Okkult Krimi Sammelband: Die komplette Finn Steinmann Serie

1.

Band 1: Strohbär

Inhalt: Der anonyme Anrufer spricht von einem Stück Gerechtigkeit, das die Polizisten in der leer stehenden Schmiede erwarte. Der furchtbare Anblick der nackten männlichen Leiche inmitten eines Strohkreises schockiert selbst die abgebrühtesten Kollegen, denn die sorgfältige Herrichtung des Tatorts deutet auf einen Ritual-Mord hin. Kriminalhauptkommissar Finn Steinmann leitet die SOKO, die sich kurze Zeit später mit weiteren immer grauenvolleren Strohkreis-Tatorten auseinandersetzen muss, denn der Täter führt seinen Rachefeldzug kontinuierlich fort ...

Einleitung

In Mittel- und Nordeuropa verstecken sich hinter religiösen Bräu­chen meist heidnische Riten, Relikte vorchristlicher Zeiten, die auf hartnäckige Weise die Jahrhunderte überdauerten und lebendig blieben.

Die in Deutschland gefeierte Fastnacht beispielsweise galt in alten Zeiten als Frühlingsfest, zu dem winterliche Krankheiten und böse Geister mit viel Mummenschanz ausgetrieben wurden.

Zur Fastnachtszeit gehört auch das Strohbärtreiben, ein alter Brauch, der noch heute in vielen Landstrichen gepflegt wird. Zu diesem Anlass steckt man kräftige, gesunde Männer in aufwändige Kostüme aus gedroschenem Getreide. Nur selten haben die eigentümlichen Gestalten tatsächliche Ähnlichkeit mit Meister Petz. Die eher an Vogelscheuchen erinnernden Figuren tragen meist abstoßende Masken, ein Anblick, an den man sich als Un­wissender nur schwerlich gewöhnen kann.

Alle Strohbärumzüge haben die Gemeinsamkeit, dass die Bä­ren durch johlende Treiber von Haustür zu Haustür gezerrt werden. Mancherorts sammeln die seltsamen Grüppchen Eier und Speck, in anderen Gemeinden ist der Brauch zu Saufgelagen verkommen, bei dem nicht selten harte Schnäpse gereicht werden.

Die meisten Menschen wissen nicht mehr, warum man die Strohbären einst durch die Dörfer trieb, und so kommt es, dass diese Tradition heute von Region zu Region auch zeitlich weit auseinander liegt. Oftmals werden die seltsam anmutenden Ungeheuer zur Faschingszeit an Ketten geführt, und genauso häufig wird der Brauch als Erntedankfest vor dem Winterein­bruch gepflegt.

Die Strohbären personifizierten in früheren Tagen den Winter, der gebändigt zum Dorf hinausgeführt wurde. Die Einwohner hofften, dass er sie nun mit seinem kalten Zorn in Ruhe lassen würde. Sie gaben Eier und Speck, zum Beweis für den eisigen Grimm, dass er sie mit all seinem Frost und seiner Unbarm­herzigkeit nicht bezwungen hatte. Letztlich wurde das Stroh­bär­kostüm verbrannt; ein Siegesfeuer des Menschen über die Natur. Es war der Abschluss der kalten Jahreszeit und gleichzeitig ein Feueropfer für den Sonnengott, damit dieser, freundlich ge­stimmt, den Rest des Jahres gutes Wetter vorherrschen ließ.

Eine der prominentesten Ritusannektierungen ist das gegenwärtige Osterfest. Es entspringt sehr alten Gebräuchen der germanischen Mythologie. Man verehrte Hasen als Totemtiere der Sonnen- und Frühlingsgöttin Ostara. Das Symbol der keltischen Königin Boudicca (gestorben im Jahr 61 v. Chr.) war eben jener Hase, der auch bei den Riten für die Göttin Ostara geweiht wurde. Daher kommt unser Osterfest mit seinem Hasen, welches heute die Auferstehung Christi begleitet. Es hat offensichtlich nicht das Geringste damit zu tun.

In diesem Zusammenhang wird deutlich, wie stark die Kirche überlieferte Bräuche veränderte. Traditionen wie das beliebte Mai­fest mit seinem dazugehörigen Tanz sind nichts anderes als Fruchtbarkeitsrituale. Die deutliche Symbolik mit Maibaum (Phal­lus) und Kranz (Vulva) wurde allerdings fast völlig aus dem Allgemeinwissen hinausgepredigt, denn die Körperlichkeit ist dem Klerus immer ein Dorn im Auge gewesen. Die europäische Geschichte des Mittelalters ist voll von dem heute abstrus er­scheinenden Hass auf den weiblichen Körper.

Obwohl die Obrigkeit der damaligen Kirche viele alte Bräuche verbot und ächtete, machte sie sich ebenso viele zu Nutze. Papst Gregor der Große schrieb im Jahr 600 in einem Brief an Bischof Au­gustinus, dass man nicht die Tempel der Götzen zerstören solle, sondern die Götzen selbst. Eine Umerziehung von Traditionen und Bräuchen, eine Anpassung an christliche Notwendigkeiten, um die heidnischen Gegner mit den eigenen Waffen zu schlagen.

Die größte Unkonstante in dieser „Glaubensgleichung" ist aber immer der Mensch selbst. In allen Zeiten geschah es, dass bösartige Menschen die Deckmäntel von Traditionen missbrauchten, um eigenen, finsteren Plänen nachzugehen. In sämtlichen Epochen der Historie wurden unter religiösen Fahnen schreckliche Gräueltaten verübt. Es darf angenommen werden, dass viele jener, die sich im Auftrage Gottes wähnten, letztlich aus meist niederen Gründen die Schwerter erhoben.

Alle Lexika und die täglichen Nachrichtensendungen sind prall gefüllt mit Beweisen für die menschliche Zerstörungskraft.

Die Begebenheit, von der hier berichtet wird, schildert von solch einem Missbrauch der Tradition. Eine Geschichte, die nur Opfer kennt … in jeder Hinsicht.

1.

„Porta60 an 60-10. Porta60 an 60-10. Kommen."

„Hier 60-10. Kommen."

„Hier Porta60. Wir haben einen anonymen Hinweis per Te­lefon erhalten. Die Stimme des Anrufers war verfremdet. Angeb­lich wartet in der leer stehenden Schmiede von Kurt Sohni eine Überraschung auf uns. Der Unbekannte nannte es ,ein Stück Ge­rechtigkeit‘. Mehr Informationen habe ich nicht. Kommen.

„Hier 60-10. Wir fahren zur Sohni-Schmiede und melden uns dann. Ende."

Oberkommissar Frank Müller seufzte und runzelte die Stirn, als er in die Hauptstraße einbog und über den Funkspruch der Zentrale nachdachte. Eine künstlich veränderte Stimme war auf jeden Fall verdächtiger als all die anderen dubiosen Hin­weise, die täglich in der Polizeiinspektion Idar-Oberstein eingingen.

Müller grübelte einen Augenblick über die technischen Mög­lichkeiten der Stimmverzerrung. Er wurde von einem dumpfen Räuspern aus seinen Gedanken gerissen.

„Na toll, jetzt müssen wir nächtens durch die alte Schmiede stolpern, knurrte Herbert Lanzinger, sein Streifenpartner. „Ein Stück Gerechtigkeit? Hast du eine Vorstellung, was das bedeuten könnte?

„Wahrscheinlich finden wir einen zusammengeschlagenen Dealer, entgegnete Müller. „Wie vor acht Wochen, erinnerst du dich? Die Stadt wird langsam zu eng für unsere Freunde aus der Drogenszene. Sie verschaffen sich etwas Platz.

Oberkommissar Lanzinger lachte rau. „Ratten fressen Ratten. Ist mal was Neues. Hauptsache, sie lassen Unbeteiligte in Ruhe."

Frank Müller nickte beifällig und beschleunigte den Streifen­wagen. Der wuchtige Mercedes Kombi rollte durch die schlafende Stadt. Nur wenige Fenster waren erleuchtet. Dort wurden Geburtstage gefeiert oder Sportübertragungen verfolgt, und sehr wahrscheinlich kam irgendwo auch ein hastiger Geschlechtsakt zustande.

Leider gab es auch Fenster, hinter deren Scheiben leere Fla­schen hochprozentige Berge bildeten. Fast jede Nacht kam es vor, dass die Streifenwagen zu einem jener Fenster gerufen wurden. Die erbärmlichen Szenen, die sich dann abspielten, waren höchst ordinäre Theaterstücke – gespielt von Akteuren, die sich sinnfreie Texte mit hochrotem Kopf zuriefen. Wenn die Poli­zisten ankamen, hatte es meist auch Handgreiflichkeiten gegeben. Die Frauenhäuser dieser Welt füllten sich mit Ge­stal­ten, die sich kaum noch in ihrer Weiblichkeit definieren konnten. Erst wenn die Schwellungen im Gesicht verschwanden, wagten sie es, wieder in einen Spiegel zu sehen.

Die Beamten der Schutzpolizei saßen schweigend im Strei­fen­wagen und hingen ihren Gedanken nach. Das Licht der Straßen­lampen beleuchtete in regelmäßigen Abständen den In­nenraum des Fahrzeugs und ließ die Gesichter der beiden Oberkom­mis­sare seltsam blass aussehen. Der Wagen erreichte nach wenigen Minuten sein Ziel.

Frank Müller stoppte den Diesel und blickte argwöhnisch an dem dunklen Haus in die Höhe. Es wirkte nicht besonders einladend auf ihn. Die schon seit vielen Jahren geräumte Schmiede, ein dreistöckiger Betonklotz mit hässlicher, grauer Fassade, verwandelte sich immer schneller in eine Ruine. Die Anwohner fanden nach jedem größeren Sturm neue Alterserscheinungen, aber es fehlte der Stadt an Geld und Grundstücksinteressenten, um das Gebäude einzureißen. Nur ein einsames „Betreten verboten"-Schild zeugte davon, dass dieses Bauwerk nicht in Vergessenheit geraten war.

Lanzinger griff nach dem Funkgerät. „60-10 an Porta60. 60-10 an Porta60. Kommen."

„Hier Porta60. Kommen", quäkte es aus dem Lautsprecher.

„Hier 60-10. Haben die Schmiede erreicht und verlassen jetzt den Wagen. Ende."

„Hier Porta60. Verstanden und Ende."

Die Polizisten stiegen aus dem Mercedes und legten schusssichere Westen an, eine ungeliebte Vorschrift in immer rauer werdenden Zeiten. Herbert Lanzinger lockerte die P5 in seinem Pis­tolenhalfter und sah Müller zu, der sich mit unbewegter Mie­ne die Maschinenpistole aus dem Streifenwagen über die Schul­ter hängte.

„Man könnte meinen, wir ziehen in den Krieg", sagte Lan­zin­ger, und es klang nicht wie ein Scherz.

Oberkommissar Müller nickte. „Hast du das Handy und deine Lampe eingesteckt?"

Lanzinger grinste schief und schaltete das Licht an.

Der fahle Schein der großen Stablampen zitterte über den Hin­terhof des leer stehenden Gebäudes. Gräuliches, rissiges Mauer­werk sah wie die faltige Haut eines Greises aus – ein deutlicher Hinweis auf den Zustand der Bausubstanz, die ihren Zenit schon lange überschritten hatte.

Die Männer, die sich vorsichtig durch die Dunkelheit tasteten, stießen hastige Atemzüge aus, kleine Kondenswolken, die im Strahl der Lampen sofort zerfaserten. Alle Zugangstüren, die in die Schmiede führten, waren verschlossen. Es blieb nur der Hof zur Erkundung übrig, danach mussten sich die beiden Beamten überlegen, ob sie eine Tür aufhebeln wollten.

Frank Müller, ein hoch gewachsener Enddreißiger mit brauner Haarbürste, beobachtete aufmerksam die nächtliche Um­gebung. Die breiten Schultern des kantigen Oberkommissars wa­ren missmutig hochgezogen. Er hasste es, von vagen Hin­weisen in unbekanntes Terrain gelockt zu werden. Müller ließ den Strahl seiner Leuchte in die Höhe wandern und suchte die Wände ab.

‚Gerechtigkeit …’, überlegte er kopfschüttelnd.

Das Rauschgiftmilieu der Stadt war sehr lebhaft, und mit den stetig heftiger werdenden Schlägereien bei jeder Art von Ver­anstaltung wurde der Polizeidienst zu einem depressiv machenden Fließbandjob. Man gewann den Eindruck, die vorwiegend männliche Jugend bestehe nur noch aus gelangweilten Exis­tenzen, die sich in Ermangelung von Tapferkeitsmedaillen ge­gen­seitig die Schädel einschlugen. Und wenn sie sich nicht prügelten, hingen sie im Alkohol- oder Drogenrausch wie Maden am Fruchtfleisch der Gesellschaft.

Frank Müller seufzte erneut und drehte sich zu seinem grauhaarigen Kollegen um, der einige Meter hinter ihm den Boden ableuchtete.

„Herbert, siehst du was?", fragte er leise.

Manchmal war es ein kleines Wunder, wie Lanzinger es schaffte, an seinem Bauch vorbeizusehen. Aber der erste Blick täuschte. Trotz seiner Korpulenz war er erstaunlich beweglich, eine Trumpfkarte, die bei mehreren Einsätzen als Über­raschungs­moment gedient hatte, vor allem dann, wenn er von aggressiven Be­trunkenen unterschätzt wurde.

„Nein, antwortete Lanzinger flüsternd. „Ich sehe überhaupt nichts. Scheiße, es ist stockdunkel hier. Ohne Lampen wären wir blind. Wie soll man da etwas finden?

Müller nickte und machte einige Schritte nach vorne. Der Hof hinter der längst baufälligen Schmiede war annähernd quadratisch. Die drei Meter hohen Betonwände schufen die Atmosphäre einer Arena. An solchen Plätzen sammelte sich nicht nur lichtscheues Gesindel, sondern auch Bauschutt und Geröll. Manches davon stammte von dem Gebäude selbst, aber einiges war sicher auch von nicht so ehrbaren Mitbürgern in Nacht- und Ne­bel­aktionen entsorgt worden. Der eigentliche Grund des Hofes vers­teckte sich unter einer dicken Schicht unterschiedlicher Mate­rialien, die jeden Schritt zu einer Lotterie für die Fußgelenke machten.

„Hier ist nichts", brummte Herbert Lanzinger mürrisch, hob die Mütze und strich sich nervös über die Halbglatze.

Der Lampenstrahl schwang vor und zurück. Zuckende Schat­tenmuster huschten durch den Hof. Dabei fiel dem gedrungenen Streifenpolizist eine Unregelmäßigkeit auf.

„Halt, warte …, sagte er, „… da vorne in der Ecke ist eine Art Nische. Scheint ein Gang zu sein.

Frank Müller nahm die Stelle in Augenschein und ging darauf zu. „Tatsächlich", sagte er.

Die künstliche Schlucht erinnerte an einen Schützengraben. Sie verband dieses Grundstück anscheinend mit dem des Nach­barhauses.

‚Hier war ich noch nie’, dachte der Oberkommissar und fragte sich, warum die Wände so hoch waren.

Die Enge war bedrückend. Die Gebäude in den bedeutendsten und ältesten Straßen Idar-Obersteins waren wuchtig gebaut. Sie hoben sich vor dem nächtlichen Himmel deutlich ab und kamen den Polizisten in der Dunkelheit wie unerforschte Gebirge vor. Es war still hinter den Häusern, und nur gelegentlich fuhr auf der Straße ein Auto vorbei. Die Motorengeräusche erreichten den Hof gerade noch als gedämpftes Brummen.

Die beiden Beamten folgten dem Verlauf des Ganges mit angespannten Nerven. Nach wenigen Schritten standen sie vor ei­nem türlosen Rahmen, in dessen Schwärze der Lichtschein der Lampen sofort verschwand.

Herbert Lanzinger fröstelte und fühlte, wie sich seine Nacken­haare in Dornen verwandelten. Er hatte den Eindruck, vor der Höhle eines Drachen zu stehen. Er wäre über einen Haufen blank genagter Knochen nicht verwundert gewesen.

„Vorsicht, Frank", sagte er und nahm die Pistole aus dem Half­ter, eine Bewegung, die er immer so lange wie möglich hinauszögerte.

In seinem tiefsten Innern hasste Herbert Lanzinger jede Art von Waffe. Müller drehte sich um und suchte den Blick seines langjährigen Partners, aber Lanzingers Augen waren unter dem Mützenschirm nur schwer zu erkennen.

„Eine Vorahnung?", fragte der Oberkommissar.

Lanzinger nickte stumm. Manchmal wurde er damit aufgezogen, manchmal schalt er sich deswegen selbst einen Narren, aber bei zwei Gelegenheiten war seine Intuition ein entscheidender Fak­tor gewesen. Deshalb nannte man ihn auf der Dienststelle auch „Orakel", ein Spitzname, der von den meisten Kollegen eher als Titel gesehen wurde.

Frank Müller zögerte keinen Augenblick und hob die Ma­schinenpistole auf Bauchhöhe. Seine Hände schwitzten plötzlich. Wenn Lanzinger Fracksausen bekam, war höchste Vorsicht geboten. Müller deutete mit dem Waffenlauf auf die rechte Seite der Tür und huschte selbst nach links. Das Licht der Lampe tanzte hin und her.

Lanzinger folgte ihm auf dem Fuß und warf sich rechts an die Wand. Sein Herz raste, klopfte ihm bis zum Hals. Noch nie war das Gefühl einer Bedrohung so blitzartig über ihn hereingebrochen, wie eine Spinne, die sich aus der Mitte ihres Fangnetzes auf ein wehrloses Opfer stürzt. Das Wissen um etwas Schreck­liches verdichtete sich zu einem dicken Klumpen, der den Magen des Sechsundvierzigjährigen nach oben und unten verschloss.

Der Oberkommissar fasste sich ein Herz und wirbelte herum, leuchtete mit vorgestreckter Waffe in das Dunkel des Tür­rah­mens hinein.

Frank Müller blickte in das Gesicht seines Kollegen – es blieb reglos und angespannt.

„Alles ruhig, sagte Lanzinger leise. „Geh rein.

Müller schob sich an ihm vorbei, ging zwei, drei Schritte nach vorne und verschwand aus dem Blickfeld seines Partners. Lanzinger schwenkte die Lampe ein letztes Mal durch den Gang und folgte ihm durch den Rahmen.

Die Polizisten wurden empfangen von muffiger Finsternis, in de­ren unheimlicher Stille träge Staubwolken tanzten. Sie be­schränk­ten die Sicht auf wenige Schritte.

„Jetzt sind wir in der Drachenhöhle …", murmelte Lanzinger und schluckte.

„Was hast du gesagt?", wisperte sein Kollege.

Lanzinger gab keine Antwort und leuchtete die Wände ab.

Der Raum war vier mal vier Meter groß und bis auf einige alte Abfalltüten leer.

Fast.

„Was ist das?, fragte Herbert Lanzinger und bückte sich. „Sieht aus wie Grashalme.

„Stroh, stellte Müller fest. „Passt irgendwie nicht hierher. Weder an den Ort noch in die Jahreszeit.

Lanzinger stemmte sich wieder in die Höhe und leuchtete die Umgebung seiner Füße ab.

„Sieh dir das an, sagte er erstaunt. „Hier ist überall Stroh! Eine richtige Spur wurde ausgelegt. Sie ist fast einen halben Meter breit. Was soll das?

Die Lichtkegel der beiden Lampen vereinigten sich und trafen auf das Ende des Raumes. Aus dem wallenden Staub schälte sich eine hölzerne, schief in den Angeln hängende Tür, die wie ein Relikt aus Großvaters Zeiten wirkte. Irgendein Spaßvogel hatte die grobe Form eines Herzens aus dem Holz geschnitten, und paradoxerweise kam auch ein seltsamer, an alte Toiletten erinnernder Geruch durch das Loch.

Vorsichtig traten die Männer vor die Tür. Das Stroh lief genau unter ihr hindurch.

Die Polizisten waren ein eingespieltes Team. Lanzinger riss die Tür auf. Sein Partner machte zwei schnelle Schritte in den Raum und fuhr im selben Moment mit einem spitzen Schrei zurück.

Das Licht der Lampe zerrte für einen kurzen Augenblick Blut und nacktes Fleisch in das Sichtfeld der Männer. Irgendwo schaukelte ein blasses Gesicht vor und zurück. Müller verlor seine Leuchte und setzte sich rückwärts auf den Hosenboden. Herbert Lanzinger konnte sehen, dass die Mundwinkel seines Kollegen zuckten.

Der füllige Beamte hob langsam die Lampe und hielt die Pistole vor sich, obwohl er sicher war, dass ihn niemand angreifen würde. Er ahnte, was ihn erwartete, und ihm war, als könne er mit der Waffe den Horror von sich fernhalten, als wäre es dann möglich, nüchtern zu bleiben angesichts diesen Ausmaßes menschlicher Brutalität.

Unbarmherzig zeichneten Licht und Schatten ein furchtbares Bild in der kleinen Kammer. Dies war früher wahrscheinlich ein Abstellraum gewesen, in dem Müllcontainer oder Fahrräder ge­lagert wurden.

Jetzt war es die vorerst letzte Ruhestätte einer nackten, männlichen Leiche, die von der Decke wie ein Zirkusartist herabbaumelte. Die Arme des Toten waren an den Handgelenken auf dem Rücken zusammengebunden. Das dünne Drahtseil, mit dessen Hilfe dies bewerkstelligt worden war, schnitt tief in das leblose Fleisch ein. Die katastrophal überdehnten Schultern mussten ausgekugelt sein, denn die Arme standen in einem unmöglichen Winkel vom Körper ab. Sie waren an der Decke des Raumes befestigt – zusammen mit einem zweiten Drahtseil, welches von den ebenso verschnürten Füßen kam. Die Halterung für die Seile, ein wuchtiger Metallhaken, wirkte neu und äußerst stabil. Die ganze Körperhaltung erinnerte an ein U, wodurch die Leiche auf bizarre Weise einer menschlichen Schaukel glich. Der Tote schwang sanft hin und her. Wäre die aufgeschnittene Kehle nicht gewesen, hätte man den Mann für einen Entfesselungskünstler halten können. Es gab ein knirschendes Geräusch, und Lanzinger brauchte einen Moment, ehe er begriff, dass es von den Drähten herrührte, die bereits auf den Knochen schabten.

Der Drache fraß an seinem Opfer …

„Großer Gott, sagte Müller und wuchtete sich ungelenk auf die Beine. Seine Stimme vibrierte. „Großer Gott.

Die Lampe in Lanzingers Hand war völlig ruhig, aber Müller konnte sehen, dass die P5 seines Kollegen verräterisch wackelte. Er selbst spürte einen säuerlichen Geschmack im Mund und hätte sich beinahe übergeben.

„Welcher Sadist ist zu so etwas fähig?", flüsterte Herbert Lanzinger erschüttert und hielt den Blick auf die Leiche gerichtet.

‚Das frage ich mich auch’, dachte Müller und zwang sich, den Toten in der Kammer genauer zu betrachten.

Lanzinger machte Anstalten, den Raum zu betreten.

„Bleib weg, wir dürfen nichts verändern, warnte Müller. „Die Spurensicherung zieht uns sonst zur Rechenschaft. Ist da noch mehr Stroh?

„Ja, antwortete Lanzinger flüsternd. Er hielt die Waffe immer noch auf die Leiche gerichtet. „Anscheinend ist es wie ein Kreis um den Toten gelegt worden.

Müller sah auf den Boden unter dem Mordopfer. Er war froh, die Augen von dieser grässlichen Machtdemonstration abwenden zu können.

„Es ist ein Kreis, Herbert, flüsterte er. „Ich würde sogar sagen, ein perfekter Kreis. Was ist das hier für ein Verbrechen, Herbert? Wer hat hier solch eine Demütigung vollzogen? Herbert, nimm die Waffe runter.

Lanzinger senkte langsam die Pistole und schluckte. Seine Arme waren völlig verkrampft. Wie konnten Menschen einander nur so etwas antun?

Einen langen Moment später ergriff die Routine die Kontrolle über seine Handlungen. Er nahm das Diensthandy. Die Inspek­tion meldete sich sofort. Leise schilderte der Oberkommissar den schrecklichen Fund und lauschte ersten Anweisungen. Während er auflegte und einige Sekunden schwieg, kratzte sich Frank Müller nachdenklich am Kinn.

„Das wird eine lange Nacht", meinte er.

Zwischenspiel

Der Türgong verhallt im Haus. Der siebenjährige Tim schiebt die Schranktür zu.

„Angsthase", sagt er grinsend.

Er dreht sich von dem großen, grünbraunen Möbelstück weg, das an der längsten Wand des Wohnzimmers steht und dem Raum ein modernes Flair verleiht.

Tim geht in den Flur und zieht einen kleinen Schemel vor die Haustür. Er stellt sich darauf und wirft einen Blick durch den Spion. Drei junge Männer drängen sich auf der Treppe vor dem Haus zusammen. Sie haben nicht sehr viel Platz, denn eine vierte Gestalt füllt die Treppe beinahe völlig aus.

Tim kann nicht alles überblicken, erkennt jedoch sofort, um wen es sich dabei handelt. Er lächelt und kichert in kindlicher Vorfreude. Er schiebt den Hocker mit dem Fuß zur Seite und entriegelt die Tür. Als er sie aufzieht, tritt eine riesige Gestalt durch den Rahmen. Der Gigant muss den unförmigen Kopf einziehen, um ins Haus zu gelangen.

Dichte Bündel aus Stroh sind sorgfältig geflochten und festgezurrt worden, bilden Arme, Beine und einen wuchtigen Torso. Die Hände und Füße der Gestalt sind kaum ausgeformt. Der Kopf ist wie ein umgekehrter Trichter in die Höhe gezogen. An­stelle eines Gesichtes besitzt das Ungetüm eine schwarzblaue Mas­ke, die je nach Fantasie ein Harlekingesicht oder eine Mons­terfratze sein mag. Als Tim die Maske sieht, denkt er im ersten Moment an einen bösartigen Hund, aber er zeigt keine Angst.

Es ist ein Strohbär.

Tim ist noch nie so nahe bei dieser legendären Figur gewesen. Sein Gemüt macht aufgeregte Sprünge, beinahe so, als stünde er dem Weihnachtsmann persönlich gegenüber.

Er hält instinktiv die Luft an, als die golemartige Gestalt in den Flur tritt. Der Strohgeruch wird mit einem Mal so intensiv, dass es ihm fast die Sinne raubt. Für einen Augenblick glaubt der Junge, dass da noch ein weiterer, unterschwelliger Geruch im Hintergrund ist. Es riecht fast wie die leeren Flaschen aus Vaters Kellerbar, an denen er manchmal schnuppert und sich fragt, warum erwachsene Männer derartiges Zeug in sich hineinschütten. Aus Neugier hat er einmal einen winzigen Schluck probiert und sofort den Inhalt seines Magens ausgespieen.

Tim weiß, dass die Strohbären mit ihren Treibern von Haus zu Haus ziehen. Sie sammeln Eier und Speck, die am Ende des Ta­ges in der großen Pfanne vom alten Heinrich gebraten werden. Die Feuerstelle am Sportplatz wird bereits vorbereitet. Das gan­ze Dorf freut sich schon darauf.

Der Riese aus Stroh steht vor Tim und schwankt sanft hin und her. Der Junge nimmt an, dass dies zum Schauspiel dazugehört und vielleicht den Wind darstellen soll, vor dem sich das Ge­treide auf den Feldern jeden Tag rauschend verbeugt.

„Na Kleiner, wo sind denn deine Eltern?", will der Strohbär mit dröhnender Stimme wissen.

„Die sind für eine Stunde weggefahren, erklärt Tim fest. „Mein Papa hat einen wichtigen Termin.

Er betont das Wort falsch. Er spricht es mit der altklugen Wichtigkeit aus, die alle kleinen Jungs an sich haben. „Ich bin allein. Mami hat mich aber genau angewiesen, was ich euch geben soll."

„Tatsächlich?", sagt der Strohbär leise.

Er rückt ein Stück auf Tim zu. Der Junge muss den Kopf in den Nacken legen, um ihn im Blick zu behalten. Erneut schießt ihm durch den Kopf, dass die Maske wie der Schädel eines Hundes aussieht.

Eines Raubtieres, welches die Zähne fletscht.

Tim wirft einen raschen Blick zur Seite, wünscht sich, er würde auch im Schrank stecken.

‚Ich darf nichts verraten’, denkt der Junge tapfer und starrt dem Strohbär wieder ins Gesicht.

‚Ja’, schießt es ihm durch den Kopf, ‚es ist ein Raubtier.’

Es sieht hungrig aus.

2.

„Endlich", sagte Finn Steinmann und gähnte.

Er passierte mit seinem Wagen einen kleineren Gebäude­kom­plex und erreichte nach einer weit gezogenen Linkskurve die Stadt Idar-Oberstein.

Aslan Nakrüz fiel in das Gähnen ein. „Du steckst mich an, Finn, sagte der Deutschtürke. „Wie spät ist es?

Steinmann warf einen Blick zur Seite und deutete stumm auf die Fahrzeuguhr, die gut erkennbar im Zentrum des Armaturen­bretts lag. Die Anzeige wies unbarmherzig darauf hin, dass es halb vier Uhr morgens war.

„Ich weiß, sagte Aslan. „Es war nur ein Versuch, ein wenig Kon­versation zu betreiben. Unterhaltung, verstehst du? Gespro­chene Worte, sagt dir das was? Seit wir Trier verlassen haben, bist du stumm wie ein Fisch.

„Ich denke nach, sagte Finn. „Die Kollegen aus Idar-Ober­stein meinten, sie hätten etwas Derartiges noch nie gesehen.

Er setzte den Blinker an der ersten Ampel der Stadt und bog nach links ab. Auf der rechten Seite lag ein großes Kaufhaus, an welchem sie rasch vorbeifuhren. Schließlich tauchte der Passat in die Häuserreihen der Stadt ein.

‚Ich bin müde’, dachte Steinmann und gähnte wieder.

„Keine große Stadt, meinte Aslan, der aufmerksam aus dem Fenster blickte. „Sieh dich doch um, wie eng dieses Tal ist. In solchen Provinznestern geschehen nicht oft Morde. Wahr­scheinlich findet mein Trupp nach kurzer Zeit schon einen entscheidenden Hinweis. Morgen sind wir wieder in Trier.

Steinmann nickte und sah flüchtig in den Rückspiegel. Der Ford Transit mit den Männern vom Erkennungsdienst fuhr ein Stück hinter ihnen. Im Spiegel blickte Finn einen Moment in seine eigenen Augen, deren Grau in der Dunkelheit nicht zu erkennen war. Sein Gesicht hatte einen ernsten Ausdruck.

Nach den Informationen der Polizisten war die Fundstelle der Leiche nicht weit von der Wache entfernt. Steinmann lehnte es ab, vorab über den Zustand der Leiche informiert zu werden, da er seinem eigenen ersten Eindruck großen Wert beimaß. Es war vereinbart, dass sie ein Kollege von der Schutzpolizei zum Tatort führen sollte.

Steinmann war in Trier bei der Kriminalpolizei, genauso wie Aslan Nakrüz. Beide trugen den Rang eines Hauptkommissars, wobei Finn die Leitung der Ermittlung in diesem Mordfall übergeben worden war. Der Beamte der Abteilung K11 hatte bereits mehrere ungewöhnliche Tötungsdelikte aufgeklärt und galt als Spezialist für Fälle mit rituellem oder okkultem Hin­ter­grund.

Steinmann war ein großer, schlanker, fast hagerer Mann mit blonden Haaren, in die sich ganz allmählich ein grauer Schim­mer einschlich. Er war knapp über vierzig, doch der alltägliche Dienst in Verbindung mit Mord und Totschlag hatte schon markante Furchen in das Gesicht des Hauptkommissars gegraben. Sie verliehen ihm die herbe Ausstrahlung eines Schiffskapitäns. Da er auch noch aus Norddeutschland stammte und gelegentlich auf Platt fluchte, hatten ihn die Kollegen im Trierer Binnenland in seiner Anfangszeit ständig mit Ostfriesenwitzen genervt.

Aslan Nakrüz war das genaue Gegenteil von Finn. Er war klein und bullig, schien nie ruhig sitzen zu können und saugte ständig mit den Augen Details auf. Das war auch notwendig, denn der Deutschtürke war Leiter des Erkennungsdienstteams, kurz K17, welches in dem Transit hinter ihnen fuhr. Er bezeichnete sich selbst als unfehlbar, aber das war nur eine Marotte. Wenn er mit seinem Team an die Spu­rensuche ging, hinterfragte er immer wieder seine Handlungen und trieb sich und seine Leute zu Höchstleistungen. Auch er war mehr als gespannt auf den Fundort des Toten, denn nach allem, was er bisher gehört hatte, schien es sich um einen sehr ungewöhnlichen Fall zu handeln.

„In dieser Stadt sind offenbar alle Wege kurz, sagte Aslan, als er die klobige Dienststelle der dortigen Polizei schon nach wenigen Minuten sah. „Sieht alt aus.

„Ja, entgegnete Finn. „Soweit ich weiß, war es früher das Stadthaus.

Die Polizeiinspektion Idar-Oberstein ist ein rotbrauner, rechteckiger Bau ohne architektonische Finessen, der mehr an eine Festung denn an eine Wache erinnert. Vor seiner Front verläuft die Hauptstraße, eine der beiden Schlagadern der Kleinstadt. Rechts am Gebäude vorbei führt eine steil ansteigende Straße zum einzigen Krankenhaus der Stadt hinauf.

„Etwas makaber, murmelte Aslan. „Fehlt nur noch ein Schlagbaum, dann sieht die Inspektion wie das Wachhaus eines Armeehospitals aus.

„Der Bau liegt sehr zentral, Aslan, tadelte Finn. „Ein Kollege von hier erzählte mir bei einem Lehrgang, dass das Stadthaus genau auf der Grenze zwischen Idar und Oberstein errichtet wurde. Von hier aus lässt sich alles sehr schnell erreichen.

Nakrüz brummte und deutete auf einen Parkplatz, der sich hinter einer Bushaltestelle versteckte und an die steile Straße zum Klinikum angelehnt war. Steinmann steuerte seinen Wagen auf eine freie Fläche. Das Fahrzeug zuckte plötzlich vor und ging aus.

„Hast du deine Kiste noch nicht in die Werkstatt gebracht?", fragte Aslan.

Der Deutschtürke wusste, dass Finn nicht viel von Autos verstand. Steinmann warf ihm einen mürrischen Blick zu und sah nach hinten. Wenige Sekunden später hielt der große Transit neben ihnen. In der Nähe der Bushaltestelle stand ein Strei­fenwagen, aber der Grund dafür ließ sich nicht erkennen.

Steinmann und Aslan stiegen aus. Auf der Beifahrerseite des Busses senkte sich die Scheibe. Aslan steckte den Kopf durch die Öffnung und gab seinem Team einige Anweisungen. Finn grinste flüchtig, als er den quirligen Deutschtürken auf Zehenspitzen im Transit hängen sah.

„Soll ich in Zukunft einen Hocker in den Kofferraum legen?", fragte er Aslan, während sie kurz darauf über die Straße zur Inspektion liefen.

„Was willst du damit?"

„Ich packe ihn für den Fall ein, dass du wieder einmal mitfährst. Damit du etwas mehr … Übersicht … hast, wenn wir aussteigen müssen."

„Leck mich. Ich habe dafür dickere Arme als du."

„Die nutzen dir nichts, wenn du dein Ziel nicht sehen kannst."

„Arschloch."

Finn lachte verhalten und stieg die Stufen des Einganges der Inspektion hinauf. Es gehörte zum Ritual dazu, sich kurz vor Beginn einer Zeit und Nerven raubenden Ermittlung ein wenig Luft zu verschaffen.

‚Wenn wir erst einmal mit dem Fall beschäftigt sind, bleibt wenig Zeit für Humor’, dachte Finn.

Die Beamten aus Trier meldeten sich im Eingangsbereich der Idar-Obersteiner Wache. Sie wurden von einem Schutzpolizist in Empfang genommen.

„Kommissar Peters, stellte sich der Mann vor. „Ich bringe Sie zur Leiche. Der Verkehr ist bereits umgeleitet worden, das Ge­lände weitläufig abgeriegelt. Wir haben Glück, dass so früh nicht viel los ist.

Steinmann nickte verstehend. „Wird der Berufsverkehr in den Morgenstunden für Probleme sorgen? Wir können keine Irrläufer gebrauchen, die achtlos Spuren vernichten."

Der Kommissar öffnete den Beamten aus Trier die Tür und schüttelte den Kopf. „Keine Sorge, meine Kollegen haben die Sache im Griff. Folgen Sie mir jetzt bitte mit Ihrem Wagen. Ich fahre voraus und bringe Sie zum Tatort."

Finn und Aslan begaben sich wieder in ihr Auto. Kurz darauf rollte ein Streifenwagen vorbei. Peters saß am Steuer und bedeutete ihnen, dem Mercedes zu folgen.

‚Es geht los’, dachte Steinmann.

3.

Die zwei Fahrzeuge kamen gegenüber der Schmiede zum Ste­hen. Umleitungsschilder lenkten ankommende Autos geschickt an dem alten Bau vorbei. Die Straße war ruhig.

Finn stieg aus seinem Wagen und betrachtete die Fassade der Schmiede. Starke Scheinwerfer beleuchteten jeden Stein des Gebäudes, wodurch es etwas von seiner geheimnisvollen Aura verlor. Es sah eher wie ein Leichnam auf dem Obduktionstisch eines Pathologen aus, unfähig, den unbarmherzigen Lichtern auszuweichen. Das Rattern eines großen Stromaggregates war weithin hörbar.

Kommissar Peters stieg aus dem Streifenwagen und deutete auf die Strahler. „Wir haben das Technische Hilfswerk um Be­i­stand gebeten. Das Gelände ist zu groß für die Mittel unseres Technikzuges. Das THW nimmt uns eine Menge Arbeit ab."

„Das ist vernünftig, stellte Aslan fest. „Die Jungs vom THW haben weit bessere Möglichkeiten, ein Spukschloss wie dieses ins rechte Licht zu rücken.

„Folgen Sie mir", sagte Kommissar Peters und ging zügig über die Straße.

Er hielt direkt auf eine gepflasterte Einfahrt zu, die an der rechten Seite der Schmiede auf den Hof führte. Der Frühling lag noch in weiter Ferne, dennoch erkannte Finn, dass die Pflastersteine der Einfahrt seit geraumer Zeit unter sprießendem Unkraut litten. Einige waren zertrümmert, andere in der Mitte gebrochen, manche fehlten völlig. Einst mochte es ein prachtvoll angelegter Boden gewesen sein; jetzt war es nur noch eine kümmerliche Ansammlung poröser Steine.

„Passt zum Gesamtbild", sagte Aslan und machte eine umfassende Bewegung.

Direkt in der Einfahrt stand ein Wache haltender Polizist, einige Meter entfernt parkte ein Einsatzfahrzeug des Technischen Hilfswerkes. Von dem Transporter kam auch das Brummen des Aggregates. Zwei blau uniformierte Männer knieten vor einem Steckerpult und arbeiteten an dicken Stromkabeln. Die Tech­niker grüßten freundlich, als die Polizisten an ihnen vorbeigingen.

Aslan wandte sich zu dem Transit um. Die Beamten vom Erkennungsdienst luden gerade ihr Handwerkszeug aus und würden in einigen Minuten ihre Arbeit aufnehmen.

„Ohne Licht ist die Schmiede ein ziemlich verlassener Fle­cken, sagte Kommissar Peters. „Wenn wir den Anruf nicht er­halten hätten, wäre die Leiche vermutlich unentdeckt geblieben.

„Hat man schon zurückverfolgen können, woher der Hinweis kam?", wollte Steinmann wissen.

„Ist Ihnen die Telefonzelle nahe der Inspektion aufgefallen?", stellte Peters eine Gegenfrage.

Finn verneinte, aber Aslan hatte die Zelle bemerkt.

„Dort stand ein Streifenwagen", sagte der bullige Haupt­kom­missar.

Finn erinnerte sich daran.

„Ob Sie es glauben oder nicht, der Anruf kam von dort, erklärte Kommissar Peters. „Wir durchsuchen die Zelle gerade nach Spuren.

Steinmann brummte überrascht und blieb dann abrupt stehen. Sein Blick fiel auf das chaotische Durcheinander zahlreicher Müllhaufen, die den Hof der Schmiede füllten. Damit mögliche Spuren nicht verwischt wurden, war ein schmaler Pfad mit reflektierendem Band abtrassiert worden.

„Ja, sagte Peters, der die Gedanken seiner Begleiter erriet. „Offenbar halten dies manche für eine Außenstelle der Müll­deponie.

„Das gibt viel Arbeit, sagte Aslan und schürzte die Lippen. „Es wird seine Zeit brauchen, bis wir hier alles durchsucht ha­ben.

„Warten Sie, bis Sie die Leiche sehen", sagte Peters.

‚Jetzt bin ich wirklich gespannt’, dachte Finn und fühlte sich seltsam nervös, als sie von dem Kommissar zu einem schmalen Gang geführt wurden.

Aslan fluchte. „Ist dies der einzige Zugang zur Leiche?"

Peters nickte. „Der Gang ist fünf Meter lang und nur einen Meter breit. Der Ermordete muss hier durchgeschafft worden sein, ganz egal, ob er tot oder lebendig war."

„Es besteht also die Möglichkeit, dass Mörder oder Opfer die Wände berührt haben, sagte Finn. „Ab sofort gehen wir im Seit­wärtsschritt durch diesen Gang. Ich will vorne ein Hin­weisschild haben. Wir dürfen etwaige Spuren auf den Wänden nicht zerstören.

„Ich kümmere mich darum", sagte Kommissar Peters.

„Hoffentlich macht niemand ein Foto, wenn wir wie Krebse durch den Gang tänzeln", sagte Aslan und schüttelte den Kopf.

Finn macht den Anfang und trat vor den Kellerbau am Ende des Ganges. „Wer hat die Erstfotos von dem Toten gemacht?"

„Die Oberkommissare Lanzinger und Müller."

„Die beiden haben auch den ersten Angriff durchgeführt?", fragte Steinmann weiter.

„Sie schreiben gerade ihren Bericht", bestätigte Peters.

Finn war zufrieden und wandte sich dem Kellerbau zu. Peters verabschiedete sich.

‚Denn man tau’, dachte Steinmann und trat in den hell erleuchteten Raum hinein.

Das Licht kam von einer Halogenleuchte, die sich auf einem Ständer in der linken Ecke neben dem Eingang befand. Der starke Scheinwerfer war so ausgerichtet worden, dass die schiefe Holztür am Ende des Raumes angestrahlt wurde. Die dahinter liegende Kammer war offen. Auch in diesem Raum hatte man Licht installiert.

„Grundgütiger, keuchte Finn, als er die Leiche sah. „Manch­mal wünsche ich mir, meinen Job blind ausüben zu können.

Aslan trat neben ihn. Auch er war blass. Es gab einfach keine Routine bei der Betrachtung von Mordopfern. Jeder einzelne Tote blieb hartnäckig im Gedächtnis haften. Die in Schmerz und Entsetzen eingefrorenen Gesichter bildeten im Lauf der Jahre eine lange Galerie des Schreckens, an der nicht wenige Polizis­ten in ihren Träumen vorbeimarschierten.

„Vielleicht ist das der Grund, warum so viele Morde in der Dunkelheit geschehen, sagte der Deutschtürke nachdenklich. „Dann sehen die Täter nicht so genau, was sie gerade anrichten.

Finn stand einige Sekunden still, dann ging er auf die Knie. Ver­sonnen betrachtete er die Strohspur, die zur Kammer mit dem Toten führ­te. Er spürte das Verlangen, nach einem der Halme zu greifen, unterdrückte die Regung jedoch.

Der Hauptkommissar erhob sich und stellte sich an den Tür­rahmen des kleinen Raumes.

‚Das ist eine Grabkammer’, dachte er und sah dem Leichnam ins Gesicht.

Der Mann hatte markante Züge und trug etwas zu viel Gewicht mit sich herum. Finn bemerkte, dass der Körper bis auf das Haupthaar völlig kahl war. Hatte er sich vor seinem Tod noch rasiert?

‚Wie lange bist du gequält worden, bis dein Mörder dich gehen ließ?’

Jeder sanfte Windhauch, der durch den Keller fuhr, ließ die Leiche vor- und zurückschaukeln. Die Bewegung warf flackernde, an Kaminfeuer erinnernde Schattenmuster auf die Wände. Steinmann hob den Blick und sah zwei Beamten der Kripo Idar-Oberstein zu, die sich in weißen Schutzanzügen Notizen machten. Sie entzogen der Szenerie durch ihre Anwesenheit etwas von dem Schrecken, den ein Verbrechen wie dieses vermittelte.

„Dein erster Eindruck?", fragte Aslan und beobachtete mit Argus­augen die Handbewegungen der Spurensicherer.

Finn schreckte auf. „Was?"

„Was denkst du?"

„Ich frage mich, was der Mörder mit all dem Blut will."

Aslan sah ihn einen Moment fragend an. Es dauerte, bis er verstand, was Steinmann meinte.

„Du hast Recht. Man hat dem Mann die Kehle durchgeschnitten, aber auf dem Boden ist kein Blut zu sehen."

Aslan ging kurz in die Hocke und nahm die Wunde des Toten in Augenschein. „Nur etwas Kruste an dem Schnitt selbst. Ent­we­der ist das Blut von einem Gefäß aufgefangen worden…"

„… Oder er ist nicht hier gestorben", vollendete Finn den Satz.

Einer der Polizisten in dem Raum drehte sich um und grüßte mit einer Handbewegung.

„Hauptkommissar Steinmann?"

Finn nickte freundlich.

„Ich bin Oberkommissar Siborski und habe bisher die Leitung gehabt. Unser Mann von der K7 sammelt bereits Hinweise, aber ich hoffe, Sie haben Verstärkung mitgebracht."

Finn setzte ein Lächeln auf, das dem Ort angemessen war, und deutete auf Aslan. „Das ist Hauptkommissar Nakrüz."

Die Männer begrüßten sich.

„Er hat ein Team dabei, welches sich gerade vorbereitet. Was hat der Bereitschaftsstaatsanwalt gesagt?"

„Er wird in Bad Kreuznach bleiben, möchte am Morgen jedoch einen ersten Bericht sehen. Dieser Mord wird in der Region für Aufsehen sorgen und die Presse auf den Plan rufen. Der Staatsanwalt hat weiterhin nach Sichtung der bisher bekannten Fakten einen Gerichtsmediziner aus Mainz in Marsch ge­setzt. Der Mann sollte in den frühen Morgenstunden hier eintreffen."

Finn war zufrieden und sah auf seine Armbanduhr. „Okay, ich übernehme die Leitung ab vier Uhr morgens. Aslan, geh mit deinen Leuten an die Arbeit. Um neun machen wir ein erstes Meeting in der Inspektion. Ich möchte, dass die SOKO ,Vampir‘ bis dahin brauchbare Informationen gesammelt hat."

„Vampir?, bemerkte Aslan. „Das wird die Medien freuen. Ich sehe schon die Schlagzeilen vor mir: Blutsauger frisst Idar-Obersteiner.

„Fällt dir etwas Treffenderes ein?"

„Nein, antwortete Aslan ehrlich. „Eine Idee, was das ganze Stroh soll?

Steinmann verneinte. „Wir brauchen erst ein Gesamtbild. Ich halte es für ein Symbol, aber ohne mehr Material ist das bloße Spekulation."

„Eine Tat mit sexueller Motivation?, unterbrach Siborski seine Überlegungen. „Oder nur eine rituelle Handlung?

„Warten wir bis neun. Ich möchte ein Meeting mit allen Be­teiligten. Dann werden wir hoffentlich sehen, in welche Rich­tungen unsere Ermittlungen gehen können."

„Du bist erstaunlich zuversichtlich", sagte Aslan.

„Es gibt hier sehr viele Hinweise und Details, alter Freund, entgegnete Steinmann. „Tatorte wie dieser erzählen eine Ge­schichte – wir müssen nur einen Weg finden, wie wir sie hören können.

Im Gang tauchten Stimmen auf. Kunststoffgeraschel kündete von Beamten in Schutzanzügen, die mit Köfferchen und Spu­rensicherungsbeuteln im Vorraum Stellung bezogen. Ein Tisch wurde aufgestellt, auf dem die Polizisten ihr Material vorläufig ablegen konnten. Ein Mitglied von Aslans Team reichte dem Deutschtürken einen Anzug.

„Ich hasse diese Strampler, knurrte Nakrüz. „Das Geräusch beim Gehen erinnert mich immer an Babys in Windeln.

„Du musst es ja wissen", spöttelte Finn.

Nakrüz hatte innerhalb weniger Jahre vier Kinder gezeugt. „Mach nur deine Witze, Nordmann. Ich bin eben potent. Und jetzt verschwinde – ich habe zu tun."

Als Steinmann mit Siborski aus den Kellerräumen trat, flog ein Helikopter über die Schmiede hinweg. Die Positionsleuchten des Polizeihubschraubers glühten in regelmäßigen Abständen auf. Die Maschine verschwand über den Dächern, kehrte dann aber nach einer engen Schleife zurück. Der Hauptkommissar wusste, dass nun detailgenaue und scharfe Bilder von der Schmiede ge­macht wurden.

Auf der Straße vor dem Gebäude begann ganz allmählich der Berufsverkehr, und in den Fenstern der Stadt zeigte sich immer mehr Licht.

Idar-Oberstein erwachte.

4.

Kaffeegeruch verteilte sich im Besprechungsraum. Er drang aus Tassen und Bechern, die auf Tischen standen oder von müden Händen gehalten wurden. Verhaltenes Gemurmel kam von mehreren kleinen Personengruppen, die sich gebildet hatten. Die Männer und Frauen in dem Raum machten sich untereinander bekannt. Wären sie jünger gewesen, hätte man annehmen können, sie säßen in einem Klassenzimmer.

‚Seltsam’, dachte Finn. ‚Aus irgendeinem Grund spricht man nie laut in Besprechungsräumen.’

Er nahm an, dass es sich dabei um eine deutsche Eigenart handelte, die genauso tief saß wie das Obrigkeitsdenken älterer Men­­schen. Auf dem Land gingen die Alten noch immer­ im Sonn­tags­anzug zur Wahl.

Finn lauschte eine Weile den Gesprächen und nippte gelegentlich an seinem Kaffee. Es war schwer zu sagen, ob die dunkle Brühe gut oder schlecht schmeckte – im Moment war sie einfach nur heiß.

Als das Gemurmel mehr und mehr um den Fall kreiste, stellte Finn seine Tasse auf den vordersten Tisch, an dem er lehnte, und klopfte laut auf die Platte. Sofort versiegten die Gespräche.

„Guten Morgen zusammen. Für alle, die mich noch nicht ken­nen: Mein Name ist Finn Steinmann von der Polizeidirektion Trier. Ich wurde mit der Leitung der SOKO ,Vampir‘ beauftragt. Ich bin kein Freund großer Reden und halte es gerne so, dass sich die Gruppenführer der anderen Ressorts selbst vorstellen."

Aslan erhob sich. „Ich bin Aslan Nakrüz und leite die Spuren­si­cherung der SOKO."

‚Kurz und knapp wie immer’, dachte Finn und beobachtete einen älteren, schlanken Mann, der langsam aufstand. Der sezierende Blick seiner eleganten Erscheinung verbreitete sofort die Aura eines Mediziners. Neben ihm saß eine Frau mit Designer­brille, die ihr feuerrotes Haar zu einem strengen Dutt zusammen­gesteckt hatte. Sie war attraktiv, wirkte aber unnahbar.

Der hoch gewachsene Mann stellte sich mit gestochenem Hoch­deutsch vor. Es war keinerlei Dialekt zu erkennen. Finn nahm an, dass er regelmäßig vor Studenten und hochrangigen Delegationen sprach.

„Ich bin Professor Paul Kartina vom Gerichtsmedizinischen In­stitut in Mainz."

Eine kurze Pause. Steinmann hatte den Eindruck, dass der Pro­fessor auf Applaus wartete.

„Ich kam mit meiner Assistentin, Dr. Katja Neisinger, erst vor ei­ner halben Stunde an. Wir konnten die Leiche noch nicht in Au­genschein nehmen, daher dürfen Sie keine fundierten Bei­träge in die­sem Meeting erwarten. Meine Informationen beruhen einzig auf den Aussagen eines jungen Pathologen vom hiesigen Klini­kum, und da es sich um ein sehr komplexes Verbrechen handelt, möchte ich von spekulativen Vermutungen vorerst Ab­stand nehmen."

‚Kartina redet wie ein Politiker. Er ist ein Profi …’, dachte Finn und studierte die Miene des Professors, ‚… und leider weiß er das auch. Ob seine Assistentin genauso unfehlbar ist?’

Steinmann musterte Dr. Neisinger interessiert, wurde aber ab­gelenkt von einem Polizisten in Uniform, der ganz im Gegensatz zu Kartina mit dem Hochdeutsch zu kämpfen hatte. Soviel er wusste, stammte der Mann aus dem tiefsten Hunsrück. Er klang nicht unbedingt komisch, betonte jedoch einzelne Wörter an der falschen Stelle. Dazu kam ein deutlich rollendes ,R‘. Finn war weit davon entfernt, den Oberkommissar deswegen nicht für voll zu nehmen. Er fragte sich, ob Kartina ebenso dachte.

„Ich bin Frank Müller. Die Polizeiinspektion Idar-Oberstein hat eine Dienstgruppe der Schutzpolizei zusammengestellt, die für die SOKO zur Verfügung steht."

Nachdem Müller sich gesetzt hatte, stand Finn wieder auf und fasste die allgemeine Situation zusammen. „Danke. Im ­Gan­zen sind wir dreiunddreißig Männer und Frauen. Es muss uns gelingen, schnelle Ergebnisse vorweisen zu können, wobei als geheim eingestufte Hinweise gesondert benannt werden. Ich muss das nicht näher erläutern, jeder hier im Raum kennt den üblichen Ablauf in solchen Fällen. Ich weise an dieser Stelle auch darauf hin, dass sich alle Angehörigen der SOKO vor den Medien und gegenüber Kollegen mit Äußerungen zurückhalten müssen. Sie wissen, wie hartnäckig die Pressevögel nach Schlagzeilen scharren. Insbesondere die schauerlichen Details der Leiche möchte ich nicht in der Boulevardpresse finden, und genau diese wird sich am meisten um Informationen bemühen. In wenigen Stunden werden hier die ersten Kamerawagen auftauchen. Vor uns liegt ein Puzzle mit einem sehr spektakulärem Mord. Die Öffentlichkeit giert nach solchen Sachen."

Steinmann erntete zustimmendes Kopfnicken.

„Okay, das hätten wir, fuhr er fort. „Jetzt wollen wir herausfinden, womit wir es zu tun haben. Heute Nacht um null Uhr dreiunddreißig hat Streifenwagen 60-10 aufgrund eines anonymen Anrufes die Leiche eines Mannes entdeckt.

Finn schaltete einen PC mit einem großen LCD-Bildschirm ein. Er öffnete eine Datei, in der Bilder gespeichert waren, die von Digitalkameras stammten. Einige Großaufnahmen hatten Lan­­­zinger und Müller direkt beim ersten Angriff gemacht. Die meisten Fotos kamen von den Spezialisten des Erkennungs­diens­tes.

Die SOKO-Mitglieder, die nicht am Tatort gewesen waren, beugten sich neugierig nach vorne. Steinmann registrierte, dass auch Professor Kartina und seine Assistentin dazugehörten. Nach den ersten Bildern steckten die beiden Mediziner die Köpfe zusammen und diskutierten leise.

Finn ergriff wieder das Wort. „Abgesehen davon, dass dies das Werk eines Sadisten sein muss, haben wir es hier mit einer extrem ausgefeilten Tötungschoreographie zu tun. Die Leiche ist uns regelrecht präsentiert worden, und der oder die Täter wollen, dass wir in andächtiges Staunen verfallen. Anders kann ich mir diese Zurschaustellung des Opfers nicht erklären."

„Das ist dem oder den Tätern auch gelungen, sagte Professor Kartina und überraschte damit jeden im Raum. „Unsere üblichen Lieferanten der Gerichtsmedizin geben sich selten so viel Mühe. Die meisten schicken uns ihre Opfer mit wenig interessanten Verletzungen.

„Wollten Sie spekulative Vermutungen nicht sein lassen?", fragte Finn, der sich über die Bemerkung ärgerte.

Kartina sah ihn einen Moment durchdringend an. Er war es anscheinend nicht gewohnt, mit Gegenwehr konfrontiert zu werden, antwortete aber auf die Frage.

„Nun, in diesem Punkt kann ich den Aussagen des Klinik­not­arztes Glauben schenken, Hauptkommissar Steinmann. Die Lei­che hat nur noch sehr wenig oder gar kein Blut mehr im Körper. Es findet sich aber nichts davon auf dem Boden wieder. Selbst mit einem Auffangbehälter ist das Risiko sehr groß, dass irgendetwas davon verschüttet geht. Das heißt, er wurde höchstwahrscheinlich nicht in diesem Hof getötet."

Aslan Nakrüz unterstützte die Aussage des Professors. „Unsere Hunde suchen nach geronnenem Blut, aber bisher haben wir noch nichts gefunden."

„Danke, sagte Finn und fasste dann weiter zusammen. „Bei der Leiche handelt es sich um einen westeuropäischen Mann Mitte bis Ende vierzig. Ihm wurde die Kehle durchgeschnitten, außerdem hat man seine Arme und Beine recht drastisch überdehnt, um ihn an der Decke befestigen zu können.

Steinmann winkte Aslan, der die Schilderungen übernahm.

„Nach Rücksprache mit Professor Kartina haben wir den Mann sprichwörtlich noch am Haken gelassen. Zum Zustand der Lei­che muss ich nichts sagen, ihr seht selbst, mit welcher Perversion hier vorgegangen wurde. Ein Detail ist uns aber schon ins Auge gefallen: Der Haken ist fast neu, dem Kor­rosions­grad nach erst ein knappes Jahr alt. Wir werden ihn entnehmen, wenn der Leichnam abgehängt wurde. Es ist ein Dübel für Schwerlasten zu erkennen, in dem man den Haken verschraubt hat. Heimwerker benutzen diese Dinger eher selten."

Aslan bewegte den Cursor über den Bildschirm und klickte ein Bild an. Eine Großaufnahme der Drahtseilbefestigung wurde sichtbar. Nakrüz deutete darauf.

„Die Schmiede steht seit fünfzehn Jahren leer. Ich finde, niemand hätte einen Nutzen davon, in diesem Kellerraum einen Haken zu montieren."

Vereinzeltes Gemurmel kam auf.

„Wir sollten also in Betracht ziehen …, sagte Steinmann vorsichtig, „… dass vor knapp einem Jahr der Haken angebracht wurde, um jetzt eine Leiche zu tragen.

„Nicht ungeschickt, sagte Frank Müller. „Wäre erst vor vier Tagen gebohrt worden, hätte sich jemand daran erinnern können, aber ob vor einem Jahr irgendwo eine Bohrmaschine ratterte, weiß heute niemand mehr.

Finn nickte. „Ja, dennoch fragen wir die Anwohner danach. Ich möchte, dass Sie und Ihr Kollege Lanzinger das in die Hand nehmen. Jeder Hinweis ist wichtig. Wenn es so ist, dass die Tat mindestens ein Jahr geplant wurde, haben wir es hier nicht mit einem Verrückten, sondern mit einem äußerst gerissenen Täter zu tun. Marke und Herkunft des Hakens sollten ermittelt werden. Es ist zwar rund zwölf Monate her, aber vielleicht erhalten wir dadurch Hinweise."

Steinmann schaltete auf ein anderes Bild um. Es war eine Luftaufnahme der Schmiede.

„Es ist gut zu erkennen, dass keine hinteren Zugänge zum Ge­bäude führen. Der Bau wurde direkt am Hang angelegt. Dort sind nur dichtes Buschwerk und Felsbrocken zu finden, dann kommt der sehr tief liegende Hof. Die Leiche dort hinunterzuschaffen ist schwierig und wäre sehr unvorsichtig. Wir können es nicht ausschließen, aber ich halte es für unwahrscheinlich. Was ich bis­her von Idar-Oberstein gesehen habe, lässt darauf schlie­ßen, dass es hier überall relativ eng ist. Nach bisherigen Erkennt­nissen wurde die Leiche also von der Straße an ihren Bestim­mungsort gebracht."

„Was ist mit der Schmiede selbst?", fragte Herbert Lanzinger.

„Da können wir erst heute Mittag mit der Suche anfangen, antwortete Aslan. „Das Areal ist sehr groß, ich bräuchte doppelt so viele Leute, um alles gleichzeitig abzudecken. Die verdammten Schutthaufen auf dem Innenhof werden uns lange aufhalten.

„Das sind also die bisher wichtigsten Fakten, sagte Finn. „Ein Mann mittleren Alters und unbekannter Identität wird ermordet, all seines Blutes beraubt und anschließend wie ein Ausstellungs­stück präsentiert. Den Hinweis darauf erhielten wir anonym aus einer Telefonzelle, die direkt neben der Inspektion steht. Ich wer­de dem Staatsanwalt den Vorschlag machen, die Presse nur darüber zu informieren, dass wir eine Leiche aufgrund eines Hin­wei­ses gefunden haben. Das wird uns die Hyänen hoffentlich vom Hals halten.

Hier und da lachte jemand.

„Kommen wir zur Symbolik, die hinter diesem Fall steht", sagte Finn.

Schlagartig wurde es ruhig.

„Ich sehe hier mehrere deutliche Zeichen, erläuterte er. „Den Kreis, das fehlende Blut, die brutale Fesselung und das Stroh.

Schweigen.

„Haltet euch mal vor Augen, wie präzise der oder die Mörder vorgingen. Neben der Organisation der Tötung und der Blutent­nahme wurde ein Kreis aus Stroh unter der Leiche ausgelegt. Das hat richtig Zeit und Mühe gekostet, und deswegen messe ich diesem Zeichen auch große Bedeutung bei. Die Fes­selung ist mir in ihrer Bedeutung noch unklar."

„Sind das nicht deutlich sexuell motivierte Hinweise?"

Steinmann richtete seinen Blick auf Dr. Neisinger, die diese Frage gestellt hatte. Bisher war sie durch Reglosigkeit aufgefallen, und Finn hatte schon geglaubt, sie sei nur ein promovierter Lakai des Professors.

„Ich gebe Ihnen Recht, Dr. Neisinger. Es ist möglich, dass wir hier entweder einen drastischen Fall von Masochismus oder Sadismus haben. Dem widerspricht aber der Anruf, bei dem von Gerechtigkeit gesprochen wurde. Das sieht mir eher nach einer Rache aus. Fehden äußern sich häufig mit Verstümmelungen und sehr gewalttätigen Morden."

„Aber auch die könnten sexuellen Hintergrund haben, entgegnete Dr. Neisinger. „Der Tote ist nackt. Ich würde das als Demütigung deuten.

„Möglich, sagte Finn. „Vielleicht wissen wir mehr, wenn die Identität des Opfers feststeht. Die Fingerabdrücke werden gerade durch den Computer gejagt. Mit etwas Glück ist der Mann schon einmal aufgefallen und wurde registriert.

Aslan wandte sich an die beiden Mediziner. „Wann werden Sie die Leiche untersuchen? Es ist schwierig, in einem kleinen Raum mit einem frei schwingenden Körper Spuren zu sichern."

Kartina lächelte schwach. „Wir werden bald zum Tatort fahren und die Arbeit aufnehmen."

Nakrüz war zufrieden. Finn machte sich ein paar Notizen und ergriff wieder das Wort.

„Bleiben wir beim Thema. Was will uns der Täter mit dem Stroh und dem Kreis mitteilen? Aus welchem Grund lässt er sein Opfer ausbluten? Wozu diese ungewöhnliche Fesselung?"

„Eine Art Bestrafung vielleicht, überlegte Stefanie Gorges, eine vierzigjährige Frau aus dem Ermittlerteam rund um Stein­mann. Man sagte von ihr, dass sie hervorragend im Deuten der Kör­persprache war. „Er … nimmt dem Opfer etwas weg. Er raubt ihm Beweglichkeit und Körpersäfte.

Finn blickte die dunkelhaarige Frau an und notierte ihre Idee auf einem großen Blatt Papier. „Weitere Meinungen?"

„Er lebt sexuelle Perversionen aus, sagte Herbert Lanzinger. „Es könnte auch sein, dass es ein verabredeter Mord war. Harte Fesselungen, kannibalistische Neigungen – alles schon da gewesen.

„Was verstehen Sie unter kannibalistischen Neigungen?, fragte Finn den korpulenten Oberkommissar. „Es sind keine Stücke aus dem Toten herausgeschnitten worden.

Irgendjemand hatte ihm den Spitznamen des Mannes zugeflüstert, aber er kam im Moment nicht mehr darauf.

„Nun, sagte Lanzinger, „vielleicht trinkt der Killer das Blut.

Unangenehme Stille breitete sich im Besprechungsraum aus. Die Vorstellung, in Idar-Oberstein liefe ein Killer herum, der sich für einen Vampir hielt, sorgte bei vielen Beamten für Gänsehaut.

Genauer gesagt – bei allen.

„Wir dürfen nicht den Fehler machen, von einem Einzeltäter auszugehen, sagte Aslan Nakrüz. „Es könnten zwei, drei oder eine ganze Bande sein.

„Mir reicht ein Hannibal völlig aus", sagte Herbert Lanzinger.

„Stopp, stopp, hob Finn die Stimme. „Ich notiere Kannibalis­mus, was aber nicht heißt, dass wir es auch damit zu tun haben. Es ist eine Möglichkeit von vielen. Lasst die Krabben im Kutter. Weitere Meinungen?

„Eine religiöse Handlung", sagte Horst Engel, ein Kripo­beam­ter, der kurz vor dem Ruhestand war.

„Der Gedanke kam mir auch schon, nickte Steinmann. „Ich dachte an eine rituelle Schlachtung, die nicht unbedingt mit Nah­rungsaufnahme verbunden sein muss. In den meisten Kulten gilt ausgeblutetes Fleisch als rein.

Er schrieb die Idee auf das Papier. „Drei bisher. Weiter. Was fällt euch noch ein?"

„Eine Beziehungstat", sagte jemand.

„Die Ermordung eines Strohwitwers?, ergänzte ein anderer. „Hat ihn seine eigene Frau umgebracht und dann den Kreis gelegt? Soll das ein Rätsel sein?

Finn runzelte die Stirn. „Stellt sich die Frage, wie stark eine Frau sein müsste, um einen Mann an dem Haken zu befestigen. Es sei denn, sie hatte Hilfe. Denkbar wäre auch eine Tat eines Homosexuellen, was die benötigte Kraft besser erklären würde. Weitere Wortmeldungen?"

„Ein Kleinkrieg im Bandenmilieu oder die Hinrichtung eines konkurrierenden Unternehmers. Vielleicht hat unsere Leiche zu Lebzeiten das Geschäft eines Mitbewerbers geschädigt und musste jetzt ,dafür bluten‘."

Finn sah auf. Das war ein guter Einwand. Eingebracht hatte ihn ein junger Polizist.

„Ja, das ist möglich. Es könnte sich um ein Spiel mit Meta­phern handeln."

Steinmann starrte auf seinen Zettel und las die Worte, die er in den letzten Minuten aufgeschrieben hatte.

„Beziehungstat, Bestrafung, Perversion, rituelle Handlung, Ban­­denkrieg oder streitende Unternehmer – das ist schon eine ganze Menge. Aber wir brauchen Ergebnisse. Bisher wissen wir noch zu wenig. Ich möchte, dass diejenigen, die von der Nacht geschlaucht sind, nach der Besprechung schlafen gehen. Ich brauche eine belastbare SOKO. Vorher will ich jedoch alle Be­richte sehen. Niemand verschwindet, ohne den nachfolgenden Kollegen alle relevanten Informationen gegeben zu haben. Es darf keine Lücke im Informationsfluss geben. Das gilt auch für die medizinischen Details."

Professor Kartina nickte bedächtig. „Sie erhalten meinen Be­richt, sobald ich erste Erkenntnisse habe."

„Gut. Das nächste Meeting setze ich für achtzehn Uhr an. Bis dahin werden hoffentlich weitere Daten bekannt sein, die unser Lagebild verdeutlichen."

„Sie sprachen vorhin über den Strohkreis, warf Dr. Neisinger ein. „Sie sagten, Sie würden ihm große Bedeutung beimessen. Was meinten Sie damit?

„Wäre es ein unregelmäßiger Kreis, würde ich mir weniger Gedanken darum machen. Aber dem Erkennungsdienst ist etwas Ungewöhnliches aufgefallen. Aslan?"

Der Deutschtürke erhob sich.

„Als wir den Haken untersuchten und seine Lage in der Decke bestimmten, stellten wir fest, dass er genau im Zentrum des quadratischen Raumgrundrisses liegt. Auch den Kreis haben wir vermessen. Er ist absolut perfekt und würde sogar einer mathematischen Berechnung standhalten. Nachdem wir ihn in Rela­tion zu dem Haken setzten, kam etwas Bemerkenswertes zum Vor­schein: Der Mittelpunkt des Kreises ist identisch mit der Lage des Hakens, liegt also ebenfalls im Zentrum des Rau­mes."

Aslan setzte sich. Einen Moment herrschte konzentrierte Stille im Konferenzraum. Die Beamten nahmen sich eine winzige Auszeit und verarbeiteten diese Information.

„Wie viel Zeit hat unser Täter in dieses Kunstwerk gesteckt?", fragte Finn die anwesenden Mitglieder der SOKO.

„Es ist ihm offenbar sehr wichtig, daher muss es etwas bedeuten, brummte Oberkommissar Lanzinger. „Vor allem, da im Vorraum auch Stroh ausgelegt wurde.

Finn nickte. „Den Streifen im Vorraum nenne ich ,Stroh­stra­ße‘. Er soll uns zur Leiche führen."

„Laufen Kreis und Straße eigentlich ineinander über?", kam eine Frage aus dem Kreis der Ermittler.

„Nein, antwortete Aslan. „Im ersten Augenblick sieht es so aus, aber zwischen Straße und Kreis ist eine fünf Zentimeter breite Lücke. Beide stehen allein.

„Also sind wir wieder bei Sinn und Zweck des Kreises", sagte Finn und blickte Dr. Neisinger an.

„Ich habe mich vorab ein wenig über Sie informiert, Haupt­kommissar Steinmann, sagte Professor Kartina plötzlich. „Sie gelten als Spezialist für okkulte und religiöse Symboliken, nicht wahr? Haben Sie schon eine Idee in unserem Fall?

Alle Augen richteten sich auf Finn, der sich fragte, ob Kartina ihn herausfordern wollte. Er sah dem Professor fest in die Augen.

„Die Deutung von kreisförmigen Symbolen ist sehr umfangreich, erklärte er. „Aber natürlich habe ich mir schon meine Gedanken gemacht.

Er trank einen Schluck Kaffee und sammelte seine Gedanken. „Vor allem in der Religion findet sich immer wieder der Kreis zur Darstellung höherer Wesen. Im Christentum haben wir zum Beispiel den Heiligenschein zur Kennzeichnung der Göttlichkeit einer Person, und konzentrische Kreise stellen auf Bildnissen die Hierarchien unseres Himmelreichs dar. Im Buddhismus ist es das Symbol des Buddhawesens, die Chinesen betten Yin und Yang in Kreise, die tibetanischen Mandalas sind oft kreisförmig und auch die Hindus stellen den tanzenden Gott Shiva in einem Feu­er­kranz dar. Sogar die Indianer Amerikas haben den Pio­nie­ren Kreise aufgemalt, als sie nach ihrem Gott gefragt wurden."

Ein Handy klingelte, und jemand murmelte ein paar kurze Worte.

„Kreise gelten als Zeichen für Unendlichkeit, erklärte Finn weiter. „Mathematikern gelingt es nicht, die Zahl Pi endgültig zu bestimmen. Soweit ich weiß, wurden bisher über eine Billion Dezimalstellen gefunden. Es gibt jedoch eine Sache, die noch wichtiger als der Radius ist: das Zentrum.

Steinmann wusste, dass er jetzt die meisten seiner Zuhörer überforderte. Er nahm es niemandem übel. Er hatte sich dieses Fachwissen in endlosen Nächten angeeignet, die Nase in Bücher mit obskuren Titeln gesteckt, und viele davon stammten noch von seiner verstorbenen Großmutter. Der hagere Polizist lächelte, als er an seine schrullige Oma dachte, und bemerkte nicht, dass ihn ein Teil der SOKO im selben Augenblick als ebenso arrogant wie den Professor einstufte.

„Man sagt, im Mittelpunkt des Kreises sitzt die Kraft, die ihn gestaltet", sagte Finn.

„Was meinst du damit?, fiel ihm Aslan in die Rede. „Hat das Opfer das Stroh selbst ausgelegt?

„Nein, wiegelte Steinmann ab. „Aber es wäre denkbar, dass der Kreis ein Zeichen ist, von dem er selbst auch einen Teil darstellt.

„Das ist mir zu hoch", stöhnte jemand weiter hinten im Raum.

Finn stand auf. „Es ist weniger kompliziert, als es sich anhört. Ich gebe euch ein paar Beispiele: Wirft man einen Stein ins Was­ser, bilden sich sofort Wellen, die einen Kreis bilden. Der Stein ist in seinem Zentrum und gleichzeitig der Ursprung."

Einige nickten verstehend, aber es reichte noch nicht.

„Ein anderes Beispiel findet sich bei Fußballspielen. Die Spie­­ler bilden vor Anpfiff jeder Halbzeit einen Kreis und de­mons­trieren somit eine geschlossene Einheit. Symbolisch gesprochen befinden sich in ihrer Mitte Siegeswille und Teamgeist. Denkt nur an Elfmeterschießen oder Verlängerungen. Die­se Kräfte verbinden die Spieler und sind somit der Grund für den Kreis."

Niemand sagte etwas.

„Ein sehr prägnantes Bild für Kreise findet sich bei Tagungen des UN Sicherheitsrates. In der Diplomatie wird genau darauf geachtet, dass sich niemand durch einen schlechten Sitzplatz benachteiligt fühlt. Daher wird in einem großen Rund verhandelt. Im Zentrum dieses Kreises steht der Wille zur Einigkeit und Gleichberechtigung. Es soll keine Hierarchie erkenntlich sein, so wie es beispielsweise im Bundestag der Fall ist."

Finn erkannte, dass die Männer und Frauen begriffen hatten, was er zu sagen versuchte.

„Sie sind also der Ansicht, Kreis und Opfer stehen in Verbin­dung?, fragte Herbert Lanzinger. „Irgendeine Handlung des Man­nes hat ihn erschaffen?

„Das weiß ich nicht, gab Steinmann zu. „Aber es wäre möglich.

Da keine weiteren Bemerkungen kamen, rief Steinmann eine kurze Unterbrechung aus. Einige gingen auf die Toilette, andere steckten sich im Hof hastig eine Zigarette an. Finn vertrat sich ebenfalls die Beine.

„Sie wissen eine ganze Menge über solche Dinge", sagte eine Frau hinter ihm.

Der Hauptkommissar drehte sich um und erblickte Dr. Nei­singer, die sich unbemerkt genähert hatte.

„Manchmal ecke ich damit ziemlich an", erwiderte er seufzend.

„Woher haben Sie das? Gibt es auf der Polizeischule Seminare über Kreise und Symbole?"

„Nein, lachte er. „Aber wenn Ihre Großmutter eine Kräuterf­rau war und Sie bei ihr aufwuchsen, bleibt ein gewisser … Schaden … zurück.

„Erzählen Sie mir nicht, Sie hätten Ihre Kindheit im Wald verbracht."

„Doch. Mindestens die Hälfte davon."

„Wo waren Ihre Eltern?"

„Beide starben bei einem Fährunglück in der Ostsee. Sie brach­ten mich vorher zu meiner Großmutter. Meine Eltern planten ein romantisches Wochenende, wie früher, als ich noch nicht ihren Lebensrhythmus bestimmt hatte."

Finn stellte fest, dass er die Worte ohne Schmerz hervorbrachte. Dennoch zeigte sich auf seinem Gesicht ein flüchtiger Schat­ten, als er an das letzte Bild dachte, dass er von seinen Eltern hatte. Ein kleines, klappriges Auto entfernte sich von dem Häus­chen seiner Großmutter, und links und rechts winkten Hän­de aus den Fenstern des Wagens.

„Verzeihung, sagte Dr. Neisinger aufrichtig. „Wie alt waren Sie damals?

„Fünf. Ich war fünf."

Während um sie herum leise diskutiert wurde, schwiegen Steinmann und Neisinger einen Moment.

„Na ja, danach verlief meine Kindheit ein wenig … esoterisch, lächelte er. „Als Großmutter schließlich auch starb, war ich achtzehn und gerade fertig mit der Schule. Ihr Vermächtnis ist meine stetige Neugier an ungewöhnlichen Dingen. Ich ging zur Polizei und … aber das sehen Sie ja.

„Dann war Ihre Jugend weit aufregender als meine. Mein Vater ist Arzt, meine Mutter ist Arzt, also blieb mir nichts anderes übrig, als ebenfalls Arzt zu werden."

„Sie klingen nicht gerade begeistert."

„Oh, nein, verstehen Sie mich nicht falsch. Ich liebe meinen Beruf, auch wenn ich nicht unbedingt in der Gerichtsmedizin landen wollte. Aber seit eine Untersuchung von mir zur Er­greifung eines Mörders beigetragen hat, fesselt mich jedes Ob­jekt aufs Neue. Und ich habe selten eines wie dieses gesehen. Das ist auch der Grund, warum ich Sie anspreche. Der Professor und ich fahren jetzt zur Leiche, nicht, dass Sie sich wundern, wo wir nach der Pause abgeblieben sind. Wir können Ihnen eher helfen, wenn wir das Opfer rasch untersuchen und greifbare Er­geb­nisse vorweisen können."

Finn nickte. Dr. Neisinger verabschiedete sich und ging rasch zurück ins Gebäude. Er sah der Frau nach und fragte sich, wie sie wohl mit offenen Haaren aussehen mochte.

Als Steinmann in das Konferenzzimmer zurückkehrte, wartete dort schon ein Ermittler auf ihn, der sich mit den Fingerab­drü­cken des Mordopfers beschäftigt hatte. Der Mann hob einen Computerausdruck in die Luft. Er machte ein Gesicht, als halte er eine errungene Goldmedaille in den Händen.

„Er ist registriert, sagte der Kommissar triumphierend. „Hans Köhler, siebenundvierzig Jahre alt.

„Was haben wir über ihn?", fragte Steinmann überrascht.

„Er wurde wegen sexueller Belästigung und versuchtem Kin­desmissbrauch zu zwei Jahren Haft auf Bewährung verurteilt. Er hat sich auf einem Idar-Obersteiner Spielplatz entblößt und