Fliehende Felder: Gedichte
Von Gerd Forster
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Über dieses E-Book
Gerd Forster
Gerd Forster, geboren in Ludwigshafen, lebt in Eulenbis, Landkreis Kaiserslautern, und zeitweise in Berlin. Studium der Musik und der Germanistik in Heidelberg, Gymnasiallehrer bis 1999. Mitbegründer der Autorengruppe Kaiserslautern.
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Buchvorschau
Fliehende Felder - Gerd Forster
Kreisverkehr, unvollendet
Ausfahrt verschlafen, Ehrenrunde,
du bist nicht in Eile, von keinem bedrängt:
Reitschule, Karussell,
nicht so rauschhaft selig aber
wie einst, die verwischten Bäume,
die fliegenden Häuser, Entfernung und
Immerwiederkehr vertrauter Gestalten,
lachend, winkend, weiter im Kreis,
in der Mitte ein Hügel, Sandsteinfindlinge
noch mit der Biss-Spur des Baggers,
Blumenfelder, symmetrieversessen,
die bonbonbunt lackierte Orgel,
quietschend, stöhnend, »Die Liebe na-ham
kein Ende mehr«, weitere Runden, ungestört,
eine Ausfahrt schwingt in aufgerissene Äcker,
noch ohne Schild: Zielerfindungen,
ein leichter Schwindel, wohin
mit der Fliehkraft treiben dich deine Wünsche?
Rohbauten wachsen da und dort.
Noch einmal, einmal noch
eine entscheidende Richtungswahl.
Am Ende doch wieder
auf der gewohnten Bahn.
Sechzig Jahre später
Die Bubenmerkmale fetter
und irgendwie verrutscht.
Beschwerden als Würde vorzuführen,
fast alle Männer, toilettenwärts z. B.,
darin schon geübt.
Am parallelen Nachbartisch
die Parallelklassefrauen mit ihren
gefrosteten Frisuren, ihren Sahnetortenblusen.
Irgendwo müsste es sein, rot heraus –
leuchten aus dem Trümmerschutt
durch Mutter- und Großmutterjahre:
Ein Tütchen. Mir
zugesteckt auf dem Pausenhof,
verklebte Himbeerbonbons, und weg-
gerannt das Mädchen, Zöpfe flogen.
Welche nur an dem geschmückten Tisch mit
zweierlei Kaffee und Einigkeitsgelächter?
Oder der Name – welcher? – schon
auf der Totenliste? Ich
möchte es wissen. Muss es nicht wissen.
Am Büfett Himbeertorte. Auch ein Stück?
Eine der Frauen. Und lächelt.
Kratzgriffel
In angegrautem rotem Sandstein
das stocksteife Schulhaus, schon lange zu klein.
Scherenschnittkind auf Zebrastreifen
vor dem neuen, dahinter ein schlafender Bus.
Mutter als junge Lehrerin zu diesem Dorf
mit Koffer allein durch den Wald. Gegen die Angst
kennt sie den Förster und kaut ein Brot von daheim.
Auf der Treppe am Morgen das fröhliche Gestapfe
der Kinder, der fehlerlose Glanz ihrer Augen
über den kratzenden Griffeln.
Was aber in ihrem Zimmer (noch ohne
Telefon Radio Fernsehen) tut sie am Abend,
die Fräulein?
Mit Männerköpfen gefüllt und rötlichen Skathänden
das Wirtshausfenster aus dem Dunkel, zu hören nur
die Ketten des versorgten Viehs.
Kaum angerührt auf dem Tisch der Teller. Davor
die Hefte der Schüler und