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    Quiero ser negra
    Quiero ser negra
    Quiero ser negra
    Libro electrónico408 páginas9 horas

    Quiero ser negra

    Por Antjie Krog

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    Información de este libro electrónico

    El estilo de la obra de la autora, la estructura de su relato, son poco convencionales. Quiero ser negra articula en sus capítulos tres motivos diferentes cuya relación crece y se intensifica a medida que avanzamos en su lectura. El primero aborda la violencia y la represión policial, también la violencia ciudadana, en el país sudafricano. En el segundo, Krog narra la historia del rey Moshoeshoe I, y con él la historia de Lesoto, la condición de sus costumbres, la naturaleza de sus valores, tan diferentes de los occidentales. En tercer lugar, la propia vida de la autora en Berlín, su conciencia de la vida europea, de la cultura occidental, de un mundo completamente distinto, y la necesidad de integrarse en la sociedad a la que pertenece: "quiero ser negra" es un deseo que no llega a satisfacer, pero que está en el horizonte de su existencia.
    IdiomaEspañol
    EditorialAntonio Machado Libros
    Fecha de lanzamiento18 ene 2021
    ISBN9788491143444
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      Quiero ser negra - Antjie Krog

      parte

      Una larga conversación: primeras percepciones y algunas cosas nunca escuchadas

      Capítulo I

      Un disparo retumba. Un hombre cae hacia delante, sus manos tendidas hacia un taxi aparcado muy cerca.

      Alguien grita.

      Los transeúntes se dispersan en todas direcciones. Los taxistas de la parada cercana se agachan bajo el volante. Otro disparo más y el hombre cae sobre el asfalto, su maletín se abre. Brotan regueros de sangre de su hombro lacerado, mientras se arrastra hacia el ansiado vehículo. Logrará alcanzarlo, pero una figura con pasamontañas sigue sus pasos. A zancadas, como impulsado por un resorte, se detiene de pie ante él.

      El hombre herido se gira y alza la mirada.

      Por su firmeza, la pelvis en perfecto equilibrio, los brazos enfundados en sendas mangas rojas, que descienden con una gracia extraña, la pistola apuntando a su frente, el herido lo sabe: es el final.

      Un tiro de gracia. El hombre herido mueve la cabeza en el último momento y la bala que lo mata no sale de su cuerpo: penetra en el hueso frontal del cráneo, dos centímetros por encima del ojo, y sale cuatro centímetros detrás del oído izquierdo, donde queda atrapada entre el cráneo y su negra piel, formando un pequeño bulto.

      Rápidamente, el asesino se quita el pasamontañas, enrolla la pistola en él y, con extasiada energía, huye corriendo –acompañado de otro hombre– lejos del cuerpo y hacia la estación, esquivando taxis y espectadores aterrorizados.

      * * *

      Es 25 de febrero de 1993 –seis y cuarto de la mañana, en Kroonstad.

      De lo ocurrido, nada sabemos. Serenos, tras nuestros ejercicios de respiración profunda, J. y yo enrollamos nuestras esterillas de yoga y llamamos a nuestros hijos, que juegan con otros niños en el jardín de la casa donde impartimos nuestra clase semanal. Conducimos hacia la tienda local a comprar leche y pan. Saludo a la mujer que trabaja en la máquina cortadora de pan pero, en vez de la charla habitual, baja la mirada y desaparece entre los estantes. Más tarde, en la caja, escucho su voz en una agitada conversación, al fondo, donde se almacena la leche fresca.

      No hago nada, sé bien que intentar traspasar las barreras raciales en una ciudad de provincias no siempre es fácil –ni para un blanco ni para un negro–. J. pone las viandas en el asiento trasero y le ofrece a William una bolsa de gominolas.

      Conducimos hacia casa, parecemos lo que realmente somos –una familia de clase media, razonable y acomodada, en una pequeña ciudad de provincias–. Durante los momentos más álgidos del apartheid, decidimos conscientemente vivir entre los pobres y compramos una casa cerca de la vía del tren. Cuando nuestra hija salió de un cumpleaños un domingo y llegó a casa angustiada, pues la habían empujado en la calle hacia una bakkie forrada de banderas de AWB, al grito de «hija de terrorista», decidimos enviarla lejos, a un internado en Bloemfontein.

      No siempre es fácil saber cómo vivir una vida correctamente. Que el apartheid está mal es algo relativamente evidente, pero cómo vivir contra el apartheid es una cuestión más difícil, porque hasta la decisión más nimia tiene consecuencias complejas. Salir y entrar del extrarradio sin permiso para acudir a reuniones, manifestaciones y talleres causa tensión en casa. A veces, J. me llama «La Gran Guardiana de la Moral», que juzga cualquier decisión familiar como un privilegio de blancos, explotadores y, por tanto, injustos. ¿Deberíamos ir a ver el montaje de Lohengrin en Pretoria? Por supuesto que no: ¡el dinero que le pagan a la soprano, traída desde Sudamérica, podría cubrir el suministro eléctrico de nuestro distrito durante un año entero! En nuestra casa, hasta la elección entre un café tostado o natural adquiere tintes políticos, dice J. A veces, él también le da la vuelta al argumento: como él trabaja duro y tiene clientes ricos, su mujer se puede permitir el lujo de poner su coche, su fax, su teléfono, su casa y su vida a disposición de los oprimidos.

      Así que, permítanme describir de nuevo ese momento. Un momento muy preciso en el que algo terrible acaba de suceder, pero todavía no lo sabemos y, solo al mirar hacia atrás, nos damos cuenta de cuán protegidos, afortunados e inocentes éramos en aquel momento, en el coche, transitando por calles conocidas, donde habíamos crecido (pero, como siempre que comienzo esta historia, siento que me hundo –como si mi cerebro perdiese la capacidad de mantener su integridad física, de mantener una cierta coherencia en torno a esta historia, como si mi ser se dispersara en la narración–). También sé que, cuando llegue al final de este relato, completamente agotada, todavía me preguntaré: ¿qué habría sido lo correcto? –y el terror, el terror real del desconcierto moral, se perderá entre las palabras.

      Prosigamos: regresábamos de yoga. Nos detenemos ante nuestro garaje con la leche y el pan. Cuando salimos, Reggie nos mira desde el porche. Me sorprende, pues no he visto su coche aparcado frente a la casa. Me río: «¿has llegado tan alto en política que te han traído en helicóptero?

      Caminamos hacia el porche de entrada, donde Reggie y otros tres hombres permanecen de pie.

      «Necesitamos que nos llevéis», dice. No me presenta a los demás –lo cual no es raro, porque a menudo le acompañan personajes casuales o figuras políticas que necesitan permanecer de incógnito.

      «¿Queréis un café o un refresco?», ofrece J.

      «No, gracias», dice Reggie. «Tenemos prisa.»

      Viendo que todavía está bastante oscuro, J. dice que les llevará él mismo.

      «No», dice Reggie, «tengo que hablar con tu mujer».

      Me meto en el coche, con Reggie al frente y los demás hombres detrás. Comienzo a dar marcha atrás y, justo cuando estoy a punto de salir del garaje, Reggie dice precipitadamente, «tira esto por mí», y me tiende una camiseta roja.

      Abro la ventanilla y la tiro en un contenedor de ropa usada que tenemos, para que la gente del barrio la reutilice. Conduzco y giro por Voortrekker Road. Reggie me cuenta que Regina, su mujer, no está bien, me pregunta si puedo recomendarle un psicólogo «bueno» en Welkom: «¡ya sabes cómo son los médicos en Kroonstad!». Tras haber estado en aislamiento durante cuatro meses en el año 76, Regina tiene crisis nerviosas y todavía lucha con las consecuencias.

      Le hablo de su hija mayor, Winnie, que cursa noveno en Brentpark High, donde yo doy clase. Recientemente, la han nombrado capitana de hockey. «Ningún otro mediocampista adelanta como ella», digo. «Salvo su padre…»

      Reggie se ríe, complacido por el comentario.

      En el cruce me dice, «mejor llévanos a Maokeng». Giro a la derecha, hacia el barrio negro, en vez de a la izquierda, hacia Brentpark, el área mestiza. Conducimos. El hombre de atrás comienza a hablar en sesoto. Parecen enfadados. Reggie dice algo, también en sesoto, que les tranquiliza.

      De pronto, nos adelantan unos coches de policía –todos parecen llevar el walkie-talkie pegado a la boca–. «Dios mío», digo, «la policía se pone histérica cuando quiere».

      Reggie apacigua a los hombres sentados detrás. «Este es un país libre», dice ahora en afrikáner, «podemos decir lo que queramos; podemos ir donde queramos».

      Me detengo en la tienda de Tau. Todo el mundo está fuera y reparo en mis pasajeros por primera vez. Más tarde, sin embargo, solo recordaré a un hombre negro, alto, con una bolsa de papel, y a otro bajito, de pelo más largo y ojos amarillo-verdosos.

      Regreso. En casa, J. esta ocupado haciendo tostadas. Salgo a cortar unas rosas: Porcelain, Duet y una gran Just Joey color crema. J. se topa conmigo en el pasadizo, alza mi mano con el ramillete de rosas y baila conmigo su nueva cinta de Harvest Moon:

      When we are strangers

      I watched you from afar

      When we were lovers

      I loved you with all my heart

      Me besa en el cuello y nuestras manos se entrelazan entorno a las rosas y la fragancia del jazmín. De alguna parte, me llega una frase: «’n haag van bloed» –un macizo de sangre–. Me voy y la escribo, el comienzo de un nuevo poema. Nuestro hijo menor está sentado a la mesa haciendo los deberes. El teléfono suena. «Dónde está Reggie», pregunta una voz. «El Wheetie está muerto y la policía está buscando a Reggie.» Respondo que no lo sé y cuelgo.

      «Algo sangriento ha ocurrido», le digo a J., y cojo la camiseta del garaje. «Quemémosla.»

      «No hagas nada», dice J., «hasta que no sepas lo que sucede».

      No discuto. J. está bastante enfadado. Hemos pasado un par de meses especialmente difíciles. En la oficina se preguntaban qué tipo de proyectos iban a tener, si la mujer de uno de los socios colaboraba con los que ponían en peligro la vida de los únicos que, efectivamente, requerían los servicios de un arquitecto. Algunas semanas antes, se habían publicado unas fotografías en el periódico local, donde yo aparecía junto a Reggie en una manifestación, afirmaban que incitábamos a niños inocentes a participar en eventos que ponían en peligro sus vidas.

      El jueves de la semana anterior, tras dejar las bolsas en el maletero, algo en el techo del coche me llamó la atención. Hojarasca, pensé. Después, entré en pánico. ¡El coche se está deshaciendo como una blik ! J. se pondrá furioso. A menudo se queja de que no cuido su viejo coche lo suficiente. Entonces, simultáneamente, el olor acre del ácido me golpea la nariz mientras contemplo una pintada en negro que pone AWB en la puerta.

      En la comisaría me ignoran. Tras unos minutos de espera, intento dirigirme a un policía que simplemente me mira. «Haai meneer ?»

      Sin quitarme la vista de encima, grita a los de atrás: «Aquí está.» A lo que alguien contesta: «¡Esperemos que no ande buscando protección policial!» Risas por todas partes. Y después, de nuevo, gritan desde atrás: «me dijeron que era un maldito Mazda, ahora dicen que es un Alfa Romeo», y se ríen.

      «Perdón, mevroutjie», dice entre risas, «no podemos hacer nada –ha habido una reunión de AWB en Kroonstad esta noche».

      Solíamos aceptar este tipo de agravios, porque entraba dentro de la particular lógica de seguridad policial antes de 1990, pero lo que no podemos entender es, por qué se han intensificado realmente tras la liberación de Mandela y la legalización del CNA. ¿Qué está ocurriendo en esta miserable ciudad de provincias?

      El Congreso Nacional Africano no es ilegal, discuto a menudo con J.; el gobierno actual está negociando con el CNA y reconoce los objetivos por los que lucha. F. W. de Klerk está hablando de paz y elecciones. Pero no tengo explicación ante lo que parece una brecha estructural entre lo que el gobierno está diciendo y lo que sus agentes están haciendo en las zonas rurales.

      Por otro lado, para los camaradas de la ciudad está tan claro como la luz del día: así son los bóeres. «Nunca cambiarán.»

      «¡Estás equivocado!», le digo a Reggie, «los bóeres tienen que haber hablado con el CNA mucho antes de que tú y yo nos hayamos enterado siquiera. No son estúpidos; saben que la represión política ya no es defendible. ¡Lo que vivimos en Kroonstad es simplemente racismo local, aislado y sin verificar!»

      Y ahora, aquí estoy, sujetando la camiseta roja entre mis dedos. «Si la quemamos, nunca la habremos tenido y nadie puede acusarnos de nada.»

      «¡Y qué harás cuando cuatro personas, tras haber sido torturadas por la policía, digan que te dieron esa camiseta!»

      «¡Si tan solo supiera qué ha pasado con el Wheetie!»

      El Whettie es el líder de los Three Million Gang, dirige un reinado de terror abierto en Kroonstad. Cualquier cosa que ocurra en cualquier lugar de la ciudad siempre acaba con alguien murmurando: Three Million. Hace un año, pasaron de ser mero rumor cuando un organizador del CNA en Free State volvía tarde, de noche, de nuestra propia casa: Terror Lekota me había pedido, por favor, si yo podía mecanografiar una lista de nombres y delitos –gente que había sufrido a manos de la banda–. Mecanografié más de doscientos nombres, con su delito correspondiente al lado. El organizador nos dio el número de fax del ministro de Justicia y pidió a J. que enviara la lista al día siguiente, junto con una carta firmada por el propio Lekota. En un par de semanas, el Wheetie fue acusado de varios delitos, pero muchos de ellos fueron postpuestos, otros se sobreseyeron porque los documentos habían desaparecido y otros cayeron por su propio peso porque mucha gente estaba aterrorizada ante la idea de testificar contra él.

      En aquella época, me mostraron un panfleto donde se anunciaba que una rama de Inkhata se iba a establecer en la ciudad negra al domingo siguiente.

      «¡Pero si aquí no hay nadie que hable zulú!»

      «Ese es el asunto», dijo Denzil Hendricks, director adjunto en Brentpark High. «Sabemos que la gente de Three Million se ha unido y que el Wheetie es ahora su líder –y que todo está muy bien organizado por la policía.»

      «¿Pero por qué iba la policía a estar detrás?, pregunto.

      «Todos los enfrentamientos entre Three Million y la CNA se han convertido de pronto en enfrentamientos políticos, ya no tienen nada que ver con la venganza o la delincuencia.»

      Devuelvo la camiseta al contenedor y voy a la cocina a hacer una ensalada, mientras J. ayuda a William con sus deberes. Ambos estamos inusualmente silenciosos, como si nuestros pensamientos no quisieran imaginar posibles escenarios. Mi marido es un hombre con la cabeza bien puesta, pero mientras da vueltas sin cesar durante la noche, sé que estoy, que estamos, metidos en el lío más grande que probablemente pueda imaginar.

      A la mañana siguiente, dejo a nuestro hijo más pequeño en la guardería y conduzco hacia Brentpark High. En el cruce principal, leo el titular de un periódico: «mujer blanca en la cárcel por los asesinatos de una banda». Mi pie se paraliza sobre el acelerador. Conduzco hasta la escuela aturdida. Todo el mundo está de pie en pequeños grupos y las clases han sido suspendidas. Busco al director adjunto.

      «¿Dónde está Denzil?»

      «¿No lo sabes?», dice alguien, «le detuvieron anoche porque ayudó a Reggie en el asesinato del Wheetie».

      Poco a poco, me van contando diferentes versiones enfrentadas de los hechos. Alguien dice que Reggie encargó a su primo, un miembro de la MK, de dieciocho años, que le pegase un tiro al Whettie. Denzil los llevó en coche hasta Selborne Aquare, cerca de la parada de taxi. Allí detuvo el coche, Reggie abrió el maletero y los tres hombres se bajaron. Uno disparó contra el Wheetie, que iba elegantemente vestido y se dirigía a la parada de taxis, tras su enésima aparición en el juzgado. El primer disparo erró. El segundo le dio en la espalda. Ante el cuerpo caído, el chico de la MK se inclinó sobre él y le disparó dos veces en la cabeza, a bocajarro. El asesino iba enmascarado y vestía una camiseta roja, que se quitó tras disparar, y huyó entre la multitud. El hermano del Wheetie le sostuvo la cabeza mientras la sangre manaba por su boca. El francotirador desapareció entre la muchedumbre.

      Otros dicen que no, que Denzil y los demás habían estado siguiendo al Wheetie durante tres días, pero que nunca estuvieron lo suficientemente cerca como para disparar. El chico de la MK comenzó a impacientarse. Otros, sin embargo, dicen que los tres hombres, algunos dicen que dos, algunos dicen que solo uno, con una camiseta roja, regresaron al coche donde Reggie y Denzil estaban esperando, como si nada hubiese sucedido. Subieron al coche y Denzil se los llevó ante la atenta mirada de los cientos de pasajeros que esperaban en la parada de taxi. La policía detuvo a Denzil y todavía está buscando a los demás.

      Y ahora nadie va a ir a la escuela, porque la policía está enredando de nuevo con el CNA.

      «¿Y la mujer blanca?», mis labios apenas pueden pronunciar las palabras.

      Su nombre es Cecily Shahim, me informa alguien, y ha sido arrestada por suministrar armas a Reggie y los demás, además de traer al chico de la MK desde Johannesburgo.

      Mi cabeza da vueltas. Escucho cosas allí y allá, pero es como si me hubiera encogido por completo dentro de mi cuerpo. Mi cerebro trata de imaginar exactamente en qué estoy involucrada. Voy al baño y vomito. Entro en la cafetería, compro tabaco y un vetkoek –pero no puedo comer nada–. Fumo. Me siento en el aula, sola, tratando de pensar qué es lo que está sucediendo. Cuando el coro de la escuela decide ensayar, los acompaño con el piano. Contemplo mis dedos como si los viese por primera vez.

      Suena el timbre. Conduzco hacia casa. Voy y me siento en el columpio del pasadizo. Me quedo allí durante horas, hasta que J. llega a casa del trabajo. Creo que, en realidad, no he pensado en nada. No tengo miedo. Tan solo me quedo sentada, esperando.

      * * *

      Conocí a Reggie Baartman en 1985. Fue un año malo para los activistas –también para los arquitectos–; J. luchaba por mantener la cabeza fuera del agua. Como nuestros tres hijos mayores ya iban a la escuela, metimos al pequeño Willian en una guardería y yo comencé a dar clase en una escuela de formación para profesores negros en Kroonstad. Mi primer proyecto era llevar a los estudiantes a una producción de Julio César, de Shakespeare, en una escuela secundaria del distrito. Antes de la representación, un estudiante me susurró amablemente: «el camarada Reggie Baartman está sentado ahí delante».

      Mientras contemplaba su rostro de perfil, el estudiante me daba todos los detalles: Reggie era miembro de una conocida familia de color en el norte de Free State. Su padre, Oom Simon Baartman, regentaba una cafetería en Brent Park. La policía les había acosado, dijo el estudiante, desde el mismo día en que Oom Simon pintó en las puertas de vidrio de su cafetería: «Amarás al prójimo como a ti mismo.» Reggie conducía varios taxis en Brentpark. Sin embargo, no pude deducir nada por la gorra que llevaba calada hasta los ojos, la camiseta dada la vuelta con el lema «Creemos en la Unidad» a la espalda. Parecía un hombre como todos los demás.

      Me preguntaba qué hacía él en esta representación, sentado en un banco bajo el sol abrasador de un patio de una escuela negra en Maokeng, con un elenco disfrazado con diversos desechos de las basuras de las casas blancas. Un muchacho vestido con una túnica y el candelabro pronuncia las famosas palabras:

      Libre nací como César, e igualmente vos.

      Ambos hemos sido tan bien alimentados como él

      y de la misma manera,

      podemos soportar el rigor de los inviernos.

      …

      ¡Y este hombre ha llegado ahora a ser un dios,

      y Casio es una miserable criatura

      que ha de inclinarse humildemente si César se digna a hacerle un

      ligero saludo!

      Detrás del orador se arremolina la multitud, identificada en nuestros textos como Ciudadanos, Guardas y Turba, vestidos con sábanas, batas, trajes de comunión y de novia de diversos períodos de riqueza blanca. Los Conspiradores visten cortinas de los años sesenta, atadas con cuerdas, y cuchillos de plástico del Wimpy sujetos en el costado.

      A un lado, en un banco escolar, Calpurnia espera su turno con un vestido marinero. El único escenario es una pequeña mesa de formica, donde se encuentra una jarra de Oros, tazas de poliestireno y un plato lleno de plátanos. Después de cada monólogo, cada actor toma un pequeño refrigerio. Durante la profecía, Porcia permanece con el puño en alto.

      ¡Sangre y destrucción serán tan comunes

      Y las escenas de muerte tan familiares,

      Que las madres se contentarán con sonreír

      Ante la vista de sus hijos descuartizados

      ¡Por las garras de la guerra!

      * * *

      Al fin J. llega a casa. Hace café mientras le cuento lo que he oído del asesinato del Wheetie en la escuela.

      «Tienes que ir a la policía y entregarles la camiseta roja», dice. «Quien calla, otorga.»

      «No puedo hacer eso. Estaría colaborando con la misma gente que siempre ha sido enemiga de los activistas, la gente que más nos ha acosado.»

      «No seas tonta. Por supuesto que ellos ya saben que llevaste a Reggie y compañía a Maokeng y que tienes la camiseta. ¿Ante quién quieres hacerte la heroína?»

      «No tiene nada que ver con el heroísmo; tiene que ver con lo que es correcto. ¿Acaso está justificado ir en contra de tus camaradas en la lucha y colaborar con la policía?»

      «Mi querida esposa, no tienes elección. No te han dejado absolutamente ninguna elección. Si no vas a la policía tú misma, irás a la cárcel y, en el nombre del Señor, no me vengas con ideas glamurosas sobre la cárcel ni me conviertas en un maldito Breyten¹ .»

      «Eres tú el que no entiende nada. Esto no tiene nada que ver si la cárcel es glamurosa o no, ni si me da miedo ir a prisión; el asunto es, ¿estoy preparada para ir a la cárcel por esto? Y no tengo ninguna pista de qué es esto. ¿De qué estamos hablando realmente?»

      «Estamos hablamos de asesinato. Si no acudes a la policía, eres cómplice de asesinato, así de simple.»

      De pronto, el mundo se derrumba ante nosotros. No como metáfora o expresión idiomática, sino que nos aniquila, violentamente, como un hecho consumado.

      «Olvidas que he apoyado la lucha armada del CNA», digo.

      «Me da la impresión de que tus camaradas y tú estáis tan atrasados como esta ciudad», replica J. «¡Ya no estamos en 1990! Hasta el CNA ha abandonado la violencia.»

      «Puede, ¿pero acaso el asesinato del Wheetie no es algo político? Ahora es miembro del Inkhata, ¿recuerdas?»

      «Sabes tan bien como yo cuál es la causa de todo.»

      «¡Eso no importa!»

      «Por supuesto que sí. Tú misma me dijiste que el Wheetie pilló a Mishack con su mujer. ¡Se trata de sexo, no de política! ¿O pretendes que crea que estoy realizando un acto político cada vez que hago el amor con mi mujer, simpatizante del CNA?» Me agarra del brazo. «Jirre, querida, no tienes tiempo para decir tonterías…, ¡tienes que afrontar esto!»

      «¡Qué piensas que estoy haciendo! Es un ajuste de cuentas, no puedo apoyarlo; ¿pero quién dice que no es la propia policía la que está detrás de todo esto? Esta acción aislada podría acusar convenientemente a todos los miembros problemáticos del CNA como sospechosos de asesinato.

      «Sea lo que sea lo que decidas, todos nosotros, y eso me incluye a mí, también a cada uno de nuestros hijos, tendremos que ser capaces de vivir con ello.»

      «Gracias. Ya lo sé. Es una decisión moral, ¡pero hasta qué punto se puede tomar una decisión moral en un contexto inmoral!»

      J. eleva la mirada al cielo. «Deja de soltar kak. No se trata de una decisión moral; has infringido la ley de este país y te pueden acusar de cómplice.»

      «¿Y si te digo que las leyes de este país no tienen ninguna legitimidad? ¿No adaptarías entonces tu decisión individual, idependientemente de su importancia, a instancias de una estructura moral más alta?

      «¡Jesús! ¡De qué estás hablando! ¿Te estás escuchando? ¡Una estructura moral más alta!» Se tapa el rostro con las manos y susurra: «¡Dios mío, ayúdame!»

      Me invade una rabia repentina. «No sé nada de nada de este asesinato; lo único que sé es que me han utilizado, me han engañado y se han aprovechado de mí, utilizando los principios básicos de la lucha. A) el asesinato del Whettie no tiene ningún efecto anti- apartheid; de hecho, solo confirma que los negros piensan que no pasa nada por matar a otros negros. B) no me consultaron. C) simplemente me ordenaron. D) no han hecho el más mínimo gesto para explicar la denominada política que hay detrás de todo esto. E) estoy totalmente hundida en la mierda por un plan de aficionados en el que un puñado de hombres querían probar delante de cientos de viandantes cuál de ellos era más poderoso. Y esto solo es una parte. Han acabado con mi libertad, han anulado mi confianza como ser humano, han puesto en tela de juicio mi inteligencia y a mi familia por la causa –¿pero acaso vale para otra cosa una familia blanca, mimada y sentimental?»

      J. se enciende un cigarrillo. «Bien, ya empiezas a pensar con cordura.»

      «¡Calla! No quiero tener nada que ver con todo esto. No tiene nada, absolutamente nada que ver conmigo. ¡Soy el cebo, nada ni nadie va a venir a decirme lo que debería o no debería hacer –y eso te incluye a ti también!»

      J. asiente. «No te estoy obligando a tomar una decisión concreta. Lo único que digo es que yo soy el único que estará a tu lado hasta el final; soy yo el que estaba sentado a tu lado anoche, cuando Reggie llamó; soy yo quien va a lidiar con todo esto los próximos meses –y no te engañes, ¡a los periódicos les va a encantar! ¡Lo único que te estoy diciendo, son las opciones que creo que tienes! Que tu mujer vaya a la cárcel por un patético, ¡oh, a ver quién es el negro más fuerte de todos!–, oye, eso va a ser muy difícil para mí. No cambies el blanco de tu ira –no soy yo, son los que denominas camaradas quienes no te han dejado elección.»

      Los recuerdos se arremolinan en mi mente. Aquella vez en que un pez gordo del CNA asistió a una manifestación en Kroonstad. Un camarada me pidió que ayudase a las mujeres a preparar la comida que se serviría después. Necesitaban manteles, copas, flores, etc. Esto significaba que iba a perderme la manifestación para poder arreglar las cosas en casa para que los hombres comiesen. Protesté, pero quedó claro que los líderes precisaban lo mejor de lo mejor –yo tenía copas apropiadas y rosas en mi jardín–. Cuando los hombres llegaron en coche, entre nubes de polvo, servimos la mesa, les dimos refrescos, cambiamos los platos, los rellenamos y limpiamos –nosotras, pequeñas mujeres haciendo las tareas propias de nuestro sexo.

      También recuerdo cómo supe cuándo empezó la enemistad entre el CNA y el Whettie, tres años atrás. Conocí a Mishack cuando se fundó el Maokeng Youth Congress, en abril de 1989, en la iglesia católica y romana de Seeisoville. Me habían pedido que asistiera para que la policía no entrara en acción. La nave estaba repleta de jóvenes desocupados, sucios y pobres, entre ellos había bastantes que, en otras circunstancias, podrían haberse calificado como tsotsis ocasionales. Todos querían subir al escenario y hablar. Se traducía del inglés al sesoto y viceversa, algo que en principio pensé que era por mí, al ser la única persona presente que no hablaba sesoto, pero entonces me di cuenta de que los camaradas estaban, en realidad, haciendo retórica con su propio inglés. Las primeras pronunciaciones furiosas de «cupatalissssmo» al final se tradujeron como, más o menos, «capitalismo». Uno tras otro, con una voz profunda que me recordaba al poeta oral y activista Mzwakhe Mbuli, gritaban: ¿por qué perder el tiempo…?, y todos gritaban al unísono, «cuando ya nos han arrojado a los caimanes».

      De pronto, la gente se alzó y alguien gritó: «¡Abajo P. W. Bohta!»; todos saltaron y empezaron a golpear el suelo con los pies: «¡Abajo! ¡Abajo! ¡Abajo!» Fuera, la policía cercaba el edificio.

      Otro joven gritó: «¡Estamos hartos de pan y agua; queremos comida buena! ¡Queremos vaqueros de Calvin Klein! ¡Queremos lo mismo que vosotros! ¡Que vosotros!» Todos cantaron «Seis pies bajo tierra»; la melodía se suavizó como un canto fúnebre, mientras se pronunciaban en voz alta los nombres de los asesinados por la violencia política en Kroonstad. Después, cantaron «América, te odiamos y despreciamos por lo que nos has hecho».

      «Es hora de que entiendas la política local», me dijo Mishack. Estábamos fumando fuera mientras otros «redistribuían» el resto de mi tabaco. «El CNA aquí se divide entre los Young Lions –es decir, nosotros: los jóvenes, con Reggie Baartman como líder– y al otro lado los viejos de la FA, de la difunta Fundación Africana. Nosotros, los Young Lions, hemos iniciado una revolución, llamamos al boicot, organizamos manifestaciones.» Resopló con fuerza. «Pero estos blancos bastardos no quieren que nos manifestemos» –le dijeron a Reggie–: «aquí todavía sabemos cómo hacer que un kaffir siga siendo un kaffir. Instigamos el boicot al consumo, a la escuela, el impago de los servicios, etc. La FA, por otro lado, son los llamados respetables. Ya eran miembros del CNA hace años –son gente educada, con buenas carreras, buena reputación y, de hecho, no quieren tener nada que ver con la forma en que estamos llevando la lucha–. La mayoría van contra nosotros y más de una vez nos la han metido doblada.»

      Unas semanas después, Mishack llamó a mi puerta, vestido con un chubasquero, gafas de sol y muy alterado, llevaba puesto un viejo salacot. Le reconocí al segundo, a pesar del evidente disfraz. Quería huir de la ciudad y que le diera cincuenta rands.

      «Un salacot, por Dios, Mishack…, se te ve a la legua.»

      «Por eso mismo, pensarán que no soy yo», contestó imperturbable.

      «¿Puedo llevarte a la parada de taxis?»

      «No, el taxi que voy a coger no atraviesa la ciudad.»

      «Pero todos los taxis

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