Motivo de escándalo - Dos mujeres iguales: Los Elliots

Índice

Créditos

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Motivo de escándalo

Del diario de Maeve Elliott

Capítulo Uno

Capítulo Dos

Capítulo Tres

Capítulo Cuatro

Capítulo Cinco

Capítulo Seis

Capítulo Siete

Capítulo Ocho

Capítulo Nueve

Capítulo Diez

Capítulo Once

Dos mujeres iguales

Del Diario De Maeve Elliott

Capítulo Uno

Capítulo Dos

Capítulo Tres

Capítulo Cuatro

Capítulo Cinco

Capítulo Seis

Capítulo Siete

Capítulo Ocho

Capítulo Nueve

Capítulo Diez

Capítulo Once

Capítulo Doce

Capítulo Trece

Capítulo Catorce

Capítulo Quince

Capítulo Dieciséis

Si te ha gustado este libro…

Del diario de Maeve Elliott

Desde el día de su nacimiento, mis nietas gemelas, Summer y Scarlet, no han podido resultar más distintas. Scarlet es un torbellino, una joven llena de energía y con una vena rebelde; Summer en cambio es una chica responsable y jamás le había dado a la familia problema alguno… hasta ahora.

Esa foto que ha aparecido en la prensa rosa ha causado un auténtico revuelo. Nunca lo hubiéramos esperado de ella. Al fin y al cabo sabe muy bien lo que conlleva ser una Elliott.

Sin embargo, también es cierto que la vida no se rige por un plan preestablecido.

Su Zeke parece un hombre encantador, cariñoso, y desde luego es muy guapo. Todavía no soy tan vieja como para que me pasen desapercibidas esas cosas.

Summer y él son también muy diferentes el uno del otro, pero eso mismo dijeron mis padres de Patrick y de mí, y llevamos juntos cincuenta y siete años.

Summer está buscando su lugar en el mundo, y por primera vez veo brillar de verdad esos ojos verdes suyos que tanto me recuerdan a mi querida Irlanda. ¿Será amor?

Capítulo Uno

Summer necesitaba aquella entrevista. Su carrera dependía de ello; era el eje central de su plan.

Lo único que se interponía en su camino eran unos cuantos guardias de seguridad, aunque bastante fornidos, la falta de un pase de prensa para acceder a la zona entre bastidores, y los cerca de veinte mil fans que habían acudido al concierto de su ídolo, Zeke Woodlow.

La figura del cantante destacaba sobre el escenario, atrayendo todas las miradas. Los vaqueros y la camiseta negra que llevaba dejaban entrever un físico esbelto y musculoso, y el cabello castaño, algo largo y revuelto, le daba un aire de chico malo.

Sin embargo eran sus perfectas facciones lo que de verdad volvía locas a sus fans. ¡Si pudiera sacarle una foto de cerca!

Justo en ese momento los ojos de Zeke Woodlow parecieron posarse en ella, y aunque sólo fue un instante, la intensidad de su mirada hizo que Summer sintiera un cosquilleo eléctrico que la recorrió de arriba abajo.

Dios, desde luego no había duda de que era un hombre muy sexy, se dijo al darse cuenta de que había estado conteniendo el aliento. No era que fuera su tipo, por supuesto, añadió para sus adentros, bajando la vista al anillo de compromiso en su mano. No, por supuesto que no.

En medio de la masa agobiante de gente que la rodeaba, Summer exhaló un suspiro de impaciencia y miró en derredor. El Madison Square Garden, uno de los estadios más importantes de la ciudad de Nueva York. Allí se habían celebrado mítines políticos, innumerables eventos deportivos, y por él habían pasado además algunos de los cantantes y grupos más importantes. Frank Sinatra, Elvis Presley, los Rolling Stones, Elton John, Bruce Springsteen… Ahora le había llegado el turno a Zeke Woodlow, ganador de un Grammy, y sensación del momento en el mundo del rock que llevaba vendidas más de diez millones de copias de su último disco, Falling for you.

Nacido en Nueva York, en la actualidad residía en una mansión que poseía en Beverly Hills, y se había unido a otros en la creación de Musicians for a cure, una fundación que mediante conciertos como aquél recaudaba fondos para la investigación y erradicación del cáncer.

No tenía un pase a la zona entre bastidores, pero estaba decidida a conseguir una entrevista con él para The Buzz, la revista en la que trabajaba.

Su abuelo paterno, Patrick Elliott, presidente del grupo editorial EPH, al que pertenecía The Buzz, opinaba que los miembros de la familia tenían que esforzarse tanto como cualquier otro empleado para escalar puestos dentro de la compañía. Por eso a Summer, que llevaba meses pensando cómo podría conseguir un ascenso, se le había ocurrido que una entrevista con Zeke Woodlow podría ser la llave para pasar de ser sólo correctora a redactora.

Una entrevista con Zeke Woodlow podría poner a The Buzz por delante de Entertainment Weekly, su principal competidor, y también por delante de las otras revistas de EPH. Su abuelo Patrick había anunciado en Nochevieja que quería jubilarse, y que lo sucedería en el cargo el director de aquella revista que obtuviera mayores beneficios a lo largo del año.

Con el bolígrafo y la libreta en la mano, Summer cambió el peso de una pierna a la otra. Había ido al concierto directamente desde el trabajo, y al no haber podido cambiarse de ropa estaba de lo más incómoda.

Los tacones de las botas la estaban matando, y los pantalones de lana y el jersey de cuello vuelto que llevaba eran perfectos para la oficina, pero allí, rodeada como estaba de gente, estaban dándole un calor horrible.

Siendo como era sólo una correctora, sabía que el manager de Zeke Woodlow se habría reído en su cara si le hubiese pedido una entrevista con él, pero tenía la esperanza de poder convencer al propio cantante si conseguía acercarse a él.

Cuando acabó la melodía que estaba cantando el público prorrumpió en aplausos y silbidos, y Zeke les dio las gracias y bromeó con ellos.

–¿Queréis más? –les preguntó con esa voz sensual tan característica.

El público coreó un «sí» acompañado de nuevos silbidos y aplausos.

–No os oigo –los picó él sonriendo, al tiempo que se llevaba una mano a la oreja.

Sus fans gritaron con más fuerza.

–¡Así, con fuerza! –les contestó.

Se colgó una guitarra eléctrica, se volvió hacia los músicos que estaban detrás de él y, en cuanto empezaron a tocar, Summer reconoció la canción, una balada llamada Beautiful in my arms, que era uno de sus temas más conocidos.

Mientras Zeke Woodlow cantaba sobre hacer el amor bajo las palmeras meciéndose al viento, con el aire húmedo de la noche envolviendo a los amantes, Summer se sintió atrapada por la magia del momento.

Sólo cuando acabó la canción se rompió el hechizo, haciéndola volver al mundo real, y la joven se reprendió a sí misma por estar comportándose como una adolescente. No había ido allí para convertirse en una admiradora más de Zeke Woodlow, sino para conseguir una entrevista en exclusiva.

Media hora después, el concierto había terminado. Summer se dirigió hacia la zona entre bastidores, tratando de abrirse paso entre la multitud, pero uno de los guardas de seguridad, un tipo alto y fornido, la detuvo.

–Por aquí no puede pasar, señorita.

–Pero es que soy periodista –le dijo ella.

–¿Y su acreditación?

–Bueno, no tengo, pero…

El hombre ni siquiera la dejó terminar. Levantó una mano para hacerla callar y tras negar con la cabeza le contestó:

–Si no tiene acreditación no puedo dejarla pasar.

Summer resopló y rebuscó en su bolso una tarjeta de visita.

–¿Lo ve?, trabajo en la revista The Buzz –le dijo. No tenía por qué decirle en qué puesto–. La conoce, ¿no?

El guarda miró la tarjeta con desgana y luego a ella.

–Lo siento, pero como ya le he dicho sólo pueden pasar las personas con acreditación.

La joven apretó los puños llena de frustración. Debería haberlo imaginado. Tal vez debería hacer un último intento.

–Está bien –masculló fingiéndose irritada–, pero luego no me eche la culpa cuando lo despidan porque Zeke Woodlow ha perdido la oportunidad de ser entrevistado por una de las revistas más importantes del país.

El tipo se limitó a enarcar una ceja, y Summer, viendo que no iba a conseguir nada, se giró sobre los talones y se dirigió a la salida pero no porque hubiese decidido darse por vencida.

Antes o después el cantante tendría que abandonar el estadio, así que lo esperaría fuera. No había soportado casi tres horas de pisotones y empujones para nada.

Una hora después, sin embargo, el frío hizo que empezara a preguntarse hasta qué punto quería conseguir aquella entrevista. Estaba cansada, tenía hambre y lo que de verdad quería era irse a casa.

Estaba buscando en su bolso un caramelo de menta, un chicle… cualquier cosa comestible, cuando oyó chillar a las fans que aún estaban esperando, como ella, con la esperanza de ver salir al cantante.

En efecto, estaba saliendo en ese momento, rodeado de guardaespaldas y personal de seguridad. Consciente de que sólo tendría unos segundos antes de que el cantante subiera a la limusina que estaba deteniéndose en ese momento junto a la acera, Summer salió corriendo hacia él.

–¡Señor Woodlow!

Sin embargo, las fans se habían arremolinado en torno a él, al igual que los pocos fotógrafos que no se habían marchado todavía, y aunque Summer trató de abrirse paso entre ellos, de pronto su avance se vio obstaculizado cuando chocó con uno de los guardias de seguridad.

–Échese atrás –le ordenó.

Summer retrocedió y observó llena de frustración cómo Zeke Woodlow entraba en el coche. Tenía ganas de llorar. Sólo faltaba que acabara lloviendo, pensó alzando la vista hacia el plomizo cielo con un suspiro.

Justo entonces le cayó una gota sobre la mejilla, y al poco le siguió otra. Estupendo. Summer hizo una mueca y salió corriendo hacia una parada de taxis, pero cuando vio que empezaba a llover con más fuerza supo que tendría que esperar un buen rato hasta que pasara uno libre.

Veinticinco minutos después, llegaba por fin a la casa que sus abuelos tenían como segunda residencia en la ciudad, en el Upper West Side. Summer y su hermana gemela habían estado viviendo con ellos desde que sus padres murieran en un accidente de avión a sus diez años, y aunque sus abuelos seguían residiendo en la mansión que tenían en el campo, las dos se habían instalado allí al empezar a trabajar.

Cuando llegó al piso de arriba, su hermana Scarlet, que debía haberla oído subir las escaleras, salió de su dormitorio.

–¿Cómo te ha ido?

Los ojos de Summer se posaron en el pijama de seda rojo que llevaba su hermana, y como en tantas otras ocasiones pensó que no podían ser más distintas a pesar de ser gemelas. Todo el mundo consideraba a Scarlet la hermana alocada e impulsiva, mientras que a ella la tenían por una chica sensata y metódica.

–Fatal –le contestó entrando en su habitación.

Se dejó caer en el silloncito que había en el rincón, se quitó las botas, y movió los dedos de sus doloridos pies con un suspiro de alivio.

–No sé cómo pude creer por un momento que conseguiría una entrevista –masculló–. ¡Ni siquiera pude acercarme a él! Por las medidas de seguridad que había cualquiera habría dicho que era el presidente.

Le contó a Scarlet todas sus peripecias, y al final concluyó con un suspiro:

–La verdad es que desde el principio sabía que era una locura, y ahora tendré que pensar en otro modo de conseguir un ascenso. ¿Se te ocurre alguna idea?

–¿Vas a darte por vencida así, tan fácilmente? –la picó su hermana.

–No has escuchado nada de lo que te he dicho, ¿verdad? –le espetó Summer.

–¿No hay un concierto más mañana por la noche? Todavía tienes una posibilidad de conseguir una entrevista.

–Déjalo ya, Scar. Es imposible.

Scarlet puso los brazos en jarras.

–Bueno, es imposible si vuelves a ir vestida de ese modo.

Summer miró su ropa.

–¿Qué tiene de malo lo que llevo puesto?

–Pues que pareces una monja –le contestó su hermana con un ademán–. Vas prácticamente tapada de la cabeza a los pies.

–Es que hace frío; estamos en marzo –le replicó Summer, poniéndose a la defensiva–. Además, ¿no estarás sugiriendo que por ir enseñando escote por ahí voy a conseguir algo?

–Mujer, puede que no, pero por probar…

–Ya. ¿Y qué propones?, ¿que tome algo prestado de tu armario?

Los ojos de Scarlet brillaron traviesos.

–Pues mira, es una idea.

Todo el mundo sabía del amor de Scarlet por la moda. De hecho algunas de las prendas de su ropero habían sido diseñadas y hechas por ella. Summer la admiraba por esa habilidad, pero su gusto en ropa era bastante más discreto que el de Scarlet.

–Olvídalo.

–¿Qué dices? ¡Pero si es la idea perfecta! No sé cómo no se me había ocurrido antes. Si te vistes como si fueras una fan cualquiera conseguirás que la gente de seguridad te deje pasar a su camerino. Siempre dejan pasar a las mujeres guapas.

Summer frunció el entrecejo.

–Lo que quiero es inspirar respeto como una mujer profesional, no parecer una chica ligera de cascos .

Sin embargo, Scarlet no estaba escuchándola. Ya se había girado sobre los talones y se dirigía al armario.

–Ven, vamos a ver qué tengo por aquí que puedas ponerte mañana por la noche. Después de todo vas a un concierto de rock, no a una convención de las Naciones Unidas.

Summer suspiró pero se levantó y fue tras su hermana gemela. No quería ni imaginarse la clase de vestimenta que Scarlet tendría en mente.

Cuando se bajó del taxi que había tomado para ir al Madison Square Garden, Summer inspiró profundamente, repitiéndose mentalmente el consejo que Scarlet le había dado antes de salir de casa.

«Deja salir a la diosa que hay en ti; deja salir a la diosa que hay en ti…»

Lo cierto era que todavía no podía creerse la transformación que había obrado en ella la ropa de su hermana gemela, y cómo la había maquillado y arreglado el pelo.

Parecía más Scarlet que ella misma. Una sonrisa asomó a las comisuras de sus labios mientras se llevaba una mano al cabello. Su hermana le había aconsejado que se lo dejara suelto, y los rizos le caían sobre los hombros en una suave cascada.

En cuanto al atuendo que finalmente habían escogido, llevaba una cazadora de cuero, una minifalda negra, botas altas, y un top rojo con un escote en uve.

Normalmente Summer apenas se maquillaba, pero Scarlet había insistido en que su rostro necesitaba un poco de color y, aparte del rimel y el colorete, le había pintado los labios con un sensual rojo oscuro.

También le había hecho dejar en casa el anillo de compromiso. Bajó la vista a su mano desnuda recordando cómo su hermana la había increpado, diciéndole que una fan de un cantante de rock no iría por ahí con un anillo de diamantes, y menos si quería dar la impresión de estar soltera.

Al final Summer había claudicado, pero se sentía como si estuviese engañando a John, su prometido… lo cual era ridículo. No era como si fuese a serle infiel con otro hombre; únicamente iba a hacer uso de su atractivo para intentar conseguir una entrevista.

No había nada malo en eso, se dijo queriendo convencerse. Además, John pronto volvería de su viaje de negocios y empezarían a ocuparse de los preparativos de la boda.

Summer era una de esas personas a las que les gustaba fijarse objetivos y cumplirlos. De hecho, el comprometerse a los veinticinco, como había hecho, entraba dentro de su plan personal con vistas a los próximos cinco años.

Era más o menos así: a los veinticinco años se comprometería y conseguiría que la ascendieran a la categoría de redactora; a los veintiséis se casaría; al cumplir los veintiocho sería ya una de las reporteras más valoradas de la revista; y a los treinta, siendo ya supervisora, se quedaría embarazada de su primer hijo.

Por el momento las cosas estaban saliendo a la perfección, y en parte tenía que reconocer que era gracias al hecho de que John también tenía unas metas establecidas. Era uno de los motivos que la habían llevado a escogerlo como futuro marido de entre los hombres con los que había salido.

John, al igual que ella, se tomaba las cosas muy en serio y era una persona con altas miras y ambiciones.

A sus veintinueve años era ya socio en la empresa publicitaria en la que trabajaba y tenía una impresionante cartera de clientes. Era el compañero perfecto y por eso había decidido que quería formar un proyecto de futuro con él y convertirse en la señora de Harlan.

Después de haber estado saliendo nueve meses, John finalmente le había propuesto matrimonio… durante una romántica cena el día de San Valentín.

Había sido todo tan perfecto que Summer se había acabado de convencer de que había tomado la decisión correcta al aceptar. ¿Y qué si por las noches, antes de dormirse, a veces pensaba en ello y la asaltaban las dudas? Después de todo antes de casarse era normal sentir nervios, ¿no?

Centró su atención en el concierto, que por fin había comenzado, garabateando de cuando en cuando sus impresiones en la libretita que se había llevado, buscando los adjetivos adecuados para describir cada una de sus actuaciones y el efecto electrizante que tenía en el público.

Luego, cuando cantó Beautiful in my arms volvió a sucederle otra vez como la noche anterior; la acariciadora voz de Zeke Woodlow y su presencia en el escenario estaban hechizándola de nuevo, y sin darse cuenta comenzó a imaginarse que estaba cantando sólo para ella y se permitió por un instante pensar en la única vez que había hecho una locura… Inmediatamente sin embargo se reprendió a sí misma diciéndose que tenía que poner los pies en la tierra y que no tenía sentido alguno la dirección que habían tomado sus pensamientos. Aquello era su secreto y nada tenía que ver con el motivo por el que estaba allí en ese momento. Esa vez, con un poco de suerte, conseguiría aquella entrevista.

Cuando acabó el concierto esperó a que el estadio se hubiera vaciado casi por completo, y después de colarse en la zona entre bastidores aprovechando un despiste de uno de los guardias de seguridad, y accedió al pasillo que conducía a los camerinos.

A los pocos pasos sin embargo se topó con otro tipo de seguridad y se repitió mentalmente: «puedes hacerlo, puedes hacerlo».

Le dirigió una sonrisa al hombre, y no le pasó desapercibido el modo en que sus ojos recorrieron su figura. Quizá después de todo Scarlet tuviera razón. Aquello le infundió ánimos, y sin dejar de sonreír miró al tipo con coquetería.

–Vengo a ver a Zeke. Me dijo que no dejara de saludarlo cuando viniera a Nueva York.

–¿Ah, sí?

Summer asintió y dio un paso adelante.

–He hablado con Marty antes y me aseguró que me dejarían pasar sin problemas a verlo.

Aquella mañana había hecho unas cuantas llamadas hasta averiguar el nombre del manager. Si tenía que mentir debía hacerlo de un modo convincente.

–¿Conoce a Marty?

–Sí, claro que sí. He ido a ver cantar a Zeke cuando ha estado en Los Ángeles, en Chicago, en Boston… –se quedó callada un momento y luego añadió con una mirada significativa–: y siempre lo hemos pasado muy bien juntos después del concierto.

El guardia señaló por encima de su hombro con un gesto de la cabeza.

–Tercera puerta a la izquierda.

Summer no podía creerse que hubiera resultado tan fácil. Se sentía tan aliviada que se habría echado a llorar, pero en vez de eso volvió a sonreír al tipo y le dio las gracias antes de alejarse.

La verdad era que no le costaría nada acostumbrarse a ir de vampiresa pelirroja por la vida, se dijo muy ufana. Sin embargo, los nervios volvieron a invadirla cuando llegó frente al camerino. Inspiró profundamente, irguió los hombros y llamó con los nudillos.

–Adelante –contestó el cantante desde dentro.

Summer giró el pomo, y cuando entró vio que estaba de espaldas a ella.

–Estaba esperándote –le dijo.

Su voz hizo que una ola de calor la invadiera, igual que si hubiera tomado un trago de vodka. Era una voz sensual, profunda y vibrante que resultaba aún más seductora que a través del micrófono.

Sin volverse, tomó un teléfono móvil de una mesita, y apretó un par de botones.

–¿Te importaría darme diez minutos antes de que volvamos al hotel, Marty?

Todavía estaba vestido con los vaqueros y la camiseta negros que había llevado puestos en el escenario. Bajo los pantalones, ligeramente ajustados, se marcaban unas nalgas firmes, y bajo la camiseta de algodón se adivinaban una espalda y unos hombros musculosos.

Summer, que se sentía de nuevo algo acalorada, se aclaró la garganta y le dijo:

–No soy Marty.

El cantante se dio la vuelta y se quedó mirándola. Era muchísimo más guapo de cerca, y esos ojos… Dios, esos ojos azules cómo el océano…

Con las pocas neuronas que no se le habían fundido, Summer reparó en que no se había movido. ¿Era su imaginación o estaba tan aturdido como ella?

–Desde luego no te pareces en nada a Marty –dijo finalmente–. ¿Quién eres?

Capítulo Dos

Las primeras notas de aquella canción volvieron a acudir a la mente de Zeke, una canción que oía dentro de su cabeza cada noche que soñaba con ella. Por la mañana, al despertarse, la música permanecía en sus oídos como un leve eco antes de desvanecerse, y nunca lograba recordar las notas suficientes como para escribirla.

Aquella vez, sin embargo, las oyó con más claridad. Era como si la joven que estaba de pie frente a él estuviese sacándolas a flote de lo más profundo de su conciencia. Hasta se parecía a la mujer de la fotografía, la mujer de sus sueños. Era esbelta pero no falta de curvas, tenía el cabello largo y pelirrojo, como ella, y esos ojos verdes… Dios, eran de un verde casi idéntico…

La principal diferencia entre ambas era que la mujer anónima de aquella fotografía, que había comprado en un mercadillo,