Raser les murs

SDF, prostituées, migrants, voleurs sont les héros et les

héroïnes de ces neuf nouvelles.
Histoires de meurtre, de règlements de compte ou de mains
tendues, Marc Villard saisit – sans aucun misérabilisme et
avec l’empathie qui caractérise son œuvre – ces person-

Marc Villard
nages dans leur quotidien le plus trivial comme dans leurs
instants les plus tragiques. Sur fond de jazz, il nous em-
mène là où la violence sociale entraîne parfois la violence
physique – des bas-fonds du dix-huitième arrondissement
de Paris au Nouveau-Mexique, entre le jour et la nuit. Pen-
dant que certains mènent l’enquête, d’autres ont quelque
chose à fuir.
Ces hommes et ces femmes prouvent s’il en est besoin que
l’échec n’est jamais magnifique. Marc Villard leur redonne
une dignité qu’ils ont oubliée.

MARC VILLARD, né en 1947, vit et travaille à Paris. Il écrit des

Photo © ATOM1Productions / iStock (détail).

chroniques autobiographiques, des nouvelles noires, des
scénarios de BD, notamment Le coup du sombrero (L’Ata-
lante), Entrée du diable à Barbèsville (Rivages) et Quand j’étais
star en collaboration avec Jean-Philippe Peyraud (Caster-
man). Après Bird (2008) et Les biffins (2018), Raser les murs
est son troisième ouvrage publié aux Éditions Joëlle Losfeld.

joellelosfeld @ yahoo.fr 22-II LO 0105 ISBN 978-2-07-297309-3 17,50 €

9:HSMARC=^\XU^X:
JOELLE
LOSFELD
EDITIONS

VILLARD_RaserLesMurs_LO0105.indd Toutes les pages 22/12/2021 17:36

Du même auteur chez le même éditeur :

Les biffins, 2018.

Bird, 2008.

Chez d’autres éditeurs :

L’homme aux doigts d’or, Cohen & Cohen, 2021.

La mère noire (avec Jean-Bernard Pouy), Gallimard, 2021.
Barbès trilogie, Gallimard, 2019.
Terre promise, La Manufacture de livres, 2019.
Sur la route avec Jackson : roman noir, Cohen & Cohen, 2018.
Si tu vois ma mère, Cohen & Cohen, 2017.
Harmonicas et chiens fous, Cohen & Cohen, 2015.
Jean-Michel de Brooklyn : roman noir, Cohen & Cohen, 2015.
Scène de crime, Le Bec en l’air, 2014.
Dégage !, Éditions In8, 2013.
Le roi, sa femme et le petit prince, Rivages, 2013.
Avoir les boules à Istanbul : journal d’un écrivain en résidence, L’Atalante,
2012.
Sharon Tate ne verra pas Altamont, Biro éditeur, 2010. Cohen & Cohen, 2014.
Le coup du sombrero, L’Atalante, 2008.
Entrée du diable à Barbèsville, Rivages, 2008.
Quand j’étais star (avec Jean-Philippe Peyraud), Casterman, 2008.
Rouge est ma couleur (avec Chauzy), Casterman, 2005.
Souffrir à Saint-Germain-des-Prés, L’Atalante, 2005.
La guitare de Bo Diddley (avec Chauzy), Rivages, 2003. Casterman, 2009.
Gangsta rap, Gallimard, 2000.
Made in Taïwan, Rivages, 1999.
Ballon mort, Gallimard, 1984. Le Castor Astral, 2008.
Raser les murs
COLLECTION DIRIGÉE PAR JOËLLE LOSFELD

© Éditions Gallimard, 2022.

Couverture : Photographie de John Cimon Warburg. Photo © ATOM1Productions/
iStock (détail).
ISBN : 978-2-07-297309-3
 Marc Villard

Raser les murs

Nouvelles

ÉDITIONS JOËLLE LOSFELD

Qu’as-tu entendu, mon fils aux yeux bleus ?
Qu’as-tu entendu, mon cher petit ?
J’ai entendu le son du tonnerre rugir un avertis-
sement,
Entendu le hurlement d’une vague qui pourrait
noyer le monde entier,
Entendu cent batteurs dont les mains étaient en
flammes,
Entendu dix mille chuchotements que personne
n’écoutait,
Entendu une personne affamée, et entendu beau-
coup de gens rire,
Entendu la chanson d’un poète qui mourait dans
le caniveau,
Entendu le cri d’un clown qui pleurait dans la rue,
Et c’est une pluie, et c’est une pluie, c’est une pluie,
c’est une pluie,
Et c’est une pluie cinglante qui va tomber.

b o b dy l a n
A Hard Rain’s A-Gonna Fall
 Le Brady

Sami sort d’un vestiaire de la gare de l’Est. C’est Bilal, un

réfugié comme lui, qui s’est chargé de fabriquer la clé ouvrant
sur cette pièce délaissée. Sami planque ses maigres effets à l’in-
térieur. Il est vingt et une heures, il s’apprête à sortir mais doit
revenir avant la fermeture de la gare pour pouvoir s’allonger
quelques heures jusqu’à la reprise du travail et le départ des
premiers trains. Il a vingt-huit ans, il est syrien et il n’a pas
l’intention de retourner au pays. Il se mêle aux voyageurs piaf-
fant devant un TGV qui filera pour Strasbourg. Une équipe
de football féminine traverse le hall en hurlant qu’elle a gagné
et Sami note que les femmes d’ici s’envoient des bières sans
ciller.
La veille au soir, il a remarqué la présence de deux hommes
de main italiens qui sont toujours après lui. Ils sont dans la
vengeance, et l’argent n’a plus rien à faire ici. Sami se souvient
du visage de sa sœur près du quai de Tarente. Son voile avait
disparu, certes, mais elle n’était pas prête à tapiner, livrée aux
porcs du sud de l’Italie qu’on ne balance pas.
Il a dans l’idée de prendre le boulevard de Strasbourg pour
gagner Château-d’Eau, le quartier des coiffeuses blacks et
des mélanges ethniques les plus saugrenus. Il pense même

11
descendre la rue du Faubourg-Saint-Denis pour avaler un
repas minimal dans une gargote du boulevard. Des Syriens et
des Kurdes y sont installés. Mais avant cela, il doit éviter les
deux macs italiens qui se portent vers lui.
Sami saute sur les premières marches d’un escalier tordu
plongeant vers des poubelles agonisantes. À cette heure,
quelques touristes se pressent encore vers la gare. Il les évite
et se faufile dans l’ombre d’un café à la devanture tirée. Une
fille passe en pleurant devant un mur en planches qui propose
les derniers films de revenants, déclencheurs de transes chez
les gosses du quartier. Les deux hommes sont déjà sur lui.
Sami fauche le plus gros des deux d’un balayage du pied et
plante son petit couteau dans le dos du tatoué. Pendant qu’ils
se prennent à couiner, il hésite. Continuer à descendre ou
revenir vers la gare pour se terrer dans le vestiaire désaffecté ?
Il repousse d’un coup de pied le gros qui se relevait, fait volte-
face et dégringole le boulevard de Strasbourg.
Il traverse en courant la rue Jarry, un camaïeu de gris
évoquant la RDA pendant un discours d’Honecker. Un semi-
remorque égaré passe sous son nez. Il entend le chauffeur
hurler dans sa cabine sur la voix d’Angèle en second rideau.
Il passe devant trois sans-abri, enveloppés dans des cartons,
qui se réchauffent devant deux pneus en flamme. Puis il
aperçoit l’enseigne lumineuse du Brady et ce mot merveil-
leux, « Cinéma ». Deux clochards hésitent, ils ont sommeil et
ils s’en fichent du programme. « C’est pas un film de cul ? »
dit l’un. « Non, c’est des mecs en moto. » Ils entrent en haus-
sant les épaules pendant que Sami se glisse dans le groupe des
retardataires. Il a encore vingt-cinq euros en poche. Les deux
clochards essaient de marchander le prix de l’entrée. « Allez,
Rachid, une place pour deux. —  Faites pas d’histoires, les

12
gars, c’est pas moi le patron », répond le caissier. Sami paie sa
place et pénètre dans la première salle de projection. Le noir
est total et, en relevant la tête, il percute le chopper de Dennis
Hopper. Les phares de la moto dépassent une station-service
puis éclairent un motel qui indique « libre » sur un panneau
lumineux. Le gérant des lieux apparaît à la porte pendant que
Peter Fonda hausse la voix : « Hé, vous avez une chambre ? »
Dans la salle, le dernier rang est pris d’assaut par trois
clochards, deux sans-abri immigrés ainsi qu’une prostituée
fatiguée qui fait reposer ses pieds fragiles. Sami se laisse glisser
sur un siège deux rangs plus en avant, à côté d’une fille blonde
dont il ne distingue pas le visage.

Derrière l’écran, Julien, quatorze ans, est assis sur le sol de

la petite scène et contemple le verso de la toile sur laquelle se
déploie Easy Rider, le film de Dennis Hopper. Le grain de la
toile fascine le gamin et s’il se tient là c’est grâce au caissier,
Rachid, avec lequel il partage un goût certain pour l’Amérique
des grands espaces. Maintenant Fonda et Hopper sont assis
devant un feu de camp, échangeant des propos stupides sur les
cow-boys et les Indiens. Julien se laisse envahir par la nuit du
décor et penche parfois la tête en direction des premiers rangs.
Ses yeux de myope accommodent difficilement sur les visages
tendus vers l’écran. Contre tous les règlements, deux rockers
décontractés fument des Pall Mall pendant que la prosti-
tuée fume aussi mais autre chose. Le pépère dont elle s’oc-
cupe porte un curieux nœud papillon qui s’agite en cadence.
Penché vers l’obscurité, Julien reconnaît la fille blonde assise
à côté d’un étranger au teint mat. Son visage lui revient. L’em-
ployée de la banque qui avait proposé à son père un prêt infa-
mant pour acheter le magasin de primeurs que tient sa mère

13
à Jourdain. Mais, depuis, le père a été licencié et le rembour-
sement aux échéances a entraîné la famille dans une préca-
rité pénible. Claire Steiner, la banquière, n’est qu’une salariée
mais le gosse opère à l’arrache un transfert et murmure entre
ses dents « salope ». Le temps passe ainsi, notamment avec Jack
Nicholson qui monopolise déjà l’écran avec sa grande gueule.
Pendant que défile le générique, Sami se penche vers Claire,
sa voisine blonde.
—  On peut rester pour le film suivant ?
—  Non, le cinéma n’est plus permanent. Vous n’êtes pas
du quartier ?
—  Je suis syrien.
—  Sans papiers, alors, comme on dit dans les journaux.
Pourquoi vous voulez rester dans la salle ?
—  J’étais à la gare de l’Est et des petits truands m’ont
attaqué. J’ai un peu peur de sortir.
—  Vous parlez bien français pour un Syrien.
—  J’étais prof de français à Lattaquié.
—  Je descends vers Château-d’Eau. Si vous voulez, je peux
marcher derrière vous et regarder si vous êtes suivi. Ils sont
sûrement partis, non ?
—  D’accord, on fait comme vous dites.
C’est une jeune femme de trente ans, blonde donc, avec
un bandeau noir dans les cheveux et une doudoune bleue en
plumes. Elle porte aussi un jean. Pendant qu’ils gagnent la
sortie, Julien apparaît dans la salle et enfonce son bonnet en
laine sur ses cheveux bouclés. Il tape en passant dans la main
de Rachid en susurrant « mon frère » et sort sur le boulevard
humide.
Dans la lumière de l’entrée, Sami regarde bouger les lèvres
de Claire et note la couleur amarante de son rouge à lèvres.

14
Sur le trottoir qui fait face au Brady, un motard sans âge
déplace lourdement une Ducati. Sur le réservoir on peut lire
« J’aime Elvis » dans une typo alambiquée. Les jeunes gens
commencent à descendre le boulevard de Strasbourg qui
mène au métro Château-d’Eau. Cent mètres plus loin, Claire
se porte aux côtés du Syrien.
—  Je n’ai vu personne. Je rentre dîner chez moi, vous avez
faim ?
—  Mais vous ne me connaissez pas !
—  C’est vrai. Racontez-moi votre histoire et je me déci-
derai après.
—  D’accord. J’habitais Lattaquié avec ma sœur et mes
parents. Nous étions pris entre Daech et l’armée de Bachar
el-Assad. Avec ma sœur, Nawal, nous avons décidé de partir
pour l’Europe. Mes parents avaient vécu toute leur vie à Latta-
quié, ils sont restés. C’est toute une aventure et ça coûte cher.
Nous avons passé quelques mois en Grèce puis j’ai voulu me
rapprocher de la France car je connais la langue. Nous avons
débarqué en Italie, à Tarente. Et là, les passeurs, syriens ou
non, soutirent de l’argent aux réfugiés et ils essaient de prendre
les filles pour la prostitution. Je passe les détails mais dans une
bagarre pour protéger ma sœur, j’ai tué un homme mauvais
qui voulait qu’elle soit prostituée. Depuis, ses acolytes essaient
de me retrouver. Ce n’est plus pour l’argent qu’ils ont perdu
mais par vengeance. Ça peut durer longtemps.
—  Et votre sœur ?
—  Elle a rencontré une famille syrienne qui montait vers
Ostie, près de Rome. Elle est restée avec eux. Ici, en France,
comme je parle votre langue, c’est plus facile pour moi.
—  Des pâtes avec du saumon ?
—  Ah oui, j’aime ça.

15
 L’appartement de Claire est situé rue du Château-d’Eau, à
droite du boulevard, au-dessus d’un coiffeur pour femmes qui
est en train de fermer. Les Africaines qui réclament souvent
des tresses ont l’habitude de se faire coiffer le soir. Deux rabat-
teurs glandouillent devant la porte et saluent Claire d’un
hochement de tête. À cinq mètres de l’entrée, un chat mord
les jantes d’une roue de bicyclette. Samir lève les yeux sur la
façade et note la présence d’une affiche avec palmiers langou-
reux vantant les Maldives. Le logement de la jeune femme est
en fait un deux-pièces bien tenu. Elle fait asseoir Sami dans le
salon et, pendant qu’il contemple le dos des livres de la petite
bibliothèque, s’installe dans la cuisine pour faire bouillir ses
pâtes. Elle a fixé au mur une affiche ancienne de L’argent de la
vieille et une photo de la maison de ses parents, en Normandie.

Au croisement avec la rue des Petites-Écuries, Julien qué­­

mande une cigarette à un Black qui lui suggère de rentrer chez
ses vieux. Julien comprend que Claire ne sortira plus, s’éloigne
en badaud vers le New Morning et contemple la sortie d’un
concert de Rokia Traoré. Des faisceaux de fils électriques sont
suspendus au-dessus des immeubles gris, un confectionneur
de quartier affiche en vitrine des robes roses et vertes rehaus-
sées de strass et de pierres minuscules. Le gamin sort de sa
poche un portable du siècle précédent et compose le numéro
de sa mère qu’il rassure de suite, prétextant un dîner rapide
dans un couscous avec Rachid, le caissier du Brady.

Dans l’appartement, Sami, qui n’a rien avalé depuis deux

jours, tente de ne pas se vautrer dans la nourriture sous l’œil
amusé de Claire.
—  Tu étais donc prof de français.

16
 —  Oui. Je parle un peu anglais, aussi.
—  Et tu comptes faire quoi en France ?
—  En ce moment, je fais la plonge dans un restaurant. Je
pense surtout à rester vivant. Ma sœur fait des ménages chez
des Italiens, à Rome, je passerai la voir bientôt. S’il y a plus de
possibilités en Italie qu’en France, je resterai à Rome. C’est
quoi, cette coupe ?
Disant cela, Sami indique une coupe de métal argenté posée
sur la petite cheminée du living à côté d’un cadre supportant
une photo de Claire en short blanc, Adidas aux pieds.
—  Je fais de la course à pied avec le groupe bancaire qui
m’emploie. Plutôt du demi-fond. Ce jour-là, à Drancy, j’ai
gagné le 2 000 mètres devant une fille du Crédit Lyonnais.
—  Mais tu t’entraînes où ?
—  Au stade Charléty. Deux soirs par semaine.
Le temps passe, tranquille, et la bouteille de calvados, un
cadeau du père de Claire, se vide peu à peu. C’est au troisième
verre d’affilée que Sami se lance en posant ses lèvres sur celles
de la jeune banquière. Elle n’est pas farouche et les Syriens ne
lui font pas peur.

Rue des Petites-Écuries, au croisement avec la rue Martel,

une 205 est garée sur la droite, capot ouvert, pendant qu’un
Turc éclaire à la lampe de poche une flaque de sang située à
deux mètres du véhicule. Plus bas, un magasin est rempli à
ras bord de distributeurs de friandises dédiés à d’improbables
cafés-bars. Julien revient vers la rue du Château-d’Eau et
ses salons de coiffure. Il contemple dans sa main le couteau
à cran d’arrêt que lui a confié Rachid, voilà deux semaines,
en le prévenant : « Fais pas le con avec ça, Julien. » Le gosse
rétorquant que c’était juste pour se défendre. Il se pose devant

17
un magasin de journaux présentement fermé et se glisse
dans le renfoncement de l’entrée. Puis, durant cinq minutes,
il contemple la rue qui s’éteint et deux poivrots occupés, au
ralenti, à gagner le boulevard.

Maintenant, ils sont dans la chambre, se dévêtant l’un

l’autre. Sami caresse le corps musclé de Claire qui se demande
comment une soirée commencée avec Peter Fonda peut se
terminer rue du Château-d’Eau dans les bras d’un réfugié
syrien. D’un coup de reins, elle enjambe à califourchon le
corps de Sami.
Le jeune homme qui a fermé les yeux les ouvre au moment
où Julien plonge sur eux, un couteau à la main. Sami fait
chuter la fille au bord du lit et, comme il se tourne, l’arme
brandie par Julien lui déchire la poitrine par deux fois. Dans
une semi-obscurité, ils se prennent à crier en même temps. Le
gamin atterré se rend compte qu’il a raté la fille de la banque.
Dans la continuité, Claire fauche d’un coup de pied le bras de
Julien et envoie valdinguer le couteau sur le vieux parquet de
la pièce. Le gosse hésite à sauter par la fenêtre qu’il a ouverte
trente secondes plus tôt. Il se rétracte et file vers la porte palière
qu’il tire comme un dément. Claire retient dans ses bras le
corps de Sami déjà trop lourd et pris de soubresauts, elle ne
sait que faire, elle est maintenant couverte de sang. Puis elle
perçoit les pas de l’agresseur, dont elle ignore tout, martelant
la chaussée. Elle s’arrache au corps faiblissant, enfile un sweat
à la volée et, les fesses à l’air, jaillit dans l’escalier.

Il est minuit. Julien court de façon désordonnée. Il croise

sans la voir une femme qui passe à vélo, son chien blanc tassé
sur le siège enfant cerné par des sacs à provisions, puis deux

18
Chinois attablés dans une gargote sans âge, occupés à boire du
saké en prononçant deux mots toutes les cinq minutes. Non,
Julien ne voit rien de tout cela. Il fait une régression expresse,
cherche l’odeur de sa grand-mère, celle de son oreiller, la
couverture du premier Astérix. Il a tué un mec et il doit rentrer
quelque part, mais où ? Sûrement pas chez lui. Il court donc et
perçoit maintenant un martèlement dans son dos. La blonde
à moitié nue avance vers lui à cent mètres, calme et droite.
C’est une malédiction. En retrait, Claire allonge sa foulée en
pleurant. Il y a dans cette conjonction d’événements comme
le raccourci d’un monde finissant où une femme éperdue s’ac-
croche à un moment de bonheur fugace. Un adolescent enrage
contre la vie et sait qu’il n’a plus rien à espérer des dix ans à
venir. Et dans une chambre écarlate, un homme continue de
fuir la mort, en appelant dans un souffle des secours qui n’arri­
veront jamais. Certains appellent ça la condition humaine.
 Gladys

Gladys Bissainthe est plantée ce 7 janvier 1946 au centre de

Port-au-Prince. La révolution haïtienne est en marche mais
elle ne le sait pas encore. Elle ne sait pas non plus qu’on appel-
lera ce mouvement celui des Cinq Glorieuses. Ce qu’elle sait
en revanche c’est qu’Haïti, qui n’a jamais roulé sur l’or, s’en-
fonce peu à peu dans les difficultés.
Simon, l’homme qui veut l’épouser, avale un verre d’alcool
blanc et penche vers elle sa quarantaine bien conservée.
—  J’ai pensé à nous cette nuit et j’ai fait des projets.
—  On ne se marie plus ?
—  Si, bien sûr, mais à Paris. On peut partir en paquebot
de Fort-de-France, prendre un hôtel et revenir ici quand ils
seront calmés.
—  Je t’aime, dit Gladys.
Depuis le temps qu’elle se gave de culture française, de
peinture impressionniste, de jazz existentialiste, Simon donne
enfin corps à son rêve.

Cinq jours plus tard, elle repasse dans la vieille maison de

sa grand-mère, embrasse la famille et rejoint son amoureux
qui empile les bagages dans la voiture. Elle a vingt-cinq ans,

21
on la dit gracieuse et son teint métissé plaît aux hommes. Elle
chante d’une voix rauque, émouvante et charnelle.
Le paquebot qu’ils empruntent à Fort-de-France est sous
pavillon anglais. Au deuxième jour, Gladys comprend que
Simon est un joueur de poker invétéré. Charmant mais joueur.
Pendant qu’il perd de l’argent sur le pont inférieur, elle dévore
Chateaubriand dans sa cabine. Le matin du quatrième jour de
mer, un officier vient la chercher et la conduit devant le cadavre
de Simon qui gît près d’une chaloupe, un couteau planté dans
le ventre. Son portefeuille et son argent ont disparu.
La jeune femme, bouleversée, comprend qu’elle n’est pas
mariée, qu’elle ne possède plus rien et que l’homme qui devait
changer sa vie est mort. Elle passe les derniers jours de mer
recluse, épouvantée et paumée.
Celui qui l’a remarquée se nomme Escobar. Il fume des
cigares cubains et porte une cravate peinte représentant un
taureau. Il lui tient compagnie quand elle met le nez sur le
pont et s’offre à l’aider pour les obsèques de Simon. À l’accos-
tage du paquebot dans le port du Havre, il prend les choses en
main et achète deux billets de train pour Paris.

Un mois plus tard, il lui fait chanter les morceaux de Billie

Holiday : Gloomy Sunday, I Cover the Waterfront, Love Me or
Leave Me, par exemple. Ils vivent ou plutôt survivent dans un
deux-pièces de la rue Gît-le-Cœur à Paris. Elle vocalise dans
la cave et, parfois, un guitariste manouche drivé par Escobar se
présente dans les lieux et lui explique des subtilités musicales.
Les temps forts, les douze mesures, les trente-deux, toutes ces
choses dont elle ignorait l’existence.
Depuis un mois, elle se partage entre les promenades en
bord de Seine et des engagements dans des cabarets de fortune

22
 Raser les murs
SDF, prostituées, migrants, voleurs sont les héros et les
héroïnes de ces neuf nouvelles.
Histoires de meurtre, de règlements de compte ou de mains
tendues, Marc Villard saisit – sans aucun misérabilisme et
avec l’empathie qui caractérise son œuvre – ces person-

Marc Villard
nages dans leur quotidien le plus trivial comme dans leurs
instants les plus tragiques. Sur fond de jazz, il nous em-
mène là où la violence sociale entraîne parfois la violence
physique – des bas-fonds du dix-huitième arrondissement
de Paris au Nouveau-Mexique, entre le jour et la nuit. Pen-
dant que certains mènent l’enquête, d’autres ont quelque
chose à fuir.
Ces hommes et ces femmes prouvent s’il en est besoin que
l’échec n’est jamais magnifique. Marc Villard leur redonne
une dignité qu’ils ont oubliée.

MARC VILLARD, né en 1947, vit et travaille à Paris. Il écrit des

chroniques autobiographiques, des nouvelles noires, des
scénarios de BD, notamment Le coup du sombrero (L’Ata-
lante), Entrée du diable à Barbèsville (Rivages) et Quand j’étais
star en collaboration avec Jean-Philippe Peyraud (Caster-
man). Après Bird (2008) et Les biffins (2018), Raser les murs
est son troisième ouvrage publié aux Éditions Joëlle Losfeld.

joellelosfeld @ yahoo.fr

JOELLE
LOSFELD
EDITIONS

VILLARD_RaserLesMurs_LO0105.indd Toutes les pages 22/12/2021 17:36

 Marc Villard
Raser les murs

Cette édition électronique du livre

Raser les murs de Marc Villard
a été réalisée le 2 février 2022
par les Éditions Joëlle Losfeld.

joellelosfeld @ yahoo.fr

Elle repose sur l’édition papier du même ouvrage

(ISBN : 9782072973093 – Numéro d’édition : 431379).
Code Sodis : U43252 – ISBN : 9782072974489
Numéro d’édition : 432231
Ce format numérique a été préparé par Entrelignes (64).