El legado de la bestia

Elogios a El legado de la bestia

Esta novela reinventa por completo género del thriller... Considero que es una idea intrigante que la educación específica de alguien complementada con una amplia experiencia tardía en la vida pueda resultar en la creación de un monstruo que mata, pero no indiscriminadamente. Si estás interesado en la psicología de un asesino, ¡este es tu libro!

— Kath Middleton, Ignite Books/Goodreads

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La forma de escribir que tiene Stadtlander es excelente. No solo te introduce en la escena, sino que dibuja una imagen del detective principal y de su compañera, la policía estatal. Como escritor, él devuelve los personajes a la vida, inyecta un alto nivel de realismo mientras desarrolla la intrigante psicología subyacente de un complejo asesino en serie. Me lleva a plantearme si ha ocurrido algo así alguna vez y los cuerpos de seguridad lo desconocen. Después de leer este libro, nunca se sabe. Una historia muy intrigante y bien escrita.

— Zach Fortier, Autor de novela negra

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El Sr. Stadtlander escribe con perfección la perspectiva en primera persona de la bestia y te lleva al interior del mecanismo de la mente perturbada de un sociópata. Los pecados de un alma perversa que ha corrompido a la bestia, educando a un asesino. Un asesino despiadado que podría haber tomado el camino fácil para ser un depredador que arrebata inocencia, pero que, en su lugar, opta por intentar salvarla.

— Ashley Fontainne, Autora de novela negra

El legado de la bestia

Escrito por Jason P. Stadtlander

Copyright © 2013 Jason P. Stadtlander

Todos los derechos reservados

Distribuido por Babelcube, Inc.

www.babelcube.com

Editado por Linda Sickinger

Traducido por Kevin Peralta Garnateo

© Diseño de portada: Jason P. Stadtlander

Babelcube Books y Babelcube son marcas registradas de Babelcube Inc.

Los monstruos más aterradores son los que viven en nuestras almas...

—  Edgar Allan Poe

A mi padre.

Puede que ahora no vuelvas a llamarle.

Lo prometo, me iré a dormir.

Agradecimientos

A todos aquellos que aman la persecución y

la liberación de un monstruo. . .

Muchas personas han contribuido a la creación de este libro. Esta publicación nunca podría haber empezado o terminado sin el apoyo de mis amigos y mi familia.

Tengo que agradecer especialmente a mi padre, porque, sin él, el concepto de este libro nunca habría existido. Puede que la bestia de la furgoneta de acero me aterrase de niño, pero he aprendido a respetarla. También quiero agradecer a mi gran amiga Margaretta Simpson, cuyo generoso apoyo ha hecho viable la publicación de este libro.

Me gustaría apreciar la labor de mis lectores beta (Cindy Robillard y Karen Hunt), quienes han esperado ansiosas cada borrador. Sin vuestra emoción por este proyecto, podría no haberlo terminado. También a todos los que habéis contribuido en mi proyecto de arranque, cada uno de vosotros habéis añadido una llave para abrir la puerta y liberar a esta bestia. Os aseguro que estará eternamente agradecida.

Gracias a mi gran amigo Doug Obey por su apoyo en todas mis alocadas ideas. Gracias también a Bill Kennison, ya que tus consejos y tus directrices han sido extremadamente útiles en la precisión de los detalles del libro. Joanne Norman, gracias por ayudarme a encontrar un camino para continuar conduciendo a salvo por Northwood. Quiero apreciar la labor de mi otro lector beta, Michael Kramer, quien me inspiró para crear mi propio libro a base de su insistencia. Querría agradecer también al Dr. David Schumaker por su profesional asesoramiento en mi inmersión en la mente de un asesino.

También quiero agradecer especialmente a mi editora y amiga Linda Sickinger, quien me ha acosado día sí y día también con un ¿alguna novedad? y me ha animado a completar esto mucho antes de lo esperado. A mi buen amigo Craig Coté, que de alguna manera ha soportado mis incontables preocupaciones inconexas sobre el libro y se ha contenido más de un puñetazo.

Estoy especialmente agradecido a mi familia; Ana, Iaan y Elijah, quienes habéis contribuido con amor, apoyo y paciencia. Lo siento, Ian, sé las ganas que tienes de leer este libro... pero tendrás que esperar a ser algo más mayor; este monstruo solo es apto para adultos.

Mi más sincero agradecimiento va a todos mis fans, quienes habéis estado tan entusiasmados por hacer de este libro una realidad, porque, sin vosotros, simplemente soy una persona que esparce palabras por una página.

Prólogo

Los padres suelen inventar historias para sus hijos: a veces, para entretenerles; otras, para enseñarles alguna lección y; otras, para mantenerles alejados de los problemas. Esta historia nace del personaje ficticio que mi padre creó como base a un cuento que nos narraba a mis hermanos y a mí cuando éramos pequeños. Nos venía a enseñar más o menos que nos andásemos con cuidado con los extraños, pero también lo empleaba para asustarnos; así, haríamos caso a nuestros padres y nos iríamos a la cama. Recuerdo tratar de escaparme de la cama y escuchar a mi padre decir: Más te vale que vuelvas a la cama si no quieres que llame a la bestia de la furgoneta de acero. Nada me producía más miedo que la idea de mi padre llamando a la mismísima bestia de la furgoneta de acero.

Desde el punto de vista de mi creativa imaginación, la bestia de la furgoneta de acerco evolucionó hasta convertirse en un monstruo que se alimentaba de la inocencia de los niños, un monstruo capaz de llevarte a cualquier sitio, evitando a tus padres y a las autoridades. A pesar de que suene aterrador, consiguió que me mantuviera alerta. Siempre estaba pendiente de lo que ocurría a mi alrededor cuando estaba en el patio o en el parque.

No creo que mi padre se inventase el personaje de la bestia de la furgoneta de acero para asustarnos tanto como lo hizo. Sin embargo, una vez que liberas al monstruo, no es fácil encerrarle de nuevo.

Experimento

En 1928, un científico soviético llamado Sergei Brukhonenko presentó un experimento en una conferencia científica llamada III Congreso de Fisiólogos de la URSS. Trató de probar que los órganos sin vida podían revivir, incluso el cerebro.

Brukhonenko condujo una serie de experimentos en los que demostraba que una cabeza podría manterse viva gracias a una rudimentaria máquina unida al corazón y a los pulmones. Para ello realizó pruebas en un sujeto. Sin embargo, sus métodos se cuestionaron a menudo. A modo de prueba y para demostrar que la cabeza no era parte del cuerpo, grabó un vídeo realizando diversos experimentos. Primero, deslumbró con una linterna los ojos de la cabeza, consiguiendo que los ojos parpadeasen. Después, golpeó la mesa con un martillo y el sujeto también reaccionó. Finalmente, le dio a la cabeza una pequeña porción de queso que aterrizó en la otra esquina de la mesa, al otro lado del tubo esofágico.

A partir de ese día, la controversia y la especulación se extendieron a lo largo de todo el mundo. Los científicos se dividieron en dos grupos: los que aceptaban la posibilidad médica y los escépticos. Los últimos sugirieron que la grabación podría ser pura propaganda soviética o simplemente un hecho médicamente imposible.

Sin embargo, lo interesante es que muchos médicos apoyaron el experimento de Brukhonenko en revistas científicas, legitimando los hechos.

Uno

Todo lo que Jimmy Martínez podía oír a medida que recobraba el conocimiento era el leve rumor de una corriente de aire. Abrió los ojos, pero no veía nada. Su corazón comenzó a acelerarse. Mierda. Me he quedado ciego. Podía sentir los latidos retumbando en el interior de su cabeza, haciéndole imposible pensar con claridad. ¿Qué coño pasó anoche? Abrió la boca para preguntar si había alguien, pero no consiguió articular palabra. De repente se dio cuenta de que estaba helado, gélido. Sus piernas, sus brazos y su torso estaban congelados. Un hormigueo recorría su cuerpo medio dormido. ¿Dónde estoy y por qué hace este maldito frío?

Apretó los ojos con fuerza y, al abrirlos, pudo vislumbrar finalmente un halo de luz cada vez más intenso que no acababa de hacerse nítido. Sentía como si le estuviesen perforando la cabeza. Cerró los ojos de nuevo. Estaba cansado y el dolor le resultaba insoportable. Los vagos recuerdos que alumbraban su mente quedaban eclipsados por la presión en su cabeza. Aniversario. Mojitos. Demasiado alcohol. Mi mujer Elena, tan guapa... tan encantadora. Joder, no puedo pensar. Su memoria estaba repleta de vacíos.

Le pesaban tanto los párpados que la claridad se disipó hasta que quedarse dormido fue inevitable.

Los pájaros piaban. Se podía distinguir el sonido de un cuervo. Poco a poco, la corriente de aire se llevó el sonido. Jimmy abrió los ojos con sumo cuidado. Un rayo de luz le atravesaba la cabeza. Joder.

Cuando su vista comenzó a aclararse, solo pudo distinguir una silueta borrosa. Forzó la vista para enfocar la mirada en lo que intuyó como la figura de Elena sentada en una silla. ¿Elena?, intentó preguntar, pero su nombre salió articulado, sin aliento. Trató de coger una bocanada de aire, sin éxito. Se sentía raro. Fuera de sí.

Jimmy miró a su mujer, haciendo el esfuerzo de visualizarla. Gracias a los cálidos rayos de luz que iluminaban su belleza, pudo identificar el vestido gris que llevaba puesto la noche anterior. Su cabeza estaba inclinada hacia un lado, como si le estuviera contemplando. Llevaba una bufanda. Roja, quizás. No podía afirmarlo con certeza, su visión no era lo suficientemente clara. Parecía tranquila. ¿Estará dormida?

¿Elena?, trató de pronunciar de nuevo. Sentía la boca reseca y la lengua áspera. Agua. Al intentar alcanzar la mesilla, advirtió su brazo inmóvil, entumecido. Lo mismo sucedió al tratar de mover la cabeza. No, no puede ser, ¿estoy paralizado? El pánico se apoderó de él.

Alguien llamó a la puerta y tocó el timbre. Elena, articuló de nuevo. Comenzó a ver con claridad, una claridad que le descubrió que había algo raro en su mujer.

Elena no llevaba una bufanda. La bufanda era en realidad su cuello ensangrentado, degollado de oreja a oreja. No, por Dios. Su querida mujer se había marchado para siempre. Estaba sentada hacia él, con la cabeza ladeada, cubierta de sangre y mirándole fijamente. Las lágrimas empañaron sus ojos y recorrieron sus mejillas. Mi mujer, Elena, cariño... Dios, no. ¡Dime que no!

Una voz le llamaba desde la lejanía.

¿Hola? ¿Jimmy? Jimmy, ¿estás en casa? La voz sonaba débil, distante, ausente. Jimmy miraba aterrorizado y angustiado a Elena, su llanto era sordo y el dolor tan intenso que ni siquiera podía expresarlo. ¿Quién podría hacer algo así? Y, ¿por qué? ¿Por qué Elena?

El dolor dejó paso al miedo cuando su hija de cuatro años, Chanel, se coló de lleno en su mente. Chanel, nuestra pequeña. ¿Estará viva? ¿Estará a salvo? El pánico aumentaba y le envolvía.

La cabeza de Jimmy reposaba de lado sobre la almohada. Se esforzó, pero apenas pudo girarla hacia la puerta. Conocía esa voz, no era otra que la de su amigo Jeff. Fijó su mirada hasta donde le alcanzaba la vista, más allá del marco de la puerta, temiendo lo que su amigo Jeff se encontraría al entrar en la habitación, pero siendo incapaz de alertarle del horror del que iba a ser testigo.

¿Jimmy?, preguntó Jeff con la voz entrecortada a medida que entraba por la puerta.

Al ver a Jimmy, Jeff paró en seco. Le miró detenidamente, después miró a Elena y, después, a él otra vez. Me cago en la puta. ¡Jimmy! ¡Jimmy! Por Dios, ¡Jimmy!

Cuando la mirada aterrada de Jeff se detuvo en Jimmy, el desconcierto fue incluso mayor que al ver a Elena. A Jimmy le iba a explotar la cabeza. ¿Qué coño está viendo? ¿Qué es? Dime algo, Jeff, coño. ¡Dime algo!

La expresión de asombró mudó en la del miedo más absoluto, llevándose las manos a la cabeza mientras sus ojos se inundaban de lágrimas. Dios mío, sollozó al darse la vuelta mientras salía a trompicones de la habitación. Apenas tuvo tiempo de arrodillarse en el suelo del baño para vomitar.

Los minutos pasaban y Jimmy permanecía inmóvil, cavilando sobre qué podría ser lo que Jeff había visto al mirarle de esa manera. Se trataba de algo que él no podía ver, pero, fuera lo que fuese, le había afectado más que la sangrienta imagen que Jeff advertía de su mujer Elena.

Jeff volvió a la habitación con un sentimiento de turbación que hasta se podía tocar. Eh, Jimmy. Jimmy, ¿puedes oírme? Preguntó Jeff con la ternura de un niño desolado.

Sí, articuló Jimmy.

Jeff pudo leer los labios de Jimmy diciendo sí.

Me cago en la puta, Jimmy... ¡joder!. Jeff sentía cómo su pulso se aceleraba a la vez que se esforzaba, como podía, por mantener la calma. Tranquilo, Jimmy, estate tranquilo. Voy a... voy a llamar al 911, Jimmy

Sin parar de llorar ni un momento, el campo de visión de Jimmy le forzaba a ver el horror de su mujer degollada. Cerró los ojos con fuerza. Intenta concentrarte en anoche. Recuerda lo guapa que es Elena y tu última noche con ella.

Poco a poco, la corriente de aire se llevó el sonido.

Los minutos pasaban. Desde lo que parecía muy lejos, Jimmy escuchó a Jeff decir: ... por favor, que venga alguien, dense prisa, no tenemos mucho tiempo...

Jimmy escuchó el sonido de una puerta al cerrarse. ¿Era Jeff marchándose? La oscuridad le invadió y perdió el conocimiento.

El detective Stanley Devonshire estaba sentado en la cocina de la casa de estilo colonial que él y su mujer Victoria construyeron durante los primeros años de su matrimonio. Cuando Stan y su hijo adolescente, Jonah, terminaron de almorzar aquel ocioso sábado, recibió una llamada que le informaba de que en la avenida Plymouth se había producido un homicidio múltiple.

Al habla Devonshire, contestó.

Jonah miraba cómo muchas de las respuestas de su padre consistían en simples monosílabos, hasta que, de repente, los ojos de su padre se abrieron como platos. No sabía de qué se trataba, pero tenía que ser algo muy malo.

Jonah solía desear que su padre fuese como el resto de padres. De esos que van a la oficina, cogen el tren para volver a casa, cenan en familia y tiran unas canastas. Todas esas pequeñas cosas que hacen padres e hijos. Sin embargo, desde que la madre de Jonah falleció, que su padre combatiese el crimen se le hacía cada vez más difícil. Su pequeño pueblo estaba lejos de ser la capital mundial del crimen, pero, en ocasiones, Jonah sentía una gran preocupación por la seguridad de su padre. Las palabras de su madre tendida en la cama del hospital después de haber sido atropellada seguían muy presentes en él. Jonah le prometió que cuidaría de su padre. Algo que aquel niño de siete años encontró más difícil de lo que podría haberse imaginado. Todavía ahora, diez años después de la muerte de su madre, Jonah sufría cada vez que su padre salía de casa. No dejaba de pensar en que esa podría ser la última vez que vería a su padre.

Stan colgó y dirigió la mirada a su hijo. Es un asesinato. Tengo que irme. Keen y Roberts ya están allí.

Vale, dijo Jonah cauteloso. Pero, papá...

¿Sí? contestó Stan, cogiendo el móvil de la mesa preparado para marcharse.

Ten cuidado.

Stan se giró hacia su hijo dedicándole una mirada que revelaba un que sí, vale.

Hablo en serio, papá.

La victima ya está muerta. ¿Qué podría pasarme?

¡Papá!

Vale, vale, lo hare. Jonah miró a su padre. Sus profundos ojos grises se parecían tanto a los de su madre que Stan podía sentir cómo Victoria le miraba. Te lo prometo hijo, tendré cuidado.

Antes de marcharse, Stan abrazó cariñosamente a su hijo mientras revolvía su pelo castaño.

En cuanto el detective Devonshire sacó un pie fuera del coche, el agente Keen le detuvo. ¿Qué tenemos?, preguntó Stan a Keen, acercándose juntos a la casa.

Mujer muerta. Treinta y tres años. Degollada.

¿En serio? ¿Quién la encontró?

Un amigo del marido, Jeff Auberdine.

¿Es muy malo lo que me voy a encontrar?

Es malo, dijo Keen. Muy malo.

Stan asintió, todavía sin comprender la gravedad de la situación. Degollada. Sí, suena realmente mal.

No, mucho peor que eso, dijo Keen mirándole a los ojos.

Stan se detuvo en seco a mitad de camino y miró a Keen. ¿Mucho peor que una mujer degollada?

"Mucho peor", contestó Keen. La atención de Stan se centro totalmente en él.

Stan observó el vecindario en aquel día gris de llovizna y aire frío. Una ambulancia estaba parada en medio de la calle y la radio no paraba de sonar. Un ATS salió de la casa para coger una bolsa.

¡Eh!, gritó Stan. ¿Qué está pasando? ¿Por qué estáis aquí? Pensaba que la mujer estaba muerta. Stan traslució algo del suspiro y de la mirada del agitado ATS. Cogió la bolsa y se dirigió de nuevo hacia dentro, esta vez acompañado por Stan.

Desde el vestíbulo hasta la habitación, el suelo estaba cubierto por un plástico que la policía científica había colocado para preservar las pruebas. El plástico crujía mientras Stan seguía los pasos del ATS.

Al llegar a la habitación, Stan contó en la habitación al paramédico que había visto antes y a otro más. Lo primero que vio fue una mujer sentada en la silla cubierta con una sábana. Había algo en la cama, pero no podía distinguir de qué se trataba, puesto que la presencia de los dos paramédicos limitaba su visión.

Observando la pared, Stan vio una foto de Jimmy Martínez, su mujer Elena y su niña pequeña. Los tres le sonreían y le devolvían la mirada. Esta es la casa de Jimmy, pensó consternado. A pesar de que no conocía mucho a Jimmy Martínez, Jonah y él frecuentaban la cafetería de la pareja en Paradise Road.

Stan se situó al lado de los dos ATS para descubrir algo que nunca podría haberse imaginado: una cabeza reposada sobre una almohada en la cama y tubos que salían de lo que había sido el cuello de Jimmy y, unido a estos, una especie de máquina al otro lado de la cama. Al fin y al cabo era Jimmy o, por lo menos, lo que quedaba de él. Pero, ¿qué mierda?, murmuró aturdido.

Keen le miró. Y todavía está vivo, susurró Keen a Stan.

Stan se llevó las manos a la cabeza, cubriéndose la cara con las manos y tapándose la boca de la incredulidad. ¿Qué? No, esto es imposible.

Uno de los ATS interrumpió la conversación, no muy convencido de lo que estaba diciendo. "Este bypass con un infusor de oxígeno le mantiene en vida. Nunca he visto algo así en mi vida. Ni siquiera me lo podría haber... imaginado. El ATS se calló, moviendo su cabeza de lado a lado sin poder creérselo. Necesitamos llevarle al hospital de Salem. Nos iremos de un momento a otro. Tenemos que asegurarnos de que el aparato llegue intacto y que dejamos a este hombre suficientemente estable para lo que dure el viaje".

Todos los años que había trabajado como policía, todos los entrenamientos que había hecho, las películas que había visto y las clases que había tomado para la prevención de traumas... nada le podía haber preparado para todo aquello de lo que estaba siendo testigo. Dio un paso hacia adelante, inclinándose y estudiando de cerca la cabeza de Jimmy. En ese momento inconsciente, la cabeza miraba a la mujer cubierta con una sábana blanca. Stan se acercó a la mujer, levantando la sábana con cuidado y negando con la cabeza.

¿Qué pasa? dijo Keen.

La conozco. Es su mujer Elena.

Sara y yo también éramos habituales en su cafetería de Paradise, contestó Keen.

Tú, yo y la mitad de los pescadores de Manatahqua Point, dijo Keen en un tono muy bajo.

Keen salió de la habitación. Tío, no... Jimmy. Stan no estaba seguro de qué estaba sintiendo en ese momento, si un horror abyecto o compasión. Permaneció mirando la cabeza de Jimmy, arrancada, inconsciente en la almohada y recibiendo trasfusiones de sangre fresca proveniente de ese aparato. Por Dios, Jimmy, ¿qué cojones te ha hecho ese tío?, pensó en alto en un suspiro horrorizado.

Stan se giró hacia los ATS. Tú, ¿cómo te llamas?, preguntó al corpulento cuarentón de pelo negro. El hombre se dio la vuelta y mirándole dijo.

Paul. Paul Soiref.

¿Hay algún... alguna posibilidad de que vaya a vivir?

Paul agitó la cabeza. Lo dudo, pero no estoy seguro. No sé cómo, pero es que tampoco he visto nunca nada remotamente parecido a esto. Quien quiera que preparase todo esto, sabía perfectamente qué estaba haciendo. Simplemente configuró un bypass coronario y lo conecto a un ECMO.

En cristiano, habla en cristiano, dijo Stan frustrado.

Un aparato de oxigenación con membrana extracorpórea. Solo he visto uno de este tipo dos veces en mi vida. Se usa con pacientes en cuidados intensivos. En casos extremos hace las funciones de los pulmones y el corazón. Miró a la cabeza cortada de Jimmy y levantó una ceja. No hay caso más extremo que perder tu propio cuerpo, ¿no?. El hombre balbuceó, sus palabras eran la prueba clara de su incredulidad.

¿Dónde está el resto del cuerpo?, preguntó Devonshire.

Paul se encogió de hombros. Estás viendo lo mismo que encontramos al llegar aquí. Ni idea.

Stan dio una vuelta sin moverse de donde estaba, tratando de entender lo que había sucedido. ¿Podéis llevarle... bueno, llevar lo que queda de él al hospital de forma segura?

Creo que sí. Este aparato tiene su propia batería que se mantendrá activa, por lo menos, los próximos cuarenta y cinco minutos. Deberíamos ser capaces de desenchufarla y llevarnos lo que queda de él. Estamos esperando al transporte sanitario aéreo. Aterrizarán en el patio y le llevaremos hasta Salem. Es la forma más segura de hacerlo.

Stan asintió y se marchó de la habitación. Tiempo de inspeccionar el resto de la casa. Encontró a Keen y al agente Roberts sentados junto a la mesa de la cocina hablando con Jeff y tomando su declaración. Jeff, totalmente conmocionado, se sujetaba la cabeza con las manos.

El agente Keen informó a Stan de que él era Jeff Auberdine, la persona que estaba allí cuando ellos llegaron. Stan se sentó y mostró rápidamente su placa. Soy el detective Devonshire. Lo siento, sé que esto está siendo muy duro. ¿Está completamente seguro de que nadie ha contaminado la escena y que todo está exactamente igual que cuando llegaste?

No he tocado nada, pero muchos polis han entrado y salido de aquí, contestó Jeff aturdido. Jeff retiró las manos de la cara y miró a Stan fijamente. ¿Por qué haría alguien algo así? ¿Por qué? Y, ¿dónde está Chanel?, añadió.

Stan miró a Keen preguntando: Jimmy y Elena tienen una hija de cuatro años. ¿No estaba aquí cuando llegaste?

Keen negó con la cabeza. Tengo a Roberts y a Palmer interrogando a todo el vecindario tratando de encontrarla.

A Stan se le puso la cara blanca. La madre degollada, el padre decapitado. ¿Dónde está la niña? Madre mía, ¿dónde está la niña?

Dos

Soy un monstruo. En cierto modo, siempre lo he sabido. Sin embargo, soy un monstruo con un claro objetivo.

Cada persona, sin importar su inteligencia, necesita un objetivo en la vida. Si no, ¿cómo podemos entender nuestra propia existencia? Algunos escogen dedicarse a las tareas del hogar, otros a la medicina, otros a la enseñanza. Cada camino tiene su meta. Demasiados escogen simplemente existir. No puedo... no podría simplemente existir. No puedo cambiar el hecho de ser un monstruo, ya que es mi legado legítimo. Pero puedo controlar cómo y cuándo desatar al monstruo. Calculo. Planeo. Acierto. Casi siempre.

Tuve una buena mentora, me enseñó todo lo que sé. Sin embargo, he evolucionado más de lo que lo hizo mi mentor. A diferencia de mis predecesores, he desarrollado un código ético muy riguroso. Es algo que ni mi mentora ni su mentor entendieron. Mis predecesores existieron simplemente para la caza, pero mi vocación nace de una causa mayor. ¿Iluminación? ¿Intervención divina, quizá?

Llámalo como quieras.

¿Cuántos tienen la suerte de poder impartir justicia sobre aquellos que cometieron atrocidades con niños? Niños como los míos, como los tuyos. Supongo que decir que soy un mero monstruo es una definición imprecisa. Sí, soy una bestia, pero una bestia con un propósito, con un método de caza finamente mejorado. Un método muy desarrollado en el arte de abatir mi presa.

Nunca mato a alguien que no se lo merezca. Prefiero buscar y eliminar a aquellos que usurpan la inocencia de los que son puros y no ofenden a nadie. Sí, eso sería más preciso. Tengo un máster en perpetuar la justicia.

Soy la bestia.

Para repartir mi propia justicia, debo encajar, estar totalmente integrado, ser una pieza muy productiva dentro de la estructura de la sociedad. Es algo en lo que me esmero para lograrlo, pero, ciertamente, es algo que no está siendo fácil... y nunca lo ha sido. Si no hubiese sido por las instrucciones detalladas y precisas de mi mentor, me habrían pillado y encerrado hace mucho tiempo. Lo que habría sido una verdadera pena, pero no para mí, sino para los encarcelados. Nadie podría haber frenado la traición infligida sobre los que forzaron a los inocentes, ni la más mínima justicia.

¿Un monstruo? No. Un héroe no reconocido, no solo para unos cuantos, sino para generaciones. Generaciones que, sin mí, habrían heredado el enfermizo robo de la pureza de padre a hijo y de madre a hija.

Soy la bestia. Corrijo a los que están equivocados.

Tres

Eran casi las cinco cuando Stan salió de la casa de los Martínez. El cielo, oscuro porque el sol se había escondido pronto, le hacía sentir que era más tarde.

Stan volvió a la comisaría y comenzó a tomar notas. Su concentración vacilante le frenaba, no podía dejar de pensar en la espantosa escena de la residencia de los Martínez. En su mente resonaban las palabras de su viejo amigo Bob Palmer, el padre del agente Palmer. Recordó una conversación sobre la investigación de un asesinato en la calle Porter hacía seis años.

La gente piensa que, como eres un agente de policía, eres inmune al dolor, a la angustia y a la muerte, pero no lo eres. Cada vez que sucede algo así, cambiaría de trabajo, le dijo Bob.

Entonces, ¿por qué no lo haces?, preguntó Stan.

Bob respondió con firmeza: Lo veo así: si yo no lo hago, ¿quién lo va a hacer? Por lo menos si lo hago yo, sé que el trabajo se está haciendo bien, que alguien caza y atrapa a esos hijos de puta.

Stan echaba de menos a su viejo amigo. Murió hace dos años de un ataque al corazón que le abrió las puertas al ascenso.

La mente de Stan volvió al presente. Ojeó el informe en la pantalla, el cursor parpadeaba junto al nombre de Elena Martínez. Cogió la Nikon del escritorio, retiró la tarjeta de memoria y la insertó en el ordenador. Importó las fotos y las imprimió, impregnando el aire de un olor a tinta fresca. Entró acelerado en la sala de conferencias con las fotos en la mano y las dejó allí para estudiarlas.

Stan se sentó junto a la mesa de la pequeña comisaría, extendiendo sobre ella las fotos del crimen y cada pista que se había recogido. Examinó una por una, intentando aislar algún indicio que le llevara a cualquier descubrimiento. Revisó la foto de Elena, sentada elegantemente en la silla de la cocina, con su vestido gris marengo, degollada y con los ojos completamente abiertos. La belleza de Elena Martínez, simple y elegante, contrastaba con la brutalidad sangrienta de su asesinato. Un asesinato tan atroz que era casi como si alguien hubiese recortado una fotografía grotesca y la hubiese pegado encima de una bonita.

Mujer sentada en una silla. Manos atadas por detrás de la silla y mirando con horror a su marido. La cama casi sin sangre. Cabeza decapitada y viva en la cama, colocada de forma que mira hacia ella. ¿Por qué me suena tan familiar?

A excepción de la cabeza decapitada, el resto de detalles le eran familiares. Sin quererlo, un pensamiento de los asesinatos de la calle Porter se coló en su mente. Otra vez los asesinatos de la calle Porter, dijo definitivamente.

Indagó en el archivador y seleccionó una serie de expedientes de hacía seis años. Leyó Shepherd, Calle Porter 22 en la etiqueta de uno de ellos. Se lo llevó a la sala de conferencias donde se encontraba todo lo relacionado con los asesinatos de la avenida Plymouth.

Un golpecito en el marco de la puerta interrumpió sus pensamientos. Levantó la cabeza para ver a su viejo amigo de Marblehead, el detective Mark Brown. Alto y de piel oscura, Mark era un hombre bien podría haber trabajado como tanque en su tiempo libre, de hecho, lo hizo en un punto de su vida, siendo defensa en el equipo de fútbol de la Universidad de Boston y dos años más en la delantera de los Patriots. Cualquier criminal con medio cerebro se lo pensaría dos veces antes de enfrentarse a Mark Brown. Stan y Mark fueron juntos al instituto, aquí, en Manatahqua Point, y fueron compañeros de habitación en la universidad de Boston. Más tarde convenció a Mark para que se uniera a la academia de policía dirigida por la policía estatal y, finalmente, le consiguió un trabajo en Marblehead.

Eh, tío, Stan le lanzó una mirada de complicidad y miró a la pila de papeles sobre la mesa.

Vaya lío tienes ahí montado, dijo Brown con su voz profunda y resonante.

Stan, sin embargo, estaba preocupado. Sí, menudo lío, contestó de forma distraída.

Eh, he oído lo del pobre Jimmy Martínez. Todavía no me lo puedo creer.

Sí. Jonah y yo desayunamos en su cafetería el sábado, contestó Stan.

Stan le miró. ¿Qué clase de psicópata mata a una mujer y desmiembra a su marido dejando su cabeza intacta? Me refiero a: ¿qué sentido tiene? ¿Por qué dejar la cabeza? Ya se había cargado al resto de Jimmy.

Mark negó lentamente con la cabeza. No lo sé, tío. No tengo ni idea.

Deduzco que el autor tiene acceso a equipamiento médico. Puede que trabaje en un hospital, Stan se preguntó en alto. Voy a mandar Keen y a Roberts a conseguir ADN de todos los que trabajan en el hospital.

¿Has comprobado si han robado algo de entre los distribuidores de material médico?

"No, los distribuidores no transportan ese tipo de aparatos. Al parecer, solo una unidad muy especial lo utiliza en casos extremos de cuidados intensivos. Lo he comprobado con el hospital Union y han dicho