Poesie

mia

Novembre

LIBRO DE POEMAS (1921)

INDICE

Ban deruola

Gli incontri di una l umaca avventurosa

Canzone d'au tunno

Canzo ne primaverile

Canzone minore

Elegia a D onn a Giovanna la pazza

Ci cala!

Ballata triste

M attino

L'ombra dell'anim a mia

Piog gia

Se le mie mani po tessero sfogliare

Il canto del miele

Eleg ia

Santia go

Il diama nte

Madrigale d'estate

Nuovi c anti

Al ba

Il pres entimento

Canzone p er la Luna

Elegia d el silenzio

Ballata di un giorno d i Luglio

In me moriam

Sog no

Pa esaggio

Nov embre

Do mande

La bande ruola caduta

Cuore nuovo

Il tr amonto del sole

Uccellino di carta

Mad rigale

Una camp ana

C onsulto

Se ra

Ci sono anime ch e hanno…

Prol ogo

Ballata int eriore

La lucertola vecchia

Pat io

Ballata della piccola piazza

Cr ocevia

Ora st ellata

La strada

Il concerto inte rrotto

Canzone orie ntale

Piop po morto

Cam pagna

Ballata dell'acqu a del mare

A lberi

La luna e la morte

Ma drigale

Desid erio

I pioppi d'arge nto

Sp ighe

Meditazione sotto la pioggia

Fon te

M are

Sog no

Altro so gno

Quer cia

Invocazio ne all'alloro

Ritmo d'au tunno

No tturno

Nido

Altra can zone

Il cap rone

Ballatel la dei tre fiumi

Poema della sigui riya gitana

Poema d ella soleà

Poema de lla saeta

Grafico della pe tenera

Due r agazze

Quadre tti flamenchi

Tre città

Sei capric hos

Scena del tenente colonnello della gu ardia civile

Dialogo dell'amargo

Sta gni

Quattro ballate g ialle

Palin sesti

Teo rie

Notturni della fi nestra

Canzoni pe r bambini

Anda luzas

Tre ritratti co n ombra

Gio chi

Canzoni di Luna

Eros con bas tone

Tras mondo

Am ore

Canzoni per c oncludere

Romanza della L una, Luna

Bella e il ve nto

Misc hia

Romanza sonnambula

La monaca gitana

La sposa infedele

Romanza d ella pera nera

San Michele

S an Raffaele

San Ga briele

Cattura di Antonio El Camb orio sulla strada di Siviglia

Morte di Antonio El Camborio

Morto d' amore

Romanza del conve nuto

Romanza della gu ardia civile spagnola

Tre roman ze storiche

Poesie della solitudine alla Colu mbia University

I n egri

Strade e so gni

Poesie del lago Ede n Mills

Nella capanna d el Farmer

Introduzione alla mo rte

Ritorno in città

D ue odi

Fuga da Ne w York

Il poeta giu nge all'Avana

Addenda a p oeta a New York

Il cozzo e la morte

Il sangue ve rsato

Cor po presente

Anima assente

Madrigale alla città di Santiago

Romanza della M adonna della barca

Canto del garzo ne di bottega

Notturno dell'a dolescente morto

Ninna nanna per Rosal ia Castro, morta

Danza della L una a Santiago

Gazz elle

Cas ide

SUITES

Suites del rit orno

Il giardino delle brune

La suites degli s pecchi

Nott e

Tre sta mpe del cielo

Tre storielle del vento

La selva degli o rologi

Za mpilli

Suite dell'ac qua

Son etti

Miserer e

Voto

L'orto della petenera

No tte

Mezzan otte

L ei

F uori

Camp agna

Str ofa

Lam ento

S ibilla

Luna nera

Bor done

Cicogne musicali

La preghiera d elle rose

Alle poesie complete di Antonio Machado

G ranada

Che cos'ha l 'acq ua del fiume…?

M adrigale

Aria

L uce

Canzone bruna

Ogni ca n zone

Si è spezzato il sole

R osa

Scuo la

Canz one

Corrente l enta

Canzone del ragaz zo dai sette cuori

Arco di lune

Il satiro bi anco

Po rti co

A Catalina Ba rcena

Angolo eterno

Sera del giovedi s anto, 1924

Mare latino

Ab bandono

Canzone dell'A rbolé

Altra pi ccola stampa

Alba e c ampane!

Canzoncina del bambi no non nato

Pioppo e torre

Es tate

Canzone dell a disperazione

Canz one

Piccola stampa e gi ocattolo

Can zone

Miguel Pi zarro

Er bari

La sirena e il doganiere

Appunti p er un'ode

Ode a S alvator Dalì

Ca nz one

A Catalina Barcena

Solitudine in certa

No rme

Solitudi ne

Ode al santissimo sacrament o dell'altare

Infanzia e morte

Parla la Madonna Santi ssima

Strofa cuba na

A ddio

Alla mia amic a Teresa

Can zone

Canzone della m orte piccola

Canto notturno dei marinai anda lusi

Ninna n anna

Terra e Luna

Luna e panorama deg li insetti

A Margarita (X irgu)

O mega

Le tre fog lie

I quattr o mulattieri

Il Caff è di Chinitas

I pel legrini

Sevillanas del se colo XVIII

Le morett ine di Jaén

And a Jaleo

I ragazzi di M onleon

Ninna na nna di Siviglia

I re del mazzo

La ta rara

Zorongo

La romanza di d on Boyso

Ninna nanna

BANDERUOLA (torna all'indice)

Vento del sud,

bruno, ardente,

scendi sulla mia carne

e porti semi

di sguardi

brillanti col profumo

d'aranceti.

Fai arrossire la luna

e singhiozzare

i pioppi prigionieri, ma vieni

troppo tardi!

Ho già deposto la notte del mio racconto

nello scaffale.

Senza vento,

credimi,

gira, cuore;

gira, cuore.

Vento del nord,

orso bianco del vento!

Scendi sulla mia carne

tremante d'aurore

boreali

col tuo strascico di spettri

capitani

e ridendo

di Dante.

O pulitore di stelle!

Ma vieni

troppo tardi.

La casa dell'anima è coperta di muschio

e ho perso la chiave,

Senza vento,

credimi,

gira, cuore;

gira, cuore.

Brezze, gnomi e venti

di nessun luogo.

Zanzare della rosa

di petali a piramide.

Alisei filtrati

fra gli alberi rudi,

flauti nella burrasca

lasciatemi!

Il mio ricordo

trascina pesanti catene

e l'uccello è prigioniero

quando disegna di trilli

la sera.

Le cose che se ne vanno non tornano piú,

tutti lo sanno,

e fra l'illustre moltitudine dei venti

è inutile lamentarsi.

Non è vero, pioppo, maestro di brezza?

È inutile lamentarsi.

Senza vento,

credimi,

gira, cuore;

gira, cuore.

Fuente Vaqueros, Granada, luglio 1920

GLI INCONTRI DI UNA LUMACA AVVENTUROSA (tor na all'indice)

A Ramón P. Roda

Che dolcezza infantile

nella mattina tranquilla.

Gli alberi tendono

le braccia verso la terra.

Un vapore tremulo

copre i seminati

e i ragni tendono

le loro strade di seta

- incrinature sul cristallo pulito

del vento -.

Sul viale,

una fonte recita

il suo canto fra l'erbe.

E la lumaca, pacifica

borghese del sentiero,

umile e ignorata

contempla il paesaggio.

La pace divina

della natura

l'ha rincuorata,

e dimenticando le pene

della casa, desiderò

vedere la fine del sentiero.

Camminando s'internò

in un bosco d'edere

e d'ortiche. In mezzo

c'erano due rane vecchie

a prendere il sole,

tristi e malate.

«Questi canti moderni

mormorava una di loro -

sono inutili». «Tutti,

cara - le risponde

la compagna che era

ferita e quasi cieca -.

Da giovane credevo

che se un giorno Dio sentisse

il nostro canto, ne avrebbe

pietà. La mia scienza

ho vissuto molto -

m'impedisce di crederlo.

E io non canto piú...»

Le due rane si lamentano

chiedendo l'elemosina

a una giovane ranocchia

che passa sdegnosa

scartando l'erba.

Davanti al bosco cupo

la lumaca si spaventa.

Vuol gridare. Non può.

Le rane le si avvicinano.

«È una farfalla?»

dice la cieca.

«Ha due piccole corna

- risponde l'altra rana -.

È la lumaca. Lumaca,

vieni da altri paesi?»

«Vengo da casa mia e voglio

tornarci subito.»

«È un verme vile

esclama la rana cieca -.

Non canti mai?». «Non canto»,

dice la lumaca. «E non preghi?»

«Neppure: non ho mai imparato.»

«Non credi alla vita eterna?»

«E che cos'è?»

«Mah, vivere sempre

nell'acqua trasparente

vicino a una terra fiorita

di ricchi pascoli.»

«Da bambina, un giorno

la mia povera nonna mi disse

che dopo morta sarei andata

sulle foglie piú tenere

degli alberi piú alti.»

«Tua nonna era un'eretica.

La verità te la diciamo noi.

Dovrai crederci!»

dicono le rane furiose.

«Perché ho voluto vedere il sentiero?

geme la lumaca - Sí, credo

per sempre alla vita eterna

che dite voi...»

Le rane

pensierose si allontanano

e la lumaca spaventata

si perde nella foresta.

Le due rane mendicanti

restano come sfingi.

Una alla fine chiede:

«Credi alla vita eterna?»

«Io no», dice tristemente

quella ferita e cieca.

«Allora perché abbiamo detto

di credere, alla lumaca?»

«Perché... Non lo so

dice la rana cieca -.

Mi emoziono

quando sento i miei figli

invocare Dio con fiducia

dal canale...»

La povera lumaca

torna indietro. Nel sentiero

un silenzio ondulato

sgorga dal viale.

S'incontra con un gruppo

di formiche rosse.

Sono tutte in tumulto

e trascinano a forza

un'altra formica

con le antenne spezzate.

La lumaca esclama:

«Pazienza, formiche.

Perché maltrattate così

la vostra compagna?

Ditemi quello che ha fatto.

Giudicherò io in coscienza.

Su, formica, racconta tu.»

La formica mezza morta

le risponde tristemente:

«Ho visto le stelle.»

«Che cosa sono le stelle?», dicono

le formiche inquiete.

E la lumaca pensierosa

domanda: «Stelle?»

«Sí - ripete la formica -.

ho visto le stelle,

son salita sull'albero piú alto

che abbia il viale

e ho visto migliaia d'occhi

nelle mie tenebre.»

La lumaca domanda:

«Ma che cosa sono le stelle?»

«Sono luci che portiamo

sulla nostra testa.»

«Noi non le vediamo»,

commenta

E la lumaca: «La mia vista

arriva fino all'erba.»

Le formiche esclamano,

muovendo le loro antenne:

«Ti uccideremo; sei

pigra e perversa.

La tua legge è il lavoro.»

«Sí, ho visto le stelle»,

dice la formica ferita.

La lumaca sentenzia:

«Lasciatela andare,

fate le vostre faccende.

Può darsi che muoia

presto, arresa.»

Nell'aria dolce

è passata un'ape.

La formica agonizzante

sente la sera immensa

e dice: «Viene a portarmi

su una stella.»

Le altre formiche fuggono

vedendola morta.

La lumaca sospira

e s'allontana stordita,

piena di confusione

per l'eternità. «Il sentiero

è finito - dice -.

Forse di qui

si arriva alle stelle.

Ma la mia grande lentezza

mi impedirà di arrivare.

Non pensiamoci piú.»

Tutto era soffuso

di sole pallido e nebbia.

Campane lontane

chiamavano in chiesa

e la lumaca, pacifica

borghese del sentiero,

intontita e inquieta,

contempla il paesaggio.

Granada, dicembre 1918

CANZONE D'AUTUNNO (torna a ll'indice)

Oggi sento nel cuore

un vago tremore di stelle,

ma il mio sentiero si perde

nell'anima della nebbia.

La luce mi spezza le ali

e il dolore della mia tristezza

bagna i ricordi

alla fonte dell'idea.

Tutte le rose sono bianche,

bianche come la mia pena,

e non sono le rose bianche,

perché ci ha nevicato sopra.

Prima ci fu l'arcobaleno.

Nevica anche sulla mia anima.

La neve dell'anima ha

fiocchi di baci e di scene

che sono affondate nell'ombra

o nella luce di chi le pensa.

La neve cade dalle rose,

ma quella dell'anima resta

e l'artiglio degli anni

ne fa un sudario.

Si scioglierà la neve

quando moriremo?

O ci sarà altra neve

e altre rose piú perfette?

Scenderà la pace su di noi

come c'insegna Cristo?

O non sarà mai possibile

la soluzione del problema?

E se l'amore c'inganna?

Chi animerà la nostra vita

se il crepuscolo ci sprofonda

nella vera scienza

del Bene che forse non esiste

e del Male che batte vicino?

Se la speranza si spegne

e ricomincia Babele

che torcia illuminerà

le strade della Terra?

Se l'azzurro è un sogno,

che ne sarà dell'innocenza?

Che ne sarà del cuore

se l'Amore non ha frecce?

Se la morte è la morte,

che ne sarà dei poeti

e delle cose addormentate

che piú nessuno ricorda?

O sole della speranza!

Acqua chiara! Luna nuova!

Cuori dei bambini!

Anime rudi delle pietre!

Oggi sento nel cuore

un vago tremore di stelle

e tutte le rose sono

bianche come la mia pena.

Granada, novembre 1918

CANZONE PRIMAVERILE (torna all'indice)

I

Escono allegri i bambini

dalla scuola,

lanciando nell'aria tiepida

d'aprile tenere canzoni.

Quanta allegria nel profondo

silenzio della stradina!

Un silenzio fatto a pezzi

da risa d'argento nuovo.

II

Vado pel cammino della sera,

tra i fiori dell'orto,

lasciando sulla strada

l'acqua della mia tristezza.

Sul monte solitario

un cimitero di paese

sembra un campo seminato

di semi di teschi.

E sono fioriti cipressi

come teste giganti

che con orbite vuote

e chiome verdognole

pensosi e dolenti

l'orizzonte contemplano.

Divino aprile, che vieni

carico di sole e di essenze,

colma di nidi d'oro

i teschi fioriti!

Granada, 28 marzo 1919

CANZONE MINORE (torn a all'indice)

Le ali dell'usignolo

hanno gocce di rugiada,

gocce chiare della luna

bloccate dall'illusione.

Il marmo della fonte

ha il bacio dello zampillo,

sogno di stelle umili.

Le bambine dei giardini

mi dicono tutte addio

quando passo. Anche le campane

mi dicono addio.

E gli alberi si baciano

nel crepuscolo. Io

piango per la strada,

grottesco e senza soluzione,

con tristezza da Cyrano

e don Chisciotte, redentore

di impossibili infiniti

col ritmo dell'orologio.

E vedo appassire i gigli

al contatto della mia voce

macchiata di luce sanguinante

e nella mia lirica canzone

vesto abiti da pagliaccio

infarinato. L'amore

bello e pulito si è nascosto

sotto un ragno. Il sole

come un altro ragno mi nasconde

con le sue zampe d'oro.

Non sarò mai felice

perché sono come l'Amore

che ha le frecce di pianto

e la sua faretra è il cuore.

Darò tutto agli altri

e piangerò la mia passione

come un bambino abbandonato

in un racconto che s'è sbiadito.

Granada, dicembre 1918

ELEGIA A DONNA GIOVANNA LA PAZZA (torna all'indice)

A Melchor Fernández Almagro

Principessa innamorata senz'essere corrisposta.

Garofano rosso in una valle profonda e desolata.

La tomba che ti chiude trasuda la tua tristezza

attraverso gli occhi aperti sopra il marmo.

Eri una colomba dall'anima gigante

il cui nido fu sangue del suolo castigliano,

spargesti il tuo fuoco su un calice di neve

e per volerlo nutrire le tue ali si spezzarono.

Speravi in un amore come l'infante

che ti segue reggendoti il manto.

E invece di fiori, di versi e di collane di perle

la Morte ti diede rose appassite al ramo.

Portavi nel cuore la formidabile aurora

di Isabella di Segura. Melibea. Il tuo canto,

come allodola che vede spezzarsi l'orizzonte,

diventa all'improvviso monotono e amaro.

E il tuo grido fa fremere le fondamenta di Burgos.

E opprime la salmodia del coro certosino.

E si scontra con l'eco delle lente campane

perdendosi nell'ombra tremante e lacerato.

Avevi la passione che dà il cielo di Spagna.

La passione del pugnale, dell'occhiaia e del pianto.

O principessa divina dal crepuscolo rosso

con la rocca di ferro e il filo d'acciaio!

Non hai mai avuto il nido né il madrigale dolente

né il liuto che singhiozza lontano.

Il tuo trovatore fu un giovane dalle squame d'argento

e i suoi accenti d'amore l'eco della tromba.

E tuttavia eri fatta per l'amore,

fatta per il sospiro, l'abbandono e le carezze,

per piangere triste sul cuore amato

sfogliando una rosa profumata con le labbra.

Per guardare la luna ricamata sul fiume

e sentir la nostalgia che il gregge si trascina

e guardare gli eterni giardini dell'ombra,

o principessa bruna che dormi sotto il marmo!

Hai gli occhi neri aperti alla luce?

O ai tuoi seni esausti si aggrovigliano i serpenti...

Dove sono i tuoi baci buttati al vento?

Dove la tristezza del tuo amore infelice?

Nella cassa di piombo, dentro il tuo scheletro

hai il cuore rotto in mille pezzi.

E Granada ti conserva come santa reliquia,

o principessa bruna che dormi sotto il marmo!

Eloisa e Giulietta furono due margherite

ma tu sei stata un rosso garofano insanguinato,

che venne dalla terra dorata di Castiglia

a dormire fra neve e casti cipressi.

Granada era il tuo letto di morte, donna Giovanna,

i cipressi i tuoi ceri, la sierra il tuo altare.

Una pala di neve che placa le tue ansie,

con l'acqua che ti passa vicino. L'acqua del Dauro.

Granada era il tuo letto di morte, donna Giovanna,

con le sue vecchie torri e il giardino silenzioso,

con l'edera morta sopra i muri rossi,

con la nebbia azzurra e il romantico mirto.

Principessa innamorata e mal corrisposta.

Garofano rosso in una valle profonda e desolata.

La tomba che ti chiude trasuda la tua tristezza

attraverso gli occhi aperti sopra il marmo.

Granada, dicembre 1918

CICALA! (torn a all'indice)

A Maria Luisa

Cicala!

Beata te,

che sopra il letto di terra

muori ubriaca di luce.

Tu sai delle campagne

il segreto di vita,

e il racconto della vecchia fata

che nascere sentiva l'erba

rimane nascosto in te.

Cicala!

Beata te,

che muori sotto il sangue

di un cuore azzurro.

La luce è Dio che scende,

e il sole

breccia per dove filtra.

Cicala!

Beata te,

che senti nell'agonia

tutto il peso dell'azzurro.

Tutto il vivo che passa

dalle porte della morte

va con la testa bassa

e un'aria bianca assonnata.

Con parola di pensiero.

Senza suoni... Tristemente,

coperto dal silenzio

ch'è il mantello della morte.

Ma tu cicala assorta,

piena di suoni, muori

e resti trasfigurata

in suono e luce celeste.

Cicala!

Beata te.

T'avvolge nel suo mantello

lo Spirito Santo stesso

ch'è luce.

Cicala!

Stella sonora

sopra i campi addormentati,,

vecchia amica delle rane

e dei grilli neri,

hai sepolcri d'oro

nei raggi vibranti

del sole che ti colpisce dolcemente

nel vigore dell'estate,

e il sole porta via la tua anima

per farla luce.

Il mio cuore diventi cicala

sopra i campi divini.

Muoia cantando lentamente

nel cielo azzurro ferito

e quando starà per spirare

la donna ch'io so

lo sparga