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    A volta ao mundo em 80 dias
    A volta ao mundo em 80 dias
    A volta ao mundo em 80 dias
    E-book357 páginas5 horas

    A volta ao mundo em 80 dias

    De Julio Verne

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    Sobre este e-book

    Viajara? Era provável, pois ninguém dominava o mapa-múndi melhor do que ele. Não havia lugar tão remoto que ele aparentemente não conhecesse bem. Às vezes, corrigia mas em poucas palavras, breves e claras os mil boatos que circulavam no clube a respeito de viajantes perdidos ou desaparecidos.
    IdiomaPortuguês
    EditoraPrincipis
    Data de lançamento7 de jul. de 2020
    ISBN9786555520330
    A volta ao mundo em 80 dias
    Autor

    Julio Verne

    Julio Verne (Nantes, 1828 - Amiens, 1905). Nuestro autor manifestó desde niño su pasión por los viajes y la aventura: se dice que ya a los 11 años intentó embarcarse rumbo a las Indias solo porque quería comprar un collar para su prima. Y lo cierto es que se dedicó a la literatura desde muy pronto. Sus obras, muchas de las cuales se publicaban por entregas en los periódicos, alcanzaron éxito ense­guida y su popularidad le permitió hacer de su pa­sión, su profesión. Sus títulos más famosos son Viaje al centro de la Tierra (1865), Veinte mil leguas de viaje submarino (1869), La vuelta al mundo en ochenta días (1873) y Viajes extraordinarios (1863-1905). Gracias a personajes como el Capitán Nemo y vehículos futuristas como el submarino Nautilus, también ha sido considerado uno de los padres de la ciencia fic­ción. Verne viajó por los mares del Norte, el Medi­terráneo y las islas del Atlántico, lo que le permitió visitar la mayor parte de los lugares que describían sus libros. Hoy es el segundo autor más traducido del mundo y fue condecorado con la Legión de Honor por sus aportaciones a la educación y a la ciencia.

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      A volta ao mundo em 80 dias - Julio Verne

      Capítulo 1

      Em que Phileas Fogg e Passepartout aceitam-se reciprocamente, um como patrão, e o outro como criado

      Ano de 1872, a casa de número 7 da rua Saville Row, em Burlington Gardens – casa na qual Sheridan havia morrido em 1814 –, era habitada por Phileas Fogg, esquire,¹ um dos membros mais singulares e mais notáveis do Reform Club de Londres, ainda que ele aparentemente assumisse a tarefa de nada fazer que pudesse chamar a atenção.

      A um dos maiores oradores que honraram a Inglaterra, sucedia, portanto, esse Phileas Fogg, personagem enigmático de quem nada se sabia, exceto que era um homem muito galante e um dos mais belos gentlemen² da alta sociedade inglesa.

      Diziam que ele se parecia com Byron – fisicamente, pois era irrepreensível quanto à sua conduta –, mas um Byron de bigode e suíças, um Byron impassível, que teria vivido mil anos sem envelhecer.

      Certamente inglês, Phileas Fogg talvez não fosse londrino. Ele jamais foi visto na Bolsa, nem no Banco, nem em nenhum desses estabelecimentos do centro. Nem os canais e nem as docas de Londres jamais haviam recebido um navio tendo Phileas Fogg por armador. Esse gentleman não figurava em nenhum conselho de administração. Seu sobrenome jamais havia ressoado nos círculos de advocacia, nem no Temple, nem no Lincoln’s Inn, nem no Gray’s Inn. Ele jamais recorrera ao Tribunal da Chancelaria, nem à corte da Rainha, nem ao Tesouro, nem ao Tribunal Eclesiástico. Não era industrial, nem negociante, nem mercador, nem agricultor. Não fazia parte da Instituição Real da Grã-Bretanha, nem da Instituição de Londres, nem da Instituição dos Artesãos, nem da Instituição Russell, nem da Instituição Literária do Oeste, nem da Instituição de Direito e nem da Instituição de Artes e Ciências Reunidas, apadrinhada diretamente por Sua Graciosa Majestade. Ele não pertencia, enfim, a nenhuma das numerosas sociedades que pululam na capital inglesa, da Sociedade da Harmônica de Vidro à Sociedade Entomológica, fundada com o principal objetivo de destruir os insetos nocivos.

      Phileas Fogg era membro do Reform Club, e isso é tudo.

      Àqueles que se espantam com o fato de que um gentleman tão misterioso pudesse estar entre os membros dessa honorária associação, responde-se que ele fora admitido por recomendação dos irmãos Baring, com os quais tinha um crédito aberto. Daí seu prestígio, pois seus cheques eram regularmente pagos à vista e debitados em sua conta-corrente, invariavelmente positiva.

      Phileas Fogg era rico? Sem dúvida. Mas como ele havia feito fortuna é o que os mais bem informados não poderiam responder, e Mr. Fogg³ era o último a quem convinha se dirigir a fim de sabê-lo. Em todo caso, ele não era esbanjador, e tampouco avarento, pois onde quer que faltasse uma ajuda para uma causa nobre, útil ou generosa, ele intervinha silenciosa e, até, anonimamente.

      Em suma, nada existia de menos comunicativo do que esse gentleman. Ele falava o menos possível, e parecia ainda mais misterioso do que silencioso. No entanto, sua vida era regrada, mas como tudo o que fazia era tão matematicamente igual, a imaginação, descontente, procurava ir além.

      Viajara? Era provável, pois ninguém dominava o mapa­-múndi melhor do que ele. Não havia lugar tão remoto que ele aparentemente não conhecesse bem. Às vezes, corrigia – mas em poucas palavras, breves e claras – os mil boatos que circulavam no clube a respeito de viajantes perdidos ou desaparecidos. Ele apontava as verdadeiras probabilidades, e as suas palavras muitas vezes eram como que inspiradas por um sexto sentido, de tanto que os acontecimentos sempre acabavam por legitimá­-las. Era um homem que devia ter viajado por toda a parte – ao menos em espírito.

      O que era certo, contudo, é que há muitos anos Phileas Fogg não saía de Londres. Aqueles que tinham a honra de conhecê-lo um pouco melhor que os outros atestavam que, exceto pelo caminho direto que ele percorria todos os dias para ir de sua casa ao clube, ninguém podia pretender jamais tê-lo visto em outro lugar. Seu único passatempo era ler os jornais e jogar whist. Muitas vezes, ganhava nesse jogo do silêncio, tão apropriado à sua natureza, mas seus ganhos jamais entravam em sua conta e representavam uma soma considerável em seu orçamento de caridade. Aliás, é preciso dizer, Mr. Fogg evidentemente jogava por jogar, e não para ganhar. Para ele, o jogo era um combate, uma luta contra uma dificuldade, mas uma luta sem movimentos, sem deslocamento, sem cansaço, e isso convinha ao seu caráter.

      Pelo que se sabia, Phileas Fogg não tinha mulher ou filhos – o que pode acontecer às pessoas mais honestas –, nem parentes ou amigos – o que é, na verdade, mais raro. Phileas Fogg vivia sozinho em sua casa na Saville Row, onde ninguém entrava e de cujo interior nunca se falava. Um único criado era suficiente para servi-lo. Almoçando e jantando no clube em horários cronometricamente determinados, na mesma sala, à mesma mesa, não recebendo jamais seus colegas ou convidando algum estranho, ele só voltava para casa para se deitar, precisamente à meia-noite, sem jamais utilizar esses quartos confortáveis que o Reform Club mantém à disposição dos membros do círculo. Das vinte e quatro horas, dez ele passava em seu domicílio, fosse dormindo, fosse ocupando-se de sua toalete. Se passeasse, era invariavelmente, e sempre do mesmo modo, na sala de entrada de parquete marchetado, ou então na galeria circular, sobre a qual se eleva uma cúpula de vitrais azuis, sustentada por vinte colunas iônicas de pórfiro vermelho. Se jantasse ou almoçasse, eram as cozinhas, a despensa, a copa, a peixaria e a leiteria do clube que ofereciam à sua mesa suas suculentas reservas. Eram os criados do clube, personagens sérios em roupas pretas, calçados com sapatos de solado macio, que o serviam em uma porcelana especial e sobre uma admirável toalha de Saxe. Eram cristais exclusivos que continham seu xerez, seu porto ou seu claret misturado com canela, avenca e cinamomo. Enfim, era o gelo do clube – vindo a muito custo dos lagos da América do Norte – que mantinha suas bebidas com um satisfatório frescor.

      Se viver nessas condições é ser excêntrico, é preciso convir que a excentricidade tem suas benesses!

      A casa da Saville Row distinguia-se por um extremo conforto, mas não era suntuosa. Aliás, com os hábitos invariáveis de seu inquilino, o serviço reduzia-se a pouco. Contudo, Phileas Fogg exigia de seu único criado uma pontualidade e uma regularidade extraordinárias. Naquele mesmo dia, 2 de outubro, Phileas Fogg havia despedido James Forster – esse rapaz era culpado de lhe ter levado água para a barba a oitenta e quatro graus Fahrenheit, em vez de oitenta e seis –, e ele esperava seu sucessor, que deveria se apresentar entre onze horas e onze horas e meia.

      Phileas Fogg, sentado com aprumo em sua poltrona, os dois pés próximos como os de um soldado em um desfile, as mãos apoiadas sobre os joelhos, o corpo ereto, a cabeça erguida, observava o movimento de seu relógio de chão – aparelho complicado que indicava as horas, os minutos, os segundos, os dias, os meses e o ano. Ao soar onze horas e meia, Mr. Fogg deveria, segundo seus hábitos cotidianos, sair de casa e se dirigir ao Reform Club.

      Nesse momento, bateram à porta da pequena sala na qual Phileas Fogg se encontrava.

      James Forster, o demitido, apareceu.

      – O novo criado – disse.

      Um rapaz de aproximadamente trinta anos apareceu e cumprimentou-o.

      – O senhor é francês e se chama John? – perguntou-lhe Phileas Fogg.

      – Jean, se isso não o incomoda – respondeu o novato. – Jean Passepartout, um apelido que me ficou e que justifica minha aptidão natural para escapar das enrascadas.⁴ Acredito ser um rapaz honesto, senhor, mas para ser franco já tive muitas profissões. Fui cantor de rua e escudeiro em um circo, fazendo acrobacias como Léotard e dançando sobre a corda como Blondin. Depois, para dar mais utilidade aos meus talentos, tornei-me professor de ginástica e, por último, fui sargento de bombeiros, em Paris. Em meu currículo tenho até mesmo incêndios notáveis. Mas eis que há cinco anos deixei a França e, desejando experimentar a vida familiar, agora sou criado de quarto na Inglaterra. Bem, estando sem um posto e sabendo que o senhor Phileas Fogg era o homem mais correto e mais sedentário do Reino Unido, apresentei-me ao senhor com a esperança de aqui viver tranquilamente e até mesmo esquecer esse nome Passepartout…

      – Passepartout me convém – respondeu o gentleman. – O senhor me foi recomendado. Tenho boas referências a propósito de seu trabalho. O senhor conhece minhas condições?

      – Conheço, senhor.

      – Perfeito. Que horas são?

      – Onze horas e vinte e dois – respondeu Passepartout, tirando do fundo de seu bolso um enorme relógio de prata.

      – O senhor está atrasado – disse Mr. Fogg.

      – Que o senhor me desculpe, mas é impossível.

      – O senhor está quatro minutos atrasado. Não importa. Basta corrigir a diferença. Portanto, a partir deste momento, onze horas e vinte e nove da manhã, nesta quarta-feira, 2 de outubro de 1872, o senhor fica aos meus serviços.

      Dito isso, Phileas Fogg levantou-se, apanhou seu chapéu com a mão esquerda, colocou-o sobre a cabeça com um gesto mecânico e desapareceu sem acrescentar nenhuma palavra.

      Passepartout escutou a porta da rua se fechar uma primeira vez: era seu novo patrão que saía. Depois, uma segunda vez: era seu predecessor, James Forster, que também partira.

      Passepartout ficou sozinho na casa da Saville Row.

      "Esquire, normalmente abreviado esq.", é o título inglês mais baixo na escala dos títulos de cortesia, geralmente atribuído àqueles que não faziam parte da nobreza propriamente dita, mas da alta burguesia (N.T.).

      Em inglês no original, gentlemen, cujo singular é gentleman, significa cavalheiros (N.T.).

      Em inglês no original, abreviação de Senhor Fogg (N.T.).

      Em francês, a expressão "passe-partout significa, ao pé da letra, algo como passa em qualquer lugar". Ela tem diversas acepções (designando, por exemplo, desde uma chave mestra até um papel especial que emoldura um desenho), e, em sentido figurado, refere-se a algo que convém a todas as situações ou a todos os usos (N.T.).

      Capítulo 2

      De quando Passepartout se convence de ter finalmente encontrado seu ideal

      – Minha nossa! – disse Passepartout, ainda um pouco estupefato. – Conheci no museu de Madame Tussaud senhores tão animados quanto o meu novo patrão! Convém dizer aqui que os senhores de Madame Tussaud são figuras de cera bastante visitadas em Londres, e às quais não falta nada além da fala.

      Nos instantes em que entrevira Phileas Fogg, Passepartout havia examinado rapidamente, mas com cuidado, seu futuro patrão. Era um homem que podia ter quarenta anos, de aparência nobre e bela, alta estatura, sem sofrer a desarmonia de nenhum sobrepeso, de cabelos e suíças loiros, rosto simétrico sem rugas aparentes nas têmporas, fronte mais pálida que corada, dentes magníficos. Ele parecia possuir no mais alto nível aquilo que os fisionomistas chamam de o repouso na ação, faculdade comum a todos aqueles que mais fazem do que falam. Calmo, fleumático, o olhar transparente, a pálpebra imóvel – era o tipo perfeito desses ingleses de sangue-frio que se encontram com bastante frequência no Reino Unido, e cuja atitude um tanto acadêmica foi registrada maravilhosamente pelos pincéis de Angelica Kauffmann. Visto sob todos os aspectos de sua existência, esse gentleman dava a ideia de um ser bem equilibrado em todos os seus elementos, precisamente ponderado, tão perfeito quanto um cronômetro de Leroy ou Earnshaw. Na verdade, Phileas Fogg era a exatidão personificada, o que se via claramente pela expressão de seus pés e de suas mãos, pois nos homens, assim como nos animais, os próprios membros são órgãos que expressam as paixões.

      Phileas Fogg era dessas pessoas matematicamente exatas que, nunca apressadas e sempre prontas, são econômicas em seus passos e em seus movimentos. Ele nunca dava passadas largas, seguindo sempre com movimentos mais curtos. Não tinha o olhar perdido no nada. Não se permitia nenhum gesto supérfluo. Nunca o tinham visto emocionado ou perturbado. Era o homem menos precipitado do mundo, mas chegava sempre a tempo. Todavia, compreender-se-á por que ele vivia sozinho e – por assim dizer – alheio a qualquer relação social. Ele sabia que, na vida, é preciso levar em conta os desentendimentos, e como os desentendimentos causam atrasos, ele não se desentendia com ninguém.

      Quanto a Jean, dito Passepartout – um verdadeiro parisiense de Paris –, há cinco anos ele morava na Inglaterra e exercia em Londres a profissão de criado de quarto, mas até então havia procurado em vão um patrão ao qual pudesse se afeiçoar.

      Passepartout não era um desses Frontins ou Mascarilles que, com os ombros altos, o nariz empinado, o olhar firme e uma expressão impassível, não passam de sujeitos insolentes. Não. Passepartout era um simpático rapaz de fisionomia amável, lábios um pouco salientes (sempre prontos a saborear ou acariciar), um ser doce e servil, com uma dessas boas caras redondas que gostamos de ver sobre os ombros de um amigo. Ele tinha olhos azuis, a fronte vívida, o rosto redondo o suficiente para que ele próprio pudesse ver suas bochechas, um grande peitoral, a constituição forte, uma musculatura vigorosa, e era dotado de uma força hercúlea, que os exercícios de sua juventude haviam desenvolvido. Seus cabelos castanhos eram um pouco selvagens. Se os escultores da Antiguidade conheciam dezoito maneiras de organizar a cabeleira de Minerva, Passepartout conhecia apenas uma para dispor a sua: três passadas de pente e estava arrumado.

      Dizer se o caráter expansivo desse rapaz combinaria com aquele de Phileas Fogg é o que a prudência mais elementar não permitiria fazer. Seria Passepartout o criado totalmente exato de que seu patrão necessitava? Só o tempo poderia responder. Depois de ter tido – como sabemos – uma juventude andarilha, ele aspirava ao descanso. Tendo ouvido falar do metodismo inglês e da frieza proverbial dos gentlemen, buscou fazer fortuna na Inglaterra. Mas, até então, a sorte não lhe havia sorrido. Ele não pôde criar raízes em lugar algum. Trabalhara em dez casas. Em todas elas, eram caprichosos, volúveis, aventureiros ou nômades – o que não convinha mais a Passepartout. Seu último patrão, o jovem Lord Longsferry, membro do Parlamento, muito frequentemente voltava para casa sobre os ombros dos

      policemen,⁵ depois de ter passado suas noites nos

      oysters-rooms⁶ da Haymarket. Passepartout, desejando antes de mais nada poder respeitar seu patrão, arriscou algumas

      respeitosas observações que foram mal recebidas, e então foi embora. Nesse entretempo, soube que Phileas Fogg, esq., procurava por um criado. Buscou informações sobre esse gentleman. Uma figura cuja existência era tão regular, que não dormia fora, que não viajava, que nunca se ausentava nem mesmo por um dia não podia senão lhe convir. Ele se apresentou e foi admitido nas circunstâncias que conhecemos.

      Soadas as onze horas e meia, Passepartout encontrava-se, então, sozinho na casa da Saville Row. Imediatamente, começou a inspecioná-la. Percorreu-a do porão ao sótão. Aquela casa limpa, arrumada, séria, puritana e bem organizada para o serviço lhe agradou. Ela lhe deu a impressão de ser uma bela concha de caracol, mas uma concha clara e aquecida a gás, pois o hidrogênio carburado satisfazia todas as necessidades de luz e calor. No segundo andar, Passepartout encontrou sem dificuldades o quarto que lhe era destinado, e este lhe conveio. Campainhas elétricas e tubulações acústicas colocavam-no em comunicação com os aposentos do mezanino e do primeiro andar. Sobre a lareira, um relógio de pêndulo elétrico correspondia ao relógio do quarto de dormir de Phileas Fogg, e os dois aparelhos marcavam o mesmo segundo no mesmo momento.

      – Isso me agrada, isso me agrada! – disse Passepartout.

      No seu quarto, ele também notou um aviso pendurado sobre o relógio. Era a programação do serviço diário, que compreendia – das oito horas da manhã, horário regulamentar em que Phileas Fogg se levantava, às onze horas e meia, horário em que saía de casa para ir almoçar no Reform Club – todos os detalhes do serviço: o chá e as torradas às oito horas e vinte e três minutos, a água para a barba às nove horas e trinta e sete, o penteado às nove horas e quarenta etc. Depois, das onze horas e meia da manhã à meia-noite – horário no qual o metódico gentleman se deitava –, tudo estava anotado, previsto, regulamentado. Passepartout alegrou-se em estudar essa programação e em gravar todos os diversos passos em sua mente.

      Quanto ao guarda-roupa do senhor, era muito bem organizado e maravilhosamente concebido. Cada calça, paletó ou colete tinha um número que os ordenava reproduzido sobre um registro de entrada e saída, indicando a data em que, segundo a estação, essas roupas deveriam ser a cada vez utilizadas. A mesma regulamentação para os calçados. Em suma, a casa da Saville Row – que devia ter sido o templo da desordem à época do ilustre, mas displicente, Sheridan –, confortavelmente mobiliada, anunciava uma bela comodidade. Não havia biblioteca nem livros, os quais teriam sido sem utilidade para Mr. Fogg, já que o Reform Club colocava à sua disposição duas bibliotecas, uma consagrada às letras, e a outra, ao direito e à política. No quarto de dormir, um cofre de tamanho médio, cuja construção o protegia tanto do incêndio quanto do roubo. Nenhuma arma na casa, nenhum utensílio de caça ou de guerra. Tudo indicava os hábitos mais pacíficos.

      Depois de ter examinado a casa em detalhes, Passepartout esfregou as mãos, seu rosto largo se iluminou e ele repetiu alegremente:

      – Isso me agrada! É disso que gosto! Nós vamos nos entender perfeitamente, Mr. Fogg e eu! Um homem caseiro e regular! Um verdadeiro autômato! Bom, eu não me incomodo em servir a um autômato!

      Em inglês no original, policiais (N.T.).

      Em inglês no original, tipo de bar em que se servem especialmente ostras (N.T.).

      Capítulo 3

      De quando se inicia uma conversa que poderá

      custar caro a Phileas Fogg

      Phileas Fogg havia deixado sua casa da Saville Row às onze horas e meia e, depois de ter posto quinhentas e setenta e cinco vezes seu pé direito à frente de seu pé esquerdo e quinhentas e setenta e seis vezes seu pé esquerdo à frente de seu pé direito, chegou ao Reform Club – edifício vasto, erigido na rua Pall Mall, que não custou menos de três milhões para ser construído.

      Phileas Fogg entrou imediatamente na sala de jantar, cujas nove janelas davam para um belo jardim com árvores já douradas pelo outono. Ali, ele tomou seu lugar de sempre à mesa, onde seus talheres o esperavam. Seu almoço era composto por um antepasto, um peixe cozido acentuado por uma reading sauce⁷ de primeira, um roastbeef⁸ escarlate decorado com condimentados mushrooms,⁹ um bolo recheado com hastes de ruibarbo e groselhas verdes e uma fatia de chester – tudo isso regado com algumas xícaras daquele excelente chá especialmente colhido para o serviço do Reform Club.

      Ao meio-dia e quarenta e sete, o gentleman levantou-se e dirigiu-se ao grande salão, cômodo suntuoso, ornado de pinturas ricamente emolduradas. Ali, um criado entregou-lhe o Times não refilado, e Phileas Fogg efetuou o trabalhoso desdobramento com uma firmeza na mão que denotava seu grande costume com essa operação difícil. A leitura desse jornal ocupou Phileas Fogg até as três horas e quarenta e cinco, e a do Standard – que a sucedeu – durou até o jantar. Essa refeição foi cumprida nas mesmas condições que o almoço, mas com o incremento da royal british sauce.¹⁰

      Às cinco horas e quarenta, o gentleman reapareceu no grande salão e absorveu-se na leitura do Morning Chronicle.

      Meia hora mais tarde, vários membros do Reform Club entraram e se aproximaram da lareira, onde queimava um fogo de hulha. Eram os parceiros frequentes de Mr. Phileas Fogg, jogadores fanáticos de whist como ele: o engenheiro Andrew Stuart, os banqueiros John Sullivan e Samuel Fallentin, o cervejeiro Thomas Flanagan, Gauthier Ralph, um dos administradores do Banco da Inglaterra – personagens ricos e respeitados até mesmo nesse clube, que conta, entre os seus membros, com as sumidades da indústria e das finanças.

      – E então, Ralph – perguntou Thomas Flanagan –, a quantas anda esse caso de roubo?

      – Bom – respondeu Andrew Stuart –, o Banco já perdeu seu dinheiro…

      – Eu acredito, ao contrário – disse Gauthier Ralph –, que encontraremos o autor do roubo. Inspetores de polícia, pessoas muito hábeis, foram enviadas à América e à Europa e a todos os principais portos de embarque e desembarque. Será difícil para esse senhor escapar deles.

      – Mas então existe uma pista do ladrão? – perguntou Andrew Stuart.

      – Primeiramente, ele não é um ladrão – respondeu Gauthier Ralph com seriedade.

      – Como assim? Esse indivíduo que subtraiu cinquenta e cinco mil libras (um milhão e trezentos e setenta e cinco mil francos) em banknotes¹¹ não é um ladrão?

      – Não – respondeu Gauthier Ralph.

      – Então ele é um industrial? – disse John Sullivan.

      – O Morning Chronicle assegura que se trata de um gentleman.

      Aquele que deu essa resposta não era outro senão Phileas Fogg, cuja cabeça emergia do mar de papéis amassados à sua volta. Phileas Fogg cumprimentou seus colegas, que o cumprimentaram ao mesmo tempo.

      O fato do qual se falava, e que era discutido ardentemente pelos diversos jornais do Reino Unido, havia acontecido

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