Adrienne Rich

ADRIENNE RICH
QUÉ CLASE DE TIEMPOS SON ESTOS
Hay un lugar entre dos hileras de árboles

donde la hierba crece monte arriba
y el viejo camino revolucionario se deshace en sombras
cerca de un templo abandonado por los perseguidos
que desaparecieron entre esas umbrías.
He caminado por allí cogiendo hongos al borde del espanto,
pero no te engañes,
este no es un poema ruso, no sucede en otro lugar, sino aquí,
en nuestro país acercándose a su propia verdad y pavor,
a sus propios modos de hacer desaparecer a las gentes.
No te diré dónde se halla ese lugar, la oscura espesura del bosque
uniéndose a la imprecisa franja de la luz,
sus encrucijadas espectrales, paraíso de la hojarasca:
ya sé quién quiere comprarlo, venderlo, hacerlo desaparecer.
Y si no voy a decirte dónde está, entonces ¿por qué hablarte de ello?
Porque todavía escuchas, porque en tiempos como estos,
para tenerte al menos escuchando, es necesario
hablar de árboles.
PODER
Hoy estuve leyendo sobre Marie Curie:

debió saber que sufría
de una enfermedad radioactiva
su cuerpo bombardeado durante años
por el elemento que había purificado.
Parece que negó hasta el fin

el origen de las cataratas de sus ojos
la piel agrietada y supurante
de las yemas de sus dedos
hasta que ya no pudo sostener
un tubo de ensayo o un lápiz en las manos.
Murió una célebre mujer negando

sus heridas
negando
que sus heridas provenían
de la misma fuente que su poder.
REPARTO DE TAREAS
Las revoluciones dan vueltas, pactan, hacen declaraciones:

una revista nueva aparece, viejos nombres en su cabecera,
una revista antigua abrillanta su obra
con deconstrucciones de la prosa de Malcolm X
Las mujeres en las filas traseras de la política
todavía lamen hilo para pasarlo por el ojo
de la aguja, truecan huesos por plástico, rajan vainas
para venderlas como collares en los cruceros
hacen inmaculados vestidos de Primera Comunión
con planchas y vacilante agua caliente
todavía ajustan los microscópicos hilos dorados
en los chips de silicio
todavía dan clase, vigilan a los niños
desaparecidos en las callejuelas de fuego cruzado, los barrancos de
repentinas inundaciones
los repentinos incendios de queroseno
-mujeres cuyo trabajo reconstruye el mundo
todas y cada una de la mañanas
He visto a una mujer sentada
entre la estufa y las estrellas
sus dedos chamuscados de apagar las velas
de la pura teoría Índice y pulgar: los dos quemados:
he sentido esa cera sagrada levantarme ampollas en la mano
1988
PLANETARIUM
Inspirado en Caroline Herschel (1750-1848),

astrónoma, hermana de William, y en otras...
Una mujer con forma de monstruo

un monstruo con forma de mujer
abundan en los cielos
una mujer «en la nieve

entre los Relojes e instrumentos
o midiendo el suelo con pértigas»
capaz de descubrir a sus 98 años

8 cometas
aquella sobre quien la luna gobernó

como en nosotras
levita hacia el nocturno cielo
surca distancias en los lentes pulidos.
Galaxias de mujeres, cumpliendo ahí

penitencia por impulsivas
congelados nervios
en aquellos espacios de la mente
Un ojo
«viril, exacto y absolutamente seguro»
desde las confusas telarañas de Uranusbor

encuentra la NOVA
cada impulso de luz estalla

desde el centro
como se descarga nuestra vida
Tycho susurra al fin

«Que no parezca que he vivido en vano»
Lo que vemos, lo vemos

y ver es cambiar
la luz que marchita una montaña
y le permite a un hombre vivir
Los latidos del pulsar

el corazón exudando por mi cuerpo
El impulso de radio
que fluye desde Taurus
Estoy bombardeada aun así me yergo
Me he mantenido de pie toda la vida en medio

del curso directo de una batería de señales
el más fielmente transmitido el más
intraducible lenguaje en el universo
Soy una nube galáctea tan profunda tan intrincada
que una onda de luz demoraría 15
años viajando por mí Y ha ocurrido
Soy un instrumento con forma
de mujer intentando traducir pulsaciones
a imágenes para aliviar el cuerpo
y reconstruir la mente.
(1968)
LA LUNA...
(volviendo a casa en coche de una lectura de Robin Blaser)
La luna
no es romántica. No. Es
un hecho de la vida y aún
no estamos acostumbrados. Pensarías, refleja
las olas no las atrae. Así
yo te regiría igual que
he sido regida por ti. En la carretera de la Costa
entre rachas de niebla
ese rostro (sí, tiene

expresión) que aparece y desaparece
nos habla
como hizo él en su galantería
y operístico misterio.
BUCEANDO EN EL NAUFRAGIO
Una vez leído el libro de mitos

y cargada la cámara
y comprobado el filo de la hoja del cuchillo,
me pongo
la armadura de caucho negro
las absurdas aletas
la tosca y rígida mascarilla.
Tengo que hacer todo esto
no como Costeau
con su diligente tripulación
a bordo de la goleta soleada
sino aquí, a solas.
Hay una escalera.

La escalera está siempre ahí
colgando inocentemente
al lado de la goleta.
Nosotros, que la hemos usado,
sabemos para qué sirve
Sería, si no,
un trozo de escoria marítima
un desperdicio cualquiera.
Desciendo.
peldaño tras peldaño y todavía
el oxígeno me sumerge
la luz azul
los claros átomos
de nuestro aire humano.
Desciendo.
Las aletas me estorban,
me arrastro por la escalera cual un insecto
y no hay nadie
que me diga cuándo va a comenzar
el océano.
Al principio el aire es azul y luego

es más azul y luego verde y luego
negro estoy perdiendo la conciencia
y sin embargo
mi careta es potente
llena la sangre con fuerza
el mar es otra historia
el mar no es cuestión de poder
tengo que aprender sola
a girar mi cuerpo sin esfuerzo
en el profundo elemento.
Y ahora: es fácil olvidar
a qué vine
entre tantos que siempre
han vivido aquí
ondeando sus dentados abanicos
entre los arrecifes
y además aquí abajo se respira de otro modo.
Vine a explorar el naufragio.

Las palabras son propósitos.
Las palabras son mapas.
He venido a ver el daño que se hizo
y los tesoros que se han conservado.
Deslizo el haz de luz de mi lámpara
lentamente por el flanco
de algo más permanente
que peces o algas
lo que vine a buscar:

el naufragio y no la historia del naufragio
la cosa en sí y no el mito
el ahogado rostro siempre mirando fijamente
hacia el sol
la evidencia del daño
carcomido por sales y vaivenes
hasta convertirlo en esta belleza raída
las cuadernas del desastre curvan su afirmación
entre difusas presencias.
Este es el lugar.
Y yo estoy aquí, sirena cuyo cabello oscuro
fluye negro, tritón en su cuerpo blindado.
Circundamos en silencio
por los restos del naufragio
nos sumergimos en la bodega.
Yo soy ella: yo soy él
cuyo rostro ahogado duerme con ojos abiertos

cuyo pecho aguanta todavía la tensión
cuya carga de plata, cobre, bronce yace
oscuramente en el interior de los barriles
mal encajados y pudriéndose
somos los instrumentos semidestruidos
que, una vez siguieron un rumbo
la bitácora carcomida por el agua
la brújula atascada.
Somos, soy, eres

por cobardía o valor
quienes hemos de hallar nuestro camino
de regreso a esta escena
llevando un cuchillo, una cámara
un libro de mitos
en el cual
nuestros nombres no aparecen.
Adrienne Rich poeta norteamericana nacida en Baltimore en 1929. Fue educada en Radcliffe
College donde obtuvo el título de Bachelor of Arts en 1951. Intelectual y activista lesbiana.
Radicada desde 1966 en Nueva York, participó en movimientos feministas y publicó
"Necessities of Life", seguido entre otros de "Selected Poems" en 1967, Leaflets" en 1969,
"Time’s Power" en 1989, "Midnight Salvage" en 1999 y "Arts of the Possible" en 2001.
Entre los numerosos premios obtenidos, sobresalen el National Institute of Arts and Letters en
1959, Shelley Memorial Award en 1971, National Book Award en 1974 y American Academy of
Arts and Sciences en 1991. Fue Doctor Honoris Causa por Smith College y por las Universidades
de Brandeis, Harvard y City College of New York. Residió en California desde 1984, hasta su
muerte en marzo de 2012.
http://amediavoz.com/rich.htm

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Parece que negó hasta el fin

Murió una célebre mujer negando

Las revoluciones dan vueltas, pactan, hacen declaraciones:

Inspirado en Caroline Herschel (1750-1848),

Una mujer con forma de monstruo

una mujer «en la nieve

capaz de descubrir a sus 98 años

aquella sobre quien la luna gobernó

Galaxias de mujeres, cumpliendo ahí

encuentra la NOVA

cada impulso de luz estalla

Tycho susurra al fin

Lo que vemos, lo vemos

Los latidos del pulsar

Estoy bombardeada aun así me yergo

Me he mantenido de pie toda la vida en medio

(volviendo a casa en coche de una lectura de Robin Blaser)

ese rostro (sí, tiene

Una vez leído el libro de mitos

Hay una escalera.

Al principio el aire es azul y luego

Vine a explorar el naufragio.

lo que vine a buscar:

cuyo rostro ahogado duerme con ojos abiertos

Somos, soy, eres

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