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C ON el título genérico “Entre los poetas míos” venimos
publicando, en el mundo virtual, una colección de cuader-

nos monográficos con los que deseamos contribuir a la
divulgación de una poesía crítica que, con diversas denominacio-
nes (“poesía social”, “poesía comprometida”, “poesía de la con-
ciencia”…) se caracteriza por centrar su temática en los seres
humanos, bien sea para ensalzar sus valores genéricos, o bien pa-
ra denunciar los atropellos, injusticias y abusos cometidos por
quienes detentan el Poder en cualquiera de sus formas.
Poesía ésta que no se evade de la realidad, sino que incide en ella
con intención transformadora. Se entiende por ello que tal produc-
ción y sus autores hayan sido frecuentemente acallados, despresti-
giados, censurados e incluso perseguidos por dichos poderes do-
minantes.
Se trata, en fin, de una poesía no neutral, teñida por el compromi-
so ético de sus autores.
Los textos aquí incorporados proceden de muy diversas fuentes.
Unos de nuestra biblioteca personal, otros de Internet.
La edición digitalizada de estos cuadernos poéticos carece de toda
finalidad económica. No obstante, si alguien se considera perjudi-
cado en sus legítimos derechos de propiedad intelectual, rogamos
nos lo haga saber para que retiremos los textos cuestionados.
Cuaderno de Poesía Crítica 108: Pier Paolo Pasolini

-2-
Entre los poetas míos…
Pier Paolo Pasolini

(1922 – 1975)
A
RTISTA polifacético que destacó como poeta, ensayista,
autor teatral e importantísimo director del cine italiano.
Nació en Bolonia (Italia), el 5 de marzo de 1922, en el seno
de una familia de clase media. Su padre, de ascendencia nobiliaria,
era teniente de artillería y su madre, hija de familia campesina, tra-
bajaba como maestra de educación básica. Su infancia transcurrió
en distintas localidades italianas por motivos laborales de sus pro-
genitores.
Pier Paolo fue un niño precoz. A los siete años ya escribía poesía.
Su primer libro fue publicado cuando contaba con 19 años de edad.
Tras terminar el bachillerato superior, se matriculó en la Facultad
de Filosofía y Letras de la Universidad de Bolonia.
Colaboró en el periódico Il Staccio, donde publicó los poemas que
formarían su primer volumen ―Poesia a Casarsa‖, y en la revista
Stroligut.
Participó en la creación de la Academiuta di lenga furlana, defen-
diendo el dialecto friulano como oposición al poder fascista.
Durante la Segunda Guerra Mundial, fue militarizado y los alema-
nes lo capturaron, aunque afortunadamente logró huir.
En 1945, acabada la guerra, ejerció como profesor de bachillerato
en Valvassone, provincia de Udine.
En 1947 se acercó al Partido Comunista Italiano, emprendiendo
una colaboración literaria con Lotta e lavoro, el semanario del par-
tido. Descubierta su condición homosexual, fue expulsado de la
organización.
-3-
En 1950 se radicaba en Roma, donde desarrolló gran parte de su
creación artística.
En 1970 adquiere un castillo medieval arruinado y tras restaurarlo
fija en él su residencia.
Su producción poética se refleja en diversos poemarios como La
mejor juventud (1954); Las cenizas de Gramsci), Premio Viareggio
de 1957; El ruiseñor de la Iglesia católica (1958); La religione del
mio tempo (1961); Poesía en forma de rosa (1961)…
No es objeto de este lugar el estudio de su importante creación en
otros ámbitos de la cultura artística /en la narrativa, el teatro o el
cinema). Para más información al respecto dejamos al final de este
cuadernillo una bibliografía básica.
La poesía de Pasolini, al igual que el resto de su obra literaria y
cinematográfica, suele reflejar una polémica contra el marxismo
oficial y el catolicismo, a los que denominaba ―las dos iglesias‖,
reprochando a ambos no entender la cultura de sus propias bases
proletarias y campesinas.
Juzgaba al sistema cultural dominante –especialmente a los medios
audiovisuales- como creadores de un modelo uniformador, destruc-
tor de los valores y culturas populares.
Digamos, finalmente, que hay en su obra una carga de honda raíz
clásica, así como una sincera preocupación por el destino de los
desprotegidos.
El 2 de noviembre de 1975 Pasolini fue asesinado en las afueras de
Roma en un encuentro con jóvenes de la periferia. Su cuerpo apa-
reció violentamente desfigurado. Nunca se pudo saber si fue vícti-
ma de un complot dada su controvertida personalidad.
Fue Pier Paolo Pasolini un personaje de enorme talento, compro-
metido siempre con la problemática social y política de su tiempo,
reconocido como uno de los escritores más importantes de su gene-
ración.

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A algunos radicales
El espíritu, la dignidad mundana,

el arribismo inteligente, la elegancia,
el traje a la inglesa y el chiste francés,
el juicio tanto más duro cuanto más liberal,
la sustitución de la razón por la piedad,
la vida como apuesta para perder como señores,
os han impedido saber quiénes sois:
conciencias siervas de la norma y del capital.
Fuente: amediavoz. Pasolini

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A los críticos católicos
A menudo un poeta se acusa y se calumnia,

exagera, por amor, su propio desamor,
exagera, para castigarse, su propia ingenuidad,
es puritano y tierno, duro y alejandrino.
Es incluso demasiado agudo en los análisis de los signos
de las herencias, de las supervivencias:
tiene también un pudor excesivo en concederles
algo a la razón y a la esperanza.
Pues bien, ¡ay de él! ¡No hay un instante
de vacilación: basta con mencionarlo!
Fuente: amediavoz: Pasolini

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A los literatos contemporáneos
Os veo: existís, seguimos siendo amigos,

encantados de vernos y saludarnos en algún café,
en casa de las irónicas señoras romanas…
Pero nuestros saludos, las sonrisas, las pasiones comunes,
son actos de una tierra de nadie: una … waste land
para vosotros, y para mí un margen entre una historia y otra.
Ya no podemos realmente estar de acuerdo: me estremece,
pero es en nosotros donde el mundo es enemigo del mundo.
(En ―La religione del mio tempo,

Garzanti, Milán, 1961)

-7-
Al príncipe
Si regresa el sol, si cae la tarde,

si la noche tiene un sabor de noches futuras,
si una siesta de lluvia parece regresar
de tiempos demasiado amados y jamás poseídos del todo,
ya no encuentro felicidad ni en gozar ni en sufrir por ello:
ya no siento delante de mí toda la vida...
Para ser poetas, hay que tener mucho tiempo:

horas y horas de soledad son el único modo
para que se forme algo, que es fuerza, abandono,
vicio, libertad, para dar estilo al caos.
Yo, ahora, tengo poco tiempo: por culpa de la muerte

que se viene encima, en el ocaso de la juventud.
Pero por culpa también de este nuestro mundo humano
que quita el pan a los pobres, y a los poetas la paz.
De "La religión de mi tiempo" 1961

Versión de Delfina Muschietti

-8-
Análisis tardío
(Fin de los años sesenta)
Sé bien, sé bien que estoy en el fondo de la fosa;

que todo aquello que toco ya lo he tocado;
que soy prisionero de un interés indecente;
que cada convalecencia es una recaída;
que las aguas están estancadas y todo tiene sabor a viejo;
que también el humorismo forma parte del bloque inamo-
vible;
que no hago otra cosa que reducir lo nuevo a lo antiguo;
que no intento todavía reconocer quién soy;
que he perdido hasta la antigua paciencia de orfebre;
que la vejez hace resaltar por impaciencia sólo las miserias;
que no saldré nunca de aquí por más que sonría;
que doy vueltas de un lado a otro por la tierra como una
bestia enjaulada;
que de tantas cuerdas que tengo he terminado por tirar de
una sola;
que me gusta embarrarme porque el barro es materia pobre
y por lo tanto pura;
que adoro la luz sólo si no ofrece esperanza.
Versión de Hugo Beccacece

-9-
Balada de las madres
Me pregunto qué madres habéis tenido.

Si os vieran ahora, trabajando
en un mundo para ellas desconocido,
presos en un ciclo siempre inacabado
de experiencias tan distintas de las suyas,
¿qué mirada tendrían sus ojos?
Si estuvieran allí mientras escribís
vuestro artículo, conformistas y barrocos,
o lo entregáis a redactores vendidos
a cualquier compromiso, ¿entenderían quiénes sois?
Madres viles, que llevan en sus rostros el temor

antiguo, ese que, como una enfermedad,
deforma los rasgos en un blancor
de niebla, los aleja del corazón,
los encierra en el viejo rechazo moral.
Madres viles, pobrecitas, preocupadas
de que sus hijos conozcan la vileza
para pedir un empleo, para ser prácticos,
para no ofender almas privilegiadas,
para defenderse de cualquier piedad.
Madres mediocres, que aprendieron

con humildad de niñas, de nosotros,
un único y desnudo significado,
con almas en las que el mundo está condenado
a no dar ni dolor ni alegría.
Madres mediocres, que jamás tuvieron
para vosotros más palabras de amor
que la de un amor sórdidamente mudo,
de bestia, y en él os criaron
impotentes ante los reales deseos del corazón.
Madres serviles, acostumbradas desde hace siglos

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a agachar sin amor la cabeza,
a transmitirle a su feto
el antiguo, vergonzoso secreto
de conformarse con las sobras de la fiesta.
Madres serviles, que os han enseñado
cómo puede el siervo ser feliz
odiando a quien, igual que él, está atado,
cómo puede ser beato traicionando,
y seguro, haciendo lo que no dice.
Madres feroces, ocupadas en defender

lo poco que, como burguesas, poseen,
la normalidad y el salario,
casi con la rabia de quien se venga
o se siente acorralado en un absurdo asedio.
Madres feroces, que os dijeron:
¡Sobrevivid! ¡Pensad en vosotros!
¡No sintáis jamás piedad o respeto
por nadie, guardad en el pecho
vuestra integridad de buitres!
¡Ahí tenéis, viles, mediocres, siervas,

feroces, a vuestras pobres madres!
Que no sienten vergüenza al saberos
–en vuestro odio– incluso altivos
en este valle de lágrimas.
Así es cómo os pertenece este mundo:
hermanados en pasiones opuestas,
o patrias enemigas, por el profundo rechazo
a ser distintos, a responder
del dolor salvaje de ser hombres.
(Ballata delle madri‖, en Poesía in forma di

rosa. Garzanti, Milán, 1964.

- 11 -
Balada del suicidio
¡Piedad, piedad!
Vosotros me queréis
muerta y enterrada:
sin voz,
sin gestos,
sin rostro,
sin vida...
que no regrese
–decís vosotros– nunca más
la locura que ella fue,
aquí ¡entre nosotros!
¡Piedad, piedad!
Gente feliz
vosotros me esperáis:
ahorcada,
ahogada,
incendiada,
destrozada...
¿Qué hace ahí
–decís vosotros– si da
sólo rabia, y lo sabe,
aquí entre nosotros?
¡Piedad, piedad!
Gente de bien,
vosotros me teméis:
en mi amor,
en mi vicio,
en mi ardor,
en mi odio...
¿Por qué vive
–decís vosotros– aquí abajo
pecadora y tabú,
aquí entre nosotros?
¡Piedad piedad!

- 12 -
Gente normal,
me condenáis:
a temblar,
a odiar,
a ocultarme,
a desaparecer...
El que es diferente
–decís vosotros– no puede
quedarse ni un poco
¡aquí entre nosotros!
¡Piedad, piedad!
Gente en el poder,
vosotros me amenazáis:
con la detención,
con la celda,
con la picota,
con la hoguera...
La pasión
–decís vosotros– no da
más que molestias y ansiedad
¡aquí entre nosotros!
¡Piedad, piedad!
Parecía eterno
mi destino:
de hablar,
de cantar,
de gozar,
de pecar...
Pero sí, pero ¡sí!
Para mí se acabó,
quedaos tranquilos...
Entro en la sombra,
Os dejo el mundo…
Publicada en Giro a Vuoto, Milán, 1960.

- 13 -
Comunicado a la ANSA (un perro)
Ay, perro, parado en el borde de la Vía Presnestina

que mira a un lado y a otro antes de cruzar la calzada.
No se queja de nada, todo lo acepta.
No tiene dignidad que defender, a causa de su bondad.
He aquí, pues, mi conclusión:
la resignación no tiene nada que envidiar al heroísmo.
―Comunicato all‘Ansa‖, de Trasumanar e or-

ganizzar, Garzanti, Milán, 1971.

- 14 -
De ese blancor fue el sol verdadero
De ese blancor fue el sol verdadero,

de ese blancor fueron los muros de las fábricas,
de ese blancor
fue el mismo polvo (en las tardes secas, cuando
el día anterior lloviznó un poco),
de ese blancor fueron los harapos de lana,
las chamarritas pardas y los pantalones deshilachados
de los obreros
que hubieran podido ser aún camaradas:
de ese blancor
fue el bochorno de la nueva primavera,
oprimida por el recuerdo de otras primaveras
sepultadas por siglos
en esos mismos pueblos y suburbios
—y listas ¡oh Dios!
listas para renacer
en esas tapias, en esos caminos.
En esas tapias, en esos caminos,

impregnados de extraño perfume,
en la tibieza donde florecían, rojos,
manzanos y cerezos: y su color rojo
era obscuro, como hundido
en un aire de caliente temporal,
un rojo casi marrón, cerezas como ciruelas,
manzanas como prunas, atisbando
entre las brunas, intensas
tramas del follaje calmo, como si la primavera
no tuviera prisa
y gozara en esa tibieza en que alentaba el mundo,
ardiendo, en la vieja esperanza, por una esperanza nueva.
Y, por encima de todo, el flamear,
el humilde y perezoso flamear
de las banderas rojas. ¡Dios, las hermosas banderas

- 15 -
de los años Cuarenta!
¡Flameando una sobre otra, en una multitud
de telas pobres, empurpuradas de un rojo verdadero
transparentando la brillante miseria
de los harapos de seda, de los bordados de las familias obre-
ras
—y con el fuego de las cerezas, de las manzanas, violáceo
por la humedad, sanguíneo por un poco de sol que lo hería,
ardiente rojo aglomerado y tembloroso
en la heroica ternura de una estación inmortal!
De Poesía en forma de rosa

- 16 -
El llanto de la excavadora (segunda parte)
Pobre como un gato del Coliseo,

vivía en una barriada hecha de cal
y tolvaneras, alejada de la ciudad
y del campo. Viajaba cada día

en un autobús agonizante
y la ida y el retorno
eran un calvario de sudores y de ansias.

Largas caminatas bajo la ardiente calígine,
largos crepúsculos frente a los papeles
amontonados en la mesa, entre calles de fango,

bardas, casuchas cubiertas de cal
y sus cimientos, con trapos por puertas…
Pasaban el vendedor de aceitunas y el ropavejero

que venían de cualquier otra barriada,
con su polvosa mercadería parecida
a cosa robada, y con la cara cruel

de los jóvenes envejecidos por el vicio,
de los hijos de madre de dura y hambrienta.
Renovado por el mundo nuevo, libre,

un resplandor, un hálito,
que no puedo describir, daba a la realidad
humilde y sucia, confusa e inmensa,

que hormigueaba en la barriada meridional,
un sentido de serena piedad.
Había en mí una alma que no era sólo mía,

una pequeña alma crecía en aquel mundo

- 17 -
del confinamiento,
nutrida de la alegría
del que ama, aunque no sea amado.

Todo lo iluminaba este amor,
si bien adolescente, heroico
y madurado por la experiencia

nacida a los pies de la historia.
Estaba en el centro del mundo en aquel mundo
de barriadas tristes, beduinas,

de amarillentas planicies arrasadas
por un infatigable viento
que venía del cálido mar de Fiumicino

o de los campos donde se perdía
la ciudad entre tugurios; en aquel mundo
extrañamente dominado por la cárcel,

el cuadrado espectro amarillento
en la amarillenta calígine,
horadado por filas iguales

de ventanas obstruidas, erguido entre los campos
y los adormecidos caseríos.
Los cantores y el polvo que el vientecillo

ciego hacía volar,
las pobres voces sin eco
de mujerucas venidas de los Montes

Sabinos, del Adriático y aquí
acampadas con sus enjambres
de chiquillos duros y enfermizos,

estridentes, con sus camisetas raídas

- 18 -
y sus grises, astrosos calzoncillos;
los soles africanos, las agitadas lluvias

que convertían las calles en torrentes de fango,
los autobuses en la estación
anclados en su esquina,
entre los últimos vestigios de hierbas blanquecinas
y algún ácido, ardiente basurero;
era el centro del mundo, como era

el centro de mi historia aquel amor
por todo eso; y en esa
madurez que, por recién nacida,

era aún amorosa, el porvenir
se presentaba claro, ¡era claro!
Aquel barrio desnudo bajo el viento,

no romano, no meridional,
no de trabajadores, era la vida
bajo su luz más actual;

vida, y luz de la vida, plena
en el caos subproletario
descrito en el burdo periódico

de nuestra célula; era
la nota roja del vespertino; el hueso
de la pura existencia cotidiana,

real por ser tan cercana,
absoluta por ser
al fin tan miserablemente humana.
Traducción: Hugo Gutiérrez Vega

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La Italia fascista
La voz de Dante resonaba en aulas desesperadas

Pobres hombres tenían el encargo de enseñar
cómo ser héroes, en los gimnasios;
nadie se lo creía
Luego las plazas se llenaban de estos incrédulos
bastaban dos palos, una tarima
con una mala tela pintada de rojo
de blanco y de verde; y de negro; bastaban
unos pocos símbolos harapientos, águilas y fascios de ma-
dera o estaño;
jamás un espectáculo fue más económico
que un desfile en aquellos tiempos
Los viejos y los jóvenes de común acuerdo
deseaban grandiosidad y grandeza;
miles de muchachos desfilaban
algunos de ellos ―elegidos‖, otros simple tropa;
como en una estasis perdida entre los siglos
eran mañanas de mayo o de pleno verano
y el mundo rural alrededor
Italia era como una pobre isla en medio de naciones
donde la agricultura estaba en declive,
y el escaso grano era un océano inmenso
donde cantaban tordos, alondras, las atónitas aves del sol
Las concentraciones se dispersaban en los palcos caía la bri-
sa
y todo era verdad,
las banderas continuaban ondeando
a un viento que no las reconocía.
―L‘Italia fascista‖ (póstumo), Pier Paolo Pasolini. Tut-

te le opere, Tutte le Poesie II, Mondadori, Milán,2003.

- 20 -
Las cenizas de Gramsci –III
Un trapo rojo, como el que alrededor

del cuello llevaban los partisanos,
y junto a la urna, sobre el terreno céreo,
de un rojo distinto, dos geranios.

Ahí estás, proscrito y con una severa elegancia
no católica, alistado entre muertos
extraños: Las cenizas de Gramsci… Entre la esperanza

y la desconfianza, como siempre, me acerco a ti, llegado
por azar a este exiguo invernadero, ante
tu tumba, ante tu espíritu perpetuado

aquí abajo entre los libres. (O es algo
distinto tal vez, más extasiado
y también más humilde, ebria simbiosis

adolescente de sexo y muerte…)
Y en esta tierra en la que no encontró reposo.

- 21 -
Las cenizas de Gramsci (Canto VI)
En el calor abandonado
del sol de la mañana —que arde
de nuevo, rasando talleres y enjarres
recalentados —desesperadas
vibraciones raspan el silencio
con acendrado sabor a vino generoso,
a plazoletas vacías, a inocencia.
Al filo de las siete, esa vibración
crece con el sol. Indigente presencia
de una docena de ancianos obreros
con los harapos y las playeras ardidos
por el sudor, cuyas extrañas voces,
en la lucha contra los dispersos
bloques de lodo y desplomes de tierra,
parecen deshacerse en ese temblor.
Pero entre las detonaciones tercas de la
excavadora —que ciega parece, ciega
resquebraja, ciega aferra
como si careciera de meta—
surge un alarido improviso,
humano, que a trechos se repite
tan enloquecido de dolor, que deja
de ser humano y vuelve a transformarse
en estruendo muerto. Luego, despacio,
renace en la luz violenta,
entre los edificios cegados, nuevo, igual,
alarido que sólo un moribundo
puede lanzar en el último instante,
bajo este sol cruel que aún resplandece
aliviado por un poco de brisa del mar…
Está gritando, acongojada
por meses y años de matutinos
sudores —acompañada
por la turba de sus picapedreros—

- 22 -
la vieja excavadora: pero junto al fresco
desmonte revuelto, o en el confín breve
del horizonte tan siglo veinte
se halla la barriada… Es la ciudad.
sumergida en una claridad de fiesta,
es el mundo. Llora lo que tiene
fin y recomienza. Lo que era
bosque, campo abierto y se torna
patio blanco como la cera,
cerrado en un decoro que es rencor;
que lo que casi era una vieja feria
de frescos revoques torcidos al sol,
es ahora una colonia hormigueante
en un orden de aturdido dolor.
Llora por eso que ella cambia, aun

para mejorar. La luz
del futuro no deja de herirnos
un solo instante: aquí está, quema
todos nuestros actos cotidianos,
angustia incluso la confianza
que nos da vida, en el ímpetu gobettiano
a favor de estos obreros que, en el barrio
del otro frente humano, levantan, mudos,
su rojo trapo de esperanza.
1956
De Las cenizas de Gramsci

- 23 -
Manifestar (Apuntes)
La verdad no está en el sueño sino en muchos sueños”

P.P.P
Manifestar significar con palabras no se podría
pero con aullidos sí
y también con pancartas, o canciones;
Vinieron para rehacer el mundo

y, manifestando, se declararon a la altura
La fuerza está en la virilidad, como en otros tiempos
Pero la amabilidad se ha perdido
Cualquier cosa que se manifieste

lo único que se manifiesta es la fuerza
aunque sólo sea la fuerza de los destinados a la derrota
Todo lo que no se puede significar con palabras

no es más que pura y simple fuerza-
¡Pero cuánta inocencia en no saber esto!
¡Qué jóvenes hay que ser para creerlo!
Ya sé que la libertad es incompatible con el hombre

y el hombre, en realidad, no la quiere, intuyendo que no es
/ para él,
¡cuántas obligaciones me he inventado envejeciendo
para no ser libre!
De acuerdo, pero los más ingenuos, los más inexpertos,

/ los más simples,
los más jóvenes, aún se inventan más obligaciones de éstas,
es más, al venir al mundo lo primero que hacen es adaptarse
/ a ello;
triunfalmente;
haciendo creer a sí mismos y a los demás
que se trata de obligaciones necesarias a una nueva libertad.

- 24 -
La realidad es que un muchacho venido aquí de la nada,
y totalmente nuevo,
se las ingenia enseguida para defenderse de la verdadera
/ libertad
Es, sobre todo, un muchacho que conoce y acepta
/ los deberes;
y manifiesta la fuerza de su aceptación,
maravillosa adulación del mundo.
La gracia renace siempre a través de la obediencia

y puede que, puede que…
¡Obedecer a los deberes de la revolución! ¡Manifestando!
Por densa que sea la trama de los deberes de un anciano

algo en ella se ha desgarrado
y yo, en efecto, vislumbro la intolerable faz de la libertad;
no teniendo ya ni gracia ni fuerza,
intenté entonces defenderme sonriendo, como precisamente
los viejos, que se las saben todas -
Pero la libertad es más fuerte: aunque sea por un rato
quiere ser vivida -
Es un valor que destruye cualquier otro valor

pues todo valor no es más que una defensa
erigida contra ella;
y los valores, precisamente, son sentidos sobre todo por los

/ simples;
por los jóvenes
(sólo en ellos, precisamente, la obediencia es gracia);
Es en ellos en quienes los Jefes cuentan para seguir

/ adelante,
con sus limpias, inocentes filas -
Sencillez y juventud, formas de la naturaleza,
en vosotras la libertad es renegada

- 25 -
a través de una serie infinita de deberes,
limpios, inocentes deberes, a los que, manifestando
se grita con aire amenazador obediencia
que los sencillos y los jóvenes son fuertes
y aún no saben que no pueden tolerar la libertad.
De “Aprile dolce dormire”

- 26 -
Marxista
¿Cómo me hice marxista?

Y bien... iba entre las florecillas primaverales,
/ blancas y celestes,
que nacen justo después de las prímulas,
-y un poco antes de que las acacias se cubran de flores,
perfumadas como la carne humana, que se descompone
/ en el calor sublime de la más bella estación-
y escribía en las orillas de las pequeñas lagunas
que a lo lejos, en el país de mi madre, como uno de esos
/ nombres
intraducibles se las llama ―fonde‖,
con los hijos de los campesinos que se bañaban
/ inocentemente
(porque permanecían impasibles ante su vida
mientras yo los imaginaba conscientes de lo que eran)
escribía los poemas de ―El ruiseñor de la Iglesia Católica‖.
Era en el ‘43: en el ‘45 todo fue diferente.
Esos hijos de campesinos, ya más grandes,
se pusieron un pañuelo rojo en el cuello y marcharon
hacia la capital del distrito, con sus puertas
y sus palacetes venecianos.
Y es así cómo supe que eran jornaleros,
y que había también patrones.
Me puse del lado de los jornaleros, y leí a Marx.
(Fragmento del largo poema Poeta de las cenizas, halla-

do por su biógrafo Enzo Siciliano entre los papeles ínti-
mos de Pasolini, tiempo después de su asesinato. Dice
Siciliano que las 32 páginas del texto fueron escritas, ca-
si con seguridad, en agosto de 1966 en Nueva York.
La traducción es del poeta Arturo Carrera y fue publica-
da en la revista argentina “Diario de Poesía”)

- 27 -
Negociaciones con Franco
¿Qué hay en el sol

encima del cementerio
de Barcelona?
Nada, pero entre el andaluz,
entre el andaluz y el sol,
hay una vieja ligazón.
Su alma se ha despegado de él
y ha venido a vivir
bajo el cementerio de Barcelona.
Un alma puede hacerse castellana
y un cuerpo seguir siendo andaluz
¡bajo el mismo sol!
Se dice que almas africanas

se han vuelto blancas,
y no por voluntad del Señor.
(Pero ningún Señor de Barcelona
yendo a Andalucía
ha tenido un alma negra).
Antes de hacerse castellana

el alma debe aprender catalán
dentro de un cuerpo andaluz.
Dichoso pues quien aprenda valón,

porque su cuerpo está en el sol,
en el gran sol del mundo.
Pero aquí se pasa de sol a sol,

y entre el catalán y el andaluz
no hay más que el ojo del castellano.
Sí, entre el andaluz y el francés
está el sol de los soles,

- 28 -
no el sol de un cementerio.
Si él habla castellano,
aprendiendo mientras tanto catalán,
da el alma por pocas pesetas.
No a cambio de la razón
como el árabe o el negro
al sol de Lille o Pigalle.
Una barraca para un alma,

un montón de tugurios para un montón de almas,
un fueguecillo encendido bajo el sol.
¡Sol de Cataluña!
¡Fueguecillo de Andalucía!
¡Garrote de Castilla!
Tierra de España,
¿qué esperas bajo el sol
que no es más que sol?
Un viaje de mil horas

para encontrar un cementerio
y un montón de barracas.
Hay que venir a España

para ver el silencio
de un hombre que sólo es un hombre.
“Trattative con Franco”, recogida en “Appendice II a

Poesia in forma di rosa”, P. P. Pasolini, Tutte le opere.
Tutte le poesie II, Milán, Mondadori, 2003.

- 29 -
Pasado
Yo soy una fuerza del pasado.

Sólo en la tradición está mi amor.
Vengo desde las ruinas, desde las iglesias,
los retablos de altar, desde los pueblos
abandonados sobre los Apeninos o los Prealpes
donde vivieron mis hermanos.
Doy vueltas por la Tuscolana como un loco,
por la Appia, como un perro sin amo.
O miro los crepúsculos, las mañanas
sobre Roma, sobre la Ciociaria, sobre el mundo,
como los primeros actos de la Poshistoria
a los que asisto, por un privilegio del registro civil,
desde el borde de alguna edad
sepultada. Monstruoso es nacer
de una mujer muerta.
Y yo, feto adulto, doy vueltas y revueltas,
más moderno que todos los modernos
buscando hermanos que ya no existen.
(Fragmento final de un poema sin nombre fechado el 10 de ju-

nio de 1962, agrupado junto a otros seis bajo el título de Poe-
sías mundanas.

- 30 -
Picasso (fragmento final)
IX
Desafortunados decenios… tan vivos

que no pueden ser vividos
sino con un ansia que los prive
de todo apacible conocimiento, con el dolor

inútil de tener que asistir a su pérdida
por su excesiva proximidad… Mudos
decenios de un siglo todavía verde,

y quemado por la rabia de la acción
que no conduce sino a dispersar
en su fuego toda luz de Pasión.

El puro miedo llena las últimas
salas expresado en zonas cristalinas
de infantil y senil cinismo: oscura

y alucinada Europa proyecta en ellas
sus paisajes internos. Aquí está madura,
si más transparente en ella se refleja,

la luz de la tempestad, las carnicerías
de Buchenwald, la periferia corrompida
de las ciudades incendiadas, los oscuros camiones

de los cuarteles fascistas, las blancas
terrazas de las costas, en las manos
de este zíngaro se tornan infames

fiestas, angélicos coros de carroña:
testimonio de que de los dolorosos

- 31 -
años nuestros la vergüenza puede
expresar el pudor, transmitir
la angustia, la alegría: de que
es necesario estar locos para ser claros.
(En Le ceneri di Gramsci)

- 32 -
Plegaria escrita por encargo
Te escribe un hijo que frecuenta

la milésima clase de Primaria.
Querido Dios:
ha venido a vernos un tal señor Homais
diciendo que eras Tú.
Se lo creímos,
pero estaba entre nosotros un infeliz
que no hacía más que masturbarse,
día y noche, exhibiéndose incluso
frente a prostitutas e infantes; pues bien…
El señor Homais, querido Dios, te reproducía punto
por punto:
tenía un hermoso traje de lana obscura, chaleco,
una camisa de seda y corbata azul;
llegó de Lyon o de Colonia, no recuerdo bien
Y nos hablaba siempre del mañana
Pero entre nosotros estaba aquel idiota que nos decía
que Axel era tu verdadero nombre…
Todo esto en el Tiempo de los Tiempos
Querido Dios,
líbranos del pensamiento del mañana.
Es del mañana que Tú nos hablaste a través de Ms.
Homais.
Mas nosotros queremos vivir ahora como el idiota
degenerado
que seguía a su Axel
que era también el Diablo: era demasiado bello para
ser sólo Tú.
Vivía de sus rentas, pero no era previsor.
Era pobre, pero no era ahorrador.
Era puro como un ángel, pero no era decente.
Era infeliz y explotado, pero no tenía esperanza.

- 33 -
Querido Dios,
no habría idea del poder si no hubiera idea del mañana,
pero sin el mañana, no sólo la conciencia no tendría justifi-
cación.
Querido Dios,
Haz que vivamos como los pájaros del cielo y los lirios
del campo.
Fuente: Pier Paolo Pasolini, Antología Breve, UNAM,

México, 2009.
(Traductor, Guillermo Fernández).

- 34 -
Poesía en forma de rosa (fragmento)
En esas tapias, en esos caminos,

impregnados de extraño perfume,
en la tibieza donde florecían, rojos,
manzanos y cerezos: y su color rojo
era obscuro, como hundido
en un aire de caliente temporal,
un rojo casi marrón, cerezas como ciruelas,
manzanas como prunas, atisbando
entre las brunas, intensas
tramas del follaje calmo, como si la primavera
no tuviera prisa
y gozara en esa tibieza en que alentaba el mundo,
ardiendo, en la vieja esperanza, por una esperanza
nueva.
Y, por encima de todo, el flamear,
el humilde y perezoso flamear
de las banderas rojas. ¡Dios, las hermosas banderas
de los años Cuarenta!
¡Flameando una sobre, otra, en una multitud
de telas pobres, empurpuradas de un rojo verdadero
transparentando la brillante miseria
de los harapos de seda, de los bordados de las familias
obreras
—y con el fuego de las cerezas, de las manzanas,
violáceo
por la humedad, sanguíneo por un poco de sol que lo
hería,
ardiente rojo aglomerado y tembloroso
en la heroica ternura de una estación inmortal!
De Poesía en forma de rosa

Fuente: Pier Paolo Pasolini, Antología Breve,
UNAM, México, 2009.

- 35 -
Poesía mundana
21 de junio de 1962
Trabajo todo el día como un monje

y por la noche doy vueltas, como un gato viejo
en busca de amor… Voy a proponer
a la Curia que me hagan santo.
Al engaño, de hecho, respondo
con la mansedumbre. Como miran las imágenes
miro yo a los adictos al linchamiento.
Con el sereno valor de un científico
me observo a mí mismo masacrado. Parece, a veces,
que odio y, sin embargo, escribo
versos llenos de amor preciso.
Estudio la perfidia como un fenómeno
fatal, como si careciera de objeto.
Tengo piedad de los jóvenes fascistas
y para los viejos no dispongo
de otra cosa que la violencia de la razón.
Pasivo como un pájaro que, volando,
todo lo ve y en su corazón se lleva
al cielo la conciencia
que no perdona.
De: “Poesía en forma de rosa”

Traducción de Juan Antonio Méndez
Ed. Visor Colección Poesía – 1983
ISBN: 9788475221632

- 36 -
Profecía (1968)
A Jean Paul Sartre, que me ha contado

La historia de Alí el de los Ojos Azules.
Alí de los Ojos Azules

uno de tantos hijos de los hijos,
llegará de Argelia, en nave
a vela y remos. Vendrán
con él millares de hombres,
cuerpecillos y ojos
de pobres perros de los padres
sobre barcas varadas en los Reinos del Hambre.
Traerán consigo los niños,
y el pan y el queso, en papeles amarillentos del Lunes de
Pascua.
Vendrán con las abuelas y los asnos,
sobre trirremes robadas en puertos coloniales.
Desembarcarán en Crotone y en Palmi,
por millones, vestidos con harapos
asiáticos y camisas americanas.
De pronto, los calabreses dirán,
como de malandrín a malandrín:
―¡Ahí vienen los viejos hermanos,
con hijos y pan y queso!‖
De Crotone o de Palmi partirán
para Nápoles, y de allí a Barcelona,
a Salónica y a Marsella,
a las ciudades de la Mala Vida.
Almas y ángeles, ratones y piojos,
con el germen de la Historia Antigua
volarán ante los valiatos.
¡Siempre humildes!
¡Siempre débiles!
¡Siempre tímidos!
¡Siempre ínfimos!

- 37 -
¡Siempre culpables!
¡Siempre súbditos!
¡Siempre parvos!
Ellos, que nunca quisieron saber,

ellos, que sólo tenían ojos para implorar,
ellos, que vivieron como asesinos bajo tierra,
ellos, que vivieron como bandidos en el fondo el mar,
ellos, que vivieron como locos en mitad del cielo,
ellos, que se construyeron
leyes fuera de la ley,
ellos, que se adaptaron a un mundo por debajo del mundo,
ellos, que creyeron en un Dios siervo de Dios,
ellos, que cantaban
las masacres de los reyes,
ellos, que bailaban
las guerras de los burgueses,
ellos, que oraban
a las luchas proletarias…
… deponiendo la honradez
de las religiones campesinas,
olvidando el honor
de la mala vida,
traicionando el candor
de los pueblos bárbaros,
tras su Alí
de los Ojos Azules – saldrán de debajo de la tierra para ma-
tar –
saldrán del fondo del mar para agredir – bajarán
desde lo alto del cielo para robar – y antes de llegar a París
para enseñarles el goce de vivir,
antes de llegar a Londres
para enseñarles a ser libres,
antes de llegar a Nueva York
para enseñarles a ser hermanos
- destruirán Roma

- 38 -
y sobre sus ruinas
depositarán el germen
de la Historia Antigua.
Luego, con el Papa y todos los sacramentos,

se las tendrán como gitanos
en dirección noreste,
banderas rojas
de Trotsky al viento…
(De El libro de las cruces, 1964)
El vídeo con el poema original recitado por Toni Servillo:

http://youtu.be/NdFBzmuzckM
Traducción para sinpermiso: Antoni Domènec

- 39 -
Refundición de “Libro libre”
La verdadera libertad es poca cosa: es lo que ya se sabe.

Sólo para quien sabe mucho, y mal, la libertad es grande;
la fraternidad ata al poco saber
así se van los hombres y los pueblos,
después de haber buscado, casi siempre sin encontrarlo,
ese poco de libertad que podían buscar.
Así, pues, hay que fingir, aunque se sospeche otra cosa,

y sintiendo
terror por ello,
que las cosas son así,
que si se busca otra cosa se traiciona la fraternidad:
y el hermano pobre no sabe juzgar al hermano rico;
comienza una serie de mentiras,
y quien vive el estado fraterno y la ilusión
también sabe, y de qué modo, que carece de piedad.
Abandonado, rezagado, el que no es hermano

corre tras la manada
fingiendo compartir sus sentimientos y anhelos.
Se tapa los ojos ante la luz de la verdad
que le persigue toda la vida como una maldición
(aunque no sea más que una sombra de la verdad).
Los demás quieren jefes, y ¿qué puede hacer él

si no los quiere?
¿Y las humildes leyes?
¿Y las instituciones que nos permiten entendernos?
¿Y el sentido común que nos da una complicidad carente de
toda culpa?
Aceptar todo, aceptar todo.
Pero hay algo que no se puede ni jamás se podrá negar:

ni ocultar, pobre hijo lejano

- 40 -
y corrompido por tu piedad para contigo mismo.
¡Aliméntate, aliméntate del bien que te permite no ser libre!
―Rifacimento di ‗Libro libero‘‖, en Trasumanar

e organizar, Garzanti, Milán, 1971.

- 41 -
Velada romana
¿Dónde vas por las calles de Roma

en el trolebús o tranvía donde la gente
ya vuelve? ¿De prisa, obsesivo, como
si te esperase el paciente trabajo
del que a esta hora los otros regresan?
Nada más cenar, cuando el viento sabe
de entrañables miserias familiares
dispersas en mil cocinas,
en largas calles iluminadas,
sobre las que, más claras, acechan las estrellas.
En el barrio burgués reina la paz
de la que cada uno se siente interiormente satisfecho,
no sin vileza, y de la que querría
llena cada noche de su vida.
Ay, ser distinto -en un mundo que, sin embargo,
es culpable- significa no ser inocente...
Vas, bajas por los oscuros recodos
del paseo que lleva al Trastevere:
Ahí, detenida y revuelta, como
desenterrada de un fango de otras épocas
-para hacerse gozar de quien aún pueda
arrebatar un día a la muerte y al dolorahí
está, toda Roma a tus pies...
(Poema incluido en La religione del mío tempo, Milán,
Garzanti, 1961. Hay edición en
castellano traducida por Olvido García Valdés: La religión
de mi tiempo, Barcelona, Icaria,
1998)

- 42 -
Versos sutiles como rayas de lluvia
Hay que condenar

severamente a quien
crea en los buenos sentimientos
y en la inocencia.
Hay que condenar

igual de severamente a quien
ame al subproletariado
carente de conciencia de clase.
Hay que condenar

con la máxima severidad
a quien escuche en sí mismo y exprese
los sentimientos oscuros y escandalosos.
Estas palabras de condena

han comenzado a resonar
en el corazón de los años cincuenta
y han seguido hasta hoy.
Mientras tanto la inocencia,

que efectivamente existía,
ha empezado a perderse
en corrupciones, abjuraciones y neurosis.
Entre tanto el subproletariado

que efectivamente existía,
ha acabado por convertirse
en una reserva de la pequeña burguesía.
Entre tanto los sentimientos

que eran por naturaleza oscuros
han sido atropellados
en la añoranza de las ocasiones perdidas.

- 43 -
Naturalmente, quien condenaba
no se apercibió de todo eso:
él continúa riéndose de la inocencia,
desinteresándose del subproletariado
y declarando los sentimientos reaccionarios.

Continúa yendo de casa
a la oficina de la oficina a casa,
o si no enseñando literatura:
es feliz por el progresismo

que le hace parecer sagrado
el deber de enseñar a los criados
el alfabeto de las escuelas burguesas.
Es feliz por el laicismo

por lo que es más que natural
que los pobres tengan casa
coche y todo lo demás.
Es feliz por la racionalidad

que le hace practicar un antifascismo
gratificante y elegido,
y sobre todo muy popular.
Que todo esto sea banal

ni siquiera se le pasa por la cabeza:
en efecto, ya sea así o no sea así,
él nada se guarda en su bolsillo.
Habla, aquí, un mísero e impotente Sócrates

que sabe pensar y no filosofar,
que, sin embargo, posee el orgullo
no sólo de ser un entendido
(el más expuesto y descuidado)

en los cambios históricos, sino también

- 44 -
de estar directamente
y desesperadamente interesado en ellos.
“Versi sottili come righe di pioggia”, publicado por

primera vez en Sul Porto, n. 3, 1974; recogido en La
nuova gioventù. Poesie friuliane, Einaudi, Turín,1974.

- 45 -
Bibliografía
 Antología Breve de P.P.P. (Universidad Autónoma de México,

/ 2009).
 La religión de mi tiempo (NördicaLibros, 2015)
 Cartas luteranas (Editorial Trotta, 1997)
 P.P.P., Poeta de las cenizas (Editorial Delirio, s/f).
 El teorema de Pasolini (Lior Zylberman, Revista Sans Soleil)
 Las luciérnagas y la noche (Ediciones Godot, 2013)
 Pasolini: la rabia y la lava (Emilio Toibero, ABCdario, 2013).
 Las cenizas de Gramsci (P.P.P., horadelsur,wordpress.com)
 Le ceneri di Gramsci (1954)
 Pier Paolo Pasolini, (Trama&fondo, nº.28, 2010)
 Pasolini Tutte le poesie, Tomo I (Mondadori, 2009)
 Pasolini Tutte le poesie, Tomo II (Mondadori, 2009)
 Cine de poesía contra cine de prosa –P.P.Pasolini y E. Rohmer,
/ Anagrama, 1970)

- 46 -
ÍNDICE
Breve semblanza biográfica 3

A algunos radicales 5
A los críticos católicos 6
A los literatos contemporáneos 7
Al príncipe 8
Análisis tardío 9
Balada de las madres 10
Balada del suicidio 12
Comunicado a la ANSA 14
De ese blancor fue el sol verdadero 15
El llanto de la excavadora 17
La Italia fascista 20
Las cenizas de Gramsci (Canto III) 21
Las cenizas de Gramsci (Canto VI) 22
Manifestar 24
Marxista 27
Negociaciones con Franco 28
Pasado 30
Picasso (fragmento final) 31
Plegaria escrita por encargo 33
Poesía en forma de rosa 35
Poesía mundana 36
Profecía (1968) 37
Refundición de “Libro Libre” 40
Velada romana 42
Versos sutiles como rayas de lluvia 43
Bibliografía 46

- 47 -
Colección de poesía social
“Entre los poetas míos…”
1 Ángela Figuera Aymeric 34 Wole Soyinka

2 León Felipe 35 Fadwa Tuqan
3 Pablo Neruda 36 Juan Gelman
4 Bertolt Brecht 37 Manuel Scorza
5 Gloria Fuertes 38 David Eloy Rodríguez
6 Blas de Otero 39 Lawrence Ferlinghetti
7 Mario Benedetti 40 Francisca Aguirre
8 Erich Fried 41 Fayad Jamís
9 Gabriel Celaya 42 Luis Cernuda
10 Adrienne Rich 43 Elvio Romero
11 Miguel Hernández 44 Agostinho Neto
12 Roque Dalton 45 Dunya. Mikhail
13 Allen Ginsberg 46 David González
14 Antonio Orihuela 47 Jesús Munárriz
15 Isabel Pérez Montalbán 48 Álvaro Yunque
16 Jorge Riechmann 49 Elías Letelier
17 Ernesto Cardenal 50 María Ángeles Maeso
18 Eduardo Galeano 51 Pedro Mir
19 Marcos Ana 52 Jorge Debravo
20 Nazim Hikmet 53 Roberto Sosa
21 Rafael Alberti 54 Mahmud Darwish
22 Nicolás Guillén 55 Gioconda Belli
23 Jesús López Pacheco 56 Yevgueni Yevtushenko
24 Hans Magnus Enzensberg 57 Otto René Castillo
25 Denise Levertov 58 Kenneth Rexroth
26 Salustiano Martín 59 Vladimir Maiakovski
27 César Vallejo 60 María Beneyto
28 Óscar Alfaro 61 José Agustín Goytisolo
29 Abdellatif Laâbi 62 Ángel González
30 Elena Cabrejas 63 Manuel del Cabral
31 Enrique Falcón 64 Endre Farkas
32 Raúl González Tuñón 65 Ana Ajmatova
33 Eberto Padilla 66 Daniel Bellón
(Sigue)

- 48 -
Colección de poesía social
“Entre los poetas míos…”
67 José Portogalo 88 Víctor Valera ―El Chino‖

68 Julio Fausto Aguilera 89 Attila József
69 Aimé Césaire 90 Daisy Zamora
70 Carmen Soler 91 Eugenio de Nora
71 Fernando Beltrán 92 Mario Jorge de Lellis
72 Gabriel Impaglione 93 Floridor Pérez
73 Roberto Fernández Retamar 94 Yannis Ritsos
74 Affonso Romano Sant‘Anna 95 Rosario Castellanos
75 Wislawa Szymborska 96 Agustín Millares
76 Francisco Cenamor 97 Jesús Lizano
77 Langston Hughes 98 Amílcar Cabral
78 Francisco Urondo 99 Charles Reznikoff
79 Carl Sandburg 100 Antonio Machado
80 Silvia Cuevas 101 Matilde Alba Swan
81 Victoriano Crémer 102 Juan T. Ávila Laurel
82 Nicanor Parra 103 Ferreira Gullar
83 Ledo Ivo 104 Andrés Eloy Blanco
84 Amiri Baraka 105 Bertalicia Peralta
85 Muriel Rukeyser 106 Barco, Jorge
86 Jorge Etcheverry 107 Gatell, Angelina
87 Alí Ahmad, ―Adonis‖ 108 Pasolini, Pier Paolo
Continuará

- 49 -
Cuaderno 108 de Poesía Social
PIER PAOLO PASOLINI
Biblioteca Virtual
OMEGALFA
Noviembre
2017
ɷ

- 50 -

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C ON el título genérico “Entre los poetas míos” venimos

publicando, en el mundo virtual, una colección de cuader-

Cuaderno de Poesía Crítica 108: Pier Paolo Pasolini

Pier Paolo Pasolini

Cuaderno de Poesía Crítica 108: Pier Paolo Pasolini

El espíritu, la dignidad mundana,

Fuente: amediavoz. Pasolini

Cuaderno de Poesía Crítica 108: Pier Paolo Pasolini

A menudo un poeta se acusa y se calumnia,

Fuente: amediavoz: Pasolini

Cuaderno de Poesía Crítica 108: Pier Paolo Pasolini

Os veo: existís, seguimos siendo amigos,

(En ―La religione del mio tempo,

Cuaderno de Poesía Crítica 108: Pier Paolo Pasolini

Si regresa el sol, si cae la tarde,

Para ser poetas, hay que tener mucho tiempo:

Yo, ahora, tengo poco tiempo: por culpa de la muerte

De "La religión de mi tiempo" 1961

Cuaderno de Poesía Crítica 108: Pier Paolo Pasolini

Sé bien, sé bien que estoy en el fondo de la fosa;

Versión de Hugo Beccacece

Cuaderno de Poesía Crítica 108: Pier Paolo Pasolini

Me pregunto qué madres habéis tenido.

Madres viles, que llevan en sus rostros el temor

Madres mediocres, que aprendieron

Madres serviles, acostumbradas desde hace siglos

Cuaderno de Poesía Crítica 108: Pier Paolo Pasolini

Madres feroces, ocupadas en defender

¡Ahí tenéis, viles, mediocres, siervas,

(Ballata delle madri‖, en Poesía in forma di

Cuaderno de Poesía Crítica 108: Pier Paolo Pasolini

Cuaderno de Poesía Crítica 108: Pier Paolo Pasolini

Publicada en Giro a Vuoto, Milán, 1960.

Cuaderno de Poesía Crítica 108: Pier Paolo Pasolini

Ay, perro, parado en el borde de la Vía Presnestina

―Comunicato all‘Ansa‖, de Trasumanar e or-

Cuaderno de Poesía Crítica 108: Pier Paolo Pasolini

De ese blancor fue el sol verdadero,

En esas tapias, en esos caminos,

Cuaderno de Poesía Crítica 108: Pier Paolo Pasolini

De Poesía en forma de rosa

Cuaderno de Poesía Crítica 108: Pier Paolo Pasolini

Pobre como un gato del Coliseo,

y del campo. Viajaba cada día

eran un calvario de sudores y de ansias.

amontonados en la mesa, entre calles de fango,

Pasaban el vendedor de aceitunas y el ropavejero

a cosa robada, y con la cara cruel

Renovado por el mundo nuevo, libre,

humilde y sucia, confusa e inmensa,

Había en mí una alma que no era sólo mía,

Cuaderno de Poesía Crítica 108: Pier Paolo Pasolini

del que ama, aunque no sea amado.

y madurado por la experiencia

de barriadas tristes, beduinas,

que venía del cálido mar de Fiumicino

extrañamente dominado por la cárcel,

horadado por filas iguales

Los cantores y el polvo que el vientecillo