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Dolore minimo
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Libro electrónico150 páginas48 minutos

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Información de este libro electrónico

El continuo ser y no ser ese cuerpo, ver cómo se convierte poco a poco en otra persona, la alegría, la sorpresa y también la sensación de vacío de ese nuevo nacimiento, Giovanna Cristina Vivinetto nos las cuenta con el ritmo vertiginoso y encantador de su doliente lengua poética.
La madre hija que nace de un padre sublimado y borrado, que recorre las etapas de esta transformación dolorosa y heroica, no tiene arrepentimientos ni miedos, pero tiene la urgencia de contar lo que ha ocurrido. No para encontrar justificaciones, sino para entregarnos a esta hija inesperada en toda su legitimidad.

Del prólogo de Dacia Maraini
IdiomaEspañol
EditorialLetraversal
Fecha de lanzamiento18 may 2023
ISBN9788412709254
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    Dolore minimo - Giovanna Cristina Vivinetto

    CESPUGLI D’INFANZIA

    MATORRALES DE LA INFANCIA

    It’s not the déjà vu that kills

    it’s the foreseeing

    the head that speaks from the crater

    No es el dejà vu lo que mata

    sino lo que se ve venir

    la cabeza que habla desde el cráter

    ADRIENNE RICH,

    trad. Natalia Carbajosa

    A quel tempo ogni cosa

    si spiegava con parole note.

    Sillabe da contare sulle dita

    scandivano il ritmo dell’invisibile.

    Tutto era a portata di mano,

    tutto comprensibile

    e immediatamente dietro l’angolo

    non si annidava ancora l’inganno.

    La poesia era uno scrupolo

    d’altri tempi, un muto richiamo

    alla vera natura delle cose.

    Così dissimulata da confondersi

    con i palloni, con le bambole

    dell’infanzia.

    In quei tempi non c’erano disastri

    da centellinare, difformità

    da curare dentro abiti larghi,

    padri da rifiutare e nomi

    da pedinare in fondo agli stagni.

    Finché non è arrivato il transito

    a rivoltare le zolle su cui il passo

    aveva indugiato, a rovesciare

    il secchio dei giochi – richiamando

    la poesia invisibile che mi circondava.

    Non mi sono mai conosciuta

    se non nel dolore bambino

    di avvertirmi a un tratto

    così divisa. Così tanto

    parziale.

    Por aquel entonces todo

    podía explicarse con palabras conocidas.

    Sílabas que contar con los dedos

    articulaban el ritmo de lo invisible.

    Todo estaba al alcance de la mano,

    todo comprensible,

    y justo a la vuelta de la esquina

    no anidaba todavía el engaño.

    La poesía era un escrúpulo

    de otros tiempos, un señuelo mudo

    hacia la verdadera naturaleza de las cosas.

    Tan disimulada como para confundirse

    con los balones, con las muñecas

    de la infancia.

    Por aquel entonces no había desastres

    que racionar, ni deformidades

    que curar con largos vestidos,

    ni padres de los que renegar ni nombres

    que acechar al fondo de los estanques.

    Hasta que vino el tránsito

    para voltear los bancales donde el paso

    había vacilado, para volcar

    el cubo de los juguetes, reclamando

    la poesía invisible que me rodeaba.

    No me he conocido jamás

    sino en el dolor niño

    de descubrirme, de pronto,

    tan dividida. Tan duramente

    parcial.

    La prima perdita furono le mani.

    Mi lasciò il tocco ingenuo

    che si addentrava nelle cose, le scopriva

    con piglio bambino – le plasmava.

    Erano mani che non sapevano

    ritrarsi: mani di dodici anni,

    mani di figli che tendono al cono

    di luce – che non sanno ancora

    giungersi in preghiera.

    Mani profonde – come laghi

    in cui nessuno verrebbe a cercare,

    mani silenti come vecchi scrigni

    chiusi – mani inviolate.

    La prima scoperta furono le mani.

    Ricevetti un tocco adulto che sa

    esattamente dove posarsi – mani

    ampie e concave di una madre

    che si accosta alla soglia ad aspettare;

    mani di legno e di fiori

    di ciliegio – mani che rinascono.

    Mani che sanno aggrapparsi anche

    all’esatta consistenza del nulla.

    La primera pérdida fueron las manos.

    Me abandonó aquel don ingenuo

    que se adentraba en las cosas, las descubría

    con gesto niño, las plasmaba.

    Eran manos que no sabían

    retirarse: manos de doce años,

    manos de hijos que tienden al cono

    de luz, que todavía no saben

    juntarse para la oración.

    Manos profundas, como lagos

    en los que nadie querría buscar,

    manos silentes como antiguos cofres

    cerrados: manos inmaculadas.

    El primer hallazgo fueron las manos.

    Recibí un don adulto que sabe

    exactamente donde posarse, manos

    amplias y cóncavas de una madre

    que se aparta en el umbral y espera;

    manos de madera y de flores

    de cerezo, manos que vuelven a nacer.

    Manos que saben también agarrarse

    a la consistencia precisa de la nada.

    La seconda perdita fu la luce.

    La malattia mi tolse la vista

    dei campi abbacinati dal sole,

    la trama arsa e viva dei litorali

    siciliani dei miei tredici anni.

    Passai quegli anni tra i fili

    di panni stesi divorati dal sole,

    vasi sbriciolati di terracotta

    dove steli di basilico e lavanda

    si inerpicavano verso la linea

    del cielo – quasi a raggiungerla,

    a toccarla. La luce era tutto.

    La seconda scoperta fu la luce.

    Non la luce che accende i terrazzi

    né quella che assottiglia le strisce

    di costa, ma la luce delle case

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