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    Hijo único
    Hijo único
    Hijo único
    Libro electrónico361 páginas5 horas

    Hijo único

    Por Rhiannon Navin

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    Información de este libro electrónico

    Un conmovedor debut narrado por un inolvidable niño de seis años que nos recuerda que a veces los más pequeños tienen los sentimientos más poderosos y que las voces más débiles son las capaces de gritar más alto.
    Aquel martes fuimos al colegio como siempre. No todos volvimos a casa...
    Agazapado en un armario con su maestra y sus compañeros de clase, Zach, de seis años, oye disparos resonando por los pasillos de su colegio. Un pistolero ha entado en el edificio y, en cuestión de minutes, se habrá cobrado diecinueve vidas.
    Tras el tiroteo, las familias y lo que antes era una comunidad unida quedan destrozadas. Cada uno se enfrena a la tragedia a su manera. El padre de Zach se ausenta, su madre busca justicia… y Zach se retira a su guarida supersecreta y se sumerge en un mundo de libros y dibujos.
    Pero al final, será Zach quien enseñe a los adultos de su vida a mirar hacia delante… como, a veces, solo un niño puede hacerlo.
    Enhorabuena a Rhiannon Navin por su extraordinario debut.
    Harlan Coben
    Una impresionante primera novela.
    Publishers Weekly
    Uno de los grandes debuts del próximo año.
    Library Journal
    Un impactante despliegue de empatía que rescata la verdadera dimensión de las cosas.
    Kirkus Reviews
    IdiomaEspañol
    EditorialHarperCollins Ibérica
    Fecha de lanzamiento1 may 2018
    ISBN9788491392491
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      Hijo único - Rhiannon Navin

      Editado por HarperCollins Ibérica, S.A.

      Núñez de Balboa, 56

      28001 Madrid

      Hijo único

      Título original: Only Child

      © 2018 by MOM OF 3 LLC

      Published by arrangement with Folio Literary Management, LLC and International Editors’ Co.

      © 2018, para esta edición HarperCollins Ibérica, S.A.

      © De la traducción del inglés: Celia Montolío

      Todos los derechos están reservados, incluidos los de reproducción total o parcial en cualquier formato o soporte.

      Esta es una obra de ficción. Nombres, caracteres, lugares y situaciones son producto de la imaginación del autor o son utilizados ficticiamente, y cualquier parecido con personas, vivas o muertas, establecimientos comerciales, hechos o situaciones son pura coincidencia.

      Diseño de cubierta: Lookatcia.com

      Imagen de cubierta: © Thegoodly/GettyImages

      ISBN: 978-84-9139-249-1

      Conversión ebook: MT Color & Diseño, S.L.

      Índice

      Portadilla

      Créditos

      Índice

      Dedicatoria

      Cita

      1. El día que vino el pistolero

      2. Heridas de guerra

      3. Jesús y los muertos de verdad

      4. ¿Dónde está tu hermano?

      5. Día sin normas

      6. Aullidos de hombre lobo

      7. Las lágrimas del cielo

      8. El último martes normal

      9. Ojos amarillos

      10. Apretones de mano

      11. La guarida secreta

      12. ¿Tienen cara las almas?

      13. No puedes estar aquí

      14. ¿Adónde has ido?

      15. Caminando a ciegas

      16. Zumo de tomate

      17. Papeles de sentimientos

      18. Pesadilla en la vida real

      19. Estar en vela

      20. Dispensador de papel higiénico extragrande

      21. Grito de guerra

      22. Adiós

      23. Mirada asesina

      24. El palo y la serpiente

      25. Los secretos de la felicidad

      26. Los de las noticias

      27. Dar la noticia

      28. Truco o trato

      29. Nieve y batidos

      30. Hulk

      31. Compartiendo espacio

      32. Furia

      33. Una vida imposible de vivir

      34. Compasión

      35. Vuelta al cole

      36. Tormenta

      37. Agradecido

      38. Algo más sencillo

      39. Sorpresa especial

      40. Papá se va

      41. Maldita sopa

      42. Al fin solo

      43. Globos para recordar

      44. Medio segundo de fama

      45. Haz algo

      46. Misión urgente

      47. Scooby-Doo en una furgoneta blanca

      48. Vientos susurrantes

      49. Un fantasma amigo

      50. Vuelta a casa

      51. Esto de llorar

      52. El último secreto

      53. El Club Andy

      54. Seguir viviendo

      55. Dulces sueños

      Agradecimientos

      Para Brad, Samuel, Garrett y Frankie

      Para mamá

      Tengo que seguir haciendo frente a la oscuridad. Si mantengo la cabeza bien alta y hago frente a lo que temo, existe una posibilidad de que lo venza. Si no hago más que esquivarlo y esconderme, me vencerá a mí.

      Mary Pope Osborne, My Secret War:

      The World War II Diary of Madeline Beck.

      Long Island, Nueva York, 1941.

      1

      El día que vino el pistolero

      Lo que más recuerdo del día que vino el pistolero es el aliento de la señorita Russell. Estaba caliente y olía a café. El armario estaba oscuro, salvo un cachito de luz que entraba por la rendija de la puerta que la señorita Russell estaba sujetando para que no se abriera. No había picaporte por dentro, solo una pieza suelta de metal, y la agarró con el índice y el pulgar.

      —Quieto, Zach —susurró—. No te muevas.

      No me moví. Y eso que, como me había sentado encima del pie izquierdo, sentía un hormigueo y me dolía.

      El aliento a café de la señorita Russell me rozaba la mejilla cada vez que hablaba, y era un poco desagradable. Los dedos le temblaban sobre la pieza de metal. La señorita tenía que hablar con Evangeline, David y Emma, que estaban detrás de mí, porque no paraban de llorar y no se estaban completamente quietos.

      —Estoy aquí con vosotros —les dijo—. Os estoy protegiendo. Shhh, por favor, no hagáis ruido.

      Fuera se oía un PUM tras otro. Y gritos.

      PUM PUM PUM

      Sonaba como cuando juego a Star Wars con la Xbox.

      PUM PUM PUM

      Siempre tres, y después silencio. Silencio o gritos. La señorita Russell pegaba un bote cada vez que se oía un PUM y se ponía a susurrar más deprisa.

      —¡No hagáis ni un ruido!

      Evangeline hacía ruido porque tenía hipo.

      PUM Hip PUM Hip PUM Hip

      Alguien debía de haberse meado, porque olía a pis en el armario. A pis y al aliento de la señorita Russell, y a las chaquetas mojadas por la lluvia que había caído durante el recreo.

      —No llueve tanto como para no salir al patio —había dicho la señora Colaris—. Además, no somos terrones de azúcar, ¿no?

      A nosotros nos daba lo mismo que lloviera. Jugamos al fútbol y a polis y cacos, y se nos calaron el pelo y las chaquetas. Intenté girarme y subir la mano para ver si las chaquetas seguían mojadas.

      —No te muevas —me susurró la señorita Russell.

      Cambió de mano para sujetar la puerta y oí el tintineo de sus pulseras. La señorita Russell siempre lleva un montón de pulseras en el brazo derecho. Algunas tienen unos colgantes que se llaman amuletos y que le recuerdan cosas especiales, y cada vez que se va por ahí de vacaciones compra un amuleto nuevo. A principios de curso, nada más empezar primero, nos enseñó todos sus amuletos y nos contó de dónde venían. El último se lo había comprado en las vacaciones de verano, y era un barco. Es como una versión minúscula del barco que cogió para acercarse a una catarata enorme que se llama Niágara y que está en Canadá.

      El pie izquierdo empezó a dolerme un montonazo y traté de sacarlo, pero solo un poquito, para que la señorita Russell no se diera cuenta.

      Acabábamos de volver del recreo, de meter las chaquetas en el armario y de sacar los libros de mates cuando empezaron a oírse los PUM. Al principio no eran fuertes, parecía que venían del fondo del pasillo a la entrada, donde está la mesa de Charlie. Si te vienen a recoger tus padres antes de la hora de salir o si tienen que ir a buscarte a la enfermería, se paran delante de la mesa de Charlie, escriben su nombre, enseñan el carné de conducir y Charlie les da una tarjeta con un cordón rojo que dice Visitante para que se la pongan al cuello.

      Charlie es el vigilante de seguridad de McKinley, y lleva allí treinta años. El año pasado, cuando yo todavía estaba en tercero de infantil, dieron una fiesta enorme en el auditorio para celebrar su treinta aniversario. Incluso vinieron un montón de padres, porque cuando ellos eran pequeños y estudiaban en McKinley, él ya era el vigilante. Charlie dijo que no hacía falta que le hicieran una fiesta.

      —Ya sé que todo el mundo me quiere —dijo, y soltó esa risa suya tan graciosa.

      Pero de todos modos se la hicieron, y me pareció que le gustó. Puso en su mesa los dibujos que le hicimos, y los que no cabían se los llevó para colgarlos en casa. Mi dibujo estaba en el mejor sitio, justo en medio de la mesa, porque soy un artista de primera.

      Pum pum pum

      Al principio, sonaban muy bajito. La señorita Russell nos estaba diciendo qué páginas del libro de mates eran para hacer en clase y cuáles eran para casa. Los estallidos la obligaron a callarse, y arrugó la frente. Se acercó a la puerta de la clase y miró por la ventanita con cristal.

      —¿Se puede saber qué…? —dijo.

      Pum pum pum

      Después dio un paso muy largo hacia atrás y dijo «Joder». Sí, eso dijo. Una palabrota. Todos la oímos y nos entró la risa. «Joder». Entonces oímos ruidos saliendo del interfono de la pared y una voz que decía: «¡Cierre de emergencia, cierre de emergencia, cierre de emergencia!». No era la voz de la señora Colaris. En los simulacros de emergencia, la señora Colaris había dicho «¡Cierre de emergencia!» por el interfono una sola vez, pero ahora la voz lo dijo muchas veces y muy deprisa.

      La seño se puso blanca como el papel, y dejamos de reírnos porque parecía otra y no estaba sonriendo ni pizca. De repente se le puso una cara que me dio miedo, y se me atascó la respiración en la garganta.

      La señorita Russell dio un par de vueltas delante de la puerta, como si no supiera adónde ir. Después se paró, trancó la puerta y apagó las luces. Por las ventanas no entraba luz porque estaba lloviendo, pero aun así fue a bajar las persianas. Se puso a hablar muy deprisa y le salió una voz temblorosa y como chillona.

      —Acordaos de lo que hicimos en el simulacro de emergencia —dijo.

      Me acordé de que cierre de emergencia significaba: «no salgáis como cuando hay alarma de incendios, quedaos dentro y que no se os vea».

      PUM PUM PUM

      Fuera, en el pasillo, alguien pegó un gritó muy fuerte. Empezaron a temblarme las piernas por la zona de las rodillas.

      —Niños, venga, todos al armario —dijo la señorita Russell.

      Los simulacros habían sido muy divertidos. Hacíamos como que éramos los malos y solo nos quedábamos en el armario un minuto más o menos hasta que oíamos que Charlie abría la puerta de clase con su llave especial, esa que abre todas las puertas del cole, y decía: «¡Soy yo, Charlie!», y esa era la señal de que el simulacro había terminado. Esta vez no quería meterme en el armario porque casi todos habían entrado ya y parecía que estaban demasiado apretujados. Pero la señorita Russell me puso la mano en la cabeza y me metió de un empujón.

      —Deprisa, niños, deprisa.

      Evangeline sobre todo, y también David y algunos más, empezaron a llorar y a decir que se querían ir a casa. Yo también noté que se me llenaban los ojos de lágrimas, pero no quería que se me salieran y lo vieran todos mis amigos. Hice el truco del pellizco que me enseñó Abu: te pellizcas la nariz por fuera, justo donde deja de estar dura y se pone blandita, y así las lágrimas no salen. La abuela me enseñó el truco del pellizco en el parque, un día que estuve a punto de llorar porque me habían empujado del columpio. Me dijo: «Que no te vean llorar».

      La señorita Russell metió a todo el mundo en el armario y cerró la puerta. Los estallidos no paraban. Intenté contarlos en silencio.

      PUM 1 PUM 2 PUM 3

      Tenía la garganta muy seca y rasposa. Me moría de ganas de beber agua.

      PUM 4 PUM 5 PUM 6

      —Por favor, por favor, por favor —susurró la señorita Russell.

      Y luego le habló a Dios y le llamó «Querido Dios», y no pude entender el resto de lo que decía porque susurraba tan bajito y tan deprisa que creo que quería que solo la oyese Dios.

      PUM 7 PUM 8 PUM 9

      Siempre lo mismo: tres pum y a continuación una pausa.

      De repente, la señorita Russell levantó la vista y dijo «Joder» otra vez.

      —¡Mi móvil!

      Abrió un poquito la puerta y, cuando dejaron de oírse estallidos, la abrió del todo y se fue corriendo hasta su mesa con la cabeza agachada. Después volvió corriendo al armario, cerró de nuevo la puerta y esta vez me dijo que agarrase yo la pieza de metal. Eso hice, a pesar de que me dolían los dedos y de que me costaba mantener la puerta cerrada porque pesaba mucho. Tuve que usar las dos manos.

      A la señorita Russell le temblaban tanto las manos que también temblaba el móvil mientras deslizaba el dedo para meter la contraseña. No acertaba a meterla bien, y cuando te equivocas de contraseña se revuelven todos los números de la pantalla y tienes que volver a empezar.

      —Venga, venga, venga —dijo la señorita Russell, y por fin acertó. Pude verla: 1989.

      PUM 10 PUM 11 PUM 12

      Vi que marcaba el 911. Oí una voz al otro lado del móvil, y la señorita Russell dijo:

      —Sí, mire, llamo del colegio de primaria McKinley. En Wake Gardens. Rogers Lane.

      Hablaba muy deprisa, y con la luz que salía del móvil vi que me escupía un poco en la pierna. Tuve que dejar ahí el escupitajo porque no podía soltar las manos de la puerta. No podía limpiármelo y me quedé mirándolo: ahí, en mi pantalón, había una pompa de baba, y me daba asco.

      —Hay un pistolero en el colegio y está… Vale, me mantengo al teléfono.

      A nosotros nos susurró «Ya han llamado». Pistolero. Eso fue lo que dijo. Y a partir de entonces lo único que me venía a la cabeza era «pistolero».

      PUM 13 Pistolero PUM 14 Pistolero PUM 15 Pistolero

      Me pareció que cada vez era más difícil respirar en el armario y que hacía mucho calor, como si hubiésemos gastado todo el aire. Quería abrir un poco la puerta para que entrase más aire, pero tenía demasiado miedo. Notaba el corazón latiéndome a mil por hora en el pecho y en la garganta. A mi lado, Nicholas estaba apretando los ojos y se le oía respirar muy deprisa. Estaba gastando demasiado aire.

      La señorita Russell también tenía los ojos cerrados, pero su respiración era lenta. Me llegaba el olor a café cada vez que soltaba aire con un «uuuh» muy largo. Abrió los ojos y nos volvió a hablar en susurros. Dijo todos nuestros nombres: «Nicholas. Jack. Evangeline…». Me gustó cuando dijo: «Zach, va a ir todo bien». Y luego nos dijo a todos:

      —La policía está ahí fuera. Ha venido a ayudarnos. Y yo estoy aquí con vosotros.

      Me alegré de que estuviese allí con nosotros. Oírla hablar me ayudaba a tener menos miedo, y el aliento a café ya no me molestaba tanto. Me imaginé que era el aliento de papá de los fines de semana por la mañana, cuando desayuna en casa. Una vez probé el café y no me gustó. Está demasiado caliente y sabe a viejo o yo qué sé a qué. Papá se rio y dijo: «Mejor, además te atrofia», que no sé qué significa. El caso es que deseaba con todas mis fuerzas que papá estuviese allí en ese momento. Pero no estaba, solo estaban la señorita Russell y mis compañeros y los estallidos —PUM 16 PUM 17 PUM 18— que sonaban cada vez más fuertes, los gritos en el pasillo y más llantos en el armario. La señorita Russell dejó de hablarnos a nosotros y se puso a hablar por el móvil.

      —Dios mío, se está acercando. ¿Vienen ya? ¿Vienen ya?

      Lo dijo dos veces. Nicholas abrió los ojos, dijo «¡Ay!» y vomitó. Le cayó vómito por toda la camisa, y a Emma le cayó un poco en el pelo y a mí en la parte de atrás de los zapatos. Emma soltó un alarido y la señorita Russell le tapó la boca con las manos. Soltó el móvil, que cayó en el vómito que había en el suelo. A través de la puerta oí sirenas. Se me da fenomenal distinguir unas sirenas de otras: de camiones de bomberos, de coches de policía, de ambulancias… Pero se oían tantas en la calle que no pude distinguirlas…, estaban todas mezcladas.

      PUM 19 PUM 20 PUM 21

      Entre el calor, la humedad y el mal olor empecé a marearme y se me revolvió el estómago. Un instante después, todo quedó en silencio. Dejé de oír los estallidos. Solo oía los llantos y los hipidos en el interior del armario.

      Y entonces se oyeron miles de estallidos que sonaban como si estuviesen ahí mismo, muchos de ellos seguidos, y ruidos fuertes como de cosas cayéndose y rompiéndose. La señorita Russell gritó y se tapó los oídos, y nosotros gritamos y nos tapamos los oídos. La puerta del armario se abrió porque solté la pieza metálica, y entró luz y me hizo daño en los ojos. Intenté seguir contando los estallidos, pero eran demasiados. Y de repente ya no hubo más.

      El silencio era absoluto, incluso entre nosotros, y nadie movía ni una ceja. Era como si ni siquiera respirásemos. Nos quedamos así mucho tiempo: quietos y callados.

      Alguien se acercó a la puerta de la clase. Oímos el picaporte, y la señorita Russell soltó el aire a poquitos, en plan «uh, uh, uh». Llamaron una vez, y después una voz de hombre dijo muy fuerte:

      —Hola, ¿hay alguien ahí?

      2

      Heridas de guerra

      —Tranquilos. Ha venido la policía, ya ha acabado todo —dijo la voz fuerte.

      La señorita Russell se levantó y se agarró un momento a la puerta del armario, y después dio unos pasos hacia la puerta de la clase, muy despacio, como si se le hubiese olvidado andar y tuviese un hormigueo en las piernas de haber estado sentada sobre ellas, igual que yo. También yo me levanté, y detrás de mí fueron saliendo del armario los demás, lentamente, como si todos tuviésemos que aprender otra vez a usar las piernas.

      La señorita Russell abrió la puerta de la clase y entraron montones de policías. Vi más en el pasillo. Una policía abrazó a la señorita Russell, que hacía ruidos muy fuertes como si se estuviese atragantando. Quería quedarme cerca de la señorita, y empecé a tener frío porque estábamos todos por ahí desparramados en vez de apelotonados y calentitos. Con tantos policías me sentía tímido y asustado, así que me agarré a la camisa de la señorita.

      —A ver, niños, por favor, acercaos aquí delante —dijo un policía—. Poneos aquí en fila, por favor.

      Ahora se oían aún más sirenas al otro lado de la ventana. No veía nada porque las ventanas de nuestra clase están muy altas y no se ve nada a no ser que nos subamos a una silla o a una mesa, y está prohibido. Además, la señorita Russell había bajado las persianas cuando empezaron los estallidos.

      Un policía me cogió del hombro y me hizo ponerme en la fila. Él y el otro policía llevaban uniformes con chalecos de esos que frenan las balas, y había otros que llevaban cascos como en las pelis, y todos tenían pistolas muy grandes, no de esas normales que van al cinturón. Entre las pistolas y los cascos daban un poco de miedo, pero eran amables con nosotros:

      —¡Venga, campeón, no te preocupes, ya ha terminado todo! Ya no hay peligro.

      Y cosas por el estilo. Yo no sabía qué era lo que había terminado, pero no quería salir de la clase, y la señorita Russell no estaba a la cabeza de la fila con el jefe de fila. Seguía apartada a un lado con la mujer policía, haciendo aquellos ruidos como si se estuviese atragantando.

      En general, cuando tenemos que formar la fila para salir de clase, nos damos empujones y nos regañan porque la fila no está bien hecha. Esta vez nos quedamos muy quietecitos. Evangeline y Emma y algunos más seguían llorando y tiritando, y nos quedamos todos mirando a la señorita Russell para ver si dejaba de atragantarse.

      Se oían muchos ruidos al otro lado de la puerta, y gritos al fondo del pasillo. Me pareció reconocer la voz de Charlie gritando una y otra vez: «¡NO, NO, NO!». Me pregunté por qué gritaría así. ¿Le habría herido el pistolero? Ser vigilante de seguridad de un colegio es un trabajo muy peligroso cuando viene un pistolero.

      También se oía a gente llorando y pidiendo ayuda: «Aah, aaah, aaaah»; «¡Herida mortal de necesidad en la cabeza!»; «Hemorragia femoral. ¡Dame un vendaje de presión y un torniquete!». De los walkie-talkies que colgaban de los cinturones de los policías salían pitidos y voces de personas que hablaban muy deprisa, y era difícil entenderles.

      El walkie-talkie del policía que iba en cabeza de la fila hizo piii y se oyó: «¡Venga, hay que ir saliendo ya!». El otro policía empezó a empujar a la fila por la cola y nos pusimos todos a andar, pero muy despacio. Nadie quería salir al pasillo, donde seguían oyéndose llantos y gritos de socorro. El policía que iba delante chocaba los cinco con los chavales que se cruzaban con él, y daba la impresión de que estaba bromeando. Yo no le respondí, así que me hizo una especie de caricia en la cabeza.

      Nos hicieron seguir por el pasillo hasta la puerta de atrás, donde está la cafetería. Vimos a los demás grupos de primero, y también a las clases de segundo y tercero, caminando en filas como nosotros, con los policías en cabeza. Todo el mundo tenía cara de frío y de miedo. «No os deis la vuelta», decían los policías. «No miréis atrás». Pero yo quería comprobar si, en efecto, había sido Charlie el que había chillado «NO, NO, NO» y si estaba bien. Y quería ver quién estaba gritando ahora.

      Casi no pude ver nada porque Ryder estaba justo detrás de mí y es superalto, y detrás de él venían más niños. Pero entre los niños y los policías vi cosas: gente tirada en el suelo del pasillo, rodeada de paramédicos y policías. Y sangre; al menos, eso me pareció. Eran charcos de un rojo muy oscuro o negros, como si hubiese caído pintura por todo el suelo del pasillo y también por las paredes. Y vi a los niños mayores, de cuarto y de quinto, caminando detrás de Ryder con las caras muy blancas, como fantasmas, y algunos iban llorando y tenían manchas de sangre. En la cara y en la ropa.

      —¡Que mires al frente! —dijo detrás de mí un policía, esta vez de malas maneras.

      Miré inmediatamente al frente; el corazón me latía a mil por hora de la impresión de ver tanta sangre. Ya había visto sangre de verdad otras veces, pero siempre poquita, como cuando me caigo y me sangra la rodilla o algo así, nunca tanta como ahora.

      Hubo otros niños que también volvieron la cabeza, y los policías empezaron a gritar: «¡Mirad al frente! ¡No os deis la vuelta!». Pero cuanto más lo decían, más volvían la cabeza, porque veían que otros niños lo hacían. Algunos empezaron a chillar y a andar más deprisa y a chocarse unos con otros y a darse empujones. Cuando llegamos a la puerta de atrás, alguien se chocó conmigo y me di con el hombro en la puerta, que es de metal. Me dolió mucho.

      Seguía lloviendo cuando salimos, ahora bastante, y no llevábamos las chaquetas. Nos habíamos dejado todo en el colegio —las chaquetas, las mochilas, los portalibros y todo lo demás—, pero seguimos andando hasta el patio y salimos por la verja de atrás, que a la hora del recreo siempre está cerrada para que nadie pueda escaparse y no entren desconocidos.

      Al salir a la calle ya me sentía mejor. El corazón ya no me latía con tanta fuerza y me daba gusto sentir la lluvia en la cara. Hacía frío, pero me alegré. La gente empezó a ir más despacio, y los gritos, los llantos y los empujones fueron a menos. Era como si la lluvia calmase a todo el mundo, lo mismo que a mí.

      Pasamos por el cruce, que estaba lleno de ambulancias, camiones de bomberos y coches de policía, todos con luces que lanzaban destellos intermitentes. Intenté pisar los reflejos de las luces en los charcos y salieron círculos azules, rojos y blancos; se me metió un poco de agua en las deportivas, por los agujeritos de arriba, y se me mojaron los calcetines. Aunque mamá se iba a enfadar cuando viera que me había mojado las deportivas, seguí chapoteando y haciendo más círculos. La mezcla de luces azules, rojas y blancas en los charcos parecía la bandera de Estados Unidos.

      Las calles estaban cortadas por camiones y coches. Cada vez llegaban más coches y vi a padres y madres bajándose a todo correr. Busqué a mamá, pero no la vi. La policía se plantó a cada lado del cruce para que pudiéramos seguir andando y no dejaba pasar a los padres y a las madres, que gritaban nombres en forma de pregunta: «¿Eva? ¿Jonas? ¿Jimmy?». Algunos niños contestaron: «¡Mamá! ¿Mami? ¡Papá!».

      Me imaginé que estaba en una película, todo lleno de luces y de policías con pistolas enormes y cascos. Era emocionante. Me imaginé que era un soldado que volvía de una batalla y que era un héroe y la gente había venido a recibirme. Me dolía el hombro, pero eso es lo que pasa cuando vas a la guerra. Heridas de guerra. Eso dice papá siempre que me hago daño jugando al lacrosse o al fútbol o cuando juego en la calle:

      —Heridas de guerra. Los hombres han de tener heridas de guerra. Así se ve que no eres un debilucho.

      3

      Jesús y los muertos de verdad

      Los policías que hacían de jefes de fila nos llevaron a la pequeña iglesia que hay en la calle de detrás del colegio. Al entrar, dejé de sentirme como un tipo duro y un héroe. Las sensaciones emocionantes se quedaron fuera con los camiones de los bomberos y los coches patrulla. La iglesia estaba oscura y silenciosa y hacía frío, sobre todo porque a esas alturas estábamos calados por la lluvia.

      No vamos mucho a la iglesia, solo hemos ido una vez a una boda y otra el año pasado, al funeral del tío Chip. No fue en esta iglesia, sino en una más grande de Nueva Jersey, donde vivía el tío. Que el tío Chip se muriera fue muy triste, porque además ni siquiera era tan viejo. Era el hermano de papá, y solo un poco mayor que él, pero aun así se murió porque tenía cáncer. El cáncer es una enfermedad que coge mucha gente, y te puede dar en distintas partes del cuerpo. A veces te llega a todas las partes; eso es lo que le pasó al tío Chip, y, como el médico no consiguió que volviese a estar bien, se fue a un hospital especial al que van las personas que ya no pueden ponerse bien, y luego se mueren allí.

      Fuimos a visitarle al hospital. Pensé que debía de tener mucho miedo porque seguramente sabría que iba a morirse y que ya no iba a estar nunca más con su familia. Pero cuando le vimos no parecía que tuviera miedo, estuvo todo el rato durmiendo. Después de que le viéramos, ya no se volvió a despertar. Pasó directamente de estar dormido a estar muerto, así que no creo que ni siquiera se diera cuenta de que se moría. A veces, cuando me meto en la cama, pienso en eso y me da miedo dormirme, porque ¿y si voy y me muero mientras duermo y ni siquiera me doy cuenta?

      Lloré mucho en el funeral del tío Chip, más que nada porque el tío se había ido para siempre y ya no le iba a volver a ver. Los demás también lloraron, sobre todo mamá y Abu y la tía Mary, la mujer del tío Chip. Bueno, en realidad no era su mujer porque no estaban casados, pero de todos modos la llamamos tía Mary porque fueron novios durante muchísimo tiempo, desde antes de nacer yo. Y lloré porque el tío Chip estaba metido en una caja llamada ataúd, al fondo de la iglesia. Debía de estar de lo más apretujado, y pensé que no quería que me metieran nunca en una caja como aquella. El único que no lloró fue papá.

      Cuando los policías nos dijeron que nos sentásemos en los bancos de la iglesia, pensé en el tío Chip y en lo triste que fue su funeral. Teníamos que caber todos en los bancos, así que los policías gritaron: «Meteos hasta el fondo. Dejad sitio para todos. Seguid, seguid», y seguimos avanzando hasta que al final nos quedamos todo apelotonados otra vez como en el armario. Había un pasillito entre los bancos de la izquierda y los bancos de la derecha, y varios policías empezaron a formar una fila a cada lado.

      Tenía los pies helados. Y quería hacer pis. Intenté pedirle al policía que estaba al lado de mi banco que, por favor, me dejase ir al baño, pero dijo: «Por ahora, todos aquí sentados, campeón», así que traté de aguantar y de no pensar en las ganas que tenía. Pero cuando intentas no pensar en algo, resulta que al final no puedes pensar en

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