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    Ti aspetterò a Makari
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    E-book167 pagine2 ore

    Ti aspetterò a Makari

    Di Alessandra Ruggirello

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    Info su questo ebook

    «Ci si innamora così, nel silenzio di un momento, intenti a sentire un rumore o un odore già sentiti prima, memorie che liberano la nostra vera essenza e la affrancano dal logoramento del tempo».

    La passione tra Margherita e Lucio nasce a Makari, tra i profumi speziati e i colori accesi della Sicilia. Insieme intraprenderanno un viaggio tra i ricordi dell'adolescenza, per riscoprirsi ancora innamorati al di là del tempo e delle distanze che li separano.

    Questa storia racconta anche l'amore per la terra natìa, a cui Margherita sente di appartenere visceralmente, insieme al profondo sentimento per un uomo, quello che tutti rincorriamo e non sempre riusciamo a vivere.

    Margherita descrive la Sicilia di fine anni '80 colorando i suoi ricordi con le tinte della natura, l'odore del gelsomino, il profumo del pane appena sfornato. I piccoli gesti della quotidianità di un paese regalano tanta storia rendendo ricco il vissuto della gente che lo abita: i giochi di strada, i lenti ballati nelle feste di paese, sono perle di memoria che non spariranno più, gelosamente custodite dai protagonisti di questa coinvolgente storia d'amore.
    LinguaItaliano
    EditoreYoucanprint
    Data di uscita14 apr 2021
    ISBN9791220331821
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      Anteprima del libro

      Ti aspetterò a Makari - Alessandra Ruggirello

      Rug­gi­rel­lo

      Ma­ca­ri, 2 mag­gio 2018 - ♪ Blu Moon (Da­mian Sy­slo)

      Caro Lu,

      è dav­ve­ro stra­no per me ri­tro­var­mi a scri­ver­ti. De­si­de­ra­vo far­lo da tem­po, ma ogni mio ten­ta­ti­vo è sem­pre fal­li­to mi­se­ra­men­te; fin­ché og­gi, pas­san­do di fron­te a una car­to­le­ria, l'ho vi­sto: era lì, co­sì ano­ni­mo, in­ca­stra­to tra gli scaf­fa­li va­rio­pin­ti, di un bian­co can­di­do qua­si in­quie­tan­te, del tut­to fuo­ri po­sto ri­spet­to al con­te­sto. Ep­pu­re, in quel mon­do di co­lo­ri, la sua to­ta­le so­brie­tà ha at­ti­ra­to la mia at­ten­zio­ne. Non ho re­si­sti­to e al­la fi­ne l'ho ac­qui­sta­to. Do­vre­sti or­mai sa­pe­re che non so­no av­vez­za a re­si­ste­re al­le ten­ta­zio­ni. Ce­de­re è ciò che mi ec­ci­ta di più, che più mi fa sen­ti­re uma­na, li­be­ra, vi­va.

      E co­sì, fi­nal­men­te, ho ini­zia­to a scri­ver­ti. La co­per­ti­na di que­sto dia­rio è spo­glia, to­tal­men­te, sen­za fron­zo­li che pos­sa­no di­sto­glie­re lo sguar­do. Se ne sa­rò ca­pa­ce, tin­ge­rò que­ste pa­gi­ne con tut­ti i co­lo­ri che ho den­tro, la­scian­do che la co­per­ti­na re­sti in bian­co, esat­ta­men­te co­me ades­so. In que­sta fa­se del­la mia vi­ta, in cui non so an­co­ra chi sa­rò tra qual­che tem­po, se ci sa­rò tra po­chi an­ni, o me­si, sen­to for­te il bi­so­gno di fis­sa­re le mie emo­zio­ni per ren­der­le eter­ne, men­tre in ap­pa­ren­za le re­pri­mo e mi con­cen­tro su me stes­sa, sul­la mia fa­mi­glia, sul­la vi­ta di sem­pre.

      Ma tu ci sei. Ci sei sem­pre sta­to e, an­che ades­so che non mi sei più vi­ci­no, ti sen­to ac­ca­rez­zar­mi co­me ven­to tra le fo­glie au­tun­na­li, pron­ta ad ab­ban­do­nar­mi an­co­ra una vol­ta al tuo toc­co. A quel ven­to di pas­sio­ne la­sce­rò le mie pa­ro­le, spe­ran­do che giun­ga­no a te in mo­di che nean­ch'io co­no­sco. Le cu­sto­di­rò in que­sto dia­rio spo­glio, co­sì ras­si­cu­ran­te e som­mes­so, af­fin­ché non va­da­no per­du­te per sem­pre. Non vo­glio che tut­to que­sto fi­ni­sca con me. Sen­to muo­ver­si nel cuo­re sen­ti­men­ti trop­po di­rom­pen­ti per ri­ma­ne­re in­trap­po­la­ti in uno spa­zio co­sì an­gu­sto. De­vo la­sciar­li viag­gia­re sul­le on­de dei ma­ri, vo­la­re nei cie­li in­cre­spa­ti, in­fran­ge­re le bar­rie­re del tem­po e muo­ver­si li­be­ri tra le ani­me di tut­ti i po­po­li del­la ter­ra.

      È co­sì che pen­so all'amo­re. Ci so­no tan­ti mo­di di ama­re, ognu­no per ogni sin­go­lo es­se­re uma­no. Poe­ti e ar­ti­sti han­no cer­ca­to di trac­cia­re i con­tor­ni dell'amo­re in ogni epo­ca sto­ri­ca, tut­ta­via le sue for­me in­de­fi­ni­te sfug­go­no al­la com­pren­sio­ne uma­na, e più ci nu­tria­mo di es­so più tut­to di­ven­ta in­sie­me chia­ro e ine­spli­ca­bi­le. L'amo­re, co­me l'ac­qua, dis­se­ta e ri­schia­ra, e sfug­ge tra le di­ta ogni vol­ta che si cer­ca di trat­te­ner­lo. Ep­pu­re so­no con­vin­ta che tu ed io sia­mo riu­sci­ti a vi­ve­re uno di quei sen­ti­men­ti che mol­te per­so­ne in­se­guo­no eter­na­men­te e i più for­tu­na­ti rie­sco­no a pro­va­re sol­tan­to una vol­ta nel­la vi­ta. Si può ama­re, ama­re an­co­ra e poi an­co­ra, in mil­le mo­di di­ver­si. Ama­re per­so­ne, luo­ghi ed espe­rien­ze dis­si­mi­li. Ma quel tra­spor­to to­ta­le e in­go­ver­na­bi­le, quel sen­so di smar­ri­men­to, di in­fi­ni­tà e di ter­ro­re, di pu­ra pas­sio­ne e non­cu­ran­za... tut­to que­sto non può che es­se­re pro­va­to una so­la vol­ta nel­la vi­ta, an­che quan­do le cir­co­stan­ze non lo per­met­te­reb­be­ro. In fon­do cre­do che un amo­re sag­gio e rea­le non po­treb­be mai nu­trir­si di ta­le di­rom­pen­za. Quel ge­ne­re d'amo­re di cui par­lo vi­ve in un luo­go che non è di que­sto mon­do, in un tem­po sen­za tem­po; es­so si muo­ve in uno spa­zio so­spe­so tra cie­lo e ter­ra, fat­to di mi­cro at­ti­mi d'in­fi­ni­to, di so­spi­ri di vi­ta spez­za­ti. È un'en­ti­tà au­to­no­ma che si li­bra nel co­smo, che ci pas­sa at­tra­ver­so e al cui do­mi­nio non è pos­si­bi­le sfug­gi­re. È lei che ci sce­glie, ci pos­sie­de, per poi ab­ban­do­nar­ci stre­ma­ti sul ci­glio del­la vi­ta, igna­ri di co­me ci ab­bia at­tra­ver­sa­ti per cam­biar­ci del tut­to e per sem­pre.

      È co­sì che mi sen­to ades­so, e ho la cer­tez­za che an­che tu stia pro­van­do le mie stes­se emo­zio­ni. Per­si­no ora, men­tre da­van­ti al­lo spec­chio sa­rai in­ten­to a si­ste­ma­re i tuoi lun­ghi ca­pel­li cor­vi­ni pri­ma di an­da­re al la­vo­ro, men­tre guar­de­rai la tua im­ma­gi­ne con gli oc­chi stan­chi per la not­te in­son­ne ap­pe­na tra­scor­sa, e ti chie­de­rai co­sa mi sia ca­pi­ta­to, do­ve io sia, e per­ché non mi tro­vi lì con te.

      Io ci so­no Lu, so­no sem­pre sta­ta lì, nell'an­go­lo del tuo cuo­re in cui hai co­strui­to un ri­fu­gio per me. Non me ne so­no mai an­da­ta. Ma, se per ca­so in fu­tu­ro non riu­scis­si a tro­var­mi, sap­pi che sa­rà lì che vi­vrò an­co­ra, in quel luo­go in cui ho af­fon­da­to le mie ra­di­ci e in cui po­trò ger­mo­glia­re fin­ché tu sa­rai vi­vo.

      4 mag­gio 2018 - ♪ ls As (Gold­mund)

      Una brez­za leg­ge­ra, fre­sca e pun­gen­te, sol­le­ti­ca i miei pie­di già dal­le pri­me ore del mat­ti­no. En­tra con dol­cez­za, si in­si­nua tra le pie­ghe del­le len­zuo­la e mi sus­sur­ra che è giun­to il mo­men­to di sve­gliar­si. An­co­ra fra­stor­na­ta mi met­to se­du­ta ai bor­di del let­to, fac­cio un bel re­spi­ro e av­ver­to l'in­ten­so pro­fu­mo dei gel­so­mi­ni che cre­sco­no sot­to ca­sa, lun­go la via prin­ci­pa­le del­la no­stra lu­mi­no­sa bor­ga­ta. Non ho an­co­ra aper­to del tut­to le an­te del­la fi­ne­stra, ma una tie­pi­da lu­ce già l'at­tra­ver­sa e il­lu­mi­na l'in­te­ra stan­za: è un nuo­vo gior­no.

      Chis­sà di che umo­re sa­rà Lui que­st'og­gi: una do­man­da es­sen­zia­le a cui sen­to il bi­so­gno di tro­va­re ri­spo­sta ogni mat­ti­no, pri­ma che tut­to ab­bia ini­zio. Spa­lan­co fi­nal­men­te le an­te del­la por­ta­fi­ne­stra, fa­cen­do­mi lar­go tra le am­pie ten­de mos­se da un leg­ge­ro sof­fio di ven­to, ed esco sul pic­co­lo bal­co­ne che si af­fac­cia su Via Tim­po­ne¹. Sen­to il pa­vi­men­to fred­do sot­to i pie­di nu­di, cer­co di sti­rac­chia­re le gam­be an­co­ra in­tor­pi­di­te e mi giun­ge un ine­brian­te odo­re di sal­se­di­ne tra­spor­ta­to dal­la brez­za mat­tu­ti­na. E Lui si apre di fron­te ai miei oc­chi, con la sua me­ra­vi­glio­sa bel­lez­za. Il ma­re cri­stal­li­no, dal­le mil­le sfu­ma­tu­re di az­zur­ro ru­ba­te al cie­lo in­fi­ni­to, og­gi mi­ti­ga ogni mio mo­to in­te­rio­re con la sua pa­ca­tez­za. Nes­su­na in­cre­spa­tu­ra sul­la su­per­fi­cie, nes­sun ru­mo­re di on­de in­fran­te sul­le fa­le­sie di Ca­la Grot­ti­cel­le². Il si­len­zio è in­ter­rot­to sol­tan­to dal can­to de­gli uc­cel­li, men­tre i miei oc­chi scru­ta­no al­tro­ve, lun­go le mor­bi­de li­nee di Mon­te Co­fa­no³ che ri­flet­te le du­ne an­co­ra ver­di sul­le ac­que tra­spa­ren­ti del Gol­fo di Ma­ca­ri⁴.

      È pri­ma­ve­ra. Chiu­do gli oc­chi per as­sor­bi­re quell'im­ma­gi­ne di quie­te e bel­lez­za, co­sì che pos­sa ri­cor­rer­vi ogni vol­ta che ne sen­ti­rò il bi­so­gno, ogni vol­ta che do­vrò af­fron­ta­re i mo­ti in­co­stan­ti del tem­po.

      Ma­ca­ri dor­me an­co­ra. Re­spi­ro a pie­ni pol­mo­ni l'aria sal­ma­stra che mi av­vol­ge e ascol­to i suo­ni del­la na­tu­ra che rom­po­no il si­len­zio ovat­ta­to dell'al­ba. Il cin­guet­tio de­gli uc­cel­li tra le chio­me de­gli al­be­ri, il can­to del gal­lo pro­ve­nien­te dal giar­di­no dei vi­ci­ni, in lon­ta­nan­za i cam­pa­nac­ci del­le pe­co­re ac­com­pa­gna­te dal­le vo­ci del pa­sto­re che le con­du­ce tra i pra­ti. A smor­za­re i suo­ni dell'al­ba c'è u scru­sciu d''u ma­ri che og­gi, co­si cal­mo e piat­to, bi­sbi­glia dol­ci pa­ro­le d'amo­re al­la ter­ra, ba­cian­do­ne con dol­cez­za le co­ste. Ria­pro fi­nal­men­te gli oc­chi e, co­me se fos­se la pri­ma vol­ta, sus­sul­to di fron­te al­lo spet­ta­co­lo del­la na­tu­ra. L'oriz­zon­te si sta­glia tra le lu­cen­ti sfu­ma­tu­re d'oro e d'az­zur­ro dell'al­ba; tap­pe­ti d'er­ba ver­de si sten­do­no sul­le ter­re sel­vag­ge che con­du­co­no al ma­re, in­ter­rot­ti sol­tan­to da pen­nel­la­te di ros­so e gial­lo di ace­to­sel­le e pa­pa­ve­ri ap­pe­na sboc­cia­ti. Qui vi­ci­no svet­ta­no se­co­la­ri al­be­ri d'uli­vo che, con i lo­ro fu­sti no­do­si, rac­con­ta­no sto­rie di tem­pi lon­ta­ni, di con­ta­di­ni im­pe­gna­ti a la­vo­ra­re nei cam­pi e bam­bi­ni che si rin­cor­ro­no li­be­ri tra fi­li d'er­ba ba­gna­ti di ru­gia­da. Lo sguar­do si per­de nell'in­fi­ni­to. Nel cie­lo tur­che­se si muo­vo­no ap­pe­na sof­fi­ci nu­vo­le pet­ti­na­te da for­ti cor­ren­ti di sci­roc­co, che a Ma­ca­ri gio­ca­no sem­pre a rin­cor­rer­si tra le mon­ta­gne re­tro­stan­ti. Le pa­re­ti dei mon­ti sem­bra­no le­vi­ga­te dal ven­to, ognu­na con una sua iden­ti­tà e una sua sto­ria. Le ci­me al mat­ti­no tra­boc­ca­no di so­le, la ve­ge­ta­zio­ne in­co­stan­te le tin­ge di chiaz­ze ver­di che qua­si scom­pa­io­no di­nan­zi al­la du­rez­za del­la roc­cia. Ogni mon­te ha il suo no­me e una sua ani­ma, ma ab­brac­cia­ti in­sie­me si er­go­no mae­sto­si pro­teg­gen­do­ci dal re­sto del mon­do. E il lo­ro ab­brac­cio di­ven­ta cal­do e si­cu­ro co­me quel­lo di una

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