Lover Dose

LOVER DOSE

Roman

De la même auteure

DOUBLE VIE À PARIS, roman, autoédition avec l’aide de Colas-Créations asbl, 2020

LOVER DOSE, roman, autoédition avec l’aide de Colas-Créations asbl, 2023

1 Jimmy

Ce matin, les obsèques de Pauline Delmas, 38 ans, ont lieu dans la très belle église Saint-Vincent de Paul. La famille proche et les amis sont déjà rassemblés sur le parvis. Nous arrivons et les saluons tout en accueillant leurs sincères condoléances. Le corbillard noir se gare devant la grille, au pied des marches. Quatre hommes en descendent, ouvrent le coffre et en sortent le cercueil. Ils entrent les premiers suivis par le reste de l’assemblée. Du haut de mes presque quinze ans, sous ma chevelure châtain foncé, des larmes coulent abondamment de mes yeux gris bleu. Je suis entre mon père André et ma sœur de quatre ans mon aînée. Durant la cérémonie, les cheveux mi-longs de Johanna, du même ton que les miens, peinent à cacher ses beaux yeux gris-vert. Elle me prend la main. L’office me paraît interminable.    Une heure plus tard, le corbillard se dirige vers le cimetière Saint-Charles situé dans le 3e arrondissement de Marseille. Malgré les gestes affectueux de mon père et de ma sœur, je déverse toutes les larmes de mon corps. Eux-mêmes d’ailleurs ne peuvent maîtriser leur peine lors de l’inhumation. Les quelques personnes encore présentes nous embrassent avant de partir en nous souhaitant beaucoup de courage. Au fond de moi, je sais déjà que ma vie va basculer et que plus rien ne sera comme avant.

André a pris quelques semaines de congés pour la circonstance. Il essaie, malgré son chagrin, de s’occuper l’esprit et rend plus fréquemment visite à ses parents, dans cette vieille demeure où il trouve toujours diverses réparations à entreprendre.

Je reste des heures devant la photo de ma mère posée sur le buffet et je l’admire, sans me lasser de sa beauté. Je me plonge dans les souvenirs : elle était toujours présente lorsque j’étais malade ou triste. Nos rires résonnaient dans toute la maison. Je me souviens encore de mon premier jour d’école en classe maternelle où malgré la gentillesse de l’institutrice, je me cachais derrière maman parce que, fidèle à mon habitude, je ne connaissais pas la personne. Le week-end, j’appréciais les longues balades en famille le long du Vieux-Port. Souvent, nous les terminions assis sur un banc pour admirer le coucher du soleil. Une fois rentrés, elle m’embrassait puis me racontait une histoire. Je finissais par m’endormir la tête dans les étoiles. Le petit rêveur au cœur tendre que j’étais revoyait tous ces bateaux, espérant un jour peut-être en posséder un. Quand je serai grand, je travaillerai et gagnerai beaucoup d’argent.

Je grandissais trop vite aux yeux de mes parents. En dépit de ses un mètre quatre-vingt-cinq, ma mère me voyait déjà dépassant papa de dix bons centimètres. J’espère ne pas dépasser les deux mètres afin de pouvoir encore passer sous les portes sans risquer de me cogner. Nous verrons !

Quand mon père ouvrait la porte d’entrée, sa semaine terminée, je lui sautais au cou et je criais partout dans la maison : « Papa, papa ! » Le pauvre arrivait à peine à faire un pas pour saluer le reste de la famille.

Mon entrée en classe de CE1 fut un jour mémorable. Je me sentais à la fois nerveux et curieux de connaître ma nouvelle école mais j’étais toujours aussi timide. Madame Martine, ma nouvelle institutrice, se montrait pourtant gentille et rassurante. Ma crainte passée, ma mère s’éloignait non sans verser quelques larmes. Ses sanglots lui provoquaient une quinte de toux qu’elle étouffait tant bien que mal dans son mouchoir. Elle s’était pourtant juré de ne pas pleurer, mais son côté émotif avait, bien malgré elle, pris le dessus sur sa détermination.

Les mois suivants se déroulaient au mieux.

J’étais un élève courageux, studieux, discipliné et sociable aux yeux de mes professeurs, toujours prévenant envers mes camarades de classe et ma scolarité se poursuivait sans difficulté. Mon assiduité me permit même un saut de classe, avec la pleine approbation de mon institutrice.

Je vivais ma vie d’étudiant, ballotté entre mes cours et mes différentes activités extrascolaires.

L’apprentissage du piano, mon instrument préféré, et la pratique du foot deux fois par semaine dans un club appelé « OM Ludiq Camp » me procuraient plaisir et délassement.

Quand l’occasion se présentait, mon père et moi nous rendions au stade pour assister aux matchs de l’Olympique de Marseille, supportant ainsi notre équipe favorite. Pendant ce temps, Johanna et maman partageaient un moment complicité mère-fille en passant une agréable soirée cinéma, suivie d’un bon restaurant.

Afin de réussir ma dernière année au collège, je dus m’abstenir de suivre les cours de solfège et délaissai mes entraînements sportifs, le temps d’obtenir mon certificat avec les félicitations de mes professeurs

Après l’effort le réconfort, mon père proposa de fêter mes résultats en famille dans une excellente brasserie située pas très loin de chez nous. J’étais bien installé, sur la terrasse offrant une vue magnifique sur le Vieux-Port et je ressentais la fierté qu’échangeaient ma sœur et mes parents durant le repas. Seules les quelques quintes de toux de ma génitrice entachaient ces bons moments. Papa, afin d’attirer notre attention, proposa :

– Quelques jours de vacances nous feront le plus grand bien !

À seulement deux heures et demie de route de Marseille, l’île de Porquerolles, notre lieu de villégiature pour ces quelques jours de repos bien mérités, était splendide et pleine de charme. Nous embarquions sur la navette pour un environnement préservé où s’étendaient de longues et belles plages de sable fin et des coins d’ombre gracieusement offerts par les pins parasols. Les journées chaudes et radieuses étaient des plus agréables. Outre les promenades en kayak en compagnie de mon père, nous nous prélassions sous les rayons d’un généreux soleil. De longues balades familiales agrémentaient nos débuts de soirée et nous savourions une glace tout en contemplant de magnifiques couchers de soleil. J’aimais ces belles journées en famille, j’aimais mon enfance et pourtant…

Notre retour de vacances mit tristement un terme à ces moments de bonheur. En quelques jours, l’état de santé de maman se dégrada rapidement, laissant place à l’angoisse et à la tristesse. Elle fut transportée d’urgence à l’hôpital le plus proche durant la nuit pour être admise aux soins palliatifs après trois semaines. Elle y décéda malheureusement quelques jours plus tard.

Nous nous sommes immédiatement rendus à son chevet, mais je refusais d’entrer dans la chambre, préférant attendre dans le couloir : je ne voulais garder d’elle que les plus belles images de son vivant.

Depuis ce triste jour, ma sœur s’est attribué la charge de nombreuses tâches ménagères ainsi que la préparation des repas, sans pour autant délaisser ses études en secrétariat.

Le soir venu, nous discutons beaucoup sans voir passer le temps. Seuls ces moments-là ont le pouvoir d’apaiser ma peine.

Mes quinze ans approchent et cet anniversaire promet d’être pourri. De toute façon, je ne compte pas le célébrer. Je resterai à jouer sur ma console de jeux vidéo, puis j’irai me promener seul dans le parc.

2 La révélation

Encore une nuit cauchemardesque, une de plus ! depuis le décès de ma mère, mes cris réveillent Johanna qui, inlassablement, vient frapper à la porte de ma chambre :

– Jimmy, Jimmy, ça va ?

– Ouais ça va… j’ai encore fait un putain de cauchemar.

La jeune femme entrouvre puis referme doucement la porte. La sachant inquiète, je lui dis d'entrer.

Assise sur le bord du lit, elle me prend dans ses bras et je lui raconte, sans trop entrer dans les détails, la vision de ma mère dans le cercueil : elle ressemble à ces morts-vivants dans The Walking dead. Ma sœur me calme et puis décide de quitter ma chambre pour rejoindre la sienne.

Le lendemain au réveil, j’ai le moral dans les chaussettes. Je me force à me lever puis file me préparer dans la salle de bain. Ce n’est que vingt minutes plus tard que je rejoins mon père et ma sœur dans la cuisine. En passant devant la fenêtre du salon, mon attention est soudain attirée par un camion de déménagement garé devant l’immeuble. Ce sont nos nouveaux voisins. Ils viennent s’installer à l’étage juste au-dessus. Il s’agit d’un couple et de leurs deux enfants. Je les salue d'un signe de tête en me rendant au lycée. À mon retour, je croise un des fils. Il s'approche et me demande une cigarette.

– Je ne fume pas, désolé !

Sa démarche avait, à mon avis, juste pour but d'engager la conversation.

– Salut, je m'appelle Mathieu, le fils aîné de vos nouveaux voisins.

– Bonjour, moi c'est Jimmy, lui répondé-je en lui serrant la main.

Son look gothique me surprend un peu au premier abord. Vêtu de noir de la tête aux pieds, un piercing sur l’arcade sourcière, un petit anneau dans le nez et deux autres à chaque oreille, il semble tout droit sorti d’un manga.

L'un comme l'autre semblons mal à l’aise et ne savons pas trop quel sujet aborder.

Notre premier contact en reste là ! Il continue son chemin et moi le mien vers la maison où m’attend ma sœur. Assise dans le canapé, elle regarde une série policière à la télévision.

– Salut, tu as déjà vu nos nouveaux voisins ? L’un des fils a « le look ».

– Euh... oui ! Je les ai croisés tout à l'heure en sortant de l'immeuble. Quel look ! me répond-elle avec un léger sourire.

– Ouais ! Il s'est présenté. Il s'appelle Mathieu. Il a l'air sympa !

– Enfin l’air…

– L'habit ne fait pas le moine, comme on dit, ajoute Johanna.

En début de soirée, quelqu’un sonne à la porte. Ma sœur va ouvrir.

– Bonsoir, désolé de vous déranger. Je me présente, monsieur Morel, votre nouveau voisin. Nous venons d’emménager après avoir habité Lille durant quinze ans, nous sommes un peu perdus. Pourriez-vous me renseigner ? Je voudrais inscrire Mathieu, dans une nouvelle école.

– Entrez, je vous en prie, je vais appeler mon frère. Il vous donnera plus de renseignements sur le Lycée Saint-Charles, à deux pas d'ici.

Quelques secondes plus tard, j'entends les pas de Johanna dans l'escalier. Elle me demande de descendre.

J'arrive dans le salon et salue notre voisin. Il m'explique la raison de sa venue et je le renseigne sur le Lycée que je fréquente. Ce dernier prend note des coordonnées, ne s’attarde pas, nous remercie et nous souhaite une bonne soirée.

Le lendemain, j'aperçois Mathieu au loin. Ne connaissant personne, il regarde autour de lui. Il a l’air un peu perdu. Sans doute cherche-t-il un bon samaritain pour le guider. 

– Salut Mathieu. Je peux t'aider ?

– Bonjour, oui merci ! Je suis en première ressources humaines et communication et je ne sais pas où se trouve ma classe.

– Suis-moi !

Je frappe à la dernière porte au fond du couloir et une voix féminine nous invite à entrer. La secrétaire nous salue et je lui explique la situation pendant que la sonnerie retentit, invitant ainsi tous les élèves à rejoindre leur classe respective.

De sortie sur le temps de midi, Mathieu m'accompagne jusqu'au snack où je me rends de temps en temps.

Tout en dégustant notre sandwich, nous discutons. Il me raconte son enfance, son parcours scolaire tumultueux, ponctué de nombreux jours d'absence et de réprimandes pour manque de discipline. Depuis son plus jeune âge, il a toujours été un élève perturbé.

Contrairement à son frère Alex, de deux ans son cadet, joli blondinet aux yeux bleus, jovial, bien dans sa peau et sûr de lui, Mathieu, petit, présentait un visage assez efféminé. Il subissait les moqueries des autres élèves. Ce calvaire le poursuivit durant toutes ses années primaires.

Le début de son adolescence n'arrangeant en rien son apparence physique, il prit un look gothique lui donnant alors une allure plus rebelle et l'illusion d'une certaine assurance.

Je regarde l'heure discrètement sur mon portable. Le temps passe vite et nous devons déjà retourner au Lycée. Je vide mon verre d'un trait, mon ami agit de même. Nous sortons et nous dirigeons sans traîner vers la cour pour rejoindre les rangs en compagnie de quelques autres retardataires.

De retour chez moi, l'histoire de Mathieu me trotte dans la tête. Je compatis face à son enfance difficile et ça me met un coup au moral. Comme d'habitude, je monte m'enfermer dans ma chambre, me couche sur mon lit et fixe le plafond. La déprime me pousse à penser une fois de plus à maman, ma pauvre mère ! Je reste à rêvasser durant plus d'une heure. Soudain je me lève, me dirige vers la chambre de mes parents et j’y ouvre un des tiroirs de la commode pour en sortir les albums de famille. Une à une, ces photos ravivent mes souvenirs et m’arrachent quelques larmes. Mon regard est ensuite attiré par une grande enveloppe brune au même emplacement. Curieux, je la prends, l'ouvre