Libro 5 de la Serie Road

Kill MC: Trainer

Marata Eros
 Índice

Lista Vip
Musica

Capítulo 1
Capítulo 2
Capítulo 3
Capítulo 4
Capítulo 5
Capítulo 6
Capítulo 7
Capítulo 8
Capítulo 9
Capítulo 10
Capítulo 11
Capítulo 12
Capítulo 13
Capítulo 14
Capítulo 15
Capítulo 16
Capítulo 17
Capítulo 18
Capítulo 19
Capítulo 20
Capítulo 21
Capítulo 22
Capítulo 23
Capítulo 24
Capítulo 25
Capítulo 26
Capítulo 27
Capítulo 28
Capítulo 29
Capítulo 30
Capítulo 31
Capítulo 32
Capítulo 33
Capítulo 34
Capítulo 35
Capítulo 36
Epílogo
Capítulo Extra

Agradecimientos
Acerca del Autor
Otras Obras de Marata Eros
 Lista Vip

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 Para todos los Trainers de la Tierra.

Te veo: los demás nunca definirán tu potencial.

Sólo tú eres el dueño de eso.
 Musica

Música que me inspiró durante la escritura de TRAINER:

Eurielle
Carry Me
y
The Weeknd
Often
y
Ariana Grande
Dangerous Woman
 TRAINER
Una Novela del Mundo Road Kill MC
Libro 5

Best seller del New York Times

MARATA EROS

Derechos de Autor © 2018 por Marata Eros

Todos los Derechos Reservados.
Ninguna parte de este libro puede ser reproducida en cualquier forma o por cualquier medio
electrónico o mecánico, incluidos los sistemas de almacenamiento y recuperación de información, sin
el permiso escrito del autor, excepto para el uso de breves citas en una reseña del libro.
www.tamararoseblodgett.com

Traducción al español:
Enrique Laurentin
 Uno

Trainer
Hace cinco años

M amá detiene su muñeca velluda, pero sé que pasará igual.

Las palizas.
Y lo hace. Siento que el aire pasa por encima de mi cabeza
mientras me agacho instintivamente, pero el golpe me alcanza de todos
modos. Me inclino hacia adelante bajo sólo el impacto parcial.
"¡No, Arnie! ¡Sólo está dando la cara por mí!"
"No necesitas que nadie te apoye, ¡me tienes a mí!", ruge, golpeando su
puño en su pecho como un mono.
Su carnosa palma, como todas las que he visto de los hombres de mamá
durante toda mi vida, me golpea de nuevo.
Caigo al suelo, con las manos golpeando el sucio linóleo para
amortiguar mi caída.
Sé que puedo sobrevivir. He sobrevivido.
He soportado las palizas, los latigazos, las quemaduras de cigarrillo y
las marcas de herramientas durante años.
Pero esta vez, algo en lo más profundo de mi ser se rompe. Ya no tengo
cinco años, meando en mis propios cereales Wheaties. Patético. Escuálido.
 "Míralo". El labio superior de Arnie se levanta en una mueca de
desprecio.
Es simplemente el Arnie de ahora. Ha habido un asston de Arnies antes
que él.
Son todos los que mi madre escoge.
Arnies.
"Es tan tonto como una caja de piedras". Gruñe.
Sí. Es verdad. No puedo leer. No puedo entender. No puedo hacer una
mierda. Pero puedo luchar.
Me limpio la sangre del labio con el dedo índice y la arrojo al suelo.
Miro a mamá y ella sacude la cabeza, rogándome que no haga lo que ve
en mi cara. El zumbido de la violencia, siempre bajo la superficie de mi piel
como un picor que no puedo rascar, es una corriente de agonía.
Sólo una vez más, pienso. Intentando aguantar otra paliza. Por mamá.
Entonces Arnie decide por mí, liberándome de la prisión de mis propias
emociones.
Avanza hacia mamá con pasos seguros. Los ojos se abren de par en par
con la familiar alarma, y ella gira, tratando de correr. En cámara lenta, él
carga contra ella. Su brutal agarre se cierra alrededor de su largo cabello
como si fuera una cuerda.
Le da un tirón hacia atrás.
Aquí es donde siempre me introduzco, recibiendo la paliza destinada a
ella. La recibo hasta que no puedo respirar en mis pulmones, no puedo ver a
través de los párpados hinchados y no puedo ponerme de pie porque la
habitación da vueltas y mi visión se nubla.
Mamá también suele recibir una paliza.
Esta noche no. Mi cuerpo actúa por sí mismo. Mi mente es un
observador distante.
Levantándome de mi posición agachada en el suelo, recojo
tranquilamente el cenicero. Un cigarrillo humeante emite un suspiro
agonizante cuando la última espiral de humo se eleva desde la percha de
cristal donde descansa.
Arrojando el contenido, me dirijo a grandes zancadas hacia Arnie, que
no es un hombre pequeño con su metro 80 de estatura.
Pero yo soy más alto.
Más grande.
 Levanto el pesado vaso, girándolo de lado para que el área dentada del
diseño haga el mayor daño posible, y lo hago caer sobre su grueso cráneo.
El ruido sordo es audible incluso por encima de los gritos histéricos de
mamá que llenan el espacio de nuestro pequeño apartamento.
Alguien golpea la pared. "¡Shud up!"
Mamá y yo no escuchamos.
Estamos demasiado ocupados mirando el charco de sangre que crece
debajo de Arnie.
"¿Qué haces, Brett?" susurra, con los ojos clavados en la mancha de
aceite escarlata que se extiende.
Asumo las lágrimas que se deslizan entre los moratones, tanto
desvanecidos como nuevos, de su otrora bello rostro y hablo por primera
vez desde que Arnie volvió a casa del "trabajo".
Como chulo.
"Lo que necesitaba", respondo suavemente.
"Oh, Brett, te van a encerrar", dice en un gemido horrorizado.
Asiento con la cabeza. Tal vez.
Entonces sus rasgos adoptan líneas esperanzadoras. "¿Tal vez no lo
mataste?"
Mis ojos vuelven a mirar a Arnie.
Frunzo el ceño.
Su pecho sube y baja rítmicamente, estirando la camisa de franela roja y
negra que lleva hasta reventar.
Sé lo que tengo que hacer.
"Sí..." Recojo el cenicero del suelo. Las manchas de sangre parecen la
pintura de dedos que hice en el jardín de infancia.
Levanto el pesado vaso en el único lugar seco que queda. Algunos de
los bordes dentados están llenos de cosas sangrientas más gruesas que la
sangre.
"¡Qué-Brett!" Grita mamá.
Siempre termino todo.
Arnie necesita terminar.
Esta vez uso mis músculos, golpeando su cráneo hasta que los sesos
salen.
Ladeando la cabeza, estudio los trozos grises mezclados con sangre y
otras porquerías que no reconozco. No parece gran cosa.
Y este Arnie no va a volver a llamarme tonto.
 Nunca.
Los gritos de mamá son sólo ruido blanco. No siento las manos que
debe poner sobre mí.
Estoy a favor del trabajo.
El trabajo de acabar con Arnie.

Mamá está llorando, pero no me doy cuenta. Mamá llora mucho.

"No te lleves a mi hijo", dice, medio de pie. "Es sólo un niño". Su
cabello oscuro está despeinado, volando alrededor de sus hombros mientras
se gira para mirarme, los ojos marrones nadando con interminables lágrimas
que ruedan por su cara.
Los dedos de mamá agarran el borde de madera enrollada del banco de
la sala.
"Siéntese, señora Rife".
Mamá se hunde lentamente en el duro banco y yo miro al juez. Es un
tipo grande y gordo, con una papada que se agita al hablar.
Se me ocurre lo gracioso que es. Quiero reírme, pero me muerdo el
labio. Puede hacer que ocurran cosas malas.
"Mi cliente tiene un coeficiente intelectual que ronda el nivel que pone
en duda la competencia, Señoría", afirma mi abogado.
La vergüenza me invade como un calor líquido, subiendo desde los pies
hasta la cabeza en una oleada de náuseas asquerosas. ¿Por qué la gente
siempre encuentra tantas maneras de llamarme tonto?
Me vuelvo y miro a Hammerstein, mi abogado, y sus cejas caen por
encima de unos ojos rasgados por la ira, una mirada destinada a hacerme
callar.
Me dijo una y otra vez: "Tienes que callarte y dejarme hablar a mí".
Estoy un poco cansado de que la gente hable por mí.
Lo han hecho toda mi vida. Golpeándome. Fingiendo que no tengo voz.
Hasta que dejé de tenerla.
 "También es técnicamente menor de edad".
Esto era lo que Hammerstein llamaba su "as en la manga". Sea lo que
sea que eso signifique.
El juez parece inseguro, mirando de mí a mamá, y luego observando
una pila de fotos frente a él.
Murmullos bajos llenan la sala, hasta que quiero taparme los oídos.
Todas las voces a la vez suenan como abejas furiosas que intentan meterse
en mi cabeza como si fuera una colmena.
El juez golpea con un martillo de madera el gran escritorio que tiene
delante y dice con voz estruendosa: "¡Silencio!".
Nadie dice nada.
Finalmente, se dirige a Hammerstein: "Su cliente" -sacude ligeramente
la cabeza- "Brett Rife, ha mostrado un nivel de violencia que, teniendo en
cuenta su condición de casi dieciocho años, resulta inquietante."
Una señora sentada frente a una máquina de escribir deja de teclear, con
las manos encima mientras el juez hace una pausa.
"En realidad, es un hecho perturbador independientemente del género o
la edad". Suspira y sus ojos vuelven a dirigirse a mí.
Me quedo parado. No tengo nada que ocultar.
Me han mirado mucho. Nada bueno. Excepto por mamá. Ella hizo lo
mejor que pudo. Sólo que eligió mal.
Muy mal.
"Brett, ¿entiendes que podrías ir a prisión?"
Asiento con la cabeza. "Sí, señor".
"¿Cómo te sientes al respecto?"
Supongo que me darían de comer. Y tal vez no sea golpeado por todos
los Arnies. ¿Pero quién cuidaría de mamá?
Presionando la palma de mi mano contra mi mejilla, mastico el interior.
Me ayuda a pensar. Sin embargo, me lleva algo de tiempo pensar en lo que
quiero decir y tener preparada una respuesta lo suficientemente buena.
El juez espera.
"Me preocupa lo que le pueda pasar a mamá", admito finalmente.
La oigo llorar de nuevo en el fondo. Suavemente. Como suena la lluvia
cuando azota mis ventanas durante la noche.
No voy a girarme para mirarla. Tengo que prestar atención al juez. Se
van a decir cosas importantes.
 "Juez Carrol", dice Hammerstein antes de que el juez pueda responder,
extendiendo las manos, "ha visto el informe médico de este chico". Da un
golpecito a una carpeta llena de papeles colocada entre nosotros y las doce
personas que decidirán si voy a la cárcel.
Me miran fijamente.
Agacho la cabeza. No me gusta que me miren. Me hace sentirme
incómodo.
Mudo.
El calor me sube a la nuca.
"Sí", dice el juez, y puedo sentir su atención como un peso. "Ha habido
mucho dolor en tu vida, Brett". Su atención también abarca al jurado. "Los
informes médicos de lo que ha sufrido este joven es casi más de lo que
puedo soportar leer... o pensar".
No digo nada porque es la verdad. La parte del dolor.
"Brett, ¿planeaste matar a Arnold Sulk?"
Mi barbilla se levanta con sorpresa. ¿Arnie? No. Simplemente sucedió.
Mis pensamientos son tan fuertes que estoy seguro de haberlos expresado.
Pero cuando miro a la gente, todos siguen esperando mi respuesta.
Miro a Hammerstein, que tiene la cara tensa. Probablemente esté
estreñido.
"No, señor. Estaba golpeando a mi madre y tuve que detenerlo", digo
simplemente.
Otro abogado está sentado en una mesa como la nuestra a unos metros
de distancia. "¿Así que le golpeaste en la cabeza hasta que sus sesos se
derramaron por el suelo?", pregunta. Sus cejas marrones claras se alzan y se
alisa las manos sobre una elegante chaqueta.
La vergüenza por mi pobre ropa me apuñala de nuevo. Unos vaqueros y
una camiseta vieja. No tengo dinero para estar bien.
"¡Protesto!" Hammerstein brama en el silencio.
Pero asiento con la cabeza. El otro tipo lo entiende, con o sin ropa
elegante. "Ah-huh."
Me vuelvo hacia el juez. "Yo lo hice". Hago un gesto con el pulgar
hacia el otro abogado. "Lo que ha dicho".
"¡Admite que mató a Arnold Sulk!" El otro abogado deja sus papeles
sobre el escritorio y mira a Hammerstein.
No entiendo por qué todos están enfadados. ¿No pueden ver que Arnie
iba a hacer daño a mi madre?
 Tenía que pararlo.
Si no lo hubiera terminado entonces, se lo habría hecho a mamá otra
vez. O a alguna otra señora.
Todos los Arnies son así. Como si hubieran sido puestos en este mundo
para hacer una cosa.
"¿Por qué mataste a Arnold Sulk, Brett?" El juez Carrol pregunta en voz
baja.
No tengo que pensar en esto en absoluto. Está en la parte delantera de
mi cerebro, pero la pregunta parece tan obvia como mi respuesta. "Porque
tal vez iba a acabar con mamá". Y añado apresuradamente: "Esta vez".
Todas las otras veces, intervine y tomé el dolor para que Arnie no pudiera
terminar.
Como con todos los Arnies antes que él.
Por eso tengo la piel mal. De todos los Arnies y sus manos, puños,
herramientas y cigarrillos.
El único lugar libre de las cicatrices es el extremo de mi culo.
"¿Terminaste?" El juez Carrol pregunta, y Hammerstein gime, poniendo
su cara en sus manos.
"Ya sabe, Juez..." Me rasco la cabeza, y la cadena que me ata las
muñecas traquetea, golpeando la mesa de madera maciza. "Carrol", añado,
recordando por fin su nombre.
Sonrío ampliamente. Me encanta cuando puedo recordar algo. Es una
sensación cálida. No como el calor de mi vergüenza constante. Pero una
buena sensación.
Como si estuviera bien.
El juez me devuelve la sonrisa.
"Matar, Arnie iba a por mi madre. Y pudo matarla, juez, porque ella es
una dama y él es un hombre. Así que tuve que matarlo primero para que no
hiciera más daño a mi madre. Eso es lo que hacen los buenos hombres:
protegen a las damas".
Fue mucho hablar para mí. Es un alivio cuando puedo cerrar la boca. No
me gusta hablar. Pero hablar es más fácil cuando se trata de algo en lo que
realmente creo mucho. Giro la cabeza y mis ojos encuentran a mamá.
Tiene esa mirada, la que pone cuando está orgullosa de mí.
Le sonrío. La pureza del momento aflora en la habitación y, por un
segundo, sólo estamos ella y yo. Nadie más.
 "Sí, lo hacen, hijo. Los buenos hombres protegen a las mujeres". El juez
Carrol se dirige a las doce personas. "Ustedes son un jurado de los pares de
Brett Rife. Hagan lo correcto por él".
Esta vez la madera me duele en los oídos cuando golpea el escritorio.
Probablemente porque la sala está muy silenciosa.

"¿Lo hice bien?" Le pregunto a Hammerstein cuando dice que el veredicto

fue a nuestro favor.
Asiente con la cabeza. "Tenía miedo de que te incriminaras ahí dentro".
Hammerstein me da una fuerte palmada en el hombro y luego su cara
parece decir que desearía no haberlo hecho.
"No pasa nada. No eres un Arnie. Sé cuál es la diferencia".
Hammerstein me mira fijamente y sus ojos se vuelven tristes. Como los
de mamá, pero de alguna manera diferentes. Puede que sea tonto, pero soy
muy bueno viendo la tristeza en las caras. En realidad, soy muy bueno para
ver un montón de cosas diferentes en las caras.
"No eres un chico estúpido, Brett".
Miro hacia abajo, a mis pies con zapatillas.
"Oye, escúchame".
Levantando mi barbilla, apenas puedo ver sus ojos. Sé que está de
nuestro lado porque mamá me lo dijo. Pero ha dicho la palabra estúpido.
Eso suele significar que tengo que luchar cuando eso sucede. No me
gusta hacerlo. Pero me han obligado a hacerlo.
Es lo único que se me da bien.
No quiero pelear con Hammerstein. Hizo que el juez escuchara. No
tengo que ir a la cárcel y dejar a mamá desprotegida. Ese nudo en mi pecho
no está tan apretado ahora.
Hammerstein podría ser un amigo.
"Dije una pequeña mentira piadosa en la sala".
Mis cejas se levantan. "¿Mentiste? Creía que tenías que decir toda la
verdad o.…".
Hammerstein levanta la mano en un gesto que significa silencio, y yo
cierro la boca.
"Sobre tu coeficiente intelectual".
El calor me invade la cara. La sangre se agolpa en mis oídos con un
rugido sordo, como el de un río.
 El coeficiente intelectual es un número que mide la inteligencia de
alguien. Apuesto a que el mío es bajo.
Sus ojos estudian mi expresión. "No he dado el número de tu
coeficiente intelectual real porque es más alto de lo que quería que supiera
el jurado. Tus defectos provienen del entorno y no se basan en la
inteligencia".
Mis ojos se desorbitan un poco. "¿Estás diciendo que no soy tonta?"
Mi corazón empieza a latir más rápido. Un sentimiento cálido se hincha
alrededor de ese punto apretado en mi pecho, y me lo froto, pensando que
tal vez desaparecerá.
"Definitivamente, no. Puede que seas analfabeto y que hayas sufrido
mucho en tu joven vida, pero no eres un chico tonto. Sólo necesitas a la
persona adecuada para que te enseñe".
Me gusta lo que dice Hammerstein. Aunque no estoy seguro de que sea
cierto.
Pero hay una cosa de la que puedo estar seguro. "Y no más Arnies".
La sonrisa de retorno de Hammerstein ocupa toda su cara.
"Absolutamente no más Arnies".
Pero mi sonrisa se desvanece.
Siempre habrá más Arnies.
 Dos

Krista
Actualidad

C oloco la regla justo debajo de la frase y espero.

Ian coloca su dedo meñique encima de la regla en línea con la
primera palabra de la frase.
"Deja que el profesor mantenga su lugar con la regla mientras tú
pronuncias las palabras, ¿vale?". Me paso un mechón de mi cabello
disperso por detrás de la oreja.
Ian asiente con la cabeza y comienza, dando saltos en su silla mientras
lee. "Y el segador... encuentra su cómo en..." Hace una pausa, lanzándome
una mirada inquisitiva que conozco bien.
"Duro", interpongo y sonrío. Ian continúa: "El", busca de nuevo la
afirmación.
Le doy ánimos con la cabeza.
Estoy muy orgullosa de él. Esas consonantes duras y blandas son un
chiste.
"¡Pared!", exclama, con los ojos marrones desorbitados por la emoción
de haber clavado la palabra final a la perfección.
"¿Y?" le pregunto.
Apoya la barbilla en la mano, con la nariz apretada.
 Vamos. Puedes hacerlo.
"Maggie dijo".
No ha dicho "dijo". ¡Es una victoria!
Voy en contra del decoro profesional y abrazo a Ian.
Él chilla de alegría.
Nos separamos, y él dice. "Hice un buen trabajo, señorita Glass".
Le quito el cabello de la cara. "Sí, lo hiciste. Has conseguido una
consonante difícil y has abordado una palabra de vista".
Ian asiente y anuncia: "Ahora tengo hambre".
Riendo suavemente, me pongo de pie, apartando mi silla y tirando de la
suya. "Bueno, es un buen momento porque tu madre te va a recoger en.…"
Miro mi enorme reloj de pulsera blanco y brillante. "Cinco minutos,
compañero".
"¡Sí!" dice Ian, con su rostro pecoso iluminado por la expectación.
Corre hacia las puertas de cristal de la escuela y yo le grito: "Espérame".
"Aaaah", dice, reduciendo la velocidad al trote y arrastrando sus
pequeños pies detrás de él. Los niños siempre actúan como si fuera un
crimen no poder hacer todo a sesenta millas por hora.
"¿Srta. Glass?"
Me giro, y la directora de nuestro exclusivo colegio privado está de pie
en el umbral de la puerta que conduce a la catacumba de oficinas que es el
corazón palpitante del edificio.
"Necesitaré hablar con usted una vez que la madre de Ian lo pase
recogiendo".
Mi estómago da un vuelco retardado. Típica reacción al ser llamado
para ver al jefe.
Asumo una expresión neutral. "Por supuesto".
Con una sonrisa falsa pegada a mi cara, marcho hacia la fachada del
edificio. Mis tacones altos resuenan mientras me muevo rápidamente antes
de que Ian decida escaparse fuera solo.
En cuanto me ve llegar, Ian irrumpe en las puertas, con la mochila
colgada del hombro, y baja de un salto cada uno de los anchos escalones de
hormigón.
Ian se gira con una amplia sonrisa. Se marchita un poco cuando ve mi
expresión.
"¿Qué pasa, maestra?"
 La verdad con los niños, por muy cruda que sea. Es mi lema. Mantiene
las cosas reales.
Después de todo, sólo son personas pequeñas. Igual que el resto de la
humanidad, sólo que más pequeñas.
"Mi jefe quiere hablar conmigo, y eso me pone un poco nerviosa".
Ladea la cabeza, el cabello color zanahoria como un halo de fuego
brillante alrededor de su cara. "¿Por qué?"
Al ver a su madre llegar en una elegante furgoneta plateada, me encojo
de hombros. "Ella está a cargo de mi trabajo, y quiero que todo esté bien".
Ian se adelanta y yo me pongo en cuclillas, metiendo la falda por detrás
de las rodillas.
Me coge la cara.
El gesto me da ganas de llorar. El consuelo a veces viene de los lugares
más insospechados.
"Usted está a cargo de usted, maestra", dice simplemente. Al oír un leve
pitido, me pongo en pie, apartando las lágrimas. La mano de Ian es cálida
en la mía mientras lo conduzco al coche de su madre.
Por eso enseño a leer a la gente.
Observo el horizonte mucho después de que su coche haya desaparecido
en él.

Alisando mi falda sobre las rodillas, intento que no se note mi confusión,

pero estoy perdiendo esa batalla con mis manos nerviosas.
La Sra. Rowe es una mujer matrona, el estereotipo de directora por
excelencia, con gafas, el cabello recogido en un moño de color acero y
zapatos de tacón. "Es usted una excelente maestra de necesidades
especiales, Sra. Glass. Y en el año que lleva con nosotros, no he tenido
ninguna queja y quiero retenerla".
Sin embargo... La palabra no dicha es como un gigantesco elefante rosa
listo para lanzarse sobre mi pecho.
 Rowe hace un festival estratégico de violines, su mano inquieta mueve
un bolígrafo unas cinco veces. Finalmente, escupe el "pero" tácito. "El
Estado de Washington exige que los maestros de necesidades especiales se
tomen un año sabático cada tres trimestres durante un periodo de un mes.
En ese tiempo, enseñan a un grupo de alumnos completamente distinto".
Casi me pongo de pie.
De ninguna manera quiero dejar a Alisa, Ian, Gregory, Mabel y mis
otros hijos a la intemperie durante un mes. ¿Está loca?
"Lo siento", dice Rowe, leyendo mi expresión con una precisión que
habla de sus años de experiencia. Dando un tenso empujón a sus lectores, se
sube las gafas por el puente de la nariz.
"Lo siento", digo entre dientes, "pero esos niños me necesitan. No
puedo dejarlos de lado por una inclinación política del sindicato de
profesores". En un esfuerzo por fingir una calma que no siento, añado: "Es
desestabilizador".
Rowe frunce el ceño.
Trato de refrenarlo y no puedo. Las lágrimas amenazan. No soy una
llorona, pero estoy tan frustrada que podría gritar.
¿Qué coño pasa?
"Es una ley nueva, pero se aplicó justo antes de su contratación". Se
encoge de hombros y me derrumbo contra la silla.
Intento razonar. "Es el final del curso escolar".
Rowe asiente. "Lo sé, he luchado para que el momento sea el de la
reducción de la actividad, en lugar de la aceleración. Podría haber sido
arreglado para la mitad del trimestre".
Dios mío. Cruzo los brazos bajo los pechos, con los ojos dirigidos hacia
el techo para disimular mi disgusto por un sistema que controlo tan mal.
Somos maestros. Somos la primera línea de defensa y aprendizaje para el
futuro de la nación, ¿y nos toman el pelo por qué? ¿Algún ideal político?
Alguna persona que nunca ha estado en las trincheras haciendo el trabajo
cree que tiene una visión. No. No tienen ninguna. Hacer es saber. Todo lo
demás son conjeturas educadas.
O conjeturas no educadas.
Finalmente, vuelvo a mirar a Ellen Rowe. Se sienta en silencio, y de
repente me doy cuenta de lo cansada que parece.
"¿Afecta a todo el mundo?"
 Niega con la cabeza. "Sólo a los maestros que se consideran de alto
riesgo de agotamiento, o lo que llaman ʻsobreenseñanzaʼ".
Menuda chorrada. Al comité de "ellos" que deciden cosas como un dios
de sillón habría que darles una patada en el culo colectiva. ¿Cómo se
atreven a presumir de saber lo que significa enseñar a las mentes frágiles?
Es imposible que entiendan la recompensa de ver a esos niños ganar una
habilidad conmigo misma como vehículo para alcanzar su potencial.
Mierda.
Ninguno de ellos sabrá lo que supone para un niño disléxico trabajar en
torno a ese pequeño defecto de su cerebro.
O cómo se siente un niño que sufre de Aspergers cuando no puede
aprender como las masas porque no encaja en la caja cuadrada que la
sociedad ha hecho para ellos. He visto a muchos niños redondos
enormemente inteligentes corriendo por ahí, y me alegro de poder ayudarles
en su camino.
Respirando profundo, abro los puños, sintiendo las medias lunas que
dejan mis uñas. "Entonces, ¿a quién enseño y dónde está?"
La pausa de cinco segundos de la señora Rowe me dice que
definitivamente es malo.
"Bueno, aquí es donde se pone difícil". Se inclina hacia delante,
juntando sus delgados dedos. Sus ojos se elevan. Sus lentes magnifican el
inusualmente vibrante color pizarra. "Jóvenes problemáticos, ahora adultos,
que no saben leer".
Oh, vaya. Qué fácil. "¿Así que simplemente decidieron ser perezosos?
Estoy capacitada para ayudar a personas con necesidades especiales, no a
los que hacen el tonto mientras otros se educan".
Estoy despotricando. Lo sé.
Rowe me mira fijamente. Me resisto a moverme en mi asiento como
una colegiala atrapada.
Finalmente, dice: "Creo que eso es vagamente elitista, Krista. No quiero
perderte durante un mes". Rowe se echa hacia atrás, echándome una mirada
crítica, y maldice con cansancio: "Diablos, no quiero perderte ni siquiera
por un día".
"Maldita sea", digo en voz baja.
"Sí". Ella agita una palma despreocupada. "Todo eso".
Ellen cruza las manos sobre su escritorio. "Es una clase pequeña, sólo
tres estudiantes. Uno a uno, no se enseña todo junto. Y tienen suerte de
tenerte. Si muestran progreso, y así lo decides, tienes la opción de continuar
sus lecciones durante el verano."
"¿Qué edad tienen estos niños?" Pregunto, repentinamente interesada, a
pesar de haber sido arrancada de mi elemento. Lo familiar.
Lejos de los niños que conozco y quiero.
"Oh, no son niños. Eran menores problemáticos que no sabían leer por
diversas circunstancias. Todos tienen entre dieciocho y veintitrés años".
Yo tengo veintitrés años. Nunca he dado clases a nadie cercano a mi
edad. Aunque mi título me permite enseñar un rango de edad más amplio
para la lectura, soy estrictamente de primaria por elección.
"De acuerdo", digo lentamente.
"Bien. Esperaba que no me dejaras".
Lo único que consigo es una sonrisa triste. "No te ofendas, pero no los
voy a dejar".
"No me ofendo". Ellen levanta las manos y nos levantamos al mismo
tiempo.
"¿Cuándo?"
Su exhalación es suavemente frustrada. "El lunes".
Tengo el fin de semana.
"¿Quién me cubre?"
"Lynn Doyle".
Me encanta Lynn. Ella lo hará lo mejor posible.
"No puedo despedirme", digo, las lágrimas repentinas que queman mis
ojos de nuevo.
"No tienes que hacerlo, Krista. Volverás el año que viene. Los niños
serán cuatro meses mayores. Eso es todo".
Nunca es todo.
Me doy la vuelta y salgo por la puerta. De alguna manera, mi partida
parece definitiva.
"Te enviaré los detalles por correo electrónico", me dice Ellen a mi
espalda.
Asiento con la cabeza, pero no me doy la vuelta. Quiero que mi último
recuerdo sea Ian diciéndome que sea quien soy.
Las palabras de un niño de casi seis años son de las más sabias que he
escuchado.
 Tres

Trainer
Hace dieciocho meses

T engo un buen zumbido en marcha.

Me siento bien.
Reunido con mi colega, echando un poco de cerveza. Viernes por
la noche, y mi trabajo como mecánico es finito.
No pienso en que no he visto a mamá en tres semanas. Porque si lo
hago, tendré que patearle el culo al último Arnie.
Mis ojos escudriñan el tenue interior del bar, buscando a las damas.
Tengo que tener algo de eso.
Son todas tan hermosas que es difícil elegir sólo una. Entonces mis ojos
se posan en una pequeña rubia.
Ninguna de estas chicas delgadas es para mí. Me gusta un poco de carne
en las chicas. Tetas y culo, como lo llaman los hermanos.
"Brett, lánzame un cinco. Tengo que conseguir otra cerveza".
Frunzo el ceño. Todd siempre está gorroneando.
Pero es divertido. Ojalá tuviera amigos de verdad, en lugar de estos
tipos que sólo pasan el rato y no ofrecen nada.
Vuelvo a pensar en mamá. La preocupación se arrastra, derramándose
en los bordes de mi mente como un lodo. Recuerdo a Hammerstein
diciéndome que no soy tonto.
Pienso en los tres años y medio que pasé trabajando duro sin poder leer
una palabra, en el engorro de intentar conseguir trabajo. La falta de
confianza.
Lo único que me hace sentir bien son las chicas y las peleas.
Me encanta follar. Porque a las chicas les gusta que las folle. Tengo una
gran polla, y eso es bueno, pero en secreto, me encanta el olor y el sabor de
ellas. Su piel es tan suave; son tan pequeñas y frágiles. Me hace sentir bien
tenerlas, protegerlas, aunque sólo sea un par de veces en la cama.
Nunca me llaman tonto. Una ventaja total.
"¡Oye, tonto! ¡Los cinco!" Todd grita, como siempre, cuando no le doy
el dinero lo suficientemente rápido.
Le doy la espalda.
Él resopla y me golpea en la nuca, haciendo que mi cabello largo estalle
en la coronilla.
Muchos de los Arnies hacían eso.
Girando suavemente, golpeo a Todd en las tripas.
Jadeando, se desliza sin gracia del taburete y cae de rodillas y luego de
culo.
Tiro los cinco en el suelo delante de él y me dirijo a la rubia a la que he
clavado los ojos cinco minutos antes.
Justo cuando me dirijo a ella, entran tres moteros.
¿Cómo sé que son moteros?
Llevan esos chalecos de cuero tan chulos con parches. Uno en particular
me llama la atención. Es un rombo rojo con un pequeño número uno y un
símbolo de porcentaje.
No puedo leer lo que dice en la espalda en letras brillantes y precisas,
pero parece ajustado.
Se mueven como jaguares inquietos, salvajes y ligeramente desaliñados,
merodeando por el bar, sin tener que apartar a la gente. La multitud se
separa instintivamente de ellos, dejándolos pasar como un río de carne
musculosa y curtida.
Sin perder de vista nada, me ven a mí.
No miro hacia otro lado. No tengo miedo de nada. La muerte me
encontrará cuando lo haga.
Sobreviví a los Arnies -perdí la cuenta de a cuántos- así que no me
asusto fácilmente.
 Hay tres de estos tipos moteros. Uno tiene el cabello blanco-rubio y
trozos de hielo por ojos. Alto. Construido. El otro tiene ojos negros y
cabello oscuro. También es muy alto y corpulento. El tercero tiene el
cabello rubio sucio y unos ojos lo suficientemente claros como para
atravesar la neblina de humo del turbio bar. Tiene una constitución muy
parecida a la de los otros dos, es alto como yo, pero quizá un poco más
bajo.
Su mirada de bronce claro me recorre como si fuera mierda de perro.
He visto esa mirada cientos de veces, mil. Sé que soy una mierda de
perro. Pero no me echaré atrás pase lo que pase.
Nunca lo he hecho.
Retroceder habría hecho que me mataran.
Este último tipo es un problema. A diferencia de los otros dos, apesta a
potencial de ser un maldito peligroso.
"¡Hola!"
Sobresaltado, miro hacia abajo.
Es el rubio.
Me da un golpe de efecto. Mierda.
Un segundo, estoy pensando en que me den una patada en el culo por
mirar. Al siguiente, la chica de mis sueños de la noche está delante de mí.
"¿Quieres bailar?" Ella agita sus largas pestañas sobre sus bonitos ojos
marrones.
Ah-huh. Haciendo un mohín, desliza su mano por la parte delantera de
mi camisa. Tiene botones de perlas y llevo puestas mis botas de vaquero.
Me gusta mucho el look. Es la ropa más bonita que tengo.
"Eres caliente, vaquero". Las comisuras de sus labios de rubí se vuelven
hacia arriba.
Le cojo la mano y empiezo a remolcarla por la pista de baile. No soy
muy hablador. No me lleva a ninguna parte. No paso un mes sin hablar con
Hammerstein.
Ahora está retirado. Se convirtió en juez después de ayudarme con
Arnold Sulk.
Y todavía me dice que soy inteligente.
Todos los meses.
"No visites mucho a tu mamá, Brett. Habrá un Arnie", dice.
Tiene razón. Siempre lo hay. Son hombres diferentes, pero todos son
iguales.
 "No podrás contenerte, hijo".
Tiene razón. No lo haré.
Así que ahora veo a mamá cuando puedo soportarlo. Su cumpleaños.
Algunas de las fiestas que hizo especiales para mí cuando era un niño. Nada
más.
No puedo.
No puedo soportar los moretones. El marchitamiento de su cuerpo y de
su alma.
Miro a la rubia y aplico mis manos en la parte baja de su espalda.
"Maldita sea, sabes cómo tocar a una chica", ronronea, apoyando su
pequeña cara en mi pecho. Soy alto, así que ella está un poco entre mis
pectorales.
Le acaricio la nuca y nos mecemos al ritmo de la música.
Se siente bien. Mi mente no puede dejar de dar vueltas a la ansiedad que
siempre tiene.
Después de unos minutos, la canción cambia a otra. Caliente. Lenta.
Aparta el espacio entre los botones de mi camisa y besa la piel que se
revela allí.
Me muerdo un gemido como un siseo.
Amo a las mujeres. Amo aún más lo que tienen.
"Oye", dice suavemente.
Mi mente ya está en la cama con ella. Me olvidé de los motociclistas. El
imbécil de mi amigo, Todd.
Incluso a mi maltratada madre.
Todo es la rubia que tengo delante, con su cuerpo suave y sus curvas en
todos los lugares adecuados mientras se amolda a mí.
Ella inclina su cabeza hacia atrás. "Voy a empolvarme la nariz y vuelvo
enseguida. Luego nos ponemos, ¿vale?" Me guiña un ojo.
"¿Conseguir?" Digo en respuesta lenta y llena de lujuria.
Una mirada aparece en su rostro. No me gusta: la mirada de "¿Eres
estúpido?".
La finjo y hago un simulacro de pistola con el dedo, apretando el gatillo.
"Ya lo tengo. Lo entiendo".
No lo hago, pero ella se ríe antes de alejarse con un contoneo de sus
caderas que mantiene mis ojos pegados a su trasero.
Ajustando mi polla, me dirijo a la entrada, dejando que el aire fresco me
acaricie, aplacando mis nervios. Observo el primitivo aparcamiento. El
asfalto, que antes era liso y perfecto, está ahora lleno de parches aleatorios
de grava. Veo las motos de los moteros y admiro su belleza. Las motos no
hablan. Probablemente sólo hacen sentir bien a un tipo.
Giro mi cuello, sacando las torceduras. Siempre al límite. Lo odio. Me
mantiene alerta, supongo. Necesitaba ser así desde que era un niño. Los
viejos hábitos son difíciles de cambiar.
Pasan cinco minutos y me enderezo. Es raro que la rubia no esté aquí.
Parecía ansiosa.
Me apreto los pequeños vellos de la nuca y vuelvo a escudriñar el bar.
Los moteros están allí, con el mismo aspecto de alerta que yo. Dan
largas caladas a las cervezas mientras sus ojos brillan sobre la multitud.
Todd se acerca cojeando, con un billete de cinco dólares crujiendo en la
mano.
"Cabrón", gime, con la mano en la cesta del pan.
"No me pegues. Jamás", digo distraídamente, pero ya me estoy
moviendo a través de la puerta, patinando hacia la entrada lateral que deja
salir a la gente del bar.
Cerca del baño, recuerdo.
Me detengo en seco al doblar la esquina. Parpadeo.
La maldita rubia está de rodillas, con la boca en la polla de un tipo.
¿Qué?
Mis ojos se dirigen a los otros dos hombres. Algo no está bien. Uno, yo
la quería. La elegí, y era mía por esta noche.
Dos, ella no quiere lo que le están haciendo.
Uno de los hombres tiene sus brazos sujetos a la espalda y la empuja
hasta la raíz de la polla del otro. Unas húmedas lágrimas recorren su cara.
Las lágrimas significan miedo.
Dolor.
La ira me envuelve como un beso húmedo y caliente. Avanzo a grandes
zancadas, con el puño ya cerrado. La dulce adrenalina recorre mis venas,
encendiendo mis sentidos, ahuyentando los restos de la niebla de la cerveza
y los malos recuerdos que ocupan un precioso espacio en mi mente.
Estoy preparado.
Ellos no lo están.
El tercer tipo observa o supervisa, riéndose y animando a los otros dos.
Las lágrimas siguen cayendo por la cara de la rubia mientras se
atraganta con su polla.
 Derribo al jodido risueño con una combinación de patada y puñetazo
que siempre funciona. Mis nudillos golpean su garganta, y se derrumba,
jadeando. Se agarra a la rodilla que acabo de dislocar con una patada bien
colocada de mi bota.
El tipo al que le chupan la polla abre los ojos. Abre la boca para gritar,
pero agarro al que sostiene a la chica, con la palma de la mano en la nuca.
La misma cabeza que acuné suavemente mientras bailábamos como
juego previo.
Golpeo el lado de su sien con el puño cerrado, tan fuerte como puedo.
El golpe derriba el lado de su cráneo, dejando una hendidura mientras se
desploma como un árbol.
Sin la presión en la nuca, la rubia cae de espaldas sobre su trasero y me
mira con una O sorprendida formándose en su boca mientras paso
limpiamente por encima de ella.
Agarrando los hombros del violador, le doy un rodillazo en la
entrepierna y lo tiro hacia atrás en un movimiento de dos segundos tan
suave como respirar.
Nunca me siento tonto cuando reparto el castigo.
Con un grito de dolor, se agarra la polla y las pelotas y se da la vuelta
para vomitar en el asfalto.
Pivotando, le tiendo la mano a la rubia, pero su boca se abre y se cierra.
Entonces aparecen los moteros, con un aspecto tan peligroso como el
que yo pensaba.
En el fondo, sé que no puedo con los tres.
Pero Brett Rife no se echa atrás.
Agarro la mano de la rubia, arrastrándola hacia arriba y detrás de mí.
El motorista que parecía tan malo en el bar examina a los atacantes
abatidos y me mira y dice: "¿Esto es obra tuya?".
Asiento con la cabeza, tenso como una serpiente.
Sus ojos grisáceos se dirigen a la chica.
"No la toques", digo y lo digo en serio. Nadie hace daño a las mujeres
cuando estoy cerca.
"No", responde con una palabra corta. "No hagas daño a las chicas".
Me relajo un poco.
Su sonrisa es repentina y amplia. "Te he estado evaluando".
¿Qué?
 Ahora estoy confundido, pero no quiero demostrarlo. Los miro más de
cerca. Parecen unos cuantos años mayores que yo, pero definitivamente
veinteañeros, quizá cerca de los treinta.
"Creo que voy a vomitar", dice la rubia desde detrás de mí.
"Hazlo", dice el tipo con el cabello rapado platino.
"Se ha llevado un susto", añade el tipo de cabello oscuro, con algo de
humor en su voz. "Podría hacerlo de buena gana en el club, ya sabes".
"¿Qué club?" Pregunto, escuchando los sonidos de mi otrora futura
compañera de cama jadeando. Parece que esta noche no habrá diversión.
Además, me duelen mucho los puños.
El tipo de los ojos ahumados dice: "Siempre estamos buscando hombres
buenos para unirse a las filas. ¿Quieres tener la familia más unida que hayas
conocido?"
Más de lo que él sabe. Sin embargo, no digo nada. No confío en nada
que suene bien.
"Me voy a casa", dice la rubia, limpiándose la boca.
Ya no se ve tan sexy. Hay vómito en su camisa y su ropa está arruinada.
Además, sus ojos están enfadados y tristes.
No es sexy.
"Gracias por salvarme, pero estoy..." Arrastra sus tacones, echa una
mirada al trío que gime en el suelo y levanta la vista. "Ya no estoy de
humor".
Los motoristas se ríen y ella les mira mal antes de marcharse.
El tipo de cabello rubio claro silba por lo bajo. "Me he adelantado a esa
en el paso, hermano. Es una de esas perras psicópatas". Toca los nudillos
con el de los ojos oscuros.
"Has hecho un buen trabajo despachando a esta alegre banda de
cabrones", dice el tipo de los ojos grises pálidos, dando una patada en la
punta del pie del tipo sin pantalones, que había estado metiendo su polla
hasta la garganta de la chica momentos antes.
No digo nada.
"¿Puedes hablar?", pregunta, mirándome a los ojos.
"Sí".
"Joder, ¡habla!" Dice el tipo de los ojos negros. "No sé...", continúa,
lanzándome una mirada crítica. "Puede que sea trabajo. Parece un poco
lento".
Código para estúpido. "No soy estúpido". Muestro los dientes.
 "Por Dios, es un exaltado, para colmo". Los ojos negros se ponen en
blanco.
"Me gusta eso en un hombre".
"Te gustaría, Noose". El rubio se ríe.
Uno de los hombres en el suelo gime. Es el que golpeé en la sien.
Supongo que debería estar aliviado de no haberlo matado.
Gruño con insatisfacción y me acerco a su posición. Doblo la pierna a la
altura de la rodilla, levantando la bota de vaquero, y hago caer el tacón
sobre su entrepierna. El movimiento es tan natural que no lo pienso.
Él brama.
Sonrío, pensando en cómo le hacía daño a la chica.
"Me gusta mucho, mucho", dice Noose. Se acerca a mí y yo retrocedo
con recelo.
Noose levanta las manos. "Te tengo". Mira al chico rubio. "Este es
Wring" -su cabeza gira hacia Ojos Negros- "y este es Lariat". Saca un
cigarrillo de una cajetilla y lo enciende, disparando instantáneamente
anillos de humo en el aire.
Uno de los Arnies era bueno en eso. Lo hacía antes de apagar sus
cigarrillos en cualquier parte de mi carne que estuviera más cerca.
Peleo mirando a Noose. Definitivamente no es un Arnie.
No entiende la expresión y estrecha los ojos. "Estamos con el Road Kill
MC, buscando prospectos".
"¿Qué son esos?"
"Son tipos que tienen que aguantar la mierda, palear la mierda y ser una
mierda hasta que se acoplan y se convierten en nuestro hermano. ¿Te
apuntas?"
Lo pienso bien. Podría ser parte de algo.
No soy parte de nada en este momento.
Todd elige esa oportunidad para salir y entrar en medio de los tres
tumbados en el suelo y los tres ofreciéndome algo... ni siquiera sé qué.
"¡Vamos, Brett! Vamos a arar". Todd se tambalea, me pasa un brazo por
los hombros y trata de buscar pasivamente mi cartera. "Necesito otros cinco
puntos", dice en voz baja.
"O puedes quedarte aquí con tu amigo", dice Lariat, con el sarcasmo
que desprende la palabra amigo, "y hacer una fiesta de borrachos con
sentido".
Las cejas rubias de Wring se levantan.
 Desenganchando el brazo de Todd, le quito la cartera de la mano y la
vuelvo a meter en el bolsillo de mis vaqueros.
Sin mi apoyo, Todd tropieza hacia atrás, tropezando con el violador
principal, y cae sobre la polla del tipo.
El cabrón da un grito ronco ante el nuevo insulto.
A veces la mierda sale bien.
Me voy con sus gritos ahogados en mis oídos.
Todd puede ocuparse de ello.
Sigo a tres tipos que no conozco, con una propuesta que no entiendo. O
soy valiente o soy estúpido.
Hammerstein dice que no soy estúpido.
Si solo le creyera.
 Cuatro

Hammerstein
Actualmente

“L o siento, Brett. Te pedí -te rogué- que pasaras desapercibido". Me

subo la pernera de raso de mis pantalones de salón en un esfuerzo
por facilitar el cruce de piernas y luego doy una calada a mi pipa,
sin disfrutar especialmente de la brisa fresca que se obstina en permanecer
en junio.
Mis ojos acarician las ondulantes olas que chapotean en mi mamparo de
hormigón del lago Tapps. El lago está lleno en esta época del año, debido al
estado posterior al Día de los Caídos, pero reina un tiempo
intempestivamente fresco, y no se oye ni un juguete acuático en ninguna
parte del lago. En otoño e invierno, el lago es un cementerio de tocones
desgarrados que se levantan de los charcos remanentes como centinelas
desgastados.
El sol del noroeste del Pacífico ha decidido que los primeros días de
junio sean fríos. Y los rayos que atraviesan la habitual capa de nubes son
débiles y poco comprometidos.
Brett lleva un chaleco de cuero lleno de parches de colores.
Miro el último y me doy cuenta de que ahora está "parcheado" en la
banda, una banda de moteros.
 Sus ojos verdes luminiscentes son claros, decididos. Brett Rife ha
crecido mucho desde su juicio en la víspera de su decimoctavo cumpleaños.
Ahora es un hombre, aunque parecía uno el día que lo conocí.
Excepto por los ojos. Sus ojos le traicionaron.
En mi línea de trabajo como abogado, y más tarde como juez, vi mil
ojos de niños heridos antes que los suyos, y los de Brett no eran diferentes.
Más graves y más torturados, pero no diferentes. Cuando su
despreciable madre prostituta acudió a mí, estuve a punto de no aceptar su
caso.
Pero sus ojos contenían amor, y mi débil corazón contenía esperanza.
Mala combinación.
Brett Rife necesitaba un campeón. Lo que realmente necesitaba era un
padre, pero yo no podía serlo. Nunca tener hijos es fácilmente el mayor
arrepentimiento de mi vida.
Ahora tengo sesenta y cinco años y estoy gastado. Mi carrera ha
quedado atrás. La artritis me araña las articulaciones como un animal
rabioso.
Sin embargo, si puedo salvar a un niño -este niño- entonces mi vida
habrá valido algo. Algo más grande que yo.
Suspiro.
Brett se ha metido en un lío. Uno grande.
"Has mandado a dos hombres al hospital, Brett", reitero los hechos.
"Estaban hiriendo a una muj… -niña", corrige él de forma cohibida.
Muchos de los comportamientos de Brett provienen de su abuso crónico en
la infancia. Tiene miedo de hablar porque teme parecer "tonto". El primer
hombre que ocupó su casa cuando era muy joven y todos los que le
siguieron le dijeron que era tonto.
Brett Rife no es tonto. Le han lavado el cerebro y lo han torturado. Ha
recorrido un largo camino, y nuestras visitas mensuales, a veces
bimensuales, le han ayudado.
A mi mujer, Eleanor, le gusta prepararle comida casera siempre que
sabe que Brett viene de visita.
Se fue acercando a él poco a poco, hasta que pudo ver bien esos ojos.
La fundieron. Como lo hicieron conmigo.
Como la cera caliente, queríamos a Brett Rife. El niño que nunca
tuvimos. Lo amamos ahora.
 "¿Juez?" Brett pregunta, irrumpiendo en mi corriente de pensamiento.
Logro responder con una leve sonrisa.
"Decías que yo" -su manzana de Adán sube y baja- "hice daño a esos
chicos".
"Estoy seguro de que se lo merecían", ofrezco. El sentido de la justicia
de Brett apunta al norte.
Asiente con la cabeza.
"Eso fue hace dieciocho meses". Las manos de Brett se separan y se
encoge de hombros.
"Están creando problemas, hablando de que los tomaste por sorpresa.
Que la chica estaba dispuesta".
Sus cejas caen sobre los intensos ojos verdes, su rasgo más llamativo.
"La obligaron, juez, la forzaron, la retuvieron".
Brett se cruza de brazos, mirando las olas grises que azotan el mamparo
de hormigón. Mientras mira con rabia el agua, las olas golpean el hormigón
como si compartieran su rabia por aquellos recuerdos.
"¿Hijo?" Le doy un ligero toque en la rodilla y Brett se gira de mala
gana para mirarme. "Te creo. Pero la chica no puede ser localizada para dar
testimonio, y ahora eres parte de esta pandilla de motociclistas".
"No son una banda. Somos como una hermandad. Nos defendemos unos
a otros, nos cuidamos".
Hay muchas cosas que no se cuentan.
Matar.
El crimen.
Un surtido de actos nefastos que, aunque se hagan con otros, siguen
siendo perseguibles.
Me froto la cara, notando la barba de un día. Soy un viejo perezoso
ahora. Me afeito cada dos días.
Me río, y Brett frunce el ceño.
"Perdóname, pensando en cómo he dejado de lado mis hábitos de
higiene".
Me inclino hacia delante, apoyando los codos en las rodillas, y el
susurro del dolor me recuerda que la tentación de convertirme en un pájaro
de la nieve me llama. No estoy seguro de cuánto tiempo más aceptaré los
junios fríos cuando puedo tener los calurosos en algún lugar del sur.
Sin embargo, no he terminado con Brett Rife. Cuando esté en un camino
sólido, quizá Eleanor y yo podamos escapar de los húmedos y fríos
inviernos del noroeste del Pacífico -o de junio-.
"Estoy retirado de la práctica, pero puedo ayudar con este lío."
"El club tiene un abogado, Judge". Brett se reclina en la silla del patio,
cruzando los brazos.
Asiento. De eso estoy seguro. "Sí, pero ¿conoce su historia?"
Brett asiente, pero sus ojos lucen preocupados. "Demasiado, creo".
"Hmm".
Una idea se filtra en mi cerebro, y le doy vueltas lentamente en mi
mente.
Brett me observa. Una de las muchas cosas que me gustan del chico -
quiero decir del hombre- es que no le mete prisa a la gente. Brett las deja
ser.
Finalmente, digo: "En este caso, tu pasado es tu mayor fortaleza".
Unos segundos se interponen entre nosotros.
"Maté a Arnold Sulk. ¿Cómo está eso bien?"
Una mirada de perfecta comprensión pasa entre nosotros. Tras un
minuto entero estudiando mi zapatilla de casa, finalmente digo: "¿Todavía
no lees?".
"Sabes que no lo hago. No lo necesito. No lo quiero. Los chicos del club
no necesitan hombres inteligentes. Sólo necesitan Hombres buenos".
Asiento con la cabeza, todavía mirando el patrón acolchado de mis
zapatos de casa de color escarlata intenso.
Levanto la mirada para encontrar la de Brett.
"A veces, si parece que alguien está intentando superarse, y va a juicio"
-hago un gesto con la mano- "digamos, en el futuro, como el próximo
medio año..."
Brett guarda un hosco silencio, y yo dejo que la pausa se convierta en
un momento antes de continuar.
"Entonces esos esfuerzos hacia la mejora podrían funcionar a tu favor".
"¿Estás diciendo que tengo que ir al centro de aprendizaje Sylvan o
alguna mierda así y ser académico?" Se golpea el muslo, plantando los
codos sobre las piernas, claramente frustrado por la idea. "Judge,
escúcheme: No sé leer. Y tampoco hablo muy bien".
"Has mejorado mucho, y eres muy capaz". Me inclino hacia atrás,
apoyándome en el incómodo asiento de mimbre del patio que a Eleanor le
gusta, aunque mi viejo trasero proteste por usarlo. "Hay un programa
especial..."
 "No".
En voz baja y dominante, digo su nombre. "Brett".
Me mira. Su cabello oscuro está recogido en una severa cola de caballo
sobre su cráneo. Deja su cara desnuda. Es un joven duro. Es un joven duro,
pero sus ojos aún lucen heridos.
¿Qué puede curar eso? "Sólo hay que intentarlo".
"No quiero estar en una clase llena de gente llamándome tonto. Lo
pienso".
Me deshago de ese pensamiento con otro movimiento de la palma de la
mano. "Es una clase individual".
Sin embargo, se queda quieto. Brett me escucha.
"Es una profesora de necesidades especiales, una joven llamada..."
"No." Se levanta de repente. "No está en una clase para retrasados. Eso
es lo mismo que tonto".
Yo también me pongo de pie, agarrándolo por los hombros, aunque su
metro ochenta y cinco frente a mi metro ochenta y cinco encorvado
significa que tengo que levantar la barbilla para encontrarme con esos ojos.
Ojos furiosos.
"Krista Glass no enseña a los retrasados. No es que sea malo que lo
haga. Ella se especializa en enseñar a personas que tienen problemas de
aprendizaje, no más. Gente de inteligencia normal o más que normal". Mi
ceja se levanta significativamente.
Capto su mirada, y él se encuentra con la mía a regañadientes.
"No eres tonto".
Brett aprieta los dientes.
"Nunca has sido ni serás tonto, Brett Rife".
Agacha la cabeza para que no pueda ver su expresión, especialmente las
ventanas a su alma devastada. Su respuesta es un susurro. "De acuerdo."
Hago algunas llamadas, luego nos sentamos a la deliciosa cena de
Eleanor de asado, puré de patatas y guisantes.
Brett tiene salsa extra.
Nadie sabrá nunca que he reclamado una victoria para él... o él para sí
mismo.
 Trainer

"Vas a ir a la escuela de aprender a leer", resopla Storm, conteniendo a

duras penas la risa.
Me revuelvo y él se estremece. "Escucha, cabrón, el juez dice que no
puedo volver a hacerlo, o esta vez iré a la cárcel seguro".
Wring pasa por delante, ve mi cara y golpea con el talón de su mano la
cabeza de Storm.
"¡Joder!", grita. "Los odio".
Wring sonríe. "Así que deja de dar pena a nuestro chico Trainer, y no
me inclinaré a impartirle el polvo del cerebro".
"Va a aprender a leer", dice Storm con una suficiencia que quiero borrar
de su cara con el puño.
Wring le lanza una mirada estrecha. "Quizá la gente que desea mejorar
es más valiente que la que quiere burlarse de ellos".
Parpadeo a Wring.
Y con eso, se aleja, silbando sin ton ni son. Saca una navaja y se limpia
las uñas mientras camina.
El cuello de Storm se enrojece y se vuelve hacia mí. "Supongo que he
sido un gilipolla".
No se me escapa nada. "Sí".
"No quería decir nada. Sé que te costó un millón de años poner el
parche y que hiciste todo tipo de mierdas estúpidas y asquerosas".
"Sí."
"Joder". Se raspa una palma sobre su cabello ensortijado. "Lo siento.
Hace un par de semanas, los dos éramos prospectos con el detalle de la
mierda. Ahora estás en un parche. Tratando de hacer la transición, eso es
todo".
 "Sí."
"Sabes, para ser un cabrón silencioso, seguro que dices mucho".
Mis labios se curvan.
Storm resopla, alejándose.
Un dulce trasero se acerca a mí, mostrándome lo que tiene. Se llama
Crystal. Hace un mes, no me miraba porque no era real. Sólo era un
prospecto.
Ahora soy jodidamente real. Me gané este lugar. Es un duro.
"Hola", dice ella.
Sólo con mirarla se me pone la polla dura. Es una mujer perfecta, pero
como dice Noose, es muy confabuladora. No sé qué significa exactamente
connivencia, pero creo que significa que puede mentir y hacer daño a todo
el mundo para conseguir lo que quiere. Es difícil recordar eso cuando las
hectáreas de piel suave y las tetas ardientes se apiñan contra mi pecho.
Trago saliva.
Entonces dice lo perfecto para que me aleje.
"Las otras chicas dicen que tienes una polla enorme. Quiero que me la
partan". Me guiña un ojo.
Yo le devuelvo el guiño. Cada dulce trasero con el que tengo sexo, me
encanta. Sólo por ese tiempo, en esos momentos. No me guardo nada. Ni
una sola cosa.
Saber que hablan de mí como si fuera sólo una polla, sin ningún
hombre, me rompe un poco.
Se siente crudo.
"No me interesa", digo en voz baja y me desenredo de su aferramiento.
"¿Qué carajo?", dice ella, sonando genuinamente desconcertada. "¿Es
porque no me acosté contigo antes de que te pusieras a parchear?"
Más o menos, pero si ella no hablara y dijera esa mierda, podría haber
pasado. Todo lo que dice es como una pequeña arma de palabras. Por qué la
gente no entiende que las palabras también pueden causar heridas. Como si
no estuvieran enchufados a la vida o algo así. Diablos, soy un tipo y esa
mierda me molesta.
Aunque sólo de las mujeres. De los hombres, me importa un carajo.
Excepto Judge. Él significa para mí más de lo que debería. Mis ojos
recorren el club antes de posarse en la puerta de la iglesia. Durante un año y
medio, he escuchado y participado en todo tipo de cosas.
 Una pequeña semilla de felicidad se introduce en mi pecho como un
gusano, buscando su objetivo.
El corazón.
Crystal despotrica detrás de mí, pero la ignoro. Tengo que ir a la iglesia.
Los hermanos me esperan.
La única familia real que tengo.

Viper se sienta tranquilamente en su silla, observándonos, como un rey

sobre sus súbditos.
Storm llega tarde y entra como un perro con el rabo recogido.
Wring le lanza una mirada oblicua y él aparta la vista de esos ojos
azules incinerados.
Me encanta la forma en que los hermanos se toman un insulto hacia mí
como un insulto hacia ellos personalmente. Aunque fueron duros conmigo,
pude sentir la preparación, la preocupación y la formación de lo que querían
que fuera.
Probablemente por eso mi nombre en el camino es Trainer.
Una y otra vez, me decían que necesitaba un entrenamiento extra.
Cuando me colocaron un parche, me dijeron que ya estaba todo hecho. Que
ya podía entrenar a otros.
Trainer.
Se me pegó como pegamento. Me gusta más que Brett de todos modos.
"Así que tenemos el arma corriendo fuera del camino, aunque hay
Bloods tratando de reclamar el territorio de su líder".
"Siempre", dice Noose, moviendo la tapa de la cajetilla de cigarrillos de
tapa dura una y otra vez, una y otra vez.
Noose preferiría estar fuera soplando anillos de humo que sentado en la
iglesia. Esto lo sé.
Los ojos de agua de piscina de Viper se mueven hacia mí. Y recuerdo
que sus ojos son el azul más claro que he visto nunca. Al igual que los míos
son el verde más claro que he visto nunca. Una especie de gemelo extraño.
"¿Vas a una escuela para presentarte bien a un posible juicio?"
Asiento con la cabeza.
Storm abre la boca y Wring levanta la navaja de las uñas que ha estado
limpiando sin descanso. Sin siquiera levantar la vista, dice: "No lo hagas".
La boca de Storm se cierra de golpe, pero Lariat y Noose le dirigen una
mirada especulativa.
"Mierda", murmura, pasándose una palma nerviosa por la cabeza.
Viper los ignora a todos y sigue mirándome fijamente.
"No quiero, pero Judge dijo que sería prudente." Casi me tapo la boca
con la mano. No sé de dónde ha salido esa palabra.
Snare silba, enviándome un guiño. "Me encanta la palabra de cuatro
dólares, Trainer".
No los miro, pero siento calor en la cara. No sé si estoy orgulloso o
avergonzado.
En cambio, miro a Viper. Parece seguro.
"Bien. Diga lo que diga. No arrastraremos a nuestro portavoz en esto
hasta que sea necesario. Al tiene mucha mierda de Road Kill que manejar
sin un poco de problemas por un asunto de bar".
"No es un poco", confieso, y todas las miradas se dirigen a mí.
Noose no parece interesado. Es entonces cuando deduzco que lo sabe,
pero tengo que estar seguro. "¿Lo sabes?"
Asiente con la cabeza.
"¿Qué coño está pasando?" Dice Viper. Por un momento, siento pena
por él. Siempre está apagando incendios, como dice Lariat.
"Le partí la cabeza a este tipo con el cenicero de mi madre cuando tenía
diecisiete años".
El silencio puede ser ruidoso.
Como ahora.
"Jesús, María y José", dice Viper, pasándose la palma de la mano por la
cara un par de veces, y luego se vuelve hacia Noose, con las palmas de las
manos apoyadas en la mesa. "Se supone que debes investigar a los hombres,
Noose".
Se encoge de hombros.
Viper afirma: "No me retractaré de un hermano, pero diablos, esto es
complicado".
 Noose se encoge de hombros por segunda vez. "Es un asunto del
reformatorio. Mamá estaba en peligro. Trainer se adelantó y le dio cera".
Hace un gesto con la barbilla en mi dirección. "Me gusta su capacidad de
innovación", añade, casi como una idea tardía.
No conozco la palabra, pero me da vergüenza preguntar.
"¿Qué significa eso?" Storm pregunta por mí.
Agacho la barbilla, ocultando la sonrisa.
Lariat dice: "Significa que es un McGyver. Cuando hay que hacer algo,
usa lo que tiene a mano. Innovación".
Viper apoya la barbilla en su mano. "¿Ahora que el tiempo del
diccionario ha terminado?"
"Si atiendo esta clase, entonces parece que he hecho buen esfuerzo en
ser mejor, tratando de auto..."
"¿Mejorar?" Aporta Wring. "Qué montón de mierda inventada". Luego
asiente lentamente. "Pero a los tribunales les gusta esa mierda. Fue
inteligente por parte de tu Juez".
Mi Juez. Sí.
Las lágrimas obstruyen mi garganta. Nunca he llorado en mi vida. Ni
una lágrima. Pero pensar en que Judge cuida de mí hasta el más mínimo
detalle es... El gesto me conmueve, incluso cuando lucho por conmoverme.
Viper es un hombre agudo.
Golpea el mazo -sí, ahora también sé el nombre de eso-.
"Se acabó la iglesia".
Los chicos tiran sus sillas hacia atrás y se van. Cuando nos quedamos
solos Viper y yo, me aprieta el hombro al salir.
Es duro.
Sé lo que significa el apoyo tácito.
Tal vez no soy tan tonto, después de todo.
 Cinco

Krista

M iro a mi madre por encima de las puntas de mis peludas zapatillas

moradas de conejo.
Se queda mirando por encima del borde de su taza de té. "Esto
es una completa mierda, sólo para que sepas lo que pienso".
Como si alguna vez pudiera elegir. "Dios, mamá, sé lo estúpido que es.
Pero estoy atada por la burocracia. Es el estado de Washington. Un paraíso
de santuario, impuestos hasta el cansancio, y ya sabes lo liberal que soy,
pero tiene un precio. Ahora el gobierno tiene la nariz metida en el culo de la
educación, y tengo que lidiar con la decisión que tomé de convertirme en
profesor".
Mamá pone los ojos en blanco. No están lejos de mi color, pero los míos
son de un gris oscuro, como el peltre, y los de ella son más bien de un azul
que quiere ser gris. Somos dos mitades de un mismo todo.
Desgraciadamente, somos totalmente parecidas, así que eso hace que a
veces choquemos.
"¿Por qué te coaccionan, cariño?" Deja su taza de té en el platillo con un
ruido seco y empieza a mojar la bolsa. Definitivamente, ha empapado lo
suficiente. El líquido es tan negro como el alquitrán.
 "No es técnicamente eso. Sin embargo, todo se siente como si lo fuera.
Ellen Rowe quiere mantenerme, pero es parte de dar a los maestros de alta
necesidad un descanso de las demandas de nuestros niños, y este paréntesis
para enseñar a diferentes alumnos ha sido ordenado."
"Mentira", murmura por segunda vez.
Estoy de acuerdo. Doy una exhalación brusca, intentando restregar los
ojos de mi cabeza. Este cambio no ha sido una receta para una buena noche
de sueño.
"Harás que se queden así".
Abro los párpados y frunzo el ceño. "Mamá, por favor".
Ella sonríe. "¿Por qué no pasas una noche en nuestra casa? Yo
cocinaré".
Mamá y papá están en una loca carrera por la salud, comiendo grasas y
evitando el pan.
Me estremezco. Dame toda la pizza del mundo, maldita sea, los
carbohidratos.
"¿Vas a hacer eso del filete y la ensalada más mantequilla? Porque, no
voy a mentir, no sé si podré soportarlo".
Mamá rebuzna como un burro. "Sí, seguro que voy a preparar alimentos
integrales que son buenos para ti. Por desgracia, estoy cerca de mi ciclo, así
que habrá una compensación especial por ello".
Mis orejas se agudizan, y boicoteo como una tostada en mi asiento,
dejando caer los pies al suelo, y me inclino hacia adelante. "¿Así que habrá
comida basura en la casa para nosotros?"
Mamá asiente y luego lanza una mirada disimulada alrededor de mi
pequeño condominio, como si papá pudiera estar al acecho. "No se lo digas
a papá".
"Jesús, no". Le lanzo una almohada a mamá y ella la atrapa hábilmente.
"Mocosa". Arquea una ceja oscura.
Me vuelvo a desinflar contra el sofá, segura de mi futuro inmediato de
comida basura. "Lo sé.
Pasan unos instantes en cómodo silencio y, tras sorber un té frío, mamá
dice: "¿Cuántos alumnos?".
"Sólo tres". Juego con los flecos de mi almohada. Un tipo hippie-chic de
Pier One. Me encanta. Tiene todos los colores del arco iris. Pequeñas
cuentas decoran las puntas, y hago rodar el cristal liso entre mis dedos,
disfrutando del momento táctil. "Se supone que son niños que tienen
problemas de aprendizaje. Niños desfavorecidos".
Las cejas de mamá se juntan en un delicado ceño. "Suena igual que lo
que ya estás haciendo. ¿Cómo es esto un reset?"
Sacudo la cabeza. "Es diferente. Mi grupo de edad. Dos chicos, una
chica".
"Bizarro". Mamá vuelve a llevarse la taza de té a los labios.
Suspiro por segunda vez. "Sí, pero estoy recargada y lista. Me pagan el
sueldo a tiempo completo, pero sólo trabajo un bloque de cuatro horas y
media en total".
Mamá se encoge de hombros. "Raro y lucrativo".
Sacudo la cabeza del respaldo del sofá. "Mamá, no das clases por el
dinero. La paga es una broma, y los profesores trabajan como esclavos. Al
menos los que queremos marcar la diferencia".
"¿Lo haces?"
Dejo pasar el tiempo entre respuesta y respuesta. Pienso en la cara de
Ian cuando dominó la consonante dura del la.
"Oh, sí", respondo suavemente. "Creo que sí".
"Entonces eso es lo que importa. Sabes que papá y yo siempre te hemos
animado a que persigas lo que te gusta. Después de todo, ¿qué tiene de
bueno pasar la mayor parte de tu tiempo de vigilia trabajando en un empleo
que odias? Olvídate del dinero en ese momento". Mamá da un pequeño
resoplido de desdén y se levanta, golpeando mi pie con un dedo.
Gimoteo y vuelvo a dejar los pies en el suelo. "No voy a quitarme el
pijama para ir a fingir que como comida sana contigo y con papá y luego
engullir en secreto tamales calientes y palomitas mientras vemos películas
de chicas".
Mamá se gira para que sólo se vea su perfil. "Me pondré el pijama en
cuanto entremos por la puerta".
Agradable. "Bien, estoy convencida".
La sonrisa de mamá se amplía. "Ah-huh, te rompiste el brazo". Me
guiña un ojo.
Deja la taza de té vacía en el fregadero, mamá coge su bolso de la silla
de madera de la mesa de la cocina y coge su abrigo mientras sale por la
puerta. introduzco los pies en mis Crocs junto a la puerta, tomo las
zapatillas y la sigo, aún con el pijama puesto. Cierro la puerta de mi
apartamento antes de salir.
 Quiero a mi familia. Amo mi vida.

El olor de las tortitas me despierta como el mejor despertador. Me revuelvo

y apenas reúno la energía suficiente para levantarme de mi cálido capullo de
ropa de cama.
Qué noche. Mi barriga gruñe porque la carga de comida basura de
anoche ha despertado mi metabolismo.
Ahora es el momento de comer tortitas bajas en carbohidratos.
Qué asco.
Vuelvo a meter los pies en las zapatillas. Las orejas de conejo de color
violeta con centros blancos se agitan mientras salgo de mi antigua
habitación hacia la cocina. "Por favor, dime que hay café y tortitas de
verdad".
Mamá se ríe. "Debe ser bonito ser tú. Hija única, todas las necesidades
satisfechas, poder desayunar en la cama".
"Estoy fuera de la cama, mamá", comento con un gruñido. No es una
descripción halagadora. Princesa, etc. Quizá pueda serlo.
Más o menos lo soy.
Papá entra, con un aspecto mucho más joven y amortiguado del que
debería tener un tipo de cincuenta años. "Hola, Calabaza". Me besa en la
sien y luego frunce el ceño, sus ojos recorren mi figura.
"¿Estás comiendo lo suficiente?"
"Se carga de carbohidratos como un demonio", explica mamá, y yo
pongo los ojos en blanco.
Peso bastante, gracias, aunque si soy sincera, tengo más culo y tetas de
lo que una chica necesita. Pero no estoy metida en el movimiento de la
anorexia. Pasar hambre no es un plan. Como cuando tengo hambre y paro
cuando estoy llena. Pero como lo que quiero comer. A diferencia de mis
locos padres.
 Mamá pone una taza de café humeante sobre la mesa y murmura algo
sobre los antioxidantes del café.
Sorbo, ahogando su sabiduría. "Gracias, mamá. Dios mío, ¿dónde está
el azúcar?"
"Tenemos la stevia líquida de hoja entera", ofrece papá, sin mencionar
tímidamente el azúcar que sé que tienen por ahí.
No. Me acerco al plato de cristal de la encimera de la cocina, levanto la
tapa, saco un paquete de azúcar sin refinar del cuenco y cierro la tapa. Tras
una pausa, me doy la vuelta y tomo un segundo.
Papá se tapa los ojos. "No puedo mirar".
"No lo hagas". Paso deprisa, arrancando la tapa de los paquetes,
vertiendo sin miramientos toda la carga en la bondad oscura.
"Nata de verdad". Mamá deja un pequeño cartón frente a mí. Vierto un
poco en mi café, removiendo hasta que el color es exactamente el que me
gusta. Tomo el primer sorbo crítico y gimo de placer. "Esto es
definitivamente la vida".
Papá arruga y se sienta a la mesa.
Son tan tradicionales que me duelen los ojos al verlos. Mamá sirve a
papá y vierte jarabe sin azúcar sobre sus tortitas. Vuelve corriendo a la
cocina y trae mis tortitas, que tienen mejor aspecto, llenas de carbohidratos
y esponjosas. Hoy es una cocinera de poca monta.
Me pongo a comer.
De alguna manera, entre bocado y bocado, papá me saca la misma
información que mamá me sacó anoche cuando pasó por aquí.
Piensa que el arreglo es tan raro como ella.
Le explico que fue algo implementado después de mi contratación.
"Papá, sólo tengo que renunciar a treinta días de mi vida para poder
volver a lo que me gusta hacer cuando llegue septiembre". Doy un
mordisco a la tortita y la levanto en alto. "Puedo seguir durante el verano si
los alumnos necesitan más trabajo o si me gusta". Me meto el delicioso
bocado en la boca y mastico.
"Dinero extra". Mamá levanta un hombro, sorbiendo un poco de leche
entera, que deja tras de sí un ligero moco. "Has hablado de querer eso".
Asiento con la cabeza. "Soy perezosa y quiero tener el verano libre,
pero sería genial tener el extra. Si eso funcionara".
Papá asiente. Se pasa los dedos por el grueso cabello y noto el ligero
plateado en las sienes. "Esa es la clave. Si no te interesa el puesto, sólo
estarás atrapada durante un mes. Puedes hacer cualquier cosa durante un
mes".
Toma un trago de café y nuestros ojos se encuentran por encima del
borde de la taza.
"Por supuesto". Me encojo de hombros. "¿Qué es un mes?"
Nos reímos.

Tengo cuidado con mi atuendo hoy. No se trata de niños pequeños que

perdonan un maquillaje ligero o un atuendo informal de viernes.
Se trata de mis compañeros, y tengo que tener un aspecto profesional y
estar preparada para interpretar el papel.
Pero tampoco quiero parecer que lo estoy intentando.
Dios.
Me miro en el espejo de cuerpo entero y sé que el conjunto es un
fracaso.
Pero el asunto es que es el tercero. Estoy presionando mi línea de
tiempo para estar en la escuela porque me estoy preocupando por la
apariencia como una idiota.
Empezando por la cabeza, marco lo que me gusta: el cabello oscuro
recogido en un moño desordenado.
Comprobado.
La sombra de ojos color topo ahumado hace que mis ojos brillen como
dos trozos de océano tormentoso brillante bajo un cielo gris.
La blusa de color carmesí con pequeños botones en la parte delantera
cubre completamente mi amplio busto, pero no oculta mi figura. No soy
una persona desaliñada. Mi falda larga es sencilla, con un estampado de
flores rojas, blancas y negras. Unas bailarinas negras completan el look.
En el último momento, me pongo unos aros de plata y unos brazaletes
plateados.
 Me doy un golpe en los labios de color rojo intenso y doy gracias al
cielo por haberme puesto hoy solo máscara de pestañas.
No lo intento, ¿recuerdas Krista?
Con suerte, eso no importará. Me muerdo el labio, me mancho el diente
de carmín y pierdo cinco minutos en arreglarlo. Luego salgo corriendo
hacia mi Fiat naranja quemado, abro la puerta de un tirón y meto mi
delgado bolso negro y el móvil dentro.
Ya está.
Salgo sin preocuparme de nada, lista para enfrentarme a los nuevos
estudiantes.

Sentado en mi pupitre de la escuela primaria Martin Sortun, apoyo la

barbilla en la mano. La escuela, situada en el extremo este de Kent, no muy
lejos del Meridian Valley Country Club, donde viven mis padres, tenía un
nombre diferente cuando yo llegué aquí.
Golpeo mis uñas pulidas sobre el escritorio y compruebo mi lista por
quincuagésima segunda vez. Idiota.
Se suponía que Brett Rife debía estar aquí -mirar el reloj me pone los
pelos de punta- hace diecinueve minutos.
Sabía que este tipo no querría aprender nada ahora, como en el instituto,
y hacerme perder el tiempo.
Al oír un estruendo bajo que suena lejano, levanto la barbilla de mi
mano. Me pregunto si podría ser él.
El sonido se hace más fuerte, prácticamente haciendo vibrar mis
dientes. Medio en pie, pregunto a la silenciosa habitación: "¿Qué demonios
es eso?". Entonces se apaga bruscamente.
Corro hacia la puerta y miro a través de una delgada sección rectangular
de cristal dividida en dos por un patrón de diamante cuadriculado de cristal
templado.
 Una gran y hermosa motocicleta negra brilla como un sueño de ébano
en el aparcamiento vacío. La escuela ha terminado por el día, y mis sesiones
para mis tres alumnos se extienden desde las tres de la tarde hasta casi las
ocho de la noche.
Brett Rife es el primero.
Un tipo enorme se desmonta, separándose de la oscura máquina como si
fuera parte de ella. Parece hacer un balance de la moto y luego se embolsa
algo antes de girar en mi dirección.
Me alejo de la puerta de un salto, como si me hubieran atrapado, y
vuelvo corriendo al aula, pasando por el cartel pegado a la puerta en el que
se lee Sesión Especial-Lectura.
Parecía un delincuente. Enfadado, enorme y musculoso. ¿Por qué
alguien como él necesitaría mi clase?
Ese tipo no parecía necesitar nada. Ni a nadie.
La vergüenza instantánea me inunda. No debería juzgar. No juzgar es
una de mis mejores características. Me permite enseñar en lugar de criticar.
Sin embargo, Brett Rife fue grosero al no llegar a tiempo.
El paso firme de unas botas de suela gruesa golpea el suelo de linóleo
pulido al ritmo de mi corazón, y me siento detrás de mi escritorio,
sacudiendo los papeles inútiles que tengo en un intento de parecer informal.
Mi pila de libros de fonética, las fichas y mi maltrecha regla se apilan
ordenadamente a la derecha de mi escritorio.
Atraviesa la puerta -llenándola- y se detiene en seco, con los dedos
blancos por el agarre que tiene en la puerta entreabierta.
Brett Rife es un hombre hermoso.
Las finas cicatrices, en diferentes etapas de la edad, ensucian la
superficie de cada trozo de piel visible.
Su piel es magnífica, pero son sus ojos los que detienen mi respiración,
mis pensamientos y mi avance.
Son de un verde tan pálido que parecen translúcidos.
Es tan alto que no hay nada vacío a su alrededor, sólo su cuerpo. Me
pongo de pie, porque me resulta físicamente imposible sentarme cuando
alguien tan grande está tan cerca de mí.
Sólo mido 1,65, no soy baja ni mucho menos, pero me siento frágil
comparada con este monstruo.
Cuanto más le miro a los ojos, más siento que le conozco. Y su dolor.
El dolor es lo que veo.
 Entonces las anteojeras se cierran sobre la expresiva mirada que me
taladra donde estoy. Aunque no antes de vislumbrar algo. Algo importante.
Se desvanece con su voluntad de que permanezca oculto.
"No quiero estar aquí más de lo que tú quieres, así que pongamos las
cosas en su sitio".
Parpadeando, me siento.
Él encuentra una silla en la primera fila, se sienta, estira las piernas y
me mira desde unos ojos esmeralda encapuchados y maravillosos.
Salto cuando la puerta se cierra automáticamente.
Él sonríe ante mi reacción.
De alguna manera, me dan ganas de llorar. ¿Porque el dolor que he
visto? Así es como lo cubre.
Lo veo.
Y Brett Rife aprenderá. Porque ese es mi propósito en esta tierra.
 Seis

Trainer

M e las arreglo para salir después de toda la noche en el club sin que
nadie me pregunte a dónde carajo voy a las tres de la tarde.
Podría estar depilándome la polla.
Hice mucho de eso anoche. Me paso una mano por la cara. Sigo
evitando a Crystal.
Hay algo en el hecho de que una chica me ignore y finalmente me
preste atención por razones que no deberían importar: me siento como una
mierda por haber cedido.
Crystal es así.
Sé que todos los jinetes la han tenido. Sólo que no quiero. No me siento
tan especial. Y que Crystal vaya tras de mí sólo hace que ese maldito
sentimiento de fracaso sea aún más agudo.
Gracias a Judge, por fin estoy llegando a un punto de sentirme neutral al
menos. Pensar con más claridad en mi cabeza.
No hablar como un idiota todos los días.
Me enderezo, haciendo saltar mi espalda mientras golpeo el bajo techo
del club y examino los daños.
Mucha mierda que antes tenía que limpiar. No tener que hacerlo más
piedras.
 Los tíos están desparramados como una alfombra humana con tías
semidesnudas encima.
Sonrío cuando Storm entra en escena, con un aspecto medio fuera de la
bolsa, con su cabello rubio rojizo alborotado en un lado.
"¿Qué?", grita.
Un jinete rueda a su lado, desplazando a una chica sin top, y ella grita al
caer al suelo.
Con un golpe de brazo, la vuelve a subir a su regazo.
Ignoro la sesión de besos y me vuelvo hacia Storm, metiendo mi móvil
en el bolsillo trasero.
"¿Por qué has mandado un mensaje, Trainer?" Storm está mirando la
carne femenina que se exhibe, apenas prestando atención.
"Estás de servicio en la fiesta del semen".
"¡No, mierda! Vamos... Estoy colgado como la ropa sucia. Apenas
puedo mantener mi comida".
Conozco esa. Nunca importó. "No importa. Tengo que salir de aquí y
ver algo. A limpiar".
Me doy la vuelta y me dirijo a la puerta, sintiéndome un poco mal
porque Storm está haciendo el trabajo que yo hacía hace apenas un mes.
Pero no se lo digo. Tengo un deber. Eso quedó claro. Una vez que me han
puesto un parche, esa mierda va al prospecto.
Aunque es difícil. Siento que todavía debería estar haciendo esa mierda.
Como si no fuera lo suficientemente bueno para ser remendado.
Noose entra cuando me estoy yendo. Mira la carnicería por encima de
mi hombro y suelta una carcajada. "Bonito".
Asiento con la cabeza.
Sus ojos captan mi seriedad y dice en voz tan baja que sólo yo puedo
oírlo: "¿Te vas a la clase?".
Vuelvo a asentir.
Me da una palmada en el hombro y se mueve de lado para pasar por la
puerta. Somos más o menos de la misma talla. Él se lo curra, mientras que
yo soy así, sin mucho tiempo de gimnasio.
He trabajado toda mi vida. Tengo el músculo de la supervivencia para
demostrarlo.
Noose se gira de nuevo y estudia mi cara. "Nos vemos luego".
Levanta el puño y chocamos los nudillos antes de alejarse sin mirar
atrás, gritándole algo a Storm.
 Noose no tiene ningún problema en dar órdenes a los prospectos.
Sonrío. En absoluto.
El sol me da en la cara, y me quedo de pie bajo el rayo hasta que pasa,
gustándome el calor, el recordatorio de que aún estoy vivo.
Pero estoy postergando la clase al estar parado bajo el sol como un gato
durmiendo la siesta.
Mi moto está sentada con las demás, reluciente porque la encero cada
dos meses. He copiado a Noose y tengo una Road King. No es que lo diga.
No hay muchos tipos de MC que las tengan. Son gigantescas y difíciles de
mover.
Pero no me importa.
Las Road King están construidas para dos. Comodidad. Y algún día
tendré una dama que se monte conmigo. Tal vez.
Siendo valiente al conseguir una. Como si una dama me quisiera lo
suficientemente bien como para estar conmigo.
Aprieto los puños y doy una zancada hacia mi moto, la arranco
bruscamente y la arranco.
Será mejor que acabe con esto. Llego muy tarde.
El paseo es estupendo, una tarde de principios de junio que no está
convencido de que el verano esté a la vuelta de la esquina. No me gusta el
calor de todos modos.
Accionando el intermitente izquierdo, entro en el aparcamiento de
Martin Sortun. Las palabras de los carteles son un galimatías, pero conozco
el lugar.
Apago el motor y escucho el tic-tac mientras se enfría.
No quiero esto. Esta mierda de aprendizaje.
Levanto una pierna, la balanceo sobre el asiento y doy un ligero rebote
en mi viaje. Guardando mis llaves, me dirijo a la entrada de la escuela. Veo
un destello de algo y voy despacio, poniéndome la mano sobre los ojos para
sombrearlos del sol de última hora.
No debe haber sido nada. Supongo que sí. Pero no me gusta ver cosas
que no existen. Siempre he tenido los ojos afilados.
Atravieso la puerta a toda velocidad, dándole una patada tan fuerte que
se golpea contra la pared y se devuelve.
A medida que avanzo por la escuela, el olor me trae bastantes recuerdos
de mierda de cuando se burlaban de mí por ser lento.
 El juez no pierde la oportunidad de recordarme que la forma en que me
criaron me hizo creer que era estúpido, y que en realidad no tengo una
mierda de cerebro.
Me dirijo a la puerta marcada con un cartel. Miro el correo electrónico
que envió el juez y cotejo cuidadosamente las letras que hay con las que
están colocadas en la puerta. Coinciden.
Agarro el pomo, abro la puerta y entro.
Una hermosa chica se sienta detrás del escritorio, y los latidos de mi
corazón se disparan, se parten y se dividen, teniendo saltos erráticos en mi
pecho.
Me aprieto. Con fuerza.
Pero mis ojos hacen su trabajo, pasando de una cabeza con rizos sueltos
que descienden en espiral a una cintura pequeña, unas tetas grandes y lo que
parece un buen culo abierto.
Esta señora, mi maestra supongo, es demasiado bonita para existir.
Así que hago lo que hago cuando tengo miedo. Me enfado.
Ella se mueve para ponerse de pie, y mi mirada anterior confirma todo
lo que pensaba. Perfecto.
"No quiero estar aquí más de lo que tú quieres, así que pongamos la
mierda en marcha", digo con más dureza de la que pretendo, pero no hay
vuelta atrás.
Me acerco a un escritorio, me tumbo, estiro las piernas y cruzo los
tobillos.
El corazón se me acelera tanto que me da un latido sordo en la cabeza.
Sus ojos son del mismo color que los de Noose, pero profundos como
un océano tormentoso, y no me miran con odio. Como lo hacen la mayoría
de los ojos. Los que me malinterpretan.
"Me llamo Krista Glass".
Su voz es gutural, como si practicara para sonar sexy.
Desvío la mirada.
Tal vez sólo es sexy, sin la práctica.
El susurro de una falda me hace girar. Grandes flores se mueven con
ella mientras se acerca a una larga mesa rectangular con dos sillas.
Krista lleva una gran pila de tarjetas, libros y otras mierdas y la coloca
cuidadosamente en la esquina.
"Esos asientos son para los alumnos durante el día, Sr. Rife, no para los
adultos". Se queda pacientemente junto a la silla que es suya, con los dedos
sujetando ligeramente el respaldo de la que está vacía.
Para mí.
Me pongo de pie y vadeo las arenas movedizas emocionales para
alcanzarla.
Es una mujer diminuta. Quizá 30 centímetros más baja que yo. Pero no
le asusta mi tamaño. Me doy cuenta.
Me gusta que no sienta temor. No necesita sentirlo.
No hago daño a las mujeres.
Krista aparta la silla y se sienta en la que yo creía que era mía. "Toma,
toma la del final. Así no tienes que apretarte detrás de mí".
Vuelve a sonreír.
Me doy cuenta de que la mesa nos tiene contra las ventanas, de cara a la
única puerta de la sala.
Eso también me gusta. Quiero ver quién entra o sale.
"¿Por qué no me cuentas un poco tu situación?"
Mi cara se calienta. "No puedo leer. Esa es mi jodida situación".
Al instante, Krista dice: "¿No puedes leer porque no te enseñaron o
porque no puedes reconocer las letras?".
Mi cabeza se sacude hacia ella, y por un momento agonizante, me
olvido de toda mi mierda interna. Casi una primicia. "¿Qué quieres decir?"
Pregunto antes de pensar en ello.
"Creo que lo sabes". Su ceja se levanta, y mi mirada acaricia el ligero
arco.
Me encojo de hombros. "Sé cuáles son las letras. Quiero decir que sé
que eso es una K", digo con gran vacilación, señalando una ficha que tiene
el dibujo de un canguro con la letra K.
Me empieza a doler la cabeza y me froto las sienes.
"¿Dolor de cabeza?"
"Sí".
"¿Es normal cuando intentas leer?".
La miro de nuevo. "¿Me estás poniendo a prueba?"
Ella asiente. "Creo que sé por qué no puedes leer".
"ʼPorque crees que soy tonta". Mi voz es un gruñido grave.
Krista se inclina hacia atrás, y mis ojos van a sus pechos y luego a sus
ojos.
Todo es tan hermoso que no sé dónde mirar primero.
 Sus labios se curvan en una sonrisa. "Clásicamente, las personas con
dislexia son bastante brillantes. Pero la discapacidad puede enmascarar
eso".
"Espera." Levanto una mano y ella espera. "¿Dis-qué?"
"Dislexia. Es cuando la gente ve las letras en el orden o dirección
equivocados. A menudo, los profesores no saben reconocer el problema, y
el niño es etiquetado como lento o con problemas de aprendizaje".
Mi boca se ablanda y sus ojos se arrugan en las esquinas.
Otra cosa que me gusta de Krista Glass: sus sonrisas son reales y llegan
hasta sus ojos.
"¿Puedes...?" Miro todos sus libros, tarjetas y papeles y cierro
suavemente los ojos, midiendo mi respiración. "¿Ayudarme a aprender a
leer?" Termino en un susurro.
Odio pedir cualquier cosa.
"Sí, señor Rife, puedo".
Abro los ojos y ella sigue mirándome fijamente.
Es una dama desprevenida. La gente podría herirla porque ella no lo ve.
Krista no ha tenido el dolor.
Lo malo.
Eso me hace feliz. Que haya una persona en este mundo que no lo haya
hecho. Me da la esperanza de que no todo el mundo tiene Arnies en su vida.
Mis ojos recorren su rostro.
Mataría a un Arnie que la tocara, decido fácilmente.
"Siento haber sido tan fuerte". Señaló con el pulgar a la puerta.
Krista sacude la cabeza con una sonrisa, y el suave y rico cabello
castaño le cae por los hombros. "No pasa nada. A decir verdad, estoy tan
nerviosa por hacer este nuevo trabajo que no habría importado lo que
dijeras".
Echo la cabeza hacia atrás. "¿Por qué?" ¿Cómo puede alguien como ella
estar nerviosa por algo? ¿Cómo puede admitir lo que siente?
"Sólo he dado clases a niños pequeños. No sé si puedo hacerlo tan bien
con adultos de mi edad. Pero" -pone las palmas de las manos, y yo lucho
contra el impulso de cogerlas- "me encanta intentarlo".
Vuelve a sonreír.
Lo intento con todas mis fuerzas.
Pero estar al lado de Krista oliendo tan bien me hace pensar en
comérmela del coño para afuera.
Es una jodida distracción.
Sin embargo, me gusta el aprendizaje. Se me da fatal, y el proceso hace
que empiece a sudar, pero por primera vez entiendo las palabras. Algunas.
"¿Ves esta palabra de vista?" Krista pregunta, señalando un revoltijo de
letras.
"Sí".
"¿Recuerdas lo que te dije sobre las palabras a la vista, Brett?".
Todavía no le he dicho que soy MC. Mi nombre en la carretera será al
salir de aquí.
Miro el reloj. Quedan cinco minutos. Parece que es todo el tiempo que
llevo aquí.
Va rápido junto a Krista Glass.
"Sí. Son palabras que no se pueden pronunciar. Hay que memorizarlas.
Las combinaciones".
Sonríe.
Mataría por ver eso de nuevo. Soñaré con su sonrisa esta noche.
"Así es", exclama, tocando ligeramente mi hombro. El contacto hace
que mi polla se ponga dura.
Ahora no, le digo. Pero tiene una mente propia. Se mantiene dura.
Genial.
"No quiero agobiarte para tu primer día. En realidad, creo que no tienes
un caso muy grave". Parece pensativa por un momento, haciendo rodar su
labio inferior entre los dientes, y yo contengo un suspiro de lujuria. "Me
pregunto por qué nadie detectó tu dislexia durante todos estos años. Es
desconcertante".
Probablemente porque la escuela no era una prioridad. Iba cuando los
Arnies no estaban y me quedaba en casa cuando estaban.
Alguien tenía que proteger a mamá.
 "No lo sé", respondo con bastante sinceridad.
Krista se levanta. "Tengo que terminar con esto. Tengo a Corina a
continuación, y ella tiene más desafíos que tú".
Levanto las cejas y ella me agarra el bíceps. "Estarás leyendo dentro de
dos semanas, Brett".
"En realidad, mi nombre es Trainer".
"Oh..." Parece nerviosa, mirando unas palabras garabateadas que no
puedo leer en una hoja de papel sobre la larga mesa. "No entendí ese apodo.
Lo siento".
"No es para tanto. Es lo que me gusta".
Sus ojos se encuentran con los míos. "No lo olvidaré, Trainer".
Yo tampoco.
Krista Glass es inolvidable.
Caminamos hacia la puerta. Me siento ligero, como si flotara.
Una chica de aspecto desaliñado abre la puerta justo cuando la alcanzo
para abrirla, y se le corta la respiración al verme.
Tiene un enorme tic en un ojo y entra a toda prisa, prácticamente
corriendo hacia el mismo escritorio en el que me había sentado.
Krista y yo intercambiamos una mirada, y entiendo lo que ella decía
antes. Todo el mundo tiene algo.
Me muevo para salir, y un tipo alto con traje casi choca conmigo. Me
esquivo, evitando con elegancia el choque. Para ser un tipo grande, me
muevo como fluidamente.
"Disculpe", dice. Su voz es culta. Formal. Inteligente.
Todos los buenos sentimientos que tenía con Krista vuelan como
palomas liberadas.
Él no se da cuenta. Demasiado ocupado mirando a Krista.
"Estás preciosa".
La piel de Krista se inflama a un rosa intenso. Parece incómoda.
Dudo. Está claro que ella conoce a este tipo.
Pero, mis instintos se disparan. No sé por qué. Nunca importó mucho.
Siempre han dado en el clavo.
"Gracias, Allen".
Estúpido nombre.
Ladea la cabeza hacia mí. "¿Nos disculpas?"
Krista mira hacia el interior donde está sentado Psycho Tick, me mira a
mí y luego mira a Allen.
 "Este es Br-Trainer. Es un estudiante, y Corina me está esperando
dentro. No es el mejor momento, Allen".
"Ya veo", dice.
Conozco ese tono. Está cabreado y no ve nada. Nada en absoluto.
"¿Desde cuándo has empezado a dar clases a adultos?". Allen se gira y
me estudia como un insecto clavado en una pizarra de ciencias.
No me gusta esta pija elegante.
"Allen, todo esto es muy repentino. Tal vez podamos hablar más tarde",
dice Krista, poniendo la mano en su brazo.
Eso tampoco me gusta.
Se aparta.
"No me gusta no estar al tanto, Krista -y el público-". Allen me levanta
la barbilla con enfado.
"No es culpa de Trainer. Está en su derecho de estar aquí y ser
enseñado. Estoy en tiempo de enseñanza y tengo que empezar". Krista se
retuerce las manos. "Es mi primer día", añade en voz baja.
"De acuerdo". Allen aprieta los dientes brillantes y perfectamente
rectos. "Llámame más tarde".
"Lo haré", dice Krista, y Allen el Polla se marcha dando un portazo en
la entrada del colegio.
"Lo siento", susurra Krista. Se gira y asoma la cabeza por la puerta de
su aula. "Ahora mismo entro, Corina".
"No importa", digo, aunque sí importa. Importa que hay un tipo que no
la ve, husmeando en su vida.
Porque yo sí. La veo toda.
"Allen no pretende ser así. Se pone muy quisquilloso cuando no me
comunico".
Frunzo el ceño. "¿Comunicarle qué?"
Krista levanta un hombro. "Lo que está pasando. Pero esta vez..." Se ríe
un poco. "No sabía el rumbo que tomaría mi vida hasta hace tres días.
Joder, mis padres apenas lo sabían".
Sus ojos se abren de par en par y se tapa la boca. "Lo siento", murmura
detrás de su mano. "Tengo la boca un poco sucia".
Sonrío. Nada comparado con la mía.
"No pasa nada. Nos vemos mañana, Krista".
Ella asiente.
"Lo has hecho bien hoy, Trainer".
 Sigo caminando hacia la puerta por la que acaba de pasar su novio
controlador.
"¿Trainer?"
Me giro, odiando verla por última vez, porque lo deseo tanto.
Nuestros ojos se encuentran, y los suyos son solemnes. "Lo has hecho
bien", repite.
Mi cara se calienta de nuevo, y sé que me estoy sonrojando. No digo
nada. Me limito a asentir.
Más seguro.
 Siete

Krista

A llen me ha puesto nerviosa. Apenas puedo disfrutar de mi tiempo con

Corina. Me recuerda tanto a Trainer. Son enormemente diferentes,
pero en el fondo son lo mismo: incomprendidos.
No sé por qué, pero de alguna manera, los estudiantes son siempre tan
claros para mí. Es como si tuviera una visión de rayos X o algo así.
Los veo.
Los entiendo.
Se esconden porque han tenido que hacerlo. Decir que soy una gran
profesora no sería exacto. Soy genial siendo intuitiva.
Es mi mayor ventaja... y mi mayor defecto.
Mi mirada se dirige a Corina, que tiene un tic horrible. También es una
aprendiz no tradicional. Su aprendizaje fue un fracaso antes de llegar a
primer grado.
Por suerte, siempre me tocan los que se retuercen y los que no pueden
quedarse quietos. Su tic no se me ocurre. Es sólo una parte de lo que ella es.
"¿Quién era ese?" susurra Corina. Agacha la cabeza, dejando que la
cortina de su cabello rubio como el agua de los platos oculte el ojo que salta
todo el tiempo.
No respondo a la pregunta. "No tienes que hacer eso conmigo", digo.
 Ella levanta la vista, sorprendida. "¿Hacer qué?" Corina se olvida
momentáneamente de su ojo, y éste se estremece. Cohibida, se pone la
mano sobre el globo ocular y me mira fijamente a través de un hermoso
orbe de color avellana verdoso.
"Esconde el tic en el ojo. Eso no me importa".
"Ajá", responde ella, claramente poco convencida.
"Necesito que uses el dedo, así que vas a tener que dejar que el ojo
salte". Levanto los hombros en un encogimiento de hombros desdeñoso,
diciéndole que no es para tanto.
Corina se muerde el labio inferior casi con la fuerza suficiente como
para que le salga sangre, pero baja lentamente la mano.
El ojo se estremece y un suspiro derrotado se susurra entre nosotras.
Corina espera que yo haga lo esperado. Poner cara de incomodidad.
Reír. Dar la espalda para no darse cuenta. Lo que sea.
No lo hago. Miro fijamente el ojo que salta, que se retuerce y que gotea.
"Gracias", susurra.
"¿Por qué?" Mis cejas se anudan.
"Por no preocuparte", dice al instante.
Sonrío, sintiendo que la expresión llega a mis ojos, arrugando las
esquinas. "Oh, me importa. Más de lo que crees".
Entonces me doy la vuelta. A mi trabajo.
Nuestro trabajo.

No puedo volver a mi apartamento.

Estoy a punto de reventar. El día fue increíble. Los tres estudiantes lo
hicieron bien, especialmente el chico socialmente torpe del final, Dwayne.
Yo lo hice bien.
Este es mi propósito. La razón por la que estaba destinada a estar viva.
Doy vueltas de camino a mi Fiat, como Eliza Doolittle en esa vieja
película, My Fair Lady, que mis padres solían ver. Doy vueltas de felicidad.
 Tengo que decírselo a Sam. Ella va a morir.
Y alguien tiene que saber lo inapropiados que son mis sentimientos
hacia cierto alto, moreno y peligroso.
Peligrosamente vulnerable.
Eso es lo que es Brett Rife-Trainer.
Agarro la manilla de mi coche y entro, cerrando las puertas por
costumbre.
Me pregunto cómo acabó Trainer con ese nombre, y luego me encojo de
hombros. Parece que tiene razones profundas para las cosas en su vida.
Secretos.
Tengo curiosidad por conocerlos.
Después de enviar un mensaje rápido a Sam, espero a que me responda.
Lo hace en cuestión de segundos.
Casualmente, estoy sentada en el aparcamiento del colegio donde nos
conocimos.
En el jardín de infancia.
Hemos vivido vidas reflejadas con padres aburridos que permanecen
juntos y afirman a sus hijos.
Inaudito.
Claro que sí, ven a verme, me responde Sam.
Arranco el coche y recorro las cinco manzanas que hay hasta su casa.
Sus padres murieron en un choque de veinte coches después de que nos
graduáramos en el instituto, y Sam heredó su casa en Kensington Heights.
Y un par de padres nuevos. Los míos.
Respiro profundamente, para limpiarme.

Samantha Brunner es taquígrafa judicial.

Se refiere a sí misma como una mosca.
Como en la pared. Nos reímos de eso.
 "Sólo soy entrometida y quiero escuchar todos los detalles jugosos",
dice.
Su cabello color miel es una masa de rizos dorados oscuros que le
rodean los hombros cuando abre la puerta cuando apenas he tenido tiempo
de llamar.
El cabello de Sam es en realidad bastante largo, pero es tan rizado que
la longitud se esconde en la elasticidad.
Decir que Sam tiene energía es quedarse corto. A ella le gusta disimular
su excesiva exuberancia diciendo: "Me paso todo el día sentada, así que
estoy repleta de energía cuando salgo de allí".
Me saludan unos ojos color chocolate con un borde azul marino
brillante.
"Vale, quiero todos los detalles de este nuevo 'trabajo'". Pone comillas
en la última palabra, y
Pongo los ojos en blanco. ¿Como si tuviera otra opción?
"¿Y Allen se presentó el primer día de este nuevo trabajo? Santo
cuervo, qué culo más colosal".
Más o menos.
"Estoy jodidamente apenada por haberos presentado". Sam se da una
palmada en la frente en señal de disgusto. "¡Entra aquí!" Me empuja al
interior y cierra la puerta, golpeando las cerraduras.
La sigo al interior y siento una punzada de melancolía. Han pasado
cinco años desde que los padres de Sam fueron asesinados, pero ella no ha
alterado mucho el interior.
El interior de la casa tiene un ligero aire de santuario.
Sam no necesita trabajar. Sus dos padres tenían un seguro de vida
saludable. Como ella trabaja, tiene el dinero para reformar el lugar. Darle su
propio sello personal.
No lo ha hecho.
Supongo que Sam necesita más tiempo.
"¿Puedes creer esta mierda?", dice, recogiendo una pila de correo en el
borde de la encimera laminada de color beige.
Agita las cartas durante unos segundos y luego las deja caer sobre la
encimera.
Las recojo.
Están dirigidas a sus padres muertos.
 Idiotas, pienso, disgustada con los poderes fácticos por no tener las
cosas claras, cinco años después de la muerte.
"¿No saben que están muertos?", me pregunta con voz ronca.
Sam siempre se pone nerviosa al acercarse el aniversario de su muerte.
Lo sé de memoria. Es la semana que viene.
Moviéndome detrás de ella, rodeo con mis brazos su pequeño cuerpo.
Es terriblemente alta pero tan delgada como un látigo. Sam siempre dice
que quiere mi culo y mis tetas.
No lo creo; la hierba siempre es más verde.
Sam parece una modelo. Su padre era un negro mestizo y su madre una
muñeca de porcelana. Hicieron una hermosa hija juntos.
Una ahora triste.
Sam se anima, se gira en el círculo de mis brazos y se limpia los ojos.
"¡Basta ya de esta mierda!", lanza un dedo al aire. "¿Cómo he llegado
hasta aquí, de todos modos?"
"Los imbéciles enviaron el correo para tus padres muertos".
Ella frunce el ceño, arrugando su perfecto ceño. "Sí, cabrones",
murmura.
Nos reímos, y los sonidos disipan la tristeza.
"Espera, necesito un café por esto".
Me acerco al sofá, que todavía da a una enorme chimenea de estilo
clásico de los años setenta. La mampostería real a los cimientos de ladrillo,
es algo cursi ahora. La casa fue la última que se construyó en la
urbanización y da al lago Clark, que es más un estanque que lago. Pero el
área detrás de la casa no se puede desarrollar, por lo que la casa tiene una
bonita vista de un cinturón verde permanente.
Los árboles, cuyo nombre desconozco, se abren en abanico donde
cuatro ventanales se elevan desde el suelo hasta el techo, enmarcando
sedosas frondas coronadas por delicadas flores rosas.
Las flores del gran cerezo llorón ornamental que se encuentra en la
esquina del pequeño patio están esparcidas por el suelo como si fueran
nieve rosa, y una gran roca está a su lado como un ancla. Una valla de
eslabones de cadena divide la propiedad de Sam con el parque de bajo
mantenimiento que hay justo detrás.
Es tranquilo. A diferencia de la vida de Sam.
Sam mira en la misma dirección que mi mirada, tomando un sorbo de
café negro que acaba de preparar con su Keurig.
 "Parece que los árboles están hablando entre ellos", comenta con
nostalgia.
Cierro los ojos y escucho su murmullo a través de la ventana de la
cocina, que se ha abierto un par de centímetros. El bosque llega hasta la
orilla del estanque, y muchos de los árboles parecen tener casi cien años.
"Segundo crecimiento maduro", digo en voz alta, adivinando que la
zona fue talada hace un siglo y que estos son los bebés de antaño, ya
crecidos.
Soy un poco fanática de los árboles. Amo la naturaleza. Amo lo que me
proporciona. Belleza, paz... esperanza. Puedo nombrar los árboles de hoja
perenne, aunque los nombres de los árboles de hoja caduca justo en el patio
de Sam son más difíciles de recordar.
"¿Eh?" Sam me mira. "Te estás poniendo a soñar. Bueno, antes de que la
niebla del cerebro se apodere de ti -me da un golpecito en el borde de la
taza y la miro mal-, cuéntame cómo te ha ido el día. Y no quiero que me
hables primero del gilipolla de Allen. Ese mensaje diciendo que ha hecho el
gilipolla me ha dejado sin palabras".
Disimulo mi sonrisa de satisfacción. Cuando Sam me lo presentó, solo
lo conocía como un abogado que había conocido en el trabajo y no lo
conocía lo suficiente como para investigar a fondo su carácter.
Allen está bien. Sólo es... Allen.
Le cuento todo. Me detiene una docena de veces para preguntarme por
Trainer.
"¿Le has mirado el pene?"
"¡No!" Respondo enfáticamente. Ella responde con las cejas levantadas,
llamándome mentirosa.
Y tiene razón.
"¿Hubo química?"
"Es un estudiante", respondo.
"¿Y?" Dice Sam, con las cejas alzadas. "Tiene más de dieciocho años.
No está haciendo un Mary Kay Letourneau".
Qué espeluznante.
"Definitivamente es mayor de edad. No es eso. Quiero que confíe en mí,
no que salte sobre sus huesos. Además..." Me encojo de hombros.
"No me digas ni una palabra sobre Allen. Ya no te gusta, Krista. Quiero
decir, ¿cuándo fue la última vez que os acostasteis?"
 Ha pasado un tiempo, casi medio año. Quiero decir, Allen era un buen
tipo, pero se ha vuelto un poco posesivo últimamente. Parecía tener un
sexto sentido de que me estaba alejando... lo que le hacía presionar más.
El hecho es que tenemos una química pésima, y él no está realmente en
el punto con lo que me da placer. Sólo quiere clavarme y excitarse, pero no
soy un alfiletero humano. Quiero más. Es sólo mi segundo novio, y es el
peor para satisfacer mis necesidades sexuales y emocionales.
"Es un fideo flojo en la cama". Los pensamientos de Sam se hacen eco
de los míos.
Siento que se lo debo a Allen, de alguna manera, y odio esa sensación
de obligación.
"No te he dicho eso, Sam".
Pone los ojos en blanco, sentándose en el mismo sofá que yo y
enroscando las piernas debajo de ella. "No tienes que hacerlo. No hay fuego
cuando hablas de Allen. Es más bien disgusto". Arruga la nariz. "Como si
hubieras probado una pieza de fruta que se estropea y quisieras escupirla".
Una carcajada estalla en mí. "¿Tan malo es?"
"Ajá". Sam asiente enérgicamente y luego guiña un ojo. "Claro que sí".
Sacudo un poco la cabeza. "Dios, eres increíble".
"Sí". Ella envuelve sus dedos alrededor de su taza, calentando su mano.
Frunce el ceño al salir. "Hace un frío de mil demonios para ser junio".
Miro la ventana parcialmente abierta, inclinando la cabeza hacia la
cocina, y reitero lo obvio: "Estás dejando entrar todo el aire frío".
"Aire fresco", matiza Sam con un ligero encogimiento de hombros.
Nos sentamos en un silencio agradable mientras bebo café con
suficiente crema y azúcar para calificar el brebaje como algo distinto al café
real. Sólo espero poder dormir esta noche después de la sacudida extra de
cafeína.
Sam toma el suyo negro. Como un castigo.
Después de un minuto, Sam dice: "¿Así que Trainer?". Sus labios se
curvan como un gato de Cheshire.
No puedo evitar el rubor que hace que mis mejillas se calienten. "Es
muy rudo", intento repetir lo que ya he dicho.
"Chico malo", canta y luego añade: "¡No como Allen!". Sam se da una
palmada en el muslo y luego hace girar su dedo índice en un círculo. "Me
encanta todo ese programa".
Me río. "No eres una ayuda".
 "¿Ayuda para qué?" Pone su taza vacía sobre la mesa del sofá detrás de
nosotras.
"Dijiste que te había insultado y pisoteado la clase".
"Es sólo una bravuconada y defensa personal". Levanto un hombro.
"Nunca ha logrado que nadie se preocupe o profundice en por qué es
analfabeto. Como muchos disléxicos, los demás asumen que son estúpidos.
Cuando en realidad, no podría estar más lejos de la realidad".
Echo un vistazo a mi café a medio beber. La crema lo ha vuelto beige.
"Sus ojos. Dios, Sam, sus ojos".
Levanto la vista cuando su ceño se frunce con delicadeza. "¿Qué?
Dijiste que eran verde claro. Calientes".
"Heridos", corrijo. "Hay dolor que vi allí antes de que me cerrara".
"Escúchame, Krista".
Mi mirada se eleva para encontrarse con la suya.
"No puedes salvar a todo el mundo. Eres una profesora, no una
psiquiatra".
Mi rostro se vuelve de nuevo hacia la ventana. Observando cómo las
ramas de los árboles se acarician entre sí, oigo sus susurros. Oigo aún más
claramente a uno de los alumnos a los que enseño.
¿Qué hago con Trainer?
El que escucho con más fuerza.
 Ocho

Trainer

M e quedo mirando la pantalla de mi móvil durante un buen rato.

El texto que le envié a Storm es una frase memorizada. Una de
las muchas que he guardado en mi teléfono para poder fingir mejor.
La gente no sabe la suerte que tiene de ver las letras y entender lo que
significan.
Mamá no sabía que no podía aprender. Por supuesto, mamá no estaba
prestando atención a mucho más que a lo que Arnie tenía sobre su espalda.
Aparto la mirada de mi celda, contemplando el profundo bosque que
rodea el club como un batallón de verdes.
Es algo que hago muy a menudo, como pensar en la mierda a solas.
Suelto una exhalación contenida, sacando el cabello de la corbata de mi
nuca y volviéndolo a peinar.
Mamá me quiere. Sólo que no me ve.
Al frotarme el pecho, no puedo deshacerme de la opresión que siento
allí. Nunca había tenido miedo. Excepto cuando era demasiado joven para
que me doliera algo más que los Arnies.
Ahora tengo miedo.
Tan asustado que se me entumecen los dientes en la boca. Esa profesora
-Krista Glass- me ve la mierda hasta las uñas de los pies.
 Tengo que mantener la distancia. Tengo que tomar la clase en caso de
que vaya a la corte por las mierdas cuyos culos pateé.
Recordar a ese capullo que se portó como un gilipolla con Krista
cuando yo estaba ahí mismo... hace que la distancia sea más dura. Quiero
averiguar qué clase de imbécil es. Podría ser un Arnie.
Los trajes elegantes no me desaniman. Cualquiera puede ser esa clase
de hombre. Los he visto de todas las formas y tamaños.
Al final, son lo mismo.
"Hola, amigo", dice Noose, dejándose caer en el amplio escalón de
hormigón trasero del club donde estoy encaramado con mis inquietantes
pensamientos.
"Hola", digo, sin girarme.
Me da una palmada en la espalda. Noose era un maestro de ceremonias
cuando yo era un aspirante, pero era justo. Nunca me habló con desprecio.
Nunca me trató como si fuera tonto, aunque probablemente actuara
como tal.
Se apaga un cigarro y, metiéndoselo entre los labios, hace una pregunta
apagada: "¿Qué tal ha estado?".
Dejo que el silencio se prolongue. Me da tiempo a pensar en una
respuesta.
Noose espera, como es su costumbre.
"Avergonzado. Enfadado", digo con sinceridad, mirando mis botas
rozadas.
"A la mierda". Noose libera la tapa de su cerveza con su anillo de boda
de tungsteno y se pasa la botella de cristal fría por la frente.
Tras un par de minutos, dice: "Voy a echar de menos esta ola de frío.
Siempre hace un calor de cojones".
Sonrío. Es cierto. Los chicos somos de sangre caliente.
Lo que me hace pensar en Krista.
Doy un trago a mi propia cerveza helada. Necesito resolver las cosas.
No estoy acostumbrado a tener que hacerlo. Me gusta el club. Mantiene las
cosas simples. Mis zonas mentales, y puedo hacer lo que me dicen y
obtener lealtad y respeto a cambio. El Road Kill MC me completa.
Krista, y mi obsesión por ella, arruina toda esa pequeña cantidad de paz
que tuve la suerte de labrar para mí.
"¿Qué más?" Noose pregunta causalmente.
 Noose no es casual. Siempre está buscando respuestas, queriendo saber
por qué o el qué de las cosas. Es sólo él.
No soy un actor. Nunca he sido bueno para mantener una cara seria. Así
que no me molesto. Además, Noose me ha enseñado una especie de
confianza frágil en los últimos dos años.
Podría haber sido la primera vez que golpeó dos cráneos de chicos
porque me llamaron tonto.
Comenzó ahí, me imagino. Yo amándolo.
Los chicos no aman, dicen. Pero cuando no has tenido ninguno, la
emoción se acerca sigilosamente a un hombre, abordándolo cuando no lo
espera.
Me tiraría al suelo por mis hermanos. Pero tengo una debilidad por
Noose.
Incluso si me hizo limpiar después de las orgías. Cabrón.
Doy una exhalación brusca. "Hay una chica".
"Me lo imaginaba con esa cara de luna que tienes". Da un sorbo a su
cerveza y suelta un bufido silencioso.
Frunzo el ceño.
"Continúa", dice, haciendo girar la botella de cerveza con la suficiente
fuerza como para que un poco se derrame por la parte superior. "¡Joder!",
ladra, lamiendo la cerveza de su mano.
Me río.
Sus labios se tuercen en una sonrisa característica, mitad cara, mitad
humor.
"Es la maestra". Me tiro de la cola de cabello en la nuca.
Noose silba. "Bonito".
"No es así". Le fulmino con la mirada.
Noose sacude la cabeza, pateando un pequeño guijarro con su bota.
"Siempre es así". Se ríe. "Nos salen dulces culos por las orejas, y entonces
pasa un coño complicado, y de repente, un hombre no puede pensar. Lo
único que piensa en eso es" -se agarra la entrepierna, deja la cerveza y se
pone la otra mano en el pecho, sobre el corazón- "la cabecita y este lío que
late dentro de nuestros pechos".
Así que tal vez me entienda, un poco.
Aquí no pasa nada. "Ella dijo que podía aprender".
"Joder, sí, puedes, Trainer".
Asiento con la cabeza. "Se fijó en mí".
 Noose da un único asentimiento. "Sé lo que leí en esos papeles. Pero
también sé" -se toca la sien- "toda la mierda que hay entre líneas.
Indocumentado". Da otro trago a su cerveza, hace una mueca y se pasa los
dedos por el cabello largo. "Creo que has hecho bien en matar al último
tipo". Añade Noose con una carcajada.
Giro lentamente para mirarle, con el codo apoyado en el muslo y la
cerveza colgando de la mano. "¿Qué quieres decir con 'el último tipo'?"
"Quiero decir que tu madre no decidió de repente invitar a ese perdedor
a casa cuando tenías diecisiete años. Al menos no funcionaba así donde yo
crecí". Se apoya los dedos en el pecho, con las cejas rubias y oscuras
levantadas.
Dejar que el silencio se coma el espacio entre nosotros es fácil. Hablar
de esta mierda es doloroso. La idea me cierra la garganta y hace que sienta
que las tripas se me van a salir por el culo. Unos cuantos latidos de tiempo
se acumulan entre nosotros antes de que responda: "No. Era el décimo tipo,
no sé, el vigésimo. Todo se mezcló, Noose".
Doy otro trago, y el brebaje se agita en mis entrañas, sin asentarse. El
estómago sigue siendo una masa agitada.
"Sí", asiente suavemente, luego escurre el resto de su cerveza y clava la
botella en la tierra junto al escalón. "¿Qué clase de chica es tu profesora?"
Agachando la cabeza, Noose rodea con la mano un cigarrillo que enciende
con el anterior. Aparca la colilla del cigarro gastado dentro de la botella.
Es fácil. "Es del tipo que no merezco".
"Probablemente la perfecta para ti". Noose asiente, como si estuviera de
acuerdo consigo mismo.
Nos miramos el uno al otro.
"No puedo dejar de pensar en ella". Mis dedos envuelven la cerveza que
cuelga entre mis muslos. Estudio la botella en lugar del hombre que tengo
delante, o sus palabras.
"Aquí hay muchos coños, Trainer". Noose hace un gesto con el pulgar
detrás de él hacia el club.
Asiento con la cabeza. Sí. Levanto un hombro. "Ya sabes lo mucho que
me gustan las mujeres".
Noose sonríe, llevando su mano a mi entrepierna. "Si tuviera una polla
de un metro de largo, ellas también me adorarían".
Me doy la vuelta, avergonzado por otra diferencia.
 "Oye, no te pongas nervioso, amigo. Ese no es un pequeño dato que las
perras se callan. Y déjame decirte algo, dicen que el tamaño no importa,
pero nunca he conocido a una chica a la que no le guste un poco de carne de
tamaño considerable cuando se la presentan". Noose suelta una risita de
satisfacción. "Diablos, si yo fuera tú, colgaría mi baldosa y haría que se
leyera 'Ven a por ella'".
Comienza a rugir, dando una fuerte palmada en el muslo. "Ven y
Tómalo. Me encanta eso".
Sacudo la cabeza y él me da una palmada en el hombro. "Escucha, Rose
estaba fuera de mi alcance. No me impidió quererla. Y ella no se queja.
Diablos, Lariat está casado con una abogada. Tal vez hay ciertas mujeres
que necesitan algo diferente a los malditos simpáticos que andan por ahí
siendo todo sensibilidad y mierda. Quizá necesiten un protector, un hombre
que muera por complacerlas".
Noose se endereza, poniendo su bota en el escalón en el que estaba
sentado, y mira fijamente hacia la oscuridad del bosque que se ve más
negro a medida que la noche cubre el día. "O simplemente morir, hermano".
Sí.

"Investigué un poco a esta chica Krista". Noose deja una pila de papeles y
fotos frente a mí.
Las cartas se ríen de mí, desafiándome.
Le miro a los ojos. "No soy muy bueno leyendo, Noose", admito, como
si fuera un lector lento.
No es la verdad: que no sé leer. En. En absoluto.
Se encoge de hombros. "Leo a través de la mierda. No hay mucho de
qué preocuparse. Krista Glass, veintitrés años, un metro setenta, ciento
treinta libras. Mamá y papá todavía enganchados, infancia normal, sin
hermanos".
Extiende sobre la mesa unas hojas de papel de ocho por diez.
 Me rechinan los dientes cuando veo una foto de ella con el polla de
Allen.
Sus manos están sobre su cuerpo, llevándola a un restaurante al que
nunca podría llevarla.
No por falta de dinero. Sino porque no pertenezco a ese lugar.
"Él es un problema". Noose señala al polla.
No me sorprende.
"Abogado". La razón de Noose no es la misma que la mía.
Pero aún así... Mierda.
"Tienes que cuidar tu mierda en esta situación. Se dice que ella está
saliendo con este bocón, y no queremos que él esté indagando, tal vez
prestándote atención, causando problemas porque de alguna manera te ve
como una amenaza para la profesora."
"Krista", corrijo en voz baja.
"Joder, Trainer. Quiero que te arreglen y te follen y te amen tanto como
al siguiente hermano. Pero entre el asesinato del Papá de la Semana y este
nuevo lío con esos cabrones que has mandado al hospital, no te voy a
mentir: estás patinando sobre hielo muy fino, tío. Tienes que hacer esta
clase y hacer de profesor después". Él frunce el ceño.
Y yo estoy entre estar de acuerdo y querer darle un puñetazo.
Sólo trato de salvar a las damas. Mi madre y la rubia de la que nunca
supe el nombre... sólo intentaba salvarlas.
Ahora está Krista. Y Noose me dice que mantenga una distancia que se
cierra como una de sus famosas cuerdas alrededor de mi cuello.

Vuelvo a sentarme en el mismo escalón de hormigón. Al día siguiente. Otra

cerveza.
Noose se inclina sobre sus piernas y sus ojos se clavan en los míos.
Golpea con un nudillo la pila de fotos que yace sobre papeles que no puedo
leer. "Acaba con la escuela. Ve a por la profesora cuando eso esté hecho y el
posible juicio haya terminado. No dejes que tu gran polla piense por ti".
Respiro profundamente y lo suelto.
Noose se levanta. "¿Qué? Sé cuando tienes que decir algo". Gira su
cuello, sacando las torceduras en una serie de pequeños estallidos que
crepitan entre nosotros.
"No me gusta este tipo".
"Pfft. Me lo imaginaba. Está husmeando por la profesora".
Miro fijamente a Noose.
Él levanta las manos, con las palmas hacia fuera. "Eh, tío, déjame en
paz". Se ríe. "No se puede resistir. Como cuando Snare se casó con su
hermana". Noose ladea la cabeza, expulsando otro anillo de humo en una
precesión interminable. "Ahora que lo pienso, estoy siendo un gilipolla".
No digo nada.
"Muy bien... mierda". Apaga el cigarro. "Lo que digo es: sí, no te gusta
este tipo. A mí tampoco me gustaría".
"No, quiero decir, tengo..." Frustrada, me tiro de la corbata de la nuca y
mi cabello se balancea hacia delante, ocultando mi cara. "Parece un Arnie".
Noose frunce el ceño. "¿Te refieres a los imbéciles que se han cargado a
tu madre todo el tiempo?"
"Sí."
Nuestros ojos se encuentran.
"No sé. Este tipo..." Mueve la foto con el abogado en ella. Mis ojos se
fijan en la gran mano en la parte baja de la espalda de Krista. Sé que voy a
tener muchos "problemas de contención", como lo llama Snare.
Noose continúa: "Tiene dinero, educación y ningún motivo. No es un
chulo". Noose ha encendido otro cigarro, y habla con él, asintiendo
mientras habla. "No va detrás de una prostituta, no parece encendido con
metanfetamina y otras mierdas, y tiene un ángulo de privilegio blanco
alarmantemente duro". Noose entorna los ojos a través del humo.
Yo resoplo. Oh, la mierda que nos pegamos.
La ceniza de Noose en la punta de su cigarro mide un centímetro.
Extiende los brazos lejos de su cuerpo, y el movimiento hace que esa cola
de gris incinerador caiga como nieve sucia entre nosotros.
Saca el cigarro, frunce el ceño y lo utiliza para encender otro.
Levanto las cejas. "¿Qué está pasando con lo de fumar en cadena?".
 Los ojos de Noose se entrecierran mientras aleja el velo de humo.
"Ansioso de cojones".
Eso es algo que nunca pensé que cruzaría sus labios. Noose está ansioso
por nada.
Aprieta el cigarro con los labios y se recoge bruscamente el cabello en
la nuca, retorciéndolo salvajemente a través de un lazo para el cabello de
color amarillo tostado.
"Rose está embarazada de nuevo".
Sonrío. "Felicidades, tío".
Noose levanta el puño y nos tocamos los nudillos. "Gracias".
"¿Por qué suenas como si alguien hubiera pateado tu cachorro?"
Noose me mira como un ahogado. "Gemelos, cabrón".
Me pongo en pie tambaleándome. "¿Qué coño?" Exhalo.
Noose hace un gesto de asentimiento sabio. "Así que discúlpame si no
creo que te guste la profesora..." Su cara gira hacia la mía. "Por Krista vale
la pena preocuparse. Dios. Sólo miro a Rose, y está llena de bebés otra
vez".
Ahora es mi turno de consolar. No es algo que haga o sepa hacer tan
bien.
Dando una palmada en su hombro, digo: "Aria tiene como dos años,
¿no?"
"Sí", dice Noose con tristeza. "Aprendiz precoz. Ahora hace todas sus
necesidades en el orinal". Sacude la cabeza.
¿En el orinal?
"El año que viene, a estas alturas, estaré hasta los lóbulos de las orejas
en pañales y goteando tetas". A Noose se le escapa una media sonrisa. "Esto
último no es tan malo".
Da una larga calada.
Parpadeo.
Noose ladea la cabeza, lanzándome una mirada especulativa. "Tal vez
sea mucha información para ti, amigo".
Tal vez.
"De todos modos, me alegro de que sean un par de chicos. Aunque
seguro que tenemos la casa llena. Charlie tendrá ocho años y Aria tres. Sí..."
Se tira de su corta cola de caballo. "Me falta el sueño sólo de pensarlo".
Sí. Reprimo un escalofrío.
"Amo a la familia. Quiero a Rose. Lo superaré".
 Me mira de nuevo, me aprieta el hombro. "Lo superaremos todo".
Noose se marcha, dejando un rastro de humo, las fotos y los papeles.
Recojo la pila y me dirijo a mi moto.
Los meto en el maletero y lo cierro bien. Vuelvo a casa y lo reviso todo,
uso mi escáner que traduce las palabras a audio. Así sabré qué dicen esas
cartas sobre Krista Glass antes de volver a verla.
Es mejor saber más.
 Nueve

Krista

M artes, Aparece Trainer y empezamos el tedio de memorizar las

palabras de vista.
Respiro cuando su mano roza accidentalmente la mía cada pocos
minutos.
Ya el jueves, sé que no es un accidente.
Cuando llega el miércoles y cada vez que le miro, él me mira a mí, me
siento ceder grado a grado. Por él.
A la tentación que es Trainer.
La sesión del jueves es diferente. Recibo un mensaje de Corina diciendo
que llegará media hora tarde, y su retraso me da más tiempo con Trainer.
Tiempo que no podemos utilizar durante el proceso de aprendizaje para
familiarizarnos.
Empieza con: "Tengo cosas malas que contarte, Krista".
Lo sé. Lo supe todo el tiempo. Por dentro, me fortalezco. "De acuerdo".
Asiente con la cabeza. "Quiero a mi mamá".
La introducción me sorprende, especialmente el cariño de un niño
pequeño de un tipo tan masculino.
"Ella elige a los hombres. Los peores".
 No digo nada. Ya he escuchado algo así antes. Muchos de mis hijos
proceden de hogares desestructurados donde sus discapacidades se toleran
muy poco, o nada.
Pero Trainer no es un niño. Es un hombre. Un hombre del que soy muy
consciente.
Terriblemente consciente.
Mi mirada recorre sus brazos desnudos, donde las mangas de los
tatuajes no ocultan las marcas de los abusos causados por las marcas y los
golpes.
Sus ojos se fijan en mi cara, buscando desprecio, incredulidad o alguna
emoción negativa.
Respiro profundamente. "Sigo aquí".
Me regala una rara sonrisa. "Lo sé".
Trainer mira por la ventana, los ojos translúcidos sangrando casi hasta el
blanco mientras contempla los árboles que rodean el edificio.
Cuando por fin habla, se me encoge el corazón. "Nos golpearon con
bastante regularidad. Los hombres". Respira profundamente y añade: "Los
Arnies".
Los latidos de mi corazón inician un ritmo castigador. No quiero
escuchar. Saber. Entender que este hombre hermoso y herido fue una vez un
niño frágil y curioso que no podía ver las letras en el orden correcto.
Y fue golpeado por eso. Y por otras cosas menores, mientras veía cómo
golpeaban a su madre también.
Me tapo los ojos con las manos, aunque las lágrimas se aprietan entre
los dedos.
Trainer me levanta de la silla junto a él y me sube a su regazo. Mis
manos caen y él me mira profundamente a los ojos. Aspiro su fragancia
única de hombre limpio, cuero impreciso y motor.
"Nunca le he contado a nadie estas cosas. No quería hacerte llorar".
"No puedo evitarlo", digo contra su cuello. Es tan inapropiado, pero no
puedo apartarme ahora. Me está diciendo lo que es tan difícil de decir.
No voy a rechazarlo creando una distancia física, aunque sé que esa no
es mi única razón.
Su gran mano me envuelve la nuca, cada dedo es una marca de calor
erótico contra mi piel.
"Así que cuando quise conseguir ayuda para aprender, la gente se burló
de mí. Cuando intentaban hablar con mamá, los Arnies hacían que dejara de
importarle".
"O le hacían daño", adivino.
"Sí", responde y me aprieta el cuello. La fuerza en el gesto queda entre
nosotros, sin realizar. Ese potencial violento que tiene Trainer.
Cuando me toca así, es difícil recordar lo que le han hecho pasar, de lo
que es capaz.
El momento es ahora. Él y yo. El mundo es un lugar lejano que nos
rodea, pero no somos parte de él.
"Así que por eso soy tonto", afirma como un hecho.
Me alejo bruscamente, mis ojos húmedos buscan los suyos secos. "No
eres tonto de ninguna forma, Brett Rife". Mi voz es un reflejo de cómo me
siento por dentro: convencida, llena de absoluta seguridad y creencia.
Él asiente con la cabeza. "Por eso puedo contarte, Krista. Puedo contarte
las cosas horribles".
Sintiendo que mis cejas se juntan, pregunto: "¿Por qué?"
"Porque tú crees".
Pongo mis manos en sus anchos hombros para mantener el equilibrio.
"Por supuesto que creo que no eres tonta". Suelto un bufido indignado. No
pensé ni por un segundo que fuera tonto.
Trainer sacude la cabeza y levanta la palma de mi mano para depositar
un beso caliente en el centro que me deja sin aliento.
"No, eso ya lo sabía". Sus ojos verdes se elevan para encontrarse con los
míos. "Es la otra cosa en la que crees".
Otro beso me hace morder un gemido.
"¿Qué?" Pregunto, con la voz entrecortada.
"En mí", responde simplemente, depositando un casto beso en mis
labios que no se resisten. "Tú crees en mí", termina diciendo en un susurro.

Viernes
Mierda.
Miro el mensaje de Allen por vigésima vez.
Tenemos que hablar, dice.
Hago rodar el labio inferior entre los dientes y lo mastico. Finalmente,
pulso una respuesta, rompiendo mi racha de evasión: lo inevitable.
¿Qué tal si quedamos en el Starbucks?
Mis pies se mueven inquietos en el suelo de mi Fiat. Sigo sentada en el
aparcamiento casi vacío de la escuela primaria.
Por un momento, me distrae un bajo profundo que retumba en el coche
y me hace vibrar el asiento.
Al girarme, veo llegar una gran moto.
Negra. La máquina brilla bajo el sol de junio como una gigantesca perla
de ébano.
Mi móvil vibra con una respuesta, pero estoy fascinada, como si nunca
hubiera visto una moto antes.
Por supuesto que es de Trainer. Y eso la hace diferente a todas las
demás.
Debe haberme visto sentado en mi coche. Si hay algo que he aprendido
en los cuatro días que llevo enseñándole a leer a través de la lucha de la
dislexia leve que padece, es que Trainer es curioso e inteligente por
naturaleza.
Alguien -o algo- ha suprimido esa curiosidad infantil natural. Es difícil.
Por supuesto, ahora sé parte del porqué.
Trainer está aprendiendo un nuevo conjunto de habilidades que incluye
la confianza y la esperanza. Además, tendrá que reunir el suficiente impulso
para aprender después de que ese impulso natural fuera amputado por
sádicos antes de que pudiera cultivarlo.
Sé que ese deseo está dentro de él, enterrado bajo toda la armadura de
acero. Tendré que encontrar la manera de sacar a la superficie ese afán de
aprender.
Sin embargo, eso se complica por nuestra creciente química sexual,
como la forma en que cruzamos la línea ayer con ese beso. No fue más allá,
pero no importa. No se trata de si irá más allá, sino de cuándo.
Vi la tensión sexual en la forma en que sus ojos recorrieron mi cuerpo.
En la forma suave en que dijo mi nombre.
 El calor invisible ha ardido entre nosotros desde prácticamente el
minuto uno.
Me limpio las palmas de las manos sudorosas en mis vaqueros raídos
antes de ajustarme el desordenado nudo del cabello.
Trainer descansa durante un minuto sobre la motocicleta y yo observo
su sólida forma.
Es un hombre grande e intimidante.
Por alguna razón, no me asusta.
Sospecho que Trainer sería tierno y compasivo cuando pudiera, a pesar
de sus terribles antecedentes.
Es sólo una sensación.
Con los pies plantados en el suelo, gira una pierna y se quita un medio
casco de la cabeza. Apoyándolo en el asiento del pasajero, Trainer mira al
cielo antes de dejar la moto, y sé que está buscando la lluvia.
Al ver que es un día raro y claro, deja el casco donde está.
Su gélida y verde mirada me encuentra en mi coche, mirándole como
una tonta. Soy incapaz de apartar la mirada.
Trainer comienza a dar zancadas hacia mí con determinación.
Mi corazón martillea contra mi caja torácica.
Rápidamente, compruebo el mensaje.
Estaré allí. Apenas tengo tiempo de decir ok a la críptica respuesta de
Allen antes de que Trainer esté de pie frente a la puerta del conductor.
Su polla está a la vista.
Está detrás de unos vaqueros oscuros ajustados a la piel, pero juro que
puedo ver su contorno.
Oh, Dios.
Cerrando los ojos, sé que no hay cantidad de autocastigo que me impida
pensar en él sexualmente. Imaginándonos juntos. La confesión de ayer y el
interludio se encargaron de ello.
Odio que nos hayamos puesto en marcha.
Y no puedo detenerlo.
Abriendo los ojos, me encuentro mirando los suyos verdes, con sólo el
cristal de la ventanilla de mi coche separándonos. Están tan cerca que juro
que puedo ver el anillo verde más oscuro que rodea su pupila.
Trainer no habla.
Me tiembla la mano al agarrar la manilla y él da un paso atrás para
permitirme salir.
 De pie, me doy la vuelta para coger mi bolso y mi agenda, y luego giro
para mirarle.
Todavía en silencio, se come el paso que ha retrocedido, justo en mi
espacio.
Su gran tamaño me envuelve y pienso en cerrar la puerta, pero me
enjaula con ambas manos, cerrándola antes de que tenga la oportunidad.
Mi trasero golpea la puerta y miro hacia arriba, agarrando mis cosas
como un escudo. Tal vez pueda salvar algún trozo de distancia. Lo dudo.
"Hola". Me aclaro la garganta y repito el saludo.
"Hola", responde Trainer, pero sus ojos están en mi garganta... y más
abajo.
Se levantan de repente, con las pestañas marrón oscuro enmarcando
esos preciosos iris. Aunque son más bonitos que los de una chica, no se
puede confundir a Trainer con algo más que un hombre.
"¿Por qué estabas sentada en tu coche, Krista?"
Miro el móvil que aún tengo apretado en el puño y le rozo el pecho
mientras lo deslizo en mi bolso.
Simultáneamente aspiramos un suspiro al contacto, y mi visión
periférica observa cómo sus dedos se enroscan contra el techo del Fiat.
"Sólo respondía a un mensaje antes de nuestra hora". Intento sonreír. Se
tambalea porque Trainer me mira como si fuera un postre que se ha estado
negando a sí mismo.
"Tengo que decirte algo más, Krista".
Sus palabras de ayer inundan mi cerebro, pero asiento estúpidamente y
me las apaño: "Quizá después de clase".
Sacude la cabeza, y un largo mechón de cabello castaño se escapa de
una corbata en su nuca, cayendo hacia adelante para cubrir uno de sus
preciosos globos oculares.
Tengo unas ganas locas de volver a poner ese trozo en su sitio y juntar
las manos sobre mis cosas.
Da un brusco tirón de cabeza y el zarcillo se acomoda detrás de su
hombro. "Tengo que hablar de más cosas malas. Ser sincero".
Mi corazón se acelera en este punto. Su cercanía. Su olor.
¿Más? Mis latidos se aceleran. "¿He hecho algo malo?"
De alguna manera, él sabe cómo me he sentido -probablemente todos
los gemidos cuando me besaba la mano y luego le devolvía el beso ayer. Tal
vez me quedé mirándolo demasiado tiempo, coqueteé, o lo induje. No lo sé,
agonizo. No había sido tan evidente. Quiero decir, antes de que me dijera...
lo que me dijo.
Habíamos progresado. Tenía sus veinte palabras básicas a la vista
memorizadas. Trainer estaba pronunciando palabras sin apretar los puños,
desde ayer. Victoria.
Conseguimos hacer algo además de todo lo demás.
¿Pero ahora?
"Más o menos", dice. "Pero me imagino que no fue tu culpa, sólo una de
esas cosas que pasan".
Oh, mierda. "Voy a tocarte ahora, Krista".
¿Qué? Oh, tocarme.
Sus ojos piden permiso, aunque sus palabras no dejan opción.
Un suspiro sale de mí, y mi bolso cae al suelo entre nosotros.
Mi barbilla se inclina en señal de asentimiento, pero un momento
después, mis ojos se levantan para encontrarse con los suyos.
No tengo ni idea de lo que va a hacer.
Entonces lo hace.
Una gran mano se levanta del techo de mi coche y me toma la barbilla,
pasando el pulgar por mi mandíbula.
"Suave", susurra. "Tan suave".
"¿Qué?" Pregunto en voz baja, y entonces me toma en sus brazos y me
aprieta contra su frente. Mi cabeza se inclina hacia atrás y él la coge con la
mano que acaba de acariciar mi cara.
Sus dedos se clavan en mi cabello, soltando el moño desordenado que
he peinado cuidadosamente para estar guapa para Trainer. Para mí
vergüenza.
Trainer me gira la cabeza, forzando mi cara hacia donde él quiere que
esté, y me besa.
Con fuerza. Bien.
Chupando y picoteando mis labios, Trainer aprieta la parte delantera de
sí mismo contra mí.
Su rigidez presiona contra mi vientre, y yo gimo.
Perdiendo el control.
Él toma ese sonido como lo que es y me envuelve más fuerte,
comiéndose los ruidos lujuriosos tan rápido como los hago. No podría
escapar de su abrazo, aunque quisiera.
No lo hago.
 Su lengua lame el borde de mis labios y los separo para que entre.
Trainer se zambulle dentro; nuestro calor entrelazado es todo lo que oigo.
Todo lo que sé.
Todo lo que quiero.
La puerta de un coche se cierra de golpe y nos separamos a
regañadientes, con los pechos agitados y las miradas fijas.
Me vuelvo para mirar al intruso y me encojo interiormente. Allen. No
hay nada incómodo en que un tipo con el que te has acostado te sorprenda
besándote con otro hombre.
Nada. En. En absoluto.
Se dirige hacia nosotros.
"¿Es él un problema?" Pregunta Trainer, con la lujuria en su voz.
"No", respondo automáticamente, porque... bueno, nunca pensé que un
abogado pudiera ser capaz de todo lo que son los "dragos".
Eso demuestra lo poco que sé.

Allen disminuye la velocidad al acercarse, observando nuestros rostros

sonrojados y nuestros labios hinchados.
Sonríe.
"¿De esto vamos a hablar, Krista?" Allen golpea con la palma de la
mano a Trainer.
Trainer se queda con las botas puestas y los brazos cruzados, sin decir
nada.
Odio la forma en que Allen mira a Trainer.
Como si no valiera nada.
Ese tipo de comportamiento es parte de lo que ha herido a Trainer en el
pasado, y no quiero que Allen, a quien se le ha dado tanto, cause más daño.
No lo soporto, ahora más que nunca.
Aunque no me di cuenta al principio, Trainer ha adoptado una posición
semi protectora frente a mí.
 Allen no es una amenaza. Pero Sam tiene razón: es un imbécil colosal.
Me toco la boca donde todavía está el calor del beso de Trainer, y luego
dejo caer los dedos. "No es lo que parece".
Es exactamente lo que parece. Pero siento que le debo una explicación a
Allen. No hemos roto oficialmente, todavía.
"Esto no es asunto tuyo", dice Trainer.
Los ojos de Allen se reducen a dagas que le apuntan.
El gran cuerpo frente a mí se tensa.
Mierda.
Rápidamente paso alrededor de Trainer, encontrándome con Allen a
mitad de camino. "Las cosas se han ido de las manos aquí, Allen".
Se cruza de brazos, con los ojos todavía puestos en Trainer, y puedo
sentir su ira como lava fundida detrás de mí, corriendo sobre mí para llegar
a Allen.
"¿De verdad?" Su sonrisa se amplía hasta convertirse en una sonrisa de
satisfacción. "Yo diría que el hecho de que te meta la lengua en la garganta
mientras te joroba en seco contra tu coche es algo que realmente te lleva."
Asiento con la cabeza. Sí, fue una jugada tonta. Una jugada a la que di
permiso.
¿Por qué?
Porque soy débil. Y si soy sincera, quiero acostarme con Trainer.
Salvarlo. Las dos cosas.
Me estremezco. Tal vez ya lo ame.
Cerrando los ojos, le pregunto a Allen sin abrirlos: "Creía que habíamos
quedado en Starbucks esta noche".
"Pensé que podrías necesitar esto antes de esta noche. Lo dejaste en mi
casa". Lanza una mirada triunfal a Trainer, a la vez despectiva e
informativa.
Mis párpados se abren y me entrega un abrigo rojo brillante que no
necesito porque estamos en junio.
Quiero odiar a Allen por su comportamiento de imbécil, pero me doy
cuenta de que mis acciones han sacado lo peor de él.
Allen no hace más que orinar en las esquinas, dándome recordatorios
tangibles de que seguimos siendo pareja. Aunque no hayamos tenido una
cita en un mes ni hayamos dormido juntos en seis.
Podría habérmelo dado esta noche. Demonios, Allen podría habérmelo
dado cuando pasó por aquí sin avisar a principios de semana.
 Ahora es viernes, y ha vuelto otra vez. No parece inteligente. Y Allen es
un tipo brillante.
"Gracias". Me siento avergonzado, atrapado y explotado en un
miserable bulto emocional.
"De nada". Sus ojos azul puro clavan a Trainer. "Si no te has dado
cuenta, estamos saliendo, Krista y yo". Mueve un dedo entre él y yo.
No hay una roca a mano para arrastrarse debajo, pero desearía que
apareciera una. Ahora.
"Parece que ya no sale contigo, Allen".
Allen sonríe como un tiburón.
Dios mío.
"Vale, ya te he dicho que te veré esta noche, Allen. Ahora es el
momento de Trainer".
"Sí, parece que es su momento".
Jesús. Empujo mi cabello desordenado detrás de mi hombro y respiro
profundamente. "Allen, no es profesional que te aparezcas cuando sea. Otra
vez no". Finalmente me defiendo, a pesar de mi culpabilidad.
Allen ladea la cabeza. El sol que lo ilumina hace brillar su cabello color
champán, cuidadosamente peinado. No en el buen sentido. Como si
estuviera en llamas.
"Profesional", reflexiona, golpeando su mandíbula cuadrada.
"Vete a la mierda", ordena Trainer.
¡Mierda! Lo tenía controlado.
Manteniendo la frágil sonrisa fijada en su cara, vuelve su atención a
Trainer, y puedo ver que no ha terminado.
Ni mucho menos.
Allen gira sobre su caro tacón y se aleja. Casualmente.
Como si no me hubiera visto besándome con un estudiante en el
aparcamiento.
Como si todo el intercambio no fuera gran cosa.
Allen se sube a su Porsche de color rojo brillante y sale del
aparcamiento dando vueltas, rociando la grava suelta del pavimento.
Al verlo partir, empiezo a temblar mientras su deportivo se convierte en
un punto rojo en la distancia.
Cuando empiezan las lágrimas, no puedo apagarlas.
Trainer se mueve detrás de mí, envolviendo sus brazos desde atrás y
aplastándome contra su cuerpo. "No llores, Krista".
 "Lo siento mucho", digo, con toda la intención. Tengo algún ataque de
mierda hormonal, y yo- ¿qué? ¿Intento joderlo con mi alumno? Se supone
que puede confiar en mí. ¡Ah!
Caen más lágrimas.
Trainer me hace girar en el círculo de sus brazos, y no puedo mirarle.
La vergüenza me cabalga como un mono desquiciado. "Lo siento",
susurro de nuevo. "Confiaste en mí, y estábamos aprendiendo tan bien
juntos..."
"Oye." Pone su dedo bajo mi barbilla y lo levanta. "Puedo besarte y
seguir aprendiendo".
Sacudo la cabeza.
Entonces me besa de nuevo.
Oh, Dios.
Y yo le devuelvo el beso.
Me alejo, ahogada, tratando de detener esto que hay entre nosotros.
"No", susurro.
"¿No a mí?" Me acuna la cara, besando las lágrimas e inclinándose para
frotar su cara por la mía como un gato.
"No, quiero decir sí a ti. No a..." Entonces Trainer me arrastra hasta el
aula.
Cuando cruzamos la puerta, la cierra con llave.
Entonces me golpea como una tonelada de ladrillos.
¿Qué hago?
Caer.
 Diez

Trainer

T engo que decirle a Krista que maté al último Arnie. Tengo que decirle
por qué soy uno de los alumnos a los que da clase. Que es para
quedar bien con los tribunales.
No todo es por la estúpida dislexia. Pero por primera vez, se siente bien
saber que hay una razón por la que no puedo leer. No puedo ver nada bien.
Las letras me parecen desordenadas.
No es una puta maravilla.
Aún así, la parte del aprendizaje es difícil de entender, de asimilar, ya
que soy mayor.
Krista me dice que lo asimilaré de forma natural. "No te sorprendas si
sueñas con ello", me dijo hace un par de días.
En cambio, sueño con ella.
Besándola y tocando esa suave piel que probé ayer, moviéndome en su
cuerpo.
Mostrarle lo que quiero y necesito sin palabras que me fallan y no dicen
lo que siento. Que salen revueltas.
Mi cuerpo no miente. Y quiero que hable por mí.
Creo que Krista lo quiere.
 La sorprendo mirando mis cosas. He visto esa mirada en muchas
mujeres.
Pero nunca de una que quisiera algo más.
Me estaciono en el estacionamiento de la escuela primaria y sigo con mi
día.
Tengo que ir con los chicos para una carrera de armas esta noche. Tengo
que decirle a Krista el lío en el que estoy metido. En el que no la quiero...
pero la quiero.
Es un jodido lío de palabras, y me duele la cabeza por el esfuerzo de
sacarlas todas en el orden correcto. Con la correcta... mierda que las
acompaña. No sé si podré.
Pero Krista y Judge han hecho que todo eso mejore un poco.
Veo el coche de Krista y me pregunto si está en él en vez de en el aula.
Parece tensa.
Busco en el aparcamiento y no hay nadie más que ella y yo. Dejo enfriar
el motor y pienso más en las palabras.
A la mierda, como diría Noose.
Me bajo de la moto y dejo el medio casco, que me da mucha pena
llevar, sobre el asiento.
Mamá me pidió que lo llevara cuando la vi hace medio año.
Lo hago por ella.
Pero no he vuelto a verla. No puedo.
Supongo que también podría matar al próximo Arnie. Ya le he cogido el
gusto.
Poniendo mi mano sobre mis ojos, entrecierro los ojos al sol. No parece
que vaya a llover.
Mis ojos vuelven a encontrar su coche, y creo que puedo distinguirla,
mirándome.
Mientras me dirijo hacia ella, mi polla se pone más dura a cada paso.
No va a ser fácil. Esto de las palabras.
Cuando todo lo que mi cuerpo quiere es mostrarle.
He tratado de mostrárselo en pequeñas formas toda la semana. Ayer casi
me muero con ella en mi regazo. Pensé que mi erección se rompería, era tan
difícil. Tuve que masturbarme dos veces en mi casa para calmar la mierda.
Al llegar al lado de su coche, miro hacia abajo. Ella tiene su móvil
apretado en la mano.
 No se gira ni me mira. Eso es jodidamente raro para Krista. Es tan
abierta que no la quiero sin mí cerca. Quizás la gente ve todo lo que yo veo
en su cara.
Todo.
No quiero que lo hagan. No confío en los demás. Agachándome, miro
dentro, y los ojos de Krista están cerrados, como si tal vez si no me ve,
desaparezco.
O tal vez son los Arnies susurrando en mi cabeza. A veces no paran de
zumbar, y quiero taparme los oídos y apretar las manos hasta que se me
rompa el cráneo, para no oírlos más.
Entonces sus ojos color gris oscuro se abren y se quedan mirando los
míos.

Quiero hablar, pero no puedo sacar mucho.

Porque Krista está aquí, con una piel suave y un cabello precioso que
huele a melocotón o algo así, llevando solo una camiseta y unos vaqueros
rotos.
Hoy no hay ropa elegante.
Y eso está bien. Quiero verla desnuda de todos modos. No me importa
el envoltorio.
Cierro de golpe su puerta y empujo suavemente su cuerpo contra el
coche.
Parece nerviosa cuando me saluda, carraspeando.
"Hola", le digo.
Vuelve a saludar.
Cuando le digo que tengo que confesar, me dice que deberíamos hablar
después de clase.
No creo que pueda esperar tanto.
Pero, maldita sea, me inclino hacia ella y la huelo. Me pone la polla
dura.
 "Voy a tocarte", digo. Pero mis ojos siguen buscando su aprobación.
Ayer pensé que me deseaba bastante, pero algunas mujeres dan señales
contradictorias a los hombres. Especialmente un hombre como yo que
siempre piensa en ir.
El único momento en que soy realmente libre de ser amable o tierno es
cuando estoy con una dama. Sus cuerpos piden ser tomados, pero no
lastimados.
Me permito ese tiempo porque no lo tengo en ningún otro lugar de mi
vida. No hay espacio para la suavidad en mi vida. Nunca antes. No hay
mucho ahora.
Su frágil mandíbula se hunde un poco y no espero palabras. La
envuelvo contra mí con un solo movimiento y la beso.
Krista Glass sabe tan bien como el primer beso, o mejor.
Me sumerjo en ella, inclino la cabeza hacia atrás, paso los dedos por el
cabello como si fuera seda ondulada y meto la lengua en su boca.
Krista se acerca a mí, entrelazando la suya con la mía, y yo aprieto mi
erección contra ella, empujando y tirando impotentemente de su pequeño
cuerpo. Tengo miedo de correrme en mis vaqueros. Pero cuando la puerta
de un coche se cierra detrás de nosotros, la aparto suavemente y doy
vueltas, con mi polla convertida en una pesadilla furiosa y palpitante, pero
que se suaviza al ver al cabrón que nos ha interrumpido a Krista y a mí.
Es ese abogado. Allen.
Mi odio se dispara.
Principalmente porque no sé lo que son el uno para el otro. No estoy
seguro. En segundo lugar, entiendo por Krista que ha terminado con él.
¿Pero por qué este perro sigue husmeando?
La meto en parte detrás de mí.
No sé lo que quiere y me gusta aún menos.
Sus palabras son las mismas que las de todos los Arnies; sólo que son
más elegantes. Es uno de ellos con traje. Eso no lo hace mejor.
Allen no piensa mucho en mí. No es gran cosa.
Pero no me gusta la forma en que mira a Krista, como si fuera su dueño.
Realmente no me gusta que ella se reúna con este cabrón esta noche
mientras yo estoy manejando armas para el club.
Cuando Allen se va, tomo una decisión.
Bastante fácil después de que Krista se derrumba y comienza a
enloquecer.
 La beso y me la llevo, al estilo cavernícola, de vuelta al aula para
follarle los sesos.
Creo que ambos nos sentiremos mejor después.

Me doy la vuelta para no cerrar la puerta y observo su cara sonrojada y su

camiseta desabrochada. Por una vez, gracias a Dios, consigo que las
palabras tengan sentido. "Dime que no, y me voy".
Las lágrimas manchan su cara.
"Porque quiero follarte, Krista. Si no puedo tenerte, creo que voy a
morir".
O se me caerá la polla.
"¿Entiendes lo que digo?"
Ella asiente.
Espero, con la polla palpitando, la sangre hirviendo.
"Sí", dice en voz baja.
Me apresuro, llego a ella en dos coma cinco segundos, y la levanto
mientras camino. Sus piernas envuelven mi cintura. Llegamos a la larga
mesa marrón, barro toda la mierda y la acuesto.
Dios. Respiro con dificultad.
Su cabello se ha deshecho por completo y tengo que... Recojo un
puñado de la superficie de la mesa y lo huelo. Me muerdo un gemido.
Sonrío.
Krista me devuelve una sonrisa tentativa.
Me dirijo a la cintura de sus vaqueros y los desabrocho, bajando los
pantalones y las bragas hasta los tobillos.
Da un grito de sorpresa.
"Te voy a tratar bien". Mis ojos se encuentran con los suyos y su cara se
vuelve de color rosa intenso.
"Lo sé.
 Desabrocho mis propios vaqueros, liberando mi polla, que
prácticamente grita de alivio.
Mis ojos recorren su cálido y rosado coño, y deslizo ambas manos bajo
sus caderas y la empujo hacia delante. Me inclino y me llevo su coño a la
boca, sellando mis labios alrededor de su húmedo calor.
Me meto en su boca.
"¡Ah!" Krista grita, agarrándose a mi cabello.
No me detengo. Sé que a las mujeres les gusta esta parte y que los gritos
son de placer, no de dolor.
Pero Krista sabe diferente. Más dulce. Más jugosa. La lamo. No tengo
suficiente.
Mis dedos muerden las mejillas de su culo mientras chupo cada uno de
los labios de su coño, hundiendo mi lengua en lo más profundo de su coño.
Me muevo con fuerza, entrando y saliendo.
Le doy a su entrada una última vuelta con mi lengua y golpeo su botón
de salida. Con fuerza.
Sus caderas se agitan, y da un grito ronco, "¡Trainer!"
Me gusta escuchar mi nombre de su boca. Me gusta cuando lo grita. Me
hace querer follarla aún más.
Sentir su coño palpitando alrededor de mi lengua me hace querer
correrme, pero pienso en la limpieza después de las orgías y la mierda, y me
contengo.
Apenas.
Me bajo los vaqueros de un tirón, me inclino, me arranco los pantalones
de mierda y los tiro. Me quito los vaqueros en un segundo. Krista levanta
los brazos y yo le quito el top y el sujetador.
"No quiero hacerte daño. Es difícil no hacerlo".
Este es el punto en el que mi polla es un verdadero problema. Algunas
señoras no han querido follar conmigo por el tamaño.
No puedo culparlas. Me llaman el "separador de perras". No quiero
serlo, pero no se puede negar que tengo una gran polla.
Los ojos de Krista se abren de par en par cuando ve mi tamaño. "Ve
despacio", dice, y luego traga.
Puedo ver en sus ojos que tiene miedo.
"Puedo hacer que se sienta bien", le prometo. Una gota de líquido pre
eyaculatorio rezuma en mi punta y dejo caer la cabeza con un
estremecimiento, palpitando por la liberación.
 Joder, va a explotar antes de que pueda entrar. Me lamo los labios. El
sabor de ella sigue en mi boca.
Los ojos de Krista siguen el movimiento y abre más las piernas para mí.
Me tumbo en la mesa entre sus muslos, y mi polla se posa en su húmedo
coño sin ningún problema.
"Hace tiempo que no estoy con nadie. En realidad, sólo he estado con
dos tipos".
No me gusta oírla confesar que ha estado con otro hombre. Pero he
estado con muchas mujeres.
Krista es una santa comparada conmigo.
Puse la primera parte de mi enorme polla en ese primer trozo de
deliciosa humedad. Aprieto los dientes, queriendo llevar mi polla a casa.
Pero no ha habido ninguna mujer con la que pudiera hacer eso. Nunca.
Y Krista está apretada.
Tan buena.
Dejo caer mi cabeza sobre su pecho, escuchando los rápidos latidos de
su corazón mientras golpean contra mi frente, y mi cuerpo se curva, la
primera parte de mí dentro de ella.
Luego me muevo a la posición de flexión, deslizando más de mí dentro
de ella.
"¡Ah!" Krista dice, con cara de dolor.
Me quedo quieto, bajando la barbilla y mirando hacia ella. Soy mucho
más alto que estando encima me pongo por encima de su cara. Pero quiero
esos ojos. Quiero ver lo que hay en ellos. "No quiero hacerte daño".
Pone sus manos en mi culo, y mi mandíbula se aprieta mientras estoy a
punto de correrme.
"Te sientes tan bien, Trainer... pero eres... grande".
Mis labios se curvan. "¿Así que me siento bien?"
Bombeo otro centímetro en su apretado coño.
Los ojos de Krista se redondean. "Dios, sí, pero siento que podrías
partirme en dos".
Asiento con la cabeza. Ya lo había oído antes.
La beso y le susurro al oído: "No lo haré. Pero quiero hacer que te
corras otra vez".
Me inclino hacia atrás y busco en su rostro. Buscando permiso para
continuar.
 Krista abre las piernas y yo las engancho sobre mis brazos,
balanceándome hacia delante todo lo que puedo. Una parte de mí
permanece fuera de su cuerpo.
Es normal.
"Creo que has tocado fondo, Trainer". Krista se ríe suavemente, y su
coño estrangula mi polla.
"No", respiro a través de la sensación. "No hagas eso, Krista".
"Lo siento", dice ella.
La miro a la cara. No parece muy arrepentida.
Castigo. Eso es lo que Krista se merece. Me retiro lentamente, su coño
me agarra, tratando de succionarme de nuevo todo el camino.
"¿Qué es esa cara...?" Ella arquea la espalda, y gemimos juntos mientras
vuelvo a meterla. Su cuerpo se resiste, y las caderas de Krista se levantan,
dejándome entrar más profundamente.
Me balanceo hacia delante, sorprendiéndome de lo profundo que puedo
follar su cuerpo. Casi hasta el fondo.
Me encanta cómo se siente. Lo húmeda y cálida que está.
Empiezo a moverme dentro. Luego hacia afuera.
Hacia adelante y hacia atrás. Hasta que está resbaladiza y mi polla
puede empezar a golpear ligeramente. Siempre pienso en no hacer daño.
Doy una suave zambullida, y Krista gime.
"¿Duele?" Pregunto, una gota de sudor cayendo entre los pechos de los
que arranqué el sujetador.
"No, más", susurra ella.
Gracias a Dios.
Acelero mi ritmo, el esfuerzo por no machacar como quiero es duro de
cojones, pero esto es Krista.
Ella es especial.
"Me estoy viniendo otra vez", dice entre dientes, pero yo la oigo,
levantando frenéticamente sus caderas con mis manos. Siento que mis
pelotas se aprietan contra mi cuerpo, y me sumerjo tan profundamente
como me atrevo, descargando mi semen.
Echando la cabeza hacia atrás, grito mi liberación. No me había corrido
así en mucho tiempo.
La cabeza de Krista se inclina hacia un lado con los suaves apretones de
su coño, y pone una palma entre sus pechos. "Dios mío".
 Mi polla da un último respingo de rigidez antes de ablandarse, y saco
suavemente a Krista.
La observo tumbada en una sexy maraña de miembros.
Mi corazón se hincha al verla. Esa sensación de opresión que siempre
tengo en el pecho se afloja.
Es como si sintiera que un trozo de él se aleja flotando. ¿Dónde va
exactamente ese trozo que falta?
Krista me sonríe y me tiende la mano. Enlazo mis dedos con los suyos y
sé dónde.
 Once

Allen

P erra.
Nadie me deja. Soy el maldito Allen Fitzgerald. Gente de la vieja
guardia. No hay ningún nuevo rico en mi árbol genealógico. Mi
sonrisa está grabada en mi cara. La dejo ahí, como un desprecio
permanente.
Aunque la familia de Krista Glass no se aproxima, de ninguna manera, a
las líneas de los purasangres de la mía, ella es preciosa y respetable. Y
según sus propios labios, sólo se ha acostado con un hombre antes que yo,
lo que la convierte en una mercancía ligeramente preciada.
Y necesito casarme con alguien que no sea del escalafón con el que me
codeo.
Casarse con Krista Glass es la manera de hacerlo. Ella tiene todas las
credenciales de la gente común. Atractivas.
Daría mi nuez izquierda por entender por qué no puedo casarme dentro
del círculo de mujeres aceptables, pero el testamento de mi padre estipulaba
que debía casarme antes de los treinta años y proporcionar un heredero
Fitzgerald para obtener mi herencia. La obsesión de mi padre de que su
futura progenie no provenga de la alta sociedad es extraña, y significa que
no puedo seleccionar del grupo de la "realeza americana".
 Como abogado, entiendo íntimamente la terminología y los parámetros
del testamento.
No hay que frustrar los fundamentos cuidadosamente establecidos por
mi padre.
Y he invertido casi dos años en esta perra ambivalente.
Además, la semana que viene cumplo veintinueve años.
Ahora, ¿por qué no puedo atraer a cualquier perra al apellido
Fitzgerald? Porque mi patrimonio no está fijado hasta que me case antes de
los mágicos treinta años. Hasta donde Krista sabe, soy simplemente un
abogado. Mis ingresos son altos comparados con los de la mayoría, pero es
una penitencia comparada con los miles de millones que voy a heredar.
Krista Glass es demasiado ingenua para haber mirado de cerca quién soy
realmente. Es demasiado indiferente, probablemente, como para realizar
una búsqueda en Google.
Y llega jodidamente tarde a mi cita.
Me froto la frente, sintiendo la vena delatora palpitando en respuesta a
mi furia hirviente.
Pillarla con ese imbécil, besando lo que es mío, casi me hace
combustionar internamente.
Sin embargo, eso no servirá.
La necesito.
Y ese imbécil motorista no se interpondrá en mi camino. O haré que lo
quiten de en medio.
Pasando la palma de la mano por la corbata, golpeo con los otros dedos
la mesa de madera manchada del Starbucks, un escalón por encima de otras
cafeterías similares.
Los sofás de felpa están frente a una gran chimenea, donde las llamas
arden con fuerza. Normalmente, se apagaría en la primera semana de junio,
pero el tiempo anormalmente frío nos ha acompañado toda la semana.
Suena un timbre y Krista entra por la puerta, con los mismos vaqueros
raídos de esta mañana. Veo que lleva una camisa diferente.
Reflexionando sobre eso, me pongo de pie.
Ella se reúne conmigo. "Siento llegar tarde".
Puta.
Le sonrío. "No te preocupes, Krista". Lo que realmente me gustaría es
estrangularla. Mirando su delgado cuello, imagino mis manos alrededor de
él... apretando.
 Sus ojos patinan culpablemente, y recuerdo que, a nivel físico, podría
hacer algo peor.
Además, me encanta su coño apretado.
"Es este maldito nuevo trabajo. Sólo tengo tres alumnos, pero la
asignación por es de noventa minutos enteros. Tuve que idear material
didáctico y un plan a cuentagotas..." Se levanta, apretando el nudo de su
cabello.
La miro.
Todo eso cambiará cuando estemos casados. Allen Fitzgerald no tolera
el peinado con nudo. Mis ojos se dirigen a sus piernas cuando se sienta en
la silla frente a mí. Sus vaqueros tienen más agujeros que tela.
Mis ojos se centran en su rostro. "Hoy he interrumpido algo
inquietante".
Krista junta las manos, probablemente para dejar de moverse.
Continúo con mi mirada impasible en su rostro.
"Sí". Se coloca un mechón de cabello suelto detrás de la oreja. "Creo
que uno de mis alumnos está enamorado de mí".
Un profundo rubor sube por su cara, coloreando sus altos pómulos de un
rosa claro.
Está mintiendo.
Soy un experto mentiroso, y puedo detectar una falta de verdad a una
milla de distancia.
Es algo más que ese motorista enamorado de ella. Krista no ha
perfeccionado el arte de poner la cara en blanco ni de fingir indiferencia con
ningún grado de destreza.
Despreocupadamente, me recuesto en el asiento de la silla y me aflojo la
corbata. Luego paso el brazo por el respaldo del asiento. Parece que estoy
cómodo, pero como mido 1,80 metros, mis extremidades tienen la misma
longitud y no hay espacio suficiente para equilibrar ese brazo.
Lo dejo donde está, fingiendo una despreocupación opuesta a la guerra
interna que se desata.
"El interludio parecía más bien de dos caras desde mi punto de vista".
Krista mira hacia abajo, poniendo sus manos apretadas en su regazo.
"No he venido aquí para hablar de mi trabajo, de mis alumnos ni de nada
parecido". Sus ojos se levantan para encontrarse con los míos.
Sé lo que va a decir antes de que lo diga, y mi cuerpo reacciona de
forma física. La rabia se mezcla con la vergüenza, haciendo que las náuseas
surjan en un géiser ácido en mis entrañas.
"Se trata de nosotros, Allen".
Por supuesto que lo es. No digo nada, deseando silenciosamente
matarla mientras hundo mi polla en su cuerpo. Finalmente, digo: "¿Oh?" El
ácido de mi estómago arde, pero mantengo esa maldita sonrisa como si mi
vida dependiera de ella.
No depende. Pero la suya sí. Krista Glass nunca sabrá lo cerca que está
de morir.
"He estado pensando".
Ella no piensa. Yo hago todo eso por los dos.
"Nos hemos distanciado en el último mes o dos, y.…" La pequeña perra
se arma de valor en esta parte. "Quiero tomarme un descanso".
Nadie rompe con un Fitzgerald. Nadie.
Me inclino hacia adelante, tomando sus manos en las mías. "Lo
entiendo".
Sus cejas oscuras se levantan. "¿Lo entiendes?"
"Oh, sí". Le doy un ligero apretón de manos antes de volver a apoyarme
en la silla. "Sé lo mucho que te he presionado últimamente".
"Sí". La culpa vuelve a aparecer en sus ojos.
Debe de ser ese imbécil al que se ha tirado contra su cutre coche esta
mañana.
Con mucho encanto, continúo: "Es que sabes lo mucho que te quiero,
Krista". Agacho la cabeza, fingiendo que se trata de una admisión dolorosa,
cuando en realidad estoy escondiendo los ojos ante la mentira.
Ella asiente. "Me lo has dicho. Y eres un tipo magnífico, Allen. Eres
inteligente. Dices todas las cosas correctas".
Mi sonrisa me duele en la cara, aunque resplandezco bajo el halago de
sus palabras.
Entonces, ¿cuál es el maldito problema?
Claramente estamos en la misma página. Ella ve lo perfecto que soy.
Frunzo el ceño.
"Pero necesito más".
Tendrás más, perra estúpida. Quédate hasta que llegue el dinero,
entonces podrás enseñar a todos los niños imbéciles que quieras.
También aprenderá algunas cosas sobre la obediencia.
Recorriendo su frágil cuello, mis ojos dejan las huellas de mi intención.
Krista Glass no tiene ni idea de lo cuidadoso que he sido con ella.
 Sólo hay que preguntar a todas las putas muertas con las que me he
pasado, o a Abbi, mi asistente personal y tantas otras. Esos líos requirieron
medidas extremas para ser arreglados.
Miro hacia abajo, controlando mi expresión.
"¿Qué más podrías necesitar, Krista?" Pregunto en voz baja,
comportándome como el pretendiente herido, cuando lo único que anhelo es
llegar al otro lado de la mesa y estrangularla hasta que su cara florezca
como una ciruela.
Las gotas de sudor brotan en mi labio superior.
"Tiene que haber química". Krista agita la palma de la mano entre
nosotros. "Ese algo indefinible que me dice que no podemos estar
separados".
"¿Esa conexión del alma?" Arqueo la ceja. "¿A eso te refieres?"
Krista se encoge de hombros. "Probablemente".
"Es una fábula". Levanto la barbilla, mirándola por debajo de la nariz
mientras cierro la noción con fuerza.
Ella toma un respiro fortificante, y yo compruebo sus finas tetas. "Y
está el tema de nuestra vida sexual".
Mi mandíbula se mueve hacia atrás. Mantén la calma, Fitzgerald,
ordena mi mente.
Mis manos se convierten en puños, se separan y vuelven a cerrarse.
"¿Qué asunto?" Lo digo entre dientes.
Krista me mira a los ojos. "Parece que no te importa lo que necesito. Se
trata de que consigas lo que quieres, y no te importa mi placer", termina en
un susurro.
Por supuesto, me la follo y me bajo. Contengo las ganas de poner los
ojos en blanco. Tiene que estar bromeando. No se la voy a chupar a ninguna
mujer. No me importa si alguna vez tiene un orgasmo.
Krista Glass, como todas las mujeres, es un depósito de esperma. No
hay una verdad más simple.
"No sabía que te sentías así".
Ahora Krista parece ligeramente irritada. "Ya he dicho antes lo que
necesito".
"No en términos tan precisos".
Da un golpe en la mesa, perdiendo claramente la paciencia. "Allen, eres
un hombre adulto, y casi seis años mayor que yo. No debería tener que
darte un plano de lo que le gusta a una mujer en la cama".
 Varias personas detienen sus conversaciones para mirarnos fijamente.
El calor me invade la cara, que sé que se manifiesta como un color
rojizo y poco atractivo en el cuello y la cara.
Me duelen las manos para estrangularla.
"Lo siento", dice Krista, mirando a los agudos observadores de este
lugar público, donde básicamente acaba de decirme que no sé follar.
En voz alta.
"No debería haber dicho eso".
Tiene razón, no debería haberlo hecho.
Me pongo de pie, y ella también lo hace. Caminando hacia la puerta sé
que Krista me seguirá.
Es el momento de una manipulación de primera. El esfuerzo hiere mi ya
maltrecho ego. Después de abrirle la puerta, la sigo.
Nos quedamos de pie, mirándonos fijamente. "Dame otra oportunidad
para demostrarte lo que puedo hacer, Krista. Llevamos saliendo casi dos
años, desde que Samantha nos presentó". Hago esta última parte para influir
en ella.
Krista cierra los ojos.
Me relamo los labios y me obligo a separar los dedos para que queden
sueltos a los lados.
Ella los abre. "Lo deseo, Allen, tanto, pero creo que hay demasiado
entre nosotros como para volver a intentarlo".
Krista se da la vuelta y se aleja hacia su coche.
Cree que se ha acabado.
Pero sólo ha empezado.
 Doce

Krista

C ierro la puerta del coche y luego golpeo la cerradura. Juntando las

manos, las apunto a mi regazo y me inclino para apoyar la frente en
el volante.
Creo que me he librado de algo horrible.
¿Dónde está el alivio que debería sentir?
Los latidos de mi corazón son erráticos, tengo la boca seca y las palmas
de las manos húmedas. Decirle a Allen que no estaba satisfaciendo mis
necesidades en la cama es muy cierto. Dice todo lo que debería decir, todas
las cosas correctas.
Pero hay una pequeña parte de mí que siente que sólo dice lo que cree
que debe decir, no lo que realmente quiere decir. No puedo deshacerme de
esa sensación.
Temblando, recuerdo sus ojos sobre mí, como charcos de hielo rozando
un lago. Cuando conocí a Allen a través de Sam, pensé que era el hombre
más guapo que había visto nunca, con el cabello rubio dorado y los ojos
azules del color del mar Caribe que nunca había visitado. Tiene una
mandíbula fuerte y una constitución alta y atlética. Es suave con las
palabras, elocuente y aparentemente sincero.
 Como estaba tan emocionada por ir del brazo de un hombre así, no vi
sus defectos de inmediato. Luego, a medida que lo iba conociendo, sus
verdaderos colores salían a relucir en momentos de despreocupación. Era
crítico y sentencioso, y siempre pensaba primero en sí mismo.
Eso nunca fue más evidente que cuando estábamos en la cama juntos.
Dios mío, ni siquiera me preparó. Sólo usó lubricante y se metió dentro. Me
dijo que tomara la píldora porque no iba a usar una goma.
Cuando lo quiso por detrás, me ordenó que me pusiera de manos y
rodillas.
Como un perro.
Nunca hubo esa sensación de intimidad o conexión.
El par de veces que le pedí que hiciera algo de cierta manera, para que
hubiera una remota posibilidad de que tuviera un orgasmo, Allen dijo que
se encargaría de ello.
Nunca lo hizo.
Mi vibrador fue el único alivio que obtuve. Juro que gasté dos paquetes
de pilas doble A de Costco.
Sus defectos se acumularon y nuestra relación brilló menos con el paso
del tiempo. Las fastuosas fiestas a las que asistía con gente que no era de su
trabajo, la mansión de su padre, su maravillosa ropa de diseño...
me hicieron empezar a preguntarme... ¿quién es Allen Fitzgerald,
exactamente?
Me volví más distante, y Allen comenzó a sentir mi lenta retirada. De
alguna manera. La última vez que estuvimos juntos en la cama, supe que
nuestra relación había terminado.
Él era duro, demasiado duro, como si quisiera joderme para que me
quedara. El sexo parecía desesperado.
Doloroso.
Yo estaba seca, y a él no le importaba. Allen golpeó cuando dije que me
dolía.
Mi vagina se sintió maltratada durante dos días después.
No le dije a Sam lo que realmente había terminado emocionalmente
para mí. Estaba demasiado avergonzada.
¿Pero por qué no me siento orgullosa ahora? ¿Ahora que he terminado
una relación insatisfactoria?
Allen parecía dolido, por eso.
 Me inclino hacia atrás en el asiento del conductor e inhalo
profundamente. Suelto el aliento lentamente y agarro el volante con las dos
manos.
Bueno, a mí también me ha hecho daño.
Y eso es lo esencial. Tratar a la gente como si no te importara
demasiadas veces hace que a ellos también les deje de importar.
Así que lo hice. Allen dice que me ama, pero sus ojos fríos no
concuerdan con sus palabras.
Luego está Trainer.
Gimoteo en voz alta.
Trainer hizo por mí en una hora lo que Allen no pudo hacer en casi dos
años de citas: miradas compartidas, cogidas de mano, sexo, comer juntos,
socializar...
Perdí todo ese tiempo con Allen, tiempo que no puedo recuperar, con la
esperanza de que Allen tuviera potencial.
Sin embargo, Trainer tiene más potencial en su dedo meñique.
Mi coño da un pequeño y doloroso pulso de acuerdo, y se me escapa
una risita. La idea es tan juvenil pero cierta. Trainer tiene un pene de
tamaño monstruoso. Cuando vi que esa cosa venía hacia mí, mi corazón
casi se detuvo.
Pero su mirada me decía que tenía que confiar en él.
No podía dejar que esta frágil conexión que había empezado entre
nosotros se apagara por mi miedo a la muerte por polla.
Otra carcajada estallada sale de mí. Dios, necesito ayuda.
Se me pasa la borrachera cuando me doy cuenta de que, a pesar de su
actitud y sus modales de chico malo, algo en el fondo me decía que podía
confiar en Trainer. No es un depredador. Es un protector.
Así que le doy la bienvenida a mi cuerpo y a mi corazón.
Vuelvo a cerrar los ojos.
Será nada menos que un milagro si puedo terminar lo que me propuse
con él como aprendiz, que es como pienso en mis alumnos.
Pero no lo sé. La forma en que me había abrazado después -hasta que
estuvimos peligrosamente cerca de que apareciera Corina- era toda una
ternura que nunca había compartido con Allen.
Luego está el simple hecho de que me acosté con él en una escuela
primaria, sobre una mesa. Completamente diferente a mí. "Fuera de lugar"
no cubre lo que hicimos y dónde. ¿Cómo es que incluso tomé ese riesgo?
 No estoy segura de poder ser su maestra y amante.
Ni siquiera sé si tengo elección.
Hay cosas que no sé sobre Trainer. Y lo más aterrador es que no estoy
segura de que me importe.
No planeaba hacer daño a Allen ni que se encontrara conmigo y con
Trainer follando en seco contra mi coche en el aparcamiento público.
Pongo la cara entre las manos y pienso en cómo he jodido las cosas.
Además, recuerdo lo impactante que fue el sexo con Trainer. Lo cambió
todo. No podía seguir siendo la misma después de lo que Trainer y yo
compartimos.
Un golpe de nudillos en el cristal me hace hacer uno de esos molestos
ruidos de chica. Dirijo mis ojos a la ventana. Incluso en el aparcamiento
mal iluminado, puedo ver quién es.
Trainer.
Frunciendo el ceño, abro la puerta de golpe. "¿Qué estás haciendo
aquí?" Pregunto en voz baja y luego suelto una carcajada incómoda,
añadiendo: "Me has dado un susto de muerte".
Su sonrisa torcida me derrite en el acto. "He oído que le has dicho a
Allen que habías quedado aquí".
Así es.
"Tenía trabajo que hacer para el club, pensé en pasarme después y ver
que estabas bien".
Mis cejas se arrugan. Por supuesto que estoy bien. "Estoy bien".
Nos quedamos mirando. El silencio no es precisamente cómodo, pero
tampoco es malo. Creo que Trainer no es un gran hablador. Aunque hubiera
nacido así, no habría durado mucho con su vida familiar.
Los ojos de Trainer buscan inquietos en el aparcamiento. Me encuentran
de nuevo.
"¿Aún quieres estar conmigo?"
Oh, sí.
El verde cristalino de sus iris atraviesa la noche como sombras de
esmeralda.
Ese es el Trainer que empiezo a conocer. Sin pretensiones. Sólo habla
directamente, sin inhibiciones ni filtros.
"Sí", respondo en voz baja, con el corazón en la garganta.
Su sonrisa es tan luminosa como sus ojos. Radiante.
Trainer abre mi puerta el resto del camino. "Salga".
 De acuerdo. Me deslizo fuera del coche, cogiendo mi pequeño bolso de
mano y me giro.
Cierra la puerta y me mete en su cuerpo. "Estaba preocupado, Krista".
Me alejo ligeramente. "¿Preocupado?"
"Sí. No me gusta Allen". Sus ojos serios buscan en mi cara. Puedo ver
por qué no le gusta que vea a Allen desde que Trainer y yo nos hicimos más
o menos "oficiales" con el bautizo de mi mesa de profesores.
"Eso no", dice Trainer intuitivamente, con los ojos todavía en todas
partes. "Me recuerda a alguien... a alguien malo".
No sé cómo responder a eso. Allen también me inquieta -especialmente
esta noche-, aunque no haya dicho nada malo.
Y tal vez por eso es tan digno de mención. Allen debería haber estado
enojado, triste o algo así. Pero sólo llevaba una expresión de resignación,
como una máscara. Estaba neutral. Demasiado indiferente. Demasiado
agradable. Agradablemente espeluznante.
"Hemos terminado", anuncio.
Trainer me mira fijamente a los ojos durante otro momento intenso y
luego inclina la barbilla en un asentimiento decisivo. "Bien". Hace una
pausa por un segundo y luego pregunta: "¿Quieres ir a dar un paseo?"
¿Eh? Oh. Encuentro su moto a sólo dos lugares del Fiat, sentada allí
como una peligrosa bala de metal. El motor sigue funcionando por el
enfriamiento.
¿Por qué no? Lentamente, asiento con la cabeza.
Por ahora, me siento como si estuviera despertando de un sueño
profundo, como si hubiera estado soñando durante Allen y estuviera
despertando a Trainer.
Su sonrisa ha vuelto. Puedo distinguirla en los discos de luz que arrojan
las farolas.
Trainer me coge de la mano y me empuja hacia la moto que me espera.
"Así que voy a darte la lección de los cinco segundos".
¿Oh? Mis labios se mueven. "¿Lección de cinco segundos?"
Trainer asiente solemnemente. "Recibo mucha mierda por llevar un
casco, pero mi madre me hizo prometer que lo llevaría. No rompo ninguna
promesa".
"Yo tampoco rompo ninguna", asiento.
Trainer se inclina hacia delante y me besa la frente. "Eso también me
gusta de ti, Krista".
Acaricia el montículo de mi coño, y mi aliento se ahoga con un silbido.
Qué mierda.
"Y esto". Su pulgar se abre entre los finos pliegues de mis vaqueros
rotos a la moda, y mi coño emite un profundo pulso de hipo en respuesta
instantánea.
"Ah", respiro mientras él observa mi expresión.
"Me gusta ese ruido". Se inclina hacia delante para besarme
profundamente mientras su dedo presiona con más fuerza mi clítoris.
Ya no me importan las lecciones. Sólo quiero que me enseñe Trainer.
Un cambio total de roles.
Se separa. "De todos modos..." Su mano deja mi calor y se gira, sacando
un flamante casco de lo que él llama el maletero de la moto. "Tengo uno
para ti". Finos destellos en la pintura de color violeta intenso brillan bajo la
farola. "Es bonito".
"Segura", dice, aunque agacha la cabeza como si le diera vergüenza el
cumplido que le he hecho.
"Sí, seguro". Me lo pongo y aprieto la correa de la barbilla.
"Cuando hago esquinas, mueves tu cuerpo conmigo. Un cuerpo, un
movimiento".
"Entiendo".
Continúa: "Cuando me detenga, descansa contra mí. Vamos a dar un
paseo corto, hasta Orting. Prez tiene un lugar allí que estoy pidiendo
prestado. Los chicos se han raspado-uh... olvídalo". Su mano recorre su
cabello oscuro. Unos cuantos mechones se niegan a quedarse en el suelo, y
los echa hacia atrás, volviendo a atar todo en una cola de caballo rechoncha
en su nuca. "Te contaré más cuando lleguemos".
Se sube y gira la cara para que la mitad de su perfil se pierda en la
noche y la sombra. Trainer asiente con la cabeza.
 Me acerco a la moto y le pongo una mano en el hombro. Girando la
pierna, me siento cómodamente detrás de él.
Por suerte, he olvidado sacar del coche el chaquetón que me devolvió
Allen, así que no me congelaré durante el trayecto.
Trainer me tiende un lazo para el cabello.
Con dedos hábiles, me trenzo rápidamente el cabello que me llega casi a
la cintura y luego le doy un toque en el hombro, indicándole que estoy lista.
La moto arranca con un rugido que me hace saltar.
Trainer se desplaza ligeramente y yo me llevo la mano al corazón con
una pequeña risa.
Él sonríe, volviéndose hacia la parte delantera de la moto. Se ha metido
en la ranura de aparcamiento, así que lo único que tiene que hacer es
arrancar.
Pero Trainer se queda sentado un momento. Y definitivamente tengo la
sensación de que es un tipo de aguas tranquilas. No es reactivo e irreflexivo.
Aunque creo que, si se dieran las circunstancias adecuadas, Trainer podría
reaccionar con mucha decisión.
Toma mis manos, ligeramente heladas, alrededor de su vientre plano y
las cubre de cuero... y de él.
Mis dedos deben estar como el hielo, pero a él no parece molestarle.
Trainer los calienta con su cuerpo mientras salimos a toda velocidad.
 Trece

Trainer

S e siente bien tener por fin una dama en la parte trasera de mi vehículo.
Una de verdad.
No es un trasero dulce para la noche, o una de las toneladas de
putas de club que puedo tener. Krista no es como ellas.
Ella tiene verdadera clase. Fue a la universidad para obtener ese título
que le permite enseñar. Noose dice que tiene una buena familia.
Salió con ese imbécil de Allen. Frunzo el ceño al pensarlo mientras el
viento frío me golpea las partes de la cara que no cubre el casco. Al
momento siguiente sonrío: ella dejó su culo de abogado.
Quizá por mí.
No estoy seguro.
Ya resolveremos la mierda esta noche. Quiero follarla de nuevo, y me
imagino que tenemos todo el fin de semana. Pero mejor que eso, quiero
contarle sobre Arnie y la mierda de la corte. La razón por la que nos
conocimos.
Krista tiene que saber con quién está. No soy un tipo con clase y hábil
que pueda llevarla a casa a conocer a mis padres.
Mamá es una puta.
 Mi padre era un tipo que probablemente ni siquiera sabe que existo. Al
menos, se fue antes de que yo saliera de mi silla alta.
Trabajo como mecánico para el club. No les importa que no sepa leer. Y
al lugar anterior tampoco le importaba. Pero a la mayoría de los trabajos les
va a importar. Mucho.
Por lo que sé, no tengo mucho que ofrecer a una dama.
Pero los hermanos han puesto algo de dinero en la caja para construirme
una pequeña casa en las estribaciones de la cordillera de la Cascada. No
muy lejos de donde viven Wring, Snare y Lariat. No es mucho, pero será
mía.
Tengo dinero -mucho dinero-, pero está guardado para este asunto de la
corte que podría pasar. Así que tengo que ahorrar el dinero, por si acaso.
Los hermanos me están adelantando. Les pagaré cuando pueda.
Será bueno salir permanentemente del basurero de un apartamento en el
que estaba viviendo. Viper ha sido bueno al permitirme quedarme en su
cabaña aquí, pero... quiero empezar de nuevo. Tener mi propio lugar.
Subiendo por el largo camino de grava, reduzco la velocidad para evitar
que el polvo se levante. Ha llovido la última semana, así que la suciedad no
se ha levantado. No quiero que Krista trague arena.
El faro ilumina la cinta de hierba verde que divide el camino de entrada
mientras sube los 400 metros hasta la pequeña cabaña del presidente.
¿Cuántos putos domingos he subido aquí a cortar la hierba? Con un
pequeño movimiento de cabeza, respondo a mi propia pregunta:
demasiados.
Ahora el deber de cortar la hierba pertenece a Storm y a cualquier tipo
lo suficientemente tonto como para apuntarse. Por supuesto, el Road Kill
MC ha necesitado un poco de tiempo para acostumbrarse. Ser un prospecto
durante dieciocho largos meses fue una tortura. Pero no puedo pensar dónde
estaría sin ellos.
Probablemente en ninguna parte.
Con cuidado, maniobro alrededor de una isla de plantas, piedras de río
cuidadosamente colocadas y un árbol de hoja perenne de tronco grueso.
"Probablemente ha estado ahí desde que se construyó la cabaña alrededor
de 1900", dijo Viper.
Ojalá pudiera tener un lugar como éste. No necesito mucho. Tiene un
dormitorio, un baño y una gran zona con un sofá y una chimenea.
La cocina también está por ahí.
 Siento la sonrisa torcida en mi cara: lo simple es bueno.
Aparco delante de los antiguos escalones de madera y miro hacia arriba.
Las agujas de pino que se han desprendido de la ligera brisa caen como la
lluvia alrededor de la moto y huelen vagamente a madera recién cortada.
Los nuevos brotes no son visibles porque en junio todo lo nuevo acaba de
nacer.
Lo viejo se desprende cuando el viento se levanta. No hay sonidos. Sólo
el tic, tic, tic del motor, todavía caliente por el viaje.
"Vaya", dice Krista desde detrás de mí, inhalando profundamente, y
luego suelta su aliento en un suspiro.
Me subo a mis estribos, medio de pie, y le doy espacio para que se baje.
Krista se cae torpemente y se engancha a mi hombro. Se ríe. Nunca he
estado con otra chica cuya risa me haga pensar en música. O en el tintineo
del cristal. O alguna otra mierda impresionante.
Adelantando el pie, saco la pata de cabra y me preparo para el viaje. Me
desmonto con cautela y observo a Krista.
Gira lentamente, tratando de ver todo, aunque está tan oscuro que dudo
que tenga suerte. La brisa continúa, levantando todos los finos cabellos que
salieron de su trenza durante el paseo.
Una noche rara y clara revela las estrellas sobre nosotros. Miro hacia
arriba, disfrutando de la soledad. Sólo somos la naturaleza y yo.
Y Krista.
"¿Es este tu lugar?"
"Por ahora", digo, desviando la mirada.
"Hola", me llama suavemente, y me giro, viéndola volver de
inspeccionar la casa. "Me encanta. No tiene que ser tuya para que me
encante".
Entonces Krista separa mis piernas con sus caderas donde me apoyo en
la moto, empujando su camino entre ellas. "Lo siento, Trainer".
La rodeo con un brazo e inclino la cabeza, mirándola. "¿Por qué?"
"Quiero enseñarte. Es mi intención. Pero también quiero explorar lo que
hay entre nosotros".
Asiento con la cabeza, pienso en un chiste y me siento tan bien por
haberlo ideado que apenas puedo contenerlo. "Es mi polla, ¿verdad?"
Pregunto lentamente, haciendo que las palabras sean nítidas.
Krista estalla en carcajadas y sus pequeñas manos vuelan hacia su
pecho. "¡Bueno, no es algo malo!"
 La atraigo hacia mi cuerpo, amando la forma en que mis palabras hacen
que sus ojos brillen. "No, como usarlo en ti".
Siento la sonrisa de Krista contra mi pecho.
"Ya somos dos".
Ella acurruca su cara más profundamente, y nos quedamos allí por un
minuto. Entonces pregunto, "¿Tienes frío?"
"No". Mueve la cabeza hacia mí, sólo con los latidos de mi corazón
entre nosotros.
"¿Quieres entrar y hablar?"
Krista se echa hacia atrás, estudiando mi cara durante un segundo.
"Entre otras cosas".
Siento que una lenta sonrisa se extiende por mi cara. Maldita sea.

Presiono con el dedo índice el extraño interruptor de la luz de tipo pulsador

y, con un chasquido, la lámpara central del techo cobra vida. Ilumina el
espacio, filtrando luz en la estrecha cocina.
"¡Esto es tan bonito!" dice Krista, caminando hacia la gran chimenea de
roca de río que abarca casi toda la pared, dejando sólo una puerta al final,
que conduce a la única habitación.
"Roca local, supongo", digo, recordando que Viper me dijo que sus
bisabuelos construyeron este lugar a mano. Acarrearon la roca para hacer el
hogar y la chimenea que lo rodea.
La gente trabajaba en aquellos tiempos. Para cada pieza de su vida. El
rompecabezas de su existencia no se armaba sin sudor y lágrimas.
La palma de la mano de Krista recorre las piedras pulidas en varios
colores de bronceado y gris. Algunas de las rocas son negras y dentadas, lo
que da al hogar una textura áspera.
Nunca prestó mucha atención a las cosas de aquí. Era cómodo,
ordenado y satisfacía mis necesidades. Verlo a través de los ojos de Krista
es interesante.
 "¿Dijiste algo de que tus amigos te ayudarían a construir algo?" Krista
pregunta, volviéndose para estudiarme.
Mis ojos se centran en ella. "No se te olvida mucho".
Krista sacude la cabeza. "No. Las cosas importantes se me quedan como
percebes en el culo". Sus labios se curvan.
Me río. "Tú también eres divertida. He tenido suerte, Krista.
Conocerte".
Se da la vuelta y apoya una mano en una parte del tronco tallado que
ahora sirve de manto para la enorme chimenea. Viper dijo que el árbol fue
talado para construir la casa y que ese trozo era probablemente sólo una
astilla del original. Todos los trozos de madera utilizados en la construcción
de la cabaña procedían de ese único árbol.
Es difícil de creer.
"No has tenido tanta suerte como yo, Trainer".
Las palabras de Krista me traen de vuelta al ahora. Necesito sacarme el
resto de encima. Ahora o nunca. Estudio mis botas. "Tengo que decirte
algo".
Krista se desliza hasta donde estoy. "¿Necesito sentarme?", pregunta
con una pequeña risa, obviamente tratando de hacer el momento menos
serio. Sus ojos grises parecen profundos con sólo la luz del techo central
para iluminarlos.
Mis ojos sostienen los suyos. "Tal vez".
Caminamos hacia el sofá y nos sentamos. "Así que la razón por la que
tengo que llevar esto de la lectura contigo es porque puede que vaya a un
tribunal pronto".
Las cejas marrones de Krista se juntan. "Para mí también es la primera
vez, Trainer. Quiero decir..." Ella mueve la cola de su trenza desordenada
detrás de su espalda. "Hasta ahora sólo he dado clases de primaria, y los
detalles de tu pasado, y el de Dwayne y Corina, me han sido ocultados a
propósito. Sólo sé que necesito enseñar". Me toma la mano y la doblo la
suya dentro de la mía.
En realidad, sus manos son tan pequeñas que es un chiste que me tome
de la mano. Le doy la vuelta a su mano y la cubro con la mía.
"No tienes que decirme nada, Trainer. Siento lo que siento por ti sólo
porque sí".
Ella sonríe, y esa maravillosa mirada de felicidad sube hasta sus ojos.
"Sólo porque sí".
 Mi inhalación es dura. "Tengo que sincerarme, Krista".
Ella aprieta mi mano. "De acuerdo."
"Así que hubo una chica caliente en un bar..."
La ceja de Krista se levanta en un delicado arco.
Sí. Mejor arrancar la tirita. "Y nos íbamos a enrollar".
La otra ceja se levanta, uniéndose a la primera.
Mierda. Me paso la mano por el cabello, arrancando la tirita y
rompiéndola. "En fin, resumiendo la historia, me metí con tres tíos en el
aparcamiento que la estaban obligando a hacer algo malo". Vuelvo a mirar
hacia arriba, y Krista tiene una mirada suave en su cara. "Algo que ella no
quería", añado.
Krista me aprieta la mano. "Continúa".
"Así que les hice bastante daño. Lo siguiente que sé es que, como un
año después, empiezan a hablar de que la señora estaba dispuesta".
Krista ladea la cabeza, dándome una mirada que no puedo entender.
"¿Lo estaba?"
"¡Joder, no!" Me levanto del sofá, separando nuestras manos. Me dirijo
a la ventana, coloco mi antebrazo contra la madera que envuelve el cristal y
miro fijamente el lienzo negro de la noche. "Ella no lo quería, Krista. No
puedo aceptarlo. Amo a las mujeres, pero sólo cuando ellas me devuelven
el amor. Así es como debería ser siempre". Me muele cada palabra. Sólo
pensar en esos cabrones me hace cabrear de nuevo.
Oigo a Krista acercarse por detrás de mí antes de que su perfecto abrazo
me rodee la cintura, y cubro sus manos con las mías. "Oye, Trainer, te
creo".
Girándome, la miro, agarrando sus antebrazos. "¿Me crees?"
Krista asiente. "Eres esa clase de hombre". Sus ojos recorren mi
expresión, y lo que sea que vea ahí la hace asentir. "El tipo de hombre que
heriría a alguien si le hiciera daño a alguien indefenso".
O los mataría. Abro la boca para confesar lo de Arnold Sulk.
Luego la cierro de golpe.
No puedo. Demasiadas verdades, demasiado rápido.
En su lugar, digo lo que puedo. "Los tribunales creen que es bueno que
la gente como yo intente mejorar". Levanto un hombro y luego le paso el
brazo por los hombros, acercándola. Prácticamente nos tocamos las narices.
"Así que venir a ti para aprender a leer era para eso". Le toco la cara y le
paso el pulgar por la mandíbula. Y añado lentamente: "Estar contigo es para
algo completamente diferente".
"¿Oh?" Krista responde, su mano ahuecando el lado de mi cara. "¿Por
qué razón?"
El amor, me imagino.
Pero no puedo decir eso. Me estoy enamorando mucho de esta mujer.
Como si hubiera esperado toda mi vida por este momento, el único
momento que importaba.
Aquí. Ahora mismo.
Con Krista.
En lugar de presionarme para obtener la respuesta que tengo en la punta
de la lengua, Krista me agarra de la camisa y me acerca.
Nuestros labios se juntan, y yo uso mi otro brazo para ponerla contra mí
tan fuerte como dos personas pueden estar y no ser una.
De un salto, Krista rodea mi cintura con sus piernas y mis manos se
aferran a su exuberante trasero.
La erección se dispara.
"Ya está bien de hablar", digo, y me dirijo hacia el pequeño dormitorio.
Krista ya me está mordiendo y besando el cuello, volviéndome loco. Me
lanza una sonrisa socarrona.
"Ya hemos hablado bastante por ahora".
La miro, deteniéndome en la puerta abierta, las antiguas luces nocturnas
chisporroteando su brillo de mierda lo suficiente como para ver su cara. "Es
mi polla, ¿verdad?"
La pregunto con ligereza.
Krista asiente. "Oh, sí. Lo es". Tomando su labio inferior entre los
dientes, sonríe demasiado fuerte para hacerlo bien.
Luego se endereza dentro de mis palmas, haciéndose más alta, y me
besa profundamente.
Caliente. Húmeda. Llena. La extiendo suavemente debajo de mí en la
cama, admirando lo bien que se ve. Lo bien que se siente.
Krista suspira.
Es la melodía que he estado esperando escuchar.
La melodía del deseo.
 Catorce

Krista

M e arqueo sobre la cama mientras Trainer hace lo propio con su

lengua por abajo, dando un largo y húmedo tirón por un lado de mis
labios. Al momento siguiente, sube por el otro.
Una y otra vez. Sólo se detiene para pasar la lengua por el manojo de
nervios sensibles del centro.
Agarrando la ropa de cama entre mis dedos, jadeo, con el corazón
acelerado. Al correrme, tengo tiempo para pensar y agitar mis caderas con
fuerza.
Trainer me mantiene quieta con un antebrazo mientras grito un orgasmo
que parece doloroso.
No lo es.
Es que nunca he estado con un hombre que quiera dar placer a una
mujer como si tomara su próximo aliento.
Su cara sale de entre mis piernas y se lame mis jugos de los labios.
Nuestras miradas se fijan por un momento, y yo suelto una pequeña
carcajada agotada.
Subiendo por mi cuerpo, Trainer me planta los antebrazos a ambos
lados de la cara, usando sus manos para apretar todos los cabellos sueltos
contra mis sienes que se habían dispersado por mi agitación.
 "Me has hecho correrme unas cuatro veces", digo con voz
semidesconocida.
Trainer asiente. "Me gusta". Me besa suavemente los labios.
Una sonrisa perezosa levanta las comisuras de mi boca. "Sí, te gusta".
Deslizando mi mano entre nosotros, agarro su gigantesco pene.
Se le corta la respiración, y me toca ver cómo la expresión de Trainer se
endurece de lujuria, donde antes era suave conmigo.
"Krista", rechina entre sus dientes.
Soy tan malvada. "Sí", susurro, mordiendo su labio inferior como una
diablesa.
"Yo..." Su cabeza se inclina y apoya su barbilla en mi pecho. "Tengo
que..."
Lo empujo, soltando momentáneamente su dura longitud, y Trainer
rueda sobre su espalda, mirándome con ojos líquidos de deseo, incoloros en
la penumbra iluminada sólo por las débiles luces de la noche.
No pido permiso ni me lo pienso mucho. Inclinándome sobre Trainer,
envuelvo con mis dedos la base de él y me llevo la punta a los labios.
Después de lamerlo, me sumerjo hacia abajo.
Él gime y me agarra la nuca.
Insegura, me detengo.
"Mojándome de nuevo los labios, vuelvo a deslizarme por la longitud de
su polla hasta donde puedo sin atragantarme, que es apenas un tercio del
recorrido. Apretando los labios, vuelvo a subir por él, golpeando con fuerza
la punta.
Su gran mano me guía hacia atrás.
Estableciendo un ritmo, agrego mi mano donde mi boca no puede ir y
trabajo hacia arriba y hacia abajo, brillando mi mano con saliva para hacerla
suave.
Sé que Trainer es mío cuando su cuerpo se pone rígido.
"Me voy a correr", susurra, dejando caer las manos hasta los puños en
los costados.
Probablemente muchas mujeres han hecho esto por él. Es obvio que
Trainer tiene experiencia.
Pero apuesto a que no muchas se han quedado donde estaban por mis
razones.
Su gran polla se endurece de forma imposible, y una sutil vibración me
lo hace saber segundos antes de que ocurra.
 El semen caliente sale disparado de su punta, llenándome la boca, y me
lo trago, más bien ahogándome y jadeando.
Me trago hasta la última gota. Saboreándolo hasta el fondo.
Cuando todo se ha acabado, dejo su pene gastado suavemente en el
suelo, y él se revuelve sobre mí, con sus grandes manos enredando mi cara.
"¿Por qué haces eso, Krista? No necesito nada".
Busco sus ojos en la penumbra. "Me das tanto placer, Trainer, que me
parece natural devolverte algo". Le acaricio la mandíbula, sintiendo la
áspera textura de la barba de un día que salpica su fuerte mandíbula.
"Quería hacerlo", añado con una voz que apenas supera el susurro.
Se inclina hacia mí. Su beso es suave, como el aliento y el aire caliente
sobre mis labios. Me huelo a mí y a él mezclados en esa suave presión de
carne.
Trainer ríe y yo enarco una ceja.
"No creas que puedo acabar contigo otra vez".
Su palma se dirige hacia su entrepierna. Su pene está blando después de
lo que hice.
"¿Era eso siquiera una posibilidad?" Me río.
Su cara se vuelve solemne.
Tomando su mano, hago lo que Trainer me hizo el otro día: Beso el
centro de su palma. "Esto es mejor que el sexo para mí".
"¿De verdad?", pregunta incrédulo.
Asiento con la cabeza. "Nunca he..." Me detengo, pienso en mis
palabras y vuelvo a empezar. "Tener sexo no siempre consiste en que un
hombre introduzca su pene en una mujer. A veces, es compartir el cuerpo
del otro e intercambiar placer. Eso lo convierte en sexo ʻrealʼ, ¿no?".
Trainer se queda mirando, arrastrando un dedo entre mis pechos
desnudos. "A mí me pareció bien".
Su sonrisa es tímida, y capto su dedo. "Y puede que también tenga que
ver con el hecho de que ningún hombre ha hecho nunca, nunca, las cosas
que tú me haces". Siento el rubor, pero sostengo valientemente sus ojos a
través del sentimiento de timidez, y añado: "Por mí".
La luz ámbar de una vieja lámpara de noche ilumina parcialmente su
rostro, y juro que puedo distinguir su rubor como respuesta.
Trainer empieza a apartarse y yo lo arrastro por el dedo que le he
agarrado.
 Podría alejarse si quisiera. En cambio, me dirige esa mirada tímida y
herida que vislumbré la semana pasada.
"¿Estás segura, Krista?"
Colocando mi cara contra su mano, susurro: "Oh, sí, muy segura".
Nos tumbamos juntos, con las piernas y los brazos entrelazados, durante
mucho tiempo.
Íntimo.
Justo de la manera que siempre quise y pensé que nunca podría tener.

Trainer

Mi dama se durmió dentro de la curva de mi cuerpo.

Hace que mi pecho se sienta líquido y caliente al verla dormir. No como
los dulces traseros. Yo sabía lo que era para ellos.
Ellas no querían dormir conmigo, y yo no quería dormir con ellas.
Quería dormir con una dama que me quisiera. Dormir es diferente a
follar.
Tragando con fuerza, me permito pensar en el deseo prohibido que
nunca me había permitido esperar:
Tener una dama para siempre.
He querido tener una mujer propia desde que pude pensarlo. No una
puta como mi madre, sino una dama. Una chica que fuera mía. Sólo mía.
En el fondo, siempre supe que era demasiado tonto para merecerla.
Buscando en la cara de Krista mientras duerme, no puedo ver la mierda
que veo en la cara de tanta gente.
Engaño.
 ¿Cómo es que Krista escapó a las lecciones de mentira que todos los
demás aprenden tan bien?
Un solo cabello que cruza el puente de su nariz se levanta con cada
exhalación, y se lo arranco de la cara, añadiéndolo suavemente al resto de
su cabello oscuro y suave que cae en cascada sobre mi almohada como un
abanico de seda exótica.
La oscuridad se derrama como grasa en mis pensamientos, cubriéndolos
de preguntas.
¿Y si Krista se entera de lo de Arnie?
Es un caso cerrado, me dice Judge. "Nadie lo sabe porque eras menor
de edad".
¿Y por qué ese hecho no me hace sentir mejor? Krista no es el tipo de
chica que deja pasar un asesinato. Y Arnie no estaba muerto después de un
solo golpe de ese cenicero. Volví y lo hice tantas veces como fue necesario
para terminar lo que había que hacer.
Hasta que el pedacito de cerebro que tenía el cabrón apareció en la
alfombra rancia como la marea de un océano gris.
Viendo a Krista, no puedo evitar pensar que lo volvería a hacer. Matar
una docena más de Arnies.
Judge tiene razón. Ahora tengo el gusto de matar. No a cualquiera. A los
que sean los correctos.
Krista gime en su sueño. Cambiando de lado, entierra su cara contra mi
pecho, y mi garganta se contrae de emoción.
Trainer no llora.
Y el chico que era Brett Rife lo sabía bien.
¿Por qué me entran ganas ahora, cuando mi vida tiene un atisbo de
esperanza? De ser feliz por una puta vez.
Entonces me viene: Porque pensé que nunca sucedería.
No tenía esperanzas.
Entonces encontré a Krista.
 Krista

Al darme la vuelta, no me encuentro en mi propia cama, sino junto a un

cuerpo caliente.
Abriendo los párpados, me encuentro con la mirada rasgada de Trainer.
Sus ojos verdes translúcidos parecen brillar como los de un gato en la pálida
luz de la mañana que se filtra por los bordes de una cortina que cuelga de la
única ventana.
"Hola", digo.
Trainer sonríe, sin decir nada.
"Vaya, ¿no eres el gato que se comió al canario?".
Frunce el ceño ante la expresión, y me dan ganas de patearme. "Quiero
decir..." Tartamudeo, un poco nerviosa. "Luces satisfecho".
Trainer asiente. "Lo estoy". Al mirarlo más de cerca, veo que sus ojos
están ligeramente inyectados en sangre. Frunciendo el ceño, le pregunto:
"¿No has dormido bien?".
Sacude la cabeza. "No. Demasiado ocupado vigilando a mi señora".
"Oooh..." Le hago un guiño con las pestañas. "Me encanta cómo lo
dices".
Trainer me besa la punta de la nariz, y de repente pienso que tengo que
meter el culo en un baño y lavarme los dientes, hacer pipí. "Voy a usar el
baño". Me alejo, no queriendo contaminar el momento con todas mis
bondades matutinas.
Trainer se vuelve a tumbar, con la palma de la mano en el pecho y la
otra metida detrás de la cabeza. "Claro. Tómalo todo. También tengo un
cepillo de dientes extra. Los prospectos del club tienen artículos de aseo
extra".
"Oh." No sé a qué se refiere exactamente, pero estoy súper contenta por
un posible cepillo de dientes.
Y la posibilidad de una ducha. Como ahora.
Atravesando la sala de estar, observo el espacio espartano, que parece
un antiguo apartamento de soltero.
Al encender la luz del cuarto de baño, supongo que la pusieron cuando
llegó la fontanería a la zona.
 Como en 1930.
Vaya, los accesorios son dignos de museo. El lavabo de pedestal con
grifos de latón macizo cubiertos de cromo se completa con un goteo
constante, goteo en la cuenca.
Echo un vistazo a la ducha, y es minúscula, con sólo un bloque de
cristal y una pequeña abertura para deslizarse en lo que parece un lavabo de
esmalte de porcelana.
El inodoro no es diferente. La cisterna es enorme y está colgada de la
pared, separada de la taza por un tubo de trompa de elefante para rellenarla.
Sonrío ante el arcaico aparato. Apuesto a que no es una cisterna de un
galón.
Abro el grifo de la ducha en caliente y me pongo a lavarme los dientes.
Al mirarme en el espejo, decido que no tengo tan mal aspecto. Me río. No,
Krista, sólo se moja.
Cerrando la puerta del cuarto de baño, escupo, me enjuago y repito.
Cuando el agua está por fin humeante, me meto en la ducha. Con un
champú de olor neutro y un jabón que se encuentra en un estante empotrado
en el azulejo, lavo mis partes finamente usadas, dos veces.
Sé que quieren volver a ser utilizadas. Mi coño da un pequeño y feliz
pulso anticipatorio sólo con pensarlo.
Unos suaves golpes llegan a la puerta cuando acabo de envolver mi
cabello en una toalla gastada.
La abro.
Trainer está desnudo, con los brazos cruzados sobre un pecho
musculoso mientras se apoya en la jamba. "¿Te sientes mejor ahora?"
Debería decirlo, pero guardo silencio. En lugar de eso, abro la puerta de
par en par, dejando que la toalla que cubre mi cuerpo caiga al suelo.
Al parecer, a Trainer no le preocupa nada de la mañana.
Me toma contra él y me echa en sus brazos. "¿También tengo que
ducharme?"
Con el corazón acelerado, niego con la cabeza. "No", mi voz suena
como un hilo.
"Bien". Trainer no duda y va directamente al dormitorio.
"Supongo que no podemos hacer esto todo el día", dice Trainer. "Tenemos
que conseguir algo de combustible en algún momento".
Pasando la mano por un estómago como adoquines planos y
musculosos, respondo con una pregunta en la voz: "Parece que estás
bastante marcado. ¿Comes mucho?". Mi ceja se arquea.
"¿Marcado?" Trainer niega con la cabeza, su cara hace un momento de
ah-ah. "No hago gimnasia. Sin embargo, como mucha comida". Se golpea
el duro vientre.
Está muy delgado. No es delgado como algunos hombres que son así
por naturaleza. Trainer tiene hombros anchos como los de un nadador, un
paquete de ocho y brazos muy musculosos.
No me gusta mucho el ejercicio y considero que oír hablar de otros que
lo hacen es mi ejercicio vicario. Supongo que no es un buen ejemplo de
ello.
"Mucho", dice con una sonrisa de satisfacción, y el calor me recorre la
cara.
Vuelve a atacar mi coño, primero con su boca y luego con su polla.
"Sí", digo en voz baja, "tal vez tenga que tomarse un día de descanso".
Trainer me mira fijamente a los ojos, esa fugaz vulnerabilidad que
vuelve a aparecer en su mirada verde. "¿Te he hecho daño?"
Niego con la cabeza. "No, pero eres grande, y" -mis ojos se alejan y
vuelven a él- "me encanta cómo te sientes dentro de mí, estirándome".
Dios, me encanta. Me hago rodar el labio inferior entre los dientes y lo
dejo salir. No debería decírselo. Entonces lo hago. "Me encanta lo grande
que es tu polla".
"Siempre que no pienses que lo soy".
Cubriendo sus labios con mi mano, digo: "Nunca pensaría eso. Pero me
temo que tengo que dar la razón al tópico: el tamaño sí importa".
Trainer se ríe. "Has dicho que no necesitas..." Hace una pausa.
"Penetración", inserto.
"Sí".
 Mi sonrisa se siente brillante en mi cara, como si hubiera capturado una
estrella de la felicidad. "Contigo. No. No lo necesito".
Tomo las manos de Trainer y las estrecho contra mi corazón. "Pero me
encanta".
Trainer me estrecha contra él por segunda vez en el día.
Cuando finalmente comemos, es más tarde que nunca.
Porque había cosas más importantes que hacer que la comida.
 Quince

Allen

M orirá.
El viejo que me engendró -que ha decidido retener mi legítima
herencia porque no me he casado con una puta llorona, bienhechora
y abrazadora de árboles como Krista Glass- acabará sucumbiendo a la edad.
Sin embargo, por ahora, mis días de lameculos no han quedado atrás.
Levanto la copa de coñac, llena de una deliciosa cerveza de sidra
sacrílega de sabor brillante y crujiente, y miro fijamente a mi desdichado
padre por encima del fino borde de cristal.
"Salud", digo sin entusiasmo.
"Allen", comienza Orson Rothschild con un tono de voz que aborrezco,
"si participaras en la bebida para la que está destinado ese servidor, sonarías
más alegre".
La sonrisa del padre es la misma, empujada en una cara mejorada por la
cirugía.
Se considera un imitador de Hugh Hefner y se viste con terciopelo y
caros conjuntos de salón. Está fumando una horrible pipa en el fastuoso
salón donde nos encontramos.
Después de haberme llamado como a un perro para interrogarme sobre
quién he decidido tolerar permanentemente.
 Jesús.
Me alejo de la penetrante mirada de mi padre, ocultando mi amargura, y
contemplo la exuberancia del lago Washington. Las numerosas ventanas de
la mansión dan a las espumosas profundidades.
Mi padre vive en Medina, un barrio caro que alberga a los ricos del
estado de Washington. Aunque podría decirse que Bill Gates está entre los
más ricos del mundo, también reside aquí.
Hoy es un día gris, como muchos días en el noroeste del Pacífico, y
aunque no llueve, el exterior está preñado de posibilidades.
Tomo otro sorbo, mirando las olas, pintadas de un gris furioso que hace
juego con el cielo... y con mi estado de ánimo.
"¿Qué tal la abogacía?" pregunta mi padre con indiferencia.
Sé por experiencia propia que es la persona menos casual que conozco.
"Lo mismo. Un tedio".
"Ya veo".
Le dirijo una mirada aguda, pensando que si tengo que rebanar y cortar
mi cara para mantenerme joven para siempre, como ha hecho mi padre, más
vale que me muera ahora y acabe de una vez.
"¿Y tus perspectivas matrimoniales?"
Mi exhalación es un odio a la respiración. "Estoy trabajando en eso".
Me inclino hacia delante, dejando que la jarra de cristal cuelgue entre mis
dedos medio flojos, peligrosamente cerca de estar vacía.
Necesitaría diez de estas para adormecerme ante el escrutinio de mi
padre. El viejo cabrón es coherente, lo reconozco.
"Estoy desesperado por tener nietos, sabes".
"Sí." No lo miro.
"Allen, mírame".
Mis ojos se levantan de mala gana, encontrando una sombra
exactamente igual a la mía. Bastardo.
"Tu madre y yo..." Orson extiende sus manos.
"No es mi madre, como bien sabes". El calor me invade la cara.
Orson asiente. "Es cierto, sin embargo, ella se mantiene en su lugar".
Mi madre biológica murió debido a una rara complicación cuando yo
nací. Desde entonces ha habido una precesión de rubias con dientes
perfectos, tetas y culos apretados.
Porque Orson Rothschild no era exigente con nada más. Tenía una
esposa, y no tomó otra hasta el año pasado.
 La perra tenía mi edad y era irremediablemente estúpida, como las
demás.
"Me gustaba el potencial que rodeaba al joven profesor". Orson se
golpea la barbilla.
Debería gustarle, él fue quien me la presentó originalmente y luego
animó a Samantha Brunner a hacer la presentación.
"¿Kristin?"
Lo odio, y un odio hirviente amenaza con desbordarse. Como su
marioneta, nado hacia el cebo como un pez hambriento.
Se acuerda absolutamente de Krista y de su propia participación, pero
también disfruta de su teatralidad.
Nadie más lo hace.
"Krista Glass", le dije. Diablos, prácticamente la eligió él.
Orson chasquea el dedo. "Ah, sí, una buena chica. Una chica de una
familia, una circunstancia y un círculo social muy diferentes a los nuestros".
Su sonrisa es reservada, como si algo que sólo él conoce le divirtiera.
La sonrisa de Orson me hace pensar, Tiburón.
¿No le gustaría saber que me he follado a todas las novias que ha
tenido? Algunas no estaban tan dispuestas.
Me las cogí de todos modos. Quería que mi queridísimo papá tuviera
mis segundos de sexo. Las novias putas siempre estaban demasiado
asustadas para decirle a Orson Rothschild que tenía un violador como hijo.
Sería mi palabra contra la suya. ¿Y cómo podría un chico de quince años
actuar según esos impulsos, seguramente?
Fácilmente, como resultó.
Una oleada de adrenalina me recorre las venas y se disipa tan rápido
como llegó.
Es el desafío silencioso lo que me hace seguir adelante. Los pequeños
"Joder" que esparzo como polvo de hadas me permiten sobrevivir a estas
veladas de tirones de polla. Si no fuera por todos los pequeños actos
desviados que cometí a espaldas de mi padre, nunca habría durado sin
matarlo. Pero entonces no tendría el dinero...
Levanto un hombro, entrando suavemente en el juego. "Ha tenido un
cambio dentro de los parámetros de su enseñanza. No hemos avanzado
porque está ocupada".
En realidad, la zorrita me corta con un "seamos amigos", como si yo
fuera un personaje de dibujos animados al que ya no quiere mirar.
 Los ojos de Orson, tan parecidos a los míos, brillan como los mares
tropicales que he visitado desde que era un niño. He estado en todas partes
en el amplio yate de mi padre.
Todas las vistas que atraen a la mayoría me dejan frío. Me casaré con
Krista Glass, la tiraré por la borda y entretendré a los harenes femeninos
con los miles de millones de mi padre.
Después de que ella haya dado a luz a unos cuantos niños, por supuesto.
Una flota de niñeras puede cuidar de los mocosos mientras yo me divierto.
"¿Allen?"
Muevo la cara hacia el sonido de la voz de Orson.
Debe haber dicho algo, pero me lo perdí mientras planeaba mi futuro.
Ese pasatiempo ha consumido últimamente mis pensamientos.
"Mis disculpas, estaba a un millón de kilómetros de distancia".
"Sí, lo estabas". Orson se aclara la garganta. "En un esfuerzo por
proteger mis bienes" -sus ojos me atraviesan, pareciendo mirar directamente
a mi traicionero y negro corazón- "y tú eres mi más preciado".
Mantengo la cara seria imaginando que pierdo esa fortuna escurridiza y
me complace descubrir lo bien que funciona esa imaginería mental.
Orson continúa: "He contratado a mi equipo para que investigue a fondo
a la señorita Glass".
La rabia y la derrota me recorren como lo hizo la emoción de la
adrenalina momentos antes. Pero esto -Orson indagando en los antecedentes
de Krista- es el insulto final.
Me muevo para ponerme de pie, y él levanta una palma. "Ella es la
elección perfecta. No quiero otra chica".
"¿Por qué no puedo casarme con una de las mujeres de nuestro círculo
íntimo?". Golpeo el reposabrazos, casi derramando el resto de mi cerveza
sobre el fino borde de cristal de la copa.
"Eso no es algo que pueda divulgar en este momento, Allen. Sin
embargo, basta con decir que cuando hayas recuperado tu legítima herencia,
todo saldrá a la luz. O si es necesario, antes".
Orson se echa hacia atrás, tirando ingeniosamente del pesado pantalón
de seda por la rodilla y cruzando las piernas. Después de dejar su brandy en
una mesa cercana, empina los dedos, mirándome fijamente sin pestañear.
Cómo le desprecio.
"¿Y si Krista no quiere dar el siguiente paso?"
Orson separa los dedos. "Ese no es mi problema. Persuádela".
 Por primera vez, veo un brillo en los ojos de Orson al enfatizar esa
palabra.
En ese momento, una epifanía me golpea: tal vez, la manzana no cae
muy lejos del árbol.
¿Quién lo iba a decir?

Los documentos son entregados por un mensajero.

Dentro hay cosas sobre Krista Glass que ni siquiera ella misma conoce.
Al enviar un mensaje a mi asistente personal, me río. Oh, lo que los
recursos monetarios pueden proporcionar. Excelente. Mi asistente responde
inmediatamente con la única respuesta que necesito:
Sí, por supuesto.
Al leer por tercera vez la nota manuscrita de Orson, mis ojos
tartamudean sobre el mensaje: Usa esta información para cortejar, Allen.
Espero un grado de creatividad.
Sus padres no son realmente sus padres. Eso es algo importante. Y el
chisme sobre su "beca", que supuestamente se ganó... resoplo.
No hay forma de que, en nuestro actual clima de dádivas por la
diversidad, Krista Glass, Miss Caucásica, reciba el tipo de beca que disfrutó
en la Universidad de Washington. Sin embargo, eso es precisamente lo que
se les ha hecho creer a ella y a sus pseudo padres.
No sé cómo esta información me ayuda a cortejarla. Pero si el
conocimiento es poder, al menos puedo chantajearla para que se convierta
en mi esposa.
El tercer elemento, y el más desconcertante, es el que espero utilizar,
pero no sé si es significativo para Krista.
Una red de tráfico sexual tiene sus ojos puestos en la escuela primaria
donde ella enseña.
En particular, esperan conseguir ciertos niños de entornos descuidados y
desfavorecidos.
 Justo el tipo de imbéciles a los que Krista da clases.
Aunque sus alumnos actuales ciertamente no pertenecen a esa categoría
en particular.
Brett Rife. Corina Style y Dwayne Carson: tres imbéciles, todos adultos
analfabetos. No tienen nada en común, excepto su estupidez, que para mí es
suficiente.
Sin embargo...
Escribo un correo electrónico, lo codifico y pulso Enviar.
Utilizaré mi propio y caro equipo para dar cuerpo al carácter de esos
tres.
Cuanto más sepas. Odié a ese gran idiota a la vista, por pensar que
podía tener una mujer muy por encima de su posición. Brett Rife no es más
que un animal que se hace pasar por hombre, probablemente empleando
todas las tácticas de manipulación porque le gusta la profesora.
Y Krista es demasiado blanda para decirle que me tiene a mí, un
hombre de verdad, que puede aportarle algo.
Probablemente es un devaneo, que será fácil detener.
Permanentemente.
Disparo una sonrisa depredadora a mi asistente femenina cuando entra.
Desnuda.
Orson la contrató. Ella coge a pedido. Mientras no me corra dentro de
su cuna, puedo hacer lo que quiera.
"Sí, Sr. Fitzgerald". Su voz sólo tiembla un poco.
Tengo una dolorosa erección sólo con oír ese pequeño escalofrío de
miedo en su tono.
"Manos y rodillas".
Abbi se gira y me muestra su espalda. Los moretones desteñidos se
juntan sin problemas con los nuevos.
Me encanta mi trabajo.
Veo su trasero subir como una ofrenda mientras toma su mano, como le
he indicado, y separa los labios de su bonito coño rosa.
En mi prisa por bajarme los pantalones, casi tropiezo. Finalmente,
consigo quitármelos de una patada y me pongo de rodillas justo detrás de
ella. Saco el lubricante que llevo en un pequeño tubo siempre en el bolsillo
delantero. La forma y el tamaño se asemejan mucho al bálsamo labial.
Después de cargar mi polla con la sustancia viscosa, me clavo en su
interior, y Abbi se muerde el labio para no gritar, lo que también me excita
mucho.
La golpeo sin piedad, hasta que su frente toca la alfombra de mi lujoso
despacho, y ella maúlla.
Cuando estoy a punto de correrme, digo con voz ronca: "Gira".
Abbi conoce el procedimiento.
Me salgo de ella, con la polla dolorida, y ella se da la vuelta y abre la
boca, inclinando la cabeza hacia atrás.
La amordazo con mi polla, disparando mi semen en su garganta.
"¡Ah!", grito en mi despacho, agarrando su cabeza y embistiéndola
hasta el fondo de mí, labios a la base.
Ella no se resiste.
Abbi sabe a dónde lleva eso.
"Qué bien", digo, todavía bombeando dentro de su boca húmeda.
Finalmente, me saco de entre sus labios.
Me mira fijamente, con asco y desdén a la vista.
Pero ambos sabemos para quién es eso. Para ella.
Orson Rothschild le paga bien para que mantenga mis demonios a raya.
Dios sabe que ha sido un reto no dejar que se apoderen de mí cuando he
estado con Krista.
Sonrío a Abbi. Ella es la sustituta de Krista.
Pero la verdadera está así de cerca.
Puedo saborearlo.
"Vete", le digo a Abbi.
Ella se va, lamiendo nerviosamente los restos de mi semen de sus
labios, y yo espero la información de mi equipo sobre los actuales
estudiantes de Krista.
 Dieciséis

Trainer

I ntento no mirarla fijamente.

No lo consigo.
Ajustando mi polla, le robo otra mirada. Ha vuelto a mojar una
patata frita salada en su batido.
Estamos en un restaurante porque Krista dice que es su favorito. Como
parece que nunca miente, le tomo la palabra.
"¿No vas a fingir que estás a dieta y comer una ensalada o algo así?"
Todas las chicas están a dieta. Los culos dulces siempre están
intercambiando secretos sobre cómo mantenerse delgadas.
"Odio la comida verde".
Nada de ensalada, supongo.
Krista se ríe, arrastrando una patata frita empapada del batido, y luego
la desliza en una boca que estaba en mi polla hace una hora.
Intento sacudir la imagen, pero no puedo.
Tampoco puedo ocultar muy bien mi enorme erección debajo de la mesa
barata del café.
"No me gusta el ejercicio, la verdad", dice Krista.
No puedo contener mi sonrisa.
 La cara de Krista se pone roja y sé que está pensando en lo que
acabamos de hacer.
En lo que hemos estado haciendo durante todo el día.
Deja el batido y, con las palmas hacia el techo, se inclina hacia delante y
desliza sus manos hacia mí. Mis grandes manos engullen las suyas.
Yo también me inclino hacia delante, hasta que nuestras caras quedan a
un palmo de distancia.
"Me encanta el ejercicio que hacemos juntos", admite en voz baja.
A mí también. Pero no estoy seguro de que deba decir algo así. Decir lo
que siento me ha golpeado. Me han gritado.
Que me digan que soy tonto.
La mierda por la que he pasado ha endurecido mis sentimientos; los
recuerdos son difíciles de olvidar.
La mano de Krista deja de sujetarme y me coge la mandíbula. El punto
de tensión en lo más profundo de mi pecho empieza a arder.
"Puedes decirme lo que quieras, Trainer".
Quiero decir mucho más de lo que Krista sabe. Probablemente cosas
que no quiere oír.
Cosas malas.
Como algunas de las cosas malas que ya le he contado.
Todavía no le he contado lo de Arnie.
Respiré profundamente. "Me gustas mucho", digo al exhalar, y me doy
cuenta de lo mal que suena.
Pero la sonrisa de Krista vale la pena.
"Gracias".
Gracias por gustar de mí, dice su cara.
¿Cómo podría no hacerlo? Es una chica sexy que me trata como si fuera
la única persona en el mundo que importa. Krista no sólo me coge. Ella me
ama cuando estamos juntos.
Y. Yo podría amarla. Un poco.
Nada es más peligroso que ese sentimiento que estoy empezando a tener
por Krista Glass. Me hace querer correr.
Me hace querer no dejarla ir nunca.
Nuestras manos se entrelazan mientras estamos en la cola del cine.
No hace falta leer bien para ver una película.
Abro la boca y cojo un trozo de palomitas que Krista me lanza.
La hago crujir y pregunto entre un bocado de mantequilla: "¿Siempre
comes así?". Me impresiona que una chica pueda seguir el ritmo de mis
grandes hábitos alimenticios.
"Sólo cuando estoy contenta", dice.
Nuestras miradas se cruzan y la empujo contra mí, aplastando la bolsa
de palomitas. Los granos rezuman por la parte superior y se esparcen por el
suelo como si fueran nieve con mantequilla.
Mi pecho se hincha. El ardor que siento allí empieza a derretirme las
tripas. Sé lo que es esa sensación. No la he tenido mucho, pero la
reconozco.
Feliz.
Esta chica en la que empiezo a confiar es la razón.
Pero el sentimiento podría no quedarse. Y no puedo decir lo que siento.
Las palabras no son fáciles.
"Lo sé". Krista se pone de puntillas y presiona sus dedos entre nuestros
labios.
Besa sus propios dedos, y juro que siento el calor a través de nuestra
carne, los labios hormigueando.
Krista se balancea sobre sus talones y me sonríe. "Te veo". Se lleva la
mano al corazón, y es entonces cuando me doy cuenta de que mis confusas
palabras no son necesarias.
Krista Glass no las necesita.
Me entiende.
 Krista

Esto está tan mal.

Entonces, ¿por qué se siente tan bien?
Mis ojos siguen a Trainer hasta que es un punto negro que se pierde de
vista.
Abrazándome a mí misma, entró a mi apartamento y deslizo el cerrojo
detrás de mí. Me ha seguido desde que recogí mi Fiat en el Starbucks hasta
mi casa.
Ahora se ha ido y me siento vacía.
El silencio me saluda desde el espacio apenas iluminado. No he
encendido la calefacción, pero como junio ha sido tan frío, no ha sido la
decisión más inteligente. Con un pequeño escalofrío, giro el mando del
termostato y lo pongo a setenta y dos. Tomo una sudadera de uno de los
cinco ganchos que cuelgan de la pared y me la pongo.
Sin el calor de Trainer para calentarme, siento frío. Me siento fría.
Mi cuerpo se acuerda de Trainer y de su tacto.
El calor invade mi cuerpo a medida que la memoria táctil se hunde a
largo plazo.
Le digo a Trainer que tengo que ir a casa porque tengo clase al día
siguiente. No puedo volver a ser casual con Trainer; ahora somos mucho
más que eso. Pero también tengo que enseñarle.
Me dirijo a la cocina de mi pequeño apartamento y pongo la tetera a
hervir. Cojo una bolsita de té Good Earth de la lata y saco una taza de té del
armario, colocándola en la encimera junto al fregadero de acero.
El agua no hervirá más rápido si la vigilo, así que le doy la espalda a la
cocina y me dirijo a mi diminuta habitación.
Cuando abro la puerta, un tipo grande está sentado en mi cama.
 Sólo por eso debería haberme meado en los pantalones, pero ¿este
hombre? Mi segunda mirada dice que es tan grande como Trainer, pero
lleva la amenaza como el chaleco de cuero que lleva.
Dando vueltas, atravieso la casa de camino a la puerta principal.
La tetera emite un silbido estridente que parte el aire y, en ese preciso
momento, mis pies pierden el contacto con el suelo.
Me ha atrapado.
Balanceo la cabeza hacia atrás, dándome una sacudida que me rompe
los dientes cuando la parte posterior de mi cráneo hace contacto con su
frente.
"¡Joder!", se oye un grito detrás de mí.
Me suelta.
Doy vueltas.
Entonces estoy contra la puerta por mi garganta, y unos ojos gris pálido
se fijan en mí como dos rendijas de humo helado.
"¿Así que eres profesora?"
¿Qué? Intento buscar palabras, pero mi garganta no funciona porque
este loco me sujeta por ella.
"¿Vas a intentar darme un cabezazo de nuevo, gritar o dar una patada en
las pelotas?"
En realidad, estaba contemplando las tres cosas.
Él ve claramente la dirección en la que giran mis ruedas.
"No me gusta lastimar a las mujeres, pero seguro que te someteré. Soy
un infierno sobre ruedas en eso".
Le creo y le hago un gesto brusco con la cabeza, y me desliza por la
puerta.
Apoyando las palmas de las manos en los paneles de madera, digo:
"¿Quién eres?".
No me sale inteligible porque todavía tengo la garganta maltrecha. Me
aclaro y repito mi pregunta.
"¿Mi hermano, Trainer? Le gustas mucho".
Ahora estoy súper confundida. "¿Así que se esconde en mi habitación y
me estrangula?"
Cruzando los brazos, miro fijamente al hombre que creía que era un
atacante. "Lo que dices tiene cero sentido. Supongo que no me matarás,
pero necesito entender por qué entraste en mi casa para esperar en mi
dormitorio". Mis dedos se dirigen a mi garganta, y trato de sofocar la
aceleración de mi corazón.
"Sí..." Se recoge el cabello rubio oscuro en una coleta y se lo ata en la
nuca. Saca unos cigarrillos y hace como si fuera a fumar.
"¡No vas a fumar en mi casa!" le grito. "¿Quién demonios eres tú?
Olvídalo, lárgate". Señalo la puerta mientras mis dedos rodean el pomo.
"No. Tengo cosas que discutir". Me apunta con un cigarrillo apagado.
"Y tú vas a escuchar".
"¿En serio?" Escupo, levantando las cejas. Increíble.
"¿Puedes callar esa puta cosa?"
Lanzándole una segunda mirada, me muevo rápidamente hacia la estufa
y saco la tetera chillona del quemador.
Me doy la vuelta y él se dirige a grandes zancadas a mi pequeña puerta
corredera de cristal. La desbloquea, la abre de un tirón y sale al balcón
Juliette. Como su nombre indica, es un alojamiento de un solo botón, poco
más que una percha.
A este tipo no le importa. Apoyado en la barandilla, enciende el
cigarrillo y lanza tres anillos sucesivos con tanta rapidez que chocan.
"Huh", digo.
"¿Mejor?", pregunta, agitando el cigarrillo.
"Sí. No quiero que mi casa se contamine con esa basura".
Resopla, dando otra calada, y el humo sale en una línea limpia con su
siguiente exhalación, enturbiando el aire entre nosotros hasta convertirlo en
un muro opaco.
"Así que Trainer es mi hermano".
Frunzo el ceño. No había tenido la sensación de que Trainer tuviera
familia, excepto por la "mamá" a la que se refirió varias veces.
"Somos un club. Un club de motociclistas".
No soy un gran espectador de la televisión, pero todo el mundo ha oído
hablar de los Hijos de la Anarquía.
Por supuesto que había visto la moto de Trainer y el chaleco con los
parches de colores, pero no había encajado las piezas de este particular
rompecabezas. Probablemente, estaba demasiado inmersa en la lujuria.
"Vale". Me toco la garganta ligeramente dolorida y vuelvo a cruzar los
brazos. "Entonces dime por qué te escondes en mi casa y me estrangulas".
Hace una mueca de dolor. "Tenía que calmar tu mierda para que
pudiéramos hablar".
 "¿Podrías haber llamado a la puerta tal vez?"
Sacude la cabeza, con las cejas levantadas. "No creo que me dejes
entrar, ¿verdad?"
Silencio. No, en absoluto.
Asiente con la cabeza como si mi silencio fuera justo lo que esperaba.
"Me llamo Noose".
"Ya sabes quién soy, supongo".
Asiente con la cabeza, golpeando su sien. "Ahora sé una puta mierda".
Genial.
"¿Qué sientes por Trainer?"
He estado intentando como el demonio no examinar mis sentimientos
hacia él porque sé que si me pongo demasiado introspectiva, voy a salir con
algo realmente incómodo sobre mí misma.
Conocerle fue como una de esas cosas ensayadas de amor a primera
vista de las que he oído hablar y nunca me he creído. Y seguro que no creía
que pudiera ocurrirme a mí. No amé a Trainer a primera vista.
No a la primera.
Pero probablemente a la segunda.
"Lo conozco desde hace una semana", respondo con cautela.
¿Realmente le debo algo a este tipo? Irrumpe en mi casa, me asfixia y, ¿qué
espera que le suelte las tripas?
Mis ojos recorren su chaleco y descubren que es casi idéntico al de
Trainer. Tengo la sensación de que no los reparten en los grandes almacenes
locales.
Noose apaga el cigarrillo en la gruesa suela de su bota y lo coloca con
cuidado en la ancha pieza metálica superior de la barandilla del balcón.
"No es eso lo que os he preguntado. Sé desde cuándo os conocéis".
Comienza a acercarse a mí, y yo hago lo que cualquier persona
razonable hace.
Retrocedo hasta que mi trasero golpea la puerta.
Noose se detiene a medio metro de mi posición y me mira desde la
punta de la cabeza hasta la de los pies.
Me sonrojo bajo ese escrutinio inflexible.
"¿Te gusta lo que ves?" Le digo con brusquedad.
Niega con la cabeza. "Tengo una vieja. No necesito otra cola".
Parpadeo. ¿La gente realmente habla así?
"Intentando averiguar qué ve Trainer en ti".
 Bueno, eso es jodidamente halagador. Clávame un tenedor, he
terminado. "Vete". Hay brusquedad, y luego hay simplemente grosería.
Noose pone una palma en la puerta.
Justo al lado de mi cabeza.
"No, ya te dije quién soy. Ahora vas a escuchar".
Se aparta de mí, y lucho contra el impulso de darle una patada en el culo
y correr como un demonio.
Como si tuviera un asombroso sexto sentido, Noose se vuelve, fijando
los ojos como un pedernal en mí.
"Trainer no es como los demás hermanos. Es único. No sabe leer.
Supongo que por eso se dirige a tí".
No se me permite hablar de mis alumnos, así que no digo nada.
"No es un tipo tonto".
Nos miramos fijamente. "Ya lo sé", digo bruscamente.
"Bien", responde con una palabra brusca. "ʼPorque no necesito que una
zorra le arranque el corazón palpitante del pecho y le machaque el estilete".
Consternada, dejo que se me abra la boca.
Noose se ríe. "Deberías aprender a controlar tu cara. Te leo como un
libro".
Balbuceando, digo: "No tengo nada que ocultar".
"Lo sé, te he investigado".
Me quedo con la boca abierta. "¿Qué?" Grito.
Hace una mueca de dolor y se pone un dedo en la oreja. "Mierda,
cálmate".
"No". Me tiemblan las manos. "No soy una perra, y no juego con la
gente, ¡imbécil!"
Noose parece divertido en lugar de insultado.
"No sé qué va a pasar entre Trainer y yo, pero no puedes avisar, asustar
o cualquier otro plan que tuvieras".
Noose asiente. "Bien. Porque tu fondo blanco podría no funcionar con
Trainer. ¿Sabes que está haciendo este trabajo de lectura para quedar como
un dandi si este asunto del tribunal sale adelante por el ajuste de actitud que
les dio a esos imbéciles el año pasado?"
Tras una larga pausa de un segundo, digo: "Sí. Trainer lo mencionó".
Noose posa su trasero enfundado en vaqueros en el respaldo de mi sofá
de flores y apoya las palmas de las manos en los muslos. "Te pido que
hagas tu trabajo y no le destroces el corazón. Ha pasado por mucha
mierda".
No estoy traicionando la confianza de Trainer al reconocer la
información que me contó durante nuestros momentos más íntimos juntos.
Sin embargo, anunciar lo que sé sería una traición. Así que digo: "Muchos
de mis estudiantes vienen de circunstancias menos que ideales". Ya está, eso
es amplio.
Noose asiente y espera.
Dejo que el silencio continúe sin ofrecer nada.
Finalmente, después de un minuto entero de escrutinio, dice: "Bien.
Ahora, sobre ese novio abogado que tienes".
Sacudo la cabeza. "No. Hemos terminado". Se me calienta la cara y me
pongo las manos en las mejillas. "He roto con él". Esto es más que
incómodo.
"Ah-huh. No me gusta el tipo".
Echo la barbilla hacia atrás, recordando a Trainer diciendo lo mismo.
"No veo qué tiene que ver Allen con Trainer".
"¿Está fuera de la escena, como una ruptura limpia?"
"Sí, se tomó muy bien nuestra ruptura". Mis cejas se anudan. "Espera un
segundo, ¿por qué te estoy explicando esto?"
Noose sonríe, rezumando una especie de encanto burdo por cada poro.
"Es ese tipo de hombre, supongo. Padre confesor".
Pongo los ojos en blanco.
"No puedo encontrar nada sobre él. Es como un vacío en la sociedad".
Noose se pasa los dedos por el cabello, lo desordena y lo vuelve a atar.
"Tenía la oreja puesta en el suelo, y Allen Fitzgerald debería haber dejado
más rastro". Noose se encoge de hombros. "Supongo que no es gran cosa si
le cortas los huevos al tipo".
Resoplo. "No hubo ninguna operación. Fue un café y una conversación
de 'seamos sólo amigosʼ. Si quieres saberlo". Mi ceja se arquea.
Noose asiente, ahuecando la barbilla. "Debo hacerlo". Hace una sonrisa
exasperante. "Así que enseñas a Trainer. Te follas a Trainer. No haces daño
a Trainer". Su voz baja peligrosamente. "Y definitivamente no vuelves con
ese elegante bocón, Allen Fitzgerald".
Nuestras miradas se mantienen.
"No me engañas, Noose", digo finalmente.
"No lo intento".
 "Eres inteligente y manipulador".
Se encoge de hombros. "Sí."
"¿No te molesta eso?"
Noose ni siquiera finge pensarlo. "¿Qué parte?" Se ríe, luego su cara se
pone seria, los ojos como la aguanieve. "No. Hago cualquier cosa por un
hermano. Pero Trainer es especial".
Se levanta y se dirige a la puerta.
Ahora soy yo quien persigue al tipo que entró en mi piso. "¿Por qué?"
Noose se gira, con la mano en el pomo de la puerta. "Porque sé por lo
que ha pasado. Y sé que no tiene a nadie más que a nosotros".
"Eso no es cierto", digo. "Me tiene a mí".
Noose asiente, con los ojos encapuchados mientras buscan en mi cara.
"Me lo imaginaba". Abre la puerta y sale al pasillo. "Y eso me da mucho
miedo".
No es precisamente un voto de confianza.
Noose mira mi puerta y levanta el labio superior con desdén. "Consigue
unas malditas cerraduras de verdad. Estas son una mierda. Eres un blanco
fácil aquí".
Sus botas bajan atronadoramente las escaleras, dejándome sola. Con mis
pensamientos.
 Diecisiete

Krista

“O h. Dios. Mío— Voy a tener que decir que no en este caso, Krista".
Tenía miedo de que Sam le negara a Trainer.
"Creo que estoy un poco enamorada de él", admito en voz
baja, con los ojos puestos en mis dedos anudados.
Sam me mira por encima del borde de su taza de café llena de asqueroso
café negro. "O tal vez podría ser ese estupendo apéndice que se balancea
entre sus piernas". Sus cejas se levantan y una sonrisa de satisfacción se
instala permanentemente.
Me atraganto con mi cremoso café, me tapo la boca con una mano y
digo entre mis dedos: "Nunca pensé que diría esto".
Sam arquea una ceja.
"El tamaño sí importa", decimos en el momento exacto.
Las risas reinan.
"Vale, vale..." Sam se da una palmada en el muslo, arrancando una
pelusa mientras lo hace. "¿En serio? Somos tan infantiles".
Me recuesto en una de las desgastadas sillas giratorias que dan a las
altas ventanas con vistas al bosque. "De eso no hay duda". Levanto el dedo.
"De hecho, hay pruebas sustanciales".
 "Así que déjame recapitular". Sam pone su taza en una de las piezas
cuadradas de cristal biselado que hay en la mesa de centro. “¿Trainer pasó
la mayor parte de un día y medio haciendo que te corrieras?" Sus cejas se
levantan.
Se me calienta la cara y me llevo las manos a la cara. Maldita sea. "La
negación no es mi fuerte".
"Sólo porque no puedes salirte con la tuya", contesta Sam con una
sonrisa cómplice.
"Es cierto". Me río. "Continúa".
Sam sonríe, señalando el segundo punto de unos ciento doce sobre un
hueso de pájaro de un solo dedo. "¿Luego llegas a casa y un tipo corpulento
te asfixia mientras te pone sobre aviso?".
Asiento con la cabeza, recordando el extraño encuentro. "Bueno, más o
menos".
"Estoy asustada. Lo que más me asusta es lo extrañamente tranquila que
estás con todo esto. Por favor, convénceme".
"De acuerdo, me hace sentir mejor sobre la existencia saber que
realmente hay otro ser humano ahí fuera que ve a Trainer. Quien realmente
es. Quien estaba destinado a ser".
Sam frunce el ceño, haciendo un mohín con el labio, señal inequívoca
de que no lo entiende. "Entonces... ¿el tipo de la asfixia?"
"Noose".
"Oh, genial-bonito. Un tipo que ahoga a una chica contra una puerta y
tiene el nombre de Noose. Tiene mucho sentido".
Puse mi cara en mis manos. "Sé que suena mal".
"Sí," Sam está de acuerdo al instante.
"Mierda".
"Eso es lo que he estado diciendo todo el tiempo".
Me encuentro con sus ojos marrones claros. El anillo azul marino
resalta con gran definición. "Pero tenías que estar ahí".
"¿Cuándo te estaba ahogando?"
"Dios." Estudio mis Chuck Taylor rojas chillonas durante un segundo y
luego vuelvo a mirar a Sam. "Tengo un buen presentimiento sobre Trainer".
"Bueno, es un tipo que se siente bien", dice Sam con sarcasmo. Sus ojos
barren mi cara, y debe ver algo allí porque deja el sofá. Se pone en cuclillas
frente a mí y me coge las manos. "Escucha, pareces muy cabizbaja, pero no
me importa nada más que tu bienestar".
 "Suenas como mi madre".
"Maldita sea. Necesitas un poco de sentido común".
Sam se levanta. "Esta es una noche de café fresco. Sin Keurig". Sam se
dirige a la cocina en forma de U, saca granos de café del congelador y
vierte una porción en el molinillo. Escucho como el estridente molido
ocupa el sonido en la sala de estar y la cocina de concepto abierto. Cuando
termina, vierte los posos en la cafetera y la pone en marcha.
En la barra que separa los dos espacios, saco una silla cómoda y me
siento.
Sam me mira detrás del mostrador. Aparco la barbilla sobre los puños.
"Escucha, al menos has dejado a Allen".
Un pinchazo en el pecho me hace sentir un malestar. La opresión se
convierte en un hormigueo casi eléctrico. No en el buen sentido.
Sam ve mi expresión. "¿Qué?" El café termina de prepararse y ella se
gira para llenar nuestras tazas. Se toma su tiempo para poner la cantidad
justa de crema y una cantidad obscena de azúcar sin refinar en la mía.
Sam desliza la taza por la barra de un metro de profundidad. Agarro la
gruesa cerámica, dejando que caliente mis dedos repentinamente fríos.
"Allen dijo todo lo correcto. Realmente quería seguir intentándolo".
"¿Pero que sea guapo y rico no es suficiente?" Sam guiña un ojo.
"No, él es... no sé. La mayoría de las mujeres estarían por encima de
eso. Lo que Allen tiene para ofrecer. Y no sé si es rico personalmente, pero
tengo la sensación de que su familia está nadando en dinero".
"Luego está la cuestión de la única insuficiencia crítica de Allen". Sam
suelta una carcajada.
Pongo los ojos en blanco. "No me importa el tamaño de la polla, de
verdad".
"¿En serio?" dice Sam.
Sonriendo, digo: "De verdad. Trainer es tan bueno en todas las cosas
que no son de penetración -tan cariñoso y tierno- que es un gran extra".
Sam se acerca a la mesa de cuatro plazas del rincón de la cocina y se
hunde en uno de los asientos frente a mí. "Vaya, ¿tiene un gemelo?".
Sacudo la cabeza. "Es tan único, como dijo Noose".
"Así que la historia de Allen". Sam finge limpiarse el sudor de la frente.
"Supongo".
Sam se inclina hacia adelante, apoyando su taza en una rodilla delgada.
"Pareces poco convencida".
 Sacudo la cabeza. "No sé... parecía tan reacio a dejarme ir, como si
estuviéramos inacabados de alguna manera".
"Aprende lentamente. Especialmente para un abogado". Agita la mano.
"De todos modos, lo que sea. Así que sólo enseña a Trainer. No lo jodas
también. Sólo va a complicar las cosas. Y averigua si ese tal Noose es de
fiar. Si Trainer lo conoce, y realmente es parte de esta banda de moteros,
entonces hay otra capa de complicación a considerar. Más allá de la obvia
de que es un estudiante".
"Estudiante adulto", digo, ligeramente a la defensiva.
"Muy, muy adulto".
Nos reímos.
"Es una decisión difícil. Quiero decir, sólo has tenido un par de novios
serios". Sam exhala un suspiro, moviendo un largo mechón de cabello en
espiral detrás de su oreja. "Todavía me gustaría patear mi propio culo por
haberte presentado a Allen".
Levanto un hombro. "¿Por qué? Es decir, es justo lo que dijiste: guapo
con dinero. Realmente hace y dice las cosas correctas". Excepto en las
cosas que importan. Hago rodar mi labio inferior entre los dientes.
"Has pensado en algo".
Asiento. "¿Sabes cuál es el verdadero problema con Allen? Es como si
no estuviera realmente presente cuando estábamos juntos".
Sam me mira con dureza. "Eso es profundo".
"Sí. No me gusta mucho el autoexamen ni nada por el estilo".
"Pero eres prácticamente psíquica".
Doy una pequeña carcajada cohibida. "Intuitiva es más bien".
Sam asiente lentamente. "Quizá, pero ¿recuerdas cuando éramos
pequeñas y nuestros padres aún tenían teléfonos fijos?".
"¡Sí!" Me río, visualizando al instante el gran bulto de plástico
cuadrado.
"Y podías adivinar quién llamaba".
Me había olvidado de eso.
"¿Y cómo, cuándo nos sacamos el carné, sabías qué canción estaba
sonando en la radio antes de que yo la encendiera?".
"Sí." Ahora no sonrío. "No todo el tiempo, Sam".
"Casi siempre". Ella mueve su mano, mirando un dedo de la taza en su
otra mano y casi volcando su café. "Uy..." Atrapa una gota del borde y se la
chupa del dedo. "No te asustes. No estoy diciendo que tengas que unirte a la
Red de Amigos Psíquicos o algo así. Sólo digo que, cuando Dios estaba
repartiendo las golosinas, tú eras la primera en la fila de la intuición".
"¿Así que debería escuchar a mi instinto?"
"Esencialmente, sí". Sam hace un pequeño giro de labios característico,
su versión de una sonrisa. "Además, nunca has cantado tus alabanzas como
maestra. Siempre has dicho que tus instintos te hacían ver el problema del
alumno, y cómo se podía arreglar".
Sam levanta los hombros como si dijera: "Dah".
"Todo eso es cierto, pero no sé cómo mi habilidad para llegar a la raíz
de por qué alguien no puede aprender va a ayudarme a saber si alguien es
malo".
"Confía en tus sentimientos. Te sientes rara con Allen, no vuelvas con
él, no importa las tonterías que haga".
Después de Trainer, no creo que pueda tener las manos de otro hombre
en mi cuerpo. "No te preocupes por eso. Pfft". Reprimo un escalofrío.
Sam guiña un ojo: "Así de mal, ¿eh?".
¿Qué puedo decir? "Fue bastante fácil romper cuando se enfrentó a
volver y tener sólo lo que Allen quería en la cama".
Tomando un trago de café frío, hace una mueca y hace una mueca de
dolor. "Qué asco, esto es como el hielo".
"Estamos demasiado ocupadas hablando de todo para beber nuestro
café".
"Charla importante de chicas".
"Sí", respondo en voz baja. Sé qué día se acerca esta semana. Saco el
elefante rosa como un domador de circo. "Así que quiero ir contigo a
visitarlos".
Sam no pierde detalle. "Estoy bien". Levanta su taza, recuerda que su
café está demasiado frío y lo vuelve a dejar sobre la mesa de la cocina.
"Lo sé. Aún así quiero venir".
Gira la cabeza, se enjuaga los ojos, se niega a mirarme. "Han pasado
cinco años".
"Lo sé."
"Quiero a tus padres, Krista", confiesa Sam.
"Pero no es lo mismo". Creo hasta el alma que ella piensa en sus padres
todos los días.
Extiende su brazo, rígido.
 Me pongo de pie, tomando la mano que me ofrece. "Los echo de
menos".
"Yo también".
Sam me lanza una mirada aguda, sus ojos son más ámbar en la luz
mortecina del día que entra de golpe, haciendo que sus iris resplandezcan,
brillando por las lágrimas aún derramadas.
"¿Por qué?"
"Porque ellos te hicieron, amiga mía. Y gracias a ellos, te tengo a ti".
Sam se levanta, empequeñeciéndome con su altura. "Te quiero, cosa
sensible, emocional y preciosa. Te quiero".
Nos abrazamos fuertemente sobre el mostrador, los vientres presionando
contra el borde, como si nos estuviéramos ahogando.
"Estás tan jodidamente necesitada, Krista".
Ambas sabemos que es una mentira.
Pero no necesito decir la verdad.

La cabeza de Sam está en un extremo del sofá de dos metros, y la mía en el

otro. Nuestras piernas están una al lado de la otra.
"Voy a explotar".
La cabeza de Sam se desprende del reposabrazos. "¡Si no te hubieras
comido tu peso en pizza! De hecho, ya deberías ser una cerda gorda".
"El metabolismo todavía funciona, supongo". Siento que una sonrisa
aletargada se extiende por mis labios.
Sam me tira las piernas del sofá.
"¡Oye, zorra!" Me levanto de golpe, frotándome los ojos.
Ella mueve las cejas. "Pero te he despertado".
"No quería que me despertaran", hago un mohín.
"Pero si te pregunto si quieres postre...".
Ni siquiera necesito preguntármelo; es fácil. "Diría que sí".
"¿Ves? Mi punto exacto. Eres una adicta a la comida chatarra".
 Enrosco un mechón de cabello alrededor de mi dedo. "Sí. Culpo a mis
padres".
Sam resopla. "Estoy de acuerdo, están locos por la salud. Y está claro
que te estás rebelando".
"Claramente", respondo con voz divertida y me recuesto en el sofá,
apretando de nuevo mis piernas junto a las de Sam.
"Me has encajonado. Ahora no puedo ir al congelador a por helado".
Pongo los ojos en blanco hacia Sam. "Eres demasiado vaga para
molestarte y esperas que lo haga yo en tu lugar".
"Sí".
Me levanto del sofá, me encorvo hacia el congelador y abro la puerta de
treinta años.
Ben and Jerry's. La masa de esta noche.
¡Mierda!
Chillo, y una cabeza rizada asoma por encima de la mesa del sofá.
"¿Qué?"
"¡La masa de esta noche!"
Sam se hunde de nuevo, apoyando los pies en el respaldo del sofá.
"Diablos, sí".
"¿Podemos compartir una pinta?" Pregunto, rebuscando entre los
congelados, las salchichas y las barras de helado.
"No. Coge tu propia jarra".
"Qué egoísta". Sonrío.
"Sí".
Llevando dos pintas de mi helado favorito del planeta, saco dos
cucharas del cajón de los cubiertos y vuelvo al sofá. Me tumbo, y Sam gira
las piernas y planta los pies en el suelo, enroscando los dedos en la gastada
alfombra de pelo alto.
"¿Qué? Pregunto, entregándole una pinta y una cuchara. "¿No puedes
quedarte tumbada y meterte la cuchara?".
Sam niega con la cabeza, levantando la cuchara para dejar claro su
punto. "Tengo que trazar la línea de la gula en algún lugar".
"Yo no". Me arrimo al reposabrazos y subo las rodillas, equilibrando la
pinta fría sobre mi barriga. Busco la siguiente cucharada. Gimo de alivio
por la explosión de sabor. Qué rico.
Comemos en silencio durante un par de minutos, y luego Sam pregunta:
"¿Cómo se llama realmente Trainer? Dijiste que el tipo que irrumpió en tu
piso era Noose. ¿Por qué todos tienen nombres raros?"
"En serio, nunca has visto la serie de MC, Hijos de la Anarquía".
"No, me gusta ser inconforme. Ya lo sabes". Sam clava su cuchara en el
helado que se está derritiendo, haciendo un lento giro, y luego carga el
utensilio. "Si a mucha gente le gusta una serie, no quiero ser común".
El bocado desaparece.
"No hay miedo", murmuro.
"Ya lo he oído". Sam lame su cuchara y luego la deja caer dentro de la
pinta, colocando su cartón en la delgada mesa de madera que corre detrás
del sofá. "Medio tiempo", anuncia, con la mano en su vientre plano.
"Se llama Brett Rife, pero me corrigió desde el principio. Llevo usando
a Trainer desde el primer día que lo conocí". Miro fijamente mi pinta vacía
-impresionante, incluso para mí. "Tengo más apetito".
"¿Me pregunto por qué?" pregunta Sam, con la voz tan seca como el
desierto del Sahara.
Ladeo la cabeza y le lanzo una mirada inocente, dejando mi cartón
vacío junto al suyo a medio comer.
"Brett Rife", repite Sam, ignorando mi inocencia fingida mientras una
expresión lejana lleva su atención a otra parte.
"¿Qué?"
Ella da un pequeño susto y sacude la cabeza. "Nada. Pensé que el
nombre me sonaba vagamente".
"Bueno, tiene una posibilidad de corte".
Sam sacude la cabeza por segunda vez. "No. No sé de posibles ni de
fechas tan futuristas o vagas". Se encoge de hombros, acomodando un rizo
detrás de la oreja y doblando la rodilla para juntar el muslo. "No es nada.
Oigo un montón de nombres en los tribunales, y a veces, se revuelven".
"Brett Rife no es un nombre supercomún", comento.
"No, pero Brett es bastante común". Vuelve a poner esa expresión
distante. "No sé... algo sobre la combinación". Sam vuelve a sacudir la
cabeza, con los rizos rebotando. "extraño".
Una rápida comprobación de mi móvil dice que ya son las ocho de la
noche. Me quejo. "¿Por qué estoy haciendo esto?"
"¿La enseñanza?"
Asiento con la cabeza.
"Porque ayudas a la gente. Y está Trainer".
"Con quien no quieres que salga".
 Sam se ríe y la miro. "El jurado no está de acuerdo".
"Lindo".
"Sólo sé cautelosa". La cara de Sam se encoge. La rodeo con mis brazos
y le hablo al aire. "No voy a ninguna parte, Sam".
"No puedo perderte a ti también, Krista. No podría sobrevivir a ello".
Lo sé. "No voy a ninguna parte."
"Ten más cuidado por mí, ya que no tienes instintos de
autoconservación".
Me alejo, frunciendo el ceño. "Eso no es cierto".
Sam busca en mi cara. "Siempre has confiado en todo el mundo. El
hecho de que los veas, no significa que ellos te vean a ti. Es una cuestión de
perspectiva, y muy pocos comparten la tuya, Krista. Muy pocos".
"Estaré bien".
Pero sus palabras me siguen hasta el condominio.
Como un presagio.
 Dieciocho

Trainer

"¿Q ué carajo?"
Siento que mi cabeza va a explotar.
Noose me traicionó. Fue a la casa de Krista y la asustó.
"Cálmate, Trainer".
No puedo. Siento que mi sangre hierve. Me siento mal. Confié en él.
"Pensé que nos cubríamos las espaldas".
Noose se pasa una palma de la mano por el cabello, atornillándolo de
seis maneras al domingo, como siempre dice Viper.
"Joder, sí, lo hacemos. Por eso he ido hasta allí: tenía que ponerla en su
sitio".
"¡No, no lo hiciste!" Grito, alejándome de él para no asesinar al maldito.
"Ella es inocente, Noose".
"Ninguna mujer es inocente, Trainer. Mira a tu alrededor".
No miro a través del cristal unidireccional de la sala de la iglesia, donde
puedo elegir a las putas del club. "Esas señoras tienen un objetivo. Krista
sólo quiere ayudar a la gente". Mis manos se cierran en un puño.
"Eso es cierto, Trainer. Pero escúchame. Ella tiene una historia con este
bocón que no me gusta".
"Allen". Mis manos se aflojan y luego se vuelven a apretar.
 "¿Ves? Ya estás queriendo machacar los sesos de este tipo".
"No tiene gracia".
Noose gruñe. "Lo siento, no estaba pensando en el padrastro".
Vuelvo la cabeza hacia Noose, dándole mi perfil. "Es un nombre
demasiado bueno para él. Sólo era el último tipo".
"Te entiendo. Vivió el mismo trato".
Mirando hacia él ahora, le miro a los ojos. Tal vez lo tengo por media
pulgada, pero estamos cerca. "Pero tu madre no estaba en la mezcla de mi
historia de terror".
Noose extiende sus manos. "No la recuerdo mucho. Murió antes de que
yo creciera".
"¿Ella era...?" Miro hacia abajo. No debo decir puta, no sobre mamá,
aunque sea la pura verdad.
"Sí." Noose no me hace terminar.
Mis hombros se desploman en señal de alivio. "Todo lo que digo es que
te alejes de Krista". Y añado entre dientes: "Por favor". Porque realmente
quiero golpearlo por meterse en mi vida.
"Estoy cuidando de ti, eso es todo".
Nuestros ojos se encuentran. "Cuando se trata de ella, no lo hagas".
"¿Lo tienes mal?"
"¿Qué?" Pregunto, teniendo una idea de lo que podría estar pescando.
"Fiebre del coño".
Sacudo la cabeza. "Tengo un montón de damas alrededor para ayudarme
con eso".
" Trainer ".
"Sí", respondo, medio ladrando.
Noose sonríe. "Tengo noticias para ti. No son damas". Se pasa una
mano por el cogote y me lanza una mirada que dice: "Sé realista".
Probablemente. Le miro a los ojos, aún queriendo defender mi
pensamiento. "Krista es una dama".
Noose sigue mirándome fijamente. "¿Has tenido un buen fin de
semana?"
"Increíble", admito en un susurro.
Él resopla, comprobando mi entrepierna y levantando la barbilla.
Frunzo el ceño.
"Cálmate, amigo. Si sientes que quieres que tu mujer esté
permanentemente empalada en tu polla, es que lo tienes mal".
 En mi cerebro surge una imagen de Krista montando mi polla todo el
tiempo.
Me da una erección.
Un poco vergonzoso. "Algunas limitaciones con eso".
Noose grita una carcajada desde su vientre, cruzando los brazos. "No
literalmente, Trainer. Sólo que parece que sería la mujer soñada de
cualquier tipo".
Miro de reojo a los suyos y luego desvío la mirada. Traga. "¿Así te
sientes con Rose?"
"Sí."
Eso es lo que me gusta de Noose. No lo complica todo con un montón
de palabras que me hacen daño al cerebro.
Krista usa muchas palabras, pero no me castigan.
"Se puso muy fuerte con Krista".
Lo fulmino con la mirada.
"No la hirió, pero tiene fuego". Noose se ríe, se enciende y lanza un
chorro de humo hacia el techo.
"Viper te va a matar si te pilla fumando".
"Sí." Noose empieza a hacer estallar anillos. Primero un anillo grande,
seguido de un anillo mediano con un anillo diminuto flotando dentro.
A veces las cosas sencillas llaman mi atención y la mantienen
prisionera. Cuando Noose hace anillos, nunca pienso en lo que hicieron los
Arnies con sus cigarrillos encendidos.
Noose es el primer fumador que no me recuerda a esos locos.
Sus ojos grises se afinan hasta convertirse en cuchillas en mí. "¿Qué?"
"Nada". No hablo de esos demonios. Incluso con Noose.
"Tranquilo. No preguntaré sobre la mierda de la que no quieres hablar".
La tensión se desliza fuera de mí. Nunca presiona.
"¿Vienes a comer panqueques antes de la iglesia?"
Asiento con la cabeza.
"Trae a Krista. A Rose no le importará una mierda".
Rose es agradable. Me gustan especialmente los niños. Charlie me
muestra sus juguetes y nunca se burla de cómo hablo y demás.
Él lee. Un niño de ocho años.
Respiro profundamente. Krista me ha prometido que puedo aprender. Es
difícil no repasar nuestras primeras veinte palabras de vista.
 Vuelvo a recordar que me dijo que pronto soñaría con mi aprendizaje.
No le dije que, en cambio, soñaba con ella.
Una sonrisa enrosca mis labios. Probablemente no quiera decírselo.
Krista pensará que no quiero que me enseñen. Al principio no quería,
pero ella me ha hecho querer ser algo más.
Un hombre mejor.
"¿Qué es esa sonrisa de comemierda que tienes?" Me pregunta Noose.
Mi cabeza se levanta. "¿Qué? Oh, nada... yo..." Me rasco la cabeza y
dejo caer las manos junto a mi culo, que está apoyado en la mesa de madera
maciza de la iglesia. "Sólo pienso que estoy haciendoʼ bien en la parte de
aprendizaje, pero Krista está ayudando, pero no ayuda".
"Fiebre del coño", repite Noose, cruzando los brazos sobre su fornido
pecho.
Cruzo los brazos, haciendo juego con él. "Bueno, sí, eso me gusta".
Miro por el cristal de visión unilateral, viendo pasar a Crystal, tan sexy
como siempre, y no me gusta tanto. "Me encanta, de hecho".
Noose se calla, apaga el último cigarrillo y enciende otro.
Observa a las chicas.
"¿Extrañas follar con los culos dulces?"
"Era más fácil", admite Noose, y desvío la mirada hacia Crystal y
vuelvo mi atención hacia él.
"Esta mierda de amar es complicada. Pero al final del día, no hay
elección. Y las partes buenas... son tan jodidamente buenas". Su voz baja a
un hilo melancólico.
"¿Cómo qué?" Nunca tuvo una vida familiar normal. Es raro pensar que
hay algo diferente ahí fuera.
"Como cuando tu carne y tu sangre se duermen en tu pecho". Noose
toma su mano libre y la dobla sobre su corazón. "Y el bebé huele a nueva
vida y a polvo y a jabón y a tu mujer, todo ello enrollado en esta jodida e
impresionante píldora de olor. Un hombre nunca se cansa de eso. Luego
está esta jodida e increíble chica a la que le importa una mierda lo que
dices. Recuerda dónde están las llaves de tu moto cuando llevas diez
minutos buscándolas. Pone la cantidad justa de arándanos en tus tortitas".
Noose me mira. "Y nunca parece tener dolor de cabeza, si me entiendes.
Folla como una diosa".
Aplasta el cigarro en un cenicero de Road Kill MC que hay en el borde
de la mesa.
 "Así que para responder a tu pregunta: ¿extraño follar con ellas?" Hace
un gesto con el pulgar detrás de él. "Ya no".
Y se va.
Noose no da discursos.
A menos que tenga algo importante que decir.
Repaso sus palabras durante la siguiente media hora, memorizándolas.
Él tiene más experiencia. Experiencia en la vida. No en lo malo. En eso
estamos igualados.
Sino en lo bueno.
Sus palabras me dan esa segunda semilla de esperanza.
La primera me fue dada inesperadamente.
Por Krista Glass.

Una semana más tarde

"No llamen a las perras de inmediato". Storm se levanta de la silla en la que

estaba sentado.
Sacudo la cabeza, echándome hacia atrás en mi asiento, y me encajo los
dedos detrás de la cabeza. Storm está exagerando. Lo ha sido desde el
primer día que lo conocí. Y le di una patada en el culo. "Hoy tengo clase.
No puedo jugar con Krista ahora mismo, aunque quisiera". Lo cual no
quiero. "Ella tiene que enseñarme, de lunes a viernes."
"Maldita sea, eres como un público cautivo, amigo."
Sí, pero es un público del que quiero formar parte.
"¿Está buena?"
Pienso en sus hermosos ojos grises, en su cabello castaño tan oscuro que
roza el negro, y en el aspecto de su coño. Y cómo Sabe.
 Me relamo los labios. "Sí". La única palabra es profunda.
"Una mierda en un saco. Esa cara".
Cierro mi expresión.
"Nunca te he visto con una cara suave, hombre, es todo lo que digo.
Espero que no estés mirando a la perra con esa cara".
Las patas de mi silla besan el suelo, y me pongo de pie, levantando a
Storm sobre la mesa, con el cuello echado hacia atrás con fuerza. Apretando
el puño, lo estrangulo con el cuello de su camisa.
La iglesia se queda en silencio.
"No llames perra a Krista".
"Está bien", chilla Storm.
Demasiado aire. No hay suficiente lección. Yo sé de lecciones. Aprieto
mi agarre hasta que siento que su manzana de Adán se aplana.
"Déjalo vivir, Trainer", dice Wring secamente desde su rincón habitual.
"No tiene la inteligencia necesaria para apreciar la contención de un
hermano, pero sería una pena". Su voz es baja, cortante como una hoja sin
filo en el campo rojo de mi visión.
Lentamente, suelto a Storm, y él golpea las palmas de las manos sobre
la mesa, tosiendo un pulmón.
Me enderezo el chaleco y vuelvo a poner el culo en la silla.
"¿Vas a vivir, tarado?" pregunta Noose, dándole una palmada en la
espalda.
Parece una paliza, en realidad.
El mazo golpea la mesa. "Si ya hemos terminado del todo con el drama,
hablemos de ese tiroteo del que se encargaron Noose y Trainer". Viper
estrecha sus ojos azul claro sobre Storm. "Estás ocupando un precioso
espacio en nuestra mesa. Baja el culo".
Storm se arrastra hacia atrás, llega al borde opuesto al que yo me siento,
y como que se cae del borde.
Lariat le agarra por la raya del pantalón, cerca de la zona de la trabilla, y
le arrastra hacia atrás para que se siente. "Nunca te refieres a una anciana
potencial como una perra. Trainer casi te mata por principio, ¿no,
hermano?"
Los ojos oscuros de Lariat se dirigen hacia mí como luces altas negras.
Puedo ver la pregunta en su cara porque quiere que lo haga.
"Sí". Asiento con la cabeza.
 "¡Jesús, lo tengo! Estoy haciendo todo el trabajo, chapoteando en
detalles de limpieza que me hacen vomitar, viendo a todas las hembras que
-de alguna manera- son la cola más complicada del puto planeta, y ahora mi
compañero desde hace casi dieciocho meses es un hermano y está a punto
de matarme porque llamé a su profesora novia..."
"No lo digas", le ordena Wring, aunque vuelve a limpiarse las uñas con
una navaja que nunca le falta.
La boca de Storm se cierra de golpe.
Demonios, recuerdo con claridad cristalina cuando estaba allí con él.
Aunque no se quejaba tanto. No creo.
Viper se vuelve hacia mí. "Así que esas armas fueron una adquisición
especial. Necesitábamos el capital para la siguiente aventura".
Judge ha estado trabajando conmigo, y aunque Viper es el prez de uno
de los MC más agresivos del Tri estado, suena bastante inteligente, usa
palabras como Judge, quien me dijo que tengo que escuchar las palabras
alrededor de las que no entiendo y el significado de la frase vendrá a mí.
Krista lo llamó "aprendizaje contextual". Dice que todo el mundo lo hace, y
que así es como los niños aprenden nuevas palabras y sus significados.
Sólo de pensar en ella me dan ganas de irme de la iglesia.
Pero hay tortitas, y estoy muy nerviosa porque todos los chicos
conozcan a Noose y a su familia: Lariat, Wring y Snare.
Ellos son toda la familia que tengo. Tengo a mamá, pero está mal. Y el
juez dijo que no puedo acercarme a ella.
Sabe que podría matar a otro Arnie.
Probablemente tenga razón. Y no quiero dejar a Krista por la cárcel.
Ahora lo sé.
Antes no tenía nada por lo que vivir. Pero ahora tengo mucho por lo que
vivir.
La familia nunca ha estado tan cerca.
"Oye, ¿estás despierto?" Dice Viper, no de forma poco amable, pero le
estoy faltando al respeto al no prestar atención a sus palabras.
"Lo siento, Viper. Tengo la mente en cosas".
"Bueno, sácala de las cosas. Tenemos otro tiroteo. Más grande-
aprovisionado de combustible este Jodedor de ingresos de la última.
Cumpliendo con nuestra carta de Oregón. Sólo una entrega, pero nos darán
un adelanto porque tienen un comprador sólido alineado".
 "Genial", dice Noose, tocando sus cigarrillos dentro del bolsillo interior
de su chaleco, casi como si fueran un amuleto de la suerte.
"No te enciendas aquí, Noose. Huele a mierda incluso sin que fumes".
No miro a Noose, pero no es fácil.
"Sobre otras noticias: ¿todos tienen sus asignaciones para el tiroteo?"
Viper mira a los delanteros: Lariat, Noose, Wring y Snare.
Me incluye a mí. "Vas a ir de nuevo. Noose dijo que lo hiciste bien".
"De acuerdo", digo.
"¿A qué hora es?" Viper se lleva una palma detrás de la oreja.
Suspiro. "El viernes por la noche, a las ocho".
"Así es. El coño tendrá que esperar. Primero la mierda del club".
Nos ponemos de pie, y todo el mundo golpea los nudillos. Road Kill
MC siempre es lo primero.
Pero una parte de mí -una parte que no sabía que tenía- quiere estar con
Krista, y no me gusta inventarme una mierda como excusa para no estar con
ella.
A menos que ella sea mi vieja.
Demasiado pronto. Sólo pensar en ponerme a disposición de una dama
me hace sudar las axilas.
Incluso si ella es la única dama que quiero.
 Diecinueve

Krista

E s un sueño.
Estas dos últimas semanas han sido las mejores de mi vida.
Un hombre hizo esto, me hizo sentir así.
Sonrojada, pienso en lo que ese hombre hace a mi cuerpo, por mi
cuerpo.
No hemos cometido otro pecado en mi mesa de enseñanza, gracias a
Dios, pero hemos cometido muchos entre la vieja cabaña en la que se aloja
Trainer y en mi condominio.
Cada superficie bautizada, muchas posiciones exploradas.
Y Trainer leyó su primera frase el jueves. Un pequeño revoloteo se agita
dentro de mi vientre como una mariposa atrapada cuando recuerdo el
momento en que su cara se iluminó, la comprensión de que sólo él
reconocía las palabras y sabía lo que significaban. Saliendo de su propia
boca.
Estaba tan orgulloso que lloré.
Trainer me abrazó, la felicidad genuina abriendo su expresión. Juro que
ese día vi su alma.
No en pedazos, sino en su totalidad.
 Mirándome en el espejo por última vez, decido que me estoy
estancando. Siento que hoy voy a conocer a sus padres.
Pero estoy conociendo a su familia motera. Como dice Sam: la banda de
moteros.
Si Trainer los eligió, y él no tiene otra familia, excepto la escurridiza
"Mamá", entonces eso es suficiente para mí.
Llevo dos semanas enseñándole, pero él también me ha enseñado a mí.
Y sus lecciones son las mejores que he aprendido nunca.
Alisando mis manos sobre mi blusa de manga corta, observo la túnica
de color carbón que me queda bien. Por fin ha llegado el principio del
verano, y Kent tiene un raro cielo despejado y sin nubes. Mis leggins
ligeros son negros, al igual que mis zapatillas con una línea de pequeñas
gemas negras esparcidas por los dedos. Me he dejado el cabello suelto, con
sus ondas naturales que fluyen hasta la cintura, aunque tendré que trenzarlo
para el paseo en motocicleta. Mis joyas son sencillas, con aros del color de
la pistola y una banda ancha de plata en el dedo corazón.
Vale, Krista, mueve el culo.
Me dirijo a la puerta y tomo del gancho una chaqueta vaquera recortada
para el viaje.
Giro el pomo y abro la puerta.
Allen está de pie, con el brazo levantado como si fuera a llamar a la
puerta.
"¡Hola!" Sobresaltada, doy un pequeño salto y me llevo la mano al
corazón.
"Hola, Krista". Sus ojos turquesa recorren mi figura.
Me siento incómoda con mi puerta abierta y Allen teniendo una vista de
mi condominio. Y de mí.
Hemos dormido juntos en este lugar, pero esos momentos se sienten
casi sacrílegos ahora que Trainer ha estado aquí. Es como si hubiera
borrado la mancha que Allen dejó aquí, los malos recuerdos de sexo de
mierda y falta de intimidad, como un borrador en una pizarra.
Tengo una pizarra limpia. O al menos eso parecía hasta que Allen
apareció en mi puerta.
Acomodando un mechón de cabello detrás de la oreja, hago lo posible
por ocultar mi irritación. "¿Qué estás haciendo aquí?"
Allen sonríe, y mi propia expresión vacila. Luce un poco depredador,
como un tiburón que olfatea la sangre, o tal vez me lo estoy imaginando.
"Pensé que habíamos dejado pasar suficiente tiempo. Tal vez podamos
volver a hablar de nuestra anterior charla".
No sé qué decir a eso.
Atravieso la puerta y me giro para cerrarla. Introduzco la llave en mi
pequeño bolso cruzado.
No quiero a Allen en mi apartamento. No lo quiero aquí cuando Trainer
me recoja.
Al girar para mirarlo de nuevo, veo que Allen está incómodamente
cerca. La ansiedad me sube por la garganta, pero me mantengo firme,
pasando los ojos por encima de su hombro. Además, no hay ningún lugar
donde pueda moverme. La puerta está a mi espalda y las escaleras están
detrás de Allen.
Estoy atrapada.
Juro que puedo oír la moto de Trainer en la distancia. Genial.
Los ojos de Allen se mueven hacia la puerta cerrada a mi espalda.
"Esperaba que pudiéramos hablar dentro de tu casa".
De ninguna manera. Esta no es la ruptura limpia de la que me jacté ante
Sam. No le conté sobre mis instintos con respecto a Allen. Se sentiría aún
más culpable por habernos presentado.
Quiero proteger a Sam de más dolor, más pena. Esas ya son cosas de las
que ella tiene demasiado.
"Allen, sólo quiero que seamos amigos".
Se ríe, y el sonido quebradizo resuena en la extraña acústica de la
escalera abierta.
Da un paso atrás, extendiendo las manos con una sacudida, y me doy
cuenta de que ha elegido una camisa que hace juego con sus ojos. Por
supuesto. "¿El discurso del amigo? Somos más que amigos, Krista".
Vale. ¿Cómo he podido salir con él durante dos años? Es claramente un
narcisista. "Éramos más que amigos, sí. Pero no teníamos ninguna química,
Allen. Creía que lo habíamos repasado en el café".
Cruzo los brazos bajo los pechos, buscando en sus ojos, y veo ira,
negación y algo que no puedo identificar. Tal vez no quiero hacerlo.
Sam dice que soy prácticamente psíquica.
Ahora mismo, las campanas de alarma de mi sexto sentido están
sonando de aquí a Oregón.
Sé que no puedo hacer que Allen se vaya antes de que aparezca Trainer.
Y eso tiene el potencial de ser un desastre.
 Allen se acerca a mí y yo me alejo, con las nalgas presionando la puerta.
Se acerca y me agarra la barbilla con dolor. "Tenía toda la química que
necesitaba contigo, Krista".
Mi corazón intenta salirse de mi pecho. Golpe, golpe, golpe. "Me haces
daño".
Allen me regala una suave sonrisa que hace que la adrenalina helada
corra por mis venas. "No, esto no es dolor, Krista".
Definitivamente, ahora puedo oír la moto, y se me humedecen las
palmas de las manos.
"Tenía planes para nosotros, Krista. Y no voy a dejar que un
enamoramiento de los barrios bajos coarte nuestro futuro juntos".
Loco. Allen está loco de remate.
"Suéltame".
Su mano se desliza de mi barbilla, y mi exhalación está llena de puro
alivio. Nunca había sido amenazada por un hombre.
Estúpidamente, pensé que eso sólo le pasaba a otras mujeres. No. No
soy inmune.
El familiar sonido de una moto entrando en el aparcamiento de mi
complejo de apartamentos llega hasta nosotros. El motor se apaga.
La espeluznante sonrisa de Allen crece.
¿Cómo es posible que nunca haya visto este lado de Allen?
"Krista". La voz de Trainer, baja y cuidadosa, flota desde el fondo de las
escaleras.
Cierro los ojos. Mi alegría anterior se drena de mí, y como un
neumático con un agujero, me desinflo.
Allen se gira, mirando literalmente a Trainer desde el rellano que remata
el corto tramo de escaleras de mi segundo piso.
Trainer no está mirando a Allen.
Me está mirando a mí. Esa hermosa mirada verde brilla con el comienzo
de la belicosidad y la ira.
"¿Estás bien?"
En realidad no, pero no quiero inflamar la situación más de lo que está.
"Allen y yo estábamos hablando". Y él sólo se iba, añado para mis adentros.
Trainer desplaza los ojos esmeralda helados hacia Allen. "Es hora de
irnos, Krista", me dice, pero su mirada no abandona a Allen.
Asiento con la cabeza. Sí, tengo muchas ganas de largarme de aquí.
 Allen inclina la cabeza hacia atrás, cruzando los brazos y plantando los
pies de par en par. "Lo sé todo sobre ti, Brett Rife. Y no eres tan bueno
como para lustrar los zapatos de Krista".
Trainer no dice nada, pero si es posible, sus ojos se vuelven más fríos,
como estanques glaciales congelados de rabia.
Sería un tonto si no viera que ese tipo de conversación es un gran
desencadenante para Trainer.
Me vuelvo hacia Allen. "He sido razonable, Allen. Pero no me gusta
que menosprecies a uno de mis alumnos".
Allen se vuelve hacia mí, plantando la palma de su mano contra mi
pecho y empujándome la corta distancia contra la puerta, inmovilizándome.
El grito abreviado es arrancado de mi garganta. Estoy más sobresaltada
que asustada, pero el sonido incita a Trainer, como Allen sabía que haría.
Mi visión periférica cataloga el movimiento de un hombre grande que sube
las escaleras de dos en dos.
"El estudiante al que te estás tirando", me dice Allen al lado de la oreja,
con voz suave y baja.
Aterrador.
Entonces Trainer engulle el miembro que me inmoviliza en mi propia
puerta y golpea con fuerza a Allen.
Allen está entrenado en artes marciales y las utiliza ahora.
Esta vez, mi grito es fuerte y alarmado.
Mi ex aprovecha el impulso que le acaba de dar Trainer, barriendo su
pie bajo Trainer. Su brazo se extiende, golpeando a Allen en la nariz
mientras lucha por caer. Cruje.
Me aplano contra la puerta.
Con los ojos muy abiertos, veo cómo dos hombres con los que he estado
-de maneras diferentes, pero muy parecidas- se dan una paliza el uno al
otro.
No es como en la televisión, donde es bonito y organizado, perfecto
para ver.
Creo que Trainer perderá, con el corazón en la garganta, ahogado por la
pena, por la rabia hacia Allen. Trainer es más grande y más fuerte que
Allen, pero a Allen le gusta ser un maestro en todo. Se siente un hombre
grande por su experiencia en la defensa.
Trainer no tarda en darse cuenta de que su propia fuerza e ímpetu están
siendo utilizados en su contra. Allen trata de capturar cualquier miembro
que se le acerque, poniendo a Trainer en dolorosas presas.
"¡Allen, para!" Grito, tapándome la boca con la mano mientras Allen
dobla a Trainer sobre su rodilla, dispuesto a dislocarle el hombro en lo que
reconozco como una clásica sujeción de artes marciales destinada a
incapacitar.
Los ojos brillantes de Allen se encuentran con los míos, brillando con
un triunfo que hace que los orbes parezcan brillar en la alcoba en sombra.
Trainer agarra los huevos de Allen en ese momento y los retuerce.
Allen lanza un grito de dolor y comienza a hundirse, liberando a
Trainer. Éste se agolpa a Allen mientras se hunde, goteando sangre de las
diversas heridas que Allen le ha infligido.
Veo la huella del anillo de clase de Allen en el pómulo de Trainer
cuando éste le pone un antebrazo en la garganta, tirándolo al suelo.
Allen se agacha repentinamente, golpeando su frente contra la de
Trainer en la caída.
Trainer se tambalea hacia atrás y luego, con una brutal patada, centra un
golpe de suerte en la cara de Allen.
Éste cae hacia atrás, golpeando con fuerza el hormigón con las palmas
de las manos. Su camisa abotonada planchada, que antes era azul real a
juego con esos ojos arrogantes, está ahora cubierta de óxido líquido.
Entonces, imposiblemente, con nada más que fuerza bruta, Trainer se
pone encima de Allen de nuevo, con la sangre lloviendo por su mandíbula y
goteando sobre Allen.
"¡Parad!" Les grito.
"No vuelvas a" -Trainer le da un latigazo en la cara hacia un lado,
salpicando de sangre la barandilla que recorre cada lado de la escalera-
"nunca" -golpea la cabeza de Allen contra el hormigón con guijarros del
rellano, haciéndole gemir- "volver a tocarla". Trainer lo suelta y Allen cae
hacia atrás, con el pecho agitado.
Trainer se levanta. "Krista es mía".
¿Lo Soy?
Sí, lo soy.
Trainer se balancea.
Me precipito hacia él, rodeando su cintura con mis brazos. Me ignora y
saca un móvil.
Veo cómo aparece una lista de frases en el visor negro después de que
su pulgar lo pulse.
 Toca la que dice "necesito respaldo". Cuando Trainer pulsa "Enviar",
aparece el símbolo de un lazo de ahorcado y sé quién viene.
El tipo que entró en mi casa.
Allen se incorpora y casi me río, aunque nada de toda esta situación es
remotamente divertido.
Pero él siempre está en completo orden. Ni un cabello fuera de su sitio,
ni un traje despeinado, ni una palabra fuera de lugar. Eso ya no es lo que
pasa.
Se ve como una mierda ahora.
"Perfecto". Allen escupe un fajo de flemas ensangrentadas.
Trainer me pone detrás de él, y me asomo a su alrededor mientras Allen
se arrastra hasta ponerse de pie.
Trainer y Allen se miran fijamente durante un momento impenetrable.
"Nunca me superarías en un dojo, perdedor".
"No tienes que hacerlo. Sólo hay que darlo todo cuando cuenta. No
necesito ningún dojo para proteger a Krista".
Allen se ríe, hace una mueca y vuelve a escupir, estrechando los ojos
hacia Trainer. Luego su mirada se desplaza hacia mí. "¿Esto es lo que
quieres?" Allen barre con una mano desgastada a Trainer. "¿Un neandertal
para añadir a tus adquisiciones de "barbas"?"
Me quedo con la boca abierta.
"¿Cómo te atreves?" Me enfurezco. "¡Hablando así de mis alumnos!"
Me muevo para rodear a Trainer, y él dice: "Sólo te está provocando como
un cobarde".
Allen se burla: "Eres menos que nada, asesino".
Me detengo en seco, mirando fijamente a Allen. "¿Ahora de qué acusas
a Trainer?"
"¿Trainer? Ah, sí: el nombre de su banda de moteros. Gran compañía la
que tienes, Krista".
"Brett Rife es un asesino". Allen me mira, y lo que ve allí le dice lo que
necesita saber.
Sonríe ante un Trainer silencioso.
"Apostaría mi fortuna de Fitzgerald a que este gran idiota nunca te lo
dijo". Allen echa la cabeza hacia atrás y se ríe, lo que se convierte en un
ataque de tos. Se limpia la boca con el dorso de la mano, con los nudillos
limpios de piel y sangrando libremente.
"¿Trainer?" Pregunto en voz baja.
 Se gira sólo parcialmente en mi dirección. Supongo que no se permite
ser vulnerable con Allen cerca.
Nuestros ojos se encuentran antes de que su mirada se dirija a Allen y
luego se aleje.
"Díselo, imbécil".
La cara de Trainer se endurece. "No soy tonto", dice sin mirar a Allen.
La ceja dorada de Allen se levanta. "Tan inteligente como para meterle
la polla a Krista".
Le ignoramos.
Los ojos de Trainer se mueven hacia los míos. "Está diciendo la
verdad".
"¿Asesinaste a alguien?" Pregunto con incredulidad.
Trainer asiente. No hay explicación. No hay nada.
El profundo y ronroneante estruendo de otra moto que aterriza junto a la
de Trainer apenas se percibe. Probablemente porque su confesión me ha
impresionado.
"¿Por qué?" Pregunto, apenas capaz de hablar por el nudo en la
garganta.
"Tenía que morir". Trainer levanta un hombro y me dan ganas de llorar
por el maltrato que tiene encima, cortesía de Allen, cortesía de la gente que
vino antes de que yo lo conociera.
Me alejo tanto de Trainer como de Allen, mirando de uno a otro,
dolorosamente confundida.
Noose sube trotando los escalones, colgándose de la barandilla, y mira a
su alrededor la carnicería, las caras magulladas y a mí aterrorizada.
Levanta la mano y sale ensangrentada.
Noose sonríe, asintiendo. "Un desastre de clase A. Gracias por
invitarme a la fiesta", lanza en dirección a Trainer, pero sus ojos están
puestos en Allen.
Apoyado en la pared, lucho contra el desmayo, concentrándome en
igualar mis respiraciones en lugar de las inhalaciones irregulares que entran
y salen de mis pulmones. "Todos ustedes, váyanse", logro.
Noose hace un movimiento lento y rotundo con la cabeza. "No. Creo
que la mierda tiene que ser resuelta".
"Fantástico. Neanderthal II". Allen mira fijamente a Noose.
La cabeza de Noose gira hacia Allen. "No me gustas mucho, amigo.
Sólo es una primera impresión. Pero te sugiero que cierres el agujero de la
tarta que tienes debajo de la nariz, a menos que quieras el segundo asalto
con mis amigos Izquierda y Derecha".
Noose levanta primero la mano izquierda y luego la derecha, ampliando
la sonrisa.
"Jodete", dice Allen con perfecta claridad y luego sonríe.
Oh, no.
Me separo de la pared al mismo tiempo que Noose se acerca a Allen.
Mal movimiento, me doy cuenta después.
 Veinte

Trainer

M i corazón se hunde cuando el cabrón de Allen me llama asesino.

ʼPorque lo soy.
Maté a Arnie de un plumazo. Me aseguré de ello. Sólo que no
estaba listo para decírselo a Krista todavía.
Por la forma en que me mira ahora. Como si no me conociera, la
confusión y el dolor están grabados en su cara.
Pero puedo decírselo, ella me conoce mejor que nadie. Debería saberlo,
la dejé entrar.
Segundo a segundo, veo cómo su cara me deja fuera. El dolor me
acorrala, fisuras sangrientas que reabren viejas heridas.
Entonces aparece Noose, y sé que la cosa se va a poner fea. No sólo
porque Noose está aquí, sino porque ese maldito Allen es un provocador.
Quiere golpear a la gente. Es lo que es. Lo supe la primera vez que lo
conocí.
Espero hasta que Noose vista a Allen. Porque eso iba a pasar. Noose
reparte mierda a quien lo merece.
Y, por supuesto.
"Vete a la mierda", dice Allen, con sangre crujiente alrededor de sus
fosas nasales.
 La expresión de Noose no cambia, y es entonces cuando sé que va a
explotar.
Lo que no espero es que Krista cargue contra él. Estaba tan concentrado
en los hombres que me olvidé de la mujer.
"¡Detente!", grita y luego salta sobre la espalda de Noose.
Reaccionando, él la desaloja cuando ya me estoy moviendo, y Krista
cae sobre la barandilla.
Cayendo los dos metros al suelo.
Yo ya estoy en el aire, golpeando la barandilla y volando por encima
justo después.
Demasiado tarde. Doblo las rodillas mientras aterrizo como un gato.
Krista grita desde el suelo.
Joder.
Me hundo con un solo movimiento, la recojo del suelo y la levanto. Es
una chica pequeña, así que no hay problema.
Krista extiende su mano, sus ojos encuentran los míos, y las lágrimas se
filtran por las esquinas de sus ojos. " Trainer, me duele".
"Lo sé". Confío en que Noose se ocupe del cabrón de arriba mientras
averiguo cómo está herida mi dama.
No tarda mucho. El hueso roto sobresale en su muñeca, amenazando
con asomar a través de su piel.
Ese nudo en mi pecho vuelve como un viejo amigo.
Nuestros ojos se fijan. "¿Es...?" Ella ahoga las lágrimas. "¿Es malo?"
Asiento con la cabeza. "Sí."
"¿Viaje al hospital?" pregunta Noose desde el rellano, habiendo estado
observando a Allen y escuchando.
"Sí", repito, acunando suavemente a Krista.
"Necesitarás que la lleve", afirma Allen.
Todos le miramos. Su cruel sonrisa es toda para mí.
En ese momento, su potencial estatus de Arnie ya no está en duda. Lo
es. La ropa y las palabras elegantes no importan. En el fondo, es un Arnie.
"Tienes que recordar que lo sé todo sobre ti, Neanderthal".
Casualmente, la mano de Noose sale volando, golpeando la parte
posterior de la cabeza de Allen. Este se tambalea hacia delante, atrapándose
en la barandilla.
"No me importa quién eres, lo que eres, o cualquier mierda feliz como
esa. No le faltes el respeto a un hermano, maldito loco".
 Allen se gira, odiando a Noose con la mirada. He visto esa expresión lo
suficiente en mi vida. "No te necesito. Krista tiene que ir al hospital porque
la has tirado por el balcón, movimiento clásico, imbécil".
Noose le da un puñetazo en el pecho. Allen se acerca a él, y yo evalúo a
los hombres. El abogado tiene un corazón de acero, lo reconozco. Se hace
el listo, pero cualquiera que se enfrente a Noose tiene ganas de morir.
"Tu hermano -Allen ladea la cabeza en mi dirección- está en libertad
condicional por un segundo delito de abandono. Si lleva a una mujer herida
al hospital, ¿cómo le irá a él? Piénsalo bien, si eres capaz".
Un parpadeo de incertidumbre baña el rostro de Noose y desaparece al
instante.
"Así es", dice Allen con una suave y triunfal amenaza, lo
suficientemente alta como para que la capte.
Alto y claro.
"Bien". Dice Noose, saliendo de su alcance.
Allen sonríe.
"Pero voy con. No te voy a dejar a solas con la chica de Trainer, no
importa la mierda que salga de ese agujero que tienes por boca. Para mí
todo es marrón y apesta".
La cara de Allen me dice que está tramando algo.
Pero Noose lo verá.
Krista me agarra la camisa estropeada y ya rígida por la sangre. "No me
dejes sola con él".
Las ganas de llorar me invaden, como el olor de la lluvia antes de la
tormenta.
Me muerdo el interior de la mejilla. El dolor se apodera de lo que un
momento antes era agonía.
Jadeo una respuesta, llenando el vacío causado por las emociones que
no estoy acostumbrado a tener. "Noose estará contigo". Nunca había sentido
dolor físico por las palabras.
Krista busca en mi rostro, y veo la derrota en el suyo.
Mantener la mirada es lo más valiente que he hecho. Mantener la
mirada en un rostro que amo, sin saber si me corresponde.
"Porque has asesinado a alguien".
Hay más que eso. Pero las palabras no están en la parte delantera de mi
cerebro como las de los demás. Así que uso la más simple. "Sí."
"Bájame, Trainer".
 Lo hago, con cuidado, como si fuera de cristal. Krista grita, acunando su
brazo mientras nuevas lágrimas caen por su cara.
Los hombres bajan las escaleras. Primero Allen, me doy cuenta.
Los ojos de Noose se encuentran con los míos. "Todo va a ir bien,
Trainer".
"No lo parece", admito mientras Allen pasa a mi lado como si no
acabáramos de ir a por todas.
Sólo he luchado con algunos tipos que me han hecho movimientos de
judo. No lo esperaba de este imbécil. El envoltorio no está a la altura del
hombre. Maldito escurridizo.
Manteniendo mi brazo alrededor de Krista, la entrego de mala gana a
Noose.
Su piel es pálida como la tiza.
Noose le echa un vistazo. "Shock". La hace caer de pie con un brazo
bien colocado detrás de las rodillas, cogiéndola y levantándola al mismo
tiempo.
"Oye", protesta débilmente, "puedo caminar".
"¿Qué le pasa?"
Noose le mira la muñeca. "Fractura en espiral. Mucho dolor. Entrando
en shock".
Allen mira, girando sobre su talón. Se dirige a grandes zancadas a un
BMW.
Mi alma se enciende como una mancha de sol. Reconocí las letras. Es
decir, supe que era un BMW usando lo que Krista dijo que son señales
visuales memorizadas. Pero, ¿leerlo?
En medio de este lío, con la muñeca de mi novia rota, puedo leer.
Corro detrás de Noose y Krista.
Agarrando su mano buena, le susurro, solo para ella, "acabo de leer
algo".
Las comisuras de sus labios palpitan una vez antes de que sus ojos se
cierren.
Allen y yo nos enderezamos y nos miramos por encima del techo del
coche. "Esto no ha terminado".
No, no ha terminado. Me alejo, deseando tanto estar con Krista que es
un pozo de dolor crudo.
Mirando de nuevo a Allen, me doy cuenta de que lo quiero más muerto.
 Noose ve nuestro intercambio silencioso y mueve la cabeza hacia la
derecha. "Dirígete al club. Dile al Prez lo que hay".
Se agacha y desliza a Krista en el asiento trasero del BMW. Ella se
acurruca en posición fetal y él cierra la puerta con cuidado.
Noose se desplaza por la parte trasera del coche, mira su vehículo
sentado junto al mío y suspira antes de deslizarse junto a Krista.
Esté Noose allí o no, es muy duro ver a ese capullo salir de la ranura y
marcharse con mi chica.
Debería ser yo quien la llevara al hospital.
Porque un Arnie está al mando, y la gente sale herida con los Arnies.
Y tengo la sensación de que Allen Fitzgerald es uno muy malo.

Krista

Al levantar el brazo, admiro la fea escayola. Me dieron a elegir el color, y

elegí el gris carbón. Estoy segura de que va a quedar sucio muy pronto, así
que el color oscuro me pareció la mejor opción para los casi dos meses que
lo tendré puesto.
Sam dice: "Quédate quieta".
Con cuidado, imprime su nombre después de la frase que ha puesto en
mi escayola.
Lo leo, dejando que la cosa caiga sobre mi regazo. "Es bueno que
muchos de mis alumnos no sepan leer bien".
La prueba de que tengo que mirar por dónde voy está impresa
nítidamente en la parte más larga y plana de la escayola. En tinta clara y
metálica.
Gimoteo.
 "¿Duele?"
Sacudo la cabeza. "Bueno, sí. Pero me dieron jugo de alegría". Levanto
el otro brazo. Un tubo transparente va desde el pliegue de mi codo hasta una
bolsa de líquido de la alegría que cuelga de una cosa alta de metal con
ruedas.
"¿Dónde está el gilipolla?"
"¿Allen?" Le susurro.
Sam asiente con la cabeza, su copete de cabello grueso y rizado se
balancea con el movimiento. "Por supuesto, él". Se tapa el bolígrafo y lo
deja sobre la mesa auxiliar que hace las veces de bandeja y mesita de noche.
"Está en el pasillo".
Los labios de Sam se curvan con satisfacción. "Me gusta el trabajo de
Trainer en su cara".
Desvío la mirada. No puedo enfrentarme a decírselo. Justo cuando
pensaba que había encontrado a alguien extraordinario...
"Vale, cuéntame qué ha pasado. Acabo de recibir la versión del Reader's
Digest".
Respiro profundamente, y Sam me ayuda a sacar agua de una pajita
flexible antes de dejarla cuidadosamente en mi mesilla de noche cuando he
tenido suficiente.
Tardo media hora en hacer el derrame total de las tripas.
Sam se desploma en la silla. "No podría inventar esta mierda. Es como
un reality show".
Frunciendo el ceño, sacudo la cabeza. "Es mi vida, Sam. Quiero decir,
sabía lo de los chicos, la posible cita en el juzgado, la razón por la que
Trainer necesitaba ʻsuperarseʼ. Sabía que era un tipo duro. Eso no es inusual
con mis estudiantes, realmente".
"Pero tú no juzgas a la gente". Sam lanza una palma de la mano.
Molesta, exhalo con fuerza. "No, un gran defecto de carácter, supongo".
Me viene a la mente Allen. Debería haber juzgado a ese mucho más.
"No". Sam me coge la mano. "Es tu mejor rasgo".
Nos sentamos en silencio durante un rato.
"¿Y ahora qué?" Pregunta Sam.
"Que Trainer sea un asesino no es probablemente algo que pueda dejar
atrás. Terminaré nuestros estudios; aún quedan cuatro semanas. Pero más
allá de eso, no puedo tener un romance. No con todo eso. Seré como una
heroína de una mala telenovela".
 Sam hace una mueca de dolor, visualizándolo claramente.
"Seguro que ya has considerado lo raro que era que Allen supiera del
pasado de Trainer".
"Debió de investigarlo", digo, jugando con el ribete sedoso azul cielo de
la manta del hospital.
"¿Y eso no es raro?"
Levantando mis ojos hacia los de Sam, respondo: "Sí. Pero creo que ya
hemos establecido que Allen es..."
"Le falta un tornillo. Quiero decir que se presenta en tu casa, queriendo
volver a hablar". Sam levanta las cejas. "A no ser que estuvieras glosando
detalles conmigo, y en realidad no hayas hecho una ruptura limpia".
Levantando mi mano buena, me cruzo el corazón. "Fui muy claro".
Sam inclina la cabeza, haciendo que su copete rizado caiga hacia
adelante. "Vale, así que Allen viene y quiere apisonar su agenda para volver
a estar juntos, y tú no estás por la labor".
Se le escapa una pequeña risa. "Así que no me gusta".
"Se pone duro".
Me quedo en silencio.
Los ojos de Sam se agudizan en mi cara. "¿Ha sido duro antes?"
No sé qué decir.
"¿Krista?" Su uso silencioso de mi nombre me dice que entiende que no
he sido completamente transparente sobre Allen y yo.
"La última vez que estuvimos... juntos... me hizo daño".
La cara de Sam se transforma en horror.
Intento aclarar esta parte. "Ah, quiero decir que fue consentido, el sexo.
Pero lo duro, le dije que parara". Se me escapa una lágrima, sin darme
cuenta hasta ese momento de lo mucho que no había querido lo que hizo
esa noche.
"¿Por qué no me dijiste que era un cabrón en la cama?"
Me río. "Creo que sólo es un cabrón. Y punto".
"Dah", dice Sam en voz baja, sus ojos rebosan de simpatía, lo que me
hace tener una mini fiesta de lástima. "Dios, no lo sabía".
Levanto el hombro. "Se acabó. Y después de las cosas feas que dijo
sobre los niños a los que enseño -y sobre Trainer-, sé cómo se siente
realmente por dentro. No me respeta, ni lo que hago, ni lo que intento
conseguir. Allen se cree la persona más inteligente de la sala".
"Del mundo", corrige Sam, lanzando un suspiro de disgusto.
 Sólo puedo asentir.
"Pero él sabía algo sobre Trainer". Sam me mira pensativa, mordiéndose
el labio. "Puedo averiguar los detalles de esto".
Intercambiamos una mirada pesada.
"Al final no importa. Quienquiera que haya matado a Trainer, no pensó
que yo fuera lo suficientemente importante como para contarlo. Debería
haberlo hecho".
Sam sacude la cabeza. "Pero sus acciones, Krista. Es como un gran
defensor de Krista, el más grande, además de mí". Ella sopla en su puño y
finge pulirlo en su camisa por encima del esternón. "Es hermoso y fuerte,
vulnerable y honesto. Es toda esta deliciosa masculinidad, ¿y tú le dirías
que no por un suceso del pasado de hace mucho tiempo?" Los ojos de Sam
se dirigen al techo. "Supongo que un evento no lo cubre, ¿verdad? Es un
asesinato".
Definitivamente, es una ruptura del trato. Me limpio más lágrimas.
"No, me desharía de él porque Trainer no creía que pudiera manejar las
duras verdades".
Sam resopla. "No las mentiras bonitas".
Asiento con la cabeza. "Es algo que mis padres siempre me decían.
Verdades feas es lo que queremos".
"No son mentiras bonitas", repite Sam como un mantra.
"Sí", estoy de acuerdo en voz baja.
"Esto va a ser difícil", dice Sam.
"No tienes ni idea".
Sam toma mi mano en silencio y, con la que tiene libre, cierra el espacio
entre el pulgar y el índice hasta que casi se tocan. "Una pequeña idea".
No hablamos más. Sam me da el consuelo silencioso que se le da tan
bien.
Se va cuando entra Noose. Frunce el ceño a Sam cuando se cruzan, y
Sam le saca la lengua cuando está casi en la puerta.
Noose resopla.
Luego se vuelve hacia mí, y casi no puedo encontrar su mirada.
Pero lo hago.
 Veintiuno

Trainer

N oose me lleva por el estrecho pasillo del hospital, lo más lejos

posible de Allen Fitzgerald.
Noose me rodea con un brazo. "Escucha, maldito moroso". Sus
cejas se levantan. "¿Por qué estás aquí, para empezar?"
"No puedo estar lejos. Allen está aquí, y Krista está herida".
Noose asiente. "Sólido, pero tienes que pensar, hombre. ¿Qué diría el
juez?"
Estaría enojado. "Me diría que me mantuviera alejado para no estar
atado a esto".
Noose da un paso atrás mientras separa los brazos musculosos de su
cuerpo. "ʼHey. Así que estás aquí, ¿por qué?".
Resoplo una exhalación frustrada. "Quiero explicarle una mierda a
Krista. Ella no sabe por qué asesiné a Arnie. Allen es un maldito idiota. La
quiere, así que le cuenta a Krista la información suficiente para que piense
que me he estado ocultando, siendo deshonesto. A Krista no le gustan los
mentirosos".
Noose me agarra por los hombros. "Te quiero. Lo sabes. Pero lárgate de
aquí, Trainer. Deja que yo me encargue de la mierda con Krista".
 Le miro fijamente. "Ella me dijo cómo manejaste las cosas. No me
gusta".
Noose me aprieta los hombros con fuerza y luego me suelta. Lanzando
un aliento crudo, busca cigarrillos, los encuentra y vuelve a suspirar,
probablemente dándose cuenta de que no puede fumar en un hospital. "Sí,
podría haber ido mejor. Pero la cosa es así: sabes que le di la charla porque
no quiero que una tipa te haga trabajar, ¿sí?" Noose estudia mi cara para ver
si capto su motivación.
Asiento con la cabeza.
"Es mejor que esté aquí cuando ese puto de Allen también lo esté,
¿no?".
Claro que sí. "Sí."
"Pensé que tenía que haber algo bueno en este lío de mierda. Y Allen es
un puto astuto. La chica no lo quiere. Él presiona, ella se mete en la mezcla
de la mierda que está cayendo. Accidental, pero los hechos son: Krista está
herida, y no sabemos lo suficiente de lo que pasó entre ellos antes de que
yo" -se pulsa el pecho- "y tú" -me da unos ligeros golpecitos en el esternón-
"voláramos allí".
"Sé que no es bueno". Dudo un segundo, pensando en su cara cuando
llegué a lo alto de esas escaleras, cuando Allen la tenía inmovilizada contra
su propia puerta. "Y le tiene miedo".
Noose me mira. "¿Qué te dicen tus tripas? Porque este capullo es suave.
Convence a los jurados todos los días de que sus criminales son inocentes.
Fitzgerald es inteligente. Y muy, muy rico".
Levanto una ceja. Seguro que lo es, siendo abogado.
Noose asiente. "He tanteado el terreno. No lo suficiente como para saber
toda la historia. Su historia está bastante oculta. Pero viene de una familia
que tiene miles de millones. Ese pequeño dato no es muy conocido. Usa el
apellido de soltera de su madre".
"Pero lo descubriste".
Noose levanta los hombros. "El diablo está en los detalles".
Ladeando la cabeza, le dirijo una mirada afilada. "¿Lo sabe Krista?"
"Lo dudo. El enamorado no quiere que la gente sepa que está
emparentado con Papá Magnate". Noose sonríe.
"No quiero que Krista suene mal", empiezo.
"No puedo", dice Noose. "La he investigado. Buena chica de buena
familia. Un poco del tipo Pollyanna, pero hay cosas peores de las que ser
culpable".
Sonrío. "Pero tengo que preguntar: ¿por qué una dama no se quedaría
con un tipo por todo ese dinero?"
"La mayoría lo haría".
Pero no Krista. Mis ojos se mueven por el pasillo hacia donde sé que
está su habitación.
Noose y yo intercambiamos una mirada. "Tal vez tengamos que
averiguar por qué dejó a Allen. Porque sólo ha salido con él y con otro
chico del instituto. La chica no anda por ahí".
El calor me sube al cuello y me agarro la nuca. Hablar de Krista se
siente como una falta de lealtad o algo así. Lo odio.
"Oye, tranquilo, Trainer. Krista es una buena chica, pero ahora mismo
estamos metidos de lleno en la mierda. Tenemos una posible cita en el
juzgado para ti por culpa de esos gilipollas a los que has hecho trabajar.
Tienes que terminar tus clases".
Cierto. "Sí. Eso no se negocia".
Las cejas de Noose se levantan ante la palabra elegante que usé,
dándose cuenta de que no era tan difícil después de todo. "Excelente. Así
que estamos juntos en esto. Tú te vas a la mierda, me dejas encargarme de
Krista, poner las cosas en orden porque que tú estés aquí es un suicidio. Si
yo fuera ese imbécil, Allen... ya habría llamado a la policía y tratado de
culparte por la muñeca rota de Krista".
El primer gemido de las sirenas estalla como una sinfonía en la
distancia.
Noose se revuelve. "¡Maldita sea! Odio tener siempre la razón". Me
empuja por una entrada lateral de la morgue. "Storm está fuera en el camión
del club. Entra ahí y túmbate", sisea.
Corro hacia la camioneta destrozada. Los ojos de Storm se abren de par
en par en el espejo retrovisor justo antes de que abra la puerta trasera y me
lance, al estilo de Superman, sobre el largo asiento.
Storm gira el cuello. "¿Qué?"
"Cállate", siseo.
"Oh, mierda", dice Storm mientras los policías empiezan a entrar en el
hospital del que acabo de salir.
"Sí, eso".
"Me voy a ir", anuncia Storm, comenzando a retroceder.
Y piensan que yo soy el tonto.
 Krista

Los policías entran en mi habitación del hospital justo cuando Noose se

posa en el estrecho taburete rodante que Sam ocupaba junto a mi cama.
"¿Qué?" Pregunto, sentándome en la cama. "¿Qué está pasando?"
"¿Brett Rife?" brama un policía, colocando su mano derecha en la culata
de su arma.
"No", dice Noose, cruzando los brazos y girando lentamente en el
taburete. Sus ojos se encapuchan mientras mira fijamente al policía
principal.
No tengo ni idea de cómo ha llegado Noose hasta aquí. Parece que se
deleita en desentrañar a la gente.
"¡Identificación!", ordena un segundo policía.
Noose se toma su tiempo, buscando en todos los bolsillos hasta que
esboza una sonrisa socarrona. "Oh sí, debe estar en el bolsillo trasero de mi
culo".
"Donde siempre está la identificación de todo el mundo", murmura
sarcásticamente uno de los policías.
"Este hombre no es Brett Rife", digo.
Los policías me miran durante un segundo y luego vuelven a centrar su
atención en Noose.
Éste saca la cartera y se la arroja al policía con una mano que se cierne
sobre su pistola. La coge con destreza y lanza una mirada fulminante a
Noose antes de leer lo que contiene.
"Sean King, treinta años, 1,80 m.", le dice a Noose rápidamente, "2,40".
El policía la devuelve.
 Noose levanta la mano y la cartera se pliega en ella de la nada.
Tiene los reflejos de un gato.
Los policías intercambian una mirada incómoda después de esa pequeña
maniobra.
"¿Conoces a Brett Rife?", pregunta uno.
"¿Trainer? Sí", dice Noose de forma aburrida, relajándose en el estrecho
taburete.
"¿Brett Rife hizo daño a esta mujer?". Me miran a mí y luego vuelven a
mirar a Noose.
Increíble. Levanto la mano. "¿Hola?" La agito de un lado a otro, y los
policías vuelven su atención hacia mí. Finalmente. "Soy ʻesta mujer. ʼ Para
que conste, me llamo Krista Glass. Trainer es mi novio. Me caí. No me
empujaron y Trainer no me agredió físicamente".
El policía parece casi decepcionado. "¿Alguien la agredió físicamente,
señorita Glass?"
Allen, ofrece mi mente. "No".
El policía capta mi duda de un segundo porque están entrenados para
ello. Lo que no esperaba era el sutil reconocimiento de Noose de lo mismo.
La tensión que había estado construyendo de repente comienza a
disiparse. "¿Mi ex novio, Allen Fitzgerald?"
Los policías intercambian otra mirada. "¿Sí?"
"¿Qué puedo hacer para conseguir una orden de alejamiento contra él?"
Me dicen.
Voy a hacerlo en cuanto salga de aquí.
Debería tener miedo de Trainer porque es un asesino.
Pero Allen me asusta más.

Los policías finalmente se van.

Tampoco pudieron encontrar a Allen. Noose me ha fichado y Allen ha
desaparecido mientras tanto.
 Por ahora.
"Este Allen es un auténtico gilipollas", afirma Noose en el momento en
que los policías han abandonado el edificio.
Doblo el papel que el hospital imprimió para ellos: instrucciones para
presentar una orden de alejamiento.
"Qué ironía que tenga que presentar una orden de alejamiento contra un
abogado". Sacudo la cabeza, usando mi mano buena para llevarme el agua
helada a la boca y utilizar el dedo índice para guiar la pajita hasta mis
labios. El agua fría se desliza por mi garganta y suspiro satisfecha,
acomodándome contra las almohadas mullidas. El dolor sordo de la muñeca
empieza a superar todas las medicinas que me están dando.
Noose resopla. "Sí. Demasiados fenómenos. No hay suficientes circos".
"Vaya, te diviertes muy fácilmente", digo, cruzando los brazos y
recibiendo una sacudida de dolor. Ya no puedo girar y mover el brazo tan
fácilmente como antes.
"Al menos es el izquierdo", dice Noose, guiñando un ojo, "todavía
puede limpiarse el culo y comer con mucha más facilidad".
Me vuelvo a tumbar en la almohada. "Sabes, no estoy seguro de ti".
Noose se inclina, juntando cuidadosamente sus manos en el borde de mi
cama, casi como una oración. "Todo lo que tienes que saber, cariño, es que
Trainer es mi hermano, y no quiero que lo jodan".
La amenaza tácita se instala entre nosotros, como un déjà vu de la
última vez que nos vimos.
Le dirijo la mirada que se merece, y le expreso toda mi frustración, mi
dolor y mi intelecto dopado en una sola mirada. "Ya me lo dijiste la primera
vez que me amenazaste".
Noose parpadea. "Eso no fue amenazarte. Lo sabrías si te amenazara".
Se ríe. "Si vivieras... aunque me tomo un respiro con el asesinato de
chicas". Como si fuera una idea tardía, añade: "Los niños también".
"¿Esto es una especie de broma?"
Sus cejas doradas se juntan.
"¿Un acto? ¿Una rutina? Asustar a la pobre profesora y que tiemble".
Los labios de Noose se afinan. "No". Su cara es de granito.
Tal vez no está jugando haciéndose el duro. Tal vez Sean King no está
actuando.
"¿Qué quieres entonces? ¿Además de aparecer y golpear a mi ex-novio
y decirme que tú y Trainer estáis unidos? Porque sería estúpido no
conseguirlo a estas alturas".
"Quiero hacer más de lo que tengo", confiesa. "Esa mancha de esperma
necesita dejar de respirar". Noose apoya los codos en las rodillas,
pareciendo contemplar un pensamiento. Con un pesado suspiro, continúa:
"Pero, tengo peces más grandes que freír, por mucho que me gustaría que
Fitzgerald llegara a su fin".
"No estaba diciendo que lo quiero muerto".
"No estabas diciendo que no lo querías", señala Noose, con el ceño
fruncido.
Nerviosa, me acomodo un mechón de cabello detrás de la oreja con la
mano buena y cambio de tema. "Trainer asesinó a alguien. Allen lo dijo, y
Trainer lo admitió".
Noose no dice nada.
"Tú sabes lo que pasó", afirmo.
Noose asiente.
"Cuéntame".
"No es mi historia para contar. ¿Y un consejo?" Sus ojos me clavan en
la cama del hospital, y me doy cuenta de que son tan claros como los de
Trainer, sólo que grises en lugar de verdes, como un cristal sucio.
Tiene finas cicatrices esparcidas por la cara, y una especialmente fea
parece ser más reciente, cruzando el puente de su nariz. Las imperfecciones
le impiden ser verdaderamente guapo.
Pero sospecho que un hombre como Noose se siente cómodo con sus
defectos.
Noose no espera a que responda. "Te gusta Trainer. Os va bien follando
y llevándoos bien, ¿verdad?".
Me quedo con la boca abierta. "¡Gah! No puedes hablar así. ¡Es
horrible!"
Noose gruñe. "Acaba de hacerlo. Ahora escúchame".
"¿Hay alguna opción?"
"No." Sonríe, rezumando de nuevo ese extraño encanto. No puedo
decidir si me gusta o me ofende.
"De todos modos, soy un público cautivo. Estoy demasiado drogado
para ir a cualquier sitio y me he tirado por la barandilla, así que ahí está
eso".
"Técnicamente, yo te arrojé".
Dios.
 Levanta un hombro con desprecio. "De todos modos, ¿qué es una
pequeña matanza entre amantes?"
Eso duele. Siento que una lágrima hirviente se desliza por mi ojo y me
la sacudo con rabia. Las drogas han aplastado mis inhibiciones, y lo odio.
"No a las obras hidráulicas. Es donde pongo el límite".
Miro a través de mis lágrimas. "¿No es lo suficientemente duro?"
Me devuelve la mirada.
Sonrío. "Esto es lo que hay entre nosotros, Noose. Trainer no me dijo
que era un asesino". Arreglo mi cara en una expresión que dice: "Entonces
explica eso".
Me muevo para cruzar los brazos de nuevo y lo pienso mejor.
"Déjame decirte algo, cariño. Trainer apenas puede hablarme de pollas,
y yo soy el mejor amigo que tiene. Yo, Lariat, Wring, Snare... somos sus
compinches. Tipos que no se juegan nada por estar con él, salvo cubrirle las
espaldas. Sólo estamos allí. ¿Me entiendes?"
Asiento, pensando en Sam, que no es una amiga superficial como
muchas mujeres. Ella ha estado ahí para mí pase lo que pase.
"Sí".
"Nunca ha entrado en detalles conmigo. Yo sé cosas porque es mi
trabajo. Pero Trainer no me ha contado todos los detalles de forma clara y
ordenada".
"Suena descuidado". Las comisuras de mis labios se levantan a pesar de
mí.
Se ríe. "Sí, supongo que sí".
Nos quedamos sentados un momento, y no es incómodo. Probablemente
porque ambos estamos pensando en el mismo hombre.
"Trainer no se sinceró contigo porque no puede. Y si lo conozco, tanto
como cualquier ser humano puede conocerlo, Trainer tenía miedo de que te
fueras".
"No lo haría".
"Ah, ¿sí? ¿De qué se trata esta charla? Tú decidiendo mierda.
Juzgando".
Estudio mis dedos anudados, ni siquiera puedo retorcer mis manos
adecuadamente con este estúpido yeso. El dolor sordo de mi brazo se
agudiza.
"No me mientas, ni a ti mismo. Pensar en abandonar a Trainer porque
ha matado a alguien es una excusa para renunciar al potencial de algo
jodidamente increíble. Mírate en el espejo y pregúntate si eres tú el que
tiene miedo de verlo terminado. Porque Trainer es muy valiente, está muy
confundido y, antes de que tú aparecieras, era un maldito inútil".
Noose se levanta, imponiéndose sobre mí. Sus ojos son penetrantes, casi
translúcidos en la extraña mezcla de fluorescentes del hospital y luz
ambiental que se filtra por la única ventana mientras el sol libera el día. "No
lo jodas más, Krista Glass".
Llegan las lágrimas, pero Noose ya me ha dejado con mis decisiones,
mi corazón destrozado y mis incertidumbres.
Y el autoexamen es peor que la muñeca rota.
Mucho peor.
 Veintidós

Trainer

"M e alegra que hayas venido hoy, Brett".

"La he cagado", admito después de haber pasado la última media
hora poniéndole al corriente.
Judge levanta una palma de la mano y noto que sus nudillos enrojecidos
están hinchados, la piel alrededor de ellos estirada. "No. No te disculpes por
el amor".
Me recuesto en una silla del patio que es toda de madera, una
"tumbona", la habría llamado mamá. "No he dicho que la ame, Judge ".
Sin responder, saca su pipa de la bata de seda y pone un poco de tabaco
en la cazoleta. Tras encenderla y dar unas cuantas caladas experimentales,
se acomoda cómodamente contra la silla.
Esa mierda de tejido incómodo está desaparecida. No lo echa de menos.
El olor del tabaco de Judge hace que me invada una buena sensación.
Sólido. Inalterable.
"No le expongas a Eleanor este pequeño hábito nocivo que mantengo.
Nunca escucharía el final de esto".
Esto es como me dijo Krista. Entiendo lo que Judge está diciendo,
incluso si no sé todas las palabras. No pasa nada.
Aprender ya no es tan malo.
 "¿Así que el ex-novio ya estaba en su residencia cuando llegaste?"
"Sí. Empujó a Krista contra su puerta".
"Umm. ¿Cuál es el nombre de este tipo?"
"Allen Fitzgerald".
Judge se queda perplejo durante medio minuto. "No me suena, pero eso
no significa que no estuviera empezando cuando yo estaba terminando. Sin
embargo, para entonces ya era juez y no abogado".
"¿Qué trabajo era su favorito?"
Judge se ríe. "Ninguno". El humo fluye entre nosotros, pero sigo
distinguiendo el brillo de sus ojos. Es difícil saber cuándo Judge le está
tomando el pelo a alguien.
Es su forma de ser.
"Este Fitzgerald parece un poco desaliñado con esa conducta. Me
sorprende que un hombre de ese calibre sea atrapado maltratando mujeres".
"Cualquier hombre puede ser sorprendido haciendo algo malo a una
dama, Judge ".
Nuestras miradas se cruzan.
"Cierto, tan cierto... mis disculpas, Brett. Olvidé con quién estaba
hablando".
"No es gran cosa".
Después de unas cuantas caladas más, Judge apoya la pipa en un soporte
hecho sólo para ella. Otra cosa que me gusta de Judge es lo preciso que es.
Todo lo que hace, todo lo que le rodea, tiene un propósito y una razón.
Eso es parte de la razón por la que sé que estoy bien.
Porque quiere que Brett Rife sea parte de su universo. El universo de
Judge Hammerstein.
"Creo que tu amigo... ¿Noose?"
Asiento con la cabeza.
Sonríe y continúa: "Tu amigo Noose te hizo un buen favor al mostrarte
la puerta en el momento exacto en que llegaron las fuerzas del orden.
Habría sido muy inoportuno que estuvieras allí, dados algunos de los
problemas a los que nos enfrentamos".
Inclinándome hacia delante, planto cada pie a cada lado de la tumbona y
cierro las manos. No hago una mueca de dolor, pero todavía me duele por
haberlas usado con Fitzgerald.
Lo volvería a hacer si estuviera delante de mí.
"No he hecho nada", digo.
 Judge inclina la cabeza y coge la pipa para dar unas cuantas caladas
más. Frunciendo el ceño ante la pipa, coge un mechero cuadrado de plata,
con una letra elaborada que casi puedo leer. Abriendo la tapa, sumerge la
llama en la cazoleta de la pipa y la vuelve a encender. Da una calada y deja
el mechero en la mesita de cristal que hay junto a su tumbona. "Lo sé, y tú
lo sabes. Pero donde hay humo", levanta la pipa, "hay fuego". Esos policías
te habrían relacionado por tu presencia, nada más, una verdadera
coincidencia circunstancial. Una que no necesitamos".
"Allen Fitzgerald es un tipo malo". Bajo la mirada a mis manos,
obligándome conscientemente a dejar de aferrarme tanto. "Es un Arnie",
digo en voz tan baja que me sorprende escuchar la respuesta de Judge. Casi
tan sorprendido por sus palabras.
"Lo sé. Los hay de muchas formas y tamaños. Podrías pensar en
preguntarle a Krista qué pasó para que terminara la relación".
Hago un ruido de incredulidad. "No es asunto mío. Ella no me hace
confesar todas las chicas con las que he... conocido".
"Oh, creo que sí es de tu incumbencia".
Levantando mi barbilla, me encuentro con la mirada de Judge. Sus ojos
me recuerdan un poco a los de Noose. No el color, que es un marrón un
poco aburrido, sino la determinación que hay en ellos. "Krista Glass te ha
elegido. Este Noose ha dicho que eres su tercer novio. Y el último fue un
abogado". Sus ojos se estrechan con intensidad, y su voz se vuelve más
grave. "Eres un joven con una fortaleza moral sobresaliente, de una infancia
debilitada, que no sabe leer... todavía. ¿Por qué una mujer joven en su sano
juicio aceptaría a un hombre con esos retos, a menos que vea quién eres
realmente, como hice yo? El hombre detrás de los traumas, por así decirlo".
Mi corazón comienza a acelerarse. Judge está diciendo mucho de lo que
he estado pensando, pero no podía encontrar las palabras para ello. "Creí
que lo hacía, ya sabes, verme. Es por lo que nos di una oportunidad".
"Sé que lo hace". Judge suena tan seguro.
"¿Qué hago?" Lucho por contener mi emoción y no lo consigo.
Empuñando mis manos, las clavo contra mis globos oculares ardientes,
odiando mi mierda, la barrera que siempre ha estado ahí.
"Brett".
No puedo hacerlo.
"Brett", repite Judge.
 Dejo caer las manos, ignorando la pequeña humedad en mi piel, la
sensación de que voy a estallar en cualquier momento y salir volando como
hojas en un torrente de viento.
Implacablemente, me concentro en mirar el lago. La luz del sol
resplandece en las olas y todo lo que me rodea se alegra de absorberla.
Creo que no me lo merezco. Tomar el sol, ser feliz. Vivir.
Finalmente, miro a Judge.
"No dejes que los Arnies te la roben, hijo".
La emoción asfixiante comienza a sofocarme: tener a Krista y a los
Arnies compartiendo el mismo espacio en mi cabeza.
Hago un ruido inarticulado y trato de ponerme de pie. No puedo ver. Mi
mano sale volando y toco el frío cristal de la puerta corredera que da acceso
a la casa de Judge mientras busco a tientas el pomo para escapar de mí
mismo.
Unos brazos cálidos me rodean el torso e intento apartarme.
Me sujetan más.
"No, hijo, déjalo salir. No te dejaré. Déjalo salir".
Las grietas en mi pecho se agrandan.
Luego se rompen.
Mi pecho se agita y un sollozo roto sale de mi garganta.
Envolviendo mis brazos alrededor del hombre más pequeño, lloro como
si fuera a morir.
Así se siente.
Grandes sollozos se derraman de mí, uno tras otro. Veo mi vida
rebobinar como una película.
Los golpes.
Las quemaduras.
Las palabras usadas contra mí como armas y las que no pude captar.
Al final, cuando soy un desastre gastado e inútil, avergonzando mi
trasero hasta el punto de no retorno, veo a Krista como un espejismo dentro
de mi cabeza.
La veo tan bien.
"Déjalo dormir, cariño".
Oigo la voz de Judge, pero lo ignoro diciéndole a Eleanor que estoy
bien, que sólo necesito descansar.
Mi teléfono lleva todo el día repleto de mensajes.
He enviado un mensaje con una frase memorizada de dos palabras a
Noose. Y pude leer la segunda palabra, aceptando un breve momento de
victoria a través de la bruma de liberar toda una vida de emociones
embotelladas.
Estoy bien.
Me siento como una cáscara vacía. Como una mierda. Vacía. Marchito.
Pero al mismo tiempo, creo que sé lo que quiero.
Y si Krista no me quiere como yo la quiero a ella, al menos sé que lo he
intentado.
Por esa cosa feliz que todos intentan.
Me siento el hombre más afortunado del mundo por haberla tenido
durante dos semanas. Pero ahora sé lo que se siente al ser feliz. Me duele
otro sabor. El olor de su cabello. Esa sonrisa que pone cuando cree que soy
inteligente porque aprendí más letras. O porque lo intento. Krista dice que,
aunque no lo consiga en este momento, lo haré.
Krista cree en mí, y su creencia cambió lo que sentía por mí.
Hizo que la mierda se viera diferente.
Cuando por fin dejé de berrear como un niño, Judge me dijo que había
experimentado un cambio de perspectiva.
No tuve que adivinar eso. Es bastante fácil de entender. La mierda era
siempre la misma. Krista entró en escena, y de repente, toda la vieja mierda
se veía diferente. La nueva mierda se volvió interesante en el buen sentido.
Tengo que enfrentarme al club primero. Los hermanos tienen que saber
que estoy tirando por una mujer, incluso si ella no me tiene.
Sólo tomar la decisión de sincerarme con los hermanos me hace sentir
mejor. Me quito un peso de encima.
 No he pasado la noche en la casa de Judge en mucho tiempo. Tienen
una habitación para mí aquí.

¿Por qué me siento tan desequilibrado cuando algo bueno podría suceder?
Tal vez porque la felicidad es tan nueva que no sé qué hacer con ella. Lo
malo es tan familiar, es automático en cómo lidiar.
Si Krista me dice que sí, le diré que se pase por aquí, que conozca a
Eleanor y a Judge.
A ella le gustarán.
Lo sé.

Me zampo las tortitas de Eleanor, acompañándolas con un vaso de leche, y

me acuerdo en el último momento de usar la servilleta.
"Vaya, sí que tienes buen apetito". La sonrisa de Eleanor ocupa toda su
cara. Le encanta que coma bien. Nunca he tenido problemas con la comida.
La comida y yo nos llevamos bien.
A Judge se le dibuja una sonrisa secreta en la cara, mirándome por
encima de un pequeño y elegante vaso de zumo de naranja agarrado con su
mano artrítica.
Deja el vaso medio vacío y mira el reloj de pulsera. "Brett ha dormido
diez horas". Sus cejas se mueven.
Judge no hace referencia a mi crisis de coño. Su único comentario es:
"Brett está más ligero hoy. ¿No es así, hijo?"
"Sí". Estoy mucho más ligero. Sé lo que quiero. A quién quiero. Y la
lectura es importante para otra mierda que no sea mejorarme para alguna
fecha lejana de la corte. Y eso se siente mucho mejor de lo que era.
Tal vez sólo quiero ser algo. Tal vez quiero ser lo que habría sido si
hubiera tenido una mamá que se preocupara.
 Agacho la barbilla, la culpa me invade.
Mamá hizo lo que pudo.
Un pensamiento horrible pasa por mi mente. Tal vez mamá no lo hizo lo
mejor que pudo. Tal vez se las arregló y dejó que esos hombres me
golpearan porque estaba demasiado rota para hacer lo correcto.
"¿Qué pasa, hijo?" Judge me agarra el antebrazo, con los ojos afilados
en mi cara.
Las palabras que se forman no son perfectas, pero tengo más de las
habituales. "Creo que mamá no eligió bien, Judge".
Se echa a reír y yo ladeo la cabeza. No sé qué tiene de gracioso.
Judge se pone sobrio, como un borracho sin bebida. "Está bien querer a
tu madre, aunque haya tomado malas decisiones. A veces la gente toma las
únicas decisiones que puede ver. Para algunas personas, sólo hay unas
pocas opciones. Para otros, hay un número infinito".
Entiendo lo que dice, y eso también me hace sentir bien. "Creo que hay
más, Judge".
La sonrisa de Judge se amplía, y Eleanor camina hasta situarse detrás de
él. Parecen estar orgullosos de mí, y siento que mi cara se calienta con una
emoción que no puedo nombrar.
Pero no tengo motivos para sentirme tonto o avergonzado. Tengo algo
que decir, y lo sé. Lo siento. "Veo más opciones".
Judge separa las manos de su cuerpo.
Sus siguientes palabras me hacen sentir que podría volar.
"Siempre lo has hecho".
 Veintitrés

Allen

“M írate,” dice Orson con un asco tan puro que, si no estuviera tan
acostumbrado a los insultos de mi padre, me estremecería. Su
dedo se dirige con indiferencia a mi cara, a mi nariz tapada con
cinta adhesiva.
No reacciono.
Sin molestarme en responder, me sirvo otro trago de whisky de
ochocientos dólares por botella.
"¿No te he instruido sobre cómo hacerte la víctima?"
Exhaustivamente.
"Pues hazlo".
"Lo he estropeado. Me pasé de la raya".
"¿Lo hiciste?" Orson lucha con clara impaciencia. "¿Has herido a
Krista?"
Sacudo la cabeza. Maldita sea. "Sí la empujé contra la puerta, en lugar
de atravesarla, como quería".
"Imbécil. No sólo has dañado lo único para lo que sirves -la suerte de
nacer con el aspecto de un dios griego-, sino que has hecho que la candidata
a novia perfecta sea tan asustadiza como un potro".
 Joder. "Ella no me quiere". Es increíble, pero cierto. Me meto el whisky
caro por la garganta sin probarlo, haciendo que mi vientre arda suavemente.
"Por supuesto que sí".
Me giro, mirando a Orson. "Krista tiene los ojos puestos en un imbécil
al que está enseñando durante un año sabático forzado".
"Explícate".
Lo hago, con todo lujo de detalles.
Orson capta una mandíbula artificialmente no suavizada por la edad
entre un índice y un pulgar curvados. "Esto plantea un problema".
Echo la cabeza hacia atrás, resoplando burlonamente. "No finjas que te
importa que gane tus miles de millones".
Orson me lanza una mirada de disgusto. "No se trata del dinero, tonto.
Mi fortuna siempre ha sido una herramienta de manipulación para perpetuar
las líneas familiares. Hay muy pocas hembras que lo hagan".
Busco en su rostro. Va de farol, pero no está claro sobre qué. De
repente, me doy cuenta lentamente. "Se trata de la fortuna familiar. Si no
me caso con una mujer predeterminada, tú también pierdes el dinero".
Su silencio me dice que tengo razón.
Al tener la ventaja, quizás por primera vez en mi vida, me lanzo a matar
metafóricamente. Mi experiencia como abogado no es poca para tensar la
cuerda alrededor de su cuello.
"¿Qué cláusula o resquicio legal tiene el dinero de nuestra familia?"
Mi padre gira sobre sus talones y se dirige a un conjunto de estanterías
de nueve metros de largo construidas a medida que abarcan toda la pared.
Una escalera que llega hasta el techo se engancha a una sólida varilla de
cobre que atraviesa la parte superior de las estanterías. En lugar de subir la
escalera, Orson hace rodar la escalera con ruedas y saca la Santa Biblia a
mitad de camino.
Cuando el lomo del libro se inclina hacia fuera, toda la estantería se
abre lentamente para revelar una habitación en penumbra.
Una repentina luminosidad se desata cuando una minúscula luz LED
ilumina una enorme bóveda. Sigo a Orson a través del umbral.
La curiosidad mató al gato.
La sala parecía más grande desde el punto de vista de la biblioteca. Sin
embargo, como su uso no es más que una bóveda, el espacio no necesita ser
grande.
La zona oscura es más o menos circular, quizás de cuatro metros de
diámetro. Bóvedas de muchos tamaños se extienden desde el suelo hasta el
techo, tocándose unas a otras en un conjunto más o menos rompedor.
Algunas parecen antiguas. Otras son modernas.
"¿Qué es esto?"
Orson dice sin girarse. "¿Qué aspecto tiene?"
Secretos guardados. En voz alta, supongo: "Algo que no me va a
gustar".
"Oh, no lo sé. He llegado a admirar los preceptos de nuestros
antepasados. Aunque eso provoca ciertos dilemas".
No sé de qué diablos está hablando, pero Orson siempre ha hablado con
acertijos. Es probablemente la cosa singular que me hizo un abogado tan
dotado. Mi naturaleza sanguinaria dada por Dios tampoco me perjudicó.
"Preguntas por qué es tan importante que te cases con Krista Glass".
Lo miro fijamente, esperando. Orson adora el sonido de su propia voz,
así que estoy seguro de que responderá a todas mis preguntas cuando esté
preparado.
Se vuelve hacia la caja fuerte más antigua de la habitación y, con unos
cuantos giros de muñeca, abre silenciosamente la puerta lisa y redonda.
Extrae un único papel enrollado.
A grandes zancadas se dirige a una mesa situada en el centro exacto de
la habitación, desata con cuidado la cinta que rodea el centro y lo despliega.
Me equivoqué: no es una sola hoja.
Hay muchas del mismo tamaño.
"Son copias, por supuesto. Los originales se han desvanecido, pero se
copiaron hace más de cien años para conservarlos".
"¿Un puto árbol genealógico?" Me río. No una pequeña risa, sino una
auténtica carcajada.
 "El lenguaje soez no te sienta bien, Allen".
Pongo los ojos en blanco. "Tu buena opinión no importa. Lo has dejado
muy claro".
Nuestros ojos se encuentran, y yo no aparto los míos. Él me ha
convertido en lo que soy, y puede lidiar con ello.
"Yo pago por tus juguetes", afirma.
Siento que una sonrisa cruel se apodera de mi rostro. "Mantiene a la
preciosa Krista a salvo".
La barbilla de Orson se levanta, e incluso en las luces artificiales de la
extraña habitación, sus ojos parecen estar iluminados desde dentro.
Eso solía asustarme cuando era más joven. Pero ahora ya he crecido y
soy un sociópata diagnosticado.
Orson debería sentirse intimidado por mí.
"Echa un vistazo". Toca los árboles genealógicos.
Me adelanto y examino el más antiguo. Bla, bla, bla. Johnny engendró
a Samuel que engendró...
Espera un segundo.
Los mismos apellidos aparecen una y otra vez.
Rápidamente, muevo la hoja más antigua a un lado y escaneo la
siguiente. Luego la siguiente.
Y así sucesivamente.
Siete hojas después, levanto la vista hacia Orson.
"Esto fue hecho a propósito".
Orson asiente.
"Este es el escenario más jodido de la historia que he visto".
El encogimiento de hombros de mi padre es un rodillo practicado, una
respuesta sin contestar.
Mi puño golpea la mesa una vez, y las heridas sufridas por el trato con
la idiota de Krista se me cantan hasta el hombro. "¿Veo que el apellido es de
Krista?"
Orson asiente.
"¿Qué clase de mierda enferma es esta, Papá?" Digo con un sarcasmo
apenas velado.
"Compartís el mismo padre".
Palidezco. ¿Me he acostado con un pariente? Vuelvo a mirar el árbol
genealógico, con ramas tan incestuosas que no puedo seguirlas.
Esencialmente, es un árbol sin ramas. Finalmente, sus palabras me golpean
como un puñetazo. "¿Eres el padre de Krista?"
Orson asiente. "Sí, y no podemos dejar escapar una gota de sangre
Rothschild o Fitzgerald".
"Intentabas que me casara con mi hermanastra".
Orson levanta un hombro. "No tuve tanta suerte. Estuve casado con tu
madre, y ella era sólo una prima segunda".
"¿Suerte?" Mi voz contiene un chillido histérico.
"Cálmate, Allen".
"No puedo calmarme. Hay casi cuatro mil millones de mujeres para
elegir, y tú me dirigiste hacia una pariente, una cercana".
"Es la forma en que siempre ha sido desde el tiempo inmortal". Sus ojos
clavan las siete hojas. "Los siglos están representados aquí, Allen. Esto da
un nuevo significado a la tradición".
Me paso los dedos por el cabello. "¿Por qué?" Exijo. "Convénceme".
"¿Quieres heredar más de cincuenta mil millones de dólares?"
"Sí", respondo al instante. "¿Qué clase de pregunta inane es esa?"
Orson guarda silencio.
"¿Quiere decir que tengo que casarme y tener descendencia con mi
propia hermana?"
Orson asiente. "No debería costar mucho convencerla. Y lo que es muy
bonito es que me salí de las líneas familiares para fecundar a su madre,
asegurando así una cierta"- agita la palma de la mano en un círculo suelto-
"longevidad a las líneas".
"No, no es eso", digo lentamente, "es más bien que no querías que el
potencial de calamidad recesiva nos llevara a todos".
Como la locura o el riesgo de enfermedades hereditarias. Diez dedos en
lugar de diez dedos del pie.
"Estás enfermo", siseo entre dientes.
Orson sonríe. "Pero muy, muy rico".
"¿Por qué querrían nuestros antepasados un árbol tan contaminado por
la misma sangre?"
"Sentimos..." Orson se ríe, poniendo un dedo tierno en la hoja más
antigua. "Que nuestra familia es superior por nuestra sangre pura".
Me deja que lo piense. Los segundos se convierten en largos minutos
mientras repaso a Krista y lo que tiene que ofrecer:
Miles de millones de dólares.
 Un coño fino y follable. ¿Y no era delicioso el miedo que vi en esos
perfectos ojos de carbón? Sí, sí lo era.
"Bien", dije. "Me apunto".
"Magnífico", dice Orson, con la cara llena de mi inevitable respuesta.
"Una pregunta".
Su ceja se levanta.
"¿Es Krista la única pariente que puedo tener? ¿Hay más mujeres
bastardas por ahí sin saber que llevan las preciosas líneas de sangre
Fitzgerald o Rothschild?"
La barbilla de Orson se eleva con arrogancia. "Ninguna. Y para que
sepas, todas las mujeres en las que has puesto tu semilla están muertas,
excepto una".
Esta revelación debería sorprenderme.
Pero no lo hace.
Padre hizo que cientos fueran sacrificados como perros. Porque no
tenían el stock genético perfecto.
"¿Quién era la verdadera madre de Krista?"
"Son dos preguntas", sonríe Orson, pero es más bien un alarde de
dientes.
"Sí", aprieto.
"Era una prima muy lejana. Una Rothschild. Una mujer que pensó que
podía escapar de nuestra familia". Él hace una mueca.
"¿Cómo le funcionó eso?"
Los ojos brillantes de Orson se encuentran con los míos y nos
sonreímos.
"Mal."
 Veinticuatro

Krista

N oose estaba completamente equivocado.

Tener el brazo izquierdo escayolado sigue siendo un dolor de
cabeza, independientemente de mis habilidades para limpiar. Sí,
puedo hacer todo lo básico, pero es como arrastrar un peso muerto.
Me siento torpe, porque lo soy.
No sólo eso, también estoy nervioso. Hoy voy a ver a Trainer y no he
resuelto cómo me siento.
Noose me ha puesto sobre aviso, otra vez. He rellenado el papeleo para
la orden de alejamiento, pero no he tenido tiempo de dejarlo en la comisaría
local.
Y aunque entiendo perfectamente que mi muñeca rota fue un accidente,
una parte de mi cabeza me dice que si Trainer y yo no estuviéramos
involucrados, no habría ocurrido.
Por otro lado, puede que sea un punto irracional el que conecto. Los
verdaderos colores de Allen se mostraron en parte, sólo por mi nueva
relación con Trainer.
¿Pero qué pasaría si no existiera Trainer?
¿Y si hubiera optado por pasar por alto la aburrida actuación de Allen
en la cama y le hubiera dado una segunda oportunidad?
 Recordando la expresión de disgusto y desprecio en la cara de Sam,
decido que una segunda oportunidad nunca habría funcionado. Allen no me
respetó la última vez que hicimos el amor. Sólo me había quitado. En
realidad, mirando hacia atrás, nunca respetó ninguno de mis sentimientos o
elecciones. Yo vivía en el mundo de Allen.
Tengo suficiente respeto por mí misma para saber que su
comportamiento no sería aceptable a largo plazo. No puede disculparse para
salir de nuestro último encuentro sexual. Principalmente porque no lo
entiende. Y si tengo que explicárselo, eso lo estropea todo. Nunca verá sus
problemas, ni los nuestros.
Desplazando mi peso en la silla, apoyo la frente en mi mano buena y
exhalo con rabia. Todavía estoy enfadada por todas las cosas que ha dicho
sobre mis alumnos. Puede que Allen sea un abogado con una buena fortuna,
pero ignora a qué me dedico, aunque he hablado mucho de mi trabajo.
Eso sólo significa que Allen nunca escuchó. En realidad, no. No estaba
motivado porque no le importaba.
Los dedos de mi mano izquierda cuelgan de mi escayola de mano
completa, y hago pequeños círculos en la larga mesa estilo banquete.
Se me hace un nudo en el estómago.
No he hablado con Trainer desde ayer. Nunca olvidaré sus ojos mientras
veían cómo Noose me metía en el coche de Allen.
Entiendo por qué no pudo estar en el hospital conmigo.
Pero me dolía el corazón con su ausencia y las preguntas sin respuesta.
No es asunto mío, en realidad. Pero Allen lo convirtió en mi asunto
cuando soltó la palabra A.
Asesino. Recorro con la mirada el aula vacía, observando los elementos
familiares: pizarra blanca, rotuladores de borrar y un globo terráqueo. Ese
olor omnipresente que impregna todas las escuelas lo cubre todo.
Llegué aquí en cuanto el Martin Sortun se vació. Necesitaba tiempo
para despejarme antes de que llegara Trainer. Pero mi plan no funciona.
La puerta se abre de golpe y mis ojos vuelan mientras salto en mi
asiento. Gimoteo cuando el movimiento me sacude el brazo.
Sam entra corriendo. Unos diminutos pendientes de diamantes
parpadean mientras su cabello se aparta de la cara y su túnica púrpura flota
alrededor de sus caderas.
Está sin aliento, con ojos frenéticos. "¡Krista!"
 Esto no puede ser bueno. "¿Qué... qué estás haciendo aquí, Sam?"
Pregunto, levantándome lentamente. Sé de hecho que ella debe estar en el
tribunal hoy.
"Me acuerdo de él".
Mi ceja vuela hacia arriba. ¿Eh? "¿De quién?"
"Brett Rife".
Oh. "Cuéntame". Hago una mueca de dolor cuando mis dedos se
agarran al borde de la mesa, haciendo subir el dolor por mi brazo.
Dejo caer la escayola a mi lado como un tronco.
"Sus registros están sellados, pero yo era la taquígrafa". Sam salta como
una habichuela. "No creo que lo hubiera recordado, si no fuera porque fue
mi primer caso después de graduarme". Se pasa el cabello alborotado por
detrás de los hombros.
"¡Sabía que conocía ese nombre!"
¿Debo esperar para preguntarle a Trainer? Miro el reloj. Falta media
hora para que entre por esa puerta.
Me muerdo el labio y me encuentro con los ojos de Sam.
"Me estás matando, Krista", dice Sam, inhalando profundamente y
soltándolo de golpe. "¿No quieres saber lo que realmente pasó?".
Sí quiero. Con muchas ganas. Pero como dijo Noose, es la historia de
Trainer la que debe contar.
"Sólo contéstame a esto", digo finalmente, después de que nos hayamos
mirado un minuto entero. "¿Se lo merecía el tipo?"
Sam asiente con fuerza. "Dos veces".
El aire se me escapa como un globo reventado.
"Brett Rife es un tipo dañado, Sam. Me encanta lo que me cuentas de él,
y lo que hace por ti, pero su historia va mucho más allá de no saber leer".
Lanzando un suspiro, me doy cuenta de que nunca me he detenido lo
suficiente para examinar nuestros pasados. Trabajamos juntos o
simplemente tuvimos una compatibilidad general, y ahora mi falta de
preocupación me va a morder en el culo.
Sobre todo, porque estoy bastante segura de que le quiero.
"Su madre es una prostituta".
Mi barbilla se levanta. "¿Qué?"
"Sí, un verdadero ganador de clase A, saltó de chico en chico toda su
vida. Nunca tuvo un padre. Está todo en su expediente, el testimonio que
dio su abogado".
 Los ojos de mi mente fluyen sobre la piel musculosa de Trainer, llena de
cicatrices de abusos pasados, y cierro los ojos, apoyando los dedos en la
mesa mientras mi cabeza cae. Cuando abro los ojos, se me nubla la vista
con lágrimas que piden ser liberadas.
"Su historial de absentismo escolar es escandaloso. No es de extrañar
que no sepa leer. Es una maravilla que Trainer sea funcional".
Una imagen de él levantado sobre mí, bombeando en mi cuerpo con un
propósito único hace que mis bragas se mojen. Mi corazón se acelera y mis
manos se humedecen.
Trainer es tan funcional. En todos los aspectos que importan. Los
aspectos que cuentan en la vida.
Sam se acerca a donde estoy, con los ojos clavados en el tablero de la
mesa de imitación de madera.
No levanto la vista, pero sus palabras me golpean como si fueran
golpes.
"No puedes quedarte con él por su gran polla, Krista, como una mascota
exótica. Es un asesino, aunque el último imbécil que eligió su madre se lo
merecía".
Un ruido hace que mis ojos se desplacen hacia la puerta.
Trainer llena el espacio, su gran cuerpo ocupa cada centímetro. Su
presencia consume el oxígeno que necesito para respirar.
Y no puedo respirar...
Sam me mira fijamente. "Oh, mierda, está aquí", dice en voz baja, con
los ojos clavados en mi cara.
Doy un asentimiento triste y entumecido. "Sí", susurro.
Con la necesidad de arreglar este lío, me muevo alrededor de la mesa.
"Trainer".
Trainer levanta una mano. "Está bien, Krista". Sus ojos verde hielo se
desvían hacia Sam. "Supongo que vas a creer lo que diga tu amiga".
"¡No!" Grito.
Sam me lanza una mirada aguda.
Divido mi atención entre los dos. Maldita sea.
"Quiero decir que escucho a Sam, pero iba a preguntarte directamente".
"Sin embargo, no lo hiciste, Krista", afirma Trainer.
Tiene razón.
Debería haberle dicho a Sam que se contuviera hasta que pudiera hablar
con Trainer. Ella podría haber completado su versión con lo que necesitara
decir entonces o más tarde. Me acerco a él lentamente, acercándome a él
con mi brazo bueno, y él se aparta, con el dolor grabado en sus ojos.
Yo lo he provocado.
Hablar con Sam ha destruido su confianza.
Entonces pienso en Allen y en lo que podría parecer. Que esté en mi
apartamento. Nosotros "hablando". Tal vez todo parezca que estoy jugando
con él. Podría parecerle mal.
"No estoy jugando contigo", suelto.
Trainer asiente y luego dirige su atención a Sam. "Supongo que le has
contado lo de Arnie. Que sabes algo, de alguna manera".
Sam sacude la cabeza. "No exactamente."
"Voy a decirle lo que necesita saber".
Hago una mueca ante el tono de su voz. Obligación. Resignación. La
calidez que suele reservarse para mí está ausente, como si supiera desde el
principio que no íbamos a durar y que este momento era inevitable.
No. "No tienes que dar explicaciones", me apresuro a decir, adelantando
la mano.
Trainer inclina su cuerpo para que mi contacto no pueda aterrizar
mientras sus ojos patinan hacia los míos. Incómodo, me sostiene la mirada.
"Sí, lo sé".
Sus ojos vuelven a dirigirse a Sam. "No me haces parecer demasiado
bueno. Pero tienes un montón de cosas correctas. Soy un asesino. No soy un
perro". Le frunce el ceño, obviamente refiriéndose al comentario de
"mascota exótica". "Y mi madre es una puta". Su mirada se nivela en ella,
brillando de ira. "Y mi polla es grande".
El calor me invade la cara y lucho por no llevarme las manos a las
mejillas calientes. Nunca he visto a Sam sonrojarse. Con su tez oscura de
café y crema, sería difícil verlo. Pero ahora no es difícil de ver.
Trainer se detiene, su gran mano se apoya en el marco de la puerta,
aunque no hace ningún esfuerzo por entrar en la habitación.
Sam se queda mirando a sus pies, claramente avergonzada por las
palabras de las que ha sido testigo.
Pero no está más avergonzada que yo.
Sus hermosos ojos verdes, bordeados por gruesas pestañas color
chocolate, se vuelven hacia mí.
"Pero hay verdades que no sabéis. Yo las poseo".
 Mi mano revolotea hacia mi garganta, donde late un pulso sordo como
si un pájaro estuviera atrapado en los confines de mi carne, buscando una
salida.
"Me pertenece. Todo ello". Aprieta la mano en un puño, tocando
brevemente la parte del pecho donde se encuentra el corazón.
Se me cierran los ojos y se me escapa una lágrima. Dios mío.
"Nunca supe qué día iba a comer, a recibir un golpe, a ver a mi mamá o
a ser libre de todo eso. Nunca lo supe. Mi vida era una gran ruleta rusa de
mierda. Siempre girando", su dedo se dispara hacia arriba, haciendo
espirales perezosas.
Me fijo en ese dígito que simboliza su horrible infancia: un círculo sin
fin.
"Entonces encontré a estos tipos que están tan jodidos como yo, y no les
importa lo jodido que estoy. Me ven, ven realmente lo que soy. Y me siento
aliviado, porque por fin tengo aceptación, y no tengo que pasar hambre, ser
quemado, golpeado y gritado para conseguirlo. Sólo tengo que trabajar duro
y ser leal, y estar ahí para ser aceptado".
Abro los ojos, y sus siguientes palabras son un arma, cada una de ellas
una bala en mi corazón.
"Entonces conozco a esta hermosa chica". Sus ojos recorren mi cara, y
las lágrimas vienen ahora más rápido. "Es tan hermosa que duele mirarla".
Los suaves sollozos de Sam son el único ruido en la habitación.
"Ella no me dice que soy tonto ni se burla de mí. Me enseña. Y cuando
la abrazo, toda esa mierda que pasó se desvanece hasta convertirse en nada.
Como si nunca hubiera pasado. Eso, ella hizo que esa pesadilla
desapareciera para siempre".
"Trainer..."
"¡Cállate!", brama, su aliento sopla el cabello que se ha soltado de mi
moño desordenado. "Querías saberlo". La última palabra sale entre sus
labios apretados.
Me encojo y Sam solloza.
"Pero ella prefiere creer a todos los demás menos a mí. Su elegante ex.
Su mejor amiga. Porque creen que vivieron lo que yo viví".
Se acerca tanto a mí que puedo sentir el calor de su aliento en la parte
superior de mi cabeza.
Me duelen los dedos por abrazarlo. Lo que él confunde con
desconfianza es en realidad una confusión, resultado de una mala
comunicación y un mal momento.
"No han vivido ni un minuto en mis zapatos".
Me tiembla el labio inferior. "Lo sé, Trainer".
Sus dedos me cubren los labios, y aspiro a un sollozo. "¿Qué...?"
"No hables. Aprenderé a leer, Krista".
Mis ojos se abren de par en par cuando su dedo traza el contorno de mi
labio inferior, sus dedos diciendo adiós. Lo siento hasta los dedos de los
pies.
"Pero no contigo".
"¡No!" Grito.
Trainer gira sobre sus talones y se dirige a la entrada de la escuela.
Le persigo, dejando atrás el aula donde hicimos el amor, donde le
enseñé que era más inteligente de lo que creía.
Resulta que era más inteligente que todos nosotros.

Trainer cierra la puerta de golpe, haciendo temblar el cristal dentro del

marco. Está claro que no va a hablar conmigo, así que lo veo acercarse a su
moto, subirse a ella y salir disparado. Cuando ya no puedo ver su figura,
vuelvo a la clase, donde me pliego en una de las sillas del aula. Me golpeo
la rodilla en el proceso.
Me duele, supongo.
Pero no me importa. Lo único que pienso es en Trainer y en cómo le he
fastidiado en un montón de pequeñas cosas.
Sin embargo, todas eran formas que importaban.
"Krista..." Sam dice con impotencia.
No miro a Sam. Me quedo sentada, mirando fijamente.
Una caja de pañuelos aterriza en el escritorio, y de repente soy
consciente del calor húmedo de mis lágrimas cayendo en cascada por mi
cara.
 Levantando mi yeso, lo estudio, mientras una nueva ola de lágrimas
estalla.
"Es mi culpa", grita Sam, dejándose caer a mi lado.
Sacudo la cabeza. "No, es mía. Debería haber ido a esa cabaña anoche
después de que me dieran el alta en el hospital. No debería haber esperado
ni un minuto". Enfadada, me quito las lágrimas. "Que Trainer entrara en tus
comentarios no hacía más que cimentar sus sentimientos de que él era el
segundo en mi corazón. Que la confianza era el último lugar. Es demasiado
frágil emocionalmente para afrontarlo".
Pongo mi cabeza en mis manos, y mi brazo da un graznido doloroso.
"Dios".
"Es un desastre", dice Sam.
Asiento con la cabeza.
"Y ni siquiera he llegado a la parte a la que se refiere. El juez lo dejó
libre. Supongo que había tanta historia de abusos que los registros del
hospital de Brett eran como los Rollos del Mar Muerto. Este fue sólo el
último chulo que descargó toda su maldad en el hijo de su prostituta".
El aire sale a borbotones de mi apretada garganta. "Me lo imaginaba.
Quiero decir que Trainer no es un asesino a sangre fría. Pero siempre he
percibido una voluntad de proteger a los demás". En voz baja, añado:
"Excepto a él mismo".
Sam y yo intercambiamos una mirada cargada de remordimientos,
tristeza y agotamiento emocional.
"Iba a decir que, a pesar de todos esos hechos, hay un contrapunto en
todo ello".
"Excepto la parte de la polla". Mi sonrisa es pesarosa, mi corazón
pesado.
Una pequeña y triste carcajada se desliza entre los labios de Sam. "Sí",
dice suavemente, "eso no se puede debatir por ser un atributo negativo".
Me toma la mano y yo le devuelvo un apretón que cala los huesos. "¿No
estás enfadada?", pregunta.
Sam tenía buenas intenciones. Sólo que fue un mal momento, y no
tengo el corazón para echarle nada en cara, aunque no quiera aceptar la
responsabilidad. Está demasiado cerca el aniversario de la muerte de sus
padres. No sé si ella podría soportarlo todo.
Sacudiendo la cabeza, me pongo los dedos helados en la frente. "No,
tengo ganas de patear mi propio culo, pero nunca el suyo".
 "Él te quiere", dice Sam. "Hasta yo me di cuenta, y eso que era la última
de la fila cuando repartían intuiciones".
Mi tristeza es tan grande que apenas puedo hablar más allá de ella, pero
lo hago. "Lo hizo".
Tiempo pasado.
 Veinticinco

Trainer

N o me importa si muero.
No me importa si vivo.
Pensé que tenía algo.
Eso me pasa por pensar.
Las palabras de los Arnie del pasado se agolpan en mi cabeza, y me
pongo a acelerar. Tengo que llegar al club. Tocar base.
Tocar algo.
No puedo sacarme a Krista de la cabeza. Su rostro permanece en mi
mente.
Tristeza.
Confusión.
Y una puta tonelada de arrepentimiento.
No puedo superar esas palabras de Sam. ¿Cómo podría?
Mascota. Gran polla. Asesino.
Eso es lo que soy para ellos. Un tipo que va por ahí matando gente,
follando mujeres, como si no fuera mejor que un perro.
De acuerdo.
Ya tuve suficiente de esa actitud al crecer. No necesito más de eso.
 Saliendo de la carretera secundaria, llego a la larga carretera que lleva a
nuestro nuevo club. Mi moto se come el pavimento por el que Viper acaba
de pagar una tonelada de mierda. El club es más bien una fortaleza.
Ninguno de nosotros se queja. Los hermanos y yo llevamos la seguridad a
un nivel paranoico.
Un poco natural para mí de todos modos.
Al entrar en los vagos contornos temporales de los puestos de
estacionamiento, he sacado la pata de cabra y he asentado la moto en menos
de dos segundos.
Me bajo de un salto y corro hasta la puerta principal, la abro de un golpe
y examino el interior en penumbra.
Veo primero a Storm.
"¿Qué carajo?", dice, asimilándome.
No le explico nada. "¿Está Noose por acá?"
"Oye, tío, quizá deberías relajarte antes de entrar ahí".
"Joder. Fuera", digo en voz tan baja que no estoy seguro de que me
oiga.
Storm se retira, con las manos en alto y las palmas hacia mí. "Oye, tío,
lo que sea, tu funeral".
Sí.
Entonces los chicos salen de la iglesia con un montón de charlas en voz
alta, palmadas en la espalda y la hermandad general de ser el Road Kill
MC.
Noose ve mi cara y hace un pequeño gesto con la cabeza a Lariat y
Wring. Snare no está cerca.
"Trainer". Noose me mira fijamente. "Parece que alguien ha pisado a tu
cachorro".
Juro por Dios que gruño.
"Santo Cristo", dice Lariat, dándose la vuelta por estar a medio camino
de la puerta.
Noose dice con mucho cuidado: "Vamos fuera".
"Vete a la mierda", hiervo entre los dientes.
"Oh, mierda", dice Storm con voz ronca.
Noose asiente como si lo entendiera. Demonios, ni siquiera me entiendo
a mí mismo. Estoy tan revuelto y jodido que no sé en qué dirección voy. "Te
tengo, Trainer. Tengo lo que necesitas".
 Entonces me giro, doy una zancada hacia la puerta trasera y la abro de
un tirón. Saliendo del edificio, utilizo los amplios escalones de hormigón en
los que suelo sentarme cuando quiero estar solo y pensar.
Pero ahora no quiero estar solo.
Noose sale de la parte delantera y se reúne conmigo en la parte trasera.
Lariat y Wring lo flanquean.
"¿Qué está pasando?" Wring pregunta en voz baja, mirando entre Noose
y yo.
"Que os jodan a todos", grito. Puedo sentir las lágrimas ardiendo por la
salida, y de ninguna manera voy a llorar delante de mis hermanos.
Cero posibilidades.
"Vale". Noose me empuja.
Sorprendido, me tambaleo hacia atrás y luego me agacho. Rugiendo
como un animal salvaje, cargo.
Mi impulso hace que Noose caiga de culo, su cara registra la sorpresa
durante un segundo antes de que dé un giro experto, y yo caigo,
poniéndome de pie.
"Oye, tío..." Lariat comienza, y Noose le interrumpe, pero su atención
sigue estando en mí. "No, Trainer tiene algo que debe sacarse de encima".
A Noose apenas le salen las palabras antes de que le dé un puñetazo en
la mandíbula.
"De ninguna manera", dice Wring, acercándose.
También le doy un brazo derecho y se tambalea hacia atrás.
Con los ojos entrecerrados, viene a por mí.
"Atrás, hermano", grita Noose.
Wring se detiene, con las manos en alto.
Me enfrento de nuevo a Noose.
La mano de Noose se desdibuja y me da una bofetada tan fuerte que me
hace retroceder sobre mis talones. Una bofetada debería ser menos que un
puñetazo. Pero escuece mucho. Sacudo la cabeza, con la campana en ristre,
y levanto los puños.
"¿Quieres más?" Pregunta Noose.
"Sí, cabrón".
"A por ello". Noose corre hacia mí, con la cabeza en el estómago. Me
lanza dos metros por el aparcamiento.
Aterrizo con fuerza sobre mi trasero y me pongo de pie.
Noose se acerca.
 Me acerco y le doy un fuerte puñetazo en la tripa y otro en la cara.
"¡Maldito testarudo!" Noose me agarra por la cintura y me arroja a un
lado. Vuelvo a caer de rodillas y me pongo de pie.
"Darme una paliza no va a mejorar las cosas, Trainer", dice Noose,
escupiendo sangre a su izquierda.
Mis puños abrasados caen. "Yo-"
Los de Noose también caen. "¿Terminaste?"
"No intentaba" -me paso la mano por el cabello- "hacer lo que he
hecho".
Noose sonríe. "Ya lo sé".
"Sois unos idiotas", dice Lariat, sacudiendo la cabeza.
"¿Tienes algo que decir?" pregunta Noose.
Mis ojos se dirigen a Lariat y Wring. "Joder, ¿necesitáis un rato de
útero? Te entiendo", dice Lariat.
Noose pone los ojos en blanco y coge su paquete. "Sí, así que vete a la
mierda. No necesitamos público".
Wring levanta la barbilla y luego él y Lariat se marchan.
"Aquí no", dice Noose, moviendo cautelosamente la mandíbula
mientras mueve la cabeza hacia el fondo del club.
Me doy cuenta de que hemos luchado hasta el frente.
Le sigo, sabiendo que he jodido las cosas aún más de lo normal.

Estamos en nuestro puesto donde normalmente nos cagamos a

mandíbulazos, con el culo en el cemento. Claro, eso fue cuando Noose y yo
hablábamos mucho.
Tuve a Krista durante las últimas dos semanas, y no he estado hablando
mucho aquí con Noose-o pensando. He estado con mi señora.
No necesitaba a Noose. La tenía a ella.
Noose me mira, ladeando la cabeza hacia la izquierda, y apenas puedo
distinguir su perfil desde el crepúsculo que se desvanece hasta el ocaso.
"Vamos. Suelta tu mierda".
Abro la boca y la cierro. No tengo palabras.
Noose ayuda, aunque no me merezca una polla.
"Tiene que ser por el coño para que me des una paliza". Se ríe.
Asiento con la cabeza. "Krista".
"Lo que pasó ahora. ¿Te está culpando por el culo sobre la tetera que le
rompió la muñeca?"
"No."
"Dámelo entonces". Él junta sus dedos hacia sí mismo en el clásico
gesto de "vamos".
Me recojo el cabello y hago una mueca de dolor ante los nuevos dolores
de mi cuerpo. Los que me he provocado yo mismo por ir detrás de Noose.
"Lo siento, Noose", susurro.
Él levanta un hombro. "A la mierda".
Le miro, y unos ojos grises claros me devuelven la mirada. No es una
tontería.
"No sé por qué..."
"Lo que sea, dime el problema". Saca su cajetilla de cigarrillos del
bolsillo interior del chaleco, le da la vuelta a la tapa, saca un cigarro con los
labios y lo enciende en un movimiento fluido.
"Tiene una amiga, Sam".
Noose inclina la barbilla, esparciendo el humo entre nosotros. "Sí. Sé
quién es. La gente fue aplastada en una autopista hace cinco años. No lo ha
superado. Taquígrafa del tribunal".
Parpadeo y respondo lentamente: "¿La señora que lleva el registro
durante la mierda del tribunal?".
Noose asiente, echando un chorro de humo. Su mandíbula se aplana
parcialmente y sé que lanzará un anillo.
Lo hace.
Los recuerdos de los Arnies me asaltan. Respirando profundo, me miro
las botas, intentando nivelar mi mierda. A veces el pasado me sorprende
cuando no lo espero.
"¿Qué?" Dice Noose.
Aspiro un par de veces más. "Los hombres solían hacer anillos de
humo".
"¿Todos ellos?"
No, sólo el peor. "No."
 "Los psiquiatras llaman a eso Disparador".
Le dirijo una mirada aguda, sorprendido por el horror de mi pasado por
un segundo. "¿Disparador?"
"Sí, ver algo que te recuerda una mierda mala que pasó antes. Hace que
un hombre se sienta golpeado. Dependiendo de la mierda".
Noose sopla otro anillo, y el fantasma que me persigue se disipa.
"Hay que enfrentarse a esa mierda".
Asiento con la cabeza, pateando un guijarro del cuadrado de hormigón
en la base de los escalones. "A veces es difícil".
"Ya se irá. Rose hace que esa mierda mejore". Sus labios se tuercen, y
cruza los brazos, el cigarro sobresale de su boca como una bandera, la
ceniza se alarga.
"Así que Krista..."
"Ella le cree a su amiga. Dijo que Krista no podía mantenerme como
una mascota con una gran polla. Y que yo era un asesino".
"Lo eres."
Mi cabeza se levanta de golpe.
Noose vuelve a encogerse de hombros en lugar de decir nada de
inmediato. Da una calada y echa la mandíbula hacia atrás, expulsando un
chorro plano como una cuña de blanco opaco. El humo golpea el aire y se
rompe en pequeñas espirales. "Yo también. Estás en buena compañía". Se
ríe. "Tienes una gran polla. No es un secreto bien guardado".
Echa la cabeza hacia atrás y la apoya en su hombro, mirándome con
ojos encapuchados. "¿Le gusta tu polla?"
Frunzo el ceño. "Sí."
Noose extiende la palma de la mano. "Así que esa parte es buena. ¿Qué
es eso de las mascotas?"
"No lo sé, parecía que Sam me llamaba tonto y Krista le creía".
"No", dice Noose en respuesta crujiente.
"¿Por qué lo crees?"
Noose sacude la cabeza. "La gente que enseña a los niños que necesitan
un trabajo extra no elige hacerlo porque piense que son tontos". Noose se
golpea la sien. "Piénsalo bien. No tiene sentido. Ella es del tipo de corazón
grande, quiere mejorar el mundo y esa mierda".
Me río. No puedo evitarlo. "Tienes una forma de juntar las palabras".
"No me equivoco".
No.
 "Entonces, ¿crees que debería haber aguantado, ver qué había antes de
largarme de allí?" Apoyo las manos en las rodillas, dejándolas colgar entre
las piernas.
"No lo sé. No es mucho para una audiencia, y su mejor amiga estaba
merodeando, hablando de tu polla y matando como si supiera algo. Si un
hombre tiene algo que quiere sacar de su pecho, sale mejor con sólo su
chica alrededor. Sólo digo.
"Así que lo manejé mal". Joder.
"No, lo manejaste lo mejor que pudiste para el momento y la situación.
Tal vez hubo alguna mierda que malinterpretaste".
"Tú y Krista" -Noose usa su cigarrillo para señalarme- "parecen
bastante puros, como si ustedes dos simplemente" -se golpea las manos, y
más ceniza revolotea hacia el áspero concreto entre nosotros- "sucedieran".
"Lo hicimos", admito. "Quiero decir, no pensaba que iba a estar colgado
por mi profesora. O por cualquier señora".
Noose se ríe. "Y.… así es como rebota la pelota".
"Escucha, ahora que has sacado toda tu agresividad" -hace un gesto con
la mandíbula hacia la derecha- "por hoy, quizá te pases por casa de Krista y
escuches lo que sabe, rellena la mierda que no sabe con tu versión. La
verdadera versión".
Los segundos pasan, y después de un minuto más o menos, pregunto:
"¿Cómo sabías lo que necesitaba?".
Noose sonríe, el humo se arremolina en su cara. "Cortado de la misma
tela. Cuando no puedo manejar una mierda, resolverla con la suficiente
rapidez -lo que sea-, me cabreo y quiero poner mis manos sobre algo y
sacudirle la mierda".
Así es como me sentía.
"Algunos hombres no tienen sentimientos", dice Noose, tocándose
brevemente el pecho. "No estoy en contacto con los sentimientos". Resopla.
"Yo tampoco", dice Trainer.
"Sin embargo, somos el tipo de tíos que cuando las circunstancias nos
obligan a ponernos en contacto con ello, luchamos por nuestra vida para no
tener que hacerlo".
Suena bien.
"Entonces, ¿cómo puedo, ya sabes, no darte una paliza cada vez que no
puedo controlar las cosas emocionales?"
 "Joder si lo sé". La sonrisa de Noose parpadea como un guiño. "Pero
avísame cuando te des cuenta de esa mierda, cabeza hueca".
Después de apagar el humo en la suela de su bota, se mete la colilla en
el bolsillo, murmurando que Rose le ha dado una patada en el culo por los
bolsillos llenos de tabaco. Se pone delante de mí, sus ojos recorren mi
cuerpo.
"Te ves como una mierda".
Probablemente.
"Límpiate aquí y ve con tu chica".
"No sé si me escuchará".
Noose me agarra de los hombros. "Creo que lo hará".
"¿Cómo lo sabes?"
Sus ojos se dirigen a los míos por un minuto y luego se alejan, deja caer
sus manos de mis hombros. "Instinto visceral".
Es suficiente para mí.
 Veintiséis

Allen

K rista sale de la casa de su amiguita.

Estoy seguro de que le ha doblado la oreja al cabrón con un
batallón de lloriqueos. "Oh, mi muñeca" y "ahora tengo una polla de
motero" y "Allen es tan malo".
Sí. Un corazón sangrante como Krista se sentiría obligada a seguir con
su lote.
Sin embargo, su suerte está a punto de mejorar.
Oh, sí.
Girando mi cuello rígido, gracias a ese parásito extrañamente grande
que se está cogiendo, cerré la puerta de mi Aston Martin. Hoy no me
apetece el BMW.
El chasquido de la puerta al cerrarse rompe la burbuja de silencio
mientras cruzo la calle hasta la acera frente a la casa de Samantha Brunner.
En realidad, es la suya por defecto debido a un pequeño y práctico
accidente ocurrido cinco años antes.
Krista tantea torpemente el pomo de la puerta de su Fiat y algún sexto
sentido le advierte de mi presencia.
Su cabeza se levanta y el cuerpo que hace un momento era tan suave se
pone tenso.
 Estoy prácticamente en medio de la calle, pero no es muy transitada. De
hecho, la casa de Sam termina en el bucle de un callejón sin salida.
"¿Cómo estás, Krista?" Digo con una voz baja que sé por experiencia
que lleva bien.
Doy un paso hacia adelante, lo suficientemente cerca como para ver los
nudillos de sus dedos pálidos a blanco mientras ella aprieta su llavero.
"¿Qué quieres, Allen?"
"Yo no soy el malo aquí". Separo las manos inofensivamente de mi
cuerpo y doy otro paso. Su coche está a pocos metros.
"Voy a presentar una orden de alejamiento contra ti", anuncia con voz
llana.
Zorra estúpida.
Sonrío en lugar de saltar sobre el techo de su coche y estrangularla con
mis propias manos. "Eso no es necesario. Al fin y al cabo. Fue ese
neandertal quien me acusó". Separando los dedos, los coloco sobre mi
pecho, intentando parecer herido. Después de incontables horas frente al
espejo, creo que se me da bastante bien. "Ha mostrado la primera sangre".
Me meto las manos en los bolsillos y me balanceo sobre los talones,
adoptando una actitud contemplativa.
Krista se ha dejado el cabello suelto, y éste susurra sobre sus pechos
llenos, colgando casi hasta la cintura.
Se me hace la boca agua con la idea de sujetar todo ese cabello mientras
le hago cosas, cosas que a ella seguramente no le gustarían.
Mis pensamientos se apoderan de mi cerebro y me encuentro con una
enorme sonrisa por segunda vez en el día.
En lugar de sonreír, Krista frunce el ceño.
¿Por qué tengo que ser siempre yo el amistoso? Suspirando, doy otro
paso. Estoy tan cerca de su coche que podría estirarme y tocar el techo.
"Definitivamente hay algo que quiero aclarar con Trainer sobre todo".
Su mano se levanta y se aparta el cabello de la cara. Abre la puerta y se
prepara para entrar.
"¿Trainer?"
La barbilla de Krista se levanta. "Mi novio".
"Ah. El asesino. Oh, Krista, la compañía que tienes".
"No necesito decirte nada más, Allen. No todo ha sido culpa tuya, pero
las cosas no están bien entre nosotros, y no me gusta cómo han cambiado
las tornas. La forma en que te estás comportando".
 Los ojos grises oscuros de Krista me encuentran de repente sobre el
techo. "La forma espeluznante en que apareces dondequiera que esté".
El dispositivo de rastreo GPS que mi gente puso en su coche funciona a
las mil maravillas.
Supongo que es ahora o nunca, como dicen. "Tengo una propuesta para
ti, Krista".
"No estoy escuchando, Allen".
Por supuesto, la idiota terca. "Querrás escuchar lo que tengo que decir".
Su cara se arruga en líneas dudosas, y se cruza de brazos.
El zumbido bajo de un coche que se aproxima me hace hacer una pausa.
Nuestras miradas se cruzan al pasar, y luego miro hacia atrás.
"Valgo mucho dinero".
Krista realmente se ríe de esto. De mí. Mantener mi expresión neutral
requiere un esfuerzo monumental.
"No debes conocerme, Allen. Lo mío no es el dinero".
"Miles de millones", digo en voz baja.
Eso hace que se dé cuenta. Una ceja oscura se levanta lentamente.
"Aunque eso fuera cierto", dice Krista con una enunciación lenta, "seguiría
sin interesarme un hombre que ni siquiera se preocupa por mí".
"¿El nombre de Orson Rothschild significa algo para ti?"
Una carcajada sorprendida brota de Krista. Ella asiente vagamente con
la cabeza. "Por supuesto, ¿quién no conoce a Orson Rothschild? Vive en el
barrio de Bill Gates, ¡por el amor de Dios!"
"Es mi padre".
Krista despliega los brazos y abre la puerta del coche de par en par. "Ya
he tenido suficiente de tus juegos. Tú vives en el país de la fantasía de Allen
Fitzgerald, y yo me limitaré a hacer mi vida".
Le quito el último espacio.
Nos enfrentamos sobre el techo de su coche. "Tomé el nombre de mi
difunta madre. Ella era una Fitzgerald".
Krista tiene un pie dentro del coche, con la palma de la mano apoyada
en el techo. "Todo esto es muy interesante, Allen", dice sarcásticamente.
Es entonces cuando sé que no podré evitar hacerle daño, al menos un
poco. Aspiro una respiración estrangulada y luego digo con tono
precisamente recortado: "Debo casarme con alguien antes de los treinta
años, o me despojarán de la fortuna familiar, al igual que a mi padre".
El shock se registra en su bonita cara.
 Por fin, una reacción.
"¿Cómo es que algo de esto es mi problema?", pregunta ella, colocando
su puño con las llaves contra su pecho. "No me estás ganando, Allen. Estás
haciendo que esté más decidida que nunca a conseguir la orden contra ti.
Hay algo que no está bien en todo esto".
Juego mi última carta.
"Fuiste adoptada. Ni siquiera eres quien crees que eres, Krista".
"Vale, hablamos luego. Llamo a la mierda y a todo lo que pueda". Sus
ojos están preocupados cuando me miran. Como si yo fuera algo por lo que
sentir lástima o a lo que temer.
Ella entiende esa última parte a la perfección. "¿No quieres hablarme
de que el camino de menor resistencia para ti, querida Krista, es casarte
conmigo, heredar miles de millones y dejar de tener que trabajar con todos
los tontos?"
Krista sale de su vehículo y cierra la puerta del coche. Da la vuelta y se
mete en mi espacio.
Excelente.
Su brazo malo tiene una escayola gris oscura, y no lo levanta. Utiliza su
dedo bueno para señalarme a la cara. "No vuelvas a llamar tontos a mis
alumnos. Ellos" -me apuñala con el dedo con una fuerza sorprendente- "no
son. Tontos".
Krista gira sobre su talón y da una zancada por la parte trasera,
dirigiéndose a la puerta del conductor de nuevo.
Echo un vistazo subrepticio a mi alrededor y no veo testigos. Entonces
hago lo que he estado deseando hacer desde casi el día en que nos
conocimos. Agarro un puñado de su espeso y delicioso cabello y la halo
hacia atrás con un satisfactorio tirón que casi la levanta del suelo.
Le tapo la boca con una mano y la aprieto para que no pueda morderme.
Cuando golpeo su cabeza contra el techo del coche, se le escapa un grito
ahogado antes de caer.
Casi demasiado fácil. La subo por encima del hombro, al estilo de los
bomberos, y luego troto despreocupadamente por la silenciosa calle.
¿Quién ha dicho que los barrios tranquilos son más seguros?
 Trainer

Siento que mis cejas se juntan. ¿Dónde está ella?

No estaré esperando por tí, imbécil.
Apoyando la palma de la mano en la puerta de madera maciza, es como
si buscara el pulso.
Pero las ventanas están a oscuras.
Ni un ruido.
Sólo han pasado cinco horas desde que me fui de la escuela, dejando a
Krista y a su amiga, Sam.
Aún así, quería hacer las cosas bien. Explicar la mierda.
Tal vez incluso escuchar.
Sacando mi móvil del bolsillo interior del chaleco, lo abro con el pulgar.
Tengo una imagen para cada número, así que no tengo que leer.
Pero ahora puedo leer. Sé cuáles son las letras e incluso puedo
pronunciar algunas. Si quisiera.
Pero no quiero.
Tengo que arreglar este lío con Krista.
Mi dedo se posa sobre una foto de Judge.
Dudo y, de todos modos, pulso su imagen.
"Brett", responde enseguida.
Después de la cortesía, le cuento lo que pasó. Cambio algunas cosas
para no tener que hablar de mi propia polla.
Pero Judge lo entiende.
"Así que, para reiterar", comienza, "Krista no está segura de algunas
cosas clave de tu pasado, su amiga está jugando a ser defensora, y tú te
metiste en medio de su conversación sin que lo supieran".
 Pienso en lo que ha dicho, usando cosas que tanto Krista como Judge
me han enseñado. "Sí".
"¿Se te ha ocurrido que Sam estaba hablando sin rodeos, dejando de
lado todas las sutilezas? Después de todo, por lo que ha dicho, es la amiga
de mayor confianza de Krista".
"Quieres decir que estaban pensando que estaban sólo ellas y no se
preocuparon por el público".
"Sí. Me parece que Sam no censuró nada. Si hubiera sabido que estabas
allí, apostaría que habría tenido un tono diferente, ciertamente una entrega
más suave."
"Ellas me estaban bajando, y..." No puedo terminar.
"No, no creo que esa fuera su intención en absoluto. Tampoco creo que
estuviera infiriendo falta de intelecto".
Me encanta Judge. Elude la palabra T. Para mí.
"Ahora has entrado en razón y te has dado cuenta de que podría haber
dos lados de la historia. Has buscado a la Srta. Glass y no está en casa".
"No." Guarda silencio durante un segundo y luego pregunta: "¿Hay algo
que no me estás contando?".
"Sigue sin gustarme el ex".
"Claro que no".
"No, quiero decir..." Me sacudo el cabello y aprieto la cabeza contra la
puerta de Krista. "Quiero decir que tengo un mal presentimiento sobre él".
"No hagas nada más, Brett. Es un abogado, y por lo que dice tu socio,
Noose, debe ser muy rico".
"Esa es la cuestión. Él no tiene sentido en esta ecuación".
"¿Cómo?" Pregunta Judge con voz aguda. "Porque tiene una visión
única, Brett. Tu entorno lo hizo así".
"Allen Fitzgerald se siente mal. Krista es inteligente y hermosa y toda
esa gran mierda, Judge. Pero podría ser persistente. ¿Por qué se fue con
Krista, una maestra de escuela?"
Profesora de niños tontos.
Aprieto los ojos cerrados. Escuchar el fantasma de la voz de Krista.
Sentir su piel sedosa bajo mis dedos.
"¿Brett?"
Mis párpados se abren de golpe. "Sí".
"He dicho tu nombre tres veces."
"Lo siento, no puedo dejar de pensar en esto."
 "¿Amas a la chica, Brett?"
No quería hacerlo. ʼPorque da miedo.
"Sí."
"Entonces te debes a ti mismo ordenar este lío. Decir todas las verdades,
aunque sean sucias y feas. Porque una mentira nunca es bonita".
Judge tiene razón. Pero ser desnudado, que Krista sepa sobre mamá y
los Arnies...
"Vale", susurro al teléfono.
"¿Brett?"
"He dicho que está bien."
"Estará bien. Te preguntarás a qué venía toda tu ansiedad una vez que te
sinceres con tu pasado y lo que sientes por ella. Y te diré algo, hijo. Aunque
ella no te quiera, no significa que te arrugues y desaparezcas. Los demás no
nos definen. Nos definimos a nosotros mismos".
"¿Entonces por qué me importa tanto?"
"Porque eso es lo que eres Brett. Es lo que siempre has sido. Es como si
estuvieras destinado a ser parte de una familia diferente y fueras colocado
con la tuya por accidente. Y ahora el cosmos, o la fuerza que gobierna
nuestras vidas, ha considerado oportuno traer a esta jovencita a tu vida.
Aunque no apruebo tu banda de moteros, apruebo cómo te apoyan. Ya era
hora de que pudieras vivir sin miedo a las represalias y tener la posibilidad
de disfrutar. Ya era hora".
No entiendo todo lo que dice Judge, y me prometió que nunca me
hablaría con desprecio, pero sé que la conclusión es que cree que me
merezco a Krista. Y tuve que pasar por una infancia jodida para
conseguirla.
Si hubiera nacido rico y privilegiado, nunca habría conocido a mis
hermanos de Road Kill MC. Nunca habría conocido a Krista. Sólo sería
otro tipo con una vida normal. Krista podría tener a ese capullo elegante,
Allen, pero me eligió a mí. Al menos, ella me quería antes de todo el asunto
del asesino. Así que debo valer algo para ella.
"Gracias, Judge."
"Estamos aquí para ti, hijo".
Aprieto los ojos y me despido.
Con un ligero golpe, empujo la puerta y bajo la media docena de
escalones dando zancadas hacia mi motocicleta.
Al diablo con eso. Iré a la casa de Sam.
 Noose me dijo dónde vivía. Probablemente pensará que soy un
acosador, pero tengo que saber que Krista está bien.
Tengo que saber si tengo una oportunidad para esa alegría de la que
habló Judge. Tal vez perder permanentemente el peso dentro de mi pecho.
Quiero más del calor que me da Krista.
Mucho más.
 Veintisiete

Krista

A l principio, el dolor me despierta, luego la conciencia y el

conocimiento se filtran debido a mi postura incómoda.
Los alfileres y las agujas me apuñalan por todas partes, como si
se tratara de una lluvia microscópica que se desprende de mi cuerpo.
Mis párpados se abren de golpe y mi mirada peina el espacio: paredes y
suelo de hormigón. No hay ventanas. Los latidos de mi corazón se aceleran.
Una bombilla colgante, como las de las películas de terror, se balancea
desde el techo. Empujada por una fuente de viento que no siento, hace
rebotar una luz frenética sobre mi cuerpo.
Al mirar hacia abajo, me doy cuenta de que mis piernas están bien
arregladas.
Me duelen.
También los brazos, ya que están colgados por encima de mi cabeza,
con la escayola haciendo un horrible y doloroso ruido al compás de los
latidos de mi corazón.
Se me escapa un gemido antes de que pueda evitarlo. Los recuerdos se
precipitan como un río que encuentra una nueva bifurcación.
Allen hizo esto.
 Lo último que recuerdo es haberle gritado, disgustada por lo que fuera
su último comentario. Me acerqué a la parte trasera de mi pequeño Fiat,
distraída por la idea de necesitar desesperadamente hablar con Trainer.
Me había hecho a la idea de que era mi novio.
Por supuesto que lo es. Es imposible que alguien con un alma como la
de Trainer no tenga una gran explicación de por qué cometió un asesinato.
¿Fue a sangre fría? ¿Podría Trainer cometer algo que lo fuera?
No, es mi silenciosa respuesta.
Una lágrima cae sobre mis leggins negros, dejando una mancha
húmeda, y me digo a mí misma que me aguante. Ahora no es el momento
de revolcarse en los remordimientos.
Estoy al cuidado de un loco.
Utilizando lo que sea que me cuelgue, me pongo de rodillas y reprimo
un grito cuando mis brazos se mueven de la posición en la que han sido
sujetados. Siento el brazo roto como si se volviera a romper.
Probablemente mis brazos han estado en esta posición desde que Allen
me golpeó la cabeza contra el coche. Al menos, supongo que eso es lo que
hizo porque la fuente de mi cráneo palpita a lo largo de la línea del cabello,
aunque no recuerdo qué me causó la lesión.
Apoyada en la fría pared, subo la rodilla y planto el pie derecho.
Mareada, me pongo de pie.
Se me corta la respiración y aspiro profundamente, tratando de
estabilizarme.
La habitación se agita ante mi vista.
Rápidamente, cierro los ojos contra las paredes de hormigón que giran y
aplico mi cuerpo contra la fría piedra.
Tengo los brazos atados, pero ya no cuelgo de ellos. Una gran mejora.
Gimo mientras la sangre fluye por todos los puntos en los que se ha
cortado la circulación.
Siseando por el dolor, vuelvo a abrir los ojos cuando oigo que se usa
una llave en una puerta que no había visto en mi recorrido inicial.
Allen entra.
Me pongo en tensión.
El olor de su colonia casi me da arcadas.
"Bueno, hola, Krista".
"Desátame. Ahora", digo entre dientes.
 Allen sacude la cabeza como si le entristeciera mi situación. "Creo que
te prefiero así. Indefensa. Complaciente".
Una mierda.
"No soy ninguna de esas cosas". Frunzo el ceño y el movimiento hace
que el dolor me invada la cabeza. Un golpeteo sordo comienza en mi
cráneo. Hago una mueca de dolor y noto que no puedo tocar lo que me
duele ni explorar lo mucho que me ha herido Allen porque tengo las manos
atadas.
Los ojos de Allen se dirigen a mi cabeza. "Lo siento". Se ríe. "Me dejé
llevar un poco".
"¿Te dejaste llevar?" Pregunto con voz gruesa. "Me golpeaste la
cabeza".
Nuestros ojos se fijan.
"¿Crees que si quisiera ʻgolpearte la cabeza,ʼ no sería capaz?".
No digo nada, con un frío terror que me recorre por dentro. Sí, creo que
Allen es capaz de eso. Y de algo más.
Lo que hay en mi cara le dice exactamente lo que estoy sintiendo. "El
miedo te mantiene maleable, Krista. Y yo requiero cooperación en
extremo".
"No voy a cooperar con nada". Mis rodillas flaquean, y mentalmente
suelto a Trainer, despidiéndome de él. "Sólo mátame. Luego puedes pasar a
la mujer que quieras. Para que quede claro, yo no soy ella".
Allen se acerca a mí.
Alarga la mano y yo me estremezco, acorralada. Apretando mi pecho,
pellizca mi pezón y lo retuerce. Con fuerza.
Grito. Lágrimas de dolor brotan de mis ojos.
Reaccionando instintivamente, levanto la rodilla entre sus piernas
desprotegidas.
Es un golpe de refilón, pero tiene el resultado esperado.
Allen se desploma.
Colocando mi pie derecho, levanto la rodilla contraria y se la clavo en la
nariz.
La sangre brota de su cara mientras cae hacia atrás.
Veo a Allen retorcerse en el suelo. Entre su nariz rota y sus pelotas heridas,
me imagino que Allen estará fuera de servicio por un tiempo.
Pero no es así.
Después de veinte minutos en el suelo, Allen se incorpora, sus ojos
cristalinos parecen aún más azules por el rojo que cubre su cara.
Esos ojos me odian, brillando con una rabia sin fondo.
Y yo estoy atado.
Oh, Dios.
Entonces sonríe. "¿Crees que me has hecho daño?"
Está claro que soy estúpida y tengo ganas de morir. "Sé que lo hice.
Ahora mátame". Tal vez si lo molesto, hará que sea una muerte rápida.
No quiero morir, pero tampoco quiero vivir lo que Allen me tiene
preparado.
Allen sacude la cabeza, hace una mueca por el movimiento y se levanta.
Se ajusta las pelotas con delicadeza y desliza despreocupadamente su móvil
del bolsillo. Después de pulsar algunas cosas en la pantalla, se pone el
teléfono en la oreja.
"Abbi", ladra cuando alguien ha contestado. "Te necesito".
Pasan cinco segundos escuetos.
Su cara se enrosca con rabia, y su respuesta cortante es casi instantánea:
"El sótano".
"¿Vas a meter a los testigos en esto?" pregunto incrédula.
"Sólo son testigos si viven para contarlo".
El corazón me late en la garganta.
Un minuto.
Luego dos.
Pasan tres minutos antes de que llamen suavemente a la puerta.
Grito: "No entres". Mi voz es tan fuerte que me hace daño a mis propios
oídos, y mi garganta se abrasa al instante por la fuerza de mi grito.
Allen no reacciona. Se dirige tranquilamente a la puerta y deja entrar a
una mujer.
 El término acobardada no es del todo exacto para describir su
comportamiento. Como un perro al que se le ha dado una patada demasiado
a menudo, se escabulle en la habitación, y Allen mueve la cabeza hacia el
centro del espacio.
Mis ojos se mueven hacia donde Allen indicó: un desagüe en el centro
del piso.
La bombilla desnuda sigue girando lentamente, agitada por una
corriente procedente del movimiento de la puerta, arrojando una fina luz
sobre los dos.
"Como siempre, Abbi será tu sustituta". Allen concede su versión de
una tierna sonrisa a una chica que debe estar cerca de mi edad.
Mi piel desnuda se estremece ante sus palabras. "No". No se me ocurre
nada más que decir para detener el horror que siento que se acumula como
vapor vil dentro de este lugar.
Los ojos anchos y oscuros de Abbi se dirigen a mí.
"No la mires. Será mi esposa, y tú tomarás y harás las cosas que yo no
puedo hacer con ella".
"Sí, Sr. Fitzgerald".
"Manos y rodillas", dice Allen.
Mi trago es doloroso. "Allen, no hagas esto". Intento sacudirme de las
ataduras que me sujetan. Un fino metal rodea la parte más estrecha de mi
brazo, exactamente sobre el hueso de la muñeca. El círculo sobre el yeso de
mi brazo izquierdo es más grande. Mis ojos se desplazan hacia arriba, hasta
que veo un sólido anillo de metal sostenido por otro incrustado en la pared.
Unas finas cadenas unen los dos.
Mi cabeza vuelve a la escena en el centro del frío y húmedo lugar con
cuatro paredes de hormigón y ninguna ventana.
Abbi se baja lentamente al frío suelo.
Allen se desabrocha lentamente los pantalones. Rompiendo el cinturón
a través de las trabillas, lo deja caer al suelo, donde la hebilla repiquetea
contra el cemento. Abbi se estremece.
Allen empuja sus calzoncillos y pantalones de vestir hasta sus pies y se
quita una pierna del pantalón.
Está de pie, desnudo de cintura para abajo, con una erección.
La mano de Allen sube por debajo de la corta falda de Abbi, y el sonido
del material que se desgarra es fuerte dentro de los confines del espacio.
El encaje se hace a un lado.
 "¿Qué coño estás haciendo?" Vuelvo a tirar de las cadenas, y el dolor se
dispara desde la muñeca hasta el hombro, y estoy segura de que me he
vuelto a lesionar el brazo, pero no me importa. Tengo que parar esto.
Allen me ignora y coge un pequeño tubo de algo que debe haberse caído
del bolsillo.
Abre el tapón y se echa un chorro de gel en las palmas de las manos y
luego se unta el pene con lubricante.
Me resulta tan familiar que tengo tiempo de pensar antes de que se
arrodille detrás de Abbi. Agarrando con fuerza sus caderas, se mete dentro
de ella sin avisar.
Ella se muerde el labio y no grita.
Ya lo ha hecho antes. Una aburrida resignación recorre sus rasgos.
"No", digo.
Está claro que Abbi está siendo violada, pero no reacciona como si lo
fuera.
Allen no se contiene.
Y yo que pensaba que era duro conmigo.
Quiero apartar la mirada, pero no puedo. El sonido de sus cuerpos al
chocar es ensordecedor.
Allen es horrible, pero predecible, y sé cuando se acerca a la liberación.
La chica se mueve como si quisiera desprenderse.
"No", ordena con voz ronca. "Quédate".
Le agarra el cabello, le echa la cabeza hacia atrás para que su cuello
quede en un ángulo doloroso, y echa la cabeza hacia atrás, liberando su
interior con un último empujón.
La imagen se me graba en el cerebro y me revuelve las tripas. Soy
responsable de esto.
Allen está intentando... no sé qué. ¿Hacerme daño hiriendo a otra
persona?
Porque sabe que eso me hará más daño.
Allen se retira de Abbi, y ella trata de salvar algo de dignidad bajándose
la falda sucia.
El semen mancha el suelo bajo ella.
Allen se levanta, plantando su pie en medio de su trasero, y empuja.
Abbi se desplaza sobre el cemento y se rompe dolorosamente un codo
en el camino.
Grita, rodando, y trata de recuperar el equilibrio.
 Allen acecha tras ella.
Oh, no. "¡Allen!" Grito con lo que me queda de voz.
Allen se inclina, cogiendo a Abbi por la cintura de la falda, y la pone en
pie.
En cuanto se endereza, Allen retrocede un paso y la golpea en el
estómago.
Ella se dobla, jadeando y obviamente con dolor.
"¡Para!" Suplico en un lamento.
"No", dice Allen con voz bondadosa. "Ella recibirá todo lo que quiero
hacerte, pero no puedo".
"Por favor, por favor, Allen. No". Me sacudo contra las cadenas.
Tintinean su horrible música, mi yeso hace que el movimiento sea torpe y
dolorosamente entumecido.
Allen empuja a Abbi contra la pared, y ella grita, mordiéndose el labio
de nuevo.
Entonces me doy cuenta de todos los moratones, viejos y nuevos,
marcados con viruelas en cualquier piel que quede al descubierto.
"¡Corre!" Le grito.
Ella se queda.
Allen le da un puñetazo en la cara y oigo un crujido.
Finalmente, se tambalea más o menos hacia la puerta.
Allen se ríe, caminando causalmente tras ella.
La hace tropezar mientras la sangre brota de su cara.
Abbi apenas frena la caída con las palmas de las manos mientras sus
rodillas golpean el implacable suelo.
Al girar ligeramente la cabeza, veo una burbuja de sangre que llena su
fosa nasal derecha.
Abbi levanta una delicada palma de la mano como si quisiera evitar el
siguiente movimiento de Allen.
Él le da una patada en la cara, y Abbi cae, rodando sobre su espalda con
un gemido, y luego se queda quieta.
"No, no, no", jadeo.
Allen se pone encima de ella, a horcajadas sobre su cuerpo. Le pone la
palma de la mano en el pecho. "Todavía está caliente", dice con satisfacción
y vuelve a ponerse de pie, con los pies en el suelo y a cada lado de su
pecho. Un pie sigue dentro de un pantalón, y él da un golpe irritado con la
pierna. El pantalón se desplaza un par de metros hacia la derecha.
 Baja hasta situarse entre las piernas de Abbi y le arranca la falda.
Me mareo y siento que el vómito aumenta.
"¿Qué estás haciendo, Allen?" pregunto con lenta repugnancia.
Allen me sonríe. "Viagra, Krista. Es la droga maravillosa. Me permite
follar a demanda". Me guiña un ojo.
Intento contener el apetito, pero cuando Allen empieza a violar a Abbi
por segunda vez -y ella está inconsciente o muerta- mi desayuno sale a
borbotones de mi garganta. Todo el tiempo que estoy vomitando, puedo oír
los jadeos de Allen mientras usa a la mujer debajo de él.
Limpiando mi boca contra mi hombro, finalmente miro a este hombre
con el que salí durante casi dos años.
Hilos de saliva cuelgan de su boca mientras sus manos envuelven la
delgada garganta de Abbi.
Con un grito ronco termina, con sus dedos apretando el cuello de Abbi.
No tengo que adivinar si está muerta ahora.
Nadie está tan quieto en vida.

Parece ingenuo, pero a medida que pasan las horas y el cuerpo de Abbi
permanece roto, maltratado y saturado de los fluidos corporales de Allen,
me doy cuenta de que nunca supe cómo era una persona muerta.
Abbi era bonita.
Ahora el color rosado de su vida se ha desangrado, para ser
reemplazado lentamente por una piel cenicienta.
Sus ojos oscuros miran a la nada.
Yo la miro fijamente.
¿Cómo me he atrevido a juzgar a Trainer cuando acabo de asesinar a
esta chica delante de mí? Eso fue lo que dijo Allen cuando se acercó a mí,
sin pantalones, con su pene gastado haciendo un ruido carnoso contra su
muslo.
 Agarrando mis mejillas con la mano, las apretó hasta que parecí un pez
globo.
"Ahora", dijo, inspeccionándome como si fuera un insecto preciado,
"eso es lo que pasa cuando eres travieso". Agita una vaga mano detrás de él
para indicar el cadáver de Abbi.
"Hay un millón de Abbi". Sonrió, y yo retrocedí.
"Te casarás conmigo, o le haré esto a innumerables personas más.
Empezando por tus padres". Hizo comillas alrededor de la última palabra.
"Ambos sabemos que no son biológicos. Sin embargo, te preocupas por
ellos. Y el siguiente en mi lista será el tonto imbécil gigante Brett Rife.
Seguro que le encanta follarse tu apretado coño". Enunció la T con la
suficiente fuerza como para crear un punto de saliva en la comisura del
labio, y me quedé mirando para evitar sus ojos enloquecidos. "¡Disfrutaré
provocándolo con unas cuantas migajas selectas, y vendrá corriendo!".
Allen me soltó de repente la cara y se alejó unos pasos. "Eso sería muy
gratificante. Pero no tan gratificante como forzar su cumplimiento. Tú te
casas conmigo, yo obtengo mi legítima fortuna, y mamá, papá y el puto
semental permanecerán ilesos".
Se detuvo, se puso de lado, y barrió una palma hacia el cuerpo de Abbi.
"O lo que hice aquí parecerá un día en el spa comparado con lo que le hago
a tu mami y al Sr. Rife, el Mudo".
"No es tonto", susurré con mi último hilo de desafío.
Allen frunció el ceño, caminando de nuevo hacia donde me apoyé en la
pared.
Su mano salió, y yo grité, aferrándome al hormigón, como si me
ofreciera protección.
Suavemente, me sacudió un poco del cabello que se había soltado de la
trenza que llevaba esa mañana. "¿Es esa mi respuesta? Porque tengo los
medios para hacer realidad todo lo que acabo de esbozar. Tu nueva
realidad".
No podía respirar. Mis pulmones se habían congelado. No quería que
nadie más saliera herido. Mis ojos fueron atraídos de nuevo a Abbi. Una
muñeca muerta y rota.
Luego mi mirada se desvió hacia la de Allen, su locura grabada en cada
plano de su rostro.
Finalmente, asentí con la cabeza.
"¿Qué?" Allen se llevó una mano detrás de la oreja.
 No puedo matar a nadie más. Puede que yo no fuera el arma, pero sí la
motivación.
"Sí".
Allen me sacudió contra él.
Gemí cuando mi terror abyecto aflojó mi vejiga y me oriné.
Él sonrió, se sumergió junto a mi oreja, y pellizcó el lóbulo. "Bien".
Empujándome contra la pared, echó un vistazo a mis pantalones
empapados.
"Creo que puedes acostarte sobre él". Asintió para sí mismo y luego
miró el cadáver de Abbi.
"Abbi te hará compañía".
Lágrimas calientes comenzaron a correr por mi cara, nublando mi
visión, pero pude distinguir perfectamente a Allen.
Él era el que se iba con toda la esperanza, la felicidad y la humanidad,
llevándoselo todo.
 Veintiocho

Trainer

L os ojos de Sam me miran con atención, desde la parte superior de mi

cabeza hasta mis botas negras desgastadas.
"Krista no está aquí", dice al instante.
Frunzo el ceño.
Tiene que estar. Muevo el pulgar por encima de mi hombro. "El coche
está delante".
Ahora es el turno de Sam de fruncir el ceño. "¿Qué?" Se da la vuelta,
metiendo los pies en unos zapatos de plástico rojo brillante con agujeros en
los dedos.
Pasando por delante de mí, deja la puerta abierta y sale hacia donde está
aparcado el coche de Krista.
"Se acaba de ir..." Sam se muerde la uña del pulgar, y yo miro
rápidamente hacia el interior de la puerta principal y la cierro, siguiéndola.
El miedo se enrosca en mis entrañas.
Sam hace un lento círculo alrededor del Fiat naranja quemado.
La observo, con las manos en las caderas.
Cuando llega al lado del conductor, Sam se detiene. "Trainer", dice con
urgencia.
 Al rodear la parte delantera del coche, yo también lo veo. Demonios, no
puedo ver nada más que los mechones de cabello color chocolate de Krista,
pegados en el lugar donde el techo se une a la puerta... con pegamento
escarlata.
La sangre de mi señora.
Me pongo al lado de Sam, y miramos fijamente el parche condenatorio,
la evidencia de que alguien hirió a Krista.
Y luego se la llevó.
"Allen", adivina Sam.
"Sí." Nada más -nadie más- tiene tanto sentido como él.
Sabía que era un Arnie.
Sam me mira, con los ojos brillando de lágrimas. "Los presenté".
Mi estómago da un lento giro, y sé exactamente lo que tengo que hacer.
"Tengo que hacer una llamada". Me dirijo hacia el patio abierto cerca de la
puerta principal de Samantha, donde las vigas de madera cortan la vista del
cielo sobre mi cabeza.
Recorro las imágenes de mis contactos, encuentro el lazo del ahorcado y
toco el icono de un receptor telefónico.
Empieza a sonar.
Noose responde a su manera parlanchina: "Sí".
"Tengo un problema".
"¿De qué tipo?"
"Algo de lo que no puedo hablar por el móvil".
"Lo tengo." Luego, después de unos segundos, Noose pregunta:
"¿Dónde estás?"
Le digo.
"Aguanta. Estaré allí en un santiamén".
Con un sombrío movimiento de cabeza que él no puede ver, pongo la
pantalla en blanco y me guardo el móvil en el bolsillo. Me acerco a un viejo
banco de madera con las patas incrustadas en el cemento de los guijarros
que se encuentra justo antes de la entrada de la casa de Sam.
"¿Qué estás haciendo?" pregunta Sam lentamente, viniendo a pararse
frente a mí.
"Esperando".
"Ah-quizás no seas consciente, pero ese cabrón de Allen ha
descerebrado a Krista y se la ha llevado a algún sitio". Se cruza de brazos.
 Sam necesita comer, pienso al azar y luego digo: "Tengo a mi amigo en
camino. Ya se nos ocurrirá algo".
Sé que no debo ir a disparar sin mis hermanos como respaldo. Podría
ser jodido. No puedo ayudar a Krista entonces.
"Bien." Entonces su cara se ilumina como si hubiera pensado en algo.
"¿Este es el tipo que vino y ahogó a Krista, la puso sobre aviso para que no
te hiciera daño?"
Mi cara se dirige a la suya, y me pongo de pie, sobresaliendo por
encima de ella, aunque es una chica bastante alta. "¿La ahogó?" Noose no
mencionó eso, sólo admitió haberle dado una charla, por lo que yo estaba
muy enojado de todos modos.
Sam asiente enérgicamente, con el cabello rizado rebotando. "Sí, la
sujetó a la puerta por el cuello". La moto de Noose ruge en la distancia.
Vamos a tener unas palabras, y luego me va a ayudar a buscar a Krista.

Noose está tumbado sobre su culo.

Mis nudillos palpitan por haber sido usados tan pronto después de la
última sesión de golpes con Noose.
"¿Qué coño?" Dice Noose, poniéndose de pie. "¡Eso duele, cabrón!"
"Oh, mierda", murmura Sam en el fondo.
Muevo la mandíbula hacia donde Sam está de pie detrás de mí. "Me ha
dicho que has ahogado a Krista".
Los ojos encapuchados de Noose se mueven hacia Sam, que se encoge
hacia atrás, y luego de nuevo hacia mí. "En realidad no".
"¿De verdad que no?" Digo, abriendo los brazos.
"Sí, irrumpió en su condominio con violación de la seguridad, y ella se
asustó, trató de irse". Se encoge de hombros. "La atrapé en la puerta antes
de que pudiera salir y alertar a los medios". Se ríe.
Lo fulmino con la mirada.
"Escucha, no le dejé ninguna marca". Noose desliza su mandíbula de
izquierda a derecha, los ojos se tensan de dolor. "Dos veces en veinticuatro
horas. Ahora duele como una mierda", murmura, lanzándome una mirada
fulminante.
Noose mueve el dedo. "Puedo hacer esa mierda, ya sabes".
Todos lo sabemos. Noose es un maestro a la hora de hacer daño donde
se note o no, a su elección. Sigue sin gustarme que le ponga las manos
encima a Krista. "No vuelvas a tocarla".
La ceja de Noose se frunce. "Hagamos eso posible encontrándola
primero, ¿eh?"
"Sí". Sigo cabreado. Mis manos se cierran en un puño e ignoro el dolor
de mis nudillos.
Noose me da el peso de su dura mirada. "Guárdalo para el cabrón que se
la llevó".
"Espera un segundo", dice Sam desde detrás de mí, y la miramos.
"Yo no sugeriría que fueras a casa de Allen y exigieras a Krista".
Noose resopla. "¿Por qué coño no?"
"Realmente me estoy esforzando por no sentirme intimidada por ti en
este momento. Pero tengo que decir que me das un susto de muerte".
Sonríe, y se toma el tiempo para sacar un cigarro de la cajetilla que lleva
siempre, y lo enciende. Inclinando la cabeza hacia atrás, lanza anillos de
humo.
"Sí, me pasa mucho".
"Bueno, ¿por qué no lo intentas? Ya sabes, para bajar el tono" - agita la
palma de la mano hacia él - "todo este acto de maldad".
Noose no responde.
Lo hago yo. "No es una actuación. Noose siempre es de fiar".
El ceño de Sam se frunce en una pequeña mueca. "Bueno, eso es
simplemente aterrador".
Sí. Aunque es un buen hombre para tener de tu lado. Por eso lo llamé.
"Entonces, ¿dónde están las pruebas?"
Muevo la mandíbula hacia el Fiat. Noose se desliza del asiento de su
moto y me sigue hasta el coche.
Lanza su cigarro a medio quemar y cae cerca de la rueda delantera del
coche de Krista, humeante.
 Noose se agacha y huele el mechón de cabello y sangre.
"Eso es raro".
Sacudo la cabeza hacia Sam. Ella hace el gesto de cerrar los labios, pero
pone los ojos en blanco.
Noose frota un mechón de cabello de un lado a otro entre sus dedos
índice y pulgar.
Se endereza, mirando la mancha de sangre en el coche de mi señora.
"Tiene mala pinta".
"¿Tú crees?" dice Sam con ese tono de zorra que tienen algunas chicas.
Noose la mira.
Ella se calla de golpe.
Se acerca a grandes zancadas a la parte delantera del coche, más o
menos donde está el centro del capó. "Se aleja. Agarra a Krista y la arrastra
hasta..." Se mete su cigarro recién encendido de nuevo en la boca y da tres
pasos hacia donde está la sangre, saca el cigarro de un tirón, y con ambas
manos, enjaula la evidencia de su herida. "La hace girar y le hace polvo el
cerebro en el coche".
Ese nudo en mi pecho ha vuelto. La cosa apretada con la que he vivido
toda mi vida. Vuelve como si nunca hubiera desaparecido.
Me froto la mancha en el pecho y le pregunto a Noose: "¿Se acercó a
ella y le hizo esto?". Mi voz se quiebra y Noose me lanza una mirada
aguda.
No pierdo la cabeza.
"No. Ella sabía que él iba a venir -apuesto que sí- pero no su potencial
de violencia".
"Lo sabía".
Noose inclina la barbilla, el humo se desliza por su boca mientras
responde: "Sí. Sabía que era un tipo de clase A desde el principio".
"Yo los presenté", dice Sam por segunda vez, afligido.
Noose se ríe.
Nada es gracioso en este momento. Nada.
"Buena decisión". Sus labios se tuercen y apaga el humo en la suela de
su bota.
Sam estalla en lágrimas, cubriendo su cara.
Mierda. Noose intercambia una mirada incómoda conmigo.
"Es un abogado. Sigue la ley. Llama a la policía". Sam mira entre los dos,
limpiándose la nariz que le corre y moqueando. "Krista dijo que iba a
solicitar una orden de alejamiento".
"Lo iba a hacer". Dice Noose.
"Sí, ella ha estado juntando últimamente que Allen es más inestable de
lo que ella creía".
Sam retuerce una espiral de cabello, la deja rebotar y vuelve a hacerlo.
"¿Estás segura de que es él?"
Sí.
"¿Conoces a alguien más que quiera darle una paliza a una maestra de
escuela y secuestrarla?" Noose me mira. Levanta una palma.
Sam sacude la cabeza.
"Vale", digo, "creo que todos sabemos que es Allen. No voy a llamar a
la policía. Verán su mierda elegante y pensarán que somos los malos. Así es
como esa mierda siempre cae".
Sam parece que va a discutir eso.
Pero ella y yo sabemos lo que soy y dónde he estado. Sé de lo que
hablo. A los policías no les importa la gente invisible como mamá y yo. Los
policías no ven a las prostitutas, o a sus hijos bastardos, como personas.
No me verán ahora cuando diga que mi novia ha sido raptada por un
abogado psicópata que tiene un dinero.
Lo verán a él. A nosotros no.
"Trainer tiene razón. Los policías no miran más allá del parche". Noose
señala el parche de un solo centro, un sólido diamante rojo con el número y
el símbolo del porcentaje dentro de sus bordes.
Golpeamos los nudillos.
"Por eso somos un club, para no tener que estar bajo su autoridad".
Sam respira profundamente. "¿Qué puedes hacer? No importa, quizá no
quiera saberlo".
Se acerca a nosotros y toma mi mano libre y la de Noose. Las lágrimas
vuelven a brotar de sus ojos.
 "Salva a mi amiga". Sus ojos se estrechan hacia mí. "Y quítale el pene a
Allen. Lentamente".
Noose se ríe y retira la mano. Saca un pañuelo de su bolsillo y se lo
entrega. "Recuérdame que nunca te haga enfadar".
Sam se seca los ojos. No le suelto la mano. Al coger la mano de Sam
siento que estoy un poco más cerca de Krista.
Sam llora por las dos.
Ella inclina su cabeza hacia atrás, buscando mis ojos. "La quieres". No
es una pregunta.
Asiento con la cabeza, porque cualquier otra cosa es una mentira. Caí
con fuerza. Caí rápido... Todavía estoy cayendo.
Apretando mi mano, la deja caer. "No te mueras, Trainer".
Sacudo la cabeza.
Ella sonríe. "No hablas mucho".
"No".
"¿Vas a matarlo?" Sus ojos patinan nerviosos entre nosotros.
Sí.
No digo nada.
Noose y yo nos alejamos, montamos nuestras motos y colocamos los
caballetes en posición.
Nos retiramos, y no miro hacia atrás a la amiga de Krista.
En cambio, miro hacia adelante.
 Veintinueve

Allen

"I ncluso yo tendré un reto al limpiar este desastre, Allen".

El culo de mi padre está encaramado a una cara mesa que él y su
mujer recogieron estando de vacaciones en Italia.
Doy un sorbo a mi cerveza de sidra. "Había que animar a Krista".
"¿Tenías que matar a Abigail? Era una mula espectacular. Le pagué
bien. Soportó tu salvajismo con bastante buen humor: fue un buen
matrimonio de codicia contra perversión". La sonrisa de Orson es
inteligente.
Cómo odio a este hombre.
"¿Krista Glass te hizo esto en la cara?" Sus ojos recorren mi nariz
tapada con cinta adhesiva.
Le lanzo una mirada agria. "Sí", siseo.
Las comisuras de los labios de Orson se mueven. "Puede que en el
futuro se encargue de algo, Allen".
Ignoro su insulto apenas velado. "No puedo deshacer a Abbi, ¿verdad?"
Soltando una exhalación frustrada, continúo: "Además, creo que Krista hará
todo lo que le pida ahora. Quiere proteger a sus padres adoptivos y a este
ridículo matón que se está tirando".
Sus cejas aceradas se levantan. "Prefiero el término 'follar'".
 Doy un sorbo a mi cerveza, odiando sus ineptos intentos de parecer
relevante. "Joder, joder, joder, joder", murmuro.
Orson no muerde el anzuelo. Se limita a mirarme con ojos fríos. "¿Has
terminado con tus payasadas juveniles?". Una ceja se levanta de nuevo.
Hago una mueca. "Por el momento".
"Me desharé de Abigail, y tú has que Krista Glass se asee".
"¿Por qué?" Me inclino hacia delante, agarrando el borde de la mesa.
"La boda, por supuesto. Ataquemos mientras el hierro está caliente. No
le des tiempo para la introspección o la elección".
Me río. Ladeando la cabeza, alzo la fina copa de brandy en señal de
saludo. "Porque tu fortuna depende de que me case y me acueste con esta
chica en particular".
Orson asiente. "Tu hermanastra".
Me da un poco de asombro sólo de pensar en darle esa noticia a Krista:
su papel familiar y el horror que hay detrás de ese conocimiento.
Una perfección desagradable.
"La primera sugerencia decente que has tenido".
Su sonrisa se vuelve depredadora. "Tengo todo preparado para una
ceremonia fastuosa. La historia será que viajasteis a un destino romántico y
os fugasteis, y luego quisisteis compartir vuestra alegría con una gran
celebración post-nupcial".
"No parecerá extraño."
"Exactamente". Mi padre toma un sorbo de su brandy.
"Límpiala, y le pediré un favor a un viejo y querido amigo mío".
"No creí que tuvieras de esos". Siento que una ceja sospechosa se eleva.
Orson deja la copa de cristal. "No los tengo, pero este compañero en
particular me debe un favor".
Frunzo el ceño. "¿Realizará la ceremonia con tan poco tiempo de
antelación?"
Asiente con la cabeza. "El juez Hammerstein hará lo que yo quiera".
Ese tipo de favor despierta mi interés. No sólo me resulta familiar el
nombre del juez, sino que también me pregunto por qué estaría tan
endeudado. "¿Hizo algo malo?"
Orson se ríe. "No, esa es la ironía. Hizo algo bien".
Su sonrisa secreta me enfurece.
"Despierta, despierta", murmuro junto al oído de Krista.
Probablemente ha estado sentada sobre su propia orina demasiado
tiempo.
Con un sobresalto, su cabeza se echa hacia atrás, chocando con fuerza
contra el hormigón, y gime. "Vete".
"No lo creo".
Utilizo una pequeña llave para abrir los círculos metálicos que rodean
sus muñecas. Se golpean contra la pared de cemento.
Krista empieza a inclinarse y se inclina hacia un lado. Su yeso está
mucho peor después de haber colgado como una salchicha de yeso de la
cadena.
La sujeto por el hombro y la pongo de pie. "¿Puedes ponerte de pie?"
Parpadea y su mirada se dirige hacia el lugar donde el cuerpo de Abbi
permaneció durante más de treinta horas.
Ya no está.
Aunque quedan algunas salpicaduras de sangre, y la habitación huele
decididamente mal. De repente se me ocurre que podría haberme follado su
cadáver esa última vez.
Hummm. No me molesta especialmente la idea.
Mi mirada recorre a Krista, observando la extraña palidez de su piel. No
ha comido en casi un día y medio, y sólo tragó el agua que le permití.
Orinó por miedo y volvió a orinar por desesperación.
Me encantaba que Krista tuviera que sentarse en sus propios desechos.
Después de todo, ella es la responsable del destino de Abbi. Si Krista no
hubiera optado por romperme la nariz y darme un rodillazo en las pelotas,
podría haber salvado a Abbi.
Por un tiempo, al menos. La eventual desaparición de Abbi era
inevitable. Estar casado con Krista pondrá a prueba los niveles del poco
autocontrol que poseo, y Abbi habría sufrido en lugar de Krista, al menos
hasta que Krista diera a luz a mis hijos. Necesitaré otra Abbi. Inclino la
cabeza y me golpeo la barbilla con un dedo. Tal vez dos.
 Levantando a Krista por las axilas, arrugo la nariz. Huele a orina y a
vómito pútrido.
"Suéltame", gesticula Krista débilmente, intentando alejarse.
"Cállate o haré algo peor".
Se queda quieta, agarrándose a mi camiseta. Esta vez fui más inteligente
y me puse una camiseta en lugar de ropa decente.
Krista sangraría, orinaría o vomitaría sobre cualquier cosa bonita, estoy
seguro.
"Voy a llevarte arriba, donde serás bañada, vestida y alimentada". Ella
se aleja de la expresión de mi cara. "Luego tendremos nuestras nupcias".
"No", susurra, sus ojos color tormenta se abren de par en par.
"Oh, sí". Mis ojos se afinan en su cara. "O voy a por mamá, papá y el
gran tonto".
Mis cejas se alzan mientras espero su respuesta.
Krista no dice nada, con los hombros caídos en señal de derrota.

Trainer

"¿Cuánto tiempo ha pasado?" pregunta Viper, dividiendo su atención entre

mí y Noose.
Me encojo de hombros. "No estoy seguro. Sam no prestaba atención al
tiempo cuando Krista salió de su casa. Todo lo que pudo darnos fue una
ventana de un par de horas". Muevo la palma de la mano de un lado a otro.
Viper mira su reloj, y Noose esboza una sonrisa divertida. Ya nadie
lleva reloj. El tiempo está en el móvil.
"Han pasado casi diez horas. La luz del día está desapareciendo". Sus
cejas se juntan, mientras su mirada observa la luz que se desvanece fuera de
la única ventana del espacio.
Lo sé. Por eso estamos todos en la iglesia de emergencia".
Viper da un resoplido frustrado. "Este cabrón es de alto perfil. Noose le
investigó rápidamente, y es de la vieja guardia. Su padre está forrado".
No es una sorpresa.
"Su herencia es turbia, sin embargo. Noose no pudo averiguar eso.
Ahora mismo, sólo vale lo que su abogacía le permita." Esta mierda no
importa. "No sé qué tiene que ver su estatus de bolsa de dinero con nada."
Sólo sé que está haciendo daño a Krista. Hace que se me haga agua la boca
para matarlo.
Pienso en Judge y en cómo querría que dejara que lo que fuera a pasar,
pasara. Sálvate, hijo, diría.
Pero no puedo. Está esa parte de mí que no será razonable.
Nunca.
Y está aquí mismo. Ahora mismo. En este momento.
La pieza que suele estar enterrada ha resurgido. Debido a Krista.
Nunca me he preocupado por ninguna dama, ni siquiera por mamá,
como lo hago con ella.
"Lo que digo", continúa Viper con voz suave, "es que sé que quieres
llegar a Krista. Ya te has lanzado por ella. Apreciamos plenamente tus
sentimientos". Los murmullos se elevan ante sus palabras, respaldándome.
"Pero" -su voz se vuelve imposiblemente más tranquila, y todos los
hermanos de la mesa se inclinan hacia delante para captar lo que dice a
continuación- "esta serpiente en particular tiene muchos cascabeles. No es
un baboso obvio con antecedentes penales que se extienden a lo largo de
kilómetros y que nadie va a echar de menos si desaparece de la faz del
planeta. Está conectado, y por lo que dice Noose, bien hablado, vestido, y
entiende a quién engrasar la palma de la mano".
"Así que tenemos que tener cuidado", afirmo.
Viper asiente. "Sí".
"No puedo esperar". Apenas mantengo la nota frenética fuera de mi voz.
"Enviaremos a Lariat, Wring y Noose contigo. Pueden entrar y
SELLARLO".
Noose pone los ojos en blanco, pero Wring levanta la vista de la
esquina, haciendo una pausa para limpiarse las uñas con su navaja. "Me
apunto".
 Lariat levanta una mano, sin decir nada, pero sus ojos negros brillan su
sí a cualquiera que se moleste en mirar.
Viper vuelve a centrar su atención en mí. "A ver qué mierda pasa, si es
que pasa algo. Repito, no desempolves a este tipo sin razón".
Me vuelvo hacia Noose, viendo que le crece un moratón en la
mandíbula. "Lo matamos si le hace daño".
Noose sonríe.

Trainer

Normalmente, los celos son algo que sufren otras personas. Nunca tuve
nada y nunca pensé que las cosas o la cantidad de mierda que tenía me iban
a hacer feliz. Estaba demasiado ocupada sobreviviendo como para desear
cosas materiales.
Pero entrar en la exclusiva comunidad cerrada en la cima de la colina
este de Kent me tiene un poco cabreado. Pasamos junto a las casas lujosas y
luego bajamos al valle entre las colinas este y oeste de Kent. Aparcamos el
Nova de Noose, algo destartalado, en un callejón oscuro.
Krista se folló a Allen en esa casa de lujo. Cuando torcí el cuello para
echar un vistazo, dejé que mis ojos recorrieran el exterior, donde dos casas
flanqueaban la suya. La vista del valle era de luces de neón brillantes
envueltas en la oscuridad circundante, manteniendo la verdadera
contaminación lumínica en los bordes del valle.
Noose me da un toque en el brazo y miro su cara pintada, sacada de mis
pensamientos.
Primero, hemos mapeado el lugar en Google, y luego hemos hecho un
recorrido en coche. Ahora, estamos de reconocimiento, como lo llaman mis
hermanos.
Nos arrastramos por el barranco que lleva a la alta valla que rodea el
pequeño barrio de casas de un millón de dólares. Sin hacer ruido, nos
movemos por los patios. Los perros que ladran son silenciados con
tranquilizantes.
"No puedo moverme tan silenciosamente como para que un perro no se
dé cuenta", dijo Noose después de clavar el segundo.
"Se pondrá bien", añadió cuando se dio cuenta de mi persistente mirada
al perro inmóvil.
No me gusta hacer daño a los animales, las mujeres o los niños. Va en
contra de mi voluntad.
Con su seguridad, asentí y le seguí.
La caminata fue fácil al principio, luego pasó a ser una mierda muy
rápido. Todas las fuerzas se emplearon en subir el empinado barranco sin
hacer ruido, que parecía ser la peor parte.
Cuando llegamos a la valla, Noose volvió a tocarme.
"Voy a hacer un pequeño reconocimiento, Trainer".
Su voz era tan tranquila que la ligera brisa le robaba la mayor parte del
sonido, pero utilizó los gestos con las manos que me había enseñado antes.
Nunca estuve en el ejército. No podría haber aprobado ningún tipo de
prueba. Pero Lariat, Wring y Noose parecen hablar su propio idioma. Lo
entiendo con más naturalidad de la que debería. Probablemente se deba a
una vida en la que no he sabido leer y he tenido que contar con el lenguaje
corporal para entender la mierda que me rodeaba.
Agradezco que me hayan traído. Habría venido de todos modos. Sonrío.
Probablemente lo sabían.
Clavando los codos en un sendero duro y estrecho que rodea toda la
longitud de la valla, Noose arrastra su cuerpo hacia delante con fuertes
tirones. Wring y Lariat le observan.
Cuando está cerca de la puerta, Noose rueda sobre su espalda, sacando
algo de su bolsillo. Lo rompe con los dientes y pone el pequeño objeto
circular contra la parte inferior de la puerta.
Después de un minuto, Noose da la señal de seguir.
Cuando llegamos a su posición, quiero preguntarle qué ha hecho. Hay
un pequeño disco negro en el lugar donde el portón se engancha a un poste.
Todo metálico.
Parece más cerrado que un tambor.
 Noose se mantiene en pie y nosotros permanecemos boca abajo. Con un
pulgar presionado deliberadamente sobre el pestillo, Noose levanta la otra
mano, que sostiene un pequeño bote de aerosol.
Rocía el mecanismo de cierre y empuja la puerta para abrirla. Sin hacer
ruido.
Corriendo a lo largo de la valla, Noose se acerca a un evidente portal del
sistema de seguridad y clava un objeto afilado en el lateral, donde debería
introducirse una llave o una herramienta.
Los números de la pantalla de visualización parpadean aleatoriamente y
luego se vuelven negros.
Noose gira la cabeza. Sólo aparecen sus dientes, como un tajo blanco en
su cara pintada.
Venimos.

La mirada inquieta de Noose recorre el interior rápidamente. "Está claro

que Fitzgerald no está aquí, y Krista tampoco".
"Huele a rancio", comenta Lariat, levantando la nariz.
"Hace tiempo que nadie cocina en estos lujosos alojamientos". Wring
mira a su alrededor. Pasa una mano enguantada por una superficie. Levanta
el dedo. Incluso en la oscuridad, puedo ver el polvo.
"¿Dónde coño está entonces?" Suspiro.
"Relájate", dice Noose distraídamente, mirando por encima de todo.
"Perder la cabeza significa un caso de cerebro blando".
Tiene razón.
No veo todo lo que ve Noose, pero sí veo dinero: el televisor sobre una
chimenea de niño rico que tiene un hogar lleno de piedra de aspecto caro
que recorre toda la pared.
Me alejo de los chicos y me dirijo al dormitorio.
Abro la puerta de golpe y me detengo. Noose casi choca con mi espalda.
 Está cubierto de fotos de Krista. Ver sus grandes ojos grises y su cara
abierta me hace sudar las palmas de las manos, y ese peso dentro de mi
pecho crece. Las fotos fueron obviamente tomadas sin que ella lo supiera.
Maldito pervertido.
Finalmente, desvío la mirada y empiezo a abrir los cajones de una
amplia cómoda.
Rebusco entre la mierda y encuentro un cajón lleno sólo de lubricante.
Como treinta tubos, apilados con una especie de TOC espeluznante.
Los chicos se quedan mirando dentro.
"Un tipo que necesita tanto lubricante no está haciendo el trabajo de
preparar a una chica". Wring se ríe.
No. Pero a una parte oscura de mí le gusta. Tuvo que usar esta mierda
con Krista porque no podía excitarla.
No es tan perfecto después de todo. Resoplo, soplando la riqueza de su
casa. ¿A quién le importa lo jodidamente rico que sea Fitzgerald si necesita
cosas como esta?
"¿Qué es esto?" Lariat mira a Noose y sostiene un trozo de papel.
Unas frustrantes letras se arrastran por él. Puedo leer algunas, pero no la
mayoría.
"El certificado de nacimiento dice Rothschild, no Fitzgerald".
"Sí", dice Noose, rebuscando en los otros cajones sin levantar la vista,
"Lleva el nombre de su madre. El padre tiene dinero que le sale del culo.
Apellido diferente".
Eso me parece raro.
"¿Pero por qué?"
"¿Quién coño sabe? Los ricos tienen sus propias reglas. Tiene sentido
para ellos", dice Wring, dejando el trozo de papel en el suelo.
Lentamente, cierro el cajón lleno de lubricante, con un conocimiento
sombrío que me corroe el cerebro. "No la llevaría aquí".
Lariat, Wring y Noose me miran.
"¿Qué quieres decir?" Noose frunce el ceño. "¿Sabes algo que yo no
sé?"
Sacudo rápidamente la cabeza. "No, pero Fitzgerald es sobre sí mismo.
Y quiere mantener las cosas separadas. Te apuesto a que se ha llevado a
Krista a algún sitio donde sea más fácil ocultar su enfermiza marca de
mierda".
 Me limpio las palmas húmedas en mis pantalones negros. Me pongo
nervioso de nuevo, pensando en que Fitzgerald tiene a Krista.
La cara de Wring se ilumina mientras sus ojos glaciales se entrecierran.
"De papá".
"Bingo", dice Lariat, dando un portazo al cajón.
"Excursión", dice Noose, y me da una palmada en la espalda mientras se
dirige a la puerta del dormitorio. "Qué manera de dar un salto de lógica,
Trainer".
Me pongo tenso. "¿Estás diciendo que soy inteligente?"
"Estoy diciendo que nunca lo he dudado".
 Treinta

Krista

M is piernas cuelgan mientras Allen me lleva fácilmente hacia arriba.

Reconozco la casa de su padre. He estado aquí un par de veces
en los casi dos años que llevamos saliendo.
Allen no tiene que hacer mucho trabajo para subirme.
El ascensor hace la mayor parte.
Veo la brillante luz blanca y azul de los números LED pasar de la B a la
tercera planta, y luego un fuerte tintineo me indica que hemos llegado.
Allen sale y otro hombre se adelanta.
Estoy demasiado débil como para estremecerme, pero reconozco a un
guardaespaldas -o simplemente a un guardia- cuando lo veo.
Tiene los brazos abiertos, y Allen me transfiere a él.
"Ella apesta".
"Sí". Allen me dedica una tierna sonrisa, y me estremezco. "Nuestra
Krista necesitaba una pequeña lección".
El rostro picado del guardia, plagado de evidencias de acné adolescente,
se frunce con evidente disgusto. "Haré que una chica la limpie".
Allen sacude la cabeza.
"Hazlo tú".
 El guardia levanta la cabeza. "No sé si la lista de deberes del Sr.
Rothschild se amplía para cubrir el lavado de la orina y el vómito de esta
mujer".
Escucho cómo discuten sobre mí, pero no tengo fuerzas para
avergonzarme.
Allen levanta un hombro. "Eso no es asunto mío. El Sr. Rothschild dijo
que quería que la limpiaran".
Cerrando los ojos, gimo. Me duele cada parte de mí, y este desconocido
va a verme desnuda.
Allen va a intentar casarse conmigo. No, se va a casar conmigo.
El miedo se enrosca como una serpiente resbaladiza dentro de mi
vientre. El sudor brota en mi frente.
Él es malvado.
Y dijo que mataría a mis padres. Trainer.
Tragando más allá de mi miedo, grazno: "Puedo hacerlo yo misma. Sólo
haz que..." Respiro y suelto el aire. El guardia gira su cara para evitar mi
aliento. "Monta guardia o algo".
Allen estira la mano, pellizcando mi pezón, y yo grito. El dolor es tan
miserable en combinación con todo lo demás, que lucho contra las lágrimas
de frustración y desesperación.
"No hagas sugerencias, Krista".
Le miro entumecida, sin poder comprender hacia dónde se dirige ahora
mi vida en sólo dos días.
"Tómala, Simon".
El armatoste hace rodar los hombros y conduce sus piernas hacia los
pocos escalones que conducen a una única puerta.
Con un fuerte giro, hace girar un pomo de latón macizo y abre la puerta
de par en par.
Allen nos empuja y abre el baño.
El mármol cubre todas las superficies. Es austero y románico.
Frío, como un mausoleo. Creo que moriré aquí.
Mis ojos ya buscan una cuchilla. Si consigo una, podría llenar esa
enorme bañera de patas de garra, varada como un barco perdido en el mar
de mármol color marfil, y rebanar mi vida.
Allen volvería, y su aterradora idea del matrimonio sería arrastrada por
una marea de mi sangre.
 Se encuentra con mis ojos. Los suyos centellean con perverso deleite
mientras sonríe.
Allen se anticipa a mí. Tal vez siempre lo ha hecho.
La derrota me engulle.
Allen mira a Simon. "Desnúdala y asegúrate de que se asee". Su voz
baja. "Si le pones un dedo encima, te lo cortaré".
"No necesito una cola secuestrada, Sr. Fitzgerald".
Allen sonríe. "Sí, me imagino que Abbi también te atendió muy bien".
Simon frunce el ceño y me deja en el suelo.
Me muerdo un gemido. Mi cuerpo está tan débil que no puedo creer que
estuviera contemplando el suicidio hace apenas dos minutos.
Miro al guardia, sintiéndome aún más desesperada. Es un hombre
enorme. Su traje le queda mal, demasiado apretado en el pecho y la espalda,
como si su tiempo en el gimnasio hiciera que toda la ropa que lleva sufriera
para acomodar su volumen.
"No requiero de los segundos de Fitzgerald. Consigo mis propias
mujeres, en mi propio tiempo".
Los labios de Allen se aplanan, y mi cuerpo se tensa.
"Aséala ".
"Sí, señor".
La persistente mirada de Allen recorre mi cuerpo y con un fruncido de
labios, gira sobre sus talones y se va.
Todo mi cuerpo se derrumba de alivio.
"Imbécil", murmura Simon.
Nuestros ojos se encuentran.
"Por favor", trago de nuevo, "sácame de aquí".
Simon suspira, sacudiendo la cabeza. "No puedo".
Una lágrima se derrama de mi ojo mientras Simon me quita uno de los
zapatos. Me doy cuenta de que el otro está en algún lugar de las entrañas de
esta casa de los horrores.
Me quita suavemente los calcetines. "Odio ser portador de malas
noticias, pero hueles fatal".
Siguen más lágrimas. "Sí, así es. Puede que sean las... ni siquiera sé
cuántas... horas he pasado encadenada con un cadáver como compañía".
Prácticamente le escupo en la cara.
"¿O tal vez sea porque el loco de Allen me tiene prisionera? No lo sé,
¡elige lo que quieras!"
 Los ojos marrones oscuros de Simon se dirigen a los míos. "La paga es
buena".
Me cubro la cara con las manos, escuchando cómo se levanta y se
mueve hacia algún lugar.
Cuando se me caen las manos, me ha traído un poco de agua. La
engullo hasta que se me derrama por un lado de la boca y me limpio la cara
sucia. "Gracias".
"Más para mí que para ti", responde Simon, poniendo el vaso en un
estante detrás de la bañera con grifos cromados relucientes. "Tu aliento
apesta".
¿He estado hablando con una pared todo este tiempo? "Claro",
respondo, cansado.
"Date la vuelta".
Me tumbo en el suelo y me desabrocha los vaqueros. Con un rápido y
práctico tirón, los desliza por mis caderas.
Parece recordar algo, se gira y abre el grifo de agua caliente de la
bañera. El agua humeante salpica dentro de la porcelana mientras mis ojos
permanecen en el techo.
"¿Puedes moverte ya?"
Intento incorporarme y una oleada de vértigo me recorre. Me agarro al
borde de porcelana enrollada de la bañera. El azulejo está frío contra mi
parte inferior casi desnuda. "No", susurro.
Simon desliza sus manos por debajo de mis axilas y me pone de pie.
Me apoyo en él.
"¿Puedes quitarte la ropa interior?"
Más lágrimas resbalan por mi cara mientras mi humillación es
completa.
Consigo enganchar la tela en el lateral y tirar más allá de mis caderas
mientras Simon me mantiene erguida.
Me quita las bragas de una patada y me mete en la bañera.
El agua está muy caliente y siseo.
Con una mano, Simon abre más agua del lado frío.
"¿Está mejor?", me pregunta.
Asiento, agarrándome a él aunque no quiera.
"Te voy a meter en el agua. Levanta los brazos para que pueda quitarte
el resto de la ropa".
 Mis lágrimas se unen al agua que sale del grifo mientras él me mete
suavemente en el agua y yo levanto los brazos.
Simon me quita el top maloliente de la cara y lo tira.
El sujetador lo desabrocha con maestría y dice: "Brazos".
Levanto los brazos, los pezones se fruncen en el aire más fresco fuera
del agua de la bañera humeante.
"Recuéstate".
Grito cuando mi espalda toca la gélida porcelana por encima de la línea
de flotación.
Simon se levanta y observa mi desnudez. Con un gesto brusco, se quita
la chaqueta del traje, que no le queda bien, y finalmente recurre a
arrancársela de las extremidades. "Maldita sea", murmura.
Los músculos de sus brazos crecen como bebés y yo parpadeo, sabiendo
que no puedo luchar contra él.
Estoy más que hambrienta. El primer día tuve hambre. Ahora sólo
quiero dormir.
Enrollándose las mangas hasta la mitad de sus antebrazos, que
rivalizarían con los de Popeye, atraviesa el cuarto de baño y vuelve con una
cesta de artículos de aseo. Saca un taburete de debajo de la bañera y coge
una pastilla de jabón de la cesta. Mete las manos en el agua y se enjabona
lentamente.
"Te voy a morder", le advierto, fingiendo más valentía de la que siento.
"¿Tienes hambre?", me dice con una sonrisa cálida, a pesar de la
situación en la que un hombre extraño me toca íntimamente.
"Muy cabreada".
Simon inclina la cabeza. "No me obligues a hacerte daño. Lo haré
donde no puedan verlo. Donde los demás no puedan darse cuenta".
Sus ojos se deslizan hacia los míos.
Veo la evidencia de lo que ha hecho en esos ojos. No están desalmados,
todavía.
No pasará mucho tiempo antes de que lo estén.
"No le quiero. No quiero estar aquí. Todo esto va en contra de mi
voluntad".
"Ajá". Sus manos son lentas. "Ve debajo del agua y mójate. Ponte de pie
y extiéndela".
Jadeo. "¿Quieres decir?"
Simon asiente. "Será mi cabeza si no aseo cada grieta y hendidura".
 Nuevas lágrimas se unen a las anteriores. "No", niego en voz baja.
Simon se inclina hacia delante para que nuestras narices casi se toquen.
"Si te cuento un secreto, ¿te hará cooperar?"
Sacudo la cabeza. "No lo sé. Me tapo las lágrimas y me enjuago los ojos
con rabia mientras lucho contra el mareo.
"Soy gay", dice con voz plana. "Tus partes femeninas no me interesan",
se aleja y me pasa la palma de la mano por el cuerpo. Puedes abrir las
mejillas y no es más que una tarea".
Parpadeo. "¿De verdad?"
Se encoge de hombros. "Los envases no coinciden, ¿verdad?".
Lentamente, asiento con la cabeza, mis ojos recorriendo un rostro y un
físico brutalmente masculinos. "El jefe no lo sabe. No creo que le vaya
bien".
Sus ojos buscan en mi cara. "Eres un libro abierto". Entonces la cara de
Simon se pone seria. "¿Mejor?"
Todo es malo. Pero tener un hombre que no me moleste mientras me
lava me quita algo de miedo. "Un poco".
"Bien", asiente con brío. "Ahora haz lo que te he dicho".
Lentamente, me sumerjo bajo el agua.
Cuando abro los ojos, la imagen vacilante de Simón se agita en el agua
entre él y yo.
¿Y qué tal si pudiera ahogarme? Me arrastra desde las escasas
profundidades de mi imaginada tumba, con la escayola empapada.
Me agito en el lugar donde estoy.
"No te ahogues, Krista", Simon utiliza mi nombre por primera vez.
"Date la vuelta, agárrate al borde y abre las piernas".
El calor me sube al cuerpo y quiero vomitar.
Sin embargo, una persona tiene que tener comida para hacer eso. Pero
mi cuerpo sigue intentándolo, vomitando en seco en grandes gritos que
arquean mi cuerpo mientras nada evacua.
"Tómate tu tiempo".
Su mano se posa en mi espalda, ofreciéndome una tranquilidad clínica.
Temblando, me limpio la boca y me quedo de pie.
"Vamos a empezar".
Me tenso.
Entonces él lo hace.
"Sorbe despacio", me dice Simón, con los brazos cruzados sobre su pecho
de barril. Su camisa y sus pantalones están cubiertos de manchas oscuras de
haberme bañado.
Sorbo el caldo y su sabor explota en mi boca, calmando mi debilidad.
Mi mano sigue temblando al levantar la cuchara.
Simon me ha rasurado. Me enjabonó. Me ha lavado con champú. Me ha
enjuagado.
Estoy técnicamente limpia.
Pero me siento sucia.
Listo para que Allen Fitzgerald se case. Violación. No me hago
ilusiones. Tendrá que forzarme para que haya sexo.
Termino el primer tazón de caldo de pollo, y Simon pone otro delante de
mí, inclinando la cabeza hacia él.
"¿Por qué haces esto?"
"¿Alimentarte?", pregunta.
Sacudo la cabeza, siento que las náuseas me recorren y me agarro al
borde de una mesita dentro de mi nueva prisión. Cierro los ojos y espero a
que se me pase la sensación. "¿No me hace daño?"
Cualquiera que trabaje tan cerca de Allen tiene que ser horrible.
"Pensé que llegaría más rápido con algunos movimientos mundanos".
Le doy una mirada aguda. "¿Cómo qué?"
"La cosa gay". Se ríe.
Mi corazón empieza a acelerarse, inundando mi sistema de adrenalina.
"¿No lo eres?"
"Joder, no. Pero no soy tan estúpido como para hacer algo por lo que me
claven". Simon se toca la sien con el dedo índice.
Su fría sonrisa me hiela el corazón. "Sin embargo, disfruté del
espectáculo". Se inclina hacia mí con un sombrero invisible.
Las lágrimas corren por mi cara, y me vuelvo hacia mi comida, tratando
de ver el caldo a través del lavado de mis lágrimas.
 "No te molestes en llorar, cariño. Todo acabará pronto. El capullo se
casará contigo, conseguirá lo que busca y tú podrás vivir en algún lugar
aparte, disfrutando de sus miles de millones". Arrastra una ceja. "No es un
destino peor que la muerte".
Mi mirada estrecha lo busca como un misil dispuesto a destruir. "¿Y te
gustaría que te robaran tu libertad?"
Su sonrisa se desvanece. "¿Por la vida rica que vas a tener?" Resopla.
"Podría batear para el otro lado de verdad por esa cantidad de dinero".
Simon levanta la barbilla. "Come". Su tono implica que podría haber
dolor si no lo hago.
Como, pero permito que mis ojos lo odien por mentirme. No sé qué
esperaba.
¿La verdad?
Nunca.
 Treinta Y Uno

Hammerstein

C errando mis ojos, Me pellizco el puente de la nariz. Esperaba que esta

llamada no llegara nunca.
Durante todos mis años en la justicia, nunca acepté un soborno,
nunca acepté ni di uno.
Excepto éste.
Porque la emoción había estado involucrada, por supuesto. ¿No es
siempre así?
Hace seis años, la vida de Brett Rife estaba en juego, y yo sabía hasta el
tuétano que su situación era un ejemplo perfecto de la crueldad de la vida.
Simplemente no podía dejar que lo condenaran.
El juez fue comprensivo, casi. Sin embargo, el jurado estaba dividido.
Me puse en contacto con Orson Rothschild, un hombre que había
asistido al mismo internado exclusivo que yo cuando éramos adolescentes.
Me había dicho que si alguna vez necesitaba algo una vez que llegara a su
fortuna, me costaría sólo el precio de un favor, no más.
Ahora el proverbial cheque ha llegado.
"¿Esto hace que lo que hay entre nosotros esté cuadrado, Orson?"
"Perfectamente", canturrea.
 Había olvidado lo mucho que me irritaba su arrogancia petulante.
Ciertamente, era aún más molesto cuando me veía obligada a soportar su
actitud sólo por mi deuda.
Eleanor me toca el hombro y yo dejo caer la frente sobre mi mano
dolorida, presionando las yemas de los dedos de mi mano libre contra la
sien. Los inicios de un fino dolor de cabeza comienzan a golpear sin piedad
al compás de los latidos de mi corazón.
Miro fijamente mi móvil, sentado encima del acre de la encimera de
cuarzo de la cocina.
"Entonces te veré sobre las tres en mi residencia", dice Orson.
Eleanor levanta una ceja en forma de pregunta.
Doy un ligero movimiento de cabeza y nuestras miradas vuelven a la
celda, escuchando a Orson Rothschild por el altavoz.
"Estaré allí", digo en voz baja antes de terminar la llamada con un ligero
toque de mi dedo.
La pantalla se oscurece.
"Detesto a ese hombre", dice Eleanor por los dos.
Asiento con la cabeza. "Es un mal necesario".
El rostro de Eleanor se vuelve hacia el mío, su mandíbula sólo
ligeramente suavizada por sus sesenta años caminando por esta tierra.
"Liberó a Brett".
"En última instancia, sí".
Nos abrazamos, tratando de consolarnos.
¿Qué es un matrimonio hecho en secreto? Es una pequeña penitencia.
Sin embargo, sé que si este es el favor que Rothschild ha pedido, hay un
alto precio.
Uno que podría perseguirme para siempre.

Trainer
"Esto no es esa mierda de sigilo de la que hablas", le digo a Noose.
Él sacude la cabeza.
Mis ojos recorren su jodida ropa.
"No lo hagas", advierte.
No puedo decir mucho. Yo también parezco muy torpe.
Al pasar las manos por mi ropa vieja -o debería decir, mi ropa de antes
de la MCI- me siento como si me pusiera cosas que se me han quedado
pequeñas. Como si esta mierda fuera lo que usaba cuando era un niño, y
ahora estoy tratando de ponérmela de nuevo, y no me queda bien, incluso si
lo hace.
En resumen: estamos perdiendo nuestros cortes, y eso se siente mal.
"Viper dice que no podemos matar a los cabrones", repite Noose, como
si se estuviera convenciendo de lo que quiere.
Estamos a unos 400 metros de la mansión de Rothschild. Noose se
relaja con cigarrillos. Yo no tengo nada para el mío. La fría ansiedad se
asienta en el interior, hirviendo a fuego lento como una olla de agua que no
quiere hervir.
"Tienes que decir algo como que somos amigos preocupados, que no
has visto a Krista. Ese tipo de mierda clásica".
Levanto las cejas a Noose. "¿No vamos a conseguir un mayordomo o
algo así?"
Noose se ríe. "Tengo maneras de superar eso".
Probablemente.
Noose agita su cigarrillo, y éste cae junto a un arbusto en el profundo
bosque donde pasamos el rato. Aplasta la colilla humeante y le echa tierra
encima.
"Se te van a estropear los zapatos", digo, mirando las botas de vaquero
que me ha prestado.
"A la mierda". Me guiña un ojo.
Luego giramos hacia la mansión Rothschild. Estamos paseando, cuando
lo único que quiero hacer es correr hacia donde está Krista.
Después de unos minutos, un largo camino de entrada se abre a la
derecha y lo tomamos.
Pensé que la casa de Fitzgerald era para los ricos, como los llama
Noose.
 Este lugar parece un trozo de cielo que ha caído en la tierra.
Ese sentimiento de no pertenencia me atraviesa, y lo ignoro. No importa
lo perfecto que parezca un lugar.
Todavía puede estar lleno de Arnies.
No tienen que ser pobres para ser malvados.

Krista

"Notable". Allen asiente satisfecho mientras hace un lento círculo a mi

alrededor.
Me han tendido un vestido blanco de gasa, de manga corta, como si
hubieran tenido en cuenta mi escayola. Con un largo de té, me roza la mitad
de la pantorrilla y yo me desplazo por el corpiño escotado y que pica.
Él inclina la cabeza, estudiándome como a un ejemplar único de bicho.
Un ligero ceño fruncido estropea la perfección de su frente. El esparadrapo
que aún lleva en la nariz es un bonito detalle.
Me muerdo el labio para evitar que surja el repentino impulso de reírme
histéricamente y me agarro a los lados del ligero vestido con los dedos.
"Tiene los ojos rojos".
Simon asiente. "Sí, señor Fitzgerald. Eso es por lo que ha pasado. No
para de llorar".
Allen sonríe. "Oh, bueno, tal vez Krista pueda mantener la calma para la
ceremonia".
"No lo sé. La tengo preparada. Como me dijeron que hiciera".
La mano de Allen serpentea y me pellizca el pecho. Otra vez. No le doy
la satisfacción de reaccionar.
Bastante fácil. Estoy entumecida, y mis pezones están llegando.
 Allen parece complacido por mi silencio. "Ya reaccionarás más tarde,
amor". Sus ojos azules brillan con intención.
Me estremezco.
Simon pone los ojos en blanco cuando Allen no está mirando, y yo lo
fulmino con la mirada.
Mentiroso.
Me sobresalto cuando suena el timbre de la puerta, con una melodía que
casi reconozco.
La cara de Allen gira hacia el sonido, su vago ceño se convierte en un
ceño fruncido. "Maldita sea. ¿Quién puede ser?" Se acerca a una ventana y
se asoma. "Uno pensaría que Papá Querido querría que este día estuviera
libre de interferencias".
Su mirada me atraviesa. "Llévala abajo. El juez estará aquí en dos
horas".
Simon se acerca a donde me han obligado a sentarme para que Allen me
mire con asco. No es que tuviera fuerzas para estar de pie. "¿Puedes
caminar?"
Me pongo de pie, intento dar un paso y me tambaleo.
Simon me rodea la cintura con un brazo.
"No me toques".
"Lo siento, hermana, no puedo".
Me doy cuenta de lo estúpida que fui al pensar que tenía una
oportunidad de escapar. Olvida las amenazas de Allen de hacer daño a la
gente que quiero.
No soy lo suficientemente fuerte físicamente como para escaparme.
Y estoy segura de que eso era parte de su plan. Con un resoplido, Simon
se agacha, coloca sus brazos bajo mis rodillas y me levanta con facilidad.
"Es más sencillo llevarte".
Mi cabeza se apoya en su pecho y dice: "Que conste que me das cierta
pena".
"No lo suficiente", susurro.
"Sí", asiente con el más leve tono de arrepentimiento.
Cierro los ojos y escucho el silbido de las puertas del ascensor, que se
abren y se cierran.
Luego el tintineo de los pisos.
De repente, las puertas se abren y una mano me rodea la muñeca. El
agarre es tan doloroso que me hace abrir los párpados de golpe.
 Una mirada azul gélida se encuentra con la mía. "Tu puto novio matón a
la carta está aquí".
Mis ojos se abren de par en par. ¿Qué? ¿Trainer?
El miedo me recorre.
"Bájala".
Simon lo hace.
Allen me empuja hacia delante, y yo gimo por el dolor de mi brazo
escayolado que golpea contra mi cadera, y caigo hacia delante en el cuerpo
odioso de Allen.
"Voy a follarte hasta que te corras. Pero puede que lo haga más fácil si
das un pequeño espectáculo ahora mismo. Hora del premio de la Academia,
perra".
Me sacude y abro los ojos, con la cabeza inclinada hacia atrás. Su
mirada maníaca me penetra. "Brett Rife está aquí. Dile que te importa una
mierda, que estás conmigo y que no puedes esperar a empezar nuestra
nueva vida juntos". Me sacude de nuevo, y Simon me tapa la boca cuando
la abro para gritar de dolor.
"Tómelo con calma, Sr. Fitzgerald. Apenas está aguantando".
Allen incinera a Simon con una mirada.
"Puedes mirarme todo lo mal que quieras, pero Krista no puede hacer
las dos cosas. O la golpeas y ella no da la cara, o no lo haces y ella realiza el
acto circense que estás exigiendo". Simon levanta un hombro fuerte. "Una u
otra".
Los dientes de Allen rechinan, mientras se decide claramente. "Bien".
Tirando de mí contra su lado por mi brazo bueno, susurra con fiereza:
"Pon una sonrisa en esa cara bonita, y deja de actuar débil y dopada".
Morderme el interior del labio es la única manera de evitar que brote
otra ronda de lágrimas. No estoy actuando. Ahora mismo no podría salir a
golpes de una bolsa de papel mojada.
¿Cómo voy a evitar llorar cuando vea a Trainer? ¿Cómo podré
obligarme a no correr hacia él y arrojarme a sus pies, rogando que me salve
de la miseria que pronto será mi vida?
Porque Allen hará daño a Trainer si hago eso. Tiene los medios para
hacerlo, y puede hacer desaparecer a Trainer. Sus antecedentes lo aseguran.
Arrastrándome tras él, Simon sigue a Allen. Caminamos lo que parece
diez millas hasta una zona de vestíbulo gigante, la parte de la mansión con
la que estoy más familiarizada.
 Nos detenemos ante una enorme sala de estar. Sé que se llaman así, pero
éste es tan grande que parece una distinción irrisoria. En una de las paredes
no hay más que estanterías de madera brillante con libros metidos dentro.
Decido que no es demasiado difícil actuar.
Allen se detiene tan bruscamente que tengo que aferrarme a él para
mantener el equilibrio. Un ligero sudor me cubre la frente, y mi estómago
está vacío de todo menos del plato y cuarto de sopa que he sorbido. Mi
corazón se acelera, alimentado por la adrenalina.
Trainer se queda quieto junto a Noose.
Lleva una ropa que no he visto nunca: una camisa abotonada con
botones perlados, unos vaqueros ajustados y unas bonitas botas talladas a
mano.
No hay chalecos del club a la vista.
Primero, me pregunto cómo me ha encontrado. En segundo lugar, el
anhelo dentro de mi pecho es tan profundo que no puedo respirar ni pensar.
¿Cómo podré mentir de forma convincente?
Los ojos de Trainer no son vulnerables ni tiernos. Son duros cuando
recorren mi mano aferrada íntimamente al brazo de Allen.
No es lo que parece, grito mentalmente.
Sin embargo, no digo nada. En cambio, me trago mi deseo, mi miedo,
mi anhelo... y mi amor como una píldora amarga de deseo no
correspondido.
"Bueno, hola, Brett". Los labios de Allen se curvan en una sonrisa
triunfal, mientras acaricia mi mano aferrada a su brazo.
Trainer no dice nada, sus ojos en mí y sólo en mí.
"El coche de Krista fue abandonado frente a la casa de Samantha
Brunner. Nadie la ha visto en casi cuarenta y ocho horas", explica Noose.
Allen desliza su brazo alrededor de mi cintura, pellizcando sutilmente
mi costado. "Pues aquí está, sana y salva".
Tan intranquila. Tan insegura.
Doy un respiro. "Estoy bien", ladro desde una garganta de la que no he
hablado mucho en los últimos dos días.
Noose frunce el ceño, al igual que Trainer, y sus ojos me lanzan miradas
afiladas. "Han encontrado sangre en tu coche".
Me chupo el labio. "Me he caído". Mi mano libre se dirige a los dos
puntos de sutura que recibí antes de despertar, y luego se cae. "Allen vio
que recibiera atención médica en Urgencias".
 Intento esbozar una sonrisa de tranquilidad, y la cara de Trainer se tensa
ante cualquier expresión que haya conseguido. Mira de mí a Allen y
finalmente pregunta en voz baja, más bien un gruñido: "¿Estás bien,
Krista?".
Las lágrimas inundan mis ojos, pero asiento con la cabeza, sin dejar que
caiga una sola. "Sí".
Noose se mueve hacia mí.
No lo hagas. grito dentro de mi cerebro.
Simon lo intercepta, con la mano en el pecho. "Ya está bien, chico
duro".
Los labios de Noose se curvan, y la expresión me hiela la sangre.
La cara de Simon se endurece.
La mirada gris pálida de Noose me estudia, sin perderse nada. "No luces
tan sexy, Krista".
Presiona la palma de la mano de Simon.
Simon retrocede un paso por la presión.
"Tengo una conmoción cerebral", digo, pensando que la verdad es mejor
que cualquier ficción que pueda inventar.
De repente, Trainer está ahí, con un suave dedo metiéndome la barbilla,
y sus ojos se encuentran con los míos. "¿Te ha hecho daño?"
Mucho.
"No", miento suavemente. "Pero es el hombre que amo, y nos vamos a
casar".
Siento que la sangre brota de mi corazón, inundando mi sistema con una
pena tan terrible que amenaza con matarme.
En ese momento, un corazón roto no es sólo una expresión.
Trainer retrocede como si lo golpeara mi mano, y la expresión de Allen
se congela en su rostro.
Lo dice todo: he ganado.
Los brillantes ojos verdes de Trainer han pasado de heridos a
devastados.
No hay nada que pueda hacer para retirarlo. No sin que Allen le haga
daño.
Trainer me superará. Pero estará vivo.
Noose emite un sonido de disgusto y aparta de un manotazo la mano de
Simon. "Vamos", le dice a Trainer, "déjala con este ganador".
 Los ojos desdeñosos de Noose me recorren, con la certeza de mi
eventual deslealtad. "Se merecen el uno al otro".
Trainer asiente con la cabeza, lanzándome otra mirada de despedida, y
luego sólo oigo el eco de sus botas golpeando el suelo de mármol mientras
sale por las costosas puertas dobles de la entrada.
Fuera de mi vida.
Entonces lloro. Nadie puede detenerme.
Al menos podría salvar a Trainer.
Pero no a mí mismo.
 Treinta Y Dos

Trainer

D esacelero mientras desciendo por la empinada y sinuosa cinta de

asfalto que se aleja de la mansión.
"Algo no está bien", le anuncio a Noose.
Él desliza su mandíbula de un lado a otro. "No me digas. Probablemente
empezando por esa zorra que te pisa el corazón. ¿Hablando de llevar
tacones de aguja mientras baila claqué? ¡Qué me jodan!", casi grita,
pasándose los dedos por el cabello y arrancándose la corbata, sólo para
volver a hacérsela en el siguiente segundo.
"No. Quiero decir..." Demonios, no sé lo que quiero decir. "Ella no se
veía bien. Krista parecía herida". Además del obvio yeso en su brazo y el
corte en su cabeza.
Noose se detiene, me mira con dureza, y luego vuelve a girar la cabeza
hacia la mansión. "A la mierda". Saca del bolsillo trasero un paquete de
cigarrillos duros, saca uno y lo pica entre los labios. Se lleva el mechero a la
boca y rodea la llama con una mano mientras ésta brota de la punta.
Su mirada atraviesa la niebla de humo que crea, encontrándome
fácilmente en la bruma. Inclinando la cabeza hacia atrás, Noose lanza una
nube al aire. "Me sorprende que hayan dejado entrar nuestros burdos culos
en la casa".
 A mí también.
Su cara se vuelve en mi dirección, mostrando sólo el perfil.
Mis ojos barren hacia la mansión, luego hacia el final del largo camino
de entrada. Nadie puede vernos desde la casa, y tampoco pueden vernos
desde la entrada cerrada.
"Punto ciego", comenta Noose, rastreando mi proceso de pensamiento
sólo por mi cara.
Me han dicho que no llevo mucho mis sentimientos. Noose es agudo.
Lo observa todo. "Bien". No quiero que ninguno de ellos nos vea a mí y a
Noose masticando la mierda que acaba de caer. Me siento tembloroso.
Fuera de balance. No arrojar a Krista sobre mi hombro y arrastrarla fuera de
allí me costó casi más agallas de las que tengo.
"Yo digo que la dejes ir. Ella no está interesada en ti", dice Noose.
Eso parecía. Dejé mis tripas en esa casa a sus pies.
Pero había algo allí.
Cambié mi peso. Miedo.
Conozco el dolor. Conozco el miedo. Lo he visto.
Lo he vivido.
Tengo olfato para ello.
Krista no tenía la mirada de alguien a gusto. "Krista no parecía
asentada".
"¿Qué significa eso?" pregunta Noose, enarcando una ceja y golpeando
una ceniza contra el suelo.
Me encojo de hombros. "Parecía que estaba diciendo algo, pero su
cuerpo y su cara no estaban de acuerdo". Sacudo la cabeza. No se puede
explicar bien una mierda. "Tal vez soy tan cobarde, y la deseo tanto que
estoy pensando que todavía hay una oportunidad". Mis ojos se dirigen a los
suyos, y luego miran rápidamente hacia otro lado. "Cuando no la hay",
termino en voz baja. "¿Pero que diga que se va a casar con ese cabrón?".
Sacudo la cabeza. No tiene sentido.
La lenta sonrisa de Noose hace que me cabree. "No me jodas".
Mis manos se cierran en un puño.
"No."
"¿Entonces a qué viene esa mirada?"
Planteo mis manos en las caderas, listo para desgarrarle el culo como el
toro con una bandera roja ondeando.
 "Krista Glass podría estar tramando algo además de querer a ese
maldito tonto ahí arriba". Noose señala con un pulgar por encima del
hombro la mansión. "Supongo que es posible. Parecía bastante convincente,
sin embargo, colgándose de ese puto pervertido".
Al menos en eso estamos de acuerdo. "Sí."
"¿Pero qué ángulo está jugando?" Noose abre los brazos, sus pesados
músculos se agolpan, y da una vuelta lenta, con el cigarro saliendo de sus
labios. Se saca la colilla de la boca, al estilo de los porros, y dice: "Creo que
es hora de la segunda ronda. Sólo para ser un tipo minucioso".
Mi corazón empieza a latir con fuerza. Quiero a Krista lejos del maldito
Allen y hablar con ella sin otras personas alrededor. "¿Cómo pudo hacer
que Krista mintiera? Quiero decir..." Aspiro una inhalación torturada. "Si
ella está mintiendo". Tal vez estoy equivocado en esto. Tal vez Krista es
como cualquier otro ser humano traicionero que anda por ahí.
"¿Tienes algo sobre ella?" Noose se encoge de hombros. "El chantaje es
el motivador más dulce".
"Tú mismo lo has dicho, es una maestra de escuela. No parece
correcto".
Noose asiente lentamente. "Puede que tenga un pasado accidentado".
Me cruzo de brazos. "Dijiste que venía de una buena familia, una
infancia normal y toda esa mierda".
"Sí. Pero Fitzgerald podría tener algo. Joder, tiene los medios para
desenterrar el mundo si lo necesitara. Míralo todo". Torciendo el cuello,
observo cada centímetro cuadrado de los cuidados terrenos. "Sí", asiento en
voz baja.
"Algo apesta", dice Noose, tocando su nariz. "Puedo oler un gruñido de
mierda en un estadio vacío".
No puedo evitar reírme, y luego trago con fuerza. "¿Esto apesta?"
pregunto, avergonzado por la esperanza que brota en mi interior.
Él niega con la cabeza. "Supongo que estaba dispuesto a creer lo peor
de ella".
Quería tanto a Krista. La amaba. Ahora lo sé. Ni siquiera tuve que
esforzarme para querer matar a Allen.
Es tan natural como respirar.
Noose asiente con fuerza. "Apesta a culo, a basura y a carne podrida de
diez días". Sonríe. "La primera impresión fue que te dejó por el dinero y las
asociaciones de Allen. Pero ahora... creo que tu instinto podría tener razón
después de todo".
Mis hombros se hunden. "¿Qué hacemos? Tengo el lugar vigilado como
Fort Knox. Y está ese gran cabrón ahí dentro..."
"Que se joda. Goliat caerá con fuerza. Esos grandes imbéciles siempre
lo hacen".
Quiero abrazarlo. Mis emociones están destrozadas. En lugar de eso,
levanto mi puño, y él choca los nudillos conmigo.
"Voy a subir a los chicos a bordo, y luego volver a buscar a Krista a
solas. Ella hablará. Si Krista realmente quiere a Fitzgerald, nos retiraremos.
Pero quiero escucharla directamente, sin esa comadreja en su trasero".
Noose tira su cigarro gastado, aplastándolo con el tacón de su bota
vaquera prestada. Comprueba el empeine. "Bonitos zapatos". Noose guiña
un ojo y baja la colina a grandes zancadas.
Le sigo.
El miedo por Krista hace que mis latidos se aceleren. No puedo evitar
sentirme como si la hubiéramos dejado allí en una guarida de animales
salvajes para que la destrozaran.
Me siento como un cobarde.
Pero Krista dijo que quería a Allen.
Me duele la cabeza con todo esto.
Excepto por una cosa que me hace creer que hay una oportunidad.
Krista no sabe actuar ni un carajo.
Y sus ojos me rogaron que me fuera. No por Allen. Podría haber jurado
que esa mirada era toda para mí.
Como si me estuviera protegiendo de algo.
Sólo esa mirada me habría hecho venir aquí de nuevo.
Por ella.

Krista
Me desplomo contra Simon y él me apoya contra el sofá.
"Ha sido una actuación miserable". Allen se toma la barbilla,
mirándome críticamente. "Creo que los idiotas se lo creyeron de todos
modos. Seguro que no armaron un escándalo porque les enseñamos la
puerta y la noticia de nuestro inminente matrimonio".
Allen se ríe mientras lucho por vomitar por enésima vez.
"¡Muy bien!" Allen se frota las manos. "El juez debería estar aquí en
unos..." Comprueba su reloj de pulsera, una sonrisa de suficiencia curvando
sus labios. "Una hora".
"Creo que es seguro darle algo de comida de verdad", dice Simon. "La
amenaza ha desaparecido, será tu esposa en una hora, y que pueda estar de
pie durante la ceremonia es una ventaja".
Allen me echa una mirada fulminante y me encoge. "¿Todo limpio, pero
tienes un hueco en la barriga?". Su voz es condescendiente como la de un
bebé, y una ráfaga de ira hierve en mi interior.
Le odio.
Contengo la respiración, sin decir nada. Las visiones de la muerte de
Abbi fluyen por mi cerebro con la expresión diezmada de Trainer como
tormento adicional.
Cueste lo que cueste, me mataré. Al menos no tendré que estar con
Allen. Y no estaré viva para vivir con el miedo de sus amenazas contra mi
familia y amigos.
Se me saltan las lágrimas al pensar en no volver a ver las maravillosas
caras de mis alumnos.
A mis padres.
Trainer.
Lloro, con fuertes sollozos que brotan de mí.
"Cállate, Krista".
No puedo parar. Es como si se abriera un grifo sin fin a la vista.
Mi cabeza se balancea hacia atrás mientras su bofetada con la mano
abierta me escuece en la cara.
Las lágrimas se secan y la tristeza me separa del cuerpo.
"Jefe", dice Simon.
"Cállate. Está destrozada y tiene que subirse las bragas de niña grande y
enfrentarse a su inminente papel".
 ¿Cómo me engañó Allen durante dos años? Ah, sí, descargó todos sus
impulsos sádicos en Abbi. Con mi mano buena, me limpio la humedad y los
mocos de la cara.
Tal vez era la única que no podía verlo.
Simon arruga la nariz. "Será mejor que la alimente. No quiero que el
juez se haga a la idea de no seguir con las cosas".
"Joder", maldice Allen.
Simon me coge por las axilas y me arrastra hasta la cocina.
Está equipada como un hospital. Todas las superficies son de un blanco
medicinal, carente de toda calidez.
Simon coge una caja de pañuelos de papel y la pone delante de mí. Doy
unos cuantos golpes y tiro los pañuelos arrugados sobre el mar de mármol
blanco puro.
Un hombre mayor se sienta en una gran mesa.
Un sirviente vestido de blanco inmaculado coloca varios platos a su
altura. Con un pequeño movimiento de cabeza, seguido de una sutil
inclinación de cabeza, añade y quita platos.
Sus ojos se fijan en los míos y surge la esperanza. Quizá este hombre
entre en razón.
"Hola, querida", dice, dando la vuelta a las púas de su tenedor y
apuñalando delicadamente un bocado de comida de la fina vajilla que tiene
delante.
Allen nos observa en silencio, con los brazos cruzados y el ceño
ligeramente fruncido ante la serena locura de la que he sido testigo los dos
últimos días.
Lamiéndose los labios secos, le imploro: "Por favor, señor, ayúdeme".
Mastica lentamente, como si contemplara lo que le he pedido. "Me temo
que Allen es su futuro".
Mi atención pasa de la sonrisa de Allen a la sombría resignación del
otro hombre. "¿Qué? ¿Están todos locos?"
El señor mayor inclina la cabeza. "En un esfuerzo por mantener a raya
esa posibilidad, hemos tomado cuidadosas medidas para que ese potencial
disminuya". Levanta su tenedor. "Sin embargo, no se puede predecir la
genética. Son una parte astuta de la ecuación". Se ríe, capturando otro
bocado.
La ira hace que levante la cabeza de mis brazos cruzados, y mis ojos se
centran en el hombre mayor. "Lo que dices no tiene sentido". Lágrimas de
frustración llenan mis ojos.
Él me dedica una sonrisa benévola. "Allen es mi hijo".
Mis ojos se dirigen a Allen. Él levanta una ceja e inclina la barbilla en
señal de reconocimiento.
"¿Y?"
"Soy Orson Rothschild".
Me encojo de hombros. "Nos hemos conocido antes. Me acuerdo de ti.
Hacía mucho tiempo que no te veía, y fue una breve presentación".
"No tan breve como el momento en que naciste".
Mi mente da vueltas, probando todo tipo de explicaciones razonables
para esta nueva locura, intentando resolver su extraño comentario. Nada
encaja.
"Al querido papá le encantan sus acertijos", comenta Allen con voz
amarga.
"Muy cierto", concede Orson. Sus ojos afilados me encuentran. "¿Has
resuelto tu parte en nuestro elaborado rompecabezas, querida?" Toma un
cuidadoso sorbo de líquido rubí de una copa de cristal.
"No", susurro, pero estoy segura de que será terrible. Estoy tan segura
de ello que me duele el cuerpo con una anticipación espantosa.
Orson mira a Simon. "Déjanos".
Simon asiente, me mira con una mirada de simpatía, y retrocede hacia la
puerta.
El sólido tablón de caoba vuelve a su sitio y se queda quieto.
Orson se limpia las comisuras de los labios con una servilleta de tela, la
dobla cuidadosamente y la deja sobre su plato casi vacío.
"Soy tu padre", anuncia con voz sosa.
Me río. "Tengo un padre, y es genial". El tácito "Tú no eres" se
interpone entre nosotros.
"Lo sé". La sonrisa de Orson es un fantasma de labios. "Fueron elegidos
a dedo, tus padres".
Blanqueando, digo: "Allen intentó decirme que era adoptada. Es falso".
Mis padres no me ocultan nada.
"No los culpes. Era parte del contrato de tu adopción. Si alguna vez
hablaran de tu verdadero linaje, su tutela sobre ti se terminaría, y serías
relegada al cuidado del estado. Estaban obligados a guardar silencio debido
a su amor por ti. Una manipulación excelente y circular. Muy eficaz".
Abro la boca y la cierro.
 Los recuerdos de la infancia flotan como motas de polvo dentro de mi
cerebro.
Las cosas empiezan a juntarse: pequeñas rarezas que, tomadas
individualmente, no significan nada. Pero tomadas en su conjunto, se
suman.
Entonces la implicación de lo que me ha dicho se estrella en mi cerebro.
Me pongo en pie, con la adrenalina recorriendo mi cuerpo en un
impulso tan embriagador que la repentina embestida me produce náuseas y
mareos.
"¿Afirmas ser mi padre?" Digo con incredulidad, mirando a Allen.
"He visto la prueba", ofrece Allen, sus labios se tuercen con oscuro
placer ante mi reacción.
"Lo soy, lo soy", vuelvo a sentarme. En realidad, caigo de culo donde
resulta que hay un taburete metido debajo de la encimera de mármol
macizo. Dirijo la mirada hacia Allen.
"Eres mi hermanastra", dice Allen con una voz carente de emoción.
Orson se ríe, mirando entre nosotros. Su mirada toca brevemente a
Allen. "Disculpa. No era mi intención robarte el protagonismo. Pensé que
ya le habrías dicho a nuestra Krista".
Allen pone los ojos en blanco, apartándose de la isla. "Todo a su tiempo,
sin embargo, ahora ella lo sabe".
Me vuelvo a parar de golpe, alejándome de ellos, y antes de haber dado
tres pasos, estoy derramando el caldo en el suelo con toda la delicadeza de
una manguera.
"Asqueroso", sisea Allen desde detrás de mí.
"El juez Hammerstein llegará en breve. No podemos tenerlo
desempeñando sus funciones en medio de un charco de vómito, Allen.
Controla esto".
¿Esto? Oh, se refiere a mí. Como si yo fuera una especie de mercancía.
Girando, enrosco mis manos en garras, y luego voy a la cara de Allen.
"¡Maldito asqueroso!" Grito histéricamente.
Simon abre de golpe la puerta batiente y golpea la pared mientras se
adentra en la refriega.
Saltando hábilmente sobre el vómito, me levanta por la cintura y
retrocede sobre el charco de vómito regurgitado.
Allen respira con dificultad.
"Pervertido", le escupo.
 "Me ha encantado follarte, mariquita".
Maúllo, horrorizada por los recuerdos de toda una vida que se han
puesto en su sitio gracias a las hábiles palabras pronunciadas por un Allen
demente y su padre. Nada de lo que creía era cierto.
Cierro los párpados con fuerza, sintiendo la ingravidez de mi cuerpo
mientras Simon me lleva lejos de los hombres que me poseen.
Ni siquiera soy quien creía que era.
No soy nada.
 Treinta Y Tres

Hammerstein

E leanor presiona su frente contra la mía. "Yo también le quiero,

Richard"
"No puedo decir que no a esto. No va a ir a nuestro favor. Orson
era una fuerza a tener en cuenta cuando éramos jóvenes. Ahora, con esa
fortuna a sus espaldas, tiene los medios para tomar a Brett y encontrar un
resquicio de su propia creación, para arruinar al chico".
Eleanor levanta la vista, con su mano acariciando mi cara. "Ahora es un
hombre".
Asiento con la cabeza, cubriendo su mano con la mía.
Me da la vuelta a la mano y me mira los nudillos hinchados. "Hoy estás
agotado".
"No más que de costumbre".
Intento apretar los dedos y hago una mueca de dolor. Antes del
mediodía, mis manos están siempre tan rígidas que apenas puedo moverlas.
Los nudillos parecen pelotas de golf.
La artritis reumatoide es una mierda, y luego un viejo tonto como yo
acabará muriendo.
Cubriendo suavemente una mano con la otra, puedo sentir el calor de
mis nudillos hinchados como carbones calientes bajo mi tacto.
 "No te voy a convencer de esto, pero tengo miedo".
Apoyando mis manos en los estrechos hombros de mi mujer, miro
fijamente a unos ojos que ya he mirado mil veces. Mil momentos.
Decepciones. Recompensas.
"Tengo muchos remordimientos, pero salvar a Brett Rife de un jurado
dividido no fue uno de ellos. Y..." Le doy un golpe por debajo de la barbilla.
"Tiene una chica a la que ama, creo. Tiene miedo de confiar en ella, pero
ella es de calidad. Ella lo ve, Eleanor. Cuando nadie más lo hace. Así que
salvarle no fue en vano".
Ella asiente, pero la primera lágrima cae de su ojo. "Odio esto".
"Yo también".
Me alejo de ella y recojo los papeles necesarios para ser oficiante de una
ceremonia tan secreta que no habrá testigos. No puedo negar el temor que
se filtra lentamente en mi alma.
Sin embargo, no dejo que dicte mis pasos hacia el coche. O el viaje que
sigue.
O el evento ilícito que voy a orquestar.
No me engaño pensando que esta tarea es moral. Si Orson Rothschild
pide que se haga esto, el evento es corrupto.
Como el hombre mismo.
Y ahora yo.

Krista

Es una farsa. Llevo un vestido que no elegí, y el vómito me cubre el fondo

de la garganta, a pesar de la menta superficial de los dientes que Simon
supervisó el cepillado.
 Me hicieron comer, y como un robot, lo hice.
Simon observó cómo me cepillaba los dientes por segunda vez después
de mi primera comida en cuarenta y ocho horas. Asegurándose de que el
acto estuviera hecho.
Ahora estoy aquí, esperando que algún juez me haga un nudo que
parezca la soga de un verdugo.
Por supuesto, ese pensamiento lleva a Trainer y Noose. Gracias a Dios
que creyó mis estúpidas palabras sobre Allen.
Sam invade mi psique, y las ganas de morir rugen hacia delante,
amenazando con hacer que mis pies corran a la cocina, cojan el cuchillo
más afilado y lo claven en un corazón que, de todos modos, ya no late.
Lo único que me hace sentir bien en esta locura es mi sacrificio por los
que amo.
Y no tengo ninguna duda de mi amor por Trainer.
Allen deja de mirar por la ventana y se acerca a mí a grandes zancadas.
Me sobresalto cuando mete la mano en el bolsillo.
Sonríe ante mi reacción y saca una pequeña caja. La abre y saca un
delgado brazalete con diamantes incrustados.
Tiene que estar bromeando. "No quiero eso".
Sus ojos se encuentran con los míos. "Tetas duras".
"Allen", dice Orson desde la esquina de la habitación. A las dos de la
tarde, sostiene una copa de brandy de aspecto caro.
Allen suspira, agitando los ojos en sus cuencas. "Está en contra de
algunas de mis expresiones más crudas".
¿Como si algo de eso importara?
"Preocupémonos por las palabras cuando mi vida esté arruinada", digo.
Los ojos de Orson se estrechan sobre mí. "Querida, vas a ser
increíblemente rica. Me casaría con Atila el Huno si pudiera ganar esa
fortuna, aunque sólo fuera por asociación".
"No me importa el dinero. Me importa la libertad y no estar casada con
un sádico sexual".
La ceja de Allen se frunce.
"Por eso me salí tanto de las líneas familiares y dejé embarazada a una
prima segunda".
Mi cara se mueve para mirar a Orson. "¿Mi madre biológica era tu
prima segunda?".
 Él asiente con serenidad. "No estaba atado a los lazos familiares de
primer grado para el linaje, sólo que era un pariente. Un parentesco
probado. No es que vea cómo se han desarrollado los intereses de Allen,
creo que esa elección fue acertada. Porque su futura descendencia se vería
perjudicada si hubiera elegido un parentesco más cercano".
"Ya soy su media hermana".
"Esa parte no se pudo evitar".
Me alejo de Allen, casi chocando con el pecho de Simon. Sintiéndome
sofocada, me muevo sobre mis pies. Las locas ganas de correr casi me
dominan. "¿Por qué te importa? Quiero decir, vales millones".
"Miles de millones", aclara Orson.
Mi mente no puede cuantificar cuánto son realmente los miles de
millones. Mucho. "¿De acuerdo?" Entonces se enciende una bombilla.
"Puedes perder algo si esto no sale adelante". Mi corazón empieza a
acelerarse mientras me arrastro por el fango de la casi-iluminación.
Allen se ríe. "No es estúpida".
Le dirijo una mirada aguda y la expresión de Orson se torna agria. "Así
que... Allen necesita casarse conmigo para poder conseguir algún fondo
fiduciario o algo así, y si no aseguras ese resultado, entonces tú también
pierdes".
Orson extiende los brazos. "Me has pillado".
"Está aquí", la voz de alerta de Simon viene de detrás de mí.
Un Cadillac negro se arrastra por el camino de entrada. Cuando rodea el
círculo perfectamente ajardinado en la parte superior del camino, se detiene.
Todos observamos a un hombre ligeramente encorvado que sale del
lujoso coche lenta y aparentemente con dificultad.
Recoge una carpeta y levanta la mano, protegiendo sus ojos del sol de
verano que por fin ha llegado.
Se me ocurre entonces que me he perdido la visita a las tumbas de los
padres de Sam. Mi sentimiento de culpa no es racional, pero no puedo
evitarlo. Nunca me he perdido el aniversario.
Entonces me doy cuenta de que nunca volveré a estar allí. Ese día en
casa de Sam fue el último.
El juez entra arrastrando los pies mientras contemplo lo poco que queda
de mi vida.
Es alto y delgado. No arrastra los pies, pero todo es una actuación. Este
tipo, aunque es mayor, tiene algo malo que hace que moverse sea doloroso.
Con una mano nudosa, estrecha la de Orson. Mi última esperanza de que
este juez me rescate huye. Ni siquiera puede evitar que sus ojos se estrechen
al estrechar su mano entre las de Orson.
Su dolor está ahí en su cuerpo. No puede ayudarme.
Cuando sus ojos oscuros se encuentran con los míos, me sorprende. Son
amables, sin una pizca de la amenaza que comparten los tres hombres que
me mueven como un peón en un tablero de ajedrez.
"Hola", me dice, con las líneas de la sonrisa arrugando las esquinas de
sus ojos.
"No necesita saber quién eres", dice Orson antes de que el hombre
pueda presentarse.
El viejo juez gira la cabeza y con un suspiro. "Por supuesto". Un color
rojizo y apagado florece en su nuca y sus pómulos.
Se siente avergonzado.
¿Qué es todo esto?
"¿Cuánto tiempo llevará esto?" pregunta Allen con impaciencia.
El juez estrecha sus ojos en Allen, y por primera vez, el acero entra en
su comportamiento, los hombros se enderezan. "Todo el tiempo que haga
falta. Esta joven tendrá que rellenar unos formularios".
Orson comienza a protestar.
"Eso protege a todos", afirma el juez con sencillez.
"Muy bien", dice Orson, pero se nota que está descontento con el
retraso.
"Jovencita..." El juez mueve su mano deforme hacia las ventanas que
van del suelo al techo, rodeadas de gruesos y elaborados adornos, y luego
indica dos sillas a cada lado de una pequeña mesa.
"Krista", digo.
Su ceño se frunce y su expresión se vuelve extraña.
Dudo un momento y el juez parece recuperar la compostura.
No me dice su nombre.
Me siento a la mesa, la comida que me han dado a la fuerza da energía a
mi cuerpo a pesar de mi letargo mental.
Lenta y cuidadosamente, escribo mi nombre, la fecha y todos los demás
requisitos de una ceremonia civil.
Mi matrimonio con Allen Fitzgerald.
Me muerdo el labio, sacando sangre en lugar de lágrimas.
 Trainer

"Viper va a estar muy enojado". Noose deja caer unos pequeños prismáticos
en un pequeño petate negro.
"Está ahí dentro".
No pido una mirada a través de los prismáticos. Mis ojos distinguen
bien las figuras de la casa. Un Cadillac nuevo ha aparecido en lo alto del
camino, ocultando las altas puertas dobles de la mansión. Volvimos después
de que el coche estuviera aparcado allí.
"Se están preparando para casarse", dice Wring, frunciendo el ceño.
Lariat se tapa la nuca, exhalando con fuerza. "¿Por qué tanta prisa?
Quiero decir, maldita sea. ¿No se estaba tirando a nuestro chico y luego lo
deja por un chico guapo? La mierda se está volviendo cada vez más rara".
Con un golpe de ropa en el pecho, Noose evita que me abalance sobre
Lariat. "Guárdalo para la diversión allá arriba", dice Noose, moviendo la
cabeza hacia la mansión.
Sus ojos brillan sobre Lariat. "No ayuda, cabrón".
Lariat se encoge de hombros. "¡Ya lo tengo! Joder, hoy todo el mundo
está de los nervios".
"No, todo el mundo está de los nervios, Lariat", dice Wring.
Miro fijamente a Lariat.
"Lo siento, tío. Sólo intento resolver la mierda en voz alta, eso es todo.
Sólo digo que algo raro está pasando. Tal vez no sea culpa de ella, parece
que la mierda se ha estropeado".
"La amo", digo antes de poder detener las palabras.
"Lo sabemos", dice Noose sin mirarme. "Por eso nos arriesgamos a la
Ira de Viper por tu vieja".
"Ella no es mía".
 Noose se gira, las pesadas ramas de muchos árboles arrojando su rostro
en sombras. "Lo será".
Me da una palmada en la espalda, haciendo girar su dedo índice en el
aire. Lariat y Wring se adentran en el bosque.
Sigo a Noose.
Como lo he hecho desde el día en que nos conocimos.
 Treinta Y Cuatro

Krista

U nos ojos compasivos se encuentran con los míos.

Mi mirada se aleja. Estoy tan avergonzado que apenas puedo
respirar.
Las palabras salen de la boca del juez. Cuando llega a la parte en la que
lee mi nombre completo, su barbilla se levanta.
"¿Qué?" pregunta Allen con voz aguda.
"¿Krista Glass?", pregunta el juez.
Asiento con la cabeza.
"¿Es usted maestra de escuela?"
Vuelvo a asentir con la cabeza, y una sensación surrealista de deja vu
me recorre.
El destino es un profesor extraño, que a veces lanza una bola curva.
"Esto no tiene nada que ver con la continuación de la ceremonia",
afirma Orson con rapidez.
El viejo juez se vuelve hacia Orson. "Sígueme la corriente. Hago lo que
tengo que hacer, pero quiero que se responda a esta pregunta". Sus astutos
ojos nos observan a mí y a Allen. "Está claro que esto no es un combate de
amor".
Al menos eso es obvio.
 "¿Enseñas necesidades especiales?"
"Sí".
"¿Adultos?"
"No hasta hace poco".
"Sigue con esto", suelta Allen entre sus dientes apretados.
"No", responde el juez a Allen, y luego me pregunta rápidamente:
"¿Conoce a Brett Rife?".
"¡Trainer!" Mi corazón canta a través de la conexión, por extraña que
sea, entre este juez y Trainer.
Su expresión se ensombrece y se vuelve hacia Orson. "¿Has fabricado
esto a propósito?"
Orson niega con la cabeza. "No, pero debo admitir que la ironía es
deliciosa".
Me alejo y Simon me agarra del codo. "Espera, ¿qué está pasando?"
"Soy el juez Hammerstein. Era un abogado que representaba a un joven
que mató a otro en defensa de su madre".
Trainer.
"El único soborno que pedí fue para liberar a ese joven de una injusticia
a la que se habría enfrentado. No pude soportarlo".
Dios mío.
La cara del juez Hammerstein se vuelve hacia mí. "Te quiere".
Le agarro del brazo. "Yo también le quiero".
"¡Basta!" Allen ruge, empujándome lo suficientemente fuerte como para
que mi cuerpo salga volando hacia atrás.
Aterrizo de espaldas, con la cabeza chocando contra el suelo de madera
pulida.
Las estrellas nublan mi visión, el negro se agolpa en los bordes de mi
vista. Al menos no estoy casada con él. A través de la niebla, oigo gritos y
un fuerte choque. Caigo desde la plataforma de la vigilia,
sueño con la cara de Trainer sobre la mía. Sus ojos verdes como la
hierba y su cabello castaño aparecen por un momento y luego desaparecen.
Entonces caigo libremente en el gris profundo de la inconsciencia,
esperando morir.
 Trainer

"Espera". Agarro el brazo de Noose, y él se queda quieto sin mirarme a mí,

sino a donde estoy mirando. "Ese es el paseo del Juez".
Noose resopla. "Chiripa de chiripa, joder. Creo que eso no me gusta".
Sé que no me gusta.
"Vamos a rodar", susurra con urgencia.
Nos movemos por el bosque tan silenciosamente como pueden hacerlo
unos tipos de nuestro tamaño.
Noose evita hábilmente todas las ramitas y la maleza que están lo
suficientemente secas como para señalar nuestra entrada.
Yo le imito.
Cuando doblamos la esquina de la enorme estructura, dos guardias que
están fumando miran hacia arriba con la misma expresión de sorpresa.
Como una locomotora silenciosa, Noose se abalanza sobre el más
cercano, agarrando el cráneo del otro, y los golpea a ambos contra el lateral
de la casa.
Se endereza y se ajusta el chaleco. "Se siente bien llevar mi corte".
Ese es su comentario después de que los dos hombres yacen sangrando
a sus pies.
"Relájense", dice, "se divertirán mucho dentro, sólo quitando las
alarmas de sonido". Deslizándose sobre sus ancas, saca las dos delgadas
cuerdas de su bolsillo trasero.
En menos de un minuto, ha atado a los tipos entre sí, de pies a cabeza.
Balancea perfectamente sus armas automáticas vaciadas entre sus cuerpos
inconscientes.
"Esto es muy bonito", comenta Noose. Luego sus ojos se desvían.
"¿Oyes eso?" Le pregunto.
 Asiente con la cabeza. "Muchos gritos".
Salimos disparados hacia la puerta trasera.
Noose la encuentra cerrada.
"A la mierda". Retrocede y patea la puerta.
La cerradura se mantiene.
Lo empujo a un lado, pensando en Krista ahí dentro con Allen.
Dando todo lo que tengo, corro hacia ella, atravesándola con el pie.
La cosa se desplaza a lo ancho, golpeando contra la pared y
estrellándose contra algo de cristal. El tintineo del cristal destrozado es
como la lluvia que golpea los elegantes suelos de mármol.
El gran cabrón que reconozco de antes no carga contra nosotros.
Probablemente porque la mierda está cayendo en la habitación donde vi
a Krista.
Atravesamos el interminable pasillo y doblamos la esquina.
Krista está de espaldas, con una burbuja de sangre saliendo de su boca.
Su pecho sube y baja.
Pero lo que me mantiene en el lugar es Judge.
Allen Fitzgerald ha rodeado con sus manos al único padre que he
tenido.
La cara de Judge está morada, sus manos se agitan inútilmente
alrededor de la cara de Allen como pálidas banderas.
Ginormous está tratando de arrancar a Allen.
Mis ojos se dirigen a Krista y luego a Judge.
La decisión tomada, aunque sea la equivocada, me hace moverme antes
de que suene el primer disparo. La bala zumba junto a mi oído. Ignoro el
dolor punzante. Tengo que llegar hasta mi mujer.

Los hermosos ojos grises se abren. Las pestañas, como un encaje negro,
revolotean contra unas mejillas demasiado pálidas mientras se cierran de
nuevo.
 "Krista", digo, acercándola, ignorando el líquido hirviente de mi sangre
que corre por mi cuello.
Con cuidado, me pongo de pie con Krista acunada contra mi pecho. Me
giro.
Me congelo.
Un viejo apunta con una pistola a Noose, que sonríe como si acabara de
ganar un millón de dólares. "Vamos, viejo, dispara".
"¡Noose, no!" Grito, pero mis ojos se dirigen a Judge, que está
balbuceando, tratando de capturar una respiración que no puede.
El gran guardaespaldas tiene a Allen contra él, inmovilizado.
No por mucho tiempo, pienso antes de que Allen haga uno de sus
movimientos de karate y tenga al tipo boca abajo y de espaldas.
Allen se enfrenta a mí.
"Dame el coño y lárgate de aquí. No vale la pena morir por ella".
Miro hacia abajo, hacia ella. De vuelta a él. "Sí, lo vale". Mi voz es
suave y urgente.
Nunca quise decir nada como esas tres palabras.
Mientras miro, Lariat se mueve silenciosamente detrás del viejo con la
pistola.
La cuerda envuelve su cuello con un movimiento de muñeca y los
suaves dedos de su mano libre.
Cuando el cañón de la pistola vuela hacia arriba, se dispara otra bala y
Noose cae al suelo.
Agarro a Krista con más fuerza.
Allen sonríe.
Nunca he estado tan desgarrado. Noose ha caído, Judge no puede
respirar y Krista está malherida.
Wring aparece en mi codo. "Entrégamela, chico del amor. Tienes
negocios con este imbécil".
Allen no mueve su cara de la mía. Con cuidado, deslizo a Krista hacia
Wring. Le confío lo más preciado del mundo.
El anciano se desploma en el suelo con un último aliento jadeante, el
arma se desprende de sus dedos inertes.
Allen no se vuelve, y yo no me detengo.
Mientras cargamos el uno contra el otro a través de la gran sala, el Juez
se desvanece. El guardaespaldas. Mis hermanos.
 Somos sólo yo y este último Arnie. Un hombre que trató de herir a mi
dama.
No se le puede permitir vivir más.
Incluso si eso significa que yo tampoco puedo.

Allen Fitzgerald ya me ha enseñado mucho. Todos sus trucos sucios y su

mierda de artes marciales.
Lo tengo.
Judge me dijo que era un estudio rápido de la humanidad, lo que sea que
eso signifique.
Entendí que no me entrego a la misma paliza dos veces seguidas.
Como ahora.
Allen hace un movimiento clásico, tratando de agarrar mi brazo. Me
abalanzo sobre él como si me deslizara en la base de operaciones,
quitándole los pies de encima y rodando sobre él. Metiendo los brazos por
debajo de sus axilas, subo mi rodilla entre sus piernas desprotegidas y
empujo con fuerza. Muy fuerte. Como si intentara llegar a su garganta.
Fitzgerald emite un sonido estrangulado, lo suelto y veo que tiene un
cuchillo en la mano.
Le doy un puñetazo en la muñeca, cortando con fuerza. Casi pierde el
control, pero con un giro, Fitzgerald está lo suficientemente cerca para
golpear mi pecho, cortando con fuerza.
La sangre salpica, lloviendo sobre su cara volteada.
No sé hasta qué punto estoy herido. Sigo trabajando en él como si no lo
estuviera.
"¡Trainer!", grita uno de los hermanos.
Mi mano se extiende al azar. Para cualquier cosa. Encontrando algo
sólido, envuelvo mis dedos alrededor del peso. Levantado.
Lo que he cogido debe haber rodado de una mesa. El líquido ámbar
todavía recubre el interior, y el cristal tallado brilla a la luz antes de que lo
estrelle contra la sien de Allen.
Él emite un grito gorgoteante. Al agitar el cuchillo, me raja el brazo que
sostiene la botella.
Ignorando la nueva herida, me siento de rodillas, a horcajadas sobre su
cuerpo. Mi visión vacila y el mareo intenta detenerme.
¡No!
La forma de Allen vuelve a afilarse debajo de mí.
Le doy con el extremo gordo y redondeado de la jarra en la cabeza.
Algo vital se quiebra.
Mis hombros se hunden hacia delante. El gris se filtra a los lados de mi
visión. Empiezo a jadear mientras la habitación da un lento giro.
Levanto el brazo. Golpeo.
Otra vez.
Y otra vez.
La mierda salpica donde estaba la cabeza de Allen y, con una sonrisa
cansada, me desplomo hacia un lado, soltando la botella.
Parpadeando, observo cómo la botella gira lentamente por el suelo,
deteniéndose sólo cuando golpea el cuerpo del gran guardia.
Supongo que uno de los chicos se encargó de él, pienso antes de
desmayarme, y luego un último pensamiento me atraviesa antes de dejarlo.
Krista está a salvo.

Noose

"¿Supongo que has traído el acelerante?"

Wring asiente. "Claro que sí. El fuego hace algo más que mantenernos
calientes". Guiña un ojo.
 "Escuchad, cabrones. Trainer se está desangrando, y su chica tampoco
parece muy sana, joder. Dejad de intercambiar saliva y hacedlo arder".
Suspiro. "Odio destrozar la mierda bonita".
"Como sea", murmura Lariat.
"Ya he hecho tapping en el perímetro". Wring inclina la cabeza.
Asiento con la cabeza, en cuclillas. Doy una larga calada a mi humo y lo
toco en la línea que Wring ha hecho. El fuego se enciende, lamiendo la
línea como un amante perdido. En un latigazo azul y naranja, se desliza por
la gasolina, golpeando el acelerante que usó Wring.
Observa el tanque de propano. "Vamos a dividir. Esa cápsula de Tylenol
va a explotar".
El tanque blanco y rojo permanece en silencio.
Pero a mitad de camino hacia el Nova, casi me caigo, casi tirando a un
Trainer inconsciente sobre su trasero cuando estalla. Le retuerzo el cuerpo,
viendo la mitad de la mansión arrancada por la explosión, como si un
gigante hubiera dado un mordisco a un bocadillo de la mansión.
Lariat y Wring corren delante de nosotros, golpeando con los nudillos
cuando suena la gran explosión.
Creo que las pruebas han desaparecido. Supongo que no importa lo rica
que sea una persona, si es su hora de irse, no importa cuánto dinero tenga.
Corro tras ellos.
La preocupación se apodera de mí y aprieto el acelerador. Trainer ha
perdido mucha sangre.
Nunca ha habido un hombre que merezca más una oportunidad de ser
feliz. Estoy decidido a asegurarme de que así sea.
 Treinta Y Cinco

Trainer
2 semanas mas tarde

M e sitúo entre Sam y Krista.

Este es un lugar triste, pero estoy feliz de todos modos, tan feliz
que apenas puedo retenerlo.
Las tumbas tienen flores. No flores fúnebres que huelen a floristería y a
muerte, sino bonitas. Yo también he traído algunas.
Las recogí en un campo cercano.
Deslizo mi brazo alrededor de la cintura de Krista, con cuidado de no
tocar sus costillas rotas.
Cada vez que pienso en Allen, quiero matarlo de nuevo. Me alegro de
que Krista no estuviera despierta para verme hacerlo.
Sin embargo, cuando preguntó, se lo conté. Le conté sobre Arnold Sulk
también, finalmente. Después de contarle toda la historia, lo mejor que
pude, Krista me dijo que se lo merecía.
Después de contarle lo de Allen, dijo que se lo merecía aún más. La
sonrisa en su rostro fue la única dura que le vi hacer.
Luego me dio las gracias.
Me dio las gracias.
 Me tragué el ardor de las lágrimas. O pensé que lo había hecho. Hasta
que Krista atrapó una en mi cara con su dedo.
Luego me abrazó cuando lloré, su pequeño cuerpo acunando el mío,
mucho más grande.
"Esperé a que estuvieras aquí conmigo", le dijo Sam a Krista.
"No pensé que volvería a verte", susurra Krista, y yo le acaricio el
costado mientras ella tiembla, apoyando su cabeza en mi pecho.
Ahora nunca nos separamos. A Krista no le gusta estar sola. Sueña. Los
sueños no son buenos.
El doctor me cosió bien. Sólo necesitaba diez puntos, pero necesitaba
algo de sangre.
Me sentí mejor después de la transfusión.
Era Krista la que me preocupaba. No es la misma después de lo que
pasó.
No puedo decirle a nadie lo que pasó, tampoco.
Los Arnies de esa casa están muertos. Pero Road Kill podría estar
conectado si no tenemos cuidado.
Las noticias hablaban de cómo los miles de millones de la fortuna
Rothschild pendían de un hilo. Que después de sus sospechosas muertes, el
dinero iría a la caridad si no se podía encontrar un heredero.
Krista y yo nos escondimos en su apartamento. No porque la ley nos
persiguiera, sino porque no queríamos nada más. La mierda entre nosotros
se había ido. Y sólo éramos ella y yo.
La cabaña prestada también nos vio mucho, es decir, hasta que mi casa
esté terminada. Krista no podía tener tiempo libre sin hacer que la gente se
preguntara, y dio clases las dos últimas semanas para sus otros estudiantes,
Corina y Dwayne.
Tengo clases particulares.
No sé si puedo leer mejor, pero aprendí cada curva, sonrisa, olor y punto
sensible de mi dama.
La mujer que amo.
Sam se arrodilla junto a las tumbas de sus padres, y Krista y yo
observamos cómo coloca seis rosas entre ellas por cada año que han pasado.
Después de besar cada lápida, se levanta y nos coge las manos a las dos, y
nos ponemos frente a frente formando un círculo.
Las lágrimas corren por las mejillas de Krista, pero sus ojos son felices.
Creo que ya tengo esa mirada.
 "Los quiero", dice Sam, mirando las tumbas, "pero creo que ahora
pasaré más tiempo con los vivos. Casi te pierdo". Mira a Krista y luego me
aprieta la mano. "Y a ti". Sam me dedica una sonrisa acuosa. "Tú, grandote,
la has salvado. Y te quiero para siempre por eso".
Mi cara se calienta. Sé que ella no me ama realmente. Pero Sam ama lo
que hice, y eso es suficiente.
No sé cómo me siento cuando la gente me quiere o cuenta conmigo.
Pero me estoy acostumbrando.
Poco a poco.
Krista y yo caminamos de la mano hacia el Fiat.
No puedo entrar en el puto cacharro, así que me quedo con la Harley.
Mis ojos no se apartan de Krista hasta que está metida en el coche y es
un punto en la carretera mientras se aleja. El beso que le di es una promesa
de lo que haré cuando nos volvamos a ver.
Colgado en el asiento de mi moto, observo la creciente penumbra a
medida que el día da paso a la noche.
El crepúsculo se instala como un manto opaco de gris sobre las lápidas,
ensombreciéndolas contra un cielo colorido de naranja, rojo y rosa.
Finalmente, con la cabeza colgando, sé que no puedo posponerlo más.
Balanceo una pierna sobre el asiento, me deslizo y empiezo a subir la
colina, pasando por las parcelas elegantes.
Sigo caminando.
Paso las parcelas baratas.
Cuando las más baratas quedan atrás, llego a una sección en la que sólo
hay urnas.
Me acerco a una urna sencilla, justo a la izquierda del centro de una fila
tras otra de urnas numeradas exactamente iguales. Mamá reducida a un
número. Margaret Rife, dice la sencilla inscripción. La fecha de su muerte
es junio de este año.
Fue asesinada mientras Krista y yo nos curábamos.
Mis ojos permanecen secos. No porque no eche de menos a mamá, sino
porque lloré toda una vida antes de que muriera. No por fuera, sino por
dentro. Por fuera, sangré como un río, llevé las quemaduras y los moretones
de ser un escudo vivo para sus malas decisiones.
Elecciones que me dejaron desprotegido.
Todavía no le he dicho a Krista que mamá se ha ido.
 Es demasiado después de que la mierda que descubrió sobre Allen y su
familia le desordenara la cabeza. No necesito añadir mi historia de mierda a
eso. Tal vez más tarde.
Esta jodida vida mía podría estar bien por primera vez, y no quiero
arruinarla.
Judge sobrevivió. Se me aprieta el pecho sólo de pensar en cómo podría
haber sido.
Krista está a salvo, y es mía.
Mi dedo traza el nombre de mamá. Mi corazón y mi mente están juntos
en esto. La despedida final. Porque no me voy a mentir a mí mismo. Cada
día que viví en su casa, dije un pequeño adiós.
Al final del día, sólo retrasé lo que sabía que pasaría de todos modos.
Me alejé de su tumba estatal y me dirigí a mi bicicleta.
Me despedí cuando pude.
La echo de menos.
No extraño lo que tuve que hacer por amor.

Krista

Una llave gira en la cerradura y sé quién es sin mirar.

De todos modos, miro.
Ese hombre fuerte que amo con cada latido de mi corazón entra por la
puerta de mi condominio.
El piso que voy a vender.
Su sonrisa es inmediata, amplia y tierna al mismo tiempo. Salto del sofá
y hago una mueca de dolor cuando las costillas me dan una punzada.
 El médico del MC dice que tardan una eternidad en curarse. Mientras
doy la vuelta al sofá y me dirijo a la puerta principal, deslizo mis brazos
alrededor del vientre plano de Trainer. El duro músculo que hay debajo se
flexiona mientras él me abraza con suavidad.
Pero mi cuerpo no es lo peor de la curación. Es mi mente la que es una
herida purulenta.
Saber lo que Allen era, quién era, es más de lo que puedo soportar
mentalmente.
Noose y los otros encontraron una bóveda en la casa antes de
incendiarla.
Algunos papeles muy antiguos no habían sido guardados, y Noose los
recogió antes de quemar el malvado lugar hasta las cenizas.
Con mi verdadero padre dentro, lo confirmamos. Y mi hermanastro, que
iba a prepararme alegremente para toda una vida de violaciones, sadismo y
para llevar el producto del incesto.
Me estremezco.
"Shhh", dice Trainer, ahuecando la parte posterior de mi cabeza y
apretándola contra su pecho.
Sabe que los recuerdos aterradores me acompañan más a menudo. Pero
ahora no pienso en el horror todos los días de mi vida. Sólo cada dos días.
Aun así, las pesadillas durante mi sueño irregular me hacen despertar y
aferrarme a Trainer.
Noose se adentró en los Rothschild mientras Trainer y yo nos
recuperábamos del abuso de los cuchillos, los puños y aquellos momentos
en la mansión de Orson.
Pero juntos, sobrevivimos.
Lo que Noose descubrió fue terrible: Los cuentos de Orson Rothschild
eran todos ciertos. Esa familia lasciva era un árbol sin ramas.
Todavía no me he enfrentado a mis padres. No sé qué decir, sobre todo
sin revelar toda la verdad e incriminar a Road Kill MC.
Trainer estaría allí. Ahora siempre está conmigo, una sombra amorosa,
mi protector.
Mis brazos se estrechan contra él.
"¿Malos pensamientos?", me pregunta en voz baja, lo cual es un código
para lo que pasó antes.
Asiento con la cabeza contra su pecho.
"Mejorará, cariño".
 Trainer lo sabe. Las cosas que me contó -y creo que su relato es sólo
parcial- hacen que se me caliente la sangre por el chico indefenso que era.
Probablemente como muchos a los que he enseñado.
Con un suspiro cansado, en parte de satisfacción y en parte de alivio,
cierro los ojos y me permito contemplar la posibilidad de prolongar mi año
sabático. Quiero enseñar a mis hijos, pero si estoy destrozada por lo que ha
pasado, ¿cómo puedo ayudarles si estoy tan ocupada pegando los trozos de
mí misma?
"¿Estás listo?" dice Trainer, apartándose lo suficiente para estudiar mi
cara, acariciando su pulgar contra mi mandíbula.
Es experto en leer mis expresiones, probablemente porque es una táctica
de supervivencia. Es lo que sabe.
Asiento con la cabeza. "Tan lista como siempre".
Tomamos la bicicleta para ir a casa de mis padres. La bicicleta se siente
más segura de alguna manera.

Mi madre abre la puerta y sus ojos se abren de par en par al ver a Trainer.
Siempre pensé que el parecido se debía al ADN. Ahora sé que es sólo una
coincidencia.
Va a abrazarme y me alejo.
Mamá frunce el ceño.
Papá se acerca detrás de ella y se tensa al ver mi expresión antes de
echar una mirada minuciosa a Trainer.
Da quebraderos de cabeza a mucha gente. Es físicamente intimidante y
torpe con sus gracias sociales.
Reprimo una pequeña risa. Probablemente, la torpeza se queda corta.
Pero estoy predispuesta a la gente incómoda. Gente única. Estoy hecha para
ser el amortiguador. Su intermediario.
Trainer se siente natural para mí. Lo ha sido desde casi el primer minuto
tenso en que nos conocimos.
 "¿Qué pasa?" pregunta mamá, tomando la mano de papá.
Me dirijo a Trainer y le digo: "Mamá, papá, éste es Trainer".
Papá extiende la palma de la mano y Trainer le da una palmada.
Mamá se queda mirando. Probablemente mirando esos ojos verde
hierba de Pascua y el cabello oscuro.
Los tatuajes asoman por el cuello de su anodina camiseta marrón
oscuro.
"Hola, Trainer", dice mamá claramente. "Encantada de conocerte. Soy
Brenda".
"Soy William-Bill", dice papá.
"Hola", dice Trainer.
Papá hace una gran inhalación, sin prestar realmente atención a la
persona extra en la habitación, volviendo a centrarse en mí. "Tenemos algo
que discutir contigo".
Mamá le dedica a papá una pequeña sonrisa. Es triste en los bordes.
Yo también tengo mis cosas que decir.
"Estábamos a punto de enviarte un mensaje de texto para sentarnos un
momento..."
"Una sentada larga", interviene papá.
Ella asiente.
"Entonces apareciste aquí. Pareces molesta, y quiero resolver lo que sea,
pero, Calabaza", dice papá, con los ojos brillantes, "tenemos que confesarte
algo". Sus ojos se dirigen a Trainer.
Tiro a Trainer hacia el gran sofá en forma de L que ocupa la mitad del
salón y que está frente a la gran pantalla de televisión de papá.
Me sigue y se sienta como yo.
"Supongo que no les importa que hablemos delante de Trainer". Mamá
mira entre los dos.
Le aprieto la mano. Con fuerza. "No, lo que tengas que decir lo puedes
decir delante de Trainer".
"No importa. No hablo mucho. Y no divulgo secretos". Trainer levanta
sus oscuras cejas.
Papá se alisa las manos en sus vaqueros oscuros. "De acuerdo.
Calabaza".
Me tiembla el labio inferior ante el cariñoso comentario. Quiero odiar a
mis padres por seguirle la corriente a Rothschild y a su enfermiza agenda, o
a cualquier parte de sus requisitos, pero es tan difícil.
 "¿Conoces a un hombre rico llamado Orson Rothschild?"
Asiento con la cabeza, con la sorpresa inundando mi sistema. No me
atrevo a hablar.
"Bueno, hace poco sufrió un terrible accidente, al igual que su hijo y lo
que entendemos también algunos guardaespaldas".
Mamá le aprieta la rodilla. "En cualquier caso, su muerte está
relacionada con lo que tenemos que contarte, y con la razón por la que
ahora somos libres de hacerlo".
Su sonrisa es trémula. "Nosotros" -la cabeza de mamá se inclina- "no
somos realmente tus padres biológicos".
Sabía que no lo eran, pero sigo aturdida.
Trainer me suelta la mano y desliza su brazo por mi espalda.
Sosteniéndome, hace pequeños círculos en mi espalda. Las reconfortantes
revoluciones de nuestro contacto me permiten respirar. Habla.
"¿Qué tiene esto que ver con Rothschild?"
Papá me envía una mirada aguda. "No parece sorprendida".
Doy un suave movimiento de cabeza. "No." Miro mi regazo, las
lágrimas inundan mi visión como insectos líquidos. "Hace poco me
encontré con una información que me reveló la verdad".
"¿Así que estás consciente?" pregunta papá. Él y mamá intercambian
una mirada resignada.
"Sí".
La cara de mamá se arruga. "No hubiéramos querido que te enteraras de
esta manera, cariño".
"Sí, yo tampoco. ¿Por qué no me lo habéis dicho?" Desplazo mi
atención entre ellos.
"Porque cuando te adoptamos, las estipulaciones dictaban que nunca
reveláramos tus verdaderos padres biológicos. Pero ahora ese hombre se ha
ido, y no puede salir de la tumba para hacerte daño si decimos la verdad.
Para nosotros eras de nuestra sangre, no nos importaba de quién venías. No
creíamos que importara, mientras te quisiéramos. Y no queríamos correr un
solo riesgo contigo".
"Sí importa".
Mamá asiente. "Lo sé, cariño, y lo sentimos mucho. Pero no podíamos
soportar la idea de que te metieran en el sistema si lo estropeábamos
confesando todo".
 "Y hay un detalle más", dice papá. "Creo que sería algo a tener en
cuenta".
Mis cejas se arrugan. "No, vosotros no me habéis dicho la verdad todos
estos años". Me froto las sienes. "Es prácticamente lo único en lo que he
podido pensar".
Mamá hace una mueca de dolor. "¿Puedes perdonarnos? Fuimos
egoístas. Sólo queríamos quedarnos contigo y que nadie más te llevara, o
comprometer tu seguridad". Sus ojos gris-azulados buscan seriamente los
míos.
Puedo ver lo asustados que estaban.
Trainer se vuelve hacia mí. "Estos chicos, son buena gente, Krista". Al
girarme para mirarle, oigo lo que no dice. Que yo podría haber formado
parte de la casa Rothschild o tal vez de una como la suya por algún giro del
destino. Principalmente, me cedieron porque Orson Rothschild esperaba
hacer que sus enfermizos planes de linaje incestuoso continuaran sin que
nadie conectara nada.
De lo contrario, podría haber estado fácilmente al cuidado de locos,
Allen a tiro de piedra toda mi infancia.
Reprimo un escalofrío y me enfrento a mis padres, que lucen idénticas
expresiones de esperanza pensativa.
"Te perdono. Fue un shock, eso es todo. Y descubrir que no era
realmente tuyo..."
"Lo eres", dice papá, poniéndose de pie y acercándose a mi lado del
sofá. Se arrodilla y me coge las manos. "No podríamos quererte más si
hubieras salido del cuerpo de mamá".
Papá se toca el pecho donde está su corazón. "Eres parte de nosotros,
Krista Glass".
Mamá asiente con la cabeza, conteniendo las lágrimas que caen por sus
mejillas.
No sé quién se mueve primero, pero antes de mi siguiente respiración,
estoy en los brazos de mi padre, y ambos estamos llorando a mares.
Estoy tan aliviada que apenas puedo respirar.
Papá me suelta y mamá toma el relevo, prácticamente empujándolo a un
lado para envolverme en su abrazo.
Después de un par de minutos de llanto feliz, mamá se echa hacia atrás
y una sonrisa de alivio se apodera de su rostro. "¿Estamos bien?"
 Asiento con la cabeza, contenta de que Trainer me haya convencido de
que hay que afrontar esto de frente. "Sí". Doy una sonrisa sólo para él y
vuelvo a apretar su mano. Esta vez con suavidad.
Siento que he vuelto a conectar con aliados.
Papá se mete las manos en los bolsillos y se balancea sobre sus talones
mientras observa nuestras caras de felicidad.
Trainer mantiene su mano en mi espalda, y yo siento el calor
permanente y me relajo en él.
"Volviendo a mi comentario anterior sobre lo que significa para ti la
muerte de Rothschild".
Ladeo la cabeza, dejando que la pregunta me llene la cara.
"Bueno, están buscando un heredero de su fortuna". Las cejas de papá
se agitan.
Los latidos de mi corazón florecen como una flor madura en mi pecho,
amontonándose en una pila tan alta que me doblo contra Trainer.
Nunca había pensado en el dinero de Rothschild. O en lo que podría
significar ser su hija biológica.
"No", susurro. "Nunca lo he considerado".
Mamá y papá sonríen. "Podrías querer hacerlo. Después de todo, tiene
que salir algo bueno de este lío para ti, cariño". Los ojos de mamá me
sonríen.
Miro entre ellos, levantando las manos, y cada uno agarra una. "Sí que
ha salido algo bueno de todo esto, y no tiene nada que ver con el dinero".
Papá me aprieta la mano, y mamá pone mi mano contra su cara.
Mis ojos son para los dos. "Tú".
 Treinta Y Seis

3 meses después
Krista

S e siente como el aguanieve golpea mi espalda desnuda. Duro e

implacable, el alpiste nos acribilla mientras corremos hacia el
todoterreno que nos espera.
El sonido de las risas de Trainer me alivia el corazón. Un raro y soleado
día de principios de octubre respira su azul profundo de verano indio a
nuestro alrededor, y me alegro de haber elegido un vestido de novia blanco
demasiado veraniego para principios de otoño.
Entonces llegó el día de mi boda y el cielo permaneció sereno, azul
profundo y perfecto, sin una sola nube.
El cielo sabía que había alguien en la tierra que nunca había sido tan
feliz como en ese momento.
La lluvia de alpiste se detiene cuando Trainer me levanta y me hace
girar.
Noose abre la elegante puerta negra del coche y Trainer me mete dentro
sin ceremonias.
Se acabó la fiesta.
Sus ojos verdes brillan con su felicidad, y se inclina sobre mi mano,
besándola suavemente.
 "Mi señora", susurra en una voz tan baja que solo yo puedo oírla.
Mis manos enhebran su cabello. "Mi hermoso hombre", respondo con la
misma suavidad.
Entonces se aleja, con la cara coloreada, mientras mete la corta cola de
mi vestido dentro del coche y cierra la puerta.
Pasa un minuto entero antes de que llegue al lado del conductor, porque
cada uno de los quince pilotos de Road Kill tiene que darle una palmada en
la espalda, estrecharle la mano y darle unos cuantos abrazos por el camino.
Mis ojos se encuentran con los de las otras "viejas" y sonrío. Son
mujeres hermosas por derecho propio. Fieras. Leales. Inteligentes.
Finalmente, mi mirada se posa en mis padres.
Están llorando y abrazándose.
Me alejo del encantador caos de las últimas dos horas cuando Trainer se
incorpora, aflojando inmediatamente su corbata.
"Apretado como el infierno. Parece que lo hizo Noose".
"¿Lo ha atado él?" Le guiño un ojo.
Se estremece. "Claro que no".
Lentamente, nos alejamos de la pintoresca iglesia con su tejado
inclinado y sus vidrieras rotas en tono de joya.
"Me alegro de que haya terminado", dice Trainer.
Frunzo el ceño al verlo.
Él me sonríe. "Te equivocas, Krista".
Sin mirar, coge mi mano y la besa de nuevo. "He querido casarme
contigo... diablos, creo que lo quise ese primer día en clase y ni siquiera lo
sabía".
"No creo que sea tan pronto", digo con voz seca, recordando que me
dijo que íbamos a poner la mierda en el camino.
Su sonrisa se amplía. "Puede que no ese día ".
La sonrisa de Trainer se desvanece. "¿Seguro que no quieres una gran
luna de miel?".
Niego con la cabeza, y atraigo su mano contra mi mejilla. La giro y
coloco un suave beso en el centro de su palma. "No. Estar en nuestro nuevo
hogar es la única luna de miel que necesito".
Sus ojos se apartan de la carretera, mirando profundamente a los míos, y
luego vuelven a girar. "Me vas a meter en un lío".
"Sólo quieres quitarte este vestido".
 Trainer toma nuestras manos y pone las mías sobre su considerable
erección. "Sí".
Se me corta la respiración. "Tienes un gran apetito".
"No se ha quejado, señora Rife".
Suspirando, me reclino en el asiento. "Me encanta cómo suena eso". Lo
aprieto y él gime.
"Definitivamente, me estoy metiendo en un lío".
Media hora más tarde, empezamos a subir por el camino pavimentado.
Después de media milla, damos la vuelta a la puerta principal. Los últimos
retoques se han puesto en el terreno.
"No se parece demasiado a su mansión".
Trainer se refiere a Rothschild.
Sonrío. "Más pequeña, mucho más pequeña".
Los ojos de Trainer se oscurecen de deseo cuando me mira primero a mí
y luego a la puerta de nuestro nuevo hogar.
Construida con mi herencia.
Ahora es nuestra para compartirla.
El ADN demostró que soy un pariente. Los esfuerzos de Rothschild por
engañar y enterrar los extraños requisitos de su linaje no salieron a la luz ni
una sola vez durante el proceso de prueba. Ni una sola vez.
El FBI investigó el incendio. No quedó ningún papel o archivo
electrónico que mencionara la herencia o los parientes para poder comparar.
Al principio, no quería su dinero sucio.
Pero mamá y papá me convencieron de que estaba destinada a ser.
Trainer dijo que me querría, aunque fuera una mierda y que la decisión
era mía, siempre y cuando Road Kill MC no estuviera implicado.
Nunca habría hecho nada que los pusiera en peligro. Mis salvadores.
Los hermanos.
Trainer.
Cuando llegamos a la puerta, Trainer me echa en brazos y, gruñendo,
saca las llaves del bolsillo de su chaqueta. Una vez abierta la puerta, me
levanta de nuevo.
Acunándome bien, cruza el umbral de nuestro hermoso y flamante
hogar.
Pagado con sangre.
La mía y la de Trainer.
Trainer está desnudo, habiendo eliminado gustosamente las galas del traje
de boda.
La ropa está esparcida como charcos negros por el suelo de mármol
travertino desnudo y revuelto a mano, de un rico y cremoso color caramelo.
Todavía tengo el vestido puesto, pero él encuentra el dobladillo y me lo
levanta hasta las rodillas, dándome un suave beso a través de las medias
justo por debajo del hueso del tobillo.
La humedad se acumula entre mis piernas mientras él sube. Unas manos
fuertes me amasan la pierna, seguidas de los mismos besos suaves e
implacables mientras suben más y más antes de barrer mi vestido hasta el
ombligo. Me mira durante tanto tiempo que levanto la cabeza, bajando
todas las capas del vestido para verlo.
"No pares", susurro.
"No paro. Admiro".
"Oh."
"Sin bragas", dice antes de meter el dedo hasta el fondo.
Mi espalda se arquea sobre la cama y jadeo.
"Me encanta ese sonido". Oigo una sonrisa en su voz.
Retira el dedo, coloca las palmas de las manos en el interior de cada
muslo y me separa.
Su lengua recorre mi clítoris antes de llevárselo a la boca y chuparlo
suavemente.
Cuando su dedo vuelve a entrar en mí, bombea lentamente, y espirales
de deseo se despliegan desde mi núcleo hasta la punta de los dedos.
Le meto las manos en el cabello, tirando con fuerza de las suaves
hebras.
Levanta la cabeza y sus ojos verdes me miran con pasión. "¿Más o
menos?
"Más", susurro.
Trainer ataca mi coño, lamiendo un lado de mis labios y luego clavando
su lengua en lo más profundo. Su cálido aliento se desliza por mi entrada,
haciéndome temblar de placer, y repite la atención caliente y húmeda en el
otro lado.
Enrosca un dedo en el interior mientras presiona su lengua con fuerza
contra mi clítoris, y yo me deshago en sus manos mientras mi visión se
oscurece y mis piernas tiemblan, mi coño se convulsiona alrededor de su
dedo.
"Ya está", dice, poniéndose de rodillas, con una erección tan grande que
todavía me sorprende cada vez que la veo.
La expresión de satisfacción de Trainer cambia mientras se lame mis
jugos de la cara y se limpia más con el borde de la sábana. "Sabes tan bien,
Krista".
Agarrando las mejillas de mi culo, las levanta. "Tengo que follarte
ahora".
"Ajá", respondo, aturdida, como siempre. Trainer nunca deja de
probarme.
Tira de mis caderas hacia su enorme polla, y yo me abro de par en par
para recibirlo.
Las cuerdas de los músculos sobresalen mientras él se contiene para no
meterse dentro.
Tenemos cuidado, pero las ganas de enterrarse están ahí. Lo sé porque
me lo ha dicho.
"Tan apretada", dice entre dientes apretados. "Pero húmeda para mí",
susurra.
"Tan húmeda". Abro más las piernas.
"Krista", respira, con la cabeza colgando mientras se mece lentamente
dentro de mí.
Me acerco a él con mis caderas.
"No puedo", murmura, y agarrando mis caderas con fuerza, toma el
control, utilizando mi cuerpo para follarlo. Empuja hacia delante, tirando de
mí hacia abajo en su longitud mientras lo hace.
"¿Estás bien?", pregunta.
El placer empieza a crecer mientras me penetra profundamente,
mientras me estira deliciosamente. "Sí", susurro.
"¿Más?" Pregunta Trainer.
Mis ojos vuelan hacia los suyos mientras su cuerpo tenso se mueve con
un ritmo instintivo y suave.
"Un poco", digo.
 Sus bombeos son un poco más profundos, y grito cuando une su polla a
mi vientre. Al explotar, grito su nombre, y él se retira casi por completo,
metiendo todo lo que mi cuerpo puede soportar.
Su caliente descarga me llena, y vuelvo a gemir su nombre.
De repente, Trainer está por todas partes, rodeándome, con su cabello
haciéndome cosquillas en la cara mientras una mano se hunde bajo mi
espalda. Me sostiene mientras se sumerge de nuevo y gritamos juntos. Mi
coño emite otro pulso profundo mientras lo ordeña con lo último de su
semilla.
Nuestros ojos se cruzan. Los suyos son tan verdes que puedo distinguir
el color incluso con la escasa luz de nuestra habitación, oscurecida por el
crepúsculo.
Nos quedamos encerrados, y la respiración de Trainer se ralentiza y
luego se calma.
"Te amo, Krista".
"No más que yo", le digo.
"¿Quieres ver?", pregunta, poniéndose semiduro de nuevo.
Me río, mis músculos se cierran alrededor de él con el movimiento.
"¿Sobreviviré?"
Sus ojos buscan los míos, terminando en mi boca. "Mi objetivo es
complacer a mi dama".
Le beso suavemente, oliendo mi carne. "Lo sé".
No dejamos la cama durante mucho tiempo.
 Epílogo

Trainer
Un año después

N oose tiene ojeras bajo los ojos felices. Ahora su sonrisa alcanza esa
mirada gris claro cada vez.
Tardó en llegar.
Rose lo hizo por él. Ahora mismo, su vieja está dando de comer a un
niño de cada teta.
Y dos corren de un lado a otro, tirándose hielo de la nevera de cerveza.
"A la mierda", jadea, acercándose a sentarse a mi lado con un suspiro de
cansancio. Deja caer su peso sobre una de las sillas del patio y gime.
"Tengo el culo más cansado con estos gemelos que cuando pasé por BUDS.
Joder, estoy hecho polvo".
Observo a Krista. Su vientre está tan hinchado que no puedo creer que
pueda caminar. Va a estallar cualquier día.
Sus padres están revoloteando, preocupados por cada uno de sus
movimientos.
Yo no me preocupo, pero no le quito los ojos de encima.
Como si supiera que estoy pensando en ella, se gira.
Se me eriza la piel cuando me echa esa mirada. La mirada de anhelo,
como lo pienso.
 Tenemos mucho cuidado al tener sexo ahora. Krista todavía me ama
profundamente. Me lo tomo con calma.
"Tío, lo tienes mal", dice Noose, mirando entre Krista y yo. "Sí", digo,
dando un trago a mi cerveza.
Noose gruñe, poniendo una mano en su rodilla como si se estuviera
sosteniendo. "¿Cómo es la vida de los ricos?"
Me encojo de hombros. "No importa. Nunca necesité mucho, de todos
modos".
"No te lo tomes a mal, pero con todo el dinero que tiene Krista, parece
que vosotros dos podríais tener algo realmente grande".
"Sí."
"Sin embargo, no lo hicieron". Noose frunce el ceño, observando la casa
de tamaño medio.
"Sin embargo, tiene una piscina".
Levanto mi cerveza y chocamos las botellas.
"Sí, no sé nada de eso, Trainer. Aquí llueve mucho".
El chapoteo de todos los niños que juegan es un rugido bajo en el fondo.
"A los niños les encanta", digo, pensando en el que se está cocinando en
la barriga de Krista. Mi hijo no tendrá que preocuparse por Arnies.
Noose me observa mirando a Krista.
"No te preocupes. Vas a ser un gran padre". Sus labios se tuercen y me
da una palmada en el hombro, sacando mis pensamientos del aire.
"No sé cómo", admito.
"¿Crees que yo sí?" Noose resopla, dando un trago a su propia cerveza,
y luego chasquea la botella contra la mía. "Es una especie de aprendizaje
sobre la marcha. Además, seguro que sabes lo que no hay que hacer".
Resopla.
Estoy de acuerdo.
Snare y Wring se acercan. Sus mujeres, Sara y Shannon, sostienen a sus
hijos, que son demasiado pequeños para estar en el agua.
Wring mira a Shannon antes de sentarse.
Snare levanta una cerveza y la inclina hacia mí. "Me he perdido mucha
acción últimamente".
"Me siento agradecido", dice Wring, recostándose en la silla plegable y
cruzando los pies por el tobillo. Sus ojos se mueven inquietos sobre su
familia.
 "¿Alguna vez se relajan con las viejas?" pregunto, queriendo una
especie de confirmación.
"Bastante relajados ahora", dice Wring sin apartar la vista de Shannon y
su hijo.
"Maldita sea, ese niño es rubio", dice Snare, observando al pequeño de
Shannon y Wring.
"Cabeza de chorlito", comenta Wring. "No hay muchas opciones, ya
que Shannon es noruega. Mi princesa vikinga", añade, moviendo las cejas
de arriba abajo.
"Bien, cabrón, no arruines el momento con tu marca de Demasiada
Información", dice Noose.
"Y a veces ese casco". Wring silba por lo bajo en su garganta.
Noose levanta la mano, dándole el pajarito.
"Bien, mantened la clase, chicos. Hay niños alrededor".
Ladeo mi cara hacia Snare. "Hablando de... ¿dónde está Viper? Nunca
se pierde una barbacoa".
"Coño", dice Noose como respuesta casual.
Wring sacude la cabeza. "Como sí. No, se ha buscado a alguien".
Eso atrae toda nuestra atención. "De ninguna manera", dice Noose,
nivelando violentamente su cerveza sobre sus rodillas y derramando un
poco sobre el patio de hormigón estampado. "Ese bastardo nunca va a
tomar otra vieja. Perdió a su chica por el cáncer hace años, antes de que yo
fuera un prospecto. De ninguna manera".
"La vi. Vi la forma en que sus ojos estaban en ella. Es algo más que la
cola". Wring nos lanza una mirada desafiante.
No me imagino a Viper con nadie. Siempre está cabreado por todos
nuestros "complicados problemas de coño", como dice Noose.
Tiene sentido.
Aunque cada vez que miro a Krista, no puedo evitar pensar que ella
hizo la mierda más simple. Y no es porque tengamos un montón de dinero.
O que la casa que los chicos estaban ayudando a montar para mí es ahora el
nuevo lugar para que los hermanos pasen el rato si necesitan un lugar por
un tiempo.
Veo a Judge y Eleanor mezclarse con los padres de Krista y saludar a
todos.
Entonces Lariat llama mi atención, llegando tarde. Con una expresión
tímida en su rostro, sostiene una enorme caja con corderos danzantes.
 "Eh, joder, nueces", dice, evitando todas las burlas que vienen con
alguien que se parece a Lariat, sosteniendo un regalo envuelto en corderos
bailarines. Papel amarillo brillante, lunas crecientes y corderitos. Muy
femenino.
Empezamos a reírnos.
Él nos hace una mueca.
La vida es buena.
"Ángel lo envolvió, ¿vale?" Se pasa una mano por el cabello oscuro.
"Así que váyanse a la mierda con sus tonterías".
Lo deja delante de mí y yo frunzo el ceño. "¿Qué? ¿No es esto para
cuando salga el niño? Quiero decir, ¿no debería Krista abrir esto?"
Lariat sacude la cabeza y lanza una mirada a los otros hermanos. "Es de
todos nosotros, pero joder, si supiera cómo envolver esta mierda".
"Huh. Vale", digo. "Gracias."
El silencio me acompaña. Arranco el lazo, y la cinta amarilla satinada se
desenrolla, cayendo suavemente al hormigón de abajo.
Verás, Krista y yo dejamos que el sexo del bebé sea un secreto. Así que
los chicos están a caballo entre el azul para niño y el rosa para niña. El
amarillo es neutral.
Marcando el borde del papel con un dedo, lo arranco y abro la caja.
Dentro hay un montón de libros de cartón duro para niños.
En silencio, pronuncio lentamente los títulos, sintiendo cómo mis labios
se mueven a través de las letras, mi mente formando las palabras.
Buenas noches, Luna.
Dónde están las cosas salvajes.
Quizá haya otros ocho más. Si me esfuerzo, puedo distinguir los títulos
sin demasiados problemas.
Krista y yo hacemos otras cosas además de follar.
A veces.
"¿Qué te parece?" Noose pregunta después de que me han observado
durante un minuto más o menos.
"Es genial. ¿Esto es para el niño?" Pregunto, vaciando lo último de mi
cerveza y poniendo la botella en una mesa de cristal macizo entre Noose y
yo.
"Más o menos", dice Wring.
Lariat sonríe. "Es para que se lo leas al niño".
Mi barbilla se levanta al mirar todos los libros.
 Snare me mira fijamente. "Es para que le leas al niño", repite. Su voz es
significativa, profunda.
"Malditos", digo, mientras una profunda emoción sale a la superficie
como un maremoto que llega a la orilla de la nueva playa de mi mente.
No puedo respirar.
Mis hermanos me rodean, sus manos tocan mi espalda.
Solaz.
Esa es una palabra que ahora conozco.
Ellos me lo dan.
"Gracias", logro decir mientras lágrimas calientes se deslizan por mi
cara.
Debería sentirme avergonzado por llorar como una nenaza.
En cambio, me siento agradecido. Porque ahora tengo mucha gente a la
que le importo una mierda.
Que me quieren.
"Bienvenido", dice Noose, ocultándome de todos los demás mientras
tengo mi momento.
"Orgulloso de ti, Trainer", dice Wring, y las caras de Lariat y Snare
asienten.
Y quizás, sólo un poco, estoy orgulloso de mí mismo.

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libro 6. Viper
 ☞ Sus palabras son poderosas. Si te ha gustado Trainer, por favor,
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Lea el tres capítulo del libro 6, Viper ....

Capítulo Extra
 Viper

"Y ocuerpo
digo que matemos a la zorra", anuncia Storm, reclinando su enorme
en la silla, balanceándose sobre las patas traseras.
Al mirar a los hermanos, veo que todos están presentes, excepto Trainer.
Su mujer ha tenido un hijo, así que él no puede asistir.
Se me escapa un suspiro frustrado antes de que pueda contenerlo.
A veces, un hombre no es más que una niñera glorificada, y esta es una
de esas veces. Al final del día, me siento como si tuviera que lidiar con un
grupo de gatos.
"No se puede matar a un pollito, eso está mal", dice Wring, y yo miro a
Tormenta pensando que tiene los cojones de mirarle fijamente.
Interesante. Storm se incorporó hace poco y aún está midiendo su peso
dentro de la jerarquía del club. Pero Wring es un ex SEAL de la Marina. Es
tranquilo con su amenaza, como todos los ex soldados. Yo también fui de
las fuerzas especiales. Nunca revelé mi condición de ex SEAL de la
Marina.
No quería hacerlo.
Me lo guardaba para mí. Mejor así. Les da a los chicos menos en qué
pensar si no lo saben. Si hay información sobre mí de antes de que fuera el
presidente de Road Kill MC, eso sólo hace mi trabajo más difícil.
Me arrastré a través del nudo de la Guerra del Golfo. Pasé dos giras allí.
Los hermanos de Road Kill saben esos detalles. Sólo Noose sabe la mierda
de la que no hablaré.
A veces veo al gran bastardo mirándome. Pensando en controles
mentales. O no se le ocurre nada.
 ¿Quién coño lo sabe? No es precisamente un tipo transparente. Ahogo
un bufido. Eso es un no-shitter.
Pero ahora tenemos una situación. Primero fueron las putas bandas,
luego la mierda de la mafia. Ahora tenemos una red de tráfico sexual en
nuestra región.
No va a pasar en mi guardia. No nos gusta que la escoria se infiltre en
nuestro estanque. Meando donde vivimos.
Justo antes de que Krista, la nueva esposa de Trainer, se fuera de baja
por maternidad de la escuela donde enseña, se enteró de que su escuela era
un objetivo para estos enfermos. De hecho, el club había encontrado una
referencia al tráfico con pruebas fotográficas -gracias a los agudos instintos
de Noose- de que había ciertos "niños de interés" en la escuela de Krista.
Me dan ganas de vomitar. ¿Que hay putos pervertidos por ahí que
causan daño a los indefensos? No me cabe en la cabeza esa mierda.
Inspiro profundamente y suelto el aire despacio, golpeando
rítmicamente con los dedos la vieja mesa de madera tallada donde nos
reunimos para ir a misa.
"A ninguno de nosotros nos gusta la idea de matar a una mujer", digo.
Los catorce hermanos suenan alrededor de la mesa.
Silencioso como una tumba, Tormenta sigue desafiándome en silencio
con la mirada. Lleva el pelo rubio fresa oscuro recogido en la nuca con un
lazo de color beige y una barba pelirroja peinada en un rectángulo perfecto
cubre su mandíbula cuadrada. Está brutalmente hecho a la moda, como
muchos de los hombres que se encuentran entre los brazos del MC. Tiene la
nariz rota un par de veces y el puente le recorre un tercio de la longitud del
pico.
Es un bocazas y un desconsiderado.
Storm también ha demostrado ser un activo. Sus habilidades y su
rapidez mental han salvado el día en situaciones peligrosas. Es valiente o
estúpido, no estoy seguro, pero su lealtad no se pone en duda.
Eso es clave en el club de cazadores. Sin lealtad, un hombre nunca será
un hermano.
Storm sacude la cabeza. Un mechón del pelo más ensortijado que he
visto en mi vida se suelta, cayendo frente a un par de brillantes ojos color
avellana. "Tenemos pruebas de la implicación de la zorra: atrae a los niños
y luego se los da a esos cabrones". Estira los brazos, esquivando por poco a
Rider, que está sentado a su derecha.
 Rider se aparta y le hace lo que yo llamo cariñosamente "medio ojo".
Noose se levanta, llamando la atención de Storm con un alzamiento de
barbilla, y resopla. "Nunca te imaginé alejándote de las damas, Storm". Sus
cejas doradas se levantan lentamente. Una de ellas está dividida por una fea
cicatriz que se hizo en una sesión de tortura hace un par de años.
Storm le hace un gesto cortante en la garganta con la palma de la mano.
"Si alguien es esa clase de pájaro de mierda -chica o tío- merece dejar de
respirar". Se golpea los muslos con las manos, y las patas delanteras de la
silla golpean con fuerza el suelo de hormigón. "Si esta gilipollas está
entregando a los niños a unos monstruos, vamos a eliminarla. Ahora
mismo".
"Eres un cabrón mandón", comenta Wring despreocupadamente desde
su rincón habitual, arreglándose las uñas con una navaja.
"Alguien va a perder un ojo", comento secamente, intentando disipar la
testosterona desbordante.
Wring suelta una risita. "Mierda, hacía un siglo que no oía eso".
"¡Hola!" Tormenta nos frunce el ceño.
Levanto la barbilla y digo en voz baja: "Yo lo haré".
Todos los hermanos se inclinan hacia mí, y la sorpresa que leo en
algunas de sus expresiones desata mi irritación. "Estoy en forma y aún no
he cumplido los cincuenta". Los miro fijamente.
Snare se inclina hacia delante. "No hace falta, Víbora. Tenemos
suficientes hermanos para hacer el trabajo sucio".
Siento que mis ojos se endurecen al ver al grupo de hombres duros.
"Esto es una mujer y una limpieza premeditada. Me parece mal, aunque
sepamos que está ayudando a algo asqueroso de cojones", digo, cortando la
última palabra al final como si fuera una amputación.
Noose aprovecha mi comentario para informar a los hombres. "Y no es
un troll, amigos".
"Joder", murmura Wring. "Esperaba que estuviera escondida bajo un
puente o algo así".
Matar siempre es feo, pero es peor matar algo hermoso. "Sigue siendo
mujer. Sigue estando mal". Mi mirada se desplaza hacia Noose en una sutil
señal para que siga adelante con lo que tiene. "Spread ʼem".
Noose sonríe y saca unas fotos en blanco y negro de un gran sobre de
papel manila, tirándolas sobre la mesa como si fueran naipes.
 Giran y finalmente se colocan de forma desordenada sobre la superficie
de madera pulida.
Todos los hombres se inclinan hacia delante.
La mujer es muy guapa. No tiene color. Diablos, su pelo podría ser de
cualquier color de marrón.
Esos ojos podrían ser de cualquier color.
Pero esa mirada me atrapa.
Y cualquier militar sería el primero en decir que tiene sentido de la
escala para el tamaño de una persona. Esta tipa no sabe que le están
haciendo una foto; eso es evidente. Y lo que la rodea me da una pista de su
tamaño: pequeña.
Mi temor aumenta.
En la foto que tengo delante, está de pie junto a un banco del parque,
dando la mano a un niño de unos seis años, aunque no soy juez. Nunca he
tenido hijos.
Aprieto los dientes. Su cara está inclinada hacia el hombre. Su perfil
está oscurecido. Las sombras de las ramas bajas de los árboles que cuelgan
por encima le pintan la cara con un millón de tonos grises en la penumbra.
Pero ella no. El sol ilumina su rostro a la perfección. Cada curva de los
pómulos, el suave triángulo de la barbilla y unos labios tan besables que es
un trozo de desesperación tangible mientras contemplo su rostro, sabiendo
que al final tendremos que acabar con ella.
Quizá no tan rápido como nos gustaría. Antes necesitaremos respuestas.
Mis ojos recorren la foto por tercera vez. Tampoco me va a gustar lo que
tengo que hacer para conseguirlas.
Me agarro la barbilla y cierro los ojos brevemente, aceptando la crudeza
de la tarea que se avecina.
"Dios, no sé, Vipe...". Snare aparta una foto con un dedo como si la
imagen quemara. "No creo que pudiera con ella".
Abro los ojos y percibo el claro desagrado de Snare ante la posibilidad
de matar a una hembra.
Noose da un golpecito a la imagen más cercana y, tras una larga pausa,
dice: "Yo podría".
"Yo también", responde Tormenta al instante, levantando el labio
superior con sorna.
"Lo haré, aunque no pueda". Mi voz es suave, mi intención dura
mientras los observo a todos. "Obviamente es preciosa, y muy buena
aparentando ser inofensiva".
Puede que en cierto modo, lo sea.
"Oigo un pero". Wring levanta sus cejas platinadas, dejando de
acicalarse con el cuchillo.
Asiento en su dirección. "No podemos dejar que unas tetas y un culo
con una cara bonita nos roben la atención y nos impidan limpiar la escoria
que se está infiltrando en nuestro estanque". Doy un solo golpe con los
nudillos sobre la mesa. Es ruidoso en el pozo de su silencio contemplativo.
Lariat habla por primera vez, sus ojos oscuros nos atraviesan. "Si
alguien asume que nuestro territorio es un juego limpio, estaremos en su
radar si empezamos a dejar pasar las cosas. Kent es nuestro territorio, y
también Auburn, Federal Way y Seattle". Su risita profunda es posesiva y
certera.
Contengo una sonrisa.
"Te estás volviendo codicioso", comenta Snare con voz cantarina y sus
ojos azul oscuro centellean.
"A la mierda", dice Lariat, con las cejas negras bajas sobre unos ojos
marrones tan oscuros que casi se tragan la pupila.
"Esa es mi frase", bromea Noose.
Lariat le lanza una mirada de sufrimiento. "¿Por qué coño no?"
Entrelaza los dedos, apoya las manos en la mesa y sube los hombros.
"¿Por qué no?", asiente Snare.
"De todos modos", levanto la mano, con la palma extendida, "no voy a
pedirle a ninguno de mis hermanos que haga algo que yo no haría". Miro
primero a los ex SEAL y luego al resto de los hombres.
"¿Por qué? pregunta Wring, con una voz cargada de sospecha.
Me río ante su cautela. "Demasiado fácil. Si empiezo a contar cualquier
puto detalle que me haga retorcerme -o empiezo a querer que me crezca una
vagina-, he perdido mi respeto y no merezco ser el presidente del Road Kill
MC". Señalo a cada uno de ellos -hoy son catorce-. "No vuestro respeto,
sino el mío. Por mí mismo". Aparco el pulgar en el centro de los pectorales,
jodidamente contento de tener los cojones para hacer mi pequeña
declaración. Hace un par de años, me estaba ablandando. Tras unos cuantos
sucesos peligrosos, recibí una llamada de atención. No podía cometer actos
violentos si no era capaz de dar la talla, no es un juego de palabras.
Desde entonces, hago mucho ejercicio, cuido los carbohidratos y hago
pesas. Es un asco tener licor fuerte en lugar de mi cerveza favorita, pero
bueno, tener el principio de un paquete de seis en la barriga es recompensa
suficiente por no tener que tirar de un brewsky.
Ahora puedo hacer el trabajo sucio.
Y no hay nada más sucio que matar a una mujer hermosa... o a cualquier
mujer.
He matado mujeres antes. En la guerra. Cuando no tenía otra opción.
Siguiendo órdenes. No me gustó, sin embargo. Ni un poquito. Sé que
Noose, Wring y Lariat han hecho cosas por nuestro país de las que no están
orgullosos. Servir y el orgullo de ser americano no siempre se mezclan. A
veces las malas acciones son necesarias.
Nadie pregunta si un hombre es capaz de asesinar cuando se une al
servicio. Sin embargo, el asesinato encuentra a un hombre si se lo propone.
Pero no podemos dejar que el envoltorio de Arlington nos disuada del
objetivo mayor de mantener nuestro territorio como nuestro, y mantener
fuera a los malos. No vamos a tolerar pandillas, especialmente pervertidos
infantiles.
"Te respetábamos, Víbora, incluso cuando tenías barriga cervecera",
dice Storm.
"Muchas gracias". Asiento lentamente con la cabeza. Luego, con la
misma lentitud, levanto la mano derecha. Mi dedo corazón brota como un
gordito.
Storm frunce el ceño. "Solo digo las cosas como son".
"¿Sabes que si no te hubieran puesto un parche ahora mismo te estarían
pateando el culo?". comenta Snare con una voz tan seca como el desierto
del Sahara.
Storm asiente feliz. "Ah, sí. Sienta bien poder hablar sin que me peguen
por ello".
Con la mano aún levantada y el dedo extendido, enderezo el codo,
levantándolo del todo. "No te pases". Dejo caer el brazo sobre la mesa con
un golpe seco.
Tormenta resopla y vuelve a reclinarse en su silla. "Además de
Entrenador, he hecho la mayor mierda de detalles de todos los presentes.
Por fin puedo hablar".
Nos miramos fijamente.
"Ahora estás decente, Víbora. ¿No me digas que te estás volviendo
necesitado y toda esa mierda?". Storm sonríe. "¿Sensible por tu aspecto?"
 "De acuerdo", dice Wring, y golpea causalmente la nuca de Storm con
la palma de la mano.
Está más cerca que yo. Conveniente. Se me dibuja una sonrisa en la
cara.
La cabeza de Storm se tambalea hacia delante y casi entra en contacto
con la mesa. "¡Joder!" Su cabeza se gira hacia Wring, su mirada rasgada
lanza dagas. "Odio a esos malditos espolvoreadores de cerebros".
Wring responde al desafío tácito, sus ojos claros y azules se entrecierran
como cuchillas glaciales. "Aprender a callarse es un talento. Algo que
deberías perfeccionar".
"Pensé que una vez que me integrara, mi honestidad sería apreciada". Se
encoge de hombros.
"Eres jodidamente honesto, desde luego", comenta Noose, cogiendo
cuidadosamente cada glossy de la mesa y volviendo a introducir las fotos en
el sobre de manila una a una.
"Dejas que Trainer se salga con la suya diciendo cualquier cosa",
despotrica Storm.
"Entrenador es un caso especial. Y aprende muy bien", recalco,
recordando cómo Krista le enseñó pacientemente a leer, a pesar de tener
problemas de aprendizaje y una infancia muy jodida.
"No es un capullo", añade Lariat con voz suave.
Storm estrecha los ojos hacia Lariat. "Favoritismo".
Todos gimen.
"¿Por qué lo parcheamos?". Los labios de Snare se tuercen mientras
sonríe, el movimiento hace que el pequeño nudo de tejido cicatricial a
través de su labio superior se aplane.
"Masoquistas, todos", dice Lariat.
Tormenta sonríe. "¿Veis? A vosotros, cabrones, os gusta un poco de
control y equilibrio". Asiente con decisión. "Llega Storm y-boom-ya tenéis
todo el equilibrio que podáis soportar".
"Curioso... no me siento muy equilibrado", Wring le lanza una mirada
especulativa.
"ʼPorque, tío, eres un poco psicópata". Con las cejas levantadas,
extiende los brazos y levanta la barbilla.
Lariat y Noose se unen a Wring para mirar a Storm.
"Sé que sois unos SEAL muy buenos. Joder. Pero tengo que poder decir
lo que hay aquí". Se toca ligeramente el pecho. "Y no tener miedo a que me
zurren como a un perro de presa".
Sigo olvidando que Storm es el más joven de todos los hermanos. Con
veintitrés años, es prácticamente un bebé. "Nada de aporrear a Storm", digo
con voz ligera.
Mis ex SEAL sonríen.
"Nada de golpear a Storm", repite Noose, conteniendo claramente la
risa.
Lariat y Wring repiten el decreto.
Finalmente, Snare es el último en decirlo. Aunque no es un ex militar,
está muy unido a los que sí lo son.
La cara de Storm se torna de suficiencia. Ignorando el sarcasmo, cambia
de tema y va directo a la yugular. "Quiero estar contigo cuando te la
cargues, Víbora".
No es a quien pensaba llevar conmigo... pero su comentario sobre que
favorezco a Trainer se interpone entre nosotros, y quiero que la situación
sea justa. "¿Qué tal tú y...?" Le lanzo una mirada a Noose, y eso es
suficiente para que sepa que le estoy dando vueltas.
Sus ojos ahumados brillan como el sol sobre un cristal sucio. "¿Seguro
que quieres matar, Vipe?" Noose pregunta en voz baja. "A mí no me costará
lo que a ti. La cuenta puede ser más alta para otros".
Noose es un hombre de familia. Rose acaba de tener gemelos no hace
mucho, un par de años después de Arianna. Sin embargo, casualmente habla
de matar a una mujer porque significa un daño para nuestra comunidad. Un
puto daño serio.
Esencialmente, daño a aquellos que él aprecia.
Tal vez Noose es más duro porque tiene hijos. Podría ser que ser padre,
pensar en cómo podrían estar sus hijos en peligro, le proporciona toda la
motivación del mundo.
No necesito tener hijos para querer proteger a los inocentes. No me
gusta lo que esta mujer está haciendo, sólo por principios.
Mirando esos ojos gris pálido, sé que lo hará, dejando el coste para una
reflexión posterior.
O posiblemente, ninguna reflexión en absoluto.
"Lo haré". Giro la cabeza en dirección a Storm. "Tú vienes, pero yo
estoy al mando de esta pequeña operación. Lo hacemos rápido, la
atrapamos para interrogarla... esa es la única agenda a corto plazo. La mía".
"Maldita sea", dice Storm con suave decepción.
 Siento que se me levanta la ceja izquierda. "¿Qué tienes en contra de las
mujeres?
Los ojos de Storm se oscurecen, como las nubes que le dieron nombre.
"¿Qué no tengo?".
Noose y yo intercambiamos una mirada. Storm no lo sabe, pero estuvo a
punto de no ser remendado. Muchos culos dulces no estarán con su marca.
Su idea del sexo es rudo. Duro.
Del tipo que algunas mujeres no pueden vivir.
Nunca me interpongo en tres cosas: si no es con un animal, es con
alguien mayor de edad, y es consentido, entonces está bien para mí. Aunque
sea a duras penas, se mantiene dentro de mis parámetros morales, así que no
puedo penalizarle.
"Quizá no sea el mejor trabajo para ti con el odio que le tienes a las
zorras", dice Rider, otro hermano.
Storm asiente. "Pero puedo disfrutar del espectáculo".
Jesús.
Los ojos de Noose se abren ligeramente ante eso.
¿Y Storm llamó psicópata a Wring? Quizá todo sea cuestión de
perspectiva.
Noose empieza a hablar con voz llana. "La zorra se llama Candice
Arlington. Nacida en 1981, 1,70 de estatura. Educada. Habla cuatro
idiomas. Sin marido ni hijos. Hay algunos espacios en blanco que no pude
atravesar para obtener información adicional. No me gustan los agujeros en
su línea de tiempo. De acuerdo. En absoluto".
"Ella no es un pollo de primavera", comenta Snare pensativo. "Candi-
baby no parece tener treinta años". Frunce el ceño, recordando claramente
las fotos que vimos antes.
Cierto. Silbo. "¿Qué demonios hace esta mujer llevando niños?". Algo
no cuadra. La situación parece demasiado prístina, demasiado buena, a falta
de un término mejor.
Noose sacude lentamente la cabeza. "Limpia como una patena. No
puedo encontrar una mierda en Arlington".
"Pero las fotos no mienten", añade Snare, la voz goteante de desdén,
moviendo la mandíbula hacia la carpeta que Noose tiene entre las manos.
No es cirugía cerebral sumar todos los pensamientos en la mesa. Todos
vimos la prueba concreta de su entrega de un niño. Una imagen vale más
que mil palabras.
 Noose levanta la carpeta con las fotos y golpea la esquina contra la
mesa. "Sabemos que es mala. Hasta las orejas. ¿Todos recuerdan a Allen
Fitzgerald?" Noose hace una pausa.
Todos los hermanos ponen cara de claro asco al recordar a ese malvado
bastardo rico.
"Ese cabrón que era hermanastro de Krista Glass tenía una orden para
una niña de diez años". Sus ojos son humo caliente mientras nos mira
fijamente. "Y la Sra. Arlington iba a entregarlo. Encontramos un enorme
depósito en su cuenta, que coincide con la misma cifra que un retiro de él".
"Eso es enfermo como la mierda. ¿Allen iba a obligar a Krista a casarse
con él y a tener hijos? Asqueroso". Storm se burla.
"Ahora sí que me estoy conteniendo", comenta Wring con falsa
serenidad, los ojos concentrados en acicalarse las uñas con la cuchilla.
"Tal vez menos honestidad", le dice Lariat a Storm con voz grave.
"Cierto, lo siento", dice Tormenta y vuelve a abrir la boca, sin sentido
de la autopreservación a la vista. "Para que conste, nadie debería tocar
nunca a un niño. Mueren sólo por pensarlo lo suficiente". Sus ojos se
oscurecen hasta convertirse en ascuas avivadas dentro de su rostro resuelto.
"Creo que sólo te gusta la parte de morir por Candice Arlington". Los
labios de Snare se tuercen, frunciendo la cicatriz que recorre su arco de
cupido.
"Tienes razón", responde Tormenta al instante. "Cuando se trata de
niños maltratados, lo mío es matar".
Intuyo una historia, pero no voy a indagar demasiado en ella. Esas
gemas ocultas de miseria tienen una forma de surgir sin excavar,
desenterrándose a su propio tiempo y con la debida diligencia.
Wring empieza a silbar sin ton ni son mientras se limpia las uñas por
segunda vez con la navaja. Me he dado cuenta de que es su costumbre
cuando hay tensión.
Como ahora.
"Vale, estamos listos", digo, cerrando simultáneamente la discusión y la
iglesia. "Pensaré en una fecha y en la iglesia una vez que esté hecho".
Los hombres están en silencio. Sólo silencio cargado.
Tomamos una decisión, pero que me aspen si me sienta bien a mí... o a
los hermanos.

Leer más
libro 6. Viper
 Agradecimientos

Publiqué las dos series de El Druida y La Muerte en 2011 con el estímulo

de mi marido, y continué gracias a ti, mi lector. Tu fidelidad, a través de los
comentarios, las sugerencias, la difusión y, en última instancia, la compra
de mi obra con tu dinero duramente ganado me dio el incentivo, los medios
y la inspiración para continuar.
No hay palabras suficientes para expresar mi agradecimiento por su
apoyo.
Me siento realmente conectada con mis lectores. Para mí es obvio, pero
lo diré de todos modos para que quede claro: una obra escrita no es más que
palabras en páginas si no las leen mis lectores. Mientras escribo esto se me
hace un nudo en la garganta; vuestro disfrute de mi trabajo me afecta tan
profundamente.
Sois los mejores, todos y cada uno de vosotros~

Tamara
xoxo

Especial:
Tú, mi lector.
Mi marido, que es mi mayor fan.
Cameren, sin quien no habría libros.
 Acerca del Autor

Tamara Rose Blodgett: Madre felizmente casada con cuatro hijos. Escritora de thrillers oscuros.
Lectora. Soñadora. Esclava de la playa. Fanática de los tintes. Adicta al café. Le encanta la música.
También es la autora del bestseller del New York Times Un amor terrible, escrito bajo el
seudónimo de Marata Eros, y de otras 72 novelas. Otros éxitos de ventas incluyen sus series TOKEN
(romance oscuro), DRUID (erótica PNR oscura), ROAD KILL MC (thriller/top 100) y DEATH
(fantasía oscura de ciencia ficción). Tamara escribe una variedad de ficción oscura en los géneros:
erótica, fantasía, terror, romance, ciencia ficción, suspense y thriller. Divide su tiempo entre el
noroeste del Pacífico y Mazatlán, México, pasando tiempo con la familia, los amigos y un par de
perros irrespetuosos.
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