Sabri Louatah

404

© Flammarion/Versilio

ISBN Epub : 9782361321918

Le livre a été imprimé sous les références :
ISBN : 9782081510319

Ouvrage composé et converti par Pixellence (59100 Roubaix)

Présentation de l'éditeur

« Rentre dans ton pays. Entendre ça alors que ça fait soixante-dix

ans qu’on vit en France ! Mon petit Rayanne c’est la quatrième
génération, il va falloir combien de générations pour que vous nous
foutiez la paix ? Combien ? », s’emporte un des personnages de
mon roman. Avec 404, j’ai voulu regarder la brèche, sans ciller, et
raconter cette tragédie française de la partition et de la séparation
ethnique à travers le destin d’une poignée de personnages réunis
dans une petite commune de l’Allier. Pile au centre de la France et
de toutes les tensions qui la traversent…
Sabri Louatah signe un puissant thriller politique et rural. En explorant
ce que l’on décide collectivement de ne pas voir, il raconte un pays
qui se creuse dans le pays et ajoute à notre roman national un
chapitre plein de bruit et de fureur.
Sabri Louatah est né à Saint-Étienne en 1983. Il s’est fait connaître
en publiant un thriller politique en quatre tomes, Les Sauvages,
véritable succès traduit dans le monde entier et qu’il a également
adapté en série pour Canal+.
 DU MÊME AUTEUR

Les Sauvages, Flammarion, 2012 ; J’ai lu, 2015.

Les Sauvages 2, Flammarion, 2012 ; J’ai lu, 2015.
Les Sauvages 3, Flammarion, 2013 ; J’ai lu 2017.
Les Sauvages 4, Flammarion, 2016 ; J’ai lu, 2017.
404
« Dans la vie privée comme dans la vie publique,
on ne sort de l’ambiguïté qu’à son propre
détriment. »
Cardinal de Retz
 Depuis qu’elle a quitté le pays, il lui écrit sur sa vieille adresse
wanadoo.fr, tous les quatre mois, environ, pour lui donner des
nouvelles et pour en prendre. Allia répond quelques jours plus tard, un
e-mail de trois courts paragraphes séparés par un double interligne
pour plus de lisibilité. Elle parle de la Californie, du dernier roman
qu’elle a lu, de son père resté en France et qui lui manque. Chaque
fois, il ne tient que quelques heures avant de répondre à la réponse,
et chaque fois elle en reste là, ayant tout dit dans son premier
message. Attendre en vain le remplit d’amertume, il se jure de ne pas
lui écrire la prochaine fois, de la laisser faire le premier pas, et au
bout de quelques mois il recommence, prenant prétexte d’une phrase
lue dans un livre, d’un dialogue entendu dans un film. Tout ce qui le
touche et l’intéresse le ramène à Allia, c’est plus fort que lui, c’est en
tout cas ce qu’il se raconte, ce qu’il a fini par croire.
Ils se sont rencontrés en hypokhâgne il y a vingt-deux ans. Ali et
Allia, les deux Algériens de la classe. Ils ont pris des chemins
diamétralement opposés dans la vie : Allia a bifurqué et fait
Polytechnique tandis qu’Ali ratait Normale Sup et devenait cuisinier, il
ne lui a jamais dit pourquoi il avait choisi la cuisine, il ne le lui dira
jamais parce que c’est à cause d’elle, d’une phrase qu’elle a lâchée
un jour, comme quoi elle pourrait avoir un orgasme si un homme lui
faisait bien à manger, il rougit jusqu’aux orteils quand il y pense.
Cuisinier, Ali ne l’est plus au sens strict, du moins il ne travaille plus
en restaurant mais il cuisine encore, pour des particuliers, il s’est
même fait faire une carte de visite, il ne sort jamais sans son petit
paquet. Quand il invente une recette il se demande toujours la tête
qu’Allia ferait en goûtant le plat. À défaut de partager quoi que ce soit
de sensuel avec elle, la pensée de son nom à lui apparaissant en
gras dans sa messagerie à elle lui est devenue nécessaire, vitale, il
sait que c’est dangereux, mais ce soir-là, à sa grande surprise, c’est
elle qui prend l’initiative de le contacter, pour la première fois depuis
qu’ils correspondent et en sa qualité de cuisinier privé, justement. Elle
est de retour à Paris, lui écrit-elle dans un e-mail d’à peine un
paragraphe. En temps normal il aurait été abattu d’avoir si peu de
matière à brasser et ressasser mais les trois lignes qui composent
son message chatoient comme des enluminures : accepterait-il de
préparer un repas pour un dîner un peu prout-prout qu’elle doit
donner, elle lui expliquera le pourquoi du comment autour d’un verre,
s’il est dans le coin.
Le lendemain matin, Ali saute dans le TGV qui part de Saint-
Étienne à 6 h 13, le moins cher de la journée. Une fois à Paris, il
avale un sandwich et traverse la rive droite à pied. Il arrive au bistrot
de la rue de Douai où elle lui a donné rendez-vous, un peu en avance
et complètement en nage, il a sous-estimé la raideur de la pente pour
atteindre les hauteurs de Pigalle. C’est la rentrée de septembre, il fait
chaud et humide, les affichages publics font état d’un pic de pollution
aux particules fines. Pendant un quart d’heure il louvoie devant la
vitrine comme un vendeur de roses, en pinçant sa chemise au niveau
du torse pour s’éventer. Il bronze très vite en été, quand même pas
assez pour qu’on le confonde avec un Pakistanais, d’ailleurs les
cheveux qui lui restent ne sont pas lisses et noir de jais mais frisés et
châtain foncé, il tient à la nuance et il n’a pas de roses à vendre.
En s’étudiant dans le reflet de la vitrine, il aperçoit enfin Allia,
accoudée au comptoir, une fesse sur le tabouret, une fesse en
dehors, en fait elle était déjà là mais il ne l’avait pas reconnue, elle a
presque un afro maintenant, une incroyable masse de cheveux
denses aux reflets clairs, on ne voit que ça au milieu du restaurant et,
en général, quand on ne voit qu’une chose on ne la voit plus : ce soleil
effrangé de frisures l’éblouit, réduit tout ce qui l’environne à un
poudroiement doré, les sourires, les bouts de peau nue, les bruits de
bouche et de couverts.
 En se faufilant jusqu’au comptoir, Ali sent son pouls lui battre aux
tempes. Quand Allia croise enfin son regard, elle se mord la lèvre
inférieure et ses sourcils se soulèvent en même temps, inclinés vers
le milieu du front et froncés comme si le plaisir de le revoir après tout
ce temps lui causait une sorte de douleur physique. Ils se font trois
bises, la dernière dure plus longtemps, Ali espère qu’il ne sent pas
trop la transpiration mais comment savoir, comment ne pas s’habituer
à sa propre mauvaise odeur ?
Allia se rassoit après l’avoir embrassé. À la spectaculaire exception
de sa coiffure, elle n’a pas changé, elle en impose toujours autant du
haut de son mètre 79, elle ne veut jamais avouer qu’elle mesure
1,80 mètre et porte des baskets blanches sans talon. Son corps
svelte et puissant paraît à l’étroit dans sa robe bleue à manches
courtes, rehaussée d’une ceinture marron finement tressée. Elle n’est
pas maquillée, ses mains ne sont encombrées d’aucune bague, ses
poignets d’aucun bracelet, son seul bijou est un pendentif en or jaune
qui attire l’attention sur ses clavicules saillantes et sa longue nuque à
la peau impeccable. Quand elle sourit, sa gencive du haut se montre,
ses narines frémissent, ses yeux noisette s’éclairent. C’est elle, l’Allia
de toujours, elle n’a pas changé, elle ne changera jamais.
— J’ai commandé un truc à grignoter, j’avais trop faim, tu ne m’en
veux pas, j’espère ?
Ali jette un œil à son tartare de daurade. Les dés de mangue sont
inégaux et le citron vert zesté n’importe comment. Il a été second de
cuisine dans le restaurant d’un « meilleur ouvrier de France », il
n’aurait jamais laissé partir une assiette pareille, surtout au prix que
ça doit coûter dans ce quartier.
À l’autre bout du comptoir, il surprend les mines goguenardes d’une
escouade de petits mecs en costume Hugo Boss, ils sont tous
décravatés, sans doute de frais émoulus d’école de commerce qui
sillonnent les quartiers à la mode en bavant sur les crinières des
Parisiennes ethniques, Ali entend ce bout de phrase en allant se laver
les mains aux toilettes, s’il était plus courageux il leur demanderait de
qui ils parlent, comment ils osent, évoquer dans ces termes une
majore de l’X, la réduire à ses cheveux.
 Allia ne les a même pas remarqués. N’existent dans son monde
que ceux à qui elle s’adresse ou qui s’adressent à elle, c’est en
Amérique qu’elle a appris à gérer le problème masculin de cette
façon, Ali se souvient de l’e-mail où elle a employé l’expression
« problème masculin », il se souvient de tous les e-mails qu’elle lui a
écrits, il pourrait en réciter certains par cœur.
— Mais comment tu vas, toi ?
Il commande un verre du même vin blanc qu’elle, et le regrette dès
que ses lèvres entrent en contact avec l’alcool, il déteste l’alcool, le
goût de l’alcool et les insomnies où un demi-verre suffit à l’entraîner.
Ils n’ont pas autant de temps qu’il le souhaiterait pour parler de ses
problèmes qu’il résume à sa tentative d’évasion de Saint-Étienne, de
plus en plus urgente mais sans cesse retardée. Il met le maximum de
côté avec son business de cuisine à domicile mais ce n’est pas facile,
les prix de l’immobilier font de la capitale une citadelle imprenable…
Au détour de la conversation, il dit être venu en TGV, elle insiste
pour le défrayer. Il devrait avoir honte, il préfère se réjouir qu’elle soit
si pleine d’égards envers lui. Il s’en sort en inventant d’autres amis à
voir et en lui demandant enfin en quoi consiste ce fameux dîner,
combien de convives, peut-il s’en occuper seul ou doit-il recruter,
pourquoi est-elle de retour, d’ailleurs ?
Allia prend sa respiration comme on prend son élan, et de sa jolie
voix éraillée lui parle de la nouvelle vidéo de la présidente, qui n’en
finit par de faire exploser les réseaux sociaux et qu’une bonne moitié
des clients du restaurant sont en train de regarder en ce moment
même, de scruter plan par plan, au ralenti, en accéléré, en zoomant
jusqu’au ras des pixels pour se forger une opinion, ils ont les yeux
plissés et le demi-sourire idiot qu’on fait quand on se demande
intensément si une image est vraie ou fausse, sans pouvoir décider.
 Les faits remontent à la campagne présidentielle de 2022,
quelques mois plus tôt. Celle qui va la remporter est une protégée du
président sortant, qui l’a nommée au ministère de l’Économie et des
Finances et couverte d’attentions et de compliments publics. Leurs
courbes de popularité ont toutefois connu des trajectoires inverses,
jusqu’à se croiser et justifier la candidature dissidente de la ministre.
Si elle est adorée à domicile, elle souffre d’un déficit de notoriété sur
la scène internationale. Pour le combler, elle entreprend une grande
tournée européenne et africaine qu’elle met un point d’honneur à clore
par l’Algérie. On l’attend au tournant sur la question algérienne.
Chacun sait que dans sa famille on était pour l’Algérie française, mais
c’était il y a soixante ans, soixante ans, répète-t-elle en insistant sur
le soi de soixante quand on l’interroge sur le colonialisme, le passé
qui ne passe pas, l’impossibilité d’organiser un match de foot entre
les deux nations par peur des débordements.
Ses positions sur les réfugiés qui meurent en Méditerranée ne
datent pas du siècle précédent, en revanche, elles sont, comme
toutes ses positions sur les sujets majeurs, en phase avec la majorité
de son opinion publique qui n’a rien contre l’idée d’aider les pays de
départ à se développer à condition qu’ils empêchent leurs
ressortissants de venir chez nous. Les Algériens ne s’y trompent pas
et boudent la visite de la ministre en campagne. Elle proteste de sa
bonne foi, jure vouloir s’ériger en rempart contre les idées d’extrême
droite. Plus personne ne croit que de tels remparts existent, lesdites
idées passent entre les créneaux et deviennent majoritaires au sein
de la place forte, c’est ainsi que ça fonctionne et la ministre rebelle
en est parfaitement consciente.
Son cortège traverse les rues d’Alger sous les huées. Après avoir
chassé l’oligarchie qui étranglait le pays depuis des décennies, la
jeunesse algérienne a proclamé sa deuxième indépendance et porté
au pouvoir un quadragénaire sorti de nulle part ou presque. La presse
internationale s’accorde à dire qu’il est en train de réussir la
« transition démocratique ». Sa cote de confiance atteint des niveaux
stratosphériques.
Celle de la candidate française la plus en vue n’a pas beaucoup à
lui envier, toutes proportions gardées. La future présidente maîtrise
les dossiers, son programme rassure les milieux d’affaires tandis que
sa personnalité séduit, bien au-delà de sa famille politique. Elle a
ringardisé les grandes gueules qui s’écharpent sur Twitter en
privilégiant TikTok, l’application chinoise qui lui permet de faire passer
ses messages en contrebande, par la musique, en se filmant elle-
même, en mode selfie. L’application propose des morceaux
prédécoupés, les utilisateurs dansent ou miment les paroles avec la
bouche en prenant des poses amusantes. La candidate, alors encore
trentenaire, n’a jamais fait mystère de sa passion du karaoké, TikTok
lui permet simplement de la partager avec le plus grand nombre. Elle
s’y montre sous son meilleur jour, jeune, belle, souriante, elle incarne
une France blanche et gracieuse, à la fois éternelle et primesautière,
on la reçoit comme une enfant du pays dans toutes les régions qu’elle
visite, non sans la gronder, parfois, parce qu’elle passe trop de
temps sur les réseaux sociaux.
À l’étranger, c’est une autre affaire. Les progressistes européens
voient bien qu’elle incarne un populisme inédit, dissimulant une
pratique autoritaire sous le faux nez de la respectabilité centriste. Le
chef de l’État algérien accepte à contrecœur de la rencontrer au lieu
de la faire recevoir par un ministre. Conscient qu’il s’agit sans doute
de la future dirigeante de la sixième puissance mondiale, il accède à
sa demande : une demi-heure en tête à tête dans un salon du palais
d’El Mouradia, sans traducteurs, sans gardes du corps. Elle a déjà
fait le coup du tête-à-tête radical avec d’autres dirigeants de pays
musulmans, certains y voient une critique, dans la droite ligne de son
refus de porter le hijab lorsqu’elle visite un pays du Golfe, ça fait
parler sur les plateaux télé et applaudir la partie de l’électorat qu’elle
espère ramener dans le giron de l’honorabilité républicaine.
L’entrevue dure quarante-cinq minutes. Au point presse prévu dans
un salon voisin, la candidate apparaît mal en point, « secouée » est le
mot que reprendront tous les journalistes. On dirait qu’elle vient de
faire un malaise ou d’apprendre une grave nouvelle : ses joues
s’empourprent, elle bafouille, baisse la tête pour ne pas croiser
l’objectif des caméras. Son équipe écourte la conférence de presse
dès qu’ont été prononcés les éléments de langage prévus. Aucune
raison de ne pas accepter la version du coup de chaud à ce moment-
là : le président algérien enchaîne les plaisanteries depuis son
pupitre, tout a l’air normal, les rires dociles des journalistes
embarqués, la nervosité des staffs respectifs. De retour à Paris,
personne n’ose critiquer sa contre-performance, la campagne a été
longue, les attaques misogynes se sont retournées contre ceux qui
les proféraient, mettrait-on en cause l’endurance et les capacités
physiques de la candidate si c’était un candidat ?
Une semaine avant le premier tour, une vidéo de l’entrevue d’Alger
commence à circuler sur les réseaux sociaux. Ce sont les images de
deux caméras de vidéosurveillance qui ont enregistré la totalité de
ces quarante-cinq minutes que le président algérien et la candidate
française ont passées ensemble. Ils sont assis face à face dans de
larges fauteuils carrés, séparés par une table basse en verre où sont
disposés viennoiseries, rafraîchissements et fruits locaux. Les
caméras de surveillance n’enregistrent pas le son et le grain de
l’image est de piètre qualité, tout devient flou quand on zoome mais à
la vingt-deuxième minute, on voit très nettement le président algérien
se lever et s’étirer dans un geste d’une familiarité inhabituelle. Il
pointe du doigt la table basse, l’invite à prendre quelque chose, la
candidate fait non non de la tête, il insiste, une fois, deux fois. Puis il
s’approche d’elle, se baisse pour récupérer une tranche de melon et
la lui tend. La candidate tourne la tête et les épaules en direction de
la porte, une des deux caméras capture son visage en gros plan : elle
est absolument terrorisée.
 La suite lui donne raison. Le président algérien, comme pris d’un
accès de démence, se précipite sur son invitée en défaisant sa
ceinture et fourre la tranche de melon, de force, dans sa bouche,
pour l’empêcher de crier. Elle se débat tant bien que mal mais il fait
deux fois son poids et la sangle efficacement par-derrière, au moyen
de sa propre ceinture dont il se sert comme d’un lasso, retenant le
nœud d’une main tandis que son autre main se faufile sous la robe de
sa victime. Comment s’y prend-il pour arracher son collant, on ne le
sait pas, il semble y parvenir assez rapidement. Une longue
pénétration digitale s’ensuit. À la vingt-septième minute, le président
retire sa main, remet sa ceinture, se recoiffe et retrouve son siège et
son sourire de beau gosse, comme si de rien n’était.
Pendant la vingtaine de minutes restantes, la candidate a les mains
qui tremblent mais elle ne bouge pas de sa chaise, elle continue
d’écouter et de réagir aux propos du président algérien, on ne sait
pas de quoi ils parlent, de quoi peut-on bien parler dans ces cas-là ?
C’est lui qui se lève le premier. La candidate le suit, presque
résignée, et se frappe les joues des deux mains, pour se donner le
courage d’affronter la meute qui l’attend à la sortie. Au moment de
pousser la porte, elle lève les yeux sur une des caméras de
surveillance.
Une version abrégée de la vidéo échappe aux censures et aux
retraits de plateformes. La semi-clandestinité où elle entre alors lui
offre un prolongement de viralité, comme une seconde vie. En
quarante-huit heures, des dizaines de millions d’utilisateurs uniques
ont vu la scène, ou du moins lu le fichier vidéo. Le gouvernement
algérien fait part de son indignation devant ces images qui sont de
toute évidence truquées. Il diffuse ce qu’il appelle le vrai
enregistrement de vidéosurveillance, lequel montre une entrevue
cordiale, sans incident pendant les trois quarts d’heures qu’a duré le
huis clos.
La candidate française délaisse TikTok pour publier un austère
communiqué allant dans le même sens : cette vidéo est un faux
ignoble, un kompromat en pire, il faut que ses auteurs soient
poursuivis et punis de manière exemplaire.
 La crise diplomatique ne fait que commencer. Tout le monde
s’improvise détective. On joue au jeu des sept différences entre la fin
de la vidéo de l’entrevue et les images que les caméras de télévision
ont tournées lors du point presse : on ne trouve que des
ressemblances.
On s’interroge : si le viol a eu lieu, quel intérêt la candidate aurait-
elle eu à le cacher ? Inversement, comment aurait-elle pu en parler
sans provoquer une guerre de Troie entre les deux pays ? Seules
deux personnes savent ce qui s’est réellement passé lors de ce huis
clos, et toutes les deux nient vigoureusement qu’il s’agisse des faits
montrés dans la vidéo.
Pourtant, le trouble persiste. Malgré certains détails grotesques
comme la tranche de melon et la ceinture utilisée comme un lasso
pour ne pas laisser de traces sur le cou, les images du viol
paraissent terriblement vraies, si elles ne le sont pas il faudrait que
des sosies parfaits aient été embauchés, dans un décor reproduit à
l’identique, ceux qui connaissent le palais présidentiel algérien sont
formels : il s’agit bien du salon de réception, on reconnaît les
tableaux, les tentures, le carrelage, non, on a affaire à une
superproduction, des moyens considérables ont été mis en œuvre, il
ne peut s’agir que d’une intrusion étrangère pour influencer le résultat
de l’élection française et décrédibiliser le nouveau pouvoir algérien.
On pointe du doigt les suspects habituels, la Russie, la Chine.
Qu’elle soit authentique ou non, la vidéo produit un effet
déterminant et immédiat. Une immense vague de sympathie se
soulève en faveur de la candidate. C’est la France qui a été attaquée
à travers sa personne qui l’incarne si bien, on a beau entendre les
dénégations des deux parties, on a vu ce qu’on a vu. Alors qu’aucun
sondage ne mettait la candidate en première position au premier tour,
elle y réalise un score de 27 %, ce qui équivaut à une mise sur orbite
pour le second tour. Quelques jours après son investiture, une
information judiciaire est ouverte pour identifier la provenance de
cette vidéo qui a probablement fait basculer l’élection, et traduire les
responsables devant les tribunaux.
Les expertises rendent leurs conclusions au mois de juin. Tout
laisse à penser qu’il s’agit d’une vidéo de synthèse, un deepfake de
deuxième génération. Les outils d’intelligence artificielle qui
manipulent ces vidéos sont devenus si performants que la
contrefaçon est à présent indétectable. Les techniques de morphing
facial, autrefois réservées aux productions à très gros budget, ont
été mises à la portée des hackers les moins finauds pourvu qu’ils
disposent d’un ordinateur avec une raisonnable puissance de calcul et
d’une demi-journée de libre devant eux. Ils peuvent superposer des
images à d’autres images, remplacer des visages dans un clip,
animer artificiellement des bouches afin de leur faire dire ce qu’ils
veulent. Ils peuvent fabriquer des rumeurs et des fake news en vidéo,
autrement dit dopées aux stéroïdes, capables d’abuser nos sens et
de mettre en échec nos instruments de vérification les plus
sophistiqués.
Les cas de chantage aux deepfakes se multiplient à travers le
monde. On raconte que des célébrités ont dû s’acquitter de rançons
de plusieurs millions de dollars en bitcoins pour éviter de voir leur
carrière ruinée par une fausse vidéo compromettante. On ne dit plus
deepfakes depuis qu’ils sont devenus si efficaces, on parle de
« mirages », du nom de la compagnie californienne, Mirage
Entertainment, qui s’évertue à développer des applications positives
de cette diablerie technologique. La présidentielle américaine
de 2020 a déjà été transformée en bataille navale de fausses vidéos.
Les députés français, renouvelés ou fraîchement élus, veulent
montrer qu’ils n’entendent pas rester les bras ballants. Un nouvel été
caniculaire s’abat sur l’Europe lorsque l’opposition demande et obtient
la création d’une commission d’enquête parlementaire, pour
déterminer si la présidente française et son homologue algérien ont
été les victimes ou, le cas échéant, les bénéficiaires d’un mirage, et
comment faire, surtout, pour empêcher que ce genre de manipulation
massive de l’opinion ne se reproduise.
Les travaux de la commission s’interrompent quelques semaines en
août. Le jour de la reprise, alors que les parlementaires auditionnent
le responsable de la sécurité de l’ex-candidate devenue présidente,
une nouvelle vidéo surgit sur Twitter et fait le tour du monde, c’est
toujours le huis clos d’Alger mais capturé, cette fois-ci, par une
minuscule GoPro dissimulée dans le saladier de melons : non
seulement les curieux de Pigalle sont aux premières loges pour voir le
viol, mais, la caméra étant équipée d’un micro, ils peuvent également
l’entendre dans leurs AirPods, et les virgules blanches qui parent les
oreilles de la moitié du restaurant frémissent des sanglots de terreur
étouffés de la victime et de la longue discussion consécutive où son
bourreau la convainc de ne pas en souffler mot, dans leur intérêt à
tous les deux et dans celui de leurs peuples.
 — Il faut arrêter d’en parler comme d’une technologie, ce n’est pas
une technologie, c’est un fléau, tempête Allia en terminant son tartare
de daurade. L’apocalypse informationnelle, la fin du monde
médiatique. Imagine une invasion de sauterelles dont la moitié
seraient des hologrammes. Imagine la panique que ça engendrerait…
Eh bien on y est.
Ali lui demande si la seconde vidéo est elle aussi un mirage, il l’a
écoutée en fermant les yeux et c’étaient exactement les voix des
protagonistes réels, pour autant qu’il puisse en juger.
Allia fronce les sourcils comme si la question la mettait de
mauvaise humeur.
— Techniquement ça pourrait être un mirage, oui, la synthèse
vocale n’est pas du tout le plus difficile à réaliser, contrairement aux
éclaboussures, par exemple, regarde bien, tu ne verras jamais
d’éclaboussures dans un mirage, mais bon ce n’est pas le sujet, le
sujet c’est que personne n’ose dire la vérité au sujet des mirages, qui
est qu’on ne peut pas les détecter, on ne peut pas plus prouver
qu’une vidéo est vraie qu’on ne peut prouver qu’elle est fausse. Il faut
commencer par reconnaître son impuissance quand on est devant un
monstre de cette ampleur. C’est ce que je vais leur dire vendredi
prochain.
Allia fait partie du panel d’experts que la commission d’enquête
parlementaire a prévu d’auditionner. Après ses brillantes études, elle
a quitté le vieil hémisphère pour rejoindre un laboratoire d’intelligence
artificielle sur la côte Est américaine, et puis la Californie.
 — Avec mon équipe ça fait des années qu’on essaie de tirer la
sonnette d’alarme, des deux côtés de l’Atlantique, la NSA, des gens
du ministère de la Défense ici, j’ai même participé à une table ronde à
Bruxelles avec des experts en cybersécurité venus de toute l’Europe.
Mais c’est trop tard, il fallait agir avant, quand la couture était visible,
au moment où les deepfakes faisaient rigoler tout le monde avec des
fausses vidéos porno de Gal Gadot.
— Celle qui jouait dans Wonder Woman ?
— Je vais t’expliquer.
La plupart du temps il faut avoir fait Polytechnique comme elle pour
comprendre ce qu’Allia raconte, mais aujourd’hui elle fait des efforts,
elle en redouble, même, car elle a face à elle un illettré
technologique, du même niveau d’illettrisme que les parlementaires
qui vont l’écouter vendredi prochain.
Ils sont installés de part et d’autre de l’angle du comptoir. Allia se
tient droite, les épaules vers l’avant comme toujours, elle est
impliquée, c’est le mot qui convient. Le problème des gens impliqués,
c’est qu’ils vous impliquent, aussi : quand son regard retombe sur Ali
pour s’assurer qu’il a bien saisi, il hoche la tête en scrutant un point
élevé au-dessus de sa tête, pour suggérer que jusqu’ici c’est bon, il
suit, mais qu’il faut quand même y aller doucement.
Alors elle y va doucement, c’est comme une répétition générale,
elle lui explique en quoi les mirages diffèrent des photomontages et
des images de synthèse, parce qu’ils reposent sur des réseaux
neuronaux qu’ils s’inspirent du fonctionnement du cerveau humain afin
de le dépasser. Elle lui parle de l’apprentissage profond ou deep
learning, d’où le deep de deepfake, une technologie qui consiste à
entraîner les algorithmes à apprendre par eux-mêmes, notamment de
leurs erreurs, sans avoir été programmés pour chacune des tâches
complexes qu’ils sont amenés à concevoir avant de les effectuer. Les
logiciels préhistoriques comme Photoshop se contentaient
d’assembler des éléments d’une petite poignée de sources
existantes, tandis que les créateurs de mirages s’abreuvent à un
véritable océan de données audiovisuelles, un volume sans précédent
dans l’histoire de l’humanité, des millions de millions d’heures de
vidéos de visages, de mimiques, de démarches, d’attitudes, de
postures, de paysages, d’intérieurs, d’animaux et d’objets, sur
YouTube et ailleurs, et parviennent à générer artificiellement des
images en mouvement ou le son d’une voix avec une finesse de
texture et un réalisme tels que l’œil et l’oreille humains ne peuvent que
succomber à la supercherie.
— La texture, c’est le mot-clé, dit-elle mystérieusement.
Ali lui demande pourquoi, il ne comprend rien à la réponse, sinon
que bientôt, très bientôt, il va suffire d’imaginer une scène pour que
les logiciels la réalisent. Les acteurs vont disparaître des films,
remplacés par des êtres de synthèse qui n’auront besoin que d’être
programmés au lieu de multiplier les prises et de demander des
cachets exorbitants. Dans les stories Instagram, les snaps et les
TikTok, on va voir, au milieu d’images réelles et quotidiennes, des
vidéos de centaures poussant leur Caddie dans un supermarché avec
la mine patibulaire des gens qui font leurs courses. On y croira, et en
même temps à force de devoir se méfier de tout on ne fera plus

confiance à rien. L’émoji va devenir l’emblème de notre

décennie.
Quand ce ne seront pas de bénignes illusions d’optique et ces
effets spéciaux hollywoodiens à la portée de tous, les mirages
serviront à embarrasser des célébrités, comme c’est déjà le cas,
mais aussi des anonymes. Le revenge porn va passer à l’étape
supérieure, se généraliser dans les cours d’école, transformer les
comportements amoureux comme l’ont fait toutes les révolutions
technologiques depuis l’invention de l’imprimerie jusqu’aux filtres
Snapchat et autres jeux vidéo érotiques en réalité virtuelle. Des kits
circulent depuis longtemps déjà sur Reddit pour trafiquer les clips,
éditer le visage d’une ex sur le corps d’une actrice de film érotique,
par exemple. Ces mirages du quotidien vont causer des dégâts
irréparables à une échelle qu’on peine à se représenter car elle se
situe loin des grandes affres du monde, des présidents violeurs et
des incidents diplomatiques entre nations qui n’ont jamais réglé leurs
comptes.
 À la fin de son monologue, Allia remarque le sourire malsain qui a
dû s’emparer du visage de son ancien camarade. Ali n’ose pas lui
dire son intime conviction au sujet du Mouradiagate, que tout s’est
passé exactement comme dans les deux vidéos, qu’il ne s’agit pas
d’une contrefaçon mais d’un vrai viol digital subi par la présidente et
qu’elle a choisi de nier pour en tirer le profit politique qu’on sait.
Il n’ose pas lui dire non plus qu’il trouve que c’est bien fait pour elle.
Comme tous les Arabes, il déteste la nouvelle présidente, il déteste
sa beauté, son sourire éclatant et le racisme visqueux, inattaquable
qu’il dissimule.
Voilà ce qu’il n’ose pas lui dire : qu’il voudrait la voir morte.
— Tu penses à quoi ? Non mais vas-y, insiste Allia.
Poussé dans ses retranchements, Ali se contente d’avouer que ça
l’a un peu fait marrer quand même, le coup du melon.
Allia se rembrunit, ses épaules s’avancent, menaçantes. Est-ce
que ça le fait marrer aussi, les usages malveillants à grande échelle
de vidéos de synthèse de plus en plus difficiles à distinguer des
vraies ? Est-ce que ça le fait marrer, les services secrets qui
préparent de fausses prises satellites d’installations nucléaires pour
déclencher la prochaine guerre mondiale ? Et les suprémacistes
blancs qui fabriquent des invasions de zombies basanés aux
frontières de l’Europe ? Et les climatosceptiques qui prétendent que
les images d’ours maigrichons faisant les poubelles à cause de la
fonte des glaces sont des mirages produits par le grand complot
judéo-environnementaliste mondial, ça le fait marrer, qu’on ne puisse
rien leur opposer de solide ?
Il fait non de la tête, non, ça ne le fait pas marrer.
Elle se mord la lèvre, pousse un soupir :
— Pardon, je suis désolée, c’est la pression.
Se montre-t-elle aussi passionnée avec tous ceux qu’elle essaie
d’alerter ou seulement avec lui, parce qu’elle tient à leur amitié et
qu’avec ses amis on ne se préoccupe pas d’apparaître calme et
modéré quand on est entouré de cervelles qui explosent ?
Premier temps mort depuis le début de leur conversation. Il
regrette qu’ils ne fument pas ou, pour lui, plus : un changement de
décor aurait permis de régénérer leurs retrouvailles, de leur donner
un second souffle.
À la place, Allia regarde son téléphone, un vieil iPhone aux angles
cabossés, à l’écran étoilé, sans coque de protection. Elle
l’emprisonne dans ses grandes mains aux ongles recouverts de vernis
transparent.
— Je ne vais pas trop tarder, dit-elle, les yeux plissés, en
promenant un bâillement agacé sur le vacarme du restaurant, comme
s’il ne l’étourdissait que maintenant, au moment de le quitter.
Ali lui promet de réfléchir à un menu haut de gamme dans les jours
qui viennent, même s’il n’a toujours pas réellement saisi la raison de
ce dîner et qui étaient les invités.
— Une seconde.
Elle se lève de son siège et tend une Amex à la serveuse. Ils ne
prennent pas les American Express. Elle tire une autre carte de son
portefeuille et baisse d’un ton, comme si elle allait lui confier un secret
d’État :
— J’ai inventé un antidote, une solution au problème des mirages,
c’est compliqué à expliquer en une minute, mais en gros je vais
essayer de lancer une application dans les mois qui viennent, de
tester une première version à l’échelle de la France, c’est pour ça
que je suis là, il faut que je rencontre des investisseurs, des
financiers, des donneurs de pépettes, appelle-les comme tu veux.
— Et pourquoi la France ?
Elle bat des paupières, fatiguée par anticipation, ça prendrait trop
de temps de tout lui raconter et elle doit filer pour de vrai,
apparemment. Elle lui dicte son numéro en commençant par +33 et
un accablement le saisit, il ne la reconnaît plus soudain, elle
ressemble à une de ces bourgeoises internationales, fonctionnaires
de la Banque mondiale ou start-uppeuses qui partagent leur temps
entre deux ou trois continents et vantent l’énergie des mégalopoles
qu’elles traversent à bord de berlines climatisées, convaincues d’avoir
pris le pouls du pays parce que leur chauffeur Uber a bien voulu leur
faire la conversation pendant le temps du trajet.
Il se trompe, il s’en rend compte lorsque le menton d’Allia pivote
vers lui et qu’elle esquisse un sourire plein de douceur et de
bienveillance. Son visage attrape même un rayon de soleil, un des
derniers de la journée, de l’été, peut-être. Elle se lève, il a beau
connaître sa taille, c’est toujours impressionnant quand elle se met
debout et le domine de la tête et des épaules. Après un hug d’au
revoir à l’américaine, elle lui dit à l’oreille à quel point ça lui fait plaisir
de le revoir. Il sent son haleine chaude dans son oreille, et il
remarque les sourires en coin de quelques dîneurs, c’est vrai qu’ils
forment un drôle d’attelage. Un genre de Belle et la Bête : l’amazone
et l’avorton.
Quand elle s’éloigne, il frémit en se disant qu’il pourrait passer des
heures, des jours, toute sa vie à se tenir simplement auprès d’elle et
à la regarder en contre-plongée.
 Il revient à Paris le jeudi suivant, à la veille du dîner, avec sa
mallette d’épices et ses couteaux.
Allia insiste pour l’héberger, ne serait-ce que pour lui montrer
l’incroyable hôtel particulier qu’un riche ami met à sa disposition
pendant son séjour. En arrivant devant le numéro qu’elle lui a indiqué,
au détour d’une petite rue du 1er arrondissement, tout près de la
Banque de France et des jardins du Palais-Royal, il comprend que
riche, l’ami en question doit l’être de façon démesurée. La porte
cochère est encastrée dans une banale muraille de pierre de taille
surmontée d’un balustre, rien ne le prépare, quand Allia vient lui
ouvrir, aux merveilles d’architecture et de décoration que recèle
l’intérieur du bâtiment construit pour un marquis du XVIIe siècle, à
l’époque où l’élite parisienne cherchait à se rapprocher de Richelieu
et de son palais, cardinal avant qu’on ne le dise royal.
Un escalier monumental en marbre distribue trois étages de
cabinets, de chambres et de pièces d’apparat en enfilade. Les
parures des chambres ont été conservées, des tableaux sont
incrustés sur les dessus-de-porte, les boiseries peintes en blanc et
or, pas un centimètre carré de mur qui ne soit peint, orné, historié,
décoré de quelque façon.
Allia lui montre le chemin des cuisines en empruntant un escalier de
service. Elle porte un legging et des baskets multicolores ajourées de
bandes fluorescentes, en prévision de son jogging du matin. Ali est
stupéfait par la désinvolture avec laquelle elle évolue dans ce décor,
s’il ne la connaissait pas il pourrait croire qu’elle y a passé toute sa
vie, qu’elle fait partie de ces enfants de diplomates ou de grands
patrons qu’aucun faste n’intimide.
Les fenêtres de la cuisine font partie d’une façade en ravalement.
Par un trou dans le plastique vert qui barde l’échafaudage, il aperçoit
le cheval cabré de la statue de Louis XIV au milieu de la place des
Victoires.
— Je ne savais pas que tu avais des amis dans la vieille noblesse,
dit-il en entrant dans la cuisine, flambant neuve et parfaitement
équipée, où il va travailler.
— Vieille noblesse ?
Elle s’arrête, recule un peu les épaules et sourit en plissant les
yeux :
— Mais attends, en vrai tu sais chez qui on est ? Tu me fais
marcher, c’est ça ?
Ali cligne des yeux à toute vitesse. Il ne veut pas avoir l’air stupide,
heureusement l’adrénaline le fait réfléchir plus vite que d’habitude et il
finit par trouver. Cette propriété qui doit valoir dans les dix millions
d’euros appartient évidemment à leur ancien camarade de prépa,
Kader, qui a fait fortune dans les bitcoins et s’est récemment lancé
dans la guerre de la 5G avec son propre opérateur de téléphonie
mobile.
Ali se souvient de la voix de Kader, même si la dernière fois qu’il l’a
entendue c’était en prépa. Maintenant qu’il sait que cet hôtel
particulier lui appartient, il lui semble en percevoir l’écho partout,
comme si elle avait imprégné les tentures, les tapis, jusqu’au velours
des bergères qu’Allia déplace et réarrange en poursuivant son tour du
locataire.
— Pour être honnête, je ne sais pas si les vieilles familles ont
encore les moyens de vivre dans ce genre d’endroits. Tant mieux
pour Kader. Et tant mieux pour moi… Tant mieux pour nous, en fait.
L’inclut-elle dans le « nous », Ali l’ignore. Il n’ose pas insister mais il
aimerait bien savoir pourquoi, si Kader peut lui prêter son palais avec
vue sur la place des Victoires, elle a besoin d’aller draguer des
investisseurs. La question lui paraît idiote quand il la formule dans sa
tête, il ne sait pas vraiment pourquoi mais ces choses le dépassent, il
préfère en rester à ce qu’il connaît et lui parler du menu qu’il a
imaginé en passant au potager de Courrances avant de la rejoindre.
Septembre, c’est la fin des légumes d’été et le début des racines.
Les dernières rhubarbes lui plaisaient bien, il avait d’abord songé à
une canette, un petit magret peut-être, mais les tomates l’ont fait
chavirer, elles sont exceptionnelles, incontournables. Il va donc
préparer en entrée un maquereau poché dans une eau de tomate et
une marinade de concombre parfumée au fenouil avec une goutte de
gin. Un quartier de tomate brûlé au chalumeau complétera l’assiette.
Toute cette fraîcheur fait saliver Allia, il le voit, elle tire un bout de
langue, ses yeux s’agrandissent.
Pour le plat principal, il hésite encore, il s’est dit que ses convives
ne sont pas du genre à être impressionnés par des truffes ou du foie
gras, tandis qu’une spécialité de la région natale d’Allia, l’Allier, une
belle pièce de charolais…
— Excellente idée, l’interrompt-elle en surveillant son portable.
Il abrège, de toute façon ça dépendra du boucher qu’il va voir cet
après-midi. Au téléphone, ils ont parlé d’un bœuf maturé, c’est la
mode, de rancir les viandes de bœuf, l’oxydation leur donne du
caractère, leur gras y prend un fondant inimitable. Il va sûrement
demander une côte de charolais, qu’il accompagnera de pommes
dauphine à la moutarde et au cantal, pour rester dans les fromages
du Centre. Quant à l’assaisonnement de la viande, il pensait à un
poivre sauvage de Madagascar, ou encore mieux, s’excite-t-il en
bousculant les flacons de sa mallette de sorcier, son préféré du
moment, le meilleur poivre du monde, le penja du Cameroun.
— Super.
Service à l’anglaise, la côte de bœuf découpée sur table, devant
les invités, qu’en pense-t-elle ?
— Ça m’a l’air parfait, absolument parfait.
 C’est ce parfait qui l’empêche de dormir, la fausseté de son ton
ascendant quand elle l’a prononcé, elle n’a pas pu ne pas s’en rendre
compte.
Il lui trouve des excuses, c’est normal de stresser à la veille d’un
passage devant une commission d’enquête parlementaire filmée.
Même lui, à son petit niveau, il est stressé. Aux premières lueurs de
l’aube, après une insomnie brutale, cinq ou six heures à regarder les
plafonds peints, les bois sculptés de son lit à baldaquin, il s’endort
enfin. Mais c’est un mauvais sommeil, il enchaîne les cauchemars
culinaires. Il rêve qu’il rate ses pommes dauphine : la purée de
pommes de terre qu’il incorpore à sa pâte à choux est cordée, c’est
trop tard pour tout recommencer, Allia va le maudire. Dans une autre
version du cauchemar, il détaille son cantal en cubes, trempe ceux-ci
dans la moutarde, et c’est au moment de les façonner en boules
autour des pommes dauphine qu’il perd toute dextérité et les écrase
entre ses mains huilées.
Allia est déjà partie quand il se réveille. Il ne l’a pas entendue
quitter leur étage, les parquets sont recouverts d’épais tapis bariolés
qui étouffent le bruit des pas. Après avoir surveillé son eau de tomate
qui continue de goutter comme il faut, il se prépare un café et le
sirote en s’aventurant dans la suite d’Allia. À l’intérieur de son
dressing, il découvre une quinzaine de tenues similaires qui lui servent
de base et qu’elle accessoirise en fonction des circonstances. Elle
possède des tuniques, quelques robes de soirée, deux paires de
Louboutin au milieu d’une quinzaine de paires de baskets, toute une
panoplie de châles et de foulards parfumés et enfin une robe kabyle
blanche avec des bandes colorées et les mêmes motifs que sur les
tenues traditionnelles de la mère d’Ali.
Il poursuit son inspection dans la chambre à coucher, remarque le
dessus-de-lit pastel en soie naturelle et l’absence de toute photo
personnelle sur les tables de nuit, la coiffeuse ou le lutrin, seulement
des livres, des piles entières de livres, en français, en anglais,
éparpillés jusque sous les coussins. Il y voit, ou veut y voir, le signe
qu’elle ne passe ses nuits qu’en leur chaste compagnie.
En fin de matinée, après avoir récupéré sa côte de bœuf, il enfile
son tablier, allume la télé de la cuisine et va directement sur la
treizième chaîne, la chaîne parlementaire, qui diffuse les auditions de
la commission en direct et en intégralité. La sculpturale silhouette
d’Allia fait sensation quand elle fend la marée de costumes gris et de
crânes d’œuf pour rejoindre son coin de table et son micro.
Elle a choisi un pantalon noir et une sobre blouse à lavallière
blanche. Elle porte des lunettes, même si elle ne lit aucune de ses
notes et regarde rarement plus loin que le bout de ses doigts. Elle a
cet air qu’il connaît bien, concentré, ténébreux et curieusement
juvénile, comme si elle redevenait cette bête à concours dont
l’intelligence puissante ne rencontrait jamais de résistance.
Pourtant, ce matin-là elle ne parle que d’échec, un échec collectif
qui la brûle comme si elle en était la seule et unique responsable. Ne
pas pouvoir prouver qu’une vidéo est vraie ou fausse est un problème
qui la hante depuis longtemps, avoue-t-elle d’emblée, bien avant la
crise des mirages. Elle s’est intéressée à toutes les tentatives des
constructeurs de caméras pour signer leurs images, avec de subtiles
différences de pixels, comme un tampon, un sceau indélébile,
imperceptible à l’œil nu, on appelle ça la stéganographie, ça ne
marche plus. D’autres solutions techniques ont été imaginées autour
de cette notion de « bruit », utilisée par les spécialistes de video
forensic pour qualifier les infimes erreurs produites par le capteur et
identifier les images à la façon d’un passeport infalsifiable. Des
maîtres-chanteurs peu expérimentés ont été démasqués grâce à ces
subterfuges. Mais les usages malveillants de l’intelligence artificielle
progressent plus vite que les moyens de s’en garantir, et les
générations ultérieures de mirages parviennent sans difficulté à
contrefaire tampons, taches de naissance et signatures biométriques.
Il faut comprendre qu’on vient de basculer dans l’inconnu, poursuit-
elle. Les agences et organes de presse vont devoir consacrer une
partie croissante de leurs ressources à l’authentification des vidéos à
valeur informative qui circulent sur les réseaux sociaux, mais il leur
faudra plus de temps pour parvenir à un diagnostic un tant soit peu
solide qu’il n’en faudra aux hackers pour usiner de nouvelles
contrefaçons hyperréalistes.
— La preuve par l’image a cessé d’être une preuve, résume la
polytechnicienne. On ne peut plus séparer le vrai du faux de façon
décisive, la question c’est, n’a-t-on pas sous-estimé à quel point nous
étions, collectivement, dépendants de l’image numérique comme
source d’information privilégiée, mais une source manipulable à
l’envi ? Ce n’était qu’une question de temps avant que la manipulation
ne se généralise et ne devienne imperceptible. Nous nous sommes
accoutumés à la fréquentation du faux, depuis très longtemps en fait,
par les effets spéciaux au cinéma mais aussi par des petites choses
plus insidieuses, les filtres des selfies, les photoshoppages, tout ce
qu’on a inventé pour se bouffer la cervelle les uns les autres par
images interposées…
Elle doit sentir qu’elle a l’air un peu folle, d’un coup, à parler
d’anthropophagie au beau milieu d’une commission d’enquête
parlementaire.
— Ce que je veux dire, se reprend-elle en fermant les yeux
quelques secondes, c’est que ça ne tombe pas du ciel, les mirages.
C’est tout ce que je veux dire. Qu’il ne peut pas y avoir de solution
exclusivement technique à un problème qui relève de la civilisation.
Le président de la commission demande à Allia ce qu’elle entend
par « problème de civilisation ».
Elle a choisi le mot de « civilisation » in extremis, un peu par
hasard, et elle paraît hésiter à s’engouffrer dans la voie où veut
l’entraîner le président.
— Ce que je veux dire, c’est que le problème n’est pas nouveau, la
technologie des mirages est impressionnante, mais c’est surtout
notre panique en réaction à cette technologie qui devrait vraiment
nous préoccuper. Dans le cas de la vidéo d’Alger, par exemple, on
peut s’étonner qu’il n’y ait pas eu plus de gens pour se demander
pourquoi on était si prompts à croire à ces images-là. Les images
qu’on voit sont souvent celles qu’on veut voir. S’il y a un antidote aux
mirages, un contrepoison efficace, c’est par là qu’il faut que ça
passe, par la question de savoir ce que nous sommes en tant que
société, ce qui nous réunit, comment renoncer à notre double
penchant au scepticisme et à la confiance aveugle afin de
réapprendre à nous faire confiance…
Ces généralités n’ont pas l’air de susciter l’enthousiasme, elle est
plus convaincante quand elle en reste à l’aspect technologique, elle le
sent et essaie d’emballer le match en réchauffant son timbre et en
adoptant presque le ton de la confidence.
— Enfin, on ne peut pas se contenter d’ajouter des serrures et des
clés, pour le dire vite, les cambrioleurs auront toujours une longueur
d’avance, quoi qu’on fasse. Il y aurait toujours la possibilité de créer
une organisation chargée de filmer en permanence tout le monde à
tout instant, de façon à pouvoir valider les alibis et démontrer qu’une
vidéo est fausse, mais personne n’acceptera de confier un tel pouvoir
à une compagnie privée ou à un État, sauf à sauter à pieds joints
dans une techno-dictature, suivez mon regard…
Un député de la majorité présidentielle demande la parole. Assis à
la droite du président de la commission, il parle avec un fort accent
du Sud et l’assurance agressive des gens qui ne connaissent rien à
un sujet mais qui ne voient pas pourquoi ils n’auraient pas le droit de
donner leur opinion malgré tout.
— Monsieur le président, mesdames et messieurs, madame,
j’aimerais revenir sur quelque chose que vous avez dit et qui me
chiffonne, parce qu’on a pu avoir l’impression qu’il y avait des sous-
entendus dans votre présentation, présentation passionnante au
demeurant, mais je voudrais juste m’assurer qu’elle ne déborde pas
le cadre de ce que notre commission demande aux experts qu’elle
auditionne.
— Votre question ? ronfle le président de la commission en
tournant paresseusement les épaules dans sa direction.
 — Bien sûr, monsieur le président, j’y viens. Je me suis renseigné
sur votre parcours, madame, parcours tout à fait remarquable et
impressionnant, là n’est pas la question, mais si je ne m’abuse vous
vivez à l’étranger depuis assez longtemps, non ? Donc, quand vous
parlez de « nous », de « collectivement », de « notre société »,
j’aimerais comprendre, vous parlez de la France ?
— Je propose qu’on avance, s’agace le président.
— Oh non, n’y voyez aucune malice, c’est une simple demande de
précisions, que madame nous dise quels sont ses sous-entendus,
rien de plus. Elle souhaite nous éduquer sur nos propres intentions
secrètes, apparemment c’est là que réside son expertise, qu’elle
nous dise donc : qu’est-ce qu’on a bien voulu voir dans cette
déplorable vidéo qui, je le rappelle, représente un véritable attentat
symbolique contre notre République en visant celle qui en est
devenue la présidente ?
Le tour que prend son intervention suscite quelques remous autour
de lui. Hors micro, on entend quelqu’un crier :
— Hors sujet !
— Pardon de mettre les pieds dans le plat, continue le député avec
un imperceptible sourire en coin, mais on est là pour se dire les
choses, sinon à quoi ça sert de se réunir en commission pendant des
mois aux frais du contribuable ? Moi, ça ne me paraît pas du tout
hors sujet de demander à notre experte ce qu’elle a pensé, par
exemple, des réactions de la communauté algérienne à cette vidéo,
je ne vais pas vous livrer le florilège des réactions sur les réseaux
sociaux mais on a eu droit à des ignominies qui vont parfaitement
dans le sens de ce que vous dites, si je vous ai bien comprise, on voit
ce qu’on veut voir. Et il semblerait que certains de nos concitoyens
aient voulu voir dans les faits décrits par cette vidéo, mirage ou pas
mirage, une forme de vengeance préméditée, voire, pourquoi pas, de
réparation…
Cette fois-ci, il va trop loin, des députés de l’opposition exigent que
le président de la commission intervienne. Le député sudiste fait mine
de ne pas comprendre :
 — Ça vous fait si peur que ça, d’admettre qu’il peut y avoir un
problème de loyauté avec des gens qui ont la double nationalité
française et algérienne ?
Allia essaie plusieurs fois d’activer son micro, on l’entend fulminer
avant de la voir. Le réalisateur, sans doute peu habitué à ce qu’il se
passe quelque chose lors de ces auditions d’ordinaire soporifiques,
revient sur elle en retard et filme sa réaction et son regard noir en
plan serré.
— Oui, j’ai la double nationalité, articule-t-elle en desserrant les
mâchoires, j’ai la double nationalité et j’en suis fière, je suis fière
d’être franco-algérienne, mais si vos propos sont représentatifs de ce
qu’est devenue la France depuis l’élection de votre présidente, alors
oui, vous avez raison, je n’ai aucune envie de lui être loyale, et encore
moins de continuer à me faire insulter. Merci.
Elle rabat la tige flexible de son micro et quitte son siège tandis
que le député sudiste éructe, s’indigne, trouvant scandaleux qu’elle ait
utilisé dans ce cénacle l’expression « votre présidente » pour qualifier
celle qui est aussi sa présidente et celle de tous les citoyens français,
quelles que soient leurs opinions, leur religion ou leurs origines.
 Ali s’attend à la voir débarquer en hurlant au téléphone, au
contraire c’est une Allia paisible, presque distraite qui pousse la porte
de la cuisine pour voler une pomme et sur la pointe des pieds,
comme si elle ne voulait pas déranger le maestro.
— Quel connard, dit-il d’emblée.
— Ah, tu as vu… Oui, ça ne s’est pas très bien passé.
— Enfin, le reste de ton intervention était magistral, commence-t-il
en cherchant mentalement le meilleur morceau.
Elle l’interrompt avant qu’il l’ait trouvé. Il se dit que c’est difficile de
ne pas ennuyer Allia quand on discute avec elle, elle pense trop vite
et malgré son bon fond, si on ne suit pas son rythme, elle préfère
couper court à la conversation.
— C’est gentil mais c’est faux, tout le monde ne retiendra que mon
coup de sang et mon départ précipité.
— C’est ton côté algérien, risque-t-il, moi c’est pareil, je pars au
quart de tour, il faut croire qu’il y a du vrai, en fait, dans ces histoires
de sang chaud.
Ça la fait sourire un peu, et c’est là qu’il voit qu’elle est atteinte, à
son sourire avorté qui ne dévoile rien de sa gencive du haut parce
qu’il ne vient pas du cœur mais des circonstances.
— Avant que j’oublie, on a une annulation pour ce soir, j’espère que
ça ne bouleverse rien pour toi ?
— Ça fera du rab, tant mieux pour les autres, réplique Ali en riant.
Cette fois-ci le rictus qu’elle lui rend fait à peine onduler la ligne de
ses lèvres.
 Quelques instants plus tard, il lui apporte du thé et une part de
gâteau. Les amples mouvements d’un concerto de piano romantique
qu’il ne connaît pas déferlent dans le salon d’apparat où elle s’est
installée pour travailler. C’est aussi celui où aura lieu le dîner, il est
composé d’une suite de deux pièces en enfilade, séparées par une
cheminée que surmonte une arcade vide au lieu du miroir habituel.
Allia est allongée sur un canapé au bord de l’immense fenêtre qui
donne sur la place des Victoires, elle a le visage absorbé, presque
immergé dans l’écran de son ordinateur portable. Sur le reflet de la
vitre, Ali peut voir l’écran noir et vert de son programme de code, les
lignes de chiffres et de signes qui sont pour lui comme des
idéogrammes chinois.
— Je te dérange une petite seconde, murmure-t-il pour ne pas la
faire sursauter.
Elle l’avait entendu entrer, elle se contente de lever le doigt pour lui
demander de patienter un instant. Elle détache enfin de son
ordinateur son regard rétréci par la fatigue, mais ses doigts galopent
toujours sur les touches.
— Oh, tu es un amour.
Il dépose le plateau à ses pieds et se retire.
Une heure plus tard, elle le rejoint en cuisine, le surprend en plein
épluchage de pommes de terre. Elle s’est changée, elle porte une
salopette en jean avec un pull blanc en dessous. Deux autres
convives viennent de lui faire savoir, par leurs assistants personnels
bien sûr, qu’ils devaient reporter. Le dîner est annulé.
Allia allume la télé. L’extrait de son craquage en direct passe en
boucle sur les chaînes d’info. Le député sudiste aussi, en médaillon,
en gros plan, d’un plateau à l’autre, répétant toujours la même chose
avec la même passion. Allia étouffe un éclat de rire.
— Je suis désolée, gémit-elle, tu avais déjà tout préparé ?
— C’est pas grave.
Il dénoue son tablier et lui sert un verre de vin.
— Allons le boire là-bas.
Son portable s’illumine en permanence, des dizaines de gens
essaient de la joindre. Ali lorgne sur l’écran silencieux, voit des
numéros inconnus, des suites de chiffres avec des indicatifs dont il
ignorait même l’existence, les remous qu’elle a créés vont au-delà du
Tout-Paris.
Elle siffle son verre en moins de cinq minutes, mais à son grand
dam refuse qu’il la resserve. Il se voyait déjà dîner en tête à tête
avec elle, mais elle préfère aller se coucher, de longues journées
l’attendent dans les semaines qui viennent, pour réparer sa bêtise, ou
en tirer profit, on verra bien.
Il la regarde bâiller en étirant son dos bien dessiné de sportive. Les
pointes châtains de sa chevelure paraissent vibrer et prendre feu
dans le tremblement des chandelles. Il lui demande de patienter un
instant, un dernier instant, et file à la cuisine pour lui apporter sa
surprise, une profiterole qu’il a improvisée avec le reste de pâte à
choux et qu’il sert accompagnée d’une boule de glace à la vanille
Bourbon, sa préférée.
— Bon anniversaire quand même…
Elle fête aujourd’hui ses trente-neuf ans, elle est surprise qu’il s’en
souvienne.
— Je me souviens de tout, s’entend-il marmonner avant de lui
souhaiter bonne nuit.
Elle le regarde baisser les yeux et filer vers la cuisine, les épaules
recroquevillées vers l’avant.
— Reste un peu, on discute, dit-elle in extremis en prenant pitié de
lui. Je ne vais quand même pas aller me coucher maintenant alors
que c’est mon anniversaire ! J’ai l’impression qu’on ne s’est pas vus
depuis…
Elle se tait, se rembrunit.
— Pardon, je suis désolée mais j’ai oublié, tu étais là à
l’enterrement ?
— Non, je t’avais écrit pour m’excuser.
— Ah oui, voilà, c’est ça.
Il voit bien qu’elle n’en a aucun souvenir.
Elle plante sa cuiller dans la profiterole qu’il lui a préparée.
— Donc on ne s’est pas vus depuis… vingt ans ?
— Depuis les résultats des concours, oui.
— Mais oui, tu as raison. Pourquoi est-ce que ça me paraît
incroyable ? Pourquoi est-ce que j’ai l’impression qu’on ne s’est
jamais vraiment perdus de vue ?
— Parce que c’est le cas, répond-il avec une solennité un peu
ridicule, en s’asseyant sur la bergère perpendiculaire au canapé. On
s’écrit, c’est peut-être la meilleure façon de se voir, de se voir
vraiment.
— C’est vrai, confirme Allia en le regardant soudain avec curiosité,
comme si elle essayait de mesurer son propre vieillissement dans les
rides qui ont commencé à envahir son visage à lui. Je ne connais
personne depuis aussi longtemps, en fait. Vingt ans…
 Ils en ont à peine dix-sept quand ils se rencontrent, en hypokhâgne,
au lycée du Parc à Lyon. Allia y arrive nimbée d’une aura de légende,
grâce à sa moyenne de 20/20 au bac qui lui a valu un reportage au
JT de France 2, une moisson d’articles dans la presse régionale et
les félicitations du maire de La Brèche, le village de l’Allier (03) dont
elle est originaire et qui dispute à une demi-douzaine de bourgs et de
lieux-dits voisins le titre de centre géographique exact de la France
métropolitaine.
Propulsée du bocage bourbonnais à l’une des meilleures classes
préparatoires de la grande ville la plus proche, elle caracole en tête
des classements dans toutes les matières. On murmure sur son
passage. On cherche des explications à son extraordinaire aisance.
Elle n’a pas de martingale, simplement une compréhension affinée du
goût des examinateurs. C’est le secret bien connu des bons élèves,
secret qu’ils perdent, en général, lorsqu’il leur faut quitter les parois
molletonnées de la vie académique.
Les profs l’adorent et l’invitent à déjeuner à tour de rôle pour
s’assurer qu’elle ne va pas leur filer entre les doigts et rejoindre une
prépa parisienne, quitte à faire peser sur ses épaules les espoirs de
toute la province, mais elle a les épaules larges, au sens figuré
comme au sens propre : elle a été vice-championne départementale
d’athlétisme, spécialité lancer du javelot.
Son parcours a l’étoffe d’un destin, ça saute aux yeux de ceux qui
la rencontrent, même brièvement. Pourtant, Allia n’en parle jamais, ni
de ses ambitions, ni, d’ailleurs, d’elle-même. Elle est un peu sauvage,
elle tient à son indépendance plus qu’à tout le reste.
 En ce temps-là, au tournant du millénaire, on prend encore les
notes à la main et il n’est pas rare qu’un prof refuse un devoir maison
« tapé à la machine ». Allia fait partie d’un club de pionniers à cet
égard. Tous les soirs, après les cours, ils font de la programmation.
C’est sa passion la plus précoce : on lui a offert son premier
ordinateur à douze ans, un IBM PS1. Le code et la littérature,
ajouterait-elle. Les grands romans pour comprendre la nature
humaine, les algorithmes pour la transformer.
Elle a les cheveux frisés, c’est un petit drame, pour elle, ses
cheveux frisés. Elle s’est taillé un corps de sportive toute seule,
longues cuisses, hanches fines, cambrure de nageuse et bonnes
épaules, le corps des bourgeoises de la très bonne bourgeoisie, qui
en héritent et qu’elles conservent en faisant de l’équitation en
Normandie, Ali a compris comment ça marchait en arrivant à Lyon,
une ville bourgeoise : des hommes riches épousent des femmes
belles pour faire des enfants qui seront les deux, riches et beaux,
prêts pour conquérir ce monde qui leur est déjà réservé. La sveltesse
de la silhouette, soit, mais les cheveux c’est une autre affaire, Allia en
a énormément, si elle les coupe court ça lui fait une « tête de
mouton », comme elle dit, alors en cours d’année elle se met à les
lisser au fer et à les garder aussi raides que possible et mi-longs, si
bien qu’en la voyant de dos on peut parfois la confondre avec ces
ennuyeuses sirènes à lunettes qui hantent les couloirs en préparant
leurs colles de latin. La différence, quand Allia se retourne, c’est
qu’elle a déjà ce regard brun clair, à la fois effilé et profond, des
petits yeux kabyles au cœur d’un visage aux traits réguliers,
équilibrés et agréables, avec un nez fort mais parfaitement droit, des
pommettes hautes et un tic, un seul, et qui plus est utilitaire : la
mâchoire décrochée vers le côté comme un taquet de tabulation,
pour accompagner l’écoute et faciliter la confidence.
Elle n’est pas assez belle pour susciter des jalousies mortelles, tout
en n’étant pas assez ordinaire non plus pour laisser indifférents celles
et ceux qui, bientôt, si vite, se mettent à graviter dans son orbite.
Quelque chose en elle, pourtant, décourage l’intimité, elle a des
manières trop franches, une sensualité virile, c’est difficile de
l’imaginer en train de s’abandonner à l’étreinte, de céder aux
avances.
Ali n’en saute pas moins sur toutes les occasions de passer du
temps en sa compagnie, parfois jusqu’au ridicule, comme lorsqu’il se
met au jogging pour courir avec elle, le dimanche matin, au parc de la
Tête-d’Or, en espérant trouver le courage de lui déclarer sa flamme.
Elle court en silence jusqu’au siège d’Interpol et retour. À l’époque il
fume, des roulées de tabac brun, il doit se contenter de l’attendre au
niveau des girafes du zoo, plié en deux pour chasser son point de
côté. Quand elle resurgit au détour du sentier, elle a les épaules
droites, un vague sourire au coin des lèvres. Il sautille sur place pour
s’échauffer au sprint sur le dernier segment, auquel elle le bat à tous
les coups mais en prenant soin, chaque fois, de ne pas l’humilier,
feignant même souvent d’avoir dû repousser ses limites pour lui
mettre cette quinzaine d’enjambées dans la vue. Ni elle ni lui ne sont
dupes : elle n’est même pas essoufflée lorsqu’elle s’étire et que sa
tête aux joues à peine avivées par l’effort scintille dans le ciel froid,
sec et brillant du matin.
 Ils sont tous les deux d’origine kabyle, lui de la petite Kabylie, elle
de la grande. Ali se persuade qu’elle l’aime bien à cause de cela,
comme un petit frère ethnique, même si d’un point de vue comptable,
ayant sauté une classe en primaire, Allia reste d’un an sa cadette.
Les parents d’Allia sont dans l’Allier, elle loge alors chez sa grand-
mère paternelle, une avocate qui possède une maison de ville cossue
sur le boulevard des Belges, le long du parc, avec vue sur les arbres
et les pelouses et même un accès privé par une grille dérobée. Issu
d’une famille d’ouvriers de Saint-Étienne et boursier à l’échelon le plus
élevé, il a du mal à concevoir que ces façades toisonnées de lierre
puissent abriter des gens comme eux. Pour lui, les Algériens ça vit
dans des immeubles à la géométrie grossière, où l’on pénètre par
des halls poisseux aux vitres toujours étoilées, tandis que les maisons
de ville du boulevard des Belges s’élèvent de part et d’autre d’une
voie aérée, plaisamment incurvée et bordée d’arbres vénérables. Sur
les numéros impairs, les plaques n’indiquent souvent que les initiales
des résidents.
Ali franchit la grille de fer forgé du 33 bis, initiales A.K. – les
mêmes que les siennes –, une seule et unique fois cette année-là,
lorsque Allia l’invite à goûter, un après-midi de janvier, pour lui
présenter sa grand-mère. Elles ont préparé un cake au citron, gâché
par un excédent de farine dans l’appareil.
La grand-mère refuse qu’Ali l’appelle « madame ».
— Appelez-moi Sarah, avec un h, précise-t-elle en le dévisageant
avec une curiosité bienveillante mais soutenue, comme si elle voulait
lui faire découvrir ou accoucher de quelque chose.
 Après le cake, ils passent au salon. Les canapés n’y regardent pas
la télé comme chez ses parents, mais un demi-queue disposé dans
l’angle, entre deux murs tapissés de livres, du sol au plafond où
brillent des moulures blanches. La maîtresse des lieux, drapée dans
un châle or et crème, pallie ses défaillances de pâtissière avec des
dons rhétoriques qui font forte impression sur Ali. Si le but de la
prépa littéraire est de lui apprendre à penser par références
intimidantes, la grand-mère d’Allia, elle, n’essaie pas de l’écraser
sous le poids des siennes, elle montre qu’elle s’intéresse à lui en lui
posant de vraies questions, il est flatté, plus que flatté : il se sent en
territoire ami, comme en famille.
Il trouve qu’elle ressemble à sa petite-fille, surtout lorsqu’elle lève
sur lui son œil malicieux et insiste pour savoir de quel bled précis
dans la montagne en Algérie sont originaires ses grands-parents des
deux côtés. Ali se souviendra longtemps de cette élégante et frêle
petite dame aux intonations typiques de la bourgeoisie intellectuelle,
capable de se transformer soudain en commère de village kabyle
pour qui tel patronyme familier semble détenir le pouvoir de
ressusciter une époque, un pays, tout un monde englouti.
Ali ne se sent pas vraiment concerné par cet engloutissement, il n’a
pas l’impression d’y avoir perdu quoi que ce soit, mais il s’efforce
d’être poli :
— Et vous avez grandi où, vous, en Algérie ?
Elle sourit mystérieusement et, après un bref regard à sa petite-
fille, lui répond qu’elle a grandi à Ménilmontant, et qu’elle n’a mis les
pieds pour la première fois en Algérie qu’après l’indépendance.
Ali ne sait pas quoi faire de cette information. La grand-mère d’Allia
se penche vers lui :
— Et vous avez choisi votre spécialité pour la khâgne ?
Il n’y a pas vraiment réfléchi, mais il sent que ça fera plaisir à tout
le monde dans le salon s’il dit qu’il veut devenir historien.
Cette réponse fait en effet briller les yeux de la grand-mère d’Allia.
Elle les a sertis dans un beau profil de buse, au nez acéré et au front
large et fuyant. Il jurerait soudain qu’elle n’est pas algérienne mais
« européenne », comme on disait à son époque. Mais alors Allia
serait-elle métisse ? D’où ses cheveux châtains ? D’où son corps de
Blanche tandis que ses cousines à lui ont les hanches larges et les
bras potelés ?
— Mon fils – le père d’Allia – a fait une hypokhâgne aussi.
J’espérais qu’il ferait de la philosophie ou de l’histoire, mais il a choisi
la géographie. Ceci dit, j’ai eu de la chance, il aurait pu devenir
banquier ou homme politique…
— Mamie… la gronde doucement Allia.
Curieuse dynamique : normalement les mamies et leurs petits-
enfants complotent ensemble dans le dos des parents, mais Allia est
déjà trop mûre, elle défend son père non pas comme une fille
enamourée mais comme si c’était elle, le parent, et lui l’enfant.
En faisant le tour du salon, le regard d’Ali s’arrête sur une console
où sont entreposées des faïences décorées. Ce sont des assiettes
de Sarreguemines imprimées de vignettes qui rappellent les temps
forts de la campagne d’Algérie au XIXe siècle. La grand-mère d’Allia lui
montre le duc d’Orléans à cheval, en pleine expédition dans un décor
de rocaille, mais aussi des scènes de bataille sur fond de palmiers
qui présentent la conquête génocidaire de la terre de leurs ancêtres
sous un jour bienveillant et glorieux.
Ali relève qu’elle a dit « vos » ancêtres.
— Ah c’est sûr que c’était autre chose, la propagande à l’époque…
Elle allonge la durée du o de « chose » et le prononce comme s’il
se coiffait d’un accent circonflexe.
Cet après-midi-là, c’est aussi la première fois qu’il entend le
prénom d’Allia prononcé correctement, en arabe, avec le a de
« Ali » : dans la bouche de sa grand-mère, son prénom sonne
presque comme rallia. Ali rougit en échouant à prononcer ce a qui
vient du fond de la gorge.
La visite s’éternise, ou alors c’est lui qui ne sait pas quand partir. Il
n’a jamais su quand partir. Allia le raccompagne à la grille du jardin. Il
lui demande qui c’est, le A.K. de la plaque. Elle répond avec un air
rêveur que c’est son grand-père, qu’elle n’a jamais connu, et qui
s’appelait Ali, lui aussi.
Avant de l’abandonner au crépuscule qui monte sur le parc, elle
souffle :
 — Elle t’a beaucoup aimé.
Puis, comme pour l’en féliciter, elle lui saisit l’épaule d’une main, si
vivement qu’il pivote, avant de déposer un baiser, un seul, sur sa joue
gauche.
 Ali regarde la statue du Roi-Soleil à cheval, les voitures qui
empruntent le rond-point sans jamais faire le tour complet.
— Dis la vérité, tu étais un peu amoureux, non ?
— De qui ?
— À ton avis ?
— Mais tout le monde était amoureux de toi, Allia. Même les profs.
Surtout les profs.
— Je pensais si peu à ce genre de choses, à l’époque. J’étais un
peu désincarnée, je crois, j’avais le fantasme d’être un pur esprit, la
tête toujours levée vers le ciel des idées.
Elle va chercher une bouteille de vin blanc qu’elle place dans un
seau à glaçons avec un air de triomphe.
— Tu te souviens de ma dissertation d’histoire, en hypokhâgne ?
Il demande ça du bout des lèvres, comme s’il redoutait la réponse
probablement négative.
— Il faut me rafraîchir la mémoire, chou, d’autant que je suis en
mode slow motion aujourd’hui.
— Tu ne te souviens pas ? L’Algérie ?
— L’Algérie, l’Algérie, l’Algérie. J’ai oublié, tu y allais souvent ou
pas, toi ?
— Jamais, répond Ali. Enfin j’y suis allé deux fois, pour rendre
visite à mes cousins. J’ai d’autres cousins à Saint-Étienne, qui font le
pèlerinage tous les étés, il y en a même un qui a fait construire à
Bejaïa.
Il décrit leurs arrogantes maisons d’émigrés qui ruinent la vue sur la
mer de leurs voisins autochtones, obligés de se retrancher dans les
barres d’immeubles qui poussent comme des champignons de béton
sur les collines. Contrairement à eux, Ali est insensible au romantisme
du pays des ancêtres. Il ne le dira jamais à voix haute, mais l’Algérie
se résume pour lui à une de ces cités HLM aux routes décapées et
poussiéreuses, frappées par des coupures d’eau et d’électricité quasi
quotidiennes. La misère au soleil : très peu pour lui.
— Je préfère le confort petit-bourgeois en milieu tempéré.
La formule fait rire Allia, elle verse la tête en arrière et en profite
pour s’étirer. Ali redoute qu’elle ne regarde l’heure et ne mette un
terme à leurs retrouvailles.
— J’ai commencé à m’intéresser vraiment à l’Algérie quand j’ai
rencontré ta grand-mère, en fait. Je me disais que mes quatre
grands-parents avaient vu le jour dans ce pays, même si ce n’était
pas un pays à l’époque, mais une colonie.
— Un département ! rectifie Allia.
— Un département, répète Ali, bien sûr.
— Mais ça me revient, maintenant, dit Allia, tu m’avais demandé
une bibliographie et je t’avais filé le bouquin de ma grand-mère…
Un mémoire publié chez un éditeur inconnu, qu’Ali se revoit dévorer
en une nuit en rédigeant mentalement la lettre de stupéfaction
admirative qu’il enverrait à son auteure.
Stupéfait, il l’est surtout, alors, par l’ampleur de son ignorance au
sujet de sa propre histoire. En plongeant dans les souvenirs de
jeunesse de la grand-mère d’Allia, c’est une autre guerre d’Algérie qui
se dévoile : celle qui s’est déroulée en France, dans des décors qui
lui sont familiers, une guerre de France, en somme. Affaiblis de
l’autre côté de la Méditerranée, les militants du Front de libération
nationale livrent une bataille acharnée en métropole vers la fin des
années 1950. La grand-mère d’Allia est plus qu’un témoin direct de
cette histoire, elle en est une protagoniste à part entière, en tant que
porteuse de valises, du nom qu’on donne alors à ces Européens qui
ont pris fait et cause pour l’indépendance algérienne, souvent des
communistes ou des chrétiens scandalisés par les tortures de l’armée
française.
Sarah n’est pas communiste ou chrétienne, elle est la fille d’un juif
polonais rescapé des camps de la mort et qui met ses talents de
faussaire au service de la fédération de France du FLN, la
« septième wilaya ». Les fidayin multiplient alors les attentats sur le
territoire métropolitain, prenant pour cible des policiers connus pour
des faits de torture, des commissariats, mais aussi des raffineries, ils
provoquent même des feux de forêt en représailles des arrosages au
napalm de villages entiers par l’armée d’occupation. Tout est bon
pour mobiliser les forces françaises sur place et limiter les envois de
contingents en Algérie, et toujours en essayant de ne pas faire de
victimes civiles pour gagner l’opinion publique internationale à la
cause de l’indépendance.
La grand-mère d’Allia a vingt ans lorsqu’elle tombe amoureuse
d’Ali, un moudjahid du même âge qu’elle. Il joue les coursiers pour les
chefs du FLN exilés à Cologne. C’est lui qu’on choisit pour les convois
délicats, grâce à son type ethnique, cheveux roux, peau blanche tirant
sur le rose, on dirait un Belge. Arrivé en métropole, Ali le valeureux
emmène la jeune Sarah voir les bidonvilles de Nanterre. Les ouvriers
algériens vivent dans des cahutes, ils font les trois-huit, s’endorment
sur la couche encore chaude des cauchemars de leur camarade qui
vient de repartir au turbin. Ali a la chance d’habiter à Paris, dans ce
qu’on appelle alors un « meublé ». Le père de Sarah essaie
vaguement de la dissuader de s’impliquer, il n’insiste pas, ces
événements en Algérie le révoltent autant qu’elle. Les descentes de
police se multiplient dans les meublés, les contrôles au faciès sont
permanents, systématiques. Des harkis torturent les compagnons
d’Ali dans une cave de la Goutte-d’Or. Sarah craint pour Ali, raflé,
relâché par erreur. Elle n’est pas du genre à freiner les ardeurs des
justiciers ou l’héroïsme des héros, mais elle a peur pour lui, elle finit
par lui dire pourquoi : elle attend un enfant, leur enfant.
Ali en pleure de joie. C’est le plus beau moment du livre, le plus
triste aussi, quand il se retient de crier la bonne nouvelle sur les toits
de Paris, par peur d’être abattu comme un chien. Il n’exagère pas :
pris pour cible, les policiers redoublent de violence. Ils matraquent les
Algériens dans les commissariats, ils les tuent et abandonnent leurs
cadavres dans les bois. Quand on se promène dans les quartiers des
ministères, on voit les factionnaires abrités dans des guérites en
béton, les commissariats protégés par des sacs de sable. Toute la
ville est sous tension. Les négociations piétinent, les états-majors
respectifs sont divisés, la paix en Algérie paraît impensable à ce
moment-là.
Le préfet Papon vient d’être nommé pour « rétablir l’ordre » dans la
capitale. Il instaure un couvre-feu, interdiction de se déplacer pour les
travailleurs algériens de 20 h 30 à 5 h 30. Aux policiers chauffés à
blanc, Papon fait passer le message à peine subliminal qu’il les
couvrira en cas de bavure : « Pour un coup reçu, nous en rendrons
dix. »
À Montrouge, il les encourage à tirer les premiers s’ils se sentent
menacés, les officiers appelés sur les lieux trouveront le moyen
d’établir la légitime défense.
Le couvre-feu sème la panique. Un couvre-feu parfaitement
anticonstitutionnel, comme le rappelle la grand-mère d’Allia, puisqu’il
établit une discrimination contre une catégorie de citoyens. En
réaction, la fédération de France du FLN appelle à une manifestation
pacifique dans les rues de Paris. Le 17 octobre 1961, ils sont des
centaines à descendre dans la rue, en habits du dimanche pour
montrer leur meilleur visage aux Parisiens. Parmi eux, Ali, le grand-
père d’Allia, le A.K. de la plaque du boulevard des Belges, qui fera
partie des centaines de disparus, matraqués, tabassés, jetés à la
Seine comme des bêtes, et dont on ne retrouvera souvent jamais les
corps.
 — J’étais révolté. Je pensais tout le temps à tes grands-parents, à
leur idylle révolutionnaire. Je me suis mis à dévaliser le CDI, la
bibliothèque universitaire, mais je ne trouvais presque rien, quelques
monographies, des articles obscurs. Plein de bouquins sur la guerre
d’indépendance mais presque rien sur les cent trente ans de
colonisation qui l’avaient précédée. J’avais l’impression que notre
histoire était occultée, comme un continent entier qui aurait disparu,
submergé par les flots de l’oubli mais d’un oubli volontaire, délibéré.
Il se tait, avale sa salive. Ce ne sont pas des bons souvenirs, c’est
comme si, revisitant un ancien appartement, il venait d’ouvrir par
accident une pièce bondée où tout le monde hurle de rire en se
moquant de lui. C’est à cause de sa dissertation d’histoire en fin
d’hypokhâgne, qui lui permet de vider son sac : le devoir surveillé
porte sur la France du second Empire, mais Ali ramène tout à
l’Algérie, en s’autorisant de blasphématoires incursions dans le siècle
suivant. Le prof ne se contente pas de lui mettre une mauvaise note,
il distribue sa copie à toute la classe pour montrer exactement tout ce
qu’il ne faut pas faire dans une dissertation d’histoire. La ligne de
défense d’Ali ne tient pas la route : ce n’est pas parce qu’il s’est
retrouvé face à un vide historiographique qu’il doit faire de l’histoire-
fiction, des allers-retours sans queue ni tête, de l’idéologie… Il
espère qu’Allia va lever la main pour le défendre, mais son amie reste
muette.
À la fin de l’hypokhâgne, elle annonce qu’elle arrête les lettres et
s’oriente vers une prépa scientifique. C’est un choix rarissime, de
redoubler d’une prépa à l’autre, mais elle est première dans toutes
les matières et son niveau en sciences impressionne favorablement
les profs de maths sup qui sont prêts à toutes les contorsions
administratives pour la récupérer dans leur écurie.
Ali est dévasté. Il paraît l’être encore vingt ans plus tard en se
remémorant l’entrée en khâgne sans elle, la boss.
— Mais ça n’avait rien à voir avec toi, le rassure Allia. Mais alors
pas du tout ! Je sentais simplement que je n’étais pas au bon endroit,
qu’il me fallait, comment dire, du grain à moudre. Je ne savais pas
que tu avais vécu mon changement de prépa aussi… intensément.
— Non, mais ça va, j’ai survécu.
Il ment, la brûlure est encore vive dans sa mémoire. Il se revoit
seul dans la grande cour du Parc. Au début, quand Allia l’aperçoit,
elle se détache de la grappe de ses nouveaux amis pour venir lui faire
la bise. Bientôt, elle se contente d’un signe de la main. À la fin elle ne
le remarque même plus.
Certes, ils travaillent tout le temps en prépa PCSI, physique-
chimie-sciences de l’ingénieur, deux fois plus qu’en Lettres sup, on les
voit maigrir, pâlir à vue d’œil au fil de l’année. Pourtant ce n’est pas
complètement le cas d’Allia, qui fait encore du sport et traîne avec un
type en prépa HEC, un bellâtre prénommé Kader, on les voit discuter
sous les platanes, côte à côte à la cantine, à la piscine entre midi et
deux.
Les élèves préparant les écoles de commerce ont mauvaise
réputation aussi bien auprès des littéraires que des scientifiques. On
les appelle les épiciers, on méprise ce qu’ils vont devenir, des
intermédiaires surpayés, des parasites qui ne créent rien et ont pour
seul talent celui de savoir faire suer leur prochain. Aucun élève
n’incarne mieux l’esprit de cette classe préparatoire que le nouvel
acolyte d’Allia, par ailleurs président du BDE, le bureau des élèves.
Kader se retrouve toujours au centre de l’attention, où qu’il soit, à
cause d’une particularité physique : sa voix porte énormément,
comme si elle s’amplifiait elle-même, sans qu’il ait besoin de hausser
le ton on se retourne sur cette voix trop forte, quasiment surnaturelle,
qu’elle soit chuchotée au CDI, parlée au self ou criée dans la cour.
Des regards courroucés se posent constamment sur lui, avant de
mourir dans une grimace une fois qu’il est devenu évident qu’il n’y est
pour rien, que le volume de sa voix est absurdement sonore, c’est
comme ça, indépendant de sa volonté, un peu comme un handicap,
une tare.
Kader n’a rien de taré, par ailleurs, sauf à considérer que la force
peut constituer une faiblesse, ce qui, à bien y réfléchir, n’est peut-être
pas tout à fait idiot le concernant. Il vient de la banlieue lyonnaise la
plus malfamée et ne fait rien pour le cacher, il promène partout son
sourire de serpent et séduit tout ce qui bouge. De taille moyenne, il
jouit d’une espèce de maigreur athlétique et dégage un air de menace
physique qui le fait paraître plus large et plus épais qu’il n’est. Il a les
mains fortes, les poignets hérissés de poils drus, un visage anguleux,
volontaire et des yeux noirs pourvus de longs cils féminins, qui
contrastent avec cette violence dans le regard, cette attitude
dominatrice qui plaît énormément aux filles, mais pas à Allia, non, pas
à Allia qui le voit lui aussi comme un petit frère ethnique à protéger,
sans doute.
Protéger Kader s’avère passablement plus difficile. Une camarade
de classe l’accuse de viol lors d’une soirée organisée juste avant les
vacances de Noël. C’est l’année des attentats du World Trade Center
et de Loft Story, et pourtant, à la rentrée de janvier il n’y a pas
d’autre sujet de conversation que Kader dans les allées du Parc.
L’accusatrice est la fille d’un cardiologue, ancien élève du Parc.
L’affaire enfle lorsque la grand-mère d’Allia décide d’assurer la
défense du jeune homme, en commençant par attaquer la plaignante
pour diffamation. C’est une avocate charismatique et respectée, on
l’invite à donner des conférences, elle passe à la radio, à la télé.
Qu’elle choisisse de le défendre, pro bono évidemment, sème le
doute. Allia lui a demandé de le faire, elle n’a, elle, aucun doute sur
l’innocence de Kader. Il est la cible des jalousies des fils et des filles
de bourges qui le trouvent trop doué et surtout trop sûr de lui, on
accepte les Arabes qui s’excusent d’être là, pas ceux qui parlent fort,
pensent bien et acquièrent si vite la maîtrise des codes régissant la
vie des classes supérieures qu’on les en croirait issus.
 Tout l’établissement se passionne pour l’affaire, chacun prend
position, jusqu’à ce que la victime présumée, ne supportant pas la
pression (ou les conséquences de son mensonge, selon les
défenseurs de Kader), se défenestre du cinquième étage de
l’immeuble du cours Vitton où elle vit avec ses parents.
Les élèves de sa classe et tous ceux qui se sentent affectés par le
drame sont réunis dans la grande salle des Actes dont les croisées
prennent jour sur le boulevard Anatole-France, qui n’est en fait qu’une
petite rue flanquée de platanes poussiéreux. Un psychologue de la vie
scolaire, dépêché pour l’occasion, encourage les élèves à s’exprimer
à tour de rôle. La cousine de la défunte lit un poème.
À côté d’elle, un ex-petit ami mâche un chewing-gum, les bras
croisés, le regard plein d’une haine qui déborde lorsque la silhouette
de Kader apparaît dans la cour. Il faut quatre gaillards pour
l’empêcher de quitter la salle et de répondre à la provocation.
Ali secoue la tête :
— Je n’ai jamais su ce qui avait conduit à son expulsion.
— Dans quel sens ? demande Allia avec un froncement de sourcils
inhabituel, presque belliqueux.
— Je sais ce dont on l’accusait, mais il y avait eu un non-lieu, je me
trompe ?
— Bah, c’était il y a longtemps, j’ai oublié les détails. Je crois que
le proviseur l’avait convoqué pour lui demander de quitter
l’établissement de son propre chef, sans faire de bruit. Kader a
continué de clamer son innocence, mais il devait avoir ce demi-sourire
qui rend les gens fous.
— Moi, j’avais entendu une autre histoire, risque Ali.
Il attend qu’Allia le relance pour la raconter. Dans sa version, le
proviseur lui aurait alors rappelé ce qu’il était, un « boursier issu des
quartiers sensibles », le bénéficiaire ingrat de la « générosité
républicaine », avant de perdre patience et de l’accuser de valider les
pires clichés sur les « jeunes issus de l’immigration ». La discussion
aurait alors dégénéré en pugilat et la direction du Parc se serait
sentie autorisée à traduire en conseil de discipline, à des fins
d’exclusion définitive, le violeur à jamais présumé.
 Kader s’en va. Dans la cour fréquentée par les prépa HEC, sa voix
trop volumineuse laisse un vide à sa mesure, un silence malsain,
morbide, comme au sortir d’une soirée entre amis où des vérités
cruelles ont été dites, et où l’on se tait car rien de ce qui pourrait être
ajouté n’en atténuerait la violence.
Allia se mord les lèvres et fait la tête de quelqu’un qui veut changer
de sujet :
— C’était une période dégueulasse. C’est dégueulasse, ce qu’ils lui
ont fait. Impardonnable.
 Un souvenir qu’Ali ne racontera pas quoiqu’il lui cogne aux tempes
comme une veine dilatée, annonciatrice de migraine : après la fin des
cours, en rentrant dans sa chambre d’internat, il tombe sur Allia,
seule dans la cour d’honneur du lycée du Parc. Adossée à une
colonne, elle regarde fixement, par-delà la fontaine au centre du
patio, les fenêtres du bureau du proviseur, cernées du même vert
bouteille que toutes les fenêtres de l’établissement. Elle a le front
plissé, la mâchoire décrochée, les lèvres entrouvertes et elle respire
fort et vite, comme d’autres serreraient les poings.
Il hésite à passer dans son champs de vision périphérique pour
qu’elle le repère : elle reste droite et immobile, face à la fontaine,
face au bureau, face à l’honneur perdu de cette cour d’honneur. Au
moment où il se décide enfin à aller lui parler, elle quitte
précipitamment l’établissement. Il la voit partir à droite, en direction
du parc et du boulevard des Belges, et revenir sur ses pas.
Quand il s’élance à sa poursuite, il n’est pas à l’aise, ce n’est pas
normal de prendre en filature une femme, il peut toujours se raconter
qu’il va la rejoindre au feu, c’est bizarre et il le sait, son pouls s’est
accéléré, ses mains sont moites. Il traverse la rue pour ne pas attirer
les soupçons d’Allia si elle venait à se retourner. Elle se retourne,
souvent. On dirait qu’elle se sent suivie. C’est un soir de printemps,
des bourrasques froides fouettent les joues, piquent le bout du nez.
Allia se protège en rabattant la capuche de son anorak.
Au bout de cinq minutes, elle s’engouffre dans un café en face de
l’ancienne gare des Brotteaux. Ali poursuit son chemin comme si de
rien n’était. De larges baies vitrées révèlent l’intérieur du café. Il
rebrousse chemin une fois, deux fois, jusqu’à repérer la banquette où
Allia a pris place, en face d’un type en survêtement. C’est Kader.
Mais Ali veut en avoir le cœur net. Il fait un dernier passage, qui
s’avère celui de trop : Allia le remarque, écarquille les sourcils. Trop
tard pour faire comme si elle ne l’avait pas vu : elle lui fait signe de
les rejoindre.
— Tu me suivais ? demande-t-elle en riant.
— Non ! J’allais à la BU pour travailler.
Ali est doublement surpris, par la rapidité avec laquelle ce
mensonge lui est venu et par sa perfection : il fallait justifier le sac de
cours alors qu’ayant quitté l’internat il n’avait aucune raison de se
promener avec. S’il n’a pas d’instinct pour la science historique ou
l’art de la dissertation, il sait sans avoir eu à l’apprendre fabriquer un
mensonge efficace, c’est peut-être là qu’il devrait chercher sa
vocation : l’art du mensonge crédible, le bien-mentir.
— Tu connais Kader ?
Kader lui serre la main sans le regarder et se remet à tremper son
speculoos dans son café allongé, avec un air distrait. Ali s’assoit sur
la banquette à côté d’Allia. Même assise, elle le domine d’une demi-
tête.
Son arrivée perturbe leur conversation. Un malaise s’installe. Ali ne
sait pas quoi dire pour briser la glace. Il n’a pas vraiment d’intime
conviction sur la culpabilité ou l’innocence du paria de la prépa. Si
Allia le défend mordicus, c’est qu’il doit être innocent, elle ne
défendrait jamais un violeur, mais son arrogance est telle qu’on se
prend à douter, même quand on veut lui donner sa chance ou se
ranger de son côté.
— Je t’avais parlé d’Ali, non ? demande Allia. La dissert’ d’histoire
qui a failli relancer la guerre d’Algérie ?
Kader s’en souvient et son attitude vis-à-vis du nouveau venu
change du tout au tout. Il lui pince affectueusement l’épaule et lui
balance de sa grosse voix :
— Bravo khoya.
Allia roule les yeux au ciel. Aucune raison de le féliciter quand on a
lu la copie en question, mais elle ne veut pas revenir dessus.
 Un Nokia glapit, celui de Kader :
— On y va ? Il y a mon reup qui vient d’arriver.
Apprenant qu’il s’agit de déménager le studio de Kader, Ali propose
son aide.
Kader le remercie d’un clin d’œil. Avec le recul, Ali trouvera ce clin
d’œil infantilisant, mais sur le coup il est fou de joie, il se sent invité,
accueilli comme sur la banquette au fond d’un car scolaire, parmi les
cool kids.
Ils font le tour du pâté de maisons, jusqu’à l’immeuble d’angle, sept
étages de balcons incurvés aux balustrades en Plexiglas. Kader a
passé son année et demie de prépa au huitième étage, dans une
chambre de bonne avec toilettes sur le palier. Il se dirige vers une
vieille voiture garée en double file, une Peugeot 404 qui semble surgir
du fond des âges. Ali n’en revient pas : c’est la même 404 que celle
que son père à lui n’en finissait pas de retaper, quand il était tout
petit. La 404, dans sa version bâchée, représentait bien plus qu’un
pick-up pour la génération de leurs parents, c’était un peu la Porsche
des immigrés.
Le père de Kader est un petit monsieur au visage froissé et à la
silhouette tordue. Il a été magasinier pendant presque toute sa vie,
depuis l’âge de quinze ans. Il doit avoir soixante-dix ans, il parle avec
un accent du bled et souffre du dos. C’est la première fois qu’Allia le
rencontre, elle le salue avec cette politesse fervente qu’on réserve
aux parents de ses amis.
Kader appelle son père vava et lui parle en aboyant, sourcils
froncés, comme si c’était le mode de communication normal dans leur
famille. En vérité, vava est simplement déçu, il rêvait que son fils
fasse de grandes études et il le retrouve aux prises avec la justice, à
devoir faire appel à une avocate et quitter les beaux quartiers comme
un malpropre, comme un voyou qui n’avait de toute façon rien à y
faire, pas son monde, pas son destin.
Le vieil homme reste dans la voiture pendant que les jeunes
débarrassent le studio de ses cartons, en un seul voyage grâce à la
participation d’Ali.
 Une fois dans la rue, la 404 n’est plus garée en double file et le
père de Kader n’a pas de téléphone. Il a dû être chassé par un agent
de la circulation. En attendant son retour, Allia propose de s’asseoir
sur les cartons. Kader allume un joint. L’odeur du shit fait peur à Ali
qui craint que les riverains ne préviennent la police.
Contrairement à Ali qui pique du nez sur ses chaussures, Kader
affronte le regard des passants, avec son fameux sourire qui rend
fou, on ne sait jamais s’il rit avec ou de vous.
— Tu vas faire quoi maintenant ? s’enquiert Allia.
Kader lui passe le joint, elle le refuse. Il le propose alors à Ali, qui
n’a jamais fumé. Après deux bouffées, il a la tête qui tourne, envie de
tout abandonner pour élever des chèvres en Kabylie.
— Je vais passer les concours en candidat libre et on verra bien.
Allia lui adresse un sourire bref et maussade.
Le père de Kader est de retour, impossible de trouver une place à
proximité, il reste en double file pendant qu’ils chargent la 404. Ça ne
prend que quelques minutes. Allia embrasse Kader, longuement,
comme si c’était la dernière fois qu’ils se voyaient.
— On reste en contact, ordonne Kader en se faufilant sur le siège
passager, les pieds surélevés à cause d’un gros sac sous la boîte à
gants. Je suis sérieux, hein.
Il demande l’e-mail d’Allia, et comme Ali est encore là, il lui
demande son e-mail à lui aussi. Il griffonne les adresses à toute
vitesse sur le Paris-Turf qui trône sur la boîte à gants. Et puis la 404
vrombit et cahote en direction de Vénissieux où elle aura sans doute
l’air moins anachronique.
— Ce n’est pas normal, dit bêtement Ali une fois que la voiture a
disparu de leur champ de vision.
— Quoi ?
— La façon dont ils l’ont traité. Tu ne crois pas ?
Allia répond sans le regarder, comme si elle poursuivait une
conversation avec elle-même :
— Moi, je trouve ça normal, au contraire. C’est moi qui ne suis pas
normale, c’est moi l’exception.
 Ces quelques mots, les derniers qu’elle adresse à Ali en prépa,
sont sans doute moins énigmatiques et solennels que les événements
ultérieurs les font paraître. Il n’est pas exclu, d’ailleurs, que sa
mémoire ne les ait déformés, ni que cette brève conversation
crépusculaire n’ait pas été la dernière mais la pénultième de leurs
entrevues. Ali a vaguement souvenir, en effet, d’une embarrassante
séance d’adieux au parc de la Tête-d’Or, arrachés au détour d’un
croisement fortuit, ou presque, et dont il ne parlera pas non plus.
 — Je ne te l’ai jamais dit, enfin écrit, mais on était tous réunis chez
moi, à Saint-Étienne, toute la famille, pour regarder le défilé du 14-
Juillet et voir passer ton bicorne.
— Sérieux ?
— Je t’assure.
Le regard d’Ali tombe sur un fauteuil de velours brun à l’autre bout
de la pièce. Il revoit son père, très malade, s’endormant par
intermittence au son de ses ronflements grêles, gravillonneux. Ses
yeux, quand ils s’entrouvrent, cherchent les collines boisées qui
flottent à l’horizon, encerclant sa ville natale, leur ville natale. Il sera
mort avant la fin de l’année.
C’est lui qui repère Allia. Il ne l’a jamais vue mais c’est la seule
Algérienne de la promotion.
— Elle est jolie, dit-il en kabyle, celui qu’on parle à Saint-Étienne
quand on vient de petite Kabylie. Ils sont d’où déjà, sa famille, de
quel bled ?
— Tu ne connais pas, un village, dans l’Allier, répond Ali.
— Non mais en Algérie ?
— Tizi-Ouzou, je crois.
Le père d’Ali plisse les commissures des lèvres en signe de fierté.
Une Kabyle à Polytechnique, c’est bien, ça fait plaisir, Allah y barek.
Une quinte de toux le secoue tandis qu’Allia marche au pas sur les
pavés des Champs-Élysées, bien en vue derrière le colonel chef de
corps. La mère d’Ali claque de la langue et pousse un soupir
d’inquiétude. Elle demande tout le temps à être rassurée au lieu de
rassurer les autres. Quand Ali ou sa sœur le lui font remarquer, elle
hausse les épaules, on est comme on est, ce n’est pas à son âge
qu’elle va changer.
Sa sœur déboule dans la pièce tandis que le commentateur
rappelle la devise des polytechniciens : « Pour la patrie, les sciences
et la gloire. »
La caméra s’attarde sur le visage d’Allia. Elle balance son bras et
son épée en cadence, ses mains gantées de blanc ne tremblent pas.
Seul le port d’un jupon noir et rouge et d’un foulard blanc pour
dissimuler la gorge distingue les élèves femmes des élèves hommes.
Les boutons d’or sont d’or pour tous.
— Putain, elle est stock, ta copine, fait remarquer sa sœur.
— Ce n’est pas ma copine, répond Ali.
— Elle doit faire quoi, 1,90 mètre ? T’imagines, vous vous mariez,
l’hchouma c’est elle qui te porte, ha, ha !
Ali lui balance un coussin à la figure, il aimerait avoir un objet plus
lourd, plus dangereux avec quoi l’attaquer, il la déteste tellement.
Le passage des polytechniciens ne dure qu’une minute. Après
quelques plans d’ensemble pour apprécier la perfection des carrés, la
formation se sépare en deux branches, celle d’Allia amorce un virage
pour défiler devant le président, les officiels. Le réalisateur revient au
gros plan sur la jeune femme, c’est toute la méritocratie républicaine
qu’elle incarne à ce moment-là, malgré elle, et vraisemblablement à
son insu, elle n’a pas le droit de regarder ailleurs que droit devant
elle.
Une ombre glisse pourtant sur son profil, comme si elle se sentait
filmée, dévisagée, dégradée en symbole, la majore issue de
l’immigration. Ses lèvres se pincent et se déforment, elle fait la tête
de quelqu’un qui vient de mordre à pleines dents dans un quartier de
citron. Devant la télé personne ne semble l’avoir remarquée, cette
grimace, personne d’autre qu’Ali. Qu’est-ce qui la dérange ? se
demande-t-il. Pourquoi ça ne peut pas attendre la fin du plus beau
jour de sa vie, comme disent les présentateurs ? Elle pense à quoi, à
qui ? À lui, son fidèle Ali qu’elle a perdu de vue et qui n’a même pas
été sous-admissible à Normale Sup ? Ou alors à Kader qui n’a
carrément pas passé les concours et qui se retrouve à zoner dans sa
cité de Vénissieux ?
— C’est drôle, répond Allia deux décennies plus tard, je ne pensais
à rien de tout ça. Enfin, je ne crois pas. Je me concentrais en fait, on
avait répété, c’était toute une chorégraphie, il fallait balancer l’épée
d’une certaine façon, garder les genoux bien droits, bien raides.
— Rien de politique ? Aucune protestation contre…
— Non, non, mais je sais qu’on me l’a reproché après, plus tard,
quand je suis partie aux États-Unis, on a critiqué mon manque de
patriotisme, comme si j’étais la première polytechnicienne française à
aller dans une université américaine. Peut-être que ceux qui me
critiquaient avaient vu le défilé eux aussi, et interprété mon air
concentré comme un signe de défiance, de dédain. On ne nous
pardonne jamais à nous, de ne pas sourire.
Elle scrute son verre à moitié plein, semble évaluer ses chances de
le finir. Ali voit qu’elle se retient de consulter son téléphone qui
s’éclaire encore régulièrement, toutes les cinq ou dix minutes.
— Je reviens, dit-elle en courant aux toilettes sans prendre son
téléphone.
Ali en profite pour le retourner et voit que « Mehdi » essaie de la
joindre.
Il rembobine. Il se souvient parfaitement du jour où il a rencontré
Mehdi. C’est aussi celui où il a revu Allia pour la première fois depuis
les résultats des concours. Quelques étés après le défilé du 14-
Juillet, sur un quai de la gare de la Part-Dieu, il la reconnaît, pas elle
mais le galbe de ses cuisses, lisses et cuivrées, étendues parallèles
à même le bitume. Elle est en mini-short et débardeur, harnachée
comme une mule. Deux gourdes en inox pendouillent le long de son
sac surmonté du rouleau vert d’un tapis de sol. Elle porte ses
cheveux frisés relevés en gros chignon par-derrière, pas l’option la
plus élégante, mais sans doute la plus confortable avec cette chaleur.
Ils tombent dans les bras l’un de l’autre, un peu maladroitement,
par sa faute à lui.
Un grand type se lève soudain, lui aussi en short et chaussures de
randonnée.
— Mehdi, enchanté.
 Il le regarde droit dans les yeux, comme font les hommes politiques
pour vous donner l’impression que vous êtes la personne la plus
importante qu’ils ont rencontrée de la journée. Ali n’a jamais vu de
scout musulman, mais il jurerait que ça ressemble à ça, à Mehdi, un
scout musulman. Allia lui caresse discrètement le dessus de la main
pour ne pas avoir à dire l’évidence, que c’est son petit ami. Ils vont
passer dix jours à sillonner les gorges de l’Ardèche en amoureux,
nuits à la belle étoile, canyoning et grillades.
— Enfin si on réussit à pêcher quelque chose !
Mehdi éclate de rire, un rire franc, qui dure exactement le temps
qu’il faut. Il a les yeux verts et le teint frais des gens élevés en plein
air. Il vient d’un petit patelin en périphérie de Clermont-Ferrand. Un
Arabe des champs, comme Allia.
Elle prétend lui avoir parlé de lui, son ancien camarade
d’hypokhâgne originaire de Saint-Étienne. Mehdi plisse les lèvres,
balance le menton vers le haut, en diagonale, pour essayer de se
souvenir, non, ça ne lui dit rien.
— Mais si, insiste Allia.
— Non, non, je ne m’en souviens pas.
Il est sincère alors que ce serait beaucoup plus facile de faire
semblant à ce moment-là. Il inspire décidément confiance, presque
trop.
Leur train accuse un retard d’une heure, tandis que celui d’Ali, pour
Saint-Étienne, justement, part toutes les quarante-cinq minutes, ça
leur laisse le temps de papoter un peu. Ali scrute la réaction d’Allia,
elle n’a pas du tout l’air ennuyée, elle était en train de lire un livre, elle
a corné la page, tout va bien.
Ils s’assoient tous les trois par terre, un soulagement pour Ali,
c’était fatigant, à force, de devoir lever les yeux sur ce couple de
géants. Il raconte sa vie en premier, à la demande de Mehdi qui fait
tout pour le mettre à l’aise, comme si la conversation avait lieu chez
lui, sur ses terres, comme si le monde était son fief. Ali s’éclaircit la
gorge, bafouille un peu. Ça pourrait aller mieux, mais il en a marre de
se plaindre. Et puis tout n’est pas si sombre, après avoir réussi son
CAP, une formation pour adultes financée par le conseil régional, il
vient de trouver une place dans un restaurant lyonnais, d’où ses
allers-retours et sa connaissance des horaires du TER sur le bout
des doigts.
Mehdi l’admire d’avoir su se réorienter avant qu’il ne soit trop tard,
même s’il n’est jamais trop tard. Lui-même avait commencé par faire
du droit, avant de repartir de zéro en fac de médecine. Il prépare le
concours de l’internat qui aura lieu l’année prochaine.
— Et après ?
Il sourit, ses yeux verts rapetissent et brillent. C’est un bel homme,
il a une tignasse souple et bien bouclée, tous les signes extérieurs
d’une bonne génétique, et puis il est plus grand qu’Allia, ce n’est pas
si facile à trouver sous nos latitudes, un homme plus grand qu’Allia.
— Après, après, après… j’espère bien fonder une famille, s’écrie-t-
il en riant mais sans avoir l’air de plaisanter. Cinq, six enfants ?
— Au moins. C’est toi qui restes à la maison pour t’en occuper, de
toute façon… non ?
— Ah mais il n’a jamais été question de procéder autrement !
Normal qu’elle se soit entichée de ce type, on se sent bien avec lui,
il crée une connivence, une atmosphère de confiance, à coups de
petites touches du bout des phalanges, sur l’arrondi de l’épaule, le
coude.
La conversation roule, fatalement, sur la mort du père d’Ali, d’un
cancer du poumon qu’ils ont renoncé à faire reconnaître comme un
cancer professionnel, c’était toute une aventure, son père n’était pas
syndiqué, ils ne connaissent personne, en tout cas pas d’avocat.
Allia renifle. Une larme perle au coin de sa paupière.
Elle rétablit la vérité sans attendre : si triste qu’elle soit pour Ali, il
se trouve qu’elle aussi a vécu une tragédie deux ans plus tôt, la mort
de sa grand-mère et de sa mère dans un accident de la route, à la
sortie de Lyon.
— Je suis désolé de l’apprendre.
En fait, c’est autre chose qui le désole : Allia a oublié le goûter en
hypokhâgne, il s’en rend compte lorsqu’elle présente sa grand-mère
comme s’il ne savait pas qui c’était.
— Bref, comme elle était avocate, je me suis dit que ça aurait pu…
enfin, qu’elle vous aurait donné un coup de main…
 Allia se retient de pleurer en froissant son menton au maximum, et
en versant sa tête et son buste vers Mehdi, pour qu’il la prenne dans
ses bras. Puis elle se redresse, sourit en s’essuyant les yeux. Ils
forment un beau couple, ils dégagent quelque chose de spécial, une
chaleur humaine. Pourtant, au moment de les quitter, Ali est saisi d’un
doute, un doute terrible, qui va le torturer pendant des mois, des
années, même : Allia n’a pas prononcé son prénom une seule fois
avant que Mehdi ne lui demande de le lui redonner, bien qu’il ne le lui
ait jamais dit. Se peut-il qu’elle ne s’en soit pas souvenue ?
 — On a emménagé ensemble assez tôt, avec Mehdi. C’était
difficile, au début, après l’accident, on tenait compagnie à mon père
qui était dévasté et refusait de quitter la maison pour changer d’air.
C’est la maison où j’ai grandi à La Brèche, une grande maison, on
avait notre indépendance, mais quand même. Mehdi faisait des
remplacements dans la région, il a toujours adoré vivre à la
campagne, en fait, sillonner les villages et écouter les histoires des
petits vieux qu’il soignait, des paysans, des ouvriers, des retraités de
la fonction publique… Il aurait pu chercher un poste stable dans une
grande ville, récupérer une patientèle de cabinet, se spécialiser, mais
il préférait aller là où on avait besoin de lui, dans un désert médical,
loin de l’hystérie des villes, soulager ses confrères généralistes en
leur permettant de partir en vacances et de passer du temps avec
leur famille.
— Et toi, tu faisais quoi ? Ça devait être… ennuyeux au possible,
non ?
— Disons que c’était une période particulière. Il fallait vraiment
ramasser mon père à la petite cuiller, heureusement il s’entendait très
bien avec Mehdi, c’est un peu le fils qu’il aurait rêvé d’avoir. La plupart
du temps, je me retrouvais à tenir la chandelle quand on dînait à trois,
c’est-à-dire pratiquement tous les soirs. Non, c’était un moment
bizarre de ma vie, comme si une porte se refermait pour toujours. La
fin de l’innocence.
— Et tu travaillais où ?
— J’étais rattachée à un centre de recherche en intelligence
artificielle, il fallait faire l’aller-retour depuis l’Allier une fois par
semaine, parfois je passais une ou deux nuits à Paris, le reste du
temps je me connectais à distance et je travaillais en remote sur le
serveur du labo. Je me disais que c’était provisoire, et contrairement
à Mehdi moi je pouvais bosser à distance, donc c’était vite vu…
— D’accord.
— Mais de toute façon à l’époque je vivais dans ma tête, peu
importe la ville ou le continent où ma tête se trouvait, au fond.
— Et Mehdi ?
— Mehdi ? Non, Mehdi ça a toujours été un terrien, il a besoin de
s’occuper, de voir des gens, même quand il n’est pas d’astreinte il
trouve une tâche domestique à accomplir, du bois à couper, des
feuilles mortes à balayer… Mais toi alors ? Qu’est-ce que tu as fait
pendant toutes ces années ? Tu étais à Saint-Étienne tout le temps ?
Il préférerait rester sur Mehdi, mais il faut bien donner le change.
— Pratiquement, oui. Je travaillais dans un restaurant, à l’extérieur
de la ville.
Il parle du chef qu’elle connaît peut-être, la presse nationale s’est
intéressée à lui plusieurs fois, il a eu un portrait dans le magazine du
Monde, il appartient à cette génération de jeunes chefs propriétaires
écoresponsables, soucieux de leur empreinte carbone au point de ne
travailler qu’avec des produits locaux, sans viande s’ils ne sont pas
dans une région d’élevage, sans poissons d’eau douce s’ils sont au
bord de l’océan. La dent du diable, son restaurant, est situé en plein
parc naturel du Pilat, tout près du barrage du Gouffre-d’Enfer. On y
accède par une départementale suspendue au-dessus d’une gorge
escarpée. La dent du diable est aussi celui d’un pic rocheux que les
grimpeurs locaux apprécient pour ses voies ensoleillées. Depuis les
larges baies vitrées de l’établissement, on devine une via ferrata dont
les rampes rutilent en pointillé à travers les arbres et les fougères.
Il ne sait pas quoi dire de plus à Allia, sa vie à l’époque n’est pas
passionnante, il loue un appartement aux confins septentrionaux de
Saint-Étienne, le plus loin possible de la copropriété du quartier de la
Rivière, dans le sud, où il a passé son enfance. Sa mère et sa sœur
n’arrivent pas à en partir. Il leur rend visite tous les dimanches,
comme si c’était sa belle-famille. Ensemble ils préparent le couscous,
la chorba, les boulettes de semoule à la menthe, les ragoûts
d’agneau aux haricots verts, la tchaktchouka façon bougiotte, les
tripes, les crêpes, les pains au tajine, les pâtisseries sucrées à vous
déclencher des infarctus.
Cuisiner en famille, c’est de loin le meilleur moment de ces
journées. Ensuite, malheureusement il faut passer à table et les
manières de sa mère et de sa sœur l’écœurent, il les implore d’avoir
un peu de tenue, il a honte d’elles et de leurs rires à gorge déployée
quand elles l’accusent de se prendre pour un Le Quesnoy, la famille
de bourgeois cathos de La vie est un long fleuve tranquille.
Après le déjeuner, ils s’installent tous les trois dans le salon pour
regarder la télé, coulant parfois un regard sur le fauteuil préféré de
papa, dont les accoudoirs restent orientés vers le liseré vert-brun des
collines. C’est impossible de suivre quoi que ce soit à la télé en
compagnie de sa mère et sa sœur, elles piaillent sans arrêt,
s’affrontent à tout propos. Ali attend avec impatience le moment où
sa mère va l’interroger sur sa vie sentimentale et lui fournir un
prétexte pour hâter son départ.
— Je t’avais prévenu, je t’avais dit que si tu me reposais ces
questions une seule fois je me cassais, eh ben t’as gagné, je me
casse !
Elles vont au cimetière, mais sans lui. Il ne croit pas en Dieu, ni en
l’au-delà, ni que les pensées circulent entre les vivants et les morts. Il
croit que les morts n’ont plus de pensées depuis que leur cerveau a
arrêté de fonctionner, on ne le fera jamais changer d’avis là-dessus.
Il fréquente une fille, une nouvelle recrue dans la brigade qui n’est
pas tout à fait à son goût, mais lui non plus ne correspond pas
vraiment au sien. Après un après-midi de catering au golf de la ville,
ils décident de sortir ensemble. Elle a fait l’école hôtelière et
ressemble aux trois autres filles avec qui il est sorti jusqu’à présent :
une Blanche aux yeux clairs, catholique, provinciale. À l’heure du
grand bilan il lui faudra bien reconnaître qu’il n’a jamais fréquenté que
des Françaises de souche, catholiques et provinciales.
Quand sa quatrième copine lui demande pourquoi, il lui dévoile un
pan de sa vie dont il ne parle jamais. Bien qu’ayant grandi dans une
famille musulmane, il a fait toute sa scolarité secondaire dans
l’enseignement catholique, une curiosité pas si rare, comme il l’a
découvert par la suite, quoiqu’elle soit surtout due, dans son cas
personnel, à la peur panique qui s’emparait de sa mère à l’idée de le
voir enjamber l’autoroute deux fois par jour pour rejoindre le collège-
lycée public le plus proche, tandis que celui tenu par les maristes,
outre qu’il bénéficiait d’un meilleur taux de réussite au brevet et au
bac, se trouvait juste au coin de la rue. C’est à cette adolescence au
milieu des têtes blondes et dans des salles de classe ornées de
crucifix qu’il doit de se sentir comme un mouton noir, un intrus où qu’il
aille.
Quand sa copine lui conseille de s’ouvrir un peu au monde au lieu
de ruminer son sort de mal parti, il se vexe. La vérité, c’est qu’elle
commence à lui taper sur les nerfs, avec son sens de l’humour à
base d’imitations de voix des Simpson. Elle l’accuse d’être froid, trop
« prise de tête » et par-dessus tout maladivement fidèle au souvenir
de ses « pseudo-amitiés » de prépa. Ce dernier reproche, c’est un
nuage toxique qui les enveloppe, menace leur couple, ils le savent
tous les deux et pourtant il suffit de deux verres pour que l’un ou
l’autre le ramène sur le tapis. Lorsqu’ils sortent avec des amis, ou
dînent – ils ont l’âge de dîner maintenant –, Ali raconte souvent la
fierté que lui inspire l’incroyable parcours d’Allia, d’un petit village du
centre de la France à l’École polytechnique, d’un collège
départemental qui a depuis fermé faute d’élèves aux plus prestigieux
laboratoires de recherche.
Ali voit les feux de l’envie s’allumer dans le regard de sa petite
amie. Elle ne se sent pas à la hauteur de sa camarade, qui plus est
algérienne comme lui, et comme l’amour-propre meurtri rend aussi
lucide et pertinent que la simple colère aveugle, les méchancetés
dont elle l’agonise alors font mouche. Être traité d’égoïste ou de
coupeur de cheveux en quatre ne le dérange pas, certains défauts
sont des qualités pour les jeunes gens qui se croient supérieurs au
commun des mortels, en revanche il a le cœur en miettes quand elle
le parodie en train de se hausser du col et d’adopter une voix
perchée de cuistre pour se vanter de sa proximité avec Allia, Allia qui
est capable d’écrire des algorithmes compliqués, Allia qui a traversé
le Sud algérien jusqu’à Tamanrasset pour répandre les cendres de sa
grand-mère dans le désert, Allia toujours, tout le temps Allia, alors
qu’elle ne lui écrit qu’un e-mail tous les trente-six du mois.
— Tu te rends compte que tu es obsédé par elle ?
Il ne prend pas la peine de nier, c’est normal d’être obsédé par
quelqu’un comme Allia, on ne côtoie jamais d’aussi près des gens de
son calibre, qui changent la donne, qui ne se contentent pas comme
la plupart de leurs contemporains de regarder les événements se
dérouler en suppliant qu’on les laisse laper leurs plaies au bord de la
rivière, au pied des chutes, loin des grandes guerres de la jungle.
Obsédé. Le mot lui trotte malgré tout dans la tête, comme un mille-
pattes dont il ne verrait jamais le bout de la queue. Il se venge sur sa
copine, celle qui a introduit la vermine dans le fruit de ses pensées.
Elle le quitte en l’insultant de « pauvre type ». Là non plus, Ali ne
prend pas la peine de nier. Plus il est petit, plus Allia paraît grande en
comparaison.
 — Non, non, pas de copine, enfin, aucune histoire sérieuse.
La bouche d’Allia paraît s’affaisser, sa lèvre supérieure passer
sous sa lèvre inférieure. Elle ne sait pas quoi dire, c’est un aveu
pathétique qu’il vient de lui faire, elle aurait sûrement envie de clore la
conversation maintenant, mais il faut attendre une fin de chapitre plus
honorable, moins humiliante pour lui.
— Et la cuisine ? Qu’est-ce qui t’a fait quitter le restau où tu
travaillais et te mettre à ton compte ?
— Je sentais que je stagnais, répond Ali avant d’évoquer une de
ses rares créations qui se soit retrouvée sur la carte, une fine gelée
de fraise accompagnée d’une quenelle de sorbet aux framboises.
Sans la suggestion d’un collègue de râper du citron vert et de finir
l’assiette avec quelques points de vieux vinaigre balsamique, le chef
aurait sans doute secoué la tête avec cet air à la fois désolé et
enthousiaste qui l’exaspère tellement, on progresse, on n’y est pas
encore tout à fait mais ça va venir, faut s’accrocher, on lâche rien, on
reste mo-ti-vé.
— Ça a fini par me faire douter, je me suis même demandé si je ne
ferais pas mieux de me re-reconvertir.
— À ce point ?
— Il y avait des signes qui ne trompent pas, comme les bruits de
bouche.
— Les bruits de bouche ?
— Oui, j’ai toujours eu horreur des bruits de bouche, mais ils ont
commencé à me devenir insupportables. Je restais cloué au lit, je
faisais des crises de panique anticipatoire, c’est comme ça que ça
s’appelle.
— Ah ouais quand même… réagit Allia sur le ton de quelqu’un qui
s’ennuie mais qui espère encore pouvoir inverser la tendance.
— Il suffisait que je mette le nez en dehors de la cuisine et que je
les entende manger, mastiquer, ronger, renifler, déglutir, pour être
pris de bouffées délirantes.
Allia ne voit pas quoi ajouter après avoir hoché la tête pour le
plaindre rétrospectivement. Un cuisinier phobique des bruits de
bouche, oui c’est ennuyeux.
Voilà, voilà.
Ils s’enfoncent dans le silence. Dix secondes, quinze secondes. Il
commence à faire froid, Allia se fait une couverture avec les coussins
du canapé et y emmitoufle ses pieds nus. Au moyen d’une
télécommande elle baisse la luminosité de la pièce et s’étire en
bâillant.
— Et Kader, tu le voyais beaucoup à cette époque ?
Encore une fois, le nom de leur ancien camarade agit sur Allia
comme un sésame à l’envers. Elle se redresse, ses sourcils se
crispent.
— À quelle époque ? Je l’ai pas mal vu quand je suis partie aux
États-Unis, mais pas avant. Et puis quand je dis « vu », c’était
toujours une demi-heure grand maximum, tu sais l’importance que tu
as pour lui au créneau qu’il t’accorde, plus c’est tard dans la journée,
plus ça veut dire que tu comptes à ses yeux.
— Et tu le voyais à quelle heure, toi ?
— Juste après le déjeuner, en général, dit-elle avec malice.
Ali hoche la tête lentement. Il sait qu’elle ne dit pas la vérité, ce qu’il
ne comprend pas c’est pourquoi. Il se souvient du cinquantième
anniversaire du massacre du 17 octobre 1961 comme si c’était hier.
Depuis son appartement stéphanois, il voit circuler des photos sur
Internet, sur les pages des journaux en ligne et dans les albums
Facebook. Il s’agit d’une commémoration sur le pont Saint-Michel, à
Paris. Quelques dizaines de personnes se sont donné rendez-vous
devant la petite plaque d’hommage, à peine visible au bord de
l’escalier de pierre qui descend jusqu’au quai. Parmi ceux qui n’ont
pas oublié et qui ont voulu le faire savoir, Ali reconnaît avec stupeur
Allia accompagnée d’un homme qui ressemble à Kader. À ce
moment-là, la dernière fois qu’il a vu Kader, c’était dix ans plus tôt, à
l’avant de la 404 de son père. L’homme qui tient la main d’Allia sur les
photos n’a rien de commun avec le paria de la prépa. Il porte un
costume sombre et regarde en direction du sol, la mine grave,
solennelle. Allia porte un long caban à double boutonnage doré, son
visage n’exprime aucune émotion.
Les voir ainsi réunis sans lui lui scie les jambes. Il croyait qu’ils
avaient été soudés par le déménagement de la chambre de bonne de
Kader. Ont-ils oublié la dissertation d’histoire d’Ali où il expliquait être
le descendant des Algériens que la police française n’avait pas
noyés ? Ont-ils oublié que cette téméraire prise de position lui avait
valu une humiliation de la part du prof, une véritable déculottée devant
toute la classe ?
Une fois passé la colère, il s’interroge. La façon dont Allia et Kader
se tiennent la main l’intrigue, il essaie d’en savoir plus. Sur certaines
photos il surprend des regards suggérant une complicité d’un autre
ordre, c’est difficile d’en avoir le cœur net, ils ne sont jamais au
centre de l’image. Il doit y avoir d’autres photos du week-end
précédant l’anniversaire, ils n’ont pas pu se voir que le temps
de déposer une gerbe de fleurs au pied d’une plaque. Ni Allia ni
Kader ne sont sur Facebook mais Ali surveille les comptes des amis
qu’ils pourraient avoir en commun et qui vivent à Paris. En regardant
attentivement les photos de la commémoration postées par un
militant sur le blog de son association, il remarque un visage familier,
une ancienne du Parc à qui il n’a jamais parlé mais qu’il a souvent vue
dans les albums photo de fêtes d’anciens camarades d’Allia.
Ali n’est pas « ami » avec elle, il n’a accès qu’à son album de
photos de profil et à quelques posts sur son mur, parmi lesquels une
phrase énigmatique qui attire son attention, au lendemain du
17 octobre, où elle évoque une soirée mémorable en compagnie de
deux « revenants ». Ali l’ajoute en amie, ils ont une dizaine d’amis
communs, elle ne devrait pas hésiter à accepter. Deux jours plus
tard, c’est fait, il a accès à tout son profil, à tous ses albums, y
compris le plus récent, composé de photos floues, qu’on dirait
éclairées à la bougie. Elles ont été prises lors d’une soirée dans un
appartement luxueux. Sur le balcon en fer forgé, entre deux pots de
fleurs et face aux lumières de Paris, Ali reconnaît les silhouettes
d’Allia et de Kader, de dos. La tête d’Allia repose au creux de la
nuque de Kader.
Une trentaine de personnes ont liké cette photo sans tag ni
légende. Ali s’intéresse à chacun d’entre eux, en espérant glaner des
renseignements sur Kader, ce qu’il devient, ce qu’il fait, où il habite, et
surtout s’il a une liaison secrète avec Allia, aux dernières nouvelles
Allia vivait toujours à la campagne avec son beau médecin
remplaçant, que peut-il bien penser, d’ailleurs, Mehdi, des escapades
parisiennes de sa fiancée ?
 Les glaçons du seau ont fondu, la soirée touche à sa fin.
— Je n’ai jamais compris comment il avait fait pour devenir si riche
si vite.
— Kader ? Bah, il a obtenu une bourse pour étudier dans une
grande business school américaine, à Philadelphie. Il s’est mis sous
la protection d’un vieux financier new-yorkais qui lui a payé son MBA.
— Donc c’est comme ça qu’on devient multimillionnaire ? En faisant
un MBA ?
Allia a du mal à savoir s’il plaisante ou non.
— Non, bien sûr, le MBA, c’est pour la carte de visite. Kader a une
espèce de sens inné des affaires, je ne crois pas qu’il ait appris
grand-chose à Wharton. Par ailleurs, il approche du milliard
maintenant.
Le sourire qui joue sur son visage à ce moment-là, Ali ne l’a jamais
vu.
— C’est dingue, souffle-t-il.
— Disons qu’il a eu du flair et qu’il a pris les bonnes décisions au
bon moment. Pendant quelques années, il a fait ses armes au sein du
hedge fund de son fameux mentor, il a grimpé péniblement les
échelons, il gagnait assez avec ses bonus pour vivre comme un
prince de la finance à Manhattan mais pas assez pour prendre sa
liberté, et c’est là qu’il a eu l’intuition de génie, lui dit que c’est un coup
de pot mais il ment.
— Les bitcoins ?
— Je te rappelle qu’à l’époque, quand il a investi dedans,
personne, absolument personne, ne prenait ça au sérieux. C’est
inédit, je crois, un type d’à peine trente ans qui crée son propre fonds
d’investissement, qui plus est un étranger. On a du mal à concevoir
les quantités de fric qu’il a commencé à brasser à cette époque. Pas
mal pour le fils d’un magasinier et d’une femme de ménage…
— Et tu m’avais écrit qu’il avait financé ta recherche quand tu es
arrivée aux États-Unis ?
— Oui, les financements sont souvent privés dans les universités
américaines. Une dotation sur cinq ans, ça nous a permis de
débaucher des chercheurs en intelligence artificielle, parmi les
meilleurs, et surtout de les mettre dans la même pièce que des
ingénieurs qui faisaient de la cryptographie quantique. 404, c’est la
rencontre entre les deux domaines, ça aurait été possible sans Kader
mais ça aurait pris plus de temps, surtout pour moi qui ne connaissais
personne dans ce milieu.
— Mais pourquoi tu as quitté la Californie si tu avais une si bonne
équipe, là-bas ?
Elle a l’air de se poser la même question.
— Mon père, répond-elle, il a fait un AVC, j’ai commencé à revenir
de plus en plus souvent pour passer du temps avec lui, et de fil en
aiguille on s’est remis ensemble, avec Mehdi.
— D’accord.
Là encore, Ali entend l’écho de son « d’accord » et fait la grimace.
— Eh oui, pratiquement dix ans plus tard. Il faut croire qu’on avait
besoin d’une pause, une très longue pause.
Elle attrape son téléphone sur la table basse.
— Je suis désolée, il faut quand même que je regarde un peu.
Elle parcourt les messages qu’elle a reçus depuis le début de la
soirée. L’écran projette une lueur bleue sur son visage.
— Mauvaise nouvelle ?
— Oui, mais bon, je ne peux m’en prendre qu’à moi-même.
Elle change de position sur le canapé et se prend la tête entre les
mains. Un sourire catastrophé apparaît sur son visage.
— Qu’est-ce que j’ai foutu, Ali ? On est d’accord que je viens de
me tirer une balle dans le pied, non ?
— Mais non…
— Dans la tête alors ?
 Elle appuie contre sa tempe son index et son majeur collés, et fait
mine de tirer.
— Le principal, c’était de tirer la sonnette d’alarme, et tu l’as fait.
Elle dodeline de la tête.
— Je n’aurais jamais dû répondre aux provocations de ce
salopard… cheh pour ma gueule.
— Tu reçois des messages de gens qui…
— Je reçois des messages d’annulation, des gens qui annulent nos
petits déjeuners, qui annulent nos rendez-vous, qui m’annulent, quoi.
Je me sens complètement annulée, sourit-elle. On dirait que tout le
monde a vu l’esclandre de cet après-midi.
— C’est le coup de la double nationalité qui fait peur ?
— Non, pas seulement, soupire Allia. J’ai des amis proches qui
critiquent ma présentation avant même les questions du député. Ils
trouvent que c’était trop désincarné, que j’aurais dû parler de mon
expérience personnelle, de mon rapport aux mirages…
Ali espère qu’elle va enchaîner toute seule, mais elle garde le
silence, tout en continuant de faire défiler les messages sur son
téléphone du bout du doigt.
— C’était quoi, cette expérience personnelle ?
— Tu sais… Sarah.
Elle ne détache pas le regard de son téléphone et délivre ce
prénom dans un mince filet de voix. On dirait la voix d’une autre. Son
visage se fige, paraît s’éteindre.
Ali n’oubliera jamais ce soir de canicule, huit ans plus tôt, lorsqu’il a
reçu un e-mail d’Allia lui demandant son adresse postale. Après la lui
avoir donnée, il passe les matinées suivantes attablé devant la
fenêtre de sa cuisine, pour être sûr de ne pas rater le facteur.
Finalement, ce n’est pas un colis mais une petite enveloppe rose qui
arrive dans sa boîte aux lettres pendant qu’il travaille au restaurant. À
l’intérieur, un faire-part de naissance rédigé de la main d’Allia, ils ont
le bonheur, Mehdi et elle, de lui annoncer l’élargissement de leur
famille à la petite Sarah, avec un h, comme son arrière-grand-mère
qu’elle n’aura jamais eu la chance de connaître.
 D’après la date de sa naissance, Ali calcule que Sarah a déjà deux
mois, il craint de faire partie de la deuxième vague d’envois, la
voiture-balai qui ramasse amis oubliés et simples connaissances. Il
préfère ne rien envoyer au jeune couple, ni félicitations ni cadeaux.
Un jour, il reçoit un nouvel e-mail collectif d’Allia, Mehdi et elle ont le
regret d’annoncer la mort de leur petite Sarah. Elle venait de fêter
son cinquième moisiversaire, comme ils disaient. Ils l’ont retrouvée
dans son lit, endormie pour toujours. Mort subite du nourrisson. Elle
n’avait pas souffert. L’enterrement a lieu au carré musulman du
cimetière de Moulins.
 — Je suis tellement navré de ne pas avoir été là. D’un autre côté je
ne vois pas ce que j’aurais pu faire.
— En effet, confirme Allia. La vérité, c’est que je finissais par
détester ceux qui étaient là, à mes côtés, ceux qui me voyaient
sombrer. J’avais des pensées noires. Je les soupçonnais de se sentir
soulagés, que ça ne leur arrive pas à eux. J’aurais voulu disparaître,
m’exiler à l’autre bout du monde.
— Ce que tu as fait.
— Non, j’ai essayé de rester à La Brèche, d’abord, de faire front
avec Mehdi. Mais c’était impossible, il souffrait trop, on amplifiait la
souffrance l’un de l’autre au lieu de souffrir ensemble. Et puis c’est
moi qui ai découvert le corps. Mehdi faisait sa tournée du matin, il
partait vers cinq, six heures, pour voir les éleveurs avant la traite. La
plupart du temps c’était du boulot d’infirmier, piquer les
insulinodépendants. Bien sûr, je ne pouvais pas décemment lui en
vouloir. Bien sûr, répète-t-elle, songeuse, sur le ton qu’elle emploierait
pour dire : « et pourtant ».
Ali est surpris qu’elle le fasse dépositaire de confessions pareilles.
Il attribue son imprudence à l’heure tardive avant de comprendre que
ce ne sont pas des confessions, qu’elle n’a rien à avouer, rien à
cacher : elle parle de son traumatisme avec force et détachement,
même si la fermeté de sa voix est imparfaite, et ne cessera sûrement
jamais de l’être.
— C’est aussi pas mal à cause de cette maison, je crois, et la
déprime de la campagne, parfois j’ai l’impression que toute cette
partie de ma vie a été barbouillée, recouverte de brouillard. Chacun
réagit à sa façon, bien sûr, Mehdi a eu ses propres moments de
folie. Quand on s’est séparés et que j’ai déménagé en Californie, il
est resté, lui, il avait ses patients. Ils sont devenus très proches, mon
père et lui, plus proches que s’ils avaient été père et fils, il me
semble. Et puis de toute façon il ne pouvait pas partir, les petits vieux
avaient besoin de lui, un médecin trentenaire dans une commune
rurale, on fait tout pour le retenir. D’ailleurs ils ont fini par lui
demander de devenir maire.
— Maire ? De La Brèche ?
— Oui ! Il vient d’entamer son deuxième mandat. Le maire
précédent avait démissionné, apparemment c’est une plaie dans les
petites communes rurales, les maires qui démissionnent.
Ali fait oui de la tête, comme s’il était parfaitement au courant.
— Je crois qu’il avait peur, aussi, peur de se retrouver dans une
ville normale avec des gens de sa génération, qui avaient ou
risquaient d’avoir des enfants en bas âge. Ce que je peux
comprendre. Les enfants des autres, moi aussi je les ai détestés. Ce
qui est plus difficile à comprendre, c’est que Mehdi continuait de laver
et d’étendre un body Petit Bateau qu’il avait trouvé par hasard dans la
machine à laver. Les mois passaient et il le lavait et l’étendait chaque
fois qu’il lançait une machine. Il savait que c’était dangereux, pour sa
santé mentale du moins, mais il continuait, c’était un rituel morbide, il
pleurait toutes les larmes de son corps chaque fois qu’il faisait une
lessive, mais peut-être que c’était sa façon à lui de ne pas pleurer
tout le temps.
— Et toi ? demande Ali de la voix la plus douce dont il soit capable.
— Moi, ça a été les images. Entre le moment où la petite est née
et le moment où elle nous a quittés, j’ai pris plus de photos et de
vidéos que pendant tout le reste de ma vie. Je prenais des photos
d’elle chaque fois qu’elle souriait, je la filmais dès qu’elle disait
« areu », dès qu’elle remuait ses petits poings, j’avais vraiment des
centaines de photos et de vidéos, dès que je n’étais pas dans la
même pièce qu’elle je la regardais par photos et vidéos interposées.
Et puis voilà, fast-forward à quelques années plus tard, les premiers
deepfakes. J’avais réussi à isoler les images de Sarah sur un disque
dur, mais dès que j’ai vu arriver les deepfakes j’ai compris que ce
n’était qu’une question de temps avant qu’ils n’atteignent la perfection
des mirages. Et fatalement j’ai fini par télécharger l’application de
Facebook, Imagine, tu sais…
Il sait. Depuis leurs retrouvailles à Pigalle, il a lui aussi téléchargé
Facebook Imagine, le concurrent de Mirage Entertainment, qu’on
commence à accuser de ne pas agir avec suffisamment de célérité
dans les cas de sextorsion ou de vengeance par mirage
pornographique. La version mobile s’ouvre sur les accords du début
de la chanson de John Lennon en très accéléré, ce qui donne
l’impression qu’elle s’emballe et devient folle. Il faut ensuite uploader
le maximum de fichiers audio, photo et vidéo de sa cible, ou
simplement autoriser Facebook à les prélever dans ses données
personnelles pourvu qu’elle fasse partie de vos contacts. Le logiciel a
besoin d’une dizaine de minutes pour analyser les quelques
gigaoctets de données dont on l’a nourri. Une fois l’analyse terminée,
les scénarios n’ont plus qu’à être incarnés. Facebook Imagine ne
propose pas de contenu pornographique ou susceptible de prêter à
controverse, ce sont plutôt d’amusantes saynètes prédéfinies que
l’utilisateur paramètre à la marge. L’esprit bon enfant de l’application
s’annonce dès la vidéo de démonstration accompagnant le
téléchargement : on y voit des groupes d’amis multiethniques et des
familles heureuses qui se bidonnent comme sur une boîte de jeu de
société.
— Je connaissais par cœur le fonctionnement des réseaux
antagonistes génératifs, la technologie de Facebook Imagine est un
peu cousine de la reconnaissance faciale, c’est comme ça qu’on
perfectionne le graphisme des jeux vidéo, qu’on améliore les
capacités prédictives des robots. C’est l’imagination, en fait.
Imaginer, c’est fabriquer une version du monde qui n’est pas réelle.
Un robot en marche a besoin d’imaginer une version plausible du
paysage qui l’attend au détour d’un mur afin de se préparer à y faire
face, tu comprends ?
Il fait semblant que oui.
— Je ne sais pas comment j’ai pu tomber dans un piège pareil,
mais bon, je me suis mise à le faire une fois par semaine. J’alimentais
l’application avec les photos et les vidéos de Sarah et je la faisais
revivre, le résultat était franchement extraordinaire, elle était là,
ressuscitée, il suffisait que je veuille la voir pour qu’elle apparaisse en
vidéo, ça change tout, la vidéo, je pouvais la voir grandir, je pouvais la
voir vieillir dans ces mirages. Le logiciel est même utilisé par les
enquêteurs dans les cas de disparition au long cours, pour imaginer à
quoi ressemble une personne disparue avec dix, vingt ans de plus.
D’une fois par semaine à utiliser Imagine je suis passée à tous les
jours, évidemment, et j’étais dévastée, ça me dévorait de l’intérieur, je
vivais avec un fantôme, j’aurais vraiment pu devenir folle.
— Et c’est à ce moment-là que tu as décidé de partir en guerre
contre les mirages ? Pour préserver ta santé mentale ?
Elle se lève, s’étire encore une fois, mais cette fois-ci c’est pour
aller dormir.
— Tu vois, c’est ça que j’aurais dû raconter tout à l’heure. Qu’on vit
dans l’âge d’or de l’imagination, mais que c’est un âge de fer, en fait.
Le temps des cauchemars éveillés.
— Ce qui me paraît surtout incroyable, c’est qu’avec tous les
proches que tu as perdus en l’espace de quoi, quinze ans…
— Comme une malédiction, oui. Je devrais peut-être me faire
exorciser, plaisante-t-elle. D’ailleurs, l’autre jour, dans le métro, une
vieille sorcière m’a pris la main en me disant un truc en kabyle, elle
voulait me tirer les cartes, elle était sûre que j’en avais besoin. Je lui
ai dit, en kabyle aussi, que j’avais perdu coup sur coup ma grand-
mère, ma mère et ma fille. Trois générations. À la fin c’était moi qui
devais avoir l’air d’une sorcière, vu la tête qu’elle faisait, la pauvre.
Ali se sent mal à l’aise, intimidé par leur différence de stature et de
force morales : s’il avait connu une hécatombe de la sorte, il serait
certainement mort à son tour, de chagrin, mais qu’en sait-il, après
tout, il n’a pas eu d’enfants et son père a succombé à une longue
maladie, lui laissant le temps de se préparer à l’inacceptable.
— Quatre heures du matin ! s’exclame Allia.
— Pardon, pardon, je file.
Il a réservé une place dans le premier TGV, qui part à l’aube, dans
deux heures. Il préfère y aller maintenant, tant qu’à faire, et marcher
jusqu’à la gare.
 — Tu es sûr ?
Il récupère sa mallette, ses couteaux. Allia le raccompagne jusque
dans le passage cocher.
— Ça m’a fait plaisir de te revoir, murmure Ali tandis qu’elle appuie
sur le bouton d’ouverture de la porte.
— Moi aussi, essayons de ne pas attendre encore vingt ans avant
de passer notre prochaine soirée ensemble.
Puis elle l’abandonne dans la nuit parisienne avec un baiser sur la
joue droite, cette fois-ci.
 À la fin du mois de septembre, peu après leurs retrouvailles, Allia le
rappelle pour un autre dîner, plus amical celui-ci, qu’elle espère en
tout cas moins inamical.
Entre les deux dîners, il se produit à La Brèche, le village natal
d’Allia, un drame bizarre qui le propulse au centre de l’attention
nationale : un couple de retraités s’immole par le feu dans la courtine
du château fort en ruine qui domine la commune et les alentours. Ils
n’ont laissé aucune lettre d’explication, leurs proches ne les savaient
ni malades ni désespérés au point de commettre l’irréparable.
Une vague d’émotion submerge le pays lorsqu’on découvre qu’il
s’agissait du secrétaire général et de la trésorière d’une association
de préservation du patrimoine bourbonnais, des gens charmants et
sans histoires qui consacraient tout leur temps libre au château de La
Brèche, édifié sur les ruines d’une place forte au XIIIe siècle, en plein
conflit séculaire entre les Capétiens et les Plantagenêts, détruit
plusieurs fois, reconstruit en partie, laissé à l’abandon avant d’en être
sauvé par les bénévoles et les subventions qu’ils parvenaient à
arracher aux collectivités locales et au ministère de la Culture. Un jour
le flot des subventions s’est tari, les travaux de restauration de la tour
maîtresse ont dû être interrompus. La chambre seigneuriale et son
fameux plafond doté d’une voûte en croisées d’ogives ont été gâtés
par les intempéries. Les escaliers se sont remis à ployer sous les
fientes de pigeon séchées, les boiseries de la salle de banquet ont
été envahies à nouveau par l’humidité et la végétation, jusqu’au coup
de grâce, donné par le particulier ayant racheté le château, un
mystérieux milliardaire qui a fait savoir son intention d’arrêter les
travaux de restauration, les ruines en ruine lui paraissant plus
romantiques et plus belles.
Pendant quarante-huit heures, tout le monde cherche à savoir qui
est ce rustre richissime, responsable, indirectement mais pas tant
que ça, au fond, du suicide de ces paisibles retraités. On trouve que
c’est un homme d’affaires, ou alors plutôt un banquier, apparemment
domicilié à l’étranger, franco-américain, dit-on bientôt, à la tête d’un
fonds d’investissement présent sur plusieurs continents et, tiens tiens,
dans la péninsule Arabique.
La présidente elle-même s’en émeut sur TikTok, dans une vidéo de
onze secondes sur un extrait de chanson de Michel Sardou, trois
plans sous les dorures de l’Élysée, où elle en appelle à cesser de
brader les joyaux du patrimoine au profit de cyniques promoteurs
étrangers.
Sollicité par les radios, le maire de La Brèche, Mehdi, refuse de
dévoiler l’identité du nouveau propriétaire du château. Il se borne à
rappeler qu’il n’était pas favorable, à titre personnel, à son projet de
rachat sans investissement, mais que peut le maire d’une petite
commune rurale contre la toute-puissance d’un fonds d’investissement
étranger ?
— C’est Kader, murmure Allia en le retrouvant pour les préparatifs
de son deuxième dîner. C’est lui qui a racheté le château.
— Comment tu le sais ? Il te l’a dit ?
— Pas lui, non, mais j’ai d’autres sources, dit-elle, espiègle.
Ali lui fait goûter les amuse-gueules qu’il a préparés pour ses
invités et elle se délecte à chaque bouchée, danse sur place en
avalant, le museau relevé pour éviter de faire tomber des miettes
partout.
Il a enfilé son vieux tablier de coton blanc, elle a revêtu une
combinaison noire à la fois simple et élégante, à manches courtes,
dentelée aux épaules et dans l’encolure du dos légèrement
échancrée. Elle porte des talons aiguilles, un collier de grosses
perles bleues, elle ne lui a jamais paru aussi immense et magnifique.
Les invités arrivent dans une heure si on inclut le quart d’heure de
retard réglementaire. Allia avait l’air détendue avant qu’il n’évoque le
château de son village natal.
 — Ils lui sont tombés dessus dès qu’il a eu l’idée de racheter cette
ruine.
— Mais tu sais pourquoi il l’a fait ?
— Tu poses beaucoup de questions, dis donc.
Elle sourit mais il est allé un poil trop loin, il voit quelque chose se
fermer en elle. Elle s’éloigne vers la fenêtre en laissant sa question
en suspens, tandis qu’il rougit jusqu’aux oreilles, il sent la chaleur
monter jusqu’aux oreilles, il a l’impression qu’il va se consumer sur
place.
Heureusement elle finit par se retourner, en gardant la main sur le
pan de rideau qu’elle vient de tirer.
— Pourquoi il achète un château, pourquoi il a acheté cet hôtel
particulier, on ne sait jamais avec lui. Ce qui est sûr, c’est qu’il investit
beaucoup dans le centre de la France depuis quelques années, à
Vichy, dans la Nièvre aussi, je crois. Mais le château, c’est ce que je
me tue à expliquer à Mehdi, il l’a probablement juste racheté pour
accélérer la restauration, je ne sais pas où les gens sont allés
chercher qu’il voulait que ça reste une ruine.
— Mehdi n’a pas eu son mot à dire ?
— Quel mot à dire ? Il n’est pas le propriétaire du château, et on
parle d’une commune de moins de deux mille habitants, ce n’est pas
la mairie de Paris non plus. Le problème, c’est que les gens ont
besoin de fantasmer, autant que de manger, de boire et de dormir.
Tout a dû partir d’une rumeur et voilà, en bout de chaîne, un couple
de petits vieux qui se suicident… Quelle tristesse…
Des fantasmes, il y en a toujours eu autour de Kader, en tout cas
depuis qu’il est sorti du bois en fondant Wilaya, son groupe de
télécoms français. Le choix de ce nom n’est pas anodin. « Wilaya »
évoque l’administration coloniale mais signifie surtout « fédération »
en arabe, « ce beau mot de fédération », comme l’a répété un ancien
ministre de la Culture ayant milité, en public et en coulisses, pour la
candidature du nouveau venu lors de l’appel d’offres pour la 5G.
L’autorité de régulation des réseaux a fini par désigner trois
opérateurs historiques. Le moins gros des trois s’est vu rappeler par
la ministre de l’Économie de l’époque, la future présidente, son
obligation d’apporter les lumières de la civilisation aux zones reculées,
jusque dans le fatal « dernier kilomètre ». À la stupéfaction générale,
il a été révélé que le patron de Wilaya, nouvel entrant sur le marché,
avait passé un deal avec cet opérateur historique pour remplir à sa
place sa mission de service public et se charger des infrastructures,
des pylônes, des câbles, des négociations avec les collectivités
locales dans les zones dites « blanches », pas même desservies par
la 4G. Grâce au deal avec Wilaya, l’opérateur historique a surpassé
ses concurrents plus puissants pour s’imposer comme celui de
référence. Mais les experts ont estimé que Kader allait se ruiner, qu’il
investissait à perte, comment monétiser un réseau fait de communes
de haute montagne hors d’atteinte ou de bourgades rurales qu’on ne
songe même pas à rendre accessibles ?
La stratégie « rurale » de Kader continue d’interroger, deux ans
après qu’il a commencé à installer ses poteaux dans le désert
français. Les prix pour un abonnement Wilaphone défient toute
concurrence. L’installation et l’exploitation d’un réseau de 5G
demandent beaucoup d’argent, beaucoup d’efforts, une diplomatie
permanente. On parle d’un gouffre financier en perspective. Il a eu
les yeux plus gros que le ventre. Erreur de jeunesse, péché d’orgueil.
On affûte les serres des vautours qui vont dévorer le foie de Kader.
Questionné à la sortie de Bercy sur les tours de magie qu’il compte
sortir de son chapeau pour rentabiliser son investissement, le jeune
milliardaire a eu cette réponse : « Oh, vous savez, moi je
prestidigitâtonne… »
— Si tu savais ce qui se raconte sur Wilaya, sourit Allia en
surveillant son téléphone pour s’assurer que personne ne lui a envoyé
de SMS d’annulation. Il y en a qui disent que tu peux avoir une
réduction sur ton forfait Wilaphone si tu es musulman. La téléphonie
halal, fallait oser quand même.
 Le dîner du soir réunit surtout des anciens de la promo d’Allia à
Polytechnique, mêlés à des amis et connaissances de son époque
parisienne, avant son exil, quand elle faisait des allers-retours
hebdomadaires depuis l’Allier. Aucun rapport avec Kader, donc,
même si on entend parfois son nom entre deux éclats de rire, dans
un murmure respectueux, toujours furtif. La plupart sont venus par
curiosité, pour voir à quoi ressemble l’antre parisien du dragon.
Ali regarnit régulièrement le buffet et promène son plateau entre
les grappes d’invités qui conversent à voix basse. L’atmosphère est
détendue, mais c’est une soirée à enjeu pour Allia : elle a besoin
d’alliés et certains, parmi ses invités, occupent des positions
stratégiques, notamment à l’endroit où les intérêts de grands groupes
privés se crantent dans les rouages de l’appareil d’État. Il faut qu’elle
rassure après la catastrophe de son audition devant la commission
parlementaire. Il faut qu’elle fasse bonne impression et elle le sait.
Elle papillonne de groupe en groupe, pas toujours très adroite. Les
talons étaient une mauvaise idée, elle est trop grande, ça met
certains hommes mal à l’aise de devoir garder la nuque cassée
pendant toute une conversation.
La parité n’est pas tout à fait respectée parmi les huit dîneurs. Les
cinq hommes sont tous en costume, quatre parmi eux arborent une
cravate nattée et trois des chaussettes de couleur qu’ils exhibent
volontiers en croisant les jambes après s’être carrés dans un fauteuil.
Un de ces porteurs de chaussettes fantaisie adresse la parole à Ali
tandis qu’il promène son plateau de coupes de champagne dans le
salon tamisé. C’est un garçon joufflu à la peau très rose, avec des
bouclettes blondes et un air poupin qui contredisent ses manières de
dandy revenu de tout. Lors d’un précédent passage, Ali l’a surpris en
train de se vanter de ne plus porter de cravate depuis qu’il travaille
dans les médias.
— Et vous êtes un cousin d’Allia, c’est ça ? lui demande-t-il en
chipant les deux dernières coupes de son plateau.
— Pas du tout.
— Oh non, désolé, se récrie le convive en apprenant qu’il parle à
un ancien camarade de classe d’Allia.
Il invente dans la foulée, plutôt habilement, qu’Allia a toujours été la
reine du cloisonnement.
— Par exemple, je ne savais pas du tout qu’elle était proche de la
moitié des invités de ce soir…
Plus tard, un énarque au menton fuyant vient discuter avec Ali
jusque dans la cuisine, comme pour se flatter de ne pas le considérer
comme un simple larbin. Sa mère a été cuisinière de cantines
scolaires, s’adresser au petit personnel dans ce genre de soirées est
la façon particulière qu’ont les bulles de champagne de lui monter à la
tête. Chargé de mission auprès d’un grand patron de chaîne, il
possède un appartement dans le quartier de la Madeleine, deuxième
étage, balcon filant, mais il n’a pas oublié d’où il vient, il veut croire
que son cœur bat toujours à gauche.
— Et alors, l’invité mystère ? Ou invitée é-euh, on ne sait pas, en
fait…
En essayant de soutirer des indices à Ali, il lui apprend purement et
simplement l’existence d’un tel invité mystère, qui remet en question
l’organisation de son dîner. Allia lui fait signe de ne pas se tracasser :
l’invité mystère est en retard, il nous rejoindra au mieux pour le
dessert.
Ali a prévu des noix de Saint-Jacques d’Écosse en entrée, il doit
s’en occuper sans trop tarder, mais une espèce de démonstration se
déroule dans le salon. Curieux, il reste dans l’encadrement de la
porte, malgré les fourneaux qui l’appellent. Allia se tient debout
devant la cheminée, les invités au complet se sont disposés en
corolle autour d’elle. Elle tient son iPhone couché à l’horizontale dans
sa paume. Des images clignotent sur l’écran, rien d’inhabituel
jusqu’ici. Un cobaye se désigne enfin pour utiliser son propre
téléphone et filmer l’écran d’Allia avec la caméra du sien.
Une exclamation générale soulève l’audience. On se rapproche, on
essaie de comprendre.
— Quoi ? Comment c’est possible ?
Depuis le fond de la pièce, Ali ne voit pas ce qui se passe ni la
raison pour laquelle tout le monde se met à pousser des petits cris
de surprise en même temps. Quelqu’un d’autre veut tenter
l’expérience et sort son iPhone pour filmer l’iPhone d’Allia. Même
réaction : la stupéfaction et une volée de questions.
L’iPhone du deuxième cobaye passe de main en main. Sur l’écran
on peut voir en gros : « erreur 404, page introuvable ».
Ali comprend qu’ils ont essayé d’enregistrer avec leur téléphone la
vidéo que diffusait Allia sur le sien, et qu’ils n’y sont pas parvenus.
La vidéo montre une des invitées, qui se filme elle-même en mode
selfie dans la cour pavée de l’hôtel particulier, à quelques mètres
d’eux. Elle suit manifestement des instructions qu’Allia lui a données
au préalable et promène parfois la caméra sur les pots de fleurs,
l’entrée. Son cadre s’arrête sur une photo de la mosquée sacrée de
La Mecque, cernée d’un océan de fidèles.
— C’est la Kaaba, souffle le type au menton fuyant, d’une voix
pleine d’assurance didactique.
Il a les mains dans le dos et l’air informé, sur tout un tas de
questions importantes et frivoles.
Allia avale sa flûte de champagne en deux larges gorgées qui lui
mettent le rouge aux joues.
— Ladies and gentlemen, dit-elle en souriant, je vous présente
404.
La mâchoire d’Ali se décroche. Il se rappelle la Peugeot 404 du
père de Kader, il la revoit comme si elle venait de s’encastrer dans un
des murs du salon.
Un invité brandit sa flûte de champagne, un autre siffle dans ses
doigts.
« C’est bon, je peux remonter ? » entend-on l’invitée demander
depuis le téléphone d’Allia.
 — Encore deux minutes, ma chérie, lui crie-t-elle par la fenêtre
ouverte. Deux petites minutes !
Allia revient au centre de la pièce.
— 404, donc. Un flux vidéo impossible à enregistrer, à éditer et
donc à contrefaire. Une application de streaming en direct qui ne
ressemble à rien, à première vue, et pourtant ce que vous avez là,
c’est l’antidote, le seul antidote aux mirages.
Ali sort discrètement son portable et filme la pièce, le visage
d’Allia. Au moment où il descend sur l’écran du téléphone d’Allia, le
rectangle apparaît en noir sur son écran, avec un signal d’erreur 404
en rouge. C’est comme s’il y avait un trou dans le réel, une faille
spatio-temporelle.
Le téléphone d’Allia passe de convive en convive tandis qu’elle
explique en scrutant leurs réactions :
— Normalement, ce que l’œil humain peut voir, une caméra doit
pouvoir le voir aussi, eh bien avec mon équipe on a réussi à rendre un
flux vidéo inaccessible à tout autre appareil que notre œil à nous.
Pour l’instant c’est une version bêta, hein, sans aucune autre
fonctionnalité que ce flux impossible à arrêter, à rembobiner ou à
accélérer, impossible à enregistrer et surtout, donc, impossible à
trafiquer et à contrefaire… vous voyez où je veux en venir. La vérité
brute, en tout cas le retour d’une forme de réalité objective.
Une voix s’élève pour demander comment c’est techniquement
possible de diffuser des vidéos qui s’évanouissent dans le néant
avant d’avoir pu être capturées.
Allia part dans un développement sur la cryptographie quantique,
un certain protocole BB84.
— En temps normal les caméras convertissent des photons en
électrons. Nous, on a trouvé un moyen de créer un pur canal
photonique. Le cameraman ouvre un canal photonique et celui qui
regarde sur son téléphone se connecte à ce canal.
Elle voit bien que personne n’y comprend rien et que la pièce est
divisée entre ceux qui l’écoutent en faisant semblant de s’accrocher
et ceux qui s’acharnent à enregistrer le flux 404, la pauvre invitée qui
tourne en rond dans la cour en ne sachant plus quoi dire. Ils
mitraillent sa vidéo de photos, placent le téléphone qui la diffuse
devant un miroir, en utilisant le micro de leur propre téléphone pour
capturer au moins l’audio. Rien à faire, ils retombent chaque fois sur
l’erreur 404 en rouge sur fond noir : c’est un torrent de direct pur,
inaltérable, inenregistrable, opaque et fatal comme le temps lui-
même.
 Il s’est mis à pleuvoir lorsque Ali retourne en cuisine pour lancer les
Saint-Jacques. Les pneus des voitures chuintent en glissant sur les
pavés de la place des Victoires, les Klaxon se font plus nerveux,
l’humeur de Paris semble avoir changé d’un coup.
Allia passe une tête dans la cuisine, renifle les arômes.
— Ça avance les entrées ?
Elle se sert une grosse rasade de vin blanc en le regardant cuire
ses Saint-Jacques à la poêle. Ce sont des Saint-Jacques de plongée,
deux fois plus grosses que celles ramassées dans les baies
bretonnes. Ali les pose sur leur côté le plus large, les retourne quand
elles commencent à brunir et jette dans la poêle deux noix de beurre,
deux gousses d’ail écrasé, deux branches de thym. Il incline la poêle
pour les arroser au moyen d’une cuiller, un geste répétitif et plus
précis qu’il n’y paraît, qu’il a effectué un million de fois et qui semble
impressionner Allia.
Elle est un peu éméchée, il s’en rend compte lorsqu’elle lui
demande comment il fait pour savoir quand la Saint-Jacques est
prête, elle a raté les siennes l’autre jour, froides à l’intérieur, grillées
en surface. Il lui montre son pique-fruits, le glisse dans la chair d’une
Saint-Jacques et le place sur sa lèvre inférieure.
— Pourquoi pas les doigts ? demande Allia.
— Ben regarde, répond-il en lui présentant ses mains de cuisinier,
crevassées, rugueuses, cloquées, le bout des doigts presque
parfaitement insensible.
Elle prend sa main la plus laide dans ses longues mains à elle. On
dirait qu’ils appartiennent à deux espèces différentes lorsqu’elle
passe le pouce sur sa paume jadis brûlée au troisième degré par le
manche d’une poêle en fonte.
— Bon, je crois que ça se passe bien, dit-elle soudain, sans faire
d’autre commentaire et en soufflant pour se donner du courage. J’y
retourne. Merci hein, merci pour tout.
Quand il apporte les entrées, la discussion bat son plein, Ali en
manque le moins possible. Il y a parmi les convives un autre énarque
d’environ trente-cinq ans, aux cheveux roux coiffés en brosse et à l’air
bizarre, exorbité, on dirait qu’il est en surchauffe, on le croirait en
proie à un incendie intérieur. Il est venu avec sa femme, une petite
blonde qui ne pipe mot mais gratifie chaque plaisanterie d’un rire
gracieux, toujours opportun et idéalement dimensionné à ce que le
plaisantin espérait comme réaction. Elle disait à quelqu’un, plus tôt
dans la soirée, que son mari, passé par le Conseil d’État, dirigeait le
cabinet du nouveau président du CSA, l’autorité de censure et de
régulation de l’audiovisuel. Fort de sa production récente, il semble
avoir décidé de mettre un peu d’ambiance en affrontant la créatrice
de 404 :
— Je veux bien admettre que c’est une technologie révolutionnaire,
même si, pour être franc, elle me paraît plutôt rétrograde à première
vue…
— Rétrograde dans quel sens ? demande quelqu’un à la place
d’Allia.
— Rétrograde dans le sens où ce que tu nous décris, c’est surtout
un ensemble de fonctions interdites pour l’instant : tu ne peux pas
éditer, tu ne peux pas ajouter de filtres, tu ne peux pas faire de
capture d’écran, et surtout tu ne peux pas enregistrer. C’est un peu
talibanesque comme programme, si tu me passes l’expression.
Des protestations retentissent, souriantes, presque toutes
hypocrites : entre gens de bonne compagnie, les yeux n’en sont pas
moins tachés du sang qu’on espère secrètement voir couler.
— Tu exagères… se désole une voix grave.
— Oui, tu ne lui laisses aucune chance, propose un autre pour
relancer le duel.
— Non mais je dis ça en toute amitié, on est là pour se dire les
choses, non ? Et puis après des petits malins trouveront forcément le
moyen d’enregistrer les flux en direct…
— Ah non, ça c’est impossible, le coupe Allia d’une voix sombre,
presque bourrue.
— Alors d’accord, imaginons que c’est impossible d’enregistrer,
pardon, mais la question qui me vient à l’esprit au sujet de ton appli
c’est : à quoi bon ? À quoi bon financer une application qui, tu
m’arrêtes si j’ai mal compris, se contente de reproduire la télé d’avant
le magnétoscope… ?
Cette fois-ci tout le monde autour de la table trouve qu’il y va
décidément trop fort, et les regards se tournent vers Allia, avide de
savoir jusqu’où elle a été blessée et si elle peut reprendre la main.
Allia acquiesce silencieusement, elle n’a pas l’air mécontente qu’on
la titille un peu. Elle boit une rapide gorgée de vin et répond par une
question :
— Par les temps qui courent, tu ne vois pas tout seul l’intérêt de
vidéos infalsifiables ?
— Ce n’est pas ça qui me dérange, réplique le rouquin en haussant
le ton, ce qui me dérange, c’est le fait que ce soit en direct et que si
tu n’es pas là pour voir tu ne peux pas rattraper le programme.
Toutes les évolutions de ces dernières années vont vers le délinéaire,
la consommation des contenus en différé, en replay, toujours plus de
fluidité chronologique. Et puis les gens aiment les fonctionnalités un
peu cool, la customisation, l’ajout de musique, voilà ce que je veux
dire en fait, c’est que ce n’est pas avec 404 que tu vas faire décoller
notre chère présidente de TikTok…
Il suffit de parler de la présidente et de son addiction aux petites
vidéos du réseau social chinois pour mettre les rieurs de son côté. Il
savoure et pousse son avantage :
— Tous les grands groupes américains ont leur application de live
streaming, Twitter a Periscope, Facebook a Facebook Live, Google
a Twitch… tu peux toujours en faire une version bis vertueuse si ça te
chante… Sauf que l’intérêt de ces plateformes, c’est que ce sont des
plateformes, les images filmées en direct peuvent être partagées et
devenir virales, par exemple dans les cas de bavure policière, qui ne
peuvent pas te laisser insensible…
 Le sous-entendu jette une ombre sur le visage d’Allia.
— Sur 404, si tu peux pas extraire le flux, je vois pas trop à quoi ça
peut servir, Allia, je te le dis comme je le pense.
— Je comprends, répond Allia, mais c’est précisément ça que je
cherche à combattre : la viralité. Je crois qu’il faut revenir à quelque
chose de plus sain.
— C’est-à-dire ?
Il repose son verre avant de l’avoir porté à ses lèvres, pas le
temps de boire alors qu’il vient de l’envoyer dans les cordes.
— Je crois qu’il faut remplacer la viralité par la ponctualité. Voilà.
Que les spectateurs se pointent au même moment pour regarder la
même chose.
— Comme… la télé d’avant le magnétoscope ?
— Plutôt comme l’œil humain avant que des appareils ne lui fassent
concurrence, une concurrence déloyale, si tu vois ce que je veux dire.
— Euh, en fait, non, je ne vois pas.
— Imagine un miroir qui ne reflète que ce qui se passe pendant
que ça se passe, s’échauffe Allia. Il faut être là, ici et maintenant,
pour le voir… Il faut vouloir vraiment regarder ce qui se passe. Un
clignement d’œil et on l’a raté pour toujours. C’est une technologie
pour nous libérer de la technologie.
L’autre gonfle sa joue et la perce avec son index :
— C’est des formules, tout ça.
— Je ne suis pas d’accord. Jusqu’ici on a combattu les
catastrophes sociales provoquées par les nouvelles technologies en
courant après avec des législations pudibondes au lieu d’inventer
notre propre culture technologique européenne. Les mirages nous
donnent une formidable opportunité de le faire… On va vers de plus
en plus de surveillance de la part des grandes compagnies
américaines, des monstres de mémoire infaillibles, extensibles à
l’infini, qui veulent connaître tous nos faits et gestes, qui veulent nous
comprendre mieux que nous ne nous comprenons nous-mêmes parce
que, leur seule ambition, c’est rien moins que posséder notre âme.
— Et celle de 404, c’est de la sauver ?
Il se marre en levant son verre et en promenant son regard autour
de la pièce majestueuse :
 — Cela étant, on se croirait presque au Vatican, ici.
Une voix féminine s’élève alors, pleine de précautions et de
douceur préventive :
— Et ça se passe plutôt comment avec les financements ?
Elle cite un trio de noms connus dans leur milieu et demande à Allia
si elle a bien réussi à les rencontrer.
— Je devais les voir ici même, il y a deux semaines. Mais c’est
tombé le jour de mon audition devant la commission.
Quelques personnes profitent du silence qui s’ensuit pour
descendre leur verre et faire l’éloge des Saint-Jacques. Ali les a
badigeonnées, sur leur face supérieure, d’une marmelade d’agrumes
et de gomasio, et servies sur un trait de pinceau de crème de
sésame noir, avec de la fleur de bourrache, iodée.
— Et tu vas les revoir ? demande le rouquin dont la mèche en
brosse surgit de la masse des têtes comme un aileron.
— Non, non, répond Allia sur un ton neutre : beaucoup de gens ont
les mêmes objections que celles que tu viens d’émettre. Je ne les
rejette pas en bloc, d’ailleurs. C’est juste… qu’elles sont à côté de la
plaque.
— Il suffirait peut-être seulement de tweaker le logiciel pour
permettre d’enregistrer les flux vidéo, tu te compliques la vie
inutilement.
— Non seulement je ne veux pas, mais surtout je ne peux pas !
s’écrie Allia. C’est précisément ce qui les rend infalsifiables.
Elle éclate alors de rire, un rire incompréhensible qui met tout le
monde mal à l’aise.
— Je crois quand même que vous n’avez pas pris la mesure de ce
qui est en train de se passer…
S’ensuit une discussion houleuse sur le mirage ou pas mirage du
huis clos d’Alger.
Ali retourne en cuisine pour apporter la suite. Quand il revient, Allia
raconte l’histoire d’un ministre italien qui vient d’être victime d’un
mirage et dont même la réaction scandalisée à ce mirage sur le
plateau d’un journal télévisé sérieux et réputé… était un mirage.
— La plupart des gens ont vu l’extrait sur Internet, conclut Allia. À
force de prononcer les mots sans les entendre on oublie leur
connotation originelle, leur sens, même. Devenir viral, c’est
contaminer le maximum de gens…
Le rouquin pouffe. La grimace qui déforme alors son visage montre
bien que cette conversation ne sert que de prétexte pour vider une
querelle ancienne entre lui et Allia.
— Et tu crois vraiment que c’est avec du direct inenregistrable que
tu vas régler le problème ?
— Écoute, l’intelligence artificielle a créé ce monstre des mirages,
rétorque Allia, et en attendant qu’une intelligence artificielle plus
avancée permette de les identifier à tous les coups, on n’a rien
d’autre que 404. Et pour répondre à ta question, oui, si toutes les
prises de position officielles se faisaient en direct sur 404, on n’aurait
pas à se demander chaque fois si c’est vrai ou faux.
— Mais tu vois bien qu’il y a encore les grandes chaînes
hertziennes, et plein d’autres sources d’information que personne ne
songerait à mettre en cause pour ce genre de moments importants !
— Ah oui ? Et pour combien de temps à ton avis ? Et combien de
gens font encore confiance aux JT par rapport à leur groupe
Facebook où ils ont l’impression de s’informer par eux-mêmes ? Des
nouveaux médias payants naissent tous les matins, garantis sans
mirages et soucieux d’objectivité, mais qui peut résister au flot de
news gratuites et orientées, même dans les grands journaux qu’on lit
tous autour de cette table et qui sont obligés de prendre parti et de
faire du buzz pour ne pas mettre la clé sous la porte ?
Son adversaire n’est pas convaincu :
— Tu me fais penser au vieux fou de L’Étoile mystérieuse. Ça suffit
les prophètes de malheur, tu vaux mieux que ça, Allia.
Elle garde les yeux fermés pour ne pas répondre à ses
provocations mais il lui en coûte, c’est contraire à tous ses instincts
de ne pas rentrer dans le lard d’un crétin surdiplômé.
 Une série de coups de klaxon font tintinnabuler les vitres, on dirait
le mugissement d’une corne de brume.
Le visage d’Allia s’illumine : l’invité mystère est là, au coin de la rue.
Depuis les fenêtres on peut voir un énorme 4 × 4 noir dont les phares
se reflètent sur les pavés luisants de la place. L’homme qui en
descend et dans les bras de qui Allia tombe quelques instants plus
tard n’est autre que DJ Dinar, un nom qui sera oublié dans cinq ans,
alors qu’on peut difficilement le surpasser cette année-là en termes
de star power. Son album Ameriki vient d’exploser les charts. Le titre
qui donnait son nom à l’album squatte le podium des morceaux les
plus streamés dans le monde sur les principales plateformes.
DJ Dinar s’est rendu célèbre avec des clips chaotiques et le bouc
le plus connu du rap francophone : la moustache serpente le long de
sa lèvre supérieure, en contourne la commissure gauche en dessinant
un S qui se termine au bas du menton et que barrent deux fines
rayures de poils verticaux, pour former le symbole du dollar.
Les contours de ce chef-d’œuvre de calligraphie pilaire sont aussi
nets et parfaits que la discipline avec laquelle DJ Dinar incarne son
personnage. Il ne quitte jamais ses lunettes rondes aux verres teintés
de vert et fume des joints à trois feuilles que lui prépare son
chauffeur/dealer/garde du corps, un colosse en Sergio Tacchini de la
tête aux chevilles. C’est une soirée off, normalement, deux autres
types l’accompagnent, son manager et son responsable réseaux
sociaux qui prend les selfies pour les fans et gère la communication
avec ses neuf millions de followers sur Instagram.
 Son double charisme de repris de justice et de star désormais
planétaire est particulièrement éclatant lorsqu’il débarque dans l’hôtel
particulier de Kader – « son poto Kader » – en plein dîner de
métrosexuels en costumes cintrés. Il porte des Nike Air qui donnent
l’impression qu’il marche sur l’eau, une veste de jogging dorée et une
sacoche cloutée d’argent, sans lanière ni bandoulière.
Tous l’approchent avec des sourires mielleux et des cris de
midinette pour lui arracher un selfie. DJ Dinar, de son vrai prénom
Abdelkrim, est un Algérois de naissance dont la musique réalise la
fusion parfaite entre le raï et le rap. Allia l’a rencontré douze ans plus
tôt : il venait de débarquer clandestinement en France après avoir
épousé une « grosse vilaine pour les papiers », comme il le
revendique dans un de ses titres les plus connus.
Allia et Kader lui ont rendu des coups de main qu’il n’oubliera
jamais, c’est en tout cas ce qu’il explique devant les convives qu’il a
fait migrer vers un autre salon aux lumières moins vives.
Une amie d’Allia s’étonne de la douceur de sa voix qu’on ne
connaît, après tout, qu’altérée par le vocodeur.
DJ Dinar la remercie sans rien dire mais en rivant sur elle un
sourire libidineux.
L’énarque au menton fuyant se demande à voix haute si l’auto-tune
fait chanter juste n’importe qui ou s’il faut partir avec de bonnes
bases musicales malgré tout. DJ Dinar le regarde comme s’il
s’apprêtait à lui arracher la jugulaire avec les dents. Au bout d’une
vingtaine de secondes qui paraissent interminables à la petite
assemblée, il se tourne vers Allia :
— Faut qu’il aille faire le « Marrakech du rire », ton copain.
Il a cette intonation chantante et toujours un peu moqueuse des
djazairis.
Il murmure quelque chose à l’oreille d’Allia, qui refuse
immédiatement :
— Non, non, il m’a dit toute la maison sauf cette pièce. Sérieux,
Abdel.
DJ Dinar insiste. Allia s’absente un instant, revient avec une grosse
clé brillante, comme on les dessine dans les livres pour enfants. Elle
se rassoit à côté du rappeur, qui lui embrasse le front avec une
tendresse fraternelle et fait signe à son « binôme » pour qu’il roule un
pétard.
Le binôme s’exécute en dézippant délicatement la sacoche à
bandoulière qui lui barre le torse. Il en retire un gros bout de résine
de cannabis, trois feuilles et une Camel éventrée. Il effrite debout,
sans regarder ses mains.
DJ Dinar annonce qu’il va devoir passer une tête dans un club près
des Champs et lui propose de l’accompagner pour qu’elle lui raconte
un peu la famille et la raison de son retour « sur Paname ».
Il appelle Allia « ma sœur ». Quand il repère Ali au fond de la
pièce, à moitié mangé par la pénombre, il lui donne du khoya et lui dit
quelque chose en arabe algérien, auquel il ne comprend rien. Ali
baragouine tout au plus quelques mots de kabyle, et encore
seulement de petite Kabylie, ce qui paraît agacer le rappeur.
Allia essaie de changer de sujet mais DJ Dinar veut en savoir plus.
Ali a soudain l’impression d’avoir attiré sur lui l’attention d’un fauve
domestiqué dans la cage duquel on lui avait fait croire qu’il ne courait
aucun risque. S’il pouvait disparaître derrière un rideau il le ferait.
Le joint arrive dans les mains de DJ Dinar au bon moment. Dès que
l’odeur commence à emplir leur coin du salon, l’énarque roux se lève,
fait se lever sa femme et prend congé en ne s’adressant qu’à Allia :
— Bon, eh bien… ma foi, au revoir !
Il faut faire vite pour les autres invités qui souhaitent y aller eux
aussi, deux départs s’annoncent dans la foulée, dont un,
particulièrement grossier, au motif que le dernier métro est imminent.
Au bout d’un quart d’heure, il ne reste plus que le rappeur, son gorille
et Ali. L’effet de ces défections sur l’humeur d’Allia paraît nul. Elle tire
deux bouffées successives, toussote en fronçant les sourcils pour
signifier qu’elle trouve exagéré de fumer des joints aussi chargés.
— Allez, dit-elle soudain en dépliant ses jambes croisées pour se
lever.
Elle entraîne « les garçons » à l’étage du dessus. Entre deux
gloussements, ses mains tâtonnent et trouvent une porte dérobée
dans le mur, que sa grosse clé brillante permet d’ouvrir, révélant un
cabinet secret sans fenêtres, fait d’arcades en accolade où se
déploie une frise aux motifs sahariens, dunes de sable, Touaregs et
chameaux. Allia et son invité d’honneur s’assoient dans l’alcôve, sur la
banquette qui court le long du mur.
Ils parlent de Kader volant d’une fashion week à l’autre à bord de
son jet. Une vie de penthouses et de suites de luxe, toujours en bras
de chemise, on le conduit partout, il ne possède pas d’anorak ni de
short, il fait toujours la température qu’on veut qu’il fasse quand on
est vraiment riche.
Ali laisse traîner une oreille.
— Je l’ai vu la semaine dernière à Dubaï. C’est un sorcier. Vie de
ma mère, c’est un sorcier !
— De quoi vous avez parlé ?
— Pff, on a jacté toute la nuit wallah, il m’a retourné le cerveau, je
te jure, chaque fois qu’on parle à la fin je ne sais plus où j’habite.
— Mais il te dit quoi ? Vous avez des projets ensemble ?
— Non, non, même pas, mais il a des idées, même sur les mecs
avec qui je devrais faire des featurings. Et puis il me dit la vérité : que
je le veuille ou non je suis un leader d’opinion, maintenant.
Il marque une pause, s’approuve lui-même en fermant les
paupières et en hochant la tête.
— Tous les gamins ils m’écoutent.
— Mais tu voudrais quoi, lui demande Allia, faire passer des
messages politiques ?
— Surtout pas. Je sais que je suis surveillé, la moindre story que je
fais sur Insta. Ils m’attendent au tournant. Mais il a raison, Kader, je
ne peux pas rester silencieux avec tout ce qui se passe, la
présidente, la vidéo à Alger… La vidéo à Alger, j’ai failli devenir fou.
Des fois, je te jure, j’ai envie de…
Il se prend la gorge avec ses propres mains et fait mine de
s’étrangler.
— Samhiya.
— C’est rien, je comprends ce que tu veux dire.
Il saisit la main d’Allia pour la baiser, dans un geste qui s’oppose à
tout ce qu’il a montré de sa personnalité jusqu’ici. Allia regarde le dos
de sa main en riant.
— Je vérifie que tu n’as pas laissé l’empreinte du dollar.
Elle cherche Ali du regard, pour le supplier de rapporter la bouteille
de Black Label, qu’elle a oubliée en bas. Pas besoin de supplier, lui
fait-il comprendre en levant un sourcil : il est à son service, ses désirs
sont des ordres.
 Quand il revient, les vapeurs de cannabis ont transformé le cabinet
bédouin en aquarium. Allia danse dans les bras de DJ Dinar.
Elle fait signe à Ali d’approcher. Elle a retiré ses talons, mais
même pieds nus elle doit se pencher pour lui parler à l’oreille :
— Enlève ton tablier, détends-toi.
Il aspire quelques bouffées du joint qu’elle lui offre, il dénoue son
tablier.
Après une volée de nouveaux départs, Allia entreprend d’expliquer
à DJ Dinar en quoi la crise des mirages est une crise. Elle attrape un
bouchon de champagne dont elle vient de détacher la structure
métallique et demande à DJ Dinar de la tenir à une vingtaine de
centimètres de ses yeux, incliné de façon que le petit anneau soit le
plus éloigné et le grand anneau au premier plan. Au bout de quelques
instants, l’illusion d’optique opère : le petit anneau a quitté le second
plan et pris la place du grand anneau.
— Ton cerveau sait que c’est faux, mais l’œil est plus fort que le
cerveau, lui explique Allia. C’est ça, le problème avec les mirages.
Même si on sait qu’une vidéo est fausse, on a tellement tous été
habitués à croire ce qu’on voit que ça reste, même si on te démontre
par a plus b que c’était une illusion.
DJ Dinar trippe en regardant fixement le muselet du bouchon. Il
remet ses lunettes de soleil et demande à Allia comment 404 va
résoudre la crise. Elle lui décrit son application dans les grandes
lignes.
— Non seulement sur 404 on sera sûr que c’est toi qui chantes,
mais surtout tu pourras diffuser des live que personne ne pourra
enregistrer clandestinement. Ils font déjà ça partout aux États-Unis, je
suis sûre que tu as déjà vu : les gens glissent leurs téléphones dans
des sacs fermés à clé à l’entrée de la salle, comme ça ils ne peuvent
pas les sortir pendant toute la durée du concert. Imagine, tu diffuses
un set sur 404, tu peux chanter tous les morceaux inédits que tu veux
sans avoir peur que ça se retrouve sur Internet dix minutes plus
tard…
— OK.
— À force, on ne fera plus confiance qu’à 404, et si quelqu’un
publie une vidéo qui incrimine une célébrité ou la met dans l’embarras,
on n’aura plus besoin de se casser la tête à savoir si c’est vrai ou
faux. Le seul gage d’authenticité, ce sera 404.
Le rappeur voit où Allia veut en venir. Il lève la main, pour qu’elle
tope.
— Quand tu veux.
— Tu jures ?
Il sort son téléphone et enregistre une story Instagram en
accueillant Allia dans le plan.
— Wesh la mif. 404, retenez bien. La nouvelle appli vidéo qui
déchire sa race. Concert surprise sur 404… Quelle date ? demande-
t-il à Allia.
Prise au dépourvu, elle balbutie :
— Euh, euh, 14 juillet ?
— 14 juillet ? Mais c’est dans trop longtemps !
— Ben oui, qu’est-ce que tu veux que j’y fasse.
— Allez, 14 juillet, concert surprise sur 404 que pour la famille. Je
vous embrasse fort mes petits fennecs.
Il repose son téléphone et boit cul sec le verre de whisky qu’il vient
de se resservir. Allia, qui a gardé le bouchon de champagne en main,
le brandit en direction d’Ali, pour qu’il aille chercher une nouvelle
bouteille. Elle a les joues rouges et ses yeux pétillent plus que jamais.
Après avoir remonté une bouteille, Ali s’allonge sur le tapis, bercé
par la voix d’Allia qui devient de plus en plus rauque à mesure qu’elle
raconte son bras de fer avec Kader.
— Il croit que je ne vais jamais trouver de financiers, que 404 ne
peut fonctionner que si je chope des contrats avec le ministère de
l’Intérieur, pour faire toute la vidéo sur les élections par exemple, ce
qui n’est pas idiot, d’ailleurs, les campagnes électorales sans mirages
sont devenues une espèce en voie de disparition, mais tu imagines, le
logo République française sur l’appli…
— Et Kader, demande le rappeur, pourquoi tu ne lui demandes pas
du fric ?
Allia renifle et pousse un long soupir.
— C’est dangereux.
— Dangereux ?
— C’est un grand manipulateur, Kader. Il va vouloir s’occuper de
tout, que 404 devienne son jouet.
— Donc il t’a proposé ?
— Bien sûr qu’il m’a proposé. Pourquoi tu crois que je loge ici ?
— Et tu as dit non ?
— J’ai dit : continuons de discuter. Que j’avais besoin d’un certain
nombre de garanties… 404 ne peut fonctionner qu’avec la 5G, donc
ce n’est pas comme si j’avais réellement le choix… Mais hors de
question de lui vendre la technologie, même s’il me met à la tête de
sa filiale secrète. Je veux bien qu’il investisse mais à condition que je
reste majoritaire.
La tête levée au plafond, Ali se rend compte aux regards qu’Allia
darde sur lui avec insistance qu’il devrait peut-être les laisser
maintenant, quitter le cabinet, mais quelque chose retient son
attention, la rive au plafond peint, c’est une scène de la mythologie,
où Aphrodite émergeant des eaux est représentée sous les traits
d’Allia, ça ne fait aucun doute, c’est elle, le même nez, le même haut
du visage, seuls les cheveux sont différents, blond vénitien, et le
corps, disproportionné au niveau des épaules et des membres,
comme les sibylles musculeuses de Michel-Ange. C’est la raison pour
laquelle Kader avait interdit l’accès à ce cabinet, comment pourrait-il
en être autrement ?
N’en croyant pas ses yeux, Ali attrape discrètement son téléphone
pour prendre une photo mais il oublie d’enlever le flash, toute la pièce
s’illumine, ses trois occupants se tournent vers lui, et parmi eux Allia
qui se tait et fait tomber sur lui un regard d’incompréhension mêlé,
pour la toute première fois depuis qu’ils se connaissent, d’une sorte
de fureur.
 Il espère revenir à Paris, cuisiner pour Allia une troisième fois, mais
elle ne l’appelle plus. À plusieurs reprises, la nuit, il lui envoie des
SMS avec des captures d’écran de son téléphone indiquant 4 h 04.
Elle répond « ha, ha, bien vu » la première fois, par un pouce levé la
deuxième fois, et rien du tout au bout de la troisième photo.
L’hiver s’installe, les mois passent. Ali fait un voyage à Paris en
janvier. Il écrit à Allia pour savoir si elle est dans les parages. Elle lui
apprend qu’elle a quitté Paris pour passer du temps en famille, avec
son père et Mehdi, dans l’Allier. Lorsqu’il lui demande où en est 404,
elle ne répond pas.
Ce silence le torture. Qu’essaie-t-elle de lui faire comprendre, qu’ils
ne sont pas assez proches pour s’écrire des SMS à la chaîne ? À
combien de réponses a-t-il droit avant qu’elle ne le sanctionne d’un
émoji pouce levé pour clore l’échange ? Lui en voudrait-elle ? À cause
de la photo dans le cabinet bédouin ? En plus, elle n’a donné qu’une
grosse tache blanche, ça valait bien le coup de se fâcher… Mais
peut-être s’agit-il moins de la photo que de ce qu’elle aurait pu
immortaliser, le secret qu’elle débusquait, dissimulé en évidence dans
le motif du plafond peint, dans un nuage de couleurs nobles et de
poses lascives, excitantes, ce visage, évidemment celui d’Allia, ou
alors seulement peut-être. Dans les deux cas : pourquoi ? Kader et
lui auraient-ils vis-à-vis d’Allia les mêmes sentiments ? Et comment
pourrait-il en être autrement ? Comment connaître Allia et ne pas
l’aimer d’amour ?
Un matin, en écumant les annonces récentes sur le site du Pôle
emploi, Ali tombe par hasard sur une offre à La Brèche. Une jeune
start-up recherche des modérateurs de contenu habitant dans la
région, « Vous surveillerez les flux vidéo en direct d’une nouvelle
application de streaming, vous ferez preuve de vigilance et d’esprit
d’initiative dans le choix des contenus à censurer », poste évolutif ne
nécessitant aucun diplôme, rémunération 1 241 euros brut, plein
temps, mi-temps possible.
C’est 404, il le sait depuis qu’il a lu « La Brèche », code postal
03194.
Il postule sur un coup de tête. Allia lui répond par e-mail, deux jours
plus tard : le job est très très en dessous de ses qualifications, elle
se sentirait mal de l’embaucher, a-t-il réellement besoin d’un boulot ou
lui adresse-t-il une sorte de clin d’œil ?
Cette fois-ci, c’est lui qui ne répond pas tout de suite. Elle finit par
l’appeler pour lui redire de vive voix ce qu’elle lui a écrit. Ali met alors
sa fierté de côté et lui décrit ses difficultés financières. Son business
a du mal à décoller, il ne vit pas à Paris ou dans une grande ville
bourgeoise, il est obligé de baisser ses prix, sans pour autant réussir
à baisser concomitamment la qualité de sa cuisine… Parfois il roule
deux heures aller et deux heures retour pour un dîner payé quelques
centaines d’euros, courses et essence comprises.
Il entend Allia hésiter au bout du fil. Elle ne se voit pas le laisser
dans la dèche, mais modérateur ce n’est pas possible, c’est trop
ingrat, elle a une autre idée : elle va se renseigner pour savoir si elle
compte un chef parmi ses relations, pour peu qu’il soit prêt à
déménager… Ali décline poliment. Il invoque des raisons
psychologiques.
— Écoute, ça ne fait rien.
Au bout d’un silence de neuf secondes, Allia cède :
— Mais enfin, si le temps de te refaire tu veux venir bosser ici, tu
es le bienvenu, il y a plein de chambres dans la maison, on ne se
gênera pas. Et puis je te présenterai mon père et tu reverras Mehdi,
tout le monde l’appelle « Monsieur le maire », tu verras, c’est très
rigolo.
Ali a de la chance, elle est de bonne humeur ce soir, même au
téléphone il s’en aperçoit. Elle se dit bientôt que c’est une excellente
idée, en fait, d’héberger un cuisinier de son niveau, que ça va
considérablement améliorer la qualité de vie de cette petite
communauté qu’elle essaie de réunir autour d’elle depuis qu’elle a
décidé de lancer 404 « à la sauvage », chez elle, dans le
Bourbonnais.
À la demande d’Ali, elle développe. L’application est dorénavant
disponible en téléchargement gratuit pour tous les possesseurs d’un
smartphone opérant sous IOS ou Android, à une seule condition,
mais elle est de taille : il faut être géolocalisé dans l’Allier pour
pouvoir y diffuser une vidéo en direct. La rationalité de ce choix
échappe complètement à Ali. Comment créer une base d’utilisateurs
à élargir dans ce département à la population vieillissante, à l’instar
de tous ces pays du centre de la France qu’on englobe sous le cruel
sobriquet de diagonale du vide ? D’un autre côté, quoi de plus
disruptif que de faire concurrence à Palo Alto depuis La Brèche dans
le 03 ?
— Ah non, je ne veux rien disrupter moi, tempère Allia, je veux
réparer, rien de plus, mais autant que faire se peut. J’ai passé un
deal avec Kader, poursuit-elle un ton plus bas, ce n’est plus vraiment
un secret maintenant. Ça a été compliqué mais on est arrivés à
quelque chose de raisonnable… Enfin, j’espère.
— Pas besoin d’aller plus loin si c’est top secret…
— Oh non, rien de top secret. En gros, on teste une version bêta
de 404 dans l’Allier, et si ça marche on étendra aux départements
voisins, et ainsi de suite dans toutes les zones desservies par la 5G
de Wilaya.
— Super, commente Ali avant de lui assurer avoir « terriblement »
envie de faire partie de l’aventure. Quel que soit le poste que
j’occupe, le principal, c’est de pouvoir t’être utile, être utile à 404.
Difficile, au téléphone, de savoir comment Allia reçoit cette
déclaration de servilité. Ali déteste le téléphone, il a toujours
l’impression que les gens roulent les yeux au ciel en l’écoutant parler.
Ils se mettent d’accord sur un CDD de modérateur à mi-temps
payé comme un trois quarts de temps plein, quant à la cuisine il la
fera gracieusement, en échange d’une chambre dans la maison
d’enfance de sa plus vieille amie.
 Deux semaines avant le déménagement d’Ali dans l’Allier, à l’heure
d’affluence maximale sur le Twitter français, une vidéo de 4:04
minutes surgit des profondeurs et devient virale grâce à son titre
énigmatique, « 40,4 % », et à la miniature qui permet de la partager,
où l’on distingue sur un fond bleu blanc rouge aux couleurs délavées
la silhouette caractéristique de l’Hexagone barrée en son centre exact
d’une inquiétante mention « erreur 404 » en noir et blanc, exactement
la même typographie que l’application d’Allia.
Produite comme un de ces reportages rapides, hachés, avec des
plans de coupe contemplatifs de deux secondes, une bande-son de
batterie de jazz et des phrases chocs qui surlignent et martèlent le
message, la vidéo s’attache à révéler un secret d’État, en l’espèce un
rapport réalisé par les services du ministère de l’Intérieur, enterré
depuis mais que des lanceurs d’alerte estiment de leur devoir de
porter à la connaissance du public. Selon ce rapport, 40,4 % des
habitants de l’Allier seraient arabo-musulmans ou « d’origine nord-
africaine », selon le vocable utilisé par les rédacteurs. Les
statistiques ethniques sont normalement interdites en France, on
comprend pourquoi le recensement avait été tenu secret, ou plutôt
comment il aurait pu l’être. Pour illustrer et appuyer les conclusions
du rapport, le reportage emmène le spectateur sur les places des
villages et des petites villes du département d’environ 340 000
habitants. Partout, sur les marchés, dans les écoles et les parkings
des centres commerciaux, au coin des rues, au fin fond du bocage,
on ne voit en effet presque que des Arabes, c’est-à-dire qu’on ne voit
qu’eux. Quelques femmes portent le hijab, un barbu arbore sa calotte
et son qamis, mais l’immense majorité ne porte aucun signe distinctif.
Le doute n’est pas permis qu’il s’agit là d’une manipulation, d’une
sorte de publicité politique négative impossible à prendre au sérieux.
Pourtant, elle l’est, sans doute au-delà des espérances de ses
commanditaires. 40,4 %, ce n’est pas encore la moitié, bizarrement
c’est encore plus inquiétant que si ça l’était, comme le requin qui vient
vers vous est plus inquiétant que celui qui rôde déjà sous la coque de
votre bateau. Le sujet de la composition ethnique de l’Allier, un des
départements les moins connus du pays, semble toucher une artère.
D’infatigables légions virtuelles se lèvent sur Twitter pour faire durer
l’hémorragie. Après tout, qui a la moindre idée de ce qui se passe
réellement au centre de la France profonde ? Des amoureux du
patrimoine s’immolent par le feu pour appeler au sursaut, on
s’indigne, on oublie.
Les preneurs de position condamnent sans ambages et rappellent
l’indivisibilité de la République, mais la polémique grossit de chacune
de ces dénégations. Le ministre de l’Intérieur conteste
vigoureusement l’existence d’un tel rapport et annonce porter plainte :
les faussaires seront retrouvés et châtiés de façon exemplaire. En
attendant, les journaux dépêchent dans l’Allier des TER entiers
d’investigateurs, de fact-checkeurs et de JRI chargés de se
promener en faisant des sujets où l’on verra bien qu’il n’y a pas
40,4 % d’habitants arabes dans l’Allier, toute la difficulté résidant
dans la nécessité de le montrer mais sans jamais le dire, pour ne pas
avoir l’air de valider les présupposés racistes des auteurs.
La contre-enquête d’un pôle de journalistes de différents médias,
papier, radio et télé, finit par identifier un des témoins de la vidéo, qui
y parle, à visage découvert, de son intention d’interdire les viandes
non halal dans le supermarché de village qu’il vient de racheter. Ce
Rabah quelque chose porte une veste d’aviateur reconnaissable à
ses revers fourrés de blanc. Dans le même village, les journalistes
d’investigation ont fait la rencontre d’un homme prénommé Romain,
qui portait exactement la même veste d’aviateur et qui avait un air de
famille lointain, ténu mais bien réel, avec Rabah.
 On découvre ainsi que « 40,4 % » ne procède pas d’une
manipulation ordinaire : c’est un mirage où les visages de vrais
riverains, blancs, ont été morphés en visages cousins et
ethniquement identifiables comme arabes. Le premier mirage racial
vient d’être inventé.
Au lieu de l’apaiser, la démystification ravive le débat. On
commence à entendre des phrases comme : « Qu’elle soit vraie ou
fausse, la vidéo dit une vérité qu’on ne veut pas voir. »
On s’en prend ensuite aux vidéos montées par les journalistes
méticuleux et professionnels, ceux qui s’attachent aux faits et aux
vérifications et qui donnent des leçons de morale à longueur de
journée : qui certifie qu’elles ne sont pas fausses, elles aussi ?
Pourquoi croire à Romain plutôt qu’à Rabah ? Pourquoi se fier aux
images des médias officiels notoirement détenus par quelques
grandes fortunes plutôt qu’à celles du bon peuple exilé dans le
bandeau infini de Twitter ?
Depuis le Mouradiagate, on a vu de vraies vidéos qui auraient dû
susciter l’indignation manquer de le faire parce que les personnes
qu’elles mettaient en porte-à-faux avaient eu la présence d’esprit de
crier au mirage. Les experts en cybersécurité pratiquent des
authentifications auxquelles plus personne ne croit, eux-mêmes
avouent des degrés de certification qui ne dépassent jamais 50 %.
Pour le cas du mirage racial de l’Allier, les contre-enquêtes
aboutissent, les reporters assurent que ces 40,4 % relèvent du pur
fantasme, mais les fantasmeurs se sont rebellés et frappent de
discrédit toute bouche autorisée qui les juge d’en haut. Le nombre de
vues sur la vidéo continue de grimper. Ceux dont l’opinion n’est pas
encore consolidée sur la submersion raciale du 03 n’en sont pas
nécessairement plus faciles à ramener à la raison : l’humiliation de
s’être laissé duper freine souvent la marche arrière loin des fumées
du délire collectif.
Parmi les 59,6 % d’Armoricains du Bourbonnais qui résistent à
l’invasion imaginaire, dans les chaumières du reste de la France ou
sur les incontournables places de marché, on ne s’embarrasse pas
de colloques et d’éditions spéciales : pris au hasard et interrogés sur
l’intérêt qu’ils portent à cette vidéo qu’ils ont tous, absolument tous,
vue, « les Français », comme les appellent les présentateurs de
journal télévisé, répondent en chœur qu’il y a trop d’immigrés en
France, qu’on ne se sent plus chez soi et qu’il ne sert à rien d’aller
chercher plus loin l’explication du succès de ce reportage à
l’authenticité floue.
 Le mois d’avril touche à son terme lorsque Ali fait ses valises,
ferme les volets de son appartement et prend la route au volant de
son increvable C3. Contrairement au climat politique, l’hiver a été
doux cette année-là, les bourgeons font déjà briller des guirlandes de
perles vertes dans les arbres au bord de la route ensoleillée. Elle ne
le reste pas longtemps et c’est sous un déluge d’éclairs et de
giboulées qu’il pénètre pour la première fois dans le bocage
bourbonnais, la terre mère d’Allia qu’on dit grouillante, infestée
d’étrangers, mais qui paraît surtout enclavée, plongée dans un
sommeil sans rêves.
Une seule autoroute passe dans le département, l’Arverne, du nord
au sud. Des bourgades silencieuses apparaissent au compte-gouttes
le long des départementales. On y voit plus de panneaux « À
vendre » que de villageois à pied. Tout autour c’est un désert de
pâtures uniformes séparées par des haies vives et des rideaux
d’arbres envahis de boules de gui. Le département se déploie sur les
contreforts du Massif Central. Trois principaux cours d’eau l’irriguent :
la rivière éponyme en son centre, le Cher à l’ouest et la Loire vers
l’est où Ali vient de traverser la Sologne bourbonnaise, des champs
de colza, des bois de chênes qui dégagent de larges rubans de
prairie, souvent recouverts de taupinières et de petits étangs autour
desquels piétinent des moutons et où il n’est pas rare d’apercevoir la
silhouette et le port de tête gracieux d’un héron.
Quand le soleil brille enfin dans ce ciel délavé, sans poussières,
sans pollution, les couleurs éclatent, le vert des prés, le rose des
prunus en fleur, le violet des glycines qui chamarrent les portillons des
villas habitées. Des arbres aux floraisons plus lentes font des taches
argentées et floues dans le paysage. De nombreuses maisons
laissent voir leurs briques bicolores et losangées typiques de la
région, qui se retrouvent aussi dans les encadrements des portes et
des fenêtres.
La route départementale qu’emprunte Ali évolue bientôt dans un
paysage de collines molles, jalonnées de chênes autour desquels
paissent des troupeaux de vaches charolaises reconnaissables à leur
couleur crème et à leur puissante musculature. Au détour d’une
chênaie où le soleil perce des trouées fabuleuses, Ali aperçoit un
clocher et quelques toits d’ardoise dans le creux d’un vallon typique
de la région, argileux donc imperméable et constellé d’étangs. Un
panonceau ligné du rouge réglementaire lui confirme qu’il est arrivé à
destination : La Brèche, ancien chef-lieu de canton de près de deux
mille âmes, désormais rattaché à une communauté de communes
dont le siège se situe à vingt-cinq kilomètres.
Les maisons y ont toutes leurs persiennes closes et il ne voit pas
de commerce ouvert à l’exception d’un hôtel deux étoiles dont la
façade orientale, dépourvue de fenêtres, accueille les lettres
défraîchies d’une réclame pour un produit qui n’existe plus. L’église
est plantée au centre de la commune et au carrefour de trois routes :
la départementale qui continue vers un plan d’eau à l’ouest, une route
à sens unique montant vers la colline de la mairie et une autre, plus
tortueuse, qui zigzague le long d’un ruisseau avant de gravir la motte
du château, à quatre kilomètres en direction du sud-est.
La maison de famille d’Allia se dresse au contraire au centre du
village, à l’ombre du clocher. Deux cheminées en briques flanquent
son toit d’ardoises bleues, le seul au milieu des tuiles rouges. C’est
un ancien presbytère ceint d’un parc d’un hectare, qui donne
l’impression de constituer un hameau en soi, comme un village au sein
du village, et que tout le monde désigne d’ailleurs métonymiquement
comme « le presbytère ».
L’entrée officielle, avec boîte aux lettres et sonnette, est réservée
aux démarcheurs et aux huissiers. Les amis du presbytère y arrivent
par l’arrière, en franchissant un portail sans portillon et en gravissant
un chemin de terre. La façade a la rusticité d’un corps de ferme et la
symétrie d’un manoir, mais une extension au flanc gauche gâche la
symétrie, et la rusticité n’est qu’apparente, comme Ali le constatera
en admirant les beaux volumes des salons du rez-de-chaussée et les
finitions, les boiseries, les parquets. Côté village, une haie de houx et
un buisson de conifères barrent la vue aux maisons de bourg
voisines. Côté jardin, la façade envahie par le lierre s’offre comme un
poitrail dépenaillé aux pelouses gondolées cernées d’arbres, des
marronniers, des chênes, des noyers, et même des bambous.
Les volets sont du même vert pâle au rez-de-chaussée et au
premier étage. Il y a trois fenêtres à gauche, trois fenêtres à droite,
une fenêtre au centre alignée avec la double porte d’entrée ornée
d’une pièce de fer forgé dont le motif de deux s couchés l’un contre
l’autre fait penser à une moustache. Devant la maison, un immense
tilleul veille sur un assemblage biscornu de tables en bois. Allia lui
apprend qu’il a été planté lors de la Révolution française, et
malicieusement béni dans la foulée par le curé de l’époque.
La tête d’or d’Allia trône en bout de table, en face d’un jeune
homme qui écosse des petits pois. Allia prend le temps de présenter
son ancien camarade en bonne et due forme. Elle ne porte pas de
maquillage et elle a mis une fleur dans ses cheveux. Elle s’est
remplumée pendant l’hiver. L’air du bocage donne des couleurs à ses
joues. Surtout, il y a comme un sourire dans sa voix, celui qu’Ali avait
déjà entendu au téléphone.
L’adolescent est un lascar en claquettes-chaussettes blanches et
bomber Sandro. Dix-sept ans, les oreilles décollées, c’est un cousin
d’Allia qui passe une saison au presbytère pour éviter de faire des
bêtises à Lyon, d’où il est originaire. Il porte toujours un maillot de
foot vert et blanc, celui de l’Algérie, d’où son surnom de Fennec.
À son accent et à sa dégaine, Ali doute qu’il connaisse l’Algérie
autrement que sur Twitter, mais c’est devenu une marque, l’Algérie, le
drapeau d’une marque ou la marque au drapeau, comme on dit de
Nike qu’elle est la marque au Swoosh.
Après avoir demandé à Ali s’il a fait bonne route, Allia le prend par
le coude et le conduit vers l’entrée du bâtiment, pour le présenter à
son père qui s’active en cuisine. Ali la suit dans l’enfilade de pièces du
rez-de-chaussée. Il y a du carrelage et des tomettes dans l’aile
gauche, et des parquets de deux types dans la bibliothèque, qu’on
appelle le « petit salon ». Le mobilier est désassorti et sans
prétention mais de qualité, des buffets à dessus de marbre, une table
en chêne, des éléments de bois qui ressemblent à des panneaux
lambrissés et quelques fauteuils et bergères capitonnés du même
rouge profond, tirant sur le brun.
Sous le parfum d’un mijoté d’agneau, Ali détecte un fond d’odeur de
feu de bois. Les deux cheminées sont, en effet, fonctionnelles. Il y en
a une dans chaque salon et leurs manteaux servent à entreposer des
babioles d’un genre très spécifique : des œufs en céramique peints
dans des bleus et des rouges nobles, des tasses ornées de profils
de coqs, toujours dans ces mêmes bleus et rouges dont l’intensité
frappe le regard. Il n’y a pas un mur où ne soit suspendu un tapis ou
un tableau bordé de draps. On trouve une seule photo de La Mecque
dans la maison, dans l’entrée, cachée par le rideau d’une porte vitrée
toujours ouverte. En revanche, un drapeau amazigh trône, bien en
vue, au-dessus de l’ordinateur fixe logé sous l’escalier.
— Mon père est un berbériste convaincu, se justifie Allia. Ce qui
énervait prodigieusement ma mère.
— Elle n’était pas kabyle ?
— Si, si, mais algérienne avant tout. Je te laisse deviner les
discussions quand j’étais gamine…
Les fenêtres sont toutes entrebâillées. Au moindre courant d’air les
portes-fenêtres claquent et les rideaux volettent comme des
drapeaux sur leur hampe. Allia voit son invité attentif. Elle pirouette
lentement, comme pour s’en pénétrer elle-même.
— J’ai toujours connu la maison comme ça, ouverte aux quatre
vents, simple et généreuse…
Ali lui demande pourquoi ce n’est plus une maison d’hôtes. Elle
s’écarte pour le laisser entrer en premier dans la cuisine et répond en
évitant son regard :
— Longue histoire…
Il fait alors la rencontre de Rachid, le père d’Allia, un sexagénaire
avec un gros ventre rond, qui allie des manières campagnardes et
une hospitalité typiquement orientale. Il se déplace en boitant un peu,
on voit à son teint qu’il a été malade, récemment. Il a une chaude voix
de basse et le regard franc des gens qui ont besoin de vous attraper
l’avant-bras pour vous parler. Le type kabyle vient de son côté, il a
les cheveux châtain clair et la peau blanche, s’il ne s’appelait pas
Rachid on n’aurait aucune difficulté à le prendre pour un Français.
Jeune retraité de l’Éducation nationale, il a terminé sa carrière en tant
que dernier proviseur du collège de La Brèche. Depuis, il a exercé
des responsabilités locales au sein du conseil municipal de La Brèche
et même siégé, brièvement, au conseil général de l’Allier, avant qu’il
ne soit rebaptisé conseil départemental par la réforme territoriale qui
a divisé par deux le nombre de cantons. Le canton de La Brèche
s’est alors évaporé et son AVC a découragé Rachid de se
représenter dans le nouveau canton issu de la fusion des précédents,
ce qu’il ne semble pas particulièrement regretter.
— Je préfère laisser la place aux jeunes… Roulez jeunesse !
Il éclate de rire, c’est un peu gênant, mais Ali se dit que c’est
toujours un peu gênant les gens joviaux, au début, et puis qu’on s’y
fait vite.
Rachid surveille le regard du nouveau pensionnaire sur sa cuisine,
vaste et bien équipée, pourvue d’un piano à six brûleurs et d’une
remise à laquelle on accède par une petite porte dérobée.
— L’œil du pro, plaisante Rachid en donnant des coups de coude à
sa fille.
Ils le laissent à ses fourneaux et profitent de la vingtaine de
minutes qu’il estime nécessaires pour terminer son plat pour marcher
jusqu’à la voiture garée dans le village et récupérer la valise d’Ali.
— Il va redoubler d’efforts pour t’impressionner, maintenant, le
prévient Allia.
Avant de franchir la porte, Ali se retourne sur Rachid et voit que
son sourire ne s’évanouit pas entre ses joues rebondies et mates
d’émotion.
 C’est un village fantôme qu’Allia et lui traversent jusqu’à la placette
faisant office de parking. Les riverains ne prennent plus la peine
d’écarter leurs rideaux quand ils entendent des voix étrangères. Allia
explique que le maire précédent, pour conserver un nombre
d’habitants décent, « raccrochait » ceux des villages et hameaux
voisins, des personnes âgées qu’il attirait à La Brèche avec son
centre de soins spécialisé dans le troisième et le quatrième âge.
Quand Mehdi est arrivé, il n’a pas pu empêcher le collège où Allia
avait fait ses classes de fermer faute d’élèves. En revanche, il a
réussi à convaincre un jeune pharmacien de s’installer. On ne naît
plus à La Brèche, mais on y meurt un peu mieux que dans les patelins
voisins.
Allia s’arrête devant le perron de l’église. Tournant le dos à la
double porte sculptée de motifs rudimentaires, elle désigne l’écrin des
collines et le bataillon décimé de maisonnettes rosâtres qui les
prennent d’assaut.
— C’est fou, quand même, dit-elle en souriant pour ménager son
effet.
Ali ne voit qu’un Proximarché fermé qui fait aussi dépôt de pain, de
gaz et pressing, en face, un café-restaurant qui fait aussi pizzeria,
boulangerie et PMU. Tout fait tout, probablement très mal. C’est ça,
qu’elle trouve fou ? Que voit-elle qu’il ne voit pas ?
— Tu vois des Arabes partout, toi ? Comment peut-on avoir une
idée pareille, franchement ? Aller trafiquer les traits des gens pour
créer artificiellement une invasion de rebeus ?
— Je me demandais ce que tu en pensais, justement.
 Il a fait plus que se le demander, en vérité, il lui a envoyé deux
longs SMS à une semaine d’intervalle, et tous deux sont restés sans
réponse. Il en a déduit qu’elle n’était peut-être pas étrangère à cette
publicité négative, que ce n’était pas impossible, pas complètement.
— Cela étant, mieux vaut une mauvaise publicité que pas de
publicité du tout, suggère-t-il en guettant une éventuelle lueur de
malice dans le regard de son amie.
Il n’y en aura pas : quand elle prend conscience de son sous-
entendu, à contretemps, elle répond sèchement :
— C’est un attentat contre moi et 404, ni plus ni moins. On réfléchit
à porter plainte avec mon avocat, mais peut-être qu’une plainte
collective ou une constitution de partie civile auraient plus de sens. En
tout cas, c’est une nuisance, je ne le vois pas autrement, je n’ai
jamais cru que toute publicité était bonne à prendre.
Ali s’aperçoit qu’elle est vraiment scandalisée. Il s’étonne de s’en
étonner : pour lui, ces polémiques bimensuelles impliquant des
mirages font partie du décor, du mobilier mental du pays, il leur prête
autant d’attention qu’aux affiches qu’on voit défiler depuis les tapis
roulants des aéroports.
Au moment d’extirper sa valise du coffre de la voiture, Ali se sent
mal : elle est énorme, on dirait qu’il s’installe pour six mois. Allia
dissipe le malaise en proposant de l’aider. Elle prend son sac à dos.
Ils passent devant le neveu de Rachid qui dresse la table sous le
tilleul et se rendent directement à l’étage du presbytère, une enfilade
d’une dizaine de petites pièces reliées par un couloir au parquet
jonché de tapis en laine passés, plus assez beaux pour les salons.
Toutes les chambres sont désignées par la couleur de leur papier
peint. La chambre mauve, la chambre bleue, la chambre jaune…
Celle d’Allia, vert tilleul, comme les volets, se trouve au-dessus du
petit salon et dispose de sa propre cheminée. Allia lui raconte
comment, adolescente, elle se faisait du feu le soir, en rentrant de
l’école, et s’endormait en lisant au son des crépitements. C’est aussi
dans cette chambre que sa petite Sarah dormait : Allia s’est installée
dans la chambre d’en face depuis son retour à La Brèche.
À l’autre bout de l’étage, elle lui montre sa chambre, située pile au-
dessus de la cuisine, dans l’extension mansardée.
 — On l’appelait la glacière quand j’étais petite, le prévient Allia,
parce que c’était la seule chambre sans radiateur. Je venais toujours
ici quand on avait des invités et que je devais leur laisser ma
chambre.
Contiguë aux toilettes, la glacière occupe l’angle de l’étage et
donne à la fois sur le parc par une lucarne percée dans la mansarde
et sur le mur d’enceinte de la propriété voisine par la fenêtre
perpendiculaire.
Allia lui montre son vieux secrétaire en noyer qui prend la poussière
au coin de la pièce. Elle l’ouvre, pour vérifier, peut-être, que les tiroirs
secrets ont été dûment vidés. En imaginant ces riches heures où son
amie, enfant, s’est tenue juste là, studieusement penchée sur
l’abattant de ce gros meuble, Ali se recueille pendant quelques
instants. Allia croit qu’il est déçu par la position excentrée de la
chambre, son exiguïté ou sa proximité avec les toilettes :
— Je me suis dit que tu serais plus au calme, mais si tu t’y sens
mal, tu n’hésites pas à me le dire, hein ? On attend du monde dans
les semaines qui viennent, mais on peut toujours se débrouiller.
Il la rassure : la chambre est parfaite, tout est parfait, il ne la
remerciera jamais assez de lui permettre de changer d’air, elle est
peut-être en train de lui sauver la vie.
— N’exagérons pas, quand même, ça reste une chambre.
Le ciel se voile, il va sûrement pleuvoir et elle voudrait, avant de
passer à table, lui montrer encore le potager et l’ancienne chapelle
où elle a installé le quartier général de 404. Ils commencent par la
chapelle, au bout d’une allée de chênes, de sapins, de cèdres et de
bouleaux. Le QG de 404 ne ressemble pas du tout à la ruche high-
tech hyperactive qu’il imaginait. C’est une bâtisse étroite qui sent
encore le bois vermoulu bien qu’on ait retiré de longue date les bancs
et les agenouilloirs. Deux jeunes types en jean slim et Stan Smith, un
Arabe et un Cambodgien, s’activent sur des MacBook Pro dernier cri.
Allia souffle à l’oreille d’Ali, mais assez fort pour qu’ils entendent, que
ce sont les meilleurs codeurs qu’elle connaisse. Ils réagissent en
haussant les sourcils, pince-sans-rire.
L’autel en marbre et les vitraux d’origine ont survécu. Vers le fond
de la chapelle, les serveurs qui font fonctionner l’application
s’enquillent dans des baies tournant à plein régime. Il faut que la
ferme de serveurs soit parfaitement climatisée pour éviter la
surchauffe. À l’extérieur, un groupe électrogène bourdonne de façon
continue et pénible.
— On a aussi une deuxième ferme dans la grange, pour se
protéger en cas d’attaque.
Les postes de surveillance des modérateurs sont alignés en U tout
contre les flancs de la chapelle. On dirait une cave de gamers jusqu’à
ce qu’on lève les yeux sur les arceaux apparents et les vitraux. Allia
ne veut pas délocaliser le moindre emploi, elle a donc fait appel à des
jeunes chômeurs de la région. Ils sont autorisés, vu la nature
fastidieuse du travail, à partager leur écran entre les directs à
surveiller et un jeu vidéo en réseau. Le salaire est très raisonnable vu
la facilité du job qui consiste à arrêter les directs où quelque chose
de dangereux ou d’illégal semble sur le point de se produire.
C’est la seule concession d’Allia aux demandes du CSA et des
standards des app stores. C’en est à peine une, en vérité : elle non
plus ne veut pas voir d’agressions en direct sur sa plateforme. En
décembre, dès le lancement de la version test, une ligue clandestine
de combats à mains nues s’est formée. Des hooligans de
départements voisins se donnaient rendez-vous dans des lieux
secrets de l’Allier, usines désaffectées, hangars agricoles, et
retransmettaient leurs combats en direct sur 404, poussant parfois le
raffinement et l’indécence jusqu’à brancher deux caméras sur le
même streaming, pour varier les valeurs de plan et produire un
spectacle agréable.
L’opération devait commencer à être lucrative, au bout du troisième
combat il y avait une troisième caméra et deux fois plus de public
autour du ring de fortune. Cette forme de boxe sans gants est
interdite par la loi, mais la loi ne peut pas grand-chose si aucune
trace ne demeure d’un crime, et qu’on ne peut s’appuyer pour
déclencher une procédure que sur le témoignage d’utilisateurs
choqués par la violence graphique d’un nez sanglant ou d’une
mâchoire en morceaux. Car c’est le principe même de 404
d’empêcher tout enregistrement des images, toute conservation des
archives.
 Le recrutement de modérateurs a mis un terme à cette série de
combats de rue avant qu’elle ne connaisse une issue funeste. Dès
que des images de violence apparaissent, le direct est censuré et
son diffuseur identifié et interdit de plateforme pendant un mois.
— Tu pourras faire un essai cet après-midi, propose Allia en
présentant leur nouveau collègue aux quatre modérateurs déjà en
place, aplatis sur leurs chaises de bureau à roulettes.
Ali profite d’un problème qu’elle doit régler avec ses informaticiens
pour se retrancher dans le potager. Une douzaine de carrés de
plantation côtoient une serre pour les tomates et des châssis en bois
où poussent des aubergines et des concombres. Les premiers
oignons nouveaux sont prêts à la récolte, il va falloir attendre encore
un peu pour les asperges. Les feuilles de certains choux et navets
sont trouées, vraisemblablement par des altises.
Il en avertit Allia quand elle le rejoint. Elle le considère avec cet air
qu’il qualifierait de moqueur s’il le voyait s’emparer du visage de
n’importe qui d’autre qu’elle, ses yeux à elle brillent seulement en
anticipation de la plaisanterie dont elle vient d’avoir l’idée :
— Un vrai petit rat des champs, tu m’impressionnes !
 Ils sont les premiers à s’asseoir à la grande table sous le tilleul.
Allia lui demande comment il va. C’est le moment qu’elle lui accorde,
la suite de leur tête-à-tête dans le palais de la place des Victoires, il
devrait en profiter pour allumer la mèche d’une grande conversation à
cœur ouvert, il en rêve à longueur de journée, il fait des déclarations,
imagine les reparties de son amie comme si c’était une amie
imaginaire.
Rien ne lui vient, aucun moyen d’élever le niveau du small talk, il
préfère répondre de façon expéditive pour la laisser parler, elle. C’est
sûr que ça va lui faire du bien, de prendre du champ, de respirer un
autre air, et puis il a toujours rêvé de voir l’envers du décor des
réseaux sociaux. Allia le reprend : 404 n’est pas et ne sera jamais un
« réseau social ». On ne peut pas communiquer sur 404 autrement
qu’en filmant quelque chose ou en le regardant. C’est basique, et ça
le restera.
— Non, pardon, dit-elle en lui frôlant le dessus de la main, c’est
juste que je viens précisément de refuser de répondre à un journaliste
qui disait la même chose, réseaux sociaux. C’est dingue,
l’incompétence de ces gens, parfois, comment il peut vouloir
m’interviewer sur 404 sans avoir passé dix minutes sur Google pour
comprendre ce que c’est qu’une application de live streaming ! Enfin,
incompétence, je ne parle pas de toi, hein, chou, mais tu m’as
comprise.
— Et à quoi ça ressemble, alors ?
Elle allume son téléphone et ouvre l’application. L’écran d’accueil
est un simple fond noir où se détachent les chiffres 4, 0 et 4. On
accède ensuite à une page composée de quatre miniatures qui
représentent, de manière aléatoire, les quatre premiers flux vidéo sur
lesquels on peut cliquer pour les faire apparaître en grand écran. Une
flèche permet de faire défiler un nouvel écran avec quatre autres flux
vidéo en direct. Allia passe son doigt sur une des vignettes au
hasard. La vidéo en direct se déploie alors sur toute la largeur du
téléphone. La résolution de l’image est époustouflante, en 4K.
Malheureusement la cadreuse ne fait pas honneur à l’ultra-haute
définition : malgré le stabilisateur automatique, son téléphone bouge
dans tous les sens en suivant une jeune adolescente en train de jouer
avec son chat. C’est une autre adolescente qui la filme.
La vitesse du débit permet au flux de ne jamais s’interrompre,
ralentir ou même se dégrader dans une résolution inférieure pour
éviter les décalages et les désynchronisations.
— Pour l’instant c’est surtout les collégiens qui s’en sont emparés.
Elle lui montre un autre flux, dérobé, celui-ci, au sanctuaire d’une
salle de classe, et encore un autre, dans une salle de classe
différente où semble se tramer un mauvais coup.
— On a remarqué que la plupart des collégiens qui sont sur 404
l’utilisent principalement comme une espèce d’Action ou Vérité
grandeur nature, qu’ils appellent Action ou Action. En gros, tu n’as
pas le choix, tu dois forcément choisir un défi entre deux défis. C’est
complètement idiot, non ?
On ne distingue pas grand-chose sur l’écran qu’elle regarde
pourtant avec une sorte d’amusement attendri. Elle range le
téléphone dans sa poche et poursuit :
— Les adultes ne s’intéressent pas encore à 404, ce qui explique
son succès relatif auprès des collégiens, d’ailleurs : aucun gamin ne
veut appartenir au même club que sa mère. Puisque rien ne peut être
enregistré sur l’application, et que de toute façon les adultes
regardent ailleurs, ça leur procure l’ivresse d’une liberté qui leur est
propre, le sentiment qu’ils peuvent faire les quatre cent quatre coups,
comme dit mon père.
Les cloches de l’église sonnent midi pile au moment où le père
d’Allia apporte la cocotte en fonte. Allia et le Fennec se lèvent pour
l’aider. Des klaxons font soudain sursauter la tablée. Une voiture
immatriculée dans le 03 se gare devant la grange. L’homme qui en
sort est un cousin d’Algérie, il rentre demain au bled. Il est
accompagné d’une jeune femme d’une vingtaine d’années en jean,
baskets roses, hijab mauve et bleu et Ray-Ban aviateur, qui hurle
dans son portable astucieusement coincé entre son voile et sa joue.
Elle est trop accaparée par sa conversation au téléphone pour
accorder le moindre regard à Ali, qu’elle salue d’un sourire ironique,
excessivement appuyé, comme si elle voulait tout de suite faire
comprendre à l’ami d’Allia que les amis d’Allia ne sont pas les siens.
Elle s’éloigne vers la grange en se prenant la tête entre les mains,
on commence à manger sans elle.
— Elle s’appelle Nesrine, l’informe Allia, en ajoutant que c’est la
petite sœur de Mehdi.
— Et Mehdi ? demande-t-il.
C’est le père d’Allia qui lui répond, en se penchant vers lui et d’une
voix douce, pour ne pas gêner les autres conversations :
— Il est au congrès des maires de France, il revient dans quelques
jours, juste à temps pour le méchoui. Tu le connais bien ? On peut se
tutoyer, hein ? demande-t-il en posant sa main sur la sienne.
— Oui, oui, bien sûr, s’empresse de répondre Ali, enfin pour le
tutoiement. Pour ce qui est de Mehdi, non, je ne l’ai croisé qu’une
fois, il y a très longtemps…
Allia surprend cette réponse et quitte sa discussion avec le Fennec
pour intervenir. Elle plisse les yeux pour se souvenir.
— Non, non, ne dis rien…
— Gare de la Part-Dieu ? Vous alliez en Ardèche ?
— Ah mais oui ! Quelle mémoire !
L’autre conversation porte sur le retour du cousin d’Algérie et le
poids maximum auquel il a droit pour son bagage en soute.
Quand Nesrine les rejoint, elle saute sur le premier ange qui passe
pour imposer le sujet qui lui fout le seum depuis la veille : elle a lancé
un sondage sur son compte Twitter à plus de quarante mille
followers, ce qui fait d’elle une solide microcélébrité sur le réseau.
— Il y a eu des milliers de réponses, et un tiers des votes c’est
pour dire qu’ils y croient ! Qu’il y a 40 % de muzes dans l’Allier ? Je
ne sais pas s’il faut rire ou pleurer, wallah. Et ce n’est pas que des
Français, hein, plein de rebeus dans les commentaires ils disent
pareil, ils font des threads sur le danger du communautarisme et
nanani et nanana, ces sales harkis.
Elle prononce harkis en arabe.
Rachid remue sur sa chaise en respirant de plus en plus fort,
comme il le fait toujours avant de monter sur ses grands chevaux.
— Nesrine, tu ne peux pas dire une chose pareille, dit-il d’une voix
anémiée, comme s’il craignait la bagarre qu’il vient pourtant de
déclencher.
— Comment ça, je ne peux pas dire une chose pareille ? C’est ce
que je viens de faire, de dire une chose pareille !
— Écoute-moi au lieu de faire ton intéressante, les Français, tu dis,
mais et toi t’es quoi ? Une Lituanienne, peut-être ?
— Ah c’est ça qui te fait réagir…
Nesrine sourit et cherche du soutien pour faire comprendre au
vénérable Rachid que les temps ont changé et que ses rectifications
sémantiques sont à côté de la plaque.
Elle a un drôle de grain de beauté sous la paupière gauche, une
tache en forme de goutte, on dirait une larme séchée.
— Quoi, personne ? Il faut encore que ce soit moi qui m’y colle ?
Allia n’a pas l’air contente, elle hausse les épaules et se passe la
main sur la nuque, en penchant la tête vers le côté, pour faire
ressortir la vertèbre qu’elle souhaite masser.
Le Fennec dézippe son haut de survêtement et révèle un T-shirt
imprimé avec le drapeau de l’Algérie…
— Quoi ? Je fais ce que je veux !
Nesrine renverse sa tête en arrière en enlevant ses lunettes de
soleil. Elle a des dents magnifiques, un sourire carnassier que son
fard à paupières bleuté peine à adoucir.
— Vas-y arrête de faire ton thug. One two three viva l’Algérie, ha,
ha, sale bouffon.
Le gamin mime un geste obscène avec sa bouche. Il s’est fait le
dégradé en biais d’un rappeur à la mode. Il attrape sa Camel coincée
derrière son oreille et la renifle.
 — Mahlich, il est fier de ses origines, intervient l’Algérien, le seul
vrai Algérien d’Algérie de la tablée.
— Wesh les DZ en force, raille encore Nesrine.
L’Algérien part dans un fou rire inexplicable mais qui contamine
toute la table.
Il entonne un vieux tube de Cheb Mami :
— Et comme ça, vous m’avez trahi, et comme ça…
Il roule le r de « trahi » et remue la tête et les épaules en différé.
Nesrine le suit en faisant danser ses petits poings serrés, les
poignets tournés vers l’extérieur.
— Hey-hey-hey ! l’encourage le cousin du bled.
Le numéro dure près d’une minute. Nesrine boit une gorgée d’eau
en s’éventant du plat de la main pour se remettre de ses émotions.
— Alors c’est qui, les Français ? demande-t-elle en se tournant
vers son oncle.
L’agitation empêche Rachid de se concentrer, il réclame le silence
pour dire ce qu’il a à dire :
— Tu vois, Nesrine, c’est à cause de propos comme ceux que tu
as pu tenir il y a quelques instants, c’est à cause de ce genre de
propos qu’on en est là où on en est !
Nesrine se remet en mode « débat », le regard dur, la mâchoire
avancée vers sa cible :
— Bientôt tu vas me reprocher de ne pas tendre l’autre joue.
Arrête, Rachid, ils nous chient dessus quotidiennement, et maintenant
ils créent carrément des mirages pour faire croire qu’on est une
espèce d’armée de l’ombre, une cinquième colonne…
— Donc, ta stratégie, si j’ai bien compris, c’est d’envenimer le
conflit au lieu d’essayer de l’apaiser ?
— Ma stratégie, c’est d’arrêter d’être polie, décente, bien élevée,
autant de choses inventées par les Français pour nous empêcher de
prendre la parole et de dire ce qu’ils n’ont pas envie d’entendre, et
surtout nous, les femmes racisées.
Rachid s’apprête à la contredire mais Allia se lève en frappant
dans ses mains.
— Non, allez, assez papoté, on débarrasse maintenant.
 Pour ne pas faire de la peine à son père, elle dépose sur son front
un gros baiser bruyant.
 C’est la première nuit d’Ali au presbytère, il a toutes les peines du
monde à trouver le sommeil. Il se dit qu’il n’a rien à faire ici, que tous
ces gens le prennent en pitié mais ne veulent pas de lui, au fond. Ils
sont sans doute en train d’en parler ou d’y penser, dans les chambres
voisines, à quelques mètres de lui, le père d’Allia, Allia, Nesrine, le
Fennec, les deux informaticiens qui passent une ou deux nuits par
semaine à La Brèche, tous s’interrogent à son sujet, se demandent
ce qu’il fout là.
Les insomnies sont plus pénibles à la campagne, du moins pour lui.
En dépit de ce que croyait Allia tout à l’heure, il est absolument un rat
des villes et le silence qui enserre le presbytère comme une gangue
lui est insupportable. Il a besoin, pour s’endormir, d’entendre des
voitures qui démarrent en trombe, des ivrognes qui cassent des
bouteilles, des sirènes, des cris.
Vers quatre heures du matin, il quitte sa chambre, en chaussettes
pour limiter les grincements du parquet. Il enfile ses chaussures en
bas et sort dans le parc pour prendre l’air. Un fort effluve de résine
de cannabis émane d’une fenêtre de l’autre côté de la façade. C’est
la chambre du Fennec. En s’approchant, il reconnaît sa voix frêle qu’il
pose sur un sample d’accords mineurs, en butant sans cesse sur la
prononciation de la même punchline où il menace de cracher dans la
« teucha » d’une meuf si elle s’obstine à ne pas « mouiller ».
Un hibou hulule dans les branches du parc, comme pour protester
contre ces vilenies.
Ali marche dans le village désert, pauvrement éclairé, jusqu’à sa
voiture, la seule, presque, sur la placette-parking. Il s’éloigne vers la
campagne. Des lambeaux de brouillard s’effilochent dans l’obscurité,
dévoilant une procession d’animaux sauvages sous la lune réduite à
sa plus fine lamelle : des mulots, des grenouilles, un cerf, un
hérisson, un sanglier, enfin, qui l’oblige à s’arrêter pendant de longues
minutes, et à faire demi-tour.
Le lendemain, il part faire des courses en voiture avec le père
d’Allia, dans un village situé à une vingtaine de kilomètres. Rachid
s’essouffle vite mais insiste pour le suivre d’étal en étal. Ça lui plaît
de faire le marché avec un cuisinier professionnel, il écoute les
questions qu’Ali pose aux producteurs locaux, il le regarde tâter et
renifler le cul des légumes.
Sur la route du retour, en entrant dans le village par l’ouest, Ali
remarque des fissures sur un petit nombre de maisons. Il interroge
Rachid à leur sujet. Bien mal lui en prend. Si Rachid est chaleureux et
sympathique, il peut être invraisemblablement bavard. En
débarrassant la voiture, il lui raconte ainsi en détail le projet de forage
géothermique profond, amorcé cinq ans plus tôt et financé en grande
partie par des fonds privés, qui visait à fournir une énergie plus
écologique à l’ensemble de la commune.
La Brèche se situe dans le périmètre d’une région éligible grâce à
son sous-sol constitué de roches naturellement fracturées où peut
circuler de l’eau très chaude. Mehdi et lui ont tout supervisé, tout
décidé ensemble : l’obtention du permis exclusif de recherche, la
venue des camions-laboratoires qui ont sillonné les surfaces
concernées pour y envoyer des ondes et réaliser une modélisation
géologique, la détermination des trajectoires pour les forages et enfin
leur réalisation après d’interminables mois de paperasse pour obtenir
les autorisations nécessaires.
— C’était notre grand projet, j’étais au conseil municipal à l’époque,
et j’ai poussé Mehdi à accélérer les démarches, admet Rachid en
plissant les yeux pour fixer la pelouse qui danse dans sa ligne de
mire. Quelle plus belle énergie que la chaleur de la terre ! Il est
temps de penser à ce que nous allons laisser à nos enfants et à nos
petits-enfants…
Il croit que Rachid en a fini, que nenni, celui-ci tient à lui expliquer
ensuite comment se sont déroulés les forages dans les endroits
prospectés, et en quoi cette énergie renouvelable est exploitable
toute l’année, vingt-quatre heures sur vingt-quatre, indépendamment
de la météo.
— L’avenir, résume Rachid.
Il s’est personnellement chargé d’étudier et de comparer les
différentes compagnies de forage géothermique présentes sur le
marché. Pour lui, ce projet a pris un aspect testamentaire, et il ne
faut pas être devin pour comprendre que ses ennuis de santé sont
directement liés au stress de la catastrophe provoquée par
l’entreprise qu’il avait recommandée pour conduire les travaux. Deux
des forages effectués ont accidentellement percé des poches d’eau
sous pression à plusieurs dizaines de mètres sous terre. La roche,
vivante et capricieuse, s’est mise à gonfler et à se gondoler comme
une éponge. Les sols se sont déformés, un peu partout dans le
village des fissures lézardent les façades.
Ce sont des dizaines de bâtisses qui menacent de s’écrouler à plus
ou moins brève échéance. Et des familles entières qui se retrouvent
avec des maisons invendables, se désole Rachid avant de parler des
indemnisations qui n’arriveront peut-être jamais. Car aucun acteur du
désastre n’en endosse la pleine responsabilité, et tout retombe sur
Mehdi, qui n’est pas du genre à se défausser mais ne peut rien faire
sinon arbitrer les empoignades entre les entrepreneurs qui blâment
ceux qui ont délivré le permis de forer, qui blâment à leur tour les
informations apparemment erronées des spécialistes ayant fort mal
sondé ces profondeurs traîtresses. Aucune assurance ne prend en
charge les sinistres de ce genre et les espoirs des centaines
d’habitants concernés reposent désormais entièrement sur les
experts judiciaires dont la prochaine visite, à la fin de l’été, est
attendue comme la venue du Messie ou de l’Antéchrist, en fonction
des conclusions qu’ils vont rendre.
Rachid insiste pour faire un tour dans le village et montrer l’étendue
des dégâts à Ali. Ali a remarqué tout seul les énormes nids-de-poule
au milieu de la route départementale en arrivant la veille. Rachid lui
montre aussi les crevasses au bord des rues et les fissures au flanc
des murs de la plupart des maisons qu’ils dépassent.
 — Dans certaines, les radiateurs sont carrément tordus, on dirait
des accordéons arrêtés, figés en plein mouvement. Mais le pire, c’est
peut-être encore les jeux de mots. Le sous-préfet qui dit que La
Brèche porte bien son nom, et ses courtisans qui se marrent comme
des bossus.
À la fin de leur promenade, Rachid se laisse tomber sur le banc
unique en face de l’église, au centre du village, sur cette place
toujours vide, dépourvue de linge aux fenêtres, de drapeaux ou même
d’auvents en toile que le vent pourrait faire claquer pour donner
l’illusion d’une résistance à l’immobilité et à la mort.
— C’est comme un séisme où la terre a oublié de trembler… On
ne fore jamais impunément, l’avertit Rachid en clignant plusieurs fois
des yeux, pour empêcher les larmes d’y monter.
 Ali commence à prendre ses marques au presbytère. Le matin, il
prépare le déjeuner, avec l’aide de Rachid, l’après-midi il traverse la
pelouse et s’installe à son poste dans la chapelle. Surveiller 404 ne
requiert pas toute son attention, tant s’en faut. En outre, il a la chance
d’être entouré de jeunes types patibulaires à qui il ne viendrait jamais
l’idée de briser la glace et de faire la conversation.
Il aime cuisiner pour une maisonnée, il prépare ses fonds de veau
et ses bouillons en début de semaine, il récupère tout, les fanes, les
épluchures, même celles des pommes de terre qu’il envoie au
compost. Il améliore le rendement et la diversité du potager, jusqu’ici
le domaine réservé d’un employé municipal payé par Rachid.
Ali s’entend bien avec tout le monde, même s’il est toujours un peu
gêné de se retrouver seul dans une pièce avec un membre de la
famille en particulier. Il est devenu un expert de cette tête bouche
froissée qu’on fait en attendant l’ascenseur avec un voisin à qui on n’a
jamais parlé. Il aimerait bien être meilleur en conversation, plus
habile, plus naturel.
C’est le samedi du méchoui, une tradition familiale inaugurée par
Rachid il y a une éternité, dans les années 1990, quand sa femme et
lui ont racheté le presbytère avec le projet d’en faire une grande
auberge ou un restaurant de spécialités algériennes ou marocaines,
ils ne savaient pas trop à l’époque, de toute façon on leur a vite fait
comprendre que ça n’allait pas être possible, ils étaient les bienvenus
dans le pays mais en tant qu’invités, comment fonder une maison
d’hôtes quand on est soi-même un invité, un invité perpétuel ?
 En allant récupérer le mouton, déjà tondu, auprès du boucher du
village, Rachid s’interroge, à la demande d’Ali : ressent-il de la
rancune ?
— Bah, c’est surtout la mère d’Allia qui partait au quart de tour. Elle
se chamaillait avec les gens du village, les vieux propriétaires
terriens, mais ils ne nous auraient pas plus acceptés si on avait été
entre guillemets « de souche » et originaires de l’Indre, par exemple.
Et puis le temps a fait son œuvre, personne ne m’a jamais fait la
moindre remarque quand j’enseignais au collège, et encore moins
quand je suis devenu proviseur.
— Et votre femme ? demande Ali qui a toutes les peines du monde
à tutoyer les gens plus âgés que lui. Elle travaillait ?
— Non, non, rétrospectivement je me dis que c’était son grand
drame. Elle lisait beaucoup, parfois les week-ends on allait à Lyon, à
l’opéra, au théâtre. Mais oui, c’était difficile. Elles ont un peu la même
personnalité, Allia, sa mère, sa grand-mère aussi, d’ailleurs. Des
femmes de tête, au prix d’une certaine tendance à l’entêtement…
Enfin, pour revenir à ta première question sur la maison d’hôtes, non,
les mentalités ont évolué, Dieu merci, aujourd’hui on ne nous mettrait
sans doute pas autant de bâtons dans les roues.
Le Fennec les aide à transporter la bête en stabilisant la brouette
par l’avant. Il a sa propre idée sur le sujet :
— Avec la nouvelle présidente, ce serait encore pire aujourd’hui.
Regarde le faux pourcentage. Ils viendraient foutre le feu à la maison
dès qu’ils verraient que c’est un rebeu qui l’a achetée.
Rachid claudique derrière son neveu, en haletant pour suivre le
rythme.
— Fais gaffe à la brouette au lieu de raconter des âneries.
Ils s’arrêtent dans un coin du parc séparé de la pelouse centrale
par un buis et une palissade de bambous. Ali et le Fennec allument
du feu dans la fosse creusée à cet effet, et le laissent mourir en
braises. Puis ils dressent des montants verticaux pour soutenir la
broche. Le mouton est éviscéré par la main experte de Rachid. Avec
le foie et le cœur, il prévoit des brochettes, à moins qu’Ali n’ait une
meilleure idée. C’est le cas, mais il préfère ne pas troubler le
déroulement d’un rituel institué au siècle précédent.
 Ils assaisonnent l’intérieur du mouton avec du sel, du poivre, du
ras-el-hanout rouge et une poignée d’herbes aromatiques. Un
bouquet entier de menthe et un oignon rejoignent la panse parfumée
avant qu’elle ne soit recousue au moyen d’une aiguille de cordonnier
et de ficelle de jute. Ils embrochent ensuite l’animal et le suspendent
au-dessus du feu. Pour ne pas avoir à tourner la broche
manuellement, Rachid a mis au point un dispositif astucieux, autour
d’un moteur d’essuie-glace relié à une batterie de voiture chargée et
à une chaîne de vélo avec son plateau.
Le calvaire post mortem du mouton est lancé, Ali monte se reposer
dans sa chambre. Il vient de fermer les yeux lorsque l’imposante voix
aiguë de Nesrine écrase le babil des oiseaux du parc. L’instant
d’après, à sa fenêtre, il voit sa bouche écarlate qui distribue des
bises sous le tilleul en fleur. Mehdi est enfin de retour.
— Tu nous as ramené le soleil, observe Rachid avant de
demander, n’y tenant plus, à quoi ressemble la présidente en vrai.
Mehdi était au fond de la salle pendant son discours, discours qui
l’a tellement énervé qu’il n’est pas resté pour le buffet. Mais il n’a pas
envie de jouer les trouble-fête. Il éclate de rire en voyant sa sœur
Nesrine sursauter à cause d’une fleur du tilleul qui lui est tombée sur
le nez, et qu’elle a prise pour un insecte.
— Par contre, il va falloir que je fasse le plein de Raid si je veux
tenir plus d’une soirée. Tu sais s’ils livrent ici Amazon ? Ça a l’air bien
paumé quand même…
Rachid lui parle de l’effet des insecticides sur le long terme, des
printemps qui bourdonnent de moins en moins.
Ali quitte sa chambre, passe devant la table déjà dressée sous le
tilleul. Près de la fosse au méchoui, il retrouve Rachid, seul. Il n’a
aucune idée de l’endroit où sont passés les autres. Deux heures se
sont écoulées depuis que le mouton a commencé à rôtir. Ses yeux
pendouillent hors de leurs orbites. Ses chairs brûlées parfument la
colonne de fumée que le vent chasse vers la cour. Il propose à
Rachid de préparer un quatre-quarts pour le dessert.
— Oh, ne te sens pas obligé !
Rachid fait un pas en arrière et considère la bête en se penchant
légèrement vers le côté.
 — Je crois qu’on ne peut plus rien pour lui, dit-il en éclatant de rire.
C’est un vrai mystère, pour Ali, qu’un homme aussi sociable que le
père d’Allia ait pu choisir de vivre ainsi reclus. Il tisonne le flanc du
mouton, un geste inutile mais satisfaisant, tandis qu’Ali évoque
l’hypokhâgne, le livre de la grand-mère d’Allia.
— Je l’avais rencontrée avec Allia, dans sa maison du boulevard
des Belges. Je rêvais de devenir historien à l’époque, j’avais dévoré
ses mémoires…
— Oui… pas très fiables, ses mémoires, comme la plupart des
mémoires, cela étant.
Les mains de Rachid se crispent sur le manche de son tison. Il
donne des coups plus vifs, plus profonds dans le corps de la bête.
— Je suis trop dur, s’apaise-t-il enfin, il ne faut pas être trop dur
avec les morts. Il faut les aimer, penser à eux, souvent. Si on ne leur
donne pas la place exorbitante qu’ils exigent, ils la prennent tout
entière, et on finit par devenir un fantôme entouré de fantômes.
Ali reste prudemment dans son dos, loin de la fosse et des fumées
qui s’en échappent. Il voit le père d’Allia d’un quart de profil, un angle
dangereux, son angle mort à lui.
— En tout cas, ça a été un livre important pour moi. On ne m’avait
jamais parlé de la guerre d’Algérie comme ça, comme d’une guerre
de France, une guerre civile. C’est pour ça que quand vous dites
« pas très fiables », je m’interroge. Vous voulez dire qu’elle aurait
inventé des événements ? Ou qu’elle les aurait simplement
romancés ?
Rachid tourne les épaules vers lui, pour lui reprocher de le
vouvoyer.
— Écoute, je ne suis pas très objectif. Je ne vais pas te cacher
que ça a toujours été compliqué entre ma mère et moi. Elle avait des
idées très précises sur ce qu’elle voulait que je devienne, pour aller
vite un héros comme mon père. Mais la révolution, très peu pour moi.
Je n’avais pas le tempérament. On ne peut rien contre le
tempérament, c’est têtu et dur comme le crâne d’une tête de mule.
L’image l’amuse mais ne lui fait rendre qu’un petit rire à deux notes.
C’est vrai qu’il n’a rien d’héroïque : ses bajoues et son gros ventre
disent l’importance croissante qu’ont prise dans sa vie les plaisirs de
la table, vin à chaque repas, fromage, dessert et digestif. Il le
reconnaît volontiers, s’enorgueillit même d’avoir déjoué le complot
maternel.
— Résultat des courses : je suis devenu son pire cauchemar : un
terrien ! Un Français du terroir ! Elle ne pouvait pas supporter cette
maison, l’odeur des champs, les bestioles, la boue. C’était une
urbaine, même Lyon elle trouvait ça minuscule, étriqué, une capitale
de rien du tout, elle disait, ou de la gastronomie, qu’elle détestait et
appelait gastro-entéronomie… Oh, pardon !
— Non, non, sourit Ali. Elle ne venait donc jamais ici ? À La
Brèche ?
— Elle passait en coup de vent pour récupérer Allia et l’emmener à
Paris. Et elle en profitait généralement pour se moquer de mes choix
politiques modérés et de mon manque d’ambition. Enfin… c’est du
passé. Mais souviens-t’en, Ali, si un jour tu as des enfants. Quoi que
tu fasses, ils décevront tes attentes.
— C’est le cas d’Allia ? risque Ali.
Rachid prend le temps de la réflexion et en profite pour
badigeonner la bête d’une huile très épicée où s’impose la senteur du
cumin.
— Non, mais Allia, ce n’est pas pareil, répond enfin son père, en
remuant la tête de droite à gauche et avec un sourire complice,
comme s’il en était aussi persuadé qu’incapable d’expliquer pourquoi.
Ali le trouve soudain pathétique, et ressent le besoin urgent de lui
fausser compagnie. Il a peur de se mettre à le mépriser comme il
méprise tous ceux qui se laissent prendre dans les rets de sa pitié.
 Il s’évade vers la cuisine où bourdonnent des voix qui
l’impressionnent encore, celles d’Allia et de Mehdi, en grande
conversation.
— Ah ben voilà exactement la personne qui va pouvoir nous
départager, s’exclame Mehdi en lui serrant la main et en lui
demandant comment ça va avec un air chaleureux et concerné,
comme s’ils étaient de vieux amis.
Mehdi a toujours ce regard bon et franc, mais dans un visage
amaigri et un peu dégarni au niveau des golfes. Le même terroir qui a
fait enfler Rachid semble ronger le jeune maire, lui creuser les joues
et des fossettes dans les mains, à la naissance des phalanges. Il
porte un polo bleu surmonté d’un petit pull crème noué autour des
épaules, ce qu’Allia appelle en se moquant son look « Arabe de
droite ».
— En tout cas, Rachid ne tarit pas d’éloges à ton sujet, dit-il en
tapotant l’épaule d’Ali. Apparemment tu lui as appris à mieux singer
sa viande… c’est comme ça qu’on dit ?
— Oui, il mettait trop de farine, et pas quand il fallait.
— Bon, alors attends, on a besoin d’un regard extérieur, on essaie
de savoir si je suis velléitaire, c’est le mot qu’a employé Allia, parce
qu’on vient de me faire une proposition qui implique de gros
changements et que j’ai eu le malheur de demander le temps de la
réflexion…
— Je n’ai pas dit que tu étais velléitaire, le reprend-elle…
— Ah si, c’est exactement le mot que tu as prononcé.
 — J’ai dit que dans ce cas précis, oui, ça commence mal si jamais
il faut venir te chercher, normalement c’est toi qui devrais être à
l’initiative, bref…
Bref : ils ont des problèmes plus urgents, à savoir la conversion de
sa petite sœur au végétarisme, comme par hasard le jour du
méchoui. Le sujet va occuper la majeure partie de la discussion
commune du festin. Il y a quelques habitants du village autour de la
table, des amis de Rachid qui connaissent bien le presbytère pour y
avoir passé des soirées, des réveillons. Le boucher a également été
invité avec sa nièce, ils ne disent pas grand-chose et sourient en
rougissant quand Nesrine essaie de les tirer de leur isolement.
— Chacun ses goûts, tempère le boucher.
— Euh non, en fait, vous, vos goûts ils détruisent la planète, pas
les miens…
Mehdi intervient :
— Nesrine, doucement, ça fait dix minutes que tu es végétarienne.
Elle porte le même hijab que la dernière fois, qu’elle réajuste sans
cesse, comme si ses cheveux la grattaient en dessous.
— Je préfère être végétarienne depuis dix minutes que bousiller la
planète depuis plusieurs générations.
Rachid rit de bon cœur, pour détendre l’atmosphère. C’est la
première fois que la redoutable petite sœur de Mehdi reste aussi
longtemps au presbytère. L’année dernière elle s’était teint les
cheveux en bleu, l’année d’avant elle exhibait un tatouage sur l’avant-
bras, pour Rachid ce ne sont que divers épisodes d’une même crise
d’adolescence, mais il n’a aucune envie de polémiquer aujourd’hui. Il
fait beau, il est entouré de gens qu’il aime. Il envoie le Fennec à la
cave pour remonter telle ou telle bouteille de vin qu’il a
présélectionnée quelques heures plus tôt. Il les ouvre avec ses gros
doigts experts, porte toujours le bouchon à ses narines avant de
servir le premier verre.
— Tiens, goûte-moi celui-ci, dit-il à son neveu, si ça ne te fait pas
passer l’envie de fumer des cigarettes qui font rire, j’abandonne !
Le Fennec joue le jeu : il fait tourbillonner le verre dans sa paume
et le hume avant de le boire, mais il l’avale comme du Coca.
 Allia est assise en bout de table, loin des provocations de Nesrine
et de l’air blasé du Fennec. Dès qu’un rayon de soleil perce à travers
le feuillage du tilleul, Allia rejette la tête en arrière et souffle :
— On est bien là, quand même…
Ce n’est pas le cas d’Ali, qui vient de passer dans le collimateur de
Nesrine. Elle veut en savoir plus sur lui, ses origines, et le ramadan
qui commence dans quelques jours : va-t-il le faire avec son frère,
elle et le Fennec, ou se ranger du côté des mécréants qui picolent et
s’enfilent des tranches de lard au petit déjeuner ?
Il doit son salut à Mehdi qui se lève, après avoir fait tinter son verre
avec le manche de sa fourchette.
Tout le monde se tourne vers lui, sauf Nesrine qui a chaussé ses
lunettes de soleil pour pouvoir tranquillement dévisager Allia de l’autre
côté.
— Je ne veux pas parler trop longtemps, juste un mot, d’abord,
pour remercier Rachid qui décidément se surpasse d’année en
année…
— C’est surtout la qualité du mouton, nuance Rachid en désignant
le boucher de ses mains jointes en signe de gratitude.
— Comme vous le savez, le village traverse une période un petit
peu mouvementée, entre le drame qui s’est produit au château et les
fake news sur le département, et toute l’attention non voulue que ça a
pu susciter. Je suppose que vous avez tous entendu parler des
rumeurs de dissolution de l’Assemblée, qui montrent bien que c’est
tout le pays qui traverse des turbulences, pas seulement notre cher
petit coin de bocage. Bon, j’en parle ici en petit comité mais je
réunirai la semaine prochaine une session extraordinaire du conseil
municipal pour faire savoir mon intention de briguer l’investiture du
parti…
Il n’a pas le temps de finir, tout le monde se met déjà à applaudir.
— … et représenter notre circonscription, comme me l’ont
demandé les responsables que j’ai longuement pu rencontrer au
congrès des maires. Ils cherchent un candidat jeune, avec un fort
ancrage local, de préférence issu de la société civile…
Rachid est le premier à se lever et à lever son verre. Il est aussi
ému que si son gendre adoré venait de remporter l’élection. Aussi
Mehdi s’empresse-t-il de lui rappeler que rien n’est encore fait, le
député en place dans leur circonscription a été bien élu, il appartient
à la majorité présidentielle, les forces en présence n’ont pas
fondamentalement changé dans le département malgré les excès de
la présidente, en cas de dissolution le sortant aurait probablement
tout le soutien de l’Élysée.
— Ce sera une vraie bataille, conclut Mehdi, mais à vaincre sans
péril…
Allia termine la citation :
— … on triomphe sans gloire.
— Mehdi député ! lance un ami.
— Mehdi président ! surenchérit Rachid, provoquant un éclat de
rire général.
Un rire dure plus longtemps que les autres : c’est celui de Nesrine,
qui finit par mettre tout le monde mal à l’aise. Elle enlève ses lunettes
de soleil pour s’essuyer les yeux, elle se prend une volée de regards
furieux mais on dirait qu’elle en a l’habitude, qu’elle s’en nourrit et en
retire même une jouissance.
— Juste une question : tu vas toujours à la mosquée de Moulins les
vendredis ?
— Ça n’a jamais posé problème à personne.
— Eh bien ça ne saurait tarder. Non mais vous vivez sur une autre
planète ou quoi ? On est dans la France profonde, réveille-toi. En
pleine polémique sur l’invasion imaginaire de l’Allier par les bicots, tu
crois qu’ils vont te choisir comme député ? Non mais tu rêves, Mehdi,
pour les gens d’ici on est des chimpanzés.
C’est ce dernier mot qui met Allia en colère.
— Pas devant nos invités, s’il te plaît !
Nesrine tire une cigarette extrafine de son paquet et grommelle en
l’allumant avec un air sournois :
— D’accord, j’attendrai qu’on soit entre nous alors. En famille.
Elle garde les épaules et la tête droites, rivées à Allia, prête à
dégainer à nouveau. Mais au lieu de prendre sa grosse voix de
polémiste, elle chuchote :
— Des chimpanzés…
 Et se met à imiter un chimpanzé en amenant ses mains sous ses
aisselles et en poussant des piaillements. Ça ne fait rire que le
Fennec mais ça le fait rire sincèrement.
Mehdi fusille sa petite sœur du regard.
— Tu peux sortir de table, maintenant.
Nesrine obéit en faisant une révérence pleine de sarcasme et elle
s’éloigne, accompagnée par le Fennec. Elle a la démarche de
quelqu’un qu’on suit mais qui ne suit personne.
Le boucher se rapproche de son édile :
— Moi je voterai pour toi, mon grand. Même si je ne vais pas te
cacher que tu vas nous manquer…
— Mais je serai toujours résident de La Brèche ! Bréchois un jour,
Bréchois toujours !
— Tout le mal vient de la loi de non-cumul des mandats, comment
peut-on refuser que les députés aient un ancrage local ? Il faut n’avoir
jamais quitté son petit entre-soi parisien pour concevoir une idée
pareille !
— Ça se défend, estime Mehdi en lui donnant une tape amicale
dans le dos pour mettre un terme à leur conciliabule à voix basse.
Pendant qu’on prend le café sous le tilleul, Mehdi s’éloigne avec
Allia, main dans la main, vers un coin de pelouse ombragé. Ils y
déplacent des chaises longues en plastique recouvertes de coussins
à bandes noires et blanches. Nesrine et le Fennec les rejoignent. Il
n’y a pas assez de sièges pour tout le monde mais le gazon est
envahi de mousses, moelleux et agréable. Bientôt, la sieste a englouti
toutes les rancunes. Allongée sur le ventre, Allia est lovée contre
Mehdi, à la perpendiculaire en travers du gazon, dans une posture
recroquevillée, presque fœtale. On dirait deux spécimens d’une
espèce disparue dont un glissement de terrain aurait révélé les
squelettes fossilisés, d’élégants hominidés hauts de taille, aux
membres déliés et graciles et aux sentiments immortels, à en juger
par la douceur avec laquelle la main d’Allia tâtonne jusqu’à la joue
rasée mais déjà bleue de son amoureux retrouvé, qu’elle frotte de la
pulpe du pouce, dans un geste qui vaut tous les baisers.
 Allia s’est remise au sport à haute dose, elle court une heure
quatre à cinq fois par semaine jusqu’à la commune voisine et retour,
quel que soit le temps qu’il fait. Sur la pelouse elle s’étire, enchaîne
les séries de pompes. Elle perd rapidement les rondeurs dans ses
jambes, sa poitrine, ses joues. Ses pommettes ressortent, sa taille
s’affine, son ventre s’endurcit. Un lundi, elle part s’entraîner à l’aube,
vêtue en haut d’une simple brassière qui révèle ses bras musclés et
ses abdos qui paraissent sculptés en 3D, privilège d’avoir fait du
sport adolescente, les bases sont là, les muscles toujours à l’affût. Ali
se demande comment elle peut s’astreindre à une telle discipline. Il
se le demande mais il ne le lui demande pas à elle, à cause de son
nouveau tic, la narine qui tressaute, son visage s’enlaidit brièvement
tout en y gagnant un certain charme, celui particulier aux têtes
sévères, où chaque égard, même infime, paraît décuplé par
contraste avec l’indifférence froide et vaguement agressive qui forme
leur état naturel.
Quand il lui rappelle leurs courses au parc de la Tête-d’Or, elle
semble n’en avoir aucun souvenir. Il ne lui en veut pas, c’est en tout
cas ce dont il l’assure.
— Je me souviens de toi en prépa, dit-elle, prise de remords.
Mais il sent bien qu’aucune anecdote intéressante ne lui revient à
l’esprit. Elle triture son pendentif et file à la salle de bains après une
banalité pour couper court à leur échange.
La dissolution occupe tous les esprits et toutes les ondes. La
présidente ne peut plus gouverner depuis que sa coalition a pris
l’eau : un nombre important de parlementaires de centre gauche
menace de ne pas voter le budget pour protester contre une réforme
constitutionnelle visant à faire passer la grande loi sur l’immigration
promise pendant la campagne. Les frondeurs la considèrent contraire
aux valeurs républicaines d’égalité des citoyens devant la loi. Ils s’en
prennent également aux TikTok incessants de la présidente, à son
insolence, à ses provocations qui perpétuent un climat anxiogène
dans le pays.
Depuis le QG de 404, Ali est bien placé pour sentir la tension qui
monte autour du premier anniversaire de l’élection la plus stupide de
l’histoire de la République. Sur la plateforme, on peut entendre ce
que les gens en disent quand ils savent que leurs paroles s’envoleront
pour toujours, qu’on ne leur tiendra pas rigueur d’une saillie raciste ou
misogyne comme sur les réseaux sociaux où tout finit toujours par
remonter à la surface. Jusqu’ici 404 n’intéressait que les enfants,
maintenant les adultes s’y sont mis, migrant depuis leurs Facebook
Live où ils se sentaient surveillés, épiés, policés, même quand leur
nombre de vues par direct n’atteignait jamais deux chiffres.
404 n’augmente pas leur audience, du moins pas encore, mais elle
délie les langues. Les consignes d’Allia sont aussi élémentaires que
l’application elle-même : elle refuse que les modérateurs s’attardent
sur la modération des propos, même les plus épouvantables. Elle
préfère qu’ils concentrent leur attention sur les situations
potentiellement dangereuses, afin d’interrompre leur diffusion avant
qu’elles ne dégénèrent. À ce jeu-là aucune intelligence artificielle ne
peut se substituer à l’élément humain, selon Allia, parce que les
logiciels, si sophistiqués soient-ils, ignorent la peur : ils savent
interpréter et signaler des contenus existants, mais l’anticipation du
moment où les choses vont mal tourner relève de l’instinct animal le
plus inexpugnable, de ce sixième ou septième sens nous étant
propre, celui de la catastrophe qui ne s’est pas encore produite.
Modérer de jour intéresse peu Ali. C’est un défilé de vanités qui ne
diffèrent que superficiellement des autres applications vidéo.
Adolescents à l’école, adeptes du street workout dans de sinistres
parcs pour enfants, et tous ces nouveaux chevaliers de la liberté
d’expression qui tiennent salon depuis leur voiture en se plaignant des
travaux ou de l’état du monde.
Ali préfère quand il fait partie de l’équipe de nuit, plus légère, mieux
dispersée sur les postes de travail de la chapelle. Modérer la nuit,
surtout le week-end, c’est glisser dans un autre monde, ambigu,
hypnotique, celui de la fête et des monstruosités éphémères.
L’application offre aux noctambules le frisson d’une licence connue
mais renouvelée : le plaisir de se montrer sans conséquences. Celles
et ceux qui sont attirés par 404 le sont, dans une large mesure, par le
fait de ne pas pouvoir y être enregistrés. Des fenêtres apparaissent
dans l’obscurité, révèlent une soirée pyjama dans une maison bien
chauffée, une beuverie d’appartement où surgissent une paire de
seins, des petites fesses qui essayent de twerker. Et la fenêtre se
referme pour toujours.
Après être passé au service de nuit, Ali commence à développer
les mêmes dispositions que les agents de vidéosurveillance du monde
entier : une capacité à voir sans vraiment regarder, au risque de se
mettre à regarder sans plus vraiment voir. Attendre et espérer, une
vieille question : étant payé pour empêcher la diffusion du pire, il finit,
malgré lui, par souhaiter qu’il se produise, en particulier lors des
bagarres, qui représentent la moitié de ses activités les soirs de
week-end. C’est déjà difficile de se retenir de regarder deux
personnes essayant de s’entre-tuer lorsqu’on est présent sur place, à
portée de coups de poing, un visage ouvert, un point lumineux sur le
radar de leur furie destructrice ; toute résistance devient carrément
vaine quand on est à l’abri, derrière son écran.
Dans l’immense majorité des cas, Ali censure la diffusion. Mais
quelquefois la tentation de voir monter et culminer le crescendo d’une
rixe est plus forte. Une nuit, par exemple, il suit une échauffourée
dont l’instigateur est un conseiller commercial en chemise Celio,
particulièrement antipathique avec la jeune femme qui l’accompagne.
Il se ramasse une correction méritée de la part du videur, dont Ali n’a
pas le cœur de priver la trentaine de spectateurs connectés sur le
direct.
Une autre nuit, une virée en Clio tourne mal et il lui semble qu’une
fille sur la banquette arrière est sur le point de subir une agression
sexuelle en direct. Faut-il l’interrompre et prévenir la police ou la
laisser aboutir et permettre à d’éventuels autres témoins que lui de
reconnaître et de confondre les agresseurs ? Il n’a pas à en décider :
la voiture lancée dans la campagne éteinte passe dans le
département limitrophe et le flux disparaît, comme si la Terre était
redevenue plate et qu’ayant atteint ses confins ils avaient basculé
dans le grand trou du cosmos.
 Au presbytère, la consternation fait place à la rage lorsqu’une
nouvelle vidéo relance les turbines de la machine à scandales.
Comme toujours dans ces cas-là, le compte original disparaît, relayé
par tant de comptes partisans que toute filiation devient vite
impossible à retracer. Intitulée « Chapitre 2 », il s’agit d’une vidéo
volée, cette fois-ci, réalisée au téléphone portable dans un restaurant
à deux pas de l’Assemblée nationale, une des tables préférées des
parlementaires. On y voit Mehdi, le maire de La Brèche, de profil,
légèrement en contre-plongée, en train de commenter l’affaire du
pourcentage ethnique et d’employer à l’endroit des habitants de la
circonscription qu’il convoite une série de termes injurieux :
« De toute façon qu’est-ce que tu veux aller rééduquer ces
bouseux ? Ils sont surnuméraires et ils le savent, regarde le taux de
suicide. D’ailleurs ce serait bien qu’ils inspirent cette droite de
hobereaux dégénérés dans les villes… L’Allier, circo officielle de la
lose. »
Son futur attaché parlementaire éclate de rire.
Le soir même, Mehdi envoie un communiqué à l’AFP, annonçant
qu’il va porter plainte, que la vidéo est un faux, vraisemblablement un
mirage. C’est un faux Mehdi qui tient ces propos abominables. C’est
un faux futur attaché parlementaire de Mehdi qui se fend la poire en
les écoutant.
— Je ne parle pas du tout comme ça ! Je n’ai jamais dit le mot
« circo » de toute ma vie !
Cette fois-ci la réaction de la plupart des commentateurs est
exemplaire. Ils ne laissent passer aucune insinuation quant à une
éventuelle véracité des propos tenus dans ce clip en attente
d’authentification. La déontologie évolue : aucune vidéo n’est
désormais tenue pour vraie tant qu’elle n’a pas été démontrée n’être
pas fausse. La présomption de contrefaçon a cours jusqu’à ce que
l’authentification ait parlé, afin qu’il n’incombe pas au mis en cause
dans une vidéo de faire la démonstration de son irréalité.
— Mais quand même, insiste une tête connue de la majorité
présidentielle. On fréquente tous ou on a tous fréquenté ce
restaurant… Qui n’a pas reconnu Marius, le maître d’hôtel ?
— Vous n’avez pas le droit de faire ça, essaie de le couper le
journaliste, affligé.
— Alors certes la méthode est contestable, certes je réprouve le
fait de filmer en cachette et de fabriquer des vidéos de synthèse,
mais d’un autre côté ça ne vous paraît pas un peu trop facile de se
réfugier systématiquement derrière l’argument : c’est un faux ? Non
mais vous voyez ce que je veux dire, il ne faudrait pas que ça
devienne une arme fatale en un certain sens, dès qu’on est
embarrassé par quelque chose qui n’aurait pas dû sortir on prétend
avoir été victime d’un mirage, comme vous dites ? On peut critiquer
les réseaux sociaux et Dieu sait que je ne me prive pas de le faire,
mais ils peuvent être utiles aussi, notamment pour révéler des choses
qui passaient autrefois dans les bruits de couloir entre gens de bonne
compagnie…
Sur un autre plateau, un éditorialiste avec des principes refuse pour
sa part carrément d’aborder le sujet, jusqu’à décrocher son micro-
cravate et croiser les bras en attendant la suite.
— Je ne commente plus de vidéos, finit-il par dire, hors de portée
du micro. Je n’ai pas fait ce métier pour commenter des propos
rapportés sur des vidéos. Si c’est les ragots qui vous intéressent,
allez chercher madame Michu.
Un quart d’heure plus tard, il virevolte d’analyses brillantes en
formules chocs à propos d’un reportage sur le déplacement de la
présidente en Chine où elle s’est abstenue de faire des vidéos
TikTok. Première semaine sans TikTok depuis le début de son
mandat. A-t-elle enfin décidé d’habiter la fonction présidentielle avec
la majesté austère et hiératique que les Français plébiscitent ? Ou
s’agit-il d’une bouderie de protestation contre la brutalité du régime
de Pékin ?
Les images du voyage officiel défilent derrière le commentateur
grisonnant qui donne son avis avec des gesticulations de
saltimbanque. Quand on lui rappelle son vœu de ne plus commenter
de vidéos, il s’étrangle :
— Non mais on parle des services officiels de l’Élysée ! Vous ne
pouvez pas comparer l’incomparable !
Au même moment, des agriculteurs déversent un camion de bouse
devant la permanence moulinoise du parti auquel sympathise Mehdi.
Le tag sur la vitrine fait la Une des journaux : « 40,4 % ». Rien
d’autre, ni symboles nazis ni slogans d’extrême droite, ce n’est pas
l’acte d’un groupuscule, c’est un grondement du peuple profond, une
colère de bouseux relayée par l’indéniable savoir-faire hobereau en
matière d’incarnation de la dignité provinciale outragée et du terroir
méprisé par les technocrates et les parachutés issus de l’immigration.
À la place de Mehdi, les responsables locaux du parti choisissent
une élue de la « ruralité » blanche et bien de chez eux pour disputer
la première circonscription de l’Allier aux prochaines élections
législatives, si elles ont lieu, plus rien n’est sûr, en tout cas ce n’est
pas le moment de gagner des points de karma, c’est exactement ce
qu’ils osent dire au jeune maire de La Brèche quand il roule jusqu’à
Moulins pour leur demander des explications.
— Quelle bande de lâches ! s’emporte Rachid avant de suggérer
une candidature dissidente.
Allia applaudit à la proposition. Mais Mehdi ne veut pas en
entendre parler, il ressasse la réaction des pontes de la gauche
locale, certains détails lui reviennent à contretemps, une fois passé
l’hébétude :
— Ils m’ont conseillé d’arrêter d’aller à la mosquée le vendredi si
j’avais l’intention de continuer la politique d’une façon ou d’une autre…
Allia hausse les épaules, ce qu’elle trouve surprenant c’est surtout
qu’il soit surpris.
 — Non, non, s’entête Mehdi en pressant ses tempes dans l’étau de
ses pouces, ce n’est pas normal, on ne peut pas hausser les épaules
et dire : « C’est comme ça, ça a toujours été comme ça »… Qu’est-
ce qu’ils sous-entendent, que les gens ne vont pas voter pour moi à
cause de ma religion ?
— Non, pas seulement ta religion, répond Allia.
— Quoi, alors ?
— Pas ta religion, répète-t-elle, sibylline.
Ils sont quatre à table ce soir-là, les informaticiens sont rentrés à
Paris. C’est déjà la fin du repas mais Ali attend le dernier moment
pour débarrasser, car il sait que Mehdi ou Allia vont se lever pour
l’aider, et mettre un terme à la conversation. Or cette conversation
l’intéresse, surtout les réactions de Mehdi. Il a les joues creuses
hérissées de poils noirs, les yeux fatigués, il a à peine touché à son
assiette. Il réfléchit à voix haute :
— En fait derrière toute cette polémique, ce qu’on me reproche
c’est de ne pas faire rural, c’est-à-dire ne pas pouvoir représenter
cette France-là parce que je n’en fais pas partie, alors que je suis né
à côté de Clermont, dans un village à peine plus grand que La
Brèche.
— Ce qu’on t’a reproché, c’est d’être arabe, dit enfin Allia d’une
voix tranquille, presque douce. Pour le coup, je suis plutôt d’accord
avec ta sœur…
— Arrête, ça ne m’étonnerait pas que je paye aussi les balivernes
qu’elle balance sur Twitter à longueur de journée…
— Les « balivernes » ? Et pourquoi pas les calembredaines
pendant que tu y es ?
Mehdi peine à sourire, il est trop vivement affecté. On a mis dans
sa bouche des mots qu’il peut répéter afin de s’en offusquer, mais
aussi des mots trop violents qui lui coupent le souffle à la manière
d’un uppercut dans le ventre.
— « Bouseux », quiconque me connaît sait que je ne dirais jamais
une chose aussi blessante.
 Les jours suivants, Ali remarque un changement dans le
comportement de Mehdi à table, à commencer par la place qu’il y
occupe, tout au bout, en chef de famille, sur la seule chaise à
accoudoirs de la salle à manger. Il préside et disserte à voix haute,
prenant souvent Ali à témoin, moins parce que son édification
l’intéresse qu’en sa qualité de nouveau venu qui ignore tout des
subtilités du département. Son département, il le connaît par cœur
après l’avoir sillonné en tant que médecin remplaçant. On aurait tort
d’y voir une simple zone rurale et uniforme, il y a plusieurs pays dans
ce pays coincé au centre de la mosaïque française. Les éleveurs du
bocage n’ont rien de commun avec les céréaliers de la plaine de la
Limagne bourbonnaise, qui n’ont rien de commun avec les Moulinois à
qui appartiennent les terres qu’ils exploitent, et qui ont eux-mêmes
encore moins en commun avec les habitants des hameaux
désœuvrés de la montagne bourbonnaise. Les trois villes de l’Allier,
quoique de taille équivalente, représentent également trois mondes
distincts : Moulins abrite la petite-bourgeoisie et la notabilité
administrative, Vichy les thermes et la vieillesse dorée, tandis que
l’ouvrière Montluçon, tout à l’ouest, survit tant bien que mal au
traumatisme de son déclin industriel et de sa dégringolade
démographique, ayant perdu la moitié de ses soixante mille habitants
en quelques décennies.
— La moitié, tu imagines ce que c’est, de perdre la moitié de ses
habitants pour une ville ? En si peu de temps, on croirait que c’est la
peste qui a ravagé Montluçon.
 Mehdi essaie surtout de comprendre l’incompréhensible. Il réfléchit
à publier une lettre ouverte, pour établir une bonne fois pour toutes
que ce n’était pas lui dans cette vidéo que tout le département
semble avoir vue, même dans les anciennes zones blanches qui
viennent d’être reliées à la 5G de Wilaya. Par cette communication
aux gens de bonne volonté, le maire de La Brèche espère nourrir le
débat, rien de pire que le silence et les non-dits, c’est sur leur terreau
que s’enracinent les pensées vénéneuses.
Allia hausse les sourcils, pas convaincue. Une lettre ouverte sera
lue par quelques milliers de citoyens éclairés, c’est bien de regonfler
le moral des troupes mais il faut reach out. Elle a passé trop de
temps aux États-Unis, elle ne trouve pas la traduction exacte.
Pendant qu’elle la cherche, Mehdi met son beau-père à
contribution. Il va chercher un carnet, attrape un stylo dans la poche
intérieure de sa veste. La tablée frémit, s’excite. Ali pense, comme
Allia, que c’est trop peu, trop tard. Rachid, pour sa part, ne croit
carrément pas au sondage.
— Et puis ça veut dire quoi, 40,4 % d’Arabes ? On compte qui, les
Algériens, les Marocains, les Tunisiens, et après ? Les Libanais
chrétiens, ça compte ? Les Turcs, ils ne sont pas arabes mais
musulmans, on les met quand même dans le pourcentage ? Et les
métis, les enfants de mariages mixtes, on en fait quoi, d’eux ? Tu vois
bien que ça n’a aucun sens.
Allia paraît fatiguée ce soir, elle secoue la tête d’une façon
désobligeante, soupire comme elle n’oserait jamais le faire devant
quelqu’un d’autre que son père :
— Papa, on sait tous très bien ce que ça veut dire, les Arabes.
— Et qu’est-ce que ça veut dire ? C’est une couleur de peau,
arabe ? Mehdi avec ses yeux verts, il a l’air arabe ? De toute façon,
nous on est bèrbères. Et moi tu m’as dit ce matin que j’étais trop
pâle, il faudrait savoir.
Les fameux yeux verts de Mehdi se ferment lourdement, quand il
les rouvre il reprend les rênes et parle en termes généraux d’une
crise de la représentation qui vient d’atteindre son point
d’incandescence, c’est ça, on n’attend plus des élus qu’ils portent la
parole et les revendications du peuple mais qu’ils s’identifient
sectoriellement à lui. Le pays est morcelé, divisé, et les rigoles
s’approfondissent entre les diverses parcelles.
— Il faut réagir à la mesure des enjeux.
Allia se tait et le regarde avec un air inquisiteur :
— Qu’est-ce que tu veux faire ?
Mehdi reprend son souffle :
— Pourquoi pas une sorte de pèlerinage, aller à la rencontre des
gens du coin, ceux qui me connaissent et qui savent qu’on m’a piégé,
et ceux qui ne me connaissent pas encore et qui peuvent avoir des
doutes, des interrogations ? À moi d’y répondre !
— Prévois des gardes du corps, raille Allia.
Elle se fait rabrouer par son père.
Mehdi rapproche sa chaise de celle d’Allia :
— Je les connais, les gens d’ici, dit-il avec passion, en la regardant
droit dans les yeux, je ne peux pas me résoudre à ce qu’on les fasse
passer pour ce qu’ils ne sont pas…
L’horloge du salon fait durer et crisser les silences depuis le début
de la soirée, mais jamais le tic-tac de la pendule n’a paru aussi
assourdissant que lorsque Allia se lève de table.
— Ça va ? lui demande Mehdi en la rattrapant au pied de l’escalier.
Elle lui adresse une réponse non verbale, une grimace, un
haussement d’épaules, impossible à savoir, depuis son siège en face
de celui du Fennec, Ali ne voit que la main d’Allia crispée sur la boule
de l’escalier, il sent que quelque chose de sérieux la trouble et il
passe une nuit épouvantable, comme si elle lui avait communiqué sa
peur, comme si ce n’était pas Mehdi mais lui que sa mauvaise humeur
visait.
Quelques jours plus tard, toute la famille s’installe dans le petit
salon, sous la chambre d’Allia, pour regarder les infos. Le petit salon
reçoit la plus belle lumière de la maison, à la fois tamisée et enrichie
par la frondaison du tilleul, surtout au crépuscule, quand des filaments
obliques hachurent la pelouse en franchissant de justesse les pointes
des cèdres et des sapins. Ce spectacle, Ali le voit tous les soirs en
terminant le repas, depuis la fenêtre de la cuisine. Il rejoint Allia et
ses hommes au petit salon. Le décrochage local parle d’une rixe dans
un collège de Montluçon, au cours de laquelle deux élèves ont été
blessés assez gravement pour être conduits à l’hôpital.
Allia monte le son. Un parent d’élève est interviewé, il se dit
d’origine tunisienne et très préoccupé pour la sécurité de ses
gosses :
— Vous voyez 40 % d’Arabes, vous ? On est plus proche des 4 %,
oui ! Mais qu’est-ce que vous voulez faire, ils se sont mis dans la tête
que c’était une invasion, Ali Baba et ses 40 %…
Ils n’ont pas tous envie de rire, fût-ce d’un rire jaune. Une mère
seule fond en larmes en ayant pour la première fois l’occasion de
raconter les vexations racistes que subit son fils de sept ans à
l’école :
— Les enfants, c’est des éponges, tout ce qui se dit à la maison ils
le répètent dans la cour. « Sale Arabe », « ta mère on va lui arracher
son voile et la violer comme la pute qu’elle est », « rentre dans ton
pays », vous entendez ça, « rentre dans ton pays », j’ai l’impression
d’entendre mon pépé, Allah y rahmou… Vous trouvez ça normal,
vous, il y a soixante-dix ans qu’on vit en France, mon petit Rayanne,
c’est la quatrième génération, il va falloir combien de générations
pour que vous nous foutiez la paix ? Combien ?
Allia lève les mains pour applaudir sans bruit mais haut et très en
évidence, presque au-dessus de sa tête.
— On marche sur la tête, soupire Rachid, deux gosses envoyés à
l’hôpital, on est chez les fous…
— Quatrième génération, murmure Allia en citant la mère en
colère.
 Un peu avant la fin du JT, Mehdi reçoit un message sur WhatsApp,
qui lui met le sourire aux lèvres. Il montre son téléphone à Allia, elle
hausse les sourcils avec un air circonspect.
Il s’agit d’un lien vers la tirade de la mère de Montluçon, posté par
Nesrine sur son compte Twitter, avec pour seul commentaire
l’expression « quatrième génération » entre guillemets. Le post de
Nesrine récolte des milliers de retweets les jours suivants. La jeune
femme semble tout connaître de la vie secrète des hashtags et des
contenus viraux : sous son action #quatrièmegénération se
métamorphose insensiblement en #génération404, souvent
accompagné d’un lien de téléchargement vers son compte sur 404,
un des plus suivis de l’application. Nesrine y pousse des coups de
gueule en direct, zéro filtre zéro limite, comme elle dit, puisque rien
ne peut être enregistré on peut tout dire.
— Qu’est-ce qu’elle mijote ? s’interroge Allia à voix haute, en
travaillant sur la table en bois massif de la salle à manger, sa pièce
préférée.
Mehdi termine son café en vérifiant qu’il n’a rien oublié dans sa
trousse pour sa tournée du matin.
— Tu deviens parano, elle t’admire, elle t’a toujours admirée
malgré vos différends et elle veut utiliser sa popularité pour t’aider à
faire décoller 404, c’est tout.
— De quoi est-ce que tu parles, elle ne me pardonnera jamais de
t’avoir abandonné…
— Oh mais non, elle était jeune, elle évolue, il faut faire confiance
aux gens.
 Mehdi se rapproche de sa chaise et lui prend le visage entre ses
mains, par-derrière, en le relevant vers lui pour l’embrasser à
l’envers.
Ali entre à ce moment-là dans la pièce, depuis la cuisine,
interrompant l’étreinte.
— Pardon…
— Non, non, t’inquiète, on peut y aller !
Ali joue les chauffeurs privés depuis que Mehdi s’est fait flasher à
trente kilomètres au-dessus de la vitesse autorisée sur la nationale 7.
Il a refusé de jouer la carte du médecin de campagne, d’inventer un
patient en urgence vitale, il était simplement pressé de rentrer. On lui
a retiré son permis sur-le-champ. Allia trouve cette diligence policière
suspecte, elle pense qu’on lui envoie un signal.
Mehdi refuse de s’encombrer avec des pensées complotistes, il a
des journées éprouvantes en ce moment et il va lui falloir attendre six
mois avant de pouvoir repasser le permis. Après l’avoir conduit
auprès de deux patients diabétiques, Ali le dépose au pied de la
mairie afin qu’il y récupère le dossier du prochain patient, qu’il ne
trouvait pas au presbytère. Ils repartent au bout de quelques minutes,
et roulent en direction de Moulins en bavardant. Autour d’eux, les
champs s’étendent mais jamais à perte de vue, il y a toujours un
coteau, une rangée d’arbres, une ondulation pour crêpeler le tapis de
verdure. Au détour de la route communale à une seule voie que
Mehdi a recommandé d’emprunter, un tracteur leur bloque le
passage. Ali commence à perdre patience à cause de l’apparente
indifférence de son conducteur. Il pourrait le doubler en mordant sur
le talus mais il craint de provoquer un accident. Mehdi vient de lui
raconter une nuit qu’il a passée aux urgences avec un de ses
administrés dont le tracteur s’était renversé sur la jambe.
Il en a des dizaines, des anecdotes de ce genre. Le matin, il fait
ses visites. L’après-midi, il gère les affaires courantes depuis son
bureau de la mairie, un vilain manoir en pierre de taille rose dont les
fenêtres donnent sur les tours du château, au flanc de la colline rivale.
Après la mort du bébé, quand Allia est partie, Mehdi avait du mal à
rester au presbytère, trop de souvenirs, trop de fantômes. Il a loué
un des appartements de fonction du manoir, avant même d’y avoir
droit en tant que maire. Depuis le retour d’Allia et le lancement de
404, il est revenu au presbytère, et les appartements de fonction sont
occupés par les développeurs, qui préfèrent l’intimité d’un studio
séparé à une chambre dans une maison de famille.
Ça lui fait tout drôle, le soir, de quitter son bureau avec le portrait
de la présidente et la grande salle où il célèbre les mariages (trois en
trois ans), et de descendre jusqu’au presbytère tandis que des
inconnus font la cuisine et regardent la télé dans l’enfilade de pièces
où il a vécu pendant presque une décennie. Il a reçu des visites
féminines un temps, avant de se caser avec une jeune veuve, une
kiné qui vivait à Vichy, ça n’a pas fonctionné au long cours, elle voyait
bien qu’il n’en avait pas fini avec Allia, qu’il rendait visite au père
d’Allia au moins un jour sur deux, qu’il n’attendait que son retour, sans
même le savoir, sans paraître se rendre compte qu’il était devenu le
maire du village où elle avait grandi, une façon peut-être inconsciente
de lui envoyer un message de fidélité, comme un chien demeurant dix
ans au seuil de la porte que vient de franchir son maître, et qui jappe
et remue la queue à son retour dix ans plus tard.
La vérité, c’est que Mehdi n’a pas la rancune facile, la religion lui a
appris à accepter les sentences du destin. Il n’en a pas voulu à Allia,
il adorait leur petite Sarah plus que tout au monde mais il ne l’avait
pas portée dans son ventre pendant neuf mois, il comprenait que le
déchirement était intolérable pour une mère, même s’il était
également intolérable pour lui.
Après le dernier patient de la matinée, ils rentrent à la mairie.
Mehdi salue le cantonnier qui jardine, une cigarette roulée au coin du
bec. Il aime bien être maire, il se plaint souvent du jargon des
collectivités locales qu’il lui a fallu assimiler et qui lui fait encore mal
aux oreilles, mais ça lui plaît de régler les problèmes des gens, les
conflits de voisinage, les foires agricoles, les projets d’animation, les
petites mémés qui s’ennuient et meurent de solitude, il leur parle, les
fait rire, il a l’impression de servir à quelque chose.
La seule partie du travail dont il se passerait bien, c’est la politique
politicienne, promettre de refaire le toit d’une salle des fêtes en
échange de quelques voix pour peser davantage lors des réunions de
la communauté de communes. Avec la « com’com’ » les petits maires
ont de moins en moins de pouvoir, les règles changent tout le temps.
— L’intercommunalité m’a tué, plaisante-t-il en invitant Ali dans son
bureau.
Ils partagent une salade de pâtes répartie dans deux Tupperware.
Suspendue au mur, la photo de la présidente les contemple avec son
sourire de Joconde et ce léger décolleté qui a tant fait couler d’encre
à cause du sillon de ses gros seins, si clair, si net qu’il en paraît
retouché, et à cause du message subliminal qu’on y a deviné et
destiné à ceux qui veulent voiler les femmes et renverser la
République. Des maires de gauche qui avaient retiré la photo en
croyant accomplir un geste politique fort se sont sentis obligés de
l’accrocher à nouveau, pour ne pas être soupçonnés de pudibonderie
islamique.
La secrétaire de mairie entre sans frapper. C’est une dame
imposante, parfumée. Elle a reçu plusieurs coups de fil du bureau de
la préfète.
— Manquait plus que ça, soupire Mehdi. C’est pour l’indemnisation
ou le concert ?
Le désastre des forages géothermiques plane comme un oiseau
de malheur au-dessus du village et de son mandat. Jusqu’ici Mehdi a
pu compter sur le soutien de la préfète, mais celle-ci vient
d’apprendre la tenue d’un concert prévu sur sa commune le 14 juillet,
c’est le concert promis par DJ Dinar à Allia, elle compte dessus pour
propulser 404, et Mehdi était d’accord pour qu’il se tienne sur le
champ de foire, où ont lieu les comices agricoles et où s’installent
parfois des cirques itinérants. Sauf que la préfète est formelle : hors
de question d’accueillir dans son département un concert de ce
rappeur, quel que soit son statut dans la jet-set. DJ Dinar vient de
créer la polémique avec son nouveau titre, Salopes de souche, le
tube de l’été incontestable de cette année-là, malgré ses paroles
clivantes, tout le monde se laisse entraîner par l’hybridation
d’ambiance latine et d’instru algériennes, il y a des darbourkas et
même une cornemuse berbère tandis que DJ Dinar fantasme sur les
plouquettes, les coiffeuses, les esthéticiennes, les Sandrine, les
Maud, les Christelle… Ouvrez la bouche, salopes de souche !
 La veille du concert, en allant admirer le feu d’artifice sur les
hauteurs, derrière la mairie, Ali remarque trois longs camions de la
gendarmerie stationnés devant le centre médical.
Le lendemain, 14 juillet, le village se réveille au son inhabituel d’une
course-poursuite entre un scooter et une voiture de la gendarmerie.
La gendarmerie de La Brèche, c’est cinq effectifs et un seul véhicule.
Les camions qu’il a vus la veille ont été envoyés par la préfecture, en
renfort, pour installer des barrages filtrants à l’entrée et à la sortie de
la commune. Le concert semble sur le point de se dérouler bien qu’il
n’ait pas reçu les autorisations nécessaires. Depuis deux semaines,
DJ Dinar tease habilement cet événement gratuit qui serait retransmis
en direct sur 404. Ceux qui souhaitent y assister physiquement ne
reçoivent aucune autre information sur le lieu que le numéro du
département, 03, Allier. La veille au soir, un pin de géolocalisation au
détour d’une story Instagram de la star désigne enfin le château de
La Brèche.
Depuis qu’il a révélé le nom du département, des meutes entières
de fans s’y sont lancés dans une gigantesque chasse au trésor. La
petite vingtaine de gendarmes aux sourires autosatisfaits qu’Ali
aperçoit en début de journée est complètement débordée sur les
coups de midi. Les heures qui suivent sont à l’avenant avec leur
cortège incessant de voitures immatriculées dans le 93, le 69, le 42,
le 34 ou le 13. Les portails sont fermés à double tour, les chiens
méchants aux aguets. Des riverains téméraires glissent parfois une
tête par les fenêtres des étages. C’est la saison des festivals. De
nombreux estivants arrivent à pied, en short et claquettes, serviettes
par-dessus l’épaule comme s’ils revenaient de la mer.
Les précieux renforts de gendarmerie ont fini par s’asseoir sur le
talus au bord de la route, pour regarder passer le défilé. Certains
jeunes roulent des joints à quelques mètres d’eux. D’autres sirotent
des canettes de Desperado et trinquent dans leur direction. DJ Dinar
figure en bonne place dans le panthéon de rappeurs du Fennec. On
dirait que l’enthousiasme l’a réveillé d’une sieste de six mois. Il estime
qu’un envahisseur sur trois porte comme lui le maillot de l’Algérie.
Mehdi est sur le pied de guerre mais il ne peut rien faire. Allia
prétend n’avoir été mise au courant de la tenue du concert que la
veille au soir et n’être l’organisatrice de rien du tout. Ce que
démentent les colonnes de bénévoles en T-shirts imprimés du logo
404, en caractères noirs sur fond blanc. Une première rangée filtre
l’accès au château et distribue des étuis verrouillés, pour y enfermer
leurs téléphones pendant le temps du concert et garantir que celui-ci
ne sera diffusé que sur 404. C’est le procédé, courant aux États-
Unis, qu’avait mentionné Allia lors du dîner avec DJ Dinar.
D’autres bénévoles ont monté un podium métallique autour de
baffles qui jouxtent la scène, plantée dans la courtine du château et
orientée vers le pré qui s’ouvre dans la muraille éventrée, entre deux
des quatre tours. Si personne ne revendique l’organisation de
l’événement, tout le monde s’accorde à la trouver remarquable. Il y a
même des distributeurs de bouteilles d’eau ambulants, des bénévoles
404 équipés de CamelBak à trompe géante, pour arroser les
spectateurs parqués sous une température qui dépasse les trente
degrés en milieu d’après-midi.
La foule contourne les murs d’enceinte du presbytère afin de
s’acheminer vers le château. À la tombée du soir, Ali se mêle à cet
absurde exode. Des joueurs de tam-tam côtoient des breakdancers,
on forme des cercles pour les laisser se produire. Les portables, tous
ensachés, sont inutilisables, et dans la poussière dorée du crépuscule
on se croirait parfois de retour au monde d’avant, avant Internet,
avant l’omniprésence des écrans et l’interconnexion de tous et de
chacun. Ali n’a presque pas connu cette époque, ce qui ne l’empêche
pas, ce soir-là, de la regretter.
 Le charme dure jusqu’à ce qu’il repère les silhouettes des filmeurs
bénévoles qui diffusent l’attente et le préconcert en direct sur 404. Ils
serpentent dans la foule, se faufilent entre les torses nus. Leurs
smartphones saisissent des baisers, des acrobaties, des fesses de
filles trônant sur des épaules, des briquets qui s’allument en prévision
du concert imminent. Une rumeur continue s’exhale de la foule. Puis,
dans la chaleur suffocante, son volume diminue, de manière
soudaine. Un frisson court le long de cette souple et mobile échine
horizontale que forme le public. Les oiseaux du soir hurlent avec une
intensité redoublée, les feuilles des arbres vibrent et se secouent
comme si une bête énorme allait en émerger.
C’est un hélicoptère. Ses phares et la rotation de ses pales font
s’élever une clameur infernale. Au moment où l’appareil se pose,
dans la courtine, les enceintes jusqu’ici muettes diffusent le beat
irrésistible de Salopes de souche. En se hissant sur la pointe des
pieds, Ali parvient à distinguer la silhouette du rappeur qui descend
de l’appareil en hurlant déjà dans son micro :
— Wesh le 0-3 faites du bruuiiiiit ! 0-3 ?
— Dan-ger ! répond la foule comme un seul homme.
— 0-3 ?
— Dan-ger !
Il y a deux autres hommes autour de lui, qui avancent pliés pour
échapper à la décapitation. Ali reconnaît son binôme à sa stature
mais pas le deuxième larron, un homme svelte en costume noir et
chemise blanche ouverte de deux boutons. Avant de rejoindre le
podium, DJ Dinar se tourne vers cet inconnu avec une déférence dont
il ne l’aurait pas cru capable, comme s’il le remerciait pour tout et
même davantage.
Le set commence mais Ali n’a d’yeux que pour le porteur de la
chemise échancrée. Il reste en retrait, les bras croisés. Un larbin
pendu au téléphone vient parfois lui dire quelque chose à l’oreille. Les
traits de son visage ne sont pas visibles de si loin, mais sa posture
suffit à dire l’importance du personnage.
Soudain, Allia le rejoint dans l’entrée de la salle de banquet,
transformée en backstage. Ils ne se saluent pas, ils doivent s’être
déjà rencontrés plus tôt dans la journée, même si Ali ne voit pas trop
quand puisque l’hélicoptère vient d’atterrir à La Brèche.
À la fin du deuxième morceau de DJ Dinar, Ali en a déjà assez
mais il lui faut près d’une demi-heure pour se frayer un chemin à
travers la masse de fans surexcités.
C’est une tout autre agitation qui règne aux points d’entrée gardés
par les bénévoles. Des gyrophares bleus clignotent au pied de la
colline. En la descendant pour rentrer, Ali s’attarde parmi les riverains
excédés. Une mère de famille hurle dans l’oreille des gendarmes
tandis que son bébé de quelques mois lui hurle dans la sienne. Le
propriétaire d’un malinois muselé, en pantacourt et claquettes de
piscine, supplie pour qu’on le retienne de faire un malheur.
Un peu plus bas encore, juste au-delà de la barrière de bénévoles,
Ali tend l’oreille et comprend qu’une équipe de journalistes de France
Bleu a essayé de forcer le passage.
— On est sur la voie publique ! répète un reporter avec la voix
désagréable qu’ont les gens qui connaissent parfaitement leurs
droits.
C’est un fait que les bénévoles 404 ne sont pas ceux des Journées
mondiales de la jeunesse. Quand ils disent : « On ne passe pas », on
ne passe pas. Et quand on les traite de « fascistes » ou de
« brutes », au lieu d’argumenter ils se comportent comme de
parfaites brutes fascistes. Mais qu’attend-on d’un service d’ordre en
territoire hostile ?
De retour au presbytère, Ali se met en quête de Rachid, qui ronfle
dans le salon, devant la télé allumée. Il éteint la télé et monte se
coucher, lui aussi.
Il n’aurait pas dû boire de la bière pendant le concert, son corps
réagit mal à l’alcool. Pendant toute la nuit il est pris de fièvre. Il
entend des voix, dont une, si forte, qu’il croit d’abord qu’on est entré
dans sa chambre par effraction. Il y a une voix de femme et une voix
d’homme. Leur conversation se fait sur le mode du flirt et révèle une
intimité ancienne. La voix de l’homme prononce des phrases
étranges :
« J’ai toujours eu la certitude qu’un jour je viendrais te chercher en
hélicoptère pour te sauver de la fin du monde. Une éruption
volcanique, un tremblement de terre, un déluge. Je t’enverrais une
petite échelle de cordages et on s’échapperait tous les deux in
extremis. »
La voix de la femme est celle d’Allia.
Ali s’assoit sur son lit. Comme par enchantement, les voix se
taisent.
Il a le front brûlant, le torse recouvert d’une pellicule de sueur. En
se rallongeant, il cherche la joue la plus fraîche de son oreiller. Puis
les voix reprennent :
« Tu as peur de quoi ? demande la voix masculine.
— J’ai peur de mourir d’ennui si tu continues à me saouler avec tes
fantasmes de héros de blockbuster. La demoiselle en détresse,
franchement tu n’as pas honte ? En fait plus tu deviens riche, plus tu
deviens beauf. »
Ce ne sont pas des fantômes, ce sont les voix d’êtres réels.
L’homme est évidemment Kader, comment ne l’a-t-il pas identifié plus
tôt, dans l’enceinte du château, à la descente de l’hélicoptère ? Il
connaît par cœur chacune de ses photos publiques, certaines
privées, et tout ce que l’onglet vidéo de Google recèle d’apparitions
filmées et d’interviews de lui.
Ali se lève, marche sur la pointe des pieds jusqu’à la lucarne qu’il
ouvre d’un geste sec, pour les surprendre. Il n’y a personne. Le parc
est figé dans l’obscurité. Sur la table au pied du tilleul on devine la
lampe à citronnelle contre les moustiques qui tournoient un peu plus
loin, dans le faisceau d’un réverbère, à l’extérieur de la propriété.
Les voix reprennent dès qu’Ali est de retour sur sa couche, à croire
qu’elles le font exprès, pour le faire tourner en bourrique, pour le
punir. Il a le front moite, il sue des perles brûlantes. Chaque fois qu’il
s’assoit sur son lit et fait craquer le parquet de sa chambre, les voix
se taisent. Et résonnent à nouveau quand le silence revient :
« J’ai bien compris que tu préférais les hommes féministes, dit la
voix de Kader, le problème, c’est que tu les préfères mais que tu ne
les aimes pas.
— Tu ne sais pas ce que j’aime.
— Il va bien, sinon, monsieur le maire ? Il va toujours à la
mosquée ?
 — Chuuuuut. Tu vas réveiller tout le village !
— Alors, un petit tour en hélico ? propose la voix de Kader.
— Et qu’est-ce qu’on ferait tout seuls après la fin du monde ? Si
tout le monde doit périr autant périr avec ceux qu’on aime… »
Ali saute de son lit, cette fois-ci, bien décidé à les confondre. Il
ouvre la lucarne, passe la tête à travers, se penche autant que
possible. Il lui semble entendre la fin d’un grincement, celui que fait le
volet de la porte-fenêtre de la cuisine quand on le ferme. Puis, tout
près de lui, il entend la planche maudite du parquet, celle qui trahit
toujours, la nuit, quand on traverse l’étage pour se sauver. Il passe la
tête dans le couloir, sent tout de suite l’eau de rose qu’Allia utilise
comme lotion tonifiante et comme démaquillant, un parfum à la fois
noble et simple qu’elle transporte partout avec elle.
Un quart d’heure plus tard, le passage d’un hélicoptère déchiquette
le sommeil d’Ali et le silence de la campagne au-dessus du village.
Puis village et campagne se rendorment, comme au sortir d’un vilain
rêve.
 Le concert a eu lieu sur une propriété privée mais de nombreuses
dégradations ont été observées au-delà, dans la commune.
— Concert sauvage ? Concert de sauvages, oui ! tempête la
première adjointe lors du conseil municipal que Mehdi a dû réunir en
urgence au lendemain de la Fête nationale.
Quand il lui demande de modérer ses propos, elle explose, elle
s’en prend à sa femme, à Allia qui a tout organisé en cachette,
qu’est-ce qu’elle a cru, qu’elle allait apaiser la colère des riverains en
faisant ramasser les détritus par ses équipes de bénévoles ? Mais la
pollution sonore ? La pollution morale ? La pollution politique ?
— J’en ai encore les oreilles qui bourdonnent, même avec un
casque antibruit on entendait leur musique… enfin si on peut parler de
musique. Salopes de souche, non mais on croit rêver. Et le jour du
14-Juillet, en plus ! Ces gens-là n’ont vraiment honte de rien !
Mehdi raconte la séance exceptionnelle au dîner, d’une voix sans
énergie, il s’est fait rabrouer par la préfète, houspiller par le président
de la com’com’, il a besoin de repos mais les vacances lui filent entre
les doigts depuis qu’il est maire. Allia voudrait l’embarquer de force
dans un périple, ils avaient un rituel pour les vacances d’été quand ils
vivaient au presbytère : ils allaient chercher une carte de France au
grenier, une de ces vieilles cartes en relief où l’on peut descendre la
vallée du Rhône du bout du doigt, caresser les sommets des Alpes et
des Pyrénées, sentir les aspérités de la France, les fleuves et les
collines, les plateaux et les contreforts. Allia fermait les yeux et
tendait son index tandis que Mehdi faisait tournoyer la carte. La
destination qu’elle avait pointée serait celle de leurs vacances, même
si c’était la Picardie ou Roubaix.
Malheureusement, il n’y aura pas de repos pour eux dans
l’immédiat : comme Allia l’avait espéré et prévu, la popularité de 404
connaît un bond significatif après le concert événement de DJ Dinar.
Il y a interprété trois morceaux inédits de son prochain album. De
nombreux fans ont échoué à les enregistrer à partir des directs
diffusés sur 404. Certains se sont filmés en train d’essayer, comme
ce youtubeur à sept millions d’abonnés réputé pour avoir flairé les
tendances précurseuses dès les balbutiements de l’Internet 2.0.
L’écran noir qui renvoie une erreur 404 saisit l’imagination, un peu
comme le « game over » à la fin d’un jeu vidéo. L’extrême simplicité
de l’application exerce une séduction à la fois immédiate et durable
sur ses utilisateurs. Quant à la restriction des contenus à cet obscur
département du centre de la France, au lieu d’agir comme un frein à
la propagation du buzz, elle la facilite. On se pique parfois, dans les
sphères supérieures de la vie médiatique, de promouvoir le goût du
bizarre, du singulier, de l’idiosyncrasique. Il y a cet été-là un
« moment 404 » dans la presse spécialisée et parmi les influenceurs,
en particulier ceux dont les communautés de fans s’érodent et qui
cherchent de nouveaux terrains de jeu pour laisser s’exprimer leur
narcissisme. L’âge moyen des utilisateurs les attire comme l’odeur du
sang attire les charognards. Les préadolescents d’aujourd’hui sont les
prescripteurs de demain. On suppose qu’Allia a prévu de monétiser
son application gratuite en commençant par accroître sa base
d’utilisateurs, mais on voit mal comment : toute publicité y est
proscrite, des réclames ne risquent pas d’entrecouper les flux en
direct. Aura-t-elle recours à une souscription ? A-t-elle prévu, au cas
où l’application décolle, un 404 premium à côté d’un 404 basique
infesté de pubs ? Aux journalistes qui lui posent la question, Allia
répond toujours la même chose : le but de 404 n’est pas de devenir
rentable mais de redonner goût au réel, à la vérité des faits, quitte à
en passer par une certaine crudité.
La crudité, c’est pour Nesrine, l’utilisatrice la plus populaire de
l’application. Il y a clairement un problème Nesrine, maintenant,
même si la « patronne », comme on l’appelle au QG, refuse de
prendre la moindre mesure disciplinaire à son encontre. Nesrine fait
un voyage hebdomadaire dans l’Allier, à Moulins, où elle a créé un
véritable talk-show diffusé sur 404 depuis l’intérieur d’un des bars à
chicha de la petite ville. L’émission s’appelle Mauvaise Ambiance,
elle est produite et réalisée avec les moyens du bord, ses invités ne
sont que des faire-valoir à la notoriété négligeable, mais à chaque
diffusion les serveurs de 404 menacent d’exploser. Toute la jeunesse
des environs se connecte pour voir Nesrine humilier ses
contradicteurs, les écraser sous son redoutable rire de hyène. Elle
prend parfois des appels de spectateurs, son téléphone bloqué entre
sa joue et le bandeau de son voile. C’est une surdouée de
l’argumentation de mauvaise foi, sans sa rencontre avec la
technologie de 404 elle aurait continué à se retenir, à ronger son frein
sur les réseaux sociaux existants, mais les trolls et les haters se
retrouvent démunis devant ces directs qui leur filent entre les doigts
comme du sable au moment où ils essaient mesquinement de les
enregistrer pour les retenir contre elle.
Un des sujets favoris de Nesrine, c’est le sionisme. Chaque fois
qu’un Palestinien tombe sous les balles de Tsahal elle décrète une
édition spéciale. Les juifs français qui n’ont rien à voir avec Israël ne
sont pas épargnés par « Ness’ », c’est comme ça qu’on s’adresse à
elle dans les vapeurs roses du narguilé, sur les banquettes où elle
pérore devant des milliers de spectateurs en direct. Elle s’en prend
aux intellectuels médiatiques juifs qui ont trahi la gauche où ils avaient
fait leurs armes pour soutenir la présidente. Elle répète à chaque
émission que la présidente, à l’instar de toute la grande bourgeoisie
catholique qui contrôle le pays, a choisi les juifs contre les
musulmans, mais qu’en vérité elle s’en fout pas mal, des juifs, il suffit
de regarder son histoire familiale, ce que faisaient ses arrière-
grands-parents pendant l’Occupation, sauf que les juifs c’est l’arme
fatale pour taper sur les musulmans, or qu’on ne s’y trompe pas,
c’est bien sur ce programme informulé que la présidente a remporté
l’élection, continuer de taper au gourdin sur les muzes, jusqu’à ce
qu’ils soient collectivement réduits au silence et à l’invisibilité dont ils
n’auraient jamais dû sortir.
 À la fin de l’été, avec ce sens de la mise en scène que nul ne peut
lui dénier, Nesrine revient de ses vacances aux Émirats arabes unis
avec un léopard domestique. L’édition de Mauvaise Ambiance où le
magnifique félin muselé apparaît pour la première fois double son
chiffre d’audience. Dès que l’un des interlocuteurs de Nesrine fait
preuve d’un peu trop de modération, au moindre soupçon de langue
de bois ou de collusion avec la pensée officielle elle menace :
— Je te jure, j’enlève la muselière.
C’est le Fennec qui a la charge de l’animal. Il raccourcit sa bride
quand les débats s’échauffent. Il a l’air continuellement épouvanté.
Un jour, à la rentrée, le léopard se défait tout seul de sa muselière
et s’enfuit du bar où a lieu l’émission. Les pompiers le retrouvent le
lendemain, à dix kilomètres de là, dans une ferme d’élevage. Bilan :
trois lapins morts, un dépôt de plainte et, pour Allia, un recommandé
du CSA lui adressant une « ferme mise en garde » à cause des
nombreux signalements reçus à la suite de propos entendus lors de
l’émission de Nesrine et qui pourraient tomber sous le coup de la loi.
L’autorité de surveillance de l’audiovisuel s’intéresse aussi aux
chaînes non linéaires et aux contenus numériques. Allia connaît très
bien le directeur de cabinet du patron du CSA, il était là à son dîner
place des Victoires, il la déteste au moins autant qu’elle le déteste,
ce salopard de rouquin, impossible de ne pas voir sa patte dans la
volonté affichée du conseil de sauver la face en s’attaquant aux petits
acteurs numériques locaux.
Le courrier du CSA se concentre sur les obligations législatives des
plateformes de streaming domiciliées dans l’Union européenne, et
vise surtout à rappeler à Allia qu’elle n’est pas indétectable aux
radars, qu’elle a plutôt intérêt à se tenir à carreau et à faire le
ménage dans les contenus et les prises de parole qu’elle promeut en
les autorisant sur son site.
 Allia ne décolère pas contre sa petite belle-sœur :
— La vraie question, c’est où elle trouve l’argent pour aller aux
Émirats, pour acheter un léopard, pour passer son temps à foutre la
merde ? C’est un petit copain ? C’est qui ? Je ne comprends pas.
Mehdi non plus ne comprend pas, il demande à son oncle
d’intervenir puisqu’elle refuse de prendre ses appels. Son oncle
habite un grand appartement dans le 19e arrondissement, Nesrine
réside chez lui quand elle est à Paris. Il essaie de lui parler, de lui
conseiller d’arrêter de faire des vagues et de reprendre ses études
de journalisme, mais rien ne semble pouvoir calmer sa fureur depuis
qu’on lui a confisqué son fauve.
— Elle lui a dit que faire des études de journalisme ça servait à
apprendre à parler comme un robot débile, rapporte Mehdi, et qu’elle
préférait dire le fond de sa pensée sans détour…
— Comme si à vingt ans elle connaissait le fond de sa pensée…
— Cela étant, c’était un peu ton cas, risque Mehdi. Quand on s’est
connus tu avais des idées, comment dire, affirmées. Sur l’Algérie, par
exemple…
Allia fait « mouais » du bout des lèvres. Elle avait sa grand-mère
pour la cadrer, lui faire des listes de livres à lire, lui apprendre à
devenir maîtresse de sa rage.
— C’est une chose, de lire plusieurs pavés de cinq cents pages sur
un sujet, c’en est une autre de passer ses journées à éplucher des
banques de GIF pour ridiculiser ses ennemis sur Twitter. Ou alors
c’est moi qui ai vieilli…
 — C’est toi qui as vieilli. On vieillit de plus en plus vite, conclut
sagement Mehdi.
Allia réfléchit à un moyen de résoudre le problème Nesrine sans
avoir à prononcer de sanction arbitraire contre elle. Son règlement ne
prévoit rien contre les opinions politiques et les propos controversés.
Il lui vient alors l’idée de supprimer purement et simplement le
compteur de vues, pour couper l’herbe sous le pied de ceux qui
détournent l’application à des fins de promotion personnelle. C’est en
réalité une idée qui date du tout début de l’application, dans la version
1.0 de 404, elle ne l’avait pas implémentée par simple pusillanimité,
elle n’a aucun problème à le reconnaître.
404 2.0 est lancé en septembre, garanti sans concours de
popularité. Afficher le nombre de vues aurait un sens si Allia avait
l’intention de faire venir des annonceurs, mais elle cherche à inventer
un autre business model, et même si ce n’était pas le cas, elle a
toujours dit qu’elle préférait encore renoncer plutôt que de voir la
technologie qu’il lui a fallu tant d’années à mettre au point servir à
vendre du temps d’attention au plus offrant. Les émissions de Nesrine
se poursuivent sur cette nouvelle version de 404, selon un rythme
inchangé. Au presbytère, on en est réduit à espérer que sans mesure
d’audience le phénomène va s’essouffler.
Rachid part quelques jours à Paris, chez un couple d’anciens
collègues, retraités. Allia annonce alors à son compagnon qu’elle a eu
Kader au téléphone.
— Et alors ? réplique immédiatement Mehdi. Il va venir nous
présenter ses excuses pour le concert ?
Allia se tourne vers lui, un sourire crispé au bord des lèvres :
— Eh bien figure-toi que oui. Il voulait nous inviter au restaurant, je
lui ai dit qu’il n’y avait pas de restaurant dans un rayon de vingt-cinq
kilomètres mais qu’on avait mieux qu’un restaurant au presbytère…
Ali sursaute en comprenant qu’elle parle de lui.
— Si ça ne te pose pas de problèmes, bien sûr…
— Au contraire, balbutie Ali.
Mehdi quitte la table, visiblement fâché, en oubliant son téléphone
portable. Il s’en aperçoit au pied de l’escalier et fait demi-tour.
 — Juste pour comprendre, c’est nous qui l’invitons pour qu’il
s’excuse ? Il faut aussi réunir tous les habitants pour lui faire une haie
d’honneur ? Non mais que j’aie le temps de m’organiser…
En allant se promener pour les laisser tranquilles, Ali essaie
d’imaginer les arguments qu’elle peut avancer. Kader a investi
quelques millions dans 404, il n’y a sans doute pas beaucoup plus à
dire.
Quoi qu’il en soit, Ali est flatté qu’elle ait pensé à lui. Il se répète la
phrase exacte d’Allia, « on a mieux qu’un restaurant ici au
presbytère ». Il s’en veut d’avoir douté, Allia est parfois si concentrée
qu’elle en devient sèche, cassante. Mais ses compliments sont sans
équivoque, en avoir la confirmation lui regonfle le moral et le fait
marcher d’un pas guilleret dans le soir rose et crémeux.
Il n’a que deux jours pour préparer le dîner auquel Kader a prévenu
qu’il viendrait accompagné, sans préciser de qui il s’agissait mais en
demandant pour eux un repas halal et végétarien si possible. Pendant
toute une journée, Ali écume les meilleurs marchés et potagers du
département. La sécheresse fait des ravages, pour la quatrième ou
cinquième année consécutive. Installé en lisière de la forêt de
Tronçais, un maraîcher prétend même que le paysage change à vue
d’œil et présente déjà des caractéristiques normalement réservées
aux garrigues.
— Bientôt on va se promener à dos de chameau, plaisante-t-il
avant de comprendre qu’il a affaire à un client arabe.
En début de soirée, le lendemain, Ali termine ses rouleaux
d’aubergine en regardant Allia et Mehdi par la fenêtre de la cuisine
au-dessus de l’évier. Ils boivent du thé à la menthe sous le tilleul
touffu et frémissant. C’est un soir d’orage, ils ont revêtu des tenues
habillées. Allia porte des talons hauts et une robe sans manches en
jersey léger. Mehdi a retrouvé son costume le plus cher, qu’il ne met
pas assez souvent, il a maigri et ne s’y sent pas bien, et son attitude
corporelle s’en ressent : il tire sans cesse sur ses manches pour les
accuser d’être trop longues, ou lui d’être devenu trop fin.
Des éclairs zèbrent le ciel. Il fait chaud et lourd, on dirait que le ciel
va crever et se vider comme une panse.
 Le capot d’une vieille voiture se matérialise enfin au détour de
l’allée. Ali pousse une exclamation de surprise en reconnaissant une
Peugeot 404 bâchée. Elle se gare devant la grange, Kader sort côté
conducteur et s’immobilise. Il lève les bras comme un prophète et les
garde suspendus dans les airs sans rien dire.
Le tonnerre ne retentit que dix secondes plus tard.
— Moi je dis que ça compte.
Allia éclate de rire. C’est rare de l’entendre éclater de rire, elle
n’éclate jamais de rire avec Mehdi ou avec son père.
— T’es con, dit-elle en avançant vers lui.
Il porte le même costume sombre et sans cravate que l’inconnu du
concert du 14 juillet, Ali se mange les ongles en réévaluant sa nuit de
fièvre et de cauchemars. Et s’il n’avait pas déliré, en fait ? Et si une
discussion clandestine avait réellement eu lieu quelques semaines
plus tôt, ici même, entre Allia et son milliardaire ?
Kader fait enfin le tour de sa voiture. Mais au lieu d’ouvrir la porte à
la femme qui l’accompagne et dont le visage demeure encore caché
par les reflets du pare-brise, il marche jusqu’au coffre pour en retirer
un fauteuil roulant pliable. Il porte à demi sa passagère pour l’aider à
s’y installer et la présenter à ses hôtes comme la statuette
paraplégique d’un trophée :
— Ma fiancée.
 Il ne l’appellera jamais par son prénom pendant le dîner, il dira :
« ma fiancée », parfois « ma petite fiancée ». Les autres éviteront
ainsi de s’adresser à elle trop souvent, pour ne pas avoir à
l’interpeller et devoir lui redemander son prénom, au bout d’une demi-
heure c’est impossible de redemander le prénom de la personne avec
qui on est en train de parler.
La fiancée est une jeune New-Yorkaise, brune à la peau très
blanche et d’une beauté époustouflante. Elle a le visage régulier, le
grain de peau et le port de tête d’un top-modèle. Son sourire,
asymétrique, l’humanise et donne du charme à sa perfection. C’est
une trust fund baby, comme elle l’avoue d’emblée avec la
décontraction sincère des gens trop bien nés pour avoir jamais eu à
envisager un autre sort. À l’exception de ce terme la définissant et
qu’elle ne parvient pas à traduire, la riche héritière parle un français
impeccable, à peine trop accentué sur les r en milieu de mot mais
sans aucune des fautes de genre qui font trébucher, d’ordinaire, les
étrangers bilingues.
Avant de passer à table, les convives visitent le petit salon. La
femme de ménage qui vient au presbytère toutes les deux semaines
a passé une matinée entière à épousseter les meubles et à rendre
aux boiseries leur brillance d’origine. La fiancée promène un regard
attendri sur cet intérieur simple et rustique qui doit lui paraître
infiniment dépaysant.
Kader ne la quitte pas des yeux. Régulièrement, il lui prend la main,
la baise, passe son doigt le long de sa mâchoire, de son épaule, de
l’accoudoir de son fauteuil. Elle répond à ses gestes d’affection par
des miaulements silencieux, des tendresses parfaitement
proportionnées pour ne pas mettre mal à l’aise leurs amphitryons
visiblement plus distants l’un envers l’autre.
En reconnaissant Ali sur le seuil de la maison, Kader a poussé une
chaleureuse exclamation de surprise, et puis plus rien. Pas un mot,
pas un regard, à peine quelques « mercis » quand il apporte son
assiette ou remplit son verre d’eau minérale, soufflés avec une
politesse excessive, indifférente. Ali veille à ne pas en prendre
ombrage : l’amnésie de Kader n’a rien de personnel. Il a
probablement des transactions stratosphériques en tête. Comment
imaginer la vie qu’il mène, sur plusieurs continents, passant d’une
suite présidentielle à l’autre ? Sa richesse semble provenir des
coffres sans fond d’un conte arabe, d’ailleurs comme un prince de
conte arabe il lui arrive de se déguiser en gueux pour se mêler à la
plèbe.
— Surtout quand je suis à New York, précise-t-il en réponse à Allia
qui remue la tête en souriant, dubitative. Si, si, je t’assure, je mets
mes pires baskets, un jean tout pourri, une casquette de base-ball et
je descends me balader dans Manhattan, en vrai, à l’œil averti j’ai l’air
d’un type tout fier d’avoir fait son premier million avant trente ans,
mais passons. Je me mêle au troupeau, à tous ces corps qui
marchent, inlassablement, la nuit, le jour, dans une espèce de
transhumance infinie. Parfois on a besoin d’appartenir, de sentir la
chaleur de l’étable, la présence du troupeau, tu vois ce que je veux
dire ?
Il s’adresse à Mehdi, c’est lui sa cible ce soir, ce n’est pas pour lui
présenter des excuses mais pour le séduire qu’il a eu l’idée de ce
dîner chez l’habitant.
L’habitant en question passe un mauvais moment et peine à ne pas
le montrer :
— Pour être franc, j’ai un peu de mal à voir, en fait. Vu qu’ici en
Bourbonnais on a de vrais troupeaux…
— Ah ben j’en sais quelque chose, reprend Kader, je viens
d’acheter un ranch de bisons, ici même dans l’Allier. Je survolais la
campagne en hélico, et d’un coup au milieu du bocage je vois des
bisons, j’ai regardé Jalil, mon pilote, on se serait cru dans le
Montana. Des bisons… Je ne veux pas faire de la peine à ma petite
fiancée mais ça fait une viande…
Il joint le bout de ses doigts et les embrasse bruyamment. La petite
fiancée lui jette un sourire mauvais.
Mehdi repose sa fourchette et cite le nom d’un éleveur qu’il connaît
bien.
— C’est lui ! s’exclame Kader. Quand je dis que j’ai acheté son
ranch, c’est pour lui permettre de survivre, bien sûr, jamais il ne me
viendrait à l’idée d’intervenir dans sa production, dans la façon dont il
gère ses bêtes ou que sais-je encore…
— Comme avec 404, glisse Allia en tirant la langue et en portant
son verre à ses lèvres.
— Comme avec 404, répond Kader en adoptant soudain un air
grave, même s’il y perce, comme toujours, cet air de dérision qui ne
mérite pas tout à fait d’être appelé un sourire.
La fiancée saute sur le moment de connivence que font durer Allia
et Kader pour poser une question qui la taraude depuis quelque
temps : d’où vient le nom de l’application ? de l’erreur 404 ou de la
Peugeot qu’ils ont miraculeusement réussi à conduire depuis Vichy
sans tomber en panne ?
— On était suivis par des mecs à moi, répond Kader en penchant
vers sa dulcinée un visage acéré, prédateur. Mais pardon, pardon,
siffle-t-il soudain, j’accapare la parole. Allia ?
— Quoi, tu veux que je dise que ça vient de toi, c’est ça ? Mais
qu’est-ce qui ne vient pas de toi, Kader ? Y a-t-il une seule bonne
idée que tu n’aies pas eue avant tout le monde ?
— L’Internet, répond-il, sérieux comme un pape.
Allia roule les yeux au ciel et les amène sur la fiancée :
— Oui, Kader a financé ma recherche, comme tu dois le savoir, et
quand la technologie s’est mise à fonctionner et que j’ai commencé à
devoir l’expliquer aux profanes…
— C’est nous les profanes, murmure Kader en aparté.
— … je me suis aperçue que la seule chose que tout le monde
comprenait c’était la page d’erreur qui est renvoyée quand on essaie
de capturer un flux et que la page est déjà obsolète.
— Je te l’ai dit tout de suite, que ça déchirait, 404.
 — Moi j’ai toujours trouvé que ça avait une connotation négative,
que ça mettait l’accent sur une interdiction, une impossibilité… C’était
un nom provisoire, jusqu’à ce que j’arrête d’en chercher un autre.
Kader se tourne vers Mehdi pour reprendre le contrôle de la
discussion :
— En tout cas, je tiens à vous remercier encore, tous les deux, de
nous accueillir ici, et je veux redire à quel point je suis désolé pour les
événements du 14 juillet, non vraiment. Ce concert aurait dû être un
moment de fête, une inauguration populaire de l’application, son vrai
lancement… Malheureusement comme c’est souvent le cas, on a été
victimes de notre succès. Abdelkrim me le répétait l’autre jour, il
n’avait jamais fait de concert sauvage où le public était autant à fond.
La poussière, il disait, c’est à la poussière qu’on voit si les gens ont
kiffé pour de vrai. Et là…
— Oui, il y avait beaucoup de poussière, confirme Mehdi en
prenant un air pincé.
Kader reçoit de nombreux messages et appels sur son téléphone
en mute depuis le début du dîner, mais le nom qui vient de s’afficher
sur son écran jette une ombre sur son visage. Il prend l’appel sans se
lever de table. Il ne dit pas un mot, écoute cette voix anxieuse qui lui
annonce une mauvaise nouvelle, et raccroche après avoir émis un
grognement pouvant vouloir dire tout et son contraire. De retour
auprès de ses commensaux, il semble n’avoir plus envie de
plaisanter.
— Parlons un peu de choses sérieuses, on est là pour ça aussi et
le temps file. 404. Dites-moi comment vous voyez 404 dans un futur
proche ?
Mehdi reçoit un coup de téléphone à ce moment-là. Il s’absente
sans réussir à dissimuler la satisfaction qu’il éprouve à pouvoir ainsi
rendre la pareille à son détestable invité. Dans le passage entre la
cuisine et la salle à manger, il croise Ali, immobile, attentif. Les
desserts sont terminés, il attend le moment propice pour les
apporter.
À table, Allia commence à évoquer ses plans pour le futur proche :
quelques embauches, une extension du domaine de diffusion à
Clermont-Ferrand et à la Nièvre limitrophe au nord.
 — Mais qu’est-ce que tu veux vraiment pour 404 ? Qu’est-ce que
tu voudrais y voir ? On ne va pas rester dans les cours d’école
jusqu’à la fin des temps…
Allia lui envoie son sourire le plus large, toutes gencives dehors :
— Tu sais très bien que ce n’est pas mon rôle, moi je délimite et
j’arrose le terrain, mais je ne dis pas aux fleurs comment pousser.
— D’autres vont s’en charger, alors. Sérieusement, fais gaffe.
— Gaffe à quoi ?
— À ceux qui pourraient vouloir profiter des caractéristiques de la
plateforme pour, je ne sais pas, foutre le dawa par exemple.
— On a des modérateurs, raisonnablement payés grâce à toi,
merci.
— Mais qui te modère, toi ?
Allia fronce les sourcils, elle ne comprend pas l’allusion.
— Qu’est-ce que tu veux dire, Kader ?
— Pas de ça entre nous, ma chérie.
— Pas de quoi entre nous ?
— Lancer 404 ici, dans l’Allier, tandis que ton mec décide de
devenir député… de l’Allier ? C’est quoi, c’est une coïncidence, peut-
être ?
 Allia ne voit pas en quoi 404 pourrait aider la candidature de
Mehdi :
— Il a été écarté par le parti, et si ça se trouve la dissolution n’aura
jamais lieu ! Tu es fou, Kader. Oui, j’ai imaginé à un moment que 404
servirait à authentifier les communications pendant les campagnes
électorales, mais that ship has sailed, je ne vais pas travailler pour la
Place Beauvau et ils ne voudront jamais travailler avec moi.
Mehdi revient sur ces entrefaites. Il va devoir les quitter dans cinq
minutes, dix minutes maximum. Une urgence médicale sur le secteur,
il n’était pas d’astreinte mais on l’a appelé quand même.
Kader dévisage Mehdi, toujours debout.
— Et toi, Mehdi, qu’est-ce que tu veux ? Plus de poids, plus
d’influence ? Il faut se salir les mains pour jouer à ce petit jeu de
l’influence, mais ça tu le sais déjà. Tu as déjà accepté de faire de la
politique. Tu t’es déjà sali les mains.
Mehdi respire lourdement, il ne veut pas tomber dans le piège,
mais c’est plus fort que lui, il se rassoit et répond qu’être maire d’une
commune de moins de deux mille habitants, c’est se salir les mains,
oui, pour remplacer des chaînes de vélo, arrêter les conflits de
voisinage.
— J’ai aussi enterré des chiens et nettoyé la merde de vieux
Alzheimer, si tu veux tout savoir.
— Sauf que tu ne veux plus être maire d’un village, poursuit Kader
en balayant son assiette et ses couverts d’un geste de l’avant-bras,
pour pouvoir s’avancer sur la table. Tu veux compter, tu veux
représenter ces gens que tu connais et que tu aimes, tu veux
défendre leurs intérêts à Paris.
— Non, pas du tout. Je ne voulais pas être député pour être
député, mon but, c’était, c’est de lutter contre leur agenda
islamophobe, à tous ces gens qui sont aux affaires.
— Starfallah, le complimente Kader.
— Je ne sais pas quelle marge de manœuvre j’aurai, mais je ne
veux pas devoir avouer à mes enfants dans vingt ans que je n’ai rien
fait alors que j’en avais les moyens, aussi maigres soient-ils. Nous
sommes à l’aube de changements importants, si la révision
constitutionnelle passe, qui peut imaginer les réactions, la violence ?
Il y a ceux qui se rangeront du côté du manche et ceux qui
résisteront, eh bien moi je sais où je serai.
Allia approuve et pince la main de son compagnon, sous la table.
— Malgré tout j’ai du mal à comprendre, riposte Kader. Tu veux
résister, mais tu pars déjà vaincu. On dirait que tu ne connais pas la
France.
Mehdi éclate de rire.
— Moi je ne connais pas la France ?
— Non, tu ne connais pas la France. Tu en parles comme d’un
pays exceptionnel, différent du reste du monde, la patrie de je ne sais
quelle grande idée, la liberté dans son liquide amniotique. Mais,
frérot, la France, c’est comme partout ailleurs : une poignée de
seigneurs et les masses qui obéissent, qui adorent obéir, qui ne
demandent que ça. La plupart des gens détestent la liberté. Alors
oui, il y en a qui veulent sincèrement décider de leur propre sort. Mais
s’en donnent-ils les moyens ? Je pose la question. Pour ne
s’appartenir qu’à soi-même on n’a pas d’autre choix que de posséder
les autres, pour grossir, tu comprends, occuper toujours plus
d’espace dans la vie des autres. Et tant qu’on n’est pas devenu soi-
même un seigneur on obéit toujours à un seigneur, on le voit
rarement, c’est toujours une purge de le voir, mais c’est lui qui passe
des coups de fil de temps en temps, un seul coup de fil, cinq minutes,
comment va la famille, tu te souviens du prénom de leurs gosses, ils
adorent ça, et puis tu leur demandes un service en une phrase, pas
plus, « Ce serait bien si on l’entendait un peu plus à la télé celui-ci »,
et puis tu conclus, tu te souviens du prénom de leur nana ou de leur
mec, et tu raccroches.
Mehdi soupire :
— Je ne comprends pas un traître mot à ce que tu racontes.
— La dissolution va avoir lieu, Mehdi, je le sais, c’est imminent,
mais je sais aussi que tu ne vas jamais être député. Ce n’est pas
qu’une séquence malencontreuse, c’est le Zeitgeist en personne qui
s’oppose à ta candidature. Le Mouradiagate, d’abord, et puis le
mirage où tu traites les bouseux de bouseux et les appelles au
suicide, et pour couronner le tout le faux pourcentage ethnique… Si
par miracle tu arrives malgré tout à créer une dynamique, il y a l’arme
nucléaire que tes ennemis ont déjà commencé à pointer vers cette
charmante bourgade que tu administres. Oui, je parle du forage
géothermique, ajoute-t-il. Un grand projet, cela dit. Respect.
— Je dois y aller, dit Mehdi en reculant sa chaise.
— Attends, lui intime Allia avant de se tourner vers Kader : Qu’est-
ce que tu proposes ? À qui tu passerais un coup de fil ?
— Allia…
Mehdi ne veut pas savoir ce qu’il propose ni à qui il passerait son
coup de fil :
— Ce n’est pas comme ça que je procède, moi. Je crois en la
démocratie, au peuple souverain. La seule alternative à la
démocratie, c’est malheureusement la violence.
Kader prend un air philosophique :
— Moi, je crois que l’homme est un chien pour l’homme, un chien
fidèle ou bien un chien méchant, c’est à nous de choisir, à nous de
dresser l’homme pour qu’il devienne le chien qui nous arrange. Un
chien de guerre ou un puppy.
Il se tourne vers sa fiancée pour récolter la moue
d’attendrissement que l’évocation des chiots suscite
immanquablement chez les Américaines. Le visage de la fiancée
reste de marbre.
— Eh bien voilà, on est différents, conclut Mehdi en se levant enfin.
Moi je suis du côté du troupeau, je protège le troupeau des fauves
qui rôdent, quels qu’ils soient, d’où qu’ils viennent.
Kader a son sourire le plus large, et celui qui ressemble le plus à
un foutage de gueule.
— Quelle fougue ! commente-t-il une fois son adversaire du soir
parti. Je ne m’attendais pas à…
Il ne termine pas sa phrase. Sa fiancée lui adresse un discret signe
de tête. Il s’excuse en leur nom et la conduit vers la cuisine.
Il y a deux portes à la cuisine : la grande mène aux toilettes, la
petite à la remise. Après que sa fiancée a disparu derrière la grande,
Kader se demande à voix haute où va la petite porte.
— La remise, répond la voix d’Ali, à peine audible. Pardon, c’est la
remise.
— Je peux ? demande Kader en ouvrant.
Il s’engouffre dans la petite pièce au plafond bas. On y circule
entre deux rangées d’étagères remplies de vaisselle et de provisions.
Kader s’arrête devant le soupirail au fond de la remise, comme s’il se
demandait si un corps adulte pouvait y passer, pour s’échapper, sait-
on jamais.
— Alors comment ça va, prince Ali ?
Il chantonne l’air du dessin animé de Disney, « prince Ali, oui, c’est
bien lui… »
Ali s’apprête à répondre, mais Kader est déjà passé à sa
prochaine question :
— Et toi, à ton avis, pourquoi j’ai investi dans 404 ?
C’est une façon de faire comprendre au cuisinier qu’il sait, qu’il a
bien vu qu’il ne perdait pas une miette de leur conversation. Ali
bafouille. La fiancée essaie d’ouvrir le loquet depuis les toilettes.
Kader le voit mais ne fait rien pour l’aider. Sans regarder Ali, il dit à
voix basse :
— Entre Wilaya et 404, je ne fais que perdre de l’argent, ces
derniers temps.
— C’est le prix à payer pour pouvoir passer des coups de fil.
La fiancée continue d’échouer à ouvrir la porte toute seule. Kader
esquisse un sourire :
 — C’est toi qu’Allia devrait encourager à faire de la politique, au
moins toi tu comprends les règles.
Cinq minutes plus tard, Allia vient proposer à son « chef » de
prendre le café et le dessert avec eux.
— J’aurais dû te dire de venir avant, je suis désolée.
Ali retire son tablier, s’assoit à la place de Mehdi.
— Et tu as toujours été en fauteuil roulant ? demande Allia, en
anglais, à la fiancée qui a assumé son rôle de pot de fleurs et de
faire-valoir avec grâce, sans bâiller une seule fois pendant le dîner.
Pendant qu’elle répond, à l’américaine, en tirant de sa besace à
anecdotes un choix de celles qu’elle a déjà servies mille fois sur le
sujet, Kader se concentre sur Ali et lui pose des questions, sur son
pensionnat au presbytère et ses choix d’orientation, il trouve ça
bizarre de passer d’une prépa littéraire à la cuisine.
— Pas plus que de passer d’une prépa HEC à la haute finance
américaine.
— Touché, sourit Kader. Tu m’excuses.
Il prend un nouvel appel, et comme tout à l’heure ne prononce pas
une parole.
— C’est bon, vous avez fait connaissance ? demande-t-il à Allia
quand il a raccroché.
— Incapable de ne pas être au centre de l’attention, lui répond-elle.
Un vrai gosse.
— Elle t’a raconté ce qu’elle faisait pendant sa crise
d’adolescence ?
— Kader, l’arrête sa fiancée d’une voix dure, assortie d’un regard
qui le supplie de ne pas continuer sur cette voie.
— Mais Allia n’est pas du genre à juger, tu n’as rien à craindre.
— Je t’avertis, si…
— Elle a été camgirl, tu sais, ces filles qui font des shows
érotiques par webcam.
— Si elle ne veut pas en parler…
— Non mais c’est intéressant pour nous, tu vas comprendre. Donc
elle faisait ça pour embêter ses parents, je suppose, continue-t-il en
maintenant son regard sur la jeune femme, tout en parlant d’elle à la
troisième personne, comme si elle n’était pas là. Elle se déshabillait,
et en fonction des pourboires qu’elle recevait elle montrait telle ou
telle partie de son anatomie, en prononçant des paroles excitantes.
Et bien sûr, les crises d’adolescence passent, mais les images
restent. Je ne te dis même pas le fric et les efforts que ça a coûtés,
quand son père l’a découvert, pour faire disparaître toutes les traces.
Les clients enregistraient secrètement toutes ses prestations, à mon
avis il en reste encore dans quelques vieux disques durs, ou au fin
fond d’obscurs forums spécialisés dans les teenageuses délurées.
— Ça suffit, le coupe Allia, tu mets tout le monde mal à l’aise.
— Très bien, j’arrête alors. Il me semblait simplement que 404
pourrait offrir une certaine sécurité aux jeunes exhibitionnistes, et aux
moins jeunes…
— C’est ça, ton idée, transformer l’application en lupanar virtuel ?
Ali voit une veine saillir à la base du cou d’Allia.
La fiancée ne dit plus rien, elle a les joues qui tremblotent tandis
qu’elle sourit, faiblement, pour essayer de garder la face.
— Oh, ce que vous pouvez être rabat-joie…
Quelques instants plus tard, un SUV aux vitres noires se gare
devant la grange. Trois hommes en sortent. Pendant que Kader et sa
fiancée remercient Allia pour cette formidable soirée, un des hommes
monte à bord de la 404 pour la ramener à bon port. Son collègue
prend prétexte de devoir aller aux toilettes pour parler discrètement à
Ali, déjà occupé à remplir le lave-vaisselle. C’est un quinquagénaire
chauve au visage étrangement lisse, avec des yeux vifs et une grosse
voix. Il tend au cuisinier une carte en ne le quittant pas du regard. Ali
veut prendre la carte mais l’autre la garde pincée entre ses doigts. Il
ne la lâche que lorsque Ali baisse les yeux sur ses mains, envahies
jusqu’aux phalanges de toutes les rides qu’il n’a pas sur le visage.
— Je suis l’associé de Kader, nous voudrions vous confier une
mission.
— Une mission ?
L’associé rive sur lui un regard d’une intensité désagréable.
— Restons en contact, dit-il en s’éloignant vers la porte-fenêtre qui
donne sur le parc.
Sur le verso de la carte Ali voit son numéro, sur le recto son nom.
Google lui apprend qu’il s’agit d’un ancien des renseignements
généraux algériens, chassé du pays et reconverti dans le conseil en
sécurité privée. Il avait effectivement un accent, se rappelle Ali en
attendant de découvrir la mission qu’en ne la refusant pas
expressément il craint de venir, malgré lui, d’accepter.
 Il s’agit de « garder un œil » sur Allia.
Ali appelle immédiatement l’associé pour lui faire comprendre qu’il y
a erreur sur la personne, qu’il ne va pas pouvoir espionner Allia : il lui
doit tout, il est hors de question de la trahir. L’associé s’étonne que
ce soit ça, son premier réflexe : s’il devait tout à quelqu’un, lui, son
premier réflexe aurait été de la mettre au courant, elle. Ali ne trouve
rien à répondre.
— On ne vous demande pas de la trahir, le rassure l’associé qui
roule les r avec une volupté tout algérienne, mais de nous renseigner
sur son état d’esprit, de manière ponctuelle. Allia fait partie de la
famille, et vous aussi maintenant.
La famille ? Quelle famille ?
Et pourquoi lui ? Il se le demande tous les jours. Kader avait à
peine l’air de se souvenir de lui lorsqu’ils se sont vus au presbytère.
Une sensation certes familière pour Ali. Pendant ses études
secondaires, il était celui dont on avait le prénom sur le bout de la
langue. Sur les photos de classe, il y avait toujours l’épaule ou les
cheveux d’une fille pour cacher son visage. Il était le dernier auquel on
pensait pour composer une équipe ou préparer un exposé, il n’était
pas spécialement mauvais en sport ou en documentation, mais il se
fondait dans le décor, il a passé sa vie à se fondre dans le décor,
jusqu’à ce que le décor le rejette comme une pièce étrangère.
Bien des années plus tard, au presbytère, il a semblablement fini
par s’intégrer au mobilier de la cuisine, et puis de la chapelle, un
modérateur à peine distinct des autres et que l’on continue à
héberger par habitude, par inertie, parce que c’est un vague ami
personnel d’Allia, un ancien camarade de classe dont elle n’avait
jamais certes mentionné l’existence en famille avant qu’il ne s’y
incruste, mais qui est là maintenant, et qui sait se rendre utile.
Personne ne se souvient d’Ali, c’est tout son drame, mais c’est
peut-être en passe de devenir un atout. S’agit-il du message que
Kader essaie de lui faire passer ? Il ne peut soupçonner Kader de
vouloir nuire à leur ancienne camarade de prépa. Veut-il l’espionner
pour son bien, pour la protéger, comme le sous-entendait l’associé ?
Mais la protéger de quoi ?
La rentrée n’apporte aucune réponse aux questions d’Ali. D’autres
sources d’inquiétude empoisonnent la vie du presbytère depuis le
retour du Fennec, après quelques mois de vagabondage entre le
domicile de sa mère dans la banlieue lyonnaise et une saison dans le
Sud, qui s’est évidemment mal passée. Le jeune homme vient
d’obtenir un mystérieux contrat à durée déterminée ici même à La
Brèche, rien à voir avec les quelques demi-journées où il donnait des
coups de main dans des fermes du coin, il s’agit là d’un chantier à la
sortie du village, où il travaille en tant qu’« agent de sécurité privée ».
Rachid est allé voir par lui-même. Entouré de quelques caïds des
environs, son neveu passe la journée à fumer et à jouer aux jeux
vidéo dans un préfabriqué à l’entrée du chantier. Une des sociétés de
Kader finance le projet, consistant à raser cinq propriétés qu’il a
rachetées dans le même lotissement et à y construire des logements
écologiques. La compagnie chargée des travaux s’engage à
n’employer que de la main-d’œuvre locale, ce que ni Mehdi ni aucun
des acteurs ayant eu à se prononcer sur la validation du projet n’ont
pu ignorer. Le terrain et les maisons choisies se trouvent en dehors
de la zone menacée d’effondrement. Rachid le conteste, il passe des
semaines à réunir des études fouillées de cas similaires d’accidents
liés à la perforation d’une poche d’eau souterraine. Mehdi finit par lui
faire cette réponse :
— Et alors, même si c’était dans la zone menacée, qu’est-ce qu’on
est censé faire ? Laisser les propriétaires croupir dans des maisons
invendables ? Ils croyaient que leurs biens avaient perdu 75 % de
leur valeur et maintenant on vient leur proposer un pont d’or pour
quitter le village… On leur dit quoi à eux ?
 Vendre le village au plus offrant paraît à Rachid une solution plus
suicidaire que les autres. Il a des paroles prophétiques contre Kader.
Il le déteste, lui et ses « mauvaises manières de riche ». L’idée qu’il
ait dîné chez lui en son absence le rend fou de rage. Il lui a suffi de
quelques photos sur Internet pour comprendre l’homme, saisir ou
inventer ce qu’il y avait de dérangeant dans son visage de play-boy
international. Il en a connu, par le passé, des hommes de pouvoir. Il
est persuadé que Kader les surpasse en infamie. Sa volonté de
domination est une volonté d’écrasement. Sa beauté même est
repoussante. Toujours se méfier des visages taillés à la serpe, aux
angles trop parfaits, trop bien tracés. Et puis cette façon de rire à
gorge déployée mais sans les yeux, en gardant le regard fixe…
— C’est un psychopathe, au sens clinique du terme, croit savoir
Rachid.
Il exhorte sa fille à se méfier de son ancien camarade, ou au moins
à en tenir éloigné le Fennec.
— Ce sont de mauvaises fréquentations pour le gamin, c’est pire
que de la graine de voyou, c’est un malade, un grand pervers, ça se
voit comme le nez au milieu de la figure.
Allia lui répond calmement, en lui caressant le coin du front. Le
Fennec a proposé de payer un loyer pour sa chambre, plutôt que de
devoir quitter son nouveau travail qu’il adore. Pour une fois qu’il adore
un travail…
— Mais ce n’est pas un travail ! Au mieux c’est une prébende, au
pire un emploi fictif. Quand je pense à ma pauvre sœur, je lui ai
promis qu’avec moi il allait filer droit, et voilà le résultat.
Rachid porte une chemise trop échancrée qui laisse voir, quand il
croise les bras, les replis de sa poitrine hérissée de poils blancs.
— Avant tu te plaignais que les gens du coin n’aient que le mot « ça
se vide » à la bouche. Maintenant ils disent « ça construit »…
— Oui mais à quel prix, Allia ? Et selon quelles méthodes ?
Protéger le chantier, d’accord, mais le protéger de quoi ? De qui ?
C’est comme s’ils voulaient créer la menace ! C’est eux la menace !
s’étouffe-t-il.
Un jour, en rentrant au presbytère, Rachid aperçoit, dans la
grange, le métal luisant d’une moto flambant neuve. Elle appartient au
Fennec. Personne ne peut raisonnablement croire qu’il se l’est
achetée avec son premier salaire, comme il le répète à qui veut
l’entendre. De même, un agent de sécurité sur un chantier ne peut
pas gagner assez d’argent pour s’offrir le genre d’accessoires hors
de prix que le Fennec vient promener sous leur nez, après s’être
allongé comme un caïd au milieu du grand canapé pour regarder les
infos en famille. Il ne met pas ses baskets « à 200 roros » sur la
table basse, c’est pire : il moque les lancements de la présentatrice,
il critique les médias menteurs et leur version déformée de tout mais
en riant, d’un rire cynique dont il aurait été incapable quelques mois
plus tôt.
Le Fennec prend de l’assurance tandis que celle d’Ali décline. La
modération pour 404 n’a certes rien de commun avec ce que
subissent les pauvres hères chargés de nettoyer les écuries de
Facebook : eux doivent se prononcer sur des contenus présignalés à
une échelle globale, eux, c’est toute l’horreur du monde qu’ils filtrent,
et qui les pousse souvent à embrasser les thèses conspirationnistes
qu’ils sont censés modérer et à développer des syndromes de stress
post-traumatique secondaire, comme des traumatismes par
procuration à cause des vidéos d’assassinats postés sur le réseau et
qu’ils ont dû visionner jusqu’au premier sang pour s’assurer qu’elles
contrevenaient bien aux « standards de la communauté ». Certes, Ali
ne surveille guère que les excès de la jeunesse bourbonnaise, il
commence néanmoins à présenter des signes de dépression
caractéristiques, un sentiment d’isolation, une anxiété croissante,
l’impression que son sens de la réalité s’émousse et qu’il parvient de
plus en plus difficilement à distinguer ce qu’il voit de ce qu’il veut voir.
Il y a une nouvelle mode dans les bas-fonds de 404, qui implique
une vigilance de tous les instants. Des voyeurs se sont emparés de
l’application pour diffuser des plans fixes dans les vestiaires féminins
d’une salle de sport. Une mini-caméra couplée avec un téléphone,
astucieusement placée derrière l’insoupçonnable fente d’un casier
métallique : quand des femmes passent et se dévêtent, le direct
commence, quand le vestiaire redevient vide, le direct s’interrompt.
C’est très difficile de punir le diffuseur d’un streaming intermittent,
surtout quand il y a tant de situations potentiellement plus
dangereuses à surveiller. Le voyeurisme, après tout, lui semble
constituer un crime sans victime. Si aucune image ne peut être
extraite du flux en direct, les femmes victimes ne peuvent pas être
harcelées après coup. Elles risquent tout au plus d’être reconnues au
cours des jours suivants, la mémoire humaine reste un placard à
archives contre quoi la technologie de 404 ne peut rien.
Un soir de pluie, Ali reconnaît La Brèche sur son écran de
contrôle : la réclame défraîchie sur la façade aveugle de l’hôtel, le
château dans la ligne de mire d’une voiture, conduite par un homme
qui filme la route depuis son téléphone fixé à l’avant du pare-brise. Il
franchit le ruisseau qui se jette dans l’Allier plus loin vers l’est. Les
épaisses tours crénelées du château sont déjà visibles en hauteur,
mais la route communale qui y mène est barrée par des plots, sans
explications.
L’utilisateur gare sa voiture sur le bas-côté, longe un remblai
hérissé de peupliers, à travers lesquels surgissent, par intermittence,
les tours de la forteresse assise sur son rocher. On y accède par une
voie escarpée, il pleut si dru que la chaussée noire et luisante paraît
s’enrouler sur elle-même comme une couleuvre. Les tours du château
sont cernées de douves où flottent des lentilles d’eau. Par une
gargouille creusée au pied de la muraille, un torrent d’eau boueuse se
déverse dans les fossés. L’utilisateur traverse le pont-levis et la
courtine. On entend les bruits d’une conversation dans une des rares
salles à peu près bien conservées de la ruine, il marche à pas de
loup, se réfugie derrière un mur, tend son téléphone à bout de bras
pour capturer au moins une image des gens qui discutent, Allia et
Kader, assis sur des moellons, main dans la main.
Le direct s’interrompt avant qu’Ali n’ait pu le censurer. Mais il doute.
Étaient-ce vraiment Allia et Kader ? Les a-t-il vus ou a-t-il rêvé qu’il
les voyait ? Et qui, surtout, les espionnait ? L’ancien des services
secrets algériens ? Savait-il qu’Ali serait devant son poste de
surveillance à ce moment-là ? Essaie-t-il de lui faire passer un
message qu’il est trop balourd, trop confus pour recevoir ? Il suffirait
de décrocher son téléphone et de l’appeler pour en avoir le cœur net,
mais le souvenir des yeux de l’associé le hante, la fixité de son
regard, en particulier, Ali s’est mis dans la tête qu’elle était due à
toutes les horreurs dont il a été le témoin et, probablement, aussi,
l’instigateur quand il s’occupait de « renseignement » dans l’Algérie
des années noires.
 Un samedi, au milieu du mois d’octobre, Ali assiste à la plus
étrange des scènes sur 404. Tous les soirs ou presque, il prend son
service à peu près au moment où le Fennec quitte sa chambre,
enfourche son bolide et franchit ce portail sans portes censé
symboliser l’esprit des lieux. Quelques heures après l’avoir vu quitter
l’enceinte de la propriété, il entend sa voix dans un direct 404 depuis
une boîte de nuit qu’il a déjà vue sur la plateforme, mais qu’il ne
saurait pas situer dans le département. Le Fennec et ses amis ont
loué le carré VIP. Les tables sont cernées de néons bleus, la musique
assourdissante. Les amis, qu’il suppose être ceux du chantier,
refusent d’être filmés et redirigent systématiquement le téléphone
tenu par le Fennec vers les cinq ou six jeunes filles qui les
accompagnent. Saucissonnées dans des robes trop courtes, elles se
tiennent en rang serré sur le rectangle étroit d’une seule banquette.
Elles ont l’air terrorisées, malgré les cigarettes à volonté, l’alcool
coulant à flots pour les aider à se détendre et les plaisanteries des
voyous qui s’agitent sur l’autre banquette, hors champ.
Soudain, il est minuit, le Fennec prévient les spectateurs de son
direct que le show va commencer. À l’abri des regards du reste de la
boîte, une fille se met à danser autour d’une barre de pole dressée
sur la table basse, en fixant la caméra du Fennec et en dévoilant pour
elle et lui ses fesses, ses hanches, ses jambes, ses seins, sa nuque.
Les filles défilent les unes après les autres sur le catwalk improvisé
de cette table basse. Après chaque numéro, le Fennec demande à la
performeuse de rappeler son Snapchat en épelant bien et de
terminer par un mot doux à l’intention de ceux qui voudraient passer
un moment avec elle.
Ces dernières semaines, Ali a souvent suspecté le Fennec de
s’adonner à d’inavouables activités de prostitution pour se payer tous
ses gadgets et sa nouvelle garde-robe. Il imaginait alors un
protecteur à cheveux blancs dans une maison bourgeoise, en
périphérie d’une des villes du coin, Vichy, Moulins peut-être. Il s’est
trompé sur toute la ligne : le Fennec n’est pas un gigolo, mais un
proxénète. À la sortie de la discothèque, le jeune cousin d’Allia filme
les filles entrant dans les voitures de clients qui les ont repérées sur
cette plateforme où tout disparaît. Les paiements ont lieu sur Venmo,
une application de virement d’argent entre particuliers. Le patron de
l’établissement est-il au courant du business du Fennec et de ses
sbires ? Touche-t-il une commission en échange de son silence ?
Prouver qu’il y a eu racolage et achat d’actes sexuels paraît
impossible au vu des précautions prises par ces souteneurs en
herbe. Après tout, les mêmes danses torrides dans un salon privé
pourraient parfaitement être interprétées comme des parades
amoureuses délibérées et consenties de la part de filles qui n’auraient
aucune difficulté à avouer venir en boîte pour s’amuser et repartir en
bonne compagnie. Le fait que cette compagnie les attende à
l’extérieur de la boîte et qu’elles aient été sélectionnées à partir d’un
sordide télé-achat vivant impliquerait, pour être pris en compte,
d’exhumer les traces des vidéos en question, or 404 ne le permet
pas.
Après avoir vu la scène se répéter trois fois, Ali décide d’en
informer la patronne. Mais il tombe mal, au milieu d’une crise familiale
provoquée justement, quoique de manière indirecte, par le Fennec.
Rachid a eu confirmation que l’entreprise qui le salarie gravite en
réalité dans le satellite infernal de Kader, et maintenant dans le
collimateur de tout le conseil municipal depuis qu’ils se sont attaqués
à trois autres propriétés du village, dont une ferme d’agriculture
biologique en faillite.
Sans rien dire à personne, Rachid a rédigé un courrier à la préfète.
Il y reprochait aux pouvoirs publics de tout mettre en œuvre pour
accorder les permis de construire à Kader. À demi-mot, il y accusait
même de corruption l’agence de l’État qui analyse les projets. Le
courrier n’a reçu aucune réponse officielle. Mais le président de la
communauté de communes à laquelle est rattachée La Brèche a
décroché son téléphone pour conseiller à Mehdi et à son beau-père
de se faire discrets. Personne n’a oublié le « fiasco géothermique »,
les dotations futures de la commune en pâtiront encore davantage
s’ils continuent de s’agiter et de crier au complot à chaque nouvel
investissement dans le secteur.
Les projets immobiliers de Kader sont-ils aussi opaques que le
prétend Rachid ? Allia refuse de l’admettre et trouve les insinuations
de son père infondées et désagréables, « pour ne pas dire plus ».
— Reconnais que tu ne disais pas la même chose il y a dix ans
quand ce promoteur lyonnais est venu construire ses affreux
lotissements rose pâle dans la commune. Enfin, tu ne peux pas
continuer de te plaindre de la désertification et finasser sur le moindre
projet qui crée des emplois dans la région.
— Tu sais très bien que ça n’a rien à voir, tente Rachid mais du
bout des lèvres, parce qu’il continue parfois, après toutes ces
années, d’avoir peur de l’intelligence et des reparties de sa fille. Et
puis même, reprend-il, on a été échaudés, ce n’est pas une question
d’origine des fonds, mais de méthode. Il aurait pu chercher à nous
parler au lieu de débarquer en hélico et de ruiner le 14-Juillet pour
tout le village.
— Je ne parlais pas d’origine des fonds, papa, et tu le sais bien.
Ouvre les yeux. Ce qui gêne ces braves villageois, c’est l’origine des
travailleurs, des contremaîtres et des agents de sécurité. Et ce qu’ils
craignent, c’est que la commune ne se remplisse de gens comme
eux. De gens comme nous.
Rachid en a le souffle coupé.
— « Nous »…
Sa voix se brise, il ne peut pas continuer.
— Papa…
— Non, pas de papa qui tienne. Pense à Mehdi, pense à
l’humiliation que ça représente pour lui… que tu relayes les inepties
de…
 Allia ne répond rien, elle n’insiste pas mais son réservoir de fureur
n’a pas désempli d’un pouce lorsque Ali l’aborde quelques instants
plus tard, dans le vestibule, pour lui parler de cette filière de
prostitution qu’il croit avoir débusquée sur 404.
— Eh bien censure ! crie-t-elle presque. Ce n’est quand même pas
de l’astrophysique ce que je vous demande. Si c’est chelou, tu
coupes, conclut-elle en le bousculant pour passer.
 Comme il en avait formé le vœu, Mehdi s’est mis à arpenter les
sentiers de son canton, tous les dimanches, pour partir à la rencontre
de ses habitants et leur dire de vive voix qu’il n’a prononcé aucune
des paroles attentatoires que le mirage du printemps lui prêtait.
L’idée d’un pèlerinage avait suscité les moqueries d’Allia, mais il lui
faut bien reconnaître que tout se passe à peu près convenablement,
malgré son choix de ne médiatiser ses rencontres qu’au moyen des
infalsifiables directs 404. Allia supervise l’opération à distance. Elle a
équipé Mehdi d’un harnais pour fixer son téléphone portable au niveau
de l’épaule et filmer ses interactions avec les Bourbonnais qui
daignent lui ouvrir leur porte : le dispositif est assez visible pour ne
prendre personne par surprise, tout en étant assez discret pour ne
pas parasiter la conversation. Une des forces de l’application d’Allia
est sa très faible consommation en données cellulaires, le logiciel ne
retenant aucune autre information sur les utilisateurs que leur position
géographique au moment où ils diffusent un direct vidéo. Mehdi peut
ainsi filmer l’intégralité de ses conversations sans se soucier de la
batterie de son téléphone.
Il discute avec tout le monde, même ceux qui ne le reconnaissent
pas ou qui le prennent pour un VRP ou un fâcheux.
— Je suis le maire de La Brèche, vous m’invitez à boire un coup ?
Il a gardé son sourire qui lui plisse les yeux, il y a quelque chose
dans son attitude, dans sa voix, son absence d’accent identifiable, qui
fait s’ouvrir les portes, se creuser les fossettes dans les joues
récalcitrantes et céder les résistances. On voit bien que sa tristesse
n’est pas feinte, qu’il est vraiment mortifié qu’on lui ait mis ces mots
méprisants dans la bouche. Il raconte mille fois la légende de sa
découverte du Bourbonnais, sa grande épiphanie agreste.
— Le bocage, on pleure deux fois, quand on y arrive et quand on
en repart.
L’Allier est un haut lieu du communisme rural, ça lui parle, la
solidarité, les petits qui se serrent les coudes pour peser contre les
puissants. Mehdi a grandi à la campagne, mais il passait tous ses
étés chez ses cousins à Vitry-sur-Seine, dans la banlieue rouge où
vivait la famille de sa mère. Il est devenu médecin mais il n’a pas
oublié d’où il vient.
Fin septembre, une mamie vivant seule, toute gentille en
apparence, oppose au jeune maire de La Brèche l’argument sans
cesse sous-entendu par les nervis de la présidente, à savoir que les
fameux quartiers populaires sont des havres de privilèges peuplés de
nababs gavés de subventions publiques.
— Ce n’est pas vrai, madame.
Elle insiste, c’est une petite dame pointue, cultivée, elle articule
intelligemment ses griefs : on se met en quatre pour venir en aide à
ces Français de papier tandis que les vrais Français, ceux des
entrailles charnelles du pays qui n’ont pas d’autre nationalité où
trouver refuge en cas de coup dur, ceux-ci crèvent en silence.
Au lieu de se mettre en colère, Mehdi l’écoute et s’interroge sur le
sens de la concurrence victimaire et l’inexorable progression des
passions tristes dans son pays. Mais « inexorable » est un mot qu’on
ne trouve jamais dans sa bouche. Entre deux rencontres, Mehdi
répond aux questions d’Allia, qui n’apparaît jamais à l’écran mais dont
on entend la voix sur les directs 404. Mehdi réfléchit à voix haute,
dresse des bilans provisoires. Rien n’est irréversible selon lui, les
idées changent le monde, les abstractions peuvent libérer les
masses, des enfants travaillaient au fond des mines avant que le
Progrès avec un grand P ne déferle dans les pages des livres, les
colonnes des journaux et les pensées des gens.
Ce que Mehdi a compris en débarquant dans l’Allier bien des
années plus tôt, c’est que les petits patelins se perçoivent aussi
comme des ghettos de la République. Les services publics
disparaissent, les opportunités s’envolent, avec elles la jeunesse et
les maternités. C’est après qu’il a pratiqué un accouchement
d’urgence sur le bord d’une départementale qu’on s’est mis à lui
demander de rester. Ces gens avaient besoin de lui, on l’appelait et il
entendait l’appel, il se sentait responsable. Une fois qu’on s’est senti
responsable on le devient, c’est comme ça, on ne peut plus faire
comme avant.
Allia suit ses pérégrinations sabbatiques avec d’autant plus
d’attention qu’elles changent bientôt de nature. Le rayon de son
pèlerinage augmente, il finit par rencontrer, dans une banlieue de
Montluçon, la mère du petit Rayanne, sept ans, victime d’une
ratonnade dans la cour de son école, et qui avait inspiré les hashtags
#quatrièmegénération et #génération404.
Des reporters et même une documentariste se rendent dans l’Allier
pour filmer et essayer d’interviewer le jeune maire qui marche de
maison en maison, muni de son harnais et de ses chaussures
montantes. Devant chaque micro qu’on lui tend, Mehdi sort son
téléphone pour filmer son refus de répondre ailleurs que sur 404. Ce
n’est pas contre les journalistes, il respecte leur métier, mais les
mirages se disséminent partout dans les médias, la crise atteint sa
phase aiguë, il se doit d’être vigilant, qu’on lui pardonne.
Toutes sortes d’experts sont appelés en renfort dans les rédactions
pour récupérer les archives de 404, et retrouver au moins l’entretien
avec cette mère célibataire à qui l’on attribue spécieusement
l’invention de l’expression « génération 404 ». Bien sûr les experts ne
parviennent pas à récupérer quoi que ce soit. Ils n’ont jamais vu une
technologie telle que celle de 404. Il n’y a tout simplement pas
d’archives à ressusciter, pas de mémoire à ranimer. C’est un pur
écran, tout en étant un écran pur.
Un journaliste spécialisé dans le journalisme se gausse de la
démarche en rappelant qu’il n’y a pas de réalité pure, qu’un cadre,
c’est déjà un choix, une coupure opérée dans le réel. Un autre
journaliste lui répond dans ses propres colonnes qu’à l’heure de
l’intelligence artificielle montrer le coin du réel qu’on montre sans
possibilité de l’altérer constitue déjà un progrès appréciable.
Le débat est lancé, Allia se frotte les mains.
 La rencontre entre Mehdi et la Montluçonnaise aurait remporté un
succès plus spectaculaire encore si un clip avait pu être extrait du
direct 404, mais peut-être aurait-il été moins durable. C’est
l’argument principal d’Allia contre la viralité : les vidéos virales
projettent une lumière vive mais qui s’éteint d’un coup, nous obligeant
à appeler en renfort des lumières artificielles de plus en plus
éblouissantes pour supporter la nuit de nos solitudes juxtaposées sur
les réseaux. Au contraire, Allia veut faire naître des lueurs, à l’éclat
modeste et à la dimension humaine. Ainsi de Mehdi promenant sa
lanterne sur les routes du bocage bourbonnais : seuls ceux que sa
démarche intéresse vraiment le rejoignent, font l’effort de le rejoindre,
en fouillant dans l’embrouillamini de l’application qui ne classe plus
ses contenus en direct par le nombre de vues ou la popularité du
diffuseur. Pour s’y orienter, il faut connaître le pseudo du diffuseur ou
feuilleter au hasard les vignettes émiettées de page en page.
Les rencontres positives se multiplient au fil de l’automne, jusqu’à
celle qui va tout changer, dans un lotissement périurbain à une dizaine
de kilomètres de Moulins et avec une famille d’origine algérienne, qui
rameute tout le voisinage et improvise un barbecue : un gril, quelques
merguez et des baguettes de pain d’Intermarché décongelées pour
l’occasion. La discussion s’engage autour du hashtag #génération404
qui résume parfaitement le sentiment des habitants les plus jeunes :
génération sans idéaux, sans perspective, se lamentent-ils, l’avenir
comme une page introuvable.
— Et le passé aussi d’ailleurs, se désespère le jeune père de
famille qui assume la responsabilité du gril.
 Le fait d’être filmé commence par agir comme un frein : il y a des
choses qui ne peuvent pas être dites en dehors d’une réunion de
famille à huis clos.
Mehdi rappelle alors le concept de 404, il en parle comme d’un
havre de paix et d’oubli. Internet n’oublie rien, sauf sur 404. Après
une rapide démonstration ludique avec plusieurs téléphones
incapables d’effectuer la moindre capture d’écran, les digues sautent
et le frein se change en propulseur. Être filmé sans pouvoir être
enregistré permet de ne pas se censurer tout en s’adressant à une
audience plus large que l’enceinte du jardinet où grillent les merguez.
De combien plus large, nul ne peut le dire, quoique l’imagination des
débatteurs tendant vers l’optimisme, ils se persuadent toujours que
des milliers de spectateurs les écoutent exposer leurs précieuses
doléances.
Le samedi suivant, Mehdi se fait prêter une salle polyvalente par le
maire de la commune qu’il visite. Une vingtaine de personnes passent
l’après-midi à y discuter des conséquences qu’ont eues, dans leurs
vies, les récents mirages islamophobes. Le samedi d’après, dans le
village suivant, ils sont une quarantaine. Tout appareil enregistreur
doit être abandonné au seuil du bâtiment qui les abrite, c’est la seule
règle de ces débats qui n’en ont d’ailleurs pas d’autres puisqu’ils se
déroulent sans modérateurs ni ordre du jour. Mehdi écoute plus qu’il
ne parle. 404 est un simple mégaphone, un amplificateur, un porte-
image, comme on parle d’un porte-voix, destiné à ceux qui ne peuvent
pas se rendre sur place et que ces rencontres intéressent.
— Ce n’est pas rien ce qui vient de se passer, commente Allia, à
table, quand elle et son pèlerin sont de retour au presbytère. On
devrait essayer d’en faire un rendez-vous. Les débats 404… Temple
de la liberté d’expression. Censure interdite, interdit de censurer, un
truc dans le genre.
Le père d’Allia grommelle :
— Ce n’est pas forcément une mauvaise chose, la censure. On n’a
pas forcément besoin d’entendre tout ce que les gens pensent tout le
temps.
 — Sur des sujets aussi graves que ceux que les gens veulent
aborder, je crois au contraire que c’est urgent d’entendre une parole
libre. On n’a rien à craindre de la vérité, ajoute-t-elle en battant des
cils, comme si elle n’était pas sûre d’être d’accord avec elle-même.
— Si tu le dis.
Allia ne voit pas trop comment composer avec les accès de
mauvaise humeur de son père depuis la rentrée. Outre sa méfiance
vis-à-vis de Kader, qui vire à la monomanie, elle le soupçonne de
souffrir de l’éloignement de Mehdi. C’en est fini, des longues
promenades à travers bois, des dîners en tête à tête où le jeune
maire ne se lassait pas d’entendre son sage aîné disserter sur de
difficiles questions morales et politiques et lui prodiguer les conseils
dont tout prince a besoin, fût-il à la tête d’une principauté de deux
mille âmes.
Pour éviter que Rachid ne se sente exclu de leur aventure, Allia lui
suggère de venir le samedi suivant, s’il ne veut pas participer il pourra
au moins juger sur pièces, voir par ses propres yeux.
— Il en est hors-de-ques-tion, articule-t-il méchamment. Et
pourquoi pas aller à la mosquée tant qu’on y est ?
Mehdi encaisse en secouant la tête, cette fois-ci il trouve que son
beau-père exagère. C’est aussi l’avis intime de Rachid, qui essaye
d’adoucir sa voix pour préciser sa pensée :
— Ce n’est pas contre toi, Mehdi, j’ai toujours respecté ton droit de
croire, comme tu respectais mon droit de ne pas croire, mais ça ne
sent pas bon, ces réunions communautaires, ça ne sent pas bon du
tout.
— Ce sont des espaces d’expression libre, se justifie Mehdi, les
gens ont besoin de dire ce qu’ils ont sur le cœur, c’est une violence
inouïe pour des gens comme eux, comme moi ou toi aussi, d’ailleurs,
d’habiter ici depuis des décennies et de se voir décrits comme des
envahisseurs.
Rachid ne se laissera pas convaincre : il ne s’est pas senti
concerné par le mirage des 40,4 %, il ne se vit pas comme un
envahisseur et refuse de participer à cette farce en se victimisant lors
de prétendues agoras citoyennes, puisque c’est ainsi que les ont
spontanément baptisées ceux qui s’y rendent : les agoras 404,
diffusées en direct sur 404 et seulement sur 404.
Ni Allia ni personne ne sait combien de spectateurs se connectent
sur la plateforme, mais il faut se procurer de nouvelles baies de
serveurs. Quelque chose est en train de naître, Allia s’en aperçoit
lorsqu’elle voit fleurir sur les réseaux sociaux, à côté des noms ou
pseudonymes d’utilisateurs, le nombre 404, souligné pour renvoyer au
lien sur son application et la plupart du temps suivi ou précédé d’un
drapeau algérien. Nesrine avait été pionnière de ce point de vue. 404
devient un signe de ralliement de la jeunesse maghrébine, une patte
blanche, un blason virtuel, à l’instar de ces chapitres de l’Évangile que
les jeunes chrétiens américains inscrivent au frontispice de leurs
comptes Instagram pour proclamer leur amour de Jésus et la citation
du Nouveau Testament qui les inspire et les motive au quotidien.
Le mois de décembre approche et les agoras 404 attirent de plus
en plus de monde, grâce, entre autres, à une organisation fluidifiée.
Des bénévoles filtrent l’entrée des salles en fournissant aux
participants les étuis pour smartphones, de la même marque que
ceux qui ont servi au concert de DJ Dinar. Quel rôle joue la diffusion
des débats sur la plateforme ? C’est une des grandes inconnues d’un
phénomène par ailleurs incommensurable. De combien d’utilisateurs
journaliers se prévaut 404 ? Combien dans l’Allier et combien au-
delà ? Seule Allia a accès à ces informations mais elle ne les partage
avec personne, pas même ses plus proches collaborateurs.
Depuis la chapelle, Ali voit apparaître les ferments d’une mutinerie.
Un des ingénieurs d’Allia, le Cambodgien, parle de démissionner au
cours de l’automne, officiellement pour rejoindre une start-up plus
« conventionnelle » à Paris. En vérité, il travaille déjà à mi-temps pour
cette start-up et ne passe qu’un ou deux jours par semaine au
presbytère. Son envie de départ a d’autres causes, qu’un de ses
collèges résume d’une formule : « tromperie sur la marchandise ». Il
s’assure qu’Allia n’est pas dans les parages pour la dénigrer, lui
reprocher de les avoir attirés avec le miel de fausses promesses :
promouvoir une éthique de la vérité à l’heure des mirages, sauver la
démocratie, rien de moins. Or s’ils regardent les choses un peu
honnêtement, que font-ils depuis le lancement, à part superviser des
conciliabules interminables pour lubrifier l’entrée en politique du chéri
de la patronne ?
Ali voudrait en parler à table, mais c’est impossible ces temps-ci.
Rachid reçoit les amis qui l’avaient invité à Paris, des Français pour
qui il prépare sa pompe aux grattons, une brioche locale à base de
déchets de graisse de porc fondue. L’après-midi, ils vont cueillir des
champignons, ramasser des châtaignes.
Mehdi et Allia assurent le service minimum et montent se coucher
vers dix heures du soir. Un de ces soirs, Ali les imite. Seul dans la
glacière, il tourne en rond et finit par marcher, en chaussettes, jusqu’à
la pièce contiguë à la chambre du couple, une espèce de cagibi
laissé à l’abandon, avec pour tout mobilier un lit de camp et une table
à repassage, mais qui dispose d’un conduit d’aération permettant
d’entendre ce qui se dit à côté avec une netteté presque parfaite. Ali
fait mine, d’abord, de plier des vêtements, au cas où quelqu’un
entrerait brusquement dans la pièce. Puis il s’enhardit et déplace la
table de repassage afin de s’immobiliser, debout, l’oreille contre la
grille, pensant à l’associé de Kader, se disant qu’il lui a confié cette
tâche honteuse pour la plus simple des raisons : parce qu’il s’y
attelait déjà tout seul en suivant Allia partout depuis son retour en
France, de la place des Victoires à La Brèche, des cuisines au QG
de 404 pour finir là, au seuil de la chambre conjugale. Après un
rapide échange sur les invités de son père qu’Allia juge ennuyeux
comme la pluie, le silence se fait. Et puis Ali n’entend aucune parole,
mais des froissements, des halètements, les bruits que font les gens
qui s’aiment.
 Le 1er décembre, la présidente annonce qu’elle dissout l’Assemblée
nationale et convoque des élections législatives anticipées. « C’est
l’acte II de mon quinquennat », claironne-t-elle, abritée derrière un
tailleur qui la vieillit et l’embourgeoise à dessein. Le pays est chauffé
à blanc par toutes ces polémiques, tous ces mirages, elle est
persuadée que l’instabilité profite aux braves, et qu’elle en fait partie,
à l’inverse des modérés de la coalition dont elle entend se
débarrasser.
Les agoras 404 figurent en bonne place parmi les « sujets », les
« inquiétudes » qui remontent du « terrain » et que l’Élysée a choisi
de mettre en avant. Dans son allocution officielle, la présidente
évoque « certaines tentations » chez « certains de nos
compatriotes ». Sans les nommer, elle parle des réunions politiques
du Bourbonnais. On dit de plus en plus qu’elles sentent le soufre, à
cause des femmes qui portent le hijab et qu’on croise en grand
nombre aux abords et à l’intérieur des salles municipales ayant
autorisé les rassemblements. Si les agoras continuent de se tenir
exclusivement dans des communes de l’Allier, un nombre croissant de
participants affluent d’autres départements, et pas nécessairement
limitrophes.
Les rumeurs les plus fantasques circulent sur les rassemblements.
Des dessinateurs sont envoyés pour faire des esquisses, comme
dans les prétoires. Tout n’est pas sombre dans l’âge de bronze où
nous ont ramenés l’intelligence artificielle et ses mirages : il serait
exagéré de célébrer la revanche de l’écrit sur l’écran, mais la presse
papier et les finesses qu’elle autorise rencontrent un indéniable regain
d’intérêt. Le cas des agoras 404 est emblématique : on les dit
infestées de Frères musulmans, de francs-maçons, de féministes
intersectionnelles et, fatalement, de juifs. Le nom en -ski de la grand-
mère d’Allia circule dans les forums et au détour de certains threads
sur Twitter.
Dans ce contexte de paranoïa raciste, le meilleur moyen de se
faire une idée de la vérité redevient le bon vieux témoignage écrit, la
relation d’événements par un humain doué de raison s’adressant à
ses pairs et leur demandant, humblement, de lui accorder leur
confiance. Ainsi le papier de Florence Aubenas sur le mouvement 404
aura-t-il davantage d’écho dans l’opinion que les images
sensationnelles du service d’ordre expulsant des reporters ayant
essayé de se substituer aux cameramen officiels des rencontres. La
grande plume du Monde semble jouir d’une estime inversement
proportionnelle à celle du reste de sa profession. Grâce à son
reportage, une collection de descriptions si minutieuses qu’elles ne
peuvent pas ne pas être authentiques, un profil type du débatteur 404
se dessine : celui d’un musulman non pratiquant ayant fait des études
supérieures et appartenant aux catégories socioprofessionnelles
dites + ou ++, ce qui permet à certains de parler d’un « mouvement
de beurgeois » ou des « assises de la beurgeoisie ».
Dans son papier, la journaliste relève quelques cas
d’autoproclamés « mâles blancs » prenant la parole pour dénoncer la
« non-mixité raciale » des AG, à laquelle leur présence même offre
un démenti si cinglant qu’il en devient comique. Toutefois, l’absence
de possibilité d’enregistrement tend à neutraliser les phénomènes de
buzz, et les interventions de ces occasionnelles grandes gueules
paraissent moins provocatrices qu’impertinentes dans le silence
glacial qui les accueille au lieu des huées escomptées. Pour qui se
branche au hasard sur 404 un jour d’agora, le risque est grand de
tomber sur une de ces conversations sans échange, où chacun greffe
ses argumentaires sur ceux des autres, dans une parodie de pugilat
où l’on se déteste sans jamais s’empoigner. Les intervenants sérieux,
en déclinant leur état, le font dans une langue qui n’a rien de commun
avec les vociférations et la gouaille agressive de l’émission de
Nesrine. Celle-ci passe néanmoins une tête, lors de l’agora de
Moulins, une des plus populaires de la jeune histoire du mouvement.
Elle n’a pas de léopard et ses provocations tombent à l’eau devant ce
parterre d’entrepreneurs, d’architectes, de professeurs, de médecins,
d’ingénieurs, d’avocats, d’informaticiens, de profs et de banquiers.
D’après Florence Aubenas, trois cinquièmes des participants sont
des femmes. Certains se déclarent en couple avec des personnes de
même sexe. Il y a des libéraux et des conservateurs, des
communautaristes et des républicains, et comme dans tous les
milieux, les tempéraments n’épousent pas strictement les sensibilités
morales et politiques, quand ils ne les contre-indiquent pas
carrément, c’est souvent derrière les proclamations d’amour et de
générosité universels qu’on débusque les natures les plus
autocratiques.
Le trait d’union le plus évident de tous ces gens est leur position
sociale : ils ont réussi professionnellement, et pourtant ils se
considèrent comme des anomalies plutôt que comme des exemples,
leurs succès fleurissant comme des accidents heureux dans une
plaine jonchée d’échecs, de carrières avortées prématurément, de
tragédies. Leurs frères, leurs cousins, tous des mal partis qui
vivotent, stagnent, déclinent et sombrent dans les eaux troubles de la
piété la plus étroite et dogmatique, à moins que ce ne soit dans une
misère athée, tout aussi poisseuse et dépourvue, celle-ci, du
réconfort d’un horizon post mortem. Pour eux c’est trop tard, mais on
peut encore sauver la génération suivante, la quatrième génération,
celle de leurs enfants, du pays dans lequel ils vont naître ou
grandissent déjà, et où être basané et musulman constitue un
handicap dans la compétition sociale. Du point de vue de celle-ci, une
seule chose sépare un Français arabe d’un Français blanc : les
opportunités. Ceux qui ne partagent pas ce constat cessent bientôt
de se rendre aux réunions et de subir des témoignages documentés
qui ne les intéressent pas parce que la réalité qu’ils décrivent n’est
pas celle qu’ils vivent ou que vivent leurs enfants.
Le flot des fâcheux s’étant tari, la presse sérieuse reprend
l’expression de Florence Aubenas pour qui les agoras 404
s’apparentent à des « états généraux » de l’immigration ou de la
diaspora algérienne en France, les Algériens de France parlant aux
Algériens de France des Algériens de France et des préjudices
concrets, sonnants et trébuchants, que les discriminations à
l’embauche et au logement leur occasionnent, à eux et à leur
progéniture. Doléances et états généraux sur fond d’instabilité
politique : faut-il y voir les prodromes d’une révolution ou la
manifestation d’un simple mécontentement catégoriel ? Mais alors de
quelle catégorie, précisément ? L’usage veut qu’après avoir
mentionné sa profession et sa situation familiale l’intervenant dise le
nom du bled d’où ses grands-parents sont originaires, et c’est une
constatation qui frappe, qu’on compte somme toute fort peu de
Marocains et de Tunisiens parmi les participants aux agoras. Les
Algériens sont-ils plus politisés que leurs cousins du Maghreb ? Ont-
ils été mobilisés par les élections de l’autre côté de la Méditerranée ?
Par l’humiliation du Mouradiagate ?
D’aucuns se risquent à justifier l’omniprésence algérienne dans les
agoras par quelque éternel ressentiment algérien vis-à-vis de
l’ancienne puissance coloniale. Il est remarquable, à cet égard, que le
sujet du colonialisme soit si peu abordé pendant ces réunions : on ne
s’appesantit pas sur le passé car c’est du présent qu’on vient
discuter, des folies du moment, de ces remous telluriques qui, par
exemple, ont coûté sa réputation à quelqu’un d’aussi responsable et
irréprochablement civique que le jeune maire de La Brèche. Mehdi a
avoué qu’on lui avait conseillé de cesser de faire le ramadan, même
s’il n’en parlait jamais en public, c’est comme si son identité de
musulman relevait d’une forme de racolage spirituel passif. Cette
persécution a suscité de l’émoi, et d’interminables analyses. On est là
pour comprendre, au fond, mais avec un appétit réel de le faire, un
désir motivé par la nécessité et par l’urgence. On ne traverse pas la
moitié du pays depuis Dunkerque ou Nice pour donner son opinion,
mais pour qu’elle serve enfin à quelque chose.
Soucieux de laisser s’exprimer toutes ces voix qui ne sont pas la
sienne – et qui formulent des « propositions concrètes » qu’il
désapprouve plus souvent qu’il ne veut bien l’admettre –, Mehdi
donne l’impression d’avoir été submergé par le mouvement qu’il a
impulsé. C’est en tout cas ce que croit Allia. Elle en parle sur la route
du retour du pays d’Huriel, tout à l’ouest du département, où a eu lieu
une agora particulièrement bruyante et improductive. C’est Ali qui y a
emmené le couple, c’est lui qui les en ramène. Mehdi ne peut toujours
pas conduire et Allia déteste le faire. Sur le siège passager, Mehdi
textote en respirant de manière excessivement sonore. À côté de lui,
Ali lorgne sur le rétroviseur central et voit la masse de cheveux d’Allia
passer d’un côté à l’autre de la boule du soleil mourant dans le pare-
brise arrière. Elle a sa voix des mauvais jours, où l’éraillement se
double d’un sifflement désagréable, presque nasillard :
— Tu ne peux pas ne pas réagir, répète-t-elle à de nombreuses
reprises quand elle est à court d’arguments.
Discuter avec Mehdi peut être éreintant : il ne s’énerve jamais et
semble considérer aussi sérieusement les objections qu’on soumet à
sa position que sa position elle-même.
Il s’agit, selon Allia, de ne pas faire le dos rond devant les attaques
répétées de la gauche locale, qui s’en prend encore et toujours à la
non-mixité des réunions politiques diffusées sur 404. Mehdi souhaite y
répondre par une tribune pédagogique. Expliquer sa démarche, « tout
remettre à plat » et rassurer. Pour Allia, cela revient à baisser son
pantalon.
— Rassurer ? Mais ils visent la jugulaire ! Ils grognent, ils aboient,
ils montrent les crocs, qu’est-ce qu’il te faut de plus pour comprendre
qu’on a dépassé le stade des mots et de la conciliation ?
— On doit proposer une voie de sortie, c’est tout ce que je dis.
Leurs attaques prouvent surtout que je leur fais peur, que depuis
l’annonce des élections ils paniquent, et qu’il va falloir compter avec
moi, enfin contre, enfin, tu m’as compris.
— Il faut que tu apprennes à te défendre, souffle-t-elle.
Elle a l’habileté de ne rien ajouter à cette injonction, lourde des
conséquences qu’ont eues, dans un passé récent, la magnanimité,
les bonnes intentions et le tempérament œcuménique de Mehdi. Il
voulait être investi par un parti qui l’utilise comme un punching-ball
après lui avoir conseillé de changer de religion pour avoir une chance
d’être élu.
— Et puis tout n’est pas faux dans leurs critiques, dit soudain
Mehdi. C’est vrai qu’on aurait pu espérer autre chose…
 — Autre chose ?
La voiture traverse un village désert, mal éclairé.
— Pourquoi il n’y a que des Arabes qui se sentent concernés par
ce qui se passe ? Pourquoi on ne voit qu’eux dans les agoras ?
— Parce que c’est eux les premiers concernés, mais enfin qu’est-
ce que c’est que cette question ? C’est nous qui sommes visés,
nommément maintenant, les masques sont tombés, la République est
aussi nue que le roi, et tout aussi hideuse.
— Tu exagères.
— Si des femmes se réunissent entre elles pour lutter contre les
féminicides, qui leur reprochera de ne pas prévoir un quota de paires
de couilles ?
— Allia…
— Ce n’est pas sur une invasion de Portugais ou de Berrichons
qu’ils font des mirages.
— Qui ça, « ils » ?
— Les Français, la majorité silencieuse qui hurle à l’invasion,
appelle-les comme tu veux, tu me saoules.
— Très bien, j’arrête de poser des questions alors, se vexe Mehdi.
— C’est comme si je te demandais…
— C’est bon, j’ai compris ! Stop !
C’est la première fois que Mehdi perd ses nerfs. On aurait dit la
voix d’un autre quand il a crié « stop ».
Le silence se répand comme un gaz inodore dans le véhicule.
Lorsqu’ils approchent enfin de La Brèche, la lumière a quitté les
cimes des arbres qui pivotent dans le rétroviseur. Ali a la gorge sèche
et les phalanges exsangues quand il les détache enfin du volant.
 Que l’orage ait pu sourdre et éclater en présence d’Ali peut
signifier deux choses : qu’il fait maintenant partie de la famille, ou qu’il
y est aussi insignifiant qu’un valet dont on ne prend plus la peine de
se cacher.
Factotum, Ali l’est sans doute, et sans scrupule : on l’héberge
gracieusement, il faut aider alors il aide. Personne ne le regarde
comme un larbin, personne d’autre que lui-même dans ces rares
moments de cauchemar éveillé qui entrelardent parfois la vie de leur
communauté, quand il pose une question d’intendance à Allia, par
exemple, et qu’elle ne fait aucun effort pour dissimuler son
agacement d’être détournée d’une tâche supérieure.
À moins d’un mois des législatives anticipées, quelques jours avant
le Nouvel An, un sondage place Mehdi, candidat sans étiquette, en
troisième position derrière le député sortant et la candidate investie
par la gauche.
Allia saute de joie. Elle demande à Ali s’il a une idée de repas pour
la Saint-Sylvestre, un gros truc pour marquer le coup. Il suggère une
dinde farcie à la truffe.
— Allez… dit-elle en hochant la tête pour se convaincre que c’est
une bonne idée. Pas très halal mais bon, ça ne te dérange pas de
faire un repas de substitution pour Mehdi ?
— Bien sûr que non.
Elle l’envoie auprès d’un producteur du coin à qui il achète pour 300
grammes de truffes noires d’une variété qui se vend à près de
mille euros le kilo. Le boucher de La Brèche lui déniche une belle
dindonne de quatre kilos. Deux jours avant la Saint-Sylvestre, il
réquisitionne Allia comme commis et lui montre la manière dont les
anciennes familles de la région lyonnaise préparaient la dinde aux
truffes. Ils commencent par la farce, hachent ensemble de la gorge
de porc, du lard, un oignon, du pain de mie ayant trempé dans du lait,
une échalote, du sel et du poivre en généreuses quantités, et un verre
d’armagnac. Après avoir rempli la bête de cette farce et des
fameuses truffes, ils vont l’enterrer au fond du jardin et la laissent
reposer deux jours.
Chose rare dans la région : il neige cette semaine-là trois nuits de
suite et presque sans interruption. On s’enfonce jusqu’aux genoux
dans les allées du parc. Les buis alourdis par le poids de la neige et
les branches des chênes et des noyers forment des charmilles, des
ponts suspendus. Dans les multiples nuances de blanc scintille parfois
un flocon en forme de diamant, une boule de neige, une sculpture
spontanée qu’on dirait faite de nuages ou de ouate. Au jour du
déterrement, les nuages quittent le ciel, un grand soleil se met à
brûler au-dessus du village. Allia fait partie de ces gens que la neige
rend euphoriques : elle court, hilare, entre les arbres et les chutes de
poudreuse, dans ce paysage qui s’effondre au son de ses rires.
Ali a choisi l’emplacement au pied de son arbre préféré du parc, un
puissant séquoia au tronc rouge. Des poussières de neige flottent
autour d’eux quand ils commencent à creuser. Les mains d’Allia se
recroquevillent pour gratter la terre froide et en exhumer la précieuse
volaille. Retrouvant son élément, la truffe a eu le temps d’y
redéployer ses saveurs et de la parfumer en terre.
Elle a les joues rouges de bonheur en apportant la dindonne à la
cuisine où ils la cuisent pochée dans un consommé au lieu de la rôtir.
Les températures sont remontées, il se met à pleuvoir dès qu’ils
commencent à manger. Peu après les remerciements de rigueur au
chef et à son assistante du jour, Allia prend appui sur le dossier de sa
chaise et se lève, en gardant les épaules en arrière et en frottant son
ventre des mains avec un sourire au ralenti.
— Je suis enceinte.
Rachid tend les bras vers son gendre et sa fille et s’exclame :
— Mes enfants !
 Allia fait le tour de la table pour l’embrasser. Elle lui murmure à
l’oreille :
— On fait la paix ?
Le martèlement de la pluie couvre les reniflements et les sanglots.
L’émotion paraît redoublée par toute cette aventure des agoras 404,
l’impression que la famille reprend le dessus après une année à
enchaîner les déconvenues. Ce quinquennat n’est décidément pas
comme les autres, d’habitude on peut décrocher, s’en désintéresser à
un moment, surtout quand on est à l’aise financièrement, c’est le cas
de la famille d’Allia, qui a toujours appartenu aux classes moyennes
supérieures sans problèmes de fin de mois. Le démon politique
s’empare de tout le monde, maintenant, il y a un danger de moins en
moins diffus, de plus en plus précis, on le voit dans les regards des
Français, dans leur repli hargneux, Rachid a perdu la moitié de ses
amis du village depuis les agoras, ils lui tournent le dos quand il les
croise au Proximarché.
Le boucher ne sait pas quoi lui dire, c’est vrai que les gens
deviennent méfiants, se réfugient dans leurs tribus…
— Mais me tourner le dos ? insiste Rachid. Moi ? Mehdi ? Enfin,
les gens nous connaissent !
— Allez, ça suffit ! s’écrie Allia. Pas ce soir, ce soir on fait la fête !
Elle débouche le champagne. Elle a ce trait de personnalité qui
bouleverse Ali : elle ne montre jamais qu’elle a de la peine, mais ses
moments de joie sont contagieux.
À table, on finit par parler de la blitz-campagne des législatives et
du sondage. Derrière le score inattendu de Mehdi, c’est la stratégie
d’Allia qu’on applaudit. Utiliser 404 comme média de confiance, pour
une démarche visant précisément à demander aux citoyens de la
renouveler.
Rachid ne veut pas jouer les mauvais coucheurs, mais il trouve
quand même ça « un peu limite » :
— Déontologiquement parlant. Avec tout ce qu’on lit sur les patrons
de Facebook et de Twitter et leur rôle dans les campagnes
électorales…
Allia a sa réponse toute trouvée, celle qu’elle a sans doute faite
aussi aux mutins de la chapelle : elle a proposé 404 à tous les
candidats aux législatives, et elle continuera de proposer l’application
à tous ceux qui ont à cœur de voir l’authenticité de leurs prises de
parole garantie.
— Soit, soit, s’incline Rachid avant de la prendre dans ses bras, sa
grande fille qui va lui donner un petit-enfant, son grand bébé qu’il aime
tellement.
Le lendemain matin, premier jour de la nouvelle année, Ali la voit
assoupie dans un fauteuil à accoudoirs sculptés. Son regard s’attarde
sur la silhouette de son amie d’hypokhâgne. La forme de son ventre
n’indique pas encore qu’elle attend un enfant, seule sa poitrine a
grossi, pour l’instant, elle se soulève comme la houle à chaque
inspiration et soumet son chemisier à une pression intense, qui révèle
d’affolants éclats de chair dans l’intervalle entre les boutons. Le soleil
d’hiver déferle dans le salon, baigne ses beaux cheveux frisés, ses
joues, son front, ses ongles, tout en elle paraît lumineux,
phosphorescent.
Tout à coup elle ouvre les yeux, elle le voit tout de suite.
— Qu’est-ce que tu fais ? demande-t-elle, la bouche pâteuse, avec
une poussière dans la voix.
Les secondes passent et il ne sait pas quoi répondre. Elle a les
mains crispées sur les accoudoirs et les pupilles qui tremblotent,
comme si la panique les avait transformées en billes de cristal prêtes
à éclater au moindre choc, c’est terrible, pour elle comme pour lui,
elle effrayée de l’être, lui de pouvoir l’effrayer.
Il déguerpit comme un cafard.
 À la rentrée de janvier, une grue apparaît à côté de la tour
maîtresse du château de La Brèche, relançant les spéculations sur
les véritables intentions de Kader dans le secteur. Des ouvriers
installent des préfabriqués dans la courtine et d’immenses bâches
jaunes qui défigurent le paysage. Le château borde un sentier de
randonnée, il s’agit de décourager les promeneurs qui seraient tentés
par un brin d’espionnage industriel dominical.
Un matin, Rachid rameute le boucher, la gérante du Proximarché et
l’adjointe de Mehdi au conseil municipal pour aller frapper à la porte
du château. On ne voit rien à travers les bâches, et l’agent de
sécurité qui les reçoit se contente de leur rappeler qu’ils sont sur une
propriété privée, sans agressivité, sans courtoisie non plus. Le
Fennec est en déplacement, Rachid repart bredouille en fulminant.
Rien n’indique que les activités de Kader soient secrètes ou plus ou
moins néfastes que celles des autres investisseurs du même genre.
Mais la méfiance de Rachid s’adosse à une réalité difficilement
contestable, rapportée en détail et en chiffres par un trio de
journalistes de Mediapart au terme d’une enquête de plusieurs mois :
des milliers d’hectares de terres agricoles dans l’Allier ont
effectivement fait l’objet, ces dernières années, d’une prédation
intensive de la part du conglomérat franco-américain que préside
Kader. Ils ont également acquis des immeubles entiers, en particulier
à Vichy, dans le sud-est du département. Le quartier général de
Wilaya y a déménagé depuis l’Ouest parisien. On note une forte
augmentation des créations d’emplois, à Vichy et dans les environs.
Un célèbre hôtel de la ville d’eau a été transformé en un cinq-étoiles
conforme aux standards internationaux. Il n’est pas rare,
apparemment, d’y croiser des visiteurs du Golfe. Il n’est sans doute
pas moins rare d’y croiser des Américains, des Chinois ou des
Russes, mais il faut croire que ceux-ci se fondent harmonieusement
dans le paysage car ils ne sont jamais cités à la rubrique des
témoignages de Vichyssois inquiets.
Cet hiver-là, le fantôme de Kader devient visible pour qui cherche à
le voir. Les suppléments week-end des journaux lui consacrent des
portraits laudateurs, centrés sur sa mère femme de ménage et sa
boulimie de projets mais en taisant la raison de son expatriation et en
gommant tout de la violence de son parcours. Plus étonnant, tout en
étant moins surprenant : Kader se met à apparaître dans la presse
people, souvent accompagné de sa fiancée en fauteuil. On le voit
posant à la soirée d’anniversaire d’un célèbre footballeur. Une story
Instagram le montre même en train de déverser un magnum de
champagne sur la tête de DJ Dinar, à bord d’un yacht.
Dans les groupes Facebook de défenseurs du patrimoine
bourbonnais et les commentaires au bas des articles de la presse
locale, on dénonce les activités du flamboyant financier dans le
département, qui ne parviennent pas encore à intéresser au-delà.
Depuis New York, Genève ou Londres, une armée d’avocats veille à
la légalité des opérations. Le fonds ne se limite d’ailleurs pas à
l’Allier. Le fléau de la spéculation sur les terres agricoles menace de
nombreuses régions françaises. La spécificité des rachats de terres
bourbonnaises tient plutôt à l’extrême célérité des projets immobiliers
qui voient le jour sur les parcelles en question. Pour les Bourbonnais
de souche, Kader bénéficie de la criminelle complicité des pouvoirs
publics locaux, depuis les conseillers régionaux jusqu’au président de
la chambre de commerce et d’industrie, en passant par l’association
des maires du département. La réjuvénation du tissu économique d’un
département que d’aucuns disent sinistré justifie-t-elle de se
compromettre avec des investisseurs étrangers aussi louches ?
Seule la préfète de l’Allier trouve grâce aux yeux des détracteurs
de Kader. Elle tire la sonnette d’alarme, selon l’expression consacrée,
au moyen d’un courrier qui est opportunément rendu public une
semaine avant le premier tour des élections législatives. Dans une
langue alambiquée au point d’être souvent illisible, la préfète
s’inquiète d’une « préférence communautaire » lors de la revente des
terrains acquis par le fonds de Kader. De son propre aveu, aucune
enquête précise ne peut corroborer ses craintes : ce sont des
« échos », du « ressenti », des « observations informelles » de la
part de fonctionnaires ou d’anonymes qui croient voir la population
changer depuis quelques années, coïncidant à peu près avec les
premiers investissements fonciers du conglomérat, en particulier dans
les communes rurales les plus touchées par la désertification.
La partie de la lettre fuitée qui fait le plus de bruit a, cependant, la
beauté de l’épure et se passe de preuves, d’études ou de
commentaires : c’est une liste de noms correspondant aux candidats
d’une liste sans étiquette présente sur les trois circonscriptions de
l’Allier. Tous les noms sont à consonance maghrébine. À quelques
jours des législatives, on ne parle plus, dans l’Allier, que de cette liste
mystérieuse. Au presbytère, elle fait souffler un vent de panique : les
noms sonnent familièrement car ils sont tous issus des agoras 404.
La « liste 404 », comme elle est bientôt baptisée, tombe au pire
moment pour Mehdi. Les agoras, c’est lui, il ne pourra pas s’en
désolidariser. Les électeurs qui auraient pu le choisir vont confondre
sa liste, œcuménique et diverse, et celle issue des agoras, qui
provoque les bouffées d’angoisse qu’on devine dans un pays où la
représentativité ethnique des élus et des représentants de l’État n’a
jamais fait l’objet du moindre commencement de discussion. Pendant
quelques jours, la liste 404 déchaîne les passions sur Facebook et
Twitter, jusqu’à s’imposer dans l’arène nationale, les matinales radio,
les plateaux des chaînes d’info continue qui mentionnent Mehdi, les
agoras et la liste 404, dans cet ordre immuable et meurtrier, du
moins pour les ambitions du maire de La Brèche, candidat dans la
première circonscription de l’Allier.
— C’est fichu, se désespère Mehdi.
Pendant ce temps-là, Allia rencontre les têtes de liste et leur
demande pourquoi elles se sont déclarées au dernier moment et sans
les avoir avertis. Elle n’obtient aucune réponse satisfaisante et finit
par se ranger à l’hypothèse de son père, qui voit la main de Kader
derrière chaque nouvelle calamité qui s’abat sur le département.
Selon Rachid, la liste 404 peut gagner, à la faveur d’une fatigue
démocratique mais pas seulement, les néopropriétaires terriens
ayant bénéficié des avantageuses conditions offertes par Kader, tous
d’origine algérienne, « comme par hasard », se seraient massivement
inscrits sur les listes électorales afin de faire triompher ceux qui ne
sont, en réalité, que des thuriféraires du financier.
Impossible, pour Allia, de le joindre, lui ou un de ses associés avec
qui elle échange au sujet de 404.
Mehdi l’accuse :
— Ce pervers, comme je n’ai pas voulu devenir son boy, il a décidé
de noyer ma candidature dans une liste épouvantail, une liste
fantoche.
Le jeudi qui précède le premier tour, Mehdi est invité au journal de
France 3 Auvergne-Rhône-Alpes. Il n’en avait rien dit à personne au
presbytère. D’une voix ferme et claire, il condamne cette
« liste 404 », composée de « citoyens respectables mais égarés ».
Lorsque le nom de Kader est enfin prononcé, ce n’est pas par la
journaliste qui conduit l’interview mais par l’interviewé lui-même.
Après une pause délibérée et solennelle, Mehdi poursuit en fixant la
journaliste comme si l’objectif de la caméra se répartissait entre ses
deux yeux :
— Ceux qui ont fait fortune à l’étranger et qui disent vouloir
revivifier la vie économique de notre département sont les bienvenus,
mais il faut qu’ils jouent cartes sur table. Nous ne pouvons pas laisser
notre destin aux mains d’aventuriers et de croisés dont les croisades
sont… ambiguës, pour ne pas dire plus.
Allia est dépitée par son choix de mots. Cette accusation
d’ambiguïté, on l’a toujours faite à Kader. Ses yeux s’affolent, un air
d’horreur y passe. Elle se raidit, se contorsionne, comme si elle
sentait autour de sa taille les mains froides d’un agresseur.
— Moi, je crois que tu peux être fière, lui dit Rachid qui n’a pas vu
que son visage s’était vidé de toutes ses couleurs.
Elle sort en vacillant, s’arrête, respire. Ali s’aperçoit qu’elle tient en
équilibre grâce à la canalisation du radiateur et que ses yeux
regardent dans le vague. Elle paraît au bord de l’évanouissement. Il
s’empresse d’aller lui remplir un verre d’eau, mais lorsqu’il revient de
la cuisine elle monte déjà l’escalier, la main sur la rampe, comme une
petite dame fatiguée.
Le retour de Mehdi, tard dans la nuit, la fait redescendre. Elle a
une fringale, mais la dispute repart de plus belle. Ali est en train de
faire du rangement dans la remise adjacente à la cuisine lorsque le
ton monte, il devrait sortir, se montrer, mais le temps qu’il délibère
c’est déjà trop tard, il aura l’air de les avoir espionnés volontairement,
alors il reste dans son coin, tapi dans l’ombre, il retient son souffle,
écoute le couple se déchirer.
— Des croisades ambiguës ? Ambiguës ? Qu’est-ce qui te prouve
que c’est Kader qui tire les ficelles ? Tu te rends compte que tu es
devenu complètement parano ?
Mehdi se défend en racontant l’affaire qui l’accapare depuis la
rentrée de janvier et justifie sa rareté aux agoras. Il soutient une
association qui se démène pour empêcher l’installation d’une ferme
d’élevage sur une zone naturelle d’intérêt écologique, faunistique et
floristique. La décision du tribunal administratif est attendue de
manière imminente et son passage au journal régional aurait dû lui
permettre de relayer ce combat qu’il juge essentiel.
— Sauf que les conditions d’élevage sur caillebotis, ça intéresse
visiblement moins les gens que les troubles de la personnalité et les
pulsions autodestructrices de ton ancien camarade de classe.
— Autodestructrices ? Le problème de Kader, ce serait plutôt le
contraire, une pulsion d’autocréation, ce qui n’est pas forcément
moins grave, d’ailleurs…
— Tu vois, il te fascine.
— Mais non, j’ai passé l’âge d’être fascinée. Écoute, je comprends,
je comprends que tu sois amer, répond Allia d’une voix qui n’a rien de
compréhensif.
— Il y a de vrais problèmes dans ce territoire, des problèmes
réels.
— Et ceux soulevés pendant les agoras, s’indigne Allia, tout ce que
ça fait remonter, tu considères que c’est du virtuel, peut-être ? C’est
quoi ton critère pour déterminer la réalité des problèmes ? Ce qu’en
pensent les électeurs de souche ?
 — Allia, ce n’est pas honnête, si c’est pour se faire des procès
d’intention, mieux vaut arrêter là.
— Ton déni permanent devient gênant, je te le dis comme je le
pense, Mehdi. Il faut quoi pour ramener la paix dans la société ? Que
les minorités acceptent de la fermer et de continuer à servir de boucs
émissaires ?
— Je n’ai jamais dit une chose pareille.
— Il y a un rapport de forces qui est défavorable aux Arabes
partout en France, et ce depuis toujours, sauf ici, pour la première
fois. Et ne me dis pas « c’est qui les Arabes » s’il te plaît. Je m’en
fous, c’est comme ça qu’on est perçus ! Moi, toi, tes parents, mon
père, notre petite fille si elle avait survécu et l’enfant qu’on attend…
Je sais que cette liste nous fait du mal, dit-elle en s’adoucissant, mais
il y a des gens derrière ces noms, et tu les connais tous
personnellement, tu as entendu leurs prises de parole lors des
agoras, tu sais pertinemment que ce sont des gens honnêtes,
civiques, qui méritent autant que n’importe qui d’être élus.
— Mais je n’ai jamais dit le contraire ! Je dis simplement que ce
n’est pas une façon de faire, d’arriver en force, 100 % d’Arabes sur
la liste ! 100 % !
— Tu sais de quoi tu avais l’air tout à l’heure à la télé ?
— 100 % ! Tu entends, 100 % !
— Mais qu’est-ce qui te fait peur ? Kader ?
— Tu le défendras toujours quoi qu’il fasse, en fait. Tu savais, pour
la liste ? Dis la vérité : tu savais, il t’avait prévenue ?
L’indignation réduit Allia au silence, cette fois-ci.
— Je ne savais pas, non, répond-elle enfin, dans un souffle. Ce
que je sais, c’est que tu vas perdre l’élection, Mehdi, et redevenir un
maire et un médecin aimé de tous, à commencer par moi. Mais pas
Kader, non. Mais puisque tu es obsédé, allons-y, faisons des
prévisions. Moi je pense que ça va mal finir, qu’il n’y a pas loin du
Capitole à la roche Tarpéienne et qu’on va faire payer à Kader la
somme de ce qu’on fantasme autour de ses projets.
— Son projet, au singulier, rectifie Mehdi. On sait tous les deux
qu’il n’a qu’un seul projet : toi.
 Depuis la remise, Ali entend un soupir, un autre soupir et puis plus
rien. Ne pouvant se fier qu’à son ouïe, il manque sans doute les
moues et les regards qui prennent le relais de la conversation quand
les paroles ne suffisent plus. En effet, après une pause si longue et si
parfaite qu’il croit le couple endormi, la voix de Mehdi le fait
sursauter :
— Il ne se passe pas dix minutes sans que je me pince pour
m’assurer qu’on est à nouveau ensemble tous les deux. Parfois j’en ai
les larmes aux yeux. Mais on ne sera jamais heureux si on le laisse
répandre la désolation autour de nous. Il peut tout acheter sauf toi, il
est prêt à acheter tout le département tellement ça le rend fou de ne
pas pouvoir te posséder toi… Il faut l’arrêter avant qu’il ne soit trop
tard.
Comme souvent quand il s’agit de son Méphistophélès, Allia ne
trouve rien à répondre, ou préfère ne pas le faire. Ils montent enfin à
l’étage. Une demi-heure plus tard, tout le monde dort à poings fermés
dans la maison.
 Mehdi arrive en avant-dernière position au premier tour des
législatives, réalisant un score inférieur à 5 %. Seules consolations :
la liste 404 ne parvient pas non plus à s’implanter dans l’Allier, tandis
qu’au niveau national la présidente perd également son pari, échouant
à obtenir la large majorité qu’elle réclamait pour réviser la
Constitution. Tout le monde répète sur tous les tons qu’on entre dans
une zone de grandes turbulences. Il reste deux ans et demi avant la
prochaine présidentielle. La frange la plus islamophobe de l’électorat
enrage d’être passée si près du but et de devoir à nouveau composer
avec des modérés qui ne souhaitent que des interdictions marginales,
comme celle du voile sur la tête des mères accompagnatrices lors
des sorties scolaires. Ce n’est pas assez, ce ne sera jamais assez.
On entend de plus en plus nettement l’écho d’une revendication folle
mais partagée par trop de Français pour continuer d’être ignorée :
arrêtons de tourner autour du pot, la République ne sera jamais
compatible avec l’islam, il faut donc l’interdire, comme on interdit les
sectes eschatologiques, la polygamie et les mutilations rituelles sur
les petites filles.
Rachid paraît plus affecté que le reste du presbytère par le chaos
institutionnel et cette vapeur de chiottes qui a envahi tout le pays.
— Il y a une bête féroce dans les sous-sols de la République,
analyse-t-il. Tous les présidents le savent, il faut la nourrir de temps
en temps, sinon elle va défoncer les verrous de la cave et tout
détruire. Eh bien, mes amis, nous y sommes. La bête est là,
déchaînée, on n’a plus d’autre choix que de l’adorer ou d’être dévoré
par elle.
 Un vendredi de février, en rentrant de la mosquée de Moulins,
Mehdi repère une voiture suspecte dans le rétroviseur, qui les suit
jusque dans les chemins de traverse que son chauffeur emprunte
pour lui échapper. Ali se met à trembler lorsque la voiture, une
Kangoo blanche, leur bloque le passage à la sortie d’une route de
ferme. Des chiens aboient dans le pare-brise arrière. Ils sont deux
dans la Kangoo, deux Français. Le conducteur sort du véhicule et se
dirige vers eux, armé d’une batte de base-ball. Le tableau paraît
irréel à Ali, il l’a si souvent vu dans des films américains qu’il lui faut
passer par un ajustement optique, comme s’il venait d’être plongé
dans l’obscurité et tardait à reconfigurer son œil. Il voit soudain la
main de Mehdi qui actionne le levier de vitesse pour reculer. Ali se
ressaisit et prend le relais pour accélérer vers l’arrière. Un énorme
bruit lui fait pousser un cri : c’est la batte de base-ball qui s’écrase
sur le capot et rebondit, manquant le pare-brise de justesse.
La Kangoo les poursuit jusqu’à l’embranchement avec la
départementale, où une voiture de gendarmerie surgit
miraculeusement, encadrant un convoi exceptionnel et dissuadant les
agresseurs. Ali roule au pas, derrière le convoi, un camion qui traîne
une statue de Bouddha géant, sans doute destinée à la pagode de
Noyant-d’Allier, à quelques kilomètres.
Une fois remis de ses émotions, Mehdi toussote et se racle la
gorge :
— Je ne suis pas pour les secrets en règle générale, mais
j’aimerais mieux qu’on ne parle pas à Allia de ce qui vient de se
passer. Avec la grossesse, tu comprends…
— Je comprends.
Ils entrent dans La Brèche par le sud-est, l’entrée au château,
comme on l’appelait jadis. Désormais, les bâches jaunes font penser
à une structure gonflable ou à une installation d’art contemporain,
comme la corolle d’une tulipe protégeant jalousement son étamine.
Quand Ali livre ses impressions au dîner du soir, Allia part d’un rire
sardonique :
— Tu sais à quoi ça leur fait penser, ces bâches jaunes, dans la
fachosphère ? À un château voilé.
Personne ne sourit, personne n’en a la force.
 Le dévoilement du château est prévu pour la fin du printemps. Les
travaux continuent de mobiliser des dizaines d’ouvriers, dans l’opacité
la plus totale. Le chantier s’est étendu au terrain où s’était déroulé le
concert sauvage du 14 juillet. Des bâtiments surgissent du sommet
de la colline, dissimulés par de nouvelles bâches géantes. Le site est
surveillé vingt-quatre heures sur vingt-quatre. Rien ne filtre. Mehdi
enrage de ne recevoir aucune réponse de la part des hommes de
Kader qui s’occupent du chantier. Il en parle à ses contacts de la
gendarmerie, qui ont reçu l’ordre de ne pas s’en occuper, un ordre
venant d’en haut, de très en haut, précisent-ils avec un air désabusé.
La petite sœur de Mehdi revient à La Brèche, un matin, avec sa
valise à roulettes, déposée par un type en costume qui conduit une
grosse berline avec une plaque étrangère.
— Surprise !
Elle demande à Rachid si elle peut dormir au presbytère, pour
quelque temps.
— Bien sûr ! répond-il. Il faudra voir les détails avec ton frère
quand il rentre.
Nesrine ne l’attend pas pour s’installer dans la suite qu’occupaient
son frère et sa belle-sœur quand ils vivaient ici dix ans plus tôt : une
enfilade de deux petites pièces carrées avec du papier peint délavé
aux murs, une ottomane rose en demi-lune placée au bout du lit
conjugal et une porte coulissante, d’ajout ultérieur, pour isoler le coin
du bébé.
Au dîner du soir, Nesrine a revêtu un vieux pull d’homme tout
bouloché et un hijab coloré qui lui couvre le front et les oreilles. Ses
dents semblent avoir blanchi depuis la dernière fois où elle a honoré
le presbytère de sa présence, elle a l’air encore plus carnassière,
brillante et redoutable qu’avant. Pourtant son comportement vis-à-vis
d’Allia a changé. Elle multiplie les attentions, pose des questions sur
le bébé, rêve déjà aux cadeaux qu’elle va lui faire.
— Quand est-ce qu’on saura si c’est un garçon ou une fille ?
demande-t-elle enfin avec gourmandise, en se penchant vers Allia
comme pour l’interviewer.
Tout le monde est là : Rachid, le Fennec, Allia, Mehdi et Ali.
 — On préfère le découvrir au moment de la naissance, répond
Allia.
— En tout cas dès que vous avez besoin de la grande chambre,
vous me dites et je me casse, hein.
Après un regard circulaire, Mehdi pose enfin la question qui trotte
dans toutes les têtes :
— Qu’est-ce que tu fais là, Ness ?
Elle a déjà terminé son assiette, et se lèche littéralement les
babines.
— Vous vous souvenez du hashtag #génération404 que j’avais
lancé ? J’ai eu une idée, une émission de télé qui s’appellerait
Génération 404. Qui n’aurait rien à voir avec Mauvaise Ambiance,
Mauvaise Ambiance, c’était un coup d’essai, je reconnais plein
d’erreurs, mais on grandit, on avance…
Elle regarde le Fennec, le désignant par la même occasion comme
son complice. Le jeune neveu de Rachid baisse les yeux en
anticipation de l’inévitable avoinée qu’ils vont se prendre.
— Ça fait quelques mois que je travaille dessus, mais personne ne
voulait prendre le risque, financièrement je veux dire. C’est très
ambitieux, c’est une grosse production. Et puis j’ai rencontré Kader.
— Quoi ? crie Mehdi.
— Attends… Écoute-moi jusqu’au bout. Je lui ai parlé de mon
projet…
— C’est lui qui t’a envoyé à Doha ?
— Déjà ce n’était pas Doha, mais Dubaï. Et ensuite je vais où je
veux, je suis majeure, j’ai un passeport, casier judiciaire vierge, ça va,
on se calme.
Rachid se redresse pour libérer ses voies respiratoires, assouplir
son échine et supporter la tension qui monte.
— Pardon, dit soudain Nesrine, surprenant tout le monde par la
sincérité de son ton. Je ne veux pas venir ici et provoquer à tort et à
travers, c’est juste qu’il se passe quelque chose d’incroyable dans le
pays en ce moment. Un grand mouvement de liberté, vous ne vous en
rendez pas compte mais la jeunesse se révolte, on a envie de dire :
enfin. On va avoir notre hirak nous aussi, poursuit-elle, les yeux
humides, pleins de passion. La différence, c’est que nous, on ne va
pas envahir les rues d’Alger, on ne peut pas, pas en France, pas
avec nos gueules, on se ferait réprimer, on se ferait massacrer, alors
il faut passer en contrebande.
Tous les adultes de la table ont compris qu’elle répétait les mots
d’un autre, les mots d’un adulte, justement, et d’un homme,
forcément, un homme avec le genre de voix qui impressionne les
jeunes femmes comme Nesrine, les fortes têtes qui ne se laissent
pas impressionner en temps normal.
— C’est maintenant qu’il faut agir, on ne va pas rester là dans nos
jolies maisons bien chauffées à vivre comme des bons Français, à
faire semblant qu’on peut vivre avec eux alors qu’ils ont mis au
pouvoir une présidente dont la seule mission est de nous humilier. Ça
va bientôt devenir illégal d’être arabe et de faire de la politique dans
ce pays.
Mehdi s’impatiente :
— Et c’est quoi, le rapport avec Kader ?
— Mais on s’en fout de Kader ! Kader, un autre, peu importe, le
principal, c’est qu’on me donne des sous et qu’on me laisse faire,
qu’on laisse la jeunesse s’exprimer, la vraie jeunesse qu’on voit ici, à
Moulins, par exemple, à Vichy, dans les petits patelins. L’Allier, c’est
le centre de la France en ce moment. Tout le monde peut placer
l’Allier sur une carte maintenant, tout le monde sait où se trouve le
centre de la France. Et c’est de là que va venir la réponse de la
jeunesse à za’ma madame la présidente. Rien que ça c’est
insupportable. La présidente. Désolée, mais ce n’est pas ma
présidente, ce n’est pas la nôtre.
Ses propos ne soulèvent aucune ferveur, pire : aucune opposition.
Elle s’énerve :
— Ou alors on peut faire comme vous, manger des bons produits
du terroir et regarder la catastrophe qui arrive au lieu d’essayer de
l’empêcher. Allia, tu as créé quelque chose, que tu le veuilles ou non,
maintenant tu es avec le mouvement ou contre le mouvement, mais tu
ne peux pas flotter entre les deux.
 Elle s’arrête de parler, pour laisser s’exprimer Allia qu’elle a
convoquée au centre de l’arène. Mais Allia ne va pas se lancer dans
un one-woman-show, elle a des brûlures d’estomac et son dos
commence à lui faire mal. Elle pose ses mains sur son ventre, se lève
en poussant un gémissement exagéré et tourne les épaules vers la
sortie de la salle à manger :
— Tu peux rester ici, en ce qui me concerne, il faut surtout voir
avec mon père, on est chez lui, c’est lui qui décide. Quant au reste, je
ne veux pas savoir ce que tu fais sur 404, mais à la première
saloperie contre les juifs, petite sœur de mon mec ou pas, tu
disparais. D’accord ? Ma grand-mère était juive, au cas où tu ne le
saurais pas.
— Mais je n’ai rien contre les juifs !
— Je ne veux rien savoir. Tes opinions ne m’intéressent pas.
Nesrine en reste sans voix.
 Mehdi n’a plus remis les pieds dans une agora depuis le début de
l’année. Il a entrepris de se désintéresser activement de l’actualité et
de la politique, qui lui inspirent des grommellements bougons. Seuls
lui importent la mairie, ses patients et la grossesse d’Allia. Il entend
vivre dans un monde réduit à ce qu’il peut toucher du doigt et
embrasser du regard. Il a repassé son permis, il peut à nouveau faire
ses tournées tout seul. Mais il n’écoute plus de podcast, ne regarde
plus la télé, ferme les yeux et les oreilles quand il entend parler de
404, ce nombre palindrome qui rend fou et qu’on refusera de
prononcer un jour, Mehdi en est persuadé, 404 rejoindra le cimetière
des sons interdits à cause de la menace qu’ils faisaient peser sur la
paix nationale.
Pour Kader, au contraire, il n’y a pas de sons interdits et 404
relève d’une question de vie et de mort médiatiques. Un mirage
circule dont il est le héros malgré lui. Déguisé en commandant SS, il
déambule dans Vichy en aboyant des ordres et en traitant une de ses
collaboratrices de sale juive. La vidéo est, comme toujours,
parfaitement réaliste, d’un réalisme qui dispense les auteurs de
mirages de se soucier de vraisemblance. Ils auraient pu rajouter une
queue de singe dépassant de son costume ou lui faire un aileron de
requin dans le dos, on y aurait encore cru. Tout se laisse désormais
consommer comme une fiction, l’illustration plus ou moins
divertissante d’une réalité qu’on partage vaguement. Le PDG de
Wilaya est un antisémite qui se déguise en nazi à Vichy. La
collaboratrice insultée dément, mais soit. C’est plus efficace qu’un
message écrit, c’est une scène qu’on semble avoir vécue, à laquelle
on croit comme si on en avait été directement témoin.
À Paris, on se préoccupe de plus en plus ouvertement de l’Allier et
des mouvements démographiques qu’on y observe, en particulier
depuis la Seine-Saint-Denis. Du 93 au 03, c’est même une parole
d’un morceau de DJ Dinar. Pour l’occasion, le plus gros vendeur du
rap francophone abandonne son bouc en forme de dollar pour une
barbiche plus classique, mais en apparence seulement : de nombreux
observateurs croient voir un A se dessiner du coin des narines aux
mâchoires. Le A de Anarchie ou le A de Allier ? Son nouveau tube,
Alyah, semble répondre qu’il s’agit un peu des deux : Je fais mon
alyah, du 9-3 au 0-3, je fous le dawa dans l’Allier.
Combien de familles quittent le département le plus pauvre de
France pour bénéficier des facilités d’accès à la propriété imaginées
par les promoteurs immobiliers de Kader ? Aucun chiffre ne circule,
mais des rapports sont pondus, des notes sont rédigées. Un nouveau
préfet vient d’être nommé dans le 03, en urgence, quelques semaines
avant l’élection. C’est un proche de la présidente, qui a fait ses armes
sur l’île de la Réunion et en Seine-Saint-Denis, le genre de profil
sécuritaire que la République envoie dans les territoires où son
autorité est contestée.
La première agora de Vichy fournit l’occasion d’une nouvelle
dispute au presbytère : Kader a confirmé qu’il en sera, tout en
demandant à Allia une faveur, celle de réduire, de façon
exceptionnelle, la diffusion de 404 aux seuls spectateurs présents
dans les limites du département de l’Allier.
— Et on peut savoir pourquoi tu as accepté ? lui demande Mehdi
au petit déjeuner.
— Parce que c’est la première fois qu’il me demande une faveur, et
qu’il a accepté solennellement que ce soit également la dernière.
— Et tu le crois ?
Elle soupire. Comme si elle avait le choix.
Ali les écoute depuis la cuisine. Allia trouve « dégueulasse » qu’on
accuse Kader sur la base d’un mirage, elle trouve tout aussi
dégueulasse que le fumet de l’antisémitisme se soit déplacé sur les
noms de la fameuse liste 404. Elle est en contact avec nombre
d’entre eux, ils ne marchent pas du tout comme un seul homme,
contrairement à ce qui se raconte, ils se disent épouvantés et
démunis, les courriers d’insultes et de menaces qu’ils reçoivent
quotidiennement les accusent non seulement de fomenter des projets
d’occupation mais aussi de détester les juifs.
— Les admirateurs du régime de Vichy qui font semblant de se
préoccuper des menaces qui pèsent sur les juifs… Je crois qu’on
peut dire que la boucle est bouclée.
Mehdi sirote son café sans réagir.
— Attends, l’interpelle soudain Allia, tu ne vas pas me dire que tu
crois à la vidéo de Kader déguisé en nazi quand même ?
— C’est évidemment un mirage, mais quand même.
— Quand même quoi ?
— Quand même il n’y a pas de pire aveugle que celui qui ne veut
pas voir.
— Et pas de fumée sans feu, ça va, je connais la chanson. Mehdi,
c’est toi l’aveugle. Ta haine t’aveugle. Tu le détestes tellement que tu
ne vois même plus à quel point cette cabale contre lui est une
resucée de tous les clichés possibles et imaginables sur l’homme
arabe. Violeur, envahisseur, voleur et maintenant antisémite.
— Ah bon, parce qu’il n’y a pas d’antisémites chez les Arabes ?
— Quand un Blanc est antisémite, on parle de ses idées politiques
nauséabondes, réplique Allia, quand un Arabe l’est, c’est parce qu’il
est arabe, comme si c’était son arabité qui était nauséabonde,
comme si la violence et la haine putride étaient inscrites dans ses
gènes.
À cela, Mehdi ne trouve rien à répondre. Il souffle un « bonne nuit »
plein d’amertume et monte se coucher.
Si Kader a prévu d’intervenir lors de l’agora de Vichy, c’est pour
réserver sa première prise de parole à l’infalsifiable canal de 404.
Ses attachés de presse justifient cette option par les mirages qui n’en
finissent pas de pulluler, toujours plus indétectables et insidieux, et qui
semblent trouver leur place dans le paysage médiatique, malgré les
frictions. Le syndicat des professionnels du maquillage a appelé à
manifester contre le remplacement généralisé des coiffeuses et
maquilleuses de studio par un logiciel de mirages qui filtre l’image en
temps réel et présente les personnes à l’écran sous leur meilleur jour
et pour un coût défiant toute concurrence.
Apprenant qu’Allia doit se rendre à Vichy et qu’Ali s’est proposé
pour jouer les taxis, Rachid le convoque à son chevet et l’implore de
veiller sur sa fille, en levant sur lui des yeux écarquillés et noircis par
la peur.
Le lendemain, au petit jour, Ali emprunte la départementale en
direction du sud-est. Le ciel dégagé permet d’admirer le liseré bleu-
violet des sommets de la chaîne des Puys, qu’il a, un jour, entendu
Allia nommer l’un après l’autre en les avisant depuis le pare-brise
arrière.
— Il s’est passé quelque chose quand vous êtes revenus de la
mosquée, il y a quelques semaines ?
— Quand ça ? demande Ali pour gagner du temps et inventer un
mensonge.
— J’ai demandé à Mehdi pourquoi la tôle était froissée sur le capot
de la bagnole, il a eu un air bizarre…
— Zut, j’ai peur que ce soit de ma faute, en la garant dans la
grange j’ai fait tomber une étagère de l’établi, mais je n’avais pas vu
que ça avait laissé une marque sur le capot.
— Pas une marque, c’est profond, on dirait que quelqu’un est
tombé dessus…
— Je ne sais pas, alors.
Allia n’insiste pas.
 Ils entrent dans Vichy en franchissant l’Allier par un large pont
flanqué de drapeaux de pays européens. Allia s’interroge sur
l’artificialité du département censé coïncider avec le pays bourbon,
mais qui ramasse également la ville thermale et la montagne
bourbonnaise qui selon elle n’a de bourbonnais que le nom. Elle fait
des commentaires sur la « taudification » de la ville derrière ses jolies
façades aux portillons sculptés. Il faut demander une autorisation aux
Architectes de France pour modifier un balconnet ou un balustre, en
revanche tout le monde semble se désintéresser de ce qui se passe
derrière, dans ces appartements vétustes aux loyers en chute libre,
comme si l’habitude d’offrir une vitrine agréable aux curistes avait
survécu à l’effondrement du thermalisme ces dernières décennies.
Pendant quelque temps, la clientèle russe a entretenu l’illusion, on
avait pris l’habitude de tout traduire pour eux, et il reste de
nombreuses inscriptions en cyrillique dans les hôtels. Mais depuis
deux ans, une autre influence étrangère nourrit les terreurs diurnes
des riverains du centre-ville. Une heure dans Vichy suffit pour
s’apercevoir que les chantiers se multiplient, des berges aux quartiers
périphériques et jusque dans le moindre lot vacant. Interdits au public,
ils sont surveillés par la même société de Kader qui a installé ses
préfabriqués autour de La Brèche. Et comme au village, de jeunes
Arabes y dévisagent les passants en ricanant, des cousins lointains
du Fennec formant des bandes de cinq ou six vigiles en uniforme
blanc ligné de vert.
En marchant vers le centre, Allia et son vieux camarade traversent
la grande place des Sources dont les arcades couvertes ceinturent
quelques hectares de pelouses, de kiosques et le palais abritant les
fameuses sources. On peut les voir bouillonner et acheter un gobelet
en plastique pour goûter leur eau fortement minéralisée. Allia paraît
perturbée par le nombre inhabituel de corbeaux sur la place. Elle
remarque soudain que la couleur dominante du mobilier urbain a
changé. Le bleu des croisillons, des persiennes, du fer forgé des
balcons et des armatures de métal a partout été repeint en vert, et
pas n’importe lequel : un vert sapin qu’on dit être exactement celui du
drapeau de l’Algérie. Ce ne sont pas les murs, les trottoirs ou les
galeries qu’on a ripolinés, mais les personnages secondaires du
paysage, qui le soulignent discrètement et donnent à sa
transformation un caractère sournois, comme un forfait accompli la
nuit, à l’abri des regards.
Ils déjeunent dans une brasserie au bord de la rivière. Les
magnolias sont en fleur, des grappes de jeunes filles tout aussi
blanches et roses vapotent sur la promenade en contrebas. Allia les
observe sans mot dire, avec ce demi-sourire plein de clémence que
peuvent inspirer à une presque quadragénaire sur le point d’avoir un
enfant les parades boudeuses de ses cadettes.
Des partisans de Mehdi reconnaissent Allia et viennent lui serrer la
main. Ils l’assurent de leur soutien indéfectible. Ils font néanmoins
part de leur inquiétude quant à l’influence grandissante qu’a acquise,
souterrainement, Kader. Les agoras ont permis à de nombreux
hommes et femmes d’origine algérienne de sortir du bois et de
s’investir dans la vie civique de leur pays, au niveau le plus concret, le
plus local. Leurs interventions lors des agoras sont préparées en
amont par des comités. On redécouvre le plaisir d’être ensemble
pour une bonne cause, celle d’organiser soi-même sa vie en
collectivité, celle de se côtoyer au lieu d’évoluer simplement côte à
côte, des rayons de supermarché aux abords de la crèche.
— Il faut que Mehdi reprenne le pouvoir, intime à Allia une prof de
français au visage triangulaire cerné de fines bouclettes noires. C’est
lui, les agoras, pas cette espèce de chacal bourré de fric. L’idée vient
de Mehdi, c’est Mehdi qu’on a tous voulu suivre, parce qu’on savait à
qui on avait affaire… Vous lui direz qu’on le soutient, hein ? Qu’il
n’abandonne pas à cause de son échec aux législatives, ce serait
trop dommage.
On vient les informer d’une décision de dernière minute du maire de
Vichy : l’afflux de participants et de journalistes est tel qu’au lieu
d’avoir lieu dans une salle municipale excentrée, l’agora de cet après-
midi se tiendra finalement dans le superbe bâtiment que se partagent
l’Opéra et le Palais des congrès.
Des camions de CRS stationnent dans les rues du centre, d’autres
policiers patrouillent en nombre sur la place. Dès que la haute
silhouette de Kader apparaît, un essaim de micros et de caméras
fond sur lui.
Allia reste à l’écart, s’assoit sur un banc pour reprendre son
souffle. À côté d’eux, un couple de personnes âgées, penché sur une
poussette, met un point d’honneur à ne pas déroger à son bol d’air
rituel malgré l’agitation. Les deux portent foulard de soie, moumoute
et bijoux en or, et Ali ne s’aperçoit qu’avec retard que ce n’est pas un
bébé mais quatre minuscules chihuahuas qu’ils chouchoutent.
Derrière le rideau mobile des policiers municipaux, il y a trois fois
plus de volontaires 404 que d’habitude pour filtrer l’entrée et s’assurer
qu’aucun appareil enregistreur ne trouve son chemin dans le
sanctuaire de l’agora. Sous l’auvent monumental de la façade de
l’Opéra, caractéristique du style Art nouveau omniprésent dans le
quartier thermal, la tension est contenue mais palpable. Des
bousculades font régulièrement s’élever une rumeur, parfois des cris.
On croit qu’une dame a été renversée par un mouvement de foule.
On soupire, soulagé : ce n’était qu’une pile de cartons contenant les
étuis plastifiés pour les téléphones.
Après y avoir emprisonné le sien, Ali gravit les marches de
l’escalier au bras d’Allia. Ils franchissent les portes ornées de
ferronneries, et pénètrent dans un hall où se révèlent, par les portes
grandes ouvertes, les dorures et les riches lumières de la salle de
théâtre. Des centaines de personnes y ont déjà pris place. Il ne reste
plus que quelques sièges ivoire et jaune disséminés entre les
balcons, l’orchestre et l’avant-scène, au pied du rideau baissé, où se
préparent les filmeurs.
 C’est la première fois qu’Ali assiste en personne à une agora 404,
ce sera également la dernière, mais il a bien choisi son samedi : les
débats précédents, qu’il a suivis sur l’application, se déroulaient dans
des espaces mal éclairés, où les intervenants étaient filmés en
plongée, enlaidis par l’amateurisme des prises de vue et la crudité de
l’image au smartphone. Il fallait beaucoup aimer la démocratie
participative pour tenir plus d’une dizaine de minutes. Au contraire,
des moyens nouveaux ont été mis en œuvre cet après-midi-là, pour
restituer la majesté du décor et veiller à une circulation fluide de la
parole. Les nombreux volontaires distributeurs de micro guettent les
mains levées dans un rayon de deux ou trois rangées, pas plus. On
les voit fureter dans l’ombre pendant les interventions. Le rideau reste
baissé et la scène invisible. Rien n’annonce le début du spectacle
parce que ce n’en est pas un. Il n’y a ni podium ni scène, seulement
des gradins où surgissent les preneurs de parole.
Un habitué des agoras parle en premier : c’est un militant
berbériste, emmitouflé dans un drapeau amazigh, qui lit le même
texte à chaque fois. D’autres militants lui succèdent, des gens qui
lisent des proclamations, d’autres qui improvisent, des rigolos, des
pas rigolos, des carrément flippants et parfois même des sages.
Au bout d’une quinzaine de minutes de vaticinations,
d’applaudissements et de huées, Ali se retourne et repère Kader au
premier balcon, derrière eux qui se sont installés dans la fosse. Il
porte des baskets blanches, un jean sombre et un T-shirt à manches
courtes. Il a les yeux rivés dans leur direction, sur les cheveux d’Allia,
lui semble-t-il. Il ne répond à aucune sollicitation des hommes –
exclusivement des hommes – qui l’entourent. Parmi eux, Ali cherche
l’associé chauve aux mains ridées, en vain.
De la toute première rangée avant la fosse d’orchestre surgit alors
une tête connue : celle, recouverte d’un foulard mauve, d’une figure
incontournable des agoras les plus récentes, une militante
propalestinienne dont l’intervention vise ostensiblement Kader, car la
raison pour laquelle mille personnes se trouvent réunies dans cette
enceinte, c’est Kader, seulement Kader. Pendant combien de temps
va-t-on continuer de débattre de questions périphériques, de débats
d’arrière-garde « déjà réglés », comme elle l’affirme d’un ton
péremptoire ? Elle préfère évoquer ses « inquiétudes », rejoignant
celles de nombre de ses « sœurs », au sujet de Kader et de la
Palestine, et plus spécifiquement sur les associés israélo-américains
de Kader. On ne l’entend pas beaucoup dénoncer le sionisme ou la
politique de colonisation des territoires occupés : faut-il en conclure
que les intérêts de ses « associés » (elle mime les guillemets avec
ses doigts crochetés) l’emportent sur le sort de nos frères gazaouis ?
Des applaudissements retentissent, vigoureux et fournis mais qu’on
dirait localisés, restreints à ceux qui sont à portée de regard de
l’intervenante. Son charisme naturel la dispense de monopoliser le
micro. Elle se rassoit avec superbe, en gardant le menton et le front
hauts, comme si un sculpteur en train de graver son buste avait
requis une immobilité parfaite de l’icône.
Pendant que quelqu’un s’époumone – « On s’en fout d’Israël et de
la Palestine ! » – Ali tente de décrypter les émotions qui passent
sous le profil d’Allia. Elle a les yeux mi-clos et une grimace qui couve
quelque chose, il lui demande si tout va bien. La voix de Kader
retentit au moment où Allia se penche vers lui pour lui répondre. La
moitié de la salle paraît se retourner d’un coup. Le seigneur de Vichy
se met debout sur son siège, au centre du premier balcon. Des
volontaires se faufilent vers lui de tous côtés pour lui remettre un
micro, quoiqu’on entende très bien sa voix avant qu’elle ne soit
amplifiée :
— Mes amis, je serai bref. Ma position a toujours été celle du
grand Nelson Mandela : ce que vous faites pour nous, sans nous, est
toujours contre nous.
 Il marque une pause, pour que sa citation fasse son chemin dans
chaque conscience. On lui donne un micro à ce moment-là, et il
baisse spontanément d’un ton pour ne pas percer les tympans de
ceux qui l’écoutent :
— Si je mets de côté, momentanément bien sûr, la question
portant sur mes associés israéliens, le débat auquel nous venons
d’assister me fait penser à ce que me disait une amie, l’autre jour, au
sujet de la parité, que la parité, c’est une affaire de chiffres impairs.
Qu’est-ce qu’on fait quand il y a trois places ? Qu’est-ce qu’on fait
quand il n’y en a qu’une ? Tout dépend de qui décide de répartir les
rôles. Tout dépend de qui a les moyens de faire entendre sa voix.
Les cris de la militante propalestinienne transpercent le silence
religieux qui entoure l’intervention de Kader.
— Oui, oui, ne vous inquiétez pas, je vais répondre. Je ne vais pas
vous dire que je ne suis pas un nazi ou un antisémite comme le
suggèrent certaines productions récentes qui relèvent, comme
chacun l’a compris, d’une campagne de dénigrement préméditée :
vous pourriez me croire ou ne pas me croire. Et quand on a été
accusé comme je l’ai été, en place publique, par tant de gens qui ont
intérêt à vous voir tomber, on est d’emblée coupable, c’est la force
diabolique de toute accusation, n’est-ce pas, de semer le doute et la
suspicion et de transformer l’accusé en coupable avant même qu’il ait
ouvert la bouche pour se défendre. Ma réponse, ce ne sera pas non
plus de citer les noms de ceux qui m’ont tendu la main quand je me
suis exilé aux États-Unis pour y faire fortune. Des noms en -berg, des
noms en -stein, des noms en -ski, les noms typiques d’une
communauté qui a connu un succès proprement extraordinaire alors
qu’elle inspirait partout une haine immortelle, dans les universités où
on trichait pour limiter sa présence, dans les country-clubs où on
l’interdisait carrément…
« J’entends souvent, dans ma propre communauté, ici en France,
des paroles dures, hostiles à l’encontre des juifs. Omniprésents dans
les médias, dans les cercles de pouvoir, où curieusement on ne
songe jamais à compter les chrétiens, par parenthèse. Mais ce n’est
pas vraiment une parenthèse. Car oui, les juifs obsèdent, c’est un fait.
Le peuple élu, dit-on, alors qu’il faudrait plutôt parler du peuple
témoin, témoin des turpitudes et de la violence des sociétés
humaines qui toujours se sont cherché des victimes expiatoires, des
boucs émissaires, comme on dit, et qui toujours ont trouvé que les
juifs remplissaient ce rôle à la perfection, jusqu’à la solution finale.
Mais les juifs ne se sont pas laissé écraser. On a tenté de les
détruire un par un, jusqu’au dernier, on voulait qu’il n’en reste pas un
seul dans l’univers. Mais ils ont survécu. Ils ont résisté à la haine
invraisemblable qui continuait de les poursuivre, et en cela ils
montrent la voie à tous ceux que des majorités écumantes
persécutent.
« Maintenant, vous me parlez tous du sionisme. Je ne sais pas trop
quoi vous répondre, mais rappelons tout de même quelques faits
historiques. Le fondateur du sionisme est venu à Paris en pleine
affaire Dreyfus, il a vu à quel point les Français haïssaient les juifs, à
quel point ça ne changerait jamais, il a dit : il faut que nous disposions
d’un foyer, un pays à nous où personne ne pourra nous écraser
comme des cafards. Son idée a fait du chemin, ils ont trouvé un coin
de désert qui correspondait à la terre de leurs textes sacrés et ils ont
dit : ce coin de désert on va le faire fleurir. Et ils l’ont fait. Était-ce
vraiment le désert ? Non. N’y avait-il pas déjà des gens sur place ?
Si. Toutes ces choses sont connues, et oui, les Palestiniens sont des
victimes, et non, ça n’existe pas la justice dans l’histoire, ça n’a
jamais existé : il y a ceux qui peuvent défendre leurs intérêts et ceux
qui doivent compter sur les autres pour le faire.
« Alors j’en viens au fait, c’est-à-dire ici, chez nous dans
l’Hexagone. On croirait, à suivre l’actualité ces temps-ci, que
l’antisémitisme est arrivé en France en même temps que les Arabes.
Comme si c’étaient des Algérois de Vaulx-en-Velin qui massacraient
les juifs au Moyen Âge après les avoir accusés d’empoisonner les
puits. Plus près de nous, dans le temps et dans l’espace d’ailleurs, à
une vingtaine de mètres de ce magnifique casino où nous sommes
réunis et où les députés ont voté les pleins pouvoirs à Pétain en
1940, se trouvait, mes chers amis, le siège du gouvernement de
Vichy. Pétain et Laval avaient leurs bureaux dans l’hôtel du Parc,
devant lequel certains d’entre vous sont passés tout à l’heure. En
arrivant dans la région il y a quelques années, dans ce pays qui est
celui d’une amie chère, j’ai été très surpris de visiter Vichy et de voir
que l’hôtel du Parc n’avait pas été transformé en musée de la
collaboration. Je me suis renseigné. Le fonds que je représente
prévoyait d’investir massivement dans le centre de la France, ce n’est
un secret pour personne, et je me suis demandé qui possédait l’hôtel
du Parc, et en particulier l’appartement du maréchal Pétain qui avait
promulgué les lois antijuives et promis au bon peuple de France une
révolution nationale pour chasser les hordes de juifs immigrés fuyant
les pogroms et la misère mais aussi les juifs d’ici, les éléments
cosmopolites, comme on disait, les banquiers israélites, les médecins
israélites, les professeurs israélites, qu’on voyait comme des
éléments perpétuellement allogènes même si avec le temps ils
n’avaient plus la figure noiraude, les traits grossiers, les appétits
bestiaux de leurs misérables cousins orientaux. Alors oui, c’est peu
dire que je suis tombé des nues quand j’ai appris que l’appartement
qu’occupait le maréchal Pétain pendant toute cette période
appartenait, tenez-vous bien, à l’association qui défend sa mémoire…
Un bruissement parcourt le théâtre. Kader ménage son effet et
s’assure qu’il présente son meilleur profil au smartphone qui le filme
pour 404.
— Alors non, je ne vais pas mettre la main sur le cœur et jurer que
je ne suis pas le grand méchant loup antisémite qu’on prétend, mais
j’annonce ici en exclusivité que nous avons racheté l’hôtel du Parc, et
que les travaux ont déjà commencé, pour en faire un centre de
réflexion et de débats, une espèce de maison du peuple, une grande
boîte à idées, un lieu dédié à l’intelligence collective, où personne
n’aura à trembler d’avoir osé dire : « nous », et où chacun pourra
s’atteler à la seule tâche qui vaille : imaginer l’avenir. Car si nous
sommes tous pris de cette fièvre de nous réunir, d’être enfin
ensemble, que ce soit dans un espace physique ou sur 404, c’est
pour nous organiser politiquement, n’ayons pas peur des mots. Trop
souvent on a fait pour nous sans nous, et donc contre nous. Nos
ancêtres vivaient dans le désert, mais nous aussi, en un certain sens,
nous vivons dans le désert. Je suis sûr que vous savez tous
intimement de quoi je parle. Alors cessons d’attendre la pluie en
chantant les refrains de nos maîtres. Ce ne sont plus nos maîtres, et
ce ne sont pas nos chansons. Retroussons-nous les manches,
munissons-nous de pelles et de pioches et faisons-le fleurir nous-
mêmes, notre désert français. Merci.
 Allia a besoin de prendre l’air, et pourtant ses mâchoires et ses
dents claquent presque, elle paraît transie de froid. Ali la conduit
dehors pendant que les débats se poursuivent. Ils contournent le
bâtiment pour échapper aux caméras braquées sur la sortie et se
réfugient devant le siège du Rotary Club.
Dix minutes plus tard, Kader sort par l’entrée des artistes et repère
Allia comme s’il possédait un sixième sens, celui de percevoir la
présence d’Allia, fût-elle dans son angle mort. Entouré de sa suite, il
avance vers elle, en prenant par les épaules un de ses compères qui
n’est autre que le Fennec.
— Justement, on était en train de parler de toi, dit Kader en
embrassant Allia sur le front.
Allia déteste cette bise unique, centrale, indécente.
— Qu’est-ce que tu as pensé de mon petit speech ? « Faire fleurir
le désert », pas mal, non ? Je suis en train de voler le sionisme aux
juifs !
Un éclat de rire général accueille sa sortie, ce genre de rire sonore
et sec dont on gratifie si volontiers les hommes de pouvoir en
représentation. Kader est gourmand de ce côté-là : l’attention de tous
ne lui suffit pas, il lui faut aussi l’obéissance et le rire de chacun.
— On avait dit qu’on dînait ensemble ce soir ? s’enquiert-il en ne
détachant pas son regard d’Allia.
Ali respire à ce moment-là un relent de son parfum, Dior Sauvage,
qui est aussi celui de tous les hommes de son entourage.
Sous la discrète surveillance de gardes du corps en tenue de ville,
la troupe se déplace vers le grand hôtel de Vichy, à deux pâtés de
maison. Les travaux n’y sont pas tout à fait terminés, notamment
dans le bâtiment du spa en cours d’agrandissement, dorénavant relié
à celui de l’hôtel par une deuxième passerelle. Le dernier étage,
surélevé comme une tour de contrôle, accueille les suites
présidentielles et une piscine chauffée dont le bassin extérieur
communique avec celui abrité sous la verrière. Depuis les tables du
restaurant privé où Allia et Kader vont dîner, on peut voir cette
piscine en plein air fumer dans la fraîcheur du soir. Les baies vitrées
sont cernées de brumes qui rendent les lueurs de la ville incertaines,
comme les feux d’un mirage.
Allia est assise en bout de table avec Kader, qui l’abandonne
régulièrement pour saluer un nouvel arrivant. C’est toujours le même
spectacle, les mêmes embrassades excessives. Difficile d’imaginer,
avant de le voir, qu’un homme pesant des centaines de millions de
dollars et tutoyant les chefs d’État puisse avoir pour compagnie de
prédilection le carnaval de petits dealers et de caïds à sacoches et
coupes dégradées qui défilent ce soir-là dans le penthouse « réservé
aux DZ » selon le Fennec. Kader les connaît tous individuellement,
ainsi que leurs familles, il n’a oublié aucun prénom. Beaucoup viennent
de la banlieue lyonnaise où Kader est né et où il a grandi,
« Vénissieux born and raised », dit-il à qui veut l’entendre. Ils passent
une nuit ou deux à l’hôtel à ses frais, payent leur shit et leur tribut
d’anecdotes de la tess. En leur présence Kader se métamorphose, il
redevient le rappeur de parking qu’il a été adolescent, rêvant d’être
signé par le genre de gros label qu’il peut maintenant racheter en un
claquement de doigts.
Dans la galaxie qui gravite autour de Kader, les astres ne sont à
égalité qu’en apparence : Allia, la seule femme, en tant qu’invitée
d’honneur et partenaire de business, est traitée avec tous les égards.
Viennent ensuite ceux qui sont en affaire avec lui, et dont le temps
passé au détriment de sa conversation avec Allia est indexé sur
l’importance desdites affaires. Le Fennec joue le rôle d’intendant et
de chronomètre.
Jusqu’à ce que Kader s’exclame, devant un chariot de fromages
qui ne lui fait pas envie :
 — Allez, on va piquer une tête !
Dix minutes plus tard, tout le monde est en maillot de bain dans la
piscine, sauf Allia et Kader qui se sont isolés sur la terrasse pour
négocier.
Au bord de la piscine, les serveurs en livrée blanche, tous des
Arabes, apportent des cocktails, déplacent les cendriers pour ceux
qui fument. Lorsque Kader vient s’assurer que tout se passe bien
pour ses hôtes, Ali remarque que son sourire s’est crispé. Quelques
instants plus tard, il parvient à convaincre Allia de tremper au moins
ses pieds et se met à son tour en maillot de bain : son torse nu est
barré d’une étrange croix de poils noirs.
Allia retire ses pieds, trouvant l’eau trop froide.
— Elle est où, la maîtresse-nageuse ? demande Kader au larbin le
plus proche. La responsable piscine, je m’en fous de comment tu
l’appelles, ramène-la ici, ce n’est pas normal que l’eau ne soit pas
plus chaude.
— Non, non, mais c’est bon, tente Allia.
La « maîtresse-nageuse » a fini son service depuis plus d’une
heure, elle est rentrée chez elle. En attendant qu’elle revienne, Kader
fait diffuser la mixtape d’un de ses invités dans les enceintes
planquées un peu partout dans l’armature supportant la verrière.
C’est du rap de bar à chicha, et sans être un expert, Ali trouve
chaque morceau plus vulgaire et plus nul que le précédent. Il nage
jusqu’au bassin en plein air en franchissant un rideau d’épaisses
lamelles en plastique. La nuit est tombée, les effluves de cannabis se
mêlent aux vapeurs d’eau. Le Fennec et ses camarades effritent sans
relâche, roulent les plus gros joints qu’Ali a jamais vus, font des
plongeons acrobatiques en parlant des filles qui ne vont plus tarder à
les rejoindre et de la façon dont ils les ont défoncées la dernière fois :
— Bain de sang, wallah un bain de sang, répète le Fennec en se
mordant la lèvre.
Il raconte comment, une fois, il a menti sur son identité en
contactant une pute qui refusait expressément les Arabes.
— Résultat : un bain de sang, la vie de ma mère. Un bain de sang.
 C’est sa mentalité d’entrepreneur qui lui a valu une promotion si
rapide auprès de Kader, probablement son idée d’utiliser les
particularités de 404 pour y développer un proxénétisme rural, de
proximité, aux prix défiant toute concurrence. Il y a également gagné
le respect de ses pairs, ça se voit à la façon dont ils se touchent, se
prennent par les épaules, dansent les bras en l’air en s’immobilisant
parfois pour se faire des soufflettes.
De retour sous la verrière surchauffée, Ali retrouve le type à la
mixtape qui semble jouer sa vie à chaque nouveau morceau. Mais
Kader se désintéresse de la musique : assis au bord de l’eau, il jette
des coups d’œil furtifs aux pieds nus d’Allia, qui parle au téléphone à
quelques mètres de la piscine.
Une Française traverse soudain le sas vitré à l’entrée de l’étage.
C’est la responsable de la piscine. Elle porte une veste de motard en
cuir noir qui peine à contenir ses épaules de nageuse. Le Fennec
murmure à voix haute qu’il se l’est faite, mais qu’il préférerait qu’elle
ne le reconnaisse pas. Il s’immerge à moitié sous l’eau avec des
précautions de crocodile qui s’avèrent superflues : il passe dans son
champ de vision à deux reprises sans allumer la moindre lueur dans
sa pupille, comme si, à ses yeux, il n’était qu’un basané de plus dans
ce vivarium de basanés dont elle a la charge.
— Ben alors, ma maîtresse-nageuse, lui dit Kader, tu veux qu’on se
gèle les couilles ? Ni Dieu ni maître-nageur, ça a toujours été ma
philosophie, siffle-t-il en apercevant soudain Ali dans l’eau.
Il tire une grosse taffe sur son joint et le passe à son voisin direct
sur le rebord, pour avancer son poing en direction d’Ali.
— Ça va, mon frère ?
Ali replonge son poing sous l’eau et sent instantanément que la
qualité des regards sur lui a changé. Il est transfiguré, pendant des
décennies il a cherché ce qu’il était, maintenant il sait : quelqu’un pour
qui Kader arrête de fumer pour le saluer.
La maître-nageuse relève les compteurs dans la petite salle des
machines.
— Tiens, mets ton doigt dans l’eau, ordonne Kader quand elle est
de retour au bord de la piscine.
— Je m’en occupe, réplique-t-elle en tournant les talons.
 Mais la grosse voix de Kader l’empêche de s’en tirer à si bon
compte.
— J’ai dit, trempe ton doigt.
— Je m’en occupe, j’ai dit que je m’en occupais.
— Trempe ton doigt d’abord, insiste à nouveau Kader en élevant la
voix.
Les bavardages cessent d’un coup. On n’entend plus que les
clapotis du bassin qui déborde par saccades irrégulières dans les
rigoles d’évacuation.
La Française regarde droit devant elle. Ses yeux deviennent
liquides. Enfin, elle détache l’index de son poing crispé et le trempe
dans l’eau.
— Alors ?
Le regard de Kader ne bouge pas, une paupière clignote un peu,
on dirait qu’elle bat de l’aile. Il y a de la folie dans son regard.
— Je m’en occupe.
— Mais j’avais raison ou pas ?
— Oui, murmure piteusement la maître-nageuse en levant sur son
bourreau des yeux brûlants. Oui, vous aviez raison, l’eau n’est pas
assez chaude, ce n’est pas normal.
— C’est mieux comme ça, sourit Kader en pivotant vers ses hôtes.
Wallah ils ont trop été habitués à se sentir chez eux partout, il faut
les mater de temps en temps, tu ne crois pas ?
La question s’adresse à personne en particulier. Pourtant tous
répondent en chœur :
— Si, si.
En s’éloignant vers la salle des machines, la pauvre femme titube
un peu et bouscule tout sur son passage : un transat jonché de
serviettes et de peignoirs blancs, une table basse en osier et l’épaule
d’Allia, qui vient de terminer son coup de fil et cherche son chauffeur
du regard pour la sortir de là, en passant la main sur son ventre.
Leur voiture les attend à l’entrée de l’hôtel. Ali glisse un petit billet
dans la paume du valet. Dès qu’ils ont franchi le pont et quitté
officiellement Vichy, Allia fond en larmes. C’est la première fois qu’Ali
la voit pleurer. Il pose sa main sur son épaule, lui chuchote que tout
va bien se passer, que ce n’est rien, mais ce n’est pas rien, elle n’est
pas en train de relâcher la pression ou d’évacuer la fatigue mentale
accumulée pendant des mois, elle pleure trop fort et trop longtemps,
bientôt elle hoquette, suffoque. Ali s’arrête sur le bas-côté, essaie de
la prendre dans ses bras. Sa maladresse la calme, il n’est pas
habitué à rassurer une femme, il ne l’a pas fait depuis trop
longtemps, peut-être jamais.
Allia souffle pour dompter sa respiration.
— C’est bon, on peut repartir, dit-elle en essuyant son visage avec
le rebord de sa manche.
 — C’est toi qui avais raison, dit-elle en retrouvant les bras de
Mehdi une heure plus tard. Il veut reprendre la main sur 404, il dit qu’il
faut passer à la vitesse supérieure et que…
— Quoi ? Qu’est-ce qu’il t’a dit d’autre ?
— Il veut créer des programmes en fait, faire une sorte de chaîne
de télé à l’ancienne sauf que tout serait en direct et uniquement
disponible sur mobile. Et il veut que la directrice des programmes, ce
soit… ta sœur, Nesrine.
— Tu te fous de ma gueule ?
— Depuis le début c’est la seule chose qui l’intéresse, le fait que
404 marche tellement avec les gamins. Il veut murmurer à l’oreille des
adolescents, entrer dans leur tête, et je ne sais pas si c’est vraiment
elle qui est allée le chercher ou si c’est lui, mais ils ont conclu un
pacte avec Nesrine. Comment est-ce que j’ai pu être aussi… j’allais
dire naïve, mais à ce niveau-là c’est autre chose, c’est de
l’aveuglement.
— Mais non, enchaîne tout de suite Mehdi, tu lui as fait confiance,
c’est à lui d’avoir honte, pas à toi.
Raide comme un piquet dans le cagibi mitoyen, Ali paierait cher
pour voir la tête d’Allia à ce moment.
— Et qu’est-ce que tu lui as répondu ? demande Mehdi.
— Il veut que 404 ne soit disponible que pour les gens qui ont un
forfait Wilaphone.
— Et donc ?
— Et donc je lui ai dit d’aller se faire foutre. Il croit que s’il me
coupe les vivres je ne tiendrai pas six mois. C’est ce qu’on va voir.
 Une responsable de Wilaya lui fait savoir deux jours plus tard qu’en
attendant d’avoir trouvé une solution pérenne, 404 peut continuer
d’utiliser leurs tuyaux à condition de payer comme tout le monde.
C’est fini, les traitements de faveur. Allia ne peut pas se passer de la
5G, deux choix s’offrent à elle : accepter les conditions de Kader et
continuer de diffuser dans l’Allier ou recommencer les danses du
paon pour séduire d’autres investisseurs et utiliser les réseaux
concurrents de Wilaya. Les programmeurs qui n’ont pas encore quitté
le navire poussent Allia à opter pour cette stratégie : oublier l’Allier,
relancer 404 au niveau national, voire européen, quitte à ce qu’il faille
laisser l’application en jachère pendant deux ou trois ans, travailler en
amont de manière souterraine, repartir de zéro, oui, mais sur des
bases plus saines. De toute façon, 404 en l’état est radioactif pour
les annonceurs. Il faudra changer le nom de l’appli, au minimum.
— « Au minimum », répète Allia. Je leur ai demandé ce qu’ils
voulaient changer d’autre, ça a été un festival, donc je leur ai montré
la sortie. Bon débarras. Maintenant la vraie question, c’est où faire
des économies pour continuer à utiliser les tuyaux de Kader.
— Donc ton choix est fait ? Tu continues à jouer au chat et à la
souris avec Kader ?
— Me fais pas ça maintenant, s’il te plaît.
— Me fais pas quoi ? demande Mehdi.
— Je ne peux pas gérer tes crises de jalousie en plus de tout le
reste.
— Et si on arrêtait tout ? propose-t-il soudain.
— Mehdi…
— Au conseil municipal on ne me parle que des agoras, de 404,
des travaux, des nouveaux habitants.
— Les nouveaux habitants ?
— J’ai eu un moment de déprime, l’autre jour, en les entendant dire
que c’était une mosquée qui se cachait derrière les bâches jaunes, ils
l’avaient lu dans leurs groupes Facebook privés, j’avais beau leur dire
sur tous les tons que ce n’était pas une mosquée, ils n’en
démordaient pas. Et ils ramenaient le clocher de l’église, ça fait
quinze ans qu’il est dans cet état, quinze ans qu’il n’y a jamais
personne dans l’église, mais d’un coup c’est devenu la priorité
nationale du village…
— Je ne sais pas quoi te dire, Mehdi.
— Le pire, c’est qu’ils ont un plan. Ils veulent qu’on relance la
demande de reconnaissance de La Brèche comme centre exact de la
France métropolitaine. Les retombées touristiques d’un éventuel
musée du centre exact de la France pourraient compléter les aides
de l’État, tout aussi éventuelles, pour financer la réfection du clocher.
Tu vois bien ce que je veux dire : il n’y a pas d’avenir pour nous, ici.
Les agoras ont été vampirisées et noyautées par ton ami et 404 est
en voie de disparition…
— En voie de disparition ? Tu vas bien vite en besogne.
Ali croise Allia une heure plus tard, en sortant faire sa rituelle
promenade au crépuscule. Elle est assise dans la cuisine devant un
grand verre d’eau, les yeux dans le vague.
— Je sors faire un tour et je fais à manger en revenant, lui annonce
Ali à voix basse pour qu’elle ne sursaute pas.
Elle tourne la tête vers lui et le regarde sans mot dire. C’est l’année
de ses quarante ans, il ne l’a jamais vue aussi fatiguée. Elle ne se
maquille plus depuis qu’elle est de retour à la campagne. On dirait
que les cernes qu’elle a sous les yeux ne partiront plus. Il a une vision
d’horreur : Allia dans dix ans, grise, éteinte.
Il quitte la propriété au son des cloches qui sonnent les vêpres. Les
travaux se terminent, pile à temps pour le début du ramadan, comme
si le mois de jeûne avait été prévu dans les rétroplannings. Avant
l’heure du ftor, on démonte les préfabriqués, on ôte les bâches. Entre
le village et la colline du château se dévoilent ainsi de stupéfiantes
rangées de chalets aux baies vitrées anthracite, aux toitures
photovoltaïques et aux murs recouverts de jardins verticaux qui
scintillent avec la rosée du matin. Ces nouvelles maisons ne poussent
pas seulement pour faire honte aux mornes constructions en crépi
qu’elles remplacent : elles ont été conçues pour être habitées et de
nouvelles familles s’y installent, on les croise parfois, on voit leurs
enfants désignant du doigt les vaches qui dodelinent, placides, le long
de la route du château. Les fonds de commerce sont rachetés l’un
après l’autre. Depuis six mois on dénombre un nouveau coiffeur, une
nouvelle boulangerie et une nouvelle boucherie. Un service de bus
privé mais gratuit relie La Brèche à Moulins et Vichy. Ali s’arrête
devant l’abribus vert et blanc pour consulter les horaires. Il entend
alors une voiture dans son dos, qui ralentit à son approche.
C’est une grosse berline aux vitres teintées, il y en a de plus en
plus dans le département, elles filent à travers le bocage où elles
paraissent importunes, comme des cloportes cuirassés surgissant
dans les collines de synthèse d’un dessin animé.
L’associé de Kader lui ouvre la portière et l’invite à monter. Ali
vérifie qu’il n’y a personne dans les environs. La maison la plus
proche a ses volets fermés sur ses deux façades visibles.
— Ça fait longtemps, dit l’associé en démarrant. Ne vous inquiétez
pas, on ne peut pas vous voir de l’extérieur, votre couverture est
sauve.
— Ma couverture ?
— Ne perdons pas de temps. Comment Allia réagit-elle aux
nouvelles conditions ?
Ali hausse les épaules.
— Ce n’est pas le genre de choses dont elle parle à table.
L’associé s’éclaircit la gorge. De profil, ses pommettes lisses et
plates lui donnent l’air d’un Asiatique du Sud-Est.
— Kader m’a parlé de vous, en prépa, une histoire de dissertation
d’histoire, je n’ai pas tout compris. J’ai fait une partie de mes études
en France, moi aussi.
Ali s’attend à ce qu’il lui raconte sa vie mais il n’en fait rien.
— On se tutoie ? propose-t-il avec un sourire d’alligator. Entre
Algériens…
Il revient à Kader :
— En tout cas il t’aime bien. Non, ce n’est pas tout à fait ça. Disons
que tu l’intéresses. Écoute, c’est bien de filer un coup de main à Allia
et de passer tes journées à surveiller son application, mais tu ne vas
pas faire ça jusqu’à la fin de tes jours. Tu es un intellectuel, Ali. Et
puis ce n’est pas rien, d’être dans les petits papiers de quelqu’un
comme Kader.
 — Mais pourquoi moi ? demande Ali. Avec les moyens que vous
avez, vous pouvez sûrement directement les mettre sur écoute tous
les deux. Je ne comprends pas pourquoi vous me torturez comme ça.
L’associé prend l’air du vieux singe à qui on n’apprend pas à faire la
grimace.
— Torturer ? Vraiment ? Allez. Notre but, c’est d’empêcher Allia de
faire une bêtise. Je sais que tu as le même but.
Ali cède et décrit la plupart de leurs conversations qu’il a épiées,
qui portent sur le bébé qu’ils attendent, et comment ils vont surmonter
le traumatisme, celui de la perte de leur premier bébé il y a dix ans. Il
y a cette peur irrationnelle que la même chose se produise, ils
mettent au point des stratégies, ils s’épaulent.
— C’est un couple qui s’aime, vous savez.
L’associé passe sa main parcheminée sur son visage, longuement,
on dirait qu’il fait ses ablutions avec de l’eau invisible.
— Et toi, demande-t-il enfin sur un ton grave, tu l’aimes ?
— C’est mon amie, bien sûr que je l’aime.
— Ton amie.
— C’est un authentique génie, ajoute Ali.
— Nous croyons la même chose. Mais nous croyons aussi que les
génies ont besoin d’être accompagnés, surtout quand ils ont créé
quelque chose d’aussi dangereux que 404. Tu le sais, que c’est
dangereux, 404, tu le sais mieux que quiconque, Ali.
Il continue dans cette veine. Mobiliser l’attention générale tout en
interdisant l’archive, le principe de l’archive, c’est-à-dire la possibilité
de se mettre d’accord sur les faits passés… Des esprits
malintentionnés pourraient s’emparer de 404 et s’en servir pour
mener des combats politiques, voire révolutionnaires.
— Tu t’es déjà demandé à quoi ça ressemble, de vivre une
révolution de l’intérieur ?
Ali fait non de la tête et saisit le premier silence, la première
occasion de prendre congé.
 Le jour de la Saint-Jean, Allia réunit tous ses modérateurs, l’équipe
de jour et l’équipe de nuit, sous le tilleul dont les fleurs sont tombées
et ont été ramassées par Rachid, pour ses tisanes. Allia a convoqué
cette assemblée générale champêtre pour annoncer ce qu’elle
présente comme des restrictions budgétaires inattendues. Elle va
devoir se séparer de la plupart d’entre eux. Ali n’a aucune intention
d’abandonner son poste, il le fait savoir dès la fin de l’intervention de
la patronne. Il espère soulever un élan d’abnégation dans les rangs,
au contraire, la plupart des modérateurs virés haussent les épaules
et remettent leurs AirPods pour rentrer chez eux, comme s’ils avaient
travaillé dans une vulgaire borne de péage au lieu de participer à
l’aventure technologique la plus pertinente de notre temps.
Ceux qui restent vont en effet devoir accepter des conditions
relevant moins du salariat que du sacerdoce. Trois modérateurs
s’occuperont désormais de la journée et trois de la nuit. Surtout, ils
seront seuls pendant leurs rondes de quatre heures. Se souvenant
des paroles de l’associé sur la nature dangereuse de 404, Ali se
dévoue pour prendre en charge le créneau le plus redouté, de
deux heures à six heures du matin.
Les bâches jaunes sont retirées des abords du château le jour du
solstice d’été. Une petite délégation de Bréchois se rassemble devant
la balustrade de la mairie, pour protester. Ils sont neuf au petit matin,
onze à midi, quatre ou cinq en fin de journée. Parmi eux, un homme
d’une trentaine d’années tient le portrait encadré d’un couple, en noir
et blanc : ce sont ses parents décédés, suicidés presque deux ans
plus tôt dans la courtine du château auquel ils avaient consacré leur
vie. Mehdi sort de son bureau à plusieurs reprises, pour offrir aux
manifestants des mots de réconfort ou du café. Ils refusent de lui
adresser la parole. Une journaliste de la Semaine de l’Allier vient
recueillir leur témoignage en début d’après-midi. Que pensent-ils du
nouvel aspect du château ?
Ils ne trouvent pas de mots. Difficile de nier qu’un gros travail a été
effectué sur les extérieurs : il ne manque plus une pierre aux tours et
au chemin de ronde, les douves ont été nettoyées, le pont-levis
réparé et le donjon se dresse à nouveau avec la majesté que
fantasmaient les bénévoles en parcourant les illustrations des
grimoires. Ce qui les laisse sans voix, c’est la visite guidée des
espaces intérieurs, effectuée en direct sur 404 et qu’ils ont vue sur
leurs téléphones. Une succession d’appartements au mobilier luxueux,
distribués par un dédale de couloirs carrelés et d’allées ornées de
tapis rouges. Dans chaque salle, au moins un mur est recouvert d’un
long miroir sans tain rectangulaire. Les néons puissants et les
projecteurs logés dans l’armature des plafonds hauts finissent par
vendre la mèche : ce n’est pas un loft géant mais un studio de télé.
La visite en direct se termine en effet au dernier étage du donjon,
dans une chambre qui ressemble à un boudoir de marquise. Elle
reçoit la lumière d’une grande croisée bombée pour épouser la
rotondité de la tour. Les murs sont lambrissés sur leur moitié
inférieure et tapissés de bleu roi sur la supérieure. Au centre du
parquet, la caméra s’arrête sur une rose des vents au motif dessiné
par le subtil contraste de différentes essences de bois. Enfin, dans
l’alcôve au fond de la pièce, les bougies d’une couronne s’allument en
même temps, dans une élégante mise en scène destinée à projeter
les chiffres 4, 0 et 4 au plafond. La personne qui filmait retourne alors
la caméra sur son propre visage. C’est Nesrine. Elle s’adresse à ses
« petits quatre-cent-cats », un gimmick qui remonte à l’époque de
son émission polémique :
— C’est bientôt, en exclusivité sur 404, ça s’appelle Génération
404. La télé-réalité du futur qui va déchirer sa race, littéralement,
mais je ne vous en dis pas plus.
 Mehdi balance son téléphone en travers de la pièce. Un quart
d’heure plus tard, il essaie de forcer le rideau de vigiles qui gardent
l’entrée du château. On ne le laisse pas passer. Il appelle Nesrine,
tombe sur son répondeur.
Au presbytère, il monte dans sa chambre, sans rien expliquer à
Rachid qui lui demande quelle mouche l’a piqué. Il saccage la
chambre de sa petite sœur, en poussant des cris qui finissent par
tirer Allia de sa sieste.
Au dîner, toujours aucune nouvelle de Nesrine.
— Je vais la tuer, répète Mehdi toutes les trois minutes. Je vais la
tuer.
Nesrine ne réapparaît que la semaine suivante, profitant de
l’absence de son frère, retenu au chevet d’un mourant, pour
débarrasser sa chambre. Entre-temps, on en a appris davantage sur
l’émission qu’elle a créée. Génération 404 prévoit de faire s’affronter
quatre équipes de quatre candidats enfermés pendant tout l’été dans
le château. Épreuves, passage au confessionnal, crises de nerfs et
fautes de français : Nesrine a voulu revenir à l’innocence des
premières télé-réalités, à la simplicité du dispositif. Les seize
participants seront filmés vingt-quatre heures sur vingt-quatre,
uniquement sur 404. Leurs probables dérapages croupiront dans les
oubliettes de la mémoire collective, mais la nouveauté qui justifie
réellement le vacarme médiatique autour d’un programme dont
personne n’a encore pu voir la moindre image, c’est la composition
des quatre équipes : les Blancs, les Arabes, les Noirs et les
Asiatiques.
— Si tu ne censures pas cette horreur, c’en est fini de 404,
prophétise Mehdi en haletant. Tout l’establishment parisien va te
tomber dessus en même temps, droite, gauche, et je ne parle même
pas des retombées pour moi, pour nous et notre famille.
Mais Allia refuse de censurer arbitrairement. Les modérateurs
appliquent un règlement articulé autour de la notion de dangerosité
physique. La violence graphique est interdite, mais elle a toujours
refusé de bannir des propos, quels qu’ils soient.
— Ali ?
 C’est la première fois que Mehdi le prend à témoin.
Allia se lève de table.
— Ça ne sert à rien d’insister.
— C’est à cause de Kader ? insinue Mehdi en la regardant
marcher vers l’escalier. Vous avez conclu un pacte secret ? Parce
que c’est sûr que ça va attirer des millions de spectateurs…
— C’est surtout le CSA que ça va attirer.
— Et tu vas leur dire quoi, cette fois-ci ?
— Qu’ils aillent se faire foutre eux aussi. Que s’ils m’interdisent
d’émettre, j’irai me domicilier dans un pays extracommunautaire.
— Ah donc maintenant tu es carrément en guerre contre l’État
français ?
— Tu me fatigues, soupire Allia en grimpant les marches l’une
après l’autre.
Le 1er juillet à minuit une, Génération 404 débarque sur le flux 404
de Nesrine, qui a centuplé son nombre d’abonnés en deux semaines,
devenant, de très loin, la propriétaire du compte le plus populaire de
la plateforme. Son émission est d’une facture clairement
professionnelle. Plusieurs caméras filment en même temps, des
réalisateurs se relaient en coulisses pour envoyer un flux unique sur
404.
Beaucoup plus de personnes travaillent pour cette émission que sur
la plateforme qui l’accueille. Allia a dû sous-traiter la maintenance
technique de son application à une compagnie privée située en
dehors de l’Union européenne. Elle s’est remise à faire des voyages
à Paris, contre les avis conjugués de son compagnon et de son père
qui craignent pour sa santé. Elle n’a pas le choix, elle voit se rétrécir
l’horizon de 404, entre ceux qui veulent la mort de l’application et
ceux, bien pires à ses yeux, qui veulent la lui voler pour la transformer
en arme de guerre.
— C’est un miroir, un simple miroir, confie-t-elle à son fidèle Ali, un
matin où ils sont seuls dans la maison. Nos images sont devenues
des amulettes à l’envers, des fétiches qui nous emprisonnent. C’est
pour ça que j’ai créé cette technologie, pour nous libérer. Mon rôle,
c’est de polir la surface du miroir et de le tendre, rien d’autre, c’est si
difficile à comprendre ?
 C’est par une nuit de juillet, une nuit torride, la première de cet été
qui pulvérisera tous les records en la matière, qu’Ali découvre
l’existence de l’amicale de 4 h 04. Il vient de passer la soirée devant
Génération 404 avec Rachid, l’écran de son téléphone projeté sur
celui du téléviseur. En simple marcel, une serviette humide jetée en
travers du front, Rachid s’asperge le visage et les épaules au moyen
d’un vaporisateur. Avec sa peau moite qui luit dans la pénombre, il fait
penser à un hippopotame. De temps en temps, le concept de
l’émission lui inspire un grognement, il déteste chaque image qu’il voit,
il ne peut pas regarder autre chose. Il a cessé de mettre les infos à
la télé, il ne s’informe plus que par Twitter. Il s’est fait un compte
anonyme depuis lequel il suit des faiseurs d’opinion qui sont du même
avis que lui sur l’essentiel. Ce filtre protecteur lui fait du bien en
attendant de lui faire du mal. Quand il en a assez de s’indigner de
concert avec les idéologues de son camp, il s’énerve tout seul devant
ce qui reste une émission de télé-réalité, taillée pour l’outrance, faite
pour se faire détester.
Lorsque l’heure de son service a sonné, Ali traverse la pelouse du
parc, étoilée de lucioles qui s’évanouissent dans le feu blanc de sa
lampe d’iPhone. Le modérateur à qui il succède dans la chapelle
sursaute lorsqu’il en pousse la porte. Il ne lui raconte rien des quatre
heures qu’il vient de surveiller mais Ali se souviendra longtemps de
son regard, de la peur dans son regard.
Nul ne sait quand ils sont apparus, si c’est avant ou après les
coupes budgétaires, mais c’est à Ali, encore, qu’on doit d’avoir
remarqué qu’ils surgissaient toujours à la même heure, à 4 heures
04 minutes précisément. L’amicale de 4 h 04 n’a pas besoin de
réseau social ou de messagerie sophistiquée pour se donner rendez-
vous. Les insomniaques qu’elle réunit s’expriment à tour de rôle,
toujours face caméra, le plus souvent depuis leurs cuisines éclairées
par la lumière blafarde d’un plafonnier. Pendant que l’un parle, les
autres écoutent. Le lendemain, un autre prend le relais. Combien
d’utilisateurs s’intéressent aux témoignages de ces papillons de nuit
englués dans leur propre chagrin ? S’agit-il d’un nouveau mouvement
de fond, comme les agoras qui grossissaient du mystère entourant
leur audience ? Impossible à savoir, Allia a souhaité maintenir
l’absence de compteur de vues.
La première confession sur laquelle Ali tombe vient d’un sosie de
Johnny, inconsolable depuis la mort de son idole, qui remonte
pourtant à la décennie précédente. Il raconte avoir toutes les peines
du monde à continuer de teindre en blond son collier de barbe et ses
cheveux. À quoi bon, dit-il en promenant sur le sol son regard protégé
par des lunettes noires. Rien ne peut protéger sa voix, en revanche :
elle se fêle sans cesse tandis qu’il avoue être au bout, de ses
capacités de résistance et de sa vie.
À cette heure tardive, quand plus personne ne regarde, un véritable
groupe de parole s’est secrètement mis en place, soumis à des
règles élémentaires. On n’intervient pas les uns après les autres mais
d’une nuit à celle du lendemain. On n’utilise aucun détail susceptible
d’identifier des personnes ou des lieux réels. Un confesseur peut
commenter la confession de la veille et apporter des mots de
réconfort, mais on ne lui tiendra pas rigueur de ne pas le faire. Celui
qui prend la parole à 4 h 04 la garde jusqu’au lever du jour. De même
que rien ne retient l’aube, 404 ne permet pas de faire exister les
confessions sur un autre support que la fragile et infidèle conscience
humaine : la liberté de parole est ainsi garantie et les vérités les plus
dures à dire peuvent se faire entendre.
Au bout de la troisième semaine, Ali s’aperçoit que le roulement
des confessions ne s’étend qu’à une dizaine de personnes. À force,
ils finissent par se connaître, mais ils continuent de ne pas
s’interpeller. Pourquoi ? Ali ne comprend pas, ils pourraient devenir
une communauté, une famille, une élite de losers, il ne comprend pas
tout de suite que leur point commun le plus déterminant n’est ni leur
malchance ni leur pauvreté, mais l’extrême et radicale solitude à quoi
elles les ont condamnés. Ils n’attendent plus rien d’autrui, plus que
des vexations, des trahisons, des coups.
La plupart vivent dans ce que les géographes appellent de l’habitat
diffus. L’absence de maillage urbain y favorise l’éclatement des
communautés en hameaux, en minuscules lieux-dits, loin même de
ces villages où l’on dépérit encore un peu ensemble. Quand on quitte
l’autoroute et les nationales et qu’on roule sur une route
départementale, on voit parfois dans le rétroviseur l’embranchement
d’une route communale, à peine prononcée, rejointe par des chemins
encore plus étroits, qui passent, donc, par les maisons isolées de ces
fantômes qui ont fait de 404 un asile. Certains ont été ouvriers
agricoles, employés de ferme, d’autres le sont encore. Il y a une
éleveuse de moutons sur le point de mettre la clé sous la porte après
une décennie de déconvenues et de perfusions d’aides publiques. Le
sosie de Johnny, quant à lui, a été routier avant que l’alcoolisme ne lui
fasse tout perdre, son travail, sa compagne et la garde de sa fille.
Ali passe des heures à écouter leurs lamentations, avec un
mélange de fascination et de dégoût, pour la même chose : la pureté
de leur désespoir, et au détriment d’autres flux nocturnes qui
mériteraient une vigilance accrue. C’est en tout cas ce qu’il croit.
Quelques matins plus tard, lors du passage de bâton, Ali aperçoit un
véhicule de la gendarmerie stationné sous le tilleul. Au bout du parc,
Allia soulève les pans inférieurs de sa robe de chambre déjà trempée
de rosée. Elle a été tirée du lit par ces gendarmes gradés de la
brigade de recherches, inconnus au bataillon bréchois, qui font partie
des renforts envoyés par le préfet depuis sa prise de fonction.
Ils parlent à Allia avec déférence, celle qu’ils imaginent devoir à une
épouse de maire, qui plus est enceinte, ce qui agace
prodigieusement la récipiendaire de ces courbettes. Quand Ali leur
demande ce qui s’est passé, Allia leur coupe sèchement la parole
pour lui répondre : depuis l’avant-veille, plusieurs utilisateurs de 404
ont effectué des signalements sur la plateforme Pharos, un service
du ministère de l’Intérieur permettant aux internautes de dénoncer
des contenus illicites en ligne.
 Ali découvre alors, coup sur coup, que deux membres de l’amicale
de 4 h 04 se sont suicidés, et que leurs suicides sont considérés
comme suspects. Ils ont mis le feu à leurs maisons et des boîtes d’un
puissant barbiturique ont été retrouvées dans leurs salles de bains
respectives. Considéré comme le Saint-Graal du suicide assisté pour
sa rapidité et son caractère parfaitement indolore, le Séconal est
interdit à la vente dans les pays où l’euthanasie active n’est pas
pratiquée, mais on peut se le procurer sur le dark Web pour peu
qu’on sache s’y orienter. Les gendarmes ont du mal à croire que ce
soit le cas des victimes en question : leurs ordinateurs préhistoriques
sont en cours d’analyse, il est fort probable qu’on n’y trouve aucune
trace de Tor, le navigateur permettant de surfer sur le dark Web.
Les signalements font état de propos suicidaires, clairement
suicidaires, mais aussi, de façon plus troublante, de la possible
présence d’un tiers dans les directs, une présence hors champ que
rien de factuel n’atteste, de l’aveu même de ceux qui croient l’avoir
détectée.
Allia s’impatiente : cet homme invisible et muet, a-t-il quand même
laissé une trace, une empreinte, des molécules de pet dans un
fauteuil, quelque chose ?
— Sauf votre respect, madame, se raidit le gendarme, d’après les
témoignages que nous avons déjà recueillis, il y a au moins une chose
de sûre, c’est que deux personnes sont mortes en direct sur votre
application.
Autant dire son pire cauchemar depuis qu’elle a lancé 404, mais il
lui faut l’entendre de la bouche de ce gradé pour comprendre qu’il
vient de se réaliser. Comment ces suicides ont-ils pu échapper à la
vigilance des modérateurs de nuit ? Allia n’en sait rien, ou plutôt ne le
sait que trop : ce sont des humains, ce ne sont pas des machines,
mais comment convaincre les gendarmes ? Elle demande
l’autorisation de prendre congé. Les gendarmes auraient d’autres
questions. Allia trouve qu’ils abusent de sa patience. Elle met ses
poings sur les hanches et fait ressortir son gros ventre en grimaçant
pour les faire fuir.
Ali pense à ce qu’il voudrait lui dire pour la réconforter. Qu’elle n’a
pas à s’en vouloir. Que cette amicale de 4 h 04 accomplit la vraie
promesse de 404, en finir avec l’impérialisme des images et la
meurtrière contagion des âmes pour allumer, à la place, des lueurs
ponctuelles, comme celles que les villageois des temps jadis voyaient
passer sous leurs fenêtres lors des retraites aux flambeaux.
Quand 4 heures 04 sonnent, il tombe sur le sosie de Johnny, en
larmes après avoir appris le suicide de ceux qu’il voyait déjà comme
des frères. C’est le choc de trop pour lui. Deux jours plus tard, les
gendarmes avec qui il avait pris contact pour faire sa déposition le
retrouvent mort, dans son lit, les bras le long du corps. L’incendie de
sa maison a été arrêté in extremis par un marginal qui passait dans le
coin. On l’a jeté en garde à vue, apparemment il n’est pas coupable, il
a vraiment essayé d’éteindre le feu.
L’examen de la boîte à médicaments du sosie de Johnny relance
les spéculations : on y a retrouvé le même sédatif qui a servi aux
deux autres suicides de la semaine. Parmi les utilisateurs de 404 qui
ont veillé jusqu’à 4 h 04 cette nuit-là afin d’assister à l’intervention du
sosie de Johnny, une poignée de journalistes locaux évoquent eux
aussi la possible présence d’un tiers dans leurs premiers comptes
rendus. Ils reconnaissent ne pouvoir se fonder sur aucune
observation objective, et encore moins vérifier ou faire expertiser les
archives comme on leur a appris à le faire à l’école, mais ils ne vont
pas non plus escamoter la question de savoir pourquoi le sosie de
Johnny passait son temps à lorgner sur le même point fixe à
l’extérieur du champ, comme s’il cherchait l’approbation ou les
encouragements de la mort en personne.
 La quatrième victime n’a pas tout à fait le même profil. S’il
s’exprimait lui aussi sur ce canal des désespérés de 4 h 04, il
participait surtout à la restauration du château de La Brèche avant
qu’il ne soit racheté par Kader. C’était un sonneur de cor, que le
suicide des bénévoles qui dirigeaient l’association avait fortement
secoué, une immolation par le feu, l’horreur, amplifiée par les
réactions de tout le pays, jusqu’à la présidente elle-même.
Dans les pages Facebook qui servent de gueuloir aux grandes
gueules du département, on ne croit pas à la « loi des séries » ou à
l’effet Werther, du nom de ce héros du roman de Goethe qui avait
provoqué une mode du suicide parmi ses jeunes lecteurs. De
nombreux internautes prétendent carrément avoir vu « des choses »
dans le direct 404 : une ombre sur le mur de leur camarade, un reflet
dans les lunettes de soleil du sosie de Johnny, bientôt une main de
couleur olivâtre et un poil de barbe frisé.
Les rumeurs se consolident et prennent l’aspect d’informations
qu’on nous cache. Un tueur en série sévit dans la région, un Arabe,
probablement, peut-être même à la solde de Kader.
Les journalistes qui essaient d’interroger Allia louent des chambres
à l’hôtel de La Brèche et font le pied de grue à l’entrée du
presbytère. Ils sont rejoints par des retraités disposés en rang
d’oignons devant le portail, munis de pancartes appelant à
« débrancher 404 » et à mettre un terme à ce « massacre ».
Le choix des mots est déterminant dans l’escalade qui s’ensuit. Au
plus fort de la crise, un mystérieux personnage caché derrière un
masque de cochon apparaît sur 404, tous les après-midi à 4 h 04,
pour une émission en direct inenregistrable, filmée depuis une cuisine
impossible à localiser mais au mur de laquelle pend, bien en
évidence, une photo de la présidente. Selon cet autoproclamé « roi
des cochons », les vivants doivent se dresser pour défendre leurs
morts. Le plus petit dénominateur commun des victimes est leur
appartenance au peuple de souche, à la France profonde et blanche.
Sur 404 on peut le dire sans périphrases, sans noms de code. Qu’il
s’agisse de vrais suicides ou de meurtres déguisés, le roi des
cochons et ceux qui l’écoutent voient avant tout dans cette série
funeste un symbole de l’« épuration ethnique » qui est en cours dans
le département. Le maire de La Brèche l’avait prédit dans cette vidéo
prise à son insu à Paris, dans le restaurant préféré des députés, en
parlant de bouseux surnuméraires, en les appelant même au suicide.
Face à de tels délires et à l’écho que leur donnent les échotiers
outrés en les répétant mot pour mot, on attend de la part d’Allia un
geste fort, une prise de parole pleine de sens, qu’elle rassure quant
aux garde-fous, aux barrières anti-panique qu’elle a secrètement
prévus au cas où son jouet se transformait en arme létale. Il n’en est
rien. Elle se mure dans le silence. Elle n’a rien prévu, pas plus,
d’ailleurs, qu’elle ne semble avoir anticipé que cette deuxième
grossesse l’obligerait à passer la moitié de ses journées allongée
dans sa chambre. Quand Ali descend les escaliers, s’il tend l’oreille, il
peut discerner des râles parmi le bourdonnement des ventilateurs.
En dix jours, on a relevé quatre morts suspectes dans le
département. Une carte publiée par un internaute essaie de deviner
quelle sera la prochaine bourgade endeuillée. Ce qui saute aux yeux
dans la disposition des précédents lieux du crime, c’est leur
équidistance avec La Brèche, presque parfaite, à une dizaine de
kilomètres près.
Les lives 404 de l’amicale sont attendus comme les mots d’un
oracle. Se sentant épiés, les fantômes de 4 h 04 cessent de se
montrer.
La cinquième victime prend tout le monde par surprise : elle vit ici
même, sur les hauteurs de La Brèche, tout près du champ de foire, à
quelques minutes en voiture du château. C’est un vieux garçon
presque nonagénaire, qui habite une fermette de plain-pied, avec son
chien, ses poules et son potager. Il n’a pas d’ordinateur et n’a
sûrement jamais entendu parler de 404 ou de l’amicale, mais la
section de recherches de la gendarmerie laisse entendre qu’il aurait
lui aussi avalé le fameux barbiturique.
Le roi des cochons retire son masque : c’est le pharmacien que
Mehdi avait convaincu de rester quelques années plus tôt. Mehdi n’en
revient pas, il aurait juré pouvoir le compter dans son camp, celui des
partisans de la paix et de la désescalade.
— Il y a les Bréchois et les Bréchiens, distingue, au contraire, le
pharmacien, face caméra. On va voir qui c’est les surnuméraires. On
va leur montrer de quoi on est capables, nous les bouseux.
Il annonce son intention de briguer la mairie de La Brèche et
accomplit l’exploit de faire jaillir une fierté régionale des gens du coin,
les Bourbonnais qui doivent leur nom à une lignée de rois de France
oubliés et ne sont remarquables par aucune industrie, aucune ville,
aucune spécialité culinaire dont la réputation aurait traversé les
frontières. Ce désarroi plonge ses racines dans une spoliation bien
plus ancienne : on a volé leur rivière aux habitants de l’Allier. Des
études hydrologiques, passées sous silence bien entendu, prouvent
irréfutablement que c’est la Loire qui se jette dans l’Allier au Bec
d’Allier, et non l’inverse. Lesdits châteaux de la Loire devraient en fait
s’appeler les châteaux de l’Allier. Le manque à gagner en termes de
prestige a démoralisé le département, et l’a rendu vulnérable à
l’invasion et à l’occupation de ceux-dont-on-ne-peut-pas-dire-le-nom-
sous-peine-d’être-traités-de-racistes.
Pour la cinquième victime on organise des funérailles officielles.
L’église est pleine, pour la première fois depuis le mariage d’une
vedette oubliée des années 1980 native de la commune. Des
catholiques, pratiquants ou non, accourent de tous les villages et
hameaux des environs. Tout le monde paraît se souvenir de ce papy
sans histoires, de son accent épais comme en ont les vraies gens
d’ici, de ses sourires bourrus, timides, de son grand cœur. Le curé
prononce une oraison funèbre. Il parle de cette génération
d’agriculteurs qui n’avaient pas connu les tracteurs, seulement les
chevaux dans leur enfance. Ces hommes qui donnaient leur nom
avant leur prénom quand on leur demandait comment ils s’appelaient.
La voix du curé se craquelle quand il évoque les soupçons qui pèsent
sur sa mort, il n’était pas du genre à se procurer un médicament
interdit.
Ali suit les obsèques retransmises en direct sur 404. Ni lui ni les
autres Arabes du village n’auraient été les bienvenus sur les bancs de
l’église. Mehdi voulait faire acte de présence, en tant que maire. On
lui a fait comprendre que ce n’était pas une bonne idée.
Étant donné qu’Allia ne veut pas débrancher 404 et que le couperet
du CSA tarde à tomber, la nouvelle stratégie des Bréchois de souche
consiste à retourner son application contre elle, à l’inonder de
protestations, à saturer les flux en direct afin d’y faire entendre la
légitime, la sainte colère de ceux qui ne se résignent pas à
disparaître.
Le cimetière se trouve à un carrefour à deux kilomètres de la sortie
du village. La procession est encadrée par quelques gendarmes et
des civils porteurs d’un brassard bleu, qui font partie d’un service
d’ordre plus ou moins improvisé, plus qu’ils ne l’auraient voulu, moins
qu’on ne veut bien le croire. Une petite dizaine d’hommes entourent le
corbillard sur le bitume écrasé de soleil. On fait sonner les cors, en
grande tenue traditionnelle. C’est une région de chasseurs de battue.
L’écho de leurs puissants instruments résonne dans la vallée comme
un avertissement, une démonstration de force.
Il y a peut-être cent personnes dans le cortège. Le curé et le
pharmacien ouvrent la marche. Ils portent des chapeaux de paille et
des mocassins souples. Ils répondent parfois au micro, au téléphone
ou à la caméra d’un journaliste. L’hypothèse de suicides
« accompagnés » a inspiré la presse locale qui commence à parler
du tueur de l’Allier, de l’euthanasieur du Bourbonnais ou simplement
de l’euthanasieur.
Ali se mêle à la foule de curieux qui suivent le cortège depuis le
trottoir et filment parfois, les regards de travers et les mâchoires
tendues. Pour rejoindre le cimetière, la procession, ainsi dédoublée,
arrive en vue des chalets de la discorde, bâtis par les sbires de
Kader et dont les larges épaules de bois dominent la petite route.
Soudain, le cortège s’arrête. Au loin, une rangée d’hommes en
uniforme blanc protège l’entrée du lotissement. Ils ne bloquent pas la
route, mais il doit y avoir de la menace dans leur attitude car on
entend bientôt des éclats de voix, comme un début d’échauffourée.
Coincé de l’autre côté de la foule, Ali ne saisit rien des tractations
des pacificateurs. Elles sont couronnées de succès et le cortège au
cercueil repart, tandis que le cortège parallèle reste en arrière, au
pied des chalets. Bréchois et Bréchiens n’en sont pas venus aux
mains, pas encore, pas cette fois-ci.
Ali demande à un badaud de son cortège qui sont ces hommes en
uniforme au pied des chalets. L’autre lui explique qu’avec tout ce qui
passe, on ne peut pas faire confiance aux condés ; Ali remarque
alors que le blanc de leurs chemises est ligné d’un vert réglementaire.
Le mot de « milice » n’est pas prononcé mais il ne s’agit pas d’autre
chose.
Les jours suivants, Ali voit surgir de plus en plus de retraités dans
les flux 404, toujours à 4 h 04 de l’après-midi. Leurs visages méfiants
s’affichent en gros plan et ils passent en revue les vérités tues par les
médias. Au détour d’une de ces divagations, Ali entend le prénom du
Fennec : ce serait lui et sa clique qui auraient fondé la milice. Les
plus folles rumeurs circulent à leur sujet. On les dit armés jusqu’aux
dents. On dit qu’ils dressent des chevaux pour se constituer en
régiment de cavalerie autonome. On dit qu’ils ont décidé de ne plus
accepter les contrôles au faciès et de ne plus se soumettre aux
ordres de la maréchaussée.
Une cache d’armes est découverte en périphérie de Montluçon. Le
ministre de l’Intérieur juge la situation extrêmement préoccupante. On
brandit le spectre d’une insurrection ethnique. Des contre-rumeurs
font écho de bavures policières à grande échelle. Certains comptes
se débaptisent au profit d’une fonction, celle de cop-watcher qui
consiste à laisser traîner des caméras près des flics, surtout les
nouveaux effectifs transférés directement des banlieues parisiennes
où ils jouaient les cow-boys. « Ça va mal finir », entend-on sur 404
dès qu’on s’y connecte plus de trois minutes d’affilée.
 Un matin, les manifestants qui font le pied de grue devant le portail
du presbytère arborent des masques de protection respiratoire. Ali
les a vus pulluler au fil du mois d’août. Une maladie étrange sévirait
dans le département depuis l’arrivée des nouveaux habitants des
chalets et la multiplication des rayons halal de leurs supermarchés.
On dit que certains saucissons sans porc, les fameux cachir,
entraîneraient des réactions cutanées semblables à des lésions. Ali a
dû censurer deux directs effrayants où des hommes poursuivaient
des Arabes pour les obliger à révéler leurs membres atteints. La
peste arabe, c’est ainsi qu’on en parle sur 404. Le port du masque
par les Français du département relève sûrement davantage du signe
de reconnaissance que d’une véritable phobie sanitaire, mais plus
personne, dans le département de l’Allier, ne semble s’informer
autrement que sur 404, et le fantasme de la peste arabe perdure.
Mehdi organise un guet-apens dans le petit salon du presbytère.
Appuyé par Rachid, il supplie Allia de mettre l’application sur pause,
le temps d’obtenir les garanties de sécurité… Allia quitte la pièce
avant qu’il ait fini son speech.
Tous les matins, elle se réveille au son des manifestants qui
s’égosillent sous les fenêtres de la maison. Elle refuse les solutions
alternatives au « débranchement » de 404 qu’on lui propose, même
les plus bienveillantes comme l’extension de la possibilité de diffuser
un direct au reste de la France, afin de noyer les flux de l’Allier dans
la masse à défaut de pouvoir les contrôler.
Les intimidations judiciaires n’effraient plus Allia, qui consacre ses
ultimes ressources à la rémunération de ténors du barreau pour
assurer sa défense. Elle se voit en fantassin, guerroyant à pied dans
la boue pour sauver ce qui peut être sauvé de son rêve.
Vers la fin, elle répète des mantras motivationnels.
Mehdi et Rachid enchaînent les conciliabules secrets pour décider
de la marche à suivre. Ali est invité à y participer, un après-midi,
pendant qu’Allia fait la sieste. Les trois hommes de la maison se
retrouvent au bout du parc et discutent des menaces qui pèsent
spécifiquement sur Allia. Menaces de mort, de viol, dessins de
femmes enceintes au ventre crevé. Des policiers sont venus proposer
à Allia une protection rapprochée, elle les a envoyés balader.
— Je ne sais plus quoi faire, finit par avouer Mehdi. Comment est-
ce qu’elle a pu déchaîner en si peu de temps autant de haine ?
Rachid pense à sa femme, la mère d’Allia, à qui elle doit ses
cheveux frisés et sa nature trop franche. Il croit la revoir fulminer
quand Allia lève les bras en l’air et fait mine de s’arracher la tête.
Elles ont la même façon de se mettre en colère : sourde, mais
ponctuée de crises de gesticulations qui font craindre le pire.
Le vieil homme pris d’un accès de faiblesse prend appui sur
l’épaule de Mehdi, qui croit qu’il s’agit d’un geste d’affection et le
prend dans ses bras.
Pour dissiper le malaise, Ali parle de sa veille sur 404, des appels
au meurtre qu’il n’a pas assez de pinces pour censurer. Des hommes
apparemment normaux pètent un câble quand ils prononcent le nom
d’Allia dans un de leurs monologues. Ils parlent de tout ce qu’ils lui
feraient s’ils l’avaient en face d’eux. Ils moquent sa taille, ses épaules
d’ancienne athlète, ils l’accusent d’être un travesti, un transsexuel,
pourtant elle est redevenue une femme cisgenre au moment
d’imaginer le moyen le plus salace de la dégrader.
Une nuit, Ali reçoit la visite impromptue de la patronne dans la
chapelle. Elle est en chemise de nuit, ses cheveux défaits partent
dans tous les sens, ses yeux paraissent exorbités par l’épuisement.
— J’ai besoin de ton aide, dit-elle à Ali en regardant par-dessus
son épaule, son écran scindé en huit écrans de surveillance. C’est un
peu bizarre, mais j’ai des soupçons sur Mehdi, je voudrais que tu le
suives à Moulins demain matin.
— Tu es sûre que tout va bien ?
 Allia ferme les yeux, lasse de devoir se justifier. Elle lui fait
promettre de suivre Mehdi et de se prendre en photo devant le
jaquemart de Moulins pour lui prouver qu’il y est allé. Le lendemain,
Ali s’exécute et file Mehdi jusqu’au restaurant du centre de Moulins où
il a rendez-vous avec un homme aux cheveux roux. Ali reconnaît le
directeur de cabinet du président du CSA, l’ennemi juré d’Allia qui
l’avait invité à dîner, place des Victoires.
— Je le savais, sanglote Allia. J’étais sûre qu’il allait me trahir.
L’accouchement est prévu fin septembre, début octobre. Allia
souffre d’insomnies de plus en plus fréquentes. On peut la voir au
petit matin, assise dans le petit salon, penchée sur ses lignes de
codes. Un jour, enfin, le CSA convoque une session exceptionnelle et
prononce, à l’unanimité, la sanction la plus lourde de son histoire, peu
ou prou équivalente à une obligation de cesser d’émettre, au plus tard
au 1er janvier de l’année qui vient, dans quelques mois.
— J’ai fait ça pour nous, prétend Mehdi, pour toi, moi et notre
bébé.
Qu’a-t-il fait ? Qu’a-t-il pu dire au directeur de cabinet du CSA pour
précipiter la chute de 404 ? Ali n’en a aucune idée. Après avoir reçu
la nouvelle, Allia le rejoint dans la chapelle. Elle lui annonce la
nouvelle, sans émotion apparente, en regardant l’écran géant sous
les vitraux, diapré de couleurs dissonantes. Ali se lève, se dit mortifié.
Elle caresse du bout des doigts le contour des sièges, les pierres
froides qui prennent la poussière. Il suit sa silhouette sculpturale, à
pas comptés, il se sent minuscule, misérable en glissant dans son
ombre. Elle marche avec une lenteur de statue. On dirait qu’elle a
doublé de volume avec la grossesse, tout en elle paraît immense,
son dos, ses épaules, ses bras quand elle se masse la nuque, ses
seins quand l’œil d’Ali les capture de profil. Elle porte des sandales
compensées et une ample robe à fleurs, ses jambes puissantes se
dévoilent parfois dans l’échancrure.
— Ils disent que c’est devenu un marais fétide, où les rumeurs se
propagent à toute vitesse… Mais ils n’ont pas compris, ils n’ont rien
compris. Les rumeurs vont migrer sur d’autres plateformes, elles y
seront interdites et elles migreront encore. C’est sans importance : le
message qu’elles propagent n’a plus besoin de messager.
— Allia ? Quel message ?
Elle est ailleurs, elle n’entend pas sa question.
— Leur nouvelle obsession, c’est l’iconoclastie. Ils croient que j’ai
un agenda musulman secret, qu’empêcher l’enregistrement des
images, c’est une façon de dénoncer l’idolâtrie ou que sais-je,
accomplir la volonté d’Allah et de son prophète qu’on ne doit pas
représenter. Des gens intelligents écrivent et disent ces choses. Ils y
croient.
— Je suis désolé que tu aies à subir ces attaques.
— Tu voulais savoir quel message n’a plus besoin de messager ?
C’est ça, le message : que nous ne sommes pas chez nous, que
nous ne serons jamais chez nous.
Elle pose une main sur son épaule et lui dit merci.
— Finalement, c’était peut-être toi mon meilleur soutien, mon seul
ami.
Elle lui adresse un sourire résigné, avant de sortir dans le parc où
les feuilles commencent à brunir.
 Les manifestants ont eu gain de cause, ils s’en vont. La maison n’a
jamais paru aussi silencieuse. Le jardinier qui venait tous les mois a
quitté la région. Les herbes folles envahissent la pelouse, les
feuillages se gênent les uns sur les autres, le potager est laissé à
l’abandon. Depuis la fenêtre de son extension mansardée, Ali suit les
progrès d’une branche de lierre qui mange le mur de la chapelle.
Il a promis de quitter sa chambre dès qu’il aura trouvé une solution
de remplacement, un travail, un appartement. Il s’attendait à ce que
la petite famille lui dise : reste autant que tu veux, aucune urgence,
mais ils n’ont rien dit, ils ont baissé la tête, c’était un mauvais moment
à passer pour Mehdi, en particulier, qui se retenait visiblement de lui
offrir une prolongation du gîte et du couvert.
— Merci pour tout, a dit Ali, en regardant leurs fronts inclinés vers
leurs assiettes, l’un après l’autre.
— Merci à toi, mon grand, a dit Rachid, qui appelle tout le monde
« mon grand », même les petits célibataires de quarante ans qui
mènent une vie de parasite et d’expédients.
Une étrange puanteur s’installe à la fin du mois de septembre.
Pendant plusieurs jours Ali ne peut pas sortir du presbytère sans
qu’elle le prenne à la gorge. Selon Rachid, ce sont les ginkgos biloba
plantés le long de la départementale : leurs baies dorées, en
s’écrasant au sol, exhalent une odeur de vomissure à peine
soutenable, comme si c’étaient les arbres eux-mêmes qui
dégueulaient. Dans un mois, au premier gel, leurs feuilles jaune vif
tomberont d’un coup, lui apprend Rachid, comme surprises dans la
force de l’âge.
 En attendant, les chaleurs extrêmes et prolongées accélèrent la
pourriture et transforment la physionomie du bocage. La végétation
luxuriante rétrécit les routes goudronnées. Des orages tropicaux
éclatent, approfondissent les crevasses existantes. Des tornades ont
été filmées sur 404, Ali les a vues, de ses yeux vues, on aurait dit une
image de synthèse mais c’était sur 404 donc ça ne pouvait pas en
être une.
Plusieurs façades à risque s’écroulent à la rentrée, même si la
notion de rentrée est toute relative dans un village sans école ni
collège. La maternité la plus proche se trouve à Moulins. Un matin
d’octobre, Mehdi et Allia s’y rendent, sans faire de bruit. Ali propose
d’y conduire Rachid en fin de journée, pour qu’il soit là au moment de
l’accouchement, mais le presque grand-père préfère y aller seul.
La chaleur pousse Ali dans les rues du village. Les habitants des
chalets ouvrent volontiers leur porte et leurs fenêtres, faisant de
l’espace public une extension de leur chez-soi. En revenant de virées
nocturnes en voiture, après avoir traversé plusieurs communes
éteintes, Ali a souvent eu cette vision de La Brèche se transformant
en village méridional où les linges pendent aux fenêtres et où des
grappes d’hommes désœuvrés à la peau bistre sirotent des cafés
jusqu’à point d’heure.
Il s’est surpris, aussi, à se demander où étaient les femmes,
jusqu’à ce soir où il les voit toutes d’un coup. Il a fui la touffeur du
presbytère pour se promener sur les hauteurs qu’on désigne à
présent par « Les Chalets ». C’est en disant souvent le nom des lieux
qu’ils deviennent des lieux-dits, ce n’est pas plus compliqué. Les
Chalets éloignent le centre de gravité de la commune de l’église et le
déplacent vers le château. Des rangées de marronniers
favorablement disposés permettent à l’air de circuler et rendent la
canicule presque agréable. Derrière le mur d’enceinte où pousse une
jungle de lianes et de mousses multicolores, un parvis en teck
accueille quelques tables coiffées de parasols en damier vert et
blanc. Un nuage de femmes en hijab mêlent leurs rires aux roseurs du
couchant.
Il y a quelques hommes autour d’elles, certains boivent de l’alcool,
dans des verres qu’ils vont chercher eux-mêmes au comptoir, logé
sous l’auvent d’un des chalets. Des palmiers s’élèvent entre les
planches de teck, en temps normal Ali n’aurait pas donné cher de leur
survie dans ces collines d’altitude moyenne où les hivers peuvent être
rudes, mais les climats semblent subir des bouleversements
analogues à ceux de la démographie.
L’esplanade est suspendue comme un jardin oriental au-dessus des
pâtures. Il n’y a que des Arabes à perte de vue. La sœur d’Ali et son
mari viennent de déménager dans l’Allier, à quarante kilomètres de La
Brèche. Sa mère songe également à émigrer, elle dit ce mot en
retenant un gloussement, avec un mélange d’amusement et de
terreur. On cherche des assistantes maternelles, les emplois se
multiplient ici comme partout dans le domaine du service à la
personne. Mais surtout des formations gratuites et sérieuses sont
proposées aux nouveaux venus, quel que soit leur niveau d’étude. La
mère d’Ali appartient à la deuxième génération, ils étaient
systématiquement envoyés en filières techniques, on avait besoin de
main-d’œuvre algérienne, pas de nouveaux citoyens algériens libres
de choisir leur vie.
— J’ai toujours rêvé de devenir avocate, dit-elle à Ali en lui
annonçant, par téléphone, s’être inscrite à la nouvelle université pour
adultes de Vichy où elle suivra des cours de droit.
À Saint-Étienne, de plus en plus d’Arabes qui ont du mal à trouver
du travail choisissent de partir dans l’Allier. On construit dans tous les
sens, les commerces suivent, les nouveaux quartiers surgissent
comme les champignons dans les sous-bois. Si l’on contracte un prêt
avec une certaine banque, une succursale de l’empire de Kader, on
peut devenir propriétaire même avec un salaire d’employé. C’est
comme une nouvelle frontière. Le Far Centre. Les pionniers n’ont qu’à
se mettre en marche, tout est à construire.
De son côté, Ali cherche désespérément un emploi qui ne soit pas
en rapport avec la cuisine. La simple pensée des aliments lui donne la
nausée. Il associe la nourriture à Allia, toute sa vie il a pensé à Allia
en attendant une ébullition, en préparant une émulsion. Il ne peut plus,
maintenant, il se nourrit de nouilles, de mie de pain, il a un tout petit
appétit, en fait, c’est peut-être aussi la raison pour laquelle il n’est
jamais devenu un grand cuisinier.
 Sa relation avec Allia semble avoir pris fin avec la mort annoncée
de 404. Début octobre, elle lui a envoyé la photo qu’elle a dû envoyer
à tout le monde, Mehdi, elle et leur petit bébé entre eux, c’est un
garçon, ils l’ont appelé Ali, en hommage à l’inoubliable ancêtre
disparu dans la Seine en martyr.
Ali – l’autre, l’oubliable, celui d’après qui le bébé n’est pas nommé –
finit par tomber sur une annonce providentielle : un Tunisien vient
d’ouvrir un taxiphone à Saint-Étienne-d’Allier, un village rattaché à la
même communauté de communes que La Brèche. Il y emploie deux
réfugiés politiques soudanais, l’un d’entre eux vient d’être renvoyé
dans son pays et doit être remplacé. Possibilité de logement sur
place, studio tout équipé refait à neuf, salle de bains, machine à laver
collective. Ali postule par téléphone, il sent qu’il y a quelque chose qui
ne colle pas, son accent, sa façon de parler. Il se rend compte qu’il a
oublié de donner son prénom, et quand il le prononce, le
comportement du patron change du tout au tout. Il peut commencer
quand il veut.
— C’est pour la clientèle, se justifie-t-il quand ils se rencontrent en
personne, vu qu’elle est essentiellement maghrébine je me voyais mal
embaucher un Français, mais je n’ai rien contre les Français, hein, je
ne voudrais pas que vous croyiez…
— Je ne crois rien, je comprends, répond Ali.
C’est étrange qu’au téléphone il soit passé pour un Français, pas si
étrange en fait, il n’a jamais eu la moindre trace d’accent ethnique,
comme Allia, d’ailleurs, comme Mehdi, comme Rachid.
La petite famille lui manque. Il n’est qu’à vingt minutes en voiture. Il
attend le moment propice pour passer, il doit récupérer sa mallette
d’épices et ses couteaux, qu’il a oubliés dans la précipitation du
départ. Il a beau avoir renoncé à chercher un emploi dans la
restauration, il sait qu’il ne va pas tenir longtemps au taxiphone, c’est
le job le plus idiot du monde, on attend de lui qu’il soit une sorte de
caisse enregistreuse humaine, il inscrit le temps passé par les
utilisateurs sur un des ordinateurs, ou dans une de leurs cabines de
téléphone privatives, que le patron veut absolument qu’il appelle des
salons, ce qu’il refuse de faire, ce ne sont pas des salons, ce sont
des cabines, les mots ont un sens, le langage c’est tout ce qui lui
reste.
Entre deux clients, il relit sa correspondance avec Allia. Il lui vient,
un jour, l’idée de copier tous les e-mails qu’ils se sont échangés et de
les assembler dans un fichier Word. Ici et là, il se surprend à corriger
une formulation, à ajouter un paragraphe mieux troussé que les
précédents. Il est en train de créer un mirage textuel. Comme les
logiciels de mirages s’entraînent à reconnaître les visages et les
expressions les plus infinitésimales d’une cible pour la faire revivre
dans des vignettes de synthèse, Ali s’entraîne à écraser les moments
forts de sa correspondance avec Allia afin de produire une batterie
de nouveaux souvenirs d’elle. Et c’est alors comme avec ces refrains
de chansons populaires si puissamment attachées à notre
adolescence que deux mesures suffisent à nous y replonger : quand
on se met à les réécouter régulièrement vingt ans plus tard, dans un
nouvel environnement et en étant devenu quelqu’un d’autre, ces
refrains épousent la texture de cette nouvelle période de notre vie
jusqu’à en constituer la bande-son au détriment des périodes
antérieures. Révisionniste ou simplement oublieuse, la mémoire se
dupe elle-même pour faire le ménage dans ses archives. Par ses
acrobaties mentales de plus en plus sophistiquées, Ali n’a pas d’autre
ambition que de faire le ménage dans les siennes, c’est ce qu’il se
dit, c’est ce qu’il finit par croire.
 Au début, Ali ne comprend pas le modèle économique d’un
établissement tel que son taxiphone à l’heure de la 5G et de
WhatsApp auxquels toute l’Afrique et le Proche-Orient sont connectés
en permanence. Au fil des jours, il voit les mêmes personnages
revenir aux mêmes heures, raconter les mêmes anecdotes de
préfecture, d’associations et de mosquée, et il comprend : un pays
se creuse dans le pays. Ce n’est pas grave, des pays se creusent
dans les pays, sans cesse ils les bossellent, les travaillent, en
modifient les contours et altèrent leur identité, qui n’est jamais que
l’idée qu’on se fait d’elle. Les terres sont déclarées sacrées par ceux
qui les ont violées en premier. Il n’y a pas de propriétaires, il n’y a
que des troupeaux. Il n’y a pas d’histoire, il n’y a que des
transhumances. Le monde appartient à ceux qui migrent et les crimes
que commettent les sédentaires pour les contrôler et les punir n’ont
pas d’autre effet que de les changer eux-mêmes en nomades, en
voyageurs perpétuels et éperdus.
Il garde toujours, au coin de sa caisse, son téléphone incliné et
branché sur 404. Les miniatures chatoient de page en page.
Génération 404 a été le grand succès de l’été, tout le monde réclame
une deuxième saison, en vain : l’application vit ses dernières
semaines, plus personne ne la surveille. Les fauteurs de troubles et
les bavardeurs de tous bords ont été rejoints par de silencieux
amoureux de la nature. Leurs drones équipés de caméras survolent
le bocage, les troupeaux de charolais, de salers, ou même de bisons
qui arpentent les champs bronzés par l’automne. La surface des
étangs scintille, des volées d’oiseaux s’échappent des puits et des
forêts.
Ne plus pouvoir interrompre un flux quand il devine qu’il va mal
tourner procure à Ali une sensation de soulagement intense après
ces longs mois où les écrans ont failli avoir raison de sa santé
psychique. Rétrospectivement, il regrette d’avoir passé tout ce temps
dans la chapelle d’Allia, à tenter de percevoir la qualité de
l’atmosphère des directs 404, alors que pour lui l’atmosphère est
toujours la même partout, à l’écran et hors champ, toujours le même
battement d’ailes paniqué du papillon captif d’un abat-jour où il va finir
par se brûler.
Il n’a plus de ciseaux pour censurer, mais le jour vient où il aimerait
disposer de l’instrument inverse, le cœur ou la capture d’écran : il
reconnaît la voix du Fennec en zappant à toute vitesse, il voit briller
des sourires d’émotion dans la lumière tamisée du presbytère. Ali est
en train de se réveiller, au milieu d’une pièce qu’il reconnaît comme
l’ancienne chambre d’Allia et de Mehdi et où ils se sont donc
réinstallés.
Le bébé a six semaines. Il pesait 3,6 kilos à la naissance, un poids
dans la moyenne haute qu’il n’a eu aucun mal à regagner au cours de
la première semaine.
En l’allaitant, Allia coule sur lui des regards pleins d’amour et de
sérénité. Elle répète au Fennec qu’elle ne veut pas que le bébé soit
filmé, capturé, emprisonné dans des images. Le Fennec retrouve son
ton sarcastique pour lui rappeler que 404 ne permet pas
d’emprisonner dans des images, et que de toute façon plus personne
ne regarde.
— Alors pourquoi tu le filmes ? demande-t-elle à son petit cousin.
— Parce qu’il est trop beau, mashallah.
C’est vrai qu’il est trop beau dans sa barboteuse. Il remue ses
poignets et regarde danser les flammes de la cheminée. Le Fennec
en a des sanglots dans la voix. Il fait des gros plans sur son visage, il
le fait rire en inventant des grimaces et des borborygmes, tous les
jours il découvre une nouvelle façon de le faire réagir, il l’adore, c’est
difficile de reconnaître le voyou qu’il n’a probablement pas cessé
d’être, par ailleurs, les pires crapules ont souvent les genoux qui
tremblent devant une portée de chiots ou le chagrin d’une petite fille
qui a invité toute sa classe à son anniversaire auquel personne n’est
venu.
La chambre d’Allia est devenue une annexe du petit salon. Rachid,
Mehdi et les parents de Mehdi y défilent à longueur de journée pour
rendre visite à son altesse minuscule. Ils craignent toujours qu’il ait
froid, faim. Ils le couvrent de baisers et de caresses d’adoration.
Nesrine, de passage, est aussi émue par le bébé que par l’émotion
du Fennec. Tout le monde a les yeux humides. Les vieilles querelles
paraissent oubliées. Oubliées les offenses, les idées politiques
divergentes, la sale ambiance. Rien ne résiste aux pieds du bébé qui
se lovent dans le creux de leurs paumes. Ils sont si petits, ces pieds,
quand ils ne bougent pas ils n’ont pas l’air tout à fait humains et en
même temps rien n’a l’air plus humain que leur façon de remuer
quand ils s’étirent et se démènent.
Allia et Mehdi se relayent, la nuit, pour nourrir le bébé. Il pleure très
peu, seulement quand il a faim. Quand son grand-père le promène en
poussette dans le village, il sourit aux passants. Il aime les inconnus.
On vante sa bonne nature. Même des Français munis de masques
racistes s’attendrissent, souvent des retraités qui ont été grands-
parents avant que leurs enfants les abandonnent, et dont on voit les
yeux s’embuer au sommet de leurs visages aux deux tiers dissimulés.
— Il va être très heureux dans la vie, pronostique Allia en le
dévorant du regard.
Tout le monde approuve gravement. Mehdi quitte la pièce, pour ne
pas se montrer débordé, vaincu par l’émotion.
— C’est vrai que c’est un bon petit gars, dit Rachid en tapotant
maladroitement l’épaule de son gendre préféré, le seul mais le
préféré malgré tout.
Ali coupe. C’est trop douloureux, tout ce bonheur dont il n’est pas.
 Une berline familière se gare, un matin, devant son taxiphone à
Saint-Étienne-d’Allier. L’associé de Kader entre dans le petit bâtiment
et promène un regard dubitatif sur le petit coin d’Ali.
— Tu m’offres le kawa ?
Le taxiphone est vide, à l’exception d’un vieillard assoupi dans une
cabine fermée.
— Comment m’avez-vous retrouvé ? demande Ali.
— Par Allia.
— Vous êtes restés en contact avec Allia ?
— On n’a jamais perdu le contact, répond l’associé avec un sourire
suspect.
— Je ne comprends pas.
— Comment est-ce que tu crois que 404 a pu tenir jusqu’à
maintenant ? Les avocats, les serveurs à l’étranger, sans compter ce
qui n’a pas de prix, les pressions sur le CSA pour qu’ils attendent
jusqu’au dernier moment… ça coûte plus que de l’argent, la
promesse de renvois d’ascenseur.
Ali tombe des nues.
— C’est Kader qui payait ? J’imagine qu’il voulait voir jusqu’où 404
pouvait foutre le bordel ? Il doit être ravi, la moitié du département se
balade avec des masques pour se protéger de l’autre moitié qu’ils
croient être des pestiférés.
— Tu ne peux pas nous reprocher la violence qui sévit dans le
pays. L’urgence, ce n’est pas de nommer les responsables, mais de
protéger les siens. Et de les protéger efficacement. Tu n’as pas
remarqué qu’Allia avait de nouveaux voisins au presbytère, depuis à
peu près un an ? Rassure-toi, ce sont des gens à nous, des
professionnels. Kader a tenu à ce qu’elle soit protégée au plus fort de
la tourmente, quand on l’accusait d’avoir créé 404 pour semer le
chaos. Quand chaque suicide lui était imputé personnellement.
C’est un homme étrange, il a le front large, un air d’intelligence
dans le regard, et quand il parle il ne répète pas les mots d’un autre,
on sent qu’il a concocté tout seul ses formules, quand même elles
seraient inspirées par les visions d’un autre, de l’homme qu’il sert et
dont il propage les avertissements :
— Tout le monde parle de guerre raciale, comme si un jour des
bataillons armés allaient s’affronter sur un champ de bataille, les
rouges et les bleus. Mais il n’y a pas plus de déclarations de guerre
qu’il n’y a de dossards dans une guerre raciale, il y a des meurtres et
des massacres, et tout ce qui compte, c’est la manière dont on les
qualifie.
L’associé le regarde droit dans les yeux et prend un air satisfait.
— Ne crois surtout pas qu’on veuille te remercier pour services
rendus, annonce-t-il. Kader a réellement besoin de gens comme toi.
Tu as entendu parler de Vichy Tech ? C’est le grand projet des
prochaines années. Un pôle universitaire d’excellence au centre de la
France. Laboratoires d’intelligence artificielle, départements
d’économie, d’histoire.
Il s’arrête sur ce mot.
— Le département d’histoire a déjà été créé, poursuit-il. On l’a
installé dans l’ex-hôtel du Parc, en plein cœur de la ville. Il ne s’agit
pas encore de délivrer des enseignements et des diplômes, bien sûr,
mais c’est un lieu très vivant, avec beaucoup de jeunes intellectuels,
qui sont invités à prononcer des conférences, à délivrer des
séminaires…
Ali accepte de visiter le département la semaine suivante. Une
voiture vient le chercher au pied de son immeuble et le conduit
jusqu’au centre-ville de Vichy. Un immense échafaudage recouvre la
façade de l’ancien hôtel du Parc. L’entrée est gardée par des vigiles
privés. Un agent d’accueil conduit Ali en ascenseur jusqu’à son étage,
le quatrième. Le nom du département s’affiche sur une plaque en
laiton. Ali se laisse guider le long de bureaux étroits installés dans
d’anciennes suites parquetées de planches sombres, presque noires.
Un bureau sur deux dispose d’une cheminée décorative surmontée
d’un miroir. Tous ont leur porte ouverte et des ordinateurs bloqués sur
des logiciels de traitement de texte. Ils parlent parfois dans leurs
AirPods, tripotent souvent des boules antistress. Sur certains
téléphones, Ali croit reconnaître des écrans branchés sur 404.
— Et ça parle, et ça parle, commente l’appariteur souriant qui le
précède. Qu’est-ce qu’on dit, que les Alliériens sont un peuple de
bavards, c’est ça ?
A-t-il vraiment dit « Alliériens » ? Ali a du mal à le croire, et
pourtant il l’a bien entendu, on dirait le mot « algérien » prononcé par
son ancienne petite copine, à Saint-Étienne, celle qui lui reprochait
d’être obsédé par Allia et qui disait « merki » au lieu de « merci ».
Tout au fond de l’étage, une vaste pièce accueille un quatuor de
fauteuils modernes, une estrade et un tableau d’ardoise. Trois
femmes méditent devant des schémas tracés à la craie. Elles
s’arrêtent de parler en apercevant Ali et viennent le saluer. Il leur tend
une main molle et évite de croiser leurs regards, intelligents,
inquisiteurs. Il n’aime pas qu’on soit curieux de lui, il a des choses à
cacher, à commencer par la plupart de ses pensées.
Sa proximité avec Allia et le fait qu’il ait connu Kader en prépa lui
valent un statut d’exception auprès de ce triumvirat de responsables.
Elles ont entre trente et quarante ans, l’une a été scénariste, les deux
autres sont des transfuges de Wilaya où elles s’occupaient de
marketing et de stratégie.
— Donc aucune historienne ? s’inquiète Ali.
Elles se regardent en souriant.
— Ici on fait plutôt de la mythologie, précise l’ancienne scénariste
avant d’éclater de rire.
— Ne l’écoute pas, intervient sa collègue. Ce qu’elle veut dire, c’est
qu’on ne fait pas de l’histoire du passé, ni du temps présent. Ce qui
nous intéresse, c’est d’écrire l’histoire, dit-elle avec une intensité un
peu effrayante, tu saisis la nuance entre faire de l’histoire et l’écrire ?
 Pendant quelques mois, elles l’initient à cet art délicat qui consiste,
en fait, à imaginer des scénarios de mirages pour contrer les mirages
islamophobes, qu’il s’agisse de sextapes ou de paparazzades
ultraréalistes. Une étude en forme de sondage vient de montrer que
le sujet arrivait largement en tête des scénarios conçus par les
falsificateurs français, de même que les saynètes impliquant des
femmes arabes voilées et dévoilées caracolent, sans rivales, sur les
cimes de l’imaginaire érotique national.
Le département d’histoire accueille des profils « littéraires », des
« créatifs ». Leurs scénarios sont envoyés par messagerie cryptée à
des hackers dont nul ne connaît la localisation. Ali se souvient d’Allia
qui lui a toujours dit qu’il fallait apprendre à coder, coûte que coûte.
Pareil pour Kader, s’il a pu remonter la pente après avoir été broyé
par la France, c’est parce qu’il était fort en maths et n’avait pas à
déléguer ou sous-traiter l’élaboration de ses algorithmes de trading.
Ali ne veut pas rester avec les imaginateurs du deuxième étage.
Puisque les forges de 404 vont bientôt cesser de flamber, puisque la
guerre est perdue pour Allia et les partisans de l’authenticité et de la
vérité des faits, Ali veut descendre dans les souterrains, où qu’ils
soient, et apprendre à fabriquer des mirages, acquérir une maîtrise
technique dans l’art de duper son prochain dont il vit probablement
l’âge d’or.
Un de ses collègues historiens met Ali en contact avec un hacker
qui vient de s’installer dans la région. Ali consacre une partie de son
salaire à prendre des cours auprès de lui. Les lois issues, entre
autres, de la commission parlementaire à laquelle Allia avait participé
punissent très sévèrement la fabrication de mirages. Elles impliquent
une flagrance qui rend leur application difficile et rarissime, mais les
quelques cas de condamnation pour l’exemple ont produit leur effet :
la prudence du maître illusionniste auprès duquel Ali fait ses armes
confine à la paranoïa. Il évoque les brigades spéciales de la PJ, leurs
moyens considérables pour traquer les gens comme eux. Quand un
Arabe est pris la main dans le sac, on parle de « terrorisme
historiographique ». Ali apprend à insonoriser son appartement de
Vichy et n’évoque jamais son apprentissage ou ses expérimentations.
 C’est en étudiant l’art des mirages qu’il prend la mesure de son
addiction à 404. Depuis la première fois où il a regardé une vidéo en
direct sur l’application d’Allia, il ne s’est pas écoulé un seul jour sans
qu’il y passe entre quatre et huit heures, souvent d’affilée, même
lorsqu’il a perdu l’excuse d’en modérer les contenus. Les directs 404
n’étaient pas des contenus, c’était du sable, du vent ou les feuilles
mortes qu’il faisait tournoyer. L’authenticité garantie des images 404
a séduit Ali comme le piège en soie d’une araignée. Quand il s’est
enfin aperçu qu’il regardait toutes ces vidéos pour satisfaire un besoin
honteux et insatiable, c’était déjà trop tard : il sait maintenant qu’une
araignée l’a piégé, mais tout se passe comme s’il avait conclu un
pacte avec elle, qu’en échange de son salut physique il lui avait cédé
son âme, et devait passer sa vie à la regarder et à en avoir peur.
 Décembre touche à sa fin tandis que 404 vit ses dernières heures,
on peut compter en heures, à présent. Ali continue de se brancher
sur l’application dès qu’il a un instant de libre. Il passe d’un direct à
l’autre, écoute des gens qui parlent, qui parlent sans cesse, au lieu
de faire les fous ils disent des choses folles, et comme ils sont des
milliers à le dire elles deviennent vraies en plus d’avoir été
authentiquement prononcées.
404 bruit de rumeurs depuis la visite de Kader à l’Élysée, on
raconte qu’il a piégé la présidente, qu’il lui a vendu l’idée d’un
référendum sur la question de l’Allier. La vitalité économique du
département saute aux yeux, et le nombre est une force sur laquelle il
ne faut pas tout fonder mais qu’il serait tout aussi mal avisé de
négliger. L’idée du séparatisme est en train de s’installer sur 404 et
au-delà, dans les consciences. Les participants aux agoras ont
pratiqué un recensement ethnique déclaratif. On dit que Kader a
offert le chiffre de 65 % à la présidente, 65 % d’Arabes dans le
département de l’Allier, on a allègrement dépassé les 40,4 % qui
effrayaient le pays au début de l’aventure 404. On fait quoi,
maintenant ? lui aurait dit Kader.
Il nie, quand les agences de presse l’interrogent, avoir parlé d’autre
chose que de ses contrats, de Wilaya et de sa mission de service
public, ce qu’on croirait volontiers si c’était à Bercy qu’il avait été
reçu. Mais à l’Élysée ? La présidente l’attendant au sommet des
marches comme si c’était un chef d’État ?
Ali suit tous les développements de ce feuilleton sur 404, mais pas
sa mère, ni sa sœur, ni même son beau-frère avec qui il passe le
réveillon de Noël. Un référendum dont la question consiste à accepter
ou non que le département de l’Allier proclame son indépendance et
cesse d’appartenir à la République française ?
Son beau-frère est le premier à pouffer. C’est un électricien
stupide, très pieux, qui trouve scandaleux de dîner au pied d’un sapin.
— Dernière fois qu’on met un sapin, grogne-t-il à voix basse, en
lançant un sale regard à la sœur d’Ali, un regard qui lui promet une
discussion musclée quand ils seront de retour à la maison.
Le soir de la Saint-Sylvestre, Ali préfère le passer seul dans son
appartement éteint, pour qu’on ne sache pas qu’il n’a aucun ami. Sa
mère l’appelle à minuit, pour faire le décompte avec lui, comme
quand il était enfant, comme quand ils étaient une famille. Il ne
décroche pas, le seul décompte qui l’intéresse, c’est celui des
dernières secondes de 404. Il se demande si Allia et les siens sont
réunis au presbytère pour assister à l’extinction.
Cinq, quatre, trois, deux, un… Minuit sonne, des coups de klaxons
font bourdonner Vichy, pourtant rien ne se passe sur l’application, ou
plutôt tout se passe comme avant, elle continue de fonctionner
comme si de rien n’était. Des gens débouchent le champagne, se font
la bise, d’autres se font surprendre pissant ou vomissant au bord des
routes. Certains, des solitaires comme lui, se filment en train de se
demander pourquoi ils sont encore en mesure de le faire.
À la rentrée de janvier, au département d’histoire, on informe Ali du
rachat de 404 par Wilaya, finalisé deux mois plus tôt dans le plus
grand secret. Allia s’est définitivement mise en retrait. Kader a
négocié avec les censeurs et obtenu un sursis d’un an pour que la
nouvelle mouture de l’application fasse ses preuves. La technologie
d’Allia n’a toujours pas été hackée, malgré les efforts et les sommes
astronomiques consacrés à cette tâche exclusive. Il va falloir que
Kader dépense à nouveau des fortunes dans le recrutement de
modérateurs, 404 ne sera pas rentable de sitôt, peut-être jamais, et
peu importe.
L’ouverture de la diffusion au reste du monde est prévue pour
l’année prochaine. Ce sont désormais des centaines de modérateurs
qui surveillent la plateforme, aidés d’une intelligence artificielle
basique, qui attribue aux comptes un indice de dangerosité à partir
des signalements précédents. La charte des utilisateurs, écrite par
Allia sur un coin de table à son retour de Californie, a été révisée par
un collège de déontologues et d’avocats. Les modérateurs ont
désormais des consignes claires. Ils sont longuement formés, ils
bénéficient d’une cellule de soutien psychologique et subissent des
évaluations régulières.
Génération 404 a fait l’objet d’âpres débats. Kader est parvenu à
sauver l’émission en sacrifiant le principe de la diffusion en continu.
Même les préhistoriques productions d’Endemol dégageaient des
plages de temps sans caméras pour les candides et souriants
cobayes qui y participaient. Le programme inventé par Nesrine a
néanmoins touché un nerf, l’annonce qu’il reprendra à l’été prochain
avec des célébrités ethniques comme chefs d’équipe provoque une
éruption à Paris. Pendant deux semaines on ne parle que de
l’émission. Puis on passe à un autre scandale, tandis que sous la
surface, là où le bruit du monde s’estompe, les polémiques sont
chassées comme des bancs de planctons par le cachalot du
référendum et du mouvement séparatiste, comme on continue de
l’appeler quoiqu’il n’ait ni visage, ni parti, ni locaux, ni même de
partisans directs. On entend certes de très nombreux anonymes se
prononcer en faveur de la sécession dans les nouvelles agoras 404,
mais l’idée progresse surtout dans le débat public mainstream, dont
les Arabes sont depuis toujours exclus ou tolérés à condition qu’ils ne
s’y expriment pas en tant que tels.
Ali s’étonne que les opposants les plus farouches à l’indépendance
soient les institutions musulmanes, dont les représentants, qui ne
représentent souvent qu’eux-mêmes, s’estiment mal traités dans les
forums auxquels ils sont conviés. Ils se heurtent à une intelligentsia
majoritairement séculaire et surtout trop jeune, trop
« occidentalisée », pour reprendre le terme du président du Conseil
du culte musulman dans une vidéo volée, peut-être un mirage, peut-
être pas, on sait que c’est à peu près la position de son entourage.
C’est une constante des agoras, que de refuser de faire de l’islam un
problème ou même un paramètre de l’organisation politique à venir.
Quelle que soit la forme que celle-ci prendra, les musulmans n’y
seront certes pas persécutés comme dans le pays voisin, mais ceux
qui rêvaient d’un retour au calendrier islamique ou de conseils de
charia se substituant aux juridictions profanes ont été déboutés dès
les premières discussions publiques.
Elles continuent d’avoir lieu dans l’Allier à l’arrivée du printemps. On
parle d’une convention philadelphienne, d’après la ville où est née la
démocratie américaine : un aréopage de têtes bien faites s’enfermant
dans une bâtisse en briques rouges jusqu’à ce qu’ils aient donné une
Constitution à leur jeune et bouillonnante nation indépendante.
L’indépendance, c’est le mot-clé de l’époque. Il se répète de village
en village comme un nom de code, un schibboleth. Ali le traque,
l’entend partout, dans les propos les plus anodins. Pendant une
période, il se laisse persuader. Il faut libérer les esprits, briser les
chaînes mentales. Les obéissants sont toujours prompts à justifier les
injustices que leur font subir ceux à qui ils obéissent, comme s’il était
tout simplement trop douloureux d’affronter la vérité toute nue de la
force supérieure du plus fort. De ce point de vue là, rien n’a
véritablement changé depuis la taxe de sauvement dont devaient
s’acquitter les gueux pour avoir le droit de transporter leur misère
dans la cour protégée d’une place forte.
Aucune figure connue ne participe à ces discussions, le nom de
Kader est dans toutes les têtes mais il n’est sur aucune lèvre. À sa
demande, sans doute. Après avoir choisi d’aller au feu, il semble
vouloir consolider ses arrières. Il passe de plus en plus de temps
dans la péninsule Arabique ou ailleurs, là où ses investissements
l’appellent et l’accaparent. Que pense-t-il de ce séparatisme dont on
dit qu’il a largement contribué à le faire émerger ?
Au journaliste français qui l’interroge en marge d’un sommet
international, Kader répond par une tirade ironique sur la fin des
temps.
— Mais en un mot, si un référendum avait effectivement lieu, vous
voteriez pour rester ou pour partir ?
— Rester, partir, le problème est ailleurs, dit patiemment Kader, et
le référendum ne résoudra pas la crise parce qu’il ne s’agit pas d’une
crise.
Le journaliste fronce les sourcils.
 — Je réfute ce terme de crise, poursuit le milliardaire, c’est un mot
piégé, le mot des partisans du statu quo pour caractériser la fin de
leurs illusions, la fin du monde où nous prenions leurs illusions pour
notre réalité commune.
Sur ces paroles, il met fin à l’interview et ne se prononce plus
jamais sur la question.
Les forces politiques traditionnelles sont divisées. On en parle
partout, tout le temps. La France comptera bientôt soixante-cinq
millions de séparatistologues, comme au temps des attentats elle
comptait soixante-cinq millions d’experts en terrorisme et comme elle
comptera toujours soixante-cinq millions de sélectionneurs de l’équipe
nationale de football, même quand les joueurs d’origine algérienne
l’auront officiellement boudée. Si le référendum a lieu et qu’il
débouche sur le « départ » de l’Allier, la carte de France se réveillera
avec un trou noir en son centre exact, d’une forme qui rappelle un peu
celle d’un hexagone renversé à l’horizontale, la France en PLS.
Les opposants de la présidente n’en finissent pas de se demander
comment on a pu en arriver à débattre sérieusement d’une telle folie.
Les partisans de la présidente y voient, au contraire, l’opportunité
paradoxale de reconstituer cette homogène nation blanche et
« judéo-chrétienne » (c’est-à-dire sans les arabo-musulmans) qu’ils
appellent de leurs vœux.
Ali regarde tout, il prend des notes, manuscrites, au cas où son
ordinateur serait placé sous surveillance. Au département, la question
du référendum est taboue, ou plutôt dépassée, entendue : on ne
l’évoque jamais et, quand un nouveau venu lâche le mot par
inadvertance, on le prend à part pour lui expliquer. Au mois de mai,
Ali découvre qu’une petite équipe d’historiens d’élite travaille à plein
temps sur le référendum. Que font-ils pendant qu’il reste confiné aux
assommants travaux de contre-offensive ? C’est un groupe de petits
mecs arrogants qui n’adressent jamais la parole aux femmes du
département que quand ils sont en meute. Mais tout le monde les
respecte, comme s’ils assumaient une mission existentielle.
Pour apaiser les feux de l’envie, le soir, Ali monte sur le toit-
terrasse de la résidence où il a déménagé. Il respire le grand air et
promène ses jumelles sur le centre-ville, les rideaux d’arbres au bord
de l’Allier et la cage de verre au dernier étage du grand hôtel de
Kader. C’est précisément ce qu’il est en train de regarder lorsqu’il
reçoit un coup de téléphone d’Allia. Mehdi et elle ont fait la paix, elle
l’a même remercié de l’avoir trahie, il fallait du courage pour
s’opposer à elle vers la fin, elle perdait le sens des réalités. Enfin, si
elle l’appelle c’est pour l’inviter au méchoui traditionnel du printemps,
qui sera le dernier du presbytère. En effet, ils ont vendu la maison, ils
déménagent au début de l’été. Rachid, en particulier, a souhaité qu’Ali
soit de la fête, en souvenir du bon vieux temps, des bons petits plats,
et pour fêter le huitième « moisiversaire » de son jeune homonyme.
— Je m’aperçois que tu ne l’as jamais rencontré, le petit chéri,
c’est vrai que ça a été une année hectique. Mais pleine de bonheur.
On peut compter sur toi ?
Ali ne répond pas tout de suite, il regarde le ciel nocturne, d’un bleu
exceptionnellement clair, où les nuages défilent à toute vitesse à
cause du vent, ils sont si proches et si rapides qu’on dirait des êtres
vivants et autonomes, des géants sur le point de semer la terreur sur
la terre.
— D’accord, murmure-t-il sombrement quand Allia lui demande s’il
est encore au bout du fil. De toute façon, il faut que je récupère ma
mallette et mes couteaux.
 Après trois jours de grand vent, il n’y a plus un nuage dans le ciel
du bocage. Ali roule en ralentissant parfois pour admirer les collines
et cette lumière limpide qui rase les champs, s’infiltre partout, entre
les palissades, les rangées d’arbres sans feuilles et les haies vives.
À trois kilomètres de La Brèche, un impressionnant cortège de
véhicules militaires l’oblige à ralentir. Un motard de la gendarmerie
ferme la marche et fait signe à Ali d’emprunter une autre route. Il
attend de pouvoir faire demi-tour et suit l’itinéraire proposé par
Google Maps, un détour de vingt minutes qui le fait arriver par la
route du château. Cette fois-ci, c’est un vrai barrage qui l’arrête, avec
des plots de béton en forme de chicane. Des militaires armés de
Famas patrouillent plus loin, par petites grappes. Ceux qui contrôlent
les véhicules et vérifient les coffres portent des combinaisons pare-
balles et sont coiffés d’un béret amarante.
On ordonne à Ali de se ranger sur le côté, d’éteindre son moteur.
En quelques minutes, une demi-douzaine de véhicules passent le
contrôle au bout d’une inspection sommaire, ils ont même droit à
quelques mots sur la raison de ce dispositif exceptionnel, à un petit
garde-à-vous. Ils ont un point commun qu’Ali évite de mentionner
devant le soldat qui finit par le laisser passer. Ce sont leurs masques,
pour se protéger de la peste arabe. Les autorités sanitaires ont eu
beau lancer une campagne de communication à grande échelle pour
expliquer qu’il n’y avait pas de peste arabe, de peste halal, ou
d’épidémie particulière dans la région, les journalistes ont eu beau
envoyer leurs meilleurs décodeurs pour exposer au grand jour la
sinistre mécanique de la rumeur, le port du masque persiste, comme
un étendard sur le museau des Français assiégés qui ont eu le
malheur de naître et de vieillir dans le département de l’Allier.
En traversant le centre-bourg, Ali aperçoit Mehdi sortant du
Proximarché, les bras chargés de victuailles.
— Qu’est-ce que c’est, le barrage à l’entrée ? lui demande-t-il
après avoir garé sa voiture devant l’église.
— Il y en a un aujourd’hui encore ? s’étonne Mehdi. Tous les week-
ends depuis quelque temps ils patrouillent, contrôlent, apparemment
ça rassure les riverains, je n’ai pas trop compris, pour être franc.
Ali est troublé par sa désinvolture.
Ils croisent une douzaine de jeunes types en tenue de jogging,
masques sur la bouche et le nez, qui courent à petite foulée en leur
jetant des regards de travers.
— Pas commodes, tes administrés, je crois que je ne les ai jamais
vus, eux…
— Oh non, le reprend Mehdi, j’ai jeté l’éponge, enfin, démissionné,
en bonne et due forme. C’est devenu très compliqué ces derniers
temps, ne serait-ce que ces masques anti-contagion, moi ça me rend
dingue. Et puis j’ai commencé à avoir des patients que je connaissais
depuis dix ans qui refusaient que je les soigne… Allia t’a dit qu’on
vendait tout ?
Ali sent déjà l’odeur du méchoui en contournant l’église, mêlée à
celle du feu de bois de la cheminée du presbytère qui fume dans le
ciel froid.
— Et Rachid ?
— Il a rencontré une femme, une libraire avec qui il correspondait,
une belle histoire, à l’ancienne. Il va la rejoindre à Villeurbanne, je n’ai
pas compris s’ils allaient emménager ensemble ou vivre dans le
même quartier. En vérité ça fait quelques années que ça dure, par
intermittence. En tout cas elle lui fait du bien, surtout ces temps-ci,
comme tu le sais, Rachid a très mal vécu ces derniers mois, dans
l’œil du cyclone…
Ali ne l’écoute plus depuis qu’il a vu Allia debout, pieds nus dans
ses leggings, adossée au tronc du tilleul. Elle porte une robe en laine
surmontée d’un gilet de mémé à manches longues. Elle a encore ses
cheveux du temps de la grossesse, ils en ont gardé le volume et
l’éclat. Sa coiffure, en revanche, est nouvelle, asymétrique : un nœud
à l’arrière déployant une large touffe, comme un bouquet de cheveux
frisés sur le côté gauche.
Elle tarde à le remarquer, elle est suspendue aux lèvres de son
petit garçon, Ali, à cheval sur le genou de Rachid, qui lui apprend à
répéter un mot, « baba ». Chacune de ses réussites lui vaut une
ovation générale. Dans son public, Ali repère Nesrine et le Fennec,
ainsi que deux des anciens programmeurs de 404 et un couple d’amis
d’Allia qu’il connaît de Facebook mais qu’il n’avait jamais vus au
presbytère. Aucun des voisins de Rachid ne s’est déplacé pour cette
fête d’adieu en petit comité, mais l’amertume n’est pas de rigueur,
Rachid pose le bébé sur l’herbe et entraîne un trio de volontaires vers
la fosse où tournoie le mouton, c’est jour de fête.
On passe à table en milieu d’après-midi, à l’extérieur malgré la
température. Mehdi redescend de sa chambre où le bébé leur fait
cadeau d’une sieste à rallonge, avec des pulls et des polaires pour
les citadins et les frileux. Ils n’ont plus peur des siestes, Ali s’en rend
compte à la façon dont ils en parlent, parfois des siestes de deux
heures et demie, ils s’en émerveillent, s’en félicitent, c’est un bébé
tellement facile, tellement heureux de vivre et souriant.
Au détour de la conversation, Nesrine fait une annonce : elle ne
remet pas le couvert pour la deuxième saison de Génération 404.
Elle n’ira pas jusqu’à reconnaître que c’était une idée épouvantable,
comme voudrait l’entendre Rachid, mais si c’était à refaire elle serait
plus prudente sur le choix de ses collaborateurs. Ceux qui
connaissent l’affaire devinent que les choses ont mal tourné avec
Kader. Charmeur et impliqué au départ, et ensuite injoignable,
autoritaire, envoyant des mecs à lui pour tout organiser, tout
régenter.
Ali se demande si on va l’interroger sur son nouveau travail, il
détesterait devoir avouer qu’il s’est lui aussi damné pour Kader. Mais
on doit supposer qu’il est redevenu cuisinier, en tout cas personne ne
songe à en savoir plus quand il annonce avoir déposé sa valise à
Vichy. Ce qui intéresse, c’est encore et toujours Kader. Il ne faut pas
prononcer son nom, pourtant on ne pense qu’à lui, alors on parle de
ses œuvres, et les ténèbres autour de sa personne ne cessent de
s’épaissir.
Rachid pense qu’il n’y aura jamais de référendum sur la sécession
de l’Allier, de même qu’il n’y aura jamais d’interdiction de l’islam, sauf
qu’en les évoquant sans arrêt on déplace le centre de gravité du
concevable.
— Donc tu ne peux pas dire qu’il n’y aura jamais de référendum,
intervient Mehdi en déchiquetant sa viande avec ses dents. On risque
d’y arriver, au référendum. En fait, on ne croit jamais que le pire va se
produire, on le sait, on le dit mais on n’y croit pas. Si on y croyait un
peu plus, on pourrait peut-être l’empêcher.
— Mettons qu’on y arrive, reprend Rachid, dérouté par la
remarque de son gendre, on fait quoi ? Je veux dire : nous, qui avons
vécu ici toute notre vie ou presque ? Nous qui avons cru qu’on pouvait
faire changer les choses, nous qui avons cru à la gauche, en fait, aux
promesses d’une société plus juste pour tous, quels que soient
l’origine, la religion, le sexe…
Allia frotte affectueusement l’épaule de son père.
— Et puis quelle viabilité ? repart-il après deux bouchées.
Poussons le petit jeu, imaginons que l’Europe reconnaisse l’Allier
comme un État indépendant, ce qu’elle ne fera jamais, pas plus que
les Nations unies, mais imaginons : combien de temps avant que
l’économie s’effondre ? Quelles institutions ? Quelle conception de la
citoyenneté ? Qui aura le droit d’en être ? Sur quelle base ? Selon
quels principes ?
Il s’adresse successivement à tous les visages qui l’entourent,
comme si c’étaient ceux des ministres du premier gouvernement de
l’Alliérie indépendante.
— J’entends dire que Vichy mise sur les laboratoires d’intelligence
artificielle, les nouvelles technologies, on parle d’une crypto-monnaie
que le grand vizir sortirait de son chapeau pour commercer avec le
reste du monde… Ce crypto-psychopathe.
Le bébé se met à pleurer, Allia et Mehdi se lèvent en même temps,
Mehdi se dévoue, Allia se rassoit. Mais quand Mehdi arrive à mi-
chemin de l’entrée du presbytère, les pleurs cessent, il fait demi-tour,
l’air grave. Il se compose un sourire forcé en reprenant sa place.
 — L’avantage à la campagne, dit Allia pour changer de sujet, c’est
qu’on n’a pas de voisins que les cris du bébé pourraient déranger.
— Les voisins sont partis ? demande Ali en désignant un mur de
pierres, à côté de la grange, fendu d’une meurtrière vitrée.
Rachid se retourne pour voir de quoi il s’agit, même s’il connaît la
vue par cœur et voit exactement ce dont on parle.
— Le couple un peu bizarre ? Ils sont partis il y a quelques
semaines. Deux semaines ?
Cette fois-ci le bébé les appelle pour de bon, et c’est Allia qui se
lève le plus vite. Elle fait signe à Ali de l’accompagner pour qu’ils
puissent voir si son cadeau lui va, c’est un ensemble blanc sans
motifs, qui ressemble à une camisole de force ou à la toge d’un
gourou.
— C’est bien que vous vous soyez réconciliées avec Nesrine,
remarque Ali en montant l’escalier jonché de peluches et de jouets.
Allia ne répond rien. Elle reste immobile, derrière la porte de la
chambre du bébé, elle ferme les yeux.
— Pardon, je ne sais pas ce que j’ai aujourd’hui, dit-elle en
secouant la tête. C’est la vision de ces militaires, leurs grosses
mitraillettes…
Elle entrouvre la porte, voit le bébé rendormi, son poing qui bouge.
— Laissons-le dormir encore un peu le petit chéri, dit-elle en
s’éloignant.
Ali voudrait voir son ancienne chambre à l’autre bout de l’étage. Ils
avancent sur la pointe des pieds, en évitant les planches qui
craquent.
— Oui, Nesrine, c’est une gamine la pauvre, je n’allais pas lui tenir
rigueur de s’être fait berner alors qu’il m’est arrivé exactement la
même chose. Et moi je n’ai pas l’excuse de l’âge. Enfin, c’est du
passé. On va se mettre au vert, et je reviendrai encore plus forte, et
mieux préparée. Une femme avertie en vaut deux.
— Mais 404 ?
— Je ne vais pas le laisser piétiner le travail de toute une vie. Je ne
sais pas la forme que ça prendra, ça ne s’appellera pas 404, mais je
me battrai, c’est le monde où va grandir mon fils, je ne peux pas
simplement détourner le regard.
 Ce n’est pas sa personnalité, en effet. Elle a une force en elle, elle
procédera à des inventaires, s’infligera des autocritiques
dévastatrices pour les illusions dont elle s’est bercée ces deux
dernières années. Elle reviendra, aucun doute là-dessus.
Elle s’étire, ses mains touchent le plafond mansardé de la glacière.
— J’ai appris que tu avais déménagé à Vichy, lui dit-elle. Sois
prudent, Ali.
— Prudent ?
— Je les vois, tous ces jeunes loups qui viennent dans l’Allier pour
approcher Kader. C’est un de ces hommes pervers qui conduisent les
enfants dans les recoins obscurs. Et nous sommes tous des enfants
pour lui, même moi qu’il essaie de dépeindre comme la ghoula, tu
sais, l’ogresse au vagin denté.
Ali connaît le conte de l’ogresse, si grande qu’elle dépassait les
oliviers et atteignait les cieux du sommet de son crâne. Il n’y a que
des dévoreurs d’enfants dans les mythes fondateurs algériens.
— Je plains les gens comme lui, poursuit Allia, privés d’accès à
leurs propres sentiments, condamnés à vivre à l’extérieur d’eux-
mêmes… Ne deviens pas ce qu’il veut que tu deviennes, un petit
fonctionnaire de la vengeance. Ne deviens pas un de ces types sans
cœur, pense à tous ces vieux qui nous gouvernent et qui n’ont plus de
cœur, qui ne tiennent que par leur hargne.
Elle sait tout, en fait, le département d’histoire, Vichy Tech. Ali
formule une réponse dans sa tête, mais la lumière s’éteint soudain
dans la glacière, et dans toute la maison.
— Et c’est reparti, tempête Allia en filant vers la chambre du bébé.
Les coupures d’électricité sont pratiquement quotidiennes depuis le
début du printemps.
Allia réveille le bébé et le prend contre son sein, pour le rassurer.
Mais ce n’est pas un bébé inquiet, Ali le sait pour l’avoir souvent vu
sur le compte 404 du Fennec, dévorer son environnement du regard,
du bout de ses doigts malhabiles, rendre les sourires, récompenser
chaque son rigolo d’un gargouillis rieur et mélodieux. Ali était devant
son écran le jour où son homonyme s’est retourné tout seul sur le
ventre, un coup vers la gauche, un coup vers la droite. Un autre jour, il
rampait, d’abord en arrière, s’éloignant de la cible qu’il visait en
haletant, et puis à l’avant. Il s’est alors mis à parcourir le petit salon
dans tous les sens, jusqu’à ce qu’il parvienne à s’asseoir, en s’aidant
d’une main pour l’équilibre, et puis sans s’aider de rien. Dans deux ou
trois mois il marchera, peut-être juste à temps pour dire adieu à la
pelouse du presbytère.
— La maison va te manquer ? demande Ali en regardant Allia
changer la couche du petit garçon.
— Me manquer ? J’ai passé ma vie à essayer d’en partir. Attends,
laisse-moi faire les présentations. Ali, Ali.
Il lui offre un sourire édenté, une des deux dents de la gencive
supérieure n’a pas encore atteint la taille de sa voisine, et ses yeux
verts se plissent exactement comme ceux de son père.
 Le soir monte et l’électricité ne revient pas.
— Bizarre que ça dure aussi longtemps, commente quelqu’un.
On a débarrassé la table et transporté la fête à l’intérieur, dans le
petit salon, au bord de la cheminée que tisonnent Mehdi et Rachid, à
tour de rôle. On s’éclaire comme on peut, à la bougie et à la lampe
d’iPhone.
Le bébé, surexcité, passe des bras de Nesrine à ceux du Fennec.
C’est à qui, de sa tata ou de son tonton, arrivera à le faire rire le plus
longtemps.
Rachid a sorti de la cave des bouteilles de vendanges tardives.
— Il faut tout finir, répète-t-il dès qu’il aperçoit un verre vide. Tout-
doit-disparaître !
Ali n’a pas eu la présence d’esprit de refuser d’être servi, après
avoir trempé ses lèvres, il s’éloigne vers le fond de la pièce et
abandonne son verre sur un guéridon, à l’abri des regards.
Le bébé marche à quatre pattes à travers le salon, jusqu’aux pieds
d’Ali. Il lève la tête dans sa direction et l’appelle en brandissant une
de ses mimines. Ali n’a jamais pris un bébé dans ses bras. Il
s’agrippe au tissu de son pantalon et se met debout contre sa jambe,
en deux temps, langue tirée.
— Je crois qu’il a envie que tu le prennes dans tes bras, lui dit
Mehdi.
Soudain, une sirène retentit et fait sursauter toute la pièce. Le
bébé en tombe sur ses fesses et se met à pleurer, surpris et affolé
par le vacarme.
— Quoi, encore ? s’agace Rachid en se mettant à la fenêtre.
 Ces derniers temps, les sirènes qui retentissent normalement tous
les premiers mercredis du mois à midi depuis la Seconde Guerre
mondiale se sont mises à sonner à des heures aléatoires, mais
jamais plus d’une minute trente, on s’inquiète, mais, l’alarme ne
repartant pas tout de suite, on finit par retourner à ses activités. Le
phénomène n’a lieu que dans l’Allier, personne ne l’évoque dans les
journaux ou à la télé. Il paraît qu’une cyberattaque très élaborée a
visé le réseau national d’alerte de la population.
Quand la sirène s’arrête, l’atmosphère a changé dans le petit
salon. Allia prend le bébé et monte à l’étage, pour l’allaiter. Mehdi la
regarde partir, il a l’air préoccupé.
— Je devrais peut-être aller voir…
— Ah les vieux réflexes, plaisante Rachid.
Nesrine et le Fennec sont sur leurs téléphones portables.
Les autres invités commencent à regarder l’heure, il serait peut-
être temps de rentrer, mais pas sans avoir dit au revoir à Allia,
d’abord.
Ali essaie d’attirer l’attention de Mehdi, pour lui dire qu’il va
chercher les affaires qu’il avait oubliées à la cuisine. Mais Mehdi et
Rachid discutent à voix basse, de choses sérieuses.
Il traverse le rez-de-chaussée jusqu’à la cuisine. L’encartonnage a
commencé, la vaisselle précieuse a déjà quitté les rayons des
buffets. Dans la remise, il lui faut dix longues minutes pour localiser
sa mallette d’épices. Les couteaux, en revanche, restent introuvables.
Il s’assoit dans la cuisine adjacente, plongée dans l’obscurité. Les
pointes cruciformes des sapins tanguent à chaque coup de vent,
quoique, semble-t-il, à contretemps, en décalage, comme si elles
avaient une petite seconde d’avance ou de retard sur le reste du
monde.
Dans le petit salon, un cri déchire l’aimable ronron des bavardages.
Ali relève la tête, marche comme un zombie jusque dans
l’antichambre, au pied de l’escalier. Il essaie de deviner ce qui se
passe sans se montrer. C’est une vidéo, que tout le monde semble
avoir reçue par WhatsApp en même temps. Ali s’aperçoit que lui
aussi l’a reçue, de la part d’un numéro inconnu. On y voit un couple en
train de baiser, allongés à même le parquet d’un appartement
bourgeois. Ils sont filmés de loin, l’image tremble un peu. La femme,
nue, chevauche l’homme, elle se caresse la nuque et les cheveux.
Les râles de jouissance de la femme font rougir tout le monde dans le
petit salon parce que ce sont des râles de jouissance féminine et
parce que ce sont ceux d’Allia. Les cheveux sont ceux d’Allia, la
silhouette celle d’Allia avant la grossesse. C’est son profil qu’on
devine quand la caméra zoome, c’est elle quand elle mord ses lèvres,
elle quand elle ferme les yeux et rejette la tête en arrière.
Quant à l’homme, on ne le voit jamais de face mais on devine que
c’est Kader quand il se retire une seconde pour reprendre son
souffle.
— Ça suffit ! hurle Rachid en voyant qu’il y en a qui continuent de
regarder cette horreur.
Tout le monde a eu le temps de voir que c’étaient Allia et Kader.
— C’est quoi, ce numéro ? demande Nesrine, prenant les choses
en main. Vous le connaissez ? Quelqu’un l’a dans son répertoire ?
Allia vient de descendre, elle demande à Ali ce qui se passe. Il
évite son regard. Quand elle apparaît dans le salon, Nesrine met les
pieds dans le plat :
— C’est le fils de mon frère ou le fils de Kader ?
— Hein ?
— Ali, c’est qui, le vrai père d’Ali ? Son père biologique ?
Allia avait laissé son téléphone en bas, elle voit la notification
WhatsApp, regarde les premières secondes de la vidéo, sans le son.
— Mais c’est un mirage ! Comment est-ce que quiconque pourrait
croire…
Elle cherche le regard de Mehdi, au coin du feu, tournant le dos à
la pièce.
— C’est Kader qui t’a payée pour continuer de semer la zizanie
entre nous ? Comme il avait financé ton petit voyage aux Émirats ?
Nesrine convoque tous les noms d’Allah pour jurer que ce n’est pas
elle. Mirage ou pas mirage ? Le bébé a les yeux verts comme Mehdi,
c’est évident que c’est lui le père et que cette vidéo est un acte de
malfaisance. Mais qui en est l’auteur ? Chacun a son avis, mais
chacun doit hausser le ton pour le faire connaître, jusqu’à ce qu’on
n’entende plus que le vacarme.
 Puis Mehdi se retourne et crie :
— Stop !
Le silence se fait.
— C’est un mirage.
— Qu’est-ce qui te prouve que c’est un mirage ? demande Nesrine.
— Ce qui me le prouve ? Allia ?
— Oui ?
— C’est toi dans la vidéo ?
— Non, répond Allia du tac au tac.
Les larmes lui montent aux yeux.
— Affaire réglée. Je ne veux plus jamais entendre parler de cette
vidéo.
— Ce n’est pas moi, Mehdi, crois-moi, supplie Nesrine.
— Je ne veux plus en entendre parler. On est une famille, il faut
qu’on se serre les coudes.
Il embrasse son crâne et tend la main en direction d’Allia. Elle y
dépose un baiser. Son regard voilé croise alors celui d’Ali, immobile
dans l’encadrement de la pièce, les mains dans les poches. La porte
d’entrée s’ouvre alors dans un fracas. Une silhouette lancée à toute
vitesse dans le vestibule trébuche et se ramasse au pied de
l’escalier.
C’est une jeune femme, arabe, la nounou du bébé qui vient
d’emménager dans une des nouvelles maisons du village.
— Ils ont foutu le feu aux Chalets ! crie-t-elle en se relevant. Il y a
le feu partout !
Elle s’est cogné la tête, elle saigne. Mehdi la conduit à la salle de
bains de l’étage pour la nettoyer et écouter ce qu’elle a à dire. Le
Fennec et Nesrine n’attendent pas son retour : sur 404 plusieurs
miniatures montrent la même scène, un bâtiment en feu dans le soir
qui monte, vu de plusieurs endroits de la vallée, y compris de juste en
bas. C’est le château de La Brèche. De grandes flammes rouges
lèchent les meurtrières après avoir abattu les structures ajoutées
pour le tournage. Des pompiers s’activent dans la courtine, mais le
feu a pris sur le pont-levis, ils doivent rebrousser chemin et attendre
du renfort pour empêcher la propagation de l’incendie.
 Le Fennec et Nesrine bravent les ordres de leurs aînés et
s’élancent dans la nuit.
 Mehdi est de retour, tous les regards se tournent vers lui, pour qu’il
indique la marche à suivre.
— Allia et Rachid, vous restez avec le bébé, les autres on va voir
ce qui se passe. Si ça brûle aux Chalets, ça ne risque pas de se
propager jusqu’ici, alors on se calme.
Ali les regarde partir depuis le vestibule. Un instinct le pousse alors
vers la remise, comme s’il fallait absolument qu’il y récupère ses
couteaux. Pendant quelques instants il fait semblant de les chercher.
Et puis il lui vient l’idée de se barricader : il déplace une étagère,
libérant la voie vers le soupirail, au cas où il faudrait l’ouvrir et
prendre la fuite.
Depuis son trou, il se branche sur 404 et sur le compte du Fennec.
Bonne intuition : le visage de Nesrine y apparaît en gros plan, elle est
filmée à la lumière d’une lampe torche, à bout de souffle, en appelant
tout le monde à regarder son reportage en direct.
— Ils vont vous mentir, ils vont fabriquer des mirages, si vous
voulez savoir ce qui se passe vraiment, restez avec moi sur 404. Ils
ont déjà foutu le feu aux Chalets, c’est grave ce qui est en train de se
passer, c’est très grave ! Ne faites surtout pas confiance aux images
officielles, il n’y a pas de journalistes ou de caméras sur place, je
répète : il n’y a pas de journalistes ni de caméras sur place, si vous
voyez des vidéos dans les jours qui viennent, ce seront
obligatoirement des mirages.
Cet avertissement, elle le répète toutes les dix minutes. Elle court
d’un petit groupe à l’autre, pour interviewer les habitants des Chalets.
Ils sont en peignoirs, en pyjamas, des couples, des retraités, des
familles avec des enfants en bas âge. Ils regardent, dégoûtés, les
pompiers débordés qui regardent les flammes contre lesquelles ils ne
peuvent rien.
La rumeur se répand que toutes les entrées de la commune ont été
bloquées sur ordre du préfet, et que les renforts de pompiers ne
peuvent pas passer.
— Ils laissent brûler les Chalets ! Ils le font exprès !
— Laissez passer les pompiers !
Il n’y a plus d’électricité dans le village, bientôt il n’y a plus non plus
d’autre réseau cellulaire que Wilaya. Seul 404 fonctionne, mais 404
ne permet pas de communiquer, seulement de témoigner, d’appeler
au secours sans savoir si l’appel est reçu et par combien de
personnes.
Ali se ronge les ongles en regardant tous les directs 404 qui ont un
rapport avec les événements de La Brèche. Il voit des habitants
transporter des seaux d’eau, et au pied du clocher, en plein cœur du
village, un véritable bataillon de gendarmes mobiles et de militaires
qui font face à une vingtaine d’hommes de cette milice des Chalets
que tout le monde dit surarmée. Il n’en est rien : ils ont les bras levés
pour le prouver. Parmi eux, Ali reconnaît la silhouette de Mehdi, qui
parlemente, demande simplement de l’aide, ou au moins le droit de
sortir de la commune pour aller en chercher. Leurs maisons brûlent,
pourquoi les empêche-t-on de sauver ce qui peut encore l’être ?
En face, on ne leur fait aucune réponse. Les armes sont braquées
sur ceux qui s’approchent de trop près. Mehdi rappelle sa qualité
d’ancien maire, de médecin, de candidat aux législatives, en vain : les
ordres viennent, du préfet, de l’État en personne.
Au loin, le château et les chalets continuent de flamber dans la nuit
froide et claire.
Nesrine et le Fennec, qui la filme, se font braquer à leur tour. Un
gendarme en tenue antiémeute essaie d’attraper le téléphone du
Fennec, qui réussit à s’enfuir. Nesrine hurle, on entend aussi des
pleurs d’enfants.
Depuis le Proximarché où s’est agglutinée une petite foule,
quelqu’un filme une colonne de fumée qui s’élève au-dessus des toits.
C’est tout près du presbytère, il faudrait songer à s’échapper, mais
Ali reste paralysé, scotché aux images comme si elles mettaient
entre lui et les événements en cours la distance d’une fiction. Le
dernier direct sur lequel il clique fait courir un frisson tout autour de
son crâne : des ombres cheminent dans le parc du presbytère, ici
même, à quelques pas, ce sont des hommes, ils portent des
masques anti-contagion et des flambeaux, ils se déplacent en bande,
avec calme et détermination, de larges sacs de sport pendant au
bout de leurs bras tendus. Qui les filme ? Ali ne sait pas. Dans la
confusion de la nuit, leurs flambeaux les font ressembler à des
hommes allumettes, des têtes en feu, des spectres, des mirages.
Il entend un hurlement, qui le fige sur place. Ils sont entrés dans la
maison, ils tirent. On frappe à la porte de la remise, il entend la voix
d’Allia, bouge le meuble et ouvre, son immense silhouette dans le
cadre de la porte n’est plus celui de l’ogresse dont les pieds en
foulant le sol y laissaient de profonds sillons, elle tremble, bégaye,
la terreur la transit, elle porte son bébé contre sa poitrine, garde la
main sur sa bouche pour qu’il ne hurle pas. Elle croise le regard d’Ali.
Au moment où elle entre dans la remise une balle la touche en pleine
tête.
Ali attrape le bébé in extremis et se réfugie tout au fond, sous le
soupirail qu’il est trop empoté, trop épouvanté pour défoncer. Il
s’assoit au pied du mur, ne fait aucun bruit et caresse les cheveux du
bébé, qui sourit au lieu de pleurer, il ne comprend pas ce qui est en
train de se passer, toute cette agitation ne diffère pas
fondamentalement de la fête, les bruits des coups de feu des tueurs
sont assourdis par des silencieux.
Une voix d’homme retentit dans la cuisine :
— Il en reste un, là, derrière la porte.
Le bébé grogne en froissant ses poignets contre ses yeux, comme
quand il a besoin de faire une sieste.
Au moment où le tueur entre dans la remise, le bébé l’aperçoit,
tourne la tête et pousse un soupir mélodieux, comme la première
voyelle prononcée par une voix humaine au tout premier matin du
monde. Le tueur tire, sans se soucier de ce qu’il vise, il suffit que ce
soit une chose vivante, même un vieux chien trop fatigué pour aboyer
il l’abattrait, il faut qu’il n’y ait plus un seul bougnoule dans le pays,
c’est tout et ça vaut pour leurs chiens de bougnoules autant que pour
leurs morveux bougnoules. Sa balle se loge dans le dos du bébé et le
tue sur le coup. Quand il s’aperçoit que c’est un bébé de huit mois
qu’il vient de tuer, il recule, trébuche contre le corps d’Allia et tombe à
la renverse en vomissant dans son masque.
Ali a l’épaule déchiquetée mais il ne le sait pas encore. Il plisse les
yeux pour ne pas voir les corps qu’il enjambe. Les tueurs ont
déguerpi, des traînées de sang maculent le carrelage et les parquets
des salons. Il entend encore un râle, une lamentation en provenance
du petit salon. Il reconnaît la tessiture de Rachid et sa silhouette,
parmi celles qui jonchent le parquet ensanglanté.
 Deux mois plus tard, Ali sort de l’hôpital militaire parisien où sont
soignés les victimes de terrorisme et les soldats blessés. Il a subi
d’interminables interrogatoires, pour raconter le peu qu’il a vu, mais il
s’est abstenu, sur les conseils de la psychiatre, de continuer à suivre
l’actualité et ses mirages. Il a de vagues souvenirs des premiers
jours, après avoir été secouru, quand on l’a autorisé à récupérer son
téléphone portable : il a vu les colonnes de manifestants affluant de
tous les coins de l’Allier, il a entendu les rumeurs d’un massacre
capturé en direct sur 404. Les barrages qui encerclaient La Brèche
ont fini par céder, sous la pression de ceux qui réclamaient la vérité,
rien qu’elle et tout entière. Quarante personnes ont été retrouvées
mortes à La Brèche. Il y aurait eu des incendies, des affrontements
avec une milice surarmée, qui justifieraient le bilan humain très lourd.
Dans un premier temps, aucune image, aucun enregistrement n’a
émergé. Les quelques vidéos qui circulaient ensuite étaient sujettes à
caution, et celles qui ne l’étaient pas, sur 404, ont disparu, par
définition, au moment de leur diffusion. Les images choisies pour
illustrer les événements de La Brèche montraient simplement les
militaires cagoulés interdisant l’accès aux journalistes dans un rayon
de dix kilomètres, et les manifestations qui se multipliaient dans la
région et à Paris, auxquelles avaient appelé ceux qui avaient vu le
massacre par bribes, par éclats, sur les flux 404.
Au bout d’une semaine, la liste des victimes a été rendue publique.
Nesrine, le Fennec, Rachid, Allia et son fils en bas âge en faisaient
partie. Mehdi avait survécu. Ali a cessé de s’alimenter en même
temps qu’il cessait de s’informer, vidait son téléphone de toutes les
applications le connectant au reste du monde, exigeait de sa mère et
de sa sœur qu’elles ne lui disent pas un mot des conséquences
politiques de la tragédie. L’idée qu’on puisse remettre en question la
réalité du massacre lui donnait le vertige, la nausée. Il a perdu
connaissance, une fois, en y pensant.
À sa sortie de l’hôpital, il part avec une bibliographie choisie : des
témoignages de survivants, de miraculés, les conseils qu’ils donnent
sont censés l’aider à surmonter l’épreuve, à apprivoiser la honte d’en
avoir réchappé. Il fait confiance à la psychiatre qui l’a soigné, mais
sitôt arrivé gare de Bercy, il jette les livres dans la poubelle des
toilettes. Ce n’est pas le moment de s’occuper de sa honte, une
pensée l’angoisse davantage, une pensée comme un dragon, qui ne
le quitte jamais que le temps de reprendre son souffle, de rallumer le
fond de sa gorge : et s’il oubliait le timbre de la voix d’Allia comme il a
oublié celui de son père ?
En feuilletant ses souvenirs de leurs années studieuses, il la revoit
dans une cour à préau et platanes, ensevelie sous le parfait silence
d’un jour de neige. Allia esquisse un sourire en attendant la sonnerie,
un sourire peut-être un peu narquois, bouche fermée, mais qui brille
encore dans sa mémoire. Il ferme les yeux pour faire remonter à la
surface des situations où Allia lui dit des choses heureuses de sa voix
éraillée, mais il semble ne pouvoir se rappeler que les derniers mois
qu’ils ont passés ensemble, frappés du sceau du cauchemar où ils se
précipitaient à leur insu. Il essaie d’oublier après avoir essayé de se
souvenir. Parfois une réminiscence le rattrape et l’étrangle. Il
suffoque, il panique. Pour chasser les images mentales rien n’est plus
efficace, il a pu le constater, que de parler, d’émettre un son, une
onomatopée, n’importe quoi, nananana, lolololo, bibibibibi. Les
passagers qui l’entourent font des têtes bizarres, certains changent
de wagon. Tandis que son train traverse la Nièvre et passe dans
l’Allier limitrophe, Ali rêverait d’avoir une seconde voix à sa
disposition, une voix silencieuse et tranquille, qui serait la sienne mais
qui ne serait pas tout à fait la sienne, qui collecterait ses souvenirs
avec une attention soutenue mais détachée, et pourrait dire la vérité
à leur sujet, toute la vérité et, pourquoi pas, rien qu’elle. C’est cette
seconde voix qui parle dans les Mémoires dont il a entrepris la
rédaction à l’hôpital, au présent, à la troisième personne du singulier.
Il n’y cache rien : ni son obsession pour Allia au fil des années, ni ses
mesquineries, ses petitesses, il faut que ses souvenirs d’Allia soient
aussi ceux des temps et des hommes qui ont eu raison d’elle.
Une voiture attend Ali sur le parking de la gare de Vichy. On l’invite
à s’installer sur la moelleuse banquette arrière, capitonnée de cuir
noir, avec des présentoirs offrant bouteilles d’eau, barres chocolatées
et bonbons à la menthe. Au grand hôtel, il est réceptionné par des
gardes du corps en costumes sans cravate, chemises déboutonnées
et oreillettes en vue. On l’escorte comme un président jusqu’à l’étage
suprême, le sanctum sanctorum, le restaurant-piscine qui domine le
département comme une tour de guet. C’est une journée nuageuse et
blafarde et la vaste volière vitrée n’accueille cette fois-ci qu’un oiseau,
un vautour voûté au bord du bassin, vêtu d’un peignoir noir dont la
ceinture, elle aussi noire, prend l’eau.
Ali le rejoint, s’installe au bout d’un transat. Les gardes les laissent.
— Comment vas-tu ? chuchote Kader sans lever les yeux sur lui.
Ali envisage trop de réponses en même temps pour pouvoir en
commencer une seule à voix haute. Son regard et son attention se
perdent dans le courant d’air glacial qui filtre à travers les lamelles
plastifiées séparant les deux bassins.
— Elle a créé 404 pour oublier, commence Kader d’une voix
bizarre, une voix qui sent la drogue. Elle voulait oublier le chagrin
immense d’avoir…
Il s’interrompt, il a des choses à dire, mais le moteur ne suit pas.
Ali essaie de l’inclure dans son champ de vision sans avoir à se
tourner vers lui, il veut voir s’il est ému, s’il fait semblant.
— Moi je ne me souviens de rien, tu sais, je ne revisite jamais des
épisodes de mon passé, par exemple. D’ailleurs tu vois comme j’en
parle, ça m’est étranger, j’avance en oubliant tout, je suis léger, tu
n’as pas idée à quel point je suis léger. Tu as allumé la télé ou la
radio, récemment ? Tu as lu des journaux ?
Ali fait non de la tête.
Kader se lève et marche vers la table la plus proche, où il a laissé
une limonade. C’est à ce moment-là qu’Ali s’aperçoit qu’ils ne sont
pas seuls, comme il l’avait cru : il y a un homme sur la terrasse,
assis, de dos, emmitouflé dans un épais manteau gris et dont les
contours paraissent vibrer. C’est Mehdi. Il s’est laissé pousser la
barbe. Il a, lui aussi, perdu du poids. Ali croit d’abord qu’il parle au
téléphone, avec un kit mains libres ou dans des AirPods cachés à sa
vue : il n’en est rien, il n’y a pas d’AirPods, pas de téléphone, il ne
vibre pas, il tremble, il tremble de tout son corps.
— On s’est vus ce matin, explique Kader. Je vais te demander la
même chose qu’à lui : de revivre l’enfer, et de tout raconter aux
personnes qui t’attendent à la sortie. Tu peux leur faire confiance,
elles sont avec nous. À partir de ton témoignage on va lancer une
grande offensive médiatique, dit-il en secouant son verre pour
entendre le bruit des glaçons qui s’entrechoquent. Mais rassure-toi, tu
n’auras pas du tout à apparaître, à parler, ou même à écrire. Enfin
sauf si tu en as envie, moi ce qui compte, c’est qu’on t’aide à te
reconstruire, aussi. En clair, ce qu’on va faire, c’est qu’on va illustrer
ton témoignage…
— Je n’ai rien vu, proteste à peine Ali.
— … et combler les trous en croisant ton récit avec les résultats
de nos enquêtes internes, réalisées par des experts internationaux,
des professionnels, sérieux, objectifs, motivés seulement par la
recherche de la vérité. Une denrée rare par les temps qui courent.
On sait par exemple qu’il y avait des bodycam sur certains des
effectifs qui participaient à l’opération.
— Ce n’étaient pas des militaires au presbytère. C’étaient des
gens normaux, je veux dire des civils.
— On va faire une vidéo, poursuit Kader, sans tenir compte de son
interlocuteur et de ses scrupules, on va faire une vidéo qui
ressemblera tellement à ce qui s’est passé que le monde entier sera
obligé de regarder, c’est-à-dire de prendre position. Ils ont tué une
mère et son enfant. Ils ont abattu un bébé, Ali. Ils tuent nos bébés,
maintenant. Voilà le grand secret que 404 a révélé : ils nous
détestent au point de pouvoir tuer nos bébés.
Ali se voit en train de remuer la tête et de marmonner :
— On ne peut pas créer un mirage, c’est tout ce qu’elle combattait.
 Mais sa voix est trop basse, sa protestation trop fébrile, Kader
l’écrase avec ses mots, sa voix toute-puissante :
— Tu disposes d’un pouvoir immense, Ali, celui d’écrire l’histoire.
Ton récit s’inscrira sur toutes les rétines. Tes mots se transformeront
en actes, ils provoqueront des cascades d’événements réels. Tu
seras le créateur à l’origine de quelque chose de plus précieux que
toutes les œuvres : la vérité. Écoute-moi kho, l’exhorte Kader en
fondant sur lui pour le prendre par la nuque, comme un grand frère.
Écoute-moi bien : on ne peut pas laisser ce massacre sans archive,
sans document, sinon les gens vont oublier, les gens c’est comme les
vaches, ils mangent de l’herbe et ils passent au coin d’herbe à côté.
On doit faire quelque chose. On le doit aux victimes, on le doit à Allia,
toi plus que tous les autres, et moi encore un peu plus que toi.
C’est fini, il a dit tout ce qu’il avait à dire. Il tapote l’épaule d’Ali pour
le congédier, puis il ôte son peignoir et descend dans la piscine par
les marches immergées. Il a les yeux rouges, la bouche molle, le
menton qui frémit. Ali reste assis quand les larbins viennent le
chercher. Il refuse de partir, il montre les dents comme le rat qu’il est
devenu. Mehdi n’a pas bougé depuis le début, il veut aller le rejoindre
et l’enrôler dans sa fureur, mais s’il reste là ça veut dire qu’il est
d’accord, qu’il a été convaincu, qu’est-ce que ça peut vouloir dire
d’autre ?
— Tu ne peux la trahir, tu ne peux pas lui faire ça ! hurle Ali.
Kader le laisse hurler. Il nage, en reniflant, jusqu’au sas de lamelles
et au-delà, dans les vapeurs du bassin extérieur surchauffé où son
visage et ses épaules émergent et se soulèvent, de façon lente mais
répétée, comme s’il était en train de pleurer.