The Solar War John French (179 356)

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Todavía humeaba, la corredera abierta en una recámara vacía. Gruesos casquillos de latón cubrían
el suelo alrededor de donde ella se agachaba. Más allá, medio plegados en la sombra, yacían los
cuerpos. Cinco de ellos, o tal vez más. No estaba segura. Por un segundo, los vio con el rabillo del
ojo.
Ella no tuvo elección.
Ella había estado caminando por la cubierta. Habían salido de la nada mientras ella sellaba el
mamparo, y ella había sacado el arma y...
Koln miró hacia la puerta sellada que había al otro lado del pasillo. Había bajado a cubierta para
comprobar que todo estuviera bien cerrado...
No, eso era mentira... Ella solo quería alejarse del puente, con su hedor a miedo, y Vek y su
guardaespaldas observando todo como si no confiaran en Koln.
Pensar en ellos despertó de nuevo la ira, que la atravesó y absorbió el terror como combustible,
como una tormenta de fuego que absorbe el aire.
¡Ella no había pedido esto! ¿Cómo se atrevían a dudar de ella? Ella era la que tenía que dar las
órdenes, para que la nave siguiera avanzando en el vacío...
Había pasado la mayor parte de sus cuatro décadas en este barco o en uno de sus barcos gemelos.
Minerales y suministros, de ida y vuelta a través de los círculos de las lunas de Urano, una y otra vez,
predecible y seguro. Una vida mundana llena de aburrimiento, pero allí había estado el templo, las
reuniones tranquilas en el silencio de los muelles frente a Miranda. Se había sentido halagada cuando
le pidieron que se uniera, luego intrigada. El escalofrío del secreto había condimentado la idea de
que, por una vez en su vida, estaba haciendo algo no permitido. Algo especial. Sin embargo, después
de un tiempo había sido igual de mundano, hombres y mujeres con capuchas andrajosas y palabras
sin sentido dichas para reconocerse. Fichas y monedas, y reuniones que eran mitad rituales y mitad
el tipo de conversación que podría tener en cualquier bar del muelle.
Su mirada se posó en uno de los cadáveres; tenía la mano abierta... Eran estrellas claras, pero
parecía que todavía estaba vivo. ¿Qué habían gritado antes de que ella disparara? Comida, algo
sobre comida.
¿Qué había hecho ella?
No, no, no… No fue su culpa.
¿En qué estaba pensando Vek? Casi mil refugiados en un barco con provisiones solo para su
tripulación. Vek debería haberlo sabido... No tenían nada.
El hambre había empezado a hacer mella en los últimos días. Pronto obligaría a los refugiados de las
bodegas a ir más allá de este pasaje. Acababan de salir corriendo de allí.
la oscuridad y ella tenia…

Ella tenia…
No deberían haber estado allí…
—No es tu culpa. —La
voz la dejó helada. Sus ojos se clavaron en los refugiados muertos. Escuchó los latidos
de su corazón. Luego se rió, el sonido hizo eco y luego se derrumbó en lágrimas. Era su
voz, por supuesto que lo era. La suya. Las palabras habían surgido de sus pensamientos
y habían llegado a su boca sin que ella se diera cuenta.
—No es tu culpa, Zadia Koln —se oyó a sí misma hablar y sintió que las palabras se
elevaban por el aire, frías y brillantes por la escarcha.
—No es tu culpa… —
Entonces oyó los pasos, lentos y deliberados, caminando hacia ella a través de la
cubierta.
Ella trató de mirar hacia arriba.
Ella no podía mirar hacia arriba.

Ella no podía moverse.
El latido de su corazón se había detenido. El frío de su aliento flotaba en el aire y un
polvo brillante flotaba ante sus ojos.
—No tenías elección entonces, y no la tienes ahora… —Había
una forma en el borde de su vista, una forma como la sombra de algo que caminaba
como un hombre. Quiso cerrar los ojos, quiso apartar la mirada. Sus ojos permanecieron
abiertos mientras la figura se detenía justo a su lado.
—Pero tenías una opción... —Podía
oler carne quemada y algo que le recordaba al incienso que habían quemado en el
templo de Miranda. Un templo... un templo que era solo una habitación con algunas
velas, y marcas rayadas en el suelo, y cuencos colocados bajo un chorro de agua de una
tubería rota.
"Todos ustedes pueden elegir a qué ángeles escuchar..." La
escarcha se extendía por sus extremidades y su cuello.
'Puedes escuchar esas voces que sabes que son verdaderas y que te mantendrán a
salvo, incluso si eso significa que debes ser solo una pequeña llama, en lugar de la luz
de la eternidad...' Sangre... Podía
oler sangre, y... y agua...
—O puedes escuchar todo el odio, la rabia y el resentimiento que llevas dentro, como
un padre hace con su hijo… —La cosa
se movió y ahora ella pudo verla.
—Y todos los humanos siempre toman la misma decisión... —Algo afilado se

le enganchó debajo del mentón y lo levantó. Dos ojos amarillos la miraron.
“Siempre elegís escuchar a los ángeles amargos de vuestros corazones…” No podía

respirar para gritar.
"Y nosotros escuchamos."
¿Eres de Terra?preguntó el muchacho.

—Sí —respondió Mersadie—. Nací allí. —Movió la pieza de cristal por una ranura del tablero de
metal. El chico la miró con el ceño fruncido. Su hermana estaba sentada acurrucada en una silla, con
los ojos hundidos en un rostro hosco, escuchando. Era al menos media década mayor que el chico,
tal vez un poco más. Se llamaba Mori y él Noon. Eran los hijos de Vek. Habían encontrado el camino
a la habitación en la que ella dormía hacía dos días y parecían haberla adoptado como una curiosidad,
una distracción de la situación en la que todos se encontraban.
Ella les había contado una historia, y el niño, al menos, había vuelto por más.
Vek los había dejado, y el guardaespaldas, Aksinya, había venido con ellos, una sombra de ojos
fríos al borde de la habitación.
Mersadie habló y contó historias mientras el Antius avanzaba a través de la oscuridad del abismo
entre Urano y Júpiter. Aparentemente, los gigantes gaseosos se encontraban en una etapa de su
ciclo orbital que colocaba a Júpiter en un rumbo directo entre Urano y el sistema interior. Ahora no
había explosiones, ni ajetreos ni estruendos de acontecimientos repentinos, solo el lento y estruendoso
paso de los momentos a medida que aumentaba la presión en los pensamientos de todos los que
estaban a bordo.
—¿Cómo es el Mundo del Trono? ¿Cómo es? —preguntó Noon.
Mersadie se encogió de hombros y sonrió.
—No sé cómo es ahora. Hace mucho que no voy allí. Pero ¿quieres saber la verdad? —Se inclinó
sobre el tablero de baldosas de colores y bajó la voz hasta convertirla en un susurro—. Siempre
pensé que era feo. Hay una neblina en el cielo. Solía haber mares, hace mucho más tiempo del que
nadie puede recordar. Ahora solo hay polvo y hedor. Muchos edificios que han crecido demasiado. Y
hay gente, más gente de la que puedes imaginar. —¿Adónde has ido? —preguntó Mori desde el otro
lado de la habitación. Mersadie miró a la chica, que apenas se había movido pero la miraba con una
mirada
penetrante. —Si estuviste lejos de Terra durante mucho tiempo, ¿a dónde fuiste?
¿Ir?'
Mersadie sostuvo la mirada de la niña, pensando en cómo responder.
Fui a ver cómo se creaba el Imperio. ¿Qué significa
eso? preguntó la muchacha.
—Ya basta de preguntas —dijo Aksinya desde la esquina.
Mersadie miró al guardaespaldas, luego volvió a mirar las fichas de colores del tablero y luego
a Noon. "Creo que podrías haber ganado", le dijo Mersadie a Noon.
Las alarmas sonaron por todos lados.
La cápsula de asalto golpeó al Antius en la columna vertebral. Las garras de los flancos de la
cápsula se clavaron y tiraron de su masa contra el casco. Los anillos de dientes de perforación
comenzaron a girar. Los rayos de fusión dispararon a quemarropa. La piel del casco burbujeó y
rezumaba naranja. Las cargas huecas en la base de la cápsula se dispararon. La explosión
perforó el metal abrasador y lo convirtió en un chorro de líquido al rojo vivo. La cápsula se
balanceó, pero sus patas con forma de cuchilla se hundieron más, empujando los dientes
giratorios de sus fauces hacia la herida resplandeciente.
El segundo conjunto de cargas se disparó y atravesó los últimos centímetros del casco del
barco. Una onda expansiva destrozó los pasillos cercanos a la brecha.
Las escotillas medio selladas se desprendieron de sus bisagras. Un tripulante solitario que se
encontraba cerca del punto de impacto se estrelló contra la pared y se convirtió en una muñeca
rota de carne aplastada y huesos destrozados.
Una escotilla iris situada entre los dientes de perforación de la cápsula se abrió de golpe. Las figuras se
dejaron caer por ella. Una armadura de vacío carmesí abultaba sus cuerpos. Las mangueras de presión
serpenteaban desde los recipientes que llevaban a la espalda hasta sus cascos abovedados.
En los camarotes hacia la popa del barco, Mersadie se levantó del suelo y se puso de pie cuando
la explosión provocó un escalofrío en el casco.
Aksinya ya estaba en movimiento, recogió a los dos niños y se dirigió a la puerta como un rayo.
El guardaespaldas tenía una pistola de cañón largo en una mano.
—Aksinya —llamó Mersadie. Algo no iba bien, algo que se desdibujaba en los límites de su
conciencia y que Mersadie no podía ver. La piel de la nuca y de los brazos le picaba. En su mente
podía ver la imagen del lobo que había soñado, sonriéndole con sus afilados dientes
ensangrentados—. No te vayas. Hay algo...
El guardaespaldas se giró y cerró la puerta con llave.

—Necesito llegar hasta el Maestro Vek. —La puerta se abrió y ella miró a Mersadie, la máscara de
control se deslizó por un segundo para mostrar solo desprecio.
—Tú nos has traído esto. Pueden atraparte. —Se dio la vuelta. Los ojos de Noon estaban muy
abiertos mientras la miraba desde el agarre de Aksinya.
—No —gritó Mersadie. Estaba temblando, el temblor salía de su interior como una descarga eléctrica
que buscaba una salida. En su mente surgió la imagen de los símbolos que había visto en el sueño
con Keeler, planetas y signos, símbolos y significados. Las marcas habían cambiado, se habían
desplazado; brillaban con calor, soltando humo. Y tan claramente como si alguien le hubiera gritado
en el oído, supo que era una advertencia—. Hay algo más... algo que se acerca... ¡No te vayas!
Aksinya parecía que ni siquiera se detendría. Entonces se detuvo, sacó una pistola láser compacta
de dentro de su túnica y la arrojó al suelo
a los pies de Mersadie.
—Considera que ese es el límite de mi bondad. —

Luego se fue, arrastrando a los niños hacia las luces centelleantes del pasillo exterior. Mersadie miró
el arma por un segundo, tambaleándose mientras la sensación de peligro y amenaza la invadía.
Luego siseó una maldición, se agachó, recogió el arma y corrió tras el guardaespaldas.
Vek ya estaba corriendo cuando la cápsula de asalto detonó su segunda carga. La sacudida recorrió
la cubierta. Los gritos se tragaron las alarmas. Algunos miembros de la tripulación del puente buscaban
las armas que habían sacado del armario de armas del Antius . Vek tenía un rifle láser. Sus manos
buscaron a tientas el botón de armado mientras se dirigía hacia la puerta del puente. El sudor le
brotaba a borbotones. El aliento le salía de los pulmones. Su volumen se estremeció bajo la ropa.
Alguien podría haberlo llamado, pero no lo oyó ni se detuvo. Todo lo que podía pensar era en los
niños. Los niños que había dejado dos cubiertas más abajo. Cerca de la brecha.
—El Emperador protege. —Eso fue lo que Sadia, su esposa, había dicho cuando lo presentó por
primera vez al Templo del Emperador Salvador—. Siempre lo ha hecho y siempre lo hará. —Bajó la
espiral de escaleras desde la
plataforma del timón. Vio a un guardia, pero el hombre se dio la vuelta y huyó cuando Vek le gritó.
«Pero, ¿cómo puede ser eso cierto cuando mueren miles de millones?», se preguntó. «¿Cómo puede ser eso cierto?».
¿Habría una guerra si Él protege?

Su esposa se encogió de hombros.
—Si no existiera la oscuridad y la posibilidad de perder, ¿qué necesidad habría de que Él

nos protegiera? Otra sacudida
sacudió la cubierta. Las paredes resonaron como un gong golpeado. Estaba jadeando y
el sudor le caía a los ojos.
"Él protege, Él protege..." jadeó y resonó en su cabeza. Por favor, que Él los proteja.
Llegó a la puerta del puente. Se oían gritos a sus espaldas, el murmullo mecánico del
tecnosacerdote.
Las puertas estallaron en una lluvia de metralla y Vek salió despedido hacia atrás.
Algo lo golpeó en el estómago y cayó al suelo. El aire se le escapó de los pulmones y
cayó, vagamente consciente de que sus manos todavía sujetaban el rifle láser.
Recibió otro golpe en las costillas, al chocar contra un pilar de soporte y caer al suelo.
Había figuras a su alrededor y por encima de él. Figuras con armadura entrando por la
abertura. Armadura roja, cascos abovedados con ranuras negras en lugar de ojos, armas
pequeñas que echaban humo y electricidad estática. Se desplegaban rayos de luz. Vek
intentó levantarse, intentó avanzar, intentó levantar el arma...
«Deberías confiar más», había dicho Sadia.
Ninguno de sus miembros se movía. No sentía nada.
«Esa es la raíz de la fe: no solo creer, sino confiar…» Las
figuras blindadas avanzaron, disparando a cada paso, rápido pero constante.
Vek pensó que los gritos estaban desvaneciéndose, pero el mundo estaba suave y borroso
y goteando rojo en el borde de su vista.
—Hay un plan, y Él nos vigila a todos… —Despejado
—dijo una voz distorsionada por una máquina desde algún lugar fuera de la vista.
—Todo lo que necesitas hacer es
confiar… —Vek podía ver los rostros de Noon y Mori en su mente, más claros que las
sombras rojas que se acercaban.
—Éste está vivo —dijo una voz cercana. De pronto, Vek se dio cuenta de lo silencioso
que estaba todo. Las luces seguían parpadeando, pero no había alarmas ni gritos...
«¿Sólo confiar?», había preguntado. «Eso no parece gran cosa». «Lo

es todo», había dicho ella. «Lo es todo, mi amor». Estaba mirando
hacia una ranura negra para el ojo situada en un casco lacado en carmesí.
—El Emperador… —logró decir, oyendo el gorgoteo y el ronquido en su propia boca.
El cañón del arma eclipsó la vista de la habitación. Podía ver el ardor dentro de su boca.
'El Emperador p…'
Mersadie vio los disparos desde la esquina. Disminuyó la velocidad y se agachó contra la
pared. Agarró el arma con fuerza. Las balas pasaban zumbando y los perdigones rebotaban
en las tuberías y las rejillas. Respiraba con dificultad. Un sabor amargo le llenaba la boca
y la nariz. Miró hacia atrás, al camino por el que había venido.
Las puertas blindadas se habían sellado detrás de ella. ¿Podría abrirlas? Si pudiera,
¿adónde iría? ¿Qué pasaría con Nilus? ¿Dónde estaba el Navegante?
El grito de un niño la hizo levantar la cabeza. Otra ráfaga de disparos. Otro grito. La idea
de volver se desvaneció. Mersadie echó un vistazo a su alrededor.
esquina.
La siguiente puerta estaba a sólo veinte pasos de distancia. Era una abertura pequeña y ovoide.
Los dos niños se agacharon detrás de una tubería que sobresalía a medio camino entre
Mersadie y la puerta. Mori abrazó a su hermano con fuerza cuando un disparo rebotó en la
pared sobre sus cabezas. Aksinya estaba junto a la puerta abierta, pistolas en mano,
disparando a través de la escotilla mientras las armas de fuego ladraban desde la oscuridad
más allá. Se agachó cuando una nueva ráfaga de disparos destrozó el pasillo. Mersadie la
miró y creyó ver una maldición formándose en los labios del guardaespaldas.
Se escuchó un estruendo más profundo más allá de la escotilla abierta y un proyectil
recorrió el pasillo y explotó en la pared opuesta a la esquina.
Mersadie vio el destello de la armadura roja en el fogonazo del cañón justo antes de
agacharse. Había figuras avanzando por el otro lado de la escotilla de Aksinya. El
guardaespaldas y los niños estaban atrapados.
'¡Mersadie!' Gritó la acción.
—Te escucho —gritó ella. Otro rayo ardió en el pasillo.
Mersadie oyó el ruido de las pistolas de Aksinya.
—Su lanzadera —gritó el guardaespaldas—. Está dos cubiertas más abajo. El comando
de anulación de las puertas de lanzamiento es «Juno».
—Lo entiendo —gritó Mersadie. Y así lo hizo.
—Ve a buscar a los niños y luego ve a la lanzadera.
Mersadie asintió. Todos los pensamientos sobre Nilus, sobre propósitos mayores y sobre
fines últimos se habían vuelto muy distantes. Un agudo zumbido se elevaba en su cabeza
y en sus oídos. Sus miembros temblaban de repente. Aksinya sostuvo su mirada durante
un segundo más.
—¡Prepárate! —gritó. Mersadie asintió de nuevo, con la boca y la garganta secas.
—¡Ahora! —gritó Aksinya y se levantó a medias, disparando sus pistolas a través de la escotilla.
Mersadie se puso en pie y dio dos zancadas. Un soldado con una pesada armadura roja ya
estaba en la escotilla. Mersadie nunca sabría si Aksinya no se había dado cuenta de lo cerca
que estaban o si simplemente habían vadeado el fuego para llegar a la puerta. Se agachó a un
lado del pasillo mientras el arma en las manos del soldado carmesí retumbó. Una bala abrió un
agujero en el suelo donde ella había estado.
Aksinya no se detuvo. Su primer disparo alcanzó al soldado vestido de carmesí en el pecho. El

segundo dio en el mismo blanco un segundo después y atravesó la armadura roja. El soldado
cayó hacia atrás. La sangre brilló intensamente. Aksinya se apartó bruscamente cuando un rayo
de luz atravesó la puerta. Mersadie oyó el silbido del aire cuando el rayo pulsó. Aksinya se
estaba dando la vuelta, girando agachado con el impulso de su esquiva para patear con el talón
la entrepierna de la siguiente figura que atravesaba la puerta. Aksinya se levantó con una espada
en la mano. El soldado carmesí levantó la mano para bloquear la estocada, pero la punta de la
espada se deslizó hasta debajo de la barbilla de su casco. Aksinya activó el campo de poder de
la espada y el cráneo del soldado explotó en su casco. El cadáver comenzó a caer.
Aksinya soltó la daga, arrancó las clavijas de las granadas que colgaban de la bandolera del
soldado y pateó el cadáver hacia la puerta antes de que cayera al suelo. Se agachó a un lado y
recogió el cuchillo mientras se movía. Unos rayos de luz atravesaron la puerta y la alcanzaron.
Mersadie miró al guardaespaldas a los ojos. Había marcas de quemaduras en la ropa de

Aksinya y una mancha roja oscura que se extendía por su estómago. La rabia ardía en sus ojos
cuando se encontraron con los de Mersadie.
«¡Lleven a los niños a la lanzadera!», gritó.
Una onda expansiva anaranjada atravesó la puerta abierta. Trozos de tela en llamas y armadura
rota se esparcieron por la cubierta. El humo llenó el aire. Mersadie gritó de dolor cuando la
presión se rompió sobre ella. Los rayos iluminaron la nube de humo, destellando fuera de tiempo
con el pulso rojo de los lúmenes de alerta. Aksinya disparó a través de la escotilla. Por un
segundo, en el destello rojo de luz, Mersadie vio el dolor deformar el rostro del guardaespaldas.
—¡Vamos! —gritó Aksinya y volvió a disparar hacia la puerta.

Mersadie se levantó de la pared y corrió hacia los dos niños que estaban acurrucados junto a
la tubería. Noon estaba llorando y lágrimas húmedas le corrían por las mejillas.
Mori tenía los ojos muy abiertos y respiraba con dificultad mientras miraba a Mersadie. La niña
dijo algo, pero el zumbido seguía llenando los oídos de Mersadie, desdibujándolos.
en su cráneo. Sintió que iba a vomitar.

—Ven conmigo —dijo Mersadie, extendiendo la mano hacia Mori. La muchacha se encogió hacia atrás.
—Tenemos que irnos, Mori. —La chica dudó, asintió y se levantó, agarrando la mano de
Mersadie y tirando de su hermano hacia arriba con la otra.
Aksinya disparó a través de la puerta mientras Mersadie y los niños corrían hacia la curva
del pasillo, de vuelta por donde había venido Mersadie. Llegaron a la esquina. Detrás de
ellos, rayos de energía atravesaron el aire. Mersadie pudo ver la puerta blindada al final
del pasillo. Treinta pasos. Treinta pasos y luego...
Las luces de la cerradura de la puerta distante parpadearon y se pusieron verdes. El paso de

Mersadie vaciló. La puerta blindada comenzó a abrirse y se replegó contra las paredes del pasillo.
Escuchó un gruñido de dolor desde atrás, donde Aksinya estaba agachada junto a la otra puerta
que daba al pasillo. Los rayos de energía golpeaban las paredes del pasillo. Mori seguía
corriendo hacia adelante, su mano ahora tiraba de la de Mersadie.
Al otro lado de la puerta había figuras, sus armaduras de color rojo brillante.
Mersadie tiró de la mano de Mori cuando el primer soldado con armadura carmesí apareció a
la vista, con el arma en alto. Mori lo vio y abrió la boca para gritar. El soldado disparó cuando
Mersadie los acorraló detrás de una pared que los apuntalaba. Se oyeron disparos contundentes
en las paredes y el suelo. Más soldados entraron en el pasillo desde el otro extremo. Desde su
única salida.
Mersadie podía ver hacia donde Aksinya estaba sentada en el suelo, junto a la escotilla. Las
manchas oscuras se habían extendido por el torso de la guardaespaldas y le faltaba un trozo
húmedo en la parte superior del muslo derecho. Estaba recargando su pistola, con el rostro
tenso y duro. Mersadie sintió el peso de la pistola en su propia mano y disparó dos tiros. El
chasquido del retroceso hizo que los tiros salieran disparados hacia arriba. El mundo rugía con
disparos, acercándose, apretándose como un torno. Mori temblaba, su hermano aullaba.
Y en su mente, lo único en lo que podía pensar era en la luna sobre el agua, en dientes afilados
y en un par de ojos amarillos. Las palabras susurradas en un sueño invadieron sus pensamientos.
Vamos por ti… Lo sabemos… Estamos aquí para ti…

El pánico la invadió y la inundó de adrenalina. Necesitaba correr. Necesitaba alejarse.
Ella se levantó a medias. Mori la tiró hacia atrás.

¿Qué estás haciendo?gritó la muchacha.
Mersadie intentó quitársela de encima. Necesitaba correr, el instinto era tan puro y crudo que sus
otros pensamientos gritaban tras él.
—Intentarán detenerte —dijo el rostro de Keeler en el sueño—. Viejos amigos y enemigos por igual.
Vendrán a por ti. —Intentó levantarse de nuevo de la
protección del pilar de apoyo.
Un par de soldados carmesíes estaban a cuatro pasos de distancia, con las armas apuntadas y los
dedos en los gatillos. El tiempo se convirtió en un instante atrapado entre respiraciones contenidas.
Mersadie podía verlo todo.
Los soldados acorazados avanzando… Los rayos y las ráfagas de disparos atravesando la penumbra…
La imagen borrosa de Aksinya mientras intentaba levantarse y enfrentarse a las figuras que entraban
por la otra escotilla…
Y entonces vio la sombra. Estaba de pie en la puerta blindada abierta por la que acababa de entrar el
segundo escuadrón de soldados. Estaba quieta. De pie.
Una imagen congelada en un flujo de imágenes.
El zumbido en su cabeza iba en aumento y lo único en lo que podía pensar era en el mensaje que
llevaba en su memoria y en el olor a pelaje mojado, sangre y escarcha.
Los soldados seguían avanzando, con los dedos apretando los gatillos mientras los instantes que
pasaban parpadeaban al ritmo de las luces de alerta.
Rojo, negro…
Rojo, negro…
Rojo, negro…
Rojo.
La sombra estaba detrás de ellos.
Negro.
Y ahora la sombra estaba junto a ellos, y Mersadie podía oír el grito de sirena en su cabeza latiendo
en un abrir y cerrar de segundos.
Rojo.
La sangre brotó a borbotones. Los soldados se giraron y la sombra estaba entre ellos, moviéndose a
sacudidas como un alimentador de imágenes roto.
Negro.
Aksinya todavía estaba en el suelo junto a la escotilla, con la pistola congelada en su mano.
Había escarcha roja trepando por las paredes. Cuerpos que volaban hacia atrás, rotos, hechos papilla.
Rojo.
La sombra estaba quieta ahora, bañada en sangre, con la cabeza girada hacia Mersadie, y ella podía
ver el rostro dentro de la sombra, con los ojos manchados de rojo por la
Cráneo con venas negras de la Subseñora Koln.

—Estamos aquí para ti —dijo la cosa y extendió los dedos, que se extendieron en sombras
a través del aire, y todo en lo que Mersadie pudo pensar fue en correr en sueños a través de
bosques oscuros y en los aullidos que se alzaban detrás de ella—. Somos los...
El rayo láser le arrancó un lado del cráneo a Koln. El cuerpo envuelto en sombras se sacudió
hacia atrás. Mersadie disparó una y otra vez, dando un paso adelante mientras la cosa se
tambaleaba y las ráfagas la desgarraban. Se sacudió, la carne y la sangre temblaron mientras
caía.
Ella permaneció de pie junto a él, inmóvil, jadeando, mientras la luz de agotamiento del
cargador parpadeaba en rojo en la pistola que sostenía en la mano. El único sonido era el de
la sangre que caía a la cubierta desde el techo.
La nieve hierve en el cielo negro mientras el anciano comienza a escalar la montaña.

El cuerpo está cubierto de pieles heladas y harapos negros. El viento lo azota y se
tambalea, casi cayendo. Sus manos se hunden en la nieve.
Frío.
Frío ardiente.
Más allá del fuego, más allá del agua.
Jadea y, por un momento, la nieve no es nieve, sino todos los momentos de dolor
sufridos: el llanto de una madre junto a un pequeño bulto, el último pensamiento de un
hombre que muere antes de tiempo, el roce de un cuchillo. Frío, cortante, ardiente...
Él se empuja hacia arriba.

A sus espaldas oye el grito de los lobos. Se detiene, se da la vuelta. La luz de la
antorcha encendida en su mano se ondula en las ráfagas de viento. Sus ojos captan la
luz del fuego mientras mira hacia abajo, hacia el bosque. Los árboles han crecido hacia
arriba, las ramas desnudas se extienden para atrapar el viento. Los ojos lo miran, rojos,
verdes y amarillos febriles. En la distancia, todavía visibles por encima y más allá de las
copas de los árboles, puede ver las luces de la torre que ha dejado para hacer este viaje.
Las ráfagas de viento y los lobos vienen con él, formándose de oscuridad y escarcha
mientras saltan. Balancea la antorcha. Las mandíbulas de los lobos
Son colmillos anchos y rotos en encías podridas. El latón fundido se dispersa de los dientes
de hierro, fuego azul de las garras de cristal negro. La antorcha golpea al primer lobo:
destello de relámpago.
Noche destrozada.
Nieve ardiente.
Los lobos retroceden, sus gritos sacuden ráfagas de nieve del cielo.
El anciano corre por la ladera de la montaña, con las piernas hundidas en los montículos
de nieve y las manos agarradas a la roca cubierta de hielo. Los aullidos se elevan de nuevo.
La entrada a la cueva está muy cerca, justo ahí, entre las piedras. Otro paso, otro impulso
de voluntad y llegará a su santuario. Las garras se extienden hacia él. Puede sentir su aliento
en su espalda. Se da vuelta y lanza la antorcha encendida hacia lo alto. Una columna de
relámpagos dentada la atrapa y cae. La luz blanca inunda la ladera de la montaña. Las
sombras de los lobos se funden en el suelo, pero ya vienen más. Salta hacia la puerta de
piedra que da a la montaña y...
Silencio. Olor a piedra y tierra. Quietud.
La cueva se extiende frente a él. Se han tallado escalones toscos en el suelo. Las vetas de
cristal brillan en las paredes de piedra sin tratar. El sonido del agua goteando sobre la roca
toca sus oídos. Un resplandor de fuego se filtra por los escalones mientras desciende. Una
puerta cuadrada lo espera al final. Se detiene en el umbral y luego la cruza.
La cueva es pequeña pero ha sido ampliada, primero con hachas de piedra y luego con
herramientas de bronce y hierro. La luz proviene de mechas encendidas colocadas en un
cuenco de aceite transparente. Bancos de piedra se alinean en las paredes a ambos lados
de la puerta. Los asientos son lisos, desgastados por el tiempo y por quienes han llegado
aquí. Canales bajan por el suelo desde donde se eleva un trozo de cristal en bruto. Los
símbolos se arrastran sobre el cristal: un medio hombre medio equino, agua cayendo de
una taza, una figura con cabeza de toro.
El hombre vestido de harapos negros y pieles se detiene.
En uno de los bancos se sienta otro hombre, envuelto en una túnica dorada. Sostiene un
bastón en la mano y una trenza de hojas de laurel e hilo de plata reposa sobre su cabeza.
Parece joven.
Los dos se miran durante un largo momento. Entonces el anciano con la piel cubierta de
escarcha se sacude y se quita la capa de la espalda. La túnica negra que lleva debajo está
hecha jirones y manchada de sudor. Los músculos de sus brazos son cuerdas marchitas,
sus hombros encorvados por la edad, su cuero cabelludo sin pelo y con manchas de vejez.
En sus dedos brillan anillos dorados: una cabeza de carnero, un
sol irradiado, un ópalo gris.

"Hola, viejo amigo", dice el joven de oro.
El anciano vestido de harapos negros asiente y avanza. Por un instante, su paso se
tambalea. Sus ojos se cierran de dolor. La roca de la cueva cruje. Una nube de polvo cae
del techo. El hombre de oro mira hacia arriba y luego vuelve a mirar al hombre de negro,
que se sienta en el banco de enfrente.
«Toma», dice el joven, ofreciéndole un cuenco de madera, «pan, sal y carne».
El anciano toma el cuenco con un gesto de la cabeza y comienza a comer. El hombre de

oro levanta su propio cuenco y toma pequeños bocados sin apartar la vista de su compañero.
—Lamento llamarte aquí —dice el hombre de oro cuando solo quedan migajas en el
cuenco del anciano—, pero tenemos que hablar. El hombre de negro se pasa el dorso de
la mano por la boca. Sus ojos son profundidades negras en la piel curtida de su rostro. —
Las cosas están apretando cada vez más —continúa el joven—. Hasta ahora el ataque ha
sido como esperábamos. Pero hay algo más, algo que está fuera de eso… El hombre de
oro comienza a colocar cartas en el banco de piedra entre
los cuencos. Las cartas son viejas y las imágenes en ellas se han desvanecido: una figura
con una capa oscura, con el rostro vuelto hacia otro lado, trepando hacia una torre alta; un
hombre con cabeza de lobo con un manojo de espadas oculto bajo una capa; una rueda
de estrellas girando alrededor de una luna que se oscurece… Carta tras carta, el patrón
crece con cada una que se coloca.
—Ya ves —dice el hombre de oro—. Cambia, pero el núcleo de un patrón siempre está
ahí, una resonancia creciente en la urdimbre, como notas que se elevan y armonizan, o
piezas que se colocan en un tablero, o un arma que se ensambla pieza por pieza... No
puedo ver lo que es, solo su sombra, pero está ahí.
Detrás de la noche y el derramamiento de sangre, está ahí. —El hombre de negro sigue
mirando las cartas—. También hay otras cosas. Factores que están fuera de lugar. El
momento del asalto, por ejemplo. Comenzó en pleno invierno, en el abismo del nadir
cósmico. Y el orden de las cosas... La posición de los planetas es particular en este
momento. Es una conjunción rara que no ha ocurrido desde... bueno, desde antes de la
última oscuridad. Siempre hemos supuesto que el momento del asalto está impulsado por
la prisa, pero ¿y si es otra cosa? ¿Y si es algo m...? —Sí —dice el hombre de negro. Se
pone de pie. Por un segundo la luz del aceite brilla
en el cielo.
Las llamas proyectan su sombra sobre la pared y, durante un abrir y cerrar de ojos, no es la sombra de un
anciano, sino la de una figura en un trono, con las manos agarrando los brazos del mismo y la cabeza
erguida. «Está ahí, bajo la superficie, más allá del borde de la noche. Puedo… sentirlo crecer». «¿Qué es?»,
pregunta el joven. «¿Qué están
haciendo?». El hombre de negro se queda quieto un segundo, con la mirada
perdida. Le ha costado mucho enviar una parte de sí mismo hasta aquí, a este encuentro de mentes en
uno de los últimos santuarios que quedan. Lejos, y a sólo un pensamiento de distancia, está la oscuridad
aplastante, contenida momento a momento, una marea creciente detenida en el borde de la orilla solo por
la voluntad.
—No puedo ver —dice el Emperador, mientras las pieles se mueven sobre su envejecido cuerpo—. Ni
dentro ni más allá del borde de la Noche. El presente es oscuridad y el futuro un horizonte. Solo existe la
lucha. Malcador, joven y vestido de oro, se queda
quieto por un momento y luego asiente una vez, su rostro es una máscara que no puede ocultar su
preocupación.
—Los demás lo saben —dice Malcador por fin—. El Khan, el Ángel, los comandantes... Rogal, en particular.
Las acciones del enemigo no cuadran, y ven que hay una brecha, una sombra en su comprensión. —Para
eso están allí —dice el Emperador, recogiendo las pieles de las que el hielo y la escarcha
apenas se han derretido—. Para ser acérrimos, para luchar y no rendirse. El resto es cosa vuestra:
protegerlos para que puedan ser lo que necesitan ser. El Emperador se vuelve hacia la puerta.
«¿Todavía podemos ganar esto?», pregunta Malcador.
—Esa no es la pregunta que realmente estás haciendo —dice el Emperador girando la cabeza pero
todavía mirando hacia otro lado.
Malcador esboza una sonrisa triste y asiente con la cabeza para reconocer el punto.
"Adiós", dice el Emperador poniéndose su capa de piel y girándose hacia la pequeña puerta que da a la
noche y al invierno.
Malcador se queda donde está, mirando el espacio negro que hay más allá del rudimentario arco de
piedra. Después de un momento que en realidad no dura más que el lapso de un pensamiento, vuelve a
mirar el patrón de cartas que está sobre el banco de piedra a su lado. Luego se agacha y recoge la imagen
de la alta torre que se hace añicos bajo un rayo.
"¿Podremos sobrevivir a esto? ¿Podremos sobrevivir a cualquier cosa?", pregunta y cierra los ojos.
La idea y la imagen de la cueva se despliegan y el aullido
La oscuridad se apresura a reclamar el lugar que dejó.

Solarium
Estoy aquí
Campo de batalla del tiempo
Barcaza de batalla Ankhtowe, SupraSolar Gulf
Ahzek Ahriman, bibliotecario jefe de la Legión de los Mil Hijos, observó cómo se formaba
sangre en la esfera de cristal. El carmesí se formó en sus pulidas profundidades, se
arremolinó y luego corrió hacia el borde del orbe. Una luz fría se reunió a su alrededor y
Ahriman escuchó cómo la melodía en su mente cambiaba a medida que las notas y las
armonías cambiaban. Observó el orbe durante otro segundo mientras giraba a través del
espacio sobre él.
+¿Eso entra dentro de la conjunción necesaria?+ Ahriman habló pensativo.
+Sí,+ graznó la respuesta mental de Menkaura. Ahriman podía sentir la fatiga que se
filtraba del envío. Entendió por qué. Estar en esa cámara era sentir y oír el flujo del
inmaterium sin interrupción ni moderación. Era un solatarium como los que usaban los
eruditos muertos hace mucho tiempo para predecir los movimientos de los cuerpos
celestes en los cielos de Terra. En esos dispositivos, esferas de piedra y vidrio giraban
alrededor de un simulacro de cristal del sol.
En esta cámara se aplicaba el mismo principio básico, pero ahí terminaba la similitud. Así
como los telescopios de los antiguos astrónomos concentraban la luz de los cielos, esta
cámara atraía la resonancia infinita de la disformidad hasta el punto en que sus patrones
eran visibles.
Una constelación de esferas y discos giraba en el espacio que había sobre él; sus
elementos exteriores giraban lo bastante como para casi tocar las paredes curvas. La
cámara entera era una esfera en sí misma, de ochenta y un codos de diámetro, cortada
por telequinesis a partir de un único bloque de jade. Ninguna mano viviente había tocado
jamás su superficie ni la había contaminado con recuerdos. Las esferas y monedas del
solario que había en el centro se movían gracias a corrientes psíquicas. La mayoría
representaban al Sistema Solar físico, pero otros, principios no menos reales pero en
última instancia intangibles, giraban junto a ellas: el Ascendente de la Fuerza, la Justicia del Invierno, el Vu
Las esferas y discos más pequeños estaban hechos de roca, metal y hueso tomados de
los planetas, lunas y cuerpos vacíos que se encontraban dentro de la luz del Sol.
Cada planeta era una esfera de cristal formada en la disformidad únicamente por voluntad
y convertida en realidad mediante sacrificio. Cuando se colocó el componente final en su
lugar, la resonancia creó un delicado chillido que mató al último de los ochenta y un
artesanos psíquicos que lo habían fabricado. Desde entonces, el sonido de su giro había
resonado en la mente de Ahriman incluso cuando no estaba en la cámara. Había sido un
precio vil que pagar, pero habría algo peor aún. De eso estaba seguro.
Ahriman e Ignis flotaban a través del lugar sobre discos plateados. Ambos se marcharían
en cuanto terminara la lectura. Más allá de sus paredes curvas, el Ankhtowe avanzaba
hacia su objetivo, impulsado por la ciencia semiperdida de las máquinas. Pero allí,
mientras el Mar de las Almas pasaba volando, ellos permanecían inmóviles, contemplando
un huracán que se avecinaba. Solo Menkaura permanecería en el solario durante todo el
ritual. El augur de guerra estaba sentado sobre su propio disco, que colgaba boca abajo,
en relación con Ahriman, junto a la esfera dorada del sol. El deslustre se había extendido
por la plata del disco, y Menkaura parecía desaliñado y medio muerto. La laca se había
descascarado de su armadura y el óxido formaba costras en sus placas. Llevaba la cabeza
descubierta y las cuencas vacías de sus ojos brillaban con una luz fantasmal y supuraban
pus.
El sonido de la punta de una pluma de diamante rascando el vidrio rompió el silencio.
Ahriman miró hacia donde Ignis estaba marcando una línea de cálculos en una hoja de
obsidiana. El Maestro de la Orden de la Ruina levantó la vista y los tatuajes geométricos
de su rostro se deslizaron hacia un nuevo patrón. Ahriman envió un susurro de consulta
mediante el pensamiento. En la cámara del solario, cada pensamiento era un grito, cada
envío, un alarido.
+El progreso general está dentro de los cálculos proporcionados por el primarca del
Cuarto y sus herreros de guerra,+ respondió Ignis. +Hay errores en los
particularidades que será necesario tener en cuenta en la numeración de la formulación final.
+Eso es lo que pasa cuando los planes tocan la realidad+, envió Ahriman. +Las cosas se
desmoronan.
+ Ignis parpadeó, los patrones se reformaron nuevamente en su rostro mientras consideraba la
declaración.
+En algunos casos+, respondió, y luego volvió a sus cálculos y al chirrido rascador de la
pluma de diamante. Ahriman observó a Ignis por un segundo y luego dejó que su vista volviera
a las esferas. Sus ojos se movieron entre ellas, notando el camino y los detalles de cada una.
Emociones y visiones del otro lado del abismo del espacio tiraron de sus pensamientos
mientras lo hacía.
El rostro de un humano presionado contra un espacio angosto, tratando de hacerse pequeño
mientras gigantes con armaduras azul medianoche pasaban a su lado acechando, sus
altavoces vox gritando los gritos de aquellos que ya habían sido encontrados; una nave
impotente a la deriva en la oscuridad, los que estaban dentro aferrándose a sus últimos y
superficiales alientos mientras el aire se agotaba; un buque de guerra dando tumbos una y
otra vez, ardiendo como una antorcha mientras sus
fuegos de muerte se alimentaban del combustible dentro de sus motores... Ahriman cortó
las visiones con un pulso de voluntad y estabilizó su mente en los patrones de pensamiento
de la novena enumeración. Sintió un aliento congelar brevemente el interior de su casco.
Observar el solario no era solo verlo con los ojos, sino ser parte de él, sentirlo girar mientras
intentaba atraerte hacia su abrazo de remolino.
+Estás incómodo,+ afirmó Ignis.
Ahriman no respondió, sino que miró a Menkaura y abrió sus pensamientos para enviarlos.
+Aún se puede deshacer+, dijo Menkaura, enviando la respuesta a la pregunta que Ahriman
estaba a punto de formular. +El equilibrio de resonancias en el arreglo es tal que… no es
seguro. Todo es ceguera y polvo en el viento…+
Ahriman sintió que otra pregunta surgía en su mente y luego la dejó pasar. Desde que
Menkaura había asumido la penitencia de observar la Configuración, sus pensamientos y
palabras se habían desviado hacia la profecía, como si su mente y su voluntad fueran cometas
arrastradas por vientos tormentosos hacia tierras lejanas de percepción. A pesar de toda su
habilidad para la previsión y su dominio de lo oculto, Ahriman se sintió perturbado por lo que
le estaba sucediendo a su hermano.
+Ven+, le envió a Ignis, y giró su disco plateado con un movimiento de voluntad.
Flotó hasta la única abertura cortada en la pared de la cámara. Sus ojos destellaron sobre una
esfera azul y blanca mientras se giraba, y él... Piedras azules y blancas en
su mano, redondeadas por el agua, sus caras danzando con dibujos de garzas y serpientes...
La luz del fuego y la sangre del sol poniente a través de la neblina de contaminación de Terra, el
olor del polvo y el olor estático de una tormenta que se avecina...
El ruido que se produjo cuando Ormuz colocó tres piedras en los huecos del viejo tablero de
madera y le sonrió...
—¿Qué pasa, hermano? ¿No sabes qué hacer? —preguntó su gemelo.
Ahriman recuperó el sentido y la visión desapareció de su vista.
Menkaura lo miraba desde el otro lado de los orbes y discos giratorios. El vidente sin ojos tenía la
cabeza ladeada y Ahriman podía sentir la mente que lo observaba desde detrás de las cuencas
vacías.
+Es cruel regresar a casa y encontrarla cambiada, pero no tan cambiada como nosotros.+ Las
palabras de Menkaura permanecieron como un eco en el cráneo de Ahriman mientras dejaba que
su disco se hundiera a través de la abertura en la pared de la cámara.
Ahriman se quitó el timón de la cabeza en cuanto salió del solario. A su alrededor, el Ankhtowe
zumbaba con los sonidos familiares de una nave con motor: el zumbido de los conductos de
energía y el estruendo de los motores distantes. Parecía tranquilizadoramente real. Respiró hondo
y extendió la mente, recorriendo los pensamientos de sus hermanos y la tripulación. Todo estaba
bien.
Su pequeña flota seguía en curso y no los veían. Habían dejado atrás a la gran bandada de la
armada de Abaddon y a la flota del Mechanicum. Ahora eran pocos de nuevo, estaban
prácticamente solos en la noche, en dirección a una mota de luz distante. Envió un breve
pensamiento para tocar los vínculos psíquicos entre él y los Portadores de la Palabra que
cabalgaban a su lado. No se demoró en el contacto y se marchó con el sabor de las cenizas en la
lengua.
Se estremeció y bajó sus pensamientos a las enumeraciones menores.
—No te… gusta esto —dijo Ignis detrás de él. De alguna manera, sus pensamientos se habían
visto tan perturbados que no se había dado cuenta de que su hermano de la Legión estaba a su
lado.
—No —respondió Ahriman, todavía con sabor a cenizas en la boca mientras hablaba—. No, yo...
'No me gusta.'
—Lo sé —dijo Ignis, mirándolo con una expresión completamente inalterada.

—Ya he hecho y expresado esa observación. —Ahriman se dio
la vuelta.
«La pregunta que acompaña a la observación es ¿por qué percibes nuestras circunstancias como lo
haces?», preguntó Ignis.
Ahriman dejó escapar un suspiro y miró hacia el Maestro de la Orden de
Ruina.
"No me gusta lo que estamos haciendo por todas las razones", dijo. "Por todas las razones, hermano".
Buque de carga Antius, Golfo Joviano
La puerta se abre de golpe.

Había un sabor metálico en la boca de Mersadie.
Pasos pesados de metal sobre metal.

Espíritu vengativo…
Estaba en el Vengeful Spirit. Había... había cuerpos amontonados en la cubierta. Miembros enredados.
Carne desgarrada. Sangre acumulada. Algo se alzaba de la sangre. Pelaje engominado. Hocico rojo.
Sonrisa con colmillos goteantes.
'Mersadie…' Ella
sabía que era un Marine Espacial incluso antes de que la sombra increíblemente enorme cayera sobre
ella.
«Mersadie, despierta…» Una
luna alta en el cielo invernal. Su rostro, una curva plateada, ahora una línea divisoria entre luz y
oscuridad.
—¡Mersadie, despierta! ¡Despierta ahora! —Se
giró y vio que una sombra se formaba detrás de ella.
El escudero del Señor de la Guerra…
Maloghurst era conocido como 'el Retorcido', tanto por su mente laberíntica como por las horribles
heridas que habían destrozado su cuerpo y lo habían dejado grotescamente deformado.
—Loken —dijo—, son civiles. —Puedo dar fe de

ellos —dijo Loken.
Maloghurst volvió la mirada hacia ella y una mano se posó sobre su hombro.
—¡Despierta ahora!
—La mano que tenía sobre su hombro la sacudió.
Ella abrió los ojos.

El olor a sangre y a órganos partidos llenaba su boca y su nariz. Su cabeza
Se arqueó y vomitó. La luz roja parpadeaba en el pasillo.

Encendido. Apagado.
Encendido. Apagado.
Por un momento las paredes y el suelo flotaron y se deformaron.

Espíritu vengativo… Ella estaba en el…
Ella estaba en el Antius.
—Mersadie. —Levantó la vista. Nilus estaba agachado a su lado, sus largos dedos apenas se
retiraban del lugar donde habían sacudido su hombro. La piel de la Navegante era blanca, las
sombras absorbían la luz roja parpadeante.
Tenía los ojos muy abiertos y parecía que él también estaba a punto de vomitar.
O a punto de correr.
—Dónde… —empezó, pero entonces recordó a Koln, vio el destello de un movimiento, los
cuerpos de los soldados carmesí destrozados, y luego el destello y la patada de la pistola y la
cabeza de Koln despedazándose. No, ese era el sueño… el sueño…
Se retorció y miró la sangre que cubría las paredes y el suelo, los montones de carne y tela, el
arma que yacía junto a ella en la cubierta. La bilis fresca le subió por la garganta y salpicó la
cubierta. Nilus se encogió hacia atrás.
—¿Dónde están los niños? —jadeó, levantándose.
Nilus hizo un gesto con la cabeza hacia donde yacían dos pequeñas figuras desplomadas
contra la pared. Más adelante en el pasillo, Aksinya yacía junto a la trampilla de la puerta abierta.
Sus armas todavía estaban en sus manos, a su lado. La sangre había empapado su ropa de
negro. Una última herida de bala adicional le había abierto un agujero en el cuello. Tenía los
ojos abiertos, pero ya no veían nada.
Mersadie se abalanzó sobre los niños y encontró calor en sus manos.
—Catatónico —dijo Nilus—. Lo que haya pasado aquí… Pero
Mersadie estaba sacudiendo a la niña y al niño, sin escuchar al Navegante.
—¡Mori, mediodía! ¡Escúchame! ¡Tienes que despertar! —Tenemos
que llegar a la lanzadera —dijo Nilus, con una voz que pasó de fría a estridente—. No he visto a nadie
con vida llegando hasta aquí y los motores siguen encendidos. Creo que toda la tripulación está muerta.
Estamos sin timón… —No vamos a la lanzadera. —Si mataron a la
tripulación, entonces esto es una tumba. —

¡No! —gruñó Mersadie. Levantó la cabeza de golpe para
mirar al navegante. Él dio un paso atrás—. Hay cientos de personas en esta nave y no voy a dejar que
mueran mientras corro.
—Eso no te detuvo antes. —Ahora sí.

—Miró a los niños—. Y entre toda esa gente puede haber alguien que pueda ponernos a salvo.
—Hablas en serio, ¿no? Ella asintió. —Vete si quieres. Nilus maldijo, miró
a su alrededor y volvió a maldecir.
—Iré al puente —dijo—. Sé algo sobre barcos. Mersadie lo oyó alejarse por el
pasillo. Se inclinó sobre la muchacha inmóvil.
—Mori… —dijo, y la sacudió. La cabeza de la chica se sacudió—. ¡Mori! Los ojos de la chica
parpadearon y se abrieron y su grito partió el aire. —¡Mori, mírame! ¡Mírame! Mersadie sujetó
con fuerza las manos de la chica. Los ojos de Mori se estabilizaron. Respiraba con dificultad, el
rostro salpicado de rojo que se secaba. —Mori, necesito que me escuches. Vamos a estar bien,
pero tu hermano te necesita. Necesita que lo ayudes a mantenerse a salvo. Puedes ayudarlo,
¿no? La chica asintió una vez y luego otra vez, más rápido, sus ojos temblaban pero no
se movían de los de Mersadie.
—Mediodía —susurró—. Mediodía... ¿no? —Está

dormido, igual que tú. Se despertará, pero tenemos que salir de aquí. —¿Padre...? Mersadie
parpadeó.
Pensó en lo
que Nilus había dicho sobre la tripulación muerta, sobre los soldados carmesí, sobre la criatura
de las sombras que había sido la Subseñora Koln.
Demonio… una palabra antigua pero que, no obstante, era cierta.

—Tu padre querría que estuvieras a salvo —dijo Mersadie—, así que me aseguraré de que así
sea. Mori asintió.
—Está bien —dijo Mersadie—. Necesito que te pongas de pie y mantengas la mano en su sitio.
'la mano del hermano.
Mersadie levantó al niño y su hermana le agarró la mano que colgaba. Pesaba mucho y a ella
le dolían los músculos cuando dio el primer paso hacia la trampilla de la puerta abierta. Los ojos
de Mori encontraron la figura inmóvil de Aksinya y oyó a la niña tomar aire para llorar. Un líquido
espeso seguía goteando del techo.
Mira a tu hermano dijo Mersadie. Eso es, mira a tu hermano.
Sigue caminando.
Llegaron a la escotilla.
Abajo, pensó Mersadie. Tenían que bajar a las cubiertas de carga. Creyó recordar la ruta
desde que Aksinya la había llevado a ver a los refugiados. La imagen de ojos enojados en
rostros fríos surgió de su memoria. Se detuvo a mitad de camino a través de la escotilla de
la puerta.
—Sostén a tu hermano —le dijo a Mori. La niña tomó al niño y lo abrazó.
Mersadie retrocedió hasta la puerta, se agachó y cogió la pistola de la mano de Aksinya y
los cargadores nuevos de la bandolera que llevaba bajo la capa del guardaespaldas. Intentó
no mirar a la mujer a la cara.
¿Qué estás haciendo? preguntó Mori.
—Me aseguro de no fallarle —dijo Mersadie. Se guardó la pistola y la munición bajo la
ropa, dio un paso atrás y tomó al niño que aún no se había despertado de manos de Mori
—. Recuerda, no le quites la mano.
La Falange, la órbita alta terrestre
El hermano Massak, antiguo bibliotecario de la Legión de los Puños Imperiales, sabía que estaba soñando.
Había pasado los últimos siete años en la misma cámara en la que ahora se arrodillaba. Él y sus tres
hermanos no habían visto a casi nadie más en ese tiempo. Sus armaduras, sus armas y el silencio de sus
mentes eran su única preocupación. El tiempo se había convertido en divisiones de mantenimiento de

equipo, práctica de combate y meditación, repetidas una y otra vez.
El choque del hacha y la espada, el círculo de polvo cayendo sobre la ceramita amarilla
y azul, el lento intercambio de aliento...
Incesantemente.
Éste era su deber ahora: esperar un día que tal vez nunca llegara y mantener sus mentes
alejadas de los poderes que habían sido su arte de guerra.
En otras legiones, la prohibición del Emperador sobre el uso de psíquicos había hecho
que los Bibliotecarios volvieran a sus tareas, y se les confiaba que se abstuvieran de usar
sus poderes. Pero eso era en otras legiones. La VII no se adhirió a las reglas solo en
espíritu. Así que Massak y sus hermanos habían permanecido en esta cámara de la
Falange, envueltos en silencio por dentro y por fuera.
Pero aún así él soñaba.
Siempre volvían, deslizándose en sus momentos de descanso. Y recientemente, las
imágenes del sueño habían sacudido su meditación incluso cuando estaba despierto.
Caminó por cuevas de piedra y por la oscuridad de bosques que nunca había visto. Las estrellas
giraban y daban vueltas. Vio los rostros de criaturas que no eran ni humanos ni bestias, sino ambas
cosas. Vio a una mujer caminando por los pasillos de un barco que no reconoció. Vio una puerta que
se abría…
Abrió los ojos. Estaba sudando, la humedad le perlaba la piel bajo la túnica. Sus hermanos abrieron
los ojos un segundo después y lo miraron desde el otro lado del círculo de meditación. Cadus, el más
joven y de menor rango, se balanceaba donde estaba arrodillado. Su pupila izquierda estaba muy
dilatada y la derecha, un pinchazo.
«Las mareas de la disformidad… son… cada vez más fuertes…», dijo Cadus.
—Volved vuestras mentes hacia el interior, hermanos míos —dijo Massak—. Lo que pasa
más allá no es asunto nuestro. Nuestros juramentos son perdurables y eso es lo que
haremos. —¿Sentís eso? —dijo Sollon. El venerable Codicier movió su mano hacia la
cubierta que estaba a su lado—. La Falange se está
moviendo. Massak cerró los ojos.
'Volved al centro, hermanos. Nuestros ojos miran hacia el interior. Nuestros pensamientos son los
cimientos de nuestro ser. Nuestro deber es la vida que llevamos...' Se hizo el
silencio de nuevo, y Massak sintió que los patrones de quietud meditativa se alejaban en espiral de
su conciencia, descendiendo cada vez más hasta la quietud. Esperaría. Pero una parte de él, una
parte que había esperado y escuchado mientras la tormenta se levantaba en el reino espiritual, sabía
que los sueños volverían.
Barcaza de batalla Monarca del Fuego, órbita alta de Urano
El Monarca del Fuego disparó mientras ardía. Una herida de cincuenta metros de ancho brilló con la
luz de las explosiones internas, que se originaron en el lugar donde un disparo cinético había
atravesado su piel. El disparo no había alcanzado los sistemas vitales por unos pocos metros, pero
dejó llamas que se extendían por sus cubiertas.
Líneas de plasma brotaban de su columna vertebral y de las baterías de babor. Una guadaña de luz
atravesó la cara de los acorazados de los Guerreros de Hierro que se acercaban. Había doce de ellos,
todos de la clase de fuerza principal, cubiertos de metal y envueltos por docenas de escudos de vacío.
Cada uno de ellos podría resistir una andanada a quemarropa de una nave que fuera su igual. Pero el
Monarca del Fuego no era su igual.
Ella era una emperatriz de la destrucción y ellos eran meros señores.
Los escudos de vacío de cinco de las naves de los Guerreros de Hierro desaparecieron y colapsaron.
Uno tras otro, destellaban mientras se sobrecargaban. El plasma inundaba sus cascos. El
plastiacero y la piedra se convertían en gas, se derretían y se dispersaban en la oscuridad.
El Monarca del Fuego desprendía vapor blanco mientras el refrigerante se filtraba por sus
cañones y su casco. Sus oponentes restantes no dudaron. Los rayos de fuego del turboláser
rastrillaban sus escudos mientras parpadeaban.
En el puente del Monarca del Fuego , Lord Castellan Halbract sintió que la nave se estremecía
al tomar aire para volver a rugir. Las luces se atenuaron. El tráfico de comunicaciones se cortó
y se silenció. Las pantallas tácticas se desvanecieron y se convirtieron en nieve hololítica. Un
momento de silencio y quietud cayó mientras la gran nave inhalaba energía de sus sistemas
para disparar contra sus enemigos.
Se habían retirado al volumen que rodeaba a Oberón. Las naves y los suministros seguían
llegando desde la última luna en manos de los leales. No permanecería así por mucho tiempo.
Una cascada de explosiones la había despojado de la mayoría de sus defensas, pero incluso
si todavía estaban en su lugar, su destino estaba sellado. Los Guerreros de Hierro se habían
movido a través de las órbitas de Urano poco a poco, tomando lo que podían y destruyendo lo
que no podían. Donde encontraron resistencia, aplicaron más fuerza, trajeron más naves
desde la Puerta Elísea y reemplazaron las naves y los soldados que cayeron con más.
En el fuerte estelar Phuran, incapaces de romper sus escudos de vacío y con tropas
impedidas de avanzar más allá de sus cabezas de playa, habían desplegado dos enormes
naves para abrumar las defensas. El par había perdido sus nombres y se había convertido en
códigos en los telares de datos de la IV Legión: IDI y IVII. Ambas naves habían sido
transportadores de grano tomados de las líneas de suministro imperiales. Su carga se había
ido a alimentar las forjas que abastecían a los ejércitos del Señor de la Guerra, sus entrañas
se convirtieron en cuarteles del tamaño de una ciudad para decenas de miles de combatientes
de pandillas recolectados de los mundos alrededor de Ullanor. Se habían bombeado soporíferos
Kalma a través de sus bodegas para someter al cargamento humano para el tránsito. Cuando
se acercaron a Phuran, la mezcla de gases cambió y el frenesí y la matanza empañaron sus
bodegas. Las decenas de miles de pandilleros comenzaron a despertar y a matarse entre sí.
Las naves de Halbract habían intentado paralizar a los dos colosos antes de que llegaran al
fuerte estelar, pero las naves de guerra de los Guerreros de Hierro les cortaron el paso.
Cuando la pareja llegó al Phuran, habían perdido diez mil de su cargamento humano. Quedaba
más que suficiente. IDI y IVII atracaron en los puntos de playa de los Guerreros de Hierro y
abrieron sus puertas internas. Los pasajes diseñados para drenar miles de millones de
toneladas de grano ahora se convirtieron en salidas para más de cien mil asesinos alimentados
con drogas. Las tropas que defendían el fuerte estelar
Se mantuvo así durante seis horas. Una vez hecho esto, los Guerreros de Hierro abrieron la
estación al vacío y dejaron que el vacío se encargara de los pandilleros.
Una y otra vez, el pragmatismo brutal de Perturabo había hecho retroceder a los defensores una
y otra vez. Ahora el resto de la flota de la Segunda Esfera estaba maltrecha y herida, dando vueltas
alrededor de la luna de Oberón. Cien naves de guerra de tres veces esa cantidad, enfrentándose a
veinte veces esa fuerza: esas eran probabilidades que hicieron que las historias se repitieran a lo
largo de los siglos. Pero esta no sería una última resistencia, no habría descanso final en la muerte
encontrada en el fuego. La quema de las lunas de Plutón era una estratagema que solo podía
usarse una vez. Halbract había visto a las fuerzas enemigas cambiar sus tácticas. No había cargas
ocultas ni genios de datos aniquiladores ante la Puerta Elísea, pero Perturabo no lo sabía.
Los adeptos a las máquinas recorrieron las lunas y estaciones que los traidores ya habían tomado.
El enemigo, que ya era cauteloso, se volvió aún más cauteloso. Las grandes fuerzas de naves se
mantuvieron alejadas del terreno recientemente conquistado. Todo lo que no tenía valor fue
destruido por bombardeos distantes. Los ralentizaba y, en ese sentido, resultó ser un arma tan
eficaz como una flota de batalla nueva. En el zumbido del semisilencio mientras el Monarca del
Fuego pasaba por su ciclo de energía, Halbract reflexionó que, medida en el eje del tiempo, esta
batalla había ido a su favor. Fue solo en todos los demás aspectos que le supo amargo en la lengua.
—Comienza a desviar energía a los motores y escudos —dijo en voz baja—. Danos un ciclo más
de disparo de los cañones. Envía la señal de retirada a todas las demás naves. La
tripulación de mando respondió con una acción silenciosa. Todos sabían que ese momento
estaba llegando. No podían permanecer donde estaban. Las naves se acercaban a ellos desde
todos los planos de la órbita y pronto el camino hacia el golfo del sol se cerraría. Pero no
retrocederían a la larga noche sin reclamar un precio final a los traidores.
La energía volvió a parpadear a través del puente. Las pantallas holográficas se aclararon.
Los destellos rojos de las naves enemigas se iluminaron en las consolas de objetivos.
—Fuego —dijo Halbract, y el Monarca del Fuego rugió su palabra en la oscuridad. Tres naves de
guerra murieron en un parpadeo vacilante de destrucción. El plasma atravesó los cascos sin
blindaje. Los reactores y las municiones detonaron en sus entrañas.
Estallaron, arrojando una luz brillante y gas por todos lados.
Las luces del Monarca de Fuego se atenuaron, pero en lo profundo de su casco, la energía ya
había sido absorbida por sus motores. Se alejó de la órbita de Oberon. El resto de su flota ya
estaba formando, las naves separándose y girando sus proas hacia la distante luz del sol. Señales
Los perseguidores de Oberón los persiguieron, suplicando, maldiciendo y llevando consigo la

rabia de las personas que sabían que su destino estaba sellado. Halbract los escuchó a todos,
oyendo las amargas palabras mientras el Monarca del Fuego se dirigía hacia las frías
profundidades. Como se predijo, el enemigo no los persiguió. Fueron cautelosos y, además,
habían ganado.
Las señales de Oberon se detuvieron cuando alcanzaron el límite del alcance de los sensores.
Halbract cortó la comunicación cuando el último susurro se volvió estático.
—Señal Terra —dijo, quitándose el casco—. Urano pertenece al enemigo. Los oficiales que
lo rodeaban
inclinaron la cabeza ante esas palabras.
—Estamos más allá del alcance de intercepción probable del enemigo —dijo el tecnosacerdote
de mayor rango que supervisaba los sistemas de señales y auspex de la nave—. ¿Desea
enviar los códigos de encuentro, lord castellano? Halbract
asintió, con los ojos puestos en los informes de daños y bajas del resto de su flota. Había
hecho falta la palabra personal de Dorn para convencerlo de esta parte de la estrategia. Iba en
contra de casi todos sus instintos. Frente a un enemigo, sin importar cuán fuerte o numeroso
fuera, uno avanzaba, o se mantenía firme y confiaba en la fuerza del escudo, la espada y el
bólter. No cedías el terreno que el enemigo deseaba.
Pero eso era lo que estaban haciendo ahora, y lo que habían planeado hacer desde antes de
que las naves de los traidores traspasaran las puertas.
"Ahora, en este momento, los muros y las fortalezas no son nuestro campo de batalla", había
dicho Rogal Dorn, con voz fuerte incluso a través de la señal distorsionada de Terra. "Nuestro
campo de batalla es el tiempo, y las batallas que libramos son para negárselo al enemigo.
Tienen sed de tiempo, lo necesitan y no pueden desperdiciarlo ni un segundo.
Y por eso debemos negárselo. Todo debe medirse en función de eso.
No podemos detenerlos, hijo mío, pero podemos hacerlos sangrar a tiempo y con fuerza antes
de que lleguen a los muros del Palacio. Eso vale más que cualquier fortaleza o línea que no
esté en el suelo de Terra. 'Haré lo que sea necesario', había
respondido Halbract y había enviado trescientos barcos desde la defensa de Urano a la
noche para esperar.
Había inclinado la cabeza entonces, y lo volvió a hacer ahora…
Más de trescientas naves suspendidas en el abismo sin luz entre Urano y el núcleo del
sistema... Más de trescientas armas que no habían funcionado para contener al enemigo del
Phuran, o Cordelia, o Oberon, o...
¿Habría hecho alguna diferencia? ¿Haría alguna diferencia ahora?
El enemigo no esperaba una fuerza fresca y sin daños que lo estuviera esperando mientras se
adentraba más en el sistema... Podría ser. Tenía que serlo.
—Envía los códigos —dijo, levantando la cabeza—. Ponnos en rumbo para encontrarnos con el
Resto de la flota.
Cálculos y errores
Venga conmigo
Sueños
Bastión Bhab, El Palacio Imperial, Terra
—Han fracasado —dijo Jaghatai Khan—. Horus ha fracasado. El

anexo del Grand Borealis Strategium estaba en silencio. Cuatro humanos, tres
primarcas y un casi humano permanecían en silencio, mirando al pretoriano de Terra
a través del velo de luz holográfica. Una única proyección táctica giraba en el centro
de la sala, su superficie destellaba mientras los datos recorrían su esfera.
Malcador el Regente se interponía entre Sanguinius y el Khan; junto a ellos se
encontraban el MagosEmisario KazzimAleph1 y el General Solar Primario Superior
Niborran. SuKassen se encontraba a la derecha de Dorn, y la presencia fantasmal
de la Astrópata Superior Armina Fel llenaba el espacio a su izquierda.
Ninguno de ellos habló después del pronunciamiento del Khan. Sin duda era
correcto, pero…
SuKassen observó cómo KazzimAleph1 extendía un dígito cromado y detenía la
proyección, como si detuviera el giro de un trompo.
—Los confines exteriores son del enemigo —dijo el magoemisario—. Avanzan
hacia el sistema interior. Marte, la cuna sagrada de la máquina, será el siguiente. Si
los discípulos del falso Mechanicum se levantan de su foso, la flota de la Cuarta
Esfera no podrá hacerlos retroceder. Calculo que su fuerza primaria se erosionará en
efectividad de fuerza principal a un ritmo de tres coma seiscientos mil millones.
—Uno o dos por ciento por hora. Eso no puede mantenerse. Las Forjas Perdidas caerán ante
los invasores. —Pero se
quedarán casi sin fuerzas que puedan ser utilizadas aquí en el Mundo del Trono o en órbita
—dijo Niborran. Los ojos plateados aumentados del viejo general no parecieron inmutarse por
la pantalla. Los rubíes de la muerte unidos a su cuenca derecha brillaron contra la oscuridad
de su piel cuando asintió una vez—. Incluso si lo hacen, no será a tiempo. Mi señor Jaghatai
tiene razón, la posición es clara: han fracasado. Sus fuerzas son demasiado pocas, llegan
demasiado tarde y en partes. Podemos enfrentarlos, contenerlos y destruirlos uno tras otro.
Todavía estarán arañando las paredes cuando llegue Lord Guilliman.
—Pero ¿qué pasa con el sagrado Marte? —susurró KazzimAleph1. SuKassen pensó que
nunca había sonado tan humano—. Se prometió la liberación. Se prometió y se codificó con
juramentos. Esto...
—La liberación exige victoria —gruñó Niborran—. Y eso exige que Marte pague ahora un
precio, igual que Plutón y Urano. KazzimAleph1 hizo clic y zumbó, con las
lentes girando bajo su capucha.
SuKassen miró a Rogal Dorn. El primarca permanecía inmóvil, con la mirada fija en el mago
emisario y el general. Niborran era el hombre de Dorn, ella lo sabía.
Nacido en los anillos de Saturno y criado en las disciplinas de los Ordos saturninos, era un
veterano agudizado por un siglo y medio de guerra, y el tiempo no le había quitado el filo. De
todas las unidades del Ejército Imperial y de la Milicia en Terra, varios cientos de millones
estaban ahora a su disposición, pero allí, en esta cámara y en este momento, él estaba allí
para pronunciar las palabras que Dorn no podía pronunciar.
—El Fabricador General se enterará de esto y presentará objeciones —dijo KazzimAleph1

—. Hay fuerzas disponibles. Deberían ser trasladadas a Marte. —Una flota enemiga equivalente
a la que
se dirige a Marte está descendiendo hacia la Luna —dijo Malcador con suavidad. El Regente
extendió la mano y pulsó un control que hizo que la pantalla holográfica volviera a girar
lentamente. Todavía parecía exhausto y agotado, pero había una chispa de fuerza en sus ojos
y en sus palabras.
—¿A menos que sugiera dejar las órbitas de Terra sin vigilancia, honorable magoemisario?
Si no está sugiriendo desmantelar esas defensas, entonces solo puede estar refiriéndose a la
Falange y sus naves auxiliares. —La principal nave de la Séptima Legión es de
un tamaño y una capacidad que
—La Falange está bajo mi mando —dijo Rogal Dorn, y sus palabras cayeron como un hacha
al final de las
palabras del mago—. Va a donde yo quiero. KazzimAleph1 retrocedió con un chasquido de
engranajes y luego inclinó la cabeza ligeramente en lo que podría haber sido un
asentimiento.
—Pero espera, hermano —dijo Sanguinius—. Muévelo a Marte o a la Luna y el enemigo en

esas esferas será desterrado y el fracaso de Horus quedará sellado. Los ojos de Dorn se
movieron
de la pantalla holográfica a su hermano primarca. Los dos sostuvieron la mirada y, en el
momento de silencio, SuKassen formuló la pregunta que se había hecho una y otra vez en las
últimas semanas.
—¿Dónde está Horus? —Ojos y rostros se volvieron hacia ella—. Si creemos que nuestra
inteligencia era errónea... —Vio que Malcador hacía un pequeño movimiento de cabeza—. Por
todos los enemigos que podemos ver debe haber más, así que ¿dónde están ellos y dónde
está él? —Esperando a que los ataques
primarios den en el blanco —dijo Niborran—. Cualquier fuerza que aún tenga que desplegar
se moverá a través de las Puertas Elíseas y Khthonic. Incluso a la mayor velocidad, esas
fuerzas frescas no llegarán a tiempo para reforzar los dos asaltos al sistema interior. —Pero
¿qué logran estos dos ataques al sistema interior? —
Nos inmovilizan —dijo Niborran—. Nos impiden mover fuerzas para
contraatacar en el sistema exterior. Son las garras para un asalto rápido. Esa fue su
evaluación anterior, almirante. ¿La está negando ahora? SuKassen negó con la cabeza.
—No, sigue en pie, pero Horus ha fracasado, según nuestra evaluación; ha fracasado y ni
siquiera ha entrado en acción en persona. —Sanguinius se
estremeció levemente. Las plumas de sus alas plegadas temblaron.
—No —dijo—. Él viene. Lo sé. Esto termina con él aquí, en este terreno. Los ojos de Malcador
se
detuvieron en el Ángel durante un largo momento.
Dorn dio un paso adelante y colapsó la proyección con una mano.
—Esto aún no ha terminado. Si actuamos ahora, es tan probable que logremos la derrota
como la victoria. —Miró al magoemisario con rasgos ilegibles.
'La falange permanece. Y esperamos.'
«¿Para qué?», preguntó el Khan.

—Para ver si nuestro hermano traidor realmente ha fracasado —dijo Dorn—. O si nosotros lo hemos hecho.
Mersadie oyó los gritos antes de llegar a las bodegas de carga. Incluso a través del
plastiacero, el ruido resonó en el pasillo. Se detuvo al ver la puerta con rayas de peligro. A
su lado, Mori levantó la vista. La chica seguía agarrando la mano de su hermano. Él no se
había movido. La cubierta se había tambaleado bajo sus pies cuando llegaron a ese nivel.
Sin timón, había dicho Nilus, pero ¿qué más había hecho el asalto?
Mersadie dio un paso hacia la puerta. Algo chocó contra el otro lado.
"No creo que debamos estar aquí", dijo Mori, dando un paso atrás.
No quiero estar aquí.'
Mersadie se giró y bajó a Noon en los brazos de la niña.
Está bien. Todo estará bien. Sólo mantén a tu hermano bajo control y asegúrate de que...
Seguro que está
a salvo. 'Mi padre', dijo la muchacha, 'debemos encontrar a mi
padre.' 'Nilus ha ido al puente a buscarlo', dijo Mersadie.
—¿Quién…? —empezó a decir la chica, pero otra oleada de impactos resonó contra la
puerta del compartimento de carga. Mersadie sacó la pistola de Aksinya. Era
sorprendentemente ligera, pero no estaba segura de cómo funcionaba su mecanismo.
Su madre había intentado enseñarle a disparar con pistola al estilo de sus antepasados,
pero a Mersadie no le había gustado. Como la mayoría de las cosas que su familia valoraba,
había sido motivo de ira y decepción.
Mersadie accionó el mecanismo de amartillado y comprobó el seguro. Se dio cuenta de
que todavía había sangre en la empuñadura tipo espada.
Los ojos muertos de Aksinya... La sombra... El parpadeo rojonegro mientras la sombra se
dirigía hacia ella...
—Estamos aquí para
ayudarte... —No podía moverse. La sangre se había filtrado en el diseño de hueso y plata
tallado detrás del gatillo: un medio caballo, medio hombre, encabritado y tensando un arco
para disparar, un centauro... un sagitario. Levantó la cabeza de golpe y el pasado inundó
sus ojos.
La sala de prácticas del Espíritu Vengativo la miró, desarrollándose a partir de su memoria

en un sueño febril despierto.
Una docena de soldados entraron marchando. Reconoció los uniformes del Ejército
Imperial, pero vio que les habían quitado las insignias de unidad y rango. Y entre ellos
estaban los gélidos rasgos de ojos dorados del guardaespaldas de Petronella Vivar.
Ella recordó que su nombre era Maggard.
—Lleva al iterador y al rememorador de vuelta a sus aposentos —dijo Maloghurst—.
Coloca guardias y asegúrate de que no haya más brechas. Maggard asintió y dio un paso
adelante. Mersadie intentó evitarlo, pero él era rápido y fuerte. Su mano la agarró del cuello
y la arrastró hacia la puerta. Sindermann no se había resistido.
Maloghurst se interpuso entre Loken y la puerta. Si Loken quería detener a Maggard y a

sus hombres, tendría que pasar por Maloghurst.
Mersadie intentó mirar hacia atrás. Podía ver a Loken más allá de la figura encapuchada
de Maloghurst, luciendo como un animal enjaulado listo para atacar. La puerta se cerró de
golpe.
—No —gritó, y oyó la palabra salir como un susurro mientras intentaba correr hacia una
puerta cerrada.
Se detuvo. Se dio cuenta de que todavía tenía el arma en la mano y que la entrada que
tenía frente a ella no era una escotilla del Vengeful Spirit, sino una puerta blindada amarilla
y negra que cerraba el compartimiento de carga del Antius.
Mori la miraba con los ojos muy abiertos y llenos de miedo. Por un segundo, Mersadie
vio un reflejo de su propio terror en la mirada de la chica. Con un suspiro, obligó a sus
manos a quedarse quietas y luego guardó el arma fuera de la vista. Se volvió hacia la
puerta. Había un altavoz junto al mecanismo de cierre. Empujó la runa verde que entonaba
junto a él. Un chasquido de estática salió de la rejilla del altavoz. Un gemido de distorsión
se elevó por encima de los gritos. Los golpes del otro lado de la puerta se detuvieron.
Mersadie tragó saliva con la garganta seca.
—Si puedes… —empezó, pero se detuvo cuando el sonido de su propia voz resonó en
el altavoz—. Si puedes oírme —dijo, y sintió que las palabras cobraban fuerza a medida
que hablaba—, entonces estás viva. Una fuerza militar intentó abordar el barco. Están
muertos. Hasta donde sé, la tripulación también está muerta.
El barco está a la deriva. —Hizo una pausa y escuchó el eco de sus palabras. Se dio
cuenta de que sonaba tranquila. En control—. Todos podemos salir de esto, pero solo si
nos mantenemos firmes. Voy a abrir la puerta en un momento. Si hay alguno de ustedes
que haya tripulado un barco antes, o que sepa algo que pueda mantenerlo a flote,
"Uno va y luego viene hacia adelante". Se detuvo de nuevo y se alejó del voxhorn. Luego se dio la
vuelta y lo encendió de nuevo. "Mi nombre es Mersadie Oliton", dijo.
Extendió la mano para abrir la puerta, se detuvo y cerró los ojos. Pensó en la lanzadera que estaba
en el hangar a unos cientos de metros de distancia. Nilus había pensado que debían correr, abandonar
esa nave de desesperados y muertos.
El mundo dentro de su cráneo daba vueltas, pero sus pensamientos habían encontrado un centro
claro. Solo había una manera de sobrevivir a esto.
Su mano encontró el mecanismo de liberación y marcó el código que Aksinya había usado.
Los seguros del pistón se soltaron con un golpe. Empujó la puerta con cuidado hacia dentro. La luz
del interior era tenue, teñida de naranja por el rojo y amarillo de las luces de emergencia que
parpadeaban lentamente. Entró con las manos abiertas a los costados. Los ojos la miraban desde un
círculo de rostros. El arma, escondida fuera de la vista, presionaba con fuerza contra su espalda. Las
luces parpadearon en los segundos que se alargaban. A lo lejos, algo crujió y resonó a través del
casco.
Un hombre salió de entre la multitud. Mersadie reprimió el instinto de estremecerse. El hombre era
grande, alto como sólo lo eran los nacidos del vacío, pero abultado por músculos injertados. La miró
por un momento y luego asintió.
—Yo era ayudante de un comerciante de cinturones —dijo—. Conozco

barcos. Ella lo miró un momento y luego asintió.
"Gracias", dijo ella. El hombre asintió.
"Yo era piloto de muelle", dijo una mujer con el rostro surcado por arrugas y el cuero cabelludo con
manchas de la edad. Y el silencio se rompió cuando se acercaron en un balbuceo de esperanza.
Bloque de viviendas 287, Meseta de viviendas de trabajadores 67, Terra
Mekcrol se despertó, con el grito de su sueño todavía en los labios. La tenue luz de la lámpara de
ciclo nocturno instalada en el techo aún brillaba. Sombras familiares caían desde donde su túnica y
su máscara de respiración colgaban junto a la puerta. El ventilador giraba detrás de su rejilla,
golpeando y raspando mientras empujaba los olores de humo y aceite hacia la habitación. Mekcrol
giró la cabeza lentamente. Estaba temblando. El sudor le resbalaba por la piel.
No fue real… Solo un sueño… Solo un sueño…

Todavía no se movió.
En el sueño, él estaba parado frente a la puerta de su unidad habitacional.

Había estado esperando a alguien... Alguien a quien conocía... La pintura blanca del marco de
metal tenía el mismo patrón de suciedad y arañazos junto al mecanismo de apertura de la
cerradura que veía todos los días al salir. Excepto que había algo más allí en el sueño, algo
manchado y rojo... como las marcas de los dedos.
Como las marcas de dedos sangrantes…
La puerta se había abierto. Había entrado una ráfaga de aire. El olor. ¿Se podía oler en
sueños? El aire olía a escarcha. Olía limpio, fuerte. El espacio más allá de la puerta estaba
oscuro. Había entrado. Las luces se habían encendido.
El corredor se extendía a ambos lados. Cada dos metros había puertas cerradas que
conducían a la zona. No había nadie más allí. Eso no era extraño. La asignación de Hab
estaba vinculada a las rotaciones de turnos, de modo que la gente no abarrotara los corredores
cuando todos salieran o regresaran al mismo tiempo. Mekcrol tenía suerte. Su madre había
conseguido una mejora en su contrato de trabajo hereditario que había convertido a su hijo en
un sirviente supervisor de grado 20. Eso le daba una unidad para él solo y una hora extra de
descanso.
La puerta se había cerrado tras él. El sonido resonó en el pasillo. El aire le rozó la mejilla.
Mekcrol giró la cabeza hacia la brisa. Hacía frío. Un copo de nieve le tocó la cara.
—Hijo.
—Se dio la vuelta. Su madre estaba allí, de pie en una puerta abierta. Detrás de ella, podía
ver nieve blanca y un cielo negro. Formas como las sombras alargadas de torres de alta tensión
se aferraban al círculo plateado de una luna. ¿Eran árboles? ¿Era así como se veía un bosque?
—Hijo, por favor…

—Miró a su madre. Estaba delgada, casi no había nada entre los pliegues de su piel y sus
huesos. Tenía costras de vómito en los labios y en la parte delantera de su bata.
Tenía los ojos desenfocados, medio cerrados. Así había estado la última vez que la había
visto. Había muerto mientras él estaba de turno. Cuando regresó, ya habían asignado a otra
residente a su unidad de alojamiento. Había pasado una década.
Pero allí estaba ella…

—Hijo… —dijo con voz temblorosa—, ¿por qué me dejaste sola? Él dio un
paso atrás y se estiró hacia la puerta de entrada a su unidad. Su mano encontró el mecanismo
de apertura de la cerradura. Se abrió… Cielo nocturno y una ráfaga de viento helado. Ella
estaba allí de pie. La escarcha la envolvía, el aire helado se empañaba como humo a su alrededor.
Ella, con hielo obstruyéndole los ojos.

—Hijo…
—Echó a correr. Las puertas se abrieron de golpe a su paso. La noche y la nieve cayeron sobre
él. Su madre estaba detrás de cada puerta, llamándolo, extendiendo los brazos hacia él,
siguiéndolo con sus gritos.
'Hijo…
'…Hijo…
'…Hijo.
«¿Por
qué… «…me…
«…dejaste… «…
solo?»,
gritó entonces.
«Te has ido. Te has ido... ¿Quién eres?» Y el viento y
el traqueteo de las ramas habían respondido.
"Somos el hombre que está a tu
lado..." Y las puertas se abrían frente a él mientras corría, y las manos se extendían hacia
él, agarrándolo, desgarrando su piel, y él gritaba, y el viento reía.
Sentado en su cama empapada de sudor, el lento latido del ventilador impulsando aire
caliente por la habitación todavía parecía muy real. Extendió la mano hacia el termo que
estaba al lado de la cama, con dedos temblorosos. Bebió un sorbo de agua. Sabía a polvo y
metal. Las raciones de agua se habían reducido a la mitad en las últimas semanas. Como el
zumbido constante de las sirenas que avisan de que están listos, era otra aguja en la carne
de la vida. Miró el reloj de turno sobre la puerta. Le quedaban dos horas antes de su primera
rotación del día.
Él no volvería a dormir.
Él no quería volver a dormir.
Bebió otro sorbo de agua, se levantó y se frotó los ojos. Iba a la habitación. Había una
cúpula de observación en el nivel 3490. Podía llegar y regresar a tiempo para ponerse el traje
para su turno. Se preguntó si el número de miembros del turno sería menor. Mucha gente se
estaba uniendo a la milicia. No estaba seguro de por qué, y los rumores... bueno, los rumores
eran ridículos.
Estaba seguro de que era una excusa para exprimir más a los indigentes como él, enviar
mano de obra a otro complejo y decirles a los que quedaban que tenían que trabajar el doble
con medias raciones a causa de algún tipo de crisis. Todo era una tontería.
una obra de teatro.
Pero las sirenas estaban dando la alerta general y Nula, de la cuadrilla de trabajo 67, había
dicho que había cuadrillas de prensa patrullando las zonas del oeste. Habían disparado a la
gente por resistirse. Eso era lo que ella había dicho, de todos modos. Mekcrol no sabía qué
creer. Al igual que las pesadillas, no había nada que se pudiera hacer con los rumores, excepto
tratar de recomponerse y seguir adelante.
Iría a la cúpula y miraría hacia el cañón de la calle, hacia la Aguja de Hierro. Tal vez estuviera
iluminada, pero también habían racionado la energía, así que lo más probable era que no.
Abrió la puerta y la desbloqueó.

Una ráfaga de viento lo hizo retroceder. Una figura estaba de pie en la puerta, con vómito y
escarcha en su bata, manos ensangrentadas agarrando el marco de la puerta, ojos vacíos
mirándolo. La piel se le dobló, la carne se le estiró. Le crecieron los dientes.
—Ya… vamos… —jadeó la voz de su madre mientras cruzaba el umbral.
Mekcrol no volvió a despertar. Murió gritando, cayendo en sueños. Nadie en su bloque se dio
cuenta y cuando se registró su ausencia de su turno de trabajo, nadie se preguntaba dónde
estaba un supervisor de bajo nivel.
La noche siguiente, la mitad de la gente del hemisferio norte se despertó de sueños en los
que veía cosas sin ojos o criaturas acuclilladas sobre sus pechos en la oscuridad, con los
rostros desollados de sus seres queridos y canturreando con las voces del dolor pasado. La
gente caía y caía para siempre por abismos de noche iluminados con ojos centelleantes y
dientes al descubierto, mientras los gritos de su descenso los seguían cada vez más abajo. El
sonido de los cascos y el aullido de los lobos resonaban en la oscuridad mientras la noche
pasaba por la faz de Terra.
Después de tres noches de ensueño, comenzaron los disturbios. Los incendios incendiaron las colmenas y
los refugios de la periferia ártica. Las multitudes se agolparon en las zonas que habían violado el toque de queda.
Las llamas de los incendios ardían a cientos de kilómetros de distancia. Se desplegaron grupos
de pacificación. El número de muertos aumentó y las pesadillas continuaron galopando con el
giro de los cielos.
Al borde de la supervivencia
Lobo de la luna nueva

Monstruos
Mersadie encontró a Vek en el puente. Había enviado a los niños de vuelta a su cabaña y la
multitud de voluntarios refugiados parecía seguir sus órdenes con la intensidad de la
desesperación. Se habían contenido cuando ella les dijo que quería ir sola al puente. No se
habían preguntado por qué.
Una parte de ella lo sabía. No había señales de Vek en el resto de la nave y no podía creer
que no hubiera intentado encontrar a Mori y Noon.
Ella lo sabía, pero saberlo era diferente a ver lo que quedaba de él tirado en la cubierta del
puente. Había otros, dispersos en cada nivel y en cada pórtico. No había quedado nadie con
vida. La fuerza de abordaje había sido eficiente. Se dio cuenta de que una figura solitaria con
armadura carmesí yacía entre los muertos. Parecía como si lo hubieran cortado por la mitad.
Por un pequeño y repugnante instante se preguntó qué había hecho eso. Volvió a mirar a Vek.
Alguna vez, tal vez, habría sentido la necesidad de llorar. Ahora solo sentía frío, como si se
hubiera vertido hielo en el espacio donde alguna vez pudo haber vivido el dolor dentro de ella.
—No dañaron los sistemas —gritó Nilus desde la plataforma del timón. Ella miró hacia arriba.
El Navegante miró hacia abajo por encima de la barandilla de latón.
Supongo que simplemente iban a hundir el barco una vez que terminaran. 'Pero ¿sigue
funcionando?', gritó.
—Hasta donde sé. —Un
temblor sacudió la cubierta. Las luces parpadearon en la consola.
—Si los motores siguen funcionando, ¿qué es eso? —No lo
sé —dijo Nilus—. Quizá sea lo que perforaron en el casco para entrar. Mersadie volvió a
mirar los restos de
Vek. Sintió que debía detenerse, como si el tiempo debiera detenerse y marcar ese momento.
La cubierta se estremeció de nuevo. Nilus dijo algo que ella solo oyó a medias. Se sacudió,
levantó la capa de un oficial caído y la colocó sobre Vek. Nilus gritó algo que se perdió bajo
otro estruendo de metal.
—¿Qué pasa? —preguntó dándose la vuelta y subiendo las escaleras que conducían a la
plataforma del timón.
Detrás de ella, podía oír el ruido de la gente que se acercaba por el pasillo hacia las puertas
abiertas del puente. Nilus estaba inclinado sobre la cubierta, mirando una mancha de sangre y
aceite en el suelo de latón y hierro.
—Dije que no había visto ninguna señal del ingeniero de la nave entre los muertos. —Chi32
Beta —
dijo Mersadie. La cubierta se inclinó por un momento.
«¿Qué?», dijo Nilus.
—Ese era su nombre, el tecnosacerdote de la nave. Su nombre era Chi32Beta. Nilus
le quitó importancia a la irrelevancia.
—La necesitamos. Incluso con una tripulación, no podemos controlar los sistemas de la nave
sin un tecnosacerdote... —Avanzó, con los ojos fijos en el líquido manchado.
Mersadie oyó gritos que provenían del nivel inferior del puente mientras los refugiados
presenciaban la masacre. Nilus llegó a una sección de la pared revestida de gruesas juntas y
remaches. Una grieta iba del suelo al techo entre dos placas, como una puerta entreabierta.
La mancha de aceite y sangre desapareció en la pared.
Nilus lo estaba mirando, su piel de alguna manera estaba incluso más pálida de lo normal.
Se había detenido y estaba mirando la grieta que bajaba por la pared. El sonido de voces y
pasos subía por las escaleras hacia la plataforma. Nilus estaba retrocediendo ahora. La nave
se sacudió y Mersadie notó que un nuevo hilo de líquido negro se filtraba desde la grieta hacia
el suelo.
—Nilus —dijo Mersadie—. ¿Qué pasa? Pero el navegante seguía retrocediendo, mirando el
otro tramo de escaleras que conducía a la proa.
sección del puente. Comenzó a moverse hacia ellos.

—La lanzadera sigue ahí —susurró, como para sí mismo—. Me aseguraré de que siga
ahí. Sí, por si acaso… —Se dirigió a las
escaleras de proa y las bajó a paso lento justo cuando el primero de los refugiados
subía por las escaleras de popa. Mersadie estaba a punto de llamarlo, pero ya se había
perdido de vista.
—Todos están muertos —dijo uno de ellos. Era el hombre corpulento que había dado el
primer paso; Gade, según había dicho, se llamaba. Tenía los ojos muy abiertos y la piel
cubierta de sudor—. Todos… Mersadie
volvió a mirar la grieta que bajaba por la pared. Dio un paso adelante, metió la mano en
la abertura y abrió una sección de la pared.
Una figura yacía enroscada en la maraña de cables del nicho que había detrás de la
puerta oculta. Motas de luz y gusanos de electricidad estática subían y bajaban por
algunos de los cables. La sangre y el aceite cubrían las túnicas rojas de la figura y se
filtraban por los nudos de cables. Su cabeza encapuchada se levantó y la nave volvió a
temblar. La electricidad estática se exhaló a través de un siseo que podría haber sido un
discurso.
Mersadie avanzó, pero la figura levantó una mano de bronce y ahora pudo ver que los
cables corrían hacia la masa de su cuerpo debajo de las túnicas.
—Nosotros… —susurró Chi32Beta—. Tenemos que irnos. Son… Su nave…
Todavía están ahí fuera."
El Palacio Imperial, Terra
El guerrero gris llegó al Regente el quinto día de los disturbios del sueño. Ningún guardia
ni puerta le impedía el paso. El único sello que llevaba en el hombro y los códigos de
autorización que transmitía su armadura le permitían moverse como un fantasma por el
palacio, sin que nadie lo cuestionara ni lo viera. Solo cuando llegó a la última puerta del
santuario del Regente, una lanza de guardián bajada detuvo su avance.
SuKassen observó al guerrero de armadura gris girar la cabeza para mirar al Custodio.
La imagen del casco del Custodio mostraba sus rasgos con perfecta claridad. Podría
haber sido un rostro atractivo, pero la tecnología genética lo había ampliado y
transformado de modo que su humanidad se perdía bajo una
Una dureza que hizo que a SuKassen se le erizaran los pelos de la nuca. También estaban
los ojos, quietos y sin pestañear, y tan fríos como estrellas distantes. Sabía su nombre. Como
miembro del Consejo de Guerra de Terra, estaba al tanto de la existencia de los Caballeros
Andantes del Regente, aunque no de los detalles de lo que hacían ni por qué.
También sabía que el guerrero que miraba directamente hacia la imagen era un capitán de
la Legión de los Lobos Lunares y un confidente cercano del mismísimo Horus Lupercal. Su
nombre era Garviel Loken, y ahora era un guerrero cuya armadura gris lo marcaba como un
fantasma atrapado entre la lealtad y las circunstancias, luchando en una guerra más allá de
la luz de la moralidad.
—¿Desea que me vaya, Lord Regente? —preguntó.
Malcador meneó la cabeza, pero no levantó la vista de la pantalla que tenía sobre el
escritorio. La última reunión del consejo había terminado hacía unos minutos. Había sido
breve y sombría.
Cinco días antes, los horrores habían comenzado a atormentar el sueño de todos aquellos
que se encontraban en el lado nocturno de Terra. Los sueños no tenían un patrón o un
elemento consistente excepto uno: el terror. Estaban conteniendo el malestar, pero los
sueños estaban deshilachando los hilos ya de por sí delgados del control. Solo dentro del
Palacio la noche transcurría sin terrores. También se había informado de una renovada
actividad del culto Lectitio Divinitatus . Habría sido difícil lidiar con eso incluso en circunstancias
normales. Con las esferas exteriores del Sistema Solar en llamas y el enemigo acercándose
cada hora, estaba al borde de lo catastrófico.
—El destino —dijo Malcador en voz baja, mirando el rostro del guerrero de armadura gris y
dejando escapar un suspiro— siempre se manifiesta en las pequeñas cosas. SuKassen
permaneció inmóvil, sin saber si le había estado hablando a ella. —Déjalo pasar —dijo. Un
segundo después, la puerta de la cámara de la torre se abrió.
—Capitán Loken —dijo Malcador. Loken miró al Regente y, a pesar de la ira que emanaba
de él, inclinó la cabeza por un segundo—. Hay algo que te molesta. —Diste una orden de
matar
a los prisioneros retenidos en Titán —dijo Loken.
Malcador sostuvo la mirada del Marine Espacial.
'Los prisioneros de alto riesgo retenidos en las instalaciones sobre Titán fueron trasladados.
Algunos de ellos estaban siendo trasladados a través de la transferencia orbital de Urano
cuando comenzó el asalto. Las naves que los transportaban fueron alcanzadas. Hubo
pérdidas y parece que algunos de los prisioneros lograron escapar. Las órdenes vigentes
establecen que se debe seguir un protocolo de caza y matanza sin límites, y sí, esas órdenes
fueron mías.
—Eso es… —empezó Loken.

—Eso es lo que se necesita en esta guerra, capitán —dijo Malcador, con voz repentinamente
dura—. Incluso ahora, a esta hora, y con todo lo que enfrentamos. La inocencia no prueba
nada e incluso puede ser un arma. —No tienes ningún
derecho —gruñó Loken, inclinándose hacia delante, con los guanteletes apoyados en la
madera pulida del escritorio. La agresión hervía en él. SuKassen sintió que su mano se movía
hacia la funda de la pistola de perdigones que había entregado en la puerta de la cámara.
Malcador se puso de pie, con los ojos brillantes y el rostro endurecido, y la fragilidad que lo
había aferrado desapareció. Parecía más alto, su sombra se alargó a medida que las luces
alrededor de la cámara se atenuaban.
—Tengo un deber —dijo—. El deber de asegurarme de que todo lo que nuestro enemigo
quiera destruir sobreviva, y para cumplir con ese deber haré lo que otros no harán. Todos
somos prescindibles. Usted, yo, cada adulto y cada niño, cada esperanza que albergamos,
cada sueño al que nos aferramos. Todo. Todo , capitán. Ese es mi deber y me encargaré de
que se cumpla, incluso si a los demás no les gusta el precio que no están dispuestos a pagar
ellos mismos. Loken no
se había movido, pero la ira en sus ojos parecía haberse convertido en otra cosa, algo más
frío.
'Pagaría ese precio, pero no con la moneda que me ofreces.' 'Es por
eso que estoy donde estoy. Porque si fracasamos, no quedará nada, ni siquiera el recuerdo
de lo que se perdió. ¿Preferirías eso?
¿Preferirías el futuro que tu padre genético, Horus, sueña para la humanidad? Si así fuera,
honra tus convicciones e intenta matarme ahora, porque no me detendré y no volveré a darte
explicaciones. Loken se echó hacia atrás. La sombra de Malcador se elevó y se extendió
por el techo. SuKassen sintió que sus nervios le gritaban que corriera, que se alejara de la
furia fría que brotaba a medida que la luz se atenuaba.
Luego desapareció, y el anciano que estaba de pie con la ayuda de su bastón parecía viejo y
exhausto. El rostro de Loken estaba inmóvil, pero pálido. Malcador cerró los ojos por un
segundo, y luego dio un paso vacilante hacia adelante y puso una mano sobre la hombrera de
Loken. Debajo de los dedos, el emblema de un ojo grabado en la ceramita gris brilló fríamente
por un instante.
—Lo siento —dijo Malcador—. Lo entiendo, pero son necesidades, capitán. Si le sirve de
ayuda, no fue una orden específica relacionada con la señora Oliton.
Los protocolos de caza y eliminación son generales y se implementan en caso de contingencia.
Hace mucho tiempo.

Loken se liberó del toque del Regente, con el rostro todavía de piedra.
"Se captó una señal en los canales militares alrededor de Urano", dijo.
Malcador asintió.
—¿Lo sabías? —preguntó Loken.
—Por supuesto —dijo Malcador—. Aunque las comunicaciones son lo que son, me enteré de ello
hace muy poco. —Hizo una pausa—. Igual que tú. Loken asintió una vez y luego
se volvió hacia la puerta.
—Voy a tomar una nave. Si conoces la señal, entonces sabrás que el último informe de uno de
tus cuadros de cazadores indicaba que la nave en la que se sospechaba que estaba se dirigía a
Júpiter. Allí es adonde voy. Envía una señal: llama a los cazadores.
—Sabes tan bien como yo que eso quizá no sea posible. —

Entonces también habrás perdido sus vidas —dijo Loken, y se volvió hacia la puerta.
—Si no la han encontrado, Loken, hay pocas esperanzas de que tú la encuentres. —

¿No es por eso que nos elegiste, Lord Regente? ¿Para hacer lo que otros no pudieron?
Malcador no respondió. Loken se acercó a la puerta. Esta se abrió y SuKassen pudo ver a los
Custodios de pie detrás de ella. Loken se detuvo, con el pie sobre el umbral y volvió a mirar a
Malcador.
—Si hubieras sabido que la estaban persiguiendo, ¿habrías anulado las órdenes? Malcador
sostuvo la mirada de Loken durante
un largo momento.
«No», dijo finalmente.
Loken asintió una vez y luego se fue. La puerta se cerró tras él.
Malcador dejó escapar un suspiro, cojeó alrededor de su escritorio y se sentó nuevamente en su
silla.
—Gracias, almirante —dijo después de un segundo.

«¿Para qué?», preguntó ella.
'Si no hubieras estado aquí, tengo la sospecha de que él habría hecho lo que el tiempo y las
espadas de nuestros enemigos no han podido lograr hasta ahora.' 'No lo creo, señor, y
si lo hubiera intentado, no creo que lo hubiera hecho.
Tuvo éxito.
Malcador esbozó una sonrisa cansada.

'Quizás no…'
Tomó una placa de datos de su escritorio y comenzó a escanearla.

—Podríamos detenerlo —dijo SuKassen después de un momento—. Necesita tu
autorización para moverse por el Palacio. Incluso si alcanza una nave, podría detenerla antes
de que rompa la órbita. Malcador
negó con la cabeza.
—Déjenlo ir. Tal vez tenga razón. En tiempos como estos, tal vez los pequeños actos de
nobleza importen más, no menos. —
No dijo eso, señor... —¿No lo
dijo? —dijo Malcador, y la miró con ojos penetrantes—. Entonces tal vez solo estoy
sucumbiendo a la debilidad y al sentimentalismo. ¿Le suena eso más creíble, almirante? —
No, señor. No lo es. —No... —dijo, asintiendo
como si estuviera
considerando el punto, antes de volver a concentrarse en su trabajo—. Tal vez no.
Acorazado Iron Blood, órbita alta de Urano
Forrix cerró los ojos durante tres segundos y luego los abrió de nuevo a la luz de las estrellas
y la guerra. La fatiga, que había desaparecido hacía tiempo tras su ascenso a la Legión,
había empezado a apoderarse de él a lo largo de los años de conflicto y las exigencias de
esta fase de la operación. Había empezado a descubrir que momentos como esos, cuando
sus ojos tocaban la inmensidad de la realidad en lugar de la frialdad de los datos, eran como
un timón que lo mantenía firme. Allí, en una torre achaparrada situada en lo alto de la columna
vertebral de la Sangre de Hierro, se encontraba uno de los pocos lugares desde los que se
podía contemplar el espacio a simple vista, y por eso se había convertido en su refugio.
Una flota desvencijada salió de la Puerta Elísea ante sus ojos. Nave tras nave se deslizaba
hacia la existencia, encendía sus motores y se alejaba a toda velocidad hacia la oscuridad.
Algunas de ellas habían sido en el pasado orgullosas naves de guerra, con sus viejos colores
perdidos bajo las cicatrices de batalla y la heráldica que las marcaba como sin señor ni
señora. Éstas eran las hordas salvajes de mercenarios, piratas y saqueadores que habían
florecido en la era de la guerra de Horus, y ahora venían hambrientos de los frutos del Sol. La
mayoría estaban lideradas por humanos, sus capitanes desertores por una u otra causa.
Otras eran fanáticos, naves llenas de conversos a la adoración de viejos dioses con nuevas
caras, que venían a hacer una sangrienta peregrinación en suelo antiguo. Llegaban en barcos
de carga reconvertidos adornados con miles de millones de trozos de pergamino, otras en
elegantes buques de guerra quemados hasta quedar negros para borrar las marcas de sus antiguas lealtades.
También había marines espaciales entre la horda. Naves comandadas por guerreros que
habían adoptado nuevos colores y nuevos nombres: La Palabra Quemada, la Hermandad de
Set, la Duodécima Verdad... todos ellos violadores de juramentos. Forrix había sentido una
punzada de instinto tirando de él cuando un acorazado con los colores rojo y negro de una de
estas bandas mestizas giró ante las pantallas de sensores de la Sangre de Hierro .
Con una palabra la nave podría haber quedado reducida a metal roto y piedra fundida, un destino
digno de tales criaturas.
Junto a ellos había naves que aún lucían los colores de su Legión, aunque esos colores fueran
solo una máscara. Naves de los Amos de la Noche con cascos de medianoche y naves de la III
Legión pintadas como máscaras de carnaval, con sus canales de comunicación balbuceando
ruidos. A los ojos de Forrix, estos eran casi peores que los otros, carroñeros y señores de la
guerra autoproclamados, la burla de su linaje pintada con desprecio.
Sin embargo, tenían un propósito: conocían el arte del caos como guerra. Habían estado
retenidos en la disformidad hasta que Urano estuvo asegurado, envueltos en gritos y pesadillas,
y ahora estaban sueltos en el Sistema Solar exterior. No tenían ninguna misión, solo una
dirección. El resto lo dejaba en manos de su naturaleza. En cuestión de días, caerían sobre
Neptuno y Júpiter. Comenzarían la matanza y el derramamiento de sangre. Sin una misión
específica, las fuerzas de los saqueadores matarían y morirían, e infligirían dolor. La sangre y los
gritos seguirían al fuego. La confusión y el miedo se extenderían. Aquellos mortales que pudieran
huir lo harían, y su huida llevaría consigo el terror.
Detrás de él, oyó que se abrían las puertas y sintió el doloroso zumbido de la armadura de
Perturabo cuando el primarca entró en la cúpula de observación. Se giró para arrodillarse, pero
un movimiento de las manos de Perturabo mantuvo a Forrix de pie. Las cápsulas de armas y los
pistones de la armadura del primarca silbaron y exhalaron gas frío mientras giraban. Forrix
observó a su señor con el rabillo del ojo.
De repente, Perturabo se quedó completamente quieto. Esa quietud se había apoderado del
primarca cada vez más desde que habían ido a buscar a Angron de regreso a la guerra desde
las fronteras de Ultramar. Era inquietante de una manera en la que Forrix no quería pensar.
Perturabo observó cómo la marea de monstruos surgía.
La Hija de la Aflicción flotaba sobre la oscuridad de la Puerta Elísea. Las naves de los Guerreros
de Hierro se agrupaban alrededor de la nave espacial, succionando de su piel llena de cicatrices.
Una hendidura ennegrecida de un kilómetro de largo y doscientos metros de profundidad había
sido tallado en su rostro por la fusilería de plasma del Monarca del Fuego.
Forrix había pensado, por un momento durante el enfrentamiento, que la nave de los Puños Imperiales
iba a embestir a la Hija de la Aflicción, o intentar abordarla con todas sus fuerzas. Habría sido un suicidio,
pero el desafío de los Puños Imperiales durante los últimos días del asalto había parecido derivar en
temeridad.
"El orgullo finalmente emerge de debajo de la piedra", pensó Forrix en ese momento. Sin embargo, los
hijos de Dorn se habían retirado del asalto.
—¿Cuánto tiempo? —preguntó Perturabo, moviendo sólo sus labios dentro de la máscara de su rostro.
Los alimentadores de munición conectados a sus brazos volvieron a funcionar. A Forrix le recordó un
espasmo muscular.
—Nuestras naves están listas —dijo Forrix.
Perturabo lo miró entonces y asintió una vez ante las proyecciones de datos.
—¿Cuánto hemos perdido? —
Forrix se lamió los labios. El Señor del Hierro ya sabía la respuesta a la pregunta. No se
le escapó ni un ápice ni un hilo de información en la esfera de batalla.
—Treinta y seis horas, señor —respondió Forrix.
—Esos son los factores que pesan nuestros actos —dijo Perturabo—. El lento paso del tiempo, no la
sangre que hace girar su rueda... Forrix se movió incómodo.
—Es probable que ésta sea la estrategia de Dorn. Si sabe que Guilliman se acerca... —
Lo sabe —
dijo Perturabo—, o lo sospecha, y eso es más que suficiente para que haga del tiempo
un arma contra nosotros. Desangrándonos. Ralentizándonos. Corte a corte, minuto a
minuto. Llegamos a la cuna de toda guerra y descubrimos que su arte es lo que siempre
supimos que era. No un destello de espadas ni el fuego del heroísmo, sino el lento moler
de centímetros sangrientos. No se puede escapar. Forrix pensó en
todo lo que habían dado, en los legionarios que habían muerto para frenar la llegada de
los Ultramarines y en los que habían dejado para intentar frenar lo inevitable.
El silencio volvió a caer.

—Las pérdidas en la fuerza de nuestra flota principal han sido compensadas —dijo Forrix
finalmente—. Las naves que no están listas para la batalla permanecerán y supervisarán
la consolidación. El resto…
—La efectividad de combate está en noventa y ocho punto siete cinco —dijo Perturabo suavemente, y
se dirigió a las ventanas del otro lado de la torre.
Forrix empezó a responder y luego se detuvo. El tiempo pasó lentamente.
El pulso zumbante de la armadura de Perturabo. Más allá del cristal de la armadura colgaba el
orbe de Urano, con su rostro oscuro contra las estrellas.
—El calendario estratégico sigue vigente, señor. Si nos lanzamos ahora, seguiremos estando
dentro de vuestro margen de error.
Perturabo no respondió. Desde el borde del disco de Urano empezó a brillar una luz. Unos
rayos delgados se extendieron y se deslizaron entre los montones de escombros y los bancos
de naves. El sol…
Forrix parpadeó.
—Tantos campos de batalla —dijo Perturabo, mirando directamente al distante punto de
brillantez—. Tanta sangre y hierro vertidos en la tierra para ganarnos nuestro lugar aquí... Los
ojos del Señor del Hierro parecían negros en el pálido resplandor, su armadura resbaladiza por
una sombra fría. —Vamos a venir, hermano mío. Vamos a venir, padre mío. Hemos regresado...
—Se volvió hacia Forrix. La frialdad había desaparecido de sus ojos. El fuego se apoderó de
sus profundidades, y los bordes de sus exoplacas brillaron a la distante luz del sol y lo hicieron
parecer cubierto de espadas y sombras—. Da la orden. Despegue hacia Júpiter.
Santuario
Canciones de miedo, sueños de guerra.
El lado de mi padre
Santuario del cometa, sistema interior del golfo
El cometa no estaba desprotegido. Ocho plataformas de artillería lo rodeaban y seguían su vuelo por los
cielos con baterías de turboláseres y cohetes. Sus sistemas de auspex y de puntería tenían potencia
suficiente para ver mucho más allá del alcance de sus cañones. Una vez que detectaban y apuntaban a un
objetivo, podían coordinar el fuego con la precisión suficiente para igualar la capacidad de destrucción de un
fuerte estelar.
Era suficiente con que cualquier cosa que no fuera varios acorazados fuera desaconsejado acercarse sin
ser invitado.
Los servidores conectados al auspex de la plataforma de armas se movieron en sus soportes. En algún
lugar, en el borde de la mira de su máquina, algo se movía, algo grande.
Todas las baterías de armas se pusieron en estado de alerta. Las señales de voz parpadearon entre cada
plataforma de armas. Los servidores miraron más de cerca y enfocaron todos sus sistemas en la nave que
se acercaba. Ninguno de ellos notó la escarcha que se estaba formando en su piel y en sus cables.
Los dedos del pensamiento rozaron sus mentes lobotomizadas, llevándolos más profundamente a su
concentración, alejando su vista de todo lo que no fuera ese destello distante de una nave que se acercaba.
No vieron las cañoneras que se deslizaban hacia ellos desde la oscuridad. Sin la marca del calor del motor,
las pequeñas
Las naves habían iniciado su vuelo más allá del límite de la visión de la plataforma. Las mentes dentro de las
cañoneras se extendieron, concentrándose cada vez más en la esencia de las mentes de los servidores.
Los motores de las cañoneras se encendieron, pero los sistemas controlados por los servidores no detectaron nada.
Aún no veían nada mientras los misiles abrían agujeros en la superficie de cada plataforma. Entonces
empezaron a sonar las alarmas. Los servidores de armas se activaron, pero era demasiado tarde. Los guerreros
con armadura carmesí ya estaban dentro de los pasillos.
Las oleadas de telequinesis entraron por los mamparos y el fuego de los bólteres destrozó a los servidores y
los sistemas. Las plataformas de los cañones permanecieron en silencio mientras la nave solitaria que se
acercaba al cometa se convirtió en doce.
Ahriman no observó ninguna de las últimas etapas del asalto. En la oscuridad de su cañonera, mientras se
dirigía a toda velocidad hacia su objetivo, concentró su mente en el patrón creciente que la rodeaba en el éter.
Se había estado preparando, en cuerpo, mente y espíritu, durante días, fijando patrones de pensamiento y
simbolismo en su subconsciente. Las raíces de los conjuntos de símbolos colchisianos y los ritos pseudoocultistas
de los Portadores de la Palabra habían requerido un gran refinamiento e integración en el sistema de Prosperine.
Era como intentar mezclar aceite y agua, u oro y escoria de hierro. Sin embargo, lo había logrado. Pocos otros
podrían haberlo hecho, se imaginaba.
+Hay un mecanismo de seguridad en el mismo santuario del cometa+, dijo la voz mental de Ignis,
interrumpiendo las reflexiones de Ahriman. +Un sistema de detección vinculado a una serie de cargas letales.+
+Desactívalo+,
respondió Ahriman.
+Eso está en proceso, pero el sistema de detección también tiene un monitor etérico injertado en su núcleo.
Nuestra visión remota de los pasillos exteriores casi lo activó.
He enviado a Credence para eliminar el núcleo del sistema de detección.+ Ahriman pensó en
el autómata que ahora seguía al Maestro de la Ruina como una sombra amenazante.
+Es una máquina, hermano. Ponerle un nombre es intentar llamar a un alma a algo que no tiene ni el espíritu
ni la voluntad para tomar decisiones.+ El silencio se apoderó de sus mentes.
Alrededor de Ahriman, las mentes de sus hermanos giraban, modelando el éter con sus pensamientos. Cada
uno de ellos estaba tejiendo un conjunto de símbolos y palabras a través de su subconsciente. Aquellos con
mayor poder y habilidad tejían tramas de pensamiento más complejas, todas superpuestas y entrelazadas entre
sí.
Juntas, sus mentes eran como los engranajes de una única máquina colosal.
El núcleo del patrón era Ahriman, con subsecciones de sus propios pensamientos
fusionándose con los de sus hermanos. Esta hazaña por sí sola estaba más allá de los
límites de comprensión incluso de los adeptos más capaces, pero era solo el comienzo.
Una parte de la llave para abrir una cerradura mayor.
A Ahriman le había llevado días comprender los detalles de lo que estaban haciendo, y
luego se estremeció. Incluso Magnus se había quedado callado cuando se lo explicaron.
Porque lo que estaban haciendo no era su plan. Era algo más alto, más oscuro y más
grandioso, el plan de una criatura que nunca había sido humana y que ahora se
encontraba entre la mortalidad y la divinidad. Era el acto de Horus, y ellos eran las
herramientas que hacían su trabajo.
+¿Por qué hacemos esto?+ le preguntó a Magnus el Rojo.
+Sabes por qué, hijo mío... + había respondido Magnus. +Porque todo lo que queremos,
todo lo que necesitamos se encuentra más allá de la caída de mi padre.+ Ahriman había
asentido, pero no había intentado ocultar la duda en su mente. La imagen de Magnus en
el espejo de adivinación había esbozado una triste sonrisa. +Además, Ahzek, ¿no deseas
volver a ver las Torres de Leth o caminar por las Bóvedas de los Escribas? ¿No deseas
volver a casa?+
+Quemaron nuestra casa.+ La
imagen había brillado en la neblina de humo de cedro.
+Para toda la humanidad, Terra es su hogar. Por eso debe caer, hijo mío.+ +El
dispositivo de detección y activación ha sido desactivado en el cometa,+ llegó la voz
mental de Ignis, cortando la memoria. +Puedes continuar.+ La cañonera de Ahriman
se dirigió hacia el cometa. Con ella llegaron grupos de otras naves, que se arrastraban
detrás de ella como las alas de un gran pájaro. Los Portadores de la Palabra se colocaron
en su lugar entre ellos. Las alas de su nave brillaban con un carmesí más profundo a la
luz del sol. Líneas de escritura las cubrían desde la nariz hasta la cola, cada palabra era
una exaltación de los poderes de la disformidad. Las mentes de los guerreros en cada
nave silbaban y resonaban con oraciones. Para ellos, esto no era solo un acto de guerra
oculta; era una devoción sagrada. Ahriman sintió una oleada de repulsión y apartó sus
sentidos de ellos.
La superficie del cometa se alzaba ante ellos. Tapones de plastiacero y hierro en bruto
cubrían viejas heridas causadas por torpedos de abordaje y disparos de armas. Eran las
cicatrices de cuando los Puños Imperiales habían purgado el santuario en los primeros
años de la guerra.
Todo el cometa había sido excavado dos siglos antes y se convirtió en un lugar de
descanso para los huesos de los más grandes héroes de la Guerra de
Unificación y la Gran Cruzada. El cráneo de Skand, el primero de los Señores del Trueno que cayó
en batalla, había sido colocado allí junto al de Maxilla, Barkeria Vu y miles más. Había sido un
santuario a la unidad y al heroísmo, y los Portadores de la Palabra habían custodiado sus salas
desde el tiempo antes de que llevaran ese nombre. Todavía estaban allí cuando se reveló su
traición, por lo que Rogal Dorn había enviado a sus hijos a matarlos. Lo habían hecho. Pero, con
la limitada perspicacia típica de la VII Legión, no habían pensado en hacer una pregunta más
profunda: ¿por qué los Portadores de la Palabra se habían quedado?
Los cohetes se lanzaron desde las alas de las cañoneras. El fuego estalló a través de las
brechas selladas en la piel del cometa. Trozos de metal y piedra estallaron en el vacío. Las
cañoneras se deslizaron a través de las heridas reabiertas hacia el interior del cometa.
Ahriman se puso de pie antes de que la cañonera se asentara. Sus hermanos lo siguieron,
girando en el momento perfecto para seguirle el ritmo. El aire se llenó de niebla en la fría oscuridad
cuando se abrió la escotilla. El espacio que había más allá estaba silencioso y quieto. La luz del sol
brillaba a través de los agujeros hacia el vacío. El suelo y las paredes estaban cubiertos de hollín y
marcas de quemaduras. Huesos secos y rotos yacían en la base de las paredes de cráneos.
Los ojos de Ahriman detectaron los nombres y los hechos grabados en la frente de cada uno de
ellos. Miles de cuencas vacías le devolvieron la mirada. Dejó escapar un suspiro dentro de su
casco. Sabía a polvo.
Sintió los fantasmas de innumerables guerras susurrar y resonar en el borde de sus sentidos. Las
voces de antiguas batallas se aferraban a los dientes de los cráneos. La sangre derramada por los
Portadores de la Palabra antes de su purga llenó su boca con el sabor del cobre y el hierro. A su
alrededor, el resto de los Mil Hijos se extendían en círculos, con los ojos hacia afuera y sus
pensamientos girando en armonía.
Más allá de ellos, las escotillas de tres cañoneras de los Portadores de la Palabra se abrieron.
Huesos y pergaminos cubrían a los guerreros que emergieron. La mitad de ellos conducían a
humanos delgados con túnicas blancas. Sin ropa adecuada, los mortales comenzaron a ahogarse
mientras se tambaleaban por la rampa y se arrodillaban. Los Portadores de la Palabra les cortaron
el cuello antes de que sus corazones se detuvieran. Las oraciones en las mentes de cada uno de
los humanos se convirtieron en un grito cuando su muerte empujó las palabras profundamente en
el éter. La sangre salpicó el suelo chamuscado.
Una última figura salió de la cañonera, con los brazos en alto en señal de bendición y una
armadura negra y roja que brillaba con las rudimentarias runas de los aspectos más importantes
de la disformidad. Un yelmo de bronce bruñido le cubría la cabeza, sin ojos ni boca.
De su cintura colgaban libros con cadenas y en su mano sostenía un cetro de oro negro.
Un hombre delgado con un traje de presión negro ceñido al cuerpo caminaba un paso detrás
de su amo. Sus ojos no tenían párpados y estaban abiertos detrás de unas gafas llenas de
líquido. Un amplificador de voz llenaba el espacio donde debería estar su boca. Era el esclavo
de la voz de su amo, vinculado por una telepatía rudimentaria al guerrero al que seguía como
una sombra. Ese amo no tenía nombre. Era simplemente el Apóstol de los que no hablan. La
falta de un nombre le habría parecido a Ahriman típicamente ridícula si no hubiera sido por el
hecho de que la mente del Apóstol era a la vez sombría y elusiva, sus pensamientos y
emociones se disolvían de la vista tan pronto como los sentidos de Ahriman se volvían hacia
ellos. Eso y el hecho de que nunca había oído hablar de este guerrero antes lo hicieron
reflexionar. Mucho había cambiado en los años del exilio de los Mil Hijos, e incluso antes de
eso había millones de legionarios divididos entre legiones esparcidas por toda la galaxia. Pero
había algo en la vacuidad de este Apóstol que hizo que Ahriman se preguntara qué alma se
movía debajo de la máscara de bronce.
El Apóstol se inclinó, mojó sus dedos en la sangre de uno de los sacrificios y la esparció en el
vacío. Una sola palabra entrecortada resonó en la mente del Apóstol. A su alrededor, todos los
Portadores de la Palabra se arrodillaron.
Ahriman sintió la resonancia psíquica en el altar del santuario, que lo desequilibró por un
momento. Mantuvo firme su voluntad y sintió que los patrones de sus pensamientos lo
compensaban.
+No vuelvas a hacer eso+, envió, terminando el envío con una orden rotunda.
El Apóstol giró su casco blanco hacia Ahriman.
—Esto es algo sagrado —dijo con voz áspera el vox del esclavo—. Hay que marcarlo.
Los ritos y las ofrendas deben ser observados. +No
hagas nada que yo no te ordene. No permitiré que tu ignorancia deshaga esta obra.+
—Aquí hacemos el trabajo de los dioses, hechicero. Fuimos nosotros los que sembramos la
tierra para este acto mucho antes de que vieras tu lugar en el universo. No pienses que esto
es una cuestión de conocimiento y poder. Los dioses se ríen de tal arrogancia, pero bendicen
a quienes se someten a ellos. Ahriman sintió que la ira se
encendía en su interior y la apagó con un movimiento de voluntad.
Respiró profundamente y sus humores volvieron a equilibrarse.
Se apartó de los Portadores de la Palabra cuando Ignis se acercó desde donde su cañonera
se había posado detrás del resto. La armadura de Exterminador del Maestro de la Ruina era
del color naranja de la llama del horno y estaba surcada por líneas que
—repitieron los tatuajes que marcaban su rostro. Su autómata rehecho caminaba detrás de
él, sus monturas de armas seguían a los Portadores de la Palabra mientras se movían por
la cámara.
+La fe y la ignorancia a menudo se mezclan tanto que bien podrían llamarse una sola,+
envió Ignis.
+Es una observación en la que podemos estar de acuerdo+ respondió Ahriman.
+No es una observación. Es una verdad objetiva.+ Ahriman
observó cómo los Portadores de la Palabra avanzaban por la cámara.
De vez en cuando, uno de ellos se detenía y Ahriman oía el eco mental de un cántico
derramándose en el éter.
+¿La gravedad artificial es estable?+ le envió a Ignis, todavía observando al Apóstol y a
los otros Portadores de la Palabra.
+Lo es. Los sistemas primarios de esta instalación se mantienen en un nivel adecuado.
Energía, gravedad, atmósfera... todo está funcionando.+ Ahriman
asintió. En el movimiento y el oleaje del éter sintió que algo cambiaba, algo que proyectaba
una sombra sobre sus pensamientos y tiraba de sus patrones. Por un segundo, sintió como
si acabara de dar un paso al borde de un precipicio oculto. Se estabilizó, dirigiendo su
voluntad y su vista hacia el interior hasta que la sensación de caída pasó.
+Romper las paredes y traerlos adentro.+

Ignis asintió levemente. Ahriman sintió un pulso de pensamiento pasar a través de las
paredes del santuario hacia donde esperaban las naves. Un segundo después, una parte
del techo abovedado de arriba comenzó a brillar con calor. Luego explotó hacia afuera. Un
nuevo agujero brillante de más de cien metros de ancho se abrió para revelar la luz del sol
y el casco del Ankhtowe. Remolcadores y transportadores avanzaron en masa mientras
aparecían más agujeros nuevos en la piel del cometa. Contenedores negros con forma de
losa del tamaño de tanques de batalla se deslizaron a través de las aberturas. Servidores
con extremidades de araña se separaron de los remolcadores y comenzaron a desatar los
contenedores. Ahriman pudo sentir el dolor rugiente del ruido psíquico desde adentro
mientras las primeras capas de sedación se desvanecían de su carga. Los remolcadores
retrocedieron hasta que el solario colgó en el vacío entre la nave y el cometa.
La esfera de solatarium estaba revestida de plata y plastiacero. Se habían soldado
cadenas con runas estampadas a la carcasa y cinco remolcadores la habían sacado de las
entrañas del Ankhtowe y la habían llevado al vacío. Gusanos de luz jugaban arriba y abajo
por las cadenas. Crujía y se estremecía al moverse, sus dimensiones parecían oscilar entre
cercanas y lejanas incluso cuando la mirabas. Ahriman sostuvo su
La mente de la mujer se encontraba en un estado de perfecto equilibrio mientras la esfera sellada

descendía por el agujero como un ojo que se vuelve a colocar en su órbita. Las cadenas que sujetaban
el solario se rompieron antes de que se soltaran y su sustancia se disolvió en luz y humo. Colgaba a
un metro por encima del suelo de la cámara. Chispas de luz multicolor se fundieron en el vacío. Dos
de los Portadores de la Palabra estaban de rodillas, con la boca sin lengua llenándose de sangre
mientras daban gracias a sus dioses.
Ahriman sintió que los vientos tormentosos se alzaban en el reino más allá. Asintió una
vez.
+Comenzamos.+
Barcaza de batalla Monarca del Fuego, Golfo Júpiter
La Sangre de Hierro ganó velocidad mientras se dirigía hacia el destello de Júpiter.

Junto a ella y a su alrededor, la fuerza principal de sus hijas y primas cabalgaba en formación. Juntas
formaban un cilindro de miles de kilómetros de longitud, que se extendía detrás de la nave insignia
como el asta de una flecha. Su trayectoria era directa, una línea que atravesaba el golfo jovial para
cruzar el espacio entre Urano y Júpiter en el menor tiempo posible. Pasaría por la órbita de Saturno,
pero el planeta anillado estaba al otro lado del disco solar. Era predecible para los defensores, pero
también era rápida, y Perturabo y su Legión necesitaban más velocidad que sutileza. El cronograma
de la guerra no permitía otra cosa.
Mientras observaba desde arriba el camino de la flota de los Guerreros de Hierro, Halbract encontró
poco consuelo en lo que vio. A la fría luz de las exhibiciones tácticas había una pregunta a la que su
mente volvía una y otra vez. Esta fuerza se estaba comportando como Dorn y sus comandantes
superiores habían predicho. Los traidores estaban ensangrentados y habían sufrido grandes pérdidas
al tomar Urano. Habían perdido días y perderían más fuerza y tiempo a medida que hacían este paso.
Incluso ahora, las minas y las municiones de caída muerta esparcidas a lo largo de su ruta se estarían
activando. Los primeros disparos de cañón nova de alcance ultralargo de la flota de Halbract estaban
a cero y listos para su orden. Acelerarían hasta cruzarse con la ruta predicha de los Guerreros de
Hierro. Una vez que hubieran acelerado a la velocidad máxima, soltarían sus propulsores de cohetes
y caerían hacia sus puntos de detonación. Casi indetectables, atacarían entre el enemigo como
flechas disparadas por un misil.
arquero invisible
Entonces las naves de Halbract seguirían su camino y atacarían a los Guerreros de Hierro
a medida que avanzaban, obligándolos a dar media vuelta y luchar o a continuar y morir.
Pero eso no detendría a la IV Legión. Ese amargo hecho permaneció en los pensamientos
de Halbract.
—Suelta —dijo sin levantar la vista de las pantallas. Los cañones nova empezaron a
disparar. Esperó, sintiendo el dolor del silencio bajo la cúpula del puente del Monarca del
Fuego . Esperó y observó. La flota que lo acompañaba habría sido suficiente para destruir
un reino estelar. Cientos de naves de guerra de los restos de la flota de los Puños
Imperiales aumentadas por naves de los Ángeles Sangrientos, y más de las flotas de
Saturno y Júpiter. La mayoría se había quedado atrás de la batalla alrededor de Urano,
flotando silenciosamente en el abismo interplanetario, esperando esta batalla. Pero aún
así solo sería suficiente para herir, no para matar. No para poner fin.
Halbract levantó la vista. Los ojos de su equipo de mando lo observaban desde las hileras
de plataformas que rodeaban el estrado de mando.
"Adelante", dijo.
Y la flota de la Segunda Esfera encendió sus motores y se lanzó hacia los traidores.
Los Guerreros de Hierro los vieron cuando aún estaban lejos. Comenzaron a hacer
cálculos para estimar la fuerza y el riesgo. No redujeron la velocidad ni rompieron la
formación. No podían. No tenían tiempo que perder.
El primero de los proyectiles nova alcanzó su zona de detonación y explotó. La onda
expansiva desgarró los escudos de vacío de cinco naves de guerra. Otra impactó, y otra y
otra, hasta que la flota de los Guerreros de Hierro quedó iluminada por el fuego.
El Monarca del Fuego fue el primer barco en atacar cuando entró en alcance.
De él brotó plasma. Tres naves desaparecieron en cortinas de luz. La flota que estaba
detrás se dividió y atacó a los Guerreros de Hierro. Los proyectiles macro salieron volando
de las baterías para enfrentarlos y la noche se desvaneció en el destello de las explosiones.
Sistema solar exterior
El terror creció al borde de la luz del sol.

En la luna de Neptuno, Laomedia, los seguidores silenciosos de una secta llamada los
Senderos de la Revelación bombearon gas kalma en los hábitats hundidos en el
Piel del satélite.
Los Senderos de la Revelación habían crecido a partir de antiguas semillas plantadas en la Vieja Noche.
Laomedia no era un hogar amable. Los depósitos de combustible y las plantas de procesamiento se
comían a su gente. Las guerras entre alienígenas, piratas y constructores de imperios la habían visto
cambiar de manos muchas veces. Su población había sido esclava y ciudadana, y la carne alimentaba la
maquinaria de sus industrias. La Unidad del Imperio había cambiado algo de eso, pero no todo. Y en la
incertidumbre de esa vida, los Senderos de la Revelación habían encontrado generaciones de seguidores.
Eran pacientes, esperaban que llegara su momento, sabiendo que un día los espíritus de la verdad
llegarían, y tanto ellos como todos los que los habían precedido ascenderían como uno solo a un reino
sin necesidad, ni hambre, ni límite de deleite.
Y ahora ese momento había llegado. Habían oído la llamada que les cantaban en los oídos mientras
dormían. Así que después de enviar a los hábitats a dormir, anularon las cerraduras magnéticas de cada
cuarta unidad de hábitat. Pasaron entre las puertas sin llave, vestidos con harapos desteñidos de blanco
o manchados de rojo. Tomaron algo de los que dormían dentro de cada puerta que abrieron. Una baratija,
una mano, una cara. Y cuando Laomedia se despertó de nuevo, se despertó gritando.
En la disformidad, las mareas de deleite y despecho escucharon los gritos y cantaron en

coro.
En Saturno, los muertos llegaron como heraldos del terror.
Los Amos de la Noche habían tomado naves civiles que huían de Urano. Había transportadores de
carga y lanzaderas, llenos de gente que huía hacia la ansiada seguridad de Saturno o los golfos
interplanetarios. No encontraron seguridad ni piedad. Con las bodegas cargadas de muertos y moribundos,
los timones y los motores en rumbo fijo, las naves se dirigieron hacia Saturno. Las primeras advertencias
y llamadas de las defensas del planeta activaron las grabaciones de voz en cada nave. Los gritos,
gemidos y súplicas llenaron los oídos de los defensores mientras disparaban y arrancaban del vacío la
primera nave de matanza. Cada vez más naves de los muertos llegaron para arder en el borde de los
grandes anillos del planeta. La sangre se derramó en el vacío y se congeló; los gritos se desvanecieron
en el vacío. Y justo fuera del alcance de las armas, las naves de la VIII Legión volaron en círculo,
observaron y rieron.
A la luz de los cañones y al sonido de las últimas súplicas de misericordia, las cosas sedientas bebieron.
En la estación de la ciudad de Grylor la muerte llegó desde dentro.

Del tamaño de una ciudad colmena, la estación había crecido a partir de antiguas naves amarradas
unas al lado de otras que habían estado unidas por puentes y crecimientos de metal soldado.
Atado a un asteroide en una órbita lenta alrededor del sol, era una escala para las naves que navegaban por las
rutas comerciales del sistema exterior. Pero ninguna nave había llegado en semanas. No había señales del
Mundo del Trono, ni noticias ni advertencias, solo los destellos de luces distantes y los sueños de ríos rojos que
fluían entre bosques de árboles pálidos sin hojas. El silencio continuaba y continuaba.
La plaga comenzó con los alimentos. La pasta de almidón generó flores verdes y amarillas.
Los tanques de base nutritiva se agriaron hasta convertirse en lodo negro. Poco a poco, las reservas de alimentos
de Grylor se fueron estropeando. Algunos los comieron de todos modos. Murieron gritando, orinando fluidos, con
la sangre obstruyéndoles los ojos. El agua fue el siguiente. Las sales se formaron en los tanques y tuberías de
reserva. Los que la bebieron se desperdiciaron hasta quedar en nada, incapaces de llorar de sed. Después de
cuatro días, toda la ciudadestación estaba desierta. Sus sistemas atmosféricos hacían circular el aire a través de
pasillos y habitaciones habitadas únicamente por cadáveres cubiertos de bosques de moho y hongos pálidos.
A la luz de los lúmenes chispeantes, las cosas podridas se convirtieron en pupas y se hincharon a medida que...
Respiró en el silencio.
Fragata de ataque Perséfone, sistema interior del Golfo
Sigismund vio cómo el barco muerto retrocedía. El silencio se cernía sobre el Perséfone mientras la imagen de la
embarcación se alejaba hasta quedar marcada únicamente por el parpadeo de una runa en la pantalla táctica.
—Más nombres para marcar en las paredes de los caídos —dijo Rann, con un gruñido en su voz baja—. Los
traidores pagarán, hermano mío. Nos aseguraremos de que así sea. Sigismund no respondió, pero observó la
runa marcadora hasta que los sensores perdieron el control de la señal de la nave muerta. Había sido el Niño
del Sol , una nave joven, enviada al vacío el año anterior al comienzo de la guerra. Ahora flotaría como una tumba.
Tal vez un día su casco sería reclamado por el vencedor de esta última batalla, pero si no, flotaría en las mareas
solares, fría y oscura, hasta que el sol la reclamara o su cadáver de hierro se convirtiera en una nube de
escombros.
Habían estado perdiendo naves día tras día y hora tras hora. Era como si el Sistema Solar estuviera exigiendo
un precio de sangre por cada paso que daban hacia Terra. El daño de la batalla había cobrado algunas vidas al
principio, otras habían sucumbido a sus heridas con el tiempo. Habían hundido algunas, llevándose toda la
tripulación y los suministros que pudieron y enviando las naves a piras de muerte que iluminaban el golfo de la
noche. Otras, como el Hijo del Sol, simplemente habían tenido que dejarlas caer.
Los reactores dañados de la nave se habían derrumbado. No había otra opción y toda la flota
superviviente lo sabía. Podían ver el destello de la luz de batalla alrededor de Marte y oír las
señales entrecortadas de Urano y Saturno. Las fauces del enemigo estaban mordiendo
profundamente.
También había enemigos sueltos en el abismo entre los mundos, flotas salvajes y naves de
transporte de carroña en busca de presas fáciles. Algunos habían intentado frenar la fuerza de
Sigismund. Todos los que lo habían intentado habían muerto.
—Estamos entrando en el sistema interior —dijo la voz de uno de los miembros de la
tripulación de mando. Sigismund podía oír el cansancio y el control en la voz del oficial—. Mis
señores, ¿cuál es nuestro rumbo? Sigismund
no necesitaba mirar la pantalla para saber la posición. Había flotas en Marte y enjambres
desde el sistema exterior hacia el interior. Una gran fuerza se dirigía hacia la Tierra y la Luna
desde encima del disco orbital. No era una elección de dónde podían marcar la diferencia.
Había traído menos de cien naves hasta ese punto, todas estaban dañadas y con escasez de
contingentes y tripulación. Las batallas a las que se dirigían serían el choque de miles de
fuerzas tan grandes o mayores que las que habían enfrentado en Plutón. La elección era
simplemente dónde se situarían en este próximo paso de la guerra y dónde derramaría su
sangre.
—En el suelo del mundo que me vio nacer. En el corazón del Imperio que me creó —dijo
Sigismund, oyendo que las palabras salían de sus labios en respuesta a los pensamientos que
daban vueltas en su cabeza. Miró a Rann, y el guerrero con cicatrices, que sonreía a la vez
ante la victoria y la muerte, asintió con tristeza—. Estaré allí, al lado de mi padre. —Y estaré allí
contigo —dijo Rann.
—Terra —dijo Sigismund, sintiendo el tirón de una antigua profecía en el borde de sus
pensamientos—. Mantén el rumbo hacia Terra.
El borde de Caul
La cuna de los lobos

Marte coronado de fuego
Barco de carga Antius, Jovian Caul
El Antius avanzó a toda velocidad durante la noche hacia el creciente orbe de Júpiter.
Detrás de ella, en el oscuro abismo que había cruzado desde Urano, las diminutas
llamaradas de la batalla brillaban como polvo de mica arrojado a un rayo de sol. Frente a
ella se encontraba el Caul joviano, brillando como un reflejo de la distante luz de la batalla.
Desde tiempos remotos, Júpiter había sido la sede de los Clanes del Vacío joviano y el
hogar de astilleros que fabricaban naves espaciales como ninguna otra en la luz del Sol o
más allá. Antiguos misterios se reflejaron en el diseño de esas naves, algunos desconocidos
incluso para los sacerdotes de Marte. A los clanes unidos por la sangre se les había
permitido conservar gran parte de su poder y muchos de sus secretos a cambio de su
lealtad a Terra. La raza xenos que había dominado sus lunas había sido destruida en los
primeros meses de la Gran Cruzada. A pesar de esa liberación, algunos entre las
Consanguinidades dejaron sin decir la creencia de que habían intercambiado tiranos
inhumanos por un solo humano. Esa cepa de duda no había impedido que los astilleros de
Júpiter se convirtieran en una guardería de la que nacieron muchas de las flotas de la Gran
Cruzada, primero en una guerra de conquista y luego en una guerra por la supervivencia.
El Caul era la esfera de microescombros que rodeaba los astilleros y fábricas de Júpiter.
Se extendía profundamente en el espacio en todas direcciones.
Allí nacían nuevas naves, que se reparaban o se desarmaban en los laberintos de los
desguazadores ecuatoriales. Al borde de la gravedad del gran planeta vivían los recuperadores
de casta inferior, que extraían chatarra de la oscuridad del golfo interior del sistema. En las
ciudadesestaciones del Bajío polar, los clanes superiores gobernaban a poblaciones unidas a
ellos por sangre, matrimonio y juramento. Se decía que el vacío estaba en todos ellos, una
frialdad en su sangre que la iluminación de la Verdad Imperial no podía desterrar. Ahora,
cuando llegaron los enemigos de ese Imperio, los nacidos del vacío de Júpiter invadieron la
oscuridad para defender su hogar.
Entre las corbetas y los bergantines de los clanes jovianos se movían las naves de la flota de
la Tercera Esfera. Se trataba de naves de guerra del Ejército Imperial y de las legiones VII y IX.
Todas estaban preparadas para la batalla. Habían llegado señales de Urano y de Terra. Sabían
que el poder que había derribado la Puerta Elísea venía a por ellos. Sabían que, de este lado
de la Luna, Júpiter y su esfera de dominio eran la mayor fuerza que los invasores tendrían que
vencer. Ningún comandante que esperara tomar Terra podría dejar sin oposición el poder vacío
de Júpiter.
En el puente del Antius, volando hacia Júpiter, Mersadie Oliton no podía ver ni lo que les
esperaba ni lo que había detrás de ellos.
Las luces rojas parpadeaban en las consolas. La luz se reflejaba en la sangre y el aceite que
corría del tecnosacerdote que yacía a sus pies. Chi32Beta se estaba muriendo.
"¿Qué barco sigue ahí?", preguntó. "El barco que fue atacado...
¿lanzado desde?'
Chi32Beta asintió. Un nuevo chorro de líquido oscuro rezumaba de debajo de la túnica del
ingeniero. Detrás de Mersadie, una multitud cada vez mayor de refugiados de las bodegas de
la nave llenaban la plataforma del timón.
—Ellos... ellos han estado intentando establecer contacto por voz con su grupo de asalto,
pero... —La voz de Chi32Beta se convirtió en un murmullo de estática y las luces de las
consolas del otro lado del puente parpadearon—. Pero no ha habido... ninguna respuesta... —
Están muertos
—dijo Mersadie.
—¿Ccómo…?
—No importa. ¿Puedes controlar la nave? —Chi32Beta tembló y
un segundo después el movimiento se extendió por las luces.
—No... no hay control. Está dañado, pero navegará con rumbo seguro.
Tripulación... —Tenemos tripulación —dijo Mersadie, mirando a las figuras desaliñadas en el suelo.
plataforma. Algunos se movían entre las consolas. Aún había salpicaduras de sangre en
algunos de los equipos, aunque los cuerpos de los muertos habían sido retirados y se
habían hecho intentos infructuosos de limpiar las manchas y quemaduras de la cubierta y
el timón. La mayoría de la tripulación refugiada la miraba a ella y al tecnosacerdote. El
terror y la incertidumbre se mezclaban en sus ojos. Miró a Gade. El ex piloto del muelle
estaba mirando las pantallas y palancas junto a los bancos de control del timón principal.
—Gade —llamó, usando el nombre del hombre y poniendo en sus palabras toda la
confianza que no sentía. Él la miró.
—Pon a alguien en cada puesto. Hazlo ahora. Gade
asintió y se dio la vuelta. Ella lo oyó empezar a gritar.
—Mil… —empezó Chi32Beta—. Es una nave militar… He estado intentando hacer…
interferencias… para que… para que nuestro enemigo no se dé cuenta… El ingeniero tosió
una bocanada de medio binario.
—Los motores —preguntó Mersadie—. ¿Funcionan? —Sí,
pero si cambiamos de rumbo lo verán, se darán cuenta... Armas, tendrán armas... Las
palabras se le hundieron en el
cuerpo a Mersadie. Podrían haber hecho volar al Antius hasta convertirlo en polvo.
Todavía podían hacerlo. Pero habían venido para asegurarse de que estuviera muerto.
Eso era lo que los retenía ahora: la necesidad de estar seguros de que ya no existía. En
algún lugar, allí afuera, había ojos vigilando las pantallas de señales y auspex, órdenes de
matar en voz alta.
—¿Puedes verlo? —preguntó—. ¿Pueden los sensores de la nave ver a este
enemigo? —Un fantasma al borde de la vista… —siseó Chi32Beta—. Y hay… otras
cosas, también… más lejos y acercándose… Yo… no sé qué… quiénes son… —¿Qué tan
cerca estamos de Júpiter?
—Nos estamos acercando al Caul.
Puedo… sentir sensores mirando profundamente al vacío. Puede que no ofrezcan ningún
refugio. Puede que acaben con nosotros. Mersadie hizo una
pausa. A su alrededor podía escuchar los gritos de la gente que se agolpaba en la
cubierta de mando.
—Tenemos que llegar a Júpiter. ¿Podemos superarlos? —Éste es
un carguero de nivel terciario. Es probable que nos superen tanto en velocidad como en potencia. —
¿Existe alguna alternativa? —preguntó.
Chi32Beta hizo una pausa.

—No.
—Entonces intentaremos correr con fuerza y tener esperanza —dijo—. Aguanta y
prepárate. El ingeniero tosió lo que podría haber sido un asentimiento.
—Dudo… que sobrevivamos, pero… existe la posibilidad de que lo hagamos —comenzó
Chi32Beta—. Tú eres… el prisionero, ¿no es así? Ella asintió.
—Sí, lo soy.
—El ingeniero guardó silencio por un momento.
—Gracias. —
Parpadeó un segundo, sin saber muy bien cómo responder. Se puso de pie.
"Agradeceme si vivimos."
Oficial
La oleada de torpedos golpeó el borde de la flota de asalto. Las torretas de defensa abrieron
fuego. Los rayos láser y los proyectiles atravesaron las ojivas. Las explosiones brotaron
cuando los torpedos detonaron. Se formaron esferas multicolores que estallaron en una
espuma de fuego. La artillería se había disparado desde las plataformas de lanzamiento y las
flotas de piquete de la Luna en un bombardeo coordinado que duró veintiún minutos. Golpeó
los cascos de las naves de vanguardia de Abaddon.
La armada no tenía la ventaja de la sorpresa. Había llegado un mensaje de las flotas de
Halcones de las Cicatrices Blancas que la habían acosado durante todo el camino de su
descenso. Las defensas lunares estaban listas y preparadas. El viejo rostro gris plateado,
que había mirado hacia abajo la cosecha de otoño y la nieve del invierno, se escondía bajo las
cicatrices y los bultos de decenas de miles de años de ocupación humana. Rodeando la Luna
estaba el Anillo, un gran aro de piedra y metal con muelles y bastiones de armas. Antiguos
generadores de campo y estabilizadores gravitatorios lo mantenían firme y preciso. A su
sombra se extendía el Circuito, una trinchera cortada en la superficie de la luna como si
hubiera sido excavada por el cincel de un dios. Torres y cúpulas salpicaban su superficie.
Éstas eran las fortalezas de las Hermanas Silenciosas y las dinastías navales fundadas
después de la Pacificación de la Luna.
La luna había sido una vez la cuna de las Legiones. Los telares genéticos de los Selenar
habían tomado el genio nacido en los laboratorios del Emperador y habían dado origen a los
ejércitos de la Gran Cruzada. Millones de jóvenes habían entrado en sus Salas de Creación.
Cientos de miles habían emergido como los
Guerreros de la nueva era. Marines Espaciales. Sin embargo, ese tiempo ya había pasado,
pues la Cruzada había avanzado mucho más allá de los límites de la luz del Sol.
Los telares genéticos y sus guardianes habían decaído y habían perdido su utilidad y poder.
Luna había asumido un nuevo papel como base para la flota y las fuerzas que vigilaban
Terra. Aquí la Hermandad Silenciosa había hecho su fortaleza, los clanes de Asesinos sus
templos de entrenamiento y los Caballeros Errantes y Elegidos de la Sigilita su base de
operaciones sin nombre. Pero la verdadera fuerza de Luna residía en las defensas que se
extendían en espiral desde el Anillo en arcos superpuestos. Sus armas podían apuntar a
cualquier cosa que se moviera hacia la órbita de Terra. Antes de la guerra, tenía la potencia
de fuego para hacer frente a cualquier invasión que pudiera alcanzar el Mundo del Trono.
Cinco años de cuidados de Rogal Dorn habían aumentado esa fuerza muchas veces. Aquí,
moviéndose entre las defensas, estaban las naves de las flotas jovianas, los Puños Imperiales,
los Ángeles Sangrientos, las flotillas saturninas y los blindados de acero de Neptuno.
Al otro lado de Terra se encontraba la Falange, que orbitaba sobre el mundo como una
sombra dorada sobre la plateada Luna. Una escuela de naves menores se agrupaba
alrededor de la gran fortaleza, brillando como monedas arrojadas a un rayo de sol.
Abaddon sabía lo que le esperaba. Los datos que le había proporcionado la XX Legión a
Horus le habían revelado mucho, y el análisis óptico a distancia le había proporcionado el
resto. La suya era una armada de las mejores naves bajo el control de Horus, tripulada y
llena por los más grandes de la XVI Legión, pero aun así no sería suficiente para abrirse
paso a través de la Luna y tomar los cielos de Terra. Ni mucho menos. Eso requeriría una
fuerza mucho mayor que la que ahora se dirigía hacia los cañones de la Luna.
Este ataque, en lo profundo del círculo del Sistema Solar, fue como una lanza lanzada
contra un acantilado. Si daba en el blanco, se haría añicos. Era una misión mortal, una tarea
que sólo podía traer gloria a fanáticos como Layak, que ansiaban el martirio. Sin embargo,
allí estaba él, escuchando cómo el Juramento de Guerra temblaba al hundirse en el fuego.
«¿Confías en mí, hijo mío?», había dicho Horus cuando le dio a Abaddon el mando del
ataque.
—Por supuesto, señor —respondió e inclinó la cabeza. Incluso para él había sido difícil
permanecer de pie en presencia de su padre. La luz se convirtió en sombras alrededor del
Señor de la Guerra y las voces susurraron en el silencio.
"Tú eres mi hijo más verdadero, Abaddon, más parecido a mí que cualquier otro. Nunca he
fallado y no lo haré ahora". La mano de Horus tocó la de Abaddon.
—Entiendes cómo dar este golpe, lo sé. Sabes lo que se necesita y por qué. Solo esto te
confío. Y no me fallarás, hijo mío. —El fuego se tragó la punta de la armada. Una nave
murió, y luego otra, y otra. Los torpedos atravesaron la armadura y explotaron. La piel de
metal se convirtió en metralla. El vacío negro se convirtió en llama brillante. Abaddon
observó y escuchó los juramentos de sus hermanos de la Legión llenando sus oídos, sus
últimas señales llegaron segundos después de la luz de sus muertes.
—Martirio… —dijo Layak desde su posición en el estrado de mando del puente. Abaddon
mantuvo la vista fija en el mar de fuego y en la Luna que aguardaba más allá. Parpadeó.
Jadeaba y le brotaba líquido amniótico de la boca mientras luchaba por respirar. El mundo
a su alrededor estaba negro. Vomitó y sintió el sabor del hierro en su
lengua.
—¿Quieres que este sea el final? —dijo una voz. Rodó y resonó, rebotando contra la
piedra desnuda.
Abaddon se quedó quieto. La voz no era la de una bruja genética. Era fuerte, de una
manera que hizo que el hielo le recorriera la columna vertebral. Había estado en las
cavernas negras durante semanas, tal vez meses. Había tratado de aferrarse al tiempo,
pero este se le había escapado mientras sangraba, crecía y sentía que los brazos de
bisturí y las sierras de aguja hacían su trabajo. Y entre el trabajo de la carne, flotó en un
mar de imágenes y voces mientras las unidades hipnóticas inundaban su mente con
aprendizaje. Cuando dormía, lo hacía en un estanque sin luz, ahogándose en amnios
infundido con oxígeno mientras su cuerpo sanaba y aceptaba en lo que se estaba
convirtiendo. Cada vez que se despertaba, había sido con las presencias grises y plateadas
del Selenar que lo sacaban del agua. Esta era la primera vez que se despertaba en la
oscuridad total.
—¿Quién eres? —logró decir mientras un escalofrío lo recorría. El líquido tibio era frío en
lugar de cálido, su brillo era como hielo sobre su piel.
—Mataste a tu padre —dijo la voz—, o eso es lo que me han dicho. Abaddon se quedó
quieto, tratando de sentir de qué dirección provenía.
—Lo hice —dijo, y escuchó las palabras resonar una y otra vez en la oscuridad.
—¿Te avergüenzas de eso? —
No —dijo Abaddon—. Era menos que un hombre. —
Era un rey. —Una
corona no significa nada. —
Una risa cálida y rica en la oscuridad.
—¿Y qué significa eso, hijo de Cthonia? —preguntó la voz.

«Es
verdad.» «Muy cierto», dijo la voz.

Una pausa en la que sólo escuchó su respiración hacerse más lenta y el suave murmullo de la
piscina a su alrededor.
—¿Quién eres tú? —preguntó Abaddon de nuevo.
—Soy yo quien ha venido a traerte la iluminación. —Un traqueteo de
engranajes, un siseo de pistones y luego luz. Una luz brillante que se derramaba sobre él y le
engullía la vista. Hizo ademán de cerrar los ojos, pero éstos ya estaban diluyendo el resplandor,
reduciéndolo a un brillo que iluminaba pero no cegaba. Volvió la cabeza. El estanque amniótico era
circular y estaba situado en un suelo de piedra negra perfectamente lisa. El techo de encima era una
cúpula del mismo material. Un iris se había abierto en el centro y un haz de luz brillaba desde arriba.
Luz estelar primaria, dijo un susurro de nuevo conocimiento hipnótico implantado en el fondo de su
mente. Era la luz del sol que brillaba a través de un haz que atravesaba la superficie de la luna.
Sintió la radiación que le recorrió la piel.
Solo había otra figura de pie junto al estanque, una figura enorme con una túnica negra. Tenía la
cabeza descubierta y rasgos amplios y fuertes. Pero eran sus ojos los que atrapaban a Abaddon:
oscuros, sin parpadear.
—Tú eres el Señor Horus Lupercal —dijo Abaddon.
Horus asintió, sin apartar la mirada.
—Y tú eres el hijo de Cthonia, de quien he oído hablar mucho... —Somos miles,
miles y miles. Yo soy sólo uno. Horus soltó una carcajada y luego se encogió de hombros.
—Serás de los últimos en renacer aquí. La forja de nuestros guerreros se llevará a cabo ahora allí,
entre las estrellas que conquistemos. Durante décadas hemos salido de estos estanques hacia
nuestras nuevas vidas. Pronto ese no será el caso. Tomaremos el nombre y el recuerdo. Lobos
Lunares... esa es nuestra hermandad. Lobos creados por la luna y criados de la noche a la
iluminación... El primarca extendió la mano abierta hacia Abaddon. Una moneda de espejo brilló en
la palma abierta.
—Mis hijos no son dados a exagerar, y Sejanus dice que, de toda esta última generación, yo
debería estar aquí para darte la bienvenida a nuestra hermandad. Abaddon miró la mano
del ser cuya fuerza ahora fluía por sus propias venas.
—Mi señor —dijo, y sintió la verdad en el espacio que había dejado todo lo que había quemado y
dejado atrás.
—Levántate, Abaddon —dijo Horus.
—¿Por qué te parece que estás
muriendo? —Porque lo es. Porque cuando tomes mi mano no serás un hijo de Cthonia, ni el
heredero de un rey muerto... —Seré un Lobo
Lunar. —Sí —dijo Horus—. Lo
serás. Y entonces, desde un lugar que
había olvidado, llegó otra palabra, una que se sintió como un juramento.
«Padre», dijo Abaddon.

Horus asintió una vez.
—¿Me servirás, Abaddon? —preguntó Horus.

"Lo haré", respondió, y tomó la moneda de la mano que le ofrecía Horus.
Los párpados de Abaddon parpadearon y se abrieron.
El Juramento de Guerra corrió hacia el fuego. Las ruinas de la vanguardia pasaron a toda velocidad,
con trozos de metal masticados cayendo y algunos impactos aislados explotando contra los escudos.
Detrás de él, el grueso de la armada lo seguía.
Martirio. Otra palabra para referirse al suicidio, a la matanza en nombre de ideales vanos.
—Sublances, comiencen sus ataques de asalto —dijo Abaddon.

Formaciones de cien naves se separaron de la armada en configuraciones con forma de espada.
Se curvaron y comenzaron a lanzar sus propias cargas de torpedos y alas de bombarderos.
Las baterías de defensa del Anillo Lunar y del banco de defensa dispararon en una andanada
coordinada. La primera de las municiones de los atacantes explotó en el vacío.
Las flotas de submarinos se movían para intentar atravesar el borde de la flota defensora. Dispararon
su segunda andanada. Los torpedos de abordaje volaron libres de los tubos. Nubes de alas de escolta
se formaron a su alrededor. Los defensores evaluaron la maniobra y abrieron fuego con cañones
macro. Los volúmenes en el camino de las oleadas de torpedos de abordaje hervían con explosiones.
Las alarmas llenaron el interior de los torpedos y bombarderos mientras se sumergían en el fuego.
La metralla atravesó los paneles del blindaje. Los torpedos se partieron en dos.
Figuras con armaduras verde mar cayeron al fuego y a la noche.
La mayor parte de la armada todavía se mantenía alrededor del Juramento de Guerra, una columna
Formación de mil naves. Las naves de los defensores se desplegaron ante ella formando un disco
convexo. El fuego se abrió paso por los flancos de la armada. Los escudos destellaron y el destello
de los cañones brilló alrededor de la hoz menguante de la luna en los cielos nocturnos de Terra.
Barcaza de batalla Fortaleza de la Eternidad, órbita alta de Marte
Los Guardianes de Marte habían observado cómo la luz de los atacantes crecía en el cielo durante
días. Primero habían llegado noticias de las flotas Halcón, que serpenteaban por encima y por
debajo del disco del Sistema Solar. Los ojos de la flota de la Cuarta Esfera se habían vuelto hacia
el abismo que se extendía sobre ellos. Los conjuntos de sensores y oculares escudriñaban la
oscuridad, filtrando la luz de las estrellas y la danza de los asteroides en busca de señales del
enemigo. Las primeras luces de los motores brillaron en la oscuridad, estrellas frescas
encendiéndose junto a las que habían formado los patrones de héroes y monstruos en épocas
pasadas.
En la superficie del planeta, el silencio había caído y la quietud se había instalado en las llanuras
rojas. Durante más de media década, los lanzamientos de cohetes y los rayos de energía habían
cruzado la delgada atmósfera mientras los discípulos del Nuevo Mechanicum de KelborHal
lanzaban fuego contra la flota de bloqueo. Marte se había quemado con explosiones y nadado con
el polvo de la lluvia radiactiva mientras las facciones de la superficie se despedazaban entre sí.
Ahora, el silencio y la quietud se extendían por su superficie, como si el planeta de la guerra
estuviera conteniendo la respiración.
En la órbita de Marte, la flota de la Cuarta Esfera se reorganizó. Era la más grande de las cuatro
flotas de defensa del Sistema Solar. Las naves de monitoreo de los Auxiliares Solares y los Clanes
del Vacío Joviano aumentaron su número, y con ellas estaban las grandes naves de asalto y
bombardeo orbital de los Puños Imperiales. La mole repleta de cañones de la Espada de Inwit
yacía junto a la Espada Absoluta, el Puño del Juicio, el Guardián de la Verdad y la Perdición del
Tirano. Subflotas de cañoneras, destructores y cruceros lanza orbitaban alrededor de las naves
más grandes. Durante años habían luchado y mantenido al enemigo en la superficie del Planeta
Rojo; ahora rompían ese cordón.
En la barcaza de batalla Fortaleza de la Eternidad, Lord Castellan Camba Díaz esperaba. Había
retirado todas sus fuerzas de la superficie de Marte. Las expediciones de asalto se habían retirado.
Las compañías de reconocimiento se habían deshecho de su equipo de guerra y habían tomado
las armas de la guerra del vacío. Lexmechanics y
Los magosordinadores apuntaron sus armas. Los minadores barrieron los volúmenes
de espacio que el enemigo tendría que atravesar. Señales débiles y entrecortadas
llegaron a las flotas Falcon de los Cicatrices Blancas que rastreaban al enemigo
mientras se acercaban al planeta.
Camba Díaz escuchó las palabras entrecortadas y crepitantes en su cámara de
armas. Aparte de los sonidos de las señales, esperó en silencio. Esa era su manera
de ser, la manera de ser del planeta que lo había visto nacer, de la gente que lo había
criado y de la Legión que había sido su vida. Inwit, a ratos ardiente y a ratos oscuro,
había sido un maestro despiadado y un padre frío para los hombres de piedra que
soportaban las cargas y los dolores que otros no soportarían. Pensó en todos aquellos
que podrían haber enfrentado ese momento. Pollux, considerado muerto en Phall,
ahora a media galaxia de distancia; Sigismund, enviado a vigilar el borde de la noche
con una espada en la mano; Halbract; Rann... todos ellos hermanos, todos ellos
guerreros que otra era habría convertido en maestros de la guerra.
Sin embargo, Rogal Dorn le había dicho por qué el mando de la Cuarta Esfera era
suyo.
—Temperamento —había dicho el pretoriano, y Camba Díaz creyó haber
comprendido lo que quería decir su señor. En los años de conflicto en el Planeta Rojo
y alrededor de él (una guerra interminable y agotadora, con miles de cortes que
hacían sangrar poco a poco), había sentido que su quietud y paciencia se habían
convertido en la base de su mando. Su temperamento le permitía soportar esas
pruebas y enfrentarse al conflicto cada día de nuevo. Había pensado que eso era lo
que había querido decir Dorn. Creyó haber comprendido a su señor. No era así.
Temperamento… el alma de piedra de Inwit y la voluntad de mirar las estrellas que
caían del cielo y no pestañear. Este fue un momento que puso a prueba el
temperamento, el momento en que los cielos se estaban cayendo.
Las luces de la flota que descendía crecieron. Las lecturas de Auspex y los informes de las
flotas Falcon comenzaron a construir una imagen de lo que era cada mota de luz creciente, de
lo que les esperaba: se estima que se contaron siete mil naves...
Tampoco eran naves de la Legión. Eran naves del Mechanicum, cada una de ellas
una reliquia y expresión del poder y el conocimiento de su amo. Todas ellas eran
discípulos del nuevo camino del Culto a la Máquina. De alguna manera, este nuevo
credo se había extendido mucho más allá de Marte, más allá del Sistema Solar. Había
infectado mundos forja y fanáticos tecnológicos y había transformado a aquellos que
lo habían adoptado en algo nuevo y terrible. Las cosas que creaban no eran misterios.
O maravillas; eran abominaciones. Máquinas que rompían la realidad y criaturas que no eran
ni carne ni máquinas, pero que vivían; todas estas cosas provenían de su oficio. El tiempo y
el simple sentimiento les habían dado un nombre que los seguía a través de las estrellas y
se aferraba a la sombra de su paso.
Los llamaban Mechanicum Oscuro, y ahora habían regresado para reclamar la sede de su
imperio.
El primer disparo fue de ellos. Disparado desde más allá del alcance de las armas de
Camba Díaz. Un rayo de luz fría de cien metros de ancho atravesó la oscuridad. Las naves
que se encontraban en su camino intentaron moverse, pero el rayo se retorció y se enroscó
en el vacío como una serpiente. Golpeó al crucero Primera Verdad. La energía fluyó sobre
sus escudos de vacío y su casco como el agua alrededor de una piedra. A bordo, su
tripulación tuvo segundos para observar cómo las lecturas de sus sistemas se disparaban.
Entonces el flujo de energía se hundió a través de los escudos de vacío y se introdujo en el casco de la nave
Todos los sistemas y máquinas dejaron de funcionar. La luz se apagó. Los motores se pararon.
Hubo un momento de silencio lleno de las respiraciones de la tripulación. Luego todas las
máquinas de la Primera Verdad gritaron. Los cogitadores se derritieron. Los reguladores de
energía explotaron. Los procesadores de voz aullaron estáticamente. La nave se desintegró,
los componentes se dispersaron mientras los generadores gravitacionales se invertían.
Capas de metal y piedra se desprendieron hasta que sus reactores giraron libremente,
formando arcos de energía, un corazón expuesto todavía latiendo en un pecho abierto.
Luego los reactores se sobrecargaron y una ola de luz ardiente atravesó el casco roto.
El rayo atravesó el vacío en busca de otra víctima mientras las naves quemaban propulsores
para apartarse de su camino.
La flota de la Cuarta Esfera comenzó a lanzar torpedos y disparos de máximo alcance
contra el Mechanicum Oscuro que se acercaba. Los cañones de todas sus naves hablaron
y el espacio entre las dos flotas se convirtió en un incendio.
Cohetes y rayos de energía se elevaron desde Marte hacia las naves en órbita cercana. Su
delgada atmósfera destelló y se estremeció. Naves construidas en las forjas de los magos
caídos se alzaron desde cavernas ocultas bajo la corteza del Planeta Rojo. Eran objetos
sacados de los sueños febriles de máquinas torturadas. Alas de plumas de latón se
extendieron desde debajo de cajas de acero y vidrio negro. Colas y cuellos se desenrollaron
de los fuselajes, y llamas multicolores rugieron de los motores.
Las naves de la flota de la Cuarta Esfera que vigilaban el planeta abrieron fuego con
torrentes de proyectiles que explotaron en órbita baja. Olas de energía descontrolada y
metralla destrozaron enjambres de máquinas y las enviaron dando tumbos hacia el polvo
rojo que había debajo. Algunas se rehicieron mientras caían, en llamas.
El metal enroscado se unía, los escombros se reunían en nuevas formas que volvían a
elevarse hacia el cielo.
Había desaparecido hacía tiempo el silencio que había envuelto a Camba Díaz mientras
esperaba la batalla. En todas las naves y todos los canales resonaba el rugido estremecedor
de la guerra. Lo oía todo, un diluvio de sonido: gritos que resonaban en los canales de
comunicación que se interrumpían, órdenes dadas con el último aliento, el aullido metálico
de las máquinasbestias que se elevaban por el aire. Los proyectiles y las municiones
explotaban entre las naves. El código basura se filtraba en las señales de comunicación y
se derramaba en las unidades de sensores.
Camba Díaz escuchó, luego cortó los enlaces y habló con los guerreros que lo habían
seguido durante media década de guerra.
"Rómpelos", dijo, su voz no era fuerte, pero tenía peso, una promesa tan grande como...
como una orden.
El caos se extendió por la línea de batalla de los defensores. Una oleada de torpedos,
lanzada desde un cuarteto de naves de monitoreo, detonó al salir de sus tubos, destrozando
las naves. El macroportaaviones Dédalo expulsó atmósfera de dos tercios de sus cubiertas
mientras código basura inundaba sus sistemas de cogitadores. Los escuadrones
desaparecieron en esferas de luz fría.
Pero las naves de Camba Díaz se habían enfrentado y combatido muchas veces a las
fuerzas de los falsos tecnosacerdotes. Escucharon la palabra de su comandante y se
alzaron al encuentro de sus enemigos sin pausa.
A la vista de la seguridad
Resonancia oculta
Viejos amigos
Barco de carga Antius, Jovian Caul
Mersadie contuvo la respiración por un momento, con los ojos cerrados, dejando que el sonido se alejara.
El hedor a sangre y ceniza era espeso en su lengua.
Sangre sobre pelaje enmarañado…
Dientes…
Espíritu vengativo…
Los ojos de Maloghurst mirándola…
—Loken, estos son civiles. —Soltó el
aliento y abrió los ojos. Rostros asustados se volvieron hacia ella. Las luces parpadearon en las
consolas. Las manos temblaron donde descansaban sobre palancas y diales. En su nicho, Chi32Beta
temblaba en su capullo de cables. La sangre se había coagulado, pero la ingeniera había encogido su
cuerpo en una bola apretada. El resto de la tripulación estaba de pie, esperando. Había oficiales del
muelle, un piloto de transbordador, un experto en mantenimiento y guías de aterrizaje. No tenía idea de
si sabían lo suficiente como para controlar una nave en el vacío, incluso por un breve tiempo.
No tenía idea de si se desmoronarían o no cuando cayera el siguiente trozo del futuro. No tenía idea de
si ella caería junto con ellos. Pensó en los cientos de personas que todavía estaban en el resto de la
nave, en Noon y Mori acurrucados juntos en su camarote.
—Ve —dijo. Al timón, el gran piloto llamado Gade asintió y se tensó para bajar una palanca de latón. Su
piel estaba pálida como el hielo.
—La potencia del reactor está llegando al máximo —dijo Chi32Beta. Gade tiró de la palanca de la consola
del timón. Las luces se encendieron en el puente. La cubierta se tambaleó cuando el reactor arrojó su núcleo
hinchado al vacío y la nave se desplazó hacia adelante.
Detrás de ella, la nave de caza que había estado observando al Antius disparó sin vacilar. Los rayos láser
cosieron la oscuridad. El Antius comenzó a girar en espiral, mientras las manos en su timón luchaban por
controlarlo. Los gritos y la confusión llenaron el puente. Las máquinas gritaban. Algunos de los que estaban
en las consolas se congelaron de terror mientras otros gritaban, con los ojos muy abiertos mientras se
encendían nuevos bancos de advertencias rojas. Gade estaba mirando la consola del timón, con la boca
abierta como un pez ahogándose en el aire. Los gritos rugían más fuerte que las máquinas. Ese caos salvó
la nave. Cuando los cañones del cazador dispararon de nuevo, el rumbo salvaje del carguero lo alejó de los
disparos que habrían destrozado su casco.
Pero el cazador estaba acelerando. Era una nave pequeña, incluso más pequeña que el Antius. Un bloque
cónico de metal de poco más de doscientos metros de largo, la mitad de él eran motores; era rápido. El
Antius siguió dando tumbos. Ante él, el mar brillante del Caul joviano lo llamaba. El cazador disparó de
nuevo, y esta vez sus disparos alcanzaron la quilla del casco del carguero. El metal y el revestimiento de
ceramita se quemaron. Salieron gas y líquido de sentina. El clamor del pánico en el puente del Antius luchó
con el chillido de las sirenas. En su maraña de cables, Chi32Beta se estremeció cuando los mamparos
bloquearon la parte dañada de la nave. El cazador redujo su fuego y se acercó más, devorando la distancia.
—Nosotros... La nave... —jadeó Chi32Beta. Las chispas saltaban sobre el vidente. El olor a cable
quemado y carne cocida se elevó—. Esto no puede continuar.
Su corazón y su espíritu están ardiendo… —
Debemos continuar o morir —dijo Mersadie.
El tecnosacerdote sufrió un espasmo y sus miembros se agitaron. Arcos de carga salieron disparados de
las consolas. Gade se sacudió en el timón, con las manos aferradas a los controles.
En el vacío, el cazador se acercó. Estaba lo suficientemente cerca como para que sus objetivos pudieran
mantenerlo en la mira sin importar lo que hiciera su presa. Cargó con sus armas.
Depósitos de láser turbo incorporados con potencia.
El Antius se volcó. Los microescombros se desprendieron de su casco. Un trozo de roca golpeó al cazador
y abrió un cráter en su armadura. La nube exterior de órbita de Júpiter
Los detritos comenzaron a caer de ambos barcos como si fueran lluvia.
El cazador mantuvo el rumbo. Los sistemas de puntería fijaron soluciones de disparo. Las torretas
de los cañones giraron. Había estado siguiendo a esta presa desde las primeras horas después de
la destrucción de la nave prisión frente a Urano. La había rastreado a través de los fuegos de la
batalla y a través de los oscuros abismos entre los planetas exteriores. Durante todos esos días
había estado en silencio, casi todos los sistemas estaban apagados para que funcionara frío y a
oscuras, sin prestar atención a nada más que a su presa. Mientras se acercaba para la matanza
final, se extendió a través de la oscuridad hacia las naves y estaciones de Júpiter. Sabía que el
primero de los enemigos no estaba muy lejos y que los defensores de Júpiter no podían arriesgarse
a esperar para ver si las naves que venían del vacío eran amigas o enemigas. Los códigos de
autorización volaron para silenciar los cañones que se darían la vuelta para saludarlos. Realizaría
su matanza y luego pasaría a toda velocidad por Júpiter, su deber cumplido.
Cerró los últimos miles de kilómetros, su curso girando en espiral para igualar al del Antius.
Pedazos más grandes de escombros a la deriva se desprendían de ellos. Pedazos de roca y viejos
fragmentos de naves muertas se convertían en polvo sobre los escudos del cazador. En el puente
del Antius , el casco cantaba con el tintineo de los impactos. La gente lloraba. Gade se había
desplomado sobre los controles. Sus manos estaban carbonizadas por la descarga eléctrica, pero
de alguna manera seguía respirando, seguía aguantando.
curso.
—Espera —escuchó una voz clara y fuerte que la llamaba. Le tomó un segundo darse cuenta de
que era la suya—. Ten fe…
El cazador se deslizó hasta su posición de disparo final. Las luces del Caul joviano eran ahora
más brillantes que las estrellas. Fijó sus armas en las soluciones de disparo.
Los motores del Antius chisporrotearon.
El cazador disparó su tiro de ejecución.
Un destructor surgió de la oscuridad y arrancó al cazador de la noche con una descarga de fuego
de cañón macro. Anillos de plasma estallaron desde su casco, haciendo que los pedazos de su
cadáver salieran disparados mientras se derretían.
El destructor atravesó con violencia los escombros de su nave. Gritos y sonidos cacofónicos
surgían de él por todos los canales de comunicación y señales. En su día había sido una nave de
guerra y conquista, pero los años de traición la habían despojado de esa divinidad. Había llegado
al Sistema Solar en respuesta a la promesa carroñera de la guerra y se había elevado por delante
de las naves de los Guerreros de Hierro cuando rompieron las órbitas de Urano. El hambre, el
capricho y la voluntad del poder que la había creado la habían empujado hacia Júpiter.
Rosa flor, verde ácido, turquesa, naranja, violeta y amarillo tóxico se arremolinaban y
chocaban a lo largo de su casco. Símbolos grabados por las garras de seres que vivían en
pesadillas nadaban a lo largo de su longitud. El polvo aceitoso se sacudía de él como el
polen de una flor de verano. Su tripulación se había ido, la carne y los huesos se fundieron
en la estructura de la nave. Sin embargo, sus voces seguían vivas, cantando y gritando en
la noche mientras la nave cazaba. Se estremeció cuando el fuego de su presa tocó su
casco. Sus aullidos se convirtieron en chillidos de alegría.
En el puente del Antius, gritos y lamentos estallaron en cada altavoz. El casco vibró con
notas altas como un cristal golpeado. En las bodegas y en el puente, la gente cayó al suelo,
con sangre corriendo por sus oídos mientras el sabor a rosas, miel y ceniza llenaba sus
bocas. Los sonidos se repetían una y otra vez. Mersadie sintió que la atravesaban, sintió
que tocaba el borde de cosas que había intentado recordar pero que quería olvidar.
«¿Qué es esto?», preguntó.

—Nada —dijo una voz profunda detrás de ella, y se dio la vuelta para ver a otro par de
ojos mirándola desde arriba y una sonrisa que no contenía ninguna amabilidad—. Nada en
absoluto… —Luego la voz de su sueño de Keeler,
fuerte e indudable.
"Debes llegar hasta él. Debes decírselo antes de que sea demasiado tarde. ¡Recuerda!
¡Recuerda lo que has visto! Y los
círculos de símbolos se alzaron ante Mersadie, ya no eran piedra ni metal, sino ardían en
el aire.
Y el aullido del destructor multicolor al desprenderse de las llamas y girar hacia el Antius
era el rugido de las armas en su memoria y el chillido de la tormenta que se aproximaba
en un sueño del que no podía despertar.
Y luego desapareció.
La nave multicolor giró, pasó rápidamente junto al Antius y se sumergió nuevamente en la
oscuridad.
Los aullidos murieron en las gargantas de los voxcuernos y dejaron a los que estaban en
el puente del Antius temblando y llorando, pero vivos.
—¿Qué…? —susurró Gade. El hombre estaba de rodillas, temblando como un perro
apaleado—. ¿Qué acaba de pasar? Mersadie miró
a Gade, a las luces de la consola que parpadeaban al ritmo de las alarmas que parecían
suaves a la sombra de los sonidos que acababan de pasar.
—No lo sé —dijo—. Llévanos a un muelle cerca de Júpiter. La cabeza de
Chi32Beta se levantó de repente.
"Nos tienen en la mira..." jadeó el ingeniero.

«¿Con qué?», preguntó ella.
—Plataformas de defensa, barcos, otras naves. No puedo identificarlas... Mersadie
sintió que una fría comprensión se apoderaba del espacio que había dejado la breve esperanza
de que llegarían a un lugar seguro. No lo lograrían; morirían al borde de la supervivencia.
«Nos están llamando…» zumbó el tecnosacerdote.

Los altavoces emitieron un sonido distorsionado y luego surgió una voz de ellos, hablando a
través de la estática.
'Carguero Antius, confirme que lleva el rememorador Mersadie Oliton. Repito, confirme
que lleva el rememorador Mersadie Oliton.'
Todos se volvieron hacia ella. El armazón de la nave aún vibraba con la energía que la impulsaba
a través de la nube de escombros hacia los cañones de las defensas jovianas.
Mersadie estaba quieta, congelada en el lugar. Sus extremidades estaban entumecidas.
"Responde..." dijo finalmente.

—Canal de voz abierto —tartamudeó Chi32Beta. Los altavoces volvieron a zumbar.
Mersadie tragó saliva.
—Esto es… —empezó, y entonces las palabras se detuvieron en su lengua. Después de todo
este tiempo…
—Estoy aquí —dijo por fin—. Soy Mersadie Oliton. —Apagad los
motores —dijo la voz que había hablado antes—. Os haremos entrar. Mersadie cerró los ojos un
segundo
y asintió. Dentro de su cabeza, creyó ver la imagen de Keeler sonriéndole.
—Gracias… —dijo—. Gracias, viejo amigo. El comunicador

hizo clic, como si el interlocutor del otro lado hubiera hecho una pausa antes de volver a hablar.
—Ahora estás a salvo— dijo la voz de Garviel Loken.
Los fantasmas de la Unificación guiaron a Ahriman a través de los lugares donde habían muerto.
Las transiciones de un recuerdo a otro fueron abruptas, tan nítidas como
El trocito de un último segundo de un hilo de vida.

Caminaba por un laberinto de hielo bajo las cúpulas antárticas, observando a una mujer
disparar sus últimas balas contra una pared de carne y pelaje quiméricos que se acercaba...
Iba en un exoequipo a través de los mares ardientes de HattusaB... Miraba hacia abajo
por el costado de la Colmena Truscan. Los incendios ardían al pie de la montaña y subían
por sus laderas, brillando con fuerza en la sombra proyectada por su volumen.
El viento era fuerte y traía consigo el olor del infierno que había inundado los niveles
inferiores de la montaña. No era una montaña, por supuesto. Era una ciudad.
En sus raíces, muy por debajo del nivel de la tierra, había estructuras construidas en un
pasado tan lejano que sus creadores habían conocido Terra cuando era verde y azul y
todavía soñaban con la serenidad bajo la mirada de su sol. Las ciudades que habían sido
sus semillas tenían nombres que resonaban en la conciencia a pesar de que sus historias
se habían olvidado: Azinc, Opolis, Riance. Ahora su destino sería ser destrozada y sus
huesos plegados en una estructura que se llamaría palacio, pero que era más grande que
los imperios de la juventud de la humanidad.
—Moriste aquí —dijo Ahriman—, durante la toma de la colmena trusca... A su

lado, la imagen muda de un guerrero de las tribus tek balgranianas lo miraba. El hombre
estaba cubierto con la sangre de las heridas que lo habían matado. Le hizo un gesto con la
cabeza a Ahriman.
—Lo siento —dijo Ahriman—. No puedo quedarme, pero lo recordaré. El hombre
ensangrentado asintió de nuevo y luego se dio la vuelta.
Ahriman miró hacia afuera por un segundo más, oyendo el distante estruendo de los
cohetes que golpeaban los puntos fuertes de la cara norte de la colmena. Las Legiones del
Trueno y los ejércitos de la Unidad habían tardado un mes en derrotar a Anak, pero cuando
llegó el final, había sido rápido y había visto a cientos de miles de muertos en un solo día.
+No hay tiempo para esto.+ El envío de Ignis atravesó la visión psicométrica, nublando su
claridad. El cielo cubierto de humo se congeló y la imagen de la colmena se volvió borrosa.
+Hay tiempo suficiente+ respondió Ahriman.

+Hay aproximadamente un millón setecientos cuarenta conjuntos de restos individuales
dentro de esta… instalación. Para extraer impresiones psicométricas de todos ellos se
necesitarán… + +Soy consciente de los
factores involucrados,+ envió Ahriman.
+Entonces sabes que no es posible.+
+Lo haré+ respondió Ahriman.

+Entonces, ¿por
qué…?+ +Porque importa.+ Ahriman se enderezó y volvió a mirar la imagen que había sacado
de la resonancia psíquica de uno de los cráneos que cubrían las paredes del santuario del
cometa. +Al final, todo es polvo, pero lo que hacemos antes de convertirnos en polvo importa.
Lo que eran las cosas importa.+ +Si tú lo dices.+ Ahriman se giró y la imagen
se convirtió en
polvo, y luego se dobló en la realidad de una habitación de huesos. La cámara central del
santuario del cometa ya estaba manchada por la sangre y la batalla. Los proyectiles habían
arrancado cráneos de las paredes y arrancado fémures y vértebras tallados de los soportes del
alto techo abovedado. Los Puños Imperiales habían limpiado los escombros cuando terminaron
su purga.
Ahriman podía sentir el disgusto de los hijos de Dorn por lo que los Portadores de la Palabra
habían hecho en ese lugar. Su ira permanecía en las marcas dejadas por sus bólteres y
espadas. Esos pensamientos y emociones cantaban en el remolino del pasado, presente y
futuro del santuario. Fue creado para recordar a los muertos y los sacrificios que habían hecho
en vida, pero los Portadores de la Palabra lo habían transformado en algo más terrible y
profundo que un lugar donde descansaran los huesos secos y los recuerdos.
Durante las décadas que estuvieron al frente del santuario, los Portadores de la Palabra
habían derramado sangre en él para honrar a sus nuevos dioses. Habían grabado sutiles
sigilos en su sustancia y saturado sus sombras con malignidad. Hilos de la disformidad se
habían infiltrado en los huesos, alimentándose de los recuerdos de los muertos.
Las oraciones susurradas habían arraigado en la oscuridad, atrapadas dentro del cometa
mientras giraba alrededor del sol.
Incluso cuando Sigismund y los Puños Imperiales llegaron y mataron a los Portadores de la
Palabra que quedaban allí, sus acciones solo alimentaron el pozo de potencial oculto que se
encontraba justo debajo de la piel de la realidad. Las muertes de los Portadores de la Palabra
habían sido un acto de martirio al servicio de los poderes de la disformidad y, ya sea que
Ahriman pensara que esa creencia era ingenua o no, el acto tenía poder. El santuario del
cometa resonaba con significado ritual. Susurros y vórtices de emoción lo seguían mientras
cruzaba los cielos.
No importaba si lo que habían hecho los Portadores de la Palabra había sido fruto del azar o
de la previsión. Habían creado una herramienta que podía ser utilizada por manos más hábiles.
Ahriman se volvió hacia el centro de la cámara. La esfera de piedra del solario flotaba sobre
el suelo. Arcos de luz fantasmal se desprendían de su superficie y se fijaban en el suelo y el
techo. Las dimensiones de la habitación fluctuaban mientras la miraba y tuvo que obligar a
su mente a mantener el equilibrio.
El poder se acumulaba en el inmaterium, tomando forma y forma segundo a segundo.
Alrededor de la cámara, en los ocho puntos cardinales, el lastimoso cargamento traído en los
contenedores negros se arrodillaba en el suelo. Tres mil veinticuatro mortales. Cada uno de
ellos tenía una chispa de conexión con la disformidad.
Todos ellos habían sido seleccionados de las bodegas de las Naves Negras perseguidas y
capturadas por las fuerzas de Horus. Había vástagos de gobernantes planetarios, mendigos,
hombres, mujeres, los bondadosos, los corruptos y los desesperados. Cadenas de hierro,
latón y plata los sujetaban a la cubierta mientras los Portadores de la Palabra silenciosos se
movían entre ellos, pintándose el cuero cabelludo y la cara con tinta de ceniza. Algunos
comenzaron a babear sangre mientras los sigilos marcaban su piel. Los compañeros de
Ahriman, los Mil Hijos, se encontraban entre las líneas de mortales, infundiendo calma y
pasividad en sus mentes. La luz y la sombra comenzaban a emanar humo de ellos, nublando
la realidad sobre sus cabezas.
Pensó en los sacrificios que había hecho en pos de la verdad, de la salvación de su padre,
cosas que sólo parecían verdaderas cuando se las comparaba con la mayor de las
necesidades. ¿Acaso esa necesidad era suficiente para la atrocidad que iban a cometer? No
estaba seguro, pero estaba seguro de que era demasiado tarde para tomar otra decisión.
Ahriman exhaló. Una imagen fantasma de su pensamiento surgió en el aire, extendió sus
alas emplumadas y luego se disolvió antes de poder emprender el vuelo. Extendió su mente
hacia Menkaura, en el centro del solario.
Fue como llamar a través de un vendaval que se levantaba.
+¿Cuánto falta para la conjunción?+

+Se acerca.+ Ahriman podía sentir el esfuerzo en la respuesta de Menkaura.
+Cada casa se alinea. Los orbes de los cielos cantan, pero no todos... Aún queda sangre por
derramar. La Reina del Cielo lleva una corona de fuego creciente.
El Aguador vierte su copa ensangrentada en la noche. Pero la Moneda del Lobo todavía brilla
clara. La rueda gira. Las arenas corren... + Las imágenes
fluyeron sobre la conexión con la mente de Menkaura. Ahriman vio a Plutón, su rostro y sus
lunas deslizándose de la fría realidad a monedas de plata colocadas en las cuencas de un
cráneo. Sigilos en lenguas nunca habladas por los hombres corrían por la oscuridad, guiando
al ojo interior en una espiral. Vio los símbolos de la antigua
El zodíaco, los calendarios apocalípticos de los albores de la historia: las caras gemelas,
la serpiente que gira alrededor del fuego, las llaves del sueño, todo danzando con la
sustancia del humo contra las estrellas que eran sus ojos. Todo el gran mecanismo se
movía, sus partes se alineaban, resonaban entre sí, tiraban cada vez más fuerte.
Los fuegos de la batalla lo alimentaban. El miedo y la sangre de los muertos lo impulsaban.

Incluso las esperanzas desesperadas y el desafío de los defensores añadían impulso a su
movimiento en la disformidad. No existía en ninguna parte, sino que estaba vinculado a
todo: a cada momento del pasado, a cada pensamiento del futuro y a cada hecho no
nacido. Era la cosa más sobrecogedora y terrible que Ahriman había comprendido jamás.
Vio más allá, a las naves que pululaban en la disformidad, inmóviles en corrientes que
normalmente las habrían destrozado. Miles de ellas. Decenas de miles de ellas, grandes y
pequeñas. Criaturas demoníacas las rodeaban, el color y la forma cambiaban y cambiaban.
Retiró su mente y sintió que se tambaleaba ligeramente mientras la realidad borraba la

visión.
Estaba de pie de nuevo en el santuario. El Apóstol estaba de pie al otro lado de la cámara,
con su casco liso girado de tal manera que Ahriman estaba seguro de que había ojos fijos
en él detrás del bronce liso.
"El momento de la alineación está cerca", dijo en el vox. El Apóstol
asintió una vez.
—Tal como está
escrito. —Siempre y cuando los elementos finales se unan, claro está —respondió Ahriman,
percibiendo la frialdad en su voz.
'Ten fe, hechicero. No todo es arte y diseño. Los dioses ordenan que todo se haga. Ten
fe...'
Ahriman no respondió sino que se dio la vuelta.
+Traed las naves. Empezad a sacar a nuestros hermanos. No debemos estar aquí
cuando comience el fin de esto.+ +
¿Y los Portadores de la Palabra?+ preguntó Ignis.
Ahriman miró a los guerreros vestidos de carmesí que se movían entre los psíquicos
encadenados.
+Algo me dice que no tienen intención de convertirse en mártires.+ +A diferencia
de Menkaura,+ afirmó Ignis. Ahriman sintió que sus pensamientos volvían a su hermano
sin ojos, ahora encerrado en la esfera de piedra del solario. +Pero, por supuesto, eso es
diferente. Tendrá el consuelo de que su memoria importa.
Para ti.+
+Prepara las naves,+ envió Ahriman nuevamente, después de una larga pausa.
+Como quieras+ respondió Ignis y luego retiró sus pensamientos, dejando a Ahriman con
las voces de los fantasmas del santuario.
Ahriman revive los ecos del pasado.

En alas grises
Estocada de lanza
Alineación
Buque de guerra sin nombre, sistema interior del Golfo
La nave gris voló. Salió del Caul de Júpiter. Ninguno de los cañones que pasaba se volvió
para seguirla; ninguna de las naves que se encontraban en posición se movió para
marcar su paso. Los augures que la observaban se dieron la vuelta y sus preguntas
fueron respondidas por códigos cifrados que eliminaron incluso el comienzo de la
pregunta. Voló, gris en la noche, una sombra en el borde de la vista, hacia la oscuridad,
hacia el destello que era el sol.
Mersadie miró hacia atrás, hacia Júpiter, mientras el gigante gaseoso se encogía. Se
había abierto un panel de visión mejorado frente a la ventana circular. Podía ver las luces
de los combates en el vacío. Las naves de los invasores llegaban del sistema exterior
con una fuerza cada vez mayor.
—La vanguardia —dijo Loken en voz baja, acercándose a ella. Ella no lo había oído
entrar. No se oyó el silbido de los pistones de las puertas ni el golpe de las cerraduras, y
su armadura siguió sus movimientos sin hacer ruido.
La cámara en la que esperaban era pequeña, pero con un techo alto y una única
ventana en la pared. Era un espacio pequeño y tranquilo, un refugio de soledad en una
nave de susurros. Los servidores que había visto llevaban capuchas grises y se movían
con fluidez y en silencio. La nave en sí no gruñía ni temblaba con poder, sino que se
deslizaba por la noche aparentemente
Sin esfuerzo, ganando velocidad en silencio.

Mersadie miró a Loken, quien asintió ante la imagen del orbe de Júpiter.
—El enemigo ha soltado chacales para hostigar a nuestras líneas. La verdadera fuerza
sigue cruzando el golfo desde Urano. Estará en rango de batalla en unas horas. —Dejó
escapar un suspiro—. Y entonces esas luces parecerán solo las chispas que caen antes
de que llegue el infierno. —Ella se estremeció y él miró a su alrededor para encontrarse
con su mirada—. Los humanos que trajiste de Urano estarán libres de la esfera del planeta
para entonces. Han sido puestos en naves, y esas naves fueron enviadas entre las colonias
de asteroides. —
Gracias —dijo en voz baja.
"Puede que no los salve", dijo Loken. "Ya no hay lugares seguros".
Pero los llevaste tan lejos como pudiste. Mersadie
no respondió, pero miró a su alrededor. Mori y Noon yacían acurrucados juntos bajo una
manta bajo la luz de un globo luminoso. Se habían negado a dejarla, por lo que la habían
acompañado a la nave gris. Habían dormido la mayor parte del tiempo desde entonces; tal
vez habían sucumbido al agotamiento y la conmoción, o tal vez la sensación de que
finalmente habían llegado a un lugar seguro les había otorgado el regalo del descanso.
Ese regalo no le había sido otorgado a Mersadie.
Cosas como sombras de lobos la habían estado esperando durante los pocos momentos
en los que había cerrado los ojos.
Tal vez fuera la presencia de Loken o el silencio de la nave, pero los recuerdos acudían
a ella, nítidos y no deseados. Maloghurst el Retorcido la miraba con dureza, los pasillos
del Espíritu Vengativo, un olor a sangre y humo.
Ella se estremeció y parpadeó. Loken seguía mirándola, con los ojos fijos y el rostro
inmóvil. Por un segundo, a la luz reflejada de Júpiter, parecía casi humano.
—¿Cuánto tiempo? —preguntó ella, intentando reprimir el temblor que la recorría.

nervios.
"No hay naves más rápidas que la que tenemos en la nave", dijo. "No tardaremos mucho,
pero es posible que lleguemos y descubramos que el enemigo también ha hecho ese viaje.
Hay fuerzas traidoras que se están moviendo hacia el sistema interior desde arriba del
disco orbital".
Mersadie miró hacia atrás a los niños dormidos.
«No es demasiado tarde», dijo. «Todavía tenemos tiempo. No mucho, pero algo».
«¿Cómo lo sabes?», preguntó.
—Lo puedo sentir —respondió ella—. Es como los engranajes de un dispositivo que giran
justo al borde de la audición. Sigue
girando… Loken abrió la boca para decir algo…
—Capitán Loken —dijo Maloghurst. La imagen del escudero del Señor de la Guerra se
volvió hacia ella—. Él confía en ti. —Soy una
rememoradora. Estoy registrando sus experiencias para la posteridad. —
Rememoración... Siempre he pensado que es una idea extraña viajar a las estrellas. —
No lo
entiendo. —Pensó en mirar a su alrededor, pero esa mirada fría la detuvo—. Pensé que
me iban a devolver a mis aposentos —dijo.
La habían sacado de las cubiertas de entrenamiento del Vengeful Spirit el guardaespaldas
Maggard y un escuadrón de soldados. Sindermann y los demás habían sido retirados bajo
su propia guardia, pero Maggard se había quedado con ella, guiándola por pasillos y
corredores que ella no había visto antes. Después de un rato se había detenido y había
hecho un gesto hacia una puerta que conducía al corredor.
Mersadie, con la sangre rugiendo en sus oídos, no se había movido hasta que Maggard
la empujó hacia adelante.
—Dime —dijo Maloghurst, mientras su servoarmadura vibraba mientras se movía—.
¿Confía en ti?
—¿Qué?
—¿El capitán Loken confía en ti? —
Yo... yo no...
—Te favorece, te habla, comparte sus recuerdos contigo. Creo que confía mucho en ti,
Mersadie Oliton. El escudero del Señor de la Guerra había
sonreído y, sin quererlo, comenzó a darse la vuelta para correr. Una mano en su hombro
la detuvo en seco. Dedos pesados apretaron con la mínima presión y la promesa de una
fuerza que rompería los huesos.
—Ya ve, señora Oliton —dijo Maloghurst—, no confiamos en él en absoluto. —¿Pasa

algo? —preguntó Loken.
Mersadie se encontró apoyada contra el cristal blindado de la ventana gráfica.
Explosiones distantes brillaban como pequeñas estrellas bajo sus dedos. Sacudió la
cabeza y tragó saliva, que sintió un sabor frío en la garganta.
—Recuerdos —dijo, parpadeando—. Sólo recuerdos… Pero ese

recuerdo de Maloghurst no había sucedido, dijo una voz en el fondo de su mente. Lo que acababa
de recordar nunca había sucedido. La habían sacado de las cámaras de entrenamiento y la habían
devuelto a sus aposentos por orden de Maloghurst. No había sucedido…
«¿Recuerdos de qué?», preguntó.
—Tú, Sindermann, el Espíritu Vengativo, cómo empezó todo esto. —Parecía

que iba a hacer una pregunta, cuando una luz parpadeó en el cuello de su armadura. Oyó un timbre
bajo y el ruido de un enlace de voz que se conectaba y descifraba. Loken giró la cabeza para escuchar
las palabras que solo él podía oír.
—Así lo ordeno —dijo después de un segundo y comenzó a moverse hacia la puerta.

'Se está produciendo un importante enfrentamiento en torno a la Luna. Tendremos que trazar un
rumbo para evitarlo.'
Mersadie asintió, intentando todavía aferrar el hilo del recuerdo que había surgido en su mente. Sin
embargo, se estaba desvaneciendo, hundiéndose bajo la superficie de lo inmediato, escapándose de
su alcance... Había algo que había olvidado...
—Loken —dijo mientras él se alejaba. Se detuvo y miró por encima del hombro—. Había un
navegante en el barco prisión que escapó conmigo. No lo he visto desde que llegamos al Caul.
¿Estaba entre los refugiados que bajaron del barco? Loken sacudió levemente la cabeza.
—No lo sé. No vi a ningún navegante, pero es posible. —Una risa le

asomó a los labios cuando se le ocurrió una idea.
—Quizás lo hayas conocido antes, quiero decir, durante la cruzada. Era un navegante en el Thunder
Break, parte de la 63.ª Flota Expedicionaria: Nilus Yeshar. —Nunca conocí a un navegante con ese
nombre —dijo, y se encogió
de hombros.
—El universo es más pequeño de lo que parece a veces, ¿no es así? —Loken
frunció el ceño—. ¿Hay alguna razón por la que intentaría esconderse de ti y luego huir sin decírtelo?
—Pensó en Nilus, en cómo el
Imperio había intentado encarcelarlo y matarlo desde que había regresado.
"Por todas las razones", dijo ella.

La falange, la órbita terrestre
La Falange se movía por voluntad de Rogal Dorn. Más grande que cualquier nave del Imperio,
era una luna de piedra y armadura dorada. Fortalezas de armas se alzaban en cadenas
montañosas sobre su columna vertebral, y bahías de lanzamiento salpicaban su superficie.
Una capa de atmósfera y cenizas de sus motores la rodeaba. La luz del sol brillaba en el
cristal colocado en las ciudades que llevaba en su parte posterior. No era una nave; ese era
un título demasiado pequeño para ella. Era la guerra y el imperio tomados en forma y colocados entre las
estrellas.
Conos de fuego de kilómetros de largo se extendían a su paso mientras sus motores

comenzaban a impulsarlo hacia la pendiente del pozo de gravedad de Terra. Su corte de
naves lo acompañaba: el Regis Astra, el Eagle of Inwit y el Noon Star, todos ellos buques de
guerra, y alrededor de ellos los destructores y cruceros de ataque que los acompañaban y
que tenían el honor de ser los heraldos de la emperatriz de la guerra.
SuKassen creyó sentir un temblor cuando la gran nave comenzó a moverse. Ella y la mitad
del personal de mando se habían trasladado con Rogal Dorn al bastión de mando de la
Falange . Era una fortaleza que había surgido de una fortaleza mayor; con un tercio de
kilómetro de longitud, el bastión de mando se alzaba sobre dos torres de piedra negra unidas
por puentes de plastiacero y mármol. El puente, sede del mando de la nave, era la torre de
popa; la de proa y la más ancha de las dos era el strategium. Desde el puente, el capitán
elegido de la nave comandaba el movimiento de la Falange . Desde el strategium, el maestro
de una legión comandaba las cruzadas y las conquistas. En ese momento, Rogal Dorn se
encontraba en el strategium, conectado por vox y hololito con el capitán de barco Sora en el
puente.
El propio strategium colgaba en niveles de un techo abovedado sobre un plano de cristal,

sobre un pozo hololítico de treinta metros de profundidad en su punto medio. La luz azul
inundaba el espacio, elevándose y ondulando desde las proyecciones tácticas que emanaban
del pozo. El personal de mando, los tecnosacerdotes y los guerreros de la Legión miraban
hacia el cuenco de luz, centrándose en partes de las pantallas a través de lentes y pantallas.
Dorn, SuKassen, Archamus y un grupo de personal de mando superior estaban de pie en
una plataforma directamente sobre el centro del holopozo. Huscarls con placas de
exterminador Indominatus estaban de pie entre las galerías escalonadas, inmóviles y
vigilantes. La mayoría del personal del strategium había estado aquí cuando Dorn y su séquito
llegaron. Un espejo de los del Grand Borealis Strategium del Bastión Bhab, habían asumido
sus funciones.
sin problemas.
—Envía una señal a los elementos de la flota en órbita terrestre —dijo Dorn mientras las lentes
de datos se elevaban alrededor del borde de la plataforma—. Todas las fuerzas deben integrarse a
nuestro comando. Todos deben estar
preparados para la orden de combate. Había dado la orden de trasladar su comando a la Falange
dos horas antes, y los transportes habían estado en el aire y alcanzando los cielos minutos después.
No había dado sus razones, pero SuKassen había visto la mitad del catalizador y había adivinado
el resto en sus palabras.
Se había preguntado si era ahora, después de las semanas en las que sentía la oscuridad y la
amenaza del fuego acercándose, cuando necesitaba tomar la espada, no en teoría, sino de hecho.
Los fuegos de la guerra podían verse cuando la Luna se alzaba en el cielo nocturno sobre el
Palacio. Y ahora, Rogal Dorn arrojaría a los traidores de nuevo a la oscuridad con sus propias
manos.
El pozo de luz holográfica comenzó a arder y a hervir. SuKassen comenzó a extraer información
de la esfera de batalla más amplia, extendiendo su conciencia hacia los combates en torno a Marte,
incorporando la información de Urano, Neptuno, Saturno y Júpiter.
El Sistema Solar estaba en llamas. Los datos de batalla se multiplicaban y se disparaban mientras
ella observaba. En los lugares donde era necesario, ella daba órdenes de enviar naves a la batalla;
en otros, retiraba lo que podía y observaba cómo las pérdidas aumentaban cada vez más. Esta era
una guerra que ahora se medía en estimaciones de bajas, vidas perdidas por miles, porque si no,
¿qué vida le quedaría a alguien? Este era su papel, su deber, mientras Dorn dirigía su voluntad
hacia donde era necesaria, hasta el punto en que podía inclinar la balanza de la batalla.
Una luz de alerta parpadeó en el borde de su vista desde donde los controles del canal de señal
personal se elevaban en un pilar de bronce cepillado.
—Almirante —dijo el oficial un segundo después—, mi señor pretoriano. —Se dio la vuelta.
—Hay un barco que se acerca a toda velocidad. Tiene la autorización del Lord Regente. —Dorn
también se estaba girando para mirar—. Dice que trae a alguien a quien debes ver. —¿A quién? —
preguntó Dorn.
Juramento de guerra de la barcaza de batalla , Luna

Los defensores conocían las armas de sus atacantes. Los protectores de Luna, los
regimientos veteranos, las naves de las flotas de SuKassen y los guerreros de las legiones
VII y IX sabían que cada ataque y maniobra del asalto tenía un objetivo: permitir que los
Hijos de Horus llevaran sus fuerzas legionarias a la superficie y a las madrigueras
subterráneas de la luna. Siglos atrás, cuando la misma Legión había encabezado la
conquista de Luna para el Emperador, había sucedido lo mismo. La diferencia ahora era
que Luna no estaba defendida por las armas de un culto genético de la Vieja Noche, sino
por las armas y el poder del Imperio. Y esas defensas mantenían el asalto en el vacío de
arriba.
El fuego rodeó la luna. Los impactos rodantes golpearon los escudos de vacío y los
desprendieron en destellos de luz. Las cadenas de aniquiladores de plasma montados en
el Anillo Lunar hablaron en secuencia, un arma se enfrió mientras otra vertía energía
brillante como el sol en las naves enemigas. Enjambres de bombarderos e interceptores
giraban entre los campos de fuego, miles de pequeñas batallas apretujadas entre
intercambios que quemaban la oscuridad como la furia de los dioses antiguos.
Treinta bombarderos Auxiliares Solares esquivaron las redes de fuego que rodeaban a la
nave de bombardeo de los Hijos de Horus, Chieftain of the Red Blade. Estaban a punto de
liberar sus cargas explosivas justo cuando una andanada golpeó los escudos de vacío de
la nave. Los arcos de descarga de los escudos colapsados sobrecargaron los sistemas de
los bombarderos. Se desviaron de su curso y se estrellaron contra los puertos de los
cañones de la nave. Sus cargas explosivas detonaron. El fuego atravesó las cubiertas de
artillería del Chieftain of the Red Blade y detonó un macroproyectil que estaba siendo
arrastrado hacia una recámara. Las explosiones atravesaron la nave desde el interior.
Las naves de los Blood Angels, Red Tear y Lamentation of War , se abrieron paso entre
las formaciones cerradas de las flotas principales y se dispusieron a lanzar torpedos de
abordaje contra los flancos de las naves que competían por el abismo entre Luna y Terra.
Cada torpedo llevaba diez hijos de Sanguinius. Todos habían pintado una parte de su
armadura con la cruz de Sanguinius negra de un juramento de muerte. Cada uno sabía
que caería en esta lucha y que su juramento del momento sería el último. Las naves
gemelas dispararon mientras sus torpedos se dirigían hacia sus objetivos. Los plasmas y
los macroproyectiles alcanzaron a las naves atacantes justo cuando intentaban encontrar
alcance para la munición que se acercaba. Los torpedos dieron en el blanco y se clavaron
profundamente. Las cargas de fusión en sus conos de nariz detonaron. Las paredes y los
mamparos se convirtieron en vapor. Los escuadrones de Blood Angels cargaron contra los torpedos.
La luz naranja captó las alas de oro y plata trabajadas en su armadura roja.
Habían elegido bien sus objetivos: naves que transportaban a los Hijos de Horus de las Compañías 21, 345 y
71. Los Ángeles Sangrientos se encontraron con sus hermanos traidores. Las espadas se encendieron con
relámpagos. Los bólteres arrojaron fuego sobre los cuerpos blindados.
Ceramita rota, casquillos de bala y sangre cayeron a la cubierta.
Y la lucha continuó, extendiéndose en una media luna cambiante alrededor de Luna.
Abaddon sintió la carga en el aire a su alrededor mientras los teletransportadores del Juramento de Guerra
se construían con poder. Podía sentir el sabor del metal y la ceniza en sus dientes. Layak estaba de pie a su
lado, y los dos esclavos de la espada parecían temblar en el aire cargado de disformidad.
Sus hermanos lo rodeaban. Todos estaban allí: Thonas, Gedephron, Tybar, Ralkor, Sycar, Justaerin, Reavers,
guerreros vestidos de negro y marcados con rojo y oro. Y detrás de ellos, podía sentir la presencia de todos los
demás, muertos en todo excepto en el recuerdo: Sejanus, Syrakul, Torgaddon, Gul, Kars, Dask, Graidon:
fantasmas silenciosos que lo observaban mientras tomaba su espada de la mano de un siervo.
—Nos convertiremos en la muerte —dijo Layak. De su bastón salía humo de incienso—. Nuestros cuchillos
se convertirán en las lanzas de los ángeles, nuestras manos en los rayos de los dioses. Abaddon volvió la
mirada hacia el sacerdote, que le devolvió la mirada con lentes que parecían brasas encendidas. —Me alegro,
Abaddon, de estar contigo ahora en este momento sagrado. Abaddon se volvió y dio la primera orden.
—A toda
velocidad. Los motores del Juramento de Guerra brillaron con más fuerza. La nave había sido preparada para
este momento en su larga caída desde lo alto del disco solar. Los discípulos de KelborHal habían trabajado
en los espacios de los motores y en las cubiertas de los generadores. Habían modificado y mutilado, habían
cambiado la naturaleza de la nave desde el interior.
Solo quedaba el caparazón de la antigua nave de los Puños Imperiales, los huesos eran símbolo suficiente
para su propósito. Mientras saltaba hacia adelante, gritó. Los mamparos comenzaron a vibrar. El plasma se
vertió en las cámaras del reactor y se mezcló con energías exóticas. La velocidad aumentó. Las naves que
rodeaban al Juramento de Guerra se apartaron mientras se dirigía hacia Luna. La habían protegido y seguido
como su nave insignia, pero ya no lo era. La flota atacante se abrió paso ante ella.
Los defensores lo vieron llegar, su velocidad aumentaba segundo a segundo. Las pantallas de Auspex se
empañaron y parpadearon mientras los sensores intentaban detectar su paso. En su casco, la tripulación que
aún estaba con vida rezó sus oraciones a los dioses que habían reclamado sus almas.
Los barcos se movieron para bloquear el camino del Juramento de Guerra y su flota se movió para protegerlo.
A su vez, el fuego destrozó sus escudos y armaduras.

En la cámara de teletransportación, Abaddon sintió que la piel se le tensaba dentro de la
armadura. Arcos de relámpagos hendían el aire.
Las naves más cercanas al Anillo Lunar se hicieron a un lado mientras la gran nave se
hundía. Los cañones del Anillo dispararon, medio ciegos. Las explosiones desgarraron los
escudos del Juramento de Guerra y rastrillaron sus flancos. Dentro de sus espacios de motor,
los tecnosacerdotes con túnicas negras entonaron sus últimas órdenes a sus reactores y se
desplegaron fuera de la realidad. La nave aceleró en un último chorro de llamas. Secciones
de plastiacero se desprendieron. El fuego que brotaba de las defensas rompió sus escudos.
Bolas de relámpagos estallaron en su casco. Una sección de cien metros de largo se
desprendió de su proa y se abrió paso a través de su espina dorsal, golpeando el castillo del puente.
El Juramento de Guerra chilló mientras comenzaba a desintegrarse. Ya casi estaba en el
Anillo.
Abaddon cerró los ojos.
"Activar", dijo.
Los generadores de teletransportación se convulsionaron y los arrojaron al vacío.
Un segundo después, la nave herida chocó contra el Anillo Lunar. Las ondas de choque
recorrieron el enorme aro. El Juramento de Guerra siguió avanzando por un instante.
El anillo se retorció como una cuerda. Los reactores de plasma y las municiones del casco
del Juramento de Guerra detonaron. Una esfera de energía explotó. La piedra se iluminó.
El metal se convirtió en polvo.
Los temblores se extendieron por la disformidad a medida que la destrucción se extendía

por el material. Luego, las energías ocultas que se habían filtrado a los reactores de la nave
se derramaron. La paradoja se apoderó de la realidad. El fuego desenredó la sustancia. La
luz atravesó la piedra y la carne. Una sección de veinte kilómetros de largo del Anillo
desapareció en una nube de sombras.
Se desplegó un doloroso instante de tiempo. En Terra, la imagen de una luna negra apareció
en las pesadillas de los pocos que dormían.
Entonces las energías y el momento colapsaron. La materia y la luz se precipitaron de nuevo
al punto donde el Juramento de Guerra había desaparecido. Por un segundo, solo hubo un
volumen vacío de espacio. Luego, aparecieron grietas brillantes que fluyeron a través del
vacío, atravesando el espacio donde las naves aún se movían y se disparaban entre sí.
El círculo roto del Anillo tembló, luego comenzó a caer, deslizándose hacia abajo hasta el
débil agarre de la luna que había protegido. Vastas secciones de
Los muelles y las defensas chocaban contra la gris superficie lunar. Nubes de roca y polvo se elevaban cada
vez más en la débil gravedad.
Abaddon abrió los ojos. A su alrededor, el torbellino de oscuridad se convirtió en la piedra lisa de las
cavernas de Luna. Había figuras moviéndose más allá de las sombras que se asentaban, vestidas de
amarillo ámbar, con armas disparando, rayos y rayos convergiendo sobre él y el círculo de guerreros que lo
rodeaban.
La realidad se impuso como un martillazo.
«Fuego», dijo, y a su alrededor estaban los primeros guerreros de Horus que pisaron la luna y eso les hizo
obedecer.
+Vámonos+, ordenó Ahriman. La cañonera se desprendió del santuario del cometa.

A su alrededor volaban libremente decenas de otros, con los motores encendidos mientras corrían hacia las
naves que ya se movían para ganar distancia del cometa.
Ahriman sintió que el universo giraba bajo la superficie de la realidad. Las imágenes se filtraban en su
mente. El giro del Sistema Solar sobre el cielo nocturno de Terra. Los sabios y hechiceros de la antigüedad,
mirando hacia arriba e imaginando la verdad del universo en el movimiento de las estrellas. Estaban
equivocados, por supuesto, pero dentro de su ignorancia también tenían razón. Habían pensado que la
existencia giraba alrededor de esa Vieja Tierra. No era así, no de la manera en que ellos pensaban. Los
planetas y las estrellas y el remolino arqueado de la galaxia giraban sin pensar ni preocuparse por la bola
de roca que había engendrado a la humanidad. Pero otro universo, uno que vivía en ideas y sueños, seguía
reglas diferentes. En ese reino, la importancia y el poder de los objetos y las personas no seguían las áridas
reglas de los átomos y la gravedad. Las cosas se volvían importantes por el lugar que ocupaban en las
esperanzas y los miedos y en las historias que la gente se contaba a sí misma. Y ahora, en ese momento,
este pequeño sol y su círculo de lunas y planetas eran verdaderamente el eje de toda la existencia.
Ahriman vio a Menkaura, su hermano ciego, flotando en el centro del solario. Unos cordones de luz lo
mantenían en el aire mientras esferas sangrientas y ardientes giraban en el aire. Ahriman sintió que la
percepción, el tiempo y el espacio se aplanaban y se doblaban, sintió que su ojo interior se llenaba de una
visión que abarcaba todo, desde el núcleo del sol hasta el borde de la noche.
La sangre, el dolor y el terror se derramaron en la disformidad y fluyeron hacia el interior.

El agua caía en cascada a través de los patrones de los antiguos rituales y creencias como las aguas de
una presa rota. Ahriman solo pudo mantener sus pensamientos firmes en las enumeraciones. Sintió que
el Juramento de Guerra golpeaba el Anillo de la Luna, vio el fuego ondear sobre la superficie de la luna.
Saboreó la sangre. A través de su conexión con Menkaura vio los símbolos del Sistema Solar ralentizar
sus órbitas. La sangre llenaba la esfera de cristal marcada con el sigilo lunar. Las otras esferas brillaban
con llamas y sombras.
Todo había sido para esto. Los asaltos planeados por Perturabo, el ataque de las flotas en las
profundidades del sistema... todo había ganado terreno, matado, debilitado las defensas. Pero más que
eso, habían formado esta alineación, este momento de poder ritual escrito en los planetas y las estrellas.
+Ahora+, envió. Y en las cavernas del santuario del cometa, los Portadores de la Palabra que quedaban
pusieron sus cuchillos en las gargantas de los psíquicos encadenados al suelo. Y mientras los gritos de
muerte de los mortales se derramaban en la disformidad, el torrente que formaban se encontró con la
marea que ya se estaba extendiendo.
Ahriman retiró su mente y tuvo un segundo para sentir que su aliento le helaba los pulmones mientras
la cañonera aceleraba.
El cometa desapareció.
El tiempo parpadeó.
La noche cayó con una luz cegadora.

Sonido.
Voces.
Noche.
En todo el Sistema Solar, cada ser sintió un temblor en su alma, como si algo estuviera detrás de ellos
pero inhalando por sus bocas.
Luego el sol se oscureció.
Confía en el mensajero
El hombre a tu lado
Templo del renacimiento
La Falange, Sistema Interior del Golfo
La nave gris se acopló a la Phalanx cuando esta rompió la órbita terrestre. Los huscarles rodearon a
Mersadie y Loken cuando cruzaron la rama de atraque. A su alrededor, la Phalanx tembló mientras
avanzaba hacia el espacio abierto y hacia su enemigo.
Mersadie reconoció algunos de los lugares por los que pasaron: estatuas de héroes, imágenes
incrustadas en piedra, suelos de mármol blanco y negro. Había estado allí antes, años atrás, después
de que huyeran de Isstvan en el Eisenstein. Recordó haber caminado por…
Espíritu vengativo, Maggard y los soldados a su alrededor. El sonido de la nave, el silencio que los
siguió a medida que avanzaban. Algo andaba mal. Ella estaba... ...caminando a través de la Falange,
con Loken a su lado,
una pared de Puños Imperiales
A su alrededor.
—Dorn… —dijo, sintiendo que la palabra surgía de su interior. Se sentía desconectada. Algo en lo
profundo de su mente gritaba que era casi demasiado tarde, que casi se había quedado sin tiempo.
Había cosas moviéndose en la raíz de su memoria y su mente, enormes engranajes invisibles girando
—. Debo llegar a Dorn… Sus pies seguían moviéndose. Un zumbido había comenzado en su cabeza
que le decía:
Podría haber sido estática o agua cayendo sobre una roca o viento soplando a través de un valle
seco lleno de calaveras…
"Ya casi llegamos", respondió Loken.
—¿Por qué? —preguntó SuKassen. Casi corría para seguir el ritmo de Dorn mientras este
entraba a grandes zancadas en su santuario. Los globos luminosos se encendieron cuando cruzó
el suelo de mármol negro—. ¿Qué puede decirnos un rememorador?
Archamus y un escuadrón de Huscarles se dispersaron por la habitación, con los pies resonando
en el suelo. Dorn se detuvo y se giró para mirarla. Su mirada casi la hizo tropezar. Sus ojos eran
espejos oscuros en un rostro de piedra tallada.
—Porque una vez llegaron mensajeros a mi nave. Me dijeron la verdad que todos vivimos
ahora: que el Señor de la Guerra era un traidor. No les creí entonces, no quería oír... —Su
Kassen creyó ver algo entonces, algo en la profunda
distancia de sus ojos, algo que no podía identificar en un ser como Rogal Dorn.
—No es frecuente que aprendamos de los errores del pasado —dijo Dorn—. Mersadie Oliton me
mostró la verdad. Aquí, en esta habitación… —Giró la cabeza para mirar un punto en el espacio
abierto, como si algo se moviera en el aire quieto—. Ella me mostró lo que había visto… y eso lo
cambió todo. —Miró de nuevo a SuKassen.
Podía sentir que fruncía el ceño y una duda se formaba en sus labios.
Se oyó una alarma estridente.
SuKassen jadeó.
Negrura, sensación de náuseas, sonido de gritos.
Parpadeó y se puso un monóculo holográfico en el ojo. La luz inundó su visión mientras la
información de alerta aparecía en la pantalla.
El frío la inundó.
—Lord Praetorian —dijo, mirando los datos tácticos mientras el sonido de las alarmas se
convertía en un clamor—. Algo está sucediendo en el sistema interno... De repente, la estática
comenzó a atravesar el enlace de voz. El holomonóculo
Cortocircuito. Ella se tambaleó hacia atrás.
Un sonido surgió en su auricular, un crujido, una risa, un decir que sonaba como palabras.
“…está a tu alrededor… el único nombre que oirás…” “Señor…”

comenzó.
—Ponga la nave en alerta máxima —dijo Dorn, y comenzó a caminar hacia las puertas.
Mersadie se tambaleó. El suelo del pasillo chocó contra su mano cuando ella se recuperó. Las
luces estallaron y burbujearon en sus ojos. Las voces y los recuerdos se amontonaron en su
cráneo.
—Lleva al iterador y al recordador de vuelta a sus aposentos —dijo Maloghurst…
Maggard empujándola a través de una puerta…

—Euphrati, ¿qué pasa? Nunca hablaste así... —Tienes que
entender, Mersadie. —Entiendo que tienes
una historia —dijo. El lobo estaba de pie frente a ella, el pelaje blanco de su espalda plateado
bajo la luz de la luna—. Una particularmente entretenida. Me gustaría recordarla, para la
posteridad. El lobo se giró, sus dientes en una sonrisa de tristeza.
—¿Qué historia?
—Horus matando al Emperador. —
Dónde… —logró decir, levantándose mientras Loken se acercaba para ayudarla.
'¿Dónde estamos?'
—La Falange —dijo. Sus ojos eran oscuros, humanos, no los ojos de un lobo.
—La Falange… —repitió, parpadeando, sintiendo que el mundo giraba a su alrededor.
Los ojos de cinco Puños Imperiales se posaron sobre ella, rojos con cascos negros y amarillos.
—La Falange, sí, por supuesto. Rogal Dorn... No hay mucho tiempo. —Mersadie, está
bien... —No... Hay algo más...
Necesito... verlo. —Forzó a sus piernas a moverse. Algo estaba
sucediendo, algo que...
Ella podía sentir pero no entender.
Había puertas que se abrían delante de ellos…
Avanzando, avanzando a través de la noche, a través de los pasajes del Espíritu Vengativo
hasta una puerta…
"¿Qué fue eso?", se escuchó decir mientras los globos luminosos parpadeaban en sus
configuraciones.
—Algo está pasando —dijo Loken, pero su voz parecía más lejana ahora—. Anomalías en todo
el sistema. Hay algo mal con el vox… Ella había estado allí antes, en esos pasillos antes,
cargando recuerdos… imágenes que se arremolinaban en su cabeza… sangre y traición y la
verdad… ¿Qué había olvidado?
Las luces volvieron a parpadear. Vio un par de puertas frente a ella. Había estado allí
antes, con Keeler, con Garro.
—¿Qué es eso? —gruñó uno de los Puños Imperiales. Se oyó un ruido, un silbido, como
si hubiera estática, como el susurro del viento que sopla por valles secos.
Como una voz…
El santuario de Dorn… la Falange… Ella había estado aquí antes…
Las luces parpadearon en rojo.
—¿Qué está pasando? —preguntó Loken.
—Alerta máxima —respondió uno de los Huscarls—. Algo está sucediendo en el Golfo del
Sistema Interior… Las
puertas se estaban abriendo frente a ellos…
—Necesitamos asegurarte —dijo uno de los Puños Imperiales.
—Necesito ver a Lord Dorn… —murmuró. —Necesito… —Hay
alguien hablando por el comunicador… —dijo otro de los Huscarls.
El empujón de la mano de Maggard en su espalda, empujándola a través de la puerta.
—Saludos, Mersadie Oliton —dijo Maloghurst mirándola. Sus ojos eran los ojos de un
lobo...
Loken había dejado de moverse de repente. Ella lo miró parpadeando.
—Suena como una voz —dijo— que intenta abrirse paso entre la interferencia. El sonido
silbaba en sus oídos... subía y bajaba...
—E… aquí…
—Dorn… —jadeó—. ¡Necesito ver a Rogal Dorn ahora! —Sam…
está… —Ese
sonido, esa voz —dijo—. He oído esa voz antes… —Sa… mu… está… —El arma
de Loken estaba en
su mano. Los Huscarls se movían, giraban; las sombras se extendían por la pared.
Todo estaba distante, como si algo estuviera sucediendo en una pantalla de imágenes
colgada justo frente a su cara. Había alguien detrás de ella. Justo detrás de ella. Una
sombra…
—Está aquí —
Loken se giró bruscamente para mirarla.
—¿Qué dijiste? —Se
encogió de hombros, sintiendo que más palabras llegaban a su lengua. Sus músculos se
movían, pero ella no los movía.
—Samus está aquí —dijo, y le dio un revés a Loken contra la pared.
con un sonido de ceramita cortante.

Mersadie miró su mano. Estaba roja.
Las armas rugieron a su alrededor. Fuego rojo. Parpadeando. Rojo en su mano.
Intentó dar un paso, extendió la mano y cayó…
Una mano delgada le agarró el brazo y la estabilizó.
—Eso es todo. Estás bien. Te tengo. —Parpadeó.
Nilus estaba de pie junto a ella, sosteniéndole el brazo y el hombro, mirándola con ojos negros en
un rostro pálido, muy pálido. El rostro de un amigo. El resto del mundo se había vuelto borroso, un
cuadro a través del cual algo se movía más rápido que la vista, con garras, pelaje y dientes.
Lentamente, oh, muy lentamente, los guerreros de armadura amarilla se estaban desmoronando.
Rojo… El mundo era brillante y oscuro y rojo.

—Pero tú no estabas aquí… —dijo, mirando el rostro del Navegante que estaba de pie junto a
ella. Se dio cuenta de que tenía sangre en el rostro, salpicada por todo su cuerpo, brillante y
goteando.
Nilus se encogió de hombros, sonrió y ahora no parecía ni un humano ni un amigo.
"Siempre estoy aquí", dijo. "Soy el hombre que está a tu lado".
Sistema interior del golfo
El santuario del cometa volvió a brillar. La luz brotó del punto donde había desaparecido. Los
relámpagos atravesaron los abismos del espacio, más brillantes que la luz del sol desaparecida.
Todas las almas que dormían bajo la luz del sol se despertaron con un grito. Todas las personas
despiertas, desde los marines espaciales hasta los niños, sintieron el roce de los cuchillos en la piel.
Un vórtice de energía se vertió en el agujero que el cometa había abierto en la realidad. Los
demonios que giraban en torno a ellos fueron atrapados por la fuerza del huracán y se deshicieron.
La tormenta se estrechó, se convirtió en una punta, se convirtió en una cuchilla. Se arrastró a través
de la piel de la realidad, desgarrando a lo largo del arco que el santuario del cometa había recorrido
en las últimas décadas. Los labios de la herida se desprendieron. La luz de la paradoja se derramó,
burbujeando, fluyendo, cuajando la oscuridad a lo largo de decenas de millones de kilómetros. La
brecha de la disformidad se abrió, babeando materia a medio formar, una sonrisa sangrienta
abriéndose en la oscuridad.
Por un instante, fue lo único que se movió. Las estrellas y los planetas estaban
Aún ante esta violación, el sol negro colgaba en un cielo descolorido, un disco mudo y frío.
Entonces la hendidura se abrió de par en par. La materia se vomitó y las ideas a medio
formar de dientes y miembros, de bestias y bocas se amontonaron unas sobre otras,
retorciéndose mientras se disolvían y coagulaban.
El sol volvió a brillar, gritando.
En toda Terra, cualquier persona que mirara al cielo podía verlo: una herida ardiente en la
noche, o una cicatriz de medianoche en la luz del día.
A través de ella llegaron naves del reino de más allá, arrastrando capas de insectos y
sombras. Criaturas aladas las rodeaban, volando como pájaros en el vendaval de energía
etérica. Rayos de luz saltaban de la herida, destellando a través del espacio. Y allí estaban
las naves que habían estado ausentes durante las semanas de guerra ya libradas. Allí estaba
el Conquistador, su casco blanco rojo por la sangre humeante. Allí estaban las naves de los
Devoradores de Mundos, sus gritos asesinos resonando en el vox, y la voz de cada legionario.
Angron estaba de pie en el casco de su nave capital, una enorme y desgarrada hacha de
sombra levantada hacia la luz del sol, rugiendo su furia en el círculo de Terra. Allí estaban las
naves de los Hijos del Emperador, humeantes almizcle y polvo gris de los cascos cubiertos
de joyas.
En las entrañas del Orgullo del Emperador, Fulgrim se enroscó y miró a través de los ojos de
cada alma de su flota, y se rió con deleite.
Y allí, detrás del resto, como el carro de un rey que llega triunfante, llegó el Espíritu
Vengativo. Los barcos de guerra lo flanqueaban. Los demonios volaban como sus heraldos.
En lo alto de su casco, sobre la fortaleza que llevaba sobre su lomo, Horus, Señor de la
Guerra, Primer Hijo del Emperador, Campeón Elegido de los Dioses Oscuros, contemplaba
la Tierra. La sede del imperio de su padre brillaba más allá de la proa de su nave. La sombra
emanaba de él, y los demonios que se aferraban a las sombras de su corte silbaban e
inclinaban la cabeza cuando la luz del sol tocaba su rostro.
Los barcos salieron de la grieta y se extendieron en un enjambre de luces brillantes.

Cien, mil, diez veces mil, más y más que habían estado esperando en la disformidad que se
abriera el camino hacia el corazón del Sistema Solar.
Incluso si las fuerzas de Horus hubieran utilizado tanto la Puerta Elísea como la Puerta
Khthonic, habrían necesitado días para que esa fuerza volviera a la realidad. Ahora nadaban
desde la disformidad hacia los abismos del sistema interior, no como un ejército o una flota,
sino como una hueste enviada por la voluntad de los dioses y el arte de los mortales.
Los barcos se agruparon y se dividieron a medida que sus motores se enfriaban.
vacío y los giró hacia Marte y la Luna y el pequeño orbe de Terra, completamente solo en
la oscuridad.
Horus observó y luego asintió una vez.
"Empecemos", dijo.
La deformación
—Soy una rememoradora. Estoy registrando sus experiencias para la posteridad.

—Recuerdos... Siempre he pensado que es una idea extraña viajar a las estrellas. —No
lo entiendo.
—Pensó en mirar a su alrededor, pero la mirada de Maloghurst la retuvo—. Pensé que
me iban a devolver a mis aposentos. —Dime —dijo Maloghurst,
con su armadura de poder zumbando mientras se movía—. ¿Confía en ti? —¿Qué? —
¿El capitán
Loken
confía en ti? —Yo... yo no... —Te
favorece, te
habla, comparte sus recuerdos contigo. Creo que confía mucho en ti, Mersadie Oliton. El
escudero del Señor de la Guerra había sonreído y, sin
quererlo, ella comenzó a darse la vuelta para correr. Una mano en su hombro la detuvo
en seco. Dedos pesados la apretaron con la promesa de una fuerza que rompería los
huesos.
—Ya ve, señora Oliton —dijo Maloghurst—. No confiamos en él en absoluto...
Y tenemos que estar seguros. Necesitamos saber qué nos oculta. Necesitamos saber qué
camino elegirá. Tengo mis sospechas al respecto, pero el Señor de la Guerra quiere estar
seguro. —Asintió y sonrió—. Loken era un hijo predilecto después de todo. Puedes
perdonar a un padre que desea darle a su hijo todas las oportunidades, así que vas a
ayudarnos a ver al capitán Loken con claridad. Mersadie no podía
moverse. Había algo detrás de ella.
Una sombra, un aliento en la nuca.
—Ustedes, los rememoradores, querían ver la Gran Cruzada... —continuó Maloghurst.
Se volvió hacia un lado y ella pudo ver una mesa baja de piedra, justo detrás de él. Sobre
ella ardían velas. El olor a cabello humano quemado llenó su nariz. Había objetos sobre la
mesa: un cuchillo de plata, un cuenco de latón lleno de agua, un montón de huesos de
dedos, una moneda de plata y un ojo humano, todavía en pie.
derramando líquido sobre la piedra fría, mirándola con una mirada salpicada de grises.
—Querías saber la verdad, mirar todos los lugares a los que te llevó tu curiosidad… —
dijo Maloghurst. Sus dedos trazaron una señal en el aire.
Intentó moverse, pero no pudo. La figura que había dibujado Maloghurst ardía en rojo
y sangraba ante sus ojos.
—Bueno, ahora harás exactamente eso, señora Oliton. Verás, y miraremos a través
de tus ojos... —Se agachó y
recogió el cuchillo. La runa que ardía en el aire brilló.
Todo se estaba volviendo negro, pasando velozmente como las brasas de un fuego
desintegrado por un vendaval. Un aliento caliente le picaba en la nuca. Una mano le tocó
el hombro. Sintió las puntas de unas garras.
Maloghurst estaba muy cerca, se cernía sobre ella; el zumbido de su armadura le dolía
en los dientes y desprendía un olor a incienso. Y ahora estaba avanzando hacia ella,
con el cuchillo apuntando a su rostro, a su ojo izquierdo...
Disminuyó la velocidad y sus movimientos se volvieron borrosos como una captura de imagen ejecutada a una décima parte de
la velocidad.
—Ya ves… —gruñó una voz detrás de ella—. Los ojos… ventanas del alma… y tú,
¿qué eras sino un par de ojos que observaban el mundo? —La punta y el filo del cuchillo
de plata llenaban su vista. Era todo lo que podía ver—. Nunca sabes para qué servirán
las cosas… —Mersadie intentó respirar. El grito que le ardía en la garganta, pero no
sonaba—. Todo lo que querían era ver lo que tú veías, saber lo que tú sabías, usar tu
perspicacia… —Una risita entre dientes afilados—. Tan limitado, pero la semilla fue
plantada, el puente y el vínculo fueron hechos. Y la disformidad recuerda… —Yo … —
empezó Mersadie—. Me utilizaron… —Una
risa ahora, una risa alta y completa que
podría haber sido de Nilus, o Keeler, o Loken, o el aullido de los lobos en un bosque
envuelto en invierno.
Y la imagen de Maloghurst, el cuchillo y la mesa de piedra desaparecieron.
Tras unas altas ventanas apareció una vista de las montañas de Terra. Una brisa se
deslizaba por una puerta entreabierta hacia el jardín cerrado que había más allá. Las
delgadas cortinas se agitaron. El suelo de madera pulida estaba cálido bajo los pies de
Mersadie.
—No hay nada como volver a casa —dijo una voz detrás de ella. Se dio la vuelta, casi
esperando no poder moverse.
La cara de Euphrati Keeler la miró. A su alrededor, en el suelo, había baldosas y
cuentas de colores, algunas rotas, otras reducidas a polvo.
sangre en la túnica gris de Keeler, una salpicadura húmeda y brillante desde la frente hasta los dedos.
Ella se estaba limpiando los dientes con un trozo de vidrio roto.
—Nunca fuiste Keeler —dijo Mersadie.
—No —dijo el rostro ensangrentado de Keeler—. Pero querías creer tanto que te resultó
fácil elegir qué rostro ponerte. —¿Dónde está? La mujer
ensangrentada
que estaba en el suelo se rió.
—¿En serio? ¿A estas alturas todavía te preocupa tu amiga? Mersadie
empezó a dar un paso hacia delante, cada vez más enfadada. Se quedó inmóvil, inmóvil.
—Vaya, vaya, todavía tienes fuerza —dijo la imagen de Keeler, de pie, con el trozo de
cristal todavía en la mano, suelto y goteando sangre.
—Euphrati Keeler, la verdadera Euphrati Keeler aún vive, sigue con sus mentiras sobre el
falso Dios Emperador, pero nunca fue ella la que te habló. —Mersadie sintió que se abría
un vacío en su interior—. Oh, te estás preguntando sobre lo de antes... sobre el sueño y el
mensaje sobre Loken... sobre “decir adiós”. ¿Te gustó ese toque? —Mersadie intentó abrir
la mandíbula a la fuerza. La boca en el
rostro de Keeler se contrajo y ella se encogió de hombros. Mersadie jadeó.
—Cuando…
—En el Espíritu Vengativo, por supuesto, en uno de esos fragmentos de tiempo que ni
siquiera te das cuenta de que no recuerdas. Eso es lo extraño de estar tan seguro de tu
memoria: hace que ocultar cosas sea fácil. Nunca dudaste porque creías en ti mismo. —
Maloghurst… —Un poco de hechicería utilizada
para una tarea
sencilla. En realidad, solo querían saber dónde se encontraba Garviel Loken, como si no
fuera obvio. La imagen de Keeler resopló. —Querían tener un ojo sobre él, observando
desde donde no esperaría. La cosa levantó el trozo de cristal y lo apuntó al ojo izquierdo
de Mersadie. —Así que te pusieron ese ojo. Al final no resultó ser de mucha utilidad. Pero
estaba allí…
—Pero ahora... Maloghurst no podía saber que yo estaría aquí. —La cosa
temblaba levemente. Su sonrisa era amplia, demasiado amplia, y goteaba sangre por las
comisuras. El viento gemía al levantarse por las ventanas.
—Por supuesto que no, pero la conexión estaba allí, la puerta estaba hecha. Este camino
que has recorrido, este fin al que sirves es una improvisación posterior de
—Horus, un uso de los recursos

disponibles. —El mensaje... el diseño en la disformidad... Nada de eso
era real. —No, todo era real —dijo la cosa. Se miraba el brazo como un niño mira un
juguete que no entendía. Colocó la punta del vaso contra la piel. Black se alejó corriendo
de la punta. —Las mejores mentiras son verdades. Hay un gran diseño en la disformidad
que está deshaciendo la barrera entre mundos y entregando al Señor de la Guerra al
corazón del Sistema Solar. Tú eres parte de él, una pequeña parte, pero parte. Dorn podía
ver los bordes de él y está dispuesto a confiar en los mensajeros. Especialmente en los
mensajeros que llevan la verdad, especialmente en los mensajeros en los que ha confiado
antes. —La miró. Sus ojos estaban rojos, rojo sangre, y humeaban—. Especialmente en ti.
El viento explotó a través de las ventanas que los rodeaban.
Fragmentos de vidrio giraron en el aire, golpearon a la cosa que parecía Keeler,
desgarraron carne y hueso. Y el animal avanzaba, con la piel y la sangre cayendo bajo el
vendaval cortante. La imagen de Nilus estaba debajo, alta y con las extremidades alargadas.
Y Mersadie se vio de nuevo en la nave prisión, sola a los mandos de la lanzadera,

llegando sola al Antius ; hablando consigo misma en su camarote; siguiendo el rastro de
sangre para encontrar al ingeniero escondido en el puente de la nave.
Había estado sola todo el tiempo, una parte de su mente bloqueada para no darse cuenta
de que Nilus nunca era mencionado por nadie más, y nunca estaba allí cuando ella no
estaba sola.
—Fui yo... —dijo, sintiendo la conmoción que la recorría mientras la criatura se acercaba.
Nilus también se había ido. Era una sombra temblorosa.
ahora.
—Estamos aquí para ayudarte... —dijo una voz, una voz que parecía hecha a partir de
un coro de aullidos. Vio la luz roja parpadeando a través del corredor del Antius, los
soldados que habían venido a matarla se convirtieron en salpicaduras rojas y jirones
mientras la sombra los destrozaba.
—No intentaba matarme —dijo—. Intentaba... —No,
somos el fin y la muerte, pero no la tuya... Todavía no... Los destellos de
memoria roja se desvanecieron.
A lo lejos, alguien gritaba. Se oía el traqueteo de los disparos y el estruendo de las
explosiones.
Estaba oscuro, el aire de la noche era helado. Una luna roja y en forma de hoz se curvaba justo más
allá del alcance de las ramas desnudas. Un charco de agua negra se extendía ante ella. El hielo corría
Alrededor de su borde, una figura que parecía un lobo cruzado con un hombre desollado surgió
del agua. El agua helada se esparció del pelaje enmarañado a medida que crecía.
"Estamos aquí", decía.
Séptimo Templo del Selenar, Luna
Los disparos atravesaron al servidor. Abaddon se abrió paso entre los restos de su torso. Trozos
de armadura y carne salpicaron el suelo. Otra semimáquina avanzó con un ruido metálico sobre
orugas. Disparó. Una ráfaga de balas alcanzó a Abaddon. Su casco se iluminó con daños. Trozos
de armadura se desprendieron de su pecho. Corrió hacia el fuego de artillería. Detrás de él, sus
Justaerin disparaban hacia los pasillos laterales.
Estaban en las profundidades de la superficie de Luna, en el laberinto de piedra negra lisa

dividido por puertas circulares y retorcido en espirales como el interior de una concha marina. El
aire estaba quieto y frío. Las motas de mica y cristal brillaban en las paredes mientras los
disparos destrozaban la oscuridad. Incluso con el eco de los sonidos de la batalla, el laberinto
parecía tranquilo, como si el peso de su silencio arrastrara el sonido del aire. Abaddon sintió que
atraía recuerdos a los momentos entre los destellos de las bocas de los cañones, viejos recuerdos
guardados profundamente pero no olvidados: plata afilada y carne, agua y sangre, oscuridad y
dolor cegador. Este era el dominio de los Selenar, la sede de los cultos genéticos de Luna, el
lugar de su renacimiento.
Ante él había una puerta circular colocada en la curva de la pared del pasillo. Imágenes en
bajorrelieve se movían por su superficie en plata, figuras con tocados en forma de medialuna y
antorchas encendidas. Halos de símbolos en espiral las envolvían: taualeph, gammakaf. Más
allá se encontraba uno de los últimos templos del culto genético, un santuario contra el tiempo
y la decadencia. Habían llegado hasta allí, atacando y matando sin pausa. La mayor parte de la
resistencia provenía de servidores que seguían programas de batalla contundentes. Pero esas
semimáquinas todavía tenían armas que podían matar a un legionario.
Una figura con miembros de pistón y placas de armadura se desplegó desde un nicho en la
pared y se lanzó hacia Abaddon. La carne humana que la guiaba se perdió debajo de un marco
de plata deslustrada y carbono negro. Extendida habría sido más alta que Abaddon, pero su
poder se había concentrado y plegado en la forma de un felino monstruoso, de seis extremidades
y garras afiladas.
Su cabeza era una máscara con colmillos y una melena de pelo cromado. Era un objeto sagrado.
centinela, una de las bestias guardianas de los santuarios interiores de Selenar.

Un rayo envolvió sus mandíbulas mientras saltaba.
Abaddon se sacudió hacia atrás. La bestia guardiana aterrizó en el espacio donde había estado.
Levantó su puño de poder. La bestia se abalanzó sobre él, con las extremidades delanteras y medias
abiertas, las mandíbulas abiertas. Fue rápido, muy, muy rápido. Pero había matado presas más rápidas.
Le dio un puñetazo en la boca. El campo de poder del puño se activó al hacer contacto. Su cabeza
explotó. Fragmentos de plata y materia cerebral golpearon las paredes del túnel. Su movimiento no se
detuvo. Los grupos de nervios y los segmentos cerebrales lo impulsaron. Las runas de daño se
encendieron en el casco de Abaddon cuando las extremidades de la bestia se sujetaron a su brazo y
hombro. Gruñó y levantó a la criatura del suelo. Se retorcía, sus extremidades traseras se invirtieron
para arquearse sobre su espalda como picaduras de escorpión. Abaddon giró, golpeándola contra la
pared del túnel. La armadura se astilló. Podía ver el relámpago enroscando las garras de la cosa.
Las balas pesadas atravesaron el cuerpo de la cosa. La carne desmenuzada y el metal retorcido
llovieron en todas direcciones. El arma atacó. Abaddon levantó su bólter y disparó una ráfaga de balas
contra él. Las astillas de cromo y carbono resonaron contra su visor. Arrojó los restos contra la pared y
disparó otra ráfaga de fuego de bólter contra el arma antes de que lo que quedaba de él pudiera
moverse.
—Muertes duras —gruñó Urskar, acercándose a Abaddon, con el cañón segador aún humeante por
el fuego que había vertido sobre la bestia—. Pero no necesitabas tanta ayuda. Abaddon miró el casco
rojo del guerrero
elegido. Las cicatrices plateadas brillaban en su hocico, como dientes detrás de una sonrisa. Abaddon
se rió, el sonido se mezcló con el sonido de los disparos. Por un segundo sintió que el peso del
momento se aliviaba; había regresado al lugar que lo había creado, que había creado la Legión que lo
era todo; a diferencia de ese momento de nacimiento, no estaba solo.
—¿Serás alguna vez algo más que un chacal, hermano? —dijo a través de una comunicación directa.
—Lo dudo —gruñó Urskar. Luego, su cabeza se movió nerviosamente mientras miraba más allá de
Abaddon—. Huelo el estiércol de los dioses y los sacerdotes. Abaddon se giró para ver a Layak
avanzando por el pasillo. Formas hechas de sombras y luz fría giraban en espiral a su alrededor. Los
esclavos de las espadas caminaban detrás de su amo, con las espadas desenvainadas, los cuerpos
hinchados de poder mientras los demonios dentro de las espadas cabalgaban sobre su carne.
—Un último templo para viejas mentiras —dijo Layak, mirando hacia las puertas.
Abaddon sintió que se le curvaba el labio, pero no respondió.

"Abran paso", dijo. Los Reavers con servoarmaduras negras corrieron hacia adelante para colocar
grupos de cargas de fusión en su lugar. Los elegidos de Abaddon se formaron a su alrededor, con las
armas preparadas, las armas encendidas y despidiendo relámpagos.
—¡Detonando! —se oyó la llamada y la puerta plateada desapareció. Una onda expansiva de metal
fundido y sobrecalentado se estrelló contra Abaddon y sus guerreros. No se inmutaron: siguieron adelante.
Los servidores guardianes atravesaron la nube brillante a saltos. Los proyectiles de los cañones
automáticos y de los bólteres atravesaron las armaduras plateadas.
Abaddon vio cómo la cabeza de la maza de poder de Gedephron atravesaba el pecho de una bestia con
forma de oso de hierro negro. Vio que otra bestia fijaba su mirada en él y comenzaba a abalanzarse sobre
él. Disparó y destrozó su cuerpo mientras se acercaba a él.
Había salido del otro lado de la nube de escombros. La luz actínica llenaba la cámara que se encontraba
más allá. Era esférica, con las paredes curvadas hacia arriba hasta una abertura circular situada en su
vértice. Escaleras y plataformas ascendían en espiral por las paredes. Cápsulas escarchadas con cristal
colgaban de un cable de carbono hilado en el vacío central.
Abaddon podía ver grupos de viales y tubos de refrigerante plateados anidados dentro de las cápsulas.
En el otro extremo de la cámara había una figura solitaria, flotando justo por encima del suelo. Una gasa
gris ondeaba a su alrededor en las corrientes de falsa gravedad. Una cresta de tubos plateados se
elevaba desde su espalda para rodear su cabeza con un halo. Una máscara plateada moldeada en una
expresión de falsa serenidad ocultaba su rostro. Se retorció en el aire cuando el Justaerin surgió de la
nube de escombros. Abaddon podía ver una disposición en espiral de tubos de cristal que se elevaban
desde el suelo frente a ella.

Sus manos se movían entre frascos de líquido, combinando fluidos en un dispositivo giratorio. Por un
instante, los ojos vacíos de la máscara de mujer se encontraron con la mirada de Abaddon.
Cortinas de energía zumbantes se desplegaron por la habitación mientras Abaddon y sus hermanos
avanzaban. Figuras con armaduras negras segmentadas y piernas elásticas saltaron hacia adelante. Se
lanzaron rayos de energía. Las balas de los bólteres explotaron en paredes de fuerza brillante. Abaddon
estaba cargando hacia adelante, sus zancadas agrietaban el piso de piedra negra.
Las cortinas de energía estaban cambiando, se apagaban y luego volvían a su lugar en diferentes
posiciones. Vio a Ekaron, del segundo escuadrón de Reavers, dividido por una cortina de luz brillante
cuando apareció. Las mitades de su cuerpo cayeron al suelo, ardiendo.
Un rayo negro llegó desde detrás de él y explotó a un sirviente guardián.

mientras se lanzaba contra Abaddon. Se giró para ver a Layak manteniéndose a su ritmo, con
uno de sus esclavos de espada a su lado.
—No llegarás a tiempo —gritó Layak—. Este es un laberinto vacío. Si tienen poder para
mantenerlo activo, la protegerá hasta que sea demasiado tarde. —Hay una
forma de atravesarlo —gruñó Abaddon. Una parte de su mente ya había leído el patrón
cambiante de los campos de energía a medida que se activaban; los había leído y había visto
que había una falla.
—Demasiado lento —fue todo lo que dijo Layak. Abaddon sintió que algo se movía en el aire.
En su lengua se formó un sabor a azúcar quemado. Una nota aguda, como el sonido de un
cristal que se rompe, que se prolongó hasta el punto del dolor. El mundo tartamudeó.
Layak se movía junto a Abaddon, su esclavo de la espada cargando con la espada en alto.
Abaddon vio una nueva cortina de energía desplegarse en su camino en el momento en que el
reloj se detuvo. Las sombras se derramaban desde Layak. El esclavo de la espada golpeó el
campo de energía. La luz y la oscuridad brillaron. Cada trozo de sombra se convirtió en un
charco de luz cegadora, cada luz un agujero en la noche.
La espada chilló cuando su filo cortó. Un agujero, no, una herida, se abrió en el campo de
energía, rodeado de una luz fría y chispas. Layak levantó su bastón mientras la espada cortaba
y pronunció una palabra.
El silencio gritó en los oídos de Abaddon. Sentía el sabor del hierro dentado en la lengua y
en la garganta. El corte en la cortina de energía se hizo más grande y, más allá, las capas de
campos se separaron. Layak se había quedado inmóvil. Su mano humeaba donde sujetaba su
bastón. La sangre manaba del borde inferior de su máscara.
Abaddon avanzaba por la abertura, con el arma en alto y los ojos fijos en la mujer que estaba
en el centro de la habitación. Los dispositivos y los frascos que tenía en la mano giraban y los
fluidos que había en su interior se fundían en un rojo oscuro. No entendía las costumbres de
los selenar, pero no necesitaba entender sus misterios para saber lo que estaba haciendo. Era
Heliosa78, la única matriarca superviviente de los selenar, y en sus manos estaba mezclando
la muerte con la que envenenar los últimos restos de toda su especie considerada sagrada.
En estos salones se había multiplicado e implantado la semilla genética de las Legiones, y

aquí quedaban los medios para hacerlo de nuevo. Era un premio lo suficientemente grande
como para que Horus hubiera enviado a su hijo más favorecido para conseguirlo: una victoria
que iba más allá de romper las defensas de Luna. Luna volvería a ser una cuna de guerreros,
pero ahora su guerra no sería en estrellas distantes, sino en la superficie del mundo que
colgaba en el cielo. Pero no si él
fallido.
La vio girarse a medias para mirarlo mientras las cortinas de energía se abrían.
Layak estaba a su lado, extendiendo su bastón.
La bestia guardiana surgió de un agujero en el suelo. Su forma era la de un león cruzado
con un escorpión con piel de grafito y bronce oxidado. Saltó hacia Layak. El sacerdote giró,
pero la bestia fue más rápida. Golpeó a Layak y lo hizo caer al suelo. La armadura se
desgarró y la sangre se esparció por la piedra negra.
Samus
Bibliotecario
Voluntad de piedra y fuego
Las sombras fluían a través de la falange. La oscuridad se reunía en el borde de la luz de las
llamas y se expandía hacia arriba, extendiéndose por las paredes, devorando formas,
disolviendo el brillo. Las sombras rugían mientras se extendían y su voz era el sonido del
viento que soplaba a través de los dientes de los cráneos.
'El fin y la muerte...' 'Estamos
aquí...' 'Estamos a
tu lado...' 'La muerte está a
tu lado...' 'El fin está aquí...'
Fluía, hirviendo con
formas que se fusionaban. Pasó a través de mamparos y por las grietas alrededor de puertas
cerradas. Formas extrañas arañaban los techos y ventiscas de sombras hervían por los
pasillos. No era una criatura sino muchas, una marea de poder asesino vertida en la fría
realidad como tinta en el agua clara.
Los disparos se unieron a la marea. Había más de tres mil Puños Imperiales en la nave.
Diez mil miembros de la élite de los Auxiliares Jovianos y Solares, y cada miembro de la
tripulación que había jurado ser un guerrero.
En las cubiertas debajo de la fortaleza estratégica de la Falange , veinte Huscarles en
La armadura de exterminador Indominatus se enfrentó a la marea demoníaca. Los cañones de asalto se pusieron
en marcha. Las pantallas de objetivos parpadearon en rojo con marcadores de amenaza mientras las sombras se
convertían en enormes perros y figuras encorvadas que portaban espadas.
Los Huscarls abrieron fuego. Los proyectiles y los rayos volkita perforaron la pared de oscuridad.
Las vainas de latón resonaron en el suelo de granito. Los cuerpos se formaron cuando la sombra
se convirtió en músculos y tendones. Uno de los Huscarls hizo girar su cañón cuando un perro
hecho de humo y sangre saltó hacia él con las mandíbulas abiertas. El diluvio de proyectiles
destrozó a la criatura. Un segundo después, una figura de miembros huesudos y piel ensangrentada
clavó una espada en la carne y la armadura del Huscarl.
En la cámara primaria de procesamiento de señales, la oscuridad se transformó en silencio.

Millones de cables y enlaces noosféricos convergían en ese punto. Hombres y mujeres estaban
conectados a consolas, escuchando, filtrando y desviando el flujo de mensajes procedentes de
distintas regiones de la Falange. Sus bocas se movían constantemente, silbando ecos de las
palabras y códigos que pasaban por ellas. Los autoescribientes hacían ruido. Los conductos de
datos emitían pitidos. Nunca había silencio y más de un día en la cámara dejaría sordo a un
humano desprotegido.
Una de las servidoras del gobernador de señales comenzó a temblar. Las palabras que salían
de su boca se detuvieron. Sacudió la cabeza como si intentara despejarse.
—Samus…? —dijo, insegura, como si parte de su cerebro lobotomizado hubiera...

Escuché la palabra una vez antes, pero no podía recordar dónde.
—¿Samus...? —dijo de nuevo. Los servidores que estaban a ambos lados de ella se
estremecieron y se quedaron quietos. Las luces de sus consolas destellaron en ámbar. —Samus... Samus...
Samus... —Ahora insistía más. Uno de los tecnosacerdotes supervisores se dirigía hacia ella. Las
alarmas sonaban y las luces parpadeaban.
—Samus.
—Un grupo de consolas de comunicación de diez metros quedó en silencio. Los servidores en su
Las estaciones se congelaron y luego explotaron.
—¡Samus! ¡Samus! ¡Samus! —
El tecnosacerdote cayó al suelo. De sus orejas salía humo mientras la carne que le quedaba se
cocinaba. Se hizo el silencio. El parloteo de voces y el zumbido de las señales se desvanecieron.
En su cuna, la sirvienta solitaria permaneció, retorciéndose en el lugar, gritando lo único que su
cerebro, que se derretía lentamente, podía oír.
—¡Samus! ¡Samus está aquí! ¡Samus es el hombre que está a tu
lado! La oscuridad surgió del casco a lo largo de la columna vertebral del Phalanx . Enjambres de
Las criaturas sacaron sus alas de la oscuridad y se lanzaron al vacío.

Las torretas de defensa cercana abrieron fuego. Los rayos láser convirtieron la carne de los fantasmas
en baba. Uno de los escoltas de la Falange se convirtió en un grito de detonación de escudos de vacío
y armaduras astilladas.
SuKassen gritaba mientras la oscuridad se derramaba en la cámara en la que ella y Dorn habían
estado esperando. Hilos de noche se enroscaban a través de las puertas abiertas. Más allá, vio una
forma oscura, como la sombra de un enorme lobo proyectada contra una pared por un infierno. Estaba
creciendo, estirándose. Los Huscarls que la rodeaban y Dorn disparaban. Podía oler ozono y sangre,
azúcar hilado y azufre. La sombra del lobo más allá de la puerta giró la cabeza cuando la miró. Sus
ojos rojos se encontraron con los de ella. Levantó su pistola de perdigones y apretó el gatillo. Una
nube de fragmentos de metal desgarró el espacio entre ella y las sombras y se convirtió en llamaradas
de luz.
Una forma se desprendió de la oscuridad que se extendía. Creció a medida que se movía,
cubriéndose de carne y huesos ensangrentados mientras corría. SuKassen disparó una y otra vez,
golpeando a la criatura con forma de perro hacia atrás.
Dorn pasó junto a ella, una mancha dorada contra la sombra. Ella nunca lo había visto en batalla.
Habían hecho la guerra juntos durante más de media década, pero siempre había sido a distancia, su
genio y naturaleza expresados en perspicacia, en lógica fría y planes que se desarrollaban a distancia.
Ella nunca lo había visto luchar frente a ella. No tan cerca como para sentir la prisa de su paso. No
tenía los Dientes de Tormenta. La gran espada sierra que portaba en la batalla estaba en sus
aposentos. Pero seguía siendo un primarca, un arma que no necesitaba ninguna otra.
Su primer golpe alcanzó al perro demonio y le hizo estallar el cráneo y el cuerpo hasta las patas
traseras. El muro de sombras retrocedió y se elevó como una ola encrespada al tocar el techo. Dorn
tenía su bólter en las manos. Disparó contra la materia aceitosa, que se precipitó hacia delante.
—¡No! —SuKassen se adelantó y disparó su pistola. Dorn se mantuvo firme, una figura solitaria, con el rostro
inexpresivo, iluminada por el fogonazo de la boca del cañón. La marea se arremolinaba sobre ellos.
Dorn disparó otra ráfaga y se giró hacia una de las salidas aún abiertas de la recámara.
—¡Muévete! —gritó. SuKassen se lanzó tras él cuando atravesó la puerta. Se dio la vuelta al cruzar
el umbral, agarró las puertas y las empujó, con el rostro pálido y tenso. Las puertas eran placas de
plastiacero de tres metros de alto con incrustaciones de imágenes plateadas de rayos. Los sistemas
de pistón que las cerraban normalmente eran capaces de aplastar a un marine espacial blindado.
Dorn cerró las puertas con fuerza con las manos. Temblaron cuando algo golpeó el otro lado.
—¡Selladlas! —gritó, pero SuKassen ya estaba en la manija de bloqueo manual, tirando de ella
hacia abajo con todas sus fuerzas. Los pernos se colocaron en su lugar con un redoble de tambor
de engranajes. Las puertas comenzaron a brillar de rojo por el calor. Dorn se dio la vuelta
mientras los guerreros con armadura amarilla y capas negras corrían a rodearlos.
—Señor—gritó Archamus, mientras los Huscarls formaban un triángulo alrededor de su
primarca, con las armas apuntando hacia afuera.
La plata de las puertas comenzaba a derretirse.
—Ve a la bóveda silenciosa. Libera a mis hijos olvidados. Se unen a la batalla por mi voluntad
—dijo Dorn con voz clara—. Ahora. Archamus hizo una
pausa y miró a Dorn.
—¿Y vos, mi señor? —
Tenemos que llegar al puente.
Archamus asintió y ya se puso en movimiento; la mitad de los Huscarls se separaron y formaron
contra él.
Dorn se dirigía hacia una de las otras puertas que conducían a la conexión arterial del puente.
—Conmigo, almirante —gritó. Detrás de ellos, las puertas empezaron a descascarillarse.

trozos de metal fundido.
—¡Fallo de Auspex!
—¡Fallo de vox de largo alcance!
—¡Integración de objetivo de flota
perdida! —Las alarmas y las voces atravesaron el puente del Persephone . Sigismund sintió un
calor que le picaba la piel y la cubierta se inclinaba mientras el Persephone se balanceaba. Un
arco de relámpagos atravesó el vacío donde había estado. Una niebla de sangre hirvió en el
vacío. Salía humo de la maquinaria del timón. Gritos y alaridos resonaban en su cráneo. La
gravedad en el puente falló y por un segundo estuvo flotando. Luego se reafirmó con una fuerza
aplastante. Un oficial siervo humano se estrelló contra la cubierta cercana, con el cráneo y la
columna vertebral destrozados.
"La realidad se está desmoronando", gritó el oficial del sensor. La sangre corría
—No podemos ver el resto de la flota. No podemos ver nada. —Estamos perdiendo datos de navegación
—entonó un
lexmechanic desde su cuna.
de lentes encuadernados en latón.
Segismundo sintió otra sacudida que atravesó la fragata.

—¡Dennos una orientación ahora! —gritó Rann. El comandante del Asalto llevaba la cabeza
descubierta y una herida reciente provocada por los escombros que caían manaba sangre por su rostro.
cicatrices
—Se ha ido... —dijo uno de los oficiales—. Todos los sistemas están en estado de convulsión. No podemos...
—Abre
las compuertas antiexplosiones —dijo Sigismund. Rann lo miró con la boca abierta en señal de interrogación.
—Ábrelas ahora —gritó Sigismund.
Un segundo después, las placas que cubrían las ventanillas se plegaron hacia atrás con un estruendo
de metal chocando contra metal. El horror se apoderó de todo. La luz hirvió y giró a través de todos los
colores; la profundidad y la distancia se flexionaron y se invirtieron. Las esferas de planetas distantes
se alzaron enormes, devorando la vista de las estrellas antes de encogerse hasta convertirse en puntitos
de luz. Y al otro lado, vasta y ondulante como una vela cortada por un disparo, había una grieta entre
mundos. Las naves salían en tropel de ella, resplandecientes, envueltas en ectoplasma y criaturas con
piel de disformidad.
Una parte de la mente de Sigismund vio y comprendió. El enemigo había encontrado una forma de
llevar a su ejército a la sede del Sistema Solar. La lucha ya no sería en el vacío. Se decidiría donde
siempre iba a terminar: en el suelo de Terra, bajo un cielo de fuego y hierro.
La tripulación humana del otro lado del puente gemía y gritaba, y algunos vomitaban. Sigismund sintió
que se le cerraba la mandíbula y que los músculos de todo el cuerpo se tensaban, como si estuviera
intentando permanecer inmóvil frente a un huracán.
—¿Qué…? —empezó Rann.
—El sol —dijo Sigismund, levantando la mano para señalar a través del caos que los rodeaba—.
Todavía podemos ver el sol. —Y allí estaba, con su luz deshilachada y manchada, pero aún brillante—.
Fijaremos nuestro rumbo en él. Alcanzaremos todos los barcos que podamos, en formación cerrada,
navegando según el sol. A toda velocidad.
Séptimo Templo del Selenar, Luna
Abaddon se giró a un lado mientras la bestia guardiana se alzaba, arrastrando a Layak hacia
El aire parecía una muñeca rota. El esclavo de la espada giró desde donde estaba cortando a través
del muro de luz. La abertura en los campos comenzó a cerrarse frente a Abaddon.
Layak lanzó un estallido de fuego mientras luchaba por liberarse de las garras de la bestia. Las placas
de su armadura se carbonizaron y distorsionaron por el calor, pero no la soltó.
A su alrededor, las tropas y las criaturas guardianas del templo caían mientras los Justaerin avanzaban
a través del laberinto de campos de energía. Abaddon vio con el rabillo del ojo que Urskar se preparaba
y disparaba una línea de balas pesadas contra cuatro soldados mientras un campo se sacudía de una
posición a otra. La resistencia no duraría mucho más, minutos como máximo, pero minutos era todo lo
que la Matriarca Heliosa necesitaría para vaciar sus frascos en la fuente de tubos que tenía frente a
ella.
Desde allí, su contenido fluiría al templo y más allá, envenenando, destruyendo y salando este suelo
sagrado para aquellos que quisieran tomarlo.
Abaddon vio que el esclavo de la espada de Layak atacaba a la bestia guardiana que sujetaba a su
amo. Su espada dejaba un rastro de humo y sangre. La cola de la bestia se extendió como un látigo,
con una espada de un metro de largo en la punta. El esclavo de la espada recibió el impacto en el
pecho. El aguijón atravesó su armadura y su carne. Un líquido negro y cenizas brotaron de la herida.
La bestia agitó la cola y el esclavo de la espada voló por el aire hacia uno de los campos de energía.
La carne y la armadura brillaron, ardiendo y desmoronándose mientras caía.
Layak se retorció en las garras de la bestia, que abrió una boca llena de dientes iluminados por
relámpagos.
Abaddon disparó mientras cargaba. Las balas de los pernos impactaron en la boca de la bestia y
explotaron entre sus colmillos. Su cabeza se sacudió hacia atrás. Abaddon sintió que su primer golpe
se desenrollaba a través de él. Su puño de poder desgarró el flanco de la bestia. El bronce y el grafito
negro se rompieron. La bestia se estremeció, arqueando la espalda. Abaddon golpeó una y otra vez,
golpeando a través del metal y la cerámica hasta la carne humana en el interior. La sangre y la carne
desmenuzada brotaron. La bestia tuvo un espasmo, cayendo, los campos de poder alrededor de sus
garras se encendieron. Layak cayó de su agarre. Abaddon golpeó las entrañas internas de la cosa,
agarró y empujó hacia arriba con toda la fuerza de su cuerpo y armadura. La bestia moribunda se
retorció en su agarre mientras la levantaba y la arrojaba a los campos de energía.
Una luz cegadora llenó la cámara mientras un trueno falso aullaba. Los campos desaparecieron. Los
restos de la gran bestia cayeron al suelo, destrozados, carbonizados y medio derretidos.
Abaddon se giró y la sangre de la bestia le dio un toque de color a las placas negras de su armadura.
Layak estaba tratando de levantarse. Su armadura estaba agrietada y la mitad de la

máscara con cuernos que cubría su rostro estaba rasgada. Abaddon tuvo un momento
para ver un ojo oscuro en un rostro de carne roja y llena de cicatrices antes de que la
sustancia de la máscara fluyera sobre los rasgos y se solidificara. Los bólteres rugieron
detrás de Abaddon mientras los Justaerin y los Reavers disparaban contra los guardias y
guardianes restantes. Dio un paso hacia Layak y se inclinó hacia el hechicero.
—¿Qué estás haciendo? —preguntó Layak con voz áspera, sin tomar la mano que le ofrecía.
—Recuerdo y pago mis obligaciones y juramentos —dijo Abaddon—. Tú viniste a mi lado,
ahora yo voy al tuyo. —Pero la
misión... El camino está abierto. La matriarca destruirá aquello por lo que has venido
aquí. —No —dijo
Abaddon—. No lo hará. —¿Qué? —
empezó Layak.
—Debilidad —dijo Abaddon—. No necesitamos ser poderosos cuando somos...
Ante la debilidad."
Layak dudó y luego tomó la mano de Abaddon y se puso de pie. La sangre caía del
hechicero mientras se enderezaba, pero las sombras ya se acumulaban en las grietas de
su armadura y volvían a unir la carne y la ceramita. Abaddon se dio la vuelta y caminó
hacia donde la Matriarca Heliosa78 estaba cerrando frenéticamente frascos de líquido rojo
en la columna de tubos y maquinaria frente a ella. Los disparos comenzaron a desaparecer
de la cámara mientras el último de los guardias se desplomaba en escombros sangrientos.
Los pasos de Abaddon no eran apresurados mientras se acercaba al selenar. Con

naturalidad, extendió la mano y soltó el yelmo. Sus hermanos no se movieron; podían leer
el equilibrio del momento y seguir su ejemplo sin una orden directa.
—Matriarca Heliosa —llamó, y su voz sonó clara. La vio darse media vuelta mientras
introducía otro frasco del líquido rojo que había estado preparando en la masa de tubos—.
Tienes la muerte en tu mano, matriarca, pero no la mía. Otro frasco se colocó en su lugar.
Sus manos se movían sobre finas palancas de plata, soltando, preparando. —No tengo
ninguna duda de que lo que estás a punto de hacer destruirá el valor que este lugar tiene
para nosotros. Esa es la fuente genética que vincula a todos los telares genéticos,
almacenes y depósitos de semillas en este complejo. ¿Qué es lo que vas a liberar en él?
¿Una toxina que altera los genes, un contaminante viral que tocará todo dentro de tu
dominio con imperfección? Heliosa no detuvo sus movimientos.
—Deberías haber destruido este lugar ya, matriarca —dijo, todavía avanzando lentamente
—. Debías haber sabido que volveríamos, que querríamos recuperar la cuna de nuestra
creación. Si querías detenerlo, deberías haber purgado a todos los misterios y personas que
había aquí. —Estaba a cinco pasos de ella ahora, lo
suficientemente cerca para ver que sus extremidades temblaban. Se detuvo.
—Pero no lo habéis hecho. Sabíamos que no lo haríais. Os conocemos. Después de todo,

en cierto sentido, ¿no somos vuestros hijos?
—Sus manos habían dejado de moverse sobre los tubos y frascos de cristal.
—No estoy aquí para matarte, matriarca. Estoy aquí para hacerte una oferta. Nunca podrías
renunciar a la esperanza de sobrevivir. Este templo debería ser una ruina, pero una parte de
ti no puede hacerlo; te aferras a él, esperando que llegue un momento como este para
salvarte. Por eso te arrodillaste ante el falso Emperador, por eso vendiste tu pureza y nos
creaste para Él. Así que ahora te hago otra oferta, matriarca, el mismo trato que hiciste con
nuestro creador: vivir y servir, o morir y ver cómo todo lo que crees y amas se convierte en
cenizas. —Heliosa lo miró con los ojos en blanco en un casco plateado.
Luego inclinó la cabeza.

—Los selenar servirán —dijo—. ¿Cuál es la voluntad del Señor de la Guerra? Abaddon
la miró durante un largo momento, luego se dio la vuelta y comenzó a caminar de regreso
hacia sus hermanos y Layak. El humo se elevaba en espiral desde los restos destrozados
que cubrían el suelo. El resto de Luna caería en cuestión de horas y habría más matanzas
hasta que eso sucediera, pero habían logrado lo que su padre pidió; tenían el tesoro de Luna
en sus manos.
—Constrúyenos guerreros, matriarca —dijo sin mirarla—. Constrúyenos legiones.
Sangre. Había sangre por todas partes alrededor de Massak. La nieve caía del cielo nocturno.
Estaba corriendo, pero el mundo se alejaba de él mientras intentaba aferrarse a él.
—Ven, hijo mío… —cacareaban las voces de los cuervos y los insectos—. Ven, ya sabes lo
que debes hacer. Ven con nosotros… Sé libre… —¡No ! —
gritó, obligando a su voluntad a enfrentarse a la imagen que tenía en la cabeza.
En algún lugar, a lo lejos, podía sentir su mano apretada alrededor del mango de un hacha. El calor
emanaba de ella, quemando su palma mientras agarraba cada vez con más fuerza.
—¡No! —gritó de nuevo y se hundió en el pozo de dolor. Abrió los ojos, reprimiendo la agonía que lo
había atado a la realidad. Estaba arrodillado en el suelo de la cámara. Sus manos estaban agarradas
al mango de su hacha de fuerza. El calor brillaba amarillento en sus guanteletes. El hielo cubría su
armadura y el suelo a su alrededor. Junto a él estaban arrodillados sus hermanos. La luz, el calor y el
frío emanaban de ellos. Todos luchaban en su interior ahora.
La disformidad los estaba desgarrando, desgarrando su voluntad, tratando de arrastrarlos hacia la

marea tormentosa. Algo enorme y terrible estaba sucediendo, algo que podía sentir como si fuera tan
real como el suelo debajo de él y la armadura que cubría su piel. Lo mataría pronto. Podía sentirlo
destrozando su psique, y no podía luchar contra ello. Tenía las armas para defenderse, para morder a
las cosas que lo desgarraban, para alzar la voz de su espíritu y escapar del mar que lo ahogaba...
Pero no podía. Había hecho su juramento. Solo quedaba su voluntad, su voluntad mortal frente al
océano hambriento. Moriría allí, en esta celda que lo había retenido a él y a sus hermanos bibliotecarios
durante los últimos siete años.
Y afrontar esa muerte sería su último deber.
A su lado, oyó a Kordal jadear cuando el dolor se le escapó de la boca. Una escarcha con joyas de
sangre cubrió el antiguo Lexicanium y se ramificó en afiladas púas sobre el cráneo de Kordal.
—¡Espera, hermano! —gritó Massak—. Somos nuestros juramentos. Ellos son nuestra fuerza.
'El dolor es el yunque de nuestro honor.'
Kordal se estremecía en el lugar, la sangre fluía de sus ojos, boca y oídos y se congelaba en su rostro.
El estruendo de los proyectiles al soltarse sacudió las paredes. Las puertas blindadas del otro extremo
de la cámara se abrieron de par en par. Un huscarl con la capa negra y el pelaje blanco del
guardaespaldas principal del pretoriano apareció a grandes zancadas, bólter y espada en mano.
—Levantaos, hermanos —dijo la figura—. Levantaos. Vuestro señor os llama a la guerra.
—Cerberus… —se rió una voz en el cráneo del guerrero—. Estás entre los muertos y te traicionaron
de nuevo, regresaste al infierno del que huiste… Lo vio todo de nuevo: las
Cabezas Susurrantes, Xavyer Jubal levantándose del suelo,
Una luz roja brotaba de sus ojos.

—Samus es el hombre que está a tu
lado… —La espada de Abaddon lo cortó.
—No había nada que traicionar —
dijo Mersadie Oliton mirándolo con los ojos muy abiertos, pero sin miedo.
Entiendo que tienes una historia…
Mersadie… Mersadie…
Loken abrió los ojos. Había sangre en su campo visual y también sangre goteando de las
paredes del pasillo. Se incorporó, sintiendo los bordes afilados que rozaban entre sí en su
pecho. Trozos de armadura amarilla y carne deshilachada yacían en el charco de sangre
coagulada que cubría la cubierta. Las sombras se retorcían en el borde de la vista.
—Samus está aquí…—el susurro distante, medio real, llamando.

Algo con la forma de un perro desollado estaba mordiendo la caja torácica abierta de uno
de los Puños Imperiales. Se dio la vuelta cuando Loken se puso de pie. Su boca era una
cueva de dientes afilados. Saltó. Loken lo enfrentó con el borde de su espada sierra. Los
dientes giratorios atravesaron la cabeza de la cosa y volvieron a su cuerpo. Se retorció,
arañando el aire mientras salía un chorro de icor negro, pero Loken ya estaba avanzando.
Atravesó sus restos y comenzó a correr. En su cabeza, la llamada se elevaba, el olor en el
aire, estremeciendo sus sentidos. Ahora era Cerbero de nuevo, abandonado y traicionado,
leal e inexorable, el último cazador de los Lobos Lunares, y se vengaría.
'Samus está aquí…'
—¡Ya viene! —gritó SuKassen. Rogal Dorn no se dio la vuelta. Uno de los tres Huscarls
se giró para disparar por el pasillo que había detrás de ellos. SuKassen siguió corriendo.
"El fin y la muerte, el fin y la muerte, el fin y la muerte..." sonó a través del vox y gruñó la
alarma y los altavoces del barco.
El fuego de los bólteres atravesó la oscuridad. Las puertas de doble capa del puente se
cerraron de golpe contra las paredes que tenían delante. SuKassen miró hacia atrás.
Unas cosas medio visibles con cuerpos hambrientos y alas de plumas podridas tiraron de
un Huscarl del suelo. Las garras atravesaron la armadura. Lo levantaron, la sangre se
esparció mientras despegaban la armadura de la carne. Una marea de niebla negra se
derramaba por las paredes, brillando con relámpagos rojos. Ella podía ver el
sombras de formas dentro de la oscuridad, saltando y rodando hacia ellos sobre patas y
tentáculos.
Sintió que su mente se inundaba con imágenes de llanuras de polvo y huesos y su
garganta con el ardor de la bilis.
Dorn cruzó las puertas frente a ella. Giró la vista y corrió los últimos pasos.
Un diluvio de ruido los invadió cuando entró en el puente. Era un espacio circular de cien
metros de diámetro, con sus sistemas de mando elevándose en islas de piedra escalonadas
desde el suelo de mármol blanco y negro. Pantallas tácticas de diez metros de altura
cubrían las paredes, destellando con imágenes estáticas y borrosas. Salía humo de hileras
de máquinas. La tripulación yacía en el suelo, rota por la gravedad fluctuante. El resto se
movía bajo las órdenes de los supervisores de los Puños Imperiales mientras intentaban
controlar la enorme nave que se retorcía en sus manos.
«El fin y la muerte, el fin y la muerte, el fin y la muerte…» El rugido silbante se elevaba
desde todos los altavoces y sistemas de comunicación.
Las puertas por las que habían entrado empezaron a cerrarse. La marea demoníaca los
golpeó. Los engranajes y los pistones se atascaron. El metal crujió y empezó a derretirse.
Los Huscarls en la cámara corrían hacia el lado de Dorn mientras el primarca giraba y
disparaba a través del espacio entre las puertas que se cerraban.
SuKassen ya se estaba moviendo a través del piso hacia la masa escalonada del estrado
de mando.
—Capitán Sora —llamó, subiendo de un salto las escaleras en espiral. Sora se giró para
mirarla, su ojo aumentado azul brillaba mientras hacía zoom. Su armadura amarilla
parpadeaba entre el negro y el carmesí en el destello de las luces de alerta y el destello de
las máquinas en llamas—. Potencia máxima a los motores: tenemos que alejarnos de Terra
lo más que podamos. —El control del
timón es intermitente y se está deteriorando —respondió, alzando la voz—. Si la
empujamos más lejos, no podremos traerla de vuelta a la esfera de batalla de Luna. —Eso
no importa ahora —dijo, y vio
el destello de comprensión en su ojo vivo—. Comience la contingencia para la
autodestrucción del reactor.
—Almirante, ¡esta es la Falange! Ella... —

¿Preferiría que se convirtiera en un arma para el enemigo? —Lord
Dorn...
—Ésta es su voluntad, capitán de

barco. —Miró a su alrededor mientras un estruendo de metal cortante resonaba en la cámara.
Las puertas y secciones de las paredes quemadas por el calor comenzaron a ceder.
La oscuridad se apoderó de ella, enroscándose como hollín arrastrado por el viento. Se
formaron formas en ella a medida que se expandía hacia el interior. Alas, piernas y brazos se
desplegaron. Los disparos surcaron el aire. Los Puños Imperiales dispersos por la cámara
formaban líneas de armas. Los proyectiles de los bólteres destrozaban criaturas semireales mientras más
vino.
Los servidores se alzaron en el aire desde sus cunas y sillas, los cables y las tuberías se
soltaron, la sangre y los desechos cayeron al suelo. Las criaturas que se formaban en el borde
de la ola de sombras se lanzaron hacia adelante. SuKassen tenía su pistola en la mano. El
capitán de barco Sora gritaba órdenes. Enjambres de demonios alados se elevaron por encima
de ellos. SuKassen disparó dos tiros contra una criatura con un cuerpo y alas de piel y
tendones grises. La cubierta temblaba bajo sus pies. Algo cayó sobre la parte superior de una
consola junto a ella y saltó hacia ella con la boca abierta y las garras extendidas. Su ráfaga lo
devolvió con un chorro de espuma negra.
Abajo, en la cubierta, la ola de oscuridad rompió los Puños Imperiales.

Las garras desgarraron los cascos y las armaduras se partieron.
—La Falange se está alejando de Terra —gritó Sora desde su lado, pero ella solo lo oyó a
medias. Estaba mirando hacia la pendiente del estrado de mando.
Rogal Dorn estaba entre sus hijos. Tenía una espada en la mano. El arma estaba forjada
para un marine espacial, con un mango largo y una hoja tan alta como un humano mortal. El
guerrero del que se la había quitado la habría llevado a la batalla con ambas manos. Dorn la
manejaba con una, cortándola sin cesar en carne y hueso congelados, fluyendo de corte en
corte. Avanzaba contra la corriente, abriéndose paso en ella, seguido por sus Huscarls con
espadas y bólteres. Ningún paso lo hacía retroceder.
Y en ese momento comprendió algo de lo que el Khan había dicho de su hermano. No eran
sólo las decisiones de Dorn las que estaban condicionadas por el deber, sino también su
naturaleza: su voluntad era una cadena que contenía una tormenta que podía desatarse y
destruir el mundo.
—Samus es el único nombre que oirás... —gruñó la voz entre la estática y el sonido de la
batalla. La oscuridad ondulante se elevaba y se extendía como una nube de tormenta. Su
Kassen podía oler vísceras y sangre.
La sustancia de las paredes y el suelo se estaba distorsionando, la piedra ardía, el metal se

agrietaba por la escarcha. Una forma se movía dentro de la nube, tirando de sus zarcillos de
vapor hasta formar una imagen cosida a partir del más antiguo de los miedos. Pelaje y músculos
desollados y ojos que brillaban como casas en llamas en una noche sin luna. Ahora no era
solo un príncipe del Panteón Ruinoso; era un archiheraldo de la destrucción.
La cabeza de un tripulante mortal a cinco pasos de SuKassen explotó. Sintió que su mente
se encogía, sintió que luchaba por no derrumbarse mientras sus pensamientos huían de nuevo
a un lugar donde el mundo era simple y pequeño.
El demonio de la tormenta dio un paso adelante y de su pisada cayó una cascada de cenizas.
La marea de demonios a sus pies retrocedió ante ella.
—Samus... Samus es todo... Samus será tu fin... Samus es el fin... Los Huscarls comenzaron
a dispararle. Los rayos estallaron en la sombra coagulada de su torso. Casualmente, con una
velocidad que de alguna manera se desdibujó como una imagen dibujada en un libro de
películas, atacó con una mano con garras. Los cuerpos volaron hacia atrás, se abrieron en
canal y la sangre brotó de ellos. Levantó a uno de los guerreros y lo acunó mientras el legionario
le disparaba en la cara. Cerró la mano. Lodo rojo y fragmentos de armadura cayeron de sus
dedos.
Rogal Dorn miró al demonio. Se detuvo un instante y luego corrió a su encuentro, con la
espada en la mano y el rostro lleno de ira.
El demonio se rió con una voz compuesta de estática y disparos.
Dorn saltó. Las garras se dirigieron hacia él, pero ya había superado el golpe y ya estaba
cortando: una, dos, una docena de veces. El líquido negro y la ceniza cayeron al suelo y el
demonio pareció retroceder. Luego se lanzó hacia adelante y sus garras arrancaron chispas
de la hoja de la espada de Dorn.
Al otro lado del puente, los cadáveres se elevaban por los aires. El fuego rojo se encendía en sus ojos muertos.
Sora había sacado su pistola serpenta y estaba disparando a los muertos mientras se
levantaban. SuKassen se encontró recargando y disparando sin pensar. Los demonios
estaban arañando el estrado de mando.
Rogal Dorn era una figura de oro medio sumergida en un mar de oscuridad.
Había sangre en su armadura, pero seguía atacando y los relámpagos brotaban del lugar
donde su espada chocaba con las garras del demonio.
—¿Puedes ver? —preguntó la voz que estaba justo a su lado. Mersadie intentó girar la cabeza,
pero no pudo. —No, ahí fuera —dijo la voz que sonaba como Nilus, Loken, Keeler y Horus, y
como el viento que cortaba el
dientes de cráneos secos. '¿Lo ves?'

Ella miró. Era todo lo que podía hacer. Todavía estaba allí, pero separada de todo lo
que la rodeaba, una sombra desincronizada con la realidad que observaba. Era como
mirar por una ventana a una calle llena de niebla. Y sus sentidos se extendieron más
allá. Allí estaba la gran tajada a través de la noche, extendiéndose ampliamente,
exhalando enjambres de naves y derrames de energía. Allí estaba la Falange, con los
motores encendidos para empujarla lejos de Luna y Terra incluso mientras caía. A su
lado, nubes de cosas aladas y con garras se arrastraban entre los restos de sus
escoltas. A través de la oscuridad, las formas puntiagudas de las naves que acababan
de atravesar la grieta se acercaban, compitiendo entre sí para ser las primeras en
cortar los últimos hilos de esperanza de la nave insignia de la VII Legión.
Y, a lo largo de las capas de piedra y metal que formaban el barco, vio cómo la
marea negra hervía a través de las grietas y las paredes. Era una inundación, una
masa de energía demoníaca que se tragaría a la Falange y todo lo que había dentro.
Entonces se infiltraría en sus huesos y haría suya la poderosa fortaleza. Y ella era la
puerta de entrada.
"Yo no hice esto", dijo.
—No —dijo la voz detrás de ella—, tal vez no, pero has sido de mucha ayuda…
Entonces
se vio a sí misma. Estaba caminando por uno de los pasillos de la nave. Todavía
estaba allí, todavía entera, pero la oscuridad se desplegaba desde su sombra. Las
paredes se ennegrecían a su paso, los tapices y los estandartes ardían, la piedra se
agrietaba mientras la ceniza danzaba en el aire. Los demonios la rodeaban por todas
partes, flotando, girando y deslizándose, una corte siguiendo a su reina. Parecía vieja,
su piel agrietada como pergamino sobre una calavera, su ojo derecho hirviendo, su
ojo izquierdo un pozo de fuego rojo. Una sombra desgarrada caminaba a su lado, con
las manos colgando, su sonrisa un arco de dientes ensangrentados.
"Tú has hecho posible este último momento", dijo la voz. "Mientras la tormenta se
adentra en la realidad, tú eres un pararrayos y nosotros somos la nube de tormenta.
Todo lo que necesitabas hacer era estar aquí y podríamos encontrar un camino. Eres
nuestro vínculo, nuestra puerta, nuestro mensajero. Tus pensamientos son
nuestra manera de entrar...
—Te harán retroceder. —¿Te refieres a Rogal Dorn? —se rió entre dientes la voz, y
sintió un aliento cálido y rancio en la nuca—. Esto no es una cuestión de armas y
poder, ¿o creías que un héroe que grita en la orilla del mar realmente puede hacer
retroceder el océano? Sintió que la risa la estremecía. —Mira... —dijo la voz .
voz.
Massak transformó su mente en fuego. El pensamiento lo inundó. Lo mantuvo quieto por un

segundo, sintió el humo en la boca, sintió las llamas rugir a través de su vista, consumiéndola,
cegándolo. El sonido de Archamus y sus Huscarls disparando, de las criaturas de la
disformidad aullando, todo se desvaneció. El fuego lo era todo. Sostuvo su imagen y sintió
que su poder crecía milisegundo a milisegundo.
—¡Massak, no podemos pasar! —La voz era la de Archamus, cercana pero distante,
atenuada por la voz del fuego.
Él lo dejó ir.
Un infierno al rojo vivo surgió de su mano extendida. Su visión a través del casco se
oscureció. Las criaturas de la disformidad que se encontraban en el camino del fuego se
convirtieron en baba. Avanzó a grandes zancadas, barriendo el espacio con las llamas. La
carne de los demonios se deshizo en humo y brasas. Archamus y sus Huscarles lo siguieron,
con sus dos hermanos Bibliotecarios. Los relámpagos se arqueaban desde sus espadas
mientras cortaban a los demonios en el aire.
Massak sintió que su voluntad luchaba por controlar el poder que fluía a través de él. Podía
ver la puerta blindada interior del puente a solo diez pasos de distancia. No era más que un
enorme agujero de metal desgarrado y fundido.
Mientras corría, se formaron burbujas de color que estallaron en el borde de su vista. El éter
se abría paso a través de su mente. Un sudor frío brotaba de su piel dentro de su armadura.
—Está… en todas partes —gritó uno de sus hermanos. Massak podía sentir la misma
verdad. La disformidad se derramaba a través de la nave, retorciéndose a través de su
sustancia, agarrándola como una garra.
Estaban en la puerta rota. Archamus estaba al lado de Massak, disparando y recargando
sin cesar. Massak sabía lo que les esperaba, pues lo vio con su mente antes de verlo con
sus ojos. Una ola de calor lo invadió.
Las imágenes se ahogaron en sus pensamientos: un lobo; una cadena de montañas, sus
cañones repletos de calaveras; el silbido del agua cayendo en un estanquesantuario, abajo,
abajo – calaveras mirando hacia arriba, sonriendo con promesa…
«¡Hermano!», gritó una voz cercana.
Recuperó la conciencia de golpe. Delante y encima de él, una figura de carne quemada y
humo de sangre chocó con un gigante dorado. Un rayo rojo brotó del lugar donde se
encontraron la garra y la espada.
—Padre… —susurró Massak. En su visión mortal, Dorn y el demonio eran una mancha
borrosa, un gigante de sombra y carne fantasmal y un semidiós de la guerra, brillando contra la
oscuridad. El frío control brotaba de Dorn, agrietando el flujo de la disformidad, astillando la
oscuridad que se plegaba mientras giraba en espiral a su alrededor.
—Hermanos —dijo, y la palabra resonó en la disformidad. +Hermanos.+ Una luz fría se
encendió en el borde de su hacha de fuerza. Escuchó y sintió que los otros bibliotecarios
respondían y unían sus pensamientos y mentes a los suyos.
El dolor lo envolvió. Veía el pasado de sus hermanos como si fuera el suyo propio; veía los
restos de vidas humanas que habían dejado atrás cuando se convirtieron en guerreros en una
cruzada entre las estrellas; sentía el dolor de rehacer una y otra vez, las pruebas de la mente,
los terrores enfrentados y superados, el propósito encontrado y luego arrebatado, los largos
años en la oscuridad, soñando, esperando...
Avanzó, sus hermanos lo siguieron y sus espadas de fuerza se alzaron para reflejar su propia
hacha. Detrás de ellos, Archamus y los Huscarls respondían con disparos a la puerta por la que
habían entrado.
Massak sintió que la criatura que luchaba contra Dorn se percataba de ellos, sintió que su
mirada se desviaba a medida que los Bibliotecarios avanzaban. Massak formó un pensamiento
y lo agarró con toda su voluntad. El pensamiento se encendió en las mentes de sus hermanos.
Comenzaron a brillar, luz y llamas irradiando de ellos en la realidad y la disformidad.
Había pasado mucho tiempo desde que se habían unido de esta manera, e incluso antes del
Edicto de Nikaea habían sido pocos entre su Legión. Pero los había unido, y ahora eran como
siempre habían sido, como siempre se había previsto que fueran: una sola arma de muchas
partes, inquebrantable por sí sola, irrompible como una sola.
Una multitud de demonios menores se abalanzó sobre ellos. Massak cambió su voluntad y el
fuego de su alma y el hielo y el relámpago de las mentes de sus hermanos ardieron. La carne
del demonio se convirtió en humo; aullidos y gritos se extendieron por el aire. Vio al gran
demonio hincharse, sintió que absorbía fuerza del reino de más allá. Se lanzó hacia adelante.
Massak vio el movimiento como una mancha de humo y sintió la promesa de muerte que
conllevaba. La espada de Dorn arrastró un relámpago mientras se elevaba para recibir el golpe.
La voluntad y el pensamiento de Massak saltaron. Sintió el dolor de sus hermanos mientras

tiraba de sus mentes con él. El aire chilló.
Plumas de oro ardiente se desplegaron de la nada. Rubíes de fuego cayeron de garras etéreas
mientras la forma de sus pensamientos volaba hacia la bestia. Esta giró para encontrarse con
ella, y la garra de la sombra se topó con el pico y las garras. Luz cegadora
Los demonios estallaron en una lluvia de cenizas. Massak cayó de rodillas, con la mente dando
vueltas. Podía sentir heridas abriéndose en todo su cuerpo. La bestia todavía estaba allí, con brasas
cayendo de sus miembros destrozados. Entonces Dorn atacó.
En su visión cada vez más borrosa, la espada del primarca era una línea trazada a través de la
tormenta de la disformidad.
Salió fuego líquido y sangre negra. La bestia aulló. Dorn atacó de nuevo y el grito del demonio
arrojó a Massak hacia el suelo, entre sus hermanos. Se le estaba agotando la vista. Vio que la
espada de Dorn se alzaba de nuevo, vio a la gran bestia desmoronarse incluso antes de que cayera.
Los músculos se convirtieron en baba sangrienta, los huesos se desmoronaron, las garras se
disolvieron como sal bajo la lluvia.
—Samus… —siseó una voz transportada por el viento que desenredó lo último de su
cuerpo. "Samus está... viniendo..." Y

entonces ya no estaba allí. Y el puente era un pozo de cadáveres de sangre goteante y cenizas
sedimentadas. Dorn era el único que estaba de pie en la cubierta. Por encima de ellos, otras figuras
se ponía de pie en el estrado de mando.
Archamus y los dos Huscarls restantes se apresuraban a ir al lado de Dorn mientras el primarca
caminaba hacia donde Massak luchaba por levantarse.
—Hijo mío —empezó a decir Dorn, pero Massak sacudía la cabeza. Su mente era una tormenta
de dolor y ecos de pensamientos que no eran los suyos.
—Señor… —comenzó—. Algo anda mal… La criatura… —Un grito se elevó desde lo
alto del estrado de mando cuando los sistemas averiados volvieron a la vida.
—¡Señor Dorn, las naves enemigas se acercan!

—Dorn se dio media vuelta.
—No… —dijo Massak, forzando a que las palabras salieran de sus labios, jadeante, con la sangre
corriendo por su lengua y sus dientes—. No se ha ido… Eso fue solo…
—Samus…
El cadáver de uno de los Huscarls levantó la cabeza desde la cubierta detrás de Dorn. Su
yelmo estaba destrozado. Sus ojos eran pozos de fuego rojo. Y los muertos se elevaron en el
aire una vez más, el fuego estallando desde adentro, mientras las risas resonaban a su
alrededor.
'Samus será tu fin…'
Loken caminaba a través de la oscuridad. Las luces se habían apagado y él había desechado su
casco en ruinas. El mundo ahora era gris, sus colores se habían diluido en sombras.
Había oído el sonido de disparos a lo lejos varias veces y había...
mató cosas que habían tomado la carne del moribundo.

«Con semejantes facciones, se volvieron contra sus parientes y royeron sus huesos ensangrentados.»
Las antiguas palabras de Las Crónicas de Ursh surgieron de una grieta largamente olvidada en su
memoria.
Había fracasado, igual que había fracasado antes. No había visto. Había fracasado con sus nuevos
juramentos igual que con los antiguos. Le había fracasado a ella.
Cerberus… El antiguo nombre, la antigua atracción de los instintos que lo habían seguido desde la
locura lo arrastraban a través de la oscuridad. Estaba cerca. Estaba cerca. Podía sentirlo. Era lo correcto;
Samus tenía razón. Siempre había estado allí, el hombre a su lado. La sombra que nunca lo abandonaba.
Pero ahora él acabaría con ella. El fin y la muerte tanto para la sombra como para el hombre…
Continuó su camino a través de la oscuridad hacia un final que no podía ver.
Las naves traidoras se lanzaron desde la grieta de disformidad hacia la Falange. Los propulsores
dispararon a través de su enorme casco, sacudiendo la nave mientras caía al vacío más allá de la
gravedad de Terra. Sus hermanas y escoltas habían desaparecido, habían desaparecido quemadas o
habían quedado atrás. Los demonios mordían su piel, arrancando mordiscos, enhebrando su piel como
parásitos en carne enferma.
Los torpedos comenzaron a atacarla. Primero uno, luego una docena. Luego más y más. Ojivas del
tamaño de titanes impactaron y arrancaron piedras y metal.
Enjambres de demonios giraban y reían mientras caían al vacío con los escombros. La gran nave tembló
y sus escudos fallaron. Las naves traidoras se acercaron, acelerando con hambre hacia su presa. Entre
ellas había naves de todas las legiones vasallas más importantes de Horus: la Cadena de la Muerte de
los Devoradores de Mundos, la Espada Soberana de los Hijos del Emperador y la Olimpíada de los
Guerreros de Hierro, y docenas más.
Segismundo los observó de cerca mientras se acercaban a la falange herida.

—No nos han visto —gruñó Rann.
—Velocidad de ataque —dijo Sigismund—. Todas las armas y espadas listas. Adelante.
Rogal Dorn se enfrenta al demonio de la tormenta.

Ahora lo ves
Cuando las espadas no cortan
Una historia que contar
—Ahora lo ves —dijo la voz detrás de Mersadie—. No hay salida. Y ella lo vio. Vio
el momento congelado en el que Rogal Dorn blandió su espada para encontrarse con las
garras del demonio por segunda vez. Vio a los traidores acercándose a la Falange y las
pocas naves heridas de la flota de Sigismund lanzándose hacia ellos disparando,
arremetiendo con ferocidad desesperada. Vio a los demonios acechando las fortalezas
profundas de la Falange y los espacios de las máquinas mientras los Puños Imperiales los
aniquilaban con bólter y espada.
Y vio que nada de eso importaba. Este era el final. Dorn podía ganar una batalla y Samus
seguiría allí, a su alrededor, una sombra que no podía ser eliminada. La disformidad se
estaba vertiendo en ella, sosteniéndola y rehaciéndola sin fin. Los demonios seguirían
llegando sin importar cuántos cayeran, y los Puños Imperiales morirían uno por uno en una
pelea con un enemigo que no podía ser derrotado.
—Esa es la verdad... —dijo la voz detrás de ella—. La humanidad nunca puede ser otra
cosa que esclavos nuestros. Fuimos creados por ti y mientras vivas caminaremos a tu lado.
Los mortales no pueden ganar una guerra contra lo que es eterno. Lo que has ayudado a
crear aquí, Mersadie Oliton, es solo un ejemplo de esa verdad.
—¿Qué…? —comenzó, oyendo su propia voz resonar en ese reino de pensamientos.

—¿Qué quieres de mí? ¿Por qué me muestras… esto? —Una risa seca.
—Eres nuestra puerta, pero una puerta es sólo una idea: tu mente es nuestro camino hacia la
existencia. Tus recuerdos, rememorador, son nuestra forma y nuestro poder. ¿No es justo que
veas lo que creas? —Volvió a ver la cascada de visiones y
la burla del rostro de Ignace Karkasy en la sonrisa de una criatura que hundía una espada
oxidada en el cuello de un tripulante; vio jirones de las imágenes en llamas de Keeler girando en
el viento de fuego mientras una línea de combustible se encendía en la cubierta de una máquina.
«Todo mío…», dijo ella.
—Sí, todo tuyo… —dijo la voz—. Y ahora… otra reliquia del pasado viene a mostrarte su
verdadero rostro. Las visiones se
desvanecieron y Mersadie vio dónde estaba realmente.
Massak sintió que la disformidad se derramaba en la cámara, caliente como un horno y negra como la tinta.
Se formaron grietas en el aire cuando algo que parpadeaba entre formas salió del borde de la
vista. Los cadáveres que colgaban en el aire estallaron en llamas.
De ellos brotaban grasa fundida y sangre ardiente, que caía y se solidificaba formando brazos,
tentáculos, ojos, quitina, pelaje y púas. Massak hizo uso de su voluntad, pero podía sentir las
corrientes de la disformidad enroscándose a su alrededor, apretándolo, sofocándolo mientras
intentaba remodelarla con sus pensamientos.
Vio a Dorn levantar su espada, ensangrentada pero firme.
Samus miró al primarca con ojos que contenían cúmulos de estrellas moribundas.
Y se lanzó hacia adelante, mientras el mundo silbaba su nombre mientras alcanzaba al pretoriano.
—No… —gritó Massak—. ¡No, señor! —Y se tambaleó hacia adelante, con el hacha en la mano.
en su mano. '¡Señor Dorn!
Archamus estaba a su lado y disparaba sin parar. Las formas creadas por la disformidad
explotaron.
—No puede ganar esto —jadeó Massak al Huscarl. Archamus lo miró de reojo. La parte delantera
y lateral de su casco eran ruinas de ceramita triturada.
—No podemos…
—Esto es sólo una parte —gritó Massak—. Una sola mano de muchas.
¡Está a nuestro alrededor!
Una cortina de relámpagos brilló. Massak parpadeó para alejarse de la ceguera a tiempo de
ver al primarca clavar la hoja de su espada en el pecho de la bestia. Esta se marchitó y se
encogió cuando Dorn cortó hacia arriba el borde envuelto en relámpagos.
Massak sintió una oleada de poder en el reino que se extendía más allá. Manchas rojas de
sangre le llenaron la vista de ampollas. El demonio se estaba enderezando, creciendo al mismo
tiempo que Rogal Dorn lo cortaba. Agarró el hombro del pretoriano, sus garras ardían al tocar
el oro. Se acercó más, la hoja se hundió en su carne y su otra garra se alzó.
Loken aminoró la marcha. Sentía un hormigueo en la piel y el aliento le helaba la garganta. En

las cámaras del reactor no se movía nada. Las torres de maquinaria estaban cubiertas de hollín.
Los dientes blancos sonreían entre los montones de carne carbonizada. No había señales de
tripulación viva. La cámara zumbaba con el flujo de reactores hacia los conductos que
alimentaban el vuelo de la Falange . Debería haber una compañía de guerreros bloqueando su
camino hacia esta cámara, y un enjambre de tecnosacerdotes y servidores cuidando los
sistemas. No había visto ninguno, solo montones de cenizas. Pero no estaba solo. Estaba allí.
Podía sentirlo ahora, deslizándose sobre sus sentidos.
Parpadeó. Había luz. Un destello distante en una esquina, el azul del plasma.
Avanzó para poder mirar alrededor del acantilado de maquinaria que bloqueaba su vista.
Una figura se encontraba de pie sobre un pórtico que se proyectaba hacia un pozo de brillante
iluminación. Debajo de él brillaba una esfera de plasma azul incandescente que se mantenía
en campos zumbantes. Arcos de energía salían de la esfera y se abrían paso por conductos
revestidos de bobinas magnéticas. Loken sabía lo que era, aunque no los misterios de su
funcionamiento. Era una unión de plasma, donde se acumulaba la energía bruta del reactor y
luego se extraía hacia sistemas hambrientos. La mujer que estaba frente a ella miraba hacia
abajo, con la luz jugando en su rostro.
La sangre goteaba lentamente de sus dedos.
—¿Quién eres? —preguntó, dando un paso hacia delante. Un sonido como el del viento que
silba entre las grietas de la roca se deslizó en el silencio. Tenía la espada en una mano y el
bólter en la otra.
Podía sentir el aliento frío de la locura en sus pensamientos. Él era Cerbero, el perro del
inframundo, la venganza y la muerte.
—Capitán Loken —dijo la figura—. ¿Tiene una historia que contar? No lo
escuchó, pero dio otro paso hacia adelante, con el dedo listo junto al gatillo.
pulgar apoyado en el botón de poder de su espada.

—Lo puedo ver. Lo puedo ver todo. Ahí está, ¿lo ves?, en el agua que cae... —dijo, levantando la
mano y, mientras trazaba un arco en el aire, el mundo cambió.
Loken se quedó paralizado. La cámara del reactor había desaparecido, las enormes máquinas habían
sido reemplazadas por una caverna inclinada de roca natural que dominaba una falla profunda. Una
lengua de piedra se proyectaba sobre la oscuridad que había debajo. El agua caía desde arriba,
salpicando las caras de las rocas. Conocía ese lugar. Incluso a través de la niebla de la locura, siempre
reconocería ese lugar. Allí era donde había comenzado, donde había visto la primera señal de lo que
estaba por venir: Las Cabezas Susurrantes.
Sesenta y tres diecinueve. El principio del fin. Todo de nuevo, aquí y ahora.
—¿Mersadie? —preguntó. El instinto asesino se desvaneció. No era Cerberus. Era Loken, el capitán
de los Lobos Lunares.

Mersadie señaló la cascada. «¿Ves tu historia? Está ahí. Sólo mírala». Sintió que empezaba a mirar...
Se
detuvo. Su mente se aclaró.

Samus. Era Samus. Se lanzó hacia delante, con la espada encendida, el brazo levantado y Cerberus
gruñendo furia y venganza con la boca.
Mersadie se dio la vuelta. La sangre le corría por los ojos y se le formaban coágulos en las mejillas.
—¡Loken! —gritó, con los ojos muy abiertos por el terror—. ¡Loken!
—Su golpe falló.
—¿Mersadie?
—Dio un paso hacia él. Levantó las manos y le temblaron los dedos.
—Oh, pobre tonto… —dijo ella—. No. —Y sonrió mientras sus manos se cerraban sobre sus muñecas
con un sonido de ceramita quebrándose y hueso quebrándose.
Fragata Perséfone, Sistema Interior del Golfo
—Lord Sigismund, nos estamos acercando al rango de abordaje de la Falange. La Ophelia y el Hijo de
las Estrellas están formando con nosotros. Nos acercamos ahora. —Por nuestros juramentos, hermanos
míos
—gritó Sigismund, alzando la voz por encima del rugido de la nave mientras levantaba su espada y
apoyaba la cabeza contra la parte plana de la hoja.
—¡Prepárense! —rugió Rann, golpeando su escudo con el puño.

Las puertas de la plataforma de abordaje se alzaban ante él. Detrás de él y repartidos por las
cámaras de preparación se encontraban todos los guerreros bajo su mando que aún podían
empuñar una espada. Habían hecho un único juramento: encontrar a Rogal Dorn. El primarca
seguía vivo, Sigismund estaba seguro de ello. Dentro de su casco, observó cómo las runas de
distancia se reducían a nada.
Demasiado lento…demasiado lento…
El Perséfone entero temblaba mientras arrojaba las últimas municiones a los barcos que
convergían hacia la Falange. La fuerza de Sigismund había dejado a sus barcos más lentos
dispersos en un arco delgado entre ellos y los barcos enemigos que se acercaban.
La cubierta que los rodeaba temblaba mientras enormes pórticos se extendían desde el flanco del
Persephone. Las cadenas vibraban a través de ejes del tamaño de un tanque. Las luces ámbar
destellaban del rojo al ámbar. Un trueno metálico retumbó en la cámara.
—Adelante ahora —dijo la voz del oficial del puente al mando de Sigismund.
'Los pórticos de abordaje están en contacto con el
casco.' Sigismund cerró los ojos y sintió que su voluntad hacía que los latidos de su corazón se redujeran hasta
convertirse en un suave redoble de calma.
—¡Señor! —El grito llenó sus oídos. La cubierta y las paredes se sacudieron una y otra vez—.
Señor, hay una… distorsión alrededor de la Falange, señor. Hay cosas en el vacío... Algo golpeó
la nave, volcándola como
un juguete arrojado de la mano de un niño. Las alarmas sonaron mientras el mundo giraba una y
otra vez.
El metal de las puertas que tenían frente a ellos floreció de óxido mientras las criaturas estallaban.
a través de una ola de bocas anchas y garras extendidas.
—Míralo —dijo la voz detrás de Mersadie. A su alrededor, la imagen de la cámara del reactor de la
Falange se desdibujó y parpadeó para convertirse en la imagen de una casa familiar en Terra,
luego se convirtió en la celda en la que había vivido durante los últimos siete años, luego en una
cueva oscura llena del sonido del agua cayendo. En todas ellas, Loken estaba de pie frente a ella,
congelado mientras se tambaleaba hacia atrás, con la espada cayendo de su mano. Pero sus ojos
estaban vivos y brillaban de dolor.
—La debilidad es un hábito, ¿sabes? —dijo la voz detrás de ella—. Vuelves a...
"Es como un perro que vomita..."

Sintió que su cuerpo se movía hacia adelante y tomaba la espada de Loken del aire mientras
caía. Le dio una patada. La fuerza y el impacto le habrían roto la pierna, pero la fuerza que se
movía en ella no era la suya. La forma congelada de Loken se tambaleó hacia atrás. La escena
a su alrededor seguía siendo la cueva. Un abismo negro se abrió debajo de la lengua de roca
en la que se encontraban. Loken yacía en su borde.
Sintió que su cuello se movía y lo miró desde arriba. La espada que sostenía se sentía liviana,
su peso y volumen eran como una pluma.
—Nuestros sueños no pueden cambiar las estrellas. Pero a veces, nuestras acciones pueden
cambiar el universo, incluso si es solo por accidente. —Escuchó el recuerdo de sus propias
palabras y esperó a que la voz detrás de ella comentara o se riera, pero estaba en silencio,
concentrada en Loken, que yacía en el suelo junto al abismo.
—Hiciste lo mismo con Jubal —dijo una voz que salió de su boca, pero que no era la suya—.
Y luego con las logias, y luego con Horus... Incluso después de todo lo que has visto y hecho,
Loken, no puedes creer que lo peor esté sucediendo. Y por eso tienes esperanza y compasión,
y sufres por tu debilidad. La espada en su mano se levantó, la punta descansando sobre la
garganta de Loken justo por encima del cuello de su armadura.
«¿Y eso es suficiente?», dijo el recuerdo de la voz de Vek.

Todavía no hubo reacción.
—Podríamos dejar que se ahogue —dijo la voz detrás de Mersadie—. Detener los
músculos de sus pulmones. Aplastarlo poco a poco...
—Es todo lo que
tenemos... —Pero creo que esto es mejor. Todo tiene un significado, y ¿qué dice que
este último hijo perdido de los lobos muera por su propia espada?
—No —dijo Mersadie. Escuchó la palabra en su mente y la sintió salir de su boca. La
presencia detrás de ella, la sombra en su mente, retrocedió—. Creo que su historia termina
en otro lugar. Y, lentamente, con toda la voluntad
y la rabia que se reunieron en ella, y las voces de los muertos gritando desde los
recuerdos, se dio la vuelta y miró hacia atrás.
Negrura…
Estrellas…
La luna se eleva sobre los árboles desnudos…

Una luz fría atrapada en el agua de un estanque negro. Una silueta parecida a la de un hombre,
con pelo y piel desollada, sombra y sangre. El hombre en su sombra.
—El fin —dijo. La cosa gruñó y su figura irregular se elevó hacia el cielo.
"Y la muerte."
La espada golpeó al demonio en la garganta y le salió un puñetazo por la espalda.
Los ojos amarillos se abrieron de par en par. Las sombras se desvanecieron.
Se echó hacia atrás, sacó la espada y se dio la vuelta. La visión de la cueva y la noche
iluminada por la luna se volvió borrosa. La sustancia se volvió translúcida y, por un
segundo, su esfera de visión no fue estrecha, sino amplia e infinita, y pudo ver todos los
caminos hasta los fragmentos de la presencia de Samus. Vio a Rogal Dorn, con la espada
entrelazada con una cosa de garras y llamas; vio las naves que intentaban atracar con la
Falange mientras espirales de oscuridad las atrapaban.
Luego la visión desapareció y ella vio a Loken intentando levantarse del suelo. La cámara
que los rodeaba gemía mientras la energía se derramaba desde los reactores hacia la
nave. El suelo sobre el que se encontraban no era una lengua de roca, sino una estructura
de soporte; el abismo era la luz brillante de la unión de plasma.
Había un peso muerto que tiraba de su brazo hacia la cubierta. Miró hacia abajo y vio
que todavía sostenía la espada de Loken. La soltó. La hoja golpeó la cubierta con un
sonido metálico. Los ojos de Loken se abrieron.
—Loken —dijo. Él la miró y había sospecha y rabia en sus ojos. Ya estaba a medio
camino de ponerse de pie. La sangre fresca se esparcía por las lágrimas en su armadura
—. Está bien —dijo. Podía sentir una presencia ardiente creciendo en la distancia de sus
pensamientos, precipitándose hacia el presente como una tormenta eléctrica que atraviesa
una llanura tranquila.
—Ahora eres tú —dijo, con una voz que rondaba el interrogativo. Ella lucía igual que
siempre, ensangrentada pero igual. Pero eso, por supuesto, no significaba nada.
Ella asintió.
Soy yo. El… el demonio no está aquí ahora, pero volverá.
Y esto tiene que terminar antes de que termine. Si no puede abrumar a la nave, romperá
los reactores y la quemará hasta dejarla en nada. Quiere convertirla en un nido, pero si no
puede, la convertirá en una pira. Loken
se estaba levantando, su armadura chirriaba, la sangre manaba de las roturas y las
juntas.
Dio un paso atrás y sacudió la cabeza. La piel de su espalda se erizó por la electricidad
estática.
Esferas negras se estaban formando ante su vista, y podía oír una voz que la llamaba
desde lo más profundo de su mente, acercándose como el sonido de pistones.
atravesando un túnel.
—Todo va a salir bien —dijo—. La… la cosa que traje aquí me necesita, ¿sabes?
Necesita una puerta y que esa puerta esté abierta. Y mientras la puerta esté abierta,
no se la puede derrotar. Es como un recuerdo, o una historia: continúa mientras se
la cuenta. Pero todo va a salir bien. —Entonces vio la sombra que se
cernía sobre su rostro. Vio el destello en las profundidades nocturnas de sus ojos.
—Lo siento —dijo ella, antes de que él pudiera hablar—. Lo siento, pero dudo que
alguien llegue a conocer tu historia. —Se rió—. Tal vez sea lo mejor; es una buena
historia, pero siempre he pensado que me costaría mucho hacerle justicia.
Ignace hubiera sido mejor. Habría quedado bien en verso. La creación y destrucción de
un sueño por seres más grandes que los hombres, pero más débiles que los dioses. Ella
lo vio
estremecerse. Tosió sangre de su boca. Escupió, sacudió la cabeza.
"Siempre me ha costado la poesía", dijo mientras miraba la espada que yacía en la

cubierta entre ellos.
Pasó un instante. No se movió. La espada yacía inmóvil sobre el metal del pórtico.
Mersadie sonrió una última vez.

"Gracias, viejo amigo", dijo.
Y se dejó caer de nuevo en el resplandor del conducto de plasma.
Un aullido de rabia desgarró su mente mientras una presencia como la noche regresaba
a su alma.
Ella cayó y las voces de su pasado hablaron una última vez.
—Entiendo que tienes una historia… Me gustaría recordarla, para la posteridad.
—¿Qué historia?
El olvido la devoró y el pasado quedó en silencio.
Así caen los muros del cielo

Decimotercero de Segundo
SuKassen sintió que el mundo se expandía a su alrededor. Un dolor agudo le punzaba la piel.
El fuego y las sombras que llenaban el puente de mando de la Falange se convirtieron en una sábana
plana que se extendía tensa sobre el mundo. Inhaló. El azufre y el hedor a metal quemado llenaron
sus pulmones. Sintió que la bilis subía a su lengua. La cabeza le daba vueltas, resonando con el siseo
de voces que sonaban como si se estuvieran agotando en la distancia. Tuvo arcadas. El capitán de
barco Sora yacía en un montón de muchas partes en el estrado de mando. Las luces parpadeaban en
rojo en las consolas. Algunos de los tripulantes humanos que la rodeaban sollozaban; algunos no se
movían. Algunos nunca volverían a moverse.
Pero los demonios habían desaparecido. Se desvanecieron como pesadillas después de despertar.
Se concentró en su respiración y luego en ponerse de pie. El estruendo de las sirenas todavía
resonaba en el puente, pero no había disparos ni chirridos de espadas. Todavía tenía el arma en la
mano. Abrió el cargador. Estaba vacío y sus dedos encontraron que las recargas habían desaparecido
de su cinturón. Se miró la mano. La sangre cubría su palma.
—Almirante —la voz le hizo girar la cabeza.

Rogal Dorn estaba subiendo las escaleras del estrado.
Se oyeron gritos que venían del otro lado de las puertas rotas del mamparo.
El sonido metálico de los pies blindados, el gemido de las armas en las manos de los Huscarls
supervivientes que preparaban la carga. Había más Puños Imperiales avanzando hacia el
puente ahora. Algunos de los guerreros llevaban el emblema de las hachas gemelas del
Cuerpo de Asalto de élite, otros la heráldica en blanco y negro de los Templarios. Las
holoproyecciones parpadeaban de nuevo para cobrar vida, pintando el aire condimentado con
azufre con una historia de sangre y desastre en el vacío.
—Almirante —dijo Dorn de nuevo. Se concentró en él. Su rostro estaba manchado de hollín
y sangre. El oro de su armadura estaba chamuscado hasta quedar casi negro. Pero algo en
su presencia detenía el torrente de sus pensamientos.
—¿Qué pasó con...? —
Los muros del cielo han caído, almirante. —Lo miró—. Y por eso debo despedirte de mi lado.
Loken avanzó cojeando hacia la cubierta del barco gris. Parecía intacto, como si la marea de
los nunca nacidos hubiera pasado por encima sin percatarse de su presencia.
Su mano rota descansaba sobre el pomo de su espada envainada. Su armadura gruñía a

cada paso.
"Apartad las amarras", dijo a la tripulación vestida con túnicas que se deslizaba hacia delante para recibirlo.
—A toda velocidad hacia Terra. La tripulación asintió con una reverencia, pero no dijo nada. Siguió
avanzando con dificultad, paso a paso. La luz se movía en los pasillos por los que pasaba. El casco
resonó cuando las plataformas de atraque se desbloquearon y los motores despertaron a toda velocidad.
Siguió caminando, silencioso, hueco.
Por fin llegó al santuario.
Los ojos muy abiertos lo miraron mientras abría la puerta con llave.
Noon se movió de donde estaba acurrucado en el regazo de Mori. La chica lo miró con miedo
en sus ojos. El chico dio un paso hacia Loken y miró hacia arriba.
«¿Dónde está Mersadie?», preguntó el niño.

Loken descubrió que no podía responder.
Sigismund levantó la vista y vio que la imagen de la Falange se convertía en una mota dorada
en la oscuridad del visor de Perséfone . Ante ellos brillaba Terra.
Los proyectiles estallaron en la noche a su alrededor. La vista se nubló. Sería una carrera
corta hacia el Mundo del Trono, un último viaje hacia una guerra final.
Se giró y vio a Rogal Dorn de pie a un paso de él. El pretoriano
Había enviado su nave insignia a las batallas que aún se libraban en los planetas, pero
regresó a Terra en persona, y el amo de la ciudadela regresó a sus murallas. El Perséfone
lo llevaría allí, dejando atrás la marea que se acercaba.
Segismundo se hizo a un lado, inclinó la cabeza y esperó que su padre hablara.

El primarca no lo miró ni habló, sino que mantuvo sus ojos fijos en la luz de Terra.
SuKassen miró a su alrededor, a las ruinas de la cubierta de mando. Puños Imperiales,

servidores y tecnosacerdotes se movían a su alrededor, asegurando el puente dañado y
reparándolo lo mejor que podían. Los muertos se habían ido, pero su sangre permanecía.
"Transmitan las señales tan pronto como estemos fuera de la esfera de batalla principal",
dijo, entre saludos y palabras de reconocimiento.
Miró a su alrededor mientras uno de los equipos de holoproyectores se activaba y
proyectaba una lámina de luz azul por el aire. Era una imagen mejorada por sensores
visuales, una vista de la Tierra aislada contra un campo de estrellas.
—Ve —le había dicho Rogal Dorn—. Es como hablamos, almirante. La batalla
ensangrentará ahora la tierra, no el vacío, pero todavía hay una guerra que librar, allá
afuera, hasta el borde del círculo solar. Y la carga de esa lucha debo ponerla sobre ti. —
Lord Dorn, esta
es la nave de tu legión —le había dicho.
—Y ahora el buque insignia de su mando, almirante. —Y asintió una vez, sin pestañear
—. Siempre iba a ser así. No importaba lo que planeáramos o diseñáramos. —Le puso
una mano en el hombro.
Los dígitos dorados se sentían pesados. 'Sabes lo que se necesita y cuándo regresar'. 'Sí,
Lord Praetorian'. 'Almirante',
dijo un oficial de señales, 'estamos captando una señal en respuesta a nuestra
—¿Es
auténtico? —Los
códigos cifrados coinciden con los acordados en los protocolos de contingencia —dijo la
oficial—. Es una nave de la Quinta Legión. Ella
asintió para sí misma. Era un comienzo.
La oscuridad se abrió paso a través de la luz del sol. Las naves llegaban sin cesar desde
la grieta cortada en la piel del espacio: naves tocadas por la disformidad y la
En manos de los Dioses Oscuros, las naves de guerra y exploración ahora se convierten en
catedrales de hierro que lloran en la noche.
En su sala del trono, Horus se paró frente al gran ventanal ubicado detrás de su trono y
miró hacia el vacío. Vio cómo los últimos sobrevivientes de la flota de Camba Díaz se
alejaban de Marte. Vio cómo las grandes naveslosa descendían a la superficie del
Planeta Rojo, y los nueve discípulos principales de Hal, desde Nul hasta Oct, se
arrodillaron en el polvo ante el Fabricador General.
Vio que las defensas de Luna se iban silenciando poco a poco y que Abaddon, el fiel y
verdadero Abaddon, el primero y el mejor de sus hijos, se detenía junto a un estanque de agua
en una cámara profunda mientras el eco de disparos distantes tocaba sus oídos. Vio que
Abaddon giraba la cabeza para mirar hacia arriba a través del pozo del techo y no veía el sol,
sino Terra, que lo miraba con luz reflejada. Vio a Layak, con lo último de su alma menguando,
observando a Abaddon y escuchando la canción distante de una profecía que Horus no había
oído.
Y la mirada del Señor de la Guerra continuó.
Vio que la Phalanx se daba la vuelta y su casco dorado sangraba por las heridas. Las naves
se desprendieron de sus flancos y encendieron sus motores, avanzando a toda velocidad a
través del golfo hacia Terra.
Los motores de la Falange se encendieron mientras se alejaba de Terra hacia las profundidades
del vacío sobre el disco orbital del sistema. Allí aguardaban las naves: las naves dispersas de
la Legión V y los restos de las naves que habían ralentizado el paso de Perturabo desde Urano
a Júpiter. La Falange encontraría a sus hijas y primas, y derramaría más sangre antes de que
todo terminara.
Un detalle, como la supervivencia de Rogal Dorn, que ahora se extendía por los muros de
Terra, un detalle que importaba poco en el giro de este momento.
"Todos los fines son míos", le dijo a la luz que se extendía más allá. Y en el vacío, su ejército
se lanzó contra el Mundo del Trono del Imperio.
Tierra
Era el 13 de Secundus, pero aún no había amanecido sobre las almenas orientales del Palacio.
En el cielo nocturno, la nave gris, la Persephone y la Ophelia se precipitaban a través de los
cordones de defensas atmosféricas mientras los enemigos las perseguían. Los cañones de
Terra comenzaron a disparar. La atmósfera, cada vez más densa, temblaba y gritaba. Las
baterías de la superficie abrieron fuego.
Al otro lado de la faz de Terra, los cohetes se elevaban hacia el cielo desde silos enterrados.
Uno de los miembros de la vanguardia traidora golpeó un grupo de minas en el borde de las
defensas orbitales altas. El plasma atravesó su casco. Más minas detonaron.
Detrás de ella, cada vez más naves entraban en órbita.
Las naves que habían llegado desde la Falange, y a través del sistema desde la caída de Plutón,
dispararon sus retros mientras quemaban la atmósfera de Terra.
Las naves de desembarco se dispersaron por los flancos y se precipitaron hacia el Palacio, con
el fuego en las alas. Los cazas de escolta se pusieron en formación con ellas.
La luz del nuevo día que caía sobre los muros orientales del Palacio se convirtió en sombras
mientras enormes naves se agolpaban frente al sol. Por toda la superficie del planeta, desde las
colmenas aún empapadas de noche hasta las fortalezas del polo sur, se oían disparos. Y muy por
debajo de los pilares de energía que se elevaban hacia el cielo, la gente se aferraba entre sí en
la oscuridad o sostenía armas que apenas sabían utilizar.
Las cañoneras aterrizaron entre las torres del Palacio. Las puertas se abrieron con un chasquido.
De ellos salieron guerreros de amarillo y negro. Con ellos caminaba Rogal Dorn. Se detuvo en la
plataforma de aterrizaje cuando, muy por encima, una cadena de minas orbitales detonó en una
explosión ondulante. Los escombros cayeron como estrellas fugaces. El fuego se extendió por un
cielo que se oscurecía con las naves. Las aeronaves se arremolinaban y giraban en órbita alta,
extendiendo y persiguiendo llamas a través del aire ardiente.
Era el 13 de Segundo, y las sirenas de alarma, que habían sonado durante seis semanas,
aumentaron de volumen cuando los primeros proyectiles cayeron del cielo.
'Aquí estamos… Aquí estamos por fin…'

El hombre no levanta la vista del fuego, que casi se ha apagado y se ha convertido en
brasas. El resplandor que hay en cada rama astillada va pasando del amarillo al rojo
mientras él lo observa. El extraño que está de pie al otro lado del fuego es alto y ancho,
con un rostro destilado de las imágenes de reyes y conquistadores a lo largo de los siglos.
Viste de negro, igual que el hombre sentado junto al fuego, pero sus prendas son pesadas
y majestuosas, mientras que la capa y la ropa del hombre sentado están deshilachadas y
desgastadas. El pelaje que cubre los hombros del hombre de pie es grueso, y la cabeza
de una bestia cuelga sobre su hombro. Los anillos brillan en sus dedos enguantados, las
gemas engastadas en cada uno de ellos reflejan la tenue luz de la madera ardiendo:
amatista, rubí, esmeralda, zafiro.
—¿No hablarás ahora, padre? —dice Horus—. ¿No me dirás la verdad? —Se pone en
cuclillas, sus ojos captan el resplandor de las brasas, al igual que los anillos en sus dedos
—. Estoy aquí. Estoy solo. El hombre junto
al fuego levanta la cabeza lentamente. Parece viejo, su piel arrugada y doblada por el
tiempo, su cabello blanco, pero sus ojos son negros de borde a borde, como los agujeros
que quedan para los ojos en las estatuas de bronce de épocas muertas.
«Ya no estás sola», dice y vuelve la mirada hacia las sombras de los árboles. «Te veo»,
dice a la oscuridad. Por un instante el fuego se enciende.
Brillante. Brotan chispas y la luz no es tenue sino cegadora. El brillo se derrama en

los espacios entre los troncos y las ramas desnudos. Las cosas de plumas, piel,
escamas y huesos se encogen y gruñen. Pero no se retiran y, cuando la luz se
desvanece, las sombras vuelven a fluir para apretarse alrededor del resplandor de
las brasas.
«Hipocresía y soberbia, padre», dice Horus. «No sé por qué nunca me di cuenta
antes de que me fuera revelado. Eres un déspota, no mejor que aquellos a quienes
derribaste para hacer tu reino… Un rey con una corona falsa que construyó su trono
sobre mentiras y matanzas y lo mantiene por la fuerza.
Un propósito superior, fines mayores que justifican cualquier acción, todo es sólo la
piel pintada en un cráneo podrido... Lo sé, padre. Lo
he visto. El hombre junto al fuego no se mueve, y el vacío de su mirada permanece
sin pestañear.
—Iluminación… —dice Horus—. Así es como solías llamar a nuestra meta. Verdad
y luz… Bueno, yo lo he visto, padre. Estoy iluminado. Todo se revela a mi vista y no
hay velo entre la llama de la verdad y yo. Horus se mueve y, por un
segundo, no parece un hombre, sino la sombra de algo vasto, encorvado y peludo,
atrapado en la luz de un resplandor mucho más brillante que las brasas que se
apagan ante ellos.
—Aún tienes algo de fuerza —dice Horus y levanta su mano anillada.
Lentamente, se acerca al fuego y agarra un trozo de madera brillante.
Horus lo levanta, y el humo sale de donde su piel se quema. Horus sostiene la brasa
en alto, y el resplandor rojo del fuego ilumina su rostro. El calor del fuego se
desvanece, se vuelve negro frío, luego ceniza en polvo. Horus mira al Emperador por
un largo segundo y luego se pone de pie, su presencia se extiende hacia las ramas
desnudas y el cielo nocturno. "Pero no eres lo suficientemente fuerte.
Nunca lo fuiste". El Emperador mira hacia atrás a las cenizas muertas del fuego que
tiene ante Él. Luego cierra los ojos, y la imagen del bosque y el fuego y el rostro de
su falso hijo huyen en la distancia, y solo queda la voz de Horus, fría y risueña como
un eco después.
«Corre», grita. «Corre, padre, y recuerda que voy. ¡Corre!»
“Lo recuerdo y durante años he intentado aferrarme a ese recuerdo”. “¿Qué? ¿Por
qué?” “Porque
importa”.
Porque importa… Ese fue el pensamiento que me pasó por la cabeza mientras trabajaba en
La Guerra Solar. Una parte de mí no podía creer que estuviéramos allí, en el Asedio de Terra,
y otra parte pensaba que, por supuesto, era inevitable. Sin embargo, una cosa estaba
absolutamente clara para mí: esta historia era más importante que cualquier otra cosa que
hubiera escrito para Black Library.
¿Por qué entonces?
La respuesta parece obvia, ¿no? Me refiero al primer libro de la parte más esperada de la
serie de ciencia ficción más grande de la historia. Eso es importante, ¿no?
Sí, pero cuando comencé un largo proceso de investigación y planificación, descubrí que la
razón no era el motivo principal por el que me importaba o por el que sentía que era importante
para el universo en el que se desarrolla. Las respuestas que encontré a esas preguntas se
convirtieron en la sangre y los huesos del libro que tienes en tu
mano.
Conflicto cósmico y eterno
“Él está esperando. Siempre ha estado esperando. En este lugar no existe el

tiempo, no en verdad, a menos que las fuerzas dentro de sus mareas sueñen con
que exista. Aquí, la eternidad es verdad”.
El asedio de Terra no es solo una batalla que se desarrolla con armas y espadas; es una
batalla que resuena en todas las dimensiones. No es solo una batalla final entre los hijos
leales del Emperador y aquellos que se volvieron contra él. Es la historia del Caos que
intenta devorar a la humanidad. Cuando Horus se enfrenta al Emperador espada contra
espada, es una batalla que tiene un gran significado simbólico en el universo de Warhammer
40,000. Importa no solo por quién está involucrado, sino por lo que significa. Y significa
todo.
Este sentido del peso mítico fue algo en lo que pensé mucho antes de escribir La Guerra
Solar, y fue algo de lo que los escritores del Asedio de Terra pasamos mucho tiempo
hablando entre nosotros. Había dos batallas en marcha en el Asedio: la primera es una
batalla en la disformidad, una batalla de simbolismo, magia y mito; y otra batalla que se
desarrollaba justo al otro lado de las sombras, una batalla de sangre y acero. Estos dos
lados de la batalla debían mostrarse desde el principio del Asedio, no solo porque es la
razón por la que todo estaba sucediendo, sino también porque deja claro lo que está en
juego: no el Imperio, ni el Emperador ni Terra, sino la humanidad, en cuerpo y alma.
Este conflicto cósmico fue algo tan importante, que decidí abrir La Guerra Solar, y por
tanto toda la serie El Asedio de Terra, con Horus y los dioses del Caos enfrentándose al
Emperador en la disformidad.
“La oscuridad se convierte en un bosque, troncos oscuros que se extienden hacia

un cielo intocable, raíces que se arrastran hacia afuera y hacia abajo, hacia el
abismo que hay debajo. El hombre en la silla está sentado en el suelo cubierto de
nieve, con un fuego ardiendo ante Él. Una sombra se mueve desde la oscuridad
entre los árboles. Es enorme, de pelaje negro y ojos plateados. Arrastra su sombra
con ella mientras avanza. Se detiene en el borde de la
luz."
En esta escena, y en las escenas de la disformidad que salpican el libro, tanto Horus
como el Emperador se convierten en figuras simbólicas. El Emperador se muestra
deliberadamente como un hombre normal. No es una figura con armadura dorada, sino
un ser humano sentado en un trono. Es cualquier persona en este momento, un hecho
que se subraya cuando vemos destellos de otras visiones de él.
“[…] una figura de hierro y cuchillas con ojos de horno de carbón le devuelve la
mirada desde un trono de cromo. Luego desaparece, y el reflejo es una confusión de
imágenes que se van superponiendo unas a otras: un guerrero dorado de pie con la
espada desenvainada ante las puertas de una imponente fortaleza, una figura ante la
entrada de una cueva en la montaña, un niño con un palo y miedo en los ojos, una
reina con una lanza en lo alto de un acantilado, un águila con diez alas batiendo
contra un cielo enhebrado por truenos... una y otra vez, imágenes que se van
superponiendo unas a otras como las caras de cartas lanzadas por el aire.”
El Emperador se ha puesto en el lugar de toda la humanidad: solo, fuerte, desafiante,

arrogante y enfrentándose a un enemigo abrumador. Horus y las fuerzas del Caos toman la
forma de un lobo, una imagen que se repite a lo largo de La Guerra Solar en las escenas de la
disformidad, los sueños y los momentos en que el conflicto cósmico se derrama en la realidad.
“Él se levanta a sí mismo.

A sus espaldas oye el aullido de los lobos. Se detiene y se da la vuelta. La luz de la
antorcha encendida que lleva en la mano se propaga en las ráfagas de viento.
—Hijo. —Se dio la vuelta. Su madre estaba allí, parada en una puerta abierta.
Detrás de ella, podía ver nieve blanca y un cielo negro. Formas como las sombras
alargadas de torres de alta tensión se aferraban al círculo plateado de una luna.
¿Esos eran árboles? ¿Era así como se veía un bosque?
“Una risa ahora, una risa plena y aguda que podría haber sido la de Nilus, o Keeler,
o Loken, o el aullido de los lobos en un bosque envuelto en invierno”.
Se trata de viejas ideas y símbolos que se vinculan con ideas muy primarias de amenaza.
y la supervivencia: el frío, el hambre, la oscuridad, el aislamiento y la certeza de que hay

algo ahí fuera que quiere arrancarnos la carne de los huesos, algo que no podemos ver. El
bosque de noche, el aullido de los lobos, aparecen una y otra vez en mitos, cuentos de
hadas, arte y ficción. Se trata del miedo. Los miedos más antiguos que acechaban a la
gente antes de que tuviéramos el conocimiento necesario para poder descartar las sombras
como simples sombras. En Warhammer 40,000, se supone que los dioses del Caos
surgieron de los miedos y deseos de las criaturas sensibles.
Existen porque la gente mira en la oscuridad y cree en las pesadillas.
Son nuestros miedos ante el grito en el aire frío.
Exploré estas imágenes en cada uno de los tres interludios de la disformidad; el bosque,
la oscuridad y los lobos regresan cada vez, pero cada vez la luz que los retiene se hace
más pequeña, más débil. Ese fuego es, obviamente, la fuerza psíquica del Emperador. Su
alma está literalmente reteniendo a los dioses del Caos, pero poco a poco se va
comprimiendo, se está volviendo más pequeña y la oscuridad se está acercando cada vez
más.
El hombre que está junto al fuego levanta lentamente la cabeza. Parece viejo, con
la piel arrugada y arrugada por el tiempo, el pelo blanco, pero sus ojos son negros
de punta a punta, como los agujeros que quedan para los ojos en las estatuas de
bronce de épocas muertas.
«Ahora nunca estás solo», dice, y vuelve la mirada hacia las sombras de los
árboles. «Te veo», le dice a la oscuridad. Por un instante, el fuego brilla
intensamente. Brotan chispas y la luz no es tenue, sino cegadora. El brillo se
derrama en los espacios entre los troncos y las ramas desnudos. Las cosas de
plumas, piel, escamas y huesos se encogen y gruñen. Pero no retroceden y,
cuando la luz se desvanece, las sombras vuelven a fluir para apretarse alrededor
del resplandor de las brasas.
“Hipocresía y arrogancia, padre”, dice Horus.
Ahora bien, vale la pena decir algo sobre el Emperador en esta imagen. Es el desafío de
la humanidad frente a su miedo y a la oscuridad. Pero, prepárense, eso no lo convierte en
el "buen tipo", sino en una persona. Las palabras que el Emperador le dijo a los dioses del
Caos y las palabras que Horus le dijo al Emperador tienen algo más que una pizca de
verdad.
El Emperador es un déspota y un tirano, de eso hay muy pocas dudas.
Ha hecho cosas terribles en pos de lo que considera la victoria definitiva.
triunfando sobre la oscuridad milenaria que acecha a la humanidad. Y lo más importante,

está solo. Incluso en la escena en la que lo vemos encontrarse psíquicamente con
Malcador, hay una sensación de distancia y aislamiento. Malcador habla y el Emperador
dice muy poco.
“El hombre de oro levanta su propio cuenco y toma pequeños bocados, sin
apartar nunca los ojos de su compañero.
“Lamento llamarte aquí”, dice el hombre de oro cuando solo quedan migajas en
el cuenco del anciano, “pero tenemos que hablar”. El hombre de negro se pasa
el dorso de la mano por la boca. Sus ojos son profundidades negras en la piel
curtida de su rostro. “Las cosas están apretando cada vez más”, continúa el
joven. “Hasta ahora el ataque ha sido como esperábamos. Pero hay algo más,
algo que está fuera de eso…”
Él ha tomado su carga y no incluye a otros en ese círculo de luz.

Está solo en la oscuridad, contemplando la posibilidad de no haber salvado a la
humanidad, sino de haberla llevado al borde de la aniquilación. Tiene defectos. Es
humano. Sus errores son los errores de un humano, pero con el poder de un dios.
Sangre y sacrificio
Esta historia siempre iba a implicar mucha destrucción y mucha muerte; es parte del
entorno. Pero no quería que su apariencia fuera insignificante. Quería que el avance de
la guerra y su precio en vidas fueran impactantes y conmovedores.
La Guerra Solar es una historia sobre lo rápida y cruel que puede ser la muerte y lo
mucho o poco que importa en eventos de esta escala. Quería que el precio de esta
guerra fuera desolador y veraz. Hay heroísmo y hay hechos extraordinarios, pero quería
crear la sensación de que eran solo destellos en un mar de fuego.
Así que, para mostrar esa muerte sin remordimientos, me esforcé deliberadamente en
presentar y construir personajes que no llegarían al final del libro y cuyas muertes podrían
no llegar en momentos de heroísmo o villanía, sino simplemente llegar. Sarduran, Jubal
Khan, Vek, Boreas, Aksinya: todos podrían
han continuado, siguiendo arcos de cambio y revelación, pero en lugar de eso terminan
donde lo hicieron, interrumpidos, porque es ese tipo de guerra y ese tipo de historia.
Tal vez esto nunca estuvo más presente en mi mente que en el momento en que Vek
muere con una oración de protección en sus labios:
“Todo lo que necesitas hacer es

confiar…” Vek podía ver los rostros de Noon y Mori en su mente, más claros que
las sombras rojas que se acercaban.
—Éste está vivo —dijo una voz cercana. De pronto, Vek se dio cuenta de lo
silencioso que estaba todo. Las luces seguían parpadeando, pero no había
alarmas ni gritos...
«¿Sólo confiar?», había preguntado. «Eso no parece gran cosa». «Lo
es todo», había dicho ella. «Lo es todo, mi amor». Estaba mirando
hacia una ranura negra para el ojo situada en un casco lacado en carmesí.
—El Emperador… —logró decir, oyendo el gorgoteo y el ruido áspero de sus

propias palabras. El cañón de la pistola eclipsó la vista de la habitación. Podía ver
el ardor en el interior de la boca—. El Emperador…
Debería vivir, ¿no? Sería lo mejor que se pudiera hacer, lo más tranquilizador que se
podría contar, pero esta es una historia en la que ese tipo de esperanza y fe no bastan, y
la realidad es que va a terminar en sangre, sacrificio y pérdida.
Por el contrario, Boreas muere de una manera que podría considerarse la de un héroe,
pero en última instancia lo único que queda para dar sentido a ese momento es el vínculo
entre él y sus hermanos de batalla.
“'Tú... expiarás... al... vivir... hasta... hasta el último... golpe... de la espada.' Algo
en los restos de carne y la armadura retorcida se movió. Podría haber sido una
mano que se extendía para agarrar, o simplemente el estremecimiento de la vida
que huía de la voluntad que la sostenía. 'Hasta... el último golpe... de la espada...
Júramelo.'
—Tienes mi juramento —dijo Segismundo.
Las máquinas se detuvieron. Un agudo gemido reemplazó el siseo y el ruido
sordo.
—Y tú... mío... mi hermano... —dijo Boreas. Su mirada brilló con claridad por un
momento, su mirada firme mientras sostenía la de Sigismund—. Siempre. Más allá
de las paredes de piedra de la habitación, más allá del casco de la nave que
atravesaba el vacío, más allá de las naves de la flota que la seguía, el Sistema Solar
se encendió, silencioso e incesante.
La guerra no se detiene por estas muertes, sino que continúa en el futuro.

futuro y no mira atrás.
Todo el camino de regreso al principio
«Así trataré a todos los tiranos y engañadores», retumbó una voz profunda.
Loken miró al dios que estaba de pie sobre él.

—Lupercal… —murmuró.
El dios sonrió. “No tan formal, por favor, capitán”, susurró Horus.
Han pasado casi una década y media y más de 5.000.000 de palabras desde el momento
en que Horus habló por primera vez en la página de Horus Rising. Han sucedido muchas
historias desde ese momento. Así que lo primero que elegí hacer cuando decidí escribir este
libro fue convertir a su personaje central en la persona que, junto con Garviel Loken, había
puesto en marcha todo: Mersadie Oliton. Ella es, casi literalmente, el espíritu de aquellas
primeras historias que hacen un último viaje a través de estas páginas. De hecho, su primera
sección en La Guerra Solar comienza con una repetición deliberada de parte de su primer
encuentro con Loken en Horus Rising:
—Tengo entendido que tienes una historia... —dijo. El lobo se paró frente a ella, con
el pelaje plateado bajo la luz de la luna—. Una historia particularmente entretenida.
Me gustaría recordarla para la posteridad. El lobo se dio la vuelta
y sus dientes sonrieron con tristeza.
—¿Qué historia?
—Horus matando al Emperador.
Mersadie Oliton despertó del sueño de los recuerdos con el sudor en la cara.
rostro."
Mersadie sostiene los hilos del corazón de La Guerra Solar , como lo hizo en los
primeros libros de la Herejía de Horus. Ella ve los temas de la historia y el universo que
se tejen a lo largo del libro. Ella es, en cierto modo, nosotros, los lectores: un ser
humano que observa un vasto universo y se concentra en el punto en el que toca la
vida de las personas normales.
“[…] si hay architraidores y santos, entonces la esperanza es su reino, el reino

del cambio cósmico, la matanza y el dolor. Ellos son los que decidirán el
mañana, y si hay mañanas después de ese. Somos humanos, Maestro Vek.
Nuestras vidas solo importan en cantidad.
Podemos soñar, desesperarnos y aferrarnos a lo que tenemos, pero esas
cosas viven solo en nosotros. Nuestra esperanza es nuestra, y si al universo le
importa, lo hace por accidente. Por eso la gente reza al Emperador y llama
santo a mi viejo amigo. Porque en el fondo saben que no pueden cambiar el
gran curso de los acontecimientos. Tienes una
visión muy sombría para alguien que afirma estar tratando de ayudar a salvar
la última fortaleza de la humanidad.
Esa visión humana, subjetiva y limitada, es uno de los sellos distintivos de la serie La
Herejía de Horus desde sus primeras historias. Mersadie no puede ver todo lo que está
sucediendo. Se mueve a través de un conflicto vasto y aterrador que se hace más
grande, no más pequeño, porque se ve desde los ojos de alguien que mira a los
semidioses destrozando la existencia.
Llegadas y finales
Así que aquí estamos, y todavía queda un poco más que contar de la historia de la
Herejía de Horus, no mucho si lo comparamos con lo que ha pasado, pero mucho si lo
ponemos en la balanza. Si me lo permiten, tengo una nota más para compartir, un poco
personal, pero así son las cosas.
He vivido con las historias de la Herejía de Horus durante años, he escrito algunas de
ellas, he hablado sobre ellas, he discutido sobre ellas y he hecho los mejores amigos en
el proceso. Hubo momentos en los que no pensé que terminaríamos de leerlas, y uno de
nosotros no llegó a comprobarlo.
Todo ese pasado crea una fuerza que se cierne sobre este último conjunto de historias
con el peso del tiempo y de vidas vividas, de recuerdos y esperanzas que resultaron mejor
de lo que nos atrevimos o que no se vivieron. Y esos recuerdos y esas vidas no son solo
mías ni de los otros autores que han contado las historias; son sus vidas y sus recuerdos.
Estas últimas historias importan porque todos hemos emprendido un viaje a través de
años e incontables palabras, y finalmente estamos aquí, y fue el tipo de viaje que solo se
puede hacer una vez.
Entonces, cuando Mersadie habla con Loken por última vez, tengo que confesar que una
parte de mí piensa que está diciendo la verdad, que extrañaré esta gran y maravillosa
bestia de historia cuando termine.
—Lo siento —dijo ella, antes de que él pudiera hablar—. Lo siento, pero dudo que
alguien llegue a conocer tu historia. —Se rió—. Tal vez sea lo mejor, es una buena
historia, pero siempre he pensado que me costaría hacerle justicia. Ignace habría
sido mejor. Habría quedado bien en verso. La creación y destrucción de un sueño
por seres más grandes que los hombres, pero más débiles que los dioses. —Lo
vio estremecerse. Le brotó sangre de la boca. Escupió y
sacudió la cabeza.
"Siempre me ha costado la poesía", dijo mientras miraba la espada que yacía en

la cubierta entre ellos.
Pasó un instante. No se movió. La espada yacía inmóvil sobre el metal del pórtico.
Mersadie sonrió una última vez.

"Gracias, viejo amigo", dijo.
Y se dejó caer de nuevo en el resplandor del conducto de plasma.
Un aullido de rabia desgarró su mente mientras una presencia como la noche
regresaba a su alma.
Ella cayó y las voces de su pasado hablaron una última vez.
“Entiendo que tienes una historia… Me gustaría recordarla, para la posteridad”.
“¿Qué
historia?”
Juan francés
Nottingham
Octubre de 2018
AGRADECIMIENTOS ESPECIALES
Hay demasiadas personas a las que agradecer, pero en particular gracias a Liz
French por su amor y comprensión, a Ead Brown, por su amistad y presencia
constante, a Laurie Goulding, por esas primeras charlas, a Alan Bligh, por todas
las ideas dejadas en la memoria, a Aaron DembskiBowden, por la perspicacia y
claridad entregadas en el momento perfecto, a Lindsey Priestley, por las notas y
pensamientos, a Rachel Harrison, por la increíble dirección de arte, a Karen Miksza
y Abigail Harvey, por hacer que mis errores parezcan como si nunca lo hubieran
sido, a Neil Roberts, por esa portada.
Y por último, pero lo más importante para mí, gracias a Nick Kyme, por la
oportunidad, por su fe en mí y por ayudarme a cruzar la línea de meta.
Gracias mi amigo.
ACERCA DEL AUTOR
John French es el autor de varias historias de la Herejía de Horus, entre las que
se incluyen las novelas Praetorian of Dorn, Tallarn y Slaves to Darkness, la
novela corta The Crimson Fist y los audiodramas Dark Compliance, Templar y
Warmaster. Para Warhammer 40,000 ha escrito Resurrection and
Incarnation for The Horusian Wars y dos audiodramas relacionados: Agent of
the Throne: Blood and Lies y Agent of the Throne: Truth and Dreams, ganadores
del premio Scribe. John también ha escrito la serie Ahriman y muchos relatos
cortos.
Un extracto de La daga enterrada.

Las heladas siempre llegaban en mitad de la noche, a pesar de los esfuerzos de los sistemas de gestión
meteorológica del Palacio Imperial. Desaparecían al amanecer, por lo que pocos, salvo los que patrullaban
la Carretera del Águila, habrían visto jamás la forma en que la fina pátina de hielo brillaba sobre el oscuro
mármol de las antípodas, al captar la luz de los barcos que pasaban por los corredores celestes. En el
pasado, muchos de los que llegaban al dominio terrenal del Emperador observaban la carretera desde la
distancia y pensaban que era un elemento puramente ornamental. Se alzaba tan alto sobre el Recinto y las
grandes torres del Palacio Interior que parecía flotar allí, una cinta de piedra que flotaba entre las nubes
bajas, desafiando la cruda gravedad con la pura belleza y maravilla de su existencia. Era una gloria menor
entre la magnificencia de la capital terrenal, pero una gloria al fin y al cabo.
Wyntor se imaginaba que esos pensamientos nunca se le habían ocurrido al pretoriano antes de que
comenzara a demoler el camino. Dorn, en uno de los interminables dictados de medidas defensivas que
había emitido desde que regresó a Terra, etiquetó la Carretera del Águila como una debilidad militar y un
desperdicio de recursos. Grandes secciones de la misma habían sido deconstruidas y el mármol reutilizado
para usos feos en el campo de batalla. Hablando con un vendedor de vinos que conocía en la Avenida del
Sacrificio, Wyntor se enteró de que la piedra ahora era una serie de trampas gigantescas para tanques en las
Laderas Catabáticas, y en ese momento la noticia había sido suficiente para hacerlo llorar.
Aquello parecía algo terrible. Un acto de barbarie marcial e inculta en nombre de una guerra que aún no
había llegado, un soldado de alma dura que tomaba un cincel para cortar algo de esplendor trascendental
con el fin de forjarse otro reducto sin gracia. Pero ahora esa ignominia parecía completamente trivial.
El mármol bonito no significaba nada. La belleza no significaba nada. No cuando se lo comparaba con otros.
contra los horrores de lo que Wyntor sabía ahora. Los secretos que le habían contado habían
destronado su razón. Un hombre menos inteligente podría haberse vuelto loco al conocerlos.
Quizás, de alguna manera sutil, lo había hecho.
Los pensamientos de Wyntor se deslizaron inexorablemente hacia las revelaciones y las oscuras
realidades que acechaban en el fondo de su mente, y la vertiginosa y aterradora ráfaga que le
provocaban amenazaba con abrumarlo. Era como si lo estuvieran acechando las medusas de la
antigua mitología helénica. Mirar directamente a los ojos a esa verdad petrificaría su carne y sus
huesos.
Sus frágiles zapatos de cuero, elaborados en exceso y hechos para viviendas con alfombras
blandas, golpearon contra la piedra helada. Wyntor se detuvo de golpe para recuperar el aliento,
ocultándose al abrigo de un grifo tallado. El frío mármol le quemaba las plantas de los pies y el aire
helado a esa gran altitud era duro y pesado en sus pulmones.
Delgado como un rastrillo y más alto que la mayoría de los hombres, en otros días habría sido
más elegante de lo que su forma desgarbada sugería. Debajo de las túnicas con capucha que
vestía, su tez era del color de la arena oscura, y sobre una barbilla elegante y un rostro regio, sus
ojos de tono violeta se movían de un lado a otro al borde del pánico.
Un observador erudito que conociera las culturas humanas podría haber adivinado que era de
ascendencia yndonesa, y habría estado gravemente equivocado.
El corazón le latía con fuerza en el pecho. Le había llevado varios días reunir el valor suficiente
para intentar escapar, y ahora estaba totalmente decidido a hacerlo. Wyntor no miró hacia atrás,
por miedo a ver las torres y los minaretes del palacio. Quería recordarlos como las cosas hermosas
e inmaculadas que lo habían recibido en su primera llegada allí hacía una década. Temía que si
los miraba ahora, solo vería las mentiras sobre las que se apoyaban y la terrible realidad que se
mantenía oculta al Imperio en general.
Si supieran, pensó, mirando hacia las luces de la Ciudad de los Peticionarios, miles de metros
más abajo. ¿Qué dirían las personas si supieran lo que hago? ¿Si pudieran ver la verdad detrás de
la insurrección?
Pero esas eran preguntas para las que ni siquiera podía empezar a pensar en una respuesta. Lo
único que importaba en ese momento era huir. Tenía que huir del palacio, poner la mayor distancia
posible entre él y la verdad, alejarse lo más posible de él.
El sonido de su voz. La cadencia de sus pisadas. El roce de su túnica, ese leve pero siempre
presente olor a amasec en sus aposentos.
Wyntor sintió que esa colección de elementos se iba formando en un recuerdo del hombre y los
pisoteó, disipando el momento antes de que un nombre tomara forma en su mente. Si llegara a
pensar plenamente en ese rostro, sería demasiado tarde.
—Lo sabrá —dijo Wyntor en voz alta, tomando aire profundamente para armarse de valor—. No
volveré. —Salió corriendo de
detrás de la estatua y corrió tan rápido como se atrevió, manteniendo la cabeza agachada y con
una mano buscando en un bolsillo profundo la clave cifrada robada que le permitiría utilizar uno de
los vehículos de tránsito del Palacio.
La pequeña nave podría llevarlo a las llanuras. Si era rápido, si podía hacerlo antes de que se
emitiera una alerta, podría escapar.
En su defensa, hay que decir que cualquier otro ya habría sido atrapado. Pero había pocos que
conocieran los callejones del Palacio Imperial tan bien como Wyntor. El estudio y la documentación
de su arquitectura y construcción habían sido su única tarea durante mucho tiempo. Sabía cómo
patrullaban los guardias y en qué sectores realizaban sus vigilias los custodios. Se decía que haría
falta toda una vida de estudio para conocer los dominios del bastión del Emperador, pero esa era
la dedicación de la existencia de Wyntor.
O al menos lo había sido, hasta que comenzaron las conversaciones. Si hubiera podido volver a
aquel primer día, a aquel encuentro casual en los jardines, habría rechazado la oferta. La copa de
buen vino venusiano. Las piezas reunidas en un tablero regicidio, a la espera de una pareja.
—Tengo tan pocos oponentes... —

No . —Escupió la palabra. Demasiado cerca. Casi pensó en el nombre. Ten cuidado.
Wyntor estaba tan sumido en el miedo que casi tropezó con la barrera temporal que habían
erigido en la rampa de acceso a la plataforma. Se apartó y una ráfaga de viento le atrapó la
capucha, que se la quitó para que los largos mechones de pelo negro cayeran sueltos. Agarró la
clave con tanta fuerza que se le clavó en la palma de la mano.
El embarcadero había desaparecido.

Parpadeando, miró a su alrededor, temiendo por un momento haber cometido un error y haber
tomado el camino equivocado por el Camino del Águila; pero no, sabía con certeza que no era así.
La estatua del grifo se lo confirmó. Estaba en el lugar correcto.
Pero el folleto no estaba donde debía estar. ¿ Cómo podía haber desaparecido?
Avanzó lentamente, empujando la barrera, y miró hacia abajo, al precipicio donde antes había
una plataforma de mármol rodeada de autoservicios para naves de tránsito, aeronaves y
ornitópteros civiles.
Entonces lo comprendió. La piedra había sido cortada con las matemáticas exactas de un láser,
con protuberancias de acero flexible de refuerzo que sobresalían aquí y allá, donde los ingenieros
de combate habían quitado a la fuerza el armazón. Era otra de las obras de Dorn, algo más que
el pretoriano había extraído del palacio para reutilizarlo según su capricho militar.
Debí haberlo sabido, se dijo Wyntor, con la frustración a flor de piel. ¿Por qué subí hasta aquí?
¿Por qué pensé que este camino me llevaría lejos de allí?
Se le ocurrió una posibilidad inquietante. Tal vez había hecho que Wyntor siguiera ese camino
desde el principio. Sería muy propio de él, idear un plan elaborado sólo para poder demostrar
algo, en lugar de limitarse a decir las palabras y listo.
El pánico que Wyntor había estado conteniendo rompió los límites de su autocontrol, y sintió que
temblaba mientras se daba la vuelta.
Bloqueándole el paso se encontraba un legionario con armadura de batalla completa de la
iteración Corvus, con su armadura de guerra fundida en el gris pizarra sin adornos de los Elegidos.
Un Caballero Andante.
—Quédate donde estás —dijo el guerrero. Casi parecía inseguro.
—¡No me iré! —gritó el hombre, echándose hacia atrás por la sorpresa. Los humanos solían
sorprenderse del sigilo con el que se movía un legionario, y esto combinado con el efecto de
sorpresa de ver a un transhumano de cerca podía aterrorizar incluso al más valiente de ellos.
Éste no parecía robusto en ningún sentido, ya que abrió sus manos de dedos largos en un
gesto que no era del todo de rendición. Una tarjeta de datos cayó sobre la mampostería a sus
pies y el viento la apartó, fuera de su alcance.
—Esa decisión no te corresponde a ti —dijo Tylos Rubio, manteniendo el tono sereno mientras
se quitaba el casco. Esperaba que mirar al hombre a los ojos le resultara más fácil.
El vox de alerta había dicho poco sobre el fugitivo, concentrándose más en un mensaje de banda
ancha a todas las estaciones de que el hombre debía ser arrestado en cuanto lo vieran y detenido
para interrogarlo. No parecía peligroso, pero el psíquico tenía demasiada experiencia en que lo
común se convirtiera en algo siniestro para
No pudo bajar la guardia ni un instante. Rubio había optado por retrasar su inminente
salida de Palacio para sumarse a la búsqueda, obligado a hacerlo por un impulso que
no podía identificar directamente.
Su pistola bólter colgaba enfundada en su cinturón y su mano libre descansaba sobre
la Ultima de oro forjada en la empuñadura de su espada de fuerza, el arma quieta por
el momento en su vaina. La postura de Rubio comunicaba una advertencia a cualquiera
que lo mirara. Era un vástago de las Legiones Astartes y, como tal, el peligro era
inherente a todo lo que hacía.
Una vez, Rubio había servido con orgullo en la XIII Legión, los Ultramarines.
Primero como guerrero psíquico del Librarius y luego, después de que el Edicto de
Nikaea prohibiera el uso de sus poderes, como marine espacial de línea. Pero parecía
que eso había sucedido hace una eternidad. Ahora, su lealtad se había dirigido hacia
un fin más clandestino, al igual que sus habilidades más efímeras.
Rubio no era un simple legionario, aunque los guerreros mejorados genéticamente
de cualquier Legión nunca eran "simplemente" algo; era un luchador dotado en el
campo de batalla de lo metafísico y lo material. Una capucha psíquica, un complejo
dispositivo de matrices cristalinas y aleaciones psiónicas, se alzaba detrás de su
cabeza, brillando con una suave luz interior. La capucha había estado en reposo
durante su ascenso a la Autopista del Águila, pero ahora que estaba cerca de este
humano, se despertó por sí sola e impulsó una nueva conciencia a su mente.
O más bien, le mostró la falta de algo. Rubio entrecerró los ojos mientras extendía
una sutil sonda telepática, leyendo el flujo y reflujo de energía alrededor del hombre
delgado de la túnica.
Nada.
Allí donde los colores de una psique humana deberían haberse enroscado y flotado
como humo viviente, había un vacío sin profundidad. Los sentidos psiónicos de Rubio
se alejaron de él, repelidos por la antiforma literal de sus propios poderes.
«Eres un paria», dijo.
Aquellos con inclinaciones más fantasiosas que el antiguo Ultramarine habrían dicho
que el hombre no tenía alma, pero Rubio no creía en tales efímeras. Más bien, vio
claramente que el fugitivo pertenecía a esa especie rara, una entre diez millones, cuyo
rastro psiónico estaba diametralmente invertido. Donde otros dejaban una huella en las
mareas invisibles del empíreo, este desafortunado solo tenía nada en su interior. En
algunos casos, un ser así podía perturbar el equilibrio de un psíquico, incluso ser
metafísicamente peligroso.
Sin embargo, Rubio no percibió esa amenaza en este caso.
En realidad, el hombre no se parecía a ninguno de los nulos psíquicos que había conocido
antes. Era imposible captar siquiera la más mínima idea de la forma extraña de su esencia.
—¿Qué quieres decir con eso? —La figura de la túnica sacudió la cabeza—. Mi nombre
es Ael Wyntor. ¡No he cometido ningún delito! Soy un historicista autorizado al servicio del
Emperador. ¡No puedes retenerme contra mi voluntad! —Tu recuperación ha sido
ordenada por la más alta autoridad. Cuando las palabras salieron de los labios de Rubio,
el hombre se desplomó y el color desapareció de su rostro.
—No me lo hagas más difícil —dijo Rubio, extendiendo la mano—. Ven conmigo. No te
haré daño.
—¡No es así! —Wyntor sacudió la cabeza y retrocedió un paso. Su voz se elevó hasta
convertirse en un grito, un gemido—. No puedo volver con él, ¿entiendes? ¡No puedo oír
nada más! —Hundió la cara entre las manos y se llevó los dedos largos a las orejas—. No
puedo, no puedo, no puedo… Rubio se preparó para moverse. Solo haría falta
un movimiento rápido, pero era lo bastante rápido para cruzar la corta distancia que los
separaba en medio segundo. Planificó la acción en sus pensamientos: tomarlo del brazo,
aplicar una presión suave. Tendría que tener cuidado. Los humanos eran cosas frágiles. —
No te resistas —le advirtió.
—¡No! —le gritó Wyntor, lleno de miedo y de desafío desesperado—. ¡No sabes lo que
me dice! ¡Las cosas que me muestra! La verdad que no se puede negar... El hombre se
calló de repente y miró fijamente a Rubio. Un cambio se produjo en su rostro, un
reconocimiento repentino. —No...
Me equivoco. Tú sí lo sabes. Levantó una mano y señaló el rostro de Rubio.
—Sí. Lo veo en tus ojos, caballero. Claro como el amanecer. Has visto lo que acecha ahí
fuera, ¿no? Los horrores que se avecinan. —Susurró esto último como un secreto
compartido.
El legionario se quedó momentáneamente sin respuesta. El hombre tenía razón. Rubio
había visto un horror que no tenía palabras para describir, cosas que lo helaban hasta los
huesos y le enfermaban el corazón. Esas cosas monstruosas casi habían sido su muerte,
en el vacío a bordo del Espíritu Vengativo, la temible nave insignia del Señor de la Guerra.
Y ahora, aunque estaba recién curado y había regresado al servicio de batalla, las
cicatrices internas que la confrontación le había dejado nunca desaparecerían.
—¿Cómo sabes eso? —Una vez más, intentó obtener una evaluación telepática del
hombre, pero la extraña no identidad de Wyntor impidió cualquier lectura psiónica.
—Te está mintiendo —susurró el hombre tembloroso—. Llegarán antes de lo que crees.
Horus está trayendo el fin. Un cielo negro de moscas carroñeras y hedor a muerte.
Rubio se puso rígido. La mera mención del Architraidor fue suficiente para provocarle un
escalofrío en los nervios. Al otro lado del planeta, Terra estaba al borde de una guerra total,
esperando la invasión que pronto se avecinaba. En la oscuridad, el mayor enemigo al que se
había enfrentado el Imperio se dirigía hacia el Mundo del Trono y el ajuste de cuentas final. —
El Señor de la Guerra será derrotado —dijo el legionario, y lo decía en serio.
—Sí —dijo Wyntor, con el pánico aumentando de nuevo—, pero perderás todo lo que
representas. Y él lo sabe. ¡Lo sabe! —Basta —espetó Rubio, y Wyntor
retrocedió aún más—. Estás obligado por la ley por orden de Malcador, Alto Regente de
Terra. Eres uno de los Elegidos, igual que yo. Así que obedece. Ven conmigo ahora, o te
destrozaré y te arrastraré lejos. —Pronunciaste su nombre. No deberías haber hecho eso. Los
ojos de Wyntor se llenaron de
lágrimas. —Por favor, déjame ir. Soy solo una persona. No importo. Pero ya no puedo
escuchar nada. Me está destrozando por dentro. —Lo... siento mucho, Ael. Rubio se giró hacia
el sonido de la nueva voz, sacando una buena parte de su
espada de su vaina antes de
contenerse. Su capucha psíquica chisporroteaba con el sangrado de la repentina presencia
metapática que se había unido a ellos en el camino elevado.
Su mirada se encontró con un anciano con una túnica similar a la que vestía Wyntor, pero el
recién llegado se apoyaba en un alto bastón de hierro negro, coronado por una canasta de
llamas murmurantes alrededor de un águila de metal tallada. Malcador, el último de los Sigilitas,
había llegado sin ninguna pista ni indicación, y por un momento Rubio experimentó la misma
conmoción que Wyntor debió haber sentido al verlo.
No era la primera vez que Rubio se preguntaba si el Sigilite estaba realmente presente por
algún medio mensurable de comprensión. El inmenso poder psíquico de Malcador, superado
sólo por el del propio Emperador, empequeñecía los poderes del bibliotecario guerrero. Se
decía que podía matar a un hombre con una mirada, y Rubio lo creía.
Pero en ese momento, la expresión en el rostro del Sigilita era sólo de tristeza.
—Esto siempre es muy difícil —dijo Malcador en voz baja—. Esto no es lo que quiero.
—Entonces, ¿por qué me agobias? —gritó Wyntor, acusándolo con cada palabra—. ¡No
pedí saber! ¡Anhelo los días de antes, cuando era ignorante y pasaba desapercibido! —Sí —
dijo Malcador, mirando a Rubio y
luego desviando la mirada—. Pero era necesario. —Respiró profundamente, abatido—.
Por favor, Ael. Vuelve conmigo. Te necesitamos.
Rubio nunca había oído al Sigilita hablarle a nadie en ese tono. El Regente de Terra
engatusaba, influenciaba, exigía, pero nunca hacía una petición, como lo hacía ahora. Su
actitud era casi suplicante.
Wyntor se irguió y al final meneó la cabeza. Puede que así sea.

Pero sé demasiado como para volver a seguirte. Entonces, antes de que Rubio pudiera
reaccionar, el hombre de la túnica se dejó caer hacia atrás sobre la barandilla de seguridad
y al aire frío de la montaña.
El guerrero se abalanzó hacia delante, extendiendo la mano para agarrar un pliegue de la
túnica ondeante del fugitivo antes de que estuviera fuera de su alcance, pero Malcador habló
de nuevo, la única palabra "No" , y Rubio se convirtió en una estatua, incapaz de moverse.
No pudo hacer nada más que observar cómo Wyntor caía en silencio, atrapado por las
ráfagas y arrastrado hacia los picos irregulares. La figura que caía se fue haciendo cada vez
más pequeña, hasta que se desplomó contra la cima de una alta torre en un abrir y cerrar
de ojos.
"Podría haberlo salvado", dijo Rubio, mientras recuperaba el control de su cuerpo.
—Ese barco ya había zarpado. —El sigilita negó con la cabeza.
Rubio odiaba la repentina sensación de impotencia que lo había invadido. Le parecía un
desperdicio inútil de vidas humanas dejar que ese pobre y atormentado idiota cayera en
picado hacia una muerte sangrienta. Si su valor había sido tan insignificante, ¿por qué
Malcador se había fijado en él?
El sigilita sacó la pregunta de los pensamientos del guerrero. "Una trágica cadena de
acontecimientos", aclaró, pero la explicación parecía mecánica y vacía.
El profundo y honesto dolor que Rubio había visto en los viejos ojos de Malcador vaciló allí
por un momento más, y luego desapareció, se derritió como la escarcha en el mármol.
—No es
necesario que lo entiendas, Rubio —le dijo el Sigilita.
"No volverás a hablar de este asunto y no cuestionarás lo que ocurrió aquí". Las palabras
resonaron con una fuerza psíquica sutil, incrustadas
ellos mismos en sus pensamientos.

Se encontró saludando, con el puño en el pecho. —Tu voluntad, regente. Malcador se
alejó, dando vueltas detrás de él mientras miraba hacia el cielo del sur. —¿No tienes otro lugar
donde estar? Tus compañeros Caballeros Andantes te necesitan. Rubio asintió con renuencia y se
volvió de nuevo para mirar al
Sigilita, preparando una respuesta, pero estaba solo.
Los estrechos pasillos de hierro de la Ciudad Andante resonaban de pánico, y todo lo que Vardas
Ison podía oír eran los gritos de la gente y el zumbido de las cosas que los consumían. El
asentamiento tecnonómada móvil se asentaba sobre una gigantesca plataforma de veinte patas
que avanzaba en círculos hacia el ecuador y de regreso, levantando enormes columnas de polvo
rancio de la tierra reseca bajo sus colosales pies, pero hoy el constante ruido chirriante de su
movimiento quedó eclipsado por el sonido del terror y la destrucción.
Intentó mantenerse en el momento, pero le resultaba difícil evitar que sus pensamientos
revolotearan en su alrededor, retrocediendo a lo largo del día en un intento de buscar el punto de
apoyo preciso, el momento exacto en que todo había salido mal.
—¡Atrás, malditos sean! —gritó Varren a los civiles que se agrupaban a su alrededor. Los humanos
más altos apenas les llegaban a la altura de los codos.
—¡Despejad mi línea de fuego o, si no, os ayudáis, también seréis cenizas!
—Sus duras palabras hicieron que la gente se asustara y se encogieran como una marea que se
retira, con los pies resonando sobre la cubierta metálica rodante mientras flotaban alrededor de las
rocas inmóviles de los dos legionarios con armadura gris. Ison podría haber proyectado calma sobre
ellos si hubiera querido, transmitiéndola desde la capucha psíquica del Codicier montada detrás de
su cabeza, pero hacerlo le quitaría potencial y concentración a sus habilidades de combate, y temía
necesitar armas más de lo que los civiles necesitaban consuelo.
—Aquí vienen —siseó Varren, sacando las pistolas gemelas volkitas serpenta en sus manos. El
otro legionario había sacado las armas nacidas en Marte del armario de armas a bordo de su Storm
Eagle, evitando el uso de la espada de energía envainada en su espalda a favor de las armas de
rayos deflagrantes. Era cierto que las armas eran más adecuadas para los entornos de combate
cuerpo a cuerpo de los pasillos de la Ciudad Caminante, pero Ison pensó que era más probable que
el ex legionario de los Devoradores de Mundos las eligiera porque le gustaba el
destrucción que causaron.

Ison no ocultó su mala voluntad hacia Macer Varren. A pesar de su disposición a
separarse de su primarca, el traidor de manos ensangrentadas Angron, Varren seguía
siendo en gran medida un hijo de su violenta y odiosa Legión. El hecho de que el ex
capitán cumpliera sus juramentos al Emperador y a Terra de no dejar que sus hermanos
de batalla se volvieran en su contra era loable, pero no cambió el color de su corazón.
Recientemente había regresado al servicio activo tras salir del coma curativo, y sus
nuevas cicatrices le habían dejado una mueca permanente que, según Ison, revelaba la
verdad de su naturaleza cruda y brutal. Según sus opiniones, Ison consideraba que Varren
no encajaba bien entre los Caballeros Andantes de los Elegidos de Malcador.
La antipatía era mutua. Varren pensaba que Ison era altivo e inconstante, y se lo
recordaba a cada oportunidad. Un punto de particular controversia era el nombre de la
Legión de origen de Ison. No se había dignado dárselo a ninguno de los otros Caballeros,
y Varren se divertía trivialmente con sus intentos de incitarlo a revelarlo.
—Mantente concentrado, pavo real —le exigió Varren. El insulto casual tenía como
objetivo sugerir que Ison podría ser hijo del fenicio, pero él lo ignoró.
—Eso es todo lo que hago —respondió, utilizando su capacidad psíquica para detectar
amenazas en la red de corredores que los rodeaban. Formas indefinidas y ardientes le
abrasaron los sentidos mientras se acercaban a ellos.
El ataque a la Ciudad Andante había comenzado, como muchos de estos asaltos, en los
pasillos de una iglesia improvisada. Oculta a la vista en las profundidades de los niveles
inferiores de la gran metrópolis ambulante, había florecido una capilla dedicada al Culto de
la Verdad Imperial. La gente común, aterrorizada más allá de lo razonable por la amenaza
de la invasión del Señor de la Guerra, se reunió para buscar consuelo y orientación, y los
predicadores de la Verdad se los dieron. Les dijeron a los perdidos y temerosos que el
gobernante de la humanidad era, de hecho, un Dios Emperador, una deidad que se había
creado a sí mismo. Él los guiaría a la salvación, si creían... Y en estos días turbulentos,
cuando el fin de todas las cosas ponía en peligro no solo a Terra sino a la galaxia más allá,
no faltaban aquellos que necesitaban una respuesta aceptable a todos sus terrores.
Pero en los últimos meses, Malcador el Sigilita había enviado a Ison y a otros de los
Caballeros Andantes y los Elegidos a lugares de culto por todo el planeta, y en cada
ocasión se habían encontrado con incidentes de derramamiento de sangre y
Destrucción. Lo que encontraron fueron los precursores de cosas indescriptibles que hasta
ahora habían estado confinadas a mundos más allá de la luz del Sol.
Estaba sucediendo con mayor frecuencia. Con cada uno de estos incidentes que
detenían, ocurrían dos más. Lo que estaba sucediendo aquí en la Ciudad Andante era lo
peor hasta el momento, e incluso con la fuerza de cuatro Caballeros Andantes y un
escuadrón de los mejores armeros Elegidos de Malcador, Ison se preguntaba si estarían a
la altura del desafío.
Algunos miembros del grupo hablaron de estos acontecimientos como señales de que
la invasión largamente esperada estaba a punto de llegar, sugiriendo que la sombra
maligna de la influencia del Señor de la Guerra en el inmaterium estaba presionando con
fuerza las barreras metapsíquicas erigidas en torno a Terra por el propio Emperador. Ison
imaginó esos escudos invisibles, ya no sin fisuras ni perfección, sino estropeados por
pequeñas grietas a través de las cuales aún podía colarse una corriente de poder malévolo.
Siempre hubo una iglesia en el centro de todo. Cuando la gran revolución secular del
Emperador acabó con las antiguas religiones de los tiempos antiguos, Él sembró las
semillas del culto que ahora lo adoraba. Ison se preguntó cómo un ser de tan incomparable
poder no podía haber previsto un acontecimiento así, pero el Emperador tampoco había
esperado nunca que sus hijos se volvieran contra Él.
¿O sí?
Las manifestaciones florecieron en los salones del Culto Imperial con tal potencia que la
conexión no podía ignorarse. Las criaturas de la disformidad se sentían claramente
atraídas por estas reuniones piadosas, e Ison imaginó que podían sentir la cruda necesidad
de los desesperados terranos, tan intensamente como los selacios podían sentir la sangre
a través de kilómetros de agua oceánica.
Lo supo en el momento en que aterrizaron en la plataforma móvil encima del marco de
múltiples patas de la enorme ciudad mecánica, sintió el dolor agudo y penetrante detrás
de sus ojos cuando una gota de sangre escapó de sus fosas nasales.
—¡Atacantes! —El rugido de batalla de Varren rompió el ensueño de Ison, y el otro
legionario abrió fuego contra la horda enloquecida de figuras hinchadas que caían por las
escotillas hacia el corredor que tenían delante.
Fue Helig Gallor, con su aplomo típico de la Guardia de la Muerte, quien bautizó a estos
soldados de infantería transformados como "los azotados por moscas". Humanos mordidos
y transfigurados por la exposición al veneno mutagénico de plagas infernales, eran
máquinas de matar sin mente que vivían solo para destruir o construir sus propias casas.
En un entorno cerrado como Walking City, eran como un virus de acción rápida. Si no se
quemaban, esa infección podía propagarse sin control.
No había cura, solo extirpación. Los cañones volkita de Varren lanzaron un rugido blanco
y reventaron la primera fila de los flywombats en pedazos de materia cenicienta, pero sus
compañeros pisotearon sus restos contra la cubierta y siguieron adelante.
Las criaturas eran feas y deformes. Algo de las personas que habían sido en el pasado
se podía determinar por su ropa y el tono de su piel (ambos ahora estirados hasta el punto
de partirse por la hinchazón de los tejidos enfermos debajo), pero no se reconocían rasgos.
Los ojos humanos reventados se volvieron insectos, convirtiéndose en joyas grotescas y
multifacéticas. Pequeñas alas parpadeantes y partes de mandíbulas emergieron de
furúnculos en la carne desnuda, temblando y ásperamente a medida que la mutación se
afianzaba.
El bólter de Ison rugió y la conmoción del disparo ensordeció a muchos de los civiles que
se agolpaban detrás de él. Podía sentir el terror que los azotaba como agua hirviendo. El
pasadizo que había más allá era un callejón sin salida y, si los Caballeros Andantes caían
contra la masa de los azotados, los humanos serían pasto de los mutantes.
Las balas reactivas de su arma atravesaron a las criaturas, pero cada una de ellas que
mató estalló con una nueva vida temblorosa mientras corrientes zumbantes de moscas en
ciernes salían en masa para contaminar el aire. Las armas de rayos de Varren convertían
en polvo todo lo que tocaban, pero incluso él corría el peligro de verse superado.
—No puedo contenerlos por mucho más tiempo —gruñó el otro guerrero—. ¡Deja de
perder el tiempo como un novato y haz lo que tengas
que hacer! La capucha psíquica en la parte posterior de la cabeza de Ison brilló ante el
pensamiento no expresado en su mente. —Si lo uso aquí, los civiles estarán
en peligro. —¡Olvídate de ellos! —replicó Varren
—. ¡Solo hazlo! Maldito sea por tener razón. La mandíbula de Ison se tensó mientras
dejaba que su bólter colgara libremente en su correa, y juntó sus manos en un gesto
parecido a una oración. Pequeñas sacudidas de fuego blanco carmesí se acumularon en
la matriz de cristal de la capucha, creciendo para brillar por sus brazos, juntándose
alrededor de sus dedos. Las moscas voladas casi estaban sobre ellos ahora, y las pistolas
de Varren chisporroteaban con el calor acumulado.
Ison cerró los ojos y pronunció una frase mnemotécnica. En el nombre del ángel, te
castigo. Un destello cegador de relámpago rojo saltó de sus manos y
El arma psíquica hizo su trabajo, atomizó a los mutantes en una sola ola y los convirtió a
ellos y a su progenie de insectos en polvo negro. Cuando la explosión se desvaneció, la
ceniza oscura se depositó en la cubierta en una corriente profunda.
Varren concedió al enemigo el único honor que se le debía y escupió sobre la masa de
restos. Se giró y miró al joven psíquico. —Eres bueno para algo —admitió el ex legionario
de los Devoradores de Mundos, acercándose lo más posible a algo parecido al
arrepentimiento—. Estaba equivocado.
No puedes ser uno de Fulgrim, esos fanfarrones son inútiles. Se quedó
en silencio al darse cuenta de que Ison no le prestaba atención y miraba fijamente hacia
el pasillo.
—No me ignores, muchacho.
—Ison negó con la cabeza—. Algo más se avecina —murmuró el psíquico. Cuando la
advertencia salió de sus labios, el corredor que los rodeaba comenzó a vibrar.
El sonido era tan bajo y grave que a Varren le zumbaban los dientes en la mandíbula y,
a su alrededor, vio a muchos civiles tapándose la nariz y las orejas mientras la sangre
goteaba de los orificios. Se cerró la boca y activó los respiraderos de gas de los pantalones
de su serpentas, pero incluso mientras se enfriaba, sabía que no tendría tiempo para
pensarlo.
Desde el otro extremo del corredor surgió una sombra colosal y de bordes ásperos que
se extendía por todas las superficies. Zumbando como espadas sierra, era un enjambre
enorme y denso de moscas carroñeras. La masa de los insectos era lo suficientemente
grande como para deformar el metal en el lugar donde impactaba y contaminaba el aire
con un olor canceroso a cadáver.
Sólo una de las pistolas de Varren respondió al gatillo cuando lo apretó, ambas pistolas
todavía irradiaban grandes oleadas de calor que podía sentir a través de las palmas de sus
guanteletes. El único rayo de volkita atravesó el enjambre y mató a una parte, pero el resto
de la masa se agitó y se dividió en torno a la explosión.
—¿Tienes otro dentro? —gritó Varren, señalando con la cabeza hacia la capucha
psíquica de Ison. El guerrero más joven ya estaba reuniendo su poder sobrenatural
nuevamente, pero el brillo era más débil que antes y Varren sospechaba que
No los salve una segunda vez.

Devorado vivo por las moscas. No era forma de morir para el hijo de un gladiador. No había
sobrevivido a una amarga escalada hacia la madurez en Bodt, ni había soportado una guerra
brutal en Susa y Sha'Zik y la ruptura de sus propios juramentos solo para morir sin que nadie lo
notara en un túnel de plastiacero, rodeado de humanos que gemían. Entonces seguiría
disparando las armas. Decidió esto mientras los iconos de advertencia de sobrecarga en sus
empuñaduras brillaban de color carmesí. Sí. Seguiría disparando hasta que las armas en sus manos explotaran.
La llama Volkite consumiría todo.
—Es… todo una sola mente —oyó Varren murmurar al psíquico—. Un solo enjambre...
conciencia…'
—¡Entonces moriremos matándolo! —gritó y abrió fuego de nuevo.
—Hoy no, hermano —dijo por el comunicador—. ¡ Ten cuidado! Al otro lado del
pasillo, donde la pared de metal se convirtió en el casco más exterior de la construcción de la
Ciudad Andante, una reluciente hoja de espada atravesó el acero con un chirrido aullante.
Saltaron gruesas chispas amarillas cuando la hoja cortó una «V» de filo fundido y luego el arma
se retiró.
Ison ya estaba arreando a los civiles sobrevivientes de vuelta hacia el desgarro en la pared,
mientras dedos revestidos de ceramita tiraban del corte brillante y tiraban del metal hacia atrás
desde el exterior, como si estuvieran desollando la piel de un animal.
Una ráfaga de aire helado entró por el desgarro del casco y Varren vio la silueta de una figura:
un legionario de gris con una espada humeante en una mano y, sobre la cabeza, una coraza
con un águila imperial de bronce. —¡Sáquenlos de aquí! —gritó Nathaniel Garro, mientras
sacaba una bomba de fusión de un gancho que llevaba en el cinturón.
Varren soltó una carcajada salvaje y retrocedió, sin dejar de disparar, ignorando el dolor que
le quemaba los guanteletes. El enjambre se tambaleó, como si la masa de insectos sintiera lo
que estaba a punto de suceder. Fue el último en atravesar la grieta del casco y, cuando pasó
junto a Garro, el otro caballero andante le dio un puñetazo en la hombrera.
—Gallor está en la plataforma gravitacional —gritó Garro por encima del rugido del viento y el
zumbido estridente del enjambre, apuntando con su espada hacia abajo.
—¡Reagrupaos! ¡Estaré justo detrás de
vosotros! —Pero Varren aminoró el paso. Quería observar.
Garro accionó un interruptor en el dispositivo de fusión y lo arrojó de nuevo a través del
desgarro en el flanco de la Ciudad Caminante. El cilindro verde opaco desapareció en medio de
la horda de moscas carroñeras y detonó. El fuego amarillo pálido retumbó
a través del marco y la cubierta, y más tarde Varren juraría que oyó a los insectos gritar.
La Ciudad Caminante se tambaleó, varias de sus patas de apoyo tropezaron con las laderas de
una montaña empinada y, al otro lado de la gran plataforma móvil, capas de hielo y nieve
desprendida se desprendieron de la roca y chocaron con ella.
Con la cubierta temblando bajo sus pies, Varren y Garro corrieron los últimos metros hasta una
plataforma de servicio flotante que se cernía junto a ellos. Garro, que servía como Agentia Primus
de los Sigilitas entre los Caballeros Errantes, era el comandante de esta misión, y habría estado
en su derecho de castigar a Ison y Varren por casi dejarse matar, pero esa no era su manera de
ser. El antiguo capitán de batalla de la Guardia de la Muerte y el Héroe del Eisenstein no era
como los guerreros a los que Varren había servido en la XII Legión: nunca se dejaba llevar por la
ira, nunca se dejaba llevar por la furia cuando la razón también podía servir. Le había llevado un
tiempo acostumbrarse, pero en verdad siempre habría una parte de Macer Varren que esperaba
que la muerte lo encontrara.
Cuando su primarca y su legión rompieron su confianza en el Imperio, la negativa de Varren a

seguirlos hizo que el péndulo comenzara a oscilar en un reloj que contaba sus días.
Subió a bordo de la plataforma gravitacional sobrecargada y chisporroteante, divisó a Helig

Gallor, otro caballero andante de la antigua legión de Garro, en los controles y le hizo un gesto
con la cabeza. ¿Garro, Ison y Gallor pensaban en su época como Varren pensaba en la suya?
Sus labios se abrieron en una sonrisa salvaje. Probablemente estaré muerto antes de tener la
oportunidad de preguntarles.
—¡Vamos! —gritó Garro, y la plataforma salió disparada hacia adelante, subiendo y rodeando el
barrio oriental de la Ciudad Caminante.
Varren apartó de su camino a unos cuantos civiles que gemían para poder ver mejor la
metrópolis. Calculó que más de un tercio de la ciudad estaba en llamas, aunque era difícil estar
seguro de si el humo negro que veía provenía de una conflagración o si se trataba de más del
gigantesco enjambre de insectos. La construcción en movimiento había perdido una pata en el
lado oeste y parecía estar avanzando a trompicones en un rumbo descontrolado. Delante de ella,
las paredes de un valle de lados empinados se estaban estrechando.
—¿Nos estamos retirando? —preguntó Varren al aire. Miró al puñado de civiles—. Es una
cantidad lamentable para contar como rescatados. —Nos estamos
reagrupando —replicó Garro, mientras Gallor acercaba la plataforma gravitacional.
—Mira allí —dijo, y volvió a señalar con su espada de energía. Varren divisó el objetivo de
inmediato: una imponente columna de oscuridad reluciente que no se movía como el humo.
Mientras observaba, el legionario vio que el enjambre se espesaba y se solidificaba. —Está

tomando forma... —Miles
de millones de esas moscas carroñeras, fusionándose —dijo Ison—. Tengo una idea de la
intención del enemigo. —Miró a Garro—. No te gustará. Varren sintió una sacudida de fría
comprensión. —Va a infestar la maquinaria de la ciudad, al igual que se reprodujo dentro de
la mosca. —El Devorador de Mundos lo tiene —asintió
Ison.
Gallor frunció el ceño. —¿Pueden hacer
eso? —Los hemos visto cooptar formas orgánicas —dijo Garro con gravedad—. Y corromper
las inorgánicas. No dudo de que estas cosas tengan el poder de hacer más. —Se volvió
hacia Gallor—. ¡Helig! Encuentra un lugar donde dejarnos, luego dale los controles a uno de
los civiles. Varren mantuvo sus ojos en la forma
de enjambre. —Entonces, ¿cómo lo matamos? Sacudió sus pistolas con irritación. Ahora
eran casi inútiles para él, así que las dejó caer y sacó su espada.
—En medio de todo esto está la primera víctima de las moscas carroñeras, el primer
humano que infectaron —dijo Ison—. Siento la malignidad en el núcleo, como un corazón
latiendo averiado. Matamos a ese... —
¿Y ese será el final? Gallor no parecía convencido, y Varren compartía su escepticismo.
—Lo averiguaremos —dijo Garro, y luego esbozó una sonrisa de humor negro—. Después
de todo, todavía estamos escribiendo el libro sobre este tipo de guerra. —No
quiero morir antes de llegar a la última página —dijo Ison.
—¡Ja! —replicó Varren—. ¡Habla por ti mismo!
Haga clic aquí para comprar The Buried Dagger.

UNA PUBLICACIÓN DE LA BIBLIOTECA NEGRA
Publicado por primera vez en Gran Bretaña en 2019.

Esta edición de libro electrónico fue publicada en 2019 por Black Library, Games
Workshop Ltd, Willow Road, Nottingham, NG7 2WS, Reino Unido.
Producido por Games Workshop en Nottingham.

Ilustración de portada de Neil Roberts.
Ilustración interior de Mikhail Savier.
The Solar War © Copyright Games Workshop Limited 2019. The Solar War, GW,
Games Workshop, Black Library, The Horus Heresy, el logotipo del ojo de The Horus
Heresy, Space Marine, 40K, Warhammer, Warhammer 40,000, el logotipo del
águila bicéfala "Aquila" y todos los logotipos, ilustraciones, imágenes, nombres, criaturas,
razas, vehículos, ubicaciones, armas, personajes asociados y sus semejanzas
distintivas son marcas comerciales o marcas registradas, y/o © de Games Workshop Limited,
registradas de forma variable en todo el mundo.
Reservados todos los derechos.
Un registro CIP de este libro está disponible en la Biblioteca Británica.
ISBN: 9781780307817
Esta es una obra de ficción. Todos los personajes y acontecimientos retratados en este libro
son ficticios y cualquier parecido con personas o hechos reales es pura coincidencia.
Ver Black Library en internet en blacklibrary.com
Descubre más sobre el mundo Warhammer de Games Workshop y el universo Warhammer

40,000 en gamesworkshop.com
A todos los que habéis llegado hasta el final con nosotros, lectores, escritores, artistas y
creadores.
Y a todos aquellos que desearíamos que todavía estuvieran aquí para verlo.
Licencia de libro electrónico
Esta licencia se realiza entre:
Games Workshop Limited opera como Black Library, Willow Road, Lenton,
Nottingham, NG7 2WS, Reino Unido (“Black Library”); y
(2) el comprador de un producto de libro electrónico del sitio web de Black Library
(“Usted/usted/Su/su”)
(conjuntamente, “las partes”)
Estos son los términos y condiciones que se aplican cuando usted compra un libro
electrónico (“ebook”) de Black Library. Las partes acuerdan que, a cambio de la tarifa que
usted pagó, Black Library le otorga una licencia para usar el libro electrónico en los siguientes
términos:
* 1. Black Library le otorga una licencia personal, no exclusiva, intransferible y

libre de regalías para utilizar el libro electrónico de las siguientes maneras:
o 1.1 almacenar el libro electrónico en cualquier número de dispositivos electrónicos

y/o medios de almacenamiento (incluyendo, sólo a modo de ejemplo, computadoras
personales, lectores de libros electrónicos, teléfonos móviles, discos duros portátiles,
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o 1.2 acceder al libro electrónico mediante un dispositivo electrónico apropiado y/o a

través de cualquier medio de almacenamiento apropiado; y
* 2. Para evitar dudas, usted SÓLO tiene licencia para usar el libro electrónico como se describe
en el párrafo 1 anterior. NO puede usar ni almacenar el libro electrónico de ninguna otra manera. Si lo
hace, Black Library tendrá derecho a rescindir esta licencia.
* 3. Además de la restricción general del párrafo 2, Black Library tendrá derecho a rescindir
esta licencia en caso de que usted utilice o almacene el libro electrónico (o cualquier parte
del mismo) de cualquier forma que no esté expresamente autorizada. Esto incluye (pero
no se limita de ninguna manera a) las siguientes circunstancias:
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empresa, individuo u otra persona jurídica que no posea licencia para usarlo o almacenarlo;
o 3.3 imprimir y distribuir copias impresas del libro electrónico a cualquier empresa,
individuo u otra persona jurídica que no posea licencia para usarlo o almacenarlo;
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cualquier cambio en cualquier tecnología de protección de copia que pueda aplicarse al libro
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jurisdicción de los tribunales de Inglaterra y Gales.
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en la ley, entonces dicha parte será eliminada y reemplazada con un texto que sea lo más cercano
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La concesión de una licencia por cualquier motivo no se considerará en ningún caso una
renuncia a sus derechos y, en particular, Black Library se reserva el derecho en todo
momento de rescindir esta licencia en caso de que usted incumpla la cláusula 2 o la cláusula 3.

The Solar War John French (179 356)

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la oscuridad y ella tenia…

Ella no podía mirar hacia arriba.

—Y todos los humanos siempre toman la misma decisión... —Algo afilado se

“Siempre elegís escuchar a los ángeles amargos de vuestros corazones…” No podía

­¿Eres de Terra?­preguntó el muchacho.

Las alarmas sonaron por todos lados.

El guardaespaldas se giró y cerró la puerta con llave.

—Considera que ese es el límite de mi bondad. —

¿Habría una guerra si Él protege?

Su esposa se encogió de hombros.

—Si no existiera la oscuridad y la posibilidad de perder, ¿qué necesidad habría de que Él

«¿Sólo confiar?», había preguntado. «Eso no parece gran cosa». «Lo

Aksinya no se detuvo. Su primer disparo alcanzó al soldado vestido de carmesí en el pecho. El

Mersadie miró al guardaespaldas a los ojos. Había marcas de quemaduras en la ropa de

—¡Vamos! —gritó Aksinya y volvió a disparar hacia la puerta.

en su cráneo. Sintió que iba a vomitar.

Las luces de la cerradura de la puerta distante parpadearon y se pusieron verdes. El paso de

Vamos por ti… Lo sabemos… Estamos aquí para ti…

Ella se levantó a medias. Mori la tiró hacia atrás.

Cráneo con venas negras de la Subseñora Koln.

La nieve hierve en el cielo negro mientras el anciano comienza a escalar la montaña.

Él se empuja hacia arriba.

sol irradiado, un ópalo gris.

El anciano toma el cuenco con un gesto de la cabeza y comienza a comer. El hombre de

«¿Todavía podemos ganar esto?», pregunta Malcador.

La oscuridad se apresura a reclamar el lugar que dejó.

Barcaza de batalla Ankhtowe, Supra­Solar Gulf

particularidades que será necesario tener en cuenta en la numeración de la formulación final.

—Lo sé —dijo Ignis, mirándolo con una expresión completamente inalterada.

Buque de carga Antius, Golfo Joviano

La puerta se abre de golpe.

Pasos pesados de metal sobre metal.

—Loken —dijo—, son civiles. —Puedo dar fe de

Ella abrió los ojos.

Se arqueó y vomitó. La luz roja parpadeaba en el pasillo.

Por un momento las paredes y el suelo flotaron y se deformaron.

tripulación, entonces esto es una tumba. —

—Eso no te detuvo antes. —Ahora sí.

—Mediodía —susurró—. Mediodía... ¿no? —Está

Demonio… una palabra antigua pero que, no obstante, era cierta.

La Falange, la órbita alta terrestre

mentes eran su única preocupación. El tiempo se había convertido en divisiones de mantenimiento de

Barcaza de batalla Monarca del Fuego, órbita alta de Urano

Los perseguidores de Oberón los persiguieron, suplicando, maldiciendo y llevando consigo la

Bastión Bhab, El Palacio Imperial, Terra

—Han fracasado —dijo Jaghatai Khan—. Horus ha fracasado. El

—El Fabricador General se enterará de esto y presentará objeciones —dijo Kazzim­Aleph­1

—Pero espera, hermano —dijo Sanguinius—. Muévelo a Marte o a la Luna y el enemigo en

«¿Para qué?», preguntó el Khan.

Buque de carga Antius, Golfo Joviano

La sala de prácticas del Espíritu Vengativo la miró, desarrollándose a partir de su memoria

Maloghurst se interpuso entre Loken y la puerta. Si Loken quería detener a Maggard y a

—Yo era ayudante de un comerciante de cinturones —dijo—. Conozco

Bloque de viviendas 287, Meseta de viviendas de trabajadores 67, Terra

No fue real… Solo un sueño… Solo un sueño…

En el sueño, él estaba parado frente a la puerta de su unidad habitacional.

—Hijo, por favor…

Pero allí estaba ella…

¿Eres de Terra?preguntó el muchacho.

Barcaza de batalla Ankhtowe, SupraSolar Gulf

—El Fabricador General se enterará de esto y presentará objeciones —dijo KazzimAleph1

Chi32Beta hizo una pausa.