SINOPSIS

CAPÍTULO UNO
CAPÍTULO DOS
CAPÍTULO TRES
CAPÍTULO CUATRO
CAPÍTULO CINCO
CAPÍTULO SEIS
CAPÍTULO SIETE
CAPÍTULO OCHO
CAPÍTULO NUEVE
CAPÍTULO DIEZ
CAPÍTULO ONCE
CAPÍTULO DOCE
Estoy parada bajo la lluvia cargando todo lo que tengo en una bolsa de
basura negra. No tengo idea de adónde ir. En mi bolsillo hay un fajo de
dinero húmedo, — suficiente para una taza de café y un viaje en
autobús, siempre y cuando no quiera ir demasiado lejos.
Entonces el destino echa una mano. Si pretendo ser una chica llamada
Emily, puedo obtener exactamente lo que necesito ahora mismo. Un
trabajo, un lugar para vivir y sin interferencias del mundo exterior.
¿Que podría ser más perfecto?
Mi nuevo jefe. Eso es. Dane Felipe.
Se supone que ni siquiera debo mirarlo. No se supone que hable con
él. Pero, antes de que me dé cuenta, estoy desnuda en su bañera
romana, y luego estoy usando su almohada para... bueno, te haces una
idea.
Poco sé que me ha estado acosando desde el día que llegué. Mirando.
Esperando. obsesionado.
Cuando toma lo que quiere sin pedirlo, aprendo lo que realmente
significa ganarme el sustento.
Pero el pasado es difícil de escapar. Cuando el mío venga a buscarme,
¿mi engaño pondrá fin a lo que recién comienza? ¿O Dane me dará la
oportunidad de una vida que nunca antes había tenido?
 Aprecio a cada uno de ustedes.

SS. Tu sucio sueño lo inspiró.

Aquí están los Birkenstocks y los delantales de sirvienta
francesa
¡Hurra!
 Primrose

Miro fijamente la llovizna helada a través del cristal agrietado de la

puerta trasera, agarrando con fuerza la bolsa de basura negra que tengo en
la mano, deseando que mis pies se muevan.
Si me quedo, estoy atrapada. Porque hoy cumplo dieciocho años. Y hoy
mi madre adoptiva planea entregarme a Tony, que dirige a todas las chicas.
¿Pero si me voy?
¿Si giro el pomo de la puerta y salgo a la tormenta? ¿Entonces qué?
No tengo ni idea. Pero es un riesgo que sé que tengo que correr.
Tiro de la cremallera de lo más parecido a un abrigo de invierno que
tengo, y luego meto mis manoplas y mi viejo gorro arco iris en mi
igualmente andrajosa bolsa de mensajería. Tomo un último respiro a través
de mis labios secos, abro lentamente los dos cerrojos y salgo.
Pequeñas lanzas de aguanieve me pinchan las mejillas. El frío de
Chicago es ártico, pero apenas lo siento. Mi corazón late con fuerza, mis
pensamientos se arremolinan. Todo parece soñado, surrealista. Y, sin
embargo, mis sentidos están agudizados y son cristalinos.
El espeso aroma de otro Virginia Slims Menthol encendido desde el
anterior se difunde en el aire exterior mientras escucho cualquier sonido
de mi madre adoptiva detrás de mí. El tintineo de sus hileras de brazaletes
baratos. El clic-clic-clic de sus horribles tacones de gatita. Pero no oigo
nada más que el parloteo de los reality shows que salen de su flamante
pantalla plana de 60 pulgadas en la sala de estar.
Hasta ahora, todo va bien.
Doy seis pasos hacia los cubos de basura sobre el cemento helado y
roto. Es lo más lejos que se me ha permitido llegar por mí misma en toda
mi vida. Incluso esto parece imposible. Abrumador. El sonido del tráfico
por el callejón es casi demasiado; el rociado de los neumáticos a través de
los charcos, el agudo olor de los tubos de escape. Es el sonido del mundo
de ahí fuera, donde las cosas son posibles. Donde podría ser libre. Donde
podría encontrar una vida, y a mí misma, y tal vez incluso el amor.
Y si no es eso, entonces el resto de mi sueño. Una casa. Una granja.
Pollos. Una cabra. Algo sencillo. Un lugar donde esté segura y sea feliz.
Tal vez sea una barra baja para una persona normal, pero para mí, sería
una riqueza sin comparación.
Basta ya. Me obligo a concentrarme en el aquí y el ahora. Esta vez, es
real. Esta vez, no es sólo un sueño.
Doy tres pasos más y paso por delante de los contenedores de basura,
luego cuatro más hacia la calle.
La bolsa de basura contiene todo lo que tengo en el mundo. Hay una
Polaroid de mi madre biológica, así como su ejemplar de Sentido y
Sensibilidad. Un fajo de billetes arrugados que he guardado — robado es
más exacto, porque no me pagan por el trabajo que he hecho durante casi
toda mi vida. Los he vuelto a contar esta mañana en el baño, tras la puerta
cerrada. Doscientos diecisiete dólares. También hay un oso de peluche que
me regalaron cuando entré por primera vez en el sistema de acogida. Fue
mi primer y único regalo, cortesía no de mi madre de acogida, sino del
Estado de Illinois, hace dieciocho años.
Doy otro paso. Uno más. Cada uno con la sensación de haber recorrido
kilómetros. Escucho el chirrido de la puerta detrás de mí o la voz rasposa
y escaldada de Judith.
Vuelve aquí, perra escurridiza.
Lo sé tan bien que, incluso imaginándolo, me da escalofríos. Uñas en
una pizarra multiplicadas por diez.
Vuelvo a mirar por encima del hombro. La puerta está cerrada. Judith
no está allí. Sólo la lluvia y la distancia.
Ya está. El momento es ahora.
Así que respiro profundamente.
Y corro.
• ────── ✾ ────── •
 Cuando irrumpo por la puerta de la cafetería junto a la estación de
Greyhound, mi chaqueta de invierno está empapada. Pero ya estoy aquí.
El viejo mapa que arranqué de las antiguas páginas blancas que encontré
en el sótano era preciso, gracias a Dios.
Veo una cabina vacía cerca del fondo, pero no voy a sentarme. Todavía
no. Un cartel en un poste, justo dentro de la puerta, me amenaza, se burla
de mí. Es una de esas cosas de fieltro negro, con las líneas y las letras que
puedes pegar tú mismo. Pero no están espaciadas uniformemente; están
amontonadas en algunos lugares y torcidas en otros. Las letras nadan
delante de mis ojos, como peces perezosos en un estanque. Entrecierro los
ojos para tratar de entender el cartel. Me concentro en la primera palabra,
ignorando el resto.

POR FAVOR

No hay ayuda en absoluto. Podría ser Por favor, siéntese o Por favor,
espere a sentarse. Todo lo que viene después de Por favor es indescifrable
ahora mismo. En mi confusión y vergüenza, oigo la voz de Judith en mi
cabeza. Dios, eres una estúpida. Ni siquiera sabes leer.
Lo cual es falso. Profundamente falso. Puedo leer, un poco, si el tipo
de letra es el adecuado y el entorno es tranquilo, y si puedo usar mucha
inferencia. "Soy disléxica, no analfabeta," solía decir en voz baja a Judith,
sólo conociendo la verdad de esa afirmación por una hermana que en su
día fue mayor y que explicaba mi trastorno porque ella también lo tenía.
La respuesta de Judith era siempre la misma: "Tomayto, tomahto.
Ahora, a trabajar."
Dios, era tan horrible.
Era.
¿Estoy lo suficientemente lejos de ella como para pensar en ella en
tiempo pasado? Resisto el impulso de volver a mirar hacia la puerta para
asegurarme de que no me han seguido.
Afortunadamente, una amable camarera con ojos alegres y un
magnífico peinado de la Edad de Oro de Hollywood, me salva de mi
ansiedad y mis recuerdos. A diferencia del cartel, su etiqueta con el
nombre me resulta fácil de leer. Bonitas letras claras, espaciadas
uniformemente. Susan. "Siéntate, cariño. Aquí tienes el menú."
"Muchas gracias, Susan," digo, sintiéndome más feliz que nunca.
Tomo el menú, aunque no me sirva de nada, y me siento en el puesto
más alejado, de cara a la ventana. La camarera me pone delante una taza
marrón y desconchada y la llena de café humeante. Envuelvo la taza con
las manos, absorbiendo el calor. Nunca había tomado café. Judith siempre
decía que era sólo para adultos. Lo que quería decir era que era sólo para
ella, pero el olor a vapor es reconfortante de alguna manera.
"¿Qué vas a tomar?," pregunta después de un largo momento, con el
bolígrafo apoyado en su pequeño bloc de notas, el chisporroteo y el olor a
comida grasienta de la parrilla en algún lugar detrás del mostrador me hace
la boca agua.
Sus pendientes son tan grandes como las estrellas brillantes. Lápiz de
labios rojo brillante perfectamente aplicado. El pelo recogido en un moño.
Tan glamurosa, incluso aquí, bajo las parpadeantes luces fluorescentes de
la cafetería.
"Umm," trago saliva y miro el menú. Un pequeño dibujo de un huevo
con sombrero de copa me llama la atención. Lo mismo ocurre con un trozo
de tocino sonriente. "Dos huevos con tocino, por favor."
"¿Frito? ¿Revuelto? ¿confitado?"
La pregunta me pilla desprevenida y siento un escalofrío de verdadera
alegría por primera vez en tanto tiempo. De todas las cosas en las que
Judith era exigente, la más exigente era con sus malditos huevos pasados
por agua. Tenía especificaciones exactas que yo había aprendido con
precisión militar. Agua recién hirviendo; dos minutos y veinticuatro
segundos. Con un sabor a mermelada en el centro, las claras apenas
cocidas. Seis trozos de pan tostado cortados en rectángulos de una pulgada
por cuatro.
Estoy tan harta de los huevos pasados por agua y de las tostadas
rectangulares que casi podría gritar.
"Revuelto, por favor. Sin tostadas."
"¿Qué tal una magdalena de arándanos? A cuenta de la casa."
 "Oh, sí, por favor."
"Ya lo tienes," me dice guiñando un ojo y me quito la chaqueta mojada
y la cuelgo en el pequeño gancho del borde de la cabina observando cómo
el agua se encharca en el suelo donde inmediatamente empieza a gotear.
Pero mientras se aleja, me pregunto por fin lo que no me había atrevido
a pensar hasta ese momento.
¿Y ahora qué?
Introduzco la mano en la bolsa de basura negra, la humedad del exterior
hace un charco en el asiento de al lado y saco el ejemplar de Sentido y
Sensibilidad de mi madre. Dejo que mis ojos se deslicen sobre las letras,
en su mayoría sin sentido. Hago esto todo el tiempo, fingir que leo, no sólo
porque me hace parecer atareada y ocupada, sino también porque es como
asomarse a un mundo desconocido y mágico. Un mundo en el que no
puedo entrar. Un mundo en el que viven los personajes del libro.
La chica de la cabina de atrás está hablando por teléfono. La oigo
mascar chicle. Huele bien, como una especie de loción rosada.
Está tan cerca que no puedo evitar escuchar su conversación. Ahora
dice: "Sí, he perdido el autobús. Hay otro en veinte minutos. Pero,
sinceramente, todo este estúpido asunto suena muy poco convincente. ¿Por
qué demonios necesito un nombre falso? ¿Y qué tipo de trabajo me hace,
entre comillas, ganarme el sustento?"
Parpadeo ante mi magdalena de arándanos y escucho, preguntándome
cómo sería tener un trabajo, — incluso uno en el que necesitas un nombre
falso.
Impacientemente hace saltar una burbuja con su chicle, luego otra,
mientras espera que la persona al otro lado de la llamada diga lo que sea
que esté diciendo.
"¿Me estás escuchando? Tengo que limpiar y cocinar y atender a un
exigente P-I-T-A gilipollas?"
No tengo ni idea de qué tienen que ver las pitas con nada. Pero,
¿exigente? Oh, por favor. A menos que el tipo use una regla para medir
sus tostadas, no puede ser tan malo.
 "Y no puedo usar mi móvil durante seis meses? ¿Sin Tik-Tok? ¿Sin
Eye-Gee?"
No tengo ni idea de lo que es un tick-tock. ¿Algo para saber la hora,
supongo? Ni esa otra cosa. Pero en cuanto a los teléfonos móviles, lo único
que sé es que no tengo ninguno. Así que eso no sería ningún problema.
"De ninguna manera," dice la chica con un chasquido descarado de los
labios. "Ni siquiera voy a llamarlos. Sí, tengo el número aquí, pero no voy
a hacerlo. Pueden quedarse con su misterioso trabajo de ama de llaves.
Voy a solicitarlo en Starbucks. Al menos me darán Frappuccinos gratis y
me dejarán usar mi maldito nombre real. Fingir ser una chica llamada
Emily durante los próximos seis meses no es para mí."
Se levanta enfadada. Oigo la cremallera de una chaqueta y el ruido de
un bolso. Por el rabillo del ojo, la veo pagar la cuenta y salir enfadada,
lejos de la estación de autobuses, metiéndose los auriculares en las orejas
mientras pisa la lluvia helada.
Miro por encima del hombro.
Un trozo de papel de cuaderno con un número de teléfono está medio
arrugado sobre la mesa. Me pongo de rodillas, me inclino sobre el respaldo
del asiento, lo cojo de la mesa y lo aliso. Es un código de área 309. No sé
lo que significa exactamente, pero la chica pensaba coger un autobús a
algún sitio. Y el código de área de Judith era el 708. Así que todo eso me
dice que dondequiera que esté, está lejos de aquí.
Y eso es suficiente para mí.
Lo único que hay en el papel son tres palabras.
Gánate tu sustento.
Trago y pienso que eso es lo que he estado haciendo toda mi vida. No
debería ser un problema.
De mi bolsa de basura saco un dólar y le pido el cambio a la camarera.
Luego llevo el papel al viejo y pegajoso teléfono público que hay en la
parte de atrás, junto a los baños, pulso los números y escucho el zumbido
del timbre en mi oído.
La línea hace clic al segundo timbre. "Residencia Philipe," responde
una voz femenina y severa.
 Mi corazón late tan fuerte que siento que se me va a salir del pecho.
Respiro profundamente, cierro los ojos y digo con mi voz más segura,
"Hola. Me llamo Emily, llamo por el trabajo de limpieza. ¿Puede darme
su dirección una vez más?"

• ────── ✾ ────── •

El condado de Stark está lo suficientemente lejos de la ciudad como

para que las plantas crezcan salvajes a los lados de la carretera y pueda ver
las estrellas. Por fin. Tardo una eternidad en llegar a la dirección que tengo
en la mano, primero en autobús y luego en taxi. Pero cada kilómetro que
pongo entre mí y mi antigua vida me da más valor para encontrar algo
mejor, para abrirme camino en el mundo.
El taxi me deja salir en la calzada circular y le pago al conductor con
un buen trozo de mis arrugados ahorros. Aunque el cielo sigue escupiendo
astillas de hielo, vuelvo la cara y me maravillo ante el edificio. Es tan
hermoso. Tales líneas y proporciones. Esto no es una casa. Es un palacio.
Me dirijo a la pasarela de piedra, pasando por una fuente vaciada para
el invierno. Nunca he estado en un lugar como éste. Es enorme, opulento,
hecho de piedra y ladrillo. Cada detalle está cuidado y es perfecto. Todo
lo que he conocido hasta ahora son ventanas cerradas con pintura y un
revestimiento de vinilo al que le sale moho cada agosto.
La luz de la luna baila en las enormes y brillantes ventanas. Aquí y allá,
la cálida luz del interior se asoma a través de grandes cortinas gruesas. Y
entonces...
Un piso más arriba, veo que una de las cortinas se desplaza ligeramente,
dejando ver a un hombre de pie con los brazos cruzados. Sus antebrazos
son gruesos y musculosos, su camisa de vestir arremangada y
desabrochada. Sus ojos son oscuros y melancólicos.
Durante un largo instante, él me mira y yo le miro.
Con el corazón palpitando.
Porque no es sólo guapo. Él es impresionante.
 Pero con la misma rapidez con la que abrió la cortina, la cerró y
desapareció.
Parpadeo de vuelta a la realidad y me dirijo a la puerta principal,
todavía con la bolsa de basura en la mano.
Me agarro la gran aldaba de metal con forma de cabeza de león y
espero. Al poco tiempo, el clic-clic de unos zapatos sensatos se acerca. No
es el hombre que vi arriba, no. Una mujer, definitivamente. Y una mujer
que va en serio, seguro.
La puerta se abre. Una anciana de rostro severo está de pie con las
manos en la cadera, con aspecto ligeramente irritado. Va vestida de forma
sencilla, pero elegante, con un vestido negro y un delantal gris. "¿Desde
dónde has llamado? ¿Por qué no me dijiste que ibas a llegar tan tarde?
Supuse que—"
"Lo siento mucho," digo, limpiando mi nariz medio congelada y
chorreante con mi manopla y poniendo mi mejor sonrisa de disculpa. "Soy
Emily. He venido lo más rápido que he podido."
Me estudia por un momento.
"Me llamo Ethel," dice bruscamente, sin ablandarse ni un poco. "Te
esperábamos hace horas. Pensé que cuando llamaste debías estar casi aquí.
Esto no es lo que yo llamo empezar con buen pie, Emily."
Dice mi nuevo nombre como si le dejara mal sabor de boca.
Hago un movimiento para extender mi mano manchada de mocos y
estrechar la suya, pero me detengo en el momento justo. En su lugar, le
hago lo que supongo que es una especie de reverencia. Tal vez. Parece
adecuado para el lugar, aunque me siento un poco tonta.
"¿Entiendes las condiciones de este puesto, Emily?" pregunta Ethel,
manteniéndose firme, enunciando de nuevo mi nombre como si fuera
agrio.
El viento cambia y la tormenta se mueve con él. Una oleada de agua
helada empieza a caer sobre mí, colándose entre mi sudadera y mi parka
empapada. "¿Crees que puedo entrar?"
"No puedes entrar hasta que aceptes las condiciones de este puesto."
 Esta Ethel es una rompe-pelotas. Pero, al menos no es Judith. "Por
supuesto que estoy de acuerdo." Pienso en el trozo de papel con el número
de teléfono y añado, "Estoy aquí para ganarme el sustento."
Ethel me mira con escepticismo a través de sus ojos entrecerrados, sus
patas de gallo se hacen más profundas mientras considera mi respuesta.
"Vamos a repasar los términos, ¿de acuerdo?"
El agua helada está goteando en mis zapatos. Aplastándose entre los
dedos de mis pies. Maravilloso. "Sí. Lo haremos."
Ethel asiente secamente. "Estipulación Uno: No se le pagará hasta que
su contrato haya cumplido su plazo completo. Seis meses. Estipulación
dos: Al finalizar los seis meses de trabajo aquí, recibirá 100.000 dólares
en la forma que elija. En efectivo, cheque o giro postal. Estipulación tres:
Nada de redes sociales, ni llamadas al exterior, ni visitas. Estipulación
Cuatro: No puedes formar ningún vínculo con nadie en esta casa.
Estipulación cinco: Si no sigues las reglas, estás fuera. Sin paga, sin aviso,
sin referencias, sin viaje. ¿Tienes alguna pregunta?"
Sonaba increíble en el teléfono y suena igual de increíble ahora. La
palabra estipulación nunca sonó tan dulce. Y estoy a punto de decirlo,
cuando desde las sombras lo veo de nuevo. A él. El magnífico hombre de
la ventana.
Pero la casa está tan poco iluminada, y es tan enorme, que sólo puedo
vislumbrar cómo baja las escaleras. Una barba de tres días, hombros
anchos. Pelo grueso y oscuro. Una vez más, me mira fijamente, haciendo
que las puntas de mis dedos congelados sientan un cosquilleo y que mi
corazón dé un vuelco.
"Es que..." Tartamudeo. "¿Es ese el dueño de esta casa?" Pregunto en
voz baja. Recuerdo la forma en que Ethel respondió al teléfono antes.
Residencia Philipe. "¿Es ese... el Sr. Philipe?"
Los ojos de Ethel se desvían hacia un lado, pero no gira la cabeza. "Eso
no es asunto suyo, jovencita. Estás aquí para hacer un trabajo. No estás
aquí para hacer amigos. Eso es todo lo que necesitas saber. Usted es el ama
de llaves, yo soy la asistente del Sr. Philipe y la encargada de la casa. Si te
digo que hagas algo, espero que sigas mis instrucciones al pie de la letra.
Así que aclararé mi pregunta: ¿Aceptas las condiciones de este puesto?"
 El hombre de las sombras ha vuelto a desaparecer. Vuelvo a centrarme
en Ethel, pero mi corazón sigue zumbando y revoloteando como un colibrí.
Suelto un largo suspiro y pienso en sus estipulaciones y en sus patas de
gallo. Aunque su expresión es severa, sus ojos son amables. Ahora hay
una calidez en ella. No estoy acostumbrada a la calidez. Es un gran alivio.
"Estoy de acuerdo con todo lo que has dicho, pero tengo una
estipulación propia, en realidad," digo.
Esto la sorprende. "¿De verdad?" Sus cejas dibujadas se arquean hacia
arriba.
"Lo hago. Voy a estar cocinando, ¿es correcto?"
"Lo es. Una parte, en todo caso."
"Estipulación 6: Cocinaré cualquier cosa excepto huevos pasados por
agua. ¿Será eso un problema?"
La expresión sin tonterías de Ethel vacila durante un milisegundo.
Como si estuviera a punto de reírse. Pero se tranquiliza. "Eso no será un
problema. Al Sr. Philipe no le interesan los huevos pasados por agua."
"Entonces tienes un trato," sonrío, suspirando con alivio y extendiendo
la mano para sellar el trato.
"Adelante, entonces," dice Ethel, dando un paso atrás con un toque de
calidez, pero me deja colgada en el apretón de manos.
Entro en la mansión. Es verdaderamente hermosa; una mezcla tan
encantadora de lo antiguo y lo nuevo. Enormes lienzos de arte moderno de
colores brillantes cuelgan de las paredes con paneles de roble. No sé nada
de arte, pero sé que todo es tan abrumador. Tal gusto, tal visión. Los
elegantes muebles antiguos se mezclan con elegantes alfombras y
modernas esculturas. Es como algo sacado de un sueño o de un programa
de televisión.
Un movimiento me llama la atención desde el lado izquierdo. Ahí está
de nuevo. Pantalones entallados, muslos musculosos, una camisa de vestir
ajustada que deja ver una cintura esculpida y unos hombros anchos, y
aspiro con fuerza.
 Ethel me guía a través de la puerta y lo veo desaparecer de nuevo, como
un espejismo en la distancia, yendo y viniendo. Parpadeando y
desvaneciéndose. Burlándose.
¿Soy real o tus ojos te juegan una mala pasada? Tendrás que acercarte
para averiguarlo.
Doy un paso adelante hacia lo que sea esta nueva y extraña vida, con
un tembloroso aleteo de curiosidad palpitando entre mis piernas.
 Dane

Lleva aquí un mes y estoy jodidamente obsesionado. Sólo pienso en

ella, todo el día, todos los días, cada puto minuto de cada puta hora. Nunca
he conocido el hambre, la necesidad o el deseo de la forma en que lo
conozco por ella.
Ahora mismo, está de pie junto a la tabla de planchar, planchando una
de mis camisas según mis especificaciones exactas. Lleva el uniforme que
eligió del catálogo online que creé, lleno de opciones que no sabía que
venían directamente de mí. Ha elegido una camiseta blanca de manga
larga, lo suficientemente fina como para que pueda ver sus pezones
turgentes y el encaje de su sujetador, y con un corte lo suficientemente
bajo como para que pueda ver su escote; unos pantalones de yoga negros
que abrazan sus curvas y me dan una linda vista de su camel toe; unos
Birkenstocks con calcetines estampados, porque le oí decir a Ethel que
siempre había querido un par, así que los incluí en sus opciones de calzado;
y un pequeño delantal negro con volantes y adornos de encaje blanco.
La diosa del yoga de la granola se encuentra con la criada francesa. Lo
tomaré.
Lleva puestos los auriculares que le regalé y que están conectados al
sistema de música Bluetooth que le instalé, y mueve sus dulces curvas al
ritmo de la música. Se contonea y luego saca el culo con un meneo y casi
gimo en voz alta. Como de costumbre, observo cada uno de sus malditos
movimientos, con la polla tan dura que ni un diamante podría arañarla.
Ella no puede verme. Es una de las mejores cosas de esta vieja mansión,
todos los pasadizos secretos, las habitaciones ocultas, las mirillas que
parecen nudos en los viejos paneles de madera. La mujer que la construyó
estaba loca de remate, paranoica de remate, y gracias a Dios. Cada
habitación tiene una forma de vigilar a quien está en ella, si sabes dónde
mirar.
 Lo que definitivamente hago.
Es tan jodidamente hermosa. Pelo rojo largo y ondulado, ojos del color
de los huevos de Robin, mejillas cremosas con pecas. Cuando llegó aquí
hace treinta y dos días, era delgada. Demasiado delgada. Tan frágil y
demacrada que le dije a Ethel que le dijera que un chequeo médico era
parte de sus requisitos de empleo.
Ethel volvió, con los ojos oscuros, la boca apretada, informándome de
que Emily le había dicho que no había visto a un médico desde los seis o
siete años, cuando tuvo una neumonía. Malditos monstruos. Quienquiera
que haya sido el que la crió, voy a descubrirlo.
Sacudí mi ira y elegí yo mismo al médico, — una mujer internista con
las mejores credenciales, además de comprender que hay personas que no
encajan en el molde de los pacientes normales. Me costó unas cinco cifras,
pero Emily recibió un examen físico completo, análisis de sangre, un
escáner de todo el cuerpo y me enviaron los informes detallados
directamente con una llamada de consulta con el médico y sin nombres ni
problemas con la maldita mierda de la HIPAA. Vitamina D, baja. Hierro,
bajo. IMC, bajo.
Jodidamente inaceptable.
En las últimas semanas, me he asegurado de que Ethel le dé todo lo que
quiera comer. Un montón de espinacas, todo alimentado con pasto
orgánico, mucho sol, mucho descanso y los mejores brebajes vitamínicos,
hechos especialmente para ella por un gurú del bienestar que encontré en
la maldita California de todos los lugares.
Nueve horas de sueño, como mínimo.
A la semana de llegar, cobró vida. Sus mejillas se volvieron rosas. La
profundidad de sus ojos se levantó. Se enderezó.
Desde detrás de las paredes y los espejos de dos caras, la he visto
empezar a reír y a sonreír. A bailar y cantar. Ahora su índice de masa
corporal ha subido y se ha normalizado; sus niveles sanguíneos son
perfectos. La he hecho revisar dos veces. Una vez más, bajo el pretexto de
las normas de salud para el empleo o alguna mierda que me inventé y solté
a Ethel.
 Le ha contado a Ethel un poco sobre sus antecedentes, pero no mucho.
Protegida, dijo. Educada en casa, dijo. Pero por la forma en que lo dijo,
me pareció que era una forma sencilla de decir diez mil palabras horribles.
Le compré un teléfono, lo cargué con controles parentales y software
de vigilancia para poder vigilar lo que hace, e hice que Ethel se lo regalara.
De nuevo, para ser usado sólo con fines laborales, pero ella podía añadir
cosas a su gusto. Lo único que hace, en realidad, es escuchar música. Cada
día veo crecer sus listas de reproducción a medida que descubre cosas
nuevas y se sincroniza con el sistema de sonido y música que instalé al
mismo tiempo. Funciona con comandos de voz y a ella le encanta darle
órdenes como si fuera una sargento del ejército. Llamó al sistema Esme
porque hice que Ethel fingiera que no se le ocurría un nombre.
Su gusto musical parece completamente aleatorio. Un día es Bach, al
día siguiente es Wiz Khalifa, al siguiente es Patsy Cline. Su teléfono
también está emparejado con el mío, así que puedo ver cada pulsación.
Cada clic. Incluso le he puesto un reloj inteligente con todos los malditos
rastreadores de salud que la compañía podría añadir, así que puedo
controlar su temperatura, su pulso, cuántas horas duerme... casi todo, y aún
así, no es suficiente.
Aun así, me alimenta ver cómo explora y encuentra lo que le gusta.
Ahora, cada día florece ante mis ojos, floreciendo como un puto lirio
en pleno verano.
Incluso sus curvas están en flor. Joder, esas curvas. Lo que daría por
tocar esas curvas.
Pero no lo haré. Porque tengo reglas y vivo según ellas.
El papeleo del médico también confirmó lo que siempre había
sospechado — es una maldita virgen. Por supuesto que lo es.
Así que es bueno que tenga una regla en contra de conocerla. Esa ha
sido siempre mi regla con las chicas que vienen a trabajar aquí. Manos
fuera, sin contacto. Pero nunca me importó una mierda ninguna de ellas
hasta ella.
Me aprieta el cuello de la camisa meticulosamente. Luego coge la lata
de almidón y dice lo que sea que esté escuchando a través de sus
auriculares. Dios, es un maldito espíritu libre. Tanto lo contrario de mí.
Tanto la luz a mi oscuridad. Tanto el sí a mi no.
Pero el no me ha mantenido en un buen camino. Sin tonterías, sin
distracciones, sin molestias. Llevo una vida de reglas y orden. ¿Pero ella?
Da una vuelta, se quita las sandalias y se queda en calcetines mientras
coge un Swiffer del armario para su pareja de baile. Compruebo mi
teléfono. Está escuchando “La chica de Ipanema.” Hace un pequeño paso
de chachachá, vuelve a girar, pisa el calcetín izquierdo con el pie derecho,
tropieza... y casi se cae de bruces. Pero se agarra al fregadero de la
lavandería y, en lugar de maldecir, hace este movimiento de victoria, como
una gimnasta olímpica que clava su última voltereta en las barras paralelas.
Casi me olvido de mí mismo. Casi me río. Casi me alegro.
Joder, es encantadora.
Ella es lo contrario de mi orden y mis reglas. Ella es libre y pura y...
verdadera. Todo lo que quiero.
Todo lo que no merezco.
Pero no poder tocarla o hablar con ella me ha convertido en...
¿honestamente? Un maldito acosador psicópata. Me masturbo con las
fotos que he tomado de ella cinco veces por noche. La observo en la ducha,
gimiendo mientras se enjabona el coño y el culo. Y una noche, una maldita
noche loca, incluso me quedé debajo de su cama, escuchando su
respiración.
Tenerla en casa me lleva a lugares donde nunca pensé que iría. Y me
importa un carajo.
Entonces, ¿cómo me convertí en este hijo de puta hipercontrolador que
necesita saber su altura y peso exactos, que se obsesiona con su consumo
de proteínas? ¿Que se levanta todos los días a las 4:55 de la mañana, hace
ejercicio, se ducha y se toma un puto batido de col rizada aunque
legítimamente me den ganas de vomitar? ¿Quién trabaja de 7:20 a 11:40,
pase lo que pase? ¿Quién cree que las hojas de cálculo son una religión?
Crecí en el Panhandle de Florida. Papá vendía seguros; mamá cuidaba de
papá. Las cosas estaban bastante bien. Pero, siempre sentí por fuera que
no encajaba y me metí en otro tipo de vida.
¿Cómo se ha convertido mi vida en una cuestión de control?
 Simple. La falta de ella. Porque el crimen trae el caos. Y el caos lo jode
todo.
Cuando todo empezó, yo estaba en el negocio de la
importación/exportación, que es sólo una forma elegante de decir que
movía mierda ilegal. Y era bueno en ello, condenadamente bueno. Armas,
drogas, coches robados, dinero blanqueado. Lo que sea, me importaba un
carajo.
Eso no es del todo cierto. Yo puse el límite en la importación y
exportación de personas. Mujeres, para ser más preciso, no es que no fuera
posible. Tampoco es que no fuera lucrativo, pero incluso yo tenía una línea
que no cruzaba y eso fue todo para mí.
Aparte de eso, el producto que se movía no era asunto mío. Yo me
ocupaba de la logística. De llevar lo que fuera del punto A al punto B.
Y la logística, al fin y al cabo, depende de un calendario. Exigente.
Precisa.
Así que el control del caos se convirtió en la sincronización del caos.
Y mientras el momento fuera el adecuado, me mantuve fuera de la cárcel.
Mantuve a mis clientes a salvo.
Pero controlar el tiempo no controló el peligro. Tengo cuatro agujeros
de bala en mí para probarlo. Mi cadera, mi pecho, mi hombro y mi muslo
interior, así de jodidamente cerca de mis pelotas.
Decir que formaba parte de una familia mafiosa es demasiado amable
con la mafia y demasiado poco amable con las familias. Yo era parte de
una organización. Un negocio. Simple y llanamente.
Yo estaba en Miami por aquel entonces, cuando los federales no
prestaban atención y la coca entraba con fuerza. Pero muy pronto, el
negocio se convirtió en Scarface. Aterricé en el hospital cuando una
entrega salió mal. Y ahí fue cuando decidí que estaba fuera.
Me trasladé con mi padre a Chicago. Perdimos a mamá diez años antes
por un cáncer, así que estábamos solos. Protección de testigos, sin ayuda
del gobierno. Hice nuevas vidas para nosotros, nuevas identidades. Nuevas
cuentas bancarias, nuevas historias. Nuevos hábitos y pasados, con
antecedentes limpios y ordinarios. Nos ayudé a desvanecernos en la
América media como si nunca hubiéramos existido.
 Pero no existir nunca es complicado. A veces, ahora, me siento como
una cáscara de mí mismo. ¿Quién era yo entonces? ¿Quién soy ahora? No
lo sé.
Pero hay una cosa que sé con certeza. La quiero.
Cuando la veo, siento que sé quién soy.
O quién podría ser. Si sólo tuviera el valor de dejar que me viera a
cambio.
Justo cuando alisa los puños de otra de mis camisas de vestir, mi reloj
zumba con un recordatorio. Una cita en el centro con un marchante de arte
en 27 minutos, como todos los martes a las 11:30. Y quiero decir todos los
putos martes, sin falta. Incluso el 4 de julio. Incluso en Navidad.
Normalmente, la previsibilidad y el orden serían calmantes,
tranquilizadores.
Pero hoy, me molesta muchísimo. Porque todo lo que quiero es estar
aquí, mirándola, absorbiéndola. Consumirla centímetro a centímetro.
Sin embargo, las reglas existen por una razón. Las reglas me mantienen
tranquilo. Las reglas evitan que las cosas se salgan de control. Las reglas
evitan que cometa un error y que desvele el engaño de mi identidad que
me mantiene a salvo — y a mi padre. Las hojas de cálculo y los detalles
de mi vida anterior ponen nerviosa a la gente. El tipo de gente a la que no
le gustan los cabos sueltos.
Así que me alejo del cuarto secreto, cojo la cartera y las llaves y bajo
por la escalera trasera oculta hasta el garaje. Compruebo tres veces el
cerrojo detrás de mí y me meto en mi todoterreno.
Mi Yukon parece el de un comandante del SWAT. No lo compré por
esa razón, pero no me quejo. Me gusta que me dejen en paz. Me gusta que
me teman. Y aún mejor que eso, me gusta que la gente se detenga en el
arcén para dejarme pasar en la autopista.
Apartaos, hijos de puta.
El motor ruge con la canción "Discipline Equals Freedom" de Akira
The Don.
Pero incluso cuando salgo del garaje, incluso cuando estoy a punto de
empezar mi rutina del martes —nunca variar, nunca cambiar— me siento
inquieto. Mi ansiedad es un cabrón desagradable. No es una pequeña
tontería que la respiración profunda y los pensamientos positivos pueden
curar... joder, no. Es una bestia. Un animal.
Es una resaca de whisky y dos días sin dormir. Es una auditoría de
Hacienda y un aterrizaje de emergencia. El cabrón es tan grande como un
oso pardo rabioso y exactamente igual de fácil de ignorar. Esa mierda
empezó para mí en la escuela primaria. Los profesores no sabían qué hacer
conmigo. Les corregía todo, carajo. Me preocupaba por todo.
En aquel entonces, lo llamaban simplemente desafío. Impertinencia.
Intentaron sacármelo a golpes con una paleta de madera. No funcionó
y en cuanto mi padre se enteró, tuvieron suerte de que solo fuera la paleta
la que rompió.
A partir de ahí, hice las paces con el desorden del orden lo mejor que
pude, pero siempre he sabido que vibro en una frecuencia diferente a la de
la mayoría. Soy un dial subido al diez, que se pone en marcha hasta que
saltan chispas y se huele que las cosas empiezan a arder.
Así que hago lo que sé que funciona. Me apoyo mucho en mis reglas.
Pongo toda mi fe en mi sistema. Lo compruebo todo mentalmente. Las
cerraduras son seguras, el sistema de seguridad está configurado para
registrar todo, he cerrado la sesión de todas mis cuentas, he comprobado
tres veces la caja fuerte del banco en mi habitación. Pero aún así, aún así,
lo siento.
Lo ignoro y piso el pedal a fondo, e intento pasar a toda velocidad, con
los neumáticos girando.
No funciona. Freno bruscamente, a unos tres metros de la entrada a la
carretera más adelante. Mi mente se consume con pensamientos sobre ella.
Esa risa y esa pose que adoptó cuando casi se tropezó con el calcetín.
La forma en que se cepilla el pelo. Primero diez pasadas en el lado derecho.
Luego doce en el izquierdo, después dos más en el derecho, y luego
empieza por la espalda. Lo memorizo todo.
La forma de las uñas de sus pies. La forma en que se muerde el labio
cuando está pensando. La forma en que sus ojos azules brillan cuando le
cuenta a Ethel un chiste. La forma en que se pasa los dedos por los pezones
cuando está en la ducha.
 Un golpe en la ventana me saca de mi delirio lujurioso. Es Morty, el
marido de Ethel. Los dos cuidan de esta finca... y de mí.
Morty está en plena forma. Lleva su sombrero de jardinero y sus gafas
de sol de viejo. Morty sólo teme dos cosas: el exceso de confianza en la
fabricación extranjera y las cataratas. "Bloqueadores azules," me dice
siempre. "Los pedí a la televisión. ¡Fabricados aquí mismo, en los Estados
Unidos!"
Admiro a un tipo que es coherente con sus obsesiones.
"¿Está usted bien, señor?," pregunta.
"Sí, bien, sólo..." Pensando en su carne, en sus labios, en esa maldita
marca de nacimiento en forma de frambuesa en la mejilla del culo
izquierdo. "...sólo pensando."
Morty se quita los bloqueadores azules. "Pero son las 11:18 de la
mañana del martes. ¿No se supone que tienes que estar en el centro a las
doce...?"
Como dije, nunca varié, nunca cambié. Hasta que ella apareció. "Sí, lo
sé, Morty. Lo sé. Tuve una pequeña desviación de la agenda."
Parpadea sorprendido. Es comprensible. En diez años de martes, esto
nunca ha sucedido. "¿Estoy teniendo un derrame cerebral? ¿Estás
teniendo una apoplejía?"
Hay algo en él. Nunca diría esto en voz alta, pero amo al viejo bastardo.
Lo hago. "No parezcas tan sorprendido."
"Hijo, también podrías decirme que el sol ha empezado a salir por el
oeste. ¡Son las 11:18! ¡El martes!"
Mi obsesión por el orden y la rutina se ha contagiado a Morty y Ethel.
Y ahora no soy sólo yo quien sabe que hay una perturbación en la fuerza.
"Morty. En serio. Lo sé."
Se rasca lentamente la barba blanca con un dedo. Mira su reloj y da un
pequeño salto. "¡Ahora son las 11:19!"
No puedo lidiar con esto. Nunca te disculpes, nunca expliques. Sí, odio
desviarme de mi rutina. Pero odio algo más aún: Odio estar lejos de ella.
¿Y eso de ahí? Eso es el maldito sol que sale en el Oeste, seguro.
 "Hasta luego, Morty."
Muevo el volante, piso el pedal y hago girar el monstruo de un SUV
ciento ochenta grados. Y luego vuelvo a la casa y a ella. Donde debo estar.
Pero cuando vuelvo a la casa, estoy más confundido que nunca. Porque
esa chica, con su bonita cara y su delicioso culo y su forma de reír y
sonreír. Ella está dulcemente, suavemente, pero seguramente jodiendo
todo.
Cierro la puerta de mi todoterreno y golpeo la pesada bolsa que cuelga
en la esquina del garaje con una potente combinación uno-dos. Lo
suficientemente fuerte como para noquear a un hombre adulto. Hace que
me duelan los nudillos y mi hombro chirrié.
Ni siquiera eso quita el querer.
Ni siquiera el dolor puede mitigar mi necesidad.
 Dane

Pero espera.
Hay un lado positivo en que me joda el martes. Siempre estoy fuera a
esta hora, lo que significa que Ethel siempre tiene a quien sea la última
chica limpiando mi suite principal. Lo que significa que ahora mismo, en
este puto minuto, Emily está en mi ala de la casa.
Ahora sí que estamos hablando.
Tomo una escalera trasera diferente, un pasillo secreto diferente, y uso
una puerta disfrazada de estantería diferente para llegar a una habitación
que tiene un espejo de dos caras que da a mi baño. Y ahí está ella, bailando
con un recipiente de toallitas de limpieza en una mano y mi bata
enganchada en su dedo.
Verla me provoca una erección instantánea. Mi polla está tan dura en
mis pantalones que los fríos dientes de mi bragueta muerden la punta. Dios
mío, esta chica. ¿Qué carajo tiene ella?
Me bajo la cremallera de los pantalones. No lo sé y no me importa.
En lugar de colgar mi bata y limpiar el baño, deja las cosas que tiene
en las manos sobre la encimera. Luego se gira y se dirige a la bañera
romana. Es una piscina de agua salada, encajada en el suelo, que siempre
mantengo a 101,5 grados exactamente. Pasa las yemas de los dedos por el
agua, mirando sonriente hacia abajo.
Tan jodidamente contenta en sí misma, tan jodidamente tranquila en su
piel.
Se recoge el pelo a un lado y se quita la camiseta por la cabeza. La
visión de su piel desnuda me hace palpitar las pelotas y las siento como
dos pesos de plomo entre los muslos.
 La he observado constantemente durante todo el mes, pero cada vez
que está desnuda ante mí, veo nuevas pecas, nuevas marcas de belleza.
Intento anclar cada una en mi memoria, como si memorizara una nueva
constelación.
Se quita los Birkenstocks y se baja los putos pantalones de yoga por las
piernas como si se estuviera desenvolviendo sólo para mí. Durante un
hermoso momento, se queda admirada en el espejo de dos caras —
mirándome sin saberlo— de pie, con su sujetador, sus sencillas bragas de
algodón color lavanda y sus calcetines. La veo mirarse críticamente a sí
misma, retorciéndose ligeramente, estrechando el foco en sus caderas. Se
pellizca un centímetro en el culo y exhala una bocanada de aire por las
fosas nasales dilatadas.
Como si estuviera molesta por haber engordado.
No te atrevas a juzgar ese cuerpo, pienso en silencio, bajando
lentamente la bragueta, imaginando mi mano, mis dedos, mi puto agarre
en su culo, en sus tetas. Mi polla salta libre de mis pantalones, saltando
hacia adelante como una bestia liberada de su jaula.
Eres perfecta. Eres jodidamente perfecta. No importa qué.
Se da la vuelta, se quita las bragas y levanta cada pie para quitarse los
calcetines. Alcanzo a ver la humedad resbaladiza en el interior de sus
bragas. No sabe que llevo semanas robando pares de su habitación y
sustituyéndolos por otros nuevos, — de la misma marca, la misma talla y
el mismo color. Sé exactamente cómo huele ya, — como a caramelo de
cereza de agua salada y a necesidad lujuriosa.
Escupo en mi mano, agarro firmemente mi pene y lo trabajo en lentos
golpes mientras la observo.
Se desabrocha el sujetador, dejando que sus preciosas tetas cuelguen
libres. El elástico del sujetador le aprieta demasiado, y unas furiosas líneas
rojas le cruzan la espalda. Aunque está sola, se cubre, como siempre hace,
con el antebrazo pegado a los pezones. Me tienta, ese pudor privado. Me
hace desear sus pezones entre mis dientes durante horas.
Lentamente, se dirige a la bañera. Se sienta en el borde y mete los pies
y las pantorrillas en el agua caliente. Ahora está de espaldas a mí. Su culo
es jodidamente magnífico, pero quiero más. Quiero su cara. Quiero sus
ojos.
"Date la vuelta," susurro. Sé que no puede oírme, pero lo digo
igualmente. "Date la vuelta, carajo," susurro de nuevo, aún más profundo,
el odio que me jode la palma de la mano porque no es ella.
Y lo hace. No sé si ha oído el gruñido, si ha sentido la energía o si es
una coincidencia. Pero se gira, lo suficiente para que pueda ver su cara de
perfil, su barbilla rozando su hombro. Escuchando.
Y en ese momento, sentada allí, desnuda ante mí, ella es todas las
pinturas clásicas que se han hecho, es todas las diosas que se han
esculpido, es todas las fantasías que he tenido, hechas realidad.
Tan jodidamente hermosa que quiero castigarla por ello.
La bañera romana tiene un metro y medio de profundidad y está
rodeada de ángeles de piedra tallada que miran. La observo bajar
lentamente los escalones hasta el agua, descendiendo centímetro a
centímetro, hasta que ese hermoso cuerpo se sumerge, hasta que su cabello
ardiente se abre en abanico a su alrededor en una llamarada.
De nuevo, sonríe. Extiende los brazos y se coloca suavemente de
espaldas, flotando boca arriba. Sus tetas rompen la superficie del agua y el
vapor se eleva a su alrededor. El montículo de su vello púbico rojo,
recortado pero no depilado, atrapa las gotas de agua entre los pelos, como
si fuera oro hilado. Mantengo la salinidad justa, para una perfecta
flotabilidad. Ella flota, sonriendo hacia el techo pintado al fresco.
Suelta un largo suspiro de satisfacción, mueve los dedos de los pies y
golpea el agua con las yemas de los dedos, provocando ondas en todas las
direcciones.
"Esme," ladra con su mejor voz de sargento instructor, dirigiéndose al
asistente virtual personalizado que había instalado en el sistema Bluetooth,
"pon a Simone Kermes. Ahora."
La música comienza. No es lo que esperaba en absoluto. Ópera, siglos
atrás. Delicado clavicémbalo, una simple soprano altísima. Nunca había
escuchado esta canción, pero ahora sé que nunca la olvidaré. Qué cosa tan
hermosa e inquietante.
 Tararea junto a la soprano, flotando felizmente en mi bañera, en mi
casa, en mi vida, pero perdida en su propio pequeño mundo.
Su mano se desliza por el hueco recién curvado bajo su ombligo. Se
abre el coño con los dos primeros dedos y veo cómo sus párpados se agitan
mientras el agua lame su clítoris.
Bueno, joder. Brindemos por los horarios jodidos. He deseado tanto
esto, ver esto, experimentarlo. Es la primera vez en todas estas semanas
que he podido ver su placer a plena luz del día. La oí una vez por la noche,
pero no pude verla. Y una vez en la ducha, pero había demasiado vapor
para ver su cara.
Ahora, sin embargo, puedo ver todo. Cada exquisito detalle. Empiezo
a coger mi puño con más fuerza, más enfadado que nunca.
Dobla el dedo índice, acariciando su nódulo, tensando la piel. Los
dedos de sus pies se enroscan en el agua y deja escapar otro largo suspiro.
La cantante de ópera se eleva más. Mi italiano es lo suficientemente
bueno como para entenderlo. Pobre de ella, enamorada. Pobre de ella, sola
y anhelante.
Toda la puta escena es tan insoportablemente hermosa que hace que me
duela el puto corazón. A mí. Mi corazón. A mí. Sobrepasado por los putos
sentimientos.
El sol sale por el oeste.
Ahora, con dos dedos, da pequeños golpecitos contra su clítoris,
salpicando agua sobre su vientre mientras lo hace. Mis pelotas expulsan
un fuerte chorro de semen mientras la observo, sintiendo su placer. Y un
poco cabreado porque no soy yo quien se lo da.
Ella es una visión. Es tan hermosa, tan impresionante, que me olvido
de seguir acariciándome. De pie, con mi polla en la mano, me deja sin
aliento. Viéndola ahora, soy consciente de que mi preocupación y mi
ansiedad simplemente han desaparecido. No tengo más pensamientos que
ella. No hago nada más que absorberla.
No se busca nada más.
No se necesita nada más.
 Pero la visión es demasiado breve. Ni siquiera ha terminado la canción
cuando levanta la cabeza para mirar el reloj de la pared. Resopla un poco
de fastidio, luego mueve los brazos en dos graciosos círculos y vuelve a
flotar hacia los escalones.
Su pelo forma rizos sobre los hombros. Su piel está rosada por el calor
del agua.
Con cuidado, para no resbalar, vuelve a salir de la bañera. Pero en lugar
de envolverse en una toalla limpia, se pone mi bata. Mi puta bata contra su
puta piel.
Maldita sea. Lo sabía. Estaba jodidamente seguro de que podía olerla
en esa bata la semana pasada. Y ahora tengo pruebas.
"Crees que no me fijo en ti," susurra al aire, mientras se seca con la
toalla, usando el puño de mi bata para secar su coño, sus tetas, sus curvas.
"Pero lo hago, Sr. Philipe. Le veo todo el tiempo."
Joder. Me congelo. Observándola. Preguntándome si ella sabe que he
estado aquí todo el tiempo.
Pero la forma en que actúa me dice que no me ha descubierto. Está
hablando conmigo, sí. Pero sólo la idea de mí.
Si tan solo supiera que estoy aquí.
"Te veo en las sombras. Huelo tu colonia. Oigo tus pasos. La forma en
que respiras." Se quita el agua del pelo y yo sigo unas gotas que ruedan
por su vientre y sus muslos. Estudio el borde rosa oscuro de sus pétalos
interiores, la forma en que la carne se ondula hasta ocultarse tras sus labios
exteriores. "Miro tu arte; quito el polvo de tus cosas. Preparo tu comida. A
veces beso tu tenedor, o el borde de tu taza de café antes de traértelos. Lo
hago todo por ti. Y te deseo," dice ahora en el espejo, sus ojos azules se
oscurecen al mirarme de frente. "Te deseo tanto."
Jesús.
Todavía con mi bata puesta, atraviesa el baño y entra en mi dormitorio.
Me muevo con ella en paralelo, observándola a través de la parte posterior
de los espejos de cuerpo entero que se alinean en la pared entre nosotros.
Se quita mi bata y se desliza entre mis sábanas, desnuda. Apoya su
mejilla en mi almohada, inhalando profundamente. Su suave piel hace un
ruido contra mi ropa de cama fresca. Más semen sale de mi polla, goteando
por la pequeña hendidura de la cabeza, aliviando mis bombeos frustrados.
"Cada noche, cuando me voy a dormir, pienso en ti aquí. Solo. Y pienso
en todas las cosas que me gustaría..."
Vuelve a deslizar los dedos por su cuerpo, recorriendo sus curvas y
valles. Su cuerpo se agita mientras abre las rodillas, las sábanas la dejan al
descubierto mientras se toca el clítoris. Cuando desliza su dedo corazón en
esa dulce y descuidada abertura, casi atravieso el espejo como el puto
hombre del Kool-Aid.
Mi otra mano baja y me ahueca los huevos, apretando hasta que veo las
estrellas mientras me acaricio con más fuerza, deseando que sea su mano.
Su boca. Su pequeño y apretado agujero.
Con un gemido y un pequeño quejido de necesidad, rueda sobre su
estómago y se estruja contra la palma de su mano. "Y pienso en lo mucho
que me gustaría conocerte. En cómo besas. En cómo sería si estuviéramos
juntos. En cómo se sentiría si tú..."
Ella se aprieta más contra la palma de la mano, tensando el culo,
haciendo girar esas caderas perfectas. Me la imagino cabalgándome allí en
mi cama. Sus manos en mi cabecera. Sus putos jugos de coño bañando mis
pelotas.
Con largas y salvajes caricias, trabajo mi longitud al ritmo de sus
pequeños empujones de cadera. Veo cómo su pequeña mano se tensa en
un nudo en mis sábanas. Imagino lo que sería follarla con fuerza, tomar su
cereza, hacerla sangrar.
"Dámelo," le gruño. "Déjame ver cómo te sueltas por mí, joder."
Ella se estremece a medida que se acerca, moliéndose más y más
profundamente en el éxtasis.
"No quiero que sea yo," dice, bajando a las almohadas, como si me
hablara debajo de ella. Otro rechinar, otro apretón, "Quiero que seas tú."
Maldita mierda.
"Vente dentro de mí, Sr. Philipe. Quiero tu bebé." Su respiración se
acelera, su piel se enrojece. Su mandíbula se aprieta mientras echa la
cabeza hacia atrás.
 Cada músculo de mi cuerpo se tensa. Es todo lo que quiero. Follar un
bebé dentro de ella, hacerla mía para siempre.
Para que nunca pueda dejarme. Nunca.
"Por favor, oh Dios, por favor..."
Suplicándome. Jodidamente rogándome.
Planto mi mano en la pared, masturbándome como si fuera una maldita
pelea en jaula mientras la observo. Fap-fap-fap. Su respiración se
ralentiza, aprieta los dientes, sus muslos tiemblan.
"Oh, oh, ohhhhhhh," gime. "¿Te estás viniendo? Oh, Dios lo siento,
dentro de mí... vente dentro de mí, por favor."
Sí. Jodidamente sí.
Y ahí está. Se estremece, enrosca los dedos de los pies, y se deja caer
conmigo, a mi lado, en mi interior. Nos corremos juntos, sus gemidos se
mezclan con mis gruñidos. Disparo mi jodida semilla por todo el espejo
de dos caras, fuertes chorros lechosos que cubren el cristal. Ella arquea el
cuello hacia atrás, con sus rizos besando su culo, y se folla con los dedos
el placer y detrás.
"Esa es mi chica," gruño, ralentizando mis caricias y dibujando el
prepucio sobre la punta. "Hermosa putita. Chica sucia en la cama de papi."
Con un último y dulce gemido de alivio, se tumba de lado, hecha una
bola de sudor y semen. Me limpio una gota de mi propio sudor de la frente.
Siento mi pulso palpitando en mi polla mientras los últimos estertores de
mi clímax me atraviesan.
Todavía recuperando el aliento, la veo sacar lentamente los dedos de su
coño y mantenerlos en alto, admirando sus jugos, admirando lo que ha
hecho para mí.
Y entonces se da la vuelta lentamente, y pinta un puto corazón en mi
almohada.
En su jugo de coño.
 Primrose

Estoy empezando a dormitar cuando oigo el clic del pomo de la puerta

al abrirse y Ethel irrumpe, luciendo tan enojada como un gato atrapado en
una secadora estática.
"¡Eres una desvergonzada!," grita.
Ruh-roh.
Me bajo de la cama del Sr. Philipe y me cubro lo mejor que puedo con
su bata. Pero está todo torcido — ¿es la manga o el dobladillo? Haga lo
que haga, me doy cuenta de que me meneo y meneo y le enseño a Ethel
algo que definitivamente no debería.
"¡Prostituta!," espetó.
¡Uf!
"Vamos, ahora, Ethel."
"¡Zorra!," grita.
¿Desvergonzada? ¿Prostituta? ¿Zorra?
Aprieto la toalla contra mis tetas y rezo para que no se me note nada
más. "¿Me has robado mi Jane Austen? ¿Por qué hablas así?"
"¡Mujerzuela!"
¿Quién iba a saber que se convertiría en un tesauro de 1805 andante
cuando se enfadara? "Ethel, puedo explicarlo. Te lo prometo. ¡No es lo
que parece!"
"¡Es exactamente lo que parece! ¡Tú, desnuda, en la cama del Sr.
Philipe!"
Bueno, ella tiene un punto. Eeeeeesh. Esto es malo.
 "Sólo estoy aquí, ya sabes, haciendo una limpieza profunda." Le doy
mi mejor y más inocente sonrisa. "Sólo revisando esto y aquello."
Pero ella no lo tiene. Por supuesto que no.
"Ya conoces las reglas," me dice, las arruguitas de sus labios se hacen
más profundas, me agarra del brazo y me empuja hacia delante. "Sin
advertencia, sin aviso. Estás despedida."
La encantadora seguridad del último mes se disuelve y la magnitud de
lo que está a punto de suceder me golpea como un puñetazo en el
estómago.
¿En qué estaba pensando? ¿Soy una estúpida? ¿Como siempre dijo
Judith?
Sin este trabajo, sólo tengo una opción. En mi mente, veo el autobús en
el que llegué dando marcha atrás, y yo volviendo con Judith. Y a Tony. Y
esa vida que no soporto vivir. Sin dinero, sin opciones y sin esperanza. Se
me revuelve el estómago, la bilis me chamusca la parte posterior de la
garganta.
Mis lágrimas son instantáneas y se extienden por mis mejillas, aún
calientes por la bañera y el orgasmo, como un reflejo del aguanieve del día
en que llegué. "Ethel, por favor. No tengo otro sitio al que ir."
Sus ojos se abren de par en par. Hay una leona feroz detrás de esos
azules de bebé. "Ese no es mi problema. ¡Saca tu desnudez de esta
habitación, coge las cosas con las que has venido y lárgate de esta casa!"
Aprieta aún más fuerte y yo suelto un pequeño grito. He oído hablar de
la fuerza de un hombre mayor, pero la fuerza posmenopáusica es una
bestia completamente diferente. Caramba.
"¡Está bien, está bien!" Grito. "¡Tranquila, Ethel! ¡Me estás haciendo
daño! "
De la nada, uno de los espejos de la pared del fondo se abre con un
golpe y yo salto. Y ahí está él.
Sr. Philipe.
Me tenso al instante, esperando que me dedique los dos cañones de la
ira para unirse a la andanada de insultos de Ethel.
 "Quítale las manos de encima, Ethel," gruñe. "Justo en este puto
momento."
Ethel me suelta al instante y se tambalea hacia atrás.
Instintivamente, me agarro el brazo en el que ha estado clavando sus
huesudos dedos en mi bíceps y siseo. El Sr. Philipe me mira y yo retrocedo.
¿Qué está a punto de pasar aquí?
"¿Estás bien, Emily?"
¿Estoy bien?
Me pregunta si estoy bien. No me está gritando.
Asiento con la cabeza. "Sí. Estoy..."
Pero las palabras se me atascan en la garganta. Es la primera vez que
lo veo no en las sombras sino en la luz. Y Dios mío, es guapísimo. Supongo
que tiene unos cuarenta años. Pelo castaño oscuro, profundo como el
chocolate negro. Es alto y musculoso, grueso, con puro poder. Sus ojos
son de un verde precioso, más esmeralda que avellana, y simplemente...
me derriten.
Mientras estoy nadando en esas piscinas verdes, Ethel recupera el poder
del habla, aparentemente, y tose un ruidito de interrupción. Como si nos
hubiera encontrado a solas. "¿Qué está haciendo aquí, Sr. Philipe? ¡Son
las 11:45 de un martes!"
Gime con una especie de ruido de no esto otra vez. "Pero menos mal
que estaba en casa, ¿no? Si dejaste aunque sea una marca en ella, Ethel..."
"Estoy bien," vuelvo a decir, frotando mi bíceps con la suficiente fuerza
como para que la piel se caliente bajo las yemas de mis dedos. "De verdad.
Lo estoy. Y ella tiene toda la razón. Ni siquiera sé qué estaba haciendo
aquí." De algún modo, consigo meterme en la bata y me la ciño. Me
tiemblan las manos y agarro con fuerza los extremos de la corbata.
El Sr. Philipe me mira de nuevo. Y algo en sus ojos me dice que sabe
mucho más de lo que dice. Miro al espejo y luego vuelvo a mirarle a él.
Dios mío. ¿Me estaba mirando?
El Sr. Philipe toma a Ethel por el hombro y la guía fuera de la
habitación.
 "Pero señor," dice ella, volviendo a mirarme. "De verdad, señor. "
"Ethel. Sal. Ahora mismo. Yo me encargaré de Emily." Codicioso.
Oscuro. Peligroso. "La castigaré como crea conveniente."
La puerta se cierra.
Da un paso hacia mí.
El calor de su enorme cuerpo me calienta, incluso a un metro de
distancia.
"La has cagado," gruñe.
Trago con fuerza. Las lágrimas siguen picando mis párpados y resoplo,
mi nariz empieza a gotear. Mi respiración sale entrecortada. Intento
detener mis lágrimas, pero no puedo. "Lo siento, Sr. Philipe. Lo siento. Es
que..."
Los músculos de su mandíbula trabajan como ondas furiosas bajo el
corto y oscuro vello. Otro paso hacia mí. Lo suficientemente cerca como
para oler la nitidez de su colonia. Lo suficientemente cerca como para ver
el cansancio en sus ojos. "No me interesan las malditas disculpas. Ya
conoces las reglas. ¿O tengo que enseñártelas yo?"
El instinto me dice que dé un paso atrás. Un paso, dos. El borde del
colchón se clava en la parte posterior de mis muslos. Ahora me tiemblan
más las manos. En mi borroso miedo y deseo, siento la necesidad de seguir
justificándome. "Ella me dio estipulaciones, pero nunca especificó..."
"A la mierda eso. ¿Quieres ponerte toda legal conmigo? ¿Con nuestro
pequeño acuerdo verbal?" Sus palabras están teñidas de ira. Violencia.
"¿Qué tal si te lo especifico? No cocinarás huevos pasados por agua. Y no
dejaré que mi criada se folle en mi cama. ¿Está claro?"
Oh, Dios mío. "Me estabas mirando."
"Tienes la maldita razón, lo estaba. Hoy. Ayer. Todos los días."
Clavo con fuerza las uñas en las palmas de las manos para
estabilizarme, pero no funciona. Todo mi cuerpo tiembla. No puedo
detener las olas de miedo que me recorren.
Saca su teléfono del bolsillo y mira hacia abajo, luego me lo muestra,
pasando por sus fotos. Una tras otra de mí haciendo las tareas domésticas,
de mí en mi habitación, de mí dando un paseo por los jardines. Son
granuladas, como si hubieran sido ampliadas desde lejos o a través de un
cristal.
O... espera, un espejo. Espejos debería decir. Esta casa está llena de
ellos.
Yo, yo, yo, yo, yo. Yo cuando pensaba que estaba sola. Y él estaba
mirando todo el tiempo.
"Dime cómo te hace sentir. Al ver esto." Pasan más fotos mías, un
flipbook de mí siendo observada.
Estoy horrorizada. Y conmocionada. Y fascinada.
¿Por qué iba a observarme? ¿Por qué le importa?
"¿Cómo te hace sentir el saber que conozco exactamente lo que tienes
en tu habitación? Que sé que miras Sentido y Sensibilidad, pero no creo
que lo leas. Sé que guardas bocetos de un huerto bajo tu cama. Sé que
quieres criar gallinas porque he visto tus bocetos para un gallinero. Sé que
llamas a tu oso de peluche Jess. Sé que nunca llevas bragas blancas. Y sé
que pones exactamente dos chorros de miel de flores silvestres en tu té.
Hasta ahora he contado, y numerado en mi propio boceto, ciento catorce
pecas en tus mejillas y nariz. Pero después de hoy, de cerca, sé que voy a
añadir muchas más. Dime cómo te hace sentir eso."
Cada fibra de mi cuerpo palpita y vibra. Por primera vez en mi vida,
me siento no sólo visible, sino expuesta. "Me aterroriza."
"Debería," gruñe.
"¿Quién eres?"
Sacude la cabeza. "Incorrecto. Yo hablo y tú escuchas, joder."
Esa voz suya, me paraliza al instante. No me da opción. No sólo para
escuchar. No. Sino de obedecer. "Sí, señor." El título se desliza de mis
labios, como la miel en el té caliente.
Me mira de arriba abajo. Esperando. Observando. "Llámame Dane.
Pero señor también ha sonado jodidamente bien."
"Dane," digo, apenas por encima de un susurro. Me gusta cómo se
siente su nombre en mi boca. Dane. Pero estoy demasiado asustada para
decirlo de nuevo. "¿Qué más sabes? ¿Sobre mí?"
 "Sé que odias la coliflor, pero comes brócoli como si fuera un puto
chocolate. Sé que te gusta tocarte los dedos de los pies en la ducha mientras
el jabón corporal resbala por tu piel. Sé que cuentas con los dedos cuando
necesitas sumar números. Sé que hay una historia en tus ojos que algún
día conoceré." Hace una pausa, respirando lentamente como si me
estuviera asimilando, considerando algo, y mis tímpanos palpitan mientras
espero volver a oír su voz. Chasquea los labios juntos en un olfateo,
dándome la última parte. "Sé que terminaste tu periodo hace seis días."
Mi cuerpo quiere retroceder a pesar del calor palpitante e irradiado
entre mis piernas. No. Es demasiado. Demasiado. Miro al suelo porque me
siento casi humillada de pie ante él.
No sé cómo defenderme. Nunca aprendí. Nunca lo intenté, pero esto
está mal. Muy mal.
"Es injusto hacer esto. Injusto ponerme en esta posición. Injusto por
vigilarme sin dejarme verte a ti a cambio. Luego despedirme por..."
Me toca la mejilla, deteniéndome. Luego me aparta el pelo y me levanta
la barbilla para que vuelva a estar de cara a él. "¿Parece que me importa
un carajo lo justo?"
Un escalofrío me sacude desde lo más profundo de mi vientre. Lo
incorrecto se convierte en correcto. Un grueso chorro de humedad
comienza a escurrirse entre mis piernas, pegajoso y caliente. "¿Por qué me
haces esto?"
"Porque no me das ninguna puta opción."
Mis dedos de los pies se curvan. Ese calor. Ese peligro. No sé qué me
pasa, pero todo lo que hace, todo lo que dice... es como si siempre hubiera
necesitado escucharlo, aunque no debería desearlo tanto.
Más cerca. Y más cerca. La forma en que me acaricia la mejilla no es
suave. Hay una aspereza exigente cuando la frota con el talón de la palma
de la mano y desliza sus dedos hacia la nuca, manteniéndome inmóvil. Me
mantiene prisionera con un toque. Su muslo musculoso presiona contra el
mío, mucho más pequeño y suave. Su erección me presiona el vientre a
través de la toalla. Y aspiro.
"¿Sientes eso?," dice. "Eso es culpa tuya, mi muñequita de fuego.
Como dije, no me das opción. Lo sabes, ¿no?"
 Creo que no podría hablar si supiera qué decir. Estoy tan asustada, tan
fuera de mi alcance. No sé nada del mundo. No sé nada de los hombres.
No tengo ni idea de qué hacer. Pero sé que incluso por mucho que me
asuste, me acerca más.
Me seduce. Me atrae.
"Contéstame."
Aprieto los labios y logro asentir.
Me reprende con un gruñido. "Incorrecto. Cuando te hago una
pregunta, la respondes en voz alta, joder."
Su aliento calienta mis labios temblorosos.
La pregunta. Dios mío, ¿cuál era la pregunta?
"Pregunta... pregúntame otra vez."
"Sabes que no me das opción, ¿verdad?"
"Sí," tartamudeo, y añado, "Lo siento."
"Jodidamente te odié por cómo me hiciste sentir. Ahora..."
¿Qué? Ahora, ¿qué?
Lo correcto se convierte en lo incorrecto otra vez. ¿Qué está pasando
aquí? Sus palabras, son como pequeños regalos de lava. Tan hermosas y
tan terribles. Mi cabeza da vueltas. Está diciendo cosas aterradoras, pero
sólo me hace desearlo aún más. Quiero que me desee. Quiero que me odie.
Lo quiero todo. "Por favor, no me hagas daño."
Se ríe un poco, frío y sin corazón. "¿Seguro que lo dices en serio?"
Oh, Dios. "No lo sé. Yo—" Trago, apretando los ojos. "Estoy tan
confundida."
"Aquel día que llegaste, no eras lo que esperaba."
"¿No lo era yo?" Me las arreglo, obligándome a mirarle de nuevo.
Sintiendo cómo su mirada se clava en mí como unas garras.
Sacude la cabeza y se pasa la palma de la mano por su espesa barba.
"Dijeron que tendrías 21 años. Una morena. No eres ninguna de las dos
cosas."
 Estoy desesperada por encontrar mi equilibrio, pero no puedo. Además
de todo esto, está descubriendo que yo no era la que debía venir
originalmente.
Retrocede, retrocede, retrocede.
"Yo-yo," tartamudeo, "mentí sobre mi edad. Y soy morena. Pero
siempre quise probar a ser pelirroja. Así que yo-yo, yo decidí, nuevo
trabajo, nuevo look..." Me quedo sin palabras. Ni siquiera sé si lo que digo
tiene sentido ahora.
Sin romper mi mirada, presiona su mano entre mis piernas, ahuecando
mi coño a través de la bata y luego separando la tela con los dedos. Su
dedo corazón se desliza entre mis labios y mi espesa humedad. Le agarro
la muñeca como si quisiera detenerlo.
Pero no puedo. Y no lo hago.
Gruñe cuando me siente. Yo siseo y jadeo, atrapada en un lugar
nebuloso y necesitado de sí y no.
"No eres morena. Lo he visto por mí mismo."
Las persianas. Las cortinas. Maldición.
"Por favor, Sr. Philipe. Dane. Necesito este trabajo."
Me pasa la yema del dedo por el clítoris y yo me balanceo hacia atrás,
perdiendo el equilibrio. Me estabilizo agarrando su antebrazo. Tan grueso.
Tan fuerte. Tan poderoso. "¿Cuánto lo necesitas?"
"Desesperadamente." La palabra sale como medio sollozo. Hace un
círculo alrededor de mi clítoris y siento que mis rodillas empiezan a
doblarse. Dios, su tacto. Me hace sentir como si no me perteneciera en
absoluto.
"Esa es una palabra poderosa, justo ahí. Desesperación."
Busco en su rostro cualquier indicio de suavidad. Cualquier signo de
consuelo. No hay ninguno. Lucho por contener las lágrimas. "Lo sé."
Desliza su mano fuera de mi coño, crujiendo ligeramente su cuello de
lado a lado. Me da espacio, me da un respiro. No sirve de nada. Ahora todo
mi cuerpo tiembla. Pulsando. Necesitado. Una lágrima se desliza por mi
mejilla.
 La barre con la yema del pulgar. Luego la mira allí, una pequeña gota,
antes de ofrecérmela. Me empuja a abrir los labios, dejándome saborear
mi propio miedo.
Estoy tan aterrorizada que desearía poder correr, y a la vez tan atraída
por él que no puedo mover ni un músculo. Retira el pulgar. "¿Qué me estás
haciendo?" Susurro.
Sonríe. Presumido, engreído. "No más putas preguntas, ¿me oyes?"
Asiento con la cabeza. "Sí. Te escucho."
"Bien." Coge el extremo de la corbata de toalla y tira de ella lentamente,
deshaciendo el lazo. Su bata se abre y me quedo parcialmente desnuda
frente a él. Por instinto, me estiro para cubrir mis senos, pero él me agarra
los antebrazos y me pone las manos a los lados.
"No me jodas, bebé. Cuanto más voluntariosa seas, más difícil será
esto."
Dentro de mí hay un choque de emociones como nunca antes había
conocido. Querer y temer. Necesitando y temiendo. Pero siempre, bajo
todo ello, un poderoso deseo de ser suya. Y de conocer a ese hombre que
tantas veces he imaginado.
Engancha su dedo en el cuello y deja que la bata se deslice por mi
hombro. Camina a mi alrededor, como si inspeccionara el premio ganador
de la subasta.
"Muéstrame," dice.
Mis pensamientos están a flor de piel y no quiero cometer ningún error
ahora. "¿Mostrarte qué?"
Alarga la mano, haciendo rodar mi pezón entre el pulgar y el índice.
Lanzo un gemido doloroso y placentero.
"Muéstrame lo que estás dispuesta a hacer para quedarte. Muéstrame
tu desesperación."
 Dane

El nerviosismo hace que mis pelotas quieran explotar justo dentro de

mis calzoncillos de cien dólares. Doy un paso hacia ella, deslizo mi mano
hasta la parte baja de su espalda desnuda y luego cojo su mano izquierda
con la derecha.
"¿Vamos a bailar?," pregunta.
Casi me hace reír porque ¿qué otra cosa podríamos hacer en esta
posición? "¿Qué he dicho sobre las preguntas?"
Ella traga lo suficientemente fuerte como para que yo oiga el pequeño
trago que baja por su garganta. "Cierto, lo siento." Su mano está húmeda
en la mía.
Mirando al espejo, es casi más de lo que puedo soportar.
Hombre vestido, mujer desnuda.
La dinámica de poder más básica de todas. Quiero hundirme en este
momento con ella, quedarme aquí. Saborear esto. Antes de enseñarle
realmente el poder.
"Pon una canción," le digo.
Sus ojos van de un lado a otro. "Umm. Yo no..."
"No me mientas. ¿Qué fue eso antes? ¿Cuando estabas en el baño?"
"Oh," parpadea-parpadea-parpadea. "¿Eso?"
Levanto la ceja y luego aprieto su mano, atrayendo su mirada.
"Preguntas."
Sonríe lo suficiente para mostrar sus hoyuelos. "Esme," dice, "Play
Simone Kermes."
Y así, estamos en un salón de baile, cuatrocientos años atrás.
 Uno. Dos. Tres.
Uno. Dos. Tres.
Juntos, ella y yo nos movemos a pasos agigantados por mi habitación.
Al principio se siente incómoda, insegura, inestable como un potro.
Aprieto más mi mano en la parte baja de su espalda. "Te tengo. Yo te guío.
Todo lo que tienes que hacer es dejarte seguir. No pienses."
Sus grandes ojos se elevan hacia los míos. Tan jodidamente inocente.
Tan jodidamente joven.
Lo suficientemente joven para escuchar. Lo suficientemente joven para
ser guiada. Lo suficientemente joven como para ser mi propia hija.
Ese último pensamiento destella carmesí en mi visión mientras ella
sigue mi ritmo, reflejando mis pasos, dejando que le muestre lo que tiene
que hacer. Pero cada vez que nos giramos, los espejos de cuerpo entero del
otro lado de la habitación me muestran su hermoso cuerpo en toda su
inocencia y quiero que su carne arda con mis marcas.
Su vulnerabilidad hace que algo se active dentro de mí. La atraigo hacia
mí con más fuerza, casi enfadado con ella de nuevo. Que se vaya a la
mierda por saltarse mis reglas. Que se joda por arruinar mis planes.
Que se joda por ser la poción que encendió esta otra cosa dentro de mí.
Este hombre que necesita algo de ella que nunca antes conoció.
"No tienes ningún puto derecho a ser tan guapa," me quejo.
Sus mejillas se sonrojan con salpicaduras de fucsia. Sus ojos van de un
lado a otro de los míos, como si no supiera en cuál fijarse. Y, muy
lentamente, me pasa las yemas de los dedos por la nuca.
Una vuelta más a la habitación y no puedo aguantar más. La alejo de
mí y la pongo de rodillas sobre la cama, de modo que queda de cara a los
espejos y yo detrás de ella.
Grita, se retuerce, intenta apartarse, asustada ahora, huyendo. Le doy
un golpe en el culo para que deje de retorcerse y me bajo la cremallera del
pantalón.
Jadea cuando mi polla se libera. "Dane, Sr. Philipe, esperad," suplica
por encima del hombro. "Espera. Soy virgen. No puedes..."
 Fuuuuuck. El miedo en sus ojos, la forma en que se retuerce para
escapar... creo que nunca he deseado nada tanto como la deseo ahora
mismo.
"Sí, jodidamente puedo," digo entre dientes, cogiendo mi polla con la
mano. Engancho mi brazo alrededor de sus muslos y la arrastro hacia mí.
"Eres mía, bebé. ¿Me oyes? Mía. Yo soy el que te mira. Soy el que te
cuida. Y es hora de que tú cuides de mí. Te lo dije, tú me hiciste esto.
Hiciste que papi se debilitara."
Joder.
Ya lo he dicho.
"Dane."
Tomo un puñado de su hermoso cabello y tiro de su cabeza hacia atrás.
Me acerco por detrás y le acaricio la oreja con los dientes. Recorro con la
mano la delicada curva de su garganta, sintiendo cómo se acelera su pulso
bajo las yemas de mis dedos. "Me perteneces, joder. Como si hubieras
crecido aquí, bajo mi techo. De mi mano. ¿Lo entiendes?"
No responde y le doy un tirón de pelo, liberando el demonio que llevo
dentro.
"¿Qué me vas a hacer?" Su voz es ronca y dentada por el miedo y la
necesidad.
Otro tirón del pelo. Más fuerte esta vez, lo suficiente como para hacerla
reprimir un grito. Suelto la polla, coloco mis rodillas en la cama detrás de
las suyas y la enjaulo por detrás.
Mi mejilla contra la suya, mi pecho contra su espalda. Mi polla entre
los pliegues de su coñito puro y perfecto. Su humedad humedeciendo la
punta antes de anidarla bajo sus carnosas nalgas.
"Si me haces una pregunta más, pequeña, voy a amordazar esa bonita
boca."
En el espejo veo que sus ojos brillan con algo nuevo. Con emoción.
Con un desafío.
Y me dan ganas de follarla hasta que sangre.
Está a cuatro patas, manteniendo la posición en la que la he colocado,
con un aspecto hermoso y asustado.
 El animal dentro de mí dice, Joder, tómala. Es tuya. Haz lo que quieras.
Con mi mano en la nuca, la obligo a ponerse de cara a la cama, con el
culo al aire. Recojo una bocanada de saliva y la escupo en la cremosa carne
partida de su culo.
Introduzco mi polla en ese valle, la punta acariciando su coño, la parte
superior del mango embadurnando su humedad hasta el apretado capullo
de su ano. Separo un poco sus nalgas y añado otra bocanada de saliva, sus
gemidos sólo me hacen más duro. Y a ella, más húmeda.
Agradable y jodidamente húmeda.
Le aprieto la nuca y le giro la cabeza para poder ver claramente sus ojos
en el espejo. "Eso es, pequeña zorra. Tómalo. Siente cómo se la pones dura
a papi."
Con un movimiento de mis caderas, cambio de posición, de modo que
ahora cada impulso despiadado golpea también su clítoris.
Ella grita un gemido de desesperación, húmedo y desordenado en las
sábanas y la manta. "Oh, Dios mío."
"Así es, bebé. Dámelo a mí. Es mío de todos modos. Vente sobre esta
polla. Hazlo. Joder, hazlo. Mete la mano entre las piernas, frota ese
clítoris."
Le doy un violento golpe en el culo, lo bastante fuerte como para
marcar la piel con la forma exacta de mi mano, y ella grita de dolor y
placer. Luego su grito se convierte en un sollozo, su cabeza cae entre los
brazos y su humedad fluye como miel caliente sobre mi polla.
"Eso es. Así es," insisto, incitándola mientras la monto por detrás. Sin
penetrarla. Todavía no. Pero casi. Montar esa ola de miedo que su instinto
le dice que debería tener. "Dame ese orgasmo, pequeña. Ahora mismo."
"Voy a..."
"Eso es jodidamente cierto."
Aprieta las sábanas en su puño. "Me vas a hacer...."
"Hazlo, ahora mismo."
"Papi...."
 Ahí está. Un trueno estalla dentro de mí. Relámpagos rompiendo en mi
visión.
Yo soy la tormenta. La lluvia nutritiva y el viento destructor. Soy la
bestia y el protector.
Me acerco y le pellizco el pezón izquierdo hasta que chilla. "Cierra la
puta boca y córrete para mí."
Dobla el brazo de apoyo, apoyándose ahora en el codo, con las manos
sobre las orejas mientras entierra la cara en la almohada. Respira
profundamente. Deja escapar un largo "Nnnnnnnn," mientras sus dedos se
aceleran en su coño. Otra respiración profunda y entrecortada. Su cuerpo
se agita, la espalda se arquea como un gato de Halloween, su pequeña
mano en una furia hace sonidos chapoteantes y descuidados mientras ese
pequeño coño de cereza se llena de jugos.
Le doy otro azote brutal y empieza a correrse, duro e intenso y
desordenado, gritando jodidamente contra el colchón.
"Qué niña tan buena," le gruño. Me redoblo la apuesta y me masturbo
con tanta fuerza que mis pelotas se hinchan como si estuvieran sumergidas
en agua helada.
Solo está a medio terminar cuando la primera oleada de semen empieza
a brotar de mi polla. Apunto a la peca que hay justo encima de su coxis.
Entonces me imagino disparando mi gruesa y blanca semilla en su vientre.
Mi semen sale disparado por toda su espalda y su culo, lo rocío por la
grieta de su culo, sobre su coño, gruñendo como un puto animal salvaje.
Reclamándola como mía.
Jodidamente finalmente.
Tras un largo minuto de respiración agitada y de orientarme, se pone
de lado y gira la cabeza, "Voy a buscar una toalla."
A la mierda eso. No la quiero sólo salpicada de mi semen; la quiero
bañada en él. "No te muevas. Mira," le digo.
Se da la vuelta, de cara al espejo, y me observa mientras yo froto
lentamente, muy lentamente, todo mi semen en esa piel blanca como el
lirio.
 Deja caer la cabeza, sonriendo desde detrás de la suave cortina de su
pelo. "Eres tan sucio."
"No tienes ni puta idea." Pero no es suficiente. Todavía estoy duro y
palpitante, incluso una vez que lo he frotado todo. Me inclino hacia abajo,
besando la roncha roja de la huella de mi mano en su culo. "Vuelve a
ponerte de rodillas."
Ella levanta la cabeza. Zarcillos sudorosos se pegan a sus mejillas. "No
sé si puedo."
"Vas a hacerlo."
Otra vez con esa dulce sonrisita. Cuando me mira así, puedo ver a la
niña que solía ser. "¿Lo hare, papi?"
Mierda. Es tan jodidamente linda. La forma en que arruga la nariz
jodidamente me destroza. Pero aún así, hay reglas. Reglas, reglas, reglas.
"Sí, lo harás."
"De acuerdo," dice ella, con la respiración entrecortada.
Su voz está un poco cruda ahora de gritar en las sábanas.
Cuanto más tengo de ella, más quiero. "Muéstrame lo que estabas
haciendo antes. Vente por mí otra vez."
Se muerde un poco el labio inferior y me mira casi preocupada. "No
hay manera. Apenas puedo ver bien. Me tiemblan los muslos. Mira."
Mira hacia abajo y, efectivamente, los músculos de la cara interna de
sus muslos están temblando.
Joder, esa carne suya, esas pequeñas estrías justo debajo de su coño. Es
tan jodidamente joven. No tiene muchos años de haber llegado a la
pubertad. Ver esas marcas me hace sentir jodidamente hambriento de
nuevo.
Doy un paso hacia ella, la agarro por la cintura y la tiro de espaldas,
luego pongo la Y de mi mano en su garganta. "Ya me has oído."
Me agarra el antebrazo como si quisiera sacarme de mi aturdimiento.
"Dane."
Gruño de decepción al oírla llamarme así, pero ya aprenderá con el
tiempo lo que me agrada.
 Yo todavía estoy aprendiendo, así que aprenderemos juntos, parece.
No hay nada que ella pueda hacer para evitar que tome lo que quiero.
Nada. "He dicho que te vengas por mí," gruño. Enfadado ahora.
Jodidamente ávido de su liberación.
Ávido por su sumisión.
"No puedo," responde. Intenta sacudir la cabeza, pero le clavo el pulgar
en la mandíbula.
Asiento con la cabeza hasta que ella empieza a asentir conmigo. "Así
es." Tomo su mano izquierda y la pongo entre sus piernas, manteniendo
mi palma sobre el dorso de la suya para saber qué le gusta. "Puedes
hacerlo. Y lo harás."
Ella se trabaja más tímidamente que antes, retorciéndose en mi agarre.
"No quiero decepcionarte."
Está desnuda en mi cama un martes a mediodía. La decepción no vive
aquí. Pero yo tengo el control y ella va a recordar eso, carajo.
"Este es tu castigo, pequeña niña. Esto es lo que me debes por romper
las reglas. Así que es esto o estás fuera."
"Eso es..." busca la palabra. Demasiado joven para conocerla.
Demasiado dulce para decirla.
"Coerción. Sí. Ahora, haz lo que te dicen. Yo soy el juez, el jurado y el
verdugo en esta casa. No hay nadie que venga a salvarte."
Ella traga con fuerza. Su garganta presiona contra mi palma. Su pulso
se mueve contra mi pulgar. Y mis pelotas se llenan de nuevo hasta
reventar.
Ahora se resiste, intenta alejarse, y eso solo hace que la sujete con más
fuerza. Y mantener un agarre más firme en su mano, forzando sus dedos
en su raja.
Me pone la mano libre en el pecho, tratando de obligarme a retroceder.
Pero es mucho más pequeña que yo y ambos sabemos que es inútil.
"No hay una puta cosa que puedas hacer," le digo, sin pestañear,
manteniendo sus ojos en los míos. "Excepto darme lo que quiero."
 El no en sus ojos comienza a calentarse hasta un tal vez. Bajo mis
dedos, siento que empieza a trabajar su clítoris. Círculos lentos, en el
sentido de las agujas del reloj, trazando el borde. La aliento con un gesto
de la cabeza. "Buena chica."
"Pero estoy tan cansada, P—", empieza y juro que ya me siente porque
cambia de rumbo. "Papi. Estoy cansada." Esta vez añade un pequeño
mohín, rogándome.
"Pobre chica. Un día tan largo de follarte a ti mismo en la cama de tu
papi." Empujo mi erección contra el lado de su muslo para que me sienta
de nuevo.
Y sus ojos brillan con calor.
Sigue luchando contra mí. Se retuerce, intenta girar la cara, intenta
cerrar los ojos. "Es demasiado, es..."
"Deja de pelearte conmigo y dame lo que es mío," gruño observando
cómo sus tetas se agitan y perlan cada vez que digo algo.
Sus ojos se humedecen con un brillo de lágrimas, pero aún así no la
dejo ir. Porque me encanta mantenerla aquí, en el borde ardiente del dolor
y el placer. Miedo y deseo. Ahí es donde está el cielo. Justo ahí, carajo.
Sus muslos tiemblan con más fuerza, casi convulsionando, y la mano
en mi pecho me agarra ahora la camisa. Su cabeza se mueve de un lado a
otro, comienza a someterse. Bajo mi palma siento que se guía hacia donde
tiene que ir.
Me inclino junto a su oreja. Su champú huele como un exótico ramo
tropical. Su piel es tan jodidamente suave y delicada que es un milagro que
no se desgarre con mi tacto. "Lo estás haciendo muy bien."
"¿Lo estoy?," pregunta, con su mejilla presionando mi palma. Mirando
hacia arriba. Necesitando mi aprobación.
"Jodidamente perfecto. Buena chica, ahora. Continúa."
Sus ojos se cierran con un aleteo. Las largas pestañas besan sus pecas.
Un rubor sube a sus mejillas. Bajo mi mano, siento que cambia a su dedo
corazón, sacando ese placer de ella.
Su humedad gotea hacia abajo, hacia abajo, hacia abajo. El sonido
desordenado y húmedo es como una canción en mis oídos.
 Su respiración cambia. Se intensifica. Su concentración se hace más
fuerte. Sus golpes son más agresivos. "Sí, bebé. Muéstrame lo que se siente
bien."
Justo cuando creo que ya casi está allí, empieza a rendirse. "No puedo,
papi. Estoy..."
Aprieto el agarre y la obligo a mirarme. Y entonces le quito los dedos
de encima y trabajo salvajemente su clítoris entre mi dedo corazón y mi
pulgar.
Deja escapar un sollozo. "Oh, Dios mío."
"Dámelo."
Ahora se aferra a mis antebrazos. Bonitos deditos presionando mis
cicatrices y tatuajes. Santo y pecador. Cielo e infierno.
"No puedo," vuelve a decir con una respiración entrecortada.
Va a aprender las reglas y las va a aprender rápido. "Di eso una vez más
y termino contigo."
Primero miedo. Luego dicha. Sus ojos se dilatan. Su humedad sale a
borbotones. Sus muslos agarran mi mano como un tornillo de banco. "Oh,
Dios mío, voy a..."
Muevo la mano para trabajar brutalmente su clítoris con los nudillos.
La habitación se llena con el sonido de su coño aplastándose contra mi
mano. Doblo, triplico y...
Su orgasmo comienza por lo bajo, nada más que un profundo gemido
en su garganta.
"No te atrevas a contenerte ahora."
Aprieta los muslos; sus uñas se clavan en mis antebrazos. Mete el
vientre y contiene la respiración.
Y entonces, con un movimiento rápido de mis dedos, la tengo de nuevo
donde quiero.
"Papi, oh, Dios mío."
Su éxtasis es tan intenso, tan primario, que suena a dolor. La cosa más
hermosa del mundo.
 Se aferra a mí desesperadamente mientras se corre. Me agacho,
acercando su cabeza a mi pecho, manteniéndola a salvo, mientras me da
el último pedacito de placer que tiene en su coño celestial.
Pero todavía no es suficiente. No me detengo, no voy despacio. No hay
ninguna maldita piedad. "Otra vez, bebé. Otra vez."
"No, papi, no," se ahoga, pero todo lo que oigo es sí, sí, sí. Me empuja
hacia atrás y trata de hacerse un ovillo sobre su costado. Está casi
sollozando, tan llena de emoción, tan abrumada. "Por favor, no más. Por
favor." Levanta la mano. Stop.
Su palma hacia mí, es como una bofetada en mi cara.
El tiempo se ralentiza.
Tomo aire.
Sus dedos temblorosos. Mi semen secándose en su carne. Su maquillaje
manchado de lágrimas.
¿Qué coño acabo de hacer?
Por un segundo, creo que podría venir hacia mí. Abrazarme. Lo deseo
tanto que casi me hace caer de rodillas.
Pero no lo hace. En cambio, retrocede lentamente, moviéndose con
cuidado como si no quisiera provocarme, retirándose de nuevo de la cama.
Joder.
Este fuego que enciende dentro de mí. Esto no puede suceder. Esto es
el caos. Y no puede estar en mi maldita vida.
"Deberías irte."
Sin dejar de mirarme, presa y depredador, recoge mi bata para cubrirse,
temblando aún. Y sale corriendo de la habitación. Sin mirar atrás.
Una vez que la puerta se ha cerrado, cierro los ojos y me froto las sienes
con fuerza. Luego me hundo en la cama.
Debes quedarte. Tienes que quedarte...
¿Por qué cojones he dicho que te vayas? ¿Qué carajo está mal dentro
de mi cabeza?
Me miro en el espejo. Veo rabia. Veo ira. Veo odio.
 Veo un puto monstruo que acaba de destrozarla, aunque ella haya dicho
que no.
 Primrose

Me siento como si acabara de bajar de una montaña rusa. Estoy

exhausta, mareada, me siento al revés.
Me asustó. Me abrazó.
Me llevó. Me enseñó.
Me empujó.
Nunca he estado con nadie antes, hombre o chico. Así que no tengo ni
idea de si eso fue bueno o malo o correcto o equivocado.
No me importa. Todo lo que sé es que fue maravilloso.
Hasta que me dijo que me fuera.
Pero, ¿cómo puede algo tan peligroso sentirse tan bien?
El chasquido autoritario de los zapatos de Ethel me devuelve a la
realidad. Estoy de pie en la entrada principal, junto al gran espejo ovalado
de marco dorado. Me aliso la camisa y me ajusto el delantal. En mi cadera,
siento la crujiente y tensa mancha seca donde él me frotó su semen en la
piel.
Reprimo un pequeño gemido al pensarlo.
Ethel aparece por la esquina. Ahora está menos como un gato en la
secadora, pero sigue claramente bastante enfadada. "Tú," dice, mirándome
de arriba abajo con mi uniforme.
A mí. Lo sé. Lo sé.
"¿Debo empacar mis cosas? ¿Estoy despedida?"
Ella estrecha sus ojos hacia mí. Aunque probablemente tenga más de
setenta años, tiene un juego de ojos feroz. "Bueno, para mi sorpresa,
pequeña señorita, no estás despedida."
 Estiro el brazo para apoyarme en la reluciente mesa auxiliar de caoba
que se encuentra bajo el gran cuadro brillante, pero al mismo tiempo
oscuro, firmado "Basquiat" en el vestíbulo.
"¿No?"
Con un lento y deliberado movimiento de cabeza, empiezo a darme
cuenta de que no soy una indigente. Entonces estira la mano y me la quita
de la mesa, limpiando mis huellas dactilares.
Siempre huele a lavanda. Es muy relajante, aunque me da un poco de
miedo. "No lo estas. Y de hecho, el Sr. Philipe ha pedido que te hagas
cargo de algunas nuevas tareas."
Parpadeo, dejando que se asiente. "¿Es una especie de situación de
trabajadora sexual?" Dejo que las palabras se filtren como un río que fluye
lentamente. "Porque si lo es, creo que probaré suerte en IHOP o Target o
algo así."
Niega con la cabeza, ligeramente atónita y claramente al borde del
cosquilleo. Y todo esto es bastante divertido. Pero sólo si mantengo mi
trabajo.
"Bien. Entonces, ¿cuáles son los deberes? Por favor, no me digas que
son huevos pasados por agua."
Ahora sí que sonríe. Y es maravilloso. "Eso sería mejor de lo que te
mereces, querida, pero no. Los nuevos deberes son los siguientes. El Sr.
Philipe quiere que le lleves tus planes para el huerto. No sé a qué se refiere,
pero me indicó que lo hicieras."
Cómo, ¿los que encontró? ¿Debajo de mi cama? ¿Cuando me acosaba?
Dios. ¿Por qué es tan sexy? "¿En serio?"
Ella asiente. "Sí. Va a venir un paisajista a hablar contigo sobre el tema.
Quiere que tomes más responsabilidades allí. No sólo en el diseño, sino
también en la puesta en marcha."
¿Un huerto? ¿Por mí misma?
"Sí, claro. Absolutamente. ¿Y?"
Desliza un pequeño y ordenado papel de notas de su bolsillo. "Y hoy le
entregarán una nueva bandada de doce pollos. Bueno, son bebés por lo que
tengo entendido. Pollitos. El hombre de los pollitos vendrá pronto. Así que
quiere que los cuides y también que hables con su carpintero sobre tus
ideas para un gallinero. Por ahora, los pollitos van a ser alojados en el viejo
cobertizo que hay junto a la puerta trasera de la cocina. Está lleno de
macetas rotas que esperan ser reparadas, y de herramientas viejas que no
han sido afiladas en años, pero Morty lo está limpiando mientras
hablamos."
Casi me parto el cuello, asiento con tanto entusiasmo. Pero mientras lo
hago, deslizo las manos por la espalda y me pellizco la piel del dorso de la
mano derecha. No, no estoy soñando. ¡Un huerto y gallinas!
"¡Sí, me encantaría! ¿Y? ¿Algo más?"
Por favor, diga cabras. Por favor, por favor, por favor diga cabras.
"Sí, una última cosa. Al Sr. Philipe también le gustaría que le leyeras
en la cena cada noche."
Uh, oh. "¿Yo? ¿Leer? ¿A él? ¿Por qué?"
Ethel parece ligeramente desconcertada. Es comprensible. Me resisto a
la más fácil de las tres nuevas obligaciones. Pero sólo es fácil para quien
lo encuentra así. ¿Un huerto desde cero y criar pollitos a mano? Muy fácil.
¿Pero leer en voz alta?
"¿Por qué no es una pregunta para hacerle al Sr. Philipe, ahora sí?
Sobre todo teniendo en cuenta el día que ha tenido." Los ojos de Ethel
desafían con una pizca de ira residual.
"No, es verdad." No es un tipo para el por qué. Y cuando se trata de mí,
tampoco es un tipo para el no.
Señor.
Pero mi corazón se hunde al pensar en lo que sucederá cuando descubra
que, por mucho que lo intente, no podré leerle durante la cena. Hay algo
en él que me hace querer darle todo lo que quiere. Aunque parezca
imposible.
"Entonces, corta, señorita. El hombre de los pollos estará aquí en cinco
minutos." Ella me ahuyenta con la mano, y yo trato de ahuyentar mis
ansiedades.
Por ahora.
• ────── ✾ ────── •
 El chico de los pollos es un poco mayor que yo y se presenta como
"Robert, pero deberías llamarme Rob." Soy un poco consciente de que es
guapo a su manera, pero no le presto atención. Porque los pollitos.
¡Dios mío, los pollitos!
Tengo uno en la mano mientras pita y chirría. Es apenas más grande
que un limón. Sus ojos apenas están abiertos. Pequeños párpados
correosos como los de un bebé dinosaurio. Apenas pesa nada. Saboreo las
dulces y afiladas púas de sus diminutas garras presionando mi palma.
"Son rojas de New Hampshire," dice. "Una vez crecidas, seguirán
poniendo durante todo el invierno, si se calienta bien su gallinero."
El pollito se vuelca en mi palma felizmente y lo dejo en el suelo,
recogiendo otro que es ligeramente más grande.
"¿Todos han sido sexados?" Pregunto.
"Sí," dice, de una manera un poco ronca. Mueve la barbilla. "Seguro
que sí."
Acaricio las suaves plumas del polluelo y miro a Rob. Me resulta difícil
verle la cara con total claridad, debido a la luz del sol y a su gorra de
béisbol. Pero está lo suficientemente claro, incluso para mi ingenua, que
está coqueteando conmigo.
"Eres muy bonita, sabes." Se dobla la visera de su gorra de béisbol de
una manera bien practicada y chulesca.
Le sonrío. "Gracias, pero..." tartamudeo. Miro las doce bolas de
plumas, buscando cualquier otra cosa de la que hablar. Cualquier forma de
romper esta tensión. No tengo ningún interés en él, pero no sé cómo
hacérselo saber.
Algunas de las plumas de alfiler me hacen pensar que tres de ellas
podrían ser machos. En casa de Judith tenía unos libros con fotos que eran
como enciclopedias agrícolas o algo así. No podía leer las palabras, pero
me quedaba mirando y estudiando las fotos durante horas.
"¿Estás seguro de que han sido sexados?"
Rob asiente. Se inclina, poniendo la mano en el costado de la furgoneta,
acercándose. "Puedo prometer que sólo hay una polla aquí fuera. Y esa
es..."
 De repente, por el rabillo del ojo, la puerta trasera se abre de golpe y
Dane entra en escena. Alrededor de 250 libras de puro poder. Y rabia. Un
músculo con una misión. "¿Qué diablos crees que estás haciendo,
gilipollas?" Dane gruñe.
El hombre de los pollitos se balancea hacia atrás. "Señor, yo estaba..."
"¿No crees que sé lo que estabas haciendo? ¿Mirándola? ¿Hablando
con ella?"
Dejo el pollito en la caja y trato de calmarlo. "Dane. Sólo estaba dando
conversación."
Pero Dane no me escucha. Está cabreado. Completamente cabreado,
lobo-defendiendo-a-su-pareja.
Cielos, está muy caliente. Es protector. De mí.
Con cuidado, saco la caja de madera con los pollitos de la parte trasera
de la furgoneta y empiezo a meterlos dentro con la esperanza de que tal
vez Dane me siga.
Pero no es un labrador mascota. Es un hombre. Y está enfadado. "No
la mires, carajo. Si la hubieras tocado, no te irías. Tienes tres segundos
para salir de mi propiedad o voy a..."
Me quedo con la boca abierta.
"S-sí, señor," dice. "Lo siento. Todo lo que hice fue decirle que era
bonita. No tenía ni idea de que usted..."
Dane golpea el capó de la furgoneta con la suficiente fuerza como para
dejar una abolladura visible. "¿Que yo qué? ¿Que estoy protegiendo lo que
es mío?"
Oh, Dios. Mío. Suyo.
"Sí, señor. Disculpas," dice Rob. Levanta las manos como si se rindiera
y retrocede. "Seguiré mi camino. Sólo," mira más allá de Dane hacia mí.
"Sólo ten cuidado con ellos cuando son tan pequeños."
Dane hace crujir su cuello de un lado a otro, y lo veo apretar su mano
derecha en un poderoso puño. "Dos segundos hasta que te sangren las
putas orejas."
 Asiento con la cabeza y sonrío al chico de los pollos, que parece que se
está cagando literalmente en los pantalones. Pero, por dentro, estoy
burbujeando de alegría inapropiada al ver a Dane tan posesivo. Porque una
vez más, esto se siente tan mal y tan bien. Nunca he tenido a nadie que me
defienda. Nadie que me proteja.
Y por mucho miedo que dé, estoy tan excitada que estoy a punto de
combustionar.
Dane se echa hacia atrás, preparándose para dar el primer golpe. Tengo
un flash-forward de Rob recogiendo sus dientes delanteros de la calzada.
Caray.
Intervengo de la única manera que sé. Con amabilidad. Y gentileza.
Pongo mi cuerpo entre Dane y el hombre de los pollitos. "¡Gracias, Rob!
¡Que te vaya bien! ¡Conduce con cuidado!"
Rob aprovecha su oportunidad de escapar. Sube a la furgoneta, cierra
la puerta, echa el cerrojo y sale a toda velocidad por el camino de entrada.
Una vez que el polvo se ha asentado, me giro para mirar a Dane. En
mis manos está la caja de pollitos, que pía dulcemente entre nosotros.
"Lo siento," resopla, todo rudo y oscuro.
Como mi goteo de humedad demuestra, no tiene nada que lamentar.
Realmente es tan guapo. Aquí fuera, con la fresca luz del otoño, sus ojos
son aún más seductores. Su presencia es aún más poderosa.
"Lo siento... por..." Inclino la cabeza. "Por haber matado de un susto al
chico de los pollitos o..."
"Que se joda el chico de los pollitos," gruñe. "Siento lo de antes. La
forma en que me comporté. La forma en que me haces actuar."
"No te disculpes," digo, sacudiendo la cabeza, mirándole a la luz
centelleante. Una hoja de roble baja suavemente de una rama y se posa en
su hombro.
Sujeto la caja en la cadera y la saco, haciéndola girar por el tallo
mientras busco las palabras adecuadas. No son difíciles de encontrar.
"Me ha gustado. Mucho."
Se pasa su enorme mano por su espeso pelo oscuro. "No me mientas."
 Dejo caer la hoja de roble y toco suavemente su antebrazo. Los
músculos se ondulan bajo mi palma. "No estoy mintiendo. Me ha gustado.
Me ha encantado."
"Joder," dice, mirándome de cerca. "Es que... no he podido evitarlo. Te
he deseado durante tanto tiempo. Y una vez que te tuve, no pude parar."
Siento que mi humedad se hace más espesa. Mi núcleo se aprieta con
el fuego ardiente de quererlo de nuevo.
Más que nunca quiero darle lo que quiere. Pero sé que hay algo que
debo decirle. Porque aunque he venido aquí con falsos pretextos, no quiero
mentirle más de lo necesario. "Pero tengo que decirte..."
Se queja. "Aquí vamos."
Frunzo los labios y me estabilizo para admitir lo que tanto me
avergüenza decir. "Sobre lo de leerte en la cena. No puedo."
"No lo haré, querrás decir. Porque soy un maldito animal."
Sacudo la cabeza. "No. Quiero decir, de verdad, no puedo. Tengo
dislexia. Incluso las palabras más sencillas son tan..." Me aclaro la
garganta, tratando de cambiar mi emoción. Pero está ahí, burbujeando. Las
lágrimas me pican los ojos. "Me da mucha vergüenza, pero el hecho es que
apenas sé leer. Así que por mucho que me gustaría leerte por la noche,
simplemente no puedo."
Su expresión cambia, pasando de ardiente a paternal. De amante a
protector. "¿Tienes dislexia? Pero tus profesores te enseñaron estrategias
de afrontamiento, ¿verdad? Descubriste..."
Ya estoy sacudiendo la cabeza. "No, yo..." Digo en voz baja, sin querer
admitir que nunca me mandaron a la escuela.
Educada en casa, eso es lo que Judith solía decir a las autoridades. La
verdad es que sólo se molestaba en lo suficiente para satisfacer a sus
inspectores. Unos cuantos trucos que me hacían parecer normal, como una
especie de mono amaestrado que fingía ser un humano de verdad.
"Nunca aprendí a leer, no correctamente. Puedo, pero no mucho. Ni un
libro entero. Me agota incluso intentarlo."
Y mi corazón está a punto de estallar.
 Se acerca y coloca un mechón de mi cabello detrás de mi oreja,
deteniéndose allí. Tocándome. Es aún más suave porque sé lo rudo que
puede ser, lo rudo que quiere ser. "¿Quieres aprender a hacerlo?"
Estoy tan avergonzada que ni siquiera puedo mantener la mirada. Miro
fijamente a una luciérnaga que palpita dorada en una brizna de hierba. "Por
supuesto."
"Entonces déjame ayudarte," dice, pasando la yema de su pulgar por
mi mejilla con tanta ternura que mi corazón se derrite. "Cena conmigo esta
noche. No hace falta que leas. Voy a mandar un vestido a tu habitación
que quiero que te pongas. Para mí."
"De acuerdo," respondo, sonriendo tan fuerte que me pellizca las
mejillas. Coloca su pulgar en el borde de mi mandíbula, atrayendo mi cara
de nuevo. Consigo levantar los ojos y encontrarme con su mirada.
Asiente hacia mí. Estudiándome de cerca. Sonriendo ahora, sólo un
poco. "Quiero que seas feliz, pequeña. Quiero darte todo lo que necesitas
y más."
Me siento mareada de deseo por él. Y también de excitación. "¿A qué
hora debo estar lista para la cena?"
"Siete. En punto. No llegues tarde."
 Dane

Llega tarde. Son las 7:01 y 22 segundos y aún no ha llegado.

Estoy jodidamente molesto. Al menos, una parte de mí lo está. Mi
monstruo de la ansiedad está corriendo en círculos, preguntándose por qué
no estoy perdiendo la cabeza.
Todavía.
Por alguna razón, no tengo ningún problema en darle la paciencia y la
gracia que me niego a dar a mí mismo.
7:02. De acuerdo, bien, sí, me está molestando un poco. La paciencia
se agota. Me paseo por el comedor, con el whisky en la mano,
asegurándome de que todo está preparado en mi lista de control en mi
cabeza.
Preparé el menú de la cena en torno a lo que le gusta comer. Cuando
empezó el trabajo, hice que Ethel le hiciera unas seiscientas preguntas,
incluyendo alergias, sensibilidades alimentarias y toda una puta página
sobre sus comidas favoritas.
Así que el menú de esta noche comienza con rúcula con nueces
confitadas y queso de cabra, con una vinagreta de limón. Ella solo dijo que
le gustaba la ensalada. Iceberg con aderezo ranchero, para ser precisos,
pero hombre, sólo quiero que ella tenga algo mejor. El plato principal será
pollo asado con puré de patatas y espárragos. No mencionó los espárragos.
Pero me encantan los espárragos y Ethel hace unos malditos espárragos
con salsa holandesa.
El puto cielo.
Bueno, no. Emily es el puto cielo, pero los espárragos de Ethel están
cerca.
 Y de postre, tarta de lava de chocolate con helado de galletas y crema.
No es mi costumbre, pero puedo aceptarlo. ¿Por ella? ¿Por esa carita tan
dulce y esa cereza que voy a tomar muy pronto? Cualquier cosa.
Vuelvo a mirar mi reloj y son las 7:03.
Estoy a punto de perder la cabeza cuando la puerta se abre. Y ahí está
ella. Con un vestido de satén verde bosque que elegí para ella. Sin
sujetador. Lleva un tanga que también elegí para ella; el encaje hace ondas
en el satén. El vestido se ajusta a sus curvas de forma perfecta. En los pies
lleva unos zapatos de tacón rosa neón de Jimmy Choo que también elegí
yo.
Ella es mi puto sueño húmedo personal. Todo inocencia y dulzura de
niña pequeña y al mismo tiempo, como el sexo encarnado.
Alisa la tela con nerviosismo mientras entra, ajena a su poder. "Hola,"
saluda, su voz es un susurro.
"Llegas tarde."
Parpadea hacia mí, balanceándose hacia delante sobre las puntas de los
pies. "Llevo tacones. Y hay muchos escalones."
No puedo evitar sonreírle. "Tres minutos que puedo perdonar."
"¿Pero no cinco?," juega con una sonrisa y luego vuelve a sonreír. Su
hoyuelo frunce la mejilla.
"No cinco. Yo enviaría a la caballería." Me aclaro la garganta. "No, yo
sería la caballería."
"Hmmm." Se aparta el pelo hacia un lado. Levanta una ceja. "Entonces,
¿eso significa que me castigan si llego cinco minutos tarde?"
"Sí."
"'¡Mmmm-bien entonces! Vuelvo en dos minutos," chirría, y se da la
vuelta para dar un pequeño salto, tambaleándose sobre los talones como si
fuera a salir corriendo.
Jodidamente linda.
Mi profunda carcajada me pilla por sorpresa. Pero ella no se sorprende;
no sabe lo jodidamente rara que es. Y su risa baila con la mía, llenando
este gran comedor con los sonidos de la felicidad por primera vez en todo
el tiempo que he vivido aquí.
La agarro por el antebrazo y la hago girar hacia mis brazos. Aprieto la
nariz en la parte de su pelo, saboreando su dulzura.
Le ofrezco la mano y la conduzco a su lugar en la mesa. Le acerco la
silla y se sienta.
La observo mientras se fija en la habitación. A los lirios amarillos de la
mesa, también sus favoritos. En la reproducción de música. Max Richter
remezclando a Vivaldi.
"Me gusta tu forma de hacer las cosas. Lo nuevo y lo viejo."
Sé que está hablando de nuestro entorno, o de la música, pero también
podría estar hablando de nosotros dos. No soy tan viejo, pero soy un
montón de años más viejo que sus dulces y puros dieciocho años. Más del
doble de su edad. "Parece que funciona."
Coge su servilleta y la coloca con cuidado en su regazo. "¿Puedo
hacerte preguntas ahora? ¿Está permitido?"
"Todavía no. Háblame primero de la lectura."
Ella inhala, sorprendida, con la guardia baja. "¿Tengo que hacerlo?"
Sus mejillas se tornan rosadas, y la vergüenza fluye hacia abajo y florece
en su pecho.
Ni siquiera lo justifico con una respuesta.
Ella suspira. "Bueno. Es malo. Nunca tuve la oportunidad de ir
realmente a la escuela. No como la mayoría de los niños. Me educaron en
casa, y no muy bien. Sólo lo mínimo. Y no era suficiente."
Entiendo perfectamente de dónde viene. Sé lo que es sentirse atrapado
en tu propia mente. Atrapado por lo que parece tan fácil para todos los
demás. "Déjame investigar un poco. Déjame ver qué podemos hacer."
Ella asiente con la cabeza. Sus ojos brillan con calidez. "Pero no quiero
ser una carga. No quiero tu compasión."
Sacudo la cabeza. "Nunca, bebé. Te lo prometo."
"Bien." Se mantiene erguida, con la cabeza alta. Su confianza me
enorgullece. "Ahora me toca a mí. Tengo mucha curiosidad por ti. ¿Puedo
preguntar sobre ti? Por favor." Se inclina, con la mano en mi solapa,
haciendo que mi polla salte y llore, y luego añade en un suave susurro.
"Por favor, papi."
Jesús, ella sabe cómo golpear por debajo del cinturón.
La seriedad de su pregunta, su genuino deseo de conocer las reglas, no
hace sino endurecerme más y cinchar mi pecho. Ya estaba medio
empalmado en cuanto la vi, pero ahora, tengo 15 centímetros de acero
forjado en mis pantalones.
"Puedes preguntar. Pero puede que no responda."
Ella asiente. "Muy bien. Lo que realmente quiero saber es a qué te
dedicas. ¿Cómo tienes todo esto?" Sus ojos recorren la habitación.
"¿Cómo tienes a Ethel y Morty, y esos coches, y esta finca? Apenas sales
de casa."
"Con una oficina como la mía, no tengo que hacerlo."
Ella inclina la cabeza con curiosidad. "Es cierto. No he visto tu oficina,
¿verdad?"
Doy un sorbo a mi whisky. "Nadie lo ha hecho. Ni siquiera Ethel."
"Bueno, bueno," mueve las cejas, probando ahora la limonada de
jengibre y menta recién exprimida que tengo en la mesa para ella. Da un
pequeño gemido de placer al probarla. "Esto es increíble. Dije que me
gustaba la limonada, pero nunca la había probado así." Sostiene el vaso
frente a ella, haciéndolo girar de un lado a otro con un movimiento de
cabeza, y luego termina, "Y ver tu oficina es mi nuevo desafío."
Se lame los labios. Mi mente da vueltas con imágenes de follarla sobre
mi escritorio de cristal. El chirrido de sus nalgas sobre la mesa. El charco
de su humedad en mi silla de oficina. Metiendo mi polla en su garganta
hasta que se atragante. Hasta que no sea más que lágrimas, sudor y mi
semilla.
Joder.
Ethel entra en la habitación, sacándome de mis sucios pensamientos.
Sirve las ensaladas y le explica a Emily qué hay en el plato. "Oh, me
encantan las nueces confitadas. ¡Y el queso de cabra! Aunque nunca los
he comido, lo noto. Tan elegante."
 Qué bonito. Se ha olvidado de que yo también lo sé. "Sé lo que amas.
Incluso las cosas que no sabes que amas. Recuerda siempre..." Espero a
que Ethel esté al otro lado de la puerta. "Papi lo sabe."
Toma un bocado de ensalada, observándome sobre su tenedor. "No
puedo decidir si eres un sueño hecho realidad o un acosador."
"¿Y si soy el acosador de tus sueños?"
Mordisquea su rúcula y lo considera. "Eso podría funcionar." Sus ojos
brillan y vuelve a sonreír.
"Mi turno, entonces. Hiciste una pregunta y ahora yo hago otra."
"Es justo," dice con la boca llena. "Dispara."
Quiero preguntarle más sobre su dislexia, más sobre sus antecedentes,
pero no quiero presionar demasiado rápido. Al menos no así. Cuando
llegue el momento de follar con ella, eso será otra historia. "No te pareces
ni actúas como las chicas que hemos contratado antes."
"Oh, espera. ¡Espera, eso es algo que me moría por saber!," dice. Sé
que se está desviando, pero lo dejo pasar por ahora. No quiero que empiece
a hacer demasiadas preguntas sobre mí.
"Sobre todas estas chicas." Ella estrecha los ojos. "¿A dónde van?
¿Cómo les pagas tanto? Por favor, Dios, no me digas que están todas
enterradas en el jardín o que ahora se ganan el sustento en el sótano
trabajando como cam girls."
Lo de enterrada en el jardín es oscuramente divertido, pero lo de la
chica de cámara me dice algo, algo de lo que ella no se da cuenta. No es
lo que una chica de dieciocho años común y corriente mencionaría. Junto
con el misterio en torno a su educación, sé que hay algo más. De donde
sea que haya venido antes de esto, no fue bueno.
Y eso me hace querer protegerla aún más.
"Cuando se van, siguen su camino, cien mil más ricas. Más allá de eso,
no es asunto mío. Simplemente no me gustan los apegos."
"Pero haces...," señala el espacio que hay entre nosotros, "... de antes,
cuando estábamos. ¿Haces eso con...?"
"Joder, no." Sueno más enojado de lo que pretendía. Pero eso es bueno.
Ella necesita saber lo jodidamente especial que es.
 "Lo siento, no quería sugerir que— tú, yo no...," tartamudea, pero veo
que el alivio le invade la cara.
"Me gusta cuando estás insegura. Me dan ganas de enseñarte las reglas.
Todas las putas reglas."
Pero sé que no quiso decir nada con eso. Y es una pregunta justa. Mi
reacción está en mí. La idea de que alguien se aproveche así de las chicas
me vuelve jodidamente loco. Igual que a ella. "Nunca he hecho nada como
hoy con nadie más que contigo."
Parece que vuelve a estar tranquila y en paz.
Cuanto más bonita se pone, más quiero arruinarla.
Vuelve a comer su ensalada. Una hoja de rúcula se le pega en el labio.
Me señalo la cara. "Tengo un poco..."
"Oh, cielos, lo siento." Lo palpa con su sedosa lengua rosa. "¿Lo
conseguí?"
"Sí. Excepto que ahora todo lo que puedo pensar es en esa bonita lengua
haciendo cosas más importantes que lamer un trozo de lechuga."
Se le cae una nuez del tenedor. Sus mejillas se enrojecen de vergüenza
y deseo. Sus pezones se levantan bajo el satén. "¿Cómo lo haces?"
"¿Hacer qué?"
Me estudia durante un largo momento y luego mira hacia su regazo.
"Hacer que me moje con sólo una mirada o una palabra. Es molesto."
Entorno los ojos hacia ella. "Sólo espera, pequeña."
La cena es jodidamente maravillosa. El último mes conociéndola de
lejos ha valido la pena, porque aunque todo lo que dice es nuevo, también
me resulta familiar. Y correcto. Como en casa.
Cuanto más hablamos, más me gusta. Y cuanto más me permito que
me guste, más estoy dispuesto a admitir que no me gusta.
La amo.
¿Pero cómo puedo ofrecerle algún tipo de vida cuando apenas tengo
una propia?
Llega el plato principal y lo devora. Empieza con el tenedor y el
cuchillo, pero a mitad de camino coge el muslo y se lo come con las manos.
Para un maniático del orden como yo, es un shock. Pero un shock que
agradezco. Porque adoro la vida que aporta a mi vida. La calidez que
aporta a mi mundo.
Por no hablar de lo mucho que la deseo. Cada minuto que no estoy
dentro de ella es un minuto que no puedo soportar.
Todos estos malditos sentimientos, son todos nuevos. La necesidad. El
deseo. La esperanza. Ella está desatando en mí sentimientos y esperanzas
que nunca antes había sentido. Nunca creí que sentiría en mi vida.
Pero todavía tengo mucha curiosidad por ella. Sé mucho, pero no lo
suficiente. "Así que dime. Si pudieras hacer algo, ¿qué sería?"
Parpadea un par de veces, mirando el mantel, como si estuviera
completamente sorprendida por la pregunta. "¿Cualquier cosa?"
"Sí. Trabajo de ensueño. Una vida de ensueño. Cualquier cosa."
Suelta un suspiro que atrapa su pelo, haciendo que un rizo caiga
suavemente contra su mejilla. "Bueno, mi sueño más ambicioso sería tener
mi propio estudio de yoga. Me encanta el yoga...," dice, ladeando la
cabeza. "Lo cual estoy bastante segura de que ya sabes."
"Mierda. ¿Lo sé? Me he estado masturbando contigo haciendo el perro
boca abajo todas las mañanas durante un mes."
Ella deja escapar un pequeño gemido descarado. "Dios."
No es broma. La forma en que su coño se presiona desde la suave
apertura de sus muslos. Es un placer. "Pero sí, deduje que eres una fanática
del yoga."
"Yo llamaría a mi estudio Go With The Flow." Ella sonríe ante el sueño,
y eso la hace aún más sexy que antes. "Y sabes, probablemente podrías
beneficiarte de ello."
Entorno los ojos hacia ella. "No estoy en el negocio de la financiación
de estudios de yoga," digo, pero es mentira. Financiaré cualquier cosa para
hacerla feliz.
"Lo sé. Quiero decir, podrías beneficiarte del yoga. Podría ayudarte a
ti y, ya sabes, a tus problemas."
Aquí vamos, carajo. "¿Problemas? ¿Qué malditos problemas?"
 Justo a tiempo, mi maldito reloj emite un pitido recordatorio.
Ella asiente con conocimiento de causa. "Esos temas. El control." Se
inclina un poco más. "El TOC."
Nadie me habla así; nunca dejo que nadie se acerque lo suficiente como
para saber lo que ella sabe, aparte quizás de Ethel y Morty, pero incluso a
ellos los mantengo más alejados. "No sé si estoy aliviado o enfurecido por
esta maldita conversación."
Se muerde la lengua con una pequeña risa. "Tal vez las dos cosas."
Definitivamente ambos. "No parecía importarte mi necesidad de
control antes."
Sus ojos brillan y se dilatan. Sus pezones se tensan. "No estoy hablando
de eso. Hablo de que tu reloj suena cada veinte minutos. De cómo
compruebas tres veces las cerraduras cada vez que sales por la puerta. ¿De
cómo todos los días, a las 7:55 de la mañana, bajas y te tomas un batido
de col rizada y suero, que odias? Comprensible. Pero lo haces porque está
—aquí añade comillas en el aire— "en el horario. Todo según el horario.
Todo. ¿Quién vive así? Afloja, tal vez. Empieza con algo de yoga."
Se encoge de hombros, torciendo sus perfectos labios rosados.
Ella tiene un maldito punto. Pero no estoy dispuesto a ceder. "Bueno,
¿no eres jodidamente inteligente? Pero no olvides que esa disciplina es lo
que te trajo a mí. Así que no la eches a perder."
Levanta los hombros, como si me fuera a dar eso, y se come con los
dedos una nuez confitada de su plato de ensalada. "No estoy destrozando
nada. Pero no eres el único que ha estado observando, sabes. Yo te veo. Y
veo una forma mejor de vivir, si te permites ser feliz."
Es ingenua y joven, pero tiene valor y sabiduría. Y eso me encanta. Me
tiene justo donde quiere. Y justo donde yo quiero estar. Pero es hora de
recuperar algo de poder. Es hora de disparar la artillería pesada y cambiar
de tema.
"En fin. Es pastel de lava de chocolate y helado de galletas y crema de
postre."
Deja escapar un gemido de hambre. "No puede ser. ¿De verdad?"
 Asiento con la cabeza hacia ella. "Todo lo que quieras, pequeña. Todo
lo que quieras."
En ese momento la puerta se abre suavemente y Morty entra a vernos.
"¿Todo a su gusto, señor?"
"Sí. Pero creo que vamos a necesitar más servilletas," respondo con una
sonrisa, mirándola. Ahora está pasando al muslo y se está volviendo un
verdadero desastre.
Ella suelta una risita. "Definitivamente. Un montón. Toallas de papel
si las tienes. Tal vez un babero."
Los ojos de Morty brillan con afecto de abuelo por ella. Pero yo estoy
sintiendo un tipo de afecto totalmente diferente. Mis pelotas se están
llenando rápidamente. La polla palpita.
"¡Ethel adora a un buen comensal!"
De ninguna manera voy a dejar que alguien ponga un rollo de toallas
de papel aquí. "Más servilletas estarán bien. Entonces ustedes dos pueden
ir a casa por la noche."
Morty parece genuinamente desconcertado. "Primero, ¿estás en casa a
las 11:18 un martes y ahora esto?"
Lo inexpreso para decirle Deja de atascarme, Morty. Lo necesito a él
y a Ethel fuera de aquí de INMEDIATO porque no puedo contenerme
mucho más.
Responde a mi mirada con una inclinación de cabeza al estilo maître.
"Muy bien, señor."

• ────── ✾ ────── •

Cuando el coche de Ethel y Morty rueda por la calzada, se enciende.

Como si alguien hubiera disparado una maldita pistola de arranque. La
necesito ahora. Ahora mismo. "Cambio de planes para el postre."
"Pero... ¿qué pasa con la tarta de lava?," dice. Parpadeo-parpadeo-
parpadeo. Tan dulce. Tan jodidamente inocente.
Tan jodidamente ingenua.
 "Tómalo más tarde si lo quieres. Tómatelo todo, joder." La tomo por el
cuello y la pongo de pie. La servilleta cae de su regazo. Inclinando su
cabeza hacia atrás, aprieto lo suficiente para que lo sienta. Lo suficiente
para sentir su pulso bajo mis dedos. "Tú eres lo que voy a tomar de postre."
"Dane." Su voz es filiforme, ronca por la presión de mi palma
construyendo su tráquea. Me aprieta el antebrazo, pero apenas lo siento.
"No lo hagas," raspa, luchando por respirar.
Maldita mierda. Su linda boquita dice que no. Pero su cuerpo la
traiciona. Sus ojos dicen que sí.
Apretando más fuerte, la miro fijamente a los ojos. Su aliento calienta
el dorso de mi mano. Su cuerpo se estremece. Sus pequeños pezones
apretados presionan contra mí, duros como canicas. "Tienes una
oportunidad para detenerme, bebé. Y es esta."
Su corazón late contra mi palma.
Aprieto mi frente contra la suya. "Dilo."
Traga con fuerza, luchando para que la saliva baje por su garganta y
pase por mi agarre. Su cuerpo se estremece con una ola de miedo. Y
entonces levanta la mano, me toca la mejilla y susurra, "Tómame."
Barro todo lo que hay en la mesa — la vajilla se rompe, el cristal se
hace añicos, los malditos azucareros y saleros rebotan y ruedan por el
suelo, derramando su contenido, y a mí me importa una mierda. Por
primera vez en mi vida, el desorden ni siquiera registra una pizca de
molestia de mi parte. Porque ahora somos ella y yo, y eso es lo único que
importa.
La empujo de nuevo sobre la mesa, con las piernas abiertas y el pelo en
abanico detrás de ella. La mantengo sujeta a la mesa, inclinándome sobre
su pecho palpitante, sus tetas perfectas. Sigo estrangulándola con una
mano, y la palpo con la otra. "Cada puto centímetro de este cuerpo será
mío después de esta noche. ¿Crees que ese pequeño coño puede soportar
esta polla?"
Ella cierra las piernas, retorciéndose y luchando. "No te atrevas. No te
atrevas a tocarme como si te perteneciera."
"Vete a la mierda, pequeña. Hoy te he visto. Sé lo que quieres, lo que
eres. Sólo una niña desesperada, tratando de llamar mi atención." Separo
sus piernas, colocándome entre ellas para que no pueda volver a cerrarlas.
Llevo la mano a su coño, ahuecando su coño. Ya está jodidamente
húmeda. Empapada. "Pero ahora tienes mi atención y estás jodidamente
asustada. Vas a cosechar lo que has sembrado, bebé. Sólo tienes que
esperar."
Me agarra la mano para alejarme de ella, pero cuanto más se resiste,
más deseo tengo de tomar lo que es mío. Le devuelvo la mano a la mesa
con un golpe.
Paso mi mano por el satén verde de su vestido. Sobre sus curvas, sobre
sus valles. La suavidad de su vientre, la cresta de su clavícula. Y esas
caderas, esas caderas.
"Construida para hacer bebés. Un bebé para mi bebé. Joder."
Cuando la toco, sus ojos se cierran un poco. Suspira. De nuevo, coge
mi mano y la lleva a su mejilla. Me besa la palma de la mano. Gruño ante
el contacto de sus dulces labios con mi piel.
La arrastro hasta el borde de la mesa, con el culo hasta el final.
Conduciendo mis caderas hacia ella, la obligo a sentir mi polla a través de
mis pantalones y sus bragas. "Dime con quién has estado antes, bebé."
Sus ojos se abren y traga con fuerza. "Nadie. Nada."
"Excepto tus malditos dedos en mi cama."
"Excepto eso."
"¿Dónde más?"
Sus ojos se suavizan, sus mejillas se sonrojan. "En mi cama, aquí. En
la ducha, aquí. Una vez fuera, en la piscina."
"Pero antes. Antes de que vinieras aquí. Necesito saberlo todo."
Sus cejas se fruncen. "No pude... no fue..." Sus ojos se desvían. "No me
sentía yo misma, no me sentía lo suficientemente libre, ni viva hasta que
llegué aquí."
Sí, carajo. La quiero libre y la quiero mía.
"Te he visto ahí fuera," le digo, arrastrando mi mano por su suave muslo
interior. "No pude ver tu cara. Pero haces esa cosa, cuando estás a punto
de correrte. Curvas tu cuello, como si intentaras apretar tu mejilla contra
tu hombro. Te vi hacerlo hoy. Te vi hacerlo en la piscina."
"Me encanta que me hayas estado observando, papi. He pretendido que
lo hicieras."
"¿Observándote? Acechándote, carajo."
Ahora estoy tan empalmado que la habitación me da vueltas. Hasta el
último gramo de sangre que me sobra está pulsando a través de mi polla y
mis pelotas. Mía. Toda jodidamente mía.
Muy lentamente, recorro con la yema del dedo el punto en el que sus
bragas se unen a su entrepierna. Me sorprende ver que ahora está afeitada.
Su piel está tensa, incluso un poco hinchada por la cuchilla. "Has estado
ocupada."
Busca en mi cara su aprobación, y eso me pone aún más duro. Aumento
la presión sobre sus pliegues exteriores, deslizando mi dedo por esa tierna
carne.
"¿Está bien?," dice ella.
"Joder, no," gruño. "Porque este es mi coño. Y no le haces una puta
cosa sin el permiso de papi."
Aprieta los labios. "Lo siento."
"Más te vale que sea así, joder." Le engancho las bragas con el dedo,
apretándolas. Ella deja escapar un pequeño jadeo, luego golpeo el elástico
contra su piel y se retuerce de incomodidad. "La próxima vez, me pides
permiso antes de hacer alteraciones en este coño."
Separo más sus piernas y me inclino sobre ella. Le doy un beso en la
frente, tan tierno como nunca.
"Siento mucho lo que va a pasar, princesa."
Intenta girar la mejilla para mirarme, pero no la dejo.
"No me hagas daño."
Esas palabras me vuelven aún más loco. "No te atrevas a decirme lo
que tengo que hacer."
 En lo más profundo de mi vientre y mis pelotas, se agita una necesidad
fundida. He esperado lo suficiente para hacerla mía. Ahora, necesito
destruirla y hacerla completa de nuevo.
Le ofrezco mi pulgar a sus labios y su boca se separa. Soy jodidamente
grosero al respecto, pero ella puede soportarlo. Es una niña tan buena.
Hace girar su lengua alrededor de él, un despiadado anticipo de cómo será
cuando trabaje en mi polla.
Mientras me chupa el pulgar, sus piernas se abren, llenando el aire que
nos rodea con su dulzura almizclada. Como el puto aire del mar en una
noche de verano.
Muy lentamente, del bolsillo trasero saco mi navaja. Ahora tiene los
ojos cerrados, succionando, pero se abren cuando suelto la hoja de la
empuñadura.
Durante un puto segundo, me mira con incredulidad. Palmoteo el
cuchillo, haciéndolo girar una y otra vez frente a ella. El miedo real, el
puto terror real llena sus ojos.
Y todo lo que puedo pensar es en bañar su puta cara en semen.
Con la hoja alejada de su carne, deslizo el cuchillo en el hueco entre
sus senos y su pecho. Le hago cosquillas en la carne con la hoja. "¿Confías
en mí?"
El olor de su excitación húmeda se hace aún más fuerte entre nosotros.
"Sí," jadea.
Con un rápido movimiento de mi mano, le corto el vestido. Su cuerpo
desnudo se agita frente a mí, desnudo y expuesto excepto por sus bragas
azules de encaje. Todavía con el cuchillo en la mano, chupo con fuerza su
pezón izquierdo, mordiéndolo y chupándolo.
Su cuerpo se levanta de la mesa, la dulce curva de su espalda sobresale
de la caoba.
Suelta un largo gemido de asquerosa necesidad virginal de follarme,
por favor. Su gemido rebota a través de mí, desde la base de mi polla hasta
el pre-semen que gotea de la cabeza.
Recojo el encaje de sus bragas por encima de la cadera y lo corto
también. Ella sisea en señal de protesta y aceptación.
 Dejando el cuchillo a un lado, me arrodillo entre sus piernas. La empujo
hacia mí, con su pequeño y apretado culo desparramándose por el borde
de caoba tallado. Su coño se ve jodidamente hermoso, afeitado y limpio.
Sus pliegues son magníficos.
Que se jodan todas las Georgia O'Keefe que tengo. Estas ondulaciones
y pétalos son la verdadera obra de arte.
Mirarla, estudiarla, — hace que mi alma arda. Y no sé nada más que la
necesidad de entrar en ella. La necesidad de hacerla mía.
Podría quedarme aquí para siempre, de rodillas entre sus piernas.
Podría ahogarme en su húmeda y pegajosa necesidad.
Cuanto más tiempo permanezco allí, estudiándola, adorándola, más se
retuerce y gime.
"Dane, por favor," dice, tan jodidamente dulce y vulnerable. Me
suplica. Sus pequeños dedos de los pies se curvan, y extiende su mano para
tocarme. Se levanta sobre sus codos, mirándome desde su cuerpo desnudo.
"Por favor, no me hagas esperar."
"Papi," gruño. "Cuando te estoy comiendo el coño, follando tu coño,
incluso pensando en tu coño, me llamas papi." Me relamo los labios y
acerco mi boca a su coño para darle un beso. Y ella se echa hacia atrás en
la mesa, agarrándose a sus propios muslos mientras la exploro con mi
lengua. Sabe como el mismísimo cielo. A caramelo y sal. Su sabor me
provoca un nuevo dolor de pelotas. Una agonía palpitante casi dolorosa.
"Papi," respira, y sus caderas se levantan para encontrarse con mi boca.
Me tomo mi dulce puto tiempo. Hago girar mi lengua alrededor de su
clítoris, lo chupo con avidez en mi boca, tensando su piel. El interior de
sus muslos se rosan contra mi barba. Me encanta eso. Marcarla, herirla.
Verla reaccionar así ante mí.
Usando mi primer dedo de la mano izquierda, la penetro por primera
vez. Tan jodidamente húmeda y tan jodidamente caliente. Y apretada.
Cuando retiro ese dedo, intento añadir otro y volver a penetrarla. Sus
caderas se levantan y se retuerce, siseando mientras mira hacia el
candelabro.
Cierro los ojos y empiezo a comérmela, saboreando su sabor, dejando
que intente saciar mi insaciable sed de su coño. Pero su clítoris está
hinchado como una pequeña baya, y es tan jodidamente sensible que
intenta zafarse. Cierro mi mano libre en un puño y la coloco con fuerza y
firmeza sobre su esternón, con los nudillos hacia abajo.
Una advertencia.
Levanto los ojos y ella levanta los suyos. Durante un segundo, alejo mi
boca de su coño.
"Quédate justo ahí, bebé. O si no."
Ella asiente, parpadeando una ola de emoción mientras baja la cabeza
a la mesa de nuevo.
O si no. Simples palabras para mil cosas. Mientras me la como me
pregunto por esas dos palabras. O si no. Si trata de escapar, ¿entonces qué?
Átala. Amárala. Mantenerla cautiva. Llévate todo menos a mí.
Lo que sea jodidamente necesario. Porque ahora que he probado este
coño, no hay vuelta atrás.
Mataría por quedarme con ella.
Joder, lo sé en mi alma.
Cuanto más trabajo en ella, más se resiste, atrapada entre el exceso y lo
insuficiente. "Papi, no puedo... antes. Soy tan nueva en todo esto y nunca
me he corrido tres veces en un día."
Solo espera a que te corras tres veces en una hora.
"Cierra la puta boca y tómalo," gruño, y luego le doy una buena, larga
y codiciosa chupada a su clítoris, jodidamente sacándole ese deseo.
Extrayendo su sumisión con sus jugos chorreantes.
"Oh, mierda," dice en un sollozo desesperado. Desliza sus dedos por
mi pelo, me toca las patillas. Es tan jodidamente suave conmigo que me
hace gemir. Un gemido de necesidad. Un gemido de odio. Porque no tiene
ni puta idea de cuánto daño podría hacer. Cuanto quiero hacer. "Oh, Dios
mío."
La lucha se está agotando en ella y lo sé. Sus piernas comienzan a
abrirse en señal de rendición y yo bebo hasta la saciedad. Como si alguna
vez fuera a tener suficiente.
 Sus piernas me rodean los hombros, los talones a mi espalda. Es tan
jodidamente cálida, tan jodidamente pura. Cada centímetro de ella es como
alabastro pulido. Inhalo tan profundamente su aroma que fluye hasta mi
alma, oliendo su coño y su cuerpo. Mientras lo hago, siento que algo
empieza a cambiar dentro de mí. Todo el poder que tengo sobre ella está
en su puto placer. Ahora estoy perdido por ella y no hay retorno.
La lujuria es un peso dentro de mí. En lo profundo de mi núcleo, en lo
profundo de mis entrañas. No puedo creer que la tenga aquí, en esta mesa,
dispuesta para mí como un festín. Finalmente, ella es jodidamente mía.
Para tomarla. Para amarla. Para destruirla.
Con mis labios y mis dientes, separo su clítoris de su cuerpo, tirando
de la piel. Abro bien sus labios con mis dedos, para poder ver bien esa puta
abertura. Como una concha de almeja, pidiendo que la rompan.
Sus caderas se agitan y la lucha vuelve a ser una realidad. Su espalda
se arquea y gira el cuello hacia atrás, sacando el pecho de la mesa. Es tan
flexible, tan fácil en su cuerpo. Todo ese puto yoga. Mágico, jodidamente
mágico. Cada músculo de su cuerpo está tenso y preparado, y mis oídos
están llenos de sus dulces pequeños jadeos.
"Este pequeño agujero de mierda no está listo para mí, ni siquiera
cerca."
"¿Por qué no?," solloza, un grito de confusión.
"Demasiado jodidamente apretado."
Tengo que aflojarla para prepararla para lo que viene después. Porque
lo que viene a continuación será sangriento, y brutal, y jodidamente
hermoso como nada antes ni nunca más. Mi cerebro lo sabe. Y también lo
sabe mi polla chorreante, mis calzoncillos pegajosos y pegados a mi
cintura.
La idea de que su coñito sangre por mí me hace soltar un gemido
primitivo en sus pliegues. Empujo su abertura con el dedo corazón,
dejando que su clítoris se escape de mis labios. Estoy jodidamente
cabreado por ello, pero es necesario.
El pensamiento pasa por mi mente, la lectura de ese maldito reloj
monitor de salud. Los números que comparé con todos los demás justo
hoy, sabiendo lo que significaban, sabiendo en qué parte de su ciclo está
ahora mismo.
"Es hora de educarte, princesa."
Ahora estoy más allá de mi segundo nudillo, más lejos que antes. Está
tan jodidamente apretada, tan jodidamente joven y dulce y nueva, que ni
siquiera puedo mover mi dedo. No hay forma de que mi polla entre ahí.
Todavía no.
Le doy un beso en el interior del muslo. "Relájate," le digo. "Si no te
relajas, te va a doler mucho."
Ella mira hacia arriba, pero aún así veo que sus labios tiemblan. "No sé
cómo hacer esto."
"Shhh, shhh, bebé," le digo contra su muslo. "Papi lo sabe. Así que
confía en mí. Voy a cuidar de ti. Te daré exactamente lo que necesitas."
Desliza su mano hacia abajo, entrelazando sus dedos con los míos.
"Está bien, papi," dice, con un apretón. "Estoy tratando de relajarme."
"Respira, bebé. Respira."
Lo vuelvo a intentar y consigo entrar más. "Buena chica," le digo,
provocando más calor y humedad. Añado mi lengua a su clítoris,
penetrándola más profundamente. Más lejos.
Más, más, más.
El miedo que sentía es sustituido por un nuevo placer. "¡Oh, oh!" Con
su mano libre da una palmada en la mesa, y aspira entre dientes apretados.
"Eso es, eso es..."
Ahora acaricio su clítoris con más fuerza, con más enfoque. Círculos y
cruces, lametones y chasquidos de mi lengua. Aparto la boca y dejo que
un lento y cálido aliento envuelva ese tierno nudo de carne.
Respirando profundamente, me sumerjo en su coño, sacudiendo la
cabeza de un lado a otro para llevarla al borde. Trabajo su clítoris tan
rápido como puedo, ávido de esa primera señal de que va a llegar al puto
límite.
 Aprieta sus muslos contra mi cabeza. Su respiración se vuelve más
agitada. Aguanta la respiración y la suelta rápidamente. Cerca, cerca,
jodidamente cerca. "Oh, papi."
Siento que su coño se contrae en torno a mis dedos y cambio el ritmo,
— ahora con caricias largas, con la parte plana de mi lengua. "Dámelo,
princesa. Dámelo."
Engancho mi dedo dentro de ella, encontrando su punto G al primer
intento. Su cuerpo se estremece y respira con fuerza.
Joder, me encanta esto. El poder. La lucha.
Pero todavía tiene unos cuantos cartuchos. Y yo también.
"Sabes que es jodidamente mío. Es hora de ceder."
Su respiración se acelera. Sus pezones se tensan. Sus muslos empiezan
a temblar. "Sí, oh Dios, sí, sí..."
Demonios sí. Me araña el pelo, luego los hombros. Largos y viciosos
arrastres de sus uñas que me hacen querer follarla hasta que solloza y hace
todo lo que le digo, sin preguntas.
Clava sus pequeños tacones en mis hombros, tratando de obligarme a
retroceder. Pero eso sólo hace que me sumerja más. Y entonces, con un
jadeo y un grito, se suelta. Su humedad se hace más espesa, sus gruñidos
se vuelven más gruesos y necesitados. Su cuerpo se estremece con la
violencia de su placer.
Soy el hijo de puta más afortunado de todo el mundo.
Su coño. Mi boca.
Su pureza. Mi necesidad.
Pero no es suficiente. Es hora de hacer esto oficial. Es hora de
reclamarla como mía.
La arrastro de la mesa, áspero y agresivo, luego la hago girar y le doy
una palmada en el culo. Le pellizco la nuca mientras la dirijo hacia la
chimenea, con la suficiente fuerza como para que no pueda resistirse. Cojo
unos cuantos cojines del sofá y los tiro sobre la alfombra. Las crepitantes
llamas iluminan sus curvas y valles como un puto espejismo.
 Cuando la pongo de rodillas, me mira. Hay miedo en esos bonitos ojos.
Me miro los pantalones, "Vamos."
Me desabrocha el cinturón y la bragueta. Me bajo los calzoncillos de
un tirón y mi polla casi le da una bofetada en la cara. Sus ojos brillan de
asombro y eso hace que cada vena de mi polla palpite de necesidad.
Me coge la polla con las dos manos y la adora como una buena zorra.
Luego cierra los ojos y besa la punta.
El pre-semen vuelve a gotear de la hendidura de la cabeza. Pero antes
de que pueda ir más lejos, le agarro la mandíbula con la mano.
"Acuéstate. Abre esas malditas piernas, pequeña."
Traga con fuerza y hace lo que le pido. Me quito los pantalones de una
patada, me desabrocho la camisa y me arrodillo para colocarme en su
abertura.
Sus manos van automáticamente a mi pecho. Dedos suaves sobre mis
pectorales y abdominales. Sus uñitas sin pintar parecen tan inocentes junto
a mis cicatrices de bala.
La carne rosa brillante de la que está sobre mi abdomen es lo primero
que le llama la atención. Destaca, pero no como cuando estaba fresca.
"¿Esto es... es una herida de bala?"
"Sí. Y esto, y esto." Le muestro una en mi brazo, y otra en la parte
posterior de mi hombro derecho. No menciono la delgada cicatriz plateada
del casi accidente en mis pelotas. Ella lo notará pronto.
"Oh, papi. ¿Qué pasó?"
Joder, es una cosita tan dulce. No hay acusación en sus ojos. No hay
condena. Y por eso, hay tantas cosas que quiero decirle.
Aquí está esta cosita inocente, abriéndose a mí, y yo quiero hacer lo
mismo. Pero no puedo. No aquí. No ahora. Ni nunca. Por su propia
protección. "Eso es lo último de lo que quiero hablar ahora," digo con un
gruñido, y empujo mis caderas para aumentar la presión en su abertura.
Mi polla se muere por entrar en ella. La presión aumenta en mis pelotas
y en la base, tan jodidamente intensa que quiero castigarla por ello.
Me acaricio suave y despacio mientras ella observa, aún bajando de su
orgasmo, con los ojos aún dilatados y las mejillas aún rosadas y calientes.
 Es tan jodidamente pequeña, tan jodidamente vulnerable. Su pequeño
y apretado agujero es apenas un corte rosado en su piel cremosa.
Me duele saber que voy a hacerle daño. Pero también quiero hacerla
pagar por lo que me ha hecho. Quiero que pague por lo que me ha
convertido.
Clavo la punta del hongo en su abertura, presionándola para que se
abra, pero no más. Ella grita un pequeño gemido.
"Esto va a doler, bebé. Papá lo siente." La culpa empaña mi deseo por
un puto segundo; esto está tan jodidamente mal, ella es tan joven y tan
pura. La naturaleza nunca quiso que una cosita como ella fuera follada por
primera vez por un tipo como yo.
Pero no puedo detenerme. Ni una puta oportunidad en el infierno.
La enjaulo con mis brazos, su cara rodeada de sus sensuales rizos y
ondas rojas. Pongo la yema del pulgar en su mejilla. Su coño ya está
empapado y mi polla se desliza por su raja y luego vuelve a bajar.
La disposición de su cuerpo es jodidamente embriagadora. Pero sólo
voy a tomar esto de ella una vez. Y quiero que sea perfecto. Para los dos.
"Dime que no quieres esto. Dígame que pare."
Sus ojos buscan en mi cara, como si buscara consuelo. Quiere que le
diga que estoy jugando, puedo verlo. Pero no estoy jugando. En absoluto.
Se muerde el labio, parpadea un par de veces, rápido e inseguro. "No
quiero esto."
"No tengo derecho a este pequeño y apretado coño, ¿verdad?"
Ella sacude la cabeza, cubriendo sus tetas como hace cuando está sola.
"No."
"Dilo otra vez."
"No."
Joder. Joder. Joder.
"Más fuerte. Di: '¡No, papi!'
Retrocedo un poco, poniéndome de rodillas, y vuelvo a trabajar mi
longitud en ella. "Voy a cogerte. Voy a hacerte daño. Voy a hacerte llorar,
joder."
 Suelta un puto gruñido asqueroso. "Te crees muy poderoso, ¿verdad?"
Empuño mi polla, la sumerjo en su humedad y empujo dentro de ella
sólo un cuarto de pulgada. "No soy yo el que está a punto de ser follado,
pequeña. Recuérdalo."
Entonces, me lo da a mí.
"¡No, papi!"
Y con un puto empujón brutal, la tomo. Siento que su himen estalla
sobre mi polla, y el torrente de sangre virgen salpica nuestra piel entre
nosotros.
Me agarra, clavando sus dedos en mi espalda, sollozando en mi
hombro. "Oh, Dios mío, ay. Ay."
Jodidamente disfruto su dolor. Saber que la estoy lastimando para
mostrarle un nuevo jodido universo de placer. "Tiene que ser así. Sólo
respira, mi preciosa. Mi niña. Solo jodidamente respira." Su cuerpo
tiembla y se retuerce debajo de mí, empujándome ahora con las palmas.
"No puedo, no puedo, es...."
"Este es tu regalo. Que sufras por mí ahora mismo es un puto regalo.
Lo que harás para asegurarte de que soy feliz. Tu dolor por mi placer. El
mayor regalo que he tenido nunca."
Un empujón más y estoy metido hasta el fondo. En lo más profundo de
mi ser, siento la urgencia de follarla. Esa necesidad básica. Ese hambre
primitiva de follar que es la clave del universo mismo. Quiero oír ese
golpe, golpe, golpe de carne.
Bombea, bombea, bombea. ¡Hazlo!
Pero me contengo. Me obligo a esperar. Porque por mucho que quiera
oírla decir que no, me niego a que esto sea peor de lo que tiene que ser.
Todo mi cuerpo palpita de calor y necesidad. Cada puto músculo, cada
puta célula. Se retuerce debajo de mí, tratando de cerrar las piernas,
tratando de sacarme de encima. Pero cuanto más lucha contra mí, más
quiero follarla con lágrimas en los ojos de más.
Le doy un beso en la frente. Su pelo huele a cielo. Como las flores en
un día de primavera. "Tranquila, mi bebé. Tranquila."
 Ella suelta otro grito mientras yo muevo las caderas.
Pero no me retiro. Si un sicario entrara aquí en este momento, no dejaría
este coño. Moriría por esto. Moriría por ella. "No voy a ir a ninguna parte
hasta que el dolor se detenga."
Intento besarla, para mitigar el dolor, pero ella vuelve la mejilla, con
lágrimas en los ojos. Es una mocosa obstinada y me encanta cada pizca de
lucha que me da.
Me arrastra las uñas por la espalda, con la fuerza suficiente para
hacerme sisear. Cuando ajusto mis caderas, ella solloza en mi hombro.
"Dios, maldición. Duele. Duele mucho."
Mi yo más oscuro está dirigiendo este espectáculo. Quiero que le duela.
Quiero que pague. Pero piérdela ahora y la perderás para siempre. "Por
supuesto que duele. Pero dale tiempo. Estás hecha para esto. Así que deja
que ocurra."
"Pero eres tan grande," susurra. Chupa su vientre y sisea. La forma en
que reacciona ante mí me vuelve aún más loco. Y hace que mis pelotas se
hinchen aún más con la carga de semen que es para ella y sólo para ella.
"No sé si puedo aguantarte."
Al diablo con eso. Ella puede y lo hará. Aquí viene el lado oscuro. Estoy
siendo todo lo jodidamente amable que puedo ser, pero ya he tenido
suficiente. "Sigue peleando con papi, pequeña, y no seré amable con esto
mucho más tiempo."
Me gruñe. "Esto no es amable."
"Todavía no."
Inclino la cabeza hacia ella, encajando mis labios en la curva de su
garganta. Mientras chupo su garganta, su resistencia se disuelve. Y sus
sollozos y quejidos se convierten en gemidos. El agarre de su coño virgen
se afloja y siento el primer estremecimiento de sus paredes.
Maldita sea. Pensar que soy el primer hombre que siente este coño. Y
el único que lo hará y vivirá para contarlo.
"Esa es una buena chica. Sólo déjame tenerlo. Ya es mío. Sólo deja que
tu cuerpo esté de acuerdo."
 Su cuerpo consiente antes que su voz. Hace esa cosa, esa jodida cosita
— gira la cabeza, se mira el hombro y suspira un poco. Entonces su espalda
se arquea, su cuerpo se mueve. "Oh, Dios." Su voz está cargada de deseo
ahora. Toda necesidad, ninguna lucha.
Hago rodar mis caderas, presionando sus paredes con mi eje. Yendo
despacio. Tomándome mi tiempo. "¿Sientes eso? Siente cómo quieres
esto. Siente cómo lo necesitas. Siente cómo tu pequeño coño fue
construido para esta polla."
Está tan jodidamente apretada que es difícil deslizarse fuera de ella,
difícil liberarse de ella, pero finalmente lo hago y tiro hasta la mitad antes
de volver a deslizarme dentro.
Ajusto mis muslos para entrar más profundamente y vuelvo a
sumergirme, mis gruñidos ahogan sus gemidos. "Qué buena niña.
Cogiendo su primera puta polla." Presiono sus rodillas hacia atrás con mis
antebrazos. "Abre esas putas piernas para mí. No tengas miedo, princesa.
Lo estás haciendo jodidamente bien."
Suspira y deja que sus piernas se abran más. Puedo sentir que le gustan
esos elogios tanto como a mí me gusta dárselos. Su humedad se intensifica
y siento que su cremoso semen cubre mi polla. Me retiro ligeramente para
mirar hacia abajo y observarnos. Al retirarme, mi pene está cubierto de su
sangre y su humedad, todo coagulado en la base de mis pelotas.
"Mira eso," le digo. "Mira lo jodidamente sucia que estás. Descuidado.
Mojada. Jodidamente sucia para mí."
Sonríe un poco, por primera vez desde que empezamos. Mueve sus
caderas para facilitarme la tarea, para estar más dispuesta y abierta a esto.
Pero incluso cuando se abre, parece tímida e insegura. Una pequeña y
tímida pícara.
Su tímida disposición me pone aún más duro. Su coño se afloja y se
humedece con cada empuje, lo que me hace más fácil follarla, más fácil
hacer lo que he estado deseando hacer.
Sigue estando tan tensa que cada vez que acciona empuja mi semen
hacia abajo y hacia mis pelotas. ¿Pero sus gemidos de placer con cada
golpe? Dios. Me están haciendo desprenderme de las costuras.
 En contra de mis putos instintos, la saco y le subo las rodillas, y la doy
la vuelta para tomarla por detrás. Me lleno la boca de saliva y la dejo caer
entre sus nalgas y luego en su coño. Trabajo el semen ensangrentado de su
coño a lo largo de mi eje y vuelvo a penetrarla por detrás.
Se desploma sobre sus antebrazos, gruñendo un nuevo tipo de placer.
"Así es, bebé, sufrirás por mí, ¿no? ¿No es así?"
Aunque ahora me la estoy follando como un animal, odiándome pero
amando cada puto segundo, me estoy perdiendo en sus curvas y su
suavidad. Allí, de rodillas frente a mí, tomando mi polla, iluminada solo
por la luz del fuego, es todo lo que nunca me he permitido rezar y más.
Entierro mi cara en el suave calor de su espalda mientras la penetro sin
piedad por detrás. Estoy jodidamente desesperado por ella ahora,
codicioso como un ladrón.
Las paredes de su coño se tensan, haciéndome saber que estoy en casa.
Llora a papi de una manera que nunca le he oído hacer otro sonido.
Furiosa. Necesitada. Deshaciéndose. Y todo lo que puedo pensar es en
llenar su vientre con semilla caliente.
Mis grandes y musculosas manos se mueven por su suave y cremosa
piel. Y ahora nos estoy mirando. Es como una experiencia religiosa. Mis
pelotas se vuelven pesadas y necesitadas con cada empuje, jodidamente
llenas hasta reventar y desesperadas por el alivio que solo mi nena puede
darme.
Nada importa más que esto. Nada importa más que ella.
Y mi bebé dentro de ella, con o sin su maldito consentimiento.
"Toma esta polla como si fuera tuya. Agárrala. Eso es. Agárrala
jodidamente fuerte." Empujo más profundamente, moliendo mis caderas
contra ella, golpeando su culo con mis pelotas. Cada empuje hace que mis
pelotas golpeen casi dolorosamente los labios de su coño.
Me acerco a su oreja. Rizos sudorosos y un suave aroma femenino.
Pero ahora me la estoy follando de verdad. Follándola para siempre.
Follándola duro y con ganas. "¿A quién perteneces, pequeña?"
"A ti," grita. "A ti. Sólo a ti. "
 Con cada golpe despiadado de mi polla dentro de ella, sus caderas y su
espalda se agitan con las ondas de mi poder.
"¿Quién?" Rastrillo mis uñas por su espalda, amando su grito agudo.
"¿Quién soy yo?"
"Papi. Tú eres mi papi."
Ansío su semen en mi polla. Lo necesito. Tengo que tenerlo. Me estiro
y encuentro su clítoris, frotando, jugando y pellizcando esa pequeña
protuberancia caliente. Apenas puede soportarlo. Solloza como si fuera
demasiado, jodidamente demasiado, pero no tiene otra jodida opción.
"Pelea conmigo todo lo que quieras. No tienes una puta oportunidad."
Ella jadea. Su cuerpo se curva, sus hombros caen. Sé que soy un
gilipollas y lo acepto. Le doy una palmada en el culo. Con fuerza. Ella me
aprieta la polla con tal ferocidad en respuesta que casi descargo mi carga
dentro de ella antes de estar listo.
"Vete a la mierda, pequeña zorra. No te atrevas. Tú primero. Luego yo.
Déjame jodidamente sentirte. Ahora mismo."
Ahora está jodidamente empapada, toda esa sangre virgen y la
resbaladiza humedad entre nosotros, haciéndonos resbaladizos y
pegajosos al mismo tiempo. Su respiración cambia, volviéndose más
irregular. Gruñe al exhalar y sisea al inhalar. Y sé que está a punto de
correrse conmigo.
Para mí.
Sobre mí.
Conmigo.
Tiro su cabello hacia atrás con mi mano libre y beso la línea expuesta
de su garganta. Ella grita contra mi oído y absolutamente muero cuando
comienza a correrse en mi polla. Un pequeño orgasmo duro, intenso y
desagradable que habría hecho que alguien llamara a la policía si
estuviéramos en algún lugar donde se nos pudiera oír.
Cuando se está destrozando de placer, con el cuerpo tenso, gritando mi
nombre, entonces lo suelto. Dentro de ella. Por ella. Con ella.
Maldita sea.
 La obligo a caer de bruces sobre las almohadas y la alfombra. La
embisto con más fuerza, con más fuerza, jodidamente con más fuerza,
golpeándola hasta las profundidades de la sumisión.
Mis pelotas se tensan y mi semen sale disparado de mi polla, llenándola
y derramándose entre sus pliegues.
La liberación de esa presión de mi polla es un placer como nunca he
conocido.
Mía. Todo jodidamente mía.
 Primrose

Todo brilla, hormiguea, da vueltas. Se retira lentamente de mí, lo

suficientemente despacio como para gemir un dolor de anhelo mientras se
va. Rudo y fuerte, me vuelve a poner de espaldas, aprisionándome contra
las almohadas de seda y la elegante alfombra.
Me mira con avidez e intensidad. Luego me pellizca las mejillas,
apretando los dientes, y me besa. "Joder. Joder, bebé..."
Me hace sentir como si fuera magia. Recorro con las yemas de los
dedos la línea de su mandíbula, su hombro, su ancho y musculoso pecho.
Cada músculo es como el hormigón. No entiendo por qué me gusta tanto
su forma de ser; no sé por qué su aspereza me vuelve tan loca de deseo.
Pero lo hace. Como las cerillas y la gasolina.
Se sienta de nuevo sobre sus rodillas, apoyando su polla medio dura en
mi muslo. Todavía jadea por el esfuerzo de tomarme, de hacerme suya.
"Limpia eso por mí, bebé."
Me enredo el pelo en un moño desordenado en la nuca y ruedo hacia
él, limpiando con la lengua la suave piel de su increíble polla. Saboreo
tantas cosas allí. Mi humedad. Su semen. Mi sangre. Dulce, salada y
metálica. Tiene un sabor increíble. Mis ojos se cierran mientras saboreo
hasta la última mancha.
Su polla empieza a endurecerse hasta alcanzar su máxima longitud
mientras le limpio. Pero antes de que pueda llegar más lejos, me detiene.
Me empuja hacia atrás sobre las almohadas. Sacude la cabeza. "Codiciosa.
Pero necesitas descansar."
Tiene mucha razón. Estoy agotada. Parpadeo varias veces, sintiéndome
casi aturdida y mareada.
"¿Estás bien?," pregunta.
 Asiento con la cabeza hacia él. "Sí. Perfecta." Muevo las caderas para
ponerme cómoda y me da un respingo. "Aunque duele."
Gruñe un gemido de placer. "Maldita razón."
Se inclina y me da un suave beso en los labios. Y entonces, de repente,
me levanta en la manta y me lleva por el pasillo hacia su dormitorio con
una risita baja.
Su abrazo lo es todo. Estar en sus brazos es todo lo que nunca supe que
quería. Rudo y dulce. Duro y amable.
Ya estoy enamorada.
Me sienta en el bonito sofá que se encuentra en el otro extremo del
cuarto de baño y me prepara un baño en su gran bañera de hidromasaje.
Las luces están bajas, la música está encendida, es el paraíso. Pero sólo
puedo pensar en esa palabra.
Amor.
Porque, ¿qué voy a hacer si es real? ¿Qué voy a hacer si este
sentimiento, esta ola de emoción, no desaparece?
Todo esto es una fantasía. No soy Emily. Ni siquiera soy ya Primrose.
No sé quién soy y tampoco sé quién es él.
Siento que las cosas se deshacen, pero sacudo la cabeza, diciéndome
que es sólo el desgaste de la adrenalina. La caída de la cima.
Le veo rociar el baño de burbujas en el agua, que hace una espuma
maravillosa. Prueba la temperatura del agua, insatisfecho. Un poco más
fría. Ahora un poco más caliente. La hace perfecta para mí.
Si es real, no sé qué haré. Pero por ahora, sólo me hago disfrutar de este
momento. Este lugar. Este hombre.
Me ofrece su mano y me pongo de pie, mis rodillas se sienten inseguras,
tambaleantes, mis muslos pegajosos y rojos.
Me guía por las escaleras hasta la bañera y me ayuda a sumergirme en
el agua. Las burbujas envuelven mi dolor, calmando el dolor de mis
muslos. Me sumerjo en el agua caliente y lujosa, haciéndome un ovillo con
un suspiro.
 Se arrodilla en el borde de la bañera, todo músculos ondulantes y fuerza
contra el mármol blanco brillante. Con mucha suavidad y dulzura, baña
cada centímetro de mi cuerpo. Es meticuloso, concentrado y atento.
Incluso baja suavemente entre mis piernas, tocándome allí, en ese lugar
que le pertenece. Siseo un poco cuando lo toca. "Creo que me has
desgarrado un poco."
"Lo siento, no lo siento," gruñe.
"Yo tampoco," digo en un susurro mientras el dolor empieza a ceder.
Finalmente, me sonríe. No mucho, nada loco, ni siquiera me mira a los
ojos. Pero puedo ver que es feliz. Y eso también me hace feliz.
"Gracias, papi," susurro, depositando un beso en su ondulado bíceps,
resbaladizo por el baño de burbujas.
Toma mi mano y presiona un beso en mi palma a cambio. "No, bebé.
Gracias."
 Dane

Sale el sol y me doy cuenta de lo hermoso que es el día. Algo que nunca
había considerado antes.
La luz del sol entra a raudales por los huecos de las cortinas de mi
dormitorio, iluminando sus preciosas colinas y valles. La acerco. Respiro
su dulce aroma y observo el rítmico subir y bajar de sus tetas mientras
duerme.
Me doy cuenta de que, por primera vez en mi vida, he dormido toda la
noche. Con ella en mis brazos, por fin me siento tranquilo. Y jodidamente
pacífico. Como si hubiera encontrado mi puerto en la tormenta.
Mi reloj vibra con un recordatorio. Lo cojo de la mesita de noche y veo
un recordatorio tras otro del último día. Eso es todo ella, haciéndome
olvidar a mí mismo. Haciendo que me olvide de las reglas. Y se siente
jodidamente bien. Raro, pero bueno.
Sin embargo, algunas reglas son para mejor. Porque son las 7:00 a.m.
y eso significa desayuno.
La libero suavemente de mi abrazo y separo las cortinas un centímetro
para mirar hacia el patio. Ethel ya está fuera, poniendo la mesa en la terraza
para mí. Golpeo la ventana, lo que la hace girar y mirar hacia arriba.
Levanto dos dedos, para indicarle que serán dos para el desayuno.
Me mira con escepticismo por encima de sus gafas. La conozco tan
jodidamente bien que ni siquiera necesito palabras para interpretar esa
mirada. No lo hiciste.
Seguro que lo hice. Y estoy condenadamente orgulloso de ello. Le hago
una señal de nuevo. Dos. Y luego levanto las manos para decir que no voy
a discutir sobre esto. Son dos. Dos será.
Dos es lo que quiero. Los dos juntos.
 • ────── ✾ ────── •

Mi vida está sentada frente a mí en la terraza, con una bata de seda que
le compré la primera semana que estuvo aquí. Seda de color melocotón
con hojas verdes en miniatura. Está preciosa, pero también un poco
avergonzada mientras Ethel deja caer de golpe una jarra de zumo de
naranja recién exprimido, que choca contra la mesa de hierro.
Ethel está enfadada no sólo porque el desayuno es para dos, sino porque
ahora tiene que cocinar para nosotros. Pero me importa un bledo.
"Escucha, Ethel." Me acerco y tomo la mano de Emily. "Sé que no te
gusta. Pero así es como es. La quiero. La tengo. Es así de jodidamente
simple."
Ethel se endereza el delantal y lanza dagas furiosas a Emily. "Pero,
señor..."
Le devuelvo las dagas a Ethel y aprieto la mano de Emily. "Ethel. No
me pongas a prueba."
Eso llega a ella. Un poco. "Entendido, señor. Pero ciertamente me
vendría bien un poco de ayuda con las cosas en la cocina."
Emily deja escapar un jadeo de incomodidad, como si la desbordara, y
hace un movimiento para levantarse. "Te ayudaré. Deja que te ayude."
La agarro por la muñeca. Con fuerza. "Siéntate. Ahora mismo."
Sus ojos se abren de par en par — el miedo se une a la lujuria. Un rubor
ardiente enrojece sus mejillas. "Está bien," susurra, y alisa la servilleta
sobre sus sensuales piernas.
Me dirijo a Ethel. "Ya he dejado un mensaje en la agencia para que
envíen a alguien nuevo hoy."
Casi al unísono, Ethel y Emily se vuelven hacia mí, con la boca abierta.
Y casi al unísono dicen, "¿Hoy?"
"Sí, hoy. He puesto veinte más," digo. "Porque ya no trabajas aquí,
bebé."
"¿No?," pregunta ella.
Sacudo la cabeza y recojo mi taza de café. "No. Ahora vives aquí."
 Y Emily parpadea adorablemente ante su croissant recién hecho,
sonriendo más fuerte de lo que la he visto sonreír nunca. Y me prometo
que la haré sonreír así el resto de nuestras vidas.
El desayuno transcurre como un puto sueño. Pero justo cuando Emily
está a punto de lamer el último trozo de yogur de su cuchara, mi reloj
suena.
Miércoles 9:45a.m. Casa Bellinger.
Bueno, joder. No lo vi venir, lo que dice mucho de las últimas
veinticuatro horas. Esta es otra de las cosas que hago cada semana, pase lo
que pase. Desde hace años. Nunca me lo he perdido.
"¿Todo bien?" pregunta Emily, mirando mi reloj y luego a mí, con un
poco de yogur rosa en su labio inferior.
Ver la dulzura y la calidez en sus ojos, la preocupación y la amabilidad,
me derrite. Y mi respuesta sobre qué hacer en la próxima cita está
jodidamente clara.
"Sí. Perfecto. Ahora vamos a vestirte, preciosa. Porque tengo a alguien
que quiero que conozcas."

• ────── ✾ ────── •

Cuando pasamos por el cartel de la entrada que dice Bellinger House

Assisted Living, mi princesa se vuelve hacia mí. Inclina la cabeza y un
mechón de su pelo rojo fuego se desliza sobre su hombro. "¿Qué estás
haciendo?"
Dando un puto gran paso, eso es que. Pero yo no digo eso. Todavía no.
Porque ella lo sabrá muy pronto. "Sólo espera."
Desliza las manos bajo sus sensuales muslos. "Me gustan las sorpresas.
Creo."
Pero puedo decir, de alguna manera, que está un poco nerviosa. "No te
preocupes, bebé. No es nada malo. Te lo prometo."
 Aparcamos cerca de la puerta principal, en uno de los lugares para
invitados. Voy a su lado y le abro la puerta de mi todoterreno, ayudándola
a salir. Y luego entramos, de la mano.
Lleva el vestido lavanda que le elegí. Con un poco de volantes en el
escote, rozando las rodillas, una cálida capa de cachemira crema sobre los
hombros. Dulce. Sexy. Mía.
El grupo habitual de chicos está reunido en la parte de atrás. En medio
de ellos, la persona a la que he venido a ver. Se gira y me da su gran sonrisa
familiar. Y entonces ve a Emily. Parece tan jodidamente orgulloso que está
a punto de estallar. ¿Porque esto? Esto nunca ha sucedido. Nunca he traído
a nadie a conocerlo porque nadie importaba.
Hasta ella.
"Bebé," empiezo, mirando la expresión de sorpresa de mi padre.
"Emily, este es mi padre, Michael." Todavía se me hace muy raro llamarlo
por ese nombre; yo soy el que compró y pagó nuestras identidades, yo soy
el que decidió que se llamara Michael, pero aun así, —aún así— no se
siente correcto.
Pero ahora mismo, eso no importa en absoluto. Porque ella está aquí, y
yo estoy aquí, y estamos juntos. "Papá, esta es Emily. Ella solía trabajar
para mí. Pero ahora no lo hace."
Mi padre se ríe un poco. Midiéndome. Llevándonos juntos.
Y entonces abre sus grandes brazos y recibe a Emily para abrazarla.

• ────── ✾ ────── •

El día es jodidamente maravilloso. Ella encaja perfectamente, y él la

toma como si fuera la hija que nunca tuvo. Con cada minuto que pasa, me
queda cada vez más claro no sólo que esto con ella podría funcionar, sino
que está funcionando. Como si estuviera destinado a funcionar.
Nos despedimos después de la cena, y esta vez mi padre le da un abrazo
de oso aún más grande que el que le dio al saludar.
 También me da un gran abrazo y me da un fuerte golpe en la espalda
con un rudo y orgulloso, "Bien hecho, hijo. Me hace bien verte feliz.
Relajado."
Me aferro a él un segundo más de lo habitual. Porque no podría estar
más de acuerdo.
Mi padre se dirige al ascensor y Emily y yo nos dirigimos al
aparcamiento. Pero justo cuando atravesamos el gran vestíbulo, oigo un
clic-clic de tacones y una voz de mujer que grita, "¿Primrose?"
Emily se detiene en seco. La miro, pero no levanta la vista hacia mí.
Está mirando al frente.
Un ciervo en los putos faros.
La mujer acelera el paso y el clac-clac de sus zapatos llena el vestíbulo.
Afilado y áspero. También tiene la muñeca llena de pulseras baratas que
tintinean como campanas. Es muy molesto. Huele a perfume barato y a
cigarrillos. "¿Primrose? ¿Eres tú?"
Pero Emily no se gira. No habla. Se limita a apretarme la mano y a salir
al aparcamiento, como si no hubiera pasado nada.
 Primrose

No hablo.
No puedo hablar.
¿Qué puedo decir? Todo lo que hago es mirar a Dane como si fuera a
decir algo, y luego me vuelvo, en silencio. Siento el estómago como si
acabara de tragar un galón de vinagre, los brazos y las piernas
entumecidos.
Está lloviendo a cántaros, cayendo en chaparrones incesantes como el
día que salí por la puerta trasera de casa de Judith.
Judith.
Durante diez minutos enteros después de salir de Bellinger House, mis
ojos siguen deslizándose hacia el retrovisor, para asegurarme de que no
está tras nuestro rastro. Pero no lo está.
No es que eso haga más fácil el nudo en mi estómago.
Por una vez, agradezco el efecto lago, porque la atención de Dane está
completamente centrada en la carretera. Un camión de dieciocho ruedas se
detiene frente a nosotros, enviando un sucio rocío de agua sobre el
parabrisas.
"Cabrón," murmura Dane, a su manera sexy de alfa. Incluso cuando
está enfadado, no le temo. Es controlado, confiado y seguro, a diferencia
de la ira que recuerdo del resto de mi vida.
Me concentro intensamente en el paisaje que se precipita a través de la
ventana, tratando de escapar de las ataduras del miedo en mi estómago y
mi corazón. El chirrido de los limpiaparabrisas. La niebla en las ventanas
laterales. El interior meticulosamente limpio del todoterreno de Dane. Una
vez estuve en un lavado de coches con Judith y recuerdo haber visto que
el paquete más bonito se llamaba Q-Tip Clean. Es así. Perfecto.
Inmaculado.
Pero ese recuerdo me arrastra de nuevo a donde no quiero estar. Al
pasado. A Judith. A una época en la que no tenía que fingir que no sabía
mi propio nombre.
La gran mano de Dane me agarra el muslo. "¿Estás bien, bebé?"
Las ondas de agua caen sobre los espejos retrovisores. "Sí, lo hago.
Sólo un largo día. Tu padre es maravilloso. Fue muy agradable tener la
oportunidad de conocerlo. Es que... no hemos dormido mucho, ¿sabes?"
"Esa señora, ¿no la conocías?"
Niego con la cabeza, una acidez me revuelve el estómago mientras
miento. "No. No tengo ni idea de quién es Primrose ni de por qué me llamó
así. Tal vez vivía allí, una especie de demencia temprana, pensó que yo
era alguien de su pasado."
Dane sonríe, sin apartar la vista de la carretera. "De acuerdo. Sí y
estuviste increíble. No puedo esperar a que formes parte de nuestra vida."
Sonrío y asiento con la cabeza y digo las palabras adecuadas. Pero la
idea de que alguien me conozca mejor me aterra.
Los limpiaparabrisas chirrían. Tic-tac es el tiempo antes de que alguien
me descubra.
Emily.
Primrose.
Joder. Voy a arruinar todo.
Muy pronto, dejamos la autopista y serpenteamos por carreteras
secundarias y rutas de vuelta a la casa de Dane. En cuanto la veo, me
invade una cálida ola de calma. El portón se cierra automáticamente al
pasar, y por fin me permito respirar.
Alcanzo la mano de Dane y le doy un apretón. Me mira y me lanza un
guiño soñador.
Se detiene en la parte trasera y entra en el garaje. "No te atrevas a abrir
esa puerta," dice.
 Aprieto las manos en mi regazo, sonrojada. Me va a costar mucho
tiempo acostumbrarme a toda esta caballerosidad. "De acuerdo."
"Buena chica."
Dios.
Se acerca a mi lado del todoterreno, abre la puerta, pero me impide
salir. Se inclina hacia mí y me acerca la palma de la mano a la mejilla,
rozando mi nariz con la suya.
Con la otra mano, me arrastra hasta el borde del asiento de cuero, para
que mis piernas se abran a su alrededor. Lo siento duro como una roca
presionando contra mi pelvis. Y suspiro dentro del beso.
Tentativamente, busco su cinturón. Él asiente un poco en el beso y yo
sigo sus instrucciones.
Pero justo cuando estoy a punto de deslizar el cuero de la hebilla de
acero, el sonido de la puerta del cuarto de barro me hace abrir los ojos de
golpe.
"¡Sr. Philipe!" Ethel ladra. "¡Necesitamos hablar!"
Dane se aparta, irritado. "Dios, Ethel. Tu tiempo es una puta mierda."
"Lo sé, señor. Y me disculpo. Pero esto es importante," se retira,
girando sus duros ojos hacia mí.
"Adelante, entonces," exhala Dane con un gruñido. "Lo que tengas que
decirme puedes decírnoslo a los dos."
Ethel vacila entonces, y esa vacilación hace que se me caiga el corazón.
Hace que me dé cuenta, al instante, de que sea lo que sea, se trata de mí.
Yo.
¿Primrose-yo?
¿O Emily-yo? ¿Ese yo? ¿O este yo? ¿O ninguno de los dos? ¿O ambos?
Todo mi cuerpo se queda frío y quieto.
"La agencia llamó," la voz de Ethel está llena de superioridad. Esa
especie de tono de 'jódete'. "Se sorprendieron de no haber tenido noticias
nuestras antes, dado que llevamos un mes sin ama de llaves.
Aparentemente, pero la chica que enviaron, nunca vino aquí. Ella se puso
en contacto con ellos hoy, disculpándose, pidiendo otra oportunidad para
el puesto..."
Dane se vuelve hacia mí, con una creciente comprensión en sus ojos.
Mi corazón entra en caída libre.
"Si no eres la chica de la agencia, entonces ¿quién eres?"
Hago una mueca, casi sin querer. Y luego tartamudeo, "Yo... mira,
yo..."
"Eres Primrose, ¿verdad? Como dijo la mujer antes." La emoción en su
voz dice que ya lo he traicionado. Oh, Dios. Esto no. Cualquier cosa menos
esto.
"Sí," susurro.
"¿Y quién demonios es Primrose?"
Ethel nos deja solos en el garaje, y dejo que mis ojos se deslicen por
los contenedores meticulosamente organizados y etiquetados en robustas
estanterías de madera que van del suelo al techo. No hay ni un cubo fuera
de lugar, ni un objeto fuera de sitio.
Es todo lo contrario a mí y a mi vida. Puro caos, desde el principio.
Me aprieto las uñas con fuerza en las palmas de las manos y miro a
Dane. Sus ojos se estrechan con desconfianza, con escepticismo. ¿Y quién
puede culparle?
La mejor manera es de una vez. 1-2-3... "Aquel día que te conocí, estaba
huyendo. Cogí el número de teléfono en una cafetería cuando oí a la otra
chica decir que no iba a aceptar el trabajo. Me hice pasar por ella."
Ahora casi me fulmina con la mirada. "¿Eres una fugitiva?"
La ira en sus ojos me deja sin aliento. Pero he llegado hasta aquí y ya
no puedo volver atrás. "Sí. Algo así."
Ya le he visto enfadado antes. Pero ahora parece francamente peligroso.
O herido. "Si estás a punto de decirme que eres menor de edad..."
"¡No!" Digo, agarrando su grueso antebrazo. "No. Tengo dieciocho
años. Te lo prometo. Ese día que te conocí era mi cumpleaños. Y por eso
tuve que huir."
Sus ojos se suavizan ahora. Quizás. Un poquito. "¿Huir de qué?"
 ¿Cómo decirlo? ¿Cómo decir lo que no soporto ni siquiera imaginar?
¿Cómo enfrentarme a lo que me hizo huir en primer lugar?
Busco las palabras en mi mente. Pero ahora están tan revueltas y
confusas como las palabras escritas en una página. Y me siento tan
perdida. Y tan sola. Y tan asustada.
No hay manera de que con este hombre que vive en esta mansión, cuya
vida se basa en el control y la posesión, simplemente no hay manera de
que me perdone por todo esto. Por mentir. Por esconderme. Por fingir.
Mi tapadera ha sido descubierta y lo sé.
Tanto en mi mente como en mi cuerpo, me siento transportada a aquel
día en que me escapé. Mucho de este día se parece a ese día — la lluvia
helada, el sonido de los tacones de Judith, la sensación de estar sola en el
mundo. Sin ningún lugar al que ir.
Este día. Ese día. Este día. Ese día. El trauma y el miedo sólo...
Es demasiado.
Como si volviera a vivir aquel día, me vuelvo hacia la puerta abierta
del garaje, hacia la llovizna helada y lo desconocido...
Y corro.
En mi pánico a luchar o huir, giro a la derecha, luego a la izquierda, me
escabullo por un camino de grava y vuelvo a girar a la derecha, hacia la
zona que Dane ha destinado al nuevo huerto. Los jardineros han venido
esta mañana a limpiar la zona, así que ahora está casi totalmente vacía.
Salgo corriendo en diagonal a través de ella, esprintando con toda la
velocidad que pueden alcanzar mis piernas. Me arden los glúteos, me duele
el pecho con cada bocanada de aire frío.
Sus pesadas pisadas golpean, cerca de mí. Whomp. Whomp. Suena
cerca. Realmente cerca. Me tomo un segundo para mirar hacia atrás por
encima de mi hombro.
Gran error.
Al girar la cabeza, pierdo el equilibrio y voy derrapando
espectacularmente hacia el barro, boca abajo. Aterrizo con fuerza,
enrollándome, y hago una mueca cuando mi cara golpea la tierra.
Tortazo. Golpe. Sorbo.
 Giro mientras caigo, lo que me da una visión perfecta de los 250 kilos
de Dane que se dirigen hacia mí. De repente, estoy en el campo en un
partido de los Bears. Y estoy a punto de ser golpeada.
Sin embargo, es más rápido de lo que parece. Me esquiva en el
momento justo.
Casi. El problema es que el suelo es tan resbaladizo y mugriento, tan
horrible y desordenado, que tampoco puede detenerse y cae de cabeza en
un charco profundo, de diez centímetros de espesor y negro como el café
molido.
"Hijo de puta," gruñe, aunque con un salto mortal desordenado y
embarrado.
Cae de espaldas, un montón jadeante de ira y músculos. Aprovecho la
oportunidad para intentar escapar, pero él es más grande y más rápido, y
me agarra por el tobillo, arrastrándome hacia atrás e inmovilizándome en
el barro con el peso de su cuerpo.
"Deja de correr," gruñe, golpeando mis manos contra el barro con un
chapoteo.
Oh, Dios mío, el barro. Todo es barro. En mi pelo, en mis ojos.
Pequeños trozos de tierra crujen entre mis dientes. Escupo una bocanada.
El barro le da en la cara, un golpe directo. Durante un largo segundo, los
dos nos quedamos paralizados, empapados y sucios.
Lentamente, se limpia el barro de la cara. Una mano grande y
musculosa sobre una mandíbula cincelada.
Incluso eso, de alguna manera, está encendiendo mis ovarios como la
aurora boreal.
Pero esta vez, no voy a dejarme distraer por toda su sensualidad. Oh,
no, señor. Esta vez no.
Me debato bajo él, meneando las caderas y haciendo un chirrido
extremadamente lascivo. "Tú, con tu cara. Y tu cuerpo. Y tu dinero,"
balbuceo.
"¿Ah sí? ¿Tienes un maldito problema con esta cara, este cuerpo, este
dinero?"
 Me inmoviliza en el barro, con un gran antebrazo sobre mis tetas. Con
la otra mano me pellizca las mejillas. Una gota de agua cae de su espeso
pelo y se posa en mi ceja. "Habla. Di lo que piensas. Ahora mismo, joder.
Dime por qué huías, bebé. ¿Quién te perseguía?"
Desesperadamente no quiero hablar de esto.
La idea me hace sentir tan sucia, y no en el sentido de un jardín fangoso.
Todo parece tan lejano, también; como otra vida. Porque ahora sólo
estamos él y yo, solos en el mundo. O al menos me gustaría que así fuera.
Pero al mirarle a los ojos, al sentir su poder por encima de mí, al sentir
su fuerza y su protección, algo empieza a desatarse en mi corazón. Sólo
un poco.
Un pequeño ladrillo cayendo de la pared.
Lo amo con toda mi alma. Y no quiero llevar esta carga sola. Él quiere
saber. Necesito que lo sepa.
Así que tomo una inhalación profunda, ligeramente fangosa, me limpio
un poco la cara con la manga de su camisa y reúno el coraje para decir lo
que he tenido demasiado miedo de decir. "De la gente que iba a atraparme
para que hiciera cosas que no quería hacer. Pero de las que no podría salir.
Nunca."
No es mucho, pero Dane no es estúpido. Y es suficiente. Lo entiende.
Su agarre se afloja, sus ojos se vuelven más cálidos y amables. "Voy a
matar a cada uno de ellos. Sólo di la palabra."
Oh, Señor. Pero la violencia no es la respuesta.
Así que sacudo la cabeza. "No te estoy diciendo esto para que me
vengues. Te lo digo porque quiero que lo sepas. Y confío en que no actúes
en consecuencia sin mi permiso."
"Nunca lo haría," responde, rudo y firme. "Nunca."
"Bien. Así que ahora lo sabes." Dejo salir el aliento que siento que he
estado conteniendo durante todo un mes. Mis tetas se agitan bajo mi
camiseta empapada. Capto sus ojos observando cómo suben y bajan. Mis
partes femeninas se tensan al instante.
Pero no se va a distraer tan fácilmente. Vuelve a centrarse en mi cara.
"¿Y esa mujer de hoy?"
 "Esa mujer que casi nos detiene hoy, era mi madre adoptiva, entre
comillas. Pero en realidad sólo cobraba la asistencia social del Estado por
mí y por todas sus hijas. Y una vez que cumplí los dieciocho años, debía
ser entregada a Tony. Que se encargaba de las chicas. Lo cual es tan malo
como suena."
"Joder," sisea Dane entre dientes.
De repente, mis ojos se llenan de lágrimas ardientes. Es la primera vez
que soy lo suficientemente valiente como para exponerlo al mundo. Y se
siente tan bien que lo reconozca como la cosa horrible que era.
"Así que ese es tu secreto," dice.
"Sí." Incluso para mis propios oídos, sueno firme y valiente. "Ese es mi
secreto. Y lamento habértelo ocultado. Engañarte a ti, a Ethel y a Morty."
Me recorre la cara con los ojos, sacudiendo un poco la cabeza. "Actúas
como si fueras la única con secretos en este mundo."
Busco en su rostro algún indicio de lo que quiere decir. Por supuesto
que he sentido curiosidad. Todo ese arte caro, todo ese secreto. "Se supone
que no debo hacer preguntas, ¿recuerdas?"
Joder, ¿y si está casado?
"Eso fue entonces," gruñe. "Antes de que te hiciera mía."
Mía. Suya. Esto. Nosotros.
Escupo un poco más de tierra de mi boca, sintiendo que me rechina
entre los dientes. "Es tu turno de hablar, Dane. No quiero secretos."
Me enjaula, cerca ahora, bloqueando el clima. Protegiéndome de la
lluvia y la humedad. "¿Crees que construí esta vida comerciando con
bonos? ¿Crees que llegué a esto haciendo mierda legal? ¿Crees que las
heridas de bala son algo que todos los hijos de puta honrados de la bolsa
tendrían?"
Parpadeo hacia él. Estudiando sus hermosos ojos. Su garganta. El brillo
de su Rolex en la poca luz. "No lo sé, Dane. No sé cómo funciona nada de
esto."
"Bueno, no lo hice, de acuerdo. Llegué aquí haciendo cosas turbias,
viviendo una vida turbia. Pero cuando te vi, supe que quería algo mejor.
Sabía que tenía que tener algo mejor. Pero más que eso, tenía que darte
algo mejor."
Trago con fuerza, sintiendo que mi labio empieza a temblar. "Yo
también. En cuanto te vi, no quise ocultar nada. Pero no sabía qué decir."
Aprieta la mandíbula, levanta las cejas. "No somos tan jodidamente
diferentes después de todo. Excepto que tú eres desordenada y caótica y
haces mierdas como ir corriendo al puto jardín de barro sin ninguna
maldita razón."
Evito sonreír y me obligo a mantenerme seria. "Y eres controlador y
posesivo y haces cosas como vigilarme mientras me masturbo y etiquetar
todos tus cubos en el garaje. Animal."
Me mira y el más mínimo atisbo de sonrisa tensa sus mejillas. "Te
encanta. No me mientas, joder."
Presiona su pelvis contra la mía, e incluso a través de la tela empapada
de nuestras ropas, lo siento duro y caliente.
Involuntariamente, mis ojos se cierran. Me convierte en caramelo
caliente en un helado. "Me gusta más que todo."
Entonces me gruñe y se levanta sobre sus rodillas. Me agarra de la
cadera y, con un movimiento brutal, me da la vuelta para que quede de
cara al suelo fangoso, con el culo al aire y los codos hundidos en el barro.
Me baja los leggings, exponiendo mi trasero al aire frío. Y entonces
siento su polla en mi abertura. Dura y caliente. Empuja dentro de mí sin
otra palabra. Gimo en la tierra lodosa y fértil. Agarro sus manos en mis
caderas.
"Eres mía, nena. Te pertenezco. Pertenezco dentro de ti. Y eso es todo.
Además, estás ovulando, así que es tiempo de hacer bebés. Tu pequeño
reloj de pulsera rastrea hasta los más mínimos cambios en la temperatura
y la química de tu cuerpo."
Está enterrado tan profundamente dentro de mí que mis ojos empiezan
a girar hacia atrás en mi cabeza, él curva su cuerpo sobre el mío desde
atrás. Coloca su gran mano en mi vientre y desplaza sus caderas.
 Inhalo lentamente, con los muslos temblando de placer. Vuelvo un
poco la cara por encima del hombro y le devuelvo la mirada. "¿Significa
esto que he terminado de ganarme el sustento?," susurro.
Entonces se ríe un poco. Tan arrogante. Tan sexy. "Ni siquiera cerca,"
gruñe, y empuja profundamente...
...más adentro...
...más profundo.
 Dane

EPÍLOGO - 1 MES DESPUÉS

El aire está cargado de calor tropical. Estamos en una finca en San

Martín, con vistas al océano. Jodidamente hermoso. Perfecto en todos los
sentidos. Especialmente porque a ella le gusta mucho.
La llovizna y el barro de aquel día en Chicago parecen haber quedado
atrás. Desde ese día, no he estado sin ella a mi lado. Y sé en mi corazón
que nunca más lo estaré.
La observo desde unos seis metros de distancia, escondido tras el tronco
de una palmera y el exuberante follaje verde que hay en toda la isla. Lleva
un pequeño bikini turquesa que le compré. Todo tirantes, casi sin tela.
Muestra cada una de las curvas de forma correcta.
Tiene una pequeña quemadura de sol en la nariz y en los hombros.
Adorable. Pero hago una nota mental para conseguir un protector solar
más fuerte STAT.
Está sentada en la media sombra, junto a la piscina, leyendo Sentido y
Sensibilidad. No sólo fingiendo que lee, sino leyendo. Sigue moviendo los
labios a medida que avanza, y me encanta. Es lindo como el infierno.
Conseguí un tutor de lectura, y también le compré un lector electrónico
y me aseguré de descargar todas las fuentes más aptas para disléxicos. Y
hemos descubierto que si pone el tipo de letra bonito y grande, y se lo toma
con calma, y lee en intervalos cortos, puede entender todas las palabras.
Es jodidamente impresionante ver cómo encuentra su confianza. Ella
sigue tratando de agradecerme por ello, pero no la dejo. Porque todo es
ella. Ella es la magia. Ahora y siempre.
 La oigo jadear un poco ante lo que acaba de leer. Desliza la pantalla
para pasar la página. Se muerde el labio. Luego se mete el pie descalzo
bajo el culo, dejándome ver la hendidura entre sus piernas.
Como siempre, estoy jodidamente duro por ella. Tan duro que me
duele.
Ajustando mi polla en el bañador, me aclaro la garganta mientras doy
un paso hacia ella. Se gira y sus ojos se iluminan al verme. "¡Me
preguntaba a dónde habías ido!" Se mueve en la tumbona, tratando de
hacerme un hueco.
"Qué bonito. Pero no hay manera de que yo encaje."
"Es cierto," dice ella. "Pero siempre puedo sentarme en tu regazo."
Dios. Pero esta vez, consigo mantener la concentración. "Deja eso y
cierra los ojos," le digo.
Pone su lector electrónico sobre la mesa, endereza los hombros y hace
lo que se le dice. Es una niña tan buena.
Una vez que estoy seguro de que no está mirando, me agacho frente a
ella. "Abre la mano."
Aprieta los muslos, pone los pies de puntillas y pone la mano con la
palma hacia arriba en la rodilla.
En su pequeña y dulce palma, puse una llave de la puerta principal de
esta finca. Nuestra finca.
Sus ojos se abren en cuanto siente el frío metal tocar su piel. "Oh, papi.
¿Esto es?"
Miro a mi alrededor. "Sí. Nuestra. Porque he vivido toda mi vida siendo
infeliz, hasta que llegaste tú. Pero al diablo con eso."
Sus ojos brillan. "¡Eso es! ¡Que se joda!"
"Y ahora que te he conocido, no voy a sufrir un invierno más de mierda
en Chicago si no es necesario."
Me rodea con sus brazos y me planta un gran beso goloso en los labios.
"Yo también tengo una sorpresa para ti, papi."
"¿Ah sí?" Le doy un codazo en la mejilla con la nariz. "¿Qué es eso?"
 Deja escapar una risita. Pero no responde. En cambio, me besa de
nuevo. Un beso goloso, hambriento y apasionado que me deja sin aliento.
Me encanta su forma de querer. Me encanta la forma en que necesita. Una
pequeña petarda tan sexy.
Se desenreda lentamente de mi abrazo y, —todavía con su lengua
entrelazada con la mía— se levanta para ponerse de pie. Sigo su ejemplo.
Y entonces, mientras me besa, coge mi mano y la coloca sobre su suave
vientre. Luego presiona suavemente el dorso de mi mano con su palma.
Me toma un maldito segundo. Pero entonces me doy cuenta...
Abro los ojos y veo que ella ya tiene los suyos abiertos. Y siento que
sonríe y asiente en el beso.
Está embarazada. Santo, santo, carajo.
La beso más profundamente y luego me agacho, recogiéndola en mis
brazos. Sus piernas se enroscan alrededor de mi cuerpo y engancha sus
tobillos detrás de mi culo. Hundo las manos en la suave carne de sus
muslos.
Pero justo cuando las cosas se calientan, mi reloj hace sonar un
recordatorio en mi muñeca. Ella gime dentro del beso y se separa de mí.
"Odio esta cosa, ¿lo sabes?," pregunta.
Y antes de darme cuenta, me lo quita. Aprieta los dientes, le gruñe en
la cara y lo tira a la piscina.
"Chica mala," digo, entre risas. "Eso se merece unos putos azotes."
Me da un manotazo en la mano, toda diabólica y adorable. Luego se
acerca y me besa de nuevo. Realmente me besa. Y con su otra mano,
desliza su palma por debajo de mi bañador, cogiendo mi polla con la mano.
Me tiene y lo sabe. Trabajando mi longitud, burlándose de la punta.
Alcanzo su coño, hambriento de sentir su humedad y su calor de
embarazada. Pero nada más apartar la minúscula braguita del bikini, me
aprieta la polla. Abre los ojos. Pone su mano en mi pecho.
Y me empuja hacia atrás en la piscina.
Oigo el eco de su risa bajo la línea de flotación. Entonces la luz del sol
parpadea y ella cae como una bala de cañón a mi lado.
En la luz acuosa, ella es burbujas, felicidad y risas.
Ella es un poco caótica.
Ella es exactamente lo que necesito.
 Primrose

EPÍLOGO - 22 AÑOS DESPUÉS

Go With The Flow Yoga es el estudio de yoga más popular de Chicago

y también de toda la isla de San Martín. Durante los últimos veinte años,
Dane me ha ayudado a convertir el negocio en algo increíble. Pero el
estudio es sólo una porción de lo increíble en este aparentemente
interminable pastel increíble de la vida.
Ahora tenemos dos hijos, — aunque ya no son realmente niños. Emily,
la primera, está a punto de graduarse en la universidad. Quiere ser
conservadora de museos; es organizada y concienzuda, como su padre. A
veces demasiado, aunque eso le ha servido y le servirá en el futuro. Y luego
está Jean-Michel, llamado así por Basquiat y llamado Mike para abreviar,
que acaba de cumplir 18 años. Se parece más a mí. Un espíritu libre, tan
disléxico como yo, y secretamente, deliciosamente obsesionado con Jane
Austen.
Ninguno de nosotros es perfecto. Y eso es perfecto para mí.
Estoy muy orgullosa. De mí misma, de Dane, de nuestros hijos. Y de
esta vida que nos hemos forjado. De este loto floreciente de felicidad que
hemos cultivado en el barro que nos unió en primer lugar.
Pero en un día cualquiera, nunca estoy más orgullosa que ahora mismo.
Oigo a la profesora de yoga caliente de las 9:00 de la mañana decir a todo
el mundo un alegre "¡Namaste!" La clase se hace eco de ello, sonando
cansada y aliviada.
Dane sale de la clase con cara de dolor y cansancio y sudando como un
pez en patines. Pero viene todos los miércoles, sin falta. Tiene un
recordatorio en su reloj y eso lo convierte en evangelio. Creo que lo odia
en secreto, pero sabe que me encanta verlo aquí. Y por eso nunca se pierde
una clase.
Me gusta pensar que le ha ayudado. Tal vez. Un poco. Aunque todavía
mantiene una hoja de cálculo de todo lo que como, todavía comprueba mis
análisis de sangre y se obsesiona con cada pequeña cosa. Sigue
etiquetando los estúpidos tarros de especias y todos los contenedores del
garaje. Pero lo adoro. Lo amo con todo mi corazón y siempre lo haré. Sigue
siendo el mismo hombre deliciosamente rudo, controlador y engreído que
conocí hace tantos años. Tal vez incluso más ahora. Porque sólo se ha
vuelto más rudo con la edad.
Sale del estudio, rodeado de señoras con pantalones de yoga que le
lanzan miradas coquetas. Pero, como siempre, solo tiene ojos para mí.
Me indica con una mirada que vaya al vestuario. Sólo esa mirada, sólo
esa intensidad, hace que me flaqueen las rodillas.
Cierra la puerta tras nosotros y me coge en brazos, dejándome sobre el
lavabo. Me besa con fuerza, empujándome contra el espejo que tengo
detrás. Inhalo su aroma almizclado, su sudor, su poder. Su erección me
presiona el clítoris y jadeo.
"Suerte que no tenías esto en clase," susurro. "Podría haberse
convertido en una orgía."
Gruñe. "Lo tuve en clase porque te vi pasar por la puerta. Tuve que
quedarme en Thread the Needle hasta que pude arreglar mi mierda."
"Me gusta cuando pierdes tu mierda por mí."
Deslizó su mano por debajo de mis leggings, deslizándose dentro de mi
coño y haciéndome jadear.
Aprieto mis piernas juntas. O lo intento, al menos. "Papi. Aquí no.
Ahora mismo no."
Engancha su dedo, profundizando, y manteniéndome en un goce
exquisito a través de mi punto G. "Sí, aquí. Sí, ahora. No discutas conmigo,
bebé," dice, con tal avidez e intensidad que no puedo resistirme.
No importa lo mucho que lo intente.
¡EL PRÓXIMO LIBRO PRECIO DEL AMOR LLEGA EL 24 DE MAYO!
¿Qué se obtiene cuando se toma un padre y un hijo que han contratado a
la misma mujer bomba picante como su cita de alquiler?
Descúbrelo... mi primer MFM está en camino.
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