Alma de músico

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Alma de músico

Um dia jogaremos fora os relógios para ungir a música como o tempo de nossas vidas!

O que é a música senão uma maneira de organizar o tempo em harmoniosa coexistência e equilíbrio de antagonismos e diferenças?

A diversidade talvez seja a face mais óbvia de Deus, mas é com certeza a menos compreendida. Uma lição que me é servida diariamente pelo teclado do piano como uma mesa posta!

O preto e o branco das teclas enganam incautos quanto à dramática dualidade de seu contraste, quando na verdade, se leva uma vida inteira para dissolver e apaziguar contrários na vertiginosa graduação de tantas, próximas, porém distintas frequências.

Música é a mais eloquente afirmação das diferenças. Também a mais convincente e indiscutível prova de que é possível se fazer o belo, o útil, o prazeroso e o significante a partir de… diferenças.

Quando pude ler que a música não estaria nem no Dó, nem no Fá, mas sim numa relação que nossa consciência de ouvinte faz entre esses valores, depois do susto me caiu a ficha do quanto somos cocompositores da experiência musical, e presentemente pondero que a música se antecipou bastante ao paradigma da física quântica que postula não haver concretude na matéria mais prosaica que nos cerca, que não passe pela condição de se constituir básica e essencialmente numa experiência do observador! É fácil perceber e concordar que, de todas as artes, a música certamente é a mais volátil e, talvez, a que se estrutura sobre um mínimo de suporte físico para um máximo de ideias e abstrações, onde as partituras não passam de mapas e roteiros para emoção, arrebatamento e transcendência.

Se somos todos cúmplices na experiência e na fruição da música, disso resulta que resiste em nós mesmos, enquanto cidadãos comuns, algo da delicadeza, beleza, transcendência e espiritualidade a que nos conduz o tênue e inefável fio da melodia.

Caso minha palavra escrita tenha um propósito, este guarda a mais estreita convergência com o ofício diário de afirmar a dimensão poética da vida, e é com sincera modéstia que presto tributo a gênios que muito deram de si e mais ainda, me tocaram quando falaram em suas canções sobre o piano: Ebony and Ivory, live together in perfect harmony. Side by side in my piano keyboard. Oh! Lord why don’t we.

Essa canção de Paul McCartney, Ebony and Ivory, provocou em Milton Nascimento a seguinte reflexão: Certas canções que ouço, calam tão dentro de mim, que perguntar carece - como não fui eu que fiz[NOTA 1]…

[NOTA 1] Milton Nascimento – Certas canções.

Mozart crucificado na Sexta-feira da Paixão

Simpatias, crendices e superstições existem desde que o mundo é mundo, e avanços da ciência, sofisticada tecnologia e ideologias de última moda não deslocam um milímetro sequer em sua imperturbável existência.

O fascínio que o tema desperta, discutível ao paroxismo da polêmica, exala talvez da abismal irracionalidade que só encontra paralelo na indiscutível força de inserção e magnitude de presença em tantas e diversificadas culturas.

Uma dessas simpatias a que me permito compartilhar diz respeito a estar presente em alguma igreja às 15 horas da Sexta-feira da Paixão.

A simpatia me leva a igrejas de lugarejos ou médias e grandes cidades em devota (?) obediência à geografia turística do feriado. A regra é encontrar alguma igreja aberta às 15 horas da Sexta-feira Santa para o ofício religioso da Paixão de Cristo.

Estava eu a fazê-lo mais uma vez, e dessa vez em grande e suntuosa basílica na capital mineira. A igreja, além de incenso, exalava capricho com cortejos solenes dos padres e dos ministros em vistosos paramentos e incluía também encenação dos passos da Paixão com personagens a caráter com figurinos, adereços etc.

Não passaram despercebidos, mas se perdoou a capa prateada de Pilatos, provavelmente rescaldo de algum Carnaval. Também perdoados a constrangedora delicadeza do soldado romano e seu capacete emplumado cingindo a fronte de Jesus com espinhos, mais para coroação de Nossa Senhora em maio do que o flagelo martirizante que a cena exigia…

Também relevados a superficialidade dos comentários do padre oficiante sobre os textos bíblicos… Até então tudo misericordiosamente perdoado em nome do esforço de compartilhar o drama da paixão enquanto significado, emoção e comunhão espiritual.

Mas nem tudo se salvou na sexta-feira fatídica, nem tudo foi transcendência e beatitude…

Ao final da cerimônia, findas as homilias, as orações e, principalmente, os muitos doloridos joelhos dobrados depois, o coral começou a cantar o "Ave Verum Corpus", de Mozart.

"Ave Verum Corpus"[NOTA 1] é um pequeno texto eucarístico atribuído ao papa Inocêncio Vl que vem sendo musicado desde o século XlV e foi consagrado por Mozart numa escrita musical de leveza e beleza verdadeiramente angelicais.

O pequeno coral era modesto e se esforçava para cumprir com dignidade a sublime peça de Mozart, mas o organista não colaborava, perambulando léguas aquém e além da harmonia e das partituras originais.

E o pecado afinal se consumou! Solene, dramática e estrondosamente, a crucificação de Mozart enfim me martirizou a alma, e eu deixei a igreja.

[NOTA 1] Há no Youtube um vídeo de um concerto realizado em 1990, na Igreja de Waldsassen, Alemanha:

https://www.youtube.com/watch?v=6KUDs8KJc_c

Toca Raul

Comecei escrevendo sobre Raul Seixas sob a insistente ideia de que a singularidade de seu perfil remonta à origem em Salvador, onde tem início sua corajosa rebeldia em emergir de dentro de um grande e palpitante núcleo de cultura afro, como é Salvador, para uma contestação divergente embalada pela inquietude pélvica roqueira de Elvis Presley e os apelos ocultistas, ou, se preferirem, o satanismo soft de Aleister Crowley e compadres.

Em seguida pondero que, em meados dos anos 1960, para adolescentes como Raulzito, a cultura afro com suas distantes matrizes no Banto e no Iorubá estava longe de se configurar em convicção, e só teria de fato adquirido musculatura social quando anos mais tarde se mostrou útil e conveniente aos interesses de afirmação e prestígio estratégico político do Estado.

Convicta mesmo era (e é cada vez mais) a indústria de cinema e de música americana, que catequizava todo o planeta adolescente com a irresistível liturgia do jeans apertado, a gomalina no cabelo, chicletes entre os dentes e a cara de displicente apatia. No rito do Rock’n’Roll o sumo pontífice da sedução tinha nome, sobrenome e principalmente topete: Elvis Presley, servido em filmes B onde o rebolante cantor disputava protagonismo com palmeiras havaianas, dançarinas de hula-hula, praias idílicas e mocinhas enciumadas.

Em meados dos anos 1970, com Caetano, Gil e Chico no exílio, o regime militar não julgava em bloco o rock brasileiro como ninho de víboras subversivas, como tratava a coletividade MPB. Talvez porque ainda guardasse impressão do rock brasileiro dos anos 1950, quando Celly e Tony Campello embalavam matinês num mar de candura e inocência (mar cor-de-rosa para combinar com os lacinhos enfeitados). Mas também não morria de amores por um cantor que bradava: Viva a sociedade alternativa…, faça o que quiseres, pois é tudo da lei!.

Foi nessa época que comecei a tocar com Raul, levado por um amigo comum que, também músico, era meu vizinho na Fonte da Saudade no Rio de Janeiro, o guitarrista Rick Ferreira, competente mestre do country e maestro rock do lendário Erasmo Carlos. Minha história com Raul está registrada no cult álbum Eu nasci há dez mil anos atrás, no qual faço piano em duas faixas. No episódio que relato a seguir a oportunidade e, principalmente, o pretexto, se configuraram para que os militares detivessem Raul Seixas e o examinassem por meio de suas perversas, inconfundíveis e negras lentes.

Chegamos – Raul e banda – ao Aeroporto de Brasília, vindos do Rio para apresentação de show no intervalo do Concurso Miss Brasil 1976. Os tempos de prestígio e glória do certame no Maracanãzinho iam longe e, como diria a sapeca Rita Lee, nem a patrocinadora Helena Rubinstein tinha mais o que ver com o concurso. Mas o fato é que o regime não perdia oportunidade de se afirmar e não dispensava nem mesmo a duvidosa popularidade do evento trazendo para o Ginásio Presidente Médici e transmitindo para todo o país o certame que reunia jovens beldades, assumindo todos os trâmites de sua realização. Ao fazê-lo, se prodigalizava em repetir cacoetes da ostentação, da intimidação e da prepotência autoritária.

Do aeroporto de Brasília ao Hotel seguimos em comitiva de Galaxis negros, precedidos de batedores em motos com luzes e sirenes cumprindo ritual digno de chefes de Estado. …pois deixe estar… (devia pensar Raul). No hotel foi entregue a Raul um impecável smoking para o show, que seria presenciado por personalidades do alto escalão – …me aguardem (devia pensar também).

Uma vez no Ginásio Emílio Garrastazu Médici – nome arbitrariamente pendurado no Ginásio Mané Garrincha, a banda se dirigiu para seu camarim e Raul se preparava para o show no seu próprio e exclusivo espaço. Na hora acertada a banda se posicionou entre as várias passarelas que cruzavam o ginásio para o desfile das misses. Raul usaria uma passarela central para sua performance. Pois muito bem. Depois de anunciado, Raul aparece caminhando pela passarela descalço, vestido em pijamas com escova de dentes numa das mãos e esfregando os olhos com outra, perguntando Onde é mesmo que estou? Aqui é o Fla-Flu? Será que estou em Barretos? Ah, me lembro… é o concurso das misses… as misses….

Se o concurso fosse de deboche, o primeiro lugar já tinha um vencedor!

As senhoras esposas de generais e altas patentes presentes, porém, não exibiam na ocasião o mais leve bom humor, e ficaram indignadas (posteriormente tiveram ocasião para traduzir a indignação em algo mais que rubor nas faces). Mais horrorizadas ficaram com a performance de Maria Alcina, que veio a seguir. Para quem pensava que Maria Alcina poderia salvar a noite com amenidades, o que se viu foi um verdadeiro show de metáforas incandescentes – para não dizer safadeza, palavrão e sacanagem.

Já compartilhei boas gargalhadas imaginando: ou o descuidado e desavisado curador, ou o sofisticadíssimo e subversivo produtor musical, que pincelou o mais abrasivo deboche sobre a tela plácida e cândida do concurso Miss Brasil – que nunca mais seria o mesmo!

Na manhã seguinte tomo presto o meu avião para o Rio de Janeiro. Dias depois vim a saber que Raul foi convidado a estender sua permanência na capital federal por três dias por conta de explicar sua inexplicável performance artística nas salas do… DOPS.

A lenda da Montanha de Cristal

De repente as luzes da plateia se apagavam, a tela do cinema mergulhava em imponderável lilás e a música maravilhosa invadia a sala anunciando o começo da sessão.

Aos 7 anos não cederia espaço em meu deslumbramento para pensar em melodias escritas em pentagramas para filmes e muito menos alguém me acudiria em Divinópolis para traduzir a transcendente experiência que eu vivia naquele momento pelo nome de Nino Rota…

Não. Se aquela música não vinha da tela, certamente vinha do céu!

Tudo que eu tinha a fazer era deixar o coração partir naquela direção. Onde chega o encanto não