Martin Salander: Roman

1

Ein noch nicht be­jahr­ter Mann, wohl­ge­klei­det und eine Rei­se­ta­sche von eng­li­scher Le­der­ar­beit um­ge­hängt, ging von ei­nem Bahn­ho­fe der hel­ve­ti­schen Stadt Müns­ter­burg weg, auf neu­en Stra­ßen, nicht in die Stadt hin­ein, son­dern so­fort in ei­ner be­stimm­ten Rich­tung nach ei­nem Punk­te der Um­ge­gend, gleich ei­nem, der am Orte be­kannt und sei­ner Sa­che si­cher ist. Den­noch muss­te er bald an­hal­ten, sich bes­ser um­zu­se­hen, da die­se Stra­ßen­an­la­gen schon nicht mehr die frü­he­ren neu­en Stra­ßen wa­ren, die er einst ge­gan­gen; und als er jetzt rück­wärts schau­te, be­merk­te er, dass er auch nicht aus dem Bahn­ho­fe her­aus­ge­kom­men, von wel­chem er vor Jah­ren ab­ge­fah­ren, viel­mehr am al­ten Ort ein weit grö­ße­res Ge­bäu­de stand.

Die reich­ge­glie­der­te, kaum zu über­se­hen­de Stein­mas­se leuch­te­te auch so still präch­tig in der Nach­mit­tags­son­ne, dass der Mann wie ver­zückt hin­sah, bis er von dem Ver­kehrs­tru­bel un­sanft ge­stört wur­de und das Feld räum­te. Aber der er­ho­be­ne Kopf, die an der Hüf­te ge­lind sich hin und her wie­gen­de Rei­se­ta­sche lie­ßen er­ken­nen, wie er vom Schwun­ge der Ge­dan­ken be­wegt, von Ge­nug­tu­ung er­füllt da­hin­schritt, um Weib und Kin­der auf­zu­su­chen, wo er sie vor Jah­ren ge­las­sen. Je­doch ver­geb­lich forsch­te er zwi­schen der rast­lo­sen Über­bau­ung des Bo­dens nach Spu­ren frü­he­rer Pfa­de, die sonst zwi­schen Wie­sen und Gär­ten schat­tig und freund­lich hü­gel­an ge­lei­tet hat­ten. Denn die­se Pfa­de la­gen auch wei­ter­hin un­ter stau­bi­gen oder mit har­tem Kies be­schot­ter­ten Fahr­stra­ßen be­gra­ben. Ob­gleich das al­les sei­ne Be­wun­de­rung ste­tig er­höh­te, war er end­lich doch an­ge­nehm über­rascht, als er un­ver­merkt, um eine Ecke bie­gend, sich in einen Häu­ser­win­kel ver­setzt fand, den er au­gen­blick­lich an sei­ner ver­jähr­ten länd­li­chen Bau­art wie­der­er­kann­te. Die vor­sprin­gen­den Dä­cher, das rote Bal­ken­werk, die klei­nen Vor­gärt­chen wa­ren die näm­li­chen, wie seit Men­schen­ge­den­ken.

»Da ist ja der Zei­sig!« rief der Wan­ders­mann, in­dem er still­stand und mit war­mem Hei­mat­ge­fühl die alte Lo­ka­li­tät be­trach­te­te, »wahr­haf­tig der Zei­sig! ›Im Zei­sig‹, heißt es hier! Wer kann sa­gen, warum ei­nem eine sol­che Sa­che und ein sol­ches Wort wäh­rend sie­ben Jah­ren nicht ein ein­zi­ges Mal ein­ge­fal­len ist, und ha­ben wir doch als Schü­ler hier so schö­nen Ap­fel­most ge­trun­ken, wenn wir einen Bat­zen be­sa­ßen! Und der alte Brun­nen steht auch noch, mit wel­chem man den Zei­sig­bau­er auf­zog, dass er Most und Milch dar­aus spei­se!«

In der Tat spru­del­te aus der ur­al­ten Holz­säu­le das kla­re Berg­was­ser in den­sel­ben Trog, wie ehe­mals, und zwar durch den glei­chen ab­ge­säg­ten Flin­ten­lauf, der statt ei­ner ei­ser­nen Brun­nen­röh­re dar­in steck­te. Die­se Ent­de­ckung er­reg­te dem Mann eine neue Be­geis­te­rung.

»Sei mir ge­grüßt, ehr­wür­di­ges Zei­chen fried­li­cher Wehr­kraft!« dach­te er halb­laut; »dies Rohr, das einst Feu­er ge­sprüht, spen­det das lau­te­re Quell­was­ser für Mensch und Tier! Aber schon hängt in je­dem Hau­se, wie ich ver­neh­me, das ge­zo­ge­ne Ge­wehr und harrt der erns­ten Prü­fung; möge sie der Hei­mat lan­ge er­spart blei­ben!«

In die­sem Au­gen­bli­cke nä­her­te sich ein Trupp spie­len­der Kin­der dem Brun­nen, klei­nes Volk von zwei bis sechs Jah­ren. Letz­te­ren Al­ters konn­ten zwei Kna­ben und über­dies Zwil­lin­ge sein, weil sie ge­nau die­sel­be Grö­ße, ganz ähn­lich run­de Köp­fe mit di­cken Ba­cken und vor den Bäu­chen aus glei­chem Wachs­tuch ge­schnit­te­ne, mit Blüm­chen be­druck­te Schür­zen auf­wie­sen, of­fen­bar eben­so­wohl als Aus­zeich­nung wie zum Schut­ze der Klei­der. Et­was seit­wärts stand ein­sam ein blei­cher Jun­ge, der sei­nen ach­ten Som­mer zäh­len moch­te und An­lass zu ei­ner klei­nen Be­ge­ben­heit bot, wel­che die Auf­merk­sam­keit des heim­keh­ren­den Man­nes von dem al­ten Flin­ten­lauf ab­lenk­te.

Ei­ner der bei­den Schurz­trä­ger rief näm­lich den ein­sa­men Jun­gen hoch­mü­tig an: »Was tust du denn hier? Was willst du?«

Als der An­ge­ru­fe­ne nicht ant­wor­te­te und nur me­lan­cho­lisch her­über­blick­te, trat der an­de­re Zwil­ling, die Hän­de auf dem Rücken, den be­schürz­ten Bauch vor­stre­ckend, nä­her hin und sag­te pat­zig: »Ja, auf was war­test du hier?«

»Ich war­te auf mei­ne Mut­ter!« er­wi­der­te nun der Jun­ge, un­si­cher wer­dend, ob er das Recht habe, dort­zu­ste­hen. Der an­de­re aber ver­setz­te tro­cken und ver­ächt­lich wie ein Al­ter: »So, du hast eine Mut­ter?« wäh­rend sein Bru­der laut auf­lach­te und schrie: »Ha, ha! Der hat eine Mut­ter!«

So­gleich sang der gan­ze Kin­der­chor mit drol­lig nach­ge­ahm­tem Ge­läch­ter: »Der hat eine Mut­ter!«

Und nie hör­te man ein fröh­li­che­res La­chen so klei­ner Leu­te. Als ob das lus­tigs­te Er­eig­nis sie kö­nig­lich er­hei­te­re, hol­ten sie im­mer ein neu­es »Ha­ha­ha« aus der Tie­fe ih­rer arg­lo­sen Kin­der­herz­chen her­auf und stan­den da­bei im Krei­se bei­sam­men, in­ner­halb des­sen ein zwei­jäh­ri­ges Wat­schel­büb­chen, in­dem es sich mit den fet­ten Händ­chen die Sei­ten hielt, wie­der­hol­te: »Oh! eine Mo­der hat der!«

Als dies Ver­gnü­gen, wie al­les hie­nie­den, all­mäh­lich sein Ende er­reicht, frag­te der mit der Rei­se­ta­sche, der es wohl be­ob­ach­tet hat­te und nichts da­von ver­stand, mit freund­li­chen Wor­ten: »Wa­rum lacht ihr Kin­der so dar­über, dass der Kna­be eine Mut­ter hat? Habt ihr denn kei­ne Mut­ter?«

»Nein! Wir sa­gen Mama!« er­klär­te der eine Rä­dels­füh­rer der Klei­nen, und gleich­zei­tig nahm er einen Ton­scher­ben von dem Bo­den, schöpf­te Was­ser aus dem Brun­nen­be­cken und schleu­der­te es auf den In­ha­ber ei­ner Mut­ter. Der ver­lor aber die Ge­duld. Er sprang her­bei, um den bö­sen Zwil­ling ein we­ni­ges zu zau­sen, wor­auf bei­de Brü­der zu ze­tern und »Mama! Mama!« zu schrei­en be­gan­nen.

»Isi­dor! Ju­li­an! Was gib­t’s denn, was habt ihr wie­der?« ließ sich eine Stim­me ver­neh­men, und aus ei­nem der Häu­ser kam eine rüs­ti­ge Frau, un­zwei­fel­haft vom Wasch­zu­ber weg. Die feuch­te Schür­ze war zu­rück­ge­schla­gen, auf der einen Faust hielt sie einen mo­disch mit Blu­men und Sei­de auf­ge­putz­ten Stroh­hut vor sich hin, wäh­rend sie mit dem an­de­ren rot­brau­nen Arm den Schweiß von der Stirn zu wi­schen such­te und der ihr fol­gen­den Putz­ma­che­rin schmä­lend zu­rief, der Hut sei nicht ge­ra­ten, die Blu­men stell­ten nichts Rech­tes vor, sie wol­le eben­so schö­ne und große, wie an­de­re Frau­en­zim­mer, und wei­ße Bän­der statt der brau­nen. Sie wüss­te nicht, warum sie nicht eben­so gut wei­ße Bän­der tra­gen dürf­te, wie die­se und jene, und wenn sie auch kei­ne Rä­tin sei, so wer­de sie der­einst viel­leicht ei­nes oder zwei sol­cher Stücke zu Schwie­ger­töch­tern be­kom­men!

Die Mo­dis­tin, wel­che ihr den Hut in­zwi­schen ab­ge­nom­men, ver­setz­te be­schei­den schnip­pisch, es sei gut, dass die Bän­der nicht schon weiß ge­we­sen, sonst wür­den sie von den nas­sen Hän­den der Frau be­reits ver­dor­ben sein, und es fra­ge sich, ob die­se be­fleck­ten brau­nen sau­ber her­zu­stel­len sei­en. Sie woll­te se­hen, was die Meis­te­rin dazu sage. Hier­mit leg­te sie den Hut wie­der in die Schach­tel, in der sie ihn her­ge­tra­gen, und be­gab sich ver­drieß­lich hin­weg, in­des­sen die Wasch­frau ihr nachrief, sie sol­le nur ma­chen, dass sie den Hut bis nächs­ten Sonn­tag er­hal­te, denn sie wol­le da­mit zur Kir­che ge­hen. Dann sah sie end­lich nach ih­ren Bu­ben Ju­li­an und Isi­dor, wel­che zu schrei­en nicht auf­hör­ten, ob­gleich der frem­de Kna­be sich an sei­nen Stand­ort zu­rück­ge­zo­gen hat­te.

»Was ist denn mit euch? Wer tut euch was?« rief sie, wor­auf jene schri­en: »Der dort will uns hau­en!«

Nun aber misch­te sich der stets auf­merk­sa­me Wan­ders­mann in den Han­del und be­lehr­te die Frau, die bei­den Jun­gen hät­ten den an­de­ren zu­erst mit Was­ser be­gos­sen und ihn aus­ge­lacht, weil er nur eine Mut­ter und kei­ne Mama be­sit­ze.

»Das ist nicht schön von euch!« sag­te die Frau mit mil­der Zu­recht­wei­sung zu ih­ren Spröß­lin­gen; »er ist nicht schuld, wenn er arme oder un­ge­bil­de­te El­tern hat, und ihr könnt Gott dan­ken, dass es euch bes­ser geht!«

Der mit der Rei­se­ta­sche konn­te sich nicht ent­hal­ten, zu fra­gen, ob es denn hier­zu­lan­de ein Zei­chen von Ar­mut oder Ver­wahr­lo­sung sei, wenn un­ter dem Vol­ke die El­tern noch Va­ter und Mut­ter ge­nannt wer­den, und er tat die­se Fra­ge mit an­stän­di­ger Wiß­be­gier, ohne Spott, ge­wär­tig, schon wie­der et­was Neu­es, viel­leicht Güns­ti­ges und Rühm­li­ches zu er­fah­ren. Die Frau aber sah ihn groß an, be­sann sich ein we­nig, bis sie zu er­ken­nen glaub­te, dass es sich um einen un­vor­ge­se­he­nen un­be­fug­ten An­griff hand­le, und er­wi­der­te als­dann mit ge­schärf­ter Be­to­nung: »Wir sind hier nicht Volk, wir sind Leu­te, die alle das glei­che Recht ha­ben, em­por­zu­kom­men! Und alle sind gleich vor­nehm! Und für mei­ne Kin­der bin ich die Mama, da­mit sie sich nicht vor dem Her­ren­volk zu schä­men brau­chen und einst auf­rech­ten Haup­tes durch die Welt ge­hen dür­fen! Jede rech­te Mut­ter hat die Pf­licht, da­für zu sor­gen, weil es Zeit ist!«

»Was machst du denn für einen Lärm, Frau?« sag­te der hin­zu­ge­kom­me­ne Mann der­sel­ben; er setz­te einen großen Korb voll gel­ber Rüb­chen ne­ben den Brun­nen nie­der, in­dem er bei­füg­te: »Da ist Ge­mü­se zu wa­schen! Ich will gleich das Beet um­gra­ben und wie­der an­sä­en; die Bu­ben kön­nen das Zeug ab­spü­len! Da­mit sie das Was­ser im Trog nicht ver­un­rei­ni­gen, gib ih­nen einen Zu­ber, Frau, und ach­te doch dar­auf, dass dem Vieh das Trink­was­ser nicht im­mer ge­trübt wird von den Kin­dern!«

Hier­durch schi­en die wa­cke­re Frau, in Ge­gen­wart des Frem­den, noch ge­reiz­ter zu wer­den. Die Kna­ben sei­en jetzt or­dent­lich an­ge­zo­gen und sol­len sich nicht schon wie­der ver­sau­en! Sie wol­le die Rüb­chen nach­her schon ab­spü­len, wozu noch alle Zeit sei, denn sie wür­den erst am nächs­ten Mor­gen ge­holt.

Und die Zwil­lin­ge rie­fen ih­rer­seits: »Va­ter, die Mama sagt, wir dür­fen uns nicht ver­sau­en! Was sol­len wir nun tun? Kön­nen wir lau­fen, wo wir wol­len?«

Ohne die Ant­wort ab­zu­war­ten, spran­gen sie mit den an­de­ren Kin­dern da­von; der Frem­de aber, statt ih­rem Bei­spiel zu fol­gen, blieb im­mer noch ste­hen, in Nach­den­ken ver­lo­ren über die neue Tat­sa­che, dass der Mann der Mama doch ein ein­fa­cher Va­ter sei vor sei­nen Kin­dern, da­bei auch frei­lich nicht so­viel zu gel­ten schi­en, wie jene.

In die­sen Ge­dan­ken un­ter­brach ihn der Land­wirt oder Ge­mü­se­gärt­ner und frag­te: »Und was ist’s mit dem Herrn hier, was wünscht er?«

»Er wird wohl nichts zu wün­schen ha­ben!« rief die Frau da­zwi­schen; »er hat uns bloß Volk ge­nannt und sich ver­wun­dert, wie­so die Bu­ben mir Mama ru­fen sol­len!«

»Das war nicht so ge­meint!« sag­te der Frem­de lä­chelnd, »ich habe mich ja im Ge­gen­teil über die Ver­fei­ne­rung der Sit­te hier­zu­lan­de ge­freut, über die zu­neh­men­de Gleich­heit der Bür­ger; ge­wah­re nun aber doch, dass das Fa­mi­li­en­haupt noch Va­ter ge­nannt wird und nicht Papa! Wie darf ich mir nun das wie­der er­klä­ren?«

Die Frau blick­te är­ger­lich auf ih­ren Mann, der ihr in die­sem Punk­te ge­nug­sam Ver­druss ge­macht ha­ben moch­te, und ver­hielt sich im üb­ri­gen still. Der Mann sei­ner­seits be­trach­te­te den Fremd­ling nun eben­falls mit prü­fen­dem Bli­cke, wie vor­hin die Frau, und als er des­sen of­fe­nes und gut­mü­ti­ges Ge­sicht wahr­nahm, ließ er sich zu ei­ner ver­trau­li­chen Rede her­bei: »Seht, gu­ter Freund! Das ist eine Sa­che, wo­von man­ches zu be­rich­ten wäre! Die Gleich­heit ist al­ler­dings vor­han­den und alle stre­ben wir auf­wärts. Am eif­rigs­ten sind die Wei­ber da­hin­ter her; eine nach der an­de­ren nimmt je­nen Ti­tel an, wo­ge­gen wir Manns­leu­te bei un­se­rer Han­tie­rung der­glei­chen Zie­rat nicht brau­chen kön­nen. Wir wür­den uns selbst aus­la­chen, we­nigs­tens einst­wei­len noch, und dann, was die Haupt­sa­che ist, so wür­de man uns die Steu­ern hin­auf­schrau­ben, wenn wir den Pa­pa­ti­tel an­näh­men. So hat der Herr Pfar­rer in der Schul­pfle­ge zu ver­ste­hen ge­ge­ben, wo die Sa­che zur Spra­che kam, weil ein Schul­meis­ter einen Teil der Schü­ler mit Papa und Mama trak­tier­te, wenn er von ih­ren El­tern zu spre­chen hat­te. Es wa­ren dies na­tür­lich sol­che Kin­der, die schö­ne Ge­schen­ke brach­ten. Bei den Frau­en, sag­te der Pfar­rer, habe das nicht so­viel zu be­deu­ten, weil ihre Ei­tel­keit be­kannt sei; wenn aber die Manns­bil­der sich Papa ru­fen lie­ßen, so ur­kun­de­ten sie hier­mit, dass sie sich zu den Wohl­ha­ben­den und Für­neh­men rech­nen, und da sie oh­ne­hin zu we­nig ver­steu­ern, so wür­de man sie bald hö­her ein­zu­schät­zen wis­sen. Es wur­de dann auch so­fort al­len sechs Leh­rern strengs­tens be­foh­len, in der Schu­le von Gleich­heits we­gen das Wort Papa zu ver­mei­den und bei reich und arm nur Va­ter zu sa­gen!«

Die Frau war schon bei An­fang die­ser Rede zor­nig in ihre Kü­che zu­rück­ge­lau­fen; der Land­mann ging auch has­tig sei­ner Wege, in­dem er sich be­sann, dass er noch ge­nug zu tun und schon zu lang ge­schwatzt habe, und der Frem­de stand al­lein auf dem stil­len Plat­ze. Erst jetzt las er an dem al­ten Hau­se die In­schrift »Ge­mü­se­gärt­ne­rei und Milch­wirt­schaft von Pe­ter Wei­de­lich«. – »Also Wei­de­lich hei­ßen die­se Leu­te«, sprach er vor sich hin, ohne selbst dar­auf zu ach­ten. Er rieb sich sacht ein we­nig die Stir­ne, wie ei­ner, der nicht recht weiß, wo er sich im Au­gen­blick be­fin­det, bis er sich be­sann, dass er ja noch höchs­tens zehn Mi­nu­ten zu ge­hen brau­che, um die Sei­ni­gen zu se­hen. Doch wie er sich wand­te und den Fuß an­setz­te, fiel ihm eine Hand auf die Schul­ter und eine Stim­me frag­te: »Ist das nicht der Mar­tin Sa­lan­der?«

Er war es wirk­lich; denn er kehr­te sich wie der Blitz um da er auf dem hei­mi­schen Bo­den zum ers­ten Mal sei­nen Na­men hör­te und nun auch das ers­te be­kann­te Ge­sicht er­blick­te.

»Und du bist der Möni Wig­hart, wahr­haf­tig!« rief er. Bei­de schüt­tel­ten sich die Hän­de, ein­an­der auf­merk­sam, aber nicht un­er­freut be­trach­tend als gute alte Freun­de, von de­nen kei­ner dem an­de­ren et­was zu dan­ken oder je et­was von ihm ge­wollt hat­te. Das ist im­mer eine gute Be­geg­nung an der Schwel­le jeg­li­cher Hei­mat.

Der ge­nann­te Möni oder Sa­lo­mon schi­en um zehn Jah­re äl­ter als Herr Mar­tin Sa­lan­der, sah aber noch so frisch und sau­ber mit sei­nem Schnurr- und Ba­cken­bärt­chen aus, wie ehe­mals, und trug den­sel­ben Rohr­stock mit ver­gol­de­tem Hun­de­kopf, wie vor zwan­zig Jah­ren. Mit al­len or­dent­li­chen Leu­ten stand er auf Du und Du, ob­gleich kei­ner deut­lich wuss­te, seit wann. Trotz­dem hat­te er nie einen Feind; denn er war für je­den, der ihn traf, ein Ru­he­punkt und eine Pau­se in den Sor­gen und Ge­dan­ken, die ihn be­weg­ten, oder auch, wenn der Be­tref­fen­de just zer­streut da­hin­trieb, ein komm­li­cher An­halt zur Samm­lung.

»Mar­tin Sa­lan­der! Wer hät­te das ge­dacht! Und seit wann bist du wie­der im Land? Oder kommst du erst?« frag­te er aber­mals.

»So­eben komm ich vom Bahn­hof!« war die Ant­wort.

»Was du sagst! Ich kom­me doch auch da­her, trin­ke alle Tage mei­nen Kaf­fee dort und sehe, wer ab­ge­ht und an­kommt, und habe dich nicht be­merkt! Der Tau­send noch ein­mal! So so, da ist der Mar­tin Sa­lan­der wie­der! Nicht wahr, du kommst ge­ra­de­wegs aus Ame­ri­ka?«

»Aus Bra­si­li­en, das heißt ich habe mich sechs Wo­chen in Li­ver­pool auf­ge­hal­ten in et­was Ge­schäf­ten. Nun aber ist’s Zeit, dass ich mei­ne Frau auf­su­che, habe seit ei­nem hal­b­en Jah­re kei­ne Nach­richt von ihr und mei­nen drei Kin­dern, sie müs­sen mich längst er­war­ten. Hof­fent­lich steht es gut mit ih­nen!«

»Ja wo sind sie denn? Hier oben auf der Höhe?« Die­se Fra­ge tat der alte Freund nur mit hal­ber Si­cher­heit sei­ner Stim­me, und der an­de­re schi­en auch et­was be­tre­ten, in­dem er er­wi­der­te: »Ei frei­lich, sie hat ja seit Jah­ren eine klei­ne Som­mer­wirt­schaft und Frem­den­pen­si­on auf der Kreuz­hal­de ge­pach­tet, es kann nicht sehr weit von hier sein!«

Bei sich selbst dach­te er: Nun weiß der nichts da­von oder tut we­nigs­tens so; ein Zei­chen, dass er nicht ein ein­zi­ges Mal dort war, der ewi­ge Spa­zier­gän­ger und Schop­pen­ste­cher! Es muss also nicht glän­zend ge­hen, und je­den­falls hat die arme Ma­rie kei­nen vor­züg­li­chen Wein zu ver­zap­fen!

Die klei­ne Ver­le­gen­heit über­sprin­gend er­griff Wig­hart die Hand, wel­che Sa­lan­der zum Ab­schie­de bot, und hielt sie fest.

»Ich wür­de gleich mit­kom­men; das geht aber na­tür­lich jetzt nicht gut an bei eu­rem ers­ten Wie­der­se­hen, da kann man kei­ne Stö­rer und Gaf­fer brau­chen! Al­lein zehn Schritt von hier, um die Ecke, hat der alte Frie­dens­rich­ter Hau­ser im ›ro­ten Mann‹ einen Letzt­jäh­ri­gen, der trinkt sich wie Him­mels­luft. Ich neh­me bei schö­nem Wet­ter täg­lich ein Schöpp­chen da­von. Nun tu’ ich es nicht an­ders, Meis­ter Mar­tin, du musst zum Will­komm eine Fla­sche mit mir lee­ren! In ei­nem hal­b­en Stünd­chen, in zwan­zig Mi­nu­ten ist es ge­tan und der Nach­mit­tag ist noch lang! Komm! Mach kei­ne Um­stän­de! Ich will durch­aus das ers­te Glas mit dir trin­ken und ver­spre­che, dich nicht lan­ge auf­zu­hal­ten!«

Mar­tin Sa­lan­der, des­sen Hand der gute alte Freund nicht fah­ren ließ, sträub­te sich ernst­lich, vom Ver­lan­gen nach Frau und Kin­dern be­seelt, de­nen er so nahe war; als ein so Weit­ge­reis­ter je­doch, der oft grö­ße­re Um­we­ge und Auf­ent­hal­te ver­geb­lich ge­macht und den sie­ben Jah­ren sei­ner Ab­we­sen­heit leicht eine Vier­tel­stun­de hin­zu­fü­gen durf­te, um der un­ver­hoff­ten Be­geg­nung eine Ehre an­zu­tun, gab er end­lich nach. Er wuss­te zwar, dass es den ge­sel­li­gen Herrn vor­nehm­lich ge­lüs­te­te, in al­ler Eile et­was Nä­he­res von sei­nen Schick­sa­len zu er­fah­ren und nebst der An­kunft abends als der ers­te in der Stadt er­zäh­len zu kön­nen; aber auch er selbst emp­fand jetzt plötz­lich ein Be­dürf­nis, über die Din­ge in der Hei­mat von dem stets un­ter­rich­te­ten Man­ne Vor­läu­fi­ges zu ver­neh­men. So wand­te er sich denn, statt den Weg in die Kreuz­hal­de fort­zu­set­zen, mit dem Möni Wig­hart in an­de­rer Rich­tung hin­weg und folg­te die­sem nach dem »Ro­ten Mann«, ei­nem Bau­ern­gu­te, wo ein alt an­ge­ses­se­ner rei­cher Land­wirt ne­ben­her sein rein­ge­hal­te­nes Ei­gen­ge­wächs aus­schenk­te.

Der Platz um den Brun­nen war nun gänz­lich still und leer; nur in ei­ner Ecke stand noch der Kna­be, der auf die Mut­ter war­te­te und das jüngs­te Kind Sa­lan­ders war, der eben hin­weg­ge­gan­gen.

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