Heimgang: Roman

ISBN 978-3-89876-704-0

(Vollständige E-Book-Version des 2013 im Husum Verlag erschienenen Originalwerkes mit der ISBN 978-3-89876-691-3)

Umschlagabbildung: Grenzpatrouille durch Postenpaar

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© 2013 by Husum Druck- und Verlagsgesellschaft mbH u. Co. KG, Husum

Gesamtherstellung: Husum Druck- und Verlagsgesellschaft

Postfach 1480, D-25804 Husum – www.verlagsgruppe.de

Alle im Buch auftretenden Personen sind erfundene Figuren. Etwaige Ähnlichkeiten mit lebenden oder toten Personen wären rein zufällig und sind nicht beabsichtigt. Die auftretenden Figuren sind Typen und stehen stellvertretend für Menschen, die so oder ähnlich agiert und argumentiert haben.

Die im Buch dargestellten Zusammenhänge und Vorkommnisse entsprechen tatsächlichen Ereignissen an der ehemaligen Staatsgrenze der DDR in den Jahren 1972 bis etwa 1974. Das Aufzeigen von Brutalität und Menschenverachtung ist beabsichtigt. Es soll zeigen, welche Verhältnisse damals an der innerdeutschen Grenze geherrscht haben. Der Autor hat sie selber erlebt oder sie sind ihm von Augenzeugen glaubhaft berichtet worden.

Jedes Wort dieses Buches ist wahr. Aber es ist ein Roman und kein Tatsachenbericht. Aus diesem Grund sind der Handlung entsprechende Orte und geografische Besonderheiten verändert und angepasst worden. Ein Vergleich mit heutigen Orten und landschaftlichen Verhältnissen ist deshalb unangebracht.

Das Buch will eine Zeit deutsch-deutscher Geschichte lebendig machen, die manche heute Lebenden nur noch aus den Geschichtsbüchern oder aus Erzählungen kennen, eine Zeit der Konfrontation und des Kalten Krieges, die niemals vergessen werden sollte.

Klaus Funke

Ihre Hand kommt langsam näher.

Sie berührt mich.

Warm und glatt fühlt sich die Hand an.

Ich beginne zu zittern, ein wonniges Wärmegefühl ergreift mich.

Die Hand tastet suchend an meinem Körper abwärts.

Meine Männlichkeit wächst.

Ich höre die geflüsterten zärtlichen Worte, sehe jetzt auch ihr Gesicht, sehe, wie es sich langsam auf meine Brust schiebt.

Oh, welche Wonne, denke ich – …

Plötzlich ein gellender Pfiff. Trillerpfeife …

Der Traum verschwindet. Husch! ist er weg, ohne eine Spur, tonlos, ohne ein Bild, nicht einmal sowas wie ein Standbild bleibt.

Dafür eine dröhnende Männerstimme, verstärkt durch das Echo des Kompanieganges:

Nachtruhe beenden! Fertigmachen zum Frühsport!

Es dauert ein paar Sekunden. Dann begreife ich, wo ich mich befinde: Stube 3, 3. Gruppe, 1. Zug, Unterkunft der 11. Grenzkompanie in Hundfeld, gehörig zum Grenzbataillon III im Grenzregiment 9, ungefähr fünfzehn Kilometer südwestlich von Römhild.

Hundfeld, ein Nest von vielleicht zwei Dutzend, teilweise heruntergekommenen Gehöften, keine Kirche, kein Bürgermeister, Altersdurchschnitt über fünfzig Jahre, dreieinhalb Kilometer Luftlinie von der Westgrenze entfernt – der Staatsgrenze zur Bundesrepublik, unserem Klassenfeind … jetzt, wo ich diese Zeilen aufschreibe, weißt du, da kommen mir Zweifel, ob ich das damals wirklich so gedacht habe. Ich glaube nicht, wahrscheinlich werde ich nach dem Aufwachen nur eines gedacht haben – Scheiße. Warum immer Frühsport, wo wir doch in einer Stunde sowieso am Strich sind? Der Strich – so nennen wir die Grenzlinie.

Nun stell dir vor: Im Zimmer entsteht nach dem Weckruf Bewegung. Einer macht Licht. Irgendeiner rülpst, ein anderer hustet, ein Dritter furzt. Die meisten sind mehr oder weniger schnell aus den Betten und auf den Beinen. Otto, der Mann im Bett über mir, springt herunter: Scheißfrühsport! brummt er und geht zu seinem Spind, den Trainingsanzug hervorzuzerren. Neben mir, Karli, sitzt auf der Bettkante:

Den Holzknie bringe ich noch um!

Irgendwann ist er dran, das Schwein. Holzknie, wie er wirklich hieß, weiß ich nicht mehr genau, ich glaube Kniewedel, Jürgen Kniewedel oder so ähnlich. Holzknie ist der Stellvertreter des Zugführers, er wird, wie jeden Tag, unseren Frühsport leiten. Holzknie ist Oberfeld (Oberfeldwebel), ein Berufssoldat, ein Zehnender also, will sagen, einer, der sich für zehn Jahre verpflichtet hat. Er wird in diesen Aufzeichnungen noch weiter eine Rolle spielen. Weißt du, ohne den Holzknie wäre mein Dienst am Strich und auch der von manchem Kameraden bestimmt ganz anders verlaufen. Zwar erscheint er brutal, dümmlich, auch feige und hinterhältig wie ein Bauer, allerdings, es gibt hier noch ganz andere unter den Vorgesetzten. Da ist der Holzknie dann doch ein wahrhaftiger Kumpel. Allerdings, auch vor manchem Soldaten-Kameraden muss man sich vorsehen. Wem kann man trauen? Das Misstrauen gehört hier mit zum System. Das lernt man schnell. Weißt du, ob der, mit dem du draußen bist, dich nicht im nächsten Moment hinterrücks abknallt, damit er die Fliege machen kann? Die sagen einem das andauernd, im Politunterricht, nennen Beispiele, oh ja, es gäbe solche Fälle, wo die eigenen Kameraden … so wird das gegenseitige Misstrauen wachgehalten, nein, nicht nur vom Gegner, sagen die Politoffiziere, nicht allein vom kriminellen Grenzverletzer ginge Gefahr aus, nein, dein Feind könne jeder sein. Und es stimmt, die Spannung, das Belauern in der eigenen Kompanie ist allgegenwärtig.

Wie ein Wolf unter Wölfen lebt man. Wer frisst wen zuerst, das ist die Frage. Sogenannte militärische Kameradschaft wie in Kriegsfilmen oder Büchern – hier an der Grenze gilt das nicht. Am Ende ist jeder mit sich allein.

Und dann, verstehst du, ist da noch das Militärregime, was darauf ausgerichtet ist, der Vorgesetzte befiehlt, der Untergebene gehorcht, bedingungslos, ohne zu fragen, selbst beim sinnlosesten Scheiß – und nicht nur von Offizier oder Unteroffizier zu Soldat, nein auch von Soldat zu Soldat, draußen am Strich zum Beispiel, wo der Postenführer, selber Soldat oder höchstens Gefreiter, dem anderen alles befehlen kann. Einfach alles! Jawohl. Du legst dich jetzt dort in die Pfütze, na los, marsch. Oder man schickt den untergebenen Posten durchs dickste Gebüsch, wo er sich Arme und Beine zerkratzt. Oder man lässt ihn das schwere Funkgerät tragen, ohne Trageriemen, einfach so in der Hand soll er es halten, bis ihm die Finger wehtun. Oder man jagt ihn im Winter raus aus dem Unterstand oder der fein mit Reisig ausgepolsterten Mulde, lässt ihn bei strömendem Regen vor dem B-Turm hin- und herlaufen. Tausend Schikanen gibt es, tausend Möglichkeiten, die Macht, die Befehlsgewalt zu demonstrieren und durchzusetzen. Freilich, die meisten Postenführer sind Kumpel und friedlich, erinnern sich, vor einem halben Jahr selber in der Lage gewesen zu sein, aber es gibt auch Schweine, die Freude daran haben, den anderen zu quälen, ihn die Stärke fühlen zu lassen, oder die einen nicht leiden können. Wozu auch regionale und sprachliche Differenzen gehören: Ein Berliner geht nicht gerne mit einem Sachsen, ein Rostocker mag einen Erfurter nicht … ja, so ist das.

Schluchtensauser, Fichtenscheißer, Fischkopp, Sachsenbirne …

Kann all das, frag ich dich, den Zusammenhalt oder Kameradschaften fördern?

Natürlich nicht. Klaro.

Freilich gibt es trotzdem Freundschaften unter uns. Ehrliche, treue Freundschaften. Meist stellt sich sowas schnell ein. Den mag man, und den nicht. Dem vertraue ich, obwohl ich nichts von ihm weiß. Es dauerte bei mir gar nicht lange. Aber ich hab während meiner ganzen zwölfmonatigen Zeit am Strich nur ein oder zwei wirkliche Freunde gehabt, und wir haben uns danach auch noch besucht. Schreiben uns noch heute. Oder rufen uns an. Mit den anderen, den meisten, waren es Bündnisse auf Zeit, für eine Schicht oder länger, je nachdem ... und man sollte sich nicht täuschen und nichts verwechseln, denn die berühmte Kumpelhaftigkeit, das gemeinsame ewige Skatspielen, das dreckige Witzerzählen, der Austausch von Weibergeschichten, die Saufereien, ob im Ausgang oder heimlich in der Kaserne, all das sind keine Freundschaften. Auch im Knast, man weiß, gibt es sowas …

Auf einmal: Los kommt, mahnt Gruppenführer Otto, unser Ältester und deshalb manchmal auch „Vati" gerufen, los macht, Mensch, sonst gibt’s wieder Ärger und zum Frühstück kommen wir wieder zu spät. Dann sind die besten Sachen schon weg. Los, Karli, du bist immer der Letzte.

Karli, ein kleiner, schlanker Kerl mit einem unverkennbar vogtländischen Akzent, bummelt tatsächlich, noch nicht einmal die Turnschuhe hat er zugeschnürt. Och, ich krieg de Senkel net zu, schimpft er. Er kniet sich hin und knubbelt an den Schnürsenkeln. Einer ist zu allem Unglück abgerissen. Er fummelt, um einen Knoten zu binden. Die meisten anderen aus unserer Stube und aus den Nachbarstuben stehen schon ordentlich aufgereiht auf dem Gang. Auch ich. Neben mir links steht Pitti, ein kleiner dicklicher Mensch mit Piepsstimme. Er stammt aus der Oberlausitz. Und er rollt das „R, zum Beispiel in „Ebersbach, seinem Heimatort, sagt „Eberrrsbach" oder „Aperrnmauke", ohne danach gefragt zu sein, haut er ein paar Mal am Tag Oberlausitzer Worte raus, nur um uns seine Zungenfertigkeit zu zeigen.

Nun stell dir vor: Holzknie kommt den Gang entlanggeschlurft. Seine langen Beine schlenkern. Seine Augenlider sehen verquollen und blaurot aus. In der Hand hält er die Zugkladde, in die er jede Kleinigkeit einträgt und in welcher sicherlich schon, vom Zugführer vorgegeben, die Grenzerpaare für die kommende Schicht aufgeschrieben stehen. Wir starren alle auf diese Kladde, eine unscheinbare hellbraune Mappe mit einem linierten A4-Heft darin. Eine spannende Sache, denn nie weiß man, wer mit wem hinaus an den Strich gehen muss. Alles Geheimnistuerei und absichtliche Gemeinheit. Damit die Freundschaften unter uns nicht allzu fest werden, gibt es dieses unbestimmte System. Keiner weiß, mit wem und wann er an der Grenze zusammen sein wird. Indes, es nützt denen sowieso nichts. Denn natürlich gibt es Freundschaften unter uns und natürlich wissen wir Bescheid. Die Möglichkeiten sind ja nicht unendlich, obwohl … Es gibt drei Gruppen in unserem Zug, das sind knapp 40 Mann. Davon ist die Hälfte Postenführer, dann noch die vier Unteroffiziere. Alles zusammengenommen, ungefähr zweihundertfünfundzwanzig verschiedene Postenpaarungen gäbe es, allein in unserem Zug … wenn ich die Wahrscheinlichkeitsrechnung richtig im Kopf habe. Ach, was soll der Scheiß … wir werden sehen.

Pitti neben mir flüstert, Holzknie werrrd wiederr gsoffen ham, schau mal, krrriegt seine Glotzen kaum uff, dorr Apernfrrresser dorr Versuffene.

Vor dem immer noch knienden Karli bleibt der Vorgesetzte stehen. Von seiner Höhe, er prahlt damit, dass er einsfünfundneunzig lang ist, schaut er auf den Kleinen herab.

Na, Genosse Soldat, Probleme?

Karli schnauft, ieh bi gla fertsch.

Der Zug wartet, Genosse, sagt Holzknie und er knackt mit einem seiner Kniegelenke. Wir kennen das und wissen, Holzknie hat üble Laune, gleich wird er zu toben beginnen oder noch schlimmer, er wird sich Gemeinheiten beim Frühsport ausdenken. Doch es kommt vorläufig anders. Karli wird mit seiner Aktion fertig, springt hoch, strafft sich und steht in Habachtstellung vor dem Vorgesetzten. Sie schauen sich in die Augen, Karli ein wenig von unten, er ist mindestens zwei Köpfe kleiner, und Holzknie von oben herab. Das dauert nur Sekunden, aber ich kenne Karlis Blick. Da ist so viel Spott und Häme, so viel vogtländischer Mutterwitz, so viel von „Leck mich am Arsch und „Du kriegst mich nie drin, dass Holzknie, der aus dem für seine Humorlosigkeit bekannten Cottbus stammt, innerlich zu kochen beginnt. Aber noch beherrscht er sich.

Rechts um! kommandiert er, im Laufschritt marsch.

Wir traben in gemächlichem Tempo erst den Kompaniegang vor, bis zum Treppenhaus, warten, bis wir „ohne Tritt" hören, dann geht es die Treppe hinab, die gesprenkelten Terrazzo-Stufen erbeben unter unseren Füßen, hinaus auf den asphaltierten Kasernenhof.

Halt! ruft Holzknie.

Na, wenigstens jagt er uns nicht auf die nassen Wiesen, flüstert einer. Wart’s nur ab, antwortet ein anderer, der wird deinen Arsch schon zum Kochen bringen. Da wär mir ne kühle Wiese lieber gewesen …

Wir nehmen Aufstellung. Das sogenannte Platztraining beginnt, was bedeutet: Übungen am Ort – Hüpfen, Armkreisen, Rumpfbeugen, Kniebeugen. Holzknie steht mit dem Gesicht zu uns. Er kommandiert nur, macht keine Übung selber mit. Wahrscheinlich ist er zu müde, oder noch nicht ganz nüchtern, die Glieder und der Kopf schmerzen ihn. Einer sagt halblaut: Das faule Schwein! Der steht nur da und lässt die Puppen tanzen!

Katzschmar hat das gesagt, Fotze Katzschmar, wie er genannt wird, ein langer Typ, letztes Diensthalbjahr, Postenführer, ein Heimi. Katzschmar kann sich allerhand herausnehmen. Er weiß Bescheid, hat, wie er sagt, die Arschlöcher alle in der Hand. Womit und warum, weiß ich nicht. Ich bin noch zu neu hier, bin erst vor einem Monat von der Ausbildung, zusammen mit dem halben Zug, hierher nach Hundfeld versetzt worden. Indes, Holzknie hat Katzschmars Bemerkung gehört, man sieht, er ringt mit sich, was er tun soll, dann entschließt er sich.

Zug, Achtung! brüllt er, zur Pause weggetreten! Gefreiter ­Katzschmar zu mir!

Katzschmar nimmt kurz Haltung an und trottet zum Vorgesetzten. Er ist fast so groß wie Holzknie. Steht mit seiner Schlottergestalt da und feixt dem Vorgesetzten ins Gesicht. Ich sehe, Holzknie versucht Katzschmar ins Gewissen zu reden, er schnauzt ihn nicht an, es ist sogar eine Art Bitte in seinem Gesicht zu lesen.

Katzschmar aber wendet sich ab. Er grient. Erstaunliches geschieht. Er klopft dem Vorgesetzten auf die Schulter. Schon gut, reg dich ab! heißt das. Das Gespräch dauerte nur kurz, wir müssen uns wieder aufstellen und der Frühsport geht weiter. Holzknie lässt uns wieder auf der Stelle hüpfen. Dann kommt der Can-Can. Wir müssen die Beine wie die Varietégirls hochwerfen. Eine Übung, die an den Sehnen zerrt. Karli hat Schwierigkeiten mit seinem linken Schuh. Wahrscheinlich ist der Knoten doch nicht so fest gewesen. Der Schuh löst sich vom Fuß und fliegt davon. Karli hüpft auf einem Bein, die graue Socke ragt in die Luft. Holzknie stutzt, greift zur Trillerpfeife. Soldat Reimann! Das ist Karli. Kommen Sie zu mir. Dalli, dalli! Karli hüpft nach vorn, steht stramm, was komisch aussieht, denn er hat einen Turnschuh und einen grauen Socken an. Karli bekommt den Anschiss! Nach Dienst melden Sie sich bei mir, jetzt zurück ins Glied und weitermachen! Nein, Soldat Reimann nach rechts. Ja, dort aufstellen. Karli darf nicht wieder an seine alte Stelle, er muss sich rechts außen postieren. Dort befindet sich eine kleine Senke im Asphalt, eine Pfütze glitzert im Laternenschein des Kasernenhofes. Halt! brüllt Holzknie, als er sieht, wie Karli der Pfütze ausweichen will. Bleiben Sie stehen! Machen Sie Ihre Übungen. Wir starren alle hin, sind gespannt, was geschieht. Karli macht noch einen Versuch, breitbeinig bleibt er stehen. Hacken zusammen! kommandiert Holzknie. Patsch! Karli muss in die Pfütze treten. Die graue Socke wird eingeweicht. Was stieren Sie alle so? Es war keine Glotzpause befohlen. Die Trillerpfeife ertönt. Alles in die Hocke! Na los! In der Hocke hüpft! Ich wende mich von Karli ab, er tut mir leid, doch was kann man tun, wenn einem in dieser befohlenen Hockstellung die Oberschenkelmuskulatur zerspringen will. Wir hüpfen und wir verfluchen den Vorgesetzten, schwören ihm, wie schon oft, Rache und Vergeltung. Die Minuten verrinnen. Dann wieder ein Trillerpfiff, der Frühsport ist zu Ende.

Wir traben in unsere Unterkünfte, schlüpfen in die Grenzerklamotten, die sogenannten Kampfanzüge „Ein-Strich-Kein-Strich, allerdings jetzt ohne Tragegestell und Munitionstasche, nur der Gürtel wird umgeschnallt, das Käppi aufgesetzt, die Bestecktasche gefasst und schon geht es zum Frühstück. Natürlich sind wir die Letzten. Das kalte Büfett, welches der Bullettenschmied, unser Fourier, ein wendiges Kerlchen mit Brille und einem spitzen Kindergesicht, aus Rostock stammend, vor jedem Frühstück und Abendbrot so schön aufbaut, ist von den anderen schon fast kahl gefressen. Nicht mal alle Wurstsorten sind mehr da, nur von der Scheißmortadella und dem Camembert gibt es reichlich. Auch ein paar angetrocknete Scheiben Tilsiter Käse sieht man noch. Er fängt schon an, sich zu rollen. Ein paar von uns maulen. Das wird er uns büßen, der Schleifer. Gemeint ist Holzknie. Doch der kann uns nicht hören, er isst mit den Offizieren in der, wie wir sagen, Messe, einem separaten Zimmer, gleich neben dem Speiseraum. Dorthinein geht der Fourier während der Mahlzeiten wie ein Etagenkellner mit weißer Schürze und weißem Käppi und serviert Bohnenkaffee und verschiedene Extras wie Schinken und Hühnerschenkel. Wir kennen diese Schweinerei und regen uns nicht mehr auf. Nur manchmal hört man Anspielungen und Witze. Ich erbeute noch zwei Salamischeiben. Gott sei Dank, meine Grenzverpflegung ist gerettet. Auch von den Knackern kann ich eine Wurst beiseiteschaffen. Schön, da können wir draußen wieder grillen. Eine Sitte, die zwar verboten ist, uns aber gut gefällt. Das Frühstück verläuft ohne weitere Aufregung. Wir müssen uns beeilen. In ein paar Minuten ist Befehlsausgabe. Da werden wir, vollständig uniformiert, über die Lage im Grenzabschnitt aufgeklärt, wie immer auch politisch belehrt, manchmal liest Buddy, der Zugführer, ein junger, aber ungeheuer dickleibiger Leutnant, den Tagesbefehl des Grenzkommandos aus Meiningen wortwörtlich vor, und schließlich, was das Wichtigste ist, werden die Postenpaare zusammengestellt. Wir sind jedes Mal gespannt, wo wir eingesetzt werden und wer unser Partner für acht Stunden sein wird ... denn es gibt „Sahnereviere und „Scheißreviere", Lieblingspartner und Arschlöcher.

Wir stehen auf dem blank polierten Flur, in drei Reihen, wie es sich gehört, natürlich in Habachtstellung, und blicken auf unseren Zugführer, Leutnant Gerber, Buddy, den Dicken, der jetzt im Augenblick seiner Wichtigkeit ein hoheitsvolles und strenges Gesicht macht. Das äußert sich bei ihm darin, dass er das Doppelkinn hochreißt, die Brauen zusammenzieht, die Mundwinkel nach unten verzieht, die Daumen im Revers der Uniform verhakt und überhaupt im Ganzen wie der italienische Duce aussieht, wenn der seine Reden vom Zentralbalkon des Palazzo Venezia in Rom gehalten hat. Buddy lässt seine dunklen kleinen Iltisaugen über unseren Köpfen kreisen, holt dann tief Luft und beginnt, indem er die bedeutenden Worte herausschreit: Genossen! Sie stehen heute wieder bereit, unsere Staatsgrenze gegen jeden Feind zu verteidigen! Er macht eine Pause, sein Brustkasten hebt sich und mit ihm bläht sich sein mächtiger Bauch, der das breite hellbraune Lederkoppel verrutschen lässt.

Genossen! fährt er fort, das Grenzkommando gibt Ihnen folgende Lage bekannt.

Und nun liest er tatsächlich von dem Papierstreifen aus dem Fernschreiber ab. Es sieht aus, als hielte er den Rest einer Rolle Klopapier in den Händen. Zeile für Zeile liest er vor und der Streifen in seinen Händen verlängert sich nach unten. Ein paar von uns grienen, aber keiner sagt etwas, denn wir stehen ja im Stillgestanden. Es ist das übliche allgemeine Gelaber vom Klassenfeind mit einem Gemisch aus eingestreuten aktuellen politischen Meldungen. Nichts Besonderes. Nicht etwa, dass die 7. US-Armee, die uns in unserem Grenzabschnitt gegenüberliegt, mobil gemacht hätte oder sich nun vor der Grenze eingräbt, die Panzer in Stellung bringt, der Dritte Weltkrieg bevorstünde, dass der Bundesgrenzschutz mit Hubschraubern vom Typ Alouette verstärkt Patrouille fliege oder die Bayrische Grenzpolizei begonnen habe, die Grenzanlagen zu demontieren, nichts von alledem, nur Gesülze vom jüngsten SED-Plenum in Berlin, was dieser und jener Sekretär des Zentralkomitees wieder abgesondert hat. Uninteressantes Zeug, was der normale Bürger der DDR – also wir – gelernt hat zu überhören, indem er seine Ohren auf Durchzug stellt. Auch wir hören kaum noch zu. Dann aber, der Dicke hat wieder eine kleine Pause gemacht und seine Klopapierrolle eingerollt, gibt er den konkreten Einsatzbefehl für die bevorstehende Grenzschicht und nennt die befohlenen Postenpaare. Wir sind gespannt. Jetzt sind unsere Ohren auf Empfang gestellt. Holzknie geht mit Schykora, auch Trabbi genannt, und weil Schykora der Trabbifahrer ist, deshalb heißt er „Trabbi", mancher kennt Schykora nur mit diesem Spitznamen, auch ich wusste in den ersten Wochen nicht seinen wirklichen Namen. Einer murmelt, da hat das Tagesilo wieder Schwein gehabt, die ganze Schicht im Kübel rumpennen, keinen Schritt laufen, der faule Sack. Ein anderer flüstert, ich wette, das ist abgekartet. Der fährt schon das dritte Mal in dieser Woche im Trabbi mit. Die Befehlsausgabe geht weiter. Karli, der wieder neben mir steht, muss mit Katzschmar gehen. B-Turm an der GÜST. Auch so ein Superrevier. Die ganze Schicht im Turm abhängen. Wo gerade an der Grenzübergangsstelle, der Fernverkehrsstraße nach drüben, nicht das Geringste passiert. Ein Schnarchposten. Oh Katzschmar, die Fotze, mit seinen Beziehungen. Das ist wieder mal typisch. Rühri hinter mir flüstert mir diese Worte ins Ohr, er kann seinen Ärger kaum unterdrücken. Otto geht mit Pauli. Sie müssen das Waldstück am Schwarzen Hügel übernehmen. Ein Scheißposten. Viel Laufen, unübersichtlich, im Rücken die Hunde an den Laufkatzen, die nie Ruhe geben, ununterbrochen jaulen oder bellen. Kein Auge kann man schließen, nicht mal ein Stündchen abruhen. Absolut nervend. Oh, hallo, jetzt komm ich dran. Ich soll mit Schnulli gehen – Soldat Malef und Gefreiter Byschek. Unser Revier ist der alte Holz-B-Turm im Wald neben der GÜST. Kein schlechter Platz, aber vor einem halben Jahr, im letzten Frühjahr, soll hier einer durchgebrochen sein. Die Posten sind bestraft worden – der Postenführer wurde degradiert, kam nach Schwedt, sein Posten, ein Soldat aus Jena, wurde strafversetzt. Scheiße! Das möge uns erspart bleiben. Ich wende den Kopf, blicke zu Schnulli, der ganz rechts steht. Er ist ein Rotschopf aus der Oberlausitz, für meine Begriffe ein bisschen ruhig, kein Schwätzer, aber mit Mutterwitz und großem Appetit, ein Bauernjunge. Die ganze Familie in der LPG. Immer bekommt er Fresspakete von zu Hause. Vielleicht hat er auch heute ein paar Reste vom letzten Paket am Mann. Einmal hat er Leber- und Blutwürste in der Stube verteilt. Hat sagenhaft geschmeckt, ein anderes Mal Hackepeter, aber der war schon nicht mehr ganz frisch. Wir haben ihn draußen über einem Holzfeuer gebraten, und da ging’s.

Buddy nennt die weiteren Postenpaare. Zum Schluss vergattert er uns alle, wünscht eine gute Schicht zum Wohle unseres sozialistischen Vaterlandes. Dann geht’s zur Waffenausgabe. In einer Reihe stehen wir und empfangen unsere Flinten, natürlich sind es die bewährten Kalaschnikows, aber schon die neueren Modelle, mit Plastekolben, allerdings nicht die mit einklappbarer Stahlstütze wie die Fallschirmjäger, na egal, auch die zwei Magazine mit je 30 Schuss scharfer Munition gibt uns der Waffen-Uffz, davon zehn Leuchtspur, denn zwei Stunden lang wird es an diesem ­Morgen im Herbst noch dunkel sein.

Auf dem Hof müssen wir uns noch einmal aufstellen. Die LOs werden angelassen. Blauer Auspuffqualm zieht über uns hinweg. Auch die Trabbis und die Motorräder werden bereit gemacht und angelassen. Motorenlärm und Auspuffgerüche sind um uns. Aufsitzen! Wir klettern auf die Ladeflächen der LKWs. Die Trabbis werden mit vier Mann voll besetzt. Jeder Motorradfahrer hat einen Beifahrer. Die Kompanie, bestehend aus drei Lastkraftwagen, Typ Robour 3000, wir sagen „Zittauer Doppelgeläut", weil die Motoren, wenn sie kalt sind, so einprägsam klingeln, es sind dabei drei PKW Typ Trabant Kübel und drei Motorräder, Typ ES 250 – alle Fahrzeuge in schönstem Mattgrün, auch der Jeep vom Kompaniechef, ein Sachsenring Typ P3, der Alte natürlich mit personengebundenem Fahrer – all das, dieser ganze Konvoi, setzt sich in Marsch, verlässt jetzt die ­Kaserne. Es ist ­genau 5.00 Uhr …

Nach einer halben Stunde Fahrt werden wir, Schnulli und ich, an unserem Revier abgesetzt. Vor uns liegt noch ein Fußmarsch von zwanzig Minuten, ehe wir am Ziel, dem Revier Holz-B-Turm, Nähe GÜST, ankommen. Hinten auf dem LKW haben wir kaum geredet, auch die anderen waren schweigsam, wir schwankten auf der Holzpritsche hin und her, Scheißstraße, Schlaglöcher, Frostaufbrüche, schließlich über Feldwege, es rüttelte und schüttelte uns – ein paar rauchten verdeckt in der hohlen Hand, die meisten dösten im Halbschlaf vor sich hin. Katzschmar schlief in der vorderen Ecke, halb in die Plane gehüllt. Ihn schien nichts zu stören. Er kann überall pennen.

Plötzlich wird gebrüllt: Malef und Byschek absitzen! Wir schrecken aus unserer Döserei auf. Scheiße! Hinaus in Kälte und Dunkelheit. Wir sind nicht die Ersten, vor uns waren schon zwei Paare abgestiegen. Steif klettern wir von der Ladefläche. Die Klappe bleibt oben! knurrt Löbel, der Uffz von Gruppe 2. Springt so runter! Na los! Wird’s bald! Wir verabschieden uns von den Kameraden. Kurzes Kopfnicken. Tschüß! Auwiehö!

Unser Revier besteht aus einem acht Kilometer langen hügeligen Waldstück mit niedrigen Fichten, ein paar Lärchen, einzelnen Birken und dichten Brombeerhecken, einen Steinwurf vom Waldrand zieht sich westlich der Plattenweg entlang, dann kommen der Kfz-Graben und die Minensperre mit dem Streckmetallzaun; nach dem Westen, unserer Frontlinie also, sind es vom Plattenweg bis zum Strich manchmal 50, höchstens 70 Meter. Im Hellen mit bloßem Auge vom B-Turm alles wunderbar zu sehen, bis auf ein paar Senken, die wir im Laufe der Schicht ein oder zwei Mal zu Fuß kontrollieren müssen.

Wir lösen die Kameraden der Nachtschicht ab. Sie stammen von der Nachbarkompanie. Wir geben uns kurz die Hände. Sie wirken müde, und soweit wir jetzt ihre Gesichter sehen können, schimmern sie grau, ausgelaugt und abgekämpft. Eine Nacht in dieser Kälte, ohne Schlaf und richtiges Essen – selbst jungen Kerlen wie uns geht das an die Substanz.

Gibt’s was?

Nee, alles ruhig. Vor zwei Stunden zwei Mann BGS mit Nachtsichtgeräten. Sonst nix.

Macht’s gut.

Ja, ihr auch.

Schlaft schön!

Schnulli und ich, wir klettern rauf auf den Turm, beziehen den B-Punkt, ein Holzgestell, fast wie ein Jagdstand, nur höher und stabiler. Oben setzen wir uns und rauchen erst einmal eine. Durch die engen Schlitze kann man uns von draußen kaum sehen. Jetzt im Dunkeln sowieso nur, wenn einer raucht. Weshalb wir die Köpfe runternehmen und die Hände schützend um die Stäbchen halten. Schnulli greift in die Brusttasche und holt einen Brief heraus. Hab ich gestern bekommen, will nur noch mal lesen.

Da brauchste aber Licht?

Na und? Ich nehm die Leuchte mit Rotfilter. Er knipst seine Taschenlampe an und schiebt mit dem Daumen den roten Filter vor. Ein rötliches Glimmen ist zu sehen. Ein ganz schwacher Schein nur. Wahrscheinlich kann er dabei gar nicht richtig lesen.

Von deiner Kleinen? frage ich.

Schnulli antwortet nicht.

Kannste was sehen? frag ich noch mal. Wart doch, bis es hell wird.

Nee, es geht. Ich will hier nur schnell eine Stelle noch mal lesen.

Ach so.

Von meinem Bruder, sagt er einsilbig. Er zieht den Brief näher vor die Augen.

Hast du keine Post gekriegt? murmelt er noch, es klingt, als wolle er jetzt seine Ruhe und nichts mehr gefragt werden. Mach mal Rundumbeobachtung. Na los!

Er ist der Postenführer, ich gehorche, weiß aber nun, Schnulli will tatsächlich nicht gestört und nichts gefragt werden. Na gut, denke ich, halt ich eben die Schnauze, der wird mir schon noch flüstern, was ihn drückt, die Schicht ist lang.

Ich blicke mit dem Glas durch den Sehschlitz in die Dunkelheit, schalte den Feldstecher auf Infrarotanzeige, aber es nützt nichts. Niemand von der Gegenseite beobachtet uns. Von draußen weht es nur kühl durch die Öffnung, ich ziehe den Kopf ein wenig zurück.

Plötzlich höre ich, wie Schnulli vor sich hinbrummelt. Auf einmal macht er eine jähe Bewegung. Erschrocken wende ich mich ihm zu. Ist was?

Es muss einer meinen Brief aufgemacht haben, zischt er.

Wieso? Das ist doch unmöglich. Das glaub ich nicht.

Hast du eine Ahnung. Was weißt du Naseweiß schon. Im letzten Halbjahr, da wart ihr noch in der Ausbildung in Rudolstadt, sind einem Postenführer hier ganze Briefe weggekommen. Und dann sind ein Offizier vom Grenzkommando und die Stasi aufgetaucht und man hat ihn tagelang verhört. Versetzt haben sie ihn schließlich. Irgendwohin. Nee, nach Schwedt ist er nicht gekommen. Wir haben ihn nicht wiedergesehen. Arme Sau …

Ich schüttle den Kopf. Unglaublich.

Klar, so war´s, Mensch. Glaub’s nur. Und bei mir fehlt jetzt eine Seite. Gestern hab ich den Brief nur flüchtig durchgesehen, war zu müde, wollte ihn in Ruhe hier draußen lesen. Aus ganz bestimmten Gründen wollte ich meine Ruhe dabei … aber gestern schon hatte ich so ein Gefühl: Mensch, da fehlt doch was? dachte ich, da stimmt was nicht? Hab aber nicht nachgeschaut. Zu müde eben und zu faul. Aber jetzt weiß ich’s. Die Seite 3 fehlt. Es waren insgesamt vier Seiten, A5, kleinformatig. Mein Bruder hat doch nicht vergessen, die Seite 3 einzulegen. Unmöglich. Diese Schweine!

Schreibt er denn was Gefährliches? Was macht dein Bruder überhaupt?

Schnulli antwortet mir nicht, er dreht sich weg, nimmt wieder den Brief vor die Augen, leuchtet mit dem Rotschein der Lampe auf’s Papier, ich sehe, wie seine Hände ein wenig zittern. Ich frage nicht nach, glotze wieder hinaus ins Dunkle. Am östlichen Horizont färbt sich der Himmel grau, ich höre einzelne Vogelstimmen aus dem nahen Wald, verschlafen und nicht so prächtig, nicht so selbstbewusst wie im Frühling klingen sie. Ich schaue auf die Armbanduhr. Es ist sechs Uhr. Eine halbe Stunde erst hocken wir hier in der Einsamkeit des Grenzgebietes. Noch fast acht Stunden warten auf uns, öde, langweilige Stunden oder nervenzerfetzende, bedrohliche Stunden. Wir wissen nicht, was uns erwartet. Obwohl wir gefrühstückt haben, meldet sich schon wieder der Hunger bei mir. Remarque schrieb, der Magen sei dem Soldaten ein vertrauteres Gebiet als jedem anderen Menschen. Das stimmt. Andauernd müssen wir was zu fressen kriegen. Zu den unglaublichsten Zeiten. Der Magen ist unser Zentralorgan, nicht etwa das Neue Deutschland wie für Hauptmann