Hoje, depois , amanhã

PREPARAÇÃO

Angélica Andrade

REVISÃO

Carlos Maurício

DIAGRAMAÇÃO

Abreu’s System

CAPA

Helder Oliveira

TÍTULO ORIGINAL

Today, Tonight, Tomorrow

CIP-BRASIL. CATALOGAÇÃO NA PUBLICAÇÃO

SINDICATO NACIONAL DOS EDITORES DE LIVROS, RJ

Solomon, Rachel Lynn

S674h

Hoje, depois, amanhã [recurso eletrônico] / Rachel Lynn Solomon ; tradução Mel Lopes. - 1. ed. - Rio de Janeiro : Galera Record, 2023.

recurso digital ;

Tradução de: Today, tonight, tomorrow

Formato: epub

Requisitos do sistema: adobe digital editions

Modo de acesso: world wide web

ISBN 978-65-5981-291-2 (recurso eletrônico)

1. Romance americano. 2. Livros eletrônicos. I. Lopes, Mel. II. Título.

23-82479

CDD: 813

CDU: 82-31(81)

Gabriela Faray Ferreira Lopes – Bibliotecária – CRB-7/6643

Copyright © 2020 by Rachel Lynn Solomon

Direitos de tradução adquiridos mediante acordo com a Taryn Fagerness Agency

e Sandra Bruna Agencia Literaria, SL.

Todos os direitos reservados.

Proibida a reprodução, no todo ou em parte, através de quaisquer meios.

Os direitos morais da autora foram assegurados.

Texto revisado segundo o Acordo Ortográfico da Língua Portuguesa de 1990.

Direitos exclusivos de publicação em língua portuguesa somente para o Brasil adquiridos pela

EDITORA GALERA RECORD LTDA.

Rua Argentina, 120 – Rio de Janeiro, RJ – 20921-380 – Tel.: (21) 2585-2000,

que se reserva a propriedade literária desta tradução.

Produzido no Brasil

ISBN 978-65-5981-291-2

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sac@record.com.br

Para Kelsey Rodkey,

a primeira pessoa que amou este livro

MENSAGEIRO

Pelo que vejo, senhorita, o cavalheiro não consta em seus livros.

BEATRIZ

Não. Caso constasse, eu teria de queimar meus estudos.

— Muito barulho por nada, comédia de William Shakespeare

Eu costumava sonhar com você toda noite

Eu acordava gritando

— Make Good Choices, canção de Sean Nelson

Sumário

15h54

6h37

7h21

8h02

9h07

10h08

11h14

11h52

12h26

12h57

13h33

14h49

15h07

15h40

16h15

16h46

17h33

18h22

19h03

19h34

20h28

20h51

21h20

22h09

22h42

23h26

12h05

12h27

12h43

1h21

2h04

2h49

3h28

5h31

Nota da autora

Agradecimentos

15h54

McNerd do mal

A mensagem me arranca da cama um minuto antes do alarme das 5h55. Três bipes rápidos me informam que a pessoa que eu mais odeio no mundo já está acordada. Neil McNair (McNerd nos meus contatos) é irritantemente pontual, uma de suas poucas qualidades.

Andávamos nos provocando por mensagem de texto desde o segundo ano, depois que uma sequência de ameaças matinais nos fez chegar atrasados na aula. Durante um período do ano passado, decidi ser mais madura e prometi a mim mesma transformar meu quarto em uma zona livre de McNair. Colocava o celular no silencioso antes de me deitar, mas, sob o travesseiro, meus dedos ficavam coçando para digitar respostas bélicas. Não conseguia pegar no sono com a ideia fixa de que ele poderia estar me mandando mensagens. Incitando. Esperando.

Neil McNair se tornou meu despertador, se é que despertadores pudessem ter sardas e conhecer todas as suas inseguranças.

Jogo os lençóis para longe, pronta para a batalha.

Na cabeça de McNair, o único sentimento que alguém deveria ter ao ler um livro é o de superioridade. Ele é o tipo de pessoa que acredita que toda a Verdadeira Literatura já foi escrita por homens brancos mortos. Se pudesse, traria Hemingway de volta à vida para um último coquetel, fumaria um charuto com Fitzgerald e dissecaria a natureza da existência humana com Steinbeck.

Nossa rivalidade remonta ao primeiro dos quatro anos do ensino médio, quando a escola toda participou de um concurso de redação para escrever sobre o livro que mais havia nos impactado e um (pequeno) painel de jurados declarou a redação de Neil vencedora. Fiquei em segundo lugar. McNair, em toda a sua originalidade, escolheu O grande Gatsby. Optei pelo romance Álbum de casamento, meu livro favorito da Nora Roberts, escolha que ele ridicularizou mesmo depois de ganhar, insinuando que eu não deveria ter ficado em segundo lugar por ter escolhido um romancinho. Era um posicionamento bastante válido para alguém que provavelmente nunca havia lido um.

Eu o acho um idiota desde então, mas não posso negar que ele tem sido um antagonista à altura. Depois daquele concurso de redação, fiquei determinada a vencê-lo na próxima oportunidade que tivesse, não importando o que fosse... e venci, na eleição para representante da turma do primeiro ano. Neil reagiu e me derrotou em um debate na aula de história. Então recolhi mais latas do que ele para o clube do meio ambiente, o que consolidou ainda mais a rivalidade. Passamos a comparar notas de provas e médias gerais, além de nos enfrentarmos em tudo, desde projetos escolares até torneios de flexão na aula de educação física. Pelo jeito a gente não conseguia parar de tentar superar um ao outro… até agora.

Após a formatura, que vai ser no próximo fim de semana, nunca mais vou precisar vê-lo. Chega de mensagens matinais, chega de noites sem dormir.

Estou quase livre.

Coloco o celular de volta na mesa de cabeceira, ao lado do meu diário. Está aberto em uma frase que rabisquei no meio da noite. Acendo a luminária para dar uma olhada, só para verificar se minhas bobagens das duas da madrugada fazem sentido à luz do dia, mas o quarto está escuro.

Irritada, aperto o interruptor mais algumas vezes, então saio da cama e tento a luz do teto. Nada. Choveu a noite toda, uma tempestade de junho que jogou galhos e agulhas de pinheiro na nossa casa, então o vento deve ter rompido algum fio da rede elétrica.

Pego o celular de novo. A bateria está em doze por cento.

(E nenhuma resposta de McNair.)

— Mamãe? — chamo, saindo depressa do quarto e descendo as escadas. A ansiedade deixa minha voz mais aguda. — Papai?

Minha mãe põe apenas a cabeça para fora do escritório. Os óculos cor de laranja estão tortos na ponta do nariz, e os longos cachos escuros, que eu herdei, estão mais rebeldes que o normal. A gente nunca conseguiu domá-los. Meus dois grandes inimigos da vida: Neil McNair e meu cabelo.

— Rowan? O que está fazendo acordada? — pergunta minha mãe.

— Já é… de manhã.

Ela endireita os óculos e olha o relógio de pulso.

— Acho que perdemos a noção do tempo.

O escritório sem janelas está às escuras, exceto por algumas velas no meio da mesa enorme, que iluminam pilhas de páginas rabiscadas com caneta vermelha.

— Vocês estão trabalhando à luz de velas? — pergunto.

— Não teve outro jeito. A energia acabou na rua inteira, e estamos em cima do prazo.

Meus pais, a dupla Jared Roth, ilustrador, e Ilana García Roth, autora, escreveram mais de trinta livros juntos, desde os infantis sobre amizades improváveis entre animais até uma série sobre uma paleontóloga pré-adolescente chamada Riley Rodriguez.

Minha mãe nasceu na Cidade do México, filha de mãe judia russa e pai mexicano. Tinha treze anos quando sua mãe voltou a se casar, dessa vez com um texano, e se mudou com a família para o norte. Antes de ir para a faculdade e conhecer meu pai judeu, ela passava o verão no México com a família do pai dela, e, quando começaram a escrever (palavras: mamãe; ilustrações: papai), a intenção era explorar como uma criança poderia abraçar ambas as culturas.

Meu pai aparece atrás dela, bocejando. O livro em que estão trabalhando é o spin-off da irmã mais nova de Riley, uma aspirante a confeiteira. Bolos, tortas e macarons saltam das páginas.

— Oi, Ro-Ro — diz ele, me chamando pelo apelido de sempre. Quando eu era criança, ele costumava cantar "Ro-Ro, Ro-Ro, pra casa agora Ro-Ro", e fiquei arrasada quando descobri que não era a letra verdadeira da música infantil. — Feliz último dia de aula.

— Nem acredito que finalmente chegou — comento.

Olho para o tapete, de repente sentindo os nervos à flor da pele. Já esvaziei meu armário na escola e fiz as provas finais sem problemas. Tenho muito que fazer hoje, como copresidente do conselho estudantil, estou organizando a assembleia de despedida dos alunos do último ano, para ficar nervosa agora.

— Ah! — exclama minha mãe, como se acordasse de repente. — Precisamos de uma foto com o unicórnio!

Solto um gemido. Tinha esperança de que eles tivessem esquecido.

— Não pode ficar pra mais tarde? Não quero me atrasar.

— Só vai levar dez segundos. E hoje você não vai só assinar anuários e participar de gincanas? — Minha mãe segura meu ombro e me sacode de leve. — Tá quase acabando. Não precisa se estressar tanto.

Ela sempre diz que carrego muita tensão nos ombros. Que quando eu tiver trinta anos, eles provavelmente vão tocar os lóbulos das orelhas.

Minha mãe vasculha o armário do corredor e volta com a mochila em formato de unicórnio que usei no primeiro dia do jardim de infância. Naquela primeira foto de primeiro dia, estou toda solar e irradiando otimismo. Quando meus pais tiraram outra foto no último dia de aula, parecia que eu queria tacar fogo naquela bolsa. Acharam tão engraçado que tiraram fotos de primeiro e último dia de aula todo ano desde aquela época. Usaram o fato de inspiração para o best-seller O unicórnio vai à escola. Às vezes é estranho pensar em quantas crianças cresceram me conhecendo sem de fato me conhecer.

Apesar da minha relutância, a mochila sempre me faz sorrir. O chifre do coitado do unicórnio está preso apenas por uma linha e falta um casco. Estico as alças ao máximo e faço uma pose sofrida para meus pais.

— Perfeito. Você parece mesmo estar sofrendo — diz minha mãe, rindo.

Esta cena com meus pais faz com que me pergunte se hoje vai ser um dia de últimos momentos. Último dia de aula, última mensagem matinal de McNair, última foto com a mochila velha.

Não sei se estou pronta para dizer adeus a tudo.

Meu pai dá uma batidinha no relógio de pulso.

— Temos que voltar pro batente. — Ele joga uma lanterna para mim. — Assim você não precisa tomar banho no escuro.

Último banho do ensino médio.

Talvez esta seja a definição de nostalgia: ficar sentimental com o que deveria ser insignificante.

Depois do banho, prendo o cabelo em um coque úmido, sem confiar que os fios vão ficar bonitos se secarem sozinhos. Desenho um delineado gatinho impecável de primeira, mas depois tenho que me contentar com um traço medíocre no lado esquerdo. Daria tudo pela capacidade de maquiar um rosto simétrico.

Último olho gatinho do ensino médio, penso, então paro porque, se chorar por causa de um delineado, não tenho a menor chance de sobreviver ao dia.

McNair, com sua pontuação correta e suas iniciais em maiúsculas, reaparece como o pior jogo de acertar toupeiras do mundo:

A roupa que dias atrás planejei usar espera no guarda-roupa: meu vestido favorito, azul sem mangas e com gola Peter Pan, que encontrei na seção vintage da Red Light. Quando o experimentei e enfiei as mãos nos bolsos, soube que tinha que ser meu. Uma vez, minha amiga Kirby descreveu meu estilo como uma mistura de bibliotecária hipster com dona de casa da década de 1950. Meu corpo tem o que as revistas femininas chamam de formato de pera, com seios grandes e quadris mais largos, e não preciso me esforçar para caber em roupas vintage como faço com as atuais. Finalizo o look com meias até o joelho, sapatilhas e um cardigã cor de creme.

Estou enfiando um brinco simples de ouro no lóbulo de uma orelha quando o envelope chama minha atenção. É óbvio, eu o deixei ali no começo da semana e tenho olhado para ele todos os dias com uma mistura de pavor e empolgação aos tapas na minha barriga. Na maioria das vezes, o pavor vence.

Na minha caligrafia de catorze anos, com letras um pouco maiores e mais arredondadas do que agora, está escrito: abra no último dia do ensino médio. É uma espécie de cápsula do tempo, no sentido de que o fechei há quatro anos e, desde aquela época, só pensei nisso por alguns momentos. Não tenho certeza do que tem dentro.

Não tenho tempo para ler agora, então coloco o envelope na mochila JanSport azul-marinho, com meu anuário e o diário.

— Estou indo, amo vocês, boa sorte! — grito para os meus pais, então fecho a porta da frente e percebo, com uma pontada no coração, que não vou poder fazer isso no ano que vem.

Meu carro está estacionado do outro lado do quarteirão. A maioria das garagens de Seattle mal tem espaço para nossos enfeites de Halloween. Assim que entro, conecto o celular no carregador, pego um grampo do porta-copos e o enfio no emaranhado de cabelo, imaginando que poderia ser o espaço entre as sobrancelhas do McNerd.

Estou muito perto de ser a primeira da turma e, assim, a oradora oficial. Só faltam três horas, como a primeira mensagem McNair me lembrou tão prestativamente. Durante a assembleia de despedida, a diretora da Escola de Ensino Médio Westview vai chamar um de nós e, na minha fantasia de último dia perfeito, eu sou a escolhida. Sonho com isso há anos: a disputa acima de todas as disputas. A chave de ouro da minha experiência de Ensino Médio.

A princípio, McNair vai parecer tão arrasado que não vai conseguir nem olhar para mim. Seus ombros vão se curvar, e ele vai ficar encarando a própria gravata; afinal sempre se veste bem nos dias de assembleia. Vai ficar tão envergonhado, aquele mauricinho perdedor. A pele pálida cheia de sardas vai corar para combinar com o cabelo ruivo flamejante. Ele tem mais sardas do que rosto. Vai passar pelas cinco fases do luto antes de aceitar o fato de que, depois de tantos anos, eu enfim o superei. Eu venci.

Então vai olhar para mim com a expressão de mais profundo respeito. Vai abaixar a cabeça em deferência. Você mereceu. Parabéns, Rowan, ele dirá.

E vai ser sincero.

Delilah Park HOJE em Seattle!

12 de junho, 6h35

Bom dia, amantes do amor!

A turnê de lançamento do livro Escândalo ao pôr do sol, da autora best-seller internacional Delilah Park, continua esta noite com um evento na livraria Books & More, em Seattle, às 20 horas. Não perca a oportunidade de conhecê-la pessoalmente e de tirar uma foto com uma réplica de três metros de altura do gazebo de Sugar Lake!

Aproveite para adquirir Escândalo ao pôr do sol, já à venda!

Beijinhos e abraços,

Equipe de divulgação de Delilah Park

6h37

McNERD

O céu cinzento reverbera com a ameaça de chuva, e os cedros estremecem ao vento. Café é minha prioridade, e a Two Birds One Scone fica no caminho para a escola. Trabalho lá desde os dezesseis anos, quando meus pais deixaram evidente que não teriam como bancar uma universidade fora do estado. Embora eu tenha passado a vida inteira em Seattle, sempre quis fazer faculdade em outro lugar. As bolsas vão cobrir a maior parte do primeiro semestre em uma pequena faculdade de artes liberais em Boston chamada Emerson. O dinheiro da Two Birds vai cobrir o restante.

A cafeteria é decorada como um aviário, com corvos e falcões de plástico observando as pessoas de todos os ângulos. Apesar do nome, não são famosos pelos seus pãezinhos scones, mas pelos rolinhos de canela do tamanho de um recém-nascido, cobertos com cream cheese e servidos quentes.

Mercedes, uma recém-formada pela Universidade de Seattle que trabalha no período da manhã para conseguir tocar à noite na sua banda cover feminina do Van Halen, a Anne Halen, acena para mim de trás do balcão.

— Oi, oi — cumprimenta ela com a voz animadinha demais para as sete da manhã, já pegando um copo compostável. — Latte de avelã com chantili extra?

— Você é maravilhosa. Obrigada.

A Two Birds é pequena e tem uma equipe de oito funcionários, com dois trabalhando por turno. Mercedes é minha favorita, principalmente porque põe as melhores músicas para tocar.

Enquanto aguardo, meu telefone vibra e ouço Mercedes cantarolar com o álbum Greatest hits da banda Heart. Esperava que fosse McNair… mas, na verdade, é algo muito mais emocionante.

Faz meses que a sessão de autógrafos de Delilah Park está na minha agenda, mas, no meio da confusão do último dia de aula, esqueci que hoje à noite vou conhecer minha autora favorita. Tinha até deixado alguns livros na mochila no início da semana. Delilah Park escreve romances com heroínas feministas e heróis tímidos e gentis. Devorei Esses corações protegidos, Conte-me tudo e Doce como Sugar Lake, pelo qual ela ganhou o maior prêmio do país na categoria romance comercial quando tinha vinte anos.

Delilah Park foi quem me faz acreditar que os rabiscos no meu diário podem se tornar algo um dia. Mas ir a uma sessão de autógrafos em que os livros assinados são romances comerciais significa admitir que sou alguém que ama esse gênero, o que parei de fazer depois do fatídico concurso de redação no primeiro ano.

E talvez admitir que sou alguém que está escrevendo um romance comercial também.

Eis o dilema: minha paixão é, na melhor das hipóteses, o prazer culposo de outra pessoa. Boa parte dos leitores aproveita qualquer oportunidade para menosprezar o gênero que põe as mulheres no centro de um modo que a maioria das outras mídias não faz. Romances comerciais são motivo de piada, apesar de constituírem um mercado milionário. Nem meus pais conseguem ter um pingo de respeito. Minha mãe chamou de lixo mais de uma vez, e meu pai tentou doar uma caixa cheia de livros meus no ano passado só porque eu fiquei sem espaço na estante e ele achou que eu não sentiria falta deles. Felizmente, eu o peguei no flagra na hora em que ele saía pela porta.

Hoje em dia, tenho que esconder a maioria dos meus livros. Comecei a escrever um romance em segredo acreditando que contaria aos meus pais em algum momento. Mas faltam apenas alguns capítulos para eu terminar, e eles ainda não sabem.

— O melhor latte de avelã de Seattle — anuncia Mercedes ao me entregar a bebida. A luz bate nos seis piercings no seu rosto, nenhum dos quais eu teria coragem de fazer. — Tá trabalhando hoje?

Balanço a cabeça.

— Último dia de aula.

Ela leva a mão ao coração fingindo nostalgia.

— Ah, a escola. Eu me lembro com carinho. Ou pelo menos me lembro de como eram as arquibancadas quando eu ficava atrás delas fumando maconha com meus amigos.

Mercedes não vai me cobrar, mas coloco uma nota de um dólar no pote de gorjetas mesmo assim. Passo pela cozinha ao sair, gritando um rápido Oi/Tchau para Colleen, a proprietária e padeira-chefe.

Os semáforos da rua 45 estão todos apagados, o que obriga os carros a pararem por completo em cada cruzamento. Minha aula começa às 7h05. Vou chegar em cima da hora, um fato que enche McNair de prazer, com base na frequência com que ele faz a tela do meu celular acender.

Quando paro, mando mensagem para Kirby e Mara para que saibam que estou presa no trânsito e canto minha trilha sonora para dias chuvosos: os Smiths, sempre os Smiths. Tenho uma tia obcecada por new wave que toca as músicas deles sem parar quando passamos as festas do Chanuca e do Pessach na sua casa em Portland. Nada combina mais com um clima nublado do que as letras do Morrissey.

Eu me pergunto como as músicas vão soar em Boston, pulsando nos meus tímpanos enquanto caminho por um campus coberto de neve, vestindo um casaco de lã e com o cabelo enfiado em um gorro de tricô.

O SUV vermelho na minha frente avança. Eu avanço. A noite que está por vir se desenrola na minha mente. Entro na livraria, de cabeça erguida, nada de ombros curvados, algo pelo qual minha mãe sempre me repreende. Ao me aproximar de Delilah na mesa de autógrafos, elogiamos os vestidos uma da outra e conto a ela como seus livros mudaram minha vida. No final da conversa, ela vê tanto talento em mim que pergunta se pode ser minha mentora.

Não percebo que o carro à frente parou até colidir nele, o café quente espirrando no meu vestido.

— Ai, merda.

Depois de me recuperar do choque de ser jogada para trás, respiro fundo algumas vezes tentando processar o que aconteceu enquanto meu cérebro viajava até uma festa exclusiva para autores à qual Delilah me convidaria. O som fino de metal contra metal vibra nos meus ouvidos, e os carros atrás de mim buzinam. Eu sou uma boa motorista!, quero dizer a eles. Nunca me envolvi em um acidente e sempre respeito o limite de velocidade. Talvez não consiga fazer baliza, mas, apesar das evidências contrárias, sou uma boa motorista.

— Merda, merda, merda.

O buzinaço continua. O motorista do SUV coloca um braço para fora da janela e me faz sinal para segui-lo até uma rua paralela. Obedeço.

É difícil respirar enquanto me atrapalho com o cinto de segurança. O café escorre pelo meu peito e se acumula no colo. O motorista vai até a parte de trás do próprio carro, e o nó de pavor no meu estômago aperta.

Bati na traseira do garoto que terminou comigo uma semana antes do baile.

— Sinto muito — digo saindo toda atrapalhada do carro. Não reconheço o dele. — Hum. Ganhou um carro novo?

Spencer Sugiyama faz uma cara feia para mim.

— Semana passada.

Inspeciono Spencer inspecionando o estrago. Com o cabelo preto comprido cobrindo metade do rosto, ele se ajoelha ao lado do carro, que mal arranhou. O meu está com o para-choque dianteiro destroçado e a placa amassada. É um Honda Accord usado, prata e bem desinteressante, com um cheiro estranho do qual nunca consegui me livrar. Mas é meu, pago com o dinheiro que recebi da Two Birds One Scone no verão passado.

— Mas que merda, Rowan!

Spencer, o segundo clarinetista da banda da escola com quem fiz um projeto de história no início do ano, costumava olhar para mim como se eu tivesse todas as respostas. Como se eu o deixasse impressionado. Agora seus olhos escuros parecem cheios de uma mistura de frustração e, talvez, alívio, por não estarmos mais juntos. Sinto uma onda de prazer por ele nunca ter conseguido ser o primeiro clarinetista. (E, sim, ele bem que tentou.)

— Acha que foi de propósito? — Desnecessário dizer que o término não foi amigável. — Você freou do nada!

— É um cruzamento! Por que você estava tão rápido?

É óbvio que não menciono Delilah. É possível que o acidente tenha sido mais por minha culpa.

Spencer não foi meu primeiro namorado, mas foi o namoro que mais durou. Tive alguns namorados de uma semana, no primeiro e no segundo ano, o tipo de relacionamento que termina por mensagem de texto porque você tem muita vergonha de fazer contato visual na escola. No fim do terceiro ano, namorei Luke Barrows, um jogador de tênis que fazia todo mundo rir e gostava um pouco demais de festas. Eu pensava que o amava, mas acho que o que eu amava de verdade era como me sentia perto dele: engraçada, rebelde e linda, uma garota que gostava de redações de cinco parágrafos e de dar uns amassos no banco traseiro de um carro. Quando as aulas recomeçaram, no outono, já tínhamos terminado. Ele queria se concentrar no tênis, e eu estava feliz por ter tempo sobrando para fazer as inscrições nas faculdades. A gente ainda se cumprimenta nos corredores.

Com Spencer, porém… com Spencer foi complicado. Queria que ele fosse o namorado perfeito do ensino médio, o cara do qual um dia eu me lembraria com minhas amigas, em meio a drinques com nomes escandalosos. Tinha sonhado com esse namorado durante a segunda metade do fundamental inteiro, supondo que chegaria ao ensino médio e ele estaria sentado atrás de mim na aula de inglês, batendo no meu ombro e pedindo uma caneta emprestada, meio tímido.

O tempo para encontrar o tal namorado perfeito estava se esgotando, e pensei que, se a gente passasse bastante tempo juntos, Spencer e eu poderíamos chegar àquele ponto. Mas ele era retraído, o que me deixou grudenta. Se eu gostava de quem eu era com Luke, odiava quem era com Spencer. Detestava me sentir tão insegura. A solução óbvia era terminar, mas fui levando, esperando que as coisas mudassem.

Spencer tira o cartão do seguro da carteira.

— A gente tem que trocar informações, certo? — pergunta ele.

Lembro-me vagamente disso da autoescola.

— É. Certo.

Não foi horrível o tempo todo com Spencer. Na primeira vez que transamos, ele me abraçou por um tempão depois e me convenceu de que eu era preciosa e especial.

— Talvez a gente ainda possa ser amigos — sugeriu ele no dia que terminou comigo.

Um término digno de um covarde. Ele queria se livrar de mim, mas não queria que eu ficasse com raiva. Fez isso na escola, antes de uma reunião do conselho estudantil. Disse que não queria começar a faculdade namorando.

— Spencer e eu acabamos de terminar — contei a McNair antes de começarmos a reunião. — Então, se puder não ser cruel comigo pelos próximos quarenta minutos, eu agradeceria.

Não tenho certeza do que esperava… que ele