¡Buenas tardes!

Hoy es miércoles, febrero 8, 2023 y son las 2:31 pm

Juan Bosch
(La Vega, Rep. Dominicana, 1909 - Santo Domingo, 2001)

EN UN BOHÍO (1940)
Originalmente publicado en la Revista Carteles
(12 de mayo de 1940), pág. 71;
Dos pesos de agua
(La Habana: Ed. Impresor A. Ríos, 1941, 168 págs.);
Cuentos escritos en el exilio y apuntes sobre el arte de escribir cuentos
(Santo Domingo: Librería Dominicana,
Colección Pensamiento Dominicano, 23, 1962, 255 págs.)

      LA MUJER NO se atrevía a pensar. Cuando creía oír pisadas de bestias se
lanzaba a la puerta, con los ojos ansiosos; después volvía al cuarto y se
quedaba allí un rato largo, sumida en una especie de letargo.
      El bohío era una miseria. Ya estaba negro de tan viejo, y adentro se
vivía entre tierra y hollín. Se volvería inhabitable desde que empezaran las
lluvias; ella lo sabía, y sabía también que no podía dejarlo, porque fuera de
esa choza no tenía una yagua donde ampararse.
      Otra vez rumor de voces. Corrió a la puerta, temerosa de que nadie
pasara. Esperó un rato; esperó más, un poco más: ¡nada! Sólo el camino
amarillo y pedregoso. Era el viento, ahí enfrente; el condenado viento de la
loma, que hacía gemir los pinos de la subida y los pomares de abajo; o tal
vez el río, que corría en el fondo del precipicio, detrás del bohío.
      Uno de los enfermitos llamó, y ella entró a verlo, deshecha, con ganas
de llorar, pero sin lágrimas para hacerlo.
      —Mama, ¿no era taita? ¿No era taita, mama?
      Ella no se atrevía a contestar. Tocaba la frente del niño y la sentía
arder.
      —¿No era taita, mama?
      —No —negó—. Tu taita viene después.
      El niño cerró los ojos y se puso de lado. Aún en la oscuridad del
aposento se le veía la piel lívida.
      —Yo lo vide, mama. Taba ah í y me trujo un pantalón nuevo...
      La mujer no podía seguir oyendo. Iba a derrumbarse, como los troncos
viejos que se pudren por dentro y caen un día, de golpe. Era el delirio de la
fiebre lo que hacía hablar así a su hijo, y ella no tenía con qué comprarle
una medicina.
      El niño pareció dormitar y la madre se levantó para ver al otro. Lo halló
tranquilo. Era huesos nada más y silbaba al respirar, pero no se movía ni
se quejaba; sólo la miraba con sus grandes ojos serenos. Desde que nació
había sido callado.
      El cuartucho hedía a tela podrida. La madre —flaca, con las sienes
hundidas, un paño sucio en la cabeza y un viejo traje de listado— no podía
apreciar ese olor, porque se hallaba acostumbrada, pero algo le decía que
sus hijos no podrían curarse en tal lugar. Pensaba que cuando su marido
volviera, si era que algún día salía de la cárcel, hallaría sólo cruces
sembradas frente a los horcones del bohío, y de éste, ni tablas ni techo. Sin
comprender por qué, se ponía en el lugar de Teo, y sufría.
      Le dolía imaginar que Teo llegara y nadie saliera a recibirlo. Cuando él
estuvo en el bohío por última vez —justamente dos días antes de
entregarse— todavía el pequeño conuco se veía limpio, y el maíz, los
frijoles y el tabaco se agitaban a la brisa de la loma. Pero Teo se entregó,
porque le dijeron que podía probar la propia defensa y que no duraría en la
cárcel; ella no pudo seguir trabajando porque enfermó, y los muchachos —
la hembrita y los dos niños—, tan pequeños, no pudieron mantener limpio
el conuco ni ira¡ monte para tumbar los palos que se necesitaban para
arreglar los lienzos de palizada que se pudrían. Después llegó el temporal,
aquel condenado temporal, y el agua estuvo cayendo, cayendo, cayendo día
y noche, sin sosiego alguno, una semana, dos, tres, hasta que los torrentes
dejaron sólo piedras y barro en el camino y se llevaron pedazos enteros de
la palizada y llenaron el conuco de guijarros y el piso de tierra del bohío
crió lamas y las yaguas empezaron a pudrirse.
      Pero mejor era no recordar esas cosas. Ahora esperaba. Había
mandado a la hembrita a Naranjal, allá abajo, a una hora de camino; la
había mandado con media docena de huevos que pudo recoger en nidales
del monte para que los cambiara por arroz y sal. La niña había salido
temprano y no volvía. Y la madre ojeba el camino, llena de ansiedad.
      Sintió pisadas. Esta vez no se engañaba: alguien, montando caballo, se
acercaba. Salió al alero del bohío con los músculos del cuello tensos y los
ojos duros. Sentía que le faltaba el aire. Miró hacia la subida. Sentía que le
faltaba el aire, lo que le abligaba a distender las ventanas de la nariz. De
pronto vió un sombrero de cana que ascendía y coligió que un hombre
subía la loma. Su primer impulso fue el de entrar; pero algo la sostuvo allí,
como clavada Debajo del sombrero apareció un rostro difuso, después los
hombros, el pecho y finalmente el caballo. La mujer vió al hombre
acercarse y todavía no pensaba en nada. Cuando el hombre estuvo a pocos
pasos, ella le miró los ojos y sintió, más que comprendió, que aquel
desconocido estaba deseando algo.
      Había una serie de imágenes vagas pero amargas en la cabeza de la
mujer: su hija, los huevos, los niños enfermos, Teo. Todo eso se borró de
golpe a la voz del hombre.
      —Saludo —había dicho él.
      Sin saber cómo lo hacía, ella extendió la mano y suplicó:
      —Déme algo, alguito.
      El hombre la midió con los ojos, sin bajar del caballo. Era una mujer
flaca y sucia, que tenía mirada de loca, que sin duda estaba sola y que sin
duda, también deseaba a un hombre.
      —Déme alguito —insistía ella.
      Y de súbito en esa cabeza atormentada penetró la idea de que ese
hombre volvía de La Vega, y si había ido a vender algo, tendría dinero. Tal
vez llevaba comida, medicinas. Además comprendió que era un hombre y
que la veía como a mujer.
      —Bájese —dijo ella, muerta de vergüenza.
      El hombre se tiró del caballo.
      —Yo no más tengo medio peso —aventuró él.
      Serena ya, dueña de sí, ella dijo:
      —Ta bien; dentre.
      El hombre perdió su recelo y pareció sentir una súbita alegría. Agarró
la jáquima del caballo y se puso a amarrarla al pie del bohío. La mujer
entró, y de pronto, ya vencido el peor momento, sintió que se moría, que
no podía andar, que Teo llegaba, que los niños no estaban enfermos. Ten la
ganas de llorar y de estar muerta.
      El hombre entró preguntando:
      —¿Aquí?
      Ella cerró los ojos e indicó que hiciera silencio. Con una angustia que
no le cabía en el alma, se acercó a la puerta del aposento; asomó la cabeza
y vió a los niños dormitar. Entonces dió la cara al extraño y advirtió que
hedía a sudor de caballo. El hombre vió que los ojos de la mujer brillaban
duramente, como los de los muertos.
      —Unjú, aquí —afirmó ella.
      El hombre se le acercó, respirando sonoramente, y justamente en ese
momento ella sintió sollozos afuera. Se volvió. Su mirada debía cortar
como una navaja. Salió a toda prisa, hecha un haz de nervios. La niña
estaba allí, arrimada al alero, llorando, con los ojos hinchados. Era
pequeña, quemada, huesos y pellejos nada más.
      —¿Qué te pasó, Minina? —preguntó la madre.
      La niña sollozaba y no quería hablar. La madre perdió la paciencia.
      —¡Diga pronto!
      —En el río —dijo la pequeña—; pasando el río... Se mojó el papel y na
má quedó esto.
      En el puñito tenía todo el arroz que había logrado salvar. Seguía
llorando, con la cabeza metida en el pecho, recostada contra las tablas del
bohío.
      La madre sintió que ya no podía más. Entró, y sus ojos no acertaban a
fijarse en nada. Había olvidado por completo al hombre, y cuando lo vió
tuvo que hacer un esfuerzo para darse cuenta de la situación.
      —Vino la muchacha, mi muchacha... Váyase —dijo.
      Se sentía muy cansada y se arrimó a la puerta. Con los ojos turbios vió
al hombre pasarle por el lado, desamarrar la jáquima y subir el caballo;
después lo siguió mientras él se alejaba. Ardía el sol sobre el caminante y
enfrente mugía la brisa. Ella pensaba: “Medio peso, medio peso perdío”.
      —Mama —llamó el niño adentro—. ¿No era taita? ¿No tuvo aquí taita?
      Pasándole la mano por la frente, que ardía como hierro al sol, ella se
quedó respondiendo:
      —No, jijo. Tu taita viene dispués, más tarde.