Teixeira de Queirós-O Salustio Nogueira

Teixeira de Queirós
O SALÚSTIO NOGUEIRA
Posfácio de David Mourão-Ferreira
Apoio:
Título
O Salústio Nogueira
Autor
Teixeira de Queirós (1849-1919)
Editor
Victor Domingos
editor@arcosonline.com
Fotografia da Capa
Fátima Antunes
(aspecto interior do Palácio Nacional da Ajuda)
Data de edição
3 de Maio de 2006
Agradecimentos
A Mário G. L. de Barros Pinto, pelo seu apoio incondicional a esta publicação;
aos herdeiros de David Mourão-Ferreira, pela cedência do texto do posfácio;
e à Sociedade Portuguesa de Autores, por tornar fáceis algumas coisas difíceis.
Edição
Edição apoiada por:
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para qualquer re-publicação – quer impressa, quer digital – só poderá ser feito mediante o seu consentimento
por escrito. O texto de David Mourão-Ferreira não é do domínio público, pelo que a sua utilização para
quaisquer fins requer autorização por escrito por parte dos detentores dos respectivos direitos.
Edições ArcosOnline.com, O Salústio Nogueira 2

INTRODUÇÃO
Muito se tem dito e escrito sobre os livros em formato digital, e uma das sentenças mais
frequentes e mais demolidoras será talvez a de que estes novos livros não poderão nunca substituir a
sensação de ler e desfrutar da leitura de um bom livro em papel. Cá por mim, acredito que realmente a
maior parte dos leitores habituais goste de sentir o livro como um todo e de o apreciar em cada
detalhe, desde o toque da capa e das folhas até ao aroma do papel impresso – sempre únicos, afinal,
como o texto que guardam no seu seio. Diz-se que o livro digital não pode ocupar o lugar do livro em
papel porque é também um formato cansativo, ou porque não há boa literatura em formato digital.
Em todos estes argumentos, haverá certamente uma parte de verdade e uma outra parte de
exagero ou de simples resistência cega à mudança. Mas animem-se aqueles que ainda suspiram pelos
livrinhos em papel: o livro digital pode ser imprimido e encadernado, e depois lido como qualquer
outro livro. Pode ser imprimido no seu tipo de papel preferido – até em papel colorido ou perfumado!
Não, não é o mesmo. Claro que não. Mas agora pensemos nas outras vantagens que estes novos livros
trazem até nós. Livros a preços mais acessíveis, livros gratuitos, livros copiáveis, livros cuja divulgação
e circulação que não ficam limitadas por fronteiras geográficas, livros que se podem facilmente
adquirir e ler em qualquer computador, em qualquer parte do mundo, sem ter de levar uma única
folha no bolso... E também livros que não existem nas livrarias, livros que as livrarias esqueceram
porque entretanto deixaram de dar lucro, livros de autores que merecem ser sempre lembrados – é
precisamente o caso do autor deste romance.
À data em que escrevo estas palavras, pode com segurança dizer-se que o formato digital veio
para ficar e não é uma coisa para o futuro, mas sim uma realidade já do presente, aqui e agora. É uma
grande revolução que se está a realizar, não só no meio editorial, mas em todos os domínios, do
mundo do lazer ao do trabalho, do universo da ciência ao das belas-artes; na música, na fotografia, na
pintura... na literatura. No âmbito literário, onde uns destacariam os blogs, eu optaria antes por destacar
as editoras alternativas e os livros alternativos. Editoras alternativas, as que publicam em formato
digital, gratuitamente ou não, mas sempre sem aquela submissão à tirania anti-estética, baseada num
modelo economicista, que caracteriza a generalidade do panorama editorial actual. Livros alternativos,
aqueles que não são escritos com o objectivo quase exclusivo de irem de encontro ao público menos
exigente, que se contenta com qualquer livro que consiga inserir-se na moda do momento.

É facto já antigo e por demais conhecido, o de que há bons livros que não são viáveis no
tradicional formato de papel porque não conseguem ser rentáveis. É interessante ver como em cem
anos certas coisas permanecem semelhantes. Há cerca de um século, o escritor Camilo Castelo
Branco, ao comentar O Salústio Nogueira, lamentava o facto de não haver em Portugal leitores
suficientes para rentabilizar a publicação de um romance com este nível de qualidade. Hoje em dia,
são muitas vezes os próprios escritores que, por vaidade, altruísmo ou puro masoquismo, suportam as
despesas de edição dos seus livros.
Diz a máxima latina “Tempus omnia revelat” – o tempo tudo nos revela. Ora, estas ancestrais
palavras ajustam-se perfeitamente ao livro que a amiga ou o amigo leitor tem em mãos. Decorridos
quase cem anos sobre a publicação deste magnífico romance, ele é finalmente re-editado num formato
voltado para o futuro e direccionado para uma ampla distribuição junto do grande público. É também,
provavelmente, a primeira vez que uma obra deste escritor é dirigida não só aos leitores portugueses,
mas aos leitores de qualquer parte do mundo que se expressem na língua de Camões, de Rosália de
Castro, de Drummond de Andrade e de Pessoa.
Teixeira de Queirós, ou Bento Moreno (que era o pseudónimo utilizado pelo escritor), é um
dos autores que têm vindo a ficar, injusta e injustificadamente, afastados do grande público. Os seus
livros, outrora verdadeiros best-sellers com as melhores recensões dos críticos mais reputados, não se
encontram hoje nas livrarias e é cada vez mais difícil encontrar algum em bom estado numa biblioteca.
As excepções serão talvez uma edição da Câmara Municipal de Arcos de Valdevez do volume de
contos Arvoredos, e pouco mais.
Com esta nova edição do romance que vários críticos literários consideraram a obra-prima do
escritor Teixeira de Queirós, as Edições ArcosOnline.com pretendem restaurar a merecida memória
de um dos grandes autores de expressão portuguesa. Não vale – não pode valer – a justificação
conformista de que Teixeira de Queirós, pela sua mera contemporaneidade com Eça de Queirós, é um
escritor destinado a ficar oculto na sombra daquele vulto. Teixeira de Queirós é, por si só, um vulto
enorme no panorama literário português. É necessário e urgente voltar a publicar as suas obras,
disponibilizando-as e promovendo-as junto do público, para que o público as conheça e delas possa
desfrutar. Romances como O Salústio Nogueira não podem ficar perdidos no esquecimento do tempo e
do pó, apodrecendo nas prateleiras dos museus. São para serem lidos com verdadeiro prazer. E eu
diria que há mesmo uma certa responsabilidade moral em todos nós, a de cuidar desta herança que os
nossos antepassados nos legaram. Tal como cuidamos dos castelos, das mamoas e das antas que
herdámos, devemos também cuidar do património cultural, de tudo aquilo que ao longo dos séculos
ajudou a edificar aquela que é a nossa cultura.
Braga, Março de 2006.

Victor Domingos

SOBRE O AUTOR
Francisco Teixeira de Queirós (n. Arcos de Valdevez 03-05-i1849, f. 22-07-1919) formou-se em Medicina pela
Universidade de Coimbra em 1880. Era militante do partido republicano, tendo ocupado diversos cargos políticos: foi
vereador em Lisboa, por volta de 1885; foi deputado na legislatura de 1893; fez parte das Cortes Constituintes, em 1911,
como deputado pelo círculo de Aldeia Galega (actual vila do Montijo), tendo vindo a renunciar ao cargo ainda nesse
mesmo ano; integrou o primeiro governo presidido por José de Castro, em 1915, como ministro dos Negócios
Estrangeiros. Foi também sócio efectivo da Academia das Ciências de Lisboa.
Foi ainda durante os tempos de estudante que demonstrou o seu interesse pela literatura e a sua vocação de
escritor, encetando a publicação (sob o pseudónimo Bento Moreno) de duas séries de contos e romances, intituladas
Comédia do Campo e Comédia Burguesa. Essa organização, escolhida pelo autor para o conjunto mais significativo da sua
obra, reflecte uma evidente e assumida inspiração no modelo balzaquiano, a qual está também presente ao nível do
conteúdo, de cariz predominantemente realista/naturalista. Apesar da relativamente recente re-edição do volume de
contos intitulado Arvoredos, O Salústio Nogueira é talvez ainda hoje a sua obra mais conhecida, e certamente um dos
melhores romances portugueses de todos os tempos. Entre os pontos fortes deste romance, destaca-se a profundidade
da caracterização das personagens femininas, às quais o autor, de forma pioneira na literatura portuguesa, dedica as
melhores das suas melhores páginas. António José Saraiva e Óscar Lopes, na sua História da Literatura Portuguesa,
comparam o génio deste escritor ao do talento consagrado de Eça de Queirós, e vão ao ponto de sugerir que na sua
obra “a sátira da vida política nacional é talvez mais verosímil e corajosa que a de Eça”.
Principais obras:
Comédia do Campo: Comédia Burguesa:

Os Meus Primeiros Contos (1876) Os Noivos (1879)
Amor Divino (1877) O Salústio Nogueira (1883)
António Fogueira (1882) D. Agostinho (1894)
Novos Contos (1887) Morte de D. Agostinho (1895)
Amores, Amores... (1897) O Famoso Galrão (1898)
A Nossa Gente (1899) A Caridade em Lisboa (1901)
A Cantadeira (1913) Cartas de Amor (1906)
Ao Sol e à Chuva (1915) A Grande Quimera (1919)
Outras obras:
O Grande Homem (1891) – teatro
Arvoredos (1895) – contos

La plupart des drames sont dans les idées que nous nous
formons des choses. Les événements qui nous paraissant
dramatiques ne sont que les sujets que notre âme convertit en
tragédie ou en comédie, au gré de notre caractère.
H. de Balzac – Modeste Mignon.

EXPLICAÇÃO
Corrigir um livro que se julga imperfeito é caso de gosto artístico e dever de carácter moral para o seu
autor; mudar-lhe o fundo, alterar-lhe a concepção inicial, equivaleria a edificar imaginado edifício moderno, sobre
paredes velhas a derruírem-se. Tais reconstruções poéticas, só se consentem para revivescência de lendas, em que
a alma colectiva tenha colaborado acrescentando prestígio e encantos.
Melhorei o romance O Salústio Nogueira até onde me foi dado reconhecer-lhe os seus defeitos. Todo o
trabalho teve como propósito dar impressão cabal do meu pensamento, aspirando a criar na alma do leitor um
estado equivalente ao estado da minha alma. A simplificação do estilo, joeirando-o de futilidades pretensiosas,
infantis e enganadoras, tem sido a preocupação constante do meu estudo. Esse esforço só me tem feito
compreender as belezas dos grandes mestres. A transparência luminosa da palavra humana deve cingir-se
intimamente e com harmonia musical ao pensamento com nitidez concebido: – esta é a regra; quem melhor a
aplicar será o escritor máximo. A ideia no seu brotar é obscura, mas pela reflexão aclara-se. Neste momento
especial deve ser vestida, dar-se-lhe forma tangível. Sucede à nossa ideia o mesmo que à nascente de água, quando
emerge da terra: o primeiro jacto é turvo de impurezas, mais tarde corre límpida, e nesse estado deverá ser colhida
para nos apagar a sede. No trabalho de escrever é sempre proveitoso, quanto amor se empregue em obter a gota
translúcida.
O que vulgarmente se chama processo literário dum romancista consiste no desenho ou traço para tornar
prático o pensamento global. Cada um tem o seu; porém a experiência própria e alheia trazem conselhos
atendíveis, que devem ser aproveitados, como nos aconteceu ao rever O Salústio Nogueira, em que desprezámos ou
acrescentámos particularidades, consoante a impressão que procurávamos dar. O que era estrutura geral ficou a
mesma nos personagens e seus carácteres, nos conflitos e cenas em que a vida do livro corre, e até no número dos
seus capítulos e conclusão. Repito: o que procurei nesta nova edição, com entranhado carinho pela verdade
estética, foi dar mais firme, vigoroso e claro o meu pensamento inicial. Onde reconheci confusão e obscuridade
metodizei, onde a fórmula da linguagem não era exacta ou era desarmónica substituí-a por outra, que me pareceu
melhor. Terá sido tempo mal empregado, porque as melhorias não correspondam à diligência?... Talvez, mas não
me arrependo do que fiz, mormente pelo gozo experimentado ao descobrir novas maneiras de me exprimir; por
dispensar pormenores desnecessários e encontrar outros, que acrescentaram o relevo dos lances do drama.
Lisboa, 1909.
TEIXEIRA DE QUEIROZ

ERRATAS1
Nota. – Apesar da cuidadosa revisão, é certo aparecerem nesta nova edição d'O Salústio
Nogueira erros lamentáveis, por serem simples e até grosseiros: comprimento em vez de cumprimento,
expontaneo por espontâneo2 e outros ainda. A que devem ser atribuídas tais culpas? À tipografia que não
observasse as emendas, ou à última revisão? Talvez às duas. Porém, como a sentença latina diz que o
erro é próprio do homem, ao leitor, que é inteligente, se pede a substituição. Para as graves faltas do
autor, que serão por certo de superior monta, para essas, não se pede nem perdão, nem desculpa.
Atirem-lhe.
1 Texto presente na edição de 1909. (Nota do Editor)

2 Estas e outras gralhas presentes na edição que utilizámos, datada de 1909, foram entretanto revistas e
corrigidas por nós, aquando da revisão/actualização ortográfica a que foi necessário proceder. Naturalmente,
e mais ainda numa obra desta envergadura, poderão passar impunes ao nosso olhar atento várias e muito
incomodativas gralhas. Evidentemente, assumimos por inteiro essa nossa falha quase certa. (Nota do Editor)

OPINIÃO DE CAMILO CASTELO BRANCO3
Em fac-símile adiante apresentado vai a opinião de Camilo Castelo Branco acerca

d'O Salústio Nogueira, em nota escrita de seu punho, no verso do ante-rosto do exemplar que os
editores enviaram ao grande escritor. Este exemplar, adquirido num leilão por um amigo de Teixeira
de Queirós, foi-lhe amavelmente oferecido e é hoje propriedade sua.
Deve acrescentar-se que o oferecimento está feito por letra do chorado Matos Moreira nos
seguintes termos: «Ao Ex.mo Sr. Camilo Castelo Branco, oferecem o autor e os editores». O caso
explica-se: Os dois romancistas, que sempre foram amigos, estavam amuados, por causa duma
polémica literária travada em cartas particulares, amuo que pouco tempo durou, e pelo que se vê, não
afectara a simpatia de Camilo por Teixeira de Queirós. Segue o valioso documento, cujo parecer é, em
parte, desmentido pelo aparecimento desta nova edição, visto a primeira ter sido de dois mil
exemplares:
OS EDITORES.
3 Texto presente na edição de 1909. (Nota do Editor)

Um romance necessita pelo menos ter 1000 compradores; mas em Portugal apenas há
cem leitores que saibam sorrir espiritualmente dos lances que T. de Queirós lhes oferece
neste livro, sem gastar uma palavra das que fazem rir.
C. Castelo Branco.

O SALÚSTIO NOGUEIRA
(ESTUDO DE POLÍTICA CONTEMPORÂNEA)

PRIMEIRA PARTE4
A primeira vez que Salústio Nogueira entrou na câmara dos deputados, como eleito do povo,
foi sob o patrocínio de uma senhora, D. Josefa Lencastre, que num baile de caridade, no Club, disse ao
ministro da guerra:
– Tenho um grande favor a pedir-lhe, general.
O conselheiro da coroa adorava-a. Inclinou-se cheio de respeito, pronunciando em voz
comovida:
– Que prazer, minha senhora, que grande prazer! Ainda que fosse preciso vencer uma batalha!
A sobrinha da viscondessa de Águas Santas, afectando engraçadamente certo medo, observou:
– Não diga isso! Agora que se fala tanto de guerra, poderão julgar que eu também sou contra os
franceses como a minha tia. O meu caso é mais simples...
– Ouvirei – disse o general com a voz séria de um homem ponderado.
– Mas faz-me o que lhe vou pedir?
O ministro da guerra ficou pensativo. Só depois de muita reflexão pronunciou:
– É negócio de política interna, ou de política externa?!
A sobrinha da viscondessa de Águas Santas pareceu um tanto enleada. Passado um silêncio,
certificou resolutamente:
– Ah!... é de política interna.
O general, com ar mais penetrante, ainda perguntou:
– Vossa excelência sabe dizer-me se será coisa dependente do ministério a meu cargo?!...
– Ah!... deve ser – disse D. Josefa Lencastre com alguma incerteza.
Em virtude desta resposta o conselheiro de estado afirmou com voz decisiva:
– Seja o que for. Porei sobre esse negócio a minha pasta.
– Então aí vai o meu pedido: eu quero que o senhor me faça um deputado.
Durante um minuto olharam-se muito sérios... O general, porém, rompeu numa gargalhada
4 Na versão a que aqui nos reportamos, a primeira e a segunda parte correspondem, respectivamente a cada
um dos dois volumes em que a obra se apresentava. (Nota do Editor)

expansiva e um tanto grosseira, chacoteando daquele inocente pedido:
– Ora adeus!... Era isso?! Deputados!... faço-lhe dois... faço-lhe vinte de uma vez, se vossa
excelência mo pedir.
E num entusiasmo de expressão rematou inconsideradamente:
– Faço-lhe um ministro aqui de pronto. O presidente de conselho não irá contra a minha
vontade. Quer vossa excelência que eu lhe faça um ministro?!
Sentia-se loquaz diante da sobrinha da viscondessa, que se ria. Por isso, o general, latejando-lhe
de amor os lábios trémulos, concluiu com modo respeitoso e voz de sentimento:
– Que me pedirá que eu lhe não faça!? Por sua causa faria inclusivamente um rei!
– Jesus, como está inconveniente! Olhe que nos podem julgar conspiradores!
E com entonação mais circunspecta e bem calculada, acrescentou:
– Olhe, de rei... estamos nós muito bem servidos.
Entrava no salão do baile sua majestade, levando à esquerda o conde de Frazuela, presidente da
comissão promotora da festa. O hino real rompeu estrepitoso, caindo em ondas sonoras da varanda,
onde estava a orquestra. As senhoras em pé, diante das suas cadeiras, e os homens amontoados, em
curva respeitosa, formavam um assentimento unânime! O monarca, homem baixo, de tronco grosso,
pescoço curto, vestido de simples casaca preta e a banda de Cristo ensanguentando-lhe a alvura da
camisa, caminhava firme. O seu olhar branco de cordialidade espalhava-se indistintamente, sorrindo
para todos, não desejando dar preferência a nenhum dos lados. Com a sua aparência reservada,
franzindo ligeiramente os grossos beiços bragantinos por baixo do pequeno bigode loiro, desejava
significar a maior imparcialidade, a mais bem ponderada consideração por todos os que ali estavam
reverentes, representando uma opinião submissa e valiosa. Neste momento o monarca pressentia
quanto era acatado pelo seu povo, e como, naquele baile e no país, os sentimentos de fidelidade às
instituições, que a sua pessoa resumia, eram profundos, indestrutíveis e antigos! Compenetrado desta
grande verdade, o rei caminhou resolutamente para os quatro fauteuils carmesins que estavam ao
fundo, por baixo de um grande espelho... O espelho duplicava o salão e os personagens que iam em
sentido contrário ao das suas imagens; mas com idênticas expressões faciais!... Grande espanto do
infante, irmão do monarca, que apreciou este fenómeno sorrindo-se com inteligência... Considerou
que também vinha na outra comitiva, mas enleava-o o caso de ver que os seus movimentos pendulares
habituais eram inversos daqueles, que sua alteza supunha dar a si mesmo. El-rei, seu pai, percebendo-
lhe no rosto esta ligeira confusão, cofiava lentamente a farta pêra, sorrindo com tranquilidade.
As pessoas reais sentaram-se nas largas cadeiras, afastando burguesmente as abas das suas
casacas pretas. A falta de sua majestade a rainha que prometera abrilhantar com a sua elegância fidalga,
com a sua magreza distinta, com a sua toilette cara, este baile de caridade em benefício de um asilo, era
muito comentada. A explicação correra logo nas salas. Um dos camaristas de el-rei fora-a levar
oficialmente ao conde de Frazuela. A esposa do chefe do estado achara-se indisposta antes de jantar.
Não saíra, depois, dos seus aposentos, onde lhe foi servido um simples caldo, bocado de peito de
galinhola, um pequeno copo de chablis... O médico de serviço dera-lhe o conselho de se conservar, por

dois dias, no ar temperado dos seus aposentos, no tépido aconchego das suas martas e receitara-lhe a
leitura distractiva de qualquer livro fútil. Apesar disto, a inesperada notícia sobressaltou e todos
procuravam solícitos informações directas. Pessoas que mal conheciam as damas do paço e os
camaristas, aproveitavam sofregamente esta ocasião para lhes falar, mostrando especial solicitude. As
respostas eram afáveis, tranquilizadoras, dadas em voz suave, com singeleza simpática e benevolente.
Não fora quase nada. Em breve, sua majestade estaria completamente restabelecida. Era muito sujeita
a estes ataques súbitos, em que entravam para muito os seus melindrosíssimos nervos. Qualquer
ligeira circunstância a alterava – a vista de uma pessoa desagradável, a narrativa de um caso triste, uma
contrariedade independente da vontade dos homens, como o haver chuva quando sua majestade
queria sol, ou aparecer o sol quando a rainha desejava chuva... Isto dava-lhe logo a enxaqueca, vinham-
lhe alterações de apetite, desejos extravagantes. Era um feixe de nervos, como diziam os médicos do
paço. Devia-se lamentar que uma senhora, tão excepcionalmente bondosa, estivesse dependente
destes imprevistos casos.
Porém, muitas pessoas que haviam concorrido ao baile para terem o prazer de estar, uma vez,
na mesma sala onde se encontrava a rainha, sentiam-se irritadas. Era uma diminuição no seu gozo,
olhavam desoladamente para tudo! Algumas senhoras, escassas de meios, tinham mandado fazer
vestidos novos; para quê?! Bem sabiam o que aquilo significava – não quisera vir, não estivera para
maçadas! A culpa tinham-na elas; mas não tornariam a cair em outra. O próprio Leôncio de Mértola –
rico negociante de trigos – que aceitara o lugar de membro na comissão promotora, só com o fim de
pedir licença à rainha para lhe apresentar sua filha, estava furioso! Com as mãos metidas nos bolsos
foi junto de Palmira dizer-lhe:
– Ein?!... Que te parece?! Esta espiga. Peçam-me outra vez que eu lhes darei a resposta! O meu
dinheiro gasto para nada! Eu lhes darei a resposta. Peçam-me outra vez!
E apartou-se, num espírito rebelde, desejando fomentar a indignação em toda a sala.
Porém alguns mais tímidos, e principalmente diante de indivíduos e de senhoras que
frequentassem a Ajuda, exclamavam:
– Ora sua majestade não vir!...
– Na realidade é uma pena. Esta sala ficou deserta.
– Será de grande cuidado o incómodo de sua majestade?
– Creio que não. Coisa de nervos. – respondiam.
Ao fundo da sala, ainda sentados nos fauteuils carmesins, os membros da família real
cavaqueavam, planeando uma caçada a Vila Viçosa. Seria um divertimento pacato, sem o fausto dos
antigos duques, sem os monteiros e as grandes matilhas. Simples distracção motivada pelo desejo de
sair de Lisboa e com o fim de matar algum gado, que nesse ano abundava, faltando pastagens. Do

incómodo da rainha não se lembravam, pois sabiam não ser de consideração. Esse sucesso, que
poderia ter causado algum resfriamento na festa, desvaneceu-se consideravelmente na sua
importância, quando todos viram na primeira quadrilha o monarca conduzir, com donaire jerárquico,
a elegante condessa de Frazuela – uma mulher de distinção, que aprendera nas cortes estrangeiras a
arte de dominar. Os ombros nus principiaram a misturar-se com as graves casacas pretas, de entre as
quais ressaltavam as verberações das fardas e das condecorações. A maioria dos indivíduos presentes
reconhecia-se feliz, por ter na mesma sala, num nivelamento de ocasião, aquele, cujas virtudes,
prudência e sagacidade governativa, lhes era um seguro penhor de inexauríveis felicidades. Porém,
quem mais funda e energicamente sentia esta verdade, era Salústio Nogueira, o protegido da Josefa
Lencastre. O seu desvanecimento, a vaidade que enchia a sua rica organização provinciana, dava-lhe
este primeiro impulso para a admiração da grandeza! Inconscientemente, atraído por uma força a que
cedia com prazer, aproximava-se de el-rei sentindo um gozo infinito, uma energia vibrante em todos
os nervos, quando de perto escutava a pausada voz bragantina do monarca. Este quase contacto de
uma pessoa, que para ele resumia o fausto, o brilho, a ostentação dos seus belos sonhos de juventude,
dava-lhe audácia, fazia-o sentir que em si tinha um poder, uma vontade temerária. O seu olhar adquiria
rapidamente crispações dominadoras, a linha erecta do seu tronco denotava superioridade recôndita!
Aspirava a longos tragos este ar embalsamado de opulência, tremia de gozo só ao pensar que um dia
poderia ouvir confidências do monarca, como aquelas que ora escutava o representante de Inglaterra,
a cujo braço el-rei se apoiava com benévola familiaridade.
A D. Josefinha Lencastre fez notar tudo isto ao general, dizendo-lhe:
– É aquele. Há-de ser um bonito deputado! Minha tia diz que pode dar um ministro.
– Daquela massa se fazem – respondeu sentenciosamente o conselheiro.
– Não vê como está fanatizado com a figura de sua majestade?! Conhece o poder das tradições.
Honra a memória de seu pai, que foi um dos que morreu pela Carta, segundo tenho ouvido.
– Nas linhas do Porto?
– A tanto não chega o meu saber.
– É porque, se foi nas linhas do Porto – tornou com penetração o general – eu devo conhecer
o pai desse rapaz. Também por lá andei e bastas vezes as ouvi zunir por aqui.
E passou de raspão a mão em gume pela orelha direita, querendo deste modo significar o silvo
perigoso das balas. Josefa Lencastre observou-lhe:
– Ora que mania essa de conhecer toda a gente, e de acreditar que estiveram nas tais linhas! O
pai do meu protegido era um homem obscuro. Minha tia, que o conheceu, é que diz ter ele morrido
pela Carta. Lá onde foi, é que eu não sei, nem se me dá... Mas deixemos o caso triste. Faça-o deputado
e ele lhe contará depois tudo.
E mudando rapidamente de tom, perguntou:
– Não dança hoje? Ande, vá dançar, arranje par.
– Eu... – volveu com desdém o ministro da guerra – faço mal essa coisa.
– Talvez queira dizer como Napoleão, que nasceu antes para fazer dançar os outros!

– Não é isso... Não me ajeito com macaquices. Só quando me obrigam.
– Então sou eu que o obrigo. Parece mal um ministro não dançar. Vá arranjar par, ande.
– Então há-de ser vossa excelência...
– Que modo tão simples de convidar uma senhora!...
– Desculpe – pronunciou submissamente. – Eu não sei dizer as coisas como essas... rapazes;
mas tenho um coração...
– Bem sei, um coração leal...
– Mais do que isso, D. Josefa, mais do que isso! – pronunciou o ministro com emoção.
– Bem – cortou a sobrinha da Águas Santas – não me faça declarações. Quer dançar comigo?
Pois seja, arranje vis-à-vis.
O general Gonçalo estava rubro e confundido. O seu grande ventre continha-se-lhe a custo no
cinto marcial. O farto bigode negro reluzia como o verniz das suas botas, que lhe tiranizavam os
joanetes das antigas marchas. Foi por entre os grupos dispersos no salão procurar um dos colegas no
ministério. Muitos indivíduos o detinham para terem a honra de o cumprimentar... O general
correspondia com apertos de mão, com sorrisos monossilabados. Na sala de fumo parou diante de
um fauteuil onde estava, abandonado a certa preguiça, um homem extremamente magro, cujos ossos se
sentiam através dos tecidos, sorvendo langorosamente um charuto, seguindo com os olhos vagos o
jacto de fumo, que lhe saía da boca e se diluía na atmosfera. Era o ministro da marinha, a quem disse:
– Ouve lá. Tu fazes-me de vis-à-vis num raio duma quadrilha?
– Não – respondeu secamente Evaristo de Melo.
– É que não vejo aí mais ninguém...
– Pois não dances. Faz como eu.
– Mas se estou comprometido.
– Ora que tenho eu com as tuas asneiras? Não te comprometesses.
Neste momento, entrou Albano de Melo, seu sobrinho. Condoendo-se do general, Evaristo
disse-lhe apontando o rapaz:
– Olha, entende-te com ele, que é mestre nessas coisas de pernas.
Foi uma redenção para o ministro da guerra. Albano, verdadeira reputação de sala, valsista
insigne, director do cottillon em muitos bailes de Lisboa, encarregou-se de arranjar tudo e tranquilizou
o general, que lhe confessara entender pouco de danças.
– Deixe estar, fica por minha conta – certificou o brioso empregado da Junta de Crédito
Público, rapaz de cabeleira anelada e luzidia.
Bem confiado no sobrinho do seu colega, foi buscar Josefa para darem uma volta pela sala, que
atravessaram com imponência, afectando conversa animada!...
O conselheiro de estado andava a passinhos miúdos, muito cerimoniosamente, afastando com
decência o seu corpo obeso do franzino talhe do seu par. Os malditos joanetes principiavam em grita;
mas ele não os queria sentir. Porém reconhecendo que certos peralvilhos de bigode retorcido se
agrupavam para comentar a sua cabeleira postiça, endireitou energicamente o tronco, olhando-os

obliquamente... Como percebesse que falavam do seu par com sorrisos de malícia, passou-lhe pela
cabeça a ideia de os correr a pontapés. Ah! que se não fossem as conveniências!... Porém a sua
respiração alta, o rebolar dos bugalhos nas órbitas, o resfolgar das narinas, a vibração colérica dos seus
beiços... chamou a atenção de Josefa, que lhe perguntou!
– Que tem, general?!
– Ainda sou homem para os arrebentar! – desafogou.
– O quê?!...
– Nada, minha senhora!... Cá uma coisa...
E afectou sorrisos de homem amável, procurando na memória todas as expressões banais com
que pudesse entreter a sua amada. Porém só lhe ocorriam ideias de combate. Aos seus olhos
sombreados por sobrancelhas espessas, refluía o sangue numa temperatura de febre! Se ele quisesse
podia ir buscar a espada e correr à pranchada meio mundo, fazendo um estardalhaço de mil
demónios! Porém tinha Josefa pelo braço, estava ali dentro a família real e a melhor sociedade de
Lisboa!... Tudo quanto fizesse para castigar os sorrisos dos imbecis, seria forte asneira. Dominou-se.
Com uma habilidade quase inconcebível no estado violento do seu espírito, entrou na pequena sala
azul, onde se encontrava menos gente... Porém o seu olhar faiscante brilhava como as condecorações
que lhe cobriam o peito. As narinas resfolgavam-lhe...
– Tem alguma coisa? – indagou de novo Josefa Lencastre.
– Não é nada. Bastante calor...
Veio tirá-lo de uma explicação difícil, que se ia tornando iminente, a chegada de um ajudante de
el-rei, que se aproximou em atitude militar, dizendo em voz de timbre claro:
– Sua majestade ordenou-me para dizer a vossa excelência que lhe dava a honra de o ter por seu
vis-à-vis nesta quadrilha.
A sobrinha de Águas Santas empalideceu subitamente! O seu vestido de faille cor de rosa, com
rendas de pequeno valor, não era para dançar em frente de el-rei, que decerto teria a seu lado alguma
senhora rica e altamente colocada, talvez a ministra de Espanha, que à beleza natural da sua raça e aos
seus frescos trinta anos aliava um nome histórico e uma grande fortuna. Ver-se-ia assim
involuntariamente diminuída e até ridicularizada por muita gente. Não o tolerava a sua vaidade de
mulher formosa e obscura. Disse logo ao general que arranjasse outro par. Porém ele com semblante
enérgico significou-lhe que sustentaria a preferência, mesmo com o risco de desagradar a el-rei. Pediu
licença para ir agradecer a sua majestade a honra que lhe tinha concedido. O monarca conversava com
seu pai na sala que lhes era reservada. O ministro curvou-se, dizendo:
– Meu senhor, agradeço a distinção...
– General – interrompeu el-rei com pausa, distanciando as palavras – é formosa aquela senhora
com quem atravessou o salão.
– Oh! Meu senhor!... Vossa majestade viu-a?
– Vi. Disseram-me que é sua noiva. É verdade?
– Línguas soltas, meu senhor...

– É seu par nesta quadrilha?
– Não sei se vossa majestade...
– Com muito prazer. Há-de apresentar-ma. A tia, a viscondessa de Águas Santas, já uma vez a
vi na Ajuda.
O ministro da guerra saiu do gabinete radioso, vivaz e ligeiro. Atravessou o salão, arqueando as
pernas para suportar melhor as malditas botas de polimento, que lhe apertavam cruelmente os
joanetes. Com um dos seus ajudantes, que encontrou no caminho, desafogou:
– Tenho estes calos a ferver! Maus raios!
Continuou aos pulinhos, como se tivesse um calcanhar doente. A vista de Josefa Lencastre deu-
lhe nova coragem; aproximando-se dela comunicou-lhe:
– El-rei quer que eu lha apresente. Onde estará sua tia...
Mas ela não respondeu. Sempre tão pronta, tão sagaz, tão viva na réplica, emudeceu perante
esta exigência. O ministro da guerra presumira que a sua amada se levantaria contente, orgulhosa por
ter de ir à presença do monarca! Mas ela continuava a julgar-se inferior, humilhada pelo que poderia
suceder, olhando com desprezo para a sua toilette incapaz! Chegou a odiar severamente este
importuno...
– Mas disse-lhe que já tinha par!? – perguntou ao general.
– Pois se ele já o sabia!... Eu não sei quem foi. Não sei quem diabo foi! Sabe tudo!...
Então Josefa Lencastre observou, aludindo ao seu vestido:
– Mas eu não estou em termos!...
– E eu?!... – pronunciou o general dando um relance de olhos aos pés oprimidos. – Venha daí...
Onde estará sua tia que também devia vir. Demais a mais el-rei conhece-a. Disse-mo.
O ministro da guerra ofereceu o braço a sua noiva que o não aceitou logo. Ele insistiu:
– Venha, ande. Verá que não é de cerimónias... Muito chão. Grande coração! Fica-se encantado.
Porém, como a sobrinha da viscondessa continuasse a conservar-se sentada, oferecendo
resistência passiva, suplicou:
– Não faça esperar. Palpita-me que este convite até foi por sua causa. Não sei quem foi que lhe
disse... Sabe tudo. Um homem assim...
O assombro de Josefa foi completo! Como poderia acreditar que tivesse sido por sua causa que
el-rei tivesse convidado o general para seu vis-à-vis?! Sua majestade decerto, apesar de conhecer a tia
viscondessa, nunca pensara nela. Era esta a primeira vez que se encontrava num baile, onde
compareciam as pessoas reais. Sua mãe falecera quando Josefa ainda estava no “Bom Sucesso”. Seu
pai, com quem passara os últimos anos, era um velho coleccionador de livros e de conchas, que só a
deixava ir a algumas “soirées” de famílias inquestionavelmente pacatas. Depois que ele morrera, havia

ano e meio, tinha vindo para casa da tia viscondessa e desde então é que frequentava mais alguma
coisa... Porém, baile onde estivesse el-rei era o primeiro. No último que houve no paço, esteve para ser
apresentada e ir; porém a morte de um parente próximo obstara. Estas razões eram suficientes para a
convencer que o monarca nunca pensara nela.
– Não sei, não sei – volveu o general. – Lá que ele me falou em vossa excelência é uma
verdade...
– Mas isso foi por me ver pelo braço do general...
– Seria, não sei. Falou-me e até com muito agrado.
E passado um momento, o ministro da guerra acrescentou:
– Sabe tudo. Pois se até me disse que era minha... noiva – rematou com dificuldade.
– E o general que respondeu? – indagou D. Josefa com interesse.
– Que não era verdade... Que eram as más línguas...
– E ele que disse? – perguntou com vivacidade.
– Não disse nada – concluiu o ministro com secura.
– Ah!... – pronunciou Josefa desdenhosa.
Aceitou o braço do general de má vontade. Se era indispensável ser apresentada a sua majestade
sujeitava-se; mas ela preferia que o ministro da guerra fosse tirar outra, para aquela quadrilha. Sentia-se
nervosa, inquieta, estava incapaz de dizer duas palavras. Preferia que o general procurasse uma
senhora dessas lá do Paço.
– Está doida! Não sabe o que está dizendo. Vou chamar sua tia. El-rei ordenou.
– Pois sim, mas eu não sei o que hei-de fazer – objectou contrariada e nervosa.
Nesse momento sentiram um ligeiro rumor. O general, voltando o pescoço, disse:
– Olhe ele ali está.
Era o monarca que dava a sua volta no salão de baile pelo braço de seu pai, que olhava as
pessoas lentamente, passando devagar a sua mão régia na farta pêra.
À aproximação dos monarcas, Josefa sentiu-se perturbada, e o general, curvando-se,
pronunciou as solenes palavras de apresentação, às quais el-rei respondeu:
– Estimarei vê-la na Ajuda. Parabéns, general.
Suas majestades passaram, e Josefa, sem dizer uma palavra, com os beiços exangues e o brilho
dos olhos extinto, exclamou:
– Sou uma estúpida! Eu não dizia?!...
– Mas que foi? – consolava-a sua tia, que se aproximara. – El-rei fez-te uma distinção, filha.
– Mas eu não lhe disse nada... Não lhe beijei a mão...
– Ora!... Isso só se faz à rainha – esclareceu o ministro da guerra.
Muitas pessoas disseram o mesmo, que ela tinha andado perfeitamente. Algumas afirmaram-lhe
que sua majestade dissera a seu augusto pai:
– É galante, a noiva do general!...
– E formosa – confirmara com a sua voz nasal o outro monarca.

*
Em todas as salas correu voz deste acontecimento momentoso. Não era distinção que el-rei
costumasse fazer a toda a gente, esta de pedir para lhe ser apresentada uma pessoa. Tiravam-se ilações:
uns diziam que fora um meio de confirmar o casamento, ao qual a sobrinha da Águas Santas ainda
não tinha anuído definitivamente; outros emprestavam intenções reservadas a sua majestade, notando
que prodigalizara a Josefa Lencastre palavras amáveis, durante a quadrilha... O caso fizera impressão e
dava-se como provável que, por uma graça especial do monarca, suas majestades assistissem
pessoalmente ao casamento do seu ministro, na qualidade de padrinhos.
Certo é que, a futura noiva, depois da quadrilha ficara radiante. Ungida das palavras do rei, que
deviam ter para ela uma como perpetuidade de gozo, sentia-se maior que as outras, que a invejavam. A
sua vaidade de mulher formosa remexia-se-lhe brandamente dentro do seio, como uma cobra entre
tépida folhagem em dia de primavera criadora. Não podia ocultar o sentimento exuberante de
ostentação que a enchia. O seu rosto animado, a vivacidade estranha dos seus olhos eram sinais que a
comprometiam... que a denunciavam. Durante as horas memoráveis, que passou no baile, teve alguns
espaços em que sentiu necessidade de apaziguar os nervos inquietos, e por isso foi procurar descanso
no gabinete reservado às senhoras, para sozinha se entregar a uma meditação agradável... Ali, em
frente das criadas anónimas, deixou voar a sua fantasia imaginando loucuras. Enterrada num fauteuil,
com a cabeça apoiada na mão esquerda, enquanto que com a direita abria e fechava maquinalmente o
leque, soltou os seus pensamentos... Fora, o sussurro ondeante do baile continuava, enquanto Josefa
se apartava, cada vez mais de tudo, voando numa atmosfera de gozos desconhecidos e quase
incompreensíveis, formada de grandezas humanas! Uma das criadas, vendo-a muito tempo nesta
posição fixa, cuidando que estaria incomodada, aproximou-se para lhe perguntar:
– Vossa excelência tem alguma coisa? Quer que lhe traga chá?...
– Não, muito obrigada. Estava cansada, já descansei.
E saiu para o salão, radiante e feliz, indo sentar-se junto da condessa de Frazuela, que nesta
noite a considerou com atenções especiais.
Porém, algumas das senhoras das que mais viviam do que se diz no Paço e na atmosfera
temperada das conversas maliciosamente discretas, faziam troça do que se passara, sorrindo por detrás
dos seus leques. Aquela distinção de el-rei fora um desfrute. Era preciso conhecer bem o monarca,
para se apreciar o seu espírito picante e sagaz, naquela aparência de bom homem. E falando
animadamente para darem interesse às palavras, encareciam os altos dotes de raça e de elevada cultura,
que possuía sua majestade com o seu valioso saber de cinco línguas!
Os que bem conheciam el-rei não ignoravam que às vezes era observador como Luís XI,
noutras conheciam-se-lhe audácias cavalheirosas de Richelieu. Nos factos triviais da vida interior do
Paço, tinha malícias como Talleyrand e como o senhor D. João VI, seu avô, de quem contavam
anedotas e frases memoráveis. Ora – rematavam – não era um homem desta têmpera, grandemente
letrado e artista, com o espírito eivado de todos os brilhantes defeitos de um céptico, que iria dar

consideração a uma lorpa, que não soubera inventar duas palavras de resposta. Algumas senhoras
insinuavam que o espírito cáustico de sua majestade a rainha se deliciava com as notas que seu augusto
esposo lhe proporcionava, colhidas em flagrante, nos momentos de convivência oficial com alguns
dos seus súbditos.
– Os atrevimentos e as tolices desta rapariga, vão-nos dar muito que rir – disse a ostentosa
Souzel.
– Então com a mordacidade bondosa de el-rei!... – completou a grande Maria da Soledade.
Algumas amigas de Josefa ouviram estas palavras de mofa. Levadas por um forte espírito de
classe foram-se agrupar do outro lado do salão, rindo-se num sentido de desforra. Aquelas beatas de
sacristia, aquelas lacaias do paço, que se importavam com as generosas atenções do monarca?
Provavelmente só elas eram gente!... Ora não há!... Sua majestade havia de estar farto de caras
amarelentas... Teriam só elas o privilégio de conversar com el-rei? Inveja é que era, mas haviam de
cegar.
– Se olha mais para nós, é porque gosta mais de nos ver – disse a Palmira Freitas.
– É porque vocências têm formosura e espírito, que el-rei sabe muito bem apreciar – concluiu
Albano de Melo.
– Bravo, bravo! – aplaudiram em uníssono.
A frase teve sucesso. Foi aplaudida com os leques nas palmas das mãos. Muita gente olhou para
lá, mas o sussurro do baile absorveu aquele ruído. O ou-ou... das vozes, o roçar das sedas, o
multiplicado bater dos tacões no soalho, as risadinhas meticulosas... misturavam-se, interferiam,
somavam-se para dar o brrrou-ah!... das conversas misturadas. O calor nas salas era abafante, oprimia o
peito, excitava a pele. As damas decotadas expunham os seus ombros nus, os seios fracamente
cobertos de tecidos transparentes... Os homens sentiam a excitação que vinha de cada uma delas,
exprimindo-a para si em pensamentos pecaminosos... Havia um cheiro complexo e inextrincável de
perfumes, de flores, das exalações carbónicas da pele e da respiração, dos arbustos que enchiam as
escadas e o átrio, dos festões de verdura que guarneciam o salão de baile, caindo em cachos das
ombreiras. A poeira, levantada no redemoinho das valsas, engrossava o ar que era da espessura duma
névoa. A atmosfera excitante encandecia, a luz tinha reverberações iriadas de sol poente, a conversa
provocava os nervos, os maus vinhos produziam perturbações nos cérebros. O brilho de jóias era
intenso nos pescoços das senhoras ricas. Faiscavam os diamantes junto do tom moderado e solene das
fardas agaloadas e das casacas pretas. O macio das pérolas e as pequenas manchas escuras das
esmeraldas e das ametistas sobressaíam sobre a pele nova e bem tratada de algumas meninas.
Ondulavam no espaço aqueles desejos tenebrosos, que saíam gritando do fundo daquelas
organizações provocadas, esmorecendo por fim na impotência da ocasião!...

*
A orquestra, do alto da varanda, fazia ouvir o som ronceiro dos violinos, gastando-se na valsa
magnetizadora. Os rabequistas, homens magros, alguns idosos, muitos de luneta na ponta do nariz,
barba bem feita, os magros pescoços amparados em colarinhos altos, olhavam por cima dos lentos
arcos para os valsistas, que passavam rápidos levando nos braços magníficas mulheres, num ímpeto de
loucura e de amor. Alguns conheciam-nos eles perfeitamente e até os tratavam por tu: – era o Fonseca
da alfândega, grande parceiro na Perna de Pau, em dias de pândega. Nesta noite de luxo burocrático,
misturava-se galhardamente às melhores distinções da corte, da política e da finança; era outro o
Torres do ministério do reino, crítico teatral de polpa, que em S. Carlos se sentava perto deles e lhes
falava trivialmente da sua especialidade, que era a música. Ambos rapazes levados de mil diabos,
gabarolas, namoristas e sedutores, tendo na vida histórias interessantes, ricas em adultérios.
Principalmente o Fonseca, que melhor conheciam, era um verdadeiro leão. Estivera para fugir com a
filha de um fidalgo morador na Junqueira, rapariga formosa e louca, que depois casou com um
brasileiro rico, tornando-se amante de um médico, pelo que o marido a levou para França. A um dos
músicos parecia-lhe que o Fonseca se correspondia com esta dama, pois que no último ano esteve
para ir a Paris, e não foi por não ter cem libras para despesas. Podia muito bem levar menos dinheiro;
– opinava o do violoncelo conversando num intervalo com o da flauta – mas o Fonseca era gastador
como mil demónios e queria passar bem, gastar à grande!
Alguns músicos mais obscuros escutavam isto atentamente, sem falarem. Limitavam-se a
contemplar com certa amargura aqueles homens felizes, que iam gozando a vida de um modo tão
estrondoso. Ah! As desigualdades sociais! Aqueles prazeres não eram para eles, tristes párias no meio
deste mundo dissoluto, destinados na enfadonha viagem da vida a moer perpetuamente valsas, através
de bailes de máscaras no entrudo. Que terríveis sonhos não sonhavam às vezes, vazios de gozos reais e
que se esvaíam ao primeiro acordar da
manhã!........................................................................................................................................................................
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Os braços amantes iam-se dando reciprocamente, num assentimento público. O requinta e o
trompa, dois músicos da municipal, beirões de sangue escandecido, enviavam para a sala catadupas de
ideias sensuais junto com as notas estridentes dos seus instrumentos. Um celibatário adunco e severo, que
tocava clarinete, não tirou em toda a noite a vista da Josefa Lencastre. Seguia-a avidamente em todos os
momentos e, às vezes, de tal frémito se sentia possuído em todos os seus nervos, que os sons tirados do
instrumento se amorteciam num silêncio espasmódico, conservando-se ele com o clarinete pendurado, o
olhar embrutecido como um fanático! Não que a conhecia muito bem, era sua vizinha... Ele morava na Rua
de S. Bento em frente da casa da viscondessa de Águas Santas e quase todos os dias contemplava Josefa
pela fenda da janela calculadamente entreaberta, gozando-a, gozando-a no incompleto resguardo da toilette
da manhã! Quantas vezes isto acontecera, quantas vezes procurara surpreendê-la em momentos de
descuido! Só ele o sabia! Só ele, Deus e a velha criada, sua confidente!...

II
O casamento da sobrinha da viscondessa de Águas Santas recebeu, como disse o próprio noivo,
a régia aprovação no baile do Club e verificou-se meses depois. Estava todo o ministério, um ajudante
de el-rei e um camarista da rainha representando suas majestades, amigos da família da noiva e do
general. Salústio Nogueira, já então deputado, apareceu com o seu ar imponente, falando com
animação a toda a gente: – era um rapaz vivo e de aproximação fácil, e por isso bem depressa se
familiarizara com pessoas importantes, depois de ter sido apresentado a vários políticos pela
viscondessa. Em seguida à cerimónia do casamento houve lunch na casa da Rua de S. Bento, servido
pelo Ferrari, que se esmerou. Cerca das quatro horas da tarde, os noivos, num discreto coupé de
cortinas azuis corridas, partiram para Sintra, onde tinham quartos prevenidos. Como ainda não era a
estação, o general e sua gentil esposa passaram naquele local quinze dias, quase sozinhos. O seu único
companheiro de hotel, durante esse tempo, foi um inglês velho e rijo, que estava em casa o tempo
propriamente necessário para comer e dormir. Logo ao amanhecer, com o seu pau ferrado, que
trouxera do Monte Branco, e com o guia debaixo do braço, saía a dar um largo passeio, voltando para
o almoço. Depois desaparecia até ao jantar, que era à noite, e adormecia profundamente, tendo
acabado de ler com paciência alguns dos artigos do Times e da Saturday review.
A notícia do casamento do ministro da guerra foi dada com grande pompa pelos jornais afectos
ao governo. Frisava-se a circunstância valiosa de os monarcas serem os padrinhos, fazendo-se
representar na cerimónia. Afirmavam ser este um sinal de quanto o ministério tinha a confiança da
coroa. Entendiam que um largo futuro de venturas estava reservado ao general Gonçalo e a sua esposa,
e faziam votos para que os dois cônjuges tivessem a estrada da vida sempre juncada de flores primaveris.
Estas palavras inocentes provocaram fartura de ironias. Largo futuro o de um velho repintado, que
poderia morrer, sem surpresa, na primeira semana de noivo. Estrada juncada de flores primaveris a de
um homem que devia usar flanela junto à pele e decerto dormia com botija! Que riso! Ele que às vezes
estava semanas inteiras preso na cama com fortes ataques de gota, sendo depois dessas crises
encontrado no Jardim da Estrela, a passear ao sol pelo braço do camarada, devia ter na realidade um
largo futuro e uma linda estrada, juncada de flores primaveris – sublinhavam.
Josefa Lencastre, aquela mulher de sangue quente, aquela formosa doida, havia de ser a botija e
o camarada do general!... Ora adeus!... O que ela devia continuar a ser era uma mulher adorável, um

encanto, uma provocação aos corações apaixonados... Aquela cabeça leve e aqueles olhos, que quando
fitavam sérios tinham a profundeza misteriosa das noites escuras, continuariam a torná-la sedutora,
ferozmente sedutora – concluía o folhetinista Cerveira.
– Tem as suas seduções mefistofélicas de todas as Margaridas! – pronunciou com ênfase José
Torres, o famoso crítico teatral.
– Desconfio-lhes muito da intimidade daquele Salústio Nogueira – alvitrou o sedutor Fonseca,
empregado da alfândega. – Ele veio de Coimbra e basta!
Porém o novel deputado pensava somente na política da Nação. Todas as noites sentia
ambições ilimitadas de poder. Via-se, em sonhos, rodeado de políticos falando com autoridade; às vezes
ia soberbo e bem recostado na carruagem da companhia, seguido de um correio que trotava!
Tinham-no feito deputado e não tardaria ser ministro. Esta sumptuosa palavra resumia um mundo de
aspirações e desejos. Nela achava condensadas todas as felicidades humanas. Vinha-lhe de longe esta
preocupação de predomínio. Em Coimbra entrara, desde caloiro, nos renhidos combates das eleições
da Filantrópica e do Club Académico. Aqui fora verdadeiramente a sua iniciação. Nenhum dos seus
contemporâneos tinha maior fama de saber viciar esse acto eleitoral inofensivo! As artimanhas de
Salústio e os seus engenhosos processos de roubar as votações tiveram celebridade entre os próprios
lentes, seus amigos. Impingir listas, substituir urnas, fazer protestos, sofismar a lei, pedir votos
prometendo mesadas da Filantrópica, fomentar desordens para anular o acto eleitoral, quando este lhe
poderia ser contrário... eram coisas que executava com presteza e com talento. Depois, publicamente,
diante dos seus parciais e dos inimigos explicava com clareza o modo como conseguira chegar ao
cargo de conselheiro do teatro académico. Tais narrativas eram comentadas à mesa do voltarete, em
que Salústio era parceiro de catedráticos, que lhe aplaudiam as habilidades! Foi o seu começo para
entrar no âmago da política do país; ali aprendeu coisas muito úteis de homens entendidos, cujas lições
aplaudia com estrépito.
Por isso, quando acabou a formatura encontrou-se cheio de ideias valiosas, para o seu grande
fim, o fim da sua vida, que era – fazer carreira política. Sempre que o acaso o levava à proximidade de
algum homem de graduação nas coisas públicas, procurava logo ser-lhe apresentado. Falava com
loquacidade, elogiando, deprimindo, mostrando-se conhecedor de todo o sistema de intriga pública.
Assim começou de longe desbravando os densos matagais da estrada pela qual caminharia à
candidatura, ao ministério, ao pariato e à familiaridade do chefe de estado.
– Deixem-me lá meter um pé, que o resto é por minha conta – dizia com jactância.
Lá era no parlamento, nas secretarias do Terreiro do Paço, na Ajuda, nas salas dos homens
ricos, que dispõem de influência, e onde poderia encontrar o casamento rico, necessário elemento à
sua vida ambiciosa.

*
Na abertura das cortes, que dessa vez aconteceu em Maio, Salústio foi de véspera alugar uma
carruagem ao Largo de S. Jorge. Queria dar a este primeiro acto da sua vida pública uma solenidade
positiva, e certa grandeza. Desejava um coupé novo, boa parelha, cocheiro bem vestido e com
aparência. No escritório da companhia fez recomendações especificadas, concluindo, depois de dizer
onde morava:
– E que esteja à porta à uma hora em ponto, para não chegar tarde à câmara.
Sublinhou esta palavra com imponência, abrindo muito a boca para lhe dar sonoridade ampla.
Enquanto falava ia calçando as luvas devagar, dando pouca importância aos que o escutavam.
Desceu depois a rua com passo lento, fumando o seu charuto e olhando para as janelas com fixidez.
No Chiado, à porta da Havanesa, um deputado da oposição, homem de linguagem violenta, disse-lhe
com rudeza:
– Verá, é uma maioria de cavalgaduras.
E para adoçar a intenção agressiva acrescentou:
– Se ao menos trouxessem mais alguns rapazes de talento, como você!...
Salústio, em voz pouco contraditória, entendeu, dando um jeito de desafogo ao colarinho:
– Não é tanto assim... Vêm rapazes de mérito.
– Quem, diga você?! O Nunes? O José Antas?!... Uns pulhas, uns jumentos... O que querem é
comer.
– Pois sim – admitiu Salústio – mas são influentes locais. Eu bem disse ao marquês que se
precisava de gente para falar, batalhar... mas ele coitado não podia, estava preso.
No dia seguinte acordou às dez horas. Até às quatro da madrugada andara pelas redacções dos
jornais, falara com o Frazuela e estivera em casa da Águas Santas, para se pôr ao facto do que havia.
Diante dos adversários advogava ideias conciliadoras de paz. Sentia-se forte com ser do governo e
achava bonito mostrar benevolência para com a minoria, dar-lhe mesmo a consideração de parecer
que a temia. Desejava tréguas para que o governo e a oposição fizessem alguma coisa útil, em bem do
país. O azedume, nas paixões políticas, leva a extremos injustos. Diante de dois ex-ministros do
partido contrário, que tinham saído do poder debaixo de uma chuva de impropérios e fama de ladrões,
disse com voz sincera:
– Em Portugal todos os políticos são honestos. Já viram algum enriquecer?
Não tinham visto. Em Portugal há uma grande probidade nos homens públicos. Não é assim
em toda a parte, nem mesmo na grande república norte-americana, onde frequentemente se verificam
actos de concussão.
– É por isso que não sou republicano na prática, ainda que o seja, um bocado, na teoria. Não
gosto de violências. A linguagem dos jornais desse partido extremo não me agrada e não é justa.
Foi aplaudido. O conselheiro Maurício Pontino, que sobre este ponto tinha as mesmas ideias,
chegou-se a ele com a mão amplamente aberta e disse-lhe:

– Felicito-o, meu caro, pelas suas opiniões. São raras na mocidade estragada dos tempos que
vão correndo. Os tais republicanos... uma peste.
E o conselheiro, depois de meditar alguns segundos, rematou:
– Em todo o caso podem admitir-se verduras na mocidade. Quando se tem o talento dum
Sampaio, dum Casal... até a mudança que depois se opera serve para consolidar as instituições, que
felizmente nos regem.
Salústio achou belo este pensamento. A respeito dos deputados monárquicos julgava
conveniente que fizessem discursos imponentes na câmara, para se atrair gente às galerias. Parecia-lhe
necessário travarem-se nos jornais polémicas ardentes para excitar o zelo partidário das províncias.
Porém queria ter tudo bem combinado, nos limites da razão e da urbanidade, para se não
desprestigiarem homens eminentes, como um Fontes, um José Luciano!
– Senão está tudo perdido! – concluiu.
Esta atitude deu aos juízos de Salústio Nogueira reconhecido valor. Os próprios adversários o
estimavam. Convidavam-no para as reuniões da família, para jantares que tivessem significação. Era
um óptimo parceiro nos jogos de vasa, frequentava o Grémio e o Club, principalmente o Club, onde
se reunia às noites a gema dos homens autorizados, dos homens de valor, aqueles que dirigiam a
opinião, dispondo das forças do poder. Por um cálculo bem pensado preferia a companhia de
políticos velhos: – queria que os seus trinta anos tivessem notoriedade pela reflexão, que a fama de
madureza dos mais práticos distinguisse sobre a sua mocidade. Procurava ocasiões de prestar, àqueles
de cuja afeição se queria apoderar, pequenos serviços de carácter íntimo: ao general Gonçalo oferecia
o braço para subir o Chiado a pé; ao marquês de Tornal, presidente do conselho, ministro do reino,
falava em público com intimidade; galhofava com o Carlos de Mendonça, a inteligência penetrante da
situação... Nas ocasiões em que afiava assim as suas armas para futuros combates, analisava as pessoas
que o viam, para calcular a consideração que estava adquirindo.
Com todos os que na sociedade de Lisboa possuíam qualquer influência, capitalistas como
Leôncio de Mértola, pares do reino como o conde de Frazuela, inteligências reputadas como o
ministro da justiça, políticos, senhoras influentes, tinha considerações especiais... Falava-lhes a jeito
lisonjeando-os nas predilecções e preferências. Era sagaz, cuidadoso, quando assim procedia.
Com homens sérios fazia-se homem sério, escutando-lhes com humildade os conselhos. Com
os patuscos era patusco a valer, tratando com fácil intimidade velhos obscenos como o visconde da
Carregueira, a quem fornecia esclarecimentos acerca de certas casas e de certas mulheres...
– Disto sei eu, meu caro conselheiro – gabava-se. – Decerto ignoro muita coisa do seu código
civil, mas de mulheres!...
– Você é o diabo! Você é uma maravilha. Então saiba-me disso – recomendava-lhe o
conselheiro do Supremo.
E não se esquecia. Perguntava, indagava, farejava, para ter nota explícita de tudo. À noite, no
vão de qualquer janela do Club, enquanto no chafariz do Largo do Carmo alguns galegos enchiam
barris, ele ia dizendo:

– Não tem nada que saber, conselheiro. Desce a Rua do Alecrim, volta à esquerda para a Rua
do Ferregial, e numa portinha pequena entra e toca a campainha. Aqui tem um bilhete meu e nele
escrito o meu número...
– Muito obrigado... A respeito do seu protegido, pode-lhe escrever dando-lhe os parabéns. Falei
ao ministro...
E como estavam tratando matéria vasta, outros indivíduos se foram chegando. Salústio era
imensamente apreciado pelas suas intermináveis anedotas, picantes e sádicas, nas quais metia sempre
frades, freiras e alguns soldados. Era verboso, inventivo, conhecia o segredo das inflexões para excitar
os nervos fatigados e decrépitos dos seus ouvintes, que o tinham em grande preço e o abraçavam pelo
tronco com intimidade, repetindo-lhe:
– Você é o diabo, com as suas histórias!... Sabe-as das melhores...
– Prende a gente tempos infinitos! – confessava o Carregueira, babando-se de gozo.
Ao meio-dia em ponto, um coupé da companhia parou à porta de Salústio, na Calçada de S. João

Nepomuceno, para o levar à câmara.
Era bonito e lustroso, quase novo, confundindo-se com o dos particulares, como o deputado
recomendara. O cocheiro trazia luvas brancas de algodão, e o deputado, antes de descer, chegou-se à
janela com o fim de ver se tudo estava bem. Como ficasse satisfeito, voltou-se para dentro, dizendo
para a Angelina:
– Anda ver. Parece o carro do Raio de Braga.
– É verdade! – exclamou a boa rapariga, compartilhando mentalmente daquela opulência.
Depois Salústio desceu as escadas, devagar, com um longo charuto na boca. Tirava fumaças
piscando os olhos. À porta parou um minuto, calçando as luvas, para dar tempo a que as vizinhas, que
estavam pela janela a observar, o contemplassem suficientemente. O cocheiro levantou-se, cortejando-
o; ele correspondeu com desdenhoso meneio de cabeça. Abriu com a sua mão enluvada a portinhola;
mas arrependeu-se de não ter mandado vir trintanário, o que sempre lhe daria aspecto de maior
grandeza. Com o pé no estribo, pronunciou numa voz sonora, que foi ouvida pela interessada
vizinhança:
– Ao Hotel Universal primeiro. Depois para a câmara – acentuou.
Estas palavras produziram-lhe nos próprios ouvidos efeito agradável. Durante minutos
ficaram-lhe a ressoar dentro do crânio. Sentia-se cheio delas, o seu cérebro estava entumecido de
ideias grandiosas. O rodar lento da carruagem na calçada imprimiu-lhe aspecto solene e reflectido.
Naquele momento era homem de posição, aquele coupé levava-o para o Capitólio, para o lugar onde
obteria a consagração do seu merecimento. Respirava bem, a frescura lustrosa e retesa dos colarinhos
e dos punhos dava à sua pele ordinária a sensação agradável de uma limpeza faustosa; o fofo coupé

incutia-lhe em todo o organismo a presunção de enervantes e macios confortos. No Hotel Universal
mandou acima chamar o seu colega Gabriel Besteiros, também deputado da maioria, com quem
combinara o aluguer a meias. Gabriel apareceu logo e Salústio desculpou-se, falando guturalmente do
fundo da carruagem:
– Não subi, para não nos demorarmos.
– Fizeste bem – disse o outro, deixando que o guarda-portão batesse com estrondo a
portinhola
E ordenaram ao cocheiro que fosse pela Rua do Alecrim. Premeditaram dar uma volta maior e
apreciar, indo até Santos pelo Aterro, as alas de tropas nas ruas por onde passaria o cortejo real. Na de
S. Bento estava o regimento dezasseis. Os oficiais, aos dois e aos três, conversavam olhando para as
janelas, matizadas pelas sombrinhas das senhoras, que ali permaneciam para ver... Aos soldados em
descanso era-lhes permitido comprar laranjas e comê-las, descascando-as com a unha negra de
camponeses. Salústio julgou isto uma falta de disciplina, uma inobservância dos regulamentos
militares, e disse para Gabriel:
– Olha que temos muito a reformar.
O outro calou-se, fixando atentamente com ar compreensivo os porta-machados, que de longas
barbas de centuriões e com as pesadas barretinas inclinadas para a nuca em sinal de desafogo, bebiam
copos de água, comprados aos vendedores ambulantes.
– Há muita coisa a fazer, há – considerou Besteiros, depois de largo silêncio.
Os músicos esperavam conversando, com os instrumentos debaixo do braço. O coronel, um
velho magro, sentado comodamente no selim, como numa cadeira, olhava distraído, ora pela rua
abaixo, ora pela rua acima, umas vezes para as janelas, outras para o alferes, seu ajudante, a quem
mencionava destacadamente nomes de pessoas conhecidas, que via por ali, a algumas das quais
cumprimentava com um aceno de espada.
Um sol quente iluminava toda a rua, produzindo nas charlateiras dos oficiais, nas chapas das
correias, no ferro polido das espadas e das baionetas, reverberações fortes. Desde perto do Conde
Barão até ao largo das Cortes estendia-se o burburinho do povo reunido, sobressaindo os pregões,
levantados em vozes desiguais, dos homens e mulheres da água fresca e limonada. Salústio, num silêncio
alegre considerava orgulhosamente que este movimento desusado era em parte motivado pela
existência dele próprio – um deputado da nação!
E disse interessado para Gabriel:
– Muita gente, não achas?
– Oh! Muita gente!
– Não, que isto tem que ver! – pronunciou com opulência.
Dominado pelo sentimento de orgulho, que tanto lhe custava a conter, mostrou à portinhola a
sua cara redonda e sagaz, demorando-se a apreciar tudo, com expressão de satisfeito. Era um aplauso
mudo, que ele sentia evolar-se da alma daquela gente ali reunida. Ao voltar da Rua de S. Bento para a
Calçada da Estrela, a carruagem parou. Muitas outras que vinham da Rua dos Poiais estavam

igualmente paradas. Os polícias encarregados de regularizar o trânsito tinham ordenado uma
suspensão geral. Salústio esperou conversando com Gabriel uns cinco minutos, mas depois mostrou-
se impaciente e deitando a cabeça pela portinhola perguntou:
– Que é?
– Não deixam passar – respondeu o cocheiro.
O deputado viu naquilo uma irreverência, uma falta de atenção pela sua categoria. E perguntou
a um polícia em voz alta e semblante castigador:
– Não se passa!!?...
– Vai já, estão estes primeiro – respondeu o agente da ordem, apontando para a outra fila.
Mas Salústio não se importava com os outros, que podiam não ser deputados e disse
imperativamente:
– Por onde é o nosso caminho? Nós não temos um caminho?!
O polícia, compreendendo que tinha de responder a qualquer alto personagem, aproximou-se.
– Tenham vossas excelências paciência por um bocadinho. Apenas alguns minutos.
– Mas nós não temos um caminho especial? – insistiu Salústio.
– Não, senhor – respondeu o polícia.
– Pois devia haver. Aqueles que esperem – rematou, aludindo às carruagens da Rua dos Poiais,
que iam passando.
E atirando-se abruptamente para o fundo do seu coupé disse com azedume:
– É pessimamente feita entre nós a polícia!
– É verdade – concordou Besteiros.
Mas estas iras momentâneas apagaram-se. Salústio tudo esqueceu quando a carruagem subiu de
um modo impetuoso a Calçada da Estrela, já desembaraçada. O galope dos cavalos deu-lhe uma
impressão de força própria: – lembrou-se da alegoria mítica de Neptuno levado através dos mares
num carro de cristal, puxado por fogosos animais a expelirem rios pelas ventas! Os esquadrões de
lanceiros para o lado de cima, com as bandeirolas flutuando, fizeram-lhe lembrar um acampamento
militar: – espectáculo imponente, antigamente só próprio de reis, e hoje, em virtude da civilização,
também organizado em homenagem da representação dos povos. Em frente do velho pardieiro das
cortes, tem o aspecto desagradável e melancólico de uma casa abandonada, estava a artilharia. Para o
alto da Calçada da Estrela a cavalaria e caçadores a pé tingiam com os fardamentos escuros o
poeirento muro da cerca das Francesinhas.
Num dado momento, Salústio sentiu ao longo da espinha um estremecimento forte. O sangue
agitou-se-lhe alegremente no corpo, ouvindo, todas as músicas, tocar o hino real. Eram suas
majestades que chegavam. Vinham já a entrar na Calçada da Estrela. As notas dos clarins levantavam-
se estridentes, diluindo-se na amplidão do azul puríssimo do céu!
Salústio disse desoladamente para Gabriel Besteiros:
– Oh! com mil diabos! Já não podemos ir no cortejo!...
Mas, logo que saltaram do coupé, foram-se ambos juntar aos numerosos pares e deputados que

aguardavam a chegada das pessoas reais, dentro do portão fradesco. Salústio foi-se colocar na primeira
fila, quase encostado às grades. Desejava apreciar a chegada e ser eventualmente visto pelos monarcas.
Adiante vinham os batedores: – homens magros, de cara rapada, cabeleiras de estriga,
montados em éguas mansas e com chibatinhas de marmeleiro na mão. As fardas vermelhas não se
lhes ajustavam bem aos corpos, porque já tinham servido a outros mais gordos. Seguiam-se as
carruagens, puxadas a três parelhas, com fitas de cores constitucionais nas cabeçadas e nas crinas. Nas
duas primeiras repousavam os camaristas e as damas. Na terceira, o infante condestável do reino sorria
incompreendidamente para os lados com o estoque entre os joelhos. Na última via-se o monarca,
vestido de generalíssimo daquelas tropas, que tocavam o hino, e sua majestade a rainha, decotada
como as suas damas, numa evidência de gala e com diadema crispando em fulgurações instantâneas e
multiplicadas na sua cabeça fulva. Esta aparência de riqueza dava ao povo, que se estendia
ociosamente nas ruas, uma ideia magnífica das recatadas alcovas aristocráticas e dos amplos salões dos
paços reais. Àqueles que se descobriam submissos, os monarcas correspondiam com ligeiros
movimentos de cabeça, e com vagos sorrisos. A rainha reclinava-se de vez em quando para o fundo da
sua carruagem com um cansaço nevrótico, com aparente aborrecimento vago, numa espécie de sonho
a que os seus olhos sem cor davam subtilidade incompreensível!... O rei, as mãos apoiadas nos copos
da sua espada, conservava-se mais atento e olhava cordialmente a multidão, com o seu costumado
bamboleio do corpo, que era uma cortesia permanente.
Os sotas torciam-se nas selas para trocarem olhares com os cocheiros. Os criados da tábua, de
tricornes sobre cabeleiras brancas, mostravam as suas caras rapadas, por cima dos coches onde iam
encarceradas as pessoas reais e a comitiva, suportando a tremura originada nos solavancos das rodas.
As músicas regimentais prodigalizavam ao azul transparente as notas do hino real, que nas bocas dos
trombones eram soluços asmáticos.
Toda a comitiva se apeou junto da poeirenta grade beneditina, sobre um bocado de tapete
usado, expressamente estendido desde a porta da entrada até à sala. A grande comissão de pares e
deputados recebeu os soberanos com característicos sinais de respeito. Os monarcas precedidos da
sua corte tomaram a dianteira do cortejo. E seguiam todos a direcção determinada pelo velho tapete,
passando no claustro e subindo a escada de madeira que dava ingresso no corredor rodeado de celas.
A camareira-mor da rainha apanhava nos braços o manto de sua majestade. O rei ia silencioso,
sorrindo com os olhos. Ao aparecimento do cortejo algumas rebecas e outros instrumentos que
estavam na galeria tocaram por sua vez o hino. Depois, quando o corredor ficou vazio, produziu-se
um silêncio lúgubre. Os reis, pares e deputados tinham entrado na sala da representação nacional. Aí
suspenderam-se momentaneamente as conversas encetadas. Os monarcas nas cadeiras doiradas que
estavam sob o dossel. A rainha caminhava altiva, ao lado do seu esposo, que por seu turno pisava

solidamente o tapete azul e branco. As pessoas da corte tomaram nos degraus do trono os seus
lugares hierárquicos. Dois destes personagens acalentavam, como extremosas mães, dois rolos de pau,
que pareciam objectos de cozinha, próprios para estender massa. O infante-condestável colocou-se ao
lado direito de el-rei, seu irmão, com o estoque no ar. As damas da rainha ficaram do lado direito,
perto da cadeira do nobre presidente da câmara hereditária, um velho magro, que recostava a cabeça
no espaldar azul, como um convalescente. À esquerda tinham-se colocado os camaristas, voltando
frequentemente a cabeça para observarem a galeria das senhoras, cuja formosura eles comentavam
com leves apreciações. Alguns dos legisladores do reino, homens habituados àquilo, mesmo em frente
dos monarcas continuavam a falar de coisas triviais, voltados uns para os outros, numa aparência de
intimidade. Somente aqueles que pela primeira vez entravam na câmara, alguns recém-vindos das suas
províncias com opiniões especiais acerca do fausto da capital e da corte, é que se conservavam
circunspectos, para escutarem a palavra régia, que em breves instante se levantaria, sonora e
autorizada.
As damas das galerias binoculavam sofregamente a toilette da rainha, de cetim azulado com
adornos de pequeninas rosas silvestres e brilhantes tremeluzindo nos apanhados. Algumas que não
tinham obtido o favor de um bilhete especial invadiram a sala e estavam misturadas com os
deputados. Grande número de flores, de plumas e fitas sobressaíam guerreiramente sobre os
penteados altos. A tonalidade esmaleitada da pele lisboeta confundia-se, esbatendo-se nas cores
pálidas dos vestidos. No entretanto, apesar da pompa que se desejava exibir neste dia solene, havia em
todo o ajuntamento uma vaga tristeza, um sentimento fúnebre, certa melancolia subjacente!
Um homem alto, o marquês de Tornal, presidente do conselho de ministros, subiu, no
momento oportuno, os degraus do trono, curvando o joelho em frente do monarca, para lhe entregar
um papel. Era o discurso da coroa, que o rei leu em voz alta, sempre igual e de uma sonoridade forte.
Nesse discurso dizia-se que éramos amigos da Inglaterra, que estávamos em paz com todo o mundo,
que o governo continuaria, sob o patrocínio de Deus, a velar pelo bem da nação, cuja prosperidade se
ia encetar, desta vez a sério, com medidas legislativas de superior alcance. É o que foi logo depois
anunciado ao país pelas repetidas descargas da artilharia do Castelo, dos navios de guerra surtos no
Tejo, e pelo estrondo das músicas, cujos galhardos sons produziam uma confusão característica muito
semelhante à do discurso lido pelo chefe do estado.

III
Salústio, antes de entrar na carruagem, fez sentir ao seu amigo Gabriel Besteiros que nas
tribunas tinha estado grande número de senhoras formosas, e gabou com pompa de gestos e de
palavras aquela cerimónia da abertura das cortes, que era na realidade imponentíssima. Depois,
afastando o ombro do seu amigo à distância de um braço, interrogou-o:
– E a rainha?!...
– Muito magra... – respondeu desdenhosamente o grosseiro transmontano.
– Mas elegante!... – Todos o confessam, tanto nacionais como estrangeiros.
Gabriel importava-se bem com o que pensavam os estrangeiros acerca de mulheres. Desde a
infância, em toda a sua vida provinciana, se habituara a encontrar-lhes abundância de carne e isso era
tudo. As raparigas da sua província, àquelas que amara impetuosamente, costumava dar-lhes cada
palmada nos ombros nus, que as arrasaria se elas não fossem tão valentes como ele.
– És um materialão – resumiu Salústio, já dentro do coupé, que rodava pela Rua de S. Bento.
– Não é isso. Quando se trata de mulher, quero mulher – afirmou Gabriel repuxando a longa
barba.
– Também eu. Mas... não somos da mesma opinião.
Tinham chegado junto da rampa da Calçada de S. João Nepomuceno e mandaram parar.
Salústio queria deixar a casaca. Eram somente cinco minutos e Gabriel escusava de sair da carruagem.
– Então não te demores – observou este.
– Cinco minutos. Marca no relógio.
Pouco mais foi. Angelina ainda o quisera demorar para ele lhe referir como tinha sido aquela
festa para a qual passara tanta gente e regimentos da tropa; porém o seu amante não tinha tempo,
esperava-o um deputado na carruagem e não podia agora... À noite, quando voltasse, teria bastante
tempo para lhe contar tudo. A rapariga ficou triste; mas resignou-se, vindo à janela para o ver na
calçada, descendo com o seu imponente ar de grande-homem... no futuro.
Angelina era uma boa natureza provinciana, trabalhadeira e saudável. Em Braga, em casa de seu
pai, que padecia do fígado, e de sua mãe, sempre doente do reumático, ela era a ordem, a economia, o
riso e a felicidade. Aos seus pequenos irmãos prodigalizava carinhos maternais, com o seu precoce
instinto de mulher meiga e afável. Pelas cartas que recebia de uma companheira de mestra, as quais

costumava ler e reler nas ausências de Salústio, sabia perfeitamente do luto que cobrira toda a sua
família, desde o momento em que ela, em nome de uma alucinação incompreensível, tão
irreflectidamente os abandonara. Estas notícias entravam-lhe no coração, como frias lâminas que lho
rasgassem. Chorava, as suas lágrimas eram copiosas, denotando talvez um arrependimento, ou melhor,
uma alma sensível e boa. As lembranças da sua infância tão sossegada e sem perturbações não podiam
extinguir-se indiferentemente na sua memória! Depois eram tão tocantes e ingénuos os traços que a
sua confidente tomava do natural, narrando a súbita transformação operada na vida do pai de
Angelina, um pequeno merceeiro dos Chãos de Cima!... No dia fatal em que a desgraça entrara
naquela família, as portas e as janelas fecharam-se, conservando-se assim durante um mês, com mais
sentimento e dó do que se Angelina tivesse morrido!... E acrescentava Joaninha Silva numa das cartas:
«Parece que teu pai bai acavar com o negócio e biber prá vossa quinta do Bico».
– Para que há-de a gente ralar-se e consumir-se! – dissera na realidade um dia Pedro Alves, à
inconsolável esposa, que estava doente de cama, Vale lá a pena meter a alma no inferno, moirejar de
manhã à noite no trabalho, para lhes deixar um pedaço de broa?!... Não vale; porque um dia entra-nos
pela porta dentro um ladrão e zás, leva-nos a luz dos olhos. O melhor é passar-se o negócio ao
Joaquim, que eu desejava fazer um dia meu genro, e abalarmos para fora desta maldita casa! Não
quero mais saber disto. Fazemos de conta que ela morreu e está tudo acabado.
– Pois sim, home, pois sim! eu tamém quero ir para fora desta terra. Não quero que me ponham
mais a bista em cima.
Pedro Alves, com o seu eternos casaco comprido, passeava com lentidão no quarto,
paralelamente à cama onde Juliana sofria o seu reumatismo. Com as mãos cruzadas sobre os rins,
apertando na esquerda a caixa de rapé embrulhada no lenço de paninho vermelho, meditava!
As abas pendiam-lhe com o peso das maças que sempre trazia nos bolsos para dar às crianças,
quando chorassem. Estava velho, estragado pelos trabalhos e pela doença do fígado. O enorme
desgosto que lhe dera Angelina, Angelina que era a menina dos seus olhos, arruinara-o para sempre;
nunca mais poderia ter alegria, nem gosto pela vida!
– Lá se eles por aí entrarem um dia casados, então esqueço tudo, perdoo-lhes – pronunciou
com simpática bondade. – Se não for assim, antes quero acabar. Tamém se me não dá de morrer! Que
faço eu neste mundo?! Ainda noutro dia, quando fui à quinta, o rio levava grande cheia. Deu-me
vontade de me atirar da ponte abaixo. Um dia faço-o!... Diabos me levem se o não faço!... Quando
houver outra cheia, pincho da ponte abaixo, que é um regalo. Depois vão-me lá salvar, que não hão-de
salvar grande coisa!
E tinha uma cólera indignada contra tudo e contra todos, não poupando nem os santos da sua
maior amizade. Juliana, mais doente, mais perto da sepultura, moderava-o, repreendendo-o com
severidade.
– Não digas isso, home! Olha que podes ser castigado. Deus não perdoa heresias, como diz o
senhor padre Martinho.
Ao ouvir o nome do conhecido sacerdote bracarense, o pai de Angelina adquiriu maior

vivacidade, gesticulando com o braço estendido, brandindo a caixa de rapé e o lenço vermelho, que
tinha na mão.
– Ora bolas para o senhor padre Martinho! Ele era o confessor dessa desgraçada, e vê lá se as
confissões lhe valeram. Sabes que mais... mais nada!...
E não pronunciou a blasfémia premeditada, com medo de provocar as dores agudas em Juliana,
que as desabafava em gritos. Porém nos seus olhos brilhantes, e na retirada súbita da palavra que lhe
viera à ponta da língua, reconhecia-se «que aquele grande desgosto até lhe ia fazendo perder a fé nos
padres, que não servem de nada, não servindo para guiar as mulheres no caminho da virtude!» Com
o fim de apaziguar a justa cólera que o dominava todo, dirigiu-se aos seus três filhos pequenos,
amimando-os com mil carinhos. Considerava ajuizadamente que, afinal de contas, estes inocentes não
tinham culpa nenhuma das asneiras dos outros.
Angelina sabia mais ou menos tais coisas. A Joaninha Silva, continuando a frequentar com
intimidade a casa de Pedro Alves, referia-as nas repetidas cartas que lhe escrevia. A natureza plebeia,
casta e sensível da pobre iludida, pensava de cada vez com mais afinco em cativar por tal modo
Salústio que o determinasse a dar-lhe com brevidade o nome de esposa. O seu grande desejo, talvez
mesmo superior ao de realizar um sonho de amor, era ir depressa à sua terra, levar a seus pais a
intensa consolação de se lhes mostrar remida da sua falta, diante de Deus e diante da gente de Braga!
Demais agora (isto também lhe alegrava loucamente o coração) tal casamento devia ser causa de
orgulho para a sua modesta família! Salústio era um deputado e Angelina sabia, por algumas ligeiras
revelações que ele, em certos momentos, lhe fizera, ter adquirido alta consideração na melhor sociedade!
O bom Pedro Alves ficaria contentíssimo ao saber que a sua querida filha, que ele desejara ligar ao
lorpa do caixeiro Joaquim, se enobrecia com um nome justificadamente conhecido e considerado! Ela,
por si, não ambicionava tanto; cheia de ingenuidade propôs ao seu amante que seria melhor casarem
imediatamente, podendo depois ele ir estabelecer-se em Braga, advogando como o doutor Penha
Fortuna e como o doutor Rasqueja – homens lá tão considerados! Salústio poderia fazer como eles
discursos no tribunal, diante do juiz de beca e dos jurados confundidos!...
Mas o vaidoso deputado recebeu com desprezo estes conselhos e aspirações modestas.
Retorquiu com tal azedume e violência que lhe aniquilou a singela alegria:
– Parva, é o que tu és! Sabes lá o que estás a dizer! Olhem que rica coisa, ir-me meter em Braga,
naquele aborrecimento, numa permanente cavaqueira de padres debaixo da arcada! Realmente é uma
posição de arromba, fazer discursos como o doutor Penha Fortuna ou como o doutor Rasqueja, nas
audiências! – pronunciava com ironia. – Bem mostras que és de Braga e que és filha de teu pai, um
tendeiro!
Angelina, ouvindo-lhe as palavras grosseiras, ficou humilde e preocupada diante de Salústio,
que lhas dissera com deprimente olhar de soberba! A sua organização feminina e delicada revoltou-se
com lágrimas:
– Sim, meu pai não será um fidalgo; mas nunca deveu nada a ninguém, graças a Deus! Ser
tendeiro não é desprezo nenhum...

Ficou muito tempo a soluçar, com o ventre, onde trazia o primeiro filho, comprimido contra a
cama e o rosto apanhado nas mãos. Era aquele o homem de quem dependia a sua sorte, a sua
felicidade, a felicidade e a honra da sua família?! Que fim teria tudo isto?! – interrogava-se
mentalmente, estúpida, envolvida pela noite do seu futuro.
Salústio saiu, sem dizer uma palavra de reconciliação. Descendo a escada, batia salientemente
nos degraus com os tacões das botas. O modo altivo como o deputado lhe respondera deixara-a
abatida, inerte, quase aniquilada, e representava-se-lhe na imaginação como de presságio funesto.
Nestes momentos lembrava-se com profunda e simpática saudade do seu passado tranquilo, da
felicidade serena da casa paterna, da alegria bulhenta de seus irmãos brincando e rindo! Porém,
mesmo nestes instantes de abandono, a sua rica organização, forte e resistente, nascida e formada no
trabalho doméstico, na luta obscura das dificuldades quotidianas, retemperava-lhe num sentimento de
esperança indefinida, vaporosa e intangível... Rezava fervorosamente à Senhora de Guadalupe, e
distraía-se o maior do tempo nas mil ocupações da labuta diária, pois ela fazia tudo, por não ter criada.
Fora Angelina mesmo que dissera a Salústio, para se passar sem ela. Com o pouco serviço de portas a
dentro, podia-se haver perfeitamente, porque estava acostumada. O Bento aguadeiro fazia-lhe as
compras e os recados precisos. Tomara-o logo que chegara a Lisboa, e era a única pessoa com quem a
princípio falava, com quem se distraía das coisas da sua vida. Uma vez, enquanto despejava o barril, e
parecendo escutar o glou-glou da água caindo no fundo da talha, Bento percebera lágrimas em
Angelina, o que o sensibilizou! O bom homem compadeceu-se; mas não a quis envergonhar com
perguntas. Porém, como o preocupasse a solidão em que sempre encontrava esta formosa rapariga,
principiou a demorar-se algum tempo contando-lhe, para a entreter, casos da sua vida trivial, falando
dos seus ganhos, dos desejos que tinha de ir à terra, para o que já tinha juntado quase um cento de
duros! Se Angelina o escutava, Bento, sempre com a piedosa intenção de a distrair, falava dos seus
fregueses, que nem todos eram ricos, que mesmo a maioria era gente pobre, e num ar de confidência
tímida, assegurou-lhe com bondade e sem jactância, que já emprestara dinheiro a alguns:
– Baia qu'òs fregueces bôs, axim como à xenhora, a xente não se libra de imprestar quando lo
tenga – rematou olhando para o tecto.
A filha de Pedro Alves sorriu-lhe agradecida e benévola. Porém com o seu orgulho de mulher
nascida na fartura da broa minhota, sentiu-se diminuída . A magnífica saúde de que gozava, a fortaleza
que tinha para o trabalho, davam-lhe energia e coragem. Até àquele dia, Salústio ainda lhe não faltara
com dinheiro para as despesas da casa, que não eram grandes, porque Angelina era poupadíssima.
Porém as longas horas da noite em que esperava acordada que o deputado chegasse, considerou que
podiam ser preenchidas por trabalho rendoso e útil, que lhe desse para se vestir. Firmada nesta
lembrança, disse um dia ao Bento aguadeiro:
– Como eu tenho tempo, se por aí aparecer alguma costura ou engomado, traga que eu posso
fazer.
O homem, suspeitoso de que aquilo revelava alguma falta em Salústio, respondeu coçando a
nuca:

– Ah! Ixo arranxa-se, querendo a senhora. Mas ele que lo dê!...
E teve uma pronúncia adversa referindo-se ao deputado.
Não fora qualquer precisão de dinheiro que trouxera a Angelina a ideia de trabalhar; mas só
encher o vazio da sua existência. Porém se um dia precisasse de ganhar o seu próprio sustento,
reconhecia-se forte, capaz de o fazer... No que pensava constantemente era em procurar todos os
meios de atrair Salústio, para nunca perder a esperança de uma reabilitação, que a levasse à presença de
seus pais. Todos os pensamentos do seu cérebro se cifravam em tornar a Braga, casada com o
deputado, para ter a certeza de ser abraçada efusivamente por aquelas pessoas, que a conheceram, que
a tinham amado!...
Os domingos eram os seus dias mais infelizes. Esta vida isolada, numa cidade populosa como
Lisboa, sentada à janela a ver passar gente que ia para os seus divertimentos, abatia-a. Não tinha a
distracção da costura, por ser pecado trabalhar ao dia santificado. Salústio não jantava em casa – umas
vezes ia para o general Gonçalo, outras para o conde de Frazuela, outras para a viscondessa de Águas
Santas... Ela ali ficava sozinha a remoer os seus pensamentos! Como era triste e aborrecido e tão
diferente dos domingos de Braga, respeitados e alegres, em que toda a gente vestia camisa lavada para
ouvir missa, e depois de jantar ia passear para o Bom Jesus, para a Senhora de Guadalupe, para as
Carvalheiras, para S. João da Ponte, para a estrada dos Arcos, para os lados da fábrica do gás na
estrada do Porto, ou para Frossos!...
Em Lisboa tudo se apresentava diferente. De manhã cedo saía com o fim de ir à missa, na
igreja mais perto, que era a de S. Paulo. Quando se encontrava na rua populosa e na igreja cheia de
povo, sentia maior isolação do que estando só, em casa! Não conhecia ninguém, andava depressa,
encostada à parede como um cão escorraçado, sempre com os olhos no chão, a cara escondida na
manta de lã, para que não implicassem com ela. Porém este procedimento cauteloso não a livrava... A
rapaziada daquela hora, criados de servir e marçanos, que, mesmo durante a missa, se conservavam à
porta da igreja fumando charutos baratos, com ar janota e provocante, dirigiam-lhe cumprimentos,
que ela repelia timidamente, passando em silêncio. Este contacto com uma multidão insolente e
irreligiosa rebaixava-a, às vezes tinha vontade de dizer a Salústio que, pelo menos para a acompanhar à
missa, desejava uma criada. Porém agora não se atrevia... Percebera que o seu amante andava sem
dinheiro e não o queria afligir.
Acabada a missa retirava-se logo para casa, principiando então a labuta, o andar e desandar,
varrendo, trabalhando na cozinha, examinando a roupa de Salústio, que lhe não faltasse qualquer
botão. Pensava em ter todas as coisas para o almoço, ou reparava se lhe seria necessário mandar o
Bento à mercearia, quando ele viesse com o primeiro barril de água!... Ao meio dia, o deputado
levantava-se, depois de ter lido na cama os jornais. Preocupado sempre com a política, andava pouco
falador, pouco expansivo. Almoçava quase em silêncio, não lhe explicando nada da sua vida. Depois
vestia-se, tomava a bengala com ar majestoso, saía com modos de quem pensa em coisas graves,
dizendo-lhe um ligeiro adeus... Só voltava alta noite, às vezes já com dia. Vinha da política, vinha da
ambição, triste ou alegre, consoante o movimento da sua fortuna!...

Estes dias de ociosidade, Angelina imaginou empregá-los em ler os jornais, que Salústio deixava
misturados com roupa da cama. Não entendia destas coisas que diziam os papéis, não a interessavam
os assuntos em debate; porém ofendiam-na, como se lhe fossem ditas a ela, certas insolências...! À sua
ingenuidade provinciana repugnava ver que só falavam de ladroeiras, de badalhismos, de canalhices, de
infâmias... e deixava o papel suspirando:
– Estes homens não têm vergonha nenhuma!
Por isso a atenção se lhe fixou nos romances que se publicavam em folhetim. Prendiam-lhe o
espírito como acontecimentos de uma ordem serena e alta, passados numa região, sempre de amor e
sensibilidade! Com a sua previdência sagaz, guardava os jornais de toda a semana, para nestes dias
desocupados, tão longos e tão sós, ter com que se entreter. Interessava-se pelos personagens, tomando
partido pelos bons e julgando abomináveis e de uma convivência nefasta os pais que torturavam os
filhos, os maridos que não eram amigos de suas mulheres, os homens cruéis e devassos que
abandonavam uma pobre rapariga, depois de a terem seduzido com promessas enganadoras!... Ideias
como esta, que resumiam de certa maneira a sua situação, algemavam-lhe o pensamento tanto tempo
que nem calculava quanto tinha sido, encontrando-se com o jornal caído no regaço, os braços
pendentes em grande desalento, o olhar fixo na ampla e espelhada superfície do Tejo, que se estendia
até à outra banda!... Os penachos de fumo dos vapores de Cacilhas e de Belém estendiam-se no ar ao
sabor do vento, como flâmulas, terminando numa gaze ténue. Os grandes barcos das carreiras da
América, ancorados no porto, dormiam o seu sono de horas, dando no repouso a impressão de
monstros que tivessem nos formidáveis músculos uma enorme força latente e nos largos ventres uma
digestão de cetáceos! Os pequenos botes remados a dois homens perpassavam rapidamente por entre
as massas escuras dos navios, como leves corpos de pássaros por entre bojudas penedias, nos montes
escalvados da sua província.
Deste divagar Angelina era provocada para coisas mais reais e mais próximas, por outras
impressões que anulavam as precedentes. Da sua janela via-se um pedaço da Rua de S. Paulo. Passava
muita gente. Reconhecia que em Lisboa havia mais movimento do que em Braga. Muitos desses
grupos deviam ser famílias de operários, que tinham trabalhado os seis dias da semana, e no dia santo
saíam a passear, para se distraírem, gozando o bom sol e a benéfica natureza. Pareciam contentes,
despreocupados, esquecidos do peso que tinham suportado durante a semana. Esta ideia aumentava a
tristeza de Angelina, fazendo-lhe repontar as lágrimas aos olhos. Vinham-lhe ardentes saudades da sua
terra. Abafava, presa entre as quatro paredes desta pequena casa, num último andar da calçada de S.
João Nepomuceno! O seu temperamento sanguíneo, a sua organização forte, precisava, como as
grandes carvalheiras, da amplitude infinita, dos largos horizontes, da enérgica e vivificante acção da luz
do sol. Há quanto tempo as suas pupilas negras não fixavam as suaves paisagens minhotas, de uma
profundidade de vida vegetal, tão salutar e carinhosa! E então revoavam-lhe no cérebro, como um
bando de rolas meigas que viessem pelo espaço, os pitorescos e simples quadros do passado, da sua
casa de viver patriarcal! Era muitas vezes no Senhor do Monte que iam comer o jantar domingueiro.
De manhã, em casa, ainda noite, preparava-se o cabrito, enchendo-o de picado! Como tinham forno

na cozinha, acendiam-no, e seus irmãos, com uma grazinada de pequenos demónios, porfiavam em
meter-lhe lenha, o que a fazia zangar muito, porque se podiam queimar. Porém na sua memória moça
reproduziam-se neste momento as labaredas saindo pela porta do forno, como um líquido candente,
iluminando os rostos animados das crianças com tonalidades fortes de escaldar!
Sua mãe, sentada num banco, com a perna doente estendida ao comprido, lardeava o cabrito
com toucinho e cosia-lhe o ventre recheado de óptimas coisas. Este trabalho era concluído dentro da
longa torteira, onde tinham aprimoradamente estendido este morto distinto, como num sarcófago!
Em seguida baptizavam-no em água, ungiam-no com um fio de azeite e golpe de vinagre, cobriam-no
de bocados de toucinho, de rodelas de cebola, tudo condimentado com a pimenta e o cravo em grão.
O bocado de folha de louro era metido com parcimónia, mas os pés de salsa, passada em água,
distribuíam-nos com profusão, como se fossem viçosos ramos de flores sobre ataúde de pessoa
querida. Deste modo lá ia o cabrito para o forno no meio de estridente gritaria infantil! Era chamado
o Joaquim, o caixeiro da loja para o meter, com os seus braços fortes, impassíveis às labaredas. Aí
pelas dez horas estava tudo pronto e marchava-se para o Bom Jesus. A criada adiante com o cesto à
cabeça, coberto com uma toalha de estopa sedeira. Angelina, com o guarda-sol aberto, cobria seus
irmãos pequenos, o mais novo dos quais usava um vestido de riscado. Atrás, com a nobre sobrecasaca
de briche, o lenço vermelho e a caixa do rapé numa das mãos, a bengala de castão de prata na outra e
o chapéu de palha dos passeios à quinta do Bico carregado para a testa, caminhava Pedro Alves, ao
lado de Juliana apoiada a um pauzito de marmeleiro, por causa da perna doente. O Joaquim levava o
garrafão.
No Senhor do Monte, no alto da famosa escadaria, lá estava Longuinhos, montado no seu
cavalo de pedra. O pai de Angelina dizia-lhe sempre ao passar, mostrando nas palavras certa
acrimónia:
– Anda, maroto, que foi com essa lança que que tu abriste o sacratíssimo lado!...
E recomendava aos pequenos que detestassem Longuinhos, e lhe fizessem caretas. Mas logo
que subia o último banco do escadório e se encontrava em frente da principal porta do templo, no
largo onde estão os evangelistas, em atitudes severas, lendo perpetuamente nos seus livros de pedra os
velhos textos que apontam com dedos musgosos, Pedro Alves concentrava-se em meditação, tirava o
chapéu e juntamente com os seus ajoelhava, fazendo uma reverência.
– Grandes homens! grandes santos! – exclamava comovido e persignando-se.
Depois escolhiam na mata um lugar apropriado. Estendia-se a toalha enquanto a criada ia
buscar a infusa da água, a uma das rumorosas fontes do escadório. Os pequenos acompanhavam a
rapariga e aproveitavam a ocasião para repetir as caretas ao Longuinhos e aos judeus que estão nas
capelas martirizando Cristo. A criada associava-se às hostilidades, dizendo grosserias e deitando a
língua de fora às estátuas que representassem indivíduos antipáticos. Então Pedro Alves, sentindo
barulho, aparecia no alto a ralhar, recomendando parcimónia na manifestação de sentimentos de ódio:
– Eh lá! seus rapazes! Já basta! Lembrem-se que os desgraçados estão nesse inferno, e bem
grande é a sua infelicidade.

Os pequenos recordavam-lhe:
– O pai é que mandou.
E a Zefa retorquia, incrédula:
– Ah! estão no inferno! O senhor fala bem. Eles estão, mas é a olhar para mim, com caras de
escarne!...
– Isso são os corpos representativos, rapariga – instruía o negociante. – Os verdadeiros corpos
de carne e osso e as almas lá as guardam na caldeira de Pedro Botelho!... Venham depressa que
arrefece de todo, apesar do luminho.
Pouco depois, via-se toda aquela respeitável família sentada em volta da torteira, onde jazia o
louro cabrito recheado, e do amplo alguidar de arroz, do meio do qual saía um salpicão e as pernas de
uma galinha. Cada qual, incluindo a criada e o Joaquim, que se distinguiam por comerem de pé, estava
armado de um pedaço de cabrito, ou tirava arroz com a sua colher. Comiam monotonamente, mas
com apetite, mastigando em sossego. A infusa do rascante andava de mão em mão, a água era para
Juliana, a quem os médicos tinham proibido o uso do vinho. Angelina, as crianças, o Joaquim e a Zefa
sempre rindo e brincando. Depois dormiam noites regaladas de um sono inteiro!...
Que tristeza, que saudades intumesciam o seio da amante de Salústio, ao recordar estes factos
do seu passado! Como ela julgava perdida a sua boa alegria de rapariga nova e jovial! As lágrimas
vinham-lhe espontâneas. Em Lisboa não encontrara nenhum desses afectos desinteressados e simples
que perdera. Havia ruas compridas e de uma grande ostentação, que a tinham deslumbrado nos
primeiros dias. Havia grandes palácios, melhores que o do Carvalho, no Campo de Santa Ana. Havia
carruagens, onde se recostavam em atitudes soberbas senhoras vestidas de seda – uma riqueza
superior à do brasileiro Raio. Mas que benefício lhe vinha de todas essas grandezas!... Ficara mais
acompanhada, mais feliz, só porque pudera um dia ver no Aterro sua majestade a rainha num landau a
quatro, com batedores que galopavam adiante, chamando a si a curiosidade vulgar dos transeuntes?!...
Nos últimos oito dias, é certo que adquirira as relações duma pessoa, uma alma viva com quem podia
trocar sentimentos e palavras. Era a vizinha do terceiro andar, a D. Maria Gomes, antiga mestra de
piano, que tinha um filho tenente. Pobre mulher, andava com a vida um pouco atrapalhada; mas
resignava-se. O ofício estava-lhe rendendo pouco, o dinheiro que o seu Augusto ganhava mal chegava
para luvas, para engomadeira e para botas de polimento! Um rapaz muito janota, viam-no sempre em
soirées, onde era grandemente estimado por causa da magnífica voz de barítono que possuía. Isto trazia
despesa, e grande despesa; mas a benévola mãe vivia feliz da glória musical de seu filho tenente. Assim
ele fosse bom para ela, e não lhe estivesse sempre a dar desgostos, por causa dum namoro
desvantajoso! D. Maria falava frequentemente no grande favor que fizera, em ter dado algumas das
suas discípulas a uma rapariguinha magra, a Ermelinda Travassos, que morava na Rua de S. José e

principiara, havia poucos anos, a ensinar pelas casas. Logo que seu filho saíra oficial, ela, que já estava
muito gasta, tratou de fazer uma selecção na sua freguesia, conservando algumas filhas de negociantes
da baixa, que pagavam bem. E confirmou isto diante da Ermelinda, que escutava agradecida:
– Dei-lhe grande porção. Muito boa freguesia para uma principianta. Filhas de empregados
públicos, bem sei, não é do melhor, porque os pais andam sempre com a sela na barriga!... Mas tenha a
menina cautela. Nunca lhes deixe na mão grande número de lições. Antes do fim do mês principie
logo a mostrar-se precisada. Se não fizer assim, não recebe vintém. Digo-lho eu, que tenho
experiência!
Ermelinda respondeu com os seus olhos humildes:
– Quanto lhe agradeço, minha senhora! Por morte do papá só nos ficaram duas libras do
montepio. Não chega a nada. A minha tia está ceguinha, e mal pode dar uma volta na casa. Custa-me
muito se tenho de a meter num asilo, porque foi ela quem me criou. Preciso muito, e creia a senhora
que hei-de fazer toda a diligência para gostarem de mim.
– Pois ande, ande – animava a antiga professora. – A menina é nova, tem boas pernas, pode
andar...
– Boas pernas! – exclamou compadecida Angelina – ela é tão magrinha!
– Não – retorquiu Ermelinda sorrindo – não sou tão fraca como à senhora lhe parece. Ando
bem, graças a Deus. Alguns dias, à quinta-feira principalmente que tenho lições sem descanso até às
sete horas da noite, lá me sinto um pouco fatigada. Mas nos outros dias saio às nove da manhã e entro
sempre das quatro para as cinco.
– E não come, durante esse tempo? – perguntou a amante de Salústio.
– Não, minha senhora. Algumas discípulas, minhas amigas, oferecem biscoitos e um copo de
vinho, uma vez ou outra; mas eu nunca aceito. Considero que também é gente que não é rica.
– Não aceite nunca! – aconselhou a D. Maria Gomes. – Isso é a maneira de lhe não pagarem as
lições! Faça como eu no meu princípio. Leve um bocadito de pão com manteiga na sua carteira dos
bilhetes. Depois, enquanto se sobe a escada, dão-se duas dentadas e está pronto. Não aceite nada em
casa de discípulas! Se cai nessa, não lhe pagam as lições! Tomam confiança... não aceite!
– Ah! minha senhora – esclareceu Ermelinda. – Se isso os obrigasse a pagar!... Mas nem
deixando de aceitar...
D. Maria Gomes, que era muito gorda e estava sempre sentada num velho fauteuil, levantou-se
impetuosamente, com vivacidade desacostumada:
– Ah! a menina é assim?! Pois faz muito bem! Trabalhará para o prior. Peça-lhes, exija, mostre-
se precisada...
– Pois sim; mas é necessário ter génio... Eu não tenho génio... Eles também parecem pobres!...
– Pois não tenham luxo, que não mandem as filhas aprender piano. Quem não pode, faz das
filhas cozinheiras, não lhes manda ensinar prendas!
Estava colérica a D. Maria Gomes! Diante deste facto de ver uma pobre rapariga correr as
longas ruas da cidade, aturar muita má-criação, para se recolher à noite a casa, cheia de fome e de

cansaço, e com a carteira vazia, não se podia conter. Esbravejava, praguejava e enrubescia-se-lhe a face,
como na iminência de uma apoplexia! Não era superior, não podia abafar o seu profundo ódio contra
os caloteiros, contra os que não pagam o trabalho alheio! E depois de falar e gesticular muito tempo,
interrogou Angelina:
– Não lhe parece que tenho razão, minha senhora?! Então quem faz o serviço, não há-de
receber o seu dinheiro?!
– Decerto – respondeu a amante de Salústio. – A senhora deve pedir o que tanto lhe custa a
ganhar.
– Mas se eles mo não dão?! – insistiu, quase chorosa, Ermelinda.
– Mas que dêem. A senhora peça – aconselhou Angelina com energia, apoiando as opiniões da
antiga mestra.
– Ai! eu, pedir, peço; mas é o mesmo que nada!...
D. Maria Gomes veio ao meio da sala e rematou com gesto largo:
– Então não lhes dê lições às filhas! Quem não tem dinheiro, deixe-se do luxo de meninas
prendadas!... A nossa arte, o nosso talento não se pode trocar por coisa nenhuma!

IV
Esta cena deu à filha de Pedro Alves a coragem que vem sempre dos infortúnios alheios.
Compreendeu num momento que, na grande cidade que a fascinara a princípio, havia misérias
obscuras, sentidas e invencíveis! Como é que uma pobre rapariga de vinte e dois anos pode assim
afrontar a vida, correndo Lisboa de um extremo a outro, de botas cambadas chapinhando na lama em
dias de chuva, com o fim de ganhar o sustento a ensinar piano! E eram tristes as confidências que lhe
fizera Ermelinda. Às vezes cansada, os pés húmidos, a tosse sintomática de tuberculose iminente a
apoquentá-la, tinha de subir a um terceiro andar, mostrar-se risonha quando sofria dores, tocar sem
vontade, mas com perícia, uma valsa para agradar ao pai da sua discípula... Tremenda situação, à qual
Angelina se prendia simpaticamente, com a fascinação dos fortes, daqueles que têm em si poder de
resistir, lutar, afrontar a existência desventurosa!... Por isso, nas diferentes conversas que teve a sós
com a mestra de piano mostrou-lhe grande simpatia, abriu-se em confidências, patenteando-lhe a
situação em que se encontrava, as esperanças íntimas num futuro risonho, quando fosse legítima
mulher de Salústio! E num a-propósito, contou-lhe a sua vida de província, as circunstâncias do seu
namoro: – Tinha sido uma das raparigas mais requestadas da cidade de Braga. Passavam-lhe à porta,
para a verem, os primeiros janotas da terra – o Falcão, o António Maria de S. Pedro e muitos
estudantes do liceu e do seminário... Alguns destes sabia que já tinham ordens sacras e estavam para
dizer missa!... Repelira-os a todos com um desdém honesto, e a um deles, dos tais que já eram quase
padres, que numa noite lhe foi tocar violão à porta, o Joaquim, caixeiro da mercearia de seu pai,
desancou-o com uma tranca. Fora uma grande desordem! O do violão aliciara amigos, que vieram
armados de paus, de navalhas e pistolas com o propósito de arrombar a porta e matarem o caixeiro.
Salústio era então administrador do concelho. Chegou com alguns cabos de polícia, prendeu os
estudantes desordeiros, desagravando assim os brios de seu velho pai, que tomara abertamente o
partido do rapaz, vindo à varanda descompor os malcriados. Por este simpático procedimento de
Salústio, Angelina ficara-lhe muito obrigada, e quando o via passar para S. Victor, onde ele morava,
correspondia-lhe sempre aos cumprimentos... Foi assim, sem ninguém perceber, que o namoro
principiou. Quando recebeu a primeira carta, que o administrador em pessoa lhe meteu na mão ao
saírem da missa de S. Vicente, Angelina sentiu grande perturbação. Ficou num estado, que não podia
bem explicar, contente e receosa, ao mesmo tempo. Foi para casa pensar no que devia fazer e, depois

de muito reflectir, decidiu-se a responder num bilhete, que atirou da janela à rua, numa noite em que
Salústio passando, disse para cima: «Muito boa noite, menina».
O que lhe custou mais foi o consentir falar-lhe com mais demora. Angelina não queria, porque
tinha medo de Salústio. Resistiu durante muito tempo às repetidas solicitações, que o seu namorado
lhe fazia em cartas, para ela aparecer de noite ao muro do quintal, que dava para outro pertencente a
uma casa desabitada, cuja chave Salústio arranjara em grande segredo. Isto era muito arriscado, porque
ele podia saltar dentro, como realmente mais tarde aconteceu. Angelina opôs-se corajosamente,
apresentando razões de todas as ordens: – a impossibilidade de passar perto do quarto de seu pai, sem
ser pressentida; o dormir com um irmão pequeno que podia acordar de noite e dar pela sua falta; o
ficar para os lados do quintal o caixeiro, que a vigiava aturadamente, porque, para ele, Angelina era a
sua prometida noiva; finalmente... o ser um grande pecado e não acreditar que lhe fosse feito aquele
pedido para bom fim! Salústio zangou-se e esteve três dias sem lhe passar à porta, indo por outro lado,
pelo pé da Senhora de Guadalupe, sair ao Campo de Santa Ana. Que longas horas foram as desses
dias! Não comia, não dormia, todos a julgavam doente e viu-se tão desesperada, que esteve capaz de
sair de casa para ir ao encontro do seu namorado e dizer-lhe «aqui me tens». Porém não teve coragem.
Custa muito fazer uma coisa destas! Mas logo que Salústio lhe tornou a fazer o mesmo pedido, numa
carta muito bonita, cheia de juramentos de amor eterno, não teve força para se conter mais tempo e
prometeu que sim.
– Ah! a isso, a gente às vezes não pode resistir – pronunciou com sorriso triste Ermelinda
Travassos.
– A menina também teve já destas coisas? – indagou Angelina.
– Se tive! – confessou a mestra de piano, consolada por lhe pedirem a declaração.
– Pois comigo foi assim. Nas primeiras noites, Salústio portou-se seriamente. Estava lá no seu
quintal, eu estava cá no meu, que era mais alto... Tudo muito bem. Mas uma noite, ao chegar, vi uma
escada posta ao muro. Caiu-me logo a alma aos pés! Deu-me um baque o coração, que quase fiquei
sem fala e disse comigo: «Tate! aqui há coisa!»
Não foi grande o número de vezes que Salústio subiu aquela fatalíssima escada. Era uma vida
ansiada, cheia de dificuldades e de perigos. Ela nem comia, nem dormia sossegada. As horas do dia em
que se furtava às vistas de sua mãe, e as da noite em que não estava com Salústio no cabaneiro do
quintal, passava-as quase todas ajoelhada diante das imagens da Senhora de Guadalupe e da do
Sameiro, pedindo-lhes ardentemente que a não desamparassem. Consumia-se também em orações ao
seu Anjo da Guarda, para que a inspirasse e protegesse tanto a ela, como ao seu amante. Receava
muito do Joaquim, que era um doido por ela e parecia até bebê-la com os olhos, quando a via! Se
pressentisse uma coisa daquelas, era capaz de carregar uma arma, matar Salústio, matá-la a ela e matar-
se a si mesmo! Era um rapaz de muito génio e não via outra coisa no mundo, mais do que Angelina.
Quando aventou este receio diante do seu amante, este disse-lhe:
– Medo, não tenho; mas para nos livrarmos de coisas, o melhor é tu fugires comigo.
– Fugir contigo! – pronunciou sufocada.

– Sim. Olha, eu vou para Lisboa, porque quero ser deputado e tenho lá quem me possa fazer.
Se tu não quiseres vir... então deixo-te.
Separarem-se, já não era possível! Agarrou-se-lhe ao pescoço e fez-lhe jurar que nunca a
abandonaria, que havia de santificar aqueles amores com o casamento. Salústio jurou-o pela alma de
sua mãe. Ela, que o amava e por ele se perdera, acreditou-o firmemente, com todo o poder da sua
alma.
A noite em que fugira de casa de seu pai ficou-lhe gravada na imaginação! Chuva, relâmpagos e
trovões nunca os vira tão fortes! As iras divinas caíam impiedosamente sobre a terra, para castigar os
pecadores. Para ela, esta tempestade chegou a ter significação de mau agouro! Durante algum tempo
hesitou em abrir a porta da cozinha a Salústio, que a chamava baixinho do lado de fora. Receou as
penas do inferno, receou a ira do Senhor que lhe falava na voz do trovão. Porém a voz do seu amante,
aquela voz que ao ouvi-la lhe fazia tremer o corpo como um vime, foi capaz de lhe dar ânimo ara não
escutar nem o céu, nem Deus. Fugiu abandonando a casa paterna sem pensar no que fazia!...
O vento, zumbindo por entre as árvores, ameaçava levantar os telhados e levar a gente pelo ar.
Salústio, depois de ter conseguido que ela descesse para o quintal vizinho e de terem passado
rapidamente na casa sem morador, cuja chave obtivera, tomou-a debaixo da ampla capa à espanhola,
para a proteger da chuva nas ruas. Assim, ambos unidos, estreitamente abraçados, atravessaram o
Campo da Vinha, duma escuridade e largueza infinitas. Ambos se sentiam batidos pelas bátegas da
chuva e apupados pelo vento impetuoso, que tinha um gemer irónico como o de demónios
subterrâneos. Num certo momento, ouviram duas horas na igreja do Carmo! O relógio, nessa noite de
temporal, tivera um som plangente e agoirento que lhe fez ranger os dentes. Já decorrera um ano
depois disso; mas ainda lhe retiniam nos ouvidos aquelas duas badaladas sinistras, que se haviam
demorado muito tempo quietas no ar, apesar da velocidade do vento. Ao passarem junto do quartel
do Pópulo, encostaram-se à parede do lado do seminário, para não serem pressentidos da sentinela.
O seu louco amor continuara, durante alguns dias, numa casa da Rua da Cónega. Não foi muito
tempo, porque Salústio tinha tudo arranjado, e partiram pouco depois para o Porto, numa carruagem
fechada. Dali vieram em caminho de ferro para Lisboa. Angelina lembrava-se ainda de que, ao
passarem de noite em Coimbra, vendo um monte salpicado de luzes mortiças, Salústio lhe dissera
apontando: «Que bons tempos ali passei!»
A voz de Angelina era meiga, simples e cativante. Reconhecia-se-lhe um arrependimento
misturado de esperança, sorria e ficava triste alternadamente. Ermelinda Travassos, com os seus vinte
e dois anos, também já estava desenganada do mundo, sentindo-se perfeitamente descrente em
amores.
Homens, nem queria vê-los, nem pensar neles, porque só lhe haviam dado desgostos e maus
pagos. Tivera ilusões como todas, mas actualmente considerava-se curada. Tiraria do seu trabalho o
sustento de sua tia, o seu e o do seu filho, que estava na ama, sem esperar que o seu primo Anastácio,
que a enganara, cumprisse com o seu dever. Parecia-lhe que o inocentinho de quatro meses não teria
longa vida!... Nascera numa tremenda crise de doença que ela tivera, quando se viu abandonada

daquele que tinha o direito de considerar seu marido; pois também lho prometera, em juramento. Mas
o que valem juras de homens!...
– São uns monstros, minha senhora! Quanta mais amizade a gente lhes cria, mais ingratos se
mostram! Só o que eu passei por causa dele! A minha vergonha durante o estado em que a menina anda! A
morte repentina de meu pai, que foi por causa disso!... Ah! nem me quero lembrar! Passou, está
passado. Outro não me torna a iludir.
Angelina ficou triste por ver esta rapariga, mais nova do que ela, já numa hostilidade declarada
contra o mundo! Porém qui-la consolar e perguntou-lhe:
– Está em Lisboa, o seu?
– Vejo-o quase todos os dias. Passa por mim e nem me cumprimenta, o malvado! É que me
não ficou conhecendo bem! – completou com um sorriso de amargura.
– Esse então é muito mau homem! Salústio há-de casar comigo, creia a menina que há-de casar.
Tem-mo dito. Por ora vivo aqui assim retirada; porque diz que sairemos juntos só quando tiver a sua
vida direita! O que eu desejo é torná-lo feliz, porque o merece. Poupo quanto posso e trabalho de
noite para lhe ter tudo de que ele precisa. Faço-lhe boas camisas de peitilhos de bretanha: por uma
que ele trouxe dum camiseiro, engomo-lhas e escovo-lhe o fato... Deve ter visto como ele anda sempre
janota! Assim é preciso. Como é deputado, tem de ir muitos dias a esses jantares dos ministros e a
bailes!... É verdade: a menina já viu algum ministro? Eu cá nunca vi. Como serão?
Ermelinda Travassos concentrou-se para responder:
– Na minha rua, em frente da casa onde vivo, já morou um homem, que meu pai disse ser
ministro. Era assim um magro, usava óculos de oiro, tinha bigode branco e era torto de um lado. Um
fraca figura, que vivia numa casinha quase tão pobre como a nossa, com uma criada gorda e um moço
galego. Eu às vezes via figurões procurá-lo; mas o criado que estava à porta de fraque preto respondia
sempre: «Sua xelência não stá em cassa, xaíu». E esses indivíduos que vinham em carruagens deixavam
bilhetes e iam-se embora!
Também lhe parecia, que outro homem que passava muitas vezes na Rua de S. José, num cavalo
preto muito gordo, com um municipal atrás, era um ministro. Seu pai, na companhia de quem vivera
sempre, poucas vezes lhe explicava estas coisas. Por isso não sabia com certeza e aconselhou Angelina:
– Mas se a senhora quer saber, pergunte à D. Maria. Sabe tudo. É muito boa senhora. Olhe, eu
muitas vezes tenho ouvido falar ao filho dela, ao senhor Augusto (ficou um tanto vermelha ao
pronunciar tal nome!) no ministro da guerra!...
Angelina exclamou:
– Ah! esse bem eu sei quem é, é o amigo cá do meu! Vai jantar com ele muitas vezes. Salústio
está sempre a dizer, quando fala comigo: «porque o ministro da guerra vai, porque o ministro da
guerra vem, porque o ministro da guerra chega...» É também a razão por que eu queria saber como
eram os ministros.
– Mas pergunte a senhora, à D. Maria, que ela sabe perfeitamente – insistiu Ermelinda. –
Mostra-lhe logo algum, verá. Eu tenho ouvido falar tanto nesses homens, que em Lisboa por força

deve haver muitos...
Angelina foi então mais familiar e íntima:
– Eu lhe digo a razão da pergunta. Ele disse-me que ainda havia de ser ministro. Ora eu queria
saber ao certo o que era ministro. Creio que é uma coisa muito grande, por aí além (e fez um gesto
largo pela janela fora!...) É por isso que anda metido na política! De modo que a senhora bem vê que,
se em casa poupo muito e trabalho de dia e de noite, é para o trazer bem vestido e poder andar nessa
roda de senhores, que vêm com ele até à porta.
Por muitas coisas que Salústio lhe dizia, quando estava para lhas contar, ele frequentava bailes
onde apareciam mulheres com grande luxo de vestidos, plumas e fitas, como essas magras que
Angelina tinha visto de carruagem, olhando para a gente com desprezo! Não se sentia ferida pelo seu
amante andar nessas coisas onde ela nunca poderia ir. O seu bom senso plebeu explicava-lhe que
Salústio, para chegar aos seus fins ambicionados, devia fazer todas essas coisas de se mostrar em S.
Carlos, nas festas do rei, ir para os palanques ver passar a tropa, como ela o vira um dia no Aterro
entre tanta gente fidalga. Ainda na terça-feira houvera um baile em casa de um conde, e Salústio fora
de casaca, gravata e luva branca, chapéu de molas, sapatos de verniz e meias pretas como as dos
padres, mas com uma risca vermelha ao lado. O deputado empregava sempre grande apuro, quando se
vestia para essas circunstâncias, perfumando os lenços e a cabeleira... Angelina é que o ajudava a vestir,
proporcionando-lhe no momento oportuno a camisa, as meias... tudo que era necessário. Depois
examinava se o engomado do colarinho, do peitilho e dos punhos em que ela empregara tanto esmero
e cuidado, estava bonito... Percorria-o com olhar interessado e contente, desejando que ele fosse o
melhor possível para agradar e parecer bem. E quando Salústio se endireitava para repuxar o bigode
ao espelho, Angelina toda nele se revia sentindo-se feliz, esquecendo a sua posição humilde e
secundária, julgando-se legitimamente envolvida naquele problema de ambições em que o via
enredado! Uma vez, num simulacro de hostilidade, disse-lhe, quando ele se dirigia para porta:
– Anda, que estou aqui a arranjar-te para ires fazer namoro a outras...
Ele, voltando a examinar-se diante do espelho, pronunciou meio sério:
– Eu te digo... Se fossem aí uns duzentos contos que eu conheço!... Ah! Palmira, formosa
Palmira, o teu amor e duzentos contos!...
Angelina ficou sisuda e censurou-o:
– E eras capaz de casar com ela se te desse corda?!...
– Olha a dúvida! Uma peste de duzentos contos! De – du-zen-tos-con-tos! – repetiu espaçando as
sílabas.
A filha de Pedro Alves exclamou com a testa vincada:
– E então eu!? Se casares com ela...
– Não caso contigo, é claro. E havias de ficar melhor, porque duzentos contos é muito bonito
dinheiro.
Angelina, ofendida no seu brio e nas suas esperanças, respondeu, já com os olhos rasos de
água:

– Foi para isso que me tiraste da casa de meu pai?!
– Não tenhas susto – observou conciliador e sorridente. – Não há anos de fortuna. Anda muito
menino bonito atrás dela. Quem a pilhará é que se não sabe!
E rematou examinando-se ao espelho pela terceira vez:
– Bem, agora só falta frisar. Vou ainda à Rua Nova do Carmo, ao Augusto.
Saiu, descendo a escada devagar. Angelina ficou profundamente enleada e triste. A boa rapariga,
como forçada consolação, lembrou-se de ir pegar na costura para se entreter; porém a sua imaginação
excitada principiou a criar hipóteses infelizes e cruéis que lhe voltaram de noite em sonhos. Salústio
seria capaz de casar com outra mulher, só porque era rica, e abandoná-la a ela por ser pobre?! Talvez!...
Lembrou-se da história infeliz da Ermelinda Travassos, que esta lhe contara de modo tão simples e
compungido, que a sensibilizara! Os homens são uns ingratos e cruéis nos factos do amor! Ignoram
os sacrifícios obscuros que uma mulher virtuosa lhes faz, entregando-se-lhes pela primeira vez,
confiada e sincera. O pudor, a religião, a família, tudo se quebra num momento, impensadamente,
como as crianças quebram a boneca mais estimada!... Mas é que, se Salústio pretendesse casar com
outra, Angelina não deixaria. Havia de escrever uma carta a essa senhora fazendo-lhe conhecer os
compromissos contraídos, que actualmente tinham um significado mais real, na gravidez. Este facto,
que para ela fora uma consagração e uma ventura, parecera-lhe ter desgostado o seu amante. Quando
lho comunicou, Salústio exclamara instintivamente:
– Oh! diabo!
Ela, surpreendida, perguntou-lhe incerta:
– Então não gostas!?
O deputado, depois de reflectir, certificou-lhe que também o desejava. Porém o grito supremo
da paternidade feliz, no qual Angelina toda a sua vida acreditara, o pai do seu filho não o tivera,
dizendo pelo contrário, com expressão de prejudicado: «Oh! diabo!». Porque não casariam antes do
nascimento da criança? O seu amante, com modo terno e confidencial, falou-lhe longamente de
conveniências... Enquanto não fossem casados, Angelina podia ir vivendo obscuramente e ninguém
reparava. Porém, depois desse acontecimento, vinha a ser outra coisa: teria de sair com ele pelo braço,
de aparecer em algum teatro, de ir a alguma reunião familiar de amigos, para o que lhe prometia
mandá-la ensinar a dançar e a falar francês. Estava à espera desse momento oportuno, quando fosse
nomeado para o lugar dum conto e duzentos mil réis, que o ministro lhe tinha prometido. Angelina
devia compreender que a vida em Braga era muito diversa da vida de Lisboa, e que antes de entrar
legitimamente na convivência social de gente, que ele conhecia, era necessário aprender muita coisa.
Angelina, escutando-o com atenção, observou:
– Aprender o quê? Com quem? Não saio de casa, não vivo com ninguém!...
Salústio, insinuante, esclareceu:
– Não falas muito com a vizinha do andar de baixo e com essa senhora que aí vem? Pois olha,
apesar de serem uma pobres que ganham a sua vida, têm melhores maneiras que as senhoras de Braga.
Isto de mestras de piano entram em muito boas famílias e sabem apresentar-se. Repara no que elas

dizem, pergunta-lhes o que há pelas casas onde entram. Assim é que se vai aprendendo, pouco a
pouco.
Mas Angelina não se importava... Desejava casar com Salústio, só para ser sua mulher, para
santificar o seu amor aos olhos de Deus, para reparar a sua falta dando a seus velhos pais uma
satisfação consoladora. Tudo o mais lhe era indiferente. Até preferia continuar a viver aquela
existência obscura e servil, trabalhando para o seu amante como uma criada.
– Mas eu é que não consinto – afirmou o deputado com intimativa. – Quando fores minha
mulher, serás minha mulher. Quero-te a meu lado, onde eu aparecer...
Angelina ficou-lhe agradecida, mas continuou afirmando que se não importava que ele
continuasse em divertimentos e teatros sem ela. Preferia ser-lhe útil e proveitosa; a sua única
recompensa era continuar a ser amada assim obscuramente. Que a deixasse, pedia-lhe que a deixasse
em casa, pois se sentia feliz. Ser sua esposa, viver na sua companhia como esposa, era a única coisa
que lhe pedia. A sua alma subiria direitinha ao céu, no dia em que Deus a quisesse levar deste mundo,
se pudesse dizer que aquele filho que actualmente trazia no ventre era um filho legítimo e não dos
outros. Salústio tranquilizou-a:
– Pois sim, isso há-de fazer-se a seu tempo. Mas deixa obter o emprego que me prometeram...
Ao menos quero alugar uma casa melhor. Isto assim esta uma pulhice – concluía deitando um relance
de olhos desdenhoso à sua pobre morada.
E, como estivesse amorável e loquaz, estabeleceu logo ali um plano de realização: iriam casar a
Braga, e demorar-se-iam lá uns dois meses. Depois voltavam para Lisboa, onde Angelina tomaria a
valer o lugar de sua mulher. Este procedimento claro legitimaria todos os factos anteriores, que
ninguém mais havia de recordar.
– Essas senhoras (referia-se à D. Maria Gomes e à Ermelinda Travassos) é provável que depois
te não tornem a encontrar, a não ser alguma vez na rua. São relações acidentais, que se devem
esquecer, com a mesma facilidade com que foram adquiridas. Por isso, recomendo-te certa reserva no
trato com elas, de modo que, quando formos casados, não principiem a bater-nos à porta, com o fim
de te visitarem.
Angelina observou com modo condoído:
– Ora... coitadinhas! São pobres, mas é boa gente. Trabalham que é uma cortação d'alma. A tal
D. Ermelinda tem uma tia cega em casa. Olha a pobre da rapariga! E então aqui em Lisboa, gasta-se
tanto!...
E mudando rapidamente de tom, disse com sorriso ingénuo:
– É verdade, a mim também me chamam D. Angelina. Não sei que me parece. Aqui em Lisboa
todos têm dom... Acho que até as pobres da rua ao donas. Um costume assim!...
– São usos – esclareceu Salústio. – Vês? É o que eu te disse, é preciso habituares-te. Quando
fores minha mulher, até em Braga te hão-de chamar D. Angelina. Pois então!...
A filha de Pedro Alves recusou-se:
– Ora... deixa-te disso! Quero lá que me dêem dom em Braga! Aqui não me importo, que até as

cadelas o têm; mas lá, onde toda a gente me chamava Angelininha! Isso não quero, tenho vergonha!
Uma lamparina ardia sobre a mesinha de cabeceira; como estavam na cama, a roupa amoldava-
se-lhes aos corpos, pesadamente, como nas estatuetas de granito. O lindo rosto de Angelina, com o
seu cabelo negro, marcara-se na brancura do travesseiro. Como estava de costas, o ventre redondo
avolumava-a. Não dormia, estava pensativa e enleada!...
Salústio, ao voltar-se para o lado da parede com o fim de adormecer, disse aconchegando-se:
– Vamos a ver que tal me saio amanhã da minha resposta a Jorge Agualonga.
– Deus permita que andes bem – pronunciou a filha de Pedro Alves, numa voz de prece. – Eu,
em Braga, os sermões de que mais gostava, eram os do cónego Figueiredo – recordou.

V
Para o deputado, o dia seguinte foi como o deu uma batalha para um general.
Eram duas horas e meia, quando o presidente abriu a sessão. As galerias estavam apinhadas,
havia muitas senhoras. A voz de Salústio Nogueira era geralmente estimada, pelo seu som cavo e
solene. Grande número de pessoas gabavam-lhe o gesto amplo; outras tinham predilecção pela sua
estatura de transmontano sadio..
Quando o deputado entrou na sala, das galerias olharam para ele com interesse. Salústio afectou
certo ar de indiferença, como o de um domador de leões, quando entra na jaula das suas feras. Parecia
quase despreocupado, fingia ignorar que toda aquela gente viera ali por sua causa e de Jorge
Agualonga, que replicava nesse dia ao ministro das obras públicas, na questão das ostreiras. Ele estava
marcado para responder ao violento orador da oposição. Enquanto corria a leitura da acta, alguns
deputados tentaram a sua facúndia em questões insignificantes «antes da ordem do dia». Os dois
adversários conservavam-se parolando um com o outro, junto do fogão da esquerda da presidência,
aparentando certa naturalidade e abandono, para significar diante do público que se não temiam.
Salústio falava com excessiva afabilidade, sorrindo para Jorge, gesticulando com moderação, quando
lhe dirigia a palavra. Palmira viera com seu pai para o ouvir e estava na galeria a observá-lo. Porém ele,
apresentando-lhe de frente o seu busto de apoteose, fingia não ter intenção de se mostrar, ainda que
fora quem lhes escolhera os lugares, para verem tudo à vontade. Encontrara dificuldade em conseguir
que Leôncio, em dia de tanto aperto, ficasse na galeria das senhoras, perto de sua filha. Aos homens
não eram concedidos aqueles lugares, mas como tivesse ido acompanhado de Salústio e o capitalista se
contentasse em permanecer de pé, encostado à parede, perto de Palmira, não houve reclamações.
Permanecerem os dois adversários numa conversação aparentemente íntima, maravilhou alguns
espectadores, que reconheceram neste facto um toque simpático, um sinal de elevada cultura e
educação. Houve no entanto alguém que aventou estarem eles combinando os argumentos com que
deviam brilhar mutuamente; esta opinião, porém, não foi compartilhada. Muitas pessoas disseram
«isso não é possível»; alguns amigos dos dois oradores acrescentaram como testemunho: «logo os
verão».
Quando o presidente, depois de se anunciar por um cerimonioso toque de campainha, disse
que eram horas de entrar na ordem do dia, Salústio e Jorge separaram-se com um aperto de mão

afectuoso, indo o segundo para o seu lugar num passo miúdo e trôpego, porque era bastante míope.
Salústio dirigiu-se à porta de saída, por baixo da galeria das senhoras, fitando nessa ocasião Palmira, ao
mesmo tempo que passava a mão na luzidia cabeleira. À respeitosa inclinação de cabeça do deputado,
a filha de Leôncio respondeu com leve sorriso. Não se demorou muito tempo fora da sala.
Reentrando pela porta que está à esquerda da presidência, encaminhou-se para o seu lugar solenemente,
com o passo cadenciado, mostrando o forro branco do seu chapéu alto! Deixou-se cair na poltrona
com desdém, abrindo depois a carteira, de onde tirou papel e um lápis para os apontamentos. Salústio
empregava em todos os seus gestos um comedimento premeditado...
Para que o não julgassem presunçoso, estudara certa desprevenção, enterrando-se na cadeira
com o ar modesto do indivíduo que pretende furtar-se aos olhares impertinentes, que nesse dia grave
o deviam procurar!...
No entretanto, Jorge tinha começado a falar, e à maneira que a sua opinião ganhava intensidade,
o deputado do governo saía involuntariamente da reserva preconcebida. Voltado para o orador
oposicionista, olhava com energia todos os seus movimentos oratórios, sublinhava-lhe as melhores
frases com o avincado de testa, característico de adversário. Aos argumentos que produzia Agualonga,
sorria incrédulo e desdenhoso, dando a conhecer aos ouvintes que percebera a argúcia e a rebateria
logo que chegasse a sua vez. Isto agitava os ânimos dos partidários nas galerias que, face a face, diziam
palavras de ataque recíproco, pronunciando os da oposição a cada boa frase de Jorge «apanha»,
exclamando os governamentais com azedume «que forte asneira!»
A voz de Agualonga era falhada, desigual, uma voz usada e velha. Tinha guinchos e momentos
expectorantes, que davam, pela má impressão que isto produzia nas senhoras, um gozo de vitória
antecipada a Salústio. Mas o ser considerado rapaz de talento e de estudo, o ter nome conhecido na
polémica jornalística quotidiana, garantia importância aos seus discursos, apesar de terem para os
homens, que desejam os negócios resolvidos praticamente, certo fundo teórico e doutrinário que os
prejudicava. O deputado governamental temia-o; uma vitória sobre tal adversário dar-lhe-ia
considerável importância, diante dos homens da política e diante de Leôncio, que o detestava por
causa duns artigos de polémica financeira em que o citara desfavoravelmente.
Agualonga, depois de exórdio demorado e monótono, em que falou do desequilíbrio
económico da sociedade portuguesa, das más condições dos operários e das dificuldades da
agricultura, por causa dos monopolistas, continuou a referir-se de um modo vago a uma questão, que
anunciou como da mais subida importância, como de um real interesse no actual momento e no
assunto que se debatia – «a questão dos privilégios de certas classes sociais, doutrina anticientífica,
antifilosófica e repugnante em face da compreensão do direito moderno». Era à favorecida classe dos
intermediários que Jorge se referia, fazendo disto um preliminar, uma como razão de ordem académica,
antes de entrar no âmago do assunto principal. Salústio, já um pouco fora de si diante da avalanche de
argumentos, citações e ironias tiradas de abalizados economistas, tomava vigorosamente as suas notas
olhando Agualonga com sorriso inimigo e irónico.
«A classe comercial – especificava Jorge com a sua voz agressiva – fundamentalmente parasita e

espoliadora, é barreira insurmontável entre o produtor originário e o consumidor! O trabalho nulo
dessa potente classe é pago injustamente com um ágio sobre a matéria transmissível, pela numerosa e
infeliz classe dos consumidores, que desprotegida pelas nossas leis aguenta quantas albardas lhe
querem pôr. Diga-me vossa excelência, senhor presidente, e diga-me a câmara: o que devemos pensar
de um homem que enriquece com milhões durante anos de trabalho fictício, pois que com ele
nenhuma riqueza foi criada!?...
Ficou a olhar alguns momentos de um modo interrogativo, dominando a assembleia. Depois
respondeu a si mesmo:
«Devemos pensar que esses milhões vieram ao seu cofre, atraídos em virtude de especulações
cavilosas; devemos pensar que no momento em que esse homem se acha rico, – muitas vezes,
assombrosamente rico! – milhares e milhares das suas desgraçadas vítimas estarão sem pão suficiente
para matar a fome dos magros filhos e alguns – talvez! – agonizem na avulsa enxerga de um hospital,
sem carinhos nem afectos! (apoiado de um oposicionista)».
– Não apoiado – rugiu Salústio, escrevendo com precipitação e raiva no seu papel almaço.
Jorge Agualonga parou um momento, dirigindo um olhar severo até ao lugar do deputado
governamental. Depois continuou voltado para o presidente, que o escutava com a cabeça encostada à
mão esquerda, numa sonolência de convalescente. Retomando a palavra, exclamou com energia:
«Não apoiado, senhor presidente!?... Então como é que se explica que certo negociante,
traficando dez anos...»
Salústio levantou-se colérico e interrompeu numa voz poderosa:
– Traficando!... Traficando!... Protesto!...
Houve sussurro nas galerias e na sala. Alguns partidários de Salústio, voltando-se para Jorge,
repetiram iracundos o seu protesto, os troncos inclinados numa atitude provocante:
– Protestamos!... Protestamos!... Retire, retire!
Agualonga um tanto pálido explicou:
– Traficar, na acepção etimológica da palavra, quer dizer negociar.
Salústio insistiu com mais energia:
– Traficar quer dizer negociar fraudulentamente. Veja os dicionários.
– Um dicionário, um dicionário! – berrava toda a maioria.
Jorge sustentou:
– Tenho visto muitos dicionários. Isto é clássico. «As nossas naus traficavam na Índia». Leia
Barros – disse desdenhosamente voltado para Salústio. – Isto é clássico.
O deputado governamental, que não era versado em literatura, apesar de ter feito versos,
empalideceu e pronunciou com um trejeito deprimente nos lábios:
– Ah! é clássico!...
Mas, depois de ter escutado o que lhe disse ao ouvido um eclesiástico governamental, insistiu
com ousadia:
– Não me importo que seja ou não seja clássico. Vem do latim trans, «além», e efficio,

«conseguir». Conseguir além, quer dizer, negociar fora dos preceitos da honra.
Nas galerias o sussurro aumentava. Leôncio de Mértola, rubro de cólera, pronunciou, aludindo
a Agualonga, de modo que se ouviu: «Grandíssima besta! Se o pilhasse aqui a jeito, eu lho diria com
este... (e mostrava no ar um punho cerrado). Pagava-mas todas juntas.»
O presidente, depois de ter tocado insistentemente a campainha, pôde dizer:
– Visto que o orador não teve em mente uma insinuação, considera-se que retira a mesma, No
entretanto convido-o a modificar o estilo no seguimento do seu discurso.
Jorge, ajeitando nervosamente a luneta, disse «não tenho dúvida», e repetiu:
«Então como é que se explica que certo negociante, lidando dez anos, que eu concedo sejam de
um labor assíduo, se encontre no fim desse curto espaço de tempo uma ou duas vezes milionário,
enquanto que meu pai, homem de uma vida amargurada pelos trabalhos, meu pai que era uma
inteligência respeitada e impoluta, tivesse no dia em que morreu uma libra em casa! Terão os dias do
negociante aludido mais de vinte e quatro horas?!... trabalharia ele com maior número de braços, com
maior número de pernas, com maior número de cabeças do que meu pai!? Onde estará a explicação
desta injustíssima, desta... infamíssima desigualdade social?! Digam-me onde está!» – pronunciou
voltando-se para Salústio.
– Logo lho direi – obtemperou o deputado governamental.
«Logo mo dirá?! Pois antes de vossa excelência, vou eu dizê-lo. O segredo, a explicação deste
monumental escândalo, desta injustiça que terá um dia uma expiação social (pronunciou com um dedo
profético suspenso no ar), encontra-se no ágio comercial excessivo e inconsiderado! Isto que se dá
com meu pai, que é uma hipótese...»
– Então não é uma realidade – disse uma voz da maioria.
«É sim, senhor. A hipótese tem sempre o seu fundo de realidade. Tem a realidade mental. Isto
– continuou em voz de orador, depois de um momento de pausa – que se dá com meu pai, pode e há-
de dar-se com os pais de vossas excelências, que decerto não têm milhões, como o negociante a que
me reporto».
– Mas quem é esse negociante? – perguntaram.
«Não é ninguém, é imaginário, já disse. É o comércio em geral. Eu só me refiro ao comércio em
geral, convidando-o a ser cordato e a não abusar da sua posição, excessivamente favorecida na
sociedade. Senhor presidente e meus senhores, a questão social está por resolver e é necessário,
impreterível, abordá-la de pronto. Se vos descuidais, senhores deputados, (voltou-se de novo para toda
a câmara, abrangendo-a num olhar suplicante!) vós que tendes a força que vem do sufrágio (risos na
galeria) e que tendes o saber que vem do estudo, (novos risos) podeis assistir à mais estrondosa
revolução de que há memória. A nossa fidalguia acabou: – bem hajam os homens e benditos os factos
que para isso concorreram! Morto este privilégio, é preciso que se não conservem outros, encobertos
com aparência de justiça. A lei da supressão dos vínculos, vulgarmente conhecida pela lei dos
morgados, foi o último e temeroso golpe na existência dessa classe, que significava desigualdade entre
irmãos. Benditos sejam para todo o sempre os legisladores que a promulgaram. A história não

esquecerá os seus nomes venerandos. Os monopólios do sabão e do tabaco também não existem.
Serão conservadas em letras de oiro, no imorredouro templo do porvir, as memoráveis datas destes
acontecimentos. E é neste instante, quando vai tão alta a civilização, que se pretende conceder o
monopólio das ostreiras! Em que tempos estamos nós, senhor presidente! Vamos entregar a um
indivíduo, ou a uma associação formada por um número restrito de indivíduos, o exclusivo de
explorarem uma parte importante das nossas costas, com o fim de só eles cultivarem ostras, quando
por toda a Europa os privilégios vão acabando! É só uma parte das nossas famosas costas, poderão
alegar! Ainda que fosse um palmo. O monopólio é odioso em princípio e tanto basta. Ele tende a
excluir todos, menos aquele que fica com o privilégio, ou seja uma sociedade ou seja um só homem.
Suponhamos que eu, Jorge Agualonga, deputado e jornalista, desejo ou quero promover a reprodução,
a cultura como se diz tecnicamente, do saboroso molusco, no mesmo ponto da costa portuguesa
pedido pelo concessionário! Podê-lo-ei fazer? Não, depois de dado este exclusivo, que eu reputo
odioso e absurdo. Absurdo e odioso reputo-o eu, senhor presidente, em nome da ciência e da
humanidade! Se quereis conservar e engrandecer as instituições – concluiu voltando-se para o banco
dos ministros – é necessário não atentar contra as liberdades, que tanto custaram a nossos pais. Se
tendes sincera vontade de firmar em bases seguras o trono, desvelo e empenho de todos nós, só o
podereis conseguir promulgando leis e praticando actos em que sejam sempre acatados os eternos
princípios da justiça, em que seja respeitada esta liberdade que tem fomentado o progresso e a
prosperidade da nação, desde que o Imortal Dador nos trouxe a esta aurora divina no gume brilhante
da sua espada imorredoura. Ele quebrou as algemas, não deveis vós outros vir-nos ligar os pulsos. De
outro modo sereis subvertidos pela tempestade revolucionária que ruge lá fora. Os desvarios dos
homens podem trazer a ruína das instituições, que todos amamos, pelas quais eu estou e todos nós
estamos resolvidos a das até a última gota do nosso sangue!»
– Apoiado! Apoiado!... – pronunciou-se sem entusiasmo em diversos pontos da câmara.
Jorge Agualonga sentou-se extenuado. Vieram alguns amigos da oposição apertar-lhe a mão e
na galeria popular perpassou um suspiro de carroça rodando. Em baixo, na sala, enquanto Salústio
dispunha os seus papéis, como um general e os seus soldados para um combate, conversava-se alto e
distraidamente. O presidente, que era obeso, aproveitou as circunstâncias para se remexer na cadeira, e
num tom desvalioso deu a palavra ao deputado do governo. Um ligeiro rumor, vindo da tribuna
diplomática, chamou as atenções de muitos deputados, que logo se voltaram para lá. Salústio já estava
de pé, com o lápis tribunício na mão e as palavras «senhor presidente» à flor dos lábios; mas também
levantou os olhos, para averiguar... Entraram naquele instante a condessa de Frazuela, a viscondessa
de Águas Santas e sua sobrinha, esposa do general Gonçalo. Isto produziu boa impressão em toda a
sala. O deputado reconheceu-o e sentiu-se orgulhoso com este facto, que era uma consagração da sua

eloquência. Passou lentamente a mão aberta na cabeleira, depois cofiou o bigode com esmero. Aquelas
senhoras, justamente conhecidas na política e na sociedade, vinham para o ouvir. Chegavam num
instante especial, para ele bem decisivo e valioso! Só mulheres de uma alta educação, como a condessa
de Frazuela, é que podem inventar estes pequenos nadas de alta significação e valor inestimável. A seu
parecer o momento da entrada fora calculado para dar maior realce ao aparecimento. Um tímido mas
saliente descer da sua cabeça e do seu olhar, foi o meio de que o deputado se serviu para agradecer a
distinção que acabava de receber. A condessa correspondeu-lhe através do seu lorgnon, enquanto Josefa
Lencastre cumprimentava Palmira que vira noutra galeria.
Salústio principiou o seu discurso em voz pausada e reflectida, considerando o assunto como
um dos mais momentosos que se podiam debater naquela sala. Estimava que a discussão seguisse
caminho levantado. Tinha grande acatamento por todas as opiniões emitidas franca e lealmente,
exigindo que lhe garantissem igual foro. No seu espírito recto e imparcial, de tal modo imperava o
respeito dos outros, que era o respeito de si próprio que, mesmo no caso presente, apesar de ter
sobejos motivos para ser castigador, evitaria o tom agressivo impróprio do parlamento, para seguir a
linha de uma argumentação cerrada, desfazendo todos os sofismas, que outra coisa não eram os de
um discurso, brilhante de certo modo pelo esplendor da linguagem e pela cópia de citações, mas
pobre em verdadeiros argumentos e deplorável nas ideias expendidas. E interrogou directamente todo
o seu público incluindo a oposição parlamentar:
«O que pretende o governo, concedendo uma parte da nossa formosíssima costa oceânica, para
que uma companhia possa explorar a cultura do – como muito bem disse o ilustre orador – saboroso
molusco que se chama ostra?!... Sim, o que pretende o governo concedendo este privilégio!?...
Fomentar a riqueza, abrindo aos capitais caminhos para novos e arrojados cometimentos. Quem fica
prejudicado? Ninguém. Quem ganha com a concessão? Todo o mundo. Com este insignificante
monopólio (disse com ironia) e pela simples regularidade das leis de procriação, todos nós podemos
comer ostras melhores e mais baratas. Ataca-se a liberdade individual por este facto! Como! pois só
por se proibir que alguns desgraçados pescadores continuem numa indústria que nunca os livrará da
miséria, devemos obstar a que eu, que estimo as ostras, vossa excelência, senhor presidente, que
também delas não desgosta, porque lhas tenho visto comer e o mesmo ilustre deputado a quem as
ostras não são antipáticas, nem desagradáveis, pela mesma razão que apontei para vossa excelência,
deixemos de as ter em razoável abundância e por um preço conveniente?!»
Houve uma ligeira galhofa em toda a câmara. O presidente sorrindo confessou com um aceno
de cabeça a predilecção que tinha pelo marisco; mas por meio de um movimento de ombros e de um
gesto que significava tirar de si alguma coisa, advertiu o orador de que se não tratava da sua pessoa.
Salústio, entrando nessa troca mímica de sentimentos, também sorriu mostrando ter compreendido...
Porém, com o fim de se desculpar, observou num à-parte «é uma comparação», e retomando a sua
atitude de tribuno continuou:
«Isto não se compreende! Se não fosse conhecedor da posição especial do meu sábio
contendor, que veio aqui com mandato oposicionista, não acreditava que tal se dissesse a sério

(apoiados). Mas a oposição, ainda que combata o governo, dever que lhe não contestamos, entendo que
melhor fará à própria causa procurando questões que não sejam tão antipáticas ao público, que,
desejando comer ostras boas e baratas, estima que se faça esta concessão (muitos apoiados). É preciso
não exorbitar, não fazer política de tudo e por tudo. Falo à razão das pessoas esclarecidas e à
consciência dos homens imparciais. As minhas palavras, inspiradas na mais recta inteireza e justiça,
levarão ao ânimo dos membros da própria minoria o convencimento de que o governo, nesta como
em muitas outras questões, tem procedido sempre com boa vontade de servir o país e os altos
interesses públicos que lhe estão confiados. Reconheço a minha insignificância diante dos luminosos
astros que nestas cadeiras têm resplandecido, um José Estêvão de gloriosa memória, um Garret, um
Rodrigo da Fonseca e um Passos Manuel! Porém, quando a causa é justa como a que actualmente se
ventila, não me falecerá o ânimo para impor a mim mesmo o dever de pugnar pelos verdadeiros e únicos
princípios em que acredito e que poderei resumir em duas palavras gigantes, que todos nós temos
escritas no coração!...»
Suspendeu e tomou fôlego, pois desejava que sobre esta afirmação de doutrina caíssem as
atenções dos espectadores, muito especialmente a de Leôncio de Mértola a quem se dirigia
mentalmente. Depois continuou num tom claro e solene:
«Essas duas palavras são Progresso e Ordem! (muito bem). Ordem mais do que progresso, porque
sem ordem não há progresso possível. As instituições que felizmente nos regem, as quais o ilustre
deputado não ama... (surpresa de Agualonga e aspecto de reclamante) não adora com mais fervor do
que eu (Jorge voltou ao seu aspecto plácido, apaziguado com a rectificação); o sábio monarca que com
tanta prudência, quanta sagacidade preside aos destinos do país, devem ser objectos de nosso respeito
e de todo o nosso amor (aplausos gerais, Agualonga inclina a cabeça). Os notáveis oradores da oposição
podem ter a certeza de que os homens que estão sentados naquelas cadeiras sabem bem as
responsabilidades a que se obrigaram. Sabem muito bem, embora a sua modéstia lho não deixe
confessar, que a maioria desta casa tudo espera deles, pois não ignoramos quanto empenho, quanto
desvelo, quanto talento empregam na resolução das árduas questões que lhes estão confiadas. Sim,
senhores! Eles desejam corresponder ao muitíssimo que é legítimo confiar nas suas altas faculdades e
pouco viverá quem não verificar como hão-de cumprir a sua nobre missão.»
A maioria teve um movimento de entusiasmo e agradecimento, por estas grandiosas palavras, e
principiou a vociferar repetidos apoiados. Os ministros trocavam entre si palavras de elogio ao
deputado por Guimarães, enviando-lhe sorrisos de afecto.
Depois de alguns instantes de silêncio, Salústio continuou num tom mais calmo:
«Lamento, e lamento profundamente, que as expressões do meu ilustre contendor não
correspondam às verdadeiras ideias de Progresso e Ordem, de amor às instituições, à família real e à
manutenção dos interesses criados e estabelecidos, princípios que – sempre! – por sua excelência
foram compartilhados em numerosos e brilhantíssimos discursos, como os que tem pronunciado em
ocasiões de melhor sorte. As suas palavras de hoje não correspondem às suas ideias de ontem, e é o
que me punge! Esta inteligência ilustrada e ordeira, este homem sensato alimentado no úbere das

melhores doutrinas, depois de ter pronunciado notáveis orações, como aquela magnífica e patriótica
acerca do nosso Império Africano e a outra excelente a propósito da urna que ele, como eu, como todos
nós, queremos livre e desassombrada de pressões nefastas... vem hoje, inesperadamente, atacar a
existência dos intermediários, atacar a nobre, poderosa, inteligente (olhou para Leôncio de Mértola, que
com um aceno de cabeça o aprovou da galeria) classe comercial! Que quer isto dizer, meus senhores?!
Como se ousa negar a benéfica influência do corpo do comércio, origem de toda a nossa riqueza e de
todo o nosso conceito diante do mundo, que nos admira, que está com os olhos no nosso futuro! O
comércio, meus senhores, é na actualidade a base de toda a riqueza, do bem-estar do povo e o mais
seguro fiador da ordem e da moralidade. Com o comércio e com a religião conquistámos nós mundos
desconhecidos. É na classe comercial que se encontra maior número de homens de inteligência e de
fecunda iniciativa. Entre eles eu conto alguns valiosos amigos. O comércio, meus senhores, quereis
saber o que é? (suspendeu a interrogação, olhando de novo para o pai de Palmira). Quereis saber? É o
crédito, é a prosperidade, é a agricultura, é o trabalho, é o capital, são os melhoramentos materiais, é o
progresso, é a ordem, é a indústria e é – quase se pode dizer – a própria ciência e inteligência em
acção!...
O comendador Leôncio curvou-se ao ouvido de Palmira para dizer:
– Hein? Que te parece? Eu não sabia aquilo. E o outro malandro a dizer um chorrilho de
asneiras! (Aludia a Agualonga).
«Não é o descrédito, nem a ruína da agricultura, nem a falta de trabalho, nem a depreciação do
capital, nem a tibieza nos melhoramentos materiais, nem a negação do progresso e da ordem, a ruína
da indústria, o inimigo da ciência e da inteligência. (Muitos e calorosos apoiados.) Como é, pois, que o
ilustre deputado, um dos ornamentos da nossa tribuna oral e jornalística, tem a... coragem, digo bem,
a coragem de atacar a benemérita classe comercial, toda trabalho e riqueza?!...
– É porque é um grandíssimo asno! – resmungou Leôncio na galeria.
Jorge levantou-se e, curvado sobre a carteira, dirigiu-se ao orador:
– Peço perdão. Eu não ataquei o comércio, onde também conto excelentes amigos.
– Oh! que grandes amigos há-de ter! – exclamou ironicamente o pai de Palmira.
Salústio Nogueira perguntou:
– O quê? Vossa excelência não atacou o comércio?!
– Não, senhor, porque era um disparate.
– O valentão recua! – disse alto o comendador.
– Papá!... – observou Palmira, pedindo-lhe silêncio.
– Então que atacou vossa excelência? – perguntou Salústio.
– Não ataquei coisa nenhuma. Disse que sendo postos actualmente em cheque os intermediários,
por grandes pensadores como Proudhon, os monopólios, que são uma fórmula fechada de comércio,
se se vierem a adoptar em larga escala, poderão provocar uma justificada revolta.
– E isso não vem a ser a mesma coisa? Uma revolta! Quer dizer uma revolução?! Que
revolução?! Aonde?! Como?! Quando?! Contra quem?! É preciso sabermos determinar precisamente

as condições de um fenómeno, para que as nossas palavras tenham valor. (Apoiados.) Quando tal se
não faz, serão belas utopias, frases sonoras e retumbantes, mas não poderão convencer homens frios e
raciocinadores como eu me prezo de ser.
– Nem eu pretendi convencer de coisa nenhuma a vossa excelência – redarguiu Agualonga.
O presidente:
– Ordem, meus senhores. O distinto deputado (dirigindo-se a Jorge), se quer a palavra, faça
favor de a pedir.
Salústio, com os olhos vermelhos e injectados, pronunciou, voltado hostilmente para o
adversário:
– Não me pretendeu convencer a mim?! Então quem pretendeu convencer?! Sim, porque o
ilustre deputado falou para alguém, quis convencer alguém. Quem é esse alguém?
Jorge Agualonga:
– O país.
O presidente:
– Meus senhores, peço ordem. Eu acabo com isto, retiro a palavra, se continuam nessa
cavaqueira.
O orador, fora de si e sem atender ao presidente, continuou de um modo violento e contra o
adversário:
– O país! Foi o país? Quem é o país? O país somos nós todos (apoiados): o ilustre deputado, o
senhor presidente, eu, todos os que aqui estamos, todos que nos ouvem. O respeitável corpo
comercial é o país. O país é todo o homem que pensa e que trabalha. É para ele, para o seu
engrandecimento, que devem ser dirigidos os nossos esforços, o emprego de toda a nossa actividade.
No dia em que o país – o verdadeiro país a que me refiro – deixar de ser isto, senhor presidente e
meus senhores..., então está tudo acabado! E completou a frase abrindo os braços, num gesto
desolador.
– Babau!... – disse um anónimo escarnecendo na galeria.
O orador rematou, mostrando-se cansado:
«Tenho dito.»
Foi muito cumprimentado. A condessa de Frazuela, D. Josefa e sua tia enviaram-lhe parabéns,
num ligeiro e inteligente sorriso. Palmira confessou ter gostado muito de ouvir Salústio. Porém,
Leôncio, que se não satisfazia inteiramente com estes processos de polémica, sentindo profunda
indignação contra Jorge, disse limpando o suor da testa:
– Era de outra maneira, que eu lhe responderia ao tal senhor Agualonga, Água curta, ou que
diabo é! Que bom marmeleiro!

Os deputados da maioria acumularam-se em volta do orador, que se lhes entregava a esmo,
sentindo-se agarrado pelo tronco, pelos braços, pelos ombros, pelas pontas dos dedos... O presidente
do conselho, marquês de Tornal, aprovou-o de longe com um diplomático e lento aceno de cabeça.
Porém o general Gonçalo, que, durante o tempo que levou o discurso, só pensara em se ostentar
diante de sua mulher, calculando que ela gostara de ouvir Salústio, subiu os degraus da coxia, para
apertar afectuosamente a mão do deputado, dizendo-lhe numa voz de preço: «Boa impressão!»
As senhoras, à saída, encontraram Salústio na escada. Vinha para as acompanhar à carruagem.
A Frazuela, estendendo-lhe aristocraticamente a sua mão branca e fina, certificou-lhe:
– Meu marido gosta muito de si, creia.
A viscondessa de Águas Santas, perfeita conhecedora da história parlamentar portuguesa, por
nela ter vivido intimamente, acrescentou, acompanhando-se de um ar saudoso, pondo os olhos em
branco:
– Oh! quanto me fez lembrar os homens do meu tempo: o José Estêvão, o Rodrigo, o Costa
Cabral!
Palmira não o elogiou, e Salústio, reparando neste silêncio, perguntou-lhe:
– Não é um rapaz de talento, o Jorge Agualonga?
Mas Leôncio é que respondeu furioso num tom que não admitia réplica:
– É um grandíssimo asno! Não me gabe esse mariola.
E bufava por forma que todos entenderam não falar mais da sessão.
Josefa, lembrando-se no meio da escada que podia levar seu marido na carruagem para casa,
disse ao deputado com certa naturalidade:
– Olhe, vá dizer ao general se quer que espere por ele.
E, durante o tempo que Salústio Nogueira gastou em levar ao ministro da guerra esta pergunta
de sua esposa, as senhoras foram descendo. No átrio, junto do portão beneditino, esperaram a
resposta, e então falaram com elogio do deputado por Guimarães, concordando todas em que este
rapaz tinha diante de si um esplêndido futuro!...

VI
O ministro da guerra acedeu pressuroso ao convite de Josefa, que ele adorava, cada vez mais
lascivo. O casamento tinha-lhe feito bem – diziam. Parecia outro homem, caminhava na rua e nas salas
com tal ímpeto de juventude que maravilhava... Parecia ter adquirido, no contacto da pele fina de sua
mulher, a frescura e o vigor de uma nova mocidade. Tornara-se menos rigoroso e disciplinador para
os próprios inferiores, sorrindo-lhe às vezes com delicadeza e condescendência, o que desmentia os
seus antecedentes de militar rigoroso e grosseiro. A felicidade amolecera-o. Os primeiros tempos de
noivo vivia-os como se estivesse sonhando numa poltrona flácida, depois de longa marcha.
Aquela carne velha tinha adquirido tonicidade e macieza. O bigode repintado e o chinó
brilhavam como azeviche... Porém, os maledicentes assinalavam-lhe, quando o viam de braço dado
com a encantadora Josefa, enfraquecimentos instantâneos, inconsciências de organização caduca,
denúncias de velhos reumatismos, tantas vezes gritados na cama.
A esposa calculava essas ironias pontiagudas, que lhe vinham em sorrisos amáveis. Como
mulher altiva, nos primeiros tempos planeou passar sobre elas triunfantemente, esmagando-as como
cabeças de serpe. Por isso nunca se esquecia de afirmar, quer publicamente, quer em conversas
particulares e íntimas, quanto era feliz no seu novo viver.
– Olha, minha querida – dizia à Frazuela – tu bem sabes o que se ouve dos maridos novos.
Todos têm fora de casa mulheres a quem sustentam. Com um marido como este a gente vive mais
descansada.
– É verdade, é... Porém eu nunca me importei. Sei que o Paulo tem tido amantes e... até gosto,
sabes? Fica a gente mais livre.
– Não digas isso! – retorquiu Josefa. – Se tal me acontecesse, dou-te a minha palavra que me
separava.
– Ah! não tenhas medo, não te acontecerá... O general adora-te.
E colhendo uma rosa, pois estavam no jardim, pôs-lha junto da cara dizendo:
– Como te vai vem esta cor! Rosas com rosas, costuma-se dizer.
O comportamento de Josefa era conforme às suas palavras. Mostrava-se infinitamente, quase
infantilmente, amorosa do general. D. Cesária, a malévola D. Cesária, esposa do magro ministro da
marinha, disse um dia que ela fazia todas estas coisas com medo de que os outros não acreditassem na

sua sinceridade amorosa. Pura maledicência. Ao contrário disso, nos primeiros tempos de casada
viam-na sempre na intimidade do general, tanto em casa, como na rua. Saíam frequentemente de
carruagem e, ao passarem no Chiado, em frente da Havaneza, onde estavam reunidos rapazes que a
tinham namorado, Josefa redobrava de atenções com seu marido, falando-lhe junto do rosto,
chegando-se-lhe num contacto evidente para dar público testemunho da sua felicidade conjugal...
Se tinha de parar no Godefroy para escolher os seus perfumes, ou na Aline com o fim de falar
das suas toilettes, para atravessar o passeio, para ir da carruagem à loja, não prescindia de tomar o braço
do marido, apoiando-se-lhe com requebros de juventude. Se casualmente ali encontrava alguma das
suas amigas, dessas mais tidas por linguareiras e invejosas, Josefa exibia com audácia o seu bem-estar,
fazendo despesas só para apregoar a fortuna do general a quem falava com palavras ternas, chamando-
lhe em voz lânguida filho, amor... Ele correspondia-lhe concordando em todas as prodigalidades e
propondo ainda outras. Sentia-se vibrar de sensualidade, exprimia-se enternecido como um galã de
teatro, procurava demonstrar ser homem para aquela mulher juvenil e louca. Esta exposição de
venturas, principalmente do lado de Josefa, repetia-se tão frequentemente, que uma noite, em casa dos
Frazuelas, uma senhora disse depois de eles saírem:
– Tem medo que se lhe acabe... Pois se ele é tão velho!...
Moravam à Estrela, numa casa com mobília rica muito doirada, conhecendo-se patentemente a
inteligência do estofador, que tivera a recomendação de fazer tudo com brilho. Durante o primeiro
mês de noivado, o ministério da guerra esteve a cargo do marquês de Tornal, que o geria com a
mesma vantagem com que sobraçava a pasta dos estrangeiros e a do reino. Porém, mesmo depois de
reassumir a administração a seu cargo, o general continuou a viver em volta de sua mulher, na intenção
de adivinhar todas as exigências daquela organização delicada, os íntimos segredos daqueles nervos,
que o tinham enchido de felicidade. E, às vezes, no seu gabinete de ministro, ordenava que o
deixassem só, para se deitar a pensar, curvado sobre a larga carteira burocrática, como é que ele, um
velho rude, um corpo plebeu, pudera adquirir o direito de gozar aquela estátua de neve, aquele
encanto de mulher tão apetecida. Chegava a reconhecer-se indigno de tamanha ventura! Tinha a
desconfiança dos seus encantos: tirava do bolso um pequeno espelho, que trazia escondido, e
examinava-se com demora, tendo momentos de desalento com lágrimas nos olhos! Quando depois
entrava em casa, fartava Josefa de carinhos, de palavras de amor, de pedidos exigentes para que lhe
jurasse que o havia de amar sempre... sempre...
– Pois sim, pois sim, – respondia-lhe a galante rapariga, afastando-o benevolamente.
Ao fim de três ou quatro meses de casada, Josefa Lencastre, tão viva e desejada, principiou a
reaparecer na sociedade, nos bailes, nas festas públicas, donde certo pudor convencional a tinha
afastado transitoriamente. Aquela convivência íntima com um velho principiava a encher-lhe o
coração de tédio, um tédio negro que lhe invadia todo o ser! Já lhe evitava os desejos sem o querer
ofender... Procurava com delicadeza ocultar a tremenda tristeza, que ela enovelava sozinha nas suas
tardes de solidão. Recostada na chaise longue de veludo carmesim, os pequeninos pés calçados em
sapatos de mundana, as meias de seda azul aparecendo no meio de espuma de rendas, era adorável

neste prelúdio de melancolia... Olhos vagos no tecto, as mãos entrelaças sobre a cabeça, entregava-se
ao doloroso trabalho de comentar a sua vida estreita. Neste meditar, tanto se exteriorizava que ouvia
risinhos irritantes das suas amigas, no meio de frases irónicas, que lhe feriam o orgulho. Sentia-se
nervosa, queria não tolerar o peso daquelas afrontas, e jurava mais uma vez vencê-las, mostrando-se
sempre escrava do dever. Nestas lutas de só consigo, readquiria às vezes grande fortaleza; mas também
acontecia ficar aniquilada como se tivesse caído num fundo pego. Considerava quanto o general era
bom, afável, condescendente e... paternal; porém,se lhe ouvia o ranger das botas, estendia depressa a
mão para qualquer dos romances que tinha na étagère e abria-o, fingindo-se absorvida na leitura.
Gonçalo queria tirar-lhe o livro e repreendia-a amorosamente:
– Sempre a ler, encontro-a sempre a ler... Até pode estragar esses lindos olhos de amora!...
Mas ela pedia-lhe:
– Deixa-me acabar este capítulo...
– Não deixo. Há mais de cinco horas que estou fora de casa, que te não vejo!...
Josefa condescendia. Falavam de coisas fúteis; visitas que tinham vindo... pessoas que ele
encontrara... O general estivera no paço e tivera a honra de beijar a mão de sua majestade a rainha...
Josefa perguntava como era a toilette da rainha, e vendo que seu marido não a sabia esclarecer, afastava-
o com desdém dizendo:
– Não serves para nada!...
Havia, porém, ocasiões em que Josefa se sentia, depois do seu muito cismar, contrariada e
nervosa. Então, logo à primeira meiguice do marido, afastava-o de si, pretextando com um lindo
amuo:
– Está um calor!... Deixa-me ler. Estou tão entretida!...
Apesar da graça e candura que manava da sua voz flexível, pronunciando a última frase que era
uma desculpa, o general saía triste, indo para o jardim passear devagar, como uma sentinela. Mas...
como a adorava, reconhecia, ao fim de certo tempo, que sua mulher tinha razão, que aquilo não eram
termos num homem da sua idade, e formulava juras mentais para se reprimir, para se conter, para
calcar dentro do peito todas as caducas sensualidades!... Por isso voltava a encontrar-se com Josefa,
circunspecto e cheio de tacto. Falava em voz natural do último baile do Frazuela, da próxima festa no
paço, ou da futura época de S. Carlos, que já se discutia... Foi num destes dias solitários, dum
aborrecimento vago, como nuvens escuras errando sobre um mar infinito, que a mulher do ministro
da guerra recebeu a seguinte carta de Angélica de Agramonte, uma íntima do colégio, que vivia no
Porto.
Minha querida Filha:
Bem cuidei que este ano te encontraria em Lisboa! O papá muito o desejava e já tínhamos tudo
preparado para nos demorarmos aí três meses, com o fim de ouvirmos música em S. Carlos. Rodolfo

iria também, porque os seus negócios lhe facilitavam o estar aí algum tempo. Contava abraçar-te, estar
contigo, fazer-te as minhas confidências, a ti que és a minha melhor amiga. Porém, todos os nossos
planos se transtornaram de um modo inesperado, e, apesar do muito que te quero, este transtorno foi-
me imensamente agradável. O meu casamento está próximo, para daqui a três semanas somente. O
meu noivo tem de partir para Londres, com demora de mais de um ano. Como nos adoramos e ele
não pode viver sem mim, quer que eu o acompanhe. E tem imensa razão, porque eu também não
posso estar muito tempo distante de Rodolfo...
Escuso dizer-te, meu anjo, que este casamento me dá toda a felicidade que eu pudesse apetecer.
Apesar de ser motivo para não gozar da intimidade da minha melhor amiga, não serei tão impostora,
que te afirme que me é extraordinariamente penoso deixar-te. Tiranias do amor, que tu tens suportado
gostosamente como eu; pois já estás casada e pelas tuas cartas reconheço que amas como deves teu
marido, o teu general, o teu ministro, como dizes com tão excessivo orgulho. De modo que, boa
Finha, dentro de pouco tempo, a tua Gélica, aquela estouvada do colégio, estará no rol das senhoras
sérias e verdadeiramente felizes como tu és. Será isto verdade?! Quase me custa a acreditar, ainda que,
se a minha sensibilidade me não engana, tenho a pele da cara afogueada, pelo calor de um beijo, que o
atrevido do meu noivo me roubou no vão da janela, enquanto meu pai conversava
despreocupadamente na sala. Sempre os homens são muito ousados!... O teu general também te fazia
o mesmo, quando noivavas?... Havia de fazer, e tu havias de consentir, porque eles e nós somos
sempre a mesma coisa!...
Como são difíceis de passar, estes detestáveis dias, que precedem o casamento! Tratar dos
nossos arranjos de enxoval é ao mesmo tempo alegre e fastidioso, não achas? A gente, no meio desse
encantador trabalho, esquece-se de muita coisa por causa do amor e fica assim com cara de lorpa, a
olhar para o tecto... o que é uma vergonha, por causa de quem nos vê. Em que se pensa nestes
momentos?! Ninguém o sabe; contudo muita gente deita mau sentido e ri-se de nós. Ontem por causa
de um dito de uma senhora velha, que me perguntou, no meio de uma destas distracções e diante de
gente, em que pensava, fiquei tão envergonhada... Que lhe importava a ela, em que é que eu pensava?!
Ora, não há, um atrevimento assim!
Mas a verdade é que eu pensava em qualquer coisa, não sei bem em quê... Este entrar em vida
nova, para a qual, é certo, estamos de há muito tempo preparadas, é mais difícil do que muita gente
calcula. Tu já casaste e deves saber que uma mistura de contentamento e de receio, um temor íntimo,
uma acumulação de desejos contraditórios enchem todo o nosso seio. O que será isto, minha querida
Finha? Diz-mo tu, que tens a experiência. Porque será que nos sentimos oprimidas diante do doirado
sol da felicidade, que nos deve alegrar os vinte anos?!... Expliquem-mo as senhoras casadas... Tu
hás-de por força sabê-lo!...
Será porque eu não ame suficientemente Rodolfo?! Oh! não, não! Risca desta carta uma
suposição tão estúpida. Melhor que ninguém sabes quanto o amo e como ele é digno de todo este
imenso amor. O simples som da sua voz musical faz-me estremecer! Mesmo que ele esteja distante de
mim, falando em assuntos triviais, que me não interessem, a sua voz, o encanto da sua voz, delicia-me

e enamora-me extraordinariamente. Rodolfo também me corresponde por modo que vivo uma vida
deliciosa. Até os seus ciúmes desnecessários, porque eu só penso nele, me enchem de ventura!... Tu
não o conheces; mas hoje, dentro desta mesma carta, vou-te mandar o seu retrato e verás como é um
perfeito rapaz. Porém, acredita e não te rias de mim, Rodolfo é mil vezes mais belo do que o retrato
diz. É um rapaz alto, muito elegante, desembaraçado como um verdadeiro inglês. A sua barba loira e
fina, é a barba mais bonita que tenho visto. O seu cabelo é corredio; mas cai-lhe admiravelmente sobre
os lados da testa larga, toda inteligência. Tem uns olhos azuis, de uma penetração lânguida, mas firme,
que só dizem amor e poesia. O seu olhar fascina, dá-me íntimas comoções, quando o contemplo; tem
sobre os meus nervos tal império, que me subjuga. Nem ele sabe o que poderia fazer de mim em
certas ocasiões. Os dedos das suas mãos são finos e compridos, adelgaçados para as pontas, como os
lindos dedos da nossa amiga Othilie, que nunca nos fartámos de admirar, naquelas lindas tardes de
Maio, na cerca do convento!...
Estou-me tornando ridícula com a pintura do meu futuro marido, não é verdade? As senhoras
casadas, em geral, riem-se destas puerilidades; mas as senhoras casadas foram solteiras e fizeram o
mesmo que a gente faz!... Demais a mais, tu ainda deves estar muito noiva. Ri-te à vontade. Como
vives longe não me podes fazer chorar, causando-me perrices como no colégio, quando víamos,
através das grades, passar aquele que montava um cavalo preto, e de quem tu gostavas muito...
Esqueçamos velhos pecados!... Creio que já te disse que Rodolfo é nascido no Porto, de família
inglesa. Actualmente é, em Portugal, representante das maiores fábricas de algodões de Manchester.
Não vás por isto supor que ele é algum caixeiro. Sim, tu a mulher de um ministro, hás-de ser orgulhosa
e fazer suposições, talvez pouco favoráveis ao meu Rodolfo. Pois, senhora conselheira, é educado em
Londres; esteve anos em Paris, frequentando as Tulherias; sabe a literatura, a história, as línguas... até o
latim, a ponto de deixar embasbacado um bom padre, nosso amigo, que vem aqui todas as noites ao
chá. Os que o conhecem têm por ele fanatismo e admiração. Pudera não, se é o homem mais
encantador do mundo inteiro! Do mundo inteiro, digo-to eu, incluindo até o teu marido! É um rapaz
de vinte e sete anos, somente mais cinco do que eu! Possui todas as grandes qualidades que para a
mulher tornam o homem dominante: a mocidade, a inteligência, a bondade e a força. Que mais posso
querer?! No colégio, quando rezava a Nossa Senhora, sempre lhe pedi que inspirasse meu pai, em
propor-me um marido para o qual sentisse inclinação. Foram ouvidas as minhas rezas; pois não pode
existir outro que mais me pudesse encantar. Tu, minha Finha, casaste com um homem de posição
brilhante – um ministro!... Bem sabes com que entusiasmo saudei as tuas felicidades. Porém, o meu
Rodolfo, ainda que de uma vida mais modesta, é rapaz da melhor sociedade e ficarás encantada
quando o conheceres.
Apesar de toda esta ventura, que me dilata a vida, sinto um vago receio, uma longínqua tristeza
ao pensar que se aproxima o dia do casamento! Porque será?!... Os homens não podem facilmente
calcular os enormes sacrifícios de pudor... as mil resistências indecifráveis, que uma rapariga sente
antes de se lhes entregar, ainda que sejamos dominadas pelo amor mais entusiasta! Na minha
ignorância e inexperiência imagino que anda nisto muito da educação que levamos. Vive a gente, desde

criança, sempre vigiada, sempre afastada de certas liberdades. Vem um dia – dia singular! – em que
todas as pessoas que nos punham em tal resguardo são as primeiras a pegarem-nos na mão, para nos
entregarem ao inimigo de que nos defendiam. Deve ser um momento único em toda a vida da mulher,
esse em que nos encontramos, pela primeira vez, num quarto alumiado por discreta lamparina,
sozinha com um homem, para quem foram criados todos os nossos encantos, todos os nossos
pensamentos, todos os nossos recatos. Ainda que o amemos louca e perdidamente, a gente não deve
estar muito à vontade... Porém, que grande horror se o não amamos, se nos é indiferente, ou mesmo
se nos tem aborrecido!... Antes a morte!...
Quantas doidices terei escrito hoje? Não faças caso e não mostres esta carta a ninguém, pelas
benditas almas. Não a mostres a ninguém, nem a teu marido, ouviste?! Eu sou uma cabeça de vento,
como dizia aquela velha mestra de francês, que tu costumavas arremedar para nos fazer rir na aula.
Lembras-te ainda dela? Arremeda-la como noutro tempo?
Adeus, querida Finha. Escreve-me antes de eu me casar. Quero, como menina solteira, receber
uma carta tua, que seja só para mim. Porque as outras hei-de mostrá-las todas a Rodolfo, entendes?
A tua muito amiga

Gélica
A mulher do ministro da guerra percorreu as três folhas de papel escritas por Angélica, com
diferentes expressões fisionómicas. Depois ficou minutos silenciosa, conservando a carta na mão.
Entregava-se a uma corrente de pensamentos incaracterísticos; mas o seu olhar era enérgico e nas
linhas do rosto, um tanto apanhadas, denunciava-se luta e aborrecimento... Ainda estava sentindo a
impressão de desgosto, que lhe causara um beijo do general!... Os seus beiços moles e salivados de
velho amoroso tinham-lhe deixado na pele fresca e bem tratada uma espécie de nódoa viscosa! O ter
sido um beijo de marido não destruía o desagradável abalo recebido pelos seus nervos delicados e
limpos. Josefa explicava, a si mesma, por doença, este mau humor instintivo que, algumas vezes, a
indispunha contra o general. A leitura da carta de Angélica Agramonte aumentara-lhe a irritabilidade
em que se encontrava!... Aquela ventura simples e verdadeiramente sentida, comparada com a sua,
marcava um ponto de alta injustiça divina! Ela também era formosa como a sua amiga, também tinha
fantasia e desejos de amar um homem novo! Apossou-se-lhe da alma um forte sentimento de revolta
contra o destino! Apesar da sua poderosa vontade, não podia impedir-se de pensar na felicidade
risonha da sua companheira de colégio!... Rodolfo tinha vinte e sete anos, o general Gonçalo mais de
sessenta!... Examinava, com um olhar fixo de espírito ausente, o retrato que Gélica lhe enviara. Era
bela toda aquela mocidade, toda a fortaleza que ressaltava do aspecto, ao mesmo tempo meigo e forte,
de Rodolfo. Que fina barba, que pele lisa e cetinosa! Como devia ser bom tocá-lo, fazer-lhe carícias,
receber um beijo dos seus lábios frescos! «Ah! Gélica, Gélica! Como és cruel na tua carta, como serás
ditosa na tua vida futura! Como eu te amo e te invejo!» – pronunciou numa prostração dolorida, com

os olhos rasos de água.
E por uma natural associação de ideias, lembrou-se de todas as amigas de infância!... As que
tinham casado, haviam-no feito com homens novos, que ao mesmo tempo podiam ser maridos e
protectores, companheiros e confidentes. Só ela, por uma ambição medíocre e insensata, se
encontrava na excepcional conjuntura de queimar o seu sangue, a sua mocidade tão gabada, no
contacto de um velho amoroso e ciumento, um trôpego de bigode repintado e chinó. As suas amigas
estavam sendo, neste momento, objectos de inveja ilimitada, da raiva cruel que lhe absorvia todas as
ideias! As grandezas, a felicidade, que, presumiam, ela teria encontrado, aos vinte e cinco anos, na
fortuna e alta posição de seu marido, eram um escárnio e uma mentira. Os que lho diziam, mentiam!
Ela não sentira, e perdera para sempre, o receio infantil, vaporoso e encantador, que Angélica
manifestava ter do seu amado, naquela pérfida carta que tinha na mão! Em todo o seu ser, bramia,
como um latido de cães, a repugnância que lhe inspirava o general com as mãos frias e o chinó!... Toda
a sua vida tivera repugnância pelo chinó... Como era, pois, que se encontrava casada com um homem
assim?!...
Josefa, olhando sem pestanejar os móveis, as paredes, o tecto do seu boudoir, tinha o aspecto de
uma desvairada. Sentia dentro de si um turbilhão de coisas a magoá-la. Crispava os dedos com
movimentos de histérica! Afastava-se mentalmente de alguma coisa que a sua imaginação lhe
representava como repelente, algum horrendo sapo! Ah! falsas conveniências! Ah! juras sagradas
proferidas diante do altar, na presença de tanta gente!... Nenhuma dessas vaidades que a alta posição
de seu marido lhe satisfazer fora compensação... Só depois de passar assim meia hora numa espécie de
sono confuso, é que readquiriu a compreensão dos seus deveres, assenhoreando-se da vontade.
Levantou-se, foi abrir uma janela, porque se sentia abafar! Acalmaram-se-lhe os nervos irritados,
voltou-lhe a sua ironia triste, a sua melancolia... Da pequena secretária de charão tirou papel, escolheu
uma pena... Ia responder a Angélica, agora que se sentia raciocinadora e fria!...
Com letra miúda e pausada, principiou:
Minha boa Gélica:
Que feliz me tornou a tua carta! Bem sabes que sempre sofri com as tuas dores, que sempre
gozei com os teus prazeres. Isto já vem das nossas intimidades do colégio, quando as outras se riam,
por nos verem sempre abraçadas! Espero beijar-te antes de ires para Inglaterra. Teu marido não há-de
ser tão mau e tão egoísta, que te queira só para ele, excluindo do teu excelente coração todas as
amizades verdadeiras, ternas e afectuosas!... Tu podes vir a Lisboa tomar o vapor e demorar-te aqui,
pelo menos, oito dias, antes de embarcarem. Atendendo às preocupações do meu marido, e a esta
maldita política, que tão pouco me deixa gozar da sua companhia, não estranhes que eu te faça o
pedido de vires despedir-te de mim a Lisboa, quando o razoável seria que eu partisse para o Porto a
assistir à tua festa. Mas não posso, crê que não posso. Como tu és ditosa em não escolheres um

marido político! Talvez penses que ser mulher de um ministro é coisa invejável! Não; amor, não é. Um
marido que seja político, é o pior que se pode encontrar. A gente sente-se um dos atavios do grande
homem, uma circunstância conveniente na sua vida complicada! Não digo isto a respeito do meu
general, porque dificilmente se encontrará esposo mais assíduo, terno e amante. Até chega a ser
demais! Quantas vezes me vejo na necessidade de lhe mostrar mau modo, para que me deixe e me não
leia os seus projectos de reformas do exército com que anda entusiasmado! No outro dia era uma
coisa em que se tratava de diminuir o peso das barretinas. Ora que tenho eu com isso! Muito ri depois
com o barão de Cerdeiral, um nosso amigo, galante rapaz, com imenso espírito, que comentou
engraçadamente esta preocupação de meu marido, em me querer envolver nos assuntos do seu
ministério!...
No entanto, este esposo é o meu sossego e a minha ventura. Não há nada como ter um marido
de quem se não possa ter ciúmes! É a vantagem, – e uma grande vantagem! – dos casamentos com
homens de certa idade. São fiéis, submissos, assíduos, não pensam senão em nós, não falam senão nos
nossos encantos... Podemos dormir tranquilamente sobre os dois lados, que não teremos esse terrível
pesadelo do ciúme que, numa mulher nervosa como eu sou, formaria um verdadeiro inferno. É uma
das preocupações que, a teu respeito, me assaltou depois de ler a tua ingénua carta. Não sejas
ciumenta, Gélica, por Deus, não sejas ciumenta! Olha que então faltar-te-há toda esta tranquilidade,
esta minha paz languescente, que é um benefício incomparável. Mas, poderás tu aceitar o meu
conselho, tu que esposas um homem de vinte e sete anos, no ardor da vida, dos entusiasmos e dos
desejos?! Pela tua carta, parece-me que não, e se assim suceder lamento-o, porque terás dias
verdadeiramente amargurados. Um marido moço deve ser uma infelicidade superior a todas, se um dia
imaginamos que ele possa amar outra mulher! Não se pode comer, nem dormir, nem tocar piano com
prazer... De todos os lados hão-de surgir motivos, que a imaginação engrandecerá, anunciando
infidelidades eminentes. Toda a mulher formosa, cortejada por esse encantador marido, há-de parecer
uma inimiga, uma rival. Tu, por causa do teu Rodolfo, podes ainda sofrer muito... O bem-estar, a
alegria dos outros, torna-se suspeita e arrelia quando a gente tem ciúmes de seu marido. Deve ser um
tormento superior a todos. Por isso, Gélica, recomendo-te grande frieza de ânimo e que imponhas a ti
mesma a obrigação de amar pouco teu marido, para o poderes gozar muito e por muito tempo. Estou
a sangue frio, como vês. Apoquento-me antecipadamente com a triste perspectiva de ciúmes futuros,
pois a tua carta, minha querida, me faz recear que apareçam. O teu Rodolfo, que hoje não vê outra
coisa no mundo senão a sua Gélica, que só aspira a viver todos os momentos a seu lado, daqui a um
ano poderá aborrecer-se de ti, procurar uma amante com quem despenderá mais dinheiro do que com
sua mulher. São assim todos os maridos novos que eu conheço. O teu poderá ser uma excepção, mas é
de recear outra coisa. Acautela-te. Tu és ingénua, inexperiente e sobretudo amante. Vê-se que fazes do
casamento uma ideia sublime... Imaginas um mar infinito de venturas... Tudo isto devia ser, mas não é!
Passado o primeiro fogo, que eu senti como tu, reconhece-se que a vida, depois de nos unirmos a um
homem, é mais aborrecida e menos variada do que em solteira. A gente chega a arrepender-se de ter
perdido tantas ilusões para nada...

Não quero de modo nenhum dizer que tu não tenhas sobejos motivos para idealizar o futuro,
esse futuro que se apresenta à tua imaginação com infinitos encantos. Rodolfo, segundo a pintura
entusiasta que dele me fazes, e mesmo pelo retrato com que a tua amizade me galardoou, é muito
parecido com o barão de Cerdeiral. O barão também é loiro, entusiasta, galante, primorosamente
educado. Entende de música, de pintura, de bailes, de caça, de todas as coisas que tornam a vida
alegre. De mulheres diz coisas que ainda não ouvi a ninguém! Que admira!... Teve a grande escola de
Paris, onde viveu bastantes anos. Um marido assim como o barão e como há-de ser o teu Rodolfo,
compreendo que se adore, que se deseje, que se sofra por ele um inferno de ciúmes. Compreendo-o;
mas não o desejo para mim, que sou muito egoísta e perdi o fogo dos primeiros entusiasmos. Em
todo o caso, minha querida, ama com toda a ternura o teu Rodolfo: é necessário que pagues o tributo
de todas as raparigas novas e amorosas, gozando o entusiasmo da paixão... Bem basta o que o futuro
reserva de desenganos. Mais tarde chegarás a esta paz feliz em que eu já vivo, encontrarás no sossego a
verdadeira felicidade e firmeza na vida. É pena que esta só se possa obter à custa da amarga
experiência.
Se, como te peço, não puderes vir a Lisboa embarcar, suplico-te que me escrevas depois do teu
casamento. Dá-me uma minuciosa conta dos teus primeiros tempos de noiva; verei se são exactas as
preocupações que me assaltam agora por tua causa... Estarei no caso de M.me de l'Estorade, cuja
norma no casamento era: beaucoup de philosophie et peu d'amour? Talvez. Olha, lê, de Balzac, as Mémoires de
deux jeunes mariés, que é o livro célebre, onde vem o precioso conselho que te envio.
Adeus, boa e querida Gélica. Sabes quanto te adoro, e espero que um marido rapaz não terá o
poder de furtar uma amiga à sua amiga. Se isto acontecer, mais um motivo para não gostar dos
maridos novos, que podem desfazer amizades verdadeiras, como a nossa.
Mil beijos da tua adorada
Finha
P.S. – Rasga esta carta. Não a deixes ler ao teu noivo. Pode julgar que me sinto namorada do
barão de Cerdeiral, o que não é verdade. Além disso, pode também não gostar dos meus gracejos
acerca dos maridos rapazes. Tudo o que disse é brincadeira e Rodolfo há-de desmentir o meu
pessimismo. Mas não lhe deixes ler a carta. Proíbo-to.
Toda tua
Finha
Josefa encontrou-se mais tranquila depois que escrevera. Tinha consumido o seu negro humor.
Dobrou o papel com todo o vagar, tendo nos olhos visões tristes, melancolias esbatidas num céu
cinzento!... Fechou o sobrescrito azul pálido. Chamou com um toque de campainha a sua criada.
– Para o correio – disse simplesmente; e recostou-se de novo na poltrona de seda.

VII
Numa quinta-feira de manhã, Salústio Nogueira recebeu um bilhete familiar da condessa de

Frazuela, convidando-o para o jantar desse dia, em que reunia alguns dos seus amigos mais íntimos.
– Isto corre às mil maravilhas! – exclamou vaidoso.
Com gesto enfático, apresentou a Angelina o pequeno cartão adornado duma coroa,
acrescentando:
– Lê!...
A filha de Pedro Alves olhou confundida! Salústio, a seus olhos, ia tomando proporções de ente
superior, do qual se sentia cada vez mais afastada. Principiou quase a temê-lo, contemplava-o
mentalmente, como pessoa que vivia fora do seu peito!...
Com a adivinhação natural das almas simples já compreendia que, naquela existência ambiciosa,
ela não era mais que um acidente. Lembrou-se da sua filha, que sonhava quietinha num pobre berço
de roupa bem lavada. Viria a ter um pai famoso, a pobre inocente! No futuro talvez lhe desse seda
para vestidos e brilhantes para as orelhas, porém a ela é que não tocariam tais grandezas... Paciência;
contentava-se com que a pobre inocente as gozasse. Tal consideração obrigava-a a não perturbar com
gritos plebeus a marcha triunfal do seu amante! Com o instinto próprio da sua boa índole, neste dia
em que Salústio foi convidado pela condessa de Frazuela, Angelina mostrou-se mais dedicada e
submissa do que nunca, apresentando-se alegre e ajudando-o com palavras de carinho nas ascensão da
sua vida. Com o desinteresse dos ânimos simples e generosos, escolheu a melhor camisa para ele
vestir, procurou-lhe uma gravata bem engomada, escovou-lhe cuidadosamente a casaca, limpou as
botas de polimento, repassou o chapéu com a escova fina... tudo para que Salústio se apresentasse o
melhor de todos esses fidalgos com quem ia jantar.
O conde de Frazuela estava no seu gabinete, quando lhe anunciaram o deputado. Mandou-o
entrar para ali, recebendo-o como amigo entre os seus papéis e livros. Veio recebê-lo ao meio da sala
estendendo-lhe a mão.
– Conversemos – disse designando-lhe o sofá.

Num tom familiar, a cara alta, Salústio perguntou:
– A senhora condessa?...
– Bem... Daquela sensaboria do fígado tem passado melhor...
Ofereceu-lhe charutos, puros havanos. Tinha-lhos mandado o cônsul português na ilha de
Cuba, o Teotónio Mendanha. Fora ele que lhe obtivera o despacho para aquele rendoso lugar...
– Ah!... O Teotónio Mendanha!...
– Conhece?... – perguntou o conde.
Tenho ouvido. Dizem ser rapaz de altos méritos... Grande escritor.
– Protejo-o há muitos anos. Uma recomendação de minha tia Quadros.
– A senhora marquesa...
– Sim. Lá vive com as suas nevralgias... Sempre alegre e risonha, apesar da idade. Não a
conhece? Não o apresentei ainda?
– Não tive essa honra... – respondeu o deputado submisso.
– Aparece muito pouco. Vive numa sociedade de parentes. Em tempo influiu seriamente na
política, recebendo todas as semanas o corpo diplomático e aconselhando os homens de Estado
portugueses. É uma senhora de rara cultura...
Salústio, acendendo com aparato o charuto, que o conde lhe oferecera, acompanhava o
diplomata com expressão de assentimento a tudo quanto ele dizia. Recostou-se, num à-vontade de
inexperiente, com o fim de se mostrar habituado a esta vida de comodidades e molezas. O Frazuela
levantou-se indo até à janela, donde se via o Tejo. O seu tronco largo recortava-se no ar como num
cartão pardacento. De costas para o deputado, que se conservara no gozo da sua grandeza ocasional,
disse:
– Sabe? Falámos ontem muito de si.
– Não em mal... penso eu – observou, como gracejo.
– Não havia de quê. Foi em casa do presidente do conselho, que é seu amigo.
– Oh!... – exclamou agradecido.
– O marquês é experimentado. Conhece muito os homens. Sabe-lhes dar o valor...
E voltando-se para Salústio, a sua figura tornou-se mais afirmativa:
– A diplomacia é uma grande escola. Nesta vida que o marquês e eu temos levado, trata-se com
muito insignificante; mas também se encontram homens de verdadeiro mérito, que nós os velhos
temos obrigação e até necessidade de empurrar na estrada que todos percorremos.
– O marquês tem-me distinguido. Sou-lhe obrigado.
– Dos rapazes novos, é você um dos de melhor futuro. Concordámos ambos nisso.
Salústio quis duvidar. Desencostou-se, fazendo uma reverência e disse:
– Os bons olhos... – agradeceu.
– Falo-lhe sério, pode crer. Você tem talento e tem chance. Ou eu sou positivamente um tolo, ou
não tardará muito em que o veja encarregado de uma pasta.
Esta afirmação fez estremecer de júbilo o deputado. Não a esperava tão cedo e desta boca

autorizada. Mas retraiu-se, fingiu que duvidava com o fim de provocar razões...
– Ainda não. Há outros mais antigos...
O Frazuela adiantou-se, acrescentando num tom sentencioso:
– Tenho trinta anos desta coisa da política. Nasceram-me nela os dentes.
Salústio, apesar do esforço que fazia para esconder em si mesmo a vaidade que o enfartava,
parecia satisfeito. Brilhavam-lhe os olhos, os beiços tremiam-lhe num contentamento recôndito.
Enquanto o diplomata pronunciava a boa nova, que era o eco dos seus pensamentos próprios,
conservou-se sereno, mas oprimido. Quantas vezes não dissera coisas iguais a Angelina, que o
escutava absorvida na sua ternura da amante que nele presumia um marido!... Agora eram-lhe
confirmadas as risonhas esperanças, por um íntimo parente e amigo do presidente do conselho! Já não
era uma hipótese longínqua, podia em breve e muito breve tornar-se em realidade deslumbrante, esse
carinhoso e opulento sonho!... Não perturbasse ele, com palavras inconsideradas, as combinações dos
outros. Era deixar-se ir na múrmura corrente, que o levaria ao destino ambicionado.
O conde, depois de passear ao longo da sala, parou junto de Salústio dizendo-lhe com a mão
direita apoiada no ombro esquerdo:
– Pois é o caso: você tem talento, mas também tem muita sorte. E nesta vida, nas coisas mais
simples, como nas mais complicadas, tudo é uma questão de chance e nada mais.
– Sim, isso de chance não é mau – pronunciou Salústio vagamente, sem atingir por completo o
ponto exacto para o qual se dirigia o raciocinar do Frazuela, que acrescentou:
– Ainda não sabe o melhor!
– O melhor!... – repetiu o deputado mais interessado.
– Sim, o melhor. É o que eu digo, a fortuna é caprichosa como mulher bonita. Donde menos se
pode esperar é que aparece o auxílio de que se precisa. Tem o meu amigo a seu favor duas das mais
valiosas opiniões da nossa terra. A do marquês e a...
– ...d'el-rei?!... – completou avidamente Salústio Nogueira.
O par do reino sorriu-se. Que diabo de lembrança!...
– Não, homem. A de Leôncio de Mértola.
– Ah! o pai de Palmira!...
– Sim, o pai de Palmira! Olhem o maganão que pensa em Palmira...
– Não, meu caro conde, não há absolutamente nada – respondeu circunspecto. – Dou-lhe a
minha palavra: não há absolutamente nada.
– Creio bem – disse o Frazuela com o seu ar de céptico. – Não haverá nada com ela, mas há
alguma coisa com o pai, o que é melhor. Quando se pretende a filha de um homem, como Leôncio, o
pai é que se deve namorar. Compreendo. Você tem namorado o pai?
Salústio riu-se com franqueza. Pesava-lhe que a segunda opinião, a seu respeito, não fosse de el-
rei, o que o lisonjeava; porém, a de Leôncio, também não era má...
– O caso tem uma explicação natural – disse o deputado, aproximando-se do Frazuela. – Desde
que respondia a Agualonga, defendendo o comércio...

– Basta – cortou o par do reino, juntando às razões do deputado, a sua adesão. – Você é novo;
mas já é mestre. Percebo. O seu discurso... Lembro-me perfeitamente desse discurso. Minha mulher
falou-me nisso.
O pretendente de Palmira sorriu. Estava inteiramente preso. Acreditou que dentro em si havia
qualquer coisa de superior e de arguto, para dominar os homens.
– Pois a gente não deve perder as ocasiões que se oferecem. Ele estava na galeria... eu tinha sido
apresentado... conheço-lhe as ideias...
– Bem jogada – continuou o diplomata. – É a primeira vez que ouço Leôncio de Mértola fazer
o elogio de um rapaz em quem se possa presumir um candidato ao grande dote de sua filha. Evita-os
como os lobos evitam as fogueiras; o menos que lhes chama é vadios e pelintras. De si disse ontem à
noite, ser homem sério e de futuro. Não precisa mais para conseguir este soberbo casamento. A filha é
submissa, excelente rapariga.
Salústio abriu-se. Desejava realmente a mão de Palmira, que lhe daria a independência social e a
consideração de toda a gente; mas não sabia como pudesse consegui-la. Nunca falara a ninguém nessa
carinhosa ambição, arreceava-se dum mau êxito. Leôncio tinha a soberba dos homens dinheirosos e
ele temia-o, apesar de desde muito, lhe parecer que o opulento negociante o tratava com certo favor.
Homens como este gostam de cordura e tino e ele tratara de se mostrar cordato e prudente. Além
disso, como não era nenhum pedaço de asno, podia servir ao capitalista para as suas empresas
ambiciosas no que elas dependessem da política. Era pobre, compreendia a força que lhe daria a
riqueza, por isso caminhava com cautela, para não ter algum grande desgosto. E num crescendo de
aspirações exclamou num arranque de sinceridade:
– Ah! meu caro conde! Seria oiro sobre azul, este casamento! Deixem-me meter esta mão na
burra de Leôncio e não tenham pena de mim! Hei-de ser o que quiser, chegar onde a minha fantasia
me levar. O dinheiro é a mola real do mundo! É-o hoje, como o foi sempre – desabafou. – Demais a
mais eu gosto dessa encantadora menina, que acho imensamente simpática – concluiu.
O par do reino, sorridente e amável, com as mãos nos bolsos, fixou o deputado e louvou-o:
– Muito bem. Sabe muito da vida, vê-se. Tudo isso é assim, mas ignora certamente que para
realizar o seu plano eu lhe posso servir. E servir de muito, creia. Tenho para o caso valor especial...
Encararam-se mutuamente com aspectos complacentes. Salústio queria ouvir o conde, um
homem considerado!... Porém, como ele ficasse silencioso coordenando ideias, o deputado, cheio de
impaciência, exclamou:
– Oh! se pode!... O que é que Vossa Excelência não poderá!...
O Frazuela concluiu reservado:
Pensarei em si. O princípio da fortuna de Leôncio foi na administração das vastas propriedades
de minha tia Quadros, no Alentejo. Enriqueceu sem roubar, dizem. Deve ser um dos homens de mais
talento no globo!
E sentando-se na ampla cadeira de espaldar, que estava em frente da secretária, continuou
falando e brandindo a faca de marfim, como uma espada de criança:

– Vou colaborar no seu futuro, está dito. Meterei nisto minha tia Quadros, para saber o que
pensa de si o velho. Tenho palpite em que é o preferido do pai de Palmira. Conquistou aquela
montanha, e decerto não será esta a menor vitória da sua vida.
Esta voz desleixada do conde tinha entoação persuasiva. Era atraente este espírito educado nas
finas conversas das sociedades cultas, lá de fora. Modulava as palavras com esmero, tinha inflexões
que por si esboçavam pensamentos, que não cabem na construção raciocinada da linguagem comum.
O deputado via-se verdadeiramente rendido ao império deste homem, que de peito amplo,
apresentando as ideias com desdém, o envolvia numa atmosfera de grandezas, que Salústio apenas
presumira. Sentia aproximar-se dele a caprichosa fortuna, entregando-se-lhe, como mundana fácil. A
seus olhos, o Frazuela adquiria a grandeza dos personagens de teatro criados por artistas, potentes
individualidades, que com um só gesto dominam os factores da existência. Até se admirava que um
homem sempre envolvido em mundanidades galantes tão bem conhecesse os enredos simples da vida
trivial. O diplomata continuou no mesmo tom indolente:
– Pois, meu caro, faz um óptimo casamento. Dotes como o de Palmira, encontram-se poucos.
Tivesse eu hoje a fortuna de Leôncio, que seria neste país quanto quisesse...
E com os olhos fixos no tecto, como quem vai resumindo um assunto, continuou devagar,
separando as frases:
– Você... rapaz novo... com talento... metido na política... tem ambições... Pois o dinheiro
facilita-lhe tudo, facilita. Conheço muito o país. Apesar de andar vinte anos pelas chancelarias da
Europa, ou talvez mesmo por isso, conheço este país como os meus dedos. Se eu tivesse hoje a
fortuna e me viesse à cabeça fazer a república, é que a fazia...
E emendou pressuroso:
– De modo nenhum quero dizer que não consiga chegar aos cargos mais eminentes, só pelo
valor da sua inteligência! Porém... é muito moroso. É-se deputado dez anos... Durante esse tempo
necessita de andar de rastos diante de todos os chefes, para não perder a cadeira. Às vezes é quase
indispensável servir-lhes de moço de recados às senhoras... Para conservar o seu nome entre o dos
candidatos a ministros, precisa de fazer todas as semanas um discurso, como já lhe tem acontecido,
acerca de todos os assuntos, fingindo-se sempre competentíssimo. Isto é extraordinariamente
complicado e homens de verdadeira inteligência têm sido anulados e eliminados das secreções desta
política reles. Você está na situação de ser ministro brevemente, porque tem inesperadas simpatias;
porém, se quer a coisa resolvida de um salto, faça entrar no problema Leôncio. Verá. É um conselho
de amigo. O marquês considera enormemente o negociante, tem dele as naturais dependências dum
homem sem fortuna...
Indo em direcção à janela, voltou-se rapidamente para dizer:
– E não deixe de cultivar aquela Josefa Lencastre, que é mulher encantadora! Tem influência
pelo marido.
Salústio, com o espírito bem-disposto e benévolo, por causa da fortuna que via sorrir-lhe, não
queria considerar as coisas de modo tão descrente. Havia alguma coisa de verdade, mas também havia

pessimismo nas palavras do Frazuela. Conhecia muitos homens em Portugal que tinham subido só
pela sua inteligência, só pelo seu valor. E citou-os:
– O Fontes, o Ávila, para não falar senão nos mais velhos, foram ministros muito novos.
E levantando-se para falar de pé, a sua palavra adquiriu vivacidade ao pronunciar estes nomes
de alta cotação. Os rudes combates da palavra, os brilhantes torneios da tribuna parlamentar, é que
lhes tinham dado as pastas. Foi um período memorável esse que teve a sua fase mais brilhante com o
advento da regeneração. Salústio conhecia-o bem, lera com interesse os diários das câmaras desse tempo,
onde se encontravam os discursos de época tão agitada quanto fecunda em resultados para o
progresso. Aquilo era atirarem-se uns contra os outros, como leões! Rodrigo, Garret, José Estêvão, o
Saldanha, o conde de Tomar... e tantos outros, eram verdadeiros atletas. Herculano não sabia falar, o
que era uma pena; mas também andou metido na contenda. O primeiro discurso do Fontes, em 1848,
quando tinha apenas vinte e nove anos, defendendo a sua eleição por Cabo Verde, deu logo a medida
do extraordinário parlamentar que viria a ser. Em 52 fez a sua defesa dos actos da ditadura de que
fizera parte, confirmou plenamente o conceito de que já gozava. Tinha então somente trinta e três
anos. Ávila fora ministro antes do Fontes, com o conde de Tomar em 49. Conquistou a eminente
posição que tinha no país com talento, unicamente com talento. E ao referir, numa verbosidade
vibrante, esta página da história constitucional portuguesa, o seu coração transbordava de ambições,
tinha gestos imponentes e dominadores.
O par do reino disse-lhe com desdém:
– Conheço essas coisas melhor que o meu amigo. Andei metido nelas. O marechal era um
despeitado, e uma ventoinha. A rainha uma orgulhosa intriguista. Fontes foi um mero acidente nessa
comédia que se chamou regeneração. As coisas lidas fazem sempre diferença das coisas presenciadas.
Eu presenciei as coisas, meu caro.
– Não... foi uma grande época!
– Sim... foi uma grande trapalhada.
E falou longamente diante de Salústio, que o escutava atento,apontando incidentes
desconhecidos dos historiadores. Andaram nisto mulheres e dinheiro. Pouca seriedade. Uns vendiam-
se pelas saias, outros compravam-se a poder de contos de réis. Toda a política se resumia nestas
palavras: mulheres, dinheiro. Salústio era muito novo e via os acontecimentos a distância. O mundo o
desenganaria.
– Isto é tudo uma súcia! Você não imagina – resumiu.
– Os homens não são anjos – defendeu Salústio, para se mostrar já conhecedor de todas as
falsidades, apto para todas as corrupções.
– A quem o diz! E até já me parece que são grandes demónios, mas deliciosos e encantadores
demónios, quando servem os amigos. Aceitemo-los assim, e vamos vivendo com eles e como eles –
disse sorrindo.
Depois, num falar íntimo, referiu-se a coisas da sua vida. O deputado, aceitando esta
familiaridade do conde, ouvia-o de pé, frente a frente, como um camarada. Escutava-o sorrindo

inteligentemente. Interessava-o esta vida opulenta, gozada em diversas cortes da Europa, entre faustos
e dificuldades de dinheiro. Quem lhe dera poder seguir igual carreira!... Falava, porém, muito mal o
francês... A não ser isto, sentia-se capaz de ser ministro plenipotenciário, de gastar duas grandes
fortunas como Frazuela, contanto que gozasse a vida, como ele a gozara. Afinal reconhecia que o
diplomata era um homem bom, franco e amável, revelando nas suas palavras apenas simplicidade de
perdulário. Estava convencido de que tinha diante de si um destes indivíduos que são vítimas do
próprio temperamento. O par do reino continuou dizendo:
– A nação deve-me muito, creia. Representei-a melhor do que ela merece, em Bruxelas, em
Florença, em Viena, Paris e Londres. Não há maior desgraça do que ser, nesse grande mundo lá de
fora, ministros de uma nação pequena, desconhecida e pobre como Portugal, não há.
O diplomata nunca tivera o estoicismo e a coragem de fazer má figura, como acontecia a tantos
dos nossos representantes. Limitar-se ao que lhe dava o governo, era quase viver na medíocre situação
dos criados dos outros ministros. Quisera ombrear com os embaixadores das maiores potências e
tivera de o fazer à sua custa. A vida, nas grandes cidades europeias, é cara. Aqui não se imagina:
quando em Lisboa pode a gente passar com três ou quatro contos de réis, lá são precisos quinze, vinte
e mais. O luxo é caríssimo. Não se faz uma ideia! A palavra luxo entre nós tem um sentido pelintra e
acanhado. Ele sempre representara faustosamente o seu país, nunca se deixara humilhar... A um baile
respondia com um baile, a um jantar diplomático com outro jantar diplomático melhor. Em Viena
fizera época. Em Paris era conhecido por todo o alto mundo, tanto da finança como da política. Em
Portugal sabiam-se perfeitamente estas coisas. Obsequiara imenso os nossos homens políticos,
quando lá apareciam. De todo este viver resultara grande prestígio para Portugal e muitos dos tratados
vantajosos que fizera se deviam aos bailes e jantares em que fora pródigo.
– Por isso – resumiu – não é muito que o país me indemnize. É mesmo de absoluta justiça.
Uma concessão qualquer nesses vastíssimos incultos africanos que possuímos, para um grupo
financeiro que eu organize, é do que preciso. Este problema tenho imperiosa necessidade de o
resolver brevemente.
Como Salústio ficasse a olhar para ele, silencioso, com o charuto entre os dentes, o conde
interrogou-o:
– Não acha, que o país me deve uma indemnização?
– Decerto! – respondeu o deputado convencido. – Deve e há-de dar-lha – rematou.
– O marquês conhece a situação. Está de acordo. Há mesmo mais Alguém que está de acordo.
Salústio olhou para o diplomata, com brilho expressivo na pupila arguciosa. Percebera e sorrira
sem vanglória, imitando o Frazuela na sua superioridade de considerar os homens e as coisas. Ter na
vida a concordância desse precioso Alguém, era o limite das suas ambições!
– Pois está claro. Se todos estão de acordo... é coisa concluída – acentuou com o propósito de
se oferecer...
– Mas necessitamos de estudar o modo... Isto é um país dos diabos. Não se fazendo as coisas
com muito jeito saltam-nos em cima, e pronto, tudo gorado...

– Sim, os jornais...
– Não são só os jornais, são todos os invejosos. O que pretendo (ainda não tenho o assunto
suficientemente estudado) é uma concessão de linha férrea, ou terrenos no ultramar... qualquer coisa
dessas que possa ser considerada serviço público a bem do país. Dourar a pílula é necessário, senão amarga-
lhes e não engolem. O meu grupo de banqueiros franceses anda com vistas sobre Moçambique. Há lá
riquezas escondidas, e estando escondidas não servem para ninguém...
– Então, aí está... – concordou Salústio.
– Sim, mas é necessário estudar, ver as condições em que me pode convir. E principalmente é
indispensável ter no ministério da marinha homem meu, que seja de confiança...
Fabrice apareceu a anunciar que a senhora condessa e seus convidados esperavam monsieur le
compte et monsieur. O Frazuela concluiu o que tinha a dizer apressadamente, em substanciais palavras,
como as dum post-scriptum, numa carta à pressa:
– Não sei os termos em que estará o marquês com os colegas, mas parece-me iminente uma
recomposição ministerial. Precisa-se de gente nova. Na África está a nossa salvação. O presidente
devia chamá-lo a si para a marinha. É a pasta dos homens desembaraçados, dos homens de iniciativa.

VIII
No dia seguinte, uma sexta-feira, apesar de haver partida em casa da Águas Santas, a condessa de
Frazuela não saiu à noite. Esperava as suas íntimas, mrs. Cross, e madame Trèvan, que conhecera em Spa,
havia seis anos. Era a segunda vez que madame Trèvan vinha visitar a sua amiga a Lisboa, viajando
sempre em companhia de uma velha criada e de um escudeiro alemão. Estava hospedada no Hotel
Bragança.
O conde despediu-se das visitas de sua mulher, porque tinha de falar ao ministro da justiça na
transferência de um parente, juiz em Évora, que apetecia uma das varas de Lisboa. E como fosse pelo
Grémio, para ver os jornais estrangeiros, encontrando-se ali com Salústio Nogueira, perguntou-lhe
num relance:
– Onde se poderá encontrar o Carlos de Mendonça?
– Em casa da viscondessa de Águas Santas certamente, meu caro conde.
Foram juntos. Cerca das onze horas, subiam ambos lentamente a Rua de S. Bento, quando se
encontraram com o visconde da Carregueira, juiz do Supremo, e com Júlio Clóvis, que levavam
idêntico destino. Por isso, entraram os quatro ao mesmo tempo no salão da viscondessa, cuja mobília
em damasco carmesim e paredes em papel cinzento com frisos doirados denunciavam pretensões de
elegância. Ao fundo, no sofá presidencial, mesmo em frente da porta, sorrindo amavelmente aos que
iam chegando, via-se logo a dona da casa, senhora idosa, mas com artifícios de juventude na
expressão. O Frazuela, com o seu hábito de homem do mundo, primeiro se dirigiu a ela, curvando-se,
beijando-lhe a mão e dizendo:
– A Gabriela manda-me como seu emissário para explicar o motivo porque não pôde vir. A
maldita enxaqueca... A viscondessa sabe...
– Tão poucas vezes me vem ver a amável condessa! Nem por isso deixo de a ter sempre no
lugar do coração reservado às melhores amigas.
Estendendo a mão aos companheiros do Frazuela acrescentou:
– Já hoje nos vimos, visconde da Carregueira. Com V. Ex.ª, senhor conselheiro Júlio Clóvis, é
que tenho de falar.
E para Salústio familiarmente:
– E este nosso Benjamin Constant, que não há quem lhe tenha posto a vista em cima, há três

dias!...
– Os trabalhos da câmara... – desculpou-se o deputado.
– A propósito: gostei da sua réplica de ontem. Li o extracto na Revolução. Tomou-me aquele
Agualonga à sua conta! Benjamin Constant teve Napoleão a combater, Salústio um deputado pelo
Algarve!... – disse com ironia.
– Mas para termos Benjamin Constant, é indispensável uma de Stael!... – observou o Frazuela.
– Eu já não estou em idade, nem fiz a Corina; mas adoro o livro e a autora, meu caro conde.
– Bem respondido – aplaudiu o juiz do Supremo, revirando os olhos, sempre amoroso.
Como vingança, acrescentou a Águas Santas falando para o diplomata:
– E em vez de Talleyrand temos Frazuela, que vale o mesmo.
– Bravo! – aplaudiu o Carregueira, pegando na mão da viscondessa. – É forte em história. Se
não fez a Corina é porque não quis.
– Delicioso, ser vencido pelo espírito de uma senhora! São vitórias que enobrecem e distinguem
aqueles sobre quem se ganham – pronunciou o diplomata.
Neste momento interferiu Evaristo de Melo, que era brusco e desatencioso:
– O seu afilhado, senhora viscondessa, lá vai para a África no dia 5.
O Frazuela observou, fingindo voz admirativa:
– Então mandam-lhe para o degredo um afilhado?!...
A viscondessa esclareceu:
– Não, bem pelo contrário. É um favor do ministro. Empregou-mo em Angola.
Entrou, nesse momento, um rapaz tímido, modestamente vestido de preto, com sobrecasaca
comprida de exemplar funcionário público.
– Venha cá – chamou, a dona da casa. – O senhor conselheiro Evaristo de Melo acaba de me
anunciar o seu despacho. Pode-lhe agradecer, senhor Mendes.
E deixando o empregado ultramarino, curvado diante do ministro, que lhe estendera a mão
benevolente, a Águas Santas voltou-se para Salústio, aproximando o busto para dizer em meio
segredo:
– Falou ao marquês?!
– Prometeu que antes de oito dias o homem seria transferido. Mas porque o não transferiu
imediatamente? Explicou-lhe tudo bem?
– Expliquei tudo perfeitamente.
– Nesse caso não compreendo! – disse levantando os ombros. – Tenho de ir lá amanhã...
E vendo passar na sala o ministro das obras públicas, ordenou a Salústio:
– Diga ao Júlio Clóvis que lhe preciso falar.
O ministro veio logo. A viscondessa indicou-lhe um lugar.
– Sente-se aqui.
– Estão os parceiros do whist à espera...
– Não o demoro...

Agarrou-o com energia pela manga da sobrecasaca, atraindo-o, com a sua voz de confiança
perguntou:
– Aquele negócio da igreja, não se resolve?
O ministro não sabia. Eram tantos os pedidos de subsídios para igrejas em ruína, que se tivesse
de os satisfazer todos, não chegaria a dotação do seu ministério! Parecia-lhe espantoso que as cóleras
divinas estivessem tanto contra os templos católicos portugueses! Decerto não poderia haver mais
raios no céu, para escangalhar campanários!...
– Talvez o Ente Supremo – observou espirituosamente Júlio Clóvis – se não encontre à
vontade assim fechado. Diderot disse: Élargissez Dieu! É com isto que eu responderei aos que me
pedirem, daqui em diante, subsídios para torres e para telhados de igreja.
– Pois responda que eles também sabem como se abandona um governo. Só lhe lembro que é o
círculo de seu primo!... Não compreendo tantas hesitações, meu caro. Isso é o que se chama não saber
fazer política.
O ministro cruzou energicamente os braços:
– Onde quer a senhora que eu vá buscar o dinheiro? Não há cinco réis em cofre. Toda a verba
orçamental foi-se, como um lambedor. Mais que houvera!...
E retirou-se de um modo brusco. À D. Augusta, mulher do ministro da justiça e à D. Cesária, a
colega da marinha, que se aproximaram neste momento, disse a viscondessa:
– Estes seus maridos não têm expedientes. Talvez ignorem que o meu único interesse seja
ajudá-los! É um tormento! Eu faço por um lado, eles desfazem pelo outro! Ninguém os entende!
– O que me admira, é como a senhora viscondessa tem cabeça para todas estas coisas! –
observou D. Augusta.
– Que quer, minha querida!... Eu, viúva de ministro e filha de ministro, havia de conservar estes
hábitos. Gosto muito de servir; mas, às vezes, vejo-me assaltada de tantas dificuldades, que me chego a
aborrecer.
– E eu?!... – disse D. Cesária. – Mas o Evaristo, a mim, não me faz nada, absolutamente nada do
que lhe peço.
– O meu, a mesma coisa – esclareceu D. Augusta. – Ando, há um mês, a pedir-lhe para me
despachar um escrivão e ainda não pude conseguir coisa nenhuma.
– Ah! isso de escrivão é muito difícil! Há pedidos da rainha! – advertiu a Águas Santas.
– Mas devia-mo fazer, porque é um meu primo...
– Então já compreendo – comentou com malícia a viscondessa. – Um ministro nunca deve
despachar os primos de sua mulher, principalmente quando é nova e bonita, como a D. Augusta, a não
ser para o Ultramar.
– Ora... não ponha nisto mau sentido, que não vale a pena. É um homem casado.
A viscondessa, então, falou com seriedade:
– A minha querida amiga não soube procurar a ocasião de pedir ao conselheiro...
– Ora... tenho experimentado tudo! – confessou, desconsolada, D. Augusta.

A tia de Josefa agarrando-a pelo braço, atraiu-a para lhe segredar ao ouvido qualquer coisa, que
a fez sorrir...
– Ora, é que não o conhece. Não valem essas coisas... – insistiu a mulher do ministro.
Neste momento aproximou-se D. Brites acompanhada de seu irmão D. Agostinho.
– Que estará a dizer esta querida viscondessa? Em toda a parte se conhecem os efeitos do seu
bom humor – cumprimentou a velha fidalga.
E D. Agostinho inclinando-se:
– É a graça em pessoa. É a ninfa Egéria da situação, como disse ainda há pouco o nosso
Salústio Nogueira.
– Que rosário de amabilidades! Todos os meus amigos, que me fazem o favor de vir a esta casa,
são tão pródigos de elogios, que se eu fosse vaidosa... O que podem afirmar é que sou delicada àqueles
em quem deposito confiança... Nada mais... E é o meu dever.
Logo depois da meia-noite principiou a retirar-se muita gente. O sinal de levante foi dado pelo
conselheiro Maurício Pontino, que, ouvindo no relógio do corredor a sua hora, fez um aceno de cabeça a D.
Clementina, para que se preparasse, indo ele envolver num lenço de lã escuro a garganta doente,
enquanto um criado o cobria com a capa antiga. Saíram também, ao mesmo tempo, as duas sobrinhas
do marquês do Tornal, Lúcia e Florinda, acompanhadas da tia Juliana, viúva do general Trigoso.
Palmira Freitas, que era seguida de seu pai, o capitalista Leôncio, segredou na escada a uma destas
meninas, aludindo aos que ficavam:
– Que terá esta gente que fazer aqui até de manhã?!
– Ora... divertem-se, é o que é! – respondeu Florinda, desconsoladamente. – E nós aqui vamos
para o aborrecimento da cama!...
Imaginavam estas inexperientes que, altas horas da noite, se passariam, em casa da viscondessa
de Águas Santas, factos só experimentáveis por gente de vida saciada. Sabiam, por terem ouvido, que
dali se saía de manhã, quando o sol brilhava magnificamente sobre Palmela. Que promiscuidade seria
esta, a desoras, de tantos homens e senhoras conhecidas, que na vida comum se comportavam de
modo circunspecto e comedido?!... Perdiam-se em conjecturas, em conversas íntimas, aventando
opiniões extravagantes! Aquilo deviam ser liberdades defesas aos seus verdes anos. Oh! como é
desagradável essa época em que, vendo-se considerada uma criança, a mulher começa a sentir
desenvolver-se dentro em si uma amálgama de desejos indefinidos!
Na realidade, nessas faladas partidas da viscondessa de Águas Santas, depois da meia-noite só
ficavam pessoas responsáveis pelos seus actos... Era Carlos Mendonça e sua esposa; Júlio Clóvis, um
solteirão; o ministro da marinha e D. Cesária! O general Gonçalo, Josefa, o barão de Cerdeiral; madame
Augustine Lagrant, uma francesa viúva, residente em Lisboa havia anos e a quem na sociedade

chamavam madame Joujou, por ser muito pequenina. Salústio Nogueira e Gabriel Besteiros eram
assíduos nestas noitadas, bem como D. Agostinho, que tinha o hábito de se deitar tarde, e sua irmã D.
Brites, que adormecia ao canto de um sofá, conservando-se ali, com a cabeça caída para o encovado
seio, até que a chamassem. O Frazuela aparecia muitas vezes e demorava-se; a condessa, porém,
procedia como as meninas solteiras, despedia-se à meia-noite. Eram personagens quase infalíveis
D. Nicolas, um carlista ferrenho, que se exilara voluntariamente em Portugal; sua sobrinha Mercedes,
formosa senhora de de trinta e tantos anos, mulher de um indivíduo que negociava no México, uma
apaixonada do boston e diziam que também do Dramond, secretário da legação francesa, que lhe
preferia madame Augustine.
Nesta noite, findos os jogos de vaza, conservaram-se todos numa certa desocupação, à espera...
A viscondessa de Águas Santas, no sofá presidencial, continuava cercada de homens a quem falava
animadamente. Salústio Nogueira, que sabia muitas poesias de cor, recitou «O Desterrado» para D.
Cesária ouvir!... A mulher do general Gonçalo escutava o barão do Cerdeiral, que lhe continuava a
descrever os bailes das Tulherias, encarecendo-lhe Paris, o seu fausto, as grandezas do mundo imperial
em que vivera. O conde de Frazuela, rindo-se à gargalhada do que lhe contava, em meio segredo,
madame Augustine, exclamou alto, de modo que todos se voltaram:
– Mais, c'est épatant!...
Entraram no salão dois criados com bandejas, onde as taças de chocolate fumegavam. Cada
cavalheiro procurou mostrar-se pressuroso e gentil, servindo as senhoras do seu grupo. O Cerdeiral,
apresentando a chávena a D. Josefa, preveniu-a:
– Está muito quente.
D. Agostinho, depois de entregar o chocolate a D. Mercedes, ofereceu-lhe bolos, esforçando-se
por falar espanhol.
– Quer usted algo disto? – perguntou.
No entretanto, um terceiro criado, na sala azul, ia preparando a mesa para o bacará. Cobriu-a
com um pano verde, colocando em cada extremidade dois candelabros de seis lumes, que acendeu. A
sala era sobre o comprido. Para o fundo havia escuridade e um amplo sofá, que convidava ao sono e à
meditação dos desenganos da sorte, quando o dinheiro se acabasse. O criado ia de um lado a outro,
trazendo cadeiras, que colocava simetricamente em volta da mesa. As paredes desguarnecidas davam a
impressão de casa em mudança. Júlio Clóvis, aparentemente distraído, tinha vindo mais duma vez à
porta, observar como o trabalho corria, e disse com bondade familiar ao criado: «Anda, João, avia-te.
Já tomaram o chocolate...» O rapaz, magro e tresnoitado, assegurou com um sorriso dependente:
«Quase pronto, senhor conselheiro. Em dois minutos pode-se começar a brincadeira!» E interrompeu
o serviço para perguntar:
– E o emprego do meu irmão, meu senhor?
– Há-de-se arranjar... Mas anda com isso que é agora o essencial!...
Alguns baralhos de cartas foram colocados depois, sobre o pano verde. As chávenas vazias já
estavam acumuladas na bandeja, sobre um bufete, como multidão de gente oprimida. O ministro das

obras públicas, homem verdadeiramente perdido pelo jogo, disse em voz interessada e pressurosa ao
colega da justiça:
– Vamos a isto?!... Chame essa gente, que são horas...
Sem nenhum esforço, tacitamente todos entenderam que se devia começar o bacará. De um
modo natural e simples, as senhoras, conversando com os homens, foram-se encaminhando para
aquele lado... Salústio Nogueira, derrubando os baralhos encastelados, pronunciou:
– Vejamos quem principia...
– Olhe, sou eu – disse D. Augusta, toda contente, depois de ter voltado um ás de espadas.
A viscondessa de Águas Santas, vindo tomar assento num sofá perto da mesa, observou
desinteressando-se:
– Vão a esse bacará?
– É verdade... – respondeu Evaristo de Melo, fingindo que desejava esclarecê-la.
A dona da casa agarrou-o familiarmente pelos dedos da mão esquerda, recordando-lhe:
– Com estas coisas, não me vá esquecer o negócio de Goa. O homem, já lhe disse, deve estar
em Bombaim e o nosso cônsul conhece-o.
– Ah!... – certificou o ministro da marinha. – Não tenha medo. Pela próxima mala, escreverei ao
governador.
A este tempo, iam-se sentando em volta da mesa as pessoas que jogavam. O carlista D. Nicolas
conservou-se em pé, um tanto afastado, e D. Agostinho perguntou-lhe:
– Não juega usted?
– Yo?! No. – respondeu soberanamente o tio de Mercedes, com as mãos cruzadas sobre os rins.
Ambos ficaram observando, por cima das cabeças dos que estavam sentados.
O barão do Cerdeiral ficou no sofá, do lado esquerdo de Josefa Lencastre.
– En voulez-vous? – perguntou-lhe maliciosamente a viva madame Joujou, mostrando-lhe uma
carta.
– Pas encore – respondeu contrariado o barão, olhando-a de relance.
Entrava-se num período animado. D. Augusta, mulher do ministro da justiça, depois de ter
misturado os baralhos, disse a Salústio Nogueira, que lhe ficara à direita:
– Parta, ande...
Mas Júlio Clóvis interpôs-se exigindo:
– Não, senhor, quero eu partir.
O dinheiro que D. Augusta pôs de banca não chegou senão para os quatro mais próximos
parceiros. Júlio Clóvis, que não era destes, disse para os outros, pondo diante de si uma bolsa de prata,
recheada de libras:
– De não chega; joguem.
– Seja cauteloso, conselheiro... – observou-lhe a viscondessa, numa voz de carinho.
– Ora!... tenho perdido muito dinheiro – respondeu o ministro.
– E também o tem ganho! – emendou D. Cesária, que lhe era hostil.

Como todos já estivessem atentos, D. Augusta principiou a dar cartas. Ninguém teve bacará de
mão, nem o fez depois de pedir. Esta circunstância, verdadeiramente excepcional numa roda de tanta
gente, aumentou o interesse do jogo e pareceu de bom agoiro. D. Agostinho e D. Nicolas
aproximaram da mesa os seus bustos. A mulher do ministro da justiça disse voltando-se:
– Seis!...
Tinha um rei e uma sena! Todos ficaram circunspectos e reservados, não desejando cada um
pela sua expressão facial deixar perceber o ponto em que se ficara. D. Augusta sorriu com certa
amargura. Tinha mais cartas com que perdesse, do que para ganhar! Era uma situação melindrosa...
Pensou em mandar dizer, só alguns parceiros. Júlio Clóvis surpreendeu-lhe o estado hesitante do
espírito; depois de a fixar, disse resoluto e impaciente:
– Ande, tire carta.
Mas ela ainda se conservou algum tempo inerte, com o maço na mão esquerda, olhando para
todos. Sentia-se cada vez mais indecisa e pronunciou com expressão triste, na voz e no rosto:
– Mas, vou passar!...
O ministro das obras públicas observou-lhe:
– Se perder, ainda eu perco mais.
– Vai fazer um lindo bacará – afirmou o conde de Frazuela,com o charuto entre os dentes.
Tenho palpite.
Madame Augustine disse, entre suspirosa e cómica:
– Ah! mon argent chéri!...
A mulher do ministro da justiça, tomada subitamente de impetuosa resolução, puxou uma carta
bradando com desafogo:
– ...e três nove! Bacará! – celebrou com alegria.
– Não lhe disse? – recordou o Frazuela fleumático, aproximando-lhe a parte do dinheiro que
lhe tocava e D. Augusta recebeu contentíssima.
Aconselharam-lhe que passasse as cartas. Podiam-lhe levar tudo na vez seguinte. Tinha vontade
de aceitar o alvitre; porque não estava para mais sustos. Júlio Clóvis comprava-lhe a mão; porém os
outros não consentiram. Carlos de Mendonça, o marido, julgou-se com direito a fazer a banca em
lugar de sua mulher, propondo-lhe sociedade; mas ela respondeu desimpedidamente:
– Contigo?!... não quero. És muito ladrão. Já me tens ferrado várias partidas.
Este belo exemplo de confiança conjugal produziu hilaridade e foi celebrado com gracejos. A
viscondessa levantou-se do sofá, para dizer a D. Augusta, depois de lhe dar um beijo:
– Deixe as cartas. Ganham-lhe tudo.
Por isso ela as entregou a Salústio Nogueira, que era quem se seguia. O deputado tomou os
baralhos, com aquele modo imponente e majestoso com que praticava todos os actos. Alongou os
braços, lançou um olhar solene em volta, provocando assim as paradas, apesar de não ter muito
dinheiro. E com voz gutural disse «vamos lá», como se fora esta uma resolução filha de meditado
cálculo... Perdeu logo a primeira mão, pronunciando com desconsolo:

– Sou um tumba! Sou uma besta!...
– Sou una bestia! – trauteou Júlio Clóvis.
D. Cesária estava ao lado de Salústio e a ela tocava fazer banca. O seu olhar ambicioso
fulgurava-lhe no rosto magro e chupado. Gostava imenso de dinheiro, de o possuir fechado na mão,
de perceber o telintar alegre do oiro que lhe inebriava o espírito. «O que eu queria – disse uma vez,
gracejando – era ter um monte de libras, para me rebolar sobre elas! Teria imenso prazer em dormir
um sono numa cama de libras.» Por isso pôs pouco dinheiro de banca, a maior porção em prata, para
não sentir o desgosto de lhe levarem o oiro, que era o seu demónio tentador.
D. Agostinho comentou com sisudeza observadora ao ouvido de D. Nicolas:
– Esta senhora seria capaz de cometer um roubo metálico, se circunstâncias favoráveis se
apresentassem.
– Lo creo yo – concordou o solene espanhol.
D. Augusta perdeu logo à primeira e atribui tudo ao marido, que a estava encalistando. Madame
Joujou seguia-se à mulher do ministro da marinha, mas não aceitou as cartas... Estava ali só para se
divertir e gastava o tempo a olhar para Dramond que, colocado na outra extremidade com o cabelo
em bandós, era objecto de uma luta tremenda entre ela e a ardente Mercedes. Passou os baralhos ao
Frazuela, que afirmou risonho:
– Agora vão ficar todos sem dinheiro...
Ganhou o primeiro e o segundo bacará.
– Não lhes disse? Vão perder tudo quanto têm – comentou.
Prosseguiu sorrindo com o seu canto de lábio irónico arregaçado. Comentava mentalmente a
ansiedade e a sofreguidão de todos os semblantes! Tomou mais cartas do grande monte delas que
estava ao centro da mesa, misturando-as com gesto froixo. Queria-os fazer sofrer docemente,
entretinha-se a apreciar as contracções faciais de D. Cesária, que estava com vontade de o estrangular
pela demora.
Mercedes, também muito nervosa, remexendo-se na cadeira, indicou a seu tio o dinheiro que
via diante do Frazuela:
– Mira!
D. Nicolas respondeu com gravidade:
– Estoy mirando!
– Asi si, que me gusta – afirmou a sobrinha numa voz enérgica.
Júlio Clóvis, apesar da fortaleza da banca, como tivesse grande palpite, disse:
– Joguem à vontade. Eu levo o resto.
Pousou em cima da mesa um maço de notas de vinte mil réis. Estava furioso contra o Frazuela,
por causa da estupenda sorte que lhe via. O conde, sereno e chasqueador, tirou o charuto da boca para
lhe dizer:
– Então é um duelo de morte, que me propõem?...
O ministro conservou-se calado, o queixo assente nas mãos, enquanto o banqueiro, com o

vagar de homem habituado àquelas situações, ia dando cartas e dizendo palavras agradáveis a cada
pessoa a quem as entregava. Como depois de pedirem ninguém se declarasse,o Frazuela, sempre com
os seus modos de saciado, voltou-se com um bacará de cara.
– Não há dúvida – entendeu – saio daqui milionário. Tenha paciência, conselheiro.
Júlio Clóvis sorriu com azedume, dizendo:
– É muito feliz!
– Dou a desforra. Não o quero ver assim.
Todos reconheciam no conde o homem para quem o jogo não tinha surpresas, nem comoções
novas. Sabia-se que, em Nice, tivera noites de perder dezenas de milhares de francos, sem a menor
contracção facial de desgosto, bebendo groselhas e fumando constantemente o seu óptimo havano.
Esta nobre insensibilidade perante os rigores ou os beijos da fortuna, só a pode dar o hábito duma
vida de largas despesas, e é privilégio dos homens de altivo coração – considerou mentalmente
Salústio, que admirava o diplomata.
À porfia, como na ânsia duma febre de desforra, os parceiros apontavam de cada vez mais forte
e o banqueiro sorria-lhes de cada vez mais tranquilo, tomando de novo cartas das que estavam em
monte ao centro da mesa. D. Nicolas, cedendo a D. Agostinho que lhe puxara pela manga, deu um
passo para melhor apreciar, ficando erecto, com a mão na abertura da sobrecasaca, olhar alto, numa
insensibilidade despótica.
– Esta agora é d'arromba! – exclamou o deputado Besteiros.
O ministro das obras públicas, com o seu formidável rancor contra o Frazuela, por causa da
estupenda sorte que lhe via, tirou grande porção de notas dum bolso e colocando-as sobre a mesa,
apregoou:
– Está parado o resto!...
O conde tinha de mão sete, e passou com o cinco de espadas. Todos ganharam e os semblantes
abriram-se em sorrisos de satisfeitos. As cartas tocavam a Júlio Clóvis, que apreciou avulsamente:
– Também já era demais...
Foi breve a suspensão no jogo, e houve desafogado ruído de conversa. Algumas cadeiras
afastaram-se: era o general Gonçalo, que se retirava e vinha dizer adeus aos colegas, que estavam na
banca do bacará, indo depois ter com sua mulher sobre cujo ombro esquerdo o Cerdeiral nesse
momento inclinava a cabeça, para lhe dizer qualquer precioso segredo, que os maliciosos comentavam
com sorrisos. Porém, o barão, falando ao conselheiro com intimidade de amigo, observou-lhe,
mostrando o relógio:
– Olhe que são apenas duas horas, general.
– É que sinto não sei o quê na cabeça, que ma torna pesada – justificou-se o ministro.
– A enxaqueca; não vale nada – insistiu o Cerdeiral.
Josefa secundou-o:
– Vai conversar um bocado com D. Agostinho. Pode-te fazer mal sair assim de repente para a
rua. Ao entrar na carruagem, sempre se apanha ar.

Mas a tia viscondessa, percebendo que sua sobrinha estava alimentando a maledicência, disse-
lhe ao ouvido:
– Vai, menina. Se te arranja alguma doença, estás servida. Não te lembras da última maçada que
tiveste, com ele de cama?
Josefa levantou-se, estendendo a mão ao barão, que a aceitou, afirmando em segredo:
– Falei-lhe com a maior sinceridade, creia.
– Pois sim; mas eu não acredito. Tenho este dedo mínimo, que adivinha e me diz outra coisa.
– É muito má – rematou com olhos brilhantes.
Apartaram-se. A sobrinha da viscondessa acenou a um criado para lhe trazer os seus abafos,
que se não fizeram demorar. O Cerdeiral, enquanto lhe depositava cautelosamente a capa sobre os
belos ombros, foi dizendo como num monólogo:
– Ainda hei-de descobrir porque me quer tanto mal. Alguma intriga; procurarei saber...
– Não procure que não acha – respondeu Josefa graciosamente.
O ministro da guerra e sua mulher despediram-se das pessoas que encontraram no caminho até
à porta de saída. A D. Agostinho, de quem o general fora antigo camarada, deu um aperto de mão
íntimo, acrescentando como de costume:
– Velho amigo. Nós somos dos que as ouvimos zunir pelas orelhas em Torres Vedras.
Lembras-te?
– Se me lembro! – pronunciou D. Agostinho com saudade.
O Cerdeiral, depois de Josefa sair, tomou lugar à mesa do bacará, começando a jogar com fúria,
muito calado, o charuto entre os dentes.
– Assim é que eu gosto – aplaudiu-o D. Cesária.
– Talvez estejas feliz... – observou maliciosamente Júlio Clóvis.
– Non accrrredita – disse com malícia madame Legrand.
Realmente a entrada do barão reanimara o jogo, que, pela ausência do Frazuela, ia esmorecendo.
A atmosfera cor de opala entorpecia; mas todos se entregavam, sem incómodo, às sensações da
caprichosa fortuna.
Os olhos das senhoras, duma vivacidade tresnoitada, sobressaíam na pele amarelenta dos seus
rostos. A mulher do ministro da justiça, que era nutrida, disse «abafa-se» e a viscondessa mandou abrir
uma janela na sala próxima, para purificar a atmosfera. Depois de fazer algumas recomendações, em
voz baixa, ao seu criado, dirigiu-se para o interior da casa, e a mulher do ministro da marinha, que a
vira sair do salão, explicou:
– Vai-se deitar... É a sua hora.
D. Mercedes pediu a seu tio D. Nicolas uma cigarrilha espanhola e madame Legrand aceitou um
laferme da mão de Dramond. A esposa de Evaristo de Melo zangou-se; porque o francês, quando, para
dar o cigarro, passara o braço por cima da sua cabeça, lhe ia desfazendo o penteado, soltando-lhe os
rolos. A mulher do ministro da justiça, depois de perder tudo, implorou um empréstimo do marido,e
como este lho negasse pretendeu tirar-lhe dinheiro à força. O conselheiro não consentiu, agarrando-a

com força pelo braço e dilacerando-lhe um enfeite de renda. D. Augusta levantou-se chamando-lhe
bruto.
D. Agostinho, vendo sua irmã, D. Brites, a cabecear na poltrona que estava ao canto, resolveu ir
para casa. Como justificação, disse, olhando vagamente a calcular as horas:
– Hão-de ser mais de três...
E chegando-se à janela para observar por dentro os vidros, acrescentou:
– Deve estar frio, lá fora.
Por isso se dirigiu ao conde de Frazuela, seu parente, com o fim de lhe pedir emprestada a
carruagem.
– Mais por causa de Brites – justificou o velho fidalgo.
– Ó meu querido primo! Usa da minha carruagem e de tudo quanto eu possuo. Essa nossa
querida Brites não havia de ir a pé, para tão longe.
E falando-lhe ao ouvido, acrescentou:
– Não vás depois para casa das meninas, meu grande corrupto! És capaz de por lá te esqueceres
e deixar-me aqui até de manhã, à espera.
– Qual, filho!... Estás enganado. Olha que já há muito tempo que...
– Te deitas com as galinhas... Malandro! – rematou o Frazuela chasqueador.
O velho sorriu, indo despedir-se individualmente de todas as pessoas presentes. Andou de
grupo em grupo neste dever de cerimónia. Quando se dispunha a sair, lembrou-se subitamente que
não tinha visto D. Augusta, mulher do ministro da justiça, de quem sempre recebera deferências, que
não podia esquecer. Como a não encontrasse no salão, depois de ter levado a todos os cantos o seu
olhar indagador, dirigiu-se a Carlos de Mendonça perguntando solícito:
– Sua mulher?... Queria ter a honra de me despedir...
O conselheiro, como estivesse perdendo, respondeu bruscamente, com um saliente encolher de
ombros:
– Sei lá!... Deve estar por aí...
D. Agostinho ficou perplexo, o rosto alto, à procura... Porém, o criado da viscondessa,
calculando o motivo do seu enleio, esclareceu-o apontando-lhe o lado para onde a vira passar. D.
Augusta, depois do marido lhe haver recusado o empréstimo de dinheiro, dirigira-se para um gabinete,
onde um bico de gás ardia com escassa luz. Sentindo-se cansada, sentara-se no sofá e adormecera. O
irmão de D. Brites para ali se dirigiu; porém, no limiar da porta suspendeu de súbito os miúdos
passos. O magnífico corpo da mulher do ministro expunha-se inerte, numa atitude de abandono, os
braços caídos, os opulentos seios numa respiração larga. Por baixo do último folho do vestido via-se-
lhe, além de toda a botina, uma nesga de meia de seda escarlate, bem repuxada. O velho fidalgo
conservou-se um comprido minuto, de olho sôfrego, num desvairamento de imaginação sádica, indo
sorrateiro dar mais vida ao gás... A reflexão pesou-lhe depois na cabeça branca e pensou que seria
melhor acordar D. Augusta para que outrem não a viesse surpreender naquele desalinho. Também se
lembrou de prevenir Carlos de Mendonça, o marido, do que se passava; mas logo uma ideia de

prudência lhe acudiu:
– Para quê?... Para lhe ouvir alguma das suas?!...
De novo abriu, mais largamente, com sentimento pecador, os seus olhos ávidos. No rosto
floria-lhe um sentimento de gozo sensual. Veio-lhe à lembrança D. Constança e o seu corpo roliço...
D. Constança tinha agora uma casa de hóspedes, onde vivia em escandalosa mancebia com o padre
Brito, um mariola com quem ele tivera relações pessoais. Bons tempos, tempos fartos e alegres os da
Rua do Alecrim, onde a viúva do Germano morava antes de casar a filha com o Gustavo, que também
desaparecera de Lisboa, sem dizer palavra. De Arminda poucas notícias tivera depois que se separara
do marido, para ir viver com João Dantas. A mãe é que ainda encontrava, às vezes, sendo a última na
quinta feira-mor, no Largo do Loreto, cumprimentando-se ambos de leve, como se fossem apenas
conhecidos. «Ah! perversidade das mulheres! São umas víboras ingratas!» – pensou D. Agostinho. Em
casa da sogra do Gustavo conhecera ele o Salústio Nogueira, quando viera a concurso para delegado...
Que soma de recordações, que amálgama de saudades do tempo em que tinha o seu conchego, os seus
chinelos junto do leito, como se fora um marido, em casa da viúva do Germano!
Quase perdido na ressurreição desse passado tão vivo e ainda tão próximo, sentiu forte
sacudidela em todo o seu corpo, percebendo a voz forte de Carlos de Mendonça, que dizia ao criado:
«Viste para aí a senhora D. Augusta?» D. Agostinho previu que ia ser encontrado em flagrante e
imprópria curiosidade!... Prontamente, como exigiam as circunstâncias, com dois passos laterais
entrou na sala carmesim, que estava às escuras, reaparecendo no salão, de casaco no braço, chapéu e
bengala na mão direita, rosto alto de quem indaga.
Sua irmã D. Brites esperava-o no corredor, a cabeça envolvida em mantas de lã. O ministro da
justiça, encontrando-o de frente, ainda teve tempo de lhe perguntar:
– Viu por aí minha mulher?...
– Não, querido conselheiro, procurava-a justamente, para lhe apresentarmos os nossos
respeitos.

IX
Salústio Nogueira engrandecia-se a seus próprios olhos: – vivia feliz no engodo das relações
que adquirira entre homens de vulto na política e orgulhava-se principalmente da intimidade com que
era tratado pelo conde de Frazuela. Quem lhe diria, poucos anos antes, que ele, filho de um obscuro
camponês, havia de, com tanta sorte, adquirir importância e ingresso entre políticos e pessoas da
corte, íntimos de el-rei!... Bons tempos, os tempos de infância, passados no meio de árvores e
penedias, tempos alegres, simples e despreocupados! Não tinha deles a mínima saudade, não apetecia
voltar a essa época simpática, cuja memoração amesquinhava o seu engrandecimento actual! Conhecia
demais a província, a sua vida farta de coisas pueris e estúpidas. Recordava tudo isso com benévolos
sentimentos de afeição; mas, retroceder às caturrices dos políticos cabisbaixos e barbudos, homens
tremendos, que por causa de uma mísera questão de junta de paróquia, escangalhavam sólidas mesas a
murro – por Deus! – não o apetecia!... O seu espírito tinha-se alargado amplamente na convivência de
homens como o marquês de Tornal, o Frazuela e outros. Sentia-se um civilizado. Em Lisboa, numa
agitação de ideias e interesses, que lhe enchiam a existência de cuidados pomposos, achava-se bem.
Gostava de ver as coisas de alto, com um franzir de lábios desdenhoso, a pálpebra ligeiramente caída.
Para ele, o encarar o facto mais grave, sorrindo com ar intencionalmente maquiavélico, era sinal de
superioridade intelectual, que imitava para dar de si, a si mesmo, uma ideia alta! Pensava em se mostrar
homem de penetração arguta, aproveitava todas as ocasiões, até diante dos mais íntimos, para se
arrogar importância de político consultado por outros políticos.
Em casa do Frazuela encontrara, nas próprias mobílias e nas cores dos estofos, um gosto
discreto e premeditado que o maravilhara! Concentrou-se em longa reflexão, compreendendo
longinquamente, na vida desta sociedade que não conhecia, certo espírito de agudeza e subida
educação, que só lhe fora permitido presumir, até ali, na leitura de alguns romances franceses e no
teatro de D. Maria, quando via o actor Santos representar dramas de Sardou, ou de Dumas. Nesse
meio famoso até os próprios criados, aprumados e atenciosos, tinham magnificência para engrandecer
as pessoas a quem serviam. Poderiam lá, os da sua terra transmontana, imaginar sequer um homem
como Fabrice, o criado particular do Frazuela, alto, barba escrupulosamente feita como a dum cónego,
meia de seda preta, sapato de verniz com fivela de prata, calção de cetim, a oferecer-lhe cerimonioso
charutos numa bandeja de prata! Isto, nem em sonhos provincianos da maior opulência! Fabrice

acompanhara em viagens príncipes russos, antes de estar ao serviço do fidalgo português. Era um
homem por quem Salústio tinha tanta admiração, que até lhe copiava gestos para ornamentar os seus
discursos em S. Bento. A delicadeza de Fabrice, quando depois de satisfazer o deputado em qualquer
mínimo desejo, que este lhe manifestasse, se retirava dizendo merci, monsieur, até o vexava. Era o
requinte da polidez, agradecer a alguém o favor de lhe ter aceitado uma chávena de chá, ou um copo
de água! Achava isto delicioso; entendia que as pessoas, mesmo de posições diferentes, devem umas às
outras toda a urbanidade. Viver numa sociedade assim, poeirada de pequenos nadas, que são o tudo
na existência, é que se chama viver; o resto é vegetar, é andar no mundo por ver andar os outros, é
levar o corpo à sepultura com mais ou menos sensaboria.
E a condessa?!... Sublime! A distinção desta mulher, formosa aos quarenta anos, maravilhava-o.
As suas palavras tinham ao mesmo tempo condescendência e nobreza, afagavam como um arminho a
face da pessoa a quem eram dirigidas. Disto só na alta sociedade se encontra: – é o resultado do
conflito de interesses delicados, de sentimentos prevenidos, de ideias herdadas!... Não era uma fidalga
de antiga linhagem – ouvira dizer. Quem são, pois, os fidalgos? interrogava-se sobranceiramente,
como plebeu orgulhoso! Seriam aqueles com quem vivera na província e que se jactavam de serem de
estirpe mais antiga que os próprios reis?!... Ah, esses conhecera-os, eram bem pobres e estúpidos!
Ainda um mês antes, ele, Salústio Nogueira, filho de um desconhecido proprietário, arranjara um
emprego de guarda de alfândega para um mísero que se chamava Moscoso, homem a quem por força
do hábito e tradição costumavam na terra tratar por senhoria dando-lhe dom. Tinham-se mudado os
papéis. Agora era o tal Moscoso que se aproximava de chapéu na mão, implorando-lhe o valimento, para
que não morressem de fome quatro crianças, que lhe haviam ficado de sua mulher – uma das de
antiga linhagem, que morrera tísica.
Fidalguia, a verdadeira fidalguia moderna, era esta da condessa de Frazuela, formada no
convívio de inteligências cultas, no meio de uma sociedade rica de ideias grandes, como parecia a
sociedade dos estrangeiros! Só isto ainda tinha poder de o entusiasmar, de produzir deslumbramentos
no seu espírito. O que o estava horrorizando, provocando-lhe repugnância invencível, era o conservar-
se mais tempo neste desleixo de estudante ou de militar, em que sempre vivera e ainda se encontrava
com Angelina!... Ah! seria um ambicioso?! Era, um ambicioso de consideração pública, de riqueza, dos
altos gozos, que ainda não saboreara duma maneira completa. Chamassem-lhe tolo, que se ficaria
rindo de quem lho chamasse.
A esta hora matinal, quando o dia começava a romper, Salústio seguia vagarosamente no
caminho de casa, agasalhado no sobretudo e construindo mentalmente o maravilhoso edifício do seu
futuro! A providencial colaboração que recebia do Frazuela envaidecia-o. Se em breve lhe daria boas
esperanças do casamento com Palmira Freitas!... Este problema, a resolver-se favoravelmente, seria o
cúmulo da sorte! Como bem disse o conde, seria dar um salto a tudo num momento... Neste imaginar
temerário, subia a íngreme e suja escada do prédio onde morava e julgava-se como Rastignac, no alto
de Paris, ameaçando a grande cidade das suas ambições com um punho cerrado. Um longo calefrio,
porém, lhe subiu pela coluna vertebral, obrigando-o a parar desgostoso. O choro de sua filha, a

Amelinha, que já tinha três meses, era nota bem dissonante para os seus ouvidos!... Que diabo de
espiga esta esta ligação com Angelina! Sempre a gente, quando não pensa maduramente as coisas, faz
muita tolice!... Mas tal acontecimento não poderia ser um obstáculo à realização dos seus ambiciosos
projectos; Angelina e a filha não haviam de ser para ele uma grilheta perpétua. A rapariga
compreendê-lo-ia a bem; não o querendo compreender a bem, tanto pior para ela. Se tivesse juízo
seria muito feliz, vivendo numa casinha para os lados da Estrela, na companhia da pequerrucha.
Salústio não tinha tenção de os abandonar. Mesmo depois de casado poderia proteger Angelina e
frequentá-la. Não era o primeiro homem de posição que, sendo casado, tivesse uma amante. Porém, –
reflectiu – se Palmira fosse ciumenta e o quisesse exclusivamente para ela?! Era o diabo! uma grande
espiga! Resignar-se-ia e só lhe restava dispor de algum dinheiro, para fazer um pequeno dote à filha de
Pedro Alves e casá-la com qualquer rapaz sério, cujas precisões aconselhassem tal aliança. Esta ideia
simples, que tão logicamente lhe veio ao cérebro, sobressaltou-o!... Gostava de Angelina, habituara-se
aos seus carinhos, não podia deixá-la com facilidade. Palmira escusava de saber. Havia de, com recato
e prudência, conservar a amante num lugar retirado da cidade, para continuar a gozá-la às furtadelas,
indo lá de trem algumas noites. O casamento com outro homem talvez a rapariga o repelisse. Era
altiva e sensível. Não... não, tal lembrança, partindo dele, tinha mesmo o seu quê de infame. Angelina
entregara-se-lhe pura, honesta, confiada, quebrando, num momento de paixão, todos os laços de
família, todas as suaves algemas que a prendiam às suas crenças religiosas... Sempre lhe fora fiel,
modelo de abnegação e de trabalho, servira-lhe de muito durante esses dois últimos anos difíceis...
Não era digna de que lhe dissessem: «Vai-te, já me não serves». Salústio era homem bastante
compenetrado dos seus deveres, para nunca praticar acção tão canalha. Sim, porque era uma canalhice,
uma coisa verdadeiramente vil... – pensou com integridade.
Insensivelmente, misturando-se-lhe todas estas ideias na cabeça, encontrou-se junto da cancela.
A escada era escuríssima. A esta hora matinal, ele mesmo, não tinha consciência dos limites do seu
corpo. Sentia-se anulado na própria individualidade, confundido na massa de treva ilimitada, como se
estivesse no fundo de um mar de breu. O charuto apagara-se-lhe, nem esse ponto incandescente
avivava aquela negridão! Tomado de certa perplexidade, procurou, tacteando, o cordão da campainha e
tocou... Foi Angelina que veio abrir, perguntando do lado de dentro:
– És tu?
– Sou, abre – respondeu.
– O que estiveste a fazer tanto tempo aqui parado à porta?
– Eu? tanto tempo parado!... Ah!... é que me pareceu que falavam lá em baixo e escutei. Tu não
te deitaste?
– Não. A menina tem chorado muito...

*
Dias depois, Salústio Nogueira estava ainda na cama, saboreando, encostado à travesseira, um
bem pensado artigo do Jornal do Comércio, quando Angelina entrou no quarto para lhe entregar uma carta,
trazida por um homem, que, vendo-a assim formosa, cofiara majestosamente a suíça. Logo pelo
sobrescrito, o deputado, que nesse dia almoçara na cama, conheceu a letra do conde de Frazuela; mas
quando leu, numa folha de papel azul com o brasão no alto, estas simples palavras: «Venha-me falar
impreterivelmente às duas horas» sobressaltou-se, exclamando: «Que diabo será?!»
– Aconteceu alguma coisa? – perguntou com interesse a boa rapariga.
– Nada. Traz-me água morna depressa – respondeu Salústio preocupado.
Depois de se lavar pediu as meias de fio de Escócia, uma camisa bem engomada, os sapatos de
polimento. Angelina apresentou-lhe todas essas coisas, não ousando interrogá-lo. Como mulher
amante e sensível, reconhecia intuitivamente que na vida do pai de sua filha se passava um momento
de gozo e não queria minorar-lhe a preocupação que o tornava feliz.
– Luvas, não tenho nenhumas? – inquiriu, enquanto Angelina lhe escovava a sobrecasaca no
corpo.
– Não tens nenhumas novas – respondeu sem se distrair.
E ao sair da porta, Salústio, falando de lado, disse sobranceiramente, como quem deixa cair as
palavras:
– Se eu não vier à hora de jantar, não esperes por mim.
– Pois sim – concordou Angelina resignando-se.
Continuavam a ser tão frequentes e tão longos os seus dias de isolamento! Cobria-lhe toda a
existência um negro véu de tristeza, ao sentir-se em frente de mais doze horas, sem falar a ninguém, a
não ser ao Bento aguadeiro e à D. Maria Gomes, que estava doente! Com os olhos rasos de água,
escutou atentamente as passadas de Salústio descendo... Ainda foi à janela para o ver na calçada, que
subia com lentidão. No alto de Santa Catarina, o deputado deitou de relance um olhar soberbo à larga
bacia do Tejo e, antes de ir a casa do Frazuela, dirigiu-se à Rua Nova do Carmo, para fazer a barba.
Quando Fabrice, o invejado Fabrice, com o seu aspecto de embaixador, o anunciou ao conde,
abrindo amplamente a porta do gabinete, o diplomata escrevia cartas para o estrangeiro. Pediu-lhe
sorrindo que entrasse e ofereceu-lhe e ofereceu-lhe a poltrona que estava ao lado da secretária.
Salústio reconheceu que era esperado com interesse e isto fez com que nele crescesse a preocupação
da sua importância. O Frazuela ameigou com demora e em silêncio o que ia dizer.
– Grandes novidades, meu caro...
– Grandes novidades?! – repetiu o deputado cheio de curiosidade.
– Sim. Nada menos que... u-ma cri-se mi-nis-te-ri-al!
– O ministério cai?! – perguntou assustado, dando um pulo na cadeira.
– Não, homem – volveu o diplomata – recompõe-se. Está combinado com el-rei.
E ficou-se sorridente a apreciar o efeito desta novidade. Ela continha uma esperança

perceptível, e a rápida iluminação do rosto de Salústio mostrou que um sentimento de homem
ambicioso enchera rapidamente aquele coração. O Frazuela continuou com o seu falar vagaroso,
acentuando as sílabas:
– A crise, por enquanto, é absoluto segredo. Poucas pessoas o sabem, peço-lhe que o não
divulgue, nem aos seus íntimos.
– Oh!... – exclamou Salústio, desejando merecer inteira confiança.
– Creia que nem mesmo todos os ministros presumem esta crise; porque ela ainda não
rebentou. Talvez seja no conselho desta noite.
– Mas o motivo? – indagou o deputado sentindo-se feliz, por obter esta confidência, que lhe
garantia alto valimento.
– O motivo, não, o pretexto – emendou o Frazuela com riso inteligente. – O pretexto é a
reforma na circunscrição diocesana, com a qual o marquês e mais alguém (acentuou intencionalmente)
não estão de acordo. Carlos de Mendonça é uma bela cabeça decerto; mas, talvez mesmo por isso, leva
as coisas muito longe, pelo menos mais longe do que convém. O presidente do conselho, homem
timorato e conservador, não lho pode consentir. El-rei também não gosta muito de arrojos e tem o
máximo empenho em que se não bula com o clero... Tal procedimento, nesta ocasião, traria
complicações de mil diabos. Eu fui convidado para substituir Evaristo de Melo na pasta da marinha,
passando este para a da justiça.
– Muitos parabéns... – disse Salústio Nogueira, com a voz moderada do homem que sofre uma
desilusão.
– O conde levantou-se e principiou a passear, em silêncio, ao longo do gabinete. Depois, como
quem sai de um raciocínio, falou de modo vago, com as mãos nos bolsos:
– Não aceito, nem podia aceitar, ainda que o meu prazer fosse grande em aplanar as
dificuldades a el-rei e ao marquês. Tenho de sair do reino.
– Pois é pena, grande pena – pronunciou Salústio com ênfase – que não possa fazer este
serviço ao país...
– O país passa admiravelmente sem mim, cá dentro. Prefiro continuar a representá-lo, lá fora.
Ainda que não seja uma posição das melhores, a de ministro português no estrangeiro; porque os
nossos ordenados são uma miséria, estou habituado a esta vida vagabunda da diplomacia. Minha
mulher também quer sair...
Mas isso poderá colocar o marquês em grandes embaraços! Sua majestade mesmo...
– Qual! tudo se arranjará. A crise foi-me comunicada confidencialmente por uma carta do
presidente do conselho, recebida esta manhã, e fazendo-me o convite. Por aqui o meu amigo calcula o
absoluto segredo que é. A não ser el-rei, o marquês, a condessa, e nós ambos, ninguém mais o sabe.
Carlos de Mendonça nem suspeita da sorte que o espera...
O diplomata recomeçou o passeio em volta do gabinete, demorando-se a combinar ideias em
frente da janela, donde abrangia o Tejo, num amplo olhar. Salústio, um sanguíneo, sentia-se abafado
por aquele silêncio, o peito enchia-se-lhe de ímpetos de acção, no cérebro batalhavam-lhe os

pensamentos. Se lhe fosse permitido, exporia opiniões sobre a crise; a sua palavra impedida na
garganta era como um tumor que o estrangulasse. Ergueu-se da cadeira, e num movimento de ombros
significou a sua energia recôndita. Para gastar toda essa força perdida no seu espírito inactivo,
começou a vaguear em frente das estantes, comentando caldo os títulos escritos nas lombadas dos
livros.
O Frazuela retomou a palavra, como na continuação duma conversa não interrompida:
– Porém, visto terem a delicadeza de mas oferecer, não devo abandonar as vantagens que me
propõem. Acha que faço mal? – consultou.
– Por forma nenhuma. Até me parece que procede optimamente. Então aceita?... – disse
interessado.
– Não, meu caro, não. Ficar aqui, por forma nenhuma. Minha mulher está com a nostalgia de
Paris, eu também... Velhos hábitos, antigas amizades que precisamos refrescar. O meu pensamento é
escolher pessoa que me substitua. Mas tenho interesses ligados, combinações feitas com empresas
coloniais estrangeiras. Não posso abandonar os amigos. O futuro ministro da marinha será pessoa da
minha inteira confiança.
Salústio pareceu-lhe compreender o diplomata. Alegrou-se-lhe o coração numa radiosa
esperança. Para que é que o mandara chamar? Qual o motivo destas confidências, destes segredos, que
só el-rei, o marquês e a condessa sabiam? Era transparente, tudo claro... Teve vontade de se lhe
oferecer incondicionalmente: ele seria o homem que o Frazuela procurava. Um rubor de sangue lhe
purpureou o rosto, o cérebro ficou-lhe envolvido numa deliciosa e estúpida voluptuosidade. Porém,
readquirindo o governo da sua vontade, afectou de indiferente, pois seria ridícula qualquer declaração
que da sua boca saísse.
Porém o Frazuela, homem experiente e sagaz, médico entendido nas turbulências da ambição,
calculando que aquela alma sofria e precisava de ser arejada, deu maior intimidade às suas palavras,
dirigiu-se patentemente a Salústio, tomando-lhe uma das mãos no meio dum sorriso, e disse-lhe no
rosto:
– Ora, podendo eu designar pessoa para a pasta que me oferecem, é claro que a escolherei da
minha particularíssima confiança e que seja ao mesmo tempo homem inteligente e desembaraçado. O
meu amigo por certo já adivinhou...
Conservaram-se passivos durantes segundos, o olhar dum no olhar do outro: o Frazuela
céptico e cativante, Salústio reservado e medroso, temendo que a bola de gozo, que já se lhe revolvia
no peito, rebolasse de modo inconveniente.
– Adivinhar... – disse.
– Sim – insistiu o diplomata decidido – já adivinhou. O meu amigo será o meu substituto... se
quiser. Nem eu podia escolher outro...
– Eu, senhor conde!...
– É muitíssimo capaz, deixemo-nos de tolices. A lembrança não é só minha. Gabriela, que toma
sempre parte nas minhas resoluções, aprovou-a. Minha mulher vale um homem para estas coisas,

creia. É imensamente perspicaz. Além disso, interessa-se muito por si.
– Cativa-me realmente esse parecer da senhora condessa, um espírito superior...
O Frazuela falou mais à vontade:
– É sua amiga e sabe dar o valor a quem o tem. Como lhe disse, convém-me antes voltar para a
carreira. Na mudança de pessoal, que se projecta, podem dar-me Paris. Se eu quisesse Londres
também o obteria; mas Gabriela tem as suas melhores relações em França, e depois, o clima de
Inglaterra não lhe convém. Os meus interesses também me aconselham a França, o meu grupo
financeiro é francês. O que pretendemos é de incalculável vantagem para Portugal. O chamamento de
capitais estrangeiros para fecundarem os vastos terrenos incultos, que possuímos em África, é obra
patriótica, creia. À gente de iniciativa pertence o futuro. Do que o nosso país tem extrema necessidade
é de ministros que não sejam tacanhos, que se não prendam com futilidades, com pequenas intrigas de
soalheiro.
Salústio conservou-se num silêncio condescendente e aprovativo. O diplomata continuou:
– O que eu desejo, ou melhor, o que pede o grupo de banqueiros a que pertenço (o meu nome
não figura em coisa nenhuma, entende-se) é justo, como verá. A estas horas, um engenheiro de grande
competência percorre e estuda a nossa riquíssima província de Moçambique. Ele dirá quais os
terrenos que se devem pedir. Mr. Trente é homem habilíssimo e muito sério. Trará de África um
relatório luminoso sobre o assunto. Nós temos ali coisas espantosas, que não sabemos aproveitar:
cultura de borracha, de sementes oleosas, minas sem a menor pesquisa... Um inferno de ignorância, a
nossa administração. Precisamos que os estrangeiros nos venham abrir os olhos e nos venham
enriquecer. O relatório que submeteremos à sua inteligente apreciação, antes de se falar em nada,
elucidá-lo-á. Até o projecto de lei lhe posso mandar fazer por pessoa com grande prática do assunto.
O meu amigo só terá o trabalho de o assinar, de o apresentar ao conselho de ministros e ao
parlamento. Não precisa de ter nenhum incómodo, verá. Acha que assim não é melhor?
– Decerto... Quanto à matéria de que se trata, estou que nos entenderemos. Precisamos de
política nova, certamente, política de negócios, política prática...
O conde, com evidente satisfação, pôs-lhe no ombro a mão de amigo.
– Aí está a palavra justa, política nova, política de negócios, política prática. De estadistas
resolutos é que o país anda há muito necessitado – repisou. – Possuímos riquezas em que não temos
pensado. Essas nossas ilhas oceânicas, pela posição geográfica, valem um império. A Madeira é um
torrão de açúcar, que todos desejariam trincar. A nossa costa oriental africana, aberta ao comércio do
mundo, reserva coisas inesperadas. Será um débouché de primeira ordem até para nós. O ministro da
marinha que compreenda os seus deveres e responsabilidades perante a civilização pode deixar na
história geral e na portuguesa um nome de primeira ordem. O que precisamos é de dinheiro. Não o
temos, vamos buscá-lo onde o houver. Uma concessão, como a que lhe indico para o meu grupo,
outras que venha a fazer pelo mesmo tipo, enobrecerão a sua gerência. Capitalistas não faltam, eu lhe
trarei outros, quando o primeiro pedido for satisfeito. Apresentar-lhe-ei gente da melhor para estas
coisas.

– Monsieur le comte...
– Entrez – pronunciou o Frazuela, com o rosto levantado.
O criado abriu amplamente a porta, dizendo com a mão no puxador:
– Monsieur le marquis, est là, dans le salon.
– Ah! – disse o diplomata para Salústio – É o presidente do conselho. Espere-me aqui um
momento. Quando voltar, talvez lhe traga excelentes novidades.
Salústio Nogueira ficou no gabinete, entregue a si mesmo, ao turbilhão das suas ideias! No meio
da casa, o olhar fixo na porta por onde saíra o Frazuela, os braços pendentes, raciocinava vaga e
confusamente. Uma corrente sanguínea galopante lhe irrigou o cérebro, perturbando-lho pela súbita
violência. Passou-lhe diante da vista uma nuvem, como de cegueira repentina. Conservou-se assim
alguns minutos, voltando pouco a pouco desse entorpecimento, desse caos, como se a sua
personalidade fosse evocada numa ressurreição suave e demorada, depois de morte casual. Esta posse
da consciência, a nova conquista da sua vontade, deu-lhe um momento de alegria singular, como se
fugisse sufocado do centro duma fogueira, para uma atmosfera refrigerante. Principiou a passear
agitado, com o fim de encontrar nos movimentos do corpo, no ruído dos próprios passos, uma
ocupação, um sentimento de realidade, enquanto o Frazuela não aparecesse. «Porque não seria
admitido agora a intervir nas combinações da crise ministerial latente?!... – pensou desgostoso e
irritado. Entrou depois num período de sensatez, explicando tudo pelo natural. «Era exigir demais:
ainda o seu nome não estava aceito nem pelo marquês do Tornal, nem por sua majestade. Nesta
ordem de coisas costuma haver muitas conferências – pourparlers, como dizia o conde – antes de se
chegar a um acordo. Demais a mais o seu negócio não era com o marquês, nem com el-rei – era
positivamente com o Frazuela e mais ninguém. Se fosse ministro dentro em algumas horas (subia-lhe
a espinha uma quentura de gozo!) somente ao conde o devia. Por isso lhe consagraria toda a sua
gratidão, uma gratidão eterna! Ah! podiam estar certos que seria grato, estava resolvido a prová-lo por
todas as formas. A combinação do diplomata não era inteiramente desinteressada, nem isenta de
cobiças pessoais, bem o sabia. Apesar da seriedade e aparente patriotismo, com que se acabara de
exprimir, já, em outro momento de maior franqueza, lhe ouvira falar em indemnizações, que a nação
lhe devia, por serviços não recompensados. Conhecia perfeitamente este amor do torrão, que tanto se
apregoa!... Afinal, o que todos procuram é os seus interesses. O país, o famoso país de que tanto se
orgulham, é a barriga de cada um... E faziam todos muito bem. Tolo é simplesmente aquele que pensa
de maneira diferente... Fica logrado e os outros vão-se rindo. Ver as coisas como o Frazuela as via, era
não ter peneiras nos olhos.» E exprimiu-se alto, sem temor de ser ouvido, com impudência recôndita:
– Deixemo-nos de puritanismos. Os amigos são para servir os amigos, que os consideram.
Mutualidade de serviços, como dizia o mestre Brito na Universidade. O positivo probabilíssimo é eu estar
ministro mais cedo do que esperava; o resto... uma santa história.
Coo rebentariam de inveja certos figurões da sua terra, que o haviam desprezado na infância,
por causa do seu nascimento modesto! Agora ajoelhariam diante dele, pedindo-lhe empregos,
acolhendo-se à sua protecção. O principal da sua desforra era aparecer em Chaves, acompanhado dum

esquadrão de cavalaria, e ver todas as autoridades a recebê-lo e a pronunciar discursos laudatórios, que
ele ouviria circunspecto. Esses medíocres não tinham adivinhado nele o futuro ministro? Tanto pior
para eles, que se encontravam assim desmentidos pelos factos. Pagariam em zumbaias os amargos que
lhe fizeram suportar com passados desdéns. Salústio Nogueira encontrava-se num instante de íntimo
e forte contentamento; ocupava na superfície da terra um espaço maior que muitos outros homens.
Colocando o seu magnífico busto diante da ampla janela, pronunciou desvanecido:
– Ora, quem havia de dizer, aqui há meia dúzia de anos, que eu chegaria tão cedo a estas alturas!
Sentiu passos na sala contígua: era o Frazuela que voltava. Compôs o rosto no sentido de trivial
indiferença, sentou-se rapidamente na poltrona tomando da mesa a Revista dos dois mundos, que abriu
para inculcar prendimento na leitura. A perna traçada, o corpo em recosto exagerado, ficava com o
livro a cobrir-lhe os olhos. O diplomata entrou com aspecto que não era aquele com que saíra. Vinha
simples e natural.
– Está a ler o artigo de Charles de Mazade? Magnífico, não acha? – disse.
– Oh! magnífico! – concordou Salústio, deixando cair nos joelhos o volume.
Mas o Frazuela, que relanceara o olhar sobre a página aberta, observou chalaceador:
– Ah! mas é o romance de Cherbuliez que estava lendo!
– Abri ao acaso – respondeu.
Picado pela ironia do Frazuela, atirou a revista sobre a mesa acrescentando:
– É maçador este homem...
– Não, Cherbuliez, mesmo como erudito, tem grande reputação em França.
– Sim... mas sempre os mesmos amores... – disse desdenhoso pela literatura, pela paixão, por
todos os entusiasmos frívolos, que não tenham por fim engrandecer o indivíduo, diante da multidão
iludida!...
E principiou a falar de coisas diversas, sempre num sentido de louvar aqueles que encaravam a
vida de modo positivo e prático, atendendo só aos resultados. Gabava-se de conhecer muito os
homens e de para ele ter passado o tempo dos idealismos. Aprendera à sua custa,porque fora logrado
por muitos. Entendia das coisas de Portugal, como poucos. Em Coimbra, a terra onde se vai reunir a
mocidade de todos os pontos do país, tratara com rapazes de índoles bem diversas, de génios muito
diferentes. Estivera no Porto, magnífica cidade de negociantes, homens de trabalho, muito sensatos e
pouco letrados, gente de uma tenacidade e energia heróicas na luta dos interesses individuais.
Administrara durante quase dois anos a cidade de Braga e conhecia sobejamente aquele distrito de
povo bulhento, principalmente para os lados de Bouro e de Prado. Na sua aldeia transmontana e em
Chaves, experimentara toda a ronha do provinciano, minando instante a instante os interesses do
vizinho. Finalmente estava em Lisboa, ia em mais de dois anos. Aqui, onde se reúne o que há de
melhor no país, aqui onde concorrem diversíssimas ambições, que se entrechocam, para se destruírem
mutuamente, aprendera imenso, escutando todos os que podiam dar bons conselhos de vida prática
com soluções à vista...
O conde ouvia-o passeando, com distraída atenção, dizendo-lhe de vez em quando: «sim!» «é

boa!» «curioso!» E como desta forma o aplaudisse, o deputado inflamava-se, falando com mais
ímpeto. Quando terminou, o Frazuela parou diante dele gabando-o:
– Gosto de o ouvir discorrer assim. É um homem velho... Conhece o mundo, vê-se que tem
experiência das coisas...
– Para mim, as teorias fizeram o seu tempo – certificou Salústio com ênfase.
Quando julgou que o Frazuela fosse narrar o que se passara momentos antes com o marquês
do Tornal, entrou inesperadamente a condessa, que vinha perguntar a seu marido se nesse dia
escreveria para França. Desejava que fizesse umas recomendações especiais, para que, no próximo
vapor do Havre, lhe viessem as toilettes que encomendara. Seria bom avisar o nosso cônsul em Paris,
para que mandasse um empregado saber disto com urgência. Realizava-se brevemente um baile no
paço e seria um desastre que estas coisas chegassem depois do dia em que deviam servir.
Encontrando ali Salústio, a condessa falou-lhe muito afável, sentando-se alguns instantes no
sofá.
O deputado conservou-se de pé, atento ao que dizia aquela mulher radiante, que o cobria
benevolamente com o seu olhar meigo. Ela aparecia-lhe inesperadamente na vida, como uma
protectora inteligente, e ele queria mostrar-se digno de escutar aquela voz cantante. Esse falar ligeiro
como asa voando memorava coisas de Paris, a cidade sonho, donde lhe costumavam vir os seus
chapéus, os seus vestidos, coisas frívolas, que lhe assinalavam lugar proeminente nas festas de Lisboa.
Oh! Paris! o incomparável Paris, onde o viver corre imperceptível, como a brisa da primavera na
ramagem dos plátanos das Tuileries, em cujo faustoso palácio os amáveis imperantes recebem,
encantadora e brilhantemente, todos os estrangeiros de distinção. Oh! Paris! o incomparável Paris
cujos teatros são os primeiros do mundo!...
– Não faz ideia, não pode fazer ideia, sem a ver, dessa encantadora terra, o paraíso do mundo.
Na sociedade poucos da vieille roche. Meteram-se nos seus castelos à espera de retomarem o antigo
prestígio, no que me parece se enganam. Não fazem falta; o incomparável charme da Imperatriz tudo
substitui. Creio que a vielle roche não fez bem.
– Até fez muito mal – exprimiu o conde com energia. – O passado, que eles querem restaurar,
não volta. É incompatível com a civilização moderna, com a democracia triunfante, até no espírito dos
reis. Hoje o merecimento pessoal é tudo...
– E assim deve ser – entendeu absolutamente Salústio. – A verdadeira nobreza é aquela que
cada um conquista por si – apregoou este ambicioso.
A condessa achou brutal o tom violento e convicto do deputado ao pronunciar estas palavras.
Pareceu-lhe inconveniente e plebeu. Reconhecia-se-lhe esse desgosto no ligeiro franzir de lábios e de
pálpebras com que o comentara. Ela vinha duma família conhecida em Portugal, em duas gerações de
gente rica. Ainda que não pudesse mostrar velhos pergaminhos, entendia-se nobre pela longa prática
da gente civilizada. Principalmente o que a melindrava eram os modos altaneiros dos democratas, e o
deputado, na sua pronúncia espontânea, manifestara esse mau gosto. Sempre com o seu riso amável,
duma doçura que desfazia todas as asperezas da convivência, levantou-se estendendo a Salústio a linda

mão, dizendo:
– Estavam certamente a tratar de negócios e não os quero prejudicar na conversa que
encetaram. Não te esqueças das toilettes, Paulo. Escreve hoje mesmo, temos pouco tempo.
– Escrevo imediatamente para me não esquecer. Tenho mesmo de tratar outro assunto com a
legação. De lá podem mandar à tua modista, que é na rua?...
– De Rivoli – informou a condessa. – Na legação, sabem; e no consulado também sabem.
O Frazuela sentou-se à secretária de pau-santo, abandonando o deputado, que assim se achou
desmerecido, pois esperava ansiosamente a narrativa do que se passara com o marquês de Tornal. À
espera desse gozo atirou-se para uma poltrona ao lado da janela. O diplomata, terminada a primeira
carta, começou outra, sempre em silêncio, silêncio que ia irritando gradualmente Salústio. Acaso já não
haveria crise?! acaso já não haveria pasta?!... – pensou tristonho. Houvesse ou não, era desprezador o
procedimento daquele homem, que meia hora antes o enchera de confidências e palavras amáveis.
Com aspecto de ofendido, levantou-se. Para de novo retomar a leitura da Revista. O conde ergueu a
cabeça e, numa palavra breve, disse:
– Desculpe. Tenho urgência de concluir o meu correio. Leia o artigo de Mazade. É o homem
que hoje melhor conhece a política da Europa.
Esta lembrança deprimiu-o. Talvez o diplomata adivinhasse que ele não conhecia Mazade.
Na realidade, a Revista, só uma ou duas vezes a folheara, para ler uns artigos sobre economia
política, quando fora discípulo do Forjás, em Coimbra. Leitor assíduo não era. Aterrava-o o ter de
confessar essa falta, no momento em que lhe estava sendo indispensável mostrar-se ao corrente dos
grandes interesses internacionais, que se digladiam no mundo. Abriu no lugar indicado pelo diplomata.
Tinha apenas lido as primeiras três páginas, quando o Frazuela concluiu a correspondência. Salústio
levantando-se disse:
– É um artigo magnífico!
– Um grande crítico, não acha?
– Excelente! Eu leio-o sempre. No grémio há a Revista. Não me escapa um só número.
– Faz bem, muito bem – louvou o conde. – Para quem vive na política, Mazade é o melhor
director espiritual!
Novo espaço de silêncio, enquanto o diplomata escolhia papéis numa gaveta, que abrira com
uma chave. Este abandono do assunto que ali os reunira era como a morte dum sentimento delicado
entre duas pessoas que se amaram.
Salústio, no limite da sua paciência, perguntou:
– Então o presidente do conselho?...
O Frazuela desvalorizou o acontecimento dizendo em voz natural:
– Falámos de si. O marquês estima-o; porém a crise fica adiada por alguns dias. É necessário
fazer passar o projecto da divisão de comarcas, uma dessas coisas a que os senhores ligam tanta
importância cá na terra – rematou desdenhoso...
Salústio ficou triste, remoendo a sua desilusão. Era quase um roubo, o dessa pasta, que sentira

ao alcance da sua mão. O Frazuela compreendeu a amargura espalhada naquele organismo como um
veneno, e de novo procurou reconfortá-lo, aproximando-se muito íntimo:.
– Nem uma palavra acerca do que se passou. É apenas o adiamento de duas ou três semanas.
Aproveite o tempo para estudar um grande discurso acerca de colónias. Faça um discours ministre,
entende? É conselho do presidente. Alguns velhos que por aí há, homens sem valor, mas presunçosos,
podem reparar que lhe dêem uma pasta a si tão cedo, quando eles ficam de fora. É necessário
justificar. O marquês é homem experiente e assim o entende.
Ia sair. Pediu dois minutos de espera a Salústio, enquanto ia falar à condessa. O deputado
tornou a ficar só, estúpido e desiludido. Achavam-no ainda novo para ministro? Para que lhe falaram
em tal?! Melhor teria sido não lhe terem dito nada. Quando o Frazuela voltou, deu com ele
surumbático, passeando meditativamente.
Desceram a escada silenciosos, o par do reino calçando as luvas, o deputado desgostoso da
vida.
À porta da rua, o diplomata ainda repetiu num conselho precioso:
– Um discurso em cheio, acerca das vantagens das concessões coloniais. Aproveite qualquer
pretexto. É necessário atrair os capitais estrangeiros; rufe-lhe nisto dos capitais estrangeiros. O
dinheiro não é indiferente a ninguém, e vir ele de sua vontade da casa dos outros para a nossa casa é
sedutor, faz sempre efeito. Trabalhemos ambos para enriquecer o país que alguma coisa nos tocará. E
daqui a algumas semanas vê-lo-ei ministro. Olhe que da sua idade, deputado só em duas sessões... Mas
um discurso que produza efeito. Não se esqueça dos jornais; convide jornalistas para jantar consigo no
dia em que falar. Entre a pêra e o queijo é que estas coisas se combinam. Sem jornais, não se faz
nada...
Ao entrar na carruagem forrada de seda branca, apertou a mão do deputado com afecto. Ao
mesmo tempo, dizia ao trintanário:
– Para a Ajuda.
Salústio não ficara satisfeito. Principiou a caminhar sozinho, numa ausência das coisas, não
sentindo nos pés a dureza do pavimento da rua. Espalhara-se-lhe a bílis no sangue, mordia os beiços
de despeitado. Afastavam-no das combinações políticas que dariam a solução da crise?... É que o
consideravam apenas um comparsa. O Frazuela ia conferenciar com el-rei e decerto lá se encontraria
com o marquês de Tornal. Disporiam dele como dum dependente. Era uma escravatura política esta;
mas tinha de se submeter para chegar aos seus fins. No alto da Rua da Emenda pronunciou
aborrecido, mas glorioso:
– O mundo é isto! Mais tarde farei o mesmo a outros...
Seguiu indiferente e céptico pela Rua da Horta Seca, o cérebro batido por ideias contraditórias.
Em todas as fisionomias reconhecia o estigma da sujeição moral em que ele mesmo se encontrava.
Todos mercenários dos gozos materiais, da vaidade, do dinheiro, do mando, da ínfima cobiça
humana...
– Se o mundo é isto e eu não posso reformar o mundo... – raciocinou filosoficamente.

X
Porém, de novo fortemente preso do pensamento do que levaria o Frazuela a ir falar com el-rei,
sem lhe ter dado palavra de explicação, sentia no cérebro nova onda sanguínea de revoltado, revoltado
contra esse mistério que o envolvia. O presidente do conselho, a dois passos dele, conferenciara com o
diplomata e não o chamaram; o diplomata em caminho do paço, certamente que se encontraria aí com
o presidente do conselho e ambos discutiriam com o chefe do estado a crise política!... Talvez a
resolvessem nesse dia, ao menos assentariam as bases da nova combinação ministerial.
E ele desconhecedor até da suma de todas essas conferências, para escutar as quais seria capaz
de cometer baixezas! Sentia despeito, amargura dolorosa a adoentar-lhe o coração, já doente, como
água lodosa que entrasse na bacia dum pântano para aumentar a turvação. E monologou tristemente
ralado:
– Isto é só para eles, para esses grandes magnates!...
Julgavam-no incapaz de entender das artimanhas da política elevada? Seria por desconfiança na
sua discrição, ou não lhe atribuiriam inteligência para tais combinações?!... Era então só meterem-lhe
debaixo do braço uma pasta, como a um manequim?!... Pois enganavam-se redondamente: para
intrigas e planos cavilosos é que se sentia impelido; era a sua verdadeira paixão. Da política o que mais
o encantava era poder achar-se envolvido em acontecimentos defesos ao maior número; era guiar com
mão firme os homens, como os cocheiros governam cavalos. Dispor em caprichoso alvedrio dos
outros, eis toda a sua ambição. A sua vaidade ostentosa gostaria que lhe atribuíssem força e poder
dominantes, ainda que fosse mentira. Atraíam-no irresistivelmente as manhas, os raciocínios
complicados, o proceder enigmático e labiríntico dos estadistas de nomeada no estrangeiro. A astúcia,
o ardil, o engano, eram qualidades que desejava possuir, por serem, no seu entender, as que
distinguem os governantes dos governados.
– Tudo o mais pouco vale! – afirmou com jactância.
Sentia-se esvaído no seu entusiasmo, picado no seu orgulho, pelo Frazuela nem a consideração
lhe ter dado de lhe revelar para onde ia. Por acaso é que lhe ouvira dizer ao trintanário «Para a
Ajuda...» Abandonara-o no meio da rua, com o vulgar aperto de mão, que se dá a toda a gente. Tal
procedimento magoava-o e era incompreensível. Tê-lo-ia na conta dum simples verbo de encher,
duma criatura de quem podia dispor a seu talante?!...

– Talvez... Mas quem lhe disse que se não engana?! Eu ainda tenho a faculdade de dizer
redondamente: não!
E pronunciando de rijo esta desagradável palavra, cuja sonância lhe gerou calefrios, olhou
espavorido! Parecera-lhe que outra pessoa a tivesse proferido... Os cocheiros que cavaqueavam à
esquina da Rua da Horta Seca, indiferentes à batalha daquele espírito consigo mesmo, vieram oferecer-
lhe as carruagens; porém Salústio, respondendo com gesto enfadado, passou carrancudo e severo,
entrando no Largo de Camões. Tinha tanto azedume calcado dentro do peito que a sua vontade seria
gastá-lo em bengaladas nos indiferentes que passavam. O que lhe faziam não se podia tolerar. Não era
nenhuma bola de bilhar ou pedra de xadrez, para inconscientemente entrar no jogo do conde de
Frazuela, do marquês de Tornal, ou de el-rei. Veio-lhe à lembrança procurar qualquer dos chefes da
oposição para lhes entregar o grande segredo que sabia. Escangalhava tudo, ia a situação pelo ar, não
obtinha naquela ocasião a pasta ambicionada; mas ao menos saborearia o prazer da vingança!...
Sentado num banco, roía as unhas com frenesi... O seu olhar era fixo e acintoso!...
– Que borra esta política portuguesa! – considerou desalentado.
Para ele tudo se cifrava num compadrio abjecto de meia dúzia de figurões, que haviam tomado
o país à sua conta, corrompendo-o para melhor o poderem explorar em proveito dos seus interesses
inconfessáveis. Todos uma súcia, a que seria bem aplicada uma correcção enérgica de justiça social, um
segundo 93... As cóleras humanas rugiram então pelas formidáveis gargantas de aço de Vergniaud, o
eloquente; de Danton, o forte; de Marat, o homem tremendo, que ainda assombra a história, com os
roucos gritos saídos da sua caverna, na rua de l'École de Médecine. A culpa de tudo tinha-a o Povo, que
são todos os que trabalham e cujos esforços obscuros se perdem contra a forte barreira formada pela
malta dos traficantes!
O originário espírito plebeu de Salústio adquiriu neste momento uma generosidade benévola e
inesperada! Deixando-se arrastar na corrente de ideias que lhe inflamavam o cérebro, apresentavam-se
à sua imaginação formosos quadros iluminados por um belo ideal, interessantes assuntos de
fraternidade e justiça! Sentia-se brando e cheio de sentimento, pensando com sinceridade em que
instruir a grande massa dos ignorantes, para lhes dar o instrumento de bem poderem compreender os
seus direitos e deveres, seria a política sábia e proveitosa a empregar no futuro. O homem de boa
vontade que a pudesse realizar teria as bênçãos da nação. Ele mesmo bateria as palmas diante do
inspirado patriota, cujo aparecimento lhe parecia necessário. O que não podia sofrer, o que o
revoltava, vibrando-lhe no coração uma força inédita, era ver o monopólio de combinações, que alguns
sujeitos reservavam para si: «Com que direito!? – agredia-os mentalmente. – São mais espertos que a
outra gente!?»
A tenacidade de Salústio nesta ideia dominante era tal que, a princípio, nem deu pela presença

de um andrajoso, com parecer de esfomeado, que se viera sentar na outra extremidade do mesmo
banco, onde ele roía os seus despeitos. Mas logo que reparou no infeliz, sentiu repelência pelo seu
trajar miserável: o vestuário em pedaços, o peito à mostra, e chapéu esburacado a cair-lhe
sinistramente para os olhos. Diabo! podia apegar-lhe algum piolho! Tinha aspecto insolente, este
esfarrapado, olhava com desagrado para todos que passavam. É bem mal feita a polícia em Lisboa! –
pensou. São frequentes estes encontros designativos de úlceras morais, que é conveniente esconder,
como os doentes do corpo escondem as suas, para não causarem desgosto aos sadios. Tais infelizes
são muitas vezes perigosos: – em virtude de necessidades ou de maus instintos tornam-se facínoras e
ladrões, pondo em desassossego gente pacífica, que tem vida regular e precisa dormir com pachorra,
para continuar na lida dos trabalhos quotidianos! Brilhante assunto, largamente tratado por filósofos,
legisladores e romancistas em sentidos muitas vezes diametralmente opostos; mas sempre com
sabedoria, eloquência e paixão!
A propósito do caso presente, Salústio era partidário da rigorosa repressão policial. O maior
número precisa de garantias, enquanto houver sociedade. Nos outros países, a miséria está melhor
regulamentada. A ociosidade é mãe de vícios e produz abortos, como este que ali veio sentar-se,
olhando-o agressivamente de soslaio!... Se este homem, em vez de vir adormecer num banco de praça
pública, houvesse adoptado qualquer ofício, teria em casa a sua cama, a sua mesa, a sua roupa lavada.
O mundo havia de pagar-lhe os serviços recebidos, quisesse-os ele prestar. Tema soberbo o da miséria
e do trabalho, digno de ser tratado com elevação em assembleia de gente culta e satisfeita! Salústio não
o desprezaria: ficava para quando se lhe deparasse ensejo.
Enquanto pensava nestas coisas, procurando dar ao seus espírito direcção audaz e firme num
sentido de progresso social, o andrajoso ergueu lentamente a cabeça, olhando em volta e fixando-o a
ele. Levantou-se depois, tirou uma ponta de cigarro de trás da orelha e com voz branda em que se
percebia o desejo de se mostrar polido, disse: «O cavalheiro faz-me o obséquio...?» Salústio hesitou
alguns momentos, formulou um raciocínio, entregou por fim ao desconhecido o seu charuto meio
gasto, levantando-se e dizendo:
– Depois... deite fora.
O homem mal vestido conservou o pedaço de charuto entre os dedos, olhando irónica e
tristemente o janota, que seguira para os lados do Chiado. Com o lábio superior arrepanhado num
desdém, arremessou-lhe a palavra «asno!» Conservando-se alguns segundos pensativo, guardou no
bolso do colete o charuto desprezado e acabou a sua ponta de cigarro espreguiçando-se ao sol.
Passava de uma hora. Salústio Nogueira calculara que o seu amigo Gabriel Besteiros estivesse
no hotel e foi procurá-lo com o fim de irem ambos para a câmara. Encontrou-o, colérico e agitado,
passeando em volta do quarto, como uma pantera numa jaula! Parecia positivamente furioso! Em
menos de quinze minutos estragara um maço de cigarros, atirando-os ao chão, por não poder acender
um só! Puxava violentamente pelas barbas, com força de as arrancar... Ao perceber Salústio, estacou
no meio do quarto dizendo em voz medonha:
– Esse teu governo é uma corja de patifes! Eu devia ir hoje à câmara, corrê-los a pontapés pela

porta fora, quebrar todas as bancadas e acabar com aquilo de uma vez para sempre!
Salústio teve-lhe medo! Nunca o vira com tamanha cólera no rosto! Gabriel decerto herdava
aquelas fúrias de sua mãe, senhora tão robusta que amamentava sempre duas crianças ao mesmo
tempo, para não lhe encaroçarem os peitos. Devia ser uma segunda Gargamela, mãe do sempre bem
namorado Gargantua, que, segundo a crónica do bom Rabelais, lhe tirava, de cada vez que mamava,
mil quatrocentas e duas pipas e nove potes de magnífico leite!
Mas Salústio sabia que sempre tivera grande império sobre o testudo e valente Gabriel. Do
limiar da porta, falou-lhe com rosto sério, encontrando gozo em deparar com alguém que, como ele,
estivesse inimigo da situação.
– Meu governo! Arreda para lá... Mas que diabo te fizeram para estares assim furioso?!
– Uma porcaria, como fazem todos os dias; porque são uns pulhas – respondeu exaltado. –
Lembras-te daquele padre, que tem em casa filhos de três moças e é meu inimigo declarado?
– O padre Joaquim Cabresto? – lembrou.
– Esse mesmo facínora – rugiu Besteiros. – Pois despacharam-no abade da minha própria
freguesia!
– Oh! com mil demónios! – exclamou Salústio.
– Puseram-me na situação, logo que ele me faça a primeira, de lhe despejar no bandulho um
bacamarte cheio de zagalotes. E aqui está como um homem se perde, por causa da estupidez de um
ministro! – rematou, expondo terrivelmente a sua larga figura de braços cruzados, em frente de
Salústio boquiaberto!
Era caso sério, não se podia ocultar. Admirava-se porém do presidente do conselho, homem
prudente e conciliador...
– Tu, Gabriel, tens sido sempre um fiel correligionário, um burro de carga nas eleições e em
todas as manifestações políticas que eles têm querido organizar... – lamentou.
– Pois é isso que me dana! Eu que faço tudo que eles me pedem; a mim que estou sempre
pronto para todas as malandrices, é que pregam uma destas!... – disse com dor na voz.
Salústio, reconhecendo sagazmente que seria conveniente excitar qualquer animadversão contra
o ministro da justiça, insinuou:
– Coisas desse Carlos de Mendonça, que não é boa peça...
Besteiros enfureceu-se. Agarrou-lhe violentamente pelas bandas do fraque, como se ele fora o
inimigo ao qual se propunha agredir, e declarou exaltado:
– Eu sou pior que ele! Tu conheces-me. Diz-lhe que sou capaz de o arrebentar...
E batendo com o pé uma forte pancada no soalho, representou:
– ...diz-lhe que lhe ponho este no bandulho e não lhe deixo nada lá dentro. Há-de deitar tudo
pela boca fora! Grandíssimo patife! – concluiu já com os punhos no ar, ameaçando Carlos de
Mendonça, cuja fisionomia irónica a imaginação lhe representava a olhá-lo provocador.
Salústio desejou sossegá-lo e ao mesmo tempo fazer-se valer:
– Deixa que eu falarei hoje ao marquês. Carlos de Mendonça é torto; mas no ministério há

homens sérios.
Gabriel, a quem os sucessivos agravos já sofridos de há muito traziam a cabeça transtornada,
disse caminhando violento para o seu amigo:
– Homens sérios, homens sérios o quê?! Todos uns garotos, uns canalhas, deixa-te de contos.
Prometer e faltar é para eles a mesma coisa. Esse tal presidente do conselho acaba de despachar
administrador para o meu círculo, sem me consultar. Estes homens querem-me deitar a perder, mas
eu faço-lhes uma de dar brado! Um dia, se me chega a mostarda ao nariz, esborracho qualquer deles,
como quem esborracha um percevejo e vou para a costa de África.
E como estivesse verdadeiramente desorientado e o desespero lhe desse para chacota acerba e
mordente, pronunciou às gargalhadas:
– Olha que não é tão má como dizem, a tal costa de África! Come-se lá pão e há pretas para a
gente se regalar. Esses homens estão positivamente iludidos comigo!... Diz-lho tu, desengana-os.
Esbandalho um!
O deputado de Guimarães conhecia bem o seu conterrâneo e acreditou que uma grande
sensaboria pudesse acontecer. Tremeu por si, que estava para entrar no ministério, e tremeu pela
independência do poder executivo. Havendo na câmara meia dúzia de deputados como Besteiro, –
adeus opiniões desassombradas!... Os ministros teriam de viver sob um verdadeiro regímen de terror.
Por isso, usando de tacto e moderação, qui-lo levar a outra ordem de sentimentos, salvar da
responsabilidade o ministério, o marquês do Tornal, ainda que desejasse uma situação desfavorável
para Carlos de Mendonça, que, a bem dizer, já estava condenado em mais elevada instância.
– A gente não faz tudo quanto quer, Gabriel. O presidente do conselho se andou assim, é que
teve razões poderosas. Um ministro vê questionado um ponto de administração por influências de
valor igual e contrário; quando se decide, o que muitas vezes é forçoso fazer-se, há-de desagradar a
uma das partes.
Como defendia, por assim dizer, a própria causa, ainda acrescentou:
– A quem está de fora, tudo lhe parecem rosas; mas há verdadeiros espinhos no meio dessas
rosas... É bem pesada às vezes uma pasta! – observou suspirando, como se já lhe sentisse os
dissabores. – Perdem-se os melhores amigos, os parentes zangam-se, os grandes influentes... esses,
então, são implacáveis, terríveis, medonhos!... Ah! Gabriel, Gabriel, não desejes essa cruz ao homem
que mais detestes – concluiu suplicante, pondo-lhe a mão no ombro.
Mas o outro era céptico e bruto; ouvia-o sorrindo, abanava a cabeça, produzindo exclamações
trocistas, enquanto Salústio se lamentava em voz minguada. E retorquiu-lhe, quase agressivo:
– Não te me ponhas com alanzoados. No meu círculo quero eu mandar. Se não me deixam
fazer o que eu quiser, passo-me para a oposição, ou então, vou lá para Trás-os-Montes, pego numa
clavina, mando tocar os sinos a rebate e faço-lhes uma bernarda, entendes?
Salústio falou como homem de governo:
– Deixa-te disso! Hás-de receber uma explicação, digo-to eu. Sabes lá as razões que o
presidente teve para fazer o que fez! Nas coisas pequenas, como nas grandes, um chefe político não

pode dar a todos os momentos conta dos seus actos... Há segredos... há melindres...
E terminou num tom que parecia conter um pensamento profundo:
– É coisa muito difícil, dirigir uma política. Tu nunca soubeste como elas mordem...
Gabriel, homem de explosões bombardeiras, entrara no período de cansaço. As palavras de
Salústio tinham produzido efeito. Porém continuava num aspecto e num arremedo de oposição, por
trás das cortinas da janela, com as costas para o Chiado, roendo as unhas. O futuro ministro
continuou a envolvê-lo numa atmosfera de branduras, de considerações nublosas, que enfumavam o
entendimento de Besteiros... «Às vezes não era possível dizer todas as coisas, nem aos mais íntimos,
nem aos próprios interessados. As resoluções de um homem de Estado deviam ter um carácter
decisivo de prontidão, o qual perderiam se fossem divulgadas. O contrário seria perder força, diminuir
desnecessariamente a acção governativa, alienar autoridade.
– Já leste Maquiavel? – perguntou imponente e sobranceiro.
Gabriel, que era bronco e desdenhava todo o saber, olhou-o com estranheza:
– Para quê?... Quem é esse lérias?!...
– Ah! não o conheces e chamas-lhe lérias. É o autor do Príncipe, é o grande florentino, mestre
de toda a política moderna, política de subtis combinações para altos entendimentos. Se o tivesses lido
saberias quão difícil é governar um império. Pois olha, diz Maquiavel, no seu famoso livro, que o
homem de Estado digno deste nome deverá na prática do governo «pôr sempre o interesse acima da
justiça». É dum grande filósofo, acredita.
Gabriel sentiu-se quase ofendido com esta declaração. Serenamente, como homem que
despreza certas finuras, disse com a testa vincada:
– E tu achas bonita essa teoria, essa marmelada?!
– Não acho bonita, nem feia; mas compreendo que um político se veja, muitas vezes, na
conjuntura de a empregar. (E dando duas passadas para Gabriel, como quem tinha tido uma ideia
súbita): Digo-te mais: o bem estar geral, que é aquilo a que se mira, lucra sempre com a aplicação
deste princípio e tanto basta para que ele se empregue e seja de grande sabedoria e de maior utilidade.
– Sois todos os mesmo! – retorquiu com amarga galhofa Besteiros, voltando-lhe as costas e
ficando a olhar para a rua.
Esta frase deu uma viva alegria a Salústio, vendo-se envolvido numa generalidade tão elevada.
Por isso continuou a falar com mais loquacidade e entono, mesmo nas costas do conterrâneo.
Deviam-se desculpar muitos actos dos homens políticos, mormente quando se não compreendem. Às
vezes tem de se jogar com elementos diversos e contraditórios, sem que os envolvidos nas
melindrosas combinações o possam saber. Os homens, na mão dos estadistas, terão sempre de ser
pobres coisas inertes, movidas por uma força superior, a que obedeçam inconscientemente. Peças de
xadrez, ou pedras num tabuleiro de damas, nada mais.
– Pensas que o marquês de Pombal teria sido o marquês de Pombal que foi, se deixasse de
antemão adivinhar os seus segredos?
– Já te disse – repetiu Gabriel olhando sempre para a rua – tu defende-los, porque és tão bom

como eles. Sois da mesma panelinha – resumiu, desprezador.
Era uma espécie de consagração esta que encontrava nas palavras, ingenuamente ofensivas, do
seu amigo. Parecia-lhe que, naquele momento, uma enorme multidão o estava apontando, vendo nele
um companheiro póstumo, o discípulo amado de Maquiavel!.. E, como a cobra, que, aquecida pelo sol
da primavera, se revolve voluptuosamente na tépida folhagem, com o fim de prolongar sensações
agradáveis, o deputado por Guimarães exclamou numa fingida invectiva:
– Da mesma panelinha!... Não sei o que queres dizer com a facécia!... Eu sou um homem que
defendo as minhas ideias, que ponho os meus princípios e combato por eles. Se Pedro, Sancho, ou
Martinho entrarem no meu modo de pensar, muito bem; se não entrarem, agrido-os!... Da mesma
panelinha! da mesma panelinha!... Que diabo queres tu dizer com isso? – interrogou de cara alta, exigindo
uma resposta.
Gabriel Besteiros deu-lha clara. Voltou-se e explicou acentuadamente:
– Que tu, o marquês, o ministro da justiça, e todos esses ministros e marqueses, e o próprio rei,
vos entendeis perfeitamente, sois os mesmos canalhas e impostores. É o que quero dizer!
Salústio, querendo mostrar-se ofendido e irritado, conservava nas palavras, na expressão do
rosto, qualquer coisa de benignidade, de agradecimento...
– Sou porventura membro do gabinete para ter culpa do que te fazem?! – apostrofou.
– Mas quando o fores, praticarás os mesmos actos! Acabas de o confessar!
– Quando o fores!... quando o fores!... – exclamou numa voz moderada e inquiritiva... – Isso é
muito distante, muito problemático.
– Talvez não!... – aventou Gabriel.
Este dizer vago surpreendeu Salústio, que o ouvira alterado... Pareceu-lhe encontrar inteligência
e reserva nas palavras de Besteiros... Esteve algum tempo calado para calcular o caminho a seguir num
inquérito necessário. Seria simples palpite, mero gracejo, ou, na realidade, a notícia da crise ministerial
havia transpirado!... E, como Gabriel sorrisse de modo equívoco, Salústio, por decoro pessoal e
interesse político, pareceu-lhe conveniente dizer:
– Talvez não?!... Quem diabo te meteria na cabeça que eu havia de ser brevemente ministro!
Ora o desfrute!... – e deu uma gargalhada para espalhar.
– Chama-lhe desfrute; mas eu que o digo...
– É porque o sabes! Disse-to el-rei? – chacoteou.
– Mas ouvi-o a pessoa que o sabe tão bem como ele – insistiu Besteiros com rosto sério, indo
para a janela.
Houve um espaço de silêncio. Aquela ideia começou a afagar Salústio como se fora mão lasciva.
Acendeu o charuto apagado, passeou ao fundo do quarto, fingindo indiferença. Sem mostrar grande
empenho, ainda pronunciou avulsamente:
– É boa tolice!...
– Será – insistiu Besteiros ainda a olhar para a rua. – Mas faço uma aposta contigo...
O futuro ministro agarrou-lhe por um braço, trazendo-o para junto do sofá, onde o fez sentar e

ele, de pé, em frente do amigo, exorou-o em voz de súplice e cativante:
– Diz para aí, com mil demónios, o que ouviste. Sabes que é assunto que me interessa.
– Não posso – insistiu Besteiros, cofiando a longa barba, querendo também fingir que tinha
importância, que se entendia com pessoas lá do alto.
Salústio, vivamente interessado, pálido e nervoso, abandonou Gabriel à sua recusa intolerável,
pondo-se a passear, com as mãos nos bolsos, o charuto apagado entre os dentes, a olhar para o chão.
Conservou-se assim uns bons minutos, mas de repente veio-lhe uma coisa à cabeça, foi direito à
cadeira onde deixara o chapéu, pegou nele, disposto a sair. Desta maneira queria manifestar o seu
desgosto. Aquele silêncio não era de um amigo. Que diabo! se sabia alguma coisa, se tinha algum
segredo valioso, que o interessasse, era da sua obrigação comunicar-lho. Não são admissíveis mistérios
entre velhos camaradas, condiscípulos desde a escola de aldeia e liceu de Braga!...
– Adeus, vai à fava!... – despediu-se furioso, quando Besteiros o chamou:
– Não te zangues, vem cá. Sempre queres saber o nome da pessoa?
– Quero – respondeu decisivamente, já do lado de fora, o chapéu enterrado na cabeça.
– Então entra, fecha a porta.
Salústio entrou, fechou a porta, veio colocar-se em frente de Gabriel, com o rosto mal
humorado, continuando a fazer-lhe sentir quanto repreendia aquela falta de franqueza. Besteiros,
bonacheirão e sorrindo, explicou:
– Pois é um palpite. Foi realmente coisa da minha cabeça.
Ao futuro ministro subiu-lhe às faces o rubor da vergonha por esta troça da parte dum asno
como Besteiros. Altivo e cheio de dignidade, quis desagravar-se e desfechou-lhe:
– Pois adivinhaste. Há uma crise ministerial e entro eu para substituir o Carlos de Mendonça!
Saciada a sua vingança, saiu. Então o valente Gabriel, tomado de um pasmo súbito, deu um
salto do sofá, agarrou-o no corredor, trazendo-o de novo para dentro:
– Homem, diz para aí tudo, senão estoiro!
Passou-lhe rapidamente pela mente que Salústio, vindo a ser ministro da justiça, ainda poderia
obstar a que o padre Cabresto fosse colado na sua freguesia. Por isso o tomou orgulhosamente entre
os braços de amigo, levou-o para a janela, e, num sorriso humilde, numa voz dependente, confessou-
lhe:
– Homem, tu sabes que te julgo digno de tudo! Somos íntimos do tempo de rapazes. Conta o
que há, dás-me uma grande alegria, acredita.
Salústio Nogueira, ainda no propósito de desagravo, disse-lhe o que havia, com voz decisiva e
triunfante. Era verdade: Carlos de Mendonça sairia por causa da reforma das dioceses, que
desagradava a el-rei, por ser combatida pelo alto clero. Estivera, ele, nessa manhã em demorada
conferência com o conde de Frazuela, por causa disto. O marquês de Tornal também apareceu, e
combinara-se que a crise se manifestasse daí a semanas, para dar tempo a discutir-se primeiro a nova
divisão das comarcas.
– É para veres – terminou, ufano de orgulho – que eu tinha algumas razões para desejar

conhecer a verdade do que afirmavas. Não eram palavras à toa, as que eu te dizia – concluiu em tom
magoado.
– Oh! filho! – disse Gabriel com o braço esquerdo em volta do tronco de Salústio, – o mal que
eu te quero, para mim venha. Estimo sinceramente os teus triunfos, que são também meus e da nossa
terra! Mas, oh! meu rico menino, rico Salustinho da minha alma, tu ainda poderás fazer com que não
vá para a minha freguesia aquele patife do padre Cabresto?
Com a ponderação de quem já se sentia com as responsabilidades do poder, o deputado
observou:
– Para onde queres tu que eu to mande, se o decreto já apareceu?
– Manda-o p'rò inferno, fá-lo bispo; mas tira-me de lá aquele ladrão, senão pode haver uma
grande desgraça. Ou eu o mato a ele, ou ele me mata a mim.
Não prometeu nada, mas disse: “pois sim, veremos, apesar de presumir que a pasta que lhe
destinavam seria a da marinha... Queria mostrar-se homem de valimento diante do seu amigo. Porém,
de novo sereno e senhor do seu raciocínio, reconheceu que fora de leviana a declaração que fizera a
Gabriel. Para lhe apanhar a cumplicidade do silêncio prometeu:
– Isso do padre Cabresto há-de conseguir-se; mas, até por teu próprio interesse, nem uma
palavra a respeito do que te revelei da crise. São coisas sérias; estes segredos da política são coisas
muito sérias.
– Faz de conta que o disseste àquela cadeira – prometeu Besteiros, apertando-lhe solenemente a
mão. – Pela vida de minha mãe!... Bem sei que sou um estúpido, mas honradinho...
– Fio-me em ti – concordou Salústio, fixando-o sisudo.
Foram nesse dia juntos para o parlamento. Gabriel estava contente e gastador. Chamou uma
carruagem com um aceno de bengala, fazendo entrar primeiro o futuro ministro. Não falaram mais
neste assunto, receando cada um melindrar o outro, se se recordasse a singular atitude em que se
tinham encontrado face a face. Porém, Besteiros, com o explosivo ódio ao padre Cabresto, um
mariola que lhe roubara uma rapariga de que ele gostava, foi contando, durante o trajecto, episódios
dessa inimizade antiga, conservando-se Salústio silencioso, dorso apoiado ao encosto da carruagem, na
atitude de quem remói profundas combinações. E como, ao entrarem no Largo das Cortes, Gabriel
visse ao longe, junto do largo portão beneditino, o marquês do Tornal apear-se do coupé, disse ao
companheiro, na intenção blandiciosa de o lisonjear: «Olha, lá vai o teu presidente do conselho».
Porém o deputado, sem alterar o seu rosto pensativo, respondeu apenas: «Deixá-lo ir».
Salústio Nogueira entrou na câmara, com aspecto altivo, atirando um olhar valioso por cima de
toda a representação nacional. Alguns segundos lhe bastaram para cumprimentar o grupo de
deputados e pares do reino, que estavam junto do fogão, à esquerda. Depois subiu as escadas indo

colocar-se no alto, por trás da cadeira presidencial, numa evidência calculada, olhando
sobranceiramente. Tinha a mão entre a sobrecasaca e o peito, do lado do coração, o chapéu fincado na
ilharga esquerda e assim se conservou solene como um celebrante. Com certo ar interrogativo, em que
havia ao mesmo tempo benevolência e majestade, apanhava na sua área visual a câmara e a galeria dos
jornalistas. Em seguida, voltando a cabeça para a esquerda, fixou as senhoras, que nesse dia eram
numerosas, porque se esperava uma questão irritante acerca de arrozais. Tirando a mão do seio,
passou-a duas vezes na fronte e na corredia cabeleira, sentindo nas pontas dos dedos a sensualidade
do agiota em contacto com um precioso tesoiro. Ao presidente, um velho calvo e obeso, de olhar
sonolento, cumprimentou com aperto de mão igualitário. Desceu para o lado direito, procurando
encontrar-se com o ministro da fazenda, visconde de Serrato, de quem obteve uma conversa de
aparência interessada, em que Salústio Nogueira falava ao ouvido do conselheiro, olhando para os
lados, com grande desejo de ser notado... Acompanhou o visconde até à sua cadeira, cumprimentando
nessa ocasião o presidente do conselho, que lhe correspondeu afectuosamente, o que Salústio
interpretou em sentido favorável à realização das suas ambições. Bamboleando o corpo com certa
vaidade, foi-se sentar no seu lugar, aparentando naturalidade. Determinou escrever algumas cartas;
mas, antes de começar a correspondência, susteve a pena entre os dedos, o olhar sorridente e piedoso
para Carlos de Mendonça, que nesse momento se defendia com excessivo calor das arguições que lhe
faziam por haver transferido, com fundamento disciplinar, um delegado do procurador régio, que
desagradara aos influentes duma terriola.
– Tudo política, a maldita política! – rugia um deputado oposicionista, passeando indignado,
com as mãos atrás das costas, junto dos bancos dos ministros.
Salústio chacoteava no seu foro íntimo o ministro da justiça, que tão vivaz se mostrava na
defesa da pasta, que não lhe estaria por muito tempo nas mãos. «Não te canses, pobre diabo, (dizia
mentalmente), não lutes pela vida ministerial, que para ti será breve!...».

XI
Na noite desse dia, as pessoas reunidas em casa do Frazuela foram sobressaltadas pelo sinal de
fogo dado em grande número de torres da capital! A sensibilidade das senhoras comoveu-se, muitos
homens preparavam-se para ir ver se o incêndio seria em suas casas!... Das janelas apreciava-se uma
claridade de aurora, para os lados do Aterro. Algumas pessoas raciocinando avulsamente calculavam
onde o pavoroso sinistro se localizaria, quando D. Agostinho, que tudo observara por sobre o ombro
do general Gonçalo, disse com voz quase indiferente:
– Aquilo pode muito bem ser no Paço da Ajuda!
Empalideceram subitamente, entreolhando-se mudos e estupefactos! Aquela palavra serena e
breve teve os ribombos estrondosos da dos antigos profetas anatematistas, quando anunciavam a
ruína da santa Jerusalém!... Podiam morrer suas majestades e não se salvarem os príncipes!... Havia
cuidados preventivos em volta do palácio real – sabia-se – mas essa incalculável fatalidade seria
impossível?!... Salústio pegou comovidamente no chapéu e desapareceu sem se despedir. Muitas
pessoas o seguiram e houve tropel na escada. Porém, o deputado, que a todos se adiantara, na rua
principiou a andar num passo perturbado. Encontrando uma carruagem que recolhia, precipitou-se
dentro e só teve força de dizer sufocado: «Para a Ajuda!» O cocheiro principiou a chicanar o preço,
por causa da hora adiantada da noite, e Salústio, atirando-lhe com a desprezível palavra canalha, correu
desorientado para o lado abaixo, no propósito de ir a pé e, se tanto fosse necessário, clamando com o
fim de acordar o generoso sentimento popular.
No Aterro, um polícia que fumava tranquilo, vendo-o naquele fugir, deteve-o, julgando ter ali
um criminoso ou um louco. Porém, depois de se explicarem mutuamente e informado Salústio de que
o fogo, que dali se via distintamente, era no populoso bairro de Alcântara, ficou mais tranquilo.
Aquele sinistro havia perdido todo o seu alcance de cataclismo social. Voltou à rua da Emenda, com o
fim de sossegar os ânimos alterados, tornando a sair imediatamente a pedido da condessa e doutras
senhoras, que desejaram saber, antes de se recolherem às suas camas, se nessa catástrofe haveria
vítimas a lamentar. D. Agostinho foi muito censurado pelas palavras pronunciadas, de que resultara
todo aquele alvoroço!...
– Ora que infeliz ideia havia de ter! Sempre nos pregou um susto!
A Águas Santas acrescentou:

– Eu já não posso dormir bem esta noite. Credo! para longe vá o agouro.
O velho fidalgo, magro e erecto, para se justificar considerou:
– Vale mais a pena prevenir do que lamentar... Conhecemos nós todos os desígnios da
Providência?!
– Ora a Providência, a Providência!... A providência podia lá fazer uma tolice dessas, de pegar
fogo no Paço da Ajuda!? – ainda retorquiu irritada a viscondessa.
Só no dia seguinte se conheceu a extensão da miséria em que ficaram dezenas de famílias
pobres por causa do sinistro! Haviam desaparecido seis crianças e três velhos! Pelas ruas estreitas e
tortuosas, foram encontradas mulheres em camisa, fugidas da pobre enxerga com tenros filhos
apertados contra o seio. O corajoso esforço dos bombeiros, arriscando temerariamente a própria vida
para salvar a dos infelizes que pediam socorro, foi justamente louvado. Às duas horas da noite, quando
as labaredas eram mais brilhantes, formando uma coroa de fogo sobre o apinhado das casas, apareceu
em cima de um dos telhados uma louca cantando o Bendito em voz de timbre claro e entusiasta. A
multidão, que presenciava o medonho espectáculo, sentiu-se, ao ver isto, possuída de tremura nervosa
e violenta. Aquela aparição tinha o quer que fosse de terrível e grandioso! Era um destes episódios que
se encontram pouco na vida corrente. Alguns espíritos mais serenos e requintados, que o conheceram
pela leitura dos jornais, o compararam à cena da Hebreia, em S. Carlos, no lance em que a formosa
judia, ainda cantando, se lança cheia de fé no seio das chamas!...
Porém, este primeiro abalo (também o diziam os jornais) transformara-se num pasmo mudo e
impressionante, quando foi visto um homem no telhado, com o claro propósito de salvar a vida da
louca! Aproximava-se sereno e resoluto, apesar do risco de vida que o acompanhava. A velha histérica,
julgando-o um companheiro, igualmente possesso do santo entusiasmo do martírio que a absorvia,
bateu as palmas, chamando-o com palavras simpáticas de coragem e louvor. Porém, logo que foi
agarrada e percebeu que a queriam roubar às chamas purificadoras, principiou berrando num
desespero danado, chamava demónio ao seu salvador, fazia esforços complicados para se desgarrar
dele e poder precipitar-se na enorme fogueira que a seduzia! O pasmoso desconhecido sustinha-a
energicamente pelo magro tronco, apertando-a contra si. Se este homem não fora um valente e se a
mulher não estivesse magra e débil como um tísico, teriam ambos caído nas goelas sanguíneas da
enorme labareda! Ainda assim, num dado momento de perigo, ele teve de se segurar a um poste
telegráfico, para não rolarem ambos pelo declive!...
O andar firme daquele homem à borda dum brasido monumental, tendo por fim poupar uma
vida inútil, comoveu toda a cidade. «Quem seria o herói sublime e dedicado?!» – exclamava-se.
Ninguém o soubera na noite do acontecimento, ignorou-se nos dias seguintes. A maníaca encontrada
depois vagueando pela rua chamava-lhe satanás, mostrando no semblante desespero, quando a
interrogavam a tal respeito. Porém, um jornal, não se conformando com a delicadeza deste heroísmo
obscuro, pôs os seus melhores adjectivos a prumo, exigindo do governo que descobrisse o herói
temerário para o recompensar publicamente, dando-lhe uma condecoração. Este proceder seria de
simpático ensino, podendo provocar outros cometimentos semelhantes.

A sumptuosa narrativa do incêndio, arquitectada em colunas compactas de gazeta,
impressionou. No Chiado e nas ruas da baixa, muitos indivíduos de rosto animado mostravam o papel
às pessoas que o não tinham lido. Tomava-se no acontecimento interesse mais que literário,
comentando-se com viveza a narrativa depois de enriquecida com pormenores de boca em boca. O
Fonseca da Alfândega, por exemplo, afirmou categoricamente que sua majestade a rainha também
estivera presenciando o incêndio. Este facto ninguém o presumia e causara profunda e lisonjeira
impressão. Era estranhável que certo jornal dos bem informados o ignorasse. Porém, o Fonseca, que
em tudo que dizia respeito a senhoras da capital, qualquer que fosse a sua categoria, se mostrava
sempre sabedor, afirmou ser verdade e que a rainha se conservara sempre dentro do coupé estacionado
no largo do calvário, falando interessadamente com a dama de serviço e confrangendo-se de nervosa,
quando encarava a montanha de chamas irrompendo da casaria. Albano de Melo confirmou, diante de
alguns incrédulos, o facto referido pelo Fonseca. Porém, completava-o num ponto: – sua majestade
saíra uma vez da carruagem, para melhor observar o grandioso espectáculo. Envolvida
cuidadosamente numa longa capa, a formosa cabeça coberta com mantilha preta de rendas, quem
poderia presumir estar ali a esposa do chefe da nação, a rainha de Portugal?!
– Esse pormenor escapou-me – disse o Fonseca. – E admira; porque o considero de suma
importância.
Porém, Alberto da Cerveira não admitiu facilmente o que lhe contavam. A ser verdade
constituiria uma rica particularidade para o seu folhetim da semana. Infelizmente, a rainha estava
doente: nem pudera ir a S. Carlos, na noite do triste acontecimento.
– Ora se ela não apareceu em S. Carlos, o seu mais dilecto divertimento, como poderia ter
presenciado o incêndio?... – argumentava com sagacidade o Cerveira.
– Mas se nós a vimos! – afirmou solenemente o Fonseca.
– Podiam enganar-se, confundi-la com outra senhora...
– Ah!... então a nossa rainha confunde-se com outra senhora?!... – chasqueou.
Todos ficaram calados, durante segundos. Algumas pessoas aplaudiram, dizendo: «É verdade,
não se confunde». Alberto da Cerveira, um tanto vexado pelo triunfo do seu contraditor, ainda
observou, já em retirada da polémica:
– Mas podia acontecer... Enganos dão-se todos os dias.
Que estivera el-rei montado num cavalo castanho, conversando com o presidente do conselho,
com o governador civil e com o comandante das guardas municipais a quem oferecera um charuto,
sabia-o todo o mundo; porque o jornal que melhor informado se mostrara mencionava o facto com
todas as suas valiosas minuciosidades, como, por exemplo, a de ter sua majestade tossido, a ponto de o
julgarem constipado! Também pelas revelações da gazeta se sabia que, no dia seguinte de manhã, o

senhor infante viera ver as ruínas do incêndio e dissera de modo profundo: «Foi um fogo de mil
demónios!» O pai de el-rei, contava-se que perguntara ao seu particular, quando lhe apresentara o
pequeno almoço: «Então que tal o incêndio em Alcântara?» À simples narrativa do acontecimento,
enfeitada de poucos mas interessantes pormenores, respondera o monarca (englobando na sua a
opinião de sua esposa): «Temos sincera pena da pobre gente que com isso tenha sofrido...» E
mostrara desejos de que o seu nome aparecesse em qualquer acto público tendente a beneficiar as
vítimas de tão impressiva desgraça.
Salústio Nogueira tomou neste acontecimento o papel de propulsor da religião da caridade, que
se desenvolvia em ondas de alteroso mar. No Chiado, no Grémio, no Club, nos corredores das
câmaras, debaixo da Arcada... em toda a parte se falava do caso pungentíssimo, pondo sempre adiante,
com encarecido respeito, o nome de todos os membros da família real. Em S. Carlos especialmente,
onde se reúne o que há de melhor em Lisboa, Salústio fomentava, com a sua palavra sonora, o
entusiasmo por tudo quanto se fizesse. No camarote da condessa de Frazuela apareceu a ideia de se
organizar um grande espectáculo, com preços caros, para gente rica. Como sua majestade a rainha se
interessava por tudo quanto se fizesse neste sentido, esse espectáculo podia ser uma coisa linda, ao
mesmo tempo artística e rendosa. Esta ligação da grandeza dos opulentos com a miséria dos pobres
encerrava, além dum belo exemplo de solidariedade, estímulo para o respeito social das instituições,
que se radicam pelo alto prestígio do nascimento e subsidiariamente pela utilidade que produzem. Um
capitalista, havia pouco chegado do Brasil, assinante duma cadeira de S. Carlos, onde todas as noites
expunha soberbamente o seu largo peitilho engomado, disse a Salústio que para essa representação
daria cem mil réis pelo seu lugar! Esse belo oferecimento fora secundado por outras pessoas, com
menos generosidade, sim, mas com idêntico fervor. Era um crescer magnífico de sentimentos bons,
no meio de agradáveis felicitações e desejos, semelhantes ao do empolar do Atlântico no equinócio da
primavera, quando se levanta grandioso à vista da paisagem florida e deslumbrante dos nossos campos
e encostas. Poucas vezes, como nesta noite, no teatro de S. Carlos, os olhares de todos tiveram tanta
alegria, os lábios tantas palavras cordiais, os sorrisos foram tão espontâneos e cariciosos. E em
homenagem comovida, tudo isso evolava para o camarote real, donde desejavam que partisse o
impulso necessário, para se organizar a falange dos que tivessem no peito um coração que soubesse
sentir as infelicidades das vítimas no incêndio de Alcântara. E como nessa noite se cantou o Trovador,
em estado de tão vibrátil sensibilidade se encontrava o público, que no momento em que a sibila é
queimada e aparece o clarão da fogueira fingida entre bastidores, houve comoção em olhos bem
formosos, nos quais (disseram) tinham aparecido lágrimas com o brilho de diamantes. Salústio
avaliando o acontecimento pronunciou entusiasmado:
– Belo espectáculo este! Digam os cépticos que não há sentimentos religiosos!...
Assim aquecida a opinião, muita gente espontaneamente se lançou na febre de inventar modos
de socorrer as vítimas do falado acontecimento. De toda a parte surgiam alvitres enfeitados
galhardamente de palavras calorosas. Foi lembrada a toirada à antiga portuguesa; um concerto
monstro no Passeio Público, formado de todas as bandas regimentais da capital; uma feira em Belém,

com entradas pagas em recinto fechado, onde as fidalgas da corte, as próprias damas da rainha
venderiam sardinhas fritas e salada, com o fim de dar ao divertimento carácter popular.
– Isso até eu lá iria comer meia dúzia delas – disse o sensual visconde da Carregueira,
esfregando as mãos.
– E dois – aplaudiu D. Agostinho.
– E três – secundou com voz forte Gabriel Besteiros.
Muito se esperava da subscrição pública lembrada por Leôncio de Mértola, principalmente
recomendando-a o governo para o Brasil e para a África. Daria um rendimento considerável com que
até se poderia mandar construir um bairro operário em terrenos que o capitalista possuía a montante
de Alcântara e que estava disposto a vender. A câmara municipal, numa brilhante sessão
comemorativa, falou vagamente em considerar filhos da cidade os filhos das vítimas, «vítimas eles
mesmos» como ponderadamente comentou o conselheiro Maurício Pontino. Esta generosidade dos
procuradores da capital produziu excelente impressão.
Salústio Nogueira entrava em todas as combinações, aplaudindo, corrigindo, ampliando os
pareceres sugeridos. A sua grande frase era: «Os reis sempre. Se querem um verdadeiro e óptimo
resultado não esqueçam o nome da rainha.» O marquês de Tornal é que lhe impusera a ideia num dia
em que o teve ao almoço, dizendo-lhe: «A família real em tudo e por tudo. Devem aproveitar-se as
ocasiões de a popularizar. A política, meu caro, serve-se de todos os meios para chegar aos seus fins.»
O deputado compreendeu o alcance e valor do conselho avisado. Daí em diante mostrou-se
incansável, febril, vigilante para que fosse seguido à risca. Nas subscrições, nos espectáculos, em todas
as festas, sempre o nome do chefe do estado e o da sua augusta esposa! Quando o presidente do
conselho lhe tornou a perguntar com o seu riso de velho experimentado como iam os trabalhos,
Salústio respondeu satisfeito:
– Às mil maravilhas. Eu nunca supus que os soberanos estivessem tanto no coração do povo!
Olhe que a gente sente mesmo cá dentro esse penhor de felicidade pública. Cá por mim... faço o que
posso... e o que devo...
O marquês aprovou-o com um lento e reflectido meneio da sua cabeça branca.
Para que as projectadas festas tivessem o luzimento desejado, trabalhava-se febrilmente. Na
sociedade o número que maior interesse despertou era o da representação, que seria em D. Maria, ou
em S. Carlos. O barão de Cerdeiral, um verdadeiro parisiense, lembrou que se devia escolher uma
dessas deliciosas peças francesas, obra de alta elegância, que tem feito a reputação da casa de Molière,
e se procurassem os intérpretes na entourage da condessa de Frazuela, que logo lhe observou:
– Onde descobrirá você senhoras para representarem uma comédia espirituosa e de intenções?
Não é por falta de inteligência; mas são muito prudes...
Seria realmente dificílimo resolver qualquer das que por talento e distinção fossem capazes.
Viriam os pais, as mães, os maridos, principalmente os maridos, com observações exageradas de
prudente recato. Uma ciumeira antiga, própria doutras eras, doutros costumes...
– Lembra-se, barão, em Viena, da princesa de Metternich, que era deliciosa nos seus papéis de

soubrette? Não se esqueceu decerto da própria imperatriz dos franceses representar em Fontainebleau,
debaixo da direcção intelectual de Mérimée...
– E que deliciosa veia ela tinha, condessa! – recordou saudoso o Cerdeiral.
Josefa Lencastre, que ouvira atentamente o que diziam, entusiasmada com tão elevados
exemplos, disse em voz desejosa:
– Se eu tivesse jeito!...
– Experimenta – encorajou a condessa. – Alguma vez há-de ser a primeira.
Mas Josefa, arrependendo-se, tornou:
– Nada, nada... Tenho medo...
– Viu?! – observou a Frazuela para o barão. – Todas querem ser espectadoras.
As pessoas presentes ficaram silenciosas, atravessadas por uma enorme dificuldade. Quando
princesas e imperatrizes representavam, não se compreendia o embaraço nas senhoras de Lisboa.
– Por esta falta de senhoras – afirmou a condessa um tanto contrariada – deixam de apreciar
um artista de superior merecimento.
– Quem é? – perguntaram.
– O barão. Um dos primeiros galãs amorosos que tenho visto.
– Oh! condessa!... – exorou o Cerdeiral.
– Não é, oh! condessa! Lembra-se do sucesso que obteve em Fontainebleau?
E voltando-se para os que a escutavam acrescentou:
– Foi um dos poucos estrangeiros admitidos no elegante teatro imperial.
Esta novidade, que não sabiam, causou assombro! Todas as pessoas: as sobrinhas do marquês,
Palmira e Salústio pediram à mulher do general que representasse. Ela recusava-se. Com as pálpebras
frouxas, a cabeça encostada ao espaldar da cadeira, dizia que não.
– Estou bem certa de o ver no papel de Philippe d'Anjou – continuou a Frazuela. – O imperador
aplaudia-o com o sorriso condescendente e vago de homem entendido. Usando aquele gesto seu
particular de passar os dedos no bigode, sua majestade mostrou-se satisfeito. À imperatriz ouvi eu
dizer, voltando a linda cabeça para o embaixador da Áustria, que o barão poderia entrar na Comédie, se
quisesse. E para lhe provar quanto lhe agradara, mandou-lhe um ramo de violetas, lembra-se?
– Lembro, se lembro! – pronunciou o Cerdeiral com longínqua saudade. – Bons tempos!
O conhecimento deste facto, com suas minudências significativas, foi motivo de verdadeiro
gozo! Aos olhos de toda a gente, o parisiense adquiriu rapidamente a importância dum homem que
vivera na intimidade da corte imperial, tão faustosa, tão simpaticamente leviana e tão atraente para
todas as imaginações desejosas. Florinda, sobrinha do presidente do conselho, fixou-o intensamente,
acometida do vivo desejo de o possuir. Porém, Josefa Lencastre, adivinhando-lhe o pensamento,
anavalhou-a com um terrível olhar de ciúme, e fixou logo na sua mente o propósito de representar.
– Em que peça entrou, senhor barão? – pergunta-lhe Palmira Freitas com a leviana graciosidade
da sua voz inocente.
– No Bijou de la reine, uma deliciosa comédia de Dumas fils – informou o Cerdeiral.

A condessa de Frazuela completou:
– Fez o papel criado por Delaunay, quando essa linda jóia foi pela primeira vez no palácio
Castellane. Na reprise de Fontainebleau, que foi a única que houve, muitas pessoas que tinham visto no
mesmo papel o grande actor francês, depois de conhecida a opinião da imperatriz, diziam que le gentil
portugais podia sofrer perfeitamente a comparação.
Todos os rostos se voltaram para o barão, admirando-o. Ele, sorridente, passeava um tanto
afastado, fingindo-se estranho aos gabos da condessa, mas pronunciou com entono teatral:
– «J'ignore, en verité, ce que vous voulez dire.»
– Bravo!... Bravo!... É assim mesmo, lembro-me perfeitamente – aplaudiu a condessa batendo
as palmas.
E para as senhoras que sorriam encantadas, acrescentou:
– Uma das suas melhores frases! Um verdadeiro Filipe V, meigo e amante. A imperatriz ao
ouvir-lha disse para o imperador: charmante!
Todos se revoltaram contra Josefa, censurando-a pelos proibir de gozar um espectáculo
perfeitamente novo em Lisboa. Tal procedimento não era de bom gosto, nem de quem deseja fazer
sociedade. Profetizavam-lhe um triunfo. Salústio Nogueira, que tinha presunção de saber de teatro, pois
representara numa peça de Ernesto Biester em Chaves, afirmou-lhe:
– Estou convencido que será uma actriz de primeira ordem!
– E eu também estou convencido disso! – secundou-o D. Agostinho.
Outras pessoas confirmaram, com as suas opiniões, este parecer, animando Josefa, pedindo-lhe,
exorando-a...
A mulher do ministro não resistiu por mais tempo. Desde que vira Florinda olhar para o barão
de modo tão provocante, impróprio duma menina nova, já se tinha decidido, mas ainda empregou
tom duvidoso:
– Eu... por mim... – disse sorrindo.
– Então consentes?! – perguntou-lhe a condessa beijando-a agradecida. – Dás-me um grande
prazer.
Consentia – concordaram todos ao mesmo tempo – é claro que consentia. A mulher do
ministro da guerra conservou-se calada, sorrindo com fraca resistência. Como nesse instante visse
entrar na sala seu marido, que procurava distrair-se um pouco, deixando substituto na mesa do whist,
levantou-se ligeira, recomendando:
– Por ora não digam nada...
– É que vai convencer o general – interpretou D. Agostinho. – É um baboso por ela e
concordará.
A sobrinha da viscondessa de Águas Santas tomou o braço do marido, com familiaridade
conjugal, levando-o para a outra extremidade da sala. Sentaram-se junto de uma console, separada de
toda a gente.
– Tens ganho ao whist? – perguntou.

– Não tenho perdido.
– Venho de estar com a condessa. É encantadora! Compreende-se que os homens gostem mais
dela do que de nós. Talvez tu sejas também desses. Quem sabe se a vês com melhores olhos do que a
mim...
O conselheiro surpreendeu-se com a abstrusa suspeita! Era uma amabilidade rara em sua
mulher, sempre esquiva aos seus carinhos!... Pareceu-lhe que naquele momento se dera inesperada
transformação na sua felicidade conjugal. Sentia-se trémulo e bêbado de felicidade...
– Eu gostar da condessa!? – exclamou.
– Que dúvida! Não hás-de ser diferente dos outros...
Estavam bem juntos, e Josefa com malicioso sorrir significou-lhe que o julgava capaz de uma
infidelidade. O ministro desejou estar naquele momento longe de vistas estranhas para a amachucar
ferozmente nas suas mãos plebeias, reduzindo-a, escangalhando-a, com a braveza omnipotente dum
marido louco de amor.
– Eu gosto só de ti! Eu não posso gostar doutra mulher! – rugiu apertando-lhe o braço com
força.
– Olha que me magoas... Estão a reparar em nós... – observou Josefa afastando-se.
E mudando para voz mais cariciosa, comunicou-lhe:
– Queres saber uma novidade? A condessa vai organizar uma representação em benefício
daqueles desgraçados do incêndio de Alcântara.
– Boa lembrança! – aplaudiu o general. – El-rei e a rainha interessam-se muito por todas essas
festas a favor dos que perderam o que tinham na grande desgraça! Dizem que são muitos. No
conselho de ministros de ontem quase se não conversou em mais nada. Eu tinha o meu projecto de
fardamentos, com as barretinas novas e...
Josefa interrompeu-o.
– Deixa os fardamentos e as barretinas... Mas haverá uma representação em que entram
senhoras e homens da sociedade...
– Não acho bonito – entendeu o general francamente – que senhoras sérias se ocupem dessas
coisas. Tu não entras decerto...
– Pois olha, sem mim, diz a condessa, é que se não pode fazer nada. Obrigou-me a dar-lhe a
minha palavra e agora...
– Quê! Tu representares! Tu, a mulher dum ministro, e dum ministro da guerra, fazeres de cómica!
Pode lá ser!...
– Serei diferente das outras? – disse amuada. – Lá por fora, senhoras da mais alta roda fazem o
mesmo, disseram-mo ali. Demais a mais, irão outras, as sobrinhas do marquês, a Palmira que tem um
pai tão esquisito...
O general cobriu-se de suor frio, considerando:
– Isso, filha, não sei como há-de ser! Poderei eu consentir que tu digas a qualquer desses
janotas que o amas, ainda que seja a fingir! Isso nunca, sem que me venha logo vontade de o

arrebentar ali mesmo.
– Que grande confiança depositas em mim! Eu não to mereço...
– Ó querida Josefa, não te zangues comigo – pediu em gemida súplica! – Essas modernices lá
de fora ainda não vieram para cá, e muito para se desejar é que não venham. Tu fazeres de cómica! Tu,
a mulher do ministro da guerra de Portugal, ouvires palavras de amor da boca dum desses bonifrates,
que eu posso esmigalhar entre dois dedos! Não tem jeito, filha!
Josefa continuou em voz sentida:
– Olhem que grande disparate! Demais a mais sendo uma coisa por que se interessa a rainha!
Eu até desconfio que ela já sabe tudo...
O general sentiu-se estrangulado. O pescoço não lhe cabia no colarinho, que alargava com o
dedo.
– Sua majestade não pode exigir de ti uma coisa dessas!
– Exigir não exigirá; mas decerto não há-de ficar muito satisfeita, quando lhe disserem que não
representei, por tu não consentires. Se eu não entrar, as outras não entram e a representação não se
realiza.
Com voz exaltada o ministro defendeu-se:
– Sou e fui sempre um fiel servidor da monarquia constitucional!... Ajudei a plantar a árvore da
liberdade, que reguei com o meu sangue! Sou dos que padeceram fome e cadeia pela Carta. Que mais
querem de mim?
– Ora... querem que deixes representar a tua mulherzinha, talvez porque a julgam bonita e
graciosa – insistiu Josefa, persuasiva e conciliadora.
Porém, este marido zeloso não podia levar isto à paciência. Repugnava-lhe ver sua mulher num
palco!... Julgava isto uma abominação. Sempre considerara as actrizes criaturas desonestas, impúdicas,
que passam noites vendendo o próprio corpo. Com razão ou sem ela, atribuía-lhes o desvairamento
dos rapazes, a perturbação das famílias pela loucura dos maridos. Toda a imoralidade social era gerada
na atmosfera pestilenta dos camarins! Havia alguém que ignorasse as famosas histórias da vida dessas
criaturas audaciosas, frágeis e esqueléticas como tísicos, mas insaciáveis devoradoras de naturezas
preciosas, como verdadeiros vampiros?!...O mundo estava cheio delas: as senhoras virtuosas tremiam
de susto, ouvindo o que se contava de coisas passadas por detrás dos bastidores dos teatros. O
ministro da guerra continuava já frouxamente na sua negativa, por um certo desfalecimento cerebral
que lhe dominava a energia muscular, como um banho morno. Conservou-se amuado durante um
minuto, quando Josefa, falando como se se dirigisse a alguém que ali não estivesse, considerou:
– Não sei que mal poderá vir de fazer um papel sério, de tia ou de mãe, com cabelos brancos...
O general, já meio vencido pela ideia de desagradar à rainha, sentiu quase uma aleluia do seu
magoado coração. Diante desta imagem, de ver sua mulher de cabelos brancos, conservando no corpo
todo esse encanto e frescura que faziam a sua felicidade de velho, era um quadro que de repente o
deslumbrou. Nunca tinha pensado em tal; mas só a figuração da cena lhe cativava a mente débil.
Sorriu com a imbecilidade dum homem feliz, ao considerar Josefa numa caracterização veneranda, em

que não pudesse ser cobiçada pelo Cerdeiral, nem por outros franganotes que a cortejavam. Ia-lhe a
dizer um sim agradecido, quando se aproximou Salústio Nogueira a quem perguntou já desanuviado:
– Que lhe parece, isto de minha mulher representar em público?
– Acho de grande tom! – pronunciou majestosamente o deputado.
O conselheiro, pondo as mãos sobre os quartos, com os cotovelos para fora, interrogou-o com
maior firmeza:
– Então, parece-lhe bem feito?!
– Parece, general. Dá-se em todos os grandes centros. Ainda agora ali contou a senhora
condessa de Frazuela que em Paris vira representar a imperatriz Eugénia e em Viena a princesa de
Metternich.
– Bem – concordou submetendo-se. – Faz o que quiseres. Eu cá por mim, sempre me pareceu
não ser uma coisa bonita; mas se as outras pessoas o compreendem doutra maneira, é porque eu não
o entendo bem. Faz o que quiseres – rematou já consolado por ver que sua mulher entrava na
camaradagem de nomes tão célebres. – «A imperatriz dos franceses! Uma princesa austríaca!...» –
rememorou.
E quando Josefa se ia levantar para dar a resposta à condessa, o marido observou, impondo-lhe
como condição:
– Mas ouve lá. Então de mãe, ou tia velha, com cabelos brancos!...
Com a sua formosa e doida cabeça fez um leve sinal de assentimento. Salústio, continuando a
falar com o general, certificou-lhe:
– Eu mesmo, se houvesse algum papel de centro, não se me dava de o fazer. Recordaria os meus
bons tempos do teatro académico.
O ministro, dando uma gargalhada de homem satisfeito, exclamou:
– Homem, só essa, agora, me faria rir! Então você já foi cómico?!
– Passei por um artista, em Coimbra! – informou com entono.
O conselheiro pronunciou como num julgamento:
– Lá isso é verdade. Quando fala na câmara, o amigo parece-me, às vezes, o Tasso, ou o actor
Rosa de que ainda gosto mais do que do Tasso.
– O Rosa – confirmou o deputado por Guimarães – ensaiou-me numa peça em Coimbra e
disse que eu tinha talento.
O velho militar apreciou desdenhoso:
– Ora essa! Lá para representar não é preciso talento. Talento é preciso para a política e isso
tem-no você em barda.
O deputado contrapôs solenemente:
– Talento é necessário para tudo. A vida é um grande drama, em que cada um representa o seu
papel! – resumiu.
Apertou a mão do general e retirou-se. O ministro da guerra ficou só, estranho aos diversos
grupos, que na sala formavam ruído de conversa animada. Esta isolação tornou-o pensativo. Só com

as suas ideias, comentava o caso da representação. Em sua consciência continuou a reprovar o facto.
No palco todas as mulheres são excitantes, e os homens apetecem-nas com desejos violentos. Isso já
lhe acontecera a ele, quando era novo, com uma actriz de Viseu. Além do mais, por dever de
representar o seu papel, uma senhora mesmo casada e honesta terá de ouvir, com aparência de
verdade, palavras de paixão incendiária, que muitas vezes convidam ao adultério. Em certos
momentos a ficção aparece com tal realidade no palco que os espectadores chegam a convencer-se
que todo aquele amor, expresso com eloquência gemedora, é sentido e autêntico, e que a actriz
responde com afecto verdadeiro à paixão declarada.
Quem sabe se Josefa se viria a encontrar numa dessas situações equívocas, claramente
melindrosas, que os mal intencionados podiam envenenar, dando às palavras que proferisse um sentir
que não tinham?!... Quem poderia afirmar que lhe não dariam um papel no qual a obrigassem a
adorar, publicamente, um homem moço como o barão do Cerdeiral, que ele odiava, tendo de lhe
fazer, com lágrimas na voz, patéticas juras de amor, deixando-se abraçar com ternura, ouvindo-se
talvez o ciciar de beijos e suspiros de paixão dominadora?! Esta hipótese aterrava-o! Devia ter mantido
inflexível a sua primeira recusa. Levantou-se para ir pensar, noutra sala, acerca deste caso, que, depois
que ficara só, lhe continuava a parecer medonho! No caminho encontrou Salústio Nogueira que,
tendo-lhe adivinhado a amargura interior, principiou a contar-lhe para o distrair engraçadas e
inocentes peripécias de quando representara em récitas particulares em Chaves.
O deputado, falando sempre de peito amplo e com a verbosidade própria do seu
temperamento, entendia que este era um meio decentíssimo de se passar o tempo e até de a gente se
educar. Aprendiam-se muitas coisas que se não sabem, enriquecia-se a memória com preciosos facto
históricos. Mesmo como escola de declamação, não era indiferente a quem seguia a política e tivesse
de falar em assembleias públicas... Ouvira dizer que José Estêvão representara, quando rapaz, e
acreditava-o. Só assim se poderia compreender a maravilhosa força de sedução dessa palavra
historicamente entusiasta e convincente.
– Se estivesse para essa maçada, meu caro general, eu ainda lhe aconselhava que representasse
uma vez...
– Quem, eu! – exclamou abismado.
– Que duvida! Assim um papel de militar velho, que lhe estivesse a carácter.
– Não, não... Deixe lá Josefa. Ela gosta, deixe-a lá.
Retirou-se desgostoso e até aborrecido desta lembrança, que o magoara. Militar velho sabia que
o era; mas não queria que lho lembrassem. Esteve a ponto de dar uma descompostura em Salústio...
Reconhecera, porém, que fora uma frase inconsiderada. Não queria pensar mais no caso.
Condescendia em tudo, contanto que não o obrigassem a fazer de pai de sua mulher, enquanto que
qualquer desses rapazes novos como ela (veio-lhe outra vez à ideia o nome do detestado barão!) a
apertavam contra o seio, dizendo-lhe palavras ternas. Isso não, deixá-la a ela que tinha prazer em ir ao
palco, deixá-la a ela que era nova e formosa.
Abandonou a sala, pensativo e com a mágoa que lhe despertara o dizer do deputado escondida

no seio como uma víbora. De relance olhou para o grupo, onde Josefa conversava animadamente. Era
a Frazuela, Palmira, Lúcia e Florinda, o barão de Cerdeiral, monsieur Franza, encarregado de negócios
da Áustria, o visconde de Pomarini, adido à legação italiana, Dramond, o secretário de legação de
França!... Todos falavam em francês e com entusiasmo. Planeavam o espectáculo que desejavam fosse
grandioso.
O jornalista Alberto da Cerveira, aplaudindo o que se passava, dizia num grupo de amigos
aludindo a que o corpo diplomático tomasse a melhor parte na projectada récita:
– Não faz gosto a gente ser dum país como o nosso! Os que vêm de fora, é que nos ensinam a
compreender a vida!
O conselheiro Maurício Pontino opôs-se-lhe com intimativa:
– Não, meu caro amigo, não! Cá também há coisas grandes. A igreja dos Jerónimos, por
exemplo. Encontrou em outra parte do mundo uma igreja dos Jerónimos como a nossa?!... O Tejo, é
verdade, o Tejo... Já viu o Tejo grandioso como em frente de Lisboa, em qualquer outra capital?...

SEGUNDA PARTE

SEGUNDA PARTE
Toda a sociedade andava contente na perspectiva do espectáculo protegido pela rainha. Porém, a
mulher do ministro da guerra, para a qual os ensaios tinham o encanto de uma festa nova, é que se
mostrava mais interessada. As sensações inesperadas que daqui lhe vinham, a espécie de
independência de que gozava por este facto, recordavam-lhe a liberdade das suas manhãs de cricket, na
quinta do marquês de Viana, ou na tapada da Ajuda, quando no mês de Setembro estava fora do
colégio.
Num dia, depois do almoço, já a carruagem estava à porta para ela sair, teve grande acesso de
alegria, pela simpática novidade que acabava de receber. A sua querida Angélica Agramonte,
actualmente Mrs. White, chegara de Inglaterra, achando-se hospedada no hotel Durand. Na carta que
Gélica lhe escrevia, perguntava-lhe o modo de se verem, antes de partir para o Porto. Josefa Lencastre,
logo depois do ensaio, haviam de ser quatro horas, foi procurá-la. Como o marido de Angélica tivesse
saído, as duas amigas recordaram, com intimidade de raparigas, coisas passadas; falaram das antigas
companheiras de que não tinham notícia, muitas espalhadas por terras de província; aludiram no meio
de risos, que voavam como pássaros, à vida do convento:
– Lembras-te da mother Mary, com os óculos de oiro e a voz fanhosa?... – disse chasqueadora a
mulher do ministro.
– É verdade, lembro. E aquela menina Torres, que nós detestávamos, por andar sempre a
bajulá-la com o fim de ter melhor sobremesa? Tem-la encontrado?
– Ah!... Casou com um homem pobre e teve de ir para o Brasil com o marido. Disseram-mo,
que eu, quando a via em Lisboa, quase não lhe falava... Bem vês, que não era da nossa roda –
pronunciou com desvalor.
Angélica Agramonte não gostou de lhe ouvir aquilo. Recordava-se perfeitamente de ver aos
domingos o pai de Josefa, quando a ia visitar. Era um modesto empregado, de longa sobrecasaca, ar
fastiento, mas empertigado. Nunca lhe parecera homem de posição, nem por esse tempo a sua amiga
pensava em toleimas. Enfim os tempos mudam e as pessoas também.
– Estás linda – observou Mrs. White, depois de um silêncio. – Vives feliz, pelo que vejo...

– Não tenho nada que me contrarie... – disse com mimo.
– Teu marido adora-te, és a senhora ministra, deves ter grande corte – observou.
Josefa Lencastre respondeu:
– Não o nego, tenho-me divertido depois de casada. Esta sociedade tem fogo, imaginação. Meu
pai adorava-me, mas a vida em nossa casa era sensabor.
– E filhos?... Não os desejas?
– Pelo amor de Deus, não me fales nisso! Nem vê-los. As que os têm são umas vítimas! Não se
pode fazer nada, com eles não há divertimentos, nem prazer em coisa nenhuma. Nada, estou muito
bem assim.
Angélica Agramonte repreendeu-a. Em Inglaterra não se julga o casamento completo e feliz
sem filhos, e muitos filhos.
– Pelo menos meia dúzia – acrescentou.
– Oh! que horror!
– Mas a vida sem eles é fastidiosa. Cá por mim estou doida com o meu Carlos, que é uma
formosura... Queres vê-lo?...
Levou-a junto do berço, onde o pequeno dormia, vigiado por uma criada da Escócia.
Josefa achou encantador o filho da sua amiga. Extasiou-se diante da sua carinha papuda e
rosada. Evitou dar-lhe um beijo, para o não acordar. Como era belo! Que pele fina, que bochechinha
tão gorda, parecia um balão cheio de gás. A sua cabeça anelada, com os caracolinhos loiros, era de um
verdadeiro anjo. E a pequenina boca, com os dois beicinhos grossos e vermelhos, por entre os quais
uma respiração suave, como um murmúrio, saía?!...
– É encantador, é um verdadeiro apetite o teu filho.
Angélica observou-lhe:
– Ah! mas tu gostas de crianças!...
– Então não havia de gostar do teu Carlos! És tu que o crias?
– Sou.
– Isso faz mal! – repreendeu Josefa. – Tenho ouvido dizer que estraga... As mulheres devem
poupar-se. Para ser velha, há sempre tempo.
Depois, quando iam a reentrar na sala, disse Angélica:
– Mas sem filhos, com teu marido nas suas ocupações, deves ter dias aborrecidos.
Não tinha. A vida de sociedade trazia-lhe sempre a imaginação ocupada. De inverno os bailes e
S. Carlos; de verão Sintra e Cascais, onde todos se mexiam muito. Em Sintra o tempo passava-se em
deliciosos e divertidos piqueniques, nos Capuchos, na Pena, na Praia das Maçãs, ou na Pedra d'Alvidar,
donde se vêem vapores passando, com penachos de fumo a desenrolarem-se no ar. As tardes eram
animadíssimas nos Sitiais, na estrada de Colares. Havia conversas deliciosas debaixo de frondosas
árvores, num conchego íntimo. Davam-se passeios em vistosos ranchos, rapazes misturados com
raparigas, numa alegria vitoriosa pelos comentários. Até às dez horas, havendo luar, iam à Estefânia,
ou demoravam-se no terraço do Victor, depois o whist em casa da Maria Kruz, ou noutras casas

conhecidas. Ali se tocava, cantava, recitava e se faziam leituras no género do que se usa em Inglaterra.
Era encantadora a estação de banhos em Cascais, com a corte, o corpo diplomático e tudo quanto se
encontra de melhor em Lisboa. Os bailes do Club, um perpétuo gozo. As regatas em que se
distribuíam prémios da família real e das senhoras mais distintas, apresentavam grande animação.
– Não fazes ideia, não fazes uma ideia! – exclamou.
Actualmente mesmo, um divertimento inesperado lhe enchia deliciosamente as horas. E
referindo o projecto de espectáculo iniciado pela condessa de Frazuela e como os ensaios lhe
ocupavam os dias, concluiu:
– Gosto imenso! Parece-me que fico com a paixão do teatro.
Angélica Agramonte conhecia, por ter lido a comédia, Le bijou de la reine, em que sua amiga
entrava. Mostrou, portanto, certo interesse em saber quem faria o papel de Filipe d'Anjou:
– O barão do Cerdeiral, um verdadeiro artista! – esclareceu com súbita espontaneidade a
mulher do ministro.
– Ah!... – exclamou Mrs. White, recordando-se. Aquele de quem numa carta me dizias parecer-
se com Rodolfo?...
– Esse mesmo – respondeu Josefa com rosto animado, olhos brilhantes.
– Se meu marido não se opuser, ficaremos; porque desejo ver-te no papel de Luísa de Sabóia.
– Monsieur Franza, o encarregado de negócios da Áustria, que é nosso ensaiador, está satisfeito
comigo. Eu... não sei... – pronunciou desconsolada.
– Como é um espectáculo protegido pela rainha, teu marido deve andar contente.
– Não se importa – respondeu Josefa, significando pouco apreço.
Josefa Lencastre iludia a sua amiga. O general importava-se e até vivia desgostoso por causa
disto. Um dia dissera a sua mulher, com ressentimento: «Não pensas em mais nada!» Ela, porém,
muito vermelha, respondera-lhe agastada: «Não quererás que vá fazer má figura...»
Entendia a mulher do general que, a meter-se uma pessoa nas coisas, é para se sair bem delas.
Também Florinda e madame Augustine Lagrant, que entravam na outra comédia, L'Ermitage de
Feuillet, estudavam ainda com mais interesse do que ela os seus papéis. Josefa não lhes queria ficar
atrás... Para que a não vencessem nos ensaios, empregava horas em cada dia a decorar aquele que lhe
tinham confiado. De noite pensava nisto, logo que acordasse de manhã, saía da cama
precipitadamente... Ajudada pela sua criada, enfiava um roupão de caxemira e ia enterrar-se na
poltrona de veludo, a um canto do boudoir, lendo e relendo a sua parte, para não lhe escapar uma só
palavra. Porém, como desde o colégio não tornara a decorar nada e a sua memória estivesse
preguiçosa pelo desábito, vinham-lhe frenesis e impaciências, chegando a chorar lágrimas verdadeiras,
por se persuadir de que seria incapaz de saber o papel! Era realmente para desespero! Versos, que
momentos antes dissera facilmente, se procurava repeti-los a declamar, já lhe tinham esquecido! Ficava
triste, enleada de pensamentos de abandono; mas readquiria energia nova, levantava-se num ímpeto de
esperança e, sozinha, recomeçava a dizer alto as palavras, acentuando energicamente as sílabas. Então
o rosto animava-se-lhe com singular vivacidade de sentimento, abria os olhos com fixidez, querendo,

pelo duplo meio da vista e do ouvido, conquistar definitivamente algumas frases mais rebeldes e
difíceis de reter. O general, no quarto contíguo acordava ao ruído deste batalhar de sua mulher contra
a precária memória. Encolerizava-se regougando expressões de azedume sob a roupa da cama, com a
qual cobria a cabeça, para se separar daquilo, para não ouvir. Porém, como não conseguisse adormecer,
espraiava-se de costas à escuta do que Josefa dizia. E quando percebia, com frequência, as palavras
amour, passion ditas com emocionante sentimento, ele, o antigo revoltado contra as violências
cabralinas, pronunciava rancoroso e vingativo avolumando a voz:
– Isto só a tiro!...
Com tão decidido empenho, Josefa vencia as suas competidoras. O ensaiador gabou-lhe a
magnífica memória e rara compreensão de alguns versos difíceis. Ficou lisonjeada, mas recusava-se a
admitir que soubesse bem a sua parte. No dia era capaz de não dizer palavra. Aterrava-a, como um
sonho de criança, esta ideia que lhe vinha frequentemente.
Eis a razão porque desejava muitos e repetidos ensaios, e pedia com insistência que não
admitissem gente a presenciá-los, além das pessoas que entravam na representação:
– Principalmente Gonçalo, principalmente meu marido, que me faz esquecer tudo.
A condessa de Frazuela cedera para essas reuniões uma sala retirada, da banda do jardim. Ali
não seriam perturbados, nem pelas suas visitas de dia, nem pelas que vinham à noite, que era o ensaio
mais importante, por ser de repetição do que se estudara de tarde. Para o efeito acendiam-se quatro
candelabros, cujas luzes se desdobravam nos espelhos fronteiros nas paredes, dando já
antecipadamente uma ilusória multiplicação de salas, como nos cenários de S. Carlos. Todas as pessoas
nisto interessadas viviam contentes e animadas na esperança dum bom êxito. Até Josefa por fim
acreditou no seu talento de actriz, mostrando-se duma perspicácia admirável, para reproduzir tudo o
que lhe ensinavam. O velho actor Rosa, chamado para os ensaios de apuro, sentado no seu fauteuil de
mestre, a distância, numa penumbra discreta, interrompia uma vez ou outra o seu silêncio valioso, para
aplaudir Josefa com ligeiros bravos e palmas moderadas. Se acontecia levantar-se para marcar qualquer
cena ou inflexão, fazia-o com a grandeza do sacerdote na prática da sua religião e era escutado com o
respeito que se deve ao revelador dum mistério. No verso de sentido duvidoso, entre irónico e
repreensivo: «Oh! vous êtes ce soir en verve poètique», o célebre actor português, depois de combinar com
Mr. Franza, dirigiu-se com o seu pausado andar à mulher do ministro da guerra para dizer:
– Isso com mais doçura e majestade, aflorando-lhe aos lábios sorriso de ironia.
E logo que ele se foi colocar na conveniente perspectiva da cena, Josefa repetiu com melhor
ênfase o dizer da rainha. Porém o velho actor não achou ainda bem marcado o sentido obscuro e
tornou a pedir-lhe de longe:
– Mais doçura e majestade. Meta-lhe um poucochinho de despeito...
Havia na pronúncia certa brevidade imprópria de uma mulher educada na fina convivência dos
letrados da corte de Sabóia e da opulente literatura dos vassalos de Luís XIV. O gesto tinha-o por
sacudido demais, pouco adequado às maneiras de uma princesa, que o encarregado de negócios da
Áustria, um sabedor, afirmava ter sido gentil, entre as mais gentis. O desdém, quando manifestado por

uma senhora de elevada educação e cultura, tem muito mais da graciosa tolerância, que se reduz num
ligeiro sorriso, num imperceptível olhar ou franzir de lábios, do que do azedume e impertinência, que
se encontra nas modernas categorias sociais, ridículas, burguesas e pretensiosas – concordou o
visconde de Pomarini, orgulhoso da aristocracia da sua pátria. Este verso, no sentir do actor português
e do ensaiador Franza, exprimia a delicada sensibilidade de uma mulher jovem, formosa e rainha, cuja
vaidade se vê humilhada pela recusa que o seu rei e seu esposo lhe faz de um colar que valia a bagatela
de um milhão.
– Ah! Uma bagatela, um milhão! Quem me dera um milhão – acentuou Florinda.
O artista português replica-lhe com o gesto lento da sua autoridade indiscutível:
– Para o rei de Espanha, para Filipe d'Anjou, um milhão ou um cento de milhões era nada!
Com o fim de se avaliar a situação com inteligente relevo, Mr. Franza pediu ao barão de
Cerdeiral que desse de novo a deixa a Josefa. Assim melhor se poderia compreender como na leveza
dum só verso se pode resumir um tratado de psicologia. Na expressão que se lhe desse, a rainha
apareceria zombeteira e senhoril; mas sempre com a majestade encantadora duma princesa altiva. Para
tudo ser apreciado como devia, os assistentes afastaram-se: as senhoras sentando-se em cadeiras, os
homens encostando-se às ombreiras das portas.
Ao centro da sala, ficou Josefa Lencastre, em face do barão, que lhe sorria... Os dois julgadores,
Franza e o actor Rosa, um de cada lado, explicavam o sentido do verso difícil comentando-o de
diferente maneira, mas com a mesma intenção. Ao Cerdeiral não faziam reflexões, porque todo o seu
papel era dito irrepreensivelmente. Tinham-lhe até perguntado se fora o próprio Delaunay que o
ensaiara; porém ele, confessando tê-lo consultado em alguns pontos delicados, afirmava ter
adivinhado a interpretação do grande artista, a quem não tivera a fortuna de ver no Bijou de la reine. O
carácter majestoso e meigo, o fundo nobre de Filipe d'Anjou, era por ele apresentado com
surpreendente e maravilhosa interpretação. Todos lhe encareciam o trabalho. E, como na cena de que
se tratava, a rainha, sem justificar o seu procedimento, pretende retirar-se aos seus aposentos, fugindo,
assim, ao desejado convívio do jovem esposo, este pergunta-lhe com ternura:
«Êtes-vous donc souffrante?....................................»
Josefa Lencastre, abaixando reservadamente os olhos, num recato de timidez e acinte, responde
sem encarar o interlocutor, mostrando-se-lhe por este modo hostil e melindrada:
«................................ Un peu ................................»
Teve aplauso unânime a inflexão da rainha. Todos concordaram em que nessas duas palavras
dum significado humilde, ditas como Josefa as dissera, se podiam condensar volumes de despeitos
femininos; todos reconheceram quanto nelas se indicava que a gentil princesa estava magoada pelo
procedimento do seu rei. Mas para conseguir o prodigioso efeito era indispensável acompanhá-las de

gesto comedido e nobre, com retraimento delicado, ainda que profundamente sentido, como o fizera a
mulher do general!... Só os grandes artistas podiam realizar tão belo efeito, e entre eles já contavam
Josefa.
O barão de Cerdeiral deu-lhe então a deixa, brando, amoroso, mas repreensivo. Era o justo
melindre de um rei, mal tratado pelo procedimento injustificado de sua esposa. E na voz dolente do
barão, repassada dessa meiguice dorida com que o incomparável diseur sabia enfeitar o pensamento do
autor, muitos dos ouvintes procuraram sentido oculto e alcance especial... Disse ele gracioso e subtil:
«....................... Quelle nouvelle!

«Jamais, sur mon honneur, je ne vous vis si belle,
«Vos yeux brillent en feu sur vos fraiches couleurs;
«On dirait deux rayons se jouant dans les fleurs.»
É então que Luísa de Sabóia, com velada ironia, acentua a sua amargura e despeito, sorridente e
esquiva:
«Oh! vous êtes ce soir en verve poètique!

«Phébus de ses accords distrait la politique.
«C'est très bien, monseigneur, gardez ces beaux élans,
«Car je prendais plaisir à ces sonnets galants
«Si je n'était d'humeur triste et toute contraire,
«Et n'avais fai le voeu de ne m'en poit distraire.
«Bonsoir donc...»
– Muito bem, assim mesmo – aplaudiu com benévola superioridade o actor Rosa, indo
lentamente para o fundo da sala sentar-se na sua poltrona de juiz.
– Muito bem, muitíssimo bem – repetiram outras pessoas, batendo cerimoniosas palmas.
– Bonsoir donc... – pronunciou a Frazuela imitando Josefa. – Magnifique!
– Superbe! – acrescentou o visconde de Pomarini.
A mulher do ministro, animada pelos aplausos, sentiu grande calor no rosto! Aquela
organização emocional teve, neste momento, forte impulso para as regiões livres da arte. A sua
existência monótona, na convivência de um marido sem paixão de coisas sublimes, foi de repente
arejada pelos repetidos bravos, que o seu talento provocara. O dia da representação, quando diante de
público mais numeroso renascessem os entusiasmos uniformes, devia ser para ele de grande
contentamento!... Já sentia que nos ensaios estivesse pouca gente para a aplaudir. Na realidade a
condessa, a todos os estranhos que lhe pediram licença, (já porque isto fora convencionado e talvez
presumindo que pudesse haver ligeirezas e amabilidades de bastidores, que não desejava sabidas cá
fora) respondera inflexivelmente: «Esperem pelo dia. Até lhe encontrarão mais graça.»

*
Além dela, que assistia como dona da casa e senhora de alto critério, poucas mais pessoas havia.
Entre essas poucas estava Salústio Nogueira, que representava o aquecimento do entusiasmo exterior
a respeito desta festa galante. Pelos seus amigos dos jornais, fazia aparecer diariamente notícias
excitadoras da opinião! Com a sua verbosidade magnífica, nos sítios onde aparecesse, encarecia tudo
quanto estava em projecto, dando a factos insignificantes alcance literário, valor determinante de
progresso intelectual do país, representado pela iniciativa da melhor sociedade. A quem lhe pedia
informações dava-as acrescentadas; porém, como sempre as julgasse incompletas, aditava:
– No dia verão! Ainda se não fez em Lisboa coisa semelhante!
E concluía, condoído e humilde:
– Eu é que não sei como descalçar a minha bota!...
A sua bota era o discurso que prometera pronunciar na abertura do espectáculo. Preocupava-o
imenso o delicado trabalho. Era caso novo e sentia-se em dificuldades, por falta de modelo. Deveria
ser uma peça oratória, apropriada ao lugar e à intenção daquela festa de caridade: – exigia carácter ao
mesmo tempo mundano e religioso. O elogio da sublime virtude que protege os fracos e indefesos,
cobrindo os nus, alimentando os esfomeados, consolando os tristes... era tema brilhante, digno da
eloquência de um Lacordaire. Porém, atendendo às circunstâncias do lugar e do público a quem era
destinada a sua palavra, Salústio premeditava acentuar-lhe o carácter político, elegante e literário, como
de conferência sobre tema social e filosófico de altruísmo. Era indispensável calcular tudo, para chegar
ao efeito desejado, por isso durante quatro noites sucessivas se recolheu às dez horas, com o
propósito de compor o discurso. Que momentos de amargura e desconsolação, se se sentia estúpido, a
cabeça vazia de ideias grandiosas e a boca seca para expressões sublimes! Mas lá vinham instantes de
melhor felicidade compensá-lo: era quando lhe arquejava dentro do crânio o demónio da inspiração,
saindo-lhe da pena, como dum reóforo eléctrico, correntes de períodos vigorosos, amplos e cheios de
majestade tribunícia. Então sozinho no quarto ou casualmente na presença de Angelina, batia
orgulhosamente na testa com sorriso de triunfador e olhar violento de inspirado, dizendo:
– Que diabo! Tenho talento. Às vezes não me parece; mas tenho talento.
Lia Castellar, a eloquência sonora da Península; lia Bossuet, o pomposo ornamento da tribuna
católica; lia o padre Vieira, fino e audaz argumentador, de uma fecundidade surpreendente com
subtilezas de alcance filosófico e social! A ornamentação pomposa do estilo de Latino Coelho, nos
seus elogios académicos, desejava Salústio imitá-la, por lhe parecer perfeitamente adequada às
circunstâncias e ao género de oratória que preferia. Era ambicioso de celebridade, tinha desejo de
impressionar aquele público,o melhor de Portugal, por isso procurava nos livros e na imaginação
comparações e imagens selectas. Estudava frases e gestos especiais: – curvaria ligeiramente a cabeça,
baixando as pálpebras de modo respeitoso, quando se dirigisse à rainha; seria com o braço direito
estendido e a mão amplamente aberta que havia de designar a comissão de senhoras, «dilectas filhas de
S. Vicente de Paula» que organizaram tão simpática quão profícua festa.

A subscrição, aberta por Leôncio de Mértola na classe comercial, dera significativo resultado. O
conde de Frazuela aconselhara-o a que se referisse a isto pois seria de grande alcance no ânimo do pai
de Palmira. Em virtude da preciosa indicação e depois de muito cogitar, encontrou os seguintes
períodos de efeito seguro de que tomou nota: «As nossas antigas glórias, que todos os povos, de norte
a sul, de oriente a ocidente, nos têm invejado, são ao mesmo tempo obra religiosa e mercantil. A ideia
piedosa de catequese e o fim patriótico e comercial de alargar os nossos domínios por mares nunca
dantes navegados, guiou os portugueses nas descobertas. Os nossos famosos Gamas, Pachecos,
Albuquerques, o Castro forte, um Cabral, um Sepúlveda... e outros em quem poder não teve a morte, eram ao
mesmo tempo guerreiros, sacerdotes e comerciantes: – combatiam, baptizavam e estabeleciam
governos e feitorias. Isto é confirmado nas palavras do grande épico, quando narra a troca de
artefactos, entre Vasco da Gama e o rei de Melinde.»
Para apreciar o efeito que o discurso produziria, foi lê-lo a Gabriel Besteiros: não era valiosa
autoridade, sabia-o, porém tinha nele um admirador sincero e frequentador assíduo de todos os
lugares em que a eloquência faustosa abundasse. Salústio recitou-lho de pé, no meio do quarto da
hospedaria, voltado para o deputado, que, estendido de costas num sofá de palhinha, o escutava
cofiando a longa barba. No final Besteiros disse-lhe:
– Está bom e catita. Faz-me lembrar o doutor Garcia, quando nos ensinava economia política e
falava do operariado e das reivindicações sociais. Está mesmo bom e catita.
Salústio queria observações, que o seu amigo lhe notasse defeitos, lhe indicasse emendas.
– Qual – disse Besteiros. – Está de arromba! Essa dos navegadores, eu não a sabia, nunca a
ouvi a ninguém.
O êxito diante dos homens estava-lhe assegurado, porém às senhoras é que principalmente
queria agradar. São elas que fazem a opinião, que marcam os maiores triunfos aos que têm a missão de
falar em público. – Coisa de que as mulheres gostem... – pensou.
A quem, a que espécie de senhoras entregaria ele a apreciação do seu trabalho?... À condessa de
Frazuela?... A Josefa Lencastre com a tia viscondessa?... Nada!... Perante essas, justamente, queria
Salústio passar como orador de inspiração ocasional e pujante, queria que o tivessem no conceito de
improvisador com arrebatamentos e cintilações! Fora da roda escolhida, só lhe lembrou Angelina, a D.
Maria Gomes e a Ermelinda Travassos. O bom Molière lera as suas comédias à própria criada, que era
sua cozinheira.
Decidindo-se por esta prova, que lhe conservaria a fama de repentista no conceito do público a
que destinava o seu discurso, incumbiu a Angelina de convidar as mestras de piano, para o ouvirem. A
ingénua rapariga ficou satisfeita, pois atribuía às suas amigas primores de gosto literário e educação,
que nela minguavam.

– São pessoas muito bem criadas. Andam por casas boas. A D. Maria agora ensina a filha dum
marquês... – informou.
– Dum marquês! – repetiu Salústio. – Quem é esse marquês?! Eu conheço todos os marqueses
de Lisboa!
Angelina, coitadita, não soube explicar. Era um nome muito arrevesado. Porém logo lhes
perguntaria, visto nesse mesmo dia Ermelinda vir jantar, segundo o costume, com a sua antiga
professora e com ela passar um bocado de noite.
– Então pode ser hoje a experiência – entendeu o deputado. – Convida-as para virem à noite cá
para cima.
Salústio fingir-se-ia constipado. Elas fariam serão todas três, à luz do candeeiro da casa de
jantar. Ele havia de aparecer com um papel na mão, fingindo ser o discurso dum amigo, que lho
enviava para ouvir o seu conselho. Angelina achou engraçada a simulação e animou-se para nela
colaborar. O seu ditoso peito transbordava de alegria, por ver neste procedimento de Salústio
intimidade a que não andava afeita. Esperou ansiosamente pela noite.
Quando eram umas nove horas, a D. Maria Gomes e a Ermelinda Travassos, convidadas a
subir, objectaram que Angelina não estivesse só e que elas pouca confiança tinham com o doutor. A
amante de Salústio facilitou-lhes o caso, dizendo:
– Ele está para o seu escritório, embrulhado em cobertores. Constipou-se...
A D. Maria, que presumia de delicada e não desejava de modo nenhum ser importuna, insistiu:
– Mas incomodaremos?
– Não, minha senhora. Ele gosta; porque não quer dormir já. Está habituado a deitar-se tarde...
Como se constipasse, não pode sair...
– Porém nós é que não sabemos dizer coisas bonitas, como essas que ele está habituado a ouvir
às senhoras da alta sociedade (enriqueceu as palavras com a pronúncia), que tiveram educação com
viagens no estrangeiro!...
Apesar deste reparo, sempre subiram e até ficaram agradecidas, pela grande consideração. Para
fazerem os seus cumprimentos ao deputado, coisa em que a velha insistiu, atravessaram a casa de
jantar a passos cerimoniosos, com semblantes bem compostos. A antiga mestra de piano ia adiante,
gorda e com ondulações de fragata nos movimentos dos amplos quadris. Ermelinda seguia-a com o
seu ar humilde e dependente, sorrindo... Já com a mão no fecho da porta do gabinete de Salústio,
Angelina disse para as suas amigas:
– Dêem-me licença de ver se se pode entrar.
Podia. Pouco depois as duas senhoras acharam-se em frente do deputado, sentado em cadeira
de braços, os pés embrulhados num cobertor, o pescoço envolvido num lenço de lã roxo, o tronco
protegido por um paletó forte. Ele fez menção de se levantar:
– Peço desculpa, minhas senhoras...
– Ora, por quem é, senhor doutor! – exorou a D. Maria Gomes, adiantando-se com a mão
aberta.

O gabinete era um quarto pequeno, para as traseiras da casa. O deputado ficava do lado da
parede, por de lá da escrivaninha de mogno, sobre a qual um candeeiro de petróleo, com quebra-luz
verde iluminava os livros e os papéis misturados a esmo. Uma pequena estante conteria duas dúzias de
volumes, mas, por cima das cadeiras, viam-se jornais e mais livros, distinguindo-se as grossas letras do
título do Diário do Governo.
– Uma grande constipação? – perguntou a D. Maria.
– É verdade. Não sei como arranjei isto – respondeu tossindo.
– E além da moléstia, ainda tem paciência para aturar maçadoras! – insistiu a velha, no intento
de ouvir qualquer palavra amável.
Salústio disse-a: «Oh! minhas senhoras!» e, para completar o quadro do seu padecimento,
produziu dois espirros, no intervalo dos quais ficou de boca aberta e com a respiração suspensa, como
homem que vai abafar.
– Ih! como ele está! – apreciou a antiga pianista. – Pôs-se bonito! Havia de ser depois de algum
discurso.
– Não... foi ar... – esclareceu o simulado doente.
– Foi discurso, senhor doutor, olhe que havia de ser discurso – insistiu D. Maria. – Nós bem
temos ouvido dizer que vossa excelência os faz muito bonitos, nas cortes.
Salústio inclinou o tronco pronunciando a meia voz: «Obrigado...»
D. Maria continuou:
– Eu tive um tio padre – grande pregador! – que, no fim das semanas santas, estava sempre de
cama quinze dias. Diziam os cirurgiões que era de puxar pela voz e pelas ideias, e eu acredito; porque
ele pregava, no mesmo dia, em duas e três igrejas. O senhor doutor talvez tenha ouvido falar no nome
dele. Era o cónego Mendes, confessor das senhoras Infantas.
Ermelinda Travassos, que se conservara calada, em posição secundária, ao lado da D. Maria,
observou:
– Isso também aos cantores sucede o mesmo. O primo Anastácio é por causa das saídas da
igreja, que anda sempre de lenço de lã ao pescoço.
O deputado, com o delicado desejo de chamar aquela tímida rapariga à animação da conversa
encetada, perguntou-lhe:
– A senhora tem um primo Anastácio?
Ermelinda ficou silenciosa e rubra!... Porém D. Maria, simulando olhos de pessoa que faz uma
grave revelação e calca dentro de si um sentimento de ódio, disse:
– Tem... e não é boa peça. É o tal...
Suspendeu aqui a palavra, por lhe parecer que não era preciso dizer mais nada, para explicar
tudo... Talvez mesmo não dissesse o resto por certa delicadeza para com o deputado, que se podia
julgar envolvido na censura dirigida àquele homem perverso... O primo Anastácio era o tirano da
pobre Ermelinda, fora ele quem a enganara, sob promessa de casamento... O fruto desta malvadez
estava em Loires, numa ama, a quem a mãe pagava quatro mil réis mensais. E como Ermelinda,

casualmente, trouxesse uma camisinha de criança, em que trabalhava no momento em que Angelina as
convidara a subir, a antiga mestra de piano desdobrou-a indignada e mostrou-a a Salústio rematando,
como esclarecimento:
– É o pai desta!...
Ermelinda sensibilizou-se com a recordação pungente! Levou um lenço aos olhos para enxugar
as lágrimas, que lhe despontaram. E numa voz um tanto abafada queixou-se:
– Agora dizem que vai casar com outra...
O deputado, para não suportar a comparação que daqui resultava, retomou o assunto cortado,
levantando a cabeça e exprimindo-se com autoridade:
– Eu nunca me canso de falar. Posso fazer um discurso de um dia inteiro...
A D. Maria Gomes certificou:
– O meu Augusto, uma vez que esteve de guarda às cortes, ouviu o senhor doutor e ficou
gostando muito.
– Tenho pena de não conhecer seu filho. Como sou íntimo do ministro da guerra, se lhe prestar
para alguma coisa... – ofereceu.
Aos olhos da D. Maria Gomes vieram repentinamente lágrimas...
– Ah! senhor doutor! Não me fale nesse meu filho! – pronunciou magoada.
– O quê!... Está doente?...
Angelina recordou ao seu amante:
– Eu já te disse que não era bom para ela...
Salústio não se recordava... Ermelinda Travassos exclamou com verdadeira e sincera mágoa na
expressão:
– E o que ele deve a esta mãe! Não se faz uma ideia!...
O deputado quis acompanhar a pobre senhora na sua justificada dor:
– É triste! Quando uma mãe faz gosto num filho... É triste!
A velha mestra de piano, mais desoprimida, acrescentou:
– Ele era o melhor rapaz do mundo, senhor doutor! Quando, há três anos saiu tenente,
obrigou-me, à força, a despedir muitas das minhas discípulas. Queria que eu descansasse. Com o
soldo dele e com mais alguma coisa, de umas inscrições que eu tive de meu pai, podíamos viver como
Deus com os anjos. Alugámos uma casa à Sé, porque ele é de caçadores 5. Sempre entendi que ia
morrer descansada. O meu filho com aquela paixão da música... Tem uma voz muito bonita...
Passávamos noites e noites como Deus com os anjos: ele a cantar e eu a fazer o acompanhamento!
Não era para mim tamanha felicidade!... Há um ano, principiou a seguir mau caminho...
– O jogo, talvez! – interferiu Salústio, com interesse.
– Não, senhor doutor. As mulheres! Foi uma mulher má, que mo perdeu!
– Ah!... as mulheres! – pronunciou o deputado, num sentido vago, mas de pouco favor.
Angelina tinha-se levantado para arranjar o chá, que desejava oferecer às suas amigas.
Ermelinda Travassos, aludindo decerto a ela, mas envolvendo-se provavelmente a si mesma, defendeu

numa voz clara de desforço:
– Nem todas! Algumas há...
– Sim, decerto – concordou Salústio – nem todas são más.
– Essa que deitou a perder o meu Augusto – continuou D. Maria Gomes – é das piores. Come-
lhe tudo. As nossas inscrições estão no Montepio, o soldo que dantes me vinha todo à mão, há um
ano que não vejo dele nem uns tristes cinco réis! Tive de me agarrar de novo ao trabalho, para o
sustentar a ele e vesti-lo de boa roupa branca. Não há meio de guardar uma libra, para uma doença.
Depois, para mim, já não é o mesmo filho. Não o acompanho ao piano, já me não conta dos seus
triunfos nas salas, com a sua linda voz de barítono. Até perdeu o gosto à arte! Nem copia músicas
como dantes, nem faz gosto em ir às soirées das pessoas delicadas que o convidam!... Todo o tempo é
para essa serpente venenosa... Perdoe-me, senhor doutor, que tenho vertido muita lágrima! Desta
idade vejo-me coberta de trabalhos e desgostos!...
A infeliz chorava. Salústio, fingindo uma expressão de sensibilidade, disse: «Pobre senhora!»
Ermelinda Travassos acrescentou: «Sempre é muito desgraçada!»
– Veja se me dá algum remédio, meu rico senhor doutor! – exorou a mãe de Augusto. – Acuda-
me, acuda-me por quem é.
– Acuda-lhe, acuda-lhe, meu senhor! – intercedeu também a discípula.
O deputado sentia-se maçado. Até se esquecera de continuar a fingir a tosse e os espirros
sintomáticos da sua doença. O escritório era pequeno e respirava-se mal... Depois, como diacho havia
de acudir às desgraças desta mãe!
– Eu não lhe posso fazer nada! – disse.
– Ah!... é porque não quer!
Numa voz menos chorosa, a D. Maria Gomes explicou a ideia que há muito tempo lhe andava
na cabeça. Tinha-se lembrado de se ir lançar aos pés de el-rei, para lhe pedir justiça. Sua majestade,
querendo podia tirar o seu filho do caminho desgraçado em que se metera. Bastava só chamá-lo à sua
presença e dizer-lhe algumas palavras de conselho e repreensão. Os monarcas têm grande império
sobre toda a gente. Queria que Salústio lhe desse um parecer a este respeito.
– Se eu for a palácio – perguntou a desditosa – lançar-me aos pés de sua majestade, pedindo-lhe
com rogos e muitas lágrimas, ele ouvirá as minhas súplicas?
– Estou que sim – respondeu o deputado, fazendo grande esforço para se mostrar sereno. É
pessoa muito amável e carinhosa, el-rei.
No rosto de Ermelinda Travassos irradiou um clarão de alegria. Pareceu-lhe que encontrava
inesperadamente um meio de reconquistar toda a felicidade que perdera. Por isso disse:
– Então também poderá fazer com que meu primo seja um homem de bem! Anastácio é cantor
da capela real. Ele enganou-me, senhor doutor! – certificou baixando as pálpebras e desfiando a franja
do seu vestido de lã.
– Mas então vão-lhe falar – opinou Salústio em voz de forçada benevolência.
A D. Maria pôs a questão em termos claros:

– O senhor doutor entende que devemos ir a palácio, apresentar as nossas petições?
– Entendo, minha senhora, entendo – disse Salústio, cheio de fúria recôndita, desembaraçando-
se do lenço de lã, que o abafava.
A antiga mestra de piano levantou-se para corrigir este despropósito de um constipado de se
descobrir... «São lá coisas que se façam! Estes senhores são todos umas crianças! É preciso um
cuidado neles!...» Podia-lhe aparecer moléstia de mais circunstâncias, alguma pneumonia, que o
limpasse. De doentes entendia ela muito, porque tratara grande número durante a sua vida! E
embrulhando de novo, com as suas próprias mãos, o pescoço do deputado, foi-lhe perguntando:
– E como poderemos chegar à presença de sua majestade?
– Isso, só o presidente do conselho, que é ao mesmo tempo ministro do reino, o poderá dizer –
respondeu Salústio, resignado a que a D. Maria fizesse dele o que lhe aprouvesse.
Ambas exprimiram um sorriso verdadeiramente infeliz. Como poderiam, umas pobres
mulheres desprotegidas, chegar à presença do marquês de Tornal? Decerto eram precisos empenhos,
apresentar a recomendação de alguma pessoa de valor.
– Se o meu tio cónego ainda fosse vivo!... – considerou a velha, infinitamente desconsolada.
A Ermelinda Travassos aventurou-se a pedir:
– O senhor doutor é que nos podia fazer esse obséquio. Não temos ninguém!...
– É verdade... podia-nos dar uma cartinha – corroborou a mãe de Augusto.
A cólera de Salústio Nogueira enchia-o! Estava mudo de raiva, já não pensava em experimentar
o valor do seu discurso! Só tinha vontade de se desembrulhar do cobertor, que lhe prendia as pernas,
agarrar a cada uma delas por um braço, pô-las fora da porta da escada e dizer-lhes abruptamente: «Ora
vão para o diabo que as leve!» Não há coisa pior do que gente estúpida! Que tinha ele com as histórias
do tenente Augusto, ou do primo Anastácio?! Que falta de sorte! – considerava.
Porém a culpa fora dele e só dele! Para que as chamara, para que as tinha mandado convidar?!
Podia-se esperar alguma coisa de gente que nunca soube conviver? Devia ter previsto o resultado, e
como não o adivinhara alcunhava-se mentalmente de besta, de cavalgadura, de grandíssimo asno!
Mordia os beiços de raiva, rugindo no cérebro, enquanto D. Maria Gomes e Ermelinda Travassos lhe
contavam a longa história das suas infelicidades. Mas estava resolvido a escutá-las até ao fim, com
paciência e coragem. Para melhor as sofrer aceitava benevolamente o rosário de lamentações com que
o entretinham, acompanhando-as com as promessas de auxílio em tudo. Porém, como temesse
qualquer ataque do seu génio irascível, não se sentindo bem seguro no propósito de ser delicado,
deitava-se a pensar em coisas indiferentes, enquanto elas falavam, para que lhe passasse o tempo
despercebido.
Com furtivos olhares para a porta de entrada do gabinete esperava em ver Angelina anunciando
o chá. Depois não mais o veriam, porque se meteria imediatamente na cama. Mas ia-lhes prometendo
a desejada recomendação, para o presidente do conselho conseguir de el-rei que as recebesse e as
ouvisse na longa narrativa das suas desventuras.
Angelina entrou e logo, ao encarar o rosto frenético e congestivo do seu amante, adivinhou a

recôndita fúria que dentro dele fervia. Conhecia-o sobejamente em todas as suas modalidades. Aquele
sorriso externo era contrafeito; aos seus olhos experimentados representava grande mal-estar. Salústio
ao vê-la disse, num alívio:
– Ora vão tomar o seu chá, que eu preciso muito de me deitar. Amanhã tenho câmara e quero
estar bom. Muito boa noite...
D. Maria Gomes pretendia à viva força obrigá-lo a tomar uma chávena de qualquer coisa
peitoral: chá de casca de limão, vinho quente e mel – coisas óptimas para constipações. O deputado
opôs formal recusa, limitando-se a mestra de piano a observar:
– Havia de fazer-lhe muito bem. Um chá de casca de limão, ou um peitoral de alcaçuz e avenca
com figos, cosia-lhe essa tosse.
As duas saíram juntamente com Angelina, que lhes ouviu, durante meia hora, uma ladainha de
elogios ao seu amante – muito bom senhor, delicado e sem cerimónias. Podia-se lá comparar a alguns
tolos que, não sendo nada, morrem de presunção?! Estavam certas de ter encontrado em Salústio um
protector valioso. Elogiavam-lhe o modo de falar, as boas maneiras e o coração de pomba, que tanto
se sensibilizava com as infelicidades alheias.
– E se ele nos arranja o que nós queremos?!... – disse Ermelinda, com olhos vivos de esperança.
– Ah! filha! – exclamou a antiga mestra com uma torrada suspensa nos dedos – dou-lhe dois
beijos. A menina há-de consentir que eu lhe dê dois beijos, se ele faz com que o meu Augusto volte a
ser o que era.

II
O espectáculo determinou-se que fosse no salão da Trindade. Seria mais brilhante e mais
rendoso se escolhessem o teatro de D. Maria; mas quis-se evitar a comparação ocasional, de senhoras
com actrizes de profissão. Bilhetes pessoais a libra, encarregando-se a Frazuela de distribuir os das
primeiras filas de cadeiras, às principais famílias de Lisboa, era meio de arranjar público selecto e bom
rendimento. Assim se dava à sala aspecto familiar, íntimo e aristocrático, e ao mesmo tempo se
conseguia tornar populares os sentimentos de caridade da rainha e da alta sociedade. As cadeiras
restantes seriam ocupadas por gente menos que, ainda assim, a libra cada bilhete, deviam ser pessoas
de certa cultura mundana e gosto pelas coisas elevadas da arte.
Os jornais, dirigidos nesta campanha por Salústio Nogueira, proclamavam o valor intelectual e
o exemplo democrático de tão requintada festa. Em que época se vira a melhor gente da capital,
aquela que em si resume o que Lisboa possui de inteligente, rico e bem nascido, dar esta prova de
deferência pelo público, expondo-se ao seu julgamento?! Só pelo sagrado impulso de minorarem as
mágoas e aflições dos humildes, na vida tão impiedosamente experimentados pela sorte é que tal se
concebia! Seria também (ninguém o contestava) um triunfo para as ideias niveladoras do século, e tal
facto só podia servir de louvor aos que assim procediam. «Bem hajam (escrevia o jornal a que temos
aludido), bem hajam esses nobres e levantados corações, para quem a caridade é uma religião e o amor
da arte um decidido enlevo!» Para sustentar bem quente e vibrátil o entusiasmo, que se avolumava dia
a dia, o mesmo poderoso órgão da opinião envolvia em palavras da mais requintada cerimónia e
respeito todas as nobres damas que, cheias de abnegação, andavam «na bela cruzada em prol dos mal-
aventurados, para os quais a vida é inferno» conglobando nos epítetos mais facetados – a rainha, para
quem lembrava o cognome de «consoladora dos aflitos»; a nobre condessa de Frazuela; a virtuosa
esposa do general Gonçalo de Moura; a simpática sobrinha do ilustre marquês de Tornal, D. Florinda;
e, finalmente, «a distinta estrangeira (madame Augustine Lagrant) que nos faz a grande e nunca
esquecida honra de considerar esta a sua verdadeira pátria!»
Mas, apesar do seu grande respeito e mesmo temor da imprensa, o ministro da guerra
continuava a nutrir surdas preocupações acerca desta exibição da formosura de Josefa, num palco!...
Não tinha mais na sua mão e, ainda que fossem formidáveis os esforços que fazia para se conformar,
não lhe era possível... Seria honesto, irrepreensivelmente honesto, o papel que tinham distribuído a

Josefa?!... Duvidava, apesar de lhe terem afirmado que sim. Salústio Nogueira é que o poderia
certificar explicitamente, e, num dia em que o deputado foi ao seu gabinete no ministério da guerra, o
general levou-o para um vão de janela, perguntando-lhe com um sorriso de homem que se deseja
mostrar conforme:
– Que tal esse papel que minha mulher representa?...
– Magnífico! É de rainha! – pronunciou Salústio, dando às palavras excessivo valor.
O general ficou a olhar para a rua, construindo mentalmente nova pergunta, que viesse a ter
resposta mais explícita:
– Mas essa rainha é pessoa séria?
Salústio Nogueira, fixando-o com dureza, mas compassivo, observou-lhe:
– Oh! general!... Veja o que diz!...
– Tem razão... tem razão... sou um asno – volveu o ministro, caindo em si. – As palavras saem
pela boca fora, sem a gente dar por isso...
Sorria automaticamente e para desfazer a parvoíce acrescentou:
– Ora a grande asneira!... É claro que todas as rainhas são pessoas sérias. Esta coisa da gente
não tomar tento no que diz... Mas é um papel bonito, já se sabe... – terminou, fingindo-se confiante.
O deputado, vendo-o contrito, esclareceu:
– Soberbo! Representa de Luísa de Sabóia, a virtuosa esposa de Filipe V de Espanha! É um papel
magnífico, verá.
O tom grandioso com que Salústio falara, a nobreza do facto histórico e o adjectivo castíssimo
junto ao nome da personagem... triunfaram mais uma vez das incertezas do general, que neste
momento teve íntimo desdém por si mesmo, pela sua falta de cultura... Com o fim de se penitenciar,
ele que era rigoroso e disciplinador, mostrou-se benévolo para o pedido ao qual a princípio opusera
formal recusa:
– Terá hoje mesmo passagem de corpo o seu capitão... Mas o espectáculo sempre é na quinta-
feira?
– Sim, general. Não imagina a pena que tenho em que não vá uma peça de força, como o Pedro
do Mendes Leal! A senhora D. Josefa poderia então mostrar o seu grande talento.
Esta censura referia-se ao que se passara em casa da Frazuela, quando definitivamente

escolheram as peças para o benefício. Salústio pugnara sempre a favor de um verdadeiro drama!
Queria situações fortes e empolgantes, que comovessem os espectadores, arrancando-lhes lágrimas.
Pleiteou calorosamente, invocando os nomes famosos dos grandes trágicos estrangeiros e das glórias
nacionais: – o Rossi, o Salvini, a Pasquali, a Casalini, a Emília das Neves, o Tasso... artistas que
admirara no teatro Académico de Coimbra, e no de S. João do Porto. A grande arte subjugava-lhe a

rica imaginação, que sempre tendia para se exibir em opulento espectáculo, diante de plateias
soluçantes. As personagens em atitudes de estátuas, falando com vozes portentosas de tempestade,
empregando no desenho dos grandes sentimentos gestos magníficos de deuses, eram o seu fanatismo.
A pequena arte moderna, com a naturalidade e a interpretação fina e requintada, detestava-a. O que
era digno de se ver, era o Salvini no Otelo, com os seus berros de ciúme, que desafiavam os das vagas
do oceano, ou produzindo gestos portentosos no papel de Sansão, os quais faziam tremer de susto os
homens mais valentes do auditório e seriam capazes de derruir outra vez o templo de Dagon...
Para mostrar a sua sinceridade, rematou:
– Numa coisa destas, ainda se me não dava de entrar, palavra!...
D. Agostinho, que tinha sobre o assunto a mesma opinião, aproximou-se de Salústio, pondo-lhe
a mão direita no ombro:
– O amigo viu a Ristori na Isabel de Inglaterra?
– Não vi.
– Pois, meu caro!... Isso foi de entupir!...
– Não, D. Agostinho, não: o Rossi no Hamlet, e o Tasso no Pedro de Mendes Leal, foram
positivamente extraordinários!
O Cerdeiral, que os escutara silencioso, com a nuca apoiada no espaldar da cadeira, interferiu
com ironia, rebatendo estas opiniões caturras:
– Será o que quiserem, mas em festas como a projectada usam-se comédias ligeiras, num ou
dois actos. Quer-se espectáculo, que não mace e alegre o espírito.
O Bijou de la reine já estava escolhido e Florinda, como não tivesse ainda peça, perguntou ao
barão:
– Lembra-se de alguma outra comédia bonita, neste género?
– Para mademoiselle, há uma magnífica de Feuillet, L'Ermitage. O papel de Helena é um encanto.
– Nós vimos isso em Paris, não é verdade, Cerdeiral? – perguntou a condessa.
– Oui, madame, no Palais Royal. É a história de uma interessante viúva de vinte e dois anos, a
quem os revolucionários de 48 mataram o marido, antes de consumado o matrimónio. O pobre rapaz,
oficial do exército, é chamado ao château no momento em que vai da mairie para a igreja de Saint-
Thomas-d'Aquin, e é-lhe ordenado levar uma ordem às tropas que estavam na Bastille. Ao passar junto
da Porte Saint-Diniz, os rouges metem-lhe uma bala no corpo e, três dias depois, a pobre Helena era
viúva, sem ter sido propriamente casada.
– É interessante! – disse Lúcia.
– Ah! – pronunciou o barão, com jactância arregaçando o bigode – muito interessante. Mas o
que mademoiselle não sabe é que Hélène, que jurara eterna viuvez, veio depois a casar com um tal Paul de
Kardic, a quem teve a felicidade de encontrar casualmente, como em todos os casos idênticos, numa
floresta da Normandia, durante a saison des eaux.
Monsieur de Franza conhecia perfeitamente esta comédia e aplaudiu a lembrança do barão. O
papel de Paulo cabia perfeitamente ao visconde de Pomarini e o de Général du Kardic a Dramond. M.me

Augustine Lagrant ficaria com o de Baronne d'Orthez, que representara em casa da viúva Ratazzi, em
Paris. Para Florinda reservavam o da encantadora heroína.
O resto do espectáculo, como depois se combinou, seria em português. Julgou-se conveniente
dar satisfação ao espírito nacional, que poderia melindrar-se. Os jornais gabaram o delicado
pensamento, exaltando-o como favor e gentileza dos nobres estrangeiros, que por tal maneira nos
honravam com a sua sempre desejada hospedagem. A gazeta, que tomara a dianteira às outras na
propagação dos sentimentos de caridade aliados à monarquia, querendo dar interpretação diplomática
a este acontecimento, chamou-lhe «espectáculo internacional» e considerou-o «como uma prova de
confraternidade dos povos, nas grandes expressões do pensamento humano».
Atendendo a todas estas considerações «e para se fazer honra ao velho Portugal», é que se
assentou em que Salústio abrisse o espectáculo com um discurso em língua pátria. Alberto Cerveira
recitaria uma nova poesia, melhor ainda que essa famosa Deusa, que lhe granjeara reputação de
inspirado. Albano de Melo, sobrinho do ministro da marinha, habilíssimo e bem conhecido
prestímano, fechava o espectáculo com uma sessão. Assim a festa seria variada, com numerosas
distracções. Era necessário sentir-se a alta protecção, que patrocinava o espectáculo; era necessário
dar-lhe significado de coisa maior que um trivial acto de caridade. Todos assim animados prosseguiam
com acurado entusiasmo. A noite de quinta-feira, acreditava-se entre a gente da sociedade e da
política, devia ter grande importância para o prestígio das instituições que nos regem.
O exterior do teatro, vistosamente iluminado, com armas de Portugal e Sabóia ao centro,

convidava o público vagabundo a reunir-se na Rua da Trindade. Anunciava-se alguma cousa de
excepcional, reunia-se ali o que havia de famoso, belo e distinto em Lisboa. Por isso as proximidades
estavam cheias de gente curiosa.
As carruagens subiam majestosamente pelo lado do Chiado, parando no alto da rua, em frente
do largo da Abegoaria, para depois seguirem conforme os seus destinos. Numerosos polícias
regularizavam o trânsito, afastando o povo e mandando oportunamente continuar os trens, de onde
tinham saído senhoras novas vestidas de claro, com cintilações de pedras preciosas nos cabelos e no
fascinante decote, lábios de vivo carminado, sorrindo alegres como um coração de melancia. Nas
velhas o empastamento da pele embranquecida e desenrugada pelo cold cream e água de Ninon fazia
lembrar uma parede caiada de pouco. Os indivíduos que as acompanhavam, todos de casaca, gravata e
luvas brancas, no braço o paletó forrado de seda, subiam as escadas do salão, os troncos em porte
altivo. No cimo trocavam os bilhetes de admissão pelo programa, que os empregados entregavam
cerimoniosamente, pronunciando com respeito: «senhor conde... senhor marquês... senhor
conselheiro...» Era um pequeno cartão acetinado, com perfume de violeta, e no qual, em letras
doiradas, se marcava a matéria e ordem do espectáculo. Em toda a sala se viam numerosos exemplares,

passando de mão em mão, cada pessoa comentando-o diversamente. Esse programa era da seguinte
forma:
BENEFÍCIO
A favor das vítimas do fogo de Alcântara, promovido por uma comissão de senhoras,
sob a alta protecção de SUA MAJESTADE A RAINHA, e em que tomam parte distintos amadores.
—
PRIMEIRA PARTE
Discurso de abertura, apropriado às circunstâncias, pelo notável orador, o Il.mo e Ex.mo Sr.
Salústio Nogueira.
II
Quarteto de violino, violeta, violoncelo e flauta, sobre motivos da ópera Faust de Gounod,
executado pelos notáveis amadores MM. Le Vicomte de Mambra, le Baron Test, Grasset e
Carlos Afonso.
III
L'ERMITAGE
Comédie en 1 acte par Octave Feuillet

PERSONAGES
La baronne d'Orthez ....................................................... Mme. Augustine Lagrant

Hélène ............................................................................... Mlle. Florinda Trigoso
Général de Kerdic ........................................................... M. Dramond
Paul .................................................................................... M. le V. de Pomarini
La scène se passe aux eaux de B... en Normandie
—
Intervalo de meia hora
—
SEGUNDA PARTE
Luz e Caridade poesia composta e recitada pelo I.mo e Ex.mo Sr Alberto da Cerveira.

II
LE BIJOU DE LA REINE
Comédie en 1 acte par Alexandre Dumas, fils

PERSONAGES
Louise de Savoie .............................................................. Mme. Lencastre de Moura

Philippe V, roi d'Espagne ............................................... M. le Baron do Cerdeiral
La scène se passe en Espagne, vers 1708
III
Sessão de prestímano, dada pelo distinto amador, o Il.mo e Ex.mo Sr. Albano de Melo.
—
O espectáculo principia às nove horas da noite, depois da chegada de SUAS MAJESTADES.
Antes desta hora já a sala se sentia cheia do ouou... das conversas animadas. Havia muita gente e
a linha movediça de um público inquieto desenhava-se sucessiva e inconstantemente no ar, como
acontece às ondulações das vagas, que se repetem sem descanso. A condessa de Frazuela, à maneira de
Paris, procurava reunir neste espectáculo, que a rainha se empenhava que fosse brilhante, tudo que se
pudesse encontrar com um nome conhecido e estimado em Lisboa, e conseguira-o.
Viam-se na sala homens descobertos, mostrando as largas frontes emolduradas em belas
cabeleiras de talento, e que tinham a intenção de se mostrar vaidosamente em público: – eram
escritores, jornalistas, actores, músicos, pintores... as reputações intelectuais, mais ou menos
consagradas.
A viscondessa de Águas Santas lá estava do lado direito, em frente ao camarote real, sempre de
pé para ver quem entrava, animando o público com o seu riso perpétuo, atraente e de boa educação.
Até as pessoas que a não conheciam, que lhe não falavam, se sentiam agradadas com a sua presença,
que era de uma senhora, que distinguia cordialidade em toda a sala. Mulheres de ministros e de
influentes na política, iam-se agrupar em volta dela, por uma convenção tácita, inculcando-se
subordinadas e aceitando gostosamente o seu protectorado. D. Cesária, com a sua cara sumida de
invejosa, dirigia-se-lhe frequentemente, com o fim de transmitir as suas impressões de pessoa
insaciável. O que ela melhor apanhava no binóculo sempre assestado, eram as toilettes caras de algumas
senhoras de vida aparentemente normal e bem estabelecida, mas cujos gastos ninguém sabia explicar.
Aquele luxo, claramente superior às posses de cada uma delas, tinha decerto origem impúdica, que D.
Cesária envenenava com palavras ácidas. E como se reconhecesse isenta de todo o pecado,

manifestava evidente gozo em ver a Concha (uma espanhola amante de um banqueiro, vestida de cetim
branco com pérolas e diamantes no pescoço e no cabelo) entre essas senhoras, ostentando-se
soberbamente com riqueza superior à delas. A pecadora, era uma censura ali posta, para todo o público
honesto apreciar. O acaso faz, às vezes, ofício de castigadora providência.
– Quem não vê as diferenças, não achas? – insistiu a esposa do ministro da marinha, para D.
Augusta, a colega da justiça, como lhe costumava chamar familiarmente.
Mas a mulher de Carlos de Mendonça não tinha em si o mesmo acinte e retorquiu-lhe:
– Deixa lá, não tenhas má língua...
D. Cesária enfureceu-se:
– Desculpa-as se te parece!... A mim custa-me mandar fazer um vestido... elas é aquilo!
O carlista D. Nicolas, com a mão direita metida entre o coração e o colete, levantava a fronte
espaçosa, analisando aquele público. O seu aspecto de patriarca bíblico, a longa barba cobrindo-lhe o
peito, davam à sua figura suavidade encantadora, que se impunha. Encostado a uma das colunas que
sustentam a galeria, tinha breves respostas às perguntas frequentes da sua sobrinha Mercedes, que
binocolava com notada insistência Dramond, apesar de ser público que o secretário de França a
trocara definitivamente por M.me Lagrant.
D. Agostinho andava de cadeira em cadeira, de grupo em grupo, em cumprimentos. Conhecia
gente de todas as categorias, e não lhe sofria a índole cordial o faltar aos seus deveres para com
ninguém. Depois de ter permanecido algum tempo nas cadeiras da frente, no círculo da viscondessa
de Águas Santas, foi ter com Arminda, que obtivera lugar nas últimas filas e aparecia publicamente em
companhia de João Dantas! D. Constança estava com eles, e o velho fidalgo vendo-a hesitou em se
aproximar... Recordou magoado o que se havia passado na Rua do Príncipe, donde ele saíra por causa
do padre Brito, de quem se conservaria inimigo durante o resto dos seus dias... Porém, apesar de D.
Constança lhe ter sido infiel e ingrata, a boa educação, a polidez, o nascimento, que designa a
superioridade do sangue, primeiro que tudo... D. Agostinho subiu a coxia, atravessou ao fundo para o
lado esquerdo, indo dar uma volta para se aproximar dos seus antigos comensais, que estavam sob a
galeria num sítio de onde não podiam apreciar, em todo o seu esplendor, o soberbo aspecto da sala.
– Se mo tivessem mandado dizer, poder-lhes-ia ter arranjado coisa melhor. Eu sou sempre o
mesmo, querido Dantas – pronunciou sorrindo, com certa amargura.
– Obrigado, meu amigo. Resolvemos à última hora – agradeceu o bacharel.
D. Constança excluiu-se, talvez no propósito de não desejar serviços de D. Agostinho:
– Se não fora esta senhora, nem cá vínhamos.
Referia-se a Arminda, que D. Agostinho no seu interior considerou estar um pouco mais
magra, porém cada vez mais formosa. O pecado não danifica tanto como dizem os partidários da
virtude; o mundo da felicidade e do gozo parece ter sido inventado expressamente para os que
prevaricam. E, com o fim de dizer alguma coisa que interessasse os seus interlocutores, reatando uma
conversa perdida havia anos, observou:
– Vamos ouvir hoje o nosso Salústio...

O nosso Salústio resumia todo um passado íntimo e venturoso. Era uma multidão de factos de
sensibilidade e carinho enfeixados numa frase trivial: – era a vida folgazã e alegre desse lindo verão de
Benfica, em que João Dantas conseguira amortecer as resistências de Arminda; eram os dias contentes
da Rua do Príncipe, naquela fraternidade de camaradas, na casa de hóspedes. Todos sentiram como a
recrudescência de alegrias e dores extintas!... Ficaram um momento silenciosos, fazendo cada um o
seu inventário mental...
João Dantas, condiscípulo do deputado, notou que Salústio fora bom estudante, sempre com
tendências para a política. Já em Coimbra se metia fervorosamente nas eleições do Club Académico e
da Filantrópica. Lá ninguém o via senão com homens de posição elevada, com lentes que tivessem
sido deputados ou ministros!...
– De todos os rapazes que conheci na Universidade, é o que tem pulado mais – disse.
– Espera-se muito deste discurso de hoje – considerou D. Agostinho.
– Ah! ele é um orador!...
Arminda confessou irreflectidamente:
– Quando o vi, pela primeira vez, em Benfica, não fiz boa ideia dele...
Ficou um tanto vermelha; porque, sem o querer, atraiçoara os seus pensamentos... Aquele mês
passado na companhia da Afonsina tinha preparado a sua queda... A cena do moinho, quando João
Dantas a agarrara atrevidamente pela cintura... representou-se-lhe na imaginação, com toda a nitidez e
com todo o relevo... como se passara. Tivera um instante virtuoso de arrependimento, fugira para
Lisboa na companhia de Gustavo, para evitar o perigo...; mas Arminda lembrava-se que, depois que
perdera a fala e ficara inerte por instantes entre os braços nervosos de João Dantas, ela mesma
considerara a sua perdição inevitável!... Foi uma questão de tempo, como mais tarde se verificou. D.
Agostinho tinha sido uma testemunha presencial e um confidente das peripécias desses amores. Por
isso não podia olhar para os dois amantes que não reconstruísse tudo quanto se passara. O velho
fidalgo despedia-se deixando-os a falar de Salústio... D. Constança considerou:
– Cá por mim, sempre me pareceu que este rapaz iria longe. Era muito atrevido.
D. Agostinho, ao retirar-se, estendeu-lhe a mão e, num intuito de desculpa, disse: «Preciso dizer
uma coisa à prima Frazuela.» À mãe de Arminda, ao contacto daquela pele sua conhecida, perturbou-
se-lhe o coração; mas aparentou heróica indiferença. Este diabo de homem ainda exercia grande
império sobre a sua carne... Ou predomínio de raça, ou distinção individual, ele era superior ao
próprio padre Brito, por quem o trocara e com quem se mantinha... Enfim passou... não queria saber
mais disso.
A condessa de Frazuela estava do outro lado, em pé, envolvendo toda a sala num olhar
soberano, – benévolo e dominador. Os seus magníficos quarenta anos, a forma desenvolvida,
completa e definitiva como pessoa e como mulher de sociedade, aumentavam-lhe a majestade e o
prestígio. Ria, falava, gesticulava com sobriedade e arte, conservando em volta de si uma atmosfera
vibrante de sensibilidade e espírito. Tornava-se evidente e respeitada, era a personagem marcante da
sala não desprezando nenhuma circunstância, espargindo, a todos os momentos e num largo

perímetro, cumprimentos, olhares e sorrisos... À viscondessa das Águas Santas, que lhe ficara distante,
aprovava o excelente trabalho de colaboração e fez-lhe compreender, com um imperceptível aceno,
que o sorriso de sua majestade a rainha, quando viera apreciar o aspecto da sala, fora de
contentamento aprovativo.
As senhoras mais distintas pela educação e nascimento tinham-se vindo juntar à condessa,
realçando-a, fazendo-lhe corte, que lhe acrescentasse a influência. Eram tudo pessoas a falar línguas
estrangeiras, leitoras habituais do Figaro e da Revue des deux mondes, gente de alta proa imperialista,
educada na leitura da prosa gutural de Mazade e Feuillet. A mulher do ministro inglês, Mrs. Cross,
com a sua fria cara de porcelana, mencionava-lhe, sem gesticular, pequenos incidentes vistos através
da sua luneta de oiro, que lançava sobre a plateia, com firme solenidade. M.me Trèvan, outra
confidente, mulher de boa presença, alta, magra, perfil enérgico, assestava o binóculo, expondo num
destaque magnífico o seu óptimo busto, que, dez anos antes, tivera grande aceitação em Longchamps,
nas Tuileries, na Comédie, onde aparecia duas vezes por semana, sendo uma em representações de
Molière, de quem se dizia fanática.
A mulher do diplomata português era muito cumprimentada por todos os estrangeiros de
nome, que se lhe aproximavam com olhos submissos, falando e gesticulando pouco, em sinal de
respeito e vassalagem. Depois de terem estado com o conde, que, numa cadeira da frente, ria alto
conforme o seu temperamento de peninsular, vieram apresentar os seus cumprimentos à condessa: o
ministro inglês, aspecto ósseo e severo, magnífico caçador na serra de Sintra; le comte Jubkeff,
representante do czar, homem letrado e pacífico; Mr. Franza, encarregado dos negócios da Áustria,
que mostrava confiança no êxito de Bijou de la reine. Palmira Freitas ficara contrariada, porque seu pai a
separara, nesta festa pública, da roda elegante a que andava habituada. Leôncio de Mértola, estimando
essas relações com que se inchava a sua vaidade burguesa, tirava-lhes por vezes a filha precavendo-se,
como ele dizia, contra a esperteza dos fidalgos pobres e dos intrujões estrangeiros. Por isso, nesta noite
de aparato, buscara a companhia menos saliente da família do conselheiro Maurício Pontino.
O visconde da Carregueira, tendo a comenda da Conceição do lado esquerdo, gastava a restante
viveza da sua senectude na procura das meninas novas e bonitas, a quem prodigalizava amabilidades
de que elas se riam e oferecia bons-bons, dum saquinho cor-de-rosa, que trazia na mão.
Até começar o espectáculo estivera na sala Josefa Lencastre, que só entrava na segunda parte.
Seu marido trazia-a pelo braço, garantindo-a contra a maledicência, com o respeito aos seus anos e à
sua farda. A condessa saiu da cadeira para a beijar; outras senhoras cercaram-na dando-lhe
antecipadamente parabéns. Todos os binóculos a procuravam, querendo muita gente descobrir-lhe a
comoção de quem se arreceia do papel. Foi nesse momento que também se aproximou dela uma
senhora nova, loira e formosa, acompanhada dum indivíduo que tinha todo o aspecto de inglês. A
maioria da gente não os conhecia, conceituando-os, à primeira vista, de estrangeiros, que estivessem
acidentalmente em Lisboa; porém vendo que eram conhecidos da Frazuela, de Josefa, da Águas Santas
e de mais senhoras, o Fonseca da Alfândega estava intrigado por não saber quem fossem... Como ali
passasse ocasionalmente Salústio Nogueira, de gravata e luvas brancas, chapéu de molas sobraçado, o

empregado público deteve-o para lhe dizer:
– Ó doutor, eu conheço aquela inglesa; mas não me posso agora lembrar quem seja!...
– Não é inglesa – esclareceu o deputado. É uma senhora do Porto, casada com aquele sujeito,
que se chama White, inglês de sangue, mas nascido em Portugal. Amiga de M.me de Moura. Em
solteira chamava-se Angélica Agramonte.
E como se aproximassem o crítico Torres, Albano de Melo e Alberto da Cerveira para ouvirem
a explicação, Salústio acrescentou:
– Gente de importância no norte.
O Fonseca, apanhando o lábio inferior entre o indicador e o polegar, ficou ruminando:
– Angélica Agramonte!... Angélica Agramonte!... Não é filha dum general que morreu?
Salústio Nogueira não sabia, mas ele afirmou logo, sem hesitação:
– É isso, é ela, a Angélica Agramonte! Conheço muito bem! – exclamou sorrindo, querendo
inculcar saudade de amores extintos. Passei com ela bons tempos na Foz, há três anos. É filha do
general Agramonte, que morreu.
D. Agostinho, que ouvira casualmente o Fonseca, a quem detestava, por causa de uma
espanhola, que ambos tinham conhecido, comunicou ao visconde da Carregueira:
– Este homem mente como um bêbedo! Aquela senhora nunca foi filha de nenhum general!
Nem mesmo nunca existiu general Agramonte.
– Bem sei. O pai dela é meu colega; está na relação do Porto – concluiu o conselheiro do
Supremo.
O murmúrio do público, ao aproximarem-se as oito horas, ondeava animado e fremente. Era a

amálgama de conversas comprimidas numa sala, o somatório de sorrisos, exclamações, palavras
trocadas... Os espectadores das últimas cadeiras, como se não conheciam, mostravam-se menos
sociáveis, conservando tácito sentimento de hostilidade contra os que intencionalmente se tinham
reunido adiante, numa separação que os desvalorizava a eles. Alguns, por tal feridos na sua dignidade,
zombavam de tudo aquilo: – do programa, meio em francês, meio em português; de não terem
procurado representar num teatro como o de D. Maria, que entendiam ser mais adequado. «Porém
isto – chasqueavam – é ainda a demonstração dos sentimentos caridosos de certa gente, que vive de
orgulho e vaidade». Seria para não trilharem um palco, onde actrizes tivessem exibido os seus
atractivos? Talvez; mas toda a gente honesta se devia rir de tal meticulosidade em mulheres cuja vida
era um tecido de intrigas amorosas e picantes. «Muitas daquelas fidalgas – comentavam ironicamente –
têm factos na vida, bem públicos e bem conhecidos, que as equiparam àquelas de quem se querem
distanciar, as quais só podem perder na comparação!» Regozijavam-se porque a Concha estivesse entre
elas, abatendo-as com toda a insolência da sua beleza carnal e do seu rico adereço de pérolas e

diamantes, sobre vestido enfeitado de rendas caras. O seu banqueiro, para satisfazer o capricho da
rapariga, obtivera um bilhete das primeiras filas, comprando-o por muitas libras – afirmavam
gostosamente. Fizera ele muito bem, aplaudiam-no por ter realizado uma ideia que por si só destruía
toda esta combinação ridícula, de haver lugares separados, para aquelas tolas, que eram tanto filhas de
tendeiros como toda a gente. E o corpo esbelto da Concha, envolvido em cetim branco, tinha toda a
soberba majestade de uma estátua. O perfil correcto e a tez morena faziam-na sobressair. As suas jóias
de alto valor abatiam as das que as possuíam de menor preço. Por tudo isto, os das últimas cadeiras
aprovavam explicitamente a famosa ideia do capitalista, que ali fora colocar a sua amante.
O famoso crítico teatral, José Torres, no meio da sala, cercado de actores portugueses, com
quem discutia acaloradamente, vinha disposto a um julgamento severo, se o não satisfizessem.
Esqueceram-se de o distinguir com o bilhete de favor, por isso as ouviriam duras...
– Ora imaginem vocês – perorava – o papel de Luísa de Sabóia, que só podia ser feito pela
Manuela Rey, se fosse viva, representado por uma senhora qualquer, que desta coisa chamada – Arte! –
só ouviu pronunciar o nome! O Rosa diz bem do desempenho; mas eu não o posso acreditar.
Nesse momento aproximou-se o novel actor Amado, já célebre nas sociedades dramáticas da
capital e que, diziam os seus amigos, estava para entrar em D. Maria, onde esperavam que preenchesse
o lugar do Tasso recentemente falecido. A sua larga fronte de inspirado, o pequeno bigode em croc, a
casaca lustrosa e nova, a larga mancha da camisa sobre o magnífico peito de trágico, tornavam-no
evidente. Escutou com seriedade e orgulho a opinião desfavorável de José Torres, dizendo repetidas
vezes: «Está claro!». Ao mesmo tempo passava a mão na lustrosa cabeleira de artista, significando com
vaidade que, dentro do crânio, presumia ter alguma coisa. E como nesse momento se encontrassem
junto do palco D. Josefa Lencastre e o barão de Cerdeiral, que trocavam opiniões acerca do aspecto da
sala, o actor Amado destacou-se para ficar isolado e fixou os dois com o seu provocante binóculo. A
mulher do ministro da guerra dirigiu casualmente o olhar para aquele lado, e ele, expondo-se-lhe todo
vaidoso da sua reputação e óptima figura, disse fixando-a:
– Pode ver, minha senhora, pode ver à vontade que sou eu mesmo!
Parecia-lhe, a este génio, que ocupava toda a sala com a sua fama. O riso vaidoso das senhoras
da sociedade, a soberba dos homens conhecidos, o brilho das luzes fulgurando nas jóias, o macio das
sedas contendo corpos desejados, os magros rostos diplomáticos confrangendo-se miopemente para
olharem com monóculos, a presença das pessoas reais, que já se tinha assinalado no camarote... eram
factos que esta organização sumptuosa, semelhante à de Salústio, referia só a si, concentrando-os
numa apoteose, de que era ele o único objectivo!...

III
Toda a sala escutou de pé o hino real, como fórmula de vassalagem e respeito. Os monarcas, ao
tomarem os seus lugares, exprimiram num sorriso e numa ligeira curvatura quanto se sentiam
agradecidos por esta ruidosa atenção. Os espectadores corresponderam sentando-se, sem despregarem
os olhos do camarote real. Depois, quando a aparatosa figura de Salústio Nogueira veio colocar-se
diante de uma pequena mesa, que estava à boca do palco, estabeleceu-se silêncio precioso, seguido de
imponente salva de palmas, restabelecendo-se após digno e interessado sossego. O deputado mostrou-
se reconhecido, numa inclinação de cabeça, e mudou o copo de água, coadjutor da eloquência, da
esquerda para a direita. A expressão do seu rosto era vivaz, sem deixar de ser modesta!...
A cabeleira abundante e negra, penteada para a nuca, deixava-lhe a fronte espaçosa numa
evidência clara. Os seus olhos pardos abraçaram rapidamente a plateia num rasgo de ambição, indo-se
amortecer submissos nas augustas pessoas reais. Repuxou os punhos e desafogou o curto pescoço,
dando aos largos ombros o movimento de quem sustentasse o peso duma glória imensa! Ia falar:
estendeu o braço direito e com a mão aberta indicou hipoteticamente qualquer coisa, que estaria
longe, numa região de luz...
Senhor.
Senhora.
Minhas senhoras e meus senhores.
«Na poética e melancólica paisagem da Judeia, apareceu outrora um homem, com a palavra
redentora correndo-lhe a flux dos lábios! – «Deixai que os pequeninos se cheguem para mim!» – disse ele, e
esta frase de uma simplicidade divina correu o mundo levada na língua dos Apóstolos galileus, que de rudes se
tornaram – oh! Maravilha! – rapidamente em sábios, que de humildes pelo nascimento foram depois grandes pela
virtude. Singular e extraordinária transformação, que em si resume e por si atesta quanto é celestial esta
religião de caridade e de fraternidade, que o Homem-Deus proclamou e estabeleceu! Facto novo e
superior às nossas míseras inteligências, que se engrandecem com a verdadeira crença religiosa, se os
sublimes preceitos do evangelho as fecundam! (Rumor aprovativo).

.«O Mestre divino, que nos trouxe a máxima redentora do – «amai-vos uns aos outros» – sentia
derruir em volta de si o velho mundo, materialista e pagão, que bem representado está nos livros
santos pela infame Sodoma, cuja punição foi o famoso incêndio! E, na sua previdência infinita,
compreendeu o ousado Nazareno, com a rapidez do raio, cuja fraca imagem não pode dar ideia dos
clarões da sua inteligência fulgorosa que no momento em que pedia para consentirem «que os
pequeninos se chegassem para ele», lançava a base duma nova misericórdia e da definitiva felicidade
humana! Desde então nunca mais houve desgraçados; porque ele propôs uma filosofia em que
reconhece em todos o direito à ventura, desde o mais inútil até ao cidadão prestante, que com a pena
ou com a palavra, com a espada ou com a bigorna conquista impérios para a hodierna civilização,
derruindo as cidades do vício, nefastas e prevaricadoras! (Novo rumor de aplausos)..
«Quando, segundo Heródoto, Tomiris, rainha dos Citas, meteu a cabeça do famoso rei Ciro
num vaso de líquido tirado das veias, exclamando: – Monstro! sacia-te do sangue de que sempre foste
sequioso! – esta mulher forte e enérgica pretendeu claramente punir com severidade, numa parte
inerte do conquistador da Ásia Menor, as culpas do célebre ambicioso.
«Assim nós hoje, comparando a miséria, que é devastadora, ao génio do mal que se personifica
no filho de Cambises, rei da Pérsia, poderemos repetir este símbolo, não afogando em sangue a torva
inimiga dos infelizes, mas abafando-a com as flores de que vejo enfeitada esta sala, e dizendo-lhe
numa apropriada antítese: «Monstro! sacia-te dos perfumes de que sempre foste inimiga!»
«Porque a miséria, minhas senhoras e meus senhores, é feroz e implacável, como os tiranos da
antiguidade: – ela tudo assola e devasta, passando sobre a pobre humanidade, como esses ventos do
deserto, que mirram nos campos, de preferência, as ervas mais tenras, não poupando as grandes
árvores, ainda que resistentes. À sua voracidade infartável não bastam velhos incapazes, que, indo-lhes
a vida no ocaso, dificilmente se furtam às aduncas garras; é-lhe necessário, à proterva, destruir
crianças, que são a esperança do futuro, que são os tenros arbustos, de que se formarão os formidáveis
robles! Mas não conseguirás – ó infame dos séculos! – (exclamou energicamente Salústio, fixando no
ar um ponto indeterminado) – levar-nos os débeis e os infelizes que nós protegemos. Contra o teu
abominável nome – miséria – inventou-se outro preciosíssimo, que se chama caridade. Vem a este
recinto, desgraçada, cuja missão é gerar lágrimas, e aprenderás como debaixo das mais opulentas e
ricas toilettes se ocultam sensíveis corações, e como os risos angélicos, que vejo desabrochar em lábios
purpurinos, pertencem a anjos, cuja missão é destruir o teu indigno poder!»
Muitos e prolongados aplausos interromperam o orador, que submisso e curvado abrangia toda
a sala no seu reconhecimento. Serenado o estrépito das palmas, Salústio continuou, em tom de voz
mais calma:
«Quando a eloquentíssima águia de Meaux, o preceptor do delfim de França, o sapiente
Bossuet, fez o elogio da boníssima princesa palatina, Ana de Gonzaga de Cleves, enumerou entre as
melhores qualidades, que exornavam esta ilustre dama, a caridade! «Em todos os cataclismos
extraordinários – disse ele – a sua caridade fazia novos esforços». Que expressões teria de inventar a
voz magistral deste S. Paulo moderno, se hoje lhe fosse dado encontrar-se nesta sala e neste mesmo

lugar em que estou, eu o mais humilde e desconhecido dos admiradores desse grande génio?!... Como
poderia fazer levantado elogio às virtudes das nobres senhoras, que tomaram a seu cargo apanhar as
lágrimas dos que choram nos seus finos lenços de cambraia?! Seria necessária a suave eloquência do
cisne de Cambrai, o grande Fénelon, para com ténue delicadeza de estilo, cujo segredo morreu com o
sábio arcebispo, podermos enumerar, uma a uma, todas as graças, todos os maravilhosos dons que
matizam almas tão bem formadas!...»
Fixou audazmente o auditório, durante alguns momentos de silêncio. Os espectadores sentiam
os cérebros comprimidos, misto de admiração e incerteza! Que iria dizer Salústio, das promotoras da
festa de caridade, que ali se achavam reunidas?! Os indiferentes procuravam com os olhos a rainha, a
condessa de Frazuela e outras senhoras... Todas elas receavam um formal e claro elogio, que poderia
ser inconveniente perante um público desconhecido. Porém, o deputado calculara sagazmente esta
circunstância, sentindo-se ferido, quando compusera o discurso, de idêntica delicadeza. Por isso, com
expressão facial, serena e respeitosa, falou da rainha em perífrases cheias de melindre, servindo-se,
para a dar a conhecer, da locução «consoladora dos aflitos», o que provocou claros sinais de
assentimento, que obrigaram sua majestade a inclinar a cabeça agradecida. Depois de ter indicado a
esposa do monarca, conglobou, em aplauso genérico, a comissão de senhoras da melhor categoria
social «que assim prescindiram dos confortos e recreios privativos da sociedade em que vivem, para se
dedicarem nobre e devotamente à santa causa de minorar os sofrimentos dos infelizes, que muitas
vezes suportam com resignação admirável dores cruciantes de intensidade ignorada!» Mas, referindo-
se em especial à condessa de Frazuela, aplaudiu-a pelo brilhante resultado daquela festa memorável,
afirmando que era em parte devido «à ilustre dama, presidenta da comissão executiva, senhora que, à
mais elevada cultura de espírito, juntava os melhores dotes de coração.» Um bravo saiu do entusiasmo
de D. Agostinho, que foi secundado por outras pessoas. A condessa, reparando no rosto de
incompreensão de madame Trèvan, que estava a seu lado, disse-lhe rindo-se por trás do seu leque: – Il
me flatte...
Mas, a parte do discurso mais aplaudida pelo grosso público, foi aquela em que o orador, com
eloquência imitada de Lacordaire ou de Castellar, falou nitidamente da sublime virtude da caridade.
Considerou-a no seu aspecto religioso vendo-a proclamada nos divinos preceitos de Jesus, que
rememorou segunda vez; praticada nas obras imortais de um S. Francisco de Assis e de um Santo
António de Pádua, que fundaram conventos mendicantes; ensinada por Vicente de Paula, que recolhia
recém-nascidos abandonados!... Nos tempos modernos, a virtude da caridade, tornando-se social,
chamava-se filantropia, e era exercida por todo aquele que tem um peito e dentro desse peito um
coração para sentir e amar! Atacou vivamente «certa classe de filósofos doentios, perpétuos inimigos
da religião e da humanidade, que dizem a caridade desmoralizadora, humilhante e anti-religiosa,
quando exercida com ostentação e orgulho, de modo a saber a mão direita o que faz a esquerda!»
E proclamou, o fogoso orador cheio de emoção:
«Pois quê! Não será, esta maneira brilhante e atractiva de exercer a excelsa virtude, a mais eficaz
para chamar ao seu exercício muitos indiferentes, muitos rebeldes às coisas do sentimento!? Não

poderemos assim, com mais facilidade conseguir que esses se lancem vigorosamente na simpática
estrada aberta pelas distintas damas que organizaram esta festa, tão comovente pelo seu fim, como
esplendorosa nos seus meios!? A caridade, porque tem um vestido de cetim, pérolas e diamantes,
porque cinge um diadema, não será a mesma virtude que enobreceu o ilustre mestre de Bossuet, que
andava de noite recolhendo as desafortunadas criancinhas, guiando-se, para os encontrar, pelo
lamentoso som dos seus vagidos?! A história humana menciona fartura de princesas que foram
excelsas pela sua caridade. Sem sairmos de casa e referindo-nos ao passado, lembrarei a rainha santa
Isabel, cuja memória ainda não se apagou da mente do bom povo português, e também D. Leonor,
esposa de D. Duarte – o Eloquente! – senhora que, dois séculos antes de Vicente de Paula, estabeleceu
em Portugal a instituição das rodas!»
Houve movimento de aquecido orgulho na plateia. A maioria do público desconhecia o facto.
Salústio continuou:
«Vemos aqui os arminhos ligados à prática da nobre virtude; vemos além o hábito de
estamenha exercê-la igualmente!... Ora, só porque era de pobre o vestuário do apóstolo francês, a sua
caridade deverá ser considerada de melhor quilate?! O modo actual de praticar o bem não será mais
fecundo em resultados?! De um lado a púrpura, do outro o vestir humilde – sempre a caridade. Qual a
diferença?! Andai, respondei-me, magníficos Catões da filosofia doentia!... – exclamou ironicamente,
ficando com um óptimo sorriso suspenso sobre o público admirado, que lhe mostrou compartilhar
aquela opinião, aplaudindo-o. Suas majestades sorriram, batendo palmas. O deputado seguiu falando
em tom de quem vinha de um pensar demorado, trazendo placidez no espírito, por ter encontrado na
reflexão a verdade:
«O nosso grande século devia distinguir-se dos precedentes, nisto, como em tudo se diferencia.
Depois dos grandes inventos, a filantropia devia aparecer, para nos demonstrar que podemos ser
homens do mundo, homens de sociedade, homens de elegância, amantes do luxo e, ao mesmo tempo,
sentirmos o amor dos outros. Era indispensável proclamar como princípio que o culto da religião se
pode casar com o culto da arte; que no teatro se pode trabalhar para a virtude como se estivéssemos
num templo; que a tribuna sagrada não difere essencialmente da outra sua irmã, a tribuna profana! O
grande século XVI casou o cristianismo com a pintura, em Itália; o nosso alia a caridade com o
espectáculo! Haverá nisto alguma coisa de antinómico?! Não, decerto! Eu amo infinitamente mais
Lope de Vega, que era um santo, quando fabricava autos religiosos, para divertir o povo e os reis de
Espanha, do que o chocarreiro Boccacio, quando fazia contos obscenos, para desmoralizar a Itália e o
mundo! (Com grande energia e calor): – Digo, proclamo, afirmo hoje e afirmarei toda a minha vida, que a
virtude há-de ser eternamente superior ao vício, que aquela pode ser alegre como a infância e este
triste como a decadência!...»
– Bravo! bravo! bravo!... Muitíssimo bem! – ouviu-se em toda a sala.
– Boa cabeça! Boa cabeça! – pronunciou Leôncio de Mértola.
– Uma pérola! – acrescentou o visconde da Carregueira. – Está ali um ministro.
– Tempo virá – disse com azedume o conselheiro Maurício Pontino, que principiava a sentir em

Salústio um concorrente à ambicionada pasta.
No trecho em que o orador se referiu à valiosa subscrição obtida entre os membros da classe
comercial, envolvendo a pessoa do seu «ilustre iniciador» que era o pai de Palmira, este sentiu-se
comovido, por lhe parecer que el-rei olhara para ele! No fim teve para agradecer ao deputado um
enérgico aperto de mão e a simples palavra: «Obrigado!»
Salústio terminou, penhorado pela benévola atenção com que o tinham ouvido, e foi aclamado
com repetidos bravos e palmas. Ele sorria, inclinava-se com dignidade, agradecia aos monarcas com
olhos respeitosamente velados. Assim engrandecido, não encontrava desproporção de tão vivos
aplausos para os seus méritos. O bom sangue de montanhês circulava-lhe no mesmo ritmo; estava
senhor de si, habituara-se a encarar friamente a glória, de tanto que a ambicionara. Tinha certeza e o
orgulho da energia paciente, que empregara no seu trabalho. A força muscular que possuía dava-lhe
consciência de que chegaria a dominar. Continuava a sorrir afável e simples aos que vinham para ele,
entregando-se aos abraços com certo desprendimento. Procurava lançar na conversa assuntos
vulgares, para o não julgarem envaidecido. Porém, quando o Frazuela lhe segredou: «El-rei está
contente» sentiu vibrar de gozo todo o seu corpo e, num aperto de mão, agradeceu ao diplomata.
Aquele temperamento exuberante era uma força. A prática dos homens aumentara-lha. Isto,
que noutra época o exaltaria, deixava-o agora sereno. Era como o general que dorme sossegado após a
vitória. Podia encarar audazmente a vida, sentia-o. «Avante Salústio!» – pensou de si para si, olhando a
sala com exterior calmo e natural.
O quarteto de violino, violeta, violoncelo e flauta, sobre motivos da ópera Faust de Gounod, foi
muito aplaudido e bisada a última parte. Evolavam-se os sons amorosos de canções ternas no jardim
de Margarida! A música ondulava no ar, com a cadente tremura de murmúrio de fonte campestre!...
Logo depois, as notas infernais das gargalhadas mefistofélicas assobiavam irrompendo num escárnio,
ou então, resumindo a cena à porta da catedral, eram sons profundos e serenos, de uma amplitude
cabalística, como os esconjuros das feiticeiras à boca das cavernas, nas lendas escandinavas! A seguir
tocaram uma valsa de Strauss: aquela música nervosa, salpicada de notas altas de tom estridente e
áspero, a cortar a melodia de efeitos adormecedores, atirava-se para o ar, alegre e espantada, como as
asas de um pombo, escorraçado de sobre a seara! Depois o pano abriu-se para os dois lados, como os
cortinados de um leito... Um quadro de parque, com antigas árvores comprimidas em espaço restrito,
apareceu por baixo da bambinela cor de céu, que ficara a ondular, agitada pelo último repelão das
cortinas. Percebia-se ao fundo um vale, em que fortes pinceladas de azul e branco designavam
irregularidades da superfície de um lago; em que, ainda mais longe, certas manchas negras, acumuladas
num sentido de despenhadeiro, fingiam de penedos suspensos de colinas... Por entre gargantas escuras
caíam cataratas de água, cuja corrente era significada em filetes de papel prateado, que reflectiam a luz

branca produzida entre bastidores.
É de tarde, no belo país normando, tão poético pelos rios murmurantes orlados de choupos,
como pelas suas lendas e pelos velhos fidalgos, de compridas barbas e irreconciliáveis com os
modernos tempos... Os raios do sol oblíquo produzem crispações instantâneas nas superfícies das
águas e alegram, numa suavidade de despedida, as rijas folhas das carvalheiras. À direita, uma orla de
floresta, apontada num belo renque de troncos anosos, dá a impressão tranquila e misteriosa das
noites patriarcais, dos poemas campesinos, dos gozos simples e monótonos em vales férteis e amenos.
A inclinação do feixe de luz solar torna o ar sereno e calmante... tudo convida ao amor panteísta e
vago... A perspectiva da paisagem é habilmente tomada, distanciando-se o horizonte e elevando-se o
céu... Inteligentes combinações dos bicos de gás das gambiarras e da ribalta projectam claridades
sobre fofos arbustos e pirâmides de verdura do parque, através de vidros corados, que dão à
atmosfera artifícios de sombras, bem distribuídas. Deusas!... ninfas!... quimeras!... povoai o espaço,
vinde em bando tornar paradisíaco e feliz este pôr-de-sol cheio de poesia!...
Mas não!... Entra em cena a baronesa de Orthez, senhora de cinquenta anos! Toda ofegante e
correndo atravessa um tabuleiro de relva, com as botinas ensebadas de lama. A pequena touca bretã,
com laços e fitas roxas, por cima de cabelos brancos, vai excelentemente ao rosto oval e menineiro de
madame Lagrant. Deram-lhe carinhosas palmas à entrada, o que a perturbou; porque o papel lhe
determinava que se encontrasse com um maldito carneiro, que se lhe oporia à paisagem, e não era fácil
ao mesmo tempo aceitar as investidas do cornífero e agradecer a delicadeza do público!... Valeu-lhe,
porém, o animal não ter, como devia, surgido a tempo da floresta, apesar de de vigorosamente
empurrado de entre bastidores. O público percebeu que os papéis se tinham invertido: – em vez da
baronesa ser amedrontada pelo lanígero, era este que fugia da castelã. Porém, madame Joujou não se
perturbou: – fingindo evitar o inimigo, que se conservava teimoso com a focinheira no chão, foi
dizendo graciosamente, significando aflição:
– Va-t-en!... je n'aime pas ces animaux, qu'on ne connait pas!
Evitava o pobre bruto, que tinha evidente empenho em fugir da cena...
– Il me tient! mon Dieu! mon Dieu! Mais c'est qu'il me tient vraiment! Au secours! Au secours!
– gritava a baronesa excessivamente trémula...
Desta situação embaraçosa veio tirá-la um magnífico general burguês de Luís Filipe: calça larga,
bota de cano, presilhas, sobrecasaca com anquinhas, pançudo, chapéu alto, grande nariz, bigode
recortado à tesoura e dois quadrilongos de barba presos às orelhas. – Eh! que figura! – disseram na
plateia. Provocou hilariedade o magnífico abraço dado na baronesa, que, apesar de presumir na pessoa
que a vinha livrar do medroso carneiro, que a não perseguia, alguma antiga amizade, continuava a
debater-se como se fora o diabo que a tivesse prendido. Dramond desfigurado em general de Kerdic
mostrou-se-lhe então claramente e ela, sorrindo com serenidade, disse: «Que le bon dieu vous patafiole,
par exemple!» e perguntou-lhe pelo seu gamin, ao que o militar respondeu pedindo-lhe informações da
sua espiègle. Esta cena prazenteira fez crescer o bom humor de alguns espectadores. Sabiam que M.me
Lagrant era amante de Dramond e, apesar da séria e respeitável caracterização, descobriam

sensualidade nos abraços trocados, segredando-o de ouvido para ouvido. Porém eles continuavam no
seu diálogo simples e natural falando dos filhos: Paulo de Kerdic que andava na floresta à caça do
écureuil e Helena, que a baronesa informou encontrar-se para o mesmo lado, talvez a copiar qualquer
nesga de paisagem melancólica.
Helena, coitadita, viúva aos vinte e dois anos, sem propriamente ter sido casada! Vivia presa na
sua dor singular, considerando a desventura que a enlutara, como aviso do céu predizendo-lhe eterna
viuvez... Helena, pobre filha, nunca mais a veria alegre...
Mas como sucedera o caso triste e singular?
A desolada mãe conta-o compungida: No espaço de tempo entre a mairie e o altar católico,
Mayram, o malogrado noivo, é chamado ao serviço com estrema urgência. Não se pode recusar, ele
um oficial às ordens do rei! Abandona Helena, a sua noiva apetecida, deixa os convidados, que eram
todos parentes e amigos do coração.
Como ela não ficaria inquieta, tenebrosamente inquieta e aflita! Como todos se sentiram
preocupados no peregrino lance! Mayram vai levar ordens às tropas dispostas na bastilha, para atacar
os populares. Era num dos perturbados dias de Fevereiro de 48, em plena fervura de paixões
democráticas, aquecidas pela palavra ingénua, mas entusiasta do tribuno Luís Blanc. Os
revolucionários, reconhecendo no destemido Mayram um inimigo, matam-no no caminho e é por este
motivo que a pobre Helena se encontra viúva, sem nunca ter tido esposo.
«– Ah! Sacredié!» – exclama o general gesticulando largo.
Toca-lhe a vez, a de Kerdic, de informar a baronesa acerca de Paulo. Descreve, desconsolado, o
estado de espírito doentio do seu rapaz. Um triste da pior espécie, fruto das péssimas ideias da época!
O velho, homem prático, verbera a actual civilização com algumas sargentices malsoantes para os
ouvidos pretensiosos da baronesa. Paulo é um poeta à procura da mulher ideal – ora vejam a
maluqueira! Sempre embrenhado em florestas, fugindo do nosso lindo mundo, que só procura gozos
continuados. É um poeta, um pateta, um tolo, três vezes tolo – remata em voz de comando o general
de Kerdic.
Agora é a baronesa que se mostra desconsolada e rabugenta. A idade já lhe pedia um neto, que
lhe enchesse o vazio da existência, que a espairecesse na velhice. As travessuras duma criança trazer-
lhe-iam alguma coisa de inesperado e novo, que conseguisse espantar-lhe a melancolia. Seria para ela
uma imaginação infantil e rebelde a entrar-lhe no coração entristecido e a alegrar-lho, como o sol
atravessa o nevoeiro denso e o desfaz em luz. O velho militar sorria-lhe baboso, acompanhando-a
com interjeições aprovativas. Por fim explodiu num grito do fundo da alma:
«– Je suis aussi bête que vous!...»
Mas para ele, homem e bravo militar, o que mais convinha era uma neta rosada e linda. Sobre
os seus joelhos, ainda desemperrados, havia de obrigá-la a saltar como uma bola. Só as risadas
cristalinas que seria capaz de lhe provocar com frequentes momices, ele, oficial das campanhas
napoleónicas!... Para o sonhado ente, que a imaginação lhe representava como um querubim, criara
com o maior esmero dois lindos carneiros ingleses, dois Diskley, bem conhecidos em toda a

Normandia, que haviam de puxar o carrinho da filha de Paulo.
Tão vivo e forte era o desejo de tal descendência nos dois velhos – verdadeiras crianças ao
imaginá-la – que o general de Kerdic, apesar de espírito revolucionário e livre de crendices, chega a
concordar com a mãe de Helena em irem ambos acender duas velas de cera a Santa Marcela, advogada
de casamentos difíceis. A risonha ermida viam-na dali mesmo, ao longe, na orla da floresta. Como
espírito forte, de Kerdic, a princípio troça destas capucinades, destas receitas de bonne femme, mas
sempre acompanha a baronesa no seu voto à pastora milagrosa, cuja lenda poética afirma ter sido
esposada dum príncipe.
– Naquela parvoíce não caía eu! – segreda o general Gonçalo ao seu ajudante.
Talvez caísse, se tivesse um filho como Paulo e possuísse os dois famosos Diskley, a inveja de
todas as redondezas, pela formosura da sua lã e corpulência taurina. A hora da tarde adormecedora, o
ar inebriante conquistando o homem sentimental para o espírito absoluto e ingénuo da natureza
omnipotente, podiam-no convencer. Depois era tão íntima... tão escondida... aquela devoção!... A
velha ermida de santa Marcela, que fazia na paisagem uma nódoa parda, atraía pela simplicidade. Os
dois pais, desconsolados pela falta de segunda descendência, ligavam as suas aspirações nesta
comunhão misteriosa e de vago pressentimento! Paulo e Helena não eram livres? não poderiam casar
um com o outro?!... Oh! nada se opunha, como compreenderam sagazmente os espectadores,
penetrando a fina subtileza desta comédia repassada de engenhosa candura. A providência, mãe e
protectora caroável dos que sofrem, se encarregaria de guiar os passos dos predestinados para se
encontrarem no copado bosque e talvez – quem sabe?! – na capela da santa!... As duas personagens
retiram-se, parece que na procura de seus filhos. Um pano de fundo levanta-se... Ao longe aparece a
espessa floresta, na sua complicação de sombras e clareiras traçadas com mestria. Fora o próprio
Cinatti quem pintara o cenário!... A ilusão era completa. Uma nesga da ermida da santa aparece com a
sua cruz poeticamente entrançada de hera.
A encantadora Helena triste e devaneadora, vestida de roxo avivado de branco, apresenta-se
com ar sentimental. Traz debaixo do braço o seu álbum de apontamentos de paisagem. É saudada
com vivíssima salva de palmas. A sua presença dá satisfação à perspicácia da plateia, pois que logo se
encontra com Paulo de Kerdic, adormecido de espingarda ao lado, à sombra duma recatada moita. É
pela respiração alta que Helena conhece a proximidade de criatura humana!... Afastando ousadamente
o maciço de verdura exclama, com uma candidez quase infantil:
«– C'est un homme!»
O visconde de Pomarini sai de entre a ramagem, estremunhado e um tanto confuso. Ao ver
uma senhora vestida de escuro, com um álbum sob o braço, espanta-se:
«– Voilà!... Qu'est ce que c'est?!»
– Ora que havia de ser? Algum urso branco! – chasqueou o crítico Torres, que desde o
princípio da noite se mostrara em espírito hostil contra a representação.
Mas a parte selecta e valiosa da plateia era doutro entender e saudou vivamente o diplomata.
Logo às primeiras palavras a condessa de Frazuela, aplaudindo-o, acrescentava para uma parenta do

italiano, que lhe ficava perto:
– Il est adorable, ce diseur!
Helena e Paulo ficam tímidos em frente um do outro! ela arrependida da sua ousadia, ele sem
compreender logo a situação. A filha da baronesa pede-lhe desculpas da temeridade, e Leôncio de
Mértola, que era pouco entendido em engenhos de comédias, diz por entre dentes:
– Então para que diabo o acordou?
– Papá!... Podem ouvir! – observou Palmira.
– É mesmo assim! – insistiu o capitalista, forte com a verdade da sua observação, aplaudida
pelo conselheiro Maurício Pontino, que também encontrara tolice na surpresa da sobrinha do marquês
de Tornal.
Os até ali desconhecidos bem depressa se tornam familiares nos seus pensamentos, servindo-se
de um magnífico diálogo, tecido de banalidades e coisas lindas! Em discorrer indefinido durante
quinze minutos, cada um ostenta o brilho sedutor de uma linguagem culta, chegando Paulo de Kerdic,
talvez mesmo sem o querer ou esperar, a ter nos lábios vibráteis de entusiasmo a fatídica palavra –
amour! – que pronunciou dando-lhe sonoridade de ocasião.
«– Oh! L'amour!...» – exclama a gentil viúva, com simpática reserva, eivada de descrença.
O visconde de Pomarini caminha para Florinda em dois passos verdadeiramente teatrais.
Levanta a magnífica cabeça, atirando para a nuca as loiras madeixas, e ostenta-se nas seguintes
palavras, pronunciadas com ênfase:
«– Je l'ai nommé!... C'est que l'amour, visible ou caché, alimente seul les légers commerces du
monde et seul leur donne le mouvement et la vie! Il forme, entre vous et nous autres, la trame subtile
et inaperçue des dialogues les plus irréprochables: supprimez le, tout intérêt s'affaisse et toute
conversation tombe. On cause de toute autre chose; on le croit bien loin: il est là cependent, et si, par
exception, il n'y est pas et ne peut y être, on meurt d'ennui.»
– Bravo! bravo! bravo!... – ouviu-se em diversos pontos da sala.
A nervosa plateia mostrou-se entusiasmada significando-o em aplausos! Simpática apoteose do
amor, pronunciada com nitidez de mestre! Não a declamaria melhor, nem com mais bravura de
coração, qualquer dos primeiros actores da Comédie, diziam-no entendidos. O visconde parecia ter na
garganta a suavidade de Romeu e a estridência comovida de Otheles. Florinda ouviu-o nervosa e
quase espectadora de tão belo dizer.
– Oh! como é belo, como é belo! – exclamou transportado o visconde da Carregueira,
dirigindo-se à filha de Maurício Pontino. – Quando nos julgamos mais distantes do amor, mais presos
estamos em seus braços divinos! Este mundo sem o amor é um aborrecimento!...
Ali bem perto ouviu-se uma voz magnífica dizer de modo que foi ouvida:
– Formoso trecho!... Admiravelmente pronunciado!...
Era o glorioso Salústio que falava gesticulando como se estivera numa tribuna.
O diálogo continua agora complexo e sem objecto. Helena, a inconsolável viúva, mais familiar e
quase irónica, dá alvitres a Paulo, o sonhador das mulheres impossíveis, para sair da situação. Esposa

submissa, que deixe a vida tranquila de ciúmes, só uma velha! «Les vieilles sont plus communicatives»
– diz aquela jovem, que não tivera marido.
«– Elles sont trop!» responde o austero Paulo de Kerdic em tom «bourru».
Nesse momento aparece a coincidência prevista e esperada desde o começo. Helena descobre a
ermida de santa Marcela! Encantada com a nesga da paisagem normanda, principia logo a transportá-
la para o seu álbum. Elogia-lhe, o filho do general, o lápis certo e ligeiro. Porém, como a ideada e
gentil viúva de Mayran5 metesse, por um capricho de sua imaginação, naquela paisagem recatada, um
elefante, Paulo fica apreensivo sem a compreender!...
Vai cair a noite, começa a diluir-se a luz na treva. A noite, com os seus mistérios, acarreta
receios, se na mesma clareira dum bosque se encontram, à hora do crepúsculo, duas criaturas novas,
capazes de amar. Mesmo que seja a poderosa mão da Providência que os tenha guiado, o perigo não
deixa de existir. Helena reconhece-o e quer retirar-se. Paulo mostra-se penalizado por esta resolução,
confessando poder estar ali horas infinitas a ouvi-la. Mas obedece-lhe e vai buscar a espingarda, que
deixara encostada a uma árvore, com o fim de acompanhar a filha da baronesa de Orthez a sua casa.
Este era o verdadeiro motivo que levara Helena a acordá-lo, ainda que no momento se fingisse
surpreendida. Aqui tinha Leôncio de Mértola a explicação. A este tempo já Kerdic estava preso do mal
de amor. Sentindo-se louco e enamorado, declara abruptamente que nele tem falado o orgulho, porém
que tira a máscara para se declarar. Evoca o nome de Deus, como símbolo do sentimento puro! Ama-
a, deseja-a para sua mulher: é esta a primeira vez na vida que crê no casamento.
Helena, digna e sorridente, estende-lhe a mão, como sinal d'adieu – de bon souvenir – d'amitié.
Paulo, tímido e receoso, aceita-lha submisso e vai a beijar-lha, quando o general de Kerdic entra,
seguido da baronesa de Orthez, e grita numa voz trovejante de comando:
«– Sur la joue, mon garçon! sur les deux joues, ou tu n'est qu'une poule mouillée!»
Os dois pais casam os dois filhos. A plateia levanta-se transportada de entusiasmo! Ramos,
coroas de largas fitas com dedicatórias e pombos brancos são levados a madame Augustine Lagrant e
a Florinda, por três das desgraçadas crianças socorridas com este opulento benefício, e que para a
circunstância tinham sido vestidas de branco. Os homens e senhoras das primeiras filas de cadeiras
aplaudem com os braços estendidos, os rostos animados de riso bom e cordial. Por fim, da parte da
rainha, entraram criados de sua libré, com dois ricos bouquets. Pomarini e Dramond entregam as régias
flores às suas companheiras. Depois, todos quatro, numa curva respeitosa de vassalagem, colocados
diante do camarote real, agradecem a benevolência carinhosa do aplauso de suas majestades,
significando cada um, com a mão sobre o peito, visível comoção!
A poesia de Alberto Cerveira Luz e Caridade, expressamente escrita para esta noite, não recolheu
aplausos suficientemente remuneradores do magistral trabalho. Por isso, os seus amigos e camaradas
nas lides da imprensa pediram em clamoroso uníssono que ele recitasse A Deusa, que sempre fora a
5 Esta palavra aparece grafada, no original, de formas distintas (“Mayran”, “Mayram”). Não sabendo ao certo
se terá sido gralha ou antes alguma intenção do autor, decidimos manter essas variações na presente edição.
(Nota do Editor)

sua coroa de glória. Queriam ver levantado à altura merecida aquele enorme talento.
A Deusa era uma composição no género lamartiano toda fogo e sonho. Compusera-a num
arrebatamento de amores loucos por sua prima Gabriela. Essa entidade sublime, essa deusa abstracta,
viera do cinzel de Fídias, tinha estado nas festas impúdicas de Roma, ressuscitara-a Rafael na
Renascença, e nos clarões da revolução francesa apareceu encarnada nas formosas guilhotinadas. A
Deusa era a Mulher, o paganismo, a carne turbulenta, a fatalidade orgânica, a perdição pelo amor. O
público distraído e misturado desta noite não lha podia compreender, e por isso ainda Alberto da
Cerveira não foi aclamado, como os seus amigos entendiam ser de justiça. Isto irritou o poeta, que
exprimiu o seu ressentimento perante o amigo Fonseca, da Alfândega, que o lamentava, dizendo:
– Deixa estar! É uma corja! (referia-se aos das primeiras filas de cadeiras). Hei-de pagar-lhes na
mesma moeda. Acinte por acinte. No meu folhetim da semana verás tu. Eu quando quero sei-as dizer
– ameaçou de fronte erguida.

IV
O mais interessante acontecimento da noite seria, por certo, a representação do Bijou de la Reine,
em que entravam Josefa Lencastre e o Cerdeiral. Nos dias antecedentes ao da festa desejada, em
palestras e jornais, muito se falou e aludiu a isto. Salústio Nogueira, com a magnificência da sua voz
baritonal disse numa reunião de pessoas selectas: «Verão: não se representa melhor em Paris, nem em
D. Maria» – opinião que se divulgou em salas e botequins, como vinda de pessoa que tinha autoridade
e assistira aos ensaios.
Mas o que verdadeiramente acirrava a curiosidade era saber-se das presumidas relações
amorosas entre os dois principais intérpretes. Consideravam o barão homem perigoso e bom táctico
em conquistas que a moral proíbe; Josefa, nova, fresca, bonita, era uma provocação, um óptimo
morango para aquela boca de guloso. Além disto, cabecinha leve de lavandisca, que em solteira muito
doidejara na procura dum marido, novo e elegante, que não encontrara por não ter um dote. O
general Gonçalo definiam-no como velha nau em que a viscondessa de Águas Santas embarcara a
sobrinha, para viagem incerta. Tudo isto se rememorara no correr do espectáculo, e foram muito
binoculados Josefa e o marido, quando no começo estiveram juntos, mesmo em frente de El-rei, onde
o ministro se colocara de propósito, para fazer de modo assinalado os cumprimentos à família real.
Troçavam-no por entre risadinhas, chalaçavam do seu aspecto de móvel velho envernizado de novo;
as malícias atingiam-lhe a honra doméstica. No intervalo que precedeu o abrir do pano, para principiar
a representação do Bijou, crescera a malevolência, o sussurro das conversas envenenadas ia pela sala,
forte e galhofeiro, como zumbido de milhões de abelhas. O maldoso folhetinista Cerveira certificava a
um grupo de amigos aludindo ao general:
– Ele sabe-o perfeitamente, mas não lhe faz conta dar-se por entendido.
– O homem ignora-o – disse circunspecto o crítico Torres.
– Então é burro – rematou Cerveira.
O Fonseca, da Alfândega, sempre no propósito de se mostrar, ao corrente do que se passava
nas alcovas lisboetas, esclareceu, afirmando de modo a não consentir dúvida, que tudo era verdade:
que o general estava bem instruído por cartas anónimas que recebera. E concluiu como
esclarecimento:
– Os dois já estiveram para se bater. A coisa apaziguou-se, para não serem desagradáveis àquele.

Designou a pessoa do monarca, que, com olhar atento, mas vago, analisava a composição da
plateia incaracterística.
Na roda da mulher do ministro da guerra, a expectativa era ainda mais interessada. Circulavam
de novo certos boatos, repetidos e comentados com fantasia. As observações destes maliciosos eram
mais certeiras e perfurantes!
Dizia-se, como sabido e bem averiguado que, no ano precedente, em Cascais, o Cerdeiral fizera
um verdadeiro cerco a Josefa. Algumas pessoas levavam o facto à conta dessa espécie de galanteio
inofensivo, o praticado em todos os grandes centros: assim se entende o flirt em Inglaterra, trocar
flores, dar no banho a mão a uma senhora assustadiça, etc... Que diabo! – são, estas, coisas triviais,
sem alcance pecador, delicadezas próprias da sociedade, onde se usa e ama passar alegremente as
horas, sem mazorrices burguesas de mau gosto. «Havia mais que isso!» – clamavam as línguas farpadas
dos censores. Bastava atender ao que se passava nas soirées em Cascais, que era muito, certamente: o
Cerdeiral dançava todas as noites com Josefa e só um cego é que não veria como a chegava a si, os
segredos que lhe dizia e o modo como lhos dizia. Isto era impúdico! Noutros lugares: na praia com o
pretexto de mostrar os vapores que passavam, nos passeios, nos pic-nics arranjavam sempre meio de
ficarem sós, longe do marido e de toda a gente. Um verdadeiro escândalo, pelas pessoas honestas
reprovado. Pareciam noivos, pombinhos a arrulharem no cimo de telhados ao sol... Numa magnífica
noite de luar, na Boca do Inferno, afastados do seu grupo, o barão dissera a Josefa: «Eu é que o não
posso tolerar!» Isto ouvira-o Albano de Melo, que estava atrás dum penedo, e todas as pessoas a quem
ele o repetiu entenderam que se referia ao general. Ainda por cima, depois de o desonrar, lhe tinha
ódio! Só uma boa estocada, que lhe atravessasse o coração. Nessa mesma noite no Club, Josefa
aceitara três valsas do Cerdeiral, o que completava o escândalo e confirmava as suspeitas.
Podia-se julgar tal procedimento próprio de mulher honesta? – perguntavam. Qual o seu dever
depois da declaração de lhe detestar o marido? Nunca mais o consentir ao pé de si, isto até no caso de
já serem amantes, como era verosímil.
– Fraquezas desculpáveis – entendeu o sensual visconde da Carregueira. – O caso é que o
tratante de barão se lambe com um óptimo bocado.
– Oh! se lambe! – concordou D. Agostinho.
– Aquilo é toicinho do céu, amigo! E que rico toicinhinho! Quem me dera...! – comentou o
libidinoso juiz do Supremo, todo tremuras.
Também no entender de Dramond e da viúva Lagrant, estes amores vinham dessa brilhante
temporada de Cascais. Costumavam eles ambos tomar banho juntos, como era seu direito, porque
eram livres. Dirigiam-se à praia, bras dessus, bras dessus, como dois camaradas, num dia em que a barraca
de Josefa ainda estava armada, apesar de passar das onze horas. A criada estava a distância de vigia;
quando os reconheceu, deu alarme, e o Cerdeiral surgiu com rosto sobressaltado... Como os não
pudesse evitar, passou rápido, dizendo: Allez, allez, le bain est superbe. À mulher do general só a viram
aparecer muito depois... Isto dera-se numa quinta-feira, dia em que o general partira cedo para Lisboa,
com o fim de preparar o despacho para a assinatura real. Pois apesar de terem sido pressentidos nesta

aventura, nem por isso à noite deixaram de se apresentar no Club muito chegados e íntimos.
A magra e invejosa D. Cesária, mulher do ministro da marinha, ouvindo tais revelações,
corroborou-as, certificando que antes disso já tinha havido coisas bonitas em Sintra. Pessoa de toda a
confiança vira sair o barão da casa do general em noite em que ele ficara em Lisboa, por causa do
conselho de ministros. Como o caso fora conhecido, ela não podia esconder o que sabia, pois de
contrário vinha a envolver-se numa cumplicidade infame. Procurava sacudir a água da sua capa,
julgava isto procedimento honesto, atendendo à camaradagem dos dois maridos no ministério! A
consciência mandava-a ser explícita, portanto dizia o que era do seu conhecimento. E prosseguiu:
Antes de Cascais, já em Sintra se tinham passado coisas muito esquisitas. Todos tinham percebido que
os dois se namoravam, não é verdade?... Pois ela, D. Cesária, por si observara, certa noite, um caso que
ficava agora explicado pelo subsequente da barraca de banhos e pelo da saída furtiva da casa do
general. Fora passear depois do jantar com muitas outras senhoras, para os lados da Estefânia. O luar
era claríssimo e ela, pelo braço de Lúcia, sobrinha do marquês do Tornal, alongara-se na estrada de
Mafra. Num sítio quase ermo, perto de uma casa isolada, encontraram um trem parado. As lanternas
estavam apagadas e o cocheiro assobiava na almofada. Lúcia, talvez receosa, propôs retrocederem;
mas ela, como atrás vinham os outros, disse-lhe sem mais explicações:
– Que beleza de luar! Só até ali adiante, minha pomba. É uma pena ir a gente meter-se em casa
com uma noite tão linda.
Lúcia acedera sem presumir o seu intento. Deram mais alguns passos. Fora uma inspiração...
Adiante passeava Salústio, que, pilhado de surpresa e apertado com perguntas por D. Cesária, titubeou
algumas explicações, pretextando que esperava um amigo, cujo nome não revelou:
– Temos mistério, doutor? – dissera a mulher de Evaristo de Melo.
– Não, minha senhora! Uma pessoa que vem da Ericeira.
Não acreditara. Sabia-se da protecção que Josefa dava a Salústio. Fora ela quem o fizera
deputado e o apresentara na sociedade. Por isso não custava muito a crer que se prestasse a ser o
encobridor de tão criminosos amores!... Bons estômagos, que aturam toda a espécie de comida, sem
engulhos!... Mas D. Cesária protestou não ser enganada. Respeitando a inocência e os dezasseis anos
de Lúcia, não lhe comunicou as secretas desconfianças, que tinha; mas, logo que chegou a Sintra, o seu
primeiro cuidado foi procurar Josefa. Não estava; tinha ido para casa da tia viscondessa – disseram-
lhe. Correu lá, sentindo aumentar o interesse por esta peripécia galante. Qual Josefa! Quem é que a
tinha visto?!... Julgavam que estivesse para S. Pedro, em casa do ministro inglês. Pouco depois chega a
mulher do general, de carruagem. Tinha ido esperar o marido, que devia chegar de Lisboa – disse.
Porém o ministro não viera e ela voltava só! Todos em casa da viscondessa acreditaram esta enorme
patranha, que a simulada pespegou com ar de seriedade, só próprio das mulheres que andam
acostumadas a tais aventuras! Um descaramento assim!... Se as outras pessoas tivessem o espírito
prevenido como ela, não acreditariam com tanta simplicidade as palavras daquela descarada. A
situação acabou de se definir e aclarar para eles, quando entraram o Cerdeiral e Salústio, muito
íntimos, pelo braço um do outro. O amigo que o deputado esperava da Ericeira também não tinha

aparecido. Pudera! Esse amigo e o general eram um e o mesmo, que se reuniam no barão. Ficara
verdadeiramente furiosa! Para não fazer o disparate de lhes dizer tudo na cara, retirara-se mais cedo da
casa da viscondessa. Tivera toda a noite uma enxaqueca, que a não deixou pregar olho!... E resumiu
grosseiramente:
– Aquilo estavam lá ambos, na tal casinha isolada, e o outro a fazer de sentinela.
– Eu jurava-o sobre umas Horas, – disse o visconde da Carregueira, que entrava sempre em
todas as maledicências galantes.
Por isso todas as pessoas que sabiam destas minúcias tinham o maior interesse na
representação do Bijou de la Reine. Antegostavam o momento de ver os dois dissimular os sentimentos
que os ligavam, sob a emprestada capa de personagens de comédia. Não havia de ser mau ouvi-los
falar de amor publicamente, diante do general!... Talvez se abraçassem com ternura, talvez dessem
beijos fervorosos... E o marido ultrajado, mesmo sabendo da falta de sua mulher, não poderia
levantar-se diante do rei e da rainha, a denunciar-lhes a adúltera! Cómica situação! – consideravam. Os
infames haviam de impunemente incluir nas palavras decoradas abomináveis desejos! Recordariam,
talvez, cenas lascivas da árida charneca de Sintra, à luz da lua amorosa; ou, então, as torpezas
escandalosas da barraca de banhos, sobre a branca areia da praia de Cascais! Oh! como o impudor
pode tomar aspectos caprichosos e acomodatícios!...
O juiz do Supremo Tribunal considerou filosófica, mas benevolamente:
– Os factos dignos de censura tanto se encobrem sob veludos, como debaixo de pobres
andrajos!
– No entanto temos de confessar que tudo isto é muito divertido! – rematou D. Agostinho,
que, reparando na Águas Santas, que estava perto, acrescentou prudente: – Cautela! A tia olhou agora
para nós.
Depois da orquestra ter tocado a sinfonia da Semiramis, as cortinas do pano de boca

principiaram a afastar-se. O silêncio da parte dos espectadores interessados era comprimido e
atraente!...
A cena apareceu vazia: representava sala de aspecto arquitectural, no gosto das de Versailles,
ornamentadas sob a direcção de le Brun. Pilares de carvalho de Holanda, com incrustamentos de
bronze, para dividir as paredes, conforme os verdadeiros lavrados pelo inesgotável buril de Lepantre,
fingiam-se em diversos painéis; uns rectangulares, outros ovais cercados de simples baguettes. Misolas
de pau entalhado, semelhando escuro ébano e madeira violeta das Índias, enchiam graciosamente os
espaços vazios de quadros, sustentando pequenas jarras do Japão e estatuetas antigas. Sobre a porta
principal, ao fundo, sátiros graciosos, copiados das estampas que representam o célebre cabinet d'amour,
imaginado por Lesueur, eram sustentados por colunas de mármores de variadas cores. As decorações

de Ramanelle, Herman e Patel, tinham sido imitadas em diversos claros das das paredes, em volta das
janelas laterais e das portas, a cujas almofadas barrigudas se pegavam as armas de Castela. Ao fundo-
esquerda, fingia-se em perspectiva conveniente a chaminé à la royale, encimada de um magnífico
espelho. Tudo isto era do pincel do próprio Cinatti.
Um rico e verdadeiro móvel de Boule, em pau rosa e prata, ficava à direita. Em frente da rara
preciosidade, pertencente a um opulento estrangeiro residente em Lisboa, via-se uma mesita de ébano,
propriedade dum titular português. Aos cantos do fundo dois candeeiros de bronze, luz de azeite
quebrada em globos brancos, espalhava claridade leitosa. Cadeiras e poltronas, em seda e veludo
antigo, espalhavam-se pela sala.
Pouco depois entraram a rainha pela mão do rei de Espanha, precedidos dos altos dignitários
da sua corte faustosa. Todos se curvaram reverentes à sua passagem! A toilette de Josefa, por certo
cópia de estampa representativa da grande Pandora, boneca anualmente enfeitada por M.me de
Maintenon, para dar ao mundo a lei da moda, deslumbrou. A magnífica saia de seda de Lyon era
guarnecida de rendas de oiro e prata, conforme as inventou Langlée, de feiticeira memória no fim de
século XVII; o corpo do vestido, direito adiante, terminado em bico, fazia sobressair a amplitude da
saia. Na cabeça, não quis suportar os fenomenais penteados do tempo, que o duque de Saint-Simon
afirma chegarem aos dois pés de altura: – uma pirâmide de estofo engomado em forma de tubos de
órgão, com laços, fitas, plumas, musselina trabalhada a oiro e prata, tudo sustentado pelo arrimo de
metal denominado palissade! Preferiu o cómodo laço, que usara mademoiselle de Fontage, para prender
no alto os cabelos, deixando-os depois escorrer em caracóis graciosos, que lhe enquadravam o rosto.
O diadema de rainha exornava-lhe a fronte airosa, um rico colar de pérolas e diamantes cobria-lhe a
garganta magnífica, das orelhas pendiam-lhe brincos luzentes como estrelas! Porém, todas estas jóias,
talvez presentes do famoso avô de Filipe de Anjou, que tinha a trabalhar para si os dois Courtois,
Laburre, Vincent e Roussel, não podiam suprir o querido bijou, que a jovem princesa ambicionava e
cuja falta lhe trazia o rosto anuviado.
O rei e os fidalgos da sua corte tinham-se vestido a primor. O tricorne de abas levantadas,
presas com botões de diamantes, era ornado de penas vermelhas. A farta cabeleira, frisada como o
pêlo dos cães de água, chamada no tempo juba de leão, cobria-o até meio corpo, polvilhada de branco e
perfumada de violeta. Quando os grandes de Espanha tiraram solenemente os seus chapéus, para se
despedirem dos régios esposos, viu-se que usavam o famoso topete imaginado pelo marquês de
Fontange, com o fim de conservar os cabelos graciosamente levantados e repartidos para trás e para
os dois lados.
A espada horizontal saía por debaixo do amplo justaucorps do rei, espécie de gibão de abas
compridas, no caso presente de veludo, agaloado de arminhos, que tanta majestade garantia, quando se
moviam, aos que o usavam. O cordon bleu, insígnia de cavaleiro do Espírito Santo, trazia-o o monarca
sobre a sua veste ornada de botões de oiro. À direita via-se-lhe suspenso o regalo de pele de marta. Os
sapatos de tacão alto, à la cavalière, com a comprida pestana, afivelavam-se em prata coberta de
brilhantes. A chaconne de cetim azul e rendas de Alençon cobria-lhe o peitilho e estava presa à gravata,

por um grosso diamante, que brilhava como um olho de luz. Este rico trajo, em que os cabelos da juba
de leão talvez tivessem vindo, como outrora, das camponesas de Flandres, completava-se com a alta
bengala de castão coberto de esmeraldas e rubis, tendo pendente o laço franjado de oiro.
Todos os fidalgos, apesar de simples comparsas, que em cena se demorariam segundos, vinham
primorosamente vestidos, como o barão. Eram rapazes da melhor sociedade portuguesa e do corpo
diplomático. Os seus amigos, que estavam na plateia, desejando perturbar a seriedade de sua natural
compostura, fizeram ligeiro sussurro, à sua entrada, o que logo foi reprimido com um psiuh!... de
censura. Contiveram-se os provocados no indispensável respeito; depois de saudarem os monarcas,
retiraram-se às arrecuas, compassadamente e com os olhos no chão, até desaparecerem. O rei Filipe V,
gracioso, mas com altivez real despediu-os:
«Dieu vous garde, messieurs!...................................................»
Todos os binóculos da sala, principalmente os interessados binóculos das senhoras, caíram

sobre a deslumbrante toilette de Josefa Lencastre! Os homens, esses, apreciando-a na frescura da sua
carne, achavam-na deliciosamente formosa, formosa a ponto de lhes criar estremecimentos de gozo
pelas imaginações que provocava. Parecia uma verdadeira rainha na doçura e majestade do seu porte!
Muita gente, instintivamente, levantou os olhos para o camarote real, fazendo imprópria comparação.
E quando Josefa Lencastre, após a saída dos fidalgos, se curvou reverente e disse, imitando a frase de
seu esposo: «Dieu vous garde, mon roi!» o general Gonçalo ficou desalentado; porque reconheceu não
merecer aquela soberba mulher!
Da pronúncia sentida desta simples frase, a plateia concluiu quanto Josefa estava possuída do
seu papel. O rei, surpreendido pela inesperada despedida, pergunta à rainha se o deixa. Ela responde
com voz magoada:
«.............................................Oui, je rentre, chez moi.»
Filipe de Anjou acha incompreensível que Luísa evite os seus ternos carinhos. Não a quer assim
inimiga, neste momento em que tanta formosura o inebria! Aqueles seus olhos são feixes de luz
brincando com flores, brilham como o fogo, desse fogo que lhe incendeia os nervos. Aos madrigais
do esposo, exprimindo fremente sensualidade, a rainha responde como quem sente no coração a
ponta de um espinho e, ao mesmo tempo irónica e repreensiva, pronuncia a célebre frase, cuja
interpretação tão discutida fora nos ensaios:
«Oh! vous êtes ce soir, en verve poétique!

«Phébus de ses accords distrait la politique.»
E depois mais severa e acentuadamente:

«C'est très bien, monseigneur, gardez, ces beaux élans,
«Car je prendrais plaisir à ces sonnets galants,
«Si je n'etais d'humeur triste et toute contraire,
«Et n'avais fait le voeu de ne m'en point distraire.
«Bonsoir donc...»
Sente-se ofendido o esposo com tal desprendimento. Pede-lhe a mão, que Luísa lhe estende
com simpleza conjugal. Conservam-se ambos silenciosos, o barão com o braço de Josefa num
contacto, que na plateia se principiou a julgar demorado. Palpá-la-ia ele com sensualidade, deixar-se-ia
ela possuir com deleite?!... Josefa com entoação, que parecia conter malícia, pergunta:
«Que voulez vous encore, dites?....................................»
Pareceu pergunta, esta, menos própria de senhora casada. Duvidou-se que fosse correcto,
mesmo no teatro, uma esposa honesta dizer a um homem, que não era seu marido, se ele queria mais
alguma coisa, do que possuir dela um braço de pele fina, orvalhada de desejos!...
O conselheiro Maurício Pontino perguntou ao visconde de Carregueira, que ficara a seu lado:
– Acha aquilo decente?
O juiz do Supremo, que entretinha toda a sua vista e atenção a binocular a magnífica carnadura
de Josefa, não respondeu e o pai de Clara insistiu:
– Ela, mulher do general Gonçalo, já consente que o barão lhe tome um braço, o qual possui muito
à sua vontade, como vê... Não vê?!...
– Vejo, é teatro.
– É teatro, é teatro! Daqui se vai ao mais. Atenda como ele se demora. Acha decente?
– Acho, conselheiro, e peço mais; porque estou a gostar.
– Pois o meu caro amigo é de bom comer! Se um dia tiver mulher, deixe-a com ele, que ficará
bem arranjado. Olhe que lha prega...
O severo olhar de Maurício encontrou-se com o do ministro da guerra no momento em que
este afastava a vista da cena, que o incomodava.
O barão, enquanto ia ameigando graciosa e demoradamente a cetinosa pele de Josefa, inquiria
dos motivos ocultos de tanto agastamento. A rainha, irónica e adversa, censura-lhe a linguagem, os
olhares ternos, que mais parecem de estudante amoroso do que dum marido e dum rei! Filipe
responde, dando às palavras inflexões de amante surpreendido duma recusa, que tanto lhe está
aumentando o apetite da carne:
«Pourquoi donc un mari n'aurait-il pas le droit

«De parler comme il sent, quand il sent comme il doit?»

– É verdade, é verdade! – pensou enrubescendo o general Gonçalo. Em casa recordaria a sua
mulher estas sensatíssimas palavras. Castigaria, por esta forma, a má vontade incompreensível de
Josefa para com ele, em certas ocasiões...
Mas o rei continuou num crescendo de amor, falando em linguagem caprichosa, repassada de
brandura inefável. Com a boca muito chegada ao rosto da princesa, dizia-lhe coisas ternas, em
modulação cantada e lúbrica. Porventura, seu avô ter-lhe-ia entregado a coroa para o tornar incapaz
do gozo do amor?!... Mocidade, ilusões, esperança... poderiam cair-lhe da fronte, arrancadas pela mão
seca do velho rei? Esse que o colocara naquele trono, conceberia a insensata ideia de lhe transformar
rapidamente a cor dos cabelos e torná-lo insensível ao fogo dos olhares da sua amada, da sua esposa?
Perguntasse antes Luísa a razão pela qual na primavera criadora os bosques se enchem de ninhos;
perguntasse antes porque na aurora o céu se incendeia; mas não lhe perguntasse, outra vez, o motivo
pelo qual se sentia ébrio, louco, verdadeiramente louco de paixão, quando a tinha junto a si!... E,
apertando-a mais contra o seio, na terna liberdade de um marido, olhando-a meigamente na expressão
indefinida de quem a ama com elevação e transporte, pronunciou as seguintes palavras, que eram uma
evocação formidável do seu fremente sentir:
«Vous avez les cheveux blonds avec les yeux noirs,

«Toute votre être m'apporte une extase suprême,
«Je suis jeune, il fait nuit, tout repose... et je t'aime!»
D. Cesária, triunfante por ver corroboradas as suas denúncias, segredou à mulher do ministro
da justiça:
– Pudera! É noite... não ouve ninguém... amam-se... e toca. Ora, a pouca vergonha!...
O general Gonçalo, na galeria, afastara o busto de modo a não ser visto da plateia. Tinha o
cérebro batalhado de funestas apreensões! A sua cólera crescia!... Uma nuvem sanguínea lhe passou
diante dos olhos, ao ouvir um escandaloso beijo que o barão deu em Josefa! Do seu espírito
apoderaram-se com força ideias tremendas de vingança! Tudo tranquilo, assim começado, poderia
redundar num verdadeiro ultraje ao seu nome. Tinha a pobre alma repassada de ciúme e vergonha.
Considerava-se o verdadeiro culpado de sua mulher receber em público beijos daquele canalha, que
lhe estava enodoando a vida austera. Aquele seu ódio era de brasas e escaldava-lhe dolorosamente o
coração. Poderiam dizer-lhe: «Isto é fingido, isto é simulação de comédia.» Com tais coisas não se
brinca; não se dão em público beijos numa senhora casada! Aquele que o Cerdeiral dera em Josefa
fora muito verdadeiro e Josefa aceitara-o com naturalidade e quem sabe se o recebera com gozo!
Quantas pessoas o teriam comentado malevolamente! Bem vira que muitos olhares irónicos o
procuraram na galeria, quando ele se subtraíra à tremenda flagelação, retirando-se para não ser visto.

Mas lá lhe veio certo alívio e compensação no modesto e recatado retraimento da rainha,
recusando ao seu rei e ao seu esposo a continuação da posse da sua carne. Fá-lo constrangida e
docemente, mas sempre se livra do malicioso contacto. O general desafogou num suspiro largo, ainda
que não gostasse de ouvir Josefa dizer com tristeza atraente:
«Vous m'aimez, n'est-ce pas, dites?...»
Pois deu lugar a que o miserável do Cerdeiral respondesse com transporte, que muito bem
poderia não ser fingido:
«..............................................Avec délire!»
Para se distrair e patentear que tinha toda aquela cena como dever de representação simulada,
perguntou a um dos seus ajudantes:
– Então que lhe parece?
– Admirável! São dois verdadeiros actores!
Também este achava magnífico! Ora não ter a liberdade de lhe dizer que trouxesse para ali a sua
mulher, que era igualmente nova e bonita, sujeitando-a a receber publicamente beijos dum mariola
como o barão! Havia de saber-lhe a pimenta, se é que a amava como ele amava Josefa. E resumiu com
secura o estado da sua alma:
– Muito palavreado. Não acho natural.
– Oh!... – discordaram os dois oficiais. – O mais natural possível...
Ao mesmo tempo, o Fonseca, da Alfândega, à vista das palavras de paixão do simulado Filipe
d'Anjou, que metia excessivo calor e sensibilidade nos seus juramentos, dizia para Alberto da Cerveira,
ratificando as suspeitas anteriores:
– Então qué-lo mais claro?
– Tudo uma desmoralização! – rugiu o poeta, apanhando num relance as cadeiras de frente. –
Aquelas são piores do que as que se vendem, porque se entregam por vício e não por necessidade de
viver.
Trata-se a seguir do colar tão desejado pela rainha. É uma insignificante jóia, de valor não muito
subido. Um capricho dos dezassete anos, juvenis e fogosos, da duquesa de Sabóia. O rei, apesar do seu
amor, recusa-se a satisfazer o apetite da esposa, em nome dos interesses da nação! Os seus deveres de
príncipe, sentado num trono estrangeiro, impõem-lhe, com maior força do que se nascera espanhol, a
necessidade de poupar o seu povo, que sendo de carácter brando e submisso, não deve ser
insensatamente expoliado. Luísa não compreende tais motivos, só sabe que, quando era solteira, em
casa de seus pais, lhe satisfaziam as vontades. Via que a troca da coroa ducal pela coroa de soberana
não era tão vantajosa como lhe tinham feito acreditar!... Que proveito tirava ela de compartilhar as
rudes fadigas de um esposo, todo envolvido nas intrigas da diplomacia e nas aventuras da guerra!...

Deu-se-lhe com todo o amor, não como rainha, mas como namorada. Ele recusa-lhe a única
recompensa de tantos carinhos e de tantos gozos, como os que ela prodigalizava. Muito bem, diz a
jovem princesa:
«Chacun a son trésor qu'il garde ou qu'il dépense;

«J'ai le mien..................................................................
«Bonne nuit, monseigneur.........................................»
e fecha-se no quarto de modo brusco e acintoso.

O monarca, contrariado e febril, fica só em cena. Durante um longo minuto, num silêncio de
quem se vê injustamente incompreendido, fixa o olhar na porta por onde desaparecera a sua esposa, a
sua amada. O Cerdeiral, com expressão melancólica, de realidade flagrante, diz:
«Dans ces discussions la femme est la plus forte!

«Elle a le droit du faible, et, lorsque son époux
«Veut lui parler amour, elle répond verrous!»
Com ser rei não se julga tão feliz como o mais humilde dos seus vassalos! Àquela hora da noite,
quando, até na mais pobre choupana, todos se sentem compelidos a viver para o amor, o jovem
monarca, sem a mulher que adora, vai gastar horas, que desejaria empregadas no prazer, folheando
papéis de negócios de estado!... Mas ele se vingará encontrando meio de punir aquela estranhável
recusa. Quando Luísa perceber que o esposo já não é o amante, o seu orgulho de rainha se abaterá
diante das necessidades da mulher! O rei Filipe V recolhe-se, assim mal humorado, aos seus
aposentos!
A cena fica vazia por alguns instantes, durante os quais na plateia cresce o sussurro dos
comentários. Na roda da Frazuela manifestavam entusiasmo pela superior interpretação da comédia.
Salústio disse com entono: «Admirável, admirável!» A condessa acrescentou, aludindo a Josefa:
«Parece que nasceu no Louvre!» D. Cesária, apesar dos sinais de assentimento e admiração, que fazia
para serem vistos pela viscondessa de Águas Santas, segredou ao Carregueira, indicando o ministro da
guerra:
– E aquele grande palerma sem perceber!... Mete-me uma raiva!
– Há-de ser o último! – considerou, todo contente, o juiz do Supremo, esfregando as mãos com
íntima satisfação de confesso pecador.
Entra de novo Josefa Lencastre. A sua presença altiva e preocupada conquista o Fonseca, da
Alfândega, que exclama entusiasmado para os seus amigos: «Digam vocês o que quiserem, é uma

soberba mulher, caramba!» Na mão, traz um pequeno cofre de malaquite, onde a formosa princesa
supõe existirem cartas reveladoras de ocultos amores de seu marido! O ciúme torna-a mais atractiva
dando-lhe vibratilidade excitante, tornando-a apaixonada e dominadora. O orgulho de rainha e a
superioridade de mulher jovem e amante sentem-se amesquinhados pela recusa do colar, o que não
pode ter por motivo senão qualquer escondida paixão de Filipe de Anjou! Arreceia-se de o chamar
para obter as indispensáveis explicações!... A magnífica frescura dos seus dezassete anos não deve
expor-se ao ultraje de uma hipótese impura!... Por isso hesita, pronunciando com voz nervosa, em que
se sente a comoção de organismo provocado:
«Non; ne lui donnons pas la satisfaction

«De me voir revenir, de peur qu'il ne suppose
«Au besoin de vengeance, une tout autre cause.»
Josefa sublinhou de tal maneira as últimas palavras, que uma parte da plateia lho conceituou de
exagero, e até propósito de dar mau sentido a uma frase inocente. Uma princesa de dezassete anos
poderia sentir tanta malícia, como ela inculcara?! – comentavam.
– Mas se aquilo é do papel!... – defendia incendiado o visconde da Carregueira.
Porém, a formosa Luísa, com a ideia fixa de conhecer o conteúdo do cofre, afasta de si todas as
ideias de humilhação e chama em voz alta à porta do quarto do rei: «Sire!... Sire!...» Filipe de Anjou
aparece-lhe já em robe-de-chambre, de veludo encarnado, bordado a matiz. Consente benevolamente que
a rainha examine aquela caixa, que contém simplesmente um milhão! A princesa diz com ironia
mordente, aludindo à desculpa que seu esposo lhe dera, para não comprar o colar:
«.......................... Ah! monseigneur, vous êtes

«Bien peu le petit-fils de votre illustre aïeul,
«Qui, craignant avant tout qu'on ne le laissât seul,
«Dépensait, sans trouver que la chose fût chère,
«Plus de cent millions pour loger la Vallière.»
Então o rei, em tom nobre e altivo, censura, justiceiro, o procedimento de seu avô, de Carlos
VII, de Luís XII, que exauriam o povo submisso e bom com tributos, para entreter faustosamente
impúdicas amantes. E tendo falado, veemente e nervoso, termina com esta frase, que fez com que
muita gente olhasse a medo para o camarote real:
«Car un roi doit savoir, c'est mon avis à moi,

«Qu'il appartient au peuple, et non le peuple au roi.»

O milhão tão previdentemente guardado no precioso cofre tinha como destino pagar a polícia
secreta, que andava na pista de uma conspiração. A jovem rainha, estranha a tais suspeitas, diz não
acreditar que os queiram expulsar do trono. Aconselha seu esposo que, em vez de gastar dinheiro com
espiões, chame antes aos conselhos da coroa homens novos e enérgicos, como Melgar, o irmão de
madame de Luys, sua camareira. Porém, Melgar é o chefe dos conspiradores, afirma o rei, o que Luísa
de Sabóia não pode acreditar, e propõem uma aposta:
«Bien; que parions-nous?»
Filipe V responde:
«......................................... Que parie un mari,

«Amoureux d'une femme incessament rebelle,
«Quand pour parler d'amour il s'enferme avec elle?»
E com tão significativa malícia o barão de Cerdeiral formulou esta delicada questão, que o
austero carlista D. Nicolas disse a um seu compatriota:
– Pero, es una obscenidad!...
A mulher do ministro da guerra, de cada vez mais excitada pela sucessão de frases amorosas,
ciumentas, de duplo sentido, que tivera de pronunciar, e também pelos sinais aprovativos, que percebia
no público ao escutar-lhas, observou, agora com meiguice encantadora:
«Cela n'est pas très-clair; je parie avec vous...»
O marido preenche a reticência:
«Que vous ferez amant celui qui n'est qu'époux.»
e deu-lhe outro beijo mais demorado ainda do que o primeiro, o que fez com que o general Gonçalo
se tornasse rubro até às orelhas.
– Bravo, bravo! – aplaudiu Albano de Melo com fogo.
– Luísa promete tacitamente satisfazer o pedido do rei. Porém como ainda duvidasse que a sua
amiga íntima, madame de Luys, a atraiçoe, quer que o esposo pague caro, se perder. Filipe, seguro das
suas informações, promete.

Neste ponto chega o correio de Alemanha, portador de uma pequena caixa de dominó, que
Melgar envia a sua irmã. Que lindo cofrezinho em pau-rosa marchetado a oiro! A polícia tinha-o
apreendido, cumprindo as severas ordens que recebera. «Aqui está a prova, eis aqui o conspirador
Melgar descoberto!» – pensam os espectadores. É aberto o cofre diante da curiosidade de toda a
plateia. Dentro encontra-se, acompanhando as pedras, apenas um bilhete anódino! O monarca fora
evidentemente enganado! A formosa princesa, triunfante, pensa em se retirar aos seus aposentos. O
esposo pede-lhe a desforra numa partida de jogo, o que ela graciosamente concede, talvez com
vontade de perder!... Porém a sorte, ainda neste transe decisivo, entretém a deliciosa comédia, que
tanto agradava. Luísa ganha. No dia seguinte ela receberia os seus prémios – faculdade de nomear
novos ministros e o famoso colar.
O rei fica outra vez só, lamentando de todas as maneiras a má sorte que o persegue! No seu
desespero, atira ao chão a caixa apreendida ao correio de Alemanha! Desfaz-se em mil pedaços a
preciosidade! É neste instante que se encontra o bilhete de Melgar a sua irmã, falando claramente da
conspiração urdida. Não o haviam descoberto, porque vinha cuidadosamente metido num segredo.
Filipe de Anjou, transportado de contentamento pela vitória inesperada, chama pela rainha, que não
quer aparecer. Porém ele mete-lhe por baixo da porta o bilhete denunciante... Momentos depois, entra
Luísa já em traje de noite, entregando-se, como simples amada conquistada:
«.......................................................... Elle est écrite

«De la main de Melgar. Me voici, monseigneur.»
E desculpando-se, talvez, pelo modo como está vestida acrescenta:
«Je viens come je suis!............................................»
Evidentemente era assim mais desejada do que anteriormente, quando trazia o pesado vestido
de rainha! Sem diadema, os seus longos cabelos espalhavam-se em caudal de oiro, leves sobre as
mimosas espáduas, cobertas de fina cambraia e rendas!... A transparência do tecido deixava perceber a
pele criadora de desejos!... Os braços nus, de um rosado carnal, macios e aveludados, viam-se-lhe até
acima do cotovelo, pela largura da manga do roupão. O soberbo corpo de Josefa, na sua atitude de
deusa, por todos era adivinhado, numa espécie de nudez de estátua grega! A tremura contente daquela
carne nova e bem tratada, presumiam-na os que tinham pensamentos lascivos!... Os seus olhos negros,
fixando-se amorosamente no barão de Cerdeiral, envolviam-no em magnético fluído, que lhe percorria
todas as fibras do corpo. A mulher do general afectava o ondear de serpente tentadora, aumentando
assim a sedução e o império do seu amor. Dramond, ao apreciá-la, exclamou:
– Oh! qu'elle est belle!... Charmante!...
– Et vous êtes un imbécile! – retorquiu-lhe a ciumenta viúva Joujou.
O Cerdeiral, outra vez de posse de Josefa, disse com dolente meiguice:

«................................................... Et cela fait honneur
«A votre probité. D'ailleurs, ma blonde tête,
«On est toujours très-bien, quand on paye un dette.»
E apanha-a com efusão, com ternura copiosa, conservando-a muito tempo contra o seu corpo
de mancebo ardente, desejando confundi-la em si mesmo.
«Sire que faites-vous?.................................................»
pergunta a esposa.
O rei, depois de a beijar amantissimamente pela terceira vez, responde com graciosa ironia:
«......................................... Mais, comme vous voyez,

«Je viens remettre encor mon amour a vos pieds,
«Tout en vous rappelant, sans que je m'en effraye,
«Qu'une dette de jeu le lendemain se paye.»
Este proceder generoso apaga toda a imoralidade da peça, que as circunstâncias do instante
dirigiam para um final claramente obsceno. O próprio general desafogou, recebendo aquelas palavras
como indispensável satisfação ao seu pundonor de marido!... Mas a simpática expectativa desvanece-
se!... Josefa, com uma candura ideal, embebe a sua linda voz na mais inocente e terna meiguice de
mulher apaixonada, passa, agora ela, amoravelmente o braço em volta do tronco do Cerdeiral,
oferecendo-se:
«Lorque celui qui perd n'a pas l'enjeu sur lui;

«Mais, moi, j'ai mon argent e je paye aujourd'hui.»
E os dois assim enlaçados, como se estivessem longe de vistas interessadas, entram no quarto
da rainha, ao mesmo tempo que as cortinas do proscénio se unem para melhor os separar da plateia
curiosa.

*
Os bravos, as palmas e as chamadas ressoaram majestosamente, como alegre fragor de

tempestade de glória. As amigas de Josefa Lencastre saudavam-na com sorrisos, com aplausos,
agitando lenços. Os homens em pé, braços estendidos, rostos animados palmeavam, clamando
arrebatados: «bravó, bravó...» repetidas vezes. El-rei, secundava o vibrante entusiasmo, galardoando os
intérpretes da comédia, com expressões faciais de aprovação. A rainha mais recatadamente, com a
reserva premeditada da sua alta posição, apenas acompanhava el-rei e o público nos seus testemunhos
de apreço. O general Gonçalo, do outro lado, no meio dos seus dois ajudantes, não podendo, por
dever, discordar de suas majestades, aparentava de satisfeito!... E o barão de Cerdeiral, carregado de
coroas, ramos e pombos enfeitados, que a rainha, a Frazuela e outras pessoas tinham mandado a
Josefa, como preito ao seu talento, entregava-lhe tudo sorrindo e apertando-lhe efusivamente as mãos.
– Um enorme sucesso! Nunca se viu coisa igual – apregoava Salústio.
– Ah!... são dois actores! – confirmou com voz indolente o conde de Frazuela.

V
Angelina esperava com ansiedade a notícia do espectáculo, em que tão seriamente vira
empenhado Salústio. Ouvira-lhe dizer enquanto se vestia: «Esta noite decide-se a minha sorte»... Logo
que ele entrou radiante, interrogou-o com vivo interesse. À pergunta que a sua amante lhe fez, o
deputado, de pé no meio da casa de jantar, o rosto expansivo a rebentar de orgulho, chapéu para a
nuca, respondeu:
– O rei mandou-me cumprimentar por um dos seus camaristas... Cáspite! Isto sobe!...
Angelina, rapariga simples e natural, não compreendia em todo o seu significado tais palavras,
que decerto conteriam grande valor. No entanto arfava de gozo, ao estender a toalha na mesa, para
Salústio comer alguma coisa, pois quase não jantara de preocupado com o êxito do discurso que tinha
de pronunciar. Agora impando de vaidade, em mangas de camisa, à vontade, comia famelicamente
carne fria e ovos, emborcando copos de vinho. Sentia-se feliz e verboso, ia narrando as magnificências
dessa festa, como Lisboa não presenciara ainda outra: o brilho das jóias e a sumptuosidade dos
vestidos das senhoras; os reis no camarote, olhando para ele com apreço; os ministros e diplomatas
tendo nos peitos condecorações! O seu discurso, extraordinariamente aplaudido, toda a gente a
festejá-lo com palmas e abraços!... Falou a seguir do interesse, que por ele tomaria o monarca,
interesse revelado numa palavra que ao ouvido lhe dissera o conde de Frazuela. Mas voltou a
descrever o espectáculo abrindo os braços para significar a grandeza do que vira!... A comédia de
Dumas, tão ricamente posta em cena, tivera superior interpretação. O barão de Cerdeiral admirável,
verdadeiramente admirável! Josefa Lencastre encantadora, soberba de inteligência e formosura!
Mulher divina, os homens na plateia sorviam-na com os olhos! O Cerdeiral, que era seu amante, sentia
todas as palavras de amor e paixão que lhe dirigia. Ele, Salústio, não percebera tudo por não estar bem
calhado no francês, que falado assim, como ele o ouvira, era uma música, uma deliciosa música...
Apesar dessa sua incapacidade de compreender tudo, a perfeição do representar apreciara-a pelo gesto,
pelo jogo fisionómico, pela voz comovida, ora apaixonada, ora risonha. Um encanto, uma maravilha,
felicíssimo aquele Cerdeiral, gozando uma das mulheres mais encantadoras de Lisboa! Pobre general,
pobre amigo! Tinha pena dele; mas evidentemente não merecia Josefa. Casos da vida social... –
rematou desprendido.

A ornamentação de toda a sala e do palco, com grande quantidade de flores, arbustos e colchas
de seda, melhores do que as que se viam nas janelas em Braga, em dia de Corpus Christi, descrevia-a
deslumbrado. Só a condessa de Frazuela, mulher superior, de imenso gosto e finamente educada nessa
maravilhosa sociedade lá de fora, podia assim reunir tantas coisas belas, para dar forte e inolvidável
impressão de grandeza e luxo! Só quem tivesse vivido como ela, e gozado a vida como ela, podia
chegar àquela compreensão sumptuosa do luxo! Também para isso gastara uma imensa fortuna e
agora andava o marido a ver se arranjava mais dinheiro, para continuar no estrangeiro a vida a que
estavam habituados. Ele havia de auxiliá-lo nesse empenho; quem o ajudava, como o Frazuela, no
realizar das suas aspirações e lhe proporcionara o gozo dessa noite inolvidável merecia toda a sua
colaboração.
– Não imaginas – rematou já saciado de comida – mulheres, ornamentações, fardas e
espectáculo, tudo como eu nunca imaginei. Rico! rico! rico! Os do corpo diplomático estavam
embasbacados. Assim!...
E abriu desmesuradamente a boca, para significar assombro!
Levantando-se da mesa, em caminho do quarto, colete desabotoado, a gravata branca num
trapo, pesado no andar e já sonolento, acrescentou em voz regougada:
– Os pobres de Alcântara foram o pretexto. Uma léria, a caridade. As senhoras o que quiseram
foi divertir-se e nós os políticos fazermos o nosso jogo. O presidente do conselho e o Frazuela
aconselharam-me o discurso e julgo com isso ter ganho a partida contra Carlos de Mendonça, ou
contra Evaristo de Melo, isso é-me indiferente. Tudo se reduz a que o patrão da Ajuda fique satisfeito;
porque afinal ele é quem manda, entendes? O Frazuela, um finório, puxa os cordelinhos e o que quer
é dinheiro. Pois dê-se-lhe dinheiro e que o vá gozar em Paris com a condessa. Como não é do meu...
E o país não fica mais pobre, nem mais rico, com mais ou menos uma centena de contos...
Angelina não podia alcançar o verdadeiro valor das confidências de Salústio, contidas neste seu
parolar de homem bem comido! Eram coisas que se passavam num mundo que desconhecia. Mas a
palavra ministro, sempre misturada nas conversas mais íntimas, revelava-lhe qualquer coisa, em que o
seu amante resumia todo um imenso sonho de grandezas! Seria ministro mui brevemente e tudo obra
do maravilhoso conde, que lhe aparecera na existência, como um desses inapreciáveis génios, que nos
contos de fadas são príncipes sob roupagens de pegureiros. A filha de Pedro Alves, com tanta coisa
que nesta noite lhe ouvira, deitou-se confusa, a cabeça batalhada por maravilhas, que lhe tiraram o
sono. Salústio, a seu lado, de costas na cama, ressonava com majestade! Ela adormeceu tarde e apesar
disso, como o dia seguinte fosse santo, levantou-se cedo para ir ouvir missa a S. Paulo, deixando o
deputado ainda a dormir. A modesta rapariga trazia agora a sua alma mais agitada e triste do que
nunca! Rezou com fervorosa devoção a Nossa Senhora do Sameiro, para que lhe metesse claridade na

vida incerta. Ao sair da igreja, com os olhos húmidos de lágrimas, percebeu, ao transpor da porta, que
uma voz sua conhecida lhe falava, causando-lhe súbita perturbação. Havia no som dessa voz alguma
coisa desse mistério que os corações sentem instantaneamente, como de acusação ou libertação.
– Bons dias, senhora Angelininha, como tem passado, menina?!...
Voltou-se rapidamente, obedecendo a um impulso que lhe viera de dentro. Forte rubor lhe
subiu ao rosto, vendo diante de si, risonho e encolhido, Joaquim Neves, o antigo caixeiro de seu pai e
seu pretenso noivo. O rapaz, de chapéu na mão, fazendo enorme esforço para a encarar sereno,
cumprimentava-a quase recuando de receio. Também a filha de Pedro Alves teve de se encostar, para
não cair, dizendo com surpresa...
– Olha quem! O Joaquim!
– É verdade, menina. Sou eu mesmo. Cuidei que já me não conhecia...
– Então não havia de conhecer! – pronunciou mais senhora de si. – A que vieste a Lisboa?!...
– Agora estou cá, na Rua da Prata.
Em frente um do outro, a nenhum ocorria palavras com que destrinçasse as ideias confusas que
lhe tumultuavam no cérebro. Teriam por certo muito que dizer, sentiriam necessidade de encher o
vazio dos dois anos decorridos depois de Angelina ter fugido da casa paterna, mas a sufocação não
lho permitia. Joaquim Neves, num arranque de ânimo, varreu da sua memória tudo quanto fosse triste
e pungente e com voz de amigo deu notícias triviais:
– O paizinho, a mãezinha e manos vivem agora na quinta do Bico. Já foram para lá há muito
tempo, antes mesmo do outro S. João.
Isto marcava uma época, o tempo alegre e festivo de Braga. Angelina fez potente esforço para
represar as lágrimas, mas ainda assim os olhos vidraram-se-lhe e Joaquim Neves afastou os seus, pois
ao perceber aquela comoção pensou que iria rebentar num choro copioso e soluçado!... Ambos se
mostraram heróicos neste recalco de sentimentos magoados; ambos tornaram a sorrir olhando-se, e
agora no propósito de tornarem este encontro perturbador, como encontro festivo. Angelina disse
com a sua voz doce e límpida:
– Bem sei... Tenho tido notícias...
Mas de que poderia eles falar senão do passado?! Como impediriam o coração e a voz de referir
coisas que ambos viveram num desprendimento natural e sincero?! Joaquim Neves era bronco e
infecundo em expedientes de conversa. Por isso, sem querer voltou às melindrosas referências,
referindo coisas que lhe dissera a Joaninha Silva, a amiga dilecta de Angelina... Esta atalhou-o:
– Bem sei, tem-me escrito. Então tu agora cá em Lisboa?...
– É verdade, menina, caixeiro dum homem de lá... Se for prestável...
– Obrigada. Mas que ideia a de vires para cá!...
– Ora... a gente... tem as suas coisas, gosta de ver mundo. Ah! menina, isto aqui, sempre lhe é
muito grande!...

Angelina sorriu toda bondosa, já mais senhora de si. Na realidade, Lisboa era superior a Braga;
mas lá também se podia ser feliz. A nossa terra é aquela em que estão as coisas de que a gente mais
gosta; e ela tinha saudades da província e andava com ideias de lá ir em breve... Talvez no ano seguinte
pudesse realizar este ardente desejo. E acrescentou, fazendo menção de se retirar:
– Pois eu moro ali na calçada de S. João Nepomuceno, com meu marido.
O caixeiro tornou-se subitamente branco e ficou estúpido! Não sabia que Angelina tivesse
casado! E balbuciou:
– A senhora Joaninha disse-me o número. Se me dá licença, vou-lhe um dia fazer uma visita.
– Vai... Quando quiseres, vai...
E despediu-se estendendo-lhe a mão, o que confundiu bastante o caixeiro, que não estava
habituado a tanta delicadeza. Tinha agora uma bela mão de senhora; mais branca e mimosa do que a
de muitas fidalgas de Braga!... O contacto daquela pele fina deu ao rapaz sobressaltos nervosos,
sensações irradiantes e comovedoras; porque sempre a amara. Todo ele ficou atónito, sentindo pular
dentro de si uma multiplicidade de coisas contraditórias, que o podiam arrebentar. Conservou-se
algum tempo encostado à esquina da igreja, a ver a sua antiga patroa caminhar pela Rua de S. Paulo:
saia cinzenta ondeante; o casaco de pano preto, afeiçoado ao busto airoso; o chapéu simples com laço
preto na frente, o véu a cobrir-lhe o rosto... eram modestos atavios agasalhadores do precioso corpo,
onde residiam as causas das suas noites de sonho. Para coordenar as complexas impressões desse
instante, logo que Angelina desapareceu, foi até ao Aterro, movendo-se num passo vagaroso, as mãos
enterradas nos bolsos, o olhar no chão, como homem preocupado!...
Estava casada! Esta simples palavra resumia uma situação bem tremenda: – eram todas as suas
esperanças condenadas, Angelina definitivamente perdida para ele! Escusava de pensar mais nela,
inútil imaginar um abandono do amante, com o qual ele se resignaria a lutar – tão fundo e sincero fora
sempre o seu amor, a sua loucura!... Com quem casaria?!... Com o deputado, já se vê! Afinal –
confessava-o – Angelina fora bem feliz. Amava aquele homem, que lhe dava na sociedade uma
posição... Ele, um bruto, um patego, não a merecia. Seria até um caso triste se ela o preferisse! Quase
perdoava a Salústio! Todo o rancor, que fora, dia a dia, juntando dentro de si para ser expelido numa
vingança memorável, desfizera-se de repente, sentindo-se agora sossegado e tranquilo. A grande
cólera, contra o malvado que seduzira a virtuosa filha de Pedro Alves, sua prometida esposa, estava
apaziguada. Se o deputado não tivesse dado esta solução honrada ao seu infame procedimento, ele,
Joaquim Neves, seria capaz de o estoirar no meio da rua! Fora até qualquer coisa como isto, uma ideia
de castigo, que o trouxera a Lisboa... Ao partir não definira bem o seu confuso sentimento; mas dois
anos passados a recalcar no peito uma paixão, que de cada vez era maior, tinham acabado pelo moer, e
pelo revoltar. Um dia, à missa, entre o cálice e a hóstia, fez sagrada jura, dizendo que aquilo acabaria
de um modo trágico, se o patife não casasse com Angelina!... Casou, que mais desejava?! Nada,
absolutamente nada... Sentia-se completamente sereno: sorria, comentava as pragas das peixeiras da
Ribeira Nova, enquanto enchiam de sardinha as suas canastras!...

Mas digam-me cá: – reflectiu Joaquim Neves. «Porque é que Joaninha Silva não me falou a mim
deste casamento de Angelina com o deputado?» Talvez o não soubesse. Em Braga, todo o mundo
parecia ignorar tal acontecimento, que, logo que fosse conhecido, faria barulho. Por sua parte tinha
orgulho, em ser ele quem primeiro desse a novidade ao seu antigo patrão. Que grande contentamento,
que alegria, que festa, não haveria naquela família envergonhada por causa da fugida de Angelina!...
Esse desgosto estava desfeito, o grande pecado remido: a senhora Juliana e o senhor Pedro iam ter um
verdadeiro dia de felicidade. Quem lhe dera estar lá, no momento de receberem a carta que lhes ia
escrever!...
Porém não atinava muito bem com os motivos que teria tido Angelina, para não participar o
extraordinário acontecimento a seu pai, a sua mãe, ou à Joaninha Silva, visto ser esta a única maneira
de se reconciliar com todas as afeições perdidas. Talvez fosse a ideia de fazer a seus pais uma surpresa;
ou, então, opunha-se a isso o marido, o tal deputado, que sempre fora um cara de burro, muito
presunçoso, puxando para o alto, cuidando que ninguém o merecia?!... Pois o seu antigo patrão,
conquanto não fosse fidalgo, era homem de muito boas contas, muito respeitado de toda a gente que
com ele tratava! Mesário da confraria do Senhor do Monte e de muitas outras, todos o viam nas festas
da igreja ombreando com a melhor fidalguia da cidade – os das Carvalheiras, os de Infias, os Baratas,
os Freires da Rua de S. João...
Neste espírito de hostilidade contra Salústio, os seus olhos caíram, naturalmente, sobre a coroa
de prédios que se estende das Janelas Verdes a Santa Catarina. Contemplou a magnificência de Lisboa,
com as grandes casas e o majestoso rio. «Que diabo! isto é grande!» E pareceu-lhe que Angelina (a
única mulher que a sua organização pedia, desde que principiara a despontar num sentido de amor)
fizera bem em o desprezar, para se unir a um homem que lhe dava o gozo de tantas maravilhas! Foi
bom que assim acontecesse! – tornou a pensar. O que lhe repugnara até ali, era ver aquela que sempre
considerara como ente superior a todos os outros, na baixa condição de concubina!...
Quando resolvera, em Braga, vir empregar-se em Lisboa, nos sistema de forças que o atraíam
para a capital entrava o sentimento de obscura dedicação por Angelina.
Podia ser-lhe útil numa terra onde ela pouca gente conhecia. Rapaz simples, saudável e forte,
desejava empregar todo o préstimo que tivesse em favor da única criatura que ainda lhe ocupava o
coração. Este sentimento protector era desinteressado, tinha muito de pureza e renúncia. A capital,
vista lá de longe, aparecia-lhe como um grande forno onde a virtude se consome no meio de gemidos,
onde o crime e o vício se engrandecem como empolas.

No seu cismar desocupado, sustentava intensas lutas com seres imaginários, que porfiavam em
prejudicar Angelina, essa querida imagem, que se lhe representava sempre num altar, como as pálidas
santas, cercada de luzes e flores. Ser inconfundível, alma tão bela, que nem todas as nódoas humanas
podiam macular, a sua falta fora devida à influência do demónio, perdição dos próprios anjos. Contra
o sedutor iam as suas iras, ficando a sua amada puríssima e incorruptível! Por isso, obedecendo à fatal
atracção, o seu ânimo, assim purificado apesar do coração se sentir dolorido, disse um dia: «Não há
remédio, não posso mais, vou tornar a vê-la!»
E desde que escutara esse grito formidável, que lhe clamara do mais profundo do seu ser, a
mudança para Lisboa ficou resolvida. Por intermédio dum carteiro seu amigo, Joaquim sabia que
Angelina sustentava correspondência com a Joaninha Silva. Certificara-lho a letra dum sobrescrito. Já
por esse tempo o comércio da loja, depois de retirada de Pedro Alves para o Bico, tinha piorado. O
patrão só aparecia uma vez por outra na cidade, montado na égua branca, para tratar das encomendas
para o Porto. Fazia mal os fornecimentos e os fregueses abandonavam-lhe a loja. O pai de Angelina,
doente e enfraquecido pelo grande desgosto que o enlutara para sempre, pensou em passar-lhe o
negócio, se ele arranjasse fiador competente.
Outrora, tal proposta teria enchido de legítimo orgulho o modesto rapaz. Ser um dia dono
daquela casa, fora a sua grande aspiração!... Ele a pedir fazendas para o Porto, escrevendo cartas em
largas folhas de papel pautado; ele a receber as encomendas pelos almocreves, e a formar as pilhas de
sacas de arroz detrás da porta; ele a contar libras aos caixeiros das cobranças, rapazes vaidosos de ar
insolente e gastador, cinta vermelha, chapéu de viajante, charuto na boca, falando de cara alta!... Toda a
sua vida, toda a sua actividade, se enchera com tal perspectiva. Teria também um caixeiro, mandaria
roupinhas novas a suas irmãs, iria de vez em quando à terra, tilintando com a sua corrente do relógio,
usando botas de elástico e chapéu fino. Que opulência! Como todos o respeitariam! Como seria
benévolo e generoso para com os rapazes da sua criação, que tinham ficado na humidade da lavoura!...
Tanto no seu espírito como no do seu antigo patrão, os dois projectos, do trespasse do negócio
e do casamento com Angelina, andaram sempre intimamente ligados. Porém, tendo-se aludido a
melhor parte do seu castelo de ilusões, que era o casamento, não podia habitar a outra, e a ideia de vir
para Lisboa assentou-se definitivamente, visto ter lá um parente, que o admitia como caixeiro e que,
num futuro mais ou menos próximo, lhe poderia dar sociedade. Foi então que procurou na missa da
Sé a Joaninha Silva, e lhe perguntou notícias da sua amiga, com quem se correspondia.
– Pouco lhe sei contar, senhor Joaquim. Há muito que não tenho notícias.
– Mas sempre me poderá dizer onde ela mora?...
– Então vai a Lisboa?
Contou-lhe num tom grave os seus projectos. Tinha na capital meio de se arrumar bem; o
negócio em Braga estava perdido, não se passava do pé do pessegueiro. Aspirava a vida mais ampla e
aventurosa, queria fazer-se homem a valer, opulentar-se num comércio de grossas quantias. A
presença de uma pessoa que fosse devotamente amiga de Angelina, não podia ser conveniente à sua
felicidade dela?

– Mesmo, com pouco préstimo como eu tenho, quando há vontade...
A Joaninha Silva adivinhou quando de afectuoso e delicado havia naquelas palavras. Deu-lhe os
esclarecimentos que podia dar, escrevendo-os ele mesmo com um lápis numa carteira, que comprara
na Rua do Souto, e ao despedir-se aconselhou-o:
– Diga-lhe tudo, senhor Joaquim. O pai daquela maneira, a mãe de cama... Que nunca mais
houve Natal, nem Páscoa naquela casa... Diga-lhe tudo, fale-lhe ao coração...
– Ah! hei-de dizer, hei-de falar...
A Joaninha teve esta opinião sensata e condoída:
– Que, apesar do que se passou, se ela por aí voltasse, mesmo sem ser casada, o pai não lhe
fecharia a porta...
– Fechava, menina, fechava! – afirmou com viveza o caixeiro. – É que não conhece o senhor
Pedro Alves. É dos antigos. Morreria dalgum estupor; mas fechava-lhe a porta, se ela viesse para casa
sem ter passado pela igreja com o homem que a enganou.
– Tudo uma grande desgraça! – considerou a Joaninha Silva, conformando-se e despedindo-se
de Joaquim.

Esta Joaninha era uma rapariga de rosto oval e alegre, muito galhofeira com as pessoas que
estimava. No tempo de Angelina, quando ela lá ia por casa, o caixeiro gostava muito de a ver, de se rir
com ela, de pensar na fecundidade daquela carne exuberante. Chalaceavam juntos, considerando-a ele
capaz de ter muitos filhos se casasse, e ela a responder-lhe com modo sério, que já contava com isso,
que o seu casamento havia de ser com o prior de Santa Cruz, um velho latinista de oitenta anos, muito
conhecido em Braga. Tudo lhe era levado a bem. Como fiadores da sua castidade tinha, entre outras
condições, uns braços valentes, que podiam pegar num homem atrevido, que lhe desagradasse, e
atirá-lo por uma janela. Era este, talvez, o segredo do predomínio que ela exercia sobre Angelina,
organização mais senhoril, melindrosa e afável. Se Joaninha tivesse adivinhado a loucura premeditada
pela sua amiga, a filha de Pedro Alves não a teria feito; ainda que «uma rapariga enamorada seja pior
que um burro teimoso» – como disse, a propósito deste caso, um médico bracarense, homem de
grandes sentenças. Mas a apaixonada de Salústio escondera até ao fim a gravidade das suas
combinações e só de Lisboa é que escrevera à sua amiga, pedindo perdão da falta de confiança; «mas
que tudo que acontecera, tinha de acontecer». A resposta de Joaninha Silva, apesar de consoladora e
benevolente em parte, era em muitos pontos repreensiva, insistindo em todas as cartas subsequentes,
em que forcejasse por tornar a sua posição legal, diante de Deus e do mundo! Enquanto houve
risonhas esperanças, a correspondência sustentou-se; porém, logo que estas se foram desvanecendo,
Angelina não teve mais coragem de mentir e calou-se. Demais a mais, as últimas cartas de Joaninha
Silva, talvez aconselhadas pelo confessor, eram carrancudas e severas, alando sempre das penas do
inferno, da implacável justiça divina, das rigorosas contas que tinham de ser dadas no dia de juízo
final, nesse vale de Josafat, onde, ao som de trombetas clamorosas, as almas serão reunidas aos corpos
e onde ela teria necessariamente de comparecer diante de seu pai, de sua mãe, do senhor padre
Martinho e de toda a gente de Braga!... Ainda era tempo, ainda se podia salvar, voltasse a casa como
esposa do homem que a desonrara, e só assim Deus e sua família esqueceriam as faltas cometidas.
A pobre rapariga, tão falta de consolações, limitava-se a chorar. Uma das cartas de Joaninha
Silva mostrou-a a Ermelinda Travassos, queixando-se de que a sua amiga fosse tão áspera para com
ela. A organização sensível e doente da mestra de piano escandalizou-se com aquela linguagem rude,
que tinha a majestade desenganadora de uma sentença de morte. Sentia-se envolvida naquelas
censuras, parecia-lhe que as ameaças de tantos castigos lhe eram igualmente dirigidas, e perguntou
com acrimónia:
– Esta sua amiga nunca amou homem nenhum?!...
E a imagem do primo Anastácio, músico da capela real, sempre com o pescoço envolvido num
lenço de lã escura, passou-lhe simpaticamente na imaginação, como um branco froco de nuvem, num
céu pálido de outono.
Angelina esclareceu-a, dando às suas palavras uma sensibilidade chorosa:
– Amou... amou um estudante do seminário, que se fez padre...
Ermelinda Travassos, cheia de nobre indignação, ergueu-se como um personagem de tragédia
pronunciando altiva:

– E é ela, então, que vem ralhar com a gente?!...
Angelina procurou defender Joaninha Silva:
– Mas arrependeu-se... Fez uma confissão geral e arrependeu-se.
– Bem me fio eu nisso!... – retorquiu a mestra de piano, com descrença.
Por ter cessado a correspondência entre as duas amigas, é que Joaquim Neves também explicou
o não ser conhecida em Braga a grande novidade do casamento de Angelina.
– É mulher dele!... Foi melhor assim, foi assim muito bom – disse, procurando absolver e
estimar Salústio, pelo acto de nobreza que praticara.
Mas, apesar desta aparente conformidade com a sorte, conservava-se macambúzio e enleado.
Passava indiferente, junto à muralha do Aterro, olhando para a vastidão do rio. Já se arrependia de ter
vindo para Lisboa, visto não servir ali de nada. O casamento de Angelina inutilizava toda a sua
dedicação. Até lhe veio a lembrança de regressar a Braga, a terra da sua mocidade, onde um sonho
querido lhe engrinaldara a fantasia.
Se voltasse (ideia que principiava a verrumar-lhe o cérebro) levaria consigo uma novidade de
preço, que serviria de consolação aos que amassem Angelina. Entre todos esses só ele ficava infeliz;
porque perdia toda a esperança. Mas de que servia pensar em si, quando os outros estivessem
contentes!...
No entanto continuava a repreender o procedimento da filha de Pedro Alves, por não ter
mandado dizer nada a seus pais. Ao menos não lhe parecia bonito. Devia ser coisa do marido, o tal
Salústio, sujeito emproado, um basófia, que não dava confiança a ninguém, e só tirava o chapéu por
favor. Em Braga, embirravam com ele. Pudera, um presunçoso daqueles!... Contudo, apesar deste
secreto ódio, a imagem do antigo administrador de concelho impunha-se-lhe! Via-o em imaginação,
passando à porta da loja de todo os dias, quando ia para S. Victor, onde morava!... Botas de polimento,
brilhando como espelhos; calça de caxemira clara; andar autoritário, de quem podia mandar prender
os outros! As mulheres perdem-se por estas coisas – pensou amargurado Joaquim Neves! Muito
grande que fosse o seu amor por Angelina, ainda que o patrão estivesse, como estava, apostado em
fazer-lhes o casamento, ele havia necessariamente de ser vencido, logo que aparecesse um concorrente
como Salústio, – janota, bem parecido, doutor e autoridade, indo sempre nas procissões atrás do pálio,
ao lado do governador civil. Achava natural a preferência, humilhava-se até a reconhecer, ainda que a
não pudesse aplaudir, pois que isso lhe repugnava... E dum modo doloroso confessou pensando em
Salústio:
– É bem feliz! Tem a mulher mais linda do mundo! E agora uma perfeita senhora... Aquele
chapéu, aquela redinha pela cara... davam-lhe uma graça!...

Sentado num banco, o olhar perdia-se-lhe no infinito. A sua alma vagueava por esse mundo de
além, como alma penada, que não encontrasse paragem, nem conforto. Sentia vontade de morrer, só a
morte lhe daria o desinteresse do mundo, deste mundo onde não tinha valor a sua dedicação imensa!
A expressão do seu rosto era de mortal desalento; irremediável o seu infortúnio! Angelina estava
casada e teria por certo algum filho... Esta lembrança deu-lhe um arrepio de desgosto. Aquele corpo
ideal, diáfano como o dos anjos, conspurcado pela brutal luxúria de Salústio! Oh! mágoa infinita! O
seu puro amor em cinzas!... Não podia permanecer em Lisboa, junto da sepultura do seu coração.
Aborrecia esta grandeza que admirara, a turbulência da vida nas ruas da baixa, o luxo provocativo das
mulheres, que tanta admiração lhe causavam, quando iam de carruagem. Tudo que o deslumbrara,
enfastiava-o agora. Melhor fora ter aceitado o trespasse da mercearia de Pedro Alves! Fornecer-se-ia
do Justino José Teixeira de Carvalho, do Porto, seguiria as normas exemplares do seu antigo patrão,
viveria uma vida calma, honrado e sem surpresas que lhe trouxessem desassossego. Neste momento
doloroso reconhecia o mal que andara, acabando bruscamente com esse passado, em que vivera tão
feliz.
Talvez ainda o pudesse reconstituir... Escreveria nesse mesmo dia uma carta para retomar a
situação na mercearia dos Chãos, ainda que fosse como caixeiro. Todo o seu empenho era tornar a ser
o que fora, viver na intimidade das coisas que presenciaram a sua felicidade, quando tinha esperanças
de namorado. Aquela loja escura para onde entrara aos doze anos, as estantes sujas de moscas, o
balcão com o rebordo chapeado de pintos e coroas falsas, a talha de azeite, as rumas de sacas de arroz
e de açúcar, os costais e bacalhau em pilha... tudo para ele formava agora deleitoso quadro em que lhe
brincavam os olhos, como se fora paisagem criadora e florida. E os dias de feira, bulhentos e
ocupados, que não davam tempo sequer para comer!... Era um conjunto de coisas e factos saudosos,
que lhe provocavam lágrimas. Sentir outra vez tudo isso de perto, ressuscitar o passado carinhoso,
seria rejuvenescer o coração. Perdera Angelina, perdera a sua prometida noiva, mas ninguém teria
poder para lhe arrancar da mente a sua querida imagem, que conservaria para todo o sempre,
enquanto vivo fosse, em lugar escolhido da sua alma, nimbada de luz como uma Nossa Senhora. Seria
este seu cismar permanente, as coisas mudas de envolta concorreriam para a realização da quimera,
formariam um conjunto, um templo dentro do qual tornaria a residir a sua amada, viva e sorridente,
tão real e formosa, como quando vinha à loja ordenar-lhe qualquer serviço. Então, Angelina dizia-lhe
palavras equívocas de namorada, fazendo-lhe acreditar na possibilidade de um dia serem ambos donos
daquela casa dos Chãos. Que tempo! Que memórias! Que passado!

Novo impulso de reflexão veio entristecê-lo mais. Tudo para ele estava perdido com o
casamento de Angelina. As palavras que lhe ouvira à porta da igreja foram desenganadoras, para que
não continuasse a pensar nela. Paciência; viveria do trabalho e para o trabalho. Ocupar a existência
com o moirejar do corpo, é tirar à imaginação elementos de martírio. Em Braga, de novo metido na
loja, estaria sempre entretido. Falaria com a Joaninha Silva acerca da sua amiga, agora casada com um
homem de posição. Consolaria os velhos, seus antigos patrões, mostrando-lhes a filha redimida para a
honra, para a consideração social e para Deus! Calcaria dentro em si todos os ressentimentos e fiava
que, vendo os outros felizes, ele também o havia de ser.
Neste momento ouviu um garoto apregoar o Diário de Notícias. Para se distrair de tantas ideias
melancólicas e visões antigas, comprou o jornal.
Ainda tinha mais duma hora de liberdade, antes de se abrir a loja; precisava de enchê-la com o
que lhe contassem da vida dos outros, da vida da multidão que passava. Foi percorrendo a primeira
página do jornal, lentamente, com a atenção esparsa... Porém ao deparar com o nome de Salústio
Nogueira, em parangona a marcar notícia de importância, sobressaltou-se-lhe o coração. Sempre, mais
ou menos, a lembrança de tal homem lhe fazia correr o sangue ao cérebro, lhe incendiava as faces...
Nas circunstâncias actuais, em que esta pobre alma estava tão cheia de amargura, o interesse e emoção
foram mais acentuados. Com olhos sôfregos leu o seguinte:
DR. SALÚSTIO NOGUEIRA
«Diz-se estar tratado o casamento do ilustre parlamentar, o dr. Salústio Nogueira, com a
filha dum rico negociante da nossa praça, senhora de rara formosura e muito prendada.
Parabéns ao nosso amigo.»
O assombro de Joaquim Neves foi completo!

Se lhe metessem uma faca no peito, não colheriam dele pinga de sangue! Conservou-se sentado
com o jornal nos joelhos, pálido, olhos fixos num ponto indeterminado, boca ligeiramente aberta, os
músculos faciais em rigidez espasmódica, estúpido e sem atinar com o valor do seu sentir. Nada do
que em volta corria o interessava e desentorpecia. Esteve minutos neste estado de ausência, semelhante
ao da pessoa que acordasse dum sonho, em que resvalava ao desamparo num abismo!... Depois desse
largo instante de estupor, rompeu subitamente numa gargalhada de louco, erguendo-se e falando alto:
– Só isto me faria rir! Ah!... Ah!... Ah!... Só isto me faria rir!...

Três senhoras, as inofensivas manas Vinagres, que passavam muito juntas para a missa de
Santos, assustaram-se e olharam-no com pavor; porém, Joaquim Neves, que lhes percebera a
desconfiança, repetiu:
– Palavra, que só isto me faria rir! Não fujam que não sou nenhum maluco! Malucos são os
outros! Malucos e grandes patifes!...
Num andar desvairado seguiu para o lado do Cais do Sodré, levando numa evidência
provocadora o papel em que lera as palavras de fogo, que lhe haviam escaldado os olhos. O esforço
gasto no movimento acelerado, a indiferença dos transeuntes pelo seu estado interior, sossegaram-no,
dando-lhe sentir mais exacto e real. Já abatido por dolorosa impressão esternal, pronunciou com
lágrimas na voz:
– Ora esta! Não está casada, ou casaria com outro homem, arranjado em Lisboa!...
A imaginação apavorada representou-lhe logo a sua idolatrada Angelina vivendo uma vida
escandalosa de vergonhas! Talvez pelas suas loucuras a tivesse abandonado Salústio! Quem sabe
quantos desconhecidos teriam gozado aquele corpo angelical! Quem sabe como ela teria empregado
abjectamente, em afectos mercenários de ocasião, a sua linda alma! Uma existência conspurcada, como
a das maiores desgraçadas, que vivem em prostíbulos, é a que ele representava na sua mente.
Casada com Salústio não podia estar; ele devia tê-lo logo adivinhado, ao apreciar a modéstia do
seu vestir. Porém ficara tão perturbado quando vira diante dos olhos aquela figura de encanto, sempre
viva no seu coração juvenil, que não conservara serenidade para qualquer demorado e justo exame.
Agora percebia tudo num relance; compreendia o acervo de falsidades que formavam a alma de
Angelina, ao fim de dois anos de ausência, a ponto de lhe dizer que estava casada, quando a verdade
seria muito outra!
Horrendo tudo isto!
Até aqui desculpava-a em nome do desvairamento dum primeiro amor; mas agora que a
supunha numa convivência de opróbrios, não podia. E era aquela criatura superior e divina, feiticeira
da sua mente, que sempre comparara aos anjos que respiram no céu uma atmosfera de inocência e
bálsamos; era essa adorável imagem, que sempre comparara à das virgens cobertas de túnicas de
pureza; era esse sonho de mulher, que lhe enchera de luar noites escuras de tristeza... que ele vinha
encontrar na vida abominável duma...
Suspendeu o amargoso pensamento, ainda mal esboçado... A palavra dura e venenosa gelou-se-
lhe nos lábios... Tremenda afronta ao seu passado, ao seu próprio pudor! Amava ainda Angelina e
portanto não podia apunhalar-se a si próprio. Porém compreendia tudo... O acabar da
correspondência com Joaninha Silva, estava explicado. Ainda era sinal de vergonha, o não querer que
fosse lembrado o seu nome entre gente virtuosa e honesta. Se perdera o temor de Deus, restava-lhe ao
menos o temor dos homens...
Que imensa tristeza a sua, vendo aluir-se o transparente edifício formado de visões
formosíssimas! Era rude de espírito; mas sentia este desengano com alma sincera e apaixonada.

Quem poderia supor que uma tal infelicidade viria a acontecer! Em Braga, Angelina era tão
composta e séria que no seu rosto repousavam todos os olhos e todos os corações!... Linda, como não
havia outra; religiosa, como nenhuma! Não passava semana que se não confessasse ao senhor padre
Martinho, que dela dizia publicamente com a graça natural do seu rosto galhofeiro: «É a mais linda
ovelha do meu rebanho; o homem que a levar, leva um tesouro!» Joaquim Neves, encostado à
muralha do Aterro, na extenuação de todo o seu ser, viu diante dos olhos a figura do popular
missionário, gordo e vermelho, percorrendo a cidade, dum extremo ao outro, risonho e prazenteiro,
barriga saliente de mulher grávida. Toda a vez que passasse nos Chãos, entrava na loja do seu amigo
Pedro, pedindo uma pitada com os dois dedos já prontos a recebê-la e sorvia-a com estrondo
satisfatório. Santo homem, a bondade e alegria em pessoa, quando dizia: «Dá cá, Pedro, dá cá uma
boa!» O honrado negociante, sempre acatador, levantava-se pressuroso, estendia o braço com a caixa
aberta, exclamando:
– Oh!... O senhor padre Martinho! Como vai vossa senhoria?!
– Sim... sim, vou bem com a graça de Deus. E a pequena, a minha ovelha?
– Nos arranjos, lá por cima – esclarecia, movendo a cabeça no sentido do primeiro andar.
– É uma santa. Devia chamar-se Maria, para que a cognominássemos beata, pela sua inocência e
bondade, sem a podermos comparar à outra, que essa é mãe de Cristo e rainha dos céus! Adeus Pedro,
adeus Pedrinho.
E depois de ter sujado a batina com a demasia da abundante pitada, acrescentava:
– Casa-a. Não há conventos, casa-a. Aquele rapaz (aludia a Joaquim) parece-me dos que servem,
temente a Deus e respeitador da sua santa religião. Casa-os. E adeusinho, que vou ali ao de Infias.
Do limiar da porta, voltava o rosto expansivo, concluindo:
– Coisas de eleições... Não me deixam! Desta vez queremos mandar, cá pela Roma Portuguesa,
um dos nossos, dos que acreditam na Igreja e na bula.
Desaparecia, andar orgulhoso e medido!
Joaquim, azedo e atormentado pela sua enorme dor, aludindo a estas palavras do sacerdote por
ele tantas vezes escutadas com delícia, pronunciou sarcástico e infeliz:
– Que grande espiga, se me casam com ela!...
Mas a sua cabeça era uma tempestade e todo o seu corpo uma paixão! As ideias sobrevinham-
lhe incoerentes em catadupas, como águas procelosas, despenhando-se de íngremes montanhas!
Andava agitadamente, parecia-lhe digno de feroz desprezo tudo quanto se passava em volta. Só
uma grande dor, um grande desengano, poderiam ter operado tão inesperados efeitos no seu espírito
bronco, sem ilustração, sem cultura para exprimir o lado meticuloso das ideias e dos sentimentos! Ia
escrever para Braga, nesse mesmo dia; queria-se ir embora, fugir deste inferno que o atormentava.
Mas, apesar da resolução de abandonar Lisboa, procuraria saber quem era o marido de Angelina, faria
diligências para conhecer a história da vida desregrada da antiga beata, quantos amantes tivera entre
Salústio e aquele que a possuía agora legitimamente. Ao menos teria muito que contar aos papa-hóstias
da eclesiástica cidade! Havia de levar as coisas ao verdadeiro apuro de a desacreditar de tal maneira que

a sua reputação nunca mais pudesse ser restabelecida, nem por um casamento com o rei! Que diria a
tudo isto o gordo senhor padre Martinho?!... Ora adeus! Este facto desenganava Joaquim Neves,
acerca das coisas da igreja. A final de contas, quem tinha razão era um brasileiro de Braga, chamado
Pregúncia, feroz inimigo de Deus e dos santos, que considerava todas as mulheres que andavam em
confessos repetidos amásias de padres. Os eclesiásticos detestavam-no, chamando-lhe herege e
condenado, faziam projectos de o envenenar, como o próprio Pregúncia afirmava saber. Talvez fosse
esta a opinião sensata a respeito dessa coisa chamada religião. Quem sabe até, se Salústio Nogueira
fora o primeiro amante de Angelina! Quem sabe?!... – caluniava com acinte e desespero.
O seu rancor contra a mulher que tanto amara crescia como labareda – era uma coluna de fogo
que tudo abrasava, que lhe envolvia os pensamentos e desejos. A reputação de Angelina era um
cadáver de animal abandonado numa lezíria, e ele negro corvo, que se lhe metera nas entranhas, com o
fim de as roer e conspurcar, tornando patente toda a miséria e abjecção daquela mulher, que adorara,
como ideal intangível! Seria implacável! O seu ódio levava-o a desejar uma vingança tão estrondosa,
que teria coragem de despir numa praça pública aquela que fora a sua amada puríssima e expô-la ao
escárnio de um público grosseiro, consentindo que todos lhe cuspissem, no meio de gargalhadas e
insultos!...
Estava esvaído de tanto batalhar no inferno da sua dor! Sentou-se de novo num banco do
Aterro... Poderia despedir-se naquele mesmo dia do estabelecimento onde estava... Porém, para que o
patrão o não julgasse um louco, e mandasse para Braga más informações a seu respeito, faria um
poderoso esforço, e entraria na loja com aparência de homem sossegado, mas que acabasse de receber
a notícia triste da chegada do Brasil dum seu irmão, que àquela hora se encontrava muito doente numa
hospedaria da Ribeira Velha.
Assim procedeu e com este fingimento obteve licença para sair, e logo se foi postar em frente à
casa de Angelina, na esperança de que alguém apareceria, para lhe dar esclarecimentos acerca da
situação da sua amada. Algumas libras que tinha de seu meteu-as no bolso do colete e uma navalha no
do interior do jaquetão. Ia para uma luta sombria; queria preparar-se para morrer ou para matar, se
tanto fosse preciso. A sua alma agitava-se em turbilhões de fumo; recalcava-a para exteriormente se
mostrar sereno.
Tinham decorrido apenas minutos da sua atalaia, quando apareceu no limiar da Porta Salústio
Nogueira, que o não reconheceu, nem nele atentou bastante para isso.
Era o mesmo soberbão majestoso, dentro da sobrecasaca. Calçava as luvas amarelas com vagar,
tirava fumaças do charuto ao canto da boca. Cortejou com leve sorriso um sujeito de boné militar, que
estava à janela e desceu lentamente a rua com evidente desdém por tudo quanto via. Joaquim ficou
estarrecido e perplexo!
A confusão das suas ideias aumentou com o aparecimento do deputado! Procurava no seu
crânio uma resposta a instantes interrogações, e não a encontrava. Angelina estaria ou não casada!... E
com quem? Não atinava com resposta por mais que a procurasse, e então exclamou, numa indizível
candura:

– Quem me podia dizer aqui alguma coisa era a bruxa da Rua das Cónegas!... Quem me dera
estar em Braga, ao pé dela!
E permaneceu quieto e estúpido, irresoluto sobre o intrincado problema!...

VI
Deveria subir as escadas de Angelina e exigir-lhe explicações da sua vida?! Com que direito e
sob que pretexto?!...
Começou a passear em frente à casa, remoendo ideias, a ver se a filha de seu amigo patrão
chegaria casualmente à janela. Esperava debalde, pois a amante de Salústio, mal este saiu, tinha descido
para falar à D. Maria Gomes, acerca do encontro que tivera nessa manhã com o caixeiro de seu pai!
Ao deputado não comunicara coisa nenhuma, apesar de ser uma novidade que os interessava. A
familiaridade entre ambos tinha diminuído muito. Angelina apenas lhe respondia, quando ele falava.
Havia dias em que não trocavam meia dúzia de palavras; viviam numa separação de casados que se
odeiam. Mas a perturbação, que no espírito lhe lançara a presença de Joaquim Neves, precisava
comunicá-la a pessoa que lha apreciasse com sagacidade; desejava desabafar com alguém que lhe
pudesse dizer se aquele rapaz traria alguma intenção reservada, para intervir na sua vida.
– Porque ele sempre foi um perdido por mim! – afirmou.
A D. Maria Gomes, sentada no seu fauteuil cor de borras de vinho, a cabeça encostada à mão
direita, ouviu Angelina com ar de tanta piedade, que esta lhe perguntou:
– Dói-lhe alguma coisa? O seu filho continua a não ser bom para si?
– Não é isso... São outras histórias!...
A amante de Salústio respeitou essa dor, que se concentrava, que não pedia consolações.
Entrou de novo no assunto que a enchia e sobre o qual procurava conselhos. Referiu factos da sua
vida passada, de como desprezara o caixeiro, preferindo-lhe Salústio; mas, insistindo sempre em que o
Joaquim concentrara nela incalculáveis esperanças de felicidade.
– Como já lhe disse, minha senhora, meu pai queria-nos casar – recordou.
– E teria feito bem – opinou D. Maria Gomes com melancolia.
– Mas se eu não gostava dele!... – resumiu a filha de Pedro Alves.
– Não é preciso gostar-se de um homem, para a gente casar com ele. Ponha os olhos aqui –
designou-se. – No fim da minha vida, sem um amparo, só porque tinha o mesmo modo de pensar...
Se eu seguisse os conselhos de meu pai!...
– Sim... mas a gente...

– A gente não tem juízo. Depois o futuro... Ah! minha filha! Olhe que a vida é triste! – exprimiu
num desabafo de asmática!...
Ficaram algum tempo caladas. A D. Maria Gomes olhando para o Tejo, com a cabeça encostada
à mão, Angelina um pouco na penumbra da janela, com ar abatido, sem saber porquê. Tinha um
pressentimento triste, que o silêncio também triste de D. Maria aumentava.
– Ai! Ai! – suspirou a mãe do tenente Augusto, olhando para o Diário de Notícias, que ainda
tinha na mão e onde lera a tremenda novidade do próximo casamento de Salústio.
E depois de um silêncio, em que passou mentalmente em revista muitas fórmulas, das que
poderiam servir para falar deste caso a Angelina, assentou nesta:
– A menina acredita na sinceridade do amor desse rapaz que a encontrou hoje?
A filha de Pedro Alves ficou hesitante. Não penetrara o alcance da pergunta condoída.
Respondeu sem intenção:
– Uma vez, em Braga, ele disse que se não casasse comigo, havia de morrer solteiro.
A expressão de D. Maria Gomes iluminou-se com um clarão de bondade e aconselhou:
– Nesse caso, se ele ainda a quiser, abandone este homem com quem está. Olhe que a anda
iludindo.
– Ora qual! Não anda... – sorriu confiada. – Às vezes tem as suas aquelas, que me fazem chorar.
Há dias que entra e sai de casa sem me dizer palavra... Coisas lá da sua vida da política... Porém, é meu
amigo e se não o fosse era-o por causa da pequena, que ele adora. Como eu não pude acabar a criação,
pôs-ma numa ama em Loures e manda-a vir todos os sábados, para a vermos e deixa-ma o dia inteiro.
Não anda a enganar-me, não: ele não é mau. Terá génio esquisito, mas não é mau.
D. Maria Gomes, acentuando a sua convicção, mais preocupada com a lisura do proceder que
as circunstâncias impunham, do que com o mal que podia resultar das suas palavras, insistiu:
– É o que lhe digo, anda-a a enganar. Ponha os olhos em mim, que também fui vítima.
E, num acento comovedor, recordou a história simples da sua sedução: Havia bons trinta e
cinco anos, fora amada por um, também do comércio, actualmente casado e com filhos, homem tão
considerado, que já fora uma vez camarista! Seu pai, prudente e avisado, aconselhou-lhe o casamento,
mostrando-lhe as vantagens: marido de futuro certo, com estabelecimento afreguesado; rapaz
comedido e da melhor índole, perdidamente enamorado dela, que era rapariga bonita e muito
requestada.
– Eram aos dois e aos três a passarem-me à porta! Não faz uma ideia! – recordou vaidosa.

Mas ela andava com um alferes encasquetado na cabeça e não atendeu, nem quis saber dos
conselhos de seu pai, que só falava para o bem dela. Repeliu, até com actos de má-criação, o caixeiro
que lhe propunham. Ao vê-lo passar debaixo da janela, ou a fechava violentamente para o desfeitar, ou
escarrava para a rua, com ruído, significando que lhe escarrava na cara – insolente provocação, própria
de uma doida e duma criança, como então era. O namorado aparentou sempre a maior cordura,
mostrando-se submisso apesar de tais grosserias, e ainda hoje, que é negociante rico na Rua dos
Fanqueiros, cumprimenta-a delicadamente, quando a encontra na rua! Foi bem castigada por tudo
quanto fez!... Que grande loucura a sua! De arrependida que estava, dava-lhe, às vezes, vontade de se
lançar aos pés daquele homem, que tanto a amara e respeitara! Pensava agora deste modo; porque
tinha sofrido muito; noutro tempo, o demónio da farda tirara-lhe o juízo a ponto de, por embirração
contra o rapaz do comércio, ter tido o atrevimento de dizer a seu pai «que antes iria para o militar sem
casamento, do que para o outro como mulher legítima.»
– Meu pai respondeu-me: «Olha que ainda te hás-de arrepender!» E arrependi. Assim eu o
estivesse tanto dos meus pecados!
A sua queda (entendia-o agora) devia servir de exemplo. Por isso lhe contava tudo. Seu pai
morrera de um aneurisma, oito dias depois dela ter fugido com o alferes. A vida difícil, cheia de
desgostos e de faltas de dinheiro começou em breve. O soldo era insignificante, e apesar de umas
inscrições que herdara, viu-se em grandes apuros. Foi por esse tempo que, como tivesse aprendido
piano, principiou a dar lições. O militar, natural das Ilhas, quando se aborreceu, arranjou para lá uma
transferência, deixando-lhe às costas um filho de seis meses, que era aquele mesmo que Angelina
conhecia. Conservara algum tempo a esperança de que o amante a mandasse embarcar, para se unirem
matrimonialmente, como lhe prometera; porém o desengano não tardou muito... Um ano depois
soube, por terceira pessoa, que o malvado casara rico, com uma prima.
– Ah! aquilo só com mil forcas! – terminou rancorosa.
Estas revelações, em parte já suas conhecidas, entristeceram Angelina, que apesar disso,
agarrada à sua esperança, não podia conceber que tal fatalidade lhe sucedesse. Que não fosse por ela,
já o admitia; mas seria ao menos por amor desse lindo encanto, que estava em Loures.
– Há-de casar comigo, verá a senhora, que há-de casar comigo.
– Não casa, menina – insistia a mestra de piano. – Se o caixeiro de seu pai ainda a quer,
aproveite.
Como era humilhante este modo de se referir aos seus merecimentos! «Se ainda a quer!»
Parecia indicar que a considerava uma infeliz sem nenhum préstimo. Esta convicção da mestra de
piano ofendia-a e fez-lhe rebentar lágrimas dos olhos. Teve vontade de se levantar e ir-se embora.
Achava duro e insultante aquele modo de a considerar, e estranhava-o em D. Maria Gomes, que para
ela sempre tivera meiguices maternais, consolando-a nas suas tristezas, fortificando-a nas suas dores.
Palavras tão desagradáveis como aquelas, era a primeira vez que lhas ouvia... O choro de Angelina e a
sua sufocação indicaram à antiga mestra de piano quanto fora cruel e desumana... Por isso procurou
corrigir-se, dizendo:

– Não se aflija. Eu só quero o seu bem. Quem lhe diz que esse homem com quem está não
casa consigo, é porque tem a experiência. Também fui vítima!...
– Mas nem todos os homens são iguais. Esse da senhora não a amaria, nem ao seu filho...
A D. Maria Gomes sentiu-se por sua vez melindrada e depreciada; retomou a dureza convicta
de quem tinha em sua mão a prova do que afirmava.
– Minha senhora, perca a ideia do doutor; porque ele não casa consigo.
Angelina alvoroçou-se perguntando:
– Como é que sabe?
– Olhe – concluiu apontando-lhe a local do Diário de Notícias...
Angelina leu com apressada e perturbada curiosidade o que D. Maria lhe indicara. Depois
olhou-a com ar de incompreensão, sentindo-se esvair... A vista enegreceu-se-lhe, abandonaram-na as
forças no momento em que um sorriso de loucura lhe ia a despontar nos lábios. Penderam-lhe os
braços, todo o corpo se amoleceu numa inércia de morte súbita... O rosto exangue e decomposto, a
pupila amaurótica a ver por entre as pálpebras froixas, abandonada da felicidade da vida em marcha,
caiu redonda no chão, como ave ferida ou aerólito despenhado do céu!
A mestra de piano não calculara tal desenlace para o seu imprudente desengano! Era pessoa
muito nervosa, atreita a desfalecimentos e vadiices da cabeça!... Em que péssimas circunstâncias isto
acontecia, sem ter o filho, nem a criada em casa! O seu primeiro impulso foi o de ir à janela chamar
socorro; porém querendo levantar-se faltaram-lhe as pernas e para gritar extinguira-se-lhe a voz,
estrangulada por um nó na garganta. O perigo e a sua aflição eram enormes, mas ainda pôde lançar
mão dum jarro de água para borrifar o rosto exangue de Angelina e molhar-lhe as fontes com um
lenço ensopado em água. Ao mesmo tempo chamava-a com palavras lamentosas, desdizia-se do que
afirmara, pedia a Deus que lhe valesse em tamanha dificuldade, percorria a casa com a cabeça perdida,
procurando não sabia o quê. Na vizinhança quase um silêncio de charneca. Era domingo, e muitos
tinham saído para os seus passeios. Esta persuasão tornara-lhe o rosto mais congestivo e o aspecto
mais tumultuoso. Nem sentia o peso do seu corpo obeso; movia-se com a ligeireza flutuante dum
papel ao vento. Aparecia na cozinha, na sala, na janela; entrava no seu quarto, sem um propósito
declarado, sem intenção firme. Chegava-se ao corpo de Angelina estendido no chão, chamava-a com
toda a sua alma, para lhe provocar ligeiro sinal de vida que fosse; pegava-lhe nas mãos, mexia-lhe na
cabeça. O corpo da amante de Salústio entregava-se-lhe docilmente, obedecia-lhe aos impulsos; mas
sempre inerte, na aparência de passividade suprema.
Apesar de todo o seu carinho de mãe, não conseguiu aquecer-lhe a pele, animar-lhe o rosto,
abrir-lhe os lábios num sorriso ou queixume, desunir-lhe as pálpebras numa simples curiosidade ou
interrogação. Apossou-se-lhe do ânimo timorato a possibilidade de que estivesse em companhia duma
morta, duma criatura que ela própria matara com as palavras desnecessárias e imprudentes que dissera.

Primeiro sentiu assombro, depois medo. Toda a sua vida tivera grande repugnância em estar
sozinha junto dum cadáver! Nem mesmo o de seu pai ou o de sua mãe tiveram o poder afectivo de lhe
incutirem a dedicação suprema: agenciara a companhia de parentes e vizinhos para as angustiosas
noites em que velara os entes queridos. Além de tudo o mais, este caso de Angelina não poderia
acarretar-lhe desgostos e responsabilidades?!... Se algum malvado se lembrasse de lhe atribuir culpa
numa morte assim repentina e inexplicável?! Pelo menos teria de justificar perante a polícia, de
comparecer na Boa-Hora para responder a perguntas suspeitosas dum juiz, que insistentemente lhe
vasculharia a alma, para nela encontrar ao menos vestígios de cumplicidade... Não se dera coisa
parecida com a sua vizinha da Rua da Bombarda, a quem morreu de repente em casa uma senhora que
com ela fora tomar chá?!... Sofrera grandes incómodos, pensou-se na possibilidade dum
envenenamento e os jornais falaram...
Os seus olhos espavoridos tornaram a cair sobre o corpo inanimado de Angelina. Estendida no
chão, que bela estátua no meio dum vasto campo silencioso! Era linda com a sua comovente palidez
de morta!... D. Maria sentia-se atraída, pela piedade, para este grande infortúnio!... Porém, não podia
mais; ali sozinha faltava-lhe o ar e o ânimo, num arrancado esforço exclamou:
– Virgem da Penha, Senhor dos Passos da Graça, valei-me!
Dirigiu-se para a porta da escada no propósito de gritar por alguém que estivesse no prédio. Ao
abrir a cancela deparou-se-lhe um indivíduo de semblante inquiritivo e suspeito... mas era pessoa viva,
que lhe poderia prestar auxílio. Adquiriu fortaleza, sentiu consolação ao encarar esse alguém que a
Divina Providência lhe enviava. O desconhecido falou-lhe humilde, de chapéu na mão, voz carinhosa
e de respeito:
– A senhora precisará de alguma coisa? Ouvi um grito...
A boa vontade com que este homem se ofereceu não só despertara confiança em D. Maria, mas
teve incalculável poder calmante sobre os seus nervos sobressaltados. Pareceu-lhe que estaria ali um
generoso coração, o auxílio do céu era-lhe enviado em circunstâncias bem afectivas e extraordinárias...
– Oh! senhor!... Se deseja fazer uma caridade, entre. Uma senhora que estava aqui de visita caiu
com uma coisa repentina. Estou só, não tenho sequer quem me chame um cirurgião...
Entraram na sala, apontando D. Maria o corpo exânime... O desconhecido aproximou-se
solícito, porém, ao ver o rosto de Angelina, transfigurou-se repentinamente o seu, como se aquele
rosto fosse o de sua mãe ou o da sua amada!... Ajoelhou numa ternura convulsiva, agarrou-a pelo
tronco e pelos braços chamando numa voz clamorosa:
– Senhora Angelina!... Senhora Angelina!... Que foi isto, que lhe aconteceu!... – perguntava.
O inesperado de tais palavras, de tal reconhecimento, em vez de alarmar D. Maria sossegou-a...
Logo viu que estava bem acompanhada... E o seu espírito reflectido interrogou-se:
– Será o tal caixeiro?!... Há-de ser!...

Compreendeu de súbito a razão do inesperado encontro na escada. É que vinha visitar
Angelina, como prometera e era natural e simpático. Joaquim Neves, dizendo quem era e ao que
vinha, confirmou as suspeitas, acrescentando «que tendo de partir para Braga vinha perguntar à
senhora Angelina se queria alguma coisa para a família». Como batesse à porta de cima, sem obter
resposta, retirava-se desanimado, quando ouviu um grito que o fizera parar. Tanto ele como a mestra
de piano reconheceram a poderosa intervenção de Deus neste caso singular...
Procuravam meios de socorrer o corpo desfalecido: antes de tudo levá-la-iam para a cama – a
força dos braços do caixeiro era suficiente para isso. Já sustentava Angelina contra o seu próprio seio,
quando ela deu o primeiro sinal de vida, abrindo os olhos, uns olhos grandes de pasmo, que
interrogavam vagamente... Joaquim Neves depositou-a no fauteuil que viu ao lado, com a precipitação
de quem é encontrado na prática dum acto repreensível. Podia a filha do seu antigo patrão não gostar
de que a conservasse naquele contacto carinhoso...
O aspecto da doente era de incompreensão!... Passou a mão na testa e nos olhos, com o fim de
varrer de si a nuvem que a cercava. O rapaz amparava-a ajoelhado no chão, para que o seu tronco,
ainda frouxo, não resvalasse... Tinha uma atitude e expressão facial de súplica e prece. D. Maria, já de
todo senhora da sua fria razão, comentava mentalmente o acontecido e analisava o quadro que tinha
diante dos olhos. Não receava nada de mau e com vagar dava-se à comparação de Salústio com
Joaquim. Este era claramente inferior ao deputado. Desculpava a preferência de Angelina para se
desculpar a si, que praticara idêntico desatino com o alferes das ilhas. «É louca a mocidade – pensou
– mas loucura natural nas idades em que o sangue passa com entusiasmo no coração das raparigas...»
Caindo, após, em si e na realidade da situação ainda comentou: «Mas destes é que se fazem os bons
maridos. Os outros só servem para nos enganar, para dos desfrutar»...
Já tranquila de todo, sentou-se numa cadeira para continuar a sua especulação mental,
analisando o acontecido. Vendo Angelina ainda inconsciente, com o olhar à procura de qualquer
explicação, perguntou-lhe com o propósito de lhe despertar sentir verdadeiro:
– Acha-se melhorzinha, não é verdade? Diga...
– Acho... melhor... De quê?... Que foi?
– Que havia de ser!... Caiu aí sem sentidos, com uma coisa que lhe deu pela cabeça. Eu estava
em casa só... Se não fosse este senhor, que a Virgem da Penha mandou passar ali pela escada na
ocasião...
E acrescentou com um suspiro amplo:
– Vi-me e desejei-me!... Foi uma fortuna... Demais a mais são conhecidos...
Angelina confirmou em voz débil:
– Sim, é o Joaquim... Foi nosso caixeiro...
– Vinha saber se a menina queria alguma coisa... Volto para Braga... – disse o rapaz.
D. Maria, com o seu espírito romântico e fatalista, observou duma maneira vaga, só para si:
– Notável coincidência!... Este encontro é um milagre d'Aquele que tudo manda!...
Depois, todos três se quedaram mudos, o pensar incerto, a palavra difícil...

O caixeiro perguntou à mestra de piano:
– Então a senhora Angelina caiu?...
– É verdade... Estávamos a conversar em coisas da nossa vida. Num repente... zás... redonda no
chão...
Joaquim esclareceu:
– Já teve coisa assim, num sermão do senhor missionário padre António, que prega lá no
Pópulo, em Braga... Lembra-se, menina?... – perguntou carinhosamente.
– Lembro, foi do calor...
Angelina desejou um copo de água, que D. Maria foi buscar pressurosa, os amplos quadris
trementes. Ofereceu-lho com verdadeiro carinho de mãe, amparando-o para que não caísse das mãos
de Angelina, que lhe agradeceu:
– Muito obrigada... Que grande incómodo lhe tenho dado! Há-de-me perdoar...
– Não diga tontices. Senti uma grande aflição, senti... Este senhor é que me valeu. Boa alma,
alma de lei. Encontrei-o na escada e veio logo, sem saber para quê...
– A Senhora do Sameiro guiou-me os passos; tive sempre grande devoção com ela – disse o
rapaz.
– Não, cá para mim foi a Senhora da Penha, ou o Senhor dos Passos da Graça. Um deles com
certeza – pareceu à D. Maria.
O Joaquim para esclarecer a filha do seu antigo patrão informou-a:
– Além de procurar a menina para saber se precisa alguma coisa para Braga, também lhe trago
muitas visitas da senhora Joaninha Silva... Era ao que vinha...
– Ah!... – pronunciou a amante de Salústio – Não quero nada. Faz as mesmas da minha parte à
Joaninha e que escreverei logo que possa...
Como a memória lhe principiasse a voltar, trazendo grande cópia de coisas tristes, para sair da
embaraçada situação, que já compreendera, acrescentou:
– Tenho um peso na cabeça... Preciso de me deitar um pouco...
Fez menção de se erguer. Joaquim amparou-a; porém ela dispensou com gesto delicado este
contacto, afastando-o.
– Mas a menina é que não pode subir sozinha a escada. Vamos consigo... – propôs D. Maria.
– Não é necessário, minha senhora. Sinto-me melhor. Adeus – disse estendendo a mão a
Joaquim Neves.
– Ao menos vou eu – insistiu a carinhosa vizinha. – Não pode ficar lá só. Pode repetir-se...
– Não repete – certificou Angelina. – Já estou boa...
Joaquim Neves compreendeu que se devia retirar. Reconhecia-o dolorosamente, apesar do
coração lhe ditar que ficasse, pois o seu préstimo poderia ser ainda preciso. Porém Angelina com o
seco tratamento quase o despedia... Apesar da sua pouca agudeza, adivinhou os motivos. No entanto
ainda pediu:
– Queria vir amanhã, saber da sua saúde, se me desse licença...

Angelina condescendeu:
– Olha, bate aqui à porta da senhora D. Maria, que ela te dirá como estou. É pessoa muito
minha amiga.
E acrescentou com sorriso magoado:
– Mas não foi nada. Já passou. Do que preciso é de algum descanso... Fico-te muito obrigada
por tudo, Joaquim.
Só D. Maria acompanhou Angelina. A mestra de piano ao despedir-se do caixeiro, quando ele
se retirava, ofereceu-lhe amavelmente: «Quando quiser venha, que lhe darei notícias...» O rapaz com
os olhos rasos de água disse-lhe à porta da escada: «Muito agradecido. Se me faz a esmola, voltarei...»
Como procurasse esclarecimentos acerca da verdadeira situação de Angelina (se era casada e com
quem) e só esta senhora lhos poderia fornecer, viria pedi-los à sua piedade, para com uma alma
atormentada como a dele andava. Em troca, Joaquim dar-lhe-ia conhecimento completo de tudo que
se passara em Braga, desse tristíssimo abandono da casa e da família, por uma menina toda religião e
virtude. Com tais intimidades satisfaria a natural curiosidade de quem lhe parecia tão boa e caridosa. O
pobre rapaz, sem bem saber explicar o facto, reconhecia que o seu amor por Angelina aumentara nos
últimos instantes, perante a extraordinária visão da morte da sua amada. Nunca a vira tão formosa,
como quando a julgara sem vida e com aquela palidez fidalga das santas dos altares!... O seu rosto
sereno e angélico era dum encanto e de uma beleza superior à do rosto das mais lindas mulheres... No
meio da sua grande aflição gozara um indefinível momento de ventura, enquanto a tivera nos braços.
Este prazer só lho poderia proporcionar a desgraça! Quase bendizia o acontecimento que tanto o
atormentara!...
Com a imaginação repleta dum deleite angustioso, consumiu o resto desse dia, vagueando pelas
ruas de Lisboa, sem comer, cheio de sentimentos nobres, que o colocavam acima das condições
triviais. Assim andou até à noite passando e repassando muitas vezes na Moeda, sítio onde parava
sempre, contemplando de longe as janelas de Angelina, sem propósito definido, num gozo de louco
dentro da sua loucura.
A D. Maria Gomes acompanhara a amante de Salústio, que subiu a escada sossegada, mas
abatida. Avaliando-lhe o parecer de quase indiferença, como de pessoa que vivesse ausente da própria
infelicidade, julgou que da memória de Angelina se varrera como um fumo a notícia do jornal. Não
seria ela quem lha recordaria; bem lhe bastara a primeira experiência de que tão dificilmente saíra...
Porém, pouco depois, do peito oprimido da amante de Salústio saiu um ai! Denunciativo de que
a sua dor se conservava profunda e inolvidável. D. Maria compreendeu imediatamente que se
enganara e logo se preparou para novo golpe! Com piedoso intento de valer à pobre rapariga,
assentou em não a abandonar enquanto a visse naquele mau estar. Com voz cheia de carinho suspirou:

– Ah! minha rica filha! Este mundo é de aflições e desenganos; todos nascemos para tristezas.
Angelina sentara-se com o cotovelo encostado à mesa, a cabeça apoiada na mão. Olhava com
funda tristeza o soalho. A voz lamentosa da pianista, despertando-lhe o sofrimento, recomeçou um
choro copioso, que enchia de tristeza o ambiente.
– Não seja assim esmorecida – pedia-lhe a mãe de Augusto. – Olhe que me aflige também...
Neste mundo há remédio para tudo, menos para a morte. Essa sim, essa é que não tem remédio.
– Pois a morte é que eu queria – pronunciou soluçante Angelina.
– Para isso há sempre ocasião. Não diga coisas sem juízo. Vamos conversar, ouça-me...
Não ouvia. O seu pranto era de cada vez mais sentido, corriam-lhe as lágrimas em bagas como
gotas de fonte milagrosa. Dizia-se a mulher mais infeliz do universo, não havia outra que tanto
houvesse sofrido.
– Estou condenada por Deus e pelo mundo!
– Não é – contraditava-a a mestra de piano. – Lembre-se da Madalena. A menina conhece a
história da Madalena, a quem Nosso Senhor perdoou?... Pois lembre-se dela...
Eram perdidas as consolações, que Angelina não aceitava. A sua culpa era maior que a de todas
as Madalenas, que não abandonaram um pai e uma mãe como a sua, que a estimava tal-qual a menina
dos próprios olhos. A felicidade quieta, que desprezara nessa tremenda noite de chuva em que fugira
de casa, nunca mais a encontraria! Tal loucura só se podia compreender admitindo-se que fora o
demónio em pessoa que lhe tomasse o corpo virginal, para a descer do muro e a levar pelo Campo da
Vinha, entre lufadas de vento e chuva! Ah! aquelas badaladas fatídicas, que ouvira caindo espaçadas
duma torre quando ia a fugir, em toda a sua vida, de séculos que ela fosse, sempre lhe ficariam no
ouvido, como dobre de finados!... Que infinita dor lhe despertavam tais lembranças!...
– Minha santa mãe, meu querido pai! Muito vos tenho feito sofrer!... Perdoai-me! – exclamava.
– Isso! Isso! Se a gente escutasse os conselhos dum pai e duma mãe, não haveria tantas
desgraçadas. Nós ambas o sabemos por experiência. Mas o que não tem remédio, menina, remediado
está...
Nem consolações, nem meiguices, nem conselhos podiam abrandar o estado aflitivo de
Angelina. D. Maria abraçava-a, beijava-a, pedia-lhe em nome do Senhor do Passos da Graça e da
Virgem da Penha, sem nada conseguir. Como assim não pudesse amortecer-lhe o sofrimento,
lembrou-se de lho diluir em maior caudal de lágrimas. Talvez esta nova táctica desse melhor resultado,
já a vira praticar com êxito, em muitas circunstâncias...
– Chore menina, chore. Isso alivia. Deixe sair toda essa aflição que tem lá dentro.
Angelina, com o rosto escondido entre os braços assentes na mesa, dizia palavras incoerentes,
frases sem ligação, irracionadas como era a sua dor. Com o incitamento de D. Maria cresciam-lhe os
soluços, os gritos e os lamentos...
– Nasci em má hora!... Melhor morresse ao ver a luz do dia... E deixo cá no mundo uma infeliz,
que não tem culpa do meu pecado... Rica filha da minha alma!...
– Jure, descarregue, fale na sua filha, que lhe há-de fazer bem.

Passado tempo, veio o natural cansaço, o abandono das forças que davam incremento ao sofrer.
A expressão do sentir era mais branda, as queixas já espaçadas, o pranto reduzido. A mestra de piano
percebeu a aproximação do período de calma. Quase triunfante, porém em voz que não fosse
provocativa, opinou:
– Eu não disse? Chorar faz bem. É remédio muito antigo.
E quando a pobre Angelina só interrompia o seu silêncio com suspiros desligados, a sua amiga
acrescentou:
– Bem. Agora diga-me uma coisa: Que tenciona fazer?...
– Nada. Perguntarei a Salústio se essa notícia é verdadeira.
– E se o for?
– Afogo-me.
– Tolice. A mim não me sucedeu o mesmo e afoguei-me?
– Eu afogo-me! – repetiu Angelina.
– Mas a senhora tem uma filha, como eu tenho um filho – repreendeu.
– Afogamo-nos ambas – insistiu a amante de Salústio, mostrando na acentuação das palavras
coragem para tamanho acto de desespero...
– Nem a pequena está cá, nem que estivesse a polícia deixava! – ameaçou D. Maria Gomes.
Angelina não respondeu; mas que se importava com a polícia? Ninguém a poderia impedir de,
ela só, ao menos, abalar de casa, de noite, dirigir-se ao Aterro, procurar sítio onde a água fosse muita e
latejasse contra a muralha, para se atirar abaixo e desaparecer no frémito das ondas. Seria a solução
simples e lógica da sua vida desastrada. Que fazia neste mundo, tendo perdido a única consolação que
desejava, a de ir um dia a Braga, já casada com Salústio, receber as bênçãos e o perdão de seus pais?!...
Se o deputado preferia outra para companheira legítima, a vida transformava-se-lhe numa vergonha,
numa coisa repelente. Qual a maneira, então, de tudo acabar? Era matar-se, desaparecer para sempre,
que ninguém mais a visse!... Afogada ou por outra maneira, o essencial era sair do mundo, terminar
este existir, que se lhe tornara intolerável.
D. Maria Gomes não querendo provocar de Angelina outras respostas desarrazoadas, mudou
de assunto, perguntando-lhe:
– Que quer que se diga a esse rapaz, que aí virá saber da menina?!...
– Que me deixe em paz pelo amor de Deus!...
– E se tiver lido a notícia do jornal e falar nisso...
– Tem ele alguma coisa comigo?! É meu parente?!... – pronunciou com altivez.
– Bem... bem... – tornou-lhe a mestra de piano, vendo-a tão falta de cordura.
Mas em tom maternal, prosseguindo num longo ar razoado, de como podia dirigir-se a Salústio
para o reconquistar, aconselhou:
– Fale-lhe ao coração. Chore. Mande buscar a pequena e mostre-lha nos braços, lembrando-lhe
os juramentos. Quer que a venha ajudar?...
– Muito obrigada... – respondeu com simplicidade. – Falarei só!...

D. Maria ao achar-se no patamar da escada, depois de sair, exclamou consigo mesma:.
– Ah! homens!... Ah! verdugos!... O que vós quereis é desfrutar! Gozo e mais gozo e as escravas
que se aguentem. Carrascos!... Algozes!...
A amante de Salústio, logo que ficou só, principiou a sondar a profundidade da sua desgraça. A
existência apresentava-se-lhe como confusão inextrincável! Num dos romances do Jornal do Comércio,
lera (e este quadro ficara-lhe na memória) que surgiam no alto mar nevoeiros tão densos, que os
navios permaneciam quietos durante dias e noites, por não conhecerem o rumo a seguir, nem os
perigos mais próximos. Assim se sentia era na vida. Que devia fazer? Interrogar altivamente
Salústio?... Procurar abrandar-lhe o coração com rogos e lágrimas? Matar-se na sua presença, no caso
de ser verdadeiro e irrevogável o tal casamento?
Tudo escuro, tormentoso e desesperado! O sol do dia seguinte amanheceria para ela triste e
sem esperança de novos risos. Só poderia ver aumentados os seus desgostos, já enormes! Assim, por
uma espécie de reminiscência inconsciente, própria das pessoas extremamente sensíveis, lançou-se no
vago das crenças religiosas, que tinham enchido toda a sua infância e mocidade.
Foi a uma gaveta da cómoda buscar a imagem da virgem do Sameiro, da qual fora sempre
excepcionalmente devota. Tinha-a guardada com outras e com o retrato de Salústio numa caixa, cofre
das coisas preciosas, estimadas do seu coração: eram veneras de santos e santas, estampas coloridas
representando virgens de rostos menineiros, suspensas num céu azul, com flocos de nuvens ao redor.
Santa Úrsula e Santa Teresa tinham olhares denunciativos de cilícios ocultos, revelados nas lágrimas de
aspiração celestial. Santa Cecília, conceituada mestra de música em toda a cristandade, estava em
atitude de êxtase, tocando órgão, ainda que entre os pregadores de Braga corresse que o seu
instrumento predilecto era a harpa, a qual se via a um lado, para atestar o valor histórico desta opinião.
Santa Cecília tivera sempre, entre as meninas minhotas, apreciáveis cantoras de novenas, considerável
reputação musical.
Porém, só as imagens suas familiares prendiam, neste momento doloroso, o coração de
Angelina – a da senhora de Guadalupe e a do Sameiro, que lhe sorriam cercadas de anjos. Como todas
estas divinas criaturas eram felizes, tendo passado a sua vida de pureza, no santo amor de Deus!
Nenhuma das baixas misérias terrenas haviam maculado as suas reputações e os seus corpos. Existir
nesse invejável estado virginal, nesse meigo estado de sensibilidade, que gera o sereno equilíbrio de
alma, em que se criam as aspirações cândidas e sublimes da ventura eterna, considerava-o a antiga
confessada do padre Martinho, como prazer único e sublimado, sempre puro, sempre grande!...

Entre as diversas estampas benzidas, estava o retrato do deputado!... Apesar de todo o mal que
este homem lhe estava causando, olhou-o com indizível doçura, conservando-se muito tempo a
contemplá-lo. Era a mesma fotografia que ele lhe mandara, quando haviam começado o namoro. Que
amálgama de recordações tristes, mas impregnadas de carinho, este cartão resumia!... Então, Angelina
era para Salústio... anjo, amor e vida!...
– Agora não sou nada! – pronunciou deixando cair a cabeça, num desfalecimento
dolorosíssimo.
Veio-lhe pelo peito acima uma onda de fervor e crença viva. Talvez aquelas funestas palavras do
jornal incluíssem qualquer mentira insensata. Tinha um veemente desejo de absolver o seu amante, de
acreditar o contrário do que lera... Mas não tinha ela a confirmá-lo, a desenganá-la o procedimento
dos últimos tempos, em que se via tão desprezada? Passavam-se dias em que Salústio mal lhe dirigia a
palavra; outros em que vendo-lhe lágrimas, lágrimas saudosas pela sua terra, pela sua gente, pelo seu
amor extinto,⁯ pela sua dedicação desapreciada, nem uma leve pergunta de vulgar interesse lhe dirigia...
Já a não acarinhava, como nos primeiros tempos de Lisboa... Mas ela era boa, esforçava-se por não
reconhecer o desumano procedimento do amante. Ser-lhe útil e proveitosa, era a sua maior
consolação. Queria continuar sua escrava, servi-lo humildemente, só para não sair da sua companhia...
Estava habituada à vida de sujeição, sem fito em qualquer espécie de recompensa. Fora sempre este o
pendor do seu espírito: em casa de seu pai trabalhava dia e noite, como qualquer criada assoldada. A
mudança para Salústio não lhe diminuíra a coragem na dura e obscura labuta da existência. Viver para
o homem que a seduzira com promessas, que desfolhara a flor de candura do seu corpo, era sacrifício
necessário à sua generosa alma. Empregar-se em bem o servir era a mais ardente aspiração da sua alma
simples. Só impunha uma condição – em que Salústio a não trocasse por outra. Agarrou-se a esta
ideia, salvadora da sua felicidade, com tal força de querer que até os seus lindos olhos vertiam lágrimas
contentes. A senhora do Sameiro, à qual nunca deixava de fazer as suas orações e súplicas diárias,
havia de ouvi-la, havia de protegê-la. Nela residia todo o poder: Rainha do céu e da terra, nada lhe era
impossível; todos os mortais tinham a sua vontade sujeita àquela poderosa influência. Suplicou, pois, à
imagem querida, num enlevo de prece, como se a tivesse ali, ao alcance do seu olhar devoto, tal qual a
adorara na sua capela:
– Minha rica Senhora, não me abandoneis. Ele prometeu casar comigo e não pode ir agora
casar com outra. Inspirai-o para que não desgrace uma pobre rapariga, que não tem hoje nenhum
amparo neste mundo, a não ser o dele. Haveis de fazer este milagre, minha rica Senhora do Monte
Sameiro!... Haveis de estender a vossa infinita misericórdia sobre esta infeliz, que sempre foi vossa
escrava!...

Beijava fervorosamente a estampa, com o retrato de Salústio sobre o coração. As súplicas
distribuíam-se pelos únicos grandes poderes, que lhe prometiam ventura eterna – a incomparável
força divina e a força do amor, que lhe nobilitava a alma. Achava-se enlevada na confusão destes dois
sentimentos. A imagem tinha-lha dado sua mãe por ocasião duma festa; o retrato fora prenda de
Salústio, que lhe afirmara que, ao tirá-lo no Campo da Vinha, em Braga, a tivera sempre no
pensamento. Como se considerara feliz quando isto lhe ouvira!... Tempos lindos, tempos ditosos os de
outrora, em que as promessas do namorado lhe enchiam de magia os sonhos e acordava de manhã
com a ideia única de o ver!
– Oh! mas isto não pode acabar! É impossível! Ele não é um monstro!...

VII
Depois de tamanha luta, Angelina encontrou-se abatida, num desconsolo marasmático, mas
raciocinador. Era indispensável aclarar a situação, pedir explicações a Salústio, logo que ele chegasse.
Porém que palavras empregaria para o interrogar?... Todas as que lhe vinham à mente, acariciando-as
com esperança de que lhe assegurariam o amor do amante, em breve as rejeitava por inconvenientes
ou precipitadas. Podiam-lhe trazer um desengano, que ela mais temia do que o desejava... O seu receio
justificava-se pelo abandono em que se encontrava: era só no mundo, Salústio o seu único arrimo,
pois coragem não tinha de voltar à família, com o testemunho queridíssimo da sua vergonha nos
braços. O deputado entrou alta noite, deitou-se alegre, almoçou risonho no dia seguinte, saiu calçando
as luvas, com a bengala debaixo do braço; ela ficou, sem ter tido o valor de soltar um só gemido que
conduzisse ao melindroso assunto.
D. Maria Gomes, essa, no andar de baixo, conservara-se todo o santo dia com o ouvido alerta,
numa ansiedade maternal, que lhe oprimia o coração. Calculara que poderia haver altercação violenta,
que fosse necessário acudir a alguma desordem, pois julgava aquele malvado capaz de maltratar a
pobre rapariga, mesmo de a matar, se a cólera a isso o levasse! Estava-lhe com raiva desde que o
deputado não fizera caso do seu pedido, para que ela conseguisse chegar à presença de el-rei!...
Além disto consubstanciara-se com a imensa infelicidade de Angelina, a sua imaginação vivia
dentro desse drama obscuro e tremendo, sentindo-o vigorosamente, com tanta força como a
desventurada protagonista. Na inquietação de saber os pormenores e de acompanhar a sua desditosa
amiga, andou toda a manhã à escuta, aparecendo na janela da cozinha, nas da rua, saindo à escada e
subindo até à cancela, numa ansiedade de mãe. O seu olhar era perturbado, apreensivo, nem tempo
tivera de almoçar, metendo apenas na boca duas colheradas de açorda. Ao meio-dia, ainda
despenteada, o vestido roçado e velho, toda condoída pela tristeza que lhe dominava o ânimo,
esperava seu filho que viria da guarda do Paço... Logo que ele chegasse contar-lhe-ia tudo pelo miúdo
e havia de convencê-lo a que ficasse em casa, até que Salústio saísse, pois a sua presença poderia ser
necessária para intervir em qualquer conflito ou desgraça. O infame poderia espancar a mãe de seu
filho, quando esta lhe exigisse a reparação à sua honra, e tal é que ela não podia consentir, ainda que
tivesse de chamar socorro da janela, num alarido capaz de alarmar a cidade!...
Por isso, quando sentiu descer o deputado com passadas lentas, cantarolando, ficou mais

esperançada; logo que o avistou na rua, subiu ofegante e ainda de fora da cancela perguntou com
palavra urgente:
– Então?!... Então?!...
– Nada... Não tive ânimo – respondeu Angelina num deplorável abandono de toda a sua
energia.
– Ah! filha! Que manhã e que noite! Não lhe preguei olho...
E gesticulava baralhadamente com as mãos, para significar um estado complicado de espírito.
A noite para ela – disse – talvez tivesse sido mais atormentada do que mesmo para Angelina.
Passara-a quase sem dormir, a todo o instante na iminência dum ataque asmático provocado pelo
susto. Tinha-se deitado vestida, pronta ao primeiro rumor que sentisse. O apito ficara-lhe à cabeceira
com o fim de chamar a polícia, se fosse necessário. Como desse grande valor à coragem dos homens e
seu filho não estivesse em casa, chegou, por mais de uma vez, a sair alguns passos fora da porta, para
prevenir o vizinho do segundo andar, um de óculos e barba toda... Queria pô-lo ao corrente do que se
passava no prédio, inteirá-lo de que em breve se poderia dar uma grande tragédia, em que ele teria de
tomar a sua parte. Que sono cheio de sobressaltos com alucinações auditivas, em que chegara a
perceber gritos de estrangulamento e o estrebuchar duma vítima no último arranco da morte!...
Quantas vezes julgou chegado o momento de acudir àquela rapariga indefesa, atormentada pelo
verdugo da sua honra e da sua vida!... Duma vez sentara-se na cama no intento de alarmar a
vizinhança, gritando da janela; mas como readquirisse o sentimento da realidade, e auscultando a
escuridade da noite ouvisse apenas o tic-tac do seu relógio na casa de jantar, deitou-se outra vez,
porém sempre atenta, na generosa ideia de sacrifício e socorro. O coração e o cérebro nutriam-se-lhe
de piedade por tamanho infortúnio, o procedimento de Salústio considerava-o de tal modo bárbaro,
que poderia arrancar lágrimas a uma fera dos sertões africanos.
Ao apreciar o rosto sereno, ainda que de uma expressão magoada, de Angelina, indagou,
sentando-se numa cadeira da casa de jantar:
– Então não lhe disse nada?
– Não, minha senhora.
– Mas a menina está assim a modo de mais alegre...
Esta reflexão ofendeu a amante de Salústio, como se a acusassem de não ter sentimentos, nem
vergonha! Começou de novo a soluçar, com a cara escondida, de bruços sobre a mesa. O seu tronco
tinha movimentos de angústia, todo o corpo lhe estava possesso de dolorosa aflição. Abafava os
suspiros, queria esconder o choro, sem o conseguir, apesar dos potentes esforços para se calar. D.
Maria Gomes mais uma vez se reconheceu responsável daquelas lágrimas, que provocara. Por isso,
principiou a dizer-lhe: «Bem, bem!... Não se ponha com essas coisas! Se eu soubera...» Queria
tranquilizá-la, recomendar-lhe coragem e fortaleza, era melhor esquecer tudo aquilo. «Mas, porque
não tinha falado ao doutor? – repreendia-a docemente – porque se não desenganara? Era necessário
cada um saber a lei em que vivia!»
Terminada esta nova explosão de lágrimas, Angelina explicou: Não tivera coragem. Chegara a

abrir a boca, mas faltara-lhe a palavra. Vira-o durante o almoço, com um rosto tão alegre!... Estivera
comunicativo e contente, inteirando-a de coisas da sua vida de aspirações, afirmando que em breve a
colocaria melhor, prometendo-lhe mais vantagens na existência. Salústio parecia feliz e, nesse dia mais
do que nos outros, procurara envolvê-la nos variados acidentes da sua ventura.
A antiga mestra de piano, sorrindo com amargura, duvidou. Ela também fora iludida com
promessas, que eram tanto mais risonhas quanto mais próximo vinha o momento do desengano. Não
devia acreditar tão facilmente no que diziam os homens, que só fazem caso das mulheres quando
precisam delas. Provavelmente o riso, o contentamento, a alegria excepcional que lhe encontrara, era
antes um sinal de tudo ir bem com a outra, que era rica, do que uma prova de não haver nada.
Angelina rebateu calorosamente a maléfica interpretação. Não acreditava na sua boa estrela, pois
em todas as coisas tinha sido infeliz; mas, aquela notícia conforme a dera no jornal, não podia ser
verdadeira... Talvez apenas algum simples namoro, destes que todos os homens têm, para passar o
tempo!... Nos papéis mente-se muito – ouvira dizer. Salústio, quando lhe falara das suas esperanças,
referia-se, decerto, às de ser ministro, que era o que ele principalmente ambicionava, desde que era
deputado. Do tal casamento não lhe vira parecer... Salústio nunca fora fingido e, se estivesse para
praticar uma acção tão infame, decerto teria cara de crime e de remorso, que lhe não descobrira, pois
até a fez sentar junto dele à mesa, o que nem sempre fazia e dera-lhe muitos beijos nessa manhã,
perguntando-lhe como estava a pequena.
D. Maria Gomes mostrou-se pertinaz na incredulidade:
– Ora, minha rica, a senhora anda a ler! Desconfie-me deles: Quando fazem dessas coisas, ou já
a pregaram, ou estão para a pregar. O alferes Carvalho não foi o mesmo comigo?! Quando partiu para
a ilha, só queria que o visse, chorava que parecia criança! A bordo apresentou-me aos seus amigos,
como a sua noiva. Ora, depois, eu soube por um desses, que passados tempos também me namorou,
que ele, quando saiu de Lisboa, já tinha o casamento justo com a tal prima, que era rica! A quem a
menina vem dizer dessas, a uma mulher desenganada!...
Angelina sofria imenso com tais palavras. Empregava toda a força, para as repelir da sua alma;
mas não o conseguia completamente. Os olhos quase lhe rebentavam com lágrimas represadas... E
para se defender, defendeu Salústio:
– A senhora não conhece o meu... Gosta muito de mim e não é como os outros...
– Gosta muito de si?... E o meu alferes Carvalho não gostava de mim?... São todos os mesmos
– opinou cepticamente D. Maria Gomes. – Verá se ele lha não prega... Tão certo, como dois e dois
serem quatro...
A amante do deputado não se pôde conter. Por mais enérgica que fosse a vontade com que se
opunha às palavras desanimadoras da sua amiga, tinha uma voz interior a gritar-lhe que eram
verdadeiras! Os olhos embaciaram-se-lhe. Grossas lágrimas principiaram a rolar pelo seu formoso
rosto, de uma serenidade contraditória e artificial... A expressão daquele sofrer silencioso mostrava-se
assim mais profunda e grave; pois que Angelina procurava não a deixar sair de si, opondo-se
energicamente a desalentos. Era de uma dignidade tocante a intenção desta infeliz, que não aceitava

consolações, só para evitar censuras ao procedimento do único homem que amava. D. Maria Gomes
reconhecendo-o apiedou-se e mais uma vez se arrependeu de atormentar aquele santo coração. Em
virtude disto principiou a desdizer-se:
– Que de modo nenhum lhe quero tirar as esperanças. Esperança até ao fim! Quem sabe?!
Talvez o jornal minta, como a menina diz. Mas isso mesmo é necessário saber-se, para seu sossego.
Viver assim é um inferno! Mil vezes um desengano! Um desengano é que é necessário. Fale-lhe. Hoje
quando ele vier ao jantar fale-lhe claro, diga-lhe que quer saber a quantas anda.
Para minorar a dor de Angelina, cuja erupção ela de novo ocasionara com imprudentes
palavras, é que se mostrava resolvida a fazer entrar o problema num caminho mais prático. O seu
espírito exigia uma solução pronta. Angelina não devia permanecer nesta incerteza, pior que a
verdade; ainda que a verdade fosse má. Chegava a parecer cruel ao dar tais conselhos, numa voz
natural e confidente, concluindo com certa parcialidade na pronúncia:
– Esse pobre rapaz, o caixeiro que foi de seu pai, desde ontem que me não deixa a porta. Olhe
que a ama lá de dentro, fique certa disso... Eu conheço bem, quando eles são fingidos!...
A amante de Salústio não recebeu de bom agrado estas palavras. Secaram-se-lhe as lágrimas.
Que se importava Joaquim com a sua vida? Era, porventura, sua irmã, sua parenta, ou prometera-lhe,
ela, algum dia a sério qualquer coisa? Salústio ameigara-a, nessa mesma manhã tinham conversado
muito a bem... Que mais podia desejar para ser feliz?! O jornal decerto mentira. Ainda que ela no
primeiro momento tivesse sucumbido, dando uma prova de fraqueza acreditando-o, isso já passara e
agora poucas dúvidas lhe restavam acerca das boas intenções do deputado.
D. Maria, continuava a ter um aviso diverso, ainda que falasse com prudência, para lhe não
causar outro ataque de choro. Angelina devia ser mais difícil e até mais exigente nas explicações com o
deputado, para saber em que pé viviam... Um desengano que lhe viesse mais tarde, seria mil vezes mais
doloroso. E de pé, aproximando significativamente o seu busto com certo império na expressão, disse:
– Ora ouça. Isto é para seu bem. Que perde a senhora, se pegar no jornal, que aqui lhe trago
(mostrou o Diário de Notícias que tirou de um bolso) e o puser diante dos olhos do doutor,
perguntando-lhe se isto é verdade!? – rematou, indicando com o dedo o ponto do periódico onde
estava a funesta notícia.
– Ele pode zangar-se! Às vezes tem tão mau génio... – objectou Angelina.
– Faça como lhe parecer! – disse a antiga mestra de piano com despeito... Eu cá era logo, não
tinha paciência... nem papas na língua. Se for mentira, melhor, ficamos todos descansados.
– Nisso tem a senhora razão... – considerou a amante de Salústio, um tanto indecisa.
A D. Maria Gomes, como lhe parecesse o momento azado, insistiu:
– Ele não vem hoje a casa?
– Vem...
– Então aí está! No fim do jantar ponha-lhe esta sobremesa diante (estendeu de novo o braço,
com o Diário de Notícias na mão). Ou cova, ou dente... Que responda! – aconselhou triunfante,
calculando um golpe de efeito.

Angelina não se decidia... Ela ofereceu-se:
– Quer que eu cá venha pô-lo entre a espada e a parede?! Não me custa nada. Entro, mostro o
jornal, como quem leu a notícia por acaso e lhe vem dar os parabéns pela rica obra (pronunciou
sarcástica e agressiva) e veremos o que ele responde. Sempre há-de responder alguma coisa...
Talvez para não consentir na desarrazoada interferência de D. Maria, Angelina mostrou-se
resolvida:
– Quando ele hoje vier da câmara... – prometeu.
– Isso. Mas deixe-o jantar primeiro. No fim pregue-lha. Quer que eu venha? – tornou a prestar-
se.
– Não, minha senhora, falarei só.
– Bem – rematou satisfeita. – Então espero da sua palavra... E a D. Maria cá está em baixo, p'rò
que der e vier, seja o que for... – concluiu enérgica e resoluta.
Quando, depois das seis horas da tarde, Salústio Nogueira subia a escada, com aquelas suas
passadas imponentes, que todos os vizinhos já conheciam, a mestra de piano ficou ainda mais inquieta
do que estava! A prolongação deste estado indefinido e cheio de mistério excitara-a... Seu filho
Augusto, ao corrente dos acontecimentos que se preparavam, permaneceu em casa a seu pedido, para
acudir, se fosse necessário. O ruído das botas rangentes do deputado, andando no pavimento superior,
era cuidadosamente seguido por D. Maria, pelo tenente e pela criada, todos de ouvido à escuta. Uma
catástrofe estava iminente e os três haviam concertado um plano de apropositada intervenção: Ao
primeiro barulho, D. Maria subiria a escada só, tocaria a campainha e se a deixassem entrar, apreciaria,
por si, como as coisas se passavam. Se considerasse o caso mal parado, principalmente havendo
violências contra Angelina, daria alarme. Fora da porta, na escada ficava seu filho, em baixo logo a
criada com o apito na mão para chamar a polícia, logo que ele desse duas pancadas fortes, com o tacão
no soalho. O tenente Augusto, que se arreceava de complicações com um deputado de tanta influência
perante o ministro da guerra, observara: «Mas que diabo temos nós com isto!» Sua mãe, que via uma
inqualificável injustiça no procedimento de Salústio, rebateu energicamente este modo egoísta de
considerar o facto:
– Que temos nós com isto! Mas é uma pouca vergonha! Teu pai...
Ia vociferar, mais uma vez, contra o seu antigo amante, censurando-lhe o infame procedimento!
Porém o filho, com medo de que sobreviesse algum daqueles aparatosos ataques de nervos, que
exigiam a procura de médico, e o obrigavam a ficar em casa, não podendo ir ver a sua rapariga,
concordou logo, pedindo-lhe silêncio com a mão aberta:
– Pois bem, pois bem... Vamos lá...
O incidente esperado pela mestra de piano, ainda se não produziu nessa noite. Salústio, depois
de jantar, desceu as escadas com a lentidão de um ventre farto, sem se ter produzido qualquer
barulho!... Em cima um sossego de felicidade. D. Maria ficou mais contente, ainda que bastante
desiludida em relação à sua perspicácia. Mas fora melhor assim – pensou. Se se tivesse verificado que a
notícia era verdadeira, aquela pobre rapariga morreria de dor e ao desamparo; porque, além do

amante, não tinha mais ninguém no mundo, visto os pais a terem abandonado completamente.
– Para que se dizem certas coisas nos jornais, para que se inventam estas mentiras! –
apostrofava indignada.
– Para fazer sensação – esclareceu o tenente Augusto, ao despedir-se de sua mãe.
A mestra de piano, toda esperança, subiu ao quarto andar para conversar com Angelina e dar-
lhe os parabéns. Esperava encontrá-la alegre, contente e feliz. Foi grande o seu espanto, vendo-a verter
copiosas lágrimas, as olheiras afogueadas e rosto de suprema aflição.
– Então que é? – perguntou surpreendida.
E como a amante de Salústio não respondesse logo, acrescentou:
– Sempre é verdade??...
Angelina não sabia ao certo. Salústio entrara em casa com um rosto tão carregado, que ela não
se atrevera a dirigir-lhe a palavra. Porém tinha uma voz lá dentro a segredar-lhe que tudo era como o
jornal anunciava. O coração agoirava-lhe alguma coisa de funesto... Triste sorte, triste sorte!... Merecia
melhor a Deus! Nunca praticara grandes pecados, para que fosse tão duramente castigada pela
Providência! A não ser a falta de se entregar dedicadamente àquele homem, desobedecendo aos
conselhos do confessor e a seus pais, dando-lhes um grande desgosto, não tinha mais nada de que se
arrepender! A sua vontade era matar-se, atirar consigo de uma janela abaixo, espapar-se no pavimento
da calçada, antes de vir ao conhecimento positivo e terminante da sua infelicidade! Queria morrer,
queria acabar de uma vez, procurando modo de terminar esta vida tão cheia de ralações.
D. Maria Gomes, neste instante, vendo Angelina triste e apoquentada, entendeu que lhe devia
dar coragem. Por isso sorrindo de um modo trivial, para lhe amesquinhar o acontecimento disse-lhe:
– Tolice, grande tolice! Quem é que fala aqui em mortes?!... A senhora tem muito para que
viver, tem a sua filha. Demais, acredite em Deus que é grande e bom. Explique-se hoje com o doutor,
para saber no que devem ficar. Ponha-lhe a faca aos peitos, logo que ele entre à noite, ou o mais tardar
amanhã de manhã... Conforme responder, veremos... – concluiu com modo protector.
Parolou muito tempo diante de Angelina, que, toda entregue à sua aflição, mal a escutava. O
que tivesse de ser estava escrito e a gente tem obrigação de por o coração à larga. O que não tem
remédio, remediado está. Ela não passara pelo mesmo?... Passara, e contudo vivera, trabalhara,
organizara a sua vida. Neste momento dizia-lhe as coisas com a maior franqueza: – nunca tinha
acreditado nas promessas do deputado. Parecia-lhe fidalgo e soberbo de mais para ligar o seu destino
ao de uma rapariga, sem outro merecimento além do muito amor que lhe tinha!... O amor –
pronunciava irónica – eles importam-se bem com o amor... O que querem, estes senhores, é gozar e o
mais adeusinho... Havia exemplos de indivíduos de grande posição, casarem inclusivamente com as
suas criadas?!... Havia, ela mesma conhecia alguns desses homens raros, tão raros, que se podiam
contar pelos dedos. Era milagre que se dava poucas vezes. Salústio não tinha cara de ser desses!...
– Oh! minha senhora! Não me diga isso que me despedaça o coração! Eu ainda tenho
esperanças!...
– Lá esperança, até à última – concordou D. Maria. – Fale-lhe, acuse-o, chore, mande buscar

sua filha, suplique-lhe com ela nos braços, se tanto for necessário. Se o monstro já não tiver resquícios
de piedade no coração, no céu ainda encontrará remédio. A Providência é grande, minha rica filha,
fiemo-nos sempre na Providência, como dizia meu tio cónego, o grande pregador da Sé.
Nesta luta de incertezas e palavras Angelina perdia a força própria para resistir; ficara mais fraca
e abatida, entregava-se submissamente a esta vontade que já a dominava. A sua desforra era chorar, e
se com lágrimas não pudesse mover Salústio à compaixão, só a morte lhe traria descanso. Quando D.
Maria Gomes lhe repetiu, mais uma vez, que Joaquim Neves se lhe não tirava da porta a perguntar
notícias dela, a interessar-se e fazer perguntas acerca da sua vida, a amante do deputado ainda teve
energia para se revoltar, pois via no procedimento do caixeiro de seu pai qualquer inquérito e talvez
uma repreensão à sua falta.
– Que não volte cá; porque Salústio pode encontrá-lo e temos desordem... Eu disse-lhe que
tinha casado, o melhor é a senhora fazer o obséquio de lhe dar a entender que meu marido é muito
desconfiado e zeloso...
D. Maria Gomes sorriu:
– Então pensa que ele comeu a patranha?... Pelos jeitos com que me falou, vi que também tinha
lido o jornal...
Angelina tornou-se pálida!... Tumultuou-lhe no cérebro o seu passado de cândida pureza, agora
transformado em vergonha! Joaquim conhecera-a virtuosa e vinha encontrá-la concubina de um
homem que ia casar, e provavelmente lhe fazia a afronta, como todo o mundo, de acreditar que, apesar
disso, continuaria a servir-lhe como amante... Se Joaquim Neves lera a notícia, como havia de julgá-la
mulher desprezível, pois necessitava mentir para esconder a sua situação abominável! Todo o sangue
se lhe recolheu ao coração e ao cérebro. Esteve alguns minutos sem falar, calculando o que faria.
Nessa noite, ou quando muito no dia seguinte, havia de explicar-se com o deputado. Se o caixeiro lera
a notícia do casamento de Salústio!... Como havia de pensar mal dela, encontrando-a ainda na mesma
casa com um homem que a ia trocar por outra... De repente a alma transformou-se-lhe e adquiriu
energia bastante para seguir caminho determinado, depois de assentar numa resolução.
– Deixe-me a senhora escrever uma carta a uma amiga, que isto agora vai... – prometeu à
mestra de piano.
Pelo tom decidido com que assegurara o intento em que estava, D. Maria acreditou que, desta
vez, sempre seria certo. Sentiu-se a mestra de piano aliviada de um grande peso. Apressou-se em sair,
encorajando Angelina e repetindo o oferecimento para a ajudar, se necessário fosse. A filha de Pedro
Alves agradeceu, mas não aceitou. Os seus olhos enxutos significavam certeza no cumprimento dum
determinado propósito! Logo que ficou só, começou atarefadamente nos seus arranjos, como se
planeasse longa e demorada ausência. Toda a sua roupa e a de sua filha meteu-a no mesmo baú. As
coisas mais estimadas (jóias de insignificante valor, que trouxera da casa paterna, imagens de santos e
retratos) guardou-as cuidadosamente em caixas de papelão verde. Principiou a arrumar tudo na casa,
preocupada, como sempre, com a boa ordem e o asseio! Não queria que qualquer mulher mercenária,
se ali viesse a entrar alguma, tivesse que dizer em seu desabono.

Qual o fim de tais preparativos? Ela mesma o não sabia... Porém a sua ideia era que poderia ter
de sair precipitadamente daquela casa maldita, se o amante, nas respostas à pergunta que lhe ia fazer,
fosse tão malvado que lhe tirasse toda a esperança. Em certos momentos sentiu necessidade de se
sentar numa cadeira, para contemplar alguns desses objectos, que lhe recordavam um passado
modesto e feliz... A sua vontade de chorar crescia, as lágrimas vinham-lhe desprevenidamente aos
olhos; mas ela secava-as logo, levantando-se com energia a continuar a sua tarefa...
Antes da meia-noite Salústio subiu a escada. Raras vezes vinha tão cedo! Angelina armou-se
com expressão facial comum e até prazenteira... O seu fim era esconder os tormentos do espírito, sob
falsa aparência de tranquilidade, e conservar ânimo para dizer tudo o que tinha a dizer.
O deputado entrou de rosto alegre e expansivo; parecia que excepcional ventura lhe enchia a
existência. Cantarolava a ária do Fausto: salvè dimora casta e pura, trecho que nessa noite tivera sucesso
em S. Carlos, havendo ele assistido ao espectáculo, do camarote de Leôncio de Mértola. Palmira
mostrara-se excepcionalmente afável, compartilhando acerca da ópera as opiniões do deputado, que
eram contrárias às do crítico José Torres, publicadas no Jornal do Comércio. Salústio percebia muito
pouco de música; porém, a um homem da sua esfera, não era permitido ignorar coisa alguma, diante
da mulher a quem desejava agradar. As suas apreciações acerca daquele poema de amor, gerado numa
influência misteriosa e sobrenatural, a explanação prolixa que da sua ideia fizera, surpreenderam
Leôncio, que sempre considerara o Fausto como uma dessas enormes patranhas teatrais, de propósito
inventadas para a gente se não deitar antes da meia-noite! Salústio, dando grande valor às suas
palavras, acentuou:
– Não, meu caro comendador, este drama é a interpretação, por assim dizer mitológica, da luta
entre a inteligência e o amor, entre o coração e o cérebro. De um lado o saber do velho doutor Fausto,
decrépito e descorajado, não encontrando consolação possível no seu grande armazém de
conhecimentos; do outro a juventude e a força, renascendo sob o influxo e poderio extraordinário de
Mefistófeles, que representa a natureza nas suas grandes revoltas... Oh! é grande!... E é poético, creia!...
O comendador retorquiu, com o seu largo riso de homem satisfeito:
– Seja como o amigo quiser; mas a verdade é que eu gosto imenso daquele diabo, e das suas
gargalhadas, que me fazem cócegas cá por dentro.
A permanência do futuro ministro no camarote do rico negociante de trigos, durante dois
actos, fora comentada e tida na conta da confirmação pública da notícia do casamento, que no dia
anterior aparecera. Salústio, tendo percebido esta ideia a circular, fez completa exposição de sua
pessoa, tomando lugar à frente no camarote, falando a Palmira animadamente, a inculcar pela conversa
familiaridade de noivo. Lisonjeava-a com o desmerecimento propositado das senhoras de quem
falavam: todas eram menos distintas, nenhuma tinha formosura que se aproximasse da de Palmira.
– Estão-na invejando imenso, acredite – afirmou passeando em redor o binóculo.
– Não diga tolices – repreendeu a filha de Leôncio. – Todas valem mais do que eu.

*
Angelina, logo que Salústio entrou em casa, de parecer tão prazenteiro, disse-lhe:
– Vens muito contente...
– Pudera! As coisas correm... – retorquiu, atravessando a sala de jantar, com a bengala ao
ombro, na inclinação das espadas dos soldados da ópera, quando voltam contentes da guerra.
Depois, parando, explicou:
– O ministério em crise por estes dias... certa a minha entrada para a pasta da marinha...
Leôncio de Mértola amigo cá do rapaz!...
Suspendeu rapidamente a informação, como quem se arrependesse...
Angelina observou a medo:
– Bem sei... É o pai da tal formosa Palmira...
– Formosa Palmira! Como é que tu a conheces!
– Não conheço, não... Tu é que um dia falaste nela... e ontem, cá em baixo, em casa de D. Maria,
também me leram num jornal...
Salústio atalhou:
– Ah! sim, uma coisa que vinha no Diário de Notícias! Acreditaste naquilo?
– Não é verdade?... – perguntou com sorriso de súplica.
– Não sei...
– Se não sabes... é porque o é...
– Talvez seja...
A filha de Pedro Alves, como já tinha o espírito prevenido, suportou corajosamente a
declaração... Porém no seu rosto exprimiu-se tamanha tristeza dizendo: «Bem, fico abandonada», que
o próprio Salústio, ao ouvir-lhe estas palavras, foi invadido por um sincero sentimento de piedade...
Veio para ela meigo e carinhoso, abraçou-a com extremo afecto, prometendo:
– Mas eu serei sempre o mesmo para ti, podes crer! Suceda o que suceder, nunca te deixarei.
A Angelina rebentaram-lhe lágrimas com mais força do que se ele a tivesse injustamente
esbofeteado! Deixou-se cair numa cadeira, escondendo o rosto nas mãos, para ocultar a grande aflição
que a dominava e não ver o homem cruel, que assim lhe esmagava o coração. A sua dor enchia aquela
casa, enchia a terra e o céu com soluços, que eram caudais de choro. Salústio procurava consolá-la;
sentou-se junto dela, pegou-lhe na mão, falava-lhe com ternura de namorado... Eram exigências sociais
que a isto o levavam; bem sabia que ele não podia amar outra mulher, senão ela! Porém... era pobre,
neste mundo não se vive unicamente de palavras, estava farto de andar sempre com precisões de
dinheiro a pedir a este, a pedir àquele... Se ia ser ministro em breves dias devia-o ao conde de Frazuela;
devia-o a Leôncio de Mértola, que o empurrava com a sua influência de capitalista. O dinheiro pode
tudo, pelo dinheiro tudo se move – considerava com certa pronúncia desolada e descontente. Mas
nunca a abandonaria, – repetiu – havia de considerá-la sempre como a única mulher a quem amava...
Este casamento, que estava tratado e já agora era indubitável, concedia-lhe meios para a poder

sustentar com mais abundância do que até ali. No futuro não lhe havia de faltar nada...
– Mas é isso que me prometeste há dois anos? – disse Angelina com palavra nítida no meio do
seu desespero.
– Ora adeus, ora adeus! Não te ponhas com essas coisas. A gente não vive de tolices. O que lá
vai, lá vai!
– Era melhor não me teres desencaminhado. Eu estava feliz em casa de meu pai – retorquiu
áspera e repreensiva.
– Mau! Se principiamos nessa afinação...
E pôs-se de pé, com aspecto de mal humorado. Estava-lhe parecendo que eram suficientes as
explicações que tinha dado. Angelina devia considerar-se satisfeita, em o ver humilde e suplicante
diante dela. Que mais queria, que mais poderia desejar? Com ar casmurro deu, silenciosamente, uma
volta à mesa. Depois perguntou-lhe com voz firme:
– Ora diz-me cá: se tu encontrasses por aí um ricaço, um milionário que quisesse casar contigo,
eu teria o direito de me opor para te conservar nesta pelintrice?...
– Mas eu é que não casaria com nenhum outro homem, ainda que ele me oferecesse o mundo
inteiro.
– Pois eras bem tola. Não encontrarás duas pessoas da tua opinião – respondeu céptica e
friamente.
Angelina, apesar de não poder exprimir com clareza as suas ideias, sentiu que o seu amante
apresentava uma hipótese absurda para se defender. Não havia comparação possível, entre os dois,
para o caso. Qualquer que fosse a sua formosura, não estava ela depreciada por Salústio? As mulheres
não são como os homens, elas têm de morrer agarradas ao seu erro. Não há remissão, não pode haver
esquecimento, todos falam disso, todos dizem: «É a amiga de Fulano!»
– Sou uma grande desgraçada! Antes eu morresse no ventre de minha mãe!... – pronunciou
quase exausta.
O deputado irritou-se com a nova manifestação de queixa. Não tinha outras razões para a
convencer. Se era parva, se não entendia as coisas, tanto pior para ela. Outro no seu lugar faria pior;
abandoná-la-ia sem palavras consoladoras. Propunha-lhe compensá-la, tornar-lhe a vida abundante,
até com luxo e ostentação... Não queria? Adeus: sua alma, sua palma. Não tinha mais nada a dizer, não
achava digno de si rebaixar-se mais, estar a pedir-lhe perdão. Talvez ela quisesse vê-lo ajoelhado e de
mãos erguidas! Ora adeus!...
– Um casamento como o de Palmira Freitas, não havia homem nas minhas circunstâncias que o
recusasse – afirmou com as mãos enterradas acintosamente nos bolsos, passeando junto da parede.
Então, a filha de Pedro Alves levantou a cabeça dignamente e pronunciou com energia:
– Mas eu é que vou ter com essa senhora, e digo-lhe o que tu me deves. Ela há-de ter coração.
O deputado irritou-se com a ameaça e com a revolta daquela que sempre fora submissa.
Caminhou dois passos para ela e exclamou em tom irritado:
– O que eu te devo!... O que eu te devo!... O que é que eu te devo?!

– O casamento que me prometeste, que juraste pela alma da tua mãe! – respondeu altiva.
– Ora deixa a alma de minha mãe sossegada lá onde está... – disse sorrindo ironicamente.
Porém, depois, tomando alento, cresceu para ela num arranque agressivo, chasqueando:
– Então pensas que um homem como eu vai casar como uma mulher como tu?! Ora, minha
rica, outro ofício! É preciso verem-se as coisas como elas são.
E voltou-lhe as costas, encaminhando-se para o quarto, com a luz na mão, empurrando a porta
com força...
Angelina ficou só na escuridade imensa! Não se sentia e não se lamentava: era uma pobre coisa
esquecida num sítio ermo, só acarinhada pelo olhar inocente das aves do céu. Mas depois, num
protesto cheio de lágrimas, começou a evocar baixinho, para não ser pressentida de Salústio, os nomes
queridos de seus pais. Agachada, a face coberta com as mãos, conhecia-se perdida, mísero ponto num
espaço infinito. O risco de luz marcado na porta do quarto, onde Salústio, estranho àquela dor, lia
sossegado o seu jornal, era o único sinal de realidade exterior. Como um fogo que fosse rebentando
dum rescaldo, a sua consciência principiou a surgir com um sentir de forte dignidade, e o seu corpo
erguia-se, vibrando duma altivez heróica. A sua desgraça era incomparável, o desamparo em que
ficavam, ela e sua filha, completo; porém pelo homem que tanto mal lhes estava fazendo, sentia
desprezo. Neste momento lúgubre, sem pesar o que ia fazer, cedendo ao impulso gerado num estado
cerebral anómalo, encaminhou-se para a porta da escada, agarrando-se às paredes, como guia. Andava
cautelosa para não ser pressentida e parou subitamente ouvindo tossir Salústio. Por fim deu com a
saída, abrindo a cancela devagarinho. Estava no patamar e ao contacto do corrimão sofreu
perturbador abalo, como se tivesse encontrado o começo dessa eternidade pavorosa de trevas, com
que a tinham ameaçado em criança!
Fixara a sua ideia numa decisão tremenda e dolorosa!... Abandonava de vez aquela casa, onde
tivera tantos contentamentos e desgostos. Nunca mais voltaria, não desejava tornar a ver o verdugo da
sua existência, o consumidor luxuriento da sua virtude e castidade. Tinha-o por mais nojento do que
um sapo. A sua vontade era possuir um punhal, para lho enterrar no coração! Grande acto de
vingança e merecido castigo, como os haviam executado com justiça, muitas heroínas dos romances
que lera na Revolução de Setembro e no Jornal do Comércio. Mas não lhe cabiam na índole branda, nem se
lhe demoravam no peito generoso, sentimentos de ira e com olhar piedoso assentou em fazer o
sacrifício da sua vida, dar morte a si mesma, para que todos sobre a terra continuassem felizes!...
Desceu a escada com o maior cuidado para não ser pressentida... Parecia um criminoso que
procurasse evitar um castigo, parecia o gozo humilde a fugir da matilha fidalga... Demorou-se um
minuto junto da porta da D. Maria Gomes, reflectindo... Tirou do seio a carta que escrevera, antes da
chegada de Salústio. No sobrescrito ia o nome da antiga mestra de piano, que, neste instante supremo,

Angelina considerava como segunda mãe, pelos muitos carinhos com que a fortificara em todas as
suas amarguras. Lembrou-se de lha meter por debaixo da porta; mas não o fez, considerando que
podia ser encontrada, antes de tempo, aquela folha de papel, onde escrevera as suas últimas vontades!
Era por assim dizer um testamento. O conteúdo, desejava que fosse conhecido só no dia seguinte,
quando já ninguém lhe pudesse valer, quando tudo estivesse acabado. Nessa carta, escrita numa
linguagem simples e sentida, Angelina encarregava D. Maria Gomes de participar a seu pai o triste fim
que ela tivera. Devia explicar-lho como um acto de desespero pela má sorte que a perseguira, e como
sendo a pena com que se castigava a si mesma, por todas as suas faltas e muitos pecados. No seu
espírito sempre existira a ideia do casamento com Salústio, e logo que o conseguisse iria lançar-se aos
pés de seu pai e de sua mãe, pedir-lhes absolvição do passado. Logo que esta única esperança e
consolação lhe era negada, não podia viver por mais tempo. Resolvia acabar com os seus dias, com o
fim de não ser motivo de vergonha para a sua família. Pedia humildemente perdão aos que lhe deram
a vida, suplicava-lhes, neste último adeus, que lhe mandassem rezar três missas por alma, na igreja dos
Congregados de Braga. Queria que fossem para sua filha todas as coisas que possuía e deixava
comodamente acomodadas num baú que estava no seu quarto, menos o retrato de Salústio que levava
consigo. Não pudera tornar a ver a pobre inocente. Sabia que, se a tivesse mais uma vez nos braços, a
abandonaria a coragem de se matar. Em nome da religião, como recompensa dos sofrimentos da sua
alma aflita, exorava de seus pais que adoptassem aquela netinha, até como simples acto de caridade. A
inocente não era culpada da maldade dos outros; por isso não lhe infligissem o castigo imenso de não
ter uma família. Desejava que lhe deitassem a sua benção, pedia perdão diante de Deus a todas as
pessoas a quem ofendera. Ela nunca fora, nem má mulher, nem falta de religião; todo o seu crime
vinha de ter amado muito.
Na rua de S. Paulo deitou numa caixa de correio a carta que prevenidamente trazia
estampilhada. Neste momento exclamou, num gemido supremo:
– Como a minha vida tinha de acabar, rica Senhora do Sameiro!...
Encaminhou-se pela rua ocidental da Moeda, para os lados do Tejo. Dois marujos altercavam
junto da porta de uma taberna. Ao verem-na, um propôs ao outro, de modo que Angelina ouviu:
– Lá vem uma fadista. Vamos nós agarrá-la?...
Tentaram opondo-se-lhe à passagem; mas ela, numa corrida desesperada, fugiu-lhes, e eles,
como estivesse chovendo copiosamente, abandonaram-na, dizendo o menos borracho:
– Pareceu-me velha. Deixá-la ir. Vamos ali a S. Paulo, à Magana, que lhe veio hoje peixe fresco.

VIII
Angelina com o xaile pela cabeça, ao reconhecer que não era perseguida, parou, entrando
depois no pequeno jardim, D. Luís, onde se escondeu entre os arbustos. Já passava da meia-noite, a
chuva diminuía; mas o vento continuava a ulular varrendo as ruas, como metralha em campo de
combate. O barulho das águas do rio sentia-se como frémito de estertor de milhões de homens. Os
lumes da longa fila de candeeiros paralela à muralha do Aterro amorteciam-se à passagem das lufadas.
Os pequenos faróis, marcando ancoradouro das embarcações espalhadas no Tejo, eram como os
olhos esgaseados de feras a tornarem de maior pavor a escuridade misteriosa da noite. Os raros
transeuntes, chapinhando lama, passavam como sombras. O céu caliginoso fazia medo, a terminação
em fogo rubro, da alta chaminé da fábrica de gás, semelhava um bólide suspenso no ar, um olho
aberto na densa negrura, a qual gerava receios, enfraquecendo o sentir real da própria existência.
Espreitavam das suas guaritas os guardas da alfândega, passavam os últimos americanos atulhados de
passageiros, o áspero ramalhar das árvores tinha uma estridência de risada cruel.
No meio desta confusão formada de sons que se somavam e de frouxos cambiantes de luzes,
permanecia a amante de Salústio, tremendo como se estivesse num cemitério com a visão de mortos a
saírem das campas. Dominada pela obsessão do próprio fim da sua vida, escondida entre o arvoredo,
todo aquele cortejo de terrores lhe preanunciava a eternidade, em que ia entrar... Por vezes faltava-lhe
o ânimo para seguir na via dolorosa, que marcara ao seu destino; tímida e fraca pedia tréguas à dor
que a impelia para a morte, com o pensamento de ainda se demorar alguns instantes entre os vivos...
Sentou-se num banco, por lhe fraquejarem as pernas. Lembrou-se com sentir piedoso da sua
filha, que a essas horas estaria dormindo tranquila. Que formoso sonhar o da inocente, num céu
povoado de pombas brancas e sorrisos de anjos tão formosos como ela! Feliz convivência a desses
entes, que moram nas doiradas regiões da ventura perfeita! Angelina, cujo sentimento maternal era
forte, vivo e grande para encher a terra vazia de todo o bem, acreditava que sua filha sonhava assim.
Seria ainda este amor, se nele continuasse a pensar, que a poderia deter contra a força do demónio,
que a atraía para o eterno e insondável abismo... Tornar a ver a sua Amelinha... beijá-la... estremecê-la
contra o seio... sorria-lhe à imaginação!... Mas teria depois ânimo de se desapegar daquele frágil
corpinho, que era um maravilhoso tesouro?... Afastou com fortaleza a lembrança sedutora. A sua vida,
depois do desengano dessa noite, era detestável, uma vida de misérias e vergonhas, que não poderia

continuar a viver. Devia arrancar do coração, de uma vez para sempre, tais desfalecimentos... Era
indispensável inspirar-se somente em ideias de desespero, de ódio ao mundo, de desprezo pelos seus
enganos. O suicídio, que premeditava, era principalmente um acto contra Salústio, que depois de ela
morrer assim nunca mais poderia ser feliz, pois sentiria, enquanto vivo, em volta de si o desprezo de
toda a gente, e na alma infeliz o desamor do próprio Deus. O remorso morder-lhe-ia o coração como
uma serpente; nunca mais poderia gozar contentamento, nem felicidade. A própria noiva, cuja riqueza
ambicionava, o desprezaria, quando viesse a conhecer o negro procedimento que com ela tivera.
Ficava na cidade de Lisboa D. Maria Gomes, para o apregoar. Mas ainda que viesse a casar, o Deus
vingador dos fracos e dos infelizes o flagelaria com todas as desgraças. Não podia ser ditoso, quem no
mundo causara tamanho infortúnio como este seu. E visto acreditar em que as almas dos mortos
podem voltar à terra, para exercerem as suas vinganças, ao preparar-se para desaparecer da vida, levava
em si o ódio, que lhe permitiria ressuscitar em forma de sombra, para o afligir, dia e noite,
recordando-lhe a existência desventurosa que lhe causara... Não lhe perdoava, havia de se lhe meter,
como uma doença, no corpo dele, ou no corpo da mulher, ou de algum filho, se o viesse a ter, para
lhes amargurar toda a felicidade que se propusessem gozar. No outro mundo, estava certa que a cólera
divina seria cheia de castigos para o causador da sua morte. Com o fim de o atormentar, os demónios
ocupar-se-iam eternamente na invenção perpétua de tormentos, uns mais cruéis que os outros.
Sentia-se prostrada pelo rancor imenso que lhe refervia no seio! Um sorriso triste lhe veio ao
rosto, como brisa consoladora, lembrando-se de que ao longe, numa pequena aldeia minhota, existiam
seus pais e seus irmãos. Que pensariam eles, quando soubessem do triste fim que tivera?! Haviam de
chorá-la e perdoar-lhe. Acreditava-o com toda a força da sua alma; porque sempre foram doidos por
ela!... As lágrimas e o luto daqueles que tanto a tinham amado causavam-lhe remorsos!...
Tais lembranças, posto que lastimosas, inundavam-lhe agora o coração de sentimentos ternos e
amoráveis. Começou a chorar sufocada. Quem lhe dera, ao menos, que a sua memória fosse
abençoada, já que em vida sofrera tanto!... Principiou a considerar no sossego e tranquilidade da casa
do Bico, para onde todos os seus tinham fugido!... Era a hora da paz e do sono para eles... Nessa
mesma noite, enquanto ela planeava um projecto de suicídio, havia de ter estado toda a família, em
volta da lareira farta de lenha, rezando piedosamente o terço e a coroa a Nossa Senhora... Outrora,
Angelina era quem dirigia estas orações. Seus irmãos cabeceavam, quase a cair sobre o lume. À sua voz
repreensiva, como a de uma mãe, logo se endireitavam, abrindo demasiadamente os olhos e
replicando à Avé-Maria e ao Padre Nosso, que ela dissera numa toada monótona de devoção. O brasido
crepitava espirrando faúlhas, os pequenos recebiam tais iras do lume com sonoras gargalhadas, que
espantavam o cão enroscado aos pés de sua mãe, obrigando-o a levantar a cabeça. Terminada a reza
em coro, era Angelina que trazia para junto de seu pai a mesa de pés baixos e ali estendia a toalha de
estopa sedeira... A ceia era frugal – um caldo de farinha, o naco de toucinho e a grande broa de
mistura, que todos comiam com apetite. No fim davam «graças a Deus» e iam-se deitar, para no dia
seguinte se erguerem com o primeiro chilrear dos pássaros.
No tempo das castanhas, apareciam motivos de grande risota, por causa dos magustos regados

de água-pé. Seus irmãos andavam todo o santo dia aos ouriços, que depois vinham esbulhar6 na
cozinha, abrindo-os com os calcanhares. Arranjada uma cesta de castanhas, o pai dava licença para
meterem algumas no rescaldo. Quando principiava aquilo a que Pedro Alves chamava o
bombardeamento (em atenção ao cerco do Porto, onde estivera do lado dos miguéis) as crianças fingiam-se
assustadas, correndo pela cozinha fora. Estoiro que se ouvisse, era acompanhado duma nuvem de
cinza semelhante a fumo de pólvora. O pai de Angelina dizia então a sua frase favorita: «Eh! com mil
bombas, que lá se foi um malhado!... Apanhai esse demónio, rapazes!» A este grito, já esperado, seguia-
se da parte das crianças grande entusiasmo: «Eh! Malhado! Eh! cão!...» – exclamavam. Procurava-se
depois, com todo o afã, a castanha arrebentada, que era entregue triunfantemente ao velho, no meio
de gargalhadas infantis.
Talvez que nessa mesma noite, quando Angelina estava perto da morte, lá em casa tivesse
havido algum alegre magusto! Nesse caso decerto se reproduziria a ralhação de sua mãe, que estava
sempre com susto de que os pequenos se queimassem e chamava ao marido, que consentia tais coisas,
«uma criança como os filhos».
Estas recordações tiravam-lhe a necessária força de que precisava para cumprir o seu triste
destino. Poder ainda gozar, uma hora que fosse, desta paz feliz, desta quietação e tranquilidade, era
suprema ventura, que não merecia a Deus! Sentia-se fatal e indubitavelmente excluída da sua família.
Ainda que tivesse a certeza de que todos a receberiam carinhosamente, ela não tinha ânimo de lá
voltar! Nunca mais podia voltar a ser aquela Angelina de outrora, tão respeitada e benquista na sua
simplicidade. Sentia-se emporcalhada por dois anos de vida de concubina. A sua remissão estava na
morte! Que ao menos o Altíssimo lhe aceitasse o arrependimento do último instante, para não ficar
sujeita no outro mundo às penas tão aflitivas do inferno! Só pensar nisto a enchia de pavor, e lhe
paralisava todo o sangue no corpo. Mas também considerava não haver para ela maior tormento do
que este seu de agora! O verdadeiro inferno nunca podia ter maiores castigos! Deus havia de apiedar-
se da sua alma. Esquecer este mundo, esquecer-se de si mesma, era o maior dos seus desejos.
– Desta maneira acaba tudo cá na terra. Na outra vida, Deus há-de ser misericordioso com os
que sofreram como eu tenho sofrido! – monologou.
Levantando os olhos, reconheceu que, a pequena distância, estava um indivíduo parado. Quem
seria este homem? Que teria com ela, para assim a espiar com patente insistência?! Viu no
desconhecido, sem compreender claramente os motivos, um obstáculo inesperado aos seus desígnios.
Isto fez com que lhe voltasse a coragem prestes a abandoná-la, amolecida pelas recordações
simpáticas da família. Se era alguém da polícia propunha-se a iludir-lhe a vigilância... Aquele homem
não lograria obstar a que ela cumprisse o triste fadário de morrer afogada nas ondas do Tejo. Com a
instintiva sagacidade de quem procura esconder um desígnio, Angelina levantou-se do banco onde
estava, e, numa certa aparência de sossego, principiou a andar pelo Aterro adiante, como quem
procura eximir-se à chuva, que, justamente naquele instante, recomeçava copiosa.
6 Esbulhar: o m.q. debulhar ou desbulhar.

Porém uma mulher só, àquela hora da noite, com tal maneira de andar, que denunciava
mocidade, provocou maior interesse no indivíduo, que parara perto dela, no Jardim D. Luís. Por isso
ele a seguiu de perto, e Angelina, para experimentar se assim era, atravessou a rua e caminhou até
junto da muralha quedando-se a ouvir o arquejar das ondas. O desconhecido acompanhou-a com
insistência e já se lhe aproximava, quando Angelina, recomeçando a andar com pressa, murmurava
fervorosas preces à Senhora do Sameiro e de Guadalupe, para que a protegessem neste lance
angustioso. Sentia-se transida de medo, como num ermo suspeito de lobos. O coração apertava-se-lhe
em suprema angústia. Repetia a Magnificat e a Salvé-Rainha, caminhando cada vez mais aceleradamente.
Porém as saias encharcadas colavam-se-lhe às pernas, os sapatos embebidos de água pesavam-lhe
como chumbo e dificultavam-lhe os movimentos, o vento vergava-a como se fosse árvore
desamparada... A aflição, dentro do seu peito, crescia numa ânsia tormentosa; alucinações de vista,
tinha-as como na proximidade de enorme perigo. Já só procurava meter-se por trás de tudo que a
pudesse esconder... Ocultou-se com o kiosque que está perto da rampa de Santos, para ver se iludiria o
seu perseguidor... Mas o indivíduo, apesar de ébrio, seguia-a colado ao seu rasto, como a própria
sombra. Já estava perto, percebia-lhe o falar entaramelado, a pedir-lhe que parasse...
– «Meu Deus valei-me! Nossa Senhora, acudi-me!» – exclamou, em voz de súplica, fugindo
sempre...
Vendo-se quase alcançada, tomou a resolução de retroceder e mudar de novo para o lado dos
prédios; porque ali, abrigado sob a ombreira de uma porta, iluminado pela luz de um candeeiro, vira
um polícia fumando. Se aquele atrevido se quisesse meter com ela, pediria socorro. O expediente,
julgou ter sido de seguro efeito: durante o espaço de dois minutos, não viu ninguém atrás de si. Sentia-
se mais tranquila, respirou com muita mais desopressão. Já lhe parecia o ar menos tempestuoso; o
rugido do mar, murmúrio de regato. Ainda bem, ainda bem, demónio de bêbedo! Até parecia
esquecida do motivo que para ali a guiara. Caminhou despressa, convencida de que o perseguidor a
perdera. Mas quando adiante, perto da fábrica do gás, atravessou para o lado do rio, sentiu a distância
de quatro metros um vulto, que lhe falou do interior da sombra: «Pára lá, que te quero dizer uma
coisa». Era o mesmo. Evidentemente, tinha propósito igual ao dos marujos, que estavam altercando e
lhe tinham chamado fadista. Cresceu-lhe o desgosto de si mesma e do mundo! Receou da parte do
desconhecido algum atrevimento que a degradasse. O vento soprava mais rijo; a chuva caía com ruído
áspero sobre a rua calcetada; todos aqueles sons complexos de forte borrasca vindos dum céu
longínquo e negro envolviam-na. Perturbada por tantos e dolorosos acidentes, pressentia, ainda por
cima, o seu pudor conspurcado. Teve um momento em que ficou parada, como ausente de si mesma.
Porém, depois, ouvindo a mesma voz que se aproximava, resolveu correr em direcção ao cais do
Sodré. O vento agora impelia-a, empurrava-a para aquele lado... Mas não tinha os movimentos livres.
As saias agarravam-se-lhe às pernas, a lama colava-se-lhe aos sapatos, tudo a entorpecia. Angelina num
completo desespero e aflição quis gritar por socorro, mas não tinha força, não tinha voz. O bêbedo
falava-lhe já de muito perto: «Anda cá, moça. Tenho dinheiro... Olha, não fujas, ele aqui está.»
Chamava-a com voz roufenha, convidando-a. Batia com a mão no bolso das calças, onde tilintavam

coroas. Angelina perdera completamente a serenidade, já fugia espavorida, esbracejando sem
resguardo, não se importando que a conhecessem. «Queres? Tenho dinheiro... Olha...» – repetia o
mesmo homem, continuando a mexer em pratas, quase a deitar-lhe a mão.
O ruído dos passos que a seguiram era cadente e baço. Um tudo nada mais e seria agarrada.
Aquela voz repulsiva quase a sentia sobre a nuca. Alguns instantes ainda... e o insulto seria
consumado. Ali perto estava o rio mugindo dolorosamente, como uma vaca com saudades do filho
que lhe roubaram. Ia-se meter para sempre no esquecimento eterno da morte!... Já caminhava
resolutamente em direcção à muralha, aflita, ofegante, impelida por uma enorme dor. Abandonou o
xaile que lhe escondia o rosto, no momento em que passava junto de um candeeiro. E, num último
esforço para ser ouvia pelo guarda da fiscalização que vira a distância, clamou:
– Jesus! Minha mãe! Nossa Senhora!... Valei-me!
O borracho perturbou-se com aqueles gritos e susteve-se! Conhecera aquela voz cheia de
encantos e harmonia, ainda que no auge do desespero, ao mesmo tempo que à luz do gás vira o rosto
alvoroçado de Angelina, com os cabelos empastados na testa, exprimindo enorme aflição.
– Angelina! Senhora Angelina!... – gritou-lhe.
E como ela não obedecesse, continuando impetuosamente para o rio, Joaquim Neves,
adivinhando-lhe o sinistro intento e vendo daquele lado o mesmo guarda para o qual a sua amada
apelara, berrou com mais força:
– Agarra!... Prende!...
Porém ela louca de aflição não deu tempo a nada... Junto do pontão do peixe, atirou-se às vagas,
que chocalhavam contra a muralha. Logo a seguir começou uma grande confusão. Aos gritos de
Joaquim Neves, polícias, guardas da Alfândega e municipais vieram em torpel, como ruídos dispersos
que se concentrassem. Fragatas ribatejanas e botes de pesca estavam acumulados perto do lugar onde
a amante de Salústio se lançara. Os homens que estavam dentro, guardando os seus barcos,
levantaram-se, chamados pelas vozes de socorro e pelo som da queda de um corpo, que fizera chap na
água!... Apareceram lanternas. Alguns catraieiros resolutos lançaram-se ao rio, para salvar a infeliz, que
se debatia angustiosamente numa ânsia de morte. Não tardou muito que tirassem para fora um corpo
inerme, de uma brancura cadavérica e de uma insensibilidade de morta!...
Transportaram-na para a barraca da fiscalização, depositaram-na sobre as tábuas do soalho; a
água, que dela escorria, alastrava em larga nódoa. Assim de costas, com o vestido colado à carne,
desenhava-se-lhe o corpo escultural, como estátua de pedra sobre realengo sarcófago...
Os cabelos de azeviche enrodilhavam-se-lhe no pescoço; na mão esquerda crispada, conservava
um bocado de madeira, que boiava nas águas inquietas e a que se agarrara no paroxismo da morte
iminente. O seu rosto tinha expressão dolorosa, mas enérgica, como de quem sofre por um
pensamento, uma ideia nobre. Os guardas da Alfândega desceram o lampião pendente do tecto, para a
verem melhor. Lamentavam-na com palavras triviais de comiseração, interessando-se todos pela
aflição de Joaquim das Neves, cuja presença não sabiam explicar. O caixeiro, julgando-a morta, cobria-
a de lamentações e lágrimas. De joelhos junto do corpo gelado e inerte, tacteava-o, procurando chamá-

lo à vida com fervorosas súplicas, com palavras lancinantes e desesperadas.
Metia dó na sua aflição, o pobre rapaz!...
Os polícias e os municipais, que tinham ocorrido, julgaram-no irmão, ou qualquer parente
muito chegado de Angelina, talvez seu noivo... Mas porque estava ali e porque se dera este
acontecimento? Inquiriram dele a explicação e o caixeiro nada lhes sabia dizer. Um simples acaso é
que lhe fizera encontrar aquela senhora, perto daquele sítio. Quando reconhecera quem era, foi
justamente no instante em que a vira em direcção à muralha, no claro propósito de se deitar ao rio. Foi
então que berrou para ver se a obrigava a parar ou se alguém poderia impedir esta desgraça. Ninguém
se lhe opusera e por mais que ele corresse não pudera deter... Conhecia-a muito bem, eram quase da
mesma terra. Supunha haver nisto algum grande desgosto; porque ela era muito infeliz na sua vida.
– Questão de namoro, já se entende... – opinou o mais velho dos polícias, com voz de
entendido.
Os municipais e os guardas da Alfândega sorriram aprovando-lhe o parecer. Era a história de
todos os dias, conheciam dezenas de casos como este. O mar era o lugar preferido das raparigas
desiludidas... Esta inclinação dos suicidas não dava pouco trabalho, quer aos catraieiros, quer aos
empregados da polícia e fiscais, que se queixavam.
– Não, senhores. Dantes, ainda iam algumas para S. Pedro de Alcântara, atirar-se da muralha!
Agora é tudo para aqui! – considerou um em voz de censura.
– É desde que se pôs lá a grade, que todas cá vêm dar... – esclareceu um municipal.
Joaquim Neves nem escutava tais apreciações. O seu empenho único era provocar no corpo de
Angelina qualquer expressão facial ou movimento de corpo em resposta aos seus esforços. Suplicava
aos polícias que lhe consentissem o levá-la para uma hospedaria, cujo proprietário conhecia, para alia
recolher. Que a deixassem à sua guarda e vigilância carinhosa, pois não podiam duvidar dos desvelos
que empregaria para de novo chamar à vida aquela que estimava mais do que se fosse sua irmã.
– Fomos criados juntos. É muito bem nascida e muito infeliz – certificou para comover os
ouvintes.
Porém os representantes da autoridade não acharam este empenho suficientemente simples e
desinteressado. Não eram irmãos... talvez não fossem parentes... isto, podia encobrir coisa de crime!...
Os municipais, encostados às espingardas, resmungaram de dentro dos seus amplos capotes de
oleado; os guardas da Alfândega e os catraieiros sorriram incrédulos; os polícias não estiveram de
acordo, dizendo aquele cujas opiniões pareciam predominar:
– Não, meu homem, a rapariga daqui vai para o hospital. É a nossa obrigação. Depois lá se
arranje, como puder. O amigo mesmo, visto conhecê-la, vai connosco, comparecer diante do senhor
comissário, para esclarecimentos.
Mandaram buscar a maca da estação da Boa Vista. Todos estavam de acordo que a suicida
precisava de socorros imediatos. Só no hospital de S. José se encontrariam prontos. Não tardou que a
maca chegasse... Dois catraieiros impedidos pela polícia transportaram o corpo exânime.
Acompanhando o lúgubre cortejo, que atravessava, sob chuva continuada, as solitárias ruas da cidade

baixa, ia Joaquim Neves gemendo a sua dor. Um polícia repreendeu-o:
– Isso não é de um homem! Só as mulheres é que choram assim!...
Falava bem; mas é que não podia compreender, quanto ele queria àquela senhora. Filha de
muito boa família, ninguém podia ter adivinhado a triste sorte que lhe estava reservada. Era dum
homem esmigalhar a cabeça numa parede, quando se punha a cismar num caso destes. O polícia,
modificado no seu sentir e já condoído, pronunciou: «As desgraças nascem debaixo dos pés, amigo!»
Por desejos de Joaquim Neves, que no hospital se deu como parente de Angelina, foi a doente
admitida num quarto particular de oito tostões diários!... O caixeiro horrorizava-se com a ideia de que
a filha do seu antigo patrão se encontrasse, ao abrir os olhos, na avulsa cama de uma sala de hospital,
cercada de estertorosos agonizantes e servida misericordiosamente por enfermeiras carrancudas e sem
piedade, como ele as vira, em S. Marcos de Braga, quando ali fora, uma vez, visitar uma mulher da sua
terra! Comprometeu-se a vir, no dia seguinte, fazer o depósito regulamentar, para que Angelina fosse
tratada com decência. Porém não se podia despegar dali, sem ter a certeza de que ela estava ainda viva.
Toda a aparência era de cadáver: na lividez do rosto, nas pálpebras fechadas, na aparente falta de
respiração, parecia-lhe reconhecer funestos sinais de que a sua amada já não existia. Quase com as
lágrimas nos olhos, manifestou a sua preocupação ao facultativo de serviço no banco, o qual tacteando
o pulso da enferma lhe assegurou:
– Deixa, meu rapaz, que ainda não morrei... Lá o vê-la assim, não te admires. Se te parece, um
banho como ela apanhou e com este frio!...
Era urgente despi-la, metê-la na cama, agasalhá-la. Talvez desse acordo de si, sem mais nada,
ainda que neste momento ninguém pudesse dizer que alguma coisa de mais grave se não descobriria
depois – uma pneumonia, por exemplo.
– Mas é possível que não – disse o médico com jeito dubitativo, estendendo os beiços... Vou
mandar cobri-la de sinapismos.
Em seguida, com um aceno de cabeça, ordenou aos catraieiros que seguissem com a maca.
Joaquim Neves, bem como o polícia, acompanharam o corpo exânime de Angelina até ao seu
último destino. Adiante ia um criado do hospital ensinando o caminho. Atrás caminhava o facultativo,
homem muito magro, um dispéptico de bigode e longa pêra. Subiram uma escada estreita,
atravessaram alguns corredores iluminados por candeeiros pendentes do tecto. O rumor dos passos
perturbava o silêncio, como uma toada lúgubre. Apareceu a enfermeira de serviço esfregando os
olhos, e logo depois uma ajudanta, para ambas meterem no leito a enferma. Recolhida a maca no
quarto, a porta fechou-se, o polícia e os catraieiros esperaram para a tornar a receber vazia. Concluído
este serviço, o caixeiro teve de se retirar, assim como todos os outros.
Ia estonteado, cheio de aflição, por causa das incertezas que deixava atrás de si. Disseram-lhe
que viesse no dia seguinte saber notícias...
À despedida solicitou da enfermeira que se interessasse pela vida de Angelina. Não havia de
perder nada com ele, compensá-la-ia de toda a sua humanidade. Desejava que lha tratassem como se
fosse uma fidalga, não queria que lhe faltasse absolutamente nada!...

– Vá descansado. Aqui todo o mundo tem bom tratamento – respondeu a encarregada daqueles
quartos particulares.
– Bem, amigo. Aparece amanhã, ao meio-dia: é boa hora. Adeusinho... – aconselhou o
facultativo.
– Se o senhor comissário o deixar vir... – resmungou de parte o polícia.
Retrocederam no mesmo tropel em que tinham chegado. Como o médico ficasse junto da
doente para fazer as suas prescrições, o criado do hospital, resmungão e coxeando, deu largas à sua
língua, falando avulsamente:
– É a pior vida que há, esta de servir num hospital! Mesmo uma vida dos diabos. Aqui não há
dia, nem noite, não se dorme um sono a seguir. Lá na terra, quando andava nos campos, puxava pelo
corpo durante as horas do sol; mas logo que ele desaparecia, era um regalo a gente estender-se sobre a
palha, e só acordar com as badaladas do sino, para a missa do prior. Raio de vida!... Sempre caras
aflitas... O que vale é a gente não se importar. Se se curam dá-se-lhes alta; se morrem vão para o
cemitério. Tanto se nos dá, como se nos deu. – E desafogou no seu estribilho:
– Ai! da minha vida!

Tra-la-ri-ló-ré.
O coração de Joaquim Neves minguava, ouvindo isto. Quis captar a benevolência deste
homem, que lhe parecera insensível, transformá-lo de mau que aparentava, numa força de protecção
para Angelina. Sempre era uma criatura que ficava ali de dentro e que tinha a possibilidade de a ver
alguma vez. Por isso, à saída, chamou-o a si, metendo-lhe na mão duas coroas, e segredou-lhe
suplicante:
– Se lhe puder fazer alguma coisa... Recomende à senhora enfermeira, que não há-de perder
nada comigo. Eu lho pagarei...
– Deixe que eles cá em casa estão melhor do que na sua própria – respondeu consolador. –
Tem bons caldos e boa cama que é o mais preciso para doentes. Se eu fosse médico metia-lhes caldos
para aquele buxo, até arrebentarem, e haviam de melhorar. A rapariga é sua?... Olhe que me pareceu de
truz, apesar do estado em que vinha por causa do tal banho. Adeus, amor; apareça amanhã que talvez
a encontre já boa. Aquilo foi friage. O senhor director chega pela volta do meio-dia. Adeus, amor.
Estou-lhe com um sono. Raio de vida!...
O portão de entrada bateu com estrondo ressoando a forte pancada pelo edifício. Joaquim
Neves, acompanhando o polícia e os catraieiros, ainda se voltou para contemplar aquela massa
compacta, que avolumava no denso ar pluvioso. Os quadrilongos das janelas onde se via luz,
aviventando a negrura do edifício, pareciam olhos de um grande monstro de fantasia, dum animal
extraordinário, cujo ventre misterioso escondesse, só dores, infelicidades e amarguras!... O peito de
Joaquim Neves mais se confrangeu com esta visão de morte, sentia a garganta apertada por não mão
poderosa e cruel! Como tudo na vida se lhe apresentava escuro e indecifrável! Quem conhecera

Angelina, feliz, respeitada e alegre, poderia ter-lhe vaticinado tão desgraçado fim?... Poderia ele ter
suposto que a havia de encontrar, numa noite como aquela, em tal situação que a confundisse com as
mulheres perdidas?!... Achava-se em estado de embriaguez, que propositadamente procurara para
matar a sua dor, para esquecer a sua amada!... E é exactamente essa criatura, que nunca poderia tirar
do coração, por maiores esforços que fizesse, que lhe aparecia em circunstâncias e numa apresentação
que só pela vontade de Deus poderia ser ordenada, para castigo e punição do grande pecado que ela
cometera, fugindo da casa paterna! Situação dolorosíssima!... Recobrando súbito o juízo, ao
reconhecer Angelina, teve depois de ajudar a tirá-la da água, onde o seu corpo se debatia nas ânsias da
morte. Decerto a Providência, que tudo manda, lhe guiara os passos. À sua casual intervenção se devia
ou não se ter ela afogado e estar àquela hora agasalhada numa cama decente e separada dos
estertorosos, que morrem a toda a hora com esgares medonhos nas enfermarias comuns. Sentia-se até
certo ponto feliz, por ter sido proveitoso àquela a quem, sobre todas as criaturas do mundo, queria!...
Já no governo civil, sobre a dura tábua duma tarima, onde a polícia o encerrara para as
averiguações do dia seguinte, ia considerando em todas estas coisas, ora com pálidos sorrisos, ora com
funda tristeza. O sentimento das desgraças, que neste momento lhe enchiam o pobre coração,
tiravam-lhe a tranquilidade e a vontade de descansar. A sua alma estava mais agitada do que o céu
dessa noite de temporal, cujas lufadas ouvia perpassar no terreiro contíguo. E num desafogo de funda
mágoa disse:
– Isto é da gente lançar uma corda ao pescoço!... Mas a misericórdia divina é infinita; ela está
viva e amanhã tornarei a vê-la!

IX
Joaquim Neves foi interrogado pelo comissário de polícia cerca das onze horas da manhã. A
sua situação não era bastante clara. A extraordinária coincidência de se encontrar àquela hora da noite
e por um tempo tempestuoso, no lugar onde o acontecimento se dera, punha de sobreaviso a
autoridade. O que tinha a simples aparência dum suicídio vulgar podia muito bem encerrar um crime!
Quando percebeu esta ideia pavorosa nas perguntas que lhe faziam, rompeu num choro irreprimível.
Santo Deus! Poderia alguém considerá-lo assassino de Angelina, da sua querida Angelina, da alma
sorridente em cuja fotosfera ele vivia como numa glória!... Quando pôde falar, contou a história
singela de tudo quanto sabia, desde os tempos de Braga até àquela noite desgraçada! Logo que
apareceu na narrativa o nome de Salústio Nogueira, deputado influente e futuro ministro, o
comissário, temendo escândalo e responsabilidades, amansou a palavra despótica e castigadora,
abreviou o interrogatório e a breve trecho deixou-o em paz. Joaquim também não desejava outra
coisa; porque todo o seu empenho era ir ao hospital saber do estado da sua amada... Sem comer,
febril, apressado, o rosto num desejo vivo, chegou junto do edifício dentro do qual residia o maior
interesse do seu existir. Como tudo aquilo para ele fosse desconhecido, lugar e pessoas, conservou-se
na entrada encolhido, humilde, à espera de lhe darem licença de ver a doente. Passavam pessoas de
diferentes aspectos e categorias, todas andando com o desembaraço de quem é conhecedor do
edifício, pois nele penetravam sem especial permissão... Invejava-as, eram bem mais ditosas do que ele,
poderiam sem obstáculo chegar onde ele queria ir, saber notícias de Angelina, vê-la no quarto onde
ficara na noite precedente. Olhava para todos esses felizes com rosto de súplica, desejaria que o
levassem consigo, que protegessem a sua imensa dor, a qual ninguém adivinhava, nem presumia... Um
empregado que passou e a quem quis deter, pedindo informações, abandonou-o bruscamente
dizendo: «Nada sei, meu caro senhor». Porém o criado, que na véspera gratificara com dez tostões e
que casualmente ali compareceu, consolou-o, apontando-lhe a porta fechada: «O director, quando
chegar, é que lhe pode dar licença» – explicou-lhe.

Meteu-se a um canto, escondido de todos, à espera. Os doentes da consulta diária, sentados em
bancos junto à parede, conversavam da sua vida e das suas moléstias, com expressões faciais
diferenciadas: alguns gemendo dores em silêncio, outros relativamente saudáveis e tagarelas, dando
conselhos de própria experiência. Este, que padecera anos de maleitas, curara-as com uma bebedeira
em que tinha vomitado as próprias tripas e achava o vinho bom para tudo; aquele, a quem crescera
uma grande nascida nas costas, tendo sido operado por um alveitar seu conterrâneo, que lhe retalhara
o tumor em sete pedaços com uma navalha de barba, entendia que os cirurgiões de Lisboa não sabiam
nada, ao pé do mestre Groncha. Quase todos manifestavam predilecções por certas ervagens e frutas
medicamentosas, um considerando a folha de malva e as cerejas como tendo milagroso poder
curativo, outro entendendo que os agriões cozidos na panela saravam todas as queixas de peito. Ao
que falava com o maior entono, aconselhando receitas para inúmeras doenças, coisas que os médicos
desconheciam, observou um que o escutava:
– Com tanta sabença não sei para que você vem à consulta!
– Eu lhe digo: é que não tenho hoje que fazer. Até os disfruto, dando-lhes o meu quinau, –
disse desdenhoso, apontando com a ponteira do guarda-chuva a sala das consultas, onde se reuniam
os facultativos.
O dia continuava chuvoso, a atmosfera espessa e nevoenta. Clínicos e estudantes entravam com
as botas enlameadas. À passagem dos médicos conhecidos, os doentes levantavam-se suspendendo as
conversas. Algumas pobres mulheres, com seus filhinhos ao colo, aconchegavam-nos contra os
magros seios envoltos em míseros trapos. Todos, mais ou menos, se ressentiam da humidade do
lajedo, e os seus rostos de fome denunciavam miséria e dor.
O cirurgião do banco, que Joaquim Neves já conhecia por ser o que recebera Angelina na
véspera, apareceu com modo aborrecido de dispéptico, enroscando a longa pêra num dedo. O caixeiro
dirigiu-se-lhe com certa confiança:
– Senhor doutor... Eu sou o parente...
O médico informou-o:
– Más novidades, meu rapaz. Parece-me que temos negócio grave. Está convocada uma
conferência.
– Então morrerá, meu senhor?
– Vejo-lhe jeitos. Abriu os olhos, mas nada de falar. Obra de compressão cerebral. Mas isso já
não é comigo, que saio do serviço. Fala com o colega que me substitui e com o médico das
enfermarias particulares.
Não compreendeu senão o que havia de desolador nestas palavras: «Angelina podia morrer!»
Principiou a chorar com a cara escondida num lenço. Falava com palavras doloridas, entrecortadas de
soluços.
– Ela levou alguma pancada na cabeça? – perguntou ainda o facultativo.
– Não vi, meu senhor. Tirámo-la do rio aonde se deitou... Fazia um escuro como breu. A
fortuna foi estarem ali os homens dos barcos, senão, afogava-se.

– Bem, bem... Espera aí fora, para dizeres tudo aos da conferência.
Joaquim Neves foi esconder-se, outra vez, a um canto, para chorar livremente. O sofrimento
dilatava-o, parecendo-lhe que enchia o largo espaço daquelas abóbadas. Dava suspiros e ais que
podiam ser ouvidos. Os doentes que esperavam a sua vez para serem admitidos à consulta apiedaram-
se dele e lamentavam-no dizendo: «Pobre homem! Talvez tenha cá a mãe!» Ele ouvira-os. Ah! quando
morrera sua mãe, não sofreu tão extraordinariamente. Era uma criança e apenas sentira a falta de
carinhos e pancadas. Agora, era uma dor incomparável, que o invadia avassaladoramente. Estava fora
de si e mais de uma vez se conteve, para não procurar em todo o edifício o quarto de Angelina, pois
acreditava ter a magia de a reanimar com seus carinhos, com palavras de paixão, transmitindo vida
com a enorme potência de amor, que neste momento desafortunado lhe enchia o coração. O médico
dissera que Angelina não falava; mas ele tanto clamaria, tanto gritaria, tão forte e apaixonada havia de
ser a sua voz, que tinha enorme fé em que lhe arrancaria resposta, uma só palavra que significasse
existir, e assim vencer a má opinião de todos aqueles que a achavam morta. Ainda que ela estivesse
num esquife, já em caminho da sepultura, a sua profunda crença era que seria capaz de a fazer
ressuscitar, como acontecera a Lázaro.
Porém, se a filha de Pedro Alves voltasse a si – considerou – talvez que as primeiras palavras
saídas daquela boca adorada fossem para o repreender pelo procedimento da noite anterior, em que o
encontrara bêbedo no Aterro, perseguindo-a como perseguiria qualquer mulher perdida. Por este acto
equívoco, poderia tê-lo na conta de rapaz mal comportado... Não sentia receio de se justificar. Quem
teria o dom de supor, sequer, que fosse Angelina, a criatura que, àquela hora e naquela situação,
encontrava entre os arbustos do Jardim D. Luís? O seu estado de embriaguez havia de explicá-lo (não
o negaria) pela necessidade de esquecer as dores que sofria, por causa dela. Podia jurar-lho, como se
estivesse aos pés do confessor e próximo de receber a sagrada hóstia. O desprezo de Angelina, em
circunstâncias tão angustiosas e quando só procurava servi-la desinteressadamente e ser-lhe útil,
tinham-no ofendido até à raiz da alma. As palavras que lhe dissera aquela senhora gorda, quando ele
procurava saber notícias da sua saúde: «Não vá lá acima; olhe que a aflige com a sua presença...»
deram-lhe um desgosto de arrebentar. Que mal lhe fizera, para de tal maneira o tratar? Seria para que
não tivesse conhecimento da sua vida, das suas aflições e tristezas? Andava bem mal, pois se então
tivesse sido informado do que se passava, a desgraça actual poderia ter sido evitada; ele poderia
consolá-la e valer-lhe arrancando-a das mãos do carrasco que a mortificava. Ignorando todo o
acontecido, Joaquim Neves, com a intuição dos que muito sofrem, presumia tudo adivinhar. O
encontro de Angelina nas extraordinárias circunstâncias em que se dera, significava, para ele, que
Salústio a expulsara indignamente de casa, ou então fora ela que fugira ao saber do casamento rico do
seu amante. Em qualquer dos casos, a culpa era desse grande malvado, de quem desejaria tirar
vingança memorável. Porém tinha um espinho a atravessar-lhe o coração: a resolução de Angelina se
atirar à água, seria pelo ter conhecido, quando a perseguia?!... Era possível, pois ele quando gritara o
fizera na sua voz natural, que lhe devia ser conhecida, e pronunciara gritando o nome dela... É certo
que nesse momento já a desgraçada corria doidamente para a muralha, donde se precipitou, e talvez o

não ouvisse... Ouviria?... Não ouviria?... Dúvida pungentíssima esta!... Porém, a Angelina nada lhe
poderia fazer compreender melhor o grande amor que ele lhe tinha, como a súbita e quase milagrosa
recuperação de juízo, no meio da embriaguez, ao reconhecer quem era a mulher que o acaso lhe
deparava no seu caminhar de vagabundo. Quando ela viesse a saber como tudo se passara, havia de
perdoar-lhe. Mal podia imaginar a dor horrível que ele sentira ao vê-la naquelas circunstâncias. Ainda
se admirava de não ter caído redondamente no chão, numa morte súbita provocada pelo terror que se
lhe derramara no peito.
Cismava assim, no canto onde se retirara para não ser visto, com os olhos fixos no lajedo
suado, enquanto esperava a licença, já pedida, para ver Angelina, depois de ter regularizado a questão
de meios, para tratamento em quarto particular. Fora o mesmo criado da véspera, a quem dera as duas
coroas, que o veio acordar desta sua melancolia, falando-lhe em voz trivial e um tanto galhofeira:
– Venha daí, amigo. O senhor director já deu licença. A sua parenta está bem mal, pelo que
percebi lá aos doutores. Esta vida é uma espiga; o melhor é a gente não se ralar e pôr o peito à larga.
Nada de choro, que faz mal aos olhos.
Subiram primeiro as escadas e depois seguiram por corredores estreitos, iluminados com a luz
que caía das bandeiras das portas altas. Um sentimento de opressão apertava a garganta de Joaquim, a
sua cabeça não pensava, mas bem lá dentro dele morava um grande pavor, que irradiava para tudo
quanto via.
Tiveram de atravessar uma comprida enfermaria, onde, em camas alinhadas, se estendiam
corpos exaustos pela doença. Era bem esta a morada do sofrimento humano: rostos cuja palidez
apenas se distinguia da alvura dos lençóis, olhos avivados pela febre ou amortecidos pela fraqueza –
definiam a depauperação daqueles organismos...
O cheiro complexo dos doentes, dos medicamentos e das evacuações caracterizava esta
atmosfera especial, que tendo a aparência límpida e saudável dum ar de campina, era formada do
produto de múltiplas fermentações. Joaquim sentiu um vágado, que o ia atirando ao chão, se a sua
grande dor o não sustentasse; porém ficou branco como a cal da parede, o pavor da morte passou-lhe
diante dos olhos, quando atentou num velho magro, que expirava. Era uma figura esquelética, mas
forte, de camponês; estava de costas na cama, braços afastados formando cruz com o tronco, o
branco da esclerótica a espreitar por entre as pálpebras meio cerradas, a boca retorcida a expelir o
último suspiro, uma baba nauseabunda correndo-lhe pelas comissuras labiais...
– Cobre-o – disse com voz natural e indiferente o enfermeiro ao ajudante.
E o rapaz, pegando no lençol por uma ponta, atirou-o bruscamente sobre a face do moribundo,
que ficou escondida. Um rouco de estertor soou na comprimida sala, como áspero chiar de nora; no
ponto correspondente à boca viu-se uma cova no pano sorvido, um estremecimento em todo o corpo
arrepanhou aquela mísera carne. Estava morto! Os doentes das camas próximas cobriram os rostos,
para não verem mais...
Ao fundo da enfermaria, em volta de um homem gordo de aparência risonha e feliz, estavam
muitos estudantes, que o escutavam. O criado para lhe designar Joaquim Neves parou dizendo: «O

parente da do nº 8...» O facultativo respondeu com negligência:
– Espere, que vou já.
O professor continuou a interrogar um doente, que respondia trejeitando, com momices de que
todos riam. Era um exemplar do alcoolismo. A este indivíduo, o que lhe causava grande confusão pelo
não saber explicar, era o seu aparecimento na cama do hospital. Como é que entrara para ali, quando
se lembrava perfeitamente de ter saído de casa, com a ideia de voltar para junto da mulher e dos
filhos?!... Atribuía tudo às prepotências de um polícia seu inimigo.
São uns canalhas estes polícias, que se metem com a gente mais sossegada. O senhor doutor
ponha daqui fora, que eu lhes darei uma ensinadela. Provavelmente, foi quando entre numa loja de
bebidas à Mouraria. Estava ali o meu amigo Esteves e fui-o cumprimentar... São muito antigas estas
relações com o Esteves. É lá da minha terra... Mas o senhor doutor mande-me embora, sim? Dê-me
hoje alta, que eu não tenho moléstia nenhuma.
– Pois sim – disse o facultativo cavilosamente – mas se obtiver uma raçãozinha de aguardente,
sempre ficará mais algum dia connosco, não é verdade?...
Ao ouvir a boa nova, o doente principiou a rir num riso contente, posto que desconfiado.
Encolhia-se, repuxava o lençol com tremura de gozo em todo o seu corpo.
– Se o senhor doutor me fizesse a esmola... Mas então há-de ser genebra. Gosto mais de
genebra, é bebida mais fina, tem um amarguinho... E agora vinha a calhar, sempre lhe estou com uma
sede... Tenho a língua pegada ao céu da boca... Ontem o amigo Esteves pagou uns copitos... Fizeram-
me um bem...
Humedecia os beiços apreciando uma sensação agradável de gozo, que prolongava
imaginariamente com os olhos em alvo. E continuou num falar regougado:
– Vinho, não – reprovou distanciando qualquer coisa com a mão aberta. – É uma peste, grosso
como tinta de escrever, traz friage ao estômago. Crach... porcaria... Genebra, sim, rico genebrim da
minha alma... – exprimia-se beijocando os próprios dedos.
Como sentisse rir em volta, principiou a perturbar-se num sentido de suspeita e mau humor.
– Porque se riem? Não é esta a pura da verdade? Os taberneiros são uns ladrões. Fazem cada
mixórdia!... Tirem-me isso daí, meus senhores!... Nada de brincadeiras.
E pretendia, ora colher, ora afastar um objecto que supunha diante dos olhos... Era uma
mosca? Era um besouro? Dava palmadas no ar, fazia trejeitos faciais, como quem atacasse uma
realidade.
– Para que me estão a pôr essa barata na ponta do meu nariz! Embirro com as baratas... Nunca
pude ver tais bichos!...
Nesse momento apresentaram-lhe um pequeno copo cheio de líquido branco e transparente...
– Ah!... Ah!... é a minha genebrinha?... Ora venha de lá isso. Muito obrigado, meus senhores.
Sempre lhe estava com uma gana!...
E agarrou sofregamente o copo, levando-o aos beiços com precipitação. Mas logo se desgostou,
escarrando de enjoado, como se lhe tivessem ministrado droga nauseabunda. Entornou o líquido

todo na cama. Seria capaz de de o atirar à cara das pessoas presentes, se não fora o respeito e
consideração que todas lhe mereciam.
– Mas isto não se faz, é uma brincadeira embirrenta!
Haviam-lhe oferecido genebra e enganaram-no dando-lhe essa coisa reles chamada água –
queixava-se. Levara-a à boca, porque acreditara na seriedade dos cavalheiros que via diante de si. Água!
Porcaria! Era uma dor de cólica certa, logo que a bebesse. Sempre lhe fizera mal.
– Uma gota de genebra, uma só gota para matar a sede! – pedia com as mãos erguidas.
– Que lhes parece! – disse o professor para os discípulos. – Acha pouca a que tem bebido lá
fora.
Depois de concluído o exame do doente, o facultativo dirigiu-se a Joaquim Neves:
– Foi você que trouxe cá a doente?
– Sim, meu senhor.
– Pois aquilo não está bom. Vamos lá...
E a um outro médico que ali apareceu acrescentou:
– Já viste a dos particulares que deu entrada ontem à noite?
– Não... – respondeu.
– Pois é curioso. Caso de compressão cerebral. A marcha é interessante. Deve haver derrame,
que parece ainda continuar lentamente.
E os dois facultativos, seguidos do criado e de Joaquim, dirigiram-se por um corredor, para
onde estava Angelina.
O caixeiro abalou-se com tais palavras ditas sem comoção. Tão intensa e intransigente era a sua
dor, que não podia compreender esta indiferenç pelo estado da sua amada! Exigia de todos muitas
lágrimas e lamentações para a prantearem. Era impossível que o seu sofrimento não tocasse as
pessoas, que o viam chorar. Ia vê-la outra vez, ainda com esperanças de que ela se salvasse. A
fisionomia prazenteira e trivial dos médicos, apesar de a repreender pela insensibilidade, tomava-a
como de boa significação. Parecia-lhe ver, em tudo que o cercava, alguma coisa de trivialmente
animador... As primeiras palavras do cirurgião magro, o do banco, e estas últimas daquele que o
interrogara, não deviam ser acreditadas, como sinal de que tudo estivesse perdido. Pela sua parte sabia
de muitos afogados, a princípio tidos por defuntos, voltarem a si, vivendo muitos anos, regalados e
felizes. Deus não havia de permitir que as desgraças fossem só para ele. Tanta gente escapava de
grandes moléstias e só Angelina havia de morrer?!... Os médicos podiam estar enganados. Talvez a
filha do seu patrão tivesse qualquer coisa semelhante à de domingo, em casa de D. Maria, quando a
julgaram morta durante minutos!... Podia ser isto... havia de ser isto...
No corredor juntou-se aos dois facultativos um terceiro de bigode, homem alentado que lhes
disse: «Vamos lá?» Tomaram depois para a direita. Joaquim Neves reconheceu que era ali onde
estivera na véspera. A enfermeira à porta indicava o quarto. O grande sossego daquela grande casa
cheia de gente, e a circunstância de tornar a ver a sua amada agitou-lhe, de medo, o coração! Não tinha
coragem de perder as esperanças. Os acontecimentos daquelas vinte e quatro horas tinham-no

aterrado, é certo, sentia-se tremer como um condenado à morte, diante da forca!...
Joaquim foi o último a entrar no quarto... Viu logo, Angelina deitada de costas, num aspecto de
imobilidade assustadora, porém os seus lindos olhos abertos e brilhantes ainda significavam vida. Os
médicos começaram a fazer perguntas à doente na ideia de lhe acordar qualquer manifestação de
sentimento ou percepção, mas não obtinham resposta. Havia, naquele rosto de linhas fixas, certa má-
vontade... A aparência era de quem ouvisse e teimasse acintosamente em não responder... Uma
inimizade antiga parecia afastá-la dos assistentes que a interrogavam. Porém, quando lhe apareceu
Joaquim Neves, aquele mortificado coração manifestou-se alvoroçado. Os facultativos reconhecendo
o facto pediram-lhe que se aproximasse. Colocaram-no diante da doente e um perguntou: «Conhece
este sujeito?!» «Quem é?». Houve nos olhos da filha de Pedro Alves brilho de lágrimas e um
estremecimento em toda a sua carne. Por este sinal apreciável todos os médicos reconheceram que ela
ainda tinha poder de raciocinar. Mas o seu pensamento vivia num mundo separado por invencível
distância, ou formidável barreira. Era tremenda esta parcial morte do cérebro a par da vida do corpo.
Inspirava piedade e receio, a impassibilidade de Angelina!... Um dos facultativos, apesar dela reagir à
primeira prova da apresentação de Joaquim Neves, insistiu em tom mais alto, ficando à espera da
resposta:
– É seu parente?! É seu namorado?!
Não deu mostras de ter compreendido. Todo aquele aspecto revelava profunda tristeza. Através
da sua pele, por trás dos olhos excessivamente vivos, dos lábios em que havia tremura convulsiva, das
narinas que latejavam com os movimentos respiratórios, adivinhava-se dor angustiosa. A falta de
expressão, havendo probabilidade de que algumas ideias se lhe formassem no cérebro, tornava aflitivo
o espectáculo. Joaquim Neves, sem força para resistir, entregava-se docilmente à exposição que faziam
da sua pessoa. Isto podia fazer bem a Angelina... – pensou. A presença duma voz amiga, talvez
despertasse qualquer sinal mais animador na doente. Por isso, ele mesmo se curvou sobre a cama,
aproximou a sua cara da cara dela, fixou-a ardentemente nos olhos imóveis perguntando:
– Quem sou eu?...
O estado de ausência era quase completo. Não se lhe conheceu repercussão apreciável. O
facultativo gordo afastou-o substituindo-se-lhe, pois julgara perceber que o semblante da doente, após
a pergunta de Joaquim se anuviara .
– Estes casos são muito especiais. Quando parece que não ouvem, ouvem; quando parece que
já não percebem, ainda percebem – disse.
O caixeiro acreditou. Poderia realmente a memória de Angelina ter guardado, para seu mal dele,
o acontecimento da véspera. Como o não amava, talvez lhe fosse desagradável a sua presença pelas
lembranças dos passado... Sentiu no coração um pungir infinito. Separou-se para chorar a um canto,
com o rosto colado à parede. Porém, como não pudesse reprimir os soluços, um dos facultativos
avisou-o:
– Cautela, que a pode incomodar. Vá para o corredor, se quiser... Ela ainda compreende alguma
coisa...

Foi como se lhe dessem com uma moca no alto da cabeça. Estas palavras, além de significarem
que estava sendo importuno, prediziam-lhe que em breve Angelina não ouviria, que daí a momentos
poderia estar morta. Não se conformava com tal ideia. Deus não seria para com ele tão falto de
misericórdia. Por isso o invadiu uma onda mais alterosa de choro, que lhe afogava todo o sentir.
Lembrou-se de pedir permissão para de novo lhe falar, pronunciando o nome do pai, da mãe, dos
irmãos... Assim talvez ela respondesse. Apresentou o alvitre aos facultativos, que não acharam
necessária, nem prudente, tal experiência. Mas não podia vê-la assim inerte, pois aquele rosto duma
brancura suave parecia de alma que já repousasse na eternidade!... Queria achar modo de a ressuscitar,
de que ela respondesse com os seus lábios pálidos de santa. Por isso insistiu na proposta:
– Se os senhores me deixassem berregar-lhe que estão aí o pai, a mãe, os irmãos...
– Cala-te, não berregues nada... – disse-lhe brutalmente o médico gordo, agora com a atenção
energicamente presa à fisionomia da doente.
É que, nesse instante, aquele corpo paralítico principiava a abalar-se numa convulsão. Os
facultativos consultaram-se com olhares de entendidos, sorrindo, como se se confirmassem opiniões
já emitidas.
Joaquim Neves, vendo o rosto de Angelina perder a limpidez e o corpo principiar a mexer-se,
sorriu esperançado... Porém todo ele se achou subitamente cheio de pavor ao contemplar o aspecto
convulsionado da sua amada!...
Os músculos dos braços e de todo o corpo moviam-se em sacudidelas rápidas e sucessivas; os
dentes rangiam, como num raivar demoníaco; os olhos rebentavam das órbitas; as ventas dilatavam-se
num resfolegar de cólera; saía-lhe da boca espuma sanguinosa: o aparato convulsivo era de grande
turbulência, como o dos possessos.
Os médicos, todos três se distanciaram, para melhor apreciarem este quadro de sintomas. O
que era professor disse para os colegas, com ar de certeza:
– É a opinião de Durand Fardel. Afastada, pela história da moléstia, a hipótese do
amolecimento, fica-nos a da compressão gradual. A lâmina interna, menos elástica, quebrando-se com
a pancada, cortou qualquer arteríola, e o sangue sai tenuemente...
– Em que ponto?... – perguntou numa dúvida abstracta o mais novo.
– Isso!... adivinhem... A ciência não está bastante adiantada... Se o pudéramos saber tínhamos a
trepanação...
O facultativo de bigode, ainda não convencido deste diagnóstico, perguntou a Joaquim Neves:
– Ela não é casada, não de pode supor que tenha alguma criança no ventre?...
– A eclampsia? Já averiguei, não está grávida; mas podem-se analisar as urinas – disse o
assistente.
O caixeiro mal ouviu o que lhe perguntavam e não respondeu; porém, a hipótese da gravidez de
Angelina desvairou-o. Teve vontade de fugir, de se precipitar da primeira janela que encontrasse
aberta, para evitar este prolongado martírio. Mas ficou-se, a sua sina era esgotar o cálice de amargura
até às fezes.

Antes ele a tivesse deixado afogar-se – considerou. Para presenciar o que estava vendo, e o que
presumia ainda pudesse seguir-se, antes Angelina tivesse ficado entregue ao desvairado carinho das
ondas! Poderia, até, ter-se atirado ao rio como ela e morrerem ambos juntos, para ambos juntos serem
tirados das águas, seguirem o mesmo destino e serem por fim sepultados no mesmo cemitério...
Descansariam perto um do outro até ao dia do juízo final, como em vida haviam passado lindos anos
num convívio de todos os momentos. Antes os acontecimentos tivessem seguido este doloroso, agora
apetecido caminho, para não estarem ali ambos a sofrer como sofriam.
O médico gordo, o de mais autoridade, disse:
– O ataque vai passando...
Esta frase continha qualquer coisa de bom e Joaquim destapou os olhos com nova esperança.
O seu coração aflito sossegou vendo que o rosto de Angelina readquiria expressão natural e entrava
como num período de sono. O que se passara fora como o fragor de tempestade, que se distanciava
para horizontes longínquos. O médico do banco, o mesmo que recebera Angelina e ali apareceu com
espírito de curiosidade, informou os colegas presentes:
– Depois dos revulsivos nas pernas e nos braços, ainda articulou palavras incoerentes. Pelas
quatro horas, disse-me de manhã a enfermeira, a afasia era completa e logo apareceram as primeiras
contracturas.
O caixeiro ouviu sem perceber o sentido do que se dizia; mas o seu sentimento de esperança
fixava-se, atenta a nova fase da doença, pois via o corpo da sua amada, em paz branda e flácida,
semelhando uma criança a dormir num berço. A respiração sossegada saía-lhe dos lábios tal viração
campestre; parecia até que um sorriso lhe animava o semblante. Não durou muito o ledo estado;
pouco tempo decorrido a expressão modificou-se num sentido de grande desordem, as linhas do
rosto arrepanhavam-se, nova fase convulsionante recomeçava, com grande ansiedade no peito da
enferma. Os soluços repetiam-se com frequência, a agitação lateral da cabeça designava aflição. O
facultativo mais novo disse aos colegas:
– Olhem...
– Aí está – concluiu o professor. – A compressão já chega ao cerebelo. Na opinião de Hillaret,
este sintoma é de extrema gravidade e precede a morte.
Apareceram vómitos no meio das convulsões. Os movimentos eram frequentíssimos, e a
enfermeira tomou a cabeça da doente, para que ela não vomitasse na cama. Joaquim aceitou das suas
mãos a bacia em que era recebido o vómito e assim o seu rosto aflito se encontrava junto do
semblante revoltoso de Angelina. Fechou os olhos para não ver, mas sentia as golfadas do líquido
nauseabundo de cheiro repugnante...
O médico de bigode, afastando-se como os colegas, para não serem salpicados, perguntou:
– Ela ainda conserva revulsivos?...
A enfermeira respondeu que não com um aceno de cabeça, e , para o confirmar, logo que os
vómitos cessaram, com um movimento brusco, descobriu Angelina, patenteando a sua carne branca
como o jaspe, onde se viam manchas avermelhadas dos sinapismos, que lhe tinham percorrido as

pernas, os braços e o recatado seio.
Os médicos aproximaram-se com a vista interessada sobre aquele corpo sagrado. Joaquim
Neves não pôde suportar tal profanação. Saiu para o corredor exclamando em voz comprimida: «Oh!
meu Deus!... Oh! meu Deus!... matai-me por piedade!...» Apertava desoladamente a cabeça e dava-lhe
murros, querendo-se ferir: «Que desgraça! Que desgraça, Deus da minha alma!»
Momentos depois saíram os facultativos. O mais velho vinha a dizer ao da pêra:
– O coágulo é abundante. A localização impossível, no estado actual da ciência; mas ver-se-á na
autópsia.
– Ao cair – acrescentou o colega – certamente deu com a cabeça na muralha ou na borda de
algum bote; pois dizem que havia naquele sítio alguns recolhidos do mar, que era muito, ontem à
noite. Sabem que se afundaram duas embarcações?
– E houve vítimas – acrescentou o mais novo. – Os campos do Ribatejo estão completamente
cobertos. Meu irmão chegou no comboio desta manhã e diz que se vai interromper o trânsito de
caminho de ferro, talvez por alguns dias.
O mais velho, que tinha propriedades em Santarém, parou no meio do corredor, com face
indignada. Batendo fortemente com a ponteira do guarda-chuva no pavimento, apostrofou:
– Estes governos não sei que fazem!... Andam todos os dias a prometer as obras do rio e
nada!...
O caixeiro de Pedro Alves aproximou-se para lhes perguntar:
– Ela morrerá, meus senhores?!
– Pois isso é claro! – respondeu peremptoriamente o de bigode.
– Oh! meus bons senhores! – exclamou, suplicante, com as mãos erguidas, querendo ajoelhar. –
Ainda que eu venda tudo quanto tenho na terra, vejam se ela não morre!
O médico gordo desenganou-o com modo convicto:
– Isso nem o próprio Deus, meu amigo. Aquela!...
Deixaram-no, no meio do corredor, entregue à sua incomparável desventura. O seu desespero,
sem consolação, aniquilava-o. Não tinha coragem para ficar ali, nem força para se retirar. Pouco depois
saiu a enfermeira, e fechou a porta.
– Então deixa-a?... – inquiriu.
– Volto já. Há mais doentes. Eu mando a ajudanta.
Quis ele ficar junto de Angelina para vigiá-la, socorrê-la em algum ataque, ser-lhe útil no que
fosse preciso. Nesta hora extrema, é sempre necessária a presença de um amigo. A enfermeira não o
permitiu. O regulamento não consentia tais liberdades.
– Venha à visita da noite, às oito, que se pede ao senhor doutor.

*
Porém, só no outro dia é que Joaquim Neves foi de novo admitido a ver Angelina. Na noite da
véspera tinham-lhe negado terminantemente o consentimento... As longas horas desse intervalo
imenso foram das mais aflitivas de toda a sua vida. Tão atormentadas como estas, só as podiam passar
os condenados do inferno, clamando por uma consolação impossível! Não se deitou. O desespero
dava-lhe o aspecto de um doido. Percorreu ruas e ruas, sem saber por onde andava, desejando
encontrar na agitação dos movimentos desvairados emprego às suas impaciências, uma perturbação à
lógica da sua dor, que o impelia para o suicídio. A incerteza acerca do estado de Angelina produzia-lhe
febre. Mais de uma vez, sem saber por onde ia, deparou consigo junto do edifício do hospital, mudo e
estático, querendo por sentimento, por adivinhação, ver através daquelas grossas paredes. Quem
poderia dizer que a sua amada não agonizava, sozinha, ao desamparo, sem uma voz condoída e terna,
que a consolasse nos últimos instantes!?... À noite e durante a manhã, esteve duas vezes em casa de D.
Maria Gomes, que encontrou em grande sobressalto, logo à primeira, pois acabava de receber a carta
de Angelina, pelo correio. Joaquim Neves leu essa folha de papel, onde se encontravam os derradeiros
pensamentos da infeliz. Tanto ele, como a mestra de piano, juntos no mesmo pensamento piedoso,
choraram a triste sorte daquela pobre rapariga, que sempre fora boa, que nunca fizera mal a ninguém,
e padecia um castigo imerecido!
– Ah! que se a senhora a conhecesse!... Toda a gente era amiga dela... Os pais não tinham olhos
para outra coisa!... E religião?!...
– Via-se que fora bem educada – concordou a mãe do tenente Augusto. – Este homem foi o
demónio que lhe apareceu! – rematou apontando o pavimento superior.
Joaquim Neves dardejou um olhar furibundo! A vista perturbou-se-lhe, parecia que rebentava
de cólera. Odiava Salústio, sempre lhe quisera mal; mas, agora, pensava nele como num verdadeiro
inimigo! Se Angelina morresse, havia de tirar uma vingança estrondosa daquele que fora o seu
carrasco! Sentia-se capaz de lhe arrancar o coração e trincar-lho. Encontraria nisso saciedade, um
refrigério ao sofrimento... Ainda que o visse nos degraus de uma forca continuaria a odiá-lo: «Ladrão!»
«Maldito seja para todo o sempre!» «Permita Deus que estoire como um demónio, no dia em que se
for casar com a outra!» – eram as suas exclamações.
D. Maria Gomes, desde a noite da fatalidade, não sentira mais ninguém em cima. Dificilmente
podia imaginar como se passara sem barulho a cena violenta que devia preceder a resolução de
Angelina. Conservara-se sempre à escuta, pois esperava a todo o momento ser necessário intervir. Mas
não houve nada. Por seu lado até adormecera profundamente (pois sentia-se muito cansada da
tormentosa luta desses dias) e julgara que Salústio tivesse dado desmentido categórico à notícia do
jornal, que ela sempre considerara verdadeira; pois conhecia muito bem os homens, e o seu feroz
egoísmo... Na manhã seguinte à da triste noite do suicídio, notara, é verdade, que o deputado saísse
muito mais cedo do que de costume; mas não lhe fez espécie, não deu ao caso importância. Depois
não houve, naquela casa, mais sinal de gente! D. Maria Gomes estava convencida de que o malvado

expulsara de noite a sua companheira...
– Mas é que eu mato-o! – exclamou Joaquim Neves, dando um furioso murro num joelho.
– Não se desgrace, criatura!... – aconselhou a mestra de piano. – Olhe que estes senhores da
governança podem tudo e mandam-no degredado.
– Na costa de África também se come pão. É preciso uma ensinadela! – acentuou decisivo.
Saiu prometendo voltar com novidades para D. Maria Gomes, que tinha bom coração e se
interessava por Angelina, como se fosse parenta. A pobre senhora, se não estivesse doente de um pé,
iria com ele, para fazer uma visita à doente. Mas não lhe era possível... E disse-lhe do patamar da
escada, quando o caixeiro de Pedro Alves descia:
– Ande, que, se ela casa consigo, nada disto tinha acontecido!
Esta boa palavra penetrou-lhe até aos fundo da alma... Ficou triste e macambúzio, significando,
com o seu silêncio, que também era da mesma opinião.
– Ah! que ela nunca soube quanto eu lhe queria cá de dentro!... – exclamou, voltando-se para
cima e batendo um murro no peito.
– Oh!... se soube!... – disse D. Maria Gomes. – A infeliz contou-me tudo!...
Tal revelação surpreendeu vivamente Joaquim. No íntimo, conservara sempre para com
Angelina certo ressentimento, por não lhe ter aceitado o seu amor. Muitas vezes, logo no começo
daquela paixão desgraçada, quando lhe vinham suspeitas de que a filha de Pedro Alves dava trela a
outros, como era muito ciumento, teve ocasiões de tanta cólera, que lhe passou pela cabeça matá-la, só
para que mais ninguém a possuísse. Era um amor superabundante e violento, que o tornara
verdadeiramente desgraçado! Tais pensamentos, pensados a frio, neste instante desolador, quando
Angelina expirava na cama de um hospital, não eram verdadeiros crimes!? Arrependeu-se de os
conceber. No entretanto reconhecia que ela, tendo sabido que fora tão amada, como foi, lhe devia ter
correspondido de qualquer maneira. Porque é que tantas vezes se mostrara cruel e desumana para com
ele, fazendo-lhe desfeitas?! Já não exigia amor... que ao menos tivesse tido a condescendência de o
estimar... Mas o que acabava de ouvir da boca da mestra de piano foi o bastante para lhe abrir diante
dos olhos um paraíso de felicidades, apesar da funda desesperança em que se encontrava o seu pobre
coração. Mas não, devia esperar!... No mundo tudo é regulado segundo a vontade do céu; os
desconsolos obscuros de que se compunha a sua vida eram obra d'Aquele que tudo manda!...
Quando o caixeiro foi admitido a ver a enferma, pela segunda vez, um criado é que o veio
chamar abaixo. Como não dormira um só minuto nas suas últimas noites e como se alimentara
insuficientemente, quando entrou no corredor perto das enfermarias, o cheiro especial daquela casa
causou-lhe náuseas e quase se sentiu esvaído. Caminhava como autómato atrás do homem que o
guiava. Em toda a sua pessoa se notavam sinais de abandono até na decência do vestir: – a sua camisa

suja, um lenço escuro em volta do pescoço, o fato de caxemira nacional com nódoas de lama, as botas
cambadas!... Vivia mais por um esforço nervoso, do que por se sentir com alma. A sensibilidade
embotara-se-lhe, andando por entre as pessoas e os acontecimentos, com rosto amarelento e
emagrecido, olhar de imbecil, sem interesse!...
Entrou no quarto da doente, onde estavam outros médicos, além daqueles que vira na véspera.
Discutiam, analisavam, com raciocínios serenos, aquele acontecimento que a ele tanto o perturbava!
Este hábito profissional, a banalidade de expressões e os sorrisos... pungiam-no, como se tudo fosse
premeditado, com o fim acintoso de depreciarem a sua dor.
A face de Angelina transformara-se na impressão que dela se recebia. Já não era o aspecto
indiferente, de olhos pasmados, do dia anterior; ao contrário, tinha vivacidade e turbulência excessiva.
Os músculos, ora convulsionados, ora pasmodicamente firmes, mostravam uma rigidez
constantemente mudável. A língua triturada apontava por entre os dentes; espuma sanguínea
borbulhava por entre os lábios com as respirações suspirosas. Os olhos, estrábicos, deixavam ver a
esclerótica, que era uma dedada de cal em fundo congestionado. De vez em quando, sons agudos
como uivos de loba, denunciavam dores profundíssimas.
Este semblante, de aparência tumultuosa, estava ligado a um pescoço rígido e inteiriçado, a que
faltava a graça habitual dos colos airosos, onde se acentua a vaidade das mulheres formosas. Bem pelo
contrário, os músculos pareciam cordas e as jugulares, excessivamente congestionadas, eram vergões
azuis, grossos como dedos. O tronco, todo voltado para trás, em arco, rígido como de estátua, dava a
este frágil corpo de mulher o aspecto do corpo dum atleta de circo, quando sustenta uma pirâmide de
homens. Tinha a camisa rasgada, os mimosos seios à mostra, com impudícia e descaro! De vez em
quando, esta carne saudável, que tantos desejos fizera nascer, patenteava-se em sacudidelas, em
convulsões de histeria, como o de um endemoninhado. Contudo não se deslocava: os movimentos
mais desinquietos eram limitados às pernas... Duas enfermeiras aconchegavam-lhe a roupa, quando ela
se descobria, porque esta criatura, casta como uma virgem dos templos védicos, na inconsciência dos
seus movimentos patenteava toda a sua nudez.
Um dos facultativos considerou:
– Como tudo se transforma!...
Joaquim Neves, debruçado nas costas de uma cadeira, chorava numa aflição irreprimível. Não
queria ver, não queria escutar. A sua alma rude nunca sonhara coisa tão medonha! Nem o demónio
das lendas populares, sempre pintado com linguagem imaginosa, num sentido desprezível e odioso,
podia dar uma remota ideia daquela figura convulsionária, que ele contemplara somente durante
alguns segundos. Tinha vontade de manifestar o seu desespero em gritos; desejaria arrebentar, naquele
momento, como uma bomba, para que do seu corpo ficassem apenas alguns desprezíveis migalhos
pelo chão!...
Num certo momento os médicos calaram-se, afastando-se num círculo maior, todos com os
olhos fixos na moribunda. Uma nova mudança se ia operar; um deles disse para chamar a atenção dos
colegas:

– Esperem!...
O caixeiro de Pedro Alves também quis ver. O silêncio geral, o afastamento dos facultativos,
que parecia respeito... obrigaram-no a erguer-se e encarar Angelina.
Os movimentos das pernas haviam cessado... A rigidez convulsiva da face diminuía
gradualmente, como diminui a irritação da atmosfera, quando um incêndio se extingue... Branda
doçura reaparecia no rosto da enferma, que semelhava querer ressuscitar depois de ter morrido. A face
foi empalidecendo pouco a pouco; os olhos pareciam fixar, com vida natural, as pessoas que estavam
em volta; os dentes já não trituravam a língua, que se recolhera, ficando ainda a escorrer baba
sanguínea; o pescoço tornou-se flácido, distorcendo-se para tomar a posição ordinária; os braços
tiveram uma espécie de movimento voluntário, aproximando-se do tronco... Angelina voltava à sua
expressão habitual, ao que era dantes, parecendo que despontava uma melhora rápida e milagrosa – a
melhora que Joaquim Neves sempre esperara da vontade omnipotente do Deus misericordioso... Mas,
instantes depois, como se uma bela catedral, um arrogante castelo se derruísse subitamente, em todo
aquele organismo se reconheceu um aniquilamento geral, tornando-se os músculos brandos e moles.
Um dos facultativos, como ao escrever a palavra final de uma obra que acabasse de concluir, disse:
«Pronto!» O corpo de Angelina caía para o lado com o último suspiro.
Joaquim Neves reconheceu que ela tinha expirado! Atirou-se de novo sobre a cadeira, num
choro verdadeiramente sufocante. Um dos clínicos, apontando-o com a bengala, perguntou:
– Será irmão?!...
– Talvez – respondeu outro.
E voltando-se para os colegas, acrescentou, tapando o nariz:
– Não se pode parar aqui!...
Tinha-se declarado um mau cheiro. A enfermeira abriu as janelas. O cadáver, depois de o terem
puxado mais para baixo, foi coberto com o lençol. Todos iam saindo, inclusivamente Joaquim Neves,
que obedecera ao pedido que lhe fizeram. A porta foi fechada por fora. Dois facultativos, que tinham
divergido acerca da localização do coágulo sanguíneo, afastaram-se com um aperto de mão, dizendo o
mais novo:
– Amanhã se desenganará com a autópsia. Apareça às dez horas.

X
Manifestara-se a crise no ministério. Não surpreendera ninguém, pois havia mais de quinze dias
que abertamente se falava de recomposição. Citava-se uma frase do monarca, para a justificar: «que não
achava conveniente excitar a opinião pública com medidas excessivamente liberais.»
– E tem razão sua majestade – disse com imponência Salústio Nogueira, diante do Fonseca da
Alfândega e de D. Agostinho, que logo o foram repetir. – O que nós precisamos é de administração,
muita administração, administração às carradas, e não de política.
Ora todos sabiam que isto se referia a Carlos de Mendonça, por causa da sua anunciada
reforma liberal, regulando as relações entre o Estado e o alto clero, restringindo a acção dos bispos
sobre os párocos, em assuntos fabriqueiros, e até dificultando a intervenção dos pastores de almas
rurais no acto eleitoral.
– Por enquanto – dizia ironicamente Salústio Nogueira – o homem limita-se (segundo consta) a
cortar pelas mitras e a pôr peias aos párocos, como se faz às bestas soltas nas bouças para não saltarem
paredes, depois virá o resto. Ainda é um favor que nos faz; porque podia acabar com tudo de uma vez!
O mesmo deputado acrescentou com seriedade e energia:
– Em suma, o que o ministro da justiça quer é a ruína do partido. Os padres podem zangar-se e
por essas províncias fora ainda são eles o principal nervo das nossas agremiações.
O padre Brito, que estava presente, interferiu:
– Não é pelos padres se zangarem, meu caro amigo. Se se bole com os bispos, se se põem
entraves à acção moral do clero sobre o povo, esta coisa de religião vai pela água abaixo e os
conservadores perdem a sua mais firme muleta. Adeus país, adeus carta, adeus tudo...
– Tem absolutamente razão, o padre Brito – concordou Salústio. – É melhor irem à carta e
tirarem-lhe o artigo sexto. A revolução sensata e moderada, que tanto sangue custou aos nossos
antepassados, perde-se. Sou partidário da protecção ao clero, que desejo respeitado e valioso, ainda
que não admitiria a volta dos conventos. Esta é que é a minha doutrina.
Pessoas consideradas louvaram muito a energia do deputado, que em toda a parte se declarava
contra Carlos de Mendonça, um talento temido. Falou-se muito de Salústio no Grémio, no Club,
debaixo da Arcada, nos camarotes de S. Carlos, nas reuniões do Frazuela e diziam que também no
Paço. Alguns cépticos comentavam esta atitude, acreditando que ele tivesse as costas quentes, pois se lhe

não fora encomendado o sermão, não teria coragem de agredir aquele que tinha sido seu mestre e
representava a sagacidade do partido.
No conselho de gabinete, que no dia seguinte houve no ministério do reino, Carlos de
Mendonça, que andava mais ou menos ao corrente do que contra ele se tramava, apresentou as
medidas anunciadas, mais radicais ainda do que se presumia. Todos os colegas lhas reprovaram com
rumor, menos Júlio Clóvis, seu íntimo, que se limitou a ficar silencioso. Falaram ao ministro da justiça
de complicações eleitorais, dissolução da maioria, e da repugnância do chefe de estado em aceitar as
reformas. Carlos de Mendonça escutou sorrindo, levantou-se com certo desdém, acendeu um charuto
e disse com voz pausada:
– Bem, compreendo... Não me querem... Isto estava mais ou menos combinado...
E voltando-se para o presidente do conselho acrescentou:
– Vossa excelência obsequeia-me, pondo nas mãos de el-rei a minha pasta.
– Mas, colega... – ia a dizer o marquês de Tornal.
– É escusado – interrompeu o ministro da justiça serenamente. – Vossas excelências desejam
pôr-me fora do ministério e eu para lhes provar a minha amizade (acentuou ironicamente) peço a
minha demissão.
Evaristo de Melo levantou-se donde estava e, indo colocar-se em frente de Carlos de
Mendonça, disse-lhe com energia:
– Não é isso. Nós no que não concordamos é em aceitar as suas ideias, que importam uma
dissolução social. Se consentíssemos que levasse ao parlamento essa proposta, tínhamos contra nós
toda a padralhada... E sem padres, meu caro amigo, não há política possível. Se eles nos abandonam,
está tudo perdido.
O ministro da justiça olhou, face a face, o seu interlocutor. Desconfiava que Evaristo de Melo
andasse metido inconscientemente na intriga, contra ele organizada pela condessa de Frazuela, por
Josefa Lencastre e pela viscondessa de Águas Santas, que tinham prometido a Salústio metê-lo no
ministério. Depois de tirar uma longa fumaça disse, com a testa vincada, ao marido de D. Cesária:
– Sabe que mais?...
– O quê?
– Você é tolo!...
Esta frase inesperada produziu sensação nos membros do gabinete, principalmente pelo modo
claramente deprimente como fora pronunciada.
– Ó colega!... Ó colega!... retire a expressão – exclamou o ministro da marinha, muito pálido,
recuando até à parede.
– Não retiro nada – disse com energia Carlos de Mendonça mascando o charuto. – Você é
arquitolo, repito.
O presidente do conselho, um fleumático, avançou com certa gravidade, interpôs-se aos dois
colegas, dirigindo-se ao da justiça:
– O Carlos de Mendonça não quis certamente magoar o Evaristo. Foi um repente, uma palavra

mal pensada. Por isso lhe peço que a retire...
– Não posso, meu caro presidente. Uma verdade é sempre uma verdade, qualquer que seja a
irritação que a determine.
Então, o general Gonçalo, que se conservara sentado e raivoso, com o nó do dedo polegar
entre os dentes, levantou-se para dizer com repensado aprumo militar:
– Mas então é positivamente um insulto!...
– Como vossa excelência o queira entender; porque lhe afirmo, general, que o senhor, se uma
coisa dessas é possível, ainda o considero mais tolo do que aquele – rematou apontando para o
ministro da marinha...
O titular da guerra empalideceu primeiro... Puseram-se-lhe depois os lábios roxos e os olhos
injectados. Apoiou os nós dos dedos sobre a mesa que o separava de Carlos de Mendonça e, numa
voz represada pela intensa cólera, entendeu:
– Mas então são dois insultos!...
– Exactamente – disse com frieza o ministro da justiça.
– Ah! seu grande...
Fez um arremesso contra o provocador, mas Júlio Clóvis susteve-o pelo braço. Depois de
sossegar o ministro da guerra, ele que era muito de Carlos de Mendonça, pareceu-lhe conveniente
apelar para a antiga amizade que os ligava:
– Vem cá... Reconhece que não é próprio de homens de certa educação...
– Sei que tu não estás metido na reles intriga de saias, em que são cúmplices estes senhores.
Não te dou os parabéns por ficares com eles. Qualquer dia fazem-te o mesmo. Adeus – despediu-se,
voltando as costas e saindo.
Houve um largo espaço de silêncio. Olhavam uns para os outros, sem ousarem interrogar-se. O
general Gonçalo, na tremenda confusão que lhe passava no crânio, rugiu:
– Maroto!... que o parto!
– É um homem inconveniente. Não serve para estas coisas! – entendeu o marquês de Tornal.
– É um doido! – acrescentou Evaristo de Melo, pálido, ainda espalmado contra a parede.
– E se eu o rachasse em dois – disse o ministro da guerra – haviam de dizer que abusava da
minha espada.
Júlio Clóvis quis desculpar o seu amigo; mas o presidente do conselho, com a sua gravidade de
homem antigo, pediu que não falassem mais no caso, considerando:
– Se cá está o visconde...
– Podíamos ter uma desgraça, porque é um homem que anda sempre armado! – opinou
Evaristo de Melo, aproximando-se.
Referiam-se ao ministro da fazenda, visconde de Serrato, um destemido, com fama de ter
morto muito contrabandista a tiro, quando fora director da alfândega de Valença.
– Podia eu mesmo matá-lo – afirmou o general Gonçalo, como num desforço.
– Era uma sensaboria – observou-lhe com prudência o marquês de Tornal.

Conversaram mais apaziguadamente. Não se podia tratar com homens que desvairam. O
talento era coisa boa; mas o juízo, a cordialidade, o tacto... valem tanto como o talento – disse ainda o
presidente do conselho.
– Valem mais! – corroborou Evaristo de Melo. – O talento será coisa que encha barriga? O que
eu quero é homens sérios, bons colegas...
– É que sejam cordatos – acrescentou o ministro da guerra. – Ora imaginem que eu me
lembrava de pegar pelos fundilhos das calças àquele magricela, e atirá-lo pela janela fora para a rua?
O marquês pôs-lhe a mão no ombro sorrindo. Era preferível tratar dos negócios pendentes. O
que se passou julgava melhor esquecê-lo. Quem andava metido na política tinha de engolir muita
coisa.
– Vamos à nossa vida – convidou amavelmente o presidente.
– Chamar-me tolo! Ter a ousadia de me chamar tolo e de me dizer, a mim, que as ouvi zunir
por aqui no cerco do Porto, que ando metido em intrigas de saias! É o mesmo que chamar-me um
maricas! Será bom que não torne a aparecer tão cedo diante da minha vista. Se o encontro na rua, não
sei o que acontecerá! Um João-ninguém, que eu posso reduzir a cisco entre dois dedos.
Júlio Clóvis aproveitou o espírito conciliador do marquês, corroborando-o, dizendo algumas
palavras que atenuassem o procedimento de Carlos de Mendonça.
– Deve-se desculpar, é um homem de talento... – alvitrou.
Porém, Evaristo de Melo, furioso, disse energicamente, pondo-se-lhe diante do nariz:
– Também a ti te sobra talento e nem por isso insultas os colegas.
O general Gonçalo deu volta à mesa em largas passadas, agarrou o ministro das obras públicas
violentamente por um braço e disse-lhe num rugir surdo:
– Para esses talentos estou-me... m...
Não expeliu a palavra que lhe viera à ponta da língua, por um certo respeito pela companhia;
porém, remoendo-a durante segundos, completou:
– ...estou-me mangando, sabe?...
O ministro da marinha, o mais ofendido pelo desprezo desdenhoso de Carlos de Mendonça,
pronunciou:
– Talento!... Talento!... Uma história... uma santa história... Malcriado, malcriado é que ele é!
O presidente do conselho, com as suas maneiras fidalgas de homem sempre cordato, abriu a
janela, olhando avulsamente a escuridão da noite, para os lados do Terreiro do Paço, e disse:
– Está frio... Talvez chova...
Falaram do lado de fora da porta com respeito. Era o contínuo apresentando um bilhete numa
salva de prata.
O marquês, lendo o nome, disse com afecto:
– Que entre...
E voltando-se, informou:
– É o Frazuela. Podemos ouvi-lo acerca do que acaba de se passar. Homem de bom conselho...

O diplomata, parando à entrada, e rodeando a sala com o seu olhar inteligente, perguntou:
– Não sou de mais aqui? Alguém que há pouco encontrou Carlos de Mendonça acaba de me
dizer...
– É verdade, caro amigo, uma sensaboria – esclareceu o marquês, com a sua mão na mão do
conde. – O Mendonça entregou-me a pasta, para eu a depor nas mãos de el-rei. Uma sensaboria,
sabes?...
– Uma crise ministerial neste momento, quando tantos negócios graves estão pendentes, é mais
do que uma sensaboria... – considerou o Frazuela mostrando-se surpreendido.
– Conversemos sobre esse assunto – disse o presidente do conselho. – Estamos em família, tu
és de casa.
Sentaram-se. O Frazuela na cadeira vazia do ministro da justiça.
– Como ficarias bem entre nós – disse o Tornal, sorrindo para o Frazuela.
– Quem, eu? Pelo amor de Deus!... Sabes que não posso. Os meus negócios...
Explicaram-lhe a seguir as divergências com o ministro da justiça demissionário. O conde
aprovou o que se fez, entendendo:
– Certas reformas podem ser magníficas; mas a oportunidade... Porém, – acrescentou – na
maioria da câmara, encontrarão quem substitua Carlos de Mendonça. O Salústio Nogueira, por
exemplo. É rapaz de talento.
– Aprovo – disse convictamente o general Gonçalo, lembrando-se das recomendações de sua
mulher.
– Tragam-me esse ou qualquer outro, que de bom grado o aceitarei. Sempre há-de ser melhor
companheiro que o malcriado que saiu – afirmou, rancoroso, Evaristo de Melo.
– É um rapaz muito novo – observou Júlio Clóvis.
– Mas tem grande tino para os negócios – entendeu o Frazuela. – Incumbam-lhe a pasta da
marinha, por exemplo, e verão se não lhes faz um lugarão. Tem estudos especiais acerca de colónias. O
nosso Evaristo de Melo sempre gostou mais da justiça. É competente em tudo, bem sabemos; mas a
justiça é a sua especialidade. Agora vejo – rematou o conde sorrindo – que estou a meter a foice em
seara alheia. Desculpem...
– O tudo é sua majestade aceitar Salústio – ponderou com sinceridade o ministro das obras
públicas.
– El-rei conhece-o e há-de fazer justiça ao talento do deputado. É minha convicção – entendeu
o Frazuela.
– Decerto – corroborou o presidente do conselho.

*
* *
Oito dias depois, um cortejo fúnebre passava na Rua de Santa Isabel, em direcção ao cemitério
dos Prazeres. Adiante um esquadrão de lanceiros, as bandeirolas ao vento, a charanga tocando uma
marcha triste. O féretro era transportado em majestoso coche de gala da casa real, e noutros coches
somenos iam eclesiásticos. Archeiros ladeavam o morto, levando brandões acesos e um pedaço de
escumilha preta pendurada do chapéu. Seguia-se o resto do regimento de lanceiros nº 1, de que o
morto fora coronel. Depois mais de duzentas carruagens, com convidados. A Rua de S. Miguel e a Rua
Direita dos Prazeres estavam ladeadas de gente e de tropa, ficando ao centro um claro, por onde
passava o fúnebre cortejo. Todos os regimentos da capital prestavam honras ao morto distinto, cuja
elevada categoria se procurava fazer sentir.
A infantaria e caçadores ficaram ao norte da Rua Direita dos Prazeres, costas para as terras do
Casalinho, cujos prados verdejantes se estendiam além. À esquerda do cemitério estava a artilharia, as
peças em mira para a quinta do Dourado, pois deviam ser ali as descargas. Do outro lado os
regimentos de cavalaria e lanceiros nº 2, deixando larga passagem às carruagens, que a polícia, à
maneira que fossem chegando, guiaria para os lados da Fonte Santa. O dia era brilhante de sol, um dia
de primavera, em que se sentia a vida da natureza, a agitação da seiva circulando nos troncos maciços
e nos rebentos das acácias. O Tejo rebrilhava ao longe... A torre do Bugio, saindo do meio das águas,
era como mancha de terra num espelho... Estava-se no princípio do mês de Março; rebentavam
amendoeiras e ginjeiras temporãs, alegrando com flores a paisagem mesquinha daquelas terras
barrentas. Na multidão o aspecto era pouco comovido. As músicas regimentais, atravessando a cidade,
a tocar valsas garridas, haviam atraído todos os ociosos que ali se encontravam. O grande morto
caminhava lentamente, na sua carruagem triunfal. Os vendedores ambulantes de água fresca e
limonada apregoavam os seu modesto negócio. Tinha aspecto alegre de romaria, este ajuntamento de
povo, falando, chacoteando, rindo, em conversas triviais. Logo que ao longe a charanga de lanceiros
rompeu na Rua Direita dos Prazeres, montada nos seus cavalos brancos, exclamou ironicamente um
popular que descascava e comia uma laranja: «Eh! que estadão!...» Outro, que era seu amigo, deu-lhe a
réplica: «Se te parece! O enterro de um ministro!»
Eram na realidade as honras fúnebres prestadas ao ministro da guerra, o general Gonçalo de

Moura. Tinha-se suicidado, ao alvorecer do dia precedente, no pavilhão do seu jardim. Segundo se
presumia, sentara-se numa cadeira de palha da ilha, aplicara a boca de um revólver por baixo do
queixo e desfechara... Os miolos viam-se pegados no tecto e nas paredes, misturados com esquírolas

dos ossos do crânio. A posição do cadáver, caído sobre um dos lados, a poça de sangue no chão, a
arma ainda tenazmente agarrada... justificavam a descrição emocionante dos jornais. O jardineiro,
ouvindo o tiro e correndo para o pavilhão, fora o primeiro a dar com o doloroso quadro e desatou
num alto clamor para chamar gente. Este velho camarada do general, ajoelhado diante do cadáver,
chorava e tinha palavras confusas contra alguém que ele supunha ser a causa de tão desesperada
resolução.
As criadas foram chamar Josefa, que dormia sossegada o seu bom sono matinal. Iam
espavoridas pela casa; mas como receassem, por uma espécie de melindre, dar abruptamente a fatal
novidade, em toda a sua crueza, patenteavam apenas comoção, sem gritos nem palavras de
esclarecimento, para não afligir a senhora, apesar de nos últimos tempos terem reconhecido ser ela
dura de maneiras para com o marido. Porém, sempre consideravam que, nestas grandes desgraças, não
há olhos de esposa enganosa que não rebentem em caudais de sentidas lágrimas, com multiplicados
gestos de sentimento... Por isso só a criada de quarto lhe entrou na alcova chamando-a:
– Minha senhora! minha senhora!... O senhor está caído no jardim!... Deu-lhe não sei o quê!...
Josefa Lencastre, talvez com rápido e alucinado pressentimento, enfiou atrapalhadamente um
roupão de caxemira cinzenta. A criada calçou-lhe à pressa uns sapatos e, mesmo sem meias, correu ao
lugar onde jazia seu marido. Ao encontrar o cadáver, naquele desprezível abandono de um morto, com
o crânio despedaçado, os miolos e migalhas de osso colados às paredes, a poça de sangue, o revólver...
empalideceu subitamente. Na mesa do centro do pavilhão, escritas pela mão do general nos últimos
momentos da vida, estavam as seguintes palavras, traçadas a lápis, sobre a tábua nua e velha:
«Não criminem ninguém pela minha morte!

(a) GONÇALO DE MOURA».
Josefa viu com pasmados olhos de espanto a declaração feita com mão segura em grandes
letras... A seguir fechou esses lindos olhos, deu um único e estridente grito e abandonou-se sobre uma
cadeira num aniquilamento de toda a sua energia corpórea. Os criados, clamando entre si,
compadeceram-se dela, da sua rica senhora, exaltando a intimidade que a ligava ao marido, cuja morte
tanto sentia. Eram bem amigos: ele acarinhando-a sempre meigamente como a uma filha, ela
consagrando-lhe verdadeiro afecto, como a um pai! Nenhum dos presentes sabia explicar o acto de
desespero do general! Não podia deixar de ser filho de qualquer acesso de loucura, ou talvez algum
desgraçado acidente. Era indispensável recolherem a desmaiada viúva à cama. O cozinheiro e o criado
de mesa pegaram na cadeira em charola, as criadas compuseram-lhe o roupão, para se lhe não verem
as pernas sem meias... Em seguida foram chamar médicos, dar parte à viscondessa de Águas Santas e à
condessa de Frazuela, íntima de Josefa. Junto do cadáver só ficou o jardineiro e o ajudante de cozinha.
O velho soldado, companheiro do general em tantos lances difíceis da vida militar, cerrando um
punho e indicando o suicida, exclamou com energia:
– Não sou nenhum tolo e percebo bem as coisas!... Naquele peito havia muita honra, entendes,

meu rapaz?!...
O ajudante de cozinha disse que sim; mas por condescendência, pois não compreendera o
pensamento do jardineiro. O que estava ao seu alcance apreciar era que aquele senhor, cuja presença
fora sempre para ele objecto de respeito e temor, quando o apreciava dentro da sua farda doirada, o
via ele agora ali em ceroulas, envolvido num capote militar, com a cabeça esmigalhada,
verdadeiramente desprezado e insignificante, como qualquer pobre diabo que matassem no recanto
dum caminho remoto...
Josefa Lencastre chorou ostentosamente a morte de seu marido, rodeada da tia viscondessa, da
Frazuela e de mais amigas que a acompanhavam neste lance supremo da sua vida. A espécie de
alucinação que levara o general ao suicídio, ninguém a podia compreender e quase repreendiam o
morto pelo acto inconveniente que praticara.
– Um disparate destes! Um homem que toda a gente considerava e tinha um amor de mulher
como poucos!... – dizia a Águas Santas.
Concordavam, porém, que talvez fosse por causa daquele maldito reumatismo, que o trazia
desgostoso. Sofria ataques de verdadeira gota, que o deixavam tolhido em sua cama e inválido durante
meses. Os joanetes avolumavam-se-lhe a ponto de ter de golpear as botas, e o seu andar, mesmo o dos
períodos em que se julgava com saúde, era trôpego, como dum valetudinário. Ora isto num homem
com fúria amorosa por sua mulher, elegante, formosa e cobiçada... Enfim as reticências eram o
melhor comentário das palavras e todos as deixavam no fim das suas considerações...
Porém, este final, numa existência tão considerável, fizera impressão na sociedade. No dia do
acontecimento trágico e nos seguintes só dele se falava. A família real, para dar prova clara de
consideração pela memória do falecido, privou-se de teatro uma noite. Os jornais em extensas
biografias expuseram ao público ignorante da história pátria o que fora esse homem valioso, como
militar e como político. Uma verdadeira glória e um sustentáculo da monarquia. Entre as diversas
manifestações de respeito foi muito apreciado o oferecimento dos alunos da escola do exército, que,
por turnos, quiseram velar o cadáver do seu ministro até à hora do funeral, que se verificou numa
quinta-feira, às quatro da tarde, saindo o préstito da residência do falecido. A concorrência a esse acto
foi extraordinária. Tudo quanto Lisboa tinha de notável e de saliente no militarismo, na política e no
corpo diplomático aí concorreu. O conselheiro Maurício Pontino, homem conceituoso, chegando-se
respeitosamente ao presidente do concelho, disse-lhe com acento comovido:
– Consola o coração de patriotas o que estamos presenciando!... Esta concorrência
deslumbra!... Mas quem havia de presumir, acto assim inconsiderado, em homem de tanta ponderação,
meu caro marquês...
– É bem verdade, excelente amigo. Nenhum de nós é senhor das suas acções. A Providência... –

disse-lhe o Tornal.
E como neste momento roçasse pelo ombro de Maurício o elegante barão do Cerdeiral, que
abotoava com pausa as suas luvas pretas, o conselheiro afastou-se voltando-lhe as costas, com
verdadeira repugnância e nojo, segredando apenas para o seu coração respeitoso e honesto:
– Não o posso tragar... Foi dele a culpa...
Logo adiante estava Salústio Nogueira, a quem o Cerdeiral estendeu a mão, dizendo-lhe o novo
ministro em voz cava: «Perdemos um grande amigo!» o que o barão confirmou com um abaixamento
de pálpebras e aceno de cabeça. No grupo de Salústio comentava-se tudo quanto de grande o general
fizera pelo país, com notas tiradas do que diziam os jornais, e o deputado por Guimarães selou esse
unânime aplauso, com uma frase simples e de valor:
– Isso tudo, a história o confirmará nas suas páginas de bronze.
Começado o saimento, os convidados procuravam as suas carruagens. Salústio atirou-se para o

fundo do coupé patenteando abatimento dolorido, com o saliente propósito de dar público testemunho
de consideração e saudade pela memória deste homem, que fora um dos mais poderosos factores da
sua fortuna política. Porém, apesar de recolhido neste pensamento, não deixava de apreciar qualquer
sorriso anónimo que viesse da multidão e lhe parecesse de apreço pela sua categoria.
As primeiras carruagens iam chegando à porta do cemitério, e as pessoas que delas saíam
acumulavam-se junto da entrada. Enquanto se esperava que o caixão descesse do majestoso coche que
o transportara, falava-se em assuntos triviais. Muitos olhares se demoraram sobre Salústio, escolhido
em conselho para enaltecer o nome do ilustre extinto. Era a melhor palavra do ministério e ao mesmo
tempo um dos mais íntimos amigos do general. Toda a gente esperava, qualquer coisa de nobre e
levantado, das palavras que daí a minutos se escutariam. Àquela voz, já de outras provas conhecida,
não faltariam sentidas notas de grande engenho neste momento solene. Não seria desmentida a
expectativa.
Depois dos numerosos turnos de respeito, organizados para irem às borlas do caixão, pelo
barão de Cerdeiral coadjuvado por Leôncio de Mértola, em cujo jazigo repousariam temporariamente
os restos mortais do general Gonçalo de Moura, antes e depois dos responsos na capela, o féretro
parou como tendo atingido o limite da sua jornada terrena. Houve um momento de atenção e todos
os olhares procuravam o novo ministro da marinha, que logo apareceu no lugar apropriado, à porta
do mausoléu, sobre um degrau. O silêncio dos ouvintes era completo, como mostra de apreço pelo
elogiado e pelo orador, que empregou um longo minuto de recolhimento sombrio, para romper a
comoção que o dominava. Porém, desgelatinada a bola obstrutora da palavra, Salústio começou em
voz lenta:

«Meus senhores.
«O conselho de ministros, de que sou o menor representante, honrou-me, escolhendo-me para

dizer o último adeus a este amigo, a este colega incomparável. Fá-lo-ei, não com o brilho que o caso
exige, pois sempre foi descolorido o meu dizer obscuro; mas com sinceridade que prove o meu
extremado e respeitoso afecto. Se o amei muito em vida!... Perguntem-no às aves do céu, que neste
momento perderam seus cantares; perguntem-no a outros corações que aqui perto batem
compungidos como o meu! Amei-o quase com um querer de filho e com a grande veneração que
sempre me mereceram as suas altíssimas virtudes; amei-o porque era bom e porque era nobre o seu
espírito. Mas enfim ele morreu, pagando à natureza o tributo que todos lhe devemos, grandes e
pequenos, príncipes e simples vassalos. E perante uma campa que se abre, primeiro que a voz pessoal
do amigo, deve ecoar, deve erguer-se a voz austera da justiça social.
«Nas agitadas contendas da política, os homens agridem-se como adversários, às vezes com
ferocidade insana, com fúria carniceira, não poupando nem a honra pessoal, nem os mais recatados
segredos da família inviolável; mas quando se chega à meta da vida, onde começa o limiar da história,
só a verdade, nua, imaculada e sublime deve falar. O morto ilustre que aqui está (apontou solenemente
o caixão) foi um dos mais erguidos e dignos patriotas desta abençoada terra, que a todos nos viu
nascer; a valentia e a coragem nos campos de batalha foram neles, como nas gloriosas tradições de
Roma e Macedónia, donde certamente vinham, por linhas obscuras, os principais títulos porque
brilhou e bem-mereceu, ainda que lhe não faltassem as fulgurações de talento político, nem os gozos
do afecto doméstico, que tanto o felicitavam. Esposo amantíssimo deixa no mundo uma inconsolável
viúva, modelo de virtude, que o chorará eternamente; homem político de superior bom-senso, cidadão
prestante e incorruptível, servidor leal do trono que ajudou a levantar, as páginas da história registarão
seus actos. Como registarão com superior nomeada os seus feitos de guerreiro destemido e valente,
que ouviu imperturbável o silvo das balas, para nos conquistar esta – três vezes santa liberdade! – que
a todos nos torna felizes, e pela qual sofreu o cárcere e a fome. (Rumor aprovativo) Foi um herói!...
Dizei-o vós, punhado de bravos que a seu lado combatestes, di-lo tu, Terceira, di-lo tu, cidade do
Porto, di-lo tu, Exílio!
«A sua carreira, militar e política, foi uma série ininterrupta de actos de abnegação, coragem,
honradez, lealdade, tudo servido por uma inteligência esclarecida. Tão grande cidadão, como exemplar
amigo, era preciso conhecê-lo no trato íntimo, para se compreender de quanta doçura e bondade era
formado o seu aspecto severo. E assim como em toda a natureza há alternativas de dias alegres de sol
e dias tempestuosos de chuva; assim como às flores da primavera e aos frutos do estio se segue a
queda das folhas do outono e o adormecimento geral da vida no inverno, sem que o homem saiba a
razão íntima de todas estas mudanças; assim também esta inteligência, que foi elevada e
penetrantíssima, se ofuscou num momento, e o resultado dessa ausência da chama divina deu lugar ao
triste facto, que hoje aqui deploramos.
«Paz à sua alma! Honra à sua memória!

«Adeus bom amigo, prestante cidadão, patriota exímio. Adeus!
«A tua obra, a obra de liberdade que nos legaste não morrerá. Havemos de honrar-ta,
acrescentando-a com o fruto do nosso labor. Podes crê-lo, valente general.
«Adeus! Adeus! Adeus!
«Pela Pátria! Pela Família! Pela Amizade!»
O marquês de Tornal, todos os membros do gabinete, o conde de Frazuela e muitas outras

pessoas consideráveis se dirigiram a Salústio, apertando-lhe a mão, em silêncio e com solenidade. O
caixão foi metido no jazigo. A fúnebre cerimónia estava concluída, os convidados retiravam-se com
rostos desanuviados enquanto as descargas da ordenança ecoavam na amplidão infinita, manchando-a
com leves bolas de fumo, que a brisa primaveril desfazia. À porta do cemitério, cada um procurava a
sua carruagem. Como houvesse grande acumulação de povo e de trens, Salústio Nogueira esteve quase
um minuto à espera. Impaciente pela demora, ordenava ao seu correio que lhe mandasse chegar o
coupé, de preferência a qualquer outro, quando um rapaz baixo, face torva, vestuário desprezado se lhe
dirigiu, com uma velha pistola na mão. Um poderoso grito saiu da multidão, refluindo para aquele lado
a onda popular. De todos se apoderou um sentimento de pavor; não se sabia bem o que fosse, mas de
repente, nas imaginações se figurou uma tremenda catástrofe... Talvez uma revolta militar, por causa
do descontentamento que lavrava no exército, motivado por certas reformas de fardamentos e
barretinas. O caso, apesar do burburinho, não se avolumou: o correio de Salústio, atirando o seu
cavalo sobre o homem de fisionomia truculenta, inutilizou-lhe o plano homicida. Dois polícias
apoderaram-se dele: a velha pistola, que não desfechara, caiu no chão, como coisa sem valor.
No meio do rebuliço falava-se num atentado político contra o novo ministro da marinha, cujo
nome, por este motivo, cresceu rapidamente de importância! Grande número de pessoas saíram das
suas carruagens, para averiguarem directamente o sucedido... O que se lhes deparou foi um homem
debatendo-se entre muitos que o seguravam, e que ao mesmo tempo que os repelia vomitava injúrias e
impropérios contra Salústio Adeus! Palavras incoerentes, cuja significação ninguém alcançava. O
amante de Angelina quis ver o seu inesperado inimigo e, quando reconheceu Joaquim Neves,
empalideceu ligeiramente; mas sem perder o sangue frio disse generoso para os polícias:
– É algum foragido de Rilhafoles, tratem-no com humanidade.
A multidão olhou com respeito este homem compassivo, que assim absolvia aquele que
procurara tirar-lhe a vida. Salústio enfiou para a carruagem ordenando que o levassem para o
ministério. Leôncio de Mértola, que viera ofegante ao constar-lhe o que se passava, irado, e com um
punho erguido sobre a cabeça do vingador da memória de Angelina, ameaçou-o dizendo-lhe:
– Assassino! Louco! Nem imaginas a brilhante carreira que ias cortar!...
Um quarto de hora depois, o largo em frente do cemitério dos Prazeres estava deserto, tendo
desfilado as tropas, precedidos os regimentos das suas músicas, que tocavam marchas alegres.

*
Uma vez na câmara dos deputados, Gabriel Besteiros, que soubera, pelo tenente Augusto, do
triste fim de Angelina, encontrando no corredor o ministro da marinha, perguntou-lhe:
– E aquela rapariga que trouxeste de Braga?
– Foi para a terra – respondeu Salústio com desprendimento, despedindo-se.
– Sim, para terra fria – concluiu Besteiros com amarga ironia, censurando assim o amigo, que
nos últimos tempos se tornara orgulhoso e menos convivente para com ele.
FIM

POSFÁCIO7
Não se acredita hoje de modo tão peremptório como no tempo de Teixeira de Queirós se
acreditava (e como sem dúvida ele-próprio acreditaria) que a íntima estrutura de uma vocação literária
essencialmente dependa daqueles três factores – o momento, o meio e a raça – que o crítico francês
Hippolyte Taine dogmaticamente erigira em sistema e de modo decisivo havia posto em voga. Hoje
pensa-se, mais flexivelmente, que para essa íntima estrutura não menos concorrem as próprias leis
internas do género literário que se adopta, dos esquemas formais que se assumem ou escolhem, e até
as leis internas da língua em que se escreve. Mas também esta não pode considerar-se sub specie
aaternitatis, desligada de um determinado momento da sua evolução, como também os géneros e também
as formas, tendo toda uma história concreta atrás de si, são assumidos ou adaptados num preciso
momento dessa mesma história e inevitavelmente reflectem, por parte de quem os assume ou adopta, as
marcas de um meio e os estigmas de uma raça – se pelo primeiro destes termos sobretudo tratarmos de
entender, como aliás o pretendia Taine, o intrínseco enlace de dados naturais com dados sociais e,
pelo segundo, mais que os elementos étnicos que a palavra evoca, toda a carga de hereditariedade que
ela igualmente pressupõe.
Seja como for, diante de um caso literário como o de Teixeira de Queirós, e por menos
dogmaticamente que aceitemos a função determinante dos três factores apontados por Taine, a
verdade é que não poderemos menosprezá-los e que cada um deles contribui para explicar – que mais
não seja in partibus – as principais características da sua obra, no que respeita quer aos materiais que
mobiliza, quer aos modos de organização em que estes se dispõem, quer à mundividência que
subentendem ou veiculam. Se começarmos por aludir àquilo que significa a «raça» no vocabulário
tainiano – ou seja «o conjunto de disposições psicológicas inatas e hereditárias» –, facilmente
verificaremos que, em Teixeira de Queirós, a vigorosa ancestralidade rural e a profunda implantação
telúrica naturalmente o predispunham à paciente e pertinaz edificação de uma obra sólida, vasta,
coesa, incessantemente retomada e refundida, paulatinamente ampliada através de contínuos
acréscimos, oportunamente visionada como um todo, segundo uma clara noção de «espaço». Com
7 Este texto reproduz uma conferência proferida a 12 de Fevereiro de 1977 pelo conhecido poeta, ensaísta e
crítico literário, David Mourão-Ferreira. A conferência viria a ser publicada em papel dois anos mais tarde,
numa edição da Câmara Municipal de Arcos de Valdevez, intitulada Homenagem ao Escritor Teixeira de Queiroz.

efeito, se há «edifício» narrativo, na literatura portuguesa, que fundamentalmente assente numa nítida
consciência «espacial», esse «edifício» é o da obra de Teixeira de Oueiroz. Desde muito cedo, essa obra
propõe-se e desenvolve-se como sistemático aproveitamento e emparcelamento de «território»; ou
antes: de territórios, de dois territórios previamente bem demarcados. De um lado, o «prédio rústico»
da Comédia do Campo; do outro, o «prédio urbano» da Comédia Burguesa. Mais adiante afloraremos o
significado histórico-literário destas duas designações; por agora vejamos tão-só como desde logo elas
correspondem, com a nitidez de diferentes matrizes, àquela consciência «espacial» que preside a toda a
obra de Teixeira de Queirós. Mas traduzirá essa consciência apenas o influxo daquilo a que Taine
chamava a «raça»? Creio, pela minha parte, que traduz também a influência do que ele designava pelo
«meio»; e, se o «meio», como Taine o definia, é «o conjunto das circunstâncias às quais um povo está
submetido, fácil nos será também concluir que de tais circunstâncias Teixeira de Queirós teve
essencialmente duas ordens de experiências – a campestre e a citadina – as quais, por sua vez,
derivavam de dois diferentes «espaços» da realidade portuguesa. Assim, à consciência «espacial» dessa
realidade no seu aspecto geográfico respondia, em Teixeira de Queirós, uma consciência de idêntica
natureza quanto à realidade social do país. E isto, até em termos de história literária, é muito mais raro
e importante do que à primeira vista possa parecer.
Constitui, efectivamente, curiosíssimo leit-motiv, ao longo de quase toda a história da literatura
portuguesa, o contraste entre a cidade e o campo, o jogo de antinomias entre a vida da corte e a vida
da aldeia, a dicotómica confrontação entre o grande ou pequeno burgo e o grande ou pequeno espaço
rural. Por mais de uma vez tenho tido pessoalmente ensejo de abordar este tópico, tanto nas suas
linhas gerais quanto em casos particulares e paradigmáticos, quais sejam, nomeadamente, os de dois
autores bem distanciados no tempo – refiro-me a Sá de Miranda e a Cesário Verde – mas bem
próximos um do outro pelas posições assumidas no referido debate. Na tentativa de rastrear o tópico
e de acompanhar a sua evolução, foi-me dado surpreendê-lo, nas suas primeiras formas larvares, entre
os poetas do Cancioneiro Geral, muito particularmente em Diogo de Melo, Nuno Pereira e João Roiz de
Castel-Branco; detidamente sublinhá-lo, em seguida, não só na poesia de Sá de Miranda, mas também
na de seus discípulos confessos, quer pertencessem eles ao grupo dos «Zagais da Estremadura» quer à
plêiade dos líricos quinhentistas de Entre-Douro-e-Minho; apontá-lo e persegui-lo, mais tarde, através
de Rodrigues Lobo e D. Francisco Manuel, através de árcades e pré-românticos, através dos próprios
corifeus do Romantismo – para reencontrá-lo, por fim, rejuvenescido e reelaborado, em quase todos
os grandes vultos da poesia e da prosa portuguesas da segunda metade do século XIX, desde Camilo e
Júlio Dinis a Gomes Leal, Guerra Junqueiro e Cesário Verde, desde Ramalho Ortigão e Eça de
Queirós a Fialho de Almeida, Raul Brandão e Teixeira de Pascoaes. Muitos destes, como em tempos
assinalei, se começam por manifestar-se «imbuídos de progressivismo urbanístico, acabam por sentir
mais tarde ou mais cedo o apelo do campo e por evoluir nesse sentido regressivo». Entre todos, no
entanto, e desde os mais remotos, há «trânsfugas» de ambos os lados: há os de origem campestre que
inteiramente aderem à vida citadina; e há os de radical formação urbana que, mais ou menos
literariamente, de modo exclusivo adoptam, a partir de certa altura, a temática rural. Mas o que

verdadeiramente singulariza Teixeira de Queirós – e, numa perspectiva histórico-literária, logo torna o
seu caso fascinante – é ter sido ele o primeiro, se não erro, a não fazer opções de exclusividade
temática e a ter escolhido, pelo contrário, uma solução de constante e fecunda alternância. Mais ainda:
a edificar, num «espaço» e noutro, obras perfeitamente dissemelhantes e incomparáveis entre si. Isto,
note-se, sem prejuízo das íntimas preferências que de forma visível o levavam a privilegiar
afectivamente um dos «espaços» – o dos temas campestres –, sem que possa dizer-se, no entanto, que
tenha sido esse o mais artisticamente privilegiado. Com efeito, por mais interesse que apresentem
certos volumes da Comédia do Campo – romances como Amores, Amores... ou Ao Sol e à Chuva, contos
como os de A Nossa Gente ou de A Cantadeira –, creio que nenhum deles sustenta o confronto, em
matéria de realização romanesca e até de permanente actualidade, com algumas obras do ciclo da
Comédia Burguesa e, muito em particular, com o romance O Salústio Nogueira, que é, porventura, e a
vários títulos, a obra-prima de Teixeira de Queirós. Adiante, porém, retomaremos este ponto; por
agora indagaremos de que recursos se serviu Teixeira de Queirós para prosseguir paralelamente
aqueles dois ciclos narrativos e para, desse modo, conduzir a bom termo a aludida solução de
constante e fecunda alternância sobre os dois diferentes «espaços» que elegera. Ora aqui, retornando a
Taine, é que a explicação pelo momento se me afigura de capital importância. «Momento»? Sentir-me-ia
tentado a dizer antes «os momentos»; e a referir, sobretudo, mas sempre mais em termos de história
literária que de história pura, o momento «civil» de Teixeira de Queirós e o momento do seu nascimento
«literário». Um e outro, a respeito de qualquer autor, me parecem igualmente determinantes,
igualmente carregados de bons ou de maus signos, de propícias ou funestas estrelas; de afortunadas
ou molestas conjunções astrais. Mas não se trata propriamente (longe disso!) de nos aventurarmos,
com impressionística imprudência, pelos caminhos da astrologia – se bem que esta, mesmo nas suas
formas mais tradicionais, e quando se trata de uma vocação artística; não possa talvez considerar-se de
todo despicienda... E só pergunto, já agora, se o facto de um autor como Teixeira de Queirós haver
nascido em princípios de Maio, em pleno signo de Taurus, quando toda a natureza arremete e irrompe
sob o aguilhão do renovo primaveril, não será afinal, em si mesmo, deveras prenunciador do vigoroso
ímpeto vital que caracterizará toda a sua obra, do complexo e genesíaco sentimento da natureza que
ela virá a exprimir, do alto sentido de generosa abertura humana que nunca deixará de a animar. Mas
não é, repito, por tais regiões que desejo aventurar-me; e, ao falar, há pouco, de conjunções astrais que
terão presidido ao nascimento de Teixeira de Queirós, eram sobretudo (deformação profissional...)
«conjunções» de natureza histórica e literária aquelas que tinha em mente.
Como se sabe, aqui mesmo veio ao mundo o nosso autor em 3 de Maio de 1848. Pouco mais
de dois meses antes – em 24 de Fevereiro – triunfara, em Paris, a Revolução que tinha levado à
abdicação de Luís Filipe e à proclamação da Segunda República. De escasso rendimento viria a ser –
hélas! – o cabedal de esperança que nessa Revolução se havia depositado; mas era, de qualquer modo,
mais um episódio na longa luta pela libertação dos homens – e, embora diluída pela distância, sempre
aqui teria chegado, à data do nascimento de Teixeira de Queirós, ou pouco depois, alguma coisa da
atmosfera libertadora desse mesmo episódio. O importante, aliás, é que o futuro escritor, a partir de

alguns anos mais tarde, não mais deixará de manifestar a nostalgia e a apetência de atmosferas afins.
Deste modo, constitui pelo menos um símbolo a promissora Revolução que de poucos meses
precedera o seu nascimento. Em Portugal, entretanto, vivia-se um compasso de espera entre o termo
do proconsulado de Costa Cabral e a queda definitiva do cabralismo, entre a Convenção de Gramido e
o início da Regeneração – cujas endémicas limitações (por tão pouco «regeneradoras» ao fim e ao
cabo) o futuro romancista haveria de implacavelmente denunciar.
Mas, se estes factos e estes factores de ordem histórica geral têm já muito de
premonitoriamente simbólico, não menos se revestem de carácter idêntico os que dizem respeito aos
quadros da estrita história literária. Repare-se, por exemplo, que Teixeira de Queirós nasce no mesmo
ano – e na mesma estação do ano, com pouco mais de um mês de intervalo – em que nasce o poeta
Gomes Leal: não obstante as abissais dissemelhanças que existem entre ambos, em ambos se
manifesta, todavia, uma comum situação de ambiguidade – ou de bifrontalidade – em relação às
correntes literárias do século em que nasceram; e, do mesmo modo que Gomes Leal é
simultaneamente um epígono do Romantismo e um corifeu da reacção anti-romântica,
nomeadamente no campo da experimentação realista, também Teixeira de Queirós, por certos
aspectos da sua obra (estou a recordar-me, em particular, de romances como Amores, Amores... ou
Amor Divino, de muitos trechos dos Primeiros Contos, de A Cantadeira, de A Nossa Gente, muito em
especial do conto O Calvário do Amor deste último livro), pode ser encarado, na ficção oitocentista,
como o último grande romântico de estirpe camiliana, enquanto, através de outras obras,
principalmente algumas do ciclo da Comédia Burguesa, se situa precisamente nos antípodas do
Romantismo. Por outro lado, assinale-se ainda que o decénio em que se localiza o nascimento de
Teixeira de Queirós se mostra extremamente sobrecarregado de relevantes acontecimentos de ordem
literária: é o decénio, por exemplo, em que nascem Emile Zola, Alphonse Daudet e Giovanni Verga
(os três em 1840), António Fogazzaro (em 1842), Henry James (em 1843), Eça de Queirós (em 1845),
Huysmans e Octave Mirbeau (ambos em 1848), Strindberg (em 1849). Se nos lembrarmos da
importância que todos eles virão a ter nos destinos da literatura realista e naturalista, nos destinos da
própria concepção e da própria prática da ficção narrativa (e também teatral no caso de Strindberg),
facilmente concluiremos que Teixeira de Queirós, entre tais companheiros de geração, se encontra
significativamente bem acompanhado. Mas, talvez ainda mais importante que tudo isto, é o facto de,
também no decurso desse decénio – em 1842 –, Honoré de Balzac (que morrerá em 1850) haver
reunido, pela primeira vez, sob a designação genérica de La Comédie Humaine, o conjunto da sua obra
romanesca; e, sob diversas formas, o magistério de Balzac – inclusivamente através do que a
organização de La Comédie Humaine pressupõe ou postula – far-se-á sentir, de modo decisivo, em quase
todos aqueles ficcionistas nascidos nos anos Quarenta do século XIX, cujos nomes enumerámos há
pouco. Mas em nenhum deles, como em Teixeira de Queirós, a lição foi seguida, sob esse aspecto,
com tão visível e meticulosa fidelidade.
La Comédie Humaine – que abrangerá três diferentes ciclos narrativos: Scènes de la Vie Privée, Scènes
de la Vie Province, Scènes de la Vie Parisienne – encontrará, com efeito, da parte de Teixeira de Queirós, se

não no exacto «momento» em que este nasce para a vida literária, pelo menos no «momento» em que
passa a sentir-se seguro da sua vocação, uma aproximada contrapartida nas duas séries da Comédia do
Campo e da Comédia Burguesa – as quais, aliás, respectivamente se subintitulam «Cenas do Minho» e
«Cenas da Vida Lisboeta». Este modo de entender o artefacto narrativo como acervo de «cenas» deriva
naturalmente, e em linha recta, da influência dos procedimentos dramáticos sobre os procedimentos
da ficção; e manifesta mesmo, do lado desta última, o propósito de ombrear ou rivalizar com as
técnicas do teatro, género entre todos prestigioso aos olhos do público oitocentista. Mas a designação
mais ampla de «comédia», aplicada a conjuntos de textos narrativos, se à primeira vista parece
igualmente relevar de idêntico propósito, insere-se, na realidade, em contexto bem mais complexo e
bem mais antigo – que constitui, desde os seus prolegómenos, toda uma enredada e fecunda «floresta
de enganos»; a qual merece, por isso mesmo, que a seu respeito ensaiemos um breve excurso de
história literária.
Quanto a Teixeira de Queirós, não restam dúvidas – porque em inúmeros passos o afirmou e
confirmou – que a adopção que fez de designações como Comédia do Campo e Comédia Burguesa se
deveu exclusivamente ao exemplo que lhe era fornecido pela Comédia Humana de Balzac; e, a fim de
justificar esse termo de «comédia», que afinal recobria por vezes o relato dos mais trágicos ou até
melodramáticos eventos, Teixeira de Queirós teve sempre o cuidado de inscrever, no átrio de todos os
seus livros, uma epígrafe do próprio Balzac, extraída do romance Modeste Mignon e que diz o seguinte:
«La plupart des drames sont dans les idées que nous nous formons des choses. Les évènements qui
nous paraissent dramatiques ne sont que les sujets que notre âme convertit en tragédie ou en comédie,
au gré de notre caractère». E Teixeira de Queirós inclusivamente afirmaria no prólogo à terceira edição
de Os Meus Primeiros Contos: «...vi na epígrafe da Modeste Mignon, e estampada na portada de todos os
meus livros, uma definição suficiente. Todavia, no que respeita ao próprio Balzac, podemos assegurar
que a definição referida (ou justificação?) está longe de ser suficiente para explicar a escolha que ele
mesmo fez da designação genérica de «comédia humana». O que efectivamente o levou a elegê-la foi
um nítido intuito de emulação ou concorrência, não só com o «estado civil» (como noutro ensejo ele
apontou), mas também como uma obra venerável do património literário europeu. Pois não era Dante
o autor de A Divina Comédia? Pois não poderia ele, Balzac, já que os seus temas eram deste mundo – do
mundo dos humanos – e não do «outro», o do além, como os do grande florentino, ombrear
legitimamente com a empresa demiúrgica a que este se abalançara? A Comédia Humana constituiria
assim uma orgulhosa réplica de A Divina Comédia. Mas aqui mesmo é que Balzac redondamente se
enganava: não era sequer da responsabilidade de Dante o epíteto de «divina» anteposto ao substantivo
do título, nem esse epíteto significava tão-pouco uma caracterização do além-mundo onde a acção do
poema decorria. A verdade é que esse epíteto fora apenas acrescentado, vários anos depois da morte
de Dante, por um dos primeiros comentadores da sua obra, o também florentino Boccacio, e só para
enfaticamente sublinhar a excelência poética do texto dantesco; a verdade, em suma, é que Dante
Alighieri simplesmente crismara de Comédia o seu extenso e ambicioso poema, quintessência admirável
do que de mais alto criaram a sensibilidade e o pensamento medievais. Que ele somente assim o

houvesse crismado, eis o que no entanto era ignorado por Balzac, bem como pela própria erudição do
seu tempo. Mas – perguntar-se-á agora – porque motivo teria Dante baptizado o seu poema desse
modo? E aqui nos surge mais uma peripécia desta longa «floresta de enganos»: porque se havia
perdido, ao longo da Idade-Média, a exacta consciência dos géneros poéticos da Antiguidade Clássica
e se supunha, nomeadamente, que uma «tragédia» ou uma «comédia», em vez de serem formas
específicas do género dramático, eram antes designações que respectivamente se aplicavam a qualquer
sorte de relatos, em prosa ou verso, ou acerca de acções que principiavam bem e terminavam mal, ou
acerca de acções que, pelo contrário, depois de mal encetadas acabavam por ter um feliz desfecho. E
este era justamente o caso, para Dante Alighieri, do próprio poema que escrevera, cuja acção
complexa se iniciava no «Inferno» e terminava no «Paradiso»...
Foi afinal mais longo o excurso do que à partida havíamos previsto. E poderá parecer que
demasiado nos afastámos, por via dele, da obra de Teixeira de Queirós. O certo, porém, é que essa
mesma obra, pelos padrões e modelos exteriores que adoptou, constitui também um episódio da
tradição literária europeia, um elo daquela cadeia secular em que os próprios equívocos acabam por
ser instrutivos e fecundos. Sem a noção errada de Dante acerca do que seria uma «comédia», o termo
não haveria entrado no vocabulário da ficção narrativa; e não teria despertado um propósito de
emulação no espírito de Balzac; e não teria configurado decisivamente – através de duas séries
paralelas de obras romanescas – a produção ficcionística de Teixeira de Queirós. Se «Deus escreve
direito por linhas tortas», as da escrita literária não se mostram tão-pouco mais direitas. É também esta
uma das formas que ao escritor se impõem – e sobretudo ao ficcionista – de competir com o próprio
Deus.
Pois não vem afinal a significar, por parte do ficcionista, uma espécie de competição com o
Criador a sua tentação de erguer e estruturar universos que se acrescentam ao Universo, universos que
tendem – mesmo quando mais parecem restringir-se à cópia do Universo – para a abolição
momentânea do próprio Universo que copiam? Teixeira de Queirós, no já aludido prefácio à terceira
edição de Os Meus Primeiros Contos, e referindo-se ainda ao magistério que sobre ele exerceu o
demiurgo da Comédia Humana, apontaria o seguinte: «A experiência da vida é, em tudo, a melhor
escola, mas na leitura de Balzac encontrei o que eu já pensava nebulosamente; e, a mais, o seu
interessante artifício, que me prendeu, qual é o formar, com as personagens que pudesse encontrar no
meu estudo, uma sociedade que fosse um resumo do grande todo que tinha em frente de mim». O
«artifício» a que alude aqui Teixeira de Queirós é essencialmente o de fazer circular as mesmas
personagens de umas obras para as outras, como também acontece nos vários tomos da Comédia
Humana. Uma figura como a de D. Agostinho, por exemplo, atravessa, pelo menos, quatro dos
romances da Comédia Burguesa: Os Noivos, O Salústio Nogueira, D. Agostinho, Morte de D. Agostinho; e uma
figura como o padre Pitança aparece e reaparece em inúmeros contos da Comédia do Campo.
Compreende-se perfeitamente o que se procura através deste «artifício», como ele diz, e que é de pura
matriz balzaciana: conferir maior verosimilhança e maior consistência ao universo fictício
desafiadoramente levantado diante do universo real, à «sociedade» que se ergue como «um resumo» do

mundo que tinha diante de si. Como foi observado, há meia dúzia de anos, por um notável escritor
sul-americano – Mario Vargas Llosa –, a propósito de outro grande vulto literário da América Latina –
Gabriel Garcia Márquez –, «escrever romances é um acto de rebelião contra a realidade, contra Deus,
contra a criação de Deus que é a realidade. É uma tentativa de correcção, troca ou abolição da
realidade real, da sua substituição pela realidade fictícia que o romancista cria. Este, também, o caso de
Teixeira de Queirós. E não há-de ser por um critério de fidelidade àquilo a que Vargas Llosa chama a
«realidade real», mas antes pelo critério da coerência interna dos seus artefactos verbais (da sua
«realidade fictícia», que deveremos sobretudo aquilatar dos méritos de Teixeira de Queirós como
criador de ficção. Que nos sirvam, a este respeito, como ocasionais exemplos ou acidentais pedras-de-
toque, um romance do ciclo da Comédia do Campo – Amores, Amores... (de 1897) – e outro do ciclo da
Comédia Burguesa – justamente O Salústio Nogueira (de 1883).
Começaremos por este último (que foi aliás o primeiro que na ordem cronológica da
publicação) e começaremos por observar que, logo desde o título, O Salústio Nogueira – assim mesmo,
com o artigo definido a preceder o nome, o que é importante – constitui um dos espécimes mais
curiosos da literatura narrativa portuguesa, já no que respeita ao implacável retrato que aí se traça de
um ambicioso arrivista político, já pelo que se refere ao quadro geral da sociedade onde o protagonista
se move, já pelo que tange ainda à flagrante autenticidade de certas figuras secundárias – algumas das
quais, de tão vivas (é o caso da nobre e simples e sofredora Angelina), acabam, em determinados
momentos, por ocupar a dianteira da cena. Anunciado primeiramente sob o título mais anódino de O
Senhor Ministro, o romance O Salústio Nogueira, através do emprego do tal artigo definido, trata
imediatamente de isolar o protagonista e de, pela familiaridade um tanto desdenhosa que por meio
desse artigo se manifesta, simultaneamente o fazer ressaltar de entre os outros comparsas e sem
piedade o apontar à execração pública. É, de resto, personagem mais densa e complexa do que à
primeira vista poderia parecer: composta de claros e escuros, de tibiezas e basófias, de ingenuidades e
de cálculos, já tinha feito uma súbita aparição num dos últimos capítulos de Os Noivos (primeiro painel
da Comédia Burguesa, publicado em 1879) e já aí, em três ou quatro páginas, o tínhamos adivinhado
pacoviamente possuído do desejo de brilhar, de subir, de desenvoltamente se mover naquilo a que
então já chama «a alta política». Depois, no romance que traz o seu nome, vemo-lo superficialmente
seduzido pelas doutrinas de Maquiavel (ou pelo que ele julga ser as doutrinas de Maquiavel...); vemo-lo
complacentemente comparar-se à figura de Rastignac; vemo-lo, sobretudo, já seguramente conhecedor
dos melhores «métodos» para levar a bom termo as suas ambições. E, a tal respeito, eis como o
romancista o retrata:
«...quando acabou a formatura encontrou-se cheio de ideias valiosas, para o

seu grande fim, o fim da sua vida, que era – fazer carreira política. Sempre que o
acaso o levava à proximidade de algum homem de graduação nas coisas públicas,
procurava logo ser-lhe apresentado. Falava com loquacidade, elogiando,
deprimindo, mostrando-se conhecedor de todo o sistema de intriga pública.

Assim começou de longe desbravando os densos matagais da estrada pela qual
caminharia à candidatura, ao ministério, ao pariato e à familiaridade do chefe de
Estado.
«– Deixem-me lá meter um pé, que o resto é por minha conta – dizia com
jactância.
«Lá era no parlamento, nas secretarias do Terreiro do Paço, nas salas dos
homens ricos, que dispõem de influência, e onde poderia encontrar o casamento
rico, necessário elemento à sua vida ambiciosa.»
Mais adiante, Teixeira de Queirós completa o retrato do insofrido arrivista através de mais estas
outras pinceladas:
«Procurava ocasiões de prestar àqueles de cuja afeição se queria apoderar

pequenos serviços de carácter íntimo: ao General Gonçalo oferecia o braço para
subir o Chiado a pé; ao marquês de Tornal, presidente do Conselho, ministro do
Reino, falava em público com intimidade; galhofava com o Carlos de Mendonça, a
inteligência penetrante da situação... Nas ocasiões em que afiava assim as suas
armas para futuros combates, analisava as pessoas que o viam, para calcular a
consideração que estava adquirindo. (...)
«Com homens sérios fazia-se homem sério, escutando-lhes com humildade
os conselhos. Com os patuscos era patusco a valer, tratando com fácil intimidade
velhos obscenos como o visconde da Carregueira, a quem fornecia
esclarecimentos acerca de certas casas e de certas mulheres...
«– Disto sei eu, meu caro conselheiro – gabava-se. – Decerto ignoro muita
coisa do seu código civil, mas de mulheres!...
«– Você é o diabo! Você é uma maravilha. Então saiba-me disso -
recomendava-lhe o conselheiro do Supremo.
«E não se esquecia. Perguntava, indagava, farejava, para ter nota explícita de
tudo.»
Repare-se na mestria com que o autor mistura as considerações abstractas com as situações
concretas, na desenvoltura com que passa de umas para as outras e intimamente as articula, na
segurança com que escolhe – e assim as vai de caminho apresentando – certas figuras de segundo
plano, algumas das quais posteriormente reaparecerão mais desenvolvidas mas que por ora têm
sobretudo a função de ilustrar os tiques ou os móbiles do protagonista. Por outro lado, ao fazê-lo
deambular por diferentes meios, correspondentes a diferentes estratos sociais (um baile em ambiente
da nova aristocracia da Regeneração; uma sessão da Câmara dos Deputados; um confrangedor serão
de pequena-burguesia lisboeta, na modesta casa onde ele-próprio vive com a amante e onde afinal

muito pouco se detém; uma sofisticada representação teatral, com intuitos de caridade, promovida por
uma comissão de senhoras da alta sociedade de Lisboa: duas visitas à residência de um inteligente,
cínico e desabusado diplomata, o conde de Frazuela, que está pronto a servir a ambição de Salústio
para servir os seus próprios interesses; uma noitada no salão de uma Egéria do regime, noitada que
vem a ser pretexto para descabelada jogatina, impenitente maledicência mundana e irresponsável
intriga política), ao fazer deambular, repetimos, o seu protagonista por tão diversificados meios,
Teixeira de Queirós nunca perde de vista dois supremos objectivos – que são o de criar, através da
matéria verbal, uma sociedade que faça concorrência à sociedade que realmente conhecia
(concorrência ao «estado civil», para reempregarmos a expressão de Balzac) e o de ir pondo à prova,
em acção, por meio das situações com que o defronta e das vicissitudes a que o submete, o carácter
turvo, oportunista e valetudinário do Salústio Nogueira. Por outras palavras: nunca há descrição pelo
gosto da descrição, diálogo pelo deleite do diálogo, divagações ou comentários pelo pendor lúdico da
explanação. E isto é muito mais raro do que possa julgar-se, sobretudo no concernente a romancistas
portugueses.
Um dos maiores ficcionistas da língua inglesa – Henry James – cujo nome há pouco invocámos
de passagem, e que foi também um dos mais penetrantes teorizadores da arte do romance, escreveu o
seguinte a esse respeito: «Não sei imaginar uma composição que consista numa série de blocos, nem
conceber, num romance de que valha a pena discutir, um trecho descritivo que não seja narrativo na
sua intenção, um trecho dialogado que na sua intenção não seja descritivo, um toque de verdade de
qualquer espécie que não participe da natureza do incidente, ou um incidente que deva o seu interesse
a qualquer outra razão que não seja a única razão de ser de uma obra de arte – o de ser ilustrada. Um
romance é uma coisa viva, unida e contínua, como qualquer outro organismo e, em relação à sua vida,
acontecerá, creio, que em cada uma das suas partes há qualquer coisa de cada uma das outras». Ora a
verdade é que Teixeira de Queirós, nas suas obras mais conseguidas – e O Salústio Nogueira é
justamente uma delas –, sempre se mostrou à altura destas exigências capitais da arte narrativa. No
caso do romance que nos ocupa, talvez pareça, por vezes, que o autor perca um pouco o fio à meada
da história que está a narrar quando, por exemplo, personagens que até certa altura se diriam
secundárias monopolizam de súbito a textura do relato e preenchem inesperadamente a superfície de
certos capítulos. É o que acontece, objectivamente, como aliás já deixámos sugerido, com a
comovedora figura de Angelina que, quase por inteiro, praticamente domina os longos capítulos sexto,
sétimo, oitavo e nono da segunda parte do romance. Este repentino empolamento afigura-se-me,
porém, na estrutura geral, um golpe de mestre: o protagonista é efectivamente negligenciado no
preciso instante em que está à beira de realizar o seu grande sonho de ser ministro; para melhor o
conseguir, vai justamente abandonar, com a mais imoral das despreocupações, aquela obscura
companheira que até aí retivera com vagas promessas; e a miséria de tal procedimento vê-se
obliquamente sublinhada, em toda a sua extensão, não através de considerações de ordem ética – que
romanescamente seriam descabidas –, mas através dos efeitos que esse procedimento provoca na
própria vítima. Daí que ela se veja, nos referidos capítulos, subitamente privilegiada como figura de

ficção; daí que ela cresça, de repente, aos olhos do leitor e, crescendo, constitua uma viva acusação, pelo
triste desfecho que vem a ter, ao modo como Salústio procedera com ela. Mas este é apenas um
exemplo de mestria narrativa; muitos outros poderíamos acrescentar-lhe.
Independentemente, no entanto, destes valores intrínsecos que o caracterizam e recomendam,
o romance apresenta ainda, quanto ao período histórico em que a acção decorre, um vivo interesse
documental – pelo que bem merecia ser reeditado e difundido – e constituirá mesmo, no momento
presente, uma advertência salutar: não que a nossa época seja semelhante àquela que o romance
retrata, mas justamente para se evitar que o seja. Para se evitar, em suma, a inserção na moldura de
uma democracia meramente formal, onde o carreirismo oportunista possa ter ensejo de se
desenvolver. Deixemos, porém, semelhantes considerações – que serão sempre considerações a latere –
e aproximemo-nos, agora, do outro romance – Amores, Amores... – com que poderemos aferir, embora
abreviadamente, os dotes de Teixeira de Queirós como romancista.
Ao contrário do que acontece com O Salústio Nogueira (que, logo pelo título, como vimos,
começava por ser excelente), o que este volume da Comédia do Campo tem de pior é precisamente a
expressão que o rotula. E afirmamo-lo, por temer que tal título contribua para desencorajar muitos
dos leitores de hoje. Porventura, não se trata sequer de um dos melhores livros que pertencem ao ciclo
campestre da produção romanesca de Teixeira de Queirós; mas tão grandes são as diferenças que ele
manifesta em relação à generalidade dessa produção (a qual costuma ser, como se sabe, e de modo
demasiado expedito, classificada de «realista» ou até «naturalista») que vale a pena tomá-lo como uma
espécie de excepção àquilo que mais parece constituir a regra estética do seu autor. Não o dizemos
pelo facto de ter como tema um caso do implicações místicas: o mesmo acontece, por exemplo, no
Amor Divino ou em novelas como Santa Margarida do volume A Nossa Gente. O que na verdade o
singulariza é a atmosfera irreal em que ele imerge – e de onde emerge –, a sobrecarga de pormenores
socialmente arcaizantes, a incessante transfiguração dos quadros de natureza que lhe servem de
background, a permanente oscilação entre dois distintos planos temporais, o carácter «gótico», em suma,
de quase toda a narrativa – pelo que estranhamente a sentimos aparentada a certos espécimes da
ficção ultra-romântica. E o caso é tanto mais inquietante quanto é certo que não se trata de uma obra
da juventude, mas sim da plena maturidade, publicada quase quinze anos depois de O Salústio Nogueira.
A seu respeito, aliás, uma pergunta imediata nos ocorre: tê-la-ão acaso lido aqueles críticos que, na
esteira de Reis Dâmaso, apressadamente inscrevem o seu autor no rol dos romancistas «naturalistas»?
Por outro lado, há ainda no romance Amores, Amores... o embrião de uma novela policial (em
que o suspeito acaba por ilibar-se das suspeitas que sobre ele recaíam) e, simultaneamente, sob a
confessada influência de Svedenborg, ramificações do ordem metafísica. Tudo isto encaminhado para
uma solução de happy end, ditada aliás por motivos de robusto bom senso que por completo
contrastam com o resto. Pois não estaremos, precisamente, nos antípodas do «naturalismo»?
Mas o importante é que, a despeito da extrema irrealidade em que o romance mergulha,
dificilmente nos esqueceremos, terminada a leitura, da figura da protagonista (mais do que contestável,
contudo, em termos de coerência psicológica ou de verosimilhança social), do ambiente da velha casa

senhorial onde ela habita, do universo fantasmático de ruínas ao abandono, de matas espessas onde
não penetra vivalma, de mansões que permanecem encerradas, ao longo de cinquenta anos, por ordem
sibilina do seu enigmático proprietário... O problema de ordem especificamente literária que se coloca,
de modo inevitável, perante uma obra como esta, é, antes de mais, o de procurarmos saber como foi
possível, com tão discutíveis e antiquados ingredientes, erguer um conjunto romanesco que, sem
consistência nem coesão, todavia se impõe, todavia nos impressiona. Será preciso mais para
concluirmos – ainda que à rebours, neste caso – da vitalidade de um talento ficcionístico?
Mas não é, de qualquer modo, sobre uma obra com tais características que fundamentamos a
esperança da desejável recuperação, para os leitores de hoje, de um escritor como Teixeira de Queirós.
É, sim, sobre romances como O Salústio Nogueira; ou como Os Noivos; ou sobre uma nova selecção
criteriosa, que urge fazer, dos melhores dos seus contos.
No seu caso, como no de tantos outros, nem tudo, porventura, poderá ser arrancado ao limbo
do relativo esquecimento em que injustamente se conserva. Mas a salvaguarda e a recuperação, ainda
que parciais, do património verbal da nossa cultura deverá preocupar-nos tanto, pelo menos, quanto a
salvaguarda e a recuperação de todos os outros bens do património comum. O problema é de ordem
sociológica; mas também psicológica; mas também estética; mas também, e essencialmente, crítica:
amplamente cultural, enfim. Se o crítico literário, como dizia Sainte-Beuve, é aquele que sabe ler e
ensina a ler aos outros, há que formar e estimular essas vocações, há que fazê-las transcender o
exclusivo e imediato interesse pelas novidades de última hora, há que inseri-las e aproveitá-las, em
suma, no próprio contexto de uma sociedade que se deseja transformar, melhorar, espiritualmente
enriquecer. E, para isso, há que contar, em todo o país, com as competências locais; com a boa
vontade das próprias autarquias, de modo a que uma verdadeira descentralização cultural se vá
concretizando, em boa parte, por sua mesma iniciativa. Porque não, para já, aqui, em Arcos de
Valdevez, a animação de um núcleo interessado na recuperação crítica e efectiva divulgação
programada dos grandes escritores oriundos da região, a começar, naturalmente, pelo romancista
Teixeira de Queirós?
Fevereiro de 1977.
David Mourão-Ferreira

Imagem 1: Capa do primeiro volume da edição de 1909, na qual baseamos
a presente re-edição.

ÍNDICE
Ficha Técnica .................................................................................. 2
Introdução (Victor Domingos) ......................................................... 3

Sobre o autor.................................................................................... 5
Explicação ........................................................................................ 7
Erratas .............................................................................................. 8
Opinião de Camilo Castelo Branco ............................................. 9
O Salústio Nogueira ........................................................ 11
Primeira Parte
Capítulo I ..................................................................................12
Capítulo II ............................................................................... 23
Capítulo III .............................................................................. 32
Capítulo IV .............................................................................. 42
Capítulo V ............................................................................... 50
Capítulo VI .............................................................................. 60
Capítulo VII ............................................................................ 69
Capítulo VIII .......................................................................... 77
Capítulo IX .............................................................................. 89
Capítulo X ............................................................................. 101
Capítulo XI ............................................................................ 111
Segunda Parte
Capítulo I ................................................................................124
Capítulo II ............................................................................. 138
Capítulo III ........................................................................... 149
Capítulo IV ............................................................................ 160
Capítulo V ............................................................................. 175
Capítulo VI ............................................................................ 190
Capítulo VII .......................................................................... 203
Capítulo VIII ........................................................................ 215
Capítulo IX ............................................................................ 224
Capítulo X ............................................................................. 238
Posfácio (David Mourão-Ferreira) ................................................ 250

Capa da edição de 1909 (fac-simile)............................................ 261
Índice ............................................................................................ 262

Narrativa Poesia
1. ode a um poeta naturalista 1. O Livro Verde das Verdades

Victor Domingos César Esturba
2. A Busca Entre o Vazio 2. é preciso calar o monólogo

Rubens da Cunha Victor Domingos
3. Antes do Fim 3. A Vida Extrema

Nuno Gomes Mário Herrero Valeiro
4. Histórias Que Acabam Aqui 4. Erótica

(contos para a infância) Alberte Momán
Texto: Teresa Lopes
Ilustrações: Sara Costa
5. As Sete Fontes (romance) Actualidade e cultura

Concha Rousia
(prólogo de Isaac Estraviz) 1. A Língua Portuguesa no Alto Minho
Victor Domingos
6. Sobras de Deus
Floriano Martins 2. European Writings on Psychology
Victor Domingos (org.), A. De Acutis, Cátia
Rodrigues, Cedric E. Ginestet, Cláudia Barbosa, Paula
7. Para Sempre Contigo Marques, V. Skepeneit
Pedro Miguel Palma
8. O Salústio Nogueira (romance)

Teixeira de Queirós
(posfácio de David Mourão-Ferreira)
Humor Estamos a preparar para si...
1. O Bando dos 6 ou 7 Monte Maior Sobre o Mondego

José Domingos Costa
Galiza: Berço da Lusofonia
2. O Malogrado Capitão Osório Revista Literária Lince Ibérico
José Domingos Costa

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Braga, Março de 2006.

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Comédia do Campo: Comédia Burguesa:

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H. de Balzac – Modeste Mignon.

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1 Texto presente na edição de 1909. (Nota do Editor)

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Em fac-símile adiante apresentado vai a opinião de Camilo Castelo Branco acerca

3 Texto presente na edição de 1909. (Nota do Editor)

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Ao meio-dia em ponto, um coupé da companhia parou à porta de Salústio, na Calçada de S. João

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