ESCRITO CON SANGRE por Martín Tous

El calor de la ruta era insoportable. Dalmiro sudaba bajo la camisa

cuadrillé de algodón, lamparones de humedad rodeaban sus axilas, pecho
y cuello. Al viejo Ford Mondeo que lo trasladaba se le había roto el aire
acondicionado. Venía de una larga mala racha, no lo podía reparar aún.
Tenía solo su ventanilla abierta, había probado abrir las cuatro ventanillas
del auto pero no solo entraba viento, sino que los caminos rurales por los
que circulaba también le regalaban toneladas de tierra, polvo y plumeritos
(que cantidad había, pensó). Así que decidió dejar abierta su ventanilla
sola, debía arreglárselas. El paisaje aledaño era como cualquier camino o
ruta de campo, solo se veían alambrados, cuadros de campo sembrados
con girasol que daban una hermosa vista al panorama general y
monótono de la ruta, otros campos estaban sembrados con soja y en
otros solo se veían vacas a la sombra de los carteles gigantes de publicidad
que había adentro de los propios cuadros. A lo lejos, a veces, se divisaba
algún que otro rancho, pero gente nada. Claro, en el campo se duerme la
siesta, pensó Dalmiro dando una ojeada a su reloj de pulsera. Se lamentó
pensando que si no fuera porque se perdió en un cruce de rutas y se
desvió como cien kilómetros, ya habría llegado a destino hace una hora u
hora y media al menos, y el calor de la media tarde lo hubiera agarrado ya
en la casa, a la sombra, adentro, hasta quizás podría haber probado una
siestita también. Pero no, según sus cálculos y el mapa ajado que llevaba
todo pegado con cinta Scoch y medio amarillo ya, le faltaban unos veinte o
treinta kilómetros todavía. —Después de andar un rato largo, va a ver una
iglesia abandonada hace siglos, se va a dar cuenta, de allí sigue unos cinco
kilómetros más y la próxima calle de tierra y ripio que vea a la izquierda
dobla, por ese camino sigue derechito y se va a chocar con la casa, vaya
tranquilo esta fácil. —Le había indicado el playero de la estación de
servicio, la última vez que cargó combustible en su auto más un bidón de
veinte litros que llevaba en el baúl, al lado de una garrafa de gas licuado
que también había comprado en la misma estación de servicio para la
cocina de la casa. A lo lejos comenzó a divisar una cruz en lo alto de una
torre abovedada, estaba torcida hacia un lado y le faltaba un pedazo en la
punta, parecía una letra T gigante a punto de caerse. Dalmiro suspiró
fuerte y ruidoso, un poco por el calor, y otro poco de alegría porque eso
quería decir que ya estaba cerca. Al pasar frente a la iglesia, chequeó los
espejos y redujo la velocidad casi a veinte kilómetros por hora, no venía
nadie por la ruta así que no había peligro en reducir tan de pronto la
velocidad de su auto. Pasó lentamente observando la iglesia, era un iglesia
tipo Victoriana, bastante derruida y maltratada por el tiempo, aunque aún
conservaba una extraña y tétrica belleza. La torre abovedada terminaba
en punta triangular y la cruz descansaba tambaleante hacia un costado. La
puerta del frente parecía de roble y de doble hoja, altísima, casi tocaba el
techo de la iglesia, estaba descascarada y rajada en varios lados. Las
paredes estaban cubiertas de lajas o piedras, no llegó a diferenciarlo bien,
el terreno que la rodeaba estaba totalmente cubierto de altos pastos y
plantas salvajes, había dos o tres árboles secos que terminaban de darle
un aspecto bastante ruinoso y solitario. Dalmiro pensó que sería una muy
buena locación para filmar una buena película de terror. Volvió a pisar el
acelerador y siguió su camino, se sentía aliviado porque en unos cinco
kilómetros más se encontraría con el camino de ripio que le había
indicado el de la estación de servicio. 2 Después de haber pasado la iglesia
unos cinco kilómetros atrás, salía un camino angosto de ripio hacia la
izquierda. Era sin duda el camino hacia su destino. Mientras lo tomaba
disminuyó la marcha para evitar levantar mucho polvo y también para que
el andar sobre el ripio sea un poco más suave. Mientras tanto se puso a
pensar cuándo fue la última vez que había podido escribir algo decente...
El maldito bloqueo hacía un año y medio que lo tenía parado. Su editor ya
estaba comenzando a presionar para que saque una nueva novela, se
acercaba fin de año y los seguidores de “Dalmiro Wachtmen” querían algo
nuevo. Su apellido real era Machado, pero sonaba mucho más comercial y
marketinero Watchmen. Si bien no era un escritor muy famoso, ya había
logrado fidelizar una gran masa lectores gracias a sus tres novelas
anteriores. Una era: La condena, la primera novela que sacó y editó
formalmente. Su experiencia hasta esa época se había basado en una
colección de cuentos de terror y misterio que, dentro de algunos foros y
lugares de internet de aficionados, habían tenido bastante repercusión. La
condena hablaba de la época de la inquisición y de la brujería, ese había
sido el puntapié inicial que lo llevó a poder editar la segunda novela: Más
allá de los ángeles, en donde se despachó matando ángeles y demonios a
diestra y siniestra. Esa novela había gustado mucho, tuvo un premio local
y uno de una editorial española, de esas que se concursan por internet. De
hecho, ya había empezado a ganar algo de dinero, allí fue cuando se
compró el auto, no podía creer que lo había podido pagar todo en efectivo
y en una sola vez. Si bien el auto era usado, hasta ahora que se le había
roto el aire acondicionado, no había tenido problemas. La última novela
que había publicado hacía ya un año y medio y había sido: Suspiros, que
trataba de unos fantasmas que acosaban a una familia de ateos. La idea
de que a personas que no creen en ningún Dios ni demonio las acosaran
espíritus también había gustado mucho, y hasta había sido tema de
controversia en algunos medios locales y de internet conjuntamente.
Pero, esos tiempos de musas inspiradoras habían pasado, ahora eran solo
un recuerdo. Su mente se encontraba en cero, todo era blanco mate allí
adentro. A Dalmiro la idea de alquilar una casa encantada, idea de su
editor, le había parecida una idiotez en un principio y hasta se había ido
muy enojado de la editorial. Pero luego, en su pequeño departamento de
dos ambientes en medio de la ciudad, comenzó a amigarse con la idea,
después de todo el bloqueo estaba allí, había que intentarlo al menos, de
paso tampoco le vendría mal salir de la ciudad y respirar un poco de aire
fresco, por otro lado sus finanzas comenzaban a ser una preocupación.
Algo tenía que hacer. Así fue que, por recomendación de su editor,
INSOMNIA | 57 logró alquilar la casa a la que se dirigía ahora. Como tenía
esa fama, de casa encantada, la había alquilado en un valor muy bajo, el
de la inmobiliaria lo había querido convencer incluso de que no alquile esa
casa porque estaba lejos y en muy mal estado general, como no lo
convenció le hizo firmar un acta de responsabilidad, donde especificaba
que el locador, él mismo, se hacía cien por cien responsable de su propia
seguridad deslindando a la inmobiliaria de cualquier lesión o daño que se
produjera durante el arrendamiento. Sorprendido Dalmiro firmó el
convenio y finalmente le dieron la dirección y un juego de llaves. Le habían
dicho que la casa no tenía teléfono fijo, así que si tenía celular mejor sería
que lo tenga a mano y cargado por cualquier cosa. Tampoco contaba con
conexión a la red eléctrica, por lo tanto la electricidad se la proporcionaba
un generador pequeño que estaba en el cuarto de herramientas de la
casa, le habían recomendado enérgicamente también que por lo menos se
llevara unos veinte o treinta litros de combustible para hacerlo funcionar.
Siete u ocho días llegaría bien con ese combustible, si solo usaba las luces
de noche para iluminar la casa y enchufar el cargador de alguna
computadora o celular claro, no mucho más. La siguiente recomendación
que le hizo fue que, como tampoco contaba con gas natural, sería
prudente hacerse con una garrafa de diez kilos para poder cocinarse o
tomar algo caliente al menos. ¡Ah, cocina si tiene y funcionando incluso!
Además también cuenta con una hogar a leña sepa usted, le había dicho
orgulloso el de la inmobiliaria cuando le entregó las llaves. Dalmiro salió
de la inmobiliaria ese día con su juego de llaves y el papelito arrugado en
la mano con la dirección del lugar. Cinco horas de viaje calculó a ojo
mientras miraba la dirección que le habían anotado. 3 Casi sin darse
cuenta Dalmiro ya estaba pisando la entrada de la casa. Habría hecho
unos dos o tres kilómetros desde que tomó el camino de ripio. La entrada
al parque del frente era de un estilo antiguo, había un portón doble de
rejas altas y gruesas, amurado a un gran paredón de piedra o roca rústica,
parecía una muralla china impenetrable. Se veía un camino de adoquines
desde el portón de rejas hasta la entrada de la casa. El pasto estaba alto y
salvaje, le hizo recordar a la iglesia que había visto kilómetros atrás. Así y
todo se llegaba bien a la casa porque el camino era del ancho de un auto
aproximadamente y estaba despejado de malezas. Se bajó del Ford, se
acercó a la reja y sacó el manojo de llaves que le habían dado en la
inmobiliaria. Comenzó a probar las llaves hasta que una abrió el candado
de la cadena que rodeaba y aseguraba el portón. Dalmiro retiró la oxidada
cadena y comenzó a abrirlo. El rechino de los goznes del portón le hizo
doler los dientes, evidentemente no había sido abierto en años. Subió al
auto y entró. Despacio y siguiendo el camino adoquinado llegó a la casa en
poco menos de cincuenta metros de trayecto. Bajó del auto y se quedó
contemplando la fachada de la imponente casa embrujada, según
aseguraban las malas lenguas. Era antigua y de dos plantas, tipo colonial.
La planta baja era totalmente de piedra, había una corta escalera de
madera (parecía dura, roble o nogal, estaba muy deteriorada por el
tiempo) que llegaban a la puerta de entrada. Una puerta alta, de madera
maciza también, con un clásico llamador de hierro grueso en el medio,
simulaba una cara rara y de la nariz le salía una argolla que era lo que se
usaría para tocar. Se veía una ventana grande a la derecha de la puerta y
una serie de ventanas angostas y verticales a la izquierda que llegaban
hasta la planta alta, seguramente iluminan una escalera interior, pensó
Dalmiro. La planta de arriba era de madera, parecía ser de la misma
madera de los escalones de entrada. A la vista, la fachada de la casa era
imponente y bella, pero el estado general excepto la parte de piedra, era
resquebrajado y ruinoso. La planta alta tenía rajaduras en sus paredes,
había dos ventanas grandes a los lados con los vidrios rotos y techo de
tejas a dos aguas. Faltaban varias tejas, en el piso y en los alrededores de
la casa, había varias tejas caídas y rotas. —¡Ja!, Amityville es un bebe de
pecho al lado tuyo eh… —Se escuchó decir Dalmiro en voz alta, mientras
miraba extasiado la tremenda fachada. Dalmiro se acercó a la puerta de
entrada, volvió a sacar el manojo de llaves y se puso a probar a ver cuál
habría. La segunda opción dio resultado, giró la llave y abrió la puerta,
empujó la hoja de pesada madera y otra vez, como en el portón de calle,
los goznes de la puerta chirriaron produciéndole sensación de frío en los
dientes. Entró a la casa. A su izquierda, como había imaginado, había una
escalera de madera que llevaba a la planta de arriba. Algunos escalones
estaban rotos, descascarados y había olor a humedad y moho. La baranda
de la escalera que subía estaba rota y astillada en algunas partes, parecía
haber sido mordida, pensó extrañado Dalmiro (por una gran boca
además). Había una puerta bajo la escalera que sería una especie de
cuarto de limpieza imaginó. Al frente divisaba un arco que llevaba a la
cocina, se veía una mesada al fondo de esta y otra puerta que llevaría al
patio trasero o parque exterior de la casa. En general se veía bastante mal
tratada por el tiempo y la humedad, los pisos era de baldosas antiguas,
algunas rotas, otras manchadas con charcos marrones de algún líquido
que ya se había secado hacía años. Las paredes estaban descascaradas,
faltas de mampostería, agujereadas y rotas en diferentes zonas. Algo que
le llamó mucho la atención fue ver en una de las paredes tres rajaduras
juntas, como hechas por una garra de algún animal grande (sonriendo,
Dalmiro pensó si sería el mismo animal que mordió la baranda de la
escalera). A la derecha había otra puerta de madera medio deteriorada
también, que como detalle extraño tenía u crucifijo colgado en la mitad
superior de la puerta, hacia esa puerta se dirigió en primera instancia.
Cuando la abrió se encontró con un gran estudio, una antigua biblioteca
con cientos de libros viejos y polvorientos que cubrían una pared entera
del cuarto, al frente había una ventana grande con los vidrios muy sucios
pero increíblemente intactos. A su derecha se situaba otra ventana, la que
había visto desde el frente de la casa. Bajo la ventana frente a él, había un
escritorio antiguo, tanto como la biblioteca probablemente, de madera
tallada con raros relieves, sobre éste había un velador de bronce lustrado
hermoso, también se veían algunos papeles arrugados sobre el escritorio y
otros en el piso, junto con una gran masa de polvo y telarañas por
doquier. Sobre el escritorio yacía entre polvo y telas de arañas una vieja
máquina de escribir, una “Olivetti”, ¡fabuloso! pensó Dalmiro, ¡adiós
notebook, aquí voy a escribir con esa Olivetti!, se dijo a sí mismo sintiendo
casi que podía sentarse ya a escribir su nueva novela. 4 Al revisar la planta
alta encontró dos habitaciones más, cada una con una vieja cama de dos
plazas de caños macizos, dos mesas de luz a cada lado, sábanas y
acolchados con olor a humedad y un antiguo ropero de dos cuerpos en
cada cuarto. También había un amplio baño con bañadera y cortina al
mejor estilo Psicosis, era tan antiguos los artefactos y los azulejos tan
blancos, que parecía estar viendo una vieja película en blanco y negro. Los
pisos de madera rechinaban bastante con los pasos de Dalmiro, después
de revisar toda esta planta bajó y salió a ver el patio trasero. Al abrir la
puerta se encontró con un raro paisaje, a unos cinco metros de la puerta
había una fuente de agua, sin agua, con aspecto antiguo con una gran
Gárgola tallada en piedra a modo de adorno. Estaba en posición sentada
con sus alas vampirescas replegadas, sus grandes garras delanteras con
tres grandes uñas bien talladas en sus manos, apoyadas sobre sus patas
traseras en flexión, igual a las que se ven en las fachadas de antiguas
iglesias, su cabeza era grande, de orejas puntiagudas, con una gran boca
de labios grotescos y gruesos colmillos. Tallada a la perfección. Dalmiro
imaginó que en cualquier momento podría levantar vuelo si se lo
proponía. Más al fondo del parque había una especie de cementerio, se
veían ruinosas lápidas desparramadas por el terreno y alguna que otra
cruz de piedra sobre viejas tumbas. Como ya era una regla general los
pastos salvajes ocupaban entre las tumbas un lugar predominante.
Dalmiro se acercó hasta una de las primeras lápidas, estaba muy
deteriorada, no tenía inscripción alguna, excepto por el famoso “Q.E.P.D.”
calado en su estructura. Algunos árboles secos rodeaban el cementerio
dándole un toque macabro en conjunto. La verdad es que a Dalmiro cada
vez le gustaba más esa casa, ya sentía un calor creativo que empezaba a
florecer en su interior. Con una media sonrisa en la cara, Dalmiro se
acercó a un cuarto que había justo atrás de una de las últimas tumbas. La
puerta estaba abierta y un poco entornada contra su marco, la abrió y allí
estaba como le había dicho, el generador eléctrico. Un viejo generador a
nafta monofásico marca Onan. Conforme con su relevamiento volvió a la
casa con la idea de ir bajando la garrafa y el combustible para el generador
del auto, y así dejar ya todo conectado y funcionando. Pensó también en
hacer una pequeña limpieza general como para poder transitar por la casa
sin levantar mucho polvo. Pero desistió. Así como estaba era perfecta para
sus fines: inspirarse. Ahora sí era tiempo de sentarse a escribir. Una vez
instalado, Dalmiro se hizo una gran jarra de café negro y se dispuso a
estrenar esa vieja Olivetti. Sentía los primeros argumentos de una historia
queriendo salir, queriendo impactar en una hoja en blanco dejando su
marca de fuego. Afuera el crepúsculo daba paso lento al anochecer. La
casa si bien estaba en mal estado general, al menos las luces funcionaban
todas. A lo lejos se escuchaba el ronronear del generador eléctrico, casi un
murmullo que no molestaba para nada, al contrario, le hacía compañía
como si fuera una radio encendida de fondo. Se sirvió una taza de café, se
sentó en la silla del viejo escritorio, colocó una hoja A4 en la Olivetti, dejó
la resma a un costado de la máquina de escribir y tipió torpemente aún el
título de su nueva novela: Tinieblas. Inmediatamente después de que
Dalmiro escribió la última letra del título de su flamante novela, sin que él
lo notara en absoluto, el crucifijo de la puerta del estudio giró en redondo
trescientos sesenta grados y quedó colgado totalmente invertido. 5
Dalmiro estaba totalmente abstraído en su novela, ya había escrito todo el
primer capítulo de un tirón y arrancaba el segundo, la jarra de café estaba
por la mitad. Fría ya. No podía creer que finalmente el bloqueo se había
esfumado, que gran noticia, que gran idea la de su editor de haberle
insistido en este viaje. Estaba sorprendido por su ductilidad para volver a
escribir como si hubiera terminado ayer su última historia. Sabía que la
creatividad nunca lo había abandonado, solo estaba encerrada en una
oscuridad mental que duró un año y medio. Mientras escribía, Dalmiro no
se percató de que en la ventana a su derecha, sobre el escritorio que
ocupaba, había una extraña sombra del lado de afuera observándolo a
través del vidrio. Era una silueta bastante peculiar y aterradora. Con una
de sus grandes garras hizo un rayón sobre el vidrio, el chirrido que generó
logró desconectar a Dalmiro de su tarea y lo hizo mirar hacia allí
instintivamente. No vio nada. La silueta ya no estaba. Con un gesto corto
de hombros hacia arriba se dispuso a seguir escribiendo. De pronto el
ronroneo de fondo que lo acompañaba cesó y todas las luces de la casa se
apagaron. El maldito generador se había parado, pensó Dalmiro
contrariado. No tenía ganas realmente de ocuparse de cuestiones
domésticas. Estaba inspirado, estaba escribiendo. Después de un año y
medio de sufrir un bloqueo creativo al fin se había liberado y ahora el
generador se había parado. No tenía opción, sin luces no podría escribir
más, al menos de noche, debería esperar a la mañana para volver a su
tarea creativa. Tenía que ir a revisar el generador. Con pocas ganas se
levantó de su silla y tanteando en la oscuridad buscó la caja de fósforos
que tenía para encender la cocina. Antes de encontrarla, volvió a escuchar
un ruido agudo, como si alguien rosara el vidrio de la ventana con varias
puntas de diamantes, pero la oscuridad era tal que no distinguió nada. Al
fin encontró los fósforos y encendió uno. Miró hacia la ventana y nada.
Fue hasta la cocina y buscó entre los cajones. Supuso que en un lugar así
habría varios paquetes de velas, sobre todo si se depende de un
generador que de pronto deja de funcionar. Buscó en varios cajones de la
mesada y finalmente encontró un manojo de tres o cuatro velas a medio
derretirse en el fondo del último. Encendió una de las velas y se dispuso a
ir al fondo de la casa para revisar el generador. La idea realmente no le
agradaba demasiado, pero que otra opción tenía. Salió y haciendo
cucharita con la mano derecha delante de la llama para que no se le
apagara en el camino, se dirigió al cuarto de herramientas. Al pasar por
delante de la fuente Dalmiro no llegó a notar que la Gárgola no estaba en
su fuente. Pasó tan apurado intentando que no se le apagase la vela que
no miro a los costados. Después de tropezar entre tumbas y ramas, llegó
al generador. Paseo la vela por el lomo del motor, nada. Chequeo el
combustible, tenía. Miró el cable de salida hacia la casa y estaba en su
lugar. No parecía tener ningún problema. Dejó la vela a un lado y tiró de la
perilla que encendía el motor. Un intento, nada. Segundo intento, nada.
Tercer intento, esta es la vencida pensó Dalmiro cruzando los dedos de la
otra mano. Por fin amagó a arrancar y después de escupir grandes
bocanadas de humo negro por el escape y de hacer otras tantas contra
explosiones, el generador comenzó a funcionar nuevamente. Las luces de
la casa parpadearon y volvieron a encenderse. Aliviado, dio una rápida
mirada al generador, todo parecía normal, agarró la vela y se apresuró a
volver a la casa. Al pasar delante de la fuente, la Gárgola volvía a estar en
su lugar, Dalmiro percibió un raro olor, fétido, azufrado. Sin prestarle
mayor atención entró a la casa. Aprovechó el break obligado para volver a
hacerse café. Mientras enjuagaba la taza se sobresaltó al escuchar
claramente unos pesados pasos en la planta alta. El piso de madera
resquebrajado de esa planta delataría a un gato caminando sobre él. Algo
nervioso, se acercó a la base de la escalera y miro dubitativo hacia arriba.
—¿Hola? —Nada. —¡Basta pelotudo! —Se dijo en voz alta—. Te
compenetraste demasiado en la novela, ya tenés delirios paranoicos...
Volvió a la cocina riéndose en voz baja y se sirvió una taza de café. Entró al
estudio y se dispuso a seguir escribiendo. Un poco le dolían los dedos, por
la falta de costumbre de usar una máquina de escribir tradicional. Pero
estaba demasiado creativo como para irse a dormir. Ni bien apoyó las
manos sobre la Olivetti, las luces comenzaron a parpadear nuevamente, el
ronroneo de fondo ahora era como una tos perruna a punto de ahogarse.
—¡No, no, de nuevo no! —gritó desesperado. Pero pasó. Parpadearon las
luces, el generador roncó, tosió y continuó su marcha monótona y
decidida. A Dalmiro casi se le escapó una lágrima de alivio. La silueta
volvió a aparecer en la ventana, esta vez se divisaba bien con las luces
encendidas a través de los vidrios, era sin duda alguna una silueta de
Gárgola. La de la fuente específicamente. Su piel ya no era de piedra
tallada, parecía piel de rinoceronte, gris, dura y arrugada, sus colmillos
gruesos y filosos sobresalían de la boca hacia arriba como los de un jabalí,
sus alas vampirescas terminaban en garras con uñas poderosas. Dalmiro
comenzó a percibir de pronto el mismo olor fétido que había notado en la
fuente, giró la cabeza hacia la ventana y ahora si la vio. La Gárgola, en
posición de ataque se disponía a atravesar el vidrio de un golpe, Dalmiro
llevó el brazo instintivamente en forma defensiva hacia su cabeza. Los
vidrios estallaron estrepitosamente, Dalmiro sintió como le penetraban en
todo el cuerpo pequeñas esquirlas de cristal y su piel se laceraba
masivamente. Cayó al piso. La Gárgola atravesó la ventana rota y lo
enfrentó con todo su porte, con las alas abiertas casi no entraba en la
habitación. El terror se apoderó de Dalmiro y arrastrándose por el piso con
manos y piernas se topó con la pared a su espalda. La Gárgola avanzada
decidida contra él, con las garras abiertas y sus colmillos sedientos de
sangre. Dalmiro desesperado comenzó a tantear la pared a sus espaldas
en busca de una salida. La Gárgola ya estaba encima de él, era el final... 6
Mientras Dalmiro era atacado por la Gárgola, en una de las tumbas
comenzó a removerse el suelo. Se formaron tumultos de tierra y comenzó
a abrirse el reseco piso de una cripta. Inmediatamente después apareció
una mano desde abajo de la tierra. La mano era enorme, con dedos
huesudos y de carnes carcomidas por la podredumbre. Filamentos
tendinosos colgaban de las falanges, abrió y cerró el puño como
comprobando su fuerza y comenzó a elevarse de la tierra. Apareció un
gran brazo por debajo de la mano, también estaba con faltantes de piel y
con músculos desgajados, así y todo se veía poderoso; gusanos blancos
como la leche complementaban el pútrido miembro que inexorablemente
se elevaba desde su tumba hacia la superficie. Segundos más tarde, un ser
hediondo y putrefacto estaba parado sobre la tumba, fuera de su lecho
mortuorio. Medía alrededor de dos metros, si bien estaba totalmente
carcomido y sus carnes agusanadas, se observaba un cuerpo fuerte y
musculoso, llevaba puesta una camisa color caqui mezclada con tierra,
humedad y musgo hecha girones. Los pantalones en igual estado, color
tierra, desgarrados y mostrando fuertes piernas agusanadas con rajas de
carnes colgando. Su rostro era repulsivo y aterrador, tenía faltos de pellejo
al punto que media dentadura estaba expuesta, mostrando unos dientes
amarronados y en descomposición, uno de sus ojos bailaba en su cuenca
sin párpados ni piel que lo contuviera. El temible y repulsivo ser, comenzó
a caminar torpe pero firmemente hacia la casa. Dalmiro resignado se
preparó a recibir el golpe final. La Gárgola elevó hasta el techo su garra
derecha dispuesta a eliminar a su presa de un solo golpe. En un segundo
de lucidez, antes del golpe final, Dalmiro notó que la Gárgola al levantar la
garra, retrajo también su ala derecha dejando expuesto su pubis, si podía
decírsele así, a ese engendro sin sexo y chorreante de fluidos sulfúricos, y
sin pensarlo dos veces le asestó una tremenda patada desde el suelo
directo al seudo genital de la criatura. El golpe la hizo retroceder un metro
y medio mientras emitía un desgarrador grito de ultratumba, dejando un
pequeño hueco por donde Dalmiro se deslizó escurriéndose y escapando
de su atacante. Logró pararse ágil e instantáneamente y corrió hacia la
cocina sin mirar atrás. La Gárgola volvió en sí cuando Dalmiro ya
traspasaba la puerta del estudio y se dirigía directo hacia la puerta trasera
de la casa. En segundos Dalmiro llegó a la puerta trasera. Esa puerta era el
último obstáculo entre el demonio y su libertad. Aunque tuviera que
correr kilómetros no se dejaría atrapar tan fácilmente. Tomó el picaporte
de la puerta y la abrió violentamente dispuesto a escaparse de esa
horrible pesadilla. En el instante en que abrió la puerta sintió que algo
poderoso lo tomó del cuello y lo elevó varios centímetros del piso. Con las
piernas colgando y pegando patadas al aire, Dalmiro comenzó a ahogarse.
Instintivamente tomó con sus manos el putrefacto brazo que lo sujetaba,
con todas sus fuerzas intentó sacárselo de encima, pero sin ningún
resultado. Sentía como la presión en su cuello aumentaba, no lograba
identificar qué o quién lo había tomado, solo veía una oscura silueta
humanoide que cubría casi toda la puerta. La presión en su cuello erra
cada vez mayor y no cesaba, comenzó a sentir que las amígdalas, la
lengua, la tráquea y la laringe se le desgarraban de la garganta. La presión
seguía aumentando. Dalmiro estaba seguro que su cuello comenzaba a
separarse de su cuerpo, de hecho ya no sentía sus piernas, sus ojos
estallaban inyectados en sangre y comenzaban a cerrarse lentamente. Su
cabeza, literalmente, estaba separándose de su cuerpo. El pútrido ser, en
un último esfuerzo diabólico y monstruoso, terminó de cerrar su mano
totalmente produciendo un horrible chasquido seco. Como cuando uno
quiebra una tabla de madera de una patada. La cabeza inerte, luego de ser
separada de su tronco produciendo una explosión de sangre eyectada
desde el cuello de Dalmiro hacia afuera, cayó hacia un lado y el cuerpo sin
alma ya, cayó hacia el otro lado sobre el piso encharcado en sangre. El
agusanado ser, dio media vuelta y volvió a su tumba con paso torpe pero
decidido. La Gárgola subió a la fuente y se convirtió de nuevo en un
adorno de piedra. El crucifijo de la puerta del estudio giró en semicírculo
de nuevo hasta volver a quedar en su posición normal. La Olivetti junto
con la biblioteca, el escritorio antiguo y el sillón se desvanecieron en el
aire como si nunca hubieran existido. En el estudio vacío ahora, las
primeras y únicas hojas escritas de Tinieblas quedaron desparramadas y
salpicadas de sangre por todo el piso del lugar. El amanecer anunciaba un
nuevo y soleado día de verano.•