Banshee Livie (Band 2): Weltrettung für Fortgeschrittene

Inhaltsverzeichnis

Titel

Informationen zum Buch

Impressum

Widmung

Prolog

Kapitel 1

Kapitel 2

Kapitel 3

Kapitel 4

Kapitel 5

Kapitel 6

Kapitel 7

Kapitel 8

Kapitel 9

Kapitel 10

Kapitel 11

Kapitel 12

Kapitel 13

Kapitel 14

Kapitel 15

Kapitel 16

Kapitel 17

Kapitel 18

Kapitel 19

Epilog

Dank

Weitere humorvolle Urban Fantasy

Miriam Rademacher

Banshee Livie

Band 2: Weltrettung für Fortgeschrittene

Fantasy

Banshee Livie (Band 2): Weltrettung für Fortgeschrittene

Kaum hat Livie sich mit ihrem Tod arrangiert und in ihrem Job als Banshee eingefunden, da gerät alles um sie herum wieder aus den Fugen.

Eine tödliche Gefahr bedroht nicht nur ihre Freunde, sondern die ganze Welt. Und so stürzt sich Livie in ihr nächstes Abenteuer und stellt sich mutig ihrem gefährlichen Gegner.

Doch diesmal hat sie sich mit der Zeit selbst angelegt und die lässt nicht mit sich handeln …

Die Autorin

Miriam Rademacher, Jahrgang 1973, wuchs auf einem kleinen Barockschloss im Emsland auf und begann früh mit dem Schreiben. Heute lebt sie mit ihrer Familie in Osnabrück, wo sie an ihren Büchern arbeitet und Tanz unterrichtet. Sie mag Regen, wenn es nach Herbst riecht, es früh dunkel wird und die Printen beim Lesen wieder schmecken. In den letzten Jahren hat sie zahlreiche Kurzgeschichten, Fantasyromane, Krimis, Jugendbücher und ein Bilderbuch für Kinder veröffentlicht.

www.sternensand-verlag.ch

info@sternensand-verlag.ch

1. Auflage, Januar 2018

© Sternensand Verlag GmbH, Zürich 2018

Umschlaggestaltung: Juliane Schneeweiss

Lektorat: Sternensand Verlag GmbH | Martina König

Korrektorat: Jennifer Papendick

Satz: Sternensand Verlag GmbH

Alle Rechte, einschließlich dem des vollständigen oder auszugsweisen Nachdrucks in jeglicher Form, sind vorbehalten.

Dies ist eine fiktive Geschichte. Ähnlichkeiten mit lebenden oder verstorbenen Personen sind rein zufällig und nicht beabsichtigt.

ISBN-13: 978-3-906829-69-2

ISBN-10: 3-906829-69-2

Dieses Buch ist allen gewidmet, die schon auf Livies zweites

Abenteuer gewartet haben. Lest los!

Prolog

London, in einer lauen Mainacht

Die Sonne war untergegangen und die Hauswand, an der er lehnte, strahlte nur noch einen Rest gespeicherter Wärme ab. George fühlte, dass es Zeit wurde, sich ein Quartier für die Nacht zu suchen. Er warf einen prüfenden Blick in seinen Kaffeebecher, drehte ihn mit der Öffnung nach unten und ließ die Münzen in die hohle Hand fallen. Heute war kein guter Tag gewesen.

George lebte seit elf Jahren auf Londons Straßen, hatte die fünfzig und all seine Illusionen hinter sich gelassen und damit auch Seife, saubere Kleidung und den unangenehmen Zustand der Nüchternheit. Alles, was er von diesem Leben noch erwartete, passte in eine Schnapsflasche.

Sein Rücken schmerzte, als er sich von der Wand abdrückte und die ersten Schritte seit vielen Stunden tat. Er wurde wirklich zu alt für dieses Leben. Am liebsten hätte er sich direkt auf der nächsten Bank zusammengerollt, egal ob in der U-Bahn-Station oder im Park. Doch vorher wollte er jemandem einen Gefallen tun. Keine große Sache. Er brauchte nur durch ein paar Straßen zu laufen und dabei darauf zu achten, ob ihm irgendetwas seltsam erschien.

Die nette Rothaarige hatte sich ziemlich vage ausgedrückt. Er sollte darauf achten, ob er plötzlich fröre, Beklemmung oder gar Angst empfände oder es um ihn herum seltsam roch. Ein Geruch wie von schmutzigen, feuchten Lappen, so hatte sie sich ausgedrückt. Wenn ihm etwas in der Art auffiele, sollte er sie sofort informieren.

George mochte die Rothaarige, und auch den kleinen Bengel, der immer an ihrem Rockzipfel hing. Der Kleine warf ihm gelegentlich ein paar Pence in seinen Kaffeebecher.

Aber häufig konnte er den beiden ansehen, dass sie vor irgendetwas Angst hatten. Also tat er ihr den kleinen Gefallen, ein wachsames Auge auf die Straßen nahe ihrer Wohnung zu haben. Obwohl er auch schon die Möglichkeit in Betracht gezogen hatte, dass sie einfach nicht mehr alle Tassen im Schrank hatte.

Schmutzige, feuchte Lappen. George selbst roch wie ein schmutziger alter Lappen, wie hätte er da so etwas in seiner Umgebung wahrnehmen sollen?

Mit schmerzendem Kreuz und schlurfendem Schritt absolvierte George seinen Kontrollgang. Nichts fiel ihm auf. London roch wie immer, hörte und fühlte sich an wie immer, ja es klang sogar wie immer. Die Rothaarige konnte ganz beruhigt sein.

Sein Magen knurrte und er beschloss, sich zu beeilen. Mit etwas Glück konnte er im Obdachlosenheim eine warme Mahlzeit abstauben. Eine der älteren Frauen, die dort ehrenamtlich die Suppe ausgaben, hielt oft noch nach Sonnenuntergang die Stellung.

Ein kalter Wind fuhr George durch das fettige schüttere Haar, durchdrang seine Kleidung und ließ ihn frösteln.

Wie eigenartig.

Er kratzte sich das stoppelige Kinn. Der Mai war dieses Jahr bisher sehr warm gewesen. Die Nächte waren seit einigen Tagen erträglich, doch jetzt schien es George, als wolle der Frühsommer eine Pause einlegen. Er erschauerte und spürte die Gänsehaut auf seinen Armen.

Plötzlich erschien ihm die Nacht dunkel und unfreundlich. Außerdem stank es in dieser Straße. Einfach widerlich. Schimmelig, muffig und irgendwie … Georg konnte es nicht beschreiben.

Da hörte er etwas. Ein Geräusch, das ihn entfernt an einen schnüffelnden Hund erinnerte.

Ihm fielen die Worte der Rothaarigen wieder ein. War es das, was sie gemeint hatte? Dann war es an der Zeit, ihr Bescheid zu geben. Ihre Wohnung lag gleich um die Ecke.

Er schob die Fäuste in die Manteltaschen, den Kopf tief in den Kragen und beschleunigte seine Schritte. Für den Fall, dass ihm etwas auffiel, hatte die Rothaarige ihm eingeschärft, nicht stehen zu bleiben, sondern schnell weiterzugehen, und er wollte ihren Rat befolgen. Nicht zuletzt wegen der Beklommenheit, die jetzt von ihm Besitz ergriffen hatte.

George ging noch schneller. Doch als er um die nächste Ecke bog, war ihm, als würde eine Welle eiskalten Wassers über ihn hinwegspülen. Erschrocken riss er den Mund auf, doch er konnte nicht mehr atmen. Es schien, als würde die Luft um ihn herum zäh wie Honig. Ein plötzlicher Nebel trübte seine Sicht.

George rang nach Atem, doch die zähe Masse füllte seinen Mund aus, kroch ihm in den Hals und erstickte den aufsteigenden Angstschrei im Keim. Hilflos ruderte er mit den Armen, aber seine Bewegungen waren von erschreckender Trägheit und er fühlte sich vollständig eingehüllt von einer klebrigen Substanz.

Noch zweimal versuchte George, Sauerstoff in seine Lungenflügel zu pumpen, dann schwanden ihm die Sinne.

Augenblicke später lag die dunkle Straße verlassen da. Nichts erinnerte an das, was sich gerade hier ereignet hatte. Von George war keine Spur geblieben.

Nur drei Häuser weiter stand Millicent Harrowmore am Fenster eines fast gänzlich unmöblierten Zimmers. Die Arme schützend um den Körper geschlungen, blickte sie hinaus in die Nacht. Sie, die schon immer schlank gewesen war, wirkte mager und knochig in ihrem verwaschenen T-Shirt und der ausgeleierten Sporthose. Tiefe Schatten lagen um ihre Augen und das lange rote Haar wirkte ungepflegt und spröde.

Sie litt seit Wochen unter Schlaflosigkeit. Jede Nacht wälzte sie sich auf der durchgelegenen Matratze in der Ecke des Zimmers hin und her und wartete auf den Schlaf. Doch er kam nicht. Die ständige Angst vor ihren Verfolgern ließ sie nicht zur Ruhe kommen, ließ sie immer wachsam sein und trieb sie jede Nacht an das Fenster.

Jetzt stand sie wieder hier und blickte voller Entsetzen auf die Gestalt hinab, die reglos unter ihr im Hof stand. Das graue Wesen verschmolz fast mit den Schatten der nächtlichen Großstadt. Doch es war da, gleich neben den überquellenden Abfalleimern, gehüllt in graue, fadenscheinige Tücher. Selbst das Gesicht war verschleiert und die Silhouette erschien ihr seltsam verzerrt.

Das Ding glich einem Aussätzigen, der sein entstelltes Äußeres zu verbergen versuchte. Jedes Lebewesen, das sich der mehr als zwei Meter großen Gestalt näherte, musste sehen und spüren, dass hier etwas Fremdes den Weg in die zivilisierte Welt gefunden hatte. Alles an dieser Gestalt war abstoßend, ihre gleitenden Bewegungen ebenso sehr wie ihr strenger Geruch. Am ungewöhnlichsten jedoch war das Geräusch, welches das Wesen machte.

Es schnüffelte.

Wie ein Jagdhund vor dem Kaninchenbau schnüffelte sich die graue Gestalt durch die Gerüche des Hinterhofs. Und ihr Geruchssinn war hervorragend. Sie roch das Gesuchte zwischen Bratenfett, verdorbenem Obst, frischer Wäsche und Autoabgasen.

Millie wusste genau, wer gesucht wurde. Der, der nicht hier sein durfte. Und jetzt waren sie ihm ganz nah. Das graue Ding wollte ihn finden und vernichten, denn er durfte nicht überleben.

Diese Gestalt hier unter dem Fenster und viele andere seiner Art folgten Millie und ihrem Schützling schon seit Wochen. Wie bei einem Ameisenstamm war es zunächst nur eine gewesen, die irgendwo in der Nähe ihrer Unterkunft aufgetaucht war. Dann aber kamen mehr und mehr und immer wieder blieb ihr nur die Flucht. Sie wusste nicht viel über diese grauen Gestalten, aber doch genug, um sie zu fürchten.

Ein Geräusch ließ sie herumfahren. Hinter ihr, auf dem kalten Fliesenboden, stand ein etwa zwölfjähriger Junge mit verstrubbeltem blonden Haar, nur bekleidet mit einem zu kurzen Micky-Maus-Schlafanzug.

Verschlafen rieb er sich die Augen und flüsterte: »Sie sind hier, nicht wahr? Sie haben uns schon wieder gefunden.«

Millicent erwog kurz, den Jungen, der jetzt ernst zu ihr aufblickte, zu belügen. Dann aber nickte sie und presste die Lippen grimmig aufeinander.

»Werden wir also wieder davonlaufen?«, fragte der Junge. In seiner hohen Stimme schwangen Verzweiflung und Angst mit, während er die nackten Füße übereinanderstellte, um so wenig Kontakt wie möglich mit den kalten Fliesen zu haben.

Sie nickte erneut. »Das werden wir, Liam. Hab keine Angst. London ist groß und England und der Rest der Welt noch viel größer. Wir können ihnen noch jahrelang davonlaufen. Und wenn wir überall gewesen sind, fangen wir von vorn an. Sie werden uns niemals kriegen, das schwöre ich.«

Mit diesen Worten zog sie den Jungen an sich und vergrub ihr Gesicht in seinem Haarschopf. Tief sog sie den Duft seines Shampoos ein. Sie musste ihn von hier fortbringen, und das so schnell wie möglich. Sonst würde es für ihn keine Rettung geben.

Kapitel 1

Mit einem breiten Lächeln stand ich auf den Zinnen von Schloss Harrowmore und blickte hinunter in die üppigen Gärten. Es war Mai und die Sonne strahlte vom blauen Himmel auf blühende Beete hinab. Sie ließ das Wasser kleiner Teiche kristallen glitzern und spiegelte sich in den Scheiben der Gewächshäuser. In der Ferne erhoben sich sanfte Hügel mit altem Baumbestand, unter dessen starken Ästen der Twinklebach lustig seines Weges plätscherte. Sogar hier oben roch es schwach nach Gänseblümchen und trockenem Gras.

Schloss Harrowmore selbst, ein riesiger Klotz, der die Baustile aller Epochen in sich vereinte, erhob sich in der Mitte dieses verwunschenen Tales in seiner ganzen protzigen Pracht.

Und all das war mein. An Tagen wie diesen, an denen ich mir der Schönheit dieses Erdfleckchens bewusst wurde, war ich wahnsinnig glücklich darüber, hier sein zu dürfen, und sehr stolz auf den ganzen Besitz.

Plötzlich fiel mir eine Szene aus einem meiner Lieblingsfilme zu meinen Lebzeiten ein und ich trat ganz nah an die von Wind und Wetter gefurchten grauen Zinnen, reckte das Gesicht der Sonne entgegen, riss die Arme empor und rief: »Ich bin der König der Welt!«

Einen Augenblick lang verharrte ich in dieser unvergleichlichen Pose und fühlte mich großartig. Bis ich hinter mir ein gekünsteltes Hüsteln vernahm. Augenblicklich ließ ich die Arme sinken und fuhr herum.

Eine tiefe Röte schoss mir in die Wangen. Verdammt. Nicht einmal der eigene Tod machte diesem albernen Erröten ein Ende. Wie war das möglich? Zweifellos ein Fall für die Wissenschaft.

»Banshee, Livie. Du bist nur die Banshee von Schloss Harrowmore und ganz gewiss kein König, tut mir leid.«

Der Wind spielte mit dem Stoff der rotbraunen Mönchskutte, die die große Gestalt vor mir komplett verhüllte. Eine Kapuze verbarg das Gesicht. Es war Walt, der Todesbote der Familie Harrowmore und somit mein Mentor, Vertrauter und seit Kurzem auch mehr als das. Ja, alles, was unter der Kutte steckte, gehörte ebenfalls mir.

Da Walts Tage als lebendiger Mensch schon viele Jahrhunderte zurücklagen, ging ich nicht davon aus, dass er jemals den Film Titanic gesehen hatte. Mit anderen Worten: Er hielt mich gerade vermutlich für komplett durchgeknallt. Es erschien mir richtig, die Situation zu erklären.

»Ich weiß das, Walt. Ich bin die Banshee, du bist der Todesbote, und somit sind wir nur zwei popelige Geistwesen, die für das Wohl der Familie Harrowmore Sorge zu tragen haben. Ich bin nicht plötzlich schwachsinnig geworden, ich bin nur glücklich.«

Die Kutte trat ganz nah an mich heran, hob die Hand mit den schlanken Fingern und strich mir zärtlich das Haar zurück. »Ich bin froh, dass du den Trubel der Londoner Straßen in deinem neuen Dasein nicht zu vermissen scheinst. Manch anderer wäre es schwergefallen, sich hier in diese beschauliche ländliche Ruhe einzufinden.«

»Ich habe doch dich«, antwortete ich und schmiegte meine Wange in seine Hand. »Dich und die Familie Harrowmore. Was brauche ich mehr?«

Walt lachte. »Immerhin sorgt die Familie gelegentlich für Abwechslung, nicht wahr?«

Auch ich wollte lachen, doch es blieb mir im Halse stecken, als sich Walts Hand plötzlich verkrampfte und seine Fingerkuppen sich unangenehm in mein Gesicht drückten.

»Walt, was …« Doch ich ahnte bereits, was passiert war. Mein Todesbote hatte eine seiner Visionen.

»Es ist an der Zeit, unserer Arbeit nachzugehen«, klang es da auch schon dumpf unter der Kapuze hervor. Die Hand an meinem Gesicht erschlaffte und fiel kraftlos herab.

»Na großartig«, seufzte ich und schob schmollend die Unterlippe vor. Meine gute Laune hatte sich soeben verflüchtigt.

Die Harrowmores hatten mal wieder für eine ihrer Abwechslungen gesorgt, denn Arbeit für die Banshee bedeutete immer, dass einer von ihnen in Lebensgefahr schwebte. Und so wie ich die Mitglieder der Familie Harrowmore in den letzten Monaten kennengelernt hatte, war die Gefahr höchstwahrscheinlich selbstverschuldet und hatte irgendetwas mit elektrischen Haushaltsgeräten oder Transportmitteln aller Art zu tun.

»Der kleine Jonathan durchstöbert gerade den ältesten Turm im Osten des Schlosses«, fuhr Walt fort und klang jetzt wieder ganz gefasst.

»Und dort wird er über ein Beil stolpern und in die eiserne Jungfrau stürzen?«, riet ich tapfer drauflos. »Oder weckt er aus Versehen den Familienvampir aus seinem hundertjährigen Schlaf?«

»Wohl kaum. Zumindest jetzt nicht mehr. Der Krümel hat sich nämlich selbst schachmatt gesetzt.«

»Wie das?«, fragte ich und krauste Nase und Stirn.

Walt klang wie ein Oberlehrer, als er antwortete: »Jonathan konnte nicht widerstehen, als er den gewaltigen schmiedeeisernen Schlüssel, der von innen im Schloss der Turmzimmertür steckt, entdeckte. Er musste ihn einfach herumdrehen. Du kennst dieses Phänomen vielleicht. Du weißt genau, dass es falsch ist, aber du musst es tun.«

»Kenne ich nicht«, log ich. »Und was ist nun sein Problem?«

»Natürlich kennst du es. Ich weiß das, denn ich kenne dich recht gut, Livie, schon vergessen?«

Ich wusste, dass er grinste. Anscheinend hatte er den Schrecken seiner Vision bereits verdaut.

»Das Problehem«, lenkte ich energisch von mir ab.

»Ach ja. Er kriegt das rostige Ding nicht mehr zurückgedreht, sitzt dort oben fest und denkt intensiv über eine Karriere als Fassadenkletterer nach. Wenn ihm nicht jemand zu Hilfe eilt, wird er in wenigen Augenblicken das verzogene Fenster aufreißen und sich auf das morsche Fensterbrett schwingen. Meinst du nicht auch, du solltest etwas unternehmen?«

Ein Schauer überlief mich, als ich mir in düsteren Bildern ausmalte, wie der Fünfjährige einen Freiflug aus dem Turmfenster anstrebte und damit auf sein Ende zusteuerte.

»Zu schade, dass sich das alte Fenster von dem kleinen Pimpf öffnen lässt, die Tür aber nicht«, ächzte ich und beeilte mich, meinen Aussichtspunkt zu verlassen und mich nach Hilfe für den Racker umzusehen.

So schnell ich konnte, eilte ich die ausgetretenen und schadhaften Holzstufen hinab, die verrieten, dass auch dieser Turm nur noch selten besucht wurde. Walt blieb hinter mir zurück und konnte die sanfte Brise an meiner Stelle weiter genießen. Er hatte seinen Job erledigt, er war nur der Todesbote. Jetzt war es an mir, der Familie den nahenden Tod eines Harrowmores zu melden.

Schloss Harrowmore hatte nur wenige Bewohner, weshalb viele Teile des Schlosses dem Verfall preisgegeben waren. Man konnte lange laufen, bevor man auf einen Menschen traf.

Ich eilte knarrende Treppen hinab und rannte durch ein halbes Dutzend leerer Flure, bis ich einen bewohnten Trakt erreichte.

Wo würde ich Meldung machen? Bei den Großeltern des kleinen Kletterers, Lord Harrowmore nebst Gattin? Beide reagierten zumeist recht verschroben und unvorhersehbar auf meine Warnungen. Sie begannen zu beten, zu telefonieren oder zu meditieren, anstelle nach dem Erste-Hilfe-Kasten und einem Familienmitglied in Not zu suchen. Gelegentlich gönnte sich Lady Harrowmore auch einfach etwas Hochprozentiges auf den Schreck und war für den Rest des Tages indisponiert.

Die nachfolgende Generation war da schon zuverlässiger.

Natürlich wäre es logisch gewesen, direkt zu Klein-Jonathan zu laufen und den Jungen aus seiner misslichen Lage zu befreien, aber genau das konnte ich als Banshee nicht. Ärgerlicherweise gab es da ein paar Regeln, an die ich mich zu halten hatte. Das war sehr einfach, denn es war mir schlichtweg nicht möglich, ihnen zuwiderzuhandeln.

So durfte ich niemals die gefährdete Person selbst warnen, sondern nur ihre Angehörigen über das drohende Unheil informieren. Dabei durfte ich keine konkreten Hinweise geben, sondern konnte entweder unsichtbar in klagendes Geheul ausbrechen oder stumm, aber sichtbar mahnen. Das war nicht sehr praktisch, aber ich hatte diese Regeln ja schließlich nicht gemacht, ich war hier nur die Banshee. Und als solche hatte ich kaum mehr Bestand als ein Nebelstreif und konnte Gegenstände nur mit der Kraft meiner Gedanken bewegen, was auch nicht immer einfach war. Allein die Elemente erkannten meine Existenz an und straften mich mit Kälte, Hitze, Nässe und allem, was ihnen sonst noch einfiel. Genauso, wie sie es auch mit Lebenden machten.

Ich hatte mich schon gut an diesen Zustand gewöhnt, vergaß aber manchmal, dass ich, und nicht meine Umwelt, substanzlos war. Dann scheiterte ich an geschlossenen Türen und ähnlichen Hindernissen, die mich sogleich deutlich daran erinnerten, wer hier durchlässig war.

Inzwischen hatte ich mich auf meinem Weg dafür entschieden, dem Vater des lebensmüden Jonathan zu erscheinen. Cameron war hinter der Stirn ein wenig heller als einige seiner Verwandten und es bestand die geringe Chance, dass ich ihn auf die richtige Spur bringen konnte.

Ein weiterer Grund dafür, dass ich Cameron für meinen Auftritt bevorzugte, war, dass er so leicht zu finden war. Er verbrachte fast alle Tage, die der liebe Gott werden ließ, in der riesigen Bibliothek des Schlosses und brütete über verstaubten Schätzen.

Die schwere Tür der Bibliothek erreichend, ballte ich die Fäuste und konzentrierte mich auf ein einziges Wort.

»Auf!«

Die Tür gehorchte, drehte sich quietschend in den Angeln und ich betrat einen der größten und ältesten Räume des Schlosses.

Durch die gotischen Fenster fiel das Sonnenlicht auf alte Teppiche. Sie dämpften jeden Laut, den ich sowieso nicht verursacht hätte. Regale, die vom Boden bis in schwindelerregende Höhen reichten, wo nur Leitern zu den Büchern führten, säumten die Wände.

Hinter einem überladenen Eichenschreibtisch, der vermutlich noch aus König Artus’ Zeiten stammte, saß Cameron, das schüttere Haupt über die Seiten eines Buches gebeugt. Ich hatte ihn mit meiner Ankunft nicht im Mindesten in seiner Konzentration gestört. Fast tat es mir ein bisschen leid, ihn aus seiner Ruhe reißen zu müssen, doch schließlich ging es um das Wohl seines Sohnes.

Ich betrachtete ihn beim Umblättern der Seiten und überlegte kurz, wie ich seine Aufmerksamkeit gewinnen wollte. Körperloses Klagen erschien mir wie so oft ungeeignet und nicht sehr informativ. Mein Gejaule konnte zwar Tote aus dem ewigen Schlaf reißen, doch wenn der Grund nicht offensichtlich war, war es wenig hilfreich.

Also beschloss ich, zu erscheinen. Ich ballte erneut die Fäuste, konzentrierte mich und erschien direkt neben Camerons Sessel.

Augenblicklich hob er den Kopf und sah mich mit weit aufgerissenen Augen an. Ich musste trotz der ernsten Lage lächeln, denn ich wusste, dass ihm gefiel, was er sah. Ich trug mein liebstes tiefschwarzes Banshee-Samtkleid, das meine Figur perfekt umspielte. Gegürtet wurde es mit einer goldenen Kordel, die Ärmel waren trompetenförmig und ein von mir selbst hinzugefügter hoher Schlitz setzte meine braunen Lederstiefel gekonnt in Szene. Mein stets blasses rundes Gesicht wurde von lustig wippenden Locken umrahmt, die ich erst seit Kurzem mein Eigen nennen durfte. Ich liebte sie.

Cameron mochte alles an mir, was für ihn recht bedauerlich war, denn einem normalen Menschen war es unmöglich, mit mir zu sprechen oder mich zu berühren. So konnte seine kleine Schwäche für mich niemals irgendwo hinführen.

»Du bist es.«

Ich quittierte diese nicht sehr intelligente Erkenntnis mit einem Nicken.

»Es schwebt also wieder jemand in Lebensgefahr?«

Ich nickte erneut.

»Ist es jemand, der hier im Schloss lebt?«

Wieder ein leichtes Nicken.

Cameron schloss augenblicklich das Buch vor sich auf dem Tisch und erhob sich. »Wer ist es? Eines der Kinder? Ist es Jonathan?«

Schlauer Papa. Ich nickte heftiger.

»Was ist passiert? Wo ist er?«

Jetzt wurde es schwierig. Ich überlegte kurz, wie sich die Worte Ostflügel und Turm pantomimisch darstellen ließen, beschloss aber, mich nicht zum Affen zu machen. Kurzerhand löste ich meine Anspannung und damit meine Gestalt vor Camerons Augen auf. Ich war schließlich kein Schauspielschüler, der mal eben einen Turm darstellen oder dessen Namen tanzen konnte. Ein bisschen Suchen würde dem zukünftigen Lord Harrowmore nicht schaden. Die wichtigsten Informationen hatte er soeben von mir erhalten.

Leise vor sich hin fluchend, verließ Cameron im Laufschritt die Bibliothek. Ich folgte ihm für den Fall, dass er sich in die völlig falsche Richtung wenden würde. Dann konnte ich ihm immer noch auf die Sprünge helfen.

Und tatsächlich lief Cameron in Richtung der Kinderzimmer. Ich seufzte. Hätte er als Vater nicht wissen müssen, dass Jonathan so gut wie nie dort war, wo er hingehörte?

Ich überholte ihn mit ein paar schnellen Schritten und erschien direkt vor seiner Nasenspitze. Er deutete meine verschränkten Arme sofort richtig.

»Dort ist er nicht?«

Wohl nicht, nein. Komm schon, Cameron, das kannst du besser.

Er drehte sich ratlos um die eigene Achse und blickte sich suchend um. Eine spontane Eingebung schien ihm zu Hilfe zu kommen, denn er deutete in Richtung Ostflügel und fragte: »Dort entlang?«

Ich lächelte ihm ein letztes Mal ermutigend zu und ließ mich verschwinden.

Cameron lief los, dass die Beine seiner Cordhose flatterten und sein kariertes Jackett hinter ihm her wehte.

Ich rannte ihm pflichtschuldig nach, doch mein Tod hatte mich nicht gerade fitter gemacht. So blieb ich schon bald ein Stück zurück. Ich beobachtete, wie Cameron auf dem glatten Steinboden eine Vollbremsung hinlegte, die ihn fast von den Füßen gehauen hätte. Dann stürmte er durch eine offene Seitentür.

Frustriert schüttelte ich den Kopf. Schon wieder falsch abgebogen.

»Livie, du solltest dich ein bisschen mehr bemühen. Jonathan sitzt schon auf der Fensterbank und sichert sich mit einem morschen Strick an einem rostigen Haken.«

Direkt neben mir war Walts Kutte aufgetaucht. Seine Stimme klang jetzt gereizt und seine vor der Brust aneinandergelegten Fingerkuppen trommelten ein Stakkato.

»Ich tue hier, was ich kann«, bellte ich zurück und lief, mich abwendend, Cameron nach. Walt ließ ich einfach stehen.

Camerons kurzatmigem Schnaufen folgend, fand ich mich plötzlich in einer modernen Wohnzimmerlandschaft aus Stahl und Leder wieder. Dies waren die Räume von Jennifer Harrowmore und ihrer Mutter Deborah. Deborah, die Schwester des derzeitigen Lords, hatte in diesem Teil des Ostflügels ihr Quartier aufgeschlagen, nachdem sich der Erzeuger der inzwischen erwachsenen Jennifer vom Acker gemacht hatte.

Die beiden Frauen, beide in langweiliges Beige gekleidet, das lange blonde Haar gleich frisiert, blickten Cameron verwundert an, als dieser so plötzlich an ihrem Couchtisch vorbeischlitterte und Halt suchend gegen eine Yuccapalme prallte.

Definitiv zu gut gebohnert, dachte ich und grinste breit.

»Ist Jonathan hier gewesen?«, keuchte Cameron. Ein Anflug von Panik färbte seine Stimme. Er wusste, dass es keine Zeit zu verlieren gab.

»Heute noch nicht. Ist