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    El hijo del barro
    El hijo del barro
    El hijo del barro
    Libro electrónico262 páginas4 horas

    El hijo del barro

    Por Víctor Hugo Portillo

    5/5

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    Información de este libro electrónico

    Darío es un niño que sobrevive sin horizontes en una barriada miserable de Asunción, pero su inteligencia natural atrae la atención de un preboste que lo adiestra para encomendarle mandatos mortales. Darío crece comprendiendo el poder del dinero, del miedo y de la culpa cuando un brusco giro del destino le obliga a huir hacia España. En Madrid conoce a Ramón, un hostelero con problemas que le acoge sin preguntas, y a Calucha, una antropóloga que sacudirá su mundo al empujarlo a experiencias que llevarán al muchacho a interrogarse sobre sí mismo. Sin embargo, la larga sombra del pasado acaba alcanzando a Darío y lo sitúa a merced de Néstor, un criminal sin límites que asigna al joven sicario un último y complicado objetivo; Ornella, una prostituta a la que deberá matar a cambio del precio que más anhela; su propia libertad. Entre cartas y secretos que dejan de serlo, Darío se enfrentará a una tormenta de sentimientos, amenazas y ambiciones que revelará su verdadera naturaleza.
    IdiomaEspañol
    EditorialUniverso de Letras
    Fecha de lanzamiento26 jul 2021
    ISBN9788418571855
    El hijo del barro

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    Comentarios para El hijo del barro

    5/5

    2 clasificaciones2 comentarios

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    • 5/5
      Me ha encantado, no sé que más puedo decir. Libro que guarda varios relatos en su interior, que se cruzan a medida que crecen los personajes hasta un desenlace final coral y sorprendente. Un libro que hace sentir y pensar. Me ha gustado mucho.

      A 1 persona le pareció útil

    • 5/5
      Hacía tiempo que un libro no me atrapaba desde su primera página. Es complejo, por momentos sobrecogedor, invita a la reflexión y su prosa puede ser vertiginosa o sedante. Variado, con historias dentro de la historia totalmente inesperadas. Muy, muy entretenido y con una calidad literaria más que notable. Sólo puedo recomendarlo.

    Vista previa del libro

    El hijo del barro - Víctor Hugo Portillo

    El hijo del barro

    Víctor Hugo Portillo

    El hijo del barro

    Víctor Hugo Portillo

    Esta obra ha sido publicada por su autor a través del servicio de autopublicación de EDITORIAL PLANETA, S.A.U. para su distribución y puesta a disposición del público bajo la marca editorial Universo de Letras por lo que el autor asume toda la responsabilidad por los contenidos incluidos en la misma.

    No se permite la reproducción total o parcial de este libro, ni su incorporación a un sistema informático, ni su transmisión en cualquier forma o por cualquier medio, sea éste electrónico, mecánico, por fotocopia, por grabación u otros métodos, sin el permiso previo y por escrito del autor. La infracción de los derechos mencionados puede ser constitutiva de delito contra la propiedad intelectual (Art. 270 y siguientes del Código Penal).

    © Víctor Hugo Portillo Angulo, 2021

    Diseño de la cubierta: Equipo de diseño de Universo de Letras

    www.universodeletras.com

    Primera edición: 2021

    ISBN: 9788418675652

    ISBN eBook: 9788418571855

    A mis padres.

    Los textos entrecomillados y en cursiva también son originales del autor

    Una vez cayó en mis manos una carta olvidada. La había escrito un actor. No la esperaba. No la buscaba. No era para mí. Le escribía a su padre muerto y en ella le hablaba de todo lo que nunca se contaron. Eran líneas de una lucidez hiriente, todas envueltas en esa sabiduría amarga que llega a destiempo, cuando nada tiene remedio, la misma que satura ahora mis palabras. Nunca pude olvidar lo que en ella decía sobre los secretos porque mi vida entera ha sido un gran secreto, lo era antes incluso de que yo tuviera conciencia de ello. Todos los tenemos —decía— los sepultamos para no separarnos de ese ideal amable que cultivamos de nosotros mismos. Pero yo soy distinto, yo tengo solo y nada más que secretos; que no son sino sombras donde habito a medias, sin la luz del ser que existe en plenitud. Son tantos que he perdido la cuenta, nacen los unos de los otros, se enmarañan, engarzan y retroalimentan, tienen vida propia y han devorado la mía. Algunos de ellos no me pesan, porque son el tesoro de la confianza con el que otros, a quienes he querido, me distinguen. Estos son pocos. Otros son un seguro, un escudo frente al abuso, la amenaza y la muerte prematura que durante toda mi vida me ha perseguido. También estos son escasos. Los más, los que oprimen como losas, los conservo porque lo que guardan me avergüenza y no quiero ser esa persona que el secreto esconde. Decía el actor en su carta, en vísperas de dejar este mundo, que había perdido la vergüenza, carcelera de sus secretos, y en esa libertad agónica se reía de la una y de los otros. Tal vez para él fuera fácil y los suyos apenas provocaran algún rasguño a las leyes divinas y humanas, pero los míos no conocen dios y, aunque ya es demasiado tarde para aspirar a ser quien quisiera, sigo ocultando miserias en las cavernas más recónditas de mi conciencia. Este pudor perezoso me protege pero no me engaña, a pesar de que con gusto compraría la mentira con que me tienta, porque uno es lo que hace, y con mis actos sigo yo alimentando a la bestia. Es lo que soy. Y respira. Y aunque su hálito pestilente me atormenta cada día, la encierro bajo siete llaves porque solo así yo, Darío Broto, puedo seguir viviendo.

    I

    Despuntaba la mañana y las primeras cohortes de nubes invadían la ciudad. Se anunciaba uno de esos días vacilantes del otoño ma­drileño, indeciso entre el olvido del último repecho veraniego y el frescor de los aires serranos. Pero el día que nacía no era un día más y Mateo se anticipó al despertador sin ningún sacrificio. El sueño no le había visitado en toda la noche, su cerebro, acelerado, lo había espantado mientras pensaba en lo sucedido durante la última semana. No se sentía afortunado; el presente pesaba y el futuro, que ya conocía, se le hacía viejo aun antes de acontecer. Necesitó dos trasbordos de metro y algunas preguntas para llegar al Hospital Metropolitano Norte II. Era un complejo de edifi­cios de ladrillo rojo, cada cual yuxtapuesto sin gracia al anterior, con sus fachadas perforadas por hileras en las que se alternaban ventanas y vanos, lo que confería al conjunto aires de colmena. A su alrededor y en su interior habitaba un enjambre disciplina­do de sanitarios, pacientes, acompañantes y buscavidas. Mateo, un mestizo sudamericano que mediaba la veintena, traje gris sin corbata, iba a confundirse entre ellos.

    Olía a hospital; a esa mezcla de esperanza y de angustia conte­nida, y de gases, fluidos y plasmas que llenaban los vasos capilares de salas de cuidados intensivos, de quirófanos y de habitaciones medicalizadas. Eludió el mostrador de información —la pruden­cia le aconsejó esconder el interés que le traía a aquel lugar— y se detuvo un instante para ponderar el siguiente paso. Más allá, a unos pocos metros, un guarda de seguridad asía del brazo a un hombre que apuntaba la treintena. Detrás los acompañaba un joven médico que pretendía asegurarse de que echaran a aquel in­dividuo. La secuencia pasó desapercibida para casi todos en aquel gran vestíbulo, pero no para Mateo, que necesitaba un aliado que hiciera por él lo que nadie le podía ver hacer.

    El expulsado se alejó caminando hasta que quedó fuera del campo visual del guarda jurado, pero una vez que este había vuelto al interior del edificio, merodeó de nuevo por los aledaños de la entrada principal, maquinando probablemente cómo burlar el cerco. Bien vestido, con la barba recortada y un flequillo lacio que mostraba el brillo satinado del pelo limpio, no parecía un delin­cuente ni un fullero. Finalmente, se sentó sobre el extremo de un macetero baldío en el exterior del hospital. Mateo hizo lo propio sobre el opuesto, de modo que quedaba al alcance de su palabra.

    —Un mal día, ¿no?

    El hombre volvió la cabeza. Miró a Mateo un segundo. Venció el prejuicio y optó por no responder. Mateo insistió.

    —Sé que no sé nada de su problema con esta gente, pero creo que yo puedo ayudarle.

    Logró que reaccionara.

    —¿Cómo está tan seguro de que puede hacerlo si usted mismo reconoce que no sabe nada?

    —Tal vez si me lo cuenta podamos avanzar, confíe en mí, no tiene nada que perder… me llamo Mateo Mesanza.

    Mateo le extendió su mano según se presentaba. Él se la estre­chó reticente mientras replicaba.

    —¿Y por qué me iba a ayudar?, ¿qué espera a cambio?

    —Yo le ayudo y, en justa reciprocidad, usted me ayuda, aunque tengo la impresión, a la vista de la mole que le ha echado casi en volandas, de que su parte sería la más fácil.

    —¿No me pedirá nada ilegal?

    —En absoluto. Lo que yo le pediría no le compromete ni reviste ningún peligro, es un recado sencillo.

    —Y en caso de que acceda a su propuesta, ¿cómo sé que se atendrá a su palabra?

    —Seré yo quien cumpla primero y, si no lo logro, quedará usted liberado de cualquier compromiso conmigo… ¿Un café?

    Aceptó el café. Se llamaba Gonzalo Arraiz. Ambos de similar edad, el tuteo se abrió paso con rapidez. Era la mitad del tándem sentimental que formaba con una paciente llamada Laura. Él era cleptómano y ella una doromaniaca con trastorno bipolar. Se habían conocido en el servicio de psiquiatría del hos­pital semanas atrás. Gonzalo estaba en tratamiento ambulatorio y acudía allí esporádicamente. Laura permanecía ingresada tras un intento de suicidio en fase depresiva aguda. Su relación empezó como una feliz simbiosis entre dos patologías; él hurtaba y entre­gaba sus pequeños trofeos a Laura, que luego ella regalaba a unos y a otros, cumpliendo con su impulso irrefrenable de comprar afecto con sus obsequios. A Laura le agradaba aquel hombre; era educado y siempre olía a bergamota, era también la única persona que la visitaba y le proveía de chismes y abalorios. Su apego hacia él fue creciendo y no vio inconveniente en corresponderle con clandestinas tardes de sexo en su habitación de la sección de ma­niacodepresivos. Así fue hasta que las visitas de Gonzalo levantaron las sospechas de la enfer­mera jefe y se decretó el aislamiento de Laura. Las tardes de solaz se convirtieron en incursiones furtivas cada vez más difíciles de acometer. Pero Gonzalo estaba dispuesto a correr el riesgo; Laura no era el simple sujeto de un comercio enfermizo, sino una mujer que le aceptaba tal y como era, y a la que no espantaba su inclina­ción deportiva por lo ajeno. Además, había prendido el deseo; un deseo enhebrado en la piel perlada, en la voz tibia, en los grandes ojos color ceniza y en las ondulaciones del cuerpo fusiforme de Laura; un cuerpo, decía él, de verdadera hembra. Gonzalo dedicaba palabras a una mujer prohibida que hablaban tanto de ella como de él, porque delataban a un hombre enamo­rado. Gonzalo era justo lo que Mateo necesitaba.

    Se había desahogado, y con los ojos húmedos trataba de man­tener la compostura ante aquel desconocido sudamericano que le brindaba una salida a su desesperación. Cuando Gonzalo parecía haber acabado el relato de su desventura, Mateo habló.

    —Espérame aquí. Vuelvo en diez minutos de reloj. Tómate otro café.

    Se levantó dejando a su interlocutor confuso, pero este hizo lo que Mateo le había indicado. Poco después volvía con una bolsa de plástico.

    —Aquí tenemos lo que va a hacer posible que hoy vuelvas a ver a tu novia: espuma de afeitar, una cuchilla, gomina, un paquete de pañuelos de papel y unas gafas para leer de cerca, de usar y tirar. Las he comprado en la farmacia que está justo al lado. Los cristales no los necesitaremos.

    Mateo agarró con fuerza las gafas y presionando sobre las lentes con los pulgares las acabó desencajando de su montura negra.

    —Ve al baño y aféitate. Luego humedécete el pelo, colócate esa estupenda cabellera que tienes hacia atrás y la fijas con gomina. Sécate con los pañuelos y después ponte las gafas. Tendré suerte si te reconozco cuando salgas.

    Mateo apremió con un gesto a Gonzalo, que procesaba la sorpresa, hasta que, finalmente, este respondió con entusias­mo, como si una súbita fe en el éxito de aquella idea se hubiera adueñado de él. Un cuarto de hora más tarde volvía para sentar­se, transformado, ante Mateo. El flequillo lánguido había desa­parecido para dejar lugar a una frente amplia con unas entradas incipientes, sus orejas parecían más grandes y un hoyuelo en el mentón vio la luz. Mateo, a la vista de que los dos tenían similar corpulencia, le propuso intercambiar las chaquetas, y Gonzalo salió de la cafetería con una combinación de pantalones de pinzas azules con americana gris, mientras Mateo vestía una de color beige.

    Cuando llegaron de nuevo ante el hospital, Gonzalo informó a Mateo de todo lo que sabía sobre los accesos al servicio de psi­quiatría. De que estaba en la planta séptima del edificio; de que había dos ascensores principales, uno a cada lado de la escalera principal, grandes y aptos para camillas; de que enfrente de ellos estaba el puesto de enfermería, para él infranqueable, ya que tanto los médicos como la plantilla estaban instruidos para impe­dirle el paso, y también de que existía una salida de emergencia por la que había intentado colarse varias veces sin éxito.

    —¿Qué me puedes contar de Laura?, ¿tiene familia o amigos que vengan a verla?

    —No, sus padres murieron y solo tiene una hermana que vive en Tenerife. Que yo sepa, está sola. Solo me tiene a mí.

    —Cuéntame más, amigo, necesito saber más.

    A Gonzalo le costaba despegarse la parquedad a la hora de hablar de Laura, reacio a desvelar la faz más sórdida de una vida minada por los bríos de una neurosis. Mateo venció la reticencia de Gonzalo y le hizo comprender que conocer detalles personales le ayudarían a disfrazarse de alguien cercano. Ella se apellidaba Figar, no conocía su segundo apellido. Laura Figar había llegado a Urgencias del Metropolitano Norte II sin engañar a nadie; su caso, a diferen­cia de otros, realmente no podía esperar. Se arrojó bajo las ruedas de un camión sin conseguir su propósito. En el último segundo alguien con ínfulas de héroe la apartó. No le estuvo agradecida y golpeó a su salvador por haber malogrado aquel impulso para el que había reunido dosis ingentes de valor. Laura dudó de que fuera capaz de repetirlo de nuevo, pero esa misma mañana y en un alarde de tenacidad, arrebató a un comensal un cuchillo car­nicero, y allí, en la terraza de un restaurante, con el filo aceitoso, se cortó las venas.

    Gonzalo, que se sentía un traidor, abrevió para acabar cuanto antes.

    —Antes, para nosotros, solo existía la enfermedad, pero, desde que estamos juntos todo ha cambiado; tenemos planes. Laura ha desterrado la idea de suicidarse, ni se le pasa ya por la cabeza…

    —¿En qué habitación está, Gonzalo?

    —En la P734, es individual.

    Mateo tenía información suficiente.

    —Voy a distraer al tipo que te ha echado y encontraré algún modo de alejarle del hall principal. Tres minutos después de que yo haya entrado, lo haces tú. Ve directo a la escalera de incendios, sube hasta el séptimo piso, pero quédate detrás de la puerta de emergen­cia, en el rellano. No te muevas de ahí hasta que yo te avise.

    Una carpeta de cuero bien curtido, marrón oscura, con documentos. Estaba casi seguro de que se la habían afanado mientras es­peraba a las puertas del servicio de radiología, en la planta sótano. Mateo repetía una y otra vez la misma cantinela con el timbre alterado, conduciendo con sus aspavientos nerviosos al guarda hacia el escenario del supuesto robo, lejos del vestíbulo. Un señor delgado, miope y de oído avaro incluso aseguraba haber visto a alguien corriendo con ella bajo el brazo. Poco después Gonzalo cubrió su parte del plan.

    Cuando el sainete que Mateo había fabricado alrededor de la misteriosa carpeta no dio más de sí, al límite de la paciencia del agente, fingió resignación y abandonó la escena. Después subió a la planta de psiquiatría y una vez allí, se acercó a enfermería para preguntar por Laura Figar. Tras los buenos días, que no fueron correspondidos, Mateo fue ignorado durante unos minutos. No recibió el desaire como una cuestión personal; todo el mundo parecía allí esmerado en labores más perentorias. Finalmente, una enfermera de sonrisa conciliadora le guio hasta la sección de neu­rosis y trastornos maniacodepresivos y le informó de que Laura tenía las visitas restringidas.

    Mateo solicitó hablar con el médico a cargo.

    —¿Es usted familiar?

    —Aún no.

    La enfermera dedujo lo que Mateo quiso dar a entender.

    —Espere aquí un momento, por favor.

    Tomó asiento al final de una hilera de sillas fijas en una gran sala de espera. Fijó su atención en el paisanaje que habitaba aquel lugar indefinido en el que se cruzaban los caminos del servicio de psiquiatría. Por un lateral se accedía a una sala anexa a la que se dirigían unos diez pa­cientes que iban asistir a una actividad de grupo. Los conducía un celador que, a pesar de sus apelaciones entusiastas, no conseguía sustraerlos a la ausencia. Mateo contempló aquel desfile de seres rotos, seguramente llenos de matices y coloraturas de una huma­nidad que él no lograba aprehender.

    Pasaron seis o siete minutos de tedio y Mateo se levantó para dar unos pasos sin rumbo. Ante él se cruzó un en­fermero que escoltaba a un hombre de mediana edad, alopécico y orondo. Ambos entraron en una salita con aires de consulta. No cerraron la puerta. Segundos después un psiquiatra entraba en ella y, ante su pre­sencia, el paciente se puso en pie, como si formara para revista. En perfecta compostura le sostuvo la mirada y extendió su mano para estrechar la del médico con una cadencia calculada, como si contara cada una de las sacudidas, de idéntica duración, intensi­dad y recorrido. Los músculos tirantes del cuello y los valles de las mejillas reflejaban la tensión de su cuerpo, y su mandíbula cuadra­da mordía la angustia que escondía. Todo él temblaba al tiempo que todo su ser luchaba por reprimir el pulso trémulo. Intentó entonces hablar. Cada palabra emitida era un alumbramiento heroico, el botín de una batalla. Mateo advirtió de inmediato que aquel hombre no estaba demostrando nada ni al psiquiatra que le atendía ni al enfermero que le asistía; se lo estaba demostrando todo a sí mismo, consciente de que su persona solo sobreviviría mientras lo hiciera en él el último vestigio de civilidad y lucidez.

    La escena dejó pensativo a Mateo, que ya comenzaba a sospechar que se hubieran olvidado de él cuando la enfermera con la que había hablado minutos antes se aproximaba con un joven médico. Mateo lo reconoció; era el mismo que acompaña­ba al guarda jurado cuando Gonzalo era desalojado del hospital. Mateo se compuso para representar su papel.

    —Hola, soy Pablo Barciño, médico residente. La doctora Saracho, responsable de su tratamiento, está ahora haciendo la ronda de reconocimiento, en su lugar yo le puedo informar sobre la evolución de la paciente Laura Figar.

    —¿Y cómo está Laura, doctor?

    —Ha sufrido varios cortes en las venas cefálica y basílica de la muñeca izquierda. Claramente, un intento de suicidio. Está fuera de peligro, no han sido profundos, aunque debe permanecer en observación para terapia y medicación preventivas, el objetivo es evitar nuevas tentativas.

    —¿Está sedada?

    —Sí, solo ligeramente. Está consciente. Pero no puede ser visi­tada, se le ha asignado una habitación de seguridad.

    —Tengo que hablar con ella, doctor. Es importante…

    —Eso no es posible, debe estar únicamente en contacto con el personal médico. A veces la presencia de determinadas personas puede contribuir a desencadenar el proceso psicológico suicida.

    Mateo decidió no combatir la negativa. Observó al médico, no debía de llevar mucho tiempo allí. Reparó en la musicalidad de su voz. Intuyó en él una bondad natural y una ingenuidad que no tardaría en perder con el ejercicio profesional.

    —Es usted gallego, ¿verdad?

    —Sí, así es, de un pueblo cercano a Betanzos.

    —Yo soy argentino, pero tuve un bisabuelo que era gallego, de… Monforte de Lemos.

    —¿Argentino?, no tiene mucho acento.

    Los rasgos y la tez cetrina de Mateo probaban linajes alejados de tierras galaicas, pero la mentira rindió la guardia del novicio. Ambos de similar edad, cedieron pronto al tuteo. Pablo parecía deseoso de hablar para desahogarse de una mañana agobiante. Era su segundo año de residente, pero solo llevaba un mes en la sección de maniacodepresivos. Bromeó sobre su especialidad, a la que —decía— sus hermanos de juramento hipocrático acusaban de pseu­dociencia. Aseguraba que ser psiquiatra era un acto de fe sobre el que nunca había tenido duda. Había estudiado la carrera en San­tiago de Compostela y reconocía que su mudanza a Madrid había sido la huida de un pueblo asfixiante donde el anonimato era una quimera. Recordaba con sorna que donde él había crecido, todos habían sido criados de forma casi mancomunada y que, allí, para todos era Pabliño y que, sin embargo, en Madrid era felizmente nadie. Que se atrevió a dar el salto con la egoísta tranquilidad de que en aquel lugar sofocan­te siempre tendría un hogar, porque en Galicia, como en ninguna parte, pero que a él lo que le interesaban —remató— eran los pa­cientes de psiquiatría, y que mejor fábrica que Madrid no había. Mateo reía con él la ocurrencia, como si ambos hubiesen olvidado la razón que los había reunido. Pero uno de ellos estaba al acecho y juzgó que el momento había llegado.

    —Pablo, tengo que confesarte algo; esa mujer que está ahí dentro es mi prometida. Este acto de desesperación obedece segu­ramente a una larga ausencia, he tenido que ganarme el pan fuera de España, en una plataforma petrolífera en las costas de Escocia, y apenas hemos tenido contacto. Una tormenta aisló la torre de comunicaciones durante un mes y solo cuando puse pie en las Orcadas pude llamarla, pero ya era demasiado tarde. He venido en el primer avión. En fin, ha sido una experiencia traumática para ella, para los dos. En cuanto vea mi cara se repondrá, lo sé. Ella no es una suicida, no quiere ser así.

    Mateo mantuvo firme su mirada implorante y coronó su embuste tomando con familiaridad el brazo del joven galeno. Pablo estuvo tentado de desvelar al sudamericano

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