Csar Vallejo Trilce (1922) IX Vusco volvvver de golpe el golpe.

Sus dos hojas anchas, su vlvula que se abre en suculenta recepcin de multiplicando a multiplicador, su condicin excelente para el placer, todo ava verdad. Busco volver de golpe el golpe. A su halago, enveto bolivarianas fragosidades a treintids cables y sus mltiples se arrequintan pelo por pelo soberanos belfos, los dos tomos de la Obra, y no vivo entonces ausencia, ni al tacto. Fallo bolver de golpe el golpe. No ensillaremos jams el toroso Vaveo de egosmo y de aquel ludir mortal de sbana, desque la mujer esta cunto pesa de general! Y hembra es el alma de la ausente. Y hembra es el alma ma.

Vicente Huidobro Arte potica El espejo de agua (1916) Que el verso sea como una llave Que abra mil puertas.
Una hoja cae; algo pasa volando; Cuanto miren los ojos creado sea, Y el alma del oyente quede temblando.

Inventa mundos nuevos y cuida tu palabra; Estamos en el ciclo de los nervios, El msculo cuelga, Como recuerdo, en los museos; Mas no por eso tenemos menos fuerza: El vigor verdadero Por qu cantis la rosa oh, Poetas! Hacedla florecer en el poema; Slo para vosotros Viven todas las cosas bajo el Sol. El poeta es un pequeo Dios.

Altazor Poema Vicente Huidobro

NOTA Este poema ha sido publicado en diferentes diarios y revistas en fragmentos dispersos y sin orden. Es la primera vez que se publica en libro y completo.

Prefacio Nac a los treinta y tres aos, el da de la muerte de Cristo; nac en el Equinoccio, bajo las hortensias y los aeroplanos del calor. Tena yo un profundo mirar de pichn, de tnel y de automvil sentimental. Lanzaba suspiros de acrbata. Mi padre era ciego y sus manos eran ms admirables que la noche. Amo la noche, sombrero de todos los das. La noche, la noche del da, del da al da siguiente. Mi madre hablaba como la aurora y como los dirigibles que van a caer. Tena cabellos color de bandera y ojos llenos de navos lejanos. Una tarde, cog mi paracadas y dije: Entre una estrella y dos golondrinas. He aqu la muerte que se acerca como la tierra al globo que cae. Mi madre bordaba lgrimas desiertas en los primeros arcos-iris. Y ahora mi paracadas cae de sueo en sueo por los espacios de la muerte. El primer da encontr un pjaro desconocido que me dijo: Si yo fuese dromedario no tendra sed. Qu hora es? Bebi las gotas de roco de mis cabellos, me lanz tres miradas y media y se alej diciendo: Adis con su pauelo soberbio. Hacia las dos aquel da, encontr un precioso aeroplano, lleno de escamas y caracoles. Buscaba un rincn del cielo donde guarecerse de la lluvia. All lejos, todos los barcos anclados, en la tinta de la aurora. De pronto, comenzaron a desprenderse, uno a uno, arrastrando como pabelln girones de aurora incontestable. Junto con marcharse los ltimos, la aurora desapareci tras algunas olas desmesuradamente infladas. Entonces o hablar al Creador, sin nombre, que es un simple hueco en el vaco, hermoso como un ombligo. Hice un gran ruido y este ruido form el ocano y las olas del ocano. Este ruido ir siempre pegado a las olas del mar y las olas del mar irn siempre pegadas a l, como los sellos en las tarjetas postales. Despus tej un largo bramante de rayos luminosos para coser los das uno a uno; los das que tienen un oriente legtimo o reconstituido, pero indiscutible.

Despus trac la geografa de la tierra y las lneas de la mano. Despus beb un poco de cognac (a causa de la hidrografa). Despus cre la boca y los labios de la boca, para aprisionar las sonrisas equvocas y los dientes de la boca para vigilar las groseras que nos vienen a la boca. Cre la lengua de la boca que los hombres desviaron de su rol, hacindola aprender a hablar... a ella, ella, la bella nadadora, desviada para siempre de su rol acutico y puramente acariciador. Mi paracadas empez a caer vertiginosamente. Tal es la fuerza de atraccin de la muerte y del sepulcro abierto. Podis creerlo, la tumba tiene ms poder que los ojos de la amada. La tumba abierta con todos sus imanes. Y esto te lo digo a ti, a ti que cuando sonres haces pensar en el comienzo del mundo. Mi paracadas se enred en una estrella apagada que segua su rbita concienzudamente, como si ignorara la inutilidad de sus esfuerzos. Y aprovechando este reposo bien ganado, comenc a llenar con profundos pensamientos las casillas de mi tablero: Los verdaderos poemas son incendios. La poesa se propaga por todas partes, iluminando sus consumaciones con estremecimientos de placer o de agona. Se debe escribir en una lengua que no sea materna. Los cuatro puntos cardinales son tres: el Sur y el Norte. Un poema es una cosa que ser. Un poema es una cosa que nunca es, pero que debiera ser. Un poema es una cosa que nunca ha sido, que nunca podr ser. Huye del sublime externo, si no quieres morir aplastado por el viento. Si yo no hiciera, al menos una locura por ao, me volvera loco. Tomo mi paracadas, y del borde de mi estrella en marcha, me lanzo a la atmsfera del ltimo suspiro. Ruedo interminablemente sobre las rocas de los sueos, ruedo entre las nubes de la muerte. Encuentro a la Virgen sentada en una rosa, y me dice: Mira mis manos: son trasparentes como las bombillas elctricas. Ves los filamentos de donde corre la sangre de mi luz intacta? Mira mi aureola. Tiene algunas saltaduras, lo que prueba mi ancianidad. Soy la Virgen, la Virgen sin mancha de tinta humana, la nica que no lo sea a medias, y soy la capitana de las otras once mil que estaban en verdad demasiado restauradas.

Hablo una lengua que llena los corazones segn la ley de las nubes comunicantes. Digo siempre adis, y me quedo. Amame, hijo mo, pues adoro tu poesa y te ensear proezas areas. Tengo tanta necesidad de ternura, besa mis cabellos, los he lavado esta maana en las nubes del alba y ahora quiero dormirme sobre el colchn de la neblina intermitente. Mis miradas son un alambre en el horizonte para el descanso de las golondrinas. Amame. Me puse de rodillas en el espacio circular y la Virgen se elev y vino a sentarse en mi paracadas. Me dorm y recit entonces mis ms hermosos poemas. Las llamas de mi poesa secaron los cabellos de la Virgen, que me dijo gracias y se alej, sentada sobre su rosa blanda. Y heme aqu solo, como el pequeo hurfano de los naufragios annimos. Ah, qu hermoso... qu hermoso. Veo las montaas, los ros, las selvas, el mar, los barcos, las flores y los caracoles. Veo la noche y el da y el eje en que se juntan. Ah, ah, soy Altazor, el gran poeta, sin caballo que coma alpiste, ni caliente su garganta con claro de luna, sino con mi pequeo paracadas como un quitasol sobre los planetas. De cada gota del sudor de mi frente hice nacer astros, que os dejo la tarea de bautizar como a botellas de vino. Lo veo todo, tengo mi cerebro forjado en lenguas de profeta. La montaa es el suspiro de Dios, ascendiendo en termmetro hinchado hasta tocar los pies de la amada. Aqul que todo lo ha visto, que conoce todos los secretos sin ser Walt Whitman, pues jams he tenido una barba blanca como las bellas enfermeras y los arroyos helados. Aqul que oye durante la noche los martillos de los monederos falsos, que son solamente astrnomos activos. Aqul que bebe el vaso caliente de la sabidura despus del diluvio obedeciendo a las palomas y que conoce la ruta de la fatiga, la estela hirviente que dejan los barcos. Aqul que conoce los almacenes de recuerdos y de bellas estaciones olvidadas. l, el pastor de aeroplanos, el conductor de las noches extraviadas y de los ponientes amaestrados hacia los polos nicos. Su queja es semejante a una red parpadeante de aerolitos, sin testigo.

El da se levanta en su corazn y l baja los prpados para hacer la noche del reposo agrcola. Lava sus manos en la mirada de Dios, y peina su cabellera como la luz y la cosecha de esas flacas espigas de la lluvia satisfecha. Los gritos se alejan como un rebao sobre las lomas cuando las estrellas duermen despus de una noche de trabajo continuo. El hermoso cazador frente al bebedero celeste para los pjaros sin corazn. S triste tal cual las gacelas ante el infinito y los meteoros, tal cual los desiertos sin mirajes. Hasta la llegada de una boca hinchada de besos para la vendimia del destierro. S triste, pues ella te espera en un rincn de este ao que pasa. Est quiz al extremo de tu cancin prxima y ser bella como la cascada en libertad y rica como la lnea ecuatorial. S triste, ms triste que la rosa, la bella jaula de nuestras miradas y de las abejas sin experiencia. La vida es un viaje en paracadas y no lo que t quieres creer. Vamos cayendo, cayendo de nuestro zenit a nuestro nadir y dejamos el aire manchado de sangre para que se envenenen los que vengan maana a respirarlo. Adentro de ti mismo, fuera de ti mismo, caers del zenit al nadir porque ese es tu destino, tu miserable destino. Y mientras de ms alto caigas, ms alto ser el rebote, ms larga tu duracin en la memoria de la piedra. Hemos saltado del vientre de nuestra madre o del borde de una estrella y vamos cayendo. Ah, mi paracadas, la nica rosa perfumada de la atmsfera, la rosa de la muerte, despeada entre los astros de la muerte. Habis odo? Ese es el ruido siniestro de los pechos cerrados. Abre la puerta de tu alma y sal a respirar al lado afuera. Puedes abrir con un suspiro la puerta que haya cerrado el huracn. Hombre, he ah tu paracadas maravilloso como el vrtigo. Poeta, he ah tu paracadas, maravilloso como el imn del abismo. Mago, he ah tu paracadas que una palabra tuya puede convertir en un parasubidas maravilloso como el relmpago que quisiera cegar al creador. Qu esperas? Mas he ah el secreto del Tenebroso que olvid sonrer. Y el paracadas aguarda amarrado a la puerta como el caballo de la fuga interminable.