Heraldo de Aragón l Martes 9 de julio de 2024
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TRIBUNA l 17
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EN NOMBRE PROPIO
I David Serrano-Dolader
Donald Biden
HERALDO
LA FIRMA
I Carlos Ferrer Benimeli
‘Mundo mundial’,
una gracieta rancia
Al principio, eso del ‘mundo mundial’ (una
redundancia hiperbólica) pudo tener su gracia,
pero su uso reiterado por los simpáticos de manual
ha terminado por convertirla en algo ya cargante,
insufrible y sin gracia alguna
‘Mundo mundial’ es, en plan técnico, una redundancia hiperbólica; en plan benevolente, una gracieta; y hablando pronto y claro,
una gilipollez acogida con entusiasmo por muchos de los que
van por la vida de graciosos oficiales. Algo parecido a decir ‘universo universal’ o un ‘ejemplo
ejemplar’ (esto último lo perpetró un diputado en el Congreso
el 13-05-20).
Hay quien atribuye esta ocurrencia del ‘mundo mundial’ al
ingenio y gracejo de Felipe González. Y si ello fuera verdad, no
habría que ponérselo en su ‘debe’
sino en su ‘haber’, por haber
alumbrado una de las expresiones más exitosas de los últimos
40 años. Pero fuera o no Felipe
González, un sevillano de pro, el
autor de esta exitosa expresión,
lo cierto es que la teoría de que el
‘mundo mundial’ naciera en Sevilla me parece plausible. Los que
conocemos bien Sevilla hemos
oído muchas veces expresiones
como éstas: «La Macarena, la
más grande del mundo» o «Curro Romero, el más grande del
mundo». Un directivo del Sevilla
FC, campeón de la Liga Europea
en 2020, dijo: «El Sevilla se ha en-
frentado a equipos grandes (Roma, Manchester United, Inter de
Milán), pero el Sevilla es el más
grande». En Sevilla, cuando se dice «el más grande» siempre se
entiende que «del mundo», y de
«lo más grande del mundo» a «lo
más grande del mundo mundial»
no hay más que un paso.
No obstante hay quien ubica el
origen de esta gracieta en Argentina. Esta teoría también me parece verosímil porque no en vano a Argentina la llaman el país
de lo hiperbólico (Evita, Maradona, el ego, el psicoanálisis y Milei,
por ejemplo).
«Remedando a Voltaire,
el primero que comparó a
una mujer con una flor
fue un poeta; el segundo,
un cursi; y del tercero
en adelante, unos gilipollas»
Afortunadamente lo del ‘mundo mundial’ no ha pasado a la letra escrita, pero lo que se dice
puede ser grabado y luego salir
en la prensa. Tal es el caso de las
declaraciones del presidente del
Real Madrid sobre Ronaldo (1507-21): «Un imbécil, un enfermo.
Si no, no haría todas las cosas que
hace, como la última tontería, que
la vio todo el mundo mundial».
Al principio eso del ‘mundo
mundial’ pudo tener su gracia,
pero su uso reiterado por los simpáticos de manual ha terminado
por convertirla en algo ya cargante, insufrible y sin gracia alguna.
Porque, remedando a Voltaire, el
primero que comparó a una mujer con una flor fue un poeta; el
segundo, un cursi; y del tercero
en adelante, unos gilipollas. Pero
sigue habiendo mucha gente incapaz de decir ‘mundo’ sin acompañarlo del inevitable ‘mundial’.
Y ya el colmo es el de aquellos
que han llegado a interiorizar que
eso del ‘mundo mundial’ es una
ocurrencia suya y que te vas a
sorprender al escucharlo. Hay cosas que deberían empezar a plantearse en el código penal.
Hace poco (28-01-24) leí que
Bukele, el controvertido e hiperbólico presidente de El Salvador,
dice de sí mismo que es «el dictador más ‘cool’ del mundo mundial». Con ello me replanteo la
posibilidad de si esta expresión
pudo surgir realmente en Hispanoamérica, lo cual me consolaría
al pensar que esta gansada no es
exclusiva de los españoles.
En la genial película ‘Trainspotting’ (1996) Mark dice: «El mundo está cambiando… dentro de
unos años sólo habrá gilipollas».
Y yo añado: «Y en el mundo
mundial, todavía más».
N.B. Veo que, sin pretenderlo
de entrada, me han salido tres
presidentes presidenciales.
Carlos Ferrer Benimeli es profesor
jubilado de la Universidad de Zaragoza. Este artículo es un extracto de su libro ‘Topicazos, Gracietas y Cursiladas.
Las gilipolleces nos invaden’ (Amazon)
Dijo la sartén al cazo: «¡Aparta, que me tiznas!»; dijo la urraca
al tordo: «¡Jesús, que negro eres!». Y así siguen las elecciones
norteamericanas: viendo la paja en el ojo ajeno e ignorando la
viga en el propio. Pero, en este caso, mal de muchos no es (o
no debería serlo) consuelo de tontos. Dime con quién andas y
te diré quién eres: «Yo ando con Donald Biden»; y «Yo ando
con Joe Trump». Dios los cría y ellos se solapan.
A mediados de los 90, un anuncio de coches consiguió identificar a toda una generación: los JASP (Jóvenes Aunque Sobradamente Preparados). O bien la campaña no llegó a EE. UU.,
o bien sus efectos se han
ido diluyendo entre las luchas de poder y entre el
poder de las luchas. De«No es que sean ídolos
sesperante y desalentadocon pies de barro, es
ra se presenta la carrera
que ni pies (ni cabeza)
por la elección del próximo presidente americano,
parecen tener»
si no es que antes de la fumata blanca… o uno enloquece del todo u otro se jubila definitivamente. ¿Pero cómo es posible que entre los millones de demócratas y de republicanos que pululan –muchos de ellos armados hasta los dientes– por las calles de las ciudades estadounidenses el dedo designador haya ido a posarse en estas dos figuras? No es que sean ídolos con pies de barro, es que ni pies
(ni cabeza) parecen tener. Entre un Putin desnudo de torso y
montado a caballo por heladas estepas rusas y un presidente
norteamericano que solo con apuros podrá hacer sopas de letras… lo mejor será dejar el botón nuclear fuera del alcance de
estos niños. La situación no es preocupante, sino muy preocupante: ‘quod erat demonstrandum’. Como diría el loco: ni churras con merinas ni azúcares con sacarinas.
CON DNI
I Julio José Ordovás
Solo
el cielo
La tarde del sábado pasado
Zaragoza estaba reventona de
cincuentones rejuvenecidos.
El rock es una actitud vital.
Eso nos lo enseñó el siglo XX,
que fue el siglo de las dos guerras mundiales y de la Guerra
Fría, pero también fue el siglo
del rock. El rock es comunión
y combustión, una catarsis
eléctrica. El rock son berridos,
contorsiones pélvicas, guitarras rugiendo como motores
y chicas bebiendo cerveza y
moviendo las caderas.
Nunca fui fan de los Héroes.
Los Héroes eran un coñazo.
Sonaban en todas partes y a
todas horas. No podías huir de
ellos ni aunque te metieras a
dos metros bajo tierra. Pero
Bunbury se ha ganado mi admiración y mi simpatía. Bunbury es nuestro ‘boss’.
Los estadios deberían albergar más conciertos y menos
partidos de fútbol. Me alegra
que la vieja Romareda se haya
despedido con una macrofiesta, es decir, no con una nueva
derrota del Zaragoza sino con
un show majestuoso de Bunbury.
Bunbury nunca defrauda.
Es una bestia escénica. Además, había vendedores ambulantes de Ambar para que nadie pasara sed. Y es que el rock
da mucha más sed que el fútbol. Me gusta el pañuelo rojo
de Bunbury. Es el mismo pañuelo que utilizaba John
Wayne para protegerse del
polvo del Oeste y para taponarse las heridas cuando recibía algún flechazo o algún balazo. Y me gustan sus Ray-Ban
y su sombrero de cowboy perdido en la tenebrosa noche
mexicana. El rock también es
teatro y Bunbury siempre ha
sido un gran actor de sí mismo.
Fui con mi hijo al concierto
de Bunbury y mi hijo, a mitad
de concierto, se quedó dormido. Temblaban los cimientos
de la vieja Romareda, y yo estaba abrazado a mi hijo, y Bunbury rugía como un león feliz
y yo pensaba que más alto que
Zaragoza solo el cielo.