Aluhelme auf! Die besten WoW-Verschwörungstheorien
Alles was ihr kennt und liebt, ist EINE LÜGEEEE!“ Das Gesicht des untoten Hexenmeisters ist so zerknittert und verbraucht wie eine alte Handtasche, während seine Robe aussieht als wäre ein besonders aggressiver Zwerg mehrfach mit seinem Dampfpanzer darübergerollt. Die Passanten Orgrimmars versuchen die Reibeisenstimme des Verlassenen zu ignorieren, der auf dem Platz vor der Bank seine Unheilsprophezeiungen großzügig unter dem Volk verteilt. „Ihr seid verloooooren!“ Neben dem Hexer springt ein ausgemergelter Imp von einem Fuß auf den anderen und wiederholt in einem kreischenden Echo seinen Meister: „Verloooooren! Verloooooren! Verloooooren!“ Ganz Orgrimmar versucht den Spammer krampfhaft zu ignorieren; die Luft vibriert praktisch vor mühsam unterdrückter Aggression. Also ein Tag wie jeder andere. Neben dem Hexer steht ein massiger Orc-Jäger in einer Schlange, die sich jeden Mittag vor der Bank bildet. Eigentlich wollte er nur seine frisch gepflückten Kräuter im Bankfach verstauen, doch das Geplärre des Robenträgers feilt unerbittlich an seinem Nervenkostüm. Gerade will er aufgeben und später wiederkommen, da hört er, wie eine krächzende Litanei aus Verschwörungstheorien aus dem Bekloppten hervorbricht: „Sylvanas ist ein Schreckenslord, der Medivh aus dem Jenseits befreien will! Goblins kontrollieren den globalen Finanzmarkt! Die Monde sind eine Erfindung der herrschenden BlutelfenElite, um unseren Blick von den Verbrechen der unsichtbaren Mond-Elfen abzulenken! Garrosh hat nichts falsch gemacht!“
„HEY!“ Der Orc feuert seine getrock neten Pflanzen in den roten Staub des Vor platzes und stampft mit seinen 200 Kilo wie ein entgleisender Zug auf den Hexenmeister zu. Dessen Augen vergrößern sich zu fahl leuchtenden Untertassen und ein protestierender Schwall aus Geplapper bricht aus ihm hervor: „Fassmichtnichtanichbinderkönigdermurlocsundgebieteüberdiemachtdertitanen!“ Seine Stimme verklingt mit einem leisen Krächzen als der Orc seine Pranke um den Bleistifthals des Verlassenen legt und ihn wutschnaubend zu sich zieht.
Seine Stimme ist tief, die Worte gefährlich leise. „Halt. Den. Mund.“ Der Adamsapfel des Untoten tanzt auf und ab, als er seinen Mitteilungsdrang gegen seinen Überlebensinstinkt abwägt. Der Mitteilungsdrang gewinnt. „Azeroth ist eine Scheibe und Erdkrümmung ist unsere Wahrnehmung des Randes der Welt!“ Schlangenähnlich windet sich der Hexer aus dem Griff des riesigen Orcs und zückt eine Kristallkugel über die er einen Schwall Wasser kippt. „Siehst du?!“ Das Wasser tropft von der Kugel und bildet eine traurige kleine Pfütze unter dem Verlassenen.
