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╸Legal.╸disse Lockwood. Ele tirou o sinalizador do cinto. ╸Então isso é um para baixo e um
para... O que é isso, George?
Foi só então que notei a boca de George aberta de uma maneira grotesca e vazia. Isso por
si só não é incomum e normalmente não me incomodaria. Além disso, seus olhos estavam
arregalados contra os óculos, como se alguém os estivesse apertando por dentro; mas isso
também não é desconhecido. O que era preocupante era a maneira como sua mão estava
levantada, seu dedo rechonchudo apontando tão instável para a floresta.
Lockwood e eu seguimos a direção do dedo - e vimos. Longe na escuridão, entre os
troncos e galhos retorcidos , uma luz espectral estava à deriva. No seu centro pendia uma
forma rígida em forma de homem. Seu pescoço estava quebrado; sua cabeça pendeu para
o lado. Ele se movia continuamente em nossa direção por entre as árvores.
— Impossível. — eu disse. — Eu simplesmente explodi tudo. Não pode já ter sido
reformado.
— Deve ter sido — disse Lockwood. — Quero dizer, quantas aparições da força pode
haver?
George fez um barulho incoerente. Seu dedo girou; apontava para outra parte da floresta.
Meu coração deu um salto, meu estômago revirou. Outro brilho fraco e esverdeado se
movia ali. E além dele, quase fora do campo de visão, outro. E mais longe. . .
— Cinco deles. — disse Lockwood. — Mais cinco aparições.
— Seis. — disse George. — Tem um pequenino ali.
Engoli em seco.
— De onde eles podem vir?
A voz de Lockwood permaneceu calma.
— Estamos isolados. E atrás de nós?
O monte de terra de George estava bem ao meu lado. Subi até o topo e girei trezentos e
sessenta graus nervosos. De onde eu estava, pude ver o pequeno foco de luz da lanterna,
delimitado pela fiel corrente de ferro. Além dos elos prateados, o fantasma remanescente
ainda estava preso na barreira como um gato fora de um aviário. E por toda parte, a noite
se estendia suave, negra e infinita sob as estrelas, e através da suavidade da floresta
noturna uma série de formas silenciosas se movia. Seis, nove, uma dúzia, até mais. . . cada
um deles uma coisa feita de trapos e ossos e outra luz brilhante vindo em nossa direção.
— Por todos os lados. — eu disse. — Eles estão vindo atrás de nós por todos os lados.
Houve um breve silêncio.
— Alguém ainda tem chá na garrafa térmica? — George perguntou. — Minha boca está um
pouco seca.

capítulo 2

Agora, não entramos em pânico em situações difíceis. Isso faz parte do nosso treinamento.
Somos agentes de investigação psíquica, e posso garantir que são necessários mais de
quinze visitantes aparecendo de repente para nos fazer explodir. Monte de terra e saltando
sobre a pedra coberta de musgo.
— Você disse que um homem foi enterrado aqui! Um cara chamado Mallory. Gostaria de
apontá-lo? Ou você acha difícil identificá-lo no meio de toda essa multidão?
George ergueu as sobrancelhas de onde estava verificando os prendedores de cinto,
ajustando as tiras em torno de cada cilindro e sinalizador.
— Eu segui o relato histórico! Você não pode me culpar.
 2

— Eu poderia tentar.
— Ninguém — disse Lockwood. — culpa ninguém.
Tomando sua decisão, ele entrou em ação.
— Plano F — disse ele. — Seguimos o Plano F, agora mesmo.
Olhei para ele.
— É para lá que fugimos?
— De jeito nenhum. É aquele em que vencemos uma retirada de emergência digna.
— Você está pensando no Plano G, Luce.
George resmungou.
— Eles são parecidos.
— Ouça-me. — disse Lockwood. — Não podemos ficar no círculo a noite toda, além disso,
pode não aguentar. Há menos visitantes no leste: só consigo ver dois aí. Então é assim que
seguimos. Corremos até aquele olmo alto, depois atravessamos a floresta e atravessamos
o Common. Se formos rápido, eles terão dificuldade em nos pegar. George e eu ainda
temos nossos sinalizadores; se eles chegarem perto, nós os usamos. Parece bom?
Não parecia exatamente ótimo, mas com certeza era melhor do que qualquer alternativa
que eu pudesse ver. Tirei uma bomba de sal do meu cinto. George preparou seu
sinalizador. Esperamos pela palavra. O fantasma sem mãos vagou para o lado leste do
círculo. Ele havia perdido muito ectoplasma em suas tentativas de passar pelo ferro e
estava com uma aparência ainda mais lamentável e patética do que antes. O que há com
as aparições e sua aparência horrível? Por que eles não se manifestam como os homens
ou mulheres que foram antes? Existem muitas teorias, mas como acontece com tantas
coisas sobre a epidemia fantasmagórica que nos assola, ninguém sabe a resposta. É por
isso que é chamado de “o problema”.
— OK.— disse Lockwood.
Ele saiu do círculo. Joguei a bomba de sal no fantasma. Ela explodiu; o sal irrompeu, uma
esmeralda brilhante ao se conectar com o plasma. A Aparição fraturou-se como um reflexo
em água agitada. Fluxos de luz branca arquearam-se para trás, para longe do sal, para
longe do círculo, acumulando-se à distância e tornando-se novamente uma forma
esfarrapada. Já estávamos correndo pelo chão preto e irregular. A grama molhada bateu
nas minhas pernas; meu florete sacudiu em minha mão. Paleformes moviam-se entre as
árvores, mudando de direção para nos perseguir.
Os dois mais próximos flutuam para o espaço aberto, os pescoços quebrados balançando,
as cabeças inclinadas para as estrelas. Eles eram rápidos, mas nós éramos mais rápidos.
Estávamos quase atravessando a clareira.
O olmo estava bem à frente. Lockwood, que tinha as pernas mais longas, estava um pouco
à frente. Eu era a próxima, George logo atrás. Mais alguns segundos e estaríamos na parte
escura da floresta, onde nenhum fantasma se movia. Meu pé ficou preso, caí com força. A
grama esmagou meu rosto e o orvalho respingou em minha pele. Algo atingiu minha perna,
e então George se esparramou sobre mim, aterrissando com um xingamento e rolando para
longe. Olhei para cima: Lockwood, já na árvore, estava se virando. Só agora percebi que
não estávamos com ele. Ele deu um grito de aviso, começou a correr em nossa direção.
O ar frio se moveu contra mim. Olhei para o lado: uma Aparição estava ali. Dê crédito à
originalidade: não há crânio ou cavidades ocas aqui, nenhum toco de osso. Este tinha a
forma do cadáver antes de apodrecer. O rosto estava inteiro; os olhos vidrados, arregalados
e brilhantes. A pele tinha um brilho branco opaco, como aqueles peixes que você vê
empilhados nas bancas do mercado de Covent Garden. A clareza era surpreendente. Eu
podia ver até a última fibra da corda em volta do pescoço, os reflexos de umidade nos
 3

dentes brancos e brilhantes. E ele ainda estava na minha frente; Não consegui levantar a
espada nem alcançar o cinto. O Visitante inclinou-se para mim, estendendo a mão branca e
fraca. . .Então desapareceu.
Um brilho abrasador jorrava acima de mim. Uma chuva de sal, cinzas e ferro em chamas
caiu sobre minhas roupas e atingiu meu rosto. A onda de labareda desapareceu. Comecei a
levantar.
— Obrigada, George. — eu disse.
— Não fui eu.— Ele me puxou para cima.— Olha.
A floresta e a clareira estavam cheias de luzes em movimento, os feixes estreitos de tochas
brancas de magnésio, projetadas para cortar carne espectral. Botas esmagadas em galhos
e folhas, galhos quebrados quando eram empurrados para o lado. Comandos murmurados
foram dados; respostas afiadas soaram, alertas, perspicazes e vigilantes. O avanço das
Aparições foi quebrado. Como se estivessem desnorteados, eles voaram inutilmente em
todas as direções. O sal queimava, explosões de fogo grego explodiam entre as árvores.
Redes de galhos recortados brilharam brevemente, brilhando contra minhas retinas. Um
após o outro, as Aparições foram rapidamente eliminadas. Lockwood havia nos alcançado;
agora, como George e eu, ele parou em estado de choque com a interrupção repentina.
Enquanto observamos, figuras invadiram a clareira e marcharam pela grama em nossa
direção. Sob o brilho das tochas e das explosões, seus floretes e jaquetas brilhavam com
um tom prateado irreal, perfeito e imaculado.
— Agentes Fittes.— eu disse.
— Oh, ótimo. — George rosnou. — Acho que preferia as Aparições.
Foi pior do que pensávamos. Não era um bando de agentes Fittes. Era a equipe de Kipps.
Não que tenhamos descoberto isso imediatamente, já que durante os primeiros dez
segundos os recém-chegados insistiam em apontar suas lanternas diretamente para nossos
rostos, e ficamos cegos. Por fim baixaram as vigas e, com uma combinação de suas risadas
ferozes e seu desodorante nojento, percebemos quem era. “
—Tony Lockwood.— disse uma voz divertida. — Com George Cubbins e. . .er. . . é Julie?
Desculpe, nunca consigo lembrar o nome da garota. O que diabos você está brincando
aqui?
Alguém acendeu uma lanterna noturna, que é mais suave que as tochas magnéticas, e o
rosto de todos ficou iluminado. Havia três deles parados ao nosso lado. Outros agentes de
jaquetas cinzentas moviam-se de um lado para o outro pela clareira, espalhando sal e ferro.
Fumaça prateada pairava entre as árvores.
— Você parece um suspiro.— disse Quill Kipps.
Já mencionei Kipps antes? Ele é líder de equipe da Divisão de Londres da Fittes Agency. A
Fittes, claro, é a agência de investigação psíquica mais antiga e prestigiada do país. Tem
mais de trezentos agentes trabalhando em um enorme escritório na Strand. A maioria dos
seus agentes têm menos de dezesseis anos, e alguns têm apenas oito anos. Eles são
agrupados em equipes, cada uma liderada por um supervisor adulto. Quill Kipps é um deles.
Sendo diplomático, eu diria que Kipps era um jovem franzino, de vinte e poucos anos, com
cabelo ruivo cortado rente e um rosto estreito e sardento. Sendo pouco diplomática (mas
mais precisa), eu diria que ele é um inadequado pequenino, de nariz arrebitado e com
cobertura de cenoura, com um chip do tamanho do Big Ben no ombro magro.Um sorriso de
escárnio nas pernas. Um palhaço malévolo. Ele é velho demais para ser bom com
fantasmas, mas isso não o impede de usar o florete mais brilhante que você já viu,
carregado até o punho com joias baratas. Kipps. Ele detesta muito a Lockwood & Co.
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— Você parece um suspiro.— disse Kipps novamente. — Ainda mais desalinhado do que o
normal.
Percebi então que nós três tínhamos sido apanhados pela explosão do sinalizador. A frente
das roupas de Lockwood estava chamuscada, seu rosto coberto de listras de sal queimado.
Poeira preta caiu do meu casaco e legging enquanto eu me movia. Meu cabelo estava
desgrenhado e havia um leve cheiro de couro queimado saindo das minhas botas. George
também estava coberto de fuligem, mas menos afetado, talvez por causa da espessa
camada de lama que o cobria.
Lockwood falou casualmente, sacudindo as cinzas dos punhos da camisa.
— Obrigado pela ajuda, Kipps. — disse ele. — Estávamos em uma situação difícil lá.
Tínhamos tudo sob controle, mas ainda assim – ele respirou fundo. – aquele sinalizador foi
útil.
Kipps sorriu.
— Não mencione isso. Acabamos de ver três moradores locais sem noção correndo para
salvar suas vidas. Kat aqui teve que jogar primeiro e fazer perguntas depois. Nunca
imaginamos que os idiotas eram vocês.
— Não tenho como ouvir aqui. Muito ruído psíquico.
— Bem, estamos claramente perto da Fonte. — disse Kipps.— Deve ser fácil de encontrar.
Talvez a equipe de Lockwood possa nos ajudar agora.
— Duvido — disse a garota, encolhendo os ombros.
Kat Godwin, o braço direito de Kipps, era uma Ouvinte como eu, mas isso era tudo que
tínhamos em comum. Ela era loira, magra e mal-humorada, o que me daria três bons
motivos para não gostar dela, mesmo que ela fosse uma moça doce que passava seu
tempo livre cuidando de ouriços malvados. Na verdade, ela era extremamente ambiciosa e
de natureza fria, e tinha menos capacidade para o humor do que uma tartaruga de água
doce. As piadas a deixavam irritada, como se ela sentisse algo acontecendo ao seu redor
que ela não conseguia entender. Ela era bonita, embora seu queixo fosse um pouco
pontiagudo.
Se ela tivesse caído repetidamente enquanto atravessava terreno macio, você poderia ter
costurado uma colheita de feijões nos buracos do queixo que ela deixou para trás. A parte
de trás do cabelo estava cortada, mas a frente pendia sobre a testa como o movimento de
um cavalo. Sua jaqueta, saia e legging cinza da Fittes estavam sempre impecáveis, o que
me fez duvidar que ela já tivesse tido que subir em uma chaminé para escapar de um
Espectro, ou lutar contra um Poltergeist nos esgotos de Bridewell (oficialmente o Pior
Trabalho de Todos), como eu. Irritantemente, eu sempre parecia encontrá-la exatamente
depois desse tipo de incidente. Como agora.
— O que você vai caçar esta noite? — perguntou Lockwood.
Ao contrário de George e de mim, ambos envoltos num silêncio taciturno, ele estava
fazendo o possível para ser educado.
— A fonte dessa assombração. — disse Kipps.
Ele apontou para as árvores, onde o último Visitante havia acabado de evaporar em uma
explosão de luz esmeralda. Eles carregavam armas de sal, catapultas manuais e lança-
foguetes. Os aprendizes galopavam com carretilhas amarradas às costas; outros
arrastavam lâmpadas de arco portáteis, urnas de chá e caixões com rodas contendo selos
de prata.
— Então, eu vi . . . — ele disse. — Tem certeza de que tem proteção suficiente?
 5

— Ao contrário de você — disse Kipps —, sabíamos que estávamos nos metendo. Como
você pensou que iria sobreviver a uma série de Aparições com esse pequeno grupo, não
sei. Sim, Gladys?
Uma menina com rabo de cavalo, talvez com oito anos de idade, havia subido correndo.
Ela saudou com inteligência.
— Por favor, Sr. Kipps, encontramos uma possível ligação psíquica no meio da clareira. Há
um monte de terra e um grande buraco…
— Vou ter que parar você aí. — disse Lockwood. — É onde estamos trabalhando. Na
verdade, tudo isso é nossa tarefa. O prefeito de Wimbledon nos deu o emprego há dois
dias.
Kipps ergueu uma sobrancelha ruiva.
— Desculpe, Tony, ele nos deu isso também. É uma comissão aberta. Qualquer um pode
aceitar. E quem encontrar a Fonte primeiro receberá o dinheiro.
— Bem, então seremos nós — George disse com firmeza.
Ele havia limpado os óculos, mas o resto do rosto ainda estava marrom de lama. Ele
parecia uma espécie de coruja.
— Se você o encontrou — disse Kat Godwin.— por que não o selou? Por que todos os
fantasmas ainda andam por aí?
Isso, apesar do queixo e do penteado, era um argumento justo.
— Encontramos o local do enterro. — disse Lockwood. — Estamos apenas cavando em
busca dos restos mortais agora.
Houve um silêncio.
— No cemitério? — disse Kipps.
Lockwood hesitou. '
— Obviamente. Onde todos esses criminosos executados foram colocados. . .
Ele olhou para eles. A loira riu. Imagine um cavalo da classe alta relinchando
desdenhosamente em uma espreguiçadeira para três burros que passam, e você o
derrubaria perfeitamente.
— Seu bando total e absoluto de idiotas — disse Kipps. — Isso não tem preço.
— Quer dizer o quê? — disse Lockwood rigidamente.
Kipps enxugou o olho com o dedo.
— Quer dizer que esta clareira não é o cemitério, seus idiotas. Este é o terreno de
execução. É onde ficava a forca. Espere. . .
Ele se virou e gritou do outro lado da clareira.
— Ei, Bobby! Aqui!
— Sim, senhor, Sr. Kipps, senhor!
Uma pequena figura trotou do centro da clareira, onde ele estava supervisionando as
operações. Bobby Vernon era o mais novo e irritante dos agentes de Kipps. Ele só estava
com ele há um ou dois meses.Vernon era muito baixo e possivelmente também muito
jovem, embora houvesse algo estranhamente de meia-idade nele, de modo que eu não
ficaria surpreso se ele fosse secretamente um homem de cinquenta anos. Mesmo
comparado ao seu líder, que era diminuto, Vernon era pequeno. Ao lado de Kipps, sua
cabeça chegava até os ombros; parado ao lado de Godwin, ele se aproximou do peito dela.
Onde ele chegaria em Lockwood, tenho medo de pensar, felizmente nunca os vi juntos.
Usava calças curtas cinzentas, das quais se projetavam perninhas, semelhantes a bastões
peludos de bambu. Seus pés eram quase inexistentes. Seu rosto brilhava pálido e sem
traços característicos sob um redemoinho de cabelo com Brylcreem.
 6

Vernon era inteligente. Assim como George, ele se especializou em pesquisa. Esta noite
ele carregava uma pequena prancheta com uma lanterna presa e, pelo seu brilho, examinou
um mapa de Wimbledon Common, envolto em uma capa à prova de intempéries.
Kipps disse:
— Nossos amigos parecem um pouco confusos sobre a natureza deste site, Bobby. Eu
estava contando a eles sobre a forca. Quer informá-los?
Vernon deu um sorriso tão satisfeito que praticamente circulou sua cabeça e se abraçou.
— Certamente senhor. Dei-me ao trabalho de visitar a Biblioteca de Wimbledon — disse
ele. — para investigar a história do crime local. Lá descobri o relato de um homem chamado
Mallory, que...
— Foi enforcado e enterrado no Common — retrucou George. — Exatamente. Eu também
achei isso.
— Ah, mas você também visitou a biblioteca da Igreja de Todos os Santos de Wimbledon?
— Vernon disse. — Encontrei lá uma crônica local interessante. Acontece que os restos
mortais de Mallory foram descobertos quando a estrada foi alargada no cruzamento – 1824,
acho que foi. Eles foram removidos e enterrados em outro lugar. Portanto, não é aos seus
ossos que o seu fantasma está amarrado, mas ao lugar onde ele morreu. E o mesmo vale
para todas as outras pessoas executadas neste local. Mallory foi apenas o primeiro, sabe. A
crônica listou dezenas de outras vítimas ao longo dos anos, todas penduradas na forca
aqui. — Vernon bateu na prancheta e sorriu para nós. — É isso mesmo. Os registros são
fáceis de encontrar, se você procurar no lugar certo.
Lockwood e eu olhamos de relance para George, que não disse nada.
— A forca em si já desapareceu há muito tempo — continuou Vernon. — Então o que
procuramos é provavelmente algum tipo de poste ou pedra proeminente que marque o local
onde antes ficava a forca. É muito provável que esta seja a Fonte que controla todos os
fantasmas que acabamos de ver.
— E então, Tony? — perguntou Kipps. — Alguém de vocês viu uma pedra?
— Havia uma — disse Lockwood com relutância. — No centro da clareira.
Bobby Vernon estalou a língua.
— Ah! Bom! Não me diga. . . Quadrada, inclinada de um lado, com um sulco largo e
profundo, assim mesmo?
Nenhum de nós se preocupou em estudar a pedra coberta de musgo. Er... . . poderia ter
sido.
— Sim! Essa é a marca da forca, onde o poste de madeira foi cravado. Era sobre aquela
pedra que os corpos executados teriam balançado até se desintegrarem.
— Não me diga que você mexeu em tudo?
— Não, não. — disse Lockwood. — Deixamos tudo em paz.
Houve um grito de um dos agentes no centro da depressão.
— Encontrei uma pedra quadrada! Marca de forca óbvia. Parece que alguém desenterrou e
jogou aqui.
Lockwood estremeceu. Vernon deu uma risada complacente.
— Oh céus. Parece que você desenraizou a fonte principal do conjunto e depois a ignorou.
Não é de admirar que tantos visitantes tenham começado a retornar. É como deixar a
torneira aberta ao encher a pia. . . Logo fica bagunçado! Bem, irei supervisionar o
selamento desta importante relíquia. Foi um prazer conversar com você.
Ele pulou pela grama. Nós o observamos com olhos escuros.
— Um sujeito talentoso, esse — comentou Kipps. — Aposto que você gostaria de tê-lo.
Lockwood balançou a cabeça.
 7

— Não, eu sempre iria tropeçar nele ou o perderia no encosto do sofá. Agora, Quill, já que
claramente encontramos a Fonte e seus agentes a estão selando, é óbvio que deveríamos
dividir a comissão. Proponho uma divisão sessenta/quarenta, a nosso favor. Devemos
ambos visitar o prefeito amanhã para fazer essa sugestão?
Kipps e Godwin riram, não muito gentilmente. Kipps deu um tapinha no ombro de
Lockwood.
— Tony, Tony, eu adoraria ajudar, mas você sabe perfeitamente que só os agentes que
realmente selam a Fonte recebem os honorários. Receio que regras do DEPRAC.
Lockwood recuou e colocou a mão no punho da espada.
— Você está tomando a Fonte?
— Estamos.
— Não posso permitir isso.
— Receio que você não tenha escolha.
Kipps assobiou imediatamente para agentes enormes, cada um deles claramente um primo
próximo de um macaco da montanha, emergindo da escuridão, com floretes em punho. Eles
se posicionaram ao lado dele.
Lockwood tirou lentamente a mão do cinto; George e eu, que estávamos prestes a sacar
suas armas, também nos acalmamos.
— Assim está melhor. — disse Quill Kipps. — Encare isso, Tony. Você não é realmente
uma agência adequada. Três agentes? Quase um único sinalizador para chamar de seu?
Você é uma bagunça! Você não pode nem comprar um uniforme! Sempre que você se
deparar com uma organização real, você acabará sendo uma lamentável segunda opção.
Agora, você acha que pode encontrar o caminho de volta através do Common, ou devo
mandar Gladys aqui para segurar sua mão?
Com um esforço supremo, Lockwood recuperou a compostura.
— Obrigado, nenhuma escolta será necessária. — disse ele. — George, Lucy vamos lá.
Eu já estava andando, mas George, com os olhos brilhando por trás dos discos redondos
de seus óculos, não se mexeu.
— Sim, mas esta é a Agência Fittes. — murmurou George. — Só porque são maiores e
mais poderosos, eles acham que podem se fortalecer com qualquer um que esteja em seu
caminho. Bem, estou farto disso. Se houvesse igualdade de condições, nós os
derrotaríamos.
— Eu sei que sim — disse Lockwood suavemente — mas não é. Vamos.
Kipps riu.
— Parece uvas verdes para mim, Cubbins. Isso não é típico de você.
— Estou surpreso que você possa me ouvir por trás de seu muro de lacaios contratados,
Kipps .— disse George. — Você apenas se mantém seguro lá. Talvez um dia tenhamos
uma disputa justa com você. Veremos quem vence então.
— Isso é um desafio? — chamou Kipps.
— George! — disse Lockwood. — Vamos lá.
— Não, não, Tony.— Kipps passou por seus agentes; ele estava sorrindo. — Eu gosto do
som disso! Cubbins teve uma ideia decente pela primeira vez na vida. Um desafio! Vocês
estão contra a escolha do meu time! Isto pode ser bastante divertido. O que você me diz,
Tony ou a ideia te alarma?
Isso não tinha me ocorrido antes, mas quando Kipps sorriu, ele se parecia com Lockwood,
uma versão menor, mais vistosa e mais agressiva, uma hiena pintada para o lobo de
Lockwood.
 8

Lockwood não estava sorrindo agora. Ele se endireitou, encarando Kipps, e seus olhos
brilharam.
— Oh, gostei bastante da ideia. — disse ele. — George está certo. Em uma luta justa, nós
venceríamos você. Não deveria haver nenhuma armação forte, nenhum negócio engraçado;
apenas um teste de todas as disciplinas da agência – pesquisa, variedade de talentos,
supressão e remoção de fantasmas. Mas quais são os riscos? Seria necessário que
houvesse algo em jogo. Algo que fizesse valer a pena.
Kipps assentiu.
— Verdade. E não há nada que você tenha, que eu já não tenha.
— Bem, na verdade, eu discordo. — Lockwood alisou o casaco. — E quanto a isso? Se
algum dia conseguirmos um caso conjunto novamente, a equipe que o resolver vencerá. O
perdedor então coloca um anúncio no The Times, admitindo publicamente a derrota e
declarando que a equipe do outro é infinitamente superior à sua. E quanto a isso? Você
acharia isso muito divertido, não é, Kipps? Se você ganhar. — Ele ergueu uma sobrancelha
para o rival, que não respondeu imediatamente. — Claro, se você estiver com medo . . .
— Medo? — Kipps bufou. — Não é possível! É um acordo. Kat e Julie são testemunhas
disso. Se nossos caminhos se cruzarem novamente, nos enfrentaremos. Enquanto isso,
Tony, tenta manter sua equipe viva.
Ele foi embora. Kat Godwin e os outros o seguiram pela clareira.
— Er. . . o nome Lucy. — eu disse.
Ninguém me ouviu. Eles tinham trabalho a fazer. Sob o brilho das luzes de arco voltaico,
agentes sob a direção de Bobby Vernon colocavam redes de prata sobre a pedra coberta
de musgo. Outros puxaram um carrinho sobre a grama, prontos para carregá-lo. Aplausos
soaram, também palmas e risadas esporádicas. Foi mais um triunfo da grande Agência
Fittes. Outro caso roubado debaixo do nariz da Lockwood & Co. Nós três ficamos em
silêncio na escuridão por algum tempo.
— Eu tive que falar. — disse George. — Desculpe. Era isso ou dar um soco nele, e eu
tenho mãos sensíveis.
— Não há necessidade de pedir desculpas. — disse Lockwood.
— Se não podemos vencer a gangue Kipps em uma luta justa. — eu disse sinceramente.—
Podemos muito bem desistir agora.
— Certo! — George bateu o punho na palma da mão; pedaços de lama caíram dele na
grama. — Somos os melhores agentes de Londres, não somos?.
— Exatamente — disse Lockwood.
— Exatamente! — disse Lockwood. — Nada melhor. Agora, a frente da camisa da Lucy
queimou um pouco e acho que minhas calças estão se desintegrando. Que tal irmos para
casa?

ll
O túmulo inesperado
 9

capítulo 3

Na manhã seguinte, como todas as manhãs daquele verão quente e agradável, o céu
estava azul e claro. Os carros estacionados ao longo da rua brilhavam como jóias. Fui até a
loja da esquina de Arif vestindo camiseta, shorts e chinelos, apertando os olhos para a luz,
ouvindo o zumbido movimentado e ofegante da cidade. Os dias eram longos, as noites
curtas; os fantasmas estavam no seu ponto mais fraco. Era a época do ano em que a
maioria das pessoas tentava ignorar o problema. Mas não agentes. Nós nunca paramos.
Olhe para nós. Comprei leite e rolinhos suíços para o café da manhã e cambaleei no
caminho lento para casa.
O número 35 de Portland Row, brilhando à luz do sol, estava como sempre, sem pintura.
Como sempre, a placa nas grades que diz.

A . J LOCKWOOD & CO., INVESTIGADORES DEPOIS DO ESCURO, TOCAR O SINO E

ESPERAR ALÉM DA LINHA DE FERRO.

Estava instável; como sempre, o sino no seu poste apresentava sinais de ferrugem; como
sempre; três das telhas de ferro no meio do caminho estavam soltas, graças à atividade das
formigas de jardim, e uma delas estava completamente perdida. Ignorei tudo, entrei,
coloquei os rolinhos suíços num prato e preparei o chá. Então fui para o porão.
Quando desci a escada em espiral, pude ouvir o arrastar dos tênis no chão polido e o
chicote, chicote, chicote de uma lâmina no ar. Os impactos suavemente crocantes me
disseram que a espada estava encontrando seu alvo. Lockwood, como era seu hábito após
um trabalho insatisfatório, estava se livrando de suas frustrações.
A sala do florete, onde vamos praticar esgrima, está praticamente vazia de móveis. Há um
suporte com floretes velhos, um suporte para pó de giz, uma mesa longa e baixa e três
cadeiras de madeira frágeis contra uma parede. No centro da sala, dois bonecos de palha
em tamanho real estão pendurados em ganchos no teto. Ambos têm rostos toscos
desenhados com tinta. Um usa um gorro de renda sujo, o outro uma cartola antiga e
manchada, e seus torsos recheados de algodão estão espetados e rasgados com dezenas
de pequenos buracos. Os nomes desses alvos são Lady Esmeralda e Joe Flutuante.
Hoje, Esmeralda estava recebendo toda a força das atenções de Lockwood. Ela estava
girando na corrente e seu chapéu estava torto. Lockwood a circulou à distância, com o
florete pronto. Ele usava calças de esgrima elegantes e tênis; ele havia tirado o paletó e
arregaçado um pouco as mangas da camisa. A poeira dançava ao redor de seus pés
enquanto ele se movia para frente e para trás, o florete balançando, a mão esquerda
estendida para trás para manter o equilíbrio. Ele cortou padrões no ar, fintou, deslizou para
o lado e desferiu um golpe repentino no ombro esfarrapado do manequim, enviando a ponta
através do canudo e saindo pelo outro lado. Seu rosto estava sereno, seus cabelos
brilhavam; seus olhos brilhavam com intenção sombria. Eu o observei da porta.
— Sim, quero uma fatia de bolo, obrigado. — disse George. — Se você puder se afastar.
Fui até a mesa. George estava sentado lá, lendo uma revista em quadrinhos. Ele usava
calças de treino folgadas e um moletom com nome preciso. Suas mãos estavam brancas de
pó de giz e seu rosto estava vermelho. Duas garrafas de água estavam sobre a mesa; um
florete estava apoiado ao lado dele.
 10

Lockwood ergueu os olhos quando passei.

— Rolinhos suíços e chá.— eu disse.
— Venha se juntar a mim primeiro! — Ele indicou uma longa caixa de papelão rasgada que
estava ao lado do suporte de floretes. — Floretes italianos, acabados de chegar do Mullet.
Nova esmaltação em aço mais claro e prata na ponta. Feel really good. Vale a pena tentar.
Eu hesitei.
— Isso significa deixar os bolos sozinhos com George.
Lockwood apenas sorriu para mim, balançando a lâmina de um lado para outro para que o
ar cantasse.
Foi difícil dizer não para ele. Sempre é. Além disso, eu queria experimentar o novo florete.
Tirei um da caixa e segurei-o frouxamente nas palmas das mãos. Era mais leve do que eu
esperava e equilibrada de forma diferente da minha habitual espada de estilo francês.
Agarrei a alça, olhando para as complexas espirais de metal prateado envolvendo meus
dedos em uma malha protetora.
— A guarda tem traços de prata. — disse Lockwood. — Deve mantê-lo protegido contra
surtos de ectoplasma. O que você acha?
— Um pouco chique. — eu disse em dúvida. — É o tipo de coisa que Kipps usaria.
— Ah, não diga isso. Isso tem classe. De uma chance.
Uma espada na mão faz você se sentir bem. Mesmo antes do café da manhã, mesmo
usando chinelos, dá uma sensação de poder. Virei-me para Joe Flutuante e fiz um nó de
proteção padrão em volta dele, do tipo que mantém um Visitante encurralado.
— Não se incline tanto. — aconselhou Lockwood. — Você estava um pouco desequilibrada.
Tente manter o braço um pouco mais para frente. Assim . . . — Ele girou meu pulso e
alterou minha postura ajustando suavemente a posição da minha cintura. — Viu? Assim não
é melhor?
— Sim.
— Acho que esses floretes vão servir para você.
Ele deu uma cutucada em Floating Joe com o sapato, fazendo-o balançar para frente e
para trás, e eu tive que pular para o lado para evitá-lo.
— Imagine que ele é um tipo dois faminto. — disse Lockwood. — Ele quer contato humano
e está vindo até você com pressa. . . Você precisa manter o plasma em um só lugar, para
que ele não se liberte e ameace outros agentes. Tente fazer um nó duplo, assim. — Seu
florete disparou ao redor do manequim em um borrão complexo.
— Nunca aprenderei isso. — eu disse. — Eu não consigo acompanhar de jeito nenhum.
Lockwood sorriu.
— Oh, é apenas uma virada de Kuriashi. Posso mostrar-lhe as posições algum dia.
— Está bem.
— O chá está esfriando. — comentou George. — E estou na penúltima fatia de bolo.
Ele estava mentindo. Os rolinhos suíços ainda estavam lá. Mas era hora de comer alguma
coisa. Tive uma sensação de frio na barriga e minhas pernas estavam fracas.
Provavelmente foi a madrugada me alcançando. Passei entre Joe e Esmeralda e fui até a
mesa. Lockwood fez mais alguns exercícios, rápidos, elegantes e perfeitos. George e eu o
observamos enquanto mastigamos.
— Então, o que você acha dos rolinhos suíços? — perguntei, de boca cheia.
— Eles são bons. São como as curvas de Kuraishi que não consigo engolir. — disse
George.— Nada além de bobagens da moda, inventadas pelas grandes agências para
parecerem sofisticadas. No meu livro, você bate em um visitante, evita ser tocado por um
fantasma e o fixa em casa. Isso é tudo que você precisa saber.
 11

— Você ainda está chateado por causa da noite passada. – eu disse. — Bem, eu também
estou.
— Eu vou superar isso. A culpa é minha por não pesquisar corretamente. Mas não
deveríamos ter perdido aquela pedra. Poderíamos ter resolvido aquele caso e tirado a terra
antes que a ralé da Fittes aparecesse. — Ele balançou sua cabeça. — Bando de esnobes
arrogantes, eles são. Eu trabalhava lá, então eu sei. Eles desprezam qualquer um que não
tenha uma jaqueta elegante ou calças bem passadas. Como se a aparência fosse tudo o
que contasse. — Ele enfiou a mão dentro da calça do agasalho e teve um arranhão
indignado.
— Oh, a maior parte do público da Fittes está bem com isso. — Apesar de seus esforços,
Lockwood quase não estava sem fôlego. Ele largou o florete no suporte com estrondo e
limpou o giz das mãos. Eles são apenas crianças como nós, arriscando suas vidas. São os
supervisores que causam o problema. São eles que se consideram intocáveis, só porque
conseguiram empregos confortáveis em uma das maiores e mais antigas agências.
— Conte-me sobre isso – George disse pesadamente. — Eles costumavam me deixar
louco.
Eu balancei a cabeça.
— Kipps é o pior, no entanto. Ele realmente nos odeia, não é?
— Nós não. — disse Lockwood. — De mim. Ele realmente me odeia.
— Mas por que? O que ele tem contra você?
Lockwood pegou uma das garrafas de água e suspirou pensativamente.
— Quem sabe? Talvez seja meu estilo natural que ele inveja, talvez meu charme de
menino. Talvez seja a minha configuração aqui: ter meu próprio arbítrio, sem ninguém a
quem responder, com ótimos companheiros ao meu lado.
Ele chamou minha atenção e sorriu. George ergueu os olhos do quadrinho.
— Ou pode ser o fato de você uma vez ter esfaqueado ele no traseiro com uma espada.
— Sim, bem, é isso.
Lockwood tomou um gole de água. Olhei para frente e para trás entre eles.
— O que? — Eu disse. — Quando isto aconteceu?
Lockwood atirou-se numa cadeira.
— Foi antes do seu tempo, Luce. — ele disse. — Quando eu era criança. A DEPRAC
realiza anualmente uma competição de esgrima para jovens agentes aqui em Londres. No
Albert Hall. Fittes e Rotwell sempre dominam, mas meu antigo mestre, o Coveiro Sykes,
achou que eu era bom o suficiente, então entrei também. Drew Kipps estava nas quartas de
final. Sendo alguns anos mais velho, ele era muito mais alto do que eu e era o grande
favorito para entrar. Fez todo tipo de ostentação boba sobre isso, como você pode imaginar.
De qualquer forma, se enganou com algumas meias estocadas de Winchester e, no final
das contas, ele acabou tropeçando nos próprios pés. Eu apenas dei-lhe uma cutucada
rápida enquanto ele estava esparramado de quatro, nada para se preocupar. A multidão
gostou bastante, é claro. Estranhamente, ele tem sido incrivelmente vingativo comigo desde
então.
— Que estranho. — Eu disse. — Então . . . você venceu a competição?
— Não. Lockwood inspecionou a garrafa. — Não . . . cheguei à final, por acaso, mas não
ganhei. Quantas horas? Estamos lentos hoje. Eu deveria me lavar.
Ele se levantou de um salto, pegou duas fatias de rocambole suíço e, antes que eu
pudesse dizer mais alguma coisa, saiu da sala e subiu as escadas. George olhou para mim.
— Você sabe que ele não gosta de se abrir muito. — ele disse.
— Sim.
 12

— É assim que ele é. Estou surpreso que ele tenha lhe contado tanto.
Eu balancei a cabeça. George estava certo. Pequenas anedotas, aqui e ali, foram tudo o
que você consegue de Lockwood; se você o questionasse mais, ele se fechava com força,
como uma aclamação. Foi irritante – mas intrigante também. Isso sempre me deu uma
sensação agradável de curiosidade. Um ano depois da minha chegada à agência, os
detalhes não revelados da infância do meu empregador continuaram a ser uma parte
importante do seu mistério e fascínio.
Considerando todas as coisas naquele verão, e deixando o desastre de Wimbledon de
lado, a Lockwood & Co.estava indo bem. Não muito bem – não tínhamos ficado ricos nem
nada. Não estávamos construindo mansões ostentosas para nós mesmos, com lâmpadas
fantasmas no terreno e correntes de água movidas a eletricidade correndo ao longo do
caminho (como diz Steve Rotwell, chefe da gigante Rotwell Agency). Mas estamos
administrando um pouco melhor do que antes.
Sete meses se passaram desde que o caso da Escada Gritante nos trouxe tanta
publicidade. Nosso sucesso amplamente divulgado em Combe Carey Hall, uma das casas
mais mal-assombradas da Inglaterra, resultou imediatamente em uma onda de novos casos
importantes. Exorcizamos um Espectro Negro que estava devastando uma parte remota da
Floresta de Epping; limpamos uma reitoria em Upminster que estava sendo perturbada por
um Garoto Brilhante. E, claro, embora isso quase tenha nos custado a vida toda, nossa
investigação do túmulo da Sra. Barrett levou a empresa a ser selecionada pela segunda vez
para a “Agência do Mês” da True Hauntings. Como resultado, nossa agenda estava quase
cheia. Lockwood chegou a mencionar a contratação de uma secretária.
No momento, porém, ainda éramos um grupo pequeno, o menor de Londres. Anthony
Lockwood, George Cubbins e Lucy Carlyle: só nós três, andando juntos no número 35 de
Portland Row. Viver e trabalhar lado a lado.
George? Os últimos sete meses não mudou muito. No que diz respeito ao seu desleixo
geral, língua afiada e gosto por jaquetas justas, isso era obviamente motivo de
arrependimento. Mas ele ainda era um pesquisador incansável, capaz de desenterrar fatos
vitais sobre cada local assombrado. Ele era o mais cuidadoso de nós, o menos propenso a
mergulhar de cabeça no perigo; essa qualidade nos manteve vivos mais de uma vez.
George também manteve o hábito de tirar os óculos e limpá-los com seu suéter sempre que
estava (a) totalmente seguro de si, (b) irritado ou (c) entediado com minha companhia, que,
de uma forma ou de outra, parecia bastante o tempo todo. Mas ele e eu estávamos nos
dando melhor agora. Na verdade, só tivemos uma briga completa naquele mês, batendo os
pés e jogando panelas, o que já era uma espécie de recorde.
George estava muito interessado na ciência e na filosofia dos Visitantes: queria
compreender a sua natureza e as razões do seu regresso. Para este fim, ele conduziu uma
série de experimentos em nossa coleção de Fontes espectrais – ossos antigos ou outros
fragmentos que detinham alguma carga fantasmagórica. Esse hobby dele às vezes era um
pouco chato. Eu perdi a noção das vezes em que tropecei em cabos de eletricidade presos
a alguma relíquia ou fui surpreendido por um membro decepado enquanto vasculhava o
congelador em busca de douradinhos de peixe e ervilhas congeladas.
Mas pelo menos George tinha hobbies (histórias em quadrinhos e culinária eram duas das
outras). Anthony Lockwood era outra questão. Ele tem poucos interesses fora de seu
trabalho. Nos nossos raros dias de folga, ele ficava deitado na cama até tarde, folheando os
jornais ou relendo romances esfarrapados das prateleiras da casa. Por fim, ele os deixaria
de lado, praticaria um pouco de florete e então começaria a se preparar para nossa próxima
tarefa. Pouca coisa mais parece interessá-lo.
 13

Ele nunca discutiu casos antigos. Algo o impulsionou sempre adiante. Às vezes, uma
qualidade quase obsessiva em sua energia podia ser vislumbrada sob o exterior urbano.
Mas ele nunca deu a menor ideia do que o motivava, e fui forçada a desenvolver minhas
próprias especulações.
Exteriormente ele estava tão enérgico e inconstante como sempre, apaixonado e inquieto,
uma inspiração que continuava. Ele ainda usava o cabelo elegantemente penteado para
trás, ainda gostava de ternos muito apertados; foi tão cortês comigo quanto no dia em que
nos conhecemos. Mas ele também permaneceu – e eu me tornei cada vez mais consciente
deste fato à medida que o observava – ligeiramente distante: dos fantasmas que
descobrimos, dos clientes que contratamos, talvez até (embora eu não achasse isso fácil de
admitir) de seus colegas, George e eu.
A evidência mais clara disso está nos detalhes pessoais que cada um de nós revelou.
Levei meses para juntar coragem, mas no final contei a ambos bastante sobre minha
infância, minhas experiências infelizes em meu primeiro aprendizado e os motivos que tive
para sair de casa. George também contava muitas histórias – que eu raramente ouvia –
principalmente sobre sua criação no norte de Londres. Tem sido emocionante, normal; sua
família era bem equilibrada e ninguém parecia ter morrido ou desaparecido. Certa vez, ele
até nos apresentou à mãe dele, uma mulher pequena, rechonchuda e sorridente, que
chamava Lockwood de “pato” e eu de “querida”, e nos dava um bolo caseiro. Mas
Lockwood? Não. Ele raramente falava sobre si mesmo e certamente nunca sobre seu
passado ou sua família. Depois de um ano morando com ele na casa de sua infância, eu
ainda não sabia nada sobre seus pais.
Isso foi particularmente frustrante porque todo o 35 Portland Row estava lotado com seus
artefatos e relíquias de família, seus livros e móveis. As paredes da sala e da escada
estavam cobertas de objetos estranhos: máscaras, armas e o que parecia ser equipamento
de caça a fantasmas de culturas distantes. Parecia óbvio que os pais de Lockwood eram
algum tipo de pesquisadores ou colecionadores, com interesse especial em terras além da
Europa. Mas onde eles estavam (ou, mais provavelmente, o que aconteceu com eles),
Lockwood nunca disse. E parecia não haver fotografias ou lembranças pessoais deles em
parte alguma.
Pelo menos não em nenhuma das salas que visitei. Porque pensei que sabia onde
poderiam estar as respostas para o passado de Lockwood.
Havia uma certa porta no patamar do primeiro andar da casa. Ao contrário de todas as
outras portas do número 35 de Portland Row, esta nunca foi aberta. Quando cheguei,
Lockwood solicitou que permanecesse fechada, e George e eu sempre o obedecemos. A
porta não tinha fechadura que eu pudesse ver e, ao passar por ela todos os dias, seu
exterior simples (em branco, exceto por um retângulo áspero onde alguma etiqueta ou
adesivo havia sido removido) representava um desafio quase insolente. Desafiou-me a
adivinhar o que havia por trás daquilo, desafiou-me a espiar lá dentro. Até agora, resisti à
tentação – mais por prudência do que por simples delicadeza. As uma ou duas ocasiões em
que mencionei o quarto para Lockwood não foram muito bem recebidas.
E eu, Lucy Carlyle, ainda a mais nova integrante da empresa? Como eu mudei naquele
primeiro ano.
No exterior, nem tanto. Meu cabelo permaneceu em um corte multifuncional, evitando o
ectoplasma; Eu não era mais elegante ou mais bonita do que antes. Em termos de altura,
eu não tinha crescido. Eu ainda era mais ansiosa do que habilidosa quando se tratava de
luta, e impaciente demais para ser um excelente pesquisador como George.
 14

Mas as coisas mudaram para mim. Meu tempo na Lockwood & Co. me deu uma segurança
que antes não existia. Quando eu andava pela rua com meu florete balançando ao meu
lado, e as crianças boquiabertas, e os adultos me dando acenos respeitosos, eu não só
sabia que tinha um status especial na sociedade, como honestamente acreditava que
também o merecia.
Meus talentos estavam se desenvolvendo rapidamente. Minha habilidade de escuta
interior, que sempre foi boa, foi ficando cada vez mais aguçada. Ouvir os sussurros dos
Tipo um, os fragmentos de fala emitidos pelos Tipo dois: poucas aparições ficaram
totalmente silenciosas para mim agora. Meu senso de toque psíquico também se
aprofundou. Segurar certos objetos me deu fortes ecos do passado. Cada vez mais
descobri que tinha uma noção intuitiva das intenções de cada fantasma; às vezes eu
poderia até prever suas ações.
Todas essas habilidades eram bastante raras, mas foram ofuscadas por algo mais
profundo – um mistério que pairava sobre todos nós no número 35 de Portland Row, mas
particularmente sobre mim. Sete meses antes, algo aconteceu que me diferenciou de
Lockwood e George, e de todos os outros agentes com quem concorremos. Desde então,
meu Talento tem sido o foco dos experimentos de George e nosso principal tema de
conversa. Lockwood até acreditava que poderia ser a base de nossa fortuna e nos tornar a
agência mais célebre de Londres.
Primeiro, porém, tivemos que resolver um problema específico.
Esse problema estava na mesa de George, dentro de uma jarra de vidro grosso, sob um
pano preto.
Era perigoso e maligno, e tinha o potencial de mudar minha vida para sempre.
Era uma caveira.

capítulo 4

George já havia saído da sala dos floretes e ido para o escritório principal. Eu o segui,
levando meu chá comigo, abrindo caminho entre os escombros do seu negócio: pilhas de
jornais velhos, sacos de sal, correntes bem empilhadas e caixas de selos de prata. A luz do
sol entrava pela janela que dava para o pequeno quintal, acendendo partículas de poeira no
ar. Na mesa de Lockwood, entre o coração mumificado e a garrafa de gobstoppers, estava
nosso livro de couro preto, contendo registros de cada trabalho realizado. Em breve
teríamos que escrever sobre as Aparições de Wimbledon nele.George estava parado ao
lado de sua mesa, olhando para ela com um ar meio taciturno. Minha área de trabalho fica
bagunçada com bastante frequência, mas esta manhã a de George era outra coisa. Foi um
cenário de devastação. Fósforos queimados, velas de lavanda e poças de cera derretida
cobriam a superfície. Um caos de fios emaranhados e elementos nus jorrava de um
aquecedor elétrico esventrado. Num canto, havia um maçarico caído de lado.
Do outro lado da mesa havia outra coisa escondida sob um pano de cetim preto.
— O calor não funcionou, presumo, certo? — Eu disse.
— Não. — George disse. Sem esperança. — Não esquentou o suficiente. Vou tentar
colocá-lo à luz do dia hoje, para ver se isso o estimula um pouco.
Olhei para o objeto amortalhado.
— Tem certeza? Não aconteceu nada antes.
— Não era tão brilhante então. Vou levá-lo para o jardim quando o sol do meio-dia chegar.
 15

Bati meus dedos na mesa.Algo que eu queria dizer há algum tempo, algo que estava em
minha mente, finalmente saiu.
— Você sabe que a luz do sol prejudica. — falei lentamente. — Você sabe que isso queima
o plasma.
George assentiu.
— Sim . . . Obviamente. Essa é a ideia.
— Sim, mas isso dificilmente vai fazer a coisa falar, não é? — Eu disse.— Quero dizer, você
não acha que será contraproducente? Todos os seus métodos parecem envolver infligir dor.
— E daí? É um visitante.De qualquer forma, os visitantes realmente sentem dor? — George
puxou o pano, revelando um frasco de vidro, cilíndrico e ligeiramente maior que um cesto de
lixo comum. Estava selado na parte superior com uma tampa de plástico complexa, da qual
se projetavam vários botões e flanges. George inclinou-se perto do frasco e acionou uma
alavanca, revelando uma pequena grade retangular dentro do plástico. Ele falou na grade.
— Olá aí! Lucy acha que você sente desconforto! Discordo! Importa-se de nos dizer quem
está certo?
Ele esperou. A substância na jarra estava escura e parada. Algo ficou imóvel no centro da
escuridão.
— É dia. — Eu disse. — Claro que não vai responder.
George puxou a alavanca para trás.
— Não está respondendo por despeito. Tem uma natureza perversa. Você mesma disse
isso, depois que ele falou com você.
— Nós realmente não sabemos, para ser honesta. — Olhei para a sombra atrás do vidro. —
Não sabemos nada sobre isso.
— Bem, sabemos que lhe disse que todos íamos morrer.
— Dizia “A morte está chegando”, George. Isso não é exatamente a mesma coisa.
— Não é um termo carinhoso. — George tirou o emaranhado de equipamentos elétricos de
sua mesa e jogou-o em uma caixa ao lado de sua cadeira. — Não, é hostil para nós, Luce.
Não devemos ficar moles.
— Eu não estou ficando mole. Só acho que torturá-lo não é necessariamente o caminho a
seguir. Talvez precisemos nos concentrar mais em sua conexão comigo.
George dá um grunhido evasivo.
— Sim. Sua conexão misteriosa.
Ficamos examinando o jarro. À luz solar normal, como a de hoje, o vidro parecia espesso e
ligeiramente azulado; sob o luar, ou iluminação artificial, brilhava com um tom prateado, pois
era vidro prateado, um material à prova de fantasmas fabricado pela Sunrise Corporation.
E com certeza, dentro da prisão de vidro havia um fantasma.
A identidade deste espírito era desconhecida. A única certeza era que pertencia ao crânio
humano agora aparafusado à base do jarro. O crânio é marrom-amarelado e desgastado,
mas fora isso nada excepcional. Era de tamanho adulto, mas não sabíamos se era de
homem ou de mulher. O fantasma, amarrado ao crânio, ficou preso dentro do jarro
fantasma. Na maioria das vezes, manifestava-se como um plasma turvo e esverdeado que
flutuava desconsoladamente por trás do vidro. Ocasionalmente, e geralmente em momentos
inconvenientes, como quando você passava com uma bebida quente ou com a bexiga
cheia, ele congelava violentamente num rosto grotesco e transparente, com nariz bulboso,
olhos arregalados e uma boca de borracha de tamanho excessivo. Esse rosto chocante
então olharia de relance e ficaria boquiaberto para quem estivesse na sala. Supostamente,
George uma vez o viu mandar beijos. Muitas vezes parecia estar tentando falar. E era essa
 16

aparente capacidade de comunicação que era o seu mistério central, e por que George o
mantinha em sua mesa.
Os visitantes, via de regra, não falam – pelo menos não de uma forma muito significativa. A
maioria deles – as Sombras e Espreitadores, as Donzelas Frias, os Perseguidores e outros
Tipo um – são praticamente silenciosos, exceto por um repertório limitado de gemidos e
suspiros. O Tipo Dois, mais poderoso e mais perigoso, às vezes pode proferir algumas
palavras meio inteligíveis que Ouvintes como eu são capazes de captar. Estes também são
frequentemente repetitivos – impressões no ar que raramente se alteram e muitas vezes
estão ligadas à emoção chave que liga o espírito à terra: terror, raiva ou desejo de
vingança. O que os fantasmas não fazem, via de regra, é falar direito, exceto os lendários
Tipo Três.
Há muito tempo, Marissa Fittes, uma das duas primeiras investigadoras psíquicas na Grã-
Bretanha afirmou ter encontrado certos espíritos com os quais mantinha conversas
completas. Ela mencionou isso em vários livros e deu a entender (nunca foi muito aberta
sobre os detalhes) que lhe contaram certos segredos: sobre a morte, sobre a alma, sobre
sua passagem para um lugar além. Após sua morte, outros tentaram alcançar resultados
semelhantes; alguns alegaram ter feito isso, mas suas contas nunca foram verificadas.
Tornou-se uma questão de fé entre a maioria dos agentes que os Tipo Três existiam, mas
que continuavam quase impossíveis de encontrar. Certamente é nisso que se acredita.
Então o espírito na jarra, aquele mesmo com aquela horrível cara arregalada falou comigo.
Eu estava sozinho no porão naquele momento. Eu esbarrei no jarro fantasma, girando uma
das alavancas em sua tampa, de modo que a grade oculta ficou exposta. E de repente ouvi
a voz do fantasma falando na minha cabeça – falando de verdade, quero dizer, dirigindo-se
a mim pelo nome. Ele também me contou coisas, coisas vagas e desagradáveis do tipo da
morte iminente até que girei a alavanca e fechei a boca.
O que pode ter sido um erro, porque nunca mais falou novamente. Lockwood e George,
quando lhes contei sobre minha descoberta, reagiram inicialmente com grande entusiasmo.
Eles correram para o porão, tiraram o pote e balançaram a alavanca; o rosto na jarra não
disse nada. Tentamos uma série de experimentos, girando a alavanca em diferentes graus,
tentando em diferentes horas do dia e da noite, sentados na expectativa ao lado do pote,
até mesmo nos escondendo. Ainda assim o fantasma ficou em silêncio. Ocasionalmente,
ele se materializava como antes e nos olhava de maneira ressentida e truculenta, mas
nunca falava ou parecia inclinado a fazer isso.
Foi uma decepção para todos nós, por diferentes razões. Lockwood estava perfeitamente
consciente do prestígio que nossa agência teria conquistado com essa descoberta, se
pudesse ser provada. George pensou nas percepções fascinantes que poderiam ser obtidas
de alguém falando do além-túmulo. Para mim foi mais pessoal, uma revelação repentina do
terrível potencial do meu Talento. Isso me assustou e me encheu de maus pressentimentos,
e uma parte de mim ficou aliviada quando isso não aconteceu novamente. Mas eu também
fiquei irritada. Apenas aquele incidente passageiro, e tanto Lockwood quanto George
olharam para mim com novo respeito. Se isso pudesse ser repetido, se pudesse ser
confirmado para todos verem, eu me tornaria de uma só vez a agente mais célebre de
Londres. Mas o fantasma permaneceu obstinadamente silencioso e, com o passar dos
meses, quase comecei a duvidar de que algo significativo tivesse acontecido.
Lockwood, à sua maneira prática, finalmente voltou sua atenção para outras coisas,
embora em cada novo caso ele fizesse questão de verificar quais vozes, se alguma, eu
conseguia ouvir. Mas George persistiu em suas investigações do crânio, tentando métodos
 17

cada vez mais fantasiosos para fazer o fantasma responder. O fracasso não o
desencorajou. Na verdade, isso aumentou sua paixão.
Eu podia ver seus olhos brilhando por trás dos óculos enquanto ele estudava o frasco
silencioso.
— Claramente ele está ciente de nós. — ele refletiu. — De alguma forma, ele está
definitivamente consciente do que está acontecendo ao seu redor. Ele sabia seu nome. Ele
também conhecia o meu, você me contou. Deve ser capaz de ouvir coisas através do vidro.
— Ou leitura labial. — Eu apontei. — Parece que vamos descobrir.
— Eu suponho — Ele balançou sua cabeça. — Quem sabe? Tantas perguntas! Por que
está aqui? O que isso quer? Por que falar com você? Eu o tenho há anos e ele nunca
tentou falar comigo.
— Bem, não teria havido muito sentido, não é? Você não tem esse talento. — Bati no vidro
da garrafa com a unha.— Há quanto tempo você tem esse pote, George? Você roubou, não
foi? Eu esqueci como.
George sentou-se pesadamente na cadeira, fazendo a madeira ranger.
— Foi na época em que eu estava na Agência Fittes, antes de ser expulso por
insubordinação. Eu estava trabalhando na Fittes House, na Strand. Você já esteve lá?
— Somente para uma entrevista. Não durou muito.
— Bem, é um lugar vasto – disse George. — Você tem as famosas salas públicas, onde as
pessoas vêm em busca de ajuda, todas aquelas cabines de vidro com recepcionistas
anotando seus dados. Depois, há as salas de conferências, onde são exibidas todas as
suas relíquias famosas, e a sala de reuniões de mogno com vista para o Tâmisa. Mas
também há muitas coisas secretas, às quais a maioria dos agentes não consegue acessar.
A Biblioteca Negra, por exemplo, onde a coleção original de livros de Marissa é mantida
trancada a sete chaves. Sempre quis ir lá. Mas a parte que realmente me interessa é a
subterrânea. Há porões que vão bem fundo, e alguns deles se estendem sob o Tâmisa, e o
que dizem. Eu costumava ver supervisores descendo em elevadores de serviço especiais e,
às vezes, via potes como esse sendo levados para dentro dos elevadores em carrinhos.
Muitas vezes perguntei o que era tudo isso. Armazenamento seguro, disseram; havia cofres
onde mantinham visitantes perigosos em segurança até que pudessem ser incinerados em
fornalhas no nível mais baixo.
— Fornos? — Eu disse. — Os fornos Fittest acabaram em Clerkenwell, não é? Todo mundo
os usa. Por que eles precisam de mais no subsolo?
— Eu me perguntei isso. — George disse. — Eu me perguntei sobre muitas coisas.
Costumava me irritar por não ter respostas. Enfim, no final fiz tantas perguntas que me
demitiram. Minha supervisora, uma mulher chamada Sweeny, com o rosto parecido com
uma meia velha embebida em vinagre me deu uma hora para limpar minha mesa. E
enquanto eu estava lá, juntando algumas coisas numa caixa de papelão, vi um carrinho com
dois ou três potes sendo empurrados em direção ao elevador. O porteiro foi chamado.
Então o que eu fiz? Apenas corri e roubei o pote mais próximo. Coloquei-o na minha caixa,
escondi sob um suéter velho e levei-o bem debaixo do nariz de Sweeny. — Ele sorriu
triunfante com a lembrança. — E é por isso que temos o nosso próprio crânio assombrado.
Quem poderia imaginar que seria um verdadeiro Tipo Três?
— Se realmente for um. — eu disse com dúvida. — Não fez muita forragem.
— Não se preocupe. Encontraremos uma maneira de fazê-lo falar novamente. — George
estava limpando os óculos na camiseta. — Nós precisamos. As apostas são tão altas, Luce.
Cinquenta anos desde que o Problema começou, e mal arranhamos a superfície da
 18

compreensão dos fantasmas. Existem mistérios ao nosso redor, para onde quer que
olhemos.

Balancei a cabeça distraidamente. Por mais fascinante que George fosse, minha mente
voou para outro lugar. Eu estava olhando para a mesa vazia de Lockwood. Uma de suas
jaquetas está pendurada nas costas da cadeira velha e rachada.
— Falando de um mistério um pouco mais próximo de casa. — eu disse lentamente. —
Você nunca se perguntou sobre a porta de Lockwood lá em cima? Aquela no patamar.
George encolheu os ombros.
— Não. Você deve fazer isso. — Ele estourou as bochechas. — Claro que me pergunto.
Mas é problema dele. Não é nosso.
— Quero dizer, o que pode haver lá? Ele é tão sensível sobre isso. Perguntei a ele sobre
isso na semana passada e ele quase quebrou minha cabeça novamente.
— O que provavelmente vou lhe dizer é que é melhor esquecer tudo isso. — disse George.
— Esta não é a nossa casa, e se Lockwood quiser manter algo privado, isso depende
inteiramente dele. Eu largaria isso, se fosse você.
— Só acho uma pena que ele seja tão reservado. — eu disse simplesmente.— É uma
vergonha.
George bufou cético.
— Oh vamos lá. Você ama todo esse mistério sobre ele. Assim como você adora aquele
olhar pensativo e distante que ele faz às vezes, como se estivesse meditando sobre
assuntos importantes ou contemplando uma evacuação complicada. Não tente negar. Eu
sei.
Eu olhei para ele.
— O que isso deveria significar?
— Nada.
— Tudo o que estou dizendo — eu disse. — é que não está certo o modo como ele guarda
tudo para si. Quero dizer, somos amigos dele, não somos? Ele deveria se abrir para nós.
Isso me faz pensar que . . .
— Pensa o que, Lucy?
Eu me virei. Lockwood estava na porta. Ele tomou banho e se vestiu, e seu cabelo estava
molhado. Seus olhos escuros estavam em mim. Eu não poderia dizer há quanto tempo ele
está lá.
Eu não disse nada, mas senti meu rosto ficar rosado. George estava ocupado com alguma
coisa em sua mesa.
Lockwood sustentou meu olhar por um momento e depois rompeu a conexão. Ele ergueu
um pequeno objeto retangular.
— Vim aqui para lhe mostrar isso. — disse ele. — É um convite.
Ele deslizou o objeto pela sala; passou pela mão estendida de George, deslizou pela mesa
e parou na minha frente. Era um pedaço de cartão - rígido, cinza-prateado e brilhante. Seu
topo estava estampado com a imagem de um unicórnio empinado segurando uma lanterna
no casco dianteiro. Abaixo deste logotipo, dizia:
 19

A AGÊNCIA FITTES

A Sra. Penelope Fittes e a

Diretoria da Estimável Fittes Agency convidam.

Anthony Lockwood, Lucy Carlyle e George Cubbins

para ajudar a comemorar o 50º aniversário
da fundação da empresa na
Fittes House,
a vertente,
no sábado, 19 de junho, às 20h.

Carruagens Black Tie à 1h RSVP

Eu olhei para ele sem expressão, meu constrangimento esquecido.

— Penelope Fittes? Nos convidando para uma festa?
— E não qualquer festa. — disse Lockwood.— A festa. A festa do ano. Qualquer pessoa
que seja alguém estará lá.
— Er, então por que nos convidariam? — George olhou por cima do meu ombro para o
cartão.
Lockwood falou com uma voz ligeiramente irritada.
— Porque somos uma agência muito proeminente. Até porque Penelope Fittes é
pessoalmente simpática conosco. Você se lembra. Descobrimos o corpo do amigo de
infância dela em Combe Carey Hall. Na parte inferior da Escadaria Gritante. Qual era o
nome dele? Sam alguma coisa. Ela está grata. Ela escreveu nos dizendo isso. E talvez ela
também tenha ficado de olho nos nossos sucessos mais recentes.
Eu levantei minhas sobrancelhas para isso.
— Penelope Fittes, presidente da Agência Fittes e neta da grande pioneira psíquica Marissa
Fittes, era uma das pessoas mais poderosas do país. Ela tem ministros do governo fazendo
fila à sua porta. Suas opiniões sobre o Problema foram publicadas em todos os jornais e
discutidas em todas as salas do país. Ela raramente saía de seus apartamentos acima da
Fittes House e dizia-se que controlava seus negócios com mão de ferro. Duvido que ela
 20

estivesse excessivamente interessada na Lockwood & Co., por mais fascinantes que
fôssemos.
Mesmo assim, aqui estava o convite.
— Dezenove de junho.— pensei. — Isso é neste sábado.
— Então . . . nós vamos? — George perguntou.
— Claro que vamos! — Lockwood disse. — Esta é a oportunidade perfeita para fazer
algumas conexões. Todos os grandes nomes estarão lá, todos os chefes de agências, os
grandes nomes do DEPRAC, os industriais que dirigem as empresas de sal e ferro, talvez
até o presidente da Sunrise Corporation. Nunca teremos outra chance de conhecê-los.
— Adorável. — disse George. — Uma noite passada em uma sala lotada e suada com
dezenas de empresários velhos, gordos e chatos. . . O que poderia ser melhor? Dê-me uma
escolha entre isso e lutar contra um Fedor Pálido, eu escolheria o fantasma flatulento a
qualquer momento.
— Você não tem visão, George. — disse Lockwood com desaprovação. — e você também
passa muito tempo com essa coisa. — Ele estendeu a mão e, exatamente como eu havia
feito, bateu a unha no vidro grosso do jarro fantasma. Fez um som fraco e discordante. A
substância na jarra agitou-se brevemente e depois ficou imóvel. — Não é saudável e você
não vai chegar a lugar nenhum com isso.
George franziu a testa.
— Eu não concordo. Não há nada mais importante do que isso. Com a pesquisa correta,
isso pode ser um avanço! Pense só: se conseguíssemos fazer com que os mortos falassem
conosco quando solicitado…
A campainha na parede tocou, sinalizando que alguém havia tocado a campainha no andar
de cima.
Lockwood fez uma careta.
— Quem pode ser? Ninguém marcou consulta.
— Talvez seja o garoto da mercearia? — sugeriu George. — Nossas frutas e vegetais
semanais?
Eu balancei minha cabeça.
— Não. Ele entrega amanhã. Podem ser novos clientes.
Lockwood pegou o convite e guardou-o com segurança no bolso.
— O que estamos esperando? Vamos ver.
 21

capítulo 5

Os nomes dos cartões de visita eram o Sr. Paul Saunders e Sr. Alberts Joplin, e dez
minutos depois esses dois cavalheiros estavam se acomodando na sala e aceitando xícaras
de chá.
O Sr. Saunders, cujo cartão o descrevia como um “Escavador Municipal”, era claramente a
personalidade dominante da dupla. Homem alto e magro, com joelhos e cotovelos salientes,
que se dobrava com dificuldade no sofá, usava um antigo terno de lã verde-acinzentado,
muito fino nas mangas. Seu rosto era bonito e castigado pelo tempo, as maçãs do rosto
largas e salientes; ele sorriu para nós complacentemente, com olhos estreitos e brilhantes,
meio escondidos por uma franja de cabelos grisalhos e lisos. Antes de tomar o chá, ele
colocou cuidadosamente o velho chapéu de feltro sobre os joelhos. Um alfinete de chapéu
prateado estava preso acima da aba.
— Muito bom que você nos tenha recebido sem aviso prévio. — disse o Sr. Saunders,
acenando com a cabeça para cada um de nós.
Lockwood reclinou-se em sua cadeira habitual; George e eu, com canetas e cadernos em
mãos, sentamos em assentos verticais próximos.
— Muito bom, tenho certeza. Você é a primeira agência que tentamos esta manhã e
dificilmente esperávamos que estivesse disponível.
— Fico satisfeito em saber que estávamos no topo da sua lista, Sr. Saunders. — disse
Lockwood facilmente.
— Ah, é apenas porque o seu arpão está mais próximo do nosso armazém, Sr. Lockwood.
Sou um homem ocupado e tudo pela eficiência. Agora, Saunders da Doce Sonhos da
Escavação e Liberação, sou eu, operando em Kings Cross há quinze anos. Este é meu
sócio, Sr. Joplin. – Ele apontou com a cabeça pesada para o homenzinho ao seu lado, que
ainda não havia dito uma palavra.
Ele carregava um enorme e desarrumado pacote de documentos e olhava ao redor, para a
coleção de caçadores de fantasmas asiáticos de Lockwood, com olhos arregalados de
curiosidade.
— Esperamos que você possa nos dar alguma ajuda esta noite — continuou Saunders. —
Claro, já tenho uma boa equipe trabalhando sob meu comando: espadachins, motoristas de
retroescavadeira, tratadores de cadáveres, técnicos leves... . . além do habitual esquadrão
noturno. Mas esta noite também precisamos de algum poder de fogo adequado da agência.
Ele piscou para nós, como se isso resolvesse a questão, e tomou um grande gole de chá.
O sorriso educado de Lockwood permaneceu fixo, como se estivesse pregado na posição.
— De fato. E o que exatamente você gostaria que fizéssemos? E onde?
— Ah, você é um homem de detalhes. Muito bom. Eu mesmo sou um. — Saunders
recostou-se e esticou um braço magro no encosto do sofá. — Estamos trabalhando em
Kensal Green, no noroeste de Londres. Liberação do cemitério. Parte da nova política
governamental de erradicação das RA.
Lockwood piscou.
— Erradicar o quê? Desculpe, devo ter ouvido mal você aí.
— RA. Restos Ativos. Fontes, em outras palavras. Enterros antigos que estão se tornando
inseguros e podem causar perigo à vizinhança.
 22

— Ah, como o Stepney Creeper! — Eu disse. — Você se lembra do ano passado? O

Creeper era um Fantasma que saiu de um túmulo no cemitério de uma igreja de Stepney,
atravessou a estrada e matou cinco pessoas em casas próximas em duas noites
consecutivas. Na terceira noite, os agentes de Rotwell o encurralaram, o forçaram a voltar
para sua tumba e o destruíram com uma explosão controlada. O incidente causou muita
ansiedade, porque o cemitério já havia sido declarado seguro.
O Sr. Saunders me recompensou com um sorriso cheio de dentes.
— Exatamente, menina! Um mau negócio. Mas é assim que o problema está indo. Novos
visitantes aparecendo o tempo todo. Aquele túmulo de Stepney tinha trezentos anos. Isso já
havia causado problemas antes? Não! Mas depois descobriram que a pessoa naquele
túmulo tinha sido assassinada há muito tempo e, claro, esses são os espíritos com maior
probabilidade de ficarem inquietos, como sabemos – vítimas de homicídio, suicídios e assim
por diante. Portanto, a política governamental agora é monitorar todos os cemitérios, e é
isso que a Doce Sonhos da Escavação e Liberação está fazendo em Kensal Green.
— É um cemitério enorme. — disse George. — Quantas sepulturas você está cavando?
Saunders coçou os pelos do queixo.
— Algumas sepulturas por dia. O truque é eliminar aqueles que provavelmente nos
causarão problemas. Fazemos o trabalho de avaliação à noite, pois é quando as
emanações psíquicas são mais fortes. Temos equipes noturnas localizando sepulturas
suspeitas. Eles os marcaram com tinta amarela. Na manhã seguinte, desenterramos e
removemos os ossos.
— Parece perigoso o trabalho noturno. — disse Lockwood. — Quem está na equipe?
— Um bando de crianças da vigia noturna, alguns sensíveis autônomos. Alguns machos
adultos para manter os homens-relíquias afastados. Eles são bem pagos. Na maioria das
vezes, são coisas pequenas: Sombras, Espreitadores, outros Tipos um. Tipo Dois são
raros. Qualquer coisa realmente duvidosa, contratamos agentes com antecedência.
Lockwood franziu a testa.
— Mas como avaliar esse perigo com antecedência? Eu não entendi.
— Ah, isso é da conta do Joplin aqui. — O Sr. Saunders deu um soco nas costelas do
companheiro com o cotovelo ossudo. O homenzinho estremeceu e deixou cair metade dos
documentos no chão; Saunders olhou impacientemente enquanto lutava para recuperá-los.
— Ele é inestimável, Albert é, quando podemos encontrá-lo. . . Bem, vá em frente, então.
Diga a eles o que você faz.
O Sr. Albert Joplin endireitou-se e piscou para nós amigavelmente. Ele era mais jovem que
Saunders – quarenta e poucos anos, imaginei –, mas igualmente desgrenhado. Seu cabelo
castanho encaracolado não era penteado há semanas, talvez anos. Ele tinha um rosto
agradável e um tanto fraco: bochechas redondas e rosadas, e afilando-se até uma
mandíbula prognata. Seus olhos sorridentes e apologéticos eram emoldurados por um par
de pequenos óculos redondos, não muito diferentes dos de George. Ele usava uma jaqueta
de linho amarrotada, um tanto polvilhada de caspa, uma camisa xadrez e uma calça escura
que era um pouco curta demais para ele. Ele estava sentado com os ombros curvados, a
mão protetora sobre os papéis, à maneira de um arganaz tímido e estudioso.
— Eu sou o arquivista do projeto. — disse ele. — Eu ofereço assistência à operação.
Lockwood acenou com a cabeça de forma encorajadora..
— Eu vejo. De que maneira?
 23

— Cavando! — gritou o Sr. Saunders, antes que Joplin pudesse continuar. — Ele é o
melhor escavador do ramo, não é, Albert, hein? — Ele estendeu a mão e apertou um dos
bíceps insignificantes do homenzinho de maneira teatral, depois piscou para nós
novamente. — Você não pensaria assim, olhando para ele, não é? Mas estou falando sério.
O problema é que, enquanto o resto de nós procura ossos, Joplin aqui escava histórias.
Bem, vamos lá, cara, não fique aí parado feito um melão.
— Sim, bem. . . — Joplin, confuso, ajustou os óculos nervosamente. — Na verdade, sou um
estudioso. Examino os registros históricos de sepultamentos e cruzo-os com reportagens de
jornais antigos para encontrar o que se poderia chamar de enterros realmente “arriscados”:
você sabe, pessoas que tiveram fins desagradáveis ou trágicos. Alerto então o Sr.
Saunders, e ele toma todas as medidas que considera necessárias.
— Geralmente limpamos a cova sem problemas. — disse Saunders. — Mas nem sempre.
O estudioso acenou com a cabeça.
— Sim. Estávamos trabalhando no cemitério de Maida Vale há dois meses. Eu localizei o
túmulo de uma vítima de assassinato eduardiano todo coberto de vegetação, a pedra havia
sido totalmente esquecida. Um daqueles garotos da guarda noturna estava ocupado
limpando os arbustos, preparando-os para a escavação, quando o fantasma apareceu,
direto do chão, e tentou arrastá-lo para lá! Uma horrível mulher cinzenta, aparentemente,
com a garganta aberta e os olhos arregalados. O pobre rapaz soltou um grito como o de um
coelho moribundo. Ele foi tocado pelo fantasma, é claro. Os agentes chegaram até ele e
deram-lhe reforços, então acredito que ele possa se recuperar. — A voz do Sr. Joplin
diminuiu; ele sorriu com tristeza. — De qualquer forma. — ele disse. —‘é isso que eu faço.
— Com licença — disse George. — mas você é o mesmo Albert Joplin que escreveu o
capítulo sobre sepultamentos medievais na História dos Cemitérios de Londres, de Pooter?
O pequeno homem piscou. Os olhos dele brilharam.
— Por que . . . sim. Sim, eu sou.
— Bom artigo, esse. — disse George. — Um verdadeiro virar de página.
— Que extraordinário que você tenha lido isso!
— Achei muito interessante sua especulação sobre a amarração da alma.
— Você acha? Bem, é uma teoria tão fascinante.
Eu reprimo um bocejo; Eu estava começando a desejar ter trazido meu travesseiro. Mas
Lockwood estava impaciente. Ele levantou uma mão.
— Parece que é hora de ouvirmos por que você precisa de nossa ajuda.
— Muito bem, Sr. Lockwood! — O escavador pigarrou e ajeitou o chapéu no joelho. — Você
é um homem de negócios, como eu. Bom, nas últimas noites estivemos pesquisando a área
sudeste do cemitério. Kensal Green é um importante cemitério. Fundada em 1833. Abrange
setenta hectares de terras de prestígio.
— Temos muitas tumbas e mausoléus excelentes. — acrescentou Joplin. — Adorável pedra
de Portland.
— Não há catacumbas lá também? — perguntou George.
Saunders concordou com a cabeça.
— De fato. Há uma capela no centro, com catacumbas abaixo. Eles foram fechados agora,
é perigoso demais, com todos aqueles caixões expostos. Mas lá em cima, os cemitérios
estão dispostos em torno de avenidas com curvas suaves entre Harrow Road e o Grand
Union Canal. Enterros de meados da era vitoriana, principalmente de pessoas comuns. As
avenidas são sombreadas por fileiras de antigas tílias. Tudo é bastante pacífico e
relativamente poucos visitantes foram relatados, mesmo nos últimos anos.
 24

O Sr. Joplin estava vasculhando os papéis que tinha nos braços, retirando folhas e
guardando-as novamente.
— Se eu pudesse... Ah, aqui estão as plantas do canto sudeste! — Ele desenhou um mapa
mostrando dois ou três caminhos sinuosos, com pequenas caixas numeradas marcando as
sepulturas entre eles. Grampeado nisso havia uma grade cheia de letras escritas em forma
de aranha, uma lista de nomes. — Estive verificando os enterros registrados nesta zona,
disse ele. — e não encontrei nada que ninguém pudesse temer. . . Ou assim pensei.
— Bem — disse Saunders.— Como eu disse, minhas equipes têm percorrido as avenidas,
em busca de distúrbios psíquicos. Tudo correu bem até ontem à noite, quando eles estavam
explorando os terrenos a leste deste corredor aqui. — Ele apontou o mapa com um dedo
sujo.
Lockwood estava batendo impacientemente os dedos no joelho.
— Sim e . . .
— E encontramos uma lápide inesperada na grama.
Houve um silêncio.
— O que você quer dizer com inesperado? — perguntei.
O Sr. Joplin desenhou a grade manuscrita.
— É um sepultamento que não consta nas listas oficiais. — disse ele. — Não deveria estar
lá.
— Um de nossos sensitivos encontrou. — disse Saunders. Seu rosto ficou sério de repente.
— Ela imediatamente ficou doente e não pôde continuar com seu trabalho. Dois outros
paranormais investigaram a lápide. Cada um deles queixava-se de tonturas e de dores de
cabeça lancinantes. Uma disse que sentiu algo a observando, algo tão perverso que ela mal
conseguia se mover. Nenhum deles queria chegar a três metros daquela pequena pedra. —
Ele fungou.— É claro que é difícil saber com que seriedade levar tudo isso. Você sabe
como são os médiuns.
— De fato. — Lockwood disse secamente. — Sendo um eu mesmo.
— Agora eu, — continuou Saunders. — não tenho um osso psíquico em meu corpo. E
também tenho aqui o meu amuleto de prata, para me manter seguro. — Ele deu um tapinha
no alfinete de seu chapéu.— Então o que eu faço? Vou até a pedra, me abaixo, dou uma
olhada. E quando raspo o musgo e o líquen, encontro duas palavras gravadas
profundamente no granito. — Sua voz caiu para um sussurro rouco. — Duas palavras.
Lockwood esperou.
— Bom, quais eram elas?
O Sr. Saunders umedeceu os lábios estreitos. Ele engoliu em seco de forma audível;
parecia relutante em falar.
— Um nome. — ele sussurrou. — Mas não qualquer nome. — Ele se curvou para a frente
no sofá, com as pernas longas e ossudas projetando-se precariamente sobre as xícaras de
chá.
Lockwood, George e eu nos aproximamos. Uma atmosfera curiosa de pavor invadiu a sala.
O senhor Joplin, muito agitado, perdeu novamente o controle de seus papéis e deixou cair
vários no tapete. Do lado de fora das janelas, uma nuvem parecia ter passado por cima do
sol; a luz era fraca e fria.
O escavador respirou profundamente. Seu sussurro elevou-se a um repentino e terrível
crescimento.
— Edmund Bickerstaff significa alguma coisa para você?
 25

A palavra ecoou ao nosso redor, ricocheteando nos aguilhões fantasmagóricos e nos

encantos espirituais que revestiam as paredes. Ficamos sentados lá. Os ecos
enfraqueceram.
— Com toda a honestidade, não. — disse Lockwood.
O Sr. Saunders recostou-se no sofá.
— Não, para ser justo, eu também nunca tinha ouvido falar dele. Mas aqui Joplin, cuja
especialidade é enfiar o nariz nos caminhos estranhos e desagradáveis do passado, ele
tinha ouvido o nome. Não foi, né?
Ele cutucou o homenzinho. E isso o deixa nervoso.
O Sr. Joplin riu fracamente e fez um grande esforço para reajustar a bagunça de papéis em
seu colo.
— Bom, eu não diria exatamente isso, Sr. Saunders. Estou sendo cauteloso, Sr. Lockwood.
Cauteloso, só isso. E sei o suficiente sobre o Dr. Edmund Bickerstaff para recomendar que
procuremos ajuda de uma agência antes de desenterramos este enterro misterioso.
— Você pretende desenterrá-lo, então? — Lockwood disse.
— Existem fortes fenômenos psíquicos associados ao local. — disse Saunders. — Deve ser
protegido o mais rápido possível. De preferência hoje à noite.
— Com licença, — eu disse. Alguma coisa estava me incomodando. — Se você sabe que é
perigoso, por que não escová-lo durante o dia, como você faz com os outros? Por que você
precisa nos levar?
— Novas diretrizes do DEPRAC. Temos a obrigação legal de trazer agentes para todas as
sepulturas que possam conter um Visitante Tipo Dois, e como o governo financia este custo
extra, estes agentes devem realizar o seu trabalho à noite, para que possam confirmar as
nossas reivindicações.
— Sim, mas quem é esse Bickerstaff? — perguntou George. — O que há de tão assustador
nele?
Para obter resposta, Joplin remexeu novamente em seus papéis. Ele tirou uma folha A4
amarelada, desdobrou-a e virou-a para nós. Era uma fotocópia ampliada de parte de um
jornal do século XIX, com colunas estreitas e texto impresso em letras minúsculas. No
centro havia uma gravura bastante manchada de um homem corpulento com colarinho
ereto, costeletas grossas e um grande bigode em forma de pincel. Além de uma qualidade
ligeiramente brutal na boca, poderia ter sido qualquer típico cavalheiro da metade vitoriana.
Abaixo estavam as palavras:

HORROR DE HAMPSTEAD

— Esse é Edmund Bickerstaff. — Joplin disse. — E como você descobrirá neste artigo no
Hampstead Gazette, datado de 1877, ele já morreu há muito tempo. Agora, ao que parece,
ele reapareceu.
— Por favor, conte-nos tudo.
Até então, a linguagem corporal de Lockwood tinha sido de falta de interesse educada. Eu
poderia dizer que ele estava com repulsa por Saunders e entediado com Joplin. Agora, de
repente, sua postura havia mudado.
 26

— Tome mais um pouco de chá, Sr. Joplin? Experimente um pedaço de rolinho suíço, Sr.
Saunders? Eles são feitos em casa. Lucy os fez.
Escândalo? Eu disse. Que tipo de escândalo? Obrigado, eu farei. — Sr. Joplin mordeu uma
fatia. — Receio que muitos detalhes sobre o Dr. Bickerstaff estejam incompletos. Não tive
tempo de pesquisar sobre ele. Mas parece que ele era um médico, tratando de distúrbios
nervosos no Sanatório GreenGates, nos arredores de Hampstead Heath. Anteriormente, ele
tinha sido um médico de família comum, mas sua prática foi para o mal. Houve algum
escândalo e ele teve que desligá-lo.
— Escândalo? Eu disse. Que tipo de escândalo?
— Isso não está claro Aparentemente, ele ganhou reputação por realizar certas atividades
prejudiciais. Ouviam-se rumores de bruxaria, de envolvimento em artes proibidas. Até
mesmo falar em roubo de túmulos. A polícia esteve envolvida, mas nada foi comprovado.
Bickerstaff conseguiu continuar trabalhando neste sanatório privado. Ele morou numa casa
nos terrenos do hospital até uma noite de inverno, no final de 1877.
Joplin alisou o papel com suas pequenas mãos brancas e consultou por um momento.
— Parece que Bickerstaff tinha certos associados — prosseguiu. — homens e mulheres
que pensavam da mesma maneira que se reuniam em sua casa à noite. Corria o boato de
que eles vestiam mantos com capuz, acendiam velas e se apresentavam. . .Bem, não
sabemos o que eles estavam tramando. Nessas ocasiões, os criados do médico eram
obrigados a sair de casa, o que faziam com muito prazer. Aparentemente, Bickerstaff tinha
um temperamento feroz e ninguém ousava contrariá-lo. Pois bem, em 13 de dezembro de
1877, ocorreu exatamente uma reunião desse tipo; os servos foram demitidos, com
remuneração, e orientados a retornar dois dias depois. Quando partiram, as carruagens dos
convidados de Bickerstaff foram vistas chegando.
— Dois dias de folga? — Lockwood disse. — Isso é muito tempo.
— Sim, a reunião estava prevista para durar todo o fim de semana. — Joplin baixou os
olhos para o papel. — Mas algo aconteceu. Segundo o Gazette, na noite seguinte alguns
funcionários do sanatório passaram pela casa. Estava silencioso e escuro. Eles presumiram
que Bickerstaff devia ter ido embora. Então um deles notou um movimento em uma janela
do andar de cima: as cortinas de rede estavam se mexendo; havia todos os tipos de
pequenos tremores e ondulações, como se alguém ou alguma coisa os estivesse puxando
debilmente por baixo.
— Uau. — eu respirei. — Nós não vamos gostar disso, não é?
— Não, garota, você não vai. — O Sr. Saunders estava comendo outra fatia de bolo, mas
agora falou. Bom, acrescentou ele, depende do seu estado de espírito. — Albert aqui ama
isso. Ele é fascinado por essas coisas antigas. — Ele limpou as migalhas do colo e jogou-as
no carpete.
— Vá em frente, Sr. Joplin. — disse Lockwood.
— Alguns dos atendentes — disse Joplin. — eram todos a favor de invadir a casa ali
mesmo; outros relembrando as histórias em torno do Dr. Bickerstaff eram todos a favor de
cuidar da própria vida. E enquanto eles estavam do lado de fora, discutindo sobre isso,
notaram que o movimento nas cortinas havia se redobrado, e de repente eles viram longas
formas escuras correndo ao longo do parapeito da janela do lado de dentro.
— Formas longas e escuras? — Eu disse. — O que eles eram?
 27

— Eram ratos. — afirmou Joplin. Ele deu um gole no chá. — E agora eles perceberam que
eram os ratos que faziam as cortinas se moverem. Havia muitos deles, correndo para frente
e para trás ao longo do parapeito, pendurados nas cortinas e pulando no escuro, e eles
concluíram que o bando deles devia estar naquele quarto por algum motivo específico, o
que você talvez possa imaginar. Então eles reuniram um grupo dos homens mais corajosos
e deram-lhes velas, e esses homens invadiram a casa e subiram as escadas. E enquanto
ainda estavam na escada, começaram a ouvir ruídos terríveis e úmidos, farfalhantes, à
frente, e sons de rasgos, e também o estalar de dentes. Bem, talvez você consiga imaginar
o que eles encontraram. — Ele empurrou os óculos para cima do nariz e estremeceu. —
Basta dizer que o que viram teria ficado com eles pelo resto de seus dias. O Dr. Bickerstaff,
ou o que restou dele, estava deitado no chão do seu escritório. Havia fragmentos da túnica,
mas pouco mais. Os ratos o haviam comido.
Houve um silêncio. O Sr. Saunders fungou brevemente e passou um dedo debaixo do
nariz.
— Foi assim que o Dr. Bickerstaff terminou. — disse ele. — Como uma pilha de ossos e
tendões ensanguentados. Nojento. Aquela última fatia de rolinho suíço, agora, alguém
quer?
George e eu falamos juntos.
— Não, não, por favor, fique à vontade.
— Oo, é uma pegajosa. — Saunders deu uma mordida.
— Como você pode imaginar — disse Joplin. — As autoridades estavam muito ansiosas
para falar com os colaboradores do médico. Mas eles não puderam ser localizados. E esse
foi realmente o fim da história de Edmund Bickerstaff. Apesar das circunstâncias horríveis
de sua morte, apesar dos rumores que pairavam sobre ele, ele não foi lembrado por muito
tempo. O Sanatório Green Gates foi incendiado no início do século XX, e seu nome caiu na
obscuridade. Até o destino dos seus ossos foi perdido.
— Bem, — disse Lockwood. — Sabemos onde eles estão agora. E você quer que os
tornemos seguros.
O Sr. Saunders assentiu; ele terminou de comer e limpou os dedos na perna da calça.
— É tudo muito estranho, — eu disse. — Como é que ninguém sabia onde ele tinha sido
enterrado? Por que não estava nos registros?
George acenou com a cabeça.
— E o que exatamente matou ele? Foram os ratos ou alguma outra coisa? Existem muitas
pontas soltas aqui. Este artigo é obviamente apenas a ponta do iceberg. Ele clama por mais
pesquisas.
Albert Joplin deu uma risadinha.
— Não poderíamos estar mais de acordo. Você é um garoto que segue o coração.
— A pesquisa não é o ponto. — disse Saunders. — O que quer que esteja naquele túmulo
está ficando inquieto e eu quero que ele saia daquele cemitério esta noite. Se você pudesse
me fazer o favor de supervisionar a escavação, Sr. Lockwood, eu ficaria muito grato a você.
O que você diz?
Lockwood olhou para mim; olhou para George. Retribuímos seu olhar com olhos brilhantes.
— Sr. Saunders, — disse ele. — ficaríamos encantados.
 28

capítulo 5

Quando Lockwood, George e eu chegamos ao Portão Oeste do Cemitério Kensal Green,

ao anoitecer daquela noite, tínhamos nossos novos floretes italianos com pontas de prata
pendurados em nossos cintos e nossas maiores mochilas nas mãos. Atrás de nós o sol
estava se pondo contra algumas nuvens fofas e salpicadas de rosa – era o fim de um dia de
verão perfeito. Apesar da beleza da cena, nosso humor era sombrio e nossa tensão, alta.
Este não era um trabalho que estávamos realizando de ânimo leve.
Os grandes cemitérios de Londres, dos quais Kensal Green era o mais antigo e o mais
belo, eram relíquias de uma época em que as pessoas tinham um relacionamento mais
gentil com os falecidos. Na época vitoriana, suas árvores agradáveis e caminhos
paisagísticos os tornavam locais de descanso do turbilhão metropolitano. Os pedreiros
competiam entre si para produzir lápides atraentes; rosas cresciam nos caramanchões, a
vida selvagem florescia. Aos domingos, as famílias vinham passear por lá e refletir sobre a
mortalidade.
Bem, não mais, eles não fizeram isso. O Problema havia mudado tudo isso. Hoje os
cemitérios estavam cobertos de mato, os caramanchões selvagens e cheios de espinhos.
Poucos adultos se aventuravam ali durante o dia; à noite, eram locais de terror, a serem
evitados a todo custo. Embora fosse verdade que a grande maioria dos mortos ainda
dormia tranquilamente nos seus túmulos, até os agentes relutam em passar muito tempo
entre eles. Foi como entrar em território inimigo. Nós não éramos bem-vindos ali.
O Portão Oeste já fora largo o suficiente para que duas carruagens de cada vez saíssem
para a Estrada Harrow. Agora estava rudemente bloqueada por uma cerca tosca, amarrada
com tiras de ferro e coberta com cartazes e folhetos desbotados. O pôster mais comum
mostrava uma mulher sorridente de olhos arregalados, com uma saia e camiseta até os
joelhos, parada com as mãos estendidas em saudação. Abaixo dela, letras radiantes eram
lidas: A COMUNIDADE DE BRAÇOS ABERTOS: DAMOS BEM-VINDOS AOS
NOSSOS AMIGOS DO OUTRO LADO.

— Pessoalmente, — eu disse. — Gosto de recebê-los com um sinalizador de magnésio.

Eu estava com aquele nó no estômago que sempre sinto antes de um caso. O sorriso
daquela mulher me ofendeu.
— Esses cultos de fantasmas contêm alguns idiotas. — concordou George.
No centro da cerca, uma porta de entrada estreita estava aberta e, ao lado dela, havia
uma cabana pobre feita de ferro corrugado. Continha uma cadeira de praia, uma coleção de
latas vazias de refrigerante e um menino lendo um jornal.
O menino usava um enorme boné achatado, colorido com xadrez amarelo bastante
esportivo e que sombreava quase inteiramente o rosto. Fora isso, ele estava enfeitado com
o uniforme marrom-escuro de sempre da guarda noturna. Seu bastão de relógio com ponta
de ferro estava encostado num canto da cabana. Ele nos olhou das profundezas da
espreguiçadeira enquanto nos aproximávamos.
— Lockwood e Companhia, estou aqui para encontrar o Sr. Saunders. Não se levante. —
disse Lockwood.
— Não vou. — disse o menino. — Quem é você? Sensíveis, imagino?
George bateu no punho do florete.
— Vê essas espadas? Somos agentes.
O garoto parecia em dúvida. Poderia ter me enganado.
 29

— Então, por que você não tem uniforme?

— Não precisamos deles. — respondeu Lockwood. — Um florete é a verdadeira marca de
um agente.
— Sério?, — disse o menino. — Agentes de verdade têm jaquetas elegantes, como aquela
galera atrevida da Fittes.
— Acho que vocês são mais um bando de sensitivos que desmaiarão ao primeiro sinal de
um Espreitador. — Ele voltou para o jornal e o abriu. — De qualquer forma, entre.
Lockwood piscou. George deu meio passo à frente.
— As espadas dos agentes não são boas apenas para fantasmas — ele disse. — Eles
também podem ser usados para chicotear crianças atrevidas que ficam vigiando a noite.
Quer que lhe mostremos?
— Ah, que aterrorizante. Veja-me tremer. — O menino empurrou o boné para cima dos
olhos e acomodou-se confortavelmente na cadeira. Ele apontou o polegar por cima do
ombro. — Seguindo pela avenida principal, dirija-se à capela que fica no centro do terreno.
Você vai encontrar todo mundo acampado lá Agora vá embora, por favor. Você está sob
minha luz.
Por um momento, fiquei confusa se outro pequeno fantasma poderia em breve assombrar
as margens da Estrada Harrow, mas resisti à tentação. Lockwood acenou para que
continuássemos. Atravessamos o portão e entramos no cemitério.
Instintivamente, assim que entramos, paramos e utilizamos nossos sentidos ocultos. Os
outros olhavam, eu ouvia. Tudo estava em paz; não houve qualquer aumento repentino de
pressão psíquica. Não ouvi nada, exceto o canto doce de melros e alguns grilos na grama.
Caminhos de cascalho, brilhando fracamente na penumbra, irradiavam entre fileiras escuras
de memoriais e tumbas. Árvores cobriam as passarelas, lançando-as em sombras mais
profundas. No alto, o céu era de um azul escuro insondável, pontuado pelo disco brilhante
da lua nascente.
Pegamos a avenida principal entre fileiras de limas espalhadas. Triângulos escuros de luar
cortavam entre as árvores, cobrindo a grama preta. Nossas botas faziam barulho no
cascalho; as correntes em nossas malas tilintavam levemente enquanto caminhávamos.
Deve ser bastante simples. Lockwood disse. quebrando nosso silêncio. Ficamos parados
enquanto eles cavam até o caixão. Feito isso, abrimos a porta, selamos os ossos do Dr.
Bickerstaff com um pedaço de prata e seguimos nosso caminho. Fácil
Eu fiz um barulho cético.
— A abertura do caixão nunca é tão simples. Sempre alguma coisa dá errado.
— Ah, nem sempre.
— Cite um único que deu certo.
— Concordo com Lucy. – disse George.
— Você está supondo que Edmund Bickerstaff não causará problemas.
— Aposto que sim.
— Vocês dois estão tão preocupados! — exclamou Lockwood. — Olhe pelo lado positivo.
Sabemos a posição exata da Fonte esta noite, e não temos com que nos preocupar com os
Kipps, não é mesmo? Acho que vai ser uma excelente noite. Quanto a Bickerstaff, só
porque ele teve um final infeliz não significa que ele necessariamente seja um espírito
agressivo agora.
— Talvez . . . — George murmurou. — Mas se eu fosse comido por ratos, sei que ficaria
bastante chateado.
 30

Após cinco minutos de caminhada, vimos o pesado telhado branco de um edifício erguer-se
entre as árvores como uma baleia rompendo um mar escuro. Esta era a Capela Anglicana
no centro do cemitério. Na parte frontal, quatro grandes pilares sustentavam um pórtico
grego. Um amplo lance de escadas conduzia às suas portas duplas. Elas estavam abertas;
a luz elétrica brilhava calorosamente por dentro. Abaixo, meio iluminadas por gigantescos
projetores hidráulicos, havia duas cabines de trabalho pré-fabricadas. Havia escavadeiras
mecânicas, pequenos caminhões basculantes, caçambas de terra. Torções de fumaça lilás
subiam de baldes de carvão queimado nas bordas do acampamento.
Evidentemente, havíamos chegado ao centro de operações de Escavações e Liberação da
Doce Sonhos. Várias figuras estavam no topo da escada da capela, recortadas em silhuetas
contra as portas abertas. Ouvimos vozes elevadas; o medo crepitava como estática no ar.
Lockwood, George e eu largamos nossas malas no chão, ao lado de um dos baldes
fumegantes. Subimos os degraus, com as mãos apoiadas no cabo da espada. O barulho da
multidão diminuiu; as pessoas afastaram-se, olhando-nos silenciosamente à medida que
nos aproximávamos.
No topo da escada, a figura angulosa e tribal do Sr. Saunders libertou-se da multidão e
apressou-se em nos receber.
— Bem na hora! — gritou ele. Houve um pequeno incidente e esses idiotas se recusam a
ficar! Continuo dizendo a eles que temos agentes importantes chegando, mas não, eles
querem pagar. Você não vai receber um centavo! É para risco que eu emprego vocês!
— Não depois do que viram — disse um homem grandalhão.
Ele era agressivamente barbudo, com tatuagens de esqueleto no pescoço e no braço, e um
colar de ferro grosso pendurado sobre a camisa. Vários outros operários corpulentos
estavam no meio da multidão, juntamente com alguns assustados garotos da guarda
noturna, agarrando-se a eles com seus bastões de relógio como se fossem edredons. Notei
também um grupo de adolescentes, cujos vestidos esvoaçantes e disformes, delineador
preto, pulseiras enormes e cabelos lisos até as axilas as identificavam como Sensíveis. Os
sensitivos fazem trabalho psíquico, mas recusam-se a lutar de fato contra fantasmas por
razões de princípio pacifistas. Geralmente são tão gotejantes quanto um resfriado de verão
e tão irritantes quanto às urtigas. Normalmente não nos damos bem.
Saunders olhou feio para o homem que havia falado.
— Você deveria ter vergonha, Norris. E agora, pulando na sombra e no brilho?
— Essa coisa não é nenhuma Sombra. — disse Norris.
— Traga-nos alguns agentes adequados! — alguém gritou. — Não essas noites voadoras!
Olhe para eles, eles nem têm uniformes bonitos!
Com um barulho de pulseiras, o mais flutuante e de aparência mais molhada dos Sensíveis
deu um passo à frente.
— Senhor Saunders! Miranda, Tricia e eu nos recusamos a trabalhar em qualquer setor
próximo daquele túmulo até que ele esteja seguro! Eu gostaria de deixar isso claro.
Houve um coro geral de concordância; vários dos homens gritaram insultos, enquanto
Saunders lutava para ser ouvido. A multidão pressionou ameaçadoramente para dentro.
Lockwood ergueu a mão amigavelmente.
— Olá a todos, — ele disse. Ele lançou a todos seu maior sorriso; o burburinho foi
acalmado. — Sou Anthony Lockwood, da Lockwood e Companhia. Talvez você já tenha
ouvido falar de nós. Combe Carey Hall? O túmulo da Sra. Barrett? Somos nós. Estamos
aqui para ajudá-lo esta noite e gostaria muito de ouvir quais problemas você enfrentou.
Você, senhorita – ele dirigiu seu sorriso para o Sensível – você claramente teve uma
experiência terrível. Você é capaz de me contar sobre isso?
 31

Este era o clássico Lockwood. Amigável, atencioso, empático. Meu impulso pessoal teria
sido dar um forte tapa no rosto da garota e arrancar seu traseiro que gemia para a noite. É
por isso que ele é o líder e eu não. Também é por isso que não tenho amigas mulheres.
Fiel ao tipo, ela o olhou com grandes e úmidos olhos na direção dele.
— Eu me sentia como . . .como se alguma coisa estivesse subindo embaixo de mim, — ela
respirou. — Estava prestes a... . . me abraçar e me engolir. Uma energia tão maligna! Tanta
maldade! Nunca mais irei perto daquele lugar!
— Isso não é nada! — gritou uma das outras garotas. — Claire apenas sentiu isso. Eu vi,
exatamente quando o crepúsculo estava caindo! Eu juro que ele virou o capuz e olhou para
mim! Bastou um vislumbre de um momento. Ah, isso me fez desmaiar!
— Um capuz? — começou Lockwood. — Então você pode me dizer como era...?
Mas o choro da menina acendeu as paixões da multidão; todo mundo começou a falar
agora, agarrando-se a nós. Eles seguiram em frente, empurrando a porta. Éramos o centro
de um círculo de rostos assustados iluminados por holofotes. Além dos degraus da capela,
a última luz vermelha escorria pelas fileiras intermináveis de lápides.
Saunders soltou um grito de raiva renovada.
— Tudo bem, seus covardes! Joplin pode colocá-lo em outro setor esta noite! Longe
daquele túmulo! Satisfeito? Agora saia da nossa frente, vá em frente, mude! — Agarrando
Lockwood pelo braço, ele abriu caminho para dentro do prédio. George e eu o seguimos,
esbarrando e esbofeteando, espremendo-nos para passar pelas portas que se fechavam. —
E não há indenização! — gritou Saunders pela fresta. — Vocês todos ainda trabalham para
mim!
As portas bateram, silenciando o clamor da multidão.
— Que conversa. — Saunders rosnou. — É um erro meu tentar acelerar as coisas. Mandei
as escavadeiras começarem a cavar ao redor do túmulo de Bickerstaff há uma hora. Pensei
que isso iria ajudá-lo. Então o inferno desabou e nem estava escuro. — Ele tirou o chapéu e
passou a manga na testa. — Talvez possamos ter um momento de paz aqui.
A capela era um espaço pequeno e simples, com paredes de gesso caiado. Havia um
cheiro de umidade; e também um frio subjacente persistente, que três aquecedores a gás
incandescentes espalhados pelo chão de laje pouco fizeram para remover. Duas
escrivaninhas de aparência barata, cada uma com pilhas altas de papéis, estavam perto
dos aquecedores. Ao longo de uma das paredes, havia um altar empoeirado atrás de uma
grade de madeira, com uma pequena porta fechada ao lado e um púlpito de madeira bem
próximo. Acima de nossas cabeças havia uma cúpula de gesso recortada.
O objeto mais curioso da sala era um grande bloco de pedra preta, do tamanho e formato
de um sarcófago fechado; repousava sobre uma placa de metal retangular fixada no chão,
abaixo da grade do altar. Estudei-o com interesse.
— Sim, isso é um catafalco, menina. — disse Saunders. — Um antigo elevador vitoriano
para o transporte de caixões para as catacumbas. Usa mecanismo hidráulico. Ainda
funciona, segundo Joplin; eles o usaram até que o problema piorou demais. Afinal, onde
está Joplin? O idiota nunca está em sua mesa. Ele está sempre vagando quando você
precisa dele.
— Este “pequeno incidente” no túmulo de Bickerstaff. . .
Lockwood solicitou.
— Por favor, conte-nos o que aconteceu.
 32

Saunders revirou os olhos.

— Somente Deus sabe. Eu não consigo tirar nenhum sentido deles. Alguns dos Sensíveis
viram alguma coisa, como você ouviu. Alguns dizem que era muito alto, outros que usava
uma capa ou manto. Mas não há consistência. Um garoto da guarda noturna disse que ele
tinha sete cabeças. Ridículo! Eu o mandei para casa.
— Os vigias noturnos normalmente não inventam histórias. — disse George.
Isso era verdade. A maioria das crianças com fortes habilidades psíquicas tornam-se
agentes, mas se você não for bom o suficiente para isso, engolirá seu orgulho e se juntará à
vigília noturna. É um trabalho perigoso e mal remunerado, onde a maioria fica de guarda
depois de escurecer, mas essas crianças são talentosas o suficiente. Jamais os
subestimamos.
Lockwood estava com as mãos nos bolsos do longo casaco escuro. Seus olhos brilharam
de excitação.
— Está tudo ficando cada vez mais curioso. — ele disse. — Sr. Saunders, qual é o estado
atual da sepultura? Está exposto?
— Os homens cavaram um pouco mais fundo. Acredito que eles atingiram o caixão.
— Excelente. Podemos lidar com isso agora. George aqui é bom com a pá, não é, George?
— Bem, certamente tenho bastante prática. — disse George.
O caminho para o túmulo inesperado de Edmund Bickerstaff ficava ao longo de um
corredor lateral estreito, logo depois do acampamento dos escavadores. Saunders nos
levou até lá em silêncio. Ninguém mais do acampamento o seguiu; eles ficaram no círculo
de luz sob as lâmpadas de arco, observando-nos partir.
Os enterros nesta parte do cemitério eram modestos – em sua maioria marcados por
lápides, cruzes ou simples estátuas. Estava escuro agora. As pedras, meio escondidas por
espinhos e pela grama alta e molhada, mostravam-se brancas e nítidas sob a lua; mas suas
sombras eram fendas negras onde um homem poderia cair.
Depois de alguns minutos de caminhada, Saunders diminuiu o passo. Mais à frente, pilhas
de arbustos marcavam o local onde um pedaço de terra havia sido rudemente removido.
Perto dali, erguia-se um monte de terra escura e úmida. Uma pequena retroescavadeira
mecanizada, gasta e amarelada à luz da tocha de Saunders, bloqueando o caminho num
ângulo. Seu balde ainda estava cheio. Pás, picaretas e outras ferramentas de escavação
estavam espalhadas por toda parte.
— Eles saíram com pressa. — disse Saunders. Sua voz estava firme e aguda. — Certo, é
aqui que eu paro. Se quiser alguma coisa, é só ligar.
Com uma pressa indisfarçável, ele voltou para a escuridão e ficamos sozinhos.
Afrouxamos nossos floretes. A noite estava silenciosa; Eu estava ciente das batidas
pesadas do meu coração. Lockwood tirou uma caneta-lanterna do cinto e apontou-a para o
espaço escuro à esquerda do caminho. Era um terreno quadrado de campo aberto,
delimitado por sepulturas normais e tumbas-caixa. No centro, uma pequena laje de pedra
descolorida erguia-se torta do solo. A grama em frente a esta pedra foi arrancada, deixando
um buraco largo e levemente inclinado aberto na terra. Tinha cerca de dois metros e meio
de largura e um metro de profundidade. As marcas de dentes da caçamba da
retroescavadeira pareciam longos sulcos na lama. Mas só tínhamos olhos para a pedra.
Usamos nossos sentidos, de forma rápida e silenciosa, antes de fazer qualquer outra coisa.
 33

— Nenhum brilho mortal. — Lockwood disse suavemente. — Isso era esperado, porque
ninguém morreu aqui. Conseguiu alguma coisa?
— Não. — disse George..
— Eu tenho. — Eu disse. — Uma leve vibração.
— Um barulho? Vozes?
— Isso me incomoda. — eu não consegui entender nada. — Apenas uma . . . perturbação.
Definitivamente há algo aqui.
— Mantenha seus olhos e ouvidos abertos. — Lockwood disse. — Certo, a primeira coisa
que fazemos é colocar uma barreira ao redor. Então estou verificando a pedra. Não quero
perder nada, como fizemos ontem à noite.
George colocou uma lanterna em uma das tumbas e, sob sua luz, tiramos nossos pedaços
de corrente. Nós os colocamos ao redor da circunferência do poço. Quando isso terminou,
Lockwood passou por cima das correntes e caminhou em direção à pedra, com a mão
preparada na espada. George e eu esperamos, olhando as sombras.
Lockwood alcançou a pedra; ajoelhando-se abruptamente, ele empurrou a grama para o
lado.
— Tudo bem. — ele disse. — É um material de má qualidade, muito desgastado. Mal tem
um quarto da altura de uma lápide padrão. Não foi colocado corretamente, está muito
inclinado. Alguém fez isso com muita pressa. . .
Ele ligou a lanterna e passou o facho pela superfície. Décadas de líquen formaram uma
crosta nele e se acumularam profundamente nas letras ali esculpidas.
— Edmundo Bickerstaff. — Lockwood leu. — E isso não é trabalho de pedreiro
propriamente dito. Quase não é uma inscrição. Acabou de ser arranhado pela primeira
ferramenta que apareceu. Então temos um enterro apressado, ilegal e muito amador, que
está aqui há muito tempo.
Ele se levantou. E quando ele fez isso, houve o mais suave dos farfalhares. Atrás do
túmulo, uma figura libertou-se da escuridão e avançou cambaleando para a luz da lanterna.
George e eu gritamos; Lockwood saltou para o lado, arrancando o florete. Ele girou ao
pular, aterrissando no centro do poço, de frente para a pedra.
— Desculpe. — disse Albert Joplin.— Eu assustei alguém?
Amaldiçoei em voz baixa; George assobiou. Lockwood apenas exalou profundamente. O
Sr. Joplin tropeçou na beira do poço. Ele se movia com um andar desajeitado, com ombros
curvados, que me lembrava vagamente o de um chimpanzé; pequenas chuvas de caspa
cinzenta flutuavam ao seu redor enquanto ele rolava. Seus braços magros estavam
cruzados sobre o maço de papéis, que ele pressionava protetoramente contra o peito
estreito, como uma mãe protege um filho.
Ele empurrou os óculos no nariz, desculpando-se.
— Me desculpe; Me perdi vindo do Portão Leste. Eu perdi alguma coisa?
George falou e naquele momento fui envolvida por uma onda de frio intenso.
— Sabe quando você pula em uma piscina e descobre que não a aqueceu e a água gelada
atinge seu corpo? Você sente uma pontada de dor horrível e completa. Foi exatamente
assim.
Deixei escapar um suspiro de choque. E isso não foi o pior: quando o frio me atingiu, meus
ouvidos internos ganharam vida. Aquela vibração que eu senti antes? De repente ficou alto.
Por trás do zumbido da voz de George e da tagarelice de Joplin, tornou-se um zumbido
abafado, como uma nuvem de moscas se aproximando.
— Lockwood. . . — eu comecei
 34

Então estava feito. Minha cabeça ficou limpa. O frio desapareceu. Minha pele está
vermelha e em carne viva. O barulho voltou a ficar em segundo plano.
— . . . Igreja realmente extraordinária, Sr. Cubbins — dizia Joplin. — Devo lhe mostrar em
algum tempo.
— Ei! — Este era Lockwood, parado no centro do poço. — Ei! — ele gritou.
— Olha o que eu achei!
— Não, você não, por favor, Sr. Joplin, é melhor você ficar além do ferro.
Ele tinha a tocha apontada para a lama ao lado de seus pés. Movendo-me lentamente, com
a cabeça ainda zumbindo, cruzei as correntes com George e desci para dentro do buraco.
Suas botas pisaram em lama macia e escura.
— Aqui — disse Lockwood. — O que você acha disso?
A princípio não percebi nada no brilho do feixe. Então, enquanto ele segurava a tocha, eu
vi: a longa e dura borda avermelhada de alguma coisa, saindo da lama.
— Ah. — disse George.— Isso é estranho.
— É o caixão? — O pequeno Sr. Joplin pairava além das correntes, esticando
ansiosamente o pescoço fino. — O caixão, Sr. Lockwood?
— A maioria dos caixões que vi são feitos de madeira — murmurou George. — A maioria
dos caixões vitorianos já teria apodrecido no chão há muito tempo. A maioria está enterrada
a respeitáveis metros de altura, com todos os ritos e regulamentos apropriados.
Houve um silêncio.
— E isso? — Joplin disse.
— Está a apenas um metro e meio de profundidade e foi inclinado em um determinado
ângulo, como se quisessem tirar uma foto o mais rápido possível. E não apodrece porque
não é de madeira. Esta caixa é de ferro.
— Ferro . . . — disse Lockwood. — Um caixão de ferro?
— Você consegue ouvir? — Eu disse de repente. — O zumbido das moscas?
— Mas eles não tinham o problema naquela época. — disse George. — O que eles
precisavam prender lá dentro?
Demoramos até meia-noite para desenterrar a coisa. Um de nós ficava de guarda, fazendo
as leituras, enquanto os outros trabalhavam com as ferramentas. A cada dez minutos
trocamos de lugar. Usámos as pás e as picaretas que tinham sido descartadas no caminho
para cortar a lama do metal, aprofundar o buraco no centro e expor lentamente a tampa e
os lados do objecto.
Raramente nós conversávamos. O silêncio envolveu-nos como um sudário; não ouvimos
nada além do skrrt, skrrt, skrrt das ferramentas na terra. Tudo estava quieto.
Ocasionalmente, espalhamos sal e ferro para cima e para baixo no centro do poço, para
manter as forças sobrenaturais sob controle. Aparentemente funcionou. Estava dois graus
mais frio no poço do que no caminho que o separava, mas a temperatura permanecia
estável. O zumbido que ouvi havia desaparecido.
Albert Joplin, por quem o misterioso enterro exerceu um grande fascínio, permaneceu
conosco por algum tempo, flutuando de um lado para o outro entre as lápides, num estado
de grande excitação. Finalmente, à medida que a noite escurecia e o caixão se erguia da
terra, até ele ficou mais cauteloso; ele se lembrou de algo importante que precisava fazer na
capela e foi embora. Nós estávamos sozinhos.
Skrrt, skrrt, skrrt.
 35

Por fim terminamos. O objeto ficou exposto. Lockwood acendeu outra lanterna de
tempestade e a colocou na lama perto do centro do poço. Ficamos a uma curta distância,
olhando para o que havíamos encontrado.
Uma caixa de ferro com cerca de um metro e oitenta de comprimento, sessenta
centímetros de largura e pouco mais de trinta centímetros de profundidade.
Não é qualquer caixa velha, em outras palavras. Como Lockwood havia dito – um caixão
de ferro. As laterais ainda estavam parcialmente cobertas de terra, cinzenta e com
aparência pegajosa de sangue seco.
Antigamente, presumivelmente, suas laterais eram limpas e retas, mas a pressão da terra e
o peso dos anos distorceram a caixa, de modo que suas bordas verticais ficaram tortas e a
parte superior cedeu no meio. Já vi caixões de chumbo dos cemitérios romanos
encontrados sob a cidade com exatamente a mesma aparência amassada. Um canto da
tampa estava tão empenado que havia se afastado completamente da lateral, revelando
uma estreita faixa de escuridão.
— Lembre-me de nunca ser enterrado em um caixão de ferro. — disse George.— Fica tão
desagradável.
— E também não está mais fazendo seu trabalho. — Lockwood acrescentou. — O que quer
que esteja dentro está encontrando uma saída por aquela pequena brecha. Você está bem,
Lucy?
Eu estava balançando onde estava. Não, eu não me senti muito bem. Minha cabeça
latejava; Fiquei com náuseas. O zumbido estava de volta. Tive a sensação de insetos
invisíveis percorrendo minha pele de cima a baixo. Era um miasma poderoso – aquela
sensação de profundo desconforto que muitas vezes sentimos quando um Visitante está
próximo. Poderoso, apesar de todo aquele ferro.
— Estou bem – eu disse rapidamente. — Então. Quem vai abrir?
Esta foi a grande questão. As boas práticas de agência, conforme estabelecidas no Manual
Fittes, determinam que apenas uma pessoa esteja diretamente na linha de fogo quando
“câmaras seladas” (isto é, tumbas, caixões ou salas secretas) são abertas. Os outros ficam
de lado, com as armas em punho. A rotação justa deste dever perde apenas para a regra
dos biscoitos em termos de importância. É um ponto regular de discórdia.
— Eu não. — Lockwood deu um tapinha nas marcas de garras costuradas na frente do
casaco. — Eu fiz no da Sra. Barrett.
— Bem, eu fiz aquele alçapão em Melmoth House. George?
— Eu fiz aquele quarto secreto no Savoy Hotel – disse George. — Você se lembra – aquele
com a antiga marca da peste na porta. Uau, isso foi estranho.
— Não, não foi. Não era um escarlate assustador. Era uma lavanderia cheia de calças.
— Eu não sabia disso quando entrei, não é? — George protestou. — Vamos fazer o
seguinte: vamos tentar. Ele remexeu fundo nas calças e tirou uma moeda de aparência
suja. — O que você acha, Luce? Cara ou Corôa?
— Eu acho que . . .
— Coroa? Escolha interessante. Vamos ver. — Houve um movimento indistinto, rápido
demais para ser acompanhado pelos olhos. — Ah, é coroa. Azar, Luce. Aqui está o pé de
cabra.
Lockwood sorriu.
— Boa tentativa, George, mas você está fazendo isso. Vamos pegar as ferramentas e os
selos.
 36

Suspirando de alívio, fui na frente até as mochilas. George seguiu com má vontade. Logo
os selos de prata, as facas e os pés-de-cabra e todo o resto do nosso equipamento
estavam posicionados ao lado do caixão.
— Isso não será muito complicado. — disse Lockwood. — Olha, a tampa está articulada
deste lado. Do lado oposto, temos duas travas, aqui e aqui, mas uma já está quebrada. Só
tem esse seu, Lucy, ainda corroído e fechado. Um rápido trabalho de pé-de-cabra de
George, e estamos livres para ir para casa. Alguma pergunta?
— Sim. — disse George. — Várias. Onde você estará? Quão longe? Que armas você
usará para me proteger quando algo horrível acontecer?
— Lucy e eu temos tudo sob controle. Agora . . .
— Além disso, se eu não conseguir voltar para casa, fiz um testamento. Eu vou te dizer
onde encontrá-lo. Debaixo da minha cama, no canto mais afastado, atrás da caixa de
lenços de papel.
— Por favor, Deus, não chegará a esse ponto. Agora, se você estiver pronto . . .
— Isso é algum tipo de inscrição na tampa? — eu disse. Agora que chegamos ao ponto, eu
estava realmente alerta, todos os meus sentidos disparados. — Está vendo aquele
arranhão aí?
Lockwood balançou a cabeça.
— Não dá para dizer debaixo de toda essa lama, e não vou começar a limpá-la agora.
Vamos, vamos terminar isso.
Na verdade, a tampa do caixão revelou-se mais difícil de forçar do que Lockwood previra.
Além da trava corroída, a camada de ferrugem na superfície havia colado a parte superior
às laterais em vários lugares, e foram necessários vinte minutos de trabalhosos lascamento
com canivetes e formões antes que as dobradiças fossem afrouxadas e a tampa liberada.
— Certo. — Lockwood estava fazendo uma leitura final. — Parece bom. A temperatura
ainda está firme e o miasma não está pior.
— O que quer que esteja lá dentro está surpreendentemente silencioso. Bem, não há
melhor momento como o presente. Lucy, Vamos tomar nossas posições.
Ele e eu fomos para lados opostos do caixão. Segurei nossa maior e mais forte rede de
prata, com mais de um metro de diâmetro. Desdobrei-o e deixei-o pendurado em minhas
mãos. Lockwood soltou seu florete e segurou-o com um aperto ocidental inclinado, pronto
para um ataque rápido.
— George — ele disse. — é com você.
George assentiu. Ele fechou os olhos e se recompôs. Então pegou o pé de cabra. Ele
flexionou os dedos, girou os ombros e fez algo com o pescoço que o fez clicar. Aproximou-
se do caixão, inclinou-se e colocou a ponta do pé-de-cabra na fenda entre os grampos
quebrados. Ele ampliou sua postura e balançou o traseiro como um jogador de golfe prestes
a dar uma tacada. Ele respirou fundo e pressionou a barra. Nada aconteceu. Ele pressionou
novamente. Não, a tampa estava torcida; talvez suas contorções a tivessem bloqueado.
George pressionou novamente.
Com um estrondo, a tampa subiu; A ponta da pá de George caiu. George deu um salto
para trás, perdeu o equilíbrio e caiu pesadamente de costas na lama, com os óculos
ligeiramente tortos. Ele sentou-se e olhou estupidamente para o caixão.
E gritou.
 37

— Lanterna, Lucy! — Lockwood mergulhou para frente, protegendo George com a lâmina
de seu florete. Mas nada saiu. Nenhum visitante, nenhuma aparição. O brilho das lanternas
brilhava no interior da tampa e também em algo no caixão, algo refletindo uma luz escura e
brilhante.
A lanterna estava na minha mão. Eu apontei totalmente para o interior, para o que estava
ali.
Se você fica facilmente irritado, talvez queira pular os próximos dois parágrafos, porque o
corpo que me encarava não era apenas ossos, mas muito mais. Essa foi a primeira
surpresa: havia muita coisa que não havia se deteriorado. Já deixou uma banana debaixo
do sofá e se esqueceu dela? Então você saberá que logo ele fica preto, depois preto e
pegajoso, depois preto e encolhido. Esse cara, sepultado em ferro, parecia uma banana no
meio do caminho entre o segundo e o terceiro estágio. A luz da tocha brilhava na pele seca
e enegrecida, esticada acima das maçãs do rosto. Em alguns lugares ele havia rachado.
Havia um buraco bem feito no centro de sua testa, em torno do qual a pele foi totalmente
descascada. Longas mechas de cabelo branco, incolores como vidro, pendiam ao lado da
cabeça. As órbitas oculares estavam vazias. Os lábios secos encolheram, revelando
gengivas e dentes.
Ele usava os restos de uma capa ou manto roxo e, por baixo, um terno preto de estilo
antigo, gola alta rígida e gravata vitoriana preta. Suas mãos (ossudas, essas) seguravam
algo envolto em um pano branco esfarrapado. Seja por causa do ângulo do enterro, ou por
causa do movimento da terra nos longos anos desde então, o objeto escorregou debaixo do
pano e apareceu entre os dedos esqueléticos. Era um pedaço de vidro, talvez da largura de
uma cabeça humana, com uma borda de formato irregular. Estava bastante preto de sujeira
e mofo, mas o vidro ainda brilhava – e o brilho chamou minha atenção.
Olhe! Olhe . . .
O que era essa voz?
— Lucy! Sele tudo!
— Claro.
Era Lockwood gritando.
Com isso lancei a rede de prata e o conteúdo do caixão foi apagado.
— Então, o que você viu, George? — perguntou Lockwood.
Estávamos parados no caminho agora, tomando chá e comendo sanduíches, que alguns
membros da equipe de Saunders haviam trazido. Uma multidão decente tinha-se reunido –
Saunders, Joplin, vários trabalhadores e os miúdos da guarda noturna, alguns porque a
diversão tinha acabado, outros possivelmente devido a uma resposta tardia ao grito de
George. Todos eles ficaram pendurados nas lápides, olhando para o poço, a uma distância
segura das correntes. Fechamos a tampa do caixão; apenas um canto da rede podia ser
visto.
— Quer dizer, eu sei que Bickerstaff parecia mal — continuou Lockwood. — mas,
convenhamos, já vimos coisas piores. Lembra-se de Putney Vale?
George tinha estado muito contido nos últimos minutos. Ele quase não falou e havia uma
expressão estranha em seu rosto. Seus olhos mostravam uma angústia entorpecida, mas
também exibiam uma expressão ansiosa e distante; ele continuou olhando para o poço
como se pensasse ter deixado algo lá. Isso me preocupa. Isso me lembrou um pouco o
ghost-lock, onde a força de vontade da vítima é drenada por um espírito agressivo; mas
havíamos selado a Fonte com prata e não havia nenhum fantasma presente agora. Ainda
assim, George parecia estar melhorando.
 38

A comida o reanimou rapidamente. Ele balançou a cabeça para Lockwood.

— Não foi o corpo — disse ele lentamente. — Já vi coisas piores em nossa geladeira. Foi o
espelho que ele segurou.
— Então você pensou que era um espelho? — Eu disse. Quando fechei os olhos, ainda via
aquele pedaço de vidro, brilhando, brilhando, mais escuro que escuro.
— Eu não sei o que foi. Mas meus olhos foram atraídos para ele, eu vi nele. . . Eu não sei o
que vi. Era tudo preto, basicamente, mas havia algo naquela escuridão e era horrível. Isso
me fez gritar, senti como se alguém estivesse sugando minhas entranhas pelo peito. —
George estremeceu. — Mas, ao mesmo tempo, era fascinante, eu não conseguia tirar os
olhos. Eu só queria olhar para ele, mesmo que estivesse me fazendo mal. — Ele deu um
suspiro longo e sincero. — Eu provavelmente ainda estaria olhando para ele agora, se Lucy
não o tivesse coberto com a rede.
— Bom trabalho, você não está, pelo que parece. — Lockwood disse. Ele também estava
observando George de perto. — Espelho engraçado. Não é à toa que o mantiveram em um
caixão de ferro.
— Eles sabiam das propriedades do ferro na época de Bickerstaff? Foi apenas com o início
do Problema, cinquenta anos antes, que começou a produção em massa de materiais à
prova de fantasmas feitos de ferro e prata. E esse enterro datava de uma ou duas gerações
antes disso.
— A maioria das pessoas não. — Lockwood disse. — Mas prata, sal e ferro sempre foram
usados contra fantasmas e espíritos malignos em geral. Portanto, não pode ser coincidência
termos ferro aqui. — Ele baixou a voz. — Algum de vocês notou alguma coisa estranha no
próprio Dr. Bickerstaff, aliás?
— Além do ângulo geral do cadáver mumificado, você quer dizer? — Eu disse.
— É exatamente isso. De acordo com o jornal de Joplin, Bickerstaff foi comido por ratos,
não foi? Esse cara estava inteiro. E você viu o buraco no... — Ele parou quando Saunders e
Joplin se aproximaram.
O escavador grita ordens para as crianças da guarda noturna, enquanto o arquivista
permanece perto das correntes de ferro, olhando para o caixão. Ambos deram grandes
sorrisos para nós; houve uma rodada de tapinhas nas costas e parabéns.
— Excelente trabalho, Sr. Lockwood! — exclamou Saunders. — Feito com muita eficiência.
Talvez possamos continuar com nossos negócios aqui, agora que toda essa bobagem
acabou. — Ele tomou um gole de uma caneca fumegante de café. — As pessoas estão
dizendo que o velho Bickerstaff segurava um cristal ou algo assim. . . Algo de um de seus
rituais estranhos, talvez. Mas você cobriu isso com sua rede, é claro.
Lockwood riu.
— Você vai querer manter essa rede em posição, acredite. Certamente há algum tipo de
Fonte poderosa ali. Precisaremos entrar em contato com o DEPRAC imediatamente, para
que eles possam providenciar o descarte seguro.
— Amanhã logo de manhã! — disse Saunders. — Neste momento, precisamos tratar de
assuntos normais. Já perdemos metade da noite de trabalho. Bem, suponho que o senhor
queira que eu assine os papéis pelo trabalho realizado, Sr. Lockwood. Volte para o
escritório e nós resolveremos isso para você.
— Podemos levar o caixão para a capela esta noite? – perguntou Joplin. — Não gosto de
deixar isso aqui. Existe o perigo de ladrões e homens-relíquias. . . você sabe.
 39

Lockwood franziu a testa.

— Vamos, certifique-se de manter a rede em posição. Substitua as correntes ao redor
quando for movido e não deixe ninguém se aproximar.
Lockwood e Saunders partiram. George encostou-se a uma tumba e iniciou uma conversa
animada com Joplin. Ocupei-me reunindo nosso equipamento, sem pressa. Ainda era cedo,
nem era meia-noite; definitivamente uma noite melhor que a anterior. Estranho, no entanto.
Um enterro muito estranho e impossível de entender. George tinha visto alguma coisa,
mas não havia fantasma algum. Mas qualquer coisa que pudesse criar tanta perturbação
psíquica, apesar de todo aquele ferro, era realmente formidável.
— Senhorita?
Era o operário chamado Norris, o maior e mais musculoso dos escavadores. Sua pele era
de couro. A barba esbranquiçada estendia-se até o corte em seu couro cabeludo. A
tatuagem em seu pescoço era uma caveira acordada com asas estendidas.
— Com licença, senhorita. — disse ele. — Eu ouvi corretamente? Ninguém vai levar o
caixão?
— Sim, está certo.
— Melhor parar seu amigo, olhe para ele, vá.
Eu me virei. George e Joplin haviam atravessado as correntes de ferro. Eles se
aproximaram do caixão. Eles estavam conversando animadamente, Joplin apertando os
papéis com mais força debaixo do braço.
— George! — gritei. — O que diabos você está...?
Então eu me dei conta. A tampa. A inscrição.
Ainda conversando alegremente, George e Joplin pararam ao lado do caixão e começaram
a tirar a lama da tampa. George estava com seu canivete; ele levantou ligeiramente a tampa
para ajudar em seu trabalho. A rede prateada abaixo foi desalojada. Escorregou para um
lado.
Norris me disse algo, mas não o ouvi, porque naquele momento percebi que uma terceira
figura estava ao lado de Joplin e George.
Estava imóvel, silencioso, muito alto e magro, e apenas parcialmente substancial. O caixão
de Ferro passou direto por um canto de seu longo manto cinza. Redemoinhos brilhantes de
plasma, curtos e grossos como as antenas das anêmonas, flexionavam-se e enrolavam-se
para fora da base da aparição mas não havia braços ou pernas, apenas o manto profundo.
Sua cabeça, envolta por um capuz longo e enrolado, não podia ser vista. Exceto por dois
detalhes: um queixo pálido e pontudo, branco opaco como espinhas de peixe, e uma boca
aberta com dentes irregulares.
Abri minha boca e no batimento cardíaco necessário para disparar um aviso ouvi uma voz
falar em minha mente.
Olhe! Olhe!
— George . . .
Eu te dou o desejo do seu coração
— George!
Porque ele não estava se movendo, nem Joplin, embora a figura estivesse bem à vista
deles. Os dois ainda estavam meio curvados, paralisados no ato de tirar a lama do caixão.
Os olhos deles estavam arregalados e fixos, os rostos paralisados.
Olhe!
 40

A voz era profunda e tranquilizadora – mas também friamente repulsiva. Isso confundiu os
meus sentidos; Eu ansiava por obedecê-lo, mas estava desesperado para desafiá-lo
também.
Forcei-me a me mover.
E a figura também se moveu. Ergueu-se, uma grande coluna cinzenta, tênue contra as
estrelas.
Atrás de mim, alguém gritou. Não há tempo. Eu saquei minha espada.
A forma pairava sobre George e Joplin. De repente, pareceram sair do transe; suas
cabeças se levantaram e eles recuaram. Ouvi George gritar. Joplin deixou cair seus papéis.
A figura ficou ali, congelada por um instante. Eu sabia o que isso faria. Eu sabia que de
repente ele se curvaria e cairia como um jato de água. Isso os engoliria. Isso consumiria os
dois.
Eu estava muito distante. Estúpida . . . O florete era inútil.
Não há tempo para mudar: não há tempo para pegar qualquer coisa no meu cinto. O florete
– A forma caiu, a boca aberta, os dentes descendo em arco.
Eu joguei a espada; girou como uma roda contra o céu.
Joplin, tropeçando nos próprios pés em pânico, derrubou George para o lado. George,
recuando, remexendo o cinto em busca de alguma defesa, perdeu o equilíbrio e começou a
cair . . .
Eu lhe dou o desejo do seu coração.
A espada passou diretamente entre George e Joplin, logo acima de suas cabeças. A
lâmina revestida de prata cortou a ponta do rosto encapuzado.
A figura desapareceu. A voz na minha cabeça foi cortada. Uma onda de impacto psíquico
saiu do centro do círculo e me derrubou. Lockwood, com os cabelos esvoaçantes e o
casaco esvoaçando, passou correndo por mim e desceu até o poço. Ele derrapou até parar
ao lado das correntes e examinou a cena com olhos brilhantes. Mas estava tudo bem.
Georg estava bem. Joplin estava ligado. O caixão estava quieto. As estrelas do verão
brilhavam no alto.
O Visitante tinha ido embora.
 41

CAPÍTULO 8

No caso, Lockwood foi bastante contido. Ele nada disse no cemitério. Ele não disse nada
no caminho para casa. Ele esperou enquanto trancamos a porta e redefinimos as proteções
contra fantasmas e largamos nossas malas no canto e visitamos as instalações. Então sua
restrição acabou. Ele marchou com George direto para a sala de estar e, sem sequer fazer
uma pausa para nossas batatas fritas e chocolate pós-caixa, deu-lhe a alegria que ele
merecia.
— Estou surpreso com você. — disse ele. — Você colocou sua própria vida e a daquele
estúpido Sr. Joplin em risco imediato. Você estava a segundos de ser tocado por um
fantasma. Se não fosse por Lucy, você teria sido! E não me venha com essa bobagem
sobre como você pensou que a Fonte foi neutralizada. É contra todas as regras permitir que
um não-agente se aproxime de uma Fonte ativa em uma situação operacional. Você sabe
disso! O que você estava pensando?
George estava sentado em sua cadeira favorita, perto da mesa de centro. Seu rosto,
normalmente tão inexpressivo, mostrava um misto de contrição, desafio e tentativa de
despreocupação.
— Estávamos conversando sobre a inscrição na tampa — disse ele, carrancudo. — Assim
que o DEPRAC colocar as mãos no caixão hoje, sabemos que nunca mais o veremos,
então Joplin disse…
— O que Joplin disse não deveria ter tido nenhum efeito sobre você! — Lockwood gritou. —
Você acha que essa é uma boa desculpa para quase ser morto? Tentando decifrar alguns
arranhões em um caixão velho e imundo? Estou surpreso com você, George!
Honestamente surpreso.
Ele não era realmente, e eu também não. Uma das características mais famosas de
George, além do sarcasmo, do vento e da mentalidade sanguinária geral, era seu fascínio
por coisas desconhecidas. Quando não estava perambulando por arquivos empoeirados
pesquisando antecedentes de casos, ele percorria arquivos empoeirados pesquisando a
Teoria do Visitante – tentando descobrir por que os fantasmas estavam retornando e como
exatamente isso ocorria. Não foi apenas a caveira em nosso jarro fantasma que o fascinou;
sempre que possível, ele também investigou outros objetos de poder psíquico. Achava que
o caixão de ferro se enquadra nessa categoria. Também concluiu que o pequeno e
cansativo estudioso Joplin compartilhava a abordagem de George.
Lockwood ficou em silêncio agora. Ele esperou, de braços cruzados, claramente esperando
um pedido de desculpas, mas George ainda não desistia da discussão.
— Concordo que o caixão e o seu conteúdo são perigosos. — disse ele obstinadamente. —
Aquele espelho que vi era horrível. Mas seus poderes são totalmente desconhecidos.
Portanto, acho que é um trabalho legítimo da agência descobrir tudo o que pudermos sobre
o que estamos enfrentando e isso inclui a inscrição. Poderia ter nos dado algumas pistas
sobre o que Bickerstaff e seu fantasma estavam fazendo.
— Quem se importa? — gritou Lockwood. — Quem se importa com isso? Não faz parte do
nosso trabalho!
 42

Em muitos aspectos, Lockwood era o completo oposto de George, e não apenas em

termos de higiene corporal. Ele não tinha nenhum interesse na mecânica dos fantasmas e
pouco interesse em seus desejos ou intenções individuais. Tudo o que Ele realmente queria
era destruí-los da maneira mais eficiente possível.
Mais do que qualquer outra coisa, porém, imaginei que fosse o amadorismo descuidado de
George que realmente o ofendeu ali.
— Esse tipo de coisa — continuou ele mais calmamente. — é para Barnes e DEPRAC se
preocuparem. Não nós. Certo, Lucy?
— Certo! Claro que não é. Absolutamente não. — Ajustei a ponta da saia com cuidado. —
Embora às vezes seja interessante. . . Então você viu mesmo a inscrição, George? Eu
nunca pensei em perguntar.
George acenou com a cabeça.
— Eu fiz, na verdade.
— O que dizia?
— Ele dizia: Ao valorizar sua alma, abandone e renuncie a esta caixa amaldiçoada.
— Só isso. — Hesitei. — Abandonar e renunciar?
— Isso significa não abri-lo, basicamente.
— Bom, agora é um pouco tarde para isso.
Lockwood ficou nos encarando o tempo todo. Ele limpou a garganta.
— Isso realmente não importa mais, não é? — ele disse docemente. — Porque, como
continuo dizendo a você, Bickerstaff e seu negócio de espelho não são mais da nossa
conta. E George . . .
— Espere um pouco — eu disse de repente. — Estamos falando sobre ser Edmund
Bickerstaff. Mas como é que isso se enquadra na história de Joplin sobre como Bickerstaff
morreu? Aquele cara no caixão não foi despedaçado por ratos, foi? Ele tinha uma bala na
cabeça.
George acenou com a cabeça.
— Você tem razão. Boa observação, Lucy.
— Embora eu suponha que ele possa ter levado um tiro e depois mordido.
— Eu acho que sim . . . Mas ele parecia inteiro para mim.
— Não importa! — exclamou Lockwood. — Se o caso fosse aberto, seria interessante,
como você diz. Mas o trabalho está feito agora. Acabou. Esqueça! O importante é que
fizemos o que fomos pagos para fazer, que foi localizar e conter a Fonte.
— Er, não, na verdade não contivemos a Fonte – disse George. — Como provei de forma
bastante conclusiva. Todo aquele ferro e prata, e ainda assim o fantasma de Bickerstaff
conseguiu sair. Certamente até você admitiria que vale a pena investigar.
Lockwood fez um juramento.
— Não! Não, eu não! Você desalojou a rede, George, foi assim que o Visitante conseguiu
escapar e prender você como fantasma. Você poderia ter morrido! O problema é que, como
sempre, você se distrai facilmente. Você precisa definir suas prioridades! Olhe para essa
bagunça aqui. . .
Ele apontou um dedo na direção da mesa de centro, onde estava o jarro fantasma, o crânio
claramente visível, o plasma tão vazio e esverdeado como sempre. George havia conduzido
mais experimentos naquela tarde. O sol do meio-dia não tinha feito nada, e nem a breve
exposição a rajadas altas de música clássica no rádio. A mesa estava repleta de um mar de
cadernos e observações rabiscadas.
 43

— Este é um exemplo perfeito — continuou Lockwood. — Você está perdendo muito tempo
com esse maldito pote. Tente gastar um pouco mais de tempo em pesquisas de caso
sólidas, ajude um pouco a empresa.
As bochechas de George coraram.
— O que isso deveria significar?
— Quero dizer, aquele assunto do Wimbledon Common outro dia. . . As coisas sobre a
história da forca, que você perdeu completamente. Até aquele idiota do Bobby Vernon
descobriu informações mais úteis do que você!
George ficou muito quieto. Ele abriu a boca como se fosse discutir, mas fechou-a
novamente. Seu rosto carecia de toda expressão. Ele tirou os óculos e esfregou-os na
camisa.
Lockwood passou as mãos pelos cabelos.
— Estou sendo injusto. Eu não deveria ter dito isso. Me desculpe.
— Não, não — George disse rigidamente. — Vou tentar fazer melhor para você no futuro.
— Ótimo.
Houve um silêncio.
— Que tal eu fazer um pouco de chocolate? — Eu disse com uma voz alegre.
O chocolate quente ajuda a acalmar as coisas nas primeiras horas da madrugada. A noite
estava envelhecendo. Em breve seria amanhecer.
— Eu farei isso — disse George. Ele ficou de pé abruptamente. — Veja se consigo fazer
isso direito. Dois açúcares, Luce? Lockwood . . . Vou fazer do seu um extra espumoso.
Lockwood franziu a testa ao ver a porta se fechando.
— Sabe, esse último comentário me deixa desconfortável. — Ele suspirou. — Lucy, eu
queria dizer: foi uma jogada impressionante lá atrás, o que você fez com o florete.
— Obrigada.
— Você mirou perfeitamente, bem no meio da cabeça deles. Um centímetro para a
esquerda e você teria espetado George bem entre os olhos. Uma precisão realmente
sensacional.
Fiz um gesto modesto.
— Bem . . . às vezes você simplesmente faz o que precisa ser feito.
— Você realmente não mirou, não é? — disse Lockwood.
— Não.
— Você simplesmente jogou fora. Na verdade, foi por pura sorte que George perdeu o
equilíbrio e caiu no caminho. É por isso que ele não foi espetado por você.
— Sim.
Ele sorriu para mim.
— Ainda assim. . . isso não impede que seja um excelente trabalho. Você foi a única que
reagiu a tempo.
Como sempre, o calor da sua aprovação me fez sentir um pouco corada. Limpei a
garganta.
— Lockwood — eu disse. — O fantasma de Bickerstaff. . . De que tipo foi? Nunca vi nada
parecido antes. Você viu como ele subiu tão alto? Que visitante faz isso?
— Não sei, Luce. Esperamos que todo o resto de ferro que empilhamos o mantenha quieto
até o amanhecer. Então, fico feliz em dizer, isso se tornará um problema do DEPRAC. —Ele
suspirou e levantou-se da cadeira. — É melhor eu ir ajudar George. Sei que o ofendi. Além
disso, estou um pouco preocupado com o que ele está fazendo com o meu chocolate.
 44

Depois que ele saiu, deitei-me no sofá, olhando para o teto. Fosse por causa do meu
cansaço ou dos acontecimentos da noite, a sala não parecia totalmente quieta. Imagens
giravam diante da minha visão – George e Joplin congelados junto ao caixão; o rosto
enegrecido e sorridente do cadáver de Bickerstaff; o terrível fantasma em sua longa
mortalha cinzenta erguendo-se, elevando-se em direção às estrelas. . . As figuras moviam-
se lentamente à minha frente, como se eu estivesse observando o passeio de carrossel
menos adequado para crianças do mundo.
Cama; Eu precisava de cama. Fechei os olhos. Não adiantou nada. As imagens ainda
estavam lá. Além disso, isso me fez lembrar da voz fria, mas persuasiva, que ouvi enquanto
estava ali no poço, me incentivando a olhar... . . Para olhar o quê? O fantasma? O espelho?
Fiquei feliz por não saber.
Está se sentindo mal? Alguém disse suavemente.
— Sim. Um pouco.
Então, algo parecido com um poço de elevador se abriu em minha barriga, e me senti cair
através dele. Eu abri meus olhos. A porta ainda estava fechada. A dois quartos de distância,
pude ouvir Lockwood e George conversando na cozinha. Havia uma luz esverdeada girando
no teto.
Porque você com certeza parece.
Foi o sussurro mais baixo e rouco; estranho, mas familiar. Eu já tinha ouvido isso uma vez.
Levantei a cabeça lentamente e olhei para a mesa de centro, que agora brilhava com uma
luz fantasmagórica esmeralda. A substância na jarra pulsava do centro para fora, como
água fervendo no fogão. Havia um rosto dentro dele, um rosto malicioso sobreposto ao
plasma. A ponta de seu nariz bulboso pressionava com força contra o vidro prateado; olhos
perversos brilharam; a boca sem lábios bufou e sorriu.
— Você – eu disse.
Minha garganta estava seca; Eu mal conseguia falar.
Não foi a melhor recepção que já tive — disse a voz. — mas é direta. Sim, não
posso negar. Sou eu.
Lutei para ficar de pé, respirando rápido demais, uma exultação feroz surgindo através de
mim. Então eu estava certo: era um Tipo Três. Totalmente consciente, capaz de se
comunicar! Mas Lockwood e George não estavam aqui – eu tinha que mostrar a eles, tinha
que provar isso de alguma forma. Comecei a ir em direção à porta.
Ah, não os envolva nisso. — A voz sussurrante parecia sofrida. — Vamos manter isso
íntimo, você e eu.
Isso me fez parar. Sete meses se passaram desde a última vez que o crânio decidiu falar.
Eu poderia muito bem acreditar que isso iria se calar no momento em que abrisse a porta.
Engoli em seco, tentei ignorar meu coração martelando no peito.
— Tudo bem — eu disse com voz rouca, encarando-o diretamente pela primeira vez. — Se
é assim que você quer, vamos dar algumas respostas. O que você é então? Por que você
está falando comigo?
O que eu sou? — O rosto se abriu, o plasma se partiu e eu tive um vislumbre claro da
caveira marrom manchada no fundo do frasco. — Isso é o que eu sou. — Sibilou a voz.
— Olhe bem para mim. Este destino também espera por você.
— Ah, muito sinistro. — zombei. — Você estava igual da última vez. O que você disse
então? A morte está vindo? Bem, chega de suas previsões. Ainda estou viva e você ainda é
apenas uma gota de gosma luminosa presa em uma jarra.
 45

Imediatamente o plasma se reuniu como duas portas do elevador se fechando, e o rosto

se formou. Seu olhar reprovador foi ligeiramente prejudicado pelo fato de que suas metades
reunidas não combinavam, dando-lhe uma aparência grotescamente torta.
Estou desapontado. — ele sussurrou. — por você não ter dado ouvidos ao meu
aviso. A morte está na vida e a vida está na morte foi o que eu disse. Problema:
você é estúpida, Lucy. Você está cega para as evidências ao seu redor.
Ao longe, na cozinha, ouvi o tilintar de talheres. Umedeço meus lábios.
— Essa bobagem não significa nada para mim.
A voz deu um gemido.
O quê, você quer que eu faça um desenho para você? Use seus olhos e ouvidos!
Use sua inteligência, garota. Ninguém mais pode fazer isso. Você está por conta
própria.
Balancei a cabeça, tanto para limpar meu cérebro quanto para qualquer outra coisa. Aqui
estava eu, com as mãos na cintura, discutindo com um rosto enfiado em uma jarra.
— Errado. — eu disse. — Eu não estou sozinha. Eu tenho meus amigos.
O quê, gordo do George? Lockwood o enganador? — O rosto enrugou-se de alegria.
— Ah, sim, brilhante. Que time.
— Enganador. . .?
Até então havia algo quase hipnótico na voz; Eu achei impossível desconsiderar. De
repente, a sensação flutuante do sussurro me causou repulsa. Afastei-me pela sala.
Não fique tão chocada. —disse a voz. — Segredo, enganoso. Você sabe que é
verdade.
Eu ri do ridículo disso.
— Eu não sei de nada disso.
Então vá em frente — veio o sussurro. — Há uma porta, tem dobradiças.
Utilize-os.
Muito certo, eu faria. De repente, precisei de companhia; Eu precisava dos outros. Eu não
queria ficar sozinha com aquela voz alegre.
Atravessei a sala. Meus dedos alcançaram a maçaneta.
Falando em portas, vi você uma vez no andar de cima. Do lado de fora da sala
proibida. Você estava morrendo de vontade de passar, não estava?
Eu parei.
— Não.
Que bom que você não fez isso. Você nunca teria saído viva.
Era como se o chão sob meus pés se inclinasse ligeiramente.
— Não. —eu disse novamente. — Não.— Procurei a maçaneta e comecei a girá-la.
Há outras coisas que devemos temer nesta casa, além de mim.
— Lockwood! George!
Abri a porta e me peguei gritando as palavras bem na cara deles, atônitos. Lockwood ficou
tão surpreso que derramou metade do chocolate no tapete do corredor; George, que
carregava a bandeja, fazia malabarismos viris com batatas fritas e sanduíches. Conduzi os
dois para dentro.
— Está falando! — Eu chorei. — O jarro! Olhe! Ouça.
 46

Fiz um gesto urgente para o vidro. Desnecessário dizer que o fantasma não disse nada.
Desnecessário dizer que o rosto havia sumido; o plasma pairava ali, opaco e imóvel, tão
interessante e ativo quanto água lamacenta da chuva num pote de geléia. No centro da
confusão, pude ver os dentes do crânio sorrindo vagamente entre as braçadeiras de metal.
Meus ombros cederam. Eu respirei fundo.
— Ele estava falando. — eu disse fracamente. — Realmente estava falando comigo. Se
você estivesse aqui um minuto antes. — Eu fiz uma careta para eles, como se fosse culpa
deles terem perdido.
Eles não disseram nada, apenas ficaram ali. Com a ponta do dedo mínimo, George colocou
um sanduíche de volta no lugar. Finalmente Lockwood atravessou e colocou as canecas
sobre a mesa. Ele pegou um lenço e enxugou um pouco de chocolate da mão.
— Venha e tome a bebida. — ele disse.
Olhei para a caveira sorridente. A raiva me encheu. Dei um passo rápido para frente. Se
Lockwood não tivesse estendido a mão, acredito que eu teria chutado aquele pote para o
outro lado da sala.
— Está tudo bem, Luce – disse ele. — Nós acreditamos em você.
Passei a mão atormentada pelo meu cabelo.
— Bom.
— Sentar-se. Coma um pouco de comida e cacau.
— Está bem.
Eu fiz isso. Todos nós fizemos. Depois de um tempo eu disse:
— Foi como se fosse a primeira vez lá embaixo no porão. Simplesmente começou a falar.
Tivemos uma conversa.
— Uma verdadeira conversa de ida e volta?— disse Lockwood. — Um verdadeiro Tipo
Três?
— Definitivamente.
— Então, como foi? — George perguntou.
— Era . . . irritante.
Olhei para o pote inativo.
Ele acenou com a cabeça lentamente.
— Só que Marissa Fittes disse que a comunicação com fantasmas do Tipo Três era
perigosa, que eles distorcem suas palavras e brincavam com suas emoções. Ela disse que
se você não tomasse cuidado, você se sentiria caindo lentamente sob o poder deles, até
que suas ações não fossem mais suas.
— Não . . . Eu ainda diria “irritante” para resumir.
— Então, o que isso lhe disse? — perguntou Lockwood. — Que percepções marcantes isso
proporcionou?
Eu olhei para ele. Ele estava sentado, bebendo seu chocolate. Como sempre, apesar dos
rigores da noite, ele parecia tranquilo. Ele era exigente, controlado e sempre no controle.
Há outras coisas nesta casa a temer, além de mim.
— Hum, nada demais – eu disse.
— Bem, deve ter havido alguma coisa.
— Falava sobre a vida após a morte? — George disse ansiosamente. Seus olhos brilhavam
por trás dos óculos. — Esse é o maior problema. Isso é o que todo mundo quer. O velho
Joplin me contou que participa de convenções acadêmicas sobre isso. O que acontece
depois da morte. Imortalidade. . . O destino da alma humana. . .
 47

Eu respirei fundo.
— Dizia que você era gordo.
— O que?
— Falava sobre nós, basicamente. Ele nos observa e sabe nossos nomes. Ele disse . . .
— Disse que eu era gordo?
— Sim, mas . . .
— Gordo? Gorda? Que tipo de comunicação sobrenatural é essa?
— Ah, foi tudo assim! — Eu chorei. — Apenas coisas sem sentido. É mau, penso: quer nos
machucar, fazer com que briguemos entre nós. . . Também dizia que eu era cego para as
coisas ao meu redor. . . Me desculpe, George. Eu não queria insultar você, e espero que…
— Quero dizer, se eu estivesse interessado no meu peso, compraria um espelho. — disse
George. — Isso é tão decepcionante. Nenhuma visão penetrante sobre o outro lado? Que
pena. Ele deu uma mordida no sanduíche e afundou-se na cadeira, arrependido.
— O que isso dizia sobre mim? — perguntou Lockwood, observando-me com seus olhos
escuros e calmos.
— Oh . . . coisa.
— Como?
Desviei o olhar, interessei-me repentinamente pelos sanduíches e fiz um grande espetáculo
ao elogiar um deles claramente rechonchudo. Segurei-o cuidadosamente em meus dedos.
— Oh, bom, presunto. Isso é bom.
— Lucy — disse Lockwood. — A última vez que vi uma linguagem corporal como a sua foi
quando conversávamos com Martine Gray sobre o desaparecimento do marido dela, e
depois o encontramos no fundo do freezer. Não seja tão evasiva e cuspa tudo. — Ele sorriu
facilmente. — Honestamente, isso não vai me deixar chateado.
— Não está?
— Bem, quero dizer, o que dizia? — Ele riu. — Até que ponto pode ter sido ruim?
— OK, então ele me disse. . . Quer dizer, eu não acreditei, obviamente, e não é algo que
me importe, não importa qual seja a verdade. . . Isso implicava que você tinha algo perigoso
escondido naquela sala. Você sabe, o quarto lá em cima. No patamar.
Terminei sem jeito.
Lockwood baixou a caneca; ele falou fluentemente.
— Sim, eu conheço esse. Aquele sobre quem você não consegue parar de perguntar.
Dei um grito rouco.
— Eu não mencionei isso desta vez! Foi o fantasma no jarra!
— O fantasma na jarra. Oh sim. Que por acaso tem a mesma obsessão que você. —
Lockwood cruzou os braços. — Então me diga, o que exatamente o “fantasma na jarra”
disse?
Lambi meus lábios.
— Não importa. Você obviamente não acredita em mim, então não vou dizer mais nada.
Vou para a cama.
Fiquei de pé, mas Lockwood também se levantou.
— Ah, não, você não está. — ele disse. — Você não pode simplesmente fazer afirmações
malucas e depois sair como uma prima donna sem apoiá-las. Diga-me o que você viu.
— Eu não vi nada. Eu continuo dizendo a você, isso. . . — Fiz uma pausa. — Então há
alguma coisa. — Eu não disse isso.
— Você definitivamente deu a entender que havia algo para ver.
 48

Ficamos ali, olhando um para o outro. George pegou outro sanduíche. Naquele momento o
telefone tocou no corredor. Nós três pulamos. Lockwood praguejou.
— O que agora? São quatro e meia da manhã.
Ele saiu para atender.
George disse:
— Parece que Marissa Fittes estava certa. Digite Três fantasmas com a cabeça e brinque
com suas emoções. Olhe para vocês dois agora, discutindo por nada.
— Não é nada. — eu disse. — Esta é uma questão básica de confiança, que—
— De onde estou sentado, parece um nada incrível. — disse George. — Esse fantasma
também me chamou de “gordo”: você me vê reagindo?
Quando a porta se abriu, Lockwood apareceu. A raiva em seu rosto foi substituída por
perplexidade e alguma preocupação.
— Esta noite está ficando mais estranha. — disse ele. — Era Saunders no cemitério. Houve
uma invasão na capela onde guardavam o caixão dos Bickerstaff. Uma das crianças da
guarda noturna ficou ferida. E você se lembra daquele espelho assustador? Foi roubado.
 49

III
O Espelho Perdido

CAPÍTULO 9

Esse telefonema não foi o último que recebemos naquela manhã. Outro veio quatro horas
depois, por volta das oito da manhã, quando estávamos tentando descansar um pouco. As
respostas comuns em tais circunstâncias seriam (a) ignorá-lo (Lockwood); (b) pedir
educadamente que liguem de volta (George); ou (c) mandá-los embora com uma torrente
estridente de abusos (eu: fico mal-humorada com a falta de sono). Porém, como era o
inspetor Barnes, do DEPRAC, nos convocando para uma reunião urgente, não tínhamos
essas opções. Quinze minutos depois, atordoados e sem café da manhã, pegamos um táxi
e partimos para a Scotland Yard.
Era mais uma manhã perfeita de verão em Londres, as estradas cheias de doces sombras
cinzentas e de luz cintilante e salpicada. Dentro do táxi, as coisas estavam visivelmente
menos ensolaradas. Lockwood tinha cara pálida e era monossilábico, enquanto dois ratos
da colheita poderiam ter feito redes com as bolsas sob os olhos de George. Conversamos
pouco no caminho.
Isso me convinha. Minha cabeça estava cheia a ponto de explodir. Abaixei a janela e fechei
os olhos, deixando o ar fresco soprar fresco e limpo em minha mente. Os acontecimentos
daquela noite exigiam atenção, a aparição no cemitério, a caveira sorrindo em sua jarra,
minha discussão com Lockwood mas, ao mesmo tempo, tudo parecia irreal.
Acima de tudo, os avisos da caveira. Ao descer tropeçando até o táxi, a visão da porta
proibida no patamar me causou uma pontada breve e aguda. Mas o poder das palavras do
fantasma diminuiu com a luz do sol, e eu sabia que estava errada em deixar que elas me
afetassem. A coisa era mentirosa. Procurou me capturar, exatamente como George havia
dito. Como ouvinte, tive que tomar cuidado. Ainda assim, a conversa em si foi bastante real.
E ninguém mais em Londres, talvez ninguém desde a grande Marissa Fittes jamais teve um
igual. O pensamento me deu um arrepio sonolento enquanto eu ficava ali sentada, confusa.
Era o crânio que era único ou era eu?
Percebi que estava sorrindo para mim mesma. Abri os olhos abruptamente; chegamos à
Victoria Street e estávamos quase no nosso destino. O táxi estava parado no trânsito, perto
dos vastos escritórios da Sunrise Corporation. Anúncios de seus produtos mais recentes –
novas granadas de lavanda; sinalizadores de magnésio mais finos e leves brilhavam em
outdoors acima do pátio.
 50

George e Lockwood estavam sentados, curvados e em silêncio, olhando para o dia. Sentei-
me direito e mudei meu florete para uma posição mais confortável.
— Então, o que Barnes quer, Lockwood? — perguntei. — É Bickerstaff?
— Sim.
— O que fizemos de errado agora?
Ele fez uma careta.
— Você conhece Barnes. Ele precisa de um motivo?
O táxi seguiu em frente, parando em frente à fachada de vidro brilhante da Scotland Yard,
onde a DEPRAC tinha sua sede. Saímos, pagamos e entramos.
O Departamento de Pesquisa e Controle Psíquico – ou DEPRAC, como era mais
convenientemente conhecido – existia para monitorar as atividades das dezenas de
agências existentes em todo o país. Supunha-se também que coordenasse a resposta
nacional à actual epidemia de assombrações, e aparentemente existiam vastos laboratórios
de investigação em bunkers de ferro nas profundezas da Victoria Street, onde os cientistas
do DEPRAC lutavam com os enigmas do Problema. Mas foi nas suas incessantes tentativas
de controlar agências independentes como a nossa que o departamento entrou com mais
frequência nas nossas vidas, especialmente na forma do seu severo e pedante diretor
operacional, o inspetor Montagu Barnes.
Barnes desaprovava instintivamente a Lockwood & Co. Ele não gostava de nossos
métodos, não gostava de nossas maneiras; ele nem gostou da charmosa bagunça de
nossos escritórios em Portland Row, embora tivesse me elogiado pelas lindas tulipas que
coloquei nas caixas do lado de fora das janelas na primavera passada. Qualquer “pedido”
para visitá-lo na Scotland Yard inevitavelmente nos levou a ficarmos em frente à sua mesa
sendo repreendidos como uma fileira de crianças desobedientes.
Portanto, foi uma surpresa quando, em vez de ficarmos presos na habitual sala de espera,
que cheirava levemente a lenços umedecidos de ectoplasma, fomos levados diretamente
para a sala de operações principal.
Estava mais quieto a esta hora do dia. O mapa das ruas de Londres na parede quase não
mostrava luzes piscando; ninguém cuidava das fileiras dos telefones. Alguns homens e
mulheres bem vestidos estavam sentados à mesa, folheando pastas de papel pardo e
comparando novos relatórios de incidentes. Um sujeito varreu com um esfregão os resíduos
de sal, cinza e limalha de ferro que haviam sido pisoteados pelos agentes do DEPRAC na
noite anterior.
Numa mesa de reunião, no outro lado da sala, havia um cavalete montado. Perto dele
estava sentado o inspetor Barnes, olhando severamente para uma pilha de papéis. Ele não
estava sozinho. Ao lado dele, tão imaculados e satisfeitos como sempre, estavam sentados
Quill Kipps e Kat Godwin.
Eu fiquei rígida. Lockwood fez um pequeno barulho entre os dentes. George gemeu
audivelmente.
— Tivemos experiências de quase morte. — murmurou ele. — tivemos brigas domésticas,
dormimos muito. Mas isso vai me levar ao limite. Se eu pular na mesa e começar a gritar,
não tente me impedir. Deixe-me gritar.
 51

Barnes consultou o relógio quando nos aproximamos.

— Finalmente. — disse ele. — Qualquer um pensaria que você teve uma noite difícil. Sente-
se e sirva-se de um café. Vejo que você ainda não pode comprar uniformes adequados.
Isso é ovo ou ectoplasma na sua camiseta, Cubbins? Juro que você tinha isso da última vez
que te vi. Mesma camisa, mesma mancha.
Kipps sorriu; Godwin parecia inexpressiva. Mais uma vez, suas roupas estavam impecáveis
e impecáveis. Você poderia ter almoçado com eles, desde que os rostos deles não
estragasse seu apetite. Mais uma vez tive consciência do meu lamentável estado: meu
cabelo despenteado, ainda úmido do banho; minhas roupas amarrotadas.
Lockwood sorriu interrogativamente.
— Ficaremos felizes em esperar enquanto você termina sua reunião com Kipps, Sr. Barnes.
Não quero me intrometer.
— Se você estiver demitindo-os, conheço duas vagas. — acrescentou George. —
Precisam-se de atendentes de banheiro na estação Marylebone. Poderia usar essas
mesmas jaquetas e tudo.
— O senhor Kipps e a senhora Godwin estão aqui a meu pedido. — disse Barnes. — Isso é
importante e preciso de mais de um conjunto de agentes disponíveis. Agora sentem-se e
parem de olhar carrancudo um para o outro. Quero toda a sua atenção.
Nós sentamos. Kipps nos serviu café. É possível servir café de maneira untuosa? Nesse
caso, Kipps administrou bem.
Barnes disse.
— Ouvi falar de seus esforços em Kensal Green ontem à noite. O Sr. Paul Saunders da –
ele verificou suas anotações, falou com desgosto meticuloso – da Escavação Sweet
Dreams me deu um resumo básico. Vou ignorar o fato de que você deveria ter nos
contatado imediatamente para se desfazer daquele caixão. À luz do que aconteceu desde
então, preciso de todos os detalhes que você puder me dar.
— E o que aconteceu, Sr. Barnes? — perguntou Lockwood. — Saunders apareceu hoje de
manhã, mas não estava em condições de me dar detalhes.
Barnes nos examinou pensativamente. Seu rosto estava tão vivo como sempre, seus olhos
inchados ainda eram muito avaliativos. Como sempre, porém, foi seu impressionante bigode
que atraiu minha atenção. Para mim, o bigode de Barnes lembrava muito algum tipo de
lagarta exótica e peluda, provavelmente das florestas de Sumatra, e certamente até então
desconhecida pela ciência. Tinha vida própria, ondulando e agitando-se de acordo com o
humor de seu dono. Hoje parecia confuso, cheio de determinação.
Barnes disse.
— Saunders é um idiota e sabe que está em apuros, o que o torna incapaz de nada. Ele
estava aqui há uma hora, tagarelando e gritando, dando todas as desculpas possíveis. A
história curta é que o caixão de ferro que você encontrou foi saqueado e seu conteúdo
roubado.
— Alguém se machucou? — perguntei. — Ouvi dizer que um garoto da vigília noturna…
— Comecemos pelo princípio. — disse Barnes. — Preciso de um relato completo do que
aconteceu com você quando abriu o caixão. O que você viu, o que você ouviu; todos os
fenômenos relevantes. Vamos.
 52

Lockwood contou a história, e George e eu também contribuímos com nossas impressões.

Percebi que George estava confuso sobre o que havia acontecido com ele quando ele e
Joplin estavam no círculo. Pelo modo como ele contou, o fantasma de Bickerstaff apareceu
assim que se aproximaram do caixão. Não havia nada sobre ambos ficarem congelados,
indefesos, incapazes de se mover.
Quando mencionei a voz, Lockwood franziu a testa.
— Você não me disse isso antes.
— Só lembrei agora. Foi o fantasma, suponho. Queria muito que olhássemos alguma coisa.
Disse que isso nos traria “o desejo do nosso coração’’.
— Estava falando com você?
— Acho que estava conversando com todos nós.
Barnes olhou para mim por um momento.
— Você tem um talento impressionante, Carlyle. Agora, esse objeto que tanto assustou
Cubbins... você diz que era um espelho ou um espelho com uma espécie de moldura de
madeira?
George e eu concordamos com a cabeça.
— É isso? — perguntou Quill Kipps. — Não há muita descrição para prosseguir.
— Não houve tempo para uma olhada adequada. — disse Lockwood. — Tudo acontece
muito rápido e, francamente, era muito perigoso gastar tempo estudando isso.
— Pela primeira vez — disse Barnes. — acho que você agiu com sabedoria. Então, para
resumir, parece que tínhamos duas fontes possíveis na sepultura. O corpo do Dr. Bickerstaff
e o espelho.
— Isso mesmo. A aparição deve ter vindo do cadáver. — disse Lockwood. — porque nossa
rede ainda cobria o espelho naquele momento. Mas pelo que George experimentou, esse
espelho certamente tem algum tipo de energia psíquica própria.
— Muito bem, então. — De entre os seus papéis, Barnes tirou várias fotografias brilhantes a
preto e branco, que colocou viradas para baixo à sua frente. — Agora vou lhe contar o que
aconteceu nas primeiras horas desta manhã. Depois que você saiu, esse Sr. Saunders
mandou remover o caixão por uma de suas empilhadeiras; foi levado para a capela e levado
para dentro. Saunders diz que eles garantiram que todas as redes de prata e outros selos
fossem mantidos no lugar. Colocaram uma corrente em volta dela, colocaram um vigia
noturno para vigiar a porta e trataram de outros assuntos.
— Espere um minuto. — disse Lockwood. Uma de suas transformações familiares ocorreu
com ele. Todos os sinais de cansaço haviam sido deixados no táxi; agora ele estava alerta,
interessado, irradiando concentração. — Essa capela é o escritório de Saunders. Ele e
Joplin trabalham lá. Onde eles estiveram o resto da noite?
— Segundo Saunders, ele e o Sr. Joplin estavam ocupados em outro setor do cemitério. A
maior parte da equipe de vigilância noturna estava com eles, embora sempre houvesse
gente entrando e saindo do acampamento: buscando equipamentos, fazendo pausas e
assim por diante.
— No meio da noite, por volta das duas e meia, a guarda mudou. Saunders supervisionou e
aproveitou para dar uma olhada no interior da capela. Diz que estava tudo tranquilo, o
caixão exatamente como antes. Outro rapaz, chamado Terry Morgan, veio de guarda. Onze
anos, esse menino.
 53

Barnes olhou para nós e esfregou o bigode com um dedo.

— Bem, o amanhecer chegou às quatro e treze desta manhã, então foi quando as
pesquisas psíquicas tiveram que parar. Pouco antes das quatro e meia, outro garoto veio à
capela para substituir Terry Morgan. Ele encontrou a porta aberta. Dentro estava o corpo de
Morgan.
Meu coração deu um salto.
— Não . . .
— Não, felizmente. Estava frio. Mas ele foi atingido por algo duro. Quem o atingiu abriu o
caixão, jogou todos os lacres de lado e despejou o conteúdo no chão.
Ele virou as duas fotografias de cima e as girou sobre a mesa. Kipps pegou uma,
Lockwood a outra. Nós nos inclinamos para dar uma olhada.
A foto foi tirada logo após a porta da capela; ao fundo pude ver uma das carteiras e uma
parte do altar. Por todo o chão estava espalhado uma confusão de equipamentos da
agência: nossas correntes de ferro, nossa rede de prata e vários outros selos e proteções
com os quais havíamos protegido o caixão. No centro, o caixão de ferro estava deitado de
lado, com o cadáver mumificado meio caído sobre as lajes. Bickerstaff era tão pouco
apetitoso quanto meu breve vislumbre da noite anterior havia sugerido: uma coisa
enegrecida e encolhida, com um manto esfarrapado e um terno mofado. Um longo braço
ossudo esticado num ângulo não natural, como se tivesse sido quebrado no cotovelo; o
outro estava com a palma para cima, como se procurasse algo que havia desaparecido.
Frondes de cabelos brancos se estendiam como pernas de aranhas afogadas em volta do
crânio nu.
— Desagradável. — disse George. — Não olhe para esse cara, Kat.
A garota loira fez uma careta para nós.
— Estou acostumado com essas coisas.
— Sim, você trabalha com Kipps aqui, não é? Suponho que sim.
Kipps estava franzindo a testa para a foto.
— Esse caixão parece pesado de levantar. — disse ele. — Deve ser mais de um ladrão.
— Excelente argumento – disse Barnes. — E você está certo. Terry Morgan acordou no
hospital há uma hora. Ele está bastante abalado, mas conseguiu descrever como foi
atacado. Ele ouviu um barulho na vegetação rasteira ao lado dos degraus. Ele olhou e viu
um homem com uma máscara de esqui escura se aproximando rapidamente. Então alguém
o atingiu por trás.
— Pobre garoto. — Eu disse.
Kat Godwin, sentada à minha frente, levantou uma sobrancelha para mim. Eu olhei para
ela, sem expressão. Eu poderia fazer o olhar de pedra também.
— E então o espelho desapareceu. — Kipps refletiu. — Devem ter feito isso perto do
amanhecer, quando acharam que era seguro remover as defesas. Ainda assim, era uma
coisa arriscada de se fazer.
— O que é realmente interessante — disse Barnes. — é a velocidade disso. O caixão foi
aberto por volta da meia-noite. Menos de quatro horas depois, os ladrões estavam à porta.
Não houve tempo para que a notícia se espalhasse normalmente. Esta foi uma ordem do
diretor de alguém na cena do crime.
 54

— Ou alguém que saiu de cena recentemente. — disse Kat Godwin. Ela sorriu para nós.
Olhei para Lockwood. Ele estava olhando atentamente para a foto, como se algo nela o
intrigava. Ele não percebeu a zombaria de Godwin.
— Quem sabia do caixão? — perguntei.
Barnes encolheu os ombros.
— Os escavadores, os sensitivos, as crianças da guarda noturna. . . e você.
— Se você acha que fomos nós — eu disse. — sinta-se à vontade para revistar a casa.
Comece com o cesto de roupa suja de George. É onde sempre escondemos as coisas que
roubamos.
O inspetor faz um gesto de desdém.
— Não acho que você roubou. Mas quero que ele seja encontrado. Senhor Lockwood!
— Ele está meio sonolento. — disse Kipps.
Lockwood olhou para cima.
— O que? Desculpe. — Ele largou a fotografia. — O Espelho? Sim, você estava dizendo
que quer que seja encontrado. Posso perguntar por quê?
— Você sabe por quê – Barnes disse rispidamente. — Cubbins só precisou olhar no
espelho para sentir um efeito estranho e desagradável. Quem sabe o que isso teria feito
com ele? Além disso, todos os artefatos psíquicos são classificados como materiais
perigosos pelo Estado. Seu roubo, venda ou dispersão entre a população é estritamente
proibido. Deixe-me mostrar-lhe uma coisa.
Barnes jogou cópias de outra fotografia em preto e branco na mesa. Este mostrava o
interior monótono de um salão público. A foto foi tirada do fundo da sala. Cerca de dez
pessoas estavam sentadas em bancos de madeira, de frente para uma plataforma elevada.
Um policial estava lá, e tiras de fita policial podiam ser vistas esticadas na porta. A luz do sol
atravessava as janelas no alto do telhado. No palco havia uma mesa, e apenas visível nesta
mesa havia um objeto semelhante a uma grande fruteira de vidro.
— O Culto da Rua Carnaby. — disse Barnes. — Vinte anos atrás. Obviamente, antes do
seu tempo, qualquer um de vocês. Mas eu estava lá, um jovem oficial encarregado do caso.
Foi a coisa habitual. Um monte de gente que queria “comunicar-se” com os mortos,
aprender segredos sobre a vida após a morte. Só que eles não apenas conversaram
sobre isso; eles saíram comprando objetos dos homens-relíquias na esperança de um dia
encontrarem um Visitante. Está vendo aquela tigela ali? Nele eles colocaram suas preciosas
relíquias: ossos encontrados enterrados no pátio da prisão de Marshalsea, com as algemas
ainda neles. Bem, muitas vezes os homens-relíquias vendiam-lhes qualquer sucata velha,
mas este era o negócio real. Um visitante veio. E você pode ver o tipo de mensagem que
isso lhes trouxe.
Olhamos para a foto, para as cabeças caídas da congregação nos bancos.
— Espere aí. — disse Kat Godwin. — Então essas pessoas. . . eles estão todos. . .
— Mortos como uma porta, todos eles — disse Barnes cordialmente. — Treze, no total.
Posso lhe dar dezenas de outros exemplos... poderia lhe mostrar as fotos também, mas
ouso dizer que isso o desanimaria do café da manhã. ‘A mensagem é esta. Artefatos
poderosos são mortais nas mãos erradas! São como bombas esperando para explodir. Este
espelho, ou seja lá o que for, não é exceção. O DEPRAC está altamente preocupado e
queremos que ele seja encontrado. Fui instruído a dar prioridade total.

Lockwood empurrou a cadeira para trás.

 55

— Bem, boa sorte para você. Se pudermos ajudar em mais alguma coisa, basta nos avisar.
— Muito contra o meu melhor julgamento – disse Barnes. – você pode. Estou com poucos
funcionários esta manhã. Há um surto sério em Ilford, no qual muitas equipes do DEPRAC
estão trabalhando. Como você já está envolvido neste caso, e como pode-se argumentar
que é culpa sua o fato de a coisa não nos ter sido entregue ontem à noite, quero que você
continue com isso. Você será devidamente pago.
— Você está nos contratando? — George piscou para o inspetor. — O quão desesperado
você pode estar?
O bigode caiu tristemente.
— Felizmente, a Agência Fittes ofereceu Kipps e sua equipe também. Eles também estão
no caso. Quero que todos vocês trabalhem juntos.
Nós ficamos olhando consternados para o outro lado da mesa. Kipps e Godwin olharam
friamente para ele.
Limpei a garganta.
— Mas, Sr. Barnes, é uma cidade grande. Há tantos agentes para escolher. Você tem
certeza que precisa usá-los?
— Escolha um louco na rua – protestou George. — Vá para uma casa de repouso e escolha
um OAP aleatório. Qualquer um seria melhor que Kipps.
Barnes lançou-nos um olhar sinistro.
— Localize a relíquia desaparecida. Descubra quem o roubou e por quê. Faça isso o mais
rápido possível, antes que alguém se machuque. E se você quiser manter minha boa
opinião – o bigode se projetou para a frente; dentes apareceram brevemente abaixo dele. –
todos vocês trabalharam bem juntos, sem sarcasmo, insultos ou, acima de tudo, esgrima”.
Você compreende?
Kipps assentiu suavemente.
— Sim senhor. Claro, senhor.
— Sr. Lockwood?
— Certamente, inspetor. Isso não será um problema.

— É assim que as coisas são — disse Lockwood quando todos saímos da sala juntos. —
Você fique fora do nosso caminho e nós ficaremos fora do seu. Nenhuma espionagem ou
negócios engraçados de nenhum dos lados. Mas agora chegamos ao pequeno assunto do
nosso concurso. Esta é a nossa oportunidade de nos enfrentarmos, como combinamos.
Você ainda está disposto a isso ou quer desistir agora?
Kipps soltou uma risada curta e latida.
— Desistir? Não é possível! Nosso acordo entra em vigor a partir de hoje. O primeiro lado a
rastrear o espelho e trazê-lo para Barnes ganha a aposta. O perdedor publica o anúncio no
jornal e come uma humilde torta pública. Acordo fechado?
Lockwood estava com as mãos nos bolsos; ele olhou casualmente para George e para
mim.
— Vocês dois estão felizes?
Nós assentimos.
— Então o desafio começa, no que nos diz respeito. Deseja discutir isso com sua equipe?
— Ah, estou pronta para isso. — disse Kat Godwin.
— O que Bobby Vernon acha? — George perguntou. — Presumo que ele esteja aqui. —
Ele olhou para a esquerda e para a direita ao longo do corredor vazio.
 56

Kipps fez uma careta.

— Bobby não é tão pequeno assim. Iremos informá-lo mais tarde. Mas ele concordará com
o que eu digo.
— Tudo bem, então. — disse Lockwood. — É uma corrida. Boa sorte.
Eles apertaram as mãos. Kipps e Godwin foram embora.
— Tem um banheiro lá. — disse George. — Talvez você queira lavar essa mão.
— Não há tempo. — Lockwood sorriu para nós severamente. — Temos um desafio para
vencer. Vamos.

CAPÍTULO 10

No início da tarde, o sol estava alto sobre o cemitério. Abelhas zumbiam entre as cruzes,
borboletas piscavam acima dos anjos enlutados e das urnas cobertas de hera. Estava
quente; tudo estava lento e sonolento. Exceto Lockwood, ele nos conduziu pelo caminho de
cascalho em uma velocidade vertiginosa, falando rapidamente o tempo todo.
— O grupo Kipps já estará lá. — disse ele. — Temos que ignorá-los, aconteça o que
acontecer. Não aceite nenhuma provocação, nem faça nenhuma, especialmente você,
George.
— Por que especialmente eu?
— Às vezes, basta olhar para as pessoas para despertar a sua raiva selvagem. Agora
ouçam, precisamos de trabalhar rapidamente. Voltar para Portland Row nos deixou
seriamente para trás.
Isso, embora fosse verdade, era inevitável. Todos nós precisávamos pegar nossos cintos e
bolsas, reabastecer nossos equipamentos e fazer uma refeição adequada. George precisou
tomar um banho. Foram considerações importantes.
— Kipps fará a coisa óbvia. — Lockwood continuou quando o telhado da capela apareceu
entre as árvores. — Ele dividirá forças para seguir duas linhas distintas de investigação. A
primeira: o que é o espelho e para que o misterioso Edmund Bickerstaff o usou? Quem foi
Bickerstaff, além de toda aquela bobagem sobre feitiçaria e ratos? George, esse é o seu
departamento de agora em diante.
Os óculos de George brilharam.
— Eu deveria ir ao Arquivo imediatamente.
— Ainda não. Quero que você dê uma olhada na cena do crime comigo, e principalmente
naquele caixão. Depois disso, você pode ir embora, enquanto Lucy e eu resolvemos o
segundo problema, a saber: quem roubou o objeto e onde ele está agora? Vamos dar uma
olhada, conversar com as pessoas que estão no local... — Ele se interrompeu quando algo
lhe ocorreu. — Ah, eu queria te perguntar. Aquela foto que Barnes tinha . . . Algum de vocês
notaram algo estranho aquilo?
Olhamos para ele e balançamos a cabeça.
— Não? É só que pensei ter visto algo dentro do caixão.— disse ele. — meio escondido
pelas pernas do corpo. Estava muito nebuloso, difícil ter certeza, mas . . .
Eu fiz uma careta.
— Bem, o que você achou que era?
— Eu não sei. Provavelmente eu estava errado. Ah, eu não contei para você? Aqui está a
turma do Kippy.
 57

Tínhamos contornado a capela e avistamos o acampamento das Escavações, que estava

repleto de formas com jaquetas cinzas. Vários agentes dos Fittes trabalhavam ao lado de
um dos Portakabins. Alguns conversavam com os trabalhadores tatuados que, sentados em
cadeiras dobráveis com pratos no colo, tentavam terminar o almoço. Outros perambulavam
tirando fotos e olhando pegadas na terra. Um grupo considerável havia reunido vários
garotos da guarda noturna e parecia estar questionando-os. Um dos agentes, um jovem
corpulento com uma cabeleira desgrenhada, gesticulava ferozmente. As crianças, que
reconheci da noite anterior, pareciam pálidas e assustadas.
— Esse é Ned Shaw — murmurou George. — Reconhece-o?
Lockwood assentiu.
— Um dos executores de Kipps. Ele é um péssimo trabalhador. Houve acusações de que
uma vez ele espancou um agente Grimble, mas nada foi provado. Olá, Sr. Saunders, Sr.
Joplin! Aqui estamos, então, de volta!
Nem o agente escavador nem o pequeno estudioso pareciam em boa forma depois dos
acontecimentos da noite. Saunders tinha o rosto cinzento e ansioso, o queixo coberto de
barba por fazer. Ele usava as mesmas roupas amarrotadas do dia anterior. Joplin estava
num estado ainda pior, com os olhos vermelhos de raiva e angústia. Ele coçou o cabelo
preocupado, piscando para nós através dos pequenos óculos. Sua caspa estava mais
visível do que nunca; repousava sobre seus ombros como neve cinzenta.
— Este é um acontecimento horrível! — ele lamentou. — Inédito! Quem sabe o valor do
que foi roubado! É terrível! Atrocioso! Horrível!
— E é claro que aquele pobre garoto da guarda noturna se machucou – eu disse.
Os homens me ignoraram. Saunders estava de cara feia para Joplin.
— Dificilmente inédito, Albert. Já tivemos roubos antes. A segurança em nossas
escavações às vezes é como uma peneira. O que é diferente agora é todo o alarido que
está sendo feito. DEPRAC ficando no caminho. Agentes rastejando como moscas.
Joplin fungou.
— Eu lhe disse para colocá-lo sob a devida guarda, Paul! Apenas uma criança na porta?
Isso nunca seria suficiente. Mas não, você não aceitaria! Você sempre me ignora. Eu queria
voltar para ver como ele estava, mas você disse…
— Vocês se importariam se visitássemos a capela, senhores? — Lockwood estava todo
sorridente. — Por favor, não sinta que precisa nos escoltar. Nós sabemos o caminho.
— Não tenho certeza do que vocês vão descobrir que o outro grupo não descobriu — disse
Saunders amargamente. — Você percebe que foi um trabalho interno? Alguém da guarda
noturna deu uma piscadela aos ladrões. Pequenos mendigos ingratos! O valor que eu pago
a eles!
Lockwood olhou para o grupo de garotos da guarda noturna e para seu interrogatório.
Mesmo à distância, era possível ouvir o tom intimidador de Ned Shaw.
 58

— Vejo que eles estão passando por momentos difíceis — disse ele. — Posso perguntar
por que?

Saunders grunhiu.
— Não há mistério, Sr. Lockwood. — disse ele. — Basta olhar para o layout. Aqui está a
capela, aqui está a única entrada por estes degraus. Do lado de fora temos o
acampamento. Perto do amanhecer quando ocorreu o roubo, a maior parte da guarda
noturna voltava para sua cabana. Havia sempre vários deles perambulando em volta das
fogueiras. Teria sido difícil para os criminosos passarem sem serem vistos. É por isso que
Kipps acredita que parte ou toda a vigília noturna estava envolvida.
— Mas por que os ladrões deveriam passar pelas cabanas? — Eu disse.
— Esse é o caminho para o Portão Oeste, garota, que é a única saída que fica aberta
durante a noite. Todos os outros estão trancados, e o muro de fronteira é alto demais para
ser escalado.
O Sr. Joplin parecia distraído até então, mordendo o lábio e olhando para o cemitério com
olhos ardentes, mas de repente falou.
— Sim, e se tivéssemos mantido o portão fechado, como aconselhei, Paul, talvez não
tivessem roubado nada!
— Você pode parar de falar sobre isso? – Saunders retrucou. — É apenas uma relíquia
estúpida!
George estava com a testa franzida no outro extremo da igreja, onde ela esbarrava em
arbustos grossos.
— A teoria de Kipps não faz sentido. — disse ele. — Os ladrões poderiam ter se infiltrado
pelos fundos da capela com a mesma facilidade com que passaram pelo acampamento e
chegado ao portão por ali.
— Na verdade não. — disse Joplin. — porque era lá que Saunders e eu estávamos
trabalhando. Ficamos com a equipe da noite daquele lado da capela até de madrugada,
avaliando outro setor. Éramos dezenas. Seria difícil passar.
— Interessante. – disse Lockwood. — Bem, vamos dar uma olhada e ver se alguma coisa
acontece conosco. Obrigado, senhores! Foi bom ver vocês!
Nós nos afastamos.
— Espero que esses dois idiotas não nos sigam. — ele respirou. — Precisamos de um
pouco de paz e sossego aqui.
Dois fios de fita policial preta e amarela do DEPRAC estavam estendidos nas portas da
capela. À medida que nos aproximávamos, Quill Kipps e seu pequeno pesquisador, Bobby
Vernon, emergiram debaixo da fita, piscando sob a luz. Vernon estava quase escondido
atrás de uma prancheta gigante; ele usava luvas de látex e carregava uma enorme câmera
pendurada no pescoço. Ao passar por nós, ele estava anotando algo cuidadosamente em
um bloco de notas preso ao quadro.
Kipps acenou para nós preguiçosamente.
— Tony. Cubbins. Julie. — Desceram as escadas.
— Er. . . é Lucy! – gritei atrás dele.
 59

— Por que nenhum de nós o fez tropeçar? — George murmurou. — Teria sido tão doce.
Lockwood balançou a cabeça.
— Seja forte, George. Lembre-se: sem provocações!

Ficamos um tempo na entrada da capela, analisando o local onde o infeliz vigia noturno
havia sido atacado. Estava um pouco afastado do acampamento e estaria na escuridão. Um
intruso poderia certamente ter se aproximado de lado dos arbustos, subindo nos degraus e
ficado ali sem ser visto por ninguém abaixo. A fechadura da porta havia sido arrombada por
algo afiado, provavelmente um cinzel.
Isso foi tudo que conseguimos entender. Passamos por baixo da fita adesiva e saímos do
calor do dia para o frescor da capela.
As coisas não mudaram muito desde que a foto de Barnes foi tirada. Correntes, caixão e o
cadáver amassado do Dr. Bickerstaff: tudo estava como antes, exceto que, para meu alívio,
o corpo estava coberto com um pedaço de saco sujo.
À luz do dia, o caixão de ferro parecia maior do que eu lembrava: robusto, com paredes
grossas e coberto de corrosão. De um lado, um bastão de relógio descartado estava em
meio ao sal e ao ferro espalhados.
Lockwood saltou em direção às correntes; ele se abaixou e inspecionou as lajes.
— Os ladrões se agacharam do lado de fora do círculo. — disse ele. — Você pode ver as
marcas dos dedos das botas aqui, arranhadas no sal. Era madrugada. Eles estavam quase
a salvo dos visitantes. Mas eles não queriam apostar nisso. Eles nocautearam o garoto e
pegaram seu bastão. Eles usaram isso para abrir a tampa e retirar a rede prateada. Depois
ficaram para trás, esperando para ver se alguma coisa acontecia. Nada aconteceu. Tudo
estava quieto. Agora eles entraram no círculo e inclinaram o caixão, de modo que o corpo
caiu no chão. — Ele estreitou os olhos. — Por que fazer isso? Por que não simplesmente
pegar o espelho?
— Talvez eles quisessem ver se havia mais alguma coisa lá. — disse George.
— E eles não queriam maltratar Bickerstaff. — acrescentei. — Essa parte eu entendo.
— É muito justo. — disse Lockwood. — Então eles derrubaram. Mas havia mais alguma
coisa lá dentro? E agora existe?
Ele pulou sobre o corpo e espiou dentro do caixão. Tirando o florete do cinto, ele o enfiou
nos cantos mais distantes. Então ele se endireitou.
— Nada. — disse ele.— Estranho. Na fotografia, pensei. . .
— Então, o que você viu na foto? — perguntei.
— Um maço de gravetos. — Ele afastou o cabelo do rosto, irritado. — Eu sei; não parece
improvável. Talvez tenha sido um truque dos olhos. De qualquer forma, não está lá agora.
Durante algum tempo avaliamos o resto da capela. Prestei especial atenção à portinha de
madeira atrás da grade do altar. Estava trancado com cadeado e trancado três vezes. Puxei
o cadeado especulativamente.
— Porta interna que leva às catacumbas – eu disse. — Firmemente trancado deste lado.
Eu me perguntei se era assim que os ladrões iam e vinham, embora eu suponha que isso
não se enquadra no relato do garoto da guarda noturna.
— Parece seguro — concordou Lockwood. — Tudo bem, vamos lá fora.
 60

— Então, o que você acha da teoria de Kipps? — perguntou George enquanto descíamos
as escadas. — Você acha que os ladrões passaram pelo acampamento dos vigias
noturnos? Acha que as crianças estão envolvidas de alguma forma?
Lockwood puxou o nariz comprido e reto.
— Duvido muito. É muito mais provável que...
Ele parou; ouvimos um grito de dor.

O acampamento havia se acalmado desde que entramos. Saunders, Joplin e os

trabalhadores tinham continuado a trabalhar e Kipps não estava em lugar nenhum. Restava
apenas um último garoto da guarda noturna, quatro agentes corpulentos dos Fittes de pé
sobre ele como uma parede. le estava justamente pegando seu boné amarelo xadrez do
chão; quando ele se levantou, reconheci o garoto mal-humorado que estivera parado no
portão no dia anterior. O garoto colocou o boné novamente. De repente, o maior agente,
Ned Shaw, inclinou-se e deu um tapa casual na lateral da cabeça. O boné caiu novamente;
o menino tropeçou e quase caiu.
Seis passos rápidos e Lockwood estava no local. Ele bateu no ombro de Shaw.
— Pare de fazer isso, por favor. Você tem o dobro do tamanho dele.
Shaw se virou. Ele tinha cerca de quinze anos, era tão alto quanto Lockwood, e robusto.
Ele tinha um rosto insípido, de queixo forte, nada feio, exceto pelos olhos um pouco
estreitos demais. Como todo o pessoal dos Fittes, sua roupa era imaculada, mas o efeito
era prejudicado por sua cabeleira castanha. Parecia que um bebê iaque havia caído do alto
sobre ele.
Shaw piscou; havia incerteza em seu rosto.
— Dê o fora, Lockwood. Isso não tem nada a ver com você.
— Entendo sua vontade de dar uma surra nesse garoto. — disse Lockwood. — Eu mesmo
desejei fazer o mesmo. Mas não está funcionando. Se você quiser empurrar as pessoas,
escolha alguém mais alto.
O lábio de Shaw se curvou como se alguém o estivesse enrolando em um lápis.
— Vou empurrar quem eu quiser.
— Em crianças pequenas? Isso faz de você um covarde.
Shaw sorriu rapidamente; ele olhou para a neblina do cemitério. Ele parecia estar
pensando em algo pacífico e distante. Então ele se virou e deu um soco forte na lateral do
rosto de Lockwood ou tentou, porque Lockwood cambaleou para trás e se esquivou do
golpe. O impulso de Shaw o levou adiante; Lockwood segurou o braço que se agitava e
torceu-o com força para o lado e para trás. Ao mesmo tempo, colocou a bota atrás de um
dos tornozelos de Shaw. Shaw gritou; perdeu o equilíbrio, tropeçou nos próprios pés e caiu,
batendo em um dos outros agentes e fazendo com que ambos caíssem no chão.
O rosto de Shaw ficou roxo; ele imediatamente tentou se levantar, mas encontrou a ponta
do meu florete apoiada suavemente em seu peito.
— Nossa regra de não provocação é surpreendentemente flexível. — George comentou. —
Posso dar um chute nele também?
Shaw silenciosamente recuperou o equilíbrio. Lockwood observou impassivelmente. Baixei
o braço da espada, mas mantive-o preparado. Nenhum dos outros agentes Fitted fez
absolutamente nada.
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— Podemos continuar isso sempre que você quiser. — Lockwood disse. — Apenas diga um
horário.
— Ah, vamos continuar. – Ned Shaw assentiu – não se preocupe com isso.
Ele olhou para Lockwood e depois para mim, seus dedos se contraindo.
— Vamos, Ned — disse um de seus companheiros. — Esse pequeno nanico não sabe de
nada de qualquer maneira.

Ned Shaw hesitou; ele lançou ao vigia noturno um olhar atento e avaliador. Por fim, ele
assentiu e fez um sinal aos outros. Sem mais palavras, eles saíram galopando entre as
lápides. O garoto os observou ir embora, com os olhos úmidos e brilhantes.
— Não preste atenção nele. — disse Lockwood. — Eles não podem realmente tocar em
você.
O menino se ergueu em toda a sua altura, não muito considerável. Ajeitou o boné com um
gesto de raiva.
— Eu sei disso. Claro que não podem. Eles são apenas valentões exercendo seu peso.
Alguns agentes fazem isso, infelizmente.
O menino cuspiu na grama do cemitério.
— Sim. Agentes. Esnobes arrogantes, todos eles. Quem se importa com agentes? Eu não.
Houve um silêncio.
— Sim, na verdade também somos agentes – eu disse. — mas somos diferentes de Ned
Shaw. Nós não usamos seus métodos. Respeitamos a guarda noturna. Portanto, se lhe
fizermos algumas perguntas, isso será feito de forma diferente. Para começar, dar tapas.
Eu sorri vitoriosa para o menino. O garoto olhou para mim.
— Não vamos bater em você, é isso que quero dizer.
O menino fungou.
— Isso é engraçado. Eu adoraria ver você tentar.
As narinas de Lockwood se contraíram ligeiramente.
— Tudo bem. — ele disse. — Escute, um artefato perigoso foi roubado ontem à noite. Nas
mãos erradas, poderia causar coisas terríveis em Londres.
O garoto parecia entediado; ele olhava impassivelmente para um pedaço de chão.
— O roubo aconteceu enquanto sua equipe estava de vigia. Um de seus amigos ficou
gravemente ferido, não foi?
— Terry Morgan? — O garoto revirou os olhos.— Aquela limpeza de queixo? Ele não é
meu amigo.
Todos nós olhamos para ele.
— Sim. — George respirou. — Essa afirmação eu posso acreditar.
— Você estava no Portão Oeste ontem à noite. — Lockwood continuou com voz de aço. —
Se você viu alguma coisa, se sabe de alguma coisa que possa ajudar, valeria a pena nos
contar. Qualquer coisa que possa nos dar a pista de que precisamos.
O menino encolheu os ombros.
— Terminamos? Ótimo, porque estou perdendo a hora do almoço. — Ele apontou com o
polegar na direção da cabana pré-fabricada. — Ainda haverá sanduíches lá dentro. Até
mais.
Ele começou a se afastar.
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Lockwood ficou para trás. Ele olhou para cima e para baixo no cemitério. Ninguém estava
vindo. Ele agarrou o garoto pela nuca e ergueu-o, gritando, acima da grama.
— Como eu disse, — disse ele. — não somos como aquele pessoal dos Fittes. Não
gostamos de dar tapas nas pessoas. Contudo, temos outros métodos que são igualmente
eficazes. Vê aquela capela? Há um caixão de ferro lá dentro. Estava ocupada, mas agora
está vazia. Bem, ele estará ocupado novamente em um minuto se você não começar a
responder às minhas perguntas civilizadas.

O garoto passou a língua pelos lábios secos.

— Dá o fora. Você está blefando.
— Você acha? Você conhece o pequeno Bill Jones da guarda noturna de Putney?
— Não! Eu nunca o vi!
— Exatamente. Ele também não achava. Lucy, George, segurem uma perna, vamos levá-lo
para dentro.
O menino chutou e guinchou, sem sucesso. Avançamos em direção à capela.
— O que você acha? — disse Lockwood. — Cinco minutos no caixão, vê se ele fala?
Eu considerei.
— Faça dez.
— Tudo bem, tudo bem! — O garoto ficou subitamente frenético. — Eu vou cooperar!
Coloque-me no chão!
Nós o baixamos até o chão.
— Assim é melhor. — disse Lockwood. — Bem então?
O garoto fez uma pausa para ajustar o boné, que agora cobria metade do rosto.
— Ainda acho que você está blefando, — ele pintou. — mas estou sentindo falta dos meus
sanduíches, então . . .
Ele girou os ombros como se quisesse preparar a língua.
— Sim, estive no WestGate a noite toda. Eu não vi nada. Depois que você saiu, ninguém
apareceu em nenhum momento.
— Você ficou lá até depois do amanhecer?
— Até depois do alarme soar.
— Excelente. — Do nada, Lockwood tirou uma moeda e jogou-a para o menino. — Há mais
disso se você puder me ajudar. Acha que pode?
O garoto olhou atentamente para a moeda.
— Talvez.
— Então continue falando comigo agora. Venha! Não temos tempo a perder! — Com um
impulso repentino, Lockwood disparou para o lado, para a sombra dos degraus da capela;
ele mergulhou nos arbustos. — Vamos! — ele chamou novamente. — Por aqui!
Depois de um momento de hesitação, a ganância do garoto levou a melhor sobre ele. Ele o
seguiu, apesar de si mesmo. George e eu também.
Lockwood moveu-se rapidamente, esquivando-se de galhos, desviando de lápides repletas
de espinhos, seguindo uma trilha que só ele conseguia ver. Deixou a capela para trás,
pegou um caminho, atravessou-o e mergulhou em outra área coberta de mato do cemitério.
— Você confirmou exatamente o que eu pensava! — ele gritou por cima do ombro. — Os
ladrões encontraram outra maneira de entrar. Eles entravam e saíam da capela, mantendo-
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se nas áreas não frequentadas como esta parte, por exemplo, que leva direto ao muro
limite.
Ele deu um salto voador, pousou em uma tumba e agarrou-se ao anjo atopit enquanto
examinava o terreno além.
— A vegetação rasteira é muito espessa por ali. — ele refletiu. — Mas e lá? . .? Ah! Sim . . .
Eu vejo uma rota. Vamos tentar! — Pulando, ele sorriu de volta para o garoto da guarda
noturna. — Nada passou por você ontem à noite. — disse ele. — Mas e as outras noites?
Você mantém os olhos abertos. Viu algum desconhecido? Homens-relíquia?

O garoto corria para acompanhá-lo, segurando o boné na cabeça, aparentemente

hipnotizado pela velocidade e determinação dos movimentos de Lockwood. Sua hostilidade
havia desaparecido completamente; ele segurou a moeda com força em sua mão suja.
— Eu vi alguns. — ele disse ofegante enquanto partimos novamente. — Sempre há alguns
rondando os cemitérios.
— Algum em particular?
— Casal. São bem conhecidos, andam sempre juntos. Vi-os há uma ou duas semanas.
Entrou durante o horário público. Os trabalhadores tiveram que expulsá-los do
acampamento.
— Excelente! — exclamou Lockwood. Ele corria por um corredor gramado entre pedras
altas. — Dois juntos? Bom. Você pode descrevê-los?
— Um, nem tanto. — disse o garoto. — Cara gordinho, cabelo loiro, bigode rabiscado.
Jovem, veste preto. Nome de Duane Neddles.
George fez um barulho cético que parecia gás escapando de um rinoceronte.
— Duane Neddles? Oh, ele parece assustador. Tem certeza que você não está inventando
isso?
— E o outro? — gritou Lockwood.
O garoto hesitou.
— Ele tem uma reputação. Um assassino. Dizem que ele eliminou um rival durante um
trabalho no ano passado. Talvez eu não devesse…
Lockwood parou de repente.
— Foi uma equipe de dois ontem à noite que bateu no seu colega. — disse ele. — Digamos
que um deles fosse Neddles. Quem foi o outro?
O garoto se aproximou e falou baixinho.
— Eles o chamam de Jack Carver.
Um grupo de corvos ergueu-se gritando das lápides. Com as asas estalando, eles
circularam contra o céu e voaram sobre as árvores.
Lockwood assentiu.
Ele enfiou a mão no casaco, tirou uma nota e entregou ao garoto incrédulo.
— Farei com que valha a pena cada vez que você me der informações decentes. Se
encontrarmos o Neddles e o Carver, dou-te o dobro. Você me compreende? Agora quero a
descrição de Carver.
─ Carver? ─ O menino coçou o queixo. — Um jovem de vinte e poucos anos, tão alto quanto você,
ombros um pouco mais largos e barriga mais pesada. Ele tem cabelos ruivos claros, longos e
desgrenhados. Pele pálida, nariz comprido. Olhos estreitos, não consigo lembrar a cor. Veste preto:
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calça jeans preta, jaqueta de motoqueiro preta. Carrega um cinto de trabalho, um pouco igual ao seu, e
uma mochila laranja. Ah, sim, e botas pretas com cadarços, como as que os skinheads usam.
─ Obrigado. ─ disse Lockwood. ─ Acho que vamos nos dar bem.
Ele retomou o caminho e à nossa frente erguia-se o muro da fronteira, escondido atrás de
uma fileira de limas espalhadas.
O garoto estava ao nosso lado, ocupado em enfiar o dinheiro em alguma parte remota e
suada de suas roupas. George balançou a cabeça.
─ Duane Neddles . . . Jack Carver. . . Se você deseja doar dinheiro tão facilmente, Lockwood, não dê
para crianças aleatórias. Também posso inventar nomes bobos.
Mas Lockwood parou tão abruptamente que quase esbarramos nele.
─ Olhar! ─ ele chorou. ─ Eu sabia! Estamos no caminho certo!
Ele apontou para frente de nós. Ali, deitado na sombra ao lado de uma árvore, estava algo
que eu só tinha visto por uma fração de segundo, preso na mão de um cadáver. Um pano
branco esfarrapado, amassado na grama.
Nós nos aglomeramos perto, mas é claro que o espelho que continha havia desaparecido.
─ Não entendo. ─ eu disse. ─ Por que abandoná-lo aqui?