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    Cronoanatomias De Meus Encantos
    Cronoanatomias De Meus Encantos
    Cronoanatomias De Meus Encantos
    E-book216 páginas1 hora

    Cronoanatomias De Meus Encantos

    De Claudionor Aparecido Ritondale

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    Sobre este e-book

    Cronoanatomias de meus encantos é um apanhado das crônicas do autor, que espelham muitas de suas inquietações sobre o cotidiano. Os encantos do autor são reflexões havidas a partir de suas leituras, suas vivências e suas dúvidas. Misto de filosofia e literatura, as crônicas buscam um diálogo com o leitor a partir do chamamento à perplexidade.
    IdiomaPortuguês
    EditoraClube de Autores
    Data de lançamento8 de mar. de 2010
    Cronoanatomias De Meus Encantos

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      Cronoanatomias De Meus Encantos - Claudionor Aparecido Ritondale

      CRONOANATOMIAS DE MEUS ENCANTOS

      Crônicas

      Claudionor Aparecido Ritondale

      2009

      CRONOANATOMIAS DE MEUS ENCANTOS

      Crônicas

      Claudionor Aparecido Ritondale

      2009

      SUMÁRIO

      SEI LÁ

      9

      MEU CURRICULUM VITAE

      11

      DOIS MUNDOS NO MESMO LUGAR

      15

      VERSÕES E PROSINHAS DE TANTO DAR

      17

      TENTO DAR

      22

      UM ESCRITOR NÃO CONSAGRADO, OU QUE PAREÇA JAMAIS VIR

      A SÊ-LO, AOS OLHOS DA CRÍTICA

      25

      CONSELHOS PARA UM JOVEM ESCRITOR

      27

      ESTATUTO DA PERFEIÇÃO

      29

      OBSERVAÇÕES DE COTIDIANAS VIAGENS DE METRÔ

      33

      ONDE?

      35

      REVELAÇÕES DE UM ECTOPLASMA

      41

      DEZ COISAS QUE LEVEI ANOS PARA REAPRENDER

      45

      MINHA CRÔNICA DO TAMANHO DE UMA GOTA

      47

      O MUNDO PRÓXIMO E O DISTANTE

      49

      O ANALISTA DE TREINAMENTO E DESENVOLVIMENTO NUMA

      GRANDE EMPRESA

      55

      ÉTICA, RARA FLOR?

      59

      DIVERSIDADE

      61

      RECOLHENDO FRAGMENTOS DA BUROCRACIA

      63

      ADMINISTRAÇÃO DO TEMPO OU DA FELICIDADE NO TEMPO?

      67

      CRÔNICA DA APOSENTADORIA ANUNCIADA

      69

      DÚVIDA

      75

      NÃO É UMA SIMPLES TROCA DE LETRAS

      77

      CHARLES CONRAD JÚNIOR FOI O PRIMEIRO?

      85

      APELO

      89

      A CONVICÇÃO SOBRE UMA EFEMÉRIDE

      93

      REALIDADES

      95

      O MELHOR DE UM CRONISTA, AGORA QUE ELE SE FOI

      99

      SUPERSTIÇÕES

      101

      ENRIQUECER DE SOLIDÃO

      107

      AMIGO SECRETO, LAÇOS INVISÍVEIS

      111

      CATEDRAIS DA ALMA

      113

      IDEIAS, CRÔNICAS E NADA

      117

      FELICIDADES

      121

      UM POUCO DO QUE É O AUTOR E DO QUE PRODUZIU

      125

      LIVROS E PARTICIPAÇÕES MAIS IMPORTANTES DE

      CLAUDIONOR RITONDALE

      130

      SEI LÁ

      O famoso – entre os do meio literário (quantos serão?) –

      bloqueio de escritor cercou-me. Se famoso, não é inédito.

      Drummond sentiu-o e explicitou-o no poema em que contemplava o

      papel branco sem saber o que escrever, por não conseguir fazer as

      palavras saírem do estado de dicionário à espera de virarem

      escritos, como ele dizia. Outros também tiveram algo assim, talvez

      por isso inventaram a metalinguagem, pois, se não tinham sobre o

      que falar, falavam do fato de não ter o que falar, daí não falavam de

      nada, quer dizer, falavam, sim, de sua falta do que falar, o que não

      é rigorosamente o nada, mas algo que significa o nada, ou seja,

      falavam do nada, embora estivessem falando de algo, justamente o

      nada: entenderam alguma coisa?

      Assim, na falta absoluta de assunto, reflito sobre ser

      cronista, algo para os poucos que se atrevem a refletir sobre o

      cotidiano e filar uns tostões dos donos de jornal, com o que ajudam

      a sustentar-se, pobres herdeiros do duro ofício de escrever em

      terras brasileiras. Um crítico afirmou, em entrevista a um repórter

      global, destes que asseguram a si mesmos o direito de comandar

      programas de televisão que se dizem culturais, que o Brasil não

      possuía mais escritores em prosa, ou seja, novelistas, contistas e,

      principalmente, romancistas; os escritores tinham desaparecido,

      hoje só havia no Brasil cronistas.

      É como dizer que crônica não é literatura, os demais gêneros

      (se é que existe tanto rigor na delimitação de gêneros, hoje em dia)

      é que são. E se surgirem crônicas de altíssimo nível, maravilhando o

      mundo? Mas será que não existe poesia, teatro, literatura infantil,

      novelas, contos e romances dignos de constar na grande (o que

      realmente é isto? quem determina?) literatura, no Brasil, hoje?

      Façamos o seguinte: como estou sem assunto, depois que caí

      na perplexidade diante de comentário tão genérico e desprovido de

      racionalidade, procuremos o caminho para a literatura. Vejamos

      uns grandes temas: fim do socialismo real; globalização das

      relações humanas; aumento da violência até em cidades rurais do

      Amazonas com população majoritariamente de índios; desemprego

      em contraste com a maior riqueza jamais vista dos países mais ricos

      do mundo; superpopulação humana convivendo com a situação

      irônica de ver quem está empregado trabalhando cada vez mais (se

      9

      existe tanta gente, para que trabalhar tanto?); imensa tecnologia ao

      lado de grandes quantidades de tempo nos ambientes de trabalho...

      Arrebatar, não apenas persuadir, deve ser o objetivo da arte,

      diria um teórico latino da Antiguidade (conhecido como Longino,

      embora há quem diga que não se sabe se o nome dele era esse). Há

      arrebatamento possível nestes nossos tempos de tanta informação,

      grande obviedade e pouco incremento de solução a tantos

      problemas

      que

      agora

      conhecemos

      por

      tantos

      canais

      ultracompetentes de divulgação?

      À falta de assunto, uma proposta: seguir a linha do texto,

      divagar, não se fiar em julgamentos anteriores ao texto, percorrer

      visceralmente o cotidiano, fonte de tudo, base da crônica, do

      poema, da novela, do ritual de fazer arte da palavra, que a crônica

      sem assunto festeja, agora, achando-se afinal nela mesma: a

      palavra, mesmo que vazia, mesmo que ela falte fazendo ver o vazio

      que ela traz quando falta, mesmo que ela seja apenas a palavra

      vazio, arrancada de um dicionário para (quem sabe?) preencher-

      se pelas vizinhas palavras, carregar-se de sentido para quantas

      vidas procurarem sentir-se vivas ao ler um texto, mesmo que sem

      assunto, num jornal qualquer, de um escritor aliviando o peso de

      um cotidiano feito de tantos grandes temas, em formas as mais

      insólitas, mas que apenas nos afoga na prisão da falta de assunto.

      Salvemos os cronistas, reconheçamos todos os que escrevem, viva

      a palavra, mesmo na ausência, porque não há vida sem palavra!

      Pronto, fiz uma crônica!

      10

      MEU CURRICULUM VITAE

      O resumo de minhas últimas experiências de vida, trabalhada

      – e como! – pode e deve iniciar-se com meus últimos acessos de

      riso, que foram exatamente há um minuto. Porém, nem sempre –

      esse é um de meus defeitos – consigo rolar de rir.

      Repito braçadas ao nadar, tal o prazer da descoberta de fazer

      o novo e repeti-lo, entendendo o significado sempre renovado do

      novamente, não como uma redundância, no mau sentido, mas

      como nova realização.

      Tive muitas vezes que chorar até dormir, para meu conforto

      e dos que acompanhavam minha tristeza, também para relaxar meu

      rosto desfigurado, que só diminuiu sua angústia após um sono

      reparador.

      As coceguinhas nos meus irmãozinhos renderam-me muitos

      dividendos, os mais preciosos deles foram as várias interrupções de

      choros de criança.

      Todas as vezes que a luz acabava, as velas sofriam para ser

      acesas, e eu sofria por queimar-me ao tentar mantê-las acesas, ou

      tentar apagá-las.

      Chiclete? Masquei de monte, tentei e consegui fazer bolas,

      mas as melecas do rosto não escondiam meus vexames de menino

      irrequieto, eterno menino que não me esqueci de tão significativos

      movimentos.

      Tentei ser bruxo de brincadeira e introspectivamente falei

      com todos os espelhos de casa – superstição é coisa de gente

      pequena, então eu sou bem pequenino.

      Quis virar bombeiro, mágico, equilibrista, até astronauta em

      nossa terra, que não tem programa espacial – mas eu lá sabia

      disso! (também eu queria ir para um mundo mágico só meu, onde

      ser astronauta era possibilidade cotidiana).

      Brinquei de me esconder dos vizinhos, atrás das limpas

      cortinas de minha mãe, que, enfurecida, conseguia fazer-me o favor

      de apontar aos meus perseguidores os pés para fora da cortina.

      Imprudente sempre fui com meus trotes por telefone – ai! –

      e meus banhos de chuva, tal qual um artista maluco de cinema,

      rodopiando de ser feliz.

      Roubar beijo é tão bom!

      11

      Mas, amigo, aquelas confissões que tu me fizeste, eu

      também repeti, meio igualzinho, de minha parte, a ti, lembra-te?

      Doído foi ver-te sofrer por sentires-te pequeno num mundo que te

      oferece a chance de ser tão grande quanto tu és para mim.

      Sofri de amar errado, peguei atalho sem fim certo, ando pelo

      desconhecido como quem caminha por caminhos da consciência do

      futuro, único tempo e lugar para onde se deve e se pode ir.

      Raspar fundo de tacho é bom, principalmente se o doce de

      goiaba estiver com aquele gostinho de fundo e finalzinho, uhn!

      Não me lembro de quando foi a última vez que me cortei

      tentando fazer barba, porque me decidi por manter minha

      vintenária barba e porque, afinal, ela me envelhece um pouquinho,

      dá-me um ar de menos garoto.

      Chorei ao lembrar, quando ouvia a música nostálgica cantada

      por uma de nossas musas da canção, um cara que morreu na

      faculdade, pobre jovem que sonhava com um mundo de liberdade

      que não viu.

      Quando quis esquecer gente, vi a missão quase impossível

      que é.

      Busquei estrelas no meu teto de zinco, trepei em árvore para

      roubar fruta, caí de escada perto de cachorros pouco amistosos, eu

      que amo os cães, ai, doeu bem fundo!

      Passei várias vezes pela morte, bem de pertinho que morri

      de medo, então foi como se morresse um pouquinho.

      Jurei eternamente, escrevi pichações, chorei no banheiro,

      fugi e voltei, recriei meu instante com magia e sem magia.

      Andei sem rumo, chateado da vida, chutando pedrinhas,

      vigiando estrelas, sentinela da solidão.

      Acudi doentes e chorões, corri para tentar salvar vidas, mas

      nem sempre com sucesso.

      Curti a solidão na multidão, o pôr do sol acima do

      monumento-relógio da faculdade, a piscina preguiçosa do clube, o

      uísque que me adormeceu o ânimo, a cidade do mirante mais alto,

      que não acolhia o sonho mais simples.

      Tive medo de ladrão, de escuro e de sorriso, fiquei irado,

      estressado, natimorto de amor, renasci no sorriso de um bebê.

      Se acordei no meio da noite e fui chato, peço desculpas pelo

      medo de levantar ou de voltar para a cama.

      Corri descalço, que prazer!

      12

      Consegui, sim, eu consegui, gritar de felicidade, muitas

      vezes, na minha vida!

      Quis e consegui roubar rosas daquele cobiçado jardim lindo,

      deslumbrante como a pessoa a quem eu as entreguei.

      As paixões vieram, nem todas para sempre, nem totalmente.

      Vi a lua ceder o lugarzinho no céu para o sol, não sem antes

      vê-la dividir a noite em dia, ladeando com o sol no espaço de meu

      sorriso ao contemplá-los.

      Chorei tantas partidas, vivi grandes chegadas: a razão de

      tanto movimento nunca descobri.

      A emoção sempre foi meu maior mérito em tantas fotografias

      presenciadas em minha vida; afinal, o coração é a última coisa que

      para num ser humano.

      Se um formulário triste e pouco vivido, de tão óbvio, vem

      agora me perguntar de minha experiência, posso gritar de volta:

      sou plantador de alegria, isso serve? Se não servir, posso oferecer

      minha colheita de ilusão de ser feliz: isso, afinal, não é uma

      razoável

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