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    La poesía llama
    La poesía llama
    La poesía llama
    Libro electrónico187 páginas40 minutos

    La poesía llama

    Por Homero Aridjis

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    Información de este libro electrónico

    La poesía llama atiende a la constante búsqueda del espacio desde el que la poesía nace y se manifiesta. Dividido en cuatro secciones —La poesía llama, Poemas del presente lejano, Las cuatrocientas voces del azul y Preámbulo a la noche— este poemario tiene como eje el tiempo y las distintas realidades del presente: uno violento, uno lejano y uno que se va convirtiendo para sumarse al mar de historias del pasado. Conforme el lector avance las páginas observará cómo la poesía ilumina y arde a la vez que resulta de la oscuridad de la noche y del insomnio.
    IdiomaEspañol
    EditorialFondo de Cultura Económica
    Fecha de lanzamiento6 jul 2018
    ISBN9786071656889
    La poesía llama
    Autor

    Homero Aridjis

    Internationally renowned poet, novelist, diplomat, and environmental activist Homero Aridjis is the author of Eyes to See Otherwise, 1492: The Life and Times of Juan Cabezón of Castille, and News of the Earth, among many other books. He has been president of PEN International and Mexico's ambassador to UNESCO. He has championed an appreciation of indigenous cultures as well as environmental awareness worldwide.

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      La poesía llama - Homero Aridjis

      noche

      LA POESÍA LLAMA

      OSCURIDAD SANTA

      un silencio visual escuchaba las voces

      una luz interior abría las puertas invisibles

      algo extraño sucedía en el vientre de mi madre:

      el niño del cumpleaños de abril venía en camino

      la noche era tan densa que no se alcanzaban a ver las manos,

      y el lecho lejano parecía cercano;

      el infinito entraba en él,

      dormido en el olvido de sí mismo

      y de los seres que habían sido

      corazones astrales palpitaban

      en el pequeño que se movía

      en el vientre tumbal de la tiniebla madre.

      La poesía existía

      antes de que yo naciera

      Oscuridad Santa

      LA INFINITA MELANCOLÍA DE DIOS

      Pienso en la infinita melancolía de Dios,

      en el Solitario del universo girando en Sí mismo

      en su orbe de paredes azules y tinieblas translúcidas.

      En su laberinto de seres y soles,

      su Conciencia, nunca dormida nunca despierta,

      vela en la eternidad del presente y del olvido.

      En el aquí lejos y en el allá cerca escucha la plegaria

      del hombre, la canción del océano, las sombras de los astros,

      los mundos a medio hacer y las construcciones de lo efímero.

      Nadar a contracorriente por el tiempo sin orillas,

      sopesar en el espacio la luz irrepetible,

      sentir en el vacío el reflejo del Ojo aluzinado, es Su saber.

      Crear, es el oficio del Miglior fabbro del parlar eterno,

      que nadie escucha, pero todo mundo explica,

      que nadie ve, pero en Él todo nace y expira.

      El hombre, huérfano de Dios, pedazo de miedo

      rodeado de nada, ciego bajo la luz, no puede concebir

      el Cuerpo incesante-mente creándose a Sí mismo.

      En la cápsula de tiempo en la que estoy metido,

      imagino cómo sería ser el Ser que se expande por el universo

      en expansión, el Habitante de cada criatura y cada mundo.

      El Ojo compasivo, el Ojo consciente-sensible-vivo

      que todo percibe, todo piensa y todo siente,

      el Ojo más viejo que el Sol, el Ojo que no se cierra.

      El Ser de las auroras lúdicas y de las tardes lúcidas,

      el Ser que sobrevive a la soledad de Sí mismo,

      el Ser que revela y oculta su Misterio.

      El Ser, que en el mundo de las criaturas condenadas

      a muerte, embarga una tristeza sin razón ni límites;

      el Ser Antiguo, el Ser Último, el Ser Presente,

      el Cerebro que siente y el Corazón que piensa,

      el Morador del agujero negro, esa bilis

      que capta lo mismo al Sol en su cenit que en su nadir,

      a la abeja en la flor y al quetzal en su extinción.

      Me pregunto cómo sería ser Él,

      el Ser de la presente ausencia,

      el Ser de la Poesía de la existencia,

      el Ser que mirándose a Sí mismo

      mira en todo cuerpo y toda cosa

      la sonrisa infinita de la Luz.

      SOLO SOLO RODEADO DE SOLES DIOS EN SU INFINITA MELANCOLÍA.

      AUTORRETRATO DE JOVEN CAMINANDO EN EL PASADO

      Hay en ese ayer sombras sin cuerpo,

      figuras que cambian de lugar y de forma,

      gentes que vienen por la calle y no llegan,

      árboles que caminan y atraviesan ventanas,

      horas que duran un minuto o un siglo.

      Hay en ese cuarto retratos y sacos

      que se quedaron solos en los roperos,

      cuerpos que sobrevivieron al acto amoroso

      y están sentados al borde de la cama;

      hay en esos rostros multitudes de sombras

      esperando delante de puertas cerradas,

      mientras el tren del olvido corre hacia atrás

      por un río sin orillas comiendo paisajes y personas.

      Hay en esa memoria seres deshabitados,

      paredes que sostienen techos inexistentes,

      cajones que no puede abrir ninguna mano,

      ventanas callejeras sucias de vida diaria.

      Hay en ese café mesas desocupadas,

      mujeres fumándose la tarde ociosa,

      tazas volcadas sobre días borrachos,

      viejos desdentados inventando el pasado.

      Hay en ese ayer un joven que camina

      con su mujer vestida de anaranjado,

      pronto ella dará a luz a su primera hija;

      cruzan una calle con coches impalpables;

      entran en un edificio de ventanas caídas;

      suben por una escalera que sólo ellos pueden subir;

      tienen los bolsillos rotos, deben su última renta,

      pero abren en el ayer las puertas del misterio.

      AUTORRETRATO EN EL GATO ROJO, CIRCA 1960

      En una mesa ardía una vela.

      Ocupaba el espacio música de jazz.

      El poeta joven entrecerró los ojos.

      Un humor de viernes agitaba su interior.

      El deseo de estar en otra parte lo inquietaba.

      Qué raro estar ahí sentado con un foco prendido

      en la cabeza, entre geranios rojos y vírgenes alucinadas

      y gente a la que no se le oía hablar.

      Él recordó la dura poesía de las esquinas,

      las banquetas náufragas de Dios

      y los niños huérfanos de amor.

      Una chica buscó a nadie en la pared, mirando a través de él.

      Con cada flirteo ella más se abismaba,

      más sola se quedaba, más se desamaba

      a sí misma con ese aroma de nicotina

      y ese aliento de carne macerada.

      Ella, con lunas ajadas debajo de la blusa

      y una sardina ultrajada entre las piernas.

      Él sintió el Ártico helado en un vaso de cerveza;

      mató a una mosca como si la suicidara;

      dio una moneda al mesero que le apagó la vela.

      El reloj de la muerte dio las doce

      de un pasado lleno de presagios

      y un porvenir cansado de esperar.

      Dondequiera que él estaba tenía

      la certeza de que algo le faltaba,

      de que pronto regresaría al punto de partida.

      Cuando salió a la calle sintió que su sombra

      se iba por su cuenta a la otra acera.

      Parada en una esquina estaba una joven vieja:

      pobre ola carnal en

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