Sophia, Alexia e o mundo além daqui

© Jaguatirica 2016

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Sindicato Nacional dos Editores de Livros,

rj

B449s

Bernsau, Brenda

Sophia Alexia e o mundo além daqui / Brenda Bernsau. - 1. ed. - Rio de Janeiro : Jaguatirica, 2016.

304 p. ; 21 cm.

isbn

978-85-5662-035-4

1. Ficção brasileira. 2. Ficção fantástica brasileira. I. Título.

16-35862

cdd

: 869.3

cdu

: 821.134.3(81)-3

31/08/2016 05/09/2016

Jaguatirica

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À minha mãe, pelo apoio irrestrito.

Aos autores clássicos da fantasia, que, apesar da minha pequeneza, permitiram meus sonhos e inspirações através de suas obras e ensinamentos.

índice

O vento para além daqui

Por via das dúvidas

Indo de queda em queda

De pulo a Zaratan

Asas, para que te quero?

Aprender-ensinar

Caindo das nuvens

Sem luzes de dúvidas

Ganhar a paz

Feito Catoblepas em labirinto

No meio do caminho tinha um Nurikabe

Ao Deus dará

Agora é que são elas

Varinhas de Luz

De pedra e cal

Dar a vareta por cima

Balacobaco

Pique-bola

Tábula alta

Pó de ouro e chuva de Serpente do Arco-Íris

Rima lá acima

A chave não guardada a sete chaves

O triste quase fim

Desencorajando o medo

Chave de sol

Viver, reviver e o elo

O vento para além daqui

Como se ela pudesse mesclar-se à paisagem, lá estava, sentada e serena. Ao longe, sua observadora parecia apreciar uma obra de arte plástica, cujas molduras eram as bordas de suas vistas. Apenas as eventuais ofegadas de brisas cansadas geravam algum movimento naquele cenário. Via a criança, instalada no relevo do gramado, avizinhada por uma cerejeira de róseas pétalas primaveris; não sabia dizer ao certo se o que contemplava era composto por pinceladas de solidão, ou se a paisagem lhe era amiga.

À memória da mulher, vieram os relatos dos aldeões mais próximos — os quais, ainda assim, não eram verdadeiramente próximos. Eles diziam que aquela criança era mal agourada. As falas mais precisas ficavam entre julgá-la como assombração ou espécie de entidade amaldiçoada. De fato, era tão expressiva a hesitação manifestada pelos moradores locais em relação àquela menininha, que esses sequer permitiam que seus caminhos tomassem rumo próximo ao de sua casa. Achavam que ela os contagiaria com seu suposto infortúnio. Mas, é claro, a forasteira logo tratou de atribuir todas essas ideias à superstição infundada de um povo acanhado.

O que não a impediu de titubear por um instante. Repreendeu-se em seguida. Quanta bobagem! Aquela não seria a primeira vez que estaria a ver Sophia. Havia tempo, é verdade. Coisa de quatro ou cinco anos. Mas a menininha sempre fora aquela pétrea quietude, que parecia não ter interesse em outra coisa senão no que seus olhos absorviam da paisagem. Não era fantasma algum, com certeza. Conscientizando-se disso, a mulher prosseguiu.

Olhou à sua direita, a casinhola pairava lá, desolada e amadeirada como sempre; logo à sua esquerda, uma fileira de árvores percorria caminho até a beirada, em proximidade à criança. Tudo demasiadamente bucólico para o seu gosto. Retomou o foco na direção de Sophia. A cada passo, um galho parecia derramar-se e interpor-se em seu caminho; não era exatamente uma amostra de recepção cordial. Isso prosseguiu até o instante em que encurtara de modo considerável a distância até seu alvo; já havia ali três ou quatro passos livres de barreiras naturais, quando viu algo despencar diante de si. Caiu como fruta estragada, mas era um tanto grande; emitiu um som horrível e estrídulo e, assim que pousou, aderiu uma postura retorcida, que sugeria qualquer coisa de monstruosidade.

A mulher caiu sobre a relva, haurindo pavor diante da figura à sua frente. Um fantasma! Foi o que seus impulsos a fizeram crer a princípio, trivializando seu próprio raciocínio. Apenas quando ela já se erguia e seu corpo apressava-se em correr, a razão ressurgiu para impor seu veredicto. Não era um fantasma, havia outra criança, é claro!

— Alexia, isso é jeito de receber uma visita? — resmungou a já assenhorada mulher. — Não é à toa que esse fim de mundo inteiro tem vocês duas em tão baixa estima.

Teve como resposta não mais do que um sorriso que, de tão amplo, exibia quase que orgulhosamente toda a dentição. O semblante da outra revirou suas rugas contidas para mostrar melindre e fitou-a por um instante. Mas logo ficou evidente que nenhum gesto carrancudo intimidaria aquela criança.

— Você se lembra de mim, não lembra? — verificou a mulher.

— Você é a vovó da vovó, não é? — o sorriso persistia pendurado à face.

— Eu...? Ora, criança endiabrada! Sou a irmã da vovó de vocês — realçou as aspas com sinal feito ao ar; a voz encrespada a imitar a irregularidade de sua pele.

— Já se vê que não tem respeito algum.

Rebentaram risos por entre os lábios de Alexia, e logo vieram as gargalhadas. A senhora tomou aquilo como afronta, projetando o beiço franzido e segurando o quadril. Pensou em iniciar um discurso disciplinador, mas se deteve. Certamente só estaria a agravar as coisas. Conhecia muito bem aquela espécie de criança traquinas. Além do mais, tinha algo importante para tratar.

— Aquela sentada ali — apontou com o queixo — é sua irmã, certo? Ela está bem? — achou pertinente averiguar, dobrando as sobrancelhas.

— Ah, Sophia, ela faz essa mesma coisa todos os dias — espiou Alexia. — Fica lá, parada. Depois tenta consertar a caixinha de música que a vovó nos deu. Mas ela nunca consegue.

— Caixinha de música — repetiu meditativa, como que para si.

A voz silenciosa da intuição soprou algo ao ouvido de Alexia, e lhe deixou em estado de alerta. Era natural estar ressabiada. Sua avó falecera há pouco e, até então, era a única que havia prestado carinho e cuidado, tanto a ela quanto à sua irmã Sophia. Nunca conheceram seus pais e os aldeões em nenhum momento se mostraram simpáticos. Agora, mais do que nunca, tinha de ter toda precaução possível para com estranhos.

— O que a senhora faz aqui? Já não aparecia há um tempão.

— Pois sim, eu estive muito ocupada. Aliás, eu estou sempre muito ocupada — puxou um sorriso. — Mas agora as duas pimpolhas precisam de mim. Veja só, duas criancinhas abandonadas num fim de mundo que nem esse. Vocês precisam de um lar decente. E de bons modos. E de afazeres mais interessantes, convenhamos.

— A senhora sabe como a vovó me chamava? — indagou a criança, ignorando por completo o que a outra lhe falara, tal como esquecendo-se inteiramente de sua postura precavida. Era instável assim e, agora, sorria como de costume. — Ela me chamava de Coelha, porque os meus dentes da frente foram os últimos a cair, e eles eram grandes. Grandões, que nem de coelho mesmo! Mas depois que eles cresceram de novo, eles ficaram menores, olha...

Alexia projetou-se em direção à senhora, para exibir adequadamente aquilo de que falara. Ato incômodo para a outra, que recuou alguns centímetros e remexeu os olhos. Com a imposição de sua voz um tanto encarquilhada, todavia possante, tentou se impor.

— Por que não chama sua irmã, queridinha? Eu tenho um presente para vocês.

A expectativa de receber algo acendeu faíscas sobre o semblante de Alexia. Estufou as vistas e entreabriu a boca, indo correr cheia de pressa até sua irmã. Sophia respondeu de maneira um tanto sonolenta, como se tivesse sido recém-acordada. Chegou a coçar os olhos e, pacatamente, olhou por cima do ombro quando foi apontada a senhora. Alexia lhe falou um bocado de coisas, que àquela distância não podiam ser compreendidas. Sophia pouco respondeu mas, por fim, tomou sua caixinha de música e se levantou.

Ainda que sustentasse um semblante preguiçoso, a menininha mostrou-se muito educada, tendo inclusive se empenhado em desferir um sorriso, que, infelizmente, acabou não lhe esplandecendo os beiços. De qualquer modo, ensaiou uma vênia e encheu a voz de doçura.

— Dona Prisca, seja bem-vinda. Vovó sempre falou muito sobre a senhora.

— Nunca muito bem, eu imagino — concluiu.

— Ao contrário. Só tinha elogios.

— Bem, de que importam as palavras, afinal? — sorriu Prisca, mesmo que sua expressão não fosse esculpida por outra coisa que não amargura. — Sophia e Alexia, as duas menininhas já tão crescidas. Fico feliz de ver que minha irmã as criou bem. Isso muito me preocupava. Ela era uma ótima pessoa, isso é inegável, mas coração mole em excesso. Sempre tão disposta a resolver a vida dos outros. Enfim, não foi para falar de minha irmã que eu vim até aqui. Como eu disse, tenho um presente. Acho que vai agradar especialmente a você, Sophia.

— Fico feliz por isso. A senhora quer entrar?

Sophia apontou sua casa, aquela choupana de aspecto quase abandonado. Prisca tratou de esconder a repulsa de sua cara.

— Não, queridinha. Obrigada, mas não é necessário. Olha, tome aqui.

Revirou sua bolsa, o que lhe exigiu mais tempo do que previra. As crianças já se entreolhavam, quase como que incrédulas que sairia algo interessante de lá. Mas após alguns minutos, Prisca alcançou o que desejava e, com sorriso triunfal, ofereceu a Sophia uma chave dourada, de corpo longo e esfera adornada por uma série de filamentos metálicos.

— Isso é perfeito! — exclamou Alexia. — Agora a gente pode brincar de arremesso de chave, de pique-chave, de beber água da mangueira de chave, ou de todas as outras brincadeiras que precisem de duas chaves.

— Não! — admoestou a senhora. — Isso não é de brincar.

— Então, não é de presentear — resmungou a mais agitada. — Podemos continuar brincando com a chave de casa.

— Ponha essa caixinha de música para tocar — ordenou Prisca.

— Eu bem gostaria, mas ela não funciona.

Dando corda às engrenagens, Sophia comprovou a ineficácia do artefato. O mecanismo travava e as peças não lhe respondiam. A senhora felicitou-se, um sorriso raposino lhe preencheu a feição. Agachou-se perante as duas crianças e tomou de Sophia a caixinha de música. Ambas se puseram em alerta, mas não reagiram.

— Ela funcionará — declarou a anciã.

Virou o aparato e descartou sua base. Era fundo falso. No centro, desvelava-se um orifício cujo desenho era condizente com o formato do dente da chave que portava. Introduziu-a então, e o clique resultante da virada evidenciou o encaixe perfeito. As irmãs oscilavam entre estado de perplexidade e de curiosidade; Alexia chegava a se esticar em direção ao artefato. Quando satisfeita, Prisca devolveu o objeto a Sophia.

— Tente mais uma vez — sugeriu-lhe. — Eu destravei seu dispositivo.

Sophia vacilou. Teve de buscar consentimento em Alexia, que logo o deu, com certa urgência, inclusive. Nunca haviam escutado a melodia entoada por aquele utensílio. Ele sempre pairara sobre o criado-mudo de sua avó e, desde suas primeiras lembranças, esteve disfuncional. Não entendiam porque ela o guardava, tampouco porque ela dispensava sobre uma mera caixinha de música quebrada tanto afeto. Quem sabe ouvir a canção segredada ao interior daquela peça de carvalho azulado não as ajudasse a entender?

Tomando a manivela, Sophia voltou a girar e logo impeliu o mecanismo. Uma roda solar metálica ergueu-se e insinuou dança. Foram três notas, finas e balsâmicas. A primeira de acuidade sutil, a segunda de tom mais sóbrio e profundo, a terceira mediana, como cerne melódico absoluto. Foi isso.

Se a engrenagem emperrou, as irmãs não saberiam dizer. Prisca, por sua vez, parecia ter sua própria teoria. O fato incontestável foi o de que, repentinamente, o vento, que por lá perambulava em forma de brisa, tomou corpo e engoliu todos os demais sons que haviam em seu caminho. Num piscar de olhos, compôs-se ali o prenúncio de uma tempestade. Sophia teve de abraçar sua caixinha de música, para que não a perdesse para o vendaval. Da mesma forma, Alexia entrelaçou-se à irmã com o braço canhoto e prendeu-se ao galho de uma árvore com o destro.

Tudo, como que pego desprevenido, parecia não conseguir oferecer suficiente resistência à brutalidade atmosférica. O mundo estava prestes a ser arrancado e arrastado. As três tinham de apertar os olhos para que esses não se ferissem, e, quando ameaçavam reabri-los, faziam-no de modo acanhado. Assim, quando Sophia apontou brevemente as vistas a Prisca, viu-a sorrir em ufania; mais parecia que o estrondo daqueles ares cortantes eram os sons de sua gargalhada. A menininha se encolheu no abraço da irmã.

Mas isso não adiantaria muito. A agitação era demasiada para a miúda mão de Alexia. Ela pleiteou, é verdade, mas a palma já estava ferida pela casca enrugada da árvore. Finalmente, após uma lufada atingir diretamente as duas irmãs, a criança não resistiu e viu-se obrigada a deixar escapar o ramo. A dupla, em uma sequência de cambalhotas, foi conduzida por entre as saliências do terreno até o umbral da própria casa. Envolvidas e enroladas, colidiram com a porta e acabaram por entrar. Isso, porém, não lhes garantiu qualquer salvação.

A choupana, sendo frágil e rústica, era tão acometida pela soberania do vento quanto todas as demais coisas daquele cenário. As madeiras estalavam continuamente, executando uma sinfonia cacofônica. Elas rachavam, cedendo pouco a pouco; as frestas entre cada ripa se deixavam alargar; parecia questão de tempo até aquilo tudo desmontar.

No momento em que ambas esbarraram à entrada, a caixinha de música escapuliu do colo de Sophia e precipitou-se para debaixo de uma mesa — que, juntamente com o armário, compunha todo o mobiliário daquele cômodo. Numa ação impensada e descuidada, a criança desvencilhou-se do acolhimento da irmã e arremessou-se em direção ao artefato. Alexia, temerosa, proferiu grito tão alto, que pôde ser ouvido mesmo em meio à turbulência.

O vento arrancou o alicerce da terra, feito punho desenterrando a raiz de uma planta pequenina. A casinhola, assim, tombou e começou a rolar. Sophia e Alexia foram tragadas sem poderem resistir; vertidas sobre a parede, em seguida, sobre o teto, e assim por diante, rolando por toda a casa. Não terem sido acertadas pelos móveis, ou pelo vaso de flores, ou pelos livros do armário, foi verdadeiro feito — principalmente para a inepta capacidade física de Sophia. Boa sorte era contar com a perícia de Alexia, que agilmente puxava-a para cá e para lá, fazendo-a safar-se dos perigos.

A casinha parou. Quando o fez, estavam atracadas ao chão, e o movimento as levou em queda direta contra o teto. O vento se foi tão inesperadamente quanto veio, o que as deixou céticas. Já não podiam mais confiar no acaso. Ainda assim, o zelo de Sophia para com a caixinha se manifestou após alguns segundos. Ela estava por todos os cantos, espedaçada às suas menores pecinhas. A menina saiu a catar uma por uma e, assim que Alexia percebeu o que se passava, pôs-se a auxiliá-la.

Já haviam recuperado boa porção do artefato quando, através da janela, Alexia viu lampejar um semblante curioso. Certamente, não pertencia à senhora, mas não pôde verificar muito mais do que isso.

— Tem alguém lá fora, vou ver quem é — anunciou, já entregando os fragmentos recolhidos à irmã e pondo correria aos pés.

Acontecia que a distância entre o teto — onde pararam — e a maçaneta era ostensivamente maior do que aquela entre o piso e a maçaneta. Alexia freou ao se dar conta disso, mas logo concebeu um meio, e foi logo à ação. A mesa havia sido arremessada à quina oposta à da entrada. Alexia conseguiu reposicionar os pés do móvel ao assoalho, ainda que produzindo estardalhaço, mas movê-lo até a porta seria um tanto mais custoso.

— Ei, Sophia — chamou-a, com a voz mastigada em decorrência do esforço que fazia em vão — por que não vem aqui me dar uma ajuda?

A irmã trabalhava na reconstrução do artefato musical. Parecia completamente absorta.

— Eu já vou — respondeu a menininha, sem tê-la ouvido, de fato.

— É sério. Eu preciso de você aqui, anda.

A resposta obtida fora a mesma. Após um suspiro conformado, Alexia desistiu de ser ajudada e resolveu que ela era quem devia ajudar. Não sem muitos protestos: — Eu vi alguém, não era alguém que nem eu e você. Era alguém diferente! Se eu não encontrar mais, isso vai ser culpa sua! Está pronta para viver com essa culpa?

Mas Sophia não se deixava abalar; manteve-se dedicada.

— E se a caixinha de música da vovó não voltar a funcionar? — perguntou, entristecida.

— Ela nunca funcionou, Sophia — pontuou Alexia.

— Ela funcionou. Agora há pouco, ela funcionou. Você viu, a Prisca também.

Três notas, três semínimas, que pouco ocuparam do tempo e logo foram eliminadas pela incompreensível ventania. Não era o bastante para afirmar que, em algum momento, a caixinha de música pôde ser tida como operante. Mas Alexia entendia a importância que aquele artefato tinha para sua irmã, e o quanto acreditar naquilo envolvia Sophia no acolhimento de sua falecida avó. Ouvir aquelas notas não lhe era simplesmente ouvir uma agradável melodia, mas escutar as ternas canções que aquela senhora tantas vezes lhe entoara. Por isso, Alexia desistiu das objeções, apenas abaixou a cabeça e ajudou a irmã a remontar o objeto.

Como o estrago havia sido maior em aspecto do que em funcionalidade, o rearranjo se mostrou possível. Ainda assim, para duas crianças sem qualquer tarimba, aquilo foi obra para se orgulhar; um sentimento de vitória apossou-se delas: trocaram sorrisos de satisfação e quiseram se abraçar, mas, antes que se circundassem, os olhos de Alexia capturaram novamente aquela inusitada figura por detrás do vidro da janela.

— Ali, ali! De novo, olha! — cobrou novamente o testemunho de Sophia.

Assim que sua irmã se virou, no entanto, a imagem do efêmero visitante se desfez, como se não fosse mais que alucinação. Os olhos de Alexia, porém, não desistiram. A criança levantou-se e, recusando-se a perdê-lo de novo, tentou abrir o vidro da janela; mas acabou deparando-se com o mesmo inconveniente da porta. A alça metálica estava fora de seu alcance.

— Vamos pegar a mesa — decidiu Alexia.

Esforçaram-se um bocado, e acabaram por conseguir arrastar o móvel. Ainda tiveram de somar à altura de uma cadeira e então, depois de alguns saltinhos, Alexia conseguiu pendurar-se à argola da janela e virá-la. Pediu à irmã que a empurrasse para fora, e ela obedeceu.

Na hora de pular, sabendo que Sophia se poria indecisa, decidiu puxá-la pela blusa com a mão livre e desprendeu a outra da argola. As duas foram de encontro ao chão.

— Por que você fez isso? — resmungou Sophia, a expressão trêmula em ameaça de choro.

— Para, maninha! Não dava para descer. Se dependesse de você ter coragem, a gente não ia pular nunca.

Aquilo era verdade e Sophia aprendera muito bem que não se devia contestar os fatos, ainda que suas essências fossem, por vezes, subjetivas.

Seja como for, estavam as duas do lado de fora e surpreenderam-se um tanto quando, ao analisar a paisagem, perceberam que tudo se encontrava intacto. A tempestade, tão vigorosa, não havia ferido em nada a natureza. Também estranharam o fato de que Prisca não estava em parte alguma. Sophia preocupou-se, mas Alexia não queria saber.

— Ela está bem, com certeza. Ninguém vive por tanto tempo sem saber se cuidar. Vamos procurar a pessoa que eu vi.

Bastou dizer isso para que uma voz, pontiaguda como lâmina, cortasse os ares e atingisse os ouvidos das irmãs.

— Ora essa, que vão procurar por essa tal fulana, uma ova. Pois vão é tirar uma boa pestana, que já se passa da hora da sesta.

Olharam para trás e viram a criatura cuja altura não ultrapassava a delas. Tinha a pele da cor da madeira do mogno, os olhos da cor do céu quando limpo e os cabelos dourados. Carregava um báculo, cujo topo era uma esfera nodosa e, no antebraço, deixava pender uma cesta. Na boca, os caninos prolongavam-se sobre os lábios inferiores.

— Era você! — apontou Alexia esfuziante e, em seguida, voltou-se à irmã: — Era ela! Foi ela que eu vi pela janela.

— Vixe, do que essa praga de gafanhoto está falando? Não se faz hora de ficar parada em frente a essa árvore esquisita aí, não — apontou o cajado em direção à casinhola. — Agora se faz hora é de fechar esses coquinhos, que as duas miudinhas têm nessas carinhas.

— Coquinhos? Ela está falando dos nossos olhos? — interrogou Alexia à sua irmã, que não soube responder apropriadamente.

— Ô, miudinha abestada! É claro que eu estou falando dos olhos, do que mais? Estão vendo o Primeiro Sol já se entardecendo? Pois é essa hora que as miudezas de todas as bandas têm de tirar uma pestana.

Quando a entidade apontou para o céu, referindo-se ao Primeiro Sol, os olhares das irmãs, ainda que ofuscados, incharam-se em surpresa. Havia motivo para aquele ser o Primeiro Sol: havia um segundo. Ambos compartilhavam a regência celestial, vívidos, orgulhosos de seus fulgores avermelhados. De algum modo, aquilo não parecia gerar mais calor ou desconforto, ao contrário, havia um frescor aprazível, como se uma constante sombra arbórea as acolhesse.

— Quando esses sóis foram parar aí? — indagou Sophia, com a palma da mão a escudar as vistas.

— Essas bolinhas amarelas estão aí desde sempre, miudinha — respondeu.

— Isso quer dizer que nunca teve essa de hora de tirar sesta — protestou Alexia.

— Ô, abestada! Ponha fé no que a Jaci Jaterê aqui diz, é bom que as duas miudinhas sosseguem o facho duma vez. Não se avexem, que Jaci Jaterê tem a solução. Tomem do meu fruto, que o fruto de Jaci Jaterê, de tanta doçura, vai pôr cochilo nesses coquinhos.

Escorregou a alça de seu balaio pelo braço, removeu o lenço que o cobria e o sacudiu quando virado. Contrariando a expectativa das irmãs, nada caiu de lá. Mas isso, a princípio. A feição da entidade já expunha impaciência quando de lá tombaram alguns filhotes de muitas espécies animais, todos adormecidos em aspecto risonho. Entre eles destacou-se uma criatura de cerca de dois metros — e isso porque, não era mais que bebê. Sua grandeza era toda recoberta por uma pelagem castanha desgrenhada; sua face não contava com nada mais do que um olho; sua bocarra se encontrava no abdome, tendo forma perpendicular.

— Ô, desgraceira! Pelas ervas que nos dão o chá! Parece que Jaci Jaterê está sem suas frutas, miudinhas. Por que as duas não vão buscar um bocadinho mais?

— Nunca deixe para fazer amanhã o que pode ser feito depois de amanhã — manifestou-se a encorpada criatura que havia caído do cesto.

Ao que Jaci Jaterê respondeu com um cocorote de seu cajado, obrigando-a a retornar ao estado de inconsciência.

— Ô, tome sossego, diacho! Coisas ruins de se aquietarem esses Mapinguaris, pelas ervas!

Alexia achou muita graça naquilo tudo e apenas conteve o riso às bochechas infladas por não querer ser a próxima a ter a cabeça bordoada. Sophia, ao contrário, achou que aquilo fora mais rude que o necessário e quis fazer uma observação, mas, em seguida, pensou melhor e concluiu que aquilo era aceitável para o contexto daquelas duas criaturas estranhas.

— Eu preciso das frutas mais docinhas — Jaci retomou a fala. — Docinha como confeito confeitando colmeia melificada. Nem mais, nem menos, nem mais ou menos. Se as miudinhas não se amuarem, é só se aviarem até os pomares do Oeste, fazendo o favor, viu? Enquanto isso, eu me quedo por essas bandas mesmo e faço o preparo da poção.

— Nunca deixe para desfazer amanhã o que pode ser desfeito hoje — voltou a proferir o Mapinguari, erguendo a compridíssima garra de seu indicador, em sonolenta postura de entendido.

Novamente, o bordão de Jaci Jaterê desceu sobre a cabeça caolha da criatura. Ela cambaleou e, ainda que seu solitário globo ocular tenha vagueado de lado a outro, sua percepção não se apagou; apenas, talvez, tenha desbotado um tanto.

— Desfazer para amanhã o nunca que hoje pode ser desfeito — tentou repetir sua citação anterior, porém estava mais confuso que o necessário.

— Vão, miudezas, e não se remanchem, viu? — ordenou, ao passo em que atacou novamente a cabeça da agigantada criatura, que, agora sim, resolveu voltar à sesta.

Parecia ser bastante conveniente obedecer a Jaci Jaterê. Primeiro, porque, provavelmente, se elas não adormecessem em decorrência do consumo das frutas, elas o fariam em decorrência de uma bordoada. Definitivamente, comer um pomo representava opção mais apetitosa. Em segundo lugar, ambas queriam explorar aquelas terras que eram encimadas por dois sóis e tinham Mapinguaris e alguém que trajava ervas-mate como Jaci Jaterê. Tudo isso foi intercomunicado através de uma breve troca de olhares.

Por via das dúvidas

Foram-se as menininhas, correndo que só. Obedecendo à indicação de Jaci Jaterê, percorreram um bocado de grama rente, que, em seguida, desembocou numa floresta. Lá, desenhava-se uma trilha bem demarcada por entre a vegetação. Era rudimentar, feita em terra, mas isso apenas em seu começo. Conforme as irmãs progrediam, seus olhos observaram como,