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    Canto a mí mismo
    Canto a mí mismo
    Canto a mí mismo
    Libro electrónico131 páginas1 hora

    Canto a mí mismo

    Por Walt Whitman

    4.5/5

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    Información de este libro electrónico

    En Canto a mí mismo, un hombre pone su destino en la mesa, y su destino, llega a confundirse tanto que éste siempre es aquél, y ambos somos nosotros mismos, porque, a la larga, lo que constituye este poemario es una declaración de todo lo que vive.
    Considerado de forma unánime el máximo poeta de Estados Unidos, Walt Whitman es el supremo cantor del Yo y de la naturaleza, del cuerpo y del alma, de la igualdad del hombre y la mujer, de las delicias del sexo, de la fraternidad y la democracia. Profundamente renovadora en cuanto a forma y contenido, su obra suscitó una oleada de entusiasmo y controversias.
    IdiomaEspañol
    EditorialWalt Whitman
    Fecha de lanzamiento10 abr 2016
    ISBN9788892593367
    Canto a mí mismo
    Autor

    Walt Whitman

    Walt Whitman (1819–92) was an influential American poet and essayist, and is credited with being the founding father of free verse. He first published his culturally significant poetry collection ‘Leaves of Grass’ in 1855 from his own pocket, and revised and expanded it over thirty years. It is an essential element of America’s literary tradition, much taught in schools and universities around the world.

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      Canto sencillo, profundo y reflexivo que regocija el alma y el espíritu. Esplendoroso

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    Canto a mí mismo - Walt Whitman

    En Canto a mí mismo, un hombre pone su destino en la mesa, y su destino, llega a confundirse tanto que éste siempre es aquél, y ambos somos nosotros mismos, porque, a la larga, lo que constituye este poemario es una declaración de todo lo que vive.

    Considerado de forma unánime el máximo poeta de Estados Unidos, Walt Whitman es el supremo cantor del Yo y de la naturaleza, del cuerpo y del alma, de la igualdad del hombre y la mujer, de las delicias del sexo, de la fraternidad y la democracia. Profundamente renovadora en cuanto a forma y contenido, su obra suscitó una oleada de entusiasmo y controversias.

    Walt Whitman

    Canto a mí mismo

    Título original: Song of myself

    Walt Whitman, 1855

    1

    Me celebro y me canto a mí mismo.

    Y lo que yo diga ahora de mí, lo digo de ti,

    porque lo que yo tengo lo tienes tú

    y cada átomo de mi cuerpo es tuyo también.

    Vago… e invito a vagar a mi alma.

    Vago y me tumbo a mi antojo sobre la tierra

    par ver cómo crece la hierba[1] del estío.

    Mi lengua y cada molécula de mi sangre nacieron aquí,

    de esta tierra y de estos vientos.

    Me engendraron padres que nacieron aquí,

    de padres que engendraron otros padres que nacieron aquí,

    de padres hijos de esta tierra y de estos vientos también.

    Tengo treinta y siete años. Mi salud es perfecta.

    Y con mi aliento puro

    comienzo a cantar hoy

    y no terminaré mi canto hasta que me muera.

    Que se callen ahora las escuelas y los credos.

    Atrás. A su sitio.

    Se cuál es mi misión y no lo olvidaré;

    que nadie lo olvide.

    Pero ahora yo ofrezco mi pecho lo mismo al bien que al mal,

    dejo hablar a todos sin restricción,

    y abro de par en par las puertas a la energía original de la naturaleza desenfrenada.

    2

    Las casas y los aposentos están cargados de perfumes,

    los estantes y los armarios están cargados de perfumes.

    Aspiro y me complazco en su fragancia,

    siento su influjo enervador,

    pero me rebelo… Me rebelo y me escapo.

    La atmósfera no es un perfume.

    No tiene el gusto de las esencias;

    es inodora,

    está hecha para mi boca

    y yo lo absorbo y la adoro como a una novia.

    Iré a los repechos donde comienzan los bosques y me desnudaré para gozar enloquecido su contacto.

    Me gusta ver el vaho de mi aliento,

    las ondas del río,

    los hilos de seda que se cruzan entre los árboles,

    las horquillas donde descansa la vid.

    Me gusta oír los ecos,

    los zumbidos,

    los murmurios de la selva.

    Me gusta sentir el empuje amoroso de las raíces al través de la tierra,

    el latido de mi corazón,

    la sangre que inunda mis pulmones,

    el aire puro que los orea

    en inspiraciones y espiraciones amplias.

    Me gusta olfatear las hojas verdes

    y las hojas secas,

    las rocas negruzcas de la playa

    y el heno que se apila en los pajares.

    Me gusta oír el escándalo de mi voz, forjando palabras que se pierden en los remolinos del viento.

    Me gusta besar,

    abrazar,

    y alcanzar el corazón de todos los hombres con mis brazos.

    Me gusta ver entre los árboles el juego de luces y de sobras cuando la brisa agita las ramas.

    Me gusta sentirme solo entre las multitudes de la ciudad,

    en las estepas

    y en los flancos de la colina.

    Me gusta sentirme fuerte y sano bajo la luna llena

    y levantarme cantando alegremente a saludar al sol.

    ¿Qué creíais?

    ¿Qué me conformaría con mil hectáreas de tierra nada más?

    ¿Pensasteis que toda la tierra sería demasiado para mí?

    ¿Para qué habéis aprendido a leer si no sabeís ya interpretar mis poemas?

    Quédate hoy conmigo,

    vive conmigo un día y una noche

    y te mostraré el origen de todos los poemas.

    Tendrás entonces todo cuanto hay de grande en la Tierra y en el Sol,

    (existen además millones de soles más allá)

    y nada tomarás ya nunca de segunda ni de tercera mano,

    ni mirarás más por los ojos de los muertos,

    ni te nutrirás con el espectro de los libros.

    Tampoco contemplarás el mundo con mis ojos

    ni tomarás las cosas de mis manos.

    Aprenderás a escuchar en todas direcciones

    y dejarás que la esencia del Universo se filtre por tu ser.

    3

    He oído a unos juglares que hablaban del comienzo

    y del fin.

    Pero yo no hablo del comienzo y del fin.

    Nunca ha habido otro comienzo que éste de ahora,

    ni más juventud que ésta

    ni mas vejez que ésta;

    y nunca habrá más perfección que la que tenemos

    ni más cielo

    ni más infierno que éste de ahora.

    Instinto… instinto… instinto…

    Instinto siempre procreando el mundo.

    De la sombra surgen los iguales que se contradicen y se complementan,

    la sustancia que se multiplica…

    el sexo siempre,

    siempre una malla de identidades y diferencias…

    y la preñez y el parto siempre.

    Inútil es querer perfeccionar.

    Esto lo saben ya los doctos y los indoctos.

    Firmes,

    clavados,

    ligados,

    abrazados al mismo palo,

    resistiendo como caballos percherones,

    amorosos,

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