Kit Carpinejar
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Sobre este e-book
Me ajude a chorar: Me ajude a chorar é o mais sensível e tocante livro de Carpinejar. A emoção é algo incontrolável do início ao fim da leitura. É muita beleza contida neste livro que exalta a sabedoria de quem sabe superar a dor. Composto por crônicas altamente impactantes que realmente ajudam a chorar, mas que também ajudam a despertar após a ruína, a se regenerar. Um livro que justifica cada sofrimento da vida, que exalta a importância de sempre se nutrir esperança. Seja no fim de um relacionamento amoroso que parecia ser para sempre, seja aquela amizade que se perdeu com o passar dos anos, seja o filho que se torna pai de seu pai quando a velhice chega fazendo com que aquele homem um dia forte precise de ajuda até para se levantar, seja a dor que contagia todo um país em tragédias como o incêndio na boate Kiss em Santa Maria. É raro se alcançar o nível de emoção que Carpinejar consegue exprimir nessas páginas, trata-se de uma leitura absolutamente inesquecível, uma obra rara.
Todas as mulheres: Concebido como um poema de poemas interligados, Todas as Mulheres apresenta um dos mais verticais mergulhos íntimos da contemporânea literatura brasileira e marca também a volta de Fabrício Carpinejar à poesia como quem nunca tivesse partido, sem deixar de ser ao mesmo tempo novo na acepção mais poderosa do termo, o novo quando audácia. Entre tantas manifestações do feminino, Carpinejar redescobre nos amores vividos o primeiro, enquanto busca por aquele que será o último.
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Pré-visualização do livro
Kit Carpinejar - Fabrício Carpinejar
Do Autor:
As Solas do Sol
Cinco Marias
Como no Céu & Livro de Visitas
O Amor Esquece de Começar
Meu Filho, Minha Filha
Um Terno de Pássaros ao Sul
Canalha!
Terceira Sede
www.twitter.com/carpinejar
Mulher Perdigueira
Borralheiro
Ai Meu Deus, Ai Meu Jesus
Espero Alguém
Me Ajude a Chorar
CARPINEJAR
Me ajude
a chorar
• crônicas •
Rio de Janeiro | 2014
Copyright © 2014, Fabrício Carpi Nejar
Capa: Silvana Mattievich
Foto do autor: Marcelo Correa
Editoração da versão impressa: FA Studio
Texto revisado segundo o novo Acordo Ortográfico da Língua Portuguesa
2014
Produzido no Brasil
Produced in Brazil
Cip-Brasil. Catalogação na fonte
Sindicato Nacional dos Editores de Livros. RJ
C298m
Carpinejar, 1972-
Me ajude a chorar [recurso eletrônico] / Carpinejar. - 1. ed. - Rio de Janeiro: Bertrand Brasil, 2014.
recurso digital: il.
Formato: ePub
Requisitos do sistema: Adobe Digital Editions
Modo de acesso: World Wide Web
Sumário, biografia
ISBN 978-85-286-1482-4 (recurso eletrônico)
1. Crônica brasileira. 2. Livros eletrônicos. I. Título.
14-12632
CDD — 869.98
CDU — 821.134.3(81)-8
Todos os direitos reservados pela:
EDITORA BERTRAND BRASIL LTDA.
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Não é permitida a reprodução total ou parcial desta obra, por quaisquer meios, sem a prévia autorização por escrito da Editora.
Atendimento e venda direta ao leitor:
mdireto@record.com.br ou (0xx21) 2585-2002
Sumário
PAI DE MEU PAI
PEQUENOS CÉUS SOMADOS
O OCEANO E UMA CONCHINHA
A ÚLTIMA PALAVRA
O AMOR DEPOIS DO DIVÓRCIO
CORAGEM DA CHUVA
CACHORRO MANCO
EU SOU O MELHOR NO QUE FAÇO,
MAS O QUE FAÇO NÃO É NADA BONITO
O IMPOSSÍVEL É O SOBRENOME DO MEDO
POR QUE VOCÊ NÃO ARRUMA NAMORADO?
A VOCÊ QUE A VÊ PASSAR
AMOR IRREVERSÍVEL
11º. MANDAMENTO: NÃO DESAPAREÇA NO PASSADO
MENDIGO DO AMOR
MENTIRINHAS
O JARDIM E O QUINTAL
FALAR-LHE-EI A SEU RESPEITO
DEPOIS DO TRABALHO, AINDA FALTA TRABALHAR A RELAÇÃO
A MESA DOS JOELHOS
VAMOS BRINCAR DE GANGORRA?
UM COPO DE ÁGUA COM AÇÚCAR
O IMPONDERÁVEL
SEMPRE TEM ESPAÇO NO AMOR
VAZIO TRIPLICADO
CIRCO NA BEIRA DA RODOVIA
SAUDADE A DOIS
QUERIDO CAIO FERNANDO ABREU
CARTA AO AMIGO
NÃO É AMOR
LABRADOR CARAMELO
ASSOMBRADO PELA VIDA
NINAR
BINGO!
O MAIS EXTREMO ÓDIO COM O MAIS EXTREMO AMOR
BASTA UMA PITANGUEIRA
PENÉLOPE CHARMOSA
MINHA FILHA E EU
AS VELAS DE MEUS DIAS
O LADO DO SOL DA CALÇADA
MORRER COM SAÚDE
O AMOR TEM SONO LEVE
O PIANO DA SALA
PAREM DE MATAR CACHORROS!
NÃO TENHO MAIS AVÓS VIVOS
CARTA PARA CÍNTIA MOSCOVICH
VOO 1965
A MAIOR TRAGÉDIA DE NOSSAS VIDAS
Para Katy, minha alegria de viver.
Posso escrever os versos mais tristes esta noite
Pablo Neruda
PAI DE MEU PAI
Há uma quebra na história familiar onde as idades se acumulam e se sobrepõem e a ordem natural não tem sentido: é quando o filho se torna pai de seu pai.
É quando o pai envelhece e começa a trotear como se estivesse dentro de uma névoa. Lento, vagaroso, impreciso.
É quando aquele pai que segurava com força nossa mão já não tem como se levantar sozinho. É quando aquele pai, outrora firme e instransponível, enfraquece de vez e demora o dobro da respiração para sair de seu lugar.
É quando aquele pai, que antigamente mandava e ordenava, hoje só suspira, só geme, só procura onde é a porta e onde é a janela — tudo é corredor, tudo é longe.
É quando aquele pai, antes disposto e trabalhador, fracassa ao tirar sua própria roupa e não lembrará de seus remédios.
E nós, como filhos, não faremos outra coisa senão trocar de papel e aceitar que somos responsáveis por aquela vida. Aquela vida que nos gerou depende de nossa vida para morrer em paz.
Todo filho é pai da morte de seu pai.
Ou, quem sabe, a velhice do pai e da mãe seja curiosamente nossa última gravidez. Nosso último ensinamento. Fase para devolver os cuidados que nos foram confiados ao longo de décadas, de retribuir o amor com a amizade da escolta.
E assim como mudamos a casa para atender nossos bebês, tapando tomadas e colocando cercadinhos, vamos alterar a rotina dos móveis para criar os nossos pais.
Uma das primeiras transformações acontece no banheiro.
Seremos pais de nossos pais na hora de pôr uma barra no box do chuveiro.
A barra é emblemática. A barra é simbólica. A barra é inaugurar um cotovelo das águas.
Porque o chuveiro, simples e refrescante, agora é um temporal para os pés idosos de nossos protetores. Não podemos abandoná-los em nenhum momento, inventaremos nossos braços nas paredes.
A casa de quem cuida dos pais tem braços dos filhos pelas paredes. Nossos braços estarão espalhados, sob a forma de corrimões.
Pois envelhecer é andar de mãos dadas com os objetos, envelhecer é subir escada mesmo sem degraus.
Seremos estranhos em nossa residência. Observaremos cada detalhe com pavor e desconhecimento, com dúvida e preocupação. Seremos arquitetos, decoradores, engenheiros frustrados. Como não previmos que os pais adoecem e precisariam da gente?
Nos arrependeremos dos sofás, das estátuas e do acesso caracol, nos arrependeremos de cada obstáculo e tapete.
E feliz do filho que é pai de seu pai antes da morte, e triste do filho que aparece somente no enterro e não se despede um pouco por dia.
Meu amigo José Klein acompanhou o pai até seus derradeiros minutos.
No hospital, a enfermeira fazia a manobra da cama para a maca, buscando repor os lençóis, quando Zé gritou de sua cadeira:
— Deixa que eu ajudo.
Reuniu suas forças e pegou pela primeira vez seu pai no colo.
Colocou o rosto de seu pai contra seu peito.
Ajeitou em seus ombros o pai consumido pelo câncer: pequeno, enrugado, frágil, tremendo.
Ficou segurando um bom tempo, um tempo equivalente à sua infância, um tempo equivalente à sua adolescência, um bom tempo, um tempo interminável.
Embalou o pai de um lado para o outro.
Aninhou o pai.
Acalmou o pai.
E apenas dizia, sussurrado:
— Estou aqui, estou aqui, pai!
O que um pai quer apenas ouvir no fim de sua vida é que seu filho está ali.
PEQUENOS CÉUS SOMADOS
O pássaro que voará mais alto é o pássaro que nunca desistiu de puxar a coleira.
Será a ave amarrada pelas patas que não se conformou com o confinamento da gaiola e que toda manhã esticará seu corpo até o máximo.
Até o máximo daquele dia.
Não pode se soltar, mas nem por isso se sentirá preso. Não é livre, mas nem por isso deixará de admirar a possibilidade de flanar.
Se não tem condições de brincar com as árvores, brincará com sua sombra.
Se não tem como brigar pela comida, valorizará o alpiste que recebe em sua tigela quebrando minuciosamente cada grão.
Se não tem vento para expor sua plumagem, baterá as asas para fazer vento em si.
Se não tem o sol na cara, levantará as unhas pelas barras das grades por um punhado de luz.
O pássaro que voará mais alto sempre é o que — enquanto não pode voar — canta, é o que — enquanto não pode subir — caminha, é o que — enquanto não pode planar — afia o bico.
Não reclamará da falta de opção, usará as opções que tem.
Não pode voar, mas treina seu voo esticando a coleira até o máximo. Até o máximo daquele dia.
Puxará a corrente ao limite. Somará pequenos céus com os centímetros de sua corrente.
Tudo o que voará depois será resultado de tudo o que andou em seus limites. Cinco passos repetidos à exaustão darão o condicionamento de quilômetros. Não estará destreinado para as alturas, já que exercitou seu fôlego no chão.
Não desistiu de avançar mesmo com a ausência de espaço. Não se restringiu a uma aparência apagada. Não se encabulou pelo sofrimento.
Quando não havia chance de sair dali, aproveitou a solidão para se conhecer.
Quando não havia com quem conversar, aproveitou o silêncio para afinamentos.
Deveria ser triste pelas suas circunstâncias, porém é feliz pelo temperamento.
Deveria ser melancólico pelo destino, porém é confiante no acaso.
O pássaro que desaparecerá um dia no alto das nuvens, como se fosse mais uma