Poemas

Al lector
Error y necedad, pecado y avaricia

Socavan nuestros cuerpos y nuestras almas llenan
Y los remordimientos con nuestras carnes cenan
Como de los mendigos se nutre su inmundicia.
Nuestro pecado es terco y su pesar, en tanto,

Es cobarde; cobramos cara cualquier ofrenda
Y alegremente entramos de nuevo en sucia senda
Creyendo que se lavan nuestras manchas con llanto.
Es Satán Trismegisto quien mece con dulzura

Nuestro encantado espíritu en la almohada del mal;
Y este químico sabio vaporiza el metal
Con que ha sido forjada la voluntad más dura.
¡Satán tiene los hilos que mueven nuestras vidas!

Las cosas repugnantes son del gusto moderno.
Cada día bajamos un paso hacia el infierno,
Son horror, a través de tinieblas podridas.
Igual que un libertino que acaricia y que muerde

El seno ya marchito de una vieja mujer,
A la vida robamos un furtivo placer
Y lo experimentamos, ávidos, como una fruta verde.
Nutridas y hormigueantes, como horrendo avispero,

Tras nuestras frentes bullen satánicas legiones.
Y, al respirar, la Muerte baja a nuestros pulmones
Como un río invisible, con un son lastimero.
Si venenos, incendios y muertes no han bordado

Hasta el presente instante con sus trazos mezquinos
El diseño que forman nuestros fatuos destinos,
Es ¡ay!, que nuestro espíritu no es lo bastante osado.
Pero ante las panteras, los buitres, los chacales,

Los simios, las serpientes, los topos y escorpiones,
Entre todos los monstruos rampantes y chillones
De nuestro infame circo de vicios infernales.
¡Hay uno más horrible, más cruel y más inmundo!

Aunque no lanza gritos ni con gesto aterra,
De buena gana un día destruiría la tierra
Y en un solo bostezo se tragaría el mundo:
¡Es el tedio! En los ojos un llanto vacilante,

Sueña con los cadalsos, mientras fuma, proscrito…
Tú conoces, lector, ese monstruo exquisito,
Hipócrita lector, ¡mi hermano y semejante!
El albatros
Se divierten a veces los rudos marineros

Cazando los albatros, grandes aves de mar,
Que siguen a las naves – errantes compañeros –
Sobre el amargo abismo volando sin cesar.
Torpes y avergonzados, tendidos en el puente,

Los reyes, antes libres, de la azul extensión
Sus grandes alas blancas arrastran tristemente
Como dos remos rotos sobre la embarcación.
¡Aquel viajero alado, cuán triste y vacilante!

¡Él, antes tan hermoso, cuán grotesco y vulgar!
Uno el pico le quema con su pipa humeante,
Otro imita, arrastrándose, su manera de andar.
Se asemeja al poeta este rey de la altura

Que reta el arco y vence las tormentas del mar:
Desterrado en la tierra, burlado en su amargura.
¡Sus alas de gigante le impiden caminar!
¡Matemos a los pobres!
Durante quince días me recluí en la habitación, rodeado de los libros de moda

entonces -hará diez y seis o diez y siete años-; quiero decir de los libros en que
se trata del arte de hacer a los pueblos dichosos, buenos y ricos en veinticuatro
horas. Había, pues, digerido -es decir, tragado- todas las elucubraciones de
esos contratistas de la felicidad pública de los que aconsejan a todos los
pobres que se hagan esclavos y de los que llegan a persuadirles de que todos
son reyes destronados-. No habrá de causar sorpresa que estuviese yo entonces
en una disposición de espíritu cercana del vértigo o de la estupidez.
Únicamente me había parecido que sentía, confinado en el fondo de mi

intelecto, el germen obscuro de una idea superior a todas las fórmulas de
buena mujer, cuyo diccionario había recorrido yo no hacía mucho. Pero no era
más que la idea de una idea, algo infinitamente vago.
Y salí con una gran sed. Porque el gusto apasionado de las malas lecturas
engendra una necesidad en proporción de aire libre y de refrescos.
A punto de entrar en la taberna, un mendigo me alargó el sombrero, con una

de esas miradas inolvidables que derribarían tronos si el espíritu moviese la
materia y si los ojos de un magnetizador hiciesen madurar las uvas.
Al mismo tiempo oí una voz que me cuchicheaba al oído, una voz que
reconocí perfectamente: era la de un Ángel bueno o la de un Demonio bueno,
que a todas partes me acompaña. Puesto que Sócrates tenía su Demonio
bueno, ¿por qué no había yo de tener mi Ángel bueno, y por qué no tendría,
como Sócrates, el honor de alcanzar mi certificado de locura, firmado por el
sutil Lélut y por el avispado Baillarger?
Esta diferencia existe entre el Demonio de Sócrates y el mío; que el de

Sócrates no se le manifestaba sino para defender, avisar o impedir, y el mío se
digna aconsejar, sugerir, persuadir. El pobre Sócrates no tenía más que un
Demonio prohibitivo; el mío es gran afirmador, el mío es Demonio de acción,
Demonio de combate.
Su voz, pues, me cuchicheaba esto: «Sólo es igual a otro quien lo demuestra, y

sólo es digno de libertad quien sabe conquistarla.»
Inmediatamente me arrojé sobre mi mendigo. De un solo puñetazo le hinché

un ojo, que en un segundo se volvió del tamaño de una pelota. Me partí una
uña al romperle dos dientes, y como no me sentía con fuerza bastante, porque
soy delicado de nacimiento y me he ejercitado poco en el boxeo, para matar al
viejo con rapidez, le cogí con una mano por la solapa del vestido, le agarré del
pescuezo con la otra y empecé a sacudirle vigorosamente la cabeza contra la
pared. He de confesar que antes había inspeccionado los alrededores en una
ojeada, para comprobar que en aquel arrabal desierto me encontraba, por
tiempo bastante largo, fuera del alcance de todo agente de policía.
Como en seguida, de un puntapié en la espalda, bastante enérgico para

romperle los omoplatos, acogotara al débil sexagenario, me apoderé de una
gruesa rama que estaba caída y le golpeé con la energía obstinada de los
cocineros que quieren ablandar un biftec.
De repente -¡Oh milagro!, ¡oh goce del filósofo que comprueba lo excelente
de su teoría!- vi que la vieja armazón de huesos se volvía, se levantaba con
energía, que nunca hubiera sospechado yo en máquina tan descompuesta, y
con una mirada de odio que me pareció de buen agüero, el decrépito
malandrín se me echó encima, me hinchó ambos ojos, me rompió cuatro
dientes, y con la misma rama me sacudió leña en abundancia. Con mi enérgica
medicación le había devuelto el orgullo y la vida.
Hícele señas entonces, para darle a entender que yo daba por terminada la
discusión, y, levantándome tan satisfecho como un sofista del Pórtico, le dije:
« ¡Señor mío, es usted igual a mí! Concédame el honor de compartir conmigo
mi bolsa; y acuérdese, si es filántropo de veras, que a todos sus colegas,
cuando la pidan limosna, hay que aplicarles la teoría que he tenido el dolor de
ensayar en sus espaldas.»
Me juró que se daba cuenta de mi teoría y que sería obediente a mis consejos.
Pérdida de la aureola
-¡Vamos, usted aquí querido! ¡Usted en un mal lugar, usted, el bebedor de

quintaesencias, usted, el comedor de ambrosía! En verdad, hay de qué
asombrarse.
-Querido, usted conoce mi terror de los carruajes y de los caballos. Hace un rato
apenas, cuando atravesaba yo el bulevar con gran prisa y chapoteaba entre el
barro, a través de ese caos de movimiento, de donde la muerte llega al galope de
todas partes a la vez, mi aureola, en un movimiento brusco, se deslizó en el
fango del macadem. No tuve el valor de recogerla. Juzgué menos desagradable
perder mis insignias que dejarme romper los huesos. Y luego, me dije para mi
coleto: “No hay mal que por bien no venga. Puedo ahora pasearme de incógnito,
cometer malas acciones y entregarme a la crápula, como los simples mortales”.
Y heme aquí, completamente parecido a usted, como ve.
– Por lo menos debiera usted anunciar la pérdida de su aureola, reclamarla por
el comisario.
-¡Oh no! Me siento bien aquí. Sólo usted me ha reconocido. Por otra parte, la
dignidad me aburre. Y sobre eso, pienso con alegría que cualquier malvado la
recogerá y se la pondrá impúdicamente. Hacer a alguien feliz. ¡Qué alegría! ¡Y
sobre todo, un alguien feliz que me hará reír! Piense en X o en Z… ¡Qué
divertido resultará!

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Nuestro pecado es terco y su pesar, en tanto,

Es Satán Trismegisto quien mece con dulzura

¡Satán tiene los hilos que mueven nuestras vidas!

Igual que un libertino que acaricia y que muerde

Nutridas y hormigueantes, como horrendo avispero,

Si venenos, incendios y muertes no han bordado

Pero ante las panteras, los buitres, los chacales,

¡Hay uno más horrible, más cruel y más inmundo!

¡Es el tedio! En los ojos un llanto vacilante,

Hipócrita lector, ¡mi hermano y semejante!

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Torpes y avergonzados, tendidos en el puente,

¡Aquel viajero alado, cuán triste y vacilante!

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Su voz, pues, me cuchicheaba esto: «Sólo es igual a otro quien lo demuestra, y

Inmediatamente me arrojé sobre mi mendigo. De un solo puñetazo le hinché

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