↬ Tradução: Lorelai

↬ Revisão: Alli. B.
↬ Leitura: Cris
↬ Conferência: Line
↬ Formatação: Lorel West
 AVISO
Essa presente tradução é de autoria pelo grupo Enchanted Pages. Nosso grupo não
possui fins lucrativos, sendo este um trabalho voluntário e não remunerado.
Traduzimos livros com o objetivo de acessibilizar a leitura para aqueles que não sabem
ler em inglês.
Para preservar a nossa identidade e manter o funcionamento dos grupos de tradução,
pedimos que:
↬Não publique abertamente sobre essa tradução em quaisquer redes sociais
↬ Não comente com o autor que leu este livro traduzido;
↬ Não distribua este livro como se fosse autoria sua;
↬ Não faça montagens do livro com trechos em português;
↬ Não poste – em nenhuma rede social – capturas de tela ou trechos dessa tradução.
Em caso de descumprimento dessas regras, você será banido desse grupo.
Caso esse livro tenha seus direitos adquiridos por uma editora brasileira, iremos exclui-
lo do nosso acervo.
Em caso de denúncias, fecharemos o canal permanentemente.
 Este não é um ato de bondade.
Não é um ato de amor.
Não é um ato de perdão.
Você não encontrará redenção aqui.
Este é o motim final.

Aja De Acordo.
 Prólogo
Presley
UM MÊS ATRÁS

Os sonhos são coisas peculiares.

Às vezes, é difícil diferenciar entre o que é real e o que acontece
quando você adormece à noite. Veja agora, por exemplo. Quantas
vezes sonhei em ficar com Pax Davis? Quantas vezes sonhei com a
boca dele na minha? Sua língua sondando e explorando, provando
cada centímetro de mim? Suas mãos agarrando meu cabelo e
apalpando meus seios através do meu vestido? Quantas vezes
imaginei como seria ter sua ereção encostada na parte interna das
minhas coxas, enquanto ele movia seus quadris contra os meus?
— Droga, Chase. Você está me matando, porra.
Um número embaraçosamente alto de vezes. Centenas. Talvez
até milhares. Nos últimos três anos e meio, desde que vim para a
Wolf Hall Academy como uma caloura tímida e sem amigos,
imaginei essa cena em detalhes infinitos em minha cabeça. Cada
faceta deste momento foi criada e recriada, reproduzida e
reproduzida, com curadoria para se adequar ao meu humor.
Às vezes, Pax é doce. Quebrado e contrito. Um Deus tatuado
com a cabeça raspada, implorando meu perdão de joelhos,
arrependido de todo o trauma e desconforto que ele e seus amigos
me causaram.
Outras vezes, ele é perfeitamente ele mesmo: zangado,
arrogante, retraído e presunçoso. Ele não me pede desculpas assim.
Ele invade meu quarto, os olhos brilhando de aborrecimento, uma
aura de raiva zumbindo ao seu redor, contaminando o quarto,
fazendo meus nervos apertarem em uma bola apertada. Ele vai
trabalhar. Sem gentilezas. Sem conversa fiada. Apenas sete
palavras que transformam meus ossos em líquido sob minha pele:
De joelhos, Chase. Porra agora.
Esta experiência aqui - que estou começando a suspeitar que
pode ser real - é diferente de tudo que já imaginei em minha cabeça.
Para começar, estou bêbada pra caralho. Em vez do meu quarto
quente, privado e seguro, estamos no meio da floresta, envoltos na
escuridão, enquanto a festa que ele e seus colegas de quarto estão
dando acontece noite adentro.
O anarquista da Riot House se inclina para mim, me prendendo
contra a árvore contra a qual ele me jogou dez minutos atrás,
afundando seus dentes em meu pescoço como o selvagem que ele é.
— Porra. Você cheira incrível. — Ele geme.
Meu cérebro está tão confuso com os cosmopolitas que
Damiana me entregou antes que não consigo pensar direito. Não que
eu consiga pensar direito perto de Pax. Tento desvendar o cheiro
complexo que sai dele, tão inebriante e viciante, mas não consigo
nem lembrar os nomes dos cheiros que se apresentam a mim. Uma
imagem de um incêndio passa pela minha cabeça, fumaça preta
rolando para cima em uma noite fria e estrelada. Grama cortada e
um tapete de menta balançando com uma brisa suave. Limas frescas
cortadas e raspas de madeira assentadas no chão de uma oficina.
Ele faz pouco trabalho com o vestidinho preto que usei na festa.
Ele atinge o chão da floresta e meu sutiã o segue. Estou tão
atordoada, paralisada em meu choque, que não faço nem digo nada
enquanto ele tira minha calcinha também, deixando-me nua sob o
luar.
Por um breve segundo, Pax se inclina para trás e observa meu
corpo. — Porra. Você é apenas... — Ele balança a cabeça, seus olhos
deleitando-se em meus seios nus e meu estômago, percorrendo
meus quadris e minhas pernas. Ele não para de me inspecionar até
que seus olhos, íris da cor de aço derretido, pousam em meu cabelo,
no entanto.
 — Incrível, — ele suspira, enrolando um comprimento longo e
ondulado em torno de seus dedos. — Tão bonito. Tão... vermelho.
Nunca odiei a cor do meu cabelo, por si só, mas quis tingi-lo em
várias ocasiões. Ter cabelo ruivo garante bullying persistente de
baixo grau de uma ampla variedade de pessoas, independentemente
da sua idade. No entanto, neste exato momento, estou apaixonada
por minhas ondas ruivas quentes e ricas. Pax parece impressionado
com a cor e o comprimento dele, um pouco idiota, e sua apreciação
crua do que tantos outros homens podem considerar uma falha faz
meu coração bater ainda mais rápido.
Senhor, eu o quero pra caralho.
Eu o quero tanto que posso prová-lo. Acho que ele também me
quer. Inseguro em seus pés, Pax se inclina para mim novamente,
inalando o cheiro do meu cabelo. — Jesus Cristo, Chase. — Seu
rosto se vira para a curva do meu pescoço. Sua boca está quente na
minha pele superaquecida e parece... parece...
Respirar.
Respirar.
Respire, pelo amor de Deus!
Porra, acho que vou desmaiar.
— Você está me matando, — ele geme. Pax Davis, um dos três
alunos privilegiados que moram na Riot House, me beija como se
sua vida dependesse disso.
Sem exceção, todos os garotos da Riot House gozam de certa
notoriedade e reputação que os precede por onde passam. Não há
uma pessoa viva na pequena cidade de Mountain Lakes, New
Hampshire, que não conheça os nomes Wren Jacobi, Pax Davis e
Lord Dashiell Lovett IV.
Tão rico. Assim com direito. Arrogante e cruel.
O nome de Pax foi marcado em minha alma nos últimos três
anos. Estou obcecada por ele desde o momento em que pus os olhos
nele, e agora seu corpo nu está pressionado contra o meu, e nada
disso parece real.
Estou tão bêbado que o mundo gira loucamente como uma
gangorra. Pax se apoia contra a árvore, evitando que seu peso me
esmague, e eu me agarro a ele, desejando-o, precisando dele mais
do que jamais precisei em toda a porra da minha vida. Ao mesmo
tempo, não consigo acalmar o pânico.
Isso não está acontecendo.
Isso não pode estar acontecendo.
Este é Pax.
Como suas mãos estão segurando e amassando meus seios
nus?
Não pode ser a língua dele queimando uma trilha quente na
curva do meu pescoço.
Não pode ser seu pau extremamente duro, deslizando sobre a
maciez entre minhas coxas, esfregando vertiginosamente contra
meu clitóris, aplicando uma quantidade perfeita de pressão, isso é
tão, tão bom...
Eu gemo quando ele balança contra mim, deixando minha
cabeça cair para trás contra o tronco áspero da árvore.
É ele. A qualquer segundo, ele estará dentro de mim, e eu vou
ser fodida pelo único cara que já amei. Ele solta um grunhido
apertado e dolorido, rolando seus quadris contra mim de novo, de
novo, de novo, a cabeça de sua ereção chegando perigosamente
perto da entrada da minha boceta, e eu solto um gemido - parte
medo, parte antecipação.
Ele se afasta, no entanto. Puxa para trás e balança para frente
de novo e de novo, repetindo o movimento, esfregando-se contra
mim, seus dentes perfurando a pele da minha clavícula, e eu não
consigo respirar. Eu suspiro e arquejo, apenas conseguindo puxar
para baixo goles do ar da noite. Como as pessoas fazem isso? Como
eles processam todas essas emoções? As sensações? O-
 Pax desliza a mão entre nossos corpos e encontra meu clitóris,
rolando o feixe de nervos escorregadio e inchado em um círculo
pequeno e perfeito. — Droga. Você está tão molhada, — ele geme. —
Você vai se sentir fenomenal pra caralho no meu pau.
Não.
Não.
Não, não, não.
Oh meu Deus.
Não.
Eu não posso fazer isso, porra.
E assim mesmo…
Eu sempre fui alta para uma garota. Eu nunca fui
particularmente forte, no entanto. Como eu empurro todos os cento
e noventa e cinco quilos do corpo musculoso e de um metro e oitenta
de Pax para longe de mim, eu nunca vou saber.
Pax resmunga, cambaleando para trás, e descubro como estou
bêbada quando não consigo nem me concentrar em suas feições.
Posso distinguir a cabeça raspada e a tinta elaborada e retorcida que
marca sua pele. Seus olhos cinza-claros brilham prateados na luz
fraca emitida pela lua. Tudo o mais sobre ele é nebuloso, no entanto.
Apenas um borrão de belos músculos bronzeados.
Ele é silencioso como a sepultura.
— Eu... eu não... eu não posso... — A gagueira não é nova. Nunca
consegui pronunciar uma frase sobre esse cara, mas esta noite
estou desesperado para me comunicar. Pax é muitas coisas e gentil
não é uma delas. Se eu não encontrar uma maneira de jogar isso,
estarei pagando por este momento de fraqueza pelo resto de nossa
classe sênior. Ele nunca vai me deixar esquecer isso, nem seus
amigos. Serei o motivo de chacota de toda a academia amanhã de
manhã.
Em primeiro lugar, eu nem queria vir a essa festa estúpida, mas
a perspectiva de ver Pax, estando dentro da Riot House, andando
por aí e testemunhando onde ele mora... Eu era fraca. Não resisti, e
agora veja a confusão em que me meti.
— Eu sinto muito. EU-
De repente, o vestido preto curtíssimo que Pax tirou de mim
está de volta em suas mãos; ele o estende para mim. — Sem estresse.
Não é grande coisa. Sua voz é áspera, suas palavras arrastadas. Ele
se aproxima, e a inclinação casual de sua boca é maliciosa – esse
meio sorriso que parece muito real e muito despreocupado com o
que acabou de acontecer. Ele pisca; suas pupilas estão tão dilatadas
que a prata de suas írises quase não é mais visível. É como se ele
estivesse olhando através de mim. Como se ele mal estivesse me
vendo.
Um entendimento chocante e terrível se enraíza. Ao contrário
da última festa realizada na Riot House, não havia tigelas gigantes
de narcóticos ambíguos sendo repassados como doces esta noite.
Havia muita bebida forte, no entanto. Eu assisti Pax tomar um monte
disso. Eu fiz o mesmo, pelo amor de Deus. Ele mesmo me deu duas
doses de uísque. Definitivamente, estou muito mais bêbada do que
deveria, mas Pax está absolutamente aniquilado. Abaixando-se, ele
tenta pegar a camisa e perde o equilíbrio. Ele quase cai no meio das
folhas aos nossos pés, e vejo minha oportunidade.
Eu pego.
Eu corro.
Galhos de árvores açoitam minha pele nua. Meus saltos já se
foram há muito tempo. O chão áspero morde as solas dos meus pés.
Mal consigo enxergar um metro e meio à frente do meu rosto, mas
não paro. Eu carrego cegamente na noite, ofegante, punhos
bombeando, choramingando toda vez que giro meu tornozelo,
sabendo que estou sangrando. Eventualmente, eu tropeço,
escorregando por uma ladeira de 2,5 metros de comprimento,
caindo de bunda em uma vala profunda, e estou tão cansada e
dolorida que fico imóvel por um segundo, soprando forte, olhando
para um pequeno espaço do céu noturno que é visível através de
uma janela no dossel da floresta acima.
— Presley Maria Witton Chase, — eu sussurro em voz alta. —
Você é foda pra caralho.
Leva tempo para recuperar o fôlego. Mais tempo ainda para me
enfiar no vestido que, de alguma forma, tive o bom senso de segurar
quando corri, o tecido preso firmemente em minha mão. Mais tempo
ainda para sair da vala, que acaba por ser um bueiro ao lado da
estrada que leva à academia. São quatro da manhã quando
finalmente subo cambaleando os degraus da frente de Wolf Hall e
entro no prédio principal.
Meu quarto está exatamente como o deixei - um local de
bombardeio, roupas por toda parte, maquiagem por toda parte.
Evidência de como eu estava nervosa, me preparando para a festa
mais cedo, tentando parecer bem - mas a bagunça vai ter que
esperar. Estou exausta demais para lidar com isso, então abro
caminho até minha cama e varro os montes de vestidos e saias
curtas até o chão, sem me importar que meus pés estejam cobertos
de sujeira e sangue enquanto subo sob meus lençóis...
Ele ainda está lá quando eu fecho meus olhos.
Beijando-me.
Me tocando.
Despindo-me.
Seu pau rígido entre minhas pernas.
Quase dentro de mim.
Esfregando contra o meu clitóris.
Quase.
Quase.
Quase.
Porra.
 Deslizo minha mão entre minhas pernas e encontro meu
clitóris, espelhando os pequenos círculos que Pax esfregou contra
ele antes. Porra, eu ainda estou tão molhada. Eu desacelero o
movimento, prolongando-o, tremendo contra a sensação crescente,
quente e apertada que cresce no meu estômago e entre minhas
coxas. Já me forcei a pensar em Pax Davis inúmeras vezes, mas esta
noite é diferente. Não é um sonho. Não é uma fantasia. As imagens
e as sensações que passam na minha cabeça não são de faz de conta.
Eles são memórias, e isso os torna muito mais potentes.
O clímax me atinge com tanta força que eu grito.
Não há ninguém na academia para ouvir minha libertação. As
outras garotas do meu andar ainda estão na festa. Minhas amigas,
Carrie e Elodie, devem estar se perguntando onde estou.
Eu deveria mandar uma mensagem para uma delas e deixá-las
saber que estou segura.
Deveria …
Adormeço com o zumbido elétrico do meu orgasmo formigando
na minha pele e, mais uma vez, Pax Davis invade minha mente
inconsciente - o garoto é um sonho e um pesadelo reunidos em um.
Só de manhã descubro que Mara Bancroft está morta.
 1
Pax
Alta.
Pernas por quilômetros.
Pele dourada e bronzeada.
Perfeita em todos os sentidos.
Ela estava assim esta manhã. Agora, soluçando no cais com rios
de rímel preto escorrendo pelo rosto, ela não é mais a radiante
deusa do verão que era antes de eu colocar minhas mãos nela. O
nome dela é Margarita, como a flor. E assim como a flor, ela tem um
nome chique, mas no final das contas ela não passa de uma
margarida. — Você é louco pra caralho! — Seu forte sotaque francês
colore a acusação. — Que tipo de pessoa você é, afinal? Mergulhe e
pegue!
Eu solto uma risada, distraída com a rocha e o tom das tábuas
de madeira sob meus pés enquanto o cais balança na água.
Durante o dia, o Mar Adriático é uma água-marinha
deslumbrante, tão cristalina e bonita que você não pode deixar de
olhar para ela. À noite, a vasta extensão de água é negra como
azeviche e parece uma mancha de óleo. As luzes da pequena vila de
pescadores onde escolhi atracar o iate se espalham conforme a
superfície da água muda. Multidões de moradores se animam, rindo
e conversando ruidosamente sobre seus pratos de lula e bruschetta,
ignorando o arrogante americano discutindo com a francesa a
quinze metros de distância.
Eu encaro Margarite, lamentando o quanto eu flertei com ela em
Calvi. Ela me fez trabalhar por sua atenção; normalmente, eu teria
me afastado de uma garota que esperava que eu ganhasse seu
tempo, mas ela parecia doce e coquete naquele café. Oh, como as
coisas mudaram nas últimas doze horas.
 — Não vou pular na porra do porto, no escuro, para recuperar
um telefone que você jogou lá. Está fodido agora, de qualquer
maneira. Acho que nossa noite acabou, Maggie.
Ela fica com um tom violento de roxo. — Eu quero meu telefone,
idiota!
Existem mil maneiras de lidar com essa situação. Se Dashiell
estivesse aqui, ele seria capaz de desfiar pelo menos cinco
abordagens diferentes que difundiriam essa confusão de forma
rápida e eficiente. Infelizmente para Margarite, só conheço uma
maneira de lidar com isso e aprendi com a experiência anterior que
não é uma estratégia muito popular.
Eu dirijo minhas mãos em meus bolsos, ajustando minha
mandíbula. — De volta ao barco, Maggie. Seja uma boa menina e
estarei de volta com seus amigos dentro de uma hora.
— Juro por Deus. — Porra, o sotaque dela é ainda mais sexy
quando ela está com raiva. — Se você não pegar meu telefone de
volta, eu vou chamar a polícia.
Yeahhhh, isso é uma ameaça vazia. Ela não está chamando a
polícia. Aquela bolsinha vermelha ridícula pendurada em seu ombro
lindamente bronzeado está cheia de estilo. No início da tarde,
quando estávamos a cinco quilômetros da costa em mar aberto e eu
tinha acabado de foder seus miolos, Margarite abriu seu pequeno
fecho dourado e fez uma linha no meu estômago, pelo amor de Deus.
Desde então, ela não parou de enfiar essa merda no nariz. Não sou
um menino de coro inocente. Eu mesmo tive alguns solavancos, mas
Margarite está tão chapada que provavelmente ainda está flutuando
na estratosfera externa. Se ela chamar a polícia, eles levarão cinco
segundos para perceber que ela tomou alguma coisa, e os
gendarmes não toleram turistas abusando de drogas em sua bela
ilha. Até turistas franceses. Sua bunda será jogada na cadeia tão
rápido que ela nem terá tempo de sacar aquele telefone
deslumbrante dela para ligar para o pai... Bem. Ela não será capaz
de sacar o telefone de jeito nenhum. Atualmente está a sete pés
abaixo da água, mas você entendeu.
 Margarita tropeça, agarrando-se a um poste de amarração para
se firmar enquanto o cais balança de um lado para o outro. — Estou
falando sério, Paxton. Eu pareço estar brincando?
Automaticamente, meus lábios se afastam. Fui criado para ser
educado. Incontáveis horas e uma quantidade exaustiva de dinheiro
foram desperdiçadas comigo, na tentativa de me equipar com
maneiras 'adequadas'. Na sociedade endinheirada, sei como
desempenhar o papel: sorria como um bom menino. Mantenha a
calma. Certifique-se de manter uma linguagem civilizada na minha
cabeça. Mas me esfregue da maneira errada e eu reajo como o
animal selvagem que sou sob as roupas caras e minha extensa
educação. Eu mostro meus dentes. Eu rosno. Eu mordo pra caralho.
— Pax. Três letras. PAX Não é difícil de lembrar, querida.
— Não me chame assim, — Margarita cospe. — Eu não sou sua
namorada. Eu sou apenas uma garota que você fodeu em um barco.
Ela tem esse direito.
— Pegue o telefone de volta, seu idiota, ou eu vou gritar.
Cruzo os braços sobre o peito. — O que você vai gritar?
— Que você está me machucando. Que você está tentando me
atacar. Que você me forçou a transar com você.
Pobre garota. Seu cérebro deve ser um lugar escuro, miserável
e solitário.
Eu ofereço a ela um sorriso brando e tenso. — Estou parado a
2,5 metros de distância de você com as mãos enfiadas nas axilas.
Você começa a gritar esse tipo de merda e vai acabar se metendo em
problemas.
Ela estreita os olhos, o queixo se projetando desafiadoramente.
— Você está me ameaçando? — ela sibila. — Não gosto do jeito que
você fala comigo, Paxton...
Porra.
Esta.
Cadela.
 Ela está brincando comigo, tentando me provocar de propósito,
e eu não tolero esse tipo de besteira. Ela quer fazer isso da maneira
mais difícil? Está bem. Vou dar a ela o que ela quer e mais um pouco.
A garota dá um gritinho quando eu me atiro para ela, seguro-a
pelos quadris e a jogo por cima do ombro como um saco de batatas.
Ela bate com os punhos nas minhas costas, exigindo que eu a
coloque no chão. Basta dizer que recuso o pedido dela, usando
algumas palavras bem escolhidas de minha autoria.
— Para alguém que não fala inglês muito bem, com certeza você
conhece todos os palavrões. — Percorro os seis metros de volta ao
barco em tempo recorde, assumindo um risco calculado ao pular a
distância entre o cais e o convés do Condessa. Margarita rosna de
frustração, tentando morder a parte de trás do meu braço. Seus
dentes arranham meu tríceps, avisando-me de suas intenções, e eu
a coloco por cima do ombro, de bunda para o convés.
Indignada, ela tira as alpargatas e as joga na minha cabeça. Ela
é uma péssima atiradora, então elas voam por cima da minha cabeça
na água, assim como o telefone dela fez quinze minutos atrás. Achei
que ela já tivesse aprendido a lição, mas parece que a bela Margarita
é teimosa demais para isso. Em vez disso, ela solta um gemido
furioso e tenta se levantar. Tenta ser a palavra operativa. Ela é como
um besouro, preso nas costas, contorcendo-se e lutando para se
endireitar e não tendo sorte alguma. Se ao menos ela tivesse a coca,
poderia ter conseguido, mas tem a vodca de quarenta que ela
carregava na mão quando a conheci também. Ela bateu naquela
coisa como se fosse água gelada em um dia de verão escaldante.
Honestamente, fiquei impressionado o tempo todo, admirando o
quão bem ela lidou com sua merda depois de beber tanta bebida
forte. Acontece que minha admiração foi prematura; a combinação
de álcool e narcóticos estava demorando a chegar.
Ela é a porra de um desastre de trem.
Com uma facilidade praticada, desamarro a corda que prende
a Condessa ao cais e me afasto, cerrando os dentes. Estamos a
apenas doze milhas de Calvi. O vento diminuiu agora - o ar está tão
parado que parece que estou respirando mel - mas isso não é grande
coisa. A Condessa tem um motor potente. Vou trazer a garota de
volta com seus amigos bêbados e risonhos em cerca de quarenta
minutos. Mas Jesus, esses quarenta minutos vão ser um inferno.
— Seu.... filho da puta... idiota! — Margarida grita. — Te odeio.
Vou contar ao meu—
O ronco dos motores da Condessa a abafa. Uma parte de mim
teria alegremente deixado ela de pé no cais no escuro, bêbada e
virada, sem nenhuma maneira de chamar seus amigos para vir
procurá-la. Oitenta por cento de mim estaria totalmente bem com
isso. Mas aqueles outros vinte por cento? Urgh, essa parte de mim
nunca permitiria isso. De onde vieram esses vinte por cento, nunca
saberei. E agora não é hora de analisar minha bússola moral, de
qualquer maneira. São apenas dez da noite. Se eu voltar correndo
para Calvi, ainda terei tempo de pegar um pouco de comida e uma
bebida antes que os restaurantes comecem a fechar. E talvez até
encontre uma nova amiga menos embriagada e menos louca para
passar a noite, se tiver sorte.
O Condessa arremessa enquanto eu o conduzo para fora do
porto e para o mar aberto. Quinze minutos depois, ouço Margarita
se jogando para fora da embarcação e vomitando na água. Pelo amor
de Deus. Se ela espirrou vômito na lateral do iate, vou ficar puto.
Essa merda vai estar cozida quando eu acordar de manhã, o que
significa que vou ter que me certificar de que a lavarei antes de ir
para a cama. Não como eu estava planejando passar minha noite.
Os sistemas de navegação de última geração do Condessa
cuidam da pilotagem do navio. A maldita coisa pode praticamente
atracar sozinha, de tão avançada, mas eu permaneço carrancudo
atrás dos controles, recusando-me a aventurar-me na proa para
checar Margarita. A porra da garota tem vinte e um anos. Três anos
mais velha que eu. Definitivamente deveria ter sua merda junta
agora. Eu não vou mimá-la. De jeito nenhum.
Não demora muito para voltar à costa. Observo Margarita subir
na grade enquanto nos aproximamos do cais. Ela nem espera que a
Condessa pare na rampa antes de escalar a lateral do corrimão e
pular no cais muito mais estudado. Sua bolsinha estúpida balança
em seu ombro; ela parece andar em uma linha relativamente reta
enquanto se apressa, descalça, em direção à fileira de bares onde
vimos seus amigos pela última vez.
— Tchau, então, — murmuro para mim mesmo enquanto a vejo
ir. Eu dou a mínima para ela não olhar para trás nem uma vez
enquanto volta para a civilização? Isso seria um não com certeza. Eu
ainda estou lívido com a perspectiva de ter que limpar seu vômito
para dar a mínima. Uma vez que eu tenho o barco ancorado e
devidamente seguro, eu pulo para o cais e examino os danos. Não é
tão ruim quanto eu esperava. Apenas algumas listras laranja
brilhantes de... só Deus sabe o que a garota comeu para produzir
vômito dessa cor. Eu jogo um balde de água na lateral do iate, feliz
por não ter que explicar a Wren por que o orgulho e a alegria de seu
pai conseguiram ser corrompidos dessa maneira. Porque não. A
condessa não é minha. Triste, mas é verdade, e também a razão pela
qual Margarita começou a gritar comigo na Île Rousse. Junto com o
fato de ela ter acabado de descobrir que eu tinha apenas dezoito
anos, a notícia de que eu estava apenas pegando emprestado um
barco tão magnífico quanto o The Condessa realmente não parecia
deixar a garota feliz.
Dificilmente importa agora. Quero dizer, vim para a Córsega
para festejar, transar e me divertir. Não vim aqui para conhecer a
porra da minha futura esposa. E por mais legal que tenha sido
passar mais um dia mergulhando meu pau em todos os buraquinhos
perfeitos, apertados e bonitos de Margarita, há muitas outras
mulheres atraentes nesta ilha apenas esperando por alguém como
eu aparecer e varrê-las de seus pés.
Não pretendo decepcioná-las.
Depois de me certificar de que a condessa está segura e de ter
meu dinheiro e meu passaporte comigo, saio em busca de comida.
Preciso de carboidratos, boa cerveja, queijo e um pouco daquele
delicioso pão crocante. Azeitonas e tomates secos e...
 Porra!
Provavelmente deveria ter prestado um pouco mais de atenção
em que direção Margarita tomou ao sair do barco. Dobro uma
esquina, seguindo meu nariz, sonhando acordada com todas as
iguarias locais que vou devorar, e bum. Lá está ela, porra, chorando
na rua de paralelepípedos, com o rímel manchado até o queixo. Seu
cabelo está uma bagunça. E ela está gesticulando
descontroladamente para o filho da puta mais alto, largo e malvado
que eu já vi na minha vida. Ele deve ter um metro e oitenta e cinco.
Sem pescoço para falar. E há uma cicatriz irregular e feia saindo de
sua têmpora esquerda, passando pela boca e descendo pelo queixo
também - o tipo de cicatriz da qual qualquer vilão de Bond se
orgulharia. Seu rosto está roxo pra caralho, suas mãos se fechando
em punhos. Não, não punhos. Seus braços gigantescos terminam
em martelos de carne.
Cautelosamente, eu recuo e dobro a esquina, um suor frio
brotando em meus ombros, apesar do ar espesso e úmido da noite
da Córsega. Isso foi seriamente perto. Se eu tivesse ficado lá por
mais um segundo, aquele bastardo de aparência insana teria olhado
para cima e me visto – o cara inconfundivelmente americano com a
cabeça raspada e as tatuagens – e teria sido isso. Eu estaria morto.
Eu ouço a voz de Wren na minha cabeça, enquanto volto pelo
caminho que vim e sigo na direção oposta, desaparecendo em uma
rua lateral diferente e mais estreita. Meu amigo foi muito claro sobre
esse tipo de coisa antes de me dar o código de segurança para
embarcar no barco:
—Se você arranhar o casco? Vou feri-lo.
Derramou refrigerante nos assentos? Eu machucarei você.
Se você tiver mais de quatro pessoas naquele barco ao mesmo
tempo, eu descobrirei. Eu vou saber, Pax, e vou te machucar.
Se você fizer qualquer coisa para causar problemas lá fora,
eu... vou... machucar... você. Estamos entendidos?
 Sob quaisquer outras circunstâncias, eu não ficaria
preocupado com uma pequena desavença com um bandido local,
mas Wren estava tão sério quanto um ataque cardíaco quando ele
me jurou isso. O cara nunca teve senso de humor. Ele não vai ver o
lado engraçado se eu acabar ligando para ele para me tirar da prisão
da Córsega. Ele vai me deixar apodrecer atrás das grades só para
provar seu ponto. Sem mencionar que Wren tem sido um estraga-
prazeres desde que arrumou uma namorada. Ele está chicoteado. A
garota dele diz pule e Wren não está apenas perguntando a que
altura. Ele está perguntando quantas vezes, e por quanto tempo. As
bolas do meu amigo não estão mais penduradas entre as pernas;
elas estão penduradas no chaveiro de Elodie Stillwater. É um estado
de coisas verdadeiramente lamentável.
Encontro um lugar que não esteja muito lotado e, mais
importante, longe o suficiente da marina para não me preocupar
com Margarita e seu amigo idiota me encontrando tão cedo. De todas
as televisões montadas nas paredes do estabelecimento, o local é
um sports bar, embora esta noite as telas estejam todas no mesmo
canal de notícias. O barman, um cara alto de olhos escuros com o
começo de uma barba, me dá um aceno superficial enquanto eu me
planto no bar e examino o cardápio.
Discutir com Margarita pode ter me dado uma dor de cabeça
estelar, mas transar com ela repetidamente por três horas no convés
do barco também me deu um apetite monstruoso. Eu poderia comer
um cavalo agora e essa é a verdade. O enorme menu laminado
oferece comida típica turística. Muitos hambúrgueres. Frito. Deus,
tudo é frito. Meu estômago revira enquanto eu olho para baixo, para
baixo, para baixo procurando algumas tapas ou algo fresco que
possa ter sido preparado nas últimas setenta e duas horas, mas tudo
que vejo são opções que provavelmente serão retiradas de um
freezer no beco atrás do restaurante.
— O que posso pegar para você? — um sotaque americano
pergunta. Eu olho para cima e o barman está parado lá, uma
sobrancelha curvada em uma pergunta. Estou surpreso que ele não
seja corso. Com sua pele morena e olhos escuros, ele com certeza
parece que poderia ser.
— Hum.
Ele solta uma risada profunda e gutural. — Eu sei certo.
Surpresa! Angelino, nascido e criado. — Um sorriso que parece
quase amigável começa a se espalhar em seu rosto. — Alguma coisa
parece atraente para você?
A maneira como ele diz isso me diz algumas coisas: ele não está
bravo com o fato de um cliente ter entrado vinte minutos antes do
horário previsto para ir para casa. E ele não se oporia a me levar
para casa com ele quando partir.
Fico lisonjeado. Também não estou interessado. No que me diz
respeito, as pessoas podem se sentir atraídas por quem elas
quiserem. Pessoas. Garotas. Indivíduos sexualmente ambíguos.
Portas. Lâmpadas. Fodidas naves espaciais. Cactos, se forem
corajosos ou estranhos o suficiente. Eu, por outro lado, sinto
atração por garotas e escolho não me aventurar fora dessa
categoria.
E o sorriso amigo? Ele está apenas tentando ser legal, mas eu
sou muito mais exigente sobre quem eu sou amigo do que com quem
eu fodo, e eu não desperdiço energia sendo legal com pessoas que
eu não conheço. — Vou levar o hambúrguer. Médio. Picles. Tomate.
Sem prazer. Maionese ao lado. E um Peroni.
A expressão do barman endurece com o meu tom. Ele está me
lendo alto e claro, o que significa que ele é bom em seu trabalho.
Provavelmente ancinhos nas gorjetas. Um bartender que lê seu
cliente nos primeiros segundos sabe se essa pessoa precisa de um
ombro para chorar, alguém para fazer as doses fluírem e a festa
começar, ou alguém para ser respeitoso e dar a eles seu espaço. Ou,
no meu caso particular, alguém para pegar uma cerveja e um
hambúrguer para eles e depois se foder.
Ele parece desapontado. Suspirando, ele diz: — Tenho que te
pedir sua identidade, cara. Você tem aquela coisa mais sexy que o
pecado, cabeça raspada e tinta pelo corpo, mas você é jovem. E não
vou perder meu emprego por causa de um rostinho bonito.
Bonito?
Foda-se ele.
Não seria tão irritante se eu não tivesse ouvido isso mil vezes
antes. Eu estaria modelando a maior parte do verão na Europa se
não me encaixasse em certos critérios? De jeito nenhum. Será que
as garotas tropeçariam nos próprios pés na rua se eu não tivesse
uma determinada aparência? Difícil não. Mas esse cara está pisando
em uma linha tênue. Se ele desviar muito dele, esse menino bonito
vai arrancar a porra dos seus dentes da frente.
Olhando para ele com raiva, pego minha carteira e pego minha
identidade. O barman pega, rindo baixinho. — New Hampshire,
hein?
— Uma emoção por segundo.
— Viva livre ou morra tentando, certo?
Eu apenas resmungo.
Ele me devolve minha carteira de motorista. — O que?
Nenhuma surpresa? A maioria dos turistas fica impressionado
quando eu descubro a moto de seu estado.
— Seus talentos especiais são da sua conta, amigo.
— Tudo bem. Eu ouço você, — ele diz, encolhendo os ombros
enquanto se abaixa para pegar minha cerveja de uma das geladeiras
abaixo da grade de destilados atrás dele. Ele abre a tampa e coloca
a garrafa de Peroni em um guardanapo na minha frente.
— Ei, não houve algum tipo de alvoroço em New Hampshire
recentemente? Em alguma escola particular chique? Uma
adolescente encontrada morta lá ou algo assim?
Eu olho para ele, tirando uma fina camada de esmalte dos meus
dentes. Como é que todo mundo parece saber disso? Nunca gostei
de Mara Bancroft quando ela estava viva, e ela tem sido ainda mais
um incômodo desde que apareceu morta. É como se o mundo inteiro
e seu cachorro tivessem lido sobre ela ou assistido à filmagem de
seu cadáver dissecado sendo carregado na traseira da van do legista
em Mountain Lakes. As notícias sobre o julgamento diminuíram um
pouco em casa, agora que o cara que matou Mara admitiu totalmente
seu crime. Mas quanto menos se falar dele, melhor.
Mostro os dentes para o barman, apontando para minha
cerveja. — O que? Sem copo? Eu só estou provocando ele agora. É
difícil parar depois de começar.
Ele suspira. — Não. Você é um homem de verdade, coberto de
tatuagens, e homens de verdade não bebem cerveja em um copo.
Certo?
Não tenho nada a dizer sobre isso. Se ele tivesse me oferecido o
copo logo de cara, eu teria dito não exatamente por esse motivo. Meu
pai teria me causado uma concussão se me pegasse bebendo uma
cerveja em um fino e elegante copo europeu. Teria, se ele não
estivesse morto, quero dizer.
Eu sei exatamente quem era aquele bastardo, no entanto.
Eu fui enviado para uma escola chique: Pussin 'porra. Pense
que você é bom demais para nós agora, hein?
Eu ganho uma boa nota: Você quer uma porra de medalha,
garoto? Maldito pedaço de merda mimado por Molly. Quer ganhar
uma medalha, junta-se ao maldito exército.
Atrevo-me a ter uma esperança ou um sonho: você se acha
especial? Você é burro demais para fazer qualquer coisa de si
mesmo. Desista enquanto está na frente, imbecil. Poupe-se da
decepção.
Engraçado como os complexos que nossos pais fodidos
instilam em nós se estendem muito além de suas datas de validade.
Me irrita que esse idiota atrevido do bartender possa ver algo assim
em mim a um quilômetro de distância também. Dou a ele um sorriso
de boca fechada e nada divertido, do qual ele ri e depois se afasta.
A cerveja acabou em três longos goles.
 Eu deveria ter pedido duas.
Outra seria ótimo, mas não estou com vontade de convocar meu
servidor passivo-agressivo novamente tão cedo, então sento e
remoo, girando a garrafa vazia sem parar, observando-a balançar,
quase caindo, e a pego antes que tenha chance de tombar.
De volta a New Hampshire, meus únicos amigos no mundo
estão enfurnados em nossa casa no campus, fazendo só Deus sabe
o quê. Eles queriam vir, na verdade, mas... não. Dash teria trazido
Carrie, Wren teria trazido Elodie, e isso não estava acontecendo. É
mais fácil vir em viagens como está sozinho. Ninguém mais para se
considerar assim, ou ocupar espaço, ter opinião, ou querer coisas.
Tenho certeza de que muitas pessoas ficariam infelizes saindo de
férias sozinhas, mas eu não aceitaria de outra maneira...
Eu continuo com a garrafa em minhas mãos, congelando
quando meu celular vibra no meu bolso.
Não é uma mensagem de texto. Eu os recebo com frequência
suficiente. Apenas um zumbido prolongado e educado para uma
mensagem de texto. Este é um zumbido muito mais longo, agressivo
e prolongado. Assim que para, começa tudo de novo. Alguém está
me chamando.
Quem teria a audácia de me ligar?
Brincando um pouco mais com a garrafa, deixei o telefone
tocar. O que poderia ser mais nojento do que ter que falar com
alguém ao telefone? Não consigo pensar em nada pior. Meu cérebro
luta para voltar aos pensamentos de viagens solo, no entanto. Está
equilibrado e quieto, esperando para ver o que acontece a seguir.
Estou meio que entretido quando meu telefone começa a tocar
novamente após uma breve pausa. Pegou o celular e estudo o
número, franzindo a testa para o código de área. Nove um sete?
Nove um sete? Um código de área de prestígio de Nova York, mas
não reconheço o resto do número. Não é possível reconhecê-lo.
Aperto o botão verde de atender e coloco o alto-falante no
ouvido. — Sim?
 — Boa tarde. Posso falar com o Sr. Davis, por favor? uma voz
feminina legal pergunta.
Sr. Davis. Cristo. O que eu sou, um velhote de quarenta e oito?
— Sou eu.
— Ah, que bom. Estou tão feliz por tê-lo encontrado, Sr. Davis...
Eu estremeço. — Pax. Por favor.
— Uh, oh. Ok Pax. Obrigada. Bem, estou tão feliz por ter pego
você. Tentei falar com você na sua escola, mas me disseram que
você estava no exterior durante as férias do meio do semestre.
Espero que você não se importe. Peguei seu número com o
administrador da escola, pois era uma questão de urgência.
— Desculpe, quem é?
— Oh Deus. Eu sinto muito. Eu esqueceria minha cabeça se não
fosse aparafusada direito. Meu nome é Alicia Morrigan. Sou a
principal cuidadora de sua mãe em St. Augustus. Eu teria esperado
para ligar até de manhã, mas ela teve um dia ruim e eu queria avisá-
la com o máximo de antecedência possível...
Já esteve em um acidente de carro? É estranho. Há esse
momento, bem no momento em que está acontecendo e o metal
encontra o metal, que você percebe que está em perigo grave e
iminente e sabe que não há nada que possa fazer a respeito. Você
existe dentro daquele momento estranho, lutando contra a
surpresa, desesperado para apenas se mover! mas você está
paralisado, vendo tudo se desenrolar, trancado no lugar...
Respira.
Porra, respire, seu idiota.
Uma dor aguda e penetrante atravessa minha cabeça, bem
entre meus olhos. É tão forte e inesperado que tenho que apertar os
olhos para me segurar. — Eu sinto muito. Que? Você é ela... o quê?
Há uma pausa do outro lado da linha. — Sua cuidadora
principal, — repete a voz. qual era o nome dela mesmo? Alícia?
— Certo. Mas…St. Augusto'? Não entendo.
 — Meredith foi internada na semana passada. Eu queria ligar
para você, mas sua mãe é uma mulher muito teimosa. Ela não queria
saber disso. Agora que a condição dela está piorando...
— Espere. Pare. — Eu levanto a mão como se ela pudesse me
ver fazendo isso. — Pare, pare, pare. PARE. A condição dela? O que
você está falando? Que condição?
Mais uma vez, a linha fica silenciosa. Crepitações. Acho que a
ligação foi desconectada, mas então Alicia diz: — Entendo. — Ela
perdeu aquele tom arejado e flutuante em sua voz. Agora ela é só
negócios, suas palavras cortadas. — Você vai ter que me perdoar,
Sr. Davis, mas sua mãe jurou que lhe contou o que estava
acontecendo. Parece que ela mentiu.
Minha mãe? Mentiu? Chocante. Posso contar nos dedos de uma
mão quantas vezes Meredith Davis me contou a verdade nua e crua.
Mordo a ponta da língua até sentir gosto de sangue. — A condição
dela? — Eu repito.
— Certo. Sim. Não é meu papel dizer isso a você. Alícia tosse.
Ou pode ser que ela engasgue com a informação que deveria ter
vindo da minha mãe. — Não há uma maneira real de suavizar o
golpe, então vou simplesmente dizer isso. Sua mãe está lutando
contra o câncer nos últimos oito meses.
Ela faz uma pausa, o vazio do som pairando no ar entre nós - eu
sentado em um bar na Córsega e ela em algum quarto estéril com
cheiro de alvejante em Nova York - borbulhando com uma
expectativa estranha. Ela está esperando pelo choque. O horror. As
lágrimas. A descrença e a barganha.
Não.
Oh Deus, não.
Não é verdade.
Não pode ser.
Ela é tão jovem.
Tão apta.
 Tão saudável.
Por que ela?
Ela é tão boa.
Ela não merece isso.
— Que tipo? — Eu pergunto.
— Perdão?
— De câncer. Que tipo de câncer?
O barman, que estava vindo, gesticulando para minha garrafa
de cerveja vazia, gira e segue na direção oposta.
— Leucemia. O prognóstico dela era bom no começo, mas
tivemos um pesadelo tentando encontrar uma pessoa compatível
para um transplante de medula óssea. E como você não era sua
mãe...
Alicia se interrompe. Xingando furiosamente baixinho.
A dor de cabeça que lateja constantemente atrás dos meus
olhos se espalha como um incêndio, enraizando-se profundamente
em minha cabeça, disparando tentáculos de dor na minha nuca. —
Termine... a... frase.
— Cristo, — murmura Alicia. — Ela disse aos médicos que você
foi testado no hospital local e não era compatível.
— E você tem o hábito de deixar seus pacientes lhe contarem
essas merdas sem verificar se é verdade? — Uau. Tão estranho. Na
minha cabeça, minha voz é aguda e cheia de raiva. Quando sai da
minha boca, é devastadoramente calma.
Alicia dá desculpas. Alimenta-me com desculpas. Eu estou
surdo para tudo isso. Sento-me no bar, tão, tão imóvel, me
defendendo de uma enxurrada de pensamentos deslocados. Eu me
pergunto se Dash voltou para a Inglaterra para o intervalo. Cara,
esses sapatos são desconfortáveis. Onde diabos está meu
hambúrguer? Preciso verificar meus olhos quando chegar em casa.
Minha visão não deveria estar tão embaçada.
 — Você está me ouvindo? Esta é realmente uma boa notícia. Se
você não foi testado, ainda há uma chance de ser compatível!
A pobre Alicia está tão animada. Ela estava toda triste quando
atendi o telefone, mas sua esperança repentina me pegou pelo
pescoço e está fazendo minha cabeça girar. — Não estou sendo
testado. — Digo baixinho, mas a declaração sacode as janelas e
sacode a terra sob meu banco frágil; eu sou o único que sente o
tremor secundário.
A enfermeira faz um som confuso e gutural. — Há! Que? Não,
querido, você tem que fazer o teste.
— Estou do outro lado do mundo. Estou tentando aproveitar
minhas férias...
— Não, — Alicia interrompe. — Você não entende. Sua mãe está
muito doente. Ela só terá algumas semanas, do jeito que ela está
indo. Se você não voltar para os Estados Unidos imediatamente, faça
o teste e comece a rezar para ser compatível, ela morrerá. É isso que
você quer?
Algo insidioso se desenrola sob minhas costelas - uma geada
rastejando ao longo do osso, congelando-me até meu núcleo podre.
Bata em mim agora e eu vou quebrar como vidro. — Não é sobre o
que eu quero, Alicia. É que... eu simplesmente não me importo.
Termino a ligação, olhando para a tela enquanto coloco o
telefone no balcão. Um copo de vidro lapidado com uma polegada de
líquido dourado queimado aparece próximo a ele quando a luz do
telefone diminui e a tela escurece.
O barman estala os dedos. — Parecia que você precisava de algo
mais forte do que cerveja.
Quem diabos sou eu para discutir com o homem? Ele é um
profissional. É o trabalho dele saber o que eu preciso. Eu esvazio o
copo de uma só vez, derramando a tequila na minha garganta. A
queimação crua do licor descongela o frio escorregadio e mortal que
está cravando seus dedos em minhas entranhas. Exuma-me,
arrastando-me de uma sepultura prematura.
 — Tudo bem, cara? Eu não estava escutando. Acabei de ouvir
você dizer câncer e vi o olhar em seu rosto, e…
Se eu não fosse um idiota total, diria a ele que não foi nada. Mas
não é meu trabalho deixar as pessoas à vontade. Quando eu olho
para cima, dou-lhe uma avaliação mais uma vez e meu lábio se curva
para cima por vontade própria. A forma dessa expressão é familiar.
Eu sei disso intimamente. Dash chama isso de meu 'mover-ou-
morrer' cara. — Eu aceito a cerveja.
Ele balança a cabeça. — Seu hambúrguer ainda não saiu. As
pessoas que pedem comida geralmente gostam de comê-la antes de
beber.
— Você quer que eu te pague antes de sair ou o quê? — Vou
embora se ele não colocar a bebida na minha frente nos próximos
dez segundos.
O barman coloca as mãos nos quadris. Ele deixa sua cabeça cair
por um segundo, suspirando profundamente, então ele olha para
mim. — Não, seu filho da puta teimoso. Eu não quero que você se
acomode. Continue. Vai.
— O que?
— Você está branco como uma folha, cara. Você não parece
bem. Apenas volte para o hotel e não se preocupe com isso.
Santos e mártires, esse cara acha que estou chateado com a
notícia que acabei de receber. Que piada. Maldito idiota. Eu me
levanto e—
Uau.
Minha visão escurece nas bordas. Agarro a barra para me
firmar, mas não ajuda. O chão tem vontade própria. As sobrancelhas
do barman se juntam, os olhos brilhando de preocupação. — Aqui,
cara. Por que você não me deixa ajudá-lo? — Ele começa a se
aproximar de mim, mas eu recuo, batendo em uma mesa atrás de
mim na pressa de me afastar dele.
— Estou bem. Estou bem. Eu... só preciso...
 De alguma forma, encontro meus pés e corro. Na rua de
paralelepípedos, sons de música e risadas flutuam no ar da noite. As
cigarras cantam seu coro nas colinas próximas. Cambaleio bêbado
na direção que me levará de volta à marina, mas me viro e acabo
perdendo vinte minutos andando na contramão antes de conseguir
me orientar e descobrir meu erro.
Estou exausto e entorpecido quando finalmente chego ao cais
onde deixei o barco.
O cheiro acre de produtos químicos queimando inunda a parte
de trás do meu nariz, apagando o cheiro rico e inebriante de
manjericão, hortelã e carne assada que pairava no ar quando saí
para encontrar um restaurante. Eu ignoro o fedor. Eu ignoro o
empurrão da multidão que se forma no píer também. Eu nem
percebo a pressão de corpos se tornando mais densa e o barulho da
conversa excitada ficando mais alto até que eu volto para dentro de
mim e percebo que algo não está certo.
— Vai cair antes que possamos retirá-lo! — uma voz com
sotaque inglês grita. — Foda-se, James, volte, pelo amor de Deus.
Você vai se matar. O que você está pensando, garoto?
É então que eu processo a cena.
As chamas alaranjadas e dançantes.
A fumaça negra e suja subindo pelo céu.
O casco carbonizado do barco, inclinando-se estranhamente
para fora da água.
A Condessa…
Em chamas…
… afundando.
Observo em silêncio o iate que peguei emprestado do meu
amigo, o mesmo que jurei que não colocaria fogo, geme, um som alto
de estilhaços enche o ar e depois vira, seu mastro se espatifando no
convés do super iate que está atracado no cais ao lado dele.
— Ei! Paxton!
 Leva um segundo para localizá-la: Margarite, a graciosa
garotinha francesa viciada em coca. Ela se senta em um corrimão
pintado a cinco metros de distância, chutando os pés enquanto
lambe alegremente uma casquinha de sorvete. Ela sorri como um
demônio quando eu travo os olhos com ela. — Desculpe, Paxton, —
ela grita. — Eu vi começar. Eu teria ligado para o corpo de
bombeiros, mas parece que perdi meu telefone.
Eu não posso evitar.
Eu comecei a rir.
Eu rio até me dobrar e vomitar nas águas negras do
Mediterrâneo.
 2
Pax
— Oh meu Deus. Eu quero eu quero…
Ela quer meu pau dentro dela. Ela quer meus dentes em seu
pescoço. Ela quer tudo de mim. Senhor, eu posso sentir o quanto ela
me quer, porra. Seu hálito está misturado com o uísque caro que dei
a ela em casa. Sua pele é perfumada, como gardênias, brotos verdes
de primavera e coco. Sua boceta tem um cheiro doce, porém,
indescritivelmente delicioso - um perfume característico que deve
ter sido projetado especificamente para me deixar louco. Eu não
posso pensar em torno desse perfume. Isso me deixou incrivelmente
selvagem. Eu lambo, chupo e mordo a perfeita pele pálida de
alabastro de seu ombro, perdendo cada vez mais de mim mesmo
conforme os segundos passam.
Minhas mãos estão cheias de fogo. Seu cabelo é tão ruivo e lindo
mesmo ao luar. Seus lábios são de um delicado rosa pálido - a cor
de um coral requintado. Também não me canso disso. Essa boca
carnuda, inchada e carnuda será a minha morte. O que eu não daria
para ter aquela fodida boca perfeita em volta do meu eixo agora.
— Deus. Pax. Eu... — Suas palavras são pequenos soluços.
Suspiros, mesmo. Ela se esforça para forçá-los a sair, mas a
reverência neles é clara. Eu sou o deus dela, e ela está me adorando.
Como deveria ser. Como sempre será. Essa garota com os olhos cor
de caramelo, os seios pesados e incríveis em forma de lágrima e a
covinha mais perturbadora na bochecha direita? Ela é facilmente a
criatura mais impressionante que já vi. Eu poderia prendê-la
alegremente contra este tronco de árvore e...
— EI!
Volto a mim, batendo o joelho no assento à minha frente,
sibilando com a pontada de dor que sobe pela minha perna.
Ow.
 — Ei acorde! Porra, cara, você está bem? Parecia que doía.
Onde diabos estou?
Que porra é aquela corrida, sucção, rugido?
Por um segundo, eu me preocupo que meus ouvidos não
estejam funcionando corretamente. E então tudo se encaixa: o
telefonema do hospital em Nova York. A enfermeira que deixou
escapar que minha mãe tem câncer. As nove horas esperando em
um banco de plástico duro, tentando pegar um voo. A merda da
comida do aeroporto. Embarque no avião. O cheiro de fumaça ainda
grudado em minhas roupas. A Condessa. Cristo. A Condessa. Não
sou covarde, mas não estou ansioso para contar a Wren Jacobi que
afundei o barco dele com meu pau.
Se eu não tivesse dito àquela garota francesa que eu tinha vinte
e um anos só para poder deixá-la nua, ela não teria incendiado a
porra da coisa. Do jeito que está agora, meu obituário será curto:
PAX DAVIS, 18, ex - modelo e babaca em geral, sucumbiu aos
ferimentos quase imediatamente. Se ao menos ele não tivesse
fodido aquela cadela francesa maluca.
— Cara, pensei que você estava tendo um ataque cardíaco.
À minha esquerda, o cara com quem estou dividindo a fileira
trinta e seis está com os olhos arregalados e a boca aberta. Seus
fones de ouvido Bose estão pendurados em seu pescoço, um rap
agressivo vazando dos alto-falantes. — Você estava gemendo. — Ele
ri. — Achei que aquela aeromoça gostosa ia se cagar.
Eu esfrego meus olhos. — Tenho pesadelos em aviões.
O cara incha as bochechas. — Pesadelo? Parecia que você
estava a três segundos de gozar.
Estou prestes a negar novamente, mas mexo meus quadris na
cadeira e percebo que meu pau está mais duro que granito; estou
jogando madeira tão mal que você provavelmente pode ver minha
ereção do espaço sideral. Na verdade, eu devia estar prestes a gozar,
o que é simplesmente... incrível. Uau. Simplesmente incrível. Eu
sorrio fortemente, desviando-me na posição vertical. Não consigo
esconder meu tesão enorme sem me tocar e não quero chamar a
atenção para ele, então apenas o deixo lá, evidentemente óbvio e
impressionantemente ereto.
Tão longe no avião - a última maldita fila - as cadeiras não
reclinam. Estou perdendo a consciência há horas, miserável e com
dor, amaldiçoando o fato de não apenas estar preso na classe
econômica, mas também no assento mais desconfortável da história
das viagens aéreas. Meu corpo dói, e agora meu pau está duro o
suficiente para doer também.
— Venha, então. Derrame. Com quem você estava ficando
quente e pesado enquanto dormia? O cara ao meu lado pergunta. Ele
se apresentou quando me sentei ao lado dele durante o embarque.
Disse-me o seu nome, mas me esqueci logo a seguir. Ele está com
esse sorriso fixo no rosto desde que embarcamos que me deu
vontade de esbofeteá-lo; ninguém tem o direito de ser tão feliz sem
motivo nenhum.
— Eu te disse. Foi um pesadelo. Não havia calor e tesão.
Ele está desapontado, é claro, mas e daí? Eu não conheço esse
palhaço. Ele não merece informações pessoais minhas. E não me
lembro quem eu estava prestes a desossar no meu sonho.
Certamente não era Louca Margarita.
O cara se vira, sentando-se ereto em seu assento novamente. —
Estamos a apenas uma hora de Nova York. Você perdeu o café da
manhã. Disseram que trariam uma das refeições e deixariam para
você, mas acho que esqueceram.
— Vou comer quando pousarmos.
— Tenho certeza que eles trariam algo para você se você...
Eu deslizo meus Airpods em meus ouvidos, desligando-o. Ele
para de falar quando vê o que eu fiz. Seu sorriso finalmente
desaparece; parece que eu feri seus sentimentos. Pelo menos ele me
deixa em paz pelo resto do voo.
No momento em que as rodas do avião aterrissam e a luz do
cinto de segurança se apaga, levanto-me do meu assento, pego
minha bolsa no compartimento superior e abro caminho pelo
corredor antes que a passarela fique obstruída pelos outros
passageiros. Felizmente, consigo enfiar meu pau - sim, ainda estou
exibindo o tesão que não vai parar - no cós da minha calça jeans,
bem fora do caminho para que seja menos perceptível quando saio
do avião. Uma recepcionista de cabelo loiro trançado parada na
saída do avião empalidece quando me vê vindo em sua direção.
— Tenha um bom dia, — ela murmura.
Eu passo por ela sem dizer uma palavra.
— Ele é o único que estava rosnando, — ouço atrás de mim. —
Ele disse que ia estrangular alguém com seu... aham...
Pau.
Tenho certeza que era meu pau, mas posso estar errado. Os
detalhes do sonho já se desintegraram em uma névoa de cores e
formas vagas…
Ah, merda. Está quente pra caralho. Mesmo na passarela com
ar-condicionado que leva do avião ao prédio principal do JFK, o
calor e a umidade me atingem. O ar é enjoativo - um coquetel de
cheiros que cria um odor tão desagradável e único neste aeroporto
que imediatamente sei que estou em casa.
Quatro dias. Foi o tempo que estive na Córsega.
Quatro.
Porra.
Dias.
Chega de férias no meio do semestre.
Eu poderia ter ficado, claro. Nada me impede. Com três verões
trabalhando como modelo em meu currículo, tenho muito dinheiro
e foda-se tudo para gastá-lo, preso no topo de uma montanha em um
internato particular no meio de New Hampshire. Eu poderia ter me
hospedado no hotel mais caro da ilha e me divertido muito, mas a
viagem foi azeda para mim quando a condessa desapareceu sob a
superfície do Mediterrâneo. Quando o barco tombou na água, seu
mastro danificou o super iate no próximo ancoradouro, e quando o
dono do super iate apareceu e começou a xingar em italiano, tomei
isso como minha deixa para dar o fora da esquiva. Minha volta aos
Estados Unidos não tem nada a ver com o diagnóstico de câncer de
minha mãe.
No piloto automático, navego pela alfândega e sigo para a
esteira de bagagens. Todas as minhas roupas caíram com a
Condessa, mas comprei uma quantidade absurda de coisas para
repor o que perdi no aeroporto. Eu estava no piloto automático. Eu
não estava pensando. Eu não deveria ter me incomodado, mas eu
me incomodei. Agora, uma parte de mim só quer se afastar de uma
mala enorme cheia de roupas de grife, mas simplesmente não
consigo fazer isso.
Estou a um milhão de quilômetros de distância, engrenagens
mentais girando, quando percebo que estou sendo observado.
Encarado, na verdade. Duas garotas de vinte e poucos anos pairam
à minha esquerda, sussurrando e rindo uma com a outra enquanto
me olham.
Houve um tempo em que eu poderia ter ficado lisonjeado com a
atenção delas. Agora, é apenas - oh, Jesus Cristo. É por isso que elas
estão olhando para mim. Eu inadvertidamente fiquei ao lado de uma
daquelas telas de publicidade digital. Tem três metros de altura,
quase a mesma largura, e adivinhe quem está colado nela?
Sim.
Isso seria eu.
Em nada além de uma cueca boxer branca muito justa, devo
acrescentar.
As duas garotas coram muito quando percebem que eu as notei.
Ambas são bonitas. Estou lisonjeado por elas terem ficado
vermelhas com a visão do meu peito nu maior que a vida. Se eu jogar
minhas cartas direito, elas provavelmente virão. Eles vão gaguejar e
ficar ainda mais vermelhas, e eu vou flertar impiedosamente, e
antes que eu perceba, nós três estaremos nos hospedando em um
dos hotéis do aeroporto por perto. Meu pau vai me agradecer. Ainda
estou duro pra caralho por causa daquele sonho sexual aleatório no
avião. Eu tenho um pulso implacável no meu pau, e toda vez que a
ponta dele roça na minha cueca, eu tenho que lutar contra o desejo
de ir e me masturbar no banheiro masculino.
Eu nem teria que tentar - se eu quisesse essas garotas, eu
poderia ter uma delas pulando para cima e para baixo no meu pau e
a outra cavalgando meu rosto em menos de trinta minutos. Bastaria
um sorriso.
Eu não sorrio. Pego meus Ray Ban Wayfarers do bolso da frente
da minha camisa de botão e os coloco, ciente de que só um idiota
usa óculos escuros na parte de dentro. Não é como se eles
escondessem quem eu sou; é muito óbvio que sou o cara no outdoor
atrás de mim. A tinta subindo ao redor do meu pescoço e algemando
meus pulsos me torna fácil de identificar, assim como minha cabeça
raspada. Não, os óculos de sol não vão enganar ninguém, mas me
fazem sentir protegido. Como se eu tivesse me retirado para outra
sala e estivesse observando as pessoas ao meu redor através de um
espelho duplo.
Um calor sobe pela minha nuca quando outro casal percebe que
sou o modelo do maldito outdoor. Eu encaro a esteira
transportadora no carrossel número 6, desejando que ela comece a
cuspir as bolsas. Isso é um maldito pesadelo. Eu vou matar Hilary.
Minha agente normalmente me avisa se uma das campanhas para as
quais posei for ao ar. Eu não tinha ideia de que os executivos tinham
escolhido uma imagem para este anúncio, muito menos que eu
estaria totalmente engessado em todo o JFK.
Apenas se mexa, seu idiota de merda, eu digo a mim mesmo.
Mas não posso. Vai parecer muito pior se eu fugir agora. Já parece
que tomei uma decisão consciente de vir e ficar aqui, como um
pedaço de merda arrogante com complexo de deus. Só chamarei
mais atenção para mim se eu...
— Desculpe? Hum…
 Fodaaaaaaa-se não. Os óculos de sol não foram suficientes para
deter as duas loiras. Meu pau lateja de novo, um apelo desesperado
por atenção, o que só me irrita ainda mais. As garotas ficam lado a
lado, lançando olhares nervosos de soslaio uma para a outras.
Jesus, onde estão as malditas bolsas?
— Desculpe incomodá-lo, mas... você é ...?
A loira à esquerda aponta para a tela atrás de mim. Meus lábios
estão entreabertos na imagem, minha cabeça inclinada para trás,
como se eu estivesse descobrindo meu pescoço. Meus olhos estão
semicerrados, e eu estou olhando direto para a lente da câmera
como se eu quisesse foder a merda da pessoa do outro lado dela.
Estou morbidamente envergonhado pelo fato do meu pau parecer
enorme naquela cueca boxer. Provavelmente é apenas a minha
perspectiva, logo abaixo da tela, mas parece que meu pau
monstruoso está pronto para rasgar o tecido, como quando aquele
Chest Burster explodiu na caixa torácica de John Hurt em Alien.
Deus me ajude, espero que ninguém verifique meu pau real agora.
O tesão que estou balançando não vai ajudar em nada.
Eu cerro minha mandíbula. — Eu não. Desculpa.
— Mas... — Ela olha para a amiga, franzindo a testa, mas a outra
garota está igualmente perplexa.
Eu realmente não posso culpá-la. O anjo elaborado no meu
pescoço, atrás da minha orelha esquerda? Aquela que parece estar
me contando um segredo? Ela é idêntica à que você pode ver no cara
da foto. Apenas o rabo enrolado do diabo atrás da minha orelha
direita é visível na campanha publicitária, mas é um rabo
inconfundível. Não poderia ser confundido com mais nada. Nem a
cobra enrolada em meu antebraço esquerdo (o nome dela é Bate-
Seba), espreitando por baixo da manga da minha camisa, ou os
santos no meu outro braço. São Sebastião, São Moisés, o Negro, e
Joana d'Arc, sentados ao redor de uma mesa de pôquer, um rombo
saindo da boca de Joana: uma tatuagem muito específica para os
padrões de qualquer pessoa. Seria a coincidência de uma vida
inteira se meu sósia na tela atrás de mim tivesse a mesma tinta
bizarra, fosse idêntico a mim em todos os outros aspectos e de
alguma forma não fosse eu.
As pálpebras da garota se fecham. — Tem certeza? Porque
você... você se parece mesmo com o cara daquele...
— Olha. Eu Estou na faculdade de medicina. Eu não fico
andando de cueca por dinheiro. — Eu contei algumas mentiras no
passado e escapei impune de meus crimes, mas isso é uma falsidade
tão escandalosa que não há como eu escapar impune. As meninas
não sabem o que fazer consigo mesmas. O que elas podem fazer? Me
chamar de mentiroso na minha cara? Hah. Desajeitadamente, elas
se comunicam por meio de uma série de olhares exagerados e
movimentos de cabeça. A menina da esquerda é mais insistente que
a da direita. Ela quer que sua amiga insista no assunto...
— Uhh. Ok, — a tímido murmura. — Bem, desculpe incomodá-
lo. Sabemos que você deve ser abordado por pessoas o tempo todo.
Estávamos pensando se poderíamos tirar uma foto com você na
frente da tela ou algo assim?
Eu arranco os óculos de sol do meu rosto, apertando minha
mandíbula. — Por que? Por que você iria querer uma foto com um
cara aleatório na frente de um outdoor aleatório?
As meninas pulam para trás, pegando as mãos umas das outras.
— Eu não... nós... nós apenas pensamos...
— Eu disse a você. Eu sou um estudante de medicina. Eu tenho
mais autorrespeito do que isso. — Aponto o dedo para o anúncio,
lançando um olhar zangado por cima do ombro para o editorial, mas
já foi. O anúncio mudou enquanto eu falava, e agora uma morena
com olhos de corça usando o mesmo olhar dopado e amuado no
rosto que eu estava usando um momento atrás está posando
sedutoramente com um frasco de perfume, segurando-o próximo ao
rosto como se fosse um pau que ela está prestes a fazer uma
garganta profunda.
As pessoas estão realmente olhando agora. Deslizo os
Wayfarers de volta para a ponta do meu nariz, abaixando a cabeça.
— Olha. Eu tive um voo de merda. Vou pegar minhas malas e ir para
casa para poder dormir. Desculpe.
As bolsas começam a sair na esteira, saindo de um buraco na
parede que parece uma boca escancarada. Contorno as garotas,
movendo-me para ficar mais perto do carrossel, quicando na ponta
dos pés enquanto espero minha mala grande aparecer. Claro, leva
uma eternidade; quase todo mundo já saiu quando eu pego a alça da
minha mala e vou direto para a saída.
Estou pegajoso de suor; eu odeio esse sentimento. Lá fora,
finalmente pego um táxi e subo no banco de trás.
— Para Onde você está indo, garoto? — o motorista pergunta
com um forte sotaque do Bronx. Eu franzo a testa, contemplando a
jornada de volta para a academia. Uma viagem de cinco horas em
um táxi. Quatro, se você tiver um pé de chumbo e um talento
especial para evitar a patrulha rodoviária. De qualquer forma, não
consigo ficar sentado por tanto tempo depois do vôo apertado e
miserável que acabei de suportar.
— Esquina da West 59th com a 5th. E dou-lhe uma gorjeta de cem
dólares se me levar lá em menos de quarenta e cinco minutos.
O taxista bufa. Dez e meia da manhã de uma segunda-feira?
Teremos sorte se chegarmos ao dobro desse tempo. Ele sabe que
não vai ver aquele dinheiro, então por que se preocupar em se
curvar para a merda estragada sentada no banco de trás?
Ele dirige, de boca aberta. Depois de um tempo, ele liga o rádio,
indo de estação em estação, caçando só Deus sabe o quê.
Eventualmente, ele para em uma estação de rock alternativo e deixa
a música tocar, o que está ótimo para mim... até que a música pare
para o noticiário.
— Os detetives que trabalham no caso do assassinato de
Bancroft agora acreditam que o homem acusado do assassinato de
Mara Bancroft, dezesseis anos, pode ser responsável por uma série
de outros assassinatos no Texas, Connecticut e no estado de Nova
York, abrangendo um período de mais de uma década. Wesley
Fitzpatrick, de 38 anos, ex-professor de inglês da Wolf Hall
Academy, um internato exclusivo na pequena cidade de Mountain
Lakes, New Hampshire, é acusado de agressão brutal e assassinato
de um de seus jovens alunos...
Eu fecho meus olhos.
Eu tento não ouvir.
Eu tento não ferver dentro da minha própria pele.
Nunca gostei de Wesley Fitzpatrick. Ele era um pedaço de
merda presunçoso e eu sabia que havia algo profundamente errado
com ele. Eu poderia passar sem ver o rosto dele estampado em todos
os noticiários. Agora que está concorrendo ao status de assassino
em série, ele será manchete nacional. Não haverá como escapar de
sua cara feia por meses.
Já passa do meio-dia quando chegamos ao nosso destino. Eu
pago o cara e pego minhas próprias malas no porta-malas, então
sigo para a entrada do edifício imponente construído com vidro e
aço reluzentes que se ergue sobre a esquina da 5th Avenida com a
West 59th St.
O Excelsior foi concluído há sete anos atrás com muita pompa e
celebração. Os arquitetos esperavam que ele dominasse o horizonte
de Nova York como um dos edifícios mais altos da cidade, e assim o
fez por quase um ano, mas as construções não param nesta cidade.
Não demorou muito para que o prédio de apartamentos de luxo
fosse classificado como o número quinze em altura. Deus sabe onde
está hoje em dia. Realmente não importa para mim. Eu não dou a
mínima. Minha mãe é dona da ampla cobertura e, desse ponto de
vista, eu diria que o prédio é alto o suficiente, muito obrigado. Quero
dizer, que mãe, que compra um apartamento na cobertura em um
dos prédios mais altos, quando seu filho tem um medo mortal de
altura? Meredith Davis, é quem.
Demora vinte e três segundos para ir do andar térreo até a
cobertura. Eu normalmente os conto. Não hoje, no entanto. Assoo o
nariz, desconfortável, cansado demais para fazer qualquer coisa
além de esperar o passeio acabar. Eventualmente, o elevador
desliza para uma parada brusca, meus ouvidos estalando bem na
hora quando as portas se abrem e o hall de entrada ostentoso-ao-
ponto-do-ridículo da minha mãe aparece.
Tetos altos. Pavimento em mármore. Espelhos em todos os
lugares. Boujee emoldurou obras de alguns dos artistas
contemporâneos mais aclamados da América. Flores secas e móveis
macios, quase brancos e femininos. Esta cobertura é uma
representação precisa de quem Meredith é como pessoa - elegante,
sutil, sem esforço, endinheirada. Tudo o que não sou.
Meredith fica com urticária se ouso sentar em um de seus
preciosos sofás brancos. Ela me expulsa da sala com mais
frequência do que nunca. Nunca superou a injustiça do meu sexo,
eu acho. Eles disseram a ela que eu era uma menina quando ela foi
fazer o ultrassom. Imagine a decepção dela quando saí com um
pênis. Quando menino, ela assume que exalo sujeira pelos meus
poros. Não importa o quão recentemente eu tomei banho, ela está
convencida de que seus preciosos sofás brancos não são seguros
perto de mim. A ironia de uma cadeira que não dá nem para sentar,
nem uma pessoa. Eu te digo, porra.
Eu me preparo para o cheiro familiar deste lugar, me
preparando para o toque delicado de damasco - o cheiro do caro
creme para as mãos da minha mãe - que normalmente paira no ar.
Só que... o lugar não cheira a nada. Entro no corredor e olho para os
dois lados, para a sala principal e para o longo corredor que leva aos
quartos.
Absolutamente nada. Sem produtos de limpeza. Sem perfume.
O cheiro quente e animal de couro polido que costumava dominar a
cobertura desapareceu depois que meu pai morreu e Meredith jogou
sua pasta antiga na lixeira, mas o cheiro dela... o cheiro dela sempre
esteve aqui.
Ela realmente não vem para casa há semanas.
 — Apenas comece a trabalhar, idiota, — eu rosno para mim
mesmo baixinho. — Quanto mais cedo você terminar, mais cedo
poderá ir dormir.
Deixo minhas malas no elevador e me aventuro até o painel de
interruptores na parede ao lado da entrada da cozinha, onde ficam
os controles de temperatura/iluminação/áudio da cobertura. Aperto
uma série de botões e as persianas de cada uma das enormes
janelas do chão ao teto zumbem, abrindo-se como velas, até que a
vista icônica dos arranha-céus da cidade de Nova York seja
apagada.
Obrigado porra por isso. A bola tensa de tensão no centro do
meu peito se solta.
Há uma pilha de correspondência na ilha da cozinha. O vaso no
console favorito da minha mãe está vazio. Algumas pétalas
dessecadas jazem na superfície lisa do vaso, contando uma história
muito distinta — havia flores no vaso, mas minha mãe foi embora e
não voltou. As flores apodreceram. A governanta, sem saber de
nada, jogou o buquê fora, mas não o recolocou. Eles também se
esqueceram de varrer as pétalas caídas - algo que Meredith nunca
teria feito.
Por hábito, tiro as pétalas secas do console e coloco-as na mão,
jogando-as na lata de lixo da cozinha. Aqui, pelo menos, tudo está
como deveria estar. Em ordem. Em forma de navio.
Entre muitas outras coisas - advogada; colecionadora de artes;
crítica; oradora; católica leal e altamente supersticiosa — minha
mãe é germofóbica. Mesmo a menor mancha em uma toalha de mesa
a deixará com acessos de histeria. Uma impressão digital na tigela
de um copo de vinho? Um fio de cabelo na mesa de seu camarim?
Deus me livre. De todas as áreas da cobertura, a cozinha é a maior
preocupação de Meredith. Às vezes, sua ansiedade com a limpeza
das bancadas é tão grande que ela toma uns Xanax e se deita três
dias para se acalmar.
 Hoje, os aparelhos de aço inoxidável estão impecáveis. Os
ladrilhos da parede são imaculados. Nenhuma sujeira ou poeira à
vista. Você poderia comer no balcão, mas seria uma má ideia –
Meredith saberia o que você fez e nunca o perdoaria por isso.
Saio da cozinha estremecendo com a esterilidade do lugar. Ao
fundo do corredor, à direita, a porta do quarto onde durmo está bem
fechada, como todas as outras. Meredith chama isso de meu quarto,
mas não é. Tem alguns dos meus livros aqui. Algumas roupas.
Algumas lentes antigas e corpos de câmeras, e alguns dos meus
cadernos guardados nas gavetas, mas mesmo esta sala não escapou
do TOC de Meredith. As superfícies da cômoda e das mesinhas de
cabeceira estão livres de desordem. Os lençóis da cama king-size
estão esticados, limpos e perfeitamente livres de rugas. Qualquer
coisa que me pertença é guardada, escondida fora da vista.
Até a pilha de impressões em preto e branco que revelei da
última vez que estive aqui (que ela jurou que não tocaria) foi
descartada ou enterrada em uma gaveta em algum lugar, fora de
vista. Veja-me surpreso.
A areia da Córsega se espalha pela madeira polida quando tiro
os sapatos. Estou muito cansado para tirar minhas roupas, então as
deixo e subo na cama, grata que as persianas na cobertura são
excelentes para bloquear não apenas a altura vertiginosa, mas
também quase toda a luz do dia. Estou dormindo antes de minha
cabeça bater no travesseiro.
Amanhã devo ir visitar Meredith.
Mas foda-se isso.
Foda-se o diagnóstico de câncer dela e foda-se ela por não ter
me contado sobre isso ela mesma.
Amanhã, volto para Wolf Hall.
 3
Pax
Nada atrai uma multidão como um cadáver.
E assassinato? Um assassinato pode chamar a atenção de um
país inteiro, especialmente se for violento. Enquanto eu navego pela
estrada longa e sinuosa montanha acima em direção a Wolf Hall, não
uma, mas duas vans de notícias passam por mim, virando para o
lado errado da estrada na pressa de contornar meu Charger. A
polícia deve ter divulgado novas informações sobre minha colega de
classe falecida. Incrível. Agora os abutres estão circulando, prontos
para arriscar suas vidas para chegar ao ponto zero, a cena do crime,
antes da competição. Como aspirante a fotojornalista, sei como são
importantes as primeiras reações do público. Uma amiga morta do
último ano do ensino médio? Seus professores? Capturar a reação
deles a qualquer boato macabro que a polícia tenha deixado escapar
é um grande pagamento se você puder transmiti-lo antes de
qualquer outra pessoa. Pode apostar que todos os repórteres em um
raio de 160 quilômetros estão agendando para Mountain Lakes, New
Hampshire agora mesmo. Devo ter visto mais cinco vans de notícias
na cidade agora mesmo - o lugar está literalmente cheio de
imprensa. Eles são como moscas enxameando em torno de uma
pilha fumegante de merda.
E lá estava eu pensando que ia evitar tudo isso.
Agora, não só tenho que encontrar uma maneira de explicar a
Wren Jacobi que destruí o barco chique de seu pai, mas também
tenho que tolerar essa besteira também? Urgh.
Mara Bancroft não era minha amiga.
Eu nem gostava da garota.
Ela fodeu com o cara errado - o mesmo cara cujo barco acabei
de afundar, coincidentemente - e um de nossos professores malucos
a esfaqueou 38 vezes por causa disso. Mara pagou o preço máximo
por sua paixão por Wren Jacobi. Agora, quase um ano depois, seu
corpo foi descoberto e nenhum de nós pode ficar em paz por causa
disso.
Riot House, a bela obra-prima arquitetônica de três andares em
que meus amigos e eu moramos - só porque frequentamos um
internato não significa que somos idiotas o suficiente para
realmente morar lá - aparece, mas eu não paro. Passo voando pelo
desvio, continuando em direção à escola. Em um segundo, estou
subindo, cambaleando em curvas, flutuando pelas esquinas,
árvores de doze metros amontoando a estrada à minha esquerda e à
direita, a floresta densa relutantemente recuando o suficiente para
permitir a menor lasca de asfalto, e então lá está: Wolf Hall
Academia.
Sou um filho da puta teimoso, arrogante e mal-humorado, mas
até eu posso apreciar o quão notável é o lugar. Com suas torres
góticas, pináculos e a tripulação de gárgulas relaxando acima dos
arcobotantes na ala leste da extensa estrutura, há tantos elementos
fascinantes e incomuns para a escola exclusiva. Certamente não é o
tipo de construção que você esperaria encontrar no topo de uma
montanha na selva da porra de New Hampshire.
A enorme fonte na parte inferior da entrada da garagem borrifa
uma leve névoa de água sobre o para-brisa do Charger enquanto eu
viro à esquerda e faço a subida final até a entrada... apenas para
encontrar o círculo de conversão na frente do prédio sufocado por
vans de notícias. O lugar é um maldito circo.
KTY Sorriso Notícias.
Brookston Beacon.
O Relatório Diário.
A Crônica do Amanhecer.
Relatório Mundial.
Metade da turma do último ano está sentada nos degraus da
frente, reunida em pequenos grupos, observando a loucura se
desenrolar. Duas vans em particular - uma Sprinter com o logotipo
do World Report estampado na lateral e uma Ford Transit amassada
pertencente ao The Brookston Beacon - disputam o último trecho
aberto da calçada bem em frente a uma topiária aparada. Bem, foda-
se esses caras. Enquanto eles estão discutindo e se jogando fora de
suas janelas, jogando algum jogo estranho de galinha para ver quem
vai desistir do lugar primeiro, eu pulo o meio-fio baixo, atravesso um
pequeno pedaço de grama e reivindico para mim.
Um dos motoristas está se sentindo corajoso. — Ei, babaca!
Mova a porra do carro!
Eu saio do referido carro e contorno a frente dele, pronto para
arrancar os dentes do filho da puta - vou fazer deste o pior dia de
toda a porra de sua vida e vou me divertir também - mas alguém me
agarra pela a nuca, bonita e apertada.
— Nem voltou por trinta segundos e já está ansioso pela guerra?
— uma voz pergunta com um sotaque inglês zombeteiro.
Merda.
Lorde Dashiell Lovett o quarto, para ser mais preciso. Um dos
meus melhores amigos e outro morador da Riot House. Em vez de
cumprimentá-lo, sorrio maliciosamente para o idiota que gritou de
sua janela, imbuindo o olhar com tanta malícia quanto fisicamente
possível. O punk de meia-idade na camiseta branca esfarrapada
empalidece um pouco quando eu murmuro silenciosamente a
palavra — MORRA. —
Dash me deixa ir. — Não que eu esteja triste em ver você...
— Naturalmente.
— Naturalmente. Mas... por que diabos você voltou tão cedo?
Olho para ele com o canto do olho. Seu cabelo ficou ainda mais
loiro no curto espaço de tempo que estive fora; sua coloração
depende muito de quanto tempo ele passa ao sol. Eu apostaria
dinheiro no fato de que ele está estendendo suas corridas matinais
na minha ausência, tentando melhorar seu jogo de cárdio para que
ele possa me ganhar casualmente quando eu chegar em casa. Acho
que veremos isso.
 — Eu afundei o barco, — eu digo.
Dash recua. — Você fez o quê?
— Você me ouviu.
O horror em seu rosto é quase engraçado. Seria histérico se não
fosse justificado. — Jesus Cristo, — ele sussurra.
— Eu sei. Ele vai me matar. Yada yada yada. Tive muito tempo
para imaginar a ira de Wren Jacobi e, sim, vai ser impressionante.
No entanto, decidi quando embarquei no avião para voltar da
Córsega que não iria me preocupar com isso. É um maldito barco.
Correção: era a porra de um barco. Vou comprar outro para ele. Nos
últimos três verões, acumulei dinheiro suficiente com meus shows
de modelo para comprar oito super iates para ele, e isso quer dizer
alguma coisa. Essas coisas são absurdamente caras.
Duvido que Wren se importe comigo substituindo a Condessa,
no entanto. Ele só vai se importar que eu prometi que não iria
afundar o barco e depois o afundei prontamente.
— Pelo menos você não colocou fogo, — Dash murmura
baixinho.
— Eu fiz. Mas o fogo se apagou quando afundou. O naufrágio
parecia a informação mais relevante.
Nos últimos três anos e meio que passei morando com Dash,
houve inúmeras vezes em que quis estrangulá-lo, mas nenhuma
tanto quanto quero estrangulá-lo agora, quando ele diz: — Posso
estar lá quando você contar a ele? Eu quero ver a cara dele quando...
— Aqui é Amanda Jefferson do The Dawn Chronicle,
transmitindo ao vivo da Wolf Hall Academy em Mountain Lakes,
New Hampshire...
Dash se vira. Uma morena de pernas longas vestida com uma
blusa esvoaçante e uma saia incrivelmente curta está parada no
gramado da frente, olhando diretamente para a lente de uma
câmera. Ela se agarra ao microfone como se estivesse preocupada
que alguém pudesse confiscá-lo.
 — Isso deve ser bom, — eu rosno.
— Onde o corpo de Mara Bancroft foi descoberto recentemente
em uma caverna. A senhorita Bancroft tinha apenas dezesseis anos
quando desapareceu no ano passado. Seus amigos e os professores
de Wolf Hall pensaram que ela tinha ido para Los Angeles para
morar com um amigo, embora seus pais não acreditassem que fosse
esse o caso. James e Pamela Bancroft, os pais de Mara, estavam
convencidos de que um destino terrível se abateu sobre sua filha.
Apesar de ter revistado a densa floresta ao redor da Wolf Hall
Academy na época, as equipes de busca não encontraram nenhuma
evidência na floresta ou em qualquer outro lugar nos terrenos desta
escola altamente exclusiva que sugerisse um crime.
— Tudo isso mudou há duas semanas. O corpo da doce Mara foi
encontrado em uma reviravolta aleatória e bizarra do destino por
seus amigos, quando o sociopata perverso responsável pelo
assassinato brutal de Bancroft tentou assassiná-los também...
Solto uma gargalhada, cruzando os braços sobre o peito. —
Doce Mara? Eles não fizeram nenhuma pesquisa sobre ela, então.
Ao meu lado, Dash bufa, o que lhe rende um olhar sujo de
Damiana Lozano. — Não seja um idiota, — ela sibila.
— Ah, por favor. — Dash revira os olhos. — Você nem gostava
de Mara e agora está aqui, vestida de preto como se fosse uma viúva
vitoriana entrando em luto. Uma maldita hipócrita.
Não há como negar: Damiana é linda - loira, de olhos azuis - mas
ela é tão feia por dentro que é difícil lembrar que ela é bonita às
vezes. Ou pelo menos lembrar-se de se importar. — Vão se foder.
Vocês dois, — ela estala. — Se você quer saber, eu me dava muito
bem com Mara. — Ela fala mais alto enquanto fala, aumentando o
volume. Sua atenção mudou sem esforço de nós para as equipes de
notícias. — Eu era uma das melhores amigas de Mara. Eu a amava e
ela me amava...
Ha! Tão transparente.
 Dami não dava a mínima para Mara. A única pessoa que Dami
já se importou ou vai se importar é Dami. Mas isso a impedirá de
usar sua colega assassinada para conseguir um lugar no noticiário
local? De jeito nenhum. Claro que não. Lancei-lhe um olhar mordaz,
o lábio superior curvado para cima e...
— VOCÊ É UM HOMEM MORTO, DAVIS!
A âncora do noticiário, no meio de sua reportagem, para de
falar. Os muitos alunos reunidos nos degraus da frente da escola
também pararam de conversar. Em questão de poucos segundos,
todos os apresentadores de notícias e uma boa parte de nossa turma
do último ano pararam o que estavam fazendo, viraram-se e
localizaram a origem daquele grito de raiva - e pronto, o que você
sabe?? Saiu direto da boca de Wren Jacobi.
Meu amigo está alheio ao público que atraiu. Ele desce os
degraus, saindo pela entrada da escola, vindo direto para mim.
Estou a ponto de ficar preocupado com o temperamento dele,
quando ele vê uma garota loira baixinha parada à direita, bem no
final da escada, e seu passo diminui.
Ele ainda parece chateado. Ele ainda está vindo direto para
mim. Ele ainda vai me bater. Mas aquela ponta afiada e furiosa em
seus olhos, aquela que dizia que ele iria arrancar minha cabeça dos
meus ombros e dançar ao redor do meu cadáver ensanguentado?
Essa merda acabou agora.
Sua namorada, Elodie Stillwater, tem esse efeito sobre ele. Ela
cortou as bolas dele, foi o que ela fez. Eu preferia que ele viesse aqui
e me nocauteasse do que fazer isso, mas ele não vai agora. Ele vai se
controlar para evitar decepcioná-la. Merda de merda.
— Antes que você diga qualquer coisa, não foi realmente minha
culpa-— O punho de Wren se conecta com minha mandíbula e o
interior da minha cabeça se ilumina como o quatro de julho. A parte
doente e quebrada de mim, o monstro que gosta de sofrer, canta com
a explosão de dor que torna minha visão totalmente branca. Por um
segundo fico cego, e então tudo está espalhando estrelas. Eu rio,
deixando minha cabeça chutar para trás, divertindo-me com o gosto
liso e acobreado de moedas de um centavo na minha língua.
— Você vai legitimamente ficar aí e dizer que não foi realmente
sua culpa? Deus, você é um pedaço de merda, — Wren se irrita. —
Foi absolutamente sua culpa. Eu li o relatório da polícia. Você pode
não ter afundado a coisa com suas próprias mãos, mas você foi
absolutamente responsável...
— Rapazes? Amanda Jeferson. Crônica da Madrugada. Você
está brigando por causa das notícias?
Oh, pelo amor de Deus. Esqueci tudo sobre o âncora do
noticiário. Ela ainda está brandindo o microfone com o logotipo do
Dawn Chronicle nele, e ela está apontando para nós agora,
obstinadamente subindo os degraus. Um cara com uma câmera está
atrás dela. Passo a língua pelos dentes, pedindo a Deus que estejam
cobertos de sangue quando sorrio para ela.
— Que novidades? — Dash exige.
— Você não ouviu, então? Eu sinto muito por ser a único a dizer
isso para vocês... — Ela não está arrependida. Ela está
delirantemente feliz por ser ela a revelar isso para nós — mas a
autópsia mostra que Mara estava grávida quando foi assassinada.
Ela ia ter um bebê.
Uma onda de choque percorre os alunos de Wolf Hall. Damiana
finge um grito atordoado, o que me faz querer cair na gargalhada,
mas até eu sei que não seria uma resposta apropriada agora. Mordo
a ponta da língua, observando o desenrolar da cena ridícula. Tantos
teatrais. Tantas pessoas fingindo se importar com uma garota que a
maioria odiava. Do outro lado da escada da escola, uma pessoa não
está reagindo. Alguém que na verdade era amiga de Mara Bancroft.
A luz do sol atinge seu cabelo ruivo profundo e polido, fazendo-a
parecer que está pegando fogo.
Presley Maria Witton Chase olha para a mulher que acabou de
nos contar que Mara estava grávida com uma expressão vazia no
rosto. Ela parece estar entediada com todo esse desfile de merda.
Seu rosto pálido, cheio de minúsculas sardas pontiagudas, está
vazio de qualquer emoção quando ela lentamente se vira e se inclina
contra a parede baixa ao lado dela.
Ao meu lado, Dash se vira para Wren e sibila baixinho. — Diga-
me que não era sua porra.
 4
Presley
É um truque de mágica barato.
Não pode ser provado.
Mara não estava grávida e eu sei disso com certeza - ela invadiu
meu quarto três noites antes de ser morta e pegou uma caixa inteira
de absorventes, pelo amor de Deus - mas a mídia não se importa com
isso. Eles só se preocupam com suas avaliações. E uma garota de
dezesseis anos grávida e assassinada é muito mais escandalosa do
que uma garota normal de dezesseis anos assassinada.
Eu odeio esses monstros.
A dez metros de distância, nos degraus ao lado de Wren e
Dashiell, a boca de Pax Davis se abre em uma aproximação cruel e
desdenhosa de um sorriso, e meu estômago dá um salto. Ele não
deveria estar aqui. Ele deveria estar do outro lado do mundo,
navegando no ostentoso iate de Jacobi. Então, por que ele está
parado como uma orgulhosa estátua grega com o sol da manhã
batendo em seu rosto, bem aqui em New Hampshire?
Suas extensas tatuagens ocupam muito espaço em sua pele -
duas mangas completas, as costas de suas mãos, seu pescoço... Eu
o vi correndo sem camisa, e a obra de arte intrincada se espalha por
seu peito e por todas as costas, também. É magnífico - uma obra de
arte fluida e interconectada. Ele é magnífico. Ele também é o idiota
mais cruel e insuportável que já encontrei.
Quer algo? Pax vai tirar isso de você.
Ama algo? Pax irá destruí-lo.
Ama ele? Então o Céu te ajuda. Você teria que ser a pessoa mais
estúpida para andar na face da terra.
Estou tão acostumada a observá-lo agora que posso ler sua
linguagem corporal como linhas de texto em um livro. Às vezes, é
fácil saber o que virá a seguir. Ele mexe os ombros, transferindo o
peso para o pé direito, e sei que vai virar. Eu desvio meu olhar,
treinando meu foco de volta nos abutres desprezíveis grasnando nos
microfones na entrada da frente, prendendo a respiração. Eu tenho
prática nisso - ficar parada. Agindo como se eu não notasse seus
frios olhos cinzentos pálidos vagando pelo meu corpo. Eu sinto o
peso de sua atenção como uma mão física na minha pele, no entanto.
É uma coisa vertiginosa e assustadora, o peso daquela mão. Nunca
sei se será uma breve carícia ou se a pressão se intensificará e se
transformará em algo mais sinistro. Com este menino, um mero
olhar pode significar um desastre completo e absoluto.
Eu já vi isso acontecer: uma garota presta muita atenção em
Pax, e a próxima coisa que você sabe é que ele está tornando a vida
dela um inferno, respirando fundo. Seu trabalho online desaparece
milagrosamente do servidor da academia. Seu laptop desaparece na
noite anterior ao vencimento de uma tarefa crucial. Fotos
comprometedoras são postadas em todos os lugares da montanha.
Suas amigas descobrem, verdade ou não, que ela dormiu com o cara
com quem estão namorando. Seu quarto é vandalizado, seu carro é
roubado, seus pneus são cortados e, eventualmente, ela não
aguenta mais e quebra.
O tormento é implacável.
Pax tem um talento especial para reconhecer a fraqueza das
pessoas. Ele vê a linha de falha e sabe exatamente onde e com que
força tocar para fazer o mundo desabar ao redor dos ouvidos de
alguém. Se ele não aplicasse suas habilidades para fins tão
diabólicos, você seria perdoada por chamá-los de presentes.
Sim, eu observei e testemunhei todas essas coisas. E sim, é
claro que eu o odiei pela maneira como ele destruiu a vida das
pessoas. Não há qualidade silenciosa e redentora que salve Pax da
dura inevitabilidade de que ele é simplesmente uma pessoa terrível.
Então, por que meu coração ainda dói por tal monstro? Por que
sangra por não o ter?
— Pré?
 Eu caio de volta à realidade com um solavanco. Ao meu lado,
uma das minhas melhores amigas, Carrie, cruza os braços com
força sobre o peito. Ela faz uma carranca sombria para as vans
estacionadas no gramado, seu olhar vagando rapidamente de um
grupo de repórteres para o outro. — É uma pena que Mara não esteja
aqui para isso, — diz ela. Sua boca tem uma curva sombria sobre
ela. — Ela teria gostado de toda a atenção.
— Ela não estava grávida, — eu digo.
— Claro que ela não estava.
— Eu odeio que eles a estejam transformando em um
espetáculo.
Carrie suspira pesadamente. — Por que não? Deixe-os fazer
isso. Deixe-os transformá-la na queridinha da academia. Deixe-os
dizer a todos que ela estava grávida. Se eles transformarem Mara em
uma queridinha da mídia, a sentença será muito pior para aquele
bastardo doente quando tudo isso for a julgamento.
O bastardo doente em questão, Dr. Wesley Fitzpatrick, está
atualmente trancado em uma prisão de segurança máxima, onde ele
está se desfazendo lenta, mas seguramente, demonstrando ao
mundo inteiro o quão insano ele é. Ele não precisa de nenhuma
ajuda da mídia; Wesley Fitzpatrick está rapidamente se tornando
um nome familiar; o povo da América o odeia.
— Pax afundou o barco, — Carrie oferece categoricamente. Ele
vem direto do nada.
Eu empurro, incapaz de esconder minha surpresa. — O quê?
— Eu sei. Dash acabou de me mandar uma mensagem. Wren
está determinado a matá-lo pelos sons das coisas.
Então é por isso que ele está de volta ao país.
— Ele é um desastre, — Carrie murmura. Me cutucando com o
cotovelo, ela me dá um meio sorriso persuasivo. — Olha. Eu sei, que
com tudo o que aconteceu, não conseguimos conversar sobre o que
aconteceu naquela noite. Você sabe. A noite da festa. Entre você e
ele...
Eu recuo, recuando um passo, respirando fundo. Eu não
mencionei nada sobre mim e Pax. Como ela sabe que algo
aconteceu? O sangue escorre do meu rosto. — Uhh-eu não-eu não
posso-
Nunca consegui falar sobre Pax. Não aos meus amigos. A
ninguém. Sempre que o nome dele surge na conversa, sou tomada
por um pânico tão poderoso e aterrorizante que mal consigo
respirar e muito menos dizer as palavras.
Carina vê esse pânico agora, enquanto subo mais um degrau,
enxugando as palmas das mãos nas coxas da calça jeans; ela segura
meu pulso antes que eu possa me retirar totalmente. — Eu não estou
dizendo que você tem que falar sobre isso. Estou apenas informando
que você pode, — explica ela. — E, acho que só quero ter certeza de
que você está bem. Quer dizer, eu simplesmente não consigo
imaginar que aquela situação acabou bem...
Ela sabe que quase ficamos? Ela nos viu? Como ela pode saber?
Estávamos no meio da floresta, longe de casa. Também estava
escuro como breu naquela noite.
Isso significa... porra, isso significa que ele contou a Wren e
Dash?
— Está bem. Estou bem. Ele eu-
Respire, Presley. Pelo amor de Deus, apenas respire.
— Ele não fez nada. Quer dizer, nós quase fizemos. Mas eu
surtei e desisti. Ele não estava bravo... e não disse nada sobre isso
desde então.
Eu certamente esperava que ele o fizesse. Eu esperava que uma
campanha de terror fosse lançada contra mim no dia seguinte, mas
com tudo o que aconteceu - a descoberta do corpo de Mara, as férias
no meio do semestre e a vida virada de cabeça para baixo na
academia - eu fui afortunada. Pax está distraído. Parece que ele
esqueceu tudo sobre mim e o que quase aconteceu entre nós na
noite da infame festa na Riot House, o que só pode ser o melhor.
Agora, tudo o que preciso fazer é chegar à formatura antes de
chamar a atenção dele novamente, e estarei livre.
Carrie estuda meu rosto de perto; sua preocupação irradia dela
como o calor de um incêndio. — Você pode me dizer, sabe. Se ele
disse alguma coisa. Ou feito alguma coisa. Você não deveria deixá-
lo escapar impune se...
— Ele não fez. Ele não vai. Ele... Fecho os olhos com força,
balançando a cabeça. — Ele não fez nada. Não há o que falar. — Uma
respiração forte e profunda reduz um pouco o pânico. — Veja. Eu
tenho que ir. Meu pai vai chegar em breve e eu nem fiz as malas.
Carina parece preocupada novamente, mas por um motivo
totalmente novo desta vez. — Não deixe que ele te convença de nada,
Pres. Não faz sentido você ir e ficar em casa quando todas as suas
coisas estão aqui.
Dou de ombros enquanto me afasto, passando a mão ao longo
da balaústra de pedra áspera para o caso de tropeçar nos meus pés.
— Eu sei, não vou. Não se preocupe. Ele está apenas triste, eu acho.
Será apenas por alguns dias.
Carina acena com a cabeça, como se entendesse. Ela não sabe
nada sobre os problemas com os quais minha família tem lidado nos
últimos meses. Meu pai está sofrendo agora e não posso
decepcioná-lo quando ele mais precisa de mim.
A maioria dos alunos matriculados na Wolf Hall Academia são
filhos e filhas de políticos e militares. Eles são enviados para cá
porque seus pais se mudam tanto ou estão tão focados em suas
carreiras que manter os filhos em casa com eles é impraticável ou
impossível. Fui enviada para a academia por motivos totalmente
diferentes. Tanto minha mãe quanto meu pai nasceram em
Mountain Lakes, New Hampshire. Ambos frequentaram a própria
academia. E enquanto, sim, ambos se juntaram ao exército, eles
poderiam ter me mantido com eles onde estavam alojados na
Califórnia. Eles escolheram me enviar para cá por causa de suas
próprias experiências, andando pelos corredores dessa instituição
gótica. Eles pensaram que seria bom para mim. Um rito de
passagem.
Agora que tudo desmoronou entre eles, meu pai decidiu voltar
para casa. Ele está abrindo a velha mansão colonial abandonada do
meu avô e fingindo que a mudança é uma coisa boa.
Não vejo como pode ser.
Não amo Mountain Lakes como ele. Para mim, as densas
florestas argilosas que cobrem as encostas das montanhas são
assombradas. Criaturas sinistras perseguem os corredores desta
escola. E é apenas uma questão de tempo até que a mais sombria e
corrompida de todas aquelas criaturas venha reivindicar minha
alma.
 5
Presley
— Você não vai fazer essa cara quando vir a cozinha. Foi
totalmente remodelada.
Meu pai deixa cair a caixa de papelão que carrega nos braços,
rotulada como ' Ornitologia/parafernália ' em canetinha para
arranhar no chão de ladrilhos da entrada, e um estrondo alto ecoa
escada acima, pelos três andares da casa. Eu me encolho com a
explosão de som, tentando não me encolher externamente.
— Você não pode dizer que não ama o lugar, — declara papai.
— É velho. Esbanja caráter. Basta olhar para o Arco. A moldagem da
coroa. É tudo original. Este lugar é a porra do sonho molhado de um
corretor de imóveis.
Ele esquece que passei a maior parte dos meus verões aqui
quando era mais jovem. Se meus pais fossem destacados (e
geralmente eram), eles me despachariam para passar as férias com
o vovô. Passei tanto tempo nesta casa que conheço os ossos dela de
dentro para fora. Tenho mais lembranças aqui do que meu pai.
Afinal, ele não cresceu aqui. Vovô comprou esta casa depois que
papai se alistou, então ele quase nunca visitou este lugar. Ele não
sabe como os canos estremecem e rangem no meio da noite, ou
como a porta dos fundos emperra no auge do verão, quando o calor
faz a madeira se expandir. Ele não sabe que o sol torna a sala da
frente insuportável depois do meio-dia, ou que a velha unidade de
CA vaza e cheira muito estranho quando você a liga pela primeira
vez. Mas eu sim.
— Papai.
Meu pai revira os olhos, enfiando as mangas nos braços. — Se
você me disser para não xingar, só vou fazer mais.
— Mamãe não gosta.
 Ele cruza a entrada e coloca as mãos em cima dos meus ombros.
— Sua mãe não está aqui. Ela se divorciou de mim e se mudou para
a Alemanha. Com uma mulher. Não vou mais viver minha vida de
acordo com as exigências dela.
Pobre pai. Em algum momento, ele encontrará alguém que o
fará feliz; ele não vai se sentir assim para sempre. Claramente, ele
está tendo dificuldade em se lembrar disso. As coisas têm sido
difíceis para ele desde o divórcio. — Ela não se mudou para a
Alemanha. Ela foi postada lá, — eu o lembro.
Mamãe e papai se conheceram aqui, em Mountain Lakes,
quando eram adolescentes. Papai se casou com outra pessoa na
faculdade, no entanto. O destino os trouxe de volta quando ambos
se alistaram ao mesmo tempo. Serviram juntos como fuzileiros
navais no 1º Batalhão de Engenharia de Combate na Califórnia. Eles
foram separados em unidades diferentes quando declararam seu
relacionamento, mas sempre conseguiram garantir postagens
duplas, então, felizmente, nunca foram separados por suas
carreiras. As rachaduras em seu casamento começaram a aparecer
alguns anos atrás. As coisas começaram a mudar. Papai não quis se
alistar novamente quando seu contrato terminou. Mamãe fez. Papai
queria voltar para New Hampshire para abrir um restaurante.
Mamãe absolutamente não. Papai ainda se sentia atraído por
mamãe e queria continuar casado. Mamãe percebeu que sentia
atração por mulheres, e o pênis de papai estava realmente
começando a atrapalhar seu estilo.
Então.
A Grande Descoberta.
A própria estrutura da vida como eu a conhecia se desfez pelas
costuras; eu ouvi tudo sobre a guerra amarga que travaram um
contra o outro por e-mail, do meu quarto na academia.
Mamãe parece muito feliz na Alemanha agora. Ela e sua
namorada Claire se adaptaram bem, pelo que ela mencionou em
seus e-mails mais recentes. Papai foi um desastre completo no
início. Desde que ele decidiu puxar o gatilho em sua ideia de
restaurante e voltar para casa, ele parecia mais leve, no entanto.
Como se realmente pudesse haver esperança para o futuro.
Ocasionalmente, ele mergulha de volta nos reinos da autopiedade,
no entanto. Se desrespeitar a regra rígida e rápida de mamãe sem
xingamentos o faz se sentir melhor, então quem sou eu para impedi-
lo?
— Relaxe, garota. — Ele aperta meus ombros. — Não há
necessidade de parecer tão em conflito. Temos um monte de caixas
para desempacotar, e provavelmente vou xingar a cada segundo,
então…
— Ainda não entendo por que você não pode ficar em San Diego
e abrir um restaurante lá, — resmungo.
É bom ver papai adotando uma abordagem mais positiva em
relação à sua recém-conquistada solteirice, mas suas decisões não
o afetam apenas. Eles têm ramificações do mundo real para mim
também. Não faz sentido eu viajar para o exterior, nada menos para
uma base militar, nas férias. Faz sentido que eu fique com papai.
Ficar com ele na Califórnia significaria escapar. Familiaridade.
Segurança. Velhos amigos do ensino médio. Escalar rochas, pular
de penhascos e nadar no calor do Pacífico. Agora, passar um tempo
longe da academia com papai significa uma viagem de dez minutos
por Mountain Lakes. Vou ficar presa aqui para sempre, enquanto
todos os outros podem ir embora.
Meus amigos da academia estão todos se mantendo ocupados,
tentando esquecer a insanidade que acabou de explodir na nossa
porta, tentando seguir em frente e se recuperar da perda de nossa
amiga. Enquanto isso, papai me arrastou até aqui, de volta para a
casa do vovô, e está me observando como um falcão desde que me
pegou esta manhã. Ele até fez uma sugestão velada de que eu
poderia me beneficiar de sessões diárias de terapia intensiva. Ele
não me deixou sozinha por um segundo. Mara Bancroft era uma das
minhas melhores amigas. Ela era uma idiota egoísta às vezes. Mais
preocupada consigo mesma do que com qualquer outra coisa ou
qualquer outra pessoa. Mas eu a conhecia desde que me matriculei
em Wolf Hall. Ela era doce e gentil quando queria ser. Depois que
ela desapareceu, Carrie e eu ficamos bravas com ela. Achamos que
ela simplesmente havia fugido da academia e de nós, sem ao menos
se despedir, e isso doeu como o inferno. Agora, acontece que ela
nunca foi embora, e toda a raiva e mágoa que sentimos foram
extraviadas.
— Você está bem, querida? — Papai me dá uma carranca
solidária. Eu não preciso de sua simpatia. Eu quero tirar essas
caixas da parte de trás de sua van de entregas novinha em folha e
continuar com isso. Quero colocar todo o meu equipamento de ioga
no meu quarto. Quero me debruçar na janela do meu quarto e fumar
um baseado para poder relaxar durante o jantar. — Você vai contrair
um músculo, carregando toda essa culpa, — eu digo a ele. — Está
tudo bem.
Sempre preocupado, papai passa a se preocupar ainda mais. —
Como você pode estar bem, querida? Você acabou de perder uma
amiga. E sua mãe foi transferida para o outro lado do mundo...
— Eu não perdi apenas Mara, pai. Ela morreu meses atrás. Foi
quando ela desapareceu. Foi quando eu a perdi. Sempre tive a
sensação de que ela não tinha apenas acabado de... — levanto as
mãos para o alto... — se mudar. Algo parecia muito errado sobre
toda a situação. Eu acho... no meu coração, eu sabia que ela tinha
ido embora. Acabou de vez. Eu simplesmente não podia dizer isso a
Carrie. Mas eu... eu tive tempo. E, por favor, não se ofenda, mas você
e mamãe estiveram na base, do outro lado do país, nos últimos três
anos e meio. Eu mal vi você de qualquer maneira. Mamãe ser
enviada para a Alemanha não vai fazer muita diferença.
Honestamente. E provavelmente vou ver muito mais de você agora,
então…
Jesus. Eu realmente quero aquele baseado agora.
Papai olha para as próprias mãos, mexendo em uma mancha de
tinta branca no polegar. Aí está aquela culpa de novo. Eu odeio fazê-
lo se sentir mal - eu sei que ele sempre sofreu com sua consciência
por me mandar para um internato particular em um estado
diferente. Posso garantir a ele que estou bem e curtindo a vida em
Wolf Hall um milhão de vezes por dia, mas isso nunca faz muita
diferença. Sempre que menciono a academia, ele sempre parece
que está prestes a vomitar.
— Sabe. Agora que estou tão perto, realmente não faz sentido
para você ficar dormindo...
— Nem pense nisso, — eu digo. — Estou tão perto da formatura.
Tenho amigos na academia. Eu gosto de morar lá. E... e posso descer
a montanha e jantar com você a qualquer hora. Você sabe disso. Eu
não preciso morar aqui.
— Você não teria toque de recolher, — ele oferece, como se o
toque de recolher que a Diretora Harcourt impõe realmente seja
policiado.
— Papai.
Ele franze os lábios. — Tudo bem então. Está bem. Mas a oferta
permanece de pé. Você pode se mudar a qualquer momento.
Inferno, você pode até se matricular na escola pública, se quiser.
Era uma vez uma discussão. Eu queria desesperadamente ficar
em San Diego com meus velhos amigos e ir para uma escola pública
regular. Papai considerou por um segundo, mas não mamãe. Não,
ela rejeitou essa ideia em um piscar de olhos e, quando ela tomava
esse tipo de decisão, não havia como movê-la. Isso foi há muito
tempo, no entanto.
— Estou bem onde estou, pai. Eu quero ficar na academia. —
Estou sendo estúpida, brigando com ele sobre isso? Se eu deixasse
Wolf Hall e me matriculasse na Edmondson, a escola pública local,
não precisaria me preocupar com Pax tornando a vida difícil para
mim. Mas eu também não o veria. Sempre…
As sobrancelhas de papai se juntam em um nó apertado. — Mas
se você mudar de ideia…
— Eu quero dizer isso, pai.
 — Tudo bem, tudo bem. Está bem. Vou calar a boca sobre isso.
— Obrigado. Agora, que tal você me mostrar esta nova cozinha
incrível, hein?
Sua expressão se transforma. Em um segundo, ele está
estressado e pálido, no próximo ele está radiante como uma criança
na manhã de Natal, a cor corando em suas bochechas.
— Você não vai acreditar na quantidade de espaço na bancada
que temos agora. Há uma torneira reclinável sobre o fogão. Uma
geladeira de vinhos. Ele corre pelo corredor, abandonando suas
caixas, falando por cima do ombro. — Quando Jonah chegar aqui,
vou cozinhar para vocês dois a melhor carbonara que já comeram.
Eu estava atrás dele.
E parei.
No momento em que ouço esse nome, paro. Papai desapareceu
na cozinha iluminada e ensolarada no final do corredor, então ele
não vê minha expressão aflita. — Jonas? Ele está vindo para cá?
Um barulho alto vem da cozinha. O som da água corrente. — É
claro. Não vai demorar muito agora. Ele mandou uma mensagem há
cerca de uma hora. Eu disse a ele que poderia buscá-lo, mas ele
insistiu em pegar um Uber.
Jonas, meu meio-irmão. A caminho daqui. Eu nem sequer
considerei que poderia vê-lo durante as férias da academia. Ele está
morando em San Diego há três anos, trabalhando como bartender
enquanto termina seu curso de engenharia mecânica. Jesus. eu
não…
— Você pode realmente pegar aquela caixa no corredor, por
favor, querida? Acho que minha melhor panela de macarrão está aí.
… o vi em três anos.
— Presley?
Eu me inclino para pegar a caixa, engolindo o pânico crescente
em minha garganta. — Claro, pai. Eu estarei lá.
 Se eu soubesse que Jonah viria para cá, não teria simplesmente
saído de Mountain Lakes.
Eu teria fugido de todo o estado de New Hampshire.
 6
Presley
— Não me mate, mas onde está o Sriracha?
Papai engasga com a boca cheia de macarrão. Suas bochechas
ficam roxas, os olhos esbugalhados. Uma vez que ele consegue
engolir, ele fixa Jonah com uma carranca horrorizada. — Que diabos
está errado com você? É um pecado afogar tudo em molho picante.
Meu meio-irmão sorri. — Sriracha não é molho picante. Seu-
— Eu sei o que é Sriracha! É blasfêmia. Você não pode colocar
sriracha no espaguete à carbonara, ok? Isso é apenas... eu nunca
ouvi nada tão... isso é criminoso, — ele gagueja. — Criminoso.
O cabelo de Jonah costumava ser de um castanho escuro
quente, mas clareou durante seu tempo no sul da Califórnia. Ele está
bronzeado e seus olhos dançam como se engolissem o Oceano
Pacífico. Seus dentes são de um branco perfeito e brilhante. Papai
não aprova as tatuagens multicoloridas que percorrem seus braços.
Ele aprova o fato de que o filho que teve com sua primeira esposa,
um casamento que durou seis meses - nem mesmo o suficiente para
ver Jonah nascer - começou a surfar e se tornou bastante proficiente
nisso, aparentemente.
Meu meio-irmão me cutuca com o pé debaixo da mesa. —
Vamos, Pres. Diga a ele. — Ele arranca um pedaço de pão de alho e
o joga na boca, falando enquanto mastiga. — Sriracha torna tudo
melhor.
Eu tenho enrolado os mesmos pedaços de massa em volta do
meu garfo nos últimos dez minutos. — Eu não gosto de sriracha, —
murmuro.
— Besteira. Você adora molho picante. Lembra daquele verão
em que todos nós fomos para a Ilha de Vancouver e eu convenci você
a despejar um monte em sua casquinha de sorvete? Eu te convenci
que era molho de framboesa ou algo assim? Ele ri alto e longo,
cacarejando em sua brincadeira de nove anos. Eu não rio. Papai
também está em silêncio. Nenhum de nós o lembra que vomitei em
uma lata de lixo do lado de fora da sorveteria antiquada porque a
enorme quantidade de molho picante me fez engasgar.
Em outro mundo, em outro plano de realidade, papai se vira
para Jonah agora mesmo e dá um tapa na cabeça dele. Ele diz que
foi um merda por fazer isso comigo quando eu tinha apenas seis
anos, e ele tem sido um merda mil vezes desde então por todas as
outras coisas terríveis que fez comigo. Em mais um universo
paralelo, meu pai puniu Jonah lá no calçadão da Ilha de Vancouver,
e o menino aprendeu a maldita lição e nunca mais me incomodou.
O problema é que eu vivo nesta realidade, e aqui Robert Witton
sempre se sentiu muito culpado por ser apenas um pai de meio
período para Jonah para repreendê-lo por seu comportamento
atroz. E Jonah está com ciúmes porque papai sempre esteve por
perto para mim e desconta em mim de acordo.
— Ah, vamos lá, Red. Com cabelos dessa cor, você devia gostar
de coisas quentes. Jonah bufa. — Devia vir me visitar depois da
formatura. Vou levá-la a todos os melhores restaurantes mexicanos.
Podemos dirigir até o México e pegar alguns lá, se você deseja
autenticidade. Não Tijuana, no entanto. TJ é um show de merda.
Nah, eu vou te levar para Rosarito. Comida incrível. Ótimos bares.
Surfe ainda melhor. — Ele arqueia as sobrancelhas, enfiando uma
garfada de espaguete na boca. A quantidade ridícula de comida o
impede de falar por um abençoado momento. Mas então ele engole
e volta ao assunto. — Eles têm retiros de ioga. E você pode cavar
pedras lá embaixo também. Eles permitem que você fique com o que
encontrar. Quartzo rosa, e... e... Tendo já esgotado seu amplo
conhecimento de cristais e pedras preciosas, ele acena com a mão
desdenhosa no ar. — Você provavelmente não está mais nessa
merda, certo. Você está quase crescida agora.
 — Oh, ela definitivamente ainda gosta de rock, não é, querida?
E leitura de tarô. Ela tem todos os tipos de coisas de bruxas em seu
quarto na academia.
Jonah acha isso muito engraçado. Papai sorri, feliz por ter
divertido seu filho; ele realmente não parece perceber que o fez às
custas de sua filha.
— No entanto, oferecer-se para levar Pres em uma viagem é
muito gentil, Jonah, — papai diz, sorrindo para ele. Ele sempre
esteve desesperado para incluir Jonah em tudo o que puder. Sempre
quis fazer com que ele se sentisse parte da nossa família. Deve estar
deixando-o todo quente e confuso por dentro que Jonah se ofereceu
para me levar em uma viagem legal como essa, como se ele
realmente me considerasse sua irmã. Meu pai não ouviu a estranha
reviravolta no tom de voz de Jonah quando ele me chamou de Red.
Ou ele o fez e optou por ignorá-lo, como optou por ignorar tantos
outros comentários sarcásticos no passado. Mamãe costumava
notar. Ela me defendia quando Jonah estava sendo realmente
desagradável, mas na maioria das vezes ela simplesmente lançava
um olhar de advertência para ele e mantinha a boca fechada, com
medo de ser aquela mulher - a segunda esposa, que repreende os
outros filhos do marido. quando ela não tem nenhum direito real.
— Obrigado, mas eu não posso, — eu digo baixinho.
Jonah se inclina sobre a mesa, apontando o garfo para mim. —
Por que isso? Não me diga que você tem um lugar mais importante
para estar? Você é uma das garotas populares agora?
— Haha! Vamos. Presley é discreta demais para isso, — papai
intervém. A traição é ainda mais profunda desta vez. Desde quando
ele se juntou ao bullying tóxico e de baixo nível de Jonah?
Cuidadosamente, coloco meus talheres na mesa e levo meu
guardanapo à boca; o gesto é desnecessário, mas me dá um segundo
para respirar.
— Na verdade, vou viajar pela Europa com meus amigos.
Papai se recosta na cadeira. — O que?
 — Sim. Vou embora um dia depois da formatura, então...
— Você não mencionou isso para mim? Como é que é a primeira
vez que ouço sobre isso?
Jonah, a porra do sociopata que ele é, espelha a expressão
horrorizada de papai. — De jeito nenhum. É muito perigoso para
você ficar vagando pela Europa sozinha. Ele diz isso com
naturalidade, como se tivesse alguma autoridade sobre mim.
— Como eu disse. Eu vou com meus amigos. Eu não estarei
sozinha. Seremos três.
— Quem? — Papai exige.
— Carina e Elodie.
— Elodie? Eu não conheço nenhuma Elodie?
— Ela começou na academia em janeiro. Ela é muito legal. Ela-
— Três garotas sem noção, mochilando pela Europa? Parece o
começo de um filme de terror, — diz Jonah. — Uma delas está fadada
a acabar em uma banheira cheia de gelo, sem um rim. Ou
diretamente assassinada. Você é muito jovem.
— Você literalmente acabou de dizer que eu era uma adulta a
três segundos atrás!
Papai estremece com a imagem mental que Jonah acabou de
pintar, no entanto. — Seu irmão está certo, querida. Receio que terei
que pensar seriamente sobre isso antes de concordar com qualquer
coisa.
— Eu não sabia que precisava da sua permissão.
Ele olha para mim por cima de sua taça de vinho, congelando no
lugar. — Desculpa?
— Eu vou ter dezoito anos então. Uma adulta legalmente.
Estarei livre para tomar minhas próprias decisões. — Digo com
cuidado, em um tom leve e arejado. A última coisa que quero fazer é
brigar com papai na frente de Jonah, e também não quero ofendê-lo.
Eu amo o idiota sem noção mais do que tudo, mas eu não deveria ter
que dizer isso a ele. Jonah viajou sozinho pela Tailândia e Austrália
depois de se formar no ensino médio. Por que eu não deveria ter a
mesma oportunidade?
Papai lentamente coloca a taça de vinho na mesa, sem nem
mesmo beber um gole. — Uhh. Presley, querida. Eu entendo como é
na sua idade. Para sentir que você está completamente crescida. E
eu sei que a perspectiva de tomar decisões como essa por si mesmo
deve ser realmente emocionante. Mas é... eu odeio dizer isso... — Ele
se encolhe. — Mas é diferente para os meninos. E Jonah levantou um
bom ponto. Você só vai fazer dezoito anos. E embora isso lhe dê
alguns direitos legais, não significa que você pode simplesmente
sair e fazer o que quiser, quando quiser.
— Achei que era exatamente isso que significava.
— Parceira. Papai só está cuidando de você. Você não é esperta
de jeito nenhum. E ele não pode simplesmente pular em um avião
para pegar você quando você se meter em encrenca agora, pode? O
restaurante estará aberto até lá.
— Esse é outro ponto positivo. Vou precisar de você aqui.
Contava com a ajuda de vocês para tirar o negócio do papel. Dessa
forma, não precisarei contratar uma recepcionista em tempo
integral até que você vá para colle...
Uma sensação de frio e afundamento se instala em meu
estômago, puxando minhas entranhas como um peso de chumbo. —
Espera. Um minuto atrás, você estava bem comigo desaparecendo
para o México com ele. Agora vou ficar acorrentado à mesa de uma
recepção por meses?
— Isso não é a mesma coisa, Pres, — papai argumenta. — Dez
dias em San Diego é muito diferente de semanas e semanas pulando
pela Europa. Eu não vou saber onde você está. Não saberei se você
está segura...
— Como se você soubesse onde eu estava ou se estava segura
se estivesse com Jonah!
 — Claro que sim! — O rosto do papai é quase da mesma cor do
seu Malbec. — Ele é seu irmão. Ele cuidará de você. Claro que você
estaria segura com Jonah!
Do outro lado da mesa, meu meio-irmão sorri, sabendo muito
bem que nosso pai não pode ver a pequena torção desagradável em
sua boca. Ele está amando isso. Ele quase arruinou minha vida há
três anos. Agora, ele está chegando perigosamente perto de arruinar
minha viagem de formatura e não vou deixar isso acontecer.
As pernas da minha cadeira raspam na madeira enquanto me
afasto da mesa. — Eu sinto muito. Perdi o apetite. Posso me retirar?
Papai estende a mão e coloca a mão em cima da minha. — Fique,
querida. Acho que é melhor conversarmos e colocarmos essa ideia
da Europa de lado agora, antes que você crie esperanças sobre
qualquer coisa.
— Podemos conversar sobre isso amanhã. E não. Não vamos
colocá-lo na mesa. Eu estarei indo nesta viagem. Meus amigos estão
indo para faculdades diferentes. Países diferentes mesmo. Não vou
vê-los novamente por Deus sabe quanto tempo. Não estou perdendo
a chance de passar algum tempo de verdade com ... Nossa, mal
consigo respirar. Faço uma pausa, demorando um segundo para me
acalmar. Não funciona, porém; meu pulso está acelerado. Eu me
sinto estranhamente tonta. — Eu sinto muito. Eu realmente... eu
realmente não me sinto bem. Desculpe.
— Sair furiosa só prova o quão imatura você é, — Jonah grita
atrás de mim.
Eu saí correndo da cozinha, no entanto. Estou na metade do
segundo andar. Enquanto subo os degraus de dois em dois, as
palavras de meu pai ressoam em meus ouvidos.
É claro que você estaria segura com Jonah.
Mas pai não tem a menor ideia do que ele está falando.
Nunca estive segura com meu irmão mais velho.
Se ao menos ele soubesse a verdade.
 Horas depois, Jonah prova o quão pouco mudou. Acordo na
cama novinha que papai comprou para mim, suando.
Ele não fez nem um som, mas eu sei que ele está lá.
Nas sombras.
Esperando.
 7
Pax
Está escuro.
Meu pulso está tão acelerado que acho que estou prestes a ter
a porra de um ataque cardíaco. Eu me levanto, agarrando minha
camisa, apenas para encontrá-la encharcada, grudada na minha
pele. Demora dez respirações profundas e sólidas antes que meu
pulso desacelere e atinja um ritmo uniforme. Eu tiro a camisa
molhada do meu corpo e a jogo na escuridão, então levanto meus
joelhos para que eu possa descansar meus cotovelos nas minhas
coxas, segurando minha cabeça em minhas mãos.
O que diabos foi aquilo?
Na mesa de cabeceira, meu celular está aceso, lançando uma
luz branca brilhante na parede atrás de mim. Normalmente desligo
quando vou dormir, mas devo ter esquecido antes de adormecer;
uma série de notificações de mensagens de texto monopolizam a
tela, e cada uma delas é de M.
M para Meredith.
M para mamãe.
Eu gemo, pegando o dispositivo com raiva da mesa de
cabeceira, desbloqueando-o.

Mensagem recebida 23/02

M: Você estava na cobertura. Você não veio me ver.

M: Não sei por que você precisa ser tão difícil, Pax. Você
sabe que estou doente. Você deveria pelo menos ter visitado
antes de voar pela cidade.
 M: Então, mais uma vez, você está forçando minha mão. Eu
me transferi para a instalação rinky dinky em ML. Agora você
não tem escolha.

Que? De que porra ela está falando? Transferido para o ML?

Lagos da montanha? Ela está fodendo comigo, ela está aqui?
Eu digito uma resposta.

Eu: Fique em Nova York.

M: Charmoso. Meu único filho descobre que estou

morrendo. E Não virá me ver. E então me diz para ficar em Nova
York.

Eu: Esta cidade NÃO é grande o suficiente para dois

membros da família Davis. Fique onde está. Eu irei te ver no
próximo fim de semana.

M: E se eu já estiver morta?
Eu: VOCÊ NÃO ESTARÁ MORTA NO PRÓXIMO FINAL DE
SEMANA!

M: Como você poderia saber disso? Você nem foi me ver.

esfregando meus olhos com muita força.

Eu: A enfermeira disse que você tem algum tempo. Apenas

me dê um segundo para descobrir minha merda e eu irei.
 M: Tarde demais. Eu já estou aqui.

Ela está mentindo. Ela tem que estar. De jeito nenhum ela
poderia ter descoberto que eu estava de volta ao país e já se
transferiu para outro hospital. Apenas… um segundo se passa e
então uma foto aparece na tela: a vista de uma janela, com vista para
um estacionamento meio vazio. Ao longe, vejo uma placa acesa em
um bar. Um bar que reconheço muito bem. É a enorme placa afixada
na porta de Cosgroves - o bar de propriedade de Wren. O que
significa que... faço alguma triangulação, chegando a uma conclusão
muito perturbadora.
Ela está no hospital em Mountain Lakes.
O que diabos está acontecendo agora?
Eu não quero fazer isso, mas enviar mensagens de texto para
ela não está me levando a lugar nenhum. Eu me preparo, cada
músculo do meu corpo travando enquanto eu seguro o telefone no
meu ouvido. Ela atende no quinto toque.
— Sabe, eu deveria ter apenas dado a você uma dose do seu
próprio remédio e não atendido. Veja como você gosta pelo menos
uma vez, — ela ronrona.
— Falando em medicina, como diabos você vai fazer seu
tratamento aqui, Meredith?
— Oh, por favor, querido. Tenho tudo de que preciso neste
hospitalzinho bonitinho.
— Besteira. Até a máquina de raios-X deles tem nove milhões de
anos. Você não estará sendo tratada lá. Eu conheço você.
— Tudo bem. Está bem. Eu trouxe minha própria equipe médica
comigo. Processe-me. Eles estão nos deixando usar o espaço nesta
instalação. Isso é bom o suficiente para você?
Urgh. A mulher tem resposta para tudo. Sempre. — Apenas. Por
favor. Querido Deus do Céu. Apenas volte para Nova York, mãe...
 — Você sabe o quanto eu odeio você me chamando assim,
querido. Por favor, vamos ficar com Meredith. E não há
absolutamente nenhuma necessidade de trazer Deus para isso. Vou
vê-lo um pouco mais cedo do que planejei originalmente e gostaria
de saber se meu filho não usou o nome dele em vão apenas alguns
meses antes de eu ter meu último encontro com ele.
— Não há absolutamente nenhuma razão para você estar aqui
agora—
— Pedi para Freddy deixar um pacote na sua casa mais cedo.
Ele deixou na porta. Eu ficaria grata se você pudesse trazê-lo para
dentro. Não abra até que eu esteja morta, ok?
Uma enorme onda de pressão se forma em meu peito; eu sinto
que estou prestes a explodir a qualquer segundo. — Meredith—
— Vou dormir um pouco agora, querido. A viagem foi horrível,
e eu fico tão cansada ultimamente. É realmente muito imprudente
de sua parte me ligar a esta hora da manhã.
— Você me mandou uma mensagem!
— Boa noite. Tenho certeza de que nos veremos em breve. Se
não o fizer, suponho que terei que ir até aquela sua escola e rastreá-
lo. Tenho certeza de que nenhum de nós quer isso.
Eu discutiria com ela, mas a linha caiu.
De repente, tudo fica tão dolorosamente quieto que me sinto em
uma estação espacial. A casa é praticamente hermeticamente
fechada e insonorizada. O zumbido baixo e atmosférico da unidade
de filtragem de ar é a única coisa que perturba o silêncio. Eu quero
gritar e berrar, para rasgar o silêncio espesso em dois, mas as
paredes da Riot House foram perfeitamente projetadas para engolir
e amortecer o ruído, então minha raiva não iria carregar. Acredite
em mim. Eu tentei.
Meredith está na cidade.
Aqui, em Mountain Lakes.
 De jeito nenhum eu vou ser capaz de voltar a dormir com esse
conhecimento chutando dentro da minha cabeça. Eu me levanto,
grogue pra caralho e instável em meus pés, e sigo em direção ao
banheiro da suíte. Eu abro a torneira, pegando o fluxo de água em
minhas mãos. Está gelado quando atinge meu rosto. O choque deixa
meus pulmões em chamas. Ofegante, jogo minha cabeça para trás,
infeliz por me encontrar cara a cara com o demônio tão familiar no
espelho acima da pia. Ele franze a testa para mim, lábio superior
curvado em desgosto, dentes à mostra e com raiva. Este demônio e
eu tivemos algumas conversas muito amargas entre o vidro deste
espelho. Eu esfrego minhas mãos sobre minha cabeça, molhando as
mechas curtas de cabelo que deixei de cortar do meu couro
cabeludo, e o demônio faz o mesmo, como se fosse ideia dele em
primeiro lugar.
— Foda-se, — eu digo a ele. Eu me sentiria muito mais satisfeito
se o bastardo não murmurasse as palavras de volta para mim.
Desço as escadas, caminhando silenciosamente pela casa
adormecida. A porta da frente se abre quando a abro, e ali, no degrau
da porta, está o pacote que Meredith mencionou: Uma caixa. Preta.
Do tamanho de uma caixa de sapato, só que mais chique. Na frente
dela, em elegantes arabescos de prata, está o meu nome: Pax.
Fico imóvel com os braços cruzados sobre o peito, olhando para
ela.
O amanhecer está se aproximando rapidamente. O céu clareou
de um preto aveludado para um azul profundo e manchado, e os
pássaros já começaram seu caótico coro matinal. Eu trabalho minha
mandíbula, olhos estreitados para a caixa, tentando decidir se eu
deveria simplesmente deixá-la lá no degrau. Com raiva, eu a pego e
volto para dentro, xingando entre os dentes. Assim que a porta se
fecha, o canto dos pássaros é interrompido.
Eu já estava com raiva do telefonema, mas agora sou a raiva
personificada. Em vez de abrir a caixa, abro uma série de gavetas no
meu quarto, remexendo dentro até encontrar o que estou
procurando: uma camiseta leve para vestir sobre uma regata limpa.
Um par de jeans limpo. Roupa íntima.
Eu tomo banho, fumegando baixinho. A água lava o suor frio do
meu sono, mas não faz nada para conter a raiva que está se
formando como uma nuvem de tempestade sobre minha cabeça.
Um presente.
A porra de um presente?
Seriamente?
Quem diabos ela pensa que é? A mulher deixou aquela caixa
ali... Preta? Tão apropriado, Meredith. Dez em cada dez no teatro -
para eu encontrar. E então ela me diz para não abrir até que ela vá
embora? Porque, sim, ela está morrendo, e nem pensou em me
contar. Eu tive que descobrir por alguma enfermeira idiota que
deixou escapar pela porra do telefone? Enquanto eu estava em outro
país?
Maldita insanidade. Tudo isso é uma loucura do caralho.
Esta caixa é um presente de morte. Uma última despedida foda-
se do além-túmulo. Por que ela não poderia ter um advogado
entregando depois que ela se foi como todo mundo? Por que ela
tinha que entregar agora, onde eu não teria escolha a não ser
encontrá-lo e acabar sentindo alguma coisa?
— PORRA! — Eu bato meu punho contra a parede de ardósia do
chuveiro, borbulhando de raiva. A água rodopiando aos meus pés
fica rosa e depois vermelha, meus dedos ardem fortemente onde eu
cortei a pele, mas nem a dor nem a perda de sangue importam. Eu
tenho sangrado, de uma forma ou de outra, toda a minha vida. Qual
é o outro corte? Qual é a outra gota?
Eu me seco e me visto. Eu não ia vê-la, mas não parece que ela
está me dando muita escolha agora. E se esta for a última chance
que terei de dizer a ela o quanto a desprezo, então vou aproveitá-la.
Eu serei amaldiçoado se a deixar passar desta vida com alguma
ilusão de que ela tem algo em comum com os santos mártires do meu
braço direito.
 8
Pax
— Parceiro. Não sei mais como dizer isso. O horário de visita é
das uma às cinco. — O enfermeiro que me cumprimentou quando
entrei pela pequena entrada da sala de emergência do hospital ergue
as mãos, exasperado. Ele ainda está sendo paciente, mas o cara tem
uma vantagem sobre ele. Suspeito que ele saiba lançar os punhos.
Há uma pequena voz no fundo da minha cabeça, me incitando a
empurrá-lo um pouco mais. Para ver o quão bem ele faz isso.
Eu aponto meu dedo indicador para o relógio na parede atrás de
sua cabeça. — São três e meia, filho da puta. Agora me diga onde
posso encontrar Meredith Davis.
A cabeça do enfermeiro se inclina para trás. Ele ergue as
sobrancelhas. — Repense o tom. Eu não recebo o suficiente para
aceitar merda de gente como você. Ouça e ouça bem. Volte amanhã
e visite sua mãe entre uma e cinco da tarde e eu o levarei até ela com
um sorriso no rosto. Amaldiçoe-me mais uma vez e cortarei sua
língua, e ninguém aqui a costurará de volta para você. Você me
entende?
— Ah, eu entendo você. — Meu sangue é ácido, corroendo nas
minhas veias; minhas entranhas estão sendo corroídas até o nada.
Se eu conseguir intimidar esse filho da puta para me bater com força
suficiente, isso pode parar a queimação por tempo suficiente para
eu controlar esse humor delicioso que tomou conta de mim. Não
tenho certeza se é isso que eu quero, no entanto. Eu meio que quero
que ele continue me batendo até que a queimadura seja a menor das
minhas preocupações. O enfermeiro estreita os olhos quando dou
um passo à frente.
— Pense, cara, — ele rosna. — Eu normalmente não dou
segundas advertências, mas parece que você está tendo uma noite
difícil. Vai ficar infinitamente pior se você não recuar.
 Esse cara não sabe nada sobre a noite que estou tendo. Se o
fizesse, pararia de tentar me acalmar e me colocaria nisso o mais
rápido possível. Estou preparando algo realmente flagrante para
cuspir nele quando ele sacode a cabeça para alguém por cima do
meu ombro, à sua esquerda, e tenho a sensação de que alguém está
se aproximando de mim. Eu me viro bem a tempo de ver uma faixa
de material preto e um brilho dourado. Então há um guarda de
segurança antigo puxando um Taser de seu coldre, e ele está
apontando a ponta dele para o meu peito.
— Isso é o suficiente por esta noite, garoto, — diz ele. — Eu vi
Meredith mais cedo. Eu sei com certeza que ela está dormindo. Volte
para casa e descansa essa bebedeira e depois volte de manhã depois
de dormir.
Dormir? O que em mim faz esse idiota pensar que estou
bêbada? Estou enrolando minhas palavras? Não. Estou tropeçando
em todo lugar? Não. Estou me comportando de forma beligerante?
Inferno sim, mas esse é o meu modo de operação natural. Eu não
tenho outra configuração. Eu dou ao filho da puta toda a minha
atenção. Já fui atingido por um Taser antes e não é um passeio no
parque. Não como uma boa surra à moda antiga. Há algo respeitável
em ser atingido no rosto várias vezes. Ser eletrocutado é como ser
atingido por um raio — e é um cinquenta a cinquenta por cento se
você se mijar ou não. Foda-se, porém, certo? Só se vive uma vez.
— Ooh, ho, ho, pops. Não me ameace com diversão. Vamos. Se
você está planejando puxar o gatilho, é melhor tirá-lo do caminho...
O golpe vem por trás; eu não vejo isso chegando. Uma dor aguda
e lancinante me atravessa o lado, e não posso deixar de me inclinar
para ela, tentando fazê-la parar. Isso dói pra caralho. Uma mão
aperta minha nuca, e a próxima coisa que sei é que os dois estão
atrás de mim, o enfermeiro e o guarda de segurança, e eles estão me
carregando para fora do hospital.
Eles me colocam do lado de fora das portas deslizantes antes
que o enfermeiro perca qualquer estranho aperto de nervo vulcano
que ele tinha em mim e a dor cegante pare. Eu o coloco no chão em
um piscar de olhos, e então estou acertando ele com os dois punhos.
A coisa toda fica confusa a partir daí. O segurança me dá um tapa na
lateral da cabeça — não é o golpe mais preciso da história das brigas
—, mas a força por trás disso me pega de surpresa. Eu giro sobre ele,
rosnando, e o enfermeiro me derruba. Eu bato no chão com força, a
cabeça girando, e os dois homens recuam, praguejando como
marinheiros.
— Psicótico do caralho. — O enfermeiro cospe sangue no chão.
Ele se inclina, apoiando-se nos joelhos, recuperando o fôlego,
enquanto o guarda se posiciona junto à parede, segurando seu peito
como se estivesse prestes a ter um ataque cardíaco. — Você está
bem, Pete?
— Sim, — o guarda ofega. — Só... não tinha tanta emoção há
algum tempo.
Eu começo a rir. Na estupidez de tudo isso. Com o fato de ter
sido levado ao chão por esses dois idiotas. Que eu deixei eles
colocarem as mãos em mim. Que eu realmente me sinto muito
melhor do que cinco minutos atrás.
— Deixe-o, Remy. Ele não vale a pena, — diz Pete, o guarda.
Abro meus olhos e Remy está de pé sobre mim, carrancudo
profundamente.
— Você está sob os cuidados de alguém, cara. Você parou de
tomar seus remédios ou algo assim? ele pergunta. — Porque isso é
um comportamento totalmente louco.
Eu paro de rir e solto um suspiro cansado. — E se eu fosse
louco? Você poderia ter realmente ferido meus sentimentos.
— Ele está bem, — Pete rosna. — Vamos. Vamos voltar para
dentro antes que alguém perceba. Não quero passar três horas
escrevendo essa merda. Meu turno termina em trinta minutos.
Remy me avalia, me examinando. Assim que decide que não há
nada de errado comigo, ele balança a cabeça e se dirige para a
entrada. — Não tente voltar aqui esta noite, — ele ordena. — Você
faz e eu estou chamando os tiras. Compreende?
 — Ohhhh, não se preocupe. Eu entendo.
A porta deslizante se fecha atrás deles, e então estou sozinho na
noite sombria. Julho em Mountain Lakes é complicado. Úmido. O ar
cheira a umidade, embora não haja chance de chover. A cidade está
mortalmente quieta. Ainda assim, como se estivesse esperando,
prendendo a respiração. Imagino que o inferno deve ser assim. Não
é o centro do inferno. Um círculo externo, talvez. Eu odeio esse
lugar.
Sentando-me, levo um minuto para inspecionar os danos em
meus cotovelos, palmas e nós dos dedos, surpreso ao ver o sangue
vazando dos pequenos arranhões que adquiri. Honestamente, às
vezes esqueço que ainda sou humano. Parece que o abismo do nada
que existe logo abaixo do meu plexo solar deveria ter consumido
qualquer parte biológica e funcional de mim e me tornado nulo
agora. Mas não. A medula dos meus ossos ainda produz plaquetas.
Meus pulmões ainda carregam essas plaquetas com oxigênio. Estou
genuinamente surpreso.
Foda-se, se ao menos aquelas fãs do aeroporto pudessem me
ver agora. Elas ainda gostariam de tirar uma foto com o notório Pax
Davis? Ou elas estariam tirando fotos de mim, de mau humor com
minha vergonha, para vender para algum tabloide barato?
Eu rio sombriamente baixinho enquanto me levanto e me
empoleiro na beirada da parede baixa de tijolos ao lado da entrada
de emergência do hospital, procurando meus cigarros.
Bolso de trás.
Excelente.
O pacote está esmagado.
Ao abri-lo, descubro que apenas dois dos cigarros estão
estragados. O resto é mais plano do que deveria ser, mas com um
pequeno rolar, o que tirei da embalagem está bom como novo.
A fumaça atinge meus pulmões e uma satisfação sombria
envolve meus ossos. A ironia não passou despercebida - que a única
coisa que pode me fazer sentir vivo na maior parte do tempo é o que
vai me matar se eu não desistir em algum momento.
Comecei a fumar porque o velho odiava. Ele era um defensor do
método Wim Hoff. Ele acreditava que o corpo era um templo e expôs
longamente todas as coisas maravilhosas que fazia para honrá-lo
diariamente: os exercícios; a meditação; o jejum; as saladas
intermináveis e os malditos smoothies. E então o filho da puta foi e
teve uma embolia e morreu sem motivo, bem ali na mesa no meio do
jantar.
Só mostra. Que Nenhuma boa ação fica impune. As coisas que
o homem perdeu são numerosas demais para contar. Ele nunca
soube o quão satisfatório fumar um cigarro poderia ser. Nunca ficou
chapado e sentiu-se flutuar para fora do corpo. Nunca
experimentou a adrenalina crescente do MDMA enquanto o levava
em uma montanha-russa eufórica. Cristo, o homem nem comia
carne vermelha, pelo amor de Deus. Tenho certeza de que a última
vez que comeu um bife foi por volta de mil novecentos e oitenta e
cinco. Ele fez tudo certo e olha onde isso o levou.
Eu bebo. Pesadamente. Eu fumo. Pesadamente. Vou jogar
qualquer pílula indefinida que encontrar na minha gaveta de meias
goela abaixo e engolir com um pouco de Jack sem pestanejar. Eu
gosto de um bom e velho jogo matinal de roleta russa. Superior.
Deprimente. Quem diabos sabe o que vou conseguir; todo dia é uma
aventura quando você não tem ideia de que tipo de produto químico
está prestes a atingir sua corrente sanguínea.
Em algum lugar próximo, o lamento melancólico de uma sirene
corta a noite. Eu espero — trago o cigarro. Seguro a fumaça em meus
pulmões - para ver se uma ambulância vira a esquina e sobe
cantando a entrada de emergência do St. August, mas isso não
acontece. Deve ter sido um caminhão de bombeiros.
Definitivamente não é um carro de polícia.
Minha camiseta gruda nas minhas costas, minha pele coça com
o suor meio seco. Eu termino de fumar e acendo outra em sua brasa
moribunda, não totalmente pronto para voltar para o Charger. É...
Eu verifico meu celular. Quase cinco da manhã. Se eu estivesse em
Nova York agora, poderia arranjar alguns problemas para me meter,
mas estou sem sorte em Mountain Lakes. Mesmo a lanchonete,
Screamin' Beans, não abre antes das seis, e tudo o que eu poderia
esperar conseguir lá é um café de merda de qualquer maneira. Se eu
realmente quisesse encontrar problemas, eu poderia. Eu poderia
encontrar problemas em uma cidade atrasada de Podunk no meio
da porra do Tibete se eu realmente quisesse, mas minha raiva pela
caixa preta que Meredith deixou para mim reduziu meus ossos a
pontas e os está usando como palitos de dente.
Eu estou chateado. Quero ser sensato quando confrontar minha
mãe sobre a merda que ela está fazendo e, ao contrário da crença
popular, sou capaz de mostrar um pouco de moderação quando
necessário.
Remy e seu amigo babaca Pete são obrigados a contar a quem
vier no turno tudo sobre mim antes que eles saiam, e não terei
permissão para entrar no prédio se não parecer sóbrio e calmo.
Muito bem. Vou ficar sentado aqui a noite toda e a manhã toda até o
horário oficial de visita chegar, principalmente por despeito, e vou
ser muito legal enquanto faço meu caminho para o quarto de
Meredith. E quando estiver na frente da bruxa, vou implodir. Espere
e veja se eu não vou. Eles podem chamar a polícia o quanto
quiserem, então. Se eu disser a minha opinião e disser à mulher o
quão miserável eu acho que ela é, então não importa. eu terei
vencido.
Estou contente sentado na parede, fumando um cigarro atrás do
outro e planejando todas as coisas que direi para eviscerar
Meredith. As coisas estão indo muito bem também - tenho uma lista
de coisas horríveis que quero dizer à minha mãe, gravadas na
memória depois de cerca de quarenta minutos -, mas o som de
pneus cantando no quarteirão atrapalha meu fluxo.
Deve ser uma ambulância; um grito mecânico agudo se
aproxima, aproximando-se a uma velocidade assustadora, e então
lá está ele, o veículo, desviando para o estacionamento, indo direto
para a entrada de emergência... e o muro baixo de tijolos onde estou
sentado. Não é uma ambulância. É um Mitsubishi Evo destruído. E
não parece que vai parar.
Por princípio, sou contra saltos em pânico - tão indignos -, mas
a situação exige um, pois o carro se inclina na minha direção. Eu
largo minha fumaça, tropeçando nos meus próprios pés enquanto
me arremesso para fora do caminho.
O motorista do Evo aplica os freios muito, muito tarde. O
corredor de rua colide com a alvenaria, bem onde eu estava sentado
uma fração de segundo atrás, o nariz do capô se amassando
horrivelmente ao encontrar resistência. Uma parte de mim chora ao
ver um carro tão bonito destruído. O resto de mim está planejando
como vou demolir o que resta dela, enquanto corro para a porta do
lado do motorista.
Eu agarro a maçaneta da porta e a puxo. — Idiota do caralho! A
porta não se move. As janelas são muito escuras, então não posso
fazer contato visual com a pessoa que quase me matou, mas posso
senti-los olhando para mim do outro lado do vidro. Quem quer que
sejam, eles têm algumas pedras para...
A porta traseira do lado do motorista se abre. Antes que eu
tenha a chance de dar a volta por cima e começar a gritar para dentro
do carro, uma enorme pilha de roupas cai no chão. Ela cai aos meus
pés, bloqueando meu caminho. Eu vou passar por cima dela, mas a
porta se fecha novamente e o Evo se afasta, levantando fumaça do
asfalto queimado. Ele desliza por uma impressionante curva de três
pontos e depois queima para fora do estacionamento.
— Puta merda -— Eu cerro os dentes, narinas dilatadas, fúria
rolando. Quando eu descobrir quem diabos era, vou esfolá-los
vivos. Não deve haver tantos Evos azul-escuros em Mountain Lakes.
Essas atualizações devem ter custado uma pequena fortuna.
Superespecializado. Aposto que existem apenas algumas oficinas
locais que realizariam trabalhos personalizados como esse. Vou
descobrir quem era, e quando descobrir...
 Uma tosse molhada me interrompe no meio do discurso mental.
Eu olho para os meus pés, e lá... oh, pelo amor de Deus. Você está
brincando comigo? A trouxa de roupas que foi jogada para fora do
carro não é roupa. Um cobertor sujo cobre a massa, mas a forma
dele é inconfundível - é a porra de um corpo.
Um gemido de dor sai de baixo do tecido áspero, seguido por
um gemido lamentável, e algo desagradável se enrola em minhas
entranhas. Já vi coisas fodidas no meu tempo, mas o pavor me
sacudindo pelos ombros me diz que não quero ver o que tem
debaixo daquele cobertor.
Quem chega a um hospital e simplesmente joga um corpo na
calçada? Em New Hampshire. Que porra?
Eu preciso subir os degraus para as portas da sala de
emergência, preciso chamar a atenção de alguém, mas... uma poça
quase preta de sangue escorre por debaixo do cobertor, rastejando
pelo concreto, formando uma poça ao redor da sola dos meus
sapatos.
Porra.
Não faça isso.
Não levante esse cobertor.
Ah, merda. Quando eu já ouvi a voz de advertência em minha
cabeça? Eu me agacho e puxo o cobertor para trás. Mesmo com a
sensação de apreensão afundando em mim, não estou pronto para
o que está por baixo.
Uma garota.
Uma garota que conheço bem.
Eu a vejo todos os dias na escola. A estranheza de ela estar aqui
faz com que a realidade pule, no entanto. Isso não faz sentido.
Como—como diabos Presley Chase pode estar aqui?
Sua pele está pálida - uma palidez doentia e pálida. Seus olhos
estão bem abertos, vidrados e sem foco, da cor de âmbar ardente e
ouro derretido. Suas ondas ruivas estão emaranhadas e molhadas,
emaranhadas de sangue. Os shorts minúsculos e a camiseta fina
cortada que ela está usando parecem o tipo de coisa que uma garota
usaria para dormir. As feridas profundas e irregulares em qualquer
um de seus pulsos parecem algo que uma garota usaria para acabar
com sua vida.
— Que porra você fez, Chase?
Em resposta, um suspiro escapa de seus lábios manchados de
sangue. Soa como um estertor da morte, se é que já ouvi um.
Atordoado, com a mente acelerada, sento-me sobre os calcanhares,
esperando que seu peito suba novamente, esperando, esperando,
esperando, apenas sua caixa torácica não se move. Nem um
milímetro.
Jesus Cristo, porra, Pax, o que diabos você está fazendo?
Volto à realidade com um baque surdo, sacudindo-me para
entrar em ação.
— SOOOOOOCOORROOO! — O grito explode da minha boca. Eu
viro a garota para que ela fique de costas - ela parece uma boneca
de porcelana. Um personagem de mangá. A vítima sangrenta de um
serial killer em um filme sangrento. E ela está tão morta.
Eu verifico seu pulso - não está lá - e começo a trabalhar. Mãos
empilhadas, dedos entrelaçados, palma da mão acima de seu plexo
solar, começo as compressões.
Eu faço. Não. Pare.
— AJUDA! ALGUÉM! — O grito rasga o ar da noite em dois.
Eu não posso deixá-la. Se eu parar de bombear seu sangue para
ela, mesmo por um segundo, ela pode acabar com danos cerebrais,
e eu não estou com essa merda na minha consciência. De jeito
nenhum.
Um dois três quatro.
Um dois três quatro.
Um dois três quatro.
Um dois três quatro.
 Luvas de sangue está nas minhas mãos. Há tanto disso, por todo
o corpo dela, que minhas mãos escorregam e deslizam a cada
compressão.
— REMY, SEU FODA! IDIOTA!
Eles estão lá dentro, e a porta está a menos de 15 metros de
distância. Eles podem me ouvir. Eles estão muito ocupados me
ignorando para sair e ver o que diabos eu estou gritando, no entanto.
— Maldição, Chase. Não morra enquanto eu estiver com as
mãos em você. Não preciso que seus amigos me culpem por essa
merda.
Um dois três quatro.
Um dois três quatro.
Eles dizem que as compressões são mais importantes do que as
respirações de resgate hoje em dia. Que o sangue contém oxigênio
suficiente para ser suficiente enquanto você realiza a RCP. Não
tenho certeza se estou fazendo certo, então paro um segundo. Eu
inclino sua cabeça para trás, espio rapidamente para dentro para ter
certeza de que ela não engoliu a própria língua, e então belisco seu
nariz e planto minha boca na dela. Duas respirações apressadas.
Isso é tudo que eu dou a ela. Depois volto às compressões.
— Pelo amor de Deus, SOCORRO! — Sinto gosto de sangue e me
preocupo por ter rasgado minha garganta, mas então percebo com
grande horror que o sangue em minha língua pertence a minha
colega de classe; seus lábios estão manchados de vermelho
carmesim com ele.
Um dois três quatro.
Um dois três quatro.
Um dois três quatro.
— Vamos. Vamos. Volta. Você consegue. Você tem isso, Chase.
Está tudo bem. Está bem. Você tem isso. As palavras se espalham,
caindo uma após a outra, sem fazer sentido. Eu deveria orar, mas
não sei como. Recusei-me a prestar atenção todas as vezes que
Meredith me arrastou para a igreja. Tudo o que tenho é esse
encorajamento sem sentido e murmurado. Não que isso ajude. Pres
está sem vida, sua cabeça balançando da esquerda para a direita
enquanto eu pressiono suas costelas.
Nenhuma coisa.
Nenhuma resposta.
O que não é o ideal, porque eu preciso dessa garota para viver.
— Vamos, pelo amor de Deus. Respire. Respire agora, porra!
Como se fosse um comando, as pálpebras de Presley vibram e
sua consciência volta à tona. Ela se foi, nenhum traço dela ficou
dentro deste corpo quebrado e sangrando, mas posso senti-la
voltando agora. É a sensação mais estranha. Ela abre os olhos... e
pisca... bem quando suas costelas quebram sob minhas mãos. Suas
pupilas se estreitam como alfinetes. Sua boca se abre e ela solta um
grito tão alto que sacode as estrelas.
Santo Deus, droga.
Não consigo imaginar a dor. As terríveis feridas em seus pulsos
são ruins o suficiente, mas foda-se. Acabei de quebrar pelo menos
duas de suas costelas. Ela deve estar em agonia.
Quantas vezes eu vi Pres na academia? Nunca em primeiro
plano. Sempre de lado, alguns metros atrás de suas amigas, sempre
corando, sempre colocando o cabelo atrás das orelhas, sempre
olhando para os pés. Suas sardas são bonitas. Ela chia como um rato
quando falo com ela. Eu sei de tudo isso sobre ela. Não é até agora,
quando ela está encharcada de sangue, com as costas arqueadas
para longe da calçada, os olhos arregalados e cheios de dor, que
sinto que estou realmente vendo a verdadeira ela, no entanto.
E ela é bonita pra caralho.
A RCP me deixou exausto. Isso é o que eu digo a mim mesmo
enquanto eu caio de costas, longe dela, observando enquanto ela
revira os olhos, se contorcendo no chão. Respirando. Viva.
 — Está tudo bem, — eu digo a ela. — Espere aqui. Vou buscar
ajuda.
Porra espera aqui? Onde diabos ela vai, idiota?
Eu me afasto, pronto para correr para a porta, mas sua mão
pálida me agarra pelo pulso, segurando-me com uma força
surpreendente. Deve doer, deve ser agonizante, na verdade,
segurar-me com tanta força, com os pulsos tão mutilados quanto
estão. Mas ela me segura forte.
Seus olhos âmbar estão vivos de medo.
Ela não fala — não pode? —, mas lentamente balança a cabeça.
Não.
Por favor, não vá.
— Está bem. A porta está logo ali. Demorarei apenas um
segundo.
Mais uma vez, ela balança a cabeça. É tudo o que ela consegue
fazer. Seus dedos se desenrolam, me soltando, mas eu a ouço
suplicando em minha cabeça tão alto como se ela tivesse
conseguido pronunciar as palavras.
Não. Não vá. Não me deixe. Eu estou assustada.
Soltando uma respiração exasperada, mastigo o interior da
minha bochecha. Como diabos eu deveria fazer isso? Eu não deveria
movê-la, eu sei disso, mas seus ferimentos parecem estar limitados
aos cortes na parte interna de seus pulsos. Acho que ela não tem
hemorragia interna. E não posso deixá-la aqui, simplesmente não
posso. Não quando ela está olhando para mim assim.
— Porra, cara. OK. Está bem. Faça do seu jeito. Só... não diga
que não avisei. Ela é leve como uma pena quando a pego em meus
braços. Mancando como uma boneca de pano. A única parte dela
que carrega o menor resquício de vida são seus olhos, que
permanecem obstinadamente fixos em meu rosto. Corro em direção
à entrada de emergência da St. August's, e seu olhar atento arde
enquanto corro para a porta, segurando-a cuidadosamente contra
meu peito. O cheiro de cobre saindo dela é tão forte que é tudo o que
posso sentir. O fedor disso revira meu estômago.
O que encontro quando chego à porta senão Remy, encostado
na mesa, olhando para o telefone, os polegares batendo
rapidamente contra a tela.
Eu vou matá-lo, porra.
As portas automáticas não abrem. Ele os trancou.
— REMY! — Eu rujo tão alto que o cara pula, deixando cair o
telefone. Sua expressão é toda aborrecida, mas rapidamente se
transforma em pânico quando ele vê a garota em meus braços e o
sangue que cobre literalmente tudo.
— ABRA ESSA PORTA AGORA!
Uma onda de atividade explode do outro lado da porta. Remy
dispara um alarme. Um alerta alto soa, soando pelos corredores.
Pessoas vem correndo. As portas se abrem, deixando-me finalmente
entrar, e uma série de médicos e enfermeiras chegam, dando
patadas em Pres. Eles a tiram de mim, e então as perguntas
começam.
O que aconteceu com ela, filho?
O que ela levou?
Você estava lá quando isso aconteceu?
Você fez isso com ela?
Ela fez isso consigo mesma?
Entorpecido até o âmago, observo a loucura que se desenrola.
Uma maca aparece e Presley é colocado nela. Um médico com
dreadlocks grossos amarrados em um nó na parte de trás da cabeça
aponta uma luz nos olhos dela. — Uh, ela está indo. Sim, ela está
fora. Alguém ligue para o banco de sangue. Vamos precisar de tudo
o que eles têm para ela. Ele grita por cima do ombro para ninguém
em particular. Uma enfermeira se recupera, no entanto, decolando
a toda velocidade em direção a uma fileira de elevadores.
 As pessoas correm de um lado para o outro, pegando coisas,
gritando por outras coisas - um fluxo balbuciante de informações
disparando de um lado para o outro que me deixa tonto. Em meio ao
caos, o médico de dreads lidera uma investida, comandando o leme
da maca, levando Presley em direção aos elevadores e então...
…então…
De repente, estou sozinho.
Nós estamos.
Estou quase sozinho.
Pete ainda está aqui.
Ele tira o boné preto e coça a têmpora. — Eu te digo. Você nunca
se acostuma com isso, — ele murmura.
Eu franzo a testa. Por que não posso... eu sinto alguma coisa?
Por que não consigo sentir... minhas mãos?
— O sangue? — murmuro.
Pete ajeita o chapéu de volta na cabeça. — Não, garoto. A
esperança. Toda vez que essas portas se fecham, você fica aqui. Ele
coloca a mão no centro do peito. — A esperança de que eles vão
conseguir. Mesmo quando provavelmente não o farão.
 9
Pax
O corpo humano médio contém aproximadamente dez litros de
sangue.
Eu sei disso porque eu olho para fora, olhando para o lago de
fluidos vitais que vazou de Presley Maria Witton Chase enquanto eu
estava realizando a RCP nela. Difícil dizer quanto está no concreto,
mas é muito. Bastante na minha camisa e meu jeans, também. Nas
minhas mãos e nos meus braços e salpicado em cima dos meus Stan
Smiths brancos. Ao amanhecer, um zelador vem e derrama um
balde de água fumegante na bagunça junto com um litro de alvejante
e esfrega a calçada com uma escova dura até que ele esteja
mergulhado em espuma rosa até os tornozelos. São necessários
mais três baldes de água escaldante para lavar as evidências e,
depois disso, a calçada parece perfeitamente normal novamente.
Exceto que não é. Ainda posso ver o sangue. O contorno da macabra
poça carmesim é perfeitamente visível para mim, não importa
quantas vezes eu tente afastá-lo.
Às sete, um rosto familiar sai do St. August's; Remy me vê de pé
ao lado da ruína da parede de tijolos, pedaços de tijolos espalhados
no chão ao redor dos meus pés, e suspira, balançando a cabeça
enquanto se aproxima. Ele bebe de uma xícara de café para viagem.
Há uma sombra escura se desenvolvendo em sua mandíbula,
cortesia da idade. — Você ainda está aqui, — afirma.
— Eu estou.
— Você está coberto de sangue, — ele aponta.
Eu o encaro com desdém. — Este é um jogo de apontar o óbvio
para alguém ou qualquer um pode jogar?
Ele faz uma careta. Acho que deveria ser um sorriso divertido,
mas ele apenas parece triste. Já vi a mesma expressão em tantos
rostos antes. Interagir com Pax Davis: pode causar ataques
repentinos de frustração, aborrecimento, mágoa e raiva. Prossiga
por sua conta em risco. A maioria das pessoas escolhe cortar o
contato comigo - o resultado ideal e minha conclusão preferida para
interações sociais com estranhos - mas Remy não sabe o que é bom
para ele. Ele semicerra os olhos para mim, apontando para mim
enquanto engole.
— Você é muito parecida com ela, sabe. Sua mãe.
Ah, foda-se. — Vou parar você aqui mesmo, obrigado.
— O que? Você tem algo contra ser comparado a um membro da
sua família? — Ele ri friamente.
— Meredith não é um membro da minha família. Ela me
incubou. E é só.
Remy inclina a cabeça para o lado, me observando de perto. —
Incubar uma criança por nove meses não é tarefa fácil, cara. Você
não acha que só isso significa que você deve...
— Não, eu não. Eu não devo nada a ela. E só para constar, ela só
conseguiu me cozinhar por oito meses. Ela me tirou um mês antes
porque eu estava esmagando seu nervo ciático. Meus pulmões nem
estavam devidamente formados. Eu precisei de uma incubadora de
verdade por semanas. Então vá em frente. Continue me dizendo que
mãe estelar ela é.
Ele dá de ombros. — Acho que isso é muito foda. Parece que
você acabou bem, no entanto.
Estou salpicado de sangue, tenho mais tinta que um presidiário
comum, raspo o cabelo até a raiz e não sorriu sem uma boa dose de
malícia nos últimos três anos. Parece que 'acabou muito bem' é um
termo subjetivo para Remy. Então, novamente, ele lida com pessoas
doentes todos os dias. Todas as partes do meu corpo funcionam. Eu
tenho todos os meus membros. Eu posso respirar sem ajuda.
Quando você vê as pessoas passarem pelo hospital em peças literais
e metafóricas, uma pessoa no meu estado de ser seria considerada
no auge da forma física.
 — Se você veio aqui para me dizer para não gritar com ela, pode
esquecer. No momento em que o relógio marcar uma hora, estou
indo direto para lá. E você não estará aqui para me parar, porra.
— É difícil quando alguém que você ama está tão doente, hein?
Eu quase engasgo com minha própria língua. — Eu não me
importo com essa mulher.
— Oh? Não são muitas as pessoas que conheço que ficam à
espreita do lado de fora de um hospital por doze horas, salvam a vida
de alguém, ficam cobertas de sangue e não vão para casa para se
trocar, porque não se importam.
— Ahh, foda-se, Remy. — Pego meu maço de cigarros pela
primeira vez desde que o Evo quase me atropelou. Eu belisco um
entre meus lábios, carrancudo enquanto acendo a coisa, esperando
que ele entenda a dica e vá embora.
— Acho que seria uma perda de tempo lembrá-lo de que você
está se envenenando na frente de um hospital cheio de doentes,
então? — ele diz.
Eu puxo o cigarro, saboreando a queimação enquanto a fumaça
entra em meus pulmões. — Você estaria correto.
— E você nem vai perguntar sobre ela?
Eu o olho de soslaio, pegando um pedaço imaginário de tabaco
da ponta da minha língua. — Meredith?
— Não. A garota que você salvou.
— Você quer dizer a garota que quase morreu porque você
estava muito ocupado brincando com o Grindr para descobrir por
que eu estava gritando por socorro?
Remy parece que acabou de morder algo sujo. — Isso é para ser
ofensivo? Ao insinuar que eu estava no Grindr, você também está
insinuando que eu sou gay? E esperando que eu fique chateado com
isso?
— Não estou insinuando nada. Eu não dou a mínima se você é
gay, hetero ou sexualmente ambivalente. Você me ouviu gritando e
estava muito ocupado com seu telefone para descobrir o porquê.
Estou chamando para você sobre isso.
Espero que ele discuta, mas ele dá de ombros. — Eu deveria ter
saído. Mas Você estava se comportando como uma putinha, mas
isso não é desculpa. Eu deveria ter vindo e verificado o que diabos
estava acontecendo. Por sorte, a garota não morreu...
Eu estreito meus olhos para ele. — Seriamente? Ela não?
— Como eu disse. Você salvou a vida dela. Ela tem um longo
caminho pela frente. A recuperação não será fácil. Mas ela está
respirando por sua causa.
Eu processo isso silenciosamente por um segundo. Estou
aliviado, eu acho. Eu tenho feito tudo ao meu alcance para não
pensar nisso, em Presley, desde que vim para cá, mas isso era tão
impossível quanto tentar não respirar. — Duvido que vou receber
um cartão de agradecimento pelo correio tão cedo, mas tanto faz, —
murmuro.
— O que isso significa?
Reviro os olhos. — Você viu os pulsos dela. Ela deixou seus
desejos bem claros quando abriu suas veias assim. Ela não queria
ser salva, cara.
Vertical. As feridas eram verticais. Minha prima mais velha
costumava se cortar para se exibir. Os dela eram cortes horizontais.
Gritos por ajuda, atenção ou alívio, dependendo do dia da semana.
Presley quis fazer isso quando ela levou aquela lâmina para sua
pele. É um maldito milagre que ela tenha conseguido.
— Se há uma coisa que aprendi trabalhando aqui ao longo dos
anos, é que você nunca pode fazer suposições sobre as intenções de
outra pessoa, garoto, — diz Remy. — Foda-se, por que você não me
arruma um desses. — Ele aponta para o maço de cigarros.
Eu dou a ele, principalmente porque estou confuso que ele iria
me dar um sermão sobre fumar na frente do hospital apenas para
fazê-lo ele mesmo. Ainda em seu uniforme, nada menos. Ele acende
e me devolve meu isqueiro. — É pior à noite. Depressão. Ansiedade.
Temor. Preocupação. Os demônios das pessoas saem das sombras
e ficam loucos assim que o sol se põe. Ela pode ter falado sério
quando fez isso, mas quem sabe. Ela poderia ter se arrependido
instantaneamente. Mudou de ideia. Você não saberá até perguntar a
ela.
Eu rio amargamente, sacudindo as cinzas da cereja do meu
cigarro. — Do que diabos você está falando? Não estou pedindo
merda nenhuma a ela.
— Você não vai vê-la?
— Por que eu deveria? Já vai ser ruim o suficiente vê-la na
escola. Eu não preciso—
— Espere, você a conhece?
Eu dou de ombros. — Sim, idiota. O que você acha? Nós dois
estudamos na academia. Não preciso qualificar qual academia, é
claro. Há apenas uma por aqui: Wolf Hall é notória.
— Bem, qual é a porra do nome dela? Nós estivemos lá,
tentando descobrir quem ela é por horas agora, e você a conhece.
Jesus Cristo, cara.
— Presley Maria Witton Chase, — eu digo. — Não conheço os
pais dela. Você vai ter que ligar para a escola para obter informações
sobre os parentes mais próximos dela.
— Presley? Que tipo de nome é esse?
— Como diabos eu vou saber, cara? Aquele que seus pais lhe
deram. Eu mal conheço a garota. Ligue para a escola. Obtenha o que
você precisa deles, ok? Não quero me envolver.
— Eu diria que é um pouco tarde para isso.
Eu puxo o cigarro com mais força, estremecendo contra a
queimação na minha garganta.
— Você mesmo disse isso, — continua ele. — Você vai ter que
vê-la na escola. E é uma coisa intensa salvar a vida de alguém. Isso
vai mudar você tanto quanto tudo isso vai mudar ela.
 — Uau. Cuspindo fatos. Você é um Sêneca normal. Mal posso
esperar para você lançar seu livro sobre filosofia moral. Tenho
certeza de que será um best-seller do New York Times da noite para
o dia. Você não sabe nada sobre mim, cara. Terei esquecido tudo
sobre isso —— eu aceno com a mão para o local no chão onde a
mistura de sangue estava há menos de uma hora — na hora do
almoço. Até esta noite, também terei esquecido tudo sobre
Meredith. Não gasto energia com coisas que não importam.
Remy sorri um sorriso irritante. — Ok, cara. Se você diz.
— Eu apenas faço.
Ele solta um suspiro divertido quando verifica a tela de seu
telefone. — Eu amo essa mentalidade que você tem, eu realmente
amo, mas duvido que vá durar. Parece que sua Presley Maria Witton
Chase acabou de acordar, meu amigo. E ela já perguntou sobre você.
Ela perguntou sobre mim?
Por que diabos ela faria isso?
Remy sorri enquanto se afasta. — Pessoalmente, acho que você
deveria ir vê-la. Nunca se sabe. Ela pode ser muito legal.
 10
Pax
Vou para casa e tomo banho. eu não queria. Achei que o
respingo de sangue adicionaria um drama extra à minha
performance quando irrompesse no quarto de minha mãe como a
ira personificada, mas depois de um tempo percebi que estava
usando o sangue de Presley como se fosse um acessório. Minha pele
começou a coçar. Ele havia secado e estava começando a descamar,
de qualquer maneira. Além disso, fiz uma criança pequena chorar
ao sair do hospital nos braços do pai e me senti estranho depois
disso.
Uma vez que estou limpo e trocado, verifico a hora e descubro
que são apenas dez da manhã. Mais três horas antes que eu possa
entrar oficialmente para ver Meredith. Eu decido que algumas horas
de sono estão em ordem - meu corpo ainda está tão fodido do jet lag
- e eu desmaio no sofá da sala.
Acordo cinco horas depois e encontro Wren sentado na mesa
de centro, comendo uma maçã vermelho-sangue, olhando para
mim. Seu cabelo grosso e escuro é um amontoado de ondas e cachos
meio formados, apontando em todas as direções. Se Timothée
Chalamet fosse um pouco maior, acho que seria assim. Meu amigo
está vestindo uma camiseta larga do ACDC e jeans surrados e
rasgados; o livro grosso preso sob seu braço direito completa seu
uniforme Wren Jacobi padrão. Afundando os dentes na maçã, ele
me olha com olhos da cor de jade desbotado. — Você ficará feliz em
saber que eu te perdoei, — ele anuncia.
Eu me apoio em um cotovelo. — Eu vou é?
Encolhendo os ombros, ele dá outra grande mordida. — Se você
tem algum bom senso.
O riso coça no fundo da minha garganta, mas eu o engulo. Tendo
a enervar as pessoas quando sorrio; um ataque de gargalhadas tem
o potencial de aterrorizar até o próprio senhor das trevas da Riot
House. — Você e eu sabemos que não.
Ele resmunga - comentário justo - e casualmente enxuga uma
gota de suco de maçã do lábio inferior com as costas da mão. Graças
a Cristo, a população feminina de Wolf Hall não apenas o
testemunhou. Elas teriam rasgado coletivamente as roupas de suas
próprias costas e se envolvido em Mortal Kombat para decidir quem
vai foder o cara, e eu não tenho energia para arbitrar esse tipo de
show de merda agora.
Pego a maçã dele, enfio na minha própria boca e dou uma
mordida. Açúcar explode em minha língua, fazendo minha boca
doer. — Você sabe-— Eu engulo. — É assustador observar as
pessoas enquanto elas estão dormindo.
Ele ri, uma sobrancelha escura arqueando sugestivamente. —
Oh, eu fiz muito, muito pior.
— Eu nem quero saber. — Gemendo, eu caio de volta no sofá,
jogando meu braço sobre meu rosto, cobrindo meus olhos. Wren
pega a maçã de volta e continua a comer. Nenhum de nós diz nada
por um segundo, mas então eu estou falando; eu nem sei o que vou
fazer até que minha boca se abra e as palavras saiam. — Eu sinto
muito. Você sabe. Sobre o barco.
— Está bem.
Eu levanto meu cotovelo e espio para ele com o canto do meu
olho. — O que você quer dizer com está tudo bem?
— Você realmente acha que teria permissão para chegar perto
dessa coisa se não tivesse seguro pelo dobro do valor? Você
provavelmente fez um favor ao meu velho. E quando é que me
ressenti de uma oportunidade de irritá-lo, afinal? Você deveria ter
visto a porra da cara dele.
— Então, o que você realmente está tentando dizer é que sente
muito por ter me dado um soco na escada ontem.
— Não, — diz ele secamente. — Eu não estou dizendo isso. Você
mereceu isso justo e quadrado. Onde você esteve esta manhã?
 Eu me viro para olhar para ele. — Huh?
— Eu ouvi você se levantar e sair daqui às três ou algo assim.
Onde diabos você teve que estar com tanta pressa?
Não disse uma palavra sobre o diagnóstico de câncer de minha
mãe. Eu não sei porque, eu simplesmente não tenho vontade.
Também não estou pronto para falar sobre isso agora. Por alguma
razão, falando sobre o que aconteceu ontem à noite, especialmente
o que aconteceu com Presley... não tenho nenhum interesse em
relembrar nada disso também. Eu não minto para meus garotos, no
entanto. Então, em vez disso, sou rude pra caralho. — Não é da sua
maldita conta.
— Legal. — Ele não está perturbado; o sarcasmo é apenas para
se mostrar. — Eu vou pegar um pouco de sushi. Você quer algum?
Acho que Wren não comeu tanto sushi quanto as pessoas do
Japão. — Dê o fora daqui com seu nojento sushi de Hicksville New
Hampshire. Prefiro morrer de fome.
Ele se levanta e deixa cair algo no meu peito. — Como quiser. —
É o caroço da maçã dele. O filho da puta acabou de despejar o miolo
de maçã roído bem em cima de mim. Idiota. Eu o agarro pelo talo,
pronto para arremessá-lo de volta para ele, mas ele já está contra-
atacando, segurando seu enorme livro com o braço estendido. Bem
em cima do meu lixo.
— Não se atreva, porra, Jacobi. — Mostro os dentes, só para que
ele saiba que estou falando sério, mas ele não parece estar levando
a ameaça a sério. Ele arqueia aquela sobrancelha sugestiva
novamente.
— Diga-me onde você foi ontem à noite.
— Não.
Ele dá de ombros. — Tudo bem. — O livro cai. Tenho tempo
suficiente para desviá-lo com o joelho, fazendo-o cair no chão, antes
que caia diretamente nas minhas bolas.
 Eu rosno, lançando-me para fora do sofá. — Bom trabalho,
tenho os reflexos de um gato. — O filho da puta salta sobre a mesa
de café antes que eu possa agarrá-lo, no entanto. Eu juro por Deus,
quando eu colocar minhas mãos no bastardo...
— Deixe pra lá, Davis. Você afundou um iate de um ponto três
milhões de dólares e eu te perdoei. Não estamos nem perto disso.
— Oh, nós estamos quites! — Eu o deixei ir, no entanto. Não
tenho tempo para começar uma briga com ele agora. Tenho um
compromisso prévio muito urgente para atender. Uma luta muito
mais importante que está se formando há anos.
 11
Presley
Bip.
Bip.
Bip.
O monitor cardíaco toca com regularidade, embora meu pulso
pareça estar dançando por todo o lugar. Estou nadando em
sedativos e analgésicos, mas ainda posso sentir minha ansiedade
rastejando sobre minha pele. Quando acordei há cinco horas, já
sabia onde estava. O conhecimento era um peso pesado
pressionando em cima do meu peito, e eu não conseguia sair de
baixo dele.
Jonah, parado na porta do armário, envolto na noite, esperando
que eu acordasse...
— Ei, RED. Você estava com saudades de mim?
Engulo a onda de náusea que sobe da boca do meu estômago.
Eu não estou com nenhuma dor. Agora não. Isso vai mudar quando
os remédios passarem. Continuo desejando que isso aconteça - para
que o miasma que nubla minha mente se dissipe. Eu daria qualquer
coisa para ser capaz de pensar direito agora, mas sempre que tento,
meus pensamentos fogem de mim como fumaça.
Eu me mantive inteira. Mesmo quando o psiquiatra lá de cima
veio avaliar meu estado mental ao raiar do dia, eu não chorei. Mas
no momento em que a porta do meu quarto se abre e meu pai entra,
estou perdida. Seu rosto é da cor das cinzas de uma pira funerária.
— Presley! Meu Deus, querida, o que diabos você fez? Ele corre
para mim e pega minha mão. Quase não me encolho — não é como
se eu pudesse sentir muita coisa agora —, mas meu pai recua
quando vê as bandagens grossas em meus pulsos e cuidadosamente
coloca minha mão de volta em cima dos cobertores. Seu cabelo é
castanho como o de Jonah. Mais escuro que o de seu filho. Mesmo
quando ele morava na Califórnia, papai nunca foi de se sentar ao sol.
Ele é definitivamente mais do tipo interno; ele passaria a vida inteira
trancado em uma cozinha, se pudesse.
Há sombras roxas sob seus olhos agora, e uma expressão
horrorizada em sua mandíbula que me faz querer morrer. Ele não
deveria ter que me ver assim. Eu não deveria causar tanta dor a ele.
Este não era o plano. Mas... realmente não havia um plano, havia?
Havia apenas o medo, a dor e a vergonha. E a faca.
— Presley, — Papai sussurra. — O que diabos aconteceu? — Ele
balança a cabeça, claramente tentando imaginar o que poderia ter
acontecido para eu acabar no hospital com os pulsos cortados. —
Sei que você não gostou da discussão da viagem à Europa, mas não
pensei nem por um segundo que fosse tão importante para você...
— Não é, pai. — Porra, estou tão cansada. Eu pareço tão
cansada.
— Então por que? Foi por causa do divórcio? Aquela… aquela
garota Mara? Por que bebê? Fale comigo. Não pude acreditar
quando eles ligaram e me contaram o que... o que você fez. Eu não
conseguia entender. Ainda não consigo entender. Eu... isso é minha
culpa? Eu não... — Um soluço salta de sua boca, e meu coração se
despedaça. Eu nunca o vi se desfazer assim antes. Nem mesmo
quando mamãe foi embora. A dor em seus olhos vai me assombrar
pelo resto dos meus dias.
— Pai. Pai, está tudo bem. Isso... — Suspirando profundamente,
eu me recomponho. — Não era para ser tão ruim. Eu só queria sentir
algo. Eu estava tão entorpecida. E... acho que fui longe demais dessa
vez. Eu sussurro a última parte. As palavras chegam carregadas de
culpa. O suficiente para engasgar.
Papai cerra o maxilar, os olhos brilhando de mágoa. Ele dilata
as narinas, olhando ao redor da sala. Quando ele vê a cadeira
escondida no recesso da janela, ele a arrasta para a minha
cabeceira, e o raspar das pernas da cadeira no chão é como pregos
em um quadro-negro. Quando ele está empoleirado na beirada da
cadeira, os cotovelos apoiados no colchão ao meu lado, ele coloca a
cabeça nas mãos e apenas... respira.
— Sinto muito, pai.
Ele não olha para cima. — Você quase morreu, Presley.
— Eu sei. Eu... — Isso é mais fácil, falar com o topo de sua
cabeça, mas ainda não é fácil. Eu quero me enrolar em uma bola e
chorar. Eu quero puxar as cobertas sobre minha cabeça e me tele
transportar para outra maldita dimensão. Qualquer coisa para que
eu não tenha que estar aqui, testemunhando a dor do meu pai.
— Eu pensei que você tivesse voltado para o seu quarto na
academia. Eu pensei... — Ele ri amargamente. — Achei que você
estava de mau humor por causa daquela estúpida viagem à Europa
e presumi que tivesse voltado para a escola. Eu nem verifiquei. Eu
deveria ter verificado. Depois do que aconteceu com aquela garota...
— Dra. Fitzpatrick está atrás das grades, pai.
Ele finalmente se senta e parece vazio, como se um pedaço dele
- a parte vibrante e alegre dele que finalmente começou a aparecer
novamente após a partida de mamãe para a Alemanha - tivesse se
extinguido para sempre. — Eu não dou a mínima se ele está atrás
das grades. Há muito mais psicopatas por aí, Pres. Não acredito que
não verifiquei você. Eu deveria ter-
— Papai.
— Não tem como você ficar mais naquela escola. Não agora,
depois disso, e comigo morando a uma curta distância do lugar. Vou
tentar transferi-la para Edmondson...
— PAPAI!
— Enquanto isso, vou levá-la para a academia e vou buscá-la-
— Você está sendo louco!
Ele para, estremecendo enquanto me olha bem nos olhos. —
Sou eu que estou louco? eu? eu estou?
 — Eu apenas avaliei mal a situação. Cortei com mais força do
que deveria...
Ele agarra o lençol fino que está me cobrindo, expondo minhas
pernas. — Há quanto tempo você está se cortando? — ele exige. —
Quanto tempo? — Seu olhar rápido percorre minhas coxas nuas,
examinando minha pele.
— Que diabos está fazendo? — Tento arrancar o lençol de sua
mão e me cobrir novamente, mas não tem como ele me soltar.
— Eu não sou idiota. Você acha que esta é a minha primeira vez
lidando com isso? Antes dessa estúpida façanha, você não tinha
nenhuma outra marca em seus braços. Isso deixa suas coxas.
— Eu não corto minhas coxas!
— Eu posso ver isso. E o seu estômago? Levante o vestido,
Presley.
O gelo corre pelas minhas veias, ao mesmo tempo em que um
pico quente de vergonha colore minhas bochechas. Pego a camisola
do hospital, a seguro firmemente em minhas mãos e a puxo para
baixo.
— Você não vai levantá-lo? — Papai está respirando com tanta
dificuldade que parece que acabou de correr uma milha em quatro
minutos.
Eu balanço minha cabeça.
— Tudo bem. Está bem. Eu não quero fazer isso, Pres, mas já
que você não pode ser honesta comigo... — Ele avança e agarra o
vestido, e um som agudo de grito começa a sair na minha cabeça. Eu
luto, me contorcendo na cama, recusando-me a largar o vestido, não
importa o quanto ele puxe.
— Mostre-me, Pres, — meu pai grita. — Apenas pare de lutar
comigo e me mostre o que você fez!
— SR. WITTON!
Papai para. Suas mãos se afastam, me soltando, mas o som de
gritos na minha cabeça não para. Ele continua subindo mais alto,
tornando-se mais frenético... até que percebo que o som não está na
minha cabeça. Está saindo da minha boca e minha garganta está tão
esfolada que sinto gosto de sangue.
— Shh, está tudo bem. Está tudo bem, Presley. Respire fundo
por mim, boa menina. Está tudo bem. Venha agora. Shh.
Abro meus olhos, e o psiquiatra de antes, Dra. Raine, está de pé
sobre mim. Ela lentamente acaricia meu braço com a mão, seu
contato é leve como uma pena, mas me tira do meu pânico cego. De
repente, paro de gritar.
— Boa menina. Está tudo bem, não se preocupe. Está tudo bem.
— Dra. Raine se volta contra papai como um lobo selvagem. — Não
tenho ideia do que diabos você estava fazendo, senhor, mas sua filha
está em um estado extremamente frágil. A última coisa que ela
precisa agora é alguém maltratando ela.
Os olhos do papai estão cheios de lágrimas. Ele dá um passo
para trás, levantando uma mão em minha direção, como se quisesse
acariciar meu outro braço, para me tranquilizar e confortar também.
Mas ele deixa a mão cair. — Eu sinto muito. — Sua voz é uma coisa
quebrada, quebradiça. — Eu não queria. Eu só... eu só preciso saber
o que está acontecendo. Não sei o que fazer.
— Suba e espere por mim no meu escritório, por favor. Quarto
dois zero três. Os olhos da Dra. Raine ainda estão cheios de raiva,
mas agora também há um tom de pena em sua voz. Ela se sente mal
por ele. Ela entende a confusão dele. Eu também. Não tenho ideia de
pôr que reagi dessa maneira agora. Eu simplesmente não suportava
a ideia de ele me forçar a mostrar a ele minha barriga, e...
Uma lágrima grossa escorre pelo rosto de papai. — Ok. Eu... me
desculpe, querida. Hum. Eu... Ele não sabe o que dizer. Papai, que
sempre sabe exatamente o que dizer, fica sem palavras. Sem dizer
mais nada, ele sai da sala e desaparece.
Dra. Raine aperta meu ombro levemente. — Eu acho que
provavelmente é uma boa ideia se nós lhe dermos outro sedativo,
Presley. Apenas me dê um minuto e eu posso ligar para uma das
enfermeiras...
— Não! Chega de sedativos. Eu posso finalmente sentir minha
mente voltando a si mesma corretamente. O mundo não parece mais
tão nebuloso, e enquanto a nebulosidade apagou o terror da noite
passada, não vou mais me deixar definhar na escuridão. É
assustador sentir minha própria mente tão fragmentada e fraturada
e não ser capaz de fazer nada a respeito. — Por favor. Não. — Engulo
em seco. — Chega de sedativos. Estou bem. eu vou ficar bem. Só
preciso de um momento.
A médico, que cheira a café e canela, me dá um meio sorriso de
lábios cerrados. — Ok. Se você tem certeza. Mas não há nada para
se envergonhar, Presley. Se você sente que tudo isso é demais agora,
tudo bem aceitar uma ajudinha. Seja de mim ou de algo que vai te
relaxar um pouco mais enquanto tentamos resolver tudo isso, ok?
Eu aceno rigidamente, para dar a ela a impressão de que estou
pensando nisso. Que vou aceitar a oferta dela se as coisas ficarem
demais. Não preciso da ajuda dela, porém, e não preciso das drogas
dela. Eu só preciso esquecer.
 12
Pax
Atravesso Mountain Lakes com a caixa preta de Meredith
enfiada na mochila como uma bomba-relógio. Seus cantos afiados
cravam em minhas costas enquanto subo correndo as escadas em
direção à entrada, e posso ouvir algo chacoalhando lá dentro. Uma
satisfação infantil me faz sorrir quando passo pela recepção e vou
direto para os elevadores. Espero que tenha sido uma rara obra de
arte. Um ovo Fabergé ou algo assim. Alguma herança de valor
inestimável que ela queria passar para mim como parte da minha
herança. Espero que, seja o que for, esteja em tantos pedaços agora
que seja inútil e minha mãe veja o quanto seu gesto de despedida
significa para mim.
De volta a Nova York, Meredith doou tanto dinheiro para tantos
hospitais diferentes que existem enfermarias com o nome dela em
toda a cidade. Laboratórios de pesquisa. Alas inteiras de clínicas e
centros de atendimento, todos dedicados ao nome Davis. Ela
poderia entrar em qualquer um deles e receber cuidados de classe
mundial. Ela seria tratada como uma maldita estrela do rock, pelo
amor de Deus. Mas não. Ela veio aqui, para esta pequena instalação
de gueto no meio de uma montanha, onde eles mal conseguem
cuidar dos casos mais emergentes com sucesso, e tudo para que ela
possa me aterrorizar.
O que diabos há de errado com a mulher?
Tive a infelicidade de passar bastante tempo neste lugar no ano
passado. Sei onde ficam os quartos particulares dos pacientes e sei
que Meredith não vai ficar em nenhum deles. A vista de sua janela
mostrava claramente Cosgroves, o que significa que o quarto em que
ela está, é voltado para o oeste. Segundo andar. Eu bati na escada,
de cabeça baixa, passando por uma enfermeira carregando uma
prancheta, e ela não disse uma palavra.
 Não demora muito para encontrar minha mãe. Sua voz,
profunda e suave, ressonante como o ronronar de um gato, é
extraordinariamente bem transmitida em espaços abertos. Em
locais fechados como este, é impossível confundi-la com qualquer
outra pessoa.
— Está tudo bem. Eu sei que você vai se lembrar da próxima vez.
Apenas um cubo de gelo, em um copo gelado, com água filtrada
duplamente.
Cristo. Ela está usando esse tom.
Vou entrar na sala à esquerda, no final de um corredor nada
impressionante que cheira a alvejante, mas uma jovem enfermeira
com as bochechas coradas tropeça pela porta aberta. Ela parece que
está prestes a explodir em lágrimas. Eu suspeito que suas tranças
loiras e arrumadas são a razão pela qual minha mãe estava falando
com ela como se ela fosse uma imbecil; Meredith não suporta
mulheres adultas que penteiam seus cabelos como crianças. Os
olhos da enfermeira dobram de tamanho quando ela me vê. — Oh
não. Não, não, não, me desculpe. Você não pode entrar lá.
— Oh? E por que isso?
— Esta sala está sendo usada para atendimento de pacientes no
momento. E essa paciente deixou bem claro que não quer ver
ninguém.
Oh, eu aposto que ela fez. Ela vem até aqui alegando que eu não
fui vê-la em Nova York, e imediatamente diz a todos que não quer
visitas. Ela não quer que eu a veja. É conveniente para ela agir como
se tivesse que se arrastar por três estados apenas para lutar por um
pedaço da atenção de seu filho indolente, enquanto ela está
morrendo nada menos, e então tornar isso tão difícil quanto
humanamente possível para mim realmente entre e veja ela.
Meredith clássica.
— Hum. — Eu faço uma careta para a enfermeira. — Diga a ela
que o filho dela está aqui. E diga a ela para não se preocupar com a
tonelada métrica de maquiagem enquanto você está nisso. Eu a vi
sem 'seu rosto'. Ela é tão assustadora com ou sem isso.
— Eu... — A enfermeira olha para trás por cima do ombro,
boquiaberta. Para ela, a perspectiva de voltar para aquele quarto e
enfrentar minha mãe é um destino pior que a morte. Eu sei como ela
se sente. — EU-
— Deixa para lá. — Eu passo ao redor dela, invadindo a sala,
sorrindo amargamente com a situação do outro lado dela. — Olá,
Meredith. — Sentada na ponta de sua cama impecavelmente
arrumada, minha mãe afasta uma mecha bem cacheada de cabelo
dourado do rosto, embora a ação não faça nada. Ela está
perfeitamente estilizada, sua maquiagem é impecável e o gesto é
todo para se mostrar.
— Aí está você. Eu quase morri de fome, esperando por você, —
ela diz.
Senhor dos céus, ajude-me a sobreviver a esta mulher. — O que
você está falando?
Ela alisa as mãos sobre as calças largas de linho cinza. Com sua
elegante blusa branca e o pequeno lenço azul marinho amarrado no
pescoço, ela é uma imagem de graça sem esforço, como sempre foi.
Deus nos livre, de que ela poderia realmente ser pega respirando
fundo e em uma camisola de hospital. — Quando o pobre Peter me
contou sobre o que aconteceu ontem à noite, eu sabia que deveria
esperar você. Achei que podíamos ir almoçar. Aproveite ao máximo
a visita. Presumi que você apareceria prontamente à uma, então me
abstive de quebrar meu jejum. As enfermeiras estão se
preocupando comigo, tentando me fazer comer na última hora e
meia, mas eu disse a elas que não. Eu tive que esperar. Elas não são
apenas umas queridas, Pax? Tão atenciosas. Tão carinhosas.
Impossivelmente amigável.
Para ela, talvez. Ela deve estar pagando caro ao hospital para
hospedá-la assim. Eu sou apenas um pedaço de merda tatuado com
uma carranca permanente que parece que está ansioso por uma
briga. As garotas impossivelmente amigáveis de Meredith sem
dúvida ficarão desconfiadas e mordazes quando interagirem
comigo.
— Eu estava pensando em irmos para aquele lugar. Como é
chamado? Harry? ela diz, levantando-se e olhando ao redor da sala
em busca de sua bolsa. Tento lembrar o nome daquela mulher que
me ligou na Córsega e me disse que minha mãe estava morrendo.
Tanto quanto eu posso dizer, ela estava mentindo, porque Meredith
parece ok. Um pouco mais magra do que o normal, eu acho. Sua pele
parece um pouco... feita de papel? Mas fora isso, ela é afiada como
uma porra de tachinha, bem o suficiente para usar saltos de dez
centímetros, e sua atitude sensata está funcionando perfeitamente.
Ela encontra sua bolsa e passa a corrente dourada por cima do
ombro. Então ela olha para mim. — Nós iremos? Vamos ou não? Eu
odiaria ter que me repetir, mas eu realmente estou com muita fome,
querido. Ela coloca uma mão diabolicamente fria na minha
bochecha. — E embora o Harry's dificilmente seja um restaurante
padrão de Nova York, presumo que eles ainda estejam ocupados a
esta hora do dia? Eu odiaria incomodá-los aparecendo logo no final
do serviço de almoço. Tenho certeza de que eles vão querer dar
tempo aos garçons para preparar o serviço de jantar.
Veja, este é o problema com Meredith. O problema de estar
zangado com ela especificamente. Ela faz as coisas mais mordazes,
mesquinhas e descuidadas, e então age inteiramente como ela
mesma - charmosa, doce, envolvente e inocente - e você esquece por
que está bravo com ela. Eu sou sábio para seus truques, no entanto.
Levei anos, mas finalmente descobri que a única maneira de lidar
com Meredith sem sentir que você foi enganado por algumas
emoções muito justificadas é ser direto como o inferno com ela.
— Não vamos comer bifes, mulher. Você está morrendo.
Ela se endireita como se tivesse acabado de ser atingida por
uma carga de cinquenta mil volts. Seus olhos azul-claros, frios e
distantes como icebergs à deriva, cortam minha pele como bisturis.
— Eu sinto muito. Não consigo ver o problema. Os restaurantes em
Mountain Lakes discriminam clientes com doenças terminais? Ou as
mulheres que estão morrendo não podem comer bifes em
particular? Porque se for esse o caso, querido, eu só vou querer o
frango.
Claro que ela ia agir assim. Morrendo? Nada demais. Não faça
barulho, querido. O pessoal está assistindo. Eu quero sacudi-la,
para que ela deixe de lado a besteira e libere o rio de emoção que
corre sob sua fachada estoica. Quero vê-la chorar com a injustiça de
tudo isso. Quero vê-la barganhar e implorar. Eu quero que ela sinta
alguma coisa. A única coisa que conseguirei sacudindo-a é ser
jogada para fora do prédio novamente. Não há um rio profundo de
emoção batendo contra os muros de um quilômetro de altura que
minha mãe construiu com tanta habilidade. Se eu cavasse fundo o
suficiente, poderia descobrir um fio fraco e patético de emoção, mas
nada mais. Meredith fez um ótimo trabalho reprimindo seus
sentimentos no final dos anos oitenta. Para obter mais do que uma
leve desaprovação de minha mãe, uma pessoa precisaria de um
diploma em psicologia, um diploma em arqueologia e o equipamento
de escavação adequado para cavar tão fundo.
— Tudo bem. Tanto faz. Faça do seu jeito. Vamos para a porra
do Harry's. Coma o bife. Coma o que você quiser. Eu nem me
importo.
Ela se aproxima, acariciando meu queixo como se eu tivesse
cinco anos. — Sabe. Posso até tomar uma taça de vinho, acho.
Qualquer pai normal poderia ter me repreendido pelos
palavrões, mas não Meredith. Ela nunca refreou minha linguagem.
Acho que é porque ela nunca ouve realmente o que estou dizendo;
ela está ocupada demais pensando no que vai dizer a seguir.
O Harry's está desprezivelmente cheio, embora seja final da
tarde. Meredith bica uma salada de frutas vermelhas como um
pássaro enquanto entorna três copos de tinto em rápida sucessão.
Estou impressionado com sua resistência, dado seu prognóstico.
Peço o bife mais caro do cardápio e peço acompanhamentos no
valor de cem dólares, e então não toco em um único pedaço da
comida. Não poderia comê-lo nem se eu tentasse. O pedaço de carne
(extra sangrento, que pedi), e o brócolis, gratinado de batata,
macarrão com queijo e as três saladas diferentes são uma oferenda
pagã à bruxa sentada do outro lado da mesa em forma de altar.
Espero que isso a satisfaça antes que ela sinta a necessidade de me
perguntar se desenvolvi um distúrbio alimentar nas minhas viagens
europeias. Eu tenho dezoito anos, pelo amor de Deus. Eu sou um
corredor. Estou cheio de músculos da cabeça aos pés. Estou o mais
longe que uma pessoa pode chegar de definhar com bulimia, mas
Meredith leu um artigo na Holistic Healing for Empaths Magazine, e
ela está obcecada com a ideia de que tenho uma relação negativa
com a comida desde então.
Sentamo-nos em silêncio. Eu marco os minutos que passam
pela constante redução do nível do vinho no copo de Meredith.
Quando ela sinaliza para o garçom, apontando para o copo, pedindo
mais um, eu estalo. Eu dou ao garçom um olhar desagradável que
comunica perfeitamente o que acontecerá se ele ousar trazer outra
garrafa de vinho para completar o copo dessa mulher louca.
— Ah, sério, Pax. Você tem que ser tão bruto? Eu sou uma
adulta. Posso tomar minhas próprias decisões.
Achei que ela parecia bem no hospital, mas na selva, sem a
iluminação quente e especializada que ela provavelmente organizou
em seu quarto particular, as rachaduras estão começando a
aparecer. Ela parece cansada. Sua pele está cinza pálida, e a borda
geralmente afiada de seu olhar está longe de ser encontrada. Ela é
muito parecida com a mulher poderosa com quem cresci, bonita,
mas obviamente fraca de uma forma que é difícil de identificar.
— Nós vamos voltar para o hospital, — eu estalo. — Agora.
Ela joga o guardanapo sobre a mesa, desviando o olhar com
desgosto, e as cavidades de suas bochechas a fazem parecer um
esqueleto chique e bem vestido. — Nunca pensei que veria o dia em
que meu próprio filho se voltaria contra mim, — ela murmura.
 — Ah, por favor. Pare de ser tão dramática. Você está doente.
Beber a garrafa inteira não vai fazer você se sentir melhor.
— E como você saberia? Você já teve leucemia antes? Você está
falando de seu vasto conhecimento sobre o assunto? — Seus olhos
brilham com uma raiva fria e distante. — Tenho certeza que você não
sabia nada sobre leucemia antes que aquela mulher estúpida
quebrasse a confidencialidade do paciente.
— Você está certo. Eu não. Eu deveria, no entanto, não deveria?
Porque você deveria ter me dito o que diabos estava acontecendo.
As palavras saem de mim como balas. Eles têm pouco efeito sobre
Meredith.
— Não seja tão bobo. Qual teria sido o ponto? Sabe, tive que ver
minha mãe morrer. Lentamente. Dolorosamente. Foi terrível. Eu
nunca desejaria esse tipo de dor para ninguém. Ela leva o copo vazio
aos lábios e o inclina de volta como se fosse capaz de manifestar
mais vinho apenas por pura força de vontade. Infelizmente, seu
plano não dá certo.
— Experimente a água, — digo a ela. — Sabe. O que Jesus faria.
De acordo com o seu livro, ele mexeria os dedos em seu brilhante
Perrier e o transformaria em um belo Shiraz. Sei que estou
escolhendo a luta errada aqui, mas não consigo me conter. Eu quero
irritá-la pra caralho. Eu quero foder com ela. Se eu conseguir deixá-
la um pouco mais furiosa do que eu, talvez consiga respirar de novo.
Pode ser.
Assim como eu sabia que aconteceria, o comentário provoca
uma reação forte e imediata. Ela bate o vidro com um baque. — Não
é meu livro. A Bíblia pertence a todo ser humano que já viveu ou
viverá. Jesus transformou água em vinho como uma demonstração
de que ele podia fazer milagres...
— Eu me lembro que ele fez isso porque estava em um
casamento e eles ficaram sem bebida. — Rasgo um pãozinho,
partindo-o em pedaços, depois enfio um dos pedaços mutilados na
boca. Eu mastigo com a boca aberta, olhando para ela.
 Meredith fumega. — Eu nem deveria estar surpreso com esse
tipo de comportamento, vindo de você. Mas você sabe como me
sinto quando você desrespeita nosso Senhor e Salvador. Isso me
aborrece...
— É melhor você voltar para o seu quarto antes que você
exploda uma aorta, então. — Balanço minha cabeça para o nosso
garçom quando ele passa por nossa mesa. Devo tê-lo aterrorizado
com meu olhar sombrio, porque ele já tem nosso cheque impresso e
pronto para ir em uma carteira na frente de seu avental. Ele o deixa
cair cautelosamente na mesa, sorrindo e agradecendo por sermos
convidados tão maravilhosos enquanto se afasta apressadamente
como se estivesse com medo de perder uma mão. Já fiz mais de uma
cena no Harry's no passado.
Colocando um maço de dinheiro na carteira, eu rio
ameaçadoramente quando Meredith revira os olhos, colocando seu
AMEX de volta em sua carteira Louis Vuitton. Ela só me enxotaria se
eu tentasse ajudá-la a sair do restaurante, então nem me incomodei
em oferecer. Pego minha mochila na parte de trás do assento ao meu
lado e saio, aproveitando a oportunidade para me animar enquanto
ela se despede dos bartenders e da equipe de garçons, da
recepcionista e de um monte de outras pessoas que provavelmente
ficarão felizes em vê-la pelas costas.
Estou quase no filtro quando Meredith sai do restaurante,
enxugando delicadamente o canto da boca com um guardanapo de
papel. Balançando a mão na frente do rosto, ela abre a boca, prestes
a lançar uma palestra antitabagismo, mas eu a interrompo. — Não.
Só não faça isso, porra.
Ficamos sentados em silêncio no carro e, quando chegamos ao
hospital, também subimos o elevador em silêncio até o segundo
andar. Meredith para conversar com todos os médicos e
enfermeiras que encontramos, e os filhos da puta a bajulam como
se ela fosse algum tipo de celebridade de primeira linha. O cheiro
acobreado de sangue cobre minha boca enquanto mastigo a parte
interna da minha bochecha, quicando nas pontas dos pés,
esperando que o desfile sem fim termine.
Meredith explora seu micro-estrelato por todo o seu valor. Ela
se enfeita e cai sobre si mesma para fazer elogios. Ela até beija um
porteiro. Eu rosno alto de aborrecimento, o que me rende um
sermão severo sobre como os trabalhadores braçais também são
pessoas, e provavelmente mais merecedores de nosso tempo e
atenção, porque eles não estão acostumados a serem reconhecidos
por seus superiores. Infelizmente, ela não percebe o quão hipócrita
e condescendente essa afirmação é.
De volta ao quarto, ela desenrola o cachecol em volta do
pescoço e o enrola no braço de um cabideiro antigo que parece
totalmente deslocado no minúsculo hospital de Mountain Lakes. —
Bem, vamos tirar isso do caminho, então, vamos? — ela diz, seu tom
cheio de frustração.
Eu jogo a bolsa na cama e abro o zíper. A caixa preta cai sobre
os lençóis estampados - definitivamente não é uma questão padrão
do hospital - e Meredith arqueia uma sobrancelha friamente para
ela. — É disso que se trata? A Caixa?
— Você não pode me deixar presentes para depois que você
estiver morta, — eu cuspo.
Ela abafa uma risada, massageando a lateral do pescoço. —
Bem, eu dificilmente chamaria isso de presente.
— O que é então, senão algum gesto sentimental da vida após a
morte? Isso é o que deveria ser, certo?
— Você veio aqui para reclamar de mim e arruinar meu dia por
causa disso, e você nem olhou dentro? — Ela balança a cabeça. —
Sinceramente, não acho que você tenha o bom senso com o qual
nasceu, Pax. Isso não faz o menor sentido. — Ela pega a caixa,
virando-a até que a caligrafia do meu nome esteja virada para cima.
— A urna contendo as cinzas de seu pai está aqui. Cansei de ficar
olhando para ele na cobertura, então arrumei para você quando eu
fosse embora. Que? Não me olhe assim. O que eu deveria fazer?
Apenas derrubá-lo no triturador de lixo?
Ela realmente parece irritada por eu estar reagindo mal a isso.
Mas o que sério porra? — A urna contendo as cinzas do meu pai ficou
batendo na minha mochila o dia todo? Meu pai morto? Você perdeu
a porra da cabeça!
— Realmente, Pax. Você precisa encontrar uma maneira de se
autorregular, você sabe. Você responde a situações muito normais
de maneiras verdadeiramente bizarras.
Pego minha bolsa, cerro os dentes e enfio os braços nas alças.
— Quando você for embora, vou andar pelo metrô com seus restos
incinerados em um Ziplock, então. Você está bem com isso?
— Depende. Eu sei quais bairros você gosta de frequentar,
querido. Ela me estuda bastante desapontada. — Contanto que você
não me leve para o Queens, suponho que não me importaria. Mas
isso é um ponto discutível. Eu não estarei sendo cremada. Estou
doando meu corpo para a ciência médica.
Um calor formigante e raivoso sobe pelas minhas costas e
queima entre minhas omoplatas. — Bom. Talvez eles possam cortar
seu cérebro e descobrir por que diabos você é tão fodida, mãe. Eu
me viro e saio correndo da sala antes que ela possa dar a palavra
final. Eu não sou rápido o suficiente, no entanto. Eu nunca sou
rápido o suficiente.
— Meredith, querido! Meredith! Você sabe que eu não gosto
quando você me chama assim!
 13
Pax
Estou de péssimo humor. Eu quero quebrar alguma coisa.
Não tenho ideia do que estou fazendo ou para onde estou indo.
Saio do elevador, seguindo a pessoa à minha frente, sem ver, ouvir
ou sentir nada. De repente, Pete, o segurança, está parado na minha
frente, com um sorriso enorme. — Bom homem! Remy disse que
achava que você viria, mas admito, estava apostando contra você,
garoto.
— O que?
— Falta meia hora antes que eles expulsem todo mundo. Venha
comigo.
Ainda estou me recuperando muito do meu encontro com
Meredith para processar completamente o que ele está dizendo. Mal
estou processando qualquer coisa enquanto sigo Pete em direção a
uma pequena loja de presentes e lanches, onde ele se dirige para o
canto dos fundos e começa a operar uma pequena máquina de gelo,
despejando gosma amarelo pálida em um copinho de plástico. —
Parece que o limão é o favorito dela, não é? Pessoalmente, gosto do
sabor chiclete. A minha filha está sempre me chateando por
encomendar a falsa merda azul. E antes que você diga, sei que
parece nojento. Apenas um monte de açúcar processado. Nada
nutritivo nisso. Ainda. Assim me faz sentir melhor quando estou
doente. Tenho certeza de que vai fazê-la se sentir melhor também.
Estou ansioso por um cigarro. Eu me pergunto se alguém notará
se eu acender um aqui. Acho que não posso esperar até sair; meu
sangue está fervendo.
Você precisa encontrar uma maneira de se autorregular, você
sabe. Você responde a situações muito normais de maneiras
verdadeiramente bizarras.
 Porra. Inacreditável.
Minhas mãos estão frias. Por que minhas mãos estão tão frias?
Olho para baixo e estou em frente a uma caixa registradora,
segurando um copinho de gelato de limão. Espere... que porra é
essa?
— Três e oitenta por um pequeno, obrigado. — O caixa do outro
lado do caixa olha para mim com expectativa.
À minha direita, Pete acena com a cabeça. — Não tenho
permissão para carregar carteira enquanto estou de serviço, — diz
ele. — Mas é melhor assim. Melhor que venha de você.
— Melhor assim... o quê?
— Me desculpe, cara. Se você não está pronto para pagar, pode
dar um passo para o lado? — o caixa pergunta. — Não há muito
espaço aqui e há uma fila se formando.
Mecanicamente, tiro uma nota de vinte dólares do bolso e a
entrego ao caixa. Ele me dá o troco, e o tempo todo o gelato queima
a palma da minha mão de tão frio.
— Coisas boas. Agora, quando você entrar lá, não... você sabe.
Não mencione nada sobre... você sabe. Pete me conduz pelos
ombros para fora da pequena loja e sai pelo corredor. — Pode ser
realmente difícil para alguns pacientes se as pessoas falarem sobre
seus ferimentos logo de cara. Eu acho que pode ser prudente adiar
neste caso, no entanto. O pai dela esteve aqui mais cedo e causou
toda uma cena.
Minha cabeça está latejando. — Sinto muito, o que diabos está
acontecendo? Por que estou ficando congelado por causa de uma
xícara de merda de xixi de cachorro amarela? Onde diabos você está
me levando, velho?
Ele franze a testa. — Vejo que linguagem não melhorou, então.
Que Vergonha. Ainda assim. Suponho que seja normal crianças da
sua idade xingarem muito. Aqui vamos nós. — Pete me torce, as
mãos ainda em meus ombros, e antes que eu possa juntar qualquer
coisa, estou passando por uma porta para o quarto 3e, e abaixo eis
que... lá está Presley. A garota. Aquela com o cabelo castanho
avermelhado, os olhos cor de caramelo queimado e os pulsos
abertos. Seus pulsos não estão mais abertos, no entanto.
Presumivelmente, suas feridas foram costuradas sob as bandagens
grossas que ela está usando. Ao contrário das primeiras horas desta
manhã, lá fora, no asfalto, ela também não está mais coberta de
sangue. E quando ela rola a cabeça pela montanha de enormes
travesseiros apoiados atrás dela e olha para mim, seus olhos se
concentram em vez de rolar para trás em seu crânio.
Ela dá uma olhada para mim e seus joelhos voam para baixo dos
cobertores, como se ela quisesse formar uma barreira entre nós. —
Uhhhh... não. Não, não, não. — Ela é um cervo nos faróis.
Eu sinto como se tivesse sido preso como um servo nos faróis.
Essa referência provavelmente não funciona aqui, mas foda-se. É
como eu me sinto. Pete está metendo o nariz e não parece que
Presley aprecia sua intromissão. Eu definitivamente não aprecio
isso. — Estou cansada. Eu estava prestes a dormir, — ela
choraminga. — Não posso receber mais visitas hoje.
— Mais um não vai doer, — Pete argumenta. — Seu pai já saiu
há duas horas. Pare de ser tão rude e diga olá ao seu convidado. Ele
trouxe algo para você.
O gelato derreteu e um rio de líquido néon pegajoso está
escorrendo pelas costas da minha mão. Presley me olha,
rapidamente passando por cima do meu rosto e torso, voltando para
o deserto; sua expressão não muda. Na verdade, ela parece ainda
mais perturbada. — Isso é... Sorvete de Limão? — ela sussurra.
— Pergunte ao guarda de segurança intrometido. — Eu lanço
uma carranca irritada por cima do ombro, mas você não acreditaria
- Pete desapareceu milagrosamente.
— Eu só o conheço há seis horas. Ele tem um jeito de apenas...
ficar confortável, — diz Pres. — Ele me trouxe uma revista. Em
seguida, um DVD. Eu não esperava que ele me trouxesse você.
 Meio chateado, meio horrorizado por ter me permitido ser
coagido a isso sem perceber o que estava acontecendo, entro no
quarto corretamente e coloco o gelato pegajoso na mesa de
cabeceira ao lado dela.
Ela pisca para mim, muito alerta e muito curiosa. Além disso,
muito pálida e muito cansada. Sombras escuras machucam a pele
sob seus olhos. Ela parece assombrada. Irritada, percebo que ela é
interessante de se olhar. Ela tem o ar de uma paciente consumista
vitoriana - frágil, os detalhes dela são finos e delicados como rendas.
Em contraste com sua pele mortalmente pálida, seu cabelo parece
estar em chamas.
Eu estalo a junta do polegar, olhando fixamente para ela. —
Como estão as costelas? — Eu pergunto.
— Dolorido. Dói se mexer.
— Eu não queria quebrá-las.
— Você não fez. Elas estão apenas machucadas.
Huh. Nenhuma caixa torácica deveria se curvar como a dela
sob minhas mãos. Eu tinha certeza de que os havia quebrado. Não
que isso importe. — OK bem. Boa sorte com tudo. Eu tenho que ir.
Tchau.
Ela me pega antes que eu possa sair. — Espera.
Oh senhor. Aqui vem. A explicação. O porquê de toda essa
confusão. Cansado até os ossos, eu a encaro com uma irritação de
aço. — O que?
Seus olhos brilham intensamente. A princípio, aqueles olhos
parecem normais. De perto, eles estão longe disso - um âmbar
profundo e rico, como mel quente, salpicado de manchas marrons
que transitam para uma explosão de ouro pálido ao redor de sua
pupila. Eles são realmente impressionantes. Ela pisca para mim, e
eu percebo para meu horror que eu estava olhando. — Não... por
favor, não diga nada, — ela sussurra.
— Para quem? Sobre o que?
 Ela solta uma gargalhada. — Para seus amigos. Sobre isso.
Sobre eu estar aqui. A maneira como você me encontrou. Se você
contar a eles, eles vão contar para Elodie e Carina, e eu não... eu não
quero que elas...
Isso eu entendo. Uma pessoa normal pode não querer que seus
amigos descubram que eles agiram de forma tão tola. Acho que
posso ver isso. E qualquer outra pessoa normal, que tenha passado
pelo que passei ontem à noite, pode sentir o desejo de contar aos
amigos sobre a noite maluca que tiveram, literalmente salvando a
vida de um colega de classe. Eu não sou uma porra de Cathy
tagarela, no entanto. Fofoca é a última coisa que me importa. — Não
se preocupe. Tenho coisas melhores para fazer com meu tempo do
que contar esse tipo de merda.
Sua expressão vacila. Ela parece aliviada, mas também...
dividida? Cristo. Eu não sei como ela está, ou o que ela está
pensando. Não faço ideia do que se passa na cabeça das meninas.
Ela engole, balançando a cabeça lentamente, porém, e só posso
supor que a fiz feliz. — Obrigada, — ela sussurra.
— Terminamos aqui?
Ela acena com a cabeça.
— Excelente. Vejo você na escola. Espero que você melhore
logo, ou... tanto faz.
— Espera. Pax?
Vou sair deste hospital hoje. Mesmo que isso me mate. — Sim,
Presley?
— Eu ouvi sobre sua mãe. Ela é uma paciente aqui, certo? A
enfermeira disse que era por isso que você estava lá fora. Porque ela
precisa de um transplante de medula óssea e você provavelmente é
compatível? Você vai salvá-la também?
Oh, pelo amor de Deus. — Meredith não quer que eu a salve, —
resmungo. — Se ela tivesse, ela teria me pedido para fazer o teste
meses atrás, quando ela começou a ficar muito doente. Ela nem me
perguntou agora. Então não. Eu não vou fazer isso, porra.
 Presley não diz nada. Ela se recosta nos travesseiros, olhando
para as mãos, e posso sentir a censura saindo dela. Quem se
importa com o que Presley Chase pensa, no entanto. Porra, eu com
certeza não. Então, por que ainda estou parado aqui como um
perdedor? Eu deveria apenas me virar e sair desta sala aqui e agora.
Só que, por algum motivo... não posso.
Presley pega o gelato, espetando a gosma amarela derretida no
copo com uma colher de plástico. — Então... ela deveria implorar
por sua medula óssea?
— Sabe, eu preferia quando você não conseguia falar uma frase
sólida na frente de outras pessoas, — eu retruco. — Você era muito
menos irritante então. — Nos últimos três anos, a garota corou
loucamente e fugiu toda vez que eu olhei de soslaio para ela. Eu teria
presumido que ela ficaria ainda mais tímida perto de mim dadas as
circunstâncias, mas ela não parece tão incomodada com a minha
presença agora. Estou com raiva porque a declaração dela dói de
uma forma que só a verdade pode. Se ela estivesse errada, eu a
afastaria sem suar a camisa, mas sinto que estou ficando quente sob
o colarinho. — Eu não daria a ela mesmo se ela implorasse por isso,
— eu resmungo.
— Você a odeia, então. Você quer que ela morra. Não há
nenhum julgamento anexado a esta declaração. Ela apenas olha
para mim com curiosidade - uma garota fantasma com pulsos
enfaixados, girando a colher em seu sorvete. É um milagre que ela
consiga usar as mãos, considerando a profundidade de seus
ferimentos quando a encontrei. Ela deveria ter perdido os tendões.
— Se eu concordar com você, você me deixará ir? — Eu rosno.
Ela olha para mim, mas não consegue manter meu olhar por
muito tempo. Ela desvia o olhar, olhando pela janela. — Salvá-la
seria uma vingança melhor do que deixá-la morrer.
— O que você está falando?
— Se você doar sua medula óssea e salvar a vida de sua mãe,
ela ficará devendo tudo a você. Ela ficará eternamente em dívida
com você. Não importa o que ela diga ou faça, ou o quão horrível ela
seja, você saberá que você é a razão pela qual ela ainda caminha pela
face do planeta. Há algo de poético nisso.
Eu cerro meus dentes juntos, narinas dilatadas. Deixar
Meredith morrer é uma coisa. Forçá-la a viver... isso é realmente
perverso. E sim. O lado teatral e melodramático de minha mãe está
desfrutando de sua própria morte lenta e trágica. Ela provavelmente
pensa que desaparecer em uma confortável cama de hospital é
terrivelmente romântico. Mas não é. É estúpido pra caralho. E eu
poderia destruir sua pequena fantasia macabra como uma bolha de
sabão, se eu apenas esticar meu dedo e... estourá-la.
Alimento para o pensamento.
— Acho que você está certa. Obrigado.
Ela me olha pensativa. — De nada. Você acha que poderia me
fazer um favor?
— Porque salvar sua vida não foi o suficiente?
Ela não sorri. Mas também não foge de mim. Seus olhos se
enchem de uma nova e desconhecida determinação. — Você vai
fazer isso ou não?
— Depende. Você vai me agradecer por salvá-la?
— Não.
Uma resposta tão rápida. Empresa. A maioria das garotas
ficaria vermelha e tropeçaria em um agradecimento humilhado,
rápido como você gosta. The Chase (o nome dela é muito longo para
dar a ela o título completo, mesmo na minha cabeça) que eu sei da
escola estaria muito ansiosa para fazer isso. Mas essa garota aqui,
que se parece tanto com Chase, e soa muito com ela, é resoluta
quando ela emite sua recusa.
Moderadamente divertido, cruzo os braços sobre o peito. — Por
que diabos eu faria mais favores para você se você é tão ingrata,
então?
— Serei grata por este, — ela responde.
 — E o que seria isso?
— Eu quero que você me beije.
— O quê?
— Eu tenho uma teoria.
A garota é louca. Ela foi limpa, sim, mas eles não fizeram um
trabalho perfeito. Seu cabelo ainda está coberto de sangue seco, e
há manchas nas costas de suas mãos. Ela parece muito pálida e
muito doente. Horrível, por toda parte. — Eu não estou beijando
você. Por que diabos eu faria isso?
Ela dá de ombros. — Para ver como é beijar uma garota meio
morta? Para ver como é beijar uma garota que está tão quebrada
quanto você? Pense nisso como um experimento.
— Ignorando o comentário quebrado – grosseiro, a propósito –
o que espero conseguir participando desse experimento ridículo? O
que diabos devo aprender?
Mais uma vez, ela balança um ombro, olhando para as mãos, os
dedos entrelaçados no colo. — Não sei. Suponho que você
descobriria.
Nunca ouvi nada tão estúpido ou sem sentido em toda a minha
vida. Há algo intrigante nessa garota pálida e meio morta. Ela daria
um ótimo fantasma. Mas isso não significa que vou ficar com ela
enquanto ela está deitada em uma cama de hospital.
— Do que você tem medo? — ela pergunta. — Tendências
suicidas não pegam.
— Eu não pensei que eles fizessem. Não tenho medo de nada...
— Então prove isso. Me beija.
Isso é simplesmente estúpido. Ela está tentando me atrair para
dar a ela o que ela quer, insinuando que eu sou um covarde se não
der? Não estou mais no jardim de infância e, mesmo quando estava,
não era tão fácil de manipular. Mas o jeito equilibrado e firme com
que ela está olhando para mim é diferente. Sempre que me
preocupei em olhar para ela no passado, ela sempre abaixou a
cabeça ou se virou e saiu correndo da sala. Na verdade, nunca tinha
visto o rosto dela direito antes, e admito que ela é muito bonita.
Talvez beijá-la fosse uma experiência interessante. Talvez haja
algo a ser aprendido aqui. Estou tão divertido quanto irritado
quando atravesso o quarto e fico ao lado dela, ao lado da cama.
Depois do meu desastroso desentendimento com Meredith, não
estou com vontade de ficar por aqui e perder muito tempo com isso,
no entanto.
Ela visivelmente se encolhe quando eu me abaixo, mas o breve
lampejo de hesitação desaparece quando eu paro, a sete
centímetros de distância de sua boca. — Mudou sua mente? — eu
falo lentamente.
— Não. Eu simplesmente não estava pronto. Eu estou agora.
Eu seguro o riso frio. — Tanto faz, Chase. Fique parada. — Eu
apoio uma mão contra a parte de trás de sua cabeça e abaixo minha
boca rapidamente para encontrar a dela. Ao contrário da noite
passada, quando dei a ela duas respirações de recuperação durante
a RCP, desta vez seus lábios estão firmes. Eles têm um pouco de
pressão atrás deles, pois, surpreendentemente, ela me beija de
volta.
Ela tem um cheiro estranho, como sabonete barato de hospital
e alvejante. Sob o cheiro adstringente de fluidos de limpeza e
detergente, ela ainda cheira levemente ao mesmo perfume que
estava usando na noite passada. Algo fresco e floral.
Segurando a parte de trás de sua cabeça em minha mão, aplico
mais pressão, aprofundando o beijo. Chase derrete, seu peso se
acomodando, sua cabeça ficando muito pesada em minha mão. Ela
não resiste quando eu abro seus lábios e deslizo minha língua por
seus dentes. Eu faço isso principalmente para chocá-la, pegá-la
desprevenida, certa de que ela não espera que eu faça esse
experimento estranho ir tão longe, mas ela apenas choraminga um
pouco, abrindo mais para me dar melhor acesso.
Bem, bem, bem.
 A garota tem coragem, vou dar isso a ela. Sua boca é tão doce -
uma explosão de frutas cítricas em minhas papilas gustativas,
cortesia do gelato de limão que fui levado a trazer para ela. E aquele
choramingo? Eu serei amaldiçoado se aquele pequeno gemido não
fez meu pau estremecer em minhas calças; eu posso me sentir
ficando duro. Toda a experiência é muito mais agradável do que eu
esperava - a razão pela qual eu cortei tudo e me endireitei, me
afastando dela.
Ela não parece mais tão meio morta. Suas bochechas estão
rosadas e seus olhos ganharam vida. — Nós iremos. — Ela pigarreia,
remexendo nos travesseiros, definitivamente um pouco confusa.
— Feliz agora? — eu ronco. — Você conseguiu o que precisava
com isso?
Ela acena com a cabeça. — Na verdade, eu fiz. — Ela parece um
pouco surpresa.
— Adeus, Presley.
Desta vez, eu quero dizer isso.
 14
Pax
Eu sou um jogo.
Eu não faço o teste porque Chase me atraiu para isso. Minhas
cordas não são tão facilmente puxadas. Cristo. Mas ela levantou um
ponto muito bom. Meredith quer morrer, porque morrer a torna uma
mártir. Ah, pobre mulher. Ela definhou naquele hospital por meses a
fio, e aquele filho miserável dela nem foi visitá-la. Ela sabia que ele
provavelmente era compatível, mas não suportava que ele sofresse
nenhuma dor, então simplesmente se deixou morrer. Esse é o amor
que uma mãe carrega com seu filho ali mesmo. Tão bonito. Tão
triste.
Eu serei amaldiçoado até o inferno e voltarei três vezes se eu
deixá-la escapar impune dessa merda. E sim. Será um bom bônus
que ela nunca, jamais será capaz de me dar merda por qualquer
maldito ganho. Eu serei o campeão benevolente que permitiu que
ela continuasse respirando, e nunca vou deixá-la esquecer isso.
Eu me abstenho de visitar minha mãe novamente. As
enfermeiras avisam que um doador anônimo foi encontrado, e ela
ainda diz que precisa pensar em aceitar a doação. Pense nisso, como
se não fosse a notícia mais aliviadora que ela já recebeu. Há pessoas
por aí, agarradas à vida, esperando a notícia de que um doador foi
encontrado para elas. Eles venderiam tudo o que possuem por mais
uma semana, um dia, um segundo a mais com suas famílias. Mas
Meredith tem que considerar se ela quer uma segunda chance na
vida. Como se a própria ideia fosse entediante para ela.
Dois dias depois, dou entrada no hospital, resmungando e
rosnando para todas as enfermeiras que vêm me dizer o quão
corajoso e incrível elas acham que eu sou. Algumas delas são
quentes. Algumas delas não são. Eu pensei que ser modelo sempre
seria a única coisa que me daria mais buceta, mas, ao fornecer uma
certa quantidade de gosma de dentro de seus ossos, as mulheres
deixarão cair suas calcinhas à esquerda, à direita e no centro.
Enquanto estou deitado na cama irregular do hospital, esperando
que o cirurgião desça e me diga exatamente o que vai acontecer e
depois me leve para a sala de cirurgia, tenho pelo menos quatro
oportunidades para foder. Eu desvio todos elas. Não sei o que há de
errado comigo. A ideia de que eu possa ter meu pau chupado por
uma enfermeira gostosa enquanto Chase ainda está se recuperando
de seus ferimentos dois andares abaixo de mim é de alguma forma
inaceitável. Eu não me importo com a garota. Eu realmente não. Mas
toda vez que um desses shows de fumaça bate em mim, meu pau
fica resolutamente macio.
Minha médica é profissional, fria e confiante. Ela repassa o
procedimento e eu finjo prestar atenção. Não consigo me concentrar
em nada além da minha necessidade desesperada de acabar com
isso para que eu possa dar o fora daqui e voltar para a Riot House.
— Você entende, Sr. Davis? — Ela olha severamente para baixo
da ponte de seu nariz para mim.
— Sim claro.
— Repita para mim o que eu acabei de te dizer.
— Sem nadar durante a recuperação. Sem álcool. Sem sexo.
Nenhuma atividade extenuante de qualquer tipo. vou sentir dor. Eu
vou ficar machucado. Se eu notar qualquer inchaço estranho ou
sangue na minha urina, tenho que ir a um hospital o mais rápido
possível...
— Não em sua primeira conveniência. — A médica balança a
cabeça. — Imediatamente. Se houver sangue na urina ou você
estiver com febre, algo pode estar muito errado. Dependendo da
causa, você pode acabar morto. Você sabe que isso não vai ser um
passeio no parque, Sr. Davis? Haverá dor e desconforto envolvidos.
Vai levar algum tempo até que você volte a funcionar e se sinta
inteiramente você mesmo.
 Admito, pensei que eles seriam capazes de sugar uma carga de
sangue e tirar o que precisavam de mim dessa maneira. É muito
comum as pessoas doarem células-tronco do sangue periférico hoje
em dia, mas a Dra. London achou que a doação tradicional, mais
invasiva, seria mais eficaz no caso da minha mãe, então aqui estou
eu, prestes a fazer um furo na parte de trás da minha maldita pélvis.
Eu a olho bem nos olhos. — Eu li todos os panfletos idiotas. Eu
fiz minha pesquisa online. Falei com oito de vocês sobre isso. Eu sei
o quão fodido vai ser. Podemos, por favor, continuar com isso?
Ela está com aquele olhar de ' eu-não-aprecio-sua-atitude-
criança' no rosto. É incrível quantas pessoas eu vi usando isso ao
longo dos anos. Ela exala lentamente pelo nariz, olhos fixos em mim,
então rabisca na prancheta que está segurando; ela o entrega para o
residente encolhido atrás dela.
Na sala de cirurgia, um filho da puta mal-humorado com hálito
que cheira a café velho me diz para contar até dez enquanto ele me
coloca para baixo. Eu o encaro teimosamente, encarando-o
enquanto as bordas da minha visão ficam borradas.
Então, tudo fica preto.
Quando acordo, tenho uma segunda pulsação no quadril
esquerdo e está batendo muito rápido. Dói pra caralho. Estou em um
quarto de hospital agora e está escuro lá fora. Mountain Lakes está
em silêncio do outro lado da grande janela vazia da sala, mas há um
estranho zumbido elétrico no ar. Talvez o zumbido irritante tenha
algo a ver com o fato de que alguém acabou de fazer um buraco na
porra do meu quadril. Quem pode dizer neste momento?
Tento me sentar e um raio desce do céu e me atinge no pau. O
horror se acumula em meu estômago enquanto o medo se insinua.
Por que diabos meu pau dói? Por que diabos meu pau dói! Algo deu
errado. Eles machucaram meu lixo de alguma forma. Estou
quebrado. Eles me mutilaram. Arranco o lençol, me preparando
para o pior. E aí está: um tubo fino saindo da ponta do meu pau. Isso
leva a um saco plástico transparente, preso a um suporte de soro ao
lado da cama.
Eles me deram um cateter. Um maldito cateter. Sem chance.
Não estou deitado aqui com uma mangueira enfiada no buraco do
meu pau. Eu olho em volta, tentando encontrar um botão de
chamada que eu possa usar para chamar a atenção de alguém. Por
fim, vejo os botões no braço interno da maca. Aperto o botão
vermelho cinco vezes e a porta se abre momentos depois, batendo
ruidosamente contra a parede. Quem deveria atacar, parecendo
frenético e pronto para qualquer coisa? Bem, bem, bem, se não é
meu velho amigo Remy. A contusão que fiz no maxilar dele parece
terrível.
Ele corre para a cama. Corre. — O que? O que está errado? Você
consegue respirar?
Eu afasto suas mãos. — Sim, eu posso respirar. Tire esse tubo
do meu pau agora, ou vou arrancá-lo com minhas próprias mãos.
A expressão de Remy escurece. — Esse botão é apenas para
emergências. Você tem ideia de quantos alarmes acabou de
disparar?
— Onze.
— Não se faça de espertinho, idiota. — Ele bate um painel verde
na parede acima da cama e, nos corredores, um educado Ding Ding!
Ding Ding! Ding Ding! para. — O cateter não sai até que você encha a
bolsa. — Remy aponta para o saco plástico nojento no suporte de
soro. — Você não está nem um quinto do caminho ainda. Beba um
pouco de água. Talvez eu consiga tirá-lo de manhã.
— Você está insano. Eu não estou tendo essa coisa em mim
durante a noite. Vai esticar a porra da minha uretra.
Remy revira os olhos. — Para alguém que aguenta um soco tão
bem, você com certeza é um bebê gigante.
— Eu não estou brincando. Tire-o, ou juro por Deus, vou
arrancá-lo.
 Ele ri. — Vá em frente. Veja o que acontece com sua uretra
então. Deixe-me dar uma olhada nas suas costas.
Eu fervo quando ele puxa as cobertas e fica lá, esperando que
eu role. — Na verdade, estou sendo pago para isso, — ressalta. —
Não muito bem, admito, mas fiz as pazes com meu contracheque.
Posso perder a tarde inteira aqui e ainda vou pagar o aluguel no final
do mês. Não é a pele do meu nariz.
— Você é o pior caralho, você sabe disso?
Rémy sorri. — E você é um saco de merda miserável. Você tem
sorte, Pete me disse que você foi visitar Presley, ou eu estaria
maltratando você com tanta força agora. Você normalmente pode
querer jogar os punhos em mim, mas confie. Você não quer brigar
cinco minutos depois de acordar de uma doação de medula óssea.
Eu gemo, engolindo uma linguagem muito colorida enquanto
rolo apenas o suficiente para ele abrir meu vestido e verificar o local
da minha incisão. Não sei se devo me sentir presunçoso por ele ter
que olhar para minha bunda nua, ou se devo me sentir
envergonhada por ter que me expor a ele. Ele me cutuca e cutuca,
gentil o suficiente, grunhe, depois recoloca meu curativo e me diz
que posso me deitar novamente. — Muito legal. Muito limpo. A
doutora London é a melhor. Remy rabisca agressivamente em meu
prontuário.
— Onde está minha bolsa? As minhas roupas? Meus sapatos?
Ele não ergue os olhos da prancheta. — Em um armário
trancado nos vestiários dos funcionários, — diz ele. — Você o
receberá de volta em alguns dias, assim que a doutora London
disser que você está bem o suficiente para partir.
— Uhh. Eu acho que não. Eu estou indo para casa.
Remy suspira, abaixando a prancheta. — Como eu sabia que
você ia causar problemas, hein? Eu devo ser uma porra de um
vidente.
— Devolva minhas merdas, Remy.
 — Não.
— Eu juro pela porra de Deus...
— Jure para quem você quiser. Não vai fazer diferença. Seu
corpo acabou de passar por um trauma. Você está fraco e vulnerável
a infecções. Você precisa descansar e se curar.
— Então, você está me mantendo prisioneiro?
Ele bufa, adotando um tom que sugere que posso ser um
imbecil. — Estou fazendo meu trabalho e cuidando do meu paciente.
Acredite em mim, gosto muito menos da sua companhia do que você
da minha. Se dependesse de mim, deixaria você sair daqui neste
segundo.
 15
Pax
Eles querem me manter no hospital por três dias. Três. Porra.
Dias. Estive em retenções psiquiátricas em tempos mais curtos. Eu
espero até que eles removam o cateter - Remy tem grande prazer em
me fazer esperar até o meio-dia do dia seguinte - e então eu estou
fora de lá. Não demora muito para convencer uma das enfermeiras
a pegar minhas coisas para mim. Eu flerto com ela um pouco e a
próxima coisa que eu sei, que meu celular, minhas chaves e minhas
roupas foram devolvidas para mim.
Eu saio sem assinar nada ou contar a ninguém o que estou
fazendo, e não me importo. Minha garganta dói, o que é muito
estranho. E, claro, meu quadril e minhas costas doem. Tipo, doem
pra caralho. Meu limiar de dor é alto, mas a faca afiada e esfaqueada
de dor que me atinge a cada batida do meu coração faz com que a
respiração fique presa na minha garganta.
Eu pulo no Charger e saio. Dez minutos depois, eu estaciono em
frente à Riot House, e minhas costas inteiras e meu lado esquerdo
estão pegando fogo, e minha cabeça está latejando. Pego meu
celular e minhas chaves, deixo todas as minhas outras coisas no
carro e subo cambaleando os degraus em direção à porta da frente.
Está trancado - os meninos estão em algum lugar.
Atravesso o vestíbulo e subo as escadas sem me preocupar em
examinar o andar térreo. Eu preciso ser vertical, STAT. É tudo em
que consigo pensar. Minhas sinapses disparam. Há um lance de
escadas entre mim e minha cama, mas posso lidar com isso. O que
é um lance de escada, afinal?
Etapa.
Etapa.
Etapa.
 Um pé na frente do outro.
Eu seguro meu lado, cavando meus dedos em minha virilha
todo o caminho, um pouco preocupado que minhas entranhas
possam estar se desfazendo. Eu subo para o meu quarto. Apenas.
Cansado demais para tirar a roupa, desabo em cima do colchão
king-size, sibilando quando o impacto envia uma dor que chega até
a raiz dos meus dentes.
A exaustão me reclama. Quando acordo mais tarde, Wren está
parado no final da minha cama com meu celular na mão. Ele franze
a testa para mim enquanto fala.
— Sim. Obrigado. Vou garantir que ele os leve. Sim. Vou garantir
que ele vá. Obrigado. — Seus olhos verdes vívidos lançam adagas
para mim quando ele desliga a ligação. Acho que ele pode estar
prestes a se jogar na cama e colocar as mãos em volta da minha
garganta. — Eu pensei que você estava em uma sessão de fotos, —
ele rosna. — Imagine minha surpresa quando ouvi seu celular
explodir aqui.
Uuuhhhh foda. Eu disse a ele que tinha uma filmagem na
cidade. Eu arrasto um travesseiro sobre o meu rosto, bloqueando-o.
Pelo menos se ele me sufocar, não vou ter que ver como ele está
chateado.
— Sem explicação, então? Nenhuma coisa? — Não preciso ver
seu rosto para sentir sua fúria. — Não, desculpe, eu menti para
vocês? Não, desculpe, eu não disse nada sobre me internar no
hospital perigosamente de merda na estrada, para a porra de uma
grande cirurgia?
Eu arranco o travesseiro, olhando-o mal-humorado. — Não foi
uma grande cirurgia. E você teria tornado isso estranho.
— Eu não faria isso.
— O que você pensa que está fazendo agora?
— Você sabe que eu vou chutar o seu traseiro, certo? E quando
eu terminar, Dash vai acabar com você.
 — Tenha isso, cara. — Eu gemo. — Você pode apenas, tipo,
esperar algumas semanas? Já me sinto como uma merda martelada.
Avaliando minha patética posição encolhida na cama, ele
arqueia uma sobrancelha. Confuso nem começa a cobrir sua
expressão. — Você quer me dizer do que se trata? — Ele acena com
a cabeça para onde minha camisa foi levantada, expondo o curativo
de gaze do meu lado - evidência do meu ato maligno e incomum de
benevolência. — E por que eu acabei de passar dez minutos no
telefone, garantindo a alguém chamado Remy que você irá ao
hospital para um check-up em uma semana? Ele estava divagando
sobre todos os tipos de remédios e alongamentos e merdas. O que
você tem feito a si mesmo? Você está morrendo, porra?
Eu esfrego minha mão contra o topo da minha cabeça,
reprimindo outro sorriso. — Você ficaria triste se eu estivesse?
Ele joga meu telefone para que caia ao meu lado na cama. — Por
pelo menos um dia.
— Nossa. Obrigado.
— Nada pessoal. Funerais me deixam com urticária. E a escola
já é irritante o suficiente sem que todas as garotas fiquem de luto.
Eu riria se já não soubesse quanta dor isso causaria. — Para
mim? Tenho certeza de que a população feminina de Wolf Hall
jogaria uma cerveja em homenagem à minha morte.
— Touro. — Ele se joga na cadeira perto da janela, sem se
preocupar em varrer a pilha de roupas primeiro. — Você é como
catnip para todas as garotas em um raio de oitenta quilômetros.
Eu bocejo, arriscando o mais ínfimo dos trechos. — Impossível.
Eu trato todos elas como lixo.
— É por isso que elas gostam de você. Conheço pelo menos uma
garota que venderia de bom grado sua própria alma por uma noite
com você. Espere... Wren estreita os olhos. — Você já não fodeu
Pres? Na última festa. Antes de…
 Antes de nosso psicótico professor de inglês tentar matar um
bando de nós? Antes de Wren ou Dash se prenderem oficialmente a
suas namoradas? Ah, os bons velhos tempos. Isso apenas mostra
quanto tempo Wren passou com Elodie se ele está chamando
Presley de 'Pres' em vez de seu título completo e desagradável.
E surpresa, surpresa. Aqui a ruiva problemática está de novo,
aparecendo como uma moeda ruim. Por que o universo está tão
determinado a trazer Presley Maria Witton Chase a cada
oportunidade que tem? Eu já não tive o suficiente dela para durar
uma vida inteira? Eu deveria orar assim.
Deus? Ser universal todo-poderoso e que tudo vê? Quem quer
que esteja ouvindo. Chega de ruivas suicidas, por favor. Obrigado.
Mas... espere um segundo. O que diabos Wren acabou de dizer?
— Eu não toquei naquela garota na festa.
A risada do meu amigo é contundente. — Você absolutamente
fodeu. Eu vi você se esfregando contra ela. Você a prendeu contra
uma árvore, nua como no dia em que nasceu.
Sento-me para cima... ahh, ahh, ah, Porra, porra, porra, isso
dói. — Eu não!
— Parceiro. Eu sei como é a sua bunda nua e estava
praticamente brilhando ao luar. Se você não transou com ela, então
você chegou bem perto.
Eu gemo, me jogando de volta no colchão. Que porra? Agora que
ele mencionou isso, eu me lembro de ficar muito agressivamente
com alguém na festa. Eu tenho uma vaga lembrança de peitos.
Grandes peitos do caralho. Eu não tinha ideia de que eles
pertenciam a Chase, no entanto. Eu raspei a garota da calçada há
menos de uma semana. Eu dei a ela RCP. Tive uma conversa longa e
muito chata com ela no hospital, pouco antes de beijá-la. E agora não
tenho ideia se dei meu pau para ela antes que isso acontecesse? E
ela não disse nada sobre isso?
— De Qualquer maneira. — O sorriso de Wren não pareceria
deslocado estampado no rosto do Cheshire Cat. — Presley está
obcecada por você. Elodie me contou. Carrie confirmou. Então lá vai
você. Presley…
— Maria Witton Chase, — resmungo.
Ele me dá um movimento de desdém com a mão. — … ficaria de
luto se você morresse. Há pelo menos uma garota que se importaria.
Então? Você está?
— O que?
— Morrendo!
— Não, eu não estou morrendo, porra. Meredith. Meredith está
morrendo. Ela tem câncer. Eu doei minha medula óssea para ela
contra a vontade dela.
Ele fica em silêncio.
Excelente. Exatamente o que eu não queria: um momento
estranho pra caralho com um amigo que não sabe o que dizer sobre
minha mãe doente. Ele não parece muito desajeitado quando dou
uma rápida olhada em sua direção. Ele parece... pensativo.
— Então, ela pode não morrer, então?
— Podemos realmente apenas... não? — Fugi do hospital e voltei
para casa para que a vida pudesse voltar ao normal, e ver esse olhar
pensativo e sombrio no rosto de Wren está me deixando estranho
pra caralho. — Se você não vai me bater por mentir sobre a
filmagem, então talvez você possa me dar aquele controle do Xbox e
me deixar para matar as coisas no escuro. Obrigado.
Wren hesita. Ele olha para os pés, a testa franzida, pensando,
mas então joga o controle na cama. Antes de fechar a porta do quarto
atrás de si, ele diz: — Me avise se precisar de alguma coisa, sim? —
e um rosnado se forma no fundo da minha garganta. Wren sempre
foi duro pra caralho. Sua total falta de empatia era uma das coisas
que eu mais gostava nele. Desde que ele começou a sair com Elodie,
algo mudou nele, no entanto. Ele se importa agora. Se importa
demais.
Ele não deveria se importar comigo.
Sou perfeitamente capaz de cuidar de mim.
 16
Presley
TRÊS DIAS DEPOIS

— Por que você faz isso? O que isso importa mesmo?

Ninguém sabe. Ninguém nunca vai descobrir. E mesmo que
tivessem... eles não poderiam provar isso...

— É uma pena que Jonah tenha que ir para casa. Ainda bem que
ele não sabe nada sobre isso. Ele é muito preocupado. Ele teria
cancelado o voo e ficado por tempo indeterminado, e eu não podia
fazer isso com o cara. Não faz sentido o verão dele ser arruinado por
causa disso.
Papai pega minha bolsa no porta-malas do carro e sai pelo
caminho em direção à casa. Ele espera na porta da frente para ter
certeza de que estou seguindo (acho que secretamente pensa que
vou fugir no momento em que me deixar fora de vista), e só quando
chego atrás dele ele abre a porta da frente e me deixa entrar. No lado
de dentro, ainda há caixas por toda parte. Ele não desfez as malas
desde que fui internada no hospital. Depois daquela primeira visita
desastrosa, ele voltou a me ver todos os dias, mas estava muito mais
calmo. Muito mais equilibrado. O que quer que a Dra. Raine tenha
dito a ele em seu consultório deve ter tocado nele, porque ele tentou.
Eu vi o quanto ele estava tentando, o que só fez a culpa piorar.
Isso não deveria acontecer.
Nada disso deveria acontecer.
— Farei algumas ligações mais tarde esta noite. — Papai coloca
as chaves em um prato na estante de correio, virando-se lentamente
no corredor, como se estivesse prestes a fazer alguma coisa, mas
não consegue se lembrar o quê. — Vou falar com a diretora Harcourt
e pedir para alguém arrumar seu quarto. Posso ir até lá hoje à noite
para pegar tudo, ou podemos fazer isso amanhã de manhã, a
caminho do restaurante...
Eu envolvo meus braços em volta de mim, estreitando meus
olhos para ele. — Do que você está falando?
A exasperação colore sua voz. — Eu disse a você, Presley. Eu
não vou deixar você fora da minha vista. Você vai morar aqui de
agora em diante. Vou buscá-la e deixá-la na escola e...
— PAPAI!
— Inegociável, Presley! Não consigo lidar com a ideia de você lá
em cima naquela escola, fazendo Deus sabe o que não consigo
mesmo porque precisa de ajuda, e não estou lá para dar isso a você.
Um pavor frio e duro crava suas garras na minha espinha. Não
posso ficar aqui nesta casa. Não posso. Não após…
— Não adianta chorar por isso, Pres. É para o seu próprio bem.
Sei que pode parecer injusto com você agora, mas é do seu
interesse...
Eu finalmente encontro minha voz. — Estar perto dos meus
amigos! Para não se sentir uma criminosa, mantida sob constante
bloqueio e chave. O quê, você vai colocar câmeras no meu quarto
agora também, para poder me espionar no meio da noite?
Papai cerra os punhos. Ele parece tão magro em seu suéter
enorme. Quando penso nele em minha cabeça, ainda o vejo com as
costas retas em seu uniforme, orgulhoso e alto. Eu mal reconheço
esse estranho parado no corredor. Mamãe roubou vinte libras dele
quando ela saiu. Acho que roubei dele outros dez na semana
passada. — Você não vai gostar disso, mas... eu considerei isso, —
diz ele.
— Pai!
— No entanto, optei por uma abordagem menos intrusiva.
— Mal posso esperar para ouvir o que você considera menos
intrusivo!
 Um músculo se contrai em sua mandíbula; ele suspira,
preparando-se para dizer o que quer que seja a seguir, e eu já sei
que vai ser ruim. — Eu tirei a porta do seu quarto pelas dobradiças,
— ele sai correndo. — Eu acho... que se você está indo para a terapia
e a Dra. Raine achar que você está indo bem, você pode tê-la de volta
depois da formatura. Pode ser. Teremos que tocar de ouvido.
Desde que fui internada no hospital, fui comida viva pela culpa.
Minha vergonha foi realmente paralisante. Mas, de repente, não
estou mais me sentindo tão culpada. Estou engolfado em uma bola
de fogo de raiva. — Você não pode fazer isso!
— Eu já fiz.
Eu suspiro, lutando para encontrar algo para dizer que vai
acalmar a situação e trazer meu pai de volta, mas não há nada. Eu
sei disso. Então, em vez disso, digo: — Tanto faz. Guarde a porta.
Não importa. Eu não vou dormir naquele quarto nunca mais. Vou
dormir no meu quarto na academia.
— Você não vai. — É um evento raro, testemunhar Robert
Witton provocado à raiva. Estou vendo isso hoje; suas bochechas
estão quase roxas. — Você vai fazer o que mandarem e vai se
comportar, Pres...
— Se você fizer isso, no momento em que virar as costas, estarei
em um avião para a Alemanha. É isso que você quer? Você vai me
afastar. Como você acha que vai ficar meu estado mental se você me
mantiver aqui, trancada como uma presidiária!
— Presley, seja razoável.
— Você seja razoável! Eu sei que a Dra. Raine não disse para
você fazer isso. Ela aconselhou que eu voltasse à vida normal o mais
rápido possível. Que eu deveria estar perto dos meus amigos!
— Sim, bem, às vezes os psiquiatras nem sempre sabem o que
é certo para todos, ok? Às vezes, um pai sabe o que é melhor para
sua filha.
Eu apenas fico lá, boquiaberta para ele. Ele não parece que vai
seguir em frente, e o pensamento é assustador. Eu realmente não
posso viver nesta casa com ele agora. Não consigo dormir naquele
quarto. eu—eu—
— Vamos ver como nos saímos assim, — diz papai. — Pelo
menos por um mês ou mais. Nunca se sabe, talvez você prefira
morar aqui. Tenho o seu tapete de ioga e toda a sua parafernália no
sótão. Coloquei as velas que você gosta lá dentro. É muito bonito.
Você vai adorar, eu prometo.
Deixei minha determinação ficar clara em meu rosto.
Lentamente, baixinho, em voz muito baixa, eu digo: — Eu falo sério,
pai. Se você me trancar aqui e me vigiar como um falcão, vinte e
quatro horas por dia, sete dias por semana, encontrarei uma
oportunidade de partir. E eu não vou dizer adeus. Eu vou. Vou me
transferir para a escola que mamãe encontrou para mim e vou me
formar lá. Vou passar o verão com meus amigos na Europa e depois
vou para uma faculdade lá também. Levará anos até que eu possa
perdoá-lo o suficiente para falar com você...
— Ok, pare com isso agora. Você está sendo estúpida. Não é
assim que você deve lidar com isso. Se Jonah estivesse aqui—
NÃO.
Desligue-o, Pres. Não faça isso. Não pense nisso.
Só respire.
Apenas respire. Está tudo bem.
Eu puxo uma respiração profunda e constante, trabalhando
para me recompor.
Não vou ficar aqui e deixá-lo terminar essa frase. Eu não posso
fazer isso. Girando, pego suas chaves do prato onde ele acabou de
colocá-las e me viro, abrindo a porta da frente novamente.
— Presley! Pres, onde diabos você pensa que está indo?
— Pegarei o carro emprestado. Eu preciso limpar minha cabeça.
E não se preocupe em chamar a polícia, pai. Não vou tentar me
matar de novo. Você tem minha palavra.
 Por um segundo, ele parece que vai vir atrás de mim. Eu posso
ver isso brilhando em seus olhos – ele está pensando em me agarrar
e me segurar para que eu não possa ir a lugar nenhum. Ele tem o
bom senso de saber o quão ruim isso vai ser, no entanto. No final,
ele joga as mãos para o ar, resignado. — Por favor, volte antes das
nove, Presley. Por favor. Você vai me colocar em uma cova precoce
se eu tiver que sair procurando por você.
***
Eu preciso esquecer.
Preciso apagar aquela casa e tudo o que aconteceu lá.
Se apenas.
Parece que estou inalando finos cacos de vidro quando respiro.
A princípio não parece tão ruim, mas com o tempo a dor começa a
aumentar, aumentar e aumentar, até que de repente respirar é uma
agonia. No hospital, os remédios que a Dra. Raine continuou
enfiando na minha garganta me impediram de me sentir tão
sobrecarregada e apavorada, mas também me impediram de sentir
qualquer coisa. Eu estava tão cansada de ficar entorpecida que parei
de tomá-los, o que ela relutantemente concordou, mas terei que
voltar a tomá-los se não cuidar da minha merda.
não vou aguentar minhas merdas se tiver que ficar naquela
casa.
Eu dirijo sem pensar. Acabo na estrada que leva à academia, o
que não é surpresa. Estou indo em direção aos meus amigos. Não
pude contar a Carrie ou Elodie o que aconteceu, então não vejo
nenhuma delas há mais de uma semana. Elas estão explodindo meu
telefone e enlouquecendo. Já era hora de mostrar minha cara e dizer
a elas que estou viva (sem deixar escapar que quase morri). Vai ser
bom sentar no enorme quarto de Carrie e ficar com minhas amigas.
No meio da montanha, porém, começo a frear. Aos poucos, eu
desacelero o carro. Em seguida, diminua um pouco mais. Eu não vou
desligar. Eu realmente não vou. Só vou olhar para a Riot House
quando passar. Vejo a grande extensão do telhado de ardósia
através da copa das árvores à direita e meu pulso começa a acelerar.
Estou passando pela casa.
Estou passando.
EU-
Estou virando o volante para a direita, os pneus do velho Camry
do meu pai estão cantando pneu e estou definitivamente saindo da
estrada da montanha e descendo a trilha de terra que leva à casa
onde Pax mora.
Que porra estou fazendo? O que diabos estou esperando
realizar aqui? Que porra, que porra, que porra? Eu tenho que me
virar e continuar subindo para a academia. Mas não posso, porque
a estrada é tão estreita, com árvores apertando os dois lados, que
tenho que seguir em frente até chegar a casa se quiser virar.
Naturalmente, para minha sorte, quando saio da floresta,
entrando na clareira em frente à casa, Wren Jacobi já está lá na
frente, prestes a entrar no carro. Ele para de repente, olhando para
mim através do para-brisa, obviamente tentando descobrir quem
acabou de parar na frente de sua casa.
Minhas mãos travam em torno do volante. Eu tenho uma
escolha a fazer. Posso inventar alguma desculpa idiota sobre usar o
desvio como um ponto para virar e descer a montanha. Ou…
Ou.
Eu posso ser honesta.
Jacobi costumava me aterrorizar quase tanto quanto Pax. Mas
Eu mal registrei uma onda de nervosismo quando ele bateu à porta
do carro e cruzou a entrada lascada de madeira em direção à janela
do lado do motorista do veículo de papai. Ele é muito menos
assustador para mim agora que eu vi como ele é com Elodie.
Qualquer cara capaz de amar tanto outro ser humano não pode ser
tão terrível. E desde que acordei no concreto do lado de fora do
hospital, Pax inclinado sobre mim, ensopado em meu sangue, não
tive muito medo.
Ele se curva na cintura e sorri sinistramente para mim através
da janela. — Você vai abaixar essa coisa ou devemos conduzir
nossos negócios através do vidro? — ele pergunta.
Eu baixo.
— Saudações, — diz ele. Há algo gótico e sombrio em Wren que
me faz pensar que ele é um cavalheiro vitoriano que escapou no
tempo e agora está fazendo o possível para tentar se encaixar na
juventude de hoje. — Eu só posso imaginar por que você estaria
vindo aqui no meio do dia enquanto a escola não está aberta.
Toda a declaração soa obscena como o inferno. O cara podia ler
a lista telefônica e fazer com que parecesse sujo. Respirando fundo,
decido que vou ser a dona da minha merda. Chega de se esconder,
nunca mais. — Vim ver Pax.
Ele sorri. — Claro que você veio. Eu não sabia que ele tinha
contado a alguém sobre a cirurgia. Ele está ficando louco, ele está
tão entediado. Tenho certeza de que ele vai gostar da distração.
Eu franzo a testa. — Cirurgia?
— Sim, eu vejo-— Ele ri baixinho. — Ele não te contou sobre a
cirurgia. Tudo bem. Vamos. Ele está lá, mas não tem sido
particularmente amigável nos últimos dias. Pessoalmente, eu daria
a toda a experiência de Pax Davis uma estrela zero, não recomendo
seria a classificação. Mas quem sabe? Porcos poderiam voar. Ele
pode ser mais legal com você do que foi comigo e com Dash. A porta
está aberta.
— Espera. Você... você está me dizendo para entrar?
— Você acabou de dizer que veio vê-lo?
— Sim?
— Você vai precisar entrar para fazer isso. Ele ainda está muito
fodido para descer as escadas sozinho. Agora, preciso que mova
este carro mediano para que eu possa ir embora. Não quero estar
aqui quando os fogos de artifício começarem. Espero que você saiba
o que está fazendo.
 17
Presley
Não passei muito tempo dentro da Riot House - apenas algumas
noites de bebedeira quando eles davam algumas de suas famosas
festas - mas sei onde fica o quarto de Pax: no segundo andar.
Segunda porta à direita.
Atravesso a vasta entrada e sigo para as escadas, tentando
acalmar meu cérebro muito ocupado. Tem muitos pensamentos e
sentimentos sobre eu estar aqui agora, e nenhum deles é
particularmente bom. Não consigo me importar, ouvir ou fazer
qualquer coisa além de continuar neste caminho imprudente.
Enquanto subo as escadas, o death metal alto e surdo chega aos
meus ouvidos, junto com o chocalhar áspero de tiros de
metralhadora. A parede de som vem do quarto de Pax. Eu venho
para ficar na frente de sua porta, ponderando o quão forte eu vou ter
que bater para ele me ouvir. Eu tento uma batida bastante alta e
firme, ainda educada, colocando meus dedos contra a madeira.
Meus pulsos doem. Minhas costelas realmente doem, mas eu
mantenho minha posição. A música agressiva e os tiros estridentes
não param. É hora de medidas mais drásticas.
Em vez de usar os nós dos dedos desta vez, cerro o punho e uso
a parte plana para martelar a porta com toda a força que consigo.
Três batidas altas e explosivas - DUM, DUM, DUM! - preenchem o
patamar vazio. Imediatamente, a música e o som de artilharia
pesada sessam. Ouve-se um estrondo do outro lado da porta, um
baque surdo e muitos xingamentos abafados. Então a porta se abre
e Pax fica parado, vestindo nada além de uma calça de moletom
cinza, pendurada nos quadris e com uma expressão desagradável
no rosto.
A expressão não melhora quando ele vê quem está parada na
frente de sua porta. — Jesus Cristo. Achei que era a porra da polícia.
O que você está fazendo, batendo na porta de alguém desse jeito? —
Ele balança a cabeça. — Só... o que diabos você está fazendo aqui?
Aguardo o pânico. Se eu tivesse me encontrado nesta posição
há um mês, teria vomitado em mim mesma e fugido do local como
uma criminosa. O pânico não vem. — Você vai me convidar para
entrar?
Ele cruza os braços, com uma carranca perplexa. Eu tento não
olhar para toda a tinta. Vamos encarar. Nunca pude estudar suas
tatuagens pessoalmente antes. Eu sempre fugi antes de ter a chance.
O que fiz foi folhear as imagens de pesquisa do Google de suas
campanhas publicitárias mil e uma vezes. Estudei as
representações do anjo e do demônio em seu pescoço, logo abaixo
de cada orelha. Os três santos subindo em seu braço direito não são
novidade para mim. A cobra se enrolou em seu outro braço. As
mandalas primorosamente desenhadas e a geometria sagrada em
todo o peito. O crucifixo acima de seu quadril direito. Cada
pedacinho de tinta em seu torso é familiar, cada pedaço chamando
minha atenção, me implorando para olhar...
— Por que seu rosto está tão vermelho? — Pax rosna. — Você
correu para cá ou algo assim?
— Não. Eu vim de carro.
— Legal. Eu vejo. Obrigado pela visita, mas estou meio ocupado.
Ele vai fechar a porta do quarto. Na verdade, fecha. Percebo o
curativo colado nas costas e no quadril quando ele se vira, evitando
esse detalhe. Não estou chateada com a frieza dele, nem com a
forma como ele me dispensou. O melhor de tudo é que não estou
nem remotamente envergonhada por ter vindo aqui. Eu não estava
com a língua travada na frente dele.
Uau. Bem, isso não é um desenvolvimento.
Sorrindo para mim mesma, eu me viro e desço as escadas, de
volta por onde vim. Cheguei ao sexto degrau quando a porta do
quarto de Pax se abriu e ele apareceu novamente, desta vez com
uma caneta vaporizadora na mão. Uma nuvem de fumaça escorre
por seu nariz, enrolando-se em seu rosto. Através de sua espessura,
seus olhos são intensos, líquidos como mercúrio. — Sério, Chase.
Que porra você está fazendo aqui? Eu tenho que saber.
— Eu só queria verificar uma coisa.
Ele ergue a mão no ar. — E? Que porra você teve que dirigir até
aqui para verificar?
Eu contemplo uma mentira. Acho que me safaria mentindo para
ele agora. Ele nunca seria capaz de dizer. Mas essa estranha
coragem nova em meu peito me impele a contar a verdade a ele. Qual
seria o mal nisso agora? — Eu queria ver se ainda estava com medo
de você, — eu digo. A confissão sai facilmente. Algumas semanas
atrás, eu nunca teria sido capaz de dizer isso a ele. Nunca. Eu teria
ficado muito petrificada de enfrentá-lo para pronunciar palavras
reais e inteligíveis, mas hoje não pareço ter nenhum problema. Este
momento, bem aqui, pode ser o momento mais libertador de toda a
minha vida.
Não tenho mais medo de Pax Davis. Percebi isso quando o
convenci a me beijar no hospital.
Ainda estou insanamente atraída por ele?
Absolutamente.
Ainda estou repetindo aquela noite de bebedeira na floresta,
quando quase transei com ele, toda vez que fecho meus olhos?
Inferno sim, eu estou.
Mas posso suportar minha atração por ele agora. Essas
memórias não me fazem querer correr e me esconder em um
armário escuro, choramingando na dobra do meu próprio cotovelo.
Eu posso existir ao lado deles com muita felicidade, e isso parece
liberdade para mim.
Pax me observa por um segundo, depois fuma em sua caneta
vape. Ele ri enquanto solta outra nuvem de fumaça, apontando a
caneta para mim. — Acho que pelo sorriso ingênuo em seu rosto,
você decidiu que não está.
 — Sim.
Algo frio e duro pisca em seus olhos. Algo não particularmente
amigável. — Tudo bem, Tição. É melhor você ir embora, antes que
eu decida testar sua teoria.
Suas palavras não têm nenhum efeito sobre mim. Nenhum.
Puta merda.
Antes, eu teria me acovardado com as implicações de seu tom.
De pé na escada hoje, não estou nada além de calma. Eu chegaria ao
ponto de dizer que estou quase... entretida? Minha confiança
transborda de mim quando digo: — Você poderia tentar, mas tenho
certeza de que meu medo de você foi curado para sempre, Pax
Davis.
As palavras saem da minha boca e aquele olhar brincalhão no
rosto de Pax evolui; sua expressão perde a jovialidade, aguçando-se
até que seu sorriso se transforme em uma arma. Uma faca. Uma
lâmina cortante com uma ponta tão afiada que poderia tirar sangue.
— Tudo bem então. Se você tem tanta certeza. Ele bate na caneta
novamente, virando as costas para mim e voltando para dentro de
seu quarto.
Desta vez, ele não fecha a porta atrás de si.
Uhh…
Eu olho para as escadas, em direção aos níveis mais baixos da
Riot House. Em seguida, volto para a porta aberta do quarto de Pax.
O que diabos eu devo fazer agora? Eu deveria simplesmente ir
embora? Ou... devo segui-lo até o quarto? E para que fim, uma vez
que o segui? Só porque não tenho mais medo dele não significa que
sou imune aos nervosismos relacionados a garotos. Também não
sou imune ao frio na barriga que ganhou vida no meu estômago
quando Pax abriu a porta pela primeira vez, alguns minutos atrás, e
esse frio na barriga começou a se agitar.
A náusea passa por mim como uma onda.
 De volta ao patamar do segundo andar, a música heavy metal
que Pax estava tocando antes começa novamente, ainda mais alta
desta vez.
A porta fica aberta.
Algum tipo de desafio.
Algum tipo de ameaça?
Uma combinação de ambos, tenho certeza. Tento imaginar o
que acontecerá se eu entrar pela porta daquele quarto e minha
mente entra em curto-circuito. Estou sóbria. Não consigo imaginar
ter coragem de entrar lá e simplesmente sair com o cara. Vou sentar
na beira da cama dele e ter uma conversa educada com ele enquanto
ele joga videogame? Não. Não tem como...
A música fica mais alta.
Eu me preparo, respirando fundo.
Eu posso fazer isso.
Eu quero fazer isso.
Eu vou fazer isso.
É incrível como é fácil voltar a subir as escadas e atravessar o
corredor depois de tomar minha decisão. Tão fácil quanto respirar.
Atravesso a porta, entro no quarto do garoto por quem estou
apaixonada desde os quatorze anos de idade, sem hesitar.
Do outro lado, sou saudada por um estalo e um flash brilhante
e ofuscante de luz branca.
— Ahh!
Eu não consigo ver nada. Por um segundo, minhas retinas estão
tão queimadas que é impossível distinguir qualquer coisa em torno
da enorme faixa branca em minha visão. Ele gradualmente se
dissipa, desaparecendo até que eu possa ver Pax parado ao lado de
sua cama desarrumada com uma câmera nas mãos.
— Você realmente vê as pessoas em fotos espontâneas, — diz
ele.
 Ele tirou uma foto minha? Eu estremeço, esfregando os olhos.
— Geralmente, é educado avisar alguém antes de quase cegá-lo com
um flash.
Ele dá uma risada fria e dura. — Eu não sou educado. Eu nunca
sou educado. Há uma rouquidão interessante e áspera em sua voz
que me faz tremer por algum motivo. Nossos olhos se encontram, e
eu dou a ele um olhar depreciativo para mascarar a súbita onda de
nervosismo que me atinge bem no peito.
— Eu deveria ter pensado melhor, eu suponho.
Ele não diz nada. Ele me observa enquanto entro em seu quarto
corretamente, absorvendo tudo enquanto me aproximo da cama - o
grande sofá de três lugares perto da janela do outro lado do quarto.
O violão pendurado na parede. A pilha de roupas no chão perto do
armário. As pilhas de discos na estante ao lado do complicado
sistema de som e os livros surrados no chão ao lado de sua cama.
Cadernos espalhados por toda parte, alguns deles abertos, e
caligrafia ilegível rabiscada nas páginas pautadas em tinta preta.
Agora que estou olhando direito, há fotos por toda parte, também
pregadas nas paredes. A maioria das imagens são de objetos
inanimados. Carros. Pássaros. Edifícios em ruínas. Alguns deles são
da floresta que cerca Wolf Hall. Alguns são da própria academia,
capturados habilmente em toda a sua glória gótica. Outros, muitos
outros, são de Dash e Wren.
Os outros garotos da Riot House estão por toda parte nesta sala,
rindo, esparramados em sofás, olhando para seus laptops, rostos
iluminados no escuro. Eles estão lendo, trabalhando, comendo e
correndo, e parecem tão normais e despreocupados que por um
segundo penso neles como pessoas reais. Esqueço a fachada
amarga e hostil que os três mostram para o mundo. Eu me aproximo
e estudo a confusão de imagens sobrepostas ali, acima da cabeceira
de Pax, e elas são muito, muito bonitas.
A composição. A iluminação. O conteúdo. Tudo se encaixa tão
perfeitamente que não há como negar: sua obra é arte.
 — Vou acabar na sua parede, Pax? — Eu pergunto.
— Não.
Eu o encaro. — Por que se preocupar em tirar a foto então?
— Tenho dificuldade em desenvolver cores. Mas Você é
praticamente vibrante, Chase. Seu cabelo está alto pra caralho.
Ele quis dizer isso para doer um pouco, eu acho. A cor do meu
cabelo tem sido motivo de zombaria durante toda a minha vida, no
entanto. Não há realmente nada que ele possa dizer sobre isso que
possa me fazer sentir mal. Eu dou de ombros, pairando meus dedos
meia polegada acima de uma foto dele. A único que encontro na
parede.
Preto e branco.
É de seu lado e costas especificamente. Ele está de costas para
a câmera, metade de seu rosto no escuro, de perfil sombrio, mas
quase todo virado, fora de vista. A câmera está visível, o reflexo dela
exibido no espelho diante do qual Pax está parado. A Canon fica no
topo da prateleira em frente à sua coleção de discos, suas lentes
negras e sinistras como um vazio silencioso, engolindo a imagem.
Ele deve ter definido um temporizador para tirar a foto. Ele não
queria estar nisso, claramente. Se o fizesse, teria voltado para a
lente em vez de se afastar dela. Ainda é uma bela imagem dele, no
entanto. Sombras cobrem a definição dos músculos de seus ombros
e braços como tinta. A luz da janela banha seu rosto e sua mão de
luz, deixando-os brancos.
— Não, — diz ele.
— Eu não ia tocar nisso.
— Eu sei. Apenas... não faça isso.
Ele não vai dizer isso, mas ele não gosta de mim nem mesmo
olhando para esta foto, eu posso dizer. Eu dou a ele o que ele quer,
me afastando totalmente da parede de fotos. — Então. Você fez a
cirurgia? Eu digo.
Ele franze a testa. — Não estamos falando sobre isso.
 — Por quê? Você não quer que ninguém saiba que você fez algo
gentil pela primeira vez?
— Não foi gentil. Foi vingança. Você mesmo disse, lá no
hospital.
Eu controlo o sorriso que quer se formar no meu rosto, mas dói
nos cantos da minha boca. — Oh sim. Eu disse isso. Eu estava muito
chapada com os analgésicos que tomava na época. Minha mente
estava afiada o suficiente para encontrar uma maneira de tornar a
doação de medula óssea aceitável para Pax, no entanto. Se ele
soubesse o quanto eu joguei mal com ele, duvido que estaria aqui
em seu quarto. Ele não estaria nem um pouco entretido com a minha
presença. — Tenho certeza que você está um pouco aliviado por ter
ajudado sua mãe, certo?
Ele olha para mim, direto através de mim, uma série de
músculos minúsculos flexionando em sua mandíbula. Ele solta uma
rajada frustrada de ar pelo nariz, as narinas dilatadas e, em seguida,
levanta a câmera para o rosto. Ele tira outra foto minha, suas
sobrancelhas se juntando enquanto ele abaixa a Canon de seu rosto
novamente.
— Por que não conversamos sobre por que você tentou se
matar? — ele estala.
Parece que ele acabou de jogar um balde de água gelada na
minha cabeça. De repente, provocá-lo sobre a cirurgia não parece
mais uma boa ideia. — Tudo bem. Ponto justo, — eu admito. — Esses
tópicos estão fora dos limites. Do que estávamos falando, então?
— Não estávamos conversando. Você está me mostrando como
eu não te assusto pra caralho. Caminhe até a janela. Ele aponta a
lente da velha câmera para mim, depois para a janela como se
estivesse segurando uma arma e não um equipamento muito caro.
Ele quer atirar em mim, de qualquer maneira. Sinto como se
estivesse fazendo fila para um pelotão de fuzilamento quando
atravesso seu quarto e me posiciono como ele me ordenou, em
frente à grande janela saliente em frente à sua cama.
 — O que agora? — A corrente elétrica nervosa vibrando sob
minha pele se intensifica quando ele me olha, me separando com um
olhar frio e distante.
— Agora você tira a roupa, — afirma. Palavras simples e sem
emoção que saem planas, como se ele apenas me dissesse para
inclinar minha cabeça um pouco mais para a direita. Nada nele
muda. Sua expressão permanece estoica e impassível. Seus ombros
estão relaxados. Seus olhos são do mesmo cinza frio e pálido. Mas
algo muda. Eu não posso colocar meu dedo sobre isso. Não é
possível definir o que exatamente é. Mas Pax está brincando comigo
e está gostando muito. Ele está esperando que eu recuse sua
exigência e saia correndo assustada da sala. Esse é o
comportamento típico de Pax Davis. Ele sabe que está pedindo
demais, mas pergunta mesmo assim, para ver quais botões ele pode
apertar antes que a outra pessoa quebre.
Ele não é um litoral perigoso contra o qual eu vou quebrar, no
entanto. Outra versão de mim teria se despedaçado com o simples
pensamento de me despir na frente dele, mas essa versão de mim
morreu em uma calçada, encharcada de sangue. Será preciso mais
do que expor minha pele na frente de um garoto da Riot House para
me afetar, agora.
Pax bufa sardonicamente; ele acha que já ganhou esse estranho
jogo de ciscar, mas não ganhou. Ele nem chegou perto. Sem quebrar
o contato visual com ele, pego a parte de baixo da minha camisa de
manga comprida e lentamente a puxo para cima, sobre minha
cabeça.
Eu tiro meus tênis em seguida, então deslizo meus jeans sobre
meus quadris, deslizando-os pelas minhas pernas sem piscar. Pax
congela, imóvel como um cadáver, observando-me enquanto deslizo
as alças do sutiã sobre os ombros e, em seguida, estendo a mão para
trás para desabotoar os fechos nas costas.
Não está escuro.
Não estamos na floresta.
 Estou sóbria como um juiz, e Pax também. Pelo menos... eu
acho que ele está.
Isso não é nada como a noite em que ele me prendeu contra
aquela árvore e quase se enfiou dentro de mim. E eu o encaro com
uma vaga sensação de orgulho agora, ao invés de ser dividida em
duas por meu puro pânico e o quanto eu o quero.
Meu sutiã bate no chão.
Minha calcinha se junta ao resto das minhas roupas.
Eu não me importo que minha calcinha não combine. E daí se
meu sutiã for preto e minha calcinha for rosa? Pouco importa agora
que eles estão no chão. Não importa que eu esteja coberta de
hematomas também. Os topos dos meus braços estão cobertos por
eles. Minhas coxas estão manchadas com uma variedade de marcas.
Minha caixa torácica esta preta e azulada; muitas dessas contusões,
o próprio Pax que me deu. Também não me importo se meus pulsos
ainda estão enfaixados.
Nada disso importa.
Fico de costas para a janela, rolando os ombros para trás,
inclinando a cabeça e levantando o queixo... e encontro o olhar vazio
de Pax com um desafio ardente que se origina em algum lugar bem
no centro de mim.
estou nua. Ainda posso sentir aquelas borboletas - elas têm
vontade própria, batendo dentro do meu peito - mas posso me
separar delas agora. Minha ansiedade não tira o melhor de mim
mais.
Para ser justa com ele, Pax nem pestanejou. Ou ele tem uma
cara de pôquer extremamente convincente ou está tão acostumado
com mulheres tirando suas roupas aleatoriamente quando ele
manda. Qualquer que seja a opção verdadeira, posso dizer que ele
gosta do que vê. Está claro como o dia. Mesmo parecendo que acabei
de lutar cinco rounds com um lutador do UFC, Pax ainda está
fascinado pelo meu corpo. Seu olhar desce, demorando-se sobre
meu peito, e vejo suas pupilas dilatarem do outro lado da sala; eles
explodem completamente quando vagam mais para baixo, parando
no ponto no ápice de minhas coxas machucadas, entre minhas
pernas.
— Não te considerei o tipo completamente raspada, Chase. —
Sua voz é áspera como uma lixa.
Ok, então esse comentário trouxe um pouco de cor às minhas
bochechas. Eu mantenho a calma, no entanto. — Tenho certeza de
que há muitas coisas sobre mim que você julgou incorretamente.
Pax arqueia uma sobrancelha para isso. — Possivelmente.
Reconhecidamente, você aqui, nua, parece muito não-Chase. Então,
novamente, eu não acho que estava errado sobre você. Acho que
talvez você tenha mudado. Antes que eu possa confirmar suas
suspeitas, ele levanta a câmera e dispara outro tiro, capturando
outra foto.
A surpresa me abala. Ele acabou de tirar uma foto minha. Nua.
Essa surpresa desaparece rapidamente, no entanto. Ele dá um
passo mais perto, segurando a câmera em uma mão. — E então? —
ele diz. — Você não vai me pedir para apagar?
— Como posso? — Resisto à vontade de cobrir meus seios com
os braços. Isso me fará parecer fraca, e não quero parecer assim
para ele. — Essa câmera não é digital. E tenho certeza de que você
não vai estragar todas as tomadas abrindo a parte de trás e
descolorindo o filme.
Que olhar é esse que ele está usando? Eu nunca vi isso nele
antes. — Estou surpreso que você percebeu, — diz ele. — E não. Eu
não vou fazer isso. Vá sentar em cima daquela cômoda ali.
Oh Deus. Não foi isso que imaginei acontecer quando decidi
aparecer na Riot House. Estou intrigada com a minha própria
bravura recém-descoberta, e não há como eu simplesmente sair
daqui agora. Então eu faço isso. A madeira lisa e polida é fria contra
a minha pele enquanto me levanto para me empoleirar na beirada
da cômoda.
 Um breve lampejo de aprovação surge nos olhos de Pax. Ele
espera que eu me acomode na cômoda e então avança, a própria
imagem de um predador caçando sua presa.
Sua calça de moletom está escandalosamente baixa em seus
quadris. Baixo o suficiente para que eu possa dizer que ele não está
usando cuecas. Mas eu já sabia que não estava, não é? Tenho fingido
não notar a protuberância crescente em suas calças, mas não há
como negar porque posso ver o contorno de seu pau. Veja. Tipo, o
esboço detalhado e a porra da cabeça dele, e está ficando maior a
cada segundo que passa.
Merda.
Ele é literalmente a coisa mais quente que eu já vi. Sua cabeça
parece recém-raspada. Ele cheira a chuva e a noites tempestuosas
de verão. Suas feições são tão ferozmente masculinas, suas maçãs
do rosto orgulhosas, sua mandíbula tão acentuada que você poderia
se cortar nela, e eu não consigo desviar o olhar. Eu nunca fui capaz
de desviar o olhar dele. Essa obsessão persistente que tive por ele
foi minha bênção e minha maldição. O céu mais doce e o inferno
mais amargo.
Ele sorri, abrindo os lábios sugestivamente, e um tremor
violento percorre todo o meu corpo. Por que um sorriso desses é tão
perigoso? Ele sabe que pode acabar com civilizações inteiras com
aquela boca cruel dele? — Ok, Tição. Abra as pernas para mim.
— Por quê?
— Porque eu tenho uma câmera na mão e você é minha musa.
Qual é o problema?
Ele já fez isso antes com outras garotas da academia? Existe
uma pilha de fotos em uma gaveta em algum lugar, de outras musas
que alegremente abriram as pernas para ele? Eu perguntaria, mas
honestamente, não quero saber a resposta para essa pergunta.
— O que você vai fazer com essas fotos se eu fizer isso? — Eu
pergunto.
 Ele parece positivamente mau. — Isso importa? Se você não tem
medo de mim, por que teria medo do que eu poderia fazer com
algumas fotos?
Um argumento tão retrógrado. Claro que eu deveria ter medo do
que ele planeja fazer com elas. Eu estaria louca para não me
preocupar. Mas o pior cenário passa diante dos meus olhos: ele os
publica na escola. Todo mundo as vê. A diretor Harcourt as vê. Ela
as mostra ao meu pai. Os garotos da Riot House já fizeram essa
merda antes. Não seria completamente inimaginável que Pax fizesse
um milhão de cópias dessas fotos e as espalhasse por toda Mountain
Lakes amanhã de manhã. Mas... de alguma forma... eu não me
importo.
Abro as pernas.
Pax sibila entre os dentes. — Jesus, porra, Cristo. — Ele dá um
passo para trás, os olhos perfurando a área mais privada do meu
corpo, uma estranha onda de cor subindo por seu pescoço, e eu me
sinto tão viva. Ainda mais viva do que quando acordei dos mortos
para encontrá-lo ofegante sobre mim, coberto com meu sangue,
pouco antes de machucar minhas costelas. — Não se mova, — ele
rosna. Levantando a câmera, ele a aponta para o rosto e olha pelo
visor. Nunca me encontrei nesta posição antes; não tenho certeza
do que fazer comigo mesma. Me esconder parece uma boa opção,
mas foda-se. Eu cheguei até aqui. Eu poderia muito bem ver isso.
Olho diretamente para a lente da câmera, recusando-me a piscar.
— Foda-se, — ele sussurra.
O som da veneziana abrindo e fechando pode ser ouvido mesmo
sobre o metal pesado. Ele dispara mais três tiros, aproximando-se
e, em seguida, agachando-se para fazer outro tiro em um ângulo
mais baixo.
E então ele faz algo que ficará gravado em minha memória até o
fim dos malditos dias: ele desliga a câmera. Então, ele dá um passo
para perto de mim, bem entre minhas pernas, coloca as palmas das
mãos nas minhas coxas, arrastando-as para dentro, e abre minhas
pernas o máximo que pode. Meu coração dispara quando ele inclina
a cabeça, se abaixando um pouquinho, franze os lábios e libera um
rastro de saliva de sua boca... que cai bem na minha boceta.
Ele resmunga, satisfeito, olhando para o cuspe que acabou de
depositar em mim, onde está lentamente escorrendo pelos lábios da
minha boceta, quente e úmido, e... puta merda, o que está
acontecendo agora?
Ele olha para mim por baixo das pálpebras encapuzadas e
semicerradas, observando-me de perto enquanto desliza a mão para
cima, para cima, para dentro da minha coxa, depois pressiona as
pontas dos dedos médio e anular contra mim, esfregando a umidade
que deixou lá em toda a minha carne.
Sagrado…
…porra…
Oh…
…meu…
Deus…
Ainda não contente com seu trabalho, ele me separa,
pressionando seus dedos em mim, esfregando sua umidade na
minha umidade...
Porra. Eu nem percebi que estava molhada até agora.
E eu estou. eu realmente estou.
— Parece que você não precisa de nenhuma ajuda minha, — Pax
resmunga.
Atordoada, absolutamente atordoada com o que está
acontecendo, só consigo balançar a cabeça. Eu cavo minhas unhas
na borda da cômoda quando ele encontra meu clitóris, sorrindo
perversamente, e começa a esfregá-lo.
— Ahhh! Oh meu Deus!
Pax se abaixa ainda mais, curvando-se sobre mim, muito maior,
mais alto, mais forte do que eu, até que seus lábios estão
perigosamente perto dos meus. — Você veio aqui para me foder,
Tição? — ele sussurra. — É isso o que você fez? Você acha que um
beijo em uma cama de hospital lhe dá esse direito? Sua mão
encontra a minha. Ele o guia para seu pau, forçando-me a segurá-lo,
fechando meus dedos em torno de seu comprimento rígido e duro.
Um suspiro assustado sai da minha boca. Eu o toquei na festa,
na floresta. Acho que sim. Tudo daquela noite é um borrão. Não
haverá nenhum esquecimento disso, no entanto. Meus dedos não
precisam de mais encorajamento. Eu aperto meu aperto em torno
dele, apertando forte, e eu pego o pequeno estremecimento que
ondula por seu corpo. — Aquele beijo não me valeu nada, — eu
ofego. — Mas tenho a sensação de que você quer me dar isso de
qualquer maneira. — Cravo minhas unhas nele, através do tecido de
seu moletom, e Pax mostra os dentes. Ele não puxa minha mão, no
entanto.
— Cuidado, Tição. Você tem alguma ideia do que está fazendo?
Não. Eu não tenho nenhuma porra de ideia do que estou
fazendo. Eu vou descobrir se for preciso, no entanto. Eu tenho
esperado muito tempo por isso. E aqui, no quarto de Pax, com seus
dedos calejados sondando as partes mais íntimas do meu corpo,
habilmente me acordando, me fazendo reviver... Eu me sinto como
se estivesse viva. Não sinto que estou morrendo. Não quero morrer,
e o alívio que sinto por isso é insano.
Aperto com mais força, e Pax me dá um sorriso de boca aberta
preocupantemente satisfeito. — Esta é a sua saída, Chase. Você
sabe onde fica a porta. Se você quiser ir embora, solte meu pau,
pegue sua merda e saia daqui agora mesmo.
— Não.
Ele lambe meu lábio superior com a língua. — Não?
Eu balanço minha cabeça. — Não.
— Tudo bem então. — Suas mãos estão em mim em um piscar
de olhos. Ele me levanta da cômoda, pegando-me em seus braços, e
minhas pernas não têm outro lugar para ir além de sua cintura. Meus
seios se esmagam contra seu peito, e o calor úmido e escorregadio
entre minhas pernas pressiona seu estômago duro como pedra.
Meu cabelo cai em uma cortina ao redor de seu rosto enquanto
ele me levanta mais alto, me envolvendo em seus braços, e ele rosna
enquanto inclina a cabeça para trás para reivindicar minha boca. —
Beije-me como se você quisesse, — ele ordena. — Beije-me do jeito
que você quer que eu te foda.
eu reajo. Estou em cima dele, pelo jeito que ele está me
segurando, e coloco minha boca na dele com uma necessidade
desesperada. Quase quatro anos de desejo reprimido brotam de
mim como um tsunami; eu forço sua boca aberta e passo minha
língua por seus lábios, e Pax grunhe, talvez um pouco
desconcertado com minha resposta. Eu lambo e o provo, beijando-o
tão profundamente e desesperadamente que leva um segundo para
alcançá-lo.
Quando o faz, é uma avalanche. Uma correnteza. Uma força
imparável da natureza com a qual não consigo contar. Sua mão
direita cava em meu cabelo, seus dedos fechando em punho um
punhado de minhas ondas grossas, e a próxima coisa que sei é que
ele está me jogando na cama, de costas, e está rasgando seu
moletom pelas pernas. Minhas costelas ainda estão doloridas, meu
peito grita com o tratamento duro, mas eu não me importo. Quase
não percebo a dor.
O pau de Pax salta livre, orgulhoso, e minha respiração fica
presa na garganta. Não é o comprimento. Não me interpretem mal,
ele tem sólidos 15 centímetros para trabalhar. Nada a reclamar. É a
circunferência dele que me faz engolir em seco. Nunca vi um pau tão
grosso antes. De jeito nenhum eu poderia fechar minha mão em
torno dele corretamente. De jeito nenhum vou conseguir encaixá-lo
na minha boca, pelo amor de Deus. O que diabos eu vou fazer com
isso?
Pax está sem fôlego; seus ombros sobem e descem enquanto ele
se inclina contra o final da cama, descansando as coxas contra o
colchão. — De costas. Agora mesmo. Quero ver sua bunda.
 Minhas bochechas queimam. O calor explode no meu
estômago, espalhando-se entre as minhas pernas e subindo pela
parte de trás da minha garganta. Sinto como se tivesse entrado em
combustão espontânea e a qualquer momento a cama vai pegar
fogo.
Pax me lança um olhar impaciente — ele não está acostumado
a esperar pelo que quer. Eu nunca apenas apresentei minha bunda
a alguém para a inspeção, no entanto. Nada disso me é familiar. Eu
sou um peixe fora d'água, e está sendo preciso um esforço
monumental de vontade para me controlar agora. Lentamente, eu
rolo sobre meu estômago. Pax faz um som gutural de apreciação
quando eu pulo de joelhos. — Você está sendo uma garota tão
incrivelmente boa. Você quer me fazer feliz. Isso é muito bom.
O calor se espalha pelo meu peito com seu elogio. Eu nunca
experimentei nada parecido antes. Eu quero mais desse elogio. Eu
darei a ele o que ele quiser se ele amarrar sua voz com mais daquela
aprovação calmante. Farei o que ele me disser. Vou me degradar e
me rebaixar de todas as maneiras possíveis se ele simplesmente...
— Abra os Joelhos. Espalhe-os o mais longe que puder. Eu
quero ver cada parte daquela linda buceta.
Eu salto com o comando, sugando meu lábio inferior em minha
boca.
— Tão carente, — Pax ronrona. Ele acaricia a curva da minha
bunda na palma da mão, mal roçando minha carne com seu toque, e
eu começo a tremer. Eu não posso parar. Quanto mais eu tento me
acalmar, mais forte eu tremo.
Ele me agarra com força do nada, ambas as mãos se fechando
em volta dos meus quadris, seus dedos cavando em minha pele, e
eu solto um suspiro surpreso.
— A casa está vazia agora, então vou permitir isso. — Seus
dedos cavam mais fundo. — Se você fizer isso quando um dos
meninos estiver em casa, porém, você não vai gostar das
consequências. Se você estiver aqui e eu estarei te fodendo, você
fica em silêncio, Chase. Você entende?
Eu mordo meu lábio, prendendo a respiração, balançando a
cabeça rapidamente. Posso ficar quieta como um rato de igreja. Ele
nem vai me ouvir respirar. Na minha cabeça, não estou quieta. Eu
sou a coisa mais distante disso. Estou cantando, vitoriosa,
praticamente gritando, porque o que ele acabou de dizer implica que
isso não será uma coisa única. Parece que ele pretende que haja
mais disso entre nós, e isso é música para meus ouvidos.
Ele empurra meus quadris, puxando-me de volta para baixo da
cama em direção a ele. Seu estômago pressiona contra a parte de
trás das minhas coxas, a cabeça de seu pênis ereto preso entre
nossos corpos, esfregando firmemente contra a minha boceta, e eu
quase perco todo o controle. Eu quero empurrar contra ele, me
esfregar contra ele, rolando meus quadris, mas estou muito
sobrecarregada com a intensidade da situação para fazer qualquer
coisa além de tremer.
Eu pulo quando sinto umidade entre minhas pernas novamente.
Eu lancei um olhar por cima do meu ombro, apenas para
testemunhá-lo passar as mãos sobre minhas nádegas, afastando-as
ainda mais, olhando para mim por baixo daquelas sobrancelhas
escuras desenhadas novamente. Seus olhos são chamas gêmeas
cintilantes de prata cheias de malícia enquanto ele inclina a cabeça
e cospe novamente. Eu tento não me mover quando ele move a mão
direita para trás e começa a esfregar a ponta do polegar contra mim,
espalhando sua saliva por toda a minha bunda, e para baixo, para
baixo, bem dentro das minhas dobras, sobre o meu clitóris. Eu
quase caio na cama, incapaz de me segurar, quando ele desliza o
polegar para dentro de mim e lentamente começa a me foder com
ele. — Você está tomando anticoncepcional, Chase?
Tento engolir, mas minha boca está aberta e não consigo. — N-
Não agora. — Eu estava antes do intervalo das aulas. Eu concordei
em tomá-los depois que mamãe leu alguns e-mails que enviei para
um amigo na Califórnia — e-mails que continham um conteúdo
muito picante sobre o próprio homem parado na minha frente. Eu
parei logo depois, no entanto. Não parecia necessário.
Pax não diz nada. Ele me solta, porém, e caminha ao redor da
cama para uma das mesinhas de cabeceira. Rapidamente, ele abre
a gaveta de cima, tira um pequeno pacote de papel-alumínio e o
rasga com os dentes.
Ele nem mesmo olha para si mesmo enquanto rola a camisinha
em sua ereção com os movimentos suaves e confiantes de alguém
que tem muita prática nessa tarefa em particular. Uma vez que ele
termina, ele pega meu queixo em uma mão, segurando firme, quase
dolorido, e ele força minha cabeça para trás para que eu tenha que
olhar para ele. — Se eu disser para você fazer algo, você vai fazer?
— ele pergunta.
— Sim. — Sem hesitação. Não precisa nem pensar nisso.
Ele parece satisfeito. Em vez disso, acho que é assim que ele fica
quando está satisfeito. — Quando eu disser para você se mover,
você se move. Quando eu digo para você ficar quieta, você fica
quieta. E quando eu disser para você vir, Chase, é melhor você ir, ou
haverá consequências.
Que tipo de consequências? Que tipo de tortura ele vai me
infligir se eu não obedecer? A parte do meu cérebro que lida com a
autopreservação quer que eu esclareça isso, mas estou
determinada a manter minha boca fechada por medo de dizer algo
estúpido e ele não seguir adiante. Eu preciso disso. Eu preciso dele
e não vou fazer nada que comprometa o que está para acontecer.
— Eu vou te foder agora. Você consente? — ele rosna.
Santo inferno. Aquela questão. É quente como o inferno que ele
perguntou, mas não acho que ele esteja tentando ser politicamente
correto. Ele está perguntando porque quer que eu entenda no que
estou me metendo e está me dando mais uma chance de desistir
antes que as coisas fiquem selvagens.
Eu concordo.
— Diga as palavras, — ele ordena.
 — Sim. Eu concordo.
Rapidamente, sua mão desliza para a parte de trás do meu
pescoço. Ele me segura em suas mãos enquanto se move para que
ele esteja de volta entre as minhas pernas novamente. Meu coração
martela, a adrenalina inundando meu sistema tão rápido que não
consigo nem respirar.
Não há preliminares. Nenhum aviso. Pax se afunda em mim
com um golpe poderoso e não mostra piedade.
Não há dor, mas fico tensa com a surpresa dele dentro de mim
— o tamanho dele, me preenchendo, ocupando tanto espaço, o calor
e a dureza dele exigindo cada pedacinho da minha atenção. Pax deve
sentir minha tensão perto dele. Ele bate na minha bunda forte o
suficiente para eu gritar, e então agarra meu quadril com força, me
sacudindo um pouco. — Relaxe, — ele ordena. — Respire, pelo amor
de Deus. Você está agindo como se fosse sua primeira vez.
Ele faz uma pausa, então. Suga uma respiração afiada.
— Espera. É melhor que não seja a porra da sua primeira vez.
Eu balanço minha cabeça.
— Diga-me que você já foi fodida antes, — ele rosna.
— Sim. Sim eu fui. Eu tenho. Eu não sou uma virgem.
— E você quer me foder agora. Certo?
— Sim! Por favor. Por favor…
Ele rosna no fundo de sua garganta, deslizando lentamente para
fora de mim. — Está bem então. Solte-se. Convença-me de que
estamos na mesma página.
— Estou bem, juro que estou bem. Por favor. Por favor, não
pare. — Forço os músculos das minhas pernas e ombros a relaxar.
Eu afrouxo minha mandíbula. Uma respiração longa e profunda me
ajuda a acalmar meu pulso acelerado. Meus esforços têm o efeito
desejado, porque Pax sopra uma longa e profunda exalação pelo
nariz e começa a se mover.
 E, porra, isso é bom.
Ele trabalha em mim lentamente no início, mas cada golpe é
profundo e forte do mesmo jeito; ele me penetra até o fundo, até que
não consegue ir mais longe, e a sensação dele se movendo dentro de
mim, balançando os quadris contra mim, as mãos na minha bunda
e nos meus quadris... e então nos meus seios, quando ele curva-se
sobre mim, ajoelhando-se na beira da cama, e estende a mão para
amassar minha carne, é viciante como o inferno. Aqui está a
progressão do meu vício, o próximo passo, meu primeiro gosto real.
Estou com tantos problemas, porra.
Meu cérebro se ilumina como uma placa de circuito completa
quando ele acaricia seu rosto na curva do meu pescoço e morde meu
ombro com força. A dor é uma pomada que amortece todas as outras
partes doloridas e feridas de mim. Todo o meu ser está focado na
pequena área do meu corpo onde seus dentes quase quebram minha
pele e eu queimo.
— Foda-se, Chase. Você é apertada como o inferno. Você é tão
incrível, — ele ofega. Sua respiração é quente em meu ouvido,
enviando uma cascata de sensações na parte de trás do meu
pescoço, formigando nas minhas nádegas e na parte de trás das
minhas coxas.
Uma parede crescente de pressão começa a crescer dentro de
mim. É uma sensação... oh Deus, é uma sensação boa. Eu empurro
contra ele, inclinando meus quadris, deixando minha cabeça cair,
enquanto Pax ganha velocidade, mergulhando em mim cada vez
mais rápido. — Tão bom? — ele rosna.
— Sim. Porra, sim. Mal consigo pronunciar as palavras.
— E agora? — Ele passa a mão pelo meu lado, então a desliza
entre as minhas pernas, encontrando e rapidamente e trabalhando
meu clitóris pela frente, e minha cabeça quase explode com o
contato.
 Ele sabe bem o que está fazendo. Ele sabe exatamente como me
tocar, me levar ao limite. Eu mal preciso de qualquer encorajamento
antes que eu possa me sentir caindo...
— Boa menina. Minha boa putinha. Venha para mim agora. Goze
em cima do meu pau. Me dê o que eu quero. Shhh. É isso. É isso. Boa
menina.
Ele sussurra em meu ouvido enquanto me fode, e eu estou
indefesa. Tudo o que posso fazer é resistir e me contorcer contra seu
pênis e sua mão enquanto me quebro em pedaços. Nunca me senti
assim antes. Meus orgasmos sempre foram vergonhosos, coisas
horríveis das quais tentei escapar. Isso não é nada disso, no entanto.
Esse clímax é lindo e impressionante e se render a ele é um alívio.
Como se um peso ao qual eu me agarrasse finalmente tivesse sido
tirado dos meus ombros, depois de estar amarrado nas minhas
costas por anos.
— Ahh! Oh meu Deus. Pax! Pax, estou chegando!
— Boa menina. Mais forte. — De repente, a mão dele está em
volta da minha garganta e ele está cortando meu suprimento de ar.
— Goze mais forte para mim, Chase. Molhe meu pau.
Ele consegue o que quer. A onda de umidade parece uma
liberação, uma chave girando na fechadura e uma porta se abrindo.
Algo se desenrolando dentro de mim e escapando. Pax ronrona sua
aprovação em meu ouvido. Em vez de diminuir a velocidade agora
que cheguei, ele acelera o passo. Ele se endireita, agarrando-me
pelos quadris novamente e começa a empurrar cada vez mais
rápido, cada vez mais forte, e eu sinto o orgasmo se renovando,
ressurgindo, crescendo do nada.
— Porra! Pax! Você vai fazer... eu vou... oh merda!
Eu venho novamente. Ainda mais forte. O clímax secundário é
uma bomba explodindo na minha cabeça. Antes que eu possa me
recuperar da explosão de sensação que é detonada
simultaneamente entre minhas pernas e dentro da minha cabeça,
Pax me vira de costas. Ele me agarra pelos quadris e me arrasta até
a beirada da cama.
Em um movimento rápido, ele arranca a camisinha de seu pau
e fecha a mão em torno de sua ereção furiosa, acariciando-se
agressivamente. Seus olhos estão queimando, sua mandíbula
apertada, narinas dilatadas. Dou uma olhada nele em toda a sua
beleza crua e selvagem e quase gozo pela terceira vez de novo.
— Abra sua boca, Chase. — Suas palavras são cortadas,
forçadas por entre os dentes cerrados.
Eu abro minha boca.
— Coloque sua língua pra fora.
Eu faço.
— Mais longe. Até onde vai.
Eu faço.
— Bom. — Ele trava os olhos em mim e não desvia o olhar. Eu o
encaro, determinada a testemunhar o momento em que ele gozar.
Quando ele o faz, eu o observo hipnotizado. Suas pálpebras se
fecham, sua boca se abre e o mundo para de girar. Ele explode, e seu
gozo irrompe na parte plana da minha língua, no meu queixo, no
meu pescoço...
Espero o gosto de almíscar, sal e desagrado geral, mas ele quase
não tem gosto de nada. Fico imóvel, respirando com dificuldade pelo
nariz enquanto Pax prende o lábio inferior entre os dentes e usa os
dedos para esfregar seu gozo em toda a minha língua e meus lábios.
— Foda-se, Tição. — Sua voz é tão rouca. Ele parece fascinado
pela minha visão, pintada em seu sêmen. Posso senti-lo escorrendo
pela coluna do meu pescoço, acumulando-se na cavidade da minha
garganta. — Feche a boca, — ele fala asperamente. — Me engula.
Eu o engulo, e um olhar de profunda, profunda satisfação se
espalha por seu rosto. Ele me segura pelo queixo novamente, me
estudando. — Pronto, menina bonita. Você gosta do meu gozo?
 Eu concordo. Eu falaria, mas ele está me segurando com tanta
força que seus dedos estão cravados em minhas bochechas,
forçando minha boca a abrir, e eu fisicamente não consigo.
— Bom. Vou atirar dentro da sua boceta da próxima vez. Se você
aparecer aqui de novo, é melhor que esteja tomando
anticoncepcional, — ele resmunga. — Eu não vou foder você
vestindo uma dessas coisas de novo.
Ele me solta e se senta sobre os calcanhares, observando a
bagunça que ele fez de mim.
— Você quer que eu volte de novo? — Eu pergunto baixinho.
Tento não parecer perturbada pelo fato de eu estar deitada em cima
de sua cama, nua, ainda zumbindo dos orgasmos que ele arrancou
de mim.
Os olhos de Pax endurecem. — Não faz diferença para mim.
Contanto que você faça exatamente o que eu disser, eu vou te foder
o quanto você quiser. Mas assim que você quiser falar sobre isso...
— Seus olhos se estreitam. — No segundo em que você trouxer
qualquer uma dessas merdas para fora deste quarto, estamos
acabados, porra. Compreende?
— Eu entendo.
— Então estamos bem. Você pode se limpar no banheiro do
corredor quando sair.
 18
Pax
Vale a pena.
Chase nunca vai saber o quão doloroso foi para ela, mas deixe-
me dizer a você, valeu a pena. Eu engoliria vidro para provar aquela
boceta perfeita de novo.
Passo o resto do intervalo deitado na cama, jogando Call Of Duty
e comendo junk food. O próprio Lorde Dashiell Lovett me agracia
com sua presença na maioria dos dias. Se não ele, então Wren. Um
deles sai comigo à tarde, jogando videogame e sem falar de nada, o
que é apreciado, mesmo que a agitação incessante não seja. Dash
reclama de mim o suficiente para me forçar a tomar banho todos os
dias.
Durante um dos raros momentos em que estou sozinho, revelo
o filme na Canon e prendo as fotos que tirei de Chase na parede
dentro do meu armário convertido/quarto escuro improvisado. Eu
me pego mergulhando lá pelo menos três vezes por dia para franzir
a testa para as imagens, as mãos enfiadas agressivamente nos
bolsos, tentando descobrir de onde veio o outro dia.
Eu sei como ler as pessoas.
Eu sei com certeza que Presley Maria Witton Chase estava com
medo de mim em um ponto. Acho que estou me lembrando daquela
noite na floresta também. Eu tinha ficado tão bêbado que decidi que
finalmente era hora de ferrar com ela. Ela estava suficientemente
bêbada para não fugir de mim. Ela ainda estava petrificada de mim,
no entanto. Tenho uma lembrança vaga e nebulosa dela
choramingando, arrancando o vestido das minhas mãos e depois
correndo para a floresta sem olhar para trás. Eu estava prestes a
transar com ela. Provavelmente uma coisa boa que eu não fiz, no
entanto. Eu estava tão bêbado que teria gozado imediatamente ou
ficado mole depois de três bombadas.
 As fotos que tirei dela são incríveis. O corpo dela? Jesus fodido
Cristo, seu corpo. Ela é pura perfeição. Eu tive minha cota de
supermodelos magras há muito tempo. Elas não têm carne em seus
ossos. Foder com elas realmente dói. Chase tem peitos. Porra de
seios espetaculares. E a bunda dela... eu choraria só de botar as
mãos naquela bunda de novo.
Eu teria saboreado a experiência de transar com ela um pouco
mais em circunstâncias normais, mas meu quadril e minhas costas
estavam latejando com a porra da dor - eu quase fiquei cego com
isso - e provavelmente teria desmaiado se não tivesse gozado.
quando eu fiz.
Ainda foi bom, no entanto.
Tão bom.
Sua boceta era como uma luva ao meu redor, agarrando e
apertando quando ela gozou. Tenho pensado nisso todas as noites
quando vou para a cama e acaricio meu pau, me provocando,
prolongando o prazer, atrasando o momento crítico em que
finalmente me deixo derramar sobre meu próprio estômago. Não
porque estou esperando para ver se ela vai aparecer ou algo assim.
Não. Eu não sou tão idiota assim. Claro, estou aberto para explorar
o resto dos buraquinhos quentes de Chase, mas posso viver sem
eles. Não é como se eu não pudesse simplesmente entrar em
Cosgroves e encontrar algo molhado e apertado para enfiar meu pau
se eu realmente quisesse.
Eu sou apenas um masoquista assim. Torturar-me com a
memória daquela luta rápida com Chase vai me sustentar por
semanas e mais algumas.
Na sexta-feira antes do início das aulas, minha dor se torna
controlável o suficiente para que eu dirija de volta para Nova York e
deixe os restos mortais de meu pai na cobertura de Meredith. Eu
venho todo o caminho de volta no mesmo dia. No momento em que
temos que voltar para a escola, fico realmente feliz por ter que fazer
alguma coisa, ir a algum lugar, e meus amigos não estão cuidando
de mim como galinhas agitadas.
Até consigo fazer uma corrida curta na manhã em que voltamos
para Wolf Hall. Minhas costas e quadril estão bem na maior parte do
tempo. Eu só sinto um raio de dor algumas vezes, mas não é ruim o
suficiente para me fazer parar. Tomado banho e vestido, espero no
banco do motorista do Charger que Wren e Dash apareçam. Depois
de quinze minutos, eu me inclino para a buzina, rindo sombriamente
para mim mesmo enquanto o barulho estridente quebra o silêncio
do início da manhã. Os meninos finalmente saem correndo de casa
e entram no carro, reclamando alto do barulho.
Na curta subida da montanha até a academia, tudo voltou ao
normal. Nós provocamos um ao outro e irritamos um ao outro,
apertando o máximo possível de botões um do outro antes de
chegarmos à entrada estreita e extralonga da escola. Assim que
paramos em frente à grande obra-prima gótica de um edifício, tudo
muda.
Elodie e Carrie estão esperando por nós no topo da escada da
escola. Ambas. Elas parecem tão felizes em ver meus amigos que um
arrepio percorre todo o meu corpo desde a sola dos meus pés até o
topo da minha cabeça. Nunca vi nada tão patético em toda a minha
vida. Wren sorri quando sai do banco de trás e Elodie pula em seus
braços. Sentado ao meu lado no banco do passageiro da frente, Dash
tem o bom senso de não fazer ou dizer nada que possa me fazer
vomitar em mim mesmo... até ele sair do carro e Carrie se dobrar
perfeitamente em seus braços. Ele beija o topo de sua cabeça, e eu
oficialmente tive o suficiente. Eu subo as escadas, xingando muito
alto, com muita raiva, ansioso para colocar espaço entre mim e as
harpias vis que roubaram o coração de meus amigos.
— Bom dia Pax! Que bom ver você também! — Elodie grita atrás
de mim. Naturalmente, finjo surdez. Eu perdoei a garota por me
colocar de bunda na floresta uma vez, mas nunca vou perdoá-la pelo
que ela fez com a nossa casa. Carrie causou as primeiras
rachaduras em nosso status quo diário, mas não foi até Elodie
aparecer que a coisa toda foi arrasada até as fundações.
Eu fujo do inglês.
Ótima maneira de começar nosso retorno às aulas, mas é
melhor suportar o peso de uma mastigação de bunda por perder a
aula do que ter que se sentar durante uma hora de Wrelodie e Cash
desmaiando um sobre o outro; eu simplesmente não tenho
estômago para isso.
Em vez disso, vou para os laboratórios.
O lugar está deserto, em total escuridão. Nenhum aluno. Não
Ananya. Eu não teria me importado se ela estivesse aqui, no entanto.
Ananya Laghari, professora de fotografia de Wolf Hall, é
relativamente legal, considerando tudo. Ela é uma fotógrafa incrível.
Honestamente, estou surpreso que Harcourt a contratou, tendo
visto algumas de suas fotos. Elas são controversas. Seu comentário
sobre vício, capitalismo e racismo não faz rodeios, e o conselho de
administração de Wolf Hall não é exatamente conhecido por suas
visões políticas liberais.
Comecei a trabalhar, revelando algum filme. Algum outro filme,
que não tenha Chase nua nele. Assim que minhas imagens surgem
no papel fotográfico, eu as penduro para secar e me preparo para a
espera, finalmente verificando minha agenda. A próxima aula é
Econ. Meus colegas de casa não estão nessa classe, nem Carrie.
Elodie está. Não nos falamos a menos que Wren esteja por perto, e
mesmo assim faço tudo o que posso para evitar me comunicar com
ela. Provavelmente nem vou saber que ela está na aula.
Uma vez que o papel fotográfico brilhante está seco e pronto, eu
arrumo todo o meu equipamento e vou para a minha aula agendada.
Como eu esperava, quando Elodie chega, ela se senta do outro lado
da sala, mais perto da porta, e nem mesmo me olha de soslaio.
A turma enche. Os alunos ocupam seus lugares. O professor
Radley aparece, nervoso como sempre e com um respingo de pasta
de dente na gravata. E então algo totalmente estranho acontece. A
porta da sala de aula se abre... e entra Chase.
***
Seu cabelo está preso em pequenos coques espaciais no topo
de sua cabeça, e ela está vestindo um suéter marrom de mangas
compridas e jeans pretos rasgados. Suas feições são inconfundíveis
para mim agora: olhos brilhantes, alertas e calorosos. Um nariz fino,
perfeitamente reto, com uma pequena curva para cima na ponta.
Maçãs do rosto salientes e um queixo pontudo e elfico. Suas
bochechas estão vermelhas, como se ela tivesse saído no frio,
embora esteja mais quente do que o saco de bolas de Satã lá fora.
Ela está usando delineador preto e uma corrente de ouro em volta
do pescoço que paira sobre o suéter.
Eu dou uma olhada dupla, e depois uma tomada tripla, mas a
realidade não se endireita; a garota permanece exatamente onde
está, na porta da minha aula de economia, a imagem dela se
solidificando de alguma forma, tornando-se cada vez mais real
mesmo quando tento afastá-la.
O que diabos ela está fazendo aqui?
— Ah, Presley. Bom. Sente-se e vamos começar.
Chase se senta. Uma fileira à minha frente, uma cadeira à
direita. Ninguém reclama que ela está roubando o lugar do amigo.
Ninguém reage a ela sentada lá.
Olho estupidamente para o professor Radley, tomado pela
estranha sensação de traição. Ele não está nem um pouco surpreso,
e deveria estar porque Presley não está nesta classe.
Eu gostava quando ela aparecia na Riot House e eu transava
com ela. Gosto de poder olhar para aquelas fotos pornográficas
cruas, vulneráveis e limítrofes dela, penduradas no meu armário.
Mas agora ela está aqui, na minha classe?
O professor Radley finalmente percebe a grande mancha
branca de pasta de dente em sua gravata e bufa, enxugando-a
inutilmente com um guardanapo de papel. — Uhhh, onde paramos,
pessoal? — ele murmura. — Um Red Vine para a primeira pessoa
que puder refrescar minha memória.
— Demanda agregada. E... política fiscal, — diz Chase,
folheando distraidamente seu livro.
Ela não gagueja. Não vacila.
Penso em pular da cadeira e gritar: — INTRUSA! — no topo dos
meus pulmões. Eu resisto, mas a acusação salta dentro da minha
cabeça como um tiro de espingarda. Essa garota é uma intrusa. Ela
não pertence aqui. Ela está invadindo meu espaço pessoal. Ela está
roubando a porra da minha paz. E ela parece tão diferente de si
mesma. Há definitivamente algo diferente sobre ela. Eu sabia que
havia algo outro dia quando ela veio, mas a mudança está realçada
nela agora um milhão de vezes mais. Ela é normalmente tão rígida.
Tão quieta. Tão pequena. Quando ela entrou na sala agora, ela se
manteve ereta. Havia uma confiança fria nela que ela não possuía
antes. Ainda está lá, zumbindo ao seu redor como um estranho
campo de energia, enquanto ela olha pensativa para seu livro.
Ela nem sequer olhou em minha direção.
Do outro lado da sala, Elodie Stillwater também franze a testa
para a ruiva. Obviamente, ela notou a mudança em sua amiga
também e está tão confusa quanto eu.
Eu fiz furos duplos na parte de trás da cabeça de Chase,
desejando que ela se virasse e olhasse para mim para que eu
pudesse murmurar uma série de obscenidades para ela. Ela está de
frente, desempacotando um bloco de notas e uma seleção de
canetas de sua bolsa, como se não pudesse sentir o calor furioso que
está queimando em seu crânio.
Minha mente corre para longe de mim. Ela poderia seriamente
não ter me notado agora? Ela pode ter se transferido para a minha
aula de Economia por acidente?
Não. Altamente improvável.
Não, ela está fodendo comigo.
 Isso é o que eu ganho por salvar a vida de uma garota, sem falar
naqueles dois orgasmos de chocalhar os ossos? Inacreditável. O
professor Radley começa a aula de hoje falando monotonamente
sobre a demanda agregada, e o tempo todo Chase toma notas
cuidadosamente. Ela ouve atentamente cada palavra que sai da
boca do filho da puta. No meio da aula, ela até levanta a mão e
responde a uma das perguntas de Radley. Ela dá um pequeno
sorriso secreto para si mesma, inclinando a cabeça quando ele diz a
ela que sua resposta não foi apenas correta, mas perspicaz.
Estou literalmente pasmo com a presença dela aqui.
Que pessoa sã persegue a pessoa que os ressuscitou e se
matricula em todas as suas aulas? Quero dizer... isso é estranho,
certo? Ocorre-me que ela pode não estar sã, no entanto. Afinal, que
pessoa em sã consciência corta os pulsos e tenta se matar tão
enfaticamente? No mínimo, ela deve estar deprimida por ter feito o
que fez. Eu deveria ter pensado nisso antes de foder seus miolos.
Mas sentada ali, rabiscando suas anotações em seu caderno,
tão alerta e concentrada no que o professor Radley está dizendo,
Chase não parece deprimida. Ela parece bastante satisfeita por ter
invadido minha pequena bolha e não parece estar sofrendo
nenhuma consequência negativa com a quantidade de ódio que
estou enviando a ela.
— Senhor. Davis? Sr. Davis, por que está levantando a mão? Eu
não fiz uma pergunta.
— De onde ela veio? — Eu exijo.
— Eu sinto muito? O que?
— Perseguidora. — Eu aponto um dedo para ela, onde ela está
sentada na cadeira a meio metro de distância de mim.
O professor Radley revira os olhos. Todos os outros alunos,
incluindo Presley, se viram para mim. Ela parece um pouco
assustada agora, mas sua expressão está errada. Ela não parece
preocupada que eu esteja prestes a contar a todos que ela está me
perseguindo. Ela parece estar envergonhada e não quer chamar a
atenção para ela. Bem, azar, vadia. Você não pode jogar comigo e
esperar que eu não jogue de volta. Não é assim que essa merda
funciona.
— O que você quer dizer? — a bruxinha traiçoeira sussurra.
— Você não acha que isso é um pouco desesperado? Você não
acha que eu sei o que você está fazendo? Por que você não volta para
a aula que você deveria estar...
— Senhor. Davis, sei que você não é o aluno mais amigável de
Wolf Hall, mas esse comportamento é inaceitável. Dê um tempo a
Presley. Ela só entrou pela porta quinze minutos atrás e você já está
dificultando a vida dela. Jesus. — O professor Radley cruza os
braços sobre o peito, balançando a cabeça. Não tenho sentimentos
particulares sobre o homem, de uma forma ou de outra. Ele nunca
me deu nenhuma merda, e eu estive em silêncio durante suas aulas
em troca. Mas esse comentário dele me fez repensar toda a minha
atitude em relação a Econ e a ele em geral.
Eu o encaro mortalmente. — Ela não deveria estar aqui. Ela não
tem interesse em economia.
— Do que diabos você está falando? — Radley olha para mim
como se eu fosse louco. — Presley está nesta classe há muito mais
tempo do que você. E suas notas são consideravelmente melhores.
A última vez que falei com Presley, ela me disse que tem um
interesse muito real em se formar em Economia na faculdade. Esse
ainda é o plano, Presley?
No semestre passado, ela teria murchado como uma flor de
estufa abandonada em uma tempestade de neve. Ela quase não
empalidece sob a atenção do professor Radley hoje. Seus olhos vão
de mim para Radley. — Sim. Bem, estou pensando em me formar em
Economia e Inglês, mas...
Ela sempre esteve nesta classe?
Ela quer se formar em Economia e Inglês? Ambas são minhas
aulas?
Como não a notei aqui antes?
 Não é verdade. Isso é alguma conspiração em massa. Tem que
ser. — Eu realmente não acho que ela—
O professor Radley me interrompe. — Chega, Pax. Não sei que
tipo de tática divisionária você está tentando usar agora, ou por que
se importaria, mas essa bobagem acaba agora. Você pode ficar
quieto, prestar atenção e me deixar terminar a aula, ou vou arrastá-
lo até a sala da Diretora Harcourt e você pode passar o restante do
período com ela. Depende totalmente de você.
Ha! Eu pagaria um bom dinheiro para vê-lo tentar me forçar a
sair desta sala de aula. O homem é magro como um junco e não pode
pesar mais do que quarenta dólares encharcado. Se ele pensar em
encostar um dedo em mim, terei seu rosto esmagado em seu
precioso quadro branco e seu ombro fora da junta antes que ele
possa dizer: ' Desculpe, desculpe, desculpe, não sei o que o inferno
veio sobre mim!''
O rosto do professor Radley muda para um tom cinza apagado,
como se ele pudesse visualizar a cena que estou pintando em minha
cabeça com clareza vívida. Ele parece que já está repensando sua
ameaça. Ainda. Eu pego leve com o cara. Esta é sua primeira
infração. — Eu vou ficar, — eu rosno. Não é um acordo de que vou
me comportar. Mais um fato. À minha frente, Chase pigarreia, sua
atenção voltando para seu livro como se nada tivesse acontecido.
Quatro cadeiras adiante, sentada perto da porta, Elodie Stillwater
me olha furiosamente com a ferocidade de mil sóis ardentes. Ela
balança a cabeça, e eu sei que vou ouvir sobre isso mais tarde. Acho
que é bom que eu não me importe com o que ela pensa.
O resto da turma se arrasta; cada segundo parece um minuto,
cada minuto uma hora. Eu me abstenho de olhar para Chase
novamente, embora seja preciso um esforço monumental para não
pular da minha cadeira, agarrá-la e arrastá-la para fora daqui para
que eu possa descobrir o que diabos ela está fazendo.
Assim que o badalar profundo do sino de Wolf Hall reverbera
pelo corredor, pego minhas coisas, coloco tudo na bolsa e saio
calmamente do quarto. Perseguidora fica. Chase espera. Ela está
esperando que eu desapareça e passe para minha próxima aula,
mas não vou a lugar nenhum. Eu deslizo na esquina e coloco-me
contra a parede, esperando por ela.
Elodie me encontra primeiro, e ela está furiosa como um gato
em um telhado de zinco quente. — Que porra há de errado com você,
cara? Por que você tem que ser tão vil com todos com quem se
cruza? Deve ser cansativo.
Olho por cima de sua cabeça, observando a porta de Econ como
um falcão. — Você não tem ideia.
— Você não pode ser legal só uma vez? Você não pode
simplesmente permitir que uma pessoa tenha um pouco de paz, sem
direcioná-la para algum jogo vicioso?
Eu faço contato visual com a garota de Wren. Eu inalo minhas
narinas, olhos em chamas. — Não sou eu quem está jogando. Eu não
estou mirando nela para merda. É ela que está brincando comigo.
Apenas... foda-se e cuide da sua vida.
Os olhos de Elodie piscam. Ela me cutuca, com força, no centro
do meu peito. — Você está agindo como um louco. Presley não está
'brincando com você'. Ela está morrendo de medo de você...
— Sim, foi o que pensei.
— E mesmo que fosse, você já pensou que poderia merecer?
— Que diabos você está falando?
Ela ri. — Você já pensou em todas as pessoas que você
machucou aqui e se perguntou se você é um grande pedaço de
merda por causa disso?
Esta garota. Juro por Deus, essa garota. Ela tem a porra de um
desejo de morte. Eu me afasto da parede, pairando sobre ela. — Eu
realmente não dou a mínima para as pessoas com quem fodi no
passado, Pequena E. — Eu uso o apelido de Wren para ela em um
tom de zombaria. — Eu não agonizo com cada uma das minhas ações
porque espero ganhar qualquer concurso de popularidade. Eu faço
o que eu gosto e foda-se o que os outros pensam. Isso inclui você.
Eu não quero saber o que você pensa. Agora dê o fora.
Elodie não se move um centímetro, o que é louvável, eu acho.
Contorno-a, indo para a porta da sala de aula, mas a sala está vazia
agora. Nenhum aluno à vista. Apenas o professor Radley
permanece, esfregando um pincel de lã na mancha de sua gravata.
Ele me vê e seus lábios finos. — Senhor. Davis. Algo em que posso
ajudá-lo?
— Absolutamente não.
 19
Pax
Wolf Hall é um lugar velho e maciço com incontáveis alcovas
secretas. No entanto, há um limite de tempo que uma pessoa pode
se esconder antes de precisar ir para a aula. Ou vá dar uma mijada.
Ou comprar comida. Eu a encontro, escondida em um canto do
refeitório, comendo sozinha. Jogo meu burrito na mesa e me sento
na cadeira em frente a ela. Ela puxa a bandeja em direção ao peito...
e para longe de mim. — Desculpa. Eu... uh... Linhas delicadas se
formam entre suas sobrancelhas. — Você está bem?
Eu me atiro para ela antes que ela possa recuar. Agarrando-a
pelo antebraço, rasgo a manga longa de seu suéter. Lá, exatamente
como eu sabia que estaria, está um curativo fino de gaze hospitalar,
cobrindo seus pulsos remendados. Ela sibila, soltando o braço e
puxando apressadamente a manga do suéter para baixo. — Que
porra você está fazendo?
— Não. Que porra você está fazendo? Você acha que isso é
engraçado ou algo assim?
— Só estou tentando comer meu almoço.
— Você foi transferida para a Econ.
— Eu não!
— Você está seriamente tentando me dizer que esteve naquela
aula o tempo todo, e eu estava tão alheio que nunca notei você?
— SIM!
Eu balanço minha cabeça. — Não é verdade.
Duas pequenas manchas vermelhas florescem nas bochechas
de Chase. Não consigo parar de olhar para elas. — Por quê? — ela
sibila. — Por que não é verdade? Por que é tão impossível de
acreditar que estamos na mesma classe há tanto tempo? Você nunca
me notou antes, Pax. Estou em quase todas as suas aulas. Vivemos
próximos um do outro há quase quatro anos e posso contar nos
dedos quantas vezes você olhou para mim e reconheceu minha
existência.
— Isso é hiperbólico pra caralho...
— Não! Não é! — O tom de sua voz sobe mais alto. — Quatro
anos, Pax. Quatro anos! Comemos juntos neste refeitório. Andando
pelos mesmos corredores. Sentado nas mesmas salas de aula.
Respiramos o mesmo ar, caramba, e você mal notou minha
existência. Portanto, não, não é uma afirmação hiperbólica. É a
verdade!
— Jesus. Por que você está tão brava comigo?
Seus olhos dobram de tamanho. — Mesmo? — Ela joga o
guardanapo de papel que estava segurando no prato. — Você está
brincando comigo agora?
As palavras que Wren disse para mim no meu quarto ecoam de
volta para mim, fazendo-me sentir... uau. Na verdade, eu me sinto
um pouco desconfortável agora. Isso não acontecia há, bem...
nunca. Eu inclino minha cabeça para um lado, arqueando uma
sobrancelha para ela. — Isso é porque eu não me lembrava de quase
transar com você na floresta? Porque o uísque faz uma merda muito
ruim para o meu...
— Oh meu Deus, Pax! Porra, me deixe em paz! Ela salta da
cadeira tão rápido que a coisa cai para trás e se espatifa no chão com
um estrondo. Cada aluno no refeitório para o que está fazendo e se
vira para olhar para ela. E a mim.
Chase fica paralisada no lugar, respirando com dificuldade, o
peito subindo e descendo. Olhando para ela, não vejo mais a garota
quieta que sempre se escondia. Eu nem vejo a garota salpicada de
sangue que tentou acabar com a própria vida. Eu vejo algo ganhar
vida. Algo novo, feroz e bravo. Coloque esta nova versão de Chase
em um canto e ela não vai se enrolar e morrer. Ela vai arrancar a
porra da sua cara.
Eu rio baixinho sob a minha respiração.
 Suas mãos se fecham em punhos apertados ao lado do corpo.
— O que? — ela estala.
Pego meu burrito e me levanto lentamente. — O que mudou?
Sua mandíbula trabalha, e aperta um pouco mais, seus olhos
brilhando com aço temperado. Ela não me pede para expandir a
questão; ela já sabe a que estou me referindo e agora está tentando
descobrir se quer justificar a pergunta com uma resposta. Metade
dos alunos no refeitório volta para suas refeições e conversas,
provavelmente entediados. A outra metade permanece grudada na
situação, esperando ansiosamente para ver o que sairá desse
impasse mexicano tenso.
Depois de muito tempo, as narinas de Chase dilatam. — Eu
estava caindo, — disse ela. — Sempre caindo. Eu estava caindo, e o
medo do que ia acontecer, enquanto estava acontecendo, me
esmagou.
— E então?
Ela me olha bem nos olhos. — Cheguei ao fundo do poço. Não
havia mais outro lugar para cair.
— Então agora você é destemida.
Ela balança a cabeça. — Não. Agora eu simplesmente não me
importo.
Eu olho para ela, cavalgando a tempestade de eletricidade
estalando entre nós. — Retiro o que disse. Não quero que você volte
mais para a minha casa.
Ela me dá o olhar mais estranho e vazio. — Tem certeza disso?
— Sim eu tenho certeza. Você é uma psicopata. Por que eu iria
querer transar com alguém que pode se jogar da janela do quarto se
eu disser que não quero mais transar com ela? Melhor cortar isso
pela raiz agora. O que seus amigos diriam se soubessem a verdade?
Presumo que você ainda não tenha contado a eles?
Seu rosto fica ainda mais branco. Acho que não, sei que a irritei.
Eu a vejo se distanciando ainda mais da situação. Vejo que a
determinação com que ela estava falando há pouco vacila e quebra
um pouco. Eu poderia absolutamente assustar essa garota se eu
quisesse. Eu poderia fazê-la se preocupar com a queda novamente
e ela sabe disso.
— Você jurou que não diria nada.
— E eu não disse. Ainda.
Com o fogo diminuindo em seus olhos, ela se afasta da mesa. —
Você é o único que me fodeu em primeiro lugar, Pax.
Ela está certa. Fui eu que a provoquei a entrar no meu quarto. E
fui eu quem instigou o sexo entre nós. Isso não significa que ela pode
se atrever assim. Ela não pode pensar que é invencível, só porque
eu a ressuscitei e enfiei meu pau nela depois. Eu inalo minhas
narinas dilatando, olhos perfurando-a enquanto ela se afasta. —
Não me teste, porra, Chase.
 20
Pax
— Ouvi dizer que você teve um desentendimento com Presley
hoje.
Dash está cozinhando ovos. A cozinha cheira a manteiga,
cebolinha e torrada. Em algum lugar no andar de cima, Wren está
pintando sua próxima obra-prima. Achei que, desde que ele se
apaixonou por Elodie e ficou todo feliz com a gente (ou tão feliz
quanto Wren Jacobi fica), seu trabalho mudaria para refletir a
mudança em sua vida. Sua arte ainda é tão turbulenta e sombria
como sempre. Os melancólicos azuis, preto, branco e cinza ainda
cortam e giram juntos para criar o que sempre pensei serem
representações do fim da porra do mundo.
Eu cavo minha unha do polegar no lado do meu dedo indicador,
pressionando até que a dor seja registrada. — Você me conhece. Eu
poderia brigar com uma parede de tijolos.
Era uma vez, Dash costumava inventar os planos mais
condenáveis para foder com as garotas da academia. Ele podia olhar
para uma garota através de um corredor e fazê-la se encolher até a
metade de seu tamanho com nada mais do que um olhar frio e
avaliador e um estreitamento de seus olhos. Como um membro
distante da família real inglesa, ele nasceu com a habilidade dada
por Deus de olhar para alguém e fazê-lo se sentir inútil. Agora que
está com Carina, depois de um longo período de lamentação e
negação de seus sentimentos, ele nem tem mais tempo para olhar.
Ele só vê Mendoza.
Erguendo as sobrancelhas, ele mexe os ovos; há algo
simplesmente errado sobre Lord Dashiell Lovett IV ser tão
domesticado. — Ela irritou você? — ele pergunta.
— Claro que sim, ela me irritou.
 — Eu suponho que você esteja planejando transar com ela até o
final do ano, então? — ele diz, com naturalidade.
— Ainda não decidi.
Dash acena com a cabeça.
Há algo crítico sobre o aceno que me faz querer dar a ele uma
boa surra. — Deixe-me adivinhar. Você acha que eu deveria mudar
meus modos e ser legal com ela? Convidá-la para sair no pátio e
fazer margaridas juntos?
Ele abre um sorriso. — Sou mais esperto que isso, cara.
— Mas você acha que eu não deveria transar com ela.
Ele dá de ombros. Atravessando a cozinha, ele tira alguns
pratos do armário, coloca-os na mesa e começa a servir a comida
que preparou. — Acho que você vai fazer o que quiser, e eu ter uma
opinião sobre isso não vai mudar nada. Então…— Quando ele se
vira, ele coloca um dos pratos na minha frente na ilha de mármore
da cozinha: ovos mexidos; panqueca grossa; Bacon cristalizadas;
torradas com manteiga; abacate. Uma refeição muito melhor do que
a tarifa média que costumamos comprar no Screamin 'Beans.
— Você quer dizer, — eu digo, olhando para a comida, — que
você sabe cozinhar, e nós estamos vivendo de ramen o tempo todo?
Dash dá um tapa no meu ombro. — Como eu disse. Não sou
estúpido. Ser seu chef residente não soava como um show divertido.
Aproveite.
Ele carrega dois outros pratos - presumivelmente um para ele e
outro para Wren - indo para as escadas.
— Ei, cara, — eu chamo depois dele.
Ele se vira. — Sim?
— Obrigado.
O filho da puta cambaleia, suas costas batendo na parede atrás
dele. — Puta merda. Pax Davis acabou de me agradecer?
— Está abusando da sua sorte, idiota, — eu rosno.
 Ele ri todo o caminho até as escadas.
***
Fotografar com uma câmera DSLR é um processo complicado,
mas filmar com filme é algo completamente diferente. Não há
exibição para verificar seu trabalho. Você não pode simplesmente
disparar uma dúzia de fotos e fazer uma série de ajustes até acertar
a iluminação e o clima. Tentativa e erro com o filme é um processo
agridoce. Você tem que avaliar a luz a olho nu. Você tem que
conhecer sua câmera por dentro e por fora e realmente usar o olho
da sua mente para enquadrar a foto que deseja primeiro. Só então
você pode olhar pelo visor, soltar uma respiração lenta e constante
e disparar o gatilho.
Depois de tirar a imagem, você deve esperar até terminar o rolo
antes de revelá-la. E o processo de revelação do filme também é uma
forma de arte totalmente separada. Há tantos passos. Tantos pontos
durante o processo em que algo pode dar errado.
O ritual de fotografar e revelar o filme é muito calmante, no
entanto. Quando estou fotografando, é como se estivesse vendo o
que está ao meu redor pela primeira vez. Realmente absorvendo as
linhas e a estrutura das coisas. A beleza. A arquitetura de uma mão,
ou um rosto, ou um pássaro, ou um céu. Um objeto ou pessoa torna-
se novo, descoberto pela primeira vez, quando o olho através de um
visor. Assistir a uma imagem revelada em um pedaço de papel
fotográfico é como uma janela para outra realidade, surgindo bem
diante dos meus olhos. Um tipo de mágica.
Sento-me em um banquinho com rodinhas no closet do meu
quarto, prendendo a respiração como sempre faço, observando as
fotos que coloquei no primeiro banho químico serem reveladas. O
cemitério à beira do lago aparece primeiro - uma série de lápides
tortas inclinadas bêbadas, encostadas umas nas outras. Um
pequeno pássaro pousado na laje de pedra mais antiga e
desgastada. A névoa se enrola sobre as copas das árvores ao fundo
- lançando fios de fumaça, um sopro dos deuses.
 A próxima imagem a aparecer é de Wren. Normalmente não
gosto de fotografar pessoas que conheço. Existe um contrato entre
você e alguém que você conhece. Há expectativas envolvidas. Ele
espera que eu me comporte ou seja de uma certa maneira, e espero
o mesmo dele. Se Wren olhasse pela lente da minha câmera, ele
estaria pensando coisas sobre mim. Lembrando coisas. Repetindo
cenários, onde interagimos, ou revirando as coisas que ele sabe
sobre mim em sua cabeça.
Eu estaria fazendo o mesmo do outro lado da câmera, pensando
coisas, sabendo coisas sobre ele. Preciso que haja uma desconexão
entre mim e o assunto de uma fotografia. Meu papel é testemunhar,
não pensar, e o trabalho deles é apenas ser.
Eu sou o observador. Eu não quero nada mais do que ver.
Conexões complicam as coisas. Enlameie a água. Distorce a
imagem. Esta foto em particular, eu tirei... merda, deve ter sido há
mais de um ano, no entanto. Ele estava esparramado no banco de
trás do Charger, como sempre, a cabeça jogada para trás, os olhos
fechados. Um braço estava apoiado no encosto do assento, a mão
pendurada frouxamente, os dedos enrolados em torno de um pincel
imaginário. Lembro-me perfeitamente do momento.
Estávamos dirigindo para Boston no fim de semana, entediados
de ficar presos na montanha. Dash correu para a loja para comprar
lanches, e Wren e eu estávamos brigando. Ele estava franzindo a
testa para algo que eu acabara de dizer e, quando olhei para ele pelo
espelho retrovisor, a luz do sol havia entrado pela janela traseira do
carro de tal forma que todas as partículas de poeira flutuando no ar
estavam acesas e douradas, como se estivessem pairando em uma
calda espessa. Suas feições estavam quase borradas pela luz;
apenas a ponte de seu nariz e a crista de seu queixo haviam sido
realçadas pelo sol. Seus cachos escuros estavam selvagens e
loucos, banhados em ouro.
Antes que eu pudesse me conter, a câmera já estava na minha
mão, eu já havia ajustado o balanço de branco e a abertura, e meu
dedo estava apertando o botão. Eu não atirei de volta para ele. Tirei
a foto da imagem que vi - a foto dele no espelho retrovisor, o fundo
desfocado e desbotado, seu reflexo sendo a única coisa em foco.
Lembro-me de pensar, naquela fração de segundo, que estava com
ciúmes dele. Não de sua aparência, ou de sua confiança, ou de como
ele estava tão à vontade, deitado no banco de trás. Eu estava com
ciúmes dele puramente porque ele não era eu.
Eu tinha esquecido tudo sobre a imagem até agora, mas vendo
a estrutura dela escurecer e tomar forma - talvez um pouco escura
demais, na verdade, para ser considerada uma foto perfeita - a
mesma pontada aguda de inveja me atinge bem no centro do meu
peito. É assim que funciona, não é? Somos observadores. Olhamos
para o mundo e sentimos. Queremos o que não temos. Ser Wren, ser
qualquer outra pessoa, mesmo por alguns segundos curtos, parece
que seria um grande alívio. Porque, naqueles momentos breves e
fugazes, eu não precisaria ser eu.
Um carro enferrujado chega em seguida, com ervas daninhas
caindo das cavas das rodas.
Um falcão — um míssil marrom-avermelhado arqueado contra
um céu de inverno desbotado.
Um policial encostado no capô de seu carro na cidade, os
braços cruzados sobre o peito. Ele parece que está prestes a chorar.
Um autorretrato começa a aparecer no pedaço de foto no banho
no final da linha; eu me levanto do banquinho e o puxo, pingando,
da bandeja de plástico antes que o formato do meu rosto possa se
revelar. É uma das coisas mais estúpidas. Alguns dos melhores e
mais renomados fotógrafos do mundo tiraram fotos minhas. Já vi
suas imagens espalhadas por todos os outdoors e capas de revistas.
Chegou a um ponto no ano passado que eu não podia ir a lugar
nenhum fora de Mountain Lakes sem que as pessoas me olhassem
com cara feia, aquele mesmo olhar familiar em todos e cada um de
seus rostos. O olhar de 'eu te conheço, mas não consigo pensar de
onde'. Estou acostumado a me ver em fotos. Mas quando tiro uma
foto minha, algo muda.
 Se você olhar o abismo por tempo suficiente, o abismo olhará
de volta para você. Nietzsche disse isso. E é assim que me sinto
quando olho para uma foto que tirei de mim mesmo. Há uma parede
entre mim e a câmera quando estou fazendo moda ou trabalhando
em estúdio. Eu uso isso para me defender. Quando olho pela lente
da minha própria câmera, não há parede. Não há nada. Há apenas
uma pergunta, uma que não posso responder, e não posso lidar com
vê-la em meu rosto agora.
Aperto o pedaço de papel fotográfico em uma bola, o revelador
do papel molhado escorrendo de meus dedos. A imagem amassada
vai parar na cesta de lixo. Volto ao meu banquinho, a luz vermelha
de segurança acima lançando um brilho sinistro e sangrento sobre
minhas mãos e braços. Meu telefone vibra no meu bolso, me
alertando sobre uma mensagem de texto, e depois outra, e depois
outra, mas eu deixo onde está. Ainda tenho que lavar o papel nos
banhos stop, e depois no fixador. Eles precisarão ser estendidos
depois disso. Tudo isso leva tempo.
Sento-me no banquinho, esperando o despertador analógico
que coloquei para tocar. Mais cinco minutos. Dois. Um. Trinta
segundos. Estou gritando em minha cabeça, arranhando as paredes
como um animal enjaulado no momento em que o alarme chega a
zero e a campainha toca. Eu luto com a maçaneta da porta, lutando
para girá-la corretamente uma, duas vezes, antes de abri-la na
terceira tentativa.
A luz do sol entra pelas janelas ao lado da minha cama,
iluminando o quão bagunçadas as coisas ficaram aqui ultimamente.
Minhas roupas estão por toda parte (este é o problema de usar seu
único armário como um quarto escuro). Há livros e sapatos
espalhados por todo o chão. Meus controles de Xbox, caixas de
jogos, equipamentos de câmera e meus notebooks - tudo um caos.
Eu esfrego minhas mãos no topo da minha cabeça, examinando a
destruição que eu criei, e uma raiva turva resmunga em minha
barriga. Como diabos eu deveria descobrir ou encontrar alguma
coisa nessa bagunça?
 Meu celular vibra contra meu quadril novamente, lembrando-
me das mensagens que chegaram agora. Deslizo o dispositivo para
fora do bolso e verifico a tela, e uma dor de cabeça se forma
instantaneamente, latejando em minhas têmporas. Thum. Thum.
THUM!

Nova mensagem de Meredith 2

Nova mensagem de Hilary

Excelente. Apenas o que eu preciso agora.

Abro primeiro a mensagem de Hilary. Minha agente raramente
me aborda. Quando ela faz, geralmente é importante.

Hilary: Um grande trabalho da American Eagle chegando.

Eles estão interessados, mas querem um visual diferente.
Querendo saber se você vai deixar seu cabelo crescer.

Ah, Hilário. Hilário, Hilário, Hilário. Ela está sentada em seu

escritório no quadragésimo oitavo andar do Edifício Chrysler agora,
rindo secamente em seu quinto café do dia. Quantas vezes ela me
perguntou isso? Perdi a porra da conta. Ela sabe qual será a minha
resposta. Independentemente disso, ela sente que tem que
perguntar. Ela dirá que é porque não quer que eu perca a
oportunidade, mas sua comissão de vinte por cento desempenha um
papel importante em sua pergunta, tenho certeza.
Eu não

Ela responde imediatamente. Conhecendo-a, ela já tinha sua

resposta digitada e esperando.

Hilário: Claro? São 35k.

 Ufa. Tudo bem. Isso é muito dinheiro. Não muda nada, no
entanto. Não estou sofrendo por dinheiro. Longe disso. Eu poderia
tirar alguns anos de folga e ainda ter mais do que preciso. Mas sim.
Droga.
EU: Eu te dei minha resposta.
HILARY: Não pode culpar uma garota por tentar. Nos vemos
no final do mês.

EU: Fim do mês?

ILARY: atualização de headshot e filmagem de Ralph

Lauren. Diga-me que você não esqueceu.

EU: Não esqueci.

Eu esqueci. Eu gemo com a perspectiva de voltar para Nova

York, mas já fui pago para esse trabalho e gosto do cara que está
fazendo as fotos. Além disso, normalmente saio de lá com um monte
de merda grátis que ainda nem está disponível para compra. Posso
fazer isso em 24 horas: sair na sexta à noite, filmar no sábado e
depois voltar para casa assim que terminar. Quanto mais longe eu
estiver de Meredith, melhor.
Falando nisso…
Eu abro suas mensagens, já preparada para ficar chateado.

MEREDITH: Não sei o que fiz para gerar uma criança tão
cruel.
 MEREDITH: Achei seu presentinho. Acho que nunca fiquei
tão magoada, Pax. Sério, o que você estava pensando?

Ela está em casa, então. Nenhuma mensagem para me dizer que

ela está se sentindo um pouco melhor. Nenhuma mensagem para
me avisar que ela recebeu um transplante ou deixou Mountain
Lakes. Nada remotamente perto. Não, a única mensagem de texto
que ela envia é para me avisar que está chateada comigo por causa
de algo que fiz. Jogo justo para ela, pensei que sua reação à bagunça
que fiz antes de deixar a cobertura seria muito mais explosiva.
Considerando tudo, eu diria que ela está aceitando muito bem.

EU: Ele odiava espaços pequenos.

MEREDITH: Você tem alguma ideia de quanta limpeza isso

vai exigir? Você sabe como me sinto sobre as bancadas. Você
derramou restos humanos em todo o mármore de Carrara.

com certeza sim. O querido papai fez uma pilha bem grande no
balcão da pia da cozinha. Fiquei surpreso com a quantidade de
cinzas que havia dentro da urna de latão que Meredith guardou
dentro daquela caixinha preta.

MEREDITH: O AC explodiu com ele por toda a cobertura.

Levei uma hora para descobrir de onde vinha toda a poeira. Eu o
respirei, Pax. POR UMA HORA.

Ohhhhkay, isso é realmente muito foda. Eu esqueci

completamente. O AC é executado em um temporizador. Meredith
gosta do lugar fresco e as aberturas que ligam três vezes ao dia para
bombear ar frio para o apartamento são ferozes como o inferno.
Deus, as cinzas do meu pai devem ter se espalhado literalmente por
toda parte. Eu posso imaginar o quanto ela surtou. Estou quase
tentado a me desculpar. Mas então me lembro de como ela é uma
mãe terrível para caralho e decido não fazer isso.

EU: Isso é muito romântico. Agora ele é uma parte de você.

Não se preocupe. Você vai cagá-lo amanhã.

Um segundo depois de clicar em enviar, o telefone ganha vida

na minha mão. O nome dela acende o visor, piscando com urgência.
É preciso muito para provocar um ataque de raiva em Meredith, mas
acho que consegui com esse último comentário. Aperto o botão de
recusar, o que só vai incitá-la ainda mais. E assim começa nossa
próxima guerra. Ela vai me ligar de novo e de novo nos próximos
dias, ficando cada vez mais furiosa. Vou evitá-la como uma praga.
Eventualmente, ela chamará seu xamã para limpá-la e à cobertura,
e então ela me enviará um e-mail longo e passivo-agressivo sobre
como ela sente muito por eu estar tão quebrado por dentro e não
conseguir lidar bem com minhas próprias emoções. o suficiente
para interagir com o mundo exterior de uma maneira gentil.
O que também vou ignorar.
Por enquanto, estou contente em saber que ela está em sua
preciosa cobertura, esfregando o balcão das cinzas de meu pai de
todas as superfícies, amaldiçoando o próprio nome que ela me deu.
Karma é uma merda, mãe.
Estou tão satisfeito comigo mesmo que realmente limpo meu
quarto. Minhas roupas são dobradas e guardadas em gavetas. Todos
os objetos aleatórios, livros, jogos e lixo que estavam espalhados
por todo o meu chão são colocados de volta em seus devidos lugares
ou jogados no lixo. Boa parte é jogada no lixo. Quando termino, as
tábuas polidas do piso estão limpas. O tapete ao pé da minha cama
foi aspirado. Eu posso realmente ver o sofá perto das janelas, em vez
de apenas um monte de roupa limpa desdobrada. Coloquei lençóis
limpos na minha cama, sentindo-me igualmente realizado e
frustrado.
Eu deveria me sentir melhor agora. A voz incômoda no fundo da
minha cabeça que não se calou o dia todo deveria ficar quieta, agora
que meu ambiente está tão limpo e organizado. Pelo menos, é o que
eu presumi que aconteceria. Acontece que a voz irritante não tinha
nada a ver com a bagunça no meu quarto; ainda está lá, e não vai
calar a boca.
Por causa da garota.
Perseguidora.
Ela era a razão pela qual eu não conseguia ficar parado no
quarto escuro.
Toda vez que eu a empurro para fora da minha cabeça, ela entra
por uma porta lateral, ou quebra uma janela e entra de volta. Ela é
traiçoeira pra caralho. Eu fui absolutamente vil com ela hoje. Eu a
machuquei, eu sei que machuquei. Eu deveria ter saído da situação
me sentindo melhor comigo mesmo, mas não foi isso que aconteceu,
foi? Não, eu me senti todo ferido e contorcido por dentro, e ainda me
sinto, porra. Eu pensei que ela desapareceria da minha mente se eu
falasse com ela em público, mas eu estava errado. E uma coisa que
eu não gosto é de estar errado.
 21
Presley
— Não estou feliz com isso. — Papai olha para a academia com
uma carranca infeliz. — Espero que você possa pelo menos
reconhecer o quão fodido isso é, Presley.
Estar em casa tem sido pura tortura. Na maioria das noites, eu
esperava que ele fosse para a cama e então descia as escadas para
dormir no sofá. Ele começou a trancar todas as portas e janelas,
como se realmente esperasse que eu fugisse no meio da noite e
fugisse para a Alemanha. Eu disse a ele com toda a seriedade que
faria isso porque estava desesperada e não sabia mais o que dizer
para fazê-lo entender o quanto eu não queria mais dormir em casa.
Eu nunca teria feito isso. Eu nem deveria ter dito isso, mas sim.
Como eu já mencionei. Estou Desesperada.
Ele está pairando sobre mim desde que saí do hospital,
tentando me animar, tentando 'fazer com que eu me sinta melhor',
mas ele viu como tenho me sentido abjetamente miserável. Como
pulei a cada som alto na casa. Como não consigo ficar parada, não
consigo relaxar, não consigo comer...
E então ele está cedendo, sob pressão, ansioso como o inferno,
e me deixando voltar para a academia com a condição de que eu o
veja cara a cara ou faça um Face Time com ele todos os dias, não
importa o que aconteça, para que ele possa ver com seus próprios
olhos que estou bem.
Eu concordei com suas regras. E eu me sinto péssima por ter
forçado a mão dele assim. Mas já sinto menos pânico com a
perspectiva de estar longe, muito longe da antiga casa do vovô.
Tantas lembranças felizes da infância, incendiadas e queimadas por
causa de uma noite. Jamais poderei voltar a pisar naquele lugar
agora, sem sentir a necessidade de correr. Gritar. Me Esconder.
Não pense nisso, Presley.
 Não pense nisso.
Como consequência de o papai ter tirado minhas coisas do meu
quarto na academia, perdi meu antigo quarto no mesmo andar que
Elodie e Carrie para outra aluna que queria se mudar, o que
realmente é uma pena. Agora estarei dois andares abaixo delas, em
um andar sem nenhuma das minhas amigas mais próximas, mas
não me importo. Meu novo quarto é bem legal, na verdade. Um
quarto de canto, com enormes janelas salientes. Pegando minha
mochila de dormir do papai, eu coloco a alça no meu braço, olhando
para ele. Ele está tão cansado. Não são apenas as enormes sombras
sob seus olhos. É o jeito que ele está curvado, sobre si mesmo, como
se mal conseguisse se manter de pé. Eu sou responsável por isso.
Ele está sofrendo por minha causa. Eu não sou a única que vai se
beneficiar por eu estar fora daquela casa; ele nunca admitiria isso,
mas meu pai vai ficar melhor sem mim também. Pelo menos ele será
capaz de se concentrar na inauguração do restaurante que se
aproxima e não em se estou tentando fugir de casa.
Eu fico na ponta dos pés e o beijo rapidamente na bochecha. —
Vou ligar para você hoje à noite, eu prometo, — digo a ele.
— É melhor mesmo. Se Você perder uma ligação...
— Eu sei eu sei. Estarei descendo a montanha mais rápido do
que posso piscar. Eu entendi, pai.
Seus olhos adquiriram uma aparência brilhante e vitrificada. —
Eu te amo, garota.
— Eu também te amo.
— Tudo bem então. — Ele funga. — Vá e chute alguns traseiros
na aula. Mostre a eles quem manda.
— Você sabe que eu vou.
Enquanto subo o que restou da entrada de cascalho que leva à
entrada da academia, dou um suspiro de alívio. Duvido que estarei
detonando tão cedo. Mas pelo menos poderei respirar.
 No final da escada, olho para a esquerda, na direção do
pequeno cemitério vitoriano de Wolf Hall e do lago, e lá está Pax.
Não consigo ver seu rosto para a câmera que ele está segurando na
frente dele, mas é claramente ele, o idiota que me fez sentir uma
merda no almoço ontem. O cara que prometeu entregar mais dor e
miséria com as últimas palavras que ele falou para mim.
Acontece que ele não quer apenas tirar fotos minhas quando
estou nua; parece que sou um jogo justo quando estou totalmente
vestido também.
Idiota.
***
Dizem que os ruivos são uma raça em extinção. Afinal, é um
traço genético recessivo. Mesmo que ambos os pais tenham o gene
para cabelos ruivos, estatisticamente apenas um em cada quatro de
seus filhos terá cabelos ruivos. Além de mim, há apenas uma outra
garota na academia que disse ser ruiva, e ela é mais ruiva do que
ruiva. Isso faz com que me identificar no meio da multidão seja
muito fácil. Passei a manhã inteira sem avistar um certo fotógrafo
beligerante de cabeça raspada, mas minha sorte não pode durar
muito. Depois do almoço, avisto Pax andando pelo corredor no exato
momento em que me vê, e há um momento em que ambos atiramos
adagas um no outro. Mas então sua mandíbula se fecha e ele avança,
vindo direto para mim, abrindo caminho através do mar de alunos
indo para a aula. Ele realmente não precisa trabalhar duro para esse
caminho; nossos colegas se abrem como o Mar Vermelho para ele
como se ele fosse o próprio Moisés.
Moses nunca teria usado uma camiseta do Dillinger Escape Plan
que enfatizasse como seus ombros eram largos ou jeans pretos
rasgados que pendiam perigosamente baixos em seus quadris, mas
ainda assim. Eu me esquivo ao redor dele, evitando uma colisão
frontal, quando ele para na minha frente. — Se você vai ser um
merda de novo, pode me deixar em paz, — eu digo, passando por ele.
 Não temos armários no Wolf Hall - as fileiras de caixas feias de
metal realmente estragariam o chique gótico da academia, e além
disso os corredores são muito estreitos. No entanto, temos
cubículos esporadicamente colocados, aleatoriamente encaixados
nas alcovas do prédio antigo. Eles são usados para desistências de
tarefas. A maioria dos professores prefere que enviemos nosso
trabalho eletronicamente no portal do aluno da academia, mas
ainda há alguns professores que desejam que forneçamos uma
cópia física do nosso trabalho também. Infelizmente, tenho que
deixar meu último trabalho de biologia no cubículo do Dr. Killiman
agora, ou vai ser tarde, e me recuso a baixar uma nota só para evitar
um dos humores irritados de Pax Davis. Paro na frente do cubículo
e coloco minha bolsa na frente do corpo, concentrada em encontrar
meu trabalho, mas sei que Pax também parou e está parado atrás de
mim.
— Aquele era o seu pai esta manhã? — ele afirma.
— O primeiro e único Robert Witton.
— Você trouxe uma bolsa para dentro. Você voltou para a ala
feminina?
Eu lancei um olhar afiado de soslaio para ele, as mãos ainda
tateando dentro da minha bolsa. — Sim. Eu fiz.
Deus, ele está tão perto. Eu posso sentir o cheiro dele. Eu posso
sentir o calor saindo de seu corpo. Ele se eleva sobre mim, um deus
tatuado e belicoso; parece que ele está tentando decidir se quer me
bater ou me beijar. Seu lábio superior se curva para cima, seus
olhos frios se afastam para pular desinteressadamente sobre os
rostos dos alunos que passam por nós. — Achei que você estaria sob
vigilância de suicídio, — diz ele.
Minhas mãos ainda dentro da bolsa. Aquele pequeno
comentário sarcástico que ele fez sobre eu me jogar de uma janela
ontem me deixou fisicamente doente. E agora isso? Ele merece
muito mais do que o olhar fulminante que lanço para ele. Eu deveria
chutar o bastardo nas bolas ou algo assim. — Foda-se, Pax.
 Um sorriso rápido pisca em seu rosto. Ele se afasta da parede
onde estava encostado, movendo-se para ficar de pé para ficar bem
atrás de mim, seu peito roçando nas minhas costas. Apoiando uma
mão contra a parede acima da minha cabeça, sua respiração agita
meu cabelo enquanto ele sussurra em meu ouvido: — Você gostaria
disso, não é?
Apenas Facto. Nenhuma pergunta em sua voz.
— Apenas pare, ok. Você foi perfeitamente claro ontem no
refeitório. Um arrepio ardente corre das solas dos meus pés até o
topo da minha cabeça. Eu tento me afastar e passar por ele, mas ele
é muito rápido. Ele também coloca a outra mão contra a parede,
desta vez mais abaixo, bem ao lado do meu quadril. Estou presa
dentro da gaiola de seus braços e não há nada que eu possa fazer
sobre isso.
— Eu fiz?
Deus, como eu ainda posso desejar sua proximidade depois de
como ele foi uma merda para mim ontem? Que tipo de louca eu sou
por ainda precisar dele, quando ele me fez sentir tão inútil? Sua
presença é magnética. Se estou a menos de um metro e meio do
cara, não posso deixar de ser atraída para sua órbita. E estou muito,
muito mais perto dele do que um metro e meio agora. Seu peito não
é a única coisa em contato com meu corpo. Eu posso senti-lo
pressionando contra a minha bunda agora também, o início de uma
ereção crescendo contra minhas bochechas, e um raio de fúria
inesperada rola por mim.
— Pare, Pax. Apenas... urgh! Eu giro dentro da jaula. — Pare.
Ele está falando sério quando diz: — Não estou fazendo nada. —
— Você está! Você sabe exatamente o que está fazendo, e isso
não é justo. Apenas... afaste-se, ok?
Estar com ele na Riot House outro dia ajudou. Ele tirou da
minha mente todas as memórias venenosas que eu estava
empurrando para baixo, forçando para fora da minha cabeça. Mas
isso só funciona quando ele não está trazendo o que aconteceu o
tempo todo. Se estar perto dele me faz sentir ainda pior, então qual
é a porra do ponto?
Ele cantarola em meu ouvido, e a vibração do ar saindo de seus
pulmões, passando por suas cordas vocais, passa por seu peito até
o meu. Eu vibro com ele. Eu me odeio pela maneira que me faz sentir.
— Eu quero que você volte para casa novamente. Hoje à noite, — ele
me diz.
Sua voz é uma mão em uma luva de couro, apertando minha
garganta. Não consigo respirar perto dele, mas a pressão dele, a
sensação dele na minha pele... isso me deixa louca. Eu fecho meus
olhos, finalmente tirando a tarefa grampeada da minha bolsa.
Jogando-a rapidamente no cubículo do Dr. Killiman, para que Pax
não veja como estou tremendo. — Eu não vou fazer isso.
— Você quer, — ele ronrona.
Seu pau está ficando mais duro; eu posso sentir isso através do
meu short. Eu não consigo pensar. Eu não consigo ver direito. Não
vou conseguir me manter em pé por muito mais tempo. — Eu não. —
Minhas palavras sussurradas não estão enganando ninguém. Elas
são fracas. eu sou fraca. Deus, isso é uma tortura. Ao nosso redor,
posso sentir os olhos atentos de nossos colegas, espionando o que
está acontecendo na alcova recuada. Estamos quase escondidos do
fluxo principal de tráfego no corredor, mas quase é muito diferente
de completamente. As pessoas estão assistindo. Este pequeno
encontro vai estar em toda a academia até o final do dia.
— Você é uma mentirosa imunda, Firebrand. Não é assim que
eu quero que você seja imunda comigo. Eu preferiria que você
estivesse sujo com sua boca. Com sua boceta. Com essa sua bunda
apertada. Sua mão repousa em meu quadril. Eu tento não ofegar,
mas estou chocada com o contato. Eu nunca esperaria que ele me
tocasse em público. A mão desliza pela frente do meu corpo,
descansando na minha barriga de uma forma quase possessiva.
Seus dedos cavam em minha camisa. — De joelhos para mim… Mãos
amarradas nas costas… Como uma boa menina, — ele sussurra.
 Oh merda.
Outra onda rasga através de mim, uma explosão de sensações
e calor que formigam como fogos de artifício florescendo. Que
diabos de jogo ele está jogando? Eu não consigo entendê-lo. O desejo
intenso que ele está despertando em mim está produzindo alguns
efeitos físicos muito perceptíveis: estou tão excitada que posso
sentir como estou molhada, entre minhas pernas. É impossível não
apertar minhas coxas…
Fechando ainda mais os olhos, pergunto: — Não há um milhão
de outras garotas com quem você poderia estar fodendo agora?
Eu o sinto acenar atrás de mim. — Sim.
— Então... por que você está fazendo isso? Porque se importar?
Seus dedos encontram a bainha da minha camisa e a levantam,
deslizando por baixo do tecido. Ele começa a fazer círculos
preguiçosos logo acima do botão que fecha meu short. Círculos
sugestivos, tortuosos e perigosos que, aplicados à minha anatomia
dez centímetros abaixo, me fariam choramingar e implorar para que
ele me deixasse gozar.
— Estou fazendo isso porque é minha prerrogativa, — ele me
diz. — Porque eu gosto de fazer isso.
Estou desmoronando. A tensão em meu corpo é demais para
suportar. Deixei minha cabeça balançar para trás. Repousa no peito
de Pax, o que parece agradá-lo muito. Usando a outra mão, ele varre
meu cabelo sobre meu ombro, fora do caminho, e então lentamente
mergulha, roçando a base do meu pescoço com a boca. — Foda-se,
Pax. Por favor …
Eu sinto seu sorriso traiçoeiro contra a minha pele. — Está bem.
Já que você pediu tão educadamente, vou lhe dizer a verdade. Estou
fazendo isso porque você é uma parasita, Presley Maria Witton
Chase. Você se instalou dentro da minha cabeça e não consigo me
livrar de você. Tentei forçar você a sair, mas você simplesmente não
quer sair, então estou preparado para tentar outra tática. Eu vou te
foder fora do meu sistema. E assim que conseguir isso, pretendo
esquecer seu nome detestavelmente longo o mais rápido possível.
— Então, isso é apenas uma coisa temporária-
— Muito temporário.
Nem me dou ao trabalho de terminar a frase. Eu tenho a
informação que eu preciso dele agora. Ele nunca vai me ver como
namorada. Ele só quer me foder até se cansar de mim, e então ele
vai desaparecer da minha vida. E... isso não é meio que perfeito?
Logo nos formaremos. Ele vai manter minha mente ocupada o
suficiente para que eu não pense em... em mais nada, e então estarei
em Sarah Lawrence. Ele estará em Boston. As chances de nos
encontrarmos são praticamente nulas.
— Você vai gozar hoje à noite... — Ele passa a língua sobre
minha pele, produzindo uma forte inalação de mim. Porra, isso é tão
bom. O calor úmido de sua boca, junto com essas palavras, sugere
sua cabeça entre minhas pernas e eu gritando seu nome. E, puta
merda, essa sugestão soa bem agora. Mas…
Meus olhos se abrem. — Não.
Pax ri em meu ouvido. — Não?
— Que diabos, Davis?
Eu me viro, procurando a fonte daquela voz. Pax apenas sorri
enquanto se afasta de mim, virando-se para enfrentar a raiva de
Carina Mendoza. Em seu macacão roxo brilhante e na camisa
amarela berrante que ela está usando por baixo, ela parece
brilhante demais para parecer furiosa. Mas você ficaria surpreso.
Ela avança, me ignorando, e apunhala Pax bem no plexo solar com
o dedo indicador.
— Que porra você pensa que está fazendo? — ela sibila. — Não.
Espera. Esqueça. O que quer que você pense que está fazendo, ele
para. Agora.
Um tiro de pânico ricocheteia dentro da minha caixa torácica.
Carrie não deveria estar falando com Pax assim. Eu a amo tanto por
querer me proteger. Não importa o que ela pense que está
acontecendo aqui, porém, ela não deveria vir para Pax assim. Ele vai
comê-la viva. Como se para provar esse ponto, ele fecha a mão em
volta do pulso de Carrie e remove fisicamente o dedo dela de seu
peito. Quando ele a segura, ele passa a língua pelos dentes, olhando-
a com total desdém.
— Você provavelmente está pensando que o fato de você ser a
namorada de Lovett lhe traz alguma graça comigo, Carina, — ele
ferve. — E você estaria certa. Eu respeito a decisão do meu irmão de
namorar você. Não entendo nem concordo com isso, mas respeito
porque o respeito. Mas a graça que sua associação com Dashiell traz
para você é limitada, no entanto. Você teve uma oportunidade de me
desrespeitar e acabou de aproveitar. Ele se inclina para a frente,
sussurrando para que apenas ela — e eu — possamos ouvi-lo. —
Puxe essa merda de novo e eu vou arrancar a porra do seu dedo da
sua mão, você me ouviu?
— Vá se foder, — Carrie cospe.
Ele sorri. — Eu vou tomar isso como um sim. Vejo você mais
tarde, Chase.
Ele sai pelo corredor, casualmente esfregando a mão na nuca
enquanto caminha.
— O que diabos foi isso? — O tom de Carrie é uma combinação
de espanto e horror.
— Não sei. — A resposta é fraca. Uma mentira óbvia.
Ela olha para mim, boquiaberta. — Por que você não tenta de
novo e, desta vez, tenta se lembrar de que não sou completamente
cega?
Tento não me encolher, mas é difícil encarar o horror dela
quando ainda consigo sentir como minha calcinha está
embaraçosamente molhada. — Desculpa. Eu só... é Pax. É a única
explicação que consigo pensar que fará algum sentido para ela. Ela
balança a cabeça, esfregando a têmpora com uma das mãos. — Deus
te ajude, garota, — ela diz.
 — O que, então está tudo bem para você namorar Dashiell, e
para Elodie namorar Wren? Mas eu não deveria namorar Pax?
Seus olhos dobram de tamanho. — Não! se você não percebeu,
Dash e Wren não estão fazendo as palhaçadas que costumavam
fazer. Eles mudaram.
— Não, eles não mudaram!
Ela fecha a boca. E Pensa. — Tudo bem. Está bem. Eles não
mudaram, mas modificaram seu comportamento para nós, que é
quase o mesmo. Você realmente vê Pax Davis modificando seu
comportamento para você, querida?
Eu não posso responder a essa pergunta. Eu o conheço bem o
suficiente para saber que ele provavelmente nem é capaz de
modificar seu comportamento. Mas... uma parte de mim nem se
importa. Eu não preciso que ele seja outra pessoa para mim. Eu
preciso que ele seja cada centímetro dele mesmo se ele vai me fazer
esquecer tudo o que aconteceu durante as férias. — Olha, eu...
Carrie suspira, colocando as mãos no topo dos meus ombros.
— Eu sacudiria você se achasse que faria algum bem, — diz ela. —
Só... pelo amor de Deus, seja a mais cuidadosa que puder, ok? Eu
odiaria ver você ser mastigada e cuspida por gente como aquele
garoto.
Ela não precisa dizer isso em voz alta. Ela sabe que é isso que
vai acontecer e, com toda a honestidade, eu sei que vai acontecer
também. Eu não sou idiota. Mas ser destruída por Pax é muito
melhor do que ser comida viva pelas memórias sombrias que
ameaçam me reivindicar sempre que não estou perto dele.
 22
Pax
Ela não aparece.
E lá estava eu, tão certo de que ela também o faria.
— Você teve uma escolha. Quando decidiu viver na colina e não
aqui, desistiu de seus direitos de vagar pela academia depois do
expediente, Sr. Davis. Não sei o que te dizer. Você tem que ir.
Eu olho para Jarvis Reid muito de perto. Não tem jeito: a nova
professora de inglês é gostosa pra caralho. Eu queria foder com ela
no primeiro dia em que ela apareceu no Wolf Hall, mas ela acabou
sendo ainda mais instável do que o último. Ela tem gatos. Sete deles.
Ela acha que pode se comunicar com eles. Ou ela acha que eles são
telepáticos? Algo parecido. Não tenho certeza dos detalhes. Tudo o
que sei é que uma boa dose de loucura pode rapidamente
transformar um dez em um, e a Sra. Reid está beirando os números
negativos agora. Ela só está aqui há cinco minutos, mas já
memorizou o código de conduta de Wolf Hall e o livro de regras do
aluno e vive de acordo com essa maldita coisa.
Eu pulo na ponta dos pés, enfiando as mãos nos bolsos. —
Calma, ok. Ainda não são sete. Eu só quero ver um amigo.
Ela solta um suspiro exasperado. — Eu decidi que você não
pode me chamar de Jarvis.
— O que? Por quê?
— Porque você faz meu nome soar como um palavrão, Pax. No
final do dia, eu sou sua professora. Não temos um relacionamento
pessoal...
— Com certeza, nós não temos.
Ela bufa. — Fui muito rápida em dizer a vocês que poderiam
usar meu primeiro nome. Foi demonstrado que os alunos que se
referem a seus professores pelo primeiro nome não os têm em alta
conta e muitas vezes não respeitam sua autor...
— Não me conformo com a ideologia hierárquica, Jarvis. Eu sou
um ser humano. Você é um ser humano. Somos iguais. Não vou me
curvar em deferência a você só porque você é um ser humano há
mais tempo do que eu e escolheu seguir um caminho na vida em que
é recompensado financeiramente por compartilhar conhecimento
comigo. Isso não faz de você melhor do que eu. Respeito é ganho.
Chamar você pelo primeiro nome não tem nada a ver com isso de
forma alguma.
Ela abre a boca, olhando para mim. Fecha. Abre novamente.
Acho que ela está tendo dificuldade em descobrir o que dizer.
Depois de uma batida, ela franze a testa, balançando a cabeça. —
Você sabe qual o seu problema?
Ah, isso deve ser bom. — Eu não sabia que tinha um.
— Você é esperto. Inteligente demais para o seu próprio bem. E
você desperdiça seu intelecto, porque está muito ocupado se
rebelando contra um sistema que está tentando ajudá-lo a aprender.
Suponho que seja uma maneira de ver isso. Outra maneira de
ver isso seria perceber que o sistema que está 'tentando me ajudar'
está na verdade tentando fazer uma lavagem cerebral em mim com
comportamentos e processos de pensamento que eliminam o livre
pensamento ou escolha, de modo que, quando eles me disserem
para pular, eu vou sem questionar o comando. Eu vou fazer isso.
Não adianta explicar isso para Jarvis, no entanto. É tarde demais
para ela. Suas sinapses já estão conectadas no lugar. Ela está presa.
— Não há nada que você possa me ensinar que eu não possa
aprender em um livro ou na internet, — digo a ela. — Eu não tenho
que obedecer a um sistema ou me moldar em qualquer tipo
particular de forma para agradar alguém se eu quiser aprender
dessa maneira. Eu serei amaldiçoado se fizer isso aqui também.
Ela suspira cansada, jogando as mãos para o alto. — Eu não
tomei café suficiente para lidar com você agora. Esta noite é a minha
noite para bancar a acompanhante de vocês. Eu sou responsável
pelo que acontece aqui, e não vou deixar você vagar por aí, fazendo
o que diabos você quiser...
— Não estou tentando instigar uma orgia. Eu só quero subir ao
quarto andar e dizer oi para uma amiga.
Seu rosto empalidece, exceto por duas pequenas manchas
carmesim que florescem bem sobre suas maçãs do rosto. Suas
pupilas são buracos negros gigantes gêmeos. — Isso... não é uma
coisa... apropriada para... — Ela balança a cabeça novamente. —
Olha. Quem você quer ver? Vou buscá-la, e vocês dois podem sentar
aqui comigo. Mas não posso deixar você subir essas escadas. Os
meninos não podem entrar na ala feminina, independentemente do
horário. Este não é um arranjo de vida misto.
Solto um suspiro, revirando os olhos. — Presley. Maria. Witton.
Perseguidora. — Cada palavra é como uma bala atingindo-me bem
entre os olhos. Quando vou conseguir parar de dizer esse nome
interminável?
— A ruiva?
— Sim. A ruiva.
Ela me olha com desconfiança. — Você fez amizade com a
ruiva?
Eu dou a ela um sorriso de boca fechada. — Eu acabei de dizer
isso, não disse?
— Perdoe-me se estou tendo dificuldade em acreditar em você.
Você nunca demonstrou interesse em ser amigável com ninguém
fora de seus colegas de quarto. De Qualquer maneira. Presley está
no segundo andar agora, no antigo depósito. Ela nem está no quarto
andar. Espere aqui. Vou procurá-la e perguntar se ela quer sair com
você...
— Santo inferno, mulher! Esqueça. Falar com você é como
esmagar voluntariamente meu próprio rosto contra a parede! — Eu
me viro e sigo para a saída. Atrás de mim, a professora de inglês faz
um rosnado bonitinho que eu acho que representa frustração.
 — Droga, Pax! Você sabe que não pode xingar na minha frente.
Eu deveria escrever um aviso para você agora. E não me chame de
mulher!
— Tudo bem. Vou ficar com Jarvis.
Ela grasna, com mais raiva agora. Eu rio baixinho enquanto
abro a porta e saio para o crepúsculo. O meu trabalho aqui está feito.
Consegui a informação que vim buscar, e a pobre Sra. Reid nem
percebe que foi ela quem me deu.
***
O ar noturno canta com agulhas de pinheiro esmagadas e seiva
refrescante. Penduro minhas roupas no galho mais baixo de um
carvalho vermelho, saboreando o beijo do vapor d'água embaçando
minha pele nua. Diante de mim, a Cachoeira de Guinevere troveja -
galões e galões de água rugindo sobre a borda da laje lisa de pedra.
Durante o dia, o fluxo de água espalha arco-íris no ar enquanto
desce para a piscina profunda de imersão doze metros abaixo, mas
esta noite, com um espesso banco de nuvens bloqueando a lua e a
luz das estrelas, a água desaparece no nada.
Encontrei este lugar alguns meses depois de vir para Wolf Hall.
Enquanto Wren estava pintando e Dash martelando em seu piano,
antes de pegar minha câmera, me aventurei na floresta densa que
cobre a montanha em que vivemos e me relacionei com ela. O ninho
de víboras raivosas, constantemente fervendo e se contorcendo na
boca do meu estômago, parou quando me cerquei das árvores.
Fiquei imóvel. Aprendi a respirar. Fora da floresta, é muito difícil
lembrar como. No momento em que as solas dos meus sapatos
batem na terra aqui, porém, a tensão que me domina a cada duas
horas do dia se libera e, por um instante, estou livre.
Eu não salto muito à noite. Até eu sei como é perigoso me jogar
de uma saliência no vazio quando não consigo nem ver a massa de
água abaixo, mas confio em mim o suficiente. Já pulei várias vezes
durante o dia, quando calculei a que distância preciso me lançar
para longe da face do penhasco para evitar o afloramento de rochas
irregulares abaixo. Guardei essa informação em meus músculos há
muito tempo - o corpo se lembra. Ele conhece esse tipo de coisa - e
estou muito calmo quando me afasto da borda fria e lisa da pedra.
Eu corro e me jogo no escuro.
O vento frio corre sobre minha pele arrepiada enquanto eu voo,
primeiro para frente e depois para baixo enquanto a gravidade toma
conta e eu começo a cair. Meu estômago cai. Eu solto um grito alto,
juntando minhas pernas, tornozelos cruzados, dedos apontados, e
então o choque da água fria me atinge. Eu atravesso a superfície,
afundando, descendo, afundando, e mesmo com os olhos abertos
não consigo ver nada. Nem mesmo o mais fraco vislumbre de luz
para me levar de volta à superfície.
Deixei a física fazer seu trabalho.
O corpo humano flutua, principalmente quando sua cavidade
torácica contém um pulmão cheio de ar preso em seu interior. Em
vez de tentar chutar para cima, eu me rendo ao frio esmagador,
esperando que meu corpo se levante. Vai contra todos os meus
instintos esperar assim. Após a adrenalina da queda, meu corpo
está vivo com energia e desesperado para se mover, mas eu o obrigo
a obedecer. Lentamente, eu flutuo para a superfície, meus pulmões
formigando com a necessidade enquanto eu desisto e me permito
engolir uma lufada de ar fresco.
Tudo se aproxima e se afasta de mim ao mesmo tempo. Aquela
maldita francesa com quem transei na Córsega. A Condessa,
flutuando em seu ancoradouro como um barco de brinquedo,
desaparecendo lentamente sob a água; minha mãe, doente e
moribunda; o momento no hospital, pouco antes da anestesia me
levar, onde me perguntei se realmente iria acordar de novo. E
Presley, com o rosto salpicado com o sangue de sua própria vida,
tão, tão linda em sua quase morte.
Eu mergulho na água, emocionado com o quão escura e espessa
a água está ao meu redor, negra como óleo. Emocionado, também,
pelo fato de não ter ideia de quão fundo ela vai abaixo de mim, ou o
que pode estar à espreita nas profundezas da água, pronto para me
morder.
Não estou preocupado com monstros em potencial, agachados
sob as rochas abaixo, esperando para me afogar, no entanto. Estou
preocupado (não preocupado. Eu nunca poderia estar preocupado)
com Chase. Eu faço planos. Eu faço coisas estranhas que
confundem outras pessoas porque tenho um motivo oculto. Não é
bom para alguém como Presley, alguém de fora da minha pequena
bolha segura aqui na academia, se infiltrar no meu cérebro e me
distrair de qualquer maneira, ou forma. Também não está certo ela
desobedecer aos meus desejos. Eu disse a ela para vir para casa, e
ela não veio.
Para isso, haverá consequências.
Gradualmente, subo à superfície da água com um senso de
propósito renovado.
O caminho até a água levou cinco segundos. A subida leva muito
mais tempo. Conheço o caminho, porém, mesmo sem nenhuma luz
para me guiar. Há uma trilha de cabras bem definida na lateral da
falésia que é relativamente segura de navegar. Eu escalo, meus pés
descalços acostumados com a rocha áspera e as seções
escorregadias onde o musgo escorregadio reivindicou os pontos de
apoio.
Estou seco quando chego à árvore onde pendurei minhas
roupas. As Boxes primeiro. Então meias. Então minha camiseta e
jeans. Caçando meu maço de cigarros, eu acendo enquanto enfio
meus pés em meus tênis e aperto os cadarços, e então me sento e
ouço o rugido da cachoeira enquanto arrasto e puxo, a fumaça
espessa em meus pulmões, até atingir o filtro.
Minha viagem ao meio da floresta da meia-noite serviu ao seu
propósito; estou de castigo e focado enquanto sigo um curso de volta
para Wolf Hall. Partes da caminhada são íngremes e rochosas, mas
já fiz isso mais vezes do que posso contar. Mesmo com uma estranha
pontada no quadril, estabeleci um ritmo decente, praticamente
correndo por entre as árvores. Não demora muito para que a forma
escura e sinistra da academia apareça na floresta, suas torres
gêmeas com seus telhados de ardósia perfurando a linha das
árvores, formando um contorno distinto que eu reconheceria em
qualquer lugar.
O lugar está na escuridão. Até as luzes da entrada do andar de
baixo foram apagadas, o que me diz que Jarvis provavelmente
desmaiou no quartinho do corredor principal onde o guarda noturno
dorme. Essa sala costumava ser um armário de armazenamento
para o departamento de inglês. Livros didáticos. Cadernos. Canetas.
Giz. Outros artigos de papelaria e suprimentos. Então uma série de
eventos ocorreu, a merda saiu do controle e Harcourt mudou a
maneira como as coisas são feitas na escola. Agora, um membro do
corpo docente dorme em um armário glorificado durante a semana
para 'ficar de olho em nós', embora como eles deveriam fazer isso
quando estão dormindo, eu não tenho a menor ideia.
Eles trancam a entrada principal do prédio agora também.
Como se isso fosse impedir qualquer um de nós de ir ou vir, se assim
o quiséssemos. Existem centenas de maneiras diferentes de entrar
neste prédio antigo, e você nem precisa arrombar uma fechadura ou
escalar por baixo ou através de qualquer coisa para utilizar a
maioria delas. Hoje à noite, contorno o perímetro do prédio e entro
pelo respiradouro da lavanderia dos alunos, tomando cuidado para
não entrar em contato com a vegetação rasteira que obscurece o
painel de vista. Da última vez que usei esse acesso, acabei coberto
de carvalho venenoso, e não quero reviver essa merda, deixe-me
dizer.
As paredes da academia me observam silenciosamente
enquanto faço meu caminho para o outro lado do prédio e subo as
escadas para o quarto andar da ala feminina. Passo pela primeira
porta à esquerda, depois pela segunda e por mais três portas.
Presley é o quarto no final. Estava cheio de colchões novos ainda no
plástico e móveis que outros alunos deixaram quando se formaram
ou se transferiram para outra escola. Deve ter sido limpo, porém,
porque Jarvis estava muito segura de si quando disse que Chase
estava no antigo depósito.
Eu poderia invadir; seria fácil pra caralho arrombar a
fechadura. Duvido que a garota seja muito receptiva a isso, porém,
e quero que ela ouça, não que grite histericamente. Então, como o
jovem bom, educado e simpático que não sou, bato.
É uma da manhã. Não há luz saindo por baixo da porta. Pessoas
normais estão dormindo neste momento, mas tenho a sensação de
que Chase estará acordada. Somos iguais, eu e essa garota. Olho
para ela agora e sinto o mesmo que senti esta tarde, olhando para
aquele autorretrato que meio desenvolvi em meu quarto escuro
improvisado. Eu sinto que estou olhando para o vazio, e as pessoas
que possuem almas como a nossa não dormem facilmente, eu
descobri. Não à noite. Preferimos dormir durante o dia, quando a
escuridão não consegue penetrar em nossos sonhos.
Conto alguns segundos, depois levanto a mão, pronto para
bater de novo, mas então uma voz suave do outro lado da porta
chega aos meus ouvidos. — Pelo amor de Deus, Pax. Entra logo.
Huh. Ela estava me esperando. Claro que ela estava. Entro e, em
vez de olhar para ela, faço questão de inspecionar o quarto primeiro.
A janela está aberta e uma brisa fresca sopra para trás as finas
cortinas de voil da janela. O tecido fino ondula, fazendo com que um
minúsculo carrilhão de vento com pequenos cristais pendurados
cante musicalmente. O quarto de Presley é decorado como o
apartamento de uma bruxa boho.
Livros empilhados em cima de prateleiras montadas na parede.
Existem vasos de plantas em todos os lugares; eles ocupam todas as
superfícies planas disponíveis. Dois estão até suspensos em
cabides de macramê no teto junto à janela. Há pôsteres colados na
parede representando as fases da lua, olhos malignos e mãos de
Hamsa com estranhos desenhos geométricos ao redor.
Um tapete de ioga está estendido ao pé da cama. Uma mesinha
no canto, do outro lado de uma escrivaninha muito bagunçada, tem
uma série de cristais e pedras dispostas sobre ela, além de uma
série de velas, todas acesas, suas chamas tremulando na brisa.
— Vá em frente, então. Fale! Zombe de mim.
Eu finalmente volto minha atenção para ela. Chase está sentada
no meio da cama dela, com as pernas cruzadas, totalmente vestida,
o cabelo ruivo solto e ondulado por causa dos coques que ela usava
antes. Ela embaralha um baralho de cartas enormes em suas mãos,
com a cabeça inclinada para o lado.
— O que eu deveria dizer? — Eu pergunto a ela. — Oh, você é
uma dessas? Uma hippie perdedora da nova era que provavelmente
não depila as pernas?
Um pequeno sorriso brinca nos cantos de sua boca. Ela coloca
as cartas na mesa e puxa a perna da calça jeans alguns centímetros
para cima, revelando uma pele macia. — Habilmente barbeado, —
diz ela. — Agora o resto? — Ela levanta as mãos. — Culpada da
acusação. Você pode sentar naquela cadeira. Eu não vou morder.
Oh, isso é interessante. Eu apareço na porta dela no meio da
noite e ela acha que sou eu quem deveria se preocupar em morder.
Sorrindo para mim mesmo, eu ando até a janela e olho para fora
dela, surpreso ao descobrir que esta sala tem vista para um pequeno
telhado, que pertence a uma das salas de estudo privadas no andar
de baixo, se eu me orientei corretamente.
— Sortuda. Você tem seu próprio local privado para fumar, —
eu digo. — Há caras do outro lado da academia que matariam por
esta sala. — Eu a encaro, sorrindo sarcasticamente. — Mas deixe-
me adivinhar. Você não fuma.
Ela arqueia uma sobrancelha confusa para mim, empurrando-
se para frente para que ela possa deslizar para fora da borda do
colchão. Um segundo depois, ela pega um baseado na mesinha de
cabeceira ao lado da cama. — Eu prefiro fumar isso. — Ela o segura,
a oferta implícita quando ela passa por mim, joga uma perna sobre
o parapeito da janela, depois a outra, e cai no pequeno telhado
abaixo.
 Uma nuvem de fumaça de maconha entra pela janela, torcendo
meu nariz. Fico imóvel, observando-a enquanto ela puxa o baseado
e a brasa acesa em sua ponta fica vermelha brilhante. — Saia ou
feche a janela. Esta maconha é forte. Miriam está tensa como o
inferno. Ela não vai ser legal se sentir o cheiro saindo por baixo da
minha porta.
— Quem diabos é Miriam?
— Ela é a monitora do andar. Ela foi sua tutora particular por
seis meses, no segundo ano.
— Bunda grande? Óculos?
— Não.
— Qualquer que seja. — Eu solto um suspiro perplexo e me
impulsiono atrás dela, ciente de que isso já não está indo de acordo
com o planejado. Eu deveria confrontá-la. Deixar claro para ela que,
quando eu digo a ela para fazer algo, ela deve fazer. Mas agora que
estou aqui e vi o quarto dela, estou começando a suspeitar que ela
está se infiltrando em meu cérebro por meio de feitiçaria, e não sei
como devo combater isso. Meus gostos musicais e meu
comportamento geralmente sujo são enganosos; eu mesmo não sou
um mestre das artes das trevas.
Sem mencionar o fato de que mal tive chance de dizer mais do
que cinco palavras e ela já está me dando ordens e me passando a
porra de um baseado. Seriamente. Estou levando uma chicotada
com essa garota. Eu bati no baseado, porque foda-se, é um baseado
e cheira a merda boa. A queimação é agradável e a euforia é rápida
como o inferno. Estou sentindo antes mesmo de terminar a segunda
tragada. Eu passo de volta para ela, segurando a fumaça em meus
pulmões. Eu sopro pelo nariz, uma frouxidão se estabelecendo
sobre mim, perto da mesma sensação que senti ao pular na piscina
mais cedo.
Chase molha os lábios com um movimento de sua língua, me
dispensando um olhar de soslaio. Mais uma vez isso me atinge -
como ela é diferente. Como transformada ela está. Essa é quem ela
sempre foi, sua personalidade escondida sob um manto de
ansiedade. Agora que a capa foi arrancada dela, ela finalmente está
aqui, sem véu e francamente fascinante. Eu odeio isso. Eu
absolutamente odeio a sensação de fascínio que me puxa, incitando-
me a estudá-la mais de perto. Ela-
— Você está legal com H, certo? Às vezes eu gosto de misturar
meus baseados.
Eu olho para ela.
Ela sorri, dando outra tragada. A fumaça sai de sua boca quando
ela fala. — O que? Não é como fotografar. Isso apenas aprofunda o
burburinho.
— Você está brincando, certo?
— Sim. — O sorriso se torna um sorriso grande. — Eu estou. Mas
você deveria ver seu rosto. Parecia que você estava prestes a ter um
ataque cardíaco.
Ah, ho ho ho. Não inteligente. — Eu estava prestes a envolver
minhas mãos em sua garganta e estrangular você até a morte, — eu
rosno.
— Uau. — Ela gira o baseado e coloca a ponta na minha boca,
entre meus lábios, em vez de me oferecer para eu pegar. Eu aceito -
não faz sentido desperdiçar erva boa - mas uma boa parte de mim
quer jogá-la nas roseiras abaixo, só para irritá-la. — Isso é muito
avançado. Me estrangular? Você me beijou primeiro...
Eu a encaro horrorizado. — EU não te beijei primeiro. Você me
implorou para lhe fazer um favor!
— Você me beijou muito antes disso.
— O quê?
— Você fez. Logo antes de você quase quebrar minhas costelas.
— Você é maluca? Isso não foi um beijo. Foi um boca a boca.
Você não estava respirando.
 — Tomate. Tomahhhto. — Ela exagera a diferença entre as
pronúncias, tentando enfatizar seu ponto errado. — Você diz boca a
boca. Eu digo primeira base. Vamos chamar uma pá de pá.
Eu puxo selvagemente o baseado e, em seguida, mando-o
virando de ponta a ponta nos canteiros de flores abaixo. Chase apoia
o queixo no punho, observando-o desaparecer no escuro. — É claro.
Você é um desses. Ela suspira, e o som é a ponta de uma pena
correndo por toda a minha espinha nua. — Um pirralho mimado que
joga os brinquedos dos outros fora.
Eu estreito meus olhos para ela. — O que diabos deu em você?
Você estava toda tensa e irritada esta tarde. Agora você está me
criticando?
Ela sorri um pouco frouxamente. — Não sei. Talvez não seja o
primeiro baseado que fumei esta noite.
— Você está chapada, então.
Ela balança a cabeça. — Apenas confortável. Eu sabia que você
iria aparecer eventualmente.
— Você sabia, hein?
— Você não é o tipo de cara que leva uma boa surra.
— Espera aí -— Puta merda, essa garota é irritante. Como eu
não sabia disso sobre ela? Ela não parece nem remotamente
chateada com o fato de eu ter acabado de jogar as drogas dela. Ela
sorri para o céu noturno como se houvesse algo interessante para
observar ali e não apenas um espesso manto de nuvens. Eu me
agacho, de modo que estou pairando bem ao lado dela, e sopro a
fumaça que tenho guardado em meu peito - quase não sobrou nada
- bem no rosto dela. É para ser um insulto, é claro, mas rápido como
um raio, Chase agarra minha nuca e me puxa para perto, trazendo
sua boca para que fique a um centímetro da minha, e suga a fumaça
em seus pulmões.
Cadela esperta.
 Ela olha diretamente para mim, sorrindo, então solta a parte de
trás do meu pescoço, encolhendo os ombros enquanto solta o ar. —
Da próxima vez que você quiser atirar em mim, me avise. Uma
garota precisa se preparar mentalmente se vai ficar tão perto do
infame Pax Davis.
— Foda-se, — eu estalo. Ela realmente está chapada pra
caralho. Ela está brincando comigo, e ela deveria saber melhor do
que isso. Ela está em um gelo muito fino. Se ela fosse esperta,
colocaria os pés com um pouco mais de cuidado. — Esta não é uma
visita social, Chase.
Seus olhos ficam redondos, enfatizando o fato de que suas
pupilas estão maiores do que deveriam, graças à erva. Ela finge
intriga quando diz: — Não? Então o que é?
— Eu vim aqui para explicar as regras para você.
Ela respira. Na verdade bufa. — Regras. Ha! Não estou jogando
nenhum jogo que exija regras com você, Pax. Eu simplesmente não
estou interessada. Não tenho tempo para essa merda.
Sob minha pele, meu sangue ferve. — Não seja maliciosa, Tição.
Não combina com você. Não sejamos tímidos também. Nós dois
sabemos que você tem uma queda por mim desde o início dos
tempos. Você não pode negar que ficou sonhando comigo e me
seguiu por anos. O veneno em minha voz faz minha garganta
queimar. O lindo sorrisinho de Chase diminui até desaparecer.
— Sabe. Você está certo, — ela murmura. — Eu tenho uma
queda por você desde o nosso primeiro dia aqui. Passei anos
bajulando você e cuidando de um coração dolorido porque te queria
tanto. Mas minha perspectiva de vida mudou dramaticamente
ultimamente. Estou vendo o mundo em foco pela primeira vez. Você
é rancoroso e cruel, e não merecia um único segundo da minha
atenção. Sim, você é gostoso. Não há como negar isso, mas você é
como... — Ela pensa. — Você é como a maçã mais bonita do mundo.
Brilhante, brilhante e brilhante. Todo mundo quer dar uma mordida
em você. Mas no momento em que você quebra a superfície desse
exterior atraente, há apenas podridão e decadência por dentro. Você
é sujo, Pax Davis. A fachada bonita e atraente não chega nem perto
de amenizar o gosto ruim que você deixa na boca das pessoas.
Sagrada.
Mãe.
De.
Deus.
Essa garota realmente quer morrer. Eu já sabia disso - não a
encontrei com a vida escorrendo pelos pulsos? Mas essa
provocação flagrante realmente traça uma linha sob seu desejo
perverso de verificar sua própria existência. ela está errada?
Alguma das coisas que ela acabou de dizer era falsa? Elas não eram.
Estou podre até o âmago e sempre soube disso. É um fato irrefutável.
Mas para ela simplesmente sair e dizer assim, ter a coragem de me
chamar de merda tão facilmente, sem tremer de medo? Eu não me
importo se ela está louca. Eu não vou levar isso. Eu não vou deixar
isso passar.
Gentilmente, eu acaricio a parte de trás dos meus dedos sobre
sua bochecha, procurando seu rosto. — Você não acha que cairia de
joelhos por mim se eu não exigisse? Você não acha que se entregaria
a mim no segundo que eu mandasse?
Suas pálpebras se fecham. Na base de sua garganta, eu pego a
vibração de seu pulso lá, acelerando, traindo-a. Ainda assim, ela
engole, se recompondo, ao dizer: — Eu sei que não faria isso.
Mentiras, mentiras e mais mentiras. Eu ouço a falsidade em sua
voz instável. Eu sorrio, mostrando meus dentes para ela – meio
vitória, meio ameaça. — Você não acha que sou capaz de tornar sua
vida miserável, Chase? — Eu sussurro.
Eu espero que ela desista. Apenas... ela coloca a mão sobre a
minha, capturando-a, então a vira, segurando minha palma em sua
bochecha — Tenho certeza que você poderia tentar. — Ela se inclina
para o contato, fechando os olhos. — Mas é isso mesmo, Pax.
Quando tudo o que uma pessoa conhece é miséria... é o que elas
esperam. Logo, elas se alimentam disso, porque é o único sustento
que conhecem. Eventualmente, sua miséria se torna sua força. Eles
podem suportar muito mais do que qualquer outra pessoa. Você
ficará surpreso com o que posso suportar agora. E quando a
surpresa passar, você verá que é impotente para me machucar. Eu
contei a verdade no refeitório. Realmente não há mais nada de mim
para machucar. Ela abre os olhos e a clareza de suas írises me corta
profundamente. Elas são lindas - a cor do forte chá preto e mel de
sálvia escura. Eu não posso desviar o olhar.
— Só quero terminar o ano e me formar, tá? Não acho que seja
pedir muito. Por que não tentamos navegar pelos próximos meses
como amigos? Você sabe. Amigos com benefícios.
— Amigos com benefícios? — A incredulidade em meu próprio
tom sacode meus ossos. — Você está louca.
— O departamento de psicologia do Mountain Lakes Hospital
concordaria com você. Eles acham que eu sou merda de morcego.
Eu quase rio. Eu chego tão perto.
Na palma da minha mão, sua pele parece seda. Ela cheira a
jasmim e algodão fresco e limpo. Sua boca... porra. Afasto minha
mão e meus olhos de seu rosto, rosnando com raiva. — Por que
diabos eu iria querer ser seu amigo?
Se ela fica surpresa com a minha recusa ou com o desgosto que
colore minhas palavras, ela esconde bem. Ela se mexe, abraçando
os joelhos contra o peito. Ela então vira o rosto e descansa a cabeça
sobre os joelhos, de frente para mim. — Por que você está sozinho?
— ela diz.
— Eu não estou sozinho.
— Você está sozinho o tempo todo.
— Isso é porque eu odeio todo mundo.
Ela descarta o comentário com um pequeno suspiro. — Mesmo
quando você está com Wren e Dash, você está sozinho. Eu posso ver
isso em seus olhos. E você não os odeia.
 — Eu realmente odeio.
— Besteira.
— Eu faço. Acontece que eu também os amo, então um cancela
o outro. Por que estou contando isso a ela? Por que estou
justificando qualquer coisa que ela está dizendo com uma resposta?
Ela não merece a verdade, e eu com certeza não devo isso a ela.
Chase ri baixinho, mexendo na mecha de cabelo que caiu em
seu rosto. Minha mão direita se contrai, querendo estender a mão e
tirá-la do caminho, mas me seguro antes que eu possa fazer
qualquer coisa do tipo. — Se você diz, — ela murmura. — Eu sei
como você se sente, no entanto. Eu sempre me senti da mesma
maneira. Rodeada de pessoas. Requisitada. Rindo. Conectada. —
Ela faz uma pausa. — Mas sempre separados. Sempre diferente.
Sempre do lado de fora.
Estou começando a desejar não ter jogado aquele baseado no
telhado agora. A maneira como ela fala não permite discussão. Ela
está falando de fatos e sabe que está, e a coisa toda é muito crua e
muito desconfortável para o meu gosto. Hora de fazê-la se sentir
desconfortável, eu acho.
— Está bem. Você sabe o que? Podemos ser amigos. Podemos
ser melhores amigos assim que você me contar por que tentou se
matar.
Seu corpo inteiro fica imóvel.
Sua respiração fica presa na garganta.
Sim, foi o que pensei, idiota.
Com cuidado exagerado, ela se senta, se desdobra e deixa as
pernas penduradas na beirada do telhado. — Eu não estarei te
dizendo isso, — diz ela calmamente.
— Por que não? Pensei que você fosse destemida. Não me diga
que você está com medo de simplesmente explicar por que você fez
algo tão foda...
 Olhando para a frente, os olhos perfurando a escuridão, ela se
agarra à beira do telhado. — Quais são suas condições, Pax? A esta
coisa toda. Diga-me quais são e eu lhe darei as minhas.
— Você não parece estar em condições.
— Apenas cale a boca e me diga.
Não me lembro da última vez que alguém me disse para calar a
boca e não ganhou um olho roxo por sua audácia. Sua bravura é um
tanto divertida, no entanto. Acho que vou deixar a infração passar.
— Em primeiro lugar, não estamos namorando.
Uma gargalhada divide o ar da noite em dois. Ela coloca a mão
sobre a boca, segurando outra. — E-eu não pensei que
estivéssemos, — ela diz, rindo.
Idiota.
— Em segundo lugar, você não conta a Carrie ou Stillwater
sobre nada que fazemos juntos.
— Por que? Você está preocupado com o que elas pensam?
— Eu não dou a mínima para o que elas pensam. Eu
simplesmente não gosto delas. E não é da porra da conta delas.
Ela faz uma careta para isso. — Justo. Elas também não gostam
de você. E duvido que elas queiram os detalhes sangrentos de
qualquer maneira.
— Claro que vão. Ambas são intrometidas pra caralho. Em
terceiro lugar, como eu disse no meu quarto, não falamos sobre isso.
Não precisamos ter nenhum significado profundo e significativo
sobre nossas emoções ou sobre o que estamos pensando. Nós nem
falamos sobre o sexo. Nós nos conhecemos. Nós fodemos. Nós nos
pacificamos. Você está bem com isso?
— Oh. Eu estou tão bem. — Ela está tentando não sorrir. Não sei
dizer se é porque ela está bêbada e lutando naturalmente contra as
risadas, ou porque ela acha que estou sendo ridículo. Seja qual for
o caso, esse ato de insubordinação não é bom.
— Você terminou? — ela pergunta.
 — Não, não terminei. E por último. Quando eu disser para você
vir para minha casa, você vem para minha casa.
Ela mastiga a parte interna da bochecha. — E se eu precisar
estudar?
— Você vem para a casa. Estude à tarde depois da aula, antes
do jantar. Suas noites são minhas quando eu as quero.
— Está bem. E se... eu estiver menstruada? Ela diz isso como se
fosse me deixar perplexo. Como se ela finalmente tivesse me
vencido.
— Você. Vira. Para. A. Minha. Casa.
— Seriamente?
— Eu já me ajoelhei em um lago de seu sangue, Chase. Eu já tive
isso na minha língua. Eu não me importo se sai dos seus pulsos ou
da sua boceta. Não vai me incomodar nem um pouco.
Ela parece horrorizada e excitada; uma sensação de calor
inunda meu peito ao ver sua expressão. Oh, ela não tem ideia de
quão sujo eu vou ficar com ela. As coisas depravadas e imundas que
planejei para ela vão arruiná-la para todos os outros homens. A
porra da menstruação dela não vai me parar no caminho. — Então?
Você pode lidar com essas condições? — Eu exijo.
Na hora, ela responde. — Sim. Eu vou aderir a elas. Mas eu
tenho duas das minhas. E elas não são negociáveis.
— Eu já te disse. Você não consegue condições.
— Primeiro, você para de ser tão abertamente odioso com as
minhas amigas.
— Absolutamente não.
— Não estou dizendo que você tem que ser legal com elas. Só
estou dizendo... pare de ser um idiota furioso com elas. E
definitivamente não os ameace se elas fizerem ou disserem algo que
você não gosta.
— Não faço promessas.
 — Em segundo lugar, — diz ela, continuando
independentemente do que eu falo. O pequeno sorriso que estava
puxando os cantos de sua boca desaparece. — Em segundo lugar,
você nunca pode me perguntar por que tentei me matar novamente.
Ou trazê-lo à tona. Ou mencionar algo sobre isso. Em público, ou em
privado. Nunca.
Uau. Então é por isso que ela de repente quis ouvir minhas
condições. Porque ela queria deslizar está aqui e tirar esse tópico de
conversa da mesa para sempre. Bem... Originalmente, eu não dava
a mínima para o motivo de ela ter tentado se matar. Com o passar do
tempo, porém, me peguei pensando. Ela simplesmente não parece
ser do tipo que tenta se matar. Ela é muito... teimosa. Ainda assim,
quem diabos sou eu para exigir esse tipo de informação pessoal
dela. Não quero saber que tipo de bagagem ela carrega consigo. Eu
quero transar com ela repetidamente até que eu não queira mais
transar com ela. Fim da história.
— Tudo bem, — eu digo a ela.
— Em ambas as condições. Você tem que concordar com
ambas.
— Tudo bem. Eu disse tudo bem, não disse?
— Bom. Então temos um acordo. — Ela estende a mão para eu
apertar.
Eu olho para isso com leve desgosto. — Não estamos em uma
concessionária de carros usados. Vou explodir suas costas, Chase.
Esse tipo de acordo não se qualifica para a porra de um aperto de
mão.
— Sim. — Ela não parece que vai mudar de ideia.
— Urgh. Qualquer que seja. — Eu aperto a mão dela, revirando
os olhos. Uma vez que o acordo foi oficializado aos olhos de Chase,
eu digo: — Certo. Estou fora daqui.
— Você não vai me foder esta noite, então?
 — De jeito nenhum. Não vou colocar meu pau dentro de você
quando você estiver chapada, Chase. Nunca. Lembre-se disso
quando estiver pensando em queimar um antes de vir me ver. Eu não
vou estar feliz.
— O que isso importa?
Eu gosto muito quando a seguro pelo queixo, segurando-a no
lugar enquanto olho para ela. Seus olhos parecem mel quente. Suas
írises são cristalinas..., mas seu foco não. — Eu quero que você sinta
isso quando eu te foder. Eu quero suas faculdades mentais
totalmente intactas quando você concordar com toda a merda que
eu vou fazer com você.
Suas bochechas coram. Sua respiração acelera, os lábios se
abrem lindamente, apenas implorando para serem beijados. E eu
quero beijá-la, e é por isso que eu a deixei ir. Se eu começar,
provavelmente não vou parar.
Em vez de escalar de volta pela janela dela, eu agarro a beirada
do telhado e me abaixo pela lateral do prédio, pendurando lá por um
segundo antes de me soltar e cair os quatro metros restantes,
aterrissando entre as roseiras.
— Muito impressionante. — Eu olho para cima e ela está lá,
espiando por cima do telhado, sorrindo para mim.
— Oh eu sei.
— Acho que vejo você na aula de inglês avançado, então.
A provocação quase me faz parar no meio do caminho. —
Espera. Você não está em inglês avançado.
— Não estou?
Deus. ela está? Eu simplesmente não a notei lá, essa porra de
tempo todo? Afinal, ela estava na Econ. É possível que eu tenha a
verificado por tanto tempo?
Ela não diz nada. Apenas ri.
Eu a desviei enquanto corria pelo gramado da frente da
academia, mas quando cheguei à estrada de terra que cortava a
floresta - aquela que me levaria montanha abaixo e de volta à Riot
House - a profunda sensação de satisfação que senti por insultar
Chase se foi.
 23
Pax
— Mas o que ela realmente fez?
Eu repetidamente bato a parte de trás do meu crânio contra a
cabeceira da cama de Wren, cerrando os dentes. Percebo, de
repente, que isso - a cabeceira da cama batendo contra a parede do
quarto - é a fonte do ruído ritmado e irritante que tenho ouvido tarde
da noite recentemente. Pego o livro que está em sua mesa de
cabeceira e jogo a coisa em sua cabeça.
Um livro de Wren. O livro colide com a parede, mas meu amigo
me encara como se o projétil tivesse atingido o alvo. — Essa é uma
primeira edição, — ele ferve.
— Bom. Espero que esteja arruinado. Você esteve aqui, batendo
naquela garota como uma britadeira, não é? Ugh!
— Embora ' aquela garota' seja melhor do que o nome que você
usou para chamar Elodie, eu vou precisar que você use o nome dela
daqui em diante, cara. Caso contrário, as coisas vão ficar
desagradáveis por aqui.
Você escolhe suas batalhas com Wren. Tenho muito orgulho de
foder com Dash. Ele é uma queimadura lenta. Ele vai tolerar muito e
cutucar antes de chegar ao ponto em que está farto e bater em você.
Por outro lado, Wren não tem área cinza. Sem meio termo. Ele tem
um botão liga/desliga muito sensível. Depois de invertido, é
notoriamente difícil voltar para o outro lado. Sentando-me
corretamente, rolo meus ombros para trás, fechando os olhos. —
Está bem. Elodie. Você esteve aqui transando com Elodie noite e dia.
— Com certeza eu tenho. O sexo acabou na lista exaustiva de
'Coisas que Pax odeia' agora? Não conheço nenhum outro cara de
dezoito anos que transa menos que você. Especialmente um cara de
dezoito anos que se parece com você. Jesus, cara. Vá molhar o pau
e pare de ficar tão irritado por causa de uma garota que você nunca
se importou que existisse até agora. Em breve, nada disso vai
importar. Assim que nos formarmos, você estará em Massachusetts
e ela em...?
— Quem se importa onde ela estará.
— Exatamente.
— Só que ela provavelmente vai aparecer em Massachusetts.
Ela vai acabar indo para Harvard também, cara. Estamos
Matriculados nas mesmas turmas. Provavelmente vou entrar para
uma fraternidade, e ela vai se comprometer com a mesma casa, e
todo mundo vai ficar com muito medo de ser cancelado no clima de
hoje para dizer a ela que ela precisa entrar para uma irmandade.
Wren dirige um olhar desdenhoso na minha direção. Ele
atravessa o quarto até o armário, tirando a camiseta preta pela
cabeça. Nós três nos exercitamos e corremos todos os dias, mas
Wren engordou bastante recentemente. Deve ser toda a
testosterona inundando seu sistema, agora que ele está fodendo
onze milhões de vezes por dia. Ele sai de seu armário com outra
camiseta preta na mão. Este tem um logotipo impresso em branco
que diz ' Casa Atreides' na frente. — Você já considerou que pode
estar exagerando um pouco? — Ele enfia a camisa sobre a cabeça.
— Você já pensou que mudou completamente nos últimos
meses, e que você teria pensado que era super suspeito que uma
garota que foi, de acordo com você e todos as amigas dela,
loucamente apaixonada por mim nos últimos quatro anos, mudaram
completamente como ser humano e agora está em todos os lugares
que eu olho? E não vai quer sair da minha cabeça?
Ele abre um sorriso de comedor de merda. — Acho que é o
máximo que já ouvi você dizer de uma só vez.
— Foda-se, cara. — Estou ficando cansado disso. Não muito
tempo atrás, Wren teria visto o quão fodido tudo isso é. Ele estaria
liderando o ataque na missão para descobrir o que está acontecendo
com Chase e como fazê-la me deixar em paz. Agora que suas bolas
foram cortadas, tudo o que ele parece querer fazer é me irritar.
 Como se ele mesmo percebesse isso, ele finalmente se senta na
cadeira em sua mesa e suspira. — Tudo bem, tudo bem. Cristo. Vou
te ajudar, mas só porque não quero dividir a casa com sua bunda
petulante. Você age como uma criança quando está fora de forma.
Você ainda não me contou o que ela realmente fez.
— Ela está apenas... lá. Toda vez que eu me viro, ela está lá.
— E?
— E quando ela não está lá, ela está dentro da minha cabeça
como um pequeno verme traiçoeiro, poluindo meus pensamentos.
Wren franze a testa. — E isso é culpa dela... como?
— Como diabos eu deveria saber! Mas certamente não tem nada
a ver comigo!
Ele olha para baixo, folheando o livro que eu joguei para ele
agora, um sorriso irritante torcendo sua boca de um lado. — O quê?
— eu rosno.
— Nada, cara. Nada mesmo.
— Não, me diga por que você está tentando esconder esse
maldito sorriso estúpido.
Ele pigarreia, levantando o livro um pouco mais alto. — O toque
de um bastardo, o pensamento de você. Sim, uma maldição
acordada em meus dias, eu suporto você como sol e chuva, e tanto o
calor quanto o frio que você sente o mesmo. Eu rastejo sobre as
vidraças quebradas que caíram das janelas da casa que você
destruiu. E eu aprecio o sangue que escorre de mim, mesmo que eu
o odeie, porque ele flui apenas em minhas veias miseráveis por você.
Eu faço uma careta para ele com a lividez escura de todas as
contusões que estou prestes a dar a ele. — E o que diabos isso quer
dizer?
Ele joga o livro de volta para mim. — A Maldição do Vigia. Leia
de volta.
— Você chama isso de ajuda?
 — É toda a ajuda que você estará recebendo. Entenda isso, cara.
Estou fora daqui. Estou atrasado para conhecer o Little E.
 24
Pax
— Senhor. Davis! Que bom que você se juntou a nós. Já que você
está tão atrasado, por que você não vem sentar aqui na frente? Ah, e
olhe. Ao lado de Presley. Isso é perfeito, já que você estava tão
desesperado para vê-la ontem à noite.
Raramente questiono minhas escolhas de vida. Eu me inscrevi
no Advanced Creative Writing porque gosto de como as palavras são
maleáveis e poderosas. Você pode criar e destruir impérios com
algumas frases cuidadosamente redigidas. Sempre adorei essa aula,
embora Jarvis seja uma chata total na maioria dos dias. Mas vendo
Chase sentada na primeira fila, com seu cabelo ruivo preso em
tranças soltas, seus lábios pintados com um batom vermelho e uma
faísca de riso em seus olhos, eu gostaria de nunca ter tentado
escrever... Juro por Deus, se ela vier depois da fotografia, farei algo
drástico e não vou me arrepender disso.
Camisa vermelha e branca. Mais magra desta vez. Uma
camiseta de bolinhas. As mangas não são longas o suficiente para
cobrir os pulsos. Os curativos sumiram, mas ela está usando um
relógio de ouro rosa enorme no pulso esquerdo e uma pilha de
pulseiras cobrem o direito, fazendo um excelente trabalho em
esconder seus ferimentos. Já faz um tempo desde aquela noite fora
do hospital. Ela provavelmente está curada a essa altura, mas ainda
está escondendo as evidências. Eu me pergunto se isso significa que
ela se arrepende do que fez, ou se é apenas a vergonha de ter
cicatrizes tão feias se formando em um lugar tão visível.
É uma pena que todo o tópico de sua tentativa de suicídio esteja
fora de questão. Não consigo parar de ficar cada vez mais curioso
sobre o que ela fez e por quê.
Ela sorri para mim, batendo com a ponta da caneta no caderno
enquanto atravesso lentamente a sala e me sento ao lado dela na
mesa. Não há mesas únicas em AP Creative Writing. Os alunos desta
classe devem compartilhar com um de seus colegas. Sempre tive
sorte porque os outros nerds desta classe me acham assustador, e
havia lugares suficientes para garantir que eu sempre tivesse uma
mesa inteira só para mim. Nossa classe aparentemente se expandiu
em um, porém - ela definitivamente se transferiu para esta classe -
e eis que aqui estou tendo que compartilhar com Presley.
— Desesperado para me ver, hein? — Chase murmura baixinho.
— Fico lisonjeada.
— Não fique.
Jarvis bate palmas, entrelaçando os dedos enquanto sorri,
assistindo à aula. — Ok, agora que nossas declarações pessoais
estão concluídas - alguns de vocês foram realmente criativos com
elas, a propósito - chegamos oficialmente ao fim de nosso programa.
Você sabe o que isso significa, certo?
— Palavra condicional antecipada? — Eu ofereço. Um homem
pode sonhar.
Ela franze os lábios, franzindo a testa. — Ainda faltam quatro
semanas para a formatura, Sr. Davis, e eu não deixaria você
simplesmente faltar a esta aula. Agora pegue um caderno, porque
você está preso comigo pela próxima hora e eu quero algumas
palavras de você.
— Eu tenho duas que você pode ter agora, — digo a ela. Já que
nós dois sabemos o que são essas duas palavras, ela me olha de cara
feia.
— Acho que vocês vão gostar do exercício que planejei para
vocês, então por que não pegam uma caneta e papel e ficam quietos,
hein?
Eu me equipo com uma esferográfica e meu moleskin surrado
com um sorriso solto e vagabundo puxando um canto da minha boca
para cima, e Jarvis espera que eu me prepare em silêncio. Uma vez
que estou parado e olhando para ela como um bom menino, ela
acena com a cabeça. E Continua. — Não tenho certeza do que seu
último professor de inglês teria feito com vocês...
— Provavelmente tentar foder ou matar um de nós, —
interrompe Damiana. A loira, que geralmente me irrita pra caralho
com seus comentários idiotas, na verdade me faz rir com isso. Sua
declaração não teria sido tão divertida se não fosse a porra da
verdade. Eu não sou o único que ri.
— Tudo bem. Tudo bem. Sim, ok, ok, ok. Isso foi uma coisa
estúpida de se dizer. Eu deveria ter pensado nisso um pouco melhor.
Vamos lá pessoal. Vamos focar.
Os alunos se acomodam.
— Obrigada. Agora. Eu ia dizer. Isso é um pouco fora do comum,
mas achei que poderia ser legal para vocês. Achei que, faltando tão
pouco para o ano letivo acabar, haveria tempo suficiente para
mudarmos as coisas e nos envolvermos em um divertido exercício
de escrita. Quantos de vocês já pensaram em escrever um livro?
Algumas pessoas levantaram as mãos. Minha palma permanece
colada ao tampo da mesa, embora eu tenha feito mais do que pensar
em escrever um livro. Eu sei que vou escrever um. Eu já comecei a
coisa. Oito capítulos podem não parecer muito, mas é um começo.
Além disso, não estou com pressa. Não pretendo publicá-lo por
muito tempo. Talvez eu nunca o publique. A parte teimosa de mim
considerou escravizar-se nisso, pesando e medindo
cuidadosamente cada palavra, agonizando sobre a estrutura da
frase e o arco da história, esculpindo e remodelando, polindo até
que brilhe... e então jogando o manuscrito no fundo de uma gaveta
em algum lugar e esquecê-la lá.
Ao meu lado, Presley desenha um círculo, depois traça sobre
ele, e de novo, e de novo, pressionando cada vez mais forte até criar
uma bagunça rabiscada no canto superior de seu caderno.
— Bom. Uma boa quantidade de vocês. Fantástico. — Jarvis
gosta de usar uma linguagem 'legal', como doce e incrível, porque a
faz se sentir mais identificável. Eu apostaria dinheiro nisso. Você
não precisa ser um psicólogo iniciante para ler Jarvis. Ela quer que
gostemos dela. Ela quer ser nós, nosso Keating, e nós, sua Sociedade
dos Poetas Mortos. Ela quer nos impactar a tal ponto que, quando
todos nos tornarmos escritores e romancistas famosos e formos
entrevistados sobre nossa última obra-prima, olharemos para trás
e atribuiremos todo o nosso sucesso à querida Sra. Reid, a especial
Professora de inglês que tocou e inspirou partes de nós que nunca
seriam alcançadas de outra forma. A única parte de mim que Jarvis
já inspirou é meu pau. Ela pode tocar nisso se quiser.
— Vocês ficarão satisfeitos em saber que vocês estão prestes a
escrever um livro. Nas próximas quatro semanas, você e seu
parceiro vão co-escrever uma novela. Você pode escolher o gênero.
Você pode escolher se será baseado em uma história real ou em um
trabalho novo e original baseado em suas próprias ideias.
Literalmente não há regras para esta tarefa.
Bom. Porra. Deus.
Ela espera que escrevamos um livro, um mês antes da
formatura. Estamos sendo soltos tão cedo, e ela quer que façamos o
esforço de escrever um livro agora, quando estamos tão perto da
linha de chegada? A mulher perdeu a porra da cabeça. Eu olho em
volta da classe, e ninguém mais parece ter percebido o quão
absolutamente insana é essa ideia dela. Meus colegas de classe
estão todos olhando uns para os outros, conversando em uma
velocidade de nós; eles têm a audácia de realmente parecerem
entusiasmados.
Estou cercado por lunáticos.
Isso me atinge como um raio na têmpora, então. Estou sentado
ao lado de Chase. Jarvis espera que eu escreva uma merda de
romance com ela.
— Hum. Jarvis? Quanto tempo o livro tem que ter? — Alison
Boycraft pergunta.
— Normalmente, qualquer coisa acima de cinquenta mil
palavras constitui um romance. Isso pode soar como uma
quantidade enorme de escrita para vocês, mas vocês ficariam
surpresos com a rapidez com que essas palavras aparecem no
papel. Além disso, você está dividindo o trabalho com seu parceiro,
portanto, também está dividindo a contagem de palavras. Vinte e
cinco mil palavras cada em um período de quatro semanas é muito
administrável, pessoal.
— Algumas pessoas levam anos para terminar um livro, — diz
outra pessoa. Tiago Nobre. Eu nunca gostei do filho da puta, seu
cabelo é muito perfeito, mas eu me encontro gostando dele agora.
Ele levanta um bom ponto.
— Não estou procurando um manuscrito perfeito, — responde
Jarvis. — Não precisa ser editado. Nem precisa ser revisado. Não se
trata de escrever o próximo best-seller mundial. É simplesmente
sobre um começo, um meio e um fim. Este projeto é sobre começar
algo difícil, ver até o fim e ser um pouco criativo ao longo do
caminho. Eu prometo, se você colocar seu coração e alma nisso e
trabalhar em equipe, vai ser muito divertido.
Eu sei que não devo perguntar isso, mas coloco a questão de
qualquer maneira. — E se quisermos escrever sozinhos? Podemos
concluir essa porcaria de tarefa sozinhos?
Jarvis sorri. — Não, Pax, você não pode. Este é um projeto
conjunto. Espero que ambos os alunos participem e contribuam
plena e igualmente. Com um estilo de escrita tão único e ousado
quanto o seu, saberei se você também não está seguindo as regras.
— Ela se inclina contra a parede na frente da sala de aula, cruzando
os braços sobre o peito. — Qual é o problema? Eu pensei que você e
Presley eram melhores amigos. Presley, não é verdade?
Ao meu lado, Chase larga a caneta e se mexe na cadeira. — Oh
não. Pax e eu somos amigos. Grandes amigos. — O sorriso que ela
me lança poderia dividir o mundo em dois; Sinto como se tivesse
levado um chute no estômago. — Ele simplesmente não gosta de
colaborar. Ele gosta de fazer tudo do seu jeito. Não é verdade?
 Eu envolvo minhas mãos em torno de sua garganta e aperto.
Mesmo na imagem mental que pinto na minha cabeça, ela não reage
da maneira que deveria, no entanto. Ela ri pra caralho. Eu não digo
nada em resposta. Eu dou a ela um sorriso tenso e infeliz que não
engana ninguém.
— Nós veremos. Acho que você vai ter que aprender a jogar em
equipe, Pax, — diz Jarvis. — Vamos passar nosso tempo em sala de
aula trabalhando nisso de agora em diante. E espero pelo menos
quatro horas do seu tempo dedicadas a escrever fora da aula
também. Sugiro que vocês façam isso na biblioteca, se puderem.
Estar juntos para que vocês possam planejar e fazer perguntas um
ao outro realmente ajudará...
Ela tagarela sobre como essa ideia desastrosa dela vai
funcionar. Eu não presto um pingo de atenção. Estou muito ocupada
listando todas as maneiras de escapar dessa merda de missão.
Logo, ela nos coloca para trabalhar, dizendo-nos para fazer um
brainstorming da premissa básica de nossas histórias, bem como
iniciar o arco da história. Ao nosso redor, todos explodem em ação,
falando freneticamente sobre o que vão escrever. Eu olho para a
caneta em minhas mãos, mastigando o interior da minha bochecha
com força suficiente para tirar sangue. Cobre reveste minha língua.
— Eu voto mistério de assassinato, — murmura Presley. — O
modelo de Calvin Klein viaja para Cingapura para uma sessão de
fotos, apenas para ser brutalmente morto e cortado em pedaços em
seu quarto de hotel trancado.
Uma escavação dissimulada sobre um modelo da Calvin Klein.
Que inteligente. — Parece mais fantasia para mim, — eu rosno. —
Você pode escrever o que quiser. Eu não estou fazendo isso com
você.
— Jarvis não parecia estar lhe dando muita escolha. Eu poderia
estar muito errada aqui, mas não acho que ela goste muito de você.
— Ninguém gosta muito de mim. Esse é o ponto. Não estou aqui
para ser amado. Também não estou aqui para me castrar
criativamente trabalhando com outras pessoas. Nossos estilos de
escrita não serão compatíveis. — Eu giro para ela, estreitando meus
olhos. — Você ao menos sabe escrever ou se inscreveu nisso só para
me foder? Porque não vou perder tempo escrevendo com você se
você não tem a menor ideia do que está fazendo.
— Isso é avançado Escrita criativa. Tive que enviar duas peças
diferentes antes que Jarvis me deixasse entrar na aula. Ela
descreveu meu trabalho como dinâmico, com uma voz única e
madura. Eu sei que estou bem.
Eu enrolo meu lábio superior. — Mal posso esperar para
verificar a besteira banal que você deu a ela para merecer um elogio
como esse.
— Excelente. Vou enviar por e-mail para você. — Ela sorri. — P
Davis em Wolf Hall ponto EDU, certo? Primeira inicial, sobrenome.
— Eu estava brincando, — eu assobio. — Não quero ler seu
poema sobre uma pobre menininha da cidade que sempre sonhou
em ter um pônei. Eu quero que você saia desta classe. Isso não fazia
parte do acordo.
Seu sorriso brincalhão escurece um pouco. Ela balança a
cabeça. — Acho que vou ficar, na verdade. Vou concluir este projeto
com o melhor de minhas habilidades. Sempre quis entrar nessa
turma e não o fiz. Porque eu estava com medo de você. E agora que
não estou com medo de você...
— Já falamos sobre isso. Você deveria estar, porra.
Ela ri baixinho. — Tive nota máxima em todos os meus
trabalhos de inglês. Já fui aceita por Sarah Lawrence. Tudo o que
quero fazer é ganhar alguns créditos extras para tornar o próximo
ano o mais fácil possível e depois dar o fora desta montanha. Minha
inscrição para o pouco que resta desta aula não tem nada a ver com
você. Ou você e eu—
— Não existe você e eu.
Ela ri de novo, mais alto desta vez, combinando o som com um
encolher de ombros esquerdo. Ela nem parece se importar que eu
esteja dando a ela o meu melhor olhar do tipo eu-vou-esfolar-seu-
gato-e-colocar-a-merda-na-sua-caixa de correio. — Só estou aqui
pela nota, Pax. Fora do nosso pequeno acordo que fizemos ontem à
noite, não preciso que goste de mim. Não preciso que você seja legal
comigo. Eu nem preciso que você fale comigo.
— E como diabos vamos escrever um livro inteiro juntos se não
estamos falando um com o outro?
Ela tamborila os dedos contra o topo de seu livro, estreitando
os olhos para mim ligeiramente. — Eu escolho o gênero. Vou
escrever o primeiro capítulo. Vou entregá-lo a você no final da aula
e você pode simplesmente pegá-lo e executá-lo.
— Isso vai ser um desastre.
— Se você é metade do escritor que pensa ser, deve ser fácil,
não é?
Jesus chorou. Como ela pode ser tão... tão... insuportável? —
Você realmente acha que eu deixaria você escolher o gênero e
escrever o primeiro capítulo? Você está fora de si. O primeiro
capítulo é o capítulo mais importante do livro...
— Discutível.
— Qualquer que seja. — Eu afasto seu sorrisinho casual. — Eu
não vou ficar preso escrevendo um maldito romance, Chase. De jeito
nenhum.
— Tudo bem então. — Ela sorri. — Você escolhe o gênero e
escreve o primeiro capítulo. Vou pegar e correr com o que você
inventar sem reclamar.
— Você está falando sério. Você realmente quer fazer isso?
Ela balança a cabeça para o lado, sorrindo enquanto olha pela
janela. — Bem, tenho certeza que a Ficção de World of Warcraft de
Alison Boycraft vai ser emocionante, mas tenho a sensação de que
co-escrever um projeto com você pode ser mais a minha velocidade,
— diz ela.
 Ela com certeza está fazendo muitas suposições. Ela não tem
ideia de como seria escrever comigo. Ela claramente pintou algum
tipo de imagem em sua cabeça que, com certeza, não será nem
remotamente próxima da realidade. Vou me certificar disso.
— Você não pode reclamar de nada disso, então.
— Eu não vou.
— E eu não estou dando a você nenhum colapso de caráter. Não
estamos tramando isso.
— Perfeito. Eu não trabalho assim, de qualquer maneira.
Urgh. Ela está sendo tão agradável. Ela também está agindo
como se já tivesse escrito quinze romances e tivesse alguma porra
de ideia de como será esse processo. Resmungando, eu abro meu
laptop. — Tudo bem. Vou escrever o primeiro capítulo agora mesmo
então. Pelo menos assim não terei que falar com você pelo resto da
aula.
— Parece bom para mim.
— Dois dias cada um por capítulo. Eu não dou a mínima para o
que Jarvis diz. Se você não acompanhar, eu mesmo escreverei e
pronto. Você entendeu?
— Alto e claro.
— E deixe-me ser completamente transparente. Se você tentar
torcer meu trabalho em algum tipo de lixo, romance de merda, vou
reescrever cada palavra e apagá-lo do projeto.
— Não se preocupe, Davis. Eu não gosto de romance. — Ela está
tão séria quanto um túmulo.
Eu imediatamente começo a martelar no meu laptop. Nos
quarenta minutos seguintes, escrevo como o vento.
Ocasionalmente, dou uma olhada de soslaio para Chase; ela apenas
fica sentada lá no início, lendo um livro que tirou de sua bolsa, mas
depois de um tempo ela remexe e tira outra coisa de sua bolsa - um
pequeno Ziplock, cheio de... o que diabos é isso? Eu tenho que virar
minha cabeça corretamente para ver o que ela tem em suas mãos.
Levo um momento para perceber que o Ziplock está cheio de fios
coloridos. Ela tira primeiro o vermelho, depois o laranja e depois o
amarelo. Meus dedos ficam lentos, as batidas rítmicas contra o meu
teclado traindo o fato de que estou olhando para ela. Ela percebe e
sorri. Malditos sorrisos.
Eu não vou deixá-la sentada lá, presunçosa como o inferno,
sabendo que ela está me distraindo. Não. Porra. Acontecendo.
Renovo meu foco, focando nas palavras que saem de mim e
aparecem na tela, determinado a não dar a ela essa satisfação.
Cinco minutos antes do sinal bater, Chase começa a arrumar
suas coisas. Ela enfia o livro que estava lendo, seus livros didáticos,
seu Ziplock de linha colorida, tudo isso, de volta na bolsa - que, após
uma inspeção mais breve, revela-se uma bolsa militar surrada.
Também não é de acordo do tipo excedente do exército. Esta bolsa
foi usada excessivamente. Vejo o nome bordado no topo: WITTON,
ROBERT, K. Pertencia ao pai dela. Deve ter sido. Então ela é uma
pirralha militar, assim como Stillwater.
Dado que o sinal ainda não tocou, continuo digitando, fingindo
desinteresse por este pequeno e novo detalhe que estou aprendendo
sobre Chase. No entanto, não tenho escolha a não ser parar quando
ela estende a mão e enrola a mão em volta do meu pulso.
Ela enrola a mão em volta do meu pulso.
Eu paro, congelado, enraizado na minha cadeira, tão surpreso
que tudo que posso fazer é virar minha cabeça para a direita e olhar
para ela, boquiaberto.
Ela está me tocando.
Por que ela está me tocando?
E por que estou com tanto tremor?
— Fique quieto, — ela sussurra.
— Que porra você está fazendo? — Eu não me mexo. Não posso.
Estou tão chocado com as bolas de aço dela que todo o meu sistema
nervoso entrou em curto.
 — Apenas relaxe. — Ela arqueia uma sobrancelha para mim de
um jeito bem Jacobi, e isso também me pega de surpresa. Existem
muito poucas pessoas que conseguem ter uma sobrancelha
arqueada como Wren.
Olhando para baixo, suas mãos trabalham rapidamente em
volta do meu pulso. Eu somei dois e dois, mas já é tarde demais. A
pulseira colorida com nós já foi amarrada firmemente antes que eu
possa arrancar minha mão. Eu olho para ela, olhando-a com um
olhar incrédulo. — Você está fora de si, porra.
— Você não gosta? Eu ia usar azuis e verdes, mas cores vivas
pareciam mais apropriadas.
— O que nós somos, garotas de quatorze anos? Você está na sua
primeira festa do pijama? Parece que acabei de menstruar? As
perguntas saem da minha boca um pouco mais alto do que
deveriam. Os alunos sentados nas outras mesas param de falar e
olham para nós. Pior ainda, Jarvis olha para cima da pilha de papéis
que ela está corrigindo e franze a testa.
— Se você está planejando começar de novo, Pax, pense
novamente. Restam três minutos deste período e eu serei
amaldiçoada se tiver que marchar para ver o diretor no meu horário.
Se recomponha.
Eu atiro adagas na bruxa, puxando furiosamente a pulseira
debaixo da mesa, decidido a arrancá-la do meu corpo. Só que não
vai sair, porra. — O que, você soldou?
Ao meu lado, Presley ri baixinho. — Eu dei um nó. Você está
tornando-o mais apertado puxando-o.
— O que diabos é isso?
— Vamos lá, Pax. Você sabe exatamente o que é. É uma pulseira
da amizade.
Pulseira da amizade. Como ela sai com essas palavras sem
explodir em chamas? Isso não faz sentido. Ela não deveria ser capaz
de proferir tal blasfêmia na minha frente sem entrar em combustão
no local. Horrorizado, puxo com ainda mais força a trança em volta
do meu pulso, mas ela simplesmente não se mexe.
— Me dê sua tesoura, — eu ordeno.
Ela ri. — Não tenho tesoura. Por que eu deveria? Não temos dez
anos. Não recortamos mais fotos de revistas.
Minhas bochechas estão muito quentes. — Você sabe que estou
cortando essa coisa do meu corpo no momento em que colocar
minhas mãos em algo afiado, certo?
Chase faz um show de beicinho. Ela está atuando, mas há algo
sério em seus olhos. Eu vejo dor ali, o que não faz sentido. Também
vejo um lampejo de outra coisa, e essa outra coisa parece
suspeitamente com medo. Ela deveria estar com medo. Quero dizer,
o que diabos ela estava pensando, amarrando algo tão estúpido e
infantil como uma pulseira da amizade em volta do meu pulso?
Arruinei vidas por crimes menores. Mas há algo estranho naquele
lampejo de medo que acabei de ver. Algo fora de lugar. Passou muito
rápido para eu analisar direito – Chase coloca um sorriso muito falso
em seu rosto – mas eu ainda posso ver uma sugestão dele
persistindo...
— Vá em frente então. Seja meu convidado. Sempre posso fazer
outra para você, — diz ela.
— Por que diabos você se incomodaria?
Chata, irritante, idiota como a garota que ela é, ela dá de
ombros. — Eu sou um glutão por punição.
O sino toca no corredor e uma parede de sons irrompe ao nosso
redor. As pernas da cadeira raspam no chão. Alguém deixa cair seus
livros e um grupo turbulento de nerds comemora. Jarvis Reid bate
palmas como a treinadora de softball que ela nasceu para ser,
tentando inutilmente chamar nossa atenção.
— Lembrem-se do que eu disse, pessoal. Quatro horas extras
de escrita entre agora e nossa próxima aula. Quero pelo menos três
capítulos completos até a próxima semana. Trabalhem juntos na
biblioteca como e quando vocês precisarem. E sintam-se à vontade
para me enviar um e-mail, mas não espere uma resposta fora do
horário escolar. Apesar dos rumores, eu tenho uma vida, gente!
— Mentirosa, — eu tusso.
— Presley, você pode realmente ficar para trás por um
segundo? Eu queria falar com você sobre uma coisa.
Ela fica rígida ao meu lado, com os olhos arregalados como uma
corça. — Uh... claro. — Ela não tem ideia do que Jarvis poderia
querer falar com ela. Se o fizesse, não pareceria tão perplexa. A
professora de inglês provavelmente só quer fazer um resumo de
tudo o que fizemos nesta aula desde o início do ano letivo. É
claramente ridículo deixar um aluno ingressar em um programa de
AP tão perto da formatura. Presley provavelmente tem uma tonelada
de trabalho para fazer agora que ela está acorrentada a este
programa, e não muito tempo para fazê-lo. Eu não acho que isso
tenha passado pela cabeça de Chase, no entanto. Ela está olhando
para Jarvis, seus olhos brilhando intensamente, como se ela
estivesse prestes a chorar.
Todos saem da sala de aula em grupos de três e quatro,
conversando acaloradamente sobre seus projetos, discutindo sobre
o que deve acontecer e quem deve escrever o quê. Eu me levanto e
pego minhas coisas da mesa, quase explodindo quando avisto a
estúpida pulseira da amizade amarrada firmemente em volta do
meu pulso novamente.
— Me mande um e-mail com o que você escreveu, — Chase diz
suavemente. — Vou trabalhar nisso hoje à noite.
Eu resmungo em resposta. Há muitos pensamentos estranhos
na minha cabeça para eu construir uma resposta inteligível. Eu
quero ser um idiota e responder com algum tipo de resposta de
merda, mas tudo que meu cérebro pensa é o comando:
— Você não estará trabalhando em merda nenhuma esta noite.
Você está vindo para minha casa.
Ela apenas pisca.
— Me Ouviu?
 Ela acena com a cabeça.
— Oito e meia. Entre e suba as escadas. Não pensa, apenas vá.
Não colete duzentos dólares. Diga sim se você entender.
Qualquer que seja a ansiedade que tomou conta dela quando
Jarvis lhe disse para ficar para trás, a libera. Eu observo seus
ombros relaxarem enquanto ela olha para mim, olhos claros como
mel refinado, e então diz: — Sim.
 25
Pax
Sento-me em meu quarto escuro para terminar o capítulo. Eu
tenho uma mesa perfeitamente boa, mas parece certo me fechar
quando quero criar algo. Tanto minha fotografia quanto minhas
palavras são coisas pessoais e privadas. É mais seguro me abrir e
sangrar minha arte em um espaço pequeno como este, controlado,
escondido do mundo, onde ninguém pode testemunhar a bagunça
fodida que sai de mim.
Não penso no fato de que Chase vai ler minhas palavras em
breve. Só penso na frase em que estou trabalhando, depois na
seguinte e na seguinte. Logo, o primeiro capítulo está terminado.
Duas mil e quinhentas palavras. O protagonista principal é Leo.
Vinte e três anos de idade. Assassino. Suas vítimas variam de loiras
doces e inocentes com belos sorrisos a velhas mal-humoradas. Seus
motivos não ficam claros até o final do capítulo, quando ele
compartilha um segredo com o leitor: suas vítimas simplesmente
estão no lugar errado na hora errada. Leo se senta em um banco
específico em uma rua específica, toda terça-feira, e espera,
olhando para o relógio. No momento em que os ponteiros do relógio
marcam 12h27, Leo ergue os olhos. Ocasionalmente, ele tem que
esperar. A rua em que ele se senta é residencial e, às vezes, ninguém
aparece por horas. Afinal, é uma terça-feira, no meio do dia. As
pessoas estão no trabalho, fazendo recados ou almoçando com os
amigos. Mas Leo é paciente. Léo espera. E, eventualmente, alguém
aparece. Elas sempre vêm. A primeira pessoa que ele vê quando os
ponteiros do relógio marcam 12h27 está condenada a morrer.
O capítulo termina com Leo ofegando sobre o corpo da
corredora que acabou de matar, o sangue da estranha pegajoso e
secando em sua pele, e me pergunto se descrevi o sangue em
detalhes suficientes para foder com a cabeça de Chase. Ela não é
melindrosa, ou eu não acho que seja. Ela não parecia estar enojada
por seus próprios ferimentos no hospital.
Eu quero deixá-la horrorizada. Eu quero assustá-la. Quero fazê-
la pensar duas vezes antes de fazer esse estúpido desafio de escrita
comigo. Mas lendo o que escrevi, o conteúdo não parece mais tão
ruim. O desejo depravado de matar de Leo é confuso e sombrio, com
certeza. O assento na primeira fila que dei ao leitor parece que
deixaria a maioria das pessoas desconfortável, mas Chase tentou se
matar, pelo amor de Deus. Quão sombria é a mente dela, para
contemplar fazer isso?
Suspirando, abro um novo documento e começo de novo. Desta
vez, nem penso nas palavras que estou escrevendo no papel. Eu
apenas escrevo. O horror escala minha espinha quando percebo
qual história estou contando para o mundo. É o sonho que eu tinha
quando criança. Um terror noturno. As palavras fluem de mim,
dedos voando pelo teclado, enquanto descrevo o labirinto em que
costumava me encontrar preso. Ouvindo enquanto corro. Eu pinto
uma imagem vívida e sem esperança do meu pânico sem fim para
escapar da construção úmida, escura e sombria. As criaturas
iminentes que espreitam em cada esquina. O medo e a explosão de
adrenalina quando um deles me captura e arranca um pedacinho da
minha alma com suas garras irregulares antes que eu me liberte de
suas garras.
Não explico que isso já foi um show de terror que me
atormentava todas as noites. Escrevo como se fosse o começo de
uma história. O personagem principal conhece o labirinto
intimamente e sabe exatamente quais curvas ele precisa fazer para
sair. Quando ele vira uma esquina e se depara com um de seus
demônios, ele foge e continua ileso. No final do capítulo, ele vê a
boca do labirinto bem à sua frente, aproximando-se rapidamente
enquanto corre, e então faz algo que minha versão infantil nunca fez:
ele realmente sai.
Este primeiro capítulo não é tão longo quanto a introdução à
história do serial killer. São apenas duas mil palavras, mas eu gosto
do idioma. Eu gosto disso, mesmo que o menino sem nome saia, a
peça é cheia de suspense e pavor. E então, porra, e se isso não
assustar Chase? Eu dei a ela muito pouca pista de onde ela deveria
levar a história daqui. Não dei a ela nenhuma indicação sobre que
tipo de história deveria ser essa, agora que o cara sem nome está a
salvo do perigo. Honestamente, estou intrigado para ver que direção
ela tomará a seguir.
Eu disparo para o e-mail dela antes que eu possa me questionar
e enviar o capítulo do assassino em série. Nunca contei a ninguém
sobre o sonho. Como Teseu, aquele labirinto costumava ser meu
inferno pessoal. Eu era perseguido por seus caminhos úmidos e
sinuosos todas as noites, perseguido e capturado por monstros
infernais, cada um dos quais era mais aterrorizante que o anterior.
Eles sempre me pegavam. Eles roubavam um pedaço de mim e o
engoliam, devorando-me noite após noite.
Eles fizeram isso até não sobrar nada de mim.
Então, e só então, os terrores noturnos pararam.
 26
Presley
— Ele não fez isso para aborrecê-la. Ele estava apenas cuidando
de seus melhores interesses. É melhor estarmos cientes desse tipo
de coisa, Presley. Não podemos dar a ajuda de que você precisa se
não tivermos ideia de que você está lutando.
Eu olhei Jarvis bem nos olhos e fiz uma careta. — Eu não estou
lutando. Estou bem. A coisa toda foi um acidente. Eu não queria me
machucar assim. Eu nem me corto normalmente. Eu só... tive uma
noite ruim e queria um alívio. Aquele dia ruim acabou semanas atrás
e estou totalmente bem agora. Você não... você não precisa me
mimar. Estou totalmente bem, eu prometo.
Minha promessa não valia merda nenhuma com Jarvis, no
entanto. Eu poderia dizer. Na melhor das hipóteses, ela duvidava e,
na pior, achava que eu era uma mentirosa descarada. Sua expressão
disse tudo.
— Mesmo assim. Apareço mais tarde, por volta das oito, antes
de você estar se preparando para dormir. Vai ser rápido. Vou ver
como você está e se precisa de alguma coisa, e pronto. Saberei que
cumpri meu dever. Posso confirmar com seu pai que você está bem
e todos ficarão felizes.
— Não, eles não vão. não vou ficar feliz. Vou ficar seriamente
chateada porque minha privacidade está sendo invadida, mais uma
vez.
Ela me lançou um olhar de pesar, como se simpatizasse, mas
não havia muito que ela pudesse fazer, dadas as circunstâncias. —
Tenho certeza que será apenas por uma semana ou algo assim.
Assim que seu pai se acostumar com sua volta aqui, esse tipo de
coisa não será mais necessário. Apenas dê a ele tempo para se
acostumar com isso e tudo ficará bem, Presley. Enquanto isso, vejo
você às oito, ok?
 E ela veio ao meu quarto às oito, exatamente como prometido.
Eu suportei a humilhação dela entrando no meu quarto, olhando em
volta disfarçadamente, provavelmente procurando por objetos
pontiagudos que não pertencem ao quarto de um adolescente que
foi internado recentemente no hospital com os pulsos cortados. Ela
teve uma conversa educada por dez minutos, me perguntou
desajeitadamente se eu estava pensando em dormir logo, ao que
respondi claro, olha, estou de pijama, e então ela saiu.
Levei dez minutos para me trocar, passar um pouco de
delineador, rímel, brilho labial, e então eu estava escalando minha
janela para o telhado. Perder meu quarto no mesmo andar que
Carrie e Elodie foi um golpe, mas agora que tenho motivos para fugir
da academia, de repente não estou mais tão brava. A queda do
telhado do lado de fora da janela do meu quarto é administrável. Mal
registrei a pontada de dor nos tornozelos quando aterrissei. Ainda
assim, faço uma anotação mental para mim mesma que preciso
dobrar mais os joelhos quando me deixar cair no futuro. Então estou
fora.
É muito perigoso contornar o prédio e pegar o carro que papai
deixou para mim — com certeza vou ser pega se fizer isso —, então
corro pelo gramado da frente, me agarrando às sombras, até chegar
ao fim do prédio. e então me abaixo, correndo para um banco de
árvores.
Eu não sou vista.
Ninguém sai correndo da academia, gritando para que eu volte
para dentro.
Estou no vento, e a liberdade que me atinge com esse
conhecimento é uma coisa inebriante e poderosa. Assim que não
consigo mais ver Wolf Hall, saio das árvores e opto pela estrada,
caminhando ao longo do asfalto, a noite cantando ao meu redor. O
rugido das cigarras é quase ensurdecedor em meus ouvidos
enquanto desço a montanha correndo. Quando chego à porta da
frente da Riot House, são oito e quarenta e cinco e estou pegajosa de
suor. Meu cabelo está grudado na nuca e não me sinto tão fresca
quanto quando pulei da janela do meu quarto.
Pax foi muito claro sobre o que eu deveria fazer quando
chegasse em sua casa. Ele disse entre e vá direto para o quarto dele,
o que é uma opção muito melhor do que bater: não quero lidar com
a indignidade de Wren ou Dash atenderem a porta, com certeza. Mas
meio que espero que a porta da frente esteja trancada quando
coloco minha palma contra a maçaneta de metal aquecida e abro o
trinco.
Não está bloqueado. Nem está bem fechado, agora que estou
tão perto. É mantido entreaberto por um minúsculo pássaro de
cerâmica, preso entre a porta e o batente. Esquisito. Quando o pego,
vejo que na verdade está coberto por uma teia de aranha de
minúsculas rachaduras, as fissuras em sua superfície pintadas de
ouro. É lindo. Há algo vagamente familiar nisso...
Quando abro a porta e entro, fico cara a cara com alguém que
não esperava ver aqui esta noite.
Elodie.
Minha amiga está parada no corredor, usando a saia mais curta
que se possa imaginar, o cabelo escuro preso em um rabo de cavalo
estilo Arlequina. Sua camiseta é totalmente transparente. Quando
ela me vê, seu rosto fica vermelho brilhante. — Pre? o que... o que
você está fazendo aqui?
Eu sou uma mentirosa horrível. Verdadeiramente horrível.
Ou... acho que costumava ser? Sem perder o ritmo, digo: — Pax e eu
estamos trabalhando em um projeto. Estamos estudando.
Não faz sentido perguntar a ela o que ela está fazendo aqui. Eu
diria que isso é bastante óbvio. Ela não parece acreditar na minha
explicação, mas está muito envergonhada por seus mamilos serem
visíveis através de sua camisa para me questionar longamente. —
Oh. Oh Ok. — Ela casualmente cruza os braços sobre o peito,
cobrindo-se. — Eu vejo. Espero que ele não seja um idiota, — ela
murmura.
 Eu dou de ombros. — Quando ele não é?
— Isso é muito verdade. Eu, uhh... só estou esperando por
Wren. Ele saiu para pegar alguns...
— Sorvete, — diz uma voz atrás de mim. É Wren, é claro,
segurando um saco de papel pardo com mantimentos nos braços.
Eu nem o ouvi chegar. Ele desliza pela porta, fechando-a com um
chute atrás de si, livrando-se sem esforço do passarinho de
cerâmica enquanto passa por mim e atravessa o saguão. Vestido de
preto da cabeça aos pés, com o cabelo molhado caindo nos olhos,
ele dá um beijo no topo da cabeça de Elodie, colocando o passarinho
em suas mãos. Ela olha para ele, de repente não mais envergonhada.
Na verdade, sou eu que estou envergonhada, enquanto eles trocam
um longo olhar um para o outro, olhando nos olhos um do outro.
Muita coisa passa por eles naquele olhar. Civilizações inteiras
sobem e descem, e universos desmoronam em cinzas no tempo que
passa enquanto eles silenciosamente sorriem um para o outro. Eu
me sinto mal apenas testemunhando a intensidade disso.
Wren é quem quebra o momento. Ele passa suavemente a ponta
de um polegar sobre a maçã do rosto de Elodie; a ação não poderia
ser mais íntima se ele levantasse a saia dela e se enfiasse dentro
dela. Ele não faz um único comentário sobre eu estar aqui enquanto
se dirige para a cozinha com sua sacola de compras. Nem mesmo
olha para mim. Elodie faz, no entanto. Suas bochechas estão
vermelhas, os olhos dançando.
— Eu... — Ela balança a cabeça, apertando os olhos fechados,
rindo sem fôlego. — Desculpa. Eu sabia que Dash estava fora. Pax
não sai do quarto com muita frequência. Eu... eu pensei que estava
segura. Vou deixar você subir e continuar com sua tarefa, eu acho.
— Sim. Sem problemas. — Eu sigo para as escadas.
— Na biblioteca. Amanhã, — Elodie grita atrás de mim. — Você,
eu e Carrie. Nós vamos estudar. Todos nós estivemos tão distraídas
que mal passamos algum tempo juntas. O que você acha?
 — Eu acho ótimo. — Dou-lhe um sorriso por cima do ombro,
aquecida pela ideia de passar a tarde com as minhas amigas. Faz
apenas algumas semanas, mas quando você está presa na mesma
escola, no topo de uma montanha no meio do nada, é uma realidade
para não passar tempo com seus amigos. Este pouco de distância
entre todas nós funcionou a meu favor, no entanto. Se Elodie e
Carina não estivessem tão envolvidas com seus namorados, elas
poderiam ter notado o quão pálida e distraída eu estive. Elas iriam
ter notado as bandagens. Elas poderiam ter começado a fazer
perguntas indesejadas...
Acima de mim, uma onda de música alta e vibrante irrompe
quando uma porta se abre e Pax se inclina para fora do corrimão.
Ele está sem camisa, tatuagens tão escuras e pretas, ocupando a
maior parte de sua pele. O olhar em seu rosto é ameaçador para
dizer o mínimo. — Você está atrasada.
Eu olho para trás descendo as escadas, e Elodie se foi.
Um estouro de luz branca brilhante branqueia as paredes. Pax
tirou outra foto minha? Com certeza, o corpo de seu Canon está em
sua mão quando eu olho para ele. — Eu disse oito e meia. São quase
nove. Suas sobrancelhas estão unidas, os olhos estreitados, sua
mandíbula tensa. Mesmo com uma expressão de merda no rosto, ele
ainda é a coisa mais linda que eu já vi. Meu pulso acelera, mudando
de marcha enquanto subo as escadas. Ele me observa atentamente
enquanto eu subo, carrancudo o tempo todo.
Quando chego ao patamar do segundo andar, ele vem direto
para mim, a câmera ainda na mão, e me levanta com um braço.
Estou tão chocada que nem tenho tempo de gritar. Num momento
estou de pé sobre meus próprios pés. No próximo, minhas pernas
estão em volta de sua cintura e ele está me prendendo contra seu
peito com o que parece ser uma banda sólida e forte de aço.
O pânico flutua sob meu plexo solar. Ele é muito mais forte do
que eu. Me Pegar assim não é nada para ele. Se ele quisesse, não
seria nada para ele me machucar. Para me prender e pegar o que ele
quiser.
 Se você fizer um som, eu vou cortar a porra da sua língua,
Presley. É isso que você quer, hein? Você acha que eu não vou fazer
isso?
O horror sobe pelo meu corpo como uma escada. Começa como
uma dormência nos meus pés. Um formigamento. Quando chega ao
meu peito, sinto que estou prestes a explodir e minhas entranhas
vão se romper como areia. Apenas... Pax fecha a porta de seu quarto
e me solta. Não por muito tempo. Apenas o tempo suficiente para
abaixar a câmera e atravessar o quarto, espreitando como um
predador com os músculos se contraindo e se movendo nas costas,
até onde seu sistema de som está tocando Rage Against the Machine.
Presumindo que ele vai abaixar o volume da música para que eu
possa ouvir quando ele me xingar por estar atrasada, fico surpresa
novamente quando ele aumenta ainda mais o volume.
Ele me encara com uma determinação sombria escrita nas
linhas de seu rosto. Ele não fala. Em vez disso, ele aponta para as
tábuas vazias e polidas do assoalho à sua frente. A demanda é clara:
traga sua porra de bunda para cá.
Eu não tenho medo.
Eu não tenho medo.
Eu não tenho medo.
Isso tem acontecido desde a noite em que papai se mudou para
a casa do vovô. Não é verdade agora. Os primeiros sinais de medo
se acenderam dentro de mim. É como se uma pedra tivesse sido
lançada nas águas paradas e planas da minha calma, perturbando a
superfície, e em vez de as ondulações diminuírem, elas se
acumulam, tornando-se cada vez maiores, mais violentas a cada
passo que dou em direção ao ponto em que o chão onde Pax está
apontando.
Mal consigo respirar quando o alcanço.
Seus olhos são selvagens - os pálidos filamentos de azul e
branco-acinzentado torcendo juntos até que suas íris pareçam feitas
de prata batida. Com o coração acelerado e o sangue rugindo em
meus ouvidos, consigo ouvir o som de ' Bulls on Parade' retumbando
nos alto-falantes montados na parede do quarto de Pax.
Estranhamente, posso ouvir Pax perfeitamente quando ele sussurra
para mim.
— Você me desobedeceu, Chase.
Eu balanço minha cabeça. — Jarvis veio ao meu quarto. Meu pai
contou à escola... contou a eles o que aconteceu. Ela tem que me
checar... — O olho direito de Pax estremece. Menos de um milímetro
de movimento, mas vejo o comando na ação.
Fique quieta.
Fique quieta.
— Tire suas roupas.
Engulo em seco. — Eu suei tanto no caminho até aqui. Está um
calor infernal lá fora. Talvez eu deva me limpar primeiro?
Seu olho direito estremece novamente. Um músculo se contrai
em sua mandíbula. Suas narinas também se dilatam. Ele se inclina
para mais perto de mim, virando a cabeça, inclinando-se em direção
ao meu pescoço. O tempo todo, ele não quebra o contato visual. Leva
um segundo para eu perceber que ele está me cheirando.
Lentamente, deliberadamente, seus olhos se fecham. — Tire a
roupa…, — repete. — Certo. Porra. Agora.
Estou realmente fazendo isso?
Eu vim aqui, totalmente ciente e perfeitamente bem com o
conhecimento de que estava aparecendo na Riot House com o único
propósito de ser fodida?
Eu fiz. Eu sei que sim, e não pensei duas vezes sobre isso. Pax
me envolve. Ele sempre faz. Cada parte escura, raivosa e feia dele,
embrulhada em um pacote tão diabolicamente lindo. Ele é hostil e
odioso, e maneja sua raiva como uma lâmina. Não há nada de bom
nele. Mas quando estou com ele, posso deixar ir. Eu não penso mais.
Não me enfureço com minha própria dor interior. Os pesadelos
acordados que me atormentam a cada segundo do dia não têm poder
sobre mim em sua presença. Eu costumava ansiar por ele por causa
de sua aparência. Por causa de como ele me fazia sentir. Agora, eu o
desejo porque, perto dele, posso me render. Eu não posso sentir
absolutamente nada.
Eu me movo automaticamente, me despindo. Não é algum tipo
de strip-tease sexy e sensual projetado para excitá-lo. Tiro minhas
roupas, concentrando-me em seu rosto enquanto tiro cada item. Ele
me observa de volta, e eu sinto o peso de sua atenção fixa e travada
em volta da minha garganta como um maldito estrangulamento. Eu
quero ele. Eu o quero mais do que quero continuar vivendo. Eu o
quero mais do que quero morrer. E não é esse o ponto crucial de
tudo isso? O desejo dele não é a única coisa que me mantém sã?
Enlouquecida e mantida unida pela única pessoa que tem o poder de
destruir tudo.
Pax passa a língua pelo lábio inferior, inclinando a cabeça para
trás. Suas mãos se contraem ao lado do corpo. — Vire-se, — ele me
diz.
Afastar-se dele é como afastar-se do calor do sol - um sol feroz
e volátil que pode explodir e acabar com a humanidade a qualquer
momento.
— Vá até a mesa.
A pele da minha nuca e dos meus ombros reage ao calor de sua
respiração, me deixando arrepiada. De alguma forma, chego à mesa
do outro lado da sala, que fica em frente a uma enorme janela do
chão ao teto, com vista para a floresta.
— Curve-se, — ordena Pax.
As luzes estão acesas em seu quarto. Qualquer um que esteja lá
fora no escuro pode ver aqui dentro. Eles também poderão me ver
debruçada sobre a mesa dele, com os seios esmagados contra a
madeira, o rosto a oito centímetros do vidro. Nada em mim se
importa.
Eu dou a ele o que ele quer.
 Espero suas mãos. Eu até espero o pau dele. O que eu não
esperava é a língua dele. Ele cai sobre mim como uma criatura
possuída, espalhando minhas nádegas. A próxima coisa que sei é
que ele está de joelhos atrás de mim e seu rosto está enterrado. Sua
língua... Jesus, sua língua está dentro de mim. Em algum lugar que
não deveria estar. Eu suspiro, e o suspiro se transforma em um
gemido enquanto eu afundo na sensação disso, espantada que
pudesse ser tão bom pra caralho. Os dedos de Pax estão dentro de
mim em seguida. Nunca experimentei nada tão avassalador quanto
alguém comendo minha bunda e me cutucando ao mesmo tempo.
É... é foda... DEUS! Eu agarro a borda da mesa, minha boca se
abrindo. — Pax! Puta merda!
Ele se afasta e morde minha bunda, sem mostrar nenhuma
piedade. A dor me atravessa como um raio. — O que? — ele rosna.
— Você espera andar pela academia vestindo jeans justos e sair
impune? Acha que vou deixar você exibir essa bunda para quem
quiser ver e não te punir por isso mais tarde?
— EU-
Ele coloca a língua contra o meu cu novamente, forçando a
ponta dentro de mim, e toda a minha cabeça acende.
— Você acha, — ele rosna, — que um pouco de suor vai me
desanimar, Chase? Eu quero o seu suor. Eu quero você imunda. Eu
quero você no sol forte por sete horas seguidas, e então eu quero
sua boceta na minha cara. Você ousa tomar banho antes de vir aqui
e eu vou fazer você se arrepender disso. Ele me morde de novo - a
outra nádega desta vez - e um grito sai da minha boca antes que eu
possa cortá-lo.
— Pare.
Não posso. Eu realmente não posso. Porra. A dor…
Isso se intensifica quando ele se enterra de novo, mais fundo, e
o grito se torna silencioso. Estou tão paralisada pela sensação que
nem minhas cordas vocais funcionam.
 Ele se afasta, ficando de pé, e eu caio contra a mesa, respirando
com dificuldade.
— É isso que você quer, Firebrand? É isso que faz você gozar?
Eu posso ver seu reflexo na janela agora. Sua expressão é selvagem.
Será que ele me olharia do jeito que está me olhando agora, tão
possessivamente, se soubesse que eu posso vê-lo? Essa pergunta é
respondida com muita clareza quando sua cabeça se levanta e ele
faz contato visual comigo no vidro. Ele sabia que eu o estava
observando. Ele podia sentir isso. E sim. Aquela centelha escura e
possessiva ainda está lá em seus olhos. Ele não faz nada para
esconder isso. — Você pensou... — Ele coloca uma mão na parte
inferior das minhas costas, apoiando seu peso contra mim. Os
músculos e tendões se destacam em seu pescoço enquanto ele
abaixa a calça jeans sobre os quadris, empurrando-a para baixo
com a outra mão. — Você achou que isso não ia acontecer? Você
achou que eu esqueceria o quão boa você foi da última vez? Você
achou que eu não faria você se submeter a mim de novo?
Ele tira a calça jeans, arremessando-a para o outro lado da sala.
O puro calor saindo de seu corpo me dá vontade de chorar. É
incrível.
Suas mãos se movem para meus quadris, seus dedos
pressionando perversamente em minha carne. — Você sabe que é
meu brinquedo, certo? Meu lindo brinquedo de foda. Minha boa
menina. Se você se comportar bem comigo, terei certeza de lhe dar
o que você precisa.
O que eu preciso? Eu nem mesmo me conheço. Eu sinto que ele
faz, no entanto. Eu sei que, se eu confiar nele nisso, mesmo que não
deva absolutamente, me sentirei melhor. Por mais tóxico que seja
tudo isso, sei que vai tirar a dor. Não a dor no meu corpo. A dor mais
profunda. Aquela que vai me comer viva com meia chance.
Seu aperto aumenta. Eu inclino meus quadris para trás,
tentando me pressionar contra ele, para ganhar um pouco de fricção
entre meu corpo e o dele. Eu quero sentir o quão duro ele está,
batendo contra a minha boceta, mas ele balança os quadris para
trás, reprovando baixinho. — Nuh uh uh. Não funciona assim. Você
não pode simplesmente pegar o que quiser.
— Por favor. Deus por favor. — Ele se curva sobre mim, sua pele
encontrando a minha, peito contra minhas costas, enviando uma
explosão de calor pelo meu corpo. Seus dentes encontram meu
ombro e o apertam. Eu arqueio contra ele, minha respiração
gaguejando fora de mim em suspiros desesperados. — P... porra,
por favor!
Ele traça seus dedos pela minha espinha, separando minhas
nádegas novamente. Desta vez, é o polegar dele que pressiona meu
cu. Minha boca se abre novamente. Aguardo o que sei que está por
vir. Seus dentes me liberam...
— Braçadeira. —
A sensação é nítida e imediata. Minha coluna se afasta da mesa,
mas não há para onde ir. A frente dos meus quadris grita quando me
inclino para a madeira e Pax desliza o polegar dentro de mim.
O oxigênio sai dos meus pulmões, correndo pelos meus lábios.
Não tenho escolha a não ser permitir que ele entre. E, porra, é uma
sensação incrível.
— Bom, — Pax sussurra em meu ouvido. — Relaxe para que
você possa aguentar. Boa menina. Este é apenas o começo.
Eu choramingo com a promessa em sua voz. Não tenho ideia do
que ele planejou para mim, mas sei que não poderei fugir disso. Não
importa o quão ruim ele seja para mim, não poderei dizer não a ele.
Ele é a única coisa que me mantém à tona agora.
— Foda-se, Chase. Você tem a boceta mais linda. Ele se abaixa
e me lambe por trás, e eu relaxo ainda mais, derretendo na mesa.
Sua língua varre e circula meu clitóris, enviando onda após onda de
prazer através de mim. Quando ele começa a deslizar lentamente o
polegar para fora da minha bunda e gradualmente empurrá-lo de
volta, eu começo a desmoronar. Eu preciso dele pra caralho. Ele
poderia me dizer para fazer qualquer coisa neste momento e eu faria
sem questionar. Eu sou sua marionete, e ele nem percebe isso.
 — Pax. Oh Meu Deus... porra, isso é tão bom.
— Eu sei, — ele resmunga. — Eu vou fazer você esguichar assim.
Eu quero o seu gozo em toda a minha língua.
— Oh meu Deus.
— Ele não pode te ajudar agora. Pela próxima hora, você é
minha, porra.
Ele usa a mão livre para acariciar e rolar meu clitóris,
trabalhando em pequenos círculos apertados novamente enquanto
desliza sua língua dentro de mim. A combinação de todas as três
áreas entre minhas pernas sendo estimuladas é cataclísmica. Não
tenho controle sobre meu próprio corpo enquanto ele lambe, chupa
e me provoca com as duas mãos.
Quando eu gozo, não é uma construção gradual. É um raio do
nada, atingindo rápido e profundo. Meus olhos reviram em minha
cabeça, e eu gemo tão alto que poderia acordar os mortos. Pax não
para de me repreender, no entanto. Ele continua me fodendo com a
boca e os dedos, levando-me ao frenesi, levando-me cada vez mais
alto até que é como se eu estivesse saindo do meu próprio corpo.
— Porra! Foda-se, Pax! Oh meu Deus, eu... estou go... gozando
com tanta força.
— Bom. — Ele enfia os dedos dentro de mim, balançando-os
para frente e para trás, acariciando-me por dentro em um tipo de
movimento vem aqui, e o orgasmo se aprofunda.
Como? Porra... como... ele... está fazendo isso?
Eu não posso respirar. Minhas pernas não podem me segurar.
Estou mole, completamente fora de controle e escorregando para
fora da mesa. Pax me pega em seus braços pouco antes de eu cair
no chão. Suas mãos estão pegajosas comigo. O rosto dele também.
Eu posso sentir meu cheiro em cima dele enquanto ele me carrega
para sua cama... e me joga em cima dela.
Olhando para mim, seu rosto é uma tempestade. Ele parece
zangado, sim, mas isso não é novidade. Espero que ele olhe dessa
maneira. É a seriedade em seus olhos, o foco intenso e feroz que me
pega de surpresa. A maneira como ele olha para mim, como se
realmente não pudesse desviar o olhar, como se estivesse obcecado
com o que está vendo... Eu nunca esperaria ver isso.
Seu peito, ombros e estômago são puros músculos esculpidos
envoltos em tinta. Ele é uma obra-prima. Há uma razão para as
principais casas de moda do mundo lutarem por ele como modelo
para elas. Com suas maçãs do rosto salientes, sua mandíbula de
corte selvagem, olhos penetrantes e boca grosseiramente carnuda,
ele é uma das criaturas mais belas e selvagens que já vi. Então, por
que ele está olhando para mim como se eu fosse o troféu agora?
Seu lábio superior se curva, exibindo os dentes cerrados. —
Minha vez agora, Tição.
Quatro pequenas palavras. Eles enviam uma onda de
adrenalina através de mim. Não há tempo para me preparar. Ele cai
sobre mim como um leão se banqueteando com uma presa fresca.
Isso é exatamente o que eu sou para ele neste momento: uma presa.
E eu não me importo nem um pouco.
Eu tinha grandes planos antes de vir aqui esta noite. Eu planejei
que iria jogar a bunda nas costas dele e subir em cima dele. Eu
queria prendê-lo na cama e cavalgá-lo até que ele gozasse,
recuperando um pouco mais do controle para mim, mas no segundo
em que tento virar, Pax me agarra pelo tornozelo e me arrasta para
a beirada da cama. — Onde diabos você pensa que está indo? — ele
exige. — Levante sua bunda para cima. Agora.
Não há como discutir com ele quando ele emite uma ordem
como esta. Desobedecer seria desagradá-lo, e isso seria desastroso.
Eu levanto meus quadris para cima, e no segundo que eu faço, Pax
desliza dois de seus travesseiros debaixo de mim para que minha
bunda fique levantada. — Pés juntos. Joelhos abertos, — ele ordena.
Uma parte de mim se sente envergonhada por quão vulnerável
a posição me deixa. Estou totalmente nua para ele; não há uma parte
de mim que ele não possa ver assim. Mas também me sinto liberada
e incrivelmente excitada. Ele está com as pálpebras pesadas,
claramente excitado, enquanto olha para minha boceta.
— Foda-se, Chase. Foda -se. Ele passa os dedos pelo centro de
mim, me separando, sibilando quando sente como estou molhada.
— Você quer meu pau, não é? — ele diz.
— Sim.
Ele concorda. — Bom. Diga-me sempre a verdade. Você pode
mentir para mim com suas palavras, mas eu saberei. Seu corpo
sempre vai denunciá-la.
Eu estremeço quando ele lentamente, lentamente, lentamente
empurra um dedo dentro de mim; ele observa minha reação, sua
expressão crua, a parede entre ele e o mundo exterior, que
geralmente está tão firmemente travada no lugar, abaixada por um
breve segundo.
Ele sabe? Ele percebe o quão magnífico ele é quando abaixa a
guarda? Meu peito aperta com força com a simples visão dele. Seus
olhos estão arregalados, suas bochechas coradas, os músculos em
seu pescoço trabalhando enquanto ele olha de volta para mim, e eu
sinto que estou começando a deslizar por uma ladeira perigosa.
O momento é interrompido quando ele pisca, olhando de volta
para seu próprio corpo. Sua ereção está livre e orgulhosa, dura
como o inferno e balançando em sua cintura. Ele se controla e nem
mesmo ele consegue fechar a mão em torno do eixo grosso.
Estou hipnotizada ao vê-lo trabalhando para cima e para baixo
em seu próprio pau. — Você gosta de me ver fazer isso? — ele
pergunta.
Eu concordo. — Sim. Deus, sim. É... tão quente. E isso é. Eu
nunca vi um cara se tocar antes. Talvez no pornô, mas não na vida
real. Assim não. Pax provoca a si mesmo da mesma forma que
estava me provocando seus dedos dentro e fora de mim -
lentamente, torturantemente, com movimentos projetados para
incitar a loucura.
 — Quando eu te foder em um segundo... — Ele fecha a mão em
torno da ponta de seu pênis, apertando a cabeça dele, e uma
expressão fugaz e atordoada se forma em seu rosto. — Vou envolver
minha mão em sua garganta. Eu vou controlar o quanto você pode
respirar. Eu vou ser o único a decidir se você vive ou morre. E o
tempo todo, vou empurrá-la cada vez mais perto da borda. Não é
isso que você quer, Chase?
Meus sentidos se amotinam. Minha visão se aguça. Minha
audição é amplificada. Minha pele está elétrica. Eu posso provar o
medo e a antecipação na minha língua. Minha cabeça está cheia do
cheiro dele, aqui em seu quarto, em sua cama, onde seus lençóis
estão cobertos por ele. É muito e não é suficiente. Meu coração é um
pistão, galopando para longe de mim. Porque o que ele acabou de
me dizer... é tudo que eu quero e preciso dele. Não quero estar no
controle, nem mesmo de mim mesma. Não quero ter que ser eu a
decidir se continuo a viver ou se morro. A perspectiva de passar
essa responsabilidade para ele é um alívio tão abençoado que sinto
que vou começar a chorar a qualquer momento.
Mas como ele pode me ler tão bem? É realmente tão óbvio?
Estou andando por aí há semanas, parecendo alguém que quer abrir
mão do controle sobre sua própria existência? Acho que não. Eu sei
que não. Então, como ele sabe?
— Você não vai me responder? — ele pergunta.
A incerteza me puxa enquanto balanço lentamente a cabeça.
— Mas você quer? Você quer minha mão em volta de sua
garganta, não é?
Eu engulo; minha garganta está tão seca. A sobrecarga de luz é
muito brilhante. Como devo admitir isso sem parecer fraca? Eu não
posso me deixar fazer isso. Eu simplesmente não posso.
Pax bufa, rindo baixinho. — Isso foi o que eu pensei.
— Ahhh! Fo-! _ Ele me agarra rapidamente, com tanta força, que
nem tenho tempo de reagir antes que ele feche minhas vias
respiratórias. Seu corpo nu se agita com o calor em cima de mim.
Quero estender a mão e tocá-lo, mas também não posso me permitir
fazer isso, então agarro um punhado de lençóis, agarro-os e puxo...
— Você é meu brinquedo, não é, Chase? — Seus lábios estão tão
próximos que roçam minha boca quando ele fala.
Uma palavra estrangulada. — Sim... sim.
Seus olhos são adagas brilhantes. — E toda essa bravata, toda a
tagarelice e atrevimento quando estamos na academia? É tudo um
show, não é?
Eu não poderia inalar mesmo se quisesse, mas ainda me pego
prendendo a respiração.
A impaciência toma conta do garoto insanamente sexy e tatuado
deitado em cima de mim. Sua mão aperta. — Não é?
Concordo com a cabeça, lutando para me manter imóvel
embaixo dele. Por alguma razão, meus olhos estão mais úmidos do
que deveriam. Eu não vou chorar.
Seu aperto afrouxa um pouco, permitindo que um pequeno fio
de oxigênio desça pela parte de trás da minha garganta, até meus
pulmões. — Tudo bem, então, — diz ele. — Agora que você admitiu,
podemos seguir em frente.
Em um movimento suave, Pax se empurra para dentro de mim.
Nenhum aviso. Nenhuma indicação de que ele está prestes a me
empalar em seu pau. Há apenas o movimento ascendente e a
sensação repentina e chocante dele me preenchendo. Nós dois
suspiramos ao mesmo tempo, e posso ver a verdade em seus olhos:
isso é tão bom para ele quanto é para mim.
Ele está atraído por mim.
Ele está tão excitado com isso quanto eu.
Ele é muito mais teimoso do que eu. Se eu fosse confrontá-lo do
jeito que ele acabou de me confrontar, ele nunca confessaria seus
sentimentos. Esse tipo de honestidade simplesmente não faz parte
de sua programação genética.
— Deus, você é apertada como o inferno, — ele sibila.
 E ele é tão grosso que é difícil aceitá-lo em meu corpo. Sua mão
se retira do meu pescoço enquanto ele desliza as palmas para baixo
no meu peito, sobre meus seios com meus mamilos pontiagudos e
doloridos, e ele para em meus quadris. Os travesseiros sob minha
bunda me levantam em tal ângulo que ele está além da
profundidade; ele está todo o caminho até a porra do cabo.
— Porra. Foda-se, Pax. Isso é... isso é tão intenso.
— Respire, — ele ordena.
Eu respiro fundo e ele enrola a mão em volta do meu pescoço
novamente, os dedos cavando na minha pele, e eu estremeço contra
ele, meus olhos rolando para trás na minha cabeça.
Ele começa a me foder, lento no início, retirando-se totalmente
antes de empurrar-se de volta para mim em um ritmo provocador.
Ele gradualmente ganha velocidade.
Isso parece…
Muito pesado.
Assustador.
Incrível.
Libertador.
Perigoso.
Estúpido.
Perfeito.
É tudo de uma vez, e estou tão intimidada. Agarro-me aos
lençóis da cama como se dependesse da minha vida, observando os
músculos do peito e do estômago flexionarem, deslocarem-se,
contraírem-se quando ele começa a bater em casa.
— Que olhar é esse? — ele pergunta. — Você gosta quando eu
sou duro com você, Tição?
Balançando a cabeça, meus olhos se fecham; eu não posso
olhar para ele. Ele é muito quente para tomar. Na escuridão atrás
das minhas pálpebras, grandes estalos e clarões de luz disparam
como fogos de artifício. Minhas mãos e pés estão formigando, mas
não sei dizer se é por causa das sensações crescendo entre minhas
pernas, saindo do meu núcleo, ou pela falta de ar em meus pulmões.
— Você quer minhas marcas de mãos por todo o seu corpo,
Chase?
Sim.
Sim.
Sim.
A palavra pulsa através de mim mais alto do que as batidas do
meu coração.
— Você quer que eu bata em você com tanta força que você não
conseguirá se sentar, porra?
Sim.
Sim.
Sim.
Seus dentes apertam meu lábio inferior. A pressão que ele
aplica me dá vontade de gritar de dor, mas não consigo. Sua mão
está muito apertada para permitir até mesmo o mais fraco gemido
de mim. Eu abro meus olhos, e os pontos e rajadas de luz ainda estão
lá, dançando e piscando em minha visão.
Pax lambe minha boca com a língua, me penetrando mais
fundo, com mais força. — Você quer que eu te machuque, Presley?
— ele rosna. — É isso? É isso que você quer?
Ele pode ver a resposta em meus olhos.
Do nada, ele solta minha garganta. Meu corpo formiga com a
onda de oxigênio que desce até meus pulmões. Por um momento,
acho que vou desmaiar. Só que a onda apressada de sensação dá
uma guinada e, antes que eu possa compreender o que está
acontecendo, estou gozando.
 — Porra! Foda-se, foda-se, foda-se! Pax! Eu me arqueio, pés
plantados no colchão, bumbum levantando dos travesseiros, e Pax
rosna em aprovação.
— Isso mesmo. Essa é a minha boa putinha. Bota tudo pra fora.
— Ele me fode como um trem de carga enquanto meu orgasmo me
leva para longe em uma maré traiçoeira. É assim que as pessoas se
perdem.
— Você fez o que eu pedi? — ele exige. — Você está tomando
anticoncepcional agora?
— Sim, — eu ofego. — Eu-eu tenho-
Sua mão me corta. Acho que ele vai me sufocar de novo, mas
não. Desta vez, ele empurra seus dedos em minha boca, sondando
rudemente minha língua e minhas bochechas enquanto ele bate em
mim, uma e outra vez. — Bom. Boa menina, — ele murmura. — É
isso. Está bem. Eu vou te dar meu gozo. Shh. Está bem. Continue
vindo atrás de mim.
Como se eu pudesse até parar.
Os músculos em seu pescoço e ombros ficam orgulhosos
enquanto ele empurra-se em mim de novo e de novo. Ele me fode
como um demônio. Como um deus sombrio, fortemente tatuado e
raivoso. Um anjo caído com um machado para moer. Estou
flutuando em uma nuvem feliz quando ele vem, e tudo que posso
fazer é assistir.
Eu vi um tornado tocar o chão uma vez. Era a coisa mais crua,
poderosa, impressionante e intimidadora que eu já tinha visto. Até
agora. Com os dentes cerrados, seu corpo rígido como um arco
retesado, ele goza dentro de mim, e minha cabeça gira ao vê-lo se
desfazendo.
Ele é magnífico.
Quando ele termina, ele faz contato visual comigo e eu sinto sua
mudança de energia. Qualquer que seja o transe em que ele estava
quando chegou ao clímax, termina, e aquela feroz marca registrada
de intensidade de Pax Davis volta correndo com força total. Ele sorri,
esfregando os dedos sobre meus lábios, como se estivesse satisfeito
com um trabalho bem feito. — Espere aqui.
Ele sai e vai direto para a porta do quarto, completamente nu.
Eu tenho tempo suficiente para me cobrir antes que ele abra a porta
e saia para o corredor...
Que diabos? Ele nem se limpou. E nem hesitou antes de entrar
nas áreas comuns da casa. Wren ou Dash podem estar por aí. Porra.
Elodie está no quarto de Wren, e eu disse a ela que estávamos
estudando aqui. Essa mentira não vai segurar a água se ela pegar
Pax vagando por aí, parecendo... porra, parecendo...
Ele reaparece na porta, segurando uma toalha de rosto nas
mãos. — Abra as pernas, — ele ordena.
— Vou fazer uma bagunça...
Ele arqueia uma sobrancelha para mim, repreendendo. — Você
acha que estou preocupado com um pouco de gozo em meus
lençóis, Chase? Faça como eu disse.
Eu luto contra um estremecimento quando abaixo o cobertor
que usei para me cobrir e deixo minhas pernas caírem abertas. Eu
posso sentir a umidade escorregadia dele saindo de mim, e um forte
calor envia sangue correndo para minhas bochechas. Pax realmente
não parece dar a mínima, no entanto. Na verdade, ele parece
hipnotizado. Caindo de joelhos no final da cama, ele pega a toalha
molhada em suas mãos e cuidadosamente me limpa enquanto
chupa o lábio inferior.
— Você é tão e bonita, — ele resmunga. — Eu quero comer essa
boceta de novo.
Eu tento fechar minhas pernas, pensando que ele está prestes
a tentar, mas ele rapidamente abre minhas pernas de novo,
reclamando de mim. — Por que você insiste em testar minha
paciência?
— Não estou limpa.
 Ele segura a toalha. — Sim, você está. Vamos. — Ele estende a
mão.
— Onde?
— O quê, você acha que eu vou arrastá-la para o porão e matá-
la ou algo assim?
— Eu não sabia que a Riot House tinha um porão.
— Tenho certeza que há muita coisa que você não sabe sobre
este lugar. Vamos. Você vem ou o quê?
Eu encaro sua mão estendida com desconfiança. — Tudo bem.
Ele suspira quando arranco o lençol da cama e me enrolo nele
antes de deixá-lo me guiar para fora do quarto. Ainda é arriscado
como o inferno, estar no corredor em nada além de um lençol. Ainda
seria muito óbvio o que estávamos fazendo em seu quarto se Elodie
ou Wren aparecessem, dado que Pax ainda está nu, e ele ainda não
se limpou. Eu não preciso me preocupar, no entanto. Em cinco
passos curtos, ele está me puxando para um enorme banheiro e
fechando a porta atrás de nós.
Fico impressionada quando percebo que há água saindo das
torneiras, enchendo a gigantesca banheira com pés do outro lado da
sala. O banheiro cheira a lavanda e tomilho. Pax esfrega as mãos
sobre a cabeça raspada, encolhendo os ombros quando vê o olhar
que estou dando a ele. — O que?
— Nada. Eu só... não estava exatamente esperando... isso.
Ele franze a testa. — Não dê muita importância a isso. Não vou
fazer você voltar para a academia no escuro com meu sêmen
escorrendo pelas suas pernas, idiota. E eu não fui exatamente fácil
com você. Você precisa ficar de molho para não travar.
Eu realmente não sei o que dizer.
— Há toalhas lá. Foda-se. Quando terminar, venha para o
quarto e eu levo você de volta.
— Você não precisa fazer isso.
 — Eu não vou ser responsável se você acabar como a porra da
Mara Bancroft, — ele resmunga.
Com isso, ele sai do banheiro, fechando a porta atrás de si.
Eu tomo banho e fico de molho, e o tempo todo minha cabeça
está girando.
Ele me leva para casa como disse que faria. É certo que ele está
mortalmente silencioso na jornada de volta para Wolf Hall, mas não
há arestas afiadas no silêncio. Ele não diz boa noite, e nem eu. Os
pneus do Charger cuspiram cascalho quando ele saiu da curva e
disparou na estrada.
Só quando estou subindo em minha própria cama,
deliciosamente dolorida, meus músculos derretendo meus ossos, é
que percebo uma coisa:
Em nenhum momento ele me lavou dele.
E ele ainda estava usando a pulseira da amizade.
 27
Presley
— Nós dois sabemos que você não vai usar isso. — Risos
ondulam em minha pele no escuro. — Abaixe a faca. Vamos
parar de brincar e ser honestos sobre o que queremos aqui.

A chuva martelava as vidraças da biblioteca, transformando o

mundo do outro lado do vidro em um borrão entremeado de verde e
azul. O céu é de um sinistro cinza metálico, sugerindo que uma
grande tempestade pode estar chegando em breve. Nos sofás de
couro surrado em frente à parede das janelas, observo meus amigos
folheando os livros pesados em suas mãos. Estamos estudando há
horas, mas não consigo me concentrar. Minha mente foi dividida em
duas, puxando-se em direções opostas. Um segundo, estou
pensando em Pax. Sobre suas mãos em meu corpo nu. Como foi tê-
lo me beijado ontem à noite, e lentamente se desfez com seu hálito
quente na minha pele. No outro, estou de volta ao meu quarto em
Mountain Lakes, estou com medo e não consigo respirar...
Estou presa em uma montanha-russa, no céu em um segundo,
lançada no inferno no seguinte, e não consigo regular minhas
emoções. É assim que tem sido há semanas. Estou acostumada com
a chicotada interna. Eu não estou bem com isso. Eu não estou bem.
Mas estou tão acostumada com esses carretéis de memória tocando
em um loop constante, o canal pulando sem aviso de um evento para
o outro, que fiquei muito boa em esconder o turbilhão de emoções
que se agitam dentro de mim.
Tão boa, na verdade, que nenhum dos meus amigos notou que
há algo de errado comigo. Elas não são completamente cegas, no
entanto. — Gosto dessa nova obsessão pelo Doc Martin's. — Elodie
mastiga a ponta de uma caneta, seu olhar cravado no meu calçado.
— Eles combinam com você, — diz ela. — Embora, você não acha
que está um pouco quente para todas aquelas camisas de manga
comprida que você tem usado recentemente?
— Hum? — Finjo estar absorta em meu livro de física, mas estou
começando a suar frio, esperando para ver que outras observações
minha amiga vai fazer. Ela notou os curativos em meus pulsos? Eles
estão lá há um tempo. Remy e Dra. Raine estão muito satisfeitos com
meu progresso, e as feridas irregulares no interior dos meus pulsos
estão cicatrizando bem. Eles ainda estão frescos como o inferno, no
entanto. Vermelho e um roxo raivoso. Demorou muito para mantê-
los escondidos dos outros alunos do Wolf Hall.
— As mangas compridas. Eu sei que está chovendo, mas não
está frio, Pres. Você não está morrendo de vontade de colocar uma
camiseta ou algo assim? Estou suando pra caramba aqui. Está tão
úmido. Espero que tenhamos uma tempestade. Esse calor precisa
quebrar.
Do outro lado do sofá, Carrie sorri maliciosamente para o
telefone, o que só pode significar uma coisa: uma nova mensagem
de Dash. Não muito tempo atrás, as coisas eram muito diferentes.
Elodie nem havia se transferido para a academia. Era Carrie, Mara e
eu. Estávamos todas solteiras. Carrie e eu estávamos apaixonados
pelos garotos da Riot House, mas mal falávamos sobre os
sentimentos que nutríamos. Dash era impossível de obter, e Pax era
aterrorizante pra caralho. Mara estava obcecada com a ideia de
foder Wren, mas não era nada além disso. Ela só queria dizer que
tinha feito isso, se gabar um pouco e seguir em frente. Seu interesse
por meninos nunca foi um interesse por eles como pessoas. Não até
nosso professor de inglês, é claro.
Agora, Carrie está com seu garoto da Riot House, Mara está
morta, a chegada de Elodie mudou completamente Wren Jacobi. E
eu... nem sei mais o que aconteceu comigo. As paredes que me
mantinham segura, aquelas que construí para me proteger, todas
desabaram quando quase sangrei até a morte em frente ao hospital.
Voltei gritando para o meu próprio corpo, cega de dor, e lá estava
Pax, ajoelhado sobre mim com uma expressão de puro fascínio no
rosto. Eu ainda era eu, meu senso de identidade ainda estava
intacto, embora um pouco danificado. Mas algo havia mudado
intrinsecamente. Partes de mim se foram. Eu renasci.
Então agora, aqui estou eu. Tanto eu quanto não eu.
— Estou bem, na verdade, — digo a Elodie.
— Você não está prestes a desmaiar? Eles precisam ligar o AC
aqui ou algo assim.
Pela janela, ao longe, um clarão de luz branca rasga o céu ao
longe. Nenhum estrondo de trovão se segue - a tempestade ainda
deve estar muito longe para isso - mas a cabeça de Elodie afunda no
sofá, alívio se espalhando em seu rosto. — Oh! Graças a deus.
— Dash está vindo para cá. — Carrie diz isso com um sorriso de
comedor de merda. Se eu estivesse sorrindo tanto quanto ela está,
duvido que conseguiria falar. Adoro vê-la tão feliz. Ela é tão boa e
doce. Ela merece estar em paz e com o cara que ama depois de todos
os altos e baixos dos últimos meses. E, surpreendentemente, nunca
pensei que diria isso, mas gosto de ter Dash por perto. Ele não é nada
como eu esperava que ele fosse. Ele é realmente engraçado e ama
muito Carina. Posso ver isso saindo dele, silenciosamente, de
pequenas maneiras que eu teria ignorado antes de conhecê-lo. Ele é
discreto, mas quando você começa a entendê-lo, o jeito que ele toca
Carina, e o jeito que ele olha para ela e fala com ela, o jeito que ele
fica perto dela, você percebe o quanto ele a adora.
Elodie faz beicinho em seu telefone. — Wren está ajudando Pax
com algo lá em casa. Ele não vem.
Meus ouvidos ficam em pé com isso. Pax está fazendo algo em
casa que requer a ajuda de Wren? O que ele poderia estar fazendo
para precisar da ajuda de Jacobi? Pode ser qualquer coisa. Eles
podem estar malhando; Wren pode estar ajudando. Ele pode estar
construindo algo. Mudança de móveis? Eu não sei, porra. A questão
é que odeio não saber. Parece que eu deveria saber. Há uma linha
tênue de conexão entre Pax e eu agora, muito parecida com a
pulseira da amizade que fiz para ele, só que mais forte. E, assim
como aquela pulseira da amizade, ele a puxa, tentando quebrá-la,
mas a cada puxão ele a aperta mais. Por que ele não pode ver isso?
Quando olho para cima, encontro Elodie e Carina olhando para
mim. — O que? O que é isso? Tem algo no meu rosto?
— Você está a apenas a um milhão de milhas de distância, — diz
Carrie. — Você tem estado um pouco fora do ar desde que voltamos
das férias. Você está bem?
Merda. Talvez eu tenha falado cedo demais. — Oh sim. Sim,
totalmente bem. Eu estou bem.
Carrie não está convencida. — Certo? Se seu pai ainda está
pressionando você para se mudar para a casa agora que ele mora na
cidade, não o deixe fazer isso. Você não tem permissão para ir a
lugar nenhum, ouviu? Ela finge fazer beicinho. — Temos tão pouco
tempo, nós três morando na academia. Não quero perder nem um
segundo disso.
Eu sorrio tristemente, balançando a cabeça. Se elas tivessem
alguma ideia de como papai ainda está pressionando para que eu me
mude para casa, elas estariam se mobilizando para algum tipo de
sala de guerra para fazer planos de contingência. — Ele está bem, na
verdade, — eu minto. — Eu só não estou dormindo muito bem.
Estresse de atribuição, suponho.
— Sessão de estudo esta noite? — Carina sugere.
— Certo.
Elodie também acena com a cabeça. — Mas estou trazendo
lanches. Não consigo me concentrar em nada a menos que tenha
pipoca e balas de menta na minha frente. — Seu telefone,
descansando em cima de seu joelho, toca. Do outro lado da
biblioteca, uma tosse irritada nos avisa que o ding foi ouvido e é
melhor tomarmos cuidado. Elodie verifica seu telefone e abre um
sorriso.
— Jesus, se você vai sorrir assim, você pode muito bem nos
dizer o porquê. — Carina fecha seu livro.
 — Confie em mim. Você não quer saber.
— Urgh. Bruta.
Ela vira o telefone de lado, os olhos grudados na tela, as
sobrancelhas subindo lentamente. — Eu acho que é sexy como o
inferno.
Carina estremece, mas é só para se exibir. Tenho certeza de que
qualquer prazer perverso que Jacobi enviasse para Elodie
despertaria o interesse da maioria das pessoas. O homem é
inegavelmente atraente, embora um pouco louco. O falso desgosto
de Carrie desaparece quando ela vê Dash abrindo caminho entre as
estantes em nossa direção. — Eu guardaria isso se fosse você.
Temos companhia.
Lord Dashiell Lovett IV chega em um turbilhão de cabelo loiro
sujo e molhado e ozônio. Ele traz consigo a tempestade de fora. Ele
sacode o cabelo sobre Carina, com um sorriso cheio de Hollywood
ao fazê-lo. Gotas de água atingem Carrie, e um casal e Elodie no
processo. As duas garotas o golpearam, rosnando e fazendo
ameaças, mas nenhuma delas está realmente com raiva. Observo a
cena com melancólico distanciamento.
Sozinha.
Os outros.
Sempre estão de Fora.
Dash se joga no sofá entre Elodie e Carrie. Ele puxa sua
namorada para o seu lado, jogando um braço em volta dela, e meu
coração dói.
— Você está me deixando toda molhada, — Carrie reclama.
— Você diz isso como se fosse uma ocorrência incomum. — Ele
dá um beijo digno de desmaio nela que não pareceria deslocado em
um filme antigo em preto e branco dos anos vinte. Quando
terminam, Dash se vira e me dá um sorriso largo e genuíno.
 — E aí, Pres. Ouvi dizer que você conseguiu escrever um livro
inteiro com meu colega de quarto mais beligerante. Como você está
indo?
Li o primeiro capítulo de Pax ontem à noite depois que voltei. Eu
li, e então me deitei na cama e repassei todo o pesadelo do labirinto
escuro sem parar na minha cabeça até que meu coração disparou e
eu pude sentir a claustrofobia daquelas paredes de pedra velhas,
frias e gotejantes enquanto elas pressionavam todos os lados. A
escrita foi excelente. O capítulo em si causou tanto impacto que
desde então não consigo parar de pensar nele.
Do nada, sem sequer processar as palavras, abro a boca e faço
um pedido perigoso. — Dash, você pode me dar o número de Pax?
Minhas duas melhores amigas e o Deus Sol da Riot House me
encaram como se eu tivesse acabado de começar a falar em línguas.
Todos os três parecem tão chocados que repito o pedido. — O
número do celular dele. Para que eu possa enviar uma mensagem
para ele. Eu, uh... quero mandar uma mensagem para ele.
Elodie se inclina para frente, apoiando os cotovelos nos joelhos.
Um nó de preocupação se formou entre suas sobrancelhas. — Sério,
Pres. Você está bem?
— Sim claro. Por que eu não estaria?
Carrie faz um som sufocado. — Você acabou de se referir
diretamente a Pax Davis sem sua voz falhar. Você disse o nome dele
muito claramente. Alto e claro. E você pediu o telefone dele.
— O que? — Eu dou de ombros. — Quero falar com ele sobre o
projeto. Dash acabou de me lembrar. E Pax não parece que verifica
seu e-mail com muita frequência.
— Você está certa, — diz Dash. Ele já está enfiando a mão no
bolso e tirando o telefone. — Normalmente, eu verificaria se ele
estava bem comigo dando suas informações, mas desta vez vou
jogar a cautela ao vento e dizer foda-se. Estou muito curioso para ver
como isso vai acontecer.
 Carrie dá um tapa no braço dele. — Se ele fizer algo para
machucar Presley, porque você deu a ela seu número de telefone e
lhe deu acesso a ela, eu literalmente vou matar você.
Ele ri. — Duvido que dar a Pres seu número seja a causa raiz de
qualquer loucura que está prestes a acontecer. — Seus dedos voam
sobre a tela do celular. Um segundo depois, meu telefone vibra na
minha mão.
Airdrop
Novo contato: Pax Davis.

— Do que você está falando, como loucura? — Carrie exige.

Dash não olha para a namorada. Ele olha diretamente para mim
quando diz: — Presley sabe exatamente do que estou falando. Não
é, Presley?
E eu sei. Eu realmente sei.
 28
Pax
Contato Desconhecido

Conteúdo limpo. Excelente descrição/construção do mundo.

Parte da linguagem era um pouco divisava. Mal posso esperar
para ver o que você pode fazer quando realmente tentar.
6,8/10

Eu vi este documentário sobre vulcões no canal National

Geographic no ano passado. As erupções mais catastróficas da
história ou algo assim. Muitas delas eram dramatizações - cenas
construídas a partir de relatos de pessoas que sobreviveram a esses
eventos devastadores. As dramatizações mais horríveis, de
erupções como Pompéia, não foram criadas a partir de relatos de
primeira mão. Não houve relatos de testemunhas em primeira mão
desses eventos, porque não houve sobreviventes.
Neste momento, sou um vulcão. O maior já conhecido pelo
homem.
Estou prestes a entrar em erupção e, quando isso acontecer,
não haverá sobreviventes para pintar um quadro do que aconteceu
aqui. Eles terão que confiar em imagens de satélite do espaço para
descobrir o que aconteceu em Mountain Lakes, New Hampshire,
nesta bela e fatídica manhã de verão e, mesmo assim, os cientistas
ficarão se perguntando como um cara aleatório de dezoito anos de
alguma forma ficou tão furioso que se tornou nuclear e destruiu um
estado inteiro.
— Ei, ei, ei! — Dash me interrompe enquanto desço as escadas.
— Onde diabos você está indo com uma cara dessas?
 — Para me vingar, — eu rosno.
— Suponho que isso tenha algo a ver com—
— Sim, tem a ver com a porra da Chase. E eu sei que devo
agradecer a você por ter dado meu número a ela, então você pode
parar de ficar aí parado sorrindo assim. Estou tentado a tirar esse
sorriso malicioso da sua cara.
— Você já pensou que se você transasse mais... você poderia
ficar menos zangado o tempo todo? — Sua voz fica muito alta no
final. É preciso um esforço monumental para não bater nele de preto
e azul bem aqui na escada. Ele não sabe que eu tenho transado com
Chase. Eu não disse uma palavra, e ele nem estava em casa ontem à
noite. — Como ejacular dentro de uma garota aleatória me deixará
menos zangado com Chase?
— Você poderia simplesmente entrar na Chase. Faça um teste
de DST primeiro, no entanto. Certifique-se de que ela está tomando
anticoncepcional. Acabe com a camisinha completamente. Eu odeio
essas merdas de borracha.
OK. Isso está chegando muito perto da realidade. Eu olho para
ele, trabalhando minha mandíbula. — Todos nós odiamos essas
coisas, idiota. Ninguém gosta delas.
— Agora você está furioso com as camisinhas?
— Sim. Estou furioso com tudo. E é tudo culpa sua, porra. Eu
explodo uma rajada de ar raivosa pelo nariz, olhando para ele
enquanto penso em dar um soco em seu rosto novamente, e então
me viro e continuo meu ataque até o andar térreo.
Dash me segue. — Ei, o que diabos você tem amarrado no
pulso?
— O quê?
Ele aponta. — Você está usando uma pulseira da amizade.
— Eu não estou.
— O que é isso, então?
 Enfio todo o meu braço atrás das costas. — Não é da sua conta
o que é.
Se ele rir, porra, eu vou matá-lo. Se ele rir, juro por Deus...
Dash é um cara inteligente. Ele vê meu monólogo interior se
expressando em meu rosto e não ri.
Fico desapontado.
— Se você quer uma carona morro acima, é melhor que sua
bunda esteja no carro nos próximos quinze segundos ou vou sem
você.

Não há aula de inglês hoje. Sem Econ também, o que significa

que não há Chase. A agenda de cada aluno de Wolf Hall está
disponível no portal da academia - nem precisei que Wren invadisse
os sistemas da escola para obter essa informação - e já sei que não
tenho outra aula com Chase até sexta de manhã. Eu deveria estar
feliz com esse fato. Eu deveria ser capaz de esquecê-la
completamente - esse era o objetivo de ser apenas sexo - mas ainda
estou tão lívido com aquela mensagem que realmente quero
esbarrar com ela. Eu a procuro em todos os lugares que vou. De
matemática à história, examino cada rosto por onde passo,
esperando que seja o dela. História à Fotografia. Fotografia para o
estacionamento. Eu até procuro Screamin' Beans na hora do almoço
para ver se ela está sentada em uma das cabines com Elodie ou
Carrie, mas ela não está em lugar nenhum.
Durante toda a tarde, mal presto atenção ao meu redor,
esperando a explosão de adrenalina me atingir quando finalmente
puser os olhos em Chase. Só que ela é um fantasma. Eu finalmente
a vejo no final do dia, quando estou saindo do estacionamento, Dash
sentado à minha esquerda, Wren no banco de trás.
Eu aplico os freios com um pouco mais de entusiasmo do que o
normal e Wren quase derrapa na área dos pés. — Que porra, cara!
Você está louco?
 Eu aciono o freio de mão e saio do carro.
Dash abaixa a janela e se inclina para fora, chamando por mim.
— Onde diabos você está indo? Estou faminto!
— Deixei as chaves na ignição, não deixei?
Ele verifica. Franziu a testa para mim, incrédulo. — Sim?
— Então, porra, dirijam-se para casa. — Não fico por perto para
testemunhar a expressão em seu rosto, embora tenha certeza de
que não tem preço. Dash sabe que qualquer aviso que ele espera de
mim está implícito: se ele arranhar a porra daquele carro, vai comer
por um canudo pelo resto de sua vida miserável.
Rapidamente, eu corro pelo estacionamento e do outro lado da
academia, indo na direção que Chase estava andando quando eu a
vi de relance com o canto do meu olho. Eu meio que esperava que
ela tivesse desaparecido no ar, mas não. Dobro a esquina e ela está
lá, descendo a encosta íngreme que leva ao labirinto de Wolf Hall.
Sua velha bolsa militar de lona surrada pende de seu ombro,
quicando na parte de trás de suas pernas quando ela caminha. As
grossas ondas vermelhas de seu cabelo balançam de um lado para
o outro enquanto ela caminha. Está quente hoje, realmente quente,
e uma imagem desconfortável de uma gota de suor escorrendo pela
curva de sua nuca enche minha cabeça.
Uma memória, não minha imaginação.
Quase posso sentir o leve toque de sal na ponta da minha língua
enquanto desço a encosta atrás dela. Deus sabe como ela chegou tão
longe de mim. Quando a alcanço, ela já está na entrada do labirinto.
Ela tem muito tempo para entrar, mas fica parado ali, olhando para
as altas paredes da sebe, segurando a alça da bolsa...
Ela nem sequer me olha de soslaio quando me aproximo dela.
Ela semicerra os olhos, protegendo os olhos do sol. Eu sigo seu
olhar, embora eu não possa dizer o que diabos ela está olhando.
Tudo o que vejo é o céu azul.
Ela quebra o silêncio primeiro. — É isso, então?
 Eu solto um longo suspiro. — É o quê?
— É este o labirinto? O labirinto.
Oh. Direita. Eu entrelaço meus dedos atrás da minha cabeça,
embalando meu crânio enquanto considero os caminhos
fragmentados que estão à nossa frente. — Não. Isto é apenas um
labirinto.
— Você tem medo disso?
— Por que diabos eu teria medo disso?
Agora ela olha para mim, sua expressão não impressionada. —
Eu li seu capítulo, idiota. Você estava apavorado nele.
— Você está bêbada? — Eu rio friamente.
Ela põe o lábio inferior na boca, semicerrando os olhos para
mim agora. Eu não gosto do jeito que ela está olhando para mim,
como se ela pudesse ver através da minha besteira e eu já devesse
desistir. — O quê, você acha que está qualificada para me
psicanalisar porque leu algo que eu escrevi e isso te assustou um
pouco?
Swis, swish, swish. As pontas de seu cabelo roçam suas costas,
quase na cintura, enquanto ela balança a cabeça lentamente. — O
medo que salta daquelas páginas não era meu, — diz ela com
naturalidade.
— O que isso significa?
Ela pondera sobre sua resposta. E então sai com algo tão
insatisfatório e frustrante que quero sacudi-la. — Nada. Esqueça,
Pax. Isso não significa nada.
— Covarde.
Ela deixa cair a bolsa no chão e joga a cabeça para trás, soltando
uma gargalhada que me surpreende pra caralho. — Ohhh, isso é
bom. Não acho que sou o covarde aqui, sou, amigo?
— Senhor. Não isso de novo.
 — O que, você ainda não acha que somos amigos? — Ela passa
o dedo pela pulseira colorida que ainda está em meu pulso, dando
um puxão brincalhão. — Apenas aceite. É obvio que somos.
— Você está delirando.
— Nós estamos saindo. Nós fizemos sexo...
— Cuidado.
Ela desconsidera o aviso frio na minha voz. — Se não somos
amigos, então somos outra coisa. Se você não tomar cuidado, vou
começar a pensar que você realmente gosta de mim.
— Cristo, você realmente não sabe quando parar de falar, não
é?
Ela põe a língua para fora — um gesto infantil e brincalhão feito
para provocar. Mas vejo a umidade, o rosado de sua língua, e a única
coisa que ela provoca é uma parede de calor. Droga, por que meu
corpo me odeia? Por que minha mente imediatamente me mostra
como seria agarrá-la pela nuca e chupar aquela pequena e delicada
língua rosa em minha própria boca?
Que porra de propósito isso serve?
— Somos um pouco mais do que conhecidos casuais, Pax, — diz
ela suavemente.
— O que eu não daria para ser totalmente estranhos.
— Se você quisesse ser estranho, você não teria me fodido
ontem à noite. Você definitivamente não pularia de seu carro e me
perseguiria por sessenta metros de gramado.
— Tínhamos um acordo. Pare de falar sobre o sexo. Eu não vim
aqui para bater um papo porque somos amigos.
— Então por que você veio até aqui? — Ela está genuinamente
curiosa.
— Eu quero saber o que diabos você quis dizer com aquela
mensagem de texto. Divisivo? Divisivo?? Você está chapada de
novo.
 — Eu não estou. Mas estarei em um minuto. Aqui, espere um
segundo. Ela não me dá escolha. Aceito a bolsa dela, segurando a
base enquanto ela usa as duas mãos para remexer dentro dela.
Que FODASSE.
Ela encontra e pega uma pequena lata com uma senhora
vitoriana pintada carregando um guarda-sol, pega a bolsa de volta
de mim como se ela não tivesse me usado apenas como uma porra
de bancada e então se joga na grama aos meus pés, sentada estilo
indiana. Ela abre a lata, tira um pequeno cachimbo de vidro e
começa a colocar uma enorme quantidade de maconha pré-moída
na base.
— Você percebe que eles vão sentir o cheiro disso em você
quando você voltar para dentro. Seus olhos vão ficar vermelhos
como o inferno.
Silenciosamente, ela mergulha de volta em sua bolsa, tirando
um frasco de perfume, um pequeno frasco de colírio e um par de
óculos de sol pretos grandes. Ela coloca os itens um de cada vez na
grama, fazendo uma careta para mim enquanto faz isso.
— Tudo bem então. Bem, acho que você tem tudo planejado,
não é?
Ela revira os olhos para mim. — Mais do que você, eu arriscaria.
Este é o momento perfeito para eu desabafar. Ela insultou
minha escrita. Ela tem sido tão irritante por tanto tempo agora que
eu tenho muita munição no meu arsenal, e alguns comentários
realmente duros na câmara, trancados, armados e prontos para o
rock. Mas então ela olha para mim, e o sol suave do meio da tarde
acaricia o lado de seu rosto, e tudo que posso fazer é cerrar os
dentes enquanto me afundo na grama ao lado dela.
— Você teria tido mais sorte apenas mandando uma mensagem
de texto com algo afiado e odioso de volta, sabe? Em vez de vir falar
comigo cara a cara. Segurando um isqueiro na tigela, ela suga,
arrastando uma nuvem de fumaça para os pulmões. Seus olhos
lacrimejam enquanto ela segura em seus pulmões como uma porra
de campeã. Ela nem tosse quando solta, o que admiro
silenciosamente. Muito silenciosamente. Minha admiração se
apresenta em um beliscão rápido em sua panturrilha por baixo da
calça jeans.
Ela me chuta em troca.
Ela provavelmente vai deixar um hematoma. Ela não me
machuca, no entanto. Ela nunca poderia me machucar. — O que
você está falando? Por que diabos eu me incomodaria em enviar
uma mensagem de texto para você com algo afiado e odioso?
— Porque você está magoado com o comentário divisivo, e eu
disse que você poderia fazer melhor. Você veio atrás de mim para
me repreender. Eu posso ver isso em seu rosto. Você deveria ter
apenas me enviado uma mensagem de volta e se poupado do
problema. Como piscinas de afogamento sem fundo, suas pupilas
comeram suas írises novamente. A sálvia queimada e o caramelo de
seus olhos se foram, substituídos por um vazio escuro.
— Eu não dou a mínima para o que você pensa sobre a minha
escrita. Eu sei que é bom. — Pego o cachimbo dela, odiando o fato
de ser ela quem está me incentivando a pecar e não o contrário.
— Se você diz. — Ela faz aquela coisa, onde uma garota vai
casualmente engatar um ombro e inclinar a cabeça para olhar para
algo que não está lá no horizonte - uma manobra discreta e idiota,
cujo único propósito é dizer a você que ela não acredita no que
acabou de sair da sua boca, mas não tem planos de discutir com
você sobre isso.
Foda-se vou me matar; estou pronto para me matar neste
momento. Qualquer coisa para acabar com esse ciclo estranho em
que me encontrei. Continuo esperando que eu volte à realidade e
ataque essa pessoa. Se eu estivesse no meu juízo perfeito, no meu
eu habitual, regular e sem noção, eu teria descartado essa bobagem
há muito tempo e feito ou dito algo aterrorizante o suficiente para
garantir que Presley Maria Witton Chase ficasse bem longe de mim
para sempre e um dia.
 E então um dia extra em cima disso.
Mas ela fez algo comigo. Ela distorceu minha mente e torceu
minhas entranhas, e agora minha alma foi pretzeled em algum nó
absurdo de emoção alienígena, e eu não tenho a menor ideia do que
diabos estou fazendo mais. Quando isso aconteceu? Eu costumava
fazer sentido para mim mesmo. Agora, não tenho ideia de como fazer
cara nem coroa da minha própria existência. Eu sou um estranho
em minha própria pele e isso é uma merda.
À nossa direita, além do minúsculo cemitério ornamental, três
gansos começam a brigar no lago, grasnando e fazendo barulho.
Chase os observa, e eu a observo, lutando contra o desejo de agarrá-
la. Se eu me conhecesse melhor agora e pudesse confiar em mim
mesmo, eu me daria rédea solta. Normalmente eu faria algo
deplorável. Prendendo-a e mostrando como ela é impotente em toda
essa situação. Mas honestamente, a ideia de fazer isso parece
risível. Segurá-la e degradá-la vai sair pela culatra da pior maneira.
Eu sei no meu coração que ela iria gostar, e de qualquer maneira, há
todas as chances de eu beijá-la em vez disso. Enterro meu rosto em
seu cabelo para que eu possa inalar sua essência, esmagando-a
contra meu peito, tentando absorvê-la de alguma forma.
É assim que as outras pessoas se sentem? Essa porra é normal?
Não vejo como pode ser.
— Eu fiz algo para você, — diz ela.
Eu bato na tigela com força, puxando com toda a minha força,
segurando a chama do isqueiro que ela me passou sobre a erva
enquanto eu posso aguentar antes que a queimação se torne demais
e minha garganta comece a gritar.
Não quero mais nenhum presente seu.
Não quero que minha mente se fixe em você quando o sol nasce
e quando se põe.
Não quero ficar sentado aqui, ficando chapado com você no
meio da tarde, quando poderia estar literalmente em qualquer outro
lugar.
 Essas são as réplicas grosseiras que disparo em minha cabeça,
enquanto retenho a fumaça em meus pulmões. Todos elas
desapareceram quando eu expiro. — Excelente. Me esclareça. O que
você fez para mim, Chase?
O canto esquerdo de sua boca se ergue - ela está satisfeita.
Ignorando uma explicação, ela enfia a mão no bolso da calça jeans e
tira algo: mais um pedaço de linha tecida. É tudo preto desta vez. Há
uma pedra laranja muito pequena tecida bem no centro dela. — É
Citrine, — diz ela. — Bom para muitas coisas.
Eu dou a ela um olhar duro, olhos cheios de aço. — Eu não vou
usá-lo.
— Por que não? Você ainda está usando a outra.
— Ainda não encontrei minha tesoura.
— Você é absolutamente ridículo. Pegue. — Ela empurra a
pulseira para mim, tirando o cachimbo assim que eu
inadvertidamente aceitei seu presente banal. Ela joga fora os restos
carbonizados da erva que acabamos de fumar e começa a guardar a
tigela de novo na lata.
Vou jogar a porcaria do presente dela no lago.
Quando eu me levantar e sairmos do labirinto, eu vou fazer isso.
Apenas observe e veja se eu não vou.
Coloco a pulseira em cima do meu joelho, sentindo as células
do meu corpo vibrarem quando a erva começa a fazer efeito.
— Não acho que sua escrita é divisiva, — diz Chase. — Você é
tão direto. Não há sutileza na maneira como você escreve as
palavras. É como se você estivesse assentando tijolos, tentando
construir uma casa, mas não estivesse usando argamassa para
manter os tijolos juntos.
Não sei o que é pior - a crítica original dela ou essa nova
declaração igualmente ofensiva. — Eu uso argamassa. Eu uso
bastante rejunte.
— Por muito pouco. Um vento forte faria tudo desabar.
 Pego o cachimbo dela antes que ela o acenda e dê uma tragada
em si mesma. — Sua metáfora é burra. Eu tenho um estilo de escrita
conciso e econômico. Não preciso de linguagem floreada para
expressar meu ponto de vista. Meu trabalho é elegante e sem
esforço, como um tubarão. Como uma faca. Eu disse a você na aula
o que você poderia fazer se tentasse mudar minha escrita.
Conclua... o projeto... por conta própria.
A espessa corrente de fumaça zumbe em volta da minha cabeça
enquanto inalo. Chase se move rápido como a luz. Eu mal tenho
tempo de expirar antes que ela pegue o cachimbo de volta, jogando-
o na grama, e ela está jogando a perna por cima da minha cintura e
me empurrando de volta para a grama também.
Deitado de costas, olho para ela, atordoado mais uma vez por
algo que nunca esperaria que ela fizesse. Seu cabelo está solto, uma
cortina vermelha preenchendo minha visão, quase bloqueando o
céu. O que posso ver do céu me tira o fôlego. A oeste, o sol mergulha
abaixo da linha das árvores. Seus raios dourados banham tudo em
um brilho quente e melado. Meu peito aperta até que eu não consigo
respirar em torno do nó que se forma sob meu esterno.
— Saia de cima de mim, Chase.
— Eu dificilmente estou restringindo você. Me faça sair.
— Eu não vou colocar minhas mãos em você, — eu rosno.
— Você poderia. — Ela pensa por um momento, um sorriso
tímido levantando a boca de um lado. — Você deveria.
— Eu quero dizer isso, Presley. Alguém pode ver, porra.
— Você realmente se importa?
— Não.
— Então qual é o problema? Eu peso cento e vinte libras. Você
está me dizendo que não poderia simplesmente me levantar e me
tirar de cima de você se não quisesse que eu montasse em você
agora?
— Estou dizendo que não quero apenas levantar você...
 — Deus, você está realmente tão quebrado, Pax? Coloque suas
malditas mãos em mim.
Eu não aguento: sua risada casual; a maneira como ela
reposiciona seu peso, aplicando uma quantidade indecente de
pressão onde nossos corpos se alinham; a maneira como o sol bate
em seu cabelo e o transforma em ouro polido. O cheiro dela, como
jasmim e limão. Eu não posso levar nada disso.
Eu coloquei minhas mãos sobre ela, prendendo-as em torno de
seus quadris, comecei a arrastá-la para longe de mim e jogá-la em
sua bunda. Mas no momento em que sinto os ossos do quadril contra
as palmas das minhas mãos, e minhas pontas dos dedos sentem um
pouco ceder em sua carne sob a camisa, descubro que não posso
fazer nada. Meus pulmões param e meu coração se contrai, e eu
desejo com cada fibra do meu ser estar de volta ao meu quarto
escuro em Nova York, com as persianas fechadas e a vista
bloqueada, porque agora eu me sinto tão tonto. Sinto que estou a
segundos de perder o equilíbrio e cair, o que não faz sentido porque
estou deitado.
Chase congela em cima de mim. — Por que você está fazendo
isso, Pax? Essa coisa toda? Comigo?
As palavras saem rapidamente da minha boca. — Porque estou
entediado.
Ela trabalha sua mandíbula. — Isso é tudo? Você está
entediado?
— Sim.
— Então... você não me acha atraente, então?
Oh, pelo amor de Deus. — Eu não sou um idiota. Eu não transo
com garotas pelas quais não me sinto atraído.
Ela pensa sobre isso. — Ok.
— Legal. Agora. Você vai sair de cima de mim?
— Não.
 — Tudo bem. Se você está tão empenhada em me dominar em
público, então faça valer a pena. Coloque-me dentro de você. — É
um desafio. Um que eu sei que ela não vai seguir adiante.
Assim como eu esperava que ela fizesse, ela vacilou. — A escola
acabou. Há pessoas em todos os lugares, Pax.
— Quem se importa. Faça backup de sua merda ou pare de se
esfregar contra o meu pau. Você se sentou bem em cima dele por um
motivo, certo?
Suas bochechas ficaram com o tom mais doce de rosa. Ela vai
sair de cima de mim. Eu vou ganhar. Sua mão desliza pelo meu peito
enquanto ela se inclina para trás, e eu preparo todas as coisas
arrogantes e de merda que vou dizer a ela - eu não sou um vencedor
humilde - quando ela se afasta alguns centímetros e encontra o
botão que aperta meu jeans. Seus olhos encontram os meus, e vejo
hesitação lá, mas ela continua.
Ela passa.
Com dedos ágeis, ela desabotoou minha calça e colocou meu
pau para fora em tempo recorde. Eu realmente não pensei muito se
eu teria uma ereção ou não até que ela me puxasse para fora, mas
inferno, sim, eu estou duro como aço e rígido em suas mãos. No
segundo em que ela fecha os dedos em volta de mim, percebo que
cometi um erro. A garota tem bolas de aço do tamanho de melancias.
Ela não leva tempo para mover os quadris para frente, levantar a
saia, puxar a calcinha para o lado e se afundar no meu pau.
Uau. Wha….
Seus olhos se fecharam. Seus lábios se abrem, sua cabeça
balançando para trás, e a visão dela, completamente vestida ainda,
a saia agora escondendo o ponto onde nossos corpos estão unidos,
é a coisa mais quente que eu já vi. — Merda, Pax. Oh Deus, isso
parece... você é tão bom.
É plena luz do dia.
Ela me colocou de costas na porra do gramado, a cinquenta
metros do lago.
 Meu pau está dentro dela, e posso ver Damiana Lozano, na
entrada dos fundos do prédio, andando de um lado para o outro em
seu telefone. Sombras se movem pelas janelas do segundo andar da
academia. Subindo a colina, onde pulei do carro e segui Chase até
aqui, um grupo de estudantes se reuniu em um pequeno grupo,
conversando, completamente alheios. E estamos aqui, na boca do
labirinto, visíveis para todos verem, e repito… meu pau está dentro
de Presley Maria Witton Chase. Ela lentamente se esfrega contra
mim e eu assobio, agarrando-a pelos quadris. — Que porra!
Seus olhos se abrem. Ela olha para mim, me estudando
friamente. Eu vejo agora. Vejo como ela é poderosa assim, e percebo
que ela sempre teve esse poder. Eu apenas relutei em admitir isso
até agora, quando não tenho outra escolha a não ser reconhecê-lo...
— Você me disse para fazer isso, — diz ela, encolhendo os
ombros. — Você não deveria esperar que eu fuja mais de você, Pax.
Esses dias acabaram.
— Eu posso ver isso, porra.
Ela inclina os quadris para a frente, o mais ínfimo dos graus, e
o calor úmido e delicioso dela se intensifica. Jesus, porra, Cristo! —
Apenas... fique quieta.
Um sorrisinho coquete brinca em seus lábios. — Você ainda
está entediado, Pax?
— Não. Não, não estou. Mas foda-se!
Ela abaixa a cabeça, rindo alto. Um som tão distinto - que não
posso dizer que já ouvi antes. Isso deixa meu peito estranhamente
apertado. — O que? Você não quer gozar dentro de mim na frente de
toda a turma do último ano? ela provoca.
— Você está brincando com fogo, — eu rosno.
— Você não está esquecendo? — Ela aponta para o cabelo. —
Sou ruiva. Somos um povo muito fogoso. — Com isso, ela gira os
quadris novamente, desta vez seu corpo arqueando com o
movimento, e eu quase gozo no maldito local. O que diabos ela está
fazendo?
 — Perseguidora. — Um aviso. Uma promessa de que haverá
repercussão para essa loucura.
Ela não parece se importar. Ela me encara enquanto faz isso de
novo, e posso sentir minha determinação se estilhaçando. Ela é
incrível, e vê-la assim, assumindo o controle, sabendo que
provavelmente seremos pegos? Está fazendo algo comigo.
— Você se acha muito inteligente, não é? — Eu grito.
Seu sorriso de boca aberta é divino. — Uh huh. Sim, eu meio que
sou.
— Está bem. Eu posso jogar este jogo também, sabe. Eu deslizo
minha mão sob sua saia, imediatamente encontrando seu clitóris.
Sua calcinha está puxada para o lado, e ela está tão molhada - tão
molhada, na verdade, que encharcou a frente da minha camiseta,
que estava presa entre nossos corpos até um segundo atrás.
Sou implacável quando começo a esfregá-la lentamente com a
ponta do meu polegar. Ela engasga, empurrando contra mim, o que
não ajuda muito pelo quão perigosamente perto estou de gozar.
Tomando uma respiração profunda e calmante, eu me controlo,
conseguindo me controlar. Eu me sinto recuando da borda,
dominando minha merda, e uma calma constante se instala sobre
mim. Rapaz, ela está com problemas agora.
Chase solta um pequeno gemido quando me inclino para trás,
me retirando um pouco de dentro dela, então pressiono para frente
novamente, para cima, espetando-a mais fundo na ponta do meu
pau. — Puta merda. — Ela estremece, colocando ambas as mãos
espalmadas contra o meu peito, suas unhas cavando através do
tecido fino da minha camisa.
Eu a deixei afundar suas garras, sem me importar nem um
pouco com a dor. Estou ocupado causando meu próprio tipo de
dano. Cada vez mais rápido, esfrego meu polegar sobre o feixe de
nervos liso e inchado no ápice de suas coxas, sentindo-me
particularmente perverso quando ela arqueia as costas novamente,
deixando escapar um gemido muito alto que perturba os gansos no
lago.
Ela virá antes de mim. É assim que deve ser. Vou fazê-la jorrar
em cima do meu pau, nada menos que em público, e terei vencido
esta rodada também. É uma competição. Tudo isso parece uma
espécie de jogo de estratégia, em que estamos constantemente
tentando superar o outro e...
— Você pode acreditar nisso? Estou esperando há trinta
minutos, e aqueles idiotas ainda não me disseram se Mercy está
matriculada em sua escola idiota.
Eu congelo.
Chase congela.
Nós nos encaramos, nossas expressões representações
idênticas do mesmo pensamento:
AH, PORRA.
— Quero dizer, não é como se fosse uma pergunta difícil. Mercy
Jacobi é aluna de sua pequena escola caipira para idiotas
analfabetos ou não? Damiana Lozano cai ao nosso lado em uma
nuvem de perfume Marc Jacobs, seus longos cabelos loiros presos
no alto da cabeça em uma coroa de tranças. Ela murmura algo
baixinho enquanto puxa a bolsa para o colo e procura algo dentro
dela. Ela pega um tubo de brilho labial e começa a aplicá-lo.
— Que diabos, Dami? — Eu vou assassiná-la.
Ela olha para mim, finalmente, fazendo uma cara entediada. —
O que? Você não pode me dizer que não se perguntou para onde ela
foi, idiota.
Minha mão ainda está escondida sob a saia de Chase. Eu cavo
meus dedos em sua coxa, avisando-a silenciosamente para não se
mover. — Que porra você está falando?
— Mercy! — Damiana me olha como se eu fosse um idiota. — A
irmã gêmea do seu colega de quarto? Você se esqueceu
completamente dela?
 — Sim! Eu tenho, porra! Mercy Jacobi é uma idiota — uma
criatura que tolerei porque ela veio com Wren como parte do pacote
de Jacobi. Ela entrou e saiu de nossas vidas mais vezes do que posso
contar desde que me mudei para a Riot House. Não fiquei nem um
pouco surpreso quando ela desapareceu após a morte de Mara,
decidindo terminar o ensino médio em outro lugar.
Damiana dá um sorriso tenso e desagradável para Chase. Ela
não parece ter notado a posição comprometedora em que estamos
agora. Ela acha que Chase está me montando aleatoriamente.
Perdoável, eu acho, já que nós dois estamos completamente
vestidos. — Você conhecia Mercy um pouco, não é? diz Damiana. —
Você ouviu falar dela?
— Ahhh! Eu... Chase fecha os olhos. Compõe-se. — Uhh, eu não
a conhecia muito bem, na verdade. Ela não quis muita proximidade.
— Excelente. — Dami revira os olhos. — Por que todo mundo é
tão socialmente inepto por aqui?
Um pensamento maligno, muito maligno me ocorre,
observando Chase lutar para se controlar. Eu devo? Seria muito
cruel e provavelmente terminaria em desastre, mas eu realmente
não me importo neste momento. Eu deslizo minha mão para dentro
da coxa de Chase novamente, localizando seu clitóris em um
movimento suave que Damiana definitivamente não percebe. — Por
que se preocupar? — Eu digo. Em cima de mim, os olhos de Chase
são do tamanho de dólares de prata. Ela me encara com tanta força
que quero cair na gargalhada.
— O que isso quer dizer, por que se preocupar? — Dami
reclama. — Ela é minha amiga. Claro que vou me incomodar. Se
aprendi alguma coisa com todo esse desastre de Mara Bancroft, é
que todos precisamos cuidar melhor uns dos outros. As pessoas não
podem mais simplesmente desaparecer. Não podemos deixar isso
para lá. Mercy também pode estar morta. Ela poderia—
— Se ela realmente fosse sua amiga, ela teria dito a você para
onde estava indo, — eu digo. Estou surpreso por conseguir
pronunciar as palavras com uma voz calma. Estou circulando o
clitóris de Chase, aplicando uma quantidade decente de pressão,
não me movendo o suficiente para que minhas ações sejam óbvias
para a víbora loira sentada a um metro de distância... mas elas são
definitivamente óbvias para Chase. Chase, que aperta a mandíbula,
cravando os dedos em meu peito novamente, me dando um aviso
dela mesma. Um que eu prontamente ignoro.
— Você é um bastardo, você sabe disso? Mercy e eu éramos
próximas. Eu não dou a mínima para o que você diz.
— Besteira. — Eu bufo uma respiração afiada quando Chase
aperta em torno de mim, sua boceta agarrando meu pau. Eu
esperava perder minha ereção, mas não. Ainda está forte e ficando
cada vez mais difícil enquanto observo os olhos de Chase vidrados.
Ela parece tão bonita, tão atordoada e excitada, sua respiração
vindo cada vez mais rápido, que não é de admirar que eu não tenha
amolecido.
— Se Mercy e eu não éramos amigas, então como você explica
isso? — Damiana se inclina sobre mim, empurrando seu decote no
meu rosto enquanto ela me mostra o colar de ouro espalhafatoso
pendurado em seu pescoço. É a metade de um coração. Nele, as
letras ST END foram gravadas. A outra metade do coração, que
Damiana claramente acredita estar pendurada no pescoço da irmã
de Wren, deve ter a parte BE FRI gravada nela.
Eu acelero o passo, esfregando o clitóris de Chase um pouco
mais rápido. Ela não pode fazer nada além de ficar sentada e aceitar.
Não se ela quiser que nossa situação permaneça em segredo. Ela
tem espasmos ao meu redor novamente, porém, sua boceta
apertando ao meu redor, me massageando por dentro, e meus olhos
quase reviram na minha cabeça. Ela é tão apertada.
— Cristo, quantos anos você tem? Você é uma criança, Dami, —
murmuro.
Se Chase continuar fazendo isso...
 Eu devo ter um olhar no meu rosto. Minhas narinas devem ter
dilatado, ou minhas pupilas devem ter estourado. Qualquer que
seja. Eu fiz algo para dar uma dica a Chase sobre o quão bom ela se
sente apertada em torno de mim, porque ela faz isso de novo, mais
apertado desta vez, por mais tempo, com um olhar compreensivo
em seu rosto. Um visual do tipo que de dois podem jogar este jogo
que significa um desastre para mim. Eu tenho que lutar contra o
desejo de girá-la e jogá-la na grama para que eu possa fodê-la como
punição por sua insolência.
— Deus. — Dami faz uma careta, olhando de mim para Chase e
vice-versa, como se de repente tivesse percebido com quem está
sentada. — Desde quando vocês dois estão juntos, afinal?
— Nós não somos uma coisa, — diz Chase sem fôlego. —
Estamos apenas... saindo.
— Ah, totalmente. Eu posso ver isso. Eu sempre sento como
vaqueira dos caras com quem saio também. O sarcasmo escorre de
cada palavra dela.
Eu acelero ainda mais, alternando entre os pequenos círculos e
esfregando para cima e para baixo sobre o clitóris de Chase. Ela está
tão molhada agora, eu posso sentir seu calor liso por toda a parte
inferior da minha barriga. Ela estremece, engasga - e tenta cobrir
ambos com um espirro que até Damiana vê como falso a um
quilômetro de distância.
Dami estreita os olhos para Chase. — Você é tão estranha,
Presley.
Eu desenvolvo um sorriso comedor de merda. — Ela tem
alergia.
Chase não parece impressionado. Ela parece vingativa, na
verdade. Inclinando seu peso para trás, ela inclina seus quadris
para frente, me dando melhor acesso a ela. Do ponto de vista de
Dami, provavelmente parece que ela está apenas mudando de peso,
ficando confortável, mas eu sei a verdade sobre isso. Ela está me
dizendo para fazer isso e fazer o meu pior... porque ela está prestes
a fazer o mesmo. Eu tenho que morder o interior da minha bochecha
quando ela fica tensa pela primeira vez. Na segunda vez que ela faz
isso, mordo com tanta força que sinto gosto de sangue.
Porra.
Talvez eu não devesse ter rido.
— Vocês dois são estranhos. Eu nunca vi você nem ao menos
olhar duas vezes para uma garota de Wolf Hall, e agora você está
aqui, se divertindo com essa?
Eu olho para Dami bruscamente, veneno subindo no fundo da
minha garganta. Vou me lembrar daquele comentário desagradável
e sarcástico. — Dê-me oito exemplos separados de sua amizade com
Mercy Jacobi e eu lhe direi exatamente onde ela está, — eu digo.
— Okay, certo. Como se você soubesse onde ela está.
— Moro com o irmão dela. Ela liga para ele o tempo todo. Claro
que eu sei onde ela está.
Dami não questiona a estranheza do meu pedido. Ela não é
exatamente a pensadora mais profunda de Wolf Hall. Estou um
pouco surpreso quando ela realmente começa a citar exemplos de
sua amizade com Mercy, no entanto. — Ok. Bem, para começar,
houve uma vez em que Mercy e eu estávamos flertando com o
mesmo cara em uma festa de Edmondson, e decidimos que a única
coisa justa a fazer seria nós duas levá-lo para casa. EU-
Porra nenhuma chance de que eu queira ouvir essa história.
Desligo Damiana, concentrando toda a minha atenção em Chase. Ela
é deslumbrante, banhada pelo sol da tarde. Sua pele pálida é
projetada com um brilho quente. Suas bochechas são da cor de
pétalas de rosa, pelo amor de Deus. Ela parece uma espécie de
pintura. Uma daquelas peças românticas elegantes e levemente
difusas da virada do século passado. Do nada, percebo que ela se
parece com a mulher de 'O Beijo', de Gustaz Klimt, pingando ouro.
Ela é linda pra caralho.
 E ela está prestes a gozar em todo o meu pau. eu posso dizer. Eu
posso sentir o quão perto ela está. Ela tem sua expressão facial sob
rígido controle agora, mas posso ver o quão perto ela está em seus
olhos também, e isso por si só é suficiente para me arrastar para
mais perto do meu próprio orgasmo.
Ela não consegue evitar. Ela empurra contra mim quando
começa, seus quadris balançando uma vez, duas vezes, antes de
conseguir se conter. Seus olhos se fecharam. Sua cabeça cai para
um lado e para baixo, longe de Damiana. Sua mandíbula aperta.
Suas mãos seguram a frente da minha camiseta, e eu sinto a onda de
seu orgasmo enquanto sua boceta aperta meu pau como um punho.
Santa... porra... MERDA.
Eu começo a derramar dentro dela como a porra de um garoto
de quatorze anos que não consegue controlar sua merda.
Eu não posso controlar minha merda, no entanto.
Eu não posso, porra.
Meus ouvidos rugem. Meu sangue pulsa em minhas veias. É
preciso um esforço monumental de vontade, mas mantenho os
olhos abertos. Eu a observo, incapaz de desviar o olhar, incapaz de
me salvar da sensação estranha e dramática de cair enquanto a
testemunho silenciosamente se desfazendo em cima de mim.
Ela é de tirar o fôlego.
— E você não pode me dizer que não é amigo de uma garota
depois de chupar um pau que estava dentro da boceta dela três
segundos antes. Essa é a própria definição de amizade. — O som da
voz áspera de Damiana atinge meus ouvidos novamente, e meu
aborrecimento aumenta.
— Estado de Washington, — eu rosno.
Os olhos de Chase se abrem suavemente.
— O que? — diz Dami.
 — A porra do Estado de Washington. Alguma cidade pequena.
Raleigh ou alguma merda. É onde está a Mercy. Agora, pelo amor de
Deus, por favor, vá se foder e nos deixe em paz.
Lentamente, Chase se vira para olhar para mim, pele corada,
olhos brilhantes, um olhar de admiração em seu rosto. Ela sabe que
acabei de gozar dentro dela. Ela me sentiu, assim como eu a senti.
— Nunca ouvi falar disso, — diz Dami. Ela sussurra ao meu
lado, juntando suas coisas, mas eu nem sequer olho para ela quando
ela se levanta. Chase também não. Estamos tão fixos um no outro
que nenhum de nós está vendo mais nada.
Damiana soltou um hmph irritado e disse: — Bem. Só para
constar. Eu realmente não vejo isso funcionando para vocês dois.
Você não está exatamente são, Davis.
— Eu juro por Deus, eu vou acabar com você se você não se
retirar, — eu rosno.
Ela vai resmungando amargamente. Por um segundo, Chase e
eu ficamos exatamente onde estamos, ainda observando um ao
outro cautelosamente. Então ela sai de cima de mim, corando como
uma louca enquanto pressiona as coxas juntas, presumivelmente
tentando impedir que o gozo que acabei de atirar dentro dela escorra
por suas pernas.
Eu guardo meu pau e fecho minha calça jeans provavelmente
um pouco mais devagar do que deveria.
— Isso... isso foi... — Chase sussurra.
Eu alcanço atrás da minha cabeça e puxo minha camiseta com
uma mão. — Aqui. — Antes que ela possa me impedir, enfio a camisa
enrolada entre suas pernas, pressionando-a firmemente contra sua
boceta. Ela ainda deve estar muito sensível porque sibila, seus olhos
perdendo um pouco de foco.
— Empurre-me para fora, — eu ordeno. — Tudo de mim. Deixe-
me limpá-la.
 Seus ombros se levantam em torno de suas orelhas. Ela olha em
volta, a realidade do que acabou de acontecer a atinge com força, eu
acho. Ela pega a camiseta de mim e usa ela mesma, rápida,
metodicamente, e eu a observo com meu pulso batendo em meus
ouvidos.
Eu quero... porra, eu quero mais.
O que diabos está acontecendo comigo agora?
— Você está vindo para casa hoje à noite, — digo a ela.
— Não posso. Não essa noite. Eu tenho que ir agora.
— Não.
— Sim, — ela enfatiza. — Meu pai está vindo me buscar agora.
Você acha que ele teria uma ótima primeira impressão de você se
nos encontrasse nus no gramado ornamental?
Eu realmente não dou a mínima para o que o pai dela pensa. Eu
peguei a filha dele. Ela não pertence mais a ele. No canto pequeno e
escuro da minha alma que ainda quer coisas, reconheço que a
reivindiquei e ela é minha agora. Vai levar muito tempo antes que eu
esteja pronto para admitir isso em voz alta, mas... eu rejeito esses
pensamentos mesmo agora, incapaz de sequer pensar neles.
Fico em silêncio enquanto Chase coloca seu perfume,
administra seu colírio e coloca todas as suas outras coisas de volta
em sua bolsa militar. Ela alisa o cabelo, colocando-o atrás das
orelhas. e olha para mim onde ainda estou sentado na grama, sem
camisa, com os braços frouxamente em volta dos joelhos.
— Eu realmente não vou hoje à noite, — diz ela.
— Sim. Você vai.
— Vou passar o fim de semana na casa do meu pai na cidade.
Ele quer passar algum tempo comigo e não temos aula amanhã. Não
posso dizer não.
— Tudo bem então.
— Tudo bem então?
 Eu trabalho minha mandíbula, rasgada bem no meio. Anos de
animosidade e violência deixaram sua marca em mim. É difícil
conter o impulso para me envolver em farpas afiadas, para me
proteger disso... disso... seja lá o que for. Estou tão atraído por ela
ao mesmo tempo, magnetizado por ela, as mãos coçando para
alcançá-la e tocá-la novamente, que sinto como se estivesse
perdendo a cabeça. — Sim. Tudo bem então. Vá passar a noite na
casa do seu pai.
Ela pensa nisso. Na margem do lago, os gansos grasnam e
uivam. Um deles levanta voo, seguido pelos outros, o som de suas
asas batendo e farfalhando no ar da noite que se aproxima.
— Vejo você na segunda-feira, Pax, — diz Chase.
Eu mastigo o interior da minha bochecha, observando-a ir
embora. Aquela bolsa militar estúpida dela bate na parte de trás de
suas pernas enquanto ela anda.
Pouco antes de ela desaparecer na proa da colina, na entrada
circular da academia, sou atingido por um pensamento ilógico e sem
sentido. Um que não me ocorreu até agora. Ela quase morreu há
algumas semanas. Minha mente se inunda com imagens de Chase
deitada na calçada do lado de fora do hospital, vestida de sangue,
pegajosa e horrível com isso, seus olhos cheios de terror, fixos em
mim como se eu fosse a única coisa que a ancorava na vida, e me
ocorre o quão perto cheguei de nunca realmente conhecê-la.
Droga.
Nem fico bravo quando olho para baixo e vejo a pulseira preta
da amizade que ela me deu antes, amarrada no meu pulso bem ao
lado da laranja, amarela e vermelha.
Eu nem mesmo puxo desta vez.
 29
Pax
Recebo o e-mail dela à meia-noite.
Em ponto.
Como se ela tivesse cronometrado ou algo assim.
A mensagem contém seu capítulo da história.
Ela provavelmente estava sentada em sua cama, brincando com
aquelas cartas de Tarô dela, aguardando até que a hora mágica
chegasse para enviá-lo. Decidi que é isso que Chase é agora: uma
bruxa. Eu não acredito em magia, ou no poder dos cristais, ou
vampiros de energia - isso é mais a vibração de Meredith - mas estou
disposto a fazer uma concessão e admitir que toda essa besteira de
hocus pocus é real por um segundo, se isso significa que também
posso nomear a serva de Chase Satan. Ela confundiu meu cérebro
esta tarde na grama do lado de fora do labirinto. Essa é a única
explicação para a névoa de viagem em que eu estava quando
caminhei todos os cinco quilômetros de volta para a Riot House com
minha própria camiseta encharcada na mão.
Imprimo o anexo que ela enviou e rasgo suas palavras, tão
pronto para destruir seu trabalho. A caneta em minha mão, pronto
para começar a rabiscar uma série de críticas cruéis nas margens,
permanece pressionada contra o papel, sem se mover um milímetro
enquanto devoro linha após linha de seu trabalho.
Quando chego ao fim, coloco a caneta no chão e me recosto na
cadeira, beliscando a ponta com muita força.
Se fosse apenas bom, eu ficaria chateado.
Mas é mais do que bom.
É excelente, e estou furioso demais para colocar em palavras.
 Há uma garota esperando pelo garoto na entrada do labirinto.
Ela está nua, coberta de hematomas. Seu lábio está aberto, a ferida
escorrendo sangue por seu queixo. Ela não diz nada. Ela pega o
menino pela mão e o conduz por uma floresta escura e impenetrável.
Ele pensa muitas vezes que a garota se perdeu e o atraiu para a
floresta para machucá-lo. Logo, porém, as árvores diminuem e a
escuridão se torna menos ameaçadora. Eventualmente, o musgo
argiloso sob seus pés se transforma em areia. A garota leva o garoto
para fora da floresta e para uma praia linda e intocada. Eles estão
sozinhos. No amanhecer florido, o menino e a menina sentam-se no
topo de uma duna, ouvindo o bater das ondas. O capítulo termina
com a menina estendendo a mão para o menino novamente e
dizendo: — Eu sou Gênesis, o começo. Você é Ômega, o fim.
Não sei o que devo fazer com isso.
O mais irritante de tudo é que a escrita dela é linda. Seu jogo de
palavras me fez gemer baixinho e o ciúme me apunhalou pelas
costas. Cada palavra que ela utilizou serviu a um propósito, cada
linha construída com maestria para provocar uma emoção ou algum
tipo de resposta. E funcionou. Porra funcionou. Senti as árvores se
aproximando. Senti o cheiro do ar noturno misturado com fumaça e
o sussurro da neve. Pior de tudo, senti esperança quando nossos
personagens saíram para aquela praia e assistiram o sol nascer
juntos.
Então, agora eu absolutamente a odeio. Eu odeio Chase, porque
ela deveria ser ruim nisso. Eu deveria envergonhá-la com minhas
habilidades de escrita superiores, e ela deveria fugir com o rabo
entre as pernas, mas não foi isso que aconteceu. Ela apareceu, e,
caramba, estou chateado com isso.
Para onde diabos essa história deveria ir agora? O que diabos é
isso? O capítulo dela foi excelente, mas foi definitivamente uma
mensagem direta para mim, e não a continuação de um romance.
Vou ter que fazer um, e isso me irrita ainda mais.
Eu mergulho direto para o meu próximo capítulo, martelando
acaloradamente nas teclas do meu laptop, reclamando o tempo todo
como uma vadia azeda por ter que pegar a maior parte do trabalho.
O problema é que continuar a história não é difícil. As palavras vêm
facilmente, fluindo como grãos de areia através de uma ampulheta,
palavra após palavra, frase após frase, parágrafo após parágrafo.
O menino rejeita a ajuda da menina. Um deus vingativo - o
mesmo deus que o prendeu no labirinto em meu primeiro capítulo,
ao que parece - transforma a praia em vidro com sua ira ardente. Ele
captura a garota e a leva embora, dizendo ao garoto que ele deve
completar quatro desafios para salvá-la. Primeiro: um desafio de
força física e determinação. Ele sai para o mundo, pronto para
enfrentar os obstáculos que deve superar sozinho. Do jeito que
deveria ser.
Reli a peça três vezes, verificando erros de digitação e
garantindo que tudo flua, completamente satisfeito comigo mesmo
quando repasso a seção em que o deus leva a garota e ela soluça
como uma cadela. Chase se pintou como um pilar de força e luz em
seu capítulo, e eu como um garotinho perdido que precisa ser
resgatado. Espero que minha resposta a coloque firmemente em seu
lugar.
De repente, são quatro da manhã e mal consigo manter os olhos
abertos. Minha cama parece muito confortável, mas não quero ficar
confortável. Eu sonho quando estou muito confortável. Em vez
disso, deito no sofá no canto, sabendo que vou acordar com um
braço dormente e um torcicolo no pescoço, mas isso não importa.
Posso fugir dessa dor quando perseguir os meninos montanha
acima em três horas. E ter que subir a montanha com dor é muito
melhor do que sonhar acidentalmente com Presley Maria Witton
Chase.
 30
Pax
— O que você quer dizer com você não vem, porra?
Wren joga um travesseiro em mim; se não me engano, ele estava
mirando na minha cabeça. Eu bato para longe antes que ele possa
fazer contato. — Fora! — ele grita.
— Se você não está sangrando pela porra dos seus globos
oculares, você está bem, — eu rosno. — Nós corremos de manhã. É
o que fazemos.
O edredom ao lado dele se move, algo se contorcendo sob as
cobertas, e um traço de raiva incandescente passa pelos meus
olhos. Wren sabe que eu vi o movimento, porque ele estende a mão
e coloca a mão protetora sobre o lado esquerdo de sua cama, suas
sobrancelhas escuras se juntando. — Renunciei ao meu pai porque
não queria ir para a escola militar, idiota. E agora você está
invadindo meu quarto como um maldito sargento? Acho que não,
cara. Saia.
Eu fuzilo com os olhos em sua mão. O incriminador, sentado em
cima da capa. — Eu pensei que não estávamos tendo festas do
pijama?
— Parece que estou brincando agora? — Sua voz atingiu aquele
tom baixo, monótono e sem emoção que antecipa uma explosão
explosiva da marca registrada de Wren Jacobi. Se eu não me virar e
sair pela porta, ele virá para cima de mim, com os punhos voando.
Eu adoraria a briga - já faz uma eternidade desde que Wren e eu não
ficamos frente a frente - mas eu suspeito que ele está nu debaixo
daquele edredom e a boca de sua namorada pode estar enrolada em
seu pau, pelo jeito que ele continua se masturbando, e eu não quero
ver isso.
 Eu recuo, pronto para fazer uma saída abrupta. — Deixe o
registro mostrar que eu me oponho a isso. Eu me oponho muito,
porra.
— Não tem registro, cara. Objeto de distância. Posso ter quem
eu quiser no meu quarto e posso optar por deixá-lo quando quiser.
Agora foda-se.
— Besteira. Puta merda, cara. — Bato a porta do quarto com
tanta força que as paredes estremecem. Eu desço as escadas,
fervendo todo o caminho. Eu quase colido com Dash quando ele sai
de seu quarto, equipado com seu equipamento de corrida. — Minha
cabeça está me matando, — diz ele. — Vamos. Vamos tirar essa
merda do caminho. Onde está Jacobi?
— Afrouxando. Por que você não vê se consegue tirá-lo da cova?
Ele apenas ameaçou me matar.
Dash resmunga, balançando a cabeça enquanto enfia os
Airpods nos ouvidos, subindo as escadas. Três segundos depois…
— AHHH! JESUS CRISTO! QUE PORRA, HOMEM! DEUS!
Lord Lovett desce as escadas, o rosto inundado de horror. Ele
me encontra esperando por ele na porta da frente. — Que porra há
de errado com você? Você propositalmente me fez entrar em... em...
urgh! Ele balança a cabeça, tentando desalojar o que acabou de ver
de sua memória. — Isso foi tão foda, cara. Acabei de ver partes de
Jacobi que nunca deveriam ser vistas. Por qualquer pessoa. Nem
mesmo um proctologista.
Eu sorrio para meus eletrólitos pré-treino. — Mas você viu os
peitos de Stillwater? Isso é o que realmente importa.
Dash me acerta no braço com o punho. — Eu tenho uma
namorada. Eu não estava olhando para Elodie. E eu não deixaria
Wren ouvir você dizendo merdas assim. Não se você quiser viver
para se formar.
Eu dou de ombros, saindo pela porta. — Não estou casado com
a ideia de me formar.
 Eu digo tudo isso. Fiz isso para ver como as palavras sairiam da
minha boca. Eu já sabia, no entanto. Eu sabia que eles iriam sentir o
gosto rançoso da minha língua. Quando saímos de casa, minha
cabeça está cheia de pensamentos perigosos sobre Chase.
Corro até parecer que meus pulmões estão sangrando, e então
corro um pouco mais. Dash acompanha, o que só me encoraja a
dirigir mais forte. Nós dois estamos ofegantes e cobertos de suor
quando chegamos ao sopé da montanha.
Dobrado, ofegante, apoio as mãos nas coxas. — Como está essa
dor de cabeça?
Dash levanta um dedo - por favor, espere. Um segundo depois,
ele se joga em um arbusto espinhoso com pequenas flores brancas.
Ele tosse e cospe, e eu, sendo o grande amigo que sou, luto para não
rir enquanto lhe dou um tapa nas costas.
— Urgggh. Foda-se, — ele geme. — Você é Insano.
— Eu? — Eu sou uma imagem de falsa confusão.
A cor da cinza fria em seus olhos, meu amigo se endireita. —
Você acabou de me fazer correr para cima daquele filho da puta. —
Ele levanta a mão na direção da trilha que acabamos de completar.
— Comi um bagel antes de sairmos de casa. Um bagel. Você sabe
como é difícil trazer essa merda à tona? Como... um maldito... maço
de massa, — ele diz, ainda cuspindo.
— Você não precisava manter o ritmo. — Eu sorrio. — Poderia
ter me deixado ganhar.
Com um olhar fulminante, ele mostra os dentes para mim. —
Sim. Certo. Como se isso fosse acontecer.
Sua cor voltou quando chegamos à Riot House; ele enfia outro
bagel na boca no curto caminho até a montanha. Já estamos
acomodados em nossos lugares regulares na aula de inglês quando
Wren e Elodie passam pela porta juntos, parecendo desgrenhados.
Jarvis é tão severa nesta classe quanto em Escrita Criativa; ela
resmunga com desaprovação para os quase retardatários. — Vou
escolher acreditar que você veio da ala feminina e o Sr. Jacobi estava
apenas esperando por você lá fora, Elodie. Vamos. Vá para seus
assentos. Estamos prontos para começar.
Wren arremessa adagas em mim enquanto se joga no sofá de
couro sob a janela. — Porra? Por que você não veio nos buscar?
Eu arqueio uma sobrancelha. — Sou seu amigo, não seu
sargento, cara. Longe de mim mandar em você.
— Maduro. Muito maduro pra caralho.
Além disso, estou bem em carregar meus amigos por aí, mas
não sou a porra do motorista pessoal de Elodie Stillwater. Espero
que os dois tenham que andar.
Chase está longe de ser visto. Do outro lado da sala, Elodie está
sentada ao lado de Carina. Eu a pego sorrindo para Dash, que está
brilhando ao meu lado como um idiota apaixonado, e algo dentro de
mim estala. Eu tive o suficiente e mais um pouco. Pego minha bolsa
e me levanto.
— Sim, Sr. Davis. O que posso fazer por você?
Jarvis olha para mim com a mesma expressão cansada que
porra agora que todos os outros professores da academia usam ao
meu redor. — Eu vou vomitar, — eu digo categoricamente. — Eu
estou indo para casa.
Ela suspira. — Você não pode simplesmente ir para casa.
— E você não pode simplesmente me manter aqui se eu não me
sentir bem.
— Se você está doente, sabe o que tem que fazer. Você tem que
ir ver a enfermeira.
— Está bem. Vou levar um termômetro na bunda se isso
significar que posso dar o fora daqui.
 31
Presley
Feliz.
Eu acordo e estou realmente feliz.
A coisa mais estranha.
Não me lembro da última vez que fui feliz.
Era outra vida, antes daquela noite no hospital. Antes de Mara
desaparecer também? Porra, talvez realmente tenha sido tanto
tempo. E mesmo que eu tivesse que passar o fim de semana em casa,
dormindo no sofá encaroçado na sala de estar quente e sufocante,
com papai pairando sobre mim, eu estava feliz o tempo todo. Porque
a lembrança de estar com Pax na Riot House, e depois aquela
experiência maluca com ele no gramado, enquanto Damiana Lozano
reclamava e reclamava de Mercy... foi o suficiente para me
sustentar. Sem sombra de dúvida, haverá mais disso. Conheço Pax
bem o suficiente para ver o quanto ele gostou de nosso encontro
extremamente público. Ele queria mais. Ele queria que eu fosse
naquela noite, pelo amor de Deus. Há esperança de que ele queira
continuar este pequeno arranjo que temos até a formatura, e isso é
tudo que me importa. Assim que estiver longe desta cidade
esquecida por Deus, não precisarei mais de uma distração tão
perigosa dos meus demônios. Vou deixar os pesadelos e as
lembranças horríveis para trás e poderei começar uma vida
totalmente nova.
Além do mais. Pode ser…
Talvez haja uma chance de Pax ainda querer me ver depois da
formatura. Eu não me permito pensar nesse pensamento. Não seria
sábio. Eu tenho que manter essa coisa toda na minha cabeça. É
apenas sexo para ele. Ele vai para a faculdade e começa a trepar com
garotas em Harvard, e eu não passo de uma lembrança distante. E
tudo bem. Eu vou ter que fazer isso ficar bem.
 Papai me beija no topo da cabeça antes de eu entrar no carro.
Ele tenta, pela quinquagésima vez desde a noite de sexta-feira, fazer
com que eu volte para a casa, mas desta vez sem muito entusiasmo.
Ele sabe qual será minha resposta antes mesmo de eu abrir minha
boca.
Estou seriamente atrasada para a primeira aula quando pego a
estrada que leva à academia. Eu ainda estou sorrindo, porém,
enquanto toco um pouco de música, cantando a plenos pulmões
quando estaciono na longa e extensa da entrada de carros. Ainda
estou sorrindo quando dou a volta no estacionamento nos fundos da
academia. Ainda estou sorrindo quando pego minha bolsa e corro
em direção à entrada. E, quando vejo a figura familiar parada nos
degraus, meu sorriso ainda não vacila. Porque ele está tão
deslocado, tão inesperado, esperando por mim ali na porta, que não
consigo entender a princípio.
É só quando Jonah desce os degraus e me encontra no meio do
caminho, fechando uma mão firme em volta do meu braço, que a
realidade me atinge e percebo que isso é real.
Ele está aqui.
Agora.
— Ei, Red. É bom ver você tão alegre pela primeira vez. Seu
sorriso é magnético. As palavras soam tão encantadoras quando ele
as diz. — Vamos. Venha comigo. Acho que precisamos conversar um
pouco, não é?
— O que-— Meu coração para de bater no meu peito. — O que
você está fazendo aqui?
Ele sorri e minha visão começa a se estreitar. Mas não antes que
as lembranças que fiz um bom trabalho em reter venham correndo,
me cercando, exigindo minha atenção.

A presença sinistra, agachada, esperando por mim no escuro.

A cama.

O sangue.

A faca.
 32
Presley
A NOITE DE…

— Você deveria ir. Se papai encontrar você aqui...

— Não seja estúpida, Presley. Você viu o quanto ele bebeu no
jantar. Ele já está roncando na cama. E mesmo que ele me
encontrasse aqui, o quê? Ele vai pensar que seus filhos estão saindo,
passando algum tempo juntos? Oh não.
Jonah acende a pequena lâmpada na minha mesa de cabeceira,
então se senta na cama ao meu lado. Ele estende a mão e enrola uma
mecha do meu cabelo solto em torno de seu dedo indicador,
franzindo a testa para ele, e uma onda de náusea faz meu estômago
revirar. Ele nunca gostou do meu cabelo. Ele sempre disse que isso
o lembrava da minha mãe. Minha mãe, que ele despreza, quase
tanto quanto me despreza.
Ele me pega vacilando e ri baixinho. — Ah, vamos lá, Pres. Não
aja toda tímida agora. Você nunca se esquivou do meu toque antes.
Eu tenho. Ele sabe que eu tenho. A primeira vez que ele entrou
no meu quarto quando eu tinha treze anos, chutei e gritei tão alto
que ele enfiou um pano imundo na minha boca e beliscou meu nariz
até eu não conseguir respirar, e desmaiei. Quando eu acordei uma
quantidade desconhecida de tempo depois, ele já estava dentro de
mim. A dor tinha sido uma picada brilhante. Ele grunhiu enquanto
me fodia, moendo-se em cima de mim, inclinando seu antebraço em
minha garganta para se certificar de que eu não poderia gritar
novamente.
Ele forçou uma pílula do Plano B na minha garganta na manhã
seguinte, enquanto mamãe e papai discutiam na cozinha. Eu vomitei
uma hora depois, mas não importava. Eu nem tinha começado meu
período até então. A próxima vez que ele veio ao meu quarto, eu
realmente estava menstruada. Ele não se importava, no entanto.
Nas duas vezes seguintes, ele me arrastou para o porão do Airbnb
em que estávamos hospedados em Palm Springs e me comeu na
bunda — para evitar complicações desnecessárias, — disse ele.
Fui mandada para Wolf Hall depois disso, e ele foi para a
faculdade. Faz três anos que não o vejo... até esta noite.
Eu bato em sua mão. — Eu não sou mais uma criança magra que
você pode empurrar, Jonah. Dê o fora do meu quarto.
Ele tem a audácia de parecer magoado. — Qual é o seu
problema, Presley? Nós sempre nos divertimos juntos, você e eu.
Não entendo por que você está sendo tão amarga.
Meus sentidos estão em espiral. Não consigo ver, ouvir, pensar
direito. Eu estou prestes a explodir. — Saia do meu quarto, Jonah.
Eu quero dizer isso. Não vou deixar você me tocar de novo.
Ele ri. — Você é outra coisa, irmãzinha. É você quem sempre me
pega, andando por aí com seus shortinhos e aquelas camisetas
minúsculas. Você me queria tanto quanto eu queria você.
— Besteira! Você me estuprou, porra!
Ele me agarra pelo pescoço, me jogando para trás com tanta
força que meu crânio bate na cabeceira da cama atrás de mim e, por
um segundo, não consigo enxergar.
— Cale a boca, — ele sussurra. — Vocês, garotas, são todas
iguais. Você provoca um cara e mostra seu corpo para nós, e no
momento em que damos o que você quer, você usa a palavra mais
feia que pode pensar para se sentir melhor. Bem, você não está
fazendo essa merda comigo, Red. Eu conheço você. Você não pode
mentir para mim. Você estava olhando para mim a noite toda do
outro lado da mesa de jantar. Então adivinhe? Agora você vai colher
o que plantou.
Quando fui para a cama mais cedo, esperava que isso não fosse
acontecer. Eu tinha tomado precauções caso isso acontecesse, no
entanto. Tateando atrás de mim, enfio a mão embaixo do travesseiro
e encontro o que estou procurando: a faca de 15 centímetros que
peguei do kit de chef do meu pai. A lâmina tem cinco centímetros de
largura e é afiada em uma borda incrivelmente afiada. Papai me
disse uma vez que podia cortar ossos. No segundo que Jonah vê o
brilho do aço no escuro, ele me solta e salta da cama.
— Whoa ho ho! Que porra é essa? ele diz, rindo. — Você decidiu
trazer armas para a festa? Eu tenho que dizer, eu nunca pensei que
você tivesse isso em você.
Eu empurrei a faca para ele, mostrando meus dentes. — Saia,
Jonas.
Ele ergue as mãos. — Eu gostaria de poder, eu realmente
gostaria. Mas estou super animado e vim da Califórnia para te ver.
Não vou embora até que você me dê o que eu vim buscar.
— Eu não estou fazendo sexo com você. Você é meu irmão. Você
está doente. Há algo muito errado com você.
Ele não se incomoda nem um pouco com minhas acusações. —
Você não acha, — diz ele, estreitando os olhos para fendas. — Que
há algo errado com você? Se não era isso que você queria, então me
responda. Por que você nunca contou a ninguém que eu te ataquei?
A náusea volta. Eu faço o meu melhor para engoli-la, para
mantê-la sob controle para que eu possa lidar com esta situação,
mas minha boca está suando e minha cabeça está girando. — Você
me ameaçou, — eu sussurro. — Você me disse que me mataria se eu
soltasse uma palavra disso. Você disse que papai não me amaria,
porque ele te amava mais, e ele nunca acreditaria em mim em vez
de você.
Jonah esfrega a mandíbula, sorrindo amplamente. Ele mostra
seus dentes perfeitos para mim, e um aperto horrível se forma em
meu peito. Esse sorriso é tão enganador. Ele é bonito; me deixa
doente admitir, mas ele é um cara muito atraente. As garotas devem
se jogar nele o tempo todo. Quantas dessas meninas ele agrediu e
depois ameaçou com violência para fazê-las calar a boca? não
quero nem saber…
— Acho que eu disse tudo isso, não disse? — Ele dá de ombros.
— Nós dois sabemos que você não vai usar isso. Abaixe a faca.
Vamos parar de brincar e ser honestos sobre o que queremos aqui.
De jeito nenhum vou largar esta faca. — Tenho sido honesta. Eu
quero que você vá embora, porra! Eu me atiro para ele, o que é um
erro meu. Estou muito perturbada para lidar com o que está
acontecendo, e Jonah está totalmente calmo. Num piscar de olhos,
ele tira a faca da minha mão e estou presa no colchão, deitada de
costas. Ele está em cima de mim, seu hálito cheirando a vinho tinto
velho, seu peso me esmagando.
— Você vai se arrepender de me dar tanto trabalho, Red, — ele
rosna. A arma que eu trouxe aqui para me defender está agora na
minha garganta, a ponta perversa pressionando o oco na base do
meu pescoço. — Você tem alguma ideia de quanto tempo leva para
sangrar se sua carótida for cortada, Presley? Hum? — Ele me sacode
e toda a minha vida passa diante dos meus olhos. Quero gritar,
implorar por socorro, mas para quem vou ligar? Uma vez que papai
dorme, ele está morto para o mundo, e esta velha casa engole o som.
Gritar e berrar não me levará a lugar nenhum. Eu tenho que... eu
tenho que pensar.
Fique calma Presley. Descubra isso. O que você pode fazer para
sair dessa?
— Leva alguns segundos, — Jonah diz, olhando de soslaio para
mim. — E embora eu honestamente não me importe se você vive ou
morre, eu realmente não estou com vontade de foder um cadáver
esta noite. — Ele se afasta de mim. — Fique de pé. — Meu corpo
inteiro está tremendo. Ele sai de cima de mim, descendo da cama e
voltando para me dar espaço. — Levante-se, ou eu realmente vou te
dar algo para gritar.
 Eu faço. Não faço ideia de como, mas consigo. Ele não está
blefando. Eu posso dizer pelo olhar selvagem e desequilibrado em
seus olhos. Ele nunca pareceu tão louco antes.
— Certo. Tire a porra da roupa. Faça isso rapidamente. Não
temos a noite toda.
Estou tremendo como uma folha enquanto me dispo. Eu estou
diante dele, nua, tremendo, temendo o que vem a seguir.
Os olhos de Jonah percorrem todo o comprimento do meu
corpo, parando para beber a minha visão. — Foda-se, — diz ele. —
Você se tornou uma mulher desde a última vez que saímos assim. Eu
tenho que dizer, eu preferia você do jeito que você era para ser
honesto. Mas inferno. Era para acontecer, não é? Com uma puta de
uma mãe como a sua. Ela também tinha seios enormes. Não é à toa
que ela virou a cabeça do papai. Ele deixou minha mãe antes mesmo
de eu nascer. Você sabia disso? Voltou aqui para uma reunião de
colégio de merda e encontrou sua antiga namorada do colégio.
Decidiu abandonar todas as suas responsabilidades e começar uma
vida totalmente nova...
— Não foi isso que aconteceu, Jonah. Sua mãe era alcoólatra.
Ela não parava de beber quando estava grávida de você, e ele não
podia mais vê-la fazer isso. Ele não se encontrou com a minha mãe
novamente até que você já tinha três anos!
— MAIS DO MENTIROSO! — Ele vem até mim, agarrando-me
pelos cabelos. Dor cegante dispara através de mim enquanto ele me
empurra para o chão. — Você é como ela, não é? Uma maldita
mentirosa. Eu sei que ela entrou em contato com ele. Enganei-o para
deixar a minha mãe. E então ela age como a parte inocente, como se
não tivesse feito nada de errado. Ela tenta ser legal comigo quando
não tenho escolha a não ser passar os verões com sua família
fodida.
— Você tinha que vir passar os verões com... — Eu me paro. Eu
paro de falar merda.
 Jonah se inclina, cuspindo voando quando diz: — Vá em frente.
Termine o que você ia dizer. Quero ouvir as mentiras dela saindo da
sua boca.
— Você tinha que vir até nós porque ela estava sempre em
reabilitação!
Deus, o que há de errado comigo? Eu deveria ter inventado algo.
Eu não deveria ter dito isso, no entanto. É a verdade. A mãe dele era
um desastre quando éramos pequenos, e ela ainda é agora. Alguma
vontade idiota de defender minha mãe me fez começar a frase, mas
não deveria ter terminado.
Jonah é um pesadelo dado a forma. — Você não conhece minha
mãe. Você nunca nem a conheceu. Não fale sobre ela como se
soubesse de alguma coisa.
Vejo a loucura em seus olhos e sei que estou perdida.
Jonah rasga a fivela do cinto em sua cintura, abrindo-a e
puxando o pedaço de couro de sua calça. Eu tento fugir, correr pelo
chão, colocar alguma distância entre nós, mas é inútil. O quarto é
muito pequeno e não tenho para onde ir. Minhas costas batem na
parede e sei que está tudo acabado.
Ele cai em cima de mim.
Suas mãos rasgam minhas coxas.
— Faça tanto barulho quanto quiser, Red. Realmente não
importa para mim. Eu coloquei algo no último copo do papai de
qualquer maneira.
Ele me bate. O golpe me faz cambalear, minha consciência se
esvaindo. Ele me bate de novo e de novo, em todo o meu peito, meu
estômago... em todos os lugares. Quando ele se força dentro de mim,
minha mente fica em branco. Eu desapareço em uma névoa de nada.
Só saio dessa névoa quando sinto a agonia da dor nos pulsos.
Volto para o meu corpo e o pânico toma conta. Nua e coberta de
sangue, Jonah se ajoelha sobre mim com a faca nas mãos e meus
pulsos...
 Oh Deus! Meus pulsos! O sangue flui como um rio carmesim
pelos meus braços enquanto levo as mãos ao rosto. Muito sangue.
Tem muito sangue. — Jonas, o que você fez?
— Você não deveria ter dito isso sobre minha mãe, — ele rosna.
— Porra. Eu... eu vou morrer, Jonah.
Seu rosto pálido e salpicado de sangue registra a menor
quantidade de choque. Entre suas pernas, seu pau pende flácido e
gasto. Ele cambaleia para trás, soltando a faca, e o som dela
batendo na madeira ressoa dentro da minha cabeça. — Você... não
deveria ter... dito isso sobre... minha mãe, — ele sussurra.
O pânico me faz voltar à vida, mesmo quando sinto que estou
desaparecendo. Meu coração está batendo forte, batendo contra
minhas costelas, batendo em um ritmo desesperado enquanto tenta
processar o choque...
— Jonas. Jonas, ouça-me. Se você me deixar assim, eles vão
saber que foi você. Se você me deixar morrer, eles saberão que você
me atacou.
Ele balança a cabeça. — Eles não vão.
— Elas vão! Eles farão uma autópsia. Oh, Deus, eles vão... — A
sala arremessa. Estou tão tonta que nem consigo enxergar direito.
Muito sangue. Tanto sangue. — Eles saberão que você... me
estuprou. Os hematomas…
— PORRA! — Jonah arranca o cabelo, dobrando-se. — Isto é
tudo culpa sua. Por que diabos você tem que dizer essa merda!
Como um flip sendo trocado, ele cai como uma pedra no chão,
segurando a cabeça nas próprias mãos. Ele começa a chorar.
— Leve-me... para o hospital, Jonah. Leve-me e... tudo ficará
bem.
— Não! Não, não, não! Não posso!
— Leve-me!
 Ele se vira para me encarar, seu rosto vermelho e manchado,
seus olhos maníacos como o inferno. — Você vai contar a eles o que
eu fiz!
— Eu não vou. Eu juro que não vou. Eu direi... que eu mesmo fiz
isso. Eles nunca vão... saber.
Jonas para de chorar. Ele funga, limpando o nariz com as costas
da mão. ele parece um garotinho - uma criança se recuperando de
um acesso de raiva. — Você jura? Se eu te levar, você vai dizer a eles
que você fez isso? Eu não?
— Juro.
Ele pensa por um segundo. Um segundo eu não tenho. E então...
— Tudo bem. Mas se você falar uma palavra sobre isso, eu vou voltar
para você, Red. Apenas veja se eu não. E vou fazer doer muito mais
da próxima vez. Vou encontrar a porra da sua mãe e vou matá-la
também.
Eu não me importo com suas ameaças.
Ele me pega e começa a me vestir. Eu me sinto como uma
boneca de pano mole em seus braços. Estou desaparecendo tão
rápido.
— Eu quero dizer isso, Presley. Eu juro por Deus. Eu vou matar
você. Eu vou matar você. Eu vou voltar e vou te matar.
Não importa. Nada disso importa.
Eu quero viver.
Eu quero viver.
Eu quero viver.
 33
Pax
— Você não está particularmente quente. Sem febre na verdade.
Você disse que se sentiu mal?
Wolf Hall mudou muito nas últimas semanas. A enfermaria
costumava ser um armário de vassouras glorificado perto do
escritório de Harcourt, mas agora a academia tem sua própria baia
médica. Como muito USS Enterprise do conselho escolar. Uma das
salas de aula menos usadas foi convertida durante o intervalo, e
agora o local está decorado com equipamentos médicos mais
avançados do que qualquer coisa que você encontrará no hospital
de Mountain Lakes. Ouvi dizer que estão dando aulas de biologia
avançada daqui agora, para os alunos que estão interessados em
entrar na pré-medicina. Também foi aqui que fiz meu check-up após
a doação de medula óssea - ser cutucado e cutucado aqui, em vez de
descer a colina, parecia a melhor opção do que correr para
Meredith.
Eu olho malignamente para o cara segurando a palma da mão
na minha testa, deixando-o saber exatamente o que penso de seus
métodos misteriosos de medição de temperatura. Não é como se eu
quisesse um termômetro na minha bunda. Um na boca
provavelmente seria apropriado, no entanto.
— Eu ainda me sinto mal. Também estou com dor de estômago.
Fico feliz em fornecer uma amostra fecal, se você precisar de uma.
O cara, Danny, ri. Ele digita algumas notas em seu iPad,
documentando minha visita falsa, e então coloca o tablet de lado. —
Obrigado, mas isso não será necessário. Aqui. Leve isso para a
recepção e depois vá para casa. Descanse um pouco. Eu odiaria que
você tivesse que ficar um dia inteiro de aula se você se sentisse
doente. Ele me entrega uma impressão que parece um recibo, seu
tom cheio de sarcasmo. Ele sabe que estou bem, mas o que ele deve
fazer? Diga-me para parar de ser um merdinha e voltar para o
inglês? Eu tenho dezoito anos. Posso sair da academia e não há nada
que ele possa fazer para me impedir. Além disso, ele pesa quase
nada; eu poderia colocar três dele no banco, fácil. Eu gostaria de vê-
lo tentar me manter aqui contra a minha vontade. Ele não gostaria
das consequências.
Eu levo o estúpido recibo para a recepcionista da escola, que
empalidece, com a mão tremendo quando ela o pega de mim, como
se eu estivesse prestes a pular sobre a mesa e agredi-la ou algo
assim. Então percebo que deixei meu celular na cadeira da ala
médica, o que é ótimo pra caralho. Eu sigo todo o caminho de volta
para o outro lado do prédio, apenas para testemunhar Chase sendo
carregado pela porta de um dos laboratórios de informática nos
braços de um cara que definitivamente não é um estudante de Wolf
Hall.
Alto, com cabelo quase loiro, ele ostenta um monte de tinta - do
tipo ruim que você consegue em uma loja de aluguel barato em um
beco de Las Vegas quando você está louco de raiva. O tipo de tinta
que identifica um cara como um perdedor idiota. Acho que ele me
viu, mas não tenho certeza. Se ele fizer isso, então ele tem algumas
bolas de aço, porque ele claramente não dá a mínima para que
alguém o tenha visto.
Não é que eu esteja intrigado. Não. Definitivamente não é isso.
Eu não poderia me importar menos se Chase se meteu em alguma
merda; estava prestes a acontecer, sua boca sendo tão
colossalmente elegante quanto recentemente está. A vibração que
recebo do cara que a maltratou na porta, embora... ele parecia um
pedaço de trabalho. Arrogante. Nojento. Ele nem piscou quando me
viu, como se não houvesse como eu representar um problema para
ele. Eu não gosto disso. Cheira a arrogância do próximo nível. Em
qualquer dia, eu ficaria feliz em queimar este lugar até o chão e nem
mesmo perderia meu passo, mas isso não significa que estranhos
aleatórios possam simplesmente aparecer aqui e apenas vagar por
aí como se fossem donos do maldito lugar. Sim, isso não está
acontecendo.
Eu me movo rapidamente, indo direto para o laboratório de
informática. A academia tem centenas de anos, então não há janelas
nas antigas portas de mogno. Eu não posso espioná-los dessa forma,
então eu afasto o peso da madeira, abrindo-a apenas o suficiente
para espiar pela abertura na sala.
O estranho está colocando Chase no chão perto da janela do
outro lado da sala. Ela chega a... porra, ela estava inconsciente? -
assim que eu entro na sala de aula. Chase começa, pulando pra
caralho, quando ela vê o cara. Eles estão olhando um para o outro,
nenhum deles prestando atenção ao fato de que não estão sozinhos.
Mergulho em um dos antigos recessos góticos que formam uma
alcova na cantaria. O lugar perfeito para perder tempo e escutar
uma conversa.
— Você realmente é a cadela mais burra que eu já encontrei, —
o cara rosna. Seu tom é ácido, áspero por causa da fumaça do
cigarro. — Você pensou que eu não iria descobrir? Você pensou que
eu não saberia?
— Sabe de uma coisa, Jonah? Eu não disse nada!
— Papai está me ligando e mandando mensagens sem parar. Ele
sabe que algo está acontecendo. Ele me perguntou se alguma coisa
estranha aconteceu naquela noite. Ele queria saber se nós brigamos.
Chase deixa cair a cabeça. Ela esfrega as têmporas, afastando-
se desse personagem de Jonah como se ele fosse a porra do próprio
diabo. — Apenas... afaste-se, ok. Eu não disse uma palavra a ele. Ele
está apenas sendo superprotetor.
— Não acredito em uma palavra que sai da sua boca.
Chase fica de pé. Não parece que ela deveria estar de pé. Ela
parece ainda mais instável quando o idiota a agarra pelos braços e a
sacode. — Jonah, deixe-me ir, — ela sussurra.
Meu sangue começa a cantar em minhas veias. Uma parede
incandescente de raiva desaba sobre mim, um véu vermelho
nublando minha visão. A próxima coisa que sei é que algum idiota
sibila duas frases curtas que paralisam toda a confusão.
— Você a ouviu. Deixe-a ir, porra.
O idiota... sou eu.
Não foi uma decisão consciente. No que diz respeito ao meu
cérebro, ele não emitiu nenhuma ordem para sair da alcova, mas de
alguma forma, por algum motivo, estou parado no meio do
laboratório de informática agora com minha bolsa aos pés e minhas
mãos fechadas em punhos... Que porra é essa?
A expressão perturbada do estranho combina com a minha
confusão. — Quem diabos é você? — ele pergunta.
— Ele não é... ninguém. Apenas um cara da minha aula de
redação criativa, — Chase diz rapidamente.
Que porra é essa?
Apenas um cara da minha aula de redação criativa? Legal. Você
salva a vida de uma garota e dá a ela alguns dos melhores orgasmos
que ela provavelmente experimentará, e este é o agradecimento que
você recebe. Juro por Deus.
Jonah me avalia sombriamente. — Tudo bem. Bem, mexa-se,
Cara da Escrita Criativa. Isso não é da sua conta.
— Ah, mas tem, no entanto.
Ele franze a testa. — Como isso pode ser da sua conta, mano?
— Porque eu decidi que é da minha conta. É só com isso que
você precisa se preocupar.
— Ah. — Sua gargalhada goteja com escárnio. — Não tenho o
hábito de me preocupar com...
Chase escolhe agora para se libertar do aperto do cara. Ela tenta
se desvencilhar dele, mas esse Jonah aperta ainda mais. — Ahhh,
Jonas! Isso machuca!
Não.
Não... porra... de nenhuma…. maneira.
 eu reajo.
Eu pisco e minha mão está fechada em torno da garganta do
homeboy, e suas costas são empurradas contra a tela do projetor na
frente da sala de aula. Eu tenho uma vaga consciência de que Chase
está segura e de pé sobre seus próprios pés, fora do alcance desse
cara, mas eu honestamente não tenho nenhuma porra de ideia de
como ela acabou de chegar lá. Nada disso está fazendo sentido.
— Para trás... foda-se... fora, — eu rosno. — Ela não quer ir com
você. Ela deixou isso bem claro. É hora de você ir embora. A menos
que você queira conferir nossa nova clínica. É o estado da arte.
Jonah tenta desalojar minha mão de sua garganta e falha. Estou
com sorte. Ele é um cara grande pra caralho; ele deve malhar. Se ele
quisesse me derrubar - e ele definitivamente quer - e eu tivesse dado
a ele algum aviso, eu teria uma luta real em minhas mãos.
Felizmente eu o peguei desprevenido, e eu consegui segurar seu
esôfago.
Franzindo o cenho, ele tenta soltar minha mão, o que só me faz
apertá-lo com mais força. — Tudo bem, tudo bem, cara. Você fez o
seu ponto, — ele ofega.
— A questão é que você desmaia.
— O que-? — A palavra sai de sua garganta, cortada pela
pressão que aplico contra seu esôfago. O sangue começa a subir à
superfície de sua pele, transformando primeiro seu pescoço em um
tom profundo de roxo, depois sua mandíbula e depois suas
bochechas. Agarrando, ele tenta arrancar meu braço, mas minhas
pernas estão abertas, pés plantados, e esta não é a porra do meu
primeiro rodeio. Suas pálpebras vibram, os olhos rolando para trás
em sua cabeça.
— Pax? Pare! É O suficiente. Ele não vale a pena. Já chega, Pax!
Ei, EU DISSE QUE BASTA!
Chase me empurra. Quase não me movo um centímetro, mas
estou muito ciente de suas mãos tocando meu braço e meu lado, e é
como se a tensão feroz dentro de mim, um elástico sendo esticado e
esticado e esticado, se rompesse. Eu libero meu aperto e me viro,
dando três passos gigantes para longe do filho da puta. Eu preciso
colocar algum espaço entre nós. Não posso garantir que ainda não
vou lançar meu punho em sua mandíbula.
— Cristo! — Jonah grita, cuspindo no chão acarpetado do
laboratório de informática. — Qual é a porra do seu problema, cara?
— Ouvi de inúmeras fontes que as garotas não gostam quando
você as obriga a fazer coisas contra a vontade delas. — A ironia me
morde. Oh, eu não pareço um cara legal agora, fazendo meu
discurso de cara legal? Eu trotei e fodi com garotas além dos limites
do que outras pessoas consideram certo. Eu causei muita dor e
sofrimento. Eu não dou a mínima para os sentimentos de uma
garota. O fato é que eu gostei de ser a fonte da infelicidade de
inúmeras garotas no passado. Mas uma coisa que nunca fiz foi
encostar o dedo em uma garota sem a permissão dela. Nunca usei
minha maior força ou peso para incapacitar uma garota e forçá-la a
fazer algo que ela não quer.
Eu sou um monstro. Não há outras maneiras sobre isso. Um
monstro com um limite rígido.
Virando-me rapidamente, encaro Jonah, lançando-o com um
olhar estreito. — Vai. Agora. Antes que seu dia fique realmente ruim.
— O quê, você vai chamar a polícia para mim? — Jonah
estremece, esfregando a garganta. — Você realmente acha que eu
dou a mínima? — Ele se vira para Chase. — É tarde demais para você
espalhar mentiras sobre mim agora, Red. Eu era inteligente. Eu
esperei até... — Seus olhos percorrem seu corpo de cima a baixo. —
Não pense que você pode voltar atrás em nosso acordo, agora. É só
isso que estou dizendo, ok? Eles nunca acreditarão em você sem
nenhuma evidência. Os policiais não farão nada para ajudá-lo agora.
Minha pele formiga. A adrenalina rola através de mim,
empurrando, empurrando, empurrando-me para fazer algo
imprudente. Consigo engolir minha crescente necessidade de matar
esse filho da puta. Mas apenas. Eu ri. — Você vê algum policial aqui,
idiota? Preocupe-se com a ameaça que está bem na sua frente. Não
há nenhuma porra de processo devido comigo. Dê o fora daqui agora
mesmo antes que eu arranque a porra da sua língua da sua cabeça.
Frente a frente, cara a cara, realmente não há muito entre mim
e esse cara. Ele é grande. Ele malha. Eu posso dizer que ele apenas
levanta para ficar bem em uma camiseta, no entanto. Todo esse
músculo é para mostrar. Não é um músculo funcional, enquanto o
meu definitivamente é. Eu poderia quebrar cada osso na porra do
rosto dele se eu quisesse. Assim como eu o conheço bem, Jonah
também sabe disso sobre mim. Ele pisca, e eu vejo o mais leve
lampejo de razão tomar conta de seus olhos. Ele olha para mim,
focando totalmente em mim pela primeira vez, não constantemente
mudando sua atenção para Chase, e não vejo nada nele além de
loucura.
— Qual o seu nome? — ele pergunta baixinho. — E não se
incomode em se recusar a me dar. eu posso fi...
— Pax Davis. Moro na casa perto da estrada da montanha, no
meio da colina. Venha me encontrar quando quiser. Sempre terei
tempo para conversar com você, filho da puta.
Jonah pisca novamente. Muito devagar. Em processamento. Ele
olha para Chase, algo desagradável e faminto aparecendo em seu
rosto. — Apenas lembre-se do nosso acordo, Presley. Eu não iria
querer t—
Eu o agarro pelo rosto, desviando seu olhar dela. — Você não
olha para ela. Você olha para mim. Você não fala com ela. Você fala
comigo.
Com raiva, ele empurra minha mão. Eu só o deixo ir porque ele
começa a andar de costas para fora do laboratório de informática. —
Está tudo bem por enquanto, Pax Davis. Mas eu sou o irmão dela.
Vou conhecer aquela vadia pelo resto da vida dela. Você sempre vai
estar por perto para brincar de guarda-costas? Ele sorri muito largo,
e uma sensação doentia de mau presságio dá um nó em minhas
entranhas. — Acho que não, porra.
 34
Presley
— Quer me contar o que foi aquilo?
Eu me apresso pelo corredor, uma dor de cabeça monstruosa
latejando em minhas têmporas.
— Você pode começar me dizendo por que estava inconsciente
quando aquele filho da puta a carregou para dentro do prédio,
Chase.
Pax é um turbilhão furioso de perguntas. Sua camiseta do Joy
Division está esticada em seu peito; ele ainda está tão nervoso que
parece que está prestes a sair da maldita coisa. Seus pálidos olhos
cinzas piscam assassinos.
Estou tão alarmada com o que acabou de acontecer que
continuo tropeçando nos meus próprios pés na pressa de me afastar
dele. Eu preciso ficar sozinha. — Fiquei tonta. Eu não estava me
sentindo bem por um segundo. Eu desmaiei.
— Você faz muito isso perto daquele cara?
Eu paro rapidamente, de frente para ele. — Não! Eu... Fecho os
olhos. Respire fundo. Abra-os novamente. — Veja. Não tomei café
da manhã, estava atrasada e acho que me esforcei um pouco mais
do que deveria. Eu desmaiei. É totalmente normal para as meninas.
Nós-
— Foda-se isso. — Pax cruza os braços sobre o peito, olhando
para mim.
— O que? O que você quer dizer com foda-se?
— Não sou um atleta neandertal que acha que as garotas são
fracas. Vocês literalmente empurram bebês de cinco quilos para
fora de suas vaginas. Alimente-me com outra besteira. Um café da
manhã perdido não vai fazer você desmaiar.
 — Pax! Eu realmente não quero fazer isso com você agora.
Ele cerra o maxilar. — Com o que ele estava tão preocupado lá
dentro? Por que ele estava falando sobre você chamar a polícia? E
provas? E que acordo?
Cristo, eu realmente esperava que ele não tivesse prestado
atenção em nada disso. A exaustão toma conta de mim enquanto me
movo novamente, indo para a saída. — Não é realmente nada para
você se preocupar, ok. Eu não quero falar sobre isso. Eu só... O sol
bate forte em mim quando saio, mas o calor não penetra na minha
pele. Por dentro, estou congelada, minhas entranhas sufocadas com
gelo. Eu sinto que, se eu tentar respirar muito fundo, todos os meus
órgãos vitais vão fraturar.
Pax corre na minha frente, virando-se para mim no topo da
escada, bloqueando meu caminho. — Onde você está indo? Você
esqueceu que mora aqui ou algo assim?
— Pax. — Eu contornei ele, descendo os degraus.
— Você está correndo de volta para a casa do seu pai, então?
Onde aquele idiota provavelmente está esperando por você?
Oh Deus. Ele tem razão. Jonah provavelmente está na casa do
papai. Engulo em seco. — Eu estou com fome. Eu já te disse. Eu não
comi esta manhã. Vou jantar.
Ele se move na minha frente, bloqueando meu caminho
novamente. — Não, você não vai, porra.
Meu pânico se mistura com raiva, combinando-se para criar um
coquetel volátil de emoção em minha corrente sanguínea. — Você
estava cheio de merda lá atrás? Porque eu juro que acabei de ouvir
você dizendo que as meninas não gostam quando são forçadas a
fazer coisas contra a vontade delas. E agora você está aqui, me
dizendo o que devo ou não fazer. É a mesma merda. — Eu me sinto
mal quando digo isso. Esta não é a mesma coisa que Jonah estava
tentando fazer comigo, fez comigo no passado. Não é nem perto.
Estou pronta para dizer qualquer coisa para sair daqui, no entanto.
 Pax dilata as narinas com raiva, desviando o olhar. Ele está
tenso pra caralho. Eu posso dizer que ele quer discutir comigo. Ele
está lutando consigo mesmo, tentando não dizer algo que vai tornar
isso ainda pior, e isso está custando muito a ele. Ele olha para os pés
por um segundo, soltando um suspiro longo e infeliz. — Venha
comigo para a casa. Vou pegar algo para você comer.
— Não, Pax. Eu não estou fazendo isso.
— Por que não?
— Porque você vai cutucar e cutucar isso até eu lhe dar as
respostas que você quer, e não posso lidar com isso agora.
Ele passa a língua pelos dentes, considerando. Uma carranca se
forma em seu rosto.
— Venha para a casa. Vou garantir que você coma. Não vou
fazer uma única pergunta.
Ele está falando sério? Não sei se posso acreditar nisso. — Você
promete?
Ele olha direto para a minha alma quando seus olhos encontram
os meus. Tão intenso. Esse tipo de contato visual é aterrorizante
para ele. Ele coloca a mão no peito, bem no centro, bem sobre o
coração, e nem preciso ouvi-lo dizer as palavras.
Suspiro, cedendo. É tudo o que posso fazer. — Tudo bem então.
Vamos.
***
Observar Pax tentando navegar em uma cozinha é interessante.
Ele é tão seguro de si e confiante em tudo o que faz. Acontece que ele
só costuma fazer coisas que sabe fazer bem. Coloque-o em uma
situação desconhecida e as coisas serão um pouco diferentes. Ele
xinga enquanto abre todos os armários da cozinha. Muito.
Ovos.
Queijo.
Salsa.
 Leite.
Abacate.
Todos os itens são jogados no balcão de mármore com uma
agressão desenfreada. O humor de Pax é sombrio, para dizer o
mínimo, mas ele mantém sua promessa. Ele não faz uma única
pergunta.
Ele pega um saco de batatas fritas do freezer, despeja-as em
uma assadeira e joga a assadeira no forno.
— Eu acho... que você precisa ligá-lo, — eu ofereço.
— Eu sei o que diabos estou fazendo, — ele retruca. Então ele
liga o forno em três e setenta e cinco, resmungando com raiva.
Tirando uma tigela de vidro de um armário, ele quebra uma
quantidade profana de ovos nela, adiciona um monte de leite, um
pedaço de manteiga e bate a merda viva da mistura com um garfo,
brilhando de raiva. Feito isso, acrescenta um pouco de sal, um
pouco de pimenta e começa a bater tudo de novo.
Ele não diz mais uma palavra até colocar os ovos em uma
frigideira quente e começar a mexê-los. — Quando eu tinha oito
anos, peguei meu pai transando com uma mulher no elevador do
nosso prédio. Ele estava com tanta raiva de mim que me arrastou de
volta para o nosso apartamento e me empurrou para dentro.
Quando ele me empurrou, ele me empurrou com força. Caí desses
três degraus que levam à nossa cozinha e quebrei o pulso. Corri e
me escondi dele na escada. Nosso vizinho me encontrou e me levou
para o hospital. Quando Meredith veio me buscar, ela estava tão
furiosa. Ela disse que envergonhei nossa família ao lavar nossa
roupa suja em público. Me deu um tapa na cara no estacionamento.
Sento-me imóvel no banquinho do balcão do café da manhã. —
E Meredith é...?
— A mulher que você me atraiu para salvar, — diz ele com
firmeza.
A mãe dele. Meredith é sua mãe e ela bateu nele em um
estacionamento por estar chateado.
 Uau. — Sinto muito, — eu sussurro.
— Não fique. — Pax pega o abacate e o joga em uma tábua de
cortar, abrindo-o. Ele cava o buraco e joga no lixo com tanta força
que a pedra dura faz um barulho alto contra a lateral da lata de lixo
de metal. — Além disso, quando eu tinha sete anos, Meredith me
levou até Syracuse para visitar minha tia. Eu a irritei no caminho até
lá, então ela se recusou a falar comigo o tempo todo que estivemos
na casa da minha tia. No caminho para casa, eu disse a ela que
precisava ir ao banheiro. Mas ela ainda estava me ignorando e não
encostaria. Então eu me irritei. Ela ficou tão furiosa comigo naquela
vez que parou o carro, me arrancou do banco de trás, me jogou de
bunda na neve, tirou minha jaqueta - isso foi em dezembro, aliás - e
depois foi embora. Fiquei com tanto medo que me escondi ali
mesmo, em um bueiro na beira da rodovia, por três horas antes de
ficar com tanto frio que decidi que precisava caminhar e encontrar
alguém que pudesse me levar para casa. Ela estava esperando por
mim em um posto de gasolina a cerca de um quilômetro e meio da
estrada, furiosa por ter demorado tanto para arrastar minha bunda
ao longo da rodovia. Ela me fez tirar a calça e a cueca e sentar na
frente, ao lado dela, nu da cintura para baixo, porque eu era um
'porquinho nojento' por ter me molhado.
Ele enfia a mão no saco de queijo ralado, pega um punhado e
joga nos ovos. Ele faz uma pausa por um momento, respirando com
raiva enquanto apenas olha para o conteúdo da panela. — Quando
eu tinha oito anos, tive meningite. Três de nós da minha escola
primária pegaram ao mesmo tempo. Uma das crianças morreu. Meu
amigo Davi. Eu estava tão fodido, eu estava nesse estranho sonho
febril por quatro malditos dias. Meu pai estava sentado ao lado da
cama, mas Meredith estava no meio de um julgamento importante,
então ela ficou longe. Não me visitou nenhuma vez. Quando meu pai
me trouxe para casa, eu estava fraco e exausto, então ele arrumou
uma cama para mim no sofá da sala para que eu pudesse assistir à
TV. Meredith ficou furiosa quando chegou em casa e me encontrou
embrulhado em um de seus preciosos sofás brancos que ela fez meu
pai me levar para o meu quarto. Ela me deixou lá em silêncio, no
escuro, sozinho por uma semana inteira para que eu pudesse
'convalescer adequadamente'. Ela não falou comigo nenhuma vez.
Uma empregada doméstica que nem falava inglês entrou e me
alimentou à força quando achou apropriado.
Estou me recuperando desse download horrível. Para começar,
nunca ouvi Pax falar tanto de uma só vez. E as coisas que ele está me
contando são horríveis pra caralho. Meu coração está partido por
ele. — Pax?
Ele me ignora, indo até a geladeira e pegando um pacote de
tortilhas. Ele o abre e segura um sobre uma chama aberta no fogão,
girando-o lentamente enquanto o aquece. — Quando eu tinha nove
anos, comecei a ter esses terrores noturnos. — Ele exala alto. — Eu
estava preso neste labirinto e não conseguia sair. Eu estava sendo
perseguido por esses demônios. Monstros. Eles estavam tentando
comer a porra da minha alma. Noite após noite, eu gritava e gritava
e gritava. Meredith me mudou para o quarto mais distante deles no
começo, para que eu não perturbasse seu sono. Quando isso não
funcionava, ela derramava um balde de água gelada na minha
cabeça enquanto eu ainda dormia para tentar 'me condicionar para
fora disso'. Eu teria que dormir em uma cama encharcada todas as
noites como punição. E quando isso não funcionou, ela me mandou
para um centro de tratamento psiquiátrico infantil em Connecticut,
onde eles realmente usaram terapia de choque para tratar m...
— Oh meu Deus, Pax! Pare! — Eu não posso respirar. Eu não
consigo respirar.
Ele tira os bolinhos do forno e deixa cair a bandeja no balcão
com outro barulho alto. Ele para com as histórias, mas ainda posso
sentir a raiva saindo dele como uma perigosa descarga elétrica. Ele
prepara um burrito silenciosamente, mandíbula trabalhando o
tempo todo, e então atravessa a cozinha e coloca um prato na minha
frente no balcão.
— Quer molho picante? — ele pergunta mecanicamente.
 Eu fico boquiaberta com ele, ainda me recuperando de todas as
coisas horríveis que ele acabou de despejar em mim. — Não!
Ele dá de ombros. — Como quiser.
Ele fecha a boca novamente, voltando ao fogão para aquecer
outra tortilha. Ele faz outro burrito, desta vez para si mesmo, e
quando termina, ele me encara, encostado no balcão na parede
oposta, e começa a comer.
— Nós vamos? — ele diz com a boca cheia de comida.
— Bem, o quê?
— Comer. Está ficando frio.
— Eu não acho que posso comer agora. Curiosamente, meu
apetite parece ter morrido em sua bunda.
Ele mastiga. — Não exagere. Você desmaiou porque estava com
muita fome, lembre-se. Coma.
Ohhh, eu vou machucar esse cara. Frustrada além da crença,
pego o burrito do prato e dou uma mordida. Surpreendentemente, é
muito bom.
— Ela me deixou lá até os onze anos, — diz Pax calmamente. —
Quase dois anos em uma instituição para crianças com distúrbios
mentais. Eles acabaram me expulsando quando coloquei fogo no
consultório do meu terapeuta. Eles disseram a Meredith que não
havia nada de errado comigo. Eu não estava doente. Eu era apenas
um idiota. E merda, Meredith não gostou disso. Ela tentou me
internar em três outros lugares, desta vez em Nova York, mas eles
não me aceitaram com base no diagnóstico final. Disseram que era
antiético. — Ele dá outra mordida em sua comida. Eu o observo
mastigar e ele me observa de volta.
Eventualmente, ele engole e diz: — Foi quando ela me mandou
para um colégio interno. Primeiro, uma escola preparatória em
Wyoming. Então aqui. Ela já me internou três vezes, em instituições
com menos escrúpulos desde então. Normalmente quando eu a
desagradei. Eles me mantêm em prisão psiquiátrica por alguns dias
ou uma semana. O último foi na verdade por duas semanas. Agora
que sou um adulto legal, ela não pode mais fazer essa merda. Ela não
ousaria. Então, em vez disso, ela fode comigo de outras maneiras. O
que quer que ela possa pensar para me irritar ou me controlar.
— Por que você está me contando tudo isso? — Eu sussurro.
Ele enfia o resto do burrito na boca e pega o prato, levando-o
para a pia da cozinha. Fico olhando para suas costas largas
enquanto ele lava o prato e o coloca no cesto de secagem. Ele vem e
fica na minha frente, do outro lado do balcão de café da manhã,
quando termina, inclinando-se, com as palmas das mãos
espalmadas sobre o mármore. — Espero, — diz ele, — que você
escute todas as minhas merdas e perceba que suas merdas não são
nem de longe tão ruins. Achei que dessa forma você poderia ficar
bem em apenas me dizer o que está acontecendo e não terei que
quebrar a promessa que fiz.
— Pelo amor de Deus, Pax! Isso era mesmo verdade?
Ele não reage à minha raiva. — Tudo isso.
— Eu não gosto de ser manipulada assim.
— Como estou manipulando você? Acabei de te contar todo o
meu plano. Não estou coagindo você a fazer nada. Ainda é sua
escolha a fazer.
Eu disparo para os meus pés. — E eu não vou! Eu... eu tenho que
ir, Pax.
Ele balança a cabeça. — Não, você não vai. — Eu posso dizer
que ele ainda está com raiva, mas ele está mantendo seu
temperamento sob controle. Ele fala com calma e o efeito é
estranhamente fundamentado. Eu não conheci essa versão dele
antes. Este Pax estável e sólido, que pode controlar sua hostilidade
se servir a um propósito maior. — Suba as escadas. — Ele estende a
mão.
— Acho que não estou a fim de sexo agora. — Nunca pensei que
diria essas palavras para ele, de todas as pessoas, mas sinto que vou
rastejar para fora da minha pele. Ainda posso sentir as mãos de
Jonah em mim, e ainda posso ver a amarga loucura em seus olhos,
e nenhuma porra de Pax vai abalar isso. Preciso de tempo. Eu
preciso trabalhar para empurrar todas aquelas memórias terríveis
de volta para trás daquela porta reforçada de aço dentro da minha
mente.
— Eu não estou tentando foder você, — diz Pax rigidamente.
— Então por que…
Ele bufa. — Você pode, por favor, pegar minha mão e vir
comigo? Você está tornando isso mais difícil do que precisa ser, e
eu... eu não sou muito bom nisso, ok?
Ele é tão sincero, totalmente diferente de si mesmo, que pego
sua mão. Ele me guia escada acima até seu quarto, depois até sua
cama. — Espere aqui.
Ele se dirige para sua cômoda - a mesma em que me sentou e
me disse para abrir as pernas, a primeira vez que entrei nesta sala -
e puxa uma camiseta da segunda gaveta para baixo. Ele me dá,
esfregando a nuca. — Mude para isso. Você ficará mais confortável.
Você pode ir para a cama, ou pode sentar perto da janela ou ler ou
qualquer outra coisa. Eu vou pegar Dash. Ele precisa de uma carona.
Quando eu voltar, vou me certificar de não incomodá-la.
Eu encaro a camiseta em minhas mãos, um pouco estupefata.
Quem é esse cara?
Não reconheço uma única parte dele.
Isso não quer dizer que eu não goste dele. Eu gosto desta versão
do Pax muito mais do que deveria.
— Ok. Então…— Pax olha desajeitadamente ao redor de seu
quarto. — Sim.
E ele vai.
 35
Pax
Dash não precisa de carona.
Eu simplesmente não posso ficar em casa. Não quando estou
tão perto de me tornar nuclear. Desço a montanha e dirijo pela
cidade, esperando. Há uma chance. Uma possibilidade. Afinal,
Mountain Lakes é pequeno. Não é inimaginável que eu encontre o
cara, e Deus o ajude se eu o fizer. Meu pequeno truque de contar
histórias não funcionou em Chase. Pretendo honrar a promessa que
fiz a ela na academia, mas isso não significa que não vou arrancar a
verdade daquele pedaço de merda do Jonah se o encontrar na rua.
Realisticamente, existem apenas três lugares em que um cara
como o irmão de Chase - porra, eu nem sabia que ela tinha um irmão
- estaria em uma cidade como Mountain Lakes. Há a lanchonete
Screamin' Beans, a pista de boliche e a Cosgroves. Eu passo pela
lanchonete e o lugar parece deserto. Ninguém sentado nas cabines
perto das janelas. A pista de boliche fica do outro lado da cidade,
então vou até o Cosgrove's para verificar o bar no caminho. Merda,
se esse filho da puta está em Cosgroves, ele não tem ideia de quantos
problemas ele está metido. Ele vai se arrepender do dia em que
nasceu. Wren está resmungando discretamente sobre dar uma
reforma no bar. A maior parte da mobília é mais antiga que
Patterson, o antigo bartender que trabalha na Cosgroves há trinta
anos. Se eu quebrar todos os móveis do lugar na cabeça daquele
filho da puta, estarei fazendo um favor a Jacobi.
Estou prestes a virar à esquerda e descer a Main Street até
chegar ao estacionamento em frente ao hospital, mas então vejo algo
que faz todos os pelos do meu corpo se arrepiarem.
O que…
Eu digo isso em voz alta.
— O que PORRA?
 Não.
Porra.
De nenhuma Maneira.
Meus olhos estão pregando peças em mim. Só que eles não
estão. Lá, atrás da cerca de arame de dois metros de altura que cerca
o Moody's Autobody and Collision Center, está um Mitsubishi Evo
azul meia-noite morto. E o nariz do lado do motorista do carro está
totalmente destruído. Eu me transformo no Moody's antes mesmo
de processar adequadamente o que estou vendo.
Só tive um encontro com o Velho Moody. O cara consertou algo
no Charger e fez um bom trabalho, mas me cobrou uma pequena
fortuna. Os moradores daqui sempre enganam os alunos da
academia porque sabem que a maioria de nós vem com dinheiro.
Tenho feito questão de consertar o carro sozinho desde então. É o
filho dele que sai da loja, limpando o óleo das mãos com um pano
quando eu paro bruscamente.
— Uau! — ele diz, rindo. — Onde está o fogo, cara?
— Quem... é o dono... disso? Eu aponto um dedo para o Evo. Já
sei quem é o dono. Eu não preciso perguntar. Eu não acredito em
coincidências, e ver este veículo fortemente danificado e
extremamente familiar no mesmo dia em que conheçi o irmão idiota
de Chase é simplesmente um acaso muito foda.
O filho de Moody gagueja. — Uhh... eu não... então... eu acho...
que...
— Desembucha!
— Eu não acho que devo apenas dar essa informação. Cliente...
confidencialidade?
— Você conserta carros. Você não é um maldito médico. Quem
é o dono do Evo?
Aturdido, ele balança a cabeça. — Não sei. Quero dizer... algum
garoto? Não consigo lembrar o nome dele. Ele estava aqui. O pai dele
está abrindo um restaurante italiano no final da rua. Ele deixou o
carro há um mês e simplesmente desapareceu. Esta é a primeira vez
que ele volta desde então.
Eu analiso essas informações e tudo se encaixa. Sim, este carro
pertence a Jonah. Jonah foi o idiota que jogou o traseiro meio morto
de Chase para fora do seu carro, na noite em que ela quase morreu.
Jonah foi quem quase me matou quando destruiu aquela parede.
Sua visão da vida ficou ainda mais sombria e, para começar, parecia
muito ruim.
— Esse Charger é um passeio doce, cara. Está pensando em
vender? O filho de Moody pergunta. Ele faz outra pergunta enquanto
eu volto para o carro e me jogo no banco do motorista também, mas
não estou ouvindo. Minha mente está trabalhando a mil por hora.
A Main Street passa por mim em um borrão. Eu piso no freio
quando vejo o prédio no final da rua - o caminhão estacionado do
lado de fora, entregando toalhas de mesa. O outro cara vestindo uma
camisa xadrez parado na rua com as mãos nos quadris, olhando
para a placa acima da porta da frente.
Estaciono muito mal do outro lado da rua, saio e vou até ele. O
cara, que definitivamente parece um ex-militar - você pode dizer
pela forma como um homem se comporta a maior parte do tempo -
nem sequer olha para mim quando eu paro ao lado dele. Sua
carranca se aprofunda. — Ei. Você acha que isso não parece um
pouco... desequilibrado? ele pergunta.
A placa, que diz Love Me Tender, Love Me True, está
absolutamente torta, mas o texto está em letra cursiva e em um
ângulo estranho, de qualquer maneira. Cruzo os braços sobre o
peito. — Sim. Sim.
O cara suspira profundamente. — Ok. Eu vejo. Foda-se. Está lá
em cima agora.
Este é o pai do Chase. Naturalmente. Eu nunca o vi antes, mas
eles têm o mesmo nariz e queixo, embora o de Chase seja um pouco
élfico do que o de seu pai. Seu cabelo é quase todo castanho, mas o
ruivo brilha nele quando o sol atravessa as nuvens e o ilumina.
 Ele resmunga enquanto volta para dentro do prédio. Ele não diz
uma palavra até perceber que estou bem atrás dele. — Oh! Oh, me
desculpe. Na verdade, ainda não estamos abertos. Ele aponta para
as cadeiras, ainda em seu plástico. Há caixas em todos os lugares.
O lugar cheira a tinta fresca e madeira recém-aplainada. A
decoração é limpa, branca e moderna, mas os assentos estofados e
acolchoados nas cabines são suntuosos e parecem confortáveis
como o inferno. Isso meio que me lembra a sala de estar imaculada
da minha mãe, só que esses sofás deveriam ser sentados.
— Que tipo de comida você vai servir aqui? — Eu pergunto.
O pai de Chase se ilumina um pouco. — Ah, comida italiana.
Você sabe. Coisas saudáveis. Comida afetiva. Um monte de
macarrão. Bifes. Todas as coisas que eu amo c—
— Seu filho vai te ajudar aqui?
Ele franze a testa. Pela primeira vez, ele parece um pouco
desconfiado desse estranho que o seguiu aleatoriamente até seu
restaurante. — Meu filho? — ele diz. — Você conhece Jonas?
— Na verdade, não. Nós nos encontramos algumas vezes.
Pensei tê-lo visto na rua mais cedo. Ele tem aquele 'Subi Evo, certo?
O pai de Chase me olha de cima a baixo, inclinando a cabeça
para o lado. — Sim. Costumava ser meu, mas dei a ele para que ele
tenha algo para dirigir aqui quando vier. Está no depósito agora. Pelo
que eu sei, Jonah está de volta em San Diego. Ele teria me contado
se estivesse planejando vir. Deve ter sido outra pessoa.
— Sim. — Eu sorrio para ele, de boca fechada. — Deve ter sido.
— Faço questão de olhar ao redor do restaurante inacabado. — Boa
sorte com a inauguração. Tenho certeza que será um lugar incrível.
A saída fica a apenas três metros de distância. Estou quase fora
da porta e livre, mas então...
— Ei. Sei que vai soar estranho, mas... acho que vi você no
banco de trás de um ônibus ontem.
 Fecho os olhos, amaldiçoando violentamente o dia em que me
tornei modelo, então me viro, fingindo mais um sorriso. — Hum?
— Sim. Acho que era um anúncio de jeans. O cara parecia com
você. O mesmo... — Ele aponta para o anjo e o demônio no meu
pescoço. — As mesmas tatuagens e tudo mais. Estou ficando louco
ou isso foi...? — Ele aponta para mim.
Urgh.
Este não é o caminho que esta conversa deveria seguir.
— É uma campanha antiga. O motorista, Jim... ele acha
engraçado deixá-lo atrás do número 69.
— Oh, sim, eu conheço Jim. — O pai de Chase ri. — Ele dirigia o
ônibus escolar quando eu fui para a escola primária na estrada. Ele
é um velho mal-humorado.
Eu forço uma risada seca, e parece que estou mastigando
pedras. — Ouça. Se, por acaso, você ver Jonah hoje, pode avisá-lo
que passei para dizer olá? Ficaria muito feliz se ele soubesse que
estou procurando ele.
Pensando em arrancar as unhas uma de cada vez.
Pensando em quebrar as rótulas.
Pensando em cortar a porra da garganta dele.
O pai de Chase sorri de uma maneira genuína e satisfeita. Ele
parece um homem gentil. Um homem cansado, com muitos
problemas sobre os ombros. Bastardo parece que precisa de férias.
— Isso é muito bom. Sinceramente, não sabia que ele conhecia
alguém aqui. Acabei de me mudar de volta para a cidade e... — Ele
para, seus pensamentos claros em seu rosto enquanto pensa sobre
isso. — Espera. Como você conhece Jonas? Ele mal passou algum
tempo aqui ao longo dos anos.
Rígido como uma tábua, aceno com a cabeça, relutante em dizer
as próximas palavras. — Eu o conheço através de Presley, na
verdade. Ela é minha... bem, nós somos... — Eu sopro fundo meu
nariz, —. amigos.
 O Sr. Witton franze a testa. — Você é amigo de Presley? — Ele
não parece desaprovador, por si só. Talvez um pouco chocado?
— Sim. — Deus, Chase adoraria isso - estar aqui e me
testemunhar admitindo isso em voz alta? Que eu penso nela como
uma amiga? Ela morreria de rir. A verdade é que ela é muito mais
que uma amiga para mim e nós dois sabemos disso. Saber algo e
estar pronto para admiti-lo são coisas muito diferentes.
O Sr. Witton não sabe o que fazer consigo mesmo. Ele pega o
celular, verifica a tela e o desliga. Ele coloca as mãos nos quadris,
mudando de um pé para o outro, olhando para os sapatos enquanto
pensa. Depois do que parece uma eternidade, ele olha para mim,
mortalmente sério quando diz: — Você está falando sério? Você é
realmente amigo dela?
Eu aceno, em silêncio.
— Ela... ela te contou sobre... estar no hospital?
Porra. Isso está ficando muito pesado. — Eu sei que ela estava
doente e eles a mantiveram internada por mais ou menos uma
semana.
— Você sabe... — Sua testa franze. — … por quê?
— Não. — Estou feliz por não ter que mentir sobre isso para ele;
eu realmente não sei por que Chase fez o que ela fez. Eu nem me
importei no começo. Eu tentei fazer com que eu não me importasse,
mas isso se tornou difícil. A partir desta manhã, meus esforços
nessa área foram oficialmente inúteis. Eu me importo, porra, e estou
decidido a descobrir por que ela se machucou agora. Há algo de
errado com a situação, a coisa toda fede, e eu não gosto nem um
pouco disso.
O Sr. Witton acena tristemente. — Eu vejo. Tenho estado doente
de preocupação com ela. Se você pudesse apenas... — Ele suspira,
como se tivesse acabado de desistir.
— Não se preocupe, — digo a ele. — Eu cuidarei dela. Eu
prometo.
 36
Pax
Ela está dormindo quando eu volto, enrolada em uma pequena
bola. Eu tiro uma foto dela, suspendendo a lente diretamente sobre
ela onde ela está deitada, em posição fetal, e eu sei inatamente que
será minha foto favorita de todos os tempos; pode sair muito
embaçada e superexposto e nunca vou conseguir uma melhor.
Ligo a TV e carrego o Call of Duty; eu conecto o som aos meus
fones de ouvido, então o barulho dos tiros não vai acordar Chase,
mas então eu me sento no sofá debaixo da janela com os fones de
ouvido pendurados no meu pescoço, apenas... olhando para ela.
Eu disse a Jacobi recentemente que não há nada mais
assustador do que observar alguém enquanto ele dorme, e
realmente não há. Eu me sinto como um idiota perdedor de grau A
enquanto me sento na beirada do meu assento, cotovelos nos
joelhos, queixo nas palmas das mãos, mãos cobrindo minha boca...
em pânico.
Eu vi isso acontecendo.
Eu senti isso, porra.
Eu disse a mim mesmo que não era real. Que eu poderia
ultrapassá-lo. Fuja disso.
Eu disse a mim mesmo que não seria vítima da mesma merda
de condição humana que meus amigos tiveram, mas caramba.
Eu tenho sido uma vadia estúpida.
Arrogante.
E pensar que eu era maior do que isso.
PORRA.
Chase se mexe na minha cama e eu pulo, agarrando o controle
ao meu lado, martelando os botões como se estivesse jogando o
tempo todo. Quando Chase se senta, suas bochechas ficam com um
tom brilhante de carmesim ao me ver. — Merda. Sinto muito, — ela
diz. — Eu não queria desmaiar.
Faço questão de tirar os fones de ouvido, embora a tenha ouvido
perfeitamente bem. Eu sou um idiota. — Huh?
— Eu não queria adormecer, — ela repete.
— Eu disse para você ficar. — Eu dou de ombros, como se não
fosse grande coisa que ela apenas dormisse na minha cama, onde
nenhuma outra garota jamais dormiu. — Quer uma carona de volta
para a academia? — Eu sou a própria imagem da indiferença.
Ela boceja. — Por favor.
Enquanto ela se troca de roupa, enrolo o burrito que fiz para ela
mais cedo — aquele em que ela deu uma mordida — em um pedaço
de papel de cozinha e coloco no micro-ondas. Ela não diz nada
quando eu entrego asperamente a ela na porta da frente. Ela come
em silêncio enquanto eu a conduzo montanha acima. Chase teve o
bom senso de não dizer nada sobre a estranha tensão que paira
entre nós agora, mas sei que ela pode sentir. Eu posso sentir isso,
porra. Algo mudou entre nós e não estou pronto para isso. Eu não
quero isso. Eu faria qualquer coisa para fazer as coisas voltarem a
ser como eram antes do intervalo, quando eu nem me lembrava de
quase transar com ela na floresta na noite da última festa da Riot
House. Mas isso não é algo que possa ser desfeito. Algo que você
pode devolver. As bombas não explodem.
Eu nem sei o que diabos devo fazer agora. Eu vi como outras
pessoas agem em torno das pessoas pelas quais supostamente têm
sentimentos, mas a ideia de estender a mão e segurar a mão de
Chase parece humilhante pra caralho. Então, eu não faço.
Ela sai do Charger, e eu mastigo minha unha do polegar quando
sei que ela não está olhando, observando para ter certeza de que ela
passou com segurança pelas portas da academia antes de eu sair
pela entrada da garagem em uma velocidade realmente perigosa.
Meu coração está batendo tão forte quando chego em casa. Tenho
que ficar sentado no carro por cinco minutos, respirando,
pensando, respirando, pensando antes de estar pronto para voltar
para o meu quarto. E quando o faço, qual é a primeira coisa que
noto? Um único fio de cabelo ruivo em cima do meu travesseiro,
enrolado sobre si mesmo como um ouro boros, o símbolo da
eternidade, a cobra comendo o próprio rabo.
As cobras são símbolos de transformação.
Mudança, estou lendo demais sobre isso. Tiro o cabelo do
travesseiro e me jogo na cama, cravando as palmas das mãos nas
órbitas dos olhos até causar explosões de cor atrás das pálpebras.
Porra.
Foda-se essa merda.
Seriamente.
Foda-se.
Pego meu celular e mando uma mensagem para Jacobi.

EU: Preciso da sua ajuda com uma coisa.

Ele responde imediatamente.

Wren:???

EU: Desenterre tudo o que puder encontrar sobre um

babaca chamado Jonah Witton.
 37
Presley
Eu tenho que acabar com isso. O que quer que seja essa coisa
com Pax, tenho que acabar com isso agora, antes que ele realmente
comece a fazer perguntas. A ironia dessa situação está longe de
passar despercebida por mim. Quanto tempo eu amei Pax Davis
antes que ele me notasse? Eu quebrei meu próprio coração por
causa dele por anos, ansiando por ele, incapaz de fazer qualquer
coisa além de comer, dormir, respirar por ele. E então o mundo
acabou. Algo aconteceu, tão feio e terrível, que meus sentimentos
que tudo consumiam por ele foram completamente ofuscados pelo
sofrimento. Meus sentimentos por ele não me paralisavam mais
porque eu estava paralisada por algo muito maior. Só então o
universo conspirou para entregá-lo a mim. Só então algum poder
superior decidiu que eu poderia tê-lo, a fim de atenuar a dor
brilhante que rouba minha respiração a cada hora do dia.
E agora tenho que escolher me afastar dele, porque ele está
chegando muito perto.
Ele não pode saber o que Jonas fez. Para começar, Jonah é
engenhoso como o inferno. Ele encontrará uma maneira de cumprir
sua ameaça contra mim e mamãe. Ele teria grande prazer em
machucar nós duas, e não posso deixar isso acontecer. Em segundo
lugar, minha própria vergonha simplesmente não permite. Já posso
imaginar a pena e o desgosto no rosto de Pax. Como ele vai me achar
fraca, se descobrir com que rapidez fui dominada. Como ele vai me
achar suja, uma vez que ele descubra o quão maculado eu sou.
Meu coração dói quando recebo uma mensagem de Pax antes
de adormecer.
Esta é a primeira vez que ele me mandou uma mensagem.
Eu não sou nenhuma tola. Eu sei que ele está simplesmente me
checando, do seu jeito estranho, depois que eu desmaiei esta
manhã. Ele se deixou perfeitamente claro e eu já não tinha ilusões -
conheço Pax há muitos anos para acreditar que ele está realmente
romanticamente interessado em mim - mas ainda tenho que me dar
uma verificação da realidade quando leio seu texto.

Pax: O próximo capítulo está pronto. Você está para trás.

Podemos nos encontrar e o escrever juntos na biblioteca
amanhã. Se você acha que posso ajudá-la a fazê-lo.

Dificilmente é um texto amigável. É tipicamente passivo-

agressivo, mas no que diz respeito às comunicações com Pax, é
praticamente um convite para um encontro. Eu sei que não é. eu sei.
Eu ainda estou miserável quando eu respondo a ele.

EU: Tudo bem. Eu escrevo melhor no meu quarto de

qualquer maneira. Terei o próximo capítulo para você antes da
meia-noite de amanhã.

Em que merda de planeta estamos? Estou recusando a chance

de sair com Pax, sozinha, na biblioteca. Eu costumava fantasiar
sobre ter que trabalhar com ele. Eu costumava me tocar à noite,
trabalhando freneticamente, pensando em como ele se inclinaria
sobre a mesa e me beijaria quando não pudesse mais se conter e
simplesmente tivesse que me ter. Agora fui beijada pelo Pax, fui
levada por ele, e foi ainda melhor do que eu poderia imaginar. Mas
estou desistindo, mesmo que o contato com ele tenha sido a única
coisa que me manteve sã, porque estou tentando proteger o segredo
vil do meu meio-irmão? Eu sei como isso soa. É uma loucura, mas
faltam apenas algumas semanas para a formatura. Falta pouco para
o nosso pequeno acordo chegar ao fim e eu terei que dizer adeus a
ele de qualquer maneira. Talvez seja melhor que aconteça agora,
antes da formatura, para eu ter um tempo para me acostumar com
a ideia. Em vez disso, posso me afastar dele, ainda vê-lo na
academia, em vez de me cortar e perder o controle.
Pax não responde.
Pela manhã, ele está me esperando na entrada da Econ. Percebo
pela primeira vez que seu cabelo está um pouco mais comprido do
que o normal. Ainda está bem raspado, mas a sombra do cabelo está
muito mais escura do que o normal. Quase preto. Deve ter se
passado pelo menos algumas semanas desde que ele raspou.
Encostado na parede, um pé plantado na pintura, coberto de tinta,
roupas mais pretas, olhos feitos de gelo compacto e glacial, ele é o
material de que são feitos os pesadelos do pai de uma garota de
dezessete anos.
Meu coração pula uma batida quando ele olha para cima, me vê
e passa a língua sobre o lábio inferior, molhando-o.
— Você está vindo para casa hoje à noite, — ele me diz quando
passo por ele.
— Não posso. Tenho um capítulo para escrever, como você bem
sabe.
— E como você bem sabe, eu lhe disse para fazer seu trabalho
depois da aula para que suas noites fossem livres.
Minhas bochechas ficam quentes de repente. — Tenho que
ajudar meu pai com o restaurante dele. Ele está abrindo neste fim de
semana. Ele está longe de estar pronto. As paredes nem foram
pintadas. Eu jogo minhas coisas na minha mesa, abrindo minha
bolsa para pegar meus livros.
— Parecia bem pintado para mim. Pelo que pude perceber, tudo
o que ele precisava fazer era tirar o plástico dos móveis. E endireitar
o sinal.
Minha cabeça se levanta. Pax está parado ao lado de sua mesa,
tirando os livros da bolsa.
— Que diabos você está falando? Como você sabe em que
estado está o restaurante?
 Ele faz beicinho. — Talvez eu tenha passado por lá. Mountain
Lakes é pequeno como o inferno. Um novo lugar para comer
certamente chamará a atenção dos habitantes locais.
— Você não é um local. Você é um garoto da Riot House, que não
se digna a comer com os meros mortais de Mountain Lakes. — Minha
mente está indo a mil por hora. Um pânico frio sobe pela minha
espinha. — Espera. Então. Você viu meu pai?
— Eu fiz de fato.
Oh foda. Foda-se, merda, foda-se. Tento parecer calma quando
sussurro: — O que você disse a ele?
Ele sorri perversamente. — Fui educado, se é com isso que você
está preocupada.
— Claro que estou preocupada com...
— Tudo bem, pessoal. Bundas nos assentos, por favor. Temos
uma quantidade estúpida de terreno para cobrir hoje! O professor
Radley paira na frente da classe, limpando as lentes de seus óculos
com um pequeno pano preto, que ele enfia no bolso. — Presley, por
que você ainda está parado aí, boquiaberta como um peixe fora
d’água. Sente-se para que possamos começar.
Estou boquiaberta. Com Pax. Ele foi ao restaurante? Ele falou
com meu pai? — Você não deveria ter feito isso. Porque? O que você
estava pensando?
— Presley, eu literalmente nunca tive que dizer isso antes... —
O professor Radley parece confuso. — Mas, por favor, pare de
assediar o Sr. Davis. Pela primeira vez, ele está em sua cadeira e sua
boca está fechada. Vamos avançar rapidamente antes que isso
mude, certo?
A classe inteira ri.
Pax tem a audácia de sorrir para mim enquanto eu me sento. A
ousadia do cara! Eu não posso acreditar nele. Econ se arrasta pior
do que a véspera de Natal para uma criança de cinco anos. Continuo
esperando o sinal tocar, distraída pra caramba, incontáveis
cenários passando pela minha cabeça.
Pax, sendo absolutamente mau para o meu pai.
Pax dizendo algo que realmente não deveria para meu pai.
Pax mencionando que estamos saindo juntos. Ou... porra? De
jeito nenhum ele diria ao meu pai que estamos fodendo.
Certamente? Ninguém em sã consciência…
Mesmo enquanto penso nisso, percebo meu erro.
Desde quando Pax Davis está em seu juízo perfeito?
— Ok, turma. As entregas devem ser feitas até o final da próxima
semana. Sei que estamos muito perto da linha de chegada, mas não
vamos ficar com preguiça agora. A corrida não termina até que você
cruze a linha de chegada... — O professor Radley finge correr em
câmera lenta, assim que o sino toca, e eu nunca quis tanto gritar em
toda a minha vida. Eu preciso dar o fora daqui.
Pax está de pé e fora da sala antes de qualquer outra pessoa. Eu
tolamente penso que fui poupada de mais provocações dele, mas
estou errada; ele está esperando no corredor, tocando na tela do
telefone, franzindo a testa. Eu tento passar sem ele perceber, mas
ele dá um passo à frente, ainda olhando para o telefone, bloqueando
meu caminho.
— Se você está tentando se esgueirar, talvez tente usar um
chapéu? — ele sugere. — Algo que esconde todo o seu cabelo. É meio
difícil de perder.
— Que diabos está fazendo? Saia do meu caminho. — Dou um
passo para a direita, mas Pax avança, bloqueando-me ao mesmo
tempo. Ele ainda está franzindo a testa para seu telefone infernal.
Meu temperamento leva a melhor sobre mim. Eu arranco o
dispositivo de suas mãos. — Se você vai ferrar comigo, é melhor me
dar toda a sua atenção, — eu retruco.
Assassinato pisca nos belos e aterrorizantes olhos de Pax. —
Devolva, Chase. Não estamos na porra do jardim de infância.
 Eu arqueio uma sobrancelha para ele. — Do jeito que você está
se comportando, você pensaria que nós estávamos.
Ele estende a mão. Ainda. A espera. Expectante. — Agora.
Eu tenho que respirar fundo antes que eu possa falar. — Isso é
tudo diversão e jogos quando está em seus termos. No segundo que
eu fodo com você, você não gosta. Bem, a vida nem sempre segue o
seu caminho, amigo. Eu me esquivo ao redor dele, jogando seu
telefone na lata de lixo perto da velha fonte de água de pedra quando
passo por ela. Felizmente para ele, infelizmente para mim, Pax tem
os reflexos de um gato raivoso; ele o pega no ar antes que ele possa
realmente desaparecer na lata de lixo.
Colocando o telefone no bolso, ele caminha ao meu lado. — Isso
não foi muito legal, — ele rosna.
— Sim, bem. Não estou me sentindo particularmente legal.
— Por que não?
Eu olho para ele com o canto do meu olho. — Você foi falar com
meu pai? Que diabos, cara?
— Cara e amigo não são nomes que você usa para alguém que
ejaculou dentro de você, — diz ele com naturalidade.
— Jesus, Pax! — Eu olho em volta para ver se alguém o ouviu.
Ele tem a coragem de parecer entretido. — O que? Você se
importa que as pessoas saibam que nós transamos agora? Você não
parecia se importar tanto no gramado outro dia.
— Isso foi antes de você ir ver meu pai, — eu cuspo. — Não faça
isso de novo. Apenas... fique longe da minha família, ok? Você não
deveria estar perto deles.
— Você quer que eu fique longe daquele seu irmão também?
Eu paro, virando-me para encará-lo. Minha pele está úmida,
coberta de suor frio. Pax também para, e outros alunos resmungam
enquanto precisam passar por nós. — Sim. Eu absolutamente quero
que você fique longe de Jonah, — eu digo. Minha voz é fria. Plana e
dura. O medo faz isso. — Ele provavelmente voltou para a Califórnia,
então você não vai encontrá-lo de qualquer maneira. — Não sei se
isso é verdade ou não. Não é como se Jonah tivesse me mandado
uma mensagem para me contar seus planos. Ele não iria. No que me
diz respeito, ele não deveria estar aqui. Papai não mencionou uma
visita dele para mim. Eu tenho esperanças de que ele já tenha
voltado para a costa oeste.
— Se ele voltou para a Califórnia, então você não tem nada com
que se preocupar, não é? — Pax diz isso com muita facilidade. É
como se ele soubesse de algo que eu desconheço. A estranha
expressão afiada em sua expressão está me deixando muito
preocupada.
Eu nem sei o que dizer.
Pax estende a mão e enrola uma mecha do meu cabelo em volta
do dedo, pensativo. As pessoas realmente estão olhando agora. Eu
não posso acreditar que ele está fazendo isso. Quando a ponta de
seu dedo indicador patina ao longo da linha da minha bochecha,
minha respiração fica presa na minha garganta.
— Não me beije, — eu sussurro.
— Agora, por que diabos você diria isso? — Ele arqueia uma
sobrancelha sugestivamente.
— Porque você está olhando para mim como se fosse me beijar
e...
Ele me agarra pela nuca, me puxando para ele. Eu não tenho
nenhuma luta em mim. Eu deveria pará-lo, colocar minhas mãos em
seu peito e afastá-lo, mas estou muito chocada com o fato de que ele
está realmente fazendo isso, aqui, na frente de tantas pessoas, para
agir.
Eu esqueço tudo o que eu disse a mim mesma antes. Todos os
pensamentos de terminar meu acordo com ele voam pela janela no
segundo em que ele traz seus lábios para os meus.
O beijo queima a porra da minha alma.
 Seus lábios são firmes, exigentes. Ele força minha boca a se
abrir, deslizando a língua pelos meus dentes, me provando,
roubando meu fôlego, e eu me derreto nele. Estou ciente da cena que
estamos criando. As pessoas estão parando, olhando, segurando
seus celulares... e Pax não parece dar a mínima.
Acabou antes que eu perceba. Quando abro os olhos, ele está
olhando para mim. Só me vendo. Ele suga o lábio inferior, como se
estivesse saboreando o meu gosto, e meu coração bate forte no
peito.
— Que porra foi essa? — Eu sussurro, pressionando meus
dedos na minha boca.
— Essa foi uma prévia do que vai acontecer mais tarde. — Ele
me oferece um sorriso torto quando dá um passo para trás. — Vejo
você hoje à noite, Chase.
— Eu te disse. Eu não vou para sua casa!
 38
Pax
Wren: Encontrei as informações dele em um voo de volta
para San Diego. Sai amanhã de manhã. Ele estará de volta em
uma semana, no entanto. Este é o irmão de Pres?

Por sorte, Chase não viu a mensagem de Wren quando ela

roubou meu telefone. Ela teria pirado, cem por cento. Parece que
Jonah Witton está voando de volta para a costa oeste amanhã, bem
cedo, o que significa que só tenho que cuidar de Chase esta noite.
Assim que o filho da puta voltar para a Califórnia, ela não terá que
se preocupar com ele mexendo com ela por um tempo. E nem eu.
Admito que ficaria preocupado com ela. Não gosto de fazer isso, mas
é hora de enfrentar a realidade agora, eu acho. Depois daquele beijo,
não adianta mais mentir para mim mesmo, quando a verdade está
se tornando tão dolorosamente óbvia. Eu tenho sentimentos por
Chase. Grandes. Assustadores. Sentimentos do tipo de fugir e se
esconder em um armário escuro. Se eu não colocar minha cabeça
neles logo, vou acabar fazendo ou dizendo algo que não só vai
machucá-la, mas foder minhas chances de fazer as coisas
funcionarem com ela.
Agora tudo o que tenho a fazer é descobrir como isso se parece.
Tenho que falar com ela sobre isso? Eu peço a ela para ser a porra
da minha namorada?
Solto uma gargalhada enquanto corro pelo estacionamento,
indo para o Charger - uma gargalhada tão alta e aleatória que dois
caras estão parados ao lado de uma Mercedes novinha em folha
(acho que eles estão na minha aula de inglês) pulam com o som,
olhando para mim nervosamente, como se esperassem que eu os
atacasse e começasse a bater neles.
 Eu atiro a eles um sorriso azedo. — Não era com vocês.
Isso os assusta ainda mais. Eles correm para dentro do carro,
batendo as portas, e eu balanço a cabeça.
Eu não sou tão volátil.
Não ataco pessoas em estacionamentos sem motivo.
Eu posso ser normal. Posso falar com meus colegas sem que
isso signifique que estou prestes a arrancar seus dentes da frente.
Dash e Wren podem dizer o contrário. E minha mãe. E qualquer
outra pessoa que me conheça, mesmo que vagamente bem. Talvez
eles estejam certos. Suponho que serei um personagem reformado,
então. A partir de agora, nada de bater em pessoas sem motivo em
estacionamentos.
Sento-me no banco do motorista do Charger, olhando fixamente
para fora do para-brisa enquanto penso em tudo isso. Fico chocado
quando percebo que estou torcendo distraidamente as duas
pulseiras da amizade no meu pulso, brincando com os fios
trançados. Além do pesado anel de sinete de prata em meu dedo
indicador direito, não uso joias. Colares me irritam pra caralho. Eu
nem uso relógio. Coisas assim sempre me irritaram além da crença.
Mas esses dois fios de algodão trançados em volta do meu pulso
direito não me incomodam mais.
A porta do carro se abre, trazendo-me de volta à realidade.
Wren se joga no banco de trás, ajustando o pau na calça enquanto
fica confortável. — Essa garota vai ser a minha morte, — ele geme.
— Um beijo e meu pau fica duro pra caralho. Eu juro que vai cair
logo. Os pênis não foram projetados para suportar esse tipo de
abuso constante.
— Ugh! Pare. — Eu faço uma careta para ele no retrovisor.
— Por favor. — Wren revira os olhos. — Eu não quero ouvir mais
nada dessa merda de você. Você não tem uma perna para se apoiar.
— Que porra você está falando, Jacobi?
 Antes que ele possa responder, Dash abre a porta do passageiro
e entra no carro; ele olha para mim com um sorriso atordoado no
rosto.
— O quê?
— Acabei de ouvir de três fontes diferentes que você beijou
Presley no corredor na frente de toda a turma do último ano.
— É disso que estou falando, — diz Wren, fingindo um bocejo
entediado.
Eu ligo o carro, e meu rosnado infeliz é quase mais alto que o
ronco do motor. — As pessoas não têm coisas melhores para falar?
Wren enfia o telefone pelo vão, na frente do carro. Lá estou eu,
na tela de seu telefone, embalando a parte de trás da cabeça de
Chase e colocando um beijo nela. Eu vejo os mesmos olhares de
choque em todos os rostos dos alunos e minha ira aumenta.
— Aqui está um beijo de E o Vento Levou, meu amigo. Eu daria
nove em dez, — diz Wren. — Teria tirado nota máxima se você a
tivesse mergulhado um pouco.
— Foda-se.
Dash pega o telefone de Wren. — Vamos ver. — O som de
pessoas ofegantes preenche o Charger novamente.
— Juro por Deus, se você não parar com isso, vou jogar essa
maldita coisa pela janela.
— Você não ousaria, — diz Wren.
— Como você imagina que não?
Jacobi se senta e se inclina pela abertura. Ele esfrega a mão
sobre a parte de trás da minha cabeça irritantemente. — Porque eu
não disse uma única palavra sobre quanta merda você deu a mim e
a Lord Lovett desde que começamos a sair com nossas garotas. Se
você reclamar mais uma vez sobre nós aproveitarmos este
momento, nós dois faremos você se desculpar por seu
comportamento. Seu hipócrita idiota de merda.
 — Isso parece justo. — Eu mastigo o interior da minha bochecha
enquanto Dash reinicia o vídeo pela terceira vez.
***
Ela não vem em casa.
Novamente.
Eu sabia que ela não iria, e é por isso que sou eu quem está
escalando o cano de esgoto que leva até a janela do quarto dela
exatamente às oito horas em ponto. Ela não está em seu quarto
quando eu arrasto minha bunda para o pequeno telhado do lado de
fora de sua janela. Não há luzes acesas lá dentro e não consigo ver
nenhum movimento digno de menção. Quando tento abrir a janela,
descubro que ela puxou o trinco e a trancou.
Chase boba, boba. Ela realmente acha que uma velha janela de
guilhotina vai me impedir? Pego um cartão adequadamente flexível
da minha carteira e o enfio no espaço entre a moldura e a janela, e
então o trabalho, balançando-o de um lado para o outro até que ele
se encaixe no trinco e o vire para cima. Porra de moleza.
Uma vez que estou dentro, fico muito confortável em sua cama
e espero.
Ela aparece meia hora depois, carregando seu laptop e uma
pilha de livros nas mãos. Ela solta um grito quando liga o interruptor
de luz e me encontra esticada em cima de seu edredom.
— Eu sabia. Eu sabia que você estaria aqui, — ela sussurra,
fechando a porta atrás dela.
— Se você sabia, então por que gritou como um ratinho
assustado?
— Porque ainda é uma surpresa quando você acende as luzes
do seu quarto e descobre que alguém está à espreita lá, esperando
por você no escuro. — Sua voz transborda de reprovação. Quase me
sinto mal por assustá-la. Mas não tanto.
Aponto para o laptop e os livros em seus braços. — Acho que
você estava na biblioteca, escrevendo sua parte?
 — O que isso importa para você, onde eu estava?
— Você e eu estamos criando uma história juntos, querida.
Importa se você estava escrevendo seu capítulo porque eu preciso
dele antes de escrever o meu. Estou sendo retido porque você não
está cumprindo sua parte no trato.
— Você veio aqui e esperou por mim no escuro porque queria
vir pessoalmente e pegar meu capítulo? — Ela atravessa a sala e
coloca suas coisas sobre a mesa. — Eu disse que enviaria por e-mail
para você.
— Não. Eu vim aqui para fazer sexo com você.
Ela se vira, encostada na mesa. Seus olhos estão vivos,
brilhantes e penetrantes. Porra, toda vez que olho para eles agora,
tudo que posso ver é o momento em que ela acordou no concreto do
lado de fora do hospital, ofegando pelo primeiro suspiro salvador.
Ela estava tão linda e tão terrível naquele momento, e eu soube
disso. Eu sabia que estava em apuros, mas eu enterrei isso.
— Não devemos mencionar o sexo, lembra-se, — diz ela. Suas
bochechas estão cheias de cor. Sua pele pálida e seu cabelo celta se
recusam a deixá-la esconder suas emoções. Seria um crime
esconder o tipo de beleza que floresce em seu rosto. — O que? — ela
sussurra. — Por que você está olhando assim para mim?
Sento-me, posicionando-me na beira da cama, de frente para
ela. — Estou cansado, — eu digo.
— Então você provavelmente deveria ir para casa e dormir. —
Ela aponta para a janela.
— Eu não estou indo a lugar nenhum. Vou ficar aqui com você,
— eu digo a ela suavemente.
Sua testa franze. Ela balança a cabeça. — Eu não... o quê?
Primeiro, aquele beijo no corredor. Agora isso? Você está sendo
estranho, Pax.
Como explico que as partes apertadas, raivosas e afiadas de
mim estão se revelando? Que ela fez isso comigo, e estou tão
confuso quanto ela. Só posso dizer: — Estou sendo... eu. — Ela não
tem ideia de como isso é monumental. Quanto tempo eu fiz tudo ao
meu alcance para não ser eu.
— Você está me assustando.
Eu não posso deixar de rir disso. No mês passado, ela recusou
veementemente que tinha medo de mim. Ela enfrentou o caos e a
loucura de mim com os ombros para trás e o queixo erguido
desafiadoramente, e ela não recuou. Agora que terminei a raiva e a
tempestade dentro de mim está morrendo, estou calmo. Eu ainda
estou. Agora ela está com medo.
Oh A ironia.
— Você não preferiria estar jogando videogame ou algo assim?
— ela pergunta nervosamente.
— Eu jogo videogame porque tenho pensamentos intrusivos
quando minha mente não está constantemente ocupada. — Eu
nunca disse isso a ninguém. — Começo a pensar em todas essas
coisas diferentes. Eu começo... me fixando em coisas que estão fora
do meu controle.
Ela pensa por um momento. — O que você quer dizer?
Eu dou de ombros. — Não sei. Eu me concentro na porra da
mudança climática e em como o mundo vai estar merda daqui a
trinta anos. Começo a pensar em crianças morrendo de fome na
África, e como meus amigos não precisam de mim do jeito que eu
preciso deles, e como provavelmente vou ser um péssimo pai, e
como provavelmente nunca serei capaz de me abrir para ninguém
do jeito que estou me abrindo para você agora.
Seus olhos se fixam nos meus, sua garganta trabalhando. — Por
que você está se abrindo comigo agora? Se este é outro estratagema
para me fazer...
— Quando estou perto de você. Não preciso da distração de um
videogame ou de uma câmera na mão. Minha cabeça está quieta. —
Tento falar mais e não consigo. Isso é o máximo que posso dizer a
ela agora. Não sei como colocar em palavras o que estou pensando
ou sentindo. Ainda não sou forte o suficiente para dizer a ela o que
quero.
Ela parece surpresa. — Pax—
— Você liga para mim, Chase? Você se importa o suficiente
comigo para levar isso mais longe do que nós estamos?
Nunca me importei com ninguém o suficiente para fazer essa
pergunta, mesmo na minha cabeça. Não é apenas uma consideração
que já passou pela minha cabeça. Já tratei as pessoas como merda.
Eu machuquei pessoas de propósito, por diversão, porque era
divertido para mim. Já fiz todo tipo de merda com as pessoas e
nunca calculei o custo ou considerei as consequências, porque
nunca, nem por uma fração de segundo, pensei que me importaria o
suficiente com alguém para me preocupar com eles me avaliando
como um ser humano bom e decente.
Agora que estou sentado na beirada da cama de Chase,
descubro que me importo muito com o que ela pensa de mim. Estou
sendo pesado na balança de minhas ações passadas, e isso é
realmente uma perspectiva assustadora, sabendo o que sei sobre
mim mesmo. Estou prestes a ser encontrado em falta.
Chase parece querer pular pela janela, descer pelo cano de
esgoto e fugir pelo gramado, para a floresta. — Eu não-
Eu estendo minha mão para ela. — Venha aqui? — Esta é a
primeira vez que peço a ela para fazer algo em vez de dizer a ela para
fazer. Ela ouve a pergunta em minha voz e seus olhos se arregalam.
De repente, não estou pronto para ela responder à pergunta que
acabei de fazer. Se ela vai dizer não, que ela não se importa comigo,
não quer mais de mim do que meu pau, então de repente eu não
quero ouvir isso depois de tudo. Achei que era corajoso o suficiente
para ouvir isso, mas agora percebo que não sou.
Amanhã.
Vou ouvi-la dizer essas palavras amanhã.
Seu meio-irmão de merda ainda está por aí em Mountain Lakes
esta noite, e eu não vou deixá-la sozinha em seu quarto, onde há
uma chance de ele conseguir chegar até ela; ele já entrou no terreno
da academia como se fosse o dono do lugar uma vez. Não duvido que
ele faria isso de novo, tarde da noite, quando sabe que há menos
chance de ser parado por um membro do corpo docente ou um dos
amigos de Chase.
Amanhã, ela estará a salvo de qualquer bullying do irmão a que
ele a tenha submetido, e terei uma semana para desvendar o
estranho mistério que cerca o relacionamento deles. Ela pode me
dizer que não quer nada comigo, e eu vou aceitar. Mas esta noite,
vou ficar com ela. Eu não vou deixá-la fora da porra da minha vista.
Chase olha para a minha mão.
Ela respira fundo.
Ela dá um passo à frente e a pega.

Presley
Em todas as fantasias selvagens que inventei na minha cabeça,
Pax nunca foi assim. Ele nunca foi sério. Ele nunca olhou para mim
sem alguma forma de malícia em seus olhos. Agora, ele parece
vulnerável. A dureza que ele usa como uma armadura se foi,
nenhum traço dela foi deixado, e meu coração não aguenta. Onde
isso está indo? Por qual caminho ele está me levando?
E, mais importante, posso confiar nisso?
Porque isso não seria apenas um chute?
Eu estive esperando por ele para foder comigo. A cada dia,
tenho observado, atenta aos sinais de sua grande jogada, onde ele
tenta me humilhar e me quebrar na frente de toda a academia. Esse
é o modus operandi de Pax. É quem ele é. Ele se alimenta desse tipo
de caos e gosta de causar esse tipo de dor.
 Aceitei isso quando decidi dormir com ele. Com o tempo,
comecei a pensar que ele simplesmente não ia se incomodar. Eu
fiquei confortável.
Então sim. Não seria o truque perfeito, se ele conseguisse me
induzir a uma falsa sensação de segurança, me fizesse confiar nele,
me fizesse acreditar que ele realmente se importa comigo... e então
ele queimasse tudo?
Estou tremendo enquanto dou um passo à frente e pego sua
mão.
Pax entrelaça seus dedos nos meus, fazendo o mesmo com
nossas outras mãos também. Ele olha para mim, metade de seu
rosto jogado na sombra pela luz do outro lado do quarto, e meu
sangue ruge em meus ouvidos. Ele não parece estar escondendo
nada. Não há nada em seus olhos para me dizer que eu preciso me
proteger de... seja lá o que for.
Mas… como é essa citação? O maior truque que o diabo já fez foi
convencer o mundo de que ele não existia. Eu deveria ter cuidado.
Não importa o quão honesto eu ache que ele está sendo neste
momento, não posso confiar que ele está sendo genuíno. Eu
simplesmente não posso. Não seria seguro.
— Pare, — Pax sussurra.
— Parar o que?
— Porra, você está pensando demais. Você vai se dar uma
enxaqueca.
Nunca fui muito boa em esconder minhas preocupações no
meu rosto. Achei que tinha melhorado recentemente, mas descobri
que estava errada. Meu peito aperta quando Pax inclina a cabeça
ainda mais para trás, me puxando para mais perto, de modo que fico
entre suas pernas. Ele descansa o queixo no meu plexo solar,
olhando para mim, e vê-lo é demais para suportar.
Ele é lindo pra caralho.
 A Energia masculina crua, desprotegida e aberta pela primeira
vez.
Não sei o que fazer com ele assim.
Estou sempre me afastando dele, pronta para fugir ou lançar
um escudo para me proteger. Parece que ele está depondo suas
armas agora, silenciosamente oferecendo algum tipo de trégua, e eu
não sei como parar de me preparar para o pior.
— Eu não estou entendo nada disso, — eu digo baixinho. — Se
você está jogando algum tipo de jogo...
Ele se levanta rapidamente, soltando minhas mãos. Ele varre
meu cabelo sobre meus ombros, seu olhar feroz movendo-se de
minha boca, para meus olhos, para minhas bochechas, de volta para
meus lábios novamente. Ele está me bebendo, memorizando minhas
feições. Meus olhos ardem estranhamente, e tenho a suspeita de que
estou prestes a chorar.
Nenhum menino jamais olhou para mim assim. E para Pax estar
olhando para mim assim? Estou mal equipada para lidar com a onda
de emoção que me invade; meu corpo está me dizendo para correr.
Um sentimento tão estranho e conflitante - quando você é tão atraído
por algo ao mesmo tempo que tenta desesperadamente se afastar.
Sinto como se estivesse em uma praia, e a maré está baixando,
baixando, baixando. Vejo a onda crescendo. Sei que vai me destruir
se cair sobre mim, mas não consigo tirar os pés da água. Ele me
puxa, me sugando. Não há escapatória.
— Sem jogos. Sem plotagem. Sem besteira, — Pax murmura. Ele
exala uma respiração lenta e constante pelo nariz. — Estou cansado,
Chase. Cansado pra caralho. Isso… você é o caminho de menor
resistência.
Uau.
O caminho de menor resistência?
As palavras são um tapa na cara.
 Fiquei tão fascinada por essa rara suavidade com ele que quase
me deixei acreditar que ele era capaz de sentir algo por mim. Mas...
foda-se. O caminho de menor resistência? Que merda de chamar
alguém - a coisa que requer menos esforço? A opção fácil? A foda
garantida? Dou um passo para trás, para longe dele, fora de seus
braços, tentando engolir a dor na minha garganta. — Fico feliz em
saber que você pensa tão bem de mim, — eu digo. Essa dor não foi
embora. Na verdade, piorou, então minhas palavras parecem
lâminas de barbear quando as falo.
Eu olho para longe de Pax, olhando para o meu baralho de tarô
na mesa de cabeceira, e meu pequeno apanhador de sonhos verde
na parede ao lado da cama, mas Pax me pega pelo queixo e vira meu
rosto de volta para ele. — Que porra você está falando?
— Sinceramente, estou um pouco cansada, Pax. Se você quer
me foder, então devemos nos apressar. Ainda tenho trabalho a fazer
e pretendo revisar meu capítulo antes de enviá-lo a você. Então.
A suavidade em seus olhos endurece bem na minha frente. Eu
o observo rastejar pela pálida prata de suas írises como gelo sobre
um lago sem fundo. — Legal, — ele diz. E a palavra é adequada,
porque tudo sobre ele de repente é muito legal. Suas mãos
trabalham rapidamente, rasgando minhas roupas. Os músculos em
sua mandíbula trabalham horas extras enquanto ele me deixa nua.
Em três segundos, ele me prendeu contra a parede do meu quarto
com a mão em volta da minha garganta, e eu estou me contorcendo
contra ele, ofegante, me odiando, porque não importa o quanto
aquele comentário idiota e improvisado doeu, e como me senti
totalmente inútil naquele momento, sou a porra de uma escrava
desse homem.
Ele é meu dono.
Uma palavra dele e meu coração dispara.
Um movimento de sua língua e eu sou líquido.
Um movimento de sua cabeça e eu estou de joelhos...
 Ele me beija, e eu posso sentir sua raiva. Seus dentes estão mais
afiados do que o normal, seus lábios mais duros, mais cruéis. Sua
fúria se espalha por mim enquanto ele força minha boca a se abrir e
aprofunda o beijo. Sua respiração é quente e faz minha cabeça girar,
e por um minuto inteiro é tudo que posso fazer para manter meus
pés debaixo de mim. Ele grunhe, satisfeito e beligerante, quando
passa os dedos entre minhas pernas, abrindo as dobras da minha
boceta, e descobre como estou molhada.
Seu aperto em volta do meu pescoço aperta. Inclinando-se um
pouco para trás, ele estreita os olhos enquanto me avalia. — Me
conte algo. Sou eu que você odeia? Ou você mesma? Estou tendo
muita dificuldade para entender isso.
Ai.
Isso dói tanto quanto o outro comentário dele. Mais, na verdade.
Porque o jeito que ele está olhando para mim agora é muito diferente
do jeito quase doce que ele estava olhando para mim na cama. Ele
parece enojado. A vergonha me morde quando ele leva os dedos à
boca e os chupa, me provando. Seus olhos estão fixos nos meus. Ele
não desvia o olhar...
Vrrnnnn. Vrrrrrrrrrrnnnnnn.
O telefone de Pax vibra em seu bolso. Ele o pega e lê a
mensagem que acabou de chegar com uma expressão entediada no
rosto.
Suspirando, ele coloca o telefone de volta no bolso e se afasta
de mim, soltando meu pescoço. — Parece que vamos ter que
resolver esse pequeno enigma em outra hora, Chase. Eu tenho um
lugar onde preciso estar. Boa Noite.
Ele caminha até a janela, abre-a e sobe sem sequer olhar para
mim. Eu o vejo cair no telhado e depois desaparecer de vista, com
meu pulso trovejando por todo o meu corpo. Posso senti-lo em meus
ouvidos, em meus lábios, no céu da boca, na ponta dos dedos.
Profundamente dentro de mim, entre minhas pernas, onde eu
preciso dele me fodendo mais.
 O que diabos acabou de acontecer?
Minha respiração vem em rajadas curtas e afiadas enquanto eu
olho para fora da janela atrás dele, no escuro. Estou tão triste,
aliviada, tensa e excitada que me deito em cima da cama e acaricio
meu clitóris até gozar com força, tremendo violentamente enquanto
meu orgasmo me atravessa. E então eu viro de lado e choro no meu
travesseiro, porque tudo isso foi fodido.
O jeito que ele me confundiu pra caramba.
A maneira como ele olhou para mim.
Falou para mim.
Me Maltratou.
A maneira como ele me fez sentir.
Tudo isso.
Fodido.
 39
Pax
Wren: Jonah Witton, confirmou embarque no voo AAL1
para Los Angeles de Nova York. Ele foi para casa mais cedo.

É tudo que eu precisava ouvir. Claramente, Chase não me

queria em seu quarto. Seu corpo queria; ela queria que eu transasse
com ela, mas ela não queria pegar nenhuma das outras merdas que
eu estava colocando na mesa, e isso era péssimo.
Então eu desisti.
No momento em que chego à Riot House, entro na cozinha, pego
a garrafa de uísque que Dash está segurando da porra da mão dele,
e então subo as escadas e me tranco no meu quarto.
Eu não saio por vinte e quatro horas.
Ocasionalmente, ouço bater no death metal ensurdecedor que
estou tocando, mas ignoro quem tem a coragem de ficar do outro
lado da porta do meu quarto.
Eu corro sozinho no domingo. A porra do dia todo. Pego uma
garrafa grande com bastante água e uma tonelada de barras de
proteína e corro um total de 70 quilômetros no calor escaldante,
subindo e descendo montanhas até ficar doente. Só quando
escorrego em um pedaço de cascalho e deslizo trinta metros por
uma encosta íngreme, abrindo meu lado direito, que volto para casa,
cuidando de meu mau humor.
Segunda, terça e quarta, Chase e eu trocamos capítulos um com
o outro, mas não nos falamos. A história está tomando uma forma
decente. Está se tornando uma saga épica que deixaria os gregos
orgulhosos. Meu personagem ainda está competindo com o
personagem de Chase. Eles brigam e brigam, constantemente em
desacordo, mas os ossos do livro, os desafios e as provações físicas
que enfrentam para atingir seus objetivos são sólidos. Estou cada
vez mais impressionado com a escrita de Chase, bem como sua
capacidade de combinar meu tom e de levar a história adiante de
maneira lógica toda vez que ela me envia de volta a próxima parte da
história. Eu a odeio por isso.
Quinta-feira, eu propositalmente saio da Econ assim que o sinal
toca para evitar interagir com Chase.
Sexta-feira, ela manda uma mensagem e pergunta sem rodeios
o que diabos há de errado comigo, e eu ignoro sua mensagem como
uma criança.
Sábado, revelei um filme em meu armário e quase enfiei o
punho na parede de gesso quando a imagem de Chase, encolhido e
dormindo profundamente em minha cama, revelou no papel
fotográfico. Seu cabelo é uma mancha de fogo em meu travesseiro.
Ela é a coisa mais linda e pacífica que eu já vi, e eu me odeio por não
subir na cama atrás dela e abraçá-la. Meus braços doem pelo peso
dela. Um peso que eu nunca teria conhecido.
No domingo, recuso-me a sair da cama. Estou perfeitamente
feliz com a minha decisão de mergulhar em minha própria miséria,
ouvindo algum grito seriamente vil enquanto olho fixamente para o
teto, quando algo absolutamente insano acontece.
A porra da Elodie Stillwater entra no meu quarto como se fosse
a dona do maldito lugar.
Sento-me na cama, encarando-a com raiva. — Que porra você
está fazendo? — eu rosno.
Ela cruza os braços sobre o peito. — Eu vim aqui para te
perguntar exatamente a mesma coisa.
Ela é pequena. Tipo, de bolso. Seu cabelo costumava ser loiro,
mas agora é castanho, quase preto, e está preso em tranças gêmeas
até a cintura. Ela está usando uma das camisetas velhas de Wren —
uma coisa cinza surrada e desbotada que vai até os joelhos, quase
escondendo o fato de que ela está usando shorts.
 Eu me jogo de volta nos travesseiros. — Dá o fora.
Ela não dá o fora. Ela suspira dramaticamente e atravessa a
sala, abrindo a parede de persianas, deixando entrar um banho de
sol brilhante.
— Aggh! Que porra é essa, Stillwater? Saia da porra do meu
quarto, antes que eu te coloque para fora.
Ela faz uma careta para mim, chutando uma pilha de roupas que
deixei no chão enquanto ela cruza para o outro lado das janelas e
abre as outras persianas também. Então, ela desliga o aparelho de
som, cortando a música, e se vira para mim com raiva. — Esta não é
minha casa...
— Malditamente certo, não é!
. —...então não posso te dizer o que fazer. Wren e Dash não
parecem incomodados com suas besteiras, mas eu já tive o
suficiente. Que diabos está errado com você?
Eu jogo um braço sobre o meu rosto, bloqueando a luz do sol. —
Que tal você cuidar da sua vida e ir chupar o pau de Jacobi ou algo
assim?
Stillwater ainda não sai. A pequena praga perniciosa. Ela se
aproxima, movendo-se para ficar ao pé da cama. — Eu não vou
embora até que você me diga. Presley está completamente fechado
há semanas. Ela não vai me dizer o que há de errado, mas sei que ela
contou a você por algum motivo.
— Ela não me disse merda nenhuma.
— Então, há algo errado com ela, então? — ela pergunta
bruscamente.
Foda-se isso. Seriamente. Foda-se isso. Arranco as cobertas e
me sento, olhando para ela. — Veja. Se sua amiga não quer falar com
você sobre alguma coisa, então o problema é seu. E dela. Não é meu.
Agora por favor. Eu vou pedir gentilmente. Desocupar meu quarto o
mais rápido possível, antes que eu enlouqueça.
Ela me olha bem nos olhos e diz: — Não. —
 — Oh meu Deus! WREN! VENHA E PEGUE A PORRA DA SUA
NAMORADA!
— Ele não está aqui.
— Então por que você está? Você está apenas vagando
aleatoriamente pela casa agora? Que porra é essa?
Elodie balança a cabeça, me ignorando. — Eu vejo você, sabe.
Eu sei que isso é tudo para se mostrar.
— Que diabos você está falando? — Eu juro por tudo que é mais
sagrado, se ela não sair do meu quarto nos próximos três segundos,
eu vou arrastá-la para fora por suas malditas tranças.
— Você excluiu todo mundo. Você ergue muros altos para
manter as pessoas afastadas, mas não pode me enganar. Você quer
estar perto das pessoas.
— Não tenho ideia do que já fiz para lhe dar a impressão de que
quero estar tão perto de você, mas gostaria de esclarecer agora,
dizendo que definitivamente, categoricamente, não quero.
— Se você não quisesse ficar perto das pessoas, não moraria
aqui nesta casa. Você teria seu próprio lugar. Ou seu próprio quarto
na academia. Você não teria escolhido viver especificamente com
Dash e Wren. Você não os levaria a todos os lugares. Você não ficaria
tão fora de forma porque eles têm namoradas. Vocês não ficariam
tão chateados por não irem todos para a mesma faculdade...
— Ainda há tempo para eles verem o bom senso e seguirem o
plano original, — eu digo friamente.
— Viu. — Elodie levanta as mãos. — Meu ponto, exatamente.
Você quer conexão com as pessoas. É importante para você. Você
simplesmente não sabe como lidar com isso.
— Seu argumento é estúpido pra caralho. Dash e Wren são
meus irmãos. Claro que quero estar perto deles. Só não quero ficar
perto das namoradas deles.
— Porque você está preocupado que Carrie e eu vamos tirá-los
de você.
 Deixei escapar um gemido frustrado, jogando para trás os
lençóis o resto do caminho. Estou vestindo nada além de uma cueca
boxer; Eu costumo dormir nu, então Stillwater tem sorte de eu estar
usando isso. Ela faz um trabalho louvável em manter contato visual
enquanto eu caminho em sua direção ao redor da cama. Com a
pouca paciência que me resta, eu a viro o mais gentilmente que
consigo e a empurro em direção à porta.
— Eu poderia te colocar de bunda no chão, sabe, — ela reclama.
Ela provavelmente também poderia. O pequeno terror é
assustadoramente bom em Krav Maga.
— Vá pela sua vida. Mas me faça um favor e me derrube desta
vez. Tire-me da minha miséria. Pelo menos assim não terei que ouvir
você falar essa besteira fútil.
Ela gira em cima de mim na porta, me apunhalando no peito
com uma unha pintada de preto. — Não vamos tirá-los de você, Pax.
Se você não fosse tão teimoso, você veria isso. E se você pudesse
parar de ficar tão assustado por cinco segundos e apenas falar
comigo, você pode perceber que gosta de mim e que podemos ser
amigos também.
Eu posso sentir o riso contundente borbulhando no fundo da
minha garganta. Eu o acalmo, segurando-o, embora eu deixe o
sorriso azedo que se forma em meu rosto ter rédea solta. — Eu
cansei de fazer amizade com garotas bobas de Wolf Hall, Elodie.
Agora, se me der licença, estou desenvolvendo um caso grave de
zumbido. Tenha um dia maravilhoso. — Eu bato a porta na cara dela.
E Eu tranquei desta vez.
 40
Presley
— E se ninguém vier?
Papai fica na frente do espelho, franzindo a testa para seu
reflexo. Ele está vestindo uma camisa preta sob medida novinha em
folha e um par de jeans pretos novos que comprou em Boston há
quatro dias. O tênis branco (também novinho) contrasta com o look
todo preto. Eu o avisei para não usá-los - eles são muito legais para
ele - dizendo-lhe para ir para um par de sapatos pretos de couro em
vez disso, mas ele rejeitou meu conselho não solicitado de imediato.
E ele estava certo. Ele é meu pai. Eu sempre suponho que ele deveria
usar roupas de velho para combinar com seu estado de espírito de
velho, mas a verdade é que ele não é tão velho assim.
Ele ainda pode usar esse tipo de guarda-roupa. Ele parece
ótimo, e eu digo isso a ele. — E você não tem nada com que se
preocupar. As pessoas vão vir. Todo mundo está falando sobre a
abertura deste lugar há semanas. Mesmo alguns dos professores
têm perguntado sobre isso. E todos os meus amigos estão vindo. Vai
ser um grande sucesso.
Papai faz uma cara de dúvida para si mesmo no espelho. — Não
me entenda mal, querida. Estou incrivelmente agradecido por você
ter convidado todos os seus amigos para vir, mas um mar de
desordeiros de dezoito anos não é realmente o público que eu
esperava na minha noite de estreia.
Eu faço uma careta para ele, girando-o para que eu possa
desabotoar o primeiro botão de sua camisa; ele parece que mal
consegue respirar. — Por que? Você odeia dinheiro ou algo assim?
Eu pergunto sarcasticamente. — Um desses arruaceiros de dezoito
anos vindo aqui esta noite provavelmente terá mais renda
disponível do que cinco das famílias locais. Você não deveria ser tão
rápido em torcer o nariz.
 Ele mostra a língua para mim. — Tudo bem, tudo bem. Ponto
justo. Suponho que uma grande noite de lucros seja melhor do que
lugares vazios. E todos os alunos da academia partirão em breve.
Vou atacar os locais então.
Eu gostaria que ele não tivesse me lembrado. Falta uma semana
de aula agora. Uma. Semana. Em exatos sete dias, a formatura
terminará e todos deixarão Wolf Hall. Todo mundo vai arrumar seus
quartos, e uma fila de Lincoln Town Cars vai bloquear a estrada que
sobe a montanha, e uma a uma, as pessoas com quem passei os
últimos quatro anos da minha vida vão desaparecer lentamente no
mundo. Verei Elodie e Carrie novamente, é claro. Posso não ir para
a Europa com elas, mas haverá férias e muitas outras oportunidades
para sairmos juntas.
Pax, no entanto.
Pax vai embora e provavelmente não o verei mais. Isso não
deveria doer tanto quanto dói. Eu mal me comuniquei com ele nas
últimas duas semanas. Eu o vi na aula, é claro, mas não houve
mensagens de texto. Ele não apareceu no meu quarto novamente.
Eu não fui para a casa. Trocamos capítulo por capítulo, trabalhando
surpreendentemente rápido em nosso novo projeto, mas fora isso,
ele tem sido um fantasma.
A abertura do restaurante acontece sem problemas. O lugar
está lotado até o teto. Papai verifica seu telefone a cada dez minutos,
mexendo na tela entre cumprimentar seus clientes e explicar o
cardápio que ele preparou para as comemorações da noite. Eu ajudo
as pessoas a sentarem, com um sorriso estampado em meu rosto
que nem mesmo desaparece quando vejo Elodie entrar de braço
dado com Wren Jacobi - eu deveria saber que Wren estaria aqui esta
noite. Onde Elodie vai, ele também vai. Carrie e Dash entram logo
atrás deles. Meu coração dá um salto no peito, esperando que Pax
entre atrás deles. Mas ele não entra.
— Oh meu Deus, este lugar parece incrível! — Carrie se vira,
ocupando o lugar, enquanto eu os conduzo a uma mesa para quatro
pessoas.
 — Tem um cheiro incrível, — acrescenta Elodie. Sou tão grato a
eles por aparecerem e apoiarem meu pai que eu poderia chorar. Mas
isso não me impede de olhar para a porta novamente, perguntando
o mais casualmente possível: — Esta mesa será grande o suficiente
ou...?
— Ele não vem, — Dash geme, sentando-se. — Ele está em casa,
de mau humor. Não sei o que está acontecendo entre vocês dois,
mas espero que resolvam isso logo. Ele está tornando nossas vidas
miseráveis, batendo em casa como uma porra de uma criança.
— O que você está falando? Está tudo bem. — Eu rio um pouco,
tentando ignorar o comentário, mas sei que Dash está certo. Pax
está chateado comigo por causa de alguma coisa. Eu só não sei o
quê. Ele se senta rígido como uma tábua em Econ e inglês, enfiando
a ponta da caneta no bloco de notas, olhando para o nada. Sem
piadas hostis. Sem ameaças. Sem olhares sujos de soslaio. Sem
lábios curvados ou comentários raivosos. Não havia mais pulseiras
de amizade em seu pulso.
Saber que ele os cortou dói. E o fato de ele estar me cortando
também dói. Ser o objeto da atenção de Pax era uma coisa inebriante
e aterrorizante. Ser ignorada por ele é uma porra destruidora de
almas.
Por volta das oito e meia, papai me puxa de lado, esfregando a
testa. — Eu queria que fosse uma surpresa, mas Jonah deveria estar
aqui esta noite. Comprei-lhe um bilhete de avião e tudo. Ele deveria
ter aparecido há seis horas e não está atendendo o telefone. Você
não ouviu falar dele, não é?
Meu sangue congela. De repente, me sinto mal do estômago.
Jonah deveria estar aqui. Há uma chance de ele aparecer e entrar
pelas portas do restaurante a qualquer momento? Sou uma tola por
pensar que papai não iria querer seu filho aqui para a inauguração
de seu grande restaurante, mas a ideia de Jonah aparecer para isso
nunca me ocorreu. Não consigo lidar com a presença de Jonah aqui.
Eu não posso, porra.
 Eu vivo em um estado de grande ansiedade, minha cabeça
girando enquanto corro pelo restaurante, tentando fingir que estou
bem, mas não estou. Não tenho Pax para me distrair dos meus
monstros há quase duas semanas. Achei que ficaria bem, achei
mesmo. Mas sem Pax para afugentar as memórias, eles têm
pressionado ultimamente. Está ficando cada vez mais difícil
imaginar que vou ficar bem quando deixar Mountain Lakes. A
mentira que venho contando a mim mesma está ficando cada vez
mais difícil de acreditar.
A noite finalmente chega ao fim, a última leva de convidados
saindo do restaurante bem depois da meia-noite. Papai está tão
exausto e preocupado com o fato de Jonah ainda não ter aparecido
que não resiste quando digo a ele que quero ir dormir na minha
cama na academia em vez de em casa, como estava suposto.
Amanhã é segunda-feira e eu tenho que estar na aula logo cedo,
então ele me deixa subir a montanha de carro.
Minha ansiedade não para quando eu entro no meu quarto, no
entanto. Eu mal durmo. Ainda está lá, sufocando-me pela manhã
quando corro para a aula de inglês avançado de Jarvis, e só aumenta
quando vejo a cadeira vazia de Pax na mesa que compartilhamos.
Eu preciso vê-lo.
Eu preciso falar com ele.
Eu só... eu preciso dele. Eu não aguento mais isso.
— Está tudo bem, Presley? — Jarvis pergunta quando ela vê
meu rosto. — Você está parecendo muito pálida. Você está tendo um
ataque de pânico? Desde que meu pai contou a ela sobre minha
suposta tentativa de suicídio, seu escrutínio constante tem sido
insuportável.
Ignoro suas perguntas, balançando a cabeça. — Onde está Pax?
— Oh. Ele teve que ir para Nova York ontem à noite,
aparentemente. Algum tipo de emergência familiar. Jarvis não
parece tão preocupada com o que ela acabou de me contar, mas ela
sabe sobre os problemas de saúde da mãe de Pax? Não. Duvido que
Pax tenha contado a algum membro do corpo docente da academia
que doou medula óssea para sua mãe doente. Se ele teve que voltar
correndo para casa para algum tipo de emergência, então algo deve
ter acontecido. Sua mãe deve ter piorado.
Não consigo pensar em mais nada enquanto a aula de inglês
passa incrivelmente devagar.
No momento em que o sino toca, sinalizando o fim da minha
tortura, já tomei uma decisão.
Não me importo se Pax está com raiva de mim. Eu não me
importo se ele não quer mais nada comigo.
Eu estou indo para Nova York.
Eu vou lá, e vou ter certeza que ele está bem.
***
— O que você está falando? Eu amo viagens de carro. — Wren
enfia a mochila no porta-malas do carro. — Além disso, ele saiu no
meio da noite e não disse uma palavra sobre isso. Ele sabe o quanto
eu amo visitar a cidade. Estou ansioso para ver Meredith também.
Pedi a Elodie para obter um endereço de Wren, onde eu poderia
encontrar Pax. Ela apareceu no meu quarto uma hora depois e me
informou que Wren iria levar nós três para a cidade pessoalmente,
e ele não aceitaria um não como resposta. Agora que estou parada
na frente da Riot House com minha mala aos pés, posso ver que ela
está certa; ele está certo de que está vindo. Ele pega minha bolsa e a
joga no porta-malas também.
— Mas não diga nada para Dash ou Carrie. Não consigo dirigir
com cinco pessoas em um carro. Isso não está acontecendo, porra.
Pegamos a estrada logo depois das três.
Às seis, Wren sorri, lendo rapidamente uma mensagem que
chegou em seu telefone. — Ele está bem. Meredith está bem. Ele tem
uma sessão de fotos com um fotógrafo famoso. Ah, Ralph Lauren?
Chique. Ele apenas disse que havia uma emergência para que ele
pudesse desaparecer por alguns dias.
 Meu coração afunda um pouco no meu peito. Enviei a Pax um
total de quatro mensagens de texto desde esta manhã, perguntando
se ele está bem, e ele não respondeu a nenhuma delas. Eu deveria
saber que ele responderia a Wren, sendo ele um de seus melhores
amigos e tudo, mas ainda dói um pouco. — Oh. Que bom que ele
finalmente respondeu você, — murmuro.
— Pssh. Por favor. Como se aquele garoto se responde algumas
mensagens de texto quando está de mau humor. A mãe dele acabou
de me dizer que ela mesma está bem. E acabei de entrar no e-mail
dele. Há um lembrete no calendário para uma sessão de fotos de
Ralph Lauren esta tarde e amanhã de manhã.
— Você invadiu o e-mail dele? — Elodie não parece surpresa,
mas com certeza estou. — Como?
Wren olha brevemente para mim pelo espelho retrovisor. — Eu
tenho meus caminhos. — Estou tão acostumada com o fato de que
Elodie está namorando com ele agora, que pareço ter esquecido que
ele ainda é Wren Jacobi, o senhor das trevas da Riot House. Ele
ainda existe em um mundo moralmente cinza, onde invadir contas
de e-mail de seus amigos é uma coisa totalmente aceitável de se
fazer.
Cristo. Se ele está bem em invadir a privacidade de um de seus
melhores amigos... e se ele hackeou minha conta de e-mail? Há
mensagens dos meus médicos lá dentro. Consultas de terapia. Links
para todos os tipos de grupos de apoio à prevenção do suicídio e…
Eu tento me livrar desses pensamentos, mas me livrar deles é
como tentar tirar meus pés da lama molhada. É preciso um esforço
real. Por que Wren hackearia meu e-mail? Ele não teria razão
alguma. Mas, quando olho para cima, vejo que ele está olhando para
mim de novo pelo retrovisor, as sobrancelhas escuras unidas no
meio. Como se ele tivesse hackeado minha conta, e ele sabe.
Eu me viro, olhando pela janela enquanto a paisagem que passa
voando pela janela muda da floresta de Massachusetts para a
floresta de Connecticut quando queimamos as fronteiras estaduais.
— Talvez devêssemos voltar, então, — eu digo baixinho. — Se ele
estiver bem e sua mãe não estiver doente. Ele obviamente não quer
falar com nenhum de nós.
Wren apenas ri. — Ah, não vamos voltar. Já estamos na metade
do caminho agora. E além disso. Aquele filho da puta nunca soube o
que é bom para ele. Ele vai falar conosco, goste ou não.
 41
Pax
— Eu estou dizendo a você. Se você quiser ficar nos meus
álbuns, você vai deixar seu cabelo crescer.
POP!
O interior do armazém, com suas janelas imundas e suas
paredes descascadas, brilha em um branco brilhante por um
segundo enquanto o flash do fotógrafo preenche o espaço.
Ao lado de travessas de frutas, pilhas de doces e tonéis de café
medíocre, minha agente enfia um minicroissant na boca. Nunca vi
alguém comer tanto e nunca parecer ganhar peso; eu a observei nos
últimos dois anos, esperando por qualquer sinal revelador de que
ela está correndo para os banheiros para limpar o conteúdo do
estômago, mas nunca testemunhei nada que sugerisse bulimia.
Parece que a mulher teve sorte com um metabolismo maluco.
Poderia ser pílulas dietéticas, eu acho.
Ela aponta um dedo para mim, uma de suas sobrancelhas
perfeitamente cheias e escuras subindo um pouco enquanto ela fala.
— Este não é o emprego que você perde porque está sendo teimoso.
Esta é uma filmagem que vai fazer sua carreira. Você não pode
rejeitar esta oferta, e eu não posso permitir. Há muito dinheiro na
mesa. Esta é a primeira vez em cinco anos que a American Eagle
pergunta sobre você. Você está aceitando esse trabalho. Você estará
fazendo trabalhos até o fim dos tempos.
— Certo. Tenho certeza de que você está pensando nos meus
trabalhos.
Ela joga o croissant meio comido na mesa do bufê, andando de
salto alto pelo chão de concreto rachado e empoeirado. — Você está
certo de que estou pensando em meus royalties também. Você Acha
que aguento seu traseiro de graça, Pax? É isso? Eu sou paga e sou
bem paga pelos contratos que negócio. Eu não teria nenhum cliente
se não estivesse com fome. Minha pergunta é, o que diabos está
acontecendo com você, idiota? Parece que você perdeu o apetite.
POP!
Outro flash de luz branqueia o armazém, transformando a
manhã cinzenta em um branco brilhante. O fotógrafo, Callan Cross
- um cara com quem eu queria trabalhar há muito tempo - se afasta
de sua câmera e cruza os braços sobre o peito. Ele é jovem para o
número de prêmios que ganhou. Talvez trinta e cinco. Ele parece um
diretor de escola severo quando lança um olhar entre Hilary e eu, no
entanto.
— Não tenho nenhum problema com você estar aqui, — diz ele
a Hilary. — Mas você está distraindo o cara pra caralho, e embora eu
ache que ele fica melhor com uma carranca no rosto, eu deveria
estar capturando um estranho misterioso, sedutor, não um falastrão
irritado. Vocês podem discutir quanto cabelo ele tem na cabeça
quando fizermos uma pausa para o almoço. Enquanto isso, talvez
você devesse sair e fazer algumas ligações ou algo assim. Correr
atrás de mais alguns desses negócios. O que você acha?
Hilary é altamente respeitada em seu campo. Ela é um tubarão.
Um guardião que se posiciona entre marcas monolíticas e alguns
dos modelos mais populares e procurados do mundo. Se um
fotógrafo quer fotografar alguém, digamos, como eu, eles têm que
passar por Hilary, e a maioria deles teria mais sorte passando por
um pé de concreto armado e uma placa de aço de uma polegada de
espessura.
Nesta indústria, as pessoas são cuidadosas quando falam com
Hilary. Não preciso ser, porque sou uma mercadoria que ela não
quer perder. Callan Cross também não tem que tomar cuidado com
a língua, porque ele é a porra do Callan Cross. Ele foi contratado
para esta filmagem há um ano, muito, muito, muito antes de eu ser
considerado para o projeto. No que diz respeito a esta filmagem,
Hilary é a cadela de Cross pelos próximos dois dias e, francamente,
eu também.
 Só porque Hilary admira o trabalho de Callan, não significa que
ela deva gostar dele, veja bem. Ela espelha a pose dele, cruzando os
braços sobre o peito. — Sim. Está bem. Você está certo. Há uma série
de questões prementes que eu deveria estar cuidando agora. Se
precisar de alguma coisa, Sr. Cross, envie um de seus PAs para me
encontrar.
Ela sai, balançando os quadris, suas calças largas de linho
ondulando enquanto ela desaparece pela porta. Assim que ela sai,
outro estalo de som enche o armazém. Sem flash desta vez. Cross
disparou outra foto minha em uma câmera diferente - uma velha
coisa de filme de médio formato pela aparência da coisa. Não é o tipo
de câmera que alguém usaria para uma foto editorial profissional. É
praticamente uma antiguidade. Ele puxa o enrolador, o som do
mecanismo de zíper dentro do corpo esticando o filme
extremamente alto no espaço ecoante e ventoso. — Um para minha
coleção particular. Espero que você não se importe. O olhar em seu
rosto agora? Assassinato puro. Eu tive que pegá-lo.
Deixei meu lábio superior se curvar brevemente no fantasma de
um sorriso. — Não me incomoda. Se Hilary descobrir que você está
revelando imagens não solicitadas de mim, ela terá um dia de
campo, no entanto.
Calan sorri. — Como eu disse. É para minha coleção pessoal.
Não vou mostrar em lugar nenhum. Talvez você assine uma
autorização no final da sessão para mim. Apenas no caso de.
— Talvez eu vá.
Ele acena com a cabeça depois de Hilary — Muito cabeça
quente, aquela.
— Tenho certeza de que ela é solteira, — digo a ele.
Ele está de volta atrás de sua grande câmera comercial agora.
— Ah, não estou interessado. Levante um pouco a cabeça. Ângulo
para cima... sim, perfeito.
POP!
 — Tenho um casamento feliz, — diz ele. — E mesmo que não
fosse, não chegaria perto da sua agente com uma vara de três
metros, meu amigo.
Eu mudo minha posição, mudando meu peso e me
reposicionando para dar a ele uma posição diferente. — Não gosta
de mulheres poderosas e independentes? — Eu pergunto. Minha voz
está cheia de sarcasmo, o que faz Cross rir.
— Eu amo mulheres poderosas e independentes. Hilary Weston
é apenas uma cadela.
***
Estou cansado. Há um quarto perfeitamente bom esperando
por mim no The Excelsior, de graça, e eu não me importaria de pegar
um pouco de maconha do porteiro Roger, mas Meredith não está
mais à beira da morte. Ela voltou do hospital. Eu verifiquei com
Roger algumas vezes nas últimas semanas, e a condição de minha
mãe melhorou muito pelo som das coisas. Ela tem saído para jantar
quase todas as noites da semana com os amigos e deu um maldito
coquetel no fim de semana passado. Se o simples pensamento de
fazer a ligação não me deixasse com urticária de corpo inteiro, eu
verificaria com o médico dela para descobrir como ela está
realmente, mas sim. Urticária. Tenho certeza de que eles vão me
pedir mais da minha medula óssea se as coisas parecerem que estão
piorando. Nesse ínterim, reservei-me no The Carlyle.
Ótima localização.
Quartos confortáveis.
Muito espaço.
Excelente serviço de quarto.
E, o melhor de tudo, estou cobrando tudo de volta da agência,
para não ter que abrir mão de um centavo - os benefícios de ser um
dos modelos mais exclusivos da Van Kaiser.
Eu basicamente valho meu peso em ouro. Todo mundo me quer
na capa de suas revistas, ou usando relógios, ou cuecas, ou
dirigindo seus carros, mas Hilary é, para ser justa, muito boa em seu
trabalho. Quando um produto ou serviço é popular, você precisa
criar uma escassez para ele. Torná-lo extremamente difícil de
encontrar. É por isso que Hilary recusa quase noventa por cento dos
empregos que me são oferecidos pela agência, e por que ela pode
cobrar quantias absurdamente altas por mim quando considera um
contrato vantajoso. A Van Kaiser fica, portanto, mais do que feliz em
pagar a conta sempre que estou trabalhando.
Está escuro quando saio da escada e entro no trigésimo andar
do The Carlyle. Estou exausto de ficar de pé o dia todo – aqueles
minúsculos micro ajustes e pequenas mudanças de peso mal
contam como movimento, mas cobram seu preço depois de doze
malditas horas, deixe-me dizer – e subindo trinta andares de
escadas não ajudou em nada. Mas enfrentar o elevador até a
cobertura de Meredith é a única vez que vou me prender em um
espaço tão pequeno e confinado. O elevador que sobe até a
cobertura do The Excelsior é privativo. Posso suar desde o térreo até
a sala de estar em total privacidade. Não é assim no Carlyle.
Qualquer número de pessoas pode entrar e sair enquanto o carro
sobe, prolongando o tempo que tenho para ficar preso dentro do
carro, esbarrando em pessoas desconhecidas. Eu não vou fazer
isso, porra.
Entro na suíte de canto que Hilary arrumou para mim, já
planejando esvaziar o frigobar, mas quando entro na sala de estar,
vejo a porra da Elodie Stillwater sentada no meu sofá e meu cérebro
quase explode.
Eu estou tendo ALUCINAÇÃO.
Uma mão bate no meu ombro, me parando no meio do caminho.
— Aí está você. Se você tomar um banho bem rápido e se vestir,
chegaremos ao Le Bernardin bem a tempo da nossa reserva.
Wren joga um punhado de amendoins na boca, levantando as
sobrancelhas enquanto se dirige para o sofá e se joga ao lado de sua
namorada.
 Porra. Saí sem dizer a ninguém para onde estava indo ou o que
estava fazendo. Eu sabia que não deveria pensar que Wren não seria
capaz de me encontrar - sem falta, ele obterá qualquer informação
que desejar assim que decidir - mas imaginei que ele teria coisas
melhores para fazer. Presumi que ele estaria tão ocupado transando
com Elodie que nem perceberia que eu tinha ido embora até que eu
já estivesse de volta. Errado em todos os aspectos. Ele está aqui, no
meu maldito quarto de hotel, e se aconchegou.
— Essas são minhas calças de moletom? — eu rosno.
Wren olha para si mesmo, examinando as calças com o ar de
um homem que assume que tudo lhe pertence. — Uhhh... não sei.
Poderia ser. Eu os peguei de lá. Ele aponta.
— O quarto? Meu quarto?
— Sim.
— Você os tira de uma mala? A Dakine, com meu nome impresso
na etiqueta?
Ele joga mais amendoins de volta, encolhendo os ombros. — Eu
não sei, porra. Uma mochila. Eles estavam em uma maldita bolsa.
Jesus, cara, relaxa já. São calças de moletom.
Isso é simplesmente perfeito. Não, sério. Perfeito. Exatamente
o que eu preciso depois de um longo dia sendo mandado por Hilary
e um fotógrafo exigente (reconhecidamente muito legal). — O que
você está fazendo aqui? — Eu imbuo as palavras com toda a
malevolência que posso reunir. Ambos esses filhos da puta são
imunes ao meu tom, no entanto. Claramente, eles estão
fundamentalmente quebrados por dentro. Wren mói seus
amendoins entre os molares, observando-me fixamente. Elodie nem
faz isso; ela olha para a televisão, passando pelos canais, pulando
de uma estação para outra como se eu não tivesse acabado de
ameaçar comer a porra da alma dela com meu ódio.
— Sua garota Chase precisava de uma carona. Eu gosto dela,
sabe. Ela me disse para ir me foder quando estávamos atravessando
a ponte do Brooklyn. Ela disse isso com tanto veneno que minhas
bolas se retraíram um pouco.
— Do que diabos você está falando, Chase precisava de uma
carona?
Elodie finalmente desvia o olhar da televisão. Na tela, Arnold
Schwarzenegger está desaparecendo em um poço de lava derretida,
uma mão levantada acima da cabeça, fazendo sinal de positivo. —
Jarvis Reid disse a ela que você foi para casa por causa de uma
emergência familiar, — diz Elodie. — Pres estava preocupado com
você.
Não há palavras. Jogo minhas mãos para cima, revirando os
olhos com força extra enquanto luto para inventar uma série de
palavrões vis o suficiente para transmitir o quão infeliz estou.
Esses caras não podem estar aqui.
Agora não.
Não essa noite.
Chase definitivamente não pode estar aqui.
Isso é realmente muito ruim.
A porta da varanda se abre, deixando uma onda de sirenes e
buzinas inundar o quarto, junto com a própria Chase, que está
usando um dos meus... caramba. Meu capuz. Ela está usando um
dos meus moletons pretos lisos. Duas emoções brilham juntas,
rugindo através de mim de uma só vez. A primeira - pura raiva - faz
meu sangue correr em minhas veias e um rugido surdo se formando
no fundo da minha garganta. A segunda - uma emoção
completamente inidentificável - faz meu estômago revirar e um calor
estranho e formigante subindo pela minha espinha. eu quero... eu
quero...
Foda-se isso. Eu quero que ela tire o capuz agora mesmo, mas
não posso confiar em mim mesmo para latir o comando sem que algo
estranho aconteça. A coisa é tão grande nela que chega até a altura
dos joelhos. Ela empurrou as mangas para trás até os cotovelos, o
tecido se amontoando ridiculamente ao redor de seus braços. A gola
está torta, pendurada no ombro. Meu estômago aperta novamente,
um aperto bizarro que me faz prender a respiração. Ela me vê, seus
olhos se arregalam e suas bochechas ficam vermelhas. Ela não
estava pronta para eu aparecer. Ainda não. Ela ia tirá-lo antes de eu
chegar? Ela estava planejando desistir? Parece que ela está prestes
a ter um ataque cardíaco. Seus olhos, luminosos e cristalinos,
brilham tanto que ela parece uma espécie de desenho animado. Um
personagem de mangá ganhando vida e invadindo meu espaço
pessoal e privado.
— Desculpe, — ela sussurra.
Eu arqueio uma sobrancelha para ela, muito, muito confusa. —
Desculpe?
— Sim.
— Ah! — Wren chuta os pés para cima da mesa de centro,
jogando o braço em volta de Elodie; ela se aninha ao lado dele,
descansando a cabeça em seu peito, e vê-los assim, tão fáceis,
naturais e perfeitos juntos, faz minha garganta doer. Eu os ignoro,
olhando de volta para Chase, observando sua expressão assustada
de olhos de corça.
— Eu nem precisei adivinhar onde você estava hospedado, —
diz Wren. — Você já ficou aqui muitas vezes até agora. Também mal
tive que subornar a recepção para conseguir a chave do seu quarto.
— Vou me certificar de escolher outro lugar na próxima vez, —
murmuro.
— Sério, cara. Vá e se troque. Vou ficar puto se perdermos
nosso lugar no Le Bernardin. Ao contrário de obter a chave do
quarto, marcar aquela mesa foi difícil. Eu tive que pular aros.
Argolas. Sua mãe nos fisgou no final. Ela ligou para eles e pediu uma
janela res...
Minha cabeça gira tão rápido que belisco a porra de um nervo.
— Você disse a Meredith que estávamos aqui?
 — Não fique estranho, cara. Falei com ela por tipo, trinta
segundos. Wren faz questão de revirar os olhos. — Ela ficou mais do
que feliz em ajudar. Ela pediu para você passar no The Excelsior
amanhã à noite para jantar. Ela disse que todos nós deveríamos ir.
Santa…porra…
Eu tenho que... pegar...
Eu corro para o quarto e fecho a porta atrás de mim antes que
eu possa fazer qualquer coisa precipitada.
Dum, dum, dum.
Meu coração dispara, meu sangue corre em meus ouvidos. Eu
não posso respirar.
Está bem. Vai ficar tudo bem. Apenas... respire, cara. Respira.
Meu temperamento tem vontade própria. Não ouve a razão na
melhor das hipóteses. Eu quero voar de volta para fora da porta e
me lançar naquele bastardo do Jacobi. Já posso sentir seus ossos
quebrando sob meus punhos. Sua garganta desmoronando,
esmagada sob meu aperto de ferro. Eu não posso matar o filho da
puta agora, no entanto. Há muitas testemunhas. Além disso, vou me
acalmar a qualquer momento, tenho certeza.
Aaaaannnnyyyyyy segundo agora.
Isso pode ser corrigido.
Eu posso lidar com isso.
Não sei como, considerando o que planejei para esta noite,
mas...
Fecho os olhos e respiro.
Chase não deveria estar usando aquele moletom.
Por que eu não... não podia... apenas dizer a ela para tirar?
Cross não tinha seu assistente pessoal me cobrindo de óleo de
bebê como a maioria dos fotógrafos fazem, então tomar banho é uma
coisa rápida e eficiente. Eu me visto, meus nervos estridentes ao
menor som da sala de estar. Wren ri. Elodie grita. Ela grita,
implorando ao meu colega de quarto para colocá-la no chão, e meu
peito fica cada vez mais apertado. Não há um único som de Chase.
Ela está silenciosa, nem um pio, o que me deixa indescritivelmente
ansioso. Ela foi embora? Ela ainda está por aí? Por que diabos ela
viria aqui com Elodie e Wren, pelo amor de Deus? Não faz um pingo
de sentido.
Meu humor é mais negro do que o poço mais profundo do
inferno quando abro a porta e saio do quarto, pronto para dar um
tapa na cara da primeira pessoa que fizer qualquer tipo de
comentário sobre as roupas que escolhi para vestir. Eles combinam
com o meu humor. Jeans pretos rasgados. T-shirt preta de manga
comprida. Boné preto dos Yankees, virado para trás. Eu me peguei
no espelho agora e parecia positivamente demoníaco, mas isso tinha
mais a ver com a expressão sombria em meu rosto do que com as
roupas que estou vestindo. Wren, vestido de forma muito
semelhante agora, só que sem o boné, sorri e me dá um breve — eu
aprovo. —
Elodie está usando um vestido preto justo.
Perseguidora…
Eu varro a sala, procurando por ela.
— Ela ainda está no banheiro, — Elodie fornece. — Ela não
trouxe roupas para sair, então emprestei a ela um vestido e alguns
saltos.
— De alguma forma, dei a impressão de que dou a mínima? —
eu ronco.
Isso me rende um tsk de Wren e um sorriso malicioso e
provocador de Stillwater. Ela se inclina para a frente no sofá,
apoiando os cotovelos nos joelhos. — Quando você vai começar a
ser legal comigo? — ela ronrona.
— Eu não vou.
— Você é meu amigo. Elodie é minha namorada. Isso faz de
vocês amigos por padrão. — Jacobi me dá um sorriso afiado que
abriga a sugestão de uma ameaça. — Descubra isso.
 Abro a boca, mas a palavra nojenta que ia cuspir se dissolve na
ponta da língua; a porta do banheiro se abre e lentamente se abre
para dentro, revelando uma extensão de perna pálida, um vestido
preto esvoaçante com mangas rendadas, salto de dez centímetros e
uma Chase de aparência cautelosa entre tudo isso. Seu cabelo está
em um choque de ondas ruivas perfeitas. Seus olhos escuros estão
contornados com fumaça — sombra cinza e delineador preto que a
fazem parecer mais velha. Impossivelmente, dolorosamente sexy.
Seus lábios carregam apenas gloss claro, mas os faz parecer
carnudos e suculentos, prontos para serem mordidos. Sugado.
Lambidos.
Urgh.
Afasto meu olhar dela e vou até a janela, apoiando-me contra o
batente com as mãos acima da cabeça. — Eu não posso ficar fodido
esta noite, — murmuro. — Vou comer e depois saio. Tenho que estar
de volta ao estúdio amanhã às sete da manhã.
— Não se preocupe, princesa. Você terá seu sono da beleza, —
diz Wren. Mas eu posso ouvir isso em sua voz - o alto jinx. Ele tem
planos nefastos para a noite, e eu conheço o filho da puta. Ele não
vai me deixar sair deles tão facilmente.
 42
Presley
Estranho como você pode vincular uma pessoa a um ambiente
de forma tão forte. Nunca vi Pax fora de Mountain Lakes. Vê-lo aqui,
em Nova York, é muito, muito estranho. Ele está perfeitamente em
casa nesta cidade enorme e extensa. Suas roupas, sua atitude, sua
tinta. Tudo isso faz muito mais sentido aqui do que na academia.
Aqui, também finalmente fica claro que ele é famoso pra caralho. As
pessoas o reconhecem na rua. Eles cutucam uns aos outros com os
cotovelos e apontam para ele não muito sutilmente com suas
mandíbulas no chão. Alguém pede a ele uma fotografia, um cara com
uma camiseta manchada de cerveja e um monte de equipamento de
câmera profissional pendurado no pescoço - 'paparazzi ', Elodie
balbucia, fingindo vomitar - e Pax ameaça quebrar a porra da
mandíbula dele.
Elodie e Wren vão na nossa frente, se empurrando e rindo,
parando brevemente para dar uns amassos, depois correndo pela
rua, contornando as outras pessoas indo para o norte ao longo dos
arredores do Central Park. Isso deixa Pax e eu caminhando juntos,
sozinhos. Ele está meio passo à minha frente, com as mãos
enterradas nos bolsos, a ponta do boné cobrindo a nuca, cobrindo
as tatuagens. Ele não diz uma palavra. Seus lábios estão tão
apertados que ficaram brancos, na verdade.
Para cada passo que ele dá, eu dou três, lutando para manter o
equilíbrio nos saltos ridículos que Elodie me emprestou. Eu me
esquivo de um andaime na frente de um prédio que parece que vai
cair a qualquer segundo e quase como merda. Um segundo, acho
que entendi, acho que vou conseguir me salvar de tombar. No
seguinte, meu calcanhar cedeu, eu passei por cima dele e caí de
lado, para fora do meio-fio.
— Merda!
 Um aperto semelhante a um torno se fecha em torno do meu
braço, agarrando-me antes que eu possa atingir o convés. — Jesus,
porra, Cristo, — murmura Pax. — Você terminou, Bambi? — Ele me
puxa para cima, não gentilmente, mas também não particularmente
rudemente. Eu olho para ele, tentando não me assustar com o calor
de sua mão queimando a manga da jaqueta de couro que Elodie
também me emprestou. Sua mandíbula está rígida, um músculo se
destacando em sua bochecha. Suas narinas dilatam. Ele assopra o
nariz como um cavalo selvagem assustado, pronto para fugir a
qualquer momento. Quando nossos olhos se encontram, suas írises
prateadas de aço piscam mercurialmente.
Eu espero que ele me deixe ir. Só que ele não. Ele lança um
rápido olhar para a estrada, procurando por Wren e Elodie, então se
vira para mim, me puxando para mais perto dele. — O que é isso,
Chase? Não tenho tempo nem energia para essa merda.
Meu peito aperta, os pulmões apertando, implorando por um ar
que não vem. — O que você quer dizer? Eu não sou-
— Você veio até a cidade? Para me checar? Porque você está
preocupada comigo?
— Sim!
— Mas você não deu a mínima para mim em seu quarto um par
de semanas atrás, — diz ele, sua voz toda dura.
— O quê?
— Você deixou bem claro que eu era apenas uma merda para
você, e você não precisava de mais nada de mim. Então, por que se
incomodar em me perseguir até Nova York agora, hein?
— Eu não-— Eu balanço minha cabeça. — Eu nunca disse isso,
Pax. Eu estava realmente confusa. Você estava agindo de forma tão
diferente. Eu não consegui entender você. E então você disse que
estava cansado, e eu era o caminho mais fácil para você, e sim! Ok!
— Eu jogo minhas mãos para cima, exasperada. — Isso me fez sentir
uma merda. Então, eu estava um pouco irritada...
 Ele bufa, me interrompendo. — Por que diabos isso faria você
se sentir uma merda?
— Por que você pensa? Você é tão sem noção que acha que dizer
a uma garota que você não é nada além da opção mais fácil vai fazê-
la se sentir bem?
Ele estreita os olhos em fendas. Mesmo com raiva, ele é o cara
mais insanamente atraente que eu já vi. Hormônios adolescentes
tolos. Cérebro tolo e romântico. Maldito coração de merda. Em que
confusão você me meteu. Percebo o brilho de seus dentes - uma
breve sugestão de um rosnado. — Você está tão maluca, — ele
resmunga.
— Vamos! Parem de brigar na rua, crianças. Perderemos a mesa
se nos atrasarmos. Não ficarei feliz, — grita Wren.
— Você me quer. Você é viciada em me foder, — afirma Pax.
Quando não digo nada em resposta, ele levanta uma sobrancelha em
desafio.
Deus. Ele está realmente fazendo isso agora? — O que? Devo me
encolher de vergonha e negar? eu assobio.
Ele molha os lábios. — Nós vamos?
— Sim. — Digo sem emoção. Certamente sem constrangimento.
Não tenho mais energia para nenhum dos dois.
Os olhos de Pax endurecem. Ele me solta e sai atrás de Wren e
Elodie. — Você deveria ter me mandado uma mensagem hoje à noite.
Oh meu Deus! Ele está seriamente mudando de assunto?
— Eu mandei uma mensagem para você. Eu mandei uma
mensagem para você quatro vezes. Você me ignorou e continuou
com o que quer que estivesse fazendo...
— Trabalhando.
— E você me deixou presumindo que sua mãe estava morrendo.
Ou você estava sangrando na New Jersey Turnpike ou algo assim.
 — O que diabos a New Jersey Turnpike tem a ver com alguma
coisa? — ele diz. — Você tem alguma ideia de quão longe isso é?
— Eu não me importo onde fica a New Jersey Turnpike, Pax! A
New Jersey Turnpike não importa, porra!
Pax resmunga. Ele não diz mais nada até chegarmos ao
restaurante, onde Wren e Elodie estão esperando por nós do lado de
fora. Onde eles estão pressionados contra a parede ao virar da
esquina, envoltos em sombras, para ser mais precisa. Wren está
com a mão no vestido de Elodie. Sei pela maneira como a mão dele
se move entre as pernas dela e pelos sons suaves e lamuriantes que
saem de sua boca que os dedos dele estão dentro dela.
Pax sibila. — Os malditos dentes do inferno. Você deve estar
brincando comigo. — Ele arranca o boné e passa a mão no couro
cabeludo, balançando a cabeça - a personificação da pura
frustração. — Ponha ela no chão, Jacobi. Você vai ter sua bunda
presa, e eu não vou pagar a porra da fiança.
— Entre. Estaremos lá em um segundo!
Olhos prateados de aço brilham mortalmente. — Juro por Deus,
vou matá-lo.
— Relaxe. Eles estão apenas... se divertindo?
Os músculos da mandíbula de Pax trabalham horas extras. —
Você está bem em ficar em uma esquina em Nova York enquanto
uma de suas amigas é dedilhada?
— Não. EU-
— Você gosta disso? Quer assistir?
Ele está furioso agora. fervendo. Por que diabos ele está com
tanta raiva de repente? Ele me agarra novamente, desta vez com
muita força, girando-me e puxando-me para ele, que minhas costas
estão pressionadas contra seu peito. Eu tento me afastar, mas seu
braço trava em torno de minha caixa torácica, uma barra de aço
sólida, me segurando no lugar. — Solte-me, Pax.
 Ele não solta. Ele me pega pelo queixo, os dedos segurando
minha mandíbula, fixando meu rosto em direção ao beco e à forma
escura de nossos amigos. Eu não posso desviar o olhar. — Isso faz
seu coração bater mais rápido, Chase? Espioná-los te excita? É... —
Ele arqueja entre os dentes cerrados. — É isso que você quer que eu
faça com você?
Minhas tentativas de me livrar são inúteis. Eu ainda tento, no
entanto. Eu me esforço contra ele, onda de choque após onda de
choque de adrenalina explodindo como bombas na minha cabeça,
percorrendo cada célula e terminação nervosa do meu corpo. Eu
estou quente. Muito, muito, muito quente. — Deixe-me ir, Pax.
— Pare, — ele rosna, me sacudindo. — Porra, pare com isso.
Olhe para eles e me diga a porra da verdade. É isso que você quer
que eu faça com você?
Eu estou ainda em seus braços. Totalmente flácida, como uma
boneca de pano. No beco escuro, a menos de seis metros de
distância, Elodie geme, o som de seu prazer ofegante ecoando nas
paredes de tijolos em ruínas. Seus olhos estão fechados. Sua cabeça
balança para trás, seus lábios se abrem e um olhar de pura
felicidade se instala em seu rosto. Os músculos dos ombros e das
costas de Wren ficam tensos, mudando com seus movimentos. Ele
enterra o rosto na curva do pescoço de Elodie, rosnando alto o
suficiente para que eu possa ouvi-lo. O som disso envia um arrepio
através de mim. Ele roça os dentes na pele da base do pescoço dela,
na clavícula, e minha respiração fica presa na garganta.
Atrás de mim, posso sentir o coração de Pax batendo sob suas
costelas. Seu peito está subindo e descendo tão rápido quanto o
meu, de repente. Percebo que ele afrouxou o aperto em minha
mandíbula. Sua mão desliza para baixo na coluna da minha
garganta, e por um momento ele simplesmente a mantém ali, sua
palma descansando sobre minha traqueia, seus dedos
pressionando levemente em minha pele. E então…
Deus…
 E então, com muito cuidado, muito levemente, passa o polegar
pela minha pele, indo do lóbulo da minha orelha até a cavidade da
minha garganta. Sua respiração quente agita meu cabelo,
deslizando sobre meu pescoço, e eu fico arrepiada por cada
centímetro quadrado do meu corpo. — Diga a palavra e eu farei isso,
— ele sussurra. — Vou prendê-la contra a parede ao lado deles. Você
pode ficar de joelhos ali mesmo no lixo encharcado de mijo e eu
enfio meu pau até a metade da sua garganta até você engasgar. É isso
que você quer de mim?
Uma parede quente de fúria bate em meu peito. Eu me afasto
dele, e a faixa de aço em meu peito que estava me prendendo
desaparece. Ele não tenta me impedir desta vez. Sua risada fria e
arrogante enche meus ouvidos, tornando o calor que estava
florescendo dentro de mim gelado; Sinto como se tivesse acabado
de jogarem um balde de água gelada na minha cabeça.
— Você é um idiota do caralho, — murmuro, endireitando
minha jaqueta. — Que diabos está errado com você? Por que você
não pode simplesmente ser normal?
Seu sorriso miserável desaparece. Um olhar de curiosidade
toma seu lugar. Inclinando a cabeça para o lado, ele puxa um maço
de cigarros do bolso da calça jeans e acende um, depois estreita os
olhos para mim. — O que é normal para você, Chase? Os caras
simpatizam com você dia e noite? Eles rebentam em seus justos
brancos no momento em que você olha de soslaio para eles. É com
isso que você está acostumada? Ele solta uma baforada de fumaça,
as plumas gêmeas saindo de seu nariz, e por um segundo seu rosto
fica escondido entre elas. Tempo suficiente para eu respirar fundo e
me recuperar.
— Só cala a boca, cara. — Eu me afasto dele, envolvendo meus
braços em volta de mim.
No beco, os gritos abafados de Elodie estão ficando cada vez
mais altos. Felizmente, é a entrada da frente do Le Bernadin que está
ocupada e não a parte de trás do prédio. Pela primeira vez, não há
uma única pessoa à vista. Ninguém por perto para ouvir o prazer
crescente de Elodie, exceto eu e Pax. Suas calças estão cortadas,
assim como parece que ela está prestes a começar a gritar a plenos
pulmões, e não posso deixar de olhar. Wren tem a mão fechada
sobre a boca dela, abafando o último grito final que sai dela. Sua
testa está pressionada contra a dela, sua boca se movendo
rapidamente; ele está dizendo alguma coisa para ela, algumas
palavras sussurradas enquanto ela se contorce contra a mão dele,
as costas arqueadas para longe da parede, mas não consigo ouvir o
que ele está dizendo.
— Está meio quente, — a voz de Pax ronrona em meu ouvido. Eu
não o notei se aproximando novamente. Agora, ele está parado ao
meu lado, perto o suficiente para que seu peito roce no meu braço
novamente quando eu me viro para olhar para ele. Ele suga o lábio
inferior, uma sobrancelha arqueada enquanto olha para mim. — Se
eu dissesse que meu pau está duro agora, você me julgaria por isso?
Reviro os olhos, odiando o calor que explode em minhas
bochechas. — Sim.
Ele solta uma gargalhada, voltando a fumar. Ele o estende, não
para mim, mas para Elodie, que surge do beco, ajeitando o vestido,
seguida de perto por Wren em seus calcanhares. — Aí está,
Stillwater. Pelo que parece, você precisa disso mais do que eu.
Wren sorri como um demônio. — E quanto a mim?
— Você precisa lavar as mãos antes de nos sentarmos para
jantar, seu filho da puta sujo.
 43
Pax
Le Bernadin é um dos restaurantes mais chiques de toda a
cidade de Nova York. A maioria das pessoas espera meses para
conseguir uma reserva, mas minha mãe é bem conhecida aqui.
Wren jogou uma carta séria quando fez Meredith ligar e pedir uma
mesa - ela tem tanta atração aqui que o anfitrião imbecil de cara
azeda que cuida da recepção nem diz uma palavra sobre nosso traje
quando Jacobi dá a ele o nome da minha mãe. Eles também não nos
dão cartão quando ele pede uma garrafa de vinho.
Eu esvazio meu copo em segundos, feliz com o zumbido
agradável que me atinge, enquanto os outros umm e ahh examinam
o cardápio, tentando decidir qual entrada de preço obsceno eles vão
pedir. Wren fica surf e turf. Elodie pede algum tipo de macarrão.
Chase pega o especial de frango. Nem me dou ao trabalho de olhar
o cardápio. Quando o garçom me pergunta o que eu quero, só tenho
uma pergunta.
— Qual é o item mais caro que vocês vendem?
Ele parece confuso. — Eu sinto muito? A refeição mais cara,
ou...?
— A coisa mais cara que você vende aqui.
— Esse seria o nosso Champagne House Montreux de 1946,
senhor. Foi engarrafado em comemoração ao fim da Segunda
Guerra Mundial.
— Quantos?
O garçom se mexe desconfortavelmente. — Mil e seiscentos
dólares pela garrafa, senhor.
— Excelente. Eu quero isso.
— Me desculpe senhor. Eu... — Ele ri nervosamente. — Não
posso lhe servir uma garrafa de champanhe no lugar da refeição.
 — Por que não?
— Sou obrigado pela lei estadual a não servir álcool em excesso.
Você ficaria bêbado se consumisse uma garrafa inteira de
champanhe sem comer nada. Há também o fato de que você é...
ahh...
— Menor de idade?
Ele se encolhe. Claramente, ele foi instruído a nos dar o que
quisermos, mesmo que tenhamos menos de vinte e um anos, mas
sua consciência está sofrendo com isso. — Se você sair daqui
bêbado e tiver problemas com as autoridades, perderemos nossa
licença. Eu também vou perder meu emprego e ser multado
pessoalmente...
— Pelo amor de Deus, — Wren sibila. — Ele vai ter surf e turf
também. Mal passado. E traga quatro taças. Vamos dividir a garrafa.
Problema resolvido.
O garçom sai correndo antes que eu possa desligar a resolução
de Wren. Meu amigo aponta o dedo para mim do outro lado da mesa.
— Não me olhe assim, idiota. Vamos dividir a porra do champanhe,
já que estou pagando por isso. Imagino que seja por isso que você
pediu a coisa mais cara de todo o restaurante.
— É, — eu admito.
— Você é um maldito pirralho.
— Ninguém pediu para você dirigir até aqui e estragar meu fim
de semana.
— Tudo bem. O que você precisa? Erva daninha? Molly?
Fentanil? Uma maldita chupeta? Você está começando a me dar nos
nervos, cara. Nós viemos. Estamos aqui. Estamos fora da montanha,
na cidade, em um restaurante muito bom. Nós vamos nos divertir.
Entre no programa, ou você não será o único de mau humor, ok?
Eu olho para ele.
Ele olha para mim.
 O garçom chega com o champanhe. Ele estoura a rolha com a
porra de um sabre, e as mesas ao nosso redor batem palmas e
comemoram quando a rolha voa em direção ao teto. Wren não pisca,
nem eu. Nosso tenso jogo de encarar termina quando o garçom
derrama uma pequena quantidade do líquido dourado claro e
borbulhante em uma taça e a oferece para mim. Eu sorrio
fortemente, pegando-o dele, saboreando-o com pompa e cerimônia
suficientes para deixar minha mãe orgulhosa. Por um segundo, eu
considero ser um idiota e dizer a ele que é ruim, mas... ah, pelo amor
de Deus. Qual é o ponto? — É ótimo. Obrigada.
O garçom dá um suspiro de alívio. Meu amigo também. Dou a
ele um meio-sorriso salgado, sem querer nem um pouquinho, mas
ele aceita pelo que deveria ser: minha total e completa resignação.
Brigar com Wren é sempre divertido, e eu normalmente não
recusaria a oportunidade de uma briga, mas Hilary vai literalmente
me matar e jogar no Hudson se eu aparecer para a sessão de amanhã
com um olho roxo e um lábio quebrado.
De qualquer forma, esse nível de belicosidade é difícil de
manter, mesmo para um babaca profissional como eu. Nós
comemos. Elodie conversa livremente com Chase, nem
remotamente envergonhada pelo fato de que acabamos de vê-la
gozar. Chase é reservada no início, mas quando o champanhe e o
vinho começam a fazer efeito, ela relaxa um pouco.
Wren não dava a mínima para Chase. Ele faz um bom show
olhando para frente e para trás entre as duas garotas, mas eu
conheço meu garoto e seu verdadeiro foco está travado em Elodie
como se ela fosse a única criatura viva no universo.
Eu finjo não dar a mínima para a conversa que acontece ao meu
redor, e tenho certeza que faço um trabalho decente em mostrar um
pouco de tédio, mas a verdade é que estou meio extasiado.
— Sua mãe vai voltar aqui para a formatura? — Elodie pergunta.
Chase balança a cabeça. — Ela acabou de ser alojada. Não a
verei até o Natal.
 Alojada. Então a mãe dela também é militar.
— Onde ela está alojada? — Wren pergunta. A Chase.
Chase faz o possível para não olhar para mim. — Alemanha.
Elodie dá outra mordida em seu macarrão. — Eu perguntaria se
você sente muito a falta dela, mas eu sei o quão pouco você a via
antes de qualquer maneira. — Elodie é uma pirralha do exército. Ela
sabe sobre a vida militar. Seu pai, um general do exército, está
atualmente conectado a uma máquina de suporte de vida nos
arredores de Tel Aviv. Mas quanto menos falarmos sobre isso,
melhor.
Chase cutuca o frango com o garfo. — Sim. Eu queria ir visitá-la
depois da formatura, mas... — Ela para, encolhendo os ombros.
— Seu pai ainda não quer que você venha para a Europa?
— Não. Ele não acha que é seguro.
Tenho certeza de que o fato de o pai de Chase saber que sua
filha esteve recentemente no hospital com dois pulsos cortados não
tem nada a ver com sua relutância em deixá-la viajar pela Europa.
Não, absolutamente nada.
— Talvez ele mudasse de ideia se soubesse que Pax estaria lá
para protegê-la. — Elodie olha diretamente para mim enquanto diz
isso.
Wren ri. — Ah! Pax é banido da maior parte da Alemanha. Eles
não vão deixá-lo voltar por todo o lado leste do país.
Chase ri, como se isso pudesse ser algum tipo de piada. Os
olhos de Elodie dobram de tamanho, no entanto. — O que você fez?
— Isso ainda é um mistério, — Wren suspira. — E o bastardo
não está dizendo.
As duas garotas olham para mim, como se estivessem
esperando que eu cedesse sob a pressão de seus olhares
expectantes e contasse toda a história do começo ao fim. Claro que
eu não fiz. Não desperdiço meus segredos tão facilmente.
 O garçom entrega a sobremesa que pedimos. Pego um Old
Fashioned, assim como Wren, enquanto as garotas se contentam
com mais um pouco de vinho. No momento em que Wren paga a
conta astronômica e deixamos Le Bernadin, meu leve zumbido se
desenvolveu muito bem. Eu sinto-me entorpecido. Solto nas minhas
articulações. Feliz, quase.
São dez e vinte. Eu deveria estar voltando para o hotel. Tenho
um compromisso muito urgente à meia-noite. Um que eu não vou
perder. Mas assim como previ, Wren tem outros planos. — Vamos.
Você está indo pelo caminho errado. — Ele vai atrás de mim e planta
as palmas das mãos contra meus ombros, me virando e me
empurrando na direção oposta. Tanto fisicamente quanto
vocalmente, eu cavo meus calcanhares.
— Não. Não, não, não, não, não. Eu te disse-
— E eu te ignorei. Vamos. Você realmente vai voltar para o hotel
e desmaiar antes das onze horas? Que porra há de errado com você?
Não seja uma vadia.
Tenho recebido muitas provocações de Jacobi desde que me
mudei para a Riot House. Se ele acha que um comentário estúpido
como esse vai me fazer mudar de ideia, ele tem outra coisa vindo.
— Eu não quero voltar ainda, — Elodie diz. — Aposto que Chase
também não quer.
— Nenhum de vocês está dormindo na porra do meu quarto,
então não importa o que qualquer um de vocês faça. Você, Jacobi e
Chase podem ficar acordados até o amanhecer.
Wren me dá outro empurrão, na direção do rio. — Vamos.
Coloquei-nos na lista para este clube. Deve ser muito divertido. Se
você estragar minha noite mais do que já estragou, nunca mais vou
deixar você pegar A condessa emprestada. Oh espere, isso mesmo,
você afundou o barco do meu pai, e você me deve muito desde que
eu não te matei quando descobri o que você fez. Viva. Está decidido.
Vamos fazer isso.
— Quantas vezes vou ter que te dizer? Não foi minha culpa!
 Mas é muito tarde. Ele tem algum ímpeto por trás dele e
conseguiu me colocar em movimento. Envio uma mensagem de
texto enquanto sou conduzida ao clube misterioso.

Eu: Mudança de plano. Precisamos nos encontrar na cidade.

Mensagem recebida 22:36

310 648 1010: Envie-me o endereço. Eu estarei lá.
***
O clube não é um local de merda para menos de vinte e um anos.
É uma boate completa, com seguranças que parecem que vão
arrancar sua cara assim que olharem para você. Wren nos leva além
da enorme fila de pessoas esperando para entrar, direto para os
ditos seguranças. O maior dos três homens levanta a mão, já
balançando a cabeça, mas então Wren mostra a ele um cartão preto
que ele tira de sua carteira, ele solta a corda de veludo na frente da
porta e estamos sendo conduzidos rapidamente por eles, desce um
lance de escada íngreme e entra em um cavernoso depósito
subterrâneo...?
A música pulsa, ricocheteando nas paredes. Uma enorme pista
de dança cheia de corpos se contorcendo nos cumprimenta, e Elodie
bate palmas. — Puta merda! Eu tenho vontade de dançar desde
sempre! — ela grita sobre a linha de baixo.
Ao meu lado, Chase examina o grupo de pessoas diante de nós,
engolindo em seco. — Vou pegar uma bebida.
Um dos seguranças prendeu pulseiras de papel laranja em
nossos pulsos antes de nos soltar. As bandas diziam ' ID
VERIFICADA - MAIS DE 21 ', o que significa que não devemos ter
nenhum problema em ser atendidos. Chase sai correndo, indo
direto para o bar mais próximo, e eu a sigo. Eu preciso de álcool mais
do que preciso ser um idiota e evitá-la agora. E de qualquer forma,
descobri recentemente que ser um idiota e ficar perto dela é muito
mais divertido. Quando ela olha para cima e me encontra bem ali, ao
lado de seu ombro, ela franze a testa sombriamente, suspirando
profundamente. — O que você quer, Pax?
— Rum e coca. O dobro seria bom.
— Não. O que você quer aqui? Você fica com raiva de mim por
vir aqui e checar você, e ainda assim eu me viro e você está bem
atrás de mim. Existem muitos outros bares neste clube. Vá tomar
uma bebida em um deles.
— Verdade. — Eu olho em volta, fingindo olhar de soslaio para
os outros bares. Para as pessoas que trabalham por trás deles. —
Essa garota tem seios bem bonitos. Eu estava pensando em
conseguir o número dela.
 44
Presley
Oh, meu deus que caralho. Ele é um idiota. A pior parte é que a
garçonete com peitos gigantes e empinados já o notou e está indo
direto para ele. — Você é um idiota do caralho, sabia disso? Não se
preocupe. Vou para outro bar. Talvez o cara com as tatuagens ali me
dê o número dele.
Eu me afasto do bar, avançando no meio da multidão, deixando-
o flertar à vontade. Atravessar a pista de dança não é tão fácil, no
entanto. Leva muito tempo para navegar na confusão de corpos
suados e contorcidos, e estou exausta quando chego ao outro lado
do clube. O barman olha para cima e me vê, sorri, mostrando uma
fileira de dentes brancos perfeitos, mas então seu sorriso
desaparece. Ele gira e desaparece do outro lado do bar antes mesmo
que eu possa fazer o pedido. Que diabos?
— A tinta daquele filho da puta é ainda mais fraca que as do seu
irmão. — Pax está encostado no bar ao meu lado, os cotovelos
apoiados na madeira pegajosa e envernizada.
Eu olho para ele, de boca aberta. — O que... por que você está
fazendo isso? — A pergunta sai exasperada, e com razão.
Ele olha para cima, como se estivesse pensando em sua
resposta à pergunta. E então: — Estou aqui contra minha vontade e
não tenho nada melhor para fazer.
— Vocês sabem o que querem? — O barman está de volta,
embora pareça um pouco cauteloso com Pax.
— Marguerita, por favor. Patrono se você o tiver. A Borda com
sal. E não se preocupe com ele. Ele não quer nada.
— Rum duplo e Coca-Cola, — Pax late, franzindo a testa para
mim. Assim que o barman sai para fazer nossas bebidas, Pax se vira
para mim, abaixando-se para que nossos olhos fiquem no mesmo
nível pela primeira vez. — O caminho de menor resistência não
significa apenas a rota mais fácil. Cabeçuda.
— Ah! Cabeçuda? O que você tem, cinco anos?
— Às vezes você tem que simplificar as coisas ao falar com
idiotas.
— Veja. Estou acostumada a lidar com você sendo espinhoso,
Pax, mas isso está além dos limites. Podemos apenas fazer uma
trégua durante a noite? Me desculpe, eu estava preocupada com
você. Me desculpe, eu vim para encontrá-lo. Porra, me desculpe por
tudo isso. Eu prometo a você, voltarei para a academia pela manhã
e não vou incomodá-lo novamente.
Ele trabalha sua mandíbula, olhando para mim. — Tudo bem.
Está bem. Divirta-se com o barman.
— Eu vou.
Falando no barman, ele volta com nossas bebidas bem na hora.
Pax pega seu rum e coca e toma de uma só vez, bate o copo vazio de
volta no tampo do bar, me dá um último olhar de nojo e então sai
correndo para a multidão.
— Sim. Briga de amor?
Eu olho para o barman. — Como você chama a rixa de um
inimigo? — Eu pergunto a ele cansadamente.
— Eu acho que é apenas uma discussão, querida.
***
Wren e Elodie estão na pista de dança quando os encontro. Eu
não teria imaginado Wren como um dançarino - ele parece muito
sério para isso - mas o cara pode realmente se mover. Eu chamo a
atenção de Elodie e grito em seu ouvido, deixando-a saber que vou
sair e encontrar um lugar para sentar enquanto eles dançam. Ela me
diz para ficar e dançar com eles, mas literalmente não há nada pior
do que tentar dançar enquanto o casal com quem você está se
esfrega tão sugestivamente que poderia cobrar das pessoas para
assistir.
 Descendo um nível, encontro uma área de estar rebaixada perto
de outro bar e peço outra bebida para mim. Eu posso ver Elodie e
Wren do meu ponto de vista, quase, então eu sento e os observo,
tomando agressivamente minha terceira margarita.
— Este lugar está ocupado, linda?
Eu olho para o cara apontando para o lugar ao meu lado,
fazendo tudo ao meu alcance para não gemer com o absurdo de sua
pergunta. — Sim, está ocupado. — Eu sou curta como o inferno. Eu
mordo a ponta do meu canudo, olhando para a multidão de pessoas
na pista de dança, tentando encontrar Elodie novamente.
— Mesmo? Porquê…— O cara ri de um jeito que as outras
garotas devem achar charmoso. — Não parece que está da onde
estou vendo.
Paro de roer meu canudo e o enfio de volta na minha margarita.
— Não parece?
— Não. Quero dizer... não há ninguém sentado aí agora.
— Isso você possa ver.
— O que? — Deus abençoe suas meias de algodão, ele parece
tão confuso.
— Não há ninguém sentado aí agora que você possa ver. Minha
avó era minha melhor amiga. Eu a levo comigo em todos os lugares
agora. Ela não é corpórea, mas na era de hoje isso não é realmente
um problema. A menos que... — Eu empurro para trás, colocando
uma mão chocada no meu peito. — Espera. Você não tem
preconceito contra os mortos, tem?
— Uhhh…— Ele olha em volta, primeiro para a esquerda e
depois para a direita, mas quem quer que esteja procurando (talvez
minha falsa avó morta?) não está em lugar nenhum. — Você está
falando sério?
— É claro. Você pode realmente se mover um pouco para a
esquerda? Por favor? Sim, está certo. Você está bloqueando a visão
dela. Ela gosta de ver as pessoas dançando. É uma das coisas dela.
 — Ok. Você está fodendo comigo. Ele parece um pouco irritado
agora. Além disso, um pouco bêbado, o que acabei de notar. Não é
ideal. O cérebro das pessoas bêbadas funciona mais lentamente do
que o das pessoas sóbrias. — Não é legal mexer com as pessoas,
garota.
— Eu não sou sua garota. Olha, você pode, por favor, ir embora?
Estou tendo uma noite muito ruim e você está chateando a vovó.
— Você vai pelo menos me deixar pagar uma bebida para você?
Uau. Ele realmente não está entendendo. Jogando-me de volta
no meu lugar, deixei escapar um frustrado, — Urgh! Não! Não,
obrigado. Eu não quero que você me pague uma bebida!
— Huh. — O cara fala como se fosse cuspir. — Não é de admirar
que você esteja sentada sozinha. Alguém já te disse que você é uma
cadela furiosa?
Ele lança esse insulto como se fosse a pior coisa que alguém já
me disse. Como se caras bêbados não chamassem as garotas que os
rejeitam de vadias desde o início dos tempos. Talvez rir dele não seja
a melhor resposta que posso reunir, mas é tudo o que esse filho da
puta está recebendo.
Bebo minha margarita e pego outro drinque, voltando para o
mesmo lugar no sofá rebaixado. De vez em quando, vejo Wren e
Elodie na pista de dança, seus corpos balançando e se movendo em
uníssono.
Uma hora depois. Decido cortar o intermediário e abandonar a
mistura de margarita, optando por tequila pura. Quando me levanto
para ir ao banheiro, o armazém se inclina, balançando
descontroladamente, e o álcool me atinge de uma só vez.
Whoa ho ho! Jesus. eu estou bêbada.
É um tipo estranho de bêbada, no entanto. Estou
completamente bêbada. Meu coração bate como um pistão,
acompanhando a batida da música, e meus braços e pernas estão
dormentes. Mas minha cabeça parece estranhamente clara. Meus
pensamentos fluem suavemente. Afiado. Eu me observo,
ziguezagueando até os banheiros femininos, batendo meus quadris
nas quinas das mesas e tropeçando nos meus próprios pés, com
uma diversão distante e indiferente. Cara, faz tempo que não fico tão
embriagada. Uma verdade sombria toma conta de mim, enquanto
empurro a porta do banheiro com muita força, fazendo-a bater na
parede: vou estar de ressaca pra caralho amanhã.
Não a Nada a ser feito sobre isso agora. Olhando para o espelho
imundo acima das pias, eu olho furiosamente para a garota com o
cabelo ruivo despenteado olhando para mim, irritada pra caralho
com ela.
Ei, o delineador está borrado. Suas bochechas estão vermelhas
e suas pupilas são buracos negros gêmeos, sem foco e enormes.
— Isso é tudo culpa sua, sabe? — Eu digo a ela. — Você é mais
esperta do que isso. Você deveria ter acabado com isso há muito
tempo.
Ela pisca lentamente, muito perdida para chegar a uma
resposta adequada. O vestido que Elodie me emprestou abraça
minha forma com força. O tecido transparente na frente mostra meu
estômago e quadris. É muito curto, o tecido roçando no topo das
minhas coxas. Está muito longe do que eu teria escolhido para vestir
esta noite, se tivesse feito as malas sabendo que iríamos sair, mas
admito que parece bom. Eu pareço bem. As pulseiras em meus
pulsos, escondendo minhas cicatrizes, fazem barulho enquanto eu
tiro meu cabelo da testa, inflando minhas bochechas. — Você está
ótimo pra caralho, Presley. Ótimo pra caralho. Muito quente
também. Ele está bravo por querer você...
A porta de uma cabine atrás de mim se abre, e uma garota alta
com pele morena impecável e longas tranças sai, abrindo sua bolsa.
Em um macacão preto e salto alto, ela é absolutamente
deslumbrante. — Agora essa é a porra da verdade, — diz ela,
olhando-me de cima a baixo. — Você é linda, querida. Diga-me que
você não está prestes a chorar por causa de um garoto idiota. Por
favor. Não consigo lidar com outra linda garota chorando no
banheiro de uma boate por causa de um cara que não a merece.
 — Não se preocupe. Eu não vou chorar. — Eu rio trêmula, mas
quando olho de volta para o meu reflexo, vejo como meus olhos
estão úmidos e brilhantes e percebo que acabei de mentir para um
completa estranha. — Ah porra. Estou, não estou?
A garota ri baixinho enquanto fica ao meu lado, vasculhando
sua bolsa. — O que quer que ele tenha feito... ou não feito, — diz ela.
— Não importa. Você está no comando de sua felicidade. Você
decide o que te enche de alegria ou o que faz seu coração doer. Você
lhe dá poder quando permite que suas ações lhe causem dor.
Droga. Ela está certa. — Ele não é apenas um cara, no entanto.
— Deus, admitir isso em voz alta é tão trágico e deprimente. — Ele é
o cara. O único cara. E... ele é horrível. Eu rio de novo, balançando a
cabeça, tentando pintar um sorriso no rosto, mas devo estar com
uma aparência terrível, porque a garota me pega, me abraçando com
força.
— Não. Nuh-uh. Afastando-se, ela acaricia meu cabelo com a
mão. — O que foi que eu disse? Sem choro. Principalmente se ele for
horrível. Ele é a sujeira sob seus pés, minha amiga. Mesmo que seja
ele. A melhor coisa que você pode fazer é sair de cabeça erguida.
Encontre um cara gostoso para dançar e esqueça-o por uma ou duas
horas. Esconder-se aqui não vai ajudar.
— Eu sei. Eu só... — Fungo, limpando o nariz com as costas da
mão. — Deus, eu provavelmente deveria consertar meu delineador.
Eu estou uma bagunça do caralho.
— Não, você não está. — Ela aponta para o meu reflexo no
espelho imundo. — Diga-me que essa merda não parece sexy, — diz
ela, levantando as sobrancelhas. — Olhos esfumaçados sempre
deixarão um cara de joelhos. Jogue seus ombros para trás e saia
daqui com confiança.
Ela reaplica o brilho labial e vai, desejando-me sorte e ao
mesmo tempo me dizendo que não preciso disso. Saio do banheiro,
repetindo para mim mesma: não preciso de sorte. Estou confiante.
Eu sou bonita. Não preciso da aprovação de Pax. Eu poderia ter
qualquer cara aqui se eu quisesse.
Estou pronta para enfrentá-lo novamente agora. EU-
O golpe mal é registrado a princípio. Minha cabeça cai de lado,
meu corpo balançando com o impacto. Então eu estou caindo.
Estendo minha mão uma fração de segundo antes de minha testa
bater no chão.
A passarela já está escura, mas as luzes azuis e brancas
piscando no final do corredor diminuem para um pulso baixo,
tornando-se uma sombra bruxuleante em meus periféricos.
Mãos, muito ásperas, agarram-me pelo ombro, girando-me,
deitando-me de costas. Graças a Deus. Graças a Deus, alguém veio
para ajudar.
— Uau! Uau, ela está bem, cara?
Meus olhos reviram em meu crânio. Minha cabeça... porra,
minha cabeça está me matando.
Risadas suaves e apologéticas enchem a passarela. — Sim,
desculpe-me. Ela sempre faz isso. Bebe demais e faz papel de boba.
Eu tentei dizer a ela para diminuir a velocidade mais cedo, mas...
urgh...
Que?
Eu conheço a voz. É tão familiar. Eu ouço isso o tempo todo. Isso
deixa meu peito muito, muito apertado. O que…? o que diabos está
acontecendo? Os pensamentos se fragmentam e se desfazem na
minha cabeça. Eu luto para forçá-los a ficarem juntos novamente.
Fazer sentido. Não importa o quanto eu tente, não consigo segurar
as pontas deles. Minha mente se espalha em todas as direções.
— Você precisa de uma mão para levantá-la? — a segunda
pessoa pergunta.
Dedos cavam em minha carne enquanto a pessoa, o cara
pairando sobre mim, me arrasta para uma posição sentada. — Ah,
obrigado, cara. Agradeço, mas ela é minha namorada, sabe. Eu a
peguei. Ela é minha responsabilidade.
Ele me faz parecer um cachorro travesso que perdeu a coleira.
— Tudo bem, bem…— A outra pessoa parece um pouco
insegura. — Uau! Isso é sangue? Droga, a cabeça dela está
sangrando por toda parte. Você deveria pedir a alguém para dar uma
olhada nisso...
— Foda-se, — diz o cara, seus dedos cavando em meu braço e
meu lado, me puxando para ele. — Você está certo. Ei, talvez movê-
la não seja a melhor ideia. Você se importaria de ir e buscar alguém?
Um dos barmen? Aposto que eles têm kits de primeiros socorros
atrás dos balcões.
— É claro. Usa isto. Segure na cabeça dela. Mantenha a pressão
sobre isso. Parece ruim.
— Obrigado. Você é um salva-vidas, cara. Algo áspero e quente
pressiona o lado da minha cabeça – algum tipo de tecido. Jeans?
Minha visão começa a clarear — uma coisa boa e uma coisa
ruim, porque a luz dos estroboscópios na pista de dança, que agora
eram sombras opacas, de repente ficam muito brilhante. Mesmo
com os olhos fechados, a luz parece que está prestes a partir minha
cabeça.
A respiração quente e encharcada de uísque me atinge no rosto.
Eu tento me afastar dele, mas outra explosão de dor detona dentro
da minha cabeça e eu não consigo me mexer. Estou sendo
pressionada contra a parede. Minhas costelas gemem, protestando
sob uma pressão fenomenal quando algo pesado e sólido bate em
mim. — Deus, Red. Você é tão estúpida.
Tento recuperar o fôlego, mas é impossível.
— Vamos. Vamos sair daqui. Só eu e você. Vamos nos divertir.
 45
Pax
— Rápido! Tem uma garota sangrando no banheiro. Acho que
alguém bateu nela.
É Chase. No segundo em que ouço o cara ofegante se inclinar
sobre o bar e gritar isso para o barman, sei que é Chase.
Eu desisti e a deixei por conta própria depois de nossa pequena
briga, mas eu a tenho observado como um falcão. Eu a vi calar
aquele idiota quando Jacobi e Stillwater estavam dançando. Eu teria
intervindo, mas parecia que ela estava com a merda sob controle e
eu não queria dar a ela mais munição para mais uma luta. Eu a segui
de longe enquanto ela se dirigia ao banheiro. Eu dificilmente iria
segui-la para dentro, então decidi pegar outra bebida...
E agora aqui estou eu, correndo pela pista de dança, a fúria
queimando meu peito, pronto para arrancar a cabeça daquele filho
da puta de seus ombros se ele fizer algo para machucar Chase...
Chego ao corredor que leva ao banheiro feminino antes do
barman, e não há ninguém lá. Há apenas uma pequena poça de
sangue no chão e uma mancha vermelha brilhante na parede.
Porra.
PORRA!
Girando, estou perdido sobre o que devo fazer a seguir..., mas
então eu o vejo, parado na periferia da pista de dança, cambaleando
bêbado enquanto fala com outra garota em um vestido azul
brilhante. O cara com a camisa polo formal e o cabelo penteado para
trás uiva como um cachorro chutado quando eu o agarro. Seus olhos
saltam de sua cabeça. — Uau! Que porra, cara!
— Onde diabos ela está? — Eu vou machucar esse filho da puta.
Eu vou causar tanta dor a ele, que ele vai desejar se apressar e
morrer logo.
 O cara que tentou dar em cima do Chase parece que ele está se
cagando. — O que... do que você está falando, cara? Onde está
quem?
Ele cheira a cerveja velha e barata. — A ruiva gostosa que você
irritou mais cedo. Aquela que você machucou fora do banheiro, —
eu rosno.
— Espere o que? Eu... eu não machuquei ninguém! Essa garota
era rude pra caralho. EU-
Sangue explode de sua boca quando eu bato nele. — Tente de
novo, filho da puta.
— Juro! — o cara geme. — Eu não toquei nela! — Seus olhos
reviram em sua cabeça, e eu acredito nele. Ninguém pode estar tão
bêbado, se recuperando de um gancho de direita e ainda conseguir
mentir de forma convincente.
Eu deixei o bastardo ir.
— QUEM VIU A RUIVA NO BANHEIRO? — eu rugo. Grupos
atordoados de pessoas param de falar, dançar e rir, todos se virando
para olhar para mim. Uma garota com tranças, vestindo um maiô
justo dá um passo à frente. — Falei com ela nos banheiros, — diz ela.
— Eu deixei meu telefone lá. Quando voltei para pegá-lo, vi alguém
carregando-a em direção à saída de emergência. Ela estava
chateada com o namorado. Achei que ele havia se desculpado e...
não sei. Ela parece confusa. — A varreu fora de seus pés ou algo
assim. Achei romântico.
Chase estava chateada por minha causa.
eu sou o namorado.
Quem a carregou nos braços não estava fazendo nenhum gesto
romântico.
— Como ele era? — eu me enfureço.
— Alta. Cabelo loiro areia. Jeitoso. Mas as... tatuagens
realmente eram de merda, — a garota diz.
 Não preciso ouvir essa descrição para confirmar minhas
suspeitas. Já sei perfeitamente quem levou Chase. Porque eu o
trouxe aqui. Eu combinei de encontrá-lo aqui, pelo amor de Deus.
Ele não deveria aparecer por mais duas horas, no entanto. Chase
deveria ter ido embora há muito tempo.
O bastardo veio mais cedo.
 46
Presley
— Acorda, acorda tem ovos e pão...
Algo frio e afiado pressiona contra minha bochecha, trazendo-
me de volta à consciência. O chão está gelado e áspero debaixo de
mim, e minha cabeça... ah, merda, minha cabeça está latejando. Eu
estremeço, tentando abrir meus olhos, mas dói demais para
contemplar.
— Aquele seu amigo é um verdadeiro trabalho. Ele me ameaçou,
sabe. Disse que eu não poderia nem ir à inauguração do restaurante
do meu pai. Devo dizer que isso me deixou muito bravo, Red. Você
não deveria tê-lo feito fazer isso.
Jonas está perto. Muito perto. Sua respiração sopra em meu
rosto, e eu engasgo involuntariamente, a náusea fazendo minha
boca suar. Ele está aqui. Em Nova York. Ele me encontrou do lado
de fora do banheiro e me bateu na cabeça com... alguma coisa...
As peças lentamente se encaixam.
Eles não fazem muito sentido, no entanto.
Deus, eu vou vomitar.
Gemendo, rolo para o lado bem a tempo de vomitar, o conteúdo
do meu estômago subindo pela minha garganta.
— Jesus. Você é nojenta pra caralho. Eu sabia que você estava
uma bagunça, mas olhe para você.
O frio penetra em meus ossos. Eu estou tremendo. Eu me sinto
como a morte. Lentamente, abro os olhos, embora minha cabeça
latejando proteste. Onde diabos estamos? Há carros, alinhados em
filas, estendendo-se para todo o sempre. As paredes são fechadas,
o teto baixo…
Uma garagem?
 Oh Deus...
— Eu presumi que você tinha quebrado sua promessa para mim
no começo. Achei que você tinha contado para aquele imbecil o que
aconteceu lá em casa, mas então recebi uma mensagem dele e
percebi que você manteve essa boquinha bonita fechada, afinal. A
risada enlouquecida de Jonah ricocheteia nas paredes de concreto.
Arrasto-me para uma posição sentada, tentando não vomitar de
novo quando meu estômago revira, e lá está ele, agachado a alguns
metros de distância, virando uma faca nas mãos.
É a mesma faca que levei para o meu quarto naquela noite -
aquela do conjunto de chef do meu pai. A mesma que ele usou para
abrir meus pulsos. O medo atravessa minhas terminações nervosas
quando vejo a lâmina captar a luz e brilhar perversamente. Parece
ainda mais afiada agora. Ainda mais mortal.
— Aquele imbecil disse que iria cortar minha cara com um
extintor de incêndio se eu voltasse para Mountain Lakes para a festa
do papai. — Jonah diz, sorrindo. — Vou dar a ele dez de dez para a
criatividade. Um extintor de incêndio? Isso teria machucado pra
caralho, Pres.
Minha visão duplica, depois se funde novamente enquanto
tento respirar em meio à dor. — Pelo amor de Deus, Jonah. Por que
você não pode simplesmente... me deixar em paz?
— Eu não gosto do seu amigo, — diz ele, me ignorando. — Ele
ameaçou chamar a polícia se eu não ficasse aqui em Nova York e
esperasse por ele. Disse que contaria a eles que meu carro te deixou
no hospital na outra noite quando nos divertíamos. Disse que
colocaria seu amiguinho em cima de mim e descobriria todos os
meus segredos sujos. Foi assim que eu soube que você não havia
contado a verdade a ele. Jonah se move para frente. Sinto seu olhar
malicioso na minha pele como mil insetos rastejantes. Eu me sinto
suja. Imunda. Doente. — Se ele soubesse que eu tinha fodido você
naquela noite, — ele canta, traçando seus dedos ao longo da linha da
minha mandíbula, — Eu não acho que ele teria feito ameaças. Se ele
soubesse que eu que cortei seus pulsos, ele teria vindo me
encontrar. Eu poderia dizer que ele gosta de você pelo jeito que ele
falou comigo na porra da sua escola estúpida...
— Pare, Jonas. Apenas... porra, pare!
Ele não para, no entanto.
— Ele é um valentão, esse seu Pax Davis. Ele acha que pode
simplesmente me atacar e me obrigar a fazer o que ele quer? Ele tem
outra coisa vindo, irmãzinha. Você sabia que eu o encontraria hoje
à noite? Ele te disse isso?
— Não! — Faz sentido agora, porém - como Pax ficou bravo
quando aparecemos em seu hotel. Como ele continuou tentando me
atrair, para me fazer ir para casa. Ele estava conversando com
Jonah, tentando descobrir o que está acontecendo entre nós, porque
eu o fiz prometer nunca mais me perguntar. Por que ele não podia
simplesmente deixá-lo sozinho?
Jonah segura a faca com força em uma das mãos, mastigando a
unha do polegar pensativamente. — Quando terminarmos aqui, eu
vou lidar com ele em seguida, sabe. Vou estripar o pedaço de merda
e tirar suas entranhas. Ele não pode me ameaçar. Ninguém pode.
— Existem câmeras em todos os lugares, — eu digo
cansadamente. — Seu rosto foi gravado em todos elas. Eles vão
saber que foi você.
Jonah avança, agarrando-me pelo pescoço. — Estarei na porra
do México antes que descubram quem eu sou, sua imbecil. Tenho
uma vida inteira montada ali, esperando por mim. Rosarito, querida.
Não me importo se nunca mais voltar. Contanto que eu termine o
que comecei com você e faça aquele filho da puta pagar por sua
arrogância, ficarei feliz como um porco na merda.
— E quanto a... papai? — Eu racho. — Ele vai saber o que você...
fez.
— Eu não me importo mais. Nosso pai é um homem fraco e
miserável. Patético. Fico feliz que ele saiba que fui eu.
— Jonas—
 Ele me sacode, levantando a mão e segurando a faca no meu
olho. O ponto paira um milímetro acima da minha pupila. Se eu
piscar, ele enfiará o aço direto no meu cérebro. Eu sei que não há
como convencê-lo desta vez. Não faz sentido negociar.
— Acho que vou te foder de novo, Presley, — Jonah zomba. —
Pelos bons tempos. Vou deixá-la consciente desta vez. Você pode
chutar e gritar o quanto quiser. Eu quero ver o medo em seus olhos
quando eu...
Ele surge do nada, um rugido de fúria negra. Em um momento,
Jonah está me prendendo no chão, empunhando a lâmina
perigosamente perto do meu olho, e no próximo ele está caindo de
cima de mim, batendo com força no concreto empoeirado ao meu
lado.
Pax está vivendo, e respirando raiva.
Ele está sobre mim, sem paletó, sem boné. Seus dedos estão
sangrando. Seus olhos normalmente frios estão cheios de fogo. Eu
nem o reconheço. Ele parece prestes a explodir quando se vira para
mim e diz: — Você está ferida?
— Não. Não, eu... — Eu me encolho, respirando fundo. — Acho
que, minha cabeça…
Pax concentra sua atenção em Jonah, que está se levantando,
ainda segurando a faca na mão. — Você é um homem morto, porra,
— diz ele. Eu posso ouvir o gelo em sua voz. Ele fala calmamente,
muito claramente, mas posso dizer que ele está prestes a perder o
controle de si mesmo. — Abaixe a faca.
— Você realmente é estúpido pra caralho, não é? — Jonah
cospe. — Por que diabos eu faria isso?
— Não largue isso e vou acabar usando em você, seu maldito
psicopata. E não vou cortar seus pulsos...
— Que diabos você está falando? — Jonah gagueja.
— Vou enfiar essa coisa na porra da sua bunda e me certificar
de torcer bem.
 Um choque frio me atinge. Ele sabe. Ele sabe que Jonah cortou
meus pulsos, não eu. Por que ele diria isso de outra forma? Pax
dilata as narinas enquanto avança em direção a Jonah. — É louco
como o som viaja em lugares como este. Você ficaria surpreso com
o que eu acabei de ouvir, — ele cospe.
— Você não sabe merda nenhuma, — Jonah ri. — E você não
pode provar nada. Só vim aqui para me certificar de que Presley
estava bem. Isso é tudo. — Ele gargalha e o som ricocheteia pelo
estacionamento.
— Então você não estava prestes a estuprar sua própria irmã?
— Ódio puro e não adulterado escorre das palavras de Pax. — Você
não estava prestes a forçá-la e depois matá-la, porra?
Achei que já tinha visto Pax zangado antes. Mais não. As veias
de seu pescoço, de seus braços e de suas mãos se erguem
orgulhosas enquanto ele se aproxima de Jonah. Ele é algo letal e
mortal, algo a ser temido.
Jonah não vê o desejo brutal de matar nos olhos de Pax, no
entanto. Ele avança, disposto a arriscar a captura para tentar
contornar Pax... para chegar até mim. É a pior jogada que ele poderia
fazer.
Pax ruge quando ele bate em Jonah. Eles têm a mesma
constituição, a mesma altura, mas não importa. Pax está possuído.
Ele joga Jonah no chão, e os dois se enroscam em uma confusão de
braços e pernas enquanto lutam. Jonah acerta uma série de golpes
que parecem doer, mas Pax nem se mexe. Ele é uma visão
aterrorizante enquanto se livra de cada golpe e continua vindo para
Jonah. No meio do caos, não vejo a faca. Eventualmente, ouço-o cair
no chão e corro para frente, chutando-a para fora do caminho para
que nenhum deles possa usá-la.
Seria terrível se Jonah a usasse em Pax.
Seria tão ruim se Pax usasse no meu irmão. Jonah estaria
morto, mas Pax não serve para mim, trancado atrás das grades. Não
posso deixá-lo matá-lo. Não posso.
 — Pax! Deus, pare! Deixe-o levantar! Deixe a polícia lidar com
isso.
Pax não tem intenção de deixar Jonah subir. Ele prende meu
irmão embaixo dele, ajoelhado em seu peito, enquanto ele recua e
bate com o punho no rosto de Jonah.
Novamente.
Novamente.
Novamente.
Eu ouço o estalo do osso.
O sangue espirra por toda parte, respingando no rosto de Pax,
nos braços nus e na frente do peito a cada golpe. Os sons que saem
de Jonah nem são humanos. São ruídos fracos e desesperados — o
tipo de som agudo e selvagem que um animal emite quando está
preso em uma armadilha. Não tenho simpatia por Jonah quando Pax
destrói seu rosto, mas a cada golpe, meu garoto selvagem da Riot
House fica cada vez mais perdido. Não haverá como pará-lo em
breve. Ele vai continuar batendo em Jonah, desferindo golpes
devastadores um após o outro, até que não reste nada do meu meio-
irmão além de uma mancha sangrenta de osso e polpa no concreto.
— Pax! — Eu me movo na frente dele, agachando-me para sentar
sobre os calcanhares, cobrindo minha boca com as duas mãos.
Veja-me.
Veja-me.
Vamos.
Olhe para mim.
Mas ele está longe demais para responder aos meus apelos
silenciosos.
— Pax! PARE!
Finalmente, meu grito o alcança. Ele interrompe seu ataque
frenético, farejando enquanto balança para trás. Ele cai
pesadamente de bunda enquanto olha para cima, os olhos
desfocados, para me encontrar. Eu observo enquanto ele volta para
si mesmo, a violência que o reivindicou lentamente se esvaindo. —
Você deveria ter me contado, — ele sussurra. — Eu nunca o teria
deixado se aproximar de você novamente. Nunca.
Eu não posso ver através das minhas lágrimas.
O rosto de Pax está uma bagunça; seu lábio inferior está aberto,
sangue escorrendo pelo queixo, e seu olho direito já está inchado e
fechado. Um grande corte vai de sua têmpora até o topo de sua
orelha direita, mas o corte parece raso. Os nós dos dedos estão
abertos em ambas as mãos. Ele está coberto de tanto sangue que
parece um figurante em um filme de terror.
Eu quero ir até ele, para ter certeza que ele está bem, mas de
repente a verdade me atinge. Pax sabe o que aconteceu. Pax sabe.
Ele forçou Jonah a vir aqui. Ele iria fazê-lo explicar o que aconteceu
na noite em que quase morri. Ele o impediu de me machucar. Ele o
machucou.
Eu olho para Jonah - uma ruína sangrenta e amassada no chão,
mal respirando, seus dedos se contorcendo - e deixo escapar um
som estrangulado e sufocante. É isso? Esse é o fim? Pax ouviu o que
Jonah disse. Ele o ouviu confessar. Não será mais a minha palavra
contra a dele.
Eu gemo, e o som é um som triste e lamentável, reverberando
pelo estacionamento. É uma libertação, de certa forma. Venho
segurando essa dor, esse medo, há tanto tempo que nem sei como
processar o fato de que posso me livrar disso.
Pax me pega nos braços, levantando-me do chão. — Shhh. Não
se preocupe. Você está segura, Tição. Não se preocupe. Eu prometo.
Eu entendi você. Você está segura.
Eu não seria capaz de acreditar nele uma semana atrás. Se ele
tivesse me pegado e me segurado então, eu não seria capaz de
confiar nisso. Mas eu vi até onde ele foi para me proteger, agora. Eu
sei que ele matará alegremente para manter sua palavra.
 Enquanto ele me carrega escada acima e para fora de uma saída
de emergência, na noite úmida e pegajosa, eu enterro meu rosto em
sua camiseta manchada de sangue e choro de alívio.
 47
Pax
Ela é corajosa pra caralho quando entrega seu relatório aos
policiais do hospital. Sento-me ao lado dela, me contorcendo na
cadeira, pronto para arruinar o dia de alguém assim que sugerirem
que ela pode estar inventando tudo isso. Mas ninguém o faz. A
policial que toma seu depoimento é gentil. Dá a ela um chá doce e
quente para ajudar com os resquícios de seu choque. Pela primeira
vez em toda a minha vida, acabo gostando de um policial. Ela é até
amigável comigo quando toma meu depoimento. Há algo em seus
olhos, algum tipo de gratidão? Acho que ela está feliz por eu ter
chutado aquele filho da puta. Acho que ela mesma teria feito isso se
pudesse.
Os médicos dão a Chase a liberação. Eles a administram com
um sedativo leve, o que ajuda com o olhar desolado em seus olhos,
e então os policiais nos levam até a delegacia para esperar pelo pai
de Chase. Eles nos dizem que Jonah Witton está na UTI. Seus
ferimentos justificam isso. O filho da puta estaria no necrotério se
eu tivesse feito do meu jeito, mas suponho que uma parte de mim
está feliz por ele não estar. Eu não seria capaz de cuidar de Chase se
tivesse matado o bastardo. Eu definitivamente teria sido preso por
homicídio culposo. Do jeito que está, Rufus, o parceiro de negócios
de Meredith em seu escritório de advocacia, chega e me liberta sob
fiança. Ele promete que cuidará da acusação de agressão em menos
de 24 horas, e eu acredito nele. Rufus não é a porra de um amador;
há uma razão pela qual seu salário é de duzentos mil e ele cobra três
mil dólares por hora.
Sento-me com Chase e espero por seu pai com ela. Ela
adormece em uma cadeira de plástico dura, que não tenho estômago
para ver. Eu cuidadosamente a coloco no meu colo e a seguro
enquanto ela dorme, e meu coração se esforça para continuar
batendo em meio à dor no meu peito.
 Seu próprio irmão.
Seu sangue.
Ele a estuprou. Mais de uma vez. Ele cortou os pulsos dela e
fodeu tanto com a cabeça dela que ela ficou com muito medo de
contar a verdade a alguém.
Eu deveria tê-lo parado em seu carro, na noite em que ele largou
Chase na frente do hospital. Eu deveria saber que algo estava
seriamente errado. Eu deveria ter matado ele ali mesmo. Eu deveria
saber como me sentiria por ela e feito alguma coisa.
Todos esses são pensamentos inúteis e fúteis. Eu não poderia
saber quem estava atrás do volante daquele carro, e eu não poderia
ter matado sua bunda. Eu não tinha ideia de como iria me sentir
sobre a linda ruiva enrolada em uma bola em meus braços...
Ela nem se mexe quando seu pai corre para a delegacia vestindo
shorts de basquete e uma camiseta amarrotada com a qual ele
obviamente estava dormindo antes de receber a ligação dos
policiais. Ele está com a barba por fazer, a barba salpicada de cinza
ao redor do queixo. As sombras sob seus olhos são tão escuras que
parecem hematomas. Ele me ignora no início, seu foco inteiramente
em sua filha.
— Presley! Oh meu Deus, Presley, o que diabos está
acontecendo?
Ela acorda, piscando com os olhos turvos quando ele cai de
joelhos na nossa frente, com as mãos tremendo enquanto ela afasta
o cabelo dos olhos. Chase se encolhe ao ver seu pai. Ela se encolhe
ainda mais quando percebe que está sendo aninhada em meus
braços. Eu não vou deixá-la ir, no entanto. Ainda não. Eu não posso,
porra.
— Pai, — ela sussurra.
— Eles me contaram o que aconteceu. A policial ao telefone.
Eles... — Sua testa se franze em um milhão de linhas. — Eles
confundiram tudo, querida. Disseram-me que Jonah atacou você.
Eu disse a eles que houve algum tipo de engano, mas...
 — Sem engano, — eu resmungo. — Aquele filho da puta está
torcido da cabeça. Ele a estuprou.
Em meus braços, Presley choraminga, fechando os olhos. Ela
está tremendo tanto que posso senti-la tremendo como uma folha.
Ela não suporta ver o olhar de horror no rosto de seu pai, e meu
coração se parte por ela. Minha sereia. Tão forte. Tão feroz. Ela não
deveria ter que ser. Ela deveria ter sido capaz de dizer a este homem
o que seu filho malvado e doente havia feito com ela, e ela deveria
saber que ele a teria de volta. Eu o odeio um pouco, mas não tanto
quanto eu me odeio. Ela deveria ter sido capaz de me contar o que
havia acontecido com ela. Se eu não estivesse tão preocupado em
me proteger, mantendo-a à distância, então ela poderia ter feito
exatamente isso.
O pai de Chase olha para mim finalmente. O reconhecimento
pisca em seu rosto - ele se lembra de mim no restaurante. Eu
prometi cuidar de sua filha. Eu tinha jurado que iria, e agora estamos
aqui, a cinco horas de distância de Mountain Lakes, e Chase foi
atacada porque eu chantageei Jonah para ficar na cidade, tudo para
que eu pudesse satisfazer minha própria curiosidade estúpida.
Espero ver recriminação nos olhos de Robert Witton, mas tudo o que
vejo é confusão e mágoa. — Você tem certeza? — ele pergunta
baixinho. — Você tem cem por cento de certeza que era ele? Não
havia chance...
— Ele fez isso, pai, — Chase sussurra. — Ele está fazendo isso
por... um tempo.
Nunca vi um homem tão desolado e angustiado até agora. É
como se o pai de Chase envelhecesse vinte anos diante dos meus
olhos. Ele parece que está prestes a vomitar. Ele cobre a boca com
uma das mãos, olhando para a filha.
Chase respira fundo, a caixa torácica se expandindo sob
minhas mãos. Ela olha para o velho, se preparando, e então diz: —
Ele cortou meus pulsos. Ele queria que eu morresse. Ele me fez jurar
que eu mentiria sobre isso ou ele machucaria a mamãe.
 Um grito abafado escapa por entre os dedos de Robert.
Lágrimas gêmeas e gordas escorrem por seu rosto enquanto ele
processa essa informação. Ele não consegue entender, mas pega
Chase pela mão e aperta. Isso não é suficiente para ele; ele a tira de
mim, puxando-a em seus braços e esmagando-a contra ele. — Deus,
eu sinto muito, querida. Eu sinto muito. Eu sinto muito. Eu nem...
não sei o que dizer.
Não posso culpá-lo por isso. Talvez ele devesse ter visto os
sinais. Quero dizer, é quase impossível não notar a insanidade de
Jonah, mas pessoas como seu filho são mestres da manipulação.
Eles são muito bons em esconder sua escuridão. E que pai espera
esse tipo de comportamento perverso de seu filho?
Chase começa a chorar novamente nos braços de seu pai. Não,
ela não apenas chora. Ela quebra, e é demais para mim suportar. Eu
limpo minha garganta, ficando de pé. — Acho que vou embora, — eu
digo suavemente. — Acho que é hora de eu ir.
Me causa dor física me virar e me afastar de Chase. Parece
errado pra caralho. Não quero fazer isso, mas não tenho lugar aqui
com eles agora.
— Pax, espere!
A voz sufocada de Chase me interrompe no meio do caminho.
Ela se levanta, caminhando em minha direção com as pernas
instáveis. Quando ela me alcança, ela joga os braços em volta do
meu pescoço e se inclina para mim, ainda tremendo, ainda
chorando. Eu a seguro perto de mim, fechando os olhos, tentando
respirar...
— Amanhã. Eu vou para a sua casa amanhã. Estarei lá às oito.
Eu concordo.
Eu não vou vê-la amanhã, no entanto.
Terei sorte se o pai dela a perder de vista novamente.
 48
Pax
Não posso voltar para o hotel. Não posso voltar para Mountain
Lakes. Estou enjoado, exausto e com dores consideráveis. Tudo o
que posso fazer é caminhar.
Não tenho ideia de como isso aconteceu, mas de alguma forma
apareço no armazém no Soho, onde Callan Cross e Hilary estão
esperando para começar o segundo dia de nossas filmagens.
Quando Hilary me vê, ela empalidece, a cor desaparecendo de seu
rosto. — O que …?
Eu nunca a vi sem palavras antes. — Não comece, — eu estalo.
— Merda martelada, Pax. É assim que você se parece.
Martelado. Merda.
— Obrigado.
— Eu não estava te pagando um complemento, seu idiota
brincalhão. Você já se olhou no espelho esta manhã?
— Eu não tenho.
— Você está coberto de sangue!
Hilary parece que está prestes a ter uma embolia, o que faz
sentido. Ela lutou com unhas e dentes por esse show. Acho que ela
pode ter trocado o filho primogênito que nunca terá tempo para ter.
E aqui estou eu, aparecendo para o segundo dia de filmagem,
parecendo que fui fumegado pelo trem A.
— Deus, você ao menos tomou banho? Você cheira a merda.
Coloco uma grande quantidade de café na boca e engulo. —
Não. Eu vim direto da delegacia, e eles não têm um spa médico no
local.
Hilary fica boquiaberta para mim. — A polícia?
— Eu chutei a merda de alguém.
 — Pax!
— Tenho certeza que você poderá ler tudo sobre isso no jornal
mais tarde. Mas sim, é tão ruim quanto você está imaginando.
— Apenas... Cristo! O que diabos você estava pensando? Hiláry
pergunta. Tão desapontada. Sempre tão, tão desapontada. Sou a
personificação física do arrependimento vivo de Hilary. Você
pensaria que ela estaria acostumada com isso agora. Ela abre a
boca, pronta para lançar outro discurso sobre o quão fodido eu sou,
aposto, mas eu a interrompo antes que ela possa começar.
— Não. Apenas não. Uma garota estava prestes a ser presa no
chão e estuprada. Eu deveria gentilmente perguntar ao filho da puta
se ele se importaria de não fazer isso?
Ela tenta falar novamente, mas ela não está ouvindo. Não
importa. Eu posso ver isso em seu rosto. Eu levanto uma mão; minha
paciência não está acabando. É inexistente. — Foda-se, Hilary. Vou
terminar este café e depois vou servir-me de outro. No momento em
que Cross me vir, ele vai me mandar para casa. Nada a ser feito
sobre isso. Então, vamos adiar todos os gritos até uma data
posterior, sim? Minha cabeça está latejando.
— Cross já viu você, — uma voz atrás de mim diz. O fotógrafo
esparramado em uma das enormes janelas do outro lado do
armazém com um laptop aberto apoiado em seu estômago. Ele fecha
a tampa e se levanta, caminhando até nós. Ele ri quando olha de
perto e vê o meu estado.
— Lábio partido. Começo de um olho roxo. Juntas
arranhadas. Ele faz beicinho. — O que mais você tem?
— O que mais você precisa?
— Algumas facadas e um braço quebrado seria bom, mas
duvido que você estaria aqui, sendo insolente com sua agente se
você estivesse tão fodido.
— Você obviamente não o conhece bem o suficiente. — Hilary
revira os olhos. — Ele pode estar a momentos da morte e ainda
encontrar energia para me dar atitude.
 — Ela não está errada, — eu confirmo. Deslizando para fora da
minha jaqueta, eu coloco o jeans nas costas da chaise longue de
veludo ao meu lado, e cuidadosamente, oh-tão-cuidadosamente
contorço meu caminho para fora da minha camiseta, levantando
meus braços acima da minha cabeça dói pra caralho.
Estamos todos juntos em uma jornada de descoberta; eu não vi
o dano que Jonah infligiu em mim antes de eu nocauteá-lo, então os
hematomas pretos e azuis florescendo como flores da morte em
minha caixa torácica são um deleite para todos nós. O fotógrafo
vencedor do prêmio Pulitzer, Callan Cross, me cerca como se eu
fosse o melhor presente de Natal que ele nunca recebeu. —
Desculpe, garoto. Você não vai a lugar nenhum, — ele diz.
— Ralph Lauren não vai ficar bem com isso! — Hilary parece
que sua cabeça pode explodir. — Eles têm uma estética muito clara
para esta campanha, e isso não inclui...
— Foda-se Ralph Lauren.
Até eu duvido disso.
Hilary faz isso quando está incrivelmente estressada. Ela fica
muito quieta. Estende o dedo indicador, reto como uma vareta, e,
como diria minha mãe, torce o pescoço. É exatamente isso que ela
faz quando encara Cross e diz: — Com todo o respeito … ' Foda-se
Ralph Lauren' não é um sentimento que eu possa endossar. Ralph
Lauren é um dos nossos maiores clientes. Você tem alguma ideia de
quantos paus a maioria dos agentes tem que chupar para conseguir
uma campanha de bons negócios como esta? Não há nenhuma
maneira no inferno que... — Isso é exatamente onde ela atinge o
ponto de ebulição, — Foda-se Ralph Lauren não deveria ser falado
em voz alta na minha presença...
Hilary pegou algum vapor agora. Deixada sem controle, ela
poderia reclamar por trinta minutos sólidos, mas Cross corta isso
pela raiz.
Virando-se para mim, ele diz: — O que eles estão pagando para
você?
 — Desculpe -me? — Hilary chora.
— Trinta e cinco mil, — digo a ele.
Cross ri. — Porra. OK. Isto é muito dinheiro. Te Dou quarenta se
fizer uma sessão privada comigo. Hoje. Agora mesmo.
— Isso é um absurdo, — diz Hilary. — Ele não vai fazer isso. Ele
está contratualmente vinculado a esta campanha. Para nós. A
Agência Van Kaiser é dona dele.
Dois segundos não é tempo suficiente para processar o que está
acontecendo. Minha mente está trabalhando bem mais devagar do
que o normal, considerando toda a merda ridícula que aconteceu
nas últimas doze horas. Mas esta é a única coisa que Hilary não
deveria ter dito. Através do miasma de exaustão nublando minha
cabeça e o surdo e persistente zumbido de dor de... todos os
lugares... aquelas palavras cortaram tudo e me atingiram com força
pra caralho.
Van Kaiser não é meu dono. Hilary com certeza não é minha
dona; eu serei amaldiçoado até o inferno e voltarei se eu deixar essa
merda passar. Estreito os olhos para Cross. — Vou precisar de mais
do que dinheiro.
— Você não está ouvindo as palavras que estão saindo da minha
boca? — Hilary junta todas as palavras, dizendo-as rapidamente,
mas enunciando muito claramente ao mesmo tempo - do jeito que
você pode falar com uma criança irritante que simplesmente não faz
o que ela manda. — Van Kaiser vai demiti-lo se não terminarmos esta
filmagem e tivermos algumas fotos preliminares para enviar ao
representante até o final do dia. Se você pegar uma sessão de fotos
particular, no meio de uma que você está recebendo uma quantia
absurda de dinheiro para modelar, então eles vão atirar em você tão
rápido que sua cabeça ainda estará girando uma semana a partir de
sexta-feira. Ninguém vai te contratar de novo, Pax. Ainda teremos
exclusividade sobre suas imagens e semelhanças até o final do
contrato juridicamente vinculativo que você assinou conosco. Isso
significa que você pode dar adeus à modelagem para qualquer outra
pessoa nos próximos dois anos. Dois anos, Pax. Você realmente
quer jogar fora os melhores anos de sua carreira para... para
fotografar um dia com um fotógrafo cujo trabalho, eu pessoalmente
acho, que é totalmente superestimado?
Nem eu nem Cross olhamos para Hilary. Hilary, que sempre foi
direto para a jugular quando se sentiu ameaçada, em vez de tentar
ser razoável pra caralho. Cross curva uma sobrancelha novamente.
— O que mais você quer?
— Eu terminei com essa merda, — eu digo a ele. — Não quero
meu rosto estampado em um outdoor toda vez que estou em um
aeroporto. Sou fotografo. Sou bom até, mas não quero ser bom. Eu
quero ser ótimo pra caralho.
— Oh, por favor. Todo mundo e seus cachorros são fotógrafos
hoje em dia, — Hilary ferve. — Percorra seu feed do Insta. Quantas
pessoas-
Sorrisos cruzados. — Você quer ser meu PA, então?
— Foda-se não. Não sou assistente de ninguém. Eu quero você
como meu mentor. Meu professor.
Ele balança a cabeça. — Se você quer isso, comece como PA
primeiro. E eu não faço ensino à distância. Se quiser aprender algo
comigo, terá que se mudar para a Virgínia e viver no meio do mato,
no meio de uma montanha. Você acha que pode lidar com isso?
Ha! Ele realmente não tem ideia de com quem está falando. —
Já moro no mato, no meio da montanha. Você não vai me dissuadir.
Mas a coisa de PA-
— Não é negociável.
Eu mordo o interior da minha bochecha, olhando para ele. Seus
olhos são penetrantes. Sem piscar. Evidentemente, ele não é o tipo
de cara que recua. — Está bem. Eu serei seu PA. E quando você vir o
que eu posso fazer, você vai me deixar fotografar com você e
encontrar outro lacaio.
 — Pode ser. — Ele parece se divertir com essa negociação em
que estamos envolvidos. Mas estou falando sério. Ele não vai se
divertir tanto quando vir meu trabalho e entender do que sou capaz.
Hilary joga as mãos para o alto. — O que, eu sou invisível agora?
Jesus fodido Cristo, trabalhar com os caras deveria ser mais fácil do
que com as garotas. Alguém pode, por favor, recuperar um pouco de
juízo para que possamos voltar aos trilhos aqui? Callan, podemos
cobrir a maior parte dos danos em seu rosto com maquiagem. O
lábio rachado pode ser tratado no pós. A luz está ótima agora. Se um
dos caras conseguir...
Callan se recompõe e enfrenta minha agente. — Isso é o
suficiente por hoje, Srta. Weston. Pax e eu temos um dia cheio pela
frente e tenho certeza que você quer voltar para sua agência. Você
vai atender algumas ligações urgentes pelo som das coisas.
Cara, se eu pudesse coletar este momento e engarrafá-lo, eu
estaria saboreando a devastação de Hilary nos próximos anos; o
olhar em seu rosto não tem preço. Esta é uma daquelas situações
em que qualquer pessoa normal com a consciência em
funcionamento sentiria pena de alguém. Isso pode acabar com a
carreira de Hilary. Eu sendo eu, não consigo me importar, no
entanto. Tudo o que posso pensar é Chase, desmoronando nos
braços de seu pai, e deixo minha crueldade me levar.
Hilary desvia sua atenção de Cross para mim, toda a sua atitude
mudando bem diante dos meus olhos. — Pax. Seja razoável. Eu sei
que você não é tão imprudente. Isso... esse irresponsável. Quando
sua mãe descobrir sobre...
Eu a nivelo com um distanciamento frio e distante. — Isso não
tem nada a ver com Meredith.
Hilary tem mais a dizer. Mais bajulações e manipulações para
tentar. Nossos olhos se encontram e eu vejo a percepção finalmente
atingindo-a: não há nada que ela possa dizer para mudar o que está
acontecendo e ela sabe disso agora. Enquanto ela pega sua bolsa e
sai do armazém, não posso deixar de abrir um sorriso de vilão.
 Callan vê isso e ri. — Eu não pareceria tão presunçoso se fosse
você. Trabalhar para mim não vai ser um passeio no parque.
 49
Pax
GRADUAÇÃO

Bochechas coradas e rosadas.

Olhos azuis claros e brilhantes.
De pé como uma vareta reta, o cabelo caindo em cachos soltos
que repousam sobre os ombros, Meredith parece melhor do que
nunca. A sombra da morte que pairava sobre ela na última vez que a
vi no hospital se foi. — Por que você está olhando assim para mim?
— ela pergunta, enquanto enfia a mão em sua Birkin e tira um maço
de Winchesters. Ela tira um cigarro da caixa e o acende, oferecendo-
me o maço.
— Você entra em remissão e imediatamente começa a preparar
um câncer de pulmão? — Eu reclamo. — Muito legal, mãe.
— Oh, por favor, não me chame assim, querido. Você sabe que
isso faz eu me sentir velha.
— Você está velha. — Acendo a cigarro que prendi entre os
dentes. — Velha e estúpida. Você não deveria ter vindo aqui. São
cinco horas de carro de Nova York a New Hampshire. Um simples
telefonema teria bastado.
— Hoje é sua cerimônia de formatura, Pax. Você acha que eu
perderia isso?
— Sim. Absolutamente sim.
Ela faz uma careta enquanto mexe no ridículo vestido preto que
está usando. Ela me pediu para colocar o chapéu de formatura para
uma foto mais cedo, mas eu bati nela com tanta raiva que ela desistiu
imediatamente e não pediu novamente desde então.
Sacudindo o cigarro, ela sopra a fumaça pelo nariz. — Ah, certo,
sim. Porque eu sou a pior mãe do mundo, não sou?
 Não digo nada. Ela está esperando que eu a bajule, diga que não,
claro que ela não é a pior mãe do mundo, por que diabos eu pensaria
isso? Mas não sou um de seus lacaios pagos. Eu não tenho que dizer
a ela o que ela quer ouvir. Não tenho obrigação de fazer essa mulher
se sentir melhor depois do que ela fez comigo ao longo dos anos.
Ela parece aceitar isso silenciosamente enquanto olha para
longe. Depois de um tempo, ela diz: — Você ainda está coberto de
hematomas.
Ela tenta tocar com os dedos a sombra verde feia sob meu olho
direito, mas eu afasto sua mão. — Estou bem.
— Eu sei. — Ela fuma um pouco mais. — Você sempre foi forte.
Mais forte do que você precisava ser. Eu quero que você saiba que…
Eu espero, e então espero um pouco mais. Eu rio baixinho,
permitindo que o espaço tranquilo entre nós, onde o pedido de
desculpas de Meredith permanece não dito, se estenda. Ela nunca
será capaz de dizer isso. Nunca vou ouvir minha mãe dizer que sente
muito. Eu não preciso ouvi-la dizer isso. Uma parte de mim sabe que
ela não quis dizer isso de qualquer maneira. Ela está muito quebrada
para admitir que fez algo errado comigo.
— As acusações de agressão foram retiradas. E aquele menino
terrível vai para a prisão por muito tempo, pelo que parece, — diz
ela.
Eu dou uma tragada forte no meu cigarro, matando-o. Jogo a
bituca nas roseiras. — Eu sei. Rufus me contou. Ele disse que Jonah
estava pegando vinte e cinco anos pelo que fez com Chase. Vinte e
cinco anos não parecem suficientes. Mas eu tenho uma longa
memória. Eu não vou esquecer. Estarei esperando do lado de fora
dos portões da prisão por Jonah Witton no dia em que sua sentença
chegar ao fim.
Meredith olha para a extensa faixa de gramado que se estende
até o lago da academia. Ela pondera por um momento e então diz: —
Eles realmente deveriam colocar alguns ciprestes ao longo da
estrada lá embaixo. Aquele que leva até a entrada principal. Sempre
achei os ciprestes muito românticos. Não tenho certeza se eles
prosperariam nesse tipo de clima, no entanto. Ouvi dizer que chove
muito por aqui.
Nenhuma mentira, esta é a segunda vez de Meredith em New
Hampshire. Ela me despachou para Wolf Hall com base em um
folheto que sua melhor amiga de Connecticut lhe enviou pelo correio
uma vez, porque sua amiga achava que Wolf Hall parecia o tipo de
lugar que 'induziria um garoto como eu a entrar em contato'.
— Eu não dou a mínima para ciprestes. Olha, se você sair agora,
deve conseguir voltar para a cidade antes do anoitecer.
Ela gesticula para longe com a mão livre, ficando um pouco
mais ereta, como se algo tivesse acabado de ocorrer a ela. — Eles
sempre poderiam fazer uma cerca branca em vez disso. Algo para
chamar a atenção para aquelas montanhas ali. Parece que falta
alguma coisa na vista. Você não acha?
Quero dizer, ela está certa. Com o olhar de um fotógrafo, posso
olhar para a paisagem diante de nós e ver que, se eu tirasse uma foto
do gramado levemente inclinado e do lago, das árvores além dele e
da cadeia de montanhas ao longe, definitivamente há algo faltando,
visualmente no lado esquerdo da imagem. Mas não estou entrando
na regra da porra dos terços com a minha mãe agora. Suspirando,
vejo um bando de pássaros se espalhar de uma árvore perto da
água, tentando reunir um pouco de paciência. — Meredith—
— Quando foi a última vez que você foi à igreja?
Meus níveis de frustração aumentam. — Não sei quantas vezes
tenho que dizer isso a você, mas não acredito em Deus.
Ela zomba. — Bem, isso realmente não tem nada a ver com
nada.
— Mãe-
— Estou orgulhosa de você, sabe? — Ela vira a cabeça para me
encarar, o sol batendo em seu cabelo e fazendo-o brilhar como fios
de ouro. Eu adorava o cabelo dela quando era pequeno. Adorava
acariciar minhas mãos sobre a espessura dele, envolvendo seus
cachos em meus dedos. Achava ela tão linda, como uma fada. Eu
tinha certeza de que ela era feita de magia quando eu tinha cinco
anos. As falhas das pessoas são muito mais fáceis de ignorar quando
você tem essa idade. É fácil olhar para alguém e ver apenas mágica.
Foi só quando fiquei mais velho que comecei a perceber que minha
mãe não era como as mães das outras crianças. Ela não era
carinhosa como eles. Ela era tão fria e distante quanto uma parede
brilhante de gelo, e não importava o quanto eu me esforçasse para
chamar sua atenção, eu nunca a alcançaria. Eu nunca iria derreter
seu coração.
Então isso... essa coisa que ela acabou de me dizer? Totalmente
fora do personagem. — Por que? Porque eu hospitalizei um cara que
fez algo vil?
— Não. Bem, suponho que sim. Estou muito feliz por você ter
protegido sua amiga, Pax. Mas estou orgulhosa porque... — Observo
sua testa enrugar e percebo que se comunicar assim comigo não é
nem um pouco fácil para ela. — Você está deixando aquela garota
entrar, — ela diz eventualmente. — Você é muito parecida comigo,
querido, e isso não é algo que eu queria para você. Eu fiz o melhor
que pude. Eu me protegi mais do que jamais protegi qualquer outra
pessoa, e egoisticamente tem sido fácil para mim fingir que sempre
fiz a coisa certa por você. Mas tudo que eu realmente fiz foi mostrar
a você como se desligar do mundo. Como... como ficar sozinho. Suas
mãos tremem quando ela leva a fumaça aos lábios e dá uma tragada.
— Estar sozinho não é divertido, querido. Não a longo prazo. A vida
perde a cor. Tudo o que resta é uma perspectiva administrável,
controlável, monótona e cinzenta do mundo. É bom que você esteja
deixando essa garota entrar. Estou feliz que você não vai acabar
como eu.
***
Meredith disse o que precisava dizer. E sai antes da cerimônia
real.
Do outro lado da academia, no gramado que se estende entre o
antigo quarteirão inglês e o início da floresta, centenas de cadeiras
foram dispostas para os alunos de Wolf Hall e suas famílias diante
de um enorme palco. Um mar de rostos familiares e desconhecidos
me encaram do pé da escada que leva até aquele palco.
Sem surpresa, Chase não voltou para a academia na última
semana de aula. Eu dei espaço a ela e não mandei mensagem. Ela
provavelmente me odeia por subornar Jonah para vir me encontrar
em Nova York. Se eu não tivesse, ela nunca teria ficado inconsciente
naquele estacionamento. É um milagre que eu a tenha encontrado
quando a encontrei. Eu mal dormi à noite, considerando todas as
coisas terríveis que poderiam ter acontecido se eu não tivesse. Eu
fiz, no entanto. Se Chase nunca mais falar comigo, posso ficar
tranquilo sabendo que Jonah nunca mais poderá machucá-la. Eu
encontro algum consolo nisso.
— Você está pronto?
Ao meu lado, Wren e Dash estão em suas becas, inquietos como
garotinhos na igreja. Nenhum deles está feliz com as roupas
estúpidas que temos que usar, mas pelo menos nós três estamos
fazendo com que pareçam bem. Eu brinco com o chapéu que me
recusei a usar para minha mãe, pensando em colocá-lo, mas Dash o
arranca da minha mão e coloca meu boné na minha cabeça. Para
trás. Eu nem o vi carregando nas mãos.
— Isso é melhor. — Ele ri quando eu faço uma careta para ele.
— Não adianta se conformar no último segundo, — diz ele,
encolhendo os ombros. — Vá em frente, assassino. Derrube-os.
— Foda-se, — eu estalo.
— Foda-se de volta.
Meu coração está na garganta enquanto subo os degraus. Eu
não sou o orador da turma. Gareth Foster, do clube de xadrez,
reivindicou essa honra, surpresa, surpresa, mas quando Jarvis Reid
me pediu para fazer uma leitura para nossa cerimônia de formatura,
fui estranhamente compelido a concordar. Agora, não tenho tanta
certeza de que foi uma boa ideia.
 Eu espero de um lado do palco enquanto a Diretora Harcourt
termina seu discurso. Ela fala do orgulho da comunidade e do quão
longe chegamos nos quatro curtos anos em que estudamos no Wolf
Hall. Sempre política tentando manter uma boa impressão, ela não
diz uma única palavra sobre as equipes de reportagem que a polícia
teve que isolar no final da estrada que sobe a montanha. Ela não fala
uma palavra sobre o fato de que nosso antigo professor de inglês,
que assassinou um de nossos colegas, foi condenado à morte no
estado do Texas esta manhã, por assassinar três outras meninas em
escolas diferentes lá.
Toda essa cerimônia é uma farsa. Mas marca o fim de uma
jornada que nenhum de nós esquecerá, e por isso sou totalmente
grato.
Depois de dez minutos entorpecentes, Harcourt finalmente
cede seu lugar no pódio e o entrega para o velho eu. O olhar no rosto
da cadela azeda quando ela passa por mim é clássico: 'Não estrague
tudo, Davis. Não faça cena.
É como se ela me conhecesse ou algo assim.
Não memorizei o discurso que preparei, então li diretamente da
folha de papel amassada à minha frente. Eu não sou tímido na frente
de grandes multidões de pessoas. Já andei em passarelas em todo o
mundo. Estou acostumado com as pessoas olhando para mim. Não
estou acostumado a falar, porém, e admito estar nervoso.
O microfone vibra, emitindo o feedback dos alto-falantes PA
montados em ambos os lados do palco quando limpo a garganta.
Excelente.
Eu limpo novamente, um pouco mais longe do microfone desta
vez. E então eu começo. — Hoje marca o fim de um pesadelo que
parecia que nunca iria acabar.
— Pax! — Harcourt parece que está prestes a morrer onde está.
Entre a multidão reunida, ouço inalações agudas e surpresas
misturadas com risadas mal contidas.
 Eu ignoro as batidas frenéticas da Diretora Harcourt e sigo em
frente. — Nossos pais nos largaram no topo desta montanha e
esperavam que prosperássemos. A maioria de nós tem. Concluímos
as tarefas que nos foram exigidas enquanto estivemos aqui. — Eu
olho para a próxima parte, procurando os rostos mais velhos na
multidão - as pessoas vestidas com trajes militares completos e
ternos rígidos, todos sentados eretos como se fossem donos do
lugar. — Eu quero que vocês saibam que nós também usamos uma
tonelada de drogas e fodemos nossos miolos enquanto estávamos
nisso. Encontramos um milhão de maneiras de infringir a lei e não
sermos pegos por isso. E um de nós também foi assassinado. Sim,
tenho certeza que todos nós já ouvimos sobre a sentença de morte
que foi proferida esta manhã no Texas. Acho que posso falar por
toda a minha turma de formandos quando digo que nenhum de nós
ficará triste em deixar Wolf Hall em nossos espelhos retrovisores.
Faço uma pausa, esboçando um sorriso em meu rosto que não pode
parecer sincero de forma alguma. — Eu odiava praticamente todas
as aulas aqui e mal podia esperar pelo fim de cada dia para dar o
fora daqui. Eu me considero sortudo por não ter realmente morado
aqui, ou provavelmente teria incendiado o lugar.
A diretora Harcourt coloca a mão em concha em volta da boca e
grita: — Ele está brincando! Haha, claro que ele está brincando!
O que eu rapidamente respondo: — Eu não estou brincando.
Deixar seus filhos em um internato no meio do nada, no topo de uma
montanha, pode parecer uma ótima ideia quando você não pode ser
fodido para criá-los, mas é uma maneira infalível de acabar com um
bando de sociopatas em suas mãos. Então. — Eu dou de ombros. —
Maldita forma, pessoal. Façam melhor.
Jarvis é quem me pediu para fazer este discurso. Quando a vejo
sentada entre os professores, à direita, espero uma expressão de
horror em seu rosto. Pelo menos um pouco de vergonha
profissional. Ela está rindo abertamente, no entanto. Porra de rir.
— Eu deveria encontrar algo motivador e inspirador para ler
para vocês esta manhã, mas honestamente não me incomodei. Eu
sei como tudo isso é chato para meus amigos também, então pensei
em ser breve e doce. A partir de hoje, estamos livres. Estamos à
beira do precipício de nosso futuro, esperando que nossas vidas
comecem, prontos para enfrentar os desafios que nos esperam.
Somos informados por pais que nem nos conhecem e professores
que não dão a mínima para nos esforçarmos pela grandeza. Para nos
empurrar para a melhoria. Para nos matar e fazer sacrifícios para
atingir objetivos elevados para deixar seus filhos da puta
orgulhosos. Dizem-nos que o caminho de menor resistência é o
caminho dos fracos, e devemos fazer tudo e qualquer coisa ao nosso
alcance para evitá-lo a todo custo. E estou aqui hoje para dizer foda-
se tudo isso, pessoal. Você está livre agora. Faça o que faz sua alma
cantar. Ah, e por falar nisso... — Enfio meu 'discurso' no bolso,
esfregando a nuca. — O caminho de menor resistência nem sempre
significa escolher a opção mais fácil. Às vezes... isso significa que
sua alma encontra o caminho de casa, em direção a algo que ama,
depois que você a segurou por muito tempo. Então... faça com isso
o que quiser, eu acho.
Ninguém bate palmas.
Ninguém pronuncia uma palavra.
Tudo bem. Eu não esperava uma ovação de pé.
Mas os alunos do Wolf Hall dão um sorriso malicioso nas
mangas de seus vestidos, e posso ver Wren e Dash rebentando suas
bundas, passando um baseado um para o outro para o lado do palco,
e isso é tudo que importa.
É tudo o que importa... até que eu pego o flash de cabelo
vermelho brilhando ao sol na parte de trás da multidão, e eu percebo
que ela está aqui. Vejo Presley Maria Witton Chase sentada em seu
vestido de formatura, ao lado de seu pai de aparência atordoado, e
tudo está perfeito, porque sei que ela ouviu o que acabei de dizer.
 50
Presley
— O caminho de menor resistência nem sempre significa
escolher a opção mais fácil. Às vezes, significa que sua alma
encontra o caminho de casa, em direção a algo que ama, depois que
você a segurou por muito tempo.
As palavras ecoam em meus ouvidos enquanto descemos a
montanha. Papai permanece resolutamente silencioso no banco do
motorista ao meu lado. Não é ideal que ele tenha pegado o foda-se
de Pax para o corpo docente da academia e para os pais de nossos
colegas, mas... honestamente, estou cansada demais para me
importar com o que papai pensa de Pax. A última semana foi
horrível. Relatório policial após relatório policial. Intermináveis
perguntas de tantos lados diferentes. Mamãe, soluçando ao
telefone, cheia de culpa por não ter ideia do que eu estava passando.
O silêncio entre tudo isso aguçou meus tímpanos, muito alto, muito
óbvio, me fazendo querer gritar. Papai está tropeçando pela vida
como um zumbi, sem dizer nada, muito chocado para reagir à
notícia de que seu filho está abusando sexualmente de sua filha há
anos. Fiquei surpresa esta manhã, quando ele anunciou que eu
tinha que me arrumar e ir à formatura. Ele disse que era um rito de
passagem que eu lamentaria ter perdido no futuro, e que já era hora
de tentarmos voltar aos trilhos.
Vai levar muito tempo para papai — voltar aos trilhos— depois
disso. Muito mais tempo do que demorei. Eu tenho lidado com essa
loucura há anos, no entanto. Esta é uma ferida aberta para ele que
não vai fechar da noite para o dia. Ele acha que não consigo ouvi-lo
correndo para o banheiro para vomitar três ou quatro vezes por dia.
Mas eu posso.
— O caminho de menor resistência nem sempre significa
escolher a opção mais fácil. Às vezes, significa que sua alma
encontra o caminho de casa, em direção a algo que ama, depois que
você a segurou por muito tempo.
Pax não usou essa frase por acaso. Eu sei que não. O que ele
disse naquele microfone logo antes de sair do palco fez os cabelos
da minha nuca se arrepiarem. Eles foram feitos para mim.
— Você está apaixonada por aquele réprobo tagarela, então? —
Papai murmura, enquanto dirige o carro pela estrada.
Eu quase salto para fora da minha pele. Eu tenho estado tão
perdida em meus próprios pensamentos, e papai tem estado tão
quieto ultimamente, que ouvi-lo falar me surpreende pra caralho. —
O que?
— Pax. — Ele diz seu nome cautelosamente. Nós realmente não
falamos muito sobre ele, mas papai sabe que há algo entre nós
agora. Pax estava comigo na delegacia de polícia em Nova York.
Papai sabe, pelas inúmeras declarações que dei, que Pax também
me salvou. Não apenas em Nova York, mas também naquela noite
fora do hospital. Ninguém pensou em mencionar ao meu pai que fui
largada de um veículo em movimento, ou que estive tão perto da
morte, meu sangue jorrando de mim, quando um menino fumando
um cigarro veio em meu socorro e me salvou da morte...
Papai olha diligentemente para a frente, pelo para-brisa, mas
repete a pergunta pela segunda vez. — Você está apaixonada por
ele?
Esta não é uma pergunta que eu jamais previ meu pai me
perguntando. Para minha surpresa, não me sinto desconfortável em
respondê-lo. — Sim. Já estou há algum tempo.
Ele concorda. Depois de um segundo, ele diz: — Tudo bem,
então.
Antes que eu tenha a chance de perguntar o que isso significa,
ele pisa no freio, desacelerando, e então começa a fazer uma curva
em U na estrada fechada. — Uau! Pai! Que diabos está fazendo?
— Fiz minha pesquisa. Eu sei onde ele e seus amigos moram.
Todos os três são problemas, mas… se você o ama…
 Ele mal tem espaço para virar o carro; o guarda-corpo está
assustadoramente perto. — Pai!
— Por favor, querida. — Ele revira os olhos. — Fui militar por
muito tempo. Eu sei dirigir um carro em uma curva fechada.
Quase trinta segundos depois, ele está pegando a saída que leva
à Riot House.
Eu não tenho ideia do que está acontecendo. Estou muito
atordoada para compreender o que ele está fazendo. Ainda estou
tentando descobrir quando ele estaciona em frente à casa de vidro
cercada por árvores e acena em direção ao prédio. — Continue. Vai.
Eu sei que você quer vê-lo. Basta estar em casa à meia-noite. E diga
a ele que ele deve vir para casa amanhã. Eu quero conhece-lo.
Oficialmente.
Ele está falando sério? A expressão em seu rosto diz que sim,
mas certamente ele está brincando.
— Continue, Presley Maria. Antes que eu mude de ideia. Ele é
rude, mas sei que ele vai cuidar de você, pelo menos.
Eu sorrio pela primeira vez em uma semana. Rapidamente, dou
um beijo em sua bochecha e o aperto com força. Eu sei o quanto isso
é difícil para ele; ele prefere me enrolar em algodão do que me deixar
sair com um garoto neste exato momento, mas acho que ele sabe
que é disso que preciso para manter minha alma viva.
— Obrigado, pai. Eu te amo.
***
Ninguém está em casa.
Felizmente, a porta da frente não está trancada. Os meninos
devem ter esquecido de trancar a casa a caminho da formatura esta
manhã. Entro, meio assustada com o silêncio do lugar, eu subo
direto para o quarto de Pax. Ao contrário das outras vezes que estive
aqui, está tão limpo quanto um alfinete em seu quarto. Não há
roupas no chão. Sua cama está feita. As superfícies estão
impecáveis. Tudo está limpo e arrumado.
 Eu deveria mandar uma mensagem para ele e descobrir onde
ele está - ele poderia ter saído com Dash e Wren para comemorar a
formatura - mas eu não saberia nem o que dizer a ele em uma
mensagem de texto. Prefiro esperar e falar com ele cara a cara.
Então é isso que eu faço. Deito-me em sua cama e espero.
Uma hora se passa, momento em que estou lutando para ficar
acordada. O estranho zumbido baixo do sistema de filtragem de ar
era estranho no começo, mas logo descobri que me acalmava para
dormir. Quando acordo mais tarde, já está anoitecendo, e uma luz
roxa suave e manchada está lançando sombras nas paredes.
Pax está sentado na cadeira de couro perto da janela, a dois
metros da cama, me observando. Seu rosto ainda está um pouco
machucado do encontro com Jonah. Ele está vestindo uma camisa
preta de botão com as mangas arregaçadas até os cotovelos. Seu
jeans é preto, como sempre. Seus pés estão descalços. Vestido nas
sombras, com a cabeça apoiada nas costas da cadeira, sua
expressão tão séria, ele parece... ele parece perfeitamente bem
consigo mesmo.
Ele não diz nada, embora eu esteja obviamente acordado agora.
Ele traça um círculo no braço da cadeira de couro com a ponta dos
dedos enquanto me observa observando-o.
— Desculpa. Eu deveria estar acordada e alerta quando você
voltasse. Eu acabei pé…
— Eu não me importo, — diz ele calmamente. O menor dos
sorrisos brinca no canto de sua boca. — Pensei que tinha entrado
em algum conto de fadas dos Irmãos Grimm quando entrei por
aquela porta. Havia um lindo anjo de cabelos cor de fogo dormindo
pacificamente na minha cama.
Minhas bochechas queimam. De repente, estou muito tímida.
— Você quer alguma coisa? — Pax sussurra. — Água, ou...?
Eu balanço minha cabeça. — Estou bem. A menos que você
tenha um milk-shake de chocolate aleatório na geladeira lá embaixo.
 Ele ri bem baixinho, tirando o celular do bolso. A tela acende
quando ele toca nela brevemente, então a coloca de volta no bolso.
— Um milk-shake de chocolate. Já está subindo. Não há nenhum
death metal em chamas do sistema de alto-falantes. Nenhum
videogame violento aparecendo na TV. Seu quarto está silencioso
enquanto ele continua apenas... olhando para mim.
— Você quase causou um aneurisma em Harcourt hoje, — eu
digo.
Inspirando, ele se inclina para a frente, apoiando os cotovelos
nos joelhos. — Não quero falar sobre isso.
— Sobre o que você quer falar, então?
— Sinto muito por agir pelas suas costas. Eu não deveria ter
interferido em sua merda com Jonah.
— Ahh. Eu vejo. — Dou-lhe um sorriso triste, olhando para as
minhas mãos. — Você vai ter que me dar um minuto. Estou tendo
problemas para processar o fato de que o grande Pax Davis está se
desculpando por alguma coisa.
Imaginei que ele gostaria que eu minimizasse a situação,
aliviando um pouco da tensão que inundou a sala, mas ele não
sorriu. — Eu quero dizer isso, — diz ele. — Eu sinto muito. Se eu não
tivesse enfiado o nariz, ele nunca teria estado em Nova York.
Lentamente, eu balanço minha cabeça. — Está tudo bem-
— Mas eu também estou com raiva de você, Chase.
Aqui vamos nós. Assim mesmo. Eu suspiro, sabendo o que está
por vir.
— Você deveria ter me contado o que o psicopata fez. Você
deveria ter contado a alguém...
— Eu sei. Com meu pai, Elodie e Carrie, e três terapeutas
diferentes, e todos os policiais dizendo isso para mim, acredite em
mim, eu sei. Eu não posso começar a explicar o quanto ele me
irritou, no entanto. Ele sempre pôde. E eu sabia o quão instável ele
era. Ele teria me matado.
 — Se você tivesse me contado...
— Por que eu teria feito isso, Pax? Você não era meu namorado.
Você era apenas um cara com quem eu estava dormindo. Um cara
muito zangado e agressivo com quem eu estava dormindo, devo
acrescentar. Eu não tinha motivos para dizer nada disso...
— Olhe para mim, — ele sussurra. — Eu lidei com essa coisa
toda muito mal. Eu tenho. Desde o princípio. Eu não... — Ele bufa,
frustrado. — Eu não tenho nenhuma experiência com essa merda.
Nunca fui legal com uma garota um dia na minha vida. Eu não sei
como fazer nada disso. Mas eu me odeio por não deixar
dolorosamente claro para você em seu quarto naquele dia que eu
queria você. Não para te foder. Não continuar com algum arranjo
estúpido e sem sentido que não fazia sentido. Eu deveria ter dito a
você que queria você. Se eu tivesse, você provavelmente teria me
contado tudo.
— Eu não faria, — eu digo. — Mesmo se você tivesse dito tudo
isso para mim, eu ainda ficaria muito envergonhada.
— Envergonhada?
Eu abaixo minha cabeça, me escondendo do olhar de choque
em seu rosto. — Eu me senti... me sinto suja, Pax. O que ele fez
comigo…
— Não foi sua culpa!
— Eu sei. Eu sei. Mas isso não impede esse sentimento nojento,
rastejando sob minha pele. Não posso simplesmente apagar agora
que ele está atrás das grades.
Posso sentir Pax se preocupando com isso, sua raiva
aumentando cada vez mais. — Eu sinto muito, Chase.
— Pare. Não se desculpe mais. Nada disso foi culpa sua. O que
vamos conseguir, tentando tirar a culpa uns dos outros? Nenhum de
nós tem culpa. Vamos os dois apenas... — Suspiro, balançando a
cabeça.
 — Esquecer isso? — Os olhos de Pax brilham intensamente. —
Ir em frente? Voltar a se odiar? Fodendo um com o outro? Lutando,
se agarrando e se destruindo?
Um caroço sólido se forma na minha garganta. — É isso que
você quer?
Ele estuda as mãos, flexionando e depois curvando os dedos,
abrindo, fechando, abrindo, fechando. Ele pisca, e posso ver todos
os detalhes de seus cílios capturados em silhueta contra a luz que
flui da janela atrás dele. Silenciosamente, ele se levanta e atravessa
o quarto, sentando-se na beira da cama ao meu lado. Deus, a própria
proximidade dele faz meu coração martelar.
— Não, — ele diz. — Não é isso que eu quero.
Ele é inflexível. Sua voz não vacila. Meu coração despenca no
meu peito, considerando a resolução em seu tom. Ele não quer
continuar nosso não relacionamento contencioso e agressivo. Faz
sentido, agora que a formatura acabou. Ele está cansado de tudo
isso, e não posso dizer que o culpo. No lugar dele, eu provavelmente
tomaria a mesma decisão. Quem precisa desse tipo de caos
atrapalhando suas vidas diariamente? Só um lunático escolheria
continuar por este caminho. Mas dói saber que essa coisa breve e
bizarra entre nós não pode continuar.
Pax abaixa a cabeça, e não consigo me conter: estendo a mão e
passo os dedos delicadamente pelo cabelo espetado recém-aparado
em sua nuca, saboreando a sensação uma última vez. As pálpebras
de Pax se fecham. — Eu quero…— ele diz, me assustando. — Eu
quero... que as coisas sejam mais fáceis. Menos confusas. Eu
quero… mais. Eu só... — Um músculo em sua mandíbula se contrai,
marcando seu desconforto. Respirando fundo, ele se vira para olhar
para mim, movendo-se rapidamente, como se estivesse arrancando
algum tipo de Band-Aid. — Como eu disse. Só não sei como fazer
isso.
As palavras que saem da boca de Pax não são palavras que eu
jamais pensei que o ouviria pronunciar. O que ele está admitindo
aqui? Balanço a cabeça, interrompendo a ladainha de perguntas. —
Espera. Você está dizendo que quer mais... de mim? Comigo?
Durante todas as vezes que nos beijamos, fodemos e brigamos
como gato e cachorro, ele nunca sustentou meu olhar do jeito que
está agora. É como se ele estivesse me deixando vê-lo pela primeira
vez. Mostrando-se para mim. Abrindo uma rachadura em uma
parede impenetrável - apenas o suficiente para eu espiar o homem
do outro lado.
— Sim, — diz ele. — Ambos. Eu quero brigar com você e ficar
com raiva de você. Quero terminar a porra do nosso livro juntos e
quero brigar com você por causa disso. E então eu quero fazer as
pazes depois. Eu quero te abraçar. Eu quero proteger você. Quero
sentir sua cabeça no meu peito todas as noites quando
adormecermos. E estou machucado por dentro por causa disso. Eu
não deveria querer nada disso. Eu não sei como lidar com a porra de
querer isso. Mas... é isso que você quer? Se eu largar minhas armas
aqui, você acha que pode largar as suas? Ele joga as mãos para o
alto. — Foda-se, Chase. Eu não tenho a porra da ideia do que estou
dizendo. Devo me ajoelhar ou algo assim? Escrever uma carta
formal de convite? Algum tipo de documento com uma seção
destacável na parte inferior... — Ele se levanta rapidamente. — Isso
é estressante. Por que diabos todo mundo está sempre tão
interessado em fazer essa merda? É um maldito pesadelo.
Entrelaçando as mãos atrás da cabeça, ele embala a parte de
trás do crânio e começa a andar de um lado para o outro ao pé da
cama. O pobre coitado parece que está prestes a ter um colapso
nervoso. — E então? Você não vai dizer nada? Ele olha para mim
rapidamente com o canto do olho, então rapidamente desvia o olhar
novamente, como se manter contato visual fosse demais.
A parede está de volta; Só Deus sabe quando ele vai abri-la para
mim novamente. Provavelmente vou precisar de um gancho para
escalar a maldita coisa se não aproveitar esta oportunidade e
rápido. Estendo a mão para ele, segurando seu pulso na hora que ele
passa por mim. Ele para, mandíbula trabalhando, olhos ardentes,
peito subindo e descendo. — Eu quero tudo isso. E eu só me armei
em primeiro lugar porque você é tão foda... você.
— O que isso deveria significar?
Eu solto uma risada ofegante. — Bravo. Aterrorizante.
Inacessível. Volátil. Agressivo. Sarcast...
Ele faz uma careta. — Tudo bem. Tudo bem. Essa foi uma
pergunta estúpida.
— Eu posso e vou parar de lutar com você. Mas não adianta eu
apenas me render a você. Você precisa parar de lutar pelo controle
o tempo todo.
— Não preciso controlar nada.
— Pax, você precisa controlar tudo. Toda a sua experiência no
Wolf Hall. Os professores. O pessoal administrativo. Seus amigos. A
Mim. Você controlaria quando o sol nasce e se põe, se pudesse.
Ele não diz nada. Apenas fica parado, travando uma batalha
interna que, pelo que vejo, está causando muito desconforto a ele.
Por fim, ele esfrega a mão no queixo, balançando a cabeça. — Justo.
Eu irei parar.
Bem desse jeito. Ele diz isso com tanta facilidade, como se fosse
tão simples quanto apertar um botão e se tornar uma pessoa
fundamentalmente diferente em um piscar de olhos. Ele não tem
ideia de como é difícil alterar as compulsões básicas que nos
definem como pessoas. Uma transformação como essa é o trabalho
de uma vida — não haverá fim para ela. E ele apenas deu de ombros
e aceitou a tarefa, como se fosse um pequeno empreendimento que
não fosse atormentá-lo para sempre.
— Você é cabeça-dura e teimosa, — ele diz. — Você me faz
questionar minha sanidade com tanta frequência que me resignei ao
fato de que você vai me deixar louco. E sabe de uma coisa? — Ele se
move suavemente, como um leão, subindo na cama para se ajoelhar
na minha frente.
Minha respiração fica presa na minha garganta. — O que?
 Ele cai para a frente, os músculos dos braços flexionados
enquanto ele se apoia sobre mim, uma mão plantada entre os
lençóis amarrotados de cada lado das minhas pernas. Bonito. Ele é
tão lindo que não consigo suportar. Seus olhos claros brilham
quando ele olha para mim por baixo de seus cílios escuros. — Eu
dou as boas-vindas ao dia em que perder a cabeça, Chase. Pelo
menos então, quando eu realmente a perder, estarei alheio ao fato.
Eu vou ficar louco. Nada no mundo importará mais. Eu quero que
você seja minha. Eu... eu estou apaixonado por você, Chase. Eu
quero aprender como te mostrar isso. Eu quero fazer você acreditar
nisso.
Estou apaixonado por você.
Eu realmente acabei de ouvi-lo dizer isso, ou voltei a fantasiar
sobre esse homem?
Estou apaixonado por você.
De repente, estou piscando para conter as lágrimas.
Ele não pode ter dito isso.
Estou sonhando pra caralho.
Pax segura minha bochecha, soltando um suspiro trêmulo. —
Você pode lidar com isso, Chase? Você acha que aguenta ser amada
por mim? 'Porque eu não acho que aguento mais ficar sem você.
— Sim! Sim, meu Deus, sim!
Ele parece tão lindamente aliviado quando fecha os olhos,
silenciosamente acenando para si mesmo. Ele se mantém sobre
mim, esperando pacientemente. Não há pontos de contato entre
nossos corpos. E eu quero contato. Não apenas nos quadris, mãos e
boca. Eu quero sentir todo o peso dele me pressionando. Eu quero
nossas pernas entrelaçadas e seus quadris projetando-se no
interior das minhas coxas, e a cavidade de sua barriga enchendo e
esvaziando contra a minha quando sua respiração acelera. Eu quero
a dureza dele pressionando contra a minha entrada, a ponta de seu
pênis escorregadio com pré-sêmen, empurrando para dentro de
mim, milímetro por milímetro, a crescente onda de prazer me
roubando todos os pensamentos. Eu quero seus dentes na minha
pele, e seus dedos no meu cabelo, e sua língua no mergulho raso da
minha garganta.
Eu me rendo a ele, totalmente sem medo, porque as palavras
que ele acabou de me dizer exigiram coragem. Sempre soube que
suas explosões explosivas e suas palavras duras eram um
mecanismo de enfrentamento. Ele estava se protegendo. A melhor
forma de defesa para Pax sempre foi o ataque. É por isso que ele está
assim comigo agora, carinhoso e cuidadoso, honesto e aberto...
porra, isso significa alguma coisa. Significa tudo.
Ele está confiando em mim.
E, para o bem ou para o mal, eu confio nele.
— Eu também te amo. Eu sou sua, — eu sussurro. — Eu sou
desde o segundo em que acordei naquela calçada do lado de fora do
hospital e vi você olhando para mim. A partir desse momento, você
segurou toda a minha existência na palma da sua mão.
Ele rosna, possessivo, como um cachorro selvagem, seus lábios
se abrindo para que seus dentes fiquem expostos. Quando ele me
beija, é como ser tocado pelo sol. Seus lábios, cheios e generosos,
tocam levemente os meus a princípio, e um núcleo incandescente de
calor se acende em meu peito. Ele cresce à medida que o beijo se
aprofunda, o calor se espalhando, envolvendo-se em torno dos
ossos da minha caixa torácica, uma luz líquida lambendo minhas
entranhas enquanto ele força minha boca a se abrir e desliza a língua
pelos meus dentes.
Nossos outros beijos sempre foram um confronto. Um desafio.
Uma provocação. Este beijo é como nada que já compartilhamos
antes. Não há raiva, desta vez. Mas Ele está longe de ser gentil - ele
pega meu lábio inferior entre os dentes da frente, puxando-o, do
jeito que fazia no passado, mas não há luta pelo poder. O brilho frio
e duro em seus olhos? A zombaria desafiadora e silenciosa, onde ele
espera que eu bata e volte porque a dor é muito grande? Tudo isso
está ausente.
 O raspar de seus dentes diminui antes de se transformar em dor
real, e ele chupa meu lábio inchado. Apoiando-se nos cotovelos, ele
segura meu queixo com as mãos e embala meu rosto, firme e gentil
ao mesmo tempo, enquanto intensifica o beijo. Sua língua sonda e
explora minha boca, emaranhando-se com a minha, até que ambos
estamos ofegantes, compartilhando a respiração um do outro,
nossos movimentos se tornando desesperados.
Não aguento a necessidade crescendo dentro de mim. Eu
preciso de mais contato. Eu preciso dele. Arqueando minhas costas,
eu curvo minha coluna para cima, longe da cama, meu peito
encontrando o de Pax, nossos estômagos e quadris de repente
alinhados, e ele congela, sugando uma inalação irregular quando as
partes mais duras dele encontram as partes mais macias e úmidas
de mim. Ainda estamos totalmente vestidos, o que vai esconder o
quanto estou excitada por enquanto, mas não há como esconder a
excitação de Pax. Sua ereção é enorme, forçando a frente de seu
jeans. Quando seu pau, rígido como aço, pressiona contra meu
clitóris, meu corpo reage descontroladamente, um raio irrompendo
em minhas veias. Eu suspiro, envolvendo meus braços em volta de
seus ombros, minhas pernas em volta de sua cintura, agarrando-me
a ele, puxando-o para mim, tentando chegar mais perto de qualquer
maneira que eu puder.
— Foda-se, Chase. — Pax fica rígido como uma tábua. Acho que
ele está tentando resistir à vontade de se derreter em mim, talvez
para acompanhar um pouco o que está prestes a acontecer entre
nós, mas não estou com disposição para esperar. Travando meus
tornozelos atrás de suas costas, eu aperto, não dando a ele escolha
a não ser descansar seu peso entre minhas pernas, e por um
momento doce e celestial, eu sou pura luz. Puro prazer. A sensação
vertiginosa que se acende entre minhas pernas é instantânea e
paralisante.
— Puta... merda, — eu resmungo. — Isso... oh meu Deus, isso é
tão bom.
 Em cima de mim, ainda lutando bravamente para manter a
parte superior do corpo longe de mim, Pax solta um rosnado. — A
menos que você pretenda me fazer gozar em minhas calças, não se
mexa.
Eu mordo o interior da minha bochecha, choramingando. Ele
está sempre firmemente no controle da escola e com seus amigos.
Ele sempre esteve no controle no quarto também. Ouvir como ele
está afetado por isso, sentir exatamente o quão excitado ele está e
saber que o menor, movimento meu poderia mandá-lo para a borda
e se derramar em sua cueca... Senhor, tenha piedade, mas isso é
quente pra caralho. Eu não quero que isso acabe ainda, então eu
obedeço ao seu comando rosnado e fico perfeitamente imóvel.
Pax franze a testa, franzindo a testa em concentração. Duas
respirações profundas. Três. Quatro. Cinco. Ele está em sua décima
respiração profunda quando a tensão em seus braços, pernas e
costas desaparece. Suspirando pesadamente em seu nariz, ele abre
os olhos, e aquele olhar penetrante e afiado dele me corta, até o
centro. — Eu quero que você goze na minha língua antes que você
faça essa merda de novo, — ele diz. — Eu quero essa boceta doce em
toda a porra do meu rosto.
Meu sangue corre para minhas bochechas com uma declaração
tão ousada e sexual. Eu teria presumido que a onda de calor e cor foi
causada pela vergonha, mas agora sei melhor. Foi causado pelo
desespero. Eu nunca teria sido capaz de dar a ele o que ele pediu há
três meses atrás. Eu teria ficado muito mortificada com as palavras
que ele usou, muito horrorizada com a vulnerabilidade que elas
exigiriam. O tempo que passamos lambendo, chupando e fodendo
um ao outro recentemente tirou qualquer sensação de
constrangimento, no entanto. O cara enfiou a língua no meu cu, pelo
amor de Deus. Não há mais nada para se envergonhar.
— Fora, — eu ofego. — Tire. — Eu agarro a parte inferior de sua
camisa, incitando-o a começar por aí, mas quero dizer tudo isso.
Calça. Cuecas. Tudo. Eu o quero nu e dentro de mim agora, porra.
Se eu tiver que esperar mais um segundo, vou enlouquecer.
 Pax ri, suas mãos descansando sobre as minhas enquanto ele
acalma meu puxão frenético. — Devagar. Eu gosto desta camisa.
Você está prestes a arrancar os botões.
— Palavras demais. Não há roupa suficiente.
Pax ri de novo, o som maravilhoso e divertido me iluminando
como um sinalizador, enquanto trabalhava rapidamente para
desabotoar seus preciosos botões.
— Foda -se, — eu sussurro. Minha cabeça gira ao vê-lo —
pedaços de músculos cheios, marcados com faixas intrincadas e
rodopiantes de tinta. Os desenhos elaborados cobrindo seu peitoral
e seu abdômen fluem como um belo rio para baixo, para baixo, para
baixo ainda mais, curvando-se sobre os ossos do quadril, levando
até o corte em V que desce abaixo do cós de seu jeans.
Santa mãe de Deus.
Um estrondo baixo e animal sobe pela garganta de Pax; eu olho
de volta para ele, e seus olhos de mercúrio escureceram para aço
derretido. — Você tem que ter cuidado, olhando para mim desse
jeito. Não terei escolha a não ser puni-la por sua audácia… e não
acho que você possa receber esse nível de atenção.
— Você ficaria surpreso, — murmuro. — Vou aceitar o que você
puder dar.
Seus lábios se curvam, um sorriso devastadoramente sugestivo
se espalhando como um pecado em seu belo rosto. A próxima coisa
que sei é que suas mãos estão deslizando por baixo de mim, me
levantando da cama, e ele está sentando, me acomodando em seu
colo. Minhas pernas ainda estão em volta de sua cintura, seu pênis
ainda me cutucando, ainda mais duro agora, rígido como aço
reforçado, e parece...
As mãos de Pax apertam meus quadris, me prendendo no lugar.
— Nuh-uh, garota safada. Fique parada. Você não pode se esfregar
em mim até eu mandar. O brilho em seus olhos só se torna mais
perverso quando solto um gemido frustrada. — Está bem. Está bem.
— Ele acaricia meu cabelo, afastando-o do meu rosto. — Se você for
boa, eu vou te dar o que você precisa. Abra sua boca.
Eu o obedeço, a antecipação girando em torno de mim. Quando
ele desliza o polegar em minha boca, eu fecho meus lábios em torno
dele sem que ele diga nada, girando minha língua em torno dele,
roçando suavemente a ponta dele com meus dentes.
Pax sibila, me dando um largo sorriso de boca aberta. — Você
quer meu pau na sua boca, Firebrand? — Concordo com a cabeça,
chupando forte o suficiente para mostrar a ele como será bom se ele
deixar isso acontecer. — Jesus. Ah, porra. — Ele tira o polegar da
minha boca, soltando-o com um pop, e então esfrega a ponta sobre
meus lábios, molhando-os.
Não muito satisfeito, ele lambe meu lábio superior com a ponta
da língua, molhando-me com isso. Enquanto isso, suas mãos vão
para a bainha do vestido formal preto que usei na formatura. Ele
arranca a coisa de uma só vez, ronronando quando meus seios se
soltam, mas ele fica mortalmente silencioso, ficando muito quieto
quando olha para o meu corpo.
Ao contrário dele, não tenho tinta preta cobrindo a maior parte
da parte superior do meu corpo. O dano que Jonah me infligiu
quando me arrastou para o porão ainda é muito visível.
— Jesus. — Ele olha para minhas costelas. O sorriso solto e
arrogante que ele usava se foi há muito tempo. — Eu vou matar
aquele filho da puta.
Evito olhar para as impressões digitais pretas e azuis em
minhas costelas. Eu não quero vê-las. Eu odeio o fato de ter deixado
aquele monstro marcar meu corpo; com o tempo, os hematomas vão
desaparecer, mas isso não significa que elas não estejam lá agora.
Terei que vê-las ficar verdes e amarelas enquanto desaparecem,
como os hematomas que já estão desaparecendo no rosto de Pax.
Não quero pensar nisso agora.
 Eu quero me sentir bem, não com medo. Quero fazer sexo com
Pax porque estou loucamente apaixonada por ele e preciso dele
dentro de mim. O que eu não quero é me sentir uma vítima.
— Não. — Eu enrolo meu dedo indicador, usando-o para
levantar a cabeça de Pax. Mesmo com a cabeça erguida, ele não olha
para mim. Ele olha para o dano em minhas costelas, ódio piscando
abertamente em seus olhos como um incêndio violento. Eu me
abaixo, entrando em sua linha de visão para que ele não tenha
escolha a não ser olhar para mim. Leva um segundo para que suas
pupilas se reorientem; eu espero até que eu possa dizer que ele está
realmente me vendo, e então eu digo, — Não. Por favor Pax. Agora
não. Isso é só para você e para mim.
Ele abre a boca, provavelmente com mil palavrões furiosos na
ponta da língua, mas deve ver o olhar suplicante em meu rosto,
porque fecha a boca novamente, apertando a mandíbula. Ele não
gosta disso, mas não vai continuar nesse caminho.
Respirando fundo, faço algo que ele me disse para não fazer e
rolo meus quadris contra sua ereção, me esfregando contra ele. Um
lembrete do que começamos. De como me senti bem antes de ele
tirar meu vestido e ver meus ferimentos. Seus olhos se fecham, seus
ombros tremendo enquanto ele libera a tensão em seu corpo.
— Isso é um truque sujo do caralho, — diz ele asperamente.
— Um que eu vou empregar quantas vezes eu precisar, se isso
vai trazê-lo de volta da borda. — Dou um sorriso torto para ele. Para
deixar claro, reviro os quadris novamente, desta vez exagerando o
movimento, esticando-os e aprofundando o contato para que eu
estremeça contra ele.
Seis milímetros de tecido: a espessura de sua boxer. Seus jeans.
Minha calcinha. Isso é tudo o que resta entre o aço envolto em seda
de seu pênis e o calor úmido e brilhante da minha boceta. Eu me
ressinto daqueles seis milímetros de tecido como nunca me ressenti
de nada antes na minha vida. Cavando meus dedos em sua bunda,
eu tremo contra ele quando, por um momento, ele permite que todo
o seu peso repouse em cima de mim, bem ali, onde nossos quadris
se encontram.
— Eu juro por Deus, eu vou destruir cada pedaço de roupa em
seu corpo se você não ficar nu agora mesmo, — eu ofego.
Ele bufa, sorrindo como um demônio enquanto salpica minha
boca, meu queixo e meu pescoço com beijos ásperos e ardentes.
— Por favor. Por favor. Deus... por favor. Eu canto o apelo como
uma oração, ondulando sob ele, e seus dentes beliscam
agressivamente a pele sensível do meu pescoço.
— Eu encontraria uma maneira de arrancar a maldita lua do céu
se você me implorasse por isso, — ele resmunga, e meus dedos se
curvam com tanta força que as solas dos meus pés doem. Fechando
uma mão em volta da minha garganta, ele se afasta até que seus
olhos se encontrem nos meus, e o hotel, os acontecimentos
horríveis da semana passada, tudo desaparece. Não há mais nada.
Há apenas Pax e o olhar feroz de posse em seus olhos.
— Eu pensei que poderia me afastar de você. Deus, que idiota
do caralho. Ele balança a cabeça, maravilha passando por seu rosto
bonito. — Eu soube quando você abriu os olhos no chão do lado de
fora do hospital e olhou para mim pela primeira vez. Foi como se
parte de mim tivesse partido. Achei que você tivesse quebrado
alguma coisa dentro de mim. Eu odiei você por isso. E então percebi
que você não tinha quebrado nada. Você... você consertou isso.
— E você me odiou ainda mais por isso? — Eu sussurro.
Lentamente, definindo sua mandíbula, ele acena com a cabeça.
— Mudar é difícil, Chase. — Seus dedos flexionam ao redor da
coluna da minha garganta, lembrando-me do poder que ele tem
sobre mim lá. Como se eu pudesse esquecer. Ele sorri um pouco
tristemente. — E ser um pedaço de merda que machuca as pessoas
e não dá a mínima para as consequências é muito mais fácil do que
tentar ser bom. É uma merda, na verdade. Porque agora tenho que
enfrentar todas as besteiras que fiz no passado. Vou ter que fazer as
pazes e me desculpar com todas as pessoas com quem caguei antes
de ser digno de você. Os músculos de sua garganta trabalham, como
se ele estivesse tendo problemas para engolir de repente. Ele baixa
os olhos por um momento, seu olhar descansando em sua própria
mão, e a energia afiada e hostil que sempre fluiu dele diminui. Só um
pouco. Conhecendo o Pax, essa energia 'destruidora' nunca vai
desaparecer de vez. Mas testemunhá-lo assim agora oferece
esperança de que vai diminuir o suficiente para ele me deixar amá-
lo.
— Você não precisa fazer nada para ser digno de mim. Vou
aceitar você como você é, Pax Davis. Sempre estive disposta a
aceitar você exatamente como você é. Observações cáusticas,
dentes afiados, garras e tudo. Eu sei quem você é. Eu te vejo. Eu
aceito você.
Um fogo frio e perverso dança nos olhos de Pax. Ele arrasta o
lábio inferior entre os dentes, exalando fortemente pelo nariz, e
então se solta. Como uma mola bem enrolada, pronta para saber
liberada por muito tempo, ele cai sobre mim, sua boca quente
encontra a minha e ele me consome. Sua mão desliza ao redor da
minha garganta para que ele esteja segurando o lado da minha
cabeça, os dedos no meu cabelo, seu polegar acariciando minha
bochecha. Sua outra mão espelha a primeira, embalando o outro
lado do meu rosto, e ele aprofunda o beijo.
Estou me afogando.
Estou flutuando.
Eu estou tonta.
O mundo está queimando, o fogo que Pax acendeu dentro do
meu peito saindo de mim e inundando a sala, cantando os tapetes,
devorando as cortinas, rolando como napalm líquido pelo teto. O
inferno vai nos queimar vivos, e não faço nada para detê-lo.
Deixe-o me ter.
Deixe-o me levar agora, em meus termos, e eu vou abraçar a dor
desta morte feliz com um coração feliz. Sinto tudo de uma vez, e a
sinfonia de emoção e sensação me destrói.
 Ele tira o resto de suas roupas rapidamente, e então é a minha
vez. Já estou tentando tirar minha calcinha, mas a paciência de Pax
se esgotou. Ele as arranca do meu corpo, abrindo buracos na renda
enquanto faz isso.
Então ele está em cima de mim, o calor de sua pele queimando
a minha.
Suas mãos em meus seios, beliscando e rolando meus mamilos.
Seu joelho guiando minhas pernas afastadas...
A dureza dele empurrando dentro de mim.
— Deus! Porra, oh meu Deus!
Ele está muito, muito quieto. Nossos olhos se encontram e algo
se estabelece entre nós. Alguma calma profunda que nós dois
sentimos falta há muito tempo.
— Foda-se, — Pax sussurra. Ele descansa a testa contra a
minha, sem piscar, como se estivesse com muito medo de piscar por
medo de que eu desapareça ou algo assim. — Você é tão linda,
Presley.
Presley.
Eu nunca o ouvi dizer meu primeiro nome antes. Não assim, sua
voz misturada com carinho. Já estou viciada no som dele.
Quando ele começa a se mover novamente, ele não bate em mim
do jeito que sempre fez antes. Ele é firme e determinado, mas agora
também há algo mais comedido nele. A fricção entre nossos corpos
é uma única onda de prazer que continua chegando, continua
rolando, aumentando de tamanho até que nenhum de nós aguente
mais.
Ele cai sobre nós ao mesmo tempo.
Estamos prestes a…
PORRA!
Vamos juntos, eu gemendo seu nome, ele rugindo o meu. Estou
envolvida em Pax. Ele me aperta contra ele, segurando-me com
força, os músculos de suas costas trabalhando sob minhas mãos
enquanto ele se derrama dentro de mim. A exibição de fogos de
artifício estourando em toda a minha visão gradualmente começa a
desaparecer, e com ela a tensão cai fora do corpo de Pax.
Eventualmente, ele fica mole, deixando todo o seu peso descansar
em cima de mim, ofegante, e parece tão certo e tão perfeito que
enterro meu rosto em seu ombro e tento capturar o momento em
minha mente da melhor maneira possível. Eu quero salvá-lo para
sempre. Eu não quero que isso acabe.
Ficamos enrolados um no outro, escorregadios de suor e
ofegantes por um longo tempo, até nossa pele esfriar e nossa
respiração ficar um pouco mais fácil. Por fim, Pax se solta de mim e
rola para o lado. Ele não me deixa ir embora; seu aperto permanece
travado em torno de mim para que eu tenha que rolar com ele, e
acabo deitada em seus braços, minha cabeça descansando em seu
peito.
— Bem, — ele diz, gentilmente afastando meu cabelo, para que
não fique mais grudado na minha testa.
— Bem, — eu sussurro de volta. E isso é tudo que qualquer um
de nós diz, no silêncio da sala, porque é tudo o que precisa ser dito.
 51
Presley
O FIM

O livro chega ao fim, como todos os livros.

Nossa história, está muito tarde para o desafio de escrita de
Jarvis, mas terminamos de qualquer maneira. Estou melancólica
enquanto escrevo a última palavra do capítulo final. O projeto
simboliza algo muito mais significativo do que o fim da guerra em
que me envolvi com Pax ou nosso tempo em Wolf Hall. Após a
formatura, fez a transição para a nossa história. Os personagens se
tornaram nós e se apaixonaram, assim como Pax e eu nos
apaixonamos cada vez mais. O livro também se tornou uma maneira
de o garoto duro e agressivo que salvou minha vida quebrar as
barreiras em sua própria mente, ao encontrar maneiras de tornar
seu personagem suave e terno. Para depor sua armadura e falar de
amor. Algumas das coisas que ele escreveu nas últimas semanas
foram tão poéticas e bonitas que me enrolei como uma bola na
minha cama à noite, o brilho branco da tela do meu laptop lançando
as sombras, e chorei, sabendo que essas palavras não são para o
meu personagem. Elas são para mim, como os que ele falou em seu
discurso de formatura.
Ainda é muito difícil para ele vocalizar suas emoções.
Frequentemente, ele me mostra como se sente: uma única e solitária
flor silvestre esperando por mim no meu travesseiro. Um Subway de
almôndega compartilhado. Uma mão na minha perna debaixo da
mesa, dedos desenhando pequenos círculos na minha pele; caretas
ameaçadoras sempre que Wren ou Dash dizem algo que eu possa
não gostar quando estou na presença deles. Essa é, afinal, a maior
maneira de ele me mostrar o que eu significo para ele - ele passa o
máximo de tempo possível comigo e com seus amigos. É como se ele
estivesse me provando que sou importante para ele. Que ele não tem
vergonha de mim.
No começo, ele não conseguia nem ficar parado no sofá ao meu
lado. Ele batia no travesseiro e resmungava excessivamente por não
conseguir se sentir confortável. E isso foi comigo sentada do outro
lado do sofá. Depois de um tempo, ele começou a se aproximar, no
entanto. Então, ele tocou minha perna. Segurou minha mão. Logo,
ele estaria com o braço em volta de mim, puxando-me para perto,
arrumando-me possessivamente para que minha cabeça
descansasse em seu peito. Toda vez que ele passa os dedos ao longo
do meu corpo agora, sem nem mesmo pensar nisso, fico
maravilhada com o quão longe ele chegou e como ele pode ser
afetuoso.
A academia fecha suas portas para seus alunos pouco depois
da formatura, e os professores e alunos deixam a montanha. Todos
menos nós. Elodie, Carrie e eu nos mudamos para a Riot House. Não
há viagem à Europa. Temos tão pouco tempo juntos que decidimos
ficar em Mountain Lakes um pouco mais, saboreando o que resta do
verão antes de todos seguirmos caminhos separados.
Dash e Carrie, indo para Londres,
Wren e Elodie, indo para Harvard.
Eu, para Sarah Lawrence.
E Pax?
Nós vamos…
Pax fez outros planos.
 52
Pax
— Acorde, idiota!
Eu abro um olho, estremecendo com a luz da manhã inundando
as persianas. Ao meu lado, Chase se mexe, torcendo o nariz,
contorcendo-se ao meu lado como uma criatura procurando por
calor. Juro por Deus, se Lorde Dashiell Lovett Quarto a acordar
completamente, vou castrar seu pomposo traseiro e eliminar a
possibilidade de que algum dia haja um Lorde Dashiell Lovett
Quinto. — Foda-se, cara! — Eu rosno. — É sábado!
— Confie em mim. Você vai querer ver isso. Agora.
— A única coisa que quero ver é a parte de trás das minhas
pálpebras.
Chase aperta levemente meu mamilo. — Vá e veja o que ele
quer, — ela geme. — Ele está arruinando um sonho perfeitamente
bom.
Ele também arruinou a madeira perfeita de bom dia que eu
estava planejando guardar até que eu sentisse vontade de acordar
Chase. Minha ereção morre tristemente quando eu arremesso as
cobertas e me lanço da cama, pronto para criar algum inferno. Do
outro lado da porta do quarto, Dash está perfeitamente arrumado,
cabelo loiro brilhante e penteado para trás, vestindo uma camisa de
botão e calças apertadas - o tipo de roupa que ele não usa há muito
tempo. — O que? O que é isso? Que porra está acontecendo com
você? Por que você está assim?
Ele balança a cabeça, deixando de lado cada pergunta. — Desça
para a cozinha. E coloque umas calças. Eu posso ver todo o contorno
do seu pau através dessa cueca, pelo amor de Deus.
Não estou nem um pouco feliz com isso, nem perto de feliz, mas
o idiota já está descendo as escadas correndo. Eu coloco uma calça
de moletom e uma camiseta limpa, imaginando todas as diferentes
maneiras que eu poderia punir Dash por arruinar minha manhã. Um
segundo antes de sair do quarto, tenho uma ideia.
Rapidamente, verifico se Chase não está me observando – ela
voltou a dormir, seu cabelo é uma auréola carmesim ao redor de sua
cabeça contra o travesseiro branco – e então entro na ponta dos pés
em meu quarto escuro improvisado. Depois de pegar o que fui
buscar, saio furtivamente da sala e desço as escadas, onde encontro
Dash e Wren sentados nas seções ao ar livre no pátio.
Está um pouco frio esta manhã, um vento frio soprando entre as
árvores. Aguarde algumas semanas e o outono estará em pleno vigor
em New Hampshire. Uma pena que todos nós já tenhamos ido
embora. Wren está sentado no braço de uma das cadeiras do pátio,
os pés descalços nas almofadas, o cabelo uma massa rebelde de
ondas. Ele toma um gole da xícara de café em suas mãos, passando
para mim enquanto eu me jogo na cadeira ao lado dele.
O café é preto, amargo e forte como o inferno.
Perfeito.
— E então? Explique, — eu digo, dirigindo-me a Dash.
Ele segura uma revista, uma que eu reconheço. Meu diário de
fotografia de Kingston. Parece que a última edição da minha
assinatura chegou. E eu estou na porra da capa dele. — Que diabos
é isso?
Eu o pego de suas mãos, tentando entender o que estou vendo:
eu. Parado. Machucado. Olho roxo. Lábio dividido. Nu. Eu gostaria
de dizer que você não pode ver muito do meu lixo, mas você pode.
Eu não pisquei quando Cross me perguntou se eu posaria nu. Não
há muitos lugares que coloquem o pau e as bolas de um cara na
porra da primeira página. Eu não teria pensado que o Kingston
Journal colocaria, mas parece que eu estava errado.
— Entendo por que as garotas não podem deixar você em paz
agora. Mesmo depois de conhecerem você. Dash arqueia as
sobrancelhas. — Eu sabia que você estava fazendo as malas, mas
isso... — Ele faz uma cara impressionada, batendo a mão no meu
ombro nu. — Estou seguro o suficiente em minha sexualidade para
admitir que esse é um bom pau, Davis. Parabéns porra-dações.
Amor Selvagem.
Crua e poderoso, a arte épica de Callan Cross vence novamente.
Desta vez, o fotógrafo mais controverso da América ganha a
Hasselblad.
— A Hasselblad? — Eu sussurro.
Dash se apoia no batente da minha porta. — Você vai ter que
perdoar minha total ignorância quando se trata de fotografia, mas o
que diabos é uma Hasselblad quando está em casa?
— É o prêmio de maior prestígio que um fotógrafo pode obter.
Um prêmio pelo conjunto da obra, — diz Wren, bocejando. Estou
surpreso que ele saiba disso. — Mas nunca foi premiado com a porra
de uma foto antes. — Apertando os olhos para minha forma nua na
capa - toda tinta, hematomas e atitude - ele continua. — E ele ganhou
nas costas do pau flácido de Pax.
Eu o ouço falar. Eu mantenho minha boca fechada sobre o
comentário do pau, no entanto. Eu estou lendo. — Callan Cross
começou sua carreira com uma foto de violência. Sua então
namorada do colégio, Coralie, posou em particular depois de ser
severamente espancada por seu pai. A fotografia mostrava Coralie
com vários ferimentos horríveis. Cross submeteu a imagem a
concursos, sem esperar nada dela, mas a imagem imediatamente
varreu o país, aparecendo na capa de várias publicações, bem como
dominando fortemente as seções de Arte e Cultura de quase todos
os jornais proeminentes do Tempo. Desde então, Cross fez seu nome
como fotógrafo com um machado para moer. Muitas de suas
exposições apresentaram peças de declarações políticas que
causaram polêmica e polarizaram a comunidade artística…
Isso continua e continua. Eu largo a revista, cambaleando um
pouco. — Quem tem um cigarro?
 Wren me dá um. Eu fumo, terminando seu café, olhando para
mim mesmo, nu na capa do Kingston's Photography Journal.
— Esse é o mesmo cara para quem você vai trabalhar, certo? —
Dash diz.
— Sim.
— Aquele pela qual você está se mudando para a Virgínia?
Eu concordo.
— As pessoas definitivamente vão te reconhecer quando você
aparecer para filmar com ele agora, — diz Wren.
Eles iam me reconhecer, de qualquer maneira. Com tantas
campanhas publicitárias em meu currículo e meu rosto estampado
em todos os jornais de Nova York por espancar Jonah, tenho um
rosto muito reconhecível no momento. Agora, também terei um pau
muito reconhecível.
— Maldição. — Eu gemo, esfregando meus dedos em meus
olhos.
— O que? — Wren morde de volta um sorriso. — Eu pensei que
você ficaria meio feliz com a capa de um diário de fotografia. E eu sei
que você não se importa que o mundo inteiro veja suas merdas. Você
anda por aí com o pau balançando livremente o tempo todo.
Horário típico. Seriamente. Eu respiro, tentando me convencer
de que isso não é um pesadelo completo, mas não adianta. É um
pesadelo completo. Deixo minhas mãos caírem, dando outra olhada
no diário, esperando que não seja tão ruim da segunda vez, mas não
há como negar. Meu pau e minhas bolas estão ali para todo mundo
ver. Eles até colocaram a imagem em camadas, então estou de pé na
frente do título do diário e do slogan e nenhum do meu lixo seria
obscurecido pelo texto.
— O pai de Chase vai ver isso hoje, — eu suspiro.
— E? — Dash não entende: nunca fui o tipo de cara que daria a
mínima para os pais de uma garota. Sua confusão é justificada. Mas
hoje, preciso causar uma boa impressão. Eu realmente preciso que
Robert Witton não me odeie hoje. Cautelosamente enfiando a mão
no bolso, tiro a pequena caixa de veludo preto que entrei no quarto
escuro para recuperar, colocando-a sobre a mesa de tampo de vidro
na minha frente ao lado da cópia de Kingston.
Dash e Wren ficam muito, muito quietos. Wren inspira
profundamente pelo nariz. — Que diabos é isso, Pax Davis?
— Você sabe muito bem o que é, — resmungo. — E eu pedi ao
pai dela para me encontrar esta tarde, para que eu pudesse...
— Você vai pedir permissão a ele? — Dash fala.
— Urgh. Não. — Vou matá-lo legitimamente se ele tornar isso
mais desconfortável do que já é.
Wren ainda está olhando para a caixa como se fosse uma cobra
que pudesse mordê-lo. — Abra, — ele ordena.
— Não.
— Foda-se isso. — Dash avança, pegando a pequena caixa de
joias antes que eu possa detê-lo. — Você não vai jogar essa coisa na
mesa e depois não vai nos mostrar o que tem dentro.
Eu quero mostrar meus dentes e rosnar para ele, mas... foda-
se. É tarde demais agora. Ele está com a maldita caixa aberta e
franzindo a testa, mostrando o conteúdo para Wren. Ambos
parecem perplexos. — Uhhh... você precisa de algum dinheiro
emprestado, cara? — Dash pergunta.
— Sim. Que porra é essa? Wren tira a pequena aliança de ouro
da caixa, segurando-a com desdém. — Eu odeio dizer isso a você,
mas a maioria das garotas gosta de diamantes. E este pedaço de fio
surrado tem cola.
Eu pego dele, colocando-o de volta na caixa. — Foda-se, idiota.
— De verdade, cara. Você precisa de ajuda? Se entrarmos no
carro agora, estaremos em Boston na hora do almoço. Podemos
escolher algo chamativo e...
— Não preciso de dinheiro emprestado e não preciso de nada
chamativo. Ainda não. Eu vou... — eu bufo, empurrando a caixa de
volta no meu bolso. — Olha, eu não sou estúpido pra caralho. Vou
comprar algo legal para ela mais tarde. Mas eu estou perguntando a
ela com isso e isso é tudo, ok. Não façam perguntas.
Eles fazem caretas um para o outro, tentando não rir, eu acho,
mas eles sabem que eu estou falando sério pra caralho e então eles
não me pressionam.
— Sabe, de nós três, sempre pensei que Wren seria o primeiro
a propor, — Dash diz, afundando de volta em sua cadeira. — Achei
que você teria pelo menos cinquenta anos antes de amolecer o
suficiente para se casar. E aqui está você, com quase dezoito anos...
— Eu não quero me casar com ela amanhã, idiota. Faremos isso
quando ela se formar. Eu só quero que ela saiba que isso está
acontecendo. Isso... ela me tem, porra, ok. Ela está indo para a
faculdade. Eu vou estar quicando por todo o lugar. Juro por Deus, se
algum de vocês rir, vou acabar com suas vidas miseráveis.
Eles não riem.
Wren se levanta e estende a mão, seu rosto é uma máscara
vazia. Quando coloco minha própria mão na dele, esperando que ele
a aperte, ele me levanta e me dá o abraço mais apertado que já
experimentei. — Você é bom, Pax Davis. O melhor de nós. Não
adianta negar. E mal posso esperar até o dia em que vou me enrolar
e parecer mais gostoso do que você no seu casamento.
Cerro os dentes, tentando afastá-lo, bater em seu estômago por
ser tão macio, mas ele só me segura com mais força. Ele não vai
deixar ir. Fico ainda mais arrasado quando Dash joga os braços em
volta de mim e de Wren, abraçando nós dois também. — Parabéns,
seu bastardo miserável, — diz ele.
Eu me sinto... estranho. Justo. Quente. Minha garganta dói. Eu
uso toda a força que tenho para afastá-los, forçando uma risada
enquanto me afasto deles por um segundo, de frente para a floresta.
Eu tenho que piscar um monte de vezes antes de poder ver direito.
Eu não sei o que diabos deu em mim. — Não me parabenize ainda.
— Minha voz soa estranhamente quebrada. — O pai dela tem que
dizer sim primeiro, e meu pau vai estar do outro lado da cidade em
uma hora. Aquele maldito motorista de ônibus, Jim...
— Não se preocupe. Nós pegamos você. — Wren bate com a
mão no meu ombro. Felizmente ele não me força a virar. Ainda não
me dominei. — Operação: best men está prestes a entrar em vigor.
Dash e eu iremos a todas as lojas de conveniência e bancas de
jornais desta cidade atrasada e queimaremos todos os exemplares
daquela revista. O pai de Chase não vai ver nada.
— Uhhh, padrinhos? — Dash pergunta, rindo.
— É claro. Como ele vai escolher entre nós?
Eles vão juntos, deixando-me pelo perímetro da floresta, ainda
separando o mar de emoções em que ainda estou à deriva. Estou tão
emocionado por um momento que quase me rendo ao sentimento
assustador que me atingiu com tanta força quando os meninos me
abraçaram. Eu quase deixei as lágrimas virem. Mas não há espaço
para lágrimas no final. Minha empolgação não permite.
Esta tarde, pedirei permissão para fazer uma pergunta
realmente importante a Presley Maria Witton Chase. E não tenho
medo. Pego a caixinha de veludo preto novamente e a abro, tirando
o anel trançado de dentro. É uma coisa lamentável, com certeza. Fiz
com fio de ouro. Os nós são desiguais e irregulares como o inferno.
Levei três tentativas, assistindo ao vídeo de instruções no YouTube,
antes de descobrir o que estava fazendo.
As pulseiras da amizade que Chase me fez eram sólidas e
lindas. Ela derramou sua força e seu coração nelas. O anel que fiz de
meu tição é feio em comparação, mas também me dediquei a ele.
Não é perfeito. Está com defeito e ela merece muito mais, mas fiz
para ela.
E é forte o suficiente para não quebrar.

Fim