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    A casa inventada
    A casa inventada
    A casa inventada
    E-book97 páginas2 horas

    A casa inventada

    De Lya Luft

    3/5

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    Sobre este e-book

    Lya Luft está de volta com uma prosa poética que fala da vida, da família e da casa. Valendo-se de um gênero híbrido – mistura de romance, ensaio e autoficção –, Luft traça o roteiro para a casa que se quer inventada, projetando, um a um, os cômodos, os elementos e os detalhes necessários a esta construção: a porta de espiar, o espelho de Pandora, a sala da família, o quarto das crianças, o porão das aflições, o pátio cotidiano, o jardim dos (a)deuses. A casa é, em um primeiro entendimento, o espaço físico, a expressão de seus moradores. Mas também uma metáfora da existência: morada da família e dos afetos, da amizade e dos amores, mas também da dor, das frustações, dos traumas e até da morte, em um entendimento de que tudo deve estar harmoniosamenteabrigado nessa casa que inventamos.
    IdiomaPortuguês
    EditoraRecord
    Data de lançamento3 de nov. de 2017
    ISBN9788501112699
    A casa inventada

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      A intenção da história é boa, mas é narrada de uma forma muito chata e entediante.

    Pré-visualização do livro

    A casa inventada - Lya Luft

    1ª edição

    2017

    CIP-BRASIL. CATALOGAÇÃO NA PUBLICAÇÃO

    SINDICATO NACIONAL DOS EDITORES DE LIVROS, RJ

    L975c

    Luft, Lya

    A casa inventada [recurso eletrônico] / Lya Luft. - 1. ed. - Rio de Janeiro : Record,

    2017.

    recurso digital

    Formato: epub

    Requisitos do sistema: adobe digital editions

    Modo de acesso: world wide web

    ISBN 978-85-01-11269-9 (recurso eletrônico)

    1. Ficção brasileira. 2. Livros eletrônicos. I. Título.

    17-45527

    CDD: 869.3

    CDU: 821.134.3(81)-3

    Copyright © Lya Luft, 2017

    Todos os direitos reservados. Proibida a reprodução, armazenamento ou transmissão de partes deste livro, através de quaisquer meios, sem prévia autorização por escrito.

    Texto revisado segundo o novo Acordo Ortográfico da Língua Portuguesa.

    Direitos exclusivos desta edição reservados pela

    EDITORA RECORD LTDA.

    Rua Argentina, 171 – Rio de Janeiro, RJ – 20921-380 – Tel.: (21) 2585-2000.

    Produzido no Brasil

    ISBN 978-85-01-11269-9

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    À memória de minha mãe, Wally,

    sua alegria e as rosas do seu jardim.

    À memória de meu pai, Arthur,

    que sem saber me ensinou quase tudo.

    Às alegrias que me dão meus filhos

    Susana, André e Eduardo

    e suas famílias.

    (Sempre escrevo para você, Vicente.)

    Desatino

    A vida, como a ficção,

    é um teatro de desatino.

    Meus personagens:

    amantes, suicidas, sonhadores,

    seres rastejantes, criaturas aladas,

    simples humanos,

    — crianças e seus segredos.

    O bem, o mal, o riso, o esgar,

    a procurada morte,

    a sorte,

    a sombra.

    (Na beira do palco, como estrelas,

    penduro palavras: esse

    é o meu destino.)

    A vida são escolhas é um clichê, talvez ilusão. Acredito nisso, mas também acredito que apenas em parte somos responsáveis: não há só fatalidade e traição.

    Este livro fala do ser humano muito além de mim, essa criatura que sonha, luta, sente medo, e mesmo assim vai até a última hora, o último suspiro e último degrau da misteriosa escada, frágil, mas essencial, encostada num velho muro, no fundo do jardim da casa que inventamos e que nos inventa.

    Lá tudo é descoberta momentânea e eterno enigma.

    Nessa aventura imprevisível, feliz e torta, aqui e ali paramos para refletir: por quê? Como? Quem? Com quem? Até quando — e por que não para sempre?

    Nunca saberemos.

    Pois nesse trabalho de viver não somos arquitetos, nem pedreiros: somos amadores.

    •

    Aqui não faço autobiografia, nem falo só em terceira pessoa: lembranças, incertezas, coisas que flutuam como destroços num mar revolvido pelas correntes da ficção.

    Ora escrevo como eu, ora como uma criatura que me espia nos espelhos, e que aqui chamarei Pandora. Mais tarde direi como ela me chama.

    Às vezes eu sou ela, outras vezes ela sou eu. Ao leitor, não importa: o bom da vida são os desafios, o não entendido, e por favor — como já escrevi há muitos anos — não queiram me prender no alfinete da interpretação.

    Em geral, palavras são só... palavras. Nem quem as escolheu sabe tudo o que significam. Palavras têm franjas além dos contornos: por isso são tão sedutoras.

    A vida seria muito mais divertida se dois mais dois pudesse não ser quatro, eu disse ainda criança ao bondoso professor de matemática que anos a fio tentou me ensinar alguma coisa. Mas eu não queria nada exato: queria vagar sonhando, desaparecer nos livros, brincar nos espelhos.

    Lya Luft, O Bosque, Gramado, 2017

    Roteiro

    1 | A porta de espiar

    2 | O espelho de Pandora

    3 | A sala da família (e o biombo do silêncio)

    4 | O quarto das crianças

    5 | O porão das aflições

    6 | O pátio cotidiano

    7 | O jardim dos deuses

    1 | A porta de espiar

    A vida precisa de uma porta

    para espiar o que há dentro:

    um corredor, o espelho e suas criaturas,

    a sala da família

    e um claro quarto de criança;

    um porão de aflições que soluçam à noite

    (mas dizemos: é o vento);

    o pátio, simples, e o pequeno jardim

    com três árvores esguias

    que afinal são um bosque.

    Num resto de muro, a escada de madeira

    parece não levar a nada.

    (Pousado no último degrau,

    um pássaro de sombra nos observa:

    seu bico é curvo e afiado.)

    Uma casa se projeta com ciência e fantasia; e se constrói sobre um fundamento que deve ser firme. Uma boa casa, que durasse anos ou eternidades. Que perdurasse na memória até depois de desabar. Até se fechar a pálpebra da vida — e tudo ficar tranquilo. Os alicerces vêm de nós: construímos com nossa carne e pensamento cotidiano. Êxtases ou tragédias são tijolos frágeis, cuidado.

    Pois essa é a casa da vida: sangue, lágrimas, risadas, esperanças, punhais enterrados no peito, tiros nas costas, carícias maternas ou sensuais, lucidez sem perder a alegria, me dizia alguém. Será possível construir uma casa, a casa da vida, esfolando joelhos, rebentando as mãos, desmontando e remontando cabeça e coração — e não sucumbir?

    Deve ser possível, porque todos fazemos isso. Com sorte superamos as fatalidades: o solo arenoso, o terremoto, o raio, a inundação, a enorme pedra no caminho, as falhas dos operários, nossos próprios erros

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