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    La santa
    La santa
    La santa
    Libro electrónico121 páginas52 minutos

    La santa

    Por José Javier Villareal

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    Información de este libro electrónico

    Con este libro, el autor corona en su escritura un proceso de alto riesgo y un compromiso mayor hacia esas regiones del alma que no permiten ser explicadas, que sólo la poesía, en cuanto fuerza vibrante y sonora, presenta en su esplendor. Pero este esplendor es un misterio que puede manifestarse como la boca permanentemente sedienta del amor que no consigue paz, pues se traiciona y dobla, o se desata en furia hacia el alabastro de las piernas de la amada. Aquí el lenguaje es ese mismo amor que se desmantela, se acuartela, se constriñe, se pliega y repliega, se oscurece, delira. Son muchos los registros que este lenguaje plasma, y estos registros son el mismo dolor, la misma angustia, la duda como infierno. Entonces muere de pena el dolor, se convierte en rabia, se adelgaza y limpia hasta destellar pleno fulgor en el último poema: "La santa". Limpio y cristalino de arrobar en los campos en los que ser y lenguaje, paisaje y entraña, son una misma cosa.
    IdiomaEspañol
    EditorialFondo de Cultura Económica
    Fecha de lanzamiento26 nov 2013
    ISBN9786071616807
    La santa

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      La santa - José Javier Villareal

      LA SANTA

      La santa

      JOSÉ JAVIER VILLARREAL

      POESÍA

      FONDO DE CULTURA ECONÓMICA

      Primera edición, 2007

      Primera edición electrónica, 2013

      El autor de este libro es miembro del Sistema Nacional de Creadores de Arte

      D. R. © 2007, Fondo de Cultura Económica

      Carretera Picacho-Ajusco, 227; 14738 México, D. F.

      Empresa certificada ISO 9001:2008

      Comentarios:

      editorial@fondodeculturaeconomica.com

      Tel. (55) 5227-4672

      Se prohíbe la reproducción total o parcial de esta obra, sea cual fuere el medio. Todos los contenidos que se incluyen tales como características tipográficas y de diagramación, textos, gráficos, logotipos, iconos, imágenes, etc. son propiedad exclusiva del Fondo de Cultura Económica y están protegidos por las leyes mexicana e internacionales del copyright o derecho de autor.

      ISBN 978-607-16-1680-7

      Hecho en México - Made in Mexico

      SUMARIO

      LIBRO I

      Infiernos

      Canción

      Museo

      Leonardo

      Dísticos

      Infancia

      Higueras

      Poemas morales

      LIBRO II

      El cabrero

      Semana Santa

      Musas

      Fin de cuento

      La santa

      La luna…

      LIBRO I

      La vida ha sido todo, menos sueño.

      EUGENIO MONTEJO

      INFIERNOS

      Si donde vas, canción, por desventura,

      Por haber sido en este infierno hecha,

      Aquella te desecha

      Que te debía tratar con más mesura,

      Di que no hay fresca flor en seco invierno,

      Ni templanza de queja en el infierno.

      GUTIERRE DE CETINA

      I

      Detenidos

      con una copa de agua entre las manos

      mirando los olmos.

      Estuvimos mirando los olmos,

      aclarando motivos

      con una copa de agua entre las manos mirando los olmos, oyendo relinchos;

      con una copa de agua entre las manos, mirando los olmos, oyendo relinchos

      la noche entera.

      II

      Caína. Punto en fuga

      suspiraba, agrandaba el pecho

      la fétida antojable. Cruz en cama el antebrazo

      puesto enfermo. Vi su corazón, el ventrículo derecho

      y el izquierdo.

      Caína en resplandor sacaba su lenguaza,

      la panza

      a más de 100 grados de distancia. Norte a un lado. Y volvió

      a sacudir la testa, su mugriento cabello, la flor de lis

      lejos de mis ganas y cobijas; lejos andabas. Tiré la almohada,

      estiré los nervios, saqué mi verga.

      Caína se clavó en mi pecho,

      en piedras de naufragio se fue desmoronando

      sobre mi cama, el seguro refugio, el hueco, desde donde no vi

      estrella alguna.

      III

      Como si fuera de espanto detenido.

      Se trataba de quebradas maderas bajo el arco de mis brazos.

      Algo

      donosos prismas, diamantes.

      Como si se tratara de un camino – con las puertas cerradas.

      IV

      Detenida no, chorreante cuello roto

      de rompido sueño por los juncos y abejorros

      que solícitos tras su presa corren, vuelan

      en filos, en lodazales solos, en páramos

      por donde el alma transita muy de prisa,

      corriendo vuela en su llagante estado,

      en esa parafina de inmolar el reino; es decir, la familia

      que en la cocina guisa y en el lecho duerme.

      Chorreante cuello roto

      en persecución aislado,

      vuelto lodo, opaca figura con las tenazas

      abiertas, congeladas por el miedo. Enorme miedo,

      bisagra roma en las articulaciones de la sangre,

      en los jardines, los hoteles.

      En ese pánico de muerto que no se resigna,

      no encuentra consuelo anegado en lágrimas, distante,

      solo de sus compañeros, en esa orilla

      horadado por tanto insecto.

      Chorreante cuello roto de quebrados ríos

      escapando por los remedos del vuelo

      detenido

      en ese atardecer.

      V

      Alcántara de Henares

      esta invernal materia.

      Artesonado

      si prefieres

      la inopia del cerdo

      en pútridos adornos

      cuando las almas suaves

      a deleitar pedazos, dulces trozos...

      Le dijo, y a sus rodillas se abrazaba.

      De hinojos contemplaba

      la suerte en ciernes:

      corona refulgente en su testa de plata,

      en esa alcoba, en este parque.

      Atención había pedido

      como un milano en progresión al cero

      gimiente de potasio, de frutos y escarceos

      abandonó la grima – para salir huyendo

      desesperadamente.

      VI

      Me dije, estirando los cordones, rasgando la página del diario,

      despidiendo, atesorando

      sirenas en el rincón más oscuro de mi cama.

      Estuve con mi calamitoso paso de buey

      herido

      arrastrando cadenas, hectáreas arrasadas por el fuego,

      arrasadas a orillas de tu sueño.

      Eran de conocimiento insano

      los ejércitos

      que,

      en celada, elaboraban su político proceso,

      la campaña disfrazada que ahoga al moribundo.

      Me hubiera gustado desear los brazos, los pechos, el sexo y culo de la muchacha;

      pero este país es tan pobre, con una política tan sucia,

      que no se puede aspirar a tanto, a tanto de tanta muerte,

      tanto bendito desacato bajo

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