Té de Jazmín, Julieta Marchant

Julieta Marchant
T de jazmn
T de jazmn
Julieta Marchant
Registro de propiedad intelectual: 191.240
Derechos de esta edicin:
Marea Baja Ediciones.
Serrano N 415 of. 22, Santiago.
Texto compuesto en tipografa Palatino Linotype
Imagen portada: Detalle de Kurrf de Rodrigo Rojas.
Primera edicin, Junio 2010.
Impreso en Chile.
T de jazmn
1
Lo perpetuo o lo fugaz, ya no importa.
Las viejas teclas de un piano, el pedal como una huella
anclndose a las terminaciones de la que pareciera ser la ltima nota.
En la msica estn las seales, en el ritmo interno que urgente recorre
la ciudad, el territorio de lo ajeno que hicimos propio
perdidos y abiertos a metforas que decan viento, agua o nube.
Las diferencias tenues, las historias construidas en la arena
que cayendo sobre s formaba olas simultneas, el oleaje de la arena
su composicin misma, ya no importa.
El da es uno solo, inmutable y desbordado recibe golpes de rboles arquendose,
simulando el contorno de los sauces, la memoria de los sauces,
sus enormes biografas intactas, anclados al costado de los ros,
signos de lneas divisorias o mensajes de prdidas, ya no importa.
Ni la lluvia ni tu mano, una sola de tus manos resistindose al diluvio,
la negacin absurda a las huellas en el cuerpo,
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la palabra falta que cargamos unida a los tobillos

y que intentamos desarmar arrastrando los pies por el cemento.
La ciudad es inmensa, pero vista desde arriba,
exhibe breves tajos. Desde sus fisuras
emerge el sabor del t que bebimos lentamente,
como si la respiracin se fuera en eso, en beberlo,
hasta dejarlo enfriar bajo la sombra de un ciruelo silencioso,
un ciruelo que dibujado a pulso perdi su forma original.
Como tu mano, la ma resisti entre la nieve,
falta del resto, resisti mutilada y certera en un paisaje blanco
que ser agua alguna vez, humedad en el barro.
La ciudad es inmensa, pero vista desde atrs,
alcanzamos a negar los recorridos habituales, el regreso a la cueva negra
del da agotado en s mismo, urdido en su propia materia.
Desde su espalda lo desgranamos, descomponiendo sus maneras,
soltamos sus puntas como diciendo nube, como diciendo merodeo en el aire,
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como diciendo centro despuntado, ya no importa.

Esta msica aletarga los extremos del cuerpo,
esta msica contiene las seales. Si abrimos la carne
emerger desde los huesos, dispuesta a enrostrar las sinuosas verdades que esconde,
sus curvas recatadas como la sombra de alguien que se cubre con los brazos,
las posibilidades de exceder su tiempo, ya no importa.
De golpe retorna la imagen de tus manos comparndose con el espacio
que ocupaban las mas en el mundo, el espejo
desde el cual descubr lunares habitndote,
las voces exigiendo motivos que he perdido.
No importa la lluvia a la que celas,
cuando rabiosa azota y moja lo que no consigues,
el reverso del tiempo develando la fragilidad, su hechura siempre a contrapelo.
El camino pedregoso y spero, el camino nos encostra, importa poco
cunto anhelamos traer del viaje, el deseo importa nada, cayendo y rodando
en esta msica el deseo.
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2
El despegue urgente y repentino, ese despegue
acorazado incluso, igual de violento que el sonido de la cada
nos recuerda el vaco personal contenido en las palabras.
El despegue es la urgencia misma de verse cayendo
en la mitad del asfalto, dispuestos a dejarse abrir, a ser rajados
con los brazos simulando alas que siempre se deshojan
en la posibilidad de volar. El despegue impdico que divis desde el balcn,
la cada exacta, los pjaros que asustados del golpe, torpes y abrumados, huyeron.
Desovillo esa tarde desde un lenguaje prestado, sus fibras impropias,
sus leves ilusiones, su luz incluso que es tan breve, te desovillo
buscando en el cuerpo que tenas esa tarde un lugar para mi mano
escribindose a s misma o desarmndose, no importa.
Esa tarde violeta y naranja entr en la pieza cuando abriste las cortinas
para contemplar el mapa de las sbanas, su marea inmensa.
10
La cama era una isla entre el ocano de espejos

proyectando las espaldas unas sobre otras,
la belleza inoportuna de esa imagen que contempl mientras dormas
listo para dejarte ir, desde tu cuerpo desfondado hacia el diluvio.
Y nuevamente la lluvia, ya no importa, el agua copiosa,
la ciudad afuera y sus heridas oscuras como bocas abiertas
declarando su mudez. La lluvia impertinente
calando el cemento fresco, horadando los bordes de los techos,
adhiriendo papeles al suelo, esa lluvia insoportable
nos recuerda el sonido de las palabras estrellndose cuando intentan nombrar.
Desovillo esa tarde recubierta de otras tardes y otras y otras ms,
agolpadas se hinchan y ocupan el espacio de tardes que no fueron.
El despegue y la lluvia, los pies aferrndose al acantilado,
abajo la ciudad que comienza a exhibir sus luces
en el centro claras y hacia afuera ms difusas, la ciudad imponente
que exige ser vista desde ac, y el agua azotndola
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como si de pronto pudiera hacerla declinar

o hundirla en sus cimientos, no importa.
En medio una pieza, y en su eje una cama, y al fondo el mar gris
de los espejos, su urdimbre ilusoria de espejos, su fiesta barroca,
y de nuevo la tormenta que desde la ventana seduce con su empuje.
Una tarde desovillo, este lenguaje rompeolas, las palabras
y sus geografas que son muelles o gestos de cercenar el mar.
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3
Mirar tu casa vaca desde ac, esa casa de vidrio
que como un cuerpo transparente exhibe su estmago.
Contemplarla tomada por todos los objetos
que alguna vez te rodearon y que ahora abandonaste.
Tus pertenencias naufragando en el centro del acuario,
intentando salvarse se agrupan para reconocerse
en lo que antes cargaron de ti. Suturo desde afuera los olvidos tuyos,
los bordes de los libros que florecen, los lpices despuntados,
una taza oscurecida por dentro, tus papeles voraces comindose la mesa,
la ventana entreabierta por la cual se desliza la tarde
naranja y violeta, otra tarde sobre las dems, todas las tardes en sta.
Esa casa que cre nube por estar ms arriba que las otras,
desprovista de races pero arriba, girando a veces
sus muros delgados dejndose atravesar por el deseo
del giro otra vez no importa nada, tu casa liada a tus rituales,
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varada al anhelo impreciso de transformarse en un jardn.

Repentinamente la maleza, en el precario espacio entre la pared
y los cuadros, la maleza invadiendo vacos cotidianos,
primero el verde ntegro, despus musgo y hmedo
dejndose entrever por las orillas de las cosas que olvidaste, el verde
con su inmensa presencia, completo y minucioso, clavndose entero
a las repisas enfiladas, hiriendo el suelo y la alfombra, penetrando
las capas de pintura, los ngulos que unen el techo y las murallas.
Tu casa ya no es tu casa, la visin del verde en sus posibles tonos,
una escala de colores avanzando arrolladora irrumpe,
rebasa los objetos muertos, la quietud de una ciudad privada, ya no importa.
A pesar de la inclinacin por los jardines, de la imagen
que vigilo en todos sus detalles, a pesar del relato subterrneo
aunando tus vestigios, la maleza finalmente es eso
un jardn excedido, un jardn conquistado por el abandono.
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4
An el sabor del t en la garganta, el aire que ingresa
para aliarse a la calidez que dej en nosotros, su dulzura
a cuentagotas y luego todos los canales invadidos, como una enredadera
el t ech sus races delgadas, sus espigas. Todas las tardes
sumergidas en esa taza y, sin embargo, nada sucede.
La casa enmalezada, los tallos largos hasta la cintura,
desde afuera se ven cadas puntas verdes brotando,
la imagen abierta de la falta se deja or,
su msica en este piano, en el crujir del pie sobre el pedal.
En la ciudad nuestra isla, cargada y vegetal, el diluvio azotando otras casas,
la nuestra tambaleante, pero anclada a la tierra,
cosida en una nica puntada se entrega a su vaivn, a su flotar extrao.
Nado, sumergida a la mitad, mi cuerpo nada
en un ro que cruza en diagonal desde la puerta,
un ro grisceo y rojo, sus olas de acuarela entrndome,
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sus pinceladas curvas. La humedad nos separa,

la amplitud temporal de esa humedad, su semblante en apariencia inofensivo.
Tus papeles simulan pequeos barcos naufragando,
los muros adoptan figuras ensombrecidas que podran ser pjaros
o quiz trozos de pjaros desgarrados de su centro.
Ac no hay orillas, sino metforas que decan viento, agua o nube.
En el techo la materia gris del invierno vigilando,
la inminencia de su azul oscuro y t callado, vacindote hacia atrs,
lquido siempre, intentando trazar una lnea
con la punta de los dedos en medio de una ola, ya no importa,
la insignificancia de tu mano resistiendo
o los pedazos de hielo que navegan lentamente y que nos raspan,
importa nada estar flotando en lo salvaje, importa poco
el gesto absurdo y fugaz de atarme un hilo. Nada hay que salvar
el agua todo se lo lleva, incluso la discreta puntada que sostiene,
el hilo tenso como la piel se destrenza.
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El sabor del t en la garganta, la memoria imprecisa,

insoportable en sus elecciones, insospechada en su azar. Ese t
que pudo haber sido en la misma tarde que evoco o en otra
ms lejana incluso, o quiz ser en la frontera de un patio,
a la sombra de un rbol diferente, alto y erguido, orgulloso en su firmeza.
Los recuerdos caen en masa como perlas cuesta abajo,
luego retornan desde otro ngulo, recobran un eje impropio
y se refuerzan como piedras. Transformados parpadean,
pujan, tiran y se deshacen nuevamente. Mientras yo, atada a este peasco
resisto. Abajo la ciudad impone sus caminos, el lenguaje impone sus caminos,
la taza fra, el ciruelo y sus ramas cabizbajas imponen sus caminos.
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Trenzadas desde sus fisuras, estas palabras cargan con su propia historia.
Tu mano la que resisti jams podr despejarlas,
sus espaldas pesadas se encorvan, anochecen sus grafas.
En medio de estas ruinas no podrs. Tampoco el cuerpo,
porque siempre nos quedamos atrs o adelante, nunca adentro,
a pesar de los golpes sobreviene el desfase, el acceso tardo
a un centro que se desplaza cuando pensamos llegar.
Y yo resisto, atada a este peasco, resisto.
Falta de motivos sigo ah, tiesa soporto la lluvia,
sabiendo que importa nada repito esa frase, no importa,
mi cuerpo rodando por las piedras, todo derrumbe
contiene en s la leve posibilidad del aire,
del viento en su rebase. La dureza del cemento,
en esta ciudad la furia plena del agua desatando el orden,
siguiendo instrucciones nos perdimos en detalles,
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con los ojos apretados quisimos. No importa tu cara,

todos tus gestos acentuados por la fibra de luz que acercndose vida,
te transform completo en mi deseo. La estructura de tu lengua
asumiendo la oscuridad de su lenguaje, la infinitud de los parques,
ya no importa esta frase repitindose, no desde mi mano
o desde la escritura, esa frase entrometida y montona,
su pulso derrotado, la ilusin de que suena diferente cada vez que es inscrita.
Tu casa ya no es tu casa, la maleza metdicamente sembrada, el piano
originado de la fractura que, como una rigurosa lnea, he dibujado sobre ti.
Desde ah emerge el mar como si ella implicara la fotografa de una playa, el mar
ruidoso y desmedido, sus cuevas interiores, la corriente.
Desde ah emerge mi garganta arrastrando la misma frase, no importa
la conciencia de que lo acontece, porque toda conciencia
implica un discurso advirtiendo su cada. Estas palabras son cscaras,
adentro ecos descomponindose esperan.
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Consumiendo los recuerdos, resisto en el peasco. Arriba,

las nubes forman figuras que podran ser animales, bestias tal vez,
que se desplazan circulares, en una ronda agotan su ritual. Abajo,
t cayendo sucesivas veces entregado por completo a los ciclos del invierno,
tu cuerpo inflado y hueco se abandona. El mo intenta endurecerse
en el contacto con la roca que abrazo. Pero no importan los gestos,
los intentos vastos, vanos, en esta ciudad que diviso importa nada,
cuando la tarde lentamente del naranjo al violeta deviene en rojo,
no reconozco mi mano desatando nudos, me componen sus curvas trenzas,
sus oficios implacables de no ceder.
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6
Nuestro tiempo circular con la forma de los espirales
se entierra en el suelo, devorado por la maleza, se hunde y desciende.
Podra haber dicho o gritado imponindome al ruido de la lluvia, podra
haber confiado en los tejidos que parecen unir una letra con otra
o en tu palabra que intent retenerme, podra quedarme entre el estambre
atravesada y quieta, transformada en cicatriz o cordn.
No es el nombre, es la misma frase que multiplicndose
regresa y se abre espacio para decirse a s misma.
Tu casa ya no es tu casa, tu hogar acuario
dej entrever el imposible jardn que alguna vez evocaste,
tragando tu t ansioso, entrampado en sus hojas que colaste lentamente.
Mi casa tampoco es ma, pero cargo con ella como si fuera un cuerpo
o el eco del pasado que retorna antiguos refugios a la memoria,
abre zanjas al unsono en la piel.
Las huellas que deja el tiempo son imborrables
21
aunque a veces, frente al agua o reflejadas en un pozo

se suspendan. Los restos de tu mano imborrables tambin,
socavaron hondo y tapiaron desde adentro,
amurallado el cuerpo desde el interior. Ya no hay peasco
ni siquiera t o ciruelos, slo una planicie, la apertura completa del paisaje
sugiere sus repliegues despoblados.
As quedamos, empuados por el desfase de las voces,
ya no resistiendo, mitades de lo que soy hacen huecos en el suelo,
mitades tuyas buscndose a tientas en tus objetos liberados.
Es preciso el abandono para que el cuerpo se enferme,
es preciso imaginar que cerrando los ojos detendremos el empuje de la lluvia,
es precisa la salida cuando el verde ha arrancado las cosas de su lugar
y desenraizadas se golpean entre ellas. Precisa es la cada de tu centro.
Surcos como largas extensiones de luz atardeciendo
con sus pequeeces, con todas sus vigilancias ocultas, la ciudad se cierra.
22
Y yo, que ya no resisto, porque siempre estamos ms atrs o adelante,

espectadora perpetua de lo que sucede, trazo esa ciudad en un nfimo mapa,
mi gesto intil por dejar un registro.
T adentro y afuera de ese mapa, hecho tiras en la frontera del papel,
escondido en tu calle oblicua, ya ajeno, con las races taladas,
dejndote arrastrar, no importa.
La indiferencia absoluta por los puentes,
por la imagen de alguien renunciando, cayendo con el rostro
calando el ro, el barro que esconde el agua al final, sus olas turbias,
la suciedad radical envolviendo el anonimato del descenso.
23
Agradecimientos
A Sofa Muoz Carneiro que presenci el movimiento de cada ola, lanzando salvavidas, entera en su
grandeza. A su msica tambin, al piano que atraviesa este poema.
La presente edicin de
T de jazmn se imprimi
durante el mes de Junio
del ao 2010 con un tiraje de 50 ejemplares.

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la palabra falta que cargamos unida a los tobillos

como diciendo centro despuntado, ya no importa.

La cama era una isla entre el ocano de espejos

como si de pronto pudiera hacerla declinar

varada al anhelo impreciso de transformarse en un jardn.

sus pinceladas curvas. La humedad nos separa,

El sabor del t en la garganta, la memoria imprecisa,

con los ojos apretados quisimos. No importa tu cara,

Consumiendo los recuerdos, resisto en el peasco. Arriba,

aunque a veces, frente al agua o reflejadas en un pozo

Y yo, que ya no resisto, porque siempre estamos ms atrs o adelante,

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