Al final del arco iris

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Editado por Harlequin Ibérica.

Una división de HarperCollins Ibérica, S.A.

Núñez de Balboa, 56

28001 Madrid

© 2003 Patricia A. Kay

© 2018 Harlequin Ibérica, una división de HarperCollins Ibérica, S.A.

Al final del arco iris, n.º 1733- octubre 2018

Título original: Annie and the Confirmed Bachelor

Publicada originalmente por Harlequin Enterprises, Ltd.

Todos los derechos están reservados incluidos los de reproducción, total o parcial.

Esta edición ha sido publicada con autorización de Harlequin Books S.A.

Esta es una obra de ficción. Nombres, caracteres, lugares, y situaciones son producto de la imaginación del autor o son utilizados ficticiamente, y cualquier parecido con personas, vivas o muertas, establecimientos de negocios (comerciales), hechos o situaciones son pura coincidencia.

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Imagen de cubierta utilizada con permiso de Harlequin Enterprises Limited.

Todos los derechos están reservados.

I.S.B.N.:978-84-9188-966-3

Conversión ebook: MT Color & Diseño, S.L.

Índice

Créditos

Capítulo 1

Capítulo 2

Capítulo 3

Capítulo 4

Capítulo 5

Capítulo 6

Capítulo 7

Capítulo 8

Capítulo 9

Capítulo 10

Capítulo 11

Capítulo 12

Capítulo 13

Capítulo 14

Si te ha gustado este libro…

Capítulo 1

Annie Alcott se detuvo en la entrada de vehículos del edificio de apartamentos en el que llevaba viviendo cuatro días. Sonrió al observar las filas cuidadas de ladrillo visto con los lechos florales que las rodeaban.

Country Garden Apartments.

Le encantaba el nombre. El complejo estaba situado a las afueras de Pollero, una ciudad pequeña a unos sesenta kilómetros al oeste de Austin, hasta la que, por el momento, no había llegado la especulación urbanística. Detrás del complejo había unos terrenos propiedad del condado destinados para un parque público, y el resto de lo que abarcaba la vista eran tierras sin construir. En ese momento, finales de marzo, las colinas circundantes se hallaban cubiertas de flores silvestres, principalmente las lupinas, por la que era famosa esa zona de Texas.

Annie había elegido el apartamento no sólo por el emplazamiento, que consideraba bastante alejado de los caminos frecuentados como para eludir atención, sino porque eran preciosos con sus ventanas con persianas, vallas blancas, farolas y senderos de ladrillos.

Sin embargo, a la hora de haberse trasladado se había preguntado si había cometido un error. Había tenido que abandonar todo lo que le era familiar, y se preguntaba si alguna vez se acostumbraría a vivir casi como una fugitiva.

Pero esos sentimientos no duraron mucho, porque era una bendición no tener que preocuparse de que en cualquier minuto Jonathan apareciera ante su puerta o la llamara por teléfono.

Una vez que había desembalado y guardado todo y empezado a sentirse a gusto en Pollero, el apartamento había comenzado a ser como su hogar. Al fin se había relajado y pensado que Jonathan no iría tras ella. Al fin había empezado a creer que quizá, sólo quizá, él había aceptado el divorcio.

«Por favor, Dios… ha pasado casi un año…».

La plegaria inacabada había sido una letanía desde que había acopiado el valor para dejarlo. La primera vez que se había ido de la casa de exposición, igual que ella, otro trofeo de Jonathan, había alquilado un apartamento en Austin para poder permanecer cerca de sus amigos.

Pero un mes atrás finalmente había tenido que enfrentarse al hecho de que jamás estaría libre de Jonathan si no se alejaba de la esfera física de él. Mientras estuviera cerca, no la dejaría en paz. Seguía presentándose en su casa sin avisar, seguía acosándola por teléfono e incluso había empezado a seguirla por las noches y los fines de semana. Cuando ese acoso se había extendido hasta la oficina donde trabajaba, había sabido que algo debía cambiar.

De modo que se había mudado. Había elegido un día en que sabía que estaría operando al menos hasta las seis de la tarde. Y había funcionado. Había escapado… y hasta el momento, todo iba bien. Claro que en el proceso había tenido que dejar un trabajo que le gustaba, el primero que había tenido en diez años, y cortar todos los vínculos, porque conocía a Jonathan. Si alguno de sus amigos supiera adónde había ido, él terminaría por averiguarlo.

Aparcó el Toyota de segunda mano que había comprado para reemplazar el Lexus lo más cerca que pudo de la entrada de atrás.

Observó la lluvia. Diluviaba. No le gustaba mojarse, así que decidió esperar hasta que amainara un poco. Sacó el móvil del bolso y apretó la tecla con el número de la residencia de Boston donde vivía su tía abuela.

—¿Tía Deena? —dijo al oír la voz temblorosa de la anciana.

—¿Annie? ¿Eres tú?

—Sí, tía Deena, soy yo.

—Oh, me alegro. Empezaba a preocuparme.

—Te dije que no te llamaría hasta hoy.

—Lo sé, pero me pongo nerviosa si no puedo ponerme en contacto contigo.

—Pero, tía Deena… —se dijo que no debía mostrarse impaciente con su tía abuela. Después de todo, tenía noventa y cinco años. Olvidaba cosas—. Te di el número de mi teléfono móvil. Sabes que puedes llamarme cuando quieras.

—Sabes que no se me dan bien esas cosas modernas. No confío en ellas —afirmó con tono más decidido.

Annie no pudo evitarlo y rió entre dientes.

—Lo entiendo, pero tú no tienes que usar un teléfono móvil.

—No importa —dijo, obstinada—. Es el principio de esa cosa.

Annie sabía que era inútil discutir con la mujer mayor. Era una batalla perdida. Cuando se le fijaba algo en la cabeza, nadie, ni siquiera ella, lograba que cambiara de parecer.

—Bueno, de todas formas, me he establecido en mi nueva casa y sólo quería decirte que todo iba bien —al no obtener respuesta, añadió—: ¿Tía Deena? ¿Me has oído?

—Sí, te he oído. Pienso que es terrible cómo los matrimonios parece que ya no duran nada. Tu tío abuelo Harold y yo estuvimos juntos casi sesenta años. No es que no tuviéramos nuestros altibajos, pero los superábamos. Para bien o para mal, eso es lo que los jóvenes no parecéis comprender. Le dije a tu madre que os daba un mal ejemplo a Emily y a ti, pero ¿me escuchó?

Annie contuvo un suspiro. Ya había oído esa cantinela. Incluso estaba de acuerdo con su tía abuela, al menos en lo referente a su madre. Pero no quería alterar a la anciana, y sabía que si le contaba la verdad acerca de Jonathan, se alteraría y preocuparía mucho.

—Lo sé —murmuró cuando su tía terminó—. Lo sé. Pero, lo hecho, hecho está. Me he divorciado y trato de sacar adelante una nueva vida —hizo que su voz sonara animada—. Bueno, ¿cómo te has sentido esta semana, tía Deena?

—Oh, el reuma me da problemas, y mis ojos no son lo que solían ser, pero aparte de eso, estoy como una rosa.

«Estoy como una rosa». Era la expresión favorita de su tía.

—Es maravilloso.

—Bueno, Annie, gracias por llamar. Pero he de irme ahora. Están llamando para el almuerzo.

—Y no quieres llegar tarde.

—No, no, claro que no. Los jueves ponen pastel de carne.

—Estamos a viernes, tía —comentó con gentileza.

—¿Sí? Oh, cielos. No recuerdo lo que sirven los viernes.

Sonó como si fuera a llorar.

—Los viernes ponen macarrones con queso. ¿No? Y pescado. A ti te gusta el pescado.

—Sí, sí, me gusta —confirmó su tía, feliz—. El pescado me encanta. En particular con esa salsa tártara. Annie, ¿les dirás que pongan la salsa tártara?

—Claro, tía Deena. Se lo diré.

—Bien. Y ahora, ¿cuándo volveré a verte?

—Iré por tu cumpleaños en junio.

—¿Voy a tener una fiesta?

—Por supuesto. No todos los días se cumplen noventa y seis años.

—¿Y habrá tarta, regalos y velas?

—¿Qué es una fiesta sin una tarta, regalos y velas?

—Sí, tienes razón. Será muy divertido. Bueno, querida, el timbre vuelve a sonar. He de irme. Adiós.

—Adiós, tía Deena. Te llamaré de nuevo el viernes próximo.

Cortó. Cada vez que se despedían, se sentía triste. Su tía abuela siempre había sido vibrante, con una mente muy aguda. Y en ese momento… en ese momento en vez de guiarla y escuchar sus miedos, problemas y sueños como había hecho siendo adolescente, los papeles se habían invertido, y Annie era la adulta y, su tía abuela, la niña.

A veces se sentía tan sola. Sí, tenía a su madre y a su hermana, pero la primera vivía en Londres con el tercer marido y Emily, con cuarenta y dos años, era diez años mayor. Ella y el marido eran arqueólogos que viajaban constantemente. Annie y ella nunca habían tenido una relación próxima. De hecho, hacía tres años que no se veían y seis meses que no hablaban por teléfono.

«No me extraña haber sido una presa fácil para Jonathan».

Perdida en sus pensamientos, tardó unos minutos en darse cuenta de que ya no llovía con tanta fuerza. Era hora de ir a casa. Volvió a guardar el móvil en el bolso.

Entonces, recogió la bolsa con la compra y el paraguas, bajó del coche y corrió hacia la puerta de atrás.

Requirió cierta destreza abrir la puerta sin empaparse, pero lo consiguió. Dejando la compra y el bolso sobre la mesa de la cocina, apoyó el paraguas mojado en una esquina y se desabrochaba la gabardina cuando sonó el timbre.

Creyendo que era la compañía telefónica que iba a ponerle la conexión que había solicitado para el dormitorio, atravesó el salón en dirección a la puerta delantera. De modo que se hallaba completamente desprevenida cuando vio la cara de Jonathan a través de la mirilla. El corazón le dio un vuelco.

«¡Oh, Dios, no, no!».

Retrocedió, con la mente hecha un torbellino. No abriría. No le importaba las veces que llamara, no iba a abrir. Terminaría por cansarse y marcharse.

¿O no?

Recordó la ocasión en que una de las enfermeras de quirófano había cuestionado una orden suya. La había hostigado hasta que la mujer había solicitado el traslado. Recordó que se había negado a marcharse de una joyería que había cerrado cinco minutos antes hasta que abrieran la puerta y lo atendieran. Recordó lo obsesivo e implacable que era con cualquier cosa que quisiera.

El timbre volvió a sonar.

Miró la puerta. Tenía puesta la cadena. Quizá si abría lo suficiente para poder hablar, quedaría satisfecho.

«No puede hacerte daño si no lo dejas pasar».

Respiró hondo. Abrió el espacio que permitía la cadena.

—Hola, Annie —le dedicó una de sus sonrisas juveniles y encantadoras.

—Hola, Jonathan. ¿Qué haces aquí? —preguntó con frialdad.

—Ah, vamos, Annie. No seas así. Sólo quería verte. Tengo que hablar contigo.

—No tenemos nada de qué hablar. Ya se ha dicho todo —«una y otra vez».

—Annie, sé que estás dolida y enfadada, y no te culpo. De verdad que no. Pero no puedes estar tan enfadada como para ni siquiera querer escucharme.

Ella movió la cabeza con tristeza.

—Te he escuchado, Jonathan —«y nada ha cambiado. Nada cambiará jamás»—. Ya no quiero seguir escuchando.

—Por favor. Déjame pasar, sólo para decirte lo que pienso y después, si así lo quieres, me iré. Te lo prometo —al ver que no se movía, añadió—: Vamos, ten corazón. Me estoy empapando.

—Jonathan…

—Por favor, Annie. Por favor. Te lo prometo. No me quedaré mucho. Sólo quiero hablar contigo unos minutos.

Dios. Se preguntó cómo lograba siempre hacer que se sintiera como si ella fuera la única persona poco razonable.

—¿Annie?

Suspiró. Lo conocía. No iba a marcharse. Si era necesario, se quedaría allí de pie toda la noche, y al final terminaría por ceder.

—De acuerdo. Pero sólo unos minutos —cerró la puerta para poder quitar la cadena, y volvió a abrir.

Nada más entrar, intentó tomarla en brazos, pero ella movió la cabeza y retrocedió.

—Jonathan, dijiste que sólo querías hablar.

—Lo sé. Y lo que quiero decir es… querida Annie, te quiero. Deja que te demuestre cuánto. Por favor, vuelve conmigo. No puedo vivir sin ti.

Se lo veía horrible. Como si llevara días sin dormir. Tenía ojeras y la cara demacrada.

A pesar de todo, no pudo evitarlo. Sintió pena por él.

—Escucha, Jonathan —comenzó con la máxima gentileza que pudo mostrar—. Sé que crees que…

—Te lo suplico —gritó, interrumpiéndola—. He cambiado. Lo he hecho. Haré lo que sea si me permites volver. Iré a ver a un consejero matrimonial, lo que tú quieras. Sólo vuelve conmigo —clavó los ojos azules en ella—. No soporto estar sin ti. No puedo comer. No puedo dormir. Sólo pienso en ti, en lo estúpido que he sido y en lo mucho que te amo.

Ella alzó las manos.

—Jonathan, para. Por favor, para. No puedo hacer eso.

—Por favor, Annie. ¡He cambiado! ¿Por qué te muestras tan dura? No solías ser tan dura.

—No soy dura. Yo… yo… —respiró hondo— ya no