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Empieza a leer... Ursúa

No había cumplido diecisiete años, y era fuerte y

hermoso, cuando se lo llevaron los barcos. Tenía el mismo
nombre de la tierra que sería suya, en las colinas doradas de
Navarra, donde siglos atrás sus mayores alzaron un casti-
llo para resistir a franceses y godos y merovingios. Arizcún
es el pueblo más cercano. Una aldea belicosa en la vecindad
enorme de Francia, cerca de una línea fronteriza inestable
y vibrante, como esas cuerdas sobre las que saltan los niños.
Ante los hombres diminutos en el paisaje las colinas susu-
rraban preguntas y las nubes formulaban enigmas, porque
toda frontera está tejida de incertidumbre y de hierro. Pero
la fortaleza era vieja como su linaje sangriento: un fortín im-
penetrable con troneras y barbacanas, ceñido por un foso,
con saeteras verticales para disparar las ballestas, ranuras por
las que sólo caben una flecha y una estría de luz, y, al frente
de una ermita milagrosa, muros nunca vencidos, hechos con
piedra gris traída de las canteras del norte, de allá donde
las vacas rumian en los acantilados mirando un mar frío que
a veces se llena de niebla.
Yo nunca vi esas cosas, pero aquí estoy copiando sus
recuerdos. Su padre se llamaba Tristán, Tristán de Ursúa.
Y si el muchacho viajó temprano a tierras desconocidas es
porque sabía que la fortaleza familiar estaba destinada a Mi-
guel, su hermano mayor, y nunca imaginó que éste se de-
sangraría batiéndose por una hembra en calles de Tudela.
Él ya estaba muy lejos cuando ocurrió aquel duelo, y des-
pués heredó en vano el castillo y los campos, porque otros
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espejismos se habían apoderado de su mente. Por ello fue

el tercer hermano, Tristán, como su padre, una espada obe-
diente en las guerras del emperador, quien recibió finalmen-
te el señorío con su ermita y sus murallas. Hubo también
hermanas, aunque Ursúa nunca me dijo cuántas, que fue-
ron vientres dóciles para los burdos y ricos señores de aque-
llos condados, y madres del futuro; y un hermano menor
al que le asignaron un lugar en la Iglesia, para que la fami-
lia cumpliera con todos los poderes de la tierra y del cielo.
Apenas le asomaba en la cara una pelusa de cobre,
y no fue la pobreza lo que lo lanzó a la aventura. Si hubiera
decidido quedarse en su tierra, confiando en los favores del
amo del mundo, cuyo abuelo Fernando de Aragón tuvo siem-
pre en la casa de Ursúa un aliado invariable, y cuyo camar-
lengo era primo de uno de sus mayores, sin duda habría ob-
tenido algún cargo menor en la corte. Pero el mismo Dios
que puso belleza en su rostro, y rabia y diablura en la muñe-
ca de su brazo derecho para maniobrar la daga hacia arriba
y la espada hacia toda la estrella del espacio, sembró inquie-
tud en su pensamiento y avidez en sus entrañas, y al mu-
chacho le aburrían los trabajos del campo, y soñaba con
lances de sangre y con ciudades de oro.
Los criados ordeñaban las vacas enormes y mansas
de pelaje encendido, las criadas cargaban en cubos de ma-
dera el agua de cristal y la leche espumosa, las ancianas sal-
picaban los quesos fragantes con pimienta y tomillo, y con
alguna oración dicha entre dientes, los pastores andrajosos
empujaban nubes de ovejas por las lomas, los toscos ofician-
tes de la vendimia pisaban a gritos las uvas y llenaban con
mosto los grandes barriles, sus propios primos iban de ne-
gocios a Flandes y al norte de Francia, a comprar piezas de
seda y grana, hilos para entorchados y bramantes, holanda
para sábanas y lencería, y pesados paños de Ruán, pero él
prefería demorarse en las posadas riesgosas de la costa, en
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Andaya, en Donostia y hasta en Saint Jean de Luz, detrás

de la frontera (donde una vez de niño vio un pequeño bar-
co encantado flotando en las naves de la catedral) y oír los
relatos asombrosos de los veteranos del mar. Desde muy jo-
ven frecuentaba esas fondas de rufianes y gritos, y mientras
sus oídos bebían los relatos exagerados e inventivos de los
aventureros, él adivinaba al fondo de sus narraciones de sal
y de vientos salvajes, de selvas descomunales atravesadas por
grandes pájaros de colores, de sirenas viejas fatigadas en los
escollos y de un cielo de cántaro azul cuyas constelaciones
formaban figuras de leones y de serpientes, un sedimento
de verdad, un alcohol de mundos nuevos y de peligros más
punzantes que los trabajos insípidos de la aldea.
Alguien me contó que en un mesón de Tudela ha-
bía dejado malherido a un hombre, y que ésa fue la causa
de que abandonara sus tierras y se atreviera a cruzar el océa-
no, contrariando las costumbres de sus mayores, que sólo
amaban la hierba y los montes, y la caza del jabalí de curvos
colmillos, y que, agazapados a la sombra de las montañas,
miraban al mar con desconfianza. Pero es probable que mi
informador haya confundido los lances del muchacho con
los tropeles de su hermano mayor y se dejara inspirar por
el hecho de que Ursúa, en una de sus guerras, fundó en el
nuevo mundo una ciudad a la que llamó Tudela en recuer-
do de su remoto país. Pero la Tudela de España es una vie-
ja ciudad de campanarios, que recibe y despide siempre las
aguas desbordadas del Ebro, y la que Ursúa fundó en tie-
rra de los muzos era un fuerte fantástico, llamado a ser con
los siglos la Ciudad de las Esmeraldas, si no hubieran tor-
cido su destino los astros, que nadie gobierna.
Es verdad que su linaje era vasco, pero su familia cer-
cana estaba más ligada a la tierra que al agua, y no se aso-
maba a los puertos ni husmeaba en las naves que buscan el
revés del mundo. Y eso suena extraño, porque aunque los
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vascos tengan la costumbre de hablar con los árboles, y sean

capaces de dar vino dulce a las abejas en invierno para que
no se mueran de frío, y protejan las cosechas sembrando ave-
llanos rezados, nadie ignora su destreza con el viento y las
olas, y tal vez no miente quien dice que esos hombres ten-
sos, en auroras lejanas, les enseñaron a navegar a los vikings.
Los Ursúa, en cuyo nombre hay una parte de agua y una
parte de fuego, habían sido los primeros pobladores de to-
do el valle, y nadie recordaba una época en que no estuvie-
ran allí con sus lebreles y sus palomas, ni siquiera el poeta
Arbolante, que cantó las dinastías de España desde la crea-
ción del mundo, y la edad en que pastaban bisontes rojos
en las llanuras. Se dice que uno de los primeros Ursúas de
los tiempos antiguos se encolerizó cuando otra familia plan-
tó tiendas a leguas de distancia hacia el sur, porque sintió
que le robaban el aire y la luz. Con los siglos se hicieron más
corteses, y la familia se envanecía en recordar que alguna vez
mozos de su sangre fueron aceptados como rehenes para
garantizar un convenio entre Pedro el Ceremonioso y Carlos
el Malo, en tiempos de las guerras entre Aragón y Navarra.
Yo sólo sé que Pedro de Ursúa no había tenido nun-
ca relación con barcos y navegaciones, y que, más allá de sus
fantasías juveniles, no había deseado de veras viajar hacia
tierras lejanas antes de aquel mediodía de marzo de 1542.
Era apenas un muchacho de quince años que volvía con
su criado de los mesones de San Sebastián, cuando vio a la
distancia la polvareda que se alzaba por el camino de Elizon-
do, y no podía saber que esa polvareda indiferente iba a des-
viar su vida. Porque lo que levantaba el polvo eran los cas-
cos de los caballos de Miguel Díez de Aux, pariente cercano
de su madre, que venía rodeado de guardias y sirvientes, de
fortaleza en fortaleza, recorriendo las tierras de su familia
después de más de treinta años de ausencia. Era el tío legen-
dario y un poco increíble que tiempos atrás, cuando el mun-
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do era joven, había viajado a las Indias Occidentales enro-

lado en la inmensa expedición de Pedrarias Dávila, y que
para los pequeños de aquel país lleno de Ursúas y de Aux
y de Armendáriz, todos parientes entre sí, herederos de vie-
jas batallas y de viejos contratos matrimoniales, ya parecía
menos un hombre que un cuento. Venía por primera y por
última vez de visita, en plena ancianidad, cumplidos ya vein-
te años de ser regente de Borinquen, una isla enclavada en
el esternón del mar de los caribes, comedores de hombres.
En el patio central de la fortaleza de Ursúa, el viejo
Díez de Aux fue saludado por cuernos de caza. Caminó con
Tristán, acompañado por otros patriarcas de la familia,
mirando el valle de Baztán desde las murallas, y el perfil di-
fuso de los montes que ocultan para siempre la tierra fran-
cesa. En la casa se respiraba el clima atónito de las ocasio-
nes solemnes, y los niños nunca olvidaron el momento en
que, ya en la mesa familiar junto al fuego, el viejo regente
les contó a sus sobrinos adultos, y al grupo de muchachos
silenciosos enrojecido por la luz de las llamas, entre grandes
sombras que se movían sobre los muros, a veces exageran-
do y a veces inventando, sus muchas aventuras en el nue-
vo mundo. Tristán, el señor de la casa, lo escuchaba con
atención, tratando de formarse una imagen de los territo-
rios desconocidos, calculando el poderío de las poblacio-
nes, asimilando las tareas de los enviados que tenían el de-
ber de hacer prevalecer la Corona en orillas tan lejanas de
Dios, y al mismo tiempo sondear las riquezas, recoger los
tesoros. Él mismo había viajado a cumplir tareas guerreras,
pero nunca tan lejos. Y escudriñaba el rostro del anciano
para entender de qué modo lo habrían cambiado los soles
crueles y las tierras bárbaras. Su regencia era un favor enor-
me del emperador, quién lo dudaba, no sólo a su pariente,
sino a todo su linaje, pero al señor de Ursúa lo inquietaban
la lejanía agobiante y los desmesurados peligros.
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Miguel Díez de Aux lo escuchó sonriente, y le ha-

bló de las tierras conquistadas. Grandes islas ya firmes en
manos del imperio, fuertes de la Española, ciudades prin-
cipales en Isabela, en Fernandina, las domadas arenas de las
Antillas. Todo iba tan de prisa en las Indias que hasta ha-
bía ciudades muertas ya… Él mismo recordaba como un
hecho de su borrosa juventud la nube de alcatraces sobre
Santa María la Antigua del Darién, cuando llegaron a sus
playas los veintidós barcos de la flota real. Y le costaba pen-
sar que sobre esa ciudad, de donde salió Balboa a buscar de-
trás de las sierras no un río ni un lago sino otro océano, en
donde habitaron miles de hombres y mujeres a la orilla de
un río tempestuoso, la selva había empujado de nuevo y ya
estaban en ruinas, estrangulados por las lianas y apenas ha-
bitados por los lagartos, la bella catedral y el hospital y las
costosas fortalezas blancas.
Pero el tesoro de México, la plata del Perú, las per-
las de las costas de Tierra Firme, no eran más que el comien-
zo. Aquello era un mundo entero por explorar, con más ca-
nela aromada que Arabia, con más zafiros que Cipango. Los
pueblos se asentaban sobre montañas que tenían espinazos
de oro. El metal corría en arenas por los ríos, se encontra-
ban bolas doradas en el buche de los caimanes y plumas de
oro en las alas de los pájaros, y en un lugar secreto de los nue-
vos dominios, juraban los nativos, estaba bien guardada una
ciudad de oro.
Yo puedo ver la luz que brillaba en los ojos de Pe-
dro de Ursúa ante aquellos relatos. Era como si todos sus
sueños de adolescencia se estuvieran volviendo realidad de
repente, y desde aquella hora no pensó en otra cosa que en
viajar a las tierras que gobernaba Miguel Díez de Aux, y
avanzar más allá, a la conquista de las tierras grandes. No lo
embriagaba más la codicia de riquezas que la promesa abier-
ta de las batallas, las licencias sangrientas y las crueles exci-
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taciones de la guerra. Porque él era un guerrero desde siem-

pre, como Tristán, su padre, que malhirió franceses en las
guerras de frontera pero atacó también en tierras vascas el
castillo de Maya, y como su trasabuelo francés Hugo de
Aux, hijo del señor de Aquitania, que en un amanecer del
siglo XII, cerca a Jerusalén, mató a dieciséis moros y los mar-
có en su escudo con dieciséis rayos que brotaban de una cen-
tella roja.
Sin duda, oyendo a Miguel Díez, Pedro sintió latir
su sangre guerrera. Debieron despertarse en sus venas los
abuelos dormidos, las espadas sangrantes, bosques avan-
zando contra las fortalezas, ráfagas de jinetes con turban-
tes sobre caballos agilísimos cortando el viento con sus sa-
bles torcidos, y algo que imaginaba sin saber por qué desde
niño, el rostro de un hombre soplando un cuerno de mar-
fil con tanta fuerza que se le agrietaban las sienes, y más allá
sudorosos legionarios atrincherados en fila tras los escudos,
y últimas oleadas de una tinta roja con cráneos humanos
en lo alto de las lanzas, bajo cielos de incendio empavesa-
dos de buitres.
Una noche, años después, en el barco que nos lle-
vaba a saltos hacia la Ciudad de los Reyes de Lima, me dijo
que fue esa tarde cuando descubrió lo que quería, y que oyen-
do a aquel viejo de barbas blancas que gobernaba unos ma-
res remotos comprendió por qué llevaba meses frecuen-
tando las posadas de los puertos, armando ociosas tropelías
en su mente, oyendo hablar de tierras deformes y de hallaz-
gos deslumbrantes, delirando a solas en las tabernas, y ejer-
citando la ciencia de la espada y la daga en las ferias de los
embarcaderos. Que por ello le preguntó de pronto a su an-
ciano pariente, con un entusiasmo desafiante: «¿Y cómo se
llama ese país a donde vamos?», y que Miguel Díez de Aux,
quien sabía apreciar esos gestos de audacia, pareció com-
prender al oírlo su propio pasado. Por qué había salido tan
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pronto de aquellos muros familiares, qué sed gobernaba la

fatalidad de su sangre, qué avidez de tierra y cielo crecía en
las almas de aquellos muchachos atascados en las ruedas
del tiempo. Tal vez era su propio destino, destilado en san-
gre nueva, lo que había venido a interrogar en ese viaje úl-
timo, en las viejas fortalezas de su familia.
«Tú no vas a ninguna parte, Pedro», le dijo Leonor,
intentando impedir lo inevitable, mientras descuidaba el
estofado de ovejo con manzanas que le ofrecía un sirviente.
«Aquí está tu casa, y tu herencia, y no necesitas ir a correr pe-
ligros en tierras salvajes».
Miguel Díez de Aux celebró que Pedro quisiera ve-
nir con él a las tierras nuevas, y declaró con voz de seda que
por supuesto no se lo llevaría sin el consentimiento de sus
padres, pero en adelante se dirigió más al muchacho que a
los otros parientes. Y se sintió en sus palabras mucho me-
nos el deseo de relatar a la familia las sorpresas del nuevo
mundo, que el afán de ilustrar al joven sobre sus maravi-
llas y peligros. Tampoco él conocía bien los grandes reinos
de Tierra Firme, pero fue tan florido y minucioso en la des-
cripción de esas cosas que no había visto, y por momentos
habló con tanta alarma de tigres hambrientos y de reptiles
descomunales, que la madre de Pedro creyó de verdad que
el propósito del anciano era disuadir al muchacho de su an-
tojo de cruzar el océano. Pero Miguel Díez de Aux conocía
su sangre: la mejor manera de atraer a un mozo de su es-
tirpe no sería atenuando el peligro sino pintando bien los
reinos desconocidos con colores de aventura y de riesgo. Ellos
se comprendían desde el comienzo.
«Lo que hizo Cortés fue someter más por la astucia
que por las armas a una ciudad inmensa», dijo, «una ciudad
de templos bárbaros y de altares sangrientos, alzada sobre
una laguna que atravesaban barcas llenas de flores, y que go-
bernaba un reino de millones de indios. Y siguiendo su ejem-
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plo, este hombre de Extremadura, Francisco Pizarro, al que

acaban de matar sus propios amigos, encontró hace apenas
doce años una cordillera con ciudades laminadas de oro,
el país de Atahualpa, en las montañas del Perú, y la ciudad
del Cuzco, llena de momias de reyes guardadas en cofres de
oro. Pero allá queda todo por descubrir. Basta ver al licen-
ciado Quesada, que anda derrochando oro por España. Ha-
ce cuatro años sometió otro reino en las montañas muy
adentro de Tierra Firme, y muy pronto el emperador ten-
drá que unificar las gobernaciones que están creciendo al
ritmo de esas campañas de conquista, en un territorio sal-
picado de hordas nativas, cada cual con sus jefes y sus gue-
rreros. Al sur del mar de los caribes son todavía escasas las
poblaciones españolas, y las separan provincias enteras lle-
nas de sierras sin nombre y de ejércitos sin Dios. Los encla-
ves del imperio son como islas pequeñas y desamparadas,
en tanto que los fortines nativos son incontables».
Entonces Pedro soñó también con irse a fundar ciu-
dades en esas sierras bárbaras, nuevas Pamplonas y Tudelas
y Olites amasadas con el barro y la plata de los infieles, pa-
ra que el Cristo de Navarra abriera sus brazos sangrantes y
abrazara al mundo, para que sonaran también en lo alto de
esos reinos de tigres las campanas piadosas de las iglesias,
y para que los cazadores que dormían a la intemperie cono-
cieran por fin los zaguanes y las puertas que dejan afuera al
mundo y custodian el sueño.
El señor Tristán le preguntó al anciano cuántas ve-
ces había estado allí, y Díez de Aux evocó sus viajes de los
primeros tiempos, cuando iba al azar de las expediciones,
antes de echar raíces en las islas. Colón había bordeado las
costas medio siglo atrás; Alonso de Ojeda y Diego de Ni-
cuesa habían fundado puertos en ellas; pero tierra adentro
aquello era un país desconocido, con montañas más gran-
des y abismales que los Pirineos, con nieves más altas que
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los Picos de Europa, con valles húmedos y ardientes y cor-

dilleras selváticas, con ríos infestados de cocodrilos y po-
blaciones feroces para el combate, pero también con pue-
blos industriosos que cultivaban la tierra, y tejían mantas
de algodón. Añadió que todos malgastaban el oro, que era
mucho, y el tiempo, que era todo, en hacer figuritas de ani-
males y adornos para sus cuerpos desnudos.
La madre de Ursúa se santiguó y se fue a la cocina,
pero Pedro se sentía más a gusto por primera vez en la me-
sa familiar que en las fondas de Saint Jean de Luz, y a lo mejor
ya se veía a sí mismo descabezando reyes y recogiendo te-
soros. Acostumbrado a vivir en un mundo donde las criatu-
ras salvajes, los jabalíes hirsutos y las urracas habladoras, se
habían convertido en parte doméstica del escudo de su fa-
milia, y donde la aventura de los días parecía limitarse al pa-
so de las bandadas de palomas migratorias, que eran una sola
paloma de sombra sobre los prados, soñaba con ver aque-
llos animales fantásticos. No necesitaba muchas razones pa-
ra intentar la aventura, y empezó a hablar de su viaje como
de un hecho cumplido. Ésa era siempre su manera de lo-
grar lo que se proponía. Bastaba una obsesión en su mente
y ya no hablaba de otra cosa; sus palabras les daban a los
presentimientos la forma de hechos concluidos, de haza-
ñas realizadas, cosas irreparables como si ya estuvieran en
la memoria. No me cuesta entender que las decisiones se
tomaran tan pronto. Su padre temía por él, pero lo halaga-
ba la idea de que fuera a la aventura en unas tierras donde
ya era regente en nombre del Imperio un pariente cercano.
Todo ello rebajaba los riesgos a un nivel tolerable, y lo que
había sido un capricho absurdo horas antes, se fue cambian-
do en esperanza y poco después en promesa.
Fue así como empezó a tomar su forma el destino
de Pedro de Ursúa. Sigo pensando en él como en un mu-
chacho, porque era seis años más joven que yo. Cuando lo
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conocí, ya treinta y cinco me pesaban sobre los huesos, y

él estaba siempre comenzando a vivir, cada día inventado
por un proyecto nuevo, más delirante y más sugestivo que
el anterior. Por los tiempos en que inicié, sin quererlo, mi
primer viaje, en busca del País de la Canela, él tendría ape-
nas trece años, todavía recogido en la casa familiar, custodia-
do por muros de piedra, bendecido su sueño por ancianas
diligentes, llamado a los días bulliciosos por el metal de las
campanas y por el mugido maternal de las vacas. Yo iba
arrojado al azar de las expediciones entre varones brutales,
mientras él todavía se arrullaba recordando las gestas de sus
mayores. Abuelos que se batieron en las guerras de Nava-
rra y que le habían dejado a su padre una ristra de títulos
demasiado larga y solemne: Tristán, señor de Ursúa, Rico-
hombre de Navarra con escaño en las Cortes, barón de Oti-
corén, señor de Gentheyne, bayle del Baztán, potestad de
Soule, gobernador de la Villa y castillo de San Juan de Pie
del Puerto… Sombras que se perdían hacia atrás en el tiem-
po, un brumoso tropel de capitanes y de príncipes; varones
insolentes que ya habían devastado la tierra antes de que
pasara Carlomagno combatiendo a los hijos de la luna; an-
tes de que sonara el cuerno de Roldán allá, detrás de su ca-
sa, en las gargantas de Roncesvalles; antes de que su trasa-
buelo Orsuba se convirtiera en el decimonono rey de España;
antes de que los bandos de Corbis y de Orsúa, representa-
dos por los cuervos y las picazas, y empujados por los Esci-
piones romanos, se disputaran los reinos que alientan a la
sombra de los Pirineos, y la gruta mágica donde Hércules
buscaba en vano a la ninfa Pirene. Pasaba los días embele-
sado por esas imágenes antiguas, y no podía saber que en su
destino lo esperaban las batallas bestiales y las flechas em-
ponzoñadas, que llegaría a ser el hombre más poderoso de
un reino indescifrable, que él mismo se trenzaría en cinco
guerras tratando de alcanzar un espejismo, que tendría en
sus brazos a la mujer más bella de una raza nueva, y que fi-
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nalmente la selva se cerraría sobre él como se cierra el agua

sobre los pobres náufragos.
Así que Miguel Díez de Aux se alejó de la casa de Ur-
súa dejando la promesa de solicitar al emperador una reco-
mendación para que el muchacho pudiera viajar a Borin-
quen, donde le prometió techo y muralla, o a cualquier otro
destino en el continente. El joven Ursúa dedicó desde en-
tonces sus días a contactar en tabernas de la costa a todo aven-
turero, averiguar las condiciones de los viajes, los calendarios
de las flotas, a convencer a algunos de sus vecinos, a Juan Ca-
bañas, un mozo de su edad, a Johan el cantero, al licenciado
Balanza, para que viajaran con él a las tierras desconocidas.
Y pocos meses después, con una avanzada de mu-
chachos navarros, Pedro, hijo principesco del Castillo de
Ursúa, ni siquiera lloró al despedirse de su madre en el por-
tal familiar, prometiéndole volver muy pronto cargado de
tesoros y de historias gloriosas. Tristán sabía mejor que su
hijo que el mar es muy grande y que el mundo no está he-
cho a nuestra medida, pero no dijo nada que pudiera ma-
lograr el entusiasmo de los viajeros. Y Leonor Díaz de Ar-
mendáriz lloró con razón en aquella mañana, porque a pesar
de los buenos augurios que llevaba la expedición, a pesar del
poder de su pariente Díez de Aux sobre la lejana Borinquen,
ella no podía ignorar que el muchacho se estaba despidien-
do para siempre del viejo solar de los Ursúa, bañado en la
sangre generosa de sus abuelos; que su hijo no vería más los
rebaños de ovejas por las lomas, y no dormiría nunca más
a la sombra de los montes que asediaron sus antepasados de
Aquitania. Ella sentía cosas crueles en el fondo de la men-
te: unos mares amargos le estaban ocultando a su hijo, unos
barcos temibles se lo estaban llevando, unas selvas espesas
se iban cerrando sobre la caravana que apenas se alejaba. Ese
alegre jinete, cada vez más pequeño por el camino de Eli-
zondo, no encontraría jamás la ruta del regreso al país que
allá arriba se borraba en las lágrimas.
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