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    Rimas
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    Libro electrónico76 páginas33 minutos

    Rimas

    Por Gustavo Adolfo Becquer

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    Información de este libro electrónico

    "Rimas" de Gustavo Adolfo Bécquer es una obra fundamental de la literatura romántica española, ofreciendo una colección de poemas líricos que exploran las profundidades de las emociones humanas con una sensibilidad y elegancia inigualables. Las "Rimas" de Bécquer capturan la esencia del amor, el anhelo, la melancolía y la belleza a través de versos delicados y evocadores que resuenan profundamente con los lectores.

    La colección se destaca por su naturaleza introspectiva y personal, ya que Bécquer profundiza en sus propias experiencias y emociones, traduciendo estas vivencias en temas universales. Su poesía se caracteriza por su musicalidad, simplicidad y profundo impacto emocional, llevando a los lectores a un mundo donde los límites entre la realidad y la imaginación se difuminan.

    Cada "rima" en la colección es un testimonio de la maestría de Bécquer en el uso del lenguaje y su habilidad para transmitir sentimientos complejos con brevedad y claridad. Los poemas a menudo reflexionan sobre la naturaleza transitoria de la vida y el amor, capturando momentos fugaces de pasión y desesperación con una intensidad que perdura mucho después de la última línea.

    "Rimas" no solo consolidó la reputación de Bécquer como uno de los más grandes poetas de España, sino que también influyó en generaciones de poetas y escritores. Su obra continúa siendo celebrada por su belleza lírica y su capacidad para tocar el alma humana, convirtiendo a "Rimas" en un tesoro perdurable en el mundo de la poesía.

    Ya sea que seas un admirador de largo tiempo de Bécquer o estés descubriendo su obra por primera vez, "Rimas" promete un viaje al corazón del Romanticismo y a los temas atemporales que definen la experiencia humana.
    IdiomaEspañol
    EditorialCervantes Digital
    Fecha de lanzamiento23 mar 2023
    ISBN9791222087573

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      Rimas - Gustavo Adolfo Becquer

      Introducción

          Por los tenebrosos rincones de mi cerebro acurrucados y desnudos duermen los extravagantes hijos de mi fantasía esperando en silencio que el Arte los vista de la palabra para poder presentarse decentes en la escena del mundo.

           Fecunda, como el lecho de amor de la Miseria y parecida a esos padres que engendran más hijos de los que pueden alimentar, mi Musa concibe y pare en el misterioso santuario de la cabeza, poblándola de creaciones sin número a las cuales ni mi actividad ni todos los años que me restan de vida serían suficientes a dar forma.

           Y aquí dentro, desnudos y deformes, revueltos y barajados en indescriptible confusión, los siento a veces agitarse y vivir con una vida oscura y extraña, semejante a la de esas miríadas de gérmenes que hierven y se estremecen en una eterna incubación dentro de las entrañas de la tierra, sin encontrar fuerzas bastantes para salir a la superficie y convertirse al beso del sol en flores y frutos.

           Conmigo van, destinados a morir conmigo, sin que de ellos quede otro rastro que el que deja un sueño de la media noche que a la mañana no puede recordarse. En algunas ocasiones y ante esa idea terrible se subleva en ellos el instinto de la vida y, agitándose en terrible aunque silencioso tumulto, buscan en tropel por donde salir a la luz, de las tinieblas en que viven.¡Pero, ¡ay!, que entre el mundo de la idea y el de la forma existe un abismo que sólo puede salvar la palabra y la palabra tímida y perezosa se niega a secundar sus esfuerzos! Mudos, sombríos e impotentes, después de la inútil lucha vuelven a caer en su antiguo marasmo. Tal caen inertes en los surcos de las sendas, si cae el viento, las hojas amarillas que levantó el remolino.

           Estas sediciones de los rebeldes hijos de la imaginación explican algunas de mis fiebres: ellas son la causa desconocida para la Ciencia de mis exaltaciones y mis abatimientos. Y así, aunque mal, vengo viviendo hasta aquí: paseando por entre la indiferente multitud esta silenciosa tempestad de mi cabeza. Así vengo viviendo; pero todas las cosas tienen un término y a éstas hay que ponerles punto. 

           El Insomnio y la Fantasía siguen y siguen procreando en monstruoso maridaje. Sus creaciones apretadas ya, como las raquíticas plantas de un vivero, pugnan por dilatar su fantástica existencia disputándose los átomos de la memoria como el escaso jugo de una tierra estéril. Necesario es abrir paso a las aguas profundas, que acabarán por romper el dique, diariamente aumentadas por un manantial vivo.

           ¡Andad, pues!; andad y vivid con la única vida que puedo daros. Mi inteligencia os nutrirá lo suficiente para que seáis palpables. Os vestirá, aunque sea de harapos, lo bastante para que no avergüence vuestra desnudez. Yo quisiera forjar para cada uno de vosotros una maravillosa estofa tejida de frases exquisitas en las que os pudierais envolver con orgullo como en un manto de púrpura. Yo quisiera poder cincelar la forma que ha de conteneros como se cincela el vaso de oro que ha de guardar un preciado perfume. ¡Mas es imposible!

           No obstante necesito descansar: necesito, del mismo modo que se sangra el cuerpo por cuyas hinchadas venas se precipita la sangre con pletórico empuje, desahogar el cerebro insuficiente a contener tantos absurdos.

           Quedad pues consignados aquí, como la estela nebulosa que señala el paso de un desconocido cometa, como los átomos dispersos de un mundo en embrión que avienta por el aire la muerte antes que su Creador haya podido pronunciar el fiat lux que separa la claridad de las sombras.

           No quiero que en mis noches sin sueño volváis a pasar por delante de mis ojos en extravagante procesión pidiéndome con gestos y contorsiones que os saque a la vida de la realidad del limbo en que vivís semejantes a fantasmas sin consistencia. No quiero que, al romperse este arpa vieja y cascada ya, se pierdan a la vez que el instrumento las ignoradas notas que contenía. Deseo ocuparme un poco de mundo que me rodea pudiendo, una vez vacío, apartar los ojos de este otro mundo que llevo dentro dela cabeza. El sentido común

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