Die Chroniken von Narnia - Der silberne Sessel (Bd. 6)

Übel

Hinter der Turnhalle

Es war ein trüber Herbsttag und Jill Pole stand hinter der Turnhalle und weinte.

Sie weinte, weil sie sie gepiesackt hatten. Da dies keine Schulgeschichte werden soll, werde ich über Jills Schule so wenig wie möglich sagen, denn sie ist kein erfreuliches Thema. Sie war »koedukativ«; das heißt, Jungen und Mädchen wurden durcheinander unterrichtet, wie man früher sagte. Manche meinten allerdings, es ginge dort nicht annähernd so durcheinander zu wie in den Köpfen der Leute, die sie leiteten. Diese Leute hatten die Vorstellung, dass Jungen und Mädchen alles dürfen sollten, was ihnen Spaß macht. Und leider hatten zehn oder fünfzehn von den größten Jungen und Mädchen am meisten Spaß daran, die anderen zu piesacken Da passierten alle möglichen Dinge, ganz miese Sachen, die in einer gewöhnlichen Schule schon nach ein paar Wochen herausgekommen und unterbunden worden wären. Doch an dieser Schule war das nicht so. Oder wenn, dann wurden die Leute, die dahintersteckten, nicht etwa von der Schule geworfen oder bestraft. Die Direktorin sagte lediglich, es seien psychologisch interessante Fälle, ließ sie zu sich kommen und unterhielt sich stundenlang mit ihnen. Und wenn man nur wusste, was man zu der Direktorin sagen musste, hatte das im Großen und Ganzen eher zur Folge, dass man sich bei ihr beliebt machte, als alles andere.

Deshalb stand Jill Pole an jenem trüben Herbsttag auf dem feuchten schmalen Pfad, der zwischen der Rückwand der Turnhalle und den Büschen entlangführte, und weinte. Und sie war noch lange nicht mit dem Weinen fertig, als ein Junge pfeifend und mit den Händen in den Taschen um die Ecke der Turnhalle kam. Beinahe hätte er sie umgerannt.

»Kannst du nicht aufpassen, wo du hingehst?«, fragte Jill Pole.

»Ist ja schon gut«, sagte der Junge, »du brauchst nicht gleich …«, und dann bemerkte er ihr verheultes Gesicht. »He, Pole«, sagte er, »was ist denn los?«

Zur Antwort verzog Jill nur das Gesicht, wie man es macht, wenn man etwas sagen will, aber merkt, dass man gleich wieder anfangen wird zu weinen, sobald man den Mund aufmacht.

»Die mal wieder, schätze ich – wie üblich«, sagte der Junge grimmig und vergrub seine Hände noch tiefer in den Taschen.

Jill nickte. Es war gar nicht nötig, dass sie noch etwas sagte, selbst wenn sie es gekonnt hätte. Sie wussten beide Bescheid.

»Sieh mal«, sagte der Junge. »Es hat doch keinen Zweck, wenn wir alle …«

Er meinte es zwar gut, aber er redete so ziemlich wie einer, der einen Vortrag halten will. Jill platzte plötzlich der Kragen (was leicht passieren kann, wenn man mitten im Weinen unterbrochen worden ist).

»Ach, hau doch ab und kümmere dich um deinen eigenen Kram«, sagte sie. »Hat dich etwa jemand gebeten, dich hier einzumischen? Du bist ja wohl gerade der Richtige, um uns zu sagen, was wir alle tun sollten, oder? Du meinst wohl, wir sollten uns alle ständig bei denen einschleimen und uns lieb Kind machen und um sie herumscharwenzeln so wie du.«

»Och, Mensch!«, sagte der Junge, setzte sich auf die Grasböschung am Ende der Büsche und stand sogleich wieder auf, weil das Gras klatschnass war. Er hatte das Pech, Eustace Scrubb zu heißen, aber er war kein schlechter Kerl.

»Pole!«, sagte er. »Findest du das fair? Habe ich dieses Schuljahr etwa schon mal so etwas gemacht? Habe ich mich etwa nicht wegen des Kaninchens mit Carter angelegt? Und habe ich etwa nicht dichtgehalten, was Spivvins angeht – und das unter Folter? Und habe ich etwa …«

»K-keine Ahnung, ist mir auch egal«, schluchzte Jill.

Scrubb merkte, dass sie noch ganz durcheinander war, und bot ihr klugerweise erst einmal ein Pfefferminzbonbon an. Sich selber steckte er auch eins in den Mund. Bald darauf begann Jill die Dinge wieder klarer zu sehen.

»Tut mir leid, Scrubb«, sagt sie kurz darauf. »Das war nicht fair von mir. Das trifft alles zu, was du gesagt hast – für dieses Schuljahr.«

»Dann vergiss das letzte Schuljahr, wenn du kannst«, erwiderte Eustace. »Da war ich noch ein ganz anderer. Ich war – meine Güte! Was war ich für eine miese kleine Ratte.«

»Na ja, ehrlich gesagt, das warst du«, sagte Jill.

»Dann findest du, dass ich mich geändert habe?«, fragte Eustace.

»Nicht nur ich«, antwortete Jill. »Das sagen alle. Die haben es auch bemerkt. Eleanor Blakiston hat gestern in der Umkleide Adela Pennyfather darüber reden hören. Sie sagte: »Irgendjemand hat uns den kleinen Scrubb abspenstig gemacht. Der ist dieses Schuljahr ganz schön aufsässig. Um den werden wir uns demnächst mal kümmern müssen.«

Eustace schüttelte sich. Im Experiment House wusste jeder, was es hieß, wenn die sich um einen kümmern wollten.

Beide Kinder schwiegen einen Moment. Es tropfte von den nassen Lorbeerblättern.

»Warum warst du letztes Schuljahr so anders?«, fragte Jill dann.

»Mir sind in den Ferien eine Menge komische Sachen passiert«, erwiderte Eustace geheimnisvoll.

»Was für Sachen denn?«, fragte Jill.

Daraufhin sagte Eustace ziemlich lange nichts. Dann antwortete er: »Weißt du, Pole, du und ich, wir hassen diesen Laden so sehr, wie man nur irgendetwas hassen kann, stimmt’s?«

»Ich auf jeden Fall«, erwiderte Jill.

»Dann glaube ich, ich kann dir wohl vertrauen.«

»Echt nett von dir«, gab Jill zurück.

»Ja, aber es ist wirklich ein schrecklich großes Geheimnis. Sag mal, Pole, kannst du gut an Sachen glauben? Ich meine, an Sachen, über die hier alle nur lachen würden?«

»Ich hatte noch nie die Gelegenheit dazu«, sagte Jill, »aber ich glaube schon, dass ich das ganz gut könnte.«

»Würdest du mir glauben, wenn ich dir sagen würde, dass ich in den letzten Ferien ganz und gar weg war – aus dieser Welt?«

»Ich wüsste gar nicht, was du damit meinst.«

»Okay, dann vergessen wir das mit den Welten mal. Angenommen, ich würde dir sagen, dass ich an einem Ort war, wo Tiere sprechen können und wo es – äh – Zauberei und Drachen gibt – und – na ja, all das, was in Märchen so vorkommt.« Scrubb fühlte sich schrecklich unbehaglich, als er das sagte, und wurde ganz rot im Gesicht.

»Wie bist du denn dahin gekommen?«, fragte Jill. Auch sie war jetzt merkwürdigerweise verlegen.

»Auf dem einzig möglichen Weg – durch Zauberei«, sagte Eustace fast flüsternd. »Ich war mit einem Cousin und einer Cousine von mir dort. Wir wurden einfach – weggerissen. Sie waren schon vorher dort.«

Jetzt, wo sie flüsterten, fiel es Jill irgendwie leichter, es zu glauben. Dann befiel sie plötzlich ein schrecklicher Verdacht und sie sagte (so heftig, dass sie einen Moment lang wie eine Tigerin aussah): »Wenn ich merke, dass du mich nur anschwindelst, dann rede ich nie wieder ein Wort mit dir; nie, nie, nie wieder!«

»Mach ich nicht«, entgegnete Eustace. »Ehrenwort, wirklich nicht. Ich schwöre bei – bei allem.«

(Als ich noch in die Schule ging, hätte man gesagt: »Ich schwöre auf die Bibel.« Aber Bibeln waren am Experiment House nicht gern gesehen.)

»Na schön«, sagte Jill, »ich glaube dir.«

»Und du wirst es niemandem erzählen?«

»Wofür hältst du mich?«

Während dieses Gesprächs waren sie ganz aufgeregt geworden. Doch als sie all das gesagt hatten und Jill sich umschaute und den trüben Herbsthimmel sah und das Tropfen von den Blättern hörte und daran dachte, wie hoffnungslos es am Experiment House war (es waren dreizehn Wochen Schule am Stück und davon hatten sie noch elf Wochen bis zu den nächsten Ferien vor sich), sagte sie: »Aber was soll das überhaupt alles? Wir sind ja nicht dort; wir sind hier. Und dorthin können wir nicht. Oder?«

»Das habe ich mich auch schon gefragt«, sagte Eustace. »Als wir von jenem Ort zurückkehrten, da sagte jemand, die beiden Pevensies (das sind meine beiden Cousins) könnten nie wieder dorthin. Für sie war es schon das dritte Mal, weißt du? Ich vermute, mehr steht ihnen nicht zu. Aber er hat nichts davon gesagt, dass ich nicht wieder hinkönnte. Das hätte er doch bestimmt gesagt, wenn er davon ausging, ich würde wieder hinkommen, oder? Und ich frage mich immerzu, können wir – könnten wir –?«

»Irgendetwas tun, damit es passiert, meinst du?«

Eustace nickte.

»Vielleicht einen Kreis auf den Boden zeichnen – und so komische Buchstaben hineinschreiben – und uns dann hineinstellen – und irgendwelche Formeln und Zaubersprüche aufsagen?«

»Na ja«, erwiderte Eustace, nachdem er eine Weile angestrengt nachgedacht hatte. »Ich glaube, so ähnlich hatte ich mir das gedacht, obwohl ich so etwas noch nie gemacht habe. Aber jetzt, wo es drauf ankommt, habe ich das Gefühl, dass diese Kreise und das ganze Zeug großer Mist sind. Ich glaube nicht, dass ihm so etwas gefallen würde. Das würde so aussehen, als ob wir uns einbilden, wir könnten ihn zu irgendetwas zwingen. Dabei können wir ihn eigentlich nur bitten.«

»Wer ist überhaupt diese Person, von der du da dauernd redest?«

»An jenem Ort nennen sie ihn Aslan«, antwortete Eustace.

»Was für ein seltsamer Name!«

»Lange nicht so seltsam wie er selbst«, erwiderte Eustace ernst. »Aber komm, lass es uns versuchen. Es kann nichts schaden, wenn wir einfach nur fragen. Stellen wir uns nebeneinander, so. Und jetzt halten wir unsere Arme vor uns, mit den Handflächen nach unten; so wie sie es auf Ramandus Insel gemacht haben …«

»Wessen Insel?«

»Davon erzähle ich dir ein anderes Mal. Und wahrscheinlich würde es ihm gefallen, wenn wir uns nach Osten wenden. Warte mal, wo ist Osten?«

»Keine Ahnung«, sagte Jill.

»Ist schon merkwürdig, dass Mädchen nie die Himmelsrichtungen wissen«, meinte Eustace.

»Du weißt sie ja auch nicht«, entgegnete Jill empört.

»Klar weiß ich sie, wenn du mich nur nicht dauernd unterbrechen würdest. Jetzt habe ich es. Dort ist Osten, direkt in Richtung der Lorbeeren. Okay, sprichst du mir die Worte nach?«

»Welche Worte denn?«, fragte Jill.

»Die Worte, die ich jetzt gleich sage, natürlich«, antwortete Eustace. »Also …«

Und er begann: »Aslan, Aslan, Aslan!«

»Aslan, Aslan, Aslan«, wiederholte Jill.

»Bitte lass uns beide nach …«

In diesem Moment ertönte auf der anderen Seite der Turnhalle eine Stimme: »Pole? Ja, ich weiß, wo die ist. Die flennt hinter der Turnhalle. Soll ich sie holen?«

Jill und Eustace warfen sich einen raschen Blick zu, hechteten unter die Lorbeeren und begannen mit einer beachtenswerten Geschwindigkeit den steilen, erdigen Hang voller Büsche hinaufzukrabbeln. (Infolge der eigenartigen Lehrmethoden am Experiment House lernte man dort zwar nicht viel Französisch oder Mathe oder Latein oder dergleichen, dafür aber umso mehr darüber, wie man sich schnell und leise aus dem Staub machte, wenn die hinter einem her waren.)

Nachdem sie etwa eine Minute lang gekrabbelt waren, hielten sie inne, um zu lauschen, und erkannten an den Geräuschen, die sie hörten, dass sie verfolgt wurden.

»Wenn nur die Tür wieder offen wäre!«, sagte Scrubb, als sie ihren Weg fortsetzten, und Jill nickte. Oberhalb des Gebüschs stand nämlich eine hohe Steinmauer und in dieser Mauer gab es eine Tür, durch die man hinaus auf die freie Moorlandschaft gelangte. Diese Tür war fast immer verschlossen. Doch es war auch schon einige Male vorgekommen, dass Leute sie offen vorgefunden hatten. Vielleicht war es auch nur ein einziges Mal gewesen. Aber ihr könnt euch vorstellen, wie die Erinnerung an dieses eine Mal die Leute immer wieder hoffen und die Tür probieren ließ. Denn falls man Glück hatte und sie war tatsächlich offen, dann war das eine großartige Möglichkeit, sich ungesehen vom Schulgelände davonzustehlen.

Jill und Eustace, die inzwischen beide sehr verschwitzt und dreckig waren, nachdem sie fast bis auf den Boden gebückt unter den Lorbeeren hindurchkriechen mussten, kamen keuchend hinauf an die Mauer. Und dort war die Tür, verschlossen wie üblich.

»Es hat sicher keinen Zweck«, sagte Eustace mit der Hand auf der Klinke. Doch dann: »O-o-oh. Donnerwetter!!« Denn als er die Klinke drückte, ging die Tür auf.

Noch einen Moment zuvor hatten beide die Absicht gehabt, wie der Blitz durch jene Tür zu verschwinden, falls sie unwahrscheinlicherweise nicht verschlossen sein sollte. Doch als die Tür tatsächlich aufging, blieben beide stocksteif stehen. Denn was sie vor sich sahen, war ganz und gar nicht das, was sie erwartet hatten.

Sie hatten einen grauen, heidebewachsenen Moorhang erwartet, der endlos anstieg, bis er mit dem trüben Herbsthimmel zusammenstieß. Stattdessen flutete ihnen grelles Sonnenlicht entgegen. Es ergoss sich durch die Tür, wie sich das Licht eines Junitags in eine Garage ergießt, wenn man das Tor öffnet. Es ließ die Wassertropfen auf dem Gras glitzern wie Perlen und machte den Schmutz auf Jills tränenverschmiertem Gesicht noch deutlicher sichtbar. Und der Ort, woher das Sonnenlicht kam, sah wahrhaftig aus wie eine andere Welt – zumindest das, was sie davon sehen konnten. Sie sahen eine ebene Rasenfläche, ebener und heller, als Jill je eine gesehen hatte, und blauen Himmel. Durch die Luft flatterten Wesen hin und her, die so hell leuchteten, dass sie genauso gut Edelsteine hätten sein können wie Schmetterlinge.

So sehr Jill sich nach etwas Derartigem gesehnt hatte, jetzt bekam sie es doch mit der Angst zu tun. Sie sah in Scrubbs Gesicht und merkte, dass auch er sich fürchtete.

»Komm, Pole«, sagte er atemlos.

»Können wir auch wieder zurück? Ist das nicht gefährlich?«, fragte Jill.

Im selben Moment quäkte von hinten eine gemeine, gehässige Kinderstimme: »Also, Pole, alle wissen, dass du da oben bist. Komm sofort herunter.« Das war die Stimme von Edith Jackle, die zwar selbst keine von denen war, aber eine ihrer Handlangerinnen und Petzen.

»Schnell!«, sagte Scrubb. »Hier, nimm meine Hand. Wir dürfen nicht getrennt werden.« Und noch bevor sie recht wusste, wie ihr geschah, hatte er ihre Hand gepackt und sie durch die Tür gezogen, aus dem Schulgelände heraus, aus England heraus, aus unserer ganzen Welt heraus an jenen anderen Ort.

Edith Jackles Stimme brach genauso plötzlich ab wie eine Stimme im Radio, wenn man es ausschaltet. Augenblicklich waren sie von ganz anderen Geräuschen umgeben. Sie kamen von jenen leuchtenden Wesen über ihren Köpfen, die sich nun als Vögel herausstellten. Ausgelassen machten sie einen Krach, der sich jedoch vielmehr wie Musik anhörte als die Gesänge der Vögel in unserer Welt – eine ziemlich anspruchsvolle Musik, die man nicht beim ersten Hören gleich versteht. Doch trotz des Gesangs herrschte, sozusagen im Hintergrund, eine unermessliche Stille. So still war es, und so frisch war die Luft, dass Jill glaubte, sie müsste sich auf dem Gipfel eines sehr hohen Berges befinden.

Scrubb hielt sie immer noch an der Hand, als sie weitergingen und in alle Richtungen starrten. Jill sah um sich her riesige Bäume wachsen, ähnlich wie Zedern, aber noch größer. Doch da sie nicht sehr dicht beieinanderstanden und es kein Unterholz gab, hinderte einen nichts daran, rechts und links weit in den Wald hineinzuschauen. Und so weit Jills Auge reichte, sah es überall genauso aus: ebener Rasen, hin und her flatternde Vögel mit gelbem, libellenblauem oder regenbogenbuntem Federkleid, dunkle Schatten und Einsamkeit. Nicht das leiseste Lüftchen regte sich in jener kühlen, klaren Luft. Es war ein sehr einsamer Wald.

Direkt vor ihnen standen keine Bäume. Dort war nur blauer Himmel zu sehen. Sie gingen weiter, ohne zu reden, bis Jill plötzlich Scrubb »Pass auf!« sagen hörte und spürte, wie sie zurückgerissen wurde. Sie standen am Rand einer Klippe.

Jill gehörte zu jenen glücklichen Leuten, die große Höhen gut vertragen. Es störte sie nicht im Mindesten, dass sie am Rand einer tiefen Schlucht stand. Es ärgerte sie sogar, dass Scrubb sie wegziehen wollte. »Als ob ich ein kleines Kind wäre«, sagte sie und entwand sich seinem Griff. Geringschätzig bemerkte sie, wie leichenblass er geworden war.

»Was ist denn?«, fragte sie. Und um zu beweisen, dass sie keine Angst hatte, trat sie ganz nahe an die Kante; ein ganzes Stück näher sogar, als ihr selbst lieb war. Dann schaute sie hinunter.

Jetzt merkte sie, dass Scrubb doch guten Grund hatte, so blass auszusehen, denn keine Klippe in unserer Welt war mit dieser hier zu vergleichen. Stellt euch vor, ihr wärt ganz oben auf der höchsten Klippe, die ihr kennt. Nun stellt euch vor, ihr schaut geradewegs hinunter bis auf den Grund. Und dann stellt euch vor, dass der Abgrund noch viel tiefer ist, noch einmal so tief, noch zehnmal so tief, noch zwanzigmal so tief. Und wenn ihr bis ganz dort unten geschaut habt, stellt euch kleine weiße Gebilde vor, die man auf den ersten