Para Jorge, el cuerpo

Here’s something else that’s weird but true: in the day-to day
trenches of adult life, there is actually no such thing as
atheism. There is no such thing as not worshipping. Everybody
worships. The only choice we get is what to worship.

DAVID FOSTER WALLACE

 Prólogo

Los budistas tenían razón: uno nunca quiere morirse, sino matar algo que
habita dentro de sí, aunque a veces eso implique acabar con la propia vida.
O eso dicen los hechos porque, ahora que el peligro acecha, Thomas no tiene
ninguna gana de desaparecer. ¿Dónde quedó su cinismo desapegado, ese
encogimiento de hombros hacia la propia existencia que le debería permitir
mantener la dignidad en una situación así? No se sabe.
Sara, a su lado, tampoco tiene ganas de que llegue el fin, por mucho que
diga su historial: se ve en la manera en la que le tiembla el labio, en cómo se
abraza a sí misma, compacta, la mínima expresión de la materia en una
esquina del zulo. Michaela D’Alessandro suspira con hartazgo y se pone en
cuclillas frente a ella, pero eso solo hace que se encoja todavía más. Thomas
imagina un budilla dorado y flotante muerto de risa, justo sobre su moño. ¿Y
ahora qué?, dice la figurilla. Ahora nada. Ahora. La. Nada. Eso te gusta,
¿verdad, cabrón? Michaela se levanta. Ya no va vestida como en la fiesta;
lleva un chándal claro y unas New Balance tan limpias que parecen recién
estrenadas. Los observa de hito en hito. Al menos dicho cinismo debería
servirles para afrontar la situación con cierta dignidad: ea, uno se muere
siempre, me tocó ahora, ¿y qué? De Sócrates a nosotros tres mil años, el
mismo ethos. Pero no es así: Sara ni lo mira, todo su organismo está
dedicado al Terror. Ni siquiera intenta luchar contra la atadura de sus
muñecas. Thomas observa a su alrededor: hace apenas unos instantes
pensaba que quería suicidarse, pero ahora solo quiere escapar. El zulo no
está vacío, pero no ofrece ninguna posibilidad de huida. A la derecha hay
una mesa con un ordenador, repleta de plantas artificiales y figuritas de
acción, una placa en la que pone D’Alessandro. Cierra los ojos. Está
cansado. En la otra esquina, una máquina de arcade viejísima, un póster mal
colgado de Super Mario 64 y, en la puerta, el camarero demoniaco que los
encerró ahí. Por lo demás, todo es gris, húmedo y poco interesante, y
Thomas supone que la espera sería igual de poco interesante de no temer por
su pellejo. Si tuviera manos, inspiraría por la derecha y luego expulsaría el
aire por el agujero izquierdo, para luego invertir el proceso. Desventajas
poco obvias de estar esposado: imposible meditar.
—No le hagas daño a ella —le dice a Michaela, intentando resultar
amenazador—. Ya has hecho suficiente.
Ella lo contempla con aburrimiento y Sara gime, el primer sonido que
emite desde hace un rato. Thomas querría ser valiente, inspirarse en
Sócrates, en Áyax, o al menos en el Capitán América cuando lo tirotea
Sharon Carter. Pero no es capaz de moverse. Michaela se sienta sobre la
mesa y saca uno de los cigarrillos del bolso de Sara.
—¿Y qué se supone que tengo que hacer con vosotros? —pregunta,
después de darle la primera calada y tirar la ceniza al suelo.
Cambiatuvida.exe
El opio y Hitler le enseñaron que el mundo era de cristal.

LEONARD COHEN
 I

Sara, Madrid, 2017

Javier sigue sin dar señales de vida. Ya han pasado dos días desde que no se
presentó a la cita, y cada minuto es una tortura que me recuerda que tal vez
no merezca la pena seguir esperando. Última conexión: las 10.29 del
miércoles, y ya es viernes. ¿Le habrá sucedido algo? Es raro desaparecer de
internet durante más de dos días. ¿Está evitándome? ¿Me intuye, ansiosa y
loca, revisando su perfil una y otra vez?
Mi mente oscila entre ambas ideas varias veces por minuto: me detesta,
decidió no quedar conmigo porque nunca le gusté demasiado, quizá ahora
mismo está tan ocupado con otra cita que ni tiene tiempo para mirar su
teléfono. O todo lo contrario: ha debido de sucederle algo, y grave. Tantas
horas gastadas los últimos meses, tantos secretos, la costumbre ya instaurada
de llamarnos cada madrugada. Y era él quien lo hacía, casi todas las noches,
o daba una buena excusa. No puede ser en vano. No puede desaparecer.
Reviso por aburrimiento las capturas de su cuenta de la app de citas, la
frase de Leonard Cohen como descripción del perfil y esa foto en la que sale
tan guapo, fumando en un paisaje de niebla. Su última imagen era un
fotograma de Lo que queda de Edith Finch, uno de mis videojuegos
favoritos. Por eso le abrí conversación. Soy tonta, ¿por qué no le escribí
mientras estaba en el café, por qué esperé ahí dos horas sin decir palabra?
Habría sido más natural. Quizá se olvidó y piensa que yo también lo hice y
tampoco me presenté. ¿Y si está enfadado? ¿Qué podría decir ahora? Jajaja,
a mí también se me olvidó la cita, ¿cómo estás? O: estuve esperándote
durante horas, y ahora llevo dos días esperando una explicación, ¿piensas
dármela? No quiero sonar resentida: ya estoy harta del papel de mujer
despechada, pero también del de estúpida, la que pregunta inocentemente si
está bien a un hombre que ni se plantea hablar contigo. Su foto de perfil de
WhatsApp: él sentado en una playa a contraluz, media sonrisa y una mano en
el bolsillo. ¿Cuántas madrugadas me habré dormido mirando esa foto,
imaginando cómo sería su cuerpo en movimiento, sus manías y muecas, su
olor? ¿Va a terminar así? Por Dios, ni siquiera quería que pasase algo entre
nosotros. Solo aspiraba a crear un lugar en el que quisiera quedarse.
Releo nuestra conversación como una voyeur: hace una semana me dijo
que había encontrado una «cosa flipante» y yo quise saber qué era. A lo
mejor se trata de eso, es una persona obsesiva, necesita sus tiempos. No me
contestó. Insistí el lunes, tras quince minutos observando una pantalla sin
novedades: «Entonces, ¿nos vemos el miércoles?». Un mensaje de él,
lacónico, cinco horas más tarde: «Sí, sí». No me atreví a preguntar más. En
mi cabeza desfilaban todos los mitos literarios y televisivos de mujeres
pertinaces y demasiado deseosas de afecto. Además, por fin me había
propuesto quedar. Nunca había tardado tanto con alguien de Tinder. Eso me
mantuvo más o menos calmada: quizá no me escribía tanto porque íbamos a
vernos. Solo me planté el miércoles a las seis y media en el café que había
elegido. Dos horas bebiendo a solas, sin esperanza a partir de las siete. No
vino. Y desde entonces hasta hoy.
Son las 10.29. Último mensaje leído el lunes a las 16.40. Cinco minutos
mirando esos números. Cinco minutos y, de repente, «En línea». Contengo la
respiración, uno, dos, tres. Sigue ahí. Lo imagino revisando su teléfono en
esa playa a contraluz. No dice nada. ¿Le da vergüenza lo que me ha hecho?
No escribe. Empiezo a hacerlo yo. Borro. ¿Habrá visto que le estaba
escribiendo o tendrá demasiados chats por encima del mío?
Salgo de la aplicación. Pulso el botón de llamada. Un tono, dos, tres,
cuatro. ¿Por qué no descuelga si está en línea? Tiene que estar viéndolo.
Por fin lo coge. Al principio no dice nada. A mí no me sale la voz. He
olvidado momentáneamente cómo suena la suya.
—Hola —digo.
—¿Quién es? —contesta una voz femenina—. ¿Hola? —insiste, con un
toque de angustia.
Espero en silencio. La mujer pregunta de nuevo si hay alguien ahí.
—Soy una... amiga de Javier —murmuro—. Habíamos quedado y no vino.
Me preguntaba si estaría bien y...
La voz dice algo al otro lado de la línea. Tartamudea, ¿está llorando? En
un solo segundo, la veo: la esposa ultrajada, una esposa secreta para mí que
ha cogido el teléfono de su novio y leído nuestros mensajes de amor no
explícito. Dos días de una disputa ininterrumpida tratando de salvar su
relación... hasta que, tonta de mí, decidí llamar. La imagino delgadísima, con
mechas californianas y uñas de color rosa neón. No la escucho cuando habla.
Tampoco soy capaz de decir nada, ni de preguntar, ni de justificarme: qué
diría si pudiera. Entonces carraspea, ¿eso es que me toca contestar? Al otro
lado, ella respira hondo y se serena, como si hubiese llegado a alguna clase
de conclusión.
—El entierro es mañana —dice.
—¿Cómo?
—Sí. El entierro de Javier. Es mañana a las cinco. ¿Cómo has dicho que
te llamas?
—Sara. Me llamo Sara.
 Dice que no le sueno. Añade una serie de datos que no consigo registrar.
Vale, intervengo cuando el silencio sostenido me obliga. Lo siento mucho,
digo, e incluso a mí me suena falso mi pésame. La voz me pregunta si iré.
Contesto que sí. Ni siquiera sé de qué ha muerto.

—¿Vas a cenar? —pregunta Alba cuando salgo del cuarto, aposentada en

el sofá del salón con un reality show de fondo y la cabeza hundida en su
teléfono. Ojalá tuviera el dinero suficiente para vivir en un piso sin
compañeros. O al menos tener una diferente—. Pensaba pedir pizza, no sé si
te apetece.
—Tranquila, no me apetece.
Enciendo un cigarro pese a que tengo el estómago revuelto. El gato se
levanta para saludarme, golpea la cabezota contra mi pierna, lo ignoro. Alba
frunce la nariz y dice que estoy fumando mucho. Al menos podría abrir la
ventana, ¿no? Joder, pues claro que podría, pero hace frío y no quiero perder
la poca temperatura que hemos alcanzado en casa. No digo nada sobre
Javier. Nunca ha apoyado demasiado mi aventura amorosa cibernética, le
parece poco real. ¿Por qué no quedábamos si hablábamos a diario y
vivíamos en la misma ciudad? Yo también me lo había preguntado, pero era
cómodo. El chat era sencillo y no me sentía preparada para conocer a
alguien tan rápido. El miércoles no me atreví a contarle que nuestra cita
había fracasado para no escuchar su juicio condenatorio. ¿Qué sabrá ella? Si
mi vida social ya es delgada, la suya es inexistente.
Debe de intuir que tiene que ver con él, porque suspira y pone su cara de
consejo sensato.
—He pedido una familiar, por si cambias de idea. Créeme, seguro que no
merecía la pena. Nadie es tan importante como para matarse de hambre.
 Se me escapa una carcajada nerviosa y enciendo otro cigarro. ¿Por qué
habrá muerto Javier? Seguro que no de hambre. Alba resopla, dice que no
hay quien me aguante y nos expulsa del salón a mí y al cenicero. ¿Tiene
razón? Inaguantable. Insoportable. Justicia divina: el cielo prefiere que un
tío muera a que tenga que pasar dos horas conmigo.
—No pienses en eso —le digo a la ventana de enfrente. Fachada morada
mugrienta, la misma mierda de sábanas tendidas desde hace días. Abro la
ventana para fumar—. No pienses así. Solo una narcisista puede convertir
una desgracia en una venganza personal de los dioses. Eres idiota.
Me trago un orfidal. Últimamente necesito uno para dormir, en ocasiones
dos; hoy no habrá cantidad suficiente de orfidal que me permita hacerlo. Me
tumbo en la cama, aún con la ventana abierta y la vista posada en las sábanas
que se agitan por las corrientes del aire. Esta es la señal, Sara: ya vale de
encerrarse, de huir, de hablar con desconocidos por internet sin atreverte a
quedar con ellos. Si querías un signo, aquí lo tienes. Igualito al poema ese de
Rilke: mañana todo cambiará, debe hacerlo, debes cambiar tu vida. Pero a
mí no me lo dice un torso griego, sino una sábana sucia en una fachada aún
peor.

Me cuesta salir de la capilla. En cuanto el cura da la comunión, todos

parecen querer correr en direcciones contrarias, todos, los ciento setenta y
cuatro. Algunos avanzan hacia la ¿viuda?, ¿novia?, otros hacia la puerta. Me
siento torpe. Me mareo, me hago a un lado y dejo que todos me adelanten.
Trato de liarme un cigarro, me tiemblan las manos, se me han taponado los
oídos. No alcanzo a entender las conversaciones de la gente que sale, pero
veo que una madre le da un zumo a una niña de unos cinco años y ella lo
sorbe con estruendo. ¿Qué demonios hago aquí?
 Lío un cigarrillo lánguido y feo, casi imposible de fumar, pero quiero
hacerlo, necesito hacerlo, ojalá hacerlo, aunque la hazaña de separarme de
la pared parezca irrealizable. No con tantas personas dando tumbos, no con
este frío y esta total falta de equilibrio. Respira.
Respira hondo.
Sal de aquí.
Entonces me adelanta la mujer, rodeada de un séquito de lamentos. Ella
misma ya no llora, se empleó a fondo al lado derecho del cura. No tiene
mechas californianas ni uñas de color rosa neón. Todo en ella es plano,
anodino, de un marrón insulso. Se me ocurre que, si alguien muere estando
contigo y jurando que te ama, es tuyo para siempre, por mucho que fueran
mal las cosas o que se tratase de una tontería semiadolescente que acabara
de empezar. No creo que sea el caso. Algo en cómo la trata la familia hace
pensar en la comodidad de conocerse desde hace mucho tiempo.
Ella para frente a mí con su comparsa, arrinconándome contra una
esquina: tienes que salir de aquí, de verdad, Sara, ni puedes ni quieres
escucharlos. Me separo de la pared a tientas, probando mis piernas para ver
si me sostienen. Sí, lo hacen. Más o menos. Tienes que dar un paso, dos, tres,
agarrar la manilla de la puerta... Y por fin salgo, casi corriendo, con una
energía inesperada. Me siento en uno de los bancos laterales, lejos del
murmullo. Lucho por encender el cigarrillo, pero el mechero no termina de
prender.
Un hombre se acerca a mí, me ofrece el suyo, me ayuda a que lo encienda.
¿Por qué no puedo parar de temblar? ¿Es solo el frío?
—¿Lo conocías mucho? —pregunta. Unos cuarenta y cinco años, ¿tal vez
un compañero de trabajo, uno del banco? Javier tenía veintinueve, pero era
el más joven del equipo, me lo dijo varias veces. No sé qué contestarle, él
no parece esperar respuesta. También fuma—. Yo no. Vine por Chelo.
 Deduzco que Chelo es esa mujer.
—¿Sois amigos?
—Compañeros de trabajo de Chelo. Esto es una mierda.
—Ya.
—Sobre todo en estas fechas. Casi Navidad, todo lleno de familias
comprando... Bueno, ya sabes. Va a ser muy duro.
—Claro.
Calla. Tira la ceniza al suelo, saca un paquete de Fortuna. Su cara tiene
una irregularidad minúscula, el ojo derecho algo más abierto que el
izquierdo, minúscula pero insoportable. Acepto otro cigarro.
—¿Dónde... dónde trabajáis? —digo, para romper el silencio—. Hacía
mucho que no veía a Javier.
Se me destaponan los oídos y empiezo a escuchar las voces de los que
esperan arremolinados en torno a la capilla.
—En El Corte Inglés. En Nuevos Ministerios, además. Ya sabes cómo se
pone para el puente de diciembre. Hoy va a ser un infierno —reitera. Da la
impresión de que la fecha escogida es peor que la muerte misma. Recuerdo
entonces la corona de flores con una etiqueta gigantesca de El Corte Inglés
en el velatorio, lo ridícula que me pareció—. Creo que tenemos que
movernos ya. —Tira el cigarrillo al suelo, mientras alza la cabeza por
encima de la mía.
No quiero moverme, me aferro al mío aunque está casi consumido por
completo. Por primera vez, siento las lágrimas acudiendo a mis párpados, un
nudo en la garganta. Él se da cuenta y me aprieta el hombro, aunque ojalá no
lo hiciese, ojalá no, porque el calor de su mano aún me da más ganas de
llorar; de gritar «qué estoy haciendo», confesar que jamás he ido a un
entierro, que no conozco a nadie, que no puedo respirar bien y que siento que
voy a atragantarme con mi propia saliva acumulándose bajo la lengua.
 —¿Cómo has venido? —pregunta, ya de pie.
—En Cabify.
—Cabes en nuestro coche —ofrece, ayudándome a levantarme del banco.
Estamos muy cerca.
Ponerse en pie y, de repente, recordar el peso del propio cuerpo, sentir
aún más el frío. Y ya dentro de un coche, un Nissan color perla, un coche
caliente y con olor a plástico y a gasolinera. A Javier le gustaban los coches.
Siempre se fijaba en los modelos que salían en el GTA y demás, a mí nunca
me han interesado. Me apretujo entre dos cuerpos de hombre muy parecidos
al del banco, ambos con traje, todos cortados por el mismo patrón de
trabajadores de El Corte Inglés.
—Era muy buena persona —dice uno, todos están de acuerdo—. ¿De qué
lo conocías tú?
Noto que el rubor me sube a las mejillas, dándome aún más calor. De una
convención de videojuegos, miento; parece una mentira convincente. Otro
dice que no sabía que a Javier le gustaran esas cosas y todo se vuelve aún
más incomprensible: ¿estamos hablando de la misma persona? ¿Me he
equivocado de ceremonia? Musito que fue hace años, pero creo que ya nadie
me escucha. Todos hablan de Chelo, cómo no. Alguien dice que estaban
pasando una época muy mala y encuentro cierta satisfacción en ello. Qué
idiota eres, Sara, qué ruin. Arrancan. Los coches circulan en procesión por
una carretera secundaria y me meto un orfidal con disimulo debajo de la
lengua. El color deja de ser color para ser luz, las farolas se desdibujan,
cierro los ojos. Acuden a mi mente imágenes del funeral, sus padres
llorando, Chelo moviendo la boca en un discurso apenas audible desde el
final de la sala, las ciento setenta y cuatro cabezas, cuántas, tantísimas,
ciento setenta y cuatro, moviéndose de un lado a otro para manifestar su
aflicción. Y una imagen de él, de Javier, una selfie de cuando se afeitó la
barba hace dos semanas. Incluso los mensajes de abajo. Yo: qué hombre más
serio. Y él: es que soy un tipo serio, tontita. A ver qué te vas a pensar.

Nos apeamos en la puerta del cementerio. He recobrado cierto control sobre

mi cuerpo tras la pastilla. Responde más o menos a lo que le pido que haga,
ya no tiemblo. El cortejo fúnebre pasa por nuestro lado. El ataúd. Es la
primera vez que veo a Javier en persona y es así: inmóvil, atrapado en
madera de roble, aupado por manos que lo alzan al cielo. Todo el mundo
vuelve a llorar. Todos a la vez y con gran estrépito, como si fueran
personajes del cuento de los velorios de Cortázar.
Me separo de los empleados de El Corte Inglés mientras camino hacia el
nicho, no quiero seguir conversando, y menos con ese hombre asimétrico y
tan dispuesto a hablar de Chelo. A mi alrededor, un grupo de treintañeros
solemnes, tal vez sus amigos; adultos más o menos serenos, ¿la familia de
ella?; otro de distintas edades que avanzan juntos, ¿sus compañeros del
banco?; personajes desubicados, quizá compañeros de colegio, instituto,
universidad. Delante, sus padres, agarrados el uno al otro, gimiendo cual
animales heridos. Creo que ahora se han invertido las tornas y todo el mundo
tiembla menos yo. Las coronas de flores rompen el tono solemne de la
piedra y nuestras ropas oscuras. Debería haber una etiqueta fúnebre. Me
ofenden el rojo, el rosa, el amarillo. Chelo va al final de la comitiva, unos
metros por detrás, pero la escucho: tiene una voz aguda, estridente, lo más
lejano que se me ocurre al amor. No sé calcular su edad, pero diría que ha
cruzado la barrera en la que la vida se convierte en un asunto serio. Luego
nos adelanta y se pone junto al nicho, se aferra a la manga del cura. ¿Javier
era religioso? No lo creo. Una cosa más que nunca podré preguntarle, y esa
pregunta no formulada me pesa como un demonio sentado en el pecho. Me
duele. Hasta este mismo instante lo que estaba era enfadada, sí, enfadada,
pero ahora me duele. Estaba enfadadísima por todas esas cosas que él no me
había dicho y que se traducen en personas que tienen más derecho a llorarlo
que yo. No fue algo tan pequeño: hablábamos a diario desde hacía dos
meses, nos contábamos todo, o eso creía. Estaba segura de que si no
quedábamos era porque tenía algo de ansiedad social, como yo. ¿Por qué no
me dijo nada de esto, de Chelo? ¿Esa era la auténtica razón por la que no
quería verme? Soy tan imbécil que lo habría comprendido, habría seguido
hablando con él aunque tuviese novia o una historia complicada detrás. Sí,
habría sido comprensiva, o estúpida, según se mire, comprensiva y estúpida
con su situación, fuese la que fuese. Pero ya no hay forma de decir las cosas
más importantes, de decirle no a la muerte. ¿Cómo pude pensar que me había
dado plantón? ¿Cómo pude escuchar a Alba cuando me decía que no merecía
la pena, que no me llamaría, que no era normal que un tío no quisiese quedar
cuanto antes en persona con una chica con la que chatea a diario? Todos
hablan, todos gritan, todos lloran. Aún no sé por qué murió. Ni fui capaz de
escuchar las explicaciones telefónicas ni me atreví a preguntar después.
La muchedumbre sigue agitándose a mi alrededor, yo estoy muy quieta; la
madre de Javier grita, también Chelo, también un hombre fornido y calvo que
tengo justo detrás. Es obsceno. Toda la situación es obscena, la muerte es
obscena, un terror totalitario. Consigo un hueco entre las cabezas y miro con
atención el féretro que se mueve, las formas suaves en las esquinas, el
trabajo delicado de los carpinteros que barnizaron el marrón cinéreo.
Incluso eso es sinónimo de muerte, todo lo es: los gritos, el calor humano, la
bendición del cura, los llantos. ¿Un accidente de coche? Sí, pudo ser eso. Ya
está dentro del nicho. ¿Una enfermedad? No creo, aunque tampoco me
imaginaba a estas ciento setenta y cuatro personas. Quién sabe si alguna de
esas chicas solitarias no está en mi misma situación. Son todas jóvenes y
bonitas, más bonitas que yo. La caja ha desaparecido del todo, ya no se
puede ver nada. Una vez Javier y yo jugamos al mismo tiempo a un
videojuego sobre la muerte, se llamaba Limbo. El personaje tenía que
encontrar a su hermana para poder salir de ahí. Imagino a Javier dando
tumbos por ese paisaje negro y tranquilo, pero lleno de condenados, y a mí
buscándole.
Chelo pronuncia unas palabras. No sé cuáles, aunque sé que son distintas
a las anteriores porque ha cambiado el tono a uno más agrio. Y entonces deja
algo delante del nicho, unas gafas en su estuche. ¿En los entierros se hace
esto? No creo que muriera de forma violenta, Javier es muy pacífico. Más
gente se acerca. Algunos dejan objetos pequeños, utilitarios, cosas a medio
camino del uso y la papelera. Sus padres incluso depositan una Game Boy
Advanced que debe de llevar quince años sin encenderse.
—Te perdonamos —dice Chelo—. Te perdonamos de verdad. Espero...
—Se le quiebra la voz, el cura le aprieta el hombro—. Espero que estés
mejor donde sea que hayas ido.
La ceremonia termina. No sé si aquí se puede fumar, es un espacio abierto.
Busco con la mirada a la comitiva de empleados de El Corte Inglés. El
asimétrico está muy detrás, lejos del centro de la ceremonia.
—Oye.
Él se gira hacia mí cuando llego a su lado. Dice «qué» en un susurro.
—No sé... no sé de qué... No sé por qué Javier ha muerto.
Él alza las cejas y vuelvo a comprobar que su rostro no es exactamente
regular.
—Llevaba mucho sin verlo.
—¿De verdad no lo sabes? —Desvía la mirada. Lo he incomodado.
—No.
Aprieta los labios, todavía sin mirarme.
 —Ya... Lo siento. Lo siento, no sé si... no sé si estabais muy unidos.
—¿Qué ha sido? —lo interrumpo con un golpe de ansiedad.
Él niega con la cabeza.
—Javier se ha suicidado. —El volumen de las voces vuelve a bajar. No
sé si es mi impresión o así ha sucedido—. El miércoles.
—¿Cómo? —pregunto, aunque no sé si quiero saberlo, o si acaso el
método importa.
—Se tiró por la ventana. Cuando estaba fumando con los compañeros del
curro.
—No —digo. Luego insisto—: El miércoles.
—Sí. El miércoles. Perdón —añade al ver mi conmoción—. Pensaba que
lo sabía todo el mundo.
No contesto, sigo atascada en la ventana.
—Lo tenía pensado —continúa—, eso nos dijo Chelo. Estuvo raro todo el
fin de semana y lo dejó todo atado.
—¿A qué te refieres? —digo yo, figurándome una carta de suicidio con el
tono con el que me escribía cuando se ponía melancólico.
—Pues a que no se dejó nada a medias, no tenía asuntos pendientes en el
trabajo ni citas concertadas. Todo en orden. Y a que parecía muy calmado
estos últimos días. Chelo y él estaban teniendo muchos problemas
últimamente, y justo ella estaba contenta esta semana, decía que lo veía
mejor. Ya sabes cómo es Javier —dice, mirándome.
—Pero no dejó una carta —me cercioro.
La gente empieza a moverse a nuestro alrededor, el entierro ha acabado.
—No, no.
—Y se tiró por la ventana.
—Antes lo estaba contando uno de sus compañeros del banco —explica
—. Decía que parecía muy tranquilo ese día, pero de forma antinatural.
Apenas se movió de la silla y ni siquiera parecía que estuviese trabajando.
Luego salieron a tomar el café a la terraza del edificio, él no tocó el suyo.
Encendió un cigarro, pero no fumó, solo vio cómo se consumía. Chelo dice
que había dejado de fumar esos últimos días, por fin, era una batalla
permanente entre ambos. Cuando todos entraron dijo que se quedaba un rato
más, y poco después de que se metieran, se tiró. Lo vio uno de sus
compañeros, que se había dejado el móvil en la terraza y volvió para
recuperarlo. —Me señala al hombre calvo y fornido que antes aullaba—. Se
quedó muy tocado. Saltó sin nada de prisa, como si fuese lo más normal del
mundo hacerlo —añade. Todo el mundo se está marchando. Vuelvo a sentir
el frío, el temblor—. Oye, ¿quieres que te bajemos en coche a algún lado?
Pretexto que quiero aprovechar para visitar la tumba de mi abuela y él se
encoge de hombros.
—Chelo... ¿se lo esperaba? —pregunto.
—No. Pero han concluido que sí lo tenía pensado, por sus últimos
movimientos. Al menos desde el fin de semana.
—Ya.
—Era un tío un poco raro, la verdad.
—Sí.
—¿Erais muy amigos?
Dudo un instante.
—Sí —confirmo—. Creo que lo éramos. Pero no nos veíamos demasiado.
Cuando todos se marchan, vuelvo al nicho recién cerrado dando un rodeo,
como si quisiera despistar a alguien que me siguiese o pretender ante mí
misma que he regresado a su tumba por casualidad. ¿Cómo ha sido capaz?
Sigo pensando en las palabras del Señor Corte Inglés: lo dejó todo cerrado,
estaba planeado. Pero no, sé que no fue así, sé que la semana pasada él había
«encontrado una cosa flipante», y que él nunca abandonaría una «cosa
flipante», al menos no hasta que la agotase por completo; sé que el miércoles
había quedado conmigo, ¿por qué fijar una cita a la que no pretendes acudir?
Y su familia, su novia, su mujer, ¿no se están preguntando exactamente lo
mismo? ¿O tienen algún dato que desconozco? Aunque tal vez no saben nada
de mí, ni de Tinder, ni de todos los pensamientos que me regalaba.
La voz de Alba se cuela en mi cabeza de nuevo: tonta, idiota, ilusa, no
eres tan importante. ¿No has visto todo lo que tenía a su alrededor sin que tú
notaras nada? Creías que era un solitario, demasiado elitista para
relacionarse con mucha gente, y mira esas ciento setenta y cuatro cabezas.
Cállate. Cállate, cállate. ¿Y no lo notabas raro estos días? ¿Cómo pudiste no
darte cuenta? Pues eso es porque sabía que iba a morir. Y no te dijo nada. Ni
siquiera tuvo la delicadeza de cancelar la cita, continúa la Alba ficticia.
Pero no, no puedo creer eso, no quiero volver a desconfiar. Ya lo hice una
vez: he aquí el resultado.
De nuevo estoy delante de la tumba. Leo su nombre escrito en el mármol,
la fecha de nacimiento y la inscripción «De todos los que te quieren», pero
me siento excluida de esa colectividad. Miro los afiches que reposan en el
suelo entre dos coronas de flores y unas siemprevivas. Me gustaría coger la
Game Boy, ver qué tenía grabado en la memoria el Javier de hace quince
años. Yo no tengo nada que dejar, no me queda nada de él, nada que pruebe
que nuestra relación tenía realidad fáctica. Sus gafas de ver en la funda, en el
suelo; una miniatura de Warhammer sin terminar de pintar, algunas
fotografías —él en un barco rodeado de gente, él compartiendo una pizza
gigantesca con dos chicas, él en su graduación, él en lo que parece una cena
de empresa, sonriendo como él sonríe en muchas de sus fotos, ¿se parecía a
su sonrisa real?—; una pulsera de cuerdas, un cuaderno pequeño, una
Moleskine. He visto cómo la depositaban los que consideré sus compañeros
de trabajo. Miro alrededor. Nadie. Me agacho y la cojo rápido, aunque me
decepciono: pone «agenda». Esperaba un cuaderno lleno de intimidades,
pero por qué alguien iba a tener y tirar eso. Paso las páginas lentamente.
Parece una agenda de trabajo sin más texto que algunas citas en bolígrafo
verde o azul, el sinónimo de la absoluta nada. Avanzo hasta el miércoles 5
de diciembre, y ahí está. Mi cita. Sara, 18.30, Café Lolina (Tribunal). No sé
si la habrán visto. Ninguna cita entre esa y la anterior, el viernes previo, un
garabato confuso y una especie de dibujo, como una letra griega o un tres
invertido.
Ya se está haciendo de noche. Me arrebujo en mi trench, demasiado ligera
para esta época del año, era el único abrigo negro que tenía. Quiero
llevarme la agenda. Es menos grave que llevarse la Game Boy, que seguro
que le gustaría tener consigo si la conciencia persiste de algún modo.
Además, es el único souvenir de la tumba en el que también existo yo. Lo
meto en el bolsillo, y casi en el mismo instante me vibra la gabardina. Es
Diego, otros dos mensajes. Pulso el botón de llamar.
—¿Qué haces? No has ido a clase en toda la semana.
—Poca cosa.
—¿Paso por tu casa y celebramos? —propone. No sé a qué se refiere.
Musito «mmm» y él lo traduce como «sí»—. ¿Te parece si le pillamos algo
de maría a tu vecino?
—Vale —accedo, aunque en realidad quiero decir «no». No, porque estoy
conmocionada. No, porque acabo de tomarme un orfidal. No, porque Alba
va a enfadarse, odia que traiga a gente a casa sin avisar. No, porque Javier
ha muerto y lo único que tengo de él es una agenda con citas del banco y mi
nombre escrito una sola vez—. Dame una hora u hora y media —corrijo.
Estoy muy lejos de casa—. Tengo que hacer un par de cosas.
Llego poco antes de que lo haga Diego, con el cuaderno quemándome en el
bolsillo derecho de la gabardina y las manos escociéndome por el frío. No
saludo, paso directamente al cuarto, dejo la libreta en la mesilla de noche
sobre mis propios libros. Se presenta con una botella de rosado. Estamos de
sábado, digo. Tía, es que no puedo creerlo, dice, y por un instante pienso que
ha averiguado de forma misteriosa lo que ha sucedido. Solo hay cinco
seleccionados en España, continúa. Ah, el corto, recuerdo. Sonrío como
puedo y digo «felicidades» más de una vez.
Deja las bolsas en el salón y subimos a ver a Wilson. Lo bueno de vivir en
un barrio de mala muerte es que no te tienes que desplazar demasiado para
las cosas sórdidas. Diego está exultante: se ha puesto camisa y una
americana con coderas, aunque solo vayamos a estar en mi casa.
La de Wilson apesta a basura y a porro. Cada vez que subo ha
reorganizado los muebles y la disposición nunca tiene sentido, puedes
encontrarte un sillón frente al váter o una tostadora en el alféizar. Espero
sentada en el sofá, colocado de forma poco estratégica entre la pared y una
cama llena de ropa. Wilson es muy pesado, siempre que lo visitas tienes que
tragarte media hora de conversación deslavazada y discontinua. Es el mejor
anuncio antidrogas que podría contratar cualquier ministerio.
Dejo que Diego se encargue y me asomo a la ventana. Vive en el cuarto, al
menos las vistas son mejores. Pienso en Javier, en cómo hace apenas una
semana habría guardado todos estos momentos como grabados con una
cámara de vídeo para contárselos más tarde. Entro en su conversación de
WhatsApp. Ya no tiene fotografía. ¿Cuenta borrada? Probablemente. Así que
ahora es un muñeco blanco, una silueta que apenas destaca sobre un fondo
gris. Así que esa es otra forma de estar muerto.
Diego da detalles sobre su corto y sobre el equipo de rodaje, habla de
fiestas y proyecciones futuras, de que el otro día se acostó con un
presentador semifamoso de televisión, aunque probablemente el asunto no
vaya a ninguna parte. No sé si es por el orfidal, pero la hierba me ha pegado
muy fuerte. Me tumbo en el suelo y subo las piernas sobre el sofá. Nos
quedamos callados dejando que suene una canción de los Smashing
Pumpkins.
—Oye, ¿y qué tal con el tío ese con el que hablabas? ¿Habéis quedado?
—Ha muerto.
Qué dramático suena.
—¿Qué te ha hecho? ¿No habíais quedado?
—No, nada. Me dio plantón. Pero por eso. Porque ha muerto. De verdad.
Cómo me pesa la cabeza.
—¿Qué? ¿Va en serio? ¿Que se ha muerto?
Le doy otro calo más.
—Sí.
Diego dice «Joder, tía, qué movida» y me encojo de hombros. Me
pregunta si estoy bien y digo que no es mi mejor momento.
—¿De qué ha muerto?
—Se ha suicidado. Justo antes de vernos. Por fin habíamos quedado, el
miércoles, y esa misma mañana se mató.
Se me escapa una risilla ridícula y me giro para mirar a Diego. No sabe
qué cara poner.
—Lo siento mucho.
—Estas cosas... pasan.
—¿Seguro que estás bien? —pregunta, y yo asiento—. Cuéntame.
Qué. Lenta. Me va. La cabeza. Pero lo hago, hablo, abro la boca,
menciono el entierro, la sorpresa de la novia, los ciento setenta y cuatro
asistentes, la corona de flores de El Corte Inglés y sus empleados todos
iguales. Diego se ríe mucho con eso, y yo con él, aunque en realidad no me
hace tanta gracia. Nada de mi mareo, mi inseguridad, el orfidal; nada del
cuaderno robado o la sensación de que el mundo no para de tambalearse.
Una descripción del suicidio en términos casi cinematográficos y una
especulación de por qué lo hizo.
—Seguro que no le gustaba su vida —juzga Diego—. No tendría sentido
que hablase así contigo si tenía novia.
—Ya. Posiblemente llevaba años arrastrando algo.
—Sí. No podía ser feliz con esa tía. No.
—Hay una cosa que me hace sentir mal —lo interrumpo.
—¿Qué?
—Cuando no vino. Pensé que me había dado plantón. Que era una
posibilidad, quiero decir. —Me lío. Hago cesuras en las frases—. Incluso
los días de antes, él no me escribía y. Bueno. Creía que era por mí. Estaba
preocupada. En el entierro me sentí muy culpable por eso. Pensé que quizá si
no hubiese pensado lo peor, no habría pasado lo peor, ¿entiendes?
—Sara, eso es una tontería. Es evidente que ese hombre era un rarito. —
Javier, se llamaba Javier, y no era «un rarito», era increíble—. Que era él el
que no estaba bien. Tú no tienes culpa de nada. No podías hacer nada. Ni
siquiera lo conocías en persona.
—A lo mejor sí. Hablábamos...
—Ya sé lo que vas a decir y no tienes razón. Los problemas de Javier —
esta vez marca el nombre— iban mucho más allá de ti. Tenía novia, amigos,
gente que se preocupaba por él. Para bien o para mal, no tienes
responsabilidad. No eras tan importante.
—Ya.
 Le hablo de los objetos en el suelo ante el nicho y él me explica que quizá
lo hicieron justamente porque se trataba de un suicidio. Testimonios de todo
lo que dejó a medias, gafas abandonadas, bolígrafos sin acabar. Después,
intenta que volvamos a su corto, me pregunta por ese chico del máster que
quiso acostarse conmigo. Quiere distraerme, pero no funciona: ¿qué
importancia pueden tener un premio regional de cortos o un burdo ligoteo
comparados con la violencia de la muerte? ¿Por qué la gente se empeña en
hablar cuando no se puede abordar lo único importante? Ah, tu amante se ha
suicidado, o te ha dejado, lo que sea, en cualquier caso ya no existe para ti:
tendrás que buscarte a otro. Toca entretenerse, como toca entretenerse cada
vez que algo desgarra lo cotidiano. No pienso participar.
El psiquiatra diría que esto es un retroceso: mi negativa a superar el dolor
es la causa principal del dolor, y no otra cosa.
Diego me toca el hombro. Debo de tener mala cara.
—¿Por qué no te vas el finde a casa de tu madre? A lo mejor te sienta
bien.
—Está enfadada conmigo. Mala idea.
—Bueno, ¿sigue pagando el alquiler? —contesta Diego.
Intenta hacerme reír. Me esfuerzo en hacerlo.
—Eso espero —respondo, y acabamos riendo de verdad—. Perdón por
estar triste. Y por estropear tu celebración de la película —digo rodeándole
solo con uno de mis brazos, sin moverme del hueco que he creado entre el
suelo y el sofá.
—Nada, nada. —Creo que Diego también está colocado—. ¿Te cuento un
secreto?
—Dime.
—Eso que me has contado de los señores de El Corte Inglés me ha
recordado algo. Hace un año salí con un hombre casado, mayor, ¿te
acuerdas? —Asiento—. Su mujer no sabía que era gay y él, bueno, ya te
imaginas, no quería dejarla, tenía hijos y eso. Un poco como la doble vida
de Javier. Cuando me dejó, no paraba de pensar en averiguar quién era ella.
Había visto fotos, claro, y me la imaginaba trabajando en un sitio así, en una
firma, o en El Corte Inglés de Castellana. En el puesto de Swarovski, por
ejemplo. O comprando ahí. Me pasé horas stalkeándola por redes sociales.
Si hubiese sabido dónde trabajaba, habría ido a cotillear.
—Qué locura —digo, y él se encoge de hombros.
Después lucho por levantarme y nos ponemos a ver vídeos de YouTube
mientras comemos palitos de pan. Alba se queja, Diego se va. Pese a que le
digo que todo está bien y que no me pasa nada, me quedo dos horas mirando
esas sábanas feísimas de la ventana de enfrente. Pensando en cómo será la
vida de una persona que jamás recoge la ropa tendida, en qué estará
haciendo la novia de Javier ahora mismo y en cómo debe de sentirse una
encaramándose al alféizar justo antes de saltar.

Esa noche sueño con Javier, pero en el sueño no tiene la misma sonrisa que
en las fotografías. Está vestido con una americana negra y una camisa de
color crudo y se enciende un cigarro en una terraza con vistas de Madrid,
como si en lugar de trabajar en un edificio cualquiera su oficina estuviese en
lo alto de la Torre Picasso. Me sonríe, apoyado en el quicio de metal. Da
una primera calada y la imagen se parece a esa que a mí me gusta tanto, la de
él fumando entre la niebla. Luego la sonrisa se esfuma y se queda muy
quieto, inexpresivo. No triste, más bien en paz, casi sin moverse, con
voluntad de ser paisaje. El cigarrillo se consume en su mano mientras lo
miro, él solo deja caer la colilla cuando la brasa le quema los dedos. No lo
pisa cuando toca el cemento. Parece como si quisiera sonreír, pero se le
hubiera olvidado cómo. Entonces da un salto ágil y se encarama al
salvacuerpos, alzando primero la pierna izquierda y luego la derecha. Se
sienta mirando en mi dirección y levanta por un instante su rostro hacia el
sol. Sin ningún tipo de prisa, se deja caer de espaldas sin apartar su mirada
de la mía.

Desde que Diego se marcha el tiempo se convierte en una cosa extraña, un

viaje de avión sin turbulencias que vaga y discurre sin que nada cambie. Sin
orden, incapaz de concretarse en eventos o ciclos naturales conocidos:
noche, día, noche; domingo, miércoles, martes. Apenas sin salir de la cama,
observando durante horas o bien la luz escuálida y escalonada que entra por
la persiana, o bien las sábanas aún tendidas del vecino de enfrente.
Alba toca a la puerta. Dice «¿comes?» y digo «no».
2 de septiembre: reunión con Marcos y Jorge, 12.30 h despacho, no
conozco esos nombres. En la cama, sin enfrentarme al frío de las baldosas
del suelo, revisando sus conversaciones y haciendo copias de seguridad. 5
de septiembre: cumpleaños de Magda esquina Barceló y una pregunta,
«¿Dior?»; enredada en las sábanas, recordando cosas que ya pasaron hace
tiempo, antes de él, y que pensaba que ya no dolían, pero que ahora también
duelen.
Alba toca a la puerta. Dice «¿cenas?» y digo «no».
Trato de vivir como si nunca hubiera conocido a Javier, porque sospecho
que tal vez superar una ausencia sea exactamente eso: aprender a disfrutar de
lo que disfrutabas con otro sin ninguna clase de tristeza, sin ni siquiera
dedicar un pensamiento para darte cuenta del milagro de no acordarte de él.
Pero no soy capaz, no puedo leer ni jugar diez minutos a nada sin imaginar
cómo sería comentar con él la lectura o el videojuego. 12 de septiembre,
inversores, 13.30. 15 de septiembre, 19 h teatro Pavón, sin nombre, ¿con
ella? Olvidar, tratar de olvidar, y bajar a horas intempestivas al Carrefour
Express a comprar latas de cerveza, fumar los restos de marihuana que dejó
Diego.
Alba toca a la puerta, vuelve a decir «¿comes?». En serio, ¿otra vez?
Tratar de olvidar, sí, y a fuerza de intentarlo recordar, recordar otra vez,
obsesionarse, y culparse porque todo esto es en realidad algo nimio que no
justifica esta total falta de orientación. ¿Debería volver a tomar las pastillas?
Había avanzado tanto, y ahora esto vuelve a destrozarme. Alba, en la puerta
otra jodida vez, «¿no vas a limpiar eso?»; 30 de septiembre, cumpleaños de
papá, eso sí que lo sabía, me lo contó. ¿Ya sabía entonces lo que iba a
hacer? ¿Lo imaginaba al menos? La misma cola del Carrefour Express,
mensaje de Diego, mensaje de mi madre, ¿por qué no has venido a clase? 3
de noviembre, Carmen, 8.30; 10 de noviembre, María del Amor, 14 h; 19 de
noviembre, barbero (Arenal), 15.30.
Miro las últimas notas del cuaderno, el tres invertido y la frase con letra
incomprensible. Creo que el principio de la palabra es «sinn», pero no
consigo descifrarlo. Y después, lo de siempre: no poder dormir y fumar la
marihuana de Wilson hasta que se acaba, todo el rato Alba llamando a la
puerta y yo comiendo a veces; otra noche llegar al final y volver a tratar de
descifrar la entrada. ¿Esconderá alguna clave? ¿O es solo un evento más al
que acudir, una tarea pendiente? Justo antes está mi cita, la mía, Sara, 18.30,
Café Lolina (Tribunal). ¿Se habrán preguntado sus compañeros quién soy? Y
su novia, ¿habrá leído nuestras conversaciones?
Un día, no sabría decir cuál, el psiquiatra llama para reprochar, «no has
venido a la cita», y yo me justifico: «me siento muy sola», «me encuentro
muy mal»; 15 de noviembre: fiesta de (ininteligible), Javier tiene muy mala
letra. ¿No es esa fiesta en la que me dijo que se aburrió tanto, en la que me
escribió de madrugada que si podía llamarme mientras volvía a casa en taxi?
Sí, debe de ser esa, yo también estaba fuera, con Diego, dudando si podía
decirle que nos viéramos en algún bar porque estaba un poco borracha y me
sentía audaz. No me atreví. En ocasiones le insinuaba que estaba disponible
y él nunca daba el paso de pedirme que nos viéramos. Pensándolo bien, es
mejor que no nos hayamos conocido en persona. Imagina que hubiera venido
a esta casa, que la hubiese contaminado para luego desaparecer, que hubiera
manchado con su presencia alguno de tus cafés favoritos o determinadas
calles de la ciudad. Imagina que hubiese muerto justo después de conocerte:
qué responsabilidad más absurda.
Alba vuelve a llamar a la puerta y esta vez salgo, porque acabo de tener
un sueño hiperrealista en el que Javier y yo nos levantamos por la mañana en
una casa que parece un hotel, y él bebe café en la cama mientras leo un libro
y observo cómo se despereza. Alba y yo tomamos una comida tardía, la casa
está sucísima, el gato ha tirado una maceta y nadie se ha molestado en
limpiar del todo la tierra y la loza. Alba destaca que esta semana ninguna de
las dos hemos ido a clase, buscando complicidad. Cómo la detesto. Miro el
teléfono, las llamadas perdidas, la fecha: es ya miércoles otra vez, ha pasado
una semana. Frunzo los labios y me defiendo pese a que es innecesario e
inútil; alego que, como solo quedan dos semanas del curso, he preferido
quedarme estudiando. Ella dice: ya. Tengo que salir de aquí. Esto es
ridículo.
Recojo aprisa, me ducho —cuánto tiempo hacía— y salgo a la calle. Aún
sin destino, solo quiero respirar. Atardece y Madrid tiene un color rosado.
No hace frío, aunque ya casi estemos a mediados de diciembre.
No tiene sentido que me pregunte qué hago aquí, porque lo sé, pero me
quedo en la puerta de El Corte Inglés como si no hubiese decidido aún si
pretendo o no pasar. Lo hago, qué otra cosa podría hacer. Me adentro en la
galería comercial como en un país exótico, camino por los vestidos sin
mujeres, la busco entre las fragancias, las joyas, los productos para el pelo.
Encuentro en todos los hombres a la comitiva de empleados del entierro,
todos iguales. Si son ellos y me reconocen, fingen que no. Yo no podría
distinguirlos ni aunque mi vida dependiera de ello.
Paso por la sección de electrónica, quizá trabaje en la sección de
videojuegos y eso explique su complicidad con Javier, aunque no soy capaz
de imaginármela acercándose a una consola distinta a la Wii, ni tampoco
leyendo las novelas que Javier solía disfrutar. No, no está, ni tampoco en la
librería. Se me instala un pitido en el oído que hace que el ambiente se
vuelva dúctil y pesado, igual que una sobremesa demasiado larga. Los
centros comerciales son lo peor cuando la existencia parece a punto de
perder sus cimientos. La alegría navideña y brillante ocasiona el efecto
contrario, los productos de Rituals, los sustitutivos de comida para
adelgazar, las revistas estampadas con caras de famosos y los bolsos de
diseño se revelan como lo que son: un envoltorio estridente para la muerte.
¿No lo sienten todos los que luchan a mi alrededor por llegar a tal o cual
producto, conseguir la atención de un dependiente o cambiar de planta? ¿O
solo disimulan? Hubo un tiempo en el que yo no tenía nada que disimular.
Caminaba por tiendas y celebraciones con la ligereza de un pez payaso en el
acuario. ¿Se puede volver a ese estado? Muchos de los rostros que me
rodean son maduros, por fuerza tienen que haber experimentado alguna vez
cómo la realidad se desacopla. Pero parecen felices, o al menos calmados.
¿Son hábiles disfrazándose o han accedido a una respuesta oculta? No
parecen fingir. Eso es que aún queda esperanza.
 Subo a tecnología, bajo a alimentación, vuelvo a hogar. Quizá te dan
vacaciones si se muere tu novio. Si es tu marido, seguro. Hay demasiada
gente, niños con gorros que pretenden ser la punta de un árbol de Navidad.
Me quito el abrigo, me estoy ahogando, inspirar, espirar, inspirar en ocho
tiempos; espirar lentamente, como si quisiera hacer que ondease la llama de
una vela, con la boca en forma de «o». Me pitan más los oídos, vuelvo a
estar mareada, vuelvo a no escuchar del todo bien. Camino ya sin
expectativas entre grupos familiares y señoras que se cogen del brazo para
caminar, y entonces la veo, en la sección de juguetes y papelería. Atiende a
una cola interminable de padres y abuelos que llevan kilos de lapiceros de
colores, sobres con postales, cajas semitransparentes de las que asoman
monigotes de acción o muñecas de aspecto inquietantemente humano. Cobra
sin mirar a los clientes, con una chaqueta enorme sobre su uniforme, tal vez
de Javier, y el pelo cayendo sin gracia sobre la tela. La miro, intento
descubrir en esos gestos toda la información que desconozco: las huellas que
Javier dejó también son Javier. Coge una muñeca, la cobra. Tal vez cuando
llegaba a casa veían abrazados una película de los años cincuenta, de las que
a él le gustaban tanto. ¿Vivían juntos? Cobra una caja de veinticuatro lápices
acuarelables. Tal vez no, pasaba demasiado tiempo hablando conmigo o
enchufado al Steam. Cobra un juego de mesa a una familia completa. ¿Qué
tenían en común? ¿Le gustará leer, como a él? ¿La música, el teatro? Sí, tal
vez sea el teatro: a menudo decía que se iba a ver tal o cual obra y no me
escribía en horas. ¿Iría con ella? ¿Hacían juntos esos análisis que luego me
contaba? Se echa hacia atrás el pelo antes de cobrar a los siguientes: está
harta. Pero Javier no podía ser feliz, ¿no? Si no, ¿por qué hacer eso? Me
quedo observándola sin que la cola descienda por muchos artículos que
cobre, siempre llegan más, más, más, siempre hay alguien que necesita una
goma, un juego de mesa, un cuaderno sobrepreciado. Trato de adivinar en
sus gestos esas cosas de Javier que conozco, su dejadez para comer, su gusto
por el esquí, el placer culpable de Cuarto milenio; sobre todo su manera de
hablar, la que me imagino que sería su forma de moverse, esas frases que
aún me suenan en la cabeza cuando hablo con él en silencio. Las parejas
cogen la dicción y las manías de su acompañante, a lo mejor sonríen igual,
canturrean la misma canción en los momentos inanes. Estoy en la cola con
una postal de un gato rodeado de regalos, a solo tres puestos de distancia de
que me cobren. ¿Sabrá quién soy? Aunque haya mirado mi perfil en
WhatsApp, salgo de espaldas en mi fotografía. Pero si ha leído la
conversación, quizá sí ha visto otras imágenes.
No te des tanta importancia, Sara, dice la voz de Alba en mi cabeza, justo
cuando estoy a punto de marcharme. Me adelanto para pagar.
—Buenas tardes.
—Hola —digo. Me fijo en sus ojeras, su pelo sucio. Seguro que yo estoy
peor.
—Son dos noventa.
Le tiendo el dinero. Lo mete en la caja registradora, sus manos huesudas y
ásperas, como garras.
—Muchas gracias.
Inspirar, espirar, inspirar otra vez. Alza la vista. Me demoro algo más de
lo necesario. Tiene unos ojos negrísimos, totalmente opacos: me reflejo en
ellos, pero escapo a tiempo de la tentación de una comparación inevitable.
—Feliz Navidad —digo al fin.
—A usted también.

Desearía que Alba estuviese en casa a mi vuelta: necesito hablar con

alguien, necesito no estar sola. Pero ha salido por primera vez en meses, casi
desde que me mudé. Trato de contactar con Diego o algún compañero de
clase. Mi lista no es demasiado larga: he roto relación con casi todos mis
amigos de Zaragoza, y cuando me mudé aquí ya estaba demasiado encerrada
en mí misma como para hacer nuevos. Apenas hablo con nadie. Esperaba
que Alba me presentase gente, pero no lo ha hecho. Nadie lo coge, nadie está
disponible, nadie presta atención. Llamo a mi madre, que tampoco
descuelga, así que espero en la mesa del comedor a que Alba regrese,
cenando leche con galletas porque no me veo con fuerzas para preparar otra
cosa. Estoy dispuesta a pasar aquí todo el tiempo que sea necesario y fingir
que me ha encontrado por casualidad al abrir la puerta.
No llega hasta pasadas las once. Dice que ha estado con una amiga suya
que acaba de volver de Alemania. Me enseña un libro que se ha comprado.
—¿Has cenado?
—Sí. —Parece dispuesta a meterse en su cuarto sin hablar nada más.
—¿Me puedes ayudar a descifrar una cosa?
Las palabras salen de mi boca sin que lo autorice del todo. Ella enarca
una ceja, no suelo requerirla para nada desde la última vez que discutimos,
hace un mes o más.
—Claro.
Le digo que espere y voy a mi habitación a por la agenda de Javier.
—No sé qué pone aquí. —Indico con un dedo la penúltima entrada, justo
antes de la mía—. Creo que empieza por «sinn», pero no entiendo lo demás.
—Es que empezó a escribir más o menos, se cansó, y al final no se
entiende nada —dice, señalándome cómo las últimas letras son casi una
línea recta.
Me hace reír a mí también. Quizá mi manía amorosa por Javier es la que
ha destrozado nuestra convivencia y ella no es tan estúpida como me gustaba
pensar.
 Se acerca el papel a la cara, va a por sus gafas.
—Si te fijas, tiene dos puntitos sobre la «o» —dice—. No tengo ni idea
del final, pero creo que esto es una «e» y que hay una «o» con diéresis. En
medio de las dos hay una «s», y no sé si una «l», una «t» o una «j». Y eso,
¿es un tres al revés? O puede que una letra griega.
—Es cierto. Así que «sinneslö», o «sinnestö» o «sinnesjö», y alguna letra
más. Miraré en Google.
—Pero ¿qué es esto? ¿De quién es esta agenda?
No me atrevo a contarle la verdad, aunque dudo.
—La encontré en la calle —miento.
Después me obligo a quedarme un rato con ella en agradecimiento por
ayudarme a descifrar el texto y acompañarme en esta noche aciaga. La
escucho disertar largamente sobre tonterías. Siempre encuentra algo de lo
que quejarse, es insoportable. Me quedo más de lo que quisiera, resistiendo
la tentación de decir que me voy al cuarto con cualquier excusa. Al final, se
cansa y se marcha a dormir. Yo regreso a mi habitación, cojo el ordenador.
Escribo la primera posibilidad, con «l». Hay tres oportunidades, tres, no
tiene por qué salir a la primera, casi espero que fracase. Sin embargo, sí
sale: escribo «sinneslö» y el ordenador completa «sinneslöschen».
Varias sugerencias: «sinneslöschen inc», «sinneslöschen significado»,
«sinneslöschen website», «sinneslöschen» y unos signos que asocio al
alfabeto árabe.
Pincho en «sinneslöschen significado».
 II

No sé cuánto tiempo paso delante de la pantalla viendo desfilar

informaciones entre la leyenda urbana y la teoría de la conspiración. Al
principio los resultados de sinneslöschen son decepcionantes. La palabra
me lleva a una serie de testimonios dudosos en torno a un videojuego de los
años ochenta, Polybius, que se instaló temporalmente en algunas salas de
juego y que absorbía la mente de los que participaban. Según los
creepypastas, provocó daños mentales y emocionales, epilepsia e incluso
suicidios entre los jugadores. Las máquinas se retiraron con rapidez y sin
huella; algunos acusan a la empresa de ser una filial de la CIA.
Experimentación con humanos, claro, experimentación del gobierno de
Estados Unidos con la población ciudadana, los malvados tecnócratas y el
proyecto MK-Ultra. La idea de que Javier tuviese alguna clase de interés en
estas cuestiones es ridícula, alienígena. ¿Javier un conspiranoico? No lo
creo, imposible en una persona tan inteligente. Le gustaba Cuarto milenio,
pero solo para reírse. Sin embargo, sigo leyendo, primero por Javier y luego
por el morbo de navegar entre historias horribles e inverosímiles a partes
iguales: Zeitgeist, Slenderman, el 11-S, el bar España, el aeropuerto de
Denver, HAARP, Illuminati, las piedras de Georgia y su extraño mensaje en
ocho idiomas. Después las palabras me consumen. Miro las imágenes de la
piedra. Gigantescos Stonehenge seculares pidiendo la razón y el exterminio
del exceso de humanos en un mundo ya superpoblado.
Todas las historias que se anclan en el mundo real acaban contando lo
mismo: ricos depravados sin ningún escrúpulo moral que juegan con los
pobres y desgraciados mientras ellos mismos se preparan para un Nuevo
Orden Mundial de control ciudadano, desastre ecológico y merma
malthusiana de la población gracias a enfermedades de laboratorio y otras
tretas ocultas. Un atentado terrorista en diferido. Menuda estupidez.
Paso a un artículo sobre la posible relación de Polybius con la música de
Pueblo Lavanda, una leyenda que más o menos conocía: quince años después
de Polybius, en 1996, acusaron a otro videojuego de provocar el suicidio
entre los menores de doce años. Esta vez se trataba de la primera edición de
Pokémon. Según el lore, los niños que jugaron compartían un cuadro de
adicción al videojuego, dolor de cabeza, hemorragia nasal, depresión y
principio de epilepsia..., y el último lugar en el que habían guardado partida
era en la ciudad fantasma, Pueblo Lavanda, con una torre dedicada a
recordar a los Pokémon fallecidos y una música siniestra de fondo. De
acuerdo con los morbosos, la melodía contenía sonidos binaurales solo
perceptibles por los más jóvenes, y la prueba de que esto es cierto la
encuentran en que esa versión de la música no está disponible como tal en
ediciones posteriores del videojuego, ni fuera de Japón. Teoría oficial:
intento de control mental con unos fines tan oscuros que ni merece la pena
escribirlos. Se presuponen.
La leyenda se completa con la vinculación de otro glitch de la primera
edición de Pokémon, un Pokémon que aparecía solo en determinadas zonas
con el número 731, precedido de una animación fantasmal que incluía
imágenes distorsionadas, relacionadas, según el fandom, con una división
secreta del gobierno japonés durante la Segunda Guerra Mundial que tenía el
mismo número. La última de las imágenes era una bandera de Japón con el
kanji del Emperador, y el creepypasta lo asociaba al intento de formar un
nuevo imperio japonés alienando a los jóvenes para una Gran Batalla, un
MK-Ultraamarillo. Hay unos documentos probablemente ficticios en los
cuales un empleado de GameFreak, Shin Nakamura, distribuía información
confidencial relativa a las muertes de varios niños que probaron el juego
justo antes de su comercialización. Su mujer fue la que compuso la banda
sonora de Pueblo Lavanda y, poco después, su hijo apareció muerto. Shin
Nakamura se quitó la vida en el Bosque de los Suicidas el mismo día en el
que se lanzó Pokémon al mercado, dejando una carta para su mujer. Los
documentos dicen así, a modo de cuaderno de bitácora, aunque
desordenados y sin especificar a quién se refieren las observaciones:

Abril/12/1996: Desórdenes de sueño, migrañas severas, sangrado en los oídos. Atacó a un oficial
de policía cerca de un edificio gubernamental y fue asesinado.
Mayo/23/1996: Irritabilidad general, insomnio, adicción a los videojuegos, hemorragia nasal.
Ataques violentos de agresividad contra otros y contra sí mismo.
Abril/27/1996: Dolor de cabeza continuo, irritabilidad. Escribió con una navaja en la piel de sus
muñecas el kanji del Emperador y posteriormente murió desangrado.
Marzo/4/1996: Migrañas, inactividad y lento entendimiento. Sordera progresiva y desaparición.
Cuerpo hallado en una carretera el 20 de abril del mismo año.

Por otra parte, se supone que la carta de despedida del señor Nakamura a
su mujer rezaba lo siguiente:

Querida Satou:
Esta noche es el inicio de una nueva era para el Japón, un nuevo imperio del cual yo espero ser
responsable. No puedo, de cualquier modo, retrasarme para ver mi creación, pues esta comenzará
en unos meses.
Nuestro querido Ken será sin duda el primer mártir del imperio, caído con muchos otros niños.
El fénix renacerá de sus cenizas, el segundo gran imperio japonés... ¡Te lo aseguro!
 Por qué se ha distribuido material clasificado, ni se aventura. No sé qué
estoy haciendo aquí. No sé qué hago mirando esto. O bien sinneslöschen era
una nota sin interés para Javier, o bien guardaba un interés oculto por todas
estas estupideces, o tenía otro significado que ni me figuro. Probablemente
no lo sabré nunca.
Busco el tres invertido como símbolo y solo me sale la letra épsilon.
Nada, aquí no hay nada de Javier.
—En realidad, ni siquiera lo conocía —le digo a la pantalla del
ordenador.
Un último intento: sinneslöschen suicidio. El buscador me lleva a un
simulador de Polybius para jugar desde tu ordenador, a más páginas de
leyendas urbanas sobre suicidios individuales o colectivos, algunos en teoría
alentados por esa máquina. ¿Y si lo descargo, a ver qué sucede? Lo bajo sin
ejecutarlo. Qué tontería. Lo borro. Qué estupidez. Y, sin embargo, qué fácil
sería caer en la sinrazón. Me obligo a irme a la cama.
Sueño que estoy sola en la casa con un cuchillo en la mano, sostenido a la
altura de mi estómago, apretando la hoja contra la piel. En el sueño, busco
desesperada a alguien en mi agenda. Nadie coge mis llamadas. Miro la
puerta para ver si Alba regresa, apretando el cuchillo cada vez más, rozando
el dolor. Sé que, si nadie me coge el teléfono, si nadie me rescata, me
mataré. Y no quiero hacerlo en realidad. No quiero morir, pero me siento
incapaz de apostar yo sola por la vida.
Despierto confusa. El ordenador está a los pies de la cama, a punto de
caerse, y siento el impulso de golpearlo, hacer que se estampe contra el
suelo. Me levanto, hago café. Alba todavía está dormida. ¿Qué hora es?
—Tengo que dejar esto —le digo al gato, que está extrañamente tranquilo
en el sofá—. Tengo que pasar página. Al diablo con la traición a una misma.
Funciona durante un par de días, tal vez tres, cuatro, cinco. Lo afronto con
valentía, como supongo que deben de afrontar la primera mañana los
supervivientes de una desgracia, desde la decisión consciente y absoluta de
hacerlo todo bien. A clase no vuelvo. En cualquier caso, es un posgrado de
arte y cultura estúpido e innecesario, me apunté solo para tener algo que
hacer. Intenté trabajar el año pasado, cuando sucedió todo aquello, pero no
fui capaz, y mi madre accedió a mantenerme un curso más. Ni siquiera me
permito vivir la angustia nocturna y me tomo dos ansiolíticos justo antes de
dormir.
Al quinto día mi ánimo se desinfla. A nadie le importa nada de lo que
hago, así que, ¿para qué sostener la farsa de un horario, de la fruta cortada,
de la vida ordenada? Me prohíbo recurrir a todo lo que me puede hacer daño
—volver a visitar a su novia, volver a leer su chat, volver a investigar sobre
sinneslöschen, volver a la pantalla de búsqueda de Tinder, depender del
móvil demasiado—, y lo consigo, pero la ausencia de dolor solo me acuna
en una desesperación aún más ciega. Es un error pensar que es más fácil
esperar que buscar. Todo empieza a desmoronarse, igual que todo se
desordenaba los días en los que Javier no contestaba a mis mensajes. Ahora
tengo la certeza de que nunca lo hará. Ni siquiera tengo por qué culparme,
por qué lamentarme, con qué castigarme. Ando por los parques a solas como
un Adán abandonado en el paraíso.
Falto dos días más a clase y vuelvo, pero esa mañana Diego no acude, así
que me siento sola en la última fila. Mis compañeros me ignoran, una de mis
profesoras me observa como si fuese una enferma terminal. De nuevo, esa
noche paso cerca de dos horas mirando las sábanas tendidas en el piso de
enfrente, cada día más sucias que el anterior, sin música, escuchando cómo
suenan las calles, los niños que salen o entran del colegio vecino o los
adolescentes haciendo botellón; pingándome sobre el alféizar y mirando la
calle como desde un trampolín. Recuerdo la imagen ficticia de Javier en la
terraza de su trabajo, la imagen de mi última pesadilla, de mí misma
sosteniendo un cuchillo contra la piel desnuda de mi vientre. ¿Siempre tienen
que ser así las cosas? Y entonces suena el teléfono.

—Hoy es mi cumpleaños —dice mi madre cuando descuelgo.

Dejo que la frase repose unos instantes antes de reaccionar. Espero a que
me ofrezca alguna posible salida para mi error. Es mi madre, suele ser
bondadosa con los despistes. En esta ocasión no lo hace. Me toca contestar.
—Lo siento mucho. Últimamente estoy estudiando demasiado y pierdo la
noción de los días. No sé si es diciembre o enero.
Trato de reír, pero me sale mal.
—He tenido un cumpleaños horrible. Mucho jaleo en el trabajo. Tu
hermano está en Suecia, ya sabes. Y tu padre ni siquiera ha llamado.
No me acusa de nada. Me siento un completo desastre.
—Perdona, de verdad. He estado muy liada.
—No pasa nada. ¿Cuándo vas a venir? ¿Por qué no te pasas este fin de
semana?
No sería buena idea. No quiero volver a esa ciudad por nada del mundo,
en especial sin sentirme del todo bien. No quiero aguantar las preguntas de
mi madre. No quiero que me vea tomar ansiolíticos. No quiero cruzarme con
nadie que me conozca y tener que soportar una conversación mientras me
pregunto qué estarán pensando de mí o sobre lo que me pasó cuando todavía
vivía allí. No sé sostener mi coartada de que «he estado estudiando» durante
demasiado tiempo cuando llevo quince días sin abrir un libro, no quiero
hablar con ella de nada de lo que he hecho o pensado en las últimas
semanas. Desde luego, no de Javier, no de esas estúpidas leyendas urbanas.
No quiero aguantar más el peso de haber olvidado su cumpleaños. Quiero
estar sola. Necesito estar sola.
—Mejor esperamos a Navidad. Tengo mucho que estudiar.
—Puedes traerte los libros.
—Son muchos.
Suspira. Parece enfadada, o decepcionada, que es peor. Me duele
imaginarla sola en su cumpleaños, pero lo reprimo. Ahora no puedo sostener
esa carga.
—Lo celebramos a final de año —propongo. ¿Qué día es hoy? ¿Cuánto
queda?
—Claro. ¿Vamos al cine como siempre? Y a cenar a ese sitio raro que te
gustaba tanto.
—Estupendo.
Salgo del ambiente asfixiante del cuarto. Tal vez podría enviarle un regalo
por correo. Qué tontería, si lo pagará ella misma y verá la factura de esta
noche, quedaré peor que si no hago nada. Por suerte, Alba está encerrada en
su habitación con el gato, así que no tengo que interactuar con nadie. Algo en
el día de hoy me ha desestabilizado, no puedo dormir, los ansiolíticos no
terminan de hacerme efecto, tal vez esté tomándolos demasiado a menudo y
dejan de funcionar. Antes gastaba los ratos de angustia jugando con la
Switch, pero llevo sin tocarla desde que Javier murió —¿puedo tomarme
otro orfidal o será malo?—, tengo la cabeza atontada y no consigo leer —lo
buscaré en Medline—. Son las cuatro y media de la madrugada: mañana será
otro día perdido, así que por qué no ahondar un poco más en mi propia
destrucción. Retomo el último hilo de Reddit que visité, suicidios
individuales o colectivos que tienen algo que ver con la máquina de
Polybius o con otros videojuegos. Trágicos relatos de personas solísimas
que murieron o desaparecieron y tenían una adicción por esta clase de
historias u otro contenido de la red. No tengo nada de sueño. Me decido a
postear, en un inglés vacilante que llevo demasiado sin utilizar. «Un amigo
murió», empiezo. Borro. «Creo que conozco a alguien que se suicidó por
esto», mentira. Lo consigo al quinto o sexto intento:

Un amigo se mató. No lo conocía mucho, o al menos no tanto como creía. Un día no acudió a
una cita y me pregunté si le habría pasado algo. Cuando llamé a su casa, su novia me dijo que
había muerto y que el funeral era al día siguiente. Se había suicidado. No sé por qué. Su vida iba
bien, era algo melancólico, pero parecía que tenía planes de futuro. Desde luego, no parecía alguien
que pensara en matarse. Se tiró por la ventana, como Deleuze. Hay que tenerlo muy claro para
hacer algo así. Tampoco soy capaz de imaginármelo tomando esa decisión, aunque no dejo de
soñar con eso, con él encaramándose al alféizar. Por una serie de razones, es largo de explicar,
ahora tengo su agenda de trabajo y la he estado leyendo. Una de las últimas anotaciones era
«sinneslöschen». Desde entonces, he estado buscando información. De verdad que no me pega
de él ni creer en leyendas urbanas, ni usar el simulador de Polybius, ni nada, aunque le encantaban
los videojuegos. Tampoco suicidarse. De verdad que no me pega que se suicidara. Pero no dejo de
pensar en esto. Estoy obsesionada. ¿Alguien sabe algo? Sé que es una pregunta un poco extraña,
pero creo que no seré capaz de pasar página hasta que pueda darle un sentido a lo que ha pasado.

Espero como una estúpida a que alguien responda instantáneamente. F5,

F5, F5. Nada. Un tal wilcomachine responde solo «life sucks». Miro el ratio
de respuesta del post: por lo general se actualiza cada dos o tres días. Vale.
Cierra esto.
Un post aparece al séptimo F5. Es de un tal vampyreoftimeandmemory:

Una vez, navegando por la Deep Web, entré en un foro de suicidas. Sanctioned Suicide. En ese
foro la gente compartía y discutía los mejores métodos para suicidarse según cada caso. Era
horrible, yo entré por morbo. La mayor parte de los posts iban sobre la compra ilegal de
medicamentos para la quimioterapia. Te lo tomas y te mueres. No debe ser doloroso. Pero había
algunos hilos más místicos o filosóficos. Recuerdo que había uno en el que hablaban de
sinneslöschen. Me llamó la atención porque siempre me ha interesado mucho Polybius (y otros
instrumentos en la sombra del gobierno norteamericano), pero apenas decían nada sobre la
máquina en sí. No llegué a comprender muy bien de qué estaban hablando, de hecho. Desde luego
 era gente que pensaba en suicidarse, o que hablaba de ello, pero no mencionaban métodos
concretos. Parecía que buscaban algo. También había algo sobre unos audios, no sé si sería la
música de Polybius o Pueblo Lavanda. Tal vez te interese, no sé. Entré hace un par de años allí, ni
siquiera sé si seguirá funcionando. Pero a lo mejor te cuadra. Era un sitio muy turbio. La gente ahí
estaba loca.

Busco la web en Google. Encuentro un foro en inglés de estética sencilla y

cutre. El foro se divide en «Sanctioned Suicide» y «Offtopic». En
«Sanctioned Suicide» hay posts activos en los últimos minutos. Los mensajes
están etiquetados como «discusiones», «métodos», «recursos», «ayuda» y
«sin etiqueta». ¿Es esto a lo que se refería el tipo de Reddit? Ojeo los
métodos: cómo colgarse a uno mismo, ahogamiento por monóxido de
carbono, el método noche-noche, SN —supongo que una droga—, incluso
«ir a las favelas a que te maten». Me cuesta seguirlo, hacía mucho que no
leía en inglés. Abro «Decapitación», que me parece demasiado llamativo. Es
de hace diez años.

GendoIkari1984: Después de mi fracaso con el ibuprofeno, he estado buscando métodos

efectivos para matarme y encontré esta idea en internet. Como vi que no estaba en el megahilo de
métodos, la comparto. Se trata de decapitarse a uno mismo con una cuerda y un coche. Te atas un
extremo de la cuerda al cuello y el otro a una farola o columna y aceleras hasta que te arranque la
cabeza. Debe de ser rápido, porque con toda seguridad te raja la carótida, incluso aunque la
decapitación no sea completa. ¿Qué pensáis? Tengo dudas sobre la longitud de la cuerda.
¿Cuarenta, cincuenta metros?
Aerith: Parece efectivo, pero probablemente dejarías a unas cuantas personas traumatizadas y
romperías algo con el coche. ¿Seguro que quieres irte así?
GendoIkari1984: Nunca se me ocurriría hacerlo delante de nadie. Lo haría en un parking
nocturno o algo así. Dejaría una nota de suicidio en mi casa y llamaría a la policía justo antes de
acelerar, para que fueran los primeros en verme.
Theblackparade: @GendoIkari1984 En cualquier caso, no creo que tengas que acelerar
demasiado. Con una buena cuerda, la masa del coche y la columna deberían ser capaces de
decapitarte a 5 o 10 kilómetros por hora. Entiendo que la tentación es acelerar al máximo, pero así
no harías daño a nadie.
 Ascannerdarkly: @theblackparade Creo que «hacer daño a nadie» no está en el top de sus
preocupaciones. Si te preocupan tanto los desconocidos, ¿cómo no te van a importar tus conocidos,
a los que seguro «haces daño»? En cualquier caso, todo esto me parece una ideación con la que
fantasear mientras escuchas Radiohead sin llevarla nunca a cabo. Hay métodos más sencillos.

Ojeo el resto de las respuestas: dudas sobre la efectividad, comparativas

con otras opciones, lo probaré la semana que viene, cuestiones técnicas que
parecen ridículas dada la situación. En la cuarta página, alguien ha colgado
una noticia de la BBC en la que una persona se ha suicidado con ese método
en el parking del centro comercial de Nueva York. «¿Será él?», se pregunta.
El artículo menciona la web de Sanctioned Suicide de pasada. «Debe de ser
él, sí», contesta otro. «Parece efectivo, aunque horrible. No es para
cualquiera. Yo no me atrevería, pero me alegro de que esté en un lugar
mejor».
Escalofrío. Voy a otra sección de la web, no quiero seguir leyendo sobre
este tipo. Hay usuarios que tienen miles de mensajes —¿en qué están
pensando? ¿De verdad quieren suicidarse?—, otros que solo han posteado
tres o cuatro: la presentación, la compra o duda sobre un método, la
despedida. Dios santo, no puedo respirar, se me va la cabeza. Voy a la
cocina a comer algo que no consigo tragar y que acabo devolviendo al hueco
del inodoro después de masticarlo.
Desde ese momento paso la noche tratando de dormir y renunciando a
ello, pegada a la pantalla del foro de los suicidas, indagando en su miseria.
En uno de los últimos posts, un hombre dice que intentará suicidarse la
semana que viene y todos lo animan y le dicen que es muy valiente por
hacerlo. Este es reciente, de hace dos semanas. Un par de páginas después
interviene de nuevo:

Legolas12: Soy ateo y creo que cuando morimos simplemente abandonamos la existencia, pero
¿y si el paraíso estuviera a un suicidio de distancia? ¿O una reencarnación más amable? Imagina
 pasar tu vida sin el coraje para hacerlo y que con ello no hiciéramos otra cosa que posponerlo. Me
gustaría despertar como un niño, ya que mi infancia fue como el cielo en la tierra, o reencarnarme
en una persona sana y funcional, tanto en cuerpo como en mente, en lugar de en un inválido. Sería
multimillonario y tendría el cien por cien de posibilidades de vivir una vida larga y feliz, como miles
de millonarios sanos y atractivos experimentan en el mundo real. Quizá en sus vidas anteriores
fueron tan desgraciados como yo, y esa es su recompensa. Ese es mi cielo. Imaginad que esto
fuera realmente cierto y todo lo que se necesitase para conseguirlo fuese apretar el gatillo, dar ese
salto de fe en lugar de ser torturado en este infierno de existencia durante décadas.

Un montón de cínicos le responden: anda ya, millonario vas a ser, ¿no eras
ateo?, no digas tonterías. Vaya choque entre el candor delusional del mensaje
del suicida y la dureza de los comentarios, aunque tiene sentido: se trata de
un espacio consagrado a la desesperanza. ¿Javier estaría aquí metido?
¿Pasaba las horas planeando su suicidio? ¿Debería buscar un post de
despedida de más o menos la fecha en la que se mató? Lo imagino chateando
conmigo en una pestaña mientras en la otra leía sobre las ventajas del
ahogamiento por monóxido de carbono frente a la soga tradicional. Ambas
ventanas escondidas de los ojos cándidos de Chelo, que trasteaba por la
casa hablando de cosas agradables: compras, viajes, flores, discusiones
tontas con amigas, planes de fin de semana. ¿Pertenecía yo a la misma
dimensión de la vida de Javier que Sanctioned Suicide? Siempre he sido una
persona muy negativa. Quizá por eso estaba con ella, y no conmigo. Tengo la
tentación de buscarla en Instagram, seguro que podría dar con ella. Pero no.
No debo. Me quedo en la página de los suicidios. Leo un post horrible de
gente que ha tratado de suicidarse en el mar o en la piscina, entrenándose
con vasos de agua durante meses para que el líquido penetre en sus pulmones
sin expulsarlo. El objetivo es que parezca un accidente, para no disgustar a
alguien o para que ese alguien pueda cobrar el seguro. Fracasan, suelen
sobrevivir con grandes daños en movilidad y coordinación. Hay muchos
posts que tienen forma de pregunta abierta: «Mis circunstancias son estas,
¿cómo debería suicidarme?». La comunidad se vuelca, y generalmente
coinciden en su diagnóstico según las circunstancias expuestas. Nunca nadie
dice «no lo hagas». Muchos se lamentan de no tener dinero para «SN» o
«N», que no estoy segura de si es lo mismo. Busco un post que me explique
qué es y encuentro uno, escrito por un usuario que solo ha dejado once
mensajes en total.

M0bscene: Hola a todos. No llevo aquí mucho tiempo, pero tengo que daros las gracias por estar
aquí. Es bueno tener un lugar en el que expresarse. El suicidio, como tantas otras cosas, primero
ha sido considerado un pecado, luego una enfermedad mental y ahora está en un vacío ético y
moral: no puedes prohibirlo, pero tampoco se te permite hablar de ello. Pueden encerrarte en una
institución psiquiátrica o arrebatarte la custodia de ti mismo si mencionas el tema demasiado. Sin
embargo ¿cómo no hablar de ello? ¿Qué es mejor? ¿Callarme? Aunque al final haya decidido
matarme, me he sentido más comprendido y menos solo aquí que en ningún otro sitio en estos
últimos tres años. Esperemos que sea un paso en la dirección correcta para los seres humanos
como sociedad, hasta el día en que alguien pueda decidir acabar con todo sin miedo al fracaso, en
una clínica. Creo que en Europa se puede, en algunos lugares... De todos modos, esto es una
despedida. He decidido empezar con el SN y manteneros actualizados con los preparativos. Si
tengo éxito, confío en que los cálculos que he hecho de las cantidades necesarias para mi peso y
altura sean de utilidad a otras personas. Lo peor es equivocarse, intentarlo y no llegar a morir, solo
al hospital. A mí me ha sucedido dos veces. A lo mejor a alguien le apetece hacerlo al mismo
tiempo que yo. Esperaré un par de días para iniciar el proceso, por si alguien quiere escribirme y
apoyarnos mutuamente. Mido 5,8 y peso 150 libras. Como sabéis, hay que ajustar las dosis para no
rechazarlo en el momento final a lo largo de tres días. Compré el SN y el Zantac a A. y el
Primperan al vendedor griego de eBay. Actualizaré a diario las tomas y los resultados, para que
tengáis una referencia. Gracias de nuevo.

El usuario actualizó cada día el estado de su suicidio y las tomas.

Surgieron algunos pequeños inconvenientes —vómitos—, y deduzco que esa
toma prescriptiva y burocrática tiene como objetivo no vomitar la dosis
final. Me asusta la racionalidad científica con la que aborda su propia
muerte, como si la vida fuese una enfermedad de la que pudiera curarse
siguiendo los pasos adecuados. También deduzco que el SN es algún tipo de
medicamento difícil de conseguir. Tal vez era esa la función que tenía Chelo
para Javier: darle alguna clase de alegría o distracción en el horror que
llevaba sobre sí. Algo que yo no podía darle. ¿Alimenté su melancolía?
Llego a las notas del jueves, antes del suicidio definitivo el viernes, y cierro
el post. No quiero leer más. Busco otro que se titule «Despedida» en la
fecha en la que Javier se mató. Encuentro este, y, aunque estoy segura de que
Javier no lo escribió, no puedo evitar leerlo:

Nakedcity: Hoy mi madre volvía de vacaciones, y la llamé pronto por la mañana. No hemos
podido hablar hasta hace veinte minutos. La quiero. Es mi ángel de la guardia, por mucho que las
cosas no me hayan salido bien. Me ha preguntado cómo estaba. Sé que la sobrecargo demasiado.
Le he dicho la verdad: que mal, y que no estoy segura de volver a verla. Sería buena idea acabar
con todo antes de la próxima Navidad. No creo que pueda aguantarla. Ella ha dicho «es doloroso
que pienses eso», pero también ha dicho que quiere que deje de sufrir. Sabe que llevo diez años
igual, con y sin tratamientos, y con varios intentos a mis espaldas. Al final de la conversación, ella
ha aceptado que yo quisiera matarme. Me ha dado permiso, por así decirlo, y ambas hemos
llorado. Se me ha quitado un peso de encima. Es la mejor. La quiero.
Wilcomachine: Muchas veces he pensado que cuando mi madre muera, yo podré hacerlo. Me
daría mucho miedo decepcionarla así.
Firenzzze: @wilcomachine +1 Es triste pensar de ese modo, pero llevo años deseando que mi
madre desaparezca, aunque la quiera mucho y me dé pena. Ni siquiera puedo contarle mis
ataques.

Y un montón de posts felicitando a @nakedcity por tener esa madre.

Despierto a mediodía, deshidratada y mareada. He vuelto a tener casi la

misma pesadilla, un poco más larga en esta ocasión: estaba en el salón, con
el cuchillo sobre mi vientre, tratando de llamar a alguien para detenerme a
mí misma, y al final recordaba que tal vez podía intentarlo con Ángela, mi
mejor amiga del instituto, aunque llevamos años sin hablar. Marcaba el
número y sentía un alivio infinito cuando descolgaba, pero estaba en medio
de una fiesta ruidosa y no lograba escucharme. Yo gritaba «¿hola?, ¿hola?»,
o «es importante», y ella reía y reía, decía «vente, estamos en La Riviera».
Después, dejaba el teléfono en altavoz para que escuchara
distorsionadamente una canción de Justice que nos encantaba de
adolescentes. Y yo colgaba.
Me arrastro a la cocina mientras enciendo el ordenador. Ayer por la noche
terminé la jornada escribiendo de nuevo en Reddit. No encontré nada en
Sanctioned Suicide de sinneslöschen o Polybius. Tampoco rastro de Javier.
Mientras preparo café, Alba aparece a mi espalda con el gato en brazos.
—¿Quieres? —ofrezco.
—Ya tomé. Hay que comprar más —señala, dando a entender que tengo
que hacerlo yo.
—Vale. —Supongo que no me queda más remedio que esperar a que la
cafetera suba bajo su mirada inquisitiva—. ¿Qué tal? ¿Saliste ayer?
—No. Estuve viendo a una nueva booktuber y...
—Qué bien. —De verdad que no tengo ganas de volver a escuchar la
historia de lo que sea que esté de moda en YouTube o en Twitter.
—También limpié mi cuarto.
—Guay.
Silencio. El café sube y vierto todo el contenido en mi taza, que se haga
ella otra cafetera. Mierda, no tengo leche. Si Alba no estuviera
observándome, le robaría un poco. El gato tira algo al suelo en el salón.
—Te tocaba limpiar el baño y la cocina esta semana —me echa en cara.
—Lo sé —miento. No sé por qué se pone así, ella siempre deja todo
hecho un desastre.
—No lo has hecho.
—No ha acabado la semana.
—Me refiero a la anterior. Estamos ya a miércoles.
—Eh, vale, perdón. Desayuno y lo hago, ¿vale?
 —Y hay que comprar café.
—Vale.
—Y un palo de fregona.
—Vale —convengo, para no discutir. Eso lo rompió su gato, le tocaría a
ella.
Alba parlotea a mi espalda para suavizar su reprimenda, pero cierro la
puerta de mi cuarto. No tengo ningún mensaje nuevo en Reddit. Todo es una
mierda.

Luis pregunta: «Y dime, ¿qué tal por Tinder?». Su foto: una selfie en la que
se ve su teléfono, con un gorro de lana y unas gafas redondas. David me
manda un GIPHY, no sé por qué le he aceptado. Tiene la típica descripción
de «Viajar, sentir, una buena conversación» junto al emoticono de una copa
de vino. Julio me envía directamente su número de móvil sin hablar, supongo
que le da vergüenza que alguien pueda ver que está usando la aplicación. O a
lo mejor le da igual quién sea yo, y solo quiere follar. Hago un match más
con Silvio: es guapo, pero leí en su descripción que, de hecho, tiene novia, y
que «vive su relación de otra manera». ¿Lo sabrá ella? No quiero repetir
algo como lo de Javier. He escrito a Jaime, me gusta su foto. Se parece un
poco a Javier, y su descripción dice que le gusta el arte, aunque de forma tan
vaga que puede significar cualquier cosa. No me contesta, y ya le escribí
hace tres o cuatro horas. Mario me da una respuesta detalladísima a mi
descripción, comentando cada una de sus líneas, y también mis fotografías.
Empalagoso. Simplón. Qué pereza. Veo que, desde que me desinstalé la
aplicación —cuando comencé a hablar solo con Javier—, un tal Sam me ha
insistido periódicamente con «¿Cómo estás?» y «¿Sigues viva?». En
realidad, no era mal perfil, ¿debería darle una oportunidad? David 2 me pide
más fotos y me pasa su número de móvil para que pueda enviárselas. Lo
cierto es que me gustaría quedar con alguien, llevo días encerrada en casa.
Julio insiste, pero no me interesa. Vuelvo a la pantalla de descubrimiento,
empiezo a repartir corazones verdes y cruces rojas, me entristezco al ver que
todos los que me han dado Superlike son señores decepcionantes en todos
los sentidos: así que eso es lo que valgo, ese es mi patrón de medida. Un tal
Miguel tiene en su descripción «No sé qué hago aquí». Aunque sé que se
refiere a «en Tinder», sus ojos asustados y excesivamente abiertos hacen
posible la interpretación de «No sé qué hago aquí, en el mundo, en la vida».
Canción de culto: Radiohead. Con eso puedo trabajar. Pero no me devuelve
el match.
Si bajo en los chats lo suficiente, puedo encontrar las primeras
conversaciones con Javier, pero me obligo a no mirarlas. Mario insiste,
¿hola?, y dejo el teléfono bajo la almohada. Reviso todas mis redes sociales,
nada interesante. No abro WhatsApp: me ha escrito Diego, aunque prefiero
fingir que no lo he visto y, por lo demás, ya sé lo que voy a encontrar. La
nada. Abro Reddit sin esperanza. Hay dos nuevos posts. Un tipo que divaga
sobre Polybius y un experimento-supersecreto-de-la-CIA con gases
emanados a través de los aviones de Spirit Airlines. Y otro post del hombre
que me envió a Sanctioned Suicide:

Vampyreoftimeandmemory: Has mirado la versión pública de la web. Es más pequeña y está

capada. La versión interesante está en la Deep Web. Ahí hay comunidades distintas y enlaces
directos a compra de medicamentos o armas. El link es igual.

Es de ayer por la noche. Qué estúpida soy por no haberme metido antes,
por dejar que el miedo a la falta de sorpresas me impida trabajar en serio.
No tengo ni idea de cómo meterme en la Deep Web, pero estoy segura de que
Google lo sabe. Mientras tanto, sigo chateando con Mario. Me angustia
entregarme a esta tarea sin ninguna clase de distracción.

Mario vendrá a casa a las siete, y saberlo me da el impulso necesario para

limpiar. Alba no está, así me libro de dar explicaciones. Me sobra media
hora para buscar mi ordenador viejo y comprobar que más o menos funciona.
Será suficiente. No sé cómo acabé contándole que quería entrar en la Deep
Web. Él dijo que sabía hacerlo, y que había visto cosas increíbles allí. Podía
venir a casa, claro, y ayudarme a entrar.
No le hablé de Sanctioned Suicide. No quería asustarle.
Hace mucho que no quedo con alguien nuevo. A lo mejor hace como
Javier, y no aparece. En el fondo, eso constituiría un alivio. ¿Debería
arreglarme? Lo hago, aunque solo sea para tener una excusa y lavarme el
pelo de una vez. Vive a las afueras de Madrid y me pide dormir en casa,
para madrugar menos. Digo que sí. La verdad es que no quiero follar, pero
he visto las instrucciones para entrar en TOR y ocultar tu IP, y no creo que
sea capaz de hacerlo sola. Vendrá a las siete y son menos cuarto. Espero.
Espero.
Por precaución, lo he citado en un bar debajo de casa. Si es un raro, no
dejaré que entre. Es enorme. Casi dos metros, huesos grandes, una gran
mochila de deporte a la espalda y camisa de cuadros. Parece el hombre lobo
de una serie para adolescentes. Se sienta y pide un zumo de melocotón y una
tostada como contrapunto a mi cerveza y mi cigarro.
—Qué tal —digo.
Él solo dice: bien. No parece muy hablador. Trato de sonsacarle algún
dato sobre sí mismo y, a trompicones, descubro que tiene familia búlgara y
que llegó hace unos quince años a Madrid. Tiene veintinueve.
 —¿Subimos?
—Vale.
—Tengo pizza congelada.
—Genial.
No tengo hambre, él devora toda la pizza mecánicamente y sin hablar
mientras maneja mi ordenador viejo. Actúa como si estuviéramos haciendo
algo peligroso e ilegal, yo no creo que sea para tanto. Solo me parecía
difícil. Balbucea que le parece «un plan guay» y que «nunca esperaba eso de
Tinder». Sonrío débilmente. Como no le he explicado qué es lo que quiero
buscar, él entra en una web con aspecto similar a la Wikipedia que se llama
HiddenWiki.
—Aquí está el directorio de todo lo interesante —comenta.
Lo veo por categorías: medicina ilegal, compra de drogas, pornografía
adulta e infantil, información clasificada, sicarios. Él pica en esta última
opción. ¿No me parece increíble que asesinar a alguien en Europa solo valga
diez mil euros? Intento mostrar algo de entusiasmo horrorizado.
—Una vez vi vídeos de ejecuciones de Al-Qaeda —dice—. Son muy
fuertes.
—Ya.
—¿Quieres ver algo en especial?
—En realidad sí. Una página un poco rara.
—¿La buscamos?
—Sé cómo se llama.
Quizá preferiría dejar esto abierto y buscarla cuando él no estuviera
delante, pero veo sus ojos expectantes posados sobre mí, así que escribo el
link de Sanctioned Suicide y la web me devuelve algo similar al espacio en
el que ya había estado, aunque más grande y detallado por temas. Pide que
me registre y utilizo un e-mail que ya no uso. Mario me pregunta qué es esto
y le doy una respuesta vaga.
—¿Suicidios? ¿Para qué quieres mirarlo?
—Estoy escribiendo una novela —miento.
—Joder, eres una grande.
Encuentro material similar a la web normal, aunque hay más links sobre el
SN que a Mario le llaman la atención. Encontramos un enlace a una página
de farmacología ilegal en la que un tal A. envía Nembutal —no estoy segura,
pero supongo que es lo mismo que el SN—, un medicamento para la
quimioterapia, por mil dólares la dosis. Recomienda comprar dos tomas,
para que sea más efectivo, y también utilizar algo que impida el vómito. No
hay seguridad de que pase la aduana, y muchos miembros de Sanctioned
Suicide se lamentan en diversos hilos de que su dosis de Nembutal no ha
llegado.
—Qué turbio. ¿De qué va tu novela?
Su candor me hace sonreír. Si fuera él, pensaría que yo quiero suicidarme.
—Suicidio adolescente.
—¿Quieres que veamos vídeos de las favelas?
—Espera.
Entro en un subforo de corte más filosófico. Busco sinneslöschen. Un hilo
me hace detenerme.

Couragetodie: ¿Por qué los amigos o la familia te dicen que los llames en cualquier momento
cuando no es cierto?
Be_gotten: Porque son egoístas y en realidad no se preocupan. Tiene que ser cuando ellos
quieran. No creo que nadie esté ahí de verdad para mí. Dejé de hablar con mi familia y no creo
que a nadie le importase en serio.
Zydrateanatomy: Es para que parezca que lo intentan y puedan sentirse menos culpables si pasa
algo.
Makingmonsters: Todo el mundo te dice que está para ti, pero luego te suelta excusas. ¡Estaba
durmiendo! Estoy trabajando.
 Couragetodie: Tal vez por eso estamos aquí, por eso queremos suicidarnos: nunca tuvimos a
nadie que nos hiciera sentir seguros, sanos, felices.

Tengo sentimientos encontrados. Puedo identificarme con sus mensajes,

pero me indigna que Javier pudiera sentirse así, ¿no sabía que me tenía a mí?
Mario empieza a impacientarse. Va a la cocina y coge unas galletas de Alba
y una cerveza, pero no tengo fuerzas para detenerle. Le pido que me traiga
una. Llevo ya cinco páginas de temas que no me importan. Un título me llama
la atención, «El lamento de Orión».
—¿Vemos otra cosa? —me interrumpe Mario.
—Creo que he encontrado justo lo que estaba buscando.
—¿Y qué es?
—Espera.
Se trata de un hilo de tinte conspiranoico con un montón de links a modo
de índice. Aunque la palabra sinneslöschen está, no parece que la máquina
de Polybius sea lo esencial en su discusión, sino otro videojuego llamado
precisamente El lamento de Orión. Pongo el título en Google y apenas sale
nada, así que vuelvo al hilo del foro de los suicidas. Avanzo las páginas
rápido y Mario me pide que le explique. Su inglés no es tan bueno.
—Eh..., es difícil de resumir. Hay un grupo de gente, de estos suicidas,
que piensan que hay una forma placentera de morir. Bueno, no placentera.
Algo así como una revelación espiritual que te lleva a morir. Y que tal vez
está en un videojuego al que algunas personas han jugado por error. Se llama
El lamento de Orión.
Él frunce el ceño.
—¿Cómo demonios te puede matar un videojuego?
—No se sabe bien, porque nadie que haya jugado ha sobrevivido para
contarlo. Algunos dicen que es por un texto, otros por la música o por la
misma dinámica del juego, pero en cualquier caso es un programa para
Game Boy. Si lo encuentras, primero dejas de tener angustia. Luego pierdes
las ganas de comer, de dormir, de todo. Pero sientes una intensa paz. Y al
final te mueres, si nadie te detiene.
—¿Y quién ha hecho eso? ¿Nintendo?
Suspiro frustrada.
—No. Una empresa llamada Sinneslöschen que también sacó otro
videojuego macabro. Tal vez ninguno sea real, es una leyenda urbana. Esta
gente... recopila casos, pero no saben ni qué es ni dónde está ni cómo
encontrarlo. Se supone que quien se topa con ello muere. Hay más de cien,
pero siempre a posteriori. Por eso no pueden contarlo más tarde.
—Suena a bola.
—Ya —juzgo, pero no dejo de pensar en la posibilidad de que Javier se
topase con eso, fuera lo que fuese—. Supongo que quieren dejar de sufrir y
están desesperados por creer cualquier cosa.
¿Javier lo estaba? ¿O estoy siendo estúpida por creerme esta tontería? Es
de noche y estoy sola en casa con un desconocido mirando una web macabra.
Quizá no es el mejor momento para juzgar nada. Comienzo a descargar todos
los links para leerlos con calma cuando se vaya, incluso hago capturas de
pantalla de las primeras páginas del hilo. Ahora no soy capaz de analizarlo
con frialdad, con Mario delante.
—Suena a bola —repite—. ¿Te sirve para tu novela?
—Sí.
—¿Podemos ver otra cosa? Ya que estamos aquí...
Le observo. Supongo que, de forma feroz e hipermasculina, puede resultar
atractivo. Y también asusta.
—Está bien —concedo—. Vemos lo que tú quieras.
Primero quiere ver vídeos de las favelas. Ha escuchado que graban las
ejecuciones en directo, con el móvil. Navega durante un rato en la
HiddenWiki y en otros espacios similares, buscándolos y sacando otros links
para ver más tarde. Al final los encuentra, y juntos vemos una ejecución. Es
una imagen de malísima calidad, en semipenumbra. Un hombre está en el
suelo maniatado y grita a algo que debe de estar justo al lado de la cámara.
Su boca abriéndose es como una herida, de un rojo inusitado para la escasa
definición de la pantalla. El que lleva el teléfono habla de algo con otra
persona, en portugués, y aunque no soy capaz de seguir lo que dicen, siento
que están teniendo una conversación de lo más banal, el tiempo, ir al cine,
algo de eso. El vídeo es muy corto: pronto le disparan a ese hombre, y una
herida menos roja que su boca le aparece en el pecho mientras se revuelve
en el suelo. No muere al instante, y el que graba le da una patada sin ganas.
Mario sugiere que lo quitemos y asiento. Fumo, me da todo igual. Dice que
se niega a ver pornografía infantil y se entretiene en webs de farmacología
ilegal y sicarios. Entra en una página extraña de webcamers famélicas en la
que el propietario anuncia que todas ellas son familiares suyas, entrenadas
desde la infancia por y para el sexo. Qué fuerte, dice Mario. No me lo creo,
digo yo, igual que no me creo otras narrativas de asesinatos y prostitución
que vemos en diversas webs. Mario mira la pantalla con fijeza y entonces
pienso que en realidad no lo conozco de nada. Estoy en mi casa, a solas, de
noche, con un desconocido absoluto que parece encontrar alguna clase de
placer morboso en todas esas ejecuciones, perversiones sexuales,
ilegalidades, torturas. Intento no pensar demasiado en ello y me pregunto
dónde demonios estará Alba, o la mejor forma posible de echarlo de casa de
manera educada y segura. ¿Tengo batería en el móvil?
Mario entra en otro sitio. Es la última, asegura. Es una web de tortura
animal categorizada por especies y tipos de vejación, muchas de ellas
sexuales. La web es sencilla, negra y verde desvaído. Por suerte, Mario
ignora la sección de zoofilia. Vemos algunas imágenes horribles de gatos con
las tripas fuera que aún sobreviven, de animales mutilados o encerrados en
espacios risibles. Vemos un hilo en el que voces anónimas completan un
fanfiction sobre agresiones sexuales y torturas refinadas a personajes de My
Little Pony. Después, un vídeo: una mano masculina sujeta a un ratón blanco
y le secciona la cola poco a poco, desde el final hasta el cuerpo, mientras el
ratoncillo se retuerce de dolor. El vídeo se repite una y otra vez en loop
mientras Mario lo sigue mirando. Empiezo a hiperventilar, a sujetarme al
borde de la cama, y él no se da cuenta. Páralo, pido.
—¡Páralo, joder!
—¿Qué te pasa?
No sé qué decir. No sé por qué me han afectado esas imágenes más que el
resto. Me levanto, ¿cómo puedo echarlo de casa? Me voy a volver loca.
—Qué te pasa —insiste él.
—No puedo más.
—Pero...
—Es demasiado real. Demasiado. O sea —enciendo un cigarro—, viendo
eso, no me queda ninguna duda de que es real. El resto... parecía una
película de terror. Pero eso tiene que ser verdad. Hay gente que... que cuelga
esas cosas, y gente que disfruta viéndolas. —Por ejemplo, ¿Mario?—.
¡Quítalo!
—Ya lo he quitado. Tranquilízate.
Debe de pensar que estoy mal de la cabeza. Termino de fumar el cigarro
en la ventana. ¿Dónde demonios está Alba, para una vez que la necesito?
—¿Quieres que hagamos otra cosa? ¿Vemos American Pie o algo así para
que te distraigas?
Así que va a quedarse. Quiero ir a la cocina a por un vaso de agua, pero
me da miedo dejarlo solo en la habitación. ¿Qué puedo hacer?
—Vale. Está bien.
 Abre el navegador habitual en el ordenador viejo, busca American Pie y
asegura que la mejor es la segunda. Cuando me tumbo a su lado, sigo
temblando. ¿Debería escribir a Alba, Diego o a mi madre para contarles lo
que está pasando? Son las dos, seguro que no están despiertos. Él intenta
abrazarme.
—¿Qué haces?
Parece consternado.
—Pensaba...
¿Que el mejor momento para liarse con alguien es después de ver vídeos
de animales mutilados?
—Perdona —digo—. No quiero hacer nada de eso. —No me va a obligar,
¿no?—. Lo siento.
La voz de Alba: «¿Por qué te disculpas, Sara?».
—Nada, nada —responde él—. ¿Tienes algo de comer?
Cuando vuelvo de la cocina con una segunda pizza, él trata de
tranquilizarme más concienzudamente y se la come entera. Dejamos de ver la
película, le pido que me cuente cosas sobre su vida mientras me hace efecto
el ansiolítico —dosis doble—, y me habla de su equipo de baloncesto, de un
viaje que hizo para conocer a sus abuelos en Bulgaria, de una lesión de
rodilla y de sus amigos. ¿Cómo he podido pensar que era una mala persona?
En todo caso es un simple. Justo antes de cerrar los ojos definitivamente, me
asalta un miedo tonto a que me haga algo mientras duermo, pero ya es
demasiado tarde para reaccionar.

Estoy sola en casa, con un cuchillo en la mano sostenido a la altura del

estómago, su hoja apretando mi piel y mis dedos temblorosos rastreando
posibles contactos en la agenda de mi teléfono, sin nadie que descuelgue o
que pueda hablar conmigo. Tiemblo. Nadie aparece, nadie contesta. Con un
golpe de voluntad similar al que ejerzo cuando voy a depilarme con cera, lo
clavo en la carne. Aunque llevo camiseta, el rojo de la sangre atraviesa el
algodón con una fuerza increíble, demasiado rojo, demasiado líquido. Me
levanto del suelo y me arrastro a la ventana, empiezo a marcar el número de
emergencias. Hay cierta paz en la posibilidad de que alguien me recoja y me
cuide en blanquísimos hospitales.
Antes de llamar, pienso que tendré que mudarme cuando acabe mi
convalecencia. Que no seré capaz de volver a esta casa sin recordar este
momento.
Al abrir los ojos, Mario está haciendo su bolsa y se disculpa por
despertarme. Pide permiso para ducharse y me dice que hoy es el
campeonato estatal de sus muchachos, o algo así. Cuando se mete en el baño
pienso que todo esto también ha tenido que ser rarísimo para él, así que le
preparo una bolsa con un botellín de agua, unas galletas y una manzana. Sale
de la ducha ya vestido. Le entrego el paquete y parece hacerle ilusión.
—Suerte con el partido.
—Ya te contaré.
En cuanto cierra la puerta, vuelvo a abrir el ordenador viejo en la página
de Sanctioned Suicide. Entro en el hilo sobre El lamento de Orión y escribo
un post vacilante en el que cuento la historia de Javier a grandes rasgos. La
ofrezco a la comunidad como una pista, y pido a cambio que alguien me
explique bien qué es exactamente lo que se sabe de todo eso. No puedo
permanecer en casa. Me visto, salgo a la calle, aún sin saber qué hacer con
mi cuerpo. ¿Pudo jugar Javier a El lamento de Orión? Solo hay una forma de
comprobarlo.
Llegar al cementerio no es fácil, y gasto más de lo que quisiera en billetes de
metro y autobús. Cuando por fin estoy ahí, no hay apenas nadie, es jueves
por la mañana. Mis recuerdos de aquel día son difusos, así que doy varias
vueltas hasta llegar a su tumba. ¿Seguirá ahí su Game Boy? La dejó su
madre, tal vez fuera una consola antigua, y si jugó a algo en los últimos
meses fue por emulador. No, no está. Cuando llego a su lápida, no queda
nada en el suelo, solo flores y esa estúpida inscripción: «De todos los que te
quieren».
—No tengo ni idea de qué estoy haciendo con mi vida —le digo al nicho,
sentándome frente a él.
Intento imaginar qué contestaría él, pero no se me ocurre nada. Por Dios,
casi no recuerdo cómo sonaba su voz.
—Podrías habérmelo contado. Cualquier cosa. Yo te habría escuchado, y
lo sabes.
—¿Eres amiga de Javier? —dice una voz a mi espalda—. Eras.
Me giro. De pie, con un ramo de flores frescas en el bolso, está la que
creo que es su madre, escondida tras unas enormes gafas negras. Comienzo a
levantarme y ella hace un gesto pidiéndome que me quede sentada. Dudo,
pero ya estoy casi en pie, así que me pongo a su altura. Ella deja las flores
en el suelo y coge las anteriores, pese a que aún están frescas.
—Me gusta cambiárselas cada dos días y llevarme el otro ramo a casa.
Pienso que se impregna de él. Qué tontería, ¿verdad?
No contesto, aunque tampoco parece necesitarlo.
—Me alegra que alguien venga por aquí. Chelo casi nunca lo hace, dice
que le sienta mal, y su padre solo puede hacerlo en fin de semana. ¿Quién
eres tú? No me suenas.
—Sara. Una amiga de internet. Es la primera vez que vengo.
 No debería haber dicho eso. Si alguien ha mirado su teléfono, me
reconocerá por el nombre.
—Ah, Javier hizo muchos amigos por internet. Sobre todo cuando era
adolescente, ¿os conocisteis en esa época? —pregunta. Me encojo de
hombros, que lo interprete como quiera—. Siempre pegado a una maquinita,
nos volvía locos a mi marido y a mí.
—He visto que os habéis llevado la consola.
Ella frunce los labios con disgusto y saca un cigarrillo de su enorme
bolso, debajo de las flores viejas.
—Qué va. Fue idea mía dejársela. Tendrías que haberlo visto de
adolescente: era un obseso, se la teníamos que racionar. Javier era muy
inteligente, supongo que lo sabes, y teníamos miedo de esas típicas historias
de niños superdotados que se echan a perder. Su padre era más severo, yo
sabía que en ocasiones cogía la consola cuando no mirábamos. No nos
gustaba nada ese mundo: los videojuegos, llevarlo a convenciones, esas
tonterías. Ahora está más de moda, pero entonces era raro. Muchos niños ni
siquiera tenían internet, o videoconsola.
—Ya.
—Tú eres más joven, ¿no? Quizá para ti fue diferente.
—Tengo veintiséis, no fue muy distinto. Solo me sacaba tres años.
—Pareces más joven.
Nos quedamos en silencio. Ya conocía las historias de adolescencia geek
de Javier, hasta que con diecisiete dio un estirón y se hizo un poco más
popular en el mundo real. Se lo digo:
—Luego a los diecisiete dio el estirón, ¿no?
Ella sonríe. Disfruta hablando de su hijo.
—Sí. Incluso tuvo una época en la que odiaba esas cosas. Si supieras las
veces que su padre y yo lo llevamos a la Fnac a comprar cómics o
videojuegos... Y luego, con veinte años, el señorito intentó venderlo todo
por internet. Quería comprarse ropa nueva. Era una persona diferente, eso
decía. Menos mal que no le dejamos, después se reconcilió con el asunto. Su
padre nunca lo supo, pero le di doscientos euros para que me dejase
guardarlo todo en el trastero. Cuando tuvo su primer sueldo, me los devolvió
y se lo llevó casi todo a su casa nueva. Las gracias no me las dio. Javier era
muy orgulloso.
—¿Tenía antecedentes de depresión?
—Cuando era adolescente, sí. —Suspira—. Fue al terapeuta durante cinco
años, allá por 2010, 2012. Pero creíamos que ya se le había pasado. Por su
trabajo, y Chelo...
La idea de seguir hablando con ella de Javier es tentadora: estoy segura
de que si le propusiese tomar un café y hablar de su hijo, aceptaría. Tal vez
así averiguaría más sobre su muerte, o al menos disfrutaría de seguir
conversando sobre él. ¿Y si se da cuenta de quién soy? Aunque de momento
no parece...
—La Game Boy se la llevó alguien en cuanto lo enterramos, pobre —
interrumpe mi tren de pensamiento, por suerte. Estaba a punto de cometer una
estupidez—. Mira que pensé dejarla dentro de la caja, pero mi marido se
empeñó en que podía hacer combustión espontánea, una tontería, vamos. A
Chelo tampoco le hacía gracia. Estaba ya en su casa, creo que Javier jugaba
a veces, aunque tenía otras más nuevas, pero a Chelo nunca le gustó esa parte
de su vida. Ella no era así. Tú lo conoces de esas cosas, ¿no? —Asiento—.
A los dos días de enterrarlo, volví y no estaba ni la consola ni su agenda, y
alguien había pisado las gafas. No sabes lo que me dolió. Me llevé el resto a
casa, a su habitación de infancia.
Ahora sí se le rompe la voz y, sin que pueda evitarlo, me abraza. Hacía
siglos que nadie lo hacía, tal vez un año, así que la abrazo de vuelta. Huele a
tabaco y a colonia de señora, como mi propia madre. También es ella la que
rompe el abrazo, se atusa el pelo, limpia sus gafas. Tiene unos ojos muy
parecidos a los de Javier en las fotos.
—No hagamos esto aquí. Si él lo viera, no le gustaría. ¿Quieres que te
baje en coche a alguna parte? Tal vez...
—He traído el mío —miento. Ella se muerde el labio, decepción—. Voy a
visitar la de mi abuela y me marcho. De hecho, voy yendo ya.
—Si algún día quieres... No sabes la colección de cosas que tenía Javier,
y me he quedado todo yo, porque Chelo...
—Me voy mañana de Madrid. Soy de Cuenca —vuelvo a mentir—. Pero
si quiere, déjeme su teléfono y cuando vuelva...
—Vale. Es cierto, no me suenas del entierro. Lo siento, bonita. Muchas
gracias por venir a verlo. Voy a quedarme un rato. ¿Quieres una de las
flores?
Acepto una gerbera sin saber dónde meterme y doy una vuelta por las
calles, por si ella me sigue con la mirada.

Cuando regreso, la casa es un desastre absoluto, mi cuarto carece de sentido

y, al arrastrarme a la cocina, veo que anoche dejé las cosas de cualquier
manera. Seguro que Alba está enfadadísima, pese a que no hay señales de
que haya pasado por aquí.
Dejo la gerbera en un vaso, en mi cuarto. Es verdad que le siento más
cerca.
Le echo comida al gato, que rabia y araña el sofá con extrema violencia.
No se calma ni cuando le doy lo que quiere, comida. En eso nos parecemos.
Vuelvo a la habitación y refresco la página de Sanctioned Suicide. Algunos
usuarios ya han contestado, dando su opinión de si eso podía ser un caso de
encuentro con el juego. Tengo un mensaje privado de un tal Fabrizio
Canturelli. Su perfil es de esos que tienen dos mil mensajes y hacen que te
preguntes qué pinta en un foro de suicidas.

FabrizioCanturelli: Llevo muchos años investigando el asunto que comentas. De hecho, es para
lo único que me meto en este foro y, si quieres, puedo hacerte un buen resumen de todo esto: para
empezar, te diré que no es un asunto fácil de comprender y que hay pocas pruebas claras de qué
puede ser aquello que causa la anhedonia extrema (o la liberación de la servidumbre a los impulsos
y afectos), y después la muerte. Sinneslöschen significa literalmente «vacío de los sentidos» en
alemán, y era la empresa que, en teoría, comercializó Polybius (lo cual no deja de ser llamativo,
¿no?). Casi nadie aquí le da tantas vueltas, pero a mí me gusta rastrear esta sabiduría arcana no
solo en un videojuego (que sería el producto final) sino en los albores de la civilización, como parte
de algunos cultos mistéricos de Asia Menor. Más concretamente, puedes leer a Murray Jay
Siskind, un teórico de la cultura que hizo un estudio sobre el primero de los casos documentados en
el presente a partir de unos hilos de 4chan, te puedo mandar el link. Se cree que el vídeo de
Polybius era un prototipo de El lamento de Orión, al igual que la música de Pueblo Lavanda,
aunque no se sabe si es puro morbo. También hay un texto que muchos aquí consideran que narra
el nacimiento de Polybius como videojuego que utiliza esta «palabra de los dioses» como
mecanismo de control. Lo escribió un abogado de Nueva Orleans, Seymour Tyler, en su blog hace
poco más de una década, también te puedo pasar el enlace. No habla tanto de la máquina, sino de
una experiencia personal con una mafia italiana de Luisiana que, a finales de los setenta,
experimentó con camareras y prostitutas, dejando a muchas en estado vegetal. En esa versión es
un sonido o unas palabras, aunque, claro, dichas palabras o sonidos podrían ser parte de un
videojuego desarrollado ulteriormente. Cuando Tyler publicó su texto estaba batallando en los
tribunales contra los D’Alessandro, una familia que muchos de aquí seguimos con sumo interés y
de la que también tengo mucha información.
Mucha gente de este foro quisiera encontrar eso, sea lo que sea, para morir de forma indolora, y
ser felices o alcanzar la iluminación justo antes de desaparecer. Como con todas estas cuestiones,
hay cierta mística: hay indicios suficientes para considerar que esto es real, pero nadie de este foro
se ha topado con ello. Por eso muchos piensan que, si lo buscas, no puedes encontrarlo, que solo
llega a los que no tienen ninguna clase de esperanza. Otros (entre los que me incluyo) creemos que
va más allá de todo esto y que se ha empleado a lo largo de la historia como mecanismo de control,
especialmente a través de música o videojuegos en los siglos XX y XXI, a manos de una
organización paramasónica que se reconoce a través del tres invertido, entre otros símbolos. Tú
viste ese símbolo en la agenda de tu amigo, ¿verdad? Se hacen llamar Los Escorpiones. Supongo
que él también llegó a esa información, o sería demasiada casualidad... En fin, escríbeme si quieres
 saber más. Siento lo de tu amigo. O no, según se mire. Por cierto, ¿eres española? Me lo ha
parecido, por tu forma de escribir en inglés.

Vaya colgado, aunque parece que sabe de lo que habla. Lo del ε junto a la
palabra sinneslöschen es demasiada coincidencia. ¿Se lo habrá inventado
para embaucarme? Reviso el mensaje unos instantes y trato de escribirle de
vuelta, pero el foro no me deja hacerlo: necesitas pasar unas horas activo y
haber dejado un número mínimo de mensajes públicos antes de interactuar
con otro usuario. Supongo que es una medida de protección contra chalados,
si es que eso tiene alguna clase de sentido aquí. Entro en la sección de
«Offtopic» y posteo de forma vaga en hilos de música o cine, simplemente
por cumplir, pero aún me queda más de un día y medio para poder contestar.
Espero que Fabrizio Canturelli no pierda el interés. No he comido nada y me
siento muy débil, creo que Alba no ha llegado. Fumo otro cigarro y vuelvo a
meterme en la cama.

Me despierto con golpes en la puerta. Por suerte, no he soñado nada en

absoluto. Es Alba. Está cabreada.
—¿Cuándo piensas recoger?
Y:
—¿Por qué demonios hiciste tanto ruido anoche?
Así que estaba en casa. Ver la puerta entreabierta sin ninguna luz o sonido
en el interior me hizo pensar que no estaba. Me estremezco al pensar en ella,
una chica tan joven, sepultada tantas horas en una cama a oscuras. ¿Soy tan
diferente? Gruño, hago un sonido de aceptación y me pongo a limpiar la casa
como una penitencia. Ella está en el sofá, viendo vídeos en YouTube, y no
hace ningún gesto de preocupación al ver mi estado deplorable. Ni siquiera
sé qué hora es.
 Cuando termino, enciendo el móvil. Tengo tres llamadas perdidas de
Diego e infinitos mensajes. Tengo que hablar con él. Tengo que hablar con
alguien y contar por lo que estoy pasando. Lo llamo, no lo coge. Vuelvo a
encender el ordenador viejo; aún quedan diez horas para que pueda contestar
al mensaje de Fabrizio, es mediodía. Qué desorden. Qué vergüenza. No sé
qué hacer con mi tiempo, y creo que seguir ahondando en la web de suicidas
no es buena idea. Me da miedo. Vuelvo a probar con Diego. Esta vez lo
coge.
—Hola. —Está enfadado por algo, lo noto al instante.
—Hola. Me has llamado. Perdona, estos días...
—No viniste —recrimina. No sé a qué se refiere. Dejo un silencio
conveniente para que él me dé más datos—. Te había guardado una entrada,
como te dije. Estuve esperando hasta el último minuto en la puerta.
El corto. Joder, el corto.
—Lo siento. Es que he estado muy mal. He...
—Vale, vale, lo que tú digas. Tú a la tuya.
—Lo siento —repito, pero él no me deja continuar.
—Luego te quejas de que estás sola.
Eso me duele. Él sigue acumulando reproches mientras intento
disculparme sin ser capaz de hacerlo del todo. No creo que pueda contarle
nada sobre Javier, así que la conversación se convierte en un discurso de
Diego interrumpido por algún «no sé», «lo siento» y «perdón» por mi parte.
Al final solo queda eso: la estática del teléfono y sus chasquidos de lengua
mientras me disculpo. No cuelga, pero no dice nada más, como si estuviera
esperando a que hiciese algo distinto. No sé cuánto dura la llamada. Cuelgo
yo.
Paso la tarde intentando entretenerme con rituales estúpidos de skincare
coreano, Friends, vídeos para ejercitar tu cuerpo en cinco minutos, la radio.
Nada funciona, cuanto más lo intento, más ganas tengo de hablar con Javier,
es casi una necesidad física. Debe de ser otra fase del duelo: primero
tristeza y anhedonia, después anhelo del objeto perdido. No puedo quedarme
en casa y, no sé cómo, termino andando de camino a El Corte Inglés de
Nuevos Ministerios con el ánimo pesaroso y un orfidal en vena que me
impide articular los pensamientos de forma coherente, como si en mi cabeza
se reprodujera una y otra vez el final de la conversación, un silencio
recriminatorio interrumpido por mis balbuceos de disculpa. Tomo una
cerveza de camino y, como llevo días sin comer nada, me marea y me
provoca una migraña sin concesión que hace que camine más y más lento.
Me la imagino a ella, a Chelo, vendiendo artículos de papelería a familias
felices, tratando de sonreír a la muchedumbre; seguro que ya lo ha superado
o que se sobrepone al dolor como una heroína clásica, que incluso en él
logra ser una persona competente. Eso sin contar que ella tiene más motivos
que yo para llorar, del mismo modo que seguro que encontraba más motivos
para reír. Por eso Javier estaba con ella. Tal vez mantenían una pasión
arrebatadora y tranquila, lejos de mis complicaciones absurdas y mi dolor
emocional indestructible.
A lo mejor soy incompatible con cualquier promesa de felicidad. Quizá
solo soy esa dimensión negativa y compleja en la que algunos hombres
quieren refugiarse de vez en cuando.
Están a punto de cerrar. Marabuntas de hombres vestidos con el uniforme
de El Corte Inglés caminan en dirección al parking. Tal vez alguno me
relacione con el entierro y se lo cuente a ella: «Estaba una amiga de tu
marido abajo, con los ojos vidriosos y a punto de echarse a llorar». Y ella
responderá con su voz agudísima: «No te preocupes, es esa loca de internet,
¿recuerdas lo que te conté de Javier y sus mensajes? Espero que no tengamos
que ponerle una orden de alejamiento». Qué vergüenza. Qué desorden. Me
doy la vuelta sin comprobar si está dentro y vuelvo a casa andando,
mareada. Alba está frente al televisor viendo otro reality con el volumen más
alto posible y el gato ha desbaratado mis intentos de limpieza. No me saluda.
Yo tampoco. Son las doce ya, así que pronto podré escribir a Fabrizio.

Actualizo la web cada minuto hasta que la página me da permiso para ello.
Le digo que me encantaría leer alguno de esos artículos que menciona, y que
sí, soy española, vivo en Madrid. Contesta muy rápido con un link: «Este
texto resume la problemática, es de un profesor americano. Está escrito
regular, es un señor muy pedante». Me cae bien en el acto, sonrío por
primera vez en días. «Te buscaré el de Seymour Tyler luego. Es un poco
difícil de pillar y lo tengo en PDF en mi otro ordenador. Se publicó como
entrada de blog, pero lo cerraron. Si el tema te interesa, te contaré más
cosas. Como te decía, es complicado».
Después me cuenta que él vive en Barcelona y que es historiador, tiene
veintinueve años. Sigo chateando con él por mensajes privados mientras me
bajo el artículo y me preparo para su lectura. Él insiste en que no es una gran
pieza literaria, pero que es lo más básico, no quiere abrumarme con
información infinita. Me hace gracia que piense que lo puedo juzgar
negativamente, yo, tal y como estoy. Hablamos un poco más y me pide mi
WhatsApp o Facebook, si me parece bien. Le doy mi WhatsApp y me pongo
a leer el artículo:

LOS HIJOS DE ORIÓN Y SU LAMENTO

por Murray Jay Siskind (catedrático de The College on the Hill), 2017,
New Magazine of Literary Criticism, n.° 35 (abril 2017), pp. 223-241.
ABSTRACT: Estado de la cuestión sobre una leyenda urbana recientemente popularizada
en los medios digitales en torno a un videojuego no disponible, El lamento de Orión (de cuya
existencia se tienen algunos datos empíricos pero del que no se ha podido conseguir ningún
ejemplar o archivo), que provoca efectos que alteran la salud mental del jugador, siendo su
público objetivo individuos con alguna clase de exclusión social o trastorno mental.
KEYWORDS: detachment, internet, social network, urban legend, pop culture.

Cuando uno aborda el estado de la cuestión de una leyenda urbana resulta increíblemente tentador
plantear una investigación empírica sobre el sustrato real de la misma: ¿son los datos
desparramados en artículos y conversaciones algo objetivo? ¿Existen las entidades que se invocan
cuando se habla de dicha fabulación? En mis largos años como investigador de la cultura popular
americana he aprendido que, cuando se trata de un fenómeno social como este, sea marginal o
masivo, la realidad objetiva no es importante. En todo caso, la realidad objetiva que nos debe
importar no es la que subyace a la leyenda, sino la que ella misma, con su reproducción y su
tergiversación constante, provoca. Me gustaría explicitar que este es el punto de vista que voy a
sostener al respecto de los llamados Hijos de Orión en este artículo (y también, aunque
brevemente, sobre la presunta organización Los Escorpiones).
La leyenda urbana que nos proponemos analizar gira en torno a un videojuego, El lamento de
Orión, de cuya difusión no hay rastro alguno, más allá de ciertas notas marginales de compra de
propietarios de tiendas de videojuegos de segunda mano o fuentes no del todo fiables (siendo
cuestionable para cualquier lector fuera de la comunidad si este juego realmente existe, pese a que
algunos usuarios han subido hasta dos imágenes diferentes de la caja, ambas de principios de los
dos mil). En teoría, el uso de dicho videojuego lleva a un estado de anhedonia extrema en el que el
jugador pierde todo deseo por nada, incluyendo las funciones vitales básicas, hasta dejarse morir en
los casos más graves. El presunto desarrollador de El lamento de Orión es Sinneslöschen Inc., el
mismo que el de la máquina de Polybius (véase Siskind, 2010a), lo cual ha alimentado aún más la
teoría de la conspiración.
Algunos vinculan la existencia de El lamento de Orión a un fenómeno más amplio, que
afectaría no solo a Polybius, sino a otros videojuegos de los ochenta, noventa y dos miles, como
Berzek (véase Siskind, 2010b), la primera generación de Pokémon o Drowned God; también a
elementos propios de otros creepypastas como la música binaural, el Proyecto Arcoíris[1] o,
incluso, en su vertiente más amplia, con una escisión de la masonería o un culto mistérico de Asia
Menor.[2] Sin embargo, en general, esta leyenda urbana permanece en un nivel más superficial,
contentándose con la búsqueda del videojuego ficticio o la subida de presuntos vídeos de su
gameplay, al estilo de Petscop (véase Siskind, 2015c) o Sad Satan, que son eliminados al poco
tiempo de plataformas como YouTube. Aquellos interesados en El lamento de Orión se hacen
llamar Los Hijos de Orión, e intercambian pistas sobre el videojuego por distintos motivos, siendo
los más comunes el morbo y la creencia en una conspiración mundial, y el tercero el interés por
encontrarlo para acabar con la propia vida de la forma más placentera posible. En los dos primeros
casos, la comunidad suele discutir de estas cuestiones en Reddit; en el último, en el foro Sanctioned
Suicide, una web prodecisión en lo que al suicidio respecta.

LOS HIJOS DE ORIÓN: ORIGEN DE LA LEYENDA Y SU CASO PARADIGM ÁTICO

Como se ha expuesto previamente, El lamento de Orión es un videojuego que ofrece algún tipo
de ayuda o shock a sus usuarios (aunque adopta la forma de un matamarcianos, no es un juego
educativo), de tal forma que quienes lo juegan dejan de sufrir por aquello que los aflige. No
obstante, en ningún caso podría hablarse de una sanación de esos individuos o de un estado
posterior de «salud», atendiendo a la acepción comúnmente aceptada por la OMS: «la salud es un
estado de completo bienestar físico, mental y social, y no solamente la ausencia de afecciones o
enfermedades»,[3] pues si bien el juego los calma —son individuos usualmente ligados a cuadros
de ansiedad, estrés, narcisismo, apatía e insomnio—, resulta evidente que, después del mismo, no
consiguen insertarse en el tejido social que los rodea, estando en ocasiones incluso más lejos de
soñar siquiera con la recuperación. Tampoco se adecuarían a la definición freudiana de que salud
mental es «la capacidad de amar y trabajar»:[4] cuando uno encuentra El lamento de Orión, ni el
amor ni el trabajo tienen ya ninguna clase de atractivo. Es a partir de su conducta posterior al juego
cuando podemos obtener los pocos datos fiables y empíricamente cuestionables que rodean a la
leyenda del videojuego, y es precisamente la existencia de dichos «efectos secundarios» lo que
llevó a Los Hijos a originar su propia leyenda, que surge de la conexión, tal vez azarosa, entre tres
eventos.
El primero se trata de un hilo en el imageboard 4chan, previo al establecimiento de las redes
sociales tal como las conocemos hoy día, en el cual alguien que se reivindicaba como guefochrist
exponía lo deplorable de su situación personal. El segundo es otro hilo dentro de este mismo
imageboard firmado por guefo, un año más tarde, que incluía una foto de la caja del videojuego, y
el último, un artículo sensacionalista sobre un nuevo centro de salud mental en Atlanta. En el
primero de los hilos, guefochrist era un venting en el que se quejaba de sus condiciones de vida.

A veces siento que no puedo aguantar más. Busco silencio y solo encuentro ruido, ruido,
ruido. Cualquier sonido me molesta, incluso los que deberían significar algo bueno, como
«comida», «dinero» o «regalo». Odio incluso el sonido de mi madre caminando por el piso
de abajo [...]. Lo único que hago es entrar aquí y jugar a videojuegos. Mi vida se va por el
desagüe. Estoy solo y moriré solo. Nadie nunca me ha comprendido ni creo que suceda. A
veces fantaseo con que mi vida acabe cuando por fin consigo dormir por las noches.
Cerrar los ojos, exhausto, y no despertar jamás. Sé que muchos aquí estáis como yo. A
veces lo decís, otras no. ¿Cómo es posible que estemos todos tan solos y nunca hagamos
nada por juntarnos? Sé que parece que escribo esto para que alguien se apiade de mí y
quiera ser mi amigo. No es así. No funcionaría. La realidad se ha empeñado en
demostrármelo demasiadas veces. Queremos compañía, pero luego somos como dos gatos
discutiendo por el mismo arenero. En ocasiones me levanto por la mañana, o más bien al
mediodía, y me siento desamparado. O bien guardo un recuerdo del día anterior que hace
que el siguiente ya se plantee como un castigo o bien me encuentro solo en la cama, sudado,
deshidratado, sin ningún motivo para moverme de ahí. ¿Hay algún motivo para moverse de
la cama que no sea una ilusión vacua que nos causará dolor cuando se disipe? Me gustaría
tener un atisbo de cómo es la mente de otras personas. Aunque fuera breve, quizá me haría
entender algo. De mi madre, de mi padre. De todos los amigos que me han traicionado,
todas las chicas que me han abandonado. ¿Hay alguien que alguna vez haya hecho las
cosas bien? Vivo en una anhedonia tan anquilosada que me impide hacer nada para
cambiarla. Sobrevivo, pero estoy incompleto. No siento amor. No siento nada.

(Extracto del testimonio de guefochrist en 4chan, agosto de 2002, tal y como es reproducido en el
hilo /nonsleep/ de Reddit a 7 de septiembre de 2017).

El post de guefochrist se hizo famoso por la enorme cantidad de simpatías que desveló: cientos
de personas anónimas, que veían su propia problemática en la historia de guefochrist, escribieron
sendos mensajes de apoyo, lejos de las burlas constantes que suscitaban otros posts de temática
similar. Pese al apoyo, nadie replicó al hilo reivindicándose como guefochrist para agradecer los
mensajes de aliento; en 4chan no hay identidades o perfiles, así que la única manera de reconocer
a alguien es si esa persona lo afirma, lo cual no da ninguna garantía de que así sea.
Aproximadamente un mes más tarde, otro usuario (que se llamaba a sí mismo guefo) publicó una
fotografía sobre un juego para Game Boy que acababa de comprarse en una tienda de segunda
mano de Atlanta:

¿Alguien conoce esta joya? Llevo dos días jugando y no he encontrado información en
ninguna parte... Es una mezcla entre un shoot ’em up y aventura gráfica. No puedo dejar de
jugar, pero estoy atascado en el nivel 7... ¿Alguien sabe si hay una guía por ahí o ha
jugado? Hacía mucho que nada me excitaba tanto.

Esta entrada apenas tuvo respuestas y adjuntaba una fotografía de la caja del juego en la que
aparecía, además de la imagen de una calavera azul, el nombre de la empresa (Sinneslöschen
Inc.), el año (1998), la clasificación de edad (12+) y un tres invertido inserto en la frente de la
calavera.
El primer hilo se revitalizó seis meses más tarde, cuando una usuaria colgó un link a un noticiario
de Atlanta que rezaba: «Miembro de la pequeña comunidad del condado de Forsyth ingresado en el
nuevo centro psiquiátrico Jeremy Bentham». El suceso había llamado la atención de dicha usuaria
por su posible conexión con el texto que abría el post: según el artículo, el primer ocupante de dicho
centro, C. F., presentaba un comportamiento errático inexplicable desde hacía más o menos dos
meses. Aunque los nervios del joven nunca habían sido ejemplares —pues sufría ataques de
ansiedad y periodos de insomnio y depresión que le habían hecho renunciar a varios estudios
formales y a algunos trabajos—, nunca habían llegado al extremo de imposibilitar la convivencia
con sus padres. Tras una disputa algo violenta, C. F. salió dando un portazo del hogar:

Fue a la tienda a la que solía acudir en Atlanta, estoy segura. Él no paraba de comprar
videojuegos y se pasaba la tarde dedicándose únicamente a jugar, por mucho que
intentáramos convencerle de que hiciera algo útil con su vida.

The Atlanta Review, 12 de marzo de 2003

Según el texto, la madre de C. F. criticó duramente a su marido por la actitud que había tenido
con el muchacho, ya que «estaba pasando por un momento duro» después de que una chica lo
rechazase el año anterior. No obstante, cuando volvió a casa parecía que la reprimenda paterna le
había hecho reaccionar. Aunque se encerró en su cuarto a jugar al videojuego obsesivamente,
como solía suceder, el ánimo de C. F. cambió para mejor, como relata su padre en el artículo:

Primero parecía feliz. Más relajado, solícito; y la tensión permanente en su rostro había
desaparecido. Seguía pasando horas jugando a solas en su habitación, pero eso no era
nada nuevo. Entonces fue cuando dejó de comer. Al principio lo tomamos como algo
positivo: él solía hacerlo de forma compulsiva y sin ningún tipo de horario, pasando días de
inanición y luego engullendo dos pizzas con ansia. Pero una semana más tarde esa falta de
interés por nada e incluso la carencia de apetito se radicalizó. Sonreía, pero no salía de su
habitación. Apenas iba al baño, ni se levantaba de la cama. Una noche, su madre fue a
hablar con él y descubrió que se había estado meando encima. Lo obligó a ir al baño y él se
quejó, tal vez tenía una infección de orina. Esa fue la primera vez que tratamos de obligarlo
a ir al médico.

The Atlanta Review, 12 de marzo de 2003

Las declaraciones de sus padres ceden paso a un narrador que explica cómo el joven dejó de
hacer toda cosa que no fuera mirar por la ventana, respirar hondo, jugar de vez en cuando al
videojuego y sonreír. Seguía mojando la cama y no comía en absoluto. Poco a poco, su desinterés
por los temas propios de la vida cotidiana salpicó a sus padres y conocidos: se negó a hablar, se
movía lentamente, no respondía a su nombre, no comía, no compraba. Por último, el artículo
asevera que su conducta «provocó grandes disturbios en la comunidad» —mencionan un accidente
en las vías de ferrocarril, donde el joven se dejó caer— y que por ello había sido uno de los
seleccionados para embarcarse en el proyecto Jeremy Bentham Hospital, y así librar a sus
allegados de su comportamiento errático, cada vez más acusado.
La razón por la que la usuaria colgó la noticia es porque el nombre del interno, según sus
investigaciones, es Chris Fogue, lo que ella considera lo bastante concluyente para decir que se
trata de guefochrist. Al margen de las pruebas que aporta para apoyar sus conclusiones (ninguna
de ellas verificable ahora mismo, aunque sí que existe el centro de salud mental Jeremy Bentham),
plantea la pregunta que parece evidente: ¿a qué jugó Chris Fogue para que su desasosiego interno,
su intranquilidad y su desazón desaparecieran completamente, que al mismo tiempo le quitó las
ganas de vivir? Otro de los miembros de la comunidad trajo a colación el post del tal Fogue sobre
el videojuego encontrado, y a partir de ahí se inició la búsqueda o la neurosis colectiva. Una
semana después, otro usuario publicó un hilo dedicado a Los Escorpiones y a su presunta relación
con ciertos videojuegos macabros. En la corta historia del mundo del videojuego, decía el post,
había sospechas de algunos productos y los efectos que provocaban en los usuarios. ¿No era
posible que existiese algo en el propio medio —o al menos en algunos videojuegos— que fuera
nocivo para la estabilidad mental? El artículo invocaba a una escisión de la masonería en Italia, Los
Escorpiones, que en el periodo de entreguerras había experimentado con la música binaural y los
impulsos visuales para alterar la conciencia y llevarla a un estado de iluminación. ¿Quizá dicha
sabiduría permitía insertar algo en los videojuegos que provocaba un impulso tanatológico, o al
menos la ausencia de cualquier amor por la vida? El usuario colgó un texto escaneado escrito en
italiano, Alienación y juego como forma de vida, y una serie de documentos que demostraban la
existencia de dicha organización, así como la coincidencia temporal de la salida de Polybius en
Estados Unidos con la mudanza y asentamiento de una de las familias ligadas a ese culto, los
D’Alessandro, en Nueva Orleans.
No me gustaría detenerme en la pregunta por la existencia particular de Chris Fogue y las
circunstancias que rodearon a su desequilibrio mental y posterior internamiento, ni en el post que
más tarde se hizo viral en el que algunos usuarios aseguraban que habían encontrado testimonios
de que el interno se había dejado morir de inanición en dicho asilo. Tampoco en si de hecho él era
el autor del post firmado por guefochrist o en si un videojuego pudo ocasionar su trastorno mental
ulterior, y en qué medida. Lo que de facto existe son Los Hijos de Orión, una comunidad de
usuarios que, por simpatía con la situación de guefochrist, o por su propia circunstancia vital,
construyeron alrededor de su figura una leyenda que pretendía encontrar dicho videojuego para
morir sin dolor o alimentar su gusto por lo grotesco. La comunidad se movilizó velozmente para
averiguar a qué había jugado el joven, bien fuera para adquirir un remedio a su Angst, bien para
alimentar su mente, siempre ansiosa de lo extraordinario. Algunos usuarios aportaron datos sobre
un título similar, El llanto de Orión, que aparecía en la lista de libros requisados a la logia
masónica de Milán tras el alzamiento de Mussolini. Otros rescataron un artículo del abogado
Seymour Tyler sobre una organización criminal liderada por un individuo llamado Michael
D’Alessandro y unas cintas de casete que dejaron catatónicas a una serie de mujeres a finales de
los setenta con unos síntomas muy parecidos a los de Chris Fogue. Tyler, un joven abogado de
 Nueva Orleans, creía que se trataba de una estrategia de control mental, y estaba en medio de un
pleito contra los D’Alessandro, a los que, dentro de los círculos de Los Hijos de Orión, se les
atribuye la inserción de Polybius en Norteamérica.[5] Él mismo aventuraba que la empresa de
máquinas de arcade dirigida por la familia tenía una vinculación clara, en estética y proyecto, con el
ulterior juego Polybius y los estragos que generó. La prueba de ese vínculo se encontraba en la
aparición de un tres invertido en la cinta maldita que enloquecía a dichas mujeres.
Además, numerosos creepypasta (como el del faquir que se clavó tantos alfileres en la cara
como poros tenía, véase Siskind, 2015; el del hombre que conducía en dirección contraria por las
autopistas después de ver un lost media de Nickelodeon y unas cuantas desapariciones con algún
tipo de componente «místico») fueron relacionados directamente con El lamento de Orión, así
como los estudios sobre las ondas alfa o las alteraciones de la frecuencia Schumann, la vibración
sonora del núcleo de la Tierra. Asimismo se intentó vincular el símbolo del tres invertido con la
gestualidad de algunos agentes políticos, que alzaban tres dedos de la mano izquierda en sus
discursos, como el mayor de los Kennedy o el secretario de Hillary Clinton, también envuelto en
otra teoría de la conspiración sobre el tráfico de menores en América (lo que alimentó aún más la
imaginación de Los Hijos de Orión).

Paro de leer aquí. No me interesa una presunta conspiración

judeomasónica, creer en la maldad de un puñado de videojuegos pasados de
moda ya me parece demasiado. Busco el perfil de Siskind en la red y
descubro una serie de artículos, ya viejos, que ahondan en diversas leyendas
urbanas o problemáticas asociadas a otros creepypastas. Es increíble la de
cosas que pueden sufragarse como investigación en humanidades. Trato de
entrar en el foro de Los Hijos de Orión, pero no encuentro nada. Tampoco
tengo sueño, si me acostase ahora imaginaría demonios esperándome en el
baño o en el pasillo. Escribo por WhatsApp a Fabrizio para decirle que ya
he terminado.
—¿Y bien? —contesta muy rápido. Como Javier cuando comenzamos a
hablar.
—Es cierto que el texto es un poco..., en fin. Ya conocía algunas de las
leyendas urbanas, otras no. Siempre me han gustado los videojuegos, ¿a ti?
Intento cambiar de tema. Si no, jamás podré dormir. Su respuesta no se
hace esperar:
 —De adolescente jugué mucho al WoW, pero ahora prefiero alejarme de
esas cosas. Me parecen máquinas de alienación.
Cuelo un «jajaja», aunque no parece que bromee. Por lo que me cuenta
después es casi ludita: desconfía de las redes sociales, la farmacología, los
videojuegos, de casi todo. Pero me cae bien. Se expresa como un intelectual
de izquierdas, no como un conspiranoico.
—Y lo de Orión, ¿te lo crees? —lo interrumpo.
Esta vez no se apresura tanto en responder, escribe y borra.
—No sé si me creo que todos los casos que se le atribuyen tengan que ser
reales, pero sí creo que hay algo.
—¿Y por qué crees que existe?
—Es una intuición, no sé. Hay cierta tendencia cíclica a invocar «algo que
te hace alcanzar la iluminación pero que te aleja del mundo». Piensa en los
adivinos ciegos de Extremo Oriente. Algo habrá. Al menos me interesa como
teórico, aunque no sea cien por cien creyente. —Ante mi silencio, añade—:
Debes de pensar que soy un iluminado.
—Bueno, soy yo la que ha entrado de nuevas en Sanctioned Suicide.
Él se ríe y comenzamos a hablar de otras cosas, incluso nos burlamos de
esos conspiranoicos enloquecidos. Vale, está en sus cabales. Me cuenta que
lo acaba de dejar con su novia. También se interesa por mí, y es agradable
hablar de una misma, aunque tenga que ver con las truculentas historias que
he estado leyendo. Nos escribimos pasada la madrugada. Al final, cuando la
conversación ya decae, él pregunta:
—Oye, ¿tú alguna vez lo has pensado?
—¿El qué?
—Suicidarte. Lo digo porque te encontré en Sanctioned Suicide.
Justo cuando empezaba a calmarme.
 —Sí, hace un tiempo —respondo—, pero creo que en el fondo no quiero
hacerlo. ¿Y tú?
—Algo parecido. «El pensamiento del suicidio es un poderoso medio de
consuelo: con él se logra soportar más de una mala noche». Es una frase de
Nietzsche. Por eso me atrae la idea de fondo de El lamento de Orión, la
calma y la iluminación prometida. Muchas veces todo esto me resulta
insoportable. Weltschmerz, lo llaman. Seguro que sabes a lo que me refiero.

Cuando tomo consciencia de mi cuerpo, el cuchillo ya está insertado en la

piel y estoy sangrando. El teléfono móvil está en el suelo con la pestaña de
contacto de mi madre abierta. Vuelvo a arrastrarme hacia la ventana, cierro
el contacto de mi madre y marco el número de emergencias. Aunque solo
sean tres dígitos me cuesta horrores completarlo. Responde una voz
femenina:
—Emergencias, ¿en qué puedo ayudarle?
—Estoy herida —digo con un hilo de voz—. He perdido mucha sangre.
—¿Dónde se encuentra? —responde alarmada.
—En mi casa. Ofelia Nieto, 17, Madrid.
—¿Y quién le ha atacado? ¿Qué ha pasado?
Comienzo a sollozar.
—He sido yo —confieso.
—¿Usted? —Su voz se torna fría. Es tan aguda como la de la mujer de
Javier—. ¿Qué ha pasado?
—Quería... quería hacerme daño.
—Quería hacerse daño —repite ella, calmada.
—Sí.
—¿Quería suicidarse?
 —Sí. Sí. Eso quería. —No entiendo la pregunta. Empiezo a marearme. Me
encuentro fatal.
—Perdón, tengo que volver a preguntar, ¿quería usted suicidarse?
—Sí, joder —repito, sintiendo algo parecido a la culpa.
—Entonces, ¿por qué me ha llamado?
—Yo...
Y cuelga.
Despierto a punto de gritar. Me tiemblan las manos y creo que solo he
dormido un par de horas. Voy a la cocina a por un vaso de agua que no logro
ingerir, tiemblo, tiemblo, regreso a las sábanas sudadas. Aún tengo un
mensaje de Fabrizio sin contestar. Se ha conectado hace quince minutos, ¿no
duerme? Son las cuatro. ¿Estás?, pregunto, y él contesta al instante: sí.
—He tenido una pesadilla. Estoy fatal.
—Es normal. Estos temas no son agradables.
—Estoy muy nerviosa —escribo rápido—. Es un vértigo raro. Como si
estuviese a punto de abrirse un precipicio.
—Me ha pasado muchas veces. Tranquila. Además, acabamos de
conocernos y hemos hablado mucho. Abrirse a otro siempre tensa el alma.
Ese último comentario es tan inapropiado que me calma. Incluso está fuera
de lugar. Pero luego Fabrizio se ofrece a llamarme si sigo alterada, o a ver
algo juntos mientras nos seguimos escribiendo. Él mañana no trabaja hasta la
tarde, puede permitírselo.
Digo que sí a lo segundo. No quiero despertar a Alba con mi voz.

No fui a casa por Navidad. Sabía que mi madre se enfadaría, pero no podía
soportar la idea de regresar. Alba y el gato se marcharon y la casa se quedó
en un silencio aún más sepulcral, a pesar de que creía haber desarrollado
una facultad especial para ignorarlos cuando estaban aquí. Paseé. Leí
algunos libros, volví a pasarme Limbo, buceé durante horas en Sanctioned
Suicide y Fabrizio me envió el artículo de Seymour Tyler. Giraba en torno a
una mafia de los suburbios de Nueva Orleans cuyo líder, Michael
D’Alessandro, era en teoría uno de Los Escorpiones, los presuntos
creadores de El lamento de Orión o Polybius. A lo largo del relato de Tyler,
se veía cómo D’Alessandro insertaba en la comunidad las máquinas
recreativas que más tarde enloquecerían a unos cuantos infelices, cómo
experimentaba con algunas mujeres exponiéndolas a unos audios malditos
escondidos en unos casetes para aprender un idioma. Las víctimas aparecían
muertas en sus casas sin rastro de allanamiento o violencia. Se habían
dejado morir de hambre y sed.
También me envió un relato sobre unos profesores de la Universidad de
Oklahoma que se habían quedado catatónicos después de investigar un
archivo en torno a una traducción misteriosa, al que también habían
nombrado como «3». Por lo que Fabrizio me mostró, en línea con el artículo
de Siskind, había toda una mística en torno al tres invertido: vídeos de
políticos y famosos que contaban hasta tres usando los dedos de la mano
izquierda, presuntos Escorpiones. Colecciones de grafitis en paredes
abandonadas, documentos oficiales o cintas marcadas con el número al revés
que quizá remitían a la posible organización.
Tal vez no le gustaban los videojuegos, pero su teoría tenía el tufillo de
uno: palabras mágicas, divinas; organización malvada que se aprovecha de
un conocimiento arcano para controlar el mundo; símbolos que los
distinguen. El tres invertido era el principal, pero también el signo del
zodiaco Escorpio, la malaquita, el mercurio (los D’Alessandro son
descendientes de Torricelli, me explicó una noche Fabrizio, y el mercurio
siempre ha simbolizado lo espiritual), la constelación y el gigante Orión. No
hay una versión cerrada sobre la historia del gigante cazador: en algunas su
pecado es jactarse de poder acabar con cualquier animal sobre la Tierra, en
otras de enamorar a Artemisa o violar a Pléyone, y en muchas de las
versiones los dioses lo castigan matándole mediante la picadura de un
escorpión para castigar su hybris. Si lo dejo hablar lo suficiente, acaba
diciendo que Los Escorpiones, a través de diversas empresas pantalla,
utilizan la industria del entretenimiento para enloquecer a sus usuarios poco
a poco valiéndose de sus secretos espirituales. Me reí de él la primera vez
que lo contó: ¿Y para qué? ¿Domesticación para la guerra futura? ¿Merma
selectiva de la población? ¿Nuevo Orden Mundial? No digas tonterías,
contestó muy serio: a veces lo utilizarán para controlar mentes, eso está
claro, pero seguro que su principal motor es obtener beneficio económico.
Sí, para él son así las cosas: la depresión, la ansiedad, el TDAH o incluso el
autismo son enfermedades casi contagiosas que se transmiten por impulsos
eléctricos. Y, por supuesto, Los Escorpiones ganan mucho dinero
atiborrándonos de Xanax y Adderall. No me gustaba esa deriva tan
conspiranoica. Creer en un juego mágico o elemento sobrenatural es una
cosa, pero esos vídeos en los que alguien analizaba los discursos de
Roosevelt, Kennedy o Clinton para buscar señales secretas me parecían
demasiado. Prefería que hablásemos de nosotros.
A medida que pasaron las semanas, la almohada que abrazaba cada noche
cuando intentaba dormir dejó de significar siempre «Javier» para pasar, a
veces, a significar «Fabrizio». Nos agregamos a Facebook, no tenía Twitter
ni Instagram. En realidad se llama Manuel. Vi varias fotografías suyas, el
pelo castaño y barba, bigote adolescente, los ojos oscuros de mirada coja.
Él se rio de mis selfies del instituto y de los posts grandilocuentes que
escribía hace un par de años sobre cultura o política. Muchas de nuestras
conversaciones comenzaban con Orión o los suicidas, aunque siempre y sin
excepción acabábamos hablando de otra cosa. ¿Me gustaba? Puede ser, pero
había decidido postergar el juicio a ese respecto, ignorar tanto mi
dependencia creciente como esa necesidad de sombras que él parecía tener,
y que alimentaba las que yo misma poseía; ignorar a su vez el miedo
creciente de que, como pasó con Javier, todo fuera un engaño. ¿Cuánto
estaba dispuesta a dar?
A lo único que no volví fue a los videojuegos, después de pasarme Limbo
e imaginarme que acompañaba a Javier por el inframundo. Me recordaban
demasiado a él, y Fabrizio los detestaba. Creía que la dependencia de los
estímulos electrónicos es la principal causante de cualquier trastorno, sea
por videojuegos o por redes sociales. Un día traté de bromear con él sobre
la cuestión: no has tenido infancia, dije. Se pasó dos días sin hablarme. Solo
salí de casa un par de veces y él quiso saber a dónde iba y cuándo iba a
volver, igual que se preocupaba diariamente de si hacía o no cosas que
merecieran la pena. Está bien que a una la vigilen un poco. Una tiranía dulce.

Hoy, Nochevieja, ninguno de los dos tiene una fiesta a la que acudir: él cena
con su familia, yo paso la noche en casa bebiendo una botella de cava a
solas.
—Ya estoy por aquí —dice él a las doce y veinte, y le pregunto qué tal ha
ido—. Generalmente en estas fechas hay muchos posts nuevos en Sanctioned
Suicide. No te recomiendo pasarte por ahí a menos que tengas ganas de
melancolía.
Estoy un poco borracha y la cabeza me da vueltas, no quiero encender el
ordenador de nuevo.
—Qué clase de posts —pregunto.
 —Gente que se lamenta de estar sola, del desastre de vida que tienen, o
que planean hacerlo esta noche o como propósito de año nuevo. Otros que no
aguantan a su familia.
—Pobres —escribo.
—A mí no me dan ninguna pena —contesta Fabrizio—. ¿No te parece que,
de alguna manera, suicidarse es para algunas personas la versión más radical
de su individualismo? Un último intento de llamar la atención, el acto
definitivo de agencia sobre el self. O incluso una especie de lucha final
contra el mundo, de venganza última, previa escritura de un post
recriminatorio a todo aquel que no les entendió, o no les hizo caso suficiente.
—Es gente muy sola —lo interrumpo. Él sigue escribiendo.
—Si lo piensas, es lo contrario de lo que se supone que hace El lamento
de Orión, que lo que te permite es dejarte ir y trascender. Y eso es lo que a
mí me interesa, la trascendencia.
—No sabía que fueses religioso.
—No soporto pensar que este mundo es el único posible, pero no tengo
fuerzas para ser creyente —dice—. ¿Te llamo? ¿Vemos alguna película?
No me apetece mucho hablar de estas cosas. He pasado todo el día
sintiéndome culpable por no haber ido finalmente a casa, llevo dos semanas
sin hablar con nadie que no sea Fabrizio —Diego está oficialmente enfadado
—, me pesa el vacío de no tener a quien felicitar las fiestas, de que mi vida
no tenga ninguna incidencia en el mundo. Al principio me sentí orgullosa de
quemar todos los puentes con mi pasado, pero no me imaginaba esto. Y me
duele la cabeza.
—Nunca me has contado por qué escogiste el nombre de Fabrizio
Canturelli —respondo en su lugar. Confío en la capacidad de Fabrizio para
enfrentarse a mi hundimiento progresivo simplemente conversando.
 —Lo encontré investigando sobre la República de Fiume. Fue una especie
de intelectual italiano rico que apareció de repente después de la Primera
Guerra Mundial, con ciertas vinculaciones al régimen de Mussolini pero
sobre todo a Gabriele D’Annunzio.
—¿Y por qué te interesó Canturelli?
—Fue un personaje con cierta relevancia en la alta sociedad romana, y
está completamente olvidado. Un incomprendido muy interesante. Daba unas
fiestas famosas en Roma, un poco raras. Siniestras. Con juegos macabros o
con componente sexual. Como un Eyes Wide Shut italiano. Y escribía textos,
artículos y diarios filosóficos sobre qué era la vida buena o cómo sobrevivir
en la desesperanza de un mundo acabado. Tiene un libro muy interesante,
Alienación y juego como forma de vida, pero no está traducido a ningún
idioma. Era uno de Los Escorpiones, aunque de la rama buena.
Ignoro lo de Los Escorpiones. Es el único momento en el que Fabrizio no
me gusta en absoluto, cuando insiste demasiado con esa cuestión.
—¿De qué iba el libro?
—Del deseo y la imposibilidad de llevar una existencia auténtica. Del
juego y el éxtasis como formas de conseguirlo. Y, en cierto modo, hace una
defensa del suicidio y la eutanasia. La mujer de Canturelli se suicidó en
1920 y él lo hizo más tarde, durante la marcha sobre Roma. La tumba de su
esposa está en Barcelona, no se sabe por qué, y cuando él murió, en 1922,
pidió que lo enterrasen con ella. Es preciosa, carísima, nada hortera. Me
hizo pensar que querría salir con alguien que, si yo muriera, me hiciese una
tumba ahí. Mi ex no tenía buen gusto, está claro. En cualquier caso, me llamó
la atención y a partir de ahí empecé a buscar. Y llegué a El lamento de
Orión.
Me siento un poco ridícula. A mí casi nunca nada «me llama la atención»
o «me interesa», como suele sucederle a él, o como también le sucedía a
Javier.
—Te propongo algo —dice Fabrizio ante mi silencio—. ¿Por qué no
vienes a Barcelona un fin de semana y visitamos la tumba? Puedes quedarte
en mi casa. ¿Qué te parece?
Sonrío, pero no sé qué contestar. Me quedo con su conversación abierta un
rato y al final él insiste:
—¿Hola?
—Perdón, me estoy quedando dormida, me ha despertado la vibración —
miento.
Él me desea buenas noches y feliz año. Yo hago lo mismo. Por suerte esa
noche no sueño nada.

Alba regresa días más tarde, ¿ya ha pasado Reyes? Es difícil saber cuál es la
medida de los días cuando apenas sales de casa o no tienes nada que hacer.
Lo único que avanza a mi alrededor son las conversaciones con Fabrizio, ya
ni siquiera entro en Sanctioned Suicide. Un día la madre de Javier me
escribe para felicitarme el año y no le contesto. Una noche que no puedo
dormir juego al Pokémon Perla con el equipo que creamos juntos, una de las
últimas cosas que hice con Javier, y también intento leer Madame Bovary, el
último libro que él leyó. Duermo de día y juego de noche, el libro no lo
acabo. Tampoco le cuento nada a Fabrizio, sé que le molestaría. Incluso que
juegue le molesta, aunque no sepa casi nada de Javier. Un día, de repente es
14 de febrero y mi madre me llama para felicitarme el día de los
enamorados, una vieja costumbre entre nosotras. Es febrero, qué inverosímil,
cómo puede haber pasado tanto tiempo, cómo puedo haber pasado tantos
días y tantas noches postrada en esta cama. Es febrero, sí, y de forma
sorprendente sigue todo igual.
 III

—Creo que te convendría ir a terapia —juzga el psiquiatra cuando

termino de vomitar toda mi bilis, como hace siempre al final de cada sesión.
Le repito que no tengo dinero y él me observa de arriba abajo, valora si
mi ropa, mis maneras, mis gestos son de «no tener dinero para terapia».
Imbécil. Me levanto aprisa, él no cambia las prescripciones y casi ni nos
despedimos. Ni siquiera sé en qué hemos gastado la hora, más allá de mis
dudas coyunturales sobre si podía tomar más medicación en según qué
ocasiones. Le escribo a Fabrizio: «Todo una mierda».
—¿No habéis hablado de lo de Navidad? —pregunta.
—Qué va. Es como un dispensador de medicamentos. —Agradezco que
sea así, pero eso no lo digo. Fabrizio está en contra de la medicación, puede
que incluso de la terapia o de la psiquiatría en general—. Me ha vuelto a
recomendar que vaya a terapia y yo le he vuelto a decir que no tengo dinero.
—Si de verdad crees que la necesitas, puedo pagártela yo —responde
enseguida—. Lo sabes, ¿verdad?
Freno antes de meterme en la boca del metro y apago la pantalla. No sé si
entrar o caminar de vuelta a casa, es un buen paseo. ¿Qué es más agobiante,
esquivar abrigos y coches o aguantar unas cuantas paradas de metro? ¿Y qué
coño le contesto a Fabrizio? El teléfono vuelve a vibrar.
 —¿Qué? Sabes que tengo ahorros, apenas gasto —dice, pero tampoco
creo que gane demasiado, por lo que sé es un asociado en la Universidad de
Barcelona, nada más—. No creo en la terapia convencional ni en que tú la
necesites. ¿Tal vez algo de psicoanálisis? Una patraña más, pero al menos
será interesante... Y quizá te haga sentir mejor.
Un hombre choca conmigo al subir las escaleras del metro y me llama
«gilipollas» por bloquear la salida, si bien es él quien consigue que se me
caiga el teléfono al suelo. Ahí está, apoyado bocabajo en el primer escalón,
cualquiera podría pisarlo. Y qué placer. Aunque tal vez es un pensamiento
intrusivo, igual que ver las vías del metro y querer tirarse. Nadie lo pisa. Un
chico se inclina para recogerlo antes de bajar, incluso sonríe al dármelo.
Prefiero la calle. Metro, centro comercial, la Gran Vía llena, espacios
liminales y huecos que no quiero soportar hoy. Iré por calles secundarias. Al
mirar hay otro mensaje de Fabrizio esperándome: «¿Te ha molestado?».
Suspiro y apago la pantalla. No sé si lo ha hecho. Resulta excesivo, ¿casi
dos meses hablando son suficiente para esto? Jamás lo he visto en persona.
Una vez hicimos Skype, a veces nos llamamos, normalmente hablamos por
WhatsApp, ¿de verdad no tiene nada mejor en lo que gastar el dinero?
Casi dos meses. Pronto la suma de tiempo que he pasado hablando con
Fabrizio será la misma que la de Javier. Pronto, muy pronto, el tiempo que
he estado sin Javier será superior al que estuvo en mi vida. Debería, pero el
asunto ni llega a dolerme del todo ni me sorprende, y desde luego no me
enseña nada. Otro signo desaprovechado.
Me descubro caminando en dirección a El Corte Inglés de Nuevos
Ministerios. No sé si sigo sintiendo este dolor, pero entro. Me quedo quieta
mientras parejas y familias me sortean para pasar; imagino todo lo que
tendría que decir Fabrizio sobre la cultura de consumo, pero esta vez las
miro con candidez, como si fueran habitantes de un mundo repleto de brillo,
una infancia prolongada. Si sufren, lo hacen sin saber qué es el sufrimiento.
Subo a papelería. Están a punto de cerrar. Apenas consumidores, solo
algunos empleados recolocando paquetes o mirando fijamente la caja
registradora en movimientos giratorios. Dios nunca ha estado más lejos de
ninguna parte. Son las diez menos diez. Ella está ahí, revisando la caja
registradora con mirada optimista. Me mira por encima de los papeles. No
quiero nada, no voy a comprar nada. ¿Me reconoce? Diría que no.
«No eres tan importante, Sara», repite la voz de Alba en mi cabeza, y
entonces escojo una postal al azar. Quiero comprobarlo. Que estuviera
enfadada conmigo sería una confirmación de que existo. El cartón dice «Para
mamá» con una tarta casera y un lazo con forma de flor. Pago. No quiero
bolsa. Mi voz es un murmullo cuando respondo, casi un ronroneo animal.
Ella no me presta la menor atención.
Se la ve bien, entera. Lleva el uniforme, sí, pero también unos pendientes
grandes y dorados que evaporan cualquier tristeza. La veo mayor que la otra
vez. Quizá Javier, con su mano en el bolsillo y esa media sonrisa, murió
porque sabía que no podía envejecer, porque había un resto pubescente en él
que no soportaría ser sepultado por los años. Recojo la postal y me dirijo a
las escaleras mecánicas. Un hombre sube y saluda a alguien a mi espalda.
Tiene el pelo rubio y rizado, la camisa semiabierta y una chaqueta de tweed
marrón. Me quedo parada en la escalera mientras se acerca a la caja
cerrada. Le da un toque en el hombro y ella se ríe con una risa que presagia
felicidad. Sale de la caja al tiempo que se descalza los tacones y se pone
unas manoletinas. Hablan, pero no llego a escucharlo; se besan y yo planto
los pies sobre las escaleras mecánicas. Desciendo mirándolos por encima
del hombro, cómo sonríen mientras conversan y él la rodea con el brazo.
Debo de estar haciéndolo todo mal. ¿Estoy tan lejos de ser una de esas
personas capaces para la vida ordenada, que rehacen o no su vida, como sea,
pero siempre por los motivos adecuados? En la entrada, el hombre de
seguridad me dice que ya van a cerrar y yo me quedo en la puerta principal,
a punto de caer en la tentación absurda de esperarlos, seguirlos a una
distancia prudente para que me revelen qué es lo que hacen, qué es lo que
debe hacerse o puede esperarse, cómo seguir viviendo. Pero no. El
pensamiento que tiene la voz de Alba me acusa: ¿Qué estás haciendo
exactamente aquí y ahora? ¿A qué responde este vasallaje absurdo a gente
que no te importa y a la que, sobre todo, no le importas tú? ¿Qué crees que
podrías aprender de una relación vista solo a medias, cómo esperas que eso
pueda darte la fórmula de qué significa ser la persona que uno espera
encontrar cuando llega a casa, entre el agobio del día a día y la promesa de
una noche acorralada entre la melancolía y los posts de suicidio o de teorías
conspiranoicas?
Ya en el metro, Fabrizio insiste:
—¿Te ha molestado?
—No. Perdona. La sesión no me ha dejado del todo bien. De repente,
volvía a estar en la puerta de El Corte Inglés.
Espero reproches o censura, pero solo me pregunta si quiero hablar de
camino o al llegar a casa. Y, ah, ojalá todo fuera un poco más definitivo.
Ojalá decir sí y sencillamente dejar de pensar. «Te digo luego», contesto. No
sé qué me pasa hoy.

—¿Sigues pensando en Javier? —me preguntó Fabrizio anoche, cuando

llegué a casa. Mantuve encendida la pantalla del chat cinco minutos sin
contestar.
 —Creo que sí —le dije—. No tiene mucho sentido, pero sigo haciéndolo,
aunque puede que nunca supiese quién era en realidad.
—¿Qué te gustaba de él? —insistió—. ¿Por qué crees que sigues
recordándolo, si ya han pasado dos meses, casi tres, y jamás lo viste? ¿Es
por lo que hablabais? ¿Echas de menos su punto de vista en las
conversaciones?
En otro momento, con otra persona, el anuncio de sus celos me habría
hecho sonreír, pero con él no lo hizo. Otra vez la pantalla encendida en su
chat, sin responder.
—¿Hola? —repitió. Fabrizio es persistente. No acepta el silencio.
—Era extraño —comencé a escribir—. No es que fuese mejor o más
interesante que otras personas que conozco, pero cuando hablaba con él me
sentía solo yo misma. Es raro, porque a veces, hablando con él, era todo lo
contrario a lo que yo soy, y al final él tampoco era quien decía ser. Era más
infantil, o coqueta, o paranoica. Pero sentía que, ante él, estaba sola y era
simplemente yo, que sus palabras me requerían de tal forma que no me podía
escudar en nada, no en lo que nadie esperaba de mí, no en lo que yo creía
que significaba ser yo. Que cada una de las veces empezaba de cero, que en
cada gesto demostraba de una vez por todas qué era lo que quería de verdad.
Supongo que es lo mismo que experimenta un creyente cuando se siente
delante de Dios: no hay excusas. O lo que siente alguien que tiene una pasión
y que la ejecuta, en un movimiento automático en el que no cabe decir soy de
tal o cual manera, soy inteligente, o cobarde, o estúpido, o conservador, así
que actuaré de ese modo. Me absorbía. Era como un juicio permanente sobre
mi singularidad, sobre cada pequeña posibilidad de mi ser, sobre qué
significaba ser auténticamente yo. Me parecía tan inteligente. Tan moral. Tan
único. A él pude contarle lo que me pasó en Zaragoza. Nunca he podido
contárselo a nadie. Cuando hablábamos no sentía el paso del tiempo, nunca
tenía tiempo de mirar la hora, o de pensar en otras cosas, o de martirizarme
con algo que no fuera él. Y eso me angustiaba, claro, pero merecía la pena.
Merecía la pena porque encontraba en toda esa angustia una prueba de que
existía en el mundo, de que tenía alguna clase de libertad, aunque fuera la de
equivocarme. ¿Entiendes? Y porque, de repente, habían desaparecido tres o
cuatro horas. Siempre agradezco que las horas desaparezcan.
Borré antes de enviar, pero pegué el texto en el bloc de notas. Quería
poder enseñárselo a un terapeuta si al final aceptaba su dinero y acudía a
uno. En su lugar escogí un emoticono y añadí «Qué sueño». Me respondió
con una imagen de dos perros durmiendo en la misma cesta.
—Eh —añadí en el último momento—, ¿sigue en pie la oferta de ir a
Barcelona?
—Claro que sí —contestó—. ¿Cuándo quieres venir?
Ahora, pensé. Ojalá teletransportarme.
—Lo hablamos mañana —escribí en su lugar.

Estoy en casa con un cuchillo en la mano sostenido a la altura de mi

estómago, apretando la hoja contra la piel. Busco desesperadamente a
alguien en mi agenda, pero nadie coge mis llamadas. Miro la puerta para ver
si Alba regresa, apretando cada vez más el cuchillo contra la piel. Sé que, si
nadie me coge el teléfono, si nadie me rescata, me mataré. Y no quiero
hacerlo en realidad. No quiero morir, pero me siento incapaz de apostar yo
sola por la vida, así que llamo a emergencias mientras me arrastro hacia la
ventana. Responde una voz femenina.
—Emergencias, ¿en qué puedo ayudarle?
—Estoy herida —digo con un hilo de voz—. He perdido mucha sangre.
—¿Dónde se encuentra? —responde alarmada.
 Me quedo sin palabras. Tengo la sensación de que no va a servir de nada,
así que cuelgo y me dejo caer al suelo, sin soltar el cuchillo; el rodapié se
clava contra mi carne, el mundo está lleno de cristales rotos, quiero gritar,
pero es como si mi boca no pudiera seguir la orden, incapaz del alarido.
Vuelvo a intentar llamar a mi madre, a Diego, a amigas de la adolescencia,
compañeros del máster, quien sea: nadie me responde. Bajo la agenda hasta
la J. Pulso el contacto de Javier. Un tono, dos tonos, tres tonos. Contesta.
—¿Qué pasa? —Su voz me llega desde muy lejos, a un paso de la no
existencia—. ¿Hola?
—Hola.
—¿Qué pasa?
—¿Estás bien? —pregunto estúpidamente. Tarda en contestar y no escucho
cómo respira, ¿ha colgado?
—Pues claro, tontita —dice al final—. A ver qué te vas a pensar.

Llego a Barcelona pasadas las diez de la noche y me tiro todo el viaje

mirando cómo atardece por la ventana. Al bajar, me saluda un viento de olor
agrio, camino por la estación de Sants hasta la puerta principal y me lío un
cigarrillo. Estoy en una poyata, sola y con la maleta pequeña entre las
piernas, mirando hacia una pared llena de grafitis. Apenas hay nadie, es
domingo y la estación está llena de solitarios que se mueven de forma
errática, cuerpos siniestros y apaleados como los monstruos de un cuento
infantil. Imagino que soy la única superviviente de un terremoto o de una
catástrofe que llega a la última ciudad que se sostiene sobre sus cimientos.
Qué fácil sería actuar en un espacio así, sin decisión o duda ante la angustia
de las circunstancias. Por eso debe de gustarle tanto a Fabrizio la
conspiración de Los Escorpiones. Hace que parezca que la vida urge, que
hay que moverse, ya, no pensar en nada. Me vibra el móvil, es él, pero no
voy a mirarlo hasta que termine de fumar. ¿Y si no voy a su casa? ¿En qué
estaba pensando cuando accedí a visitarlo? Podría darme la vuelta, coger un
hotel, cualquier cosa, rechazar mi destino en apariencia ineludible.
Le dije que iría directamente a su casa y él me dio explicaciones precisas
sobre qué metro tenía que tomar. Insistí en que no fuera a buscarme a la
estación, había algo obsceno en imaginarlo en el vestíbulo de llegadas,
saludándonos en público por primera vez. Camino por una avenida ancha y
empinada con la sensación de que pronto sucederá algo, algo horrible e
irremediable. No obedezco sus indicaciones. Cuando ya llevo diez minutos
caminando, mi móvil empieza a vibrar de forma insistente. Fabrizio me está
llamando, ¿es que no soy capaz de disfrutar nada? ¿De actuar como una
persona normal? Me escribe.
—¿Has llegado? ¿Te has entendido con el autobús?
—Sí —miento—. Voy a cambiar ahora al metro.
—Vale. ¿Querrás cenar en casa o salir?
Tal vez salir: que mi primera conversación con él no sea dentro de una
casa.
—Salimos. Enséñame tu sitio favorito.
—Vale.
Aún camino un poco más antes de detenerme. Fumo otro cigarro, en otra
poyata. He perdido ya media hora haciendo el tonto. Copio la dirección que
él me ha dado y la meto en la aplicación de taxis.
—¿Y esa cara? —dice el conductor cuando ya llevamos cinco minutos
montados, intentando entablar conversación—. ¿Vienes para trabajar? Tienes
una botella de agua a la derecha.
—No. Vengo a despejarme. Estoy pasando una mala época. —No sé por
qué hablo.
 —¿Y eso? ¿Te ha dejado el novio, chiquilla?
—No. Se murió. Se suicidó. —Tampoco sé por qué he dicho eso.
Él se queda callado unos instantes, se disculpa, me pregunta cómo, hace
cuánto, dónde, por qué. Respondo a medias y él lo siente mucho.
—¿Y vienes a ver a tu familia?
—A un amigo.
—Mi familia es de Fez. Hace mucho que no los veo.
Silencio. Llevamos casi quince minutos en el coche, pero no parece que
estemos cerca.
—Hay una cosa que me alivia cuando pienso en su muerte. Él ya tenía
veintinueve años, pero no parecía una persona que pudiese envejecer mucho
más. Tenía algo de niño o de adolescente. Le hubiera sentado fatal ser un
señor mayor.
Lo que digo es tremendamente frívolo, pero al taxista no parece
importarle, incluso da la impresión de que medita sobre mis palabras.
—Por eso no hay que preocuparse —dice—. Cuando entremos al infierno
o al paraíso, siempre lo haremos con treinta y tres años, como el profeta.
—¿Y si has muerto más joven?
—Creo que sucede lo mismo.
—Qué injusto.
—¿Por qué?
Me apeo en una calle fea y anodina, similar a la calle en la que yo vivo en
Madrid. Me pesa todo el cuerpo y me arrastro hacia la casa de Fabrizio.
Llamo al timbre. Da tres tonos, y el bip, estridente y agudo, suena como una
sentencia.
Su piso es pequeño y está sucio, treinta metros cuadrados que rebosan
caos y dejadez. Probablemente se ha esforzado en limpiar y ordenar para mí,
pero el espacio mismo se ha resistido a ello: tiene una mesa diminuta con
libros apilados a ambos extremos, gotelé, baldosa fría, lámparas oxidadas
cuyas bombillas quieren imitar velas a medio derretir, la estantería vencida y
rota con solo dos baldas útiles, una cocina antigua y llena de mugre separada
por un biombo amarillento, una ventana interior y una habitación oscura y
minúscula, con solo un tragaluz, en la que apenas caben una cama de noventa
y una cómoda MALM viejísima. Mi atención se fija en el espacio y no en él,
un hombre bajo y desmedrado, una sombra de bigote y unos ojos
oscurísimos, ligeramente estrábico.
—Te ha costado llegar. —Su voz es aguda e impropia, una vergüenza
adolescente prolongada más allá de lo aceptable.
—Perdona. He ido muy lenta con la maleta.
—No pasa nada. —Examina mi cuerpo de arriba abajo. Me daba miedo
no gustarle, claro, pero más miedo me daba que no me gustase él. ¿Lo hace?
No sé. Creo que no—. Te he dejado hueco en el armario.
Señala un armario empotrado en el salón que no cierra bien.
—Gracias. Llevo poco.
—¿Quieres un vaso de agua?
En realidad, quiero una cerveza.
—No te preocupes. —Es muy incómodo, los dos parados en medio de la
sala principal, ¿debería haberle dado un abrazo? No para de mirarme—.
¿Salimos a cenar? Me muero de hambre —miento.
—¿No quieres darte una ducha?
—No —contesto rápido. Estoy nerviosa. Mi respuesta lo disgusta.
Siempre me sucede lo mismo con él: le gustaría que lo obedeciese más, pero
nunca cumplo del todo sus expectativas.
—Vale. Te voy a llevar a un sitio aquí al lado. Si quieres, mañana vamos
a la tumba de Canturelli.
 —Enséñame la ciudad primero. —Él arruga la nariz, como si algo le
asqueara—. ¿Dejamos lo mejor para el final?
Entramos en un restaurante de noodles muy vulgar que dudo seriamente
que pueda ser el favorito de nadie. Comemos, yo rápido y con ansiedad, él
se deja la mitad del plato. Le digo que quiero fumar y él dice que eso es
malo para mi salud, oh, vaya, qué sorpresa, no me lo esperaba. Bebo mucho
vino y él solo toma zumo, y recuerdo que Diego me decía que no hay que
fiarse de las personas que nunca beben alcohol. Volvemos a casa muy pronto,
me siento en la cama y fijo mi atención en el pequeño espacio de suelo que
hay a la derecha del cuarto, con un cargador, una lata de Aquarius abierta y
unos papeles doblados de mala manera. Él está en el baño. Regresa, se
sienta a mi lado, me pone una mano sobre la pierna. Casi una broma.
—Estarás muy cansada, son ocho horas de autobús. Mañana nos lo
tomaremos con tranquilidad, tienes razón, la tumba para el final.
Después, se inclina para besarme con la boca abierta, y pienso que esa
abertura puede tragarme completa.

Fabrizio tiene un pene raro, enorme, curvado e inclinado hacia la izquierda,

le da aspecto de sátiro. Besarme es el único gesto natural; después me alza
de la cama y me pone contra la pared, lame mi espalda mientras me arranca
la ropa. Me pega, no demasiado fuerte, y me pregunta si me molesta. Digo
que no. Me tumba en la cama y sigue comportándose de forma exagerada,
como si hubiera una cámara filmándonos, me besa de manera teatral, me da
un par de azotes y me dice que me coloque encima. Apenas me entra su
miembro y me duele, me duele mucho, pero no me atrevo a quejarme. Hace
que cambiemos de postura varias veces y pienso que jamás se va a correr,
así que finjo un orgasmo como táctica preventiva, cuando estoy a gatas en el
suelo. Luego trato de decirle que estoy cansada, pero insiste en que le chupe
la polla. Lo hago, claro, qué otra cosa podría hacer, aunque es difícil por la
forma de su pene, el glande golpea todo el rato partes inesperadas de mi
garganta. Podría llegar a vomitar, y cuando él se corre dejo que el semen se
escurra por las comisuras de mi boca. Me acaricia la cabeza como si fuese
un perrillo complaciente, me da una cachetada en el culo y propone que nos
bañemos juntos en su ducha enana y llena de mugre. Sigue actuando mientras
lo hacemos, me susurra que soy preciosa y que tengo una piel increíble,
insiste en lavarme él en lugar de hacerlo yo, en secarme con una toalla
rugosa que tiene las siglas de una cadena de hotel. Él casi no emplea jabón
sobre su propio cuerpo. Supongo que después de esto solo queda que
durmamos juntos en esa cama enana. Con disimulo, tomo un ansiolítico
mientras me lavo los dientes y espero a que me haga efecto. No lo hace. No
me deja dormir, no para de sobarme hasta que cae rendido. Me levanto con
disimulo a buscar otro ansiolítico en mi neceser y él me pregunta entre
sueños qué estoy haciendo. No contesto, a la espera de que la pregunta se
disuelva. La repite. Le digo que tenía que escribir a mi madre, y eso parece
contentarlo.
Por la noche, los sueños se acomodan al desorden de la realidad nueva:
sueño que estoy en el apartamento de Fabrizio, en la cocina sucia fusionada
con el salón, con un montón de ansiolíticos alineados en forma de tres
invertido, a punto de tragarlos. Él duerme en el cuarto y yo sé que me los voy
a tragar, intento llamar a mi madre, a Diego, a Alba, y no funciona. Intento
despertarle, pero está tan dormido que no reacciona, así que me los trago
todos, en orden, sin agua para bajarlos. Después me tumbo a su lado y él me
abraza con la familiaridad de una vida en común. Empiezo a relajarme,
demasiado, me asusto e intento levantarme para llamar a emergencias. Pero
él me está abrazando fuerte y no puedo salir de la cama.
Fabrizio insiste en desayunar fuera, en una churrería con letrero de neón que
está justo debajo de su casa, y también insiste en que le llame Manuel y en
que le cuente todo sobre mí, como si conocerme fuese un acto de penetración
en mi conciencia. Los días se desenvuelven a través de paseos por la ciudad
y conversaciones eternas sobre los mismos temas, véase: divagaciones sobre
Sanctioned Suicide y el juego —incluso insiste en que probemos una
simulación de Polybius, lo cual no me hace ninguna gracia—, el análisis
pormenorizado de todo lo que ha sido nuestra vida desde nuestro nacimiento,
curiosidades históricas con las que trata de impresionarme, juegos siniestros
con el lenguaje con los que parece divertirse —¿serías capaz de sacrificarte
por la humanidad?, ¿a quién elegirías para que fuese el único superviviente
de una catástrofe?, ¿qué obra de arte permitirías que se destruyera con tal de
salvar a tu madre?, ¿cuánto tiempo crees que serías capaz de estar sin hablar
con absolutamente nadie?, ¿de qué extremidad o sentido podrías prescindir?
—, y divagaciones sobre sexo y sexualidad. Fabrizio —Manuel— quiere
saber con cuántas personas me he acostado, cuánto tiempo y qué pensé
exactamente en cada una de esas veces. Tras escucharme, concluye que el
sexo es algo que jamás he disfrutado de verdad y que no me resulta natural,
sino algo parecido a un espectáculo extravagante. Puede ser, convengo,
aunque no sé si es cierto. Intento rehuir todos los aspectos que me angustian
de nuestras conversaciones hasta que llegamos a su cuarto. Fabrizio —
Manuel— no me presenta a nadie durante los días que estoy ahí: llevo ya
tres, y voy a quedarme hasta el final de la semana. Me dice que ha acabado
de malas formas con casi todo el mundo por la ruptura con su ex, que
ninguno de sus amigos merecía la pena en realidad, excepto yo, claro, eres
perfecta, eres preciosa, me alegra tanto que por fin estés aquí. Y de alguna
manera esas palabras son un ancla, mantienen fijo mi desorden.
Una de las noches insiste en que hablemos de Javier y yo le cuento la
escena con su madre, en el cementerio.
—¿Crees que alguien pudo llevarse su Game Boy para eliminar el rastro
de El lamento de Orión?
Resoplo. Es la parte que menos aguanto de Fabrizio, Los Escorpiones.
Tampoco entiendo si los odia o tiene el deseo secreto de que sean reales
para formar parte de tan excelso grupo. En sus inicios se trataba de un grupo
filantrópico, me dijo una vez, querían ascender a un nivel más alto de
consciencia individual y colectiva. Uno de sus secretos era justamente lo que
está detrás de Orión, Pueblo Lavanda o Polybius. Pero todo se estropeó a
partir del fracaso de la República de Fiume: los más puros fueron
eliminados de la organización, como Canturelli, y los que quedaban solo han
usado sus secretos para sacar provecho personal. Casi nunca lo escucho
demasiado, me extraña que una persona tan inteligente pueda ser al mismo
tiempo tan delirante.
—Creo que a alguien le parecería entretenido robar una consola, nada más
—contesto—. Y que no tenía respeto por nada.
—No me mires así —se queja. ¿Es mi percepción o está más estrábico
que de costumbre?—. Tú fuiste a la tumba. Creías que podía haber un rastro
de El lamento de Orión, ¿no? Si yo estoy loco, tú también lo estás. Además,
estaba el tres invertido en su agenda, ¿no es cierto?
A veces me habla con una dureza que casi nadie había utilizado antes
conmigo, me hace querer encogerme, desaparecer. No es lo mismo pensar en
un videojuego que ocasione algún problema a sus jugadores que en una
megaconspiración digital que implica a algunas de las empresas más grandes
del mundo y a la industria farmacéutica, quisiera decirle. Ni que uno de sus
miembros tuviera sus ojos puestos en Javier y acudiese a su tumba para
borrar presuntas pruebas. Pero no me atrevo. Tal vez cuando vuelva a
Madrid tenga que pensármelo todo mejor, ahora dependo de él. Y hasta
cierto punto me gusta que así sea. ¿Cuál es la alternativa?
—Bueno, vamos a sacar el gran tema —dice tras un silencio—. ¿Has
pensado alguna vez en suicidarte? ¿Lo has intentado?
Lo que me faltaba.
—Ya lo hablamos —le recuerdo—. Y no. Nunca lo he intentado en
realidad.
Ojalá me dejase fumar en casa. No me lo permite, ni con la ventana
abierta.
—Entonces, ¿qué hacías en Sanctioned Suicide? —pregunta como un
idiota. Porque eres idiota, Manuel. Por qué me preguntas algo cuya respuesta
te va a disgustar.
—Ya lo sabes. Por Javier.
Él se levanta de la silla, avasallándome con su cuerpo.
—Creía que Javier era una excusa. Mencionaste que te pasó algo en tu
ciudad.
—¿Por qué iba a serlo?
—Bueno, o que Javier era una excusa en sí mismo.
Y yo pensaba que El lamento de Orión y todas esas tonterías eran una
excusa para que Fabrizio y yo ligásemos, qué le vamos a hacer.
—¿Excusa para qué?
—¿Me quieres decir que toda esta historia viene de que estabas
enamorada de un tío? —Pone los ojos en blanco—. No creía que fueses tan
superficial.
Me callo. No sé qué más puedo decir.
 —Siempre pensé que si hablabas con él era porque ya tenías esa inquietud
antes. Que solo era un catalizador.
—Javier y yo no hablábamos del suicidio.
—Pero lo hizo.
—Fue una sorpresa. —Siento que estoy defendiéndome de algo que no sé
muy bien qué es—. No creo que él quisiese suicidarse. O sea, me resulta
difícil creer en toda la teoría de El lamento de Orión, pero algo que me hace
pensar que puede que todo sea cierto es el hecho de que él se suicidara. Lo
encontró y se dejó morir. Eso lo veo plausible.
—No se dejó morir. Se suicidó. Si encontró el juego, no supo aceptar su
mensaje.
—No le conoces de nada. —Me ha molestado que diga eso. Recuerdo el
cuerpo de su madre, apretado al mío sobre su tumba. Eso hace que aún tenga
más ganas de fumar.
—¿Por qué le defiendes? Ni siquiera se portó bien contigo. Si me lo
preguntas, creo que tu condición empeoró por esa dinámica que os traíais. —
Su voz de enfado es agudísima y llena de gallos, casi paródica—. Habría
que ver si estar todo el día pegada a una pantalla no es lo que ha ocasionado
tu depresión.
—No sé si eso es verdad. —Silencio. De hecho, cuando peor estuve fue
durante las semanas en las que no podía jugar porque me recordaba a Javier.
Aunque seguro que él lo achacaba a un síndrome de abstinencia—. ¿Puedo
fumar en la ventana? Estoy un poco angustiada.
—Solo si me respondes a una pregunta cuando acabes.
—Vale.
Escucho a mis espaldas la voz de Alba acusándome de que soy idiota. Él
espera a que termine de fumar, sentado en la cama sin hablar.
—Tienes que ser sincera —recuerda.
 —Vale.
—¿Alguna vez has intentado suicidarte? ¿Qué te pasó en Zaragoza?
Ojalá seguir fumando. Por Dios, qué tío más inaguantable.
—Eso son dos preguntas. Una vez estuve a punto. Pero no estaba sola.
—¿Qué pasó?
—No me apetece hablar de eso.
—Prometiste que serías sincera.
—Estoy siendo sincera. Sí, una vez. Y no quiero seguir hablando de esto.
—¿Hace cuánto fue?
—Algo más de un año.
—¿Por qué? ¿Con quién? ¿Qué pasó?
—Estaba deprimida. Muy deprimida. Veía el tranvía y pensaba en tirarme.
Miraba por la ventana y pensaba en arrojarme. Vamos, lo que le pasa a todo
el mundo a veces.
—¿Solo eso? No nos vamos a dormir hasta que me lo cuentes, las cosas
son así.
—No. Tuve una situación... Fue con alguien. Pero no me apetece hablar de
ello.
—¿Alguien os propuso que os suicidarais juntos? ¿Un novio?
La conversación discurre en mis oídos sin que sea capaz de pensar en
nada. Alguien habla por mí. Dice:
—Te he dicho que no quiero hablar de eso. Respétalo.
—¿Te parece que no te respeto?
Eleva la voz y yo me encojo, retrocedo un paso.
—No. No he dicho eso. Solo he dicho que no quiero hablar de eso.
—Entonces, ¿por qué dices que no te respeto? ¿De qué coño vas?
—No he dicho eso. Es algo de lo que me cuesta hablar. Nunca lo hago.
—¿Nunca lo has hablado con nadie? —Parece animarse con eso.
 —Casi nunca.
—¿Es eso de lo que hablas en terapia?
—No voy a terapia. Y no, tampoco lo he hablado con el psiquiatra.
—¿Con quién?
—Fabrizio...
—Manuel.
—Manuel..., de verdad, no quiero hablar de esto. Me va a estropear las
vacaciones.
—¿Estoy estropeando tus vacaciones?
—No he dicho eso.
—¿Te estoy jodiendo? —Cuando Fabrizio se enfada, se agudiza su
estrabismo, y de algún modo eso lo hace parecer grotescamente atractivo.
—Eh...
—Lo hablaste con él, ¿verdad?
Callo.
—Lo hablaste con él. Estupendo. Lo conocías menos que a mí, te cuidaba
menos que yo, y lo prefieres a él.
No es la primera vez que acabamos así en una conversación, aunque rara
vez es tan evidente.
—Fabrizio —murmuro, él chasquea—. Para mí eso también es algo
traumático. Me estás hablando de dos cosas muy difíciles.
—¿El qué?
—Javier.
—¡Que te jodan! —grita—. No sé para qué has venido entonces.
Yo trato de justificarme.
—Hemos estado bien, ¿no? —Y él bufa como un gato.
—Si quieres puedes marcharte —dice, y yo miro la hora. Son las doce y
media de la noche. Él capta mi gesto—: Así que te lo estás pensando. Muy
bien. Estupendo. Estupendo, joder.
Sin saber por qué, me siento culpable, débil, sometida, torpe y con ganas
de disculparme.
—Lo siento.
—No lo sientas. Cambia tu puta forma de actuar.
Me siento a su lado en la cama a la espera de que me abrace y
desaparezca esta situación. Se limita a observarme, ¿qué más quiere?
—No puedo. De verdad que no puedo. No... Necesito un poco de calma
para hablar de esto. Lo hablamos otro día.
—¿Otro día? ¿No querías marcharte?
Me acerco a él e intento abrazarle yo. Él se retira como si mi tacto le
asqueara.
—Lo siento. No. No quería eso. Yo...
Él se levanta y va a la cocina. Me quedo quieta en la cama esperando a
que vuelva. Le escucho moverse. Tarda demasiado. Dejo de oírle en el
salón.
No regresa.

Salgo a buscarlo. Está sentado en la mesa de estudio con la cabeza hundida

en un libro y no dice nada. Me cuesta conseguir que me dirija la palabra, que
me grite y que volvamos juntos a la habitación. La conversación se organiza
en torno a la repetición obsesiva de varias proposiciones que se plantean ya
en la primera hora —la una de la madrugada—, véase:
A: te estás aprovechando de mí, no me tomas en serio (mi primer intento
de respuesta: no es así, lo siento, perdona, me cuesta, no estoy bien).
B: eres como una niña pequeña (de nuevo: lo siento, los acontecimientos
me han sobrepasado, intentaré afrontarlo todo de una forma más adulta).
 C: ¿es que no confías en mí? (pues claro que confío en ti, lo prometo,
aunque no sé si es cierto).
D: yo estoy dando mucho y tú no estás dando nada (valoro mucho lo que
haces, yo hago lo que puedo).
E: ¿por qué sigues pensando en él?, te trataba mal, estaba con otra
persona, te mentía (a eso no respondo nada).
Las dos y media de la madrugada: B, B, C, B, E, A —esta vez en forma de
pregunta: ¿no me tomas en serio?—, D (con un intento de queja por mi parte:
claro que estoy dando algo, joder, estoy aquí, y entonces otra vez B, B, A;
aquí es donde empiezo a llorar), E (sin respuesta).
Estamos sentados en la cama y yo no le miro a él, sino a la lata de
Aquarius que lleva en el suelo desde el primer día, quiero ir al baño pero no
me atrevo a abandonar el cuarto. Las tres y veinte. C, ¿confías en mí?, y mi
respuesta: pues no lo sé, ya no sé nada; D, y mi respuesta, piensa lo que
quieras. B, B, A, E con añadidos: ¿por qué sigues pensando en él? Te trataba
mal, estaba con otra persona, te mentía, jugaba contigo, es ridículo por tu
parte acordarte de alguien así; jamás le viste, te lo has inventado todo, tienes
un miedo increíble a estar sola, estás traumatizada, estás loca, lo necesitas,
me necesitas ahora, porque (B) eres una inmadura y (A) te estás
aprovechando de mí. Esta vez sí que respondo de vuelta: no tienes derecho a
hablar así, me trataba bien, me quería —¿es cierto?, puede ser—, nunca
sabremos por qué se portaba así, era cien veces más hombre que tú, y quién
coño te crees que eres para decir que yo estoy loca. Fabrizio grita, yo me
tomo la libertad de fumar en la ventana del salón sin responderle a la
sucesión A, B, A, B, A —parece que el tema de Javier ya no le interesa, o
que ha decidido abandonarlo—. Las cinco de la mañana, las proposiciones
de nuevo en orden, por mi parte un silencio administrativo y la declaración
final: no puedo más. La insistencia de él, y yo otro cigarro y un ansiolítico.
Lloro, pero estoy tan cansada que ni siquiera lo hago bien, soy como un
perrillo apaleado. Fabrizio, Manuel, diciendo que nos tenemos que
tranquilizar, acariciándome los hombros y besándome en la frente, hablando
con voz suave hasta que me calmo, y luego la insistencia otra vez.
—Entonces, ¿no me lo vas a contar?
No me puedo creer que me salga ahora con eso.
—El qué.
—Lo que no me querías contar.
—¿Crees que es el momento?
Y de nuevo A, B, E, y todas las demás. Miro el reloj. Son ya casi las
siete. Entra luz.
—Perdón, perdón por todo —susurro, y él se da cuenta de que ya no se
puede hacer más—. Quizá debería irme. Ya hay metro y...
—Lo hablaremos mañana —me corta él.
Silencio.
—Vamos a dormir.
Silencio.
—Venga, vamos —intenta sonreír. Me suelta un discurso más que ya no
proceso, con algunos toques de B más radicalizados.
Acepto. Nos tumbamos. Él se duerme. No sé cómo alguien es capaz de
hacerlo en estas circunstancias. Es una pésima señal.

Subo a la azotea del edificio. Fabrizio sigue durmiendo en el cuarto y ni

siquiera se inmuta cuando desaparezco de su lado. No hay ningún lugar en el
que sentarse, solo me puedo acodar sobre la barra metálica y ver cómo la
ciudad comienza a activarse bajo mis pies, agresiva, marabuntas de coches y
personas que avanzan en todas las direcciones como soldados que dan por
sentada la victoria. Fumo y el dolor nocturno no parece ya algo real, solo un
recuerdo falseado por el tiempo, pese a que no ha pasado tanto. Mi
psiquiatra asegura que mi problema es que pienso demasiado aprisa, nunca
dejo reposar las cosas. Debería marcharme de aquí. ¿O he sido yo la que se
ha comportado como una idiota? La idea de que Fabrizio se levante y no me
vea me reconforta: me gusta imaginarlo angustiado, buscándome, intentando
pedirme perdón e incapaz de soportar mi negativa férrea. Así que espero.
Tal vez por eso o tal vez porque la idea de volver a la cama me resulte
insoportable. Espero. Respiro el tiempo muerto, miro el reloj todo el rato
pensando que sí, que ya se ha tenido que despertar. Pero no llama. No sube.
No sube, aunque cómo iba a saber, cómo iba a averiguar mi ocurrencia
improbable de subir las escaleras del último piso. Un pequeño detalle: no
tengo llaves. Otro pequeño detalle: si vuelvo, tal vez tenga que suplicar en la
puerta, tocar el timbre con insistencia ante una puerta cerrada a cal y canto,
gritarles a las paredes hasta que él se despierte o se decida a abrir; también
podría suceder que él no quisiese hacerlo, que mi ausencia haya sido un
alivio, que no tenga ninguna intención de arreglarlo y solo espere, hierático,
a que pase a recoger las cosas de su casa. La idea de que él esté enfadado,
enfadado de verdad, hace que brote en mí un deseo absurdo por arreglarlo
todo, que quiera incluso disculparme, suplicar si es necesario, explicar todas
y cada una de las cosas que me hacen comportarme así. Sigo fumando. Pasa
hora y media. Sin señales de Fabrizio, ¿es que todo esto le da igual y puede
dormir a pierna suelta? ¿Es que está agobiado? ¿Es que no me quiere ya
aquí? ¿O tal vez solo me está castigando? ¿Sabe que si me pide perdón no
querré hacer las paces y está probando a golpearme con la indiferencia? No
lo sé.
Desciendo los escalones, me quedo ante la puerta de casa sin felpudo,
¿llamo? ¿Qué es lo que voy a encontrar ahí, recriminaciones o perdón? ¿Y
qué es lo que voy a hacer yo? ¿Qué se supone que tengo que hacer ahora?

Fabrizio me deja entrar y siento un intenso alivio, pese a que ni siquiera

estaba segura de querer estar ahí. No parece enfadado: ha desayunado sin mí
y me observa sin expectación, como si todo lo que sucedió anoche entrase
dentro de la cotidianidad. Tampoco se disculpa. Se ducha, recoge. No me
atrevo a sacar el tema.
—¿Quieres que vayamos al cementerio del que te hablé? Hace buen día.
—Vale.
Qué otra cosa podría decir. Estoy mareada. Llevo demasiadas horas sin
comer algo.
—Te gustaba fumar, ¿no? Marihuana. —Asiento—. Si quieres, vamos a
tomar un café a mi asociación y fumamos un poco antes de visitarlo.
Caminamos demasiado tiempo. A veces él coge mi mano con la suya, que
está fría, sudada. Entramos en un garito en el que apunta mi nombre, coge una
bolsita y pide dos cafés. Hace que el aire caliente repose en mi esófago y
que sienta que estoy a punto de devolver bilis. Él intenta entablar una
conversación casual sobre quién sabe qué, la universidad y esas cosas. Trato
de asentir en los momentos adecuados.
—Creía que odiabas estas cosas —digo cuando él enciende el porro—.
Tabaco, alcohol, todo.
—Me gusta algo de esto para las ocasiones especiales.
Tal vez sea su forma de disculparse.
Fumo como si el humo fuese a calmarme el hambre, o al menos mi
sensación constante de estar en el lugar equivocado. Cuando estoy ya algo
colocada y siento la imperiosa necesidad de bajar del sillón y sentarme en el
suelo digo «lo siento», aunque no sé si es verdad, y él me acaricia la cabeza
con condescendencia. Lo miro desde el suelo y me parece que está guapo,
pero que de alguna manera esa belleza es injusta. Fumo más que él. Cuando
acabamos, él vuelve a cogerme de la mano, que ahora ya está caliente, y me
dice que vayamos al cementerio. Esta vez cogemos el metro, aunque tenemos
que andar por una calle que se me hace eterna. Ni siquiera sé en qué zona de
Barcelona estamos. Me conduce a través de la puerta de forma ceremonial,
en silencio.
—Me encanta este sitio —afirma cuando ya estamos dentro—. Es uno de
mis lugares favoritos de la ciudad.
Me enseña sus tumbas preferidas, criptas masónicas, tumbas horteras
llenas de cenefas y peluches, tumbas ridículas en las que han esculpido al
enterrado de forma burda, poco cuidada, a tamaño real. El cementerio es
grande y enseguida me desoriento, apenas hay nadie. Solo nos cruzamos con
una comitiva fúnebre que va en dirección contraria. Cuando los veo pasar,
me acuerdo del entierro de Javier. Fabrizio nota mi mirada perdida y me
pregunta qué pasa, yo le digo que no me siento del todo bien. Aunque esa no
es la razón de mi mirada, es cierto, noto un mareo y cada paso me cuesta
como si fueran tres. Estoy a punto de desmayarme. Después de andar lo que
parecen horas —me da pereza sacar el móvil del bolso, y además a Fabrizio
le molesta que lo mire en su presencia— nos detenemos frente a una tumba
sencilla, cobijada detrás de una gran escultura de un esqueleto alado.
—Esta es —dice, y creo que debería saber a lo que se refiere. Callo—.
La tumba de Fabrizio Canturelli y su mujer.
—Ya.
—¿Te acuerdas de su historia?
—Sí, pero vuelve a contármela. Me gusta escucharte.
—Ella y su marido lo tenían todo. Bueno, ella lo había tenido siempre,
pero él no era de buena familia. Se casaron por el papel que él tuvo en Italia
durante la Primera Guerra Mundial, y en teoría tenían todo a su favor para
ser felices. No venía de familia noble, pero lo aceptaron dentro de Los
Escorpiones.
—¿Tú vienes de buena familia? —lo interrumpo.
Estoy siendo cruel, detesta hablar de su familia. Resopla, he conseguido
mi objetivo.
—Sé que no quieres creer nada de esto, pero hay archivos sobre el tema.
Tengo un puto doctorado sobre la República de Fiume, sé de lo que hablo.
¿Lo ves? —Señala la tumba—. Ahí está el tres invertido.
No merece la pena luchar. Me da todo igual. Nunca he estado tan callada
escuchando sus tonterías, pero en un momento para de hablar y creo que me
toca responder.
—¿Y qué pasó con Canturelli?
—Después de Fiume, su casa era uno de los centros neurálgicos de Roma.
Sin embargo, al cabo de un tiempo dejaron de ofrecer fiestas y luego ella se
suicidó. Algunos dicen que por problemas económicos familiares, otros por
motivos políticos. Fabrizio apenas llenó un diario en los cinco años
anteriores a su muerte, pero se dedicó a la investigación musical hasta que, a
finales del 22, tuvo que huir de Roma y se suicidó. En la época se rumoreó
que mató a un barón, aunque no está comprobado.
Esa es la clave para que un hombre no te haga daño: fingir hasta la
extenuación que sus estupideces no te aburren.
—¿Y por qué ella está enterrada aquí?
—Vino a morir a España, no se sabe por qué. La última voluntad de
Canturelli fue que los enterrasen juntos, aunque él no tenía ningún vínculo
con Barcelona.
—Qué pena.
 —Donó todos sus diarios junto con su biblioteca privada y algunos de sus
textos a una fundación. Por eso pude leerlos. Y, como te digo, hay cientos de
notas marginales sobre Los Escorpiones en los archivos...
—No soportaría su ausencia.
—O lo mataron. Él era de los que creían en la iluminación auténtica, y la
organización cambió de idea. O llegó más tarde a conclusiones. —Hace una
pausa dramática—. Siempre he pensado que su investigación musical tuvo
algo que ver con toda la leyenda. Incluso conocía a un tal «míster
Nakamura», como el hombre que se suicidó tras el lanzamiento de la primera
generación de Pokémon. Pero no creo que matase a ningún aristócrata. Ni
que lo mataran, no sé por qué he dicho eso. Solo, como digo, que llegó tarde
a conclusiones.
Me giro hacia él. Parece ido. O tal vez está colocado.
—¿A qué te refieres?
—Tal vez ambos se dieron cuenta de que la vida en este mundo nunca
sería satisfactoria. Él lo sospechaba. Lo leí en sus diarios. Tú sabes a lo que
me refiero.
Fabrizio se sienta en el suelo. Tardo un poco en unirme a él. Me encuentro
mejor sentada.
—No sé —digo, por romper el silencio. Él lo mantiene unos segundos
más de lo que parece cortés.
—Sara, siento haberme puesto tan duro ayer. Solo quiero entenderte. Y a
veces no me dejas.
—Siempre se me ha dado mal decir las cosas importantes —reconozco.
Él se queda callado y creo que tengo que añadir algo más—. Lo que me
pasó..., por lo que me preguntabas ayer, quiero decir. No merece la pena
hablar de ello. Alguien me hizo daño y me llevó al límite. Pensé en matarme,
sí, y tuve un intento patético. Con él al lado. Pero... No sé qué decirte. Me
llevó al límite. Y no quiero hablar de ello nunca más.
Fabrizio me acaricia la mejilla, me aparta el pelo a un lado y siento la
brisa fría mordiéndome. Calla. Yo tampoco digo nada.
—¿Te llevó al límite? ¿Crees eso?
—Sí.
—Yo creo que esas cosas se llevan dentro.
—Puede ser. Pero es mejor no sacarlas.
—Pensé que veías las cosas con más claridad. —Su tono está
asustándome y me revuelvo intranquila—. Eh. No pasa nada. Te entiendo.
Está todo bien.
Pero creo que no lo está.
—¿Quieres que te cuente un secreto? —insiste más tarde. Vuelvo a estar
mareada—. Una fantasía privada.
—Claro.
—Desde hace tiempo, siempre he querido encontrar a alguien con quien
compartirlo todo. Siento que la gente nunca me entiende. O que no entiende
eso que tú y yo sí vemos, y es el vacío absoluto de las cosas, el sinsentido de
todo, el ansia que no lleva a ninguna parte. Encontrar a alguien que sí que lo
entienda, y entonces hacerlo todo juntos. Viajes, compras, sexo, comida,
libros, drogas, arte, todo lo que nos haga disfrutar. Agotarnos, agotar el
mundo, y entonces hacerlo, y que les jodan a quienes quieren explotarnos.
¿Has pensado cuánto capital se mueve cuando un anciano tiene que estar
ingresado diez años en una residencia por alzhéimer? No merece la pena.
Eso me gustaría: hacerlo juntos, acabar con todo cuando estemos
desgastados y el universo ya no tenga nada para ofrecernos. Pero juntos de
verdad, no como Fabrizio Canturelli y su esposa, no con dos años de
diferencia. Imagínate morir así, en la cima de todo y abrazando a la persona
a la que quieres. Sin sufrir, por supuesto. Al final, somos para la muerte.
Supongo que has leído los posts sobre Nembutal en Sanctioned Suicide, algo
así. Cuánto mejor que dejarse arrastrar por la vida con miedo a todo, y luego
morir hecho una piltrafa en la cama de un hospital. Hacer de la finitud un
acto heroico.
No digo nada. Ni siquiera le miro. Él me coge la cara para obligarme a
hacerlo.
—¿Qué piensas?
—No lo sé, Fabrizio. Me da miedo pensar en esas cosas. Si le doy
demasiadas vueltas, voy a volverme loca.
—Tienes miedo ahora, pero eres una persona valiente.
—No lo creo...
—Sí lo eres. La desesperanza te dará valentía. Eres como yo.
Me gustaría levantarme, pero me fallan las piernas.
—No creo que sea como tú —afirmo con timidez—. Creo que no quiero...
morir. O no así. Bueno, no me gusta pensar en la muerte en general.
—¿Y qué hacías en Sanctioned Suicide o buscando el juego?
—No lo sé. Creo que estoy pasando una mala época.
Él agria el gesto.
—¿Yo soy tu mala época?
—No quería decir eso.
—Eres una cobarde.
Se levanta, pero no tiende la mano para ayudarme a que yo lo haga. Me
mira desde arriba y me siento como en el banquillo de un juzgado. Parece
furioso. De súbito se calma y me mira con dulzura pegajosa.
—No, no eres una cobarde. Eres una cría inestable y rota. Aún eres muy
joven. Tienes que madurar. Pero poco a poco.
 Lo sencillo sería decir «vale». Ceder. Pero la cabeza me va demasiado
lenta.
—No... No sé si quiero. No sé si quiero seguir por este camino. —De
repente estoy llorando, y el calor de mis propias lágrimas me sorprende—.
Quiero estar bien.
—Pero, cariño, ¿es que no te das cuenta? Nunca lo vas a estar. Tú no eres
de esa gente que «está bien». Tienes que aceptarlo de una vez.
Empiezo a respirar muy fuerte. Tengo la extraña sensación de que la parte
derecha de mi cuerpo es más grande y pesada que la izquierda. Hago un
patético intento de levantarme que no prospera. Él se acuclilla a mi lado,
aunque no para ayudarme. Clava su mirada en la mía, demasiado cerca.
—Creo que ya me sé la historia que no me cuentas. Alguien te hizo sentir
como la mierda insignificante que eras y te enseñó lo que en el fondo tú ya
sabías: que no merecías que te quisiera nadie y que tu vida no servía para
nada. Parece que te estoy diciendo algo horrible, pero solo es la verdad. Hay
gente a la que se lo enseñan sus padres, a otros sus novios, a otros sus
compañeros de trabajo o cualquier panda de subnormales. La verdad a la
que algún día llega todo el mundo, o al menos todo el mundo que no es
estúpido, a lo mejor a ti te llegó demasiado pronto, cuando aún no estabas
preparada. Pero ya lo sabes, y ahora no hay nada que puedas hacer para
ignorarlo. Intentas luchar contra ello y por eso sufres. Yo te ofrezco una
salida digna. Heroica, he dicho, y así lo creo. No te prometo que te vaya a
cuidar, que lo haré, sino que te voy a entender como ya sabes que te
entiendo. Es fácil, en realidad. Deja de luchar. Es patético ver cómo lo
haces. Y no me gusta verte así.
—Fabrizio...
—Manuel. No me gusta verte así porque te quiero.
Cierro los ojos mientras él sigue susurrando.
 —Podríamos empezar hoy mismo —propone—, podrías no volver a tu
casa y podríamos empezar juntos un gran viaje. Lo que te he mostrado estos
días solo sería el principio: abandonaríamos la fiebre de este mundo y ya no
tendríamos nada por lo que discutir, solo la pura diversión, tocaríamos todos
los límites.
Susurro su nombre y él lo malinterpreta; intento no escucharle porque cada
una de sus palabras parece a punto de accionar una palanca en mi interior
que asocio a la sinrazón y al vacío, que me da miedo y me hace desear
correr y gritar y golpearme la cabeza contra una superficie dura e
inclemente. En un punto él me levanta del suelo, me abraza de pie y trata de
besarme, y respondo de manera mecánica sintiendo la sombra de un deseo.
Me separa de él agarrándome los hombros para mirarme, y yo contemplo
esos ojos erráticos, asimétricos, y esa sonrisa torcida por la que asoman
unas paletas blancas e irregulares. Estoy mareada y ese gesto me parece el
rostro del miedo. Sara, eres idiota, dice la voz de Alba en mi cabeza. Cómo
has podido acabar así. Muévete. Muévete. Y tiene razón: tengo que salir de
aquí. Quiero gritar, no es razonable... Pero lo deseo tanto; quiero gritar y lo
hago, aunque a mí misma me sorprende el desparrame de mi voz, mucho más
de lo que me sorprende el ataque de ira de Fabrizio, que él también grite y
me arroje al suelo con un golpe seco, como si fuese un objeto inanimado.
—Eres una inútil. Eres una desagradecida. No mereces que te quiera
nadie. —¿Va a golpearme? No, creo que no—. ¿Me he equivocado contigo?
Me quedo en el suelo sin moverme. Él se aproxima a mí, me toca la
cabeza. Intento buscar mi teléfono a tientas, pero no quiero que él se dé
cuenta. Se acerca más a mí, trata de levantarme; creo que está preocupado.
Ojalá. No. Me. Fuera. Tan. Lenta. La. Cabeza. Me incorpora, mantengo los
ojos cerrados a pesar de que estoy consciente. Él empieza a susurrar
palabras dulces que, de algún modo, me parecen tan terroríficas como las
anteriores. No abro los ojos. Empieza a zarandearme, creo que está
preocupado. Finjo ser un cuerpo muerto, un objeto, como el que él ha tirado
al suelo. Repite mi nombre, Sara, Sara, Sara, ¿estás bien?
Cuando estoy segura de que ya tiene la guardia bajada, una fuerza que no
sé de dónde viene alza mi puño y le golpea en la entrepierna, una, dos veces.
Después le empujo, me incorporo torpemente y le piso la cara. Empiezo a
correr, aunque estoy a punto de desvanecerme, siento que una parte de mi
cuerpo es más pesada que la otra y se escuchan los alaridos de Fabrizio a mi
espalda. O tal vez precisamente por eso corro más, perdiéndome en la
disposición caótica del cementerio, pasando de nuevo por el esqueleto
alado, las calles llenas de tumbas horteras colmadas de cenefas y peluches,
las criptas, las tumbas masónicas, las esculturas a tamaño real y la cantinela
de Fabrizio, que aún persiste en mi mente y que se pregunta cómo es posible
que el mundo siga funcionando. En cierto punto soy consciente de que, de
hecho, muevo peor una parte de mi cuerpo que la otra, y eso me da todavía
más miedo y más energía para continuar. Grito, a veces. Ya no escucho a
Fabrizio, pero quizá está callado para sorprenderme por detrás. La idea me
vigoriza, necesito salir de aquí. Hay demasiadas calles y nos hemos metido
demasiado hondo.
De repente veo a otra figura al otro extremo de la calle, y no sé si es
Fabrizio o alguien que pueda rescatarme, pero qué me queda sino gritar. Qué
me queda sino gritar, y tropezarme, y perder la noción de derecha izquierda
arriba abajo. Qué me queda sino soltar un alarido, deslizarme al suelo,
contemplar en primer plano el polvo sobre una tumba como el tiempo
acumulándose en una sentencia. Qué me queda sino intentar levantarme,
fracasar, y caer de nuevo, golpearme la cara fuertemente contra el suelo
como única forma posible de escapar.
Cuando despierto en el hospital, mi madre está sentada en la cama de al
lado, y al mirarme llora como si que abriera los ojos fuese una tremenda
desgracia.
—No debería haber dejado que te fueras a Madrid después de lo que te
pasó —susurra, llora todavía más. Y me siento completamente idiota.
 IV

Internet, 2018

Mychemicallife: Desde que escuché hablar de El lamento de Orión he

soñado con encontrarlo. La idea de dejar de sufrir, dejar de preocuparme,
alcanzar la paz... Siempre he querido ser una de esas personas que están tres
días o una semana desaparecidas porque son felices y porque está todo bien.
O que necesitan estar solas de verdad, estar en calma, no hablar con nadie,
que disfrutan de su propia compañía. ¿Entendéis? Antes de conocer el juego,
ya deseaba algo así, y cuando lo encontré me emocioné. Llevo cinco años
rastreando noticias, preguntándome dónde está, jugando a simuladores,
acumulando creepypastas. Y nada. Sé que mucha gente por aquí dice que si
lo deseas mucho, no aparece, pero me da miedo creer eso, porque entonces
se parece a una de esas típicas leyendas urbanas falsas y entonces tengo que
dejar de creer en ello, y no puedo. Quiero pensar que hay alguna clase de
salvación. Llevo diez años deprimida. Bueno, llevo toda la vida deprimida...
Qué os voy a contar. Estáis todos aquí. ¿Cuánto tiempo llevamos aquí?
¿Alguien tiene una pista real, algo? Mandadme un DM si sí. Soy de
Frankfurt, por si hay alguien aquí de la zona. Lo he pasado muy mal y me
gustaría hacer que la gente se sintiera mejor. Me gustaría quedar con alguien.
Providence: Ánimo, hermana. Seguimos buscando. La felicidad está en
alguna parte.
Wilcomachine: Te entiendo. De verdad que te entiendo. Yo no acabo de
creer en la leyenda de Orión, pero me gusta pensar que existe. No solo para
mí, sino para mi madre... Es feo decir esto, pero necesitaba escribirlo en
algún sitio. Ojalá ella lo encontrara, y con ello encontrara la calma.
Haveanicelife: @wilcomachine +1 Entiendo lo que dices. Yo a veces
también lo pienso, de hecho con mi madre.
Thegetupboy: @mychemicallife Tienes que aceptarlo. La salvación no es
para todo el mundo. La felicidad no es para casi nadie. Yo ya me resigné.
¿Cuándo lo vas a hacer tú?
Heartbitch: Mi familia es muy religiosa y piensan que si te suicidas vas al
infierno. Yo soy atea, pero a veces pienso, vaya, ¿y si es verdad? Una cosa
es pasar unos malos años de vida, otra es... Bueno, pudrirse en el infierno.
¿Creéis que si te dejas morir vas al infierno? No lo digo solo por Orión. Lo
digo en general.
Drowninginsand: No hay infierno, y si lo hay es para quien se lo merece.
Mychemicallife: ¿Infierno? Esa es de las cosas que no me gustan de estar
aquí. El infierno es una construcción cultural para convertir el sentimiento de
culpa en una estructura social. Pensad un poco. Leed un poco. De verdad que
no me puedo creer que esté compartiendo foro con gente que cree en el
infierno.
Yourwordsburyme: La verdad es que el infierno no me da miedo. Un
tormento detrás de otro, en orden, aunque sea para siempre... Podría
soportarlo. Quiero decir, creo que estoy hecho para sufrir, creo que podría
llevarlo bien, sobreponerme. Lo que no puedo aguantar es la idea de un
vacío absoluto, de estar suspendido en la nada viendo el tiempo pasar sin
poder moverme ni hacer nada, solo soportando el peso de la eternidad.
Aunque, bueno, si lo pienso bien, eso es mi vida ahora.
Annihilationanna: He estado leyendo sobre el tal Seymour Tyler. Ahora es
abogado en Nueva Orleans. ¿Alguien ha intentado contactarlo?
Fall_back_into_place: El suicidio está en mi familia. Yo soy demasiado
cobarde. Ni siquiera somos pobres. Mi tía se tiró a la estatal puesta de
caballo, mi primo se pegó un tiro y un hijo de mis amigos se colgó con solo
veintidós. Fui a su funeral. Podías ver la marca de la soga en su cuello.
Ahora que estoy pasando por una mala situación, me pregunto si este es mi
destino... Pero soy un cobarde. Por eso entré aquí. No entiendo muy bien de
qué estáis hablando. ¿Tenéis una guía de cómo seguir los pasos para morir
feliz?
Mychemicallife: Por eso estamos aquí, idiota...
Wilcomachine: @annihilationanna Seymour Tyler tenía veintitrés años en el
78. Yo creo que ya estará para jubilarse, ¿no? De todas formas, si ha
trabajado es que no ha encontrado el juego, o los audios, y si no ha
publicado más es que ya no le interesa. Tal vez es feliz.
Sunshine: @wilcomachine Incluso aunque tuviera un botón que pulsándolo
fuera feliz, no lo pulsaría. No quiero estar mejor. Estoy obsesionada con
estar mal y matarme a mí misma, aunque nunca lo llevo a cabo. No puedo
explicarlo, es como una maldición, es irracional. Pero cualquier otra
alternativa me suena falsa, un engaño.
XXxGerardWayObsessionxXx: Pasen por mi comunidad
www.gerardwayobsession.tumblr.com. El mejor contenido de música
emo/darkwave/metalcore/industrial en tumblr. Links de descarga directa y
tutoriales de makeup.
Intheroom409: report @xXxGerardWayObsessionxXx
Wilcomachine: +1
Mychemicallife: +1
Adamcaulfield: No os preocupéis, llegará. Mientras tanto, microdosing es la
solución.
Holocaustwife: @mychemicallife Ni se te ocurra quedar con nadie por aquí.
Llevo un mes leyéndoos, y escribiendo a veces, y creo que ya es el momento
de que cuente mi historia, por si puede ayudar a alguien y porque lo necesito.
Una persona de este foro, @FabrizioCanturelli, me contactó para darme algo
de información sobre Orión y, aunque sospechaba que algo no iba del todo
bien, accedí a quedar con él en su ciudad (en teoría no era para matarnos ni
nada parecido). Desde que entré por aquí, siempre me pregunté por qué la
gente estaba obsesionada por quedar para suicidarse, me daba escalofríos
esa idea. Si yo estuviese con alguien en quien confiase, que me quisiera, no
querría matarme, vería la posibilidad de una vida mejor, una puerta abierta.
El caso es que por su culpa, o mía, no sé, acabé en el hospital. En ese
momento, en el hospital, decidí que iba a dejar esto, las páginas de
suicidios, buscar El lamento de Orión, dejar que la gente me hiciese daño
una y otra vez. Funcionó un tiempo. Muy poco. Y de repente, volvía a estar
aquí. Sabía que no tenía que hacerlo, pero aquí estaba, en este foro,
leyéndoos. Y es que creo que todos aquí entendéis exactamente lo que siento.
Esa ansia. Algo que te impide respirar hondo, un coágulo que hace que tu
cuerpo no funcione correctamente y que todo a tu alrededor parezca a punto
de estallar en pedazos. ¿Cómo logra la gente estar tranquila? ¿Aprenden a
ignorarlo o no lo sienten? ¿Son más fuertes que yo? ¿O es que estoy hecha
para sufrir así? No lo sé. Aquí sigo, así que no puedo aconsejarle a nadie
que deje de leer esto, pero sí que os puedo decir algo: no quedéis con nadie.
NO QUEDÉIS CON NADIE.
El perro mexicano
El que está desesperado todavía cree en algo.

DM ITRI SHOSTAKÓVICH
 I

Thomas, marzo de 2020

Cuando vuelve a casa por la noche su perro está encerrado en una de las
habitaciones, ladrando como un descosido. El armario del pasillo está
abierto con la mitad de las cosas por el suelo, como si un intruso hubiera
rebuscado en su ausencia. Pero la puerta principal estaba cerrada, ¿eso
significa que sigue dentro? ¿Y dónde? ¿O se ha marchado, cerrando
educadamente después de revolverlo todo?
Thomas abre al animal. Continúa aullando, corre por la casa sin objetivo
claro. Él lo sigue. Son las cinco y media de la mañana, y desde la entrada
puede escuchar el disco que dejó puesto en el cuarto de la chimenea antes de
salir, emitiendo pitiditos atonales. Lleva en la mano la bolsa de alimentar a
los gatos de la fuente y el frío le cala los huesos. Aunque el esqueleto
siempre está mojado. Nunca se le había ocurrido pensarlo así.
También lleva encima una buena tostada de PCP, quizá por eso está tan
tranquilo. De hecho, ese es justo su efecto favorito del PCP: cuando uno lo
toma es sencillo creer en el alma, una bolita de conciencia escolástica que
solo se relaciona con el cuerpo físico por costumbre o accidente. Imagina la
suya como un geniecillo ojeroso azul eléctrico que lucha a duras penas por
no caerse de lo alto del cerebro.
Su cuerpo se arrodilla frente al armario abierto, sin soltar la bolsa repleta
de latas de atún vacías. Mayordomo sigue ladrando por ahí. Al levantarse,
comprueba que no hay nada más fuera de sitio y que tanto la entrada
delantera como la trasera están cerradas, así como todas las ventanas. Si
alguien ha entrado, no lo ha hecho con violencia. ¿Un intruso hábil? ¿O él
mismo ha encerrado al perro sin querer, buscado cualquier tontería en el
armario y ahora lo ha olvidado? Aquí viene un experimento mental
interesante: si uno, en la soledad del hogar, tiene indicios claros de que hay
alguien más ahí cuando no debería haberlo, ¿qué prefiere? ¿Que haya un
extraño agazapado y esperando para atacarte en la ducha, o que lo que a tu
mente le parece una evidencia empírica sea una ilusión delirante? El
enemigo, ¿fuera o dentro? He aquí una gran pregunta para un test de
compatibilidad romántica, y no esas estupideces de playa o montaña.
Si hay que elegir, Thomas prefiere al enemigo fuera, y de hecho está casi
convencido de que este es el caso: el PCP no suele causar pérdidas de
memoria, ni tiene ningún blanco de esa noche, ni lo ha mezclado con nada.
Pero lo que desde luego ha conseguido es que no tenga miedo,
probablemente por la afinidad metafísica de la droga con la teoría platónica
del alma. En el peor de los casos, su geniecillo azul se las apañaría bien sin
un saco de huesos húmedo que lo pasee por ahí, está seguro.
Quien probablemente no se las apañase sería Mayordomo, que ha dejado
de ladrar. Bien pensado, está dispuesto a apostar que el perro también tiene
su propio espíritu y no es un mero mecanismo de carne. Se entretiene unos
segundos con esa idea, hasta que un aullido especialmente desesperado le
recuerda que este no es momento para disputationes metaphysicae, sino
para la Acción.
Thomas acude a buscarlo armado con una sartén y lo encuentra apostado
frente a la entrada trasera, que da al patio y al garaje. Está cerrada, pero aun
así pone unas llaves en el bombín para que si alguien tuviera una copia no
pudiera abrir desde fuera (hace casi un mes que no tiene controlado uno de
los juegos, aunque posiblemente esté en el bolsillo de cualquier pantalón).
Repite la operación con la delantera y también corre todas las persianas de
la planta baja para convertir el hogar en impenetrable. Lo hace con una
frialdad que sorprendería a su yo sobrio: cree que si hubiera alguien dentro
lo sabría Mayordomo, que desde hace unos minutos parece más interesado
en revisar la entrada al patio que en rastrear la casa, quieto como una estatua
de cera.
Ahora Thomas se imagina a ese invitado no deseado sentado sobre el
capó del coche, en el garaje, y de pronto sí tiene miedo. ¿Debería llamar a la
policía? ¿Hacer guardia con el perro hasta que amanezca? Apaga la música.
Le tiemblan las manos y hace que todo parezca una película de terror. ¿Qué
le diría a la policía, que seguro tiene otras preocupaciones? Ha visto
películas suficientes como para saber que, aunque alguien te enviara un riñón
humano por correo postal diciéndote que le encantaría tener uno de los tuyos,
poco pueden hacer las fuerzas del orden hasta que la amenaza se concrete.
Menos aún con un allanamiento de morada en el que el ladrón no se ha
llevado nada.
Lo que desde luego no va a hacer es dormir, así que se traga un obetrol
para ver si puede hacer de la angustia algo productivo, no recrearse en el
miedo o en la autocompasión por su soledad forzosa. Para él, la represión es
el mejor de los inventos humanos, mucho más que la democracia, la imprenta
o la penicilina, así que pone todo de su parte para que funcione, y sabe hacer
que lo haga. Es el momento de trabajar.

En mitad de su delirio compositivo le entra un mensaje de Annabelle, la

chica con la que compartió estancia artística hace unos años, pero no lo lee.
Lo hace cuarenta horas después, inmerso en un bajón químico ahogado en
tostadas con Nocilla y telerrealidad. No ha vuelto a pensar en el armario
desordenado ni ha sucedido nada sospechoso.
Ella solo ha escrito «increíble, míralo» en el cuerpo del e-mail, y ha
adjuntado un link. Thomas lo abre. No está escrito por ella. Es una entrada
en Reddit firmada por alguien con un avatar de Hatsune Miku (algo que
nunca haría Annabelle) titulada «La vida detenida». Durante las primeras
líneas, no entiende nada: Annabelle y él no tienen una relación fluida, no al
nivel de compartir un post simplemente porque resulta curioso. Llevan años
sin hablar, desde que ambos terminaron su beca en Oklahoma. Luego
comprende. Se levanta a por una tostada más y le reenvía el texto a su amigo
Julián incluso antes de terminar de leerlo:

LA VIDA DETENIDA

28 de marzo de 2020
Publicado por: Psych0pompa

En estos días de quietud me asalta una y otra vez la misma imagen. No se trata de que la sueñe o
me recree en ella para eliminar el tedio con algo que parece un cuento de miedo para niños; la
imagen acude a mí desde la primera vez que salí a las calles y las vi desiertas, tan desiertas como
debería quedarse el mundo si estallara una bomba de neutrones. Lo peor es que en realidad nunca
la he visto, solo me la he figurado, y ni siquiera con tanta frecuencia a lo largo de los años.
No es solo una imagen: se trata de una serie de fotografías mentales, o quizá un fragmento de
vídeo similar a los que suben en las páginas web para alquilar pisos a estudiantes universitarios. Un
entorno rural, una casa sólida, vetusta y maderosa, con un portón custodiado por una inmensa
cerradura. Un salón repleto de libros abiertos y cerrados, cuadernos y notas distribuidas por todas
las superficies, incluso por el suelo; tazas de café medio llenas, algunas con una mosca ahogada
bocarriba en el líquido. La nevera repleta de productos sin consumir, podridos, la radio encendida
en el canal ese que pone música clásica veinticuatro horas, la bañera llena y algo turbia, aunque tal
vez sea el efecto de unas sales minerales. No, no es eso, lo sabes entonces, o tal vez cuando
empiezas a descender las escaleras. La certeza es nítida, azota como un chispazo: no van a volver.
Nadie regresará nunca a esa casa. Aquellos que un día la habitaron ahora están en un sector
distinto de la realidad, bien podrían haber sido abducidos por extraterrestres. Y de repente esa paz,
la escena campestre de café, lectura y apenas un hilillo de Mahler descendiendo del piso de arriba
se vuelve violenta. Inhumana.
La historia comenzó para mí a finales de 2015 o inicios de 2016, cuando estudiaba Humanidades
en la Universidad de Oklahoma. Bueno, lo hacía más o menos. Estaba ya en el tercer curso, pero
no tenía muy claro qué hacer con mi vida y escogía las asignaturas de forma errática. En la UO
había un departamento dedicado a Estudios Culturales, sobre todo centrado en las culturas
indígenas previas a la colonización, pero en el que también cabía una pequeña sección dedicada a
las relaciones Oriente-Occidente (más que nada cuestiones de Literatura y Filosofía Comparada).
Ese curso decidí acercarme a las clases de ese subdepartamento porque, aunque no quede bien
ponerlo por escrito, ya estaba harta de escuchar historietas sobre las Guerras Semínolas o la
diferente expresión sexual que tenían o dejaban de tener los arapahos.
Fue un error. Por aquel entonces la facción orientalista estaba compuesta únicamente por tres
profesores: el «jefecillo» era Gideon Hagen, que también daba algunos créditos de Humanidades
en general y era uno de los más populares entre los alumnos, típico señor de mediana edad que
quiere ser tu colega. Por lo que sé, llegó tarde a la carrera académica y solo logró entrar a una
universidad decente por ser una joven promesa del fútbol americano. Cuando fracasó, intentó
brevemente convertirse en entrenador (tampoco tuvo éxito) utilizando como manual de cabecera
motivacional El arte de la guerra. Y de aquellos barros estos lodos. Era insoportable, pura
anécdota, bronceador de bote y con un ligero tufillo machista por el cual solo reconocía no saber de
temas o cuestiones si estos eran considerados tradicionalmente femeninos, como si hubiera cierta
alegría en no comprender bien el funcionamiento de una lavadora con los cincuenta ya cumplidos.
Hagen tenía un adlátere, Lewis Neely Walton, antiguo doctorando suyo, el clásico iluminado que
está tan convencido de que el mundo es perverso y enfermo que toda lucha ética o política resulta
un callejón sin salida ideológico (a menos que se trate de suspirar melancólicamente con una copa
de pinot noir en la mano). Hagen le había dirigido una tesis doctoral sobre la influencia del
orientalismo en Schopenhauer sin que ninguno de los dos se diera cuenta de que se trataba de un
tema obvísimo y facilón. La última era Caroline Jocelyn Griffith, rebotada del Departamento de
Clásicas por disputas internas, su investigación reconvertida al orientalismo tanto en la época
clásica como en el arte contemporáneo. Apasionada de la moda y el yoga, su aspecto contribuía
muy poco a que la sección orientalista fuera tomada en serio en el departamento (cosa que dice
muy poco de la UO: con frecuencia se podía ver a Hagen haciendo flexiones en el parque con las
gafas de sol puestas y un silbato colgando del cuello, y eso a nadie parecía molestarle o
considerarlo signo de «escasa seriedad»).
Yo tenía dos veces por semana a Hagen y una a Griffith durante el primer semestre, y aún me
quedaba una asignatura compartida entre Hagen y Walton para el segundo. Se decía que lo mejor
de tener clase con estos tres era la camaradería que tenían con sus alumnos mayores, camaradería
que se concretaba en grandes fiestas repletas de drogas y reflexiones pseudoliterarias de
madrugada a las que habían bautizado con el título excesivo de «las Bacantes». Nunca me
invitaron, pero una vez asistí a una por azar. Preferían hacerlas con estudiantes de último año,
máster y doctorado y nunca le caí demasiado bien a Hagen, que supongo que podía detectar mi
cara de escepticismo ante sus estupideces durante las clases.
Sin embargo, la típica organización orientalista (que ya era frágil, porque la rama indígeno-
materialista-política del departamento les dejaba pocas asignaturas que impartir con cierta libertad
y les solía encasquetar cursos aburridísimos de Introducción a los Estudios Culturales o créditos
tediosos de alguna filología) se quebró poco antes de mitad de curso: la UO había contratado a un
nuevo y jovencísimo profesor para el departamento, Arthur Gardner, que, por su perfil (el estudio
de los primeros grandes cantos de la humanidad y el viaje del héroe de Jung, así como los
fundamentos hebreos de la cultura occidental), encajaba mucho más en la rama de Hagen, Walton
y Griffith que en el poscolonialismo de los otros. Eso se tradujo en que les arrebató dos cursos de
humanidades en general (incluido el que yo iba a tomar en el segundo semestre); también tenían
que ceder algunas sesiones del seminario de doctorado proyectado para ese año, «Land Art y
Arcaísmo», y, para colmo, hacerle un sitio en el cuchitril que tenían como despacho.
No les gustó. Aprovechaban cualquier excusa para desacreditar a Gardner, ya fuera en sus
clases, en los debates del Seminario Permanente de Estudios Orientales o incluso en público, como
sucedió en los coloquios del Seminario Internacional Interdisciplinar de Estudios Orientales, que se
celebra en la UO todos los febreros. A mí Gardner me caía bien. Era bastante más humilde que
casi cualquier profesor que he tenido, pero riguroso y pasional, y también parecía buena persona,
no un papagayo como el resto. Daba pena: en general comía solo, caminaba por los pasillos
mirando al suelo o a su teléfono, parecía que menguaba cuando le dirigías la palabra. Una vez fui al
despacho de Orientales buscando a Griffith para hablar de un trabajo y me lo encontré haciendo
Skype con su novia en tono lastimero. Como excusándose, me contó que la había tenido que dejar
en Portland y que la echaba de menos, pero que uno no podía rechazar un puesto como ese al
inicio de su carrera.
Solo Caroline Jocelyn parecía un poco más dispuesta a ser simpática con él. Por lo que sé, fue
ella la que le invitó a participar en un proyecto encomendado a los orientalistas, que consistía en
analizar y catalogar la biblioteca privada de uno de los benefactores de la UO (aunque quizá no fue
por bondad: me contaron que, si bien habían intentado embellecer el trabajo con no sé qué tontería
del archivo, según Sarah Ahmed, rebuscar y clasificar legajos y libros mal conservados por un
ricachón no le apetecía a ninguno un pimiento). Pero supongo que a Arthur Gardner no le vino mal.
Y pronto todo comenzó a cambiar.
No sé qué fue lo primero que nos llamó la atención: que empezara a sentarse con los
orientalistas en la cafetería o que Hagen se refiriera a él en una de sus clases con un tono que, si
bien no podría calificarse de amable, al menos no era despectivo (quizá sí fuera algo
condescendiente, pero incluso la condescendencia constituía un gran paso en su relación). Parecía
que el nuevo orientalista había hecho un hallazgo dentro del archivo, una suerte de traducción
improvisada del hebreo al inglés de algo que podía ser un poema y que, provisionalmente, databan
en el siglo XVII. Junto a la traducción encontró el texto original y algunas anotaciones en, al menos,
italiano, japonés y alemán. El contexto del documento parecía ser una carta privada del
tataratataranieto del benefactor de la UO.
Nunca nadie aclaró si el hecho de que lo encontrase Arthur y no Gideon, Lewis o Caroline fue
fruto de la casualidad o del descuido de estos, pero probablemente se tratase de lo segundo, o de lo
contrario habrían hecho una campaña para desestimar la audacia de Gardner. En cualquier caso,
Arthur decidió compartir el hallazgo y su estudio con ellos, algo que jamás habría sucedido a la
inversa, y a Hagen y Walton les tocó morderse su lengua rabiosa y fingir que les caía bien. Lo que
nadie podía negar es que era muy interesante, único en su especie, como no se cansaba de repetir
ninguno de los tres, no solo por lo extraño en sí del documento (¿una traducción del hebreo al inglés
dentro de una carta del siglo XVII?), sino por la mezcla de lenguas implicadas y el juego que el
japonés les daba a los orientalistas (cómo cualquiera de esos tres consiguió aprender chino,
japonés, cantonés o lo que fuera lo desconozco, de hecho incluso desconozco si de verdad
hablaban algún idioma del Lejano Oriente).
Tampoco es que el tema nos interesase tanto a los estudiantes; lo que nos daba morbo era
contemplar cómo se relacionaban entre ellos, elucubrar si tal vez Caroline y Arthur podían tener
una aventura, o si Arthur pasaba a formar parte del grupo de pleno derecho y a ser invitado a las
veladas lisérgicas de las Bacantes. Se los veía más veces juntos, eso era indudable; se escuchaban
las voces de los cuatro en el despacho de Orientales los viernes por la tarde, y de vez en cuando
alguno salía a comprar cerveza. Según una doctoranda que mantuvo un breve affaire con Walton,
poco a poco los cuatro comenzaron a pasar todo su tiempo libre juntos, bien analizando el
documento, bien utilizándolo como excusa para desdeñar todas las cosas importantes de sus vidas
(de nuevo, según la doctoranda que mantuvo un breve affaire con Walton, que decía no solo estar
molesta por el creciente desdén de este: en su preocupación añadía que Hagen apenas veía a sus
hijos después de haber luchado mucho por la custodia con su exmujer, o que Griffith había
renunciado al menos a uno de sus retiros primaverales de yoga y meditación consciente, aunque
Walton no parecía alarmado por estas cuestiones y más bien las exhibía como escudo cada vez que
la doctoranda se quejaba de que no le hacía mucho caso).
Pronto, las clases empezaron a llenarse de referencias al documento en el que estaban
trabajando, aunque de forma oblicua, cuestiones sobre qué metodología y enfoque emplear a la
hora de acercarse a ciertos tipos de texto, quejas sobre la carencia de financiación a las
humanidades en la UO, cuál era su propia «situación hermenéutica» como académicos
norteamericanos o largas divagaciones sobre las relaciones entre Japón y Estados Unidos que
todos habíamos escuchado ya cientos de veces. Algunos pensaban que solo se trataba de una
excusa más para no prepararse las clases y así lo decían, en especial por parte de Hagen, que
siempre había tendido a llenar las horas de anécdotas personales sobre su tiempo como futbolista o
regalando lecciones de vida en general. Podría ser, porque los cuatro comenzaron a faltar a clase,
especialmente al inicio de semana.
Incluso presencié un momento extraño por parte de Arthur Gardner, que era con diferencia el
más profesional. Escribió: «lección 3» en la pizarra, aunque era la decimoquinta o así, y puso el tres
al revés. Era un lunes, y todos lo atribuimos a una pésima resaca: las Bacantes habían
desaparecido para el público general, pero intuíamos que seguían celebrándose intramuros. Pese a
que el curso iba sobre su tema de investigación y estábamos haciendo una comparación entre el
Gilgamesh y la Odisea, de repente decidió ilustrarnos con una lectura en hebreo del Génesis,
primero parando cada poco para ofrecernos las líneas en inglés, pero después leyendo del tirón, de
tal forma que su lectura se convirtió en una especie de meditación compartida en una lengua
oculta, parecida a un canto. Su cadencia era cada vez más pausada, como si creyera que
comprenderíamos el hebreo si él lo pronunciaba de manera suficientemente lenta y precisa, tan
lenta que a algún alumno se le escapó una carcajada: ni lectura, ni canto, Arthur Gardner siseaba,
y un hilo de baba amenazaba con caer de sus labios en cada sílaba extendida para luego volver a la
boca cuando tenía que pronunciar la siguiente. A mí no me hizo gracia. Su rostro hipnotizaba, era
como una esclusa a punto de desbordarse, y también sus ojos, o su propio cuerpo, que se debatía
entre estar tan tenso como si le estuvieran pinchando con un hierro candente y tan relajado como
el de un bebé. En cierto punto (ya no sé si leía o no el Génesis, si de hecho pronunciaba algo
inteligible para un entendido o si solo movía las cuerdas vocales), Gardner chasqueó la lengua y se
inclinó hacia delante, cosechando algunas risas más, mitad bobaliconas, mitad nerviosas. Luego se
dejó caer al suelo mordiéndose los labios y meneándose como si lo electrocutaran, y se acabaron
las risas, y alguien corrió a llamar al bedel.
Se recuperó la siguiente semana, pero nadie dio explicaciones sobre qué había pasado. Un
compañero que había acudido a una de las últimas Bacantes públicas y que había coincidido allí
con él dijo que «ese tío nunca había tomado de nada», y que quizá se había pasado intentando
seguirles el ritmo a los demás (que acostumbraban a tragarse cantidades insólitas de cualquier
sustancia que tuvieran a mano).
Más o menos por esas mismas fechas, Caroline Griffith apareció una mañana con el pelo
cortado a lo chico y las mechas californianas sustituidas por un sobrio negro sin brillo. Fue el hecho
más llamativo de su progresivo cambio de look, que sustituyó sus power suits de ejecutiva y sus
conjuntos de yoga impropios para la docencia universitaria por ropa gris, negra, blanca, ancha,
básica, cómoda, de algodón. Su disciplina estética rápidamente se extendió a los demás: Hagen y
Walton abandonaron los polos Lacoste o Fred Perry por un código de vestimenta similar; Hagen
acortó también sus ondas de surfista, con las que trataba de ocultar las entradas, y Arthur Gardner
se domó el pelo, cortándoselo de tal forma que ocultaba su rizo y ya no parecía castaño claro, sino
oscuro. Nos burlamos, por supuesto, porque sentados en la cafetería los cuatro parecían
hermanitos o soldados. Se especuló mucho sobre su presunta iluminación espiritual compartida o
los componentes narcótico-sexuales que en realidad podrían estar de fondo. Ahora me arrepiento
de nuestras crueles estupideces, pero qué íbamos a saber. Tampoco se nos ocurrió quejarnos al
rectorado de su conducta o sus ausencias: como en la mayoría de los departamentos de
Humanidades del mundo, gran parte del estudiantado agradecía las posibilidades que ofrece un
profesorado ineficiente: pasar menos tiempo estudiando y más en la cantina; tener algo de lo que
hablar en la cantina (sus rarezas o faltas de respeto al alumnado); consagrar el tiempo fuera de la
cantina al estudio de materias más severas, obligatorias o sencillamente más interesantes que las
de los profesores deficientes.
El conflicto sobrevino cuando alguien se dio cuenta de que en menos de tres semanas debía
iniciarse el Congreso Anual de Estudios Comparados (evento propio de mayo-junio, frente al
Seminario Internacional de enero-febrero) y no había ni programación, ni espacio reservado, ni
invitados, ni nada. Esto indignó profundamente a la rama indígeno-política del departamento, que ya
estaba bastante molesta con que el enfoque posmoderno, blando y elitista de Hagen les quitase
financiación para cuestiones verdaderamente relevantes. Con el presupuesto cerrado y tan poco
tiempo, el dinero reservado para el congreso estaba malgastado en la práctica, y la cosa no estaba
para malgastar. Más impactante aún fue que ninguno de los cuatro profesores implicados le diera
ninguna importancia al asunto, pese a que había sido el centro de la existencia de los tres veteranos
hasta hacía apenas unos meses, e incluso pese a la aversión al escándalo y al deseo de
congraciarse con todo el mundo de Hagen o Walton. No contestaban cuando les preguntaban
sobre el tema. Sonreían y te miraban levemente por encima de los ojos si les hablabas. Parecían
haber alcanzado niveles de experiencia humana para los demás desconocidos, o al menos lo
fingían.
Caroline, la más cercana a la realidad por esa fecha (su expresión iluminada era inferior a la de
los tres varones: fruncía un poco el ceño, pero no lucía ida, sino ligeramente asqueada por el mundo
que la rodeaba), resolvió partir el presupuesto por la mitad: los doctorandos podían utilizar una de
las mitades para organizar su propio congreso más o menos en las fechas acordadas, y la otra
estaría destinada a financiar un viaje para los cuatro a una de las casas rurales-espirituales en las
que ella solía hacer retiros con sus amigas yoguis. Así podrían enfocarse en el estudio definitivo de
algunos documentos del archivo, sobre todo en el que había encontrado Arthur Gardner. El cotilleo
era imparable: los alumnos juzgábamos qué nos parecía y exagerábamos los hechos, los otros
profesores los acusaban de prevaricación; en fin, las típicas cosas que cada cierto tiempo suceden
en las universidades y muy en especial en los departamentos de Humanidades, en los que nadie ve
un duro ni a nadie le importa en verdad en qué se gasta el dinero. El caso es que se fueron.
Cuándo exactamente, nadie lo sabe.
Días después se desató el escándalo, y aún más días después nos enteramos los alumnos. La
novia de Portland de Arthur Gardner intentó ponerse en contacto con los «amigos» (los
orientalistas) de Arthur, sin éxito. Su inquietud creció y escribió al rectorado: Gardner estaba
ilocalizable. El rectorado investigó, y la exesposa de Hagen dijo que llevaba días sin saber de él, ni
siquiera había acudido a recoger a los niños el día convenido. La doctoranda que había tenido un
breve affaire con Walton dijo que tampoco la había llamado, aunque lo achacaba a otros motivos.
No aparecieron durante tres días más, así que la policía se dio un garbeo por la casa-monasterio
que había contratado Caroline Jocelyn Griffith, que con seguridad se parecía poco al entorno rural
clásico que imagino.
La puerta no estaba cerrada con llave, una de las ventanas se había quedado abierta y la casa
se había llenado de moscas. Dentro, velas gastadas que no habían provocado un incendio por pura
suerte o designio divino, un aperitivo a medio comer atacado por las moscas, libros y cuadernos
abiertos por las mesas, tazas de café, luces encendidas desde a saber cuándo. Al principio
creyeron que había alguien arriba, pero solo se trataba de una radio encendida en la mesilla de una
de las habitaciones, al lado de una crema facial mal cerrada y una cama deshecha. Ninguno de los
cuatro estaba por ninguna parte, pero ahí seguían sus pertenencias, incluidos tres teléfonos móviles,
tres maletas y una mochila, ropa limpia y sucia, dos ordenadores, cuatro cepillos de dientes, drogas
de diversa catadura, carteras con documentación, todo lo esencial. Habían venido en el mismo
coche, según le constaba al dueño de la casa, que estaba algo molesto porque no le habían devuelto
las llaves ni contestado a sus llamadas tras el plazo acordado. Él se había pasado por ahí, pero al
ver la casa iluminada creyó que simplemente estaban siendo unos granujas, y la policía le dijo que
tenía que esperar un poco más antes de denunciarlos, y mandarles un aviso por escrito sobre su
descontento.
Los agentes localizaron el coche en el que habían venido en medio de la foresta, en un camino
secundario, mal aparcado en medio de la carretera y con dos de las cuatro puertas abiertas.
Ningún signo de violencia, la llave puesta, y dentro de él los pocos elementos esenciales para la
vida de una persona que no habían encontrado en la casa, excepto el móvil de Arthur Gardner, que
apareció a cinco kilómetros del coche y a tres de la vivienda, maltratado por una caída a alta
velocidad. Y no se volvió a saber nada de los cuatro. ¿A dónde habrían ido? ¿Y cómo? Nadie lo
sabe. Salió alguna noticia en el periódico, pero era menos interesante que la desaparición de un
niño o una adolescente. Y así nos enteramos los alumnos.
Hablé con la novia de Portland de Arthur Gardner antes de escribir este post. No me costó
mucho encontrarla, investigando el Facebook de él, aún abierto. Me comentó que antes de
desaparecer estaba raro: pasó dos semanas casi sin hablar con ella, e incluso antes estaba frío y
lacónico, nada que ver con su necesidad permanente de comunicación y afecto (algo agobiante al
inicio para ella, aunque después se arrepintió de no haber sido más cálida). Su último mensaje,
durante el retiro: «Que el miedo no impida que desciendas a esta roca». Cita libre de La Divina
Comedia. Y después: «Hay sombra bajo esta roca roja. Ven bajo la sombra de esta roca roja», cita
literal de La tierra baldía, mensajes a los que ella no contestó entonces, tomándolo por un intento
más de llamar la atención, de los que ya empezaba a cansarse.
Se dice que el magnífico documento que descubrió Gardner no estaba entre los hallados por la
policía en la casa-monasterio, ni tampoco en ninguna de las de los profesores, ni en sus despachos.
Sin embargo, puede tratarse de una habladuría, pues nadie lo había visto más que ellos, era difícil
encontrar un especialista y la UO no tenía dinero; el benefactor que quería su archivo organizado
estaba dispuesto a olvidar con tal de que el asunto no le salpicara. Tal vez sí estaba, nunca lo
sabremos. Pero últimamente pienso más en ellos de lo que debería. La foto detenida de su vida,
pulverizada por su particular bomba de neutrones. Los cafés con mosca, la comida podrida en la
nevera y Mahler, o lo que fuera que estuviera sintonizado en la radio, amenizando su desaparición.
La vida detenida, el mundo siguiendo más allá de los torpes y tristes seres humanos.
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 —No entiendo por qué me envías esto —dice Julián un par de horas
después, y suspira al otro lado de la línea. Siempre tan melodramático—.
Mucho menos como única respuesta en días a si de verdad estás bien.
Aunque por fin has cogido el teléfono. Aleluya.
—Estabas muy enfadado en tu último mensaje.
—Eso no responde a mi pregunta.
—¿No te ha parecido curioso?
—¿Que si me ha parecido curioso? Un hilo cutre con una historia medio
fantasmal y ciertas ínfulas literarias. No, no me ha parecido curioso. ¿Cómo
has llegado hasta ahí? Ni siquiera tiene muchas visitas. Pero no...
—Me lo pasó Annabelle, la finlandesa que conocí en la beca. —Thomas
busca marihuana por el cuarto. Solo tiene cobertura en una zona muy
concreta de la casa, y a Julián puede darle un ictus si se mueve y la conexión
se corta. No hay suerte, no queda nada en la habitación.
—Bien por Annabelle.
Julián parece irritado de verdad, y ahora él también lo está, aunque sea
injusto: no se le puede pedir a nadie que sepa todos los detalles de tu
biografía, ni siquiera a él. Pero Thomas detesta dar explicaciones sobre
aquello que considera esencial. De hecho, ese es uno de sus delirios
tecnócratas recurrentes: que la comunicación futura se haga a través de chips
refinadísimos instalados en lo más profundo del cerebro. Sin torpezas
humanas ni interferencias telefónicas.
—Yo conocí a esa gente, Julián. A los desaparecidos, los cuatro
profesores. Fue hace cuatro años, cuando hice la estancia en Estados Unidos.
El tal Walton me invitó a un seminario internacional, lo recuerdo. Por Breve
historia del diablo en la música. Di una charla, bueno, dije cuatro cosas.
Annabelle también estuvo, por eso me lo envió.
Lo cierto es que fue un evento innecesario y poco edificante. La mayor
parte de las conferencias eran tediosas como un western de segunda y
ninguno de los organizadores parecía interesado en escuchar lo que tenían
que decir sus invitados. Si tenían drogas, a él no se las pasaron. Durante toda
su estancia en Oklahoma tuvo la sensación de que Walton (por otro lado, un
completo gilipollas) lo había invitado por azar, y que ni siquiera sabía si era
músico, académico o qué. No pronunció bien su apellido ni una sola vez.
Decía Segganno, o Segarro, como si parodiara a un grillo borracho.
—Ah. No, no me acuerdo. Diste muchas por esa época sobre lo mismo, y
entonces hablábamos menos.
—Si me esfuerzo, puedo recordarlos a todos, incluso a Gardner, el nuevo
en la historia. Éramos los conferenciantes más jóvenes. Su charla me gustó,
aunque no recuerdo de qué iba ahora mismo —dice Thomas. Julián se mueve
al otro lado del aparato con impaciencia, resopla—. No sé si el relato es
real, pero sí lo son sus protagonistas.
—Ya. Bueno. Interesante, pero ¿cómo estás tú? —pregunta Julián.
Pues también con ganas de resoplar. De verdad necesito un porro, y no
uno ligerito.
—Espera un segundo, voy al baño.
Thomas atraviesa el salón, la cocina y la habitación de la chimenea para
llegar hasta la marihuana. Julián es demasiado pertinaz, como si uno pudiera
morirse por una corriente de aire. No le gusta que esté aquí, desde mediados
de marzo está esperando que por fin entre en razón y decida volver a la
ciudad. Su argumento principal es que Thomas está en un momento difícil, y
el mismo mundo lo está, así que mejor rodearse de gente que te quiere. El
pueblo nunca le ha gustado, ni su tendencia periódica a recluirse en él. Es
mejor que no le cuente el incidente del armario. Sabe lo que pensaría.
Una vez accedió a visitarlo, cuando todavía eran pareja, hará seis o siete
años. Le pareció que el sitio solo avivaba sus neurosis diversas y enquistaba
su propensión al aislamiento. «Parece una casa encantada», dijo entonces, «y
tú ya tienes suficientes fantasmas».
—Ya estoy —dice Thomas.
—¿Cómo va Schwanengesang?
—Bien. Creo que tengo material de sobra para el volumen dos y algo del
tercero. Estoy descomponiendo la melodía de la primera parte, pero en lugar
de fragmentos de discos antiguos voy a añadir samplers de la vida cotidiana
o cosas que grabé hace tiempo. Tenía miedo cuando empecé, pero creo que
es bueno. Incluso mejor que el primero. Y diría que...
Le da un par de vueltas a lo que está pensando, influencias que quiere
incorporar y detalles que le preocupan y de los que disfruta hablando
mientras aspira el porro. Julián sabe qué hacer para que le apetezca
permanecer en una conversación.
—¿Cuándo podré oír algo? Ya falta poco, ¿no? —dice Julián.
La ansiedad lo delata. El disco es otra de las cosas en las que no están de
acuerdo. Julián piensa que, tanto por el tema como por su historia con el
álbum, haría bien en aparcarlo ahora que está más delicado, y «delicado»
funciona como atenuante de «depresivo tarumba que se pone en peligro a sí
mismo». Esta es otra de las ocasiones en las que el Chip Cerebral Empático
sería extremadamente útil: ¿cómo puede explicarle Thomas que lo que más
le asusta del dolor y la angustia no es el sufrimiento, sino que carezca de
objetivo? ¿Cómo hacer que comprenda que, si se levantara sin dicho
objetivo, solo con la monotonía absurda de su conciencia, sí que estaría en
peligro real de meter la cabeza en el horno? No se puede.
 —Para los volúmenes dos y tres... en verano, a este ritmo de trabajo. Los
estoy haciendo a la vez, aunque más centrado en el segundo. Luego haré un
parón. ¿En serio no te ha llamado la atención el artículo? A ti te encantan
estas cosas. La cantidad de horas que hemos echado viendo Sucesos
paranormales o tonterías sobre el adrenocromo.
—Sí, sí. Supongo que me ha irritado el estilo en el que estaba escrito. Ese
tufillo académico pedante y wannabe. Oye, he estado preocupado —insiste
Julián—. Han sido casi seis días sin contestarme, y ahí estás muy solo. Si
supiera que hablas con alguien más, tu madre, quien fuese, no sería tan
pesado.
—Pues no hay nadie más a quien le preocupe tanto mi estado, por
desgracia —contesta Thomas, y el espectro del Innombrable se cierne sobre
ambos.
—Eh...
—Perdona. No quería decir eso. Gracias. Gracias por preocuparte. Te
quiero.
Julián se queda en silencio unos segundos. Es bien triste cómo las cosas
bonitas a menudo se dicen para evitar otras más sinceras, «déjame en paz»
en este caso.
El porro empieza a subirle, y Thomas se tumba en el suelo con las piernas
sobre el sillón. Se siente culpable, así que escucha sin rechistar el relato
completo y larguísimo de la última película que ha visto Julián. Mientras lo
hace, se pregunta qué partes del argumento narraría él a otra persona de
forma diferente en el caso de que la hubiera visto (que no), a qué detalles
daría importancia. Intenta plantear la cuestión a Julián, pero parece un
colgado y no se entienden.
—¿Estás fumado?
—Qué va.
 A partir de ahí intenta decir solo frases inteligentes y precisas para
alimentar la sensación de que se encuentra perfectamente. Julián se lo
merece. A veces es la única roca que tiene a mano para no perder la cordura,
y así se lo dice, y le da las gracias. Si supiera todo lo que está tomando, iría
él mismo a buscarlo en coche para arrastrarlo de vuelta a la civilización.
—Pues cuídate un poco más, idiota. Pero prométeme que me llamarás si
lo necesitas.
—Prometido.
Cuando cuelgan, Thomas lía un verde y busca entre los vinilos si trajo por
casualidad el de Tartini, el tipo de música que escuchaba sin cesar cuando
dio esa conferencia para la UO. Y ahí está: hizo bien en ser precavido, traer
más chatarra de la necesaria; tanta que tuvo que venir de Madrid en la
furgoneta paterna para que cupieran los instrumentos, el tocadiscos, libros,
cajas llenas de vinilos, cuadernos, provisiones. Apenas nada de ropa, se
viste con la que dejó su abuelo en los armarios antes de morir: prendas
grandes, cómodas, cetrinas. Sumado al pelo sin cortar desde otoño y la
barba de náufrago, se parece un poco a él. Eso a veces le gusta y otras le
asquea, pero no importa. Tampoco hay nadie para verlo.
La casa es un desastre tras casi cuarenta y ocho horas de delirio. Recoge
cintas y papeles del suelo, apila vajilla en el fregadero y latas en la basura.
Quizá hoy cocine una buena cena, adiós por una temporada a tostadas y
congelados. Incluso puede que se afeite. En este punto, se inclina más por la
opción de que él mismo revolvió el armario y encerró a Mayordomo, por
mucho que le disguste. No hay indicios de que alguien haya entrado, ni falta
nada. Está en un pueblo de cincuenta habitantes en el que todo el mundo se
conoce. Nadie podía sospechar su costumbre extravagante de alimentar a los
gatos callejeros, y ni siquiera lo hace a horas fijas. Quien entró, o tenía una
copia de las llaves (lo que requiere cierta planificación) o la habilidad
suficiente como para no tener que forzar la puerta; y un motivo para querer
entrar en ambos casos. Es más sencillo aceptar que se pasó con el PCP y le
dio por buscar algo en ese armario, puede que un abrigo. De cualquier modo,
el recuento de todas las razones por las que casi seguro su mente le jugó una
mala pasada solo arroja una conclusión: no debería estar fumando marihuana
hoy, todavía está en desequilibrio químico. Y así, de repente y sin pedir
permiso, vuelve la paranoia, reptando como un gusano del estómago a la
frente. Mayordomo. ¿Dónde está Mayordomo?
Silba y el perro emerge desde el piso de arriba meneando el rabo. Cree
que van a salir, y deberían, antes de que anochezca. Le da el último cacho de
cecina mientras busca las llaves sin éxito. ¿Dónde las dejé? Qué irritante.
Necesita aire fresco, espabilarse. Coge las de repuesto del armario del salón
y enciende la luz del porche en cuanto cierra la puerta.
Siempre deja encendidas todas las luces del chalet cuando sale de paseo.
Le gusta verlas desde lejos cuando vuelve, como si la casa misma estuviera
esperándole, insomne. Tal vez preocupada por una tardanza nimia.

Preferiría que el pueblo fuera el lugar espectral que Julián se figura, pero no
es así. Como cada noche, en la plaza están los mismos parroquianos
armando jaleo y fumando sendos cigarros frente al bar-colmado, aunque en
teoría no esté abierto y la Guardia Civil acose las calles algunas noches.
Uno de ellos chupa un puro tan grande como un flautín. Les saluda con la
cabeza al pasar. Solo responde uno de ellos, Luis, su primo segundo, aunque
más bien se dirige a Mayordomo. Siempre lo mira con cara de asco,
entrecerrando los ojos como un reptil. Desconoce si tiene otra expresión en
su repertorio.
—¡Corre, corre, chucho sarnoso! ¡Ea!
 Nunca sabe si lo detesta por constituir una alteración del arcano orden
pueblerino o si de verdad lo considera parte de la familia, una curiosidad
antropológica, como quien tiene un pariente tartamudo o con síndrome de
Down. A veces cree que lo observa más de lo habitual con sus ojillos de
camaleón, esto es, más de lo que se observan unos a otros el resto de los
habitantes del pueblo, que es mucho. Tal vez quiere amedrentarlo: en su
niñez Thomas le tenía terror, y puede que causar terror sea uno de los
escasos placeres que les quedan a hombres como él. O no. Casi seguro habla
su neurosis.
Veinte metros detrás del bar ya está la carretera. Aún queda algo de luz,
así que toca el camino del aprisco de las ovejas, quizá continuar hasta el
bosque. Mayordomo se merece un buen paseo, después de casi día y medio
sin salir, y a él también le conviene que el aire helado le baje el colocón.
Sube la colina, quince o veinte minutos campo adentro desde los límites del
pueblo. Hace mucho frío, el aire azota los pulmones como cuchillas.
Arriba, se sienta y tira palos a Mayordomo, para que los busque y se
desfogue. Las ovejas están dentro de la paridera, pero tanto su hedor como
sus balidos atraviesan las paredes de metal. Marea, aunque es un mareo
agradable, como el primer cigarro después de un tiempo. O tal vez no... Qué
náusea, un asco profundo que hace que todo huela y brille demasiado. Cierra
los ojos y repite los ejercicios de respiración de ese estúpido psiquiatra de
la adolescencia: aspirar, derecha; expulsar, izquierda; retener aire en el
pecho. Pero qué desequilibrio, qué ardor en el cielo del estómago. No
pienses en el olor a marihuana. ¿Qué me pasa? Nada. No me pasa nada.
Hedor a oveja. Tiene que comer, no es más que eso: inspirar, espirar, bajar
la colina, una lata para Mayordomo, una buena cena para él. Quizá hasta me
afeite.
 No soy un náufrago. Soy una roca de la ladera. Un volcán helado. Tengo
fuego dentro. Pero el hielo me protegerá. Todo irá bien.
Mayordomo aúlla entonces, y es más efectivo que ninguna clase de
meditación narcótica. Lo hace en la dirección por la que han venido,
agresivo. Como si ladrara al pueblo.
—¿Qué pasa, compañero?
Gruñe con los dientes fuera. No suele comportarse de ese modo. A pesar
de que es un perro grande, es incapaz de matar a una mosca. Tal vez el
cambio de vida, y su descuido, no está siendo un buen padre perruno. La
comida puede esperar. Deben caminar, quitarse de encima el
entumecimiento.
—Venga, venga, sigamos.
Continúan rumbo al bosque, pasado el aprisco. Mayordomo se detiene
cada poco, ladra de nuevo al espacio de tierra que dejan atrás. Una de las
veces en las que Thomas se gira rápido para comprobar qué hace, cree ver
al objeto de su rabia, una figura humana unos trescientos metros por detrás,
semioculta entre los futuros cultivos de girasoles. Pero solo dura un instante,
luego no está. ¿O sí? Es difícil saberlo, ya oscurece, son las ocho y media.
¿El Revolvedor de Armarios? Ni lo pienses, eso serías tú mismo, no puede
ser. Mala idea continuar el camino, pero qué queda sino seguir. Torres de
paja y heno como gigantescas instalaciones de arte contemporáneo. Briznas
de trigo y algunos árboles cortando el horizonte. Se da la vuelta. Detrás no
hay nadie. El ladrido de unos perros de caza hacinados en un corral junto al
que pasan, Mayordomo no se digna a responderles. Nada detrás, y delante la
falda del bosque, y el roble grande en el que le gusta sentarse, aunque hoy es
tarde, casi de noche, y están a una media hora del pueblo. Gira otra vez y
parece que hay alguien, pero solo es la sombra de una de las torres de heno.
Una sola raya de cobertura, que a veces desaparece. ¿Damos la vuelta?
Deberíamos.
Ya empieza a oírse el silbido de ese pájaro que se escucha todas las
noches. Se vuelve, cree que ahora sí que distingue la figura con claridad,
algo más lejos que antes, antropomorfa, caminando con pesadez de
hipopótamo. En realidad, esto es un no-lugar, aquí podría pasarte cualquier
cosa y nadie se enteraría hasta que fueran a sembrar o labrar los campos. Y
quién sabe cada cuánto se hace, con este frío.
—Vamos, vamos —le dice al perro—. Pero ni de broma por ahí.
Ha susurrado. Ha susurrado a un perro en medio del campo, qué gracia, y
qué remedio que reír. No debería haberse liado el segundo porro. Hay un
giro a mitad de camino que lleva a la carretera principal, cuesta abajo.
Tomarán ese. Ni el primero. No después de las últimas noches. Quizá no
haya nadie, o si lo hay es inofensivo, otro paseante como él mismo. Es lo
más probable, pero también lo es que funcione un paracaídas, y alguno se
mata por ahí cuando se tira. No pienses en marihuana. En este pueblo hay
paseantes en verano, no en invierno, a cinco o diez grados; la mitad del
pueblo parapetado en sus casas, la otra mitad gastando el tiempo fumando
cigarros frente al bar. Y qué mal huele, la cabrona, a sobaco de atleta, a
abono biológico. Ya está: ha pensado en cómo huele y otra vez la náusea.
Seguro que no hay nadie, uno de esos rebotes típicos de los alucinógenos.
Tampoco es una noticia increíble: ¿cuántos se habrán quedado tarumbas por
algo similar? Bien visto, casi mejor que la figura sea real, ¿y qué si alguien
los sigue? Aquí están él y Mayordomo, treinta y seis años y ocho
respectivamente, plena potencia física en ambos casos, y con la entereza
propia de quien tiene poco que perder. Eso solo es cierto en su caso:
Mayordomo le tiene a él por encima de todas las cosas, lo cual sí constituye
una noticia maravillosa.
 —¡¿Hola?! —grita al horizonte, y su voz retumba contra las grandes torres
de heno.
Mayordomo lo mira con el mismo estoicismo que el psiquiatra de su
adolescencia, solo le falta una pipa humeante y ponerse chaqueta para
volverse humano. Le tranquiliza la calma de su tez combinada con sus
dientes largos y potentes. El puto Bruce Willis de los chuchos, y además le
quiere. No se merece esto. Respira hondo. Derecha, izquierda, boca del
estómago. Mejor. Aun así, aprieta el paso, y Mayordomo parece más que
dispuesto a apretarlo con él.
Cuando se acercan al desvío hacia el otro camino, disimula que está
interesado en el bosque. Mira hacia él con el ceño fruncido y asintiendo con
la cabeza para el que quiera verlo. Si no tuviera miedo, reiría. En el último
momento corre cuesta abajo hacia la carretera. Mayordomo lo sigue al
instante y sin ladrar: con él no hacen falta chips en el cerebro. Ha
anochecido, así que si había alguien detrás quizá no los ha visto virar.
Corren, no se caen de milagro, y qué lento gira el reloj cuando corres.
Apenas diez minutos, pero qué largos. Permanece unos segundos en silencio.
Si alguien bajara, debería oír guijarros caer y plantas doblarse, aunque nada
se mueve, están a salvo.
Volvamos a casa.
A mitad de camino pasa un tractor a toda velocidad por su lado. Un último
sobresalto, la tartana ruidosa y enorme que cruza los campos con las luces
largas puestas y un farolillo rojo y bamboleante. Pita al ver a Thomas, él
salta al arcén terroso tirando del collar de Mayordomo, sigue pitando
mientras se aleja y Mayordomo ladra de vuelta. Bien podría conducirlo
Satanás tocando la trompeta. Gira a la derecha unos minutos más tarde, eso
es que ya llegan al pueblo. El tractor espectral con su estruendo de
neumáticos ha logrado despertarlo del todo. Cada vez más convencido de
que solo ha sido una paranoia, como la del Revolvedor de Armarios. Toca
cuidarse.
Poco más adelante ya se ve el pueblo, y qué euforia, como si de verdad
acabaran de derrotar a la muerte. Ya las luces del porche, las ventanas
iluminadas como ojos preocupados y expectantes. Su casa los recibe, limpia,
maternal, caliente, y Mayordomo y él se acurrucan en su regazo.
 II

Solo cumple a medias sus buenos propósitos: no cocina, pero al menos elige
la típica crema de verduras Knorr, que casi cuenta como una comida sana.
Lo que sí pospone es afeitarse: el baño está bastante limpio después de sus
esfuerzos, no quiere estropearlo. También engulle kilos de pan, con la
esperanza de que ayude a que desaparezca cualquier rastro de Sustancias en
su cuerpo, si bien el susto y la carrera ya han hecho bastante por la causa.
En la tele hay un programa de reformas de hogar a todo trapo desde que
entró. Siempre pasa las cenas así, con el televisor volumen anciano. Nunca
pone las noticias, no le interesa angustiarse. Tampoco es que preste
demasiada atención. Relee el artículo de la UO, recuerda de nuevo ese viaje.
¿Quizá podría utilizar algo de Breve historia del diablo en la música para
su trabajo actual? ¿O sería desviarse?
Ahora que vuelve a estar deprimido, Thomas tiene que luchar con todas
sus fuerzas contra la convicción de que los años de sosiego y alegría entre su
primera depresión y la presente no fueron más que una ilusión vacua que lo
alejaba de la Verdad Profunda de las Cosas, esto es: que la vida merece
poco la pena y más valdría morirse cuanto antes, si no fuera porque quién
sabe lo que toca después de la muerte, acaso algo mucho peor. Cuando sacó
el primer volumen de Schwanengesang tuvo bastante éxito dentro del
circuito de música independiente y experimental: miles de comentarios en
Bandcamp y en YouTube, críticas en todos los medios serios nacionales y en
bastantes internacionales (el primero, no recuerda si en CrazyMinds o The
Wire, lo describió como «el tipo de música que sonaría en el ascensor de
descenso al Inframundo», aunque quizá Madre tuvo algo que ver en esa
primera reseña, y no le gusta pensar en ello). Como colofón, el track #6
aparecía en los créditos del corto de los lituanos pirados que ganaron el Oso
de Berlín por aquel entonces. Aunque para Thomas el álbum solo tenía
sentido como un todo, fue ese fragmento el que lo catapultó a la fama.
Después le fue relativamente fácil conseguir financiación para grabar los
restantes, y también la estancia artística en Estados Unidos. Tampoco es que
necesitase dinero, pero sí reconocimiento. En cualquier caso: le resultó
sencillo olvidarse por un tiempo de la Verdad y entregarse a los placeres
mundanos, cierta fama, papers académicos, un poco de romance, el típico
material que llena una vida.
Precisamente por eso no continuó con el proyecto de Schwanengesang: le
resultaba ajeno, no se encontraba en el mismo estado mental que cuando lo
concibió, o (como pensaba en los momentos de autoflagelación llorica) todo
el Angst existencial y la profundidad filosófica de la primera parte habían
desaparecido solo con que le hicieran un poco de caso. Así que recondujo su
flamante beca a algo más banal, comercial y adecuado a su espíritu festivo
de aquella época (o al menos más adecuado que un canto a la depresión, el
sinsentido y la muerte): el estudio de las sinfonías diabólicas y de las
melodías malditas, desde los cantos órficos a ámbitos más pop, como la
historia del Hotel California, la canción húngara del suicidio, el «Crossroad
Blues» o la música de Pueblo Lavanda. Re menor, la quinta del diablo,
mensajes a Satán que solo se escuchan al revés, el tipo de tonterías que
hacen las delicias de un adolescente gótico.
 En esa época lo justificaba como una investigación sobre cómo la música
podía alimentar el destrudo o impulso entrópico de la existencia: muchas
veces, a lo largo de su propia adolescencia, Thomas había fantaseado sobre
cómo ciertas melodías parecían compuestas para el mundo inanimado y
cómo esa era, de hecho, su música favorita, la que le hacía sentirse por un
momento como un objeto en comunión con la Tierra (pues imaginaba que ni
un roble, ni una piedra, ni un fragmento de PVC se sentían tan angustiados o
fuera de lugar como él). Ese había sido uno de los impulsos del álbum, que
entonces solo podía tratar desde un punto de vista teórico.
Ahora casi le da vergüenza haber llenado tantos auditorios universitarios
y centros culturales con sus tonterías macabras, aunque el ensayo se haya
vendido bien tanto en inglés como en castellano. Pero quizá parte del
material podría ser útil para la segunda o la tercera sección de
Schwanengesang, al menos lo que refiere a las melodías que provocan el
todestrieb o la locura en el que las escucha. Descarga el PDF de su propio
libro y se pone a ojearlo. Hoy no quiere componer o escucharse,
últimamente necesita al menos un par de copas de vino para empezar, y le
gustaría limpiar su organismo. Al rato apaga el televisor y sube al piso de
arriba, con Mayordomo detrás. Sigue leyendo hasta que lo derrota el sueño.

A las cinco de la mañana lo despiertan sus ladridos, y él mismo grita cuando

ve la sombra del perro a los pies de su cama. Nunca recuerda con claridad
sus sueños, pero cree que esta vez tenían que ver con algo así, una persona
observándolo mientras dormía.
—¿Qué pasa, compañero?
Mayordomo corre escaleras abajo y Thomas lo sigue con cautela y el
corazón a todo trapo, efluvios paranoicos de la noche anterior. O deja de
consumir o contrata a un guardaespaldas.
La escalera del piso de arriba muere en la cocina, y coge una de las
sartenes mientras enciende la luz. El perro ladra frente a la puerta principal,
cerrada. Quizá se escucha algo fuera, puede que algunos parroquianos sigan
fumando y bebiendo frente al bar. También están cerradas todas las ventanas,
persianas incluidas. Pero Mayordomo no parece tranquilizarse, olisquea el
baño y las habitaciones, gruñe. Thomas intenta aparentar entereza, tanto para
el perro como para el posible visitante nocturno, aunque lo cierto es que se
muere de miedo cuando hace lo que cree que debe hacer: agacharse tantas
veces como camas hay en la planta baja para comprobar que no hay nadie
debajo, con la sartén en ristre y la linterna del móvil encendida.
Dos camas de la habitación de invitados: nada.
Armario: tampoco.
Habitación doble de abajo: nadie.
El pasillo de la despensa con la lavadora (que ya da miedo de por sí sin
que haya un posible intruso): vacío.
Sala de la chimenea con los instrumentos: tampoco.
Mayordomo sigue junto a la puerta principal, bramando. Subir de nuevo a
su cuarto le da pavor, considera más difícil sobrevivir a un combate físico
tan lejos de la salida. Además, Mayordomo no quiere subir con él, continúa
ladrando en el pasillo, entre el baño y las habitaciones de invitados.
Entonces suenan varios petardos en la plaza, y luego voces masculinas
jaleándose, como palomitas explotando.
Thomas respira hondo.
—Así que era eso, compañero. Déjalos. Son gilipollas.
Cuando era niño o adolescente detestaba venir al pueblo por cosas como
esta: había visto cómo la Horda Fraternal Pueblerina se divertía reventando
objetos, animales pequeños o el sueño del resto con petardos y machiruladas
de la misma catadura, en general liderados por el primo Luis, que por
aquella época se refería a sí mismo como «el Cabrón». Le gustaría abrir la
puerta y decirles cuatro cosas a esos imbéciles, pero no quiere más
problemas, está cansado.
—Vamos arriba, anda. No sucede nada.
Mayordomo lo observa de vuelta como si el estúpido fuera él, y también
con cierto pavor. Hace un amago de entrar de nuevo al baño y a la habitación
del fondo a ladrar, y Thomas lo tiene que encerrar en el salón para que se
calme. Sigue ladrando de vez en cuando, no termina de tranquilizarse. Lo
obliga a subir a la habitación con él e intenta dormir. El perro permanece en
posición defensiva bajo los pies de su amo, dispuesto a atacar a quien se
acerque. Thomas sí duerme, después de engullir medio zolpidem.
Hora y pico después, despierta con un nuevo aullido de Mayordomo y un
sonido confuso en algún punto por debajo de ellos. Debe de haber sido
fuerte para vencer a la pastilla. Son las siete de la mañana. Abre el balcón
de la habitación, que da a la plaza. Ya no hay nadie ahí. Pronto amanecerá,
pero cree que se escuchan pasos en la quietud total de la zona. Habrán tirado
un último petardo antes de marcharse, y el Thomas de madrugada, más
valiente que de costumbre, se promete a sí mismo que al día siguiente
confrontará a esos capullos.
—No pasa nada, Mayordomo. Ya se han ido. Vamos a acostarnos.
Obedece, como si comprendiera que la causa de su estrés no está cerca.
Primero Thomas cree que no va a dormirse, es mala hora, pero a los quince
minutos ya está sumido en un hondo sueño sin contenido.

El lunes es uno de los días que viene el panadero, y su bocina lo despierta a

las dos de la tarde. Querría darse la vuelta, sigue atontado por las pastillas,
pero lleva tres días sin leche y ya se le pasó el camión de fruta y verdura del
sábado.
—Ahora no puedo sacarte, Mayordomo. Tengo prisa.
Sale a la plaza con menos ropa de la que debería. No sabe si es por la
altitud o por la ausencia de actividad humana, pero aquí siempre hace más
frío que en toda España. Apenas crece nada, solo trigo grisáceo, algún árbol
reseco y girasoles en verano. Si no fuese por los molinos de viento que
llenan el horizonte, poco valdría este pedazo de tierra.
Hay cuatro personas esperando su turno, incluida la chica que lleva el
bar-colmado, cuyo nombre no recuerda y no se atreve a preguntar, ya han
hablado mil veces desde que Thomas llegó al pueblo, en enero. Es una mujer
morena con estética heavymetalera, el pelo cortísimo, los ojos azules y las
orejas perforadas al completo.
Un par de compradoras se cubren la cara y permanecen alejadas del resto,
las otras se arremolinan para hablar de chismes que han visto en televisión.
Thomas se mantiene a cierta distancia: entre sus escasas virtudes psíquicas
está el no ser hipocondriaco por nada que no sean los efectos de las drogas
sobre su organismo, pero cualquier excusa es buena para evitar socializar.
—Traes cara de cansado —dice la Camarera Metalera desde lejos.
Tiene más o menos su edad, o puede que acabe de cumplir los treinta,
aunque parece mayor, quizá porque está muy delgada y de forma
desagradable: su cuerpo no evoca ni salud ni fitness, solo escasez. Si no
fuera por sus camisetas enormes de Mayhem o Rammstein, el bar del pueblo
parecería la escena de un documental de posguerra con ella tras la barra.
Qué hace gastando su juventud en este lugar enano, imposible de saber,
aunque se podría decir lo mismo de él. Le dijo que llevaba año y medio al
frente del bar, pero no explicó por qué.
—No he dormido bien.
 —Ah, son tiempos raros...
Tras veinte minutos de espera en los que ella intenta darle conversación
con torpeza, solo quedan ellos dos para pedir al panadero. Lleva una especie
de mascarilla de tela con el logo de la Diputación Provincial. La Camarera
Metalera ha dejado pasar a dos señoras que han llegado después de ella, ha
dicho que no le importa. Los dos piden pan, leche y huevos, aunque solo
quedan de los pequeños.
—¿Quieres encargar algo para el pedido grande? Hoy es el último día, iré
mañana —dice ella.
—Comida de perro. La de la otra vez, dos o tres sacos. Aspirinas.
Nocilla. Crema de verduras. Espera que piense...
Antes el bar solo vendía bebidas, tabaco y algunos alimentos envasados,
pero desde que comenzó la pandemia la Camarera Metalera baja cada diez
días al supermercado más cercano, en la cabeza de comarca. Otros van ellos
mismos para distraerse, aunque Thomas (como los viejos) prefiere no
conducir por estas carreteras a menos que sea estrictamente necesario. Ya
pasó miedo suficiente viniendo al pueblo. Detesta el coche.
—Si quieres, puedes venir conmigo y eliges en el momento —ofrece ella,
lo cual altera a Thomas, porque no está seguro de si tiene interés romántico o
amistoso en él, y cualquiera de las dos perspectivas lo pone nervioso
(aunque ambas opciones son lógicas, porque las otras tres personas que
tienen una edad similar a la suya son la esposa del pastor, una mujer
marroquí que apenas habla castellano; su primo, y Marcos, un haragán que se
pasa los días chuleando en el tractor o fumando con los parroquianos;
además, lo cierto es que Thomas ha sido extremadamente amable con la
Camarera desde que llegó, de tal forma que ella misma podría haber
pensado que él quería ser su amigo o tenía alguna suerte de interés
romántico; y, de hecho, puede que sí quisiera ser algo así como su colega,
hasta que dudó de sus intenciones).
—Eh... Si lo necesitas, vale. Aunque quizá mejor la semana que viene,
porque mañana iba a dar una conferencia online y...
Ella sonríe, más nerviosa que él todavía, y recoge la leche sin mirarlo a
los ojos.
—No te preocupes. La semana que viene. ¿Por qué no te bajas al bar
luego y me dices qué quieres? Además, a lo mejor puedes hacerme un favor.
—Terror, otra vez. ¿No es suficiente con tener que acompañarla la próxima
semana?—. Nunca me entiendo con los pedidos de la inglesa, le diré que
baje entonces. No habla ni papa de castellano, y así estamos.
—¿La inglesa?
—¿No la has visto? Está en una de las casas que alquila el Ayuntamiento,
desde febrero o así. Se vino de vacaciones y se ha tenido que quedar. ¿De
verdad no has coincidido con ella?
Quedan en que irá a las siete, cuando se abre extraoficialmente el bar.
¿Qué demonios se le ha perdido a una inglesa en un pueblo de cincuenta
habitantes que a duras penas sale en Google? A saber. Thomas imagina que a
lo largo de la jornada tendrá la dosis precisa de chismorreo. En cualquier
caso, es el momento de afeitarse y cocinar, ya que anoche no lo hizo. Se
rasura por completo, rascándose la barba a contrapelo hasta irritarse la piel:
no le gusta estar completamente imberbe, se ve feo. Pero así le durará más.
Cuando corre la mampara para ducharse, hay una indudable huella de
zapato en el suelo de la ducha, y a su lado se puede adivinar la sombra de su
pareja.
Como si entendiera que sucede algo extraordinario, Mayordomo viene a
vigilar. ¿Se le ocurriría meterse en la ducha vestido durante el colocón de
hace dos noches? Tal vez quiso mojarse la cabeza, aunque no lo recuerda...
Pero tampoco podría jurar que no fue así. Se le debió de pasar cuando
limpió la casa. Quizá no corrió la mampara. ¿O sí lo hizo?
Echa un chorro de Fairy y lava la mancha con agua caliente antes de
meterse para terminar de limpiarla. Un segundo después de que desaparezca,
le asalta el pensamiento de que no se parece a la suela de las únicas
deportivas que ha traído aquí, es algo más chata y burda, no reconoce el
patrón. Pero el agua se la lleva y ya no hay forma de comprobarlo.

A las siete ya hay tres parroquianos esperando a que abran el bar sentados
en las mesas de Coca-Cola del porche, entre ellos el primo Luis, que lo mira
con la displicencia acostumbrada. La Camarera Metalera llega diez minutos
después, con una camiseta de cuello vuelto y manga larga y otra de Burzum
por encima que le queda enorme. Sin tener que preguntar a los hombres, les
saca dos o tres vasos de tubo llenos de café y un tapete verde para que
extiendan las cartas.
—Dentro no les dejo —se excusa—. Pero el porche es del Ayuntamiento.
Que hagan lo que quieran. Con tal de que se vayan antes de las doce o una...
A veces pasa la Guardia Civil de ronda por los pueblos.
Thomas deja su lista en la mesa y ella sonríe a medias. Abre y cierra la
boca como un pececillo.
—Te has afeitado. Estás guapo.
—Eh... sí. Ya me cansaba. ¿Y la inglesa?
Ella enrojece y pasa la bayeta por la mesa con brío.
—Ah, un segundo. Qué rabia. Espera un poco, enseguida vendrán las hijas
del pastor a por chuches y les digo que vayan a buscarla. Toma un café, te
invito yo.
 Fuera se ha unido otro parroquiano, juegan al rabino. Están el hombre de
los puros, el chico más o menos joven, su primo Luis y otro más, que podría
ser el alcalde, no está seguro. Todos se vuelven con disimulo. Su primo es el
único que agita la cabeza como saludo, otra vez, aunque no parece una
invitación a que se acerque, sino a que se marche. Al menos es agradable
tomar café de máquina.
Las niñas regresan sin la inglesa, pero Thomas prefiere no tener que
volver a hablar con la Camarera ni hacerla salir. No le gusta cómo la tratan
esos hombres, como si ella estuviera a su total servicio. Espera cinco
minutos más. Y entonces la ve llegar a lo lejos.
No parece inglesa. Es el típico ejemplar de hembra americana que saldría
en un programa de televisión sobre cosas que hacen los americanos: brazos
hinchados como el muñeco Michelín, culo y piernas a juego, piel sonrosada
y gruesa, pelo dorado recogido en una coleta, vaqueros azules y deportivas
blancas. Camina con pesadez y tiene que recobrar el aliento al llegar. La
Camarera Metalera sale a señalar a Thomas con el dedo, pero no hacía falta,
porque ya se acerca a él. Se sienta en la silla de enfrente después de tenderle
la mano.
—Spencer.
—Thomas. Thomas Serrano.
—¿Thomas?
—Sí, aunque aquí me llaman «Tomás» a veces —le explica en inglés,
haciendo un gesto hacia los cuatro hombres de la partida.
Spencer ríe demasiado por su tontería y saca un Marlboro largo y un
chicle de fresa de su bolso. Se los mete en la boca casi a la vez. Como
siempre que está nervioso, Thomas llena el silencio: le cuenta que su madre
es americana, aunque él nació en España.
 —Mi padre es español, este es el pueblo de mi abuelo. Yo no suelo vivir
aquí, he venido para descansar. Vivo en Madrid.
Spencer asiente con la cabeza mientras masca chicle y humo. Su rostro
está a medio camino entre el algodón de azúcar y el jamón cocido, y en ese
rostro hay unos ojos grisáceos que observan a Thomas demasiado fijamente
para su gusto.
—Bien, dime qué quieres. —Qué incómodo le pone su atención
desmedida. Aunque es gracioso cómo los observan los hombres de la mesa
de al lado: nada podría importunarles más que un elemento tan ajeno como
ellos interrumpiendo su costumbre, un paria y una extranjera, y para colmo
sin poder entender la conversación.
—Es genial tener a alguien con quien charlar —contesta Spencer en su
lugar—. A veces creo que se me va a olvidar cómo hablar cara a cara. Con
la chica del bar... no se puede.
Thomas solo sonríe y ella se lo toma como una invitación a proseguir.
Es cierto que debía de morirse de ganas de hablar, pues una vez que
empieza no para y se aturrulla haciéndolo. Lleva en el pueblo desde finales
de febrero, llegó después de que Thomas lo hiciera, y ha decidido quedarse
ante las dificultades para hacer otra cosa. Es profesora y ha cogido una
excedencia para viajar por España. No es inglesa, sino americana, como él
ya había deducido por su acento.
—¿Y por qué escogiste este pueblo? No hay nada que hacer aquí. No es
bonito.
—Estaba haciendo una ruta alternativa del Camino de Santiago. No
pensaba quedarme muchos días. —Que Thomas sepa, ninguna ruta del
Camino pasa por aquí, pero quizá uno de los clichés más certeros en torno a
los norteamericanos sea su desinterés generalizado por la geografía mundial
—. ¿O te refieres a por qué estaba haciendo eso, en general? No sé. Cumplí
cuarenta el año pasado, y quería hacer algo diferente. Encontrarme a mí
misma, escribir un libro... Sé lo mal que suena.
Vuelve a reír. Aunque se mueve de manera muy masculina, su risa y su voz
son irritantemente agudas. Thomas no pregunta ni por el libro ni por su viaje
de autodescubrimiento.
En el silencio, Spencer le ofrece un cigarro o un chicle y él los rechaza.
Ella toma ambos, y a veces parece que el humo que inhala por una comisura
lo emplea en rellenar la pompa de chicle por la otra, cual locomotora
biológica. Es una versión engordada y despreocupada de Madre, al menos
del estado de Madre que le viene a la cabeza a Thomas cuando piensa
«mamá», la versión rejuvenecida de su niñez y primera adolescencia.
Aunque ella no fumaría, ni llevaría cuarteada la base de maquillaje, ni
parecería tan insegura, inofensiva, blanda. Le da pena su candor, así que
reprime el impulso de pedirle de nuevo la lista, deja que hable.
—Y qué frío hace por las noches, con el calor que pensé que pasaría en
España.
—...
—No sé por qué dices que no es bonito. Tiene encanto. Me gusta que esté
tan aislado.
—...
—¿Tú a qué te dedicas? ¿De dónde era tu madre? ¿Eso está en Delaware?
Yo crecí en Oregón. ¿Has estado alguna vez en América? ¿Por qué estás
pasando aquí una temporada? ¿Tienes coche? Si quisieras, podríamos ir
algún día a buscar comida nosotros mismos, yo no tengo coche, pero me
encanta conducir. ¿A qué te dedicas? ¿Es posible que alguna vez haya
escuchado algo tuyo? ¿Y estás solo? Mi favorito es Debussy, aunque
tampoco sé mucho... ¿Y el tuyo? Yo enseño literatura, pero en un instituto,
así que poco puedo hacer con esos indios. ¿Has leído alguna vez Sonata del
claro de luna? No me gusta leer en e-book, pero he tenido que
acostumbrarme. Ah, sí, no se me olvida. ¿Qué vas a comprar tú?
—Comida para mi perro, legumbre, pasta, alguna cosa así.
Spencer pregunta si «de verdad tiene perro» con cara de ilusión mientras
enciende otro cigarro con su chicle correspondiente. Debe de detectar su
hastío, porque su rostro se desinfla como un suflé y murmura con rapidez
«mantequilla harina de maíz queso cheddar pasta cereales leche pollo
congelado Sprite kétchup yogur» disculpándose con la mirada.
—Vale, genial. Voy dentro a decírselo a la camarera. Encantado de
conocerte.
Spencer se queda quieta y sonríe nerviosa. Su cigarro ahora es pura
ceniza, pero no golpea el dedo para que caiga. Tampoco responde.
—Bueno, ya nos vemos. Te pido todo.
Aunque no había nada excesivamente complicado, Thomas lo traduce a la
Camarera y acepta una corteza de cerdo de regalo para Mayordomo.
—¿Quieres que te invite a algo más? ¿Una cerveza? A lo mejor me tomo
una en un rato. Podemos hacerlo juntos.
—Todavía es lunes —dice Thomas como excusa, como si él no fuera la
clase de persona que es capaz de empercharse una buena loncha cualquier
día de la semana.
—Bueno. —Hace un mohín de disgusto y se empeña en pasar la bayeta
por lo ya limpiado—. Te aviso cuando llegue todo. Si quieres, te lo llevo a
la puerta.
—No hace falta.
Thomas da las gracias y se escabulle. Al salir, Spencer todavía está ahí,
fumando. ¿Lo espera? Sonríe de nuevo sin acercarse o despedirse. Sí, está
esperando a ver qué hace Thomas, y lo que hace Thomas es alejarse. Ya ha
recibido demasiada atención por un día, se siente fresco, quiere revisar el
material que grabó el último fin de semana, quizá ver alguna película
sencilla y lacrimógena para dormir bien de una vez. Antes, pasear a
Mayordomo, aunque en esta ocasión por un camino más plano y concurrido,
el que va al pueblo de al lado. Camina los escasos metros hasta casa y deja
que el perro salga y se coma la corteza en la calle.
—Así que este es el perro —dice Spencer a su espalda, sorprendiéndolo.
A Mayordomo también le sorprende, porque ladra como si fuera una
amenaza y Thomas tiene que cogerle del collar para obligarlo a sentarse. No
es agresivo, pero es una mezcla de galgo y pastor alemán, así que tiene buen
tamaño, y Spencer parece la típica persona capaz de dar grititos y hacer
aspavientos si se acerca.
—Perdona. Me has asustado, y por eso también se ha asustado él. No hace
nada.
Ella dice que no importa, aunque tiene los brazos cruzados e inclina el
cuerpo hacia atrás.
—¿Vas a pasearlo?
—Solo un poco, ya lo he sacado esta mañana.
—¿Por la calle de arriba? —Se frota los brazos, hace frío—. ¿O hacia el
campo?
¿Cuál es la respuesta correcta para que no quiera acompañarlo? El perro
ha dejado de ladrar, pero lo siente intranquilo bajo su mano.
—Por el campo, en un rato. Voy a abrigarme y a darle algo de comer para
que se calme. —No la mira a la cara. Finge que toda su atención está en
sostener a Mayordomo—. ¡Hasta luego!
—Hasta mañana —contesta ella con un gallo.
Cierra la puerta de casa. ¿Cuánto tiene que esperar para que se vaya? Qué
pesada, por favor. Para desgracia de Mayordomo, el paseo se reduce a diez
o quince minutos, no quiere arriesgarse a que caiga la noche. Si bien está
convencido de que fue una paranoia (y, aunque hubiera alguien más con él en
los campos, eso no significa que se tratase de un temible asesino en serie),
recuerda con claridad la revelación de la otra noche: este pueblo está tan
lejos de todo que, si te sales de sus lindes obvios, podría sucederle a uno
cualquier cosa con total impunidad.

Su siguiente despertar es uno de esos en los que se incorpora con un grito en

la boca, aunque no sabe a qué se debe. Ese es el mayor inconveniente de
olvidar las pesadillas: uno no sabe si teme perder los dientes, caer en un
agujero enorme, la muerte propia o ajena, una traición o qué; quién es ese
terrible enemigo onírico que lo ha expulsado del sueño. Cuando al miedo se
le quita su objeto claro, deja de ser miedo para convertirse simplemente en
angustia. Y Thomas bien sabe que la angustia es la sensación más
insoportable, mucho peor que cualquier dolor concreto.
Al principio ni siquiera está seguro de si está o no despierto, ni tampoco
de si esa cosa terrible que pende sobre él ha sucedido ya, está sucediendo
ahora mismo o está a punto de suceder. Orbita a su alrededor, como vuelo
circular de aves hambrientas, y a la vez la sensación está posada sobre su
pecho, impidiendo que se levante. Pero debe hacerlo, porque lo que está
claro es que sea cual sea el motivo de su desazón, con toda seguridad está
dentro de sí y no en el exterior, ya que se las ha apañado para encontrarlo
con la casa y los párpados cerrados. Incluso, diríase: gracias a que no había
nada ni nadie más que su propia conciencia, ha tenido todas las facilidades
para atacarlo, y debería huir cuanto antes de dicha soledad.
Así que se arrastra de la cama al baño, moviendo el cuerpo como quien
mueve al personaje de un videojuego en primera persona con un mando que
tiene los botones demasiado duros. Intenta mojarse la cabeza para eliminar
el entumecimiento y la irrealidad temblorosa. Cada una de las células de su
cuerpo se rebela contra esa decisión: las imagina así, glóbulos rojos
aliándose con las células caníbales del estómago para organizar una sentada
contra la psicocracia de Thomas. «¿Por qué nos obligas a hacer todo esto?»,
se preguntan. «Tanto trabajo, ¿para qué, si en realidad no quieres estar
aquí?». Y tienen toda la razón.
Él se dobla por una arcada e intenta evitar su reflejo en el espejo mientras
se lava los dientes con fiereza para eliminar el reflujo ácido. El siguiente
paso sería ir al piso de abajo, pero no puede. Se sienta entre el lavamanos y
la taza del váter y se abraza a sí mismo. Solo unos segundos, y quizá pueda.
No, no puede, tiembla. Únicamente queda esperar a que los espasmos de
dolor desaparezcan o lo dejen de una vez catatónico. Ese ha sido otro de sus
delirios tecnócratas recurrentes: la desconexión selectiva del sistema
límbico. Cuando el psiquiatra que visitó hace cuatro o cinco años (mucho
peor que el hombre afable de su adolescencia) le preguntó por qué había
intentado suicidarse, trató de explicarle justamente eso: no era que quisiese
morirse (algo que le aterrorizaba y aterroriza) o que tuviera ningún interés
morboso por la autolesión o el imaginario que la rodea. De hecho, Thomas
odia el dolor, y nunca se le ha pasado por la cabeza infligirse ningún daño
físico... Lo que le faltaba ya, pincharse las piernas o los brazos con un objeto
punzante, como si lo que lleva encima no fuera más que suficiente. No, no
quería morirse, solo que eso desapareciera. Suponer que Thomas quiso
matarse por el mero hecho de matarse sería como creer que, cuando los
adolescentes borrachos juegan a fuck marry kill entre sus profesores de
religión, física y matemáticas, de verdad tienen algún interés por tocar los
genitales del profesor de matemáticas o casarse con el padre Nicolás.
Sencillamente no quedaba otra opción. Un círculo de fuego en el que las
llamas cada vez están más cerca pero nunca llegan a cerrarse, y la angustia
interminable por quemarse, a menos que uno se lance contra ellas. Y
tampoco parece que nadie pueda o quiera venir a rescatarte.
Esta vez sí viene alguien: Mayordomo, arañando la puerta del baño con su
saludo matutino. Casi llora al verlo. Deja que le suba las patas en los
hombros, le lama la cara y les dé un buen motivo a sus células para soportar
el asco existencial. Cómo adora a ese perro, cuánto amor puede concentrarse
en un cuerpo que ni siquiera es humano. Aunque su llegada ha logrado
sacarle de ese pozo, el arrebato repentino de cariño está a punto de
sumergirlo en otro: la autocompasión, la lástima que le da que Mayordomo
tenga que soportarlo, el recordatorio en sus visitas al veterinario cada vez
más frecuentes de que algún día también morirá, un breve pensamiento para
el Innombrable que se esfuerza en reprimir, un sentimiento aéreo de pena y
culpa por todas las personas que ha conocido y querido alguna vez, que han
tenido que soportarle también, y que más pronto que tarde morirán y
desaparecerán en el vertedero de la Historia.
Mayordomo golpea su muslo con el hocico. No sabe si entiende lo que
siente o solo tiene hambre, pero cualquiera de ambas opciones es buena para
sacarlo del baño (después de contener otra oleada de lástima por la simpleza
de la vida animal, tan cándida y deseable, y un nuevo conato de
autocompasión porque su estado de ánimo dependa tanto de un perro).
Baja al salón. No puede quedarse así. Respirar por la derecha, expulsar
por la izquierda. Respirar por la izquierda, expulsar por la derecha, y así
una y otra vez, hasta que no quede nada y todo se aquiete. Ruido blanco en
expansión.
En el mismo instante en que abre la ventana aparece en la plaza el coche
de la Camarera Metalera, un Ford viejo color pintalabios. Toca la bocina
varias veces. Ha traído las provisiones y, como es costumbre, parará en dos
o tres zonas diferentes del pueblo para repartir los encargos: una en Los
Altos, otra en la iglesia y otra en la plaza, aquí. Pocas cosas le vendrían
mejor para salir del estupor pesadillesco que una tostada ahogada en la
Nocilla que ha encargado, pero no encuentra fuerzas para socializar y se
queda escondido a medias junto a la ventana con un té verde, esperando a
ver si la multitud se dispersa después de que cada cual recolecte lo suyo. Ve
a su primo recoger un par de bolsas voluminosas, lo cual le extraña, porque
él tiene su propio coche y nada le gusta más que usarlo. Luego vuelve por
más y comprende que se las está llevando a los ancianos que no quieren salir
de casa.
Cuando ya han pasado quince minutos y parece que no queda nadie,
Thomas se plantea salir. Es capaz de sobrellevar una sola conversación a
cambio de sus ansiados bienes, ¿no es cierto? La Camarera está a punto de
meterse en el coche cuando Spencer, la americana, emerge de una de las
callejuelas que flanquean la plaza. Thomas tiene la sensación de que no ha
venido caminando directamente desde las casas del Ayuntamiento, sino que
estaba en una de las esquinas, esperando su momento, como él. Tampoco
quiere encontrarse con nadie.
Mientras recibe el cambio, ella otea la plaza y luego fija la mirada en su
casa, la de Thomas, tanto que él se esconde aún más tras la cortina. ¿Lo está
buscando? Así parece, porque remolonea al recoger su bolsa y su dinero. Él
se queda muy quieto. Da una vuelta innecesaria y desaparece por un lugar
diferente al que ha venido. Thomas respira hondo. El té ya está frío en su
regazo.
Entonces Mayordomo rompe a ladrar y unos segundos después suena la
puerta de casa, tres golpes secos y fuertes con la mano abierta. Thomas casi
se cae de la silla del susto. «¿Quién?». No contesta nadie, solo más golpes.
Se levanta. Odia asomarse a la mirilla. Siempre que le toca hacerlo cree que
va a haber algo horrible al otro lado, aunque no haya motivos y la emoción
apenas dure un segundo. Esta vez la voz se escucha antes de que llegue a
asomarse:
—¿Primo? ¿Tomás? Soy yo, el Luis.
Al otro lado de la mirilla está el primo, achatado por el cristal abombado.
Vuelve a tocar la madera mientras Thomas tiene la cara pegada a la puerta, y
le golpea el pómulo izquierdo.
—Ya va, ya va.
Luis va vestido con ropa de campo y un pitillo encajado en una de las
comisuras de la boca. Lleva el pelo rapado al uno, y todo el que le falta en la
cabeza lo tiene arremolinado entre las cejas. Es solo un poco mayor que él.
Nada más ver a Thomas, lo examina de arriba abajo, juzgando su pijama y
pelo revuelto con desprecio: es mediodía y probablemente él lleva desde las
seis de la mañana entreteniéndose en cuestiones como conducir tractores,
comer huevos crudos con cáscara o hacer doscientas dominadas en el parque
infantil.
—Te traje esto de la Irene. —Ese debe de ser el nombre de la Camarera,
ahora que lo dice—. Le llevo la comida a los viejos. Dice que son
veinticuatro, y cinco por la gasolina. Que te pases luego por el bar a darle.
—Ya. —Thomas se frota los ojos. Ni quiere imaginar la pinta que tiene.
Deja la taza de té frío en la puerta.
—¿Trabajando, o qué? ¡Chucho! —le grita a Mayordomo, que está al lado
de Thomas con ademán protector.
—Sí, bueno...
—Oye, una cosa quería pedirte. Vosotros guardáis las escopetas del
Yayón, ¿no? Habíamos pensado unos cuantos en irnos el sábado o el
domingo a ver si disparamos algo. Pero no tengo escopeta. ¿Me la dejarías?
—dice.
Tiende la bolsa, pero no la suelta.
 —Eh... La verdad es que no sé —contesta Thomas—. Puedo buscarla en
la cámara, debe de estar ahí. Desde luego mi padre no se la ha llevado. Si
quieres...
Luis se enciende el cigarro con la mano que le queda libre y le echa el
humo dentro de casa, en una «o» que va directa hacia Mayordomo.
—Nada, nada, primo, te dejo esto por aquí y me la buscas cuando puedas.
Y dime si hay perdigones o tengo que pedir. Aunque de haber, estarán
húmedos, claro...
Sigue llenando de humo el pasillo. Thomas solo sonríe y vuelve a
prometer que buscará la escopeta. Por fin deja la bolsa en sus manos, que se
doblan por el peso. Después, le arrea tres golpes en el hombro que terminan
de despertarlo y le dedica otra de sus miradas reptilianas mientras cierra de
un portazo.
Casi se le ha quitado el hambre, pero engulle dos tostadas y medio litro de
café para ver si el peso de los alimentos ancla su estómago a la tierra. El
dulzor de la Nocilla le da ganas de completar el desayuno con un porro,
pésima idea. Lo que le faltaba, un Godzilla negro destrozándole la psique
con sus manitas de velocirráptor. Aunque quizá no esté tan mal la
combinación de su ánimo negro y el porro para seguir con el álbum. Lleva
tres días sin trabajar.
—¿Un paseo rápido?
Se lía y comienza a fumarse el porro detrás de La Virgen de la Plaza,
Mayordomo brinca por ahí. En cuanto le sube, regresa a casa y se encierra
en el cuarto de la chimenea para componer. Coge un vídeo casero de 2018,
una noche feliz, distorsiona el sonido y monta por encima unas notas
repetitivas de piano y una melodía con el Ondes Martenot. No lo abandona
hasta las seis de la tarde, cuando decide preparar algo de comer con lo que
ha traído Luis. La escopeta. Puede ser una buena idea, grabar el sonido de la
escopeta, no el del disparo, sino todo lo anterior, cómo se carga, qué hace.
Cómo se anuncia la ruptura de lo cotidiano incluso antes de que impacte la
bala. Envía un mensaje al grupo de familia: «Las escopetas del abuelo
estarán en la cámara, ¿no?». Para ello tiene que ignorar otro mensaje de
Julián, preocupado. Es la única persona que sigue escribiéndole con
regularidad, nadie ha persistido tanto tiempo. Si Luis fuese un objeto, sería
un balón de fútbol medio desinflado que impacta contra tu cabeza. Thomas
recuerda el terror infantil que sentía por el primo Luis y sus amigos cuando
pasaba los veranos en el pueblo; no se sabía qué era más horrible, que le
ignorasen y se escaparan corriendo cuando lo veían por la plaza,
condenándolo al ostracismo, o que consintieran en pasar tiempo con él, con
la tortura que suponía y los esfuerzos que tenía que hacer él por adaptarse. Si
alguien le hubiera dicho a Thomas que adoraría el pueblo en su edad adulta,
nunca lo habría creído, con lo que detestaba que lo aparcasen ahí cada
verano, una primera muestra del Abismo de Incomprensión Masculina que lo
acompañaría durante toda su existencia. ¿Resultará banal usar el sonido de
la escopeta como símbolo? ¿Tal vez pasado de moda? En cualquier caso,
tiene que buscársela al primo. No cuesta nada probar.

La tercera planta de la casa lleva más de cincuenta años siendo utilizada

como vertedero doméstico. Al abrir la puerta que conduce escaleras arriba,
el quicio hace «plop» y se escucha un chirrido arriba y un golpe: la madera
está viejísima, alguien debería arreglar el suelo y las escaleras. Podría ser
una estupenda biblioteca o estudio, con sus techos abuhardillados y el
tragaluz, pero eso requeriría deshacerse de las infinitas posesiones
acumuladas por los abuelos, botellas de vino picadas, muebles viejos que
antes estaban en otras partes de la casa, electrodomésticos obsoletos o
juguetes y cuadernos de estudiante de su padre, sus tías y puede que del
mismo Thomas.
No hace falta prender las bombillas, se ve perfectamente con la luz cenital
del tragaluz. Solo ha subido una vez desde que llegó en enero, buscando
alguna pelota de tenis vieja para Mayordomo. Ahora no lo acompaña
escaleras arriba, aunque le guste curiosear.
Toda la parte izquierda está llena de trastos, pero imagina que las
escopetas se verán fácilmente, que su padre les consagraría un lugar
especial, con el gusto que le daba al abuelo disparar y colgar bocabajo
perdices en días de fiesta. Estornuda. Todo está cubierto de polvo, la mitad
de las cajas tapadas con sábanas y colchas viejas, fantasmas cuadriculados.
Empezará con el armario pequeño, casi el único elemento que hay en el lado
derecho de la cámara, para peinar el espacio de forma racional. Pero, al
girarse, sus ojos se posan en una cama individual con su mesilla de noche y
su cabecero, la que antes estaba en la habitación de abajo. Lejos de estar
tapada con su sempiterna colcha azul, esta está arrugada por uno de los
lados, y se puede adivinar el rastro de un cuerpo humano apoyado contra el
colchón, el hueco que ha dejado su cabeza en la almohada. Hay un clínex
arrugado sobre la abandonada mesita de noche. Thomas está a punto de
recogerlo, pero hay algo dentro del papel, saliva o mocos. Toca el colchón:
está caliente. Da un salto hacia atrás y la madera cruje bajo sus pies. ¿Dónde
narices está Mayordomo? Si hubiera alguien aquí arriba, Mayordomo lo
sabría, ¿no? Su parte pastor alemán correría a rescatarlo.
Debe de haber otra explicación lógica, dice su mente racional, pero su
vista no para de posarse en los contornos cubiertos de sábanas y polvo que
están en el otro lado de la cama. Imagina un cuerpo humano agazapado entre
la caja abandonada de la Heladera Famoplay y el perchero repleto de
abrigos embalsamados en bolsas de conservación. La escalera está en
medio, y querría salir corriendo, pero el espacio que dejan la cama y el
armario es pequeño y no quiere acercarse a ella otra vez. Imagina una figura
oscura que se prepara para saltar y tirarlo escaleras abajo en cuanto se
aproxime lo suficiente, una figura con la consistencia viril del primo Luis.
Retrocede otro paso y su cabeza impacta con la parte en la que el techo
comienza a descender. Thomas es un hombre alto. Cree escuchar otro crujido
en la cámara, pero tal vez haya sido el efecto de su propio choque.
—¿Mayordomo? —dice con voz estrangulada.
No responde. Es lo que más extraño le resulta de Mayordomo, que no
hable. La casa está en silencio sepulcral y aun así no se oyen sus patitas
chocando con la baldosa. Quizá sí se escucha madera que golpea contra
madera, ¿una puerta? ¿El crujir de la madera desgastada? Imagina al
Revolvedor de Armarios acurrucado entre el suelo y el colchón, dispuesto a
cogerle por los pies para arrastrarlo por un tobogán misterioso y oscuro.
Está paralizado contra la pared derecha de la cámara, semiagachado contra
el techo viejo y caliente, como uno de esos toláis que toman un poco de
ácido y creen que ha venido a condenarlos el fantasma de su bisabuela o un
papa dibujado por Francis Bacon. Por un poco más, bien pudiera agacharse
del todo y mirar bajo la cama, con cierta distancia.
Y empieza a deslizarse, con la espalda encorvada y flexionando las
piernas en perfecta sentadilla.
Achica los ojos.
Allí no hay nada.
Qué iba a haber.
Se levanta deprisa y se golpea la cabeza contra el tragaluz. Joder. El golpe
no lo asusta, todo lo contrario: tiene la potencia del principio de realidad.
Freud o alguien dijo que la angustia nunca miente, pero solo se refería al
estado íntimo del sujeto, no a que el mundo deba amoldarse a la neurosis. Y
el techo quema. Quizá por eso la cama está caliente, puede que a ciertas
horas dé directa la luz de la ventana. Con todo, como nadie lo ve, corre
escaleras abajo, y también cierra la puerta de la cámara, y pone delante uno
de los taburetes del tocador, que no podría detener a nadie que estuviera
arriba, pero al menos sonaría y caería si alguien abriera la puerta desde
dentro; y silba y grita a Mayordomo, pidiéndole que salgan a la calle cuanto
antes.
Coge el teléfono para llamar a Julián. Su padre ha respondido: «Están en
el pasillo de la lavadora y la despensa, donde las herramientas. No
queríamos dejarlas en la cámara por la humedad. ¿Para qué las quieres?».
No contesta, pero sí que pasa por el cuarto de la lavadora antes de salir.
Una parte de su cerebro aún no tiene del todo claro que no haya una
presencia oscura dos pisos por arriba, y mejor no facilitarle el acceso a una
escopeta, por vieja que sea. Ahora que lo ha dicho su padre, cree que
recuerda haberla visto por ahí, buscando un líquido fuerte para fregar uno de
sus destrozos etílicos.
Cuando abre la puerta del armario de las herramientas no hay nada. Los
estantes están repletos de cachivaches y en uno de ellos hay un vacío
incomprensible en el que cabría (y en el que Thomas casi puede ver, como
un holograma desvaído) una escopeta, pero no está. Solo pende un signo de
interrogación.

—Así que crees que alguien ha dormido en la cama de la buhardilla —

dice Julián—. ¿No crees que ese alguien podrías ser tú?
Thomas suelta una risita nerviosa, mientras lanza otro palo al perro.
Vuelve a estar en La Virgen, como esta mañana, uno de los sitios del pueblo
con mejor cobertura.
 —Es gracioso. En el Schwanengesang original, el de Schubert, hay una
canción sobre eso. Un hombre vuelve a su casa y se encuentra a sí mismo
dentro, a un hombre con su cara. Es un mal augurio, claro: encontrarse con tu
döppelganger significa o bien que estás muerto, o que estás a punto de morir,
o que uno de ambos tendrá que acabar con el otro para escapar de la muerte.
—Julián suspira—. No lo digo en serio, joder. Me ha parecido una
coincidencia poética que dijeras justo eso.
—Ya. ¿Qué has estado tomando?
—Solo me he fumado un porro esta mañana y se me ha bajado hace horas.
—Thomas miente, han sido dos, pero es cierto que el último ya vuela bajo
—. La cama estaba deshecha de verdad. No he...
—A lo que me refiero es a qué has estado tomando en general. No he
querido presionarte con ese tema, pero ¿crees que puedes asegurar que en
las más de noventa noches que llevas ahí no te puede haber parecido que la
mejor idea posible era subir y tumbarte en la cama para ver las estrellas por
la ventana, o algo así? ¿No es probable que no recuerdes con claridad todo
lo que has hecho? ¿Podrías jurarlo sin vacilar? Es la explicación más lógica.
Thomas chasquea la lengua, molesto. Odia cuando Julián lo alecciona con
ese tono paternalista, aunque lo haya llamado para que lo haga y así lo
tranquilice.
—No sé. Podría ser, si solo fuera eso. Pero hay dos cosas que no me
cuadran. Para empezar, el clínex. Nunca en mi vida he utilizado un clínex
para nada, ni tengo. Si quiero llorar, o sonarme, uso un rollo de papel de
baño. Y arriba había uno. Era un clínex, te lo juro. Y las escopetas del
abuelo tampoco están donde deberían.
No le ha contado nada del Revolvedor de Armarios, aunque hayan
hablado un par de veces desde que sucedió. Julián haría demasiadas
preguntas. Ni siquiera sabe que no está tomando los antidepresivos y sí otra
serie de Sustancias menos recomendables.
—No creas que no me he dado cuenta de que ni has intentado negar tu
consumo exagerado de lo que sea que tomes. Podría ser un cacho de papel.
Podría estar ahí de un viaje anterior. De tu madre, yo qué sé. ¿No han ido
alguna vez ellos? Tú mismo has dicho que no has subido ahí en este viaje. Al
menos no de manera consciente.
Thomas intenta imaginarse a la buena de Madre subiendo los escalones
empinados de la cámara con los tacones que insiste en llevar aunque se
aproxime a la tercera edad. Ni siquiera eso es plausible, menos aún que se
haya tumbado en la cama llena de polvo: Thomas la ha visto devolver platos
de comida en restaurantes con una estrella Michelín solo porque creía
divisar una mota oscura en el plato, sin ápice de vergüenza. Si por ella fuera,
barrerían la playa para que se sentara a tomar el sol. No, imposible. Y
siempre se niega a ir al pueblo.
—Mi madre no subiría a la cámara ni aunque le pagaran. ¿Y por qué iba
alguien a tumbarse allí? Es una guarrada. No hay porro o mal viaje que lo
justifique.
—Lo que quiero decirte es que es mucho más sencillo pensar cualquiera
de esas hipótesis que creer que tienes una Ricitos de Oro particular que ha
visitado tu casa cuando no estabas para probar tu cama de arriba —dice
Julián con hartazgo—. O eso, o bien admitimos que es posible que todo esto
no sea más que un producto de tu cabeza. Seguro que un psicoanalista tendría
algo que decir sobre el hecho de que imagines que alguien vive ahí, contigo.
—No has escuchado todavía lo segundo. He intentado buscar la escopeta
del abuelo y no está donde debería. Y nadie de mi familia la ha movido.
Julián quiere saber para qué demonios quiere una escopeta, y él resume
muy por encima la petición del primo Luis, molesto por tener que detenerse
en detalles tan nimios. Chip Cerebral Empático de nuevo ausente. Tampoco
parece muy impactado porque no estuvieran en el lugar en el que debían
estar, según su padre. Quizá su padre se haya equivocado, y esté arriba.
—¿Cuál es tu hipótesis? —le pregunta—. ¿Alguien ha entrado en tu casa,
ha dormido en la cámara y se ha llevado la escopeta de tu abuelo? ¿Cómo
habría entrado? ¿Y quién? ¿Ahora, mientras estás tú, o en los meses en los
que no había nadie?
Entonces Thomas debe reconocerle que el «cómo» tiene una posible
respuesta, pues ha extraviado uno de los juegos de llaves. Julián pone el
grito en el cielo, no tanto porque crea que es obra de un Astuto y Malvado
Ladrón de Escopetas que se ha querido echar una siestecilla a mitad de
faena, sino porque Thomas es un desastre por muchos años que cumpla.
—En serio, Thomas, ¿qué se te ha perdido ahí? Repasemos las dos
hipótesis posibles. Hipótesis Ricitos de Oro: de verdad hay alguien que ha
entrado en tu casa, no sabemos si contigo dentro o no, ni tampoco sus
motivos. Solo sabemos que se ha llevado la escopeta de tu abuelo, que no
comparte tu aversión por los clínex y que quizá tiene una de las llaves de la
casa. En el caso de que esto sea real, ¿por qué querrías quedarte a pasar una
pandemia en un pueblo diminuto con un acosador misterioso que no sabes lo
que quiere? Hipótesis Döppelganger: no hay nadie ahí, tu mente te está
jugando una mala pasada. Eso significa que tal vez necesitas ayuda, que no te
hace bien estar ahí solo. Ni te pregunto si te estás cuidando, porque ya me lo
imagino.
—Si lo piensas —lo interrumpe Thomas—, ambas ideas evocan un terror
arcano: el miedo burgués de que alguien invada tu casa o el miedo moderno
de que te traicione tu inconsciente. Es curioso.
—Me da igual. No me vas a distraer con teoría, ¿crees que es prudente
quedarse en alguna de ambas situaciones?
 Como Thomas no es capaz de transmitirle ni el terror absurdo que le dan
la ciudad y el contacto humano ni el placer tranquilo que a veces obtiene en
el pueblo, pasando días enteros en soledad o haciendo cosas como alimentar
a los gatos callejeros por la noche, solo le dice que «trabaja mejor», y Julián
se enfada. Más que enfadarse, se aburre de escuchar las mismas estupideces
intensas y neorrurales, y le dice que tiene que cortar ya para hacerse la cena.
Thomas se siente aún más solo después de colgar, como si le hubiesen
quitado un pañuelo que tampoco abrigaba tanto y cuya falta se nota más que
su presencia. Permanece un rato en La Virgen, no quiere regresar. Julián
enseguida se arrepiente y le envía una ristra de mensajes: lo conoce bien,
sabe que le dará angustia volver a casa, sabe que lo único que puede
distraerle es una mezcla de convencerle de que Nada Es Real con el juego
detectivesco de pensar qué sucede y por qué. Tan deprimente depender tanto
de alguien solo porque eres un débil y un tarado, no conservar ápice de
dignidad; tan triste el amor de Julián y el aguante infinito de las neurosis del
objeto amado. ¿No podría hacerse la maleta y contentarlo de una vez? No, no
está preparado. Basta con que sea capaz de soportarlo un poco más, saber
que puede escribirle si entra a casa y no se siente con fuerzas para quedarse
dentro.
Thomas camina con Mayordomo de vuelta, dando un rodeo innecesario
para no pasar frente al bar y tener que saludar de nuevo a Luis o a la
Camarera Metalera. Casi tiene que recorrer medio pueblo para completar la
operación, no quiere regresar. ¿Es ridículo si vuelve a llamar a Julián? Ha
subido hasta Los Altos y ahora debe bajar.
Imagina entrar a tu casa y que haya alguien aguardándote en el salón,
sentado como si la casa fuera suya.
Imagina ver su zapato desde el quicio de la puerta y saber que, aunque no
hayas entrado todavía al cuarto, es tarde para escapar de él.
 El perro se adelanta, quiere comer. No queda más remedio que seguirlo,
lo pierde de vista cuando gira. Se pone a ladrar en la puerta, y Thomas
aprieta el paso esperando lo peor a la vuelta de la esquina.
—Creo que no le gusto —dice Spencer en inglés. Está sentada en una de
sus sillitas del porche, con una bolsa grande en la mano y vestida como una
bibliotecaria nerd.
Thomas se queda quieto con el móvil en la mano y ella se pone en pie,
sonrojándose.
—¿Molesto? No sabía dónde estabas. —Saca una lata de cerveza de la
bolsa, de medio litro—. Quería agradecerte el favor de hablar con la
camarera. Pero...
—Pasa, pasa —contesta Thomas, y nunca se había sentido tan contento de
aceptar una visita inesperada.

En cuanto Spencer entra se le quita la vergüenza del porche, y Thomas

apenas tiene que indicarle dónde puede dejar su abrigo o las cervezas. Dice
que la casa es «adorable», y en el mismo instante en que él enciende la luz
de la sala de la chimenea para que la vea, empieza a corretear entre los
instrumentos y los libros, a admirarlos aunque no entienda ni la mitad de las
portadas.
—¿Qué es esto? —dice, tocando el borde del Ondes Martenot.
—Es un instrumento con el que trabajo mucho. No es muy popular. Es el
primer instrumento electrónico, por así decirlo, aunque bastante analógico.
Parecido a un theremín.
—¿Y cómo suena? Tengo que escuchar algo tuyo.
—No sé si te gustará, es muy particular. A veces parece un teclado
electrónico. Otras da el típico sonido de una película de terror, o parece una
voz humana muy aguda. Al creador lo solían llamar «el perro mexicano»,
porque cuando solo era un prototipo parecía un chihuahua llorando. Ayudó
con la radio en la Primera Guerra Mundial.
Aunque la cara de Spencer tiene un toque de ilusión infantil, parece que no
lo escuche del todo, o que no le interese. El cuarto huele a porro, Thomas se
percata entonces.
—Vamos al salón si quieres, estaremos mejor. ¿Compartimos una lata y
vamos sacando? No hacía falta que me agradecieras nada.
Pone dos vasos en la mesa del comedor y abre la cerveza. Spencer se
demora en acudir y Mayordomo parece molesto por la visita repentina. Ella
da un respingo cuando se cruza con él y gruñe, así que Thomas decide darle
un poco de cecina, sacarlo del salón y cerrar la puerta. Spencer se sienta con
todo su peso en el sofá, sin pudor alguno. A Thomas le gustaría ser esa
persona, el tipo de ser humano que puede hacerse dueño del espacio sin
vergüenza y sin que resulte violento para los otros. De hecho, esta vez no
sabe qué decir, y se siente incómodo cuando ella tampoco abre la boca. En
su lugar bebe un largo trago de cerveza, sonriendo como una niña, y le pide
permiso para encender uno de sus Marlboro largos cogiendo ella misma un
cenicero. Thomas también toma varios sorbos de cerveza, pero su sonrisa es
torcida y nerviosa. Spencer ríe al mirarlo, maternal.
—¿Qué tipo de música te gusta? ¿Pongo algo? —ofrece.
—¿Folk? ¿Pop? Cualquier cosa. —Otro silencio—. He visto que
alimentas a los gatos callejeros.
Y así, como por arte de magia, se desata una conversación en la que
Spencer dispara tantas preguntas y comentarios como el día que la conoció
en el bar, solo que en esta ocasión Thomas también responde, probablemente
por una mezcla de la cerveza y el nerviosismo previo a su visita. Spencer le
hace un breve resumen de sus impresiones sobre el pueblo y él intenta
explicarle la genealogía de sus habitantes. Después le pregunta por su ciudad
natal y ella se dilata en detalles de su propia infancia en un diminuto pueblo
de Oregón, no tan diferente a este, aunque más grande, por supuesto. Segunda
lata de cerveza: comentarios sobre cosas que le gustan y no, libros, música,
lo que sea, al principio a un nivel generalísimo, después íntimo.
—Por eso vine aquí. Desde que estaba en el instituto quería viajar a
España, como Lord Byron. Nunca he estado en Europa, pero solo me
apetecía venir aquí. Me imaginaba que... No sé qué me imaginaba. Se lo
debía a mi yo infantil.
La ha juzgado mal. Quizá ni es brillantísima intelectualmente ni su vida ha
tenido una trayectoria cautivadora, pero podrían haber sido amigos de haber
coincidido en el colegio o instituto. Reconoce el perfil por la forma en la
que habla de sí misma, o por el deseo de impresionarle cuando tocan temas
culturales: niña y adolescente edgy que durante gran parte de su juventud
creyó que era especial y excepcionalmente inteligente (y esto era lo único
que justificaba otros defectos, como la soledad, la impopularidad o una
sensibilidad divergente al Zeitgeist quinceañero local), que descubría en la
edad adulta que por el mundo campaba gente infinitamente más especial e
inteligente, lo cual la convertía en un mero personaje secundario, rol al que a
veces deseaba abandonarse. Casi puede verla, rodeada de adolescentes que
jamás la escuchan en sus clases de lengua, las noches ahogadas en cualquier
reality televisivo pese a que Los hermanos Karamazov lleve cinco años en
la mesilla de noche. Le da ternura. Aunque ese tipo de gente suele sentirse
incómoda en su presencia, o pone todo su empeño en llamar su atención (lo
cual harta a Thomas más que cualquier cosa, más incluso que lo ignoren o
desprecien). Quiere decirle: te entiendo. No tienes que demostrarme nada.
Tercera lata de cerveza: él le pregunta si no le importa que se haga un
porro y ella dice que de hecho está deseosa por compartirlo. Eso a Thomas
le gusta, porque temía que ella lo juzgase negativamente y, en general,
prefiere estar fumado para tener una interacción social satisfactoria. Spencer
se interesa por su familia, rehúye hablar de la propia. Thomas la hace reír
con anécdotas sobre el esnobismo de su parte materna y le cuenta la primera
vez que, de niño, visitó Boston con sus padres para conocer a los otros
abuelos. Solo los vio tres veces, aunque le enviaban religiosamente
quinientos dólares mensuales hasta que fallecieron. Ella baja la vista
entonces, parece que no le escucha, y luego se lamenta de lo poco que ha
viajado o vivido: toda su familia proviene del mismo pedazo de tierra, y
nunca ha tenido una buena razón para abandonarlo. Hasta ahora.
—Tampoco es tan importante. Créeme que preferiría sentirme alguna vez
bien en alguna parte a tener una existencia en apariencia glamurosa. ¿Nunca
habías vivido fuera de Oregón?
Spencer enciende el cuarto o quinto cigarrillo y parece disgustada con la
pregunta.
—Hace cinco o seis años fantaseaba con mi novio de entonces con viajar
por el mundo, tal vez vivir en Nueva York. Pero se acabó, y nunca retomé la
idea. Creo que te habría caído bien. Era un intelectual, como tú. Rompimos
de repente, fue muy brusco. Me recuerdas un poco a él.
A Thomas ese comentario le parece extraño y opta por callar. Spencer
abre la cuarta y última lata de cerveza. Debe de ser medianoche. Está algo
borracho. ¿Puede hacerse otro porro? Odia la idea de que en el pueblo se lo
tome como drogadicto. Como si adivinara su pensamiento, ella se estira
como un gato y le pregunta si quiere compartir un porro, al tiempo que saca
uno de su paquete de Marlboro. Intenta disimular su entusiasmo cuando dice
que sí.
—Eh... —dice ella. No lo mira a la cara.
—¿Qué?
 —Tu esposa murió, ¿no? Hace un año o así.
—¿Cómo sabes eso?
—Me lo dijeron en el pueblo —murmura.
Típico de un pueblo como este, maldice Thomas en silencio. Incapaces de
afilar su inglés para saber si Spencer quiere queso o leche, pero dispuestos a
esforzarse en la anécdota y el cotilleo.
—Esposo. Era mi esposo. Se llamaba Ángel. Murió de repente, en un
accidente de coche. Yo estuve a punto de acompañarlo, iba a visitar a un
amigo común. Pero al final no fui. No me apetecía mucho y él me disculpó.
Y eso. Aquí estamos.
Qué liviano se le ha hecho poder enunciarlo, quizá por no tener que darle
demasiadas vueltas. O por decirlo en inglés, idioma que nunca asoció a
Ángel, que no lo hablaba tan bien. ¿Alguna vez lo ha dicho así, en voz alta?
No, es la primera. La gente se fue enterando por terceros, él nunca tuvo que
contárselo a nadie cuando sucedió. ¿Significa eso que ya es parte del
pasado, con el horror y la traición que eso implica? Al menos Spencer no ha
dado grititos o se ha puesto a balbucear, la típica respuesta de todo el mundo
cuando se da cuenta de que a la persona que tienen delante le ha pasado Algo
Realmente Terrible. Sí tiene cierta expresión de estupor.
Thomas está a punto de decirle que no pasa nada porque no sepa qué
contestar cuando por fin ella habla:
—Creía que era esposa.
—Eh... No. Esposo, marido.
—Pero alguna vez has tenido novia, ¿verdad? Mujer.
Él frunce el ceño, molesto. Sabe que algunos entornos rurales
estadounidenses son radicalmente retrógrados, pero no esperaba algo así en
este momento. ¿Debería enfadarse? Quizá, si la sorpresa de poder contar la
muerte de Ángel en pasado no fuera tan grande. Ella vuelve a poner su rostro
de cerdito vulnerable.
—Perdóname, debe de ser que entendí mal. A lo mejor has pensado que
yo...
—No te preocupes. —Thomas se levanta para mostrar que la velada ha
terminado—. En realidad, nunca he tenido demasiadas parejas. Solo he
salido en serio con Ángel y con otro amigo, Julián. Me cuesta conectar con
la gente, al margen de su sexo o de si hablamos de amor o amistad. Ángel
también era mi mejor amigo, o uno de los mejores. En fin. —Golpea su puño
contra la otra mano, un gesto muy masculino que no le pega. Se ve desde
fuera. Le aterroriza lo que ve e intenta disimular un rictus de asco—. Muchas
gracias por la cerveza, no era necesario.
Ella capta la indirecta y en diez segundos tiene puesto el abrigo. Le deja
el porro y no acepta el ofrecimiento de Thomas de acompañarla hasta casa,
¿qué podría sucederle en dos minutos? Además, a veces pasa por su puerta
la Guardia Civil, de ronda. Mejor que no los vean juntos.
Cuando cierra la puerta se siente exhausto, pero de una forma agradable,
parecida al cansancio tras un día de fiesta. La casa se ha vuelto a
desencantar con la visita de Spencer, no cree que haya ningún intruso en
ninguna parte. Mañana encontrará la escopeta. Aun así, cierra todas las
puertas, persianas y ventanas y deja el taburete frente a la puerta de la
cámara.
En la cama, si le asalta un pensamiento sobre Ángel, prueba a dejar que
repose sobre él. Recuerda las palabras de Bacon, hablando con el retrato de
George Dyer. Él querría hacer lo mismo, o al menos recrearse
melancólicamente en los buenos momentos pasados. No puede, no recibe
confort, solo culpa: durante sus últimos meses de vida ya estaba deprimido
sin explicación, como una premonición de lo que iba a venir. ¿Por qué no fue
capaz de disfrutar los escasos instantes de felicidad que les quedaban? Lo
cual siempre le lleva a un pensamiento más onanista y deprimente que lo
asalta desde pequeño: ¿por qué, en general, es incapaz de disfrutar los
escasos buenos momentos que la vida ofrece, si apenas duran? Y entonces
aún se siente más culpable, porque pareciera que solo hubiese utilizado a
Ángel para lograr unas migajas de felicidad y una cierta paz; tanto es así que,
incluso lamentándose por su muerte, acaba pensando en sí mismo. Si existen
los fantasmas y el de Ángel está vigilando, debe de ser un fantasma
exasperado. Más valdría que todo hubiera sido al revés, que la muerte
hubiese asaltado a Thomas cuando la vida aún era más o menos dulce.
Seguro que Ángel lo habría superado, y que habría sido capaz de honrarle en
vida. La existencia, el reino de las casualidades azarosas. Algo que muchos
veneran, pero que Thomas, con su desdén por lo inesperado y sus delirios
tecnócratas, es incapaz de apreciar.

Precisamente por eso, cuando a la mañana siguiente le espera una sorpresa

en la puerta de casa, cada célula de su cuerpo da un saltito hacia atrás,
recelosa. Thomas no es una persona a la que le guste el cambio, por
minúsculo que sea, mucho menos cuando dicho cambio sobreviene tras una
noche de insomnio y duermevela en la que los dos pensamientos que
alternaba su cabeza eran o bien que ojalá nunca hubiera conocido a Ángel o
bien que desearía que estuviera ahí con él, ahora mismo. Su espíritu es una
sólida columna dórica que apenas se dobla. Solo puede resquebrajarse.
Abre la puerta para pasear a Mayordomo, y esta golpea contra algo no
muy pesado, que casi no ofrece resistencia. Cae por el escalón de la entrada
y él se arrodilla para cogerlo. Es un paquete de regalo cuadrangular,
envuelto en un papel negro y brillante y con un lazo blanco hecho con cinta.
Malas noticias, piensa enseguida, todavía sin motivos. A Ángel sí le gustaba
el pueblo, no como a Julián, o al menos le gustaba ver a Thomas feliz.
Siempre se levantaba tan contento, él sí que habría sabido lidiar con la
sorpresa mañanera.
Mayordomo se muere de ganas por salir y corre hacia la plaza, dejándolo
solo con el hallazgo. ¿Habrá sido Spencer? No, se lo habría dado ayer, y vio
cómo se alejaba a través de la ventana de madrugada, no tiene sentido que
volviera más tarde. Tampoco llevaba bolso. Por el peso y la forma, debe de
ser un libro. ¿Lo pedí por internet? Aunque un repartidor habría llamado a la
puerta, e iría con otro tipo de envoltorio. ¿Una broma de mal gusto? En este
pueblo siempre se le ha considerado un raro. Es posible que su presencia
moleste. Lo mete en casa, no quiere que nadie le vea desenvolverlo, y hay
ojos en cada esquina. Silba al perro, que regresa obediente al porche, pese a
que no le apetece lo más mínimo.
Lo desenvuelve rompiendo el papel. Es una novela rosa palo
encuadernada en rústica. El título es Bajo astral, de una italiana, Margherita
Vitale, y parece que es un diario ficcionado sobre los meses anteriores a la
marcha sobre Roma.
Nunca había oído hablar de él, así que está bastante seguro de que no lo
ha comprado, pero revisa sus tres cuentas bancarias y ApplePay para
cerciorarse de que es así. Como apenas pide nada en estos tiempos, es fácil
corroborar su primera intuición: no es cosa suya. ¿Alguien ha comprado un
libro para él, lo ha envuelto y lo ha dejado en la puerta de su casa? ¿Por
qué? Si viviera en un bloque de edificios de la ciudad, creería que se han
equivocado de persona, pero tampoco puede imaginar a ninguno de los
parroquianos comprando o regalando libros.
A su pesar, llama a la puerta de una de las vecinas de la plaza, una mujer
de la quinta de su abuelo que siempre revisa todo lo que sucede en las
inmediaciones a través de su único ojo funcional. Le abre incluso antes de
tocar la puerta, ha tenido que ver cómo se acercaba por la ventana. No lo
deja pasar, se mantiene a distancia.
—¿Qué ocurre, chico?
—Había un paquete en la puerta de mi casa, pero no lo he pedido yo.
¿Sabes si alguien ha venido por aquí? O si puede ser de otra persona.
—Ah, sí, yo también lo vi cuando me desperté, ahí, tirado en la calle —
dice la señora, como si que hubiera un paquete en una puerta fuese un insulto
y, además, culpa de Thomas—. Pensé que estaría ahí desde ayer, porque me
levanto muy pronto, casi con el gallo del Eusebio.
Él intenta explicarle que no es suyo, que quizá era para otra persona, y la
anciana lo mira con desdén desde su único ojo. El que no le funciona tiene el
párpado caído, tapándolo por completo. Está así desde que Thomas tiene
conciencia. Le aterrorizaba de niño, pero tal vez en alguna ocasión estuvo
abierto. Qué lenta me va la cabeza. También tiene pinzado el cuello. Debe de
estar fumando demasiado.
—Tienes que controlar a ese perro.
Es lo único que dice la vieja. No parece ni que quiera seguir hablando ni
dejarlo marchar.
—Bueno, ya preguntaré por ahí para ver de quién es —zanja. Ella no
contesta nada. Sigue observándolo, expectante—. Me marcho ya.
Hace un mohín que podría significar «adiós» y cierra de golpe.
Después de esa interacción, a Thomas se le han quitado las ganas de
probar otras puertas a las que devolver el libro.
—Vamos, compañero.
Al encaminarse hacia La Virgen para escribir a Julián, detecta movimiento
dentro del bar, aunque no hay nadie fuera. Como casi ningún día se levanta
temprano, no sabe si también abre de mañana. La puerta sí lo está, y la
Camarera Metalera está dentro, sacando unas cajas de la trastienda para
subirlas sobre la barra.
Por las tardes suele ir maquillada con una densa raya negra en el ojo y
gomina o gel en el pelo. Ahora no: lleva su ropa de costumbre, aunque su
rostro está limpio y ojeroso. Parece más joven que pintada como una puerta,
pero a cambio tiene algunas marcas de acné en las mejillas, bolsas y
manchas solares. Cuando lo ve, da un respingo y desaparece tras el
mostrador.
—¿Hola? —dice Thomas.
Tarda en responder y no asoma la cabeza.
—Espera, tengo que coger una cosa. ¿Querías algo?
—Eh... bueno.
Emerge tras la barra, azorada y mordiéndose el labio. Recita los pocos
artículos alimenticios que puede venderle sin mirarlo a los ojos.
—En realidad, quería hablar contigo, no llevo nada encima. Aunque puede
que esta tarde compre mantequilla.
Ella se queda tiesa como un palo y ojos de lechuza, así que Thomas
resume muy rápido la cuestión del libro: ¿quizá pudiera comentárselo a las
mujeres que acudan al panadero, o si alguien viene a por algún alimento? El
rostro de ella cambia varias veces en los escasos segundos que dura el
relato, y Thomas no es capaz de entender qué significa el formato final que
adopta su cara. ¿Enfadada...? ¿Molesta? ¿Y por qué?
—Claro, yo lo hago. Si es de alguien, te lo digo. Toma, llévate una
mantequilla, me es igual. Dámelo esta tarde, o nunca.
La tira sobre la barra y desaparece en la trastienda, también sin
despedirse, como la tuerta. Segundo regalo del día, y no son ni las once de la
mañana.
 A Thomas no le sienta bien la luz del sol directo, prefiere el atardecer.
Tampoco llevar medio kilo de mantequilla mal envuelta en papel de estraza
mientras intenta controlar a Mayordomo, así que regresan pronto a casa. Ahí
está esperándolos el libro. Ahora quiere leerlo y saber qué es, pero le
aterroriza la idea de que alguien se queje de que ha abierto algo que no es
suyo y se dirija hacia él con la misma antipatía que la tuerta o la Camarera.
Lo dejará reposar hasta la tarde. Al menos es una preocupación más cómoda
que pensar en un remitente misterioso.
Pero el día no fluye, quizá por madrugar o no haber dormido apenas. Está
irritado. Es incapaz de concentrarse en nada. Es uno de esos escasos días
amusicales en los que todo lo que se ponga le suena como un chirrido. Come
sin hambre y prueba distintos canales de televisión sin fijar los ojos. Pasear
no le apetece, ya ha recibido suficiente hostilidad por un día, y Thomas es
especialmente sensible a la hostilidad. Trastea el Martenot y no sale nada,
quiere golpear el instrumento contra el suelo. Se le instala un pitido en el
cerebro que suena como un fa natural estruendoso. Se hace un porro
ultraligero y solo le provoca diarrea. Breve tentación de tomar un poco de
ketamina, porque ya no le queda casi PCP, debe dosificar. No, mejor no.
Solo tiene para dos veces más. Tendrá que valerle con un obetrol.
Está tan harto que hasta se atreve a registrar la casa buscando la escopeta.
Sube a la cámara tras retirar el taburete. Todo sigue igual que anoche,
incluso la cama deshecha, y empuja el clínex olvidado bajo el somier con
asco. Único resultado: mover el polvo, aumentar su irritación, estornudar
tanto que hasta preocupa a Mayordomo. El arma no está por ninguna parte,
pero eso no lo asusta. Lo enfada aún más.
A eso de las cuatro de la tarde, su irritación se convierte de pronto en una
sorda desesperanza que le encoge el estómago, aunque no demasiado. Como
si a uno le confirmaran que en treinta años un meteorito destruirá la Tierra.
Lo intenta con el piano. Está científicamente probado que escuchar música
alegre te alegra, más aún tocarla o bailarla. No se concentra. Prueba, pero
sus dedos solo quieren moverse al ritmo de algo que no le apetece tocar.
Como vuelva a teclear la Marcha Radetzky va a tener que profanar la tumba
de Strauss.
Las noches siguientes a la muerte de Ángel tuvo una alucinación musical
frecuente. Escuchaba una melodía como si alguien la tocara al piano en la
habitación de al lado. Tenía la claridad propia de un sonido real, no como la
música suena cuando uno la recuerda o imagina. Las primeras veces incluso
dudó si realmente estaba ahí, si tal vez era el disco de algún vecino: no se
parecía demasiado a las cosas en las que trabajaba entonces, y de hecho
creía haberla escuchado con anterioridad, quizá la banda sonora de algo.
Pero no. La melodía, lóbrega y a la vez esperanzadora, solo estaba dentro de
su cabeza. Cuando probó a traducirla a notas y buscarla, se dio cuenta de que
era inédita. Si hubiera tenido que darle un concepto, habría escogido
«finitud». Ya está, pensando de nuevo en Ángel aunque lo tiene
prohibidísimo. La pregunta de Spencer descorchó su mente como el
champán: Ángel Ángel Ángel Ángel, y para qué tanto recuerdo.
Toca las primeras líneas de su canción y se detiene cuando siente un
hormigueo subiéndole por la espina dorsal que sí se parece a la auténtica
desesperanza. Golpea varias teclas del teclado a la vez, cual niño que
aporrea un piano. Intenta trabajar en el álbum, no funciona. ¿Quizá una
cucharada de PCP? No, puede empeorarlo todo. Camina en círculos por la
casa. Ve a través de la ventana que su vecino de al lado está arreglando las
flores de su porche, abre los cristales y le pregunta si es suyo el libro.
—Eh... no. —Se sorprende. Thomas no suele ser brusco o informal,
acompaña todos sus comentarios de una sonrisilla tímida y ridícula que lo
hace parecer aún más torpe y caracangrejo. No le pega sacar medio cuerpo
por la ventana y dar un grito—. Ya me ha dicho Apolonia que preguntaste y...
—Vale, vale.
Cierra. Como si privarnos de la tentación nos fuera a privar de los
problemas, medita, y toma una cucharada no precisamente rasa de PCP. Casi
se queda mirando el reloj los cuarenta minutos, esperando a que le suba.
Vuelve a intentar trabajar, pero lo único que tiene en la cabeza es esa
frasecilla, la de la canción alucinada: la tentación de usarla es grande, es una
melodía excepcionalmente triste, pero ¿no sería acaso una confirmación
clara del egoísmo onanista de Thomas, que es incluso capaz de utilizar el
recuerdo de Ángel no como fin en sí mismo, sino como medio?
Un poquito más de PCP para el Rey de la Roca, esta vez aliñando un
porrillo. Al poco, deja de sentir en sus carnes el bloqueo. Cierra los ojos y
se imagina caminando deprisa deprisa deprisa rebotando contra las paredes.
Pero ¿música? Ni asoma. Solo agitación. En algún momento se pone a leer el
libro para entretenerse. No en realidad. Apenas pasa páginas y lee párrafos
que se le antojan revelaciones incomprensibles mensajes extraterrestres
confesiones en lengua extraña. Angustia y euforia: salir a la calle, correr a
campo abierto, las delicias de un vecino pueblerino que quiera un pequeño
escándalo que comentar, colina arriba, sin Mayordomo, solo él, y de golpe el
aprisco de las ovejas, el bosque ululante, hedor a mierda y heno. Que me
absorba esa inmensidad. Abrúmame, Tierra. Tumbado en la hierba llena de
bichos y debris, un hilillo de conciencia que se eleva y eleva hasta mirarlo
todo desde arriba, mi cuerpo un hombre de Vitrubio entre árboles y trigales,
la portada de un disco neofolk. Solo estorban los molinos de viento, y ni
siquiera, portada de post-rock chungo y apocalíptico. Tan sencillo que la
conciencia se disperse, su geniecillo azul volando por el campo, a ras de
suelo, surfeando en el pentagrama de la musiquilla de Ángel. Así es como
me gustaría marcharme, diluido entre aire y roca, un fantasmilla, un eco que
reconforta a los paseantes desesperados y asusta a los gañanes. El atardecer,
el sol baja, no se encuentra bien. ¿Hay alguien ahí? ¿Alguien observa,
escucha? O puede que...
Cuando despierta, ha anochecido por completo y le duele la cabeza. La
casa no lo esperaba con las luces encendidas y eso le acongoja el corazón.
Sin faro, bote hundido. Mayordomo, encaramado a la ventana del salón,
ladra. Como es de madrugada no hay nada en la tele, solo tarotistas y canal
veinticuatro horas. Sintoniza Radio Clásica, pero toda la música sigue
sonando cual tenedor rayando un plato. Y ya ni siquiera alucina la frasecilla.
 III

Como la amusia persiste, Thomas no tiene nada que hacer. Se aburre. Da

largas caminatas con Mayordomo, tarde y noche. Intenta que la televisión sea
más interesante con un porro. Como apenas le llega cobertura no puede ver
nada online, tiene que conformarse con los telefilmes alemanes de la cadena
pública. Pasa las tardes así, fumado, desde las siete en adelante. Casi no le
quedan PCP y anfetaminas, y además pensaba usarlas para componer, no
para entretenerse. Tampoco tanta marihuana, al ritmo que está consumiendo.
Media piedra de hachís, eso sí, pero no le gusta tanto.
Cuando deja a Mayordomo tras el paseo nocturno va a alimentar a los
gatos en la fuente. Antes no iba cada noche, pero ahora acude a diario. Los
felinos ya lo conocen, y él a ellos: una gatita pequeña y negra a la que llama
Oscuridad, la primera que se atrevió a acercarse cuando Thomas dejaba el
atún y no esperaba a que él desapareciera para comer. Ahora vienen todos,
aunque él todavía esté ahí: dos gatos rubios, uno blanco, tres cachorros y una
enorme gata parda embarazada. Mientras los alimenta, Thomas se queda en
una esquina intentando no hacer ningún movimiento brusco (incluso sacar el
teléfono del bolsillo puede provocar que huyan en desbandada) y les
contempla comer, orgulloso, reconfortado por sus cabecitas inclinándose
sobre las latas. Lee. Trajo algunas novelas policiacas y algún ensayo, pero
lo primero que escoge es el regalo misterioso, Bajo astral. No parece que
nadie vaya a reclamarlo.
Al inicio, el libro no le dice demasiado. Cuenta la historia de una
aristócrata en primera persona durante el ascenso del fascismo. El relato
político está muy de fondo, y se centra más bien en los problemas con su
marido, algo que a Thomas no le atrae demasiado (ojalá tuviera un marido
para tener esa clase de problemas), y en fiestas exageradas y orgiásticas, que
tampoco, a él no le gusta intoxicarse en compañía. La novela no está mal,
pero no es lo que él escogería. Solo le llama la atención la última parte del
texto, en la que aparece una misteriosa melodía vinculada a las bacanales
exageradas que se montaban en las mansiones de Roma. Al principio, la
tonada parece capaz de controlar a los animales y desatar los bajos instintos
de los borrachos, pero al final de la novela se sugiere que esa música los
puede llevar a la locura, o incluso al suicidio. La clásica idea de la música y
el impulso de muerte, mezclada con un poco de flautista de Hamelín. ¿Quizá
sí encargó el libro, a pesar de que no haya encontrado la factura? Parece
propio de Breve historia del diablo en la música. Va al prólogo: por lo que
dicen, no es exactamente una novela, sino el diario de una persona real
(aunque el editor se inclina a pensar que es una alegoría del ascenso del
fascismo, y no algo cien por cien verídico), rescatado por una artista
conceptual italiana que no cree conocer. Vuelve a revisar sus cuentas, pero
no hay ningún gasto en libros. Tampoco nada sobre Bajo astral en todo el
historial de búsquedas. ¿Quién se lo ha regalado? Escribe a Julián para
preguntarle. De paso, escribe por Facebook a Annabelle, la que le envió el
artículo de los profesores de Oklahoma. No llegó a comentarlo con ella, y
llevan siglos sin hablar. No le responde, y según la página hace más de una
semana que no se conecta.
 En fin, la única hipótesis razonable sobre el libro es que se lo regalase
Spencer esa noche, y decidiera dejarlo en la puerta cuando él casi la echa.
Pero no lo conoce tanto, ni sabía nada de su obra. Aun así, no está de más
preguntar. Se encamina hacia las casas del Ayuntamiento para buscarla,
aunque tiene que dar un rodeo extraño, porque justo pasa un coche de la
Guardia Civil.
Cuando escucha cómo se aleja por la única carretera del pueblo, llama al
timbre que cree que es el de Spencer, solo hay dos posibles. Enseguida
escucha ruidos al otro lado. Ella abre con una bata rosa por encima de un
pijama viejo. La vivienda apesta a porro, y eso hace que Thomas se sienta
mejor por la visita.
—Ah, qué bien que hayas venido. Estaba aburrida. ¿Quieres pasar?
Nunca había estado en las casas del Ayuntamiento, pero no parece que
Spencer haya hecho nada por cambiar su decoración aséptica, más allá de
esparcir ceniceros, paquetes de tabaco y comida por todo el salón. También
hay una manta rosa y una mochila Quechua tiradas junto a la mesita baja.
Suena algo que parece folk cristiano, por la letra. Ella le indica que se siente
en el sofá y le tiende el porro para que fume si quiere. Casi parece
inadecuado sacar el tema del libro, pero Thomas lo hace.
—¿Sabes que el otro día encontré un libro en la puerta de casa y no
recordaba haberlo pedido?
Los ojos de cerdito de Spencer parecen genuinamente sorprendidos, así
que descarta que sea la causante. Tras un silencio incómodo, ella dice:
—Te he buscado en internet y he escuchado tu álbum. Quizá pida también
el ensayo. No sabía que estaba con alguien famoso.
Thomas le quita importancia y siguen fumando, pero ella insiste en hablar
de su trabajo, como ya le ha sucedido tantas veces. No soporta cuando las
relaciones dejan de ser horizontales, detesta la idolatría y cualquier cosa
parecida a un groupie. Pero ella es persistente: quiere saber todos los
detalles, demostrar que le ha escuchado con atención. Parece que Spencer
lleva ya un rato en la senda Bob Marley y además le ha invitado, toca ser
indulgente.
—La verdad es que prefiero no hablar del tema. Ahora estoy con la
segunda parte del álbum, pero llevo unos días sin poder componer. Nada. —
Inspira hondo. La hierba de Spencer es fuerte, le ha subido casi con la
primera calada. ¿De dónde la habrá sacado?—. Mejor cambiemos de tema.
—¿Tienes un plazo? Porque quizá puedas...
—No, no es un plazo ni nada parecido. Cuando hice el primer álbum
estaba muy deprimido. Intenté matarme, incluso, pero en algún momento se
me ocurrió el concepto del disco y pensé: bueno, voy a hacerlo. Si lo acabo
y sigo queriendo suicidarme, pues ya está, pero a lo mejor por el camino se
me pasa la tontería.
—¿Lo intentaste?
—Solo antes de empezar a componer. Y así fue, de hecho: se me pasó la
tontería. Ahora vuelvo a estar mal, y estoy con la parte dos para evitar esos
pensamientos. Pero. Si no puedo. Acabarla. —Respira hondo. Cree que la
hierba le está dando taquicardia—. ¿Qué hago con mi tiempo? A lo mejor es
que ya. No doy más.
Spencer hace un ruidillo que trata de ser comprensivo, pero lo mira como
si en lugar de decir Algo Terrible estuviera delante de Jesucristo o Mick
Jagger. Va a decir algo, pero Thomas se levanta a tiempo.
—Voy a alimentar a los gatos de la fuente. ¿Quieres acompañarme? Les
llevo atún.
Spencer dice que sí, se pone un abrigo de The North Face y pasan por
casa de Thomas a por las latas. Mayordomo ladra con fiereza y ella salta
como una damisela que ha descubierto un guisante en el colchón. En la
fuente, Thomas temía que los gatitos no se acercaran por la presencia de
Spencer o el olor a porro que traen, pero sí lo hacen, dando muchos rodeos y
brincando cuando alguno de los dos se mueve.
—Mi preferido es el negro —le dice—. La llamo Oscuridad.
—Ya leí que siempre te gustó el malditismo. Por eso empezaste a escuchar
a Saint-Saëns.
Thomas desvía la vista de los gatos. Ella sonríe, tímida, sus mejillas
sonrosadas por el frío y las pupilas levemente dilatadas. Las de Thomas
también deben de estarlo, porque la única farola de la fuente le parece un
espectáculo de luces y le cuesta enfocar la figura de Spencer.
—Pero ¿no habías dicho que aún no habías comprado el libro?
—Ah. —Spencer parece avergonzada—. Lo he leído... en una entrevista
por ahí.
Dios santo. ¿De verdad tengo que aguantar esto incluso aquí? ¿La Señorita
Americana escribiendo su nombre en el ordenador por las noches? Anda ya.
—Oye, en serio. No me gusta mucho esto. Prefiero que actúes como si no
supieras nada. Del tema. Me agobia. Me agobia en general, pero más en este
momento. Hablemos de otras cosas.
—No quería...
De repente los gatos salen corriendo en estampida, aunque no habían
terminado de comer. Primero Thomas lo achaca al movimiento brusco de
Spencer, que ha estado a punto de tocarle el brazo (por suerte, no), pero ve
otra figura aproximándose a la farola, triplicada por los haces de luz.
—A la fresca, ¿eh? —dice Luis—. Contigo quería hablar yo, esta tarde no
me has abierto.
Mira de arriba abajo a Spencer y escupe un gapo por la comisura del
labio. No lleva abrigo, y cada vez se acerca más. Mayordomo le gruñe.
—Estaría dando un paseo. No sé si os conocéis...
 Luis agita la cabeza con desdén, le interrumpe:
—¿Cuándo puedo pasar a por la escopeta?
Thomas se apresura a explicar que no la ha encontrado. Intenta ocultar que
no mantiene sus facultades mentales intactas, si bien Luis debe de oler su
aliento herbáceo. Aunque el primo tampoco está en su mejor momento:
apesta a alcohol y a cigarros. Demasiado cerca, está demasiado cerca. ¿Por
qué tan cerca? Él sí que le da una palmada en el hombro, casi en el pecho.
—Vaya, hombre. Qué rabia. Si quieres te ayudo mañana a la que vuelva
del campo. Cuatro ojos ven más que dos.
—Eh...
Luis ríe y vuelve a golpearlo. Se dirige a Spencer:
—¿Este? Se habrá alegrado de no encontrarla. Cuídate de que no la haya
escondido. Siempre ha sido muy mariconazo con los animales. Tranquilo,
que a los gatos y a los chuchos no les damos a menos que se metan donde no
deben. No se dejan. Aunque si sigues cebándolos tendremos que cargarnos a
unos cuantos, que sobran, y de algo hay que morirse. Anda, dame uno de
esos.
Señala los Marlboro de Spencer, y Thomas, como buen calzonazos, le
susurra en inglés qué es lo que quiere. Ella sigue con una mueca estúpida que
pretende ser una sonrisa, solo le falta babear para parecer afásica. Le da uno
al primo asintiendo con la cabeza.
—Vaya par —juzga Luis, y lo enciende con una cerilla—. Venga, me paso
mañana a ver si la has encontrado. Si no, tendré que ayudarte. Buena noche.
Oscuridad había vuelto a acercarse a la comida, prudente, y cuando Luis
se da la vuelta da un golpe en el suelo para espantarla, aunque no tenía que ir
por ese camino. Spencer lo mira con la misma mueca en la cara: qué boba.
—Es mi primo. Es imbécil. Anda, vamos a dar un paseo.
Y otro paseo. Y otro paseo. Y otro paseo. Así discurre una semana. No es
que Thomas esté contando, precisamente. Luis no cumple su promesa de
pasar por casa a revisar, buena noticia. La inspiración no vuelve, mala
noticia. Spencer tiene mucha marihuana, buena noticia, sus reservas estaban
a punto de agotarse. Pésima noticia: últimamente le da por un cuelgue
sombrío y autocomplaciente... Ángel, Ángel, Ángel, incomprensión y
soledad, Ángel, Ángel, qué breve la vida, Ángel, Ángel, bla, bla, bla, ¿cuál
es el sentido de todo esto? Y no hay respuesta. Pero sí hay Spencer,
dispuesta a acompañarle en todos sus malos viajes, distraerle si es
necesario. Y normalmente lo es.
El primer día pasean por el camino a Molina y ella le cuenta que esperaba
algo distinto de España, ¿no será esto un aviso del fin del mundo, o al menos
del fin de su mundo? Thomas no tiene mucho que decir, ya siente su propio
mundo como acabado. Ella es compasiva, le ofrece otro porro más (algo que
a Thomas le viene bien, porque está oficialmente en Escasez). Después
escucha un relato melancólico de ella, su novio Arthur, y cómo es tan difícil
pensar en la comunión espiritual con un alma ajena.
—Eso me pasa a mí —dice Thomas—. La gente o me aburre o me pone
nervioso. Casi nunca llego a sentirme del todo cómodo.
El segundo día, paseo por los molinos y vino blanco en casa de Spencer.
Gestos de los parroquianos del bar: demasiados paseos, entradas, salidas,
¿se la estará follando? Y es el mejor motivo que a Thomas se le ocurriría
para acostarse con Spencer (algo que jamás va a suceder): importunar a los
parroquianos y disimular su tal vez patente relación con Ciertas Sustancias.
Últimamente se está emparanoiando con que se enteren, pese a que esa gente
le dé igual. Thomas le habla a Spencer de su relación con cualquier clase de
tribu de campo o ciudad.
 —A partir de cierta edad me dejó de importar lo que cualquiera pudiera
pensar de mí, en este pueblo y fuera. Ya era el raro. No podía empeorar. A
veces incluso disfruto escandalizándolos. Y no tengo miedo a la
confrontación. Ya estoy harto de bajar la cabeza.
Se calla su deje elitista, por el cual se sabe mejor que ellos y eso le
reconforta, como a uno le reconforta encontrarse al Rey de la Popularidad
del instituto trabajando para aquellos a los que en otros tiempos
atormentaba. Esas cosas no se dicen en voz alta.
Spencer no piensa como él: admira que haya gente como Thomas, pero
ella se calla cualquier afrenta con tal de evitar el conflicto, como el padre de
Thomas. Debe de haber sacado la seguridad agresiva de Madre, a la que
nunca le importó bajar con rulos y mascarilla de barro al supermercado.
Spencer ilustra su debilidad de carácter con ejemplos, entre los que destaca
que nunca fue capaz de quejarse a su hermana de que usaba su cepillo de
dientes y decidió guardar otro en una cápsula de plástico entre su ropa
interior, sacándolo cada vez que quería lavárselos y humedeciendo un poco
el que era suyo en teoría, por si su hermana se sentía insultada por la treta o,
peor aún, creía que Spencer no se lavaba los dientes. El evento moldeó su
carácter. Se nota por cómo lo cuenta. Thomas nunca le diría que ella entra en
la categoría de los que le aburren. La necesita.
El tercer día Spencer va a buscarlo a casa cuando él se retrasa.
Mayordomo comienza a acostumbrarse a ella, aunque al inicio la detestaba,
y ya no se vuelve loco a ladrar en cuanto aparece por ahí. A Thomas le
molesta, porque no le gusta que alguien cuente con él, pero le conviene,
porque cada noche se ventila a solas una L bien cargada, y necesita otra a
media tarde, y ella está dispuesta a dársela sin preguntar. Incluso a dejar que
se lleve un poco.
—... (Casi nunca la escucha, en realidad).
 —¿Qué?
—Nada importante.
A veces parece que quiera tocarle, y él la esquiva con cuidado. Una noche
incluso hay un discurso explícito por parte de una Spencer colocadísima:
lleva años sin que nadie la roce, cuánto lo echa de menos. Él le aprieta el
hombro como única concesión, y entonces se da cuenta de que él mismo
lleva mucho tiempo sin tocarle el hombro a nadie, o sin que nadie apriete el
suyo. Desde el entierro de Ángel.
Otro día, puede que el cuarto, Thomas se pone todavía más melancólico y
confiesa que en los últimos meses de vida de Ángel sentía que se había
convertido en una carga para él, por su tristeza. Lo peor de todo es que sabía
que sintiéndose una carga (y expresándolo en voz alta, o comportándose
como tal) era como se convertía efectivamente en una, pero ¿quién escapa de
esa trampa?
Spencer siempre se ha sentido así con todos los hombres de su vida, de
modo que lo entiende. Únicamente no lo sintió con su novio de los treinta, el
que se parecía a Thomas y, qué casualidad, se esfumó sin previo aviso.
—Siempre he querido ser una de esas chicas desapegadas del mundo
material, que van por la tierra sin maquillarse ni nada, y aun así están
guapas, o a lo mejor son guapas justo por eso.
En ese momento, aunque no tenga relación, a Thomas se le ocurre que no
ha sentido una presencia extraña en la casa desde hace días; quizá de hecho
estaba loco, solo necesitaba compañía y se la inventaba como fantasma
tenebroso. Ahora que el espectro se ha ido, sabrá tranquilizarse. Se va de
casa de Spencer, cree que podría componer algo. No funciona, solo toquetea
y toquetea el Ondes Martenot sacándole sonidos más terroríficos que
musicales. Escribe a Julián: «Tenías razón, he pasado un periodo raro. Pero
creo que voy a estar bien».
 La tarde siguiente no abre la puerta a Spencer cuando va a buscarlo.
Quiere mantener algo de independencia y, además, se siente mejor. No está
componiendo, que se diga, pero al menos puede escuchar música y no hay
ningún espectro dispuesto a acosarlo.
En un arrebato, coge el paquete de ketamina que guardaba con cuidado y
esnifa la mitad. De repente, está en el cuarto de los instrumentos, tocando al
teclado la frasecilla de la muerte de Ángel. Oh. Oh. Oh. Sin ser consciente
de la transición, aparece tumbado en la cama del piso de arriba, donde quizá
durmió el intruso, observando las estrellas a través del tragaluz, y pareciera
que puede escuchar cómo las estrellas crepitan y se mueven lentamente, a
millones de kilómetros de la Tierra. Oh. Oh. Oh. Y de golpe está cayendo
por las escaleras, se ha tropezado al bajar, y aterriza en la cocina como un
muñeco desmadejado.
¿Por qué bajé?
Ni idea.
Piénsalo. Por algo bajaste.
Levanta la cabeza y enciende la luz. Por el ruido, bajé por el ruido, oí un
ruido, y aquí está la prueba: todas las cacerolas y la vajilla en el suelo de la
cocina. ¿O lo acabo de tirar yo mismo, al caer? Se queda en pie. Debería
limpiar la porcelana filosa para que no atraviese las patitas de Mayordomo,
pero no se decide a moverse. Entonces, dos cosas suceden casi
simultáneamente:
Uno: como la casa está en riguroso silencio, Thomas puede oír con
claridad el ruido de la puerta trasera al cerrarse, la del garaje, o al menos
cree oírlo con claridad, ya que quien lo haya hecho ha sido sutil, casi
mimoso, como sutil y mimoso es el escalofrío que le recorre la espina
dorsal.
 Dos: alguien llama al timbre de la puerta principal con insistencia, pese a
que debe de ser de madrugada. Nunca dirías que uno pueda asustarse en
serio estando sumergido en la disociación ketaminosa, pero el caso es que
Thomas lo hace: se le eriza el vello del cuello, el timbre vuelve a sonar y
también tres toques de puño en la madera.
Da un paso sin recordar que el suelo está inundado de loza y una esquirla
se clava en la almohadilla de su pie derecho, con dulzura, hendiéndose a
cámara lenta en la carne, la sangre corriendo templada. Pero no duele. Se
apoya en la otra pierna para sacársela sin contemplaciones y luego observa
el cachito blanco teñido de rojo. Mmm. Bien. La puerta vuelve a sonar, a
Thomas ya se le había olvidado el intruso... y lo que el intruso no sabe es
que tiene que ir despacito despacito por esos dos metros de cocina, si no
quiere volver a clavarse algo.
Oye un grito masculino y, no sabe cómo, ya ha llegado a la puerta
principal.
Se asoma por la mirilla y al otro lado está el primo Luis.
—¿Qué... quieres?
—Haz el favor de abrir. Me quiero ir a dormir de una puta vez —dice su
cabezón abombado como un globo.
—¿Eres tú el que estaba dentro?
—¿Qué? ¿De qué vas? Abre.
Lo sigue un ladrido de Mayordomo, que parece estar ahí fuera, con él.
Thomas lo imagina corriendo por el campo, acechando a las presas
tiroteadas por el primo.
—¿Qué le has hecho a mi perro?
—Abre, ¿a qué coño esperas?
Lo hace. Puede ver cómo lo juzga, deteniéndose tanto en sus ojos idos
como en su pie sangrante, y en el reguero que ha debido de dejar por el
pasillo. Mayordomo corre como un desesperado al interior de la casa. Él lo
sigue con la vista, incapaz de mirar al primo Luis, que se le antoja alto y
agresivo como un orco:
—El perro estaba fuera, en el parque, vagabundeando, y luego en la puerta
de tu casa esperando a que le abrieras.
—...
—A los chuchos no se los cuida así.
—...
—Y podría haberle hecho cualquier cosa a un niño, o a un viejo.
Mayordomo vuelve a su lado y Thomas se inclina para acariciarlo. Uno de
sus ojos no se abre del todo y está levemente hinchado.
—¿Qué le has hecho a mi perro? —repite.
Intenta mirar a Luis, pero no puede. Es como si unas manos fantasmales
sujetaran su cuello impidiendo que se levantara del todo.
—¿Yo a tu perro? ¿Qué le has hecho tú? Que te jodan.
Cierra de un portazo que hace retumbar la sala y aullar a Mayordomo. Las
manos de Thomas tiemblan cuando lo intenta acariciar, y el perro se
escabulle, no se está quieto. ¿Por qué estoy tan nervioso? La escoba en la
mano barriendo la loza paseos nocturnos revisar la puerta del coche pero no
atreverse a salir Mayordomo escondido no se deja revisar la herida. Él no se
cuida la suya del pie le tiemblan las manos. Qué dolor. Botiquín, Betadine y
gasa, aunque no consigue echarle nada al perro, solo huye. Saca un
ibuprofeno para él y entonces ve una caja de Enantyum a medias que no
sabía que estaba ahí. ¿Será de cuando el abuelo estaba enfermo? Pica uno
con el dorso de un cuchillo y después lo esnifa del tirón. Así se le quitará el
dolor antes.
Thomas se despierta en su salón con una arcada, con la conciencia de que
está a punto de vomitarse encima. Su Ello más conservador gira a la
derecha, intenta hacerlo de lado, para no ahogarse. Y al girar siente una
mano en su cabeza, acariciándole la barba con unos dedos enguantados. Pero
ya tiene los ojos abiertos, y no ve nada. Ni oye. Quizá a Mayordomo, lejos,
muy lejano.
La mano le sujeta la cabeza con fuerza y hace círculos para acariciarle el
cuero cabelludo. Thomas intenta revolverse, pero es un trapo sin conatus ni
fuerza, y la mano es convincente en su caricia y restricción del movimiento.
Como si adivinara lo que quiere, vierte algo de agua sobre sus labios, él
saca la lengua para cazarla. La segunda mano de su captor le sirve un poco
más en una cucharada sopera. Y un poco más. Y otro poco más. Después, le
da una última cucharada que no lleva agua, sino algo viscoso y con sabor a
medicina. Thomas escupe y agita la lengua, y entonces la mano le vuelve a
introducir una cucharada con el mismo contenido, hasta casi la campanilla, y
le tapa la boca y la nariz para que tenga que tragarla, y Thomas marea el
líquido corrosivo por el paladar y las encías hasta que no le queda otra que
ceder. Así que traga. Las manos acarician su pelo en círculos, otra vez. Y
luego todo se desvanece.

Amanece horas después en las eras del norte del pueblo. Le duele la
mandíbula y lo primero que percibe son las zarzas, apretándose contra su
carne, y después el balido de las ovejas, que se arremolinan en la verja junto
a él. ¿Tiene sangre? Sí, hay restos de sangre, aunque no sabría decir de
dónde viene. Tal vez tiene microheridas en la cara, porque nota la barba
densa y pastosa. Se la toca. También le apesta el aliento y tiene el interior de
las mejillas irritado, no sabe por qué. Es de día ya. Está descalzo. ¿Cómo
volver a casa? ¿Alguien lo habrá visto? Si Luis cuenta cómo se lo encontró
anoche y lo ven tirado en el campo, ya puede olvidarse de que se lo
considere simplemente un rarito y cruce la línea a drogadicto o demente. ¿En
qué estado de conciencia tenía que encontrarse para caminar hasta el aprisco
solo con unos calcetines llenos de bolas? Estornuda. Ha cogido frío. Una de
las ovejas bala demasiado cerca.
—Estoy aquí —dice la voz de Spencer a su lado—. Por fin despiertas.
Él se sobresalta, pero ella se inclina a su lado y le acaricia la cabeza
como nunca lo ha hecho su propia madre. Él no la mira, sigue con la vista en
las ovejas, apestosas y sonrientes.
—Me llamaste anoche —prosigue ella—. ¿No te acuerdas? A las cuatro
de la mañana, muchas veces. Anda, te acompaño a casa. Ayer toqué tu
puerta, pero no abriste. Cuando me despertó la llamada, hace un par de
horas, corrí a tu casa, y tampoco me abriste. Llevo más de una hora
buscándote.
Está sudada y jadea como un asmático, pero aun así coge un Marlboro de
su bolsillo y lo prende.
—¿Qué hora es? —A Thomas le tiembla la voz. Está congelado, y
respirar duele con sabor a hierba del campo.
—Las seis y algo de la mañana. ¿Por qué me llamaste anoche? Estaba
preocupadísima. Y no estabas en ningún lado. Suerte que se me ocurrió
mirar por aquí...
Thomas se frota las sienes. Aún no tiene fuerzas para levantarse y Spencer
no le mete prisa, mantiene su gesto maternal y fuma como si suspirase. Al
menos cuando vuelva con ella su paseo matutino no resultará tan extraño.
Podrían ser de esas personas saludables que quedan para hacer jogging, y él
un integrista paleodietético que no cree en el uso de zapatos. Ella dice algo
de que tiene unos cruasanes y puede invitarlo a desayunar, y que le cuente lo
que quiera contarle.
De repente Thomas ve con claridad que Spencer ha ocupado el rol
sintáctico de Julián en su psique. Qué extraño. Siempre necesito un Sancho
Panza. Aún le va rara la cabeza, como si siguiera colocado. Las diferencias
fundamentales son que la conversación durante el desayuno no resultará ni de
cerca igual de estimulante, y que, a cambio, Spencer nunca le juzgaría: para
empezar, ella parece tan dispuesta a fumarse a diario como él, y para seguir,
es consciente de que su relación no es horizontal, y está más que conforme
con ello. Julián es el padre que reprende, ella la madre que reconforta. Al
revés que los suyos. Por fin puede levantarse.
—Anoche tomé ketamina. Quizá más de la cuenta. Puede que hasta dejara
la puerta abierta y se escapase Mayordomo. Un desastre. Tuve unos sueños
horribles. Supongo que por eso te llamé. Me encuentro fatal.
Comienzan a andar ladera abajo. Ella le ofrece el brazo y él esta vez lo
acepta, porque pisar la grava descalzo resulta doloroso, especialmente en la
almohadilla del pie derecho.
—¿La tomaste para componer?
—Más o menos. Paremos un momento. En realidad, no. —Nota que ella
acaricia su codo con suavidad, y recobra fuerzas—. Llevo días sin sacar
nada. Pero no me queda casi marihuana, y estaba un poco alterado. Pensé...
—No está bien que hagas eso.
—Ya.
Se prepara para la reprimenda. Están llegando al pueblo y Spencer lo guía
directamente a su casa.
—Si alguna vez quieres tomar algo así, avísame —continúa—. Puedo
estar al tanto, no me importa compartir el espacio en silencio, sin molestar.
De hecho, eso me gusta. Solía hacerlo con Arthur. Y tengo marihuana de
sobra. No tanto de la que solemos tomar, pero sí índica. Podemos fumar lo
que quieras. Anda, dúchate aquí, te daré alguna camiseta vieja y unas
deportivas para que vuelvas a casa.
La de Spencer está más limpia que la última vez que vino y huele a
lavanda. Ella lo guía hasta el cuarto de baño y trae lo prometido. Se esmera
demasiado en detallar qué jabón y cremas tiene. Él está temblando, se da
cuenta entonces.
—Gracias.
—Pero ¿qué tienes ahí?
Uno de sus calcetines está completamente ensangrentado, y ella lo obliga a
sentarse en la taza, trae gasas y agua oxigenada y se arrodilla para curarle.
Lo observa desde sus pies, algo que por norma entraría en la categoría de
«demasiado íntimo» para Thomas, pero que ahora le resulta indiferente.
Tampoco intenta nada raro, mucho menos conversar.
—Cuando salgas del agua te lo vendo. Estaba preocupada de verdad. Has
desaparecido dos días, y no me contestabas cuando llamaba a la puerta.
—Lo siento, lo siento.
—Da igual. Lo siento yo, si te he agobiado. —Baja sus ojos de cerdito al
suelo—. No quiero agobiarte.
—No me agobias. Gracias.
¿De verdad va a ser tan sencillo? Lo es. Cuando sale del baño, ella lo
espera con las gasas, el café y los cruasanes prometidos, y también con una
bolsita de marihuana sobre la mesa.
—Huele. Es de interior. Te va a flipar. Te pongo una venda enseguida.
Aunque a Thomas no le apetece demasiado, lo hace, y solo con olfatearla
se marea. Spencer ríe y enciende el tercer o cuarto Marlboro de la mañana
después de curar y mimar su pie derecho.
 —Con calma. Vamos a desayunar, descansa, y vuelve esta tarde si quieres.
Nos fumamos lo que te apetezca. Y, si quieres componer, podemos ir a la
tuya. No molesto.
¿Tan desesperada está por la compañía? Pero eso hace que se sienta algo
mejor. Al menos su fragilidad se cambia por otra. Casi siente que está
prestando un servicio comunitario.

Quería ser fuerte y descansar, pero no lo consigue: a las siete de la tarde está
en la puerta de Spencer, llamando. Para ser sinceros, esperaba que ella
acudiera antes, como solía, pero la encuentra repantingada en su sofá, de un
inusitado buen humor.
—Tengo un porro a medias —dice—. Adelante.
Se lo pasa. En el televisor hay un vídeo silenciado de un programa del
corazón. La casa está mucho más desordenada que esa misma mañana y
apesta a tabaco, tanto que parece que haya habido más gente ahí, fumando y
revolviéndolo todo. Sobre la mesa baja frente al sofá está el ordenador, que
reproduce un vídeo de National Geographic sobre osos pardos de los
bosques de Minnesota.
—Me encantan los osos cuando estoy fumada. Pruébalo.
Thomas lo hace, y la marihuana es tan fuerte que con solo una calada ya se
siente flotar (que era justo lo que necesitaba, después de un día de mierda
lamentándose por el pésimo padre que es para Mayordomo, que no consentía
que le mirase el ojo herido). Spencer está parlanchina, ahonda sobre la
situación familiar y algunos problemas con su hermana menor, de la que ya
habían hablado alguna vez sin que a él le resultase nada estimulante.
—¿Tú tienes hermanos? Voy a abrir un poco la ventana...
—Sí, uno. Es psicoanalista, como mis padres. Son insoportables.
 Ríen pese a que la broma no es para tanto. Thomas ha fumado casi todo lo
que queda de porro sin que Spencer le pida nada, y cuando se lo da y baja la
vista al ordenador, le parece que el oso le está guiñando un ojo antes de
lanzarse contra un pez salvaje.
—¿De verdad esto es solo marihuana?
—Es buena, ¿no?
La alucinación del oso se interrumpe por un aviso de que al ordenador le
queda poca batería. Él le da a «aceptar», pero el vídeo ha quedado en pausa
y no vuelve a activarlo. A Spencer le da igual. En cualquier caso, el oso está
bien cómodo en su bosque americano, mejor que se quede así. Alza la vista.
Spencer está liando la segunda L de la tarde con torpeza, sentada en el borde
del silloncito patrocinado por el Ayuntamiento. Extrañeza, es eso lo que
siente al ver la escena después de la panchedad del oso: la luz enferma de la
bombilla del salón iluminando el cogollo metido en su bolsa, el televisor
silenciado de fondo, la alfombra las pelusas la suciedad la esperanza en los
ojos de Spencer el grinder el frío colándose por dos dedos de ventana; y él
ahí, en medio, revolcándose en la mierda. ¿Qué cara tendré ahora mismo?
Pues probablemente un yonqui ojeroso mal sentado entre el sofá y esta mesa
ridícula. Quizá lo que comentan en el pueblo sin cesar no sea ni su rareza, ni
su elitismo, ni sus visitas a Spencer, sino que es un puto drogadicto (con toda
la razón). Ya basta.
Spencer sonríe como el gato de Cheshire. Le ha adivinado el pensamiento.
Enciende el porro, se lo tiende: Thomas quiere imaginarse que el rojo de la
punta no significa «encendido» sino que es una minúscula señal de Dirección
Prohibida a la que él obedecerá como buen ciudadano que es. Entrecierra
los ojos para mantener la ilusión, pero es como si al puntito rojo le salieran
brazos piernas una falda y todo y se pusiera a bailar un ritmillo latino
dormidero que le dice «¡qué pasa!, ¡qué pasa!» mientras se mueve cada vez
más seductoramente. Lo coge y sorbe. Al aspirar se le desbloquean las
orejas, compuerta de buzo. El ritmillo latino estaba fuera de su cabeza,
Spencer lo acaba de poner en el ordenador. Él le devuelve el porro, ella
fuma, se lo devuelve y él lo tiene que coger de nuevo. ¿Es que no va a dejar
de sonreír como una encantadora de serpientes? Pues no, parece que Spencer
va a seguir sonriendo.
—¿De dónde has sacado esta mierda?
—La compré antes de venir a este pueblo —responde ella, sin más
explicaciones—. Aunque tampoco me queda tanta. Solo un poco de esta, y un
poco de la normal. Pensé que no necesitaría para tanto tiempo, pero vaya. Te
daré de esta. A lo mejor te sirve para componer.
—¿Y qué vas a hacer cuando se acabe?
—¿Tú no tienes nada?
—Sí, pero poco. Quita la música. Me da dolor de cabeza.
En realidad no es así, pero a Thomas le parece que Spencer se ha sentado
demasiado cerca y es una excusa para que tenga que levantarse y él pueda
escurrirse hacia el baño cual lagartija. Tras lavarse la cara y mirarse
fijamente las pupilas diez minutos se le baja un poco el colocón. O eso cree.
Trata de imaginar la voz de Julián prometiéndole que todo estará bien, su
cara superpuesta a la suya en el espejo. No puede.
Al volver, en el ordenador ya no está el oso pancho, sino una web negra
llena de letras blancas, Spencer se acerca mucho para leerlas, pero lo hace
por encima de las gafas, que se le escurren por la nariz. Así que en las
manos de esta sujeta está la educación de la futura América.
—¿Qué haces?
—Ven. Vamos a guardarnos ese medio para mañana. Llevo tiempo
pensando en probar esto.
—Qué.
 —Ven, ven.
Se acuclilla junto a ella, teniendo cuidado de que no se rocen sus brazos,
si bien están tan cerca que puede sentir con claridad su aura de calor. Es una
página en inglés. Pone: «iDoser. Binaural Doses for Every Imaginable
Mood».
—¿Qué es esto? ¿Una droga virtual?
—Una droga auditiva. Estuvo de moda hace unos años, cuando aún
éramos adolescentes. Se basa en...
—Sé lo que son los sonidos binaurales. —Está a punto de explicarle que
trabajó con ellos en su último libro, pero seguro que Spencer ya lo sabe.
¿Por eso lo ha elegido? Mejor no preguntar.
Spencer relata a trompicones cómo funciona mientras navega por la
página.
—Esto te da la sensación de ciertas drogas sin tener que tomarlas, solo
con ondas de sonido. Voy a buscar los cascos grandes —dice, y Thomas
sigue investigando, forzando la vista para distinguir las diminutas letras.
Hay una sección con sustancias habituales: absenta, ácido, adrenalina,
marihuana, peyote, LSD. Otra muy siniestra con medicamentos legales o de
creación propia: Ambien, oxicodona, un audio de cuarenta y cinco minutos
para prevenir el alzhéimer. La web clasifica los sonidos según su nivel de
fuerza y, en consecuencia, varía el precio. La típica estupidez que está claro
que no funciona, o que solo puede alterar a alguien que jamás se haya metido
un buen chute. Pero qué más da. Queda poco por hacer, Spencer tiene razón:
hay que dosificar lo que tienen, habida cuenta de la escasez (aunque Thomas
no le ha contado que tiene un ketazo guardado).
—Pago yo —dice Thomas—. Ya me has invitado a mucho. Aunque no
creo que funcione. No hay grandes datos científicos a favor de las ondas
binaurales.
 Spencer vuelve, desenrollando unos cascos blancos y enormes con el logo
de SkullCandy y sosteniendo un iPod.
—Entonces ¿por qué quieres probarlo?
—Curiosidad profesional.
Ella le muestra otra sección. Se llama «Love», con emociones románticas,
sexuales o amistosas. Anuncian un audio que simula el efecto de la asfixia
sexual durante cuarenta y cinco minutos. Hay dosis estimulantes, calmantes,
espirituales, otra sección con pistas de audio que emulan drogas ficticias que
aparecen en películas y libros o que te hacen sentir como según qué especie
extraña del World of Warcraft.
—¿Cuál quieres? —pregunta a Spencer.
—Según la dosis, alguien tiene que vigilar. Espera, he sacado el link de
las más interesantes. Pero no tenemos que pagar, tengo una versión pirata.
Ahora me las pongo en el iPod.
De repente, a Thomas se le antoja que Spencer está a) demasiado sobria:
¿no ha fumado igual que él?; b) demasiado preparada para la situación: ¿no
planeará algo raro?, ¿sumisión musical de la virilidad de Thomas? Cállate,
estúpido, no seas paranoico: siempre igual y nunca hay ningún peligro.
Mira los audios seleccionados por Spencer:

Suicidio
Muerte
Puerta de Hades
La Mano de Dios
Puerta del Cielo

Son largos, de una media hora o más, y todos ellos están calificados como
extremos.
 —Yo creo que las mejores son La Mano de Dios y Puerta de Hades —
sugiere ella—. Pero con esas hay que tener cuidado: probé una con una
amiga por webcam y fue muy fuerte.
La Mano de Dios promete que «no es apta para el consumo público»,
pues es demasiado poderosa y algunas personas se han visto obligadas a
abandonarla antes de terminar. La experiencia, por resumir lo que dice la
web, es que te toque la mano de Dios. «Parpadeo agitado, clarividencia casi
sobrenatural, anillos de luz y una gran visión, pero también miedo,
descubrimientos sobre uno mismo y el colapso de todos los sentidos».
Puerta de Hades es más breve: «Humo del tormento de los condenados.
Llanto y rechinar de dientes. Muerte. Destrucción. Sin descanso día y noche.
Espere pesadillas, experiencias cercanas a la muerte y pánico. Esta dosis
surge del fracaso de otra, y la ofrecemos solo para aquellos que deseen
experimentar el abismo».
Thomas deja escapar una risa nerviosa.
—Soy un infantil. No puedo evitar que estas cosas me llamen la atención,
aunque luego me sienta ridículo.
—¿El qué, la música siniestra? —Spencer arquea una ceja.
—No. Siniestra secundariamente. La idea de comunión espiritual a través
del sonido. Éxtasis dionisiaco, control musical de fieras, Eleusis. Como si
de repente entrases en la sintonía del cielo y cambiase la escala de tu
existencia.
—Sabía que te gustaría...
Spencer lo mira con ojos de carnero degollado, casi con amor, y luego se
repantinga en el sofá.
—Leí el otro día un libro sobre el tema. Casi pensé que me lo habías
regalado tú. ¿Puedo abrir?
—Sí, sí...
 Spencer extiende la mano para tocarlo cuando se aproxima a la ventana y
Thomas se deja, su mano rozándole las piernas como una puerta abatible. La
luna está llena y se escuchan a los perros de los cazadores ladrando en el
horizonte. Respira hondo y casi tiene que agarrarse a la reja para no caerse.
—Eh, que te vas...
—Suelta. ¿Tienes algo de comer? Gracias. —Thomas se sienta en el
suelo, acepta la bolsa de patatas y engulle el primer puñado, y el segundo, y
más hasta que se repone. No sabe qué hace Spencer, porque mantiene los
ojos cerrados.
—¿Y si probamos este a la vez?
Le enseña una web distinta, pero que tiene las dosis para descargar en
mp4. Clica sobre una que se llama Scorpio.
—¿Y esa qué hace?
Thomas se concentra en un bote de crema apretado irregularmente que hay
en uno de los estantes. Mirar a la pantalla lo ha mareado. El bote es rosa y
blanco, parece de una marca barata, y reza en unas letras negras «talones
agrietados», y él no puede evitar imaginarse cómo serán los talones
agrietados de Spencer, las uñas de los pies largas, dos o tres pelos
adornando los pulgares.
—No es de las oficiales. O sea, no está producida por iDoser, solo se
basa en su lógica, pero me parecía que te pegaba probarla. Podemos hacerlo
juntos, cada uno con sus cascos. Tengo un ladrón para poder conectar dos
cascos. ¿Qué te parece?
Thomas vuelve a cerrar los ojos y los imagina tumbados en la cama de
ella, cada uno con sus cascos y la cara tapada, casi el fotograma de una
película indie, y luego sus índices rozándose en la oscuridad.
—Has dicho que hay que vigilar, ¿verdad? Pues mejor tú primero. Quiero
enterarme bien cuando pruebe, y no estoy muy lúcido que se diga... Prueba tú
y otro día lo hacemos juntos.
Spencer no está del todo conforme, pero le explica algunos pormenores
sobre qué debe hacerse para que funcione. Dice que hoy escuchará Puerta
de Hades, prefiere que prueben Scorpio juntos. Thomas no retiene una pizca
de información, aunque le queda claro que ha investigado la cuestión a
fondo. Le pone vídeos en YouTube de personas escuchando Puerta de
Hades, gente grabada en bajísima resolución, con un pañuelo cubriéndoles la
cara a modo de sudario, convulsionando y dando pequeños gritos mientras
sube tanto el volumen de audio que se puede escuchar a través de la cámara.
No hay ningún vídeo de reacciones a Scorpio. Por lo que Thomas puede
intuir, el hit de la grabación es un re menor bajísimo y extremadamente agudo
que se escucha a través de los cascos de los sujetos de pruebas. Spencer
coge el teléfono con la música ya cargada y se lo lleva al cuarto, Thomas
duda. Si el resto de la casa ya le producía extrañeza, el cuarto más: lo único
que ha añadido Spencer a la decoración aséptica del Ayuntamiento son dos o
tres jerséis tirados, varios mandalas y fotografías mal pegadas con celo en la
pared, una pipa de marihuana y una lámpara de lava rosa y azul. Antes de
que Thomas pueda reaccionar, arranca dos fotografías de la pared.
—¿Y eso?
—Recuerdos. No quiero saber que las tengo encima y que me dé mal
viaje.
—¿Las guardo?
—Yo —responde con agresividad (la primera vez que Thomas la ve
mostrar un poco de nervio desde que la conoce). Quizá sí está algo
colocada.
—Vale, vale.
Ella se prepara en su cama, se tapa la cara con un jersey que estaba por
ahí tirado y pone las manos sobre el pecho, como si estuviera muerta.
 —No toques mis cosas mientras vigilas —pide. No parece vulnerable,
sino enfadada, su rostro ya no es un suflé redondito, sino una pasa agresiva
—. ¿Prometido?
—Vale, vale.
—Quédate cerca por si me pasa algo. Tampoco toques el ordenador.
Entretente en cualquier cosa. ¿Apagas la luz de este cuarto?
¿Qué coño le ocurre? Como el colocón se le ha bajado bastante, Thomas
abre una de las cervezas de la nevera y se sienta en el salón con su propio
teléfono. Puerta de Hades dura veinticuatro minutos de audio. Si se asoma,
puede distinguir los pies de Spencer con la lámpara del salón. Llevaba
mucho tiempo sin mirar su teléfono para algo diferente a utilizar Spotify o
ver la hora. Decenas de mensajes: progenitores, varios grupos de amigos,
algún mensaje privado que le pregunta cómo está, y todos recordándole que
hace tres días (Thomas no lo recordó entonces, perdió la noción del tiempo)
hizo justo un año del entierro de Ángel.
—Pues sí, se me había olvidado —le dice al techo—. ¿Qué preferirías,
que hubiera estado sufriendo?
Si por Julián fuera, por lo que parece, sí, porque tiene doce notificaciones
acumuladas y las últimas son recriminaciones. ¿Por qué no contesta? ¿Está
bien? ¿No estará abusando? ¿Cuándo piensa coger el teléfono? Teclea una
respuesta con torpeza: «Todo bien. Solo componiendo. Ya te dije el otro día
que estaba mejor», y luego se da cuenta de que son las cuatro de la mañana y
que a lo mejor Julián no se lo cree, así que la borra. Se asoma. Spencer
respira deprisa, pero parece estar bien. Pese a que ha prometido que no lo
haría, coge el ordenador, solo para mirar la página del iDoser. Está abierto
por una ventana de YouTube. La cierra y acaba en la web que Spencer ha
utilizado para descargar ilegalmente los audios, blanca.
 El foro se llama Sanctioned Suicide y no es la típica página de descarga
de música o películas. De hecho, el post en el que está publicado ni siquiera
va específicamente de iDoser, sino de algo que Thomas no termina de
comprender por mucho que pase las páginas. Una suerte de teoría de la
conspiración sobre sonidos que pueden hacer que pierdas el conatus para
vivir. El foro, en general, no es antisuicida o un espacio de autoayuda, sino
que parece animar a la muerte. El post que habla del iDoser adulterado,
Scorpio, dice lo siguiente:

Un producto técnico sin precedentes, basado en la afinación de las ondas con la resonancia
Schumann, el sonido que emite el espectro electromagnético de la Tierra. Al poner nuestro cerebro
en concordancia con el ritmo fundamental de nuestro planeta, la conciencia pierde toda noción del
Yo para abandonarse al Todo. La resonancia Schumann tiene una relación muy íntima con nuestra
conciencia del tiempo y con la armonía fundamental de nuestro planeta, como sabréis los que estéis
familiarizados con la teoría de la conspiración del HAARP. Algunos expertos piensan que los
cambios en nuestra ionosfera (que ha pasado de los 7,8 Hz a los 12 Hz de media) son los
responsables de que sintamos que el tiempo pasa cada vez más rápido, ya que la vivencia del
presente ha cambiado de las 24 h a las 16 h, por mucho que no lo registren nuestros relojes (van
más rápido). En cualquier caso, me pareció que podía tener relación con El lamento de Orión.
Quizá el sonido del juego se basaba en estas cuestiones. Además, no os resultará indiferente que el
creador (anónimo) haya decidido titular a este audio Scorpio.

Una palanca de angustia se acciona en su cerebro y cierra la pantalla del

portátil. Está demasiado fumado para leer esas tonterías. Veamos qué tal está
Spencer.
Distingue sus manos elevadas en la penumbra, tocándose el pulgar con el
índice y el corazón. ¿Exagera? ¿Sabe que él está mirando? Sube más los
brazos. Mira el reloj: llevan unos doce minutos de audio, la mitad, y las
manos de Spencer comienzan a temblar más y más. Se acerca. El jersey se le
ha caído de la cara y también le tiembla el labio, de hecho se lo muerde,
debe de estar haciéndose daño. Thomas duda si tocarle la frente para que se
relaje, ¿o es demasiado íntimo? A nadie puede darle un mal viaje por un
audio mal descargado de internet, pero a lo mejor sí por lo que han tomado
antes, aunque él la haya visto sobria. Spencer enseña los dientes como un
lobo y comienza a hiperventilar. Thomas cree que puede escuchar parte del
audio desde ahí, el pitido agudo en re menor. De repente, baja los brazos
contra el suelo y arquea la espalda, elevándose. Thomas salta hacia atrás,
ella convulsiona, él intenta acercarse para detener el audio pero no acierta,
enciende la luz. Spencer grita, se revuelve y se arranca los cascos de la
cabeza. Abre los ojos, mira a Thomas, y por un instante parece que está bien,
el instante justo que dura la vuelta pendular del cable de los SkullCandy.
Luego deja caer el teléfono al suelo y, al desenchufarse, el sonido comienza
a escucharse por el altavoz normal, el pitido alto cada vez más intenso. Ella
grita de nuevo, se agarra la cabeza con las manos, se la rasca, Thomas deja
la cerveza en el suelo, dice «tranquila, tranquila», intenta pausarlo; y ella
brama, tira al suelo los cascos y arremete contra la cama, vuelca el somier y
el colchón, que dejan ver un suelo lleno de pelusas y calcetines desparejos,
propina una patada al somier y luego se gira hacia la mesilla de noche,
estampa la lamparita contra el suelo y todo se llena de cristales, uno salta
hasta Thomas, tira la mesilla con todo su contenido, y en algún momento
Spencer se hace sangre en un brazo. Tiene que detenerla. Se acerca a ella,
aunque es difícil, porque no para de agitar las extremidades y Thomas teme
que le golpee.
—¡Spencer!
Y le da un pequeño empujón en los hombros.
Ella se detiene. Lo mira con los dientes aún fuera, pero tiene los ojos de
cerdito sorprendido con los que la conoció.
—Spencer, ¿me escuchas? ¿Estás aquí, conmigo?
Se aventura a intentar tocarle un hombro. Ella revisa la trayectoria de su
mano, la punta de sus dedos, vuelve a mirarle a la cara.
 Cuando está a punto de rozarla, ruge con sus dientes apretados y le da una
bofetada tan fuerte que lo tira al suelo. Desde ahí, Thomas alza la mirada y
ya no hay ojos de cerdito, sino un Vacío Absoluto sobre dos filas de dientes
que se aproximan hacia él. Gira a tiempo, y el corpachón de Spencer cae en
el hueco que él ocupaba segundos antes. Él se levanta de golpe y ella lo
agarra del tobillo; él le pisa la mano y, no sabe cómo, consigue salir de la
habitación y cerrar la puerta. Ella no trata de abrirla con el pomo al
principio, solo golpea la madera con el peso de su cuerpo. Con todo,
Thomas sostiene el pomo para que no pueda girarlo, aunque ella lo intenta, y
aguanta los envites.
Segundos más tarde, Spencer deja de empeñarse en tirar la puerta.
Thomas la escucha romper y golpear otros elementos de la habitación
mientras sigue haciendo ruidos extraños con la boca. Está cagado de miedo.
También oye el pitido de Puerta de Hades en sus SkullCandy. El pitido para
y poco a poco los golpes se detienen, incluso oye un murmullo que parece
articulado por la Spencer humana y no por la Spencer bestia. Después, cese
de todo sonido. Eso significa que tiene que entrar, puede que la mujer
necesite ayuda. Además, el teléfono de Thomas está dentro, no puede llamar
a nadie. ¿O debería salir a la calle para pedirla? Lo que faltaba, no quiere ni
imaginarse su propio aspecto, menos aún lo que parecería cuando explicase
la situación. Pero no es capaz de entrar. No puede quitarse de la cabeza la
idea de que finge, que está agazapada al otro lado, esperando a que entre
para abalanzarse contra él.
—¿Spencer?
Golpea la puerta sin soltar el pomo. ¿Se escucha una respiración al otro
lado de la puerta? ¿O solo es lo que quiere/teme oír?
—¿Spencer?
 Nada. No encuentra ni el reloj ni el teléfono, ni idea de cuánto rato ha
pasado. ¿Debería ir a la cocina y armarse, en previsión de lo que encontrará
dentro? Vamos a ver, Thomas, estás gilipollas, no te va a pasar nada. ¿O sí?
Con cuidado de no perder la puerta de vista, coge con una mano una botella
vacía de vino y con la otra el abridor, con la punta zigzagueante en dirección
a la habitación de Spencer. Nadie intenta que ceda el pomo. Golpea tres
veces más la puerta, insiste con el nombre.
—¿Spencer?
Y ante la falta de respuesta, no le queda otra que abrir. Gira la manivela y
golpea la puerta de una patada, que rebota contra la pared.
No hay luz, Spencer también ha roto la bombilla del techo. Apenas la
distingue al principio, tumbada bocarriba en el centro del cuarto,
completamente desnuda. Solo le queda el sujetador colgando del antebrazo y
un calcetín. Thomas se acerca con cuidado sin soltar la botella, pero ella no
reacciona: sus ojos están fijos en el techo, desencajados, y la boca abierta
con la lengua estirada. Él tiene que aproximarse a esa abertura para
comprobar que respira. Y sí lo hace, apenas un leve aliento que huele a
cerveza, marihuana y cigarros. La propia Spencer apesta, un hedor entre
bosque húmedo y pescadería que Thomas cree (aunque prefiere no pensar
demasiado en ello) que proviene de su vagina.
Consigue arrastrarla hacia el baño, y el «arrastrarla» es literal. No
reacciona. Como no es un hombre fornido, tiene que esforzarse, pero aún
guarda el pudor suficiente como para no mirar demasiado su cuerpo, sus
lorzas estriadas y los cañones de vello que asoman por todas partes. Sigue
oliendo a humedad. Trata de conversar sin éxito, aunque al menos ella cierra
los ojos. ¿No será peligroso que se duerma? ¿No tendrá una conmoción? Es
entonces cuando decide que el baño es la solución, y la rocía con agua fría
con la alcachofa de la ducha, poniendo el suelo de baldosa perdido, y su
propia ropa. Ella ni se cantea, parece no importarle que un montón de agua
impacte contra su cara o su nariz.
—Mmm —murmura. Le tiembla uno de los párpados.
—¿Estás aquí? ¿Hola?
Tampoco obtiene respuesta, pero cree que al menos hay un hilillo de
conciencia en el cuerpo de Spencer, así que la rocía de nuevo con agua, y
ella gruñe, por fin decide taparse la cara con las manos para que no le dé el
chorro en los ojos. Thomas pone el tapón de la bañera y deja que el agua
caiga dentro. ¿Fría o caliente? Templada. No sabe cómo, pero consigue que
ella ponga de su parte y se meta en el agua. En un último rastro de pudor,
echa un poco del jabón Coco Dreams de Spencer, para que haga espuma y no
se vea directamente su cuerpo desnudo.
—¿Cómo estás?
No contesta, pero al menos hace un ruidillo. Entreabre los ojos y se lleva
dos dedos a la boca.
—¿Un cigarro, es eso?
Se las apaña para encontrar uno, un cenicero y un mechero, se lo enciende
él y se lo pone entre los labios. Spencer lo coge con los dedos mojados y se
mancha la cara de espuma. Sorbe, pero no usa el cenicero, tira la ceniza
sobre el agua tibia.
—¿Qué?
—Tengo... frío —dice.
—Espera, vamos a echar más caliente...
Antes de que tenga tiempo de girar el grifo del todo, Spencer se arquea y
vomita sobre la bañera. Algo salpica a Thomas, aunque prefiere pensar que
solo es el agua al moverse. Ella abre los ojos del todo y lo mira, se tapa la
boca. Thomas intenta acercarse de nuevo y entonces ella vomita otra vez,
como el fuego de un dragón.
 —Lo... siento. Yo...
Una tercera arcada, en esta ya Thomas aparta la vista, se da la vuelta y
devuelve en el retrete.
—¿Qué... necesitas? —Tira de la cadena, pero aún no se levanta—.
¿Quieres salir?
—Thomas...
—Sí, sí, dime —dice sin girarse.
—Thomas, por favor, ayúdame a salir de la bañera.
Solloza. Él tiene que darse la vuelta, contemplar cómo Spencer se enjuaga
las manos y la boca con el líquido sucio de la pila e intenta levantarse, se
agitan en el agua el cigarro, la ceniza, el jabón y el vómito. No sabe cómo,
pero consigue salir, y él la ayuda a secarse y a ponerse un pijama, y también,
sin hacerse demasiadas preguntas ni reparar exactamente en lo que hace,
arregla el cuarto como puede, al menos pone la cama y quita los cristales
mientras Spencer fuma y masca chicle sin parar en el salón. Cuando vuelve a
por ella, un hilo de sangre cae de su brazo al suelo.
—¿No te duele?
—No me había dado cuenta.
La cura, con agua oxigenada y tres o cuatro tiritas baratas que no terminan
de pegarse. También es demasiado íntimo, pero ni lo piensa. Ella le da las
gracias y Thomas siente un breve deseo de abrazarla para reconfortarla un
poco. En el último año él mismo ha estado en situaciones deprimentes en
varias ocasiones, y sabe la falta que hace una mano amiga que ni juzgue ni
reprenda. Sabe qué significa sentirse desvalido. Al final solo le quita el pelo
de la cara y la manda a acostar.
—Voy a quedarme vigilando en el salón para que no te pase nada. Con la
puerta abierta. ¿Quieres agua? Pídeme lo que quieras.
—No, no...
 Aunque hay una sombra de vergüenza y timidez en su tono, Spencer
todavía parece ida. No ha funcionado intentar hablar de lo sucedido, tal vez
mañana sí. Son las seis, pronto cantará el gallo del Eusebio, Thomas está
empapado, alterado, y le duele la cabeza. Se quita la ropa mojada y la tiende
en una silla, se envuelve con una bata que huele a Spencer y una manta. Cada
media hora o así pasa a la habitación para comprobar que ella duerme con
normalidad y está tumbada de lado, por si volviera a vomitar. Él mismo
pierde la conciencia a veces, pesadillas brumosas en las que sobrevuela las
eras que rodean el pueblo, los gatos de la fuente se convierten en bailarines
disfrazados de felinos y empiezan a menearse de manera sensual, él tiene una
Spencer diminuta en el regazo a la que se le puede dar cuerda, como si se
tratase de un peluche animado.
En la más larga de todas ellas, Madre se aparece en el salón de Spencer
portando un grueso carpetón con el sello de la consulta psiquiátrica del
padre de Thomas.
—Siento no haberte llamado últimamente —le dice él.
Ella se ajusta las gafillas de diseño y dice que no pasa nada pero que, si
no le importa, le gustaría rellenar un informe sobre la cuestión. Después de
garabatear algo sobre la carpeta, se la tiende a Thomas, junto con una pluma
y un informe en papel levemente morado. Lee. «Falta: ausencia reiterada de
llamadas a la casa paterna y no contestación cuando su madre o su padre le
llamaban a él»; «Afectados: su padre, su madre, más o menos su hermano
Albert»; «Grado de decepción: alto, pero quedo. Es una decepción
acostumbrada, lo cual no quita que resulte dolorosa»; «Posibles causas: una
mezcla de duelo mal llevado por la muerte de su esposo, personalidad anal-
retentiva, narcisismo elitista extremo y sobre todo que, por mucho que se
queje cuando se le diga, a este chico nunca le ha importado su familia una
mierda» (al menos, valora Thomas, no hay sospecha alguna sobre consumo
de estupefacientes). Hay un espacio abajo para que Thomas firme, y así lo
hace.
—Mételo dentro de la carpeta —pide Madre—. En la sección «Actos
egoístas y falta de empatía». Son los violetas.
Al hacerlo, la carpeta se dobla por la mitad y parte del material cae al
suelo. Cuando Thomas se acuclilla para cogerlos, encuentra una sección
grapada en color azul en la que están registradas todas y cada una de las
veces en las que no se ha lavado las manos después de ir al baño (incluidos
los casos en los que dejó correr el grifo para fingir que sí lo hacía ante unos
oídos expectantes), algunos rosas sobre contestaciones inadecuadas a gente
que le quiere y tres folios grises relativos a sus intentos de suicidio.
—Lo siento, lo siento.
—No pasa nada. Clasifícalos y guárdalos en sus subcarpetas. No voy a
enfadarme. Eso sí, tendremos que rellenar otro informe. Sácame uno de los
verdes, «Desorden, descuido y falta de respeto por el material ajeno». Lo iré
rellenando mientras ordenas la carpeta.
La ilusión se desbarata, ya entra una luz exagerada por el ventanal del
salón. No le queda batería, pero deduce que serán las nueve o las diez. Sus
ropas están más o menos secas y Spencer duerme plácidamente, ha dejado de
respirar raro. La tapa con la bata que ha abandonado. Escribe una nota que
deja en el salón: «Vendré luego a ver cómo estás», y se desliza fuera del
edificio del Ayuntamiento.
Ya hay vida fuera, oye ruidos de cafeteras y platos por las calles del
pueblo. Los agricultores llevarán media mañana trabajando. Por suerte, no se
topa con nadie en las inmediaciones. Si alguien lo ve podría fingir que solo
da un paseo matutino.
Las luces de casa están encendidas, no pensaba pasar la noche fuera.
Mayordomo también lo espera, hambriento y sediento, aunque parece
comprender que no es hora de paseos o recriminaciones. Después de comer
se acurruca junto a él en la cama, dándole calor como una manta de carne.

Aún traumatizado por la noche anterior, casi da un brinco cuando alguien

golpea su puerta con violencia de buena mañana. Mayordomo ladra, y él
tiene que bajar los escalones de dos en dos para que el golpear cese. Solo
espera que no sea Luis.
Como entra luz del día, abre de golpe. Ningún espectro sale antes de las
ocho de la tarde. Es la Camarera Metalera, que lo observa mordiéndose el
labio. Seguro que debe de dar un espectáculo lamentable, en camiseta de
tirantes y con cercos de sudor del sobaco a la barriga. Ella está estupenda:
va maquillada tanto como en sus mejores momentos, o incluso con más
cuidado. En lugar de su acostumbrada camiseta merch, lleva una especie de
top gótico con encaje sobre unos jeans negros. Eso hace que parezca incluso
más delgada, raquítica.
—Ah, perdón, ¿te he despertado?
—No pasa nada. —¿Qué hora debe de ser? ¿Mediodía? ¿Antes?—. ¿Qué
ocurre?
—He intentado pillarte a otras horas, pero no ha habido suerte. Voy a ir a
por el pedido...
Thomas se apresura a disculparse por no haberse acordado de decir qué
quería, pero pronto comprende que lo que quiere es que la acompañe, como
dijo hace diez días que haría. ¿Ya han pasado diez? ¿Y qué coño ha estado
haciendo?
Todo el rato parece que quiera que Thomas la invite a pasar o a un café,
pero ni él puede soportar la compañía tan temprano ni ella encontrarse con
el caos de las últimas semanas. Su plan: porro, Nocilla y Divinity.
Desbaratado. ¿Le tiembla la mandíbula?
—Suelo ir de mañana, pero como no me decías nada... ¿Sabes qué quiere
la inglesa?
—Sí —miente. Pedirá algo similar a lo de la otra vez, y si es necesario lo
pagará él, para que nadie se queje.
A su pesar, acepta que ella venga a buscarlo a las cinco de la tarde. Solo
para que calle y lo deje solo. Cuando se marcha, comprueba que son las
once de la mañana. Intenta dormir de nuevo, pero no puede, así que se
dedica a esperar durante horas. Ni para pasear a Mayordomo tiene fuerzas,
aunque debe. ¿Debería revisar si Spencer se encuentra mejor, o seguirá
durmiendo?
Se arrastra hasta su puerta con el perro, pero las persianas están bajadas a
cal y canto y nadie contesta.
—¿Venías a echar un casquete o qué? —La voz de Luis a su espalda—. Ya
me dejó el Miguelón su escopeta. Ni te molestes en seguir buscando.
—Eh...
—No es mi tipo, pero lo entiendo. Dicen que las gordas son divertidas. A
mí no me llaman la atención, pero hay que darse vida con lo que se puede.
El primo le palmea como quien azota a un infante para que eructe y se
aleja en dirección al bar sin darle oportunidad de responder. Total, el
trabajo está hecho: Thomas se siente ridículo ante la puerta cerrada. Y qué
otra cosa queda que alejarse. Solo espera que Spencer esté bien.
Aunque se muere por un porro, quiere parecer entero ante la Camarera, así
que se dedica a comer y enchufarse al televisor hasta las tres y media de la
tarde. Ahí quedan los bordes de las tostadas que ha engullido, como pedazos
de tiempo seco sobre la mesa. Después se da una ducha fría y busca el único
conjunto de ropa de la casa que no es del abuelo, con el que vino. La
camiseta está limpia, el vaquero no, pero qué más da. También se recorta la
barba. Supone que es una cita. Desde luego es un motivo para arreglarse,
salir de casa.
Acaba antes de hora y permanece ante el espejo hasta que suena el timbre.
Está grisáceo, demacrado, delgado. Las ojeras y los párpados pesados hacen
que tenga una permanente expresión de sospecha, intento de seducción o
miopía, por mucho que se empeñe en lavarse la cara con agua helada para
ver si hay suerte y se abren un poco. No comprende por qué nadie querría ir
con él a ninguna parte: esa era la razón que daba a sus amigos sobre por qué
nunca quiso tener citas después de Ángel, la desconfianza de sí mismo. En
realidad, estaba convencido a ciencia cierta de que nunca querría tener citas
con nadie, por buen aspecto o disposición emocional que tuviera en el
futuro. No porque pensase que se trataría de una traición a Ángel, o de que lo
disgustaría si pudiera verlo, sino porque sentía que cada cosa importante que
vivía sin él los alejaba entre sí más allá de la mera muerte.
La Camarera toca el claxon a las cinco en punto, lo espera con la
ventanilla bajada y unas gafas de sol de montura gruesa. El resto del outfit es
el mismo de la mañana, fuma y le ofrece uno a Thomas cuando entra al
vehículo. El coche huele como un sándwich olvidado en un merendero.
—No fumo.
—Pues te he visto fumar, en el parque.
Tras meditarlo unos segundos, Thomas musita un «solo marihuana, a
veces» que no tiene del todo ganas de decir en voz alta y lo hace sentir en
mitad de un interrogatorio adolescente y paternofilial. Lo cierto es que ella
lo observa con la misma insistencia que tendría un progenitor preocupado,
aunque intente sonreír. Luego pone un disco desde el teléfono que suena
como si una panda de moteros pisase a la vez el acelerador y entonces
cambian las tornas: lo mira buscando aprobación, y esta vez es Thomas
quien sonríe. Parece una cría, tan tímida y plegada en su sillón con su encaje
gótico, y de repente en la cabeza de Thomas se cruza un proceso mental por
el cual se adelanta el envejecimiento de la Camarera. Ahí, ante sus ojos, se
vuelve primero una adulta competente y cada vez más adusta, y después se
arruga como una pasa, sus nerviosos dientes desaparecen y en su lugar queda
un hueco en forma de paréntesis bocarriba. No es un proceso mental: lo ve.
¿Qué coño me pasa?
Tiene que parpadear repetidamente para que la imagen desaparezca.
—¿Vamos?
—Serán unos treinta minutos.
Es el primer día de sobriedad en mucho tiempo, y también de contacto
humano con alguien que no sea Spencer. Debería haberse traído una anfeta.
Se marea en las curvas, no es capaz de mantener una conversación como
Dios manda y todo el rato dice lo que no quiere. Si el coche es el sándwich,
él es la mayonesa sospechosa. Cada vez que hay un silencio, parece que la
Camarera quiera arrancarse a decir o preguntar algo, y al final no se atreve.
Por fin llegan a la cabeza de comarca, y ella aparca frente a una caja de
ahorros desde la que se ve una cola larguísima de espera al supermercado.
Una media hora más de conversación, calcula Thomas. Aunque ella también
está nerviosa ante la perspectiva, y eso lo hace sentir mejor. Debería ser
amable, con el cuidado suficiente para no volverse demasiado íntimo.
—¿Y qué haces con tanto tiempo? ¿No te aburres?
Ella le dice que en realidad no le queda tanto tiempo libre: llevar el bar y
el colmado es una tarea tediosa, pero no le deja a una más de dos o tres
horas seguidas sin hacer nada. En condiciones normales también visita a su
abuela, en la residencia del pueblo de al lado, y algunos fines de semana se
acerca un rato a Guadalajara, donde solía vivir antes de coger el bar (la
pregunta de por qué lo hizo entra en la categoría de «demasiado íntimo», así
que Thomas no la hace, y tampoco parece que ella tenga ganas de sacar el
tema). En cualquier caso, puede adivinarse que la muchacha tuvo alguna
situación emocional compleja y que, para salir de ella, fue víctima de una
fantasía montañera y neorrural que ahora la está decepcionando: dice que le
encantan el senderismo, el invierno, los animales y la vida tranquila, pero
parece hastiada. Desliza comentarios sobre cómo esta vida bien pudiera ser
un sueño en el caso de que tuviera alguien que la esperase en el porche de su
casa con dos cervezas y algo de conversación cuando cerrase el bar o la
acompañara a hacer senderismo los domingos. Thomas nunca hace acuse de
recibo de ninguno de esos comentarios.
—También suelo leer. Sobre todo terror. Cthulhu, Poe, cosas raras. A ti te
gusta leer, ¿verdad?
Vuelve a mirarlo con la misma insistencia que empleó en el coche, como
si la pregunta significase más que un mero intercambio de gustos (tal vez
solo la promesa de comunión espiritual, promesa con la que Thomas puede
empatizar, aunque no con ella como persona).
—Eh, sí, claro...
—Leí tu libro —le corta ella—. Ese es el tipo de cosas que me gustan.
—Ah, bueno, gracias. Oye, ¿cómo dividimos la lista?
En la puerta del supermercado hay un viejo cocodrilo que no quiere
dejarles entrar juntos y al que tienen que dar infinitas explicaciones. Para
Thomas estar más de un mes sin ningún tipo de contacto humano no es tan
extraño, pero aun así la experiencia de la tienda lo sorprende. Cuando tienen
que hacer cuentas de gastos para todos, ya en el coche, finge que no es capaz
de hacerlas de cabeza para no hacer sentir mal a la Camarera, que anota
cada ítem con precisión infantil en la calculadora de su teléfono y luego en
una hoja de papel. Después del segurata y las compras se siente más cómodo
con ella. Quizá solo el hecho de hacer algo en común con otro ser humano es
suficiente para que sepa interactuar con él, y debería forzarse a hacerlo más
a menudo, como se forzaba antes, hace tres, cinco años. Ella mira el cielo
con el ceño fruncido.
—Tenemos que darnos prisa. A lo mejor llueve. —Y es cierto que el
cielo está grisáceo, anuncia tormenta—. ¿Tomamos algo al llegar?
—Vale.
Se divierte haciéndolo («divertirse» no es una palabra muy exacta, pero al
menos lo distrae lo suficiente de su sobriedad, que empieza a pesarle a las
siete o a las ocho de la tarde). No le toca repartir a Spencer, pese a que él ha
insistido en quedarse con esa parte del pueblo para ver cómo estaba; la
Camarera decía que vale, pero lo olvidaba todo el rato, y al final le ha dado
otro itinerario, el de la plaza. Acaba antes de tiempo aposta, quiere ver
cómo está la americana. Intenta llamarla, pero no lo coge.
Nada más agotarse los tonos, vibra su teléfono. No es Spencer, sino
Annabelle.
—¿A qué te refieres? Yo no te he enviado ningún artículo. Te confundirás
de persona. Pero, bueno, ¿cómo estás? —dice ella.
—El de los profesores de Oklahoma —contesta Thomas—. ¿Recuerdas al
imbécil de Walton? Yo no había vuelto a pensar en él, pero me da pena que
acabase así.
Deja el teléfono y pasa a su casa a guardar las bolsas de la compra que le
corresponden. Cuando termina, se encuentra otro mensaje de Annabelle: «No
sé de qué me estás hablando». Un escalofrío en la espina dorsal... ¿Es
posible que también haya inventado o imaginado su e-mail? Pero no: lo
busca en su cuenta de correo y ahí está, del 28 de marzo,
annabelle.andersen.1984@yahoo.com. Hace una captura de pantalla y se la
envía por chat. A ella también debe de ponerle nerviosa la situación, porque
contesta al instante.
 —Yo no te envié eso. Mi correo no es así. Solo ha usado mi nombre, mi
apellido y mi año de nacimiento. Pero jamás he empleado esa dirección
como tal. Ni Yahoo. ¿Qué más ponía en el mensaje? —pregunta Annabelle.
Thomas se sienta en el sofá, mirando la pantalla de su chat sin saber muy
bien qué hacer. Annabelle insiste.
—Era un artículo de Reddit sobre algo extraño que sucedió en la UO hace
cuatro años. Por eso pensé que era tuyo, seguro. El e-mail también tenía tu
foto y una firma con tu página web, ni se me ocurrió que no pudieses ser tú
de verdad. Espera, te lo reenvío. Dame tu verdadero correo.
Ella se pone hecha una fiera, dice que va a escribir a otros compañeros y
que denunciará a la cuenta, quién sabe si incluso contactará con las fuerzas
del orden. Thomas tiene la certeza de que ningún otro compañero habrá
recibido ese mensaje, pero no merece la pena explicárselo. Duda si
contárselo a Julián. No. Coge lo poco que le queda de marihuana. Luego
sube hacia las casas del Ayuntamiento.
—¿Qué haces? —dice la Camarera, saliendo de una bocacalle. Su boca es
una línea recta.
—Nada, te estaba buscando —miente—. ¿Has podido repartirlo todo o
alguien no te ha abierto?
—Todo bien. Vamos al bar, que ya me estarán esperando para abrir.
¿Puede preguntar por Spencer? No, está fuera de lugar, y ella ha dicho que
le ha abierto todo el mundo. Efectivamente, ante la puerta están los
parroquianos fumando en las mesas de Coca-Cola, incluido el primo Luis,
que le guiña el ojo de tal forma que parece un puñetazo. La Camarera saca
las cartas, el mantel y una serie de bebidas que sabe de memoria. Thomas no
se ofrece a ayudarla, porque la tensión de Spencer y la sobriedad le hacen
imposible acercarse tanto a esos jamelgos y mantener el tipo. Los oye hablar
fuera, lo que sale de la boca de uno nunca afecta a lo que saldrá después de
la boca de los demás. Por fin Irene (tiene que acostumbrarse a pensar en ella
como «Irene») acaba de servir y se sienta a su lado en la barra. Para ese
momento, Thomas ya se ha bebido una cerveza de un trago, y ella le pone
otra.
—Perdón por hacerte esperar.
—No es nada.
Ese es el catalizador para que Irene comience a criticar a esos hombres,
sin otro interés que emborracharse, jugar a las cartas o los tocamientos fuera
de lugar. Eso da para quince minutos de conversación sobre la
incomprensión pueblerina y para que Thomas, después de la segunda
cerveza, se abra y diga que él no necesita el pueblo para sentir que nadie le
comprende, que, de hecho, en el pueblo ese asunto se vuelve más liviano,
porque al menos ahí cree que tiene sentido que se sienta solo, cosa que no le
sucede en ambientes presuntamente intelectuales. Irene habla de «la
comprensión primaria del tacto y las almas solitarias» y él asiente, aunque
no sabe muy bien qué es eso, el tacto es algo que le queda muy lejos; y
después ella le pide que la acompañe a fumar tras servir una ronda más a los
parroquianos. Mientras tanto, Thomas se lía un verde y la espera en la parte
trasera del bar con él encendido. Cuando lo ve, ella arruga la nariz y se
enciende el pitillo con disgusto.
—¿Quieres?
Pese a que todo su cuerpo dice «no», ella acepta y se lo arrebata de las
manos. No hablan mientras intercambian las primeras caladas. Thomas se
sienta en el suelo, ella se apoya contra unas cajas llenas de botellines
vacíos. La nariz se le desarruga y sonríe a la noche estrellada. No es una
buena sonrisa, sino una terrorífica. Vuelve a ver el proceso de
envejecimiento lentito lentito, áspero como una lija: de jovencilla raquítica a
cuarentona apagada y luego a anciana desmejorada con pintas de tarotista o
chamán. ¿Sabes?, dice ella, llevaba años sin tomar nada. Me prometí que no
lo haría jamás. Y qué ojeras, violáceas y palpitantes, repletas de venas y
puntitos blancos llenos de grasa dura. Cuando era joven me pasé mucho con
la marihuana entre otras cosas, continúa, por eso me vine aquí. Cuánta
aspereza en una sola piel, tanto poro y tanta imperfección, polvo y sebo
enquistando la epidermis. No sabes lo mal que lo pasé, dice Irene, hasta
estuve en una clínica de desintoxicación. Mi novio de entonces...
Lo deja colgando, y luego habla de cómo la salvó el pueblo, pero el
pueblo de repente ha dejado de ser una promesa para convertirse en una
amenaza, tanto brilla la luz absurda del bar repleta de polillas estrellándose
contra el cristal, tan rugoso parece el cemento del suelo, la pared, las cajas
de cerveza apiladas, las mesas de Coca-Cola que Thomas no ve, pero
adivina al otro lado del edificio, y los parroquianos alzando la voz.
—Me vine aquí con mi novio de entonces —continúa la Camarera—, era
un pacto común: estaríamos aquí bien, felices.
Clava sus ojos en él, qué opacos son, y qué negros parecen con tanta
arruga y tamañas ojeras violáceas. Moradura. La moradura de la vida, de
esas que no se van por mucho que se crezca. A ella nunca se le irá. Ni a los
parroquianos: solo hay que ver cómo gritan, cómo golpean con las cartas el
tapete viejo, ¿no se dan cuenta de que es muy viejo? ¿No se enteran de que
no hay nada más que ver por aquí? Dios mío, estoy fumado, estoy
fumadísimo.
—Bueno —dice ella, todavía sus ojos clavados en él mientras le piden
otro calo—, y cuando parecía que todo iba a estar bien se fue. Se fue, ¿te lo
puedes creer? Casi vuelvo entonces a esto, de hecho compré maría un par de
veces. Si quisieras más, tengo un contacto en Labros, quizá funcione, aunque
llevo dos años sin probar. ¿Quieres que lo llame?
 Vaya escote de encaje negro, es como un hada. Un hada negra de esas que
te ofrecen ponche y luego debes quedarte toda la eternidad bailando en un
pseudoparaíso.
—Si hubiera tenido a la persona adecuada conmigo, quién sabe. Me
habría curado, o habría sabido llevar esto mejor —dice la Camarera,
agitando el porro casi acabado—. No creo que sea malo en sí mismo... Los
enfermos éramos nosotros. Pero ahora estoy bien. Llevo tiempo pensándolo:
estoy bien. Mi vida aquí me gusta. Estoy preparada para todo. ¿Saco más
cerveza?
—Tengo que marcharme —dice Thomas apresuradamente, y se levanta
con torpeza apoyándose contra la pared de lija.
—¿Estás seguro? ¿Estás bien?
Se esfuerza por sonreír, sus ojos no acompañan: vuelve a ser joven ante su
mirada, al levantarse, pero no han desaparecido las ojeras. Ella apura su
botellín de un trago.
—Voy por más —insiste.
—No, de verdad no.
—Pero...
—En serio lo digo, me voy. Te prometo que no quiero quedarme.
Ella se encoge de hombros e intenta apurar un trago inexistente con un
gesto ensayado, de diva metalera. Thomas se escabulle al interior. Busca su
abrigo. Al otro lado del bar andan los parroquianos gritando. Tiene que irse
a casa. Deja un billete de cinco sobre la mesa que se empapa de cerveza mal
tirada.
Fuera, Irene se abraza sin soltar su botellín vacío. Debe de tener frío, con
sus tirantes de encaje a la intemperie. Pupilas vacías, platos opacos. ¿Está
llorando? ¿Conteniéndolo? ¿O solo los enrojece la marihuana?
 —Tienes otro porro —afirma. No pregunta—. Si tienes, quiero. Podemos
fumar más. O lo que quieras.
Él suspira. Repite que tiene que marcharse, y es como un asedio medieval,
su insistencia y sonrisa falsa que pide que se quede se quede se quede.
—Tengo que ir a casa —dice, dando un paso atrás para que no pueda
tocarle. Lo está haciendo con el codo, y lo detesta. Ella se muerde el labio y
luego esboza otro intento de sonrisa falsa—. Eh... ¿Irene?
—¿Qué? —Su tono es violento, aunque persista en fingir alegría
despreocupada.
—Nada. Que si estás bien.
—Claro, claro que sí. —La sonrisa deja de ser por un instante sonrisa
para ser línea recta—. Vete. Mañana o cuando sea nos vemos. Sabes dónde
estoy.
Intenta reír. A lo mejor se le ha reventado una venilla del ojo, o Thomas
no sabe interpretar la realidad:
—¿Seguro que estás bien?
—Sí. Seguro. Te lo prometo.
—Vale —dice Thomas, y se gira rápido.
Ella amaga con cazar su hombro, él para, y ella lo observa como si
esperase algo. Thomas acaricia su cabeza como si se tratase de la de
Mayordomo.
—Me tengo que ir —repite—. Mejor no darle vueltas. Adiós, adiós.
Y camina sin dar oportunidad a nada.
—¡Hasta mañana! —grita ella cuando ya ha pasado un minuto y sus
cuerpos están lejos—. ¡Nos vemos! ¡Hasta mañana!
 IV

Lo despierta Mayordomo ladrando, pero sobre su voz animal se monta otro

sonido, de policía o camión de bomberos. Thomas tarda unos segundos en
comprender que se trata de la alarma de la iglesia. Intenta encender la luz.
No funciona.
—Será una tormenta, compañero. —Acaricia su pelaje. Lo cierto es que
no se oyen truenos—. Enseguida volverá todo a la normalidad.
Ojalá dormirse otra vez, pero el perro insiste en ladrar y ladrar. Prueba a
encender cualquiera de las luces, sin éxito, y viaja al piso de abajo para ver
si han saltado los plomos alumbrándose con la linterna del teléfono. Son casi
las seis de la mañana. No, están bien. Cree escuchar un murmullo fuera, a lo
mejor ha sucedido algo grave. Hace tres años o cuatro reventó el generador
principal en una tormenta y hubo un pequeño incendio en el jardín de la
iglesia. Enciende una de las velas de emergencia que sabiamente dejó su
padre a la vera de la ventana. No quiere que la casa esté a oscuras cuando
vuelva.
—Te pongo correa y salimos a ver qué pasa.
Otra ocasión para adorar a Mayordomo, por su abigarramiento y tamaño.
Detesta la correa, pero quiere controlarlo si algo va mal.
La calle no está a oscuras, como esperaría, dos farolas aún alumbran la
plaza. ¿Será solo su casa? ¿O las farolas tendrán su propia energía? Huele a
la humedad boscosa de la madrugada, pronto saldrá el sol. Ya se adivinan
los molinos de viento en el horizonte. Thomas siente una claridad mental que
llevaba días echando en falta, pero eso solo lo arroja al Terror. Un terror de
momento sin objeto.
Sí que se escuchan voces a lo lejos, si afina el oído, ¿habrán intentado
robar en la iglesia? Sabe que eso sucedió al menos una vez en el pasado,
aunque no estaba ahí para vivirlo. Se lo contó Padre.
—Vamos para allá.
Frente a la puerta de la iglesia hay tres o cuatro hombres comentando algo
en un tono demasiado alto para la madrugada: Eusebio, el Alcalde, el amigo
de los puros del primo Luis y un hombre de mediana edad que no sabe
ubicar. No se percatan de su presencia hasta que los saluda. Mayordomo se
sienta a su lado, obediente, como si comprendiera que no debe resultar
problemático.
—¿Qué ha pasado?
El amigo de Luis se sorprende al verle, pero el Alcalde parece contento
de que haya alguien más ahí.
—Eusebio tocó la alarma cuando iba a pasear las ovejas. Mira la fuente,
es un desastre...
—Inaudito, inaudito —confirma Eusebio.
—Tenemos miedo de que sea algo del agua: al fin y al cabo, ellos deben
de beber de ahí, ¿no? Y al final es la misma agua del pueblo. Habrá que
llamar a los cerdos, yo qué sé...
—He olido mi grifo y huele normal —dice el de los puros—. Aunque
probarla, ni se me ocurre.
—Antes esta agua daba diarreas, pero ya no...
—Hemos avisado a la Guardia Civil.
 Thomas se impacienta, pero también se asusta todavía más, porque la
forma en la que esos hombres hablan y llenan el silencio con sus comentarios
prácticos es quizá la única que tienen para gestionar la angustia y el miedo.
El Alcalde, desde luego, está nerviosísimo. Suda, aunque corre una brisa tan
heladora que te abre los pulmones al respirar.
—¿Qué pasó?
Los hombres callan, y los miran a él y a Mayordomo. Al final, el Alcalde
se arranca:
—Ven, ven, muchacho. A ver qué piensas.
Echa a caminar en dirección a la fuente, los otros lo siguen. Thomas se
queda quieto: ¿es esta otra de las situaciones en las que voy a vérmelas con
algo horrible e incómodo con cuyo recuerdo tendré que lidiar para siempre?
Mayordomo comienza a caminar, obediente, tira de la correa, lo lleva; y
Thomas gira tras él la esquina de la iglesia que lleva hasta la fuente, pero se
quedan ahí. El de los puros, Eusebio y el otro están en silencio absoluto. No
así el Alcalde:
—Anda y dime tú qué harías, digo yo que parece grave...
Justo en ese instante se apagan las farolas, dejándolos por un momento en
una tenebrura intransitable. También canta el gallo del Eusebio, seguido por
el ladrido de los perros de caza y el balar de las ovejas despertadas. Deben
de ser las seis y media, Thomas lo sabe por otras veces que ha trasnochado y
la luz se ha apagado de golpe en la plaza. El Alcalde jura, el de los puros
también. Ya hay algo de claridad en el horizonte, y sus ojos se acostumbran a
la semioscuridad mientras caminan al ritmo de la alarma de la iglesia.
—¿Qué pasa? —dice Thomas cuando el Alcalde se detiene. Los otros los
acompañan como guardaespaldas silenciosos.
Están ante la fuente. Oye el caer fluido y regular del agua, pero no se ve
nada inquietante. Sí siente algo en los pies, y se sobresalta: es Oscuridad,
refrotándose contra sus pantorrillas, algo que jamás ha hecho. Mayordomo
gruñe al animal, pero Oscuridad no parece asustarse: se tira panza arriba con
los ojos tan abiertos como botones y las patas estiradas. Su rabo tiene el
triple de volumen habitual y enseña los dientes como si fuera a gruñir.
Thomas chista a Mayordomo para que se siente y no ladre más, el perro lo
hace a regañadientes.
—Hostia —dice el Alcalde—. Esta está viva. Habrá que hacerle pruebas.
Anda, que la coja alguien...
El de los puros hace un amago de intentarlo y Thomas interpone su cadera
en medio, para protegerla, aunque entonces deja vía libre a Mayordomo para
que se levante de nuevo y ladre en la cara al gato. Oscuridad no se inmuta.
Ni parpadea.
—Dejad tranquilo al animal. ¿Qué...?
—Pero ¿cómo vamos a dejarlo tranquilo? Mira, por favor. Es cosa seria...
Y entonces Thomas levanta la mirada de Oscuridad, ya acostumbrado a la
escasa luz, y mira en la dirección señalada por el Alcalde. Alrededor de la
fuente, una docena de gatos se acumulan panza arriba y con los ojos abiertos.
Primero solo distingue a los claros y rubios, pero según se acerca distingue
más y más formas diminutas y grisáceas por todas partes. Algunas lenguas
fuera, rosas y mustias, ojos abiertos, y la comida que Thomas suele dejarles
rodeada de diminutas ratas que se alejan en desbandada cuando se aproxima
lo suficiente.
Se inclina sobre uno de los gatos rojizos, apenas un bebé. Tiene la nariz y
la coronilla rasgadas, como si otro gato lo hubiera arañado sin cesar. Uno de
los arañazos cruza su ojo derecho, abierto y supurante con una legaña
amarillenta. Se agacha a su lado. Mayordomo sigue ladrando a su espalda,
corretea entre los cuerpos de los gatos, y también ladra a los tres hombres,
que parecen desaprobar su comportamiento. Thomas toca el cuerpo del gato:
todavía está caliente, muy caliente. Oye pasos a su espalda, pero él pega la
oreja contra el cuerpo del gato sin importarle qué pensarán. Y ahí se
escucha, un latir suave a pulso de blancas que lucha por emerger a través de
la carne y el pelo.
—Este está vivo —dice Thomas, arrastrándose hasta otro de los cuerpos
—. Y este también. No están muertos.
Cierra los ojos. Como tono base, la alarma de la iglesia, sobre ella el
ladrar de Mayordomo, y las chicharras que aún no se han callado, y las
voces de los hombres, y quizá un pitido, agudo e irreconocible en mi mayor.
Se marea. Al levantar la mirada hay una luz azulada aproximándose por la
carretera del pueblo vecino, y el de los puros está zarandeando a Oscuridad
por la coronilla, sin que esta emita ninguna queja, mientras fuma con la otra
mano. Da tres zancadas para arrebatársela y el hombre se queja, «qué haces,
tontolaba», deja caer al gato al suelo y Thomas querría golpearle, pero
Eusebio se pone en medio con sabiduría y el Alcalde grita, «ea, ea».
Mayordomo ya no ladra, gruñe, y el de los puros retrocede dos pasos.
Thomas quiere coger a Oscuridad del suelo, pero el Alcalde le agarra el
codo y se lo impide.
—Basta de tonterías —dice—. Anda, Eusebio, vete a apagar la alarma
esa, que va a despertar a todo el pueblo y no hace falta. Ya ha llegado la
Guardia Civil.

—No es mi intención molestarle, señor Serrano —dice la policía—. No

hace falta que esté a la defensiva. Entiendo que usted quería a los animales,
a su manera. Solo quiero saber qué ha pasado.
Thomas se esfuerza por levantar la vista del logo de Coca-Cola y mirarla
a la cara. Aunque sigue haciendo un frío helador, la mujer se ha abierto los
dos primeros botones del uniforme y también aflojado la coleta.
—¿Quiere otro café? —continúa ella ante su silencio. No lo mira a los
ojos, sino a la boca. ¿Está mandibuleando?—. Puedo decirle a la señorita
que lo saque.
—No. Bueno, sí. Vale, tráigame otro.
Para esa hora ha tomado tantos cafés suministrados por el bar que es casi
como si tuviera en vena una raya. Pero tiene frío, tiene sueño, y eso lo
ayudará tanto a templarse como a obtener unos segundos de silencio. La
policía ha entrado en todas las ocasiones, así que no ha tenido que coincidir
con la Camarera, por suerte. No sabría cómo saludarla.
En la plaza están el Alcalde y otro guardia hablando a cierta distancia,
mientras intentan que los pueblerinos permanezcan en sus casas, o al menos
no se paseen cantosamente por la plaza tratando de averiguar qué ha pasado.
La policía vuelve y dice que pronto les traerán el cuarto café de la mañana.
Deben de ser las nueve. Para entonces, Thomas tiene preparada una
respuesta:
—No, no puede ser la comida que les dejé. Es la misma de siempre, atún
enlatado, y además apenas faltaba nada. Normalmente los gatos se la acaban.
Pero, bueno, si quieren, analícenla.
—Lo haremos. Y el agua. ¿Desde cuándo alimenta a estos gatos?
Vuelven a repetir los pormenores y las costumbres de Thomas por
enésima vez: qué hace ahí, qué relación tiene con esos animales, si sintió
algo raro esa noche (que se fue la luz en su casa y no ha vuelto, aunque sí
funcione en el resto del pueblo), cuándo fue la última vez que estuvo en la
fuente (el día anterior, a las doce o la una), y algunas preguntas que no son
exactamente preguntas, pero que a Thomas le hacen pensar que alguien del
pueblo la ha avisado de que es un hombre extraño, o de su relación con las
drogas (tal vez solo hable su neurosis, pero se siente lúcido, y no cree que
sea la principal razón).
De momento, él no les ha dado permiso para entrar en su casa, si bien no
se lo han pedido directamente. Apenas hay marihuana, eso es cierto, ni PCP,
pero guarda algo de ketamina y hash en algunos cajones de arriba. Las
benzos y las anfetaminas pueden ser medicación. Esta es una de las pocas
ocasiones en las que le gustaría que su fama dentro de los círculos arty e
independientes se expandiera a la sociedad civil genérica.
—¿Dónde está Oscuridad? —pregunta él, para interrumpir la enésima
vuelta del interrogatorio.
—¿Quién?
—La gata negra que reacciona un poco.
—Los hemos llevado a todos al veterinario de Molina —contesta la
policía. A Thomas le cuesta adivinar si está harta, nerviosa o incluso
contenta de tener algo con lo que entretenerse.
—Le tengo cariño. Llevo tres meses viéndola. Si...
—Es una cuestión de salud pública. De momento, estamos intentando
llevar garrafas de agua a toda la comarca y correr la voz, por si acaso.
Entienda que no nos importen tanto sus animalitos hasta que sepamos qué ha
pasado.
Ahora es Thomas el que suspira. Acaba el café de un trago y se dispone a
levantarse.
—Bueno, creo que he dicho todo lo que tenía que decir. Tengo que dar de
comer a mi perro.
La mujer hace una mueca y se levanta hasta cortarle el paso.
—¿No quiere averiguar qué ha sucedido con su luz? Nadie más tiene ese
problema.
 —Si quiere que le diga la verdad, ahora mismo solo quiero dormir, y para
eso no necesito luz.
—Es mejor que echemos un ojo. No cuesta nada. Así podrá descansar
bien.
Qué remedio que aceptar. Thomas quisiera patalear como un niño pequeño
hasta que lo deje avanzar. Se contiene. La mujer intercambia unas palabras
con su compañero y luego lo acompaña hasta el interior de la casa.
Mayordomo los recibe aullante.
—No debería dejar velas encendidas sin estar usted —dice la policía
mientras él busca el pienso de Mayordomo—. Puede provocar una
desgracia.
Thomas no considera necesario contestar y deja que vagabundee por el
salón y los cuartos de la planta baja. Qué busca, ni ella lo sabe. Intenta abrir
y cerrar la luz varias veces, pero nunca mira directamente al interruptor o a
los plomos. Su vista se desparrama por todas las partes de la habitación. Él
se sienta en el sofá, no tiene ganas de deambular con ella, seguirla cual
perrillo lo hace más culpable. Y tiene que contener a Mayordomo, que está a
punto de romper a ladrar. El perro está cansado. Legañoso, casi como el gato
de la fuente. Lo acaricia. Se le cruza la imagen del propio Mayordomo
tumbado panza arriba con la lengua fuera y los ojos supurantes.
Es una imagen tan vívida, tan real, que tiene que golpear al auténtico
Mayordomo en la grupa para que se desvanezca.
—Siento que tengas que soportar esto, compañero.
—Veo que tiene balas —dice la policía—. Balines de caza. ¿Y la
escopeta?
La mujer está acuclillada en el cuarto de la lavadora, con la linterna del
móvil encendida. Thomas no ha sido consciente de que ha pasado a su lado
para cambiar de sala. ¿Qué me sucede?
 —No tengo ni idea. Era de mi abuelo. Supongo que estará en la cámara,
no he buscado. No me interesan esas cosas.
—¿Podemos subir?
A él se le escapa una carcajada y ella enarca una ceja. Debe de parecer un
loco.
—Claro, claro, vamos arriba. A donde usted quiera. Aunque ahí sí que no
hay apenas luz.
Tras subir el primer tramo de escaleras, ella le hace algunas preguntas
pertinentes que justifican que pase a las dos habitaciones o al baño. En la
principal están la ketamina y el hash, o eso cree Thomas, pero practica la
Respiración Zen para que no se note un ápice de su angustia. Es tímida, por
suerte; no se atrevería a abrir los cajones ni nada por el estilo, mantiene las
manos apretadas a la espalda formando un puño.
—¿Sabe? —se le ocurre de repente—, leí el otro día un libro en el que un
gato también se quedaba catatónico por una música extraña.
Se le cruza por la cabeza la imagen de Spencer fuera de sí, el pitido. Los
animales son más sensibles a algunos agudos. ¿Pudieron escuchar parte del
sonido que enloqueció a Spencer? No, no tiene sentido. Fue hace dos noches,
y ayer Oscuridad estaba bien. ¿Cómo estará Spencer? Tiene que ir a visitarla
en cuanto pueda.
—¿Cómo? ¿Un cuento infantil?
Ha logrado que deje de prestar atención al cuarto, pero la policía lo mira
como si fuese culpable, o un demente.
—No... Una novela. Unos diarios que compré hace poco. En fin, no tiene
ninguna importancia... Solo que me he acordado y...
—Ya veo. ¿Qué libro? ¿Y por qué se quedaba ese gato catatónico?
Ahora adelanta los brazos hasta ponerlos en jarras y parece que sea
mucho más alta que Thomas, pese a que él debe de sacarle al menos diez
centímetros.
—Es igual. Una tontería. Bajo astral, pero no es lo mismo que este caso.
¿Vamos arriba?
—¿Y dice que lo leyó hace poco?
Thomas contesta cualquier cosa mientras abre la puerta de la escalinata a
la cámara e intenta encender la luz. Había olvidado que no iba a funcionar.
Él solo ha subido una vez desde el incidente de la cama y el clínex, y casi
agradece una presencia ajena que pueda desencantar el espacio. El polvo en
suspensión de la escalera lo hace estornudar. Mayordomo no los sigue, y eso
lo disgusta. Gracias al ventanal no necesitan la linterna del teléfono para
alumbrarse (que, por otra parte, cada vez tiene menos batería, lo que
comienza a angustiar a Thomas. ¿Cómo voy a cargarlo?). Se pone en el lado
de las cajas y deja que la policía tome la mitad de la cama y el tragaluz. Ella
lo mira, abrumada por la cantidad de cachivaches.
—¿Cree que aquí habrá una explicación de por qué no tengo luz o de qué
les ha sucedido a los gatos? —pregunta Thomas, al verla tan desconcertada.
Ella ni contesta. Da un par de vueltas con la barbilla pegada al cuello y
entonces a Thomas se le ocurre que quizá también esté asustada, o cansada, o
solo quiera hacer un buen trabajo mientras él no hace más que poner
inconvenientes. Probablemente a causa del cansancio, le entra un chute de
Empatía Humana Fundamental y avanza un par de pasos hacia ella.
—Perdón, yo...
—Ay, Dios mío —dice ella, arrugando el ceño en dirección a la cama—.
De verdad que usted no sabe cuidarse. ¿A quién se le ocurre? —Camina
hacia el mueble. A lo mejor Thomas se dejó ese clínex en el suelo, pero le
parece una reacción desproporcionada—. Olvídese de los gatos, y ocúpese
de usted. Dios mío...
—Eh, no sé a qué...
 —Dios mío, qué asco.
Sigue la dirección de su mirada. Al lado de la cama no hay un clínex, o al
menos no hay solo eso. Al principio no comprende de qué se trata, parece un
trapo arrugado. Se acerca. Ella sigue murmurando asqueada y clamando al
cielo. Thomas quiere quejarse, pero calla. El trapo no es un trapo. Bajo la
cama, más bien entre la cama y la mesilla de noche, hay una especie de
organismo vivo formado por cientos de hormigas, gusanos y algún insecto
que Thomas no sabe si es escarabajo o cucaracha removiéndose alrededor
de un núcleo invisibilizado por sus cuerpecillos.
Los cuatro cafés de madrugada y el cacho de pan con Nocilla se
centrifugan en su estómago. Devuelve, solo bilis.
—Pero ¿no ve que así les da más vida aún? —grita la policía.
Thomas termina de vomitar en el suelo y el olor ácido se extiende por
toda la cámara, inventilable. Ella lo coge del hombro, y de pronto ya no
parece el Enemigo, sino una presencia maternal clásica, el tipo de presencia
maternal desconocida para Thomas. Le tiende un clínex de su bolsillo
trasero. Después se dirige al núcleo de insectos y los sentencia con el tacón
de su zapato, cinco o seis veces, hasta que son una masa informe, negra y
regurgitante que aún se mueve. Thomas quiere vomitar otra vez. Y lo hace.
Solo líquido, de nuevo.
—Vamos a llamar a un electricista y a un desinfectador de plagas. Pero
vamos, ¡mire usted qué tenía la culpa! Ya le vale...
Se había prometido no mirar más al cúmulo de bichos aplastado, pero lo
hace. La policía ha despejado con el tacón unos envoltorios vacíos de
chocolatinas, rojos y plateados, manchados de debris negra y blanca. El
vómito se corta en la garganta de Thomas. Miedo y asco son incompatibles.
—Nunca como eso —dice—. Ni lo compro. Llevo meses sin comprarlo.
No lo compro desde que...
 —¡Más le vale, si esta es su forma de...!
—¿Anamari? —grita una voz desde la planta de abajo, y se oyen golpes
contra la puerta—. ¿Anamari?
—Venga, ya me encargo yo de esto. ¿Tiene familia aquí que pueda
ocuparse de usted? Vamos para abajo —insiste ella, y él obedece.
Al otro lado del portón principal lo esperan el otro policía y el Alcalde.
El segundo se ha cambiado de ropa y lleva una camisa de cuadros abierta
por la pechera y una chaqueta de punto marrón, pero ha vuelto a sudarlas
igual. La policía abre la puerta sin preocuparle qué pueda hacer Mayordomo
en esas circunstancias. El perro corre, pero Thomas lo detiene antes de que
salga o atosigue a los hombres.
—Tomás, alguien te ha cortado la toma de tierra y la repartidora —dice el
Alcalde, con los ojos muy abiertos.
—¿Se le ocurre cómo ha podido pasar eso? —pregunta el policía hombre.
Lo hace como si al propio Thomas le hubiese apetecido rajarse los cables
para llamar la atención. Le sube un cúmulo de ira por el esófago.
—Vamos a ver, ¿por qué demonios iba a querer quedarme sin luz en mi
propia casa? ¿Cuál es la teoría?
—Este hombre está alterado, Javier —dice la policía mujer, e incluso
intenta tocar el hombro de Thomas, que se revuelve—. Quizá habría que
llamar a un médico.
—Basta ya de estupideces. Váyanse de mi casa. No he hecho nada. Solo
ayudar. Déjenme en paz.
Anamari intenta decir algo más, pero Thomas grita, grita como no suele
hacerlo y, sin saber muy bien cómo, todos están fuera de la casa y él ha dado
un portazo que hace que tiemble el espejo de la entrada. Respira hondo. En
su teléfono, por suerte, aún hay un cuarenta por ciento de batería. Lo pone en
modo avión y sube escaleras arriba, en busca de la ketamina; al fin y al cabo,
si vuelven, es mejor que no la encuentren.
En algunos escalones hay un rastro de la baba viscosa que ha debido de
dejar el tacón de la policía, y Thomas lo esquiva. Cierra todas las puertas
tras de sí y esnifa. Se quita la camiseta, tiene calor de golpe, y la pone en la
rendija entre la puerta y la escalera al piso de arriba, para que ningún
insecto pueda colarse por ahí. Mientras el mareo comienza, saca la guitarra
eléctrica, olvidadísima esos meses, y se pone a afinarla haciendo sonidos
oscuros como un Jimi Hendrix fuera de rosca. Luego cierra los ojos.
Respiración Zen. Inspirar. Espirar. Me siento como una polilla. Olor agrio
desde el cielo de la boca. Que corre rápido. Y el frío cortante sobre su
pecho. Hacia la luz. Y no se da cuenta. La polilla. De que ahí en medio hay
un cristal.

—Muchacho, ¿qué haces ahí tirado?

Tirado. Rigurosamente cierta esa palabra. Arrugado contra el pavimento.
Levanta la vista. Le duelen los párpados al abrirlos, pesan, rígidas mantas
apolilladas. Como un clínex. Pero los abre. Y la luz. Luz del atardecer,
figura humana, masculina, luz naranja que baila en círculos hasta hacerse
imagen. Eusebio, Eusebio. Y el frío, el hedor de la oveja y, justo cuando se
confirma el hedor, bala, bala con mil cuerpos de ovejas en una caja de
sonido.
—Tomasín, Tomasín, levanta. Anda, muchacho, levántate. Levántate,
Tomasín. ¿Llamo a alguien? Tu padre, ¿en Salamanca?
El frío pincha. O pincha la hierba, o la mano callosa de Eusebio,
entrelazada con sus dedos. Fuerza, caer, pero al menos caer sentado. Eusebio
le pone la chaqueta sobre su pecho desnudo. Sudor anciano, tan penetrante
como el hedor a oveja.
—¿Qué haces aquí, hijo?
Thomas levanta los ojos, intenta que tengan la claridad de un mensaje. Y
funciona. El rostro anguloso de Eusebio se suaviza. Primera vez en mi vida
que funciona el Chip Cerebral Empático.
—No pasa nada, hijo —murmura—. Son tiempos raros. Pero levántate.
Vamos a casa por atrás. Te dejo ahí. Llevas eso hecho un cristo —dice
Eusebio, y Thomas sabe que se refiere a su pie derecho, que irradia golpes
de dolor—. Voy a llamar a tu padre. Yo ya lo pensé. Este chaval tan solo, por
aquí. O, si lo prefieres, a una ambulancia. ¿Te has tomado algo malo?
Thomas gruñe y mueve una mano tanteando su pantalón.
—Aquí está —dice Eusebio, y mete la mano en la parte trasera de su
pantalón. Saca el teléfono y lo pone en la cara de Thomas, que entrecierra
los ojos para ver las cifras. Seis por ciento de batería y oscuridad en la casa.
Gruñe de nuevo.
—¿Qué dices, hijo?
—¿Eh?
—¿Eh? No entiendo.
—Al Ayuntamiento. A las casas del Ayuntamiento.
—¿Con tu novia, la inglesa?
—Ahí, ahí.
Cierra los ojos. El suelo se vuelve llano y recto bajo sus pies y Thomas se
marea, acostumbrado al plano inclinado. Tumbos. Alguna voz humana
rasgando el ambiente. Tumbos. El afilado sonido de un timbre y un portón de
forja que cede. El femenino y agudo grito de Spencer.
—¿Te lo subo o puedes tú?
Conversación ininteligible, para Thomas y para las partes implicadas.
 —Bueno, lo subimos juntos. A una ambulancia a lo mejor hay que llamar,
digo.
Y otro hombro dispuesto a sujetar a Thomas, y escaleras, y un sofá
mullido que apesta a marihuana tanto tanto que es como si volviera a
colocarse. Mano de Spencer sobre su frente, sudorosa y maternal, una manta
rígida y vieja sobre su cuerpo, calor, demasiado calor. Que funcionen mis
cuerdas vocales, por Dios, que funcionen. Grrr. Agarr. Rrrr. Así debía de
sonar el indoeuropeo. Mano alzada y Spencer que la coge antes de que
llegue a hacer un gesto. Thomas intenta clavarle las uñas para escapar del
abrazo de los dedos y ella solo lo acaricia más más más. Y qué paz, qué
sueño, tanto como no sentía desde esas veces en que volvía a casa tranquilo
tras un largo día de trabajo, Ángel ya dormía porque se levantaba pronto,
Ángel dormía y aun así detectaba su cuerpo en la cama, lo rodeaba con el
brazo apretaba sus nalgas contra sus nalgas tan fuerte como los dedos de
Spencer sobre sus dedos y así Thomas podía dormir tranquilo como un bebé
la inconsciencia es preciosa un bien divino no humano. Thomas siempre
quiso desaparecer y cuánto le gusta hacerlo si sabe que alguien cuida su
ausencia desvanecida.
Desaparece. Se hunde en el sueño.

Recobra la conciencia. No del todo. Quizá no su sistema límbico: nada

duele, aunque su cuerpo detecta ráfagas de daño e injurias por todas partes.
Rasguños en la cara y en el pecho. El picor de una manta en los pezones
erguidos por el frío. La luz de la cocina apagada. Es casi de noche. Luz
naranja y azul del cuarto, la lámpara de lava. Hedor a Marlboro.
—Sssh, ssssh —dice Spencer—. Tienes que contarme qué ha pasado.
Thomas calla. Intenta levantarse, la manta pesa demasiado.
 —Creía que estabas enfadado conmigo. No viniste... después del otro día.
Ni estabas en casa. Hasta te fuiste del pueblo. ¿Qué te pasaba?
Thomas gruñe.
—¿Qué quieres? —dice Spencer.
—Café —responde él, con todo el esfuerzo de sus células—. Cargador.
Café, cargador. Café, cargador. Lo dice cientos de veces, o eso cree, y en
la centésima vienen ambos. Su teléfono estaba apagado. Ni siquiera sale la
manzanita de Apple cuando se enchufa.
—Creía que estabas enfadado —repite Spencer—. Si hubiera sabido que
estabas así, habría insistido más. Estás temblando, tápate.
Ni se te ocurra, hija de puta. Pero manta seca sobre los hombros. Al
menos café caliente.
—¿Has estado tomando algo? —pregunta Spencer y él asiente. Intenta
inspirar con el estómago, para que se absorba más rápido el café—. ¿Qué ha
pasado?
Thomas explica a borbotones la luz, los gatos, la fuente, la keta. Ella le
acaricia el pelo como una gerente de guardería. Dice que lo siente. Repite
que pensaba que él no quería verla, que se habría enfadado por su reacción
exagerada con iDoser.
—Debería haber cuidado de ti. Lo siento tanto... ¿Quieres un piti? ¿Un
porro? ¿Comida?
—Comida. Vale.
Le da una de las pizzas congeladas de jamón y queso que Thomas compró
sabiamente hace dos, ¿tres días?, cuando fue a Molina con la Camarera.
Quizá devora una entera, o Spencer también come, no sabe, pero la pizza
desaparece sobre el cartón Buitoni. Se lo cuenta todo: libro extraño, ruidos
en el piso de arriba, el döppelganger de Schwanengesang, comida y clínex
abandonados en la cámara, Ricitos de Oro, quién sabe si Ángel murió
porque no lo acompañé, gatos muertos, policía indiscreta merodeando la
casa, si fuera lo bastante valiente, desaparecería de verdad, no hay luz en
casa, no puedo cargar mi teléfono, desaparecería para siempre, como un
sólido sublimado en el aire, subiría a la atmósfera, arriba arriba, llenaría de
oxígeno los pulmones de árboles milenarios ovejas malolientes amas de casa
estúpidos policías en uniforme promesas de Miss Universo intérpretes de
tuba gerentes de banca secuoyas milenarias mis padres Mayordomo.
¿Escuchas, Spencer? Eso es todo lo que haría.
—Sí. Te escucho. ¿Quieres otra pizza? La chica del bar me dio tres.
Solo quiero cerrar los ojos, piensa. Quizá lo dice, porque Spencer sube
aún más la manta sobre su pecho.
—El otro día sentí algo parecido a desaparecer —dice ella—. Con esa
música, Puerta de Hades. Sentí que estaba sobrevolando un jardín rojo,
lleno de cuerpos condenados al fuego y la miseria. Ellos me llamaban, pero
yo flotaba desde arriba. Quería ayudarlos, aunque sabía que si tendía la
mano me agarrarían, y yo también me consumiría en ese fuego. Por eso
gritaba. Quería ayudarlos. Sé que suena exagerado. O a mí me lo parece,
casi nunca alucino de verdad, tome lo que tome. Pero, bueno, en el fuego...
siempre quiero ayudar a los demás. Siento que el mundo sería mejor si todos
tuvieran una mano dispuesta a rescatarlos. Por eso me hice tu amiga: quería
tirar de ti. Eres lo mejor que me ha pasado en este tiempo, cariño. Con
Arthur no sabía lo que significaba sufrir, aunque él sufría, eso lo supe tarde,
cuando ya había acabado. No quiero repetir errores. Nadie se merece estar
solo, solo e incomprendido, peleando uno a uno contra la pesadilla
cotidiana. Pero no estáis acostumbrados a la ayuda, los hombres, por eso
sospecháis de una mano tendida. Tú sospechaste de mí.
—Mi teléfono... ¿está cargado?
—Lo hemos enchufado hace rato. Al setenta.
 —¿En serio?
Thomas se levanta, aunque Spencer quiera detenerle.
—Quiero ir a casa —dice—. Mayordomo...
—No tienes luz en casa. Y aquí no puedo meter a Mayordomo.
—Tengo que darle agua. Comida. Sacarlo. Se cagará dentro si no.
El frío de la calle lo entona un poco, y es una suerte porque tiene que
caminar con unos zapatos de Spencer. Ella le da su hombro y se apoya en él,
a su derecha, para que no lo vean directamente los parroquianos del bar.
Pero ahí están, y a Thomas le parece que las sonrisas malignas desbordan
sus caras. También está la Camarera, que lleva una caja llena de botellines
vacíos a la parte trasera del local. Se para en seco sin dejar el bulto, los
mira acusatoria. Thomas rebusca las llaves en su pantalón mientras
Mayordomo aúlla dentro. Le sube las patas en el pecho y casi lo tira, de no
ser por el cuerpo de Spencer.
—Lo saco yo —se ofrece ella—. Ponte ropa cómoda, nos volvemos a mi
casa.
Thomas lo hace, empuñando la linterna del teléfono y sin cerrar del todo
la puerta de la calle. Pone un montón de papel higiénico entre su herida y los
gruesos calcetines de su abuelo. Habría que desinfectarla, pero no le apetece
sufrir más, aunque sea por su bien.
También escoge la pelliza de lana del abuelo, unas Crocs enormes y una
especie de chándal que llevó durante los últimos dos años. Se enjuaga la
boca, enciende una vela y se sienta en el salón de los instrumentos. Spencer
ya vuelve.
—¿Le ha dado tiempo a Mayordomo?
—De sobra. Dale de comer y nos vamos.
—Espera, espera. Estoy bien sentado aquí. Cierra la puerta de la calle.
 A Spencer le irrita, pero obedece. Thomas enciende la única vela que le
queda y abraza uno de los cojines.
—Quizá podría dormir aquí. Tengo batería en el móvil y mañana
arreglarán ya la luz, seguro. O puedo pasar a cargarlo por la mañana. No
quiero molestarte.
—Nunca molestas. Me preocupa dejarte solo...
—Estaré bien...
Spencer saca dos cervezas de medio litro de la nevera, que no están
heladas pero sí decentes. Le pone una frente a sí y la verdad es que a
Thomas le apetece, qué coño. Beben en silencio.
—Yo también lo he pensado muchas veces —interrumpe Spencer—.
Desaparecer. Irme sin más. Siento que siempre estoy escapando de algo.
Como si fuese una fugitiva permanente de alguna mafia rusa peligrosa.
—¿Por eso viniste aquí? —Ya le está subiendo, y eso que solo ha dado un
par de tragos. Ríe. Apenas ve a Spencer—. Es casi como si fuera un
psicoanalista. Pero tú tendrías que ser la que está tumbada...
—Me tumbo contigo.
Se tira sobre él con todo su peso. Aunque no es lo que Thomas pretendía,
qué más da. No hay nada que ahora mismo no pudiera soportar. En un
momento, ella intenta besarlo, pero Thomas desvía el rostro y sus labios
babosos se posan en la mejilla derecha. Respira hondo y decide no comentar
nada. Spencer enciende un Marlboro en su cara con la llama de la vela.
Quizá esto no quiero soportarlo.
—No he conseguido componer nada en días. De hecho, quién sabe: el
último día saqué la guitarra eléctrica, quizá eso jodió los plomos.
—Creía que te habían cortado los cables. Eso decían por el pueblo,
vamos.
—¿Todo el mundo se ha enterado ya?
 —Sí. Seguro que pronto te saldrá algo. Encontrarás inspiración.
—Eso o me pego un tiro.
Thomas intenta que suene gracioso, no lo consigue. Spencer le aprieta una
mano y apaga de malas maneras la colilla sobre la mesa.
—En realidad, tengo material para casi terminar el segundo álbum —
continúa—. Solo me faltan un par de detalles y ya estaría. Pero no doy con
ellos. Y creía que ya tenía material suficiente para el tercero. Ya empecé, un
poco. En realidad, era una repetición del primero. ¿Te estoy aburriendo?
—No.
—Quería que tuviera diez partes. Por la leyenda, ya sabes. Ningún músico
ha llegado a las diez sinfonías desde Beethoven, se mueren en la novena. Y a
lo mejor no llego ni a la tercera.
—No digas eso.
—O a lo mejor sí que quería creer en maldiciones. Habría estado bien: un
rayo fulminante acaba conmigo entre la novena y la décima parte, cuando mi
vida aún tiene un propósito. No es mala forma de morirse. Si hubieses visto
a mi abuelo los últimos tres, cinco años...
—No hace falta ser viejo para vivir mal. Algunos años de mi vida podría
habérmelos ahorrado...
—Eso pienso yo. Pero no importa. O sea, todo es soportable si tiene un
objetivo.
—O si luego eres feliz de nuevo, ¿no?
Thomas traga el resto de la lata de golpe.
—No creo que vaya a ser feliz de nuevo. Pero sí, también sirve. En fin,
ninguna de esas dos cosas suele suceder cuando eres anciano. Por eso creo
que no tiene que estar mal, morir mientras planeas tu décima sinfonía. Voy a
por más cerveza.
 Desatasca su cuerpo del de Spencer, que deja el hueco del sofá preparado
para cuando vuelva. Lo ignora y se apoya contra la pared.
—Quédate todo lo que quieras, pero de verdad estoy bien —le promete, y
a ella parece disgustarle.
Insiste en que tal vez le dé miedo quedarse a oscuras, solo, y él le
recuerda que tiene a Mayordomo. Luego alega que ella misma no quiere
quedarse sola «después de haber hablado de cosas tan oscuras», aunque
Thomas no cree que hayan abundado demasiado sobre nada (o a lo mejor, tal
y como está configurada su psique, a él ya le resulta natural y cotidiano lo
que para otros es intolerable). En cualquier caso, el Rostro Afectado por la
Angustia que cree adivinar en Spencer lo ablanda.
—Puedes quedarte. Pero mejor aquí. Historias Terroríficas alrededor de
la hoguera del campamento.
—Oye —dice Spencer, abriendo otra cerveza—. Tengo una idea. No te
queda nada para colocarnos, ¿verdad?
—No, no, nada... —miente. Queda un poco de hash, pero quiere
conservarlo.
—¿Y si probamos un iDoser? Tengo los buenos en el teléfono. Puedo
pasarte, y cada uno escucha uno en una sala. O el mismo a la vez. No me
mires así. No quiero repetir el último, y lo cierto es que no lo hemos
hablado, a lo mejor estás enfadado conmigo, lo siento. Pero hay otros que
calman. El que promete la iluminación espiritual, ¿qué te parece? Uno de los
dos. La mano de Dios o Scorpio. Mejor Scorpio. ¿Qué te parece? Seguro
que tienes un montón de cascos buenos por ahí. Y estamos completamente a
oscuras. Más intenso, ¿no?
Él duda. Los ojos de Spencer se han vuelto a iluminar, y quizá entrar en
ese juego implica que a) la noche se pasa más aprisa, b) es imposible que
ella intente besarle otra vez, al menos mientras dure la música.
 —¿No te da curiosidad profesional? A lo mejor te inspira.
—Eh... vale. Pero si te parece, por si nos sentara mal, guardo a
Mayordomo y cada uno lo prueba en un cuarto —propone Thomas—. Lo
encierro en el pasillo y las habitaciones, tú te quedas en el salón y yo en el
cuarto de los instrumentos.
Algo no termina de convencerla, pero Spencer cede:
—Vale. Escuchamos el mismo y le damos a la vez. Es otra manera de estar
juntos. ¿Tienes cascos o voy por otros a mi casa?
—Tengo. Mándame por correo el que tú elijas, busco cascos y subo a la
zona en la que hay más cobertura. —Las opciones son o cruzarse con los
parroquianos en La Virgen o ir al piso de arriba. Terribles ambas, se queda
con la segunda—. Así me lo bajo rápido, que aquí no hay.
Le da unos Beyerdynamic que usa con el ordenador y él se queda con los
Sennheiser. Deja a Mayordomo fuera del salón, le da un último trago a la
lata de Spencer y sube a tientas, temeroso de enemigos invisibles o gusanos.
No hay nada. Se tumba en la cama a recibir el audio, que llega por correo.
En el e-mail, ella tiene puesta una foto vieja en la que sale mucho más joven,
con el pelo corto color trigo, gafas de pasta y mucho más delgada. Él se
queda mirándola mientras baja el vídeo. ¿Cuántos años hará de esa imagen?
Tal vez no demasiados, tampoco parece una cría. Pero sí parece una persona
formal, el tipo de mujer que trabaja en una oficina llena de plantas con un
Mac y un café americano y gasta demasiado en limpiezas de cutis y
peluquería. ¿Qué le habrá sucedido para cambiar tanto de aspecto y, sobre
todo, acabar aquí, dispuesta a colocarse con lo que sea? El audio termina de
bajarse y, casi al mismo tiempo, Spencer lo llama desde abajo.
—Voy, ya está.
—Aunque estamos a oscuras, es mejor que te tapes la cara, ¿vale? Y
ponlos al máximo volumen.
 Ella está nerviosa, más que la otra vez, no sabe qué hacer con los brazos y
los mueve sin cesar.
—No tenemos por qué hacerlo —dice Thomas—. Si no te apetece...
—No quiero hacerlo. Lo necesito. Aunque... ¿podría pedirte algo antes de
empezar?
No parece que vaya a ser algo baladí, pero vale.
—¿Podemos abrazarnos?
—Eh... sí, por qué no, claro —responde, aunque se le ocurren más de diez
respuestas a su propia pregunta.
Antes de que termine la frase, Spencer lo aprisiona contra sí, clava sus
pechos blandos en el esternón de Thomas y hunde la cabeza en su cuello. Su
cabello huele a flores y tabaco. No es un abrazo normal y cálido, lo aprieta
tanto que parece que quisiera crujirle la espalda o ahogarle, incluso clava
las uñas a los lados de su cintura.
—Me alegra mucho haberte conocido —dice—, no sabes la bendición que
es tener a alguien con quien hablar cuando llevas tanto tiempo sin hacerlo, o
hablando sin que nadie te escuche o quiera escucharte. No sabes lo mucho
que me ha gustado conocer a alguien como tú, y sentir que conectamos, y
estar a la altura.
Thomas le acaricia la coronilla porque cree que es lo que toca, aunque le
parece que tanta efusividad está fuera de lugar, como cuando la gente intenta
fingir que ha sucedido algo mágico tras un evento especial, cuando lo cierto
es que no ha sido para tanto.
—¿He estado a la altura? —susurra Spencer—. ¿Te he ayudado?
Se separa de él y lo mira con sus ojos hucha de ahorros.
—Claro que sí. Me has hecho mucha compañía. —Se sorprende cuando
Spencer se pone de puntillas y coge su labio inferior con los suyos. Thomas
se deja: sabe que uno necesita a veces sus momentos de catarsis—. Pero no
seas dramática. Ni que no fuéramos a vernos nunca más. Mañana daremos
otro paseo.
—Sí. Mañana daremos otro paseo.
Lo dice como si fuera un padrenuestro o un abracadabra: Mañana daremos
otro paseo. Y no lo suelta.
—Venga, vamos ya.
No quiere ser brusco, pero de repente ya está en el salón de los
instrumentos, con la chimenea apagada (¿por qué no habré encendido la
chimenea, ya que no hay luz?), tumbado en el suelo con uno de los cojines de
las butacas en la cabeza y otro bajo las rodillas.
—¡Cuento hasta veinte y lo ponemos! —grita Spencer al otro lado—.
¿Apago la vela?
—¡Como tú quieras!
—¡Cúbrete la cara! Voy a contar. Veinte, diecinueve...
Thomas busca la pista Scorpio y la abre en iTunes, aunque le da a pausa.
No cree que veinte segundos constituyan gran diferencia, pero Spencer ya va
por el trece, qué más da. Es como estar en el anestesista. Cierra los ojos, no
se tapa la cara. Respiración Zen. Cuando Spencer va por «uno», le da al play
y aprieta con más fuerza los párpados.
Como esperaba, la secuencia se inicia con una vibración distinta en cada
oreja, una en un fa muy grave y otra dos escalas por arriba, ambas muy
distorsionadas. El sonido está configurado de forma inteligente, porque
enseguida parece, por la vibración, que haya alguien a tu derecha en el
cuarto. Un Hombre en la Esquina. Sonríe. Le gustan estas cosas. Quizá sirva
para algo.
La vibración evoluciona, se introduce un sonido agudo solo por la derecha
y la distorsión aumenta. Qué mareo: no quiere marearse. Quiere escuchar.
Quiere escuchar pero de súbito siente como si su cuerpo se elevara arriba,
arriba, y no sabe si está haciendo como Spencer la otra vez, arquearse, o es
solo su imaginación. Eleva, eleva, eleva, tan lejos el cuerpo, sublime altura
sideral: incluso Pánico. Siento Pánico. Tanto como un dron, tanto como la
Estación Espacial Internacional, más, incluso más. To. To. To: una voz
semihumana dice «to» en los cascos o fuera de su cabeza, no se sabe. Un To
lento. To, to, to. Om, mi cuerpo elevándose como un gusano alado, lechuza,
ángel, estrella, cúmulo de energía que alumbra Ciudad, Mundo, Universo.
Demasiadas pulsaciones, Respiración Zen, vuelve al cuerpo, a la Tierra. Y
cae de golpe.
—¿Cómo te llamas?
—Thomas.
—¿Tomás?
—No, Thomas. Soy de segundo A.
Thomas desenvuelve un Huesito en el patio del colegio privado. Huele a
hierba y a fábrica de papel. El colegio olía a fábrica de papel, y a hierba, y a
huesitos y galletas que empaquetaba Madre: he ahí don José, entremos
dentro, dice; y yo me acerco, soy obediente, me acerco tanto que me
introduzco por la nariz de don José, desaparezco, y entonces él desaparece
también, y todo se vuelve negro, negro como la habitación. Y en la
habitación el Hombre de la Esquina sigue en su esquina. Lejos y cerca, más
cerca. Se aprieta contra la pared y aunque abriera los ojos jamás vería su
cara. Tiene la consistencia de la niebla, o del sueño. Da miedo, no quiero
verlo. Párpados abajo, negrura, y otra vez a girar dentro del tabique nasal de
José Luis, de sus senos paranasales, centrifugado: no quiero girar más,
quiero aparecer en alguna parte, donde sea, donde haya luz. Busca la luz, y
de repente, Ángel. Un helado con Ángel. Aroma de limón sintético, jersey
rugoso, por qué no me puse algo mejor, se nota tan lavado. Él sonríe, hace
las preguntas pertinentes de una primera cita, contesto religiosamente.
¿Dónde nací? Boston, pienso. Boston, digo segundos después en el recuerdo.
Según lo digo, lo olvido. Lo peor es que contesta de vuelta, Ángel, y a cada
pregunta que responde va desapareciendo. ¿Dónde vivo? Villaverde, pienso,
y una nube blanca se traga al recuerdo antes de que puedas decir Villa.
Thomas salta, no quiere estar ahí. Se centra en uno de los botones de la
camisa Tudor de Ángel. Qué nota más aguda, ya no es fa, es sol, y viaja
rápido rápido por sus mirillas; gira gira y vuela para arriba, más arriba to,
to, to. Thomas vuela hasta el conservatorio, el bar Trilogy, la Universidad, la
consulta de Padre, el zoológico, ese paseo de domingo recurrente con sus
padres, aún lo recuerda. Olía a heces animales pero era precioso.
—¿Cómo te llamas?
—...
—Contéstale a la señora, hijo. No seas maleducado.
Niebla blanca por el pasillo de las jirafas, plaf, adiós Conservatorio, plaf,
adiós Trilogy, plaf, Universidad, niebla blanca entre cuellos de jirafa, papá,
mamá, zoológico borrado, plaf. Arca de Noé al revés. Volver a Ángel. Yo
estoy... dice, y se borra: no importa dónde esté, no estamos en ninguna parte,
al menos no yo. Tú juegas a... yo no juego a nada, jamás jugué a ningún
juego, no, no aquí, aquí no, volemos arriba, dónde están los senos
paranasales que me llevan a la punta del universo: se está bien aquí arriba,
disipándose como monóxido de carbono. Pero pesa: partículas de plomo y
carbono-14, caigamos, dejémonos caer. Y esta vez Thomas cae más fuerte,
Thomas cae como piedra en la ladera, Padre, como misil cubano, Madre,
como tacita de porcelana que se cae al suelo por su culpa y solo por su
culpa, plaf, y el Hombre de la Esquina está cerca de repente, mirándolo
desde arriba con sus ojos sin fondo, cae a todas partes a la vez; inmensísimo
caleidoscopio en suspensión. Sala gigantesca con miles de televisores
sintonizando todos los telediarios del globo, el sol hace rato que es un si;
partículas de porcelana refulgentes llenas de rostros e ideas muertas.
Thomas cae al centro del dolor y emerge como botella de plástico en el mar:
—¿Tú eres Thomas Serrano?
—Eso es.
—Ven por aquí —dice el hombre, conduciéndolo a la parte derecha del
escenario—. Estamos a punto de empezar.
Pero no hay lugar al que pasar ni lugar en el que quedarse, corro, corro, y
pequeñísimos pedazos de mí se desprenden en la carrera, no me asusta: el
Hombre de la Esquina me cuida, el Hombre de la Esquina me ve y no dejará
que me disgregue de forma equivocada, do menor cambiado de frecuencia,
un señor enseñándome a montar un mecano en el salón de mi infancia, el
mecano no me gusta, fuera, al vertedero; Ángel me pregunta qué quiero ser
de mayor, él quiso ser... dice, la mano del Hombre de la Esquina casi
acaricia mi cabeza; todas las caras que una vez vi en los trocitos esparcidos
de la taza, Madre inclinándose para recogerme del suelo, Madre mezclando
el puchero, Madre curando una herida, ojalá la de mi pie, pero el pie ya no
me duele.
—¿Cómo te llamas?
—Thomas.
—Yo soy Ángel. O ya no lo soy —dice su boca, partiéndose en trocitos de
porcelana o en píxeles—. Ya no estoy aquí.
Thomas girando sobre el primer apartamento que habité a solas, tan
vívido como si estuviera ahí, incienso barato y solo una guitarra eléctrica, el
puente de la guitarra eléctrica. Me acerco, me acerco, me fundo con el brillo,
desaparece. No existe, pero las notas de la guitarra vuelven a elevarlo,
cuerpo bocabajo observando la ciudad vestida de luces, y desde arriba
parece un gigantesco cementerio indio las torres de alta tensión tótems
televisiones encendidas hogueras carteles publicitarios monolitos, Padre,
Padre y su traje, Padre y don José en traje, Padre don José, Padre Ángel traje
masculino universal, caleidoscopio plaf, dónde quedan las imágenes mis
queridos rostros muertos en las fosas nasales de ¿don? trayecto tren de la
bruja, viajes a universidades, conferencias, conciertos repletos, simposios y
de repente una cara, pasa diez, quince veces, todas las caras corren diez o
quince veces, van muy muy rápido, hemos vuelto al fa pero una escala por
arriba, no puedo, no puedo más, voy a disolverme: espera espera. Hombre
de la Esquina más cerca, boca de sombra abierta va a tragarme; mi cuerpo,
mi cuerpo, conciencia corporal: soy yo Thomas treinta y seis años metro
setenta y ocho la ropa del abuelo adornando mis extremidades no no puedo;
me evaporo perverso polimorfo. Me evaporo yo. No mi cuerpo.
—¿Cómo te llamas? —pregunta el Hombre de la Esquina. Pero ya no es
negro, es una imagen con miles de rostros que no combinan entre sí.
—...
—¿Cómo te llamas? —insiste.
—No lo sé. No estoy seguro.
Pero de repente sí está seguro de algo. Ve un ojo, un cabello color trigo, la
sombra de una imagen. ¿Qué es, qué es?, la duda pica como un prurito en el
cerebro. El cerebro, mi cerebro, mi cabeza. Padre, Madre, Zoológico, Don
José, Guitarra, Ángel. Aquí. Estoy aquí. Sigo aquí, esperando.
Thomas se quita los cascos.
Me duele. La. Cabeza. El audio dice: doce minutos y cuarenta y dos
segundos. Menos de la mitad. ¿Solo doce minutos? Pesa. Pesa el cuerpo.
Pesa más que antes. ¿Qué ha pasado? Thomas se esfuerza en recordar qué
parte del torrente de imágenes lo ha alterado, impedido ascender, ¿Ángel?
¿Otra imagen? No. Vuelve a cerrar los ojos. Se esfuerza en el replay, y, de
repente, ahí está, apenas una astilla de la taza rota de la memoria. Retenla,
retenla. Y entra de golpe, sumergido en una piscina helada:
 Thomas camina por los pasillos de la UO. Ha terminado su conferencia
mediocre. La gente lo espera, quiere saludarle. El tal Walton: Thomas había
olvidado su cara. Pero de pronto está ahí, clarísima y vívida. Después otro
rostro, otro joven.
—¿Cómo te llamas?
—Soy Thomas Serrano, ¿y tú?
—Arthur Gardner. Esta es mi novia, Spencer —dice, señalando a una
chica rubia, delgada, gafas de pasta.
—Nos ha encantado tu conferencia —dice la Spencer de 2016, sonriente,
y sobre ella se escucha la voz de la Spencer de 2020, más aguda y
desesperada, y ambas Spencers se apoyan contra la imagen de Arthur
Gardner y sonríen como medusas.
Thomas se levanta y tropieza. Cómo puede haberme dejado así este.
Audio. Espera que ella no lo haya oído levantarse. Pega su cara a la puerta
del salón. No se escucha nada. Quizá oye a Mayordomo ladrando de fondo.
Tengo que sacar de aquí a Mayordomo, puta loca. Pausa el audio y se toca
los bolsillos. Las llaves, las llaves. Deben de estar en el salón. Si sale por
atrás, no podrá entrar de nuevo. Mayordomo aúlla de fondo, quejándose.
Puta loca: hay que ir. Gira el pomo, tan lento, tan lento como la Tierra da
vueltas alrededor del Sol. Asoma la cabeza. Spencer panza arriba, también
escucha el audio. Pecho erguido, tumbada como el otro día, boca abierta,
babeante. La cara tapada con una camiseta. ¿Llaves? En la cómoda del
televisor, a la derecha del corpachón de Spencer, al lado de la vela. Solo
con las llaves es suficiente: salgo, voy por otro lado, entro por la puerta
principal, saco a Mayordomo. Mayordomo, Mayordomo. Mayordomo ladra.
Tiene que hacerlo.
Thomas camina de puntillas, aunque le duele el pie derecho y no puede ser
tan cuidadoso como querría. La vela refleja su sombra contra la pared, larga
como la del protagonista de Nosferatu. Manitas hacia delante: te cojo, te
cojo, te cojo, ¡soy terrorífico! Céntrate, las llaves. Otro paso. Spencer
respira más rápido y se revuelve en el suelo. Después empieza a manotear
como gato que caza ovillo de lana. ¿Me ha visto? Sus ojos parecen tapados.
Thomas da un segundo paso sin dejar de mirarla, es demasiado brusco, posa
con demasiada fuerza la herida del pie, ag, el dolor siempre sorprende
aunque sepas que viene. Da un respingo y casi cae al suelo, se apoya contra
la cómoda, tan cerca tan cerca de las llaves, su cuerpo estruenda contra la
madera, se resbala y la rodilla al suelo, brazo derecho manotea en busca de
la mesa, y luego de las llaves. No las coge, sus dedos no topan con el metal.
¿Spencer?
Thomas se gira. Spencer ya no está tumbada en el suelo, sino
incorporándose de espaldas a él. Su figura bloquea la puerta del salón al
resto de la casa, y está a punto de levantarse del todo. Mierda. Se levanta de
golpe, las llaves no están dentro del rango de luz de la vela, manotea por el
suelo, pero Spencer ya lo mira con los ojos vacíos de semioscuridad, como
los del Hombre de la Esquina. Diríase que su boca está abierta. Thomas
hace un intento desesperado más por palpar las llaves, sin éxito, y ella emite
un gemido ininteligible, como un retrasado mental.
Aunque no se mueve, Thomas sí lo hace, choca contra la madera, segundo
estruendo, y corre hacia la puerta que lleva al cuarto de la chimenea,
mientras él da los dos, tres pasos que lo separan, la luz vacila y se oye algo
rodar, el cirio debe de haber caído, no importa, lo que importa es la puerta;
Spencer extiende la mano cuando pasa junto a ella y Thomas le propina un
empellón con una fuerza desconocida, cierra la puerta que deja atrás y corre
hacia el pasillo de la lavadora; cierra la puerta del pasillo de la lavadora y
abre la que da al patio, ¿no se oye a Spencer abriendo y cerrando puertas
justo detrás de él? El patio duele contra los pies descalzos, también caen
gotas de agua, vuelve a haber tormenta nocturna; sube la escalinata hacia el
garaje, ahí está su coche, si acaso tuviera llaves...
Gira la cabeza: una Spencer torpe está abriendo la puerta de la casa al
patio, o eso cree, no hay más luz que la de la luna, y él cierra la del patio al
garaje. Pero la puerta del garaje a la calle no abre con el pestillo automático.
Es como si estuviera bloqueada: Thomas lleva sin usarla desde que llegó,
aunque está seguro de que no debería ser así, es igual, no abre, no abre. Se
abre la puerta del patio al garaje y él corre para bloquearla con todo el peso
de su cuerpo.
El cuerpo de Spencer empuja desde el lado contrario. Él se imagina como
un competidor de sumo, a ver si así se hace más fuerte. Ella grita algo
incomprensible al otro lado de la puerta, y cuando coge aire él aprovecha
para meter el hombro y cerrar el pestillo de metal. Caer, caer: qué
cansancio. Se posa de espaldas a la puerta mientras la Spencer-Monstruo
golpea, golpea, golpea.
—¿Thomas? —grita ella—. ¿Qué ha pasado?
—Puta loca.
—¿Qué has dicho?
—Puta loca. Puta loca. ¡Puta loca!

FUERA DENTRO

—¿Thomas? ¿Qué demonios Escucho la voz de Spencer al

haces? ¿Qué ha pasado? otro lado de la puerta. No pienso
Spencer se sienta de espaldas a abrir. Grito. Mi grito rebota
la puerta del garaje. Golpea de contra la chapa metálica.
nuevo la madera alzando el puño
sobre su cabeza. Repite. Toc, toc, A oscuras, completamente a
toc. oscuras. Insiste con los golpes,
toc, toc, toc. ¿Mi móvil? A saber.
Habla, Spencer, su voz y
—Thomas, te ha sentado mal, movimientos rotos y lejanos, señal
como a mí el otro día. Es mejor de radio distorsionada en medio
que abras. Cuidaré de ti. de la carretera. Como si no
habitásemos el mismo espacio:
El sonido de su mano contra la compuerta de submarino.
madera se alza en la noche, no se Habla. Ni la escucho. No veo,
oye nada más, el pajarraco apenas luz de la farola de la calle
nocturno de siempre, el trastear al otro lado del garaje. Quiero
de ollas de un vecino. levantarme, volver a probar a
abrir la puerta corredera. Pero
estoy cansado. Mareado.
—¡Nada! Solo es el iDoser. A Levantarse, idea terrible, mi pie
mí también me alteró, ¿recuerdas? duele más y más.
O tal vez es la keta que tomaste
antes. Aún no se habrá bajado. —¿Qué me has dado?

Crac. Mi cabeza hace crac.

Roble viejo raíces podridas.

De la casa sale un poco de luz, Levantarse al fin, arrastrarse

aunque no debería, quizá la vela. hacia la puerta metálica. Golpeo
Spencer suspira. Thomas dice yo, paf, paf, paf.
algo que no entiende. Tiene frío, y
le importuna el inconveniente: no —¿Hola? ¿Ayuda? ¡Hola!
han salido las cosas como quería,
rebusca en los bolsillos el Mi voz retumba contra mí. Ni se
mechero y el paquete de me oye en condiciones. ¿Y quién
Marlboro. Casi no le quedan. está fuera a estas horas? Pectoral
Chicles, ninguno. No creía que caja de resonancia. Los
fuese a necesitar más. Por eso no parroquianos en la otra mitad del
compró esa mañana en el bar, pueblo, con sus cigarros. Grito de
como todas las mañanas. Sí nuevo. Tal vez... Ruedas de coche,
compró tabaco. motor.
Cree que Thomas grita dentro, Pero nadie escucha.
pero lejos de la puerta. Acaricia
la pared como si fuera su cabeza,
traza círculos calmantes en el
gotelé. —¿Por qué fingiste que no me
—Solo estás alterado. Creo conocías?
que...
Crac, crac, crac. Spencer
—¿A qué te refieres? —Spencer sonándose en el ático.
saca un segundo cigarro del
paquete, aunque aún tiene otro en —Fuiste tú la que fingió ser
la boca. Se dispone a encenderlo y Annabelle por correo, ¿verdad?
el primero se le cae al suelo al
fruncir los labios. Lo recoge para Spencer fingiendo encontrarse
apurarlo y deja el segundo sobre con él por casualidad, en el bar.
el escalón—. ¿Quién te lo ha ¿Cómo te llamas? Yo soy Spencer.
dicho?
—Eres una puta loca. Te lo
habrán dicho ya, ¿no? No te pilla
por sorpresa.
 —Entiendo lo que estás Spencer a los pies de mi cama,
pensando, pero... observando. Al final, Hipótesis
Ricitos de Oro, qué gracia. El
enemigo fuera.
—Creo que lo estás —¿Has estado antes en mi casa?
malinterpretando todo. No Eras tú, todo este tiempo.
intentaba... Spencer, el coche que se te pega
en una carretera curva, pegada y
estrecha. Tal vez lo hizo.
Camioneta apestosa de Oklahoma
a Castilla, gafas de sol paródicas
—Creo que estás sacando tras el volante. Locomotora
conclusiones precipitadas. combustible Marlboro.
Spencer duda y se rasca las —¿Por qué?
sienes, enciende el segundo
cigarro. Tampoco parece su mejor
momento. Sus ojos están perdidos
en el interior de la casa, que No, Portland. Camioneta de
refulge a través del cristal. Portland. Entonces utilitario azul.
—Quería saber si estabas bien. —Así que lo reconoces.
Increíble.
—Déjame explicarme. Spencer rebozándose desnuda
A ella también le duele la en la cama de su abuelo. Recién
cabeza. Le vibra el cerebro como depiladita la Spencer joven de
si aún escuchase la grabación. Si 2016: es así como la pienso.
ladea la cabeza cuarenta grados a Spencer bruja y pastora donde el
la derecha y alza la barbilla se aprisco de las ovejas. Esfuérzate,
siente mejor. Lo hace. inútil: ahí está la puerta. Puño
 —Quiero decir... No sé. Desde contra chasquido metálico. Si no
que te vi en el bar por primera vez, parase de golpear, alguien me
me dio la impresión de que estabas oiría en algún momento. Pero puto
en un momento complicado. Y pie y puto dolor de cabeza. Y las
nada. —Abre y cierra la boca sábanas huelen a bosque y
como paródico muñeco de pescado viejo.
ventriloquía. ¿Por qué le duele —Y una mierda. Dime la
tanto la mandíbula?—. Solo quise verdad, Spencer.
ver que estabas bien, en alguna Nada. Me siento contra la
ocasión. Cuando desaparecías. chapa. Entonces apenas se oye a
Días. Spencer. Casi más al silencio
callejero. Grillos a contraluz en
las farolas. Me mareo. El techo se
—Te digo la verdad. Thomas, acerca a mi cabeza o me acerco yo
abre. No me encuentro bien. Ni tú. al techo, quién sabe.
Déjame cuidar de ti.

—Abriré si me cuentas la
verdad. Toda la verdad.
—Venga, abre, estaremos mejor. Crac. Crac. Otro chasquido de
Juntos. cabeza. Vuelvo al suelo. Me muero
por un porro.
—Si descubro que mientes, no
—Vale, vale. abro. Y voy a saberlo.
El espacio se estrecha por la
derecha. Coche diminuto. Estar
lejos de la voz de Spencer es peor.
 —¿Cómo lo sabrás, que miento? No quiero levantarme pero quiero
acercarme. Me arrastro.
—Por el Chip Cerebral
Empático.
Crac. Llego al otro lado del
garaje. Madera versus metal.
Los labios de Spencer se Si arrancase el coche en
arquean hacia arriba, pero no marcha contra la puerta exterior,
parece una sonrisa, sino una ¿qué pasaría? Galleta para
mueca involuntaria, un espasmo encoger seta Super Mario. Nos
bucal. colamos bajo la puerta del garaje
—Me hubiese gustado que nos jugamos con el mecano.
conociéramos más. Pero no
quedaba tiempo. Temía que —¿La oportunidad de qué?
sospechases de mí, y que se me
pasase la oportunidad.

Ninguno de los dos puede verlo, Y qué más da, gilipollas. No

pero hoy hay más parroquianos en tienes llaves. Ni teléfono. Solo
la plaza que de costumbre. Un consciencia vaga figura negra en
miedo quita otro miedo, y existe la la esquina del garaje. Ya está:
excusa de las botellas de agua. pensarlo y paranoia. Otra vez. Es
—Ya hablaremos de eso. Pero la figura la que estrecha al
sí, tienes razón: he entrado en tu garaje. No. No hay nadie. Solo
casa. Varias veces. Sé que no está cerebro tramposo.
bien...
El primo Luis va hacia casa de
Thomas y llama a la puerta.
¿Tomás? ¿Tomás?, dice, y nadie —También me seguiste por los
responde, aunque sale luz por la campos, ¿no es cierto?
ventana del salón y ladra Móvil, cartera, tabaco, llaves:
Mayordomo. Regurgita un esputo cero de cuatro, vaya sujeto
por el lado derecho de la boca y trascendental.
se da la vuelta, encogiéndose de
hombros. Spencer suspira, en el
patio. —Deduzco entonces que si estás
—Solo al principio, dos o tres aquí es por mí, y no una
veces. Aún no nos conocíamos, y casualidad.
quería verte. Infiero. En realidad sería
«infiero». Con lo que me molesta
que la gente se equivoque con eso,
y ahora voy y lo hago yo. Spencer,
—Sí. —Spencer olisquea profesora clase de lengua inglesa.
arrugando su naricilla. Algo no Yo, alumno castigado en silla alta.
huele como debiera, pero su
cabeza va tan lenta que no sabría
decir qué es—. Pero lo de la
pandemia fue azar. Vi en redes
sociales tu anuncio de que te
retirabas a componer un álbum y —¿Para decirme qué?
busqué la localización. Primero Crac. Contractura en sistema
solo quería encontrarme contigo de límbico. Dan ganas de apretar y
casualidad, luego vino todo esto... que duela. Dedo nariz hurga
El mundo me lo puso difícil. cerebro: que se rompa.
—Tú sí que hueles a quemado.
Me robaste unas llaves, ¿verdad?
 —Para conocerte. Oye, creo que Y has dejado cerrada esta puerta
algo va mal dentro de casa. por fuera: que no se escape el gato.
Deberías entrar. Creo que huele a Gatito hispano.
quemado. Tengo que tumbarme no puedo
más: qué náusea y qué mareo Dios
me mira desde arriba Lo adivino
en las manchas del tejado. Átomo
divino coronando bóveda de
crucería. Crac. Techo caído
—Eso habrá sido sin querer, derrumbe griego y sonoro.
alguna noche. Thomas, deberíamos
entrar. Creo en serio que algo va —Nos conocimos en la UO. Me
mal. acuerdo. Me acordé. Justo mientras
escuchaba el audio. La novia de
Gardner, ¿a que sí? También fuiste
En la casa, Mayordomo aúlla y tú la que me envió ese artículo.
golpea con su cabezota y sus
patitas la puerta que lo aísla del Qué dice de mi cabeza que el
salón que, efectivamente, huele a odio y el miedo me mantengan en
chamusquina. mí mismo más que el amor como
estuve dispuesto a dejar caer a
Ángel Madre Padre quien sea Y
luego el terror me pudo Segunda
—No te puedes imaginar cómo madre gorda atolondrada Spencer
me sentí cuando Arthur Ese es mi límite crac el miedo ese
desapareció. No estuve a la altura mi límite para desaparecer.
entonces. Ojalá hubiese sido tan —Creo que estás muy muy
fuerte como soy ahora. Y más lista. confundida. Arthur y yo no nos
Arthur nunca llegó a hablar contigo conocíamos en realidad.
de su descubrimiento en el archivo, Coincidimos, solo coincidimos una
¿verdad? vez, y yo había olvidado su
Los parroquianos oyen a existencia por completo hasta que
Mayordomo ladrando, pero no tú me enviaste ese artículo. No
hacen más que jurar: tu primo digamos la tuya.
está pirado, dice Vidal, el hombre Qué humano monje budista
de los puros. No sabe lo que le sabio meme dice:
pertenece. Y Luis está muy de —Me importa una mierda.
acuerdo. Uno nunca quiere morirse
quiere matar algo que tiene dentro
Yo quiero acabar con todo incluso
—Estaba distinta, ¿a que sí? el más hermoso recuerdo ah ya
Más guapa. está acabaría con esas meriendas
Spencer sí tiene su teléfono. de Nocilla y Madre en la cocina
—Fíjate que no sé cómo podía vieja Acabaría con todas las
ser infeliz en esa época, pero lo tonterías que en teoría justifican
era. Infeliz. Sentía que me faltaban una vida la hacen plena todo
tantas cosas... Peleas con Arthur, a menos mi cuerpo la vida misma el
veces, o con amigos, o cualquier enlace con la Tierra y el tiempo.
estupidez: el trabajo y su pesadez, —¿Por qué esa obsesión
o que no sé quién me había dicho conmigo?
no sé cuántos. El caso es que sí que Crac crac crac tan odiosa la
era infeliz. Puede que más infeliz carne y sin embargo lo único.
que ahora. Vaya una tontería... —¿Has ido persiguiendo a todos
Se mete en la galería. los conferenciantes invitados?
—O a lo mejor justamente por ¿Buscando novio?
eso era infeliz. Solo se puede ser
infeliz cuando no has Qué asco doy asco quiero mirar
experimentado el abismo. Después, a Dios y solo aprieto el culo en la
solo puedes sentirte aliviado o en Tierra no Tierra como barro tierra
peligro. No existen matices como como roca filosa roja Me agarraré
«angustia» o «felicidad». como garrapata nadie me sacará
Retrocede hasta entonces y deja de aquí? tiembla el techo???
pasar las fotos. —También golpeaste a
—Fue más tarde cuando lo Mayordomo. Y me cortaste la luz.
experimenté. El auténtico vacío. Supongo que querías que te
Nunca comprendí a Arthur hasta necesitase. Pues fui a verte esa
que ya no estaba aquí. mañana, y no me abriste. A lo
Se queda parada en una que no mejor hubiera sido suficiente con
es de Arthur, aunque tiene varias. haberte comportado con
Es una foto que ella le envió a normalidad. Maldita pirada.
Arthur una vez, cuando él estaba Bórralo todo identidad vacua
en la UO. cuerpo disminuido a la carne
—Me pregunto qué pensaría de máquina deseante quítale
mí, si me viera. A veces estoy sola cualquier rastro de razón y he
por las noches, fumando y pienso: aquí una bestia Nadie llamaría
tal vez por ahí esté Arthur, inhumano a un león que te come
observándome: este va por ti. ¿A ti solo lo llamaría león.
te pasa lo mismo con tu marido? Es
extraño cuando estas cosas —Cállate.
suceden: aunque no lo supieses,
vivías para alguien y, de repente, Crac que ya es rotura de
ya no está. lóbulos temporales un pincho en
No es sexting, pero sí erótica. re menor cruza las sienes y las
corta.
 —Es un error vivir por alguien.
Pero no hay otro motivo. Solo —¿Tú... también?
puedes dividir la carga. Vivir por Remite Respira Vuelve la
varios. Y así te mueres más veces. palabra.
Conjunto rosa palo de encaje y —Tú también sientes. El
sin copa en el sujetador. zumbido en la cabeza.
—¿Yo también qué? Yo soy peor que el león voy a
Tampoco se le ve la cara con destrozarte respira.
claridad. Siempre fue pudorosa: —... tienes razón.
qué tonta.
—Sí. Supongo que es lo normal. Imagina cavar un túnel correr
Aunque no hemos podido acabarlo. por él saca de aquí a este saco de
No se siente mal del todo, ¿no? huesos mojado juguemos a algo
La amplía, aunque no hay imagina qué es eso que escucho o
mucho que ver. es solo mi cuerpo en tensión?
—Yo empecé a vivir por ti un juguemos a estar en Barcelona
poco después. ¿Te acuerdas de lo típico bar que saldría en Mad
que hablaste en la UO? Hablaste de Men entra Ángel quizá entra con
la canción húngara del suicidio. La otra persona una cita es una cita
que luego fue «Gloomy Sunday». Y pero aun así nos miramos se
también de «Crossroad Blues», y aburre y se queda solo al rato me
«See You After, Babe». Hablaste mira tengo fuego no tengo pero
de canciones que provocaban el ojalá soy tímido y lo exploto mi
impulso de morir en quien único encanto posible el misterio.
escuchaba, porque conectaban con
una parte de la psique que era puro —No sé por qué escribí sobre
impulso de muerte, ¿te acuerdas? esas mierdas que solo interesan a
góticos trasnochados, Magos del
 Recuerda muy muy bien en qué Caos y protomasones. Debería
estaba pensando cuando envió esa haberme quedado quietecito. En
foto, Arthur acababa de hacerse unos años publicaré «Lista de
amigo de los profesores y ella Locos que una vez me acosaron».
pensaba que quizá esa tal
Caroline era una lagarta Luego tal vez vamos a casa u
intelectualoide contra la que otro día le gusta la casa No te
había que prestar batalla. jode la mitad de las cosas son
—Cuando Arthur desapareció, suyas pero no en esta imaginación
me dieron su ordenador. Había no lo sabe solo dice eh a mí
pensado en escribirte, por su también me gusta Fontcuberta yo
hallazgo, había un borrador en las sirvo whisky y también le gusta
notas que creo que nunca te envió. qué sorpresa por qué no te callas
Quería preguntarte qué pensabas de Spencer por qué me distraes.
ese poder de algunas tonadas para
enloquecer. Si era algo en las —¿Qué dice de ti que tu novio
palabras mismas, algo subliminal, prefiera borrarse del mapa antes de
o algo que se encontraba en la mera tener que seguir aguantándote?
musicalidad. Cállate por favor el techo y el
La mira sin parar hasta que el suelo cada vez más cerca cámara
teléfono se apaga solo. Otro de tortura medieval y tu puta voz
cigarro. sigue sonando pertinaz absurda
normal que te mandaran a la
—Lo unía a algunas palabras mierda hay que ver lo que tiene
intraducibles del Génesis y al que aguantar uno de dónde viene
problema del nombre de Dios. A tanta rabia si en mi vida solo he
los ritos eleusinos. A Arthur gritado en el terapeuta y a mi
siempre le gustó la Biblia y el madre.
mundo clásico. Yo nunca tuve la —Pero te gustan los hombres
fuerza para ser tan culta. cultos. Ser la mujer trofeo de un
hombre trofeo. ¿Es eso?
En ese momento ya está claro
que la casa arde, o al menos Te odio maldita puta te odio ni
Spencer lo sabe. me dejaste componer tranquilo ni
—También había cientos de me dejas vivir en paz vuelve al
notas sobre su hallazgo. Él nunca túnel Thomas aquí no hay nada
pudo compartir esas cosas para ti solo un garaje maloliente
conmigo. Era más inteligente que que encoge y crece una puerta que
yo, como tú. Y además, a mí no me no se abre una loca tras la otra
interesaba. Estaba demasiado puerta túnel a 2017 esa fiesta tan
ocupada siendo infeliz con divertida con los amigos de Ángel
estupideces. Lo sentí tanto cuando de la universidad la cocina vieja
me dijiste que te sentías culpable cuando aún no estaban tus
por haberte deprimido antes de que instrumentos.
muriese Ángel... pero no podía
contarte de vuelta. Temía que te
asustases, al saber que te había —No entiendo. Por qué. ¿No se
seguido hasta aquí... liga así en Portland?
No va a hacer nada. No es lo Tenías ocho años una merienda
planeado. Un poco dramático. y un cuadernillo de vacaciones
Pero también está bien. que te encantaba.
—Deja de burlarte de mí. No —¿Y tú qué sabes?
eres así. Siempre adorabas las tareas los
Deseo durante tanto tiempo, cuadernos de vacaciones los
esta ligereza... deberes y las reglas claras todo
menos la dispersión del tiempo.
 —Mucho. Más de lo que —Como mis padres.
querrías. Estoy curtida en psiques
desquiciadas. Silencio.

—Lo que de verdad no entiendo

Silencio. es por qué no me escribiste un
mensaje con normalidad. Qué era
lo que pretendías. Habría sido
amable. Suelo serlo.
Claro, porque un hombre como Mentira, mentira, mentira.
él habría estado dispuestísimo a Incluso cuando eres amable, lo
conocer a una mujer como ella. eres por imitación de un patrón de
«amabilidad» que se te escapa.
Véndele a otro esa moto.
—Lo pensé. Tal vez habrías Crac otra vez duele tanto la
aceptado mi propuesta. cabeza por qué aprecio tanto mi
El olor a quemado ya es un cuerpo si solo procura dolor.
hecho, y Mayordomo ladra, pero —¿El chalet lleno de libros, dos
solo llega el sonido a la plaza, no niños, y el perro? Ya tenía dos de
el hedor. Por eso los parroquianos tres, el chalet y el perro. Solo
están tan tranquilos. Y por su tenías que convencerme de dos
natural tendencia a la Dudleys rubios y regordetes...
tranquilidad estoica.
—Los intelectuales creéis que el Un túnel a la capilla normanda
cinismo os queda bien. A Thomas de Palermo Ahí en medio con su
también le pasaba. A Arthur, calavera.
perdón. Cinismo e histrionismo.
Luego solo sois niños asustados.
 —Malos tiempos para los
caballeros andantes...
—Y para los de la fe. ¿Sabes
qué, Thomas? He leído mucho
sobre ti. He escuchado tu álbum Túnel a un búnker subterráneo
hasta la saciedad. A Arthur y a mí autogestionado y estadounidense.
nos conmovió tu conferencia. Y
tengo una cosa clara...
—Sorpréndeme.
—Si tuvieras el valor suficiente, Túnel a una cuna comodísima
preferirías morirte. con un móvil de la Vía Láctea en
Último cigarro del paquete. Ya el techo.
está: hay que fumarlo y hacer —Tienes razón, Spencer. Chica
algo. lista. Morirme, limpio y sin dolor.
Se puede, estoy convencido. Nunca
he investigado en serio cómo,
aunque creo en esa posibilidad.
Pero quién sabe lo que espera al
—No creo que... Otro Lado.
Crac.
—La primera vez que pensé en
morirme era Navidad. Lo recuerdo
Mayordomo lo está intentando, como si fuera hoy. Tenía
dentro de casa. Ladrar y ladrar, diecinueve años, iba a cumplirlos...
arañar todas las puertas en busca Caminé por un centro comercial
de un oyente. lleno de padres comprando regalos
y pensé: para qué. Niños de metro
diez ya enterrados. La absurda
 tiranía de tarjetas y facturas. Es una
Spencer saca del bolsillo de su sensación rara. Seguro que la
pantalón una tira de balas y las conoces. O no, espero. No se la
deja sobre un escalón. deseo a nadie. Todo es demasiado
luminoso. Los movimientos ajenos
parecen confusos y mecánicos. La
boca te sabe agria. Y todo grita
Sinsentido. Parecido a un bajón de
—¿No eres ateo? éxtasis. Colitis aguda del alma. Así
lo pienso yo.
Spencer en mi casa de
Barcelona.
—Ojalá. Tú sí, se ve. Qué
Brillan, plateadas. suerte. La fe suele verse como
suerte en tiempos de desesperanza
radical. Pero también es castigo.
Los incrédulos podéis pensar
El dolor de cabeza se ha tonterías, la conciencia se
disipado, aunque no ve bien: desvanecerá y vuestro cuerpo
siente como si se hubiera tomado fermentará la Tierra. Con suerte, de
algo parecido al MDMA. También vuestro hígado saldrá sauce. Yo
quiere acariciarse las sienes y la veo Infierno y Vacuidad. Ni
cabeza. Pero más suave. siquiera: una parálisis del sueño
Orgánico. Un MDMA orgánico y permanente en el ataúd: me pica la
cruelty-free. pierna, no puedo rascarme. Me
mordisquea ese gusano, no puedo
espantarlo. No soporto no cagar
una vez al día y ya lo hice por
 última vez. Hace tanto que no como
nada. Ni arena, la boca no
—Lo sé, lo sé. A Arthur le responde aunque quiera tragarla a
pasaba igual. dentelladas. Esa clase de cosas.
Eso justo es lo que me atormenta.
Spencer se levanta. No le Cree que huelo mis calcetines
quedan más cigarros. Ya lo sabe, pero son de Ángel.
pero lo comprueba. —Qué poco original: debe ser
nuestro mal du siècle. Perrillos
asustados entre la religión perdida
—Y justo por eso vine. Para y el snowflake neoliberal incapaz
ayudarte a morir con dignidad. de creer que la conciencia sea
¿Cómo era eso? erradicada. ¡O al menos la nuestra!

—La muerte solo existe cuando

no estoy yo, así que no puedo
pensarla. Y cuando la muerte está, —¿El qué?
yo no estoy. ¿Sócrates? ¿Epicuro?
Arthur lo recitaba como mantra. Qué es ese olor a iglesia que me
Aunque nunca se lo creyó. llega desde Spencer como el
palosanto de Domingo de Ramos.

Acaricia la ristra de balas en su

cuero. —Así que querías asesinarme,
digno propósito. Tendré que
—¿Por qué te quitaste el iDoser? invitarte a una cerveza con chicle y
Dices que quieres deshacerte, pero Marlboro la próxima vez que nos
te dio miedo. He estado años veamos...
investigando. Desde que se fue Quemado quemado Spencer dijo
Thomas. Arthur. Creo que sé lo que que olía a quemado puta vela
Arthur encontró. Creo que era algo tanto ACAB adolescente y al final
que le hizo morir con la calma que la policía va y tiene la razón.
tú dices que no tienes. Y creo que
yo lo encontré: está en ese audio, te
deshace. Lo has sentido, ¿a que sí?

Spencer se levanta a
trompicones, pero calmada. Baja —¿Y por qué yo era necesario?
los escalones muy muy ¿Obra de caridad? ¿Qué es ese
lentamente, apoyándose contra la olor?
pared, y entra a la casa. Se nota
que la conoce, por sus Silencio silencio pedí silencio
movimientos. No se para a no se me concedió pedí palabra y
observar el salón, aunque las la loca se calla. Hola??
llamas se extienden por la cómoda
y la mesa de comer. Sube —¿Hola?
escaleras arriba y pasa al cuarto
pequeño, no al de Thomas. Le A lo mejor se ha muerto la
cuesta más hacerlo de lo que cochina muerte por iDoser o a lo
debería, aunque quisiera ser mejor solo está callada me espera
rápida. debería salir empujón si está viva
y la tiro escaleras abajo a saber si
no gana mi cuerpo de meñique
Bajo la cama del cuarto de hola?
invitados, envuelta en una especie
de casulla, está la escopeta del —Mayordomo es un ser
abuelo de Thomas. Ella misma la privilegiado. No sabe lo que es la
dejó ahí. La coge. Camina muerte. He pensado muchas veces
escaleras abajo. Tal vez el fuego en la suya. —Es cierto aunque
haya empeorado en ese lapso de siniestro me imagino tumbado con
tiempo, qué importa, ni se fija. él en la cama no en el veterinario
—. Cómo haría que cuando llegase
el momento se marchase sin
saberlo y sin dolor. Ni de coña voy
Sale al patio interior, qué a condenarlo a arder.
pereza, subir las escaleras del
garaje. Pero debe. Lo acaricio hasta que se va solo
lo hago porque tiene una
enfermedad incurable o algo así
Toc. no por otra cosa.
Un escalón.
Toc. Golpeo.
Otro escalón.
Toc. Golpeo.

Y cuatro, cinco, seis. Golpeo.

Creo que escucho su cuerpo de

—¿Qué pasa? titán elefante sobre pelota de
circo y me tranquiliza útero
materno gerente de guardería
odiosa pero necesaria como la
—He ido al baño.
 señorita Bates olía a albahaca
sospechosa la detestaba pero
—¿Dónde estabas?
mamá quería que hablase inglés
en plan Oxford clases con la
Spencer se sienta. Es audible, señorita Bates todas las tardes Así
su cuerpo cayendo contra la ellos se iban al teatro A lo mejor
gravedad vigente. Coge varias de era más eso que otra casa Cómo
las balas y empieza a meterlas me irritaba la señorita Bates pero
dentro de la escopeta. estaba bien que viniese así algo a
lo que oponerse y mejor que la
Es audible. Audible. Thomas la casa solitaria silenciosa como
escucha, sin duda. Cualquiera aquel día que se fueron un rato
podría escucharla, si solo antes de que Bates llegara yo era
estuviera a una puerta de bueno sabría comportarme media
distancia. hora.
—¿Al baño? ¿Y Mayordomo?
Pero vaya media hora más
Se levanta usando la escopeta larga jugando solo a las damas y
como bastón. La boca contra la sin atreverme a hacer nada que
palma de su mano, vaya peligro. estuviese prohibido aunque nadie
hubiera ahí para mirarme hasta
Luego la pone contra su hombro que no viví solo no pude tener
y apunta confusamente a la perro papá les tenía alergia mamá
puerta. decía antihigiénicos.
—Spencer, quiero que vayas a la
casa. Quiero sacar a Mayordomo
de ahí. No se lo merece.
 —Eres tú el que tiene la puerta Ni sé lo que pienso, pero
cerrada. adelante:
Baja la mira. La pierna mejor. —Si lo haces, haremos lo que
Otra conversación disponible. quieras. Hablamos, más iDoser, te
perdono. Pero déjame sacar a
En el bar, Luis mira con Mayordomo. Déjame, déjame.
preocupación hacia la casa de su
primo. Un mal olor o un mal Es verdad.
presentimiento. Camina en
dirección a la puerta principal. —Es verdad. Voy a abrir.

Me cuesta correr el pestillo

dedos agarrotados agarrotados
agarrotados...

Se abre la puerta de madera con un golpe un golpe un golpe resuena contra la

pared y bandea de vuelta a la cara de Thomas mi cara qué sorpresa de
repente el luego se hace ahora y el ahora es borroso y golpea contra golpea
contra golpea golpea golpea a ella también la sorprende lleva un palo negro
en la mano también golpea contra la pared un poquito después de que golpee
la puerta me pesa más el pie derecho que el izquierdo es más grande toda mi
derecha es más grande como esos dogos a los que antes que el culo les crece
la cabeza Spencer mira sin enfocar su boquita de piñón en «o» coge su palo
oscuro e intenta alzarlo ni de broma hay que consentir eso hombro contra la
carne cáete hijadeputa y la muy necia cae escaleras abajo tocotó tocotó
tocotó carita de sorpresa osario aplastado y casi yo tocotó tocotó después
tratando de bajar las escaleras con agilidad que no tengo salto sobre su palo
negro no es palo negro ni bate es escopeta del abuelo ella la tenía la muy
puta a saber cuándo la cogió oh el abuelo el abuelo por qué no lo llamé más
a menudo entre pongamos sus ochenta y sus ochenta y tres murió a los
ochenta y tres eso creo aunque cómo lo voy a saber si ni siquiera sabría
decir cuántos cumple mi padre el abuelo llamaba a veces y yo nunca lo cogía
luego el abuelo llamaba a padre le decía Thomas nunca coge el teléfono
padre contestaba qué quieres que le haga estará ocupado sabes de sobra que
es así pero por qué uno es así esa es la pregunta elitismo moral pasotismo y
personalidad anal-retentiva probablemente ni religión personalista ni
ideología privada uno siempre se cuenta a sí mismo que sus sentimientos son
Sentimientos y los de los demás sentimientecillos de vodevil fácilmente
digeribles con medio vasito de agua pero no así no son los míos yo soy la
Negación de la Negación intenta sintetizarme absurdo a ver si puedes
Spencer se queja tarde no al caer sino tarde mi profesor del conservatorio
don Nicolás así lo decía vais tarde tarde si Beethoven levantase cabeza se
colgaría del palo mayor no cuando su cuerpo golpea al suelo sino cuando ya
parece que quejarse está fuera de lugar paso por encima de ella cuánto me
molesta la puta luz de la luna tenía que estar llena por capricho Spencer agita
su manita regordeta de muñeco Michelín hacia mi pie hay que ver qué
tontería fundar una franquicia de estrellas en restaurantes y a la vez de
neumáticos o es que solo comparten nombre Spencer trata de levantarse
bandea sus brazos como bandeaba la puerta en busca de la escopeta es
momento de cálculo racional aniquilarla huir o qué única lección útil de mi
curso de filosofía si un Amo es un Amo es porque no le tiene miedo a la
muerte tienes miedo a la muerte y te jodes Siervo para toda la vida yo no le
tengo miedo a la muerte no no le tengo miedo a nada si hace falta te meto la
mano en la boca y muerdes hasta que revientes te arrancaré el paladar si
hace falta dejo que me metas por el culo la célula que luego será cáncer de
páncreas me retuerzo de gusto luego te escupo en la cara eso voy a hacer
ahora pisarte la mano darte un patadón en la cara vuelve a quejarse con
retardo Spencer cojo la siguiente puerta me meto en la casa me meto en la
casa y la casa arde todo el salón enorme hoguera india y ritual habría que
subir o sacar los instrumentos para que no se quemen o que se quemen qué
más da el gran problema de todo es que en realidad todo da igual y yo lo sé
Spencer lo sabe el abuelo lo sabía por mucho que se empeñase en llamar
todos lo saben da igual si a Sócrates lo matan en la plaza o se destroza el
Vaticano a cañonazos es irrelevante y eventual esta es justo la típica lección
que una vez que aprendes no puedes desaprender por mucho que te empeñes
igual que montar en bicicleta o que si uno toca la vitro se quema y para
siempre lo sabe una vez lo hice con la mano entera para llamar la atención
de Madre apenas sirvió de nada tal vez aprender dos lecciones de golpe que
la vitrocerámica quema que el amor no puede comprarse con llantos y
quejidos creo que oigo a Spencer moverse debería haberle quitado la
escopeta del abuelo le pueden dar por culo a los instrumentos le pueden dar
por culo a todo pero jode que Spencer vaya a darme el tiro de gracia
someterme a su voluntad agnus dei descafeinado aunque Ah lanzarse contra
las llamas no sería épico hacerlo eso sí que sería experiencia religiosa no la
puta vitrocerámica caliente o chupadita de MDMA que a saber en qué
agujero inmundo ha venido a Europa toma fuego mi Takamine instrumento en
verdad mediocre pero con gran valor sentimental regalo de los dieciocho de
mi novia de entonces que no sabía cómo tenerme contento aunque en verdad
mi tristeza no era su culpa a Ángel también lo incineramos yo me empeñé
qué harán con los gatos de la fuente pues matarlos y quemarlos luego me
daba miedo la persistencia de la conciencia por eso lo hice arder toma fuego
la revista de crucigramas que se dejó a medias el abuelo y yo intento
completar a veces supongo que Spencer les puso el audio a los gatos
pobrecillos pobre Oscuridad toma mi puto cuaderno demente con las
partituras de Schubert del conservatorio también me daría ella el libro puta
loca en mi cuaderno de partituras aún estarán mis notitas en morado en los
márgenes me gradué con eso total para qué si todo da igual y cuando algo
parece que no da igual al final sí que lo daba o estaba hecho de ceniza y
polvo volátil incluso si está hecho de papel o cedro de Canadá mira mira
cómo arde y si no arde en cincuenta años será cosa obsoleta y sin valor
puede que menos nada sobrevive a una vida y a veces la propia vida se
empeña en quitarle a todo su valor cuando podría perpetuarlo.
—¿Thomas? —grita la muy puta desde el patio—. Creo que me has roto la
espalda. Ayúdame. Ayúdame.
—¡Que te jodan!
—¡Tenemos que sacar a Mayordomo! ¡Déjame ayudarte!
Mayordomo puto Mayordomo perro fiel ni siquiera galgo del todo él no
sabe que las cosas no importan porque tiene muy claro las cosas que necesita
no es cuestión de dignidad sino de necesidad deseo arrollador en realidad he
tratado regular a ese chucho lo adopté para que cuidase de mi salud mental
pero siempre me dio pampurria pasearlo dos veces al día renunciar a viajes
para estar con él cualquier cosa que supusiera un esfuerzo cuántas se tuvo
que tragar y aun así me quiere me quiere porque me necesita me desea
porque no podría no hacerlo eso es una forma muy pura de Amor la
necesidad la gran explicación del amor totalitario cuando lo accesorio
parece Esencial y luego se vuelve Esencial como yo para Mayordomo o para
mí Ángel o incluso para mí Oscuridad una rutina fija en el desorden Ángel
me habría sacado sin dudar de una casa en llamas su espíritu de duendecillo
supo que era mejor perdonarme ese último trayecto en coche tan intuitivo era
siempre chamán simpático Rafiki humano Ángel habría sacado a Mayordomo
de una casa solo para ponerme contento y cómo era ¿?
Abajo uno debe enfrentarse al fuego desde abajo me tumbo y repto por el
pedazo de salón aún transitable
Huele entre puro y palosanto hace toser nunca fui atlético tanto porro las
cosas como son hace tanto que no me arrastro física y no moralmente por
nada y cómo quema arde
El abuelo se moriría al ver arder su mesa de caoba yo solo pienso en pasarla
por alto tan larga eterna por qué es tan larga si esta casa nunca tiene
invitados ni los quiere no respires Thomas no respires no respires no
respires no respires no respires no respires no respires no respires
Y ahora álzate aunque duelan y pesen los pulmones el pie derecho cáncer de
pulmón o garganta ambos me los he ganado tira del pomo dorado y kitsch
abre la puta puerta la puta puerta la puta puerta
El fuego se aviva al entrar más aire hace que la espalda queme como una
lengua que prueba té demasiado caliente casi al instante Mayordomo se tira
contra mí con sus patitas casi me tira tengo que golpearle para no caerme
dentro una ignominia más mearse encima por descuido mío pasear con
desconocidos medio año sin verme comida barata porque no me apetece
bajar al supermercado a por la que le gusta ahora esto cierro la puerta bueno
la empujo se cierra sola no para de ladrar el absurdo está contento de verme
a lo mejor no tal vez estoy sobrestimando el amor solo está nervioso
nervioso mi teléfono debe de estar en el salón qué hago qué hago qué hago
nada no puedo hacer nada qué vergüenza tocará recurrir a los parroquianos
descalzo drogado descalzo duele ardiendo abro la puerta de la calle
Mayordomo sale corriendo lanzado al horizonte luz de las farolas me ciega
pero veo su dirección la dirección habitual mítico aprisco de las ovejas lo
que no veo es a los parroquianos no parecen estar qué extraño no hay nadie y
a dónde coño va este perro me cago en mi sangre no puedo ir tan rápido
renqueante cuesta arriba grito a mi derecha voz femenina o sirena policial
dónde está el puto Mayordomo Madre siempre dijo que otra razón por la que
no tenía perro es que no sabría cuidarlo me dio una plantita ridícula y la
maté de tanto regarla o no riego en absoluto o riego demasiado Mayordomo
aúlla o a lo mejor aúllan los perros de los cazadores encerrados en sus
garitas aún no respiro bien toso toso crepita mi garganta toso hace tanto
tantísimo frío puto pueblo de mierda según uno sube se decía que por las
noches había jabalíes en las eras jamás los vi leyenda urbana como mi padre
diciendo que una vez vio un ovni con el padre de Luis y el Vidal mi pata
derecha tan hinchada como un globo pero así sigo luna arriba maravilloso
maravilloso he dejado de oír nada experimento John Cage vitrina de
veterinario acaso un eco de la frasecilla de Ángel fue interesante eso que
dijo Spencer de los nombres de Dios idea poética recurrente el nombre de
Dios no es lenguaje humano en todo caso es música por eso la música puede
entregarnos a Dionisio a la calma o a la barbarie y a lo mejor esta es mi
música ahora que la oigo de nuevo a lo mejor este es mi Dios el discurrir
silencioso de una melodía a punto de olvidarse sobre los campos de los
abuelos campos de la vida y desengaño campos de muerte su promesa
dudosa de sueño y memoria este es mi Dios el amor entregado al chucho o al
amante muerto a aquellos que ignoré o a aquellos que regué con demasiada
constancia este es mi Dios sí el Dios del aprisco de las ovejas la voz que
nunca contesta cuando se la invoca solo cuando se la olvida en el fluir de lo
cotidiano nos hace perdonar a los injustos y luego lava nuestros pecados
como una comadrona las ovejas balan encendidas por presencia inesperada
ahí está ahí está Mayordomo aullando pero sentado como perrito bueno y yo
lo abrazo con una espontaneidad con la que jamás abracé a un semejante
lame mis lágrimas con su lengua rugosa sin desviar la vista del horizonte y el
horizonte es nuestra casa encendida como discoteca noria de feria o altar una
casa que arde y brilla como repitiendo os estoy esperando os espero siempre
os quedará un lugar al que volver

—Ya despierta —dice la voz del primo Luis—. ¿Lo veis?

Lo primero que Thomas siente es dolor. Dolor en las articulaciones, pero
no en el pie, que pesa como el plomo. Lo agita. Está vendado o enyesado.
No quiere abrir los ojos, pero lo hace, y le recibe una luminaria de
ambulancias y sirenas policiales.
—¿Podemos darle agua?
—No de momento —dice una voz femenina—. Habrá que examinarlo.
 Cierra los ojos y se desvanece. Debe de haber pasado otro rato. El primo
Luis lo golpea en el hombro, o eso cree, es lo más cercano que se le ocurre a
una caricia. Abre los ojos. Las luces han disminuido. Por un instante, no sabe
dónde está, y eso lo angustia, aunque se trata de una cama: el inicio de todas
sus depresiones se ha manifestado así, montando en un medio de transporte
con la convicción física e indudable de que iba hacia una casa que una vez
habitó, pero en la que ya no vive. Despertando en una cama sin estar seguro
de cuál es la habitación que lo rodea. No quiere afrontar eso, así que vuelve
a dormirse.
Abre los ojos. Hay luz diurna llenándolo todo, aunque solo pueda colarse
por dos rejas de persiana. ¿Dónde estoy? ¿Y Mayordomo? Grita.
—Ea, ea, está bien —dice una mujer a la que no sabe ubicar al inicio—.
¿Agua?
—¿Y... Mayordomo?
—En el corral. No te preocupes. Aviso ahora a tu primo de que estás bien.
Nunca llega a vivir ni el aviso ni la llegada del primo. Sueño otra vez.
Cuando despierta de nuevo, Luis está a los pies de la cama mirándolo con
preocupación. Parece más viejo.
—No sé qué tenéis los modernos con las putas velas. Mira que ya lo
comentó la policía esa que vino, las cosas como son. ¿A quién se le ocurre?
Podría haber ocurrido una desgracia.
Le tiende un vaso de agua. Por lo que Thomas infiere de su discurso
deslavazado (o a lo mejor lo único quebrado es su cerebro, muy probable),
la versión oficial es que una vela incendió su casa anoche. Lo extinguieron a
tiempo, Mayordomo y él están en la casa del primo Luis, han avisado a sus
padres y pronto irán a buscarlo para llevarlo de vuelta al hogar familiar.
—La casa podrá arreglarse, pero no es cuestión de quedarse ahí —dice el
primo—. Yo puedo encargarme de los seguros y lo que haga falta. Para eso
estamos.
—¿Y Spencer?
—¿Quién, la inglesa? No ha pasado por aquí. Supongo que esperabas que
viniera a verte, no sé, a lo mejor no se ha enterado. —No lo mira a la cara
mientras habla, incluso trastea con un cigarrillo—. Aunque lo dudo. Hubo
jaleo anoche. ¡Como para no enterarse!
Le da un golpe en el hombro que duele, no es la caricia adecuada para un
enfermo. Se levanta bajo el pretexto de que Thomas debería descansar, pero
lo frena.
—Me refiero en la casa. ¿No estaba Spencer anoche?
El primo Luis suspira, no le gusta la conversación. Acaba de afeitarse, se
nota por su piel brillante y grumosa. Si sigue así, se va a irritar la piel de
tanto rascarse la mandíbula.
—Ya te he dicho que no ha pasado por ahí, que yo sepa, ni ha ido al bar,
ni a ninguna parte. Por lo que sé, no ha salido de su casa. ¿Quieres que
vayamos a buscarla o qué? Es tu novia, ¿no?
Thomas balbucea mientras niega con la cabeza, y al primo le parece
suficiente.
—¿Y no había nada raro en la casa, primo? —insiste, cuando él ya se ha
girado y está otra vez a punto de salir por la puerta.
—¿Raro como qué? Hombre, el salón ha ardido, pero eso ya lo sabías, y
también el pasillo y la habitación de enfrente. Apenas se ha podido salvar
nada de esa parte, y habrá que hacer obra. Ah, tu guitarra se quemó, pero
ahora te traigo el móvil, lo encontraron por ahí.
Para sorpresa de Thomas, todavía tiene algo de batería.
—Te dejo descansar —dice Luis, pero él aún lo retiene.
—¿Qué más cosas quedaron dañadas en la casa? ¿Podrías ir a buscarlas?
¿Encontraste la escopeta del abuelo?
 —Qué más da eso, primo. No la busqué, solo eché un vistazo; como bien
dijiste, estará perdida por la cámara. Haz el favor de descansar. Mañana o
pasado vendrá tu padre a buscarte. ¿Quieres comer algo?
Se marcha. Ninguna notificación de Spencer. Intenta llamar y no da tono.
Padre le ha escrito, Madre no. Se viste con unas ropas que le han dejado
sobre la mesa, entre ellas una chancla enorme para el pie derecho, vendado
aunque funcional. Sale y acepta una tostada de la esposa de Luis. Le dice que
quiere tomar el aire con Mayordomo y ella no sabe cómo oponerse.
El perro parece más taciturno que de costumbre, no tan alegre por visitar
el exterior. Apenas mira a Thomas. Me guarda rencor, es eso. Y hay que ver
cómo me mira la gente de la calle: que se metan en sus asuntos. Llega hasta
el parque evitando posar los ojos en su casa. Busca en los contactos y llama
a Julián, que descuelga al instante.
—Por fin. Me tenías preocupado, pero no quería resultar pesado, ¿qué has
estado haciendo?
Ojalá tuviera un porro en la mano para afrontar esta conversación. No, en
realidad da igual. No le apetece. Solo ha sido un pensamiento reflejo.
—Cuando te lo cuente vas a pensar que estoy loco —dice Thomas, y
después se ríe, pero su carcajada es falsa—. Tardaré un rato.
Julián lo escucha con atención y sin intervenir apenas, solo para concretar
algunos detalles. Cuando termina, Thomas mira la pantalla del teléfono: ha
estado cerca de tres cuartos de hora hablando, y no tiene ni idea de qué
estará pensando él.
—Así que al final sí que había alguien en casa —concluye—. Quién lo
hubiera dicho, ¿no?
—Bueno —responde Julián—. Parece que sí, pero por lo que dices nadie
la ha encontrado ahí, ni la escopeta...
—Por Dios, no estoy tan pirado como para haberme inventado todo esto.
 —No digo que lo hayas inventado todo, pero llevabas mucho encima, y ya
sabes a qué me refiero. Es igual. ¿Qué vas a hacer ahora?
—Por eso te llamaba. En teoría viene mi padre mañana, pero creo que no
quiero enfrentarme a esto. Ni a él, ni a una noche más aquí. Spencer... En fin,
no sé dónde está, y no quiero descubrirlo.
—¿No has pensado en contarle todo a la policía?
Thomas decide ignorarlo.
—No sé. Ya veré. Entonces pensaba... Sabes que me da miedo conducir
solo, desde lo de...
—Quieres que vaya a buscarte. Está bien —lo corta—. Son las cuatro y
media. Si salgo enseguida, puedo estar en tu pueblo a las siete. Si la policía
me pone problemas daré tu teléfono, ¿vale? Tenlo todo recogido para
entonces, solo lo esencial, nada de tonterías. A las nueve y pico o diez
podemos estar de vuelta en Madrid. Coge unas toallas para Mayordomo.
—Gracias. Y lo siento.
—Anda, calla. Estaba deseando que llegase este momento. Y tienes mucho
que hacer. Ya te disculparás mañana.

Media hora más tarde Julián le confirma que va en dirección al pueblo,

media hora que Thomas ha gastado en discutir con Padre.
—Voy a ir mañana igualmente —dijo él—. No entiendo a qué fin...
—Creo que me vendrá mejor estar con Julián.
Y Padre cedió, porque en casa Julián siempre había sido el cupón dorado
de la estabilidad mental, mucho más que Ángel, cualquiera de sus amigos o
novios, o él mismo.
—Pero nos llamarás. Y a lo mejor toca volver al pueblo por...
—Claro, claro.
 Después, deja a Mayordomo con la esposa del primo Luis (el perro
lloriquea, no le gusta ese espacio, una negligencia más, se la perdonará,
como siempre) y entra en el bar a pedir una copa de vino, lo cual no le
conviene pero desea. La Camarera Metalera y los parroquianos lo miran
como si se tratase de un espíritu, y esta es una de las veces en las que el
desconcierto ajeno lo divierte y le da energía para continuar. Ah, hacía tanto
que no le sucedía eso. Desde la muerte de Ángel.
—Y un chupito de orujo, si puedes.
La Camarera baja los ojos, en los que ya no brilla el deseo que tanto lo
incomodaba. Eso le molesta, no sabría decir por qué. Luis no está, solo dos
de los habituales, que no paran de mirarlo ni un segundo y callan como si
estuvieran en misa o un entierro.
—Claro. Al chupito invita la casa. —Y de nuevo se lo sirve sin mirarle.
Thomas se traga los dos. Justo lo que necesitaba su estómago para que no
rebote la náusea existencial. El chupito es inmundo y el vino mediocre, pero
logran el propósito de calentar el cuerpo y abotargar el alma. Tras dejar un
billete de cinco euros en la mesa sujeto con un cenicero publicitario, arrastra
su pie (que ya apenas duele, pero resulta molesto de manejar) de camino a la
casa.
El desastre no es tan patente desde el exterior. Es cierto que apesta y que
una de las ventanas no tiene cristal, pero no hay nada que prepare al ojo para
lo que habrá dentro. Un auténtico destrozo, si lo viera el abuelo. Escenario
de un videojuego postapocalíptico.
Pasa por el salón carbonizado hasta la cocina y vuelve a escoger la sartén
grande como arma, porque no está seguro de que Spencer no esté escondida
entre la mugre. Aunque alguien se habría dado cuenta, un día como hoy la
casa habrá tenido la vigilancia perenne de todas las cotorras de la localidad.
Con todo, lleva la sartén enhiesta hasta el patio trasero. Ni rastro de Spencer
más allá de media docena de colillas de Marlboro.
No se atreve a ir hasta el garaje. Atardecerá pronto, y solo con ver el
patio le vuelve a zumbar la cabeza. Cierra la puerta trasera con llave. Que
nadie pase por ahí.
Lo lógico sería recoger libros, instrumentos y alguna cosa más para estar
listo cuando llegue Julián. En cambio, pasa al salón calcinado y se sienta
junto a los restos ennegrecidos del sofá de los abuelos. ¿Cuánto ahorrarían
en su tiempo para comprarlo? Ni lo sabe. En realidad, nunca se ha
preocupado por saber exactamente de dónde viene. Nunca ha sido una de
esas personas interesadas en saber quiénes son sus ancestros, siempre le ha
inquietado más el futuro. ¿Qué será de su psique cuando no quede futuro
posible, cuando sea un anciano y ya esté cumplido todo lo que podía
cumplirse? ¿Será uno de esos individuos patéticos que imaginan su nombre
en los labios de las generaciones venideras, como si esa promesa
incomprobable pudiera de verdad constituir un consuelo? ¿O de esos
ancianos que se cuelgan en el patio trasero de la casa, o se tiran por la
ventana, o se atiborran de pastillas hasta que la conciencia se extingue? Más
probable lo segundo. Está llorando. Fíjate que hasta hacía nada pensaba que
no sabía llorar, y últimamente no para de hacerlo, sin motivo ni aviso previo,
manantial recién excavado. O a lo mejor no llora él: llora la enfermedad, o
el miedo, o la ausencia de Ángel, o la ketamina. Es difícil distinguir un
verdadero acto de voluntad en circunstancias adversas, o si uno solo es
marioneta de algo que lo sobrepasa, como los amantes clásicos no elegían ni
el amor ni la guerra. Si no llora él, no pasa nada: puede hacerlo a gusto, ser
un medio para un fin que se le escapa. Y se empeña en ello, tanto que jadea y
gime cual animal herido, y tiembla, sobre todo tiembla.
 El escaso sol que entraba por la ventana disminuye. El atardecer ha
llegado para quedarse, y con la luz se aquieta el llanto. Aquel que decidió
que debía llorar ha tenido más que suficiente. Puede levantarse. Pero tan
cansado. Algo de hachís debe de quedar en la mesilla del dormitorio
principal, y total, tiene que subir, recoger sus pocos andrajos.
Ya no le da miedo la presencia de Spencer. Sube los escalones y entra al
cuarto sin encender la linterna del móvil, aunque a la escalera o el pasillo no
llegue la luz de la calle. Consigue el hash, pero le faltan papel y filtros.
Mientras los busca en el resto de los cajones reúne seis libros que trajo de
casa, un cuaderno de notas y algo de ropa interior. Los mete en una bolsa de
plástico que había por ahí y también encuentra lo que le falta para poder
fumar. Queda poco, lo justo para uno cargadito. Y qué cansancio. Se sienta
en el suelo a fumárselo. Y en el suelo del cuarto ve el ejemplar de Bajo
astral que le regaló Spencer. No recordaba haberlo dejado ahí. Lo recoge.
En la portada, bajo el título original, una mano ha escrito un signo, ¿una
épsilon? ¿Un corazón de lado?

Lo mete en la bolsa y corre al piso de abajo. El móvil marca las 18.50,

Julián debe de estar a punto de llegar. Le ha escrito hace diez minutos
confirmándoselo, solo le quedaba el puerto de montaña y callejear por los
pueblos de la comarca. Baja corriendo las escaleras a la planta principal,
qué hace, qué hace, tanto perder el tiempo y ni ha cogido los instrumentos.
Deja toda la ropa sucia en la lavadora, aunque no funcione, saca el Ondes
Martenot y el violín eléctrico a la puerta de la calle; y algo más que mete en
la maleta. Hay que salir de aquí, hay que salir de aquí ya. ¿Es demasiado
ambicioso meter el teclado en el coche de Julián? Tal vez sí, pero no pasa
nada por intentarlo. En cualquier caso, mejor desenchufarlo y dejarlo a mano
para Padre; y mejor tener algún motivo por el que moverse y no dar paso a la
Desolación. Así que pone el móvil bocabajo con la linterna encendida en el
cuarto de instrumentos, y procede a desenchufar y enrollar cables, meter el
pie en su caja y luchar porque también encaje el Yamaha (algo que debería
suceder, porque así venía, pero que no es tan sencillo con las manos
temblorosas y un pie casi inútil). Resopla. El cabrón no entra.
Alza la vista al cielo, y ahí, en la escalinata de arriba, está agazapada
Spencer.
Salta. El cartón lleno de piano y metal cae al suelo con estruendo, y sin
querer da una patada al teléfono, que viaja rectilíneo hasta una esquina de la
sala. Ya no la ve al completo, pero es como si sus ojos brillasen como un
gato en la oscuridad. Gira y golpea su pierna mala contra la pared, me cago
en Dios, la adrenalina lo salva, no llega a caer, y se apoya contra la pared
para huir impulsado; y corre como puede por el salón y el pasillo hasta la
puerta principal, tropezando con sus bártulos; el Ondes Martenot cae, ojalá
no se haya roto, y emite un pitido inmundo de película de Hitchcock, qué más
da, ahí está la salida, fuera, fuera.
Thomas cierra la puerta principal tras él y cae de culo contra el escalón
del porche. Soy gilipollas, llaves dentro, ya me vale. Se atrasa arrastrándose
como un cangrejo para alejarse de la casa y siente que alguien corre a su
lado.
—¿Qué pasa? —dice la Camarera Metalera, tendiéndole la mano. Tras
ella hay dos figuras humanas más, hombres, quién sabe quiénes son, sus ojos
no, desde luego: no pueden enfocar—. ¿Thomas? ¿Estás bien?
—Eh...
—¿Qué pasa, primo? ¿Necesitas ayuda? Si quieres, recogemos juntos y...
 Los ojos de Thomas por fin se centran. Ya hay algo más que luces
brillantes en círculos concéntricos, ya hay la puerta de la casa, la fachada
con su luz del porche apagada y el balcón de la habitación principal. El
balcón se abre. No sabe si lo imagina, lo desea o lo escucha, pero en la
plaza se oye un Jadeo Generalizado de Sorpresa, voces enlatadas de sketch
de los setenta que se asombran junto a él. Un cuerpo sale de la
semioscuridad, apoyado en un bastón negro, no, no un bastón, la escopeta del
abuelo. La multitud jadea, esta vez Thomas está noventa por ciento seguro,
aunque su corazón late tan rápido que todo sucede muy muy lento y con un
toque de irrealidad.
Spencer alza el arma. No va vestida con su ropa, sino con una de las
chaquetas de lana del abuelo semiabierta, y nada debajo, ni en las piernas
cortitas y blancas. Se elevan unos brazos a su lado y la sombra de la
Camarera Metalera se encoge mientras ella alza la escopeta al cielo. Qué
cara más rara: sus ojos no enfocan, parecen abandonados a un éxtasis
envidiable y desconocido. Se posan en él. Lo miran. Sonríen oscuros y
carentes de entendimiento, dos platos negros de monigote. La boca se abre y
pone el cañón de la escopeta en su campanilla. Con la mandíbula
desencajada por el metal, sigue sonriendo, la muy puta. Después lucha.
Thomas cree que alguien quiere detenerla, Luis, es Luis, intenta entrar en la
casa, pero la puerta no se abre. Lucha con sus bracitos cortos porque busca
el gatillo, y está torpe. También alza un pie buscándolo, y casi cae al suelo
del balcón, la multitud repite el Jadeo Generalizado, casi cae cuerpo abajo.
Al final lo encuentra, con la derecha, y lo aprieta lento, lentísimo, o al menos
a Thomas se lo parece. Mientras tanto, Luis golpea la puerta como un batería
de power metal, y tras él las voces se alzan en coro. El sonido llega antes
que la imagen: clonc, petardo del Correcaminos. Más tarde de lo esperado,
vuela la cabeza. Y aún más tarde, mucho más tarde de lo que deberían, el
coro se vuelve grito a su alrededor, de coro renacentista a lamento griego, y
la sangre de Spencer deja de estar en el cuerpo de Spencer para
desparramarse por la fachada. ¿Cuánto tarda la carne en caer al suelo?
Infinito tiempo, es el infinito lo que habita en un cuerpo que muere. Pero el
infinito también acaba: justo al lado de Thomas cae lo que parece una oreja
o mejilla arrancada, y entonces él también grita, grita, grita, y así es como la
música se vuelve real: cuando el sonido atraviesa un cuerpo.
 Interludio 1: Girl Next Door

Maybe life is a process of trading hopes for memories.

W. T. VOLLM ANN

Manuel, Barcelona, 2001-2015

—El ordenador estará en tu cuarto, pero tu hermana también podrá usarlo

—dijo su padre—. Hoy lo pruebas un rato y luego la dejas. No quiero
problemas, ¿estamos?
Manuel asintió y rompió con el cuchillo uno de los rieles que cerraban la
caja. Estaba más que acostumbrado a que sus cumpleaños tuvieran un pero.
El principal era que caía en 5 de enero, así que desde que cumplió los nueve
podía olvidarse de tener un regalo ese día y otro al siguiente. En teoría
recibía uno que valía por dos, aunque no estaba tan seguro: Marta solía tener
uno estupendo por Reyes y otro igualmente estupendo en marzo, a veces un
tercero en junio, si sacaba unas notas decentes. Por suerte, el segundo
«pero» habitual se había volatilizado ese año: históricamente, su padre se
había empeñado en invitar a sus compañeros y primos a un chiquipark, pero
había llegado a la conclusión de que este año no tocaba, era mayor. La
situación era insufrible, y eso que muchos de sus presuntos amigos no
acudían con la excusa de que era mala fecha. ¿De verdad sus padres creían
que disfrutaba revolcándose por tubos de plástico en los que apenas cabía?
A lo mejor sí se daban cuenta de lo poco que le gustaba en realidad y por
eso no habían insistido ese año, no querrían soportar el bochorno de un hijo
marginado. Ni siquiera invitaron a la familia a comer:
—Ya vendrán mañana —dijo su madre—. Por Reyes. No te importa,
¿verdad, cariño? Así no tengo que cocinar dos veces.
Pese a que detestaba las comidas de cumpleaños, a sus primos menores y
tías besuconas, le molestó. Uno disfruta desdeñando muestras de cariño o
ritos que a otros les parecen esenciales.
—Mejor. Así montamos el ordenador.
Eso hicieron de once a una. Su padre había rehusado que se encargase el
de la tienda de informática, Manuel no sabía si por economía o por el
masculino placer de vérselas con un aparato complicado. Solo hubo un
momento desagradable, al acabar el montaje, cuando abrió una cerveza de
medio litro. Acostumbraba a beberla directamente de la lata, pero trajo un
vaso de café y vertió dos dedos del líquido amarillo. El resto se llenó de
espuma. Se lo tendió al chico.
—Los doce son un año importante. Mejor que lo pruebes por mí que por
cualquier sátrapa.
Por una vez estaban de acuerdo. Era el primer año de instituto,
experiencia a la que él ya se refería como el Purgatorio. En el fondo era una
idea optimista, pues parecía que, después de dicha purga, cupiera esperar
una existencia feliz y plena.
 —Buen trabajo, ¿no? —insistió mientras arrastraba con un dedo el vaso
de cerveza sin tocar—. Muchos llamarían a un técnico.
Manuel aborrecía la cerveza aun sin probarla, la asociaba a los peores
momentos de su padre. Sabía que era importante para él y se la tragó casi de
golpe. Él rio y le sirvió más, dándole unas palmadas absurdas en la espalda.
Error de cálculo.
—Esta bébela más lento —recomendó con severidad, aunque luego le dijo
a su esposa que el chico había salido a él. Y era la primera vez que una frase
similar se decía en casa con orgullo.
Después de comer instalaron el Windows y los programas pirata que les
había dado el informático del barrio. Ahí su padre apenas intervino: se lo
dejó todo a él, mientras insistía en servirse vasos de DYC con hielo para
celebrar el aniversario del muchacho. Ponía el vaso a su alcance todo el
rato, como si esperase que apurara un sorbito cuando fingía no mirar. Acabó
de instalar todo y le dijo que echase un trago, que se lo había ganado. Marta
se acercó entonces a ver qué pasaba; su madre no, había estado en contra del
regalo desde el inicio. ¿Máquina del diablo? No lo decía, pero lo pensaba.
Siempre tan púdica y cristiana. Solo había logrado que llegase gracias a su
padre, y eso tenía que agradecérselo, así que bebió un trago pequeñísimo de
whisky que le abrasó la lengua.
—¿Puedo yo primero? —dijo Marta—. ¿Puedo? ¿Puedo?
Al día siguiente, Manuel recibió un pack de calcetines y calzoncillos
grises que le habrían comprado igualmente y Marta un conjunto nuevo de
gimnasia rítmica, maquillaje de purpurina, un aro, y otros elementos que el
chico ni sabía identificar ni le interesaban. Como su padre se apresuró a
explicar que ya le habían regalado un ordenador, tuvo excusa para encerrarse
en el cuarto hasta que primos, tías y abuelos desaparecieron. Jugó al Pinball
y empezó a montar una página web en FrontPage similar a los foros que solía
visitar en las clases de informática o en la biblioteca. No podía entrar tanto
como quería, pero tenía un personaje en un foro de rol de Bleach con el que
estaba obsesionado. Trabajó en una serie de posts ficticios que contaban el
trasfondo de su personaje en detalle, todas sus aventuras en el Hueco Mundo.
Era una versión más atlética e interesante de sí mismo, su inteligencia era
valorada como se debía en todas las misiones. Cuando instalasen la red las
subiría todas. Estaba seguro de ello.

No debería haberlo estado tanto. Tener internet en casa no era sinónimo de

acceso permanente. Cuando uno se conectaba, costaba dinero y se bloqueaba
la línea telefónica. Era imposible que sus padres no se enterasen: si
descolgaba el aparato mientras internet funcionaba se oían una serie de
pitidos agudos y quejumbrosos, como si a uno lo llamaran desde Marte. El
ordenador podía usarlo a diario, dijo su padre. Internet, una vez por semana.
Eso lo irritó: no había contado con que existía esa posibilidad, que
seguiría expulsado de un mundo al que aspiraba pertenecer. Manuel habría
querido ser una de esas personas que se conectan a diario a los foros y que
los tratan como su patio de colegio particular. No solía enfadarse por nada,
su ira siempre se dirigía hacia dentro, pero esta vez sí montó una pataleta.
—Una vez por semana tú y otra tu hermana —gritó padre—. Y no quiero
discusión, ¿estamos?
Cuando Marta invadía su habitación para conectarse, no sabía qué hacer.
No era una chica que necesitase internet, tenía vida exterior: se metía en
Messenger para hablar con amigas a las que llamaba todo el rato o que la
iban a buscar a casa para ir al centro comercial. Subía fotos a Fotolog de sus
exhibiciones de gimnasia rítmica y danza jazz. Se aburría, desperdiciaba la
hora, y él la despreciaba un poquito más de lo habitual. ¿No podría
cedérsela a él, que tenía tan poco?
Una noche, mientras miraba las fotos de sus funciones, que guardaba en
una carpeta del ordenador llamada ***Marta!!!***, pensó: «Ah, así yo
también sería guapo». Su hermana era indudablemente bonita, pero no todas
sus compañeras lo eran. Había tantos tallajes en la ropa, cortes de pelo,
maquillajes... Quien no era guapa era porque no se lo tomaba en serio. A él
solo le quedaba el pelo al tres, su cara ojerosa, su bozo y su sobrepeso. Con
catorce años, Marta ya tenía un bigote depilado y unas cejas de artista de
cine. En la familia corría tanto pelo que uno podía moldearse la cara como
quisiera eliminándolo, pero a él no le estaba permitido hacerlo. Su padre
dejaba claro una vez al día lo que pensaba de maricones y metrosexuales.

Una tarde toda la familia menos él se fue a una de las exhibiciones de Marta.
Solían obligarlo a acudir, pero esta vez dijo que tenía que estudiar, al fin y al
cabo ya estaba en el instituto. ¿Y si se conectaba? ¿Qué podía pasar? Eso
hizo: se metió en los foros correspondientes y pasó tres horas hablando por
mensajes privados con un tal NightWhite, un chico algo mayor que le dio su
Messenger. Luego consiguió los Messenger de otros miembros, y posteó, y
se metió en un debate anticlerical (él era anticlerical principalmente porque
su madre era una meapilas) que le granjeó muchos mensajes privados.
Su perfil no tenía fotografía, sino una imagen de cómo se imaginaba que
podría ser su personaje en el foro de Bleach. Nadie ponía su propia cara por
aquel entonces, daba miedo la mirada ajena. También se hizo esa tarde una
firma para los foros con una frase de Nietzsche: «El individuo ha luchado
siempre para no ser absorbido por la tribu. Pero ningún precio es demasiado
alto por el privilegio de ser uno mismo». No estaba seguro de si de verdad
luchaba por no ser absorbido por la tribu o más bien la tribu no tenía ningún
interés por absorberlo a él, pero prefería verlo de ese modo (y era cierto que
menospreciaba a sus compañeros de clase, las chicas malas y los brutos que
solo sabían hablar de Zidane o Figo). Tampoco sabía demasiado sobre el
autor de la frase, la había encontrado en la entrada de blog Las ciento diez
mejores frases de Friedrich Nietzsche, que NightWhite le había enviado a
raíz del hilo dedicado al ateísmo sulfurado.
—¡Vi tu nueva firma! Puedo pasarte algún libro de Nietzsche si quieres —
le diría después, tras más de tres días de desconexión—. Me sé todas las
frases de esa web de memoria.
Regresaron tarde. Su madre se disculpó porque no le habían dejado cena y
Manuel dijo que no importaba. Tenía un secreto y lectura pendiente. Un
secreto que se multiplicó durante más y más funciones de Marta y noches en
las que se quedaba despierto hasta bien pasadas las doce. Luego iba con
ojeras al instituto, pero qué más daba. Es más fácil ignorar la estupidez
cuando sigues somnoliento y, por suerte, no era de esos a los que otros
quieren dominar o fustigar físicamente. Lo ignoraban, nunca lo elegían para
nada y a veces se burlaban de su gordura o de lo bajito que era, cosas así,
pero no tenía que estar despabilado para evitar golpes o jugarretas. Solo
esperaba que la factura no reflejase sus conexiones nocturnas.
Fue un gran mes: hablaba con NightWhite cada noche, y también con otros
miembros de los foros, incluso con alguna chica. Pero, para escándalo de su
padre (que no pudo no enterarse), la factura del teléfono fue siete mil pesetas
más alta de lo que debía ser al final del periodo. Jamás olvidaría esa bronca,
ni tampoco los dos meses sin internet en casa ni paga semanal para sufragar
su dispendio; ni los miles de excusas para pasar tiempo en la biblioteca
municipal y así poder atender a sus nuevos amigos de la red.
 Lo único bueno de la situación era que cada vez que se conectaba tenía al
menos una docena de mensajes pendientes, algo a lo que no estaba
acostumbrado, a sentirse solicitado, y además por gente a la que respetaba
de verdad, como NightWhite. Ojalá viviera en Terrassa y fuese su mejor
amigo. Por lo demás, todo era deprimente: a uno de los ordenadores de la
biblioteca ni siquiera le funcionaban la Q y la W. En primavera, comenzó a
ir cada tarde, con la excusa de estudiar (aunque no necesitaba hacerlo para
mantener una media de nueve), e incluso se echó una cibernovia a través de
uno de los foros, Lunnaris Ayshell. Era de Salamanca, y fantaseaban con
verse alguna vez a medio camino, quizá en Madrid. Pasaban horas hablando
de libros, cómics y los pocos amigos que tenían en el instituto (sobre todo
ella; él insistía en que tenía dos, exageraba sus cualidades, mitigaba su
impopularidad).
A veces, Lunnaris sugería que podían hacer webcam o intercambiarse
fotos. Él ponía como excusa que no tenía ordenador propio (como si no lo
tuviera, para el caso), porque le daba vergüenza enseñar su cara; prefería ser
una imagen de anime con lágrimas negras bajo los ojos. Lunnaris era un chibi
con el cabello rosa palo. La imaginaba como una de las menos populares,
tímida, delgada, vestida como las chicas emo de Suicide Girls con las que se
había masturbado en alguna ocasión, cuando aún tenía internet en casa.
Probablemente no sería tan guapa, solo tenía doce años. La hermana menor
de una Suicide Girl, pues.
Fue ella la que lo introdujo en el cine y le recomendó que viera películas
como Las posibles vidas de Mr. Nobody, Submarine, El club de la lucha o
Donnie Darko. Él las vio todas en la biblioteca, bajo la atenta mirada de la
encargada, que insistía en revisar que no eran «ninguna guarrada» (aunque le
tenía cariño: era el único adolescente de la zona que parecía aceptar sus
recomendaciones de libros, a veces un poco infantiles para su gusto).
Cuando saltaba el límite de los setenta y dos minutos de la página ilegal, lo
obligaba a dejar su ordenador a otra persona, aunque nunca antes. Le pasó
las películas a NightWhite, que cada vez era más amigo suyo, pero ya las
había visto. Siempre le sacaba ventaja en todo.
En junio, casi a punto de terminarse su castigo, Lunnaris subió una foto a
Fotolog por su cumpleaños. Hacía trece. Estaba nerviosa por hacerlo,
incluso le escribió un mensaje en Messenger advirtiéndole que en la red
estaba su cara, ella con su única amiga en un Telepizza de Salamanca. Él
entró directamente: le había dicho que era bajita (lo prefería, porque no era
probable que él mismo fuera a crecer mucho más), que tenía pecas, y tantas
noches había pasado imaginando dichos atributos.
Su Fotolog era negro con la letra violeta, y siempre ponía de título a sus
publicaciones un montón de emojis de murciélago. Bajo el título estaba la
imagen: dos muchachas detrás de una gigantesca pizza barbacoa, con los
labios mal pintados de negro o violeta muy oscuro; la calidad no era muy
buena. Una de las dos chicas era raquítica, con una nariz enorme y un aparato
de dientes de esos que tenían gomitas de colores. Llevaba una camiseta de
Pesadilla antes de Navidad y un collar de pinchos, y era fea sin discusión
posible. La otra era casi peor, pese a que sus rasgos de partida no eran tan
malos (al menos no tenía una nariz como un sable): su sobrepeso rozaba la
obesidad mórbida y tenía la cara llena de granos amoratados coronados por
volcanes de pus. Iba vestida con un encaje gótico que jamás podría resultar
erótico en su cuerpo.
Leyó la descripción. Lunnaris era la segunda chica. Se parecía a una de
sus compañeras de clase, Ángela, igual de poco agraciada e incluso más
marginada que él; hasta los profesores se reían de ella cuando se dormía
junto al radiador embutida en su sudadera gigantesca. ¿Había pasado tres
meses saliendo con una Ángela? Qué vergüenza. ¿Y qué iba a hacer ahora?
Por aquel entonces dividía a las mujeres en dos tipos: humanos
despreciables, atléticos y depilados, enseñando la cadera por encima de los
technowaves, y otras que, por la pinta que tenían, más les valdría ser un
chico y al menos así tener excusa para abandonarse. Manuel había soñado
con la posibilidad de un estrato intermedio, chicas no tan bellas como las
primeras pero sí pasables, y con un interior sensible y culto como el de
Lunnaris Ayshell (o con la apariencia de una Suicide Girl, las más
afortunadas). Tal vez asiáticas. Pero no le cabía en la cabeza que el objeto
de su deseo pudiera ser una Ángela, y menos una Ángela refea.
Ella debió de darse cuenta de que algo no había funcionado: le escribió
con insistencia, aunque él le dijo que estaba viendo una película y más tarde
puso Messenger en invisible (pero posteó en los foros, y ella lo vio). Le
envió un par de zumbidos y no tuvo más remedio que contestar que estaba
ocupado, estudiando. Al rato, le pidió una fotografía suya como intercambio
y la dirección de su casa para enviarle una carta manuscrita. Él blandió la
excusa archirrepetida de que no tenía webcam. A lo segundo no contestó.
¿Y qué podía esperar?, reflexionó Manuel esa noche, examinándose ante
el espejo del baño. Él también era una Ángela. Pero eso no lo hizo sentir
mejor: compadecerse por ella era compadecerse por sí mismo. Y su padre
había dejado claro muchas veces que eso era de maricones.
Apenas se masturbaba ya, nunca había tenido un impulso sexual
desenfrenado, aunque sí le gustaba fantasear sexual o románticamente para
poder dormir o para entretenerse en clases en las que tenía la certeza de que
pasaría la hora sentado. Más con el cariño disimulado de seducción que con
el acto sexual. Esa noche no pudo hacerlo, ni tampoco dormir: haber visto la
cara de Lunnaris hizo imposible proseguir con esa práctica, lo que conllevó
insomnio agravado y aburrimiento extremo (o angustioso) en las pocas
clases que quedaban. Trató de continuar con sus ensoñaciones con
personajes ficticios de algún libro o anime, como hacía antes de conocerla,
pero le parecía un paso atrás. Ella seguía escribiéndole, aunque apenas
contestaba. ¿La dirección de tu casa, porfa? Ni en broma, ya podía
imaginarse las risas de Marta resonando por la cocina.
Amigos comunes del foro le preguntaron. Lunnaris hizo un post sobre
desamor, y cada respuesta simpatizante la sentía como un ataque personal.
¿Cómo podía ser un hombre malo, si durante toda su vida solo había sido
receptor de la violencia de los hombres y del afilado desdén de las mujeres?

Con un dolor de corazón que sí se parecía a una ruptura amorosa, cerró su

cuenta del foro y decidió no meterse más en esa sesión de Messenger. Luego
se emparanoió y dejó de entrar en los otros dos foros porque tenía el mismo
nombre, Kaido Kurosaki. No fue un ejercicio de voluntad tan grande, porque
el verano ya llegaba, y qué excusa quedaba para pasar las tardes en la
biblioteca. Y luego vendría y vino el pueblo veraniego en julio, una tortura
aún peor. El castigo de internet se levantó cuando regresaron, pero para qué:
pasaba las horas viendo películas y anime, aunque volvía a estar solo, sin
nadie con quien comentarlo. De cuando en cuando se conectaba en
Messenger en invisible, pero nunca nadie le insistió, ni siquiera NightWhite,
pese a que pensaba que habían sido grandes amigos. He tocado fondo, se
decía, y eso que ya se creía en lo más hondo de la cadena trófica social.
Empezó a hacer abdominales bajo innumerables mantas y con dos pijamas
puestos al calor de agosto. Tal vez así adelgazaría. Su madre se quejaba de
que su cuarto olía a tufo y Marta hacía bromas sobre «su colita», como si
ella no oliera a animal salvaje cada vez que volvía de gimnasia rítmica. El
adelgazamiento llegó (nadie reconoció el esfuerzo, lo achacaron a la
pubertad, y tampoco se quedó tan delgado, solo pasable), y también el nuevo
curso, vuelta al desastre cotidiano. Y en noviembre, una noticia inesperada:
—Ahora el internet nos entrará en la tarifa —les dijo su padre—. Podréis
conectaros dos veces por semana en lugar de una. Más no, porque nos sigue
quitando la línea del teléfono y no vamos a quedarnos incomunicados.
—Y porque no es bueno —añadió la madre, mirándolo directamente a él
—. Papá y yo hemos decidido quitar el módem para controlar. Tendréis que
pedirnos permiso y vigilaremos qué hacéis.
¡Vaya injusticia cósmica!, pensó Manuel, y berreó un poco: había
muchachos de su edad que se saltaban sin problemas las clases para fumarse
un porro, gastaban su paga en colar bebida en discotecas light u organizaban
incipientes botellones en los parques. Muchachos que suspendían, tenían
partes de conducta o cogían dinero a escondidas para cualquier fin oscuro.
¿Cuál se suponía que era su pecado, un chico que solo iba algún viernes a
casa de sus dos amigos a jugar a la Play y que tenía media de sobresaliente?
Enseguida vio que tampoco era tan grave. Su mecanismo de escondite no era
muy refinado: la cómoda del salón, justo debajo de donde solía enchufarse.
Su madre no se acostaba demasiado tarde, así que una semana después ya
había desarrollado un protocolo completo para salir/coger el
módem/enchufarlo/taparlo con una camiseta por la luz/volver al
cuarto/deshacerlo todo a las dos o tres de la mañana, cuatro horas antes de
levantarse. Se mantenía despierto hasta las doce con su programa de
ejercicios y luego repetía, una y otra vez.
Primero esquivó los foros habituales, se creó una cuenta nueva en otros
con personalidades ficticias y descargó el World of Warcraft. Se pasaba
horas y horas jugando, fingiendo ser David, de Cantabria, o Ángel, de
Cáceres, otras edades, a veces incluso decía de sí mismo (siendo Ángel, de
Cáceres) que era ingeniero informático. Nadie nunca dudaba de su
testimonio. También tenía varias cuentas de Messenger, concretamente tres,
Itachi Mustang, Aki Mikage y Yuna Takahashi, una identidad femenina que
usaba a veces en el WoW para que lo trataran mejor otros usuarios (o para
vacilar a pringados que creían que estaban hablando con una mujer). A veces
actuaba como una chica que podría gustarle a él, pero era la que menos
utilizaba. Solo cuando se aburría demasiado. Y una de las veces en las que
el aburrimiento se desbordó a mediados de diciembre, cuando sus padres se
fueron todo un fin de semana con Marta a Barcelona: había superado la
competición regional de gimnasia rítmica con su equipo sub-16 y competiría
en la final.
—¿Seguro que no quieres quedarte con los abuelos o venirte con
nosotros?
—El chico ya es mayorcito —dijo padre—. Que se quede aquí si quiere.
—Vale, pero al menos ve a comer con la abuela algún día —concedió su
madre. Después los dos lo atosigaron con consejos nutricionales y de
seguridad personal.
—Tú haz lo que quieras, hijo, nos fiamos de ti —añadió él—. Si me
hubieras visto a su edad...
—Te llamaremos todos los días dos veces. Más te vale cogerlo —dijo su
madre cuando ya se marchaban.
Y por fin se cerró la puerta.
Aunque tenía la nevera llena de táperes, le habían dejado algo de dinero
por si lo necesitaba y él compró cinco pizzas Casa Tarradellas después de
vaciar cada uno de los táperes en el inodoro y meterlos en el lavaplatos.
Tenía exactamente cuarenta y cuatro horas de libertad y no iba a
desaprovecharlas con estupideces.
El tiempo en la red era extraño, tedioso y fluido como una película de
sobremesa: a veces sentías que te aburrías, pero de repente habían pasado
siete horas. Por eso empleó más tiempo de lo habitual en uno de los foros de
WoW en el que se había registrado como Yuna Takahashi, por puro tedio. Y
entonces lo encontró.
Era un hilo de Offtopic sobre novelas de fantasía y ciencia ficción. Él
había contado que estaba leyendo El valle de los lobos cuando un usuario
pidió recomendaciones. Entre las respuestas, contestó NightWhite, mismo
nick y misma imagen de Abraxas, que lo citaba directamente para decirle
que lo había leído y que le había encantado. Eso era esperable: lo había
escogido porque, en ocasiones, seguía metiéndose en los foros abandonados
solo para ver qué ponía él, o Lunnaris, o los demás. NightWhite había dicho
que lo estaba leyendo. Lo único que no esperaba era encontrárselo en otro
sitio; a veces se había imaginado escribiéndole para darle sus impresiones
sobre tal o cual cosa, pero no así. Con todo, no pudo resistirse y comenzaron
a intercambiar mensajes privados. También la segunda noche.
Para su decepción, él no pareció darse cuenta de que quien estaba al otro
lado de la pantalla era su antiguo amigo Kaido, por mucho que hablase del
mismo modo o le gustasen exactamente las mismas cosas. Si acaso, Yuna le
interesaba más, porque ya conocía muchas de las cosas que el propio
NightWhite le había enseñado (aunque había incorporado la mitología
vikinga y el black metal a sus intereses, y tuvo que ponerse al día con eso) y
porque era una chica. Una semana después, se puso la misma frase de estado
de Messenger que antes era su firma, para ver si se daba cuenta: «El
individuo ha luchado siempre para no ser absorbido por la tribu. Pero ningún
precio es demasiado alto por el privilegio de ser uno mismo». Lo cual no
dejaba de ser irónico, ¿o fingir ser una chica y llamarse Yuna era justamente
el precio que tenía que pagar para poder ser él mismo? NightWhite tampoco
se percató de que era la misma frase que usaba Kaido, y quizá era mejor así.
A esas alturas era demasiado tarde para confesar que se trataba de un
engaño, aunque inocente.

Poco después, sus padres volvieron a acompañar a Marta a otra

competición. Las noches a solas tenían un alto precio: debía aguantar cómo
ella se probaba modelitos para que sus padres y él juzgasen cuál le quedaba
mejor, como si le importara lo más mínimo. En todo caso, si tenía una
opinión, era que parecía casi una prostituta (sus bailecitos en grupo también
le habían parecido un cabaret hipersexualizado, las pocas veces que lo
habían obligado a ir a una exhibición). ¿No se daba cuenta de eso su puritana
madre? Además, a veces Marta lo expulsaba del cuarto para ligar con chicos
que había conocido en competiciones lejanas.
Esto último lo descubrió otra tarde de tedio internetístico en la que entró
en su cuenta de MSN sin ningún pudor. De paso recabó algún dato útil sobre
la subjetividad femenina que incorporó a la personalidad de Yuna: las chicas
(al menos las que no eran como Ángela o Lunnaris) dudaban sobre qué
ponerse o qué ropa comprar de vez en cuando, usaban cremas antiacneicas,
tonteaban, les gustaban los objetos «monos» y siempre, siempre, tenían una
mejor amiga. Incorporó esos matices con cuentagotas en sus conversaciones
con NightWhite, no quería parecer superficial (aunque a él parecía gustarle
que lo fuese, al menos un poco). Y también se compró una crema
antiacneica, que guardaba en la mochila del instituto para que jamás la viera
su padre. Cuando le salía en la frente un volcán de pus, se acordaba de
Lunnaris.
La segunda vez que su familia se marchó todo un fin de semana, la
conversación se volvió más íntima. Eso le gustó, porque pudo hablar con él
de sus preocupaciones más arcanas enunciándolas en femenino. Tenía la
intuición de que nunca habrían llegado a ese nivel de vulnerabilidad siendo
dos colegas. NightWhite se estaba planteando qué bachillerato escoger el
curso siguiente y divagaron un rato sobre la cuestión.
—De pequeño quería ser astronauta —dijo—. Me gustaba la idea de
mezclar conocimiento con aventuras. Y me flipaba Star Wars. Pero una vez
estaba viendo un documental sobre el espacio y me dio vértigo. No ya por mí
mismo, por imaginarme perdido por ahí en una cápsula, sino en general.
¿Años luz de distancia? ¿Big Bang? Menuda locura.
—Vértigo metafísico.
—Sí, sí, exactamente. Tú me entiendes. Ahora ni puedo mirar al cielo de
noche si no hay nubes. —Él se rio con muchos emojis, como haría una chica
—. Así que me he quedado sin vocación aventurera.
—Puedes ser arqueólogo, o algo así. Pero no pienses demasiado en el
centro de la Tierra...
—O en siglos y siglos de historia.
—O en la extinción de los dinosaurios.
—Anda, cállate —respondió NightWhite—. Ya me había ilusionado con
lo de arqueólogo. También me encantaban los romanos. ¿Y tú? ¿Quieres
vivir aventuras?
Esa fue una de las tantas ocasiones en las que Manuel sintió que podía
decir algo que nunca podría decir como chico:
—No sé. Creo que sobre todo quiero un compañero de aventuras. Aunque
sean aventuras de poca monta.
A las cuatro de la mañana, NightWhite le dijo que tenía que confesar algo.
Tuvo que insistir mucho rato, pero al final lo hizo:
—Te he mentido. Cuando el otro día te dije que iba a una fiesta, me quedé
en casa. No tengo muchos amigos. Y solo he besado a una chica, exageré. No
quería que pensases que era un pringado. Pero es lo que soy.
Se apresuró a decirle que él (ella) misma había exagerado, y se
embarcaron en una conversación larguísima sobre incomprensión
adolescente. ¿Era el momento de confesar? Lo dudó un segundo y el instante
pasó. Una hora más tarde, NightWhite (que se llamaba Luis, y era de un
pueblo cercano a Valencia, ya lo sabía desde hacía días) le dijo que se sentía
mejor después de haber dicho la verdad.
—Te voy a pasar una foto. Me daba vergüenza porque no sabía lo que
pensarías. Pero ahora me siento bien.
Adjuntó al instante una imagen de él mismo en un bar con una jarra de
cerveza en la mano. La cerveza fue lo único que no le agradó, la asociaba a
su padre: ya le gustaría parecerse un poco más a NightWhite, un chico muy
alto, y robusto, aunque no gordo, con algo de barba, una bandana roja, ojos
enormes y una camiseta de Motorhead que le marcaba unos pectorales
probablemente velludos. Aguantó diez o quince minutos de conversación
ininterrumpida en los que obviamente se esperaba que adjuntara una imagen
suya. Al final, NightWhite se lo pidió sin rodeos y, ¿cómo negarse? Ya se
había excusado infinitas veces para no hablar por teléfono. Tras dudar unos
segundos, escogió una de las imágenes de la carpeta ***Marta!!!*** en la
que salía solo ella con su mejor amiga, Clara, después de una competición.
—Yo soy la de la derecha. Clara es mi mejor amiga, te he hablado de ella.
NightWhite tardó unos minutos en contestar y él se murió de angustia, ¿era
posible que se hubiera dado cuenta de que Marta no tenía ninguna pinta de
ser una friki del anime, saberse de memoria las letras de My Chemical
Romance, leer El valle de los lobos o citar casualmente a Nietzsche?
—Eres guapísima. ¿Bailas, o algo así? Por la ropa.
Manuel fingió que le daba vergüenza confesar que bailaba, pero lo hizo, y
le comentó además que de hecho su equipo había ganado un premio hacía
poco y ahora competían regionalmente.
—Tenía miedo de que te pareciera muy banal. A mí me lo parece. Pero
como va Clara...
—Estás guapísima —repitió él—. Ahora no voy a poder evitar imaginarte
bailando.
Solo un segundo de vacilación sobre el teclado, en el que se vio a sí
mismo con su pijama lleno de agujeros y migas de pizza haciendo uno de los
bailecitos de Marta. Llegó otro mensaje de Night:
—Perdón si te ha molestado lo que he dicho. No quería ofenderte.
Manuel dijo que no, para nada, y se apresuró a abrir la cuenta de
Messenger de su hermana para ver cómo respondía ella a esa clase de
comentarios. Solo tuvo que robarle un par de frases, luego le salía solo,
daba rienda a su propio deseo. Después de esa noche, miraba la fotografía
de NightWhite a veces. ¿No podrían parecerse un poco más a él los
zopencos de sus amigos? En su compañía no le daría vergüenza ir a ninguna
parte. Se imaginaba con él yendo a Barcelona, o comiendo Gublins a la
salida del colegio. Y esas escenas tenían una dignidad que no tendrían si sus
acompañantes eran los escasos amigos con los que pasaba alguna tarde.
No le gustaba NightWhite, ni ningún hombre. Tampoco había pensado
nunca en sí mismo como mujer. Solo actuaba con él como a él le gustaría que
lo tratase una chica guapa, una novia ideal. Y sobre todo no quería perderlo.
O eso se dijo en sus escasos momentos de autoanálisis.

Al principio los mensajes subidos de tono lo incomodaban, pero acabó

cogiéndoles el gusto. Incluso los utilizaba para alargar la conversación
algunas madrugadas de sábado en las que a Night, así empezó a llamarlo, le
entraba el sueño a las cuatro o cinco de la mañana. Le enviaba fotos extra de
su hermana. Night no: le disgustaba su físico, pese a que no tenía por qué
avergonzarse de nada. Lo que sí le molestaba era cuando manifestaba interés
por los torneos de baile y gimnasia rítmica de Marta. Odiaba que prestase
atención a algo tan simple y, sobre todo, a la única parte de la personalidad
de Yuna que consideraba completamente postiza (además de su imagen). Él
retransmitía algunos detalles que no podía evitar escuchar en las cenas en
familia, y cambiaba de tema enseguida.
—¿En serio habéis pasado a Nacionales? Estoy orgullosísimo de ti.
Pues sí, alguien había decidido que su hermana y sus amigas eran las
quinceañeras que mejor movían el culo de toda Cataluña. Suponía que eso
implicaría más viajes de fin de semana, así que estaba bien.
—Sí, pero estoy pensando en dejarlo cuando acabe la temporada. Me
aburre. No me representa. Quizá me apunte a ajedrez el año que viene.
—A mí me gusta que bailes. Nunca pensé que saldría con una chica que
bailara en un grupo de instituto —respondió Night, y a Manuel se le aceleró
el corazón. ¿Salían? ¿Y qué pensaba él de eso? Tardó en contestar, así que
Night se disculpó—: Perdón. Me he tomado un par de cervezas antes. Ya sé
que no...
—No, no, no pasa nada —tecleó enseguida—. Me parece bien. Salimos.
Y, aunque a partir de ahí la conversación se volvió aún más íntima y
dulce, también entró en juego algo que lo incomodaba sobremanera:
NightWhite insistía en que se vieran. Puedo ir yo para allá, decía, a
Barcelona, y quedamos. Mis padres casi no me dejan salir, se excusaba, pero
Night sacaba el tema una y otra vez. En ocasiones fantaseaban con planes
que podrían hacer juntos, tardes en la Fnac, cine, restaurantes de ramen.
Otras el asunto se volvía demasiado real, con horarios de trenes y
posibilidades de huida.
 —Siento no ser suficiente para ti —se disculpaba cuando NightWhite se
mostraba ansioso, y lo decía en serio—. De momento no puede ser.
Él siempre contestaba que era más que suficiente, que la quería y que eso
bastaba. Sí, para entonces ya se decían «te quiero» con regularidad. Pero
esos «de momento» angustiaban tanto a Manuel que le provocaban atracones
y luego tenía que hacer el doble de ejercicio por la noche para no
convertirse de nuevo en un puto gordo. Aunque ¿qué más daba, si Night
nunca lo iba a ver en persona y el principal problema, en todo caso, sería
que fuese un chico, no que tuviera algo de sobrepeso? En los ratos de mayor
angustia, pensaba en cómo podía hacer la transición de Falsa Marta a sí
mismo: ¿tal vez ella rompía con él y reaparecía Kaido para consolarlo? No,
si volviera a ser Kaido, tendría que mentir sobre cosas importantes: cuando
era Yuna decía la verdad sobre los entresijos de su ser; tendría que
mantenerlos ocultos o inventarse otros para conseguir intimidad. Eso si
quería hablar con él de la misma manera, que tampoco era seguro.
A veces tenía más suerte y la angustia lo dejaba sin comer. Su padre debió
de notar que tenía tribulaciones románticas en mente, y lo interceptó justo
antes de que se marchasen a otra de las competiciones de Marta. Ella y su
madre estaban en la habitación, haciendo la maleta, y le susurró:
—Te dejo esto a mano. —Señaló una botella de DYC y seis cervezas—.
Tráela a casa si quieres, y a ver si se te apaña el asunto. Esto ayuda siempre
—dijo, golpeando con la uña el cristal de una botella—. O haz una fiesta. Yo
te dejo. Pero que no se entere tu madre, ¿estamos?
Así que le iba a tocar vaciar dos latas de cerveza y un vaso de whisky por
el retrete, además de los acostumbrados táperes. Seguía odiando el alcohol.
Dio las gracias a su padre y se despidió de los tres media hora más tarde.
Enchufó el módem. El gusto que le daba no tener que hacer cosas extrañas en
medio de la noche para conectarse y hablar con NightWhite o jugar a algo
era indescriptible. Un permanente Solo en casa. Sin embargo, en esa ocasión
Night dijo que quería acostarse temprano. Eso no sucedía nunca. ¿No se
olería que pasaba algo raro? La semana anterior había tenido un desliz y
hablado de sí mismo en masculino, y luego se había disculpado por el error
más de lo necesario. Ya se le acababan las excusas para no llamarse por
teléfono. NightWhite le dijo que había hablado a sus amigos reales de
«ella»... ¿Y si no era tan bueno imitando a una chica a ojos de un tercero?
—Pero ¿te pasa algo? ¿Te encuentras bien?
—Sí, sí. Mañana tengo algo importante.
¿Y si lo que tenía era una cita con otra chica no solo físicamente accesible
sino que de verdad era una mujer? ¿Podría traicionar así a Yuna? Ante la
posibilidad del dolor, comenzó a pensar en Yuna en tercera persona, un ente
separado con la carita de Marta y la ropa del Final Fantasy que tenía su
avatar. La imaginaba torturada y llorando junto a un campo de batalla.
Escribió y borró muchas veces. Night se rio.
—No pasa nada. No te preocupes. Hasta mañana. Te quiero.
Tuvo que contentarse con eso y meterse entre pecho y espalda un maratón
de cinco horas de Fruits Basket. En uno de los viajes a la cocina (esta era
una de las ocasiones en las que la angustia se concretaba en gula) sintió la
tentación de darle un trago a la botella de DYC, pero la imagen de su padre
diciendo cosas que no debía en las comidas familiares lo disuadió. No
quería arriesgarse a cometer ningún error con Night. Incluso desconectó
Messenger cuando estaba claro que no iba a volver.
Se acostó a las siete de la mañana y le costó una hora dormir. No despertó
hasta las tres de la tarde. Cuando se levantó, tenía varias llamadas perdidas
de sus padres; seguro que Marta había vuelto a ganar y él no había estado ahí
para coger el teléfono y felicitarla. Se conectó a Messenger: Night no le
había escrito, ni tampoco parecía conectado. Eso era rarísimo, un sábado al
mediodía. ¿Estaría en invisible? ¿Con otra chica? ¿Sucedía algo? Tomó
media pizza carbonara y un Cola-Cao como desayuno. No se podía quitar de
encima la sensación de que algo no iba bien.

La puerta se abrió a las seis de la tarde y lo pilló tragándose otra temporada

de Fruits Basket. Su padre le gritaba a Marta «a tu cuarto, niña» y él se
apresuró a recibirlos.
—¿Qué pasa? ¿No volvíais mañana? ¿Qué...?
Marta pasó a su lado a toda velocidad y su madre también. Oh, mierda, el
módem seguía enchufado. El padre cogió la botella de DYC del cajón y se
sirvió un vaso, sin hielo, acompañado de un cigarro.
—Y tú por qué no coges el teléfono, gilipollas —le dijo, dándole una
colleja al pasar por su lado—. Una cosa tienes que hacer y no más. ¡No te
quedes ahí pasmado, por Dios!
Abortó la misión de rescatar el módem y cogió una bolsa de Ruffles de la
alacena. Tampoco parecía que nadie estuviese pendiente de él: Marta
expulsó a su madre de la habitación de un portazo y puso Chenoa a todo
trapo.
—La niña no vuelve a bailar —dijo él cuando su madre regresó a la
cocina—. Eso está claro.
—Ni sé por qué la dejamos nunca. —La madre dio una calada al
cigarrillo de su padre, algo insólito. A él le parecía obsceno que una mujer
fumase, sobre todo si era vieja—. Y habrá que hablar con las otras madres...
—Esa panda qué va a decir... Ellas son las primeras a las que les va el
puterío...
—¿Qué ha pasado?
 Su madre puso cara de circunstancias y dejó que fuera su padre el que se
explicase.
—Pues nada, un pervertido se ha acercado a tu hermana después de la
competición con un ramo de flores. Que la había visto por internet, no sé
qué... Casi lo saco a hostias. No llega a pararme el gilipollas del padre de
Clara...
Su corazón se paró por un momento y casi deja caer la bolsa de patatas
que acababa de coger de la alacena. Manuel balbuceó algo que tomaron
como indignación, su madre aprovechó para apuntar que habría que mirar
más «eso del internet» y su padre para pedirle que le echara un ojo a su
hermana en el instituto, mientras le propinaba un par de cachetes en la
espalda que pretendían hacerlo hombre de golpe.
—¿Y qué era? ¿Un señor mayor? ¿Dónde ha sido, que no me acuerdo?
—En Valencia, una ciudad de mierda. Casi no aparco...
—Tendría como diecisiete o dieciocho, pero una mala pinta... —siguió su
madre—. De negro. Y barbazas.
Ya sin importarle que vieran los restos de pizza o el módem enchufado,
Manuel corrió hacia el ordenador. NightWhite seguía sin conectarse y dudó
qué podía escribir. ¿Había explicación posible? Qué vergüenza. Y pobre
Night, madrugando para ir a Valencia con un ramo de flores. Una parte
minúscula de su cerebro estaba ilusionada por tamaño gesto de amor, pero
quedaba sepultada por un noventa y nueve por ciento de culpa y deshonra.
Cerró sesión sin atreverse a decir nada. Marta seguía llorando en la
habitación de al lado.

Al final acabaron castigándola. No pensaban hacerlo, no era su culpa, pero

se puso muy burra: no le cabía en la cabeza tener que abandonar el grupo de
danza jazz.
Me estáis destrozando la vida.
Me voy a quedar sin amigas.
¡No es mi culpa, joder! ¡Era un puto loco! ¡Un friki!
Seguro que ha sido Irene la que subió las fotos a no sé dónde, la de la
esquina de la panadera. Es una guarra, haría lo que fuese por llamar la
atención.
Esos eran sus principales argumentos, además de escaparse de casa, el
ayuno como protesta o pintarse como una puerta para provocar a sus padres.
Estaban de acuerdo en culpar a la zorrilla de la Irene, pero eso no cambiaba
nada. También se plantearon buscar y denunciar al friki, además de hablar
con el resto de las madres. Por suerte, se declaró la vía como muerta.
A ratos, Manuel quería saber todos los detalles de cómo él había ido a
cortejar a Yuna-Falsa Marta con un ramo (margaritas blancas, eso eran),
pero nunca le quedó claro cómo había sucedido exactamente.
Los berrinches de su hermana eran tan habituales que ni tuvieron tiempo
de pensar en el ordenador y el módem siguió enchufado una semana entera, y
luego ya siempre. Aunque para qué: NightWhite bloqueó su cuenta de Yuna
sin escribirle nada, y pasaba las horas buscando su perfil en distintos foros
para ver si había contado algo sobre el asunto. No lo hizo, pero Night
cambió su firma de los foros a otra de Las ciento diez mejores frases de
Friedrich Nietzsche: «Nadie aprende, nadie aspira, nadie enseña a soportar
la soledad. La valía de un hombre se mide por la cuantía de soledad que
puede aguantar».
Era la primera vez que Manuel sentía dolor auténtico por alguien que no
fuese él mismo. Tenía pesadillas con NightWhite por las noches, aislado en
una cápsula perdida por el espacio exterior, con una cerveza flotando sin
gravedad y la bandana roja también suspendida por los aires.
 Dejó de conectarse. Solo jugaba al WoW con otra de sus cuentas ficticias y
veía Fullmetal Alchemist y Fruits Basket una y otra vez. Fullmetal para
alienarse con violencia. Fruits Basket para regodearse en ese último fin de
semana de mentiras, en el que tal vez pudo hacer algo diferente.
En cambio, las lágrimas de Marta no le daban ninguna pena. Para una vez
que las cosas no le salían bien, que se fastidiase.

El siguiente septiembre ya tenía el asunto superado, pero seguía pensando en

él. NightWhite llevaba casi un mes y medio sin postear en ninguno de los
foros que habían compartido cuando él era Yuna, y poco a poco sentía que su
distancia era irreparable. Antes creía que era capaz de percibir qué hacía o
cómo se sentía Night en cada momento. Desayunaba y pensaba: ahora Night
estará levantándose, entra un poco más tarde y su madre lo lleva en coche al
instituto. Hoy tiene examen de matemáticas. Hoy debe de estar triste, se le
nota en los silencios. Ya no sabía nada. ¿Habría elegido Humanidades o
Ciencias? ¿Saldría con alguien? ¿Le regalarían las Vans por su cumpleaños?
¿Pensaría todavía en Yuna Takahashi? No sabía qué prefería al respecto: no
quería que la olvidara, pero tampoco quería que se sintiese solo.
El día de su cumpleaños, 7 de septiembre, estaba más intranquilo que
nunca. Por eso pasó casi dos horas buscándolo por los foros. En un último
arrebato, se metió en el de Bleach (serie que no soportaba entonces, le
recordaba demasiado a él). El foro tenía muy poca actividad ya, pero ahí
estaba la notificación, un mensaje privado.
Fue al baño a lavarse la cara antes de abrirlo. Era suyo. Y hacía ya cinco
semanas.
—He estado pensando mucho en todo y estoy casi seguro de que tú eras
Yuna —decía el texto junto al avatar de Abraxas—. Por la cita de Nietzsche.
Y al revisar las conversaciones. He estado muy obsesionado con esto. Veo
que ya no te conectas aquí, y quizá justo por eso escribo. O a lo mejor no
sabes nada... Entonces ignora este mensaje. Si es así, espero que te vaya muy
bien.
Él se metió en la cuenta de Messenger abandonada de Yuna y vio que
estaba conectado, con el simbolito rojo de ocupado, como siempre. La había
readmitido. Su mano resbaló sobre el ratón y solo le envió un zumbido.
Menudo gilipollas. ¿Debería escribir algo más? La pantalla de Night no
cambiaba, y él tampoco era capaz de minimizarla o apartar la vista.
Cinco minutos después, Night le envió otro zumbido de vuelta. Su pantalla
tembló, y él también. Sonrió, puro nerviosismo. Y mandó otro.
Respondió con un segundo zumbido e intercambiaron diez más, nadie dijo
nada. Esa noche se durmió imaginándolos a los dos en una especie de nave
nodriza que sobrevolaba la Tierra.
—Mira, ¿ves ese hueco? —decía Night en la ensoñación, con una voz
imaginada y varonil. Señalaba un punto de la Tierra inexistente en la vida
real, un agujero entre Norteamérica y el Polo—. Es ahí. Allí cayó el
meteorito que extinguió a los dinosaurios.
Al día siguiente, Night había escrito. Le pedía que le escribiese desde el
MSN de Kaido, no desde el de Yuna. Le resultaba doloroso que fuese de
otro modo.

La primera conversación no fue difícil, sino más bien esperanzadora, aunque

quién sabe de qué. Por supuesto, Night quería saber por qué lo había
engañado y quejarse, relatar lo ridículo que se sintió cuando fue a buscar a
la Falsa Marta, que al final era la Auténtica Marta (le sonsacó que era su
hermana, pese a que no quería decírselo). Aunque lo cierto es que solo hizo
todo eso de forma circular y sin entrar en detalles, no tenía tantas ganas de
saber. También quiso aclarar que no era homosexual, y Manuel le explicó
que tampoco era su caso.
—Entonces, ¿por qué lo hiciste?
—No lo sé.
Intentó contar por encima su ruptura con esa chica de los foros (vaya una
tontería, a toro pasado) y se lio con explicaciones. Repitió muchas veces que
no era gay, que solo quería ser su amigo, que solo tonteaba con él porque
creía que era lo que debía hacer para mantener la farsa. Todo lo demás era
real, lo solo que estaba, lo cerca que se sentía de él, cada confesión. Y llegó
un punto en el que no sabía cómo salir del atolladero.
—Es igual —lo cortó NightWhite—. No pasa nada. Solo estoy confuso.
Cuando descubrí que Marta era falsa me volví loco. Estuve meses pensando
en eso sin parar. Salí con ella meses, por Dios. Era importante para mí. —Él
se moría de ganas de escribir «para mí también», pero se contuvo. Night lo
sabía, estaba claro. Nadie que hubiera vivido algo como lo suyo podía dudar
de cuán real era—. Al final, até cabos. No tardé tanto, fue antes de verano.
Primero me enfadé mucho, muchísimo contigo, y eso que ni sabía bien quién
eras. Aún no lo sé. Pero según avanzó el verano...
Dejó de escribir. ¿Según avanzó el verano quiso partirle la cara? ¿Tenía
la secreta esperanza de que hubiera una explicación razonable? A lo mejor
Night pensaba en su hermana todavía, seguía mirando la foto, tenía la
esperanza de que al menos le hubiesen escrito entre los dos, él y su hermana,
que en ese cuerpecito femenino y rubio hubiera unos gramos de lo que habían
vivido en sus conversaciones.
—Según avanzó el verano, me di cuenta de que te echaba de menos.
Nuestras charlas. No sé si hago bien, pero quiero seguir hablando contigo.
 Y en verdad esa fue la mejor noche de su segunda época. A la vez
cuidadosos y entusiasmados, se pusieron al día con todo lo que habían
hecho, leído y pensado desde su separación. Solo al final hubo un momento
de fricción: Manuel le preguntó qué había decidido estudiar y Night le dijo
que Humanidades, para hacer Historia. Quería ser especialista en Roma,
estaba decidido.
—Ya recuerdo que dijiste algo de eso una vez.
—Es mejor que no hablemos de temas que hablamos cuando tú eras Marta
—dijo Night tras un silencio—. O al menos que no recordemos que ya lo
hemos hecho. Me hace sentir incómodo.
Después de eso intercambiaron alguna frase más, pero el adiós fue seco,
nada parecido a los largos mensajes de despedida y posdata anteriores. Así
fue a partir de entonces: inicios de conversación torpes, un interludio en el
que parecía que todo volvía a ser como antes y despedidas bruscas.
Tampoco hablaban a diario. A veces Night desaparecía días, semanas; otras,
él se hacía el interesante porque se sentía humillado por sus ausencias.
También había temas prohibidos: Night prefería pensar en él más como
concepto que como persona, un ser sin cuerpo y sin nada más que ofrecer
que pensamientos íntimos u observaciones agudas. Una inteligencia artificial
con la que conversas mientras flotas por el Sistema Solar de vuelta a la
Tierra, donde espera la vida real, en la que sí hay familias, hermanas,
mujeres.
Pensó que mejoraría con el tiempo, pero no fue así. Esa iba a ser la
dinámica a partir de entonces. La telepatía previa no se restauró: ahora
nunca podía estar seguro de si Night estaba despierto o dormido, qué estaba
haciendo, si estaba desconectado o en invisible; solo en ocasiones sabía qué
leía o a qué jugaba, a veces no era capaz de adivinar si algo iba a gustarle o
no y, sobre todo, no sabía interpretar sus ausencias o sus comentarios. ¿Se
iba porque estaba bien y no lo necesitaba? Eso sugerían algunas de sus
historias, en bachillerato estaba mejor integrado. ¿O se trataba de todo lo
contrario? ¿Seguir conversando con alguien que se hizo pasar por su propia
hermana para hablar contigo no era la señal inequívoca de que no se
encontraba del todo bien?

Cualquier desgracia se convierte en costumbre. Ellos hicieron de la suya un

hábito: a veces pasaban meses sin hablar o lo hacían de manera discontinua.
Tardaron en agregarse a Facebook cuando fue algo, y a Twitter cuando fue
algo, y aún más en intercambiarse los números. Sin embargo, acababan
volviendo a conversar por uno u otro medio, alguna madrugada en la que
acababan encontrándose (usualmente en domingo). Y siempre había de qué
hablar: algo que ambos habían leído o visto sin ponerse de acuerdo. Nuevo
grupo de música. Alguna noche infame en la que Night había salido y se
había escandalizado por la estupidez ajena. Un creepypasta de internet. La
primera vez que Manuel besó a una chica y Night pareció alegrarse en serio
por él. La había conocido por Twitter, y en esta ocasión sí se puso de
acuerdo con ella para coger un par de cercanías, verse en Barcelona, besarse
después de visitar la Fnac de plaza Catalunya.
—¿Te gustó?
—No estoy seguro. Pero quería quitármelo ya de encima.
En ese momento Manuel tenía diecinueve años, y ni siquiera había tocado
una teta. Era patético enunciarlo así, pero se había prometido no mentir a
Night nunca más. Sí que calló algo, y es que se veía a sí mismo desde fuera
como si fuese NightWhite cuando ligaba o interactuaba con alguna chica:
imitaba cómo hablaba, cómo imaginaba que se movía o se retiraba el pelo de
la cara, la forma que tenía de preocuparse por la Falsa Marta en el pasado.
 Muchas veces solo hablaban de anécdotas de infancia, historia o mitología
nórdica, pero era imposible averiguar cuándo tendría lugar una
conversación. No sabía si Night lo olvidaba cuando el silencio duraba
semanas, en su caso no era así. Mientras tanto, la vida seguía avanzando:
Marta dejó el instituto a los dieciséis para hacerse esteticista, él escogió un
año después Humanidades sobre Ciencias, y de alguna forma parecía que era
la desgracia intelectual de la familia.
Jamás se le quitó la sensación de que su hermana sabía que él había tenido
algo que ver con el fin de su carrera como bailarina, época que seguía
recordando como dorada. Siempre lo miraba cuando salía el tema de su
«acosador» en Valencia. Él bajaba la mirada y luego se reprochaba a sí
mismo que eso solo lo hacía parecer más culpable.

Cree que lo hizo decentemente en su primer polvo. Fue con esa chica de
Twitter en un hostal ruinoso de Poblenou. Había cumplido ya los veinte, así
que ni se le ocurrió reconocer que era virgen. Pasó una semana viendo porno
para estar a la altura. La chica tampoco tenía mucha experiencia: se quitó la
ropa dejándose un sujetador de lencería negra y cutre e hizo la estrella sobre
la cama. Él se imaginó la escena desde fuera y actuó como creía que lo haría
Night cuando follase. Todo salió mejor de lo esperado.
Después, ellos dos pasaron una noche completa hablando de sexo y
mujeres. Night tenía mucha más experiencia. Luego soñó con otro posible
polvo con esa chica de Twitter, pero lo hizo desde la perspectiva de ella
(podía ver sus pechos orondos o las muñecas tatuadas cuando bajaba la
barbilla en el sueño) y quien la penetraba era Night. Así que dejó de hablar
con él sobre esos temas, lo alteraba.
 ¿Envidiaba a Night o lo deseaba? Prefería no pensar en ello. A esas
alturas, era un experto en represión psíquica. Tampoco era tan importante:
cuando hablaban más seguido, más o menos una vez al mes, tenían muchas
cosas que contarse. Ya estaba en segundo de Historia por aquel entonces, y
Night en cuarto. Aunque sus conversaciones no fuesen tan frecuentes, seguía
siendo su persona favorita para pensar en voz alta.
A Night sí le gustaba pedirle consejos sobre sus enamoramientos
enfermizos. Solía elegir a chicas mucho más estúpidas que él, o que lo
trataban como un calcetín usado (aunque en general eran guapas.
Infinitamente más guapas que las pocas que conseguía Manuel, por mucho
que tratase de imitar el estilo de Night a la hora de escribir o de cortarse el
pelo).
—¿Y por qué no escoges a alguien con quien puedas hablar de más cosas?
—se atrevió a preguntarle una noche. Él tardó en contestar.
—No sé. Tampoco es que lo elija. Simplemente me gusta Ana. Me gusta
mucho.
—Pero es muy complicado. Lleva un año siendo complicado. —Y tanto:
ella era una celosa y una histriónica, y le había sido infiel—. ¿De verdad te
compensa?
—Creo que sí.
Ana era la chica con la que Night estaba saliendo, una compañera de la
universidad que estudiaba Derecho y que no tenía ni dos neuronas, aunque sí
le gustaba el metal. Había sido una adolescente gótica. De aquellos tiempos
le quedaba un pelo rojo Paramore, un eyeliner agresivo, un labret y dos
bolitas en las mejillas que hacían que pareciese que tenía hoyuelos. Por lo
demás, era una pija que no había leído un libro entero en los últimos cinco
años: en aquel momento ya existía Instagram, y lo que ella colgaba eran
vídeos de yoga (una calientapollas, con esos leggins, nada de sano ejercicio
o budismo zen), imágenes de sus perritos o sus amigas igual de pijas que
ella, y selfies en las que dejaba ver sus dos o tres tatuajes de runas nórdicas
(lo que suponía que había atraído a Night).
La detestaba. Detestaba que últimamente Night solo le hablase cuando ella
se lo hacía pasar mal, detestaba que no fuese capaz de comprender y valorar
a un chico como él, detestaba que estuviese buena (mucho más que cualquier
chica que él aspirase a conseguir) y que fuera estúpida. Le hacía recordar
cuánta importancia le había dado Night a que la Falsa Marta bailase. ¿Y si
solo le había gustado por guapa, popular y bailarina, y no por sus infinitas
conversaciones íntimas? Ah, pobre Night: en él se mezclaba un deseo
enorme de compartir la vida, lo sabía, pero también una fascinación zopenca
por las niñas monas que no le habían hecho caso en el instituto. Se lo dijo
una vez, cuando él volvió a hablarle de los problemas con Ana. Night se
enfadó. Discutieron, aunque fueron lo suficientemente elegantes para no
recurrir a su pasado como Marta para insultarse.

Unos años más tarde, Night, ahora @luisasensio, le dio like a una fotografía.
Eso le gustó. Aunque ya no pensaba tanto en él, en cierto modo sí lo hacía:
como no tenía a nadie alrededor cuyo criterio estético o intelectual apreciase
en profundidad, solía imaginarse qué pensaría de esto o aquello, los libros
que subía o las fotografías que sacaba. O de sus dos años matándose en el
gimnasio, para quitarse el resto de gordura infantil y desarrollar los bíceps.
Hasta la fecha, Manuel ya había tenido tres cuerpos diferentes: gordo,
muchacho raquítico y retaco de gimnasio. Le costaba identificarse consigo
mismo en el espejo. Crecer no podía, aunque sí vestirse bien y llevar un
buen corte de pelo. El único problema era que desde que comenzó la
universidad había desarrollado algo de estrabismo; no obstante, eso no
podía apreciarse en Instagram. Él le dio like a otra de vuelta, y así pasó una
semana, en la que se esforzó más que nunca en subir buen contenido.
Continuaba sin tener demasiados amigos, pero casi obligó a salir a los pocos
que tenía para que hubiese una imagen social, aunque seguía sin probar ni el
alcohol ni ninguna sustancia que le recordase a su padre. Ya apenas veía a
sus padres, mucho menos a la Auténtica Marta. También pasó horas en los
perfiles de Night: seguía saliendo con la tal Ana, había cientos de imágenes
felices, puede que incluso vivieran juntos, con un gato negro al que llamaban
Edgar. Sin embargo, la última imagen de Night, un paisaje de montaña, tenía
un pie de foto que reconoció del blog Las ciento diez mejores frases de
Friedrich Nietzsche: «El hombre es lo mismo que el árbol. Cuanto más
quiere elevarse hacia la altura y hacia la luz, tanto más fuertemente tienden
sus raíces hacia la tierra, hacia abajo, hacia lo oscuro, lo profundo, hacia el
mal». Habían hablado de esa frase. Como tampoco tenía mucho que perder,
le abrió conversación por privado y le envió el link de su publicación:
—¿Qué te pasa?
Night contestó enseguida:
—Cómo me conoces. ¿Puedo llamarte? ¿Sigues teniendo el mismo
número?
Vaciló un instante y, como cuando era la Falsa Marta, eso sirvió para
inquietar a Night y hacer que volviese a escribir:
—Siento si me pasé la otra vez. He visto tus fotos este tiempo, me he
acordado de ti. Pero me daba vergüenza hablarte. Creo que fui un exagerado.
—No pasa nada, también fue mi culpa. Es solo que —decidió devolverle
su dosis de vulnerabilidad— jamás nos hemos escuchado las voces. Pero
llámame, claro.
Se fue a un parque a caminar, no sabía si sería capaz de mantenerse
sentado durante la llamada, o antes. Lo primero que hicieron al descolgar fue
reírse. NightWhite mostró que había estado viendo sus posts, se interesó por
cómo iba su vida, su rutina de ejercicio, cada cosa que había colgado.
Después de todo, sí había sido el espectador perfecto para el escenario en el
que había convertido su vida.
—Estás mal por Ana, ¿no? —preguntó, una vez se sintió lo
suficientemente halagado.
—Sí, más o menos. Pero no por lo que creerías.
En esta ocasión, después de tres años de vaivenes, había sido él el infiel,
con una amiga común con la que había coincidido en un bar.
—Siempre me había llamado la atención —dijo Night—. Era muy lista.
Me acordé de lo que me preguntaste una vez... Bueno, al final nos acostamos
una noche en la que Ana no estaba. El viernes pasado. Ella no sabe nada,
claro, aunque no sé si alguien nos vio...
—¿Y esa otra chica te gusta?
—Sí. Pero no es justo para Ana. Ella lleva un año deprimida, con
pastillas y todo, ¿sabes? No se merece que le haga esto. Y a lo mejor lo he
hecho precisamente por eso, porque ella está mal y es muy demandante. He
sido un gilipollas. Ahora Ana está de vacaciones con sus padres todo el mes,
y cuando llama se me parte el corazón. Además, es muy celosa. Seguro que
se da cuenta enseguida. Y teníamos tantos planes...
A partir de ahí se inauguró una correspondencia ininterrumpida entre
ellos, con llamadas cada dos o tres días para discutir la situación de Night,
los pros y contras que tenía la otra chica (que era más inteligente e
interesante, pero más peligrosa) o seguir con Ana (que lo quería y
necesitaba, era buena, y femenina, y suave). Él no sabía si prefería que Night
saliera con una chica con la que pudiese hablar o con una Ana del montón; a
lo mejor, ahora que volvían a ser amigos, podía seguir saliendo con Ana
mientras hablaba con él de las cosas que ella no comprendía, y un nuevo
amor consume demasiado. Entonces le aconsejaba cortar con la otra chica
por lo sano y no decirle nada a Ana.
—¿Y eso no está fatal? ¿Mentir así? ¿A alguien a quien quieres?
Lo reflexionó unos instantes.
—El amor está más allá del Bien y del Mal —dijo, citando otra de las
Ciento diez mejores frases.
La conversación se acabó ahí esa noche. Night no dijo nada, y él no estaba
pensando en la buena de Ana. Luego se sentía culpable y cambiaba de idea.
¿No se merecía su amigo la felicidad? Esos virajes de opinión eran muy
fructíferos, ya que hacían que pasaran horas al teléfono, justo lo que Night
necesitaba y él llevaba años deseando. Y además, en los intermedios
hablaban de otros temas, y todo sin que él tuviese que fingir ser una chica.
Lo único que seguía siendo brusco eran las despedidas. Nada parecido al
lento adiós de su falso idilio adolescente.

—Siento haber pasado tanto de ti, tío —decía el mensaje de Night, seis
meses más tarde—. Arreglar las cosas con Ana y la otra me ha consumido
mucho, lo siento. ¿Me perdonas?
Se hizo el interesante durante unas treinta o cuarenta horas. Como suponía,
Night insistió:
—A cambio, tengo una buena noticia. He visto que ahora vives en
Barcelona, y Ana y yo pasaremos unos días por ahí la semana que viene.
Vamos a mudarnos y tenemos que ver pisos. Si quieres, podemos tomarnos
una cerveza mientras Ana está con sus tías. ¿Qué te parece?
Ahí sí que contestó. Le temblaban los dedos por la excitación al teclear.
Se recortaría el pelo y la barba antes de verse.
—Vale, no pasa nada, casi ni me había dado cuenta de tu ausencia, jajaja.
 —Estupendo —dijo Night—. Pues llévame a un sitio guapo.
Y él pasó los tres días que faltaban para la quedada buscando el sitio más
guapo de Barcelona.
La noche anterior, Manuel se fumó dos porros para lograr dormir. Seguía
sin tomar una gota de alcohol, pero una de las chicas lamentables con las que
salió lo había metido en ese asunto hacía ya unos meses. Al menos consiguió
dormir sin sueños.

Casi no puede concentrarse en impartir sus clases matutinas y vuelve muy

rápido a casa para prepararse. No está seguro de si debería vestirse más
informal o con uno de sus Massimo Dutti. Al estar parado ante el armario se
le cruza una imagen ficticia, irreal, de él con quince años y la cara de Marta,
preparándose para coger un tren que lo lleve a Barcelona, eligiendo entre
varios conjuntos propios de una Suicide Girl. Se ducha dos veces, hasta que
consigue que el pelo le quede como quiere. Escoge vaqueros, pero se pone
camisa y americana, aunque haga calor. También un aftershave, las típicas
cosas que hace cuando va a ligar con una fulana. O que hacía antes. Ahora
que lleva años sin ser virgen, le da más igual.
Llega al bar media hora antes de lo que debía y se fuma otro porro en la
puerta antes de entrar. Es un pub irlandés que cree que encaja con la estética
de NightWhite, pero que a la vez tiene clase. Cinco minutos antes de la cita,
tira los restos de porro, se enjuaga la boca en el baño con un botecito que ha
traído expresamente para eso, se echa colirio y le escribe con la posición de
la mesa. Aún tiene que esperar un cuarto de hora.
Es fácil distinguirlo en cuanto entra, tan alto. Lleva unos vaqueros y una
camiseta de Heidevolk que se toma como un guiño: no cree que Night siga
escuchando esa horterada, pero fue un disco que compartieron cuando
todavía era Marta. Él alza la mano para que lo vea y Night se acerca con una
sonrisa. Prefiere no levantarse, sabe que parece más alto sentado.
—¿Qué quieres? Dios, esto es muy raro. —Ríe con nerviosismo—. Yo
voy a pedirme una Paulaner. Mola el sitio. ¿Vienes mucho?
—Sí —miente, y duda—: Venga, pídeme una a mí también.
El primer trago le sabe a orín de mono, pero intenta disimular la mueca de
asco. Night tampoco sabe qué decir y se le nota más que a él que está
nervioso. O a lo mejor no lo está en absoluto: entre el porro, la anticipación
y el trago de cerveza, no podría decir que siente ninguna clase de ansiedad.
Es como un concepto, frío, suspendido sobre la mesa.
—Cuéntame, ¿qué tal son los pisos que has visto? ¿Te quedas alguno?
Night tiene mucho que decir al respecto. Bebe rápido y pide una segunda
pinta cuando él no va ni por la mitad. Pronto la cuestión de los pisos queda
atrás, uno se interesa por el trabajo del otro, vuelven las conversaciones de
siempre, se ríen, apartan la incomodidad. Night está haciendo un doctorado
sobre la República de Fiume, algo de lo que Manuel no sabe apenas nada,
así que le deja que lo entretenga con toda clase de detalles sobre las figuras
que está estudiando: D’Annunzio, Canturelli, el conde Ciano. Manuel se
promete a sí mismo que lo investigará. Tampoco es que le entusiasme el
tema que ha elegido para su tesis, quizá podría cambiarlo a uno parecido al
de Night. Una hora y media más tarde, este vuelve a disculparse por su
ausencia inexplicada.
—No pasa nada, en serio. —Sí que pasó: tantos mensajes sin contestar,
así acabó, fumando porros con esa idiota—. Pero, cuéntame, ¿qué sucedió
con Ana?
—Volvió de donde sus padres y decidí no explicarle nada. Aunque no
hablé contigo, sí recordé algo que me dijiste. Y creo que tenías razón.
Carraspea.
 —No sé, tampoco me hagas mucho caso. Yo hice...
—Hiciste lo que podías, y fue mucho. Siempre me has acompañado en los
momentos más difíciles, aunque yo sea un gilipollas —dice Night, mirándolo
a los ojos. Los suyos están enrojecidos, está borracho—. Además, no fue lo
que me dijiste exactamente. Tú solo comentaste que cabía la posibilidad de
que confesase mi infidelidad y aun así Ana quisiera estar conmigo. Lo decías
como algo positivo, en favor de la sinceridad, pero a mí me dolió pensarlo:
pues claro que Ana no va a dejarme, tal y como está. ¿Qué iba a conseguir
contándoselo? Que sufriera, poco más. Eso lo sabía, creo que lo supe desde
el principio. Entonces, ¿por qué quería contarlo? ¿De verdad quería ser
sincero, o solo devolverle las veces que yo había sufrido por algo parecido?
¿Reafirmar mi poder en la relación? Yo no iba a dejarla, así que ¿por qué
tanto drama? Llegué a la conclusión de que contárselo era más egoísta. No sé
qué pensarás de esto.
Manuel se queda callado unos segundos. Night lo mira como si necesitase
su aprobación. Si hablaran por teléfono, o con una pantalla de por medio,
diría la verdad. Pero no quiere fastidiar su primera cita.
—Bueno, creo que tienes razón en gran parte. Y si el secreto está
controlado...
Night niega con la cabeza.
—No, no, no. Has tardado en contestar. Tienes razón, no sé. A lo mejor fui
un cobarde. Y no me digas que no piensas eso, nos conocemos...
—De verdad creo que...
Night insiste y él intenta cambiar de tema, la charla se ha vuelto agridulce,
¿no pueden divertirse un poco más? Quién sabe si volverá a repetirse.
Desvía la conversación justamente hacia ahí, planes futuros que pueden
hacer juntos cuando se mude a Barcelona, y todo vuelve a ser entretenido e
intenso. Night bebe más e insiste en traerle otra pinta, aunque ambos están
borrachos.
—Espero que te lleves bien con Ana —dice él cuando la trae de vuelta—.
Sé lo que pensabas de ella, por eso me enfadé. Pero la quiero. ¿Sabes? Hace
ya mucho que renuncié a las típicas cosas que me parecían imprescindibles
cuando era adolescente.
—¿A qué te refieres?
—Sabes que he leído mucho desde niño. Era muy fantasioso: quería un
amor completo y sin fisuras con alguien que me comprendiese a la
perfección, una chica que me retara, con la que pudiese hablar de todo. Pero
he aprendido que la buena compañía es más que suficiente, o a mí me basta.
Me costó mucho aprenderlo, no creas. Sabes que sufrí. —Manuel apoya una
mano sobre la de Night, que se deja. Está caliente, y húmeda por la baba de
cerveza—. También quería ser aventurero, y aquí donde me ves solo soy un
doctorando en historia italiana. En fin... No sé qué pensaría mi yo
adolescente si me viera... Seguro que no...
—No digas eso. —Manuel aprieta sus dedos entre los suyos, casi le clava
las uñas—. Lo estás mirando todo de la peor forma posible. Yo también
quise esas cosas, pero hay que encontrar una manera, cada cual como puede.
Estás bien, Night, y...
—Nunca nadie me llama Night en voz alta. Me hace gracia.
—... y, si de verdad todo es tan insoportable, no pasa nada. Nos
apuntamos a la NASA y volamos juntos a la Estación Espacial Internacional.
Night empieza a sonreír con dulzura y luego sus labios se detienen y
reculan hasta abrirse en forma de «o». Manuel no puede detenerse:
—Ya sabes, «La madurez del hombre es haber vuelto a encontrar la
seriedad con la que jugaba cuando era niño». —Cita el blog, intenta
recuperar esa sonrisa. Pero Night retira la mano y se levanta de golpe.
 —Tengo que ir al baño.
El contorno de sus dedos se queda en los suyos, como un fantasma. No es
capaz de cambiar la posición de su propia mano, o de quitar la vista del
hueco que ha dejado Night. Al final se ha convertido en su padre, diciendo lo
que no debe cuando bebe demasiado.
Night tarda más de lo esperado. Cuando regresa, no se acerca a la mesa.
—Bueno, ya he pagado, tengo que irme.
Saca su teléfono para mostrarlo, lo interpone entre sus caras. No le mira.
—Vale. ¿Te debo algo? ¿Te acompaño o...?
Night da un paso atrás, como si temiera que Manuel fuese a agarrarle.
Cambia el peso de un pie a otro, no para de mirar la pantalla.
—No hace falta, aún te queda media pinta. Venga, adiós...
Va a marcharse. Manuel se levanta.
—¿Me avisarás cuando vengas?
Night se detiene, pero no se acerca.
—La verdad es que no. No creo que lo haga.
Y se va. Manuel lo persigue hasta la puerta, le reprocha que vaya a
abandonarlo una vez más, ¿cree que puede usarlo como confidente solo
cuando le apetezca? Night no quiere un escándalo ni discutir, le da la
espalda mientras le habla, persiguiéndolo hasta la avenida principal. Detiene
un taxi en cuanto aparece.
—¿En serio me vas a hacer esto?
Justo antes de meterse, Night se da la vuelta. Tiene los ojos llorosos como
una nena, pero su cuerpo mantiene una postura varonil similar a la de su
padre, una que no ha tenido durante toda su estancia en el bar.
—¿Qué me vas a decir, que te he hecho daño? Pues estamos en paz. Al
hotel Transit —le dice al taxista.
 Luego cierra la puerta de golpe sin despedirse y el vehículo arranca,
aunque no puede ir muy lejos: el coche se para en un semáforo a dos metros.
Manuel recoge los escasos gramos de dignidad que le quedan y no se acerca.
Night sí se da la vuelta, pero está demasiado lejos para que pueda averiguar
su expresión. No le quita los ojos de encima, pese a que es incómodo
mantenerse girado. ¿Quizá...? Quizá nada. El taxi arranca. Y cuando abre su
perfil de WhatsApp, Night ya no tiene foto o estado. Lo ha bloqueado.

Sara, 26 de febrero de 2019

Este año Amanda está fotografiando el holi y no ha podido acudir a la

apertura de Arco. Lejos de ser una buena noticia, significa que tengo que
venir en su lugar a «enterarme», aunque ella misma no sepa qué significa
eso. Y aquí estoy, recorriendo las galerías repletas el mismo jueves por la
tarde. Nadie quiso aceptar mi segunda invitación, así que me encuentro
completamente disponible para que todo aquel que quiera algo de mi jefa me
aborde, intente fingir que la conoce frente a quien pueda mirarnos. Luego
llenarán los silencios incómodos con otros periodistas o artistas wannabe
diciendo: «Ah, es la asistente de Amanda Gómez, quizá preparemos algo con
ella, estamos en contacto». Cuando está presente en un evento, los mindundis
no se atreven a acercarse, o si me cogen por banda ella me rescata
enseguida. «No me entretengáis a la niña», dice, y quién puede negarse ante
su imbatible seguridad ontológica. Pero hoy no está.
—¿Dónde anda tu jefa? —preguntan los pocos que se acercan, supongo
que porque se han terminado todas las personas accesibles y más relevantes
que yo.
—Está en la India —contesto, apurando la copa de vino—. Preparándose
para el holi. No vendrá.
Después me despachan con un par de frases: ¿qué opino yo (o Amanda) de
que la organización vaya a retirar una obra de Santiago Sierra? ¿Qué tal
gestora será Maribel López el próximo año, con el listón tan alto que deja
Carlos Urroz? ¿De verdad la puerta grafiteada de un cercanías público es
una muestra de arte colectivo, o solo una barrabasada que se aprovecha de
los contribuyentes? Mal, no sé, tengo que pensarlo mejor, y tú qué opinas.
Esas son mis respuestas tipo. Aunque bien podría contestar que detesto la
libertad de expresión, que una mujer es incapaz de gestionar algo que no sea
su casa y que últimamente solo viajo en alfombra voladora, por lo que los
trenes me traen sin cuidado. Si alguno pregunta después por mi propio
trabajo, lo hace por cortesía o por pena, aunque de hecho esté expuesta en
una de las ferias parasitarias de Arco. No sé cuál prefiero de las dos.
Creo que ya he pasado el tiempo suficiente vagabundeando para contar
unas cuantas anécdotas a Amanda, así que pido un taxi a uno de los locales
en los que esos periodistas y artistas wannabe estarán celebrando la
inauguración de Arco. No pensaba ir, a Amanda le dan igual estas cosas, y
no estoy tan desesperada por contactos. Pero una periodista con la que llevo
meses intercambiando mails me ha citado cerca de Alonso Martínez. Quizá
pensaba que yo iba a ir de todas formas, y que eso sería lo más conveniente
para ambas. Se llama Marta Torres, es historiadora y una de las pocas
personas que parecen de verdad interesadas en mí, y no en mi relación con
Una Fotógrafa Realmente Famosa. Aunque nunca se sabe: muchos han
fingido un interés similar después del reportaje de Vogue del pasado verano,
y no era genuino. Salía con Amanda y Cristina García Rodero en una de las
imágenes, en el pie ponía que yo también era fotógrafa, y bien conocen
nuestros egos maltrechos. Lo cierto es que solo aparecí en la revista porque
Amanda se empeñó y la reportera pensó que «iba mona» —era cierto,
porque vestir elegante es lo único que hace más soportable la alienación del
trabajo—, no porque tuviera relevancia alguna como artista. Desde el
comienzo, una farsa. Pero diría que Marta me entiende: publicó un artículo
sobre mi única exposición que me hizo pensar más profundamente en mis
propias fotografías, con palabras viejas, prestadas, algo que yo misma
podría haber dicho sobre otro en mis etapas más intensas. Y jamás me ha
preguntado por mi jefa, solo unos cuantos mails entre teóricos e íntimos a
raíz de su artículo sobre mí, y otros que ha escrito en algunas publicaciones
de arte. En el último decía que hoy iría a ver mi muestra en Le Petit Palace.
Tal vez podríamos vernos.
Aún en el taxi, me llega un correo: «Ya estoy. Traje rojo, mesas de fuera».
En su Instagram solo cuelga imágenes de exposiciones ajenas y atardeceres,
pero la busqué en Google y encontré un perfil de LinkedIn con una chica
rubia y menuda que parecía de mi edad, quizá algo mayor. Espero que lo sea.
Podríamos ser amigas, no me sobran. Dios sabe cuánto necesito tener a
alguien con quien hablar. ¿Vivirá en Madrid o estará de paso por Arco?
Nunca lo dejó claro. Según la web, nació en Terrassa.
Cada vez que voy a encontrarme con alguien que no he visto en persona
pienso en Javier. Su fantasma abre una puerta en mi cabeza con un soplido de
aire agrio que repite su nombre. Casi nunca me presto a hacerlo: soy
precavida en ese respecto, sobre todo con hombres. Nunca he vuelto a usar
una app de citas, por mucho que lo necesite o me hayan insistido Alba o
Diego. ¿Por qué no lo intento un poco más? Mi vida amorosa desde Javier y
Fabrizio ha sido patética, y ellos ni siquiera saben nada de la existencia de
esos dos: un DJ de segunda cuya idea de un desayuno poscoital era café
soluble con agua templada en un microondas. Un ingeniero al que le llamaba
la atención que fuese «tan rara y artística», pero cuyo concepto de rareza
artística era una película de Christopher Nolan o una exposición de Banksy
en el CaixaForum. Duramos un mes, no soportaba otro agosto sola. Y un
imbécil del que me colgué el año pasado, también artista, y con el que
espero no coincidir aquí, porque tanto él como su novia son más famosos
que yo, y ya hice lo suficiente el patético entonces.
Distingo a Marta de espaldas por el traje rojo y me enciendo un cigarro
justo antes de acercarme. Es una de las mejores maneras de que nadie se
empeñe en darte dos besos o un abrazo. Suena un remix de Massive Attack
que me encanta, y eso me da confianza, o quizá sea el vino que he tragado a
espuertas en la feria. ¿Me duele la cabeza? Puede. Es una mujer altísima y
ancha de espaldas, con el pelo castaño lleno de tirabuzones de peluquería,
no rubio como en la foto. Doy dos caladas y me planto en la silla de enfrente,
casi sin mirarla.
—Lo siento —es lo primero que dice, con una voz grave y llena de gallos.
Y es que al levantar la cabeza quien me espera es Fabrizio.
Es Fabrizio, pero no lo es. Sí que lleva un power suit femenino color
escarlata y debajo un jersey blanco de cuello alto del que emergen unos
pechos redondos como globos. Su pelo es largo y la cara está llena de
maquillaje, pero asoma una sombra de barba bajo la base y sus ojos
estrábicos son completamente reconocibles. Parece una de esas imágenes de
Lisetta Carmi, con la media sonrisa siniestra que tan bien recuerdo. Se me
eriza el vello de la nuca.
—Eh...
Llega una camarera con dos gin-tonics, una porción de Red Velvet y una
de tarta de zanahoria. Cuando duda dónde poner cada una, Fabrizio hace un
gesto dejando que elija yo. Zozobro, asiento y niego con la cabeza. Ante la
sonrisa temblorosa de la camarera, elijo Red Velvet.
 Mi cigarro se ha consumido sin casi fumarlo, así que enciendo otro.
Fabrizio carraspea.
—Muchas veces he pensado en esto —dice—. En cómo sería que nos
viéramos así, en lugar de otra forma. Quedaríamos los jueves después de
trabajar, tomaríamos tarta y cócteles mientras hablamos de cualquier cosa,
nos arreglaríamos tanto como si fuéramos a ver a nuestros novios. Porque
también es importante.
Uno de los artistas que exponen en Le Petit Palace me saluda con la mano
antes de entrar al local. Si fuera más sociable tal vez tendría los arrestos de
levantarme, darle un abrazo como si nos conociéramos más de lo que nos
conocemos y susurrarle que me saque de aquí; quizá en ese caso luego
podría sentarme con ellos y contarles la historia de Fabrizio exagerando lo
grotesco, y entonces dejaría de ser esa tía tímida y estirada que nunca les
dirige la palabra y que una vez se colgó de su amigo José.
Pero no puedo. O quizá estoy paralizada. O he bebido demasiado. Doy un
trago de gin-tonic y Fabrizio respira hondo.
—Pedí antes esta canción en la barra. Recuerdo que te gustaba. Pero solo
tenían el remix.
—Basta.
—Entiendo que estés enfadada. O confusa. Pero quería explicarme. O por
lo menos pedirte perdón.
¿Cómo puedo ser tan ridícula? Sus correos sobre mis fotografías, cómo
sentía que captaba tan bien lo que era invisible para los demás. Pues claro
que lo captaba: lo sabía. ¿Seré adicta a los mensajes de desconocidos que
parecen conocerme mejor que mis padres a base de repetir clichés?
—Ha pasado mucho tiempo. Sé que no quisiste contestarme cuando te
abordé como Fabrizio, y motivos tenías. Y quise dejarte en paz. Pero luego
vi Antítesis y no pude no escribirte. Quiero que sepas que no fingía. Tus
imágenes tienen algo que...
Dejo de escuchar. Ah, recuerdo la neurosis desde que me separé de
Fabrizio en Barcelona, cómo cerré todas mis redes sociales e incluso dejé
de entrar en Sanctioned Suicide por miedo a que siguiera mis pasos. Cómo
fui incapaz de abrirme un perfil profesional cuando empecé a fotografiar, por
miedo a que me encontrara, o por miedo siquiera a que me viera, incluso sin
contactar conmigo. Cómo, cuando finalmente lo abrí, revisaba como una
obsesa quién veía mis imágenes, por si acaso aparecía una cuenta misteriosa
que pudiera ser la suya, bloqueando a seguidores sin foto. Y nunca aparecía.
Hasta que me olvidé de seguir buscando.
—No pensaba quedar contigo —continúa Fabrizio—. Solo quería que
intercambiáramos unos e-mails, hablar de tu obra, saber cómo estabas. Pero
desde hace unos días... quiero enseñarte algo. Y disculparme.
¿O acaso deseaba en secreto que apareciera, con una sarta de comentarios
pseudopedantes que me hicieran sentir que alguien tenía interés en verme,
verme de verdad?
—Todo esto, ¿es por mí? —digo señalando el traje, el pelo. Su cabello es
auténtico, no una peluca, y eso me da aún más repelús. O no, quién sabe qué
efecto habría tenido lo contrario.
—No. Llevo un tiempo haciéndolo. No todos los días. A veces solo para
pasear yo sola, otras en eventos como este. Ni mi familia ni casi nadie sabe
que lo hago.
—¿Ya no vives en Barcelona?
La pregunta se me escapa, igual que el segundo trago de gin-tonic. Pero no
puedo recogerla.
—Sí, sigo en la Universidad de Barcelona. Allí tampoco visto así.
 Baja los ojos maquillados con una modestia que no encaja con los gestos
que recuerdo, y eso acentúa más la idea de que todo es una especie de filtro
digital sofisticado, pero con un retraso de segundos cuando se aplica al
mundo físico, real.
—¿Y desde cuándo llevas haciéndolo?
—Desde septiembre.
Sus ojos mantienen el estrabismo con el que tantas noches he tenido
pesadillas. Fabrizio está en la calle, me sigue. O no sé si lo imagino, dudo
de mí hasta en el plano onírico. Fabrizio esperando en el andén del metro y
yo escurriéndome para bajarme a la vez que sube. Fabrizio al otro lado de un
espejo falso en un Airbnb. Nunca como protagonista, solo un personaje más
de un sueño sufriente y complicado, a menudo en espacios idénticos a este,
en los que soy invisible para todos, incluso para él. Al menos son mejores
que las fantasías de suicidio y posterior arrepentimiento. Esas ya no las
tengo.
Solo en contadas ocasiones me habla o me mira dentro de mis
ensoñaciones, en general tiene sus ojos asimétricos en cualquier otra parte.
Pero aquí no: los posa sobre mí, y es como si el sueño avanzase en la vida
diurna, casi me veo intentando correr sin conseguirlo, gritando en una sala
llena de cuerpos a los que o les doy rabia o les causo indiferencia.
—Ya entiendo. Cambio exterior significa cambio interior, ¿no es eso?
Viste el reportaje de Vogue de verano. Me encontraste porque estás loco,
eres una de esas personas que buscan a otras obsesivamente en Google, y
decidiste que esta es la mejor forma de... ¿de qué? —elevo la voz, sin
quererlo—. Voy a irme...
Quiero levantarme y no puedo. Sueño lúcido invertido. ¿No será otra
pesadilla? No, sí puedo mover las manos, que alzan el gin-tonic a mi boca,
un gin-tonic que sabe a Biodramina. Vuelve a hacer otro mohín falso, sopla
hacia arriba para retirarse el flequillo. Grotesco.
—Puede que algo de eso sea cierto de manera inconsciente. Pero no fue el
motivo principal de nada.
—Por Dios, incluso me hablabas en tus correos de tu infancia en Terrassa,
y si pones tu nombre en Google sale un LinkedIn de una mujer nacida allí.
Estás loco, Fabrizio.
Fabrizio suspira, apesadumbrado, y apuñala la tarta de zanahoria con la
cuchara, sin comérsela.
—Esa Marta es mi hermana. Murió el pasado julio. De repente. ¿Me das
un cigarro?
—¿En serio?
Sonríe.
—¿Qué te sorprende, la muerte de mi hermana o el cigarro? ¿O que use su
nombre? No contestes, es igual. —Coge uno y lo enciende—. Sigues aquí,
Sara. Llevas media copa. No quieres admitir que te conozco, pero sabes que
lo hago. Tienes razón, no como debería haberte conocido. Aun así, creo que
vas a quedarte. Te mueres de curiosidad, estás aburrida. Lo entiendo, soy
igual. He estado leyendo tus posts en redes sociales, he visto tus últimas
imágenes. Estás harta. No estás segura de si haces bien, pero no vas a
marcharte. ¿Me equivoco? —dice, encendiendo el cigarrillo.
Sí, así se parece más al Fabrizio que recuerdo. Así sí que puedo
quedarme. ¿Quién decía que nos volvíamos adictos a los sufrimientos
pasados? ¿Filósofo continental contemporáneo o miembro del foro de los
suicidas?
—Solo hasta que termine la bebida —concedo.
—Vale. Pero llámame Marta. No Fabrizio. Aunque es mejor que Manuel.
En realidad, no estoy seguro de si usaré este nombre. Sé lo que puede
parecer. Es algo provisional. Voy a pedir otro, ¿quieres?
—No sé.
—Lo tomaré como un sí.
Alza el brazo y pone sus dedazos peludos formando un dos, o una V de
Victoria.
—Muchas veces fantaseé con disculparme —continúa—. No
inmediatamente, el año pasado. No lo hice porque creía que era egoísta. Me
acordaba de un amigo que me dijo una vez que en ocasiones es mejor no
confesar una infidelidad que hacerlo. Si sabes que la otra persona no te va a
dejar, que todo seguirá igual, pero con días o semanas de sufrimiento por su
parte, ¿qué pretendías? ¿Realmente apuestas por la sinceridad o solo quieres
un perdón con su penitencia?
—Ah, veo que tienes buenos amigos. ¿No sería la penitencia para ella,
por ser una cobarde y no dejarlo?
—Precisamente de eso se trata. Ahí radica el egoísmo. ¿Te parece mal
consejo?
—Incluso aceptando el marco, aquí estás —digo. El camarero trae la
segunda ronda de gin-tonics y un montón de gominolas encajadas en un vaso
—. Y yo no me levanto, como la novia penitente...
—Me gustaría aclarar en este punto que no soy lesbiana...
Musito un «venga, hombre, por favor» y se encoge de hombros.
—Eso es justo lo que no quería hacer. Pero hace unos días vi algo y pensé
que te gustaría saberlo, quizá, o tal vez no, pero veía lo que hacías y creí...
—vacila. Pone sus manos llenas de anillos sobre la mesa—. ¿Sigues
pensando en eso?
—¿En qué?
También lleva las uñas pintadas, pero fatal. Supongo que cuesta aprender.
—No te hagas la tonta. Sabes a lo que me refiero. Suicidio. Orión.
 Por supuesto que lo sé: el pensamiento de oro, más de mil euros
desembolsados en una terapeuta. Repito lo que me dice, o me hace decir:
—Pensar en la muerte, en soluciones mágicas o conspiraciones solo es
una muestra de sufrimiento vital con tu presente o de una identidad débil.
Ríe.
—Si quieres podemos imprimirlo en formato póster. Letra Impact sobre un
paisaje rocoso con palmeras.
Le digo que esperaba mejor actitud de alguien que pretende disculparse y
responde que al menos sigo siendo divertida. Bebo más. Saco un cigarro.
Coge otro. Y silencio. Su mirada se pierde entre la multitud que entra y sale
del local. ¿Qué pensarán los que nos vean?
—Yo sí he seguido pensando en ello, aunque es obvio que tengo una
identidad débil. A lo mejor eso explica todo. —Sonríe y yo me encojo en el
asiento. Mi gesto parece molestarle, se muerde el labio con preocupación—.
En fin. A lo mejor me he equivocado. No quería molestarte, mucho menos
asustarte. Y me daba miedo perder nuestra relación...
—¿Qué relación?
—Me refiero a los correos electrónicos. A eso. Me gustaba escribirte. ¿A
ti no te gustaba leerme, o al menos un poco?
Tira el cigarrillo y se abraza a sí mismo. Aún hace frío, pero no se pone el
abrigo. Querría verse bien. Casi me siento mal, pero ¿qué puedo decir? Sí, a
mí también me gustaba recibirlos, pienso, y estoy a punto de decirlo y firmar
mi sentencia definitiva. ¿Por qué siempre me meto en semejantes
berenjenales? No me mira a la cara, se frota y respira fuerte. No parece
encontrarse bien. Le alargo el paquete de tabaco y lo coge al instante.
—Perdona. —Qué fácil soy de engañar, por favor—. No...
—No, no, qué va, tienes razón. —Traga lo que le queda de copa. No va a
sentarle bien—. Si quieres, te enseño lo que encontré, y me marcho.
 —Eh...
—En serio, Sara, no hace falta que digas más. Te lo dejo y me voy.
¿Puedo dártelo?
Resoplo. ¿Es una táctica? Si lo es, está funcionando.
—Venga, dame.
Saca un volumen rosa encuadernado en rústica con cuidado de que no se
moje con la marca húmeda de nuestros vasos. Se titula Bajo astral. Nada
más dejarlo sobre la mesa, recoge las manos y vuelve a abrazarse.
—¿No lo has visto por ahí?
—Diría que sí, no estoy segura —respondo sin cogerlo—. Últimamente he
trabajado demasiado. No estoy al tanto de nada.
—Se supone que es un diario novelado de la Italia de entreguerras. Este
es para ti, te lo regalo. Y me marcho. Si lo lees, ya verás por qué te lo doy.
Pago todo, no te preocupes. —Se levanta sin mirarme a los ojos, con los
dientes hincados en el labio—. Y lo siento, aunque no sirva de nada.
Se gira, alejándose hacia la barra con pesadez. Me levanto yo también.
—¡Espera! ¿Y por qué se supone que debería interesarme?
Para, y yo también me detengo. Estamos en mitad de las mesas de la
terraza, interrumpiendo el paso.
—Ya lo verás. O a lo mejor no te interesa en absoluto. También hay dentro
una carta. Puedes leerla o tirarla. Pero no te lo dejes. Tengo que irme, en
serio.
Vacilo entre seguirle o regresar a por el libro olvidado sobre la mesa. Ese
lapso es suficiente para que entre y lo pierda de vista. Cojo el libro. Como
prometió, hay un sobre encajado más o menos por la mitad. Lo meto en el
bolso y, sin decidirlo del todo, entro en el local para buscarlo. Debe de estar
en la barra, ¿no? Ahora suena un remix de «A New Error», y yo me escurro
entre la gente, tampoco hay tanta. Se distingue su traje rojo, esperando a ser
atendido.
—¡Ay! Hola, Sara. —Me frena una mano por el hombro. Es un chico más
o menos amigo del imbécil del que me colgué el año pasado, me suena que
aspirante a periodista cultural. Sonríe ansioso con su cara de pringado y sus
paletas separadas—. ¿Qué tal? ¿Y Amanda? ¿Dónde la has dejado?
—Eh, perdona...
Intento esquivarle, pero está a mitad de camino y no se aparta. Huele a
sudor y a típica colonia de gama media.
—¿Has visto lo de la puerta grafiteada? —continúa—. Qué mal que vayan
a retirar la obra de Santiago Sierra... ¿Qué piensas? Y exponías en Le Petit
Palace también, ¿no? Fui a ver lo de José, pero lo tuyo no tuve...
—Luego hablamos —digo con brusquedad.
Casi lo empujo para poder llegar a la barra. Así me gano la fama que
tengo. Pero Fabrizio/Marta ya no está por ninguna parte: ni en la barra, ni en
la pista, ni fuera. Creo adivinar un traje rojo metiéndose en un taxi calle
arriba sin mirar atrás. También pido uno, aunque no estoy para estos gastos.
Mi estudio me recibe tan solitario y diminuto como cuando lo dejé. Tiro el
libro sobre la mesa y me cobijo entre las sábanas, que debería cambiar de
una vez, sin quitarme la ropa. Hace mucho frío y no me queda voluntad para
ponerme el pijama o cenar. No vas a abrir el libro. Trato de entretenerme
con el móvil sin novedades. ¿O sí vas a hacerlo? Por lo menos, no hoy.
Clavo los ojos en el techo y cojo uno de los orfidales de emergencia. En
teoría ya no los tomo. Pero esta noche el desastre cotidiano parece más
insoportable que de costumbre.
 Bajo astral
Una novela de Margherita Vitale
¿No sabes que a la medianoche llega la hora en la que todos tienen
que desenmascararse? ¿Crees que siempre es posible burlarse de
la vida y escapar poco antes de la medianoche con el fin de
evitarlo? ¿No te horroriza eso? He visto en la vida hombres que
engañaron a los demás durante tanto tiempo que su verdadera
naturaleza terminó siendo incapaz de manifestarse.

SØREN KIERKEGAARD ,
O lo uno o lo otro: fragmento de vida

El fascismo y sus similares administran certeramente una fuerza

negativa, una fuerza que no es suya —la debilidad de los demás.
Por esta razón son movimientos esencialmente transitorios, lo cual
no quiere decir que duren poco.

JOSÉ ORTEGA Y GASSET , Sobre el fascismo

 Prefacio del editor

En pocas ocasiones se le presenta a un editor la oportunidad de publicar un

texto como este. Si bien existe entre los diletantes la creencia de que hay
miles de buenos manuscritos guardados en un cajón durante cincuenta, cien
años, la experiencia nos dice algo distinto: casi nunca es cierto, por lo
menos en lo que al último siglo se refiere. Por eso me sentí escéptico cuando
Raffaella Vitale contactó conmigo y me dijo que tenía un inédito de su abuela
que estaba segura de que querría publicar. No por el criterio de Raffaella,
con la que mantengo una amistad intelectual desde hace años, sino por la
naturaleza de su requerimiento. ¿Podía tener interés publicar un diario de
Margherita Vitale, un personaje secundario en la escena de la política
italiana, siendo generosos con lo de «secundario»? ¿No se trataría de un
exceso de sentimentalismo por parte de Raffaella? Pese a todo, lo leí. Me
gustaría pensar que en la decisión intervino mi intuición como editor, y no
solo mi amistad con Raffaella, pero lo cierto es que durante las primeras
páginas me encontraba bastante dispuesto a continuar con mi escepticismo.
Pasada la quinta hoja, dejé de pensar en nada, y acabé el diario de
madrugada, sin parar ni una sola vez. Luego me quedé despierto hasta que
amaneció, pensando en lo que había leído y en qué íbamos a hacer con ello.
Es posible que «diario» no sea la palabra adecuada. Sí, es cierto,
Margherita Vitale narra el transcurso de su vida desde el 11 de julio de 1922
hasta el 23 de diciembre de ese mismo año. También es cierto que a lo largo
del texto aparecen personajes reales como D’Annunzio, Margherita Sarfatti,
Marinetti, Fabrizio Canturelli, Michelangelo D’Alessandro, Galeazzo Ciano
o el barón de San Giuseppe. Sin embargo, como el propio lector observará,
más bien parece que la autora hace una radiografía alegórica del fascismo y
sus terrores ulteriores antes incluso de que estos se hubiesen manifestado de
forma clara. En todo caso, resultaría exagerado dotar de alguna clase de
verosimilitud a los hechos que aquí se narran, especialmente en sus páginas
finales, por las disparatadas consecuencias que estos tendrían tanto para las
figuras aquí retratadas como para la propia historia familiar de los Vitale. El
estado mental alterado de la autora, como se puede ver en algunas de las
páginas aquí expuestas, justifica los excesos de fantasía.
Margherita, me explicó su nieta, era una mujer observadora y sensible,
demasiado culta e independiente para su propio bien, y se sabe que en su
juventud escribía y pintaba, aunque no tuvo relevancia intelectual alguna en
vida. Tras su fallecimiento en 2018, Raffaella está recopilando y analizando
sus diarios y bocetos para su propio proyecto personal sobre la memoria
femenina del fascismo. Pero este diario tiene entidad propia, como ella
misma vio en el transcurso de su trabajo. Nuestra conclusión es que no debe
tratarse como un texto documental, o al menos meramente documental, sino
como un ejercicio literario en torno a una realidad demasiado cruda: es
innegable que el barón de San Giuseppe falleció, que Canturelli se suicidó o
que el trauma que invoca de manera magistral Margherita a lo largo de su
texto son hechos comprobables. Pero pareciera más bien que la autora
decidió retratar el sustrato cínico y oscuro sobre el que se asentaba la
nobleza italiana de la época, ya de capa caída, desde una ficción casi
surrealista, dado lo insólito de la narración: es en tanto que novela, y no
documento, como presentamos este texto, una novela insólita y no publicada
en su momento, probablemente por su marcado carácter antifascista y por un
sesgo de género.
Al final del diario incluimos una entrevista con Raffaella.[6] Aquí, unas
notas introductorias para el lector: Margherita nació en Roma en 1891 bajo
el apellido Morante, una familia pequeñoburguesa con lejana ascendencia
noble. Se casó con veintidós años con Giacomo Vitale, en 1913. La figura de
Giacomo Vitale, aunque intrascendente en lo que a la Historia se refiere,
puede resultar explicativa del fenómeno fascista en las élites italianas:
afiliado al Partido Socialista en su juventud, durante la Primera Guerra
Mundial sostuvo una postura antibelicista hasta la derrota de Caporetto. A
pesar de que por su naturaleza aristócrata se excusó de acudir al frente —
algo que luego lamentaría, según sus propias declaraciones públicas
posteriores a la escritura de este diario—, la derrota italiana prendió en él
un sentimiento nacional que el socialismo italiano era incapaz de encauzar.
Permaneció en una cómoda segunda fila durante la rebelión de Fiume,
aunque pareciera, según otros diarios de Margherita —no reproducidos aquí
por su fragmentariedad—, que ya entre 1919 y 1921 comenzó su simpatía
por D’Annunzio y su desconexión con el Partido Socialista, e incluso pasó
seis meses en Fiume. Esto a Margherita la desconcertaba, dada la virulencia
de sus creencias anteriores. En 1923, fuera de los límites de este texto, ya se
declaraba abiertamente fascista, si bien nunca prosperó dentro del Partido,
dado que sus simpatías se encontraban más cerca de D’Annunzio o el
futurismo que de la nueva tendencia cristiano-conservadora (sin embargo, se
benefició de dicha política, pues la riqueza familiar provenía en su mayor
parte de un olivar en Ferrara). Así, el tratamiento que le da Margherita a la
figura de su marido muestra a la perfección la seducción del poder fascista,
capaz de corromper los más bellos ideales.
 Esperemos que con estas notas el lector tenga suficiente material para
orientarse en el relato, empezado intencionalmente in medias res. En el
proceso de edición hemos preferido dejar el manuscrito de Margherita casi
intacto y solo corregir ortografía y redundancias en los casos necesarios,
pues la autora nunca pasó su historia a limpio —tachó algunas partes, como
ella misma relata al final, y dichas partes han permanecido ilegibles—. Se
ha evitado incluir en él notas informativas sobre los personajes y eventos
que aparecen reflejados en sus páginas, ya que quisiéramos destacar de
nuevo que presentamos este texto por su valor narrativo y no como un
documento que pueda retratar fidedignamente a las personas y situaciones
que en él aparecen.

MATTEO MARCUZZI
11 de julio

He perdido el otro cuaderno. Tal vez sea la señal de que debo dejar de
pensar en ello, he escrito demasiado sobre el tema y mañana hará ya seis
meses. Giacomo no se acordará, estoy casi segura; si lo hace, pensará en el
tiempo pasado como un logro, y no como el castigo que ha sido para mí. Ya
hemos superado lo peor, dirá, y cuántas cosas han sucedido desde entonces:
la gran cena por su cumpleaños, a la que asistieron los Sforza, el altercado
con aquel periodista de Corriere della Sera, incluso el Fiat nuevo, que tira
como sesenta caballos de la hacienda de su padre. El calendario es un
hombre, la memoria una mujer.
Me pregunto qué habrá pasado con el cuaderno. En otro momento hubiera
sospechado de Giacomo, pero ahora ni siquiera me escucha cuando hablo,
así que no creo que le interesen mis reflexiones privadas. No he podido
perderlo, apenas salgo de casa. ¿Tal vez la criada? Eso me molestaría. Es
algo más joven que yo. Prefería cuando las sirvientas me sacaban más de una
década y podía pensar en ellas como si se tratase de una madre. La imagino
riéndose de mi diario con sus amigas, criticando mis cremas, mis manías,
mis vestidos. No, no creo que lo haya cogido ella. En el fondo me gusta
tenerla. Sin Lenu, la casa estaría demasiado vacía, un escenario sin
personajes. A veces nos reímos juntas cuando cena conmigo porque no está
Giacomo. ¿Qué más da lo que haya pasado con el cuaderno? Nada importa
ya. A lo mejor lo perdí aposta, y es el primer signo de mi recuperación; a él
le encantaría pensar esto. El primer paso de una vida nueva. No volveré a
escribir sobre el tema.

12 de julio

Giacomo no se acordó. Tuve que recordárselo después de desayunar a través

de una conversación con Lenu. Tomamos café juntos cada mañana sin apenas
dirigirnos la palabra, siguiendo el consejo de su amigucho médico, que
opina que no debo quedarme en la cama todo el día. Crisis nerviosa, dijo. A
saber qué le ha contado. No sirve de nada, solo para que salga media hora
del cuarto y él se sienta mejor, frente a mí aunque sin mirarme, parapetado
detrás de dos o tres periódicos. L’Ordine Nuovo, Il Popolo d’Italia. Antes
leíamos Avanti! juntos, pero dejó de estar en casa. No sabría decir en qué
momento, llevo meses sin leer una sola línea de prensa seria.
Lenu me sirvió una porción de tarta de cereza. La desmenucé. El bizcocho
blanco se mezcló con el sirope hasta que la mezcla pareció un plato cárnico.
Cuando insistió en que comiese algo, le dije que hacía seis meses ya; y ella
dijo «qué pena, señora» mientras Giacomo cogía mi mano, fastidiado por
tener que dejar su periódico y que algo le recordase que tiene una esposa.
El resto del día nos evitamos sin tener que pactarlo. A las seis de la tarde
comenzó a arreglarse: se puso su traje nuevo, se untó el cabello con gomina
en el baño, incluso se arrancó algunos pelos que se desparramaban fuera de
los límites de su barba, por las mejillas. Estaba guapo, ha adelgazado tanto
como cuando teníamos veintidós o veintitrés años. No se dio cuenta de que
yo también me levantaba y rebuscaba en el armario el vestido de la pasada
Nochevieja, con el que él me decía que parecía una auténtica flapper.
—¿Sabes dónde están los pendientes que me regaló tu madre? —pregunté.
Él estaba buscando su pitillera en el salón, y cuando alzó la cabeza apretó
los labios. No parecía tan sorprendido como contrariado—. ¿Te parece mal
que vaya? Dijiste que tenía que salir más.
Se encendió un cigarro, retirando el humo con la mano incluso antes de
que saliese de la boquilla.
—No es eso. Solo es que no lo esperaba, y no sé si te va a gustar la
velada. Voy a casa de Canturelli.
—Así lo conozco.
—Quiero decir que no sé si es el ambiente más adecuado para ti. Que tú
conozcas, creo que solo estarán D’Alessandro, Scurati y los Venturini. Te
vas a aburrir.
Estaba segura de que no era así, que había escogido los peores nombres
para que no tuviera ganas de acompañarle. Me miré con disimulo en el
espejo del salón y vi a una mujer algo más delgada y envejecida que hace
unos meses, aunque digna. Tal vez demasiado arreglada. Nada de lo que
avergonzarse.
—No quiero estar sola en casa hoy. Podemos quedarnos aquí, si lo
prefieres.
Apagó el cigarrillo con violencia en una bandeja decorativa, chasqueando
la lengua. Giacomo es un niño caprichoso cuando algo se le mete entre ceja y
ceja, es incapaz de renunciar a una mínima dosis de placer si está decidido a
conseguirla.
—Hoy tengo que ir, Marga. No te has enterado, pero han sucedido cosas
en Bolonia y en Ferrara. Quiero comentarlo con Michelangelo. Es...
 —Tú quieres salir hoy y yo no quiero quedarme sola en casa —interrumpí
—. Lo mejor es que vaya contigo.
Qué iba a decir. Nos montamos en el coche nuevo y atravesamos la Piazza
Navona hasta llegar a una zona cercana a Monteverde en la que nunca había
estado. Mi vestido era demasiado grueso, sudaba. Giacomo parloteaba sin
cesar, como cuando todavía éramos novios y tenía que cenar con mi familia
o acudir a una recepción con gente con la que no se sentía del todo cómodo.
Me habló de algunas princesas, marqueses e intelectuales que solían acudir a
las fiestas de Canturelli, y también de la tendencia al alcoholismo cada vez
más desatada del barón de San Giuseppe.
—Scurati está saliendo con una cualquiera —me dijo—. Una
barriobajera, casi una prostituta: pobre Scurati, tan estúpido y tan poco
dispuesto a dejarse aconsejar por sus amigos.
Dijo «amigos». Me fascina la capacidad de Giacomo para borrar de su
vida a los que hasta hace un año eran nuestros amigos, con una frialdad y una
precisión quirúrgica que me lleva a pensar que ni siquiera los recuerda,
como si siempre hubiese estado rodeado de Venturinis, San Giuseppes o
princesas de segunda.
—¿Sueles ir a las fiestas de Canturelli? —le pregunté—. He visto alguna
nota en La Tribuna, con Lenu.
—Canturelli tiene estilo —dijo, virando por una calle flanqueada de
olmos al final de la cual se adivinaba un palazzo—. Estilo y profundidad,
algo raro en estos tiempos. Su mujer murió hace año y medio. Algunos dicen
que se suicidó.
No añadió más. Al llegar, el aparcacoches parecía conocerlo. Giacomo le
preguntó por su hija mientras le daba las llaves para que lo estacionara en la
parte de atrás. Cuando el auto se alejó, me miró con hartazgo, como si fuese
una niña repelente que acaba de hacer una travesura.
 —¿De verdad quieres entrar?
—Dame un cigarro —le pedí—. Ya estoy aquí, ¿no? ¿O quieres que nos
vayamos a casa?
—¿Pasa algo? ¿Estás enfadada? ¿Estás bien?
—Sí, claro.
Como si eso le preocupara. La conversación se repitió varias veces, pero
no merece la pena transcribirla. No nos dijimos nada, en realidad. Giacomo
me conoce bien y sabe cómo lograr que me sienta insegura, harta, molesta;
pero yo también lo conozco y no dejé que se metiera en mi cabeza. De hecho,
me esforcé en molestarlo... Hay cierto placer en torturar a quien se quiere.
Subí la escalinata luchando contra los tacones. Dentro se oía barullo, al
menos dos canciones de jazz mezclándose y demasiadas voces agolpándose
entre las notas. Giacomo me miraba desafiante desde el inicio de las
escaleras, fumaba sin subir, sabiendo que mi orgullo me impediría bajar a
por él y que mi apatía no me permitiría entrar por mí misma. Un cincuentón
bajó de otro coche y le palmeó la espalda mientras sacaba un cigarro de la
pitillera. Subió las escaleras como un viejo elefante, peripuesto con un
chaquetón militar demasiado grueso para el verano. Me extendió su mechero
cuando pasó por mi lado, el mío estaba apagado. Accionó la piedra sin
mirarme, y yo tuve que adelantar la cabeza para encenderlo con la llama.
—Música del infierno —dijo, con una voz áspera como el pedernal, y
añadió, arrastrando todas las vocales—: Fuck americans.
Desapareció en el interior, sosteniendo la puerta con la mano. Giacomo la
sujetó por mí. Entré, envalentonada por su presencia, y él me siguió varios
pasos por detrás. El recibidor estaba casi vacío y los techos eran altísimos,
agobiantes. Parecía que el ruido provenía de la segunda planta, pero también
había luz en una de las estancias a pie de calle. Rehusé darle el bolso a uno
de los mayordomos y me dirigí hacia allí. La puerta estaba entreabierta y
detrás había varias parejas rodeando una partida de backgammon y algunos
gentlemen apolillados, incluido el militar que me había encendido el cigarro,
todavía envuelto en su pesado abrigo y con un vaso de whisky ya en la mano.
—¿Son esto las fiestas de Canturelli? —le susurré a Giacomo con desdén.
Parecía solo una reunión de aristócratas acartonados y nuevos ricos de las
que solíamos rehuir.
—Estos son los restos del té. La fiesta estará en el piso de arriba.
—¡Oh, darling! —escuché una voz a mi derecha, y cuánto me arrepentí de
haber salido de casa tras escucharla. Fingí una sonrisa.
—Hola, Giulia. Hacía mucho.
—¡Desde Nochevieja! —Me echó un vistazo mientras daba un largo sorbo
de brandy—. Llevabas el mismo vestido, ¿verdad? Tranquila, casi nadie se
dará cuenta, y está siendo un verano fresco, ¿no? Me compré una chaqueta de
marta cibelina en marzo, pensaba que casi no la iba a poder usar y ¡no me la
quité hasta finales de abril!
Dejé que me sirviera una copa mientras me avasallaba con anécdotas,
cotilleos que no me importaban y acusaciones de que nunca iba a su five
o’clock tea. Pese a que los dos temas de conversación predilectos de los
Venturini son los nuevos ricos y la chabacanería de los americanos, está
obsesionada con el inglés. Lo detesto. Para disgusto de Giacomo, el señor
Venturini se le pegó; él no aguanta a los Venturini, aunque parecía aliviado
de poder colgarme de otros brazos. Giulia siguió hablándome de varias
veladas que había pasado en el aburridísimo Apollo, y por primera vez
mencionó a «míster» Canturelli.
—Las fiestas de Canturelli son casi como las de Milán, nada de la
aburrida y provinciana Roma —dijo—. Hace un par de semanas incluso
estuvo por aquí la Sarfatti.
 Asentí, aunque a mí Roma siempre me ha parecido estridente y excesiva,
en absoluto «provinciana». Sostuve como pude la conversación hasta que
Giacomo me salvó de Giulia para presentarme al doctor Cotardo, un hombre
achaparrado y con unas entradas enormes que se encogía en un traje de pana.
Le saludé y me preguntó «qué tal me sentía», lo que me pareció tan fuera de
lugar como su propia presencia en una fiesta. Mentí y le dije que me
encontraba perfectamente.
Cuando levanté la cabeza, los Venturini me contemplaban del mismo modo
que uno mira a un perro abandonado. Supongo que aquí todo el mundo sabe
lo que me ha pasado. Me serví un campari.
—¿Dónde está Giacomo? —pregunté, y el gesto de Giulia se congeló en
una mueca tan falsa como una pintura campestre, aunque se repuso pronto.
—Estará arriba, con D’Alessandro y Scurati. ¿Jugamos a The landlord’s
game? ¿Doctor Cotardo? ¿Camillieri?
Cotardo asintió y se sentó entre los Venturini, ya agotada la partida de
backgammon, y dos de los gentlemen apolillados se hicieron un hueco en el
sofá.
—Los juegos de mesa me aburren —dije—. No soy capaz de mantener la
atención y siempre pierdo.
—Margherita es muy sincera —le explicó la señora Venturini a un
invitado invisible, sin fijar su mirada en nadie en particular. No sé por qué
se esfuerza conmigo, si ella también me detesta. Su marido asintió tras la
barba, como el oso de peluche que es—. Margherita, ¿conoces al señor
Camillieri?
—Nos hemos visto antes —intervino el militar, encendiéndose uno de los
puros que estaba dentro de una caja de madera maciza sobre el aparador—.
Siempre he pensado que la sinceridad es una cualidad encantadora.
 —Ah, la société y las mujeres siempre tienen que ser un poco mentirosas.
Como la belleza —respondió Cotardo.
—No sé de asuntos de mujeres ni de la société. En la guerra no hay
máscaras —dijo Camillieri, tomando una baraja y mirándome con
paternalismo condescendiente. Le sostuve la mirada con toda la insolencia
de la que era capaz. Supuse que era un insulto hacia Giacomo. Al final, él rio
—. ¡Brava! Sí que es usted una mujer encantadora.
—El señor Camillieri fue teniente en la guerra —dijo Giulia, cogiendo la
baraja de las manos de este. Comenzó a repartir, mientras me contaba
algunas hazañas vagas de la guerra y su mito—. ¿A dónde vas, darling?
—Voy arriba. No me gustan los juegos de mesa —repetí.
Intentó detenerme. Incluso el señor Venturini parecía angustiado, pese a
que solo lo creía capaz de sentir una emoción intensa: el hambre o la gula.
Me bebí de un sorbo el campari e insistí en que no quería jugar ni al
Landlord’s game ni a ninguna otra cosa. Gracias al militar, que intercedió a
mi favor, pude por fin subir las escaleras. Y cuando subí, comprendí lo que
significaba una fiesta de Canturelli.
Un gramófono enorme escupía jazz junto a la puerta para más de una
docena de hombres que se agolpaban en las mesas embutidos en trajes, sus
movimientos salvajes y ostentosos, una reunión de monos en los árboles más
altos de la selva; las mujeres tiradas en los sofás en sus vestidos de lamé y
jais, como tigres de Bengala tomando el sol. Al fondo parecía que había
acabado una exhibición espontánea de esgrima o que estaba a punto de
suceder, y varias parejas bailaban al son de un vals improvisado que salía
de un piano de cola, que tocaba un amateur con la camisa negra. Me pareció
ver al barón de San Giuseppe tomando un tiro corto en una cucharilla de
plata y a seis o siete vejestorios acompañados de jóvenes de apenas
dieciocho años, sus bocas cortadas de rojo e infinitos collares de perlas
agitándose por sus risas estridentes. Giacomo no estaba por ninguna parte.
Avancé por las mesas llenas de botellas de vino y cajas de puros abiertas,
casi me derrama la bebida un joven que había decidido coronar su traje con
unas gafas de aviador como tocado. Ni siquiera se percató de que me había
golpeado, estaba demasiado ocupado cacareando y dándose codazos con un
grupo con el mismo aspecto insolente. Me serví una copa de vino de una
botella esculpida en forma de oso. La bebí de un trago y me interné en la
sala, aún sin ver a Giacomo, sobreponiéndome al humo, el olor a sudor y a
Acqua di Parma y las luces de infinitas lámparas y candelabros. Las parejas
de bailarines me impedían avanzar, como si se tratase de unas ruidosas
arenas movedizas, pero al fondo de la sala vi a Giacomo. Como había
prometido Giulia, estaba con D’Alessandro y Scurati, y pareció que este
último era el único que se alegraba de verme. ¿Cómo es posible que mi
marido haya acabado pasando las noches con esos dos, si hasta hace apenas
un año pensaba que eran los mayores pelagatos de Roma? Scurati me abrazó
con violencia y me preguntó qué tal estaba. Giacomo considera que es un
estúpido y un trepa, pero a mí siempre me ha caído bien; solo es algo tonto,
con ese ridículo sombrerillo de paja coronándole la cabeza. D’Alessandro
estaba cambiado: llevaba un traje blanco y una sonrisa insidiosa, parecía
haber crecido desde la última vez que lo vi, aunque es un par de años menor
que nosotros. No fuimos a su boda, hace año y medio; Giacomo pensaba que
era mercadeo de golosina socialista.
—Te presento a Fiorella —me dijo Scurati, señalándome a una mujer
morenísima y diminuta que estaba a su lado—. Lleva poco tiempo en Roma.
La mujer me saludó con un gruñido y se apartó el pelo, crespo y
voluminoso, con unas manos sin pintar. No iba maquillada en absoluto, ni
siquiera un toque de pintalabios adornando sus labios finísimos y hostiles.
Dijo que iba a servirse una copa, cuando lo habitual habría sido que se lo
pidiera a Scurati, y desapareció sin preocuparse siquiera de saber mi
nombre. Continuaron hablando de política sin incluirme en la conversación,
y cuando Fiorella volvió con otra copa de vino para mí, tampoco intentó
dirigirme la palabra. Le pedí otro cigarro a Giacomo y él me lo dio sin
mirarme, como si mi mera presencia lo insultara.
—¡Ah, ahí está Bianca! —D’Alessandro alzó los brazos.
Una mujer emergió de la muchedumbre saludando efusivamente, toda ella
un vestido plateado y un bob corto y rubio, con un lunar enorme entre la
mejilla y la aleta de la nariz. Seguro que le salen pelos. Cuando llegó a
nuestro lado hizo una reverencia demodé, como la reina consorte, abrazó
también a Scurati y a Fiorella y le recolocó la corbata a mi marido,
recreándose en el tacto de su camisa.
—¡Tráeme una copa, Michelangelo! —le pidió a D’Alessandro, con el
mismo descuido que si se tratase de un miembro del servicio.
—Esta es Margherita, mi esposa —dijo Giacomo, dando un pequeño paso
atrás y separando la mano de Bianca de su corbata. Ella me miró de arriba
abajo sin disimulo, yo la saludé con un gesto.
—Vaya, por fin has venido. Ya creíamos que no existías.
Cuando le llegó la copa procedió a ignorarnos a Fiorella y a mí. Se
parapetó entre mi marido y el suyo, tocándoles los hombros a ambos y
riéndoles las gracias con la boca abierta. Fiorella tampoco hizo por
hablarme. Parecía aburrida. Por mucho que me esforcé, no podía seguir la
conversación: la melodía del gramófono y la del piano se mezclaban de
forma disonante, la gente gritaba y reía demasiado, me dolía la cabeza. A
nuestro lado, el barón de San Giuseppe juraba que podía acertarle con una
bala a su propio monóculo, e incluso hizo un gesto de sacarse un arma de los
pantalones antes de que alguien lo detuviera. Me dio tiempo a fumarme dos
cigarros y beberme otro campari antes de que alguien volviese a prestarme
atención. Fue Bianca, cuando Scurati le ofreció otra copa y ella la rechazó.
—Creo que no debo. Llevo un retraso y no estoy segura de si puedo estar
embarazada —dijo, y fue entonces cuando me miró—. ¿A ti cuándo te toca,
Margherita?
—Bianca... —dijo mi marido, cogiéndola del codo y retirando la mano
rápidamente.
—¡Ah, mi mujer es una máquina de hacer niños! —dijo D’Alessandro—.
Ya sería el tercero, ¡no sé qué tiene!
Bianca rio. Seguía mirándome, y yo no fui capaz de sostenerle la mirada.
—Hay muchas mujeres cuya única función es tener muchos hijos —dijo
Fiorella con brusquedad, y qué gusto sentí ante los rostros desencajados de
los D’Alessandro y la sonrisa nerviosa de Scurati—. Es una pena. ¿Me
acompañas afuera, Margherita? Quiero tomar el aire.
Dejé que me arrastrara del brazo hasta el final de la sala. Se movía como
si la casa fuera suya. Atravesamos un corredor lleno de reproducciones de
mármol de El pensador, Orión con su escudo, El rapto de Proserpina,
Jasón con el vellocino de oro, y me llevó a una terraza al fondo del pasillo,
en la que había casi el mismo número de personas que en la sala de abajo.
¿Cuánta gente puede caber en una casa?
—¡Bellísima Fiorella! —dijo un hombre moreno y muy joven,
abrazándola mientras sostenía un puro por encima de su cabeza.
—Esta es Margherita —respondió ella, agarrándole un puro del bolsillo
de la americana.
—Enchanté, madame —dijo con un marcado acento del sur.
No se presentó, solo me ofreció otro puro a mí también. Lo acepté, porque
aunque detesto los puros estaba rabiosa contra mi marido, Bianca,
D’Alessandro. La primera calada me supo a medicina, me dieron ganas de
devolver, así que no volví a tocarlo. Él y Fiorella hablaron sin parar durante
diez minutos, y creí entender que él era un antiguo amante, o tal vez alguien
de su familia. Me gustaban en su desdén por todo lo que sucedía dentro de la
mansión, y por primera vez en mucho tiempo sentí una emoción genuinamente
positiva: Fiorella había considerado que era digna de salir con ella, lejos de
la algarabía esnob que llenaba los salones. Me ha visto, pensé. Me ha visto
bajo mi apariencia de mujer recatada, tímida y algo fuera de lugar.
—¿Es usted el señor Canturelli? —pregunté.
Él rio.
—¡Qué va! Canturelli no aparece hasta que la fiesta empieza en serio.
¡Chiquilla! ¡Que no se lo fume el viento! —dijo, señalando mi puro.
Pegué otra calada menos desagradable que la anterior.
—Es Luigi —dijo Fiorella—. Artista. Es amigo de Canturelli, trabajan
juntos con no sé qué proyecto de gramófonos. Vinimos juntos a Roma desde
Nápoles.
—¿Futurista? —pregunté, y él se rio de nuevo dándose importancia.
—¡Podría decirse! ¡Quién sabe! Espíritu libre, eso seguro. ¿De dónde ha
salido esta mujer tan encantadora?
—Es la esposa de Giacomo Vitale.
—¡Me suena ese nombre! ¿Político? ¿Periodista?
—Sobre todo, rico —dijo Fiorella, y yo ni siquiera me atreví a defender a
mi marido. Luigi rio una vez más.
—Esos son los mejores, Fiore.
—O los peores. Perdona por haberte sacado de ahí —añadió,
dirigiéndose a mí—. Me estaba aburriendo demasiado y no soporto a esa
bruja. Los amigos de Luigi son más divertidos.
Puede que lo fueran, porque consiguieron distraerme un rato. Me permití
hablar, beber más, reír, incluso dejé que Luigi coquetease conmigo mientras
sus colegas, unos gentlemen menos apolillados, hacían bromas obscenas y
contaban anécdotas inverosímiles sobre coches que arrancaban o no, huidas
sin pagar de restaurantes caros o sus días de voluntariado en Fiume.
—Dejad eso ya —dijo Luigi—. Conocéis las reglas de Canturelli.
—¿Y cuáles son? —pregunté.
—Primera regla: una fiesta no es una fiesta si asisten menos de cien
personas. Segunda regla: está terminantemente prohibido hablar de política,
menos aún de la guerra.
Uno de sus amigos nos interrumpió y le propuso a Luigi ir a la biblioteca a
buscar un ejemplar del Manifiesto comunista para cortar sobre él la cocaína
antes de que llegara Canturelli. Cuando vi a Fiorella reír, pude entender qué
era lo que veía Scurati en ella. Su rostro relajado era menos prieto y
anguloso, con el atractivo de una planta salvaje. Me gustó. Parecía encontrar
ridículas y banales las mismas cosas que yo consideraba ridículas y banales,
y deseé con más fuerza que me prestase atención. Hacía mucho que no tenía
una amiga de verdad. Solo tomaba prestados los de Giacomo, sin ser capaz
de relacionarme nunca con sus mujeres. Luigi remoloneó, pero no tuvo más
remedio que aceptar ante la avalancha de abucheos: a Canturelli le gustaría
la idea, concedió al final. Me dio un beso en la mejilla, cerca de la comisura
de la boca, antes de desaparecer en el interior con dos de sus amigos.
—¿Y tú quién eres, bonita? —me preguntó uno de los hombres restantes.
—Es la esposa de Giacomo Vitale —respondió Fiorella. Estaba borracha
y me acarició el nacimiento del pelo. Me estremecí. Demasiados contactos
íntimos demasiado rápido.
—¡Creía que la esposa de Vitale era esa tipa rubia! —dijo él. Fiorella
suspiró y yo intenté apurar unas gotas de mi copa vacía—. Eres mucho más
bella —añadió, malinterpretando mi gesto—. ¡Vaya lunar!
 Creo que Fiorella dijo algo para elogiar mi carácter, pero no la oí. Me
excusé diciendo que tenía que ir al lavabo y salí de la terraza. D’Alessandro
fumaba en el corredor, solo aunque rodeado de gente, al lado de una
reproducción de Eros y Psique. Sus ojos parecían retarme con una furia
impropia de su presunto carácter pusilánime; Giacomo siempre dice de él
que es uno de esos socialistas que esperan que la revolución se postergue al
día siguiente, incapaces de cualquier gesto de valentía o virilidad más allá
de la pura teoría. Pero sus pupilas expandidas y feroces, su sonrisa cruel, el
gesto deslavado con el que sostenía el cigarro, como un arma que me
apuntaba, parecían sugerir algo diferente: una violencia pueril, atávica,
cruel, como la de un niño grande en el patio del colegio. No me saludó, yo
tampoco a él. Entré en la sala. La fiesta se había descompuesto aún más. El
pianista amateur había cejado en su empeño y la mitad de la multitud se
agitaba al ritmo del charlestón del gramófono mientras que el resto se
apoltronaban en sillones y mesas. Al fondo estaba mi marido con Bianca, su
brazo colocado tras los hombros de ella como si se tratase de una mera
casualidad y ella mirándole a los ojos juguetona, sin hablar. Me detuve, el
único cuerpo inmóvil en veinticinco metros cuadrados, tal vez en toda la
mansión. Ninguno de los dos me vio, creo que Giacomo dijo algo, porque
ella enarcó una ceja y dejó de sonreír, coqueta. Sentí una mano en mi cadera:
un sesentón canoso y orondo me invitaba a bailar, debía de haber perdido a
su adolescente llena de perlas en alguna parte. Lo miré como si no le
comprendiera y él dijo algo, pero no fui capaz de escucharle. Seguía
mirándolos, Bianca bebía un largo sorbo de vino y Giacomo tenía que
apartarse un poco para que ella pudiese hacerlo y luego acercarse más. El
hombre se interpuso en mi campo de visión, tratando de convencerme, y
entonces me moví: la posibilidad de no ver me asustaba más que lo que
estaba viendo. Le puse la mano en el pecho, le obligué a dar un paso atrás, y
qué otra cosa me quedaba entonces sino avanzar, avanzar hacia ellos para
que también pudieran verme. Y lo hice, dos, tres zancadas sin impedimento,
como si el resto de los asistentes sintieran mi determinación y no quisieran
interponerse en mi camino. Bianca se puso el pelo tras la oreja, riendo por
uno de los típicos chistes escandalosos de Giacomo, y tal vez me vio, no
estoy segura. Bajó la cabeza. Ya estaba a apenas cinco pasos de ambos, casi
a punto de tocar el hombro de Giacomo, que pareció erguirse ante un susurro
de Bianca.
Y entonces sonó el disparo.

12 de julio (más tarde)

He tenido que parar de escribir antes porque bajamos ya del coche y quería
deshacer la maleta. Me he mareado, Giacomo conducía muy rápido, como si
llegar fuera sinónimo de volver antes, y yo me he empeñado en escribir
durante todo el trayecto. Ahora está en la ducha. Se tomará más tiempo del
necesario, como siempre, así que puedo continuar.
Todo el mundo calló de golpe, algunos se levantaron de los sillones,
incluidos Giacomo y Bianca, pero no se hizo el silencio, el gramófono
seguía gritando su charlestón. El disparo provenía del pasillo, y varios
hombres se adelantaron en dirección hacia la puerta, haciendo un gesto de
protección ante las hembras que los acompañaban. Yo me adelanté con ellos.
Me resultó fácil esquivarlos para salir, nadie parecía querer abandonar la
sala y hacerse cargo de lo que había sucedido. Me apretujé entre los cuerpos
que trazaban un semicírculo en el corredor de las estatuas. El hechizo se
había roto para entonces: se escuchaban de nuevo gritos y murmullos, aunque
la jovialidad se había visto reemplazada por la urgencia. En el centro del
círculo estaba el barón de San Giuseppe como si fuese un mimo tratando de
interpretar una comedia excéntrica: las manos en la cabeza, la boca abierta,
una pistola en el suelo y los ojos clavados unos metros frente a él. Seguí la
dirección de su mirada y lo primero que vi fue un monóculo en el suelo,
intacto bajo el pedestal de una de las estatuas de Canturelli. Era el Gálata
herido, y en el Gálata se clavaban los ojos del barón, la cabeza de la estatua
mellada por el impacto de una bala. Otro barón hizo levantarse al de San
Giuseppe, parecía sonreír, no era el único que lo hacía. Pero nadie reía en
voz alta.
—Cazzo —dijo el barón de San Giuseppe. Parecía confuso, incapaz de
recoger la pistola del suelo, o su monóculo.
Se oyó un portazo escaleras arriba y todas las cabezas se giraron hacia
allí. El barón se revolvió, nervioso, un cerco de sudor cruzaba su camisa
blanca y se frotaba las manos en los pantalones. Alguien empezó a bajar los
escalones con unos mocasines que repicaban como campanas. Se detuvo
antes de llegar a nuestra altura. Era un hombre alto y trajeado, de unos
cuarenta años, con el pelo tan feroz como el de Giacomo y una nariz
aristocrática, con bigote pero sin sombra de barba. Observó la escena desde
arriba y el barón de San Giuseppe gimoteó una disculpa. Los ojos brillantes
del desconocido recorrieron la sala hasta llegar a la escultura rota, y
entonces sonrió, una media sonrisa astuta y displicente. Todos los invitados
volvían a estar en silencio, alguien había apagado el gramófono y las damas
esbozaban muecas de escándalo. Bajó las escaleras y se situó junto a la
estatua, rozó el hueco de la bala con unos dedos largos y luego recogió el
monóculo del suelo, haciéndolo virar sobre su puño. El barón de San
Giuseppe había vuelto a sentarse y lo observaba con algo que se parecía
mucho al miedo.
El desconocido amplió su sonrisa a ambos lados de la cara.
 —¡Por fin alguien lo ha matado! El tiro de gracia, ¿eh? —añadió,
aproximándose al barón y dándole un golpecito en la nariz. Extendió la mano
para ayudarle a levantarse.
Como animado por una fuerza exterior a su cuerpo, el barón de San
Giuseppe empezó a reír de forma excéntrica y mecánica, y su risa se
extendió al resto de la sala, todos vibrando como pajarracos. Canturelli se
acercó de nuevo a la estatua, tocó la cabeza mellada del Gálata y recogió la
bala del suelo, para guardársela en el bolsillo.
—Bueno, que comience la fiesta. Vamos al salón de abajo a jugar a algo
—añadió, y en su boca esa propuesta no sonaba nada infantil.
El círculo a su alrededor se disgregó en todas las direcciones. Canturelli
desapareció de mi vista, también San Giuseppe, no veía a mi marido por
ningún lado. Ya no sonaba jazz, sino la Sinfonía heroica de Beethoven,
tamizada por todas las conversaciones de las que yo no formaba parte: la
precisión anatómica del Gálata herido según el doctor Cotardo; las dudas
de la señora Venturini sobre si quedarse o marcharse, y su marido asintiendo
a su lado, como un perro pachón; unos muchachos con camisas negras
echando pestes de Cavaletti; otro hombre con monóculo que aseguraba que
lo clásico volvería a la pintura italiana en el próximo lustro; una mujer de mi
edad que parecía dispuesta a contarle a todo el mundo cómo una princesa, de
la que no quería decir su nombre aunque al final iba a decirlo, le había
derramado el champán por su toilette. Y ahí estaba, la mancha crema y
olorosa sobre el fondo blanco.
—¿Qué haces aquí tan sola? —me dijo Luigi, cogiéndome por la cintura
con demasiada familiaridad—. Voy a presentarte a Canturelli, vamos.
Me arrastró de la mano por la sala como si fuésemos pareja y yo me dejé,
que lo viera quien quisiese. Al final del corredor estaba Canturelli y los dos
se saludaron como viejos conocidos. Intercambiaron unas frases sobre un
proyecto común, otras sobre la estupidez del barón de San Giuseppe y
Canturelli le palmeó la espalda como a un discípulo aventajado.
—Esta es Margherita —me presentó Luigi—. Una mujer con carácter.
—Estupendo —dijo Canturelli, encendiéndose un cigarro—. Estoy harto
de ninfas asustadas.
Me examinó, pero no como lo hacen la mayoría de los hombres: se centró
solo en mis ojos y volvió a poner esa media sonrisa peligrosa que lucía
cuando entró en la sala, bajo su bigote.
—Es la primera vez que vienes, ¿verdad? No te había visto antes.
—Aquí hay siempre mucha gente —respondí.
—Soy observador. Es la primera vez. ¿Y qué te parece?
—Como todas. Más escandalosa. Algo aburrida, de momento.
Luigi rio y Canturelli lo mandó callar con la mano, como quien apaga un
gramófono.
—Vamos abajo. A ver si allí te diviertes más.
Bajamos las escaleras hasta el primer salón en el que había entrado.
Reinaba un silencio solemne distinto al del resto de la fiesta, denso, saturnal.
Mi marido estaba repantingado en la mesa redonda junto con Scurati,
Fiorella, los D’Alessandro, los Venturini, Cotardo y cinco parejas más.
D’Alessandro estaba sentado entre Bianca y él. Luigi nos hizo un hueco entre
dos hombres que no conocía y Canturelli se sirvió un whisky, sin sentarse,
controlando la sala mientras cambiaba el peso de un pie a otro.
—¿Qué estáis haciendo? —preguntó.
—El otro día comí con Marinetti —dijo uno de los desconocidos— y me
dio una idea estupenda. Sugirió que el único uso serio que se le podía dar a
la Acrópolis hoy en día era el de salón de banquetes, y que la demolería sin
dudar por mil liras, si con eso pudiera ayudar a un camarada en aprietos.
 —Encantador —convino Scurati, haciendo gala de su habitual
conformismo y riendo como una hiena.
—Estamos jugando a ver cuánto vale cada quien. Qué estaríamos
dispuestos a quemar por la vida de cada uno de nuestros camaradas. —El
hombre miraba a Canturelli, buscando aprobación, pero este solo exhibía la
mitad de su sonrisa—. Como el barón de San Giuseppe bien vale una
reproducción del Gálata. Del original no estamos tan seguros...
—O Scurati apenas vale el garabato de un niño —añadió D’Alessandro, y
el aludido volvió a reírse con nerviosismo mientras los demás se
carcajeaban.
Canturelli asintió, apuró su whisky apoyado en la pared. Una mujer miró a
Cotardo, que le pasó un sobre por encima de la mesa e hizo un gesto de
invitación al resto.
—Por Cotardo sacrificamos un Miguel Ángel —dijo la dama mientras
vertía la cocaína sobre una de las bandejas de plata—. Al menos para
nosotros. ¡Propongo un brindis!
Luigi intervino entonces y dijo que Fiorella valía un Boccioni, no
exactamente bello, pero decididamente interesante. Ella le contestó que él
valía un Watteau de segundo orden, D’Alessandro gritó que por fin estaban
de acuerdo en algo y sorbió casi en un solo gesto una copa de champán y un
tiro de cocaína. La princesa de Albani valía un Tiépolo, y su marido, apenas
el pomo de la puerta de un baño de Versalles; la duquesa de Sforza, un
diseño de Fortuny, añadió alguien, y su acompañante dijo que eso esperaba,
porque se había gastado en ella mucho más que un Fortuny. Otro de los
presentes dijo que el hombre de su derecha bien valía Las bodas de Fígaro y
todos discreparon: ¿de verdad creía que la humanidad merecía privarse de
Las bodas de Fígaro por la vida de ese sinvergüenza? A partir de ese
momento todos siguieron utilizando obras de arte o comparaciones para
alabarse o insultarse, disparando saliva al gritar; mostraban su virilidad
explicando cómo destrozarían a palos la Victoria de Samotracia por no sé
quién, o cómo arremeterían con un coche contra la Capilla Sixtina si fuese
necesario, o incluso si no lo fuese, porque qué gusto hay en la promesa de
velocidad y violencia contra el viejo orden.
—Y Bianca, ¿qué vale? —dijo Scurati, al que nadie había escuchado en
toda la conversación.
—¿Esta? —D’Alessandro apagó su cigarro fuera del cenicero, con el pie
de la copa de su esposa—. Quizá alguna Visitación de la capilla de un
pueblo perdido.
Ella retiró el cigarro de su marido con desprecio, golpeándolo con el
índice hasta que rodó al centro de la mesa.
—Pues yo creo que la Odalisca de Ingres —dijo Giacomo—. Podría
volver a pintarse con ella de modelo.
—¿Eso crees, camarada? —respondió D’Alessandro con sorna,
volviéndose hacia él y poniéndole una mano en el hombro.
Nadie dijo nada durante unos segundos y Luigi apoyó una mano en mi
rodilla como si se tratase de una casualidad.
—¿Y yo qué valgo, muchachos? —dijo Canturelli. Todo el mundo se
apresuró a amontonar nombres: el Retrato ecuestre de Marco Aurelio, el
Gattamelata, el David de Donatello. Canturelli me miró a mí, que no había
abierto la boca—. ¿Te aburres, Margherita? ¿Vale esta velada un Donatello?
Todos se volvieron hacia mí. Hice un gesto dudoso y asentí, abrumada
ante la atención.
—¡Ah, a Margherita le aburre todo! —dijo la señora Venturini.
—Yo también me aburro —dijo Canturelli—. Os esperaba más
ingeniosos.
 —Juguemos a algo más fuerte —propuso D’Alessandro—. Si las señoras
lo permiten. ¿Qué propones, Fabrizio? ¿Luigi? ¿Por qué no sacas algo de lo
tuyo, además de esto? Vamos al salón del piano y tocáis.
—Aún es pronto —dijo Canturelli—. En un rato.
Luigi subió la mano por mi muslo, retirando los pliegues del vestido. Al
levantar la cabeza para fingir que no pasaba nada me encontré con la mirada
de Fiorella. No parecía molesta por mi proximidad con Luigi, solo harta.
—¿Me acompañas a tomar el aire? —le dije, aprovechando que las
conversaciones habían vuelto a brotar a nuestro alrededor.
Ella asintió y me desembaracé de la mano de Luigi: no, no tenía por qué
acompañarme, cosas de mujeres. Esperé a Fiorella en las escaleras y uno de
los mayordomos nos abrió la puerta principal. El aparcacoches estaba
ocupado desalojando algunos vehículos que ya se iban de la fiesta. Me
ofreció un cigarro.
—¿Suelen jugar a cosas así?
—Peores. Es de lo menos cruel que he visto desde que llegué aquí. He
visto prostitutas, juegos con armas, animales, parejas diciéndose de todo por
ganar una partida... Y cosas que es mejor no contar. A Canturelli le gusta
forzar, y al resto les gusta que les fuercen. Haces bien en no venir.
Se sentó en la escalinata y yo la acompañé. Estábamos muy cerca y pude
ver mejor sus dientes enormes, su boca enana, su nariz casi masculina y sus
ojos negros, que brillaban con una extraña luz. No tenía nada bonito y, sin
embargo, era bella. Olía a flores silvestres con un sutil toque de sudor, y
nada parecía importarle.
—¿Y tú por qué lo haces?
—Por Scurati. Se fue del Partido y está un poco perdido, y yo lo metí en
nuestra pequeña sociedad para que se arrimase a otro hombro. D’Alessandro
también se unió, al principio, pero luego hubo disputas de caballeros...
 —¿Qué clase de disputas?
—Políticas, ya sabes. D’Alessandro es un hombre de acción y dinero. Le
convence más Mussolini que el Vate, y desde luego no le interesan las
disputaciones filosóficas o artísticas de Luigi o Canturelli —suspiró—. No
era el único que pensaba así.
Una sombra se movió muy deprisa entre la maleza y me sobresalté.
Fiorella me cogió del brazo y me obligó a sentarme de nuevo.
—Tranquila. Será uno de los gatos de Fabrizio.
Sonreía. Me sentí ridícula, una de esas damiselas burguesas de las que
quería diferenciarme.
—¿Y qué haces con Scurati?
—Me conviene. Y me da ternura. Me recuerda a mi hermano mayor, si
hubiese recibido una mejor educación. Murió en la guerra.
—Lo siento —dije al tiempo que aplastaba el cigarro con el tacón.
—Qué va. Ni lo conocías. En todo caso lo sentirías por mí, y tampoco me
conoces. No dejes que Luigi se ponga muy pesado. Siempre está
persiguiendo a mujeres como nosotras, con lo poco que le convienen.
—Piensas mucho en la conveniencia, ¿no?
Ella sonrió y me ofreció una última calada de su cigarro. La acepté sin
asco, raro en mí. La boquilla estaba caliente y húmeda, como un beso.
—Algunas tenemos que hacerlo.
De repente sentí el deseo de preguntarle quién era, por qué decía eso, de
dónde venía, de qué conocía a Luigi, Scurati, Canturelli. Por una vez lo que
me impedía hacer algo era la vergüenza, y no la apatía que me había
acompañado en los últimos meses. Quería que me reconociese como igual,
distinguirme de personas aburridas y banales como los Venturini. Busqué las
palabras, quizá querer saber dónde había nacido y cómo había llegado a
Roma no era demasiado, ¿o era justo lo que querría saber una Giulia
cualquiera? Pero entonces el portón se abrió y entre las dos se sentó
Canturelli.
—Veo que no consigo entretenerte —me dijo—. Al final te vas a escapar
de mi fiesta sin darme ni una sonrisa.
A mi pesar, sonreí.
—Estupendo. Ya puedo acostarme tranquilo. Eres la esposa de Vitale,
¿verdad?
—¿Por qué esta fijación conmigo? Tienes un gran público.
—No quieres hablar de tu marido, por lo que veo.
—Mejor me voy —dijo Fiorella, y en un impulso le cogí la mano para que
se quedase. La suya era casi masculina, tapaba la mía por completo, casi tan
grande como la de Giacomo.
—Nos vamos juntas. Voy a buscar a Giacomo.
—Quedaos unos minutos más. Siguen jugando dentro —nos pidió él, y
Fiorella volvió a sentarse—. Me he cansado por hoy. Quería preguntarte
algo, Margherita. ¿Tienes familia en Piamonte? ¿Algún parentesco con los
Colomo?
Le dije que no, que mi familia siempre había sido romana, y él volvió a
examinarme, esta vez sí, de arriba abajo.
—Te pareces a alguien que conocí —me dijo.
Fiorella le aconsejó que haría bien en no ponerse sentimental. Insistió en
que nos marchásemos y Canturelli me preguntó si volvería la semana
siguiente. O quizá podría convidarnos a una recepción más selecta a ambas,
ya que parecíamos tan amigas.
Me gustó eso. Que pareciésemos amigas.
—¿El ajedrez te gusta? —me preguntó—. Supongo que es más elegante.
También podría enseñaros mi vivero, mi pequeño zoológico. ¿Tú lo has
visto, Fiorella?
 Ella hizo un gesto de desagrado y se levantó. La imité.
—¿Por qué haces estas cosas? —respondí—. Los juegos. Son crueles.
Volvió a dedicarme su media sonrisa maliciosa y se levantó con nosotras,
tirando un cigarro a medio consumir al suelo.
—Divertirse es demasiado fácil. Solo divertirse, quiero decir. Los
mejores filósofos han demostrado que la felicidad no es el fin natural del ser
humano. Esperad, os abro la puerta.
Lo hizo con una fuerza inusitada, como si no le costase cargar con el
portón el mismo esfuerzo que a sus mayordomos. Fiorella y yo entramos
demasiado rápido y yo casi corrí al saloncito a buscar a Giacomo. Los
D’Alessandro habían desaparecido y él accedió a marcharse, pero se detuvo
a preguntar por ellos a alguien del servicio. Volvimos a casa sin hablar, nos
desvestimos sin hablar, nos acostamos sin intercambiar palabra.
Dentro de la cama Giacomo se encendió otro cigarrillo, y recordé esos
primeros días, cuando volvíamos de una fiesta y pasábamos las noches
haciendo el amor con un cenicero llenísimo en la mesilla o en medio de la
cama. Él adivinó lo que estaba pensando. Me conoce demasiado bien. Puso
su mano en mi cintura y me besó el cuello, dos, tres veces. Llevábamos casi
seis meses sin hacerlo. Desde hace semanas, ni siquiera siento una erección
contra mi cadera por las mañanas. Le devolví los besos y me senté sobre él,
bajándome el camisón por los hombros. Me quitó las bragas, y casi funciona,
pero yo estaba sequísima, casi tirante.
—Espera. Te hago yo algo.
Él me miró a los ojos y me preguntó si estaba segura. Sabía perfectamente
que no lo estaba, pero no puso problemas cuando le dije que sí, incluso me
sujetó la cabeza con fuerza. Cerré los ojos, pero era peor aún, porque
entonces le veía a él con Bianca en el silloncito, ella riéndose de una de sus
clásicas bromas escandalosas y él aprovechando su gesto al dejar la copa
para acercarse todavía más. Tardó demasiado, yo no lo estaba haciendo
bien. Pero acabó.
Cuando volví del baño ya se había dormido. Yo no pegué ojo, aunque él
no se dio cuenta de que daba vueltas en la cama, leía, fumaba en la cocina.
Estaba despierta a las siete de la mañana, cuando llamó Nicola.
—La Nana ha muerto —me dijo—. Murió anoche. La enterramos mañana.
No puedo seguir escribiendo mucho más. Giacomo ya ha terminado de
ducharse, no oigo correr el agua, se estará secando. Le prometí a Nicola que
vendría, y desperté a Giacomo para contárselo. Él se quejó: tendría que
conducir todo el día, tenía obligaciones en Roma. Pero insistí. Y ahora
estamos aquí.

13 de julio

El entierro fue en la iglesia del pueblo, y Giacomo insistió en ir con el

coche, por si luego alguna señora no podía caminar hasta el camposanto. Por
su culpa llegamos tarde, no pude ver a Nicola antes de entrar y nos tuvimos
que sentar al final de la capilla. No hablamos en el coche ni tampoco prestó
atención en la misa. Giacomo detesta los pueblos, con sus confabulaciones y
chismorreos, aunque no tanto como lo que él llama «el espíritu sutil de los
beatos». Tampoco yo pude concentrarme: seguía pensando en la fiesta, en
Bianca, Canturelli y Fiorella. Me senté, levanté y santigüé unos instantes
después de que tocase, no lograba atender al rito. Acudí a recibir la
comunión solo para acercarme a Nicola y Giacomo me censuró con la
mirada, se rio de mí.
—Te espero fuera. No quiero ni verlo.
 Cuando salí, me encontré con un Giacomo que ya no era taciturno e
irónico, sino un marido solícito que sabía el nombre de toda mi parentela y
se ofrecía a llevar a las ancianas en su coche impoluto. No quise montarme
con ellos.
Salimos del pueblo por el camino de las eras. Seguí el vía crucis unos
pasos por detrás, apenas escuchaba las palabras del cura o podía ver la
silueta del ataúd. Estaba muy cansada y, por mucho que apretaba el paso, no
lograba ni sumarme al contingente ni reunirme con Nicola. La primera vez
que hablé con ella fue en este mismo camino, una Semana Santa. Yo solo
venía al pueblo ocasionalmente, y Nicola no era buena haciendo amigas
durante la infancia. Mi abuela se acercó a la suya y nos juntaron, sin
pedirnos permiso a ninguna de las dos, y qué vergüenza sentí entonces,
aunque Nicola era un par de años más pequeña y parecía más asustada que
yo, embutida en un traje de domingo que la hacía parecer un merengue. Se
esforzaron mucho las dos en que fuésemos amigas, invitándonos la una a
casa de la otra a merendar pan con chocolate. Lo consiguieron. Estábamos
llegando al cementerio. Mi abuela ya estaba bajo tierra y la suya estaba a
punto, y me pregunté si ella también estaría pensando en eso, aunque seguro
que no lo hacía.
No lloró cuando los sepultureros abrieron la lápida de su abuelo y
empujaron con violencia el féretro por la garganta de piedra. Yo quise
hacerlo, pero me sentía falsa, como si la pena no me perteneciera. Giacomo
entró sosteniendo a la tía abuela Elena cuando la ceremonia ya había
comenzado. Escuché cómo hacía reír a dos señoras, y cuánto me molestó.
—¿Las llevo al pueblo y vengo a buscarte? —me dijo después. Ni
siquiera habían acabado de colocar la piedra—. Podemos ir a comer a la
hacienda del pueblo de al lado.
 —Creo que prefiero ver a Nicola antes de marcharnos —le dije—.
Espérame en casa.
Él parecía disgustado, pero lo ignoré. Esperé hasta que Nicola se quedó
sola y me buscó con la mirada.
—Gracias por venir. Sácame de aquí, demos un paseo, no creo que nadie
se dé cuenta. Incluso lo agradecerán si lo hacen.
Caminamos juntas por el camino de las eras y yo le recordé cómo nos
habíamos conocido, pero ella solo quería quejarse de los problemas con la
herencia que tenían sus padres, tíos y primos, una herencia por otra parte
miserable, que poco merecía una disputa. Quizá Nicola ha sido o es mi única
amiga de verdad, un resto de la infancia, y la única con la que mantengo el
contacto. Nos sentamos en la Virgen del parque y ella seguía quejándose sin
que yo abriera la boca.
—¿Qué te pasa? ¿Estás llorando? —me dijo al girarse, y solo entonces fui
consciente de que lo estaba haciendo—. ¡Ay, pero qué tierna! Perdona,
Margherita. Llevamos tanto con esto que me he vuelto una insensible. Hacía
un mes que sabíamos que se moría la Nana.
—No sé. Me siento mal por decir esto, pero no creo que llore solo por la
Nana. Bueno, también lloro por la Nana, pero sobre todo por lo sencilla que
parecía la vida entonces. También soy una insensible.
—¿Cómo van las cosas por Roma? ¿Pasa algo con Giacomo?
Me resistí a hablar de ello al inicio, no quería ser egoísta, pero Nicola
insistió, y qué sencillo resulta siempre hablar con ella. Le conté lo que pasó
a finales de enero, los meses de frialdad con Giacomo, la fiesta, mi
desasosiego permanente. Ella trató de consolarme, aunque debería haber
sido al revés.
—¿Te cuento un secreto? —preguntó cuando nada que dijera parecía
funcionar—. Pietro se va de putas desde hace un par de años. Lo sé, y creo
que él sabe que lo sé.
—¿En serio?
El marido de Nicola siempre me había parecido demasiado estúpido para
el placer. No era capaz de imaginármelo cogiendo el coche por las noches
para buscar un burdel cercano.
—Sí, la gente no se cansa de contármelo en cuanto recibe alguna noticia.
Eso es lo que más me molesta. No lo de Pietro. Así me deja en paz un poco.
Intentó reír, pero no le funcionó la carcajada.
—Lo siento —murmuré, pero no me atreví a tocarla o a darle un abrazo.
No somos unas niñas, ya nunca tenemos esa clase de intimidad.
—No te preocupes. Creo que de hecho prefiero eso a lo tuyo: va a las
putas como quien va a las carreras de caballos. Me dolería más que todo el
pueblo supiese que él tiene una amante, encontrármela en la panadería,
imaginarme lo que pensarían los demás o todo lo que puede salir mal. —
Suspiré y ella se tapó la boca con la mano—. No sé por qué he dicho eso.
Esto es un pueblo, no es Roma, no es lo mismo. Además, esa Bianca
probablemente no sea mucho más que una prostituta. Giacomo se cansará
pronto.
Me obligué a sonreír. Era tentador abandonarme al juego que me proponía
Nicola, hablar de Bianca como una prostituta, criticar su buen gusto, sus
vestidos, su lunar, cualquier cosa.
—No creo que eso sea así.
—¡Ah, ya verás como tengo razón! Es por lo que os ha pasado. Pero
cuando lo consigáis...
Desvié el tema tan deprisa como pude y le sugerí que paseásemos un poco
más por los alrededores del pueblo. Le pregunté por la herencia, cuánto
habían crecido sus hijas, la convalecencia de la Nana, todas aquellas cosas
que podían distraerla. Sonaron dos campanas desde la iglesia y me
acompañó a casa para luego irse corriendo a la suya.
—¿Vas a quedarte aquí unos días? Tengo que marcharme, pero podríamos
vernos.
—Creo que como mínimo me quedaré un par de semanas —respondí,
aunque no lo había consultado con Giacomo—. ¿Quieres pasar a saludarle?
—Entonces no te abrazo todavía. No, no me he quedado con ganas
después de lo que me has contado. Ya nos veremos por aquí.
Fue una suerte que no quisiera entrar, porque Giacomo no estaba en casa.
Volvió a las cuatro de la tarde; había comido ya, estaba seguro de que yo lo
haría con la familia de Nicola. Insistió en saber qué había comido, el único
espacio de preocupación por mí que le queda: que no me muera de hambre.
—Una ensalada de frutas. Ya cenaremos.
Suspiró con desidia mientras se desabrochaba la corbata y los mocasines.
Después se sentó a la mesa con un periódico abierto.
—¿Te parece si volvemos a Roma mañana por la mañana? —propuso, sin
alzar la cabeza.
—¿Tan pronto?
—Prefieres por la tarde, ¿es eso?
—Pensaba que podríamos quedarnos unos días. Es verano.
Él levantó la vista del periódico, irritado.
—¿Y qué vamos a hacer aquí, Margherita? ¿Pasear por los campos?
—Estoy segura de que al doctor Cotardo le parecería una buena idea para
mí. ¿No crees, cariño? Y creía que te gustaba el pueblo.
Giacomo y yo nunca nos hemos llamado «cariño», y él resopló,
recostándose contra la silla.
—Te vas a morir de aburrimiento, y yo también. Además, tengo que
trabajar en Roma, ya lo sabes.
 —No, no sabía que trabajabas.
—Ya me entiendes. Las cosas están cambiando y tengo que ver qué sucede
con el Partido, quisiera escribir alguna nota para el periódico, me es difícil
controlar las finanzas y la correspondencia desde aquí...
—Solo serán un par de días. Una semana como mucho. —Sus ojos se
abrieron con horror ante esa perspectiva—. Y Nicola agradecerá que nos
quedemos. Está muy afectada. ¿No será que tienes una fiesta pendiente?
—¡Por favor! ¡Las abuelas se mueren, y esta ya había durado demasiado!
¿Acaso crees que soy tan insensible para arriesgar tu salud por una fiesta?
—preguntó y yo enarqué una ceja, empecé a repetir con voz infantil «las
abuelas se mueren, y esta...»—. ¿Qué te sucede, Margherita? ¿Quieres
torturarme? No tengo la culpa de nada. De nada. Lo que ha pasado no es mi
culpa. Lo estoy intentando. ¿Por qué no hemos podido ir a comer a la
hacienda? Antes te encantaba hacerlo. ¿Qué pasa, quieres estar triste? ¿Es
eso?
Se levantó, alterado, abrió la ventana y se encendió un cigarrillo,
fumándoselo con violencia al inicio y desinflándose con cada calada.
—¿Insinúas que yo tengo la culpa?
—No, no he dicho eso. —Parecía muy cansado, a punto de derrumbarse.
Dudé si acercarme, quizá abrazarle y tratar de solucionarlo todo. No me dio
oportunidad de hacerlo—. ¿Por qué no te quedas aquí el tiempo que
necesites y vengo a buscarte cuando me digas? Dos, tres días, una semana, lo
que tú quieras.
—Quieres librarte de mí, ¿no?
No sé por qué dije eso, si quedarme aquí sola era justo lo que deseaba.
Pero pareció afectar a Giacomo, que me sentó a su lado, cogiéndome las
manos.
 —No me lo pongas tan difícil. Yo tengo que trabajar, tú quieres quedarte,
y no parece que mi compañía últimamente te agrade demasiado. Descansa.
Pasea con Nicola, lee, diviértete. Vendré a buscarte cuando me digas, y a lo
mejor para entonces las cosas han cambiado entre nosotros.
—Lo pensaré.
Acepté horas más tarde, sin tener claro en ningún momento si se trataba de
una estrategia de Giacomo para desembarazarse de mí o si más bien tenía
razón, se preocupaba por mí, era la primera piedra para solucionar lo
nuestro. Lloré un poco, Giacomo me consoló y me llevó a dar un paseo por
los trigales, como cuando éramos novios. Fuimos a cenar a la hacienda del
pueblo de al lado, bebimos mucho vino. Por la noche me desvistió e hicimos
el amor. No me dolió. Repetimos los gestos aprendidos de hacerlo todas las
otras veces, las muecas, los cambios de postura, las frases susurradas al
oído del otro en el instante justo. Casi parecía que iba todo bien.
Pero cuando terminó y se durmió me sentí sucia. Ultrajada. Me encendí un
cigarro y pasé la noche fumando en la cocina, viendo las estrellas a través de
la ventana y escuchando el repicar de las campanas cada hora, a las cuatro y
media el canto del gallo. Claro que me sentía ultrajada: había ultrajado
nuestra memoria con esta torpe imitación del amor y la concordia. ¿Me había
convertido en una cínica, en una mujer fría, y por eso pensaba así? ¿O tenía
derecho a pensar de esa manera, por Bianca, por todas las noches a solas,
por tantas discusiones y silencios?
A las seis de la mañana me metí en la cama para que cuando él se
levantase no pensara nada extraño. Me abrazó por la espalda, como siempre.
Qué sencillo sería aceptarlo. Imaginé un escenario en el que yo volvía a ser
una esposa cariñosa, pasaba tres días en el campo, lo llamaba y regresaba a
Roma con el ánimo renovado, le contaba que había leído no sé qué novela y
que me había puesto al día con los periódicos; incluso convocaba una
recepción en casa con algunos de nuestros amigos del pasado. Y entonces
Giacomo cedía, nos reconciliábamos, pasábamos más tiempo juntos, se
olvidaba en parte de Bianca. Ella insistía, atrapada en su casa con el bruto
de D’Alessandro, adelgazaba, se volvía loca, montaba numeritos en las
fiestas, llamaba por teléfono borracha una noche, y Giacomo se excusaba
ante mí mientras le gritaba en susurros a través del auricular, pero se veía
obligado a quedar con ella para evitar más altercados. Y quedaban. Tal vez
hacían el amor, y qué culpable se sentiría Giacomo, tanto como para seguir
quedando con ella una vez a la semana. Bianca pasaría angustiada los seis
días restantes, pero se sentiría victoriosa cuando le llegaba su turno; yo,
mientras tanto, conteniendo ataques de ira y resentimiento para no provocar
una confrontación y que entonces ella me ganase la partida.
Qué sucio. Qué insoportable.
Me zafé de su abrazo y esperé a que se levantara. Él intentó ser cariñoso y
achacó mi mal humor matutino a que siempre había dormido regular en el
pueblo. Es falso. Salí a despedirle a la puerta de la casa. A él parecía
costarle meterse en el coche, abandonarme; pero no tanto como para
conmoverme o para cambiar de idea. Le lancé un beso al arrancar y él
contestó con tres pitidos, honk, honk, honk, que retumbaron en el valle
mientras el coche se alejaba por la carretera, y que seguían sonando en la
casa cuando volví a encerrarme dentro, honk, honk, honk, como si se tratase
de la señal remota de un país extranjero al que no se puede llegar ni por mar
ni por tierra.

Sin fecha[7]
A la mañana siguiente desperté con el ruido de un auto pitando cerca de
casa. Pensé que podía ser Giacomo, y como una tonta me levanté, abrí la
ventana: había venido a buscarme, este era el momento para redimirnos.
Pero solo era uno de los jóvenes que viven en la plaza, accionando la bocina
demasiadas veces para presumir de coche con sus amigos.
Corrí las cortinas. No salí de casa en todo el día, no me moví de la cama,
y en algún momento cayó la tarde. Creo que me dormí, porque me
sorprendieron tres golpes en la puerta de abajo, el sonido del timbre cuando
ya anochecía. ¿Sería Giacomo? ¿Habría vuelto, arrepentido? Bajé corriendo
las escaleras, haciendo demasiado ruido, pero algo me detuvo justo a
tiempo. Me asomé a la mirilla. Al otro lado estaba Nicola, con su marido,
que pulsaba el timbre con insistencia.
—¿Margherita? —me llamó, dos, tres veces.
—No está en casa —dijo su marido, y ella negó con la cabeza.
—Creo que he oído ruidos dentro.
Volvieron a golpear la puerta. Ella repitió mi nombre, me senté y me tapé
los oídos con las manos.
—No está en casa —insistió su marido—, no está el coche, se habrán ido
por la mañana.
Nicola no lo creyó:
—Se habría despedido de mí. Anoche me dijo que se quedaría un par de
semanas.
Insistió de nuevo:
—¿Margherita? Sé que estás ahí.
—Quizá han salido a cenar —aventuró su marido—, o a dar un paseo, ya
sabes cómo es Margherita. No se puede contar con ella.
Estuve a punto de hablar. Quejarme o fingir que no había oído nada y
abrir. Pero Nicola suspiró.
 —Ya lo sé. Si es que soy tonta.
Y se marcharon por el jardín. Los observé por la mirilla, ella se dio la
vuelta, murmuró unas palabras a su marido, que negó con la cabeza. Quizá
volvería. Saldría entonces. Después se cogieron de la mano y
desaparecieron de mi campo de visión.
Me quedé demasiado tiempo así, sentada junto a la puerta.

Sin fecha

Limpiaría, pero para qué. Leería, pero para qué. Podría salir de casa,
caminar por el campo como nos gustaba hacerlo, meter los pies en la fuente,
comprar chocolate, pan, té; salir al porche cuando anocheciera, abrir un vino
y leer poemas en voz alta, dar un paseo por la calle de la iglesia y
contemplar el pueblo iluminado de noche. Días enteros de silencio en la
cama. Un placer a solas es un placer desperdiciado. Vuelvo a estar como
antes, arrancada del tiempo, del discurrir de las horas, como si el presente
fuese una repetición del mismo instante: Giacomo acercándose un poco más
a Bianca aprovechando que ella cogía otra copa, o aquella noche en casa, y
la sangre. No se puede explicar. Lo intenté con Giacomo entonces, pero no lo
comprendió. La voz va hacia delante, la palabra también, los tiempos
verbales sugieren movimiento. Nunca digo exactamente lo que quería decir.
Aquí puedo tumbarme sobre los minutos como en una pradera monocroma.

Sin fecha
Otra vez el chico de la plaza, su honk, honk, honk, y varias chicas riéndole la
gracia. No era Giacomo, aunque podría haberlo sido. Lo observé desde la
ventana: un hombre alto y moreno, como cualquier otro, un hombre que va a
buscar a una mujer a su casa haciendo demasiado estruendo con el coche.
Apenas hay comida, solo conservas, pero no quiero salir. También alguna
botella de vino en la bodega. Tendrá que ser suficiente hasta que Giacomo
venga a por mí. Quiero que sea él quien lo haga, no tener que arrastrarme por
unas migajas de cariño. Cada vez que tengo que moverme siento miedo. Para
ir al baño, a la cocina, del salón al cuarto. Creo ver sombras acechando
detrás de cada esquina, y me levanto todo el rato de la cama para comprobar
que no hay nadie tras una cortina o escondido tras el quicio de la puerta.

Sin fecha[8]

Si alguien me amase lo suficiente, me curaría. Pero nadie lo hace, y la

muerte está dentro de mí. Mi cuerpo es una tumba. La relación con la muerte
cambia a las personas. Es lo que decían de aquellos que volvieron de la
guerra.

Sin fecha

Anoche tuve una pesadilla. El gato que teníamos Giacomo y yo cuando nos
mudamos a Roma se escapaba por la ventana, que yo había dejado abierta, y
lo atropellaba un coche, y yo lloraba, porque había sido mi culpa. El coche
le aplastaba una pata y luego él huía renqueando por las calles, sangrando y
aullando como si no fuese un gato, sino un lobo. Giacomo me sujetaba y
decía que no pasaba nada, no tenía sentido buscarlo, probablemente habría
muerto ya o sería imposible encontrarlo. Yo corría en camisón por las calles
de Roma, lo confundía con otros gatos callejeros y rastreaba todos los
rincones hasta que me dolían los pies. Cuando llegaba a casa, esta se había
convertido en una fiesta y yo no podía localizar a Giacomo por ningún lado,
solo a damas vestidas de todos los colores que fumaban demasiado y se
reían con estridencia.
—¿Dónde está Giacomo? ¿Qué hacéis aquí?
Una de las damas se daba la vuelta y me miraba con burla. Era Bianca,
con una barriga enorme, casi caricatura. Llevaba un vestido blanco, como de
novia, y una mancha de champán le cruzaba la pechera.
—Hemos venido al entierro de un gato.
Desperté con tres golpes fuertes en el piso de abajo. ¿Alguien había
llamado a la puerta? Me asomé. Todavía era de noche, la luna rojiza rozando
la línea del horizonte. Bajé las escaleras y me asomé por la mirilla. No
había nadie, o al menos así lo parecía, aunque creí ver una sombra
deslizándose por el jardín. Busqué si Giacomo había dejado algún cigarrillo,
pero solo encontré un paquete húmedo que apenas podía encenderse. Hice
guardia hasta el amanecer y caí rendida en la alfombra junto a la puerta.
Sentía de nuevo que había alguien esperándome cada vez que entraba en una
habitación; abrí y cerré todas las ventanas, aseguraba mi fortaleza, revisé
cada juntura y cada lugar oscuro. Descubrí una cucaracha, solitaria, subiendo
con pereza por un aparador de la cocina. No la maté, no me atrevía. La
vigilé, para que no se fuera lejos, y cuando abrí los ojos ya no estaba allí.
Quizá en mi cuarto, ¿podía ir tan rápido una cucaracha? Me quedaría en el
rellano. Era más seguro.
Desperté más tarde con el pitido del coche de la plaza. El hombrecillo
regresaba, como todos los días del año.
Sin fecha

No sé cuánto tiempo lleva Giacomo fuera, solo sé que he acabado cuatro de

las botellas de vino y aún quedan unas cuantas conservas y alguien ha vuelto
a llamar a la puerta, o al menos se ha oído algún ruido en la planta de abajo.
Mi primer pensamiento, tonta de mí, ha sido el gato, pero hace cinco años
que Giacomo y yo no tenemos gato, desde que escapó y él me dijo que no
quería verme nunca más con ese disgusto.
En la entrada no hay nadie, tal vez haya sido una equivocación, tal vez mi
cabeza, quizá parte de la pesadilla.

Sin fecha

Cuando huelo a gente anciana pienso en mis padres y en lo que no he vivido

con ellos, su vejez; en que no conocí a mi madre, y en tus palabras, aquella
noche que te enfadaste tanto: si una mujer no ha tenido madre, y tampoco
puede serlo, ¿cómo se sabe que es una mujer? Tal vez ahí estaba la
explicación definitiva de por qué no sé comportarme.

Sin fecha

Me despierto con el honk, honk, honk del chico de la plaza y abro la ventana
para verle, porque hacerlo me alegra un poco, al menos es un suceso en este
vacío de horas escupiendo comida que no puedo tragar. Pero no está. No ha
venido. Qué decepción, la mía y la de la vecina de enfrente, o quizá han
huido juntos de aquí y nunca vuelva a escuchar el ruido de su coche. Puede
que se hayan ido a Roma o Milán a vivir una vida seria, la esperanza de una
libertad dudosa.

Sin fecha

Anoche rebusqué en el armario del altillo los vestidos de mi madre. Que

algo no esté aquí, en el presente, no significa que tenga que abandonarlo.
Habrá un día en el que conozca a más gente muerta que viva. Si contamos a
todas las personas que han existido alguna vez, en la tierra hay más muertos
que vivos. Y promesas de personas, en paños menstruales arrojados a la
basura. Creo que fue ayer. Encontré varios trajes apolillados, un misal y una
caja con colgantes pasados de moda. Los buenos ya los saqué de la caja hace
tiempo, cuando murió padre. Pensé en ponerme uno de los vestidos, pero
olían a naftalina y a podrido. Me probé algunos collares, la plata oxidada,
las gemas sucias. Abrí el misal, el papel tan fino que se deshacía entre los
dedos, me detuve en una estampa de Jesús, en otra de la Virgen María, y sus
efigies me avergonzaron, como si no estuviese a la altura de los ideales que
una vez sostuvo mi familia.
Giacomo consideraría ridículo este pensamiento.
Tal vez este es mi castigo: yo amo a un hombre impío y Dios pone una
mano sobre mi cabeza y me obliga a desear lo que no puedo tener, y pone
sobre mi frente una estrella negra, y yo persisto en mis pecados junto a
Giacomo hasta que me toca vivir el Apocalipsis, y me destierran como a los
indignos a un caldero rojo y yo pido: ¿no puedo ir al limbo? No quiero ir al
cielo, solo al limbo, prefiero el limbo al cielo. Esto es una tontería Dios es
una tontería no sé por qué estoy pensando en esto ahora a Giacomo le daría
vergüenza Giacomo no va a venir a buscarme cuando suena el timbre de la
casa no es él cuando suena el pitido del coche no es él nada es él y ya ni
siquiera quiero que venga le odio le odio por castigarme le odio por hacer
que Dios me castigue toda la eternidad lo detesto y detesto al chico que
viene cada mañana con su honk honk honk y a Nicola por irse y no insistir. Si
hubiese llamado solo una vez más habría abierto la puerta, si no hubiese
venido con su marido habría abierto la puerta. Nicola es estúpida; su
marido, un putero, aunque mejor que tu marido se vaya de putas a que se
eche una amante, ¿no es verdad? Quizá es mejor así, no aguantar a tu marido
dándote cada mañana con el pene en la cadera y cada noche con el pene
entre las piernas y quizá es mejor no tener que aguantar a Giacomo
demasiado tiempo que se vayan los hombres y no vuelvan porque así no
tendrás que aguantarlos cada mañana y cada noche y luego cada mañana y
cada noche hasta que sean ancianos y huelan a ancianos y tengan los dientes
marrones y los testículos como ciruelas podridas y arrugadas quizá podría
comerme una ciruela si la hubiese en casa pero no es temporada y solo hay
melocotones en almíbar y mermelada confitada.
¿Quién necesita que venga nadie aquí?
No quiero descorrer las cortinas y que alguien le diga a Nicola que me ha
visto, se sentiría aún más traicionada.
Quizá podría salir y fingir que he vuelto, decirle que me lleve a pasear.
Qué tontería, para qué.
El teléfono suena como si le costase hacerlo, como si la casa fuese una
pecera y el sonido tuviera que atravesar aguas estancadas.
Lo descolgué y lo dejé caer.
Qué ridícula, Margherita, nadie llama ni a la puerta ni a la vecina ni a
nadie. Si llama alguien, será un error, un vendedor a domicilio o cualquier
cosa.
Dormí y me volví a despertar. Soñé con Lenu planchando una bandera de
Italia. Era relajante. Cuando me molestó el ruido, descolgué.
Dejé que el auricular pendiera del cable como un péndulo mágico.
Luego no podía dormir y me pasé un rato examinando el jardín por la
mirilla buscando a la cucaracha y a su familia de cucarachas.

Sin fecha

No como no duermo no hablo veo balancearse al teléfono colgado de la

mesa racaneo restos en botellas de vino bebo el jugo de la fruta en almíbar
las sombras están cansadas ya ni acechan por las noches hace calor el vecino
no ha vuelto con su coche ya ni siquiera fantaseo con que nadie llame a la
puerta solo algunas noches pero debe de ser un coche o cualquier ruido de la
calle que confundo con una llamada o con una señal que significa algo que
tengo que descifrar y con cuyo enigma me entretengo hasta que recuerdo que
no significa nada nada lo hace y siento que he perdido otro combate pero ah
la batalla la batalla no acaba por mucho que me tumbe bocarriba y diga
Me rindo
Me rindo
No pasa nada solo el techo
Saber no es creer
Juego a imaginarme que estoy aquí en el verano anterior para casarme con
Giacomo recibiendo a Nicola para
Probarme el vestido ultimar detalles
Preparar el ajuar olvidar las niñerías
Aprender a hacer mermelada confitura helado
 Mi padre aún vivía traía melocotones frescos del campo intentaba darme
lecciones de cómo sería el futuro como si no fuese un padre sino una madre
Ten cuidado con los gastos
No tengas hijos demasiado pronto ni demasiado tarde
Contrata a una buena mujer en el servicio mejor si es mayor tienen más
experiencia y menos ínfulas
Yo asentía asiento ahora juego a dibujar un futuro en el que obedezco a mi
padre y todo es distinto o contesto a mi padre y él se enfada y me dice que
estoy imposible o me pongo los vestidos de mi madre y me imagino que es
mi ajuar ya ni sé dónde está siempre tenemos cosas nuevas
Me pinto los labios con maquillaje caducado y me miro al espejo del
baño y me encuentro fea o bonita como entonces y mi padre dice vas a ser la
novia más bella de Roma y yo asiento al espejo finjo una reverencia como la
de la reina consorte para cuando conozca a la familia de Giacomo
Él tampoco tiene madre
Eso es bueno porque las suegras son difíciles y así tenemos otra cosa en
común de la que hablar en esas interminables tardes dando paseos en el
coche de caballos y pidiéndole que frene en medio del campo para poder
besarnos hasta que caiga la noche
Repito en mi cabeza lo que le dije y no lo que debería haberle dicho para
que me comprendiera mejor para que no incurriera en el engaño escucho de
nuevo todas sus anécdotas de infancia por primera vez
La primera pelea
La primera disputa con sus hermanos
Cómo era el mejor corredor de todo el colegio
Cómo se había enamorado por primera vez de la aya que su padre contrató
para que aprendiera francés
 Cómo yo me enamoré por primera vez del hombre que mi padre traía a
casa para que aprendiese a tocar el piano y Giacomo quería saber cómo era
Si se parecía a él

Sin fecha[9]

Al día siguiente oigo una música en la distancia y abro un poco la ventana,

llevaba sin hacerlo desde que la vecina dejó de recibir visitas. No es por la
mañana es por la tarde y se escucha la charanga. Es la fiesta del pueblo debe
de ser ya 20 de julio
Enciendo todas las luces luego las apago porque es de día aún me siento
viva despertando de la muerte y del engaño y del pasado pero pensar eso me
angustia porque ojalá no sea pasado porque en el pasado hay cosas que es
mejor no decir en pasado porque significa que han terminado como:
Giacomo me amaba yo era feliz iba a casarme a ser madre a aprender a
bailar el charlestón yo iba a ser una de las mujeres más cultas de Roma eso
me decía Giacomo que le gusté por mi inteligencia y porque era misteriosa
supongo que ya dejé de ser un misterio solo una mujer vulgar una esposa
cualquiera una caja de secretos abierta que al final no tenía nada dentro[10]

7 de agosto

A las diez de la mañana sonó la aldaba de la puerta, dos, tres veces. No me

despertó: llevaba desde las cuatro de la madrugada en duermevela, incapaz
ni de dormir ni de levantarme. Pese a todo, tardé en reaccionar. Me pesaban
las sábanas sobre la piel, no podía imaginarme a mí misma tapándome con
una bata mientras bajaba las escaleras, revisando por la mirilla quién estaba
al otro lado. ¿Nicola...? Imposible, no por la mañana. La aldaba volvió a
repicar contra el metal y no tuve más remedio que acudir, vacilante.
Salí de la cama como si saliese de mi propio cuerpo y este ya no me
perteneciera del todo en el pasillo, el rellano, las escaleras. Lo más
importante seguía en la habitación, esperándome. Había demasiada luz por
todas partes. Abrí la puerta sin usar la mirilla ni preguntar. Y al otro lado
estaba Giacomo.
—Hola. Te he despertado, ¿verdad? Lo siento. Es pronto, ¿no?
Giró la muñeca para comprobar la hora en su reloj, sin atreverse a
mirarme a la cara. El sol se reflejó contra la esfera y él se retiró el pelo de
los ojos, rascándose la cabeza con violencia. Olía a Acqua di Parma, sudor,
gasolina, cigarros.
—Estaba despierta. ¿Qué...?
—¿Puedo pasar? —dijo, mirándome al fin. Su traje estaba arrugado y él
se removía dentro, indefenso cual pollo desplumado. Hacía mucho que
Giacomo no me pedía permiso para nada.
—Claro, ¿qué haces aquí? ¿Ha sucedido algo?
Cuando cruzó el umbral suspiró, como si se quitase de encima un gran
peso, y dejó un macuto pequeño y su americana sobre la silla en la que se
sentó la última vez que estuvo aquí; se deshizo el nudo de la corbata
repitiendo los mismos gestos, como si todo este tiempo no hubiese pasado.
—Voy a correr las cortinas y a ventilar.
Empecé a preparar café y a tostar pan reseco en la cocina, imbuida de
repente por la energía de la buena esposa. Él se sentó a esperar su desayuno
fumando con la ventana abierta.
—No me has cogido el teléfono en casi tres semanas. Un día llamé al
farmacéutico para que me confirmase que seguías viva. ¿No te lo dijeron?
 —Creo que no.
—¿Crees? —Serví el café y me senté frente a él—. Me dijeron que
vinieron a llamar a la puerta y no contestaste. Estás más delgada. ¿Has
comido? ¿Por qué no me cogías el teléfono? ¿Qué has estado haciendo? ¿Y
qué haces con esos collares en el cuello?
Amontonó más y más preguntas a las que contesté con evasivas, todavía
acostumbrándome a la luz. Se acercó al teléfono descolgado y lo encajó
deprisa en la base, un gesto automático que casi parecía un ademán
supersticioso. No dijo nada al respecto. Se quedó con la mirada fija en el
auricular.
—Pero ¿qué ha pasado? —acerté a decir.
—Te echaba de menos —dijo, aunque parecía harto de mí, a punto de
estallar.
Intentó hablarme de los olivares de Ferrara con el mismo entusiasmo con
el que me hablaba de política hace unos años, pero era incapaz de
concentrarme en su relato. Asentía en los momentos adecuados. La parte de
mi cerebro capaz de comprenderle permanecía en la cama, escuchándolo
desde lejos.
—Huele a quemado —señaló, y corrí a rescatar el pan del fuego.
—Perdona, no sé dónde tengo la cabeza.
Me siguió a la cocina, intentó disimular su desagrado ante la basura
acumulada, los platos sin fregar, restos de comida por todas partes.
—Déjalo. No tengo hambre. —Para mi sorpresa, me agarró por las
caderas y me abrazó por la espalda—. Ve a la cama, si quieres. Te
acostarías tarde anoche. Voy a limpiar esto y a traerte algo para que
desayunes.
Me acompañó al cuarto y me acostó. Dudó si abrir la ventana, al final
desistió. No dormí, pero fingí hacerlo mientras él iba y venía por la casa, me
besaba y me dirigía palabras dulces, limpiaba y recogía con la clásica
torpeza de los hombres. Después salió a la calle y entonces sí que dormí un
poco. Al despertar no estaba segura de si había soñado a Giacomo. Pero no.
Estaba ahí, con unos dulces y unas naranjas del puesto de la plaza.
—Ya lo he limpiado todo —dijo con orgullo—. Si quieres podemos
quedarnos aquí unos días juntos. Hace calor en Roma. O podemos ir al hotel
que nos recomendó mi tío, en Croacia.
Parecía nervioso, o quizá solo me sorprendía verlo tan solícito. Valoré
durante unos instantes la posibilidad de quedarnos otras dos o tres semanas,
esta vez con las ventanas abiertas. Pero qué violento me resultaba Giacomo
en mi cuarto, qué irreal sentía la casa tan iluminada, sus manos ásperas
acariciándome.
—Creo que prefiero que vayamos a Roma. Me estaba cansando de estar
aquí —mentí. Mi soledad había sido muy fértil—. Y no me quedaba nada
que leer.
A él pareció conmoverle esta última frase, me apretó la mano.
—No cambiarás nunca. —Miró su reloj de nuevo. Eran las tres de la tarde
—. Si quieres podemos ir a comer a la hacienda y luego vas a despedirte de
Nicola antes de que nos marchemos.
Negué con la cabeza y me arrastré hasta el armario. No había nada limpio,
así que cogí un vestido usado y metí el resto de mi ropa en el macuto.
—Podemos irnos directamente.
—¿Y Nicola? ¿No quieres despedirte?
—No te preocupes —insistí, y él puso los ojos en blanco—. Vámonos ya.
Comemos algo de camino, o al llegar.
—Quizá te vendría mejor que nos quedásemos aquí. Lo prefiero.
—Ya volveremos. Pero ahora quiero irme a casa.
 Giacomo se empeñó en limpiar mi cuarto. No me pidió ayuda y terminó
media hora más tarde, hambriento y sudoroso. Entonces, ¿no te despides?,
insistió, y yo volví a negar con la cabeza. Él gruñó, preocupado, y arrastró
mi equipaje hasta el Fiat. Me quedé en la puerta de la habitación, con los
ojos fijos en el techo sobre la cama. Hizo sonar el claxon desde la calle, me
gritó, insistente. Aún resistí unos minutos más antes de salir, con el alma en
mudanza, y me acurruqué en el asiento trasero del coche para no cruzarme
con la mirada de nadie hasta que saliésemos del pueblo.

8 de agosto

Lenu no nos esperaba cuando llegamos. Giacomo le había dicho que

estaríamos fuera una semana y se mostró azorada por no tener la comida
lista, apenas víveres en los estantes. El señor ha comido mucho por aquí, me
dijo como excusa, lo que me sorprendió: Giacomo casi nunca lo hace cuando
estoy yo, así que esperaba que las últimas semanas hubieran sido un desfile
de fiestas y restaurantes, ya que no tenía mujer a la que contentar en casa.
Todos los ceniceros estaban a rebosar, y Lenu se afanó en limpiarlos
mientras me preguntaba qué tal en la casa del pueblo y yo le mentía,
adornándolo con decenas de paseos con Nicola y lecturas agradables en el
porche. Giacomo se echó la siesta y yo me quedé en la cocina mientras
limpiaba.
—Ha recibido algunas invitaciones. El señor me dijo que las tirase,
porque no iban a estar aquí, pero...
—¿Quién ha mandado invitaciones?
Ella dudó.
—Sobre todo el señor Canturelli, el que aparece tanto en La Tribuna.
 —¿Nos invitaba a sus fiestas?
—Y a tomar el té. Solo a usted —añadió—. Y también llamó una mujer.
Me dejó el recado de guardarle un teléfono. Espere, voy a buscarlo.
Contuve la respiración mientras ella se dirigía al despacho y rebuscaba en
los cajones. ¿Podía tratarse de Bianca? Recordaba sus ojos burlones
mirándome, casi maliciosos. ¿Quizá había querido invitarnos a tomar el té,
mostrar su poder sobre Giacomo para humillarle, y él había intentado
protegerme tirándolo todo?
—Aquí está. —Me tendió un papel—. Lo guardé por si era importante.
Respiré hondo: bajo los dígitos, escritos con torpeza por la mano de Lenu,
ponía «Fiorella».
—¿Cuándo te dejó el recado?
—Llamó un par de veces, también envió un telegrama. Pensaba que podía
ser una amiga o algo importante. Por eso lo guardé, aunque el señor...
Le hice un gesto para quitarle importancia y subí las escaleras. Giacomo
dormía respirando hondo y cerré la puerta del cuarto con suavidad. Volví
con Lenu, que estaba terminando de frotar el suelo del salón.
—¿El señor está durmiendo? —dijo. Asentí—. Ha estado algo nervioso
estos días. Apenas descansaba. Me alegro de que se encuentre mejor.
No contesté nada y me encerré en el despacho. Marqué el número de
Fiorella. El timbre sonó varias veces. A la cuarta descolgó una voz
masculina, que dijo algo que no comprendí entre la algarabía y los gritos que
sonaban de fondo.
—¿Fiorella?
—¡Ah, Fiorella! —contestó la voz, y se alejó del teléfono. Gritó su
nombre y algunas voces le respondieron—. Llame en diez minutos. Van a
buscarla a su habitación.
 Esperé los diez minutos completos mirando el reloj del despacho sin
pestañear. Luego le di otros dos de margen y repetí. Descolgó el mismo
hombre, que repitió los mismos gritos. Segundos después escuché la voz de
Fiorella, dura y con más acento que el que tenía en la fiesta. O quizá había
suavizado su tono cuando se colaba en mi cabeza algunas noches.
—¿Margherita? —gritó—. Te llamé un par de veces. Es la trattoria bajo
mi habitación, no tengo teléfono. ¿Qué querías?
—Estaba en la casa del pueblo —me excusé, sintiéndome ridícula—. Me
han dicho que llamaste. ¿Qué...?
—¡Nada, nada! Luigi y Scurati insistían en que te invitase a alguna velada
—dijo despreocupada. Sus palabras me decepcionaron, aunque no estoy
segura de por qué. Nos quedamos calladas brevemente mientras al otro lado
de la línea se oía trajín de platos y comensales.
—Pues ya estoy aquí.
Ella rio ante mi respuesta.
—Estupendo. Esta tarde pensaba pasar por los almacenes de la señora
Beretta. Quiero un velo moucheté, Scurati me dijo que me compraría uno,
pero tengo que elegirlo. ¿Quieres acompañarme?
Dejé discurrir unos instantes de silencio, pese a que estaba segura de que
quería hacerlo, participar en el ritual femenino de las compras que siempre
solía hacer sola, o con Lenu.
—¿Cuándo?
—No sé, ¿en media hora? ¿Frente a los almacenes? ¿Te da tiempo?
Miré el reloj. Eran las seis, pero yo tenía una pinta horrible.
—Me daré prisa, de acuerdo.
Colgó. Lenu estaba golpeando los cojines para quitarles el polvo. La
interrumpí para decirle que me pidiera un coche mientras me arreglaba.
—¿Salen usted y el señor? —preguntó.
 —Solo yo. Dile al señor que volveré cuando despierte.
Por suerte, Giacomo siempre ha tenido un talento natural para el sueño:
nada puede alterarle si está dormido. Casi me cuesta imaginarlo insomne,
como había sugerido Lenu. Saqué un vestido de verano y unos tacones del
armario con cuidado, ni se inmutó. Busqué a tientas un collar y unos
pendientes en la mesilla de noche, tampoco. Gruñó cuando estaba a punto de
salir de la habitación y me acerqué a la cama ante su reclamo.
—Shhh —dije, acariciándole el pelo y besándole la mejilla. Me dio una
punzada en el corazón. Hacía mucho que no nos tratábamos así.
Él pareció conforme con mi cariño y volvió a dormirse. Hice esperar unos
minutos al coche, iba a llegar tarde. Lenu estaba preocupada, había dejado
de limpiar.
—¿Y qué le digo al señor? —preguntó cuando ya casi estaba saliendo por
la puerta.
—Que estoy dando un paseo. Nada del otro mundo. —La vi incapaz de
disimular un gesto de sorpresa—. Volveré pronto, creo. Que no se preocupe.
Fiorella me esperaba fumando frente a los almacenes de la señora Beretta,
sola, con una toilette algo oscura para el verano y sin maquillar. Me saludó
con la mano, despreocupada, y aplastó el cigarrillo con el pie.
—Siento haberte hecho esperar.
No sabía si besarle las mejillas como saludo o estrecharle la mano, y nos
quedamos paradas la una frente a la otra.
—Ya he dado una vuelta por dentro de la tienda y no he encontrado nada
que me guste.
—¿Quieres probar en otros almacenes?
—No hace falta. Paseemos un rato. Luego me han invitado a una soirée en
casa de Canturelli, algo pequeño. Vamos juntas si quieres.
 Di una respuesta que no me comprometía y comenzamos a caminar por la
avenida sin cogernos del brazo. Me hacían daño los tacones,
desacostumbrada como estaba a no ir calzada, pero tocarla me causaba
respeto. Fiorella no hizo ningún esfuerzo por conversar. Yo intenté sacar
varios temas: ropa, alguna lectura, le pregunté por las últimas noticias.
—Los socialistas han convocado huelga general para principios de
agosto. No sabes la de horas que han pasado tu marido y Scurati hablando
sobre el asunto. A mí me aburre.
—¿No te interesa la política?
—Para nada. Los hombres llevan quejándose de que ellos serían mejores
políticos que los que hay desde que se puso la primera piedra sobre Roma.
—Reí—. Me aburre, me aburre mucho.
—Antes me interesaba mucho la política —contesté—. Me gustaba
escuchar a Giacomo. Pero ahora no entiendo nada, ya no leo los periódicos.
Y ni siquiera sé lo que piensa él. No estoy segura ni de que siga siendo
socialista. Scurati y él se conocieron en el Partido, con D’Alessandro.
Imagino que lo sabrás.
Ella rio.
—Ah, desde luego que ya no lo son, ¿ves a lo que me refiero? Como
ninguno iba a ser un líder del socialismo, decidieron que los socialistas eran
malos y que tenían que ser otra cosa, y aplastarlos, y demostrarles que eran
mejores que ellos, que no supieron apreciar su valía.
—Es posible. —No compartía su cinismo, pero no se lo dije. Había
olvidado qué palabras se usan para hablar de cuestiones importantes—.
Giacomo anda un poco desorientado, creo. Está pasando una mala época.
—¿Es larga? —preguntó. Por primera vez parecía haber suscitado su
interés.
 —Demasiado. —Traté de reír, pero no me salió—. Peor desde hace unos
meses, aunque empezó cuando terminó la guerra. Ha tenido mala suerte y...
—Todo lo que le salió bien antes de la guerra se lo ganó, pero todo lo
malo que le ha sucedido después ha sido por azar, desgracia o mezquindad
ajena. Perdona, no debería hablar así —se disculpó, y yo le quité
importancia—. Estoy harta de los buenos hombres que pasan por un mal
momento que dura demasiado. No creo que existan. ¿Nos sentamos?
Nos apoyamos en un banco de Via dei Cerchi y Fiorella consultó la hora
en su reloj de bolsillo. ¿Tal vez debería haberle contado lo que nos sucedió
a mí y a Giacomo, explicarle que él sí que es uno de esos buenos hombres
que pasan por un mal momento? No tenía fuerzas. Le pregunté cómo había
conocido a Scurati.
—Luigi y yo fuimos novios cuando éramos unos críos —me dijo—.
Gracias a él pude salir de Nápoles y mudarme aquí, pero no funcionó. No
éramos novios en realidad, solo amigos, aunque me sirvió para poder irme
de casa. A Scurati lo conocí en una recepción de los Venturini hará medio
año, y las tornas ya cambiaron.
—¿Y vais en serio?
—Ah, ¡yo qué sé! Me divierte. Pero no me muero por ser una mujer
casada.
Enarqué una ceja. Era un poco más joven que yo, tal vez veintitrés o
veinticuatro años, aunque el comentario resultaba extraño, casi fuera de
lugar. Rio ante mi gesto. Tenía los dientes enormes, los ojos enormes, y por
un instante deseé ser ella, tragármela y convertirme en una mujer tan
capacitada para la alegría y la provocación.
—Me caes muy bien, Margherita, pero estás demasiado bien educada —
dijo—. ¿Vamos a la mansión de Canturelli? Ya va siendo hora. ¿O tienes que
avisar a tu maridito?
 —No —respondí, molesta de una manera deliciosamente infantil, como
cuando otra niña te reta a hacer una trastada en el patio—. Vamos, tengo
ganas de salir. En el pueblo no he visto a mucha gente. Pero ¿no puedo
invitar a Giacomo?
—La verdad es que no. Somos una especie de sociedad secreta, solo nos
gusta que se nos una la gente en fiestas u ocasiones especiales.
No esperaba esa respuesta. ¿Sociedad secreta? Qué ridículo.
—¿Y está bien que yo acuda? No...
—¿Bromeas? Llevan semanas insistiéndome en que te traiga. Podría
decirse que sustituyes a una ausente.
Conseguimos un coche para llegar a la casa de Canturelli, pero no había
ningún otro automóvil aparcado. El mayordomo nos hizo pasar al saloncito
de la otra vez. Sonaba la Marcha fúnebre, lo que parecía poco adecuado
para una fiesta. Dentro no estaban ni Canturelli ni Luigi, solo el doctor
Cotardo, Camillieri, una mujer casi anciana, dos de los amigos de Luigi y un
hombre con pelo largo y anteojos que se movía y hablaba como si estuviese
en pleno acto sexual. Se levantaron para saludarnos como correspondía.
—¡Menuda velada te perdiste ayer, Fiorella! —dijo uno de ellos—. El
servicio no ha podido terminar de limpiar de tanto que había por hacer. No
os recomiendo pasear por las habitaciones. ¿No cree usted, doctor Cotardo?
—Me vaciasteis la despensa —confirmó este, besándome la mano—.
Estás radiante, Margherita. Me alegro de que te encuentres mejor. Te
presentaré a los demás, ¿los conoces? Luigi y Canturelli saldrán ahora, están
trabajando.
No retuve ninguno de los nombres, excepto el de Paolo Renato, el de los
anteojos, y el de la anciana, que no parecía hablar bien el italiano.
—Antonia Sacramento —me dijo el doctor Cotardo—. Tiene familia en
América del Sur.
 Ella hizo una reverencia y volvió a dirigir su atención a la baraja de
cartas que había sobre la mesa.
—¡No te preocupes, Margherita! —añadió Cotardo—. No estamos
jugando a nada, ya nos quedó claro que no te gusta perder el tiempo con esas
cosas. Antonia nos estaba adivinando el porvenir. Quizá luego hagamos una
meditación astral o algo así...
La mujer me examinó de arriba abajo, deteniéndose en mi vientre primero
y luego en mi cara. Asintió con la cabeza y yo dije que no. Ella sonrió,
mostrando unos dientes oscurecidos.
—No tengo ninguna curiosidad sobre mi futuro.
—Supongo que eso es que le va todo bien —contestó ella, mirando de
nuevo mi vientre—. A los que les va todo bien, las cartas solo pueden
revelarles algo desagradable. Solo interesan a los desesperados.
Me senté en uno de los sillones junto a Fiorella, sin replicar. Los hombres
continuaron su conversación previa, Fiorella rio y se sirvió un vermut, pero
Antonia seguía evaluándome, barajando sus cartas sin cesar.
—¿Y en qué están trabajando Canturelli y Luigi? —pregunté, incómoda
ante su mirada—. ¿Algún proyecto artístico?
—Más bien una investigación sobre la condición humana —dijo el
hombre de los anteojos, encendiéndose un puro.
—Creía que Luigi era músico.
—Bueno, la música también tiene que ver con la condición humana.
Nadie me explicó más. Fiorella le pidió a Antonia que le echase las
cartas. No tenía ninguna pregunta concreta, solo quería saber qué le
deparaba el futuro. La mujer le hizo cortar y distribuyó las cartas en forma
de cruz sobre la mesa mientras Cotardo negaba con la cabeza.
—El señor Canturelli conoció a Antonia en un viaje por Alemania —me
contó el médico—. Es una mujer fascinante. En Alemania nos llevan una
gran ventaja en las investigaciones sobre los secretos de la mente humana y
el inconsciente.
—¿Usted cree en estas cosas? —pregunté, y él se encogió de hombros.
—No creo en la magia, pero sé que trabajamos bien juntos cuando
intentamos ayudar a Canturelli con su proyecto. El lenguaje que usa no es
científico, aunque hay algo de verdad en sus palabras.
—¡Hay tantas cosas que desconocemos! —dijo un amigo de Luigi.
—¿Y en qué consiste ese proyecto? —quise saber yo.
—Es una sorpresa. Nadie sabe de qué se trata en su totalidad —respondió
Fiorella—. Ni siquiera el bueno de Luigi. Solo vemos sus efectos de vez en
cuando...
—¡Ah, benditos efectos! —intervino el hombre de los anteojos, y todos
rieron—. ¿Hacemos la meditación? Si nos lo permiten las señoritas, por
supuesto.
Fiorella siguió carcajeándose, sin que quedase claro qué significaba su
risa. Los ojos se posaron en mí.
—¿En qué consiste?
—Antonia nos prepara un té de hierbas y nos guía en la meditación. Si
todo va bien, se puede subir al Alto astral —detalló Paolo Renato. Antonia
se levantó, dispuesta a prepararlo—. Y experimentar sensaciones
maravillosas...
—¿Y si no?
—Se quedan en el Bajo astral, y es bastante desagradable —dijo Antonia,
su voz agrietada y con un acento cantarín—. Donde se deberían ver ángeles,
se ven demonios y otras criaturas terribles. Algo te retiene, y no puedes
ascender.
—Bajas al infierno, entonces —la interrumpí. Me estaba poniendo
nerviosa. Ella seguía mirando mi vientre.
 —No, no. Te quedas en este plano, pero con la percepción ampliada. Es
aquí donde están los demonios. Estamos ya aquí. Estamos abajo. Pero
parecía que tú no tenías nada que temer al porvenir, así que no tengas miedo.
Sonrió un poco más. Se oyeron pasos bajando por las escaleras y uno de
los mayordomos abrió la puerta del salón para que pasasen Luigi y
Canturelli.
—Ya hemos acabado por hoy —dijo este, y cuando me vio le cambió la
expresión, entre la sorpresa y la alegría. Hacía mucho que nadie parecía tan
contento de verme—. ¡Margherita! Por fin has venido, ¡qué mujer más
misteriosa!
—Estaba en el pueblo —respondí, y me levanté para saludarlos.
Luigi me trató con indiferencia, casi sin mirarme.
—Íbamos a hacer una proyección —informó Fiorella—. Aunque a mí me
aburre tanta espiritualidad...
—No puedo estar más de acuerdo —dijo el militar—. Anticatólico.
—Para otra velada —dijo Canturelli, y nadie hizo nada por rebatirle—.
¿Cómo has estado, Margherita?
Se sentó a mi lado, obligando a Cotardo a levantarse para dejarle hueco y
a mí a prestarle toda mi atención. Me abrumó con preguntas sobre las
actividades que me gustaban y las que no, las óperas a las que había ido y a
las que no, si me había educado en tal o cual sitio, qué hacía con mi tiempo
libre. Escuchaba con avidez cada una de mis respuestas, como si quisiera
comprobar una teoría previa y no tanto descubrir algo nuevo: asentía con
impaciencia cuando le daba el resultado esperado, elevaba una ceja si le
sorprendía. Ah, pues quizá deberías probar a escuchar en serio a Liszt, decía
cuando no estaba a la altura de sus expectativas, tal vez te gustaría pasear
por la galería Vicenza, ¿en serio nunca has estado en Francia? Eso debe
solucionarse pronto, etcétera. Pero encontraba placer en hacerlo, en
demostrarme que había vivido más, viajado más, pensado más, escuchado
más sinfonías, tomado más copas de vino. Si estábamos al mismo nivel
durante la conversación, se ponía nervioso: amontonaba referencias, frases
ingeniosas o juegos de palabras, trataba de impresionarme con su verborrea.
Estaba un poco colorado, bebía demasiado para ser media tarde. Incluso me
pareció que se sentaba en el sofá de tal forma que se encogía su estómago y
se resaltaban sus hombros, que no se dejaba caer con comodidad sobre los
cojines. Cuando se dio cuenta de que lo evaluaba de arriba abajo frunció el
ceño y apretó los labios, más incómodo todavía. ¿A qué venía todo esto? No
parecía su manera habitual de comportarse, tan distinto al hombre
majestuoso que bajó las escaleras cuando el barón de San Giuseppe disparó
al Gálata. Me fijé en que Luigi evitaba mirarnos y el hombre de los anteojos
lo hacía con insistencia, a punto de reírse. Canturelli también se percató:
—¡Paolo Renato, amigo! ¿Nos tomamos un tiro? Llevabas casi un mes sin
venir por la mansión.
—Tenía que cuidar de la señora —dijo señalando a Antonia, que seguía
con las cartas de Fiorella—. Estupendo, ¿tienes? Aunque es un poco pronto.
—Hoy Luigi y yo hemos avanzado mucho y estoy muy contento —mintió a
las claras. Estaba inquieto, incómodo, no feliz—. Luigi, ¿te unes? Sácanos
algo, Cotardo. ¡Y el bloque de hielo y el champán! —añadió, gritando a uno
de los mayordomos, que, sin necesidad de aclaración alguna, trajo unas
cucharas de plata junto con un cubo de hielo, un martillo y dos botellas de
champán—. ¡Que alguien cambie la música, por favor! Es una fiesta.
Todos se apresuraron a obedecerle, aunque estaba claro que ni se trataba
de una fiesta ni el champán ni la cocaína procedían en absoluto a media tarde
de un martes.
—No parece interesarte en qué estoy trabajando —dijo Canturelli después
de sorber su cucharilla. Me ofreció, pero decliné—. Ni ver mi casa, ¡las dos
obsesiones de todos mis huéspedes! Sí que eres una mujer particular.
—Dijeron que era un proyecto secreto, y ya he visto la mayor parte de la
casa.
—No has visto el vivero, es lo más bonito. Tengo que llevarte.
A su lado, Paolo Renato golpeaba al bloque de hielo con furia,
sirviéndose del martillo y un cuchillo para sacar esquirlas heladas. En el
centro del bloque había una figura que parecía un ser vivo, un insecto
enorme. Canturelli captó mi mirada.
—Es un escorpión. Nos encantan los escorpiones, tengo varios en el
vivero. Cuando uno muere, lo congelo en un bloque de hielo. Así nos hacen
compañía.
—¿No son venenosos? —pregunté.
—Hay que correr algún riesgo —dijo Paolo Renato—. Tampoco llegamos
nunca hasta el centro del bloque. Míster Canturelli es una de las personas
más escorpión que conocemos, ¿verdad, Antonia?
—Sol en Escorpio, Luna en Escorpio, Ascendente Escorpio —confirmó
—. ¿Sabes qué signo eres, Margherita?
—Me tomo otra raya si es Virgo —prometió Luigi, que llevaba sin hablar
cerca de cuarenta minutos. Canturelli parecía molesto por el comentario.
Bebí de un trago mi copa de champán.
—Pues sí, soy Virgo —dije—. ¿Qué tiene de especial? ¿Me pega mucho
o...?
No me dejaron acabar la frase. Antonia miraba a Canturelli con una media
sonrisa esbozada en su rostro avejentado, Luigi y Paolo Renato se reían con
fiereza, Fiorella se encendió un cigarro con aburrimiento, y cuánto detesté
percibir esa emoción dirigida hacia mí. Tenía razón: era una intrusa en esa
sala, cualquiera podía verlo. ¿Solo me había invitado por insistencia de
Canturelli, y no por ganas de confraternizar conmigo? Parecía lo más
probable.
—¿Sabes? Creo que es buena idea eso de ver tu casa —le dije a
Canturelli—. Le pediré a uno de los mayordomos que me dé un paseo.
Antes de que pudiera decirme nada o seguirme, me levanté en dirección a
la puerta. Cuando lo miré, él me devolvió la mirada, pero lo retenían Luigi y
Paolo Renato, que seguía golpeando con la fiereza de un mono el bloque de
hielo que rodeaba al escorpión. Cerré la puerta, el mayordomo se acercó
para ver si necesitaba algo, le pregunté dónde estaba el vivero y él me
señaló unas escaleras que llevaban al piso de abajo. Subí las que llevaban al
piso superior. Me encontré de nuevo con el corredor de esculturas de El
rapto de Proserpina, el Gálata mutilado, media cabeza volada por esquirlas
de bala alrededor de su ojo. No sabía qué hacer, solo quería huir de esa sala.
La atención de Canturelli me hacía sentir mal, por su exceso, sí, pero
también porque me recordaba a otro tiempo, en el que alguien como
Giacomo, tan serio, determinado e imponente, perdía los papeles conmigo,
mientras que a los demás los trataba como a hombres que casi no cuentan
para nada. Y a Fiorella le aburría.
La puerta del salón de baile estaba entreabierta, apenas iluminada por una
luz tenue, impropia de esa hora en verano. Entré, con el propósito ridículo
de sentarme a solas en el sofá en el que unas semanas atrás lo habían hecho
Giacomo y Bianca, recrear la que pudo ser su conversación mezclando mis
propios recuerdos del pasado con el interés de Canturelli. Las cortinas
estaban echadas, por eso había tan poca luz, seguía oliendo a cenicero y
alcohol, pero también a algo metálico y desagradable. Caminé hasta el fondo
a tientas, todavía sin acostumbrarme a la semioscuridad, esquivando copas,
muebles y desperdicios derramados por el suelo. Pensé en encenderme un
cigarro, pero había dejado mi bolso en la planta de abajo. No pude
concentrarme en la imagen de Bianca, ni siquiera era capaz de dejarme
llevar por la melancolía. Era como si ya no me afectase, como si fuese solo
una actuación que no podía llevar a cabo sin un cigarrillo. No sentía dolor.
Intenté buscar entre mis pensamientos intrusivos algo de dolor o
remordimiento, pero no apareció nada. ¿Quizá Giacomo no había querido
que fuésemos a la boda de los D’Alessandro porque ya tenía algo con ella?
Suspiré, apoltronándome en el asiento. La ventana estaba situada a mi
espalda, y mis ojos empezaron a acostumbrarse a la penumbra: vi el piano,
tapado con una sábana fantasmal, las mesas desplazadas, el gramófono y los
discos tirados a su alrededor. Entonces me fijé en el charco de vino tinto en
el centro de la sala, apenas a medio metro de mí. A su lado había algo que
parecía una cadena y varias plumas enormes, algunas anegadas en el líquido.
Me estremecí. Aunque hacía calor, de repente tenía frío, y tuve la certeza de
que esas cortinas sobre la cristalera tenían un poder especial, como si una
vez cerradas ningún dios pudiera ver qué sucedía dentro. Me levanté hacia el
charco, pero incluso antes de meter en él un dedo y olerlo sabía de qué se
trataba.
Era sangre.
Salí de la sala tan rápido como me lo permitían los tacones. En mi
torpeza, pisé la sangre con mis zapatos nuevos y se me manchó la pantorrilla.
Quise gritar, pero guardé mis fuerzas para salir de ahí lo antes posible.
Cerré la puerta. No sabía qué hacer. No quería volver a la sala. Atravesé
el corredor de las estatuas en dirección contraria, hacia el ala que todavía no
había visto de la casa. ¿Qué pasaría si Canturelli o el servicio se enteraban
de que había visto la sangre? ¿O acaso la habría visto a plena luz artificial
de haber estado aquí anoche? Por supuesto, al otro lado del corredor no me
esperaba ninguna señal ni consuelo: solo había puertas, dos al fondo del
pasillo derecho y otra al fondo del izquierdo, del que salían otras escaleras,
tintadas de azul. ¿Sería alguna el dormitorio de Canturelli o estaría en la
tercera planta? Respira, Margherita: tienes que encontrar un baño. El otro
día no estuviste en ninguno, pero por fuerza debe haber uno. Probé a la
derecha. Una de las puertas conducía a un cuarto lleno de lienzos y
esculturas a medio acabar, la otra estaba cerrada con llave. La tercera era un
baño tan inmenso como algunas casas de porteros y amas de llaves. En un
impulso, me quité las medias y las escondí dentro de mi sujetador, lavé mi
pierna manchada en el lavabo, esperando a que saliera la sangre, y después
me rocié con agua de colonia. Lo conseguí, y solo entonces me miré al
espejo. ¿Cómo podía Canturelli encontrar atractiva a una mujer como yo, con
los ojos saltones y el maquillaje corrido, el pelo como una corona
encrespada alrededor de la cabeza, una delgadez nada femenina, como si
fuese un adolescente o un efebo?
Los zapatos eran negros, así que por suerte no se notaba ninguna mancha,
pero los limpié con un papel por si goteaban. Salí del baño sosteniendo la
puerta para cerrarla con cuidado, pero entonces vi que había dejado un
rastro de sangre con uno de los zapatos cuando caminaba. Agarré el pomo
con aprensión, ¿por qué me preocupaba tanto, si nada era mi culpa?
Respiré hondo. Si me esforzaba lo suficiente, podía escuchar la
conversación del piso de abajo, el débil eco del gramófono. Quizá lo mejor
sería bajar y fingir que estaba buscando el vivero sin éxito. Pero no era
capaz de separarme del baño, un espacio seguro, burgués, y sobre todo
solitario, no me atrevía a soltar el pomo y seguir caminando por ese pasillo,
esquivando mi propio rastro de sangre. Casi no me di cuenta, tan
concentrada como estaba en mí misma, de que se abría la puerta azul al
fondo del pasillo izquierdo. Levanté la cabeza y vi a una mujer altísima
cerrando la puerta con cuidado después de sacar a una figura del interior.
Miró en derredor para ver si había alguien, pero no me vio. Después se bajó
de unos tacones tan altos como zancos y cogió a la otra persona a
horcajadas. Era una mujer que parecía no poder caminar por sí misma.
Inmóvil, presencié el penoso espectáculo de las dos figuras arrastrándose
por el pasillo.
Cuando se acercaron al centro, me oculté tras la puerta, pero no tanto
como para no verlas: eran dos mujeres más o menos jóvenes, una alta y
delgada, con el pelo rubio suelto sobre la espalda, la otra algo más rolliza y
con un bob corto, dejándose llevar por la primera. Ambas lucían demasiadas
perlas, los labios agresivos y vestidos cortísimos; con toda seguridad eran
prostitutas. La mujer alta parecía desesperada, su compañera siempre estaba
a punto de caerse, y ahora que la veía más de cerca me percaté de que la alta
estaba herida, que su hombro parecía amoratado y que sus labios no estaban
pintados, sino destrozados. Paró al llegar a la encrucijada de pasillos,
mirando en todas las direcciones, y entonces me vio, y quiso gritar,
aterrorizada. Intenté comunicarle con gestos que no iba a hacerle daño, pero
entonces solté la puerta, que se cerró con un portazo y un crujido de bisagras
que resonó en todo el edificio. La mujer alta ahogó un grito y dejó caer a su
compañera, que se derrumbó como un fardo, pese a que parecía consciente.
Corrí hacia ellas tras quitarme los zapatos.
—¿Qué os ha pasado? —susurré, y la mujer alta me miró sin contestar,
con medio labio colgando, desprendido del resto de la carne—. ¿Qué le
pasa?
—No sé. Qué. No —balbuceó la mujer alta mientras me ayudaba a
incorporar a su compañera—. Quiero salir. Ella...
—Shhh —dije. Estaba hablando demasiado alto.
Cogí de un brazo a la otra chica. Me pareció que reía en su inconsciencia,
sus ojos tenían cierta comicidad y su boca estaba entreabierta. Nos
arrastramos las tres hacia las escaleras, esquivando el rastro de las pisadas
de sangre, pero cuando estábamos a punto de llegar oí pasos. Shhhh, repetí,
solté el fardo de la mujer, traté de indicarle a la otra que se hiciera a un lado,
aunque no me escuchó. Me pegué a la pared, y ahí estaba Canturelli, mirando
el espectáculo con fastidio.
—Maldito Luigi —musitó—. Le dije que lo limpiara todo.
No parecía haberme visto. Lanzó un silbido y apareció uno de sus
mayordomos, el mismo al que Giacomo había saludado la primera noche.
—Llévala a ya sabes dónde —le dijo, señalando a la mujer desmayada—.
Y tú, toma esto. Le diré a mi chófer que te lleve a donde quieras.
A la otra mujer le temblaba el labio roto, lo cual era incluso más obsceno
porque rebosaba de los límites de su cara, sangraba todavía. Cogió los
billetes que le tendía Canturelli con miedo, se los guardó en el escote y salió
corriendo, sin dirigirle una mirada a su compañera. Canturelli suspiró y se
revolvió el pelo. Parecía cansado, no alguien que acababa de tomar cocaína
hacía escasos minutos. Su mayordomo se echó a la otra mujer al hombro sin
dificultad y Canturelli tiró las cenizas con descuido en uno de los jarrones,
entre las esculturas. Entonces me vio.
—¿Qué demonios haces aquí, Margherita? —Se frotó los ojos con las
manos—. Hay una línea muy fina entre ser atrevida y maleducada. Llevo
quince minutos buscándote por la planta de abajo, donde te había mandado el
mayordomo. Nadie te ha dado permiso para subir aquí.
—¿Qué es todo esto? —respondí, abarcando el rastro emborronado de
sangre—. He estado en el salón de baile.
La expresión de Canturelli cambió, como si el cansancio se le hubiese
borrado por frotarse los ojos lo suficientemente deprisa. Estaban
enrojecidos, y su cara se compuso de nuevo en esa media sonrisa de vampiro
con la que lo había conocido, aunque le temblaba un poco la boca. Se giró y
me hizo un gesto autoritario, invitándome a bajar las escaleras. No me moví
de la pared.
—¡Vamos, Margherita! Las fiestas se descontrolan a veces. Personalmente
no me gusta utilizar a las prostitutas, pero no todos los hombres son como yo,
y en ocasiones hay peleas, desmadres —repitió el gesto, y entonces le seguí.
Me cogió el brazo mientras bajábamos las escaleras, yo aún tenía los
zapatos en la mano—. Eres muy impresionable, y eso me gusta, pero no tiene
sentido que te asustes. No me pongas esa cara. No seas puritana. —Su
carcajada no parecía sincera, sino diabólica—. Estoy seguro de que tu
marido no se comporta así, ¿verdad? Es tan serio, el señor Vitale... O eso
crees tú, ¡quién sabe!
—Y si tu mujer viviera, ¿qué le parecería todo esto?
Ya habíamos terminado de bajar las escaleras, estábamos junto a la puerta
del saloncillo. Él se volvió para mirarme, furioso y abatido.
—¿Que qué pensaría mi mujer? —gritó—. ¡Es una buena pregunta! Tal
vez pensaría como tú, a lo mejor habla con tu boca. ¡Antonia! —gritó,
entrando en la sala. Ya habían dejado el tarot—. ¿Qué nos puedes decir de la
transmigración de las almas?
—Dejad esas tonterías sacrílegas, por favor —dijo Camillieri.
Antonia levantó la cabeza y nos observó. Paolo Renato rio, Fiorella y
Luigi intercambiaron una mirada.
—Tiene que transcurrir un tiempo desde que la persona muere y
transmigra a la siguiente —dijo—. Pero no siempre se pasa de un cuerpo
humano a otro, o al menos eso nos dice la tradición oriental. Según lo que
haya hecho en vida, el alma se reencarna en una presencia inferior o
superior. Un humano puede acabar reencarnado en una rata.
—Ah, quizá nos tocará ser un par de cerdos en el futuro —dijo Paolo,
mirando a Canturelli mientras se encendía otro cigarrillo—. No somos
buenos.
—O aves carroñeras —me envalentoné.
Canturelli me observó con insolencia.
—No lo creo. No es tanto una cuestión de bondad, sino de inteligencia y
valentía. Me importa un bledo lo que digan los orientales. Tal vez a
Margherita le gustaría reencarnarse en una rosa blanca o en un gatito
doméstico. Sería lo más adecuado para ti, ¿no? —suspiró—. Voy a
retirarme. Estoy cansado, hoy hemos trabajado mucho y no he podido dormir
por la mañana. Podéis quedaros aquí todo lo que queráis, el servicio os
atenderá.
Cerró la puerta de golpe, sin despedirse de nadie y dejándome a mí de pie
en el centro de la sala. Cotardo me hizo un hueco en el sofá, pero no me
apetecía sentarme. Miré a Fiorella.
—¿Nos vamos? Yo también estoy cansada.
—Estupendo. Me estaba aburriendo. Toma tu bolso, Margherita.
Ella sí que se entretuvo besando las mejillas de todos los integrantes de la
fiesta y abrazando a Luigi. La imité, pero nadie fue demasiado efusivo
conmigo, solo Paolo Renato. Fuera, Fiorella le dijo al portero que nos
pidiese un coche. Mientras este lo hacía, me cogió de la muñeca y acercó su
boca a mi cuello. Me estremecí.
—¿Quieres que te enseñe algo? —dijo, lanzando su aliento cálido contra
mi oreja.
—No estoy segura de si quiero ver nada más hoy.
—Esto explica muchas cosas. Ven, demos una vuelta mientras llega el
coche.
No quise reconocer que me daba miedo vagabundear por la casa después
de lo que me había dicho Canturelli. Me dejé arrastrar a una sala pequeña de
la planta calle. La puerta estaba cerrada, pero no con llave, y Fiorella
parecía conocer la habitación, porque no dudó al encender una lámpara.
La estancia era muy distinta al resto de la casa, muebles antiguos con un
toque kitsch, manteles bordados, retratos de familia, incluso un Fabrizio
pequeño vestido de almirante, abrazado y besado por su madre. Sobre la
chimenea había un barómetro dorado. Fiorella me llevó hasta el fondo de la
sala, donde había un camafeo de oro expuesto ceremonialmente sobre el
mantel, junto a un ejemplar de la Astronomía de Hesíodo. El camafeo tenía
grabada una especie de «m» con una flecha hacia arriba al final del palo de
la derecha. Ella lo abrió y me lo mostró.
—Es la única imagen que conserva de ella. Le molesta verla demasiado.
Se trataba de una pintura pequeña y realista de una mujer morena y
delgada, con los ojos enormes y una sonrisa sin mostrar los dientes que
conocía muy bien.
—¿Qué?
—Era la esposa de Canturelli. Es guapísima, ¿verdad? —dijo Fiorella, y
luego me miró con atención—. Supongo que esto es lo que explica su interés
por ti.
Cogí el camafeo y lo sostuve entre mis manos, toqué la pintura, repasé con
el dedo la curva de su nariz.
—¿Señoras? Su coche está aquí —dijo una voz desde fuera.
—¡Un segundo! Estábamos empolvándonos la nariz —respondió Fiorella,
y me arrebató el camafeo de las manos para dejarlo en la posición inicial.
Tiré las medias manchadas de sangre justo antes de meternos en el coche y
sin que me viera. Ella le dijo al conductor que me llevase primero a casa y
que luego la condujera a una dirección a las afueras de la ciudad. Miraba
por la ventanilla como si yo no estuviese ahí, ignorándome.
 Por lo menos Fiorella había dicho que la esposa de Canturelli era
guapísima. Supongo que eso implicaba que yo también se lo parecía.
Giacomo me esperaba en el salón, acariciando un cojín sobre su regazo
igual que lo haría con una mascota. Había un vaso de whisky mediado sobre
la mesa y su rostro estaba hundido y cetrino, como si necesitase rehidratarse.
—Podrías haberme avisado de que salías —dijo.
—Estabas dormido.
Examinó mi ropa con disgusto: parecía que le molestase que me hubiera
arreglado, o quizá consideraba que iba vestida de forma inapropiada. En ese
momento deseé no haberme marchado de la casa de Canturelli, para al
menos estar rodeada de gente a la que parecía gustarle.
—¿Dónde has estado?
—He acompañado a Fiorella a comprarse un velo y luego hemos pasado
por casa de Canturelli. —Me senté en uno de los sillones, incómoda. No
podía sostenerle la mirada—. Había restos de una fiesta. ¿Estuviste tú ahí
anoche?
—No deberías juntarte con esa mujer. No sé qué hace Scurati con ella, es
una cualquiera. Estoy harto de bufonadas.
No me quedó claro si esto último significaba que no había asistido a la
fiesta de Canturelli la noche anterior, pero no quise preguntar de nuevo.
—¿Has cenado? Me muero de hambre.
—Ah, eso es algo bueno. Ahora tienes hambre —replicó con sorna,
mirándome con algo parecido al odio. Quizá fuera mejor que la indiferencia,
o tal vez a Giacomo nunca se la había producido, solo una irritación
creciente que ahora cristalizaba en hartazgo y desdén.
Lenu me hizo pasar a la cocina, había preparado la cena.
—Me alegro de que esté usted en casa —me dijo—. Me aburría aquí tan
sola. ¿Sabe que mi hermana...?
 Pensé en volver con Giacomo al salón, aunque preferí quedarme, escuchar
qué había hecho durante las tres semanas que yo había estado fuera. Al
menos a ella le agradaba mi presencia. Oí cómo él se levantaba del salón y
se iba a acostar, pero le pedí a Lenu que no recogiese hasta la mañana
siguiente, que se quedase hablando conmigo. Cuando subí a la habitación,
Giacomo dormía de nuevo, o fingía hacerlo. Estaba desnudo sobre las
sábanas, casi sin dejarme espacio para tumbarme, con la ventana abierta. La
cerré. Me senté a su lado, acaricié su rostro, que parecía envejecido, su
vientre hundido, sus genitales colgantes como bolsas de fruta. Él reaccionó,
me dio la espalda.
—Así que vuelves de pasar toda la tarde fuera sin avisarme y ahora
quieres mi cariño. ¿Quién crees que soy? No te entiendo, Margherita.
—Es lo que has hecho tú muchas veces.
Gruñó, no dijo nada, se negó a darse la vuelta. Me desvestí. Luché por
retirar la sábana bajo su cuerpo para meterme en la cama, estaba húmeda de
sudor. Lo tapé con cuidado y me tumbé bocarriba, cerré los ojos. Unos
minutos más tarde se dio la vuelta y me abrazó por la espalda, demasiado
fuerte, casi ahogándome, apretándome la mano junto al pecho como si no me
permitiese moverme de su lado.
16 de agosto

El teléfono sonó varias veces a lo largo de la semana y llegaron dos o tres

invitaciones. No tenían remitente, pero obviamente provenían de Canturelli:
era su dirección la que estaba impresa en el membrete, y como firma había
un monograma de un escorpión junto a una épsilon como la del orbe de
Antonia. Solo iban dirigidas a mí, no a Giacomo. Eran muy formales. Me
pedían que les «honrase con su presencia».
—Es raro —comentó Giacomo—. Canturelli nunca invita a nadie, solo
espera que la gente acuda a su casa por inercia.
No salimos. Nos quedamos encerrados en casa, ahumada por los
cigarrillos de Giacomo y el crepitar de los fogones. Lenu tenía más trabajo
que nunca. Después de comer, sin preguntar siquiera, él extendía el ajedrez
de mármol sobre la mesa del salón y aguardaba a que me sentase a jugar. Lo
hacíamos tres o cuatro veces cada tarde, sin parar, y mi marido fingía
molestarse si le ganaba. Alababa mis estrategias, me cogía las manos entre
partidas, como cuando éramos jóvenes y nos pasábamos las horas con un
tablero en medio, ante la atenta mirada de padres o criados. Intentaba
sumarme a su animación, pero siempre perdía el interés a partir del segundo
juego, o a veces empezábamos sin que a mí me apeteciese en absoluto. No
me atrevía a decir que no. Una vez dije que tenía sueño para librarme y él le
indicó a Lenu que preparase una cafetera. Aun así, fingía con él, y me daba
la impresión de que a ella le divertían nuestros esfuerzos, lo artificiales que
resultábamos. Cuando acabábamos, fuese la hora que fuese, Giacomo le
pedía que nos trajera un vermut o un brandy y dos copas. Hablaba sin parar,
del Partido o de los fascistas, de negocios o de problemas entre hermanos;
rescataba recuerdos de viajes antiguos o de nuestra llegada a Roma; incluso,
una tarde que parecía desesperado por seguir conversando, me habló de sus
días en Fiume. Nunca me había contado nada de ese viaje, pero en ese
momento fui incapaz de prestarle atención. Una noche quise averiguar si
sabía algo del pasado de Fiorella; su único comentario al respecto fue que le
parecía muy vulgar, esa era toda su biografía. Cuando se cansaba de hablar,
intentaba que lo sedujera: no probaba a besarme ni me tocaba, sino que
actuaba como si yo me estuviera insinuando. Solo probamos tres veces; dos
de ellas funcionaron a medias, la otra a él no se le levantó porque estaba
muy borracho. El resto de las noches me hice la tonta, un par de ellas
discutimos y él salió a «dar un paseo» después de gritarme, insultarme o
lamentarse con agresividad.
Por las mañanas traía el periódico a la cama y le pedía a Lenu que nos
subiese el desayuno, a pesar de que siempre había detestado esa costumbre
mía: manchas las sábanas, las llenas de migas. No tuve un momento para
escribir. Siempre me estaba mirando, incluso en los escasos ratos en los que
me dejaba a solas.
Ayer estábamos repitiendo el ritual de cada día cuando sonó el timbre.
—Es Matteo Scurati —dijo Lenu—. Dice que se suban al coche.
Giacomo suspiró.
—Dile que estamos ocupados.
—Parecía muy insistente.
—¡Ea, estamos ocupados!
 —¿Con qué? —dijo Scurati, entrando tras Lenu—. Perdonad mi
atrevimiento. ¡Ah, estáis a medias de una partida! Os espero. He pedido un
reservado en el Hotel Monumental y unas cuantas botellas de champán. Ahí
nos aguarda Michelangelo. ¡Tenéis que hacer las paces de una vez! ¿Quién
gana?
—Estamos bastante igualados —dijo Giacomo—. Aunque ella me saca un
caballo. Como ves, aún nos queda bastante.
—No me importa, espero. —Se sentó en uno de los sillones laterales y
Lenu le trajo una copa. Él se sirvió el brandy; sonreía, bobalicón—. ¿Tú
también vienes, Margherita?
—No sé —dudé. Mi marido parecía irritado, apretaba uno de sus peones
muertos como si quisiera partirlo por la mitad. Y no quería cruzarme con
Bianca—. Si estáis vosotros tres...
—No, no, ¡qué va! Allí está ya Paolo Renato, diría que no lo conoces.
Viene con una mujer, y también acudirá Fiorella.
—¿Seguro? —insistí. Quería cerciorarme de que Bianca no vendría—. O
sea, además de mí van la novia de Paolo Renato y Fiorella. No seré la única
mujer.
Mi marido dijo que «tardaríamos siglos» entre terminar la partida y que
me arreglase.
—Vamos, Vitale, no seas así —insistió Scurati—. No sé qué os ha pasado
a ti y a Michelangelo, pero tenéis que arreglarlo. Además, está atravesando
una mala época con Bianca. Le insistí a ella para que viniese y me dijo que
se había marchado a la costa con los niños. Si te dijo algo desagradable,
quizá fue por eso...
—Me parece una idea estupenda. ¿Por qué no acabas la partida por mí
mientras me visto? —le dije a Scurati. Giacomo hizo una mueca casi
descortés y se bebió lo que le quedaba de brandy de un trago—. Vamos,
cariño, hace mucho que no salimos. Volveré enseguida.
Dejé el salón y dudé si quedarme al otro lado de la puerta para
escucharlos. ¿Qué había pasado entre mi marido y los D’Alessandro? Pero
conocía a Giacomo: no hablaría del tema directamente, Scurati tendría que
insistirle, y si quería escuchar debería renunciar a arreglarme demasiado. La
última noche que salí con Fiorella ya tenía un aspecto mediocre, casi sin
peinar ni maquillar, no quería repetirlo. Ella era descuidada, pero siempre
estaba estupenda, quería que viese que yo también podía estarlo. Así que
subí. Escogí una toilette de verano color azul claro, pues ella había dicho
que era su color favorito cuando estábamos en el escaparate de los
almacenes de la señora Beretta. Era de hace dos temporadas, pero apenas lo
había utilizado porque cuando lo compré mi primer intento de embarazo ya
me ensanchaba el vientre. Me lo puse junto con un conjunto de perlas y un
tocado de verano, los párpados oscuros y los labios de un rosa brillante.
Tenía ganas de verla y llamar su atención. Al bajar, mi marido había
remontado la partida contra Scurati, le había comido la reina y estaba a
punto de ganarle. Parecían haber cesado la conversación, porque permanecí
unos segundos tras la puerta del comedor y no escuché nada.
—¿Vamos? —interrumpí—. ¿O queréis terminar?
—Terminemos —dijo mi marido—. Podemos terminar aquí la velada, de
hecho. ¿Y si...?
—De eso nada, Giacomo. No me he arreglado tanto para que nos
quedemos en casa.
—¡Eso es! —Scurati tiró su rey al suelo de forma teatral—. Estás
guapísima. ¡Vamos a la calle, el chófer debe de estar muerto de
aburrimiento! ¡No más excusas! Ya me has ganado.
 Montamos en el coche en dirección al Hotel Monumental, casi sin
dirigirnos la palabra hasta que Scurati dijo el número en la recepción.
Dentro estaba Paolo Renato con un brazo sobre Fiorella y el otro sobre una
mujer morena con los pechos casi fuera del vestido. Retiró la mano con
prudencia del hombro de Fiorella cuando nos vio aparecer y Scurati
carraspeó. D’Alessandro estaba de espaldas, asomado a una ventana con
vistas al Coliseo. No se dio la vuelta.
—¡Aparta, Michelangelo! —dijo Scurati—. Te vas a caer. ¿Qué pasa, has
bebido demasiado, amigo?
—Lo mejor que podría pasarme —respondió mientras se encendía un
cigarro—. Apenas he bebido nada. El champán estaba caliente, un asco.
Scurati parecía azorado y se apresuró a llamar al botones y quejarse, con
una voz masculina impostada y poco creíble. Paolo y la mujer me besaron
las mejillas, Fiorella solo alzó la barbilla. Giacomo se quedó de pie, con la
excusa de esperar el champán, y D’Alessandro tampoco se acercó a la mesa.
La mujer que iba con Paolo Renato, una actriz de reparto de la última
función de La Scala, alabó mi vestido y se esforzó por darme conversación.
Intenté concentrarme en lo que decía, sin éxito, pero a cambio recibí una
mirada de hartazgo de Fiorella: qué aburrimiento, decían sus ojos, y yo
sonreí y enarqué una ceja. El champán llegó y lo bebimos ceremonialmente.
Scurati y la actriz reían demasiado, Paolo Renato parecía entretenido en su
inconsciencia etílica, D’Alessandro y mi marido permanecieron de pie,
haciendo algún comentario lacónico. Fiorella dijo que iba a fumar a la
ventana para disfrutar la vista del Coliseo y me apresuré a ir con ella, pero
se nos acoplaron Paolo y su novia, así que nos vimos enredadas en la misma
conversación de vestidos, óperas a las que habíamos asistido, banalidades.
—Me vengo con vosotros —dijo Scurati a mi espalda—. A ver si hacen
las paces de una vez. Cómo somos los hombres, ¿verdad? Es lo que menos
me gustaba del Partido, ¡siempre discutiendo por diferencias nimias!
Fiorella rio y se recostó contra su pecho, ronroneando como una gata.
Había bebido más aprisa que yo, y le dedicó una atención innecesaria
mientras él bromeaba y le acariciaba el pelo. Puede que mi marido tuviese
razón y Scurati fuera en realidad un imbécil: qué orgulloso se sentía en su
papel de mediador en una disputa que no entendía, qué idiota en su búsqueda
de momentos en los que su sensibilidad pusilánime tenía algún valor.
—¿Por qué han discutido mi marido y D’Alessandro? No me ha contado
nada.
—¡Ni a ti ni a nadie! Debe de ser por los altercados en Ferrara.
D’Alessandro también tiene tierras ahí, y fue convocado... Sabes que a tu
marido no le gustan demasiado ni los fascios ni Mussolini, aunque tampoco
D’Annunzio, o nosotros —dijo Scurati—. ¡Vaya artículo escribió sobre el
acuerdo de pacificación! En fin, nimiedades.
—Los hombres siempre están discutiendo por ver quién tiene la razón.
Los pormenores son una excusa. Me gusta que no seas así —dijo Fiorella,
apretándose aún más contra él—. Pero no te creas tan rápido que eres uno de
nosotros...
—Me ne frego![11] —dijo Scurati, tratando de ser gracioso—. Qué
insoportable.
Fiorella me miró desde su pecho, sonreía pícara. Bufé, ya me hartaba todo
ese rollo de la «sociedad secreta»: si existía, era inservible, una tontería
pseudoesotérica en la que tampoco debía de ser tan difícil entrar, si exigían
todo el rato mi presencia. Me giré hacia la otra pareja, pero estaban
demasiado ocupados besándose contra el cristal de la ventana. Los observé,
sus lenguas recorriendo los labios y las mejillas del otro sin casi rozarse.
—¡Bailemos! —Fiorella me cogió del brazo—. Pide otra botella, Matteo.
Voy a ver qué tienen en el gramófono.
 Cuando me giré, Giacomo y D’Alessandro estaban sentados con la mirada
fija en el cenicero lleno de cigarros, todo lo contrario a una reconciliación.
Apuré lo que quedaba de champán directamente de la botella y rocé por
error el brazo de Michelangelo al dejarla sobre la mesa.
—Vaya cara traes —le dije, envalentonada por el alcohol—. ¿Problemas
de finanzas? ¿O del corazón?
Él murmuró algo y mi marido resopló, nadie dijo nada. El botones
apareció con dos botellas más y hielo troceado en una cubeta, Fiorella había
elegido un swing. Es lo único decente que tienen, me dijo mientras me hacía
girar y girar en el centro de la sala, acercándose mucho y rozándome las
caderas con la mano. Me incomodó un poco. Estaba tocándome demasiado,
pero no quería parecer una mojigata ante ella. Y qué más daba lo que
pensase Giacomo, o quien fuera. Paolo y su novia se unieron, y en un
momento dado el disco se terminó y dio paso a un vals demodé. Paolo nos
obligó a cambiar de pareja y me apretó innecesariamente contra su pecho;
olía a alcohol y almizcle. Scurati solo observaba, y mi marido y
D’Alessandro intercambiaban algunas frases de fondo, subiendo más y más
el tono. Traté de escucharlos, fingí que quería más champán.
—¿A dónde vas? —me interrumpió Fiorella, cogiéndome por la cintura.
Apestaba a alcohol, pero también a flores; su aliento tenía un toque a canela
—. Ven, finjamos que somos bailarinas del Apollo. Vamos a divertirnos.
Y lo hicimos, pese a que fingir que era bailarina no iba conmigo, y a que
Scurati nos observaba con timidez, y a que mi marido casi gritaba ya, con el
mismo tono que empleaba cuando discutía con su hermano menor. Ella hizo
una mueca, yo la imité. Ella imitó un relevé, yo hice lo mismo y casi me
caigo de los tacones.
—Es medianoche —nos interrumpió Paolo, la camisa desabrochada y el
pelo sudado en todas las direcciones—. Vamos a casa de Canturelli. Tengo
que cuidar de Antonia.
—¿Quién es esa Antonia? —gritó su novia, apoyándose entre las dos.
Paolo la lamió de nuevo y Fiorella me sacó la lengua. Scurati carraspeó y
ella le dijo con descuido que llamase al coche, al botones, y que avisara a
«los hombres». Él accedió y desapareció de nuestra vista, por fin, otra vez.
Cuando volvió se empeñó en bailar con Fiorella y ella aceptó. Me miraba
por encima de su hombro mientras yo fumaba en la ventana: sí, Scurati es
muy alto, vaya una cosa. Giacomo parecía haber cesado la discusión y el
coche tardaba demasiado. Nos aburríamos.
Me monté con Paolo Renato, su novia y Fiorella, y jugamos a enredar al
chófer mientras fumábamos por la ventanilla. Los tres hombres nos
esperaban en la escalinata de Canturelli con las manos en los bolsillos.
D’Alessandro y mi marido con gesto fúnebre, Scurati exagerando su
alborozo.
—¿Oís la música? —gritó al vernos bajar—. Parece que esta noche es
buena.
Sin mirarnos, Giacomo y Michelangelo subieron con pesadez las
escaleras. Fiorella me cogía del hombro y Scurati andaba solo. En la puerta,
Camillieri, el militar, sorbía un puro enorme.
—¿Ya te vas? —gritó Paolo.
—Sabéis que estas cosas me perturban. A vosotros os gustarán.
—¡El guardián de la moral europea! —le gritó Paolo de vuelta.
—Matteo, toma nuestros bolsos —le dijo Fiorella, arrebatándome el mío
—. Dáselos al criado. Nos vemos en la fiesta.
Me cogió la mano, casi corriendo, y me obligó a subir la escalera interior
a toda prisa.
—Estoy harta de esta gente, qué aburridos, alejémonos.
 Nos paramos en el corredor de las estatuas. ¿Debería decirle algo de lo
que había visto la otra noche o resultaría infantil lo escandalizada que me
quedé? Del salón de baile salían humo y voces, demasiado altas, casi
exageradas.
—Me encanta tu vestido —dijo ella—. Vamos a buscar a Canturelli y
Luigi. No estarán aquí.
Hice un mohín, ¿no podíamos entrar en la sala y volver a bailar, ahora que
todo el mundo podía vernos y no solo el tonto de Paolo Renato?, ¿por qué no
tenía ningún interés en saber qué me había hecho desaparecer varias
semanas?, ¿qué tal mi vida con Giacomo, qué pensaba sobre cualquier
cosa?, ¿se daba cuenta de que no era igual que Giulia Venturini? Fiorella me
arrastró de nuevo del brazo en dirección a la puerta azul por la que vi salir a
las dos prostitutas la otra noche. Abrió una de las puertas del pasillo y la
cerró deprisa, muerta de risa. Aquí no están, prometió. Continuamos hacia la
puerta azul, de todos lados salían voces, gritos. Me sumé a su juego y abrí la
de mi derecha.
Dentro había dos hombres desnudos, uno a cuatro patas y el otro
penetrándolo, con una especie de cabeza de ciervo tapándole la cara, la
barriga bamboleándose hacia todas partes recubierta por el sudor de su
esfuerzo. Al fondo, dos mujeres asistían como si estuvieran en una función
de variedades mientras apuraban un líquido oscuro de dos copas, a punto de
llorar de la risa ante el espectáculo. Una era la señora Venturini, que cogía la
rodilla de la otra, histérica, mientras esta se apoyaba contra su hombro. Me
quedé parada mirando la escena y Fiorella se acercó para ver qué sucedía.
La señora Venturini me miró y alzó las cejas; luego volvió a reírse y se
aventó con un abanico de plumas, cerrando los ojos y murmurando algo al
cielo. La otra mujer le besó el cuello y después se tapó la cara con una
máscara veneciana. Una mano masculina se posó en mi espalda y me giré.
Era Paolo, que con la otra se desabrochaba la camisa, su novia también
riendo detrás de él.
—¿Pasáis? —ofreció mientras me miraba con lascivia.
—Ni en tus mejores sueños —dijo Fiorella, arrastrándome—. ¿Y
Antonia?
—Hay una ouija en el salón de abajo. Estará bien.
—¿Hay algún muerto al que quieras convocar? —me preguntó ella. Negué
con la cabeza—. Bien, pues vamos al fondo.
Nos arrastramos hasta la habitación azul, no sentí la tentación de mirar el
resto de las estancias. La puerta estaba entreabierta y en el interior había un
salón tan enorme como el primero, con otro piano de cola en el centro y un
escenario improvisado sobre el que podía verse una tela negra y una mesa.
Bailaba una chica muy similar a la que vi la noche anterior, pero sus labios
parecían intactos. A su alrededor, todos parecían sometidos a un éxtasis
dionisiaco, besándose semidesnudos por las esquinas, meneándose con
fervor o trasteando las piezas de madera de un juego de mesa. Fiorella se
bajó de sus tacones con un gesto y me llevó a bailar al centro de la sala. Eso
sí sabía cómo hacerlo.
—¿Escandalizada? —me susurró al oído.
—No me conoces tanto —mentí, tirando también mis tacones.
Ella se apartó el pelo de la cara, dejando su cuello a la vista.
—Me gustas, Margherita —dijo, arrastrando las palabras—. ¿En qué estás
pensando?
Busqué algo inteligente que decir, pero no encontré nada. No quería
parecer una palomilla escandalizada. Reí.
—¿Tu cuello? —pregunté. Y ella todavía se rio más.
—Tú sabrás. ¿Quizá te gustaría saber cómo huele?
Acepté. Me recosté sobre su cuello, respiré.
 —Me haces cosquillas —dijo ella.
—Yo tengo muchas cosquillas —afirmé.
Tal vez había bebido demasiado, me parecía que ya había dicho esa frase
en otra ocasión, coqueteando con otro cuerpo. Me dio igual, y ella me cogió
por la cintura, metió los dedos en la axila y apretó. No sentí cosquillas, ni
siquiera un estremecimiento, así que lo fingí, y ella parecía contenta, tan
contenta, pero me alejó, me obligó a dar una vuelta exagerada y trastabillé,
tan embriagada por el champán, la música y su presencia.
—¿Eres una persona seria? ¿O quieres jugar?
—Creo que sí —dudé, sin saber a qué contestaba.
—Vamos a jugar a que somos Paolo Renato y su novia —dijo, bajándome
el vestido para acentuar mi escote y lamiéndome los labios.
Me gustaría pensar que fue un momento eléctrico, único, pero tan solo me
dejé llevar. No sentía nada. Ella volvió a lamerme y yo respondí, mareada.
¿Qué se suponía que tenía que hacer? Insistió, la imité. ¿Por qué no sentía lo
que tenía que sentir, lujuria? ¿Por qué no estaba contenta, si hasta hace un
minuto ansiaba su atención, si llevaba dos semanas deseando que ella me
hiciera caso, sin ni siquiera atreverme a escribirlo aquí? ¿Porque se trataba
de un juego? ¿Porque todo el mundo estaba haciendo lo mismo, y entonces ya
no podía ser especial? No me excitaron sus labios. No me sentía
transgresora, solo perdida. No sabía qué hacer.
—Vamos a sentarnos —pedí, aunque no estaba segura de si quería parar o
más intimidad. En mis ensoñaciones siempre estábamos a solas. Pero nos
sentamos, los tacones abandonados en el centro de la sala.
Ella dijo que iba a por dos copas y me quedé quieta, casi sin fijarme en la
orgía que se desplegaba a nuestro alrededor, más desaforada que cuando
comenzamos a bailar. Entonces lo vi.
 —¿Qué te pasa? —preguntó Fiorella, tendiéndome una copa de vino que
no necesitaba.
—¿Qué están haciendo? —Le señalé la esquina.
En uno de los sillones, apoltronados, había dos hombres completamente
desnudos, el barón de San Giuseppe y varias mujeres a su alrededor, también
desnudas o tapadas a medias mientras fumaban. Sobre ellos paseaba un gato
blanco de angora, muy similar al que una vez tuvimos Giacomo y yo.
Todavía no había crecido del todo, era casi un cachorro. No podía
escucharlo, pero le oía ronronear, rozando su pelo sobre el pecho y los
genitales de esos hombres, que parecían embelesados con su contacto. El
gato no se comportaba con normalidad: se recostaba sobre los cuerpos, les
daba topetazos con la cabeza, como si él mismo hubiese bebido o estuviera
drogado. Uno de los hombres alzó su pata y él no opuso resistencia, se
volteó bocarriba, juguetón. El hombre vertió cocaína sobre el pelaje de su
pata y sorbió fuerte por la nariz, el gato parecía en celo.
—¿Qué demonios están haciendo? —repetí, mientras dejaban caer al gato
sobre el regazo de una de las mujeres.
Otro de los hombres tiró media copa de vino sobre su escote,
estropeándole el vestido a medio quitar, y el animal lamió el líquido con
fruición. Ella lo expulsó de un golpe, riendo, y el gato cayó sobre el suelo
como un fardo. Se quedó inmóvil unos segundos y pensé que podía estar
muerto.
—Yo qué sé —dijo Fiorella. No parecía muy indignada—. La gente está
loca.
Otra de las mujeres lo recogió enseguida y lo devolvió al pecho de uno de
los hombres, que le tiró ceniza sobre el lomo. El bicho se arqueó, el hombre
rio y lo golpeó para que se recostase en su regazo, apretándolo demasiado y
haciendo un gesto obsceno. Me levanté, derramando parte del líquido de la
copa al suelo. Recogí una de las camisas tiradas y me dirigí hacia el grupo.
Les costó registrar mi presencia, y cuando el barón de San Giuseppe lo hizo,
me lanzó un beso y me hizo un hueco en el sofá.
—Dádmelo —dije con voz temblorosa, no tan valiente ahora que estaba
delante de esos mastodontes sudados.
—¿Quééé? —se carcajeó una de las mujeres desde el suelo.
Hice un ademán de coger al animal y el hombre que lo sostenía gritó «eh»,
como si frenase a un caballo, apretando más al gato contra su entrepierna.
Volví a intentarlo y otro de los hombres me cogió del brazo, obligándome a
mirarle. Creo que lo había visto alguna vez, pero me resultaba difícil
adivinar quién era así, sin ropa.
—¿Qué pasa, bonita? Vente con nosotros.
Me atrajo hacia sí y yo me zafé. Una de las mujeres del suelo me agarró la
pierna y el tercer hombre apoyó una mano en mi trasero. Grité, agitándome,
pero solo conseguí que se rieran más.
—Dadme al gato —repetí—. ¡Dadme al gato, joder!
—¿Qué más te da el gato? —respondió el hombre que lo retenía, dando
otra larga calada a su cigarro y vertiendo la ceniza sobre la cara del animal.
Le entró en el ojo y apenas rebulló.
Grité otra vez.
—Ya vale —dijo Fiorella a mi espalda, con un acento muy marcado.
Luego profirió una serie de insultos en dialecto agitando las manos sin parar
—. Es suyo, lo ha dicho. —El grupo la abucheó y ella blandió un
sacacorchos con la punta sacada—. ¿Alguien quiere tener un problema?
Los abucheos se transformaron en un suspiro de calma: ea, ea, ea. Uno de
los hombres parecía querer levantarse, agresivo, pero la mujer de sus
piernas no le dejaba mover las rodillas. La miré por primera vez. Sus ojos
estaban completamente inexpresivos, idos, contemplando un mundo diferente
a este. Me estremecí. Fiorella seguía gritándose con otro de los hombres y
me golpeó la espalda.
—Vamos, cógelo.
El gato había caído al suelo, olvidado por la trifulca. Me arrodillé y lo
envolví en la camisa, aunque no era necesario, no se resistió. Fiorella agitó
el sacacorchos un par de veces más mientras me hacía un gesto de que me
alejara y luego vino conmigo, tras tirar el utensilio al centro de la sala.
Nadie pareció inmutarse por nuestra pelea: la bailarina seguía moviéndose,
sus ojos también inexpresivos, otra pareja seguía jugando con las fichas de
madera con la misma mirada vacía, el resto seguían revolcándose por los
sillones o por el suelo, incluidos el barón y sus compañeros, que se habían
olvidado del asunto con rapidez. El gato tenía los ojos abiertos y los bigotes
chamuscados. Fiorella me cogió del hombro para guiarme hacia la puerta.
—Qué asco —murmuró.
—¡Fiorella! ¿Qué hacéis aquí? —exclamó Luigi, que justo venía por el
pasillo con Canturelli y otro hombre detrás—. No sabía que habíais venido.
Bueno, he visto a Michelangelo...
—¿Qué llevas ahí? —me dijo Canturelli, señalando el fardo. Parecía muy
borracho, su rostro desencajado por completo—. No has venido ningún. Día.
Te envié... Muchas. Invitaciones.
—He estado...
—¡Muchas! ¡Invitaciones! En papel hueso de doscientos gramos. Y ni una
respuesta. ¡Y yo nunca mando...! ¡Invitaciones!
Dio un golpe al suelo con el tacón del zapato, un crío en plena rabieta.
Casi me pareció tierno, con el flequillo cayéndole por la cara, tan caliente y
enrojecida. Daban ganas de retirarle el pelo y abrazarlo. Pero lo hizo otra
persona por mí, lo cual fue estupendo, porque no sé por qué demonios estaba
pensando en eso. Había bebido demasiado y quizá me sentía halagada por la
atención.
—Cálmate, amigo —dijo el tercer hombre, sonriéndome con dulzura.
Tenía rasgos asiáticos. Nunca había visto a un asiático en persona—. Soy
Satoshi Nakamura. Usted debe de ser Margherita Vitale. Este es mi
acompañante.
Me señaló a otro asiático, musculado bajo un traje negro, que llevaba unas
gafas de aviador opacas pese a que ya había caído la noche. En ese momento
no me resultó extraño que supiese quién era yo. Fiorella y Luigi parloteaban
a mi espalda, y él nos hizo un gesto para que volviésemos al salón.
—No quiero volver dentro —les expliqué—. Acabo de rescatar un gato.
No sé si es tuyo —le dije a Canturelli—. Estaban abusando de él, creo que
le han quemado los bigotes.
Lo observé. Tenía el ojo irritado por la ceniza, la lengua fuera de la boca,
deshidratado.
—Qué tierna eres —dijo Canturelli, clavando sus pupilas en las mías—.
No es mío. Exactamente. Es del vivero. Aún no te lo he enseñado, ¿vamos?
Luigi se quejó:
—Íbamos a tocar para el señor Nakamura, ¿recuerdas?
A continuación nos invitó a Fiorella y a mí a pasar. Yo me negué a volver
con esos hombres y Fabrizio se arremangó la camisa y entró dando bramidos
en la sala.
—Todo el mundo fuera —dijo, apagando el gramófono, y lo repitió varias
veces mientras algunos cuerpos abandonaban la sala, a rastras.
Al pasar por nuestro lado, el barón de San Giuseppe parecía querer
acercarse al gato, malévolo, y cuando me giré para evitarlo me pellizcó el
trasero. No me quejé, porque Canturelli ya estaba demasiado airado y no
quería organizar otra trifulca. No se marcharon todos: la bailarina se quedó,
también los jugadores de las fichas de madera y alguna persona con los ojos
igual de extáticos que los de la mujer del suelo. Canturelli cerró la puerta y
pasó el pestillo.
—¿Qué han tomado? —le pregunté a Luigi, señalando a las personas del
suelo. Él desechó mi pregunta con un cabeceo.
—Deja al gato en un sofá, nadie le hará nada. Luego lo cuidaremos. La
música le vendrá bien.
El señor Nakamura se encendió un puro y Fiorella sirvió dos copas más
de vino: una para mí y otra para el japonés. El hombre que lo acompañaba
rechazó la suya y se sentó erguido, sin un ápice de relajación. Ella repitió el
gesto hasta que todos tuvimos una. Canturelli se sentó a mi lado y puso el
brazo sobre mis hombros.
—¿Qué vais a enseñarme? —preguntó Nakamura.
Luigi caminó hacia el piano con elegancia, repasando las teclas con una
mesurada, casi anticuada precisión.
—La canción sobre la que hemos pensado montar los experimentos
musicales. La he estado componiendo los últimos meses —carraspeó. Nunca
lo había visto tan serio, sombrío—. Parte de una idea que me contó un
hombre que conocimos en Fiume. Reszo, tal vez lo recuerdes. Nunca me
quedó claro si era ruso o venía de los Balcanes. Me dijo que en su pueblo
había una expresión para los desventurados... Nacidos bajo una estrella
negra. Pero la tonada hablaba de flores blancas. Eso me llamó la atención.
Me basé vagamente en los acordes, pero he hecho mi propia variación. Ni
siquiera sé si resulta reconocible.
—Pero no vamos a ver el experimento, ¿no? —dijo Nakamura con cierta
alarma.
—Todavía no. De momento no hemos unido los arreglos con la canción.
Pero incluso la canción a secas es... evocadora. —Luigi miró a Canturelli en
busca de su aprobación. Él asintió, despreocupado—. Creo que logra
mostrar una suerte de nostalgia por algo que nadie ha vivido. Y a la vez
todos reconocemos. Es terrorífico... Tiene un título provisional. «La ciudad
lavanda». Seguro que las flores blancas a ti te resultarían más interesantes.
Creo que para vosotros, los orientales, el blanco significa la muerte, ¿no es
así? Pero me pareció más adecuado para representar la guerra, Europa. El
rojo era demasiado brutal. Y las lavandas me hacían pensar en un campo
magnífico e inmenso, tal vez francés, iluminado de fondo por los estallidos
de bombas a kilómetros de distancia. Y en su belleza.
—Ah, nuestros días en la Riviera francesa... Aún vivía Aurora —añadió
Canturelli, bebiendo directamente de una botella de whisky sin ninguna
elegancia—. Recuerdo esos campos. Fuimos felices allí.
—No puedo estar más de acuerdo. Somos incapaces de la claridad o de la
mesura del blanco —dijo Nakamura—. Bueno, adelante. ¿No sacas el otro
instrumento?
—No por ahora.
Luigi parecía nervioso, o quizá «nervioso» no sería la palabra, sino
sometido a una fuerza extraña que lo hacía parecer diminuto y autoritario. Un
Ícaro humillado, y a la vez enorme. Musitó que en realidad sí que había
probado antes a tocar esta canción con «algunos arreglos» y que le había
impresionado demasiado. Que esperaba que estuviera a la altura de las
expectativas de Nakamura, y también de las señoritas; que temía que le
fallasen las manos.
—Venga, adelante —dijo Canturelli—. «La ciudad lavanda».
Era una melodía en mi menor, basada en un arpegio de do mayor
modificado, el acorde del diablo. La música ascendió, lenta serpiente negra,
iluminando la sala con sus notas agudas y sus graves abisales y siniestros. A
mi pesar, cerré los ojos, aunque había decidido desde la primera nota que no
iba a dejarme llevar, que había algo oscuro, redondo y hueco en la parte baja
de mi vientre que no quería ni siquiera rozar, que me daba miedo
acomodarme demasiado en el pecho caliente y duro de Canturelli, su olor a
lirio amargo, sus prendas de algodón y seda.
Pero me abandoné, cerré los ojos, me apoyé, rocé el horror, me embargó
una intensa tranquilidad desesperanzada, y también la intranquilidad, una
intranquilidad que me hacía querer levantarme y apretar algo que no tenía
entre mis brazos, o más bien fundirme, desembarazarme de todo peso,
diluirme, liviana, en una desconocida libertad. Aunque sí que tenía algo
entre mis brazos: el gato, que se puso bocarriba y ronroneó con un quejido,
como si no fuese capaz siquiera de emitir un sonido coherente, en el albor
del sueño. Se meneó contra mi brazo derecho y lo dejé caer, pero él
permaneció sobre mi regazo como yo permanecía sobre las prendas suaves
de Fabrizio y él se apoyaba contra mis cabellos aplastados. No quería eso.
Abrí los ojos, luché. La mujer del estrado improvisado seguía bailando al
ritmo de la música, a pesar de que era una música imposible de bailar según
ninguna coreografía, los ojos de soldado que cumple órdenes sin cuestionar
al líder, su cuerpo al borde de la inmovilidad, capaz de morir de pie. Los
mocos translúcidos y helados cayendo de la nariz de uno de los jugadores de
las piezas de madera y sus cuencas casi blancas, fijas en una vida anterior;
los cuerpos de los que quedaban en la sala arrebujándose contra los otros
con la serenidad de dos gemelos en el útero materno. La miseria quiere
compañía. Luigi mantuvo un sol con el pedal mientras repetía el arpegio,
más agudo, más dramático.
Por fin terminó. Abrió los ojos, que había cerrado durante toda la pieza, ni
una duda en sus falanges. La última nota permaneció suspendida demasiado
tiempo sobre nuestras cabezas y nadie se movió. Luego comenzamos a
hacerlo, pero solo algunos de nosotros, Fiorella, Nakamura, Canturelli,
ninguno de los que se habían quedado antes en la sala. El japonés se aclaró
la garganta.
—Maravillosa. —Silencio—. Qué tontería he dicho. Esa palabra no
significa nada. Todos entendemos a qué me refiero.
Luigi asintió con la cabeza. La bailarina continuaba de pie, en equilibrio
precario, a punto de caer.
—La probamos antes con algunos de ellos con todo el paquete, quizá por
eso se han quedado así. Creo que es la pieza más honesta en la que hemos
trabajado. También investigamos con otras emociones, frenesí, miedo,
discordia, lujuria. Pero esta... esta es definitiva. Es para Aurora.
Canturelli me pasó la mano por el rostro, húmedo. Me sorprendí. No sabía
que había llorado. Alcé el rostro y me topé con su mirada, también húmeda,
y quise levantar la mano para hacer lo mismo con su rostro afeitado.
—Demasiado triste —dijo Fiorella, levantándose y acercándose a
nosotros—. Habíamos venido aquí a divertirnos, ¿no es verdad, Margherita?
No sé qué hacemos aquí. No me ha gustado.
¿Cómo podía ser tan insensible? Hasta ese momento me había parecido
una mujer fuerte, inteligente, única. Sensible de verdad, no porque alguien le
explicase qué cuadros o vestidos debía comprarse. Dudé entre la mano
tendida de Fiorella y el brazo de Canturelli, el gato pesado contra mis
piernas. Lo abracé.
—Tenemos que hacer algo con el gato. No se encuentra bien.
Canturelli se desembarazó de mi contacto y se irguió con su clásica
postura masculina.
—Podemos llevarlo al vivero, tiene su propio espacio. Así lo veis. ¿Eso
te parece más divertido? —le dijo a Fiorella, que gruñó—. Puedo llamar a
uno de los criados y...
—Prefiero hacerlo yo misma. Vamos.
 La bailarina aún parecía a punto de caerse cuando nos levantamos, los
cuerpos apilados en el suelo, los mocos sin sorber; pero nadie parecía
preocupado por ello y yo estaba muy borracha, tambaleante, cinco kilos de
felino sobre mis brazos. Y me detuve, no por ellos, sino porque la idea de
volver al mundo del jazz y los gritos era violenta, inconcebible. Canturelli
me cogió de nuevo del hombro, lo apretó con dulzura y me obligó a salir de
allí. Cerró la puerta azul.
—El vivero es un lugar tranquilo —me aseguró—. Y el gato estará bien.
Y qué podía hacer sino obedecer. Aunque lo que vino después no fue
precisamente tranquilidad.

16 de agosto (más tarde)

A nuestro alrededor había el menor silencio posible: gente saliendo y

entrando de las habitaciones, mujeres riéndose a gritos esperando su turno
para el baño, clásicos populares italianos vociferados en el salón grande, tan
repleto que casi parecía imposible que cupiese una sola persona más.
Mientras bajábamos las escaleras me percaté de que habíamos olvidado los
tacones tras la puerta azul, pero no lo lamenté. No habría sido capaz de bajar
las escaleras sobre ellos. Fiorella caminaba unos cuantos pasos por delante
y nos esperó en la planta baja, su boca una línea fina de impaciencia y las
uñas sin pintar clavándose en su antebrazo derecho.
—Hay que bajar un poco más para llegar al vivero —dijo Canturelli—.
Llegamos enseguida.
Fiorella aguardó a que nos pusiésemos a su lado y luego se retrasó unos
pasos, no quería caminar a la par. Esquivó mi mirada cuando me volví. Del
salón de abajo también salían gritos, con un toque más agresivo, tal vez
había una pelea, o eran solo el resultado habitual de una sesión de
espiritismo. Ninguno de mis acompañantes pareció preocuparse, así que yo
hice lo propio, apoyada por la valentía del alcohol. Comenzamos a bajar las
otras escaleras e intenté retrasarme para caminar junto a Fiorella, pero
Canturelli me obligó a avanzar, cogiéndome por el hombro.
—¡Fiore! —dijo una voz desde la planta calle cuando apenas habíamos
descendido unos pocos escalones—. ¿Dónde estabas? Llevo toda la noche
buscándote. Tienes que venir, esto se está descontrolando y...
Era Scurati. Vociferaba, las orejas coloradas, muy distinto al pusilánime
de siempre. Él también me vio y se mordió el labio mientras se frotaba las
perneras con las manos.
—Quizá tú también deberías venir. Tu marido... Giacomo y D’Alessandro
se están peleando. Están tratando de separarlos, pero...
—¡Canturelli! Ven, por Dios santo. —Paolo Renato se situó tras Scurati,
su tono igual de perentorio—. Un desaprensivo ha intentado golpear a
Antonia. Estamos en el salón de abajo y...
Fabrizio suspiró con hartazgo y me miró, cómplice.
—Parece que el mundo requiere nuestra presencia. No todas las noches
pueden ser perfectas.
—Yo...
No supe qué decir. No sabía si «perfecta» era la palabra apropiada. Miré
al gato, dormido entre mis brazos, ¿era excusa suficiente para
desembarazarme del problema? No quería saber nada de los tejemanejes de
Giacomo. Sentí unas manos en mis brazos, acariciando primero mi piel y
luego al gato.
—Trae, querida, yo lo bajo al vivero —dijo el señor Nakamura con su
peculiar acento seco—. Me gustan los animales. Lo cuidaré hasta que
vengas.
 El asiático con gafas se situó tras él con los brazos cruzados. Su sonrisa
no me inspiraba ninguna confianza y apreté más al gato contra mi pecho, pero
Scurati dijo mi nombre un par de veces y Fabrizio seguía presionando mi
hombro.
—Está bien —accedí, dejándolo reposar en su regazo.
—Ese gilipollas de D’Alessandro ha golpeado a Antonia —nos dijo
Paolo Renato en cuanto entramos al salón, aunque parecía claro que no la
había golpeado a ella, sino a la mesita baja. Todo su contenido estaba
desparramado por el suelo: una bandeja llena de letras, copas, un orbe con
una épsilon oscura en su interior. La anciana estaba sentada en uno de los
silloncitos y no parecía ni débil ni asustada, sino indignada—. Solo porque
no le ha gustado algo que le ha dicho, ¡qué sé yo! —continuó.
Dentro de la sala había una pareja muy joven, el hombre casi imberbe
trataba de proteger a su dama con un gesto altivo y vacilante; también estaba
la señora Venturini, sentada con otras mujeres mientras cinco gentlemen
trataban de separar a mi marido de D’Alessandro. No era difícil. En el fondo
no querían golpearse, solo fingían que sí, adelantando la cabeza o el pecho
cada varios segundos, aleteando con sus brazos ya sujetos sin utilizar toda su
fuerza. O al menos mi marido: le había visto querer golpear a alguien con
todas sus fuerzas en el pasado, utilizar la cabeza, los dientes, las rodillas, y
este no era el caso. Tal vez el rostro de D’Alessandro sugería rabia
auténtica, pero lo cierto es que medía menos de metro setenta, era un
petimetre embutido en un traje azul que mascullaba y escupía sin parar. No
me extrañaba que a Bianca le interesase Giacomo: quién no lo haría, en esas
circunstancias. El doctor Cotardo llamaba a la calma sin acercarse a los dos
hombres, encorvado y con una sonrisa malévola que no le daba nada de
credibilidad en su aparente turbación. Mi marido le hizo una mueca burlona
a D’Alessandro, detestable, la situación le divertía. Michelangelo bramó,
logró zafarse de los que lo sujetaban y alzó el puño contra la nariz de
Giacomo, que lo esquivó. Le dio en el hombro, y entonces se agachó y le
golpeó en la rabadilla. D’Alessandro trastabilló, enrojecido, y otro de los
hombres se apresuró a bloquearlo contra el suelo, mientras el resto volvían a
sujetar a Giacomo.
—Menudo festival de hombría —dijo Fiorella, y Scurati rio, un adlátere.
—Qué pena que se haya marchado el señor Camillieri, pararía esto rápido
—contestó.
Mi marido estaba más calmado, y a la par insolente, miró en derredor y
entonces se fijó en mí. Me sonrió, cómplice, como si el asunto fuese
tremendamente divertido, casi una broma entre nosotros dos. D’Alessandro
seguía forcejeando en el suelo. Me adelanté, Giacomo continuaba sonriendo,
me hizo un gesto con la cabeza pero no dijo nada.
—Siento que hayas tenido que ver esto, querida —me dijo la señora
Venturini, levantándose y cogiéndome por el brazo, impidiendo que Giacomo
y yo siguiésemos sosteniéndonos la mirada. Parecía muy borracha, o
colocada—. Tiene que ser duro para ti.
—¿A qué te refieres?
Ella me miró con gesto de carnero degollado.
—En realidad, creo que el asunto ya ha terminado —me dijo—. Eso me
comentó la marquesa de Piamonte, que es amiga suya. Que todo terminó hace
unas semanas, pero Bianca se ha vuelto loca, y eso ha desquiciado a
Michelangelo...
Sentí que mi marido se aproximaba a nosotras, ya libre del abrazo de los
hombres, crujiéndose los nudillos. Lo miré, y la señora Venturini se giró, con
un gesto todavía más escandaloso.
—No sé para qué digo nada. No importa, querida. Solo digo tonterías, he
bebido demasiado. Olvídalo.
 —¿De qué tiene que olvidarse? —dijo Giacomo.
—Le estaba hablando sobre la sesión de espiritismo y cómo
D’Alessandro se enfadó por el vaticinio de Antonia —se apresuró a decir
ella—. Pero es una tontería. Hemos bebido demasiado... No creemos en esas
cosas, ¿verdad, doctor Cotardo? Solo estábamos alterados y...
—Será mejor que os marchéis ya —dijo Cotardo, y mi marido se quejó
con un hilo de voz. Él sí que estaba muy borracho—. Es ya tarde. Yo mismo
voy a hacerlo y...
—Pediré que os llamen un coche —dijo la señora Venturini.
—Yo quiero quedarme —intervine, para mi sorpresa y la de Giacomo.
Volvió a exhibir su mueca insolente, las cejas alzadas y una sonrisa aviesa.
—Tiene delito. Tantas fiestas exigiéndome que nos fuésemos a casa antes
de tiempo y ahora quieres quedarte.
—Creía que tú también. Mejor para los dos, ¿verdad?
—Quiero marcharme.
—Ah, ¿debo pensar que solo quieres irte de un sitio cuando a mí me
apetece quedarme? Aprenderé esa técnica para el futuro...
Cotardo y la señora Venturini se apresuraron a frenar nuestra discusión
con quejidos y paños calientes. Mandaron al muchacho a pedirnos un coche.
Giacomo seguía mirándome con una mueca burlona que se tornaba violenta.
Busqué a Fiorella, pero había desaparecido.
—¿Buscas a Canturelli? —dijo mi marido, y se rio con una carcajada
siniestra. Estaba fuera de sí. Teníamos que marcharnos, era cierto. Había
dejado de ver a D’Alessandro, pero no quería dejar a Giacomo así, era
obvio que no podía controlarse.
—Está bien. Vámonos. Pero tengo que ir a buscar algo.
Bajé las escaleras que habían seguido Canturelli y Nakamura. No fue
difícil encontrarlos porque, aunque el sótano era tan grande como el resto de
la casa, había una única estancia de la que salía luz, una luz blanca y fría,
precisa, médica, tan distinta a la de las lámparas de los salones y que
arrojaba cientos de sombras.
Bajo esta había un invernadero abovedado, con vistas parciales a la calle
a través de su techo acristalado. Era una sala enorme, subterránea, se salía
de los límites del edificio en un pasillo alargado y sensual, lleno de verde y
de colores saturados. Palmeras en miniatura, plantas exóticas, flores
desatadas y animales en jaulas, en su mayoría reptiles, anfibios y artrópodos,
lagartos tumbados y crustáceos meneándose hacia delante y hacia atrás. Pero
también había animales más grandes. Un jabalí, algunos felinos luchando
contra las barras, no logré distinguirlos en la penumbra. Continué por la
selva de interior, se oía agua cayendo al fondo. Ni rastro de Nakamura y
Canturelli. Solo una fuente con una estatua del gigante Orión. Oí el ladrido
perezoso de un dogo medio dormido en su jaula, siseos, finalmente el olor a
amoniaco. Fabrizio estaba junto a una fuente elevada, el pasillo crecía hacia
arriba, como si al final de este hubiese una puerta a pie de calle. El gato
estaba apoyado en la piedra, mecido en el sueño. Canturelli sostenía un
cigarrillo sin encender entre los dedos y sonrió al verme, más calmado.
—¿Qué te parece? Si no te importa, no fumes aquí. No quiero perturbar el
ecosistema.
—Es impresionante —dije con sinceridad, y me senté a su lado. Nos
quedamos callados, mirando el agua caer de la fuente. El olor a amoniaco
venía del regazo de Fabrizio. El gato se había meado.
—¿Sabes que los mejores filósofos del siglo pasado no lograron explicar
por qué crecía la hierba o por qué querían sobrevivir los animales? —Aún
arrastraba algo las palabras—. Creo que ahora hay alguna explicación. Pero
me gusta pensarlo así.
Me cogió del hombro, suspiré, me dejé caer sobre su brazo.
 —Había una pelea arriba. Asuntos de espíritus.
—El mejor motivo para una pelea.
—¿Por qué tienes esto? ¿Por placer?
—Supongo que por un impulso megalómano de controlar la vida. Es lo
que ibas a decir, ¿no? Pero no. No es eso. Es por la belleza. Nakamura es un
apasionado de los insectos, las plantas y los animales, por ese motivo nos
hicimos amigos en Fiume. Él me ayudó a construirlo. A Aurora le hubiese
encantado pasear por aquí.
—Tiene un toque siniestro —valoré—. La luz.
—La he encendido para que pudieras encontrarnos. Voy a apagarla.
—No hace falta.
—Perturba a los animales. Son las dos de la madrugada.
Acarició al gato antes de desaparecer y apagar la luz del invernadero. El
rato que tardó en volver a mi lado se me hizo eterno: siseos, crujidos, el
ulular de alguno de sus pájaros. Apareció poco después con un farolillo que
dejó entre los dos y yo respiré hondo. Me pregunté en voz alta si el gato
estaría bien, solo por llenar el silencio.
—Creo que está drogado —dije—, ¿quién demonios puede hacer algo
así?
Él carraspeó.
—A veces experimentamos con ellos alguna de nuestras tonadas, pero
intento tratarlos bien —añadió Canturelli—. No suelo dejar que la gente
haga lo que quiera con ellos...
—No voy a juzgar. Pero me lo llevo —dije, señalando al gato.
Le vaciló la voz y tuve claro que no era cierto, que era lo que quería que
yo pensase. A saber lo que tenían que aguantar esos pobres bichos. Me
levanté y me acerqué a algunas de las jaulas más cercanas a nosotros. Se
adivinaban reptiles, arañas, algún mamífero pequeño.
 —Tus favoritos eran los escorpiones, ¿verdad?
—Me causan respeto. Son de los pocos animales que se suicidan cuando
creen que su vida está acabada, para no sufrir. Si encierras a un escorpión en
un círculo de fuego, se clavará a sí mismo el aguijón o caminará con
tranquilidad hacia las llamas. Hay otros que también se dejan morir, pero es
más lamentable, o algunos conocidos, como los cóndores, que se destrozan
el pico contra las montañas para no sufrir antes de tirarse al mar. A mí me
gusta la dignidad del escorpión. Ojalá aprendiéramos algo los humanos. En
esos asuntos pensamos en nuestra pequeña sociedad... ¿No quieres quedarte?
—dijo, al ver que volvía e intentaba coger al gato.
—Mi marido me necesita arriba. Han...
Canturelli apretó con más fuerza el cigarro sin encender y se crujió los
nudillos. Oí ruidos que provenían de la otra punta del pasillo, la contraria
por la que había entrado. Era el señor Nakamura, que me saludó con la
cabeza. Venía con su propio farolillo y una especie de anfibio
desproporcionado apoyado en su antebrazo izquierdo, su cabeza enorme y
antinatural agitándose contra el hueco de su codo.
—Puedes llevártelo, sí. Los gatos son comunes y prescindibles, no como
otros especímenes.
Intenté no pensar demasiado en lo que quería decir y me levanté de golpe.
Canturelli lo hizo conmigo y le dirigió una mirada furibunda a Nakamura
mientras se quitaba la americana de verano.
—Ten, envuelve aquí al gato, se ha orinado encima, no te manches —me
dijo.
La acepté y dejé que me acompañase hasta la salida, iluminada por el
farolillo de su mano.
—Se encontrará bien en unas horas —prometió Canturelli, antes de
dejarme subir las escaleras. Asentí con impaciencia—. Por favor, no me
mires así. Me juzgas demasiado sin saber siquiera la mitad.
—Yo...
—Vete con tu marido. Me debes una chaqueta.
Para mi sorpresa, Giacomo no se quejó ni un poco de que apareciese con
un gato en la planta de arriba. Fumaba y fumaba en la puerta con Cotardo, y
pareció que el animal le daba algo de color entre tanto humo y que era
innecesario mi relato detallado de por qué teníamos que llevarlo a casa.
—¿Es macho o hembra? —preguntó casi con ilusión.
—Macho —se apresuró a decir el doctor.
—Ah, pues lo llamaremos Tertuliano. O Nerón —dijo Giacomo, tan
escandaloso como siempre. Cotardo se echó a reír.
Nuestro coche ya estaba abajo desde hacía rato, y uno de los mayordomos
nos lo recordó con embarazo. Mientras volvía a coger al animal y a
envolverlo en la americana, Cotardo me miró con atención, fijándose en
cada uno de mis gestos.
—Te vendrá bien —juzgó, dándole una larga calada a su puro.
Me mordí el labio y, por un instante, me vi a mí misma estampando al gato
contra el suelo, reventando su cabeza contra la acera y preguntándole qué le
parecía eso al doctor, pero mi marido me cogió por el brazo y me llevó
hacia el coche. Había recuperado mi bolso en algún momento.
Le pregunté por Fiorella en el trayecto. No nos habíamos despedido.
Recordaba nuestro beso, su calor. Dijo no saber nada. También pregunté por
la bronca con D’Alessandro, me dijo que me lo contaría luego. Insistí, pero
me distrajo atendiendo al gato, proponiendo nombres de personajes insignes
para él, haciéndole arrumacos con una ternura infantil que casi había
olvidado.
—No sé qué tiene Canturelli con esa pitonisa y los japoneses —comentó
—. Creo que a él lo conocí en Fiume, aunque a saber, son todos iguales y allí
había unos cuantos japoneses como locos con D’Annunzio. Me contó su idea
del zoológico universal, un demente. Quería hacerse con un ejemplar de
todas las especies. En fin —concluyó, cogiendo al gato para bajar del coche
—. Vamos a darle un baño a este granuja.

18 de agosto

Hace un rato Giacomo se ha marchado de casa por no sé qué asuntos

políticos de los socialistas, después de aplastar su cabeza contra el lomo del
gato pese a la voluntad del animal, que corrió a esconderse bajo la cómoda
cuando lo dejó ir. Aunque lo habíamos lavado y había pasado horas
durmiendo, casi no comía, se movía trastabillante, como si no recobrase del
todo la cordura. Parecíamos darle miedo, especialmente mi marido.
Era el primer rato que estaba sola en casa desde hacía dos noches. No,
Giacomo no quería contarme por qué había discutido con D’Alessandro.
Insistía en que se había comportado mal con Antonia y que él solo la había
defendido. No me atreví a preguntar por Bianca. Por fin cerró la puerta y yo
descolgué el teléfono. Alguien había estado llamando a casa durante la tarde
de ayer, pero siempre lo cogía Giacomo y colgaba con cajas destempladas.
Cosas de política, mentía, o tal vez no. Hacerlo nunca se le ha dado bien.
Giacomo puede ser un bruto, un elitista o un caprichoso, pero la mentira no
es su defecto natural.
Probé a telefonear a la trattoria bajo la casa de Fiorella. Contestó un
hombre con la voz rugosa que me dijo que no estaba por ahí, le daría el
recado.
—¿Sabe si ha estado llamando a alguien últimamente? ¿La tarde de ayer?
 —No me suena. Cenó con ese rubito y esta mañana tomó café con una
señorita, y creo que luego vino a buscarla otro muchacho. Pero no, nada de
teléfono.
Suponía que ese «rubito» sería Scurati, aunque no tenía ni idea de quién
podía ser la señorita. Desde luego, alguien cuya compañía prefería a la mía.
Colgué sin despedirme y di vueltas por el salón veinte minutos. ¿Era Bianca
quien llamaba? ¿Quizá D’Alessandro? A mi pesar, hice algo que nunca creí
que haría por propia voluntad: busqué en la agenda del despacho el número
de la señora Venturini. Alguien nos había regalado el cuaderno lacado por
nuestra boda y casi no lo usábamos. Recordaba la voz de Giacomo
carcajeándose de él: un ejemplo del fetichismo burgués, dijo entonces, tan
rojo como era.
—¡Ah, hola, Margherita! —dijo la señora Venturini con excesivo
entusiasmo. Podría decirse que nerviosa—. ¡Qué buena noticia recibir tu
llamada! ¿Cómo estás, querida?
Antes de que pudiese contestar, se apresuró a relatarme los pormenores de
la ceremonia de compromiso de una princesa o marquesa de Piamonte. Eso
me desvió de mi plan original: sugerirle que tomásemos café, que me
visitara o yo la visitara a ella. No creía poder aguantarla mucho tiempo.
—Por cierto, nos dijo Cotardo que has adoptado un gatito —dijo al final,
ante mi falta de respuesta o preguntas por los numerosos cachivaches que le
regalaron a esa princesa de Piamonte—. ¡Qué buena idea! Yo...
—De eso quería hablarte —la interrumpí—. De esa noche. De lo que me
dijiste.
—¡Uy, uy, uy! No sé qué te diría, querida, estábamos tan borrachos
todos... —Y volvió con su perorata de datos y anécdotas, tan condensada
que era imposible intercalar una sola frase entre las suyas.
 —Recuerdo a tu marido con la careta de una cabeza de ciervo —dije,
aprovechando una brevísima pausa para respirar. Como imaginaba, ella
calló al otro lado de la línea—. No me refiero a esa clase de «cosas de
borrachos». Me refiero a lo que me dijiste sobre la pelea de Giacomo y
D’Alessandro. —Siguió en silencio—. Estoy de acuerdo en que lo primero
entra en la categoría de las «cosas de borrachos» de las que no merece la
pena hablar fuera de una fiesta...
—Sí...
—... pero lo segundo no. Son temas diferentes. Así que cuéntame, Giulia.
Suspiró hastiada al otro lado de la línea, murmurando para sí con un tono
de voz que jamás le había escuchado.
—¿Qué quieres saber? Bueno, me imagino qué es lo que quieres saber. Lo
más importante es que no tienes nada de que preocuparte. Lo han dejado, y
estoy segura de que no va a volver a suceder.
—¿Cómo...?
La primera imagen que me vino a la cabeza no fue Giacomo sentado al
lado de Bianca aquella noche, ni ellos dos a solas, en el momento del
engaño. Me imaginé más bien a Giulia Venturini rodeada de su cohorte de
princesas, rompiendo en susurros cada vez que yo salía de una sala o se
escuchaba mi nombre.
—Bianca es una lagarta. A mi prima le cae bien, pero porque es una
lagartona como ella. Siempre va detrás de los maridos de otras, no sé qué
demonios le pasará con D’Alessandro. Lo intentó con el mío hace tiempo y
yo me hice la tonta. No quiero líos con nadie, y mi marido no cedió.
Me costaba creerlo, una mujer casada corriendo tras el tonto de Venturini.
No contesté, aunque Giulia esperaba una respuesta.
—El caso es que cuando os pasó aquello a ti y a Giacomo, y tú te aislaste,
aprovechó su oportunidad. Siempre le había gustado Giacomo, ¿no recuerdas
los ojitos que le ponía la pasada Nochevieja?
Dudé, ¿recordaba algo extraño? Era tan feliz entonces que no me enteraba
de nada. Giulia no me dejó seguir divagando.
—Aunque, claro, tú siempre vas a la tuya, qué vas a ver —me reprochó.
Nunca me había hablado así—. Pero no tienes de qué preocuparte. Giacomo
estaba confuso, ella es una comehombres. Puede que lo hiciese solo por
molestar a Michelangelo, mira si te digo... Bueno, eso no lo sé. La primera
vez que viniste a casa de Canturelli tenía miedo de que te dieras cuenta, no
quería que pasases un mal rato, pero creo que el que lo pasó mal fue
Giacomo. Después, por lo que sé, rompió con ella cuando tú estabas en el
pueblo. Él te quiere, Margherita. No sabes lo preocupado que estuvo esas
semanas, cuando no le cogías el teléfono. Creo que Bianca lo ha pasado mal,
que ha sido insistente, y al final Michelangelo los ha llevado a ella y a los
niños a la casa de la playa. No sé cuánto sabe, es un bruto, pero también es
listo. Tendría miedo de que hiciese alguna estupidez que nos avergonzase a
todos. —Suspiró, como si se quitase un gran peso de encima—. Es lo que te
puedo contar.
—¿Y qué pasó la otra noche?
—Margherita, ¿qué más da?
—Quiero saberlo.
Se resistió, pero fui más fuerte, hasta que chasqueó la lengua y prosiguió
con desgana:
—La adivina le dijo a Michelangelo que Bianca tendría un hijo de otro
hombre, y él corrió a golpear a Giacomo antes de que alguien pudiese
reaccionar. Pero no me preocuparía de eso: a saber de quién sería el niño.
Esa mujer es un demonio, ni quiero pensar en lo que estará haciendo ahora,
paseándose en bañador... Y, bueno, no vamos a ser tan ridículas de creer en
los astros, ¿verdad? En fin, eso es todo. Sé que Giacomo no quiere saber
nada más de ella, que te quiere y está preocupado por ti. Y ella pronto dejará
de molestaros, encontrará otra presa. No te preocupes —repitió por enésima
vez.
No supe qué contestar. Ni siquiera era capaz de distinguir cómo me sentía.
Tal vez aliviada, aunque parece extraño que esa fuera mi sensación.
—¿Te puedo dar un consejo? —añadió Giulia al ver que no respondía—.
No le digas nada. Ignóralo. Sabes que mi marido no debería fumar, es
asmático, Cotardo se lo tiene dicho... Sé que lo hace a escondidas, pero
prefiero fingir que no me doy cuenta. Así sigue haciéndolo cuando no miro,
pocas veces y sintiéndose culpable. Si le dijera una tarde de las que ha
fumado que le huele el aliento a tabaco, ¿qué crees que pasaría? Te lo digo
yo: discutiríamos y luego se pasaría una semana fumando como un rebelde y
gritándome «¿qué?» a la mínima que se lo hiciese notar. Hay que saber tratar
a los hombres, son como niños. No sé si me harás caso, pero no le digas
nada.
Murmuré algo parecido a un asentimiento.
—¿Nada más, querida? Bien. Sobre lo que viste...
—Todo olvidado —convine—. Muchas gracias, Giulia.
La escuché suspirar con alivio al otro lado de la línea.
—Es que Canturelli tiene unas cosas... —dijo, recuperando su tono de voz
habitual—. ¡Vaya fiestas! Cada vez estoy más convencida de que tengo el
patrimonio necesario. Lo hablaba el otro día con mi prima... Si tuviese
menos, sentiría envidia de otras, claro está, pero ¿más dinero? ¡Me volvería
una extravagante, como Fabrizio y compañía! En fin, Margherita, en un par
de horas tengo una recepción en casa, puedes venir si quieres, la criada está
preparando helado casero y...
La interrumpí y le dije que lo pensaría. Giulia siguió hablando más y más
del vestido que iba a ponerse y su secreto para servir al punto el té helado,
como si la conversación anterior no hubiera sucedido. Pasaron diez minutos
más antes de que me dejase colgar el teléfono.
—Y hazme caso —repitió después de despedirse, cambiando de nuevo la
voz—. Los hombres son como niños. No se lo tengas en cuenta. ¡Quién sabe!
Quizá gracias a todo esto nos hacemos amigas tú y yo, ¿no?
Pero dejó el auricular antes de que tuviese oportunidad de responderle, y
yo me quedé con el mío en la mano, sin decidirme a devolverlo a la base.
Giacomo no me había dicho cuándo volvería, y sostuve el aparato entre
las manos demasiado tiempo, ignorando la mirada de Lenu, que se puso a mi
lado bajo el pretexto de recoger la agenda.
—Ya lo hago yo —dije. Y por fin colgué.
Le arrebaté el cuaderno, ella se disculpó, subí las escaleras apretándolo
con una mano mientras le hacía un ademán señorial impropio de mí para
darle a entender que no la necesitaba.
Me encerré en el despacho, un espacio repleto de él donde yo casi nunca
entraba: era su privacidad, no habíamos tenido que hablarlo jamás para que
yo supiese que mi presencia allí no era bienvenida. Abrí varios cajones y
busqué en los estantes... ¿Tal vez Giacomo tenía mi diario anterior, el que
había desaparecido? Solo encontré periódicos, facturas, alguna foto nuestra
que ya no significaba nada, más periódicos. «La orgía de la indisciplina ha
cesado, el entusiasmo por los mitos sociales y democráticos ha terminado.
La vida regresa al individuo. Asistimos a una recuperación clásica». En el
periódico de ayer: «El rumor de que los fascistas apuntan a Roma con la
intención de dar un golpe de Estado carece de todo fundamento».
Me senté en el sillón de cuero. No podía hacerme la sorprendida. Aunque
Giulia no me hubiese contado nada, yo ya lo sabía todo. ¿El augurio de
Bianca embarazada era suficiente para escandalizarme? No, no lo era. Quizá
porque solo era una profecía absurda, y ya la había secularizado,
convirtiéndola en una tontería. ¿Tenía razón Giulia y todo era una estupidez,
o el único motivo por el que mi marido había renunciado a Bianca era por su
ridículo sentido del honor? Tan impropio de Giacomo, ser infiel, o de los
valores que profesaba hacía solo un año. Recogí la agenda del suelo, la
había tirado nada más cerrar la puerta, sus flores talladas y su cerrojo kitsch,
insultantes. La abrí. Creía que nunca la habíamos utilizado, era demasiado
vulgar, pero las páginas estaban llenas de teléfonos con su caligrafía
desgarbada, apenas había nada mío allí tampoco. Lo encontré: Bianca
D’Alessandro, en lugar de Michelangelo D’Alessandro, como habría sido
lógico. Debajo de su nombre, una raya y otro teléfono (residencia de
verano). ¿Qué significaba eso? ¿Que seguía en contacto con ella o que ya se
habían llamado el verano anterior, cuando todo iba bien entre nosotros?
Quise salir y llamar, pero qué decir. Continué pasando páginas: había un
montón de nombres y localizaciones con dígitos a la derecha. Sus nombres
me sonaban vagamente de los periódicos, pero no los asociaba con los
excompañeros del Partido que había conocido. En la «T», bajo el título
«Turín», Giacomo había anotado tres teléfonos: uno sin nombre, otro como
(il Popolo), el último con una (m), entre paréntesis. ¿Era posible que
Giacomo tuviese el teléfono de ese botarate de Mussolini? ¿Y para qué?
Estaba escrito con bolígrafo azul, y la nota tenía que ser nueva, porque hacía
un año que Giacomo no se relacionaba con esa gente. Volví atrás para
comprobar si el teléfono de Bianca estaba escrito con la misma tinta, y no lo
estaba: era negra, no azul. No sabía qué significaba eso, si me tranquilizaba
o no. Lenu tocó dos veces a la puerta y yo le bufé.
—El señor está aquí —me dijo desde el otro lado—. Creía que querría
saberlo.
Guardé de golpe la agenda en un cajón y pensé en salir corriendo, fingir
que no había estado ahí. Pero no se merecía ni siquiera ese disimulo, o tal
vez no me lo merecía yo, perdida completamente mi dignidad. Me quedé
sentada en el sillón del despacho, encendí uno de los puritos de Giacomo
con olor a vainilla de Madagascar, regalo de Scurati por nuestra boda.
Escuché cómo hablaba con Lenu, subía las escaleras, respiraba al otro lado
de la puerta, dudaba. Abrió. Se retorcía un mechón del flequillo con
demasiada fuerza y llevaba la camisa abierta. Quizá había bebido.
—¿Qué haces aquí?
—¿Dónde has estado? —Lo ignoré.
Él miró alrededor, buscando en el orden ausente del despacho signos de lo
que yo había estado haciendo mientras él estaba fuera.
—Solucionando algunos temas políticos. ¿Dónde está el gato? No lo he
visto por ningún lado.
—¿Con Michelangelo? ¿O aún no habéis hecho las paces?
—No sabía ni que tuviera que darte explicaciones ni que te interesase
nada de esto. —Su voz sonaba impostada, masculina, contrastaba con su
rostro infantil y dubitativo, apoyándose sobre las puntas de los mocasines y
mordiéndose el labio—. ¿Qué hacías aquí?
—Giacomo, ¿puedo hacerte una pregunta? —Le vi observarme con
auténtico terror y no fue capaz de sostenerme la mirada—. ¿Por qué tienes el
teléfono de Mussolini en la agenda?
Pareció aliviado, como si esperase algo mucho peor, y respiró hondo. Se
sentó en la mesa de escritorio y cogió otro de los puritos de la caja abierta.
—Siempre has tenido unos prejuicios morales absurdos, Marga. Como no
estrenar esta caja, guardarla para los momentos especiales. ¿Y ahora qué?
Abierta a mitad de semana. No hay quien te entienda.
—He estado hojeando algunos de esos periódicos mientras no estabas.
Italia o muerte, ¿y eso por qué? Siempre quisiste ser francés, como
Robespierre. Menuda tontería.
 No dijo nada. Adoptó su pose cabizbaja pero segura, como cada vez que
le tocaba aguantar un chaparrón. Esperé unos minutos de silencio, sin
respuesta alguna. Sí, había bebido, y estaba fastidiado por mi interrogatorio.
Continué:
—¿Sabes por qué he tenido que mirar la agenda? Quería llamar a la
señora Venturini, preguntarle algo. —Recuperé su atención, o al menos
volvió a mirarme, calibrando a qué se iba a enfrentar—. Es por lo que me
dijo la otra noche, ¿recuerdas? ¿O estabas demasiado ocupado con tu pelea
con Michelangelo?
—Margherita...
—No hacía falta que me contase nada. Ya lo sabía. No sé cómo has
podido tener tan poca vergüenza.
La rabia que no había sentido me subió de golpe a la cabeza, un sabor
agrio al fondo de la garganta que se extendió por mis mejillas hasta llegar a
la parte de atrás de mis córneas: quería llorar, pero no quería hacerlo. Se me
rompió la voz mientras repetía vergüenza, vergüenza, y él hundía de nuevo la
cabeza y se apretaba el puente de la nariz.
—No intentes negarlo —dije, con un gallo.
—No voy a hacerlo —musitó, y se encogió de hombros. Parecía un
soldado derrotado—. No sé. Qué puedo decir.
Callé. El dolor se había desvanecido y ahí estaba yo, desmadejada en la
silla, con una tristeza que se parecía demasiado a la relajación, a la derrota
asimilada. Él empezó a explicarse.
—Fue una tontería, Margherita, tú nunca querías salir de casa ni hacer
nada, y ella estaba en todas partes.
¿No recordaba que él y Bianca se conocían desde hacía años? Siempre le
había gustado ella, de la misma forma en la que a Giacomo le atrae lo
peligroso, los personajes en cuyo fondo hay un rastro de maldad, con un
deseo por la redención ajena casi femenino. Pero me eligió a mí, hace ya
nueve años. Podría haber hecho otra cosa, si hubiera querido, me aseguró. Y
ahora ha vuelto a hacerlo. Quién sabe lo que habría sucedido con Bianca si
él hubiese querido continuar. Ella lo adoraba, había cientos de posibilidades
ante sus ojos y él había decidido volver a entregarse a mí. Porque me quiere.
Porque quizá las voces tenían algo de razón, y Bianca no era tan buena.
Porque solo había sido un desliz sin importancia, fruto del dolor que
teníamos en casa, de mi desidia, de nuestra pérdida, de lo mucho que le
molestaba cómo la trataba Michelangelo.
Gruñí, pero no fui capaz de quejarme. Rebusqué en el poco amor que me
quedaba las fuerzas para gritar, llorar, seguir reprochándole su conducta,
aunque no había nada que me permitiese explotar del todo. Aunque sí estaba
llorando, en voz baja y sin llegar a alterar el silencio. Giacomo volvió a
explicarme que debía valorar lo que había hecho ahora y no lo que había
hecho hacía meses: Bianca seguía llamando aquí, yo lo sabía, Michelangelo
había tenido que confinarla en su casa de verano porque desde que habían
roto se había vuelto loca. Sudaba, Giacomo, hacía demasiado calor en la
sala, y cercos húmedos se extendían bajo sus axilas. Me miraba como un
niño pequeño buscando aprobación, un gesto que conocía muy bien. Nunca
me pareció tan joven como entonces.
—Ya no eres tú —dije, y creo que es cierto—. No te reconozco. No es
solo lo de...
No pude acabar la frase. Él suspiró y se levantó de la silla, caminó en
círculos mientras se encendía un segundo purito.
—De todas formas, Canturelli es igual. Tampoco sé qué es lo que te traes
con él, pero ya has visto cómo son sus fiestas. Nadie sabe de dónde ha
salido, no existía en el mapa antes de Fiume, y allí no tenía ninguna
relevancia. Conocí al señor Nakamura entonces, ¿sabes? Vino con el japonés
de confianza de D’Annunzio y siempre me pareció un matón... No te creas
que es tan diferente. Y Fiorella...
—Ya sé que no lo es. —Busqué sus ojos y por fin nos miramos el uno al
otro—. Pero pensaba que tú...
Rompí a llorar, a mi pesar, y Giacomo lo hizo también. Se arrodilló frente
a mí, trató de besarme las mejillas, las piernas, las manos, y yo luché sin
fuerzas para evitar su contacto, repitió perdón, perdón, perdón.
—Tienes razón. Tampoco me reconozco. Por eso quería que nos
marchásemos, que nos quedáramos en el pueblo. Todo se ha vuelto
complicado. No solo me refiero a Bianca y a Michelangelo, sino a lo que
está pasando en Italia. El idiota de Matteotti... A veces yo tampoco entiendo
qué es lo que hago. Se está preparando algo. Parecía lógico hace unos
meses, pero...
No quería hacerlo, aunque terminé abrazándole, y entonces nos besamos y
fingimos una reconciliación que ninguno de los dos sentía, la vida devaluada
al cuerpo.
—Vámonos de vacaciones a Croacia —sugirió él, después de que
intentásemos hacer el amor—. Hace casi dos años que teníamos que ir a ese
hotel al que siempre va mi tío, ¿te acuerdas? Y nunca lo hemos hecho.
Los dos amantes, exiliados de Roma, pensé con amargura. No dije nada,
solo le devolví la mirada. Él se puso nervioso y me repitió que se estaba
preparando «algo gordo».
—Aquí no puedo pensar —me dijo—, vámonos, la gente lo comprenderá,
y desde fuera podré meditarlo todo con más calma.
Volví a sentir que no lo reconocía, pero de una forma más violenta, como
si la persona que estaba a mi lado fuese un desconocido. Lo vi guapo, tan
guapo como cuando nos conocimos tras aquella ópera y no podía dejar de
mirarle de reojo mientras él saludaba a otros y aún no nos habían
presentado.
—Vámonos de vacaciones —insistió—. Si no te apetece ir a Croacia,
podemos irnos a cualquier parte, al pueblo. ¿Qué hacemos aquí, en Roma?
Hace demasiado calor para respirar. Ni dormimos bien por las noches. Y tú
odias el calor.
Sonreí, parecía tan inocente, y él me devolvió la sonrisa, se incorporó
para tratar de hacerme cosquillas en los pies, y yo reí, tan escandalosa como
él esperaba, y pareció que con ese gesto se consagraba mi aceptación.
—Pero nos llevamos al gato —dije—. No podemos dejarlo solo.
Chasqueó la lengua, limpiándose el sudor de la cara, aunque su fastidio
era sencillo de superar, doméstico.
—No sé por qué lo cogiste. Está traumatizado, nos va a destrozar la casa
de tanto arañarlo todo y a nosotros no deja de bufarnos. Va a ser peor para
él: lo que le faltaba, ¡un viaje!
—Quiero que venga el gato. Si no, nos quedamos aquí.
—Ea, vale.

21 de septiembre

Dejé este cuaderno en casa. No quería que Giacomo leyera lo que había
vivido en la mansión Canturelli, y las vacaciones se extendieron más de lo
necesario. No, no era solo que no quisiera que lo leyese, aunque no era
improbable, porque durante todo el mes Giacomo ha hecho un ejercicio
profundo de análisis y control de conciencia, como si temiese que se le
estuviera escapando algo que podía destrozarnos. Lo que deseaba era
olvidarlo todo, que dejar el cuaderno aquí significase que podía no pensar
en Bianca y las fiestas de Canturelli, como cuando perdí el otro cuaderno y
me obligué a apartar mis pensamientos sobre el aborto. Hemos estado bien,
o eso podía verse desde fuera: viajes en barco subiendo a la proa para que
nos diese el sol, comidas y cenas en los mejores restaurantes discutiendo por
qué íbamos a pedir, comiendo demasiado; días eternos en la playa, cada uno
leyendo su libro y comentando qué habíamos leído mientras caminábamos de
vuelta al hotel.
Giacomo tendía a adelantarse y yo lo observaba unos pasos por detrás, su
pelo salvaje y la espalda quemada. Tardaba unos segundos más de lo
necesario en correr hacia él, lamentarme porque se había quemado y hacerle
prometer que al día siguiente tendría cuidado, que no dejaría que se le
siguiese quemando la nuca, la nariz. Era un buen hotel, el tío de Giacomo
tenía razón. A veces él bajaba a la recepción para usar el teléfono, aunque
no demasiado, como si Roma tampoco le interesase. Jugamos al ajedrez,
comimos marisco, nos acostábamos cada noche, todo lo que hicimos durante
nuestra luna de miel. Pero si alguien se hubiese fijado, se habría dado cuenta
de que nuestros gestos tenían algo de actuación. La edad de oro había
terminado, y era imposible predecir qué vendría después, así que
actuábamos como debía de hacerlo Teodosio cuando intuía que su imperio
estaba a punto de romperse. Al acostarnos yo me esforzaba por ver si algo
había cambiado, si Giacomo tenía nuevas técnicas o manías, fruto de su
experiencia con Bianca. ¿Le gustaba antes que me diese tanto la vuelta?
¿Había mejorado en su manera de tocarme? No era capaz de recordarlo con
certeza, pero a menudo me despersonalizaba; en un afán por fijarme en los
detalles, fingía orgasmos o los tenía de verdad y me sentía desvalida
después. A veces nos quedábamos en silencio en la habitación y uno de los
dos iba corriendo a tratar de congraciarse con el gato, todavía receloso,
como si el silencio resultase insoportable. Dormíamos tanto que nos
perdíamos el sol de la mañana.
Desde el segundo día olíamos a sal. Fumábamos y bebíamos con avidez,
con más desesperación que goce. Y si conseguía abandonarme, como aquella
noche que nos empeñamos en hacer el amor en la playa, después era peor.
Buscamos tanto tiempo el lugar adecuado sin éxito, movidos por una furia
juvenil, que nada me importaba más que llegar a hacerlo, como si esa fuera
la cura precisa para nuestra frialdad. No lo logramos: la playa estaba llena
de veraneantes pese a que era de noche, y septiembre, así que volvimos a la
habitación sin cumplir nuestro propósito, y nada más entrar deseé gritar a
Giacomo, golpearle, como si acabara de enterarme otra vez de todo lo que
había pasado con Bianca.
Compré otro cuaderno y empecé a escribir en clave, con el lenguaje que
Nicola y yo empleábamos cuando éramos niñas. Escribía sobre nosotros,
anotaba algún sueño suelto que tenía con Fiorella, o Canturelli, cada avance
o retroceso en la confianza del gato. No le pusimos nombre. Perdí el
cuaderno en el barco de vuelta a Roma, tal vez otra señal. Lloré cuando
ocurrió, y Giacomo pasó mucho rato discutiendo con los administrativos del
puerto, que no pudieron hacer nada por encontrarlo. Sentía que si lo leía aquí
aprendería algo, pero el qué. Eso fue hace dos noches.
Lenu nos esperaba con la casa limpia y la despensa llena. Cogió al gato de
su cesta, y él parecía más conforme con su abrazo que con el nuestro. Le he
desmigajado pescado, nos dijo, y se esforzó tanto en hacer de nuestra llegada
algo agradable que me parecía que evidenciaba nuestros problemas. ¿Sabía
lo que pasaba? Seguro.
Giacomo pasó la primera tarde en casa. Hoy se ha marchado y he
recuperado esta libreta del fondo de mi arcón de zapatos. Había quedado
con el conde Ciano, me dijo, como si se tratase de un conocido, aunque
jamás había oído hablar de él. Mientras buscaba la libreta, Lenu me
molestaba ofreciéndome ayuda para limpiar la habitación, tal vez sacar ya la
ropa de otoño. Cuando rechacé todas sus propuestas se aclaró la garganta y
me miró con complicidad, como si estuviera a punto de hacer una travesura.
—¿Lo ha visto? No podía dejar de pensar en qué opinarían ustedes. No
me atrevía a preguntarle delante del señor, pero...
—¿El qué? No sé de qué me hablas. —Dejé de buscar en el arcón y me
incorporé—. ¿Qué ha pasado?
—¿No han leído los periódicos?
—No había muchos periódicos italianos en el hotel —mentí. Giacomo y
yo nos habíamos mantenido convenientemente lejos de la prensa. Al menos
yo, no sé qué hacía él cuando hablaba por teléfono—. ¿Qué ha pasado?
—Es sobre el señor Canturelli. Ha habido un escándalo en su casa. Lo
están investigando los carabineros, y dicen que no da fiestas desde hace más
de dos semanas...
—¿Qué clase de escándalo?
Lenu se mordió el labio, incómoda, y apretó con fuerza el plumero.
—Han aparecido unas chicas muertas. Prostitutas. ¡Quién diría que
alguien está pendiente de eso hoy en día, pero lo están!
—¿Asesinadas? ¿Dentro de la casa?
Recordaba a las dos chicas saliendo del cuarto azul de Canturelli, una de
ellas ida, la otra con el labio partido. ¿Quizá alguna de sus fiestas se había
ido de madre, más todavía?
—Dos de ellas sí... Bueno. Parece ser que habían muerto unas cuentas a lo
largo del verano. Unas desaparecían, a otras se las encontraron en el río, a
otra en un contenedor... Algo habíamos leído en el periódico, ¿no se acuerda,
señora? Tampoco se le daba mucha importancia. Las putas son putas.
 Ahora que Lenu lo decía, recordaba alguna nota al respecto en La
Tribuna, pero por lo que sabía no había culpables, ni conexión alguna más
allá de la profesión de las mujeres. No me imaginaba qué tenía que ver eso
con Canturelli. Lenu se me adelantó.
—Encontraron a una mujer completamente ida fuera de su casa. No estaba
muerta, pero casi. No se movía, no parpadeaba, parecía que llevaba días sin
comer o beber, estaba sucia y se había aliviado en su propia ropa, sin
quitársela. Cuando trataron de hacerla reaccionar, no consiguieron nada,
pero a la policía se le ocurrió llamar a casa de Canturelli. Buscando
asistencia, supongo. Estaban en medio de una fiesta, así que nadie controló
su entrada al jardín. Bueno, en medio no, porque ya había amanecido, debían
de ser las siete de la mañana. —Lenu repetía el relato sin dudar, clavando en
mí sus ojos. Lo había leído demasiadas veces—. Y, por lo que parece, tirada
a un lado de las escaleras había otra mujer, igual de ida que la primera, pero
ella sí que presentaba signos de violencia. La habían violado, estaba herida
y no reaccionaba. Casi se reía, eso decía la crónica. Y a partir de ahí
comenzó todo.
Cerré el arcón de un golpe y le pregunté si conservaba alguno de los
periódicos.
—No, los tiré casi todos, señora. Creía que podían importunarles. Pero
seguro que aparece algo en La Tribuna de hoy. Llevan semanas sin dejar de
salir noticias...
—¿Avances en la investigación? Tráemelo.
Ella salió de la habitación, obediente, y yo la seguí hasta la entrada de la
casa, donde estaba la mesa de los periódicos.
—No solo eso. Testimonios de gente que alguna vez pasó por sus fiestas,
y las cosas que ahí se hacían, pero no la clase de cosas que una espera ver
en crónicas de sociedad. Otras cosas —enfatizó, elevando las cejas—.
Artículos que trazan un perfil de Canturelli se preguntan de dónde ha salido,
quién era antes de la guerra. Hay una nota sobre el tema en casi cada
número.
Me molestó que Lenu hubiese tirado los periódicos, quería leerlos todos.
No se lo dije, cogí el último ejemplar y me fui con él al salón. Le pedí un
café, aunque no lo quería, solo necesitaba una excusa para leerlo a solas.
Busqué entre las crónicas de sociedad la dedicada a Canturelli, y al fin la
encontré. Tenía un papel secundario, para el ritmo de Roma estos días ya era
una historia vieja. Sin novedades en el caso de las prostitutas muertas, decía,
y describía elípticamente elementos que ya debían de haber sido tratados en
números anteriores: ¿de dónde provenía la fortuna de Canturelli? ¿Era acaso
ese su auténtico apellido? No había registros nobiliarios o burgueses bajo
ese nombre, parecía haber emergido de la nada después de la guerra; algunos
decían recordarlo como invitado en algunas fiestas de Margherita Sarfatti,
allá por 1919, otros afirmaban haberlo visto anteriormente entre las filas de
los futuristas, pese a que esto último no había podido comprobarse. De su
mujer, Aurora, de soltera Colomo, sí que se conocían detalles: pertenecía a
una familia de rancio abolengo del Piamonte. ¿Quizá la fortuna de Canturelli
provenía de los Colomo? Aurora había fallecido en extrañas circunstancias,
insinuaba el periódico, y aunque no tenían por qué resultarme tan obscenas
esas palabras, lo hicieron: recordaba el dolor de los ojos de Canturelli y
Luigi en mi última noche en esa casa. No creía que se mereciera esa
sospecha. Por lo que entendí del resto de la columna, que en el fondo no
contaba nada, la hipótesis más relevante era que se trataba de alguna suerte
de droga o abuso físico que unos nuevos ricos desaprensivos habían
suministrado a las muchachas. Un símbolo más de una Italia desahuciada, sin
valores, rota.
 Se mencionaba por encima el zoológico improvisado de Canturelli, pero
solo como una curiosidad, al igual que, con toda la elegancia posible, el
columnista aludía a los aspectos más sórdidos de las fiestas de esa casa.
Quise preguntarle por más detalles a Lenu, ¿seguro que no conservaba
ninguno de los ejemplares anteriores?, y ella me interrumpió con un gritito:
el gato había decidido aposentarse sobre su regazo y dormía entre sus
piernas en uno de los taburetes de la cocina, mientras ella pelaba patatas.
—Parece más tranquilo, señora. ¿Ya le han puesto nombre?
Dije que no. Podía hacerlo ella si quería, Giacomo y yo no terminábamos
de decidirnos. Doblé el periódico y lo dejé debajo de Il Popolo d’Italia y
Corriere della Sera. No quería que lo viese mi marido, aunque mi
preocupación resultó absurda. No llegó hasta después de la cena, agitado, la
camisa desabrochada y sudada bajo las mangas. No parecía borracho, pero
olía a alcohol y a puro.
—Han venido D’Alessandro y Scurati —dijo nada más entrar,
excusándose—. Bianca y los niños no han vuelto todavía de la residencia de
verano. Michelangelo prefiere esperar a que se calmen las aguas. Hemos
quedado para hablar porque Michelangelo también tiene propiedades en
Ferrara. Ya sabes cómo está todo.
En realidad no sabía nada, pero asentí como si así fuese. Él se abanicó
con las manos y dijo que no quería cenar. Me observaba de reojo cuando
creía que no lo miraba, supongo que temía mi reacción. Qué infantil.
—¿Has visto lo de Canturelli en los periódicos? —le pregunté, pese a que
me había prometido a mí misma que renunciaría a la historia en favor de la
concordia. Él asintió, dubitativo—. ¿Desde cuándo? ¿Por qué no me dijiste
nada?
Él suspiró, harto, aunque su nerviosismo se evaporó. Esperaba un
cuestionamiento peor.
 —No sé, Marga, tú no querías leer los periódicos ni saber nada de Roma.
Pensaba que era mejor para nosotros. Además, ¿qué importa? No nos atañe.
—Has estado muchas veces en esa casa. ¿Es cierto lo que cuentan? —me
aventuré, como si los hubiese leído.
Él se levantó y se encendió un pitillo, miró por el pasillo para ver si Lenu
estaba a la vista y susurró «¡cotorra!» al ver que no.
—Exageraciones. Lo poco que saben es lo que ya sabían antes, y ahora
solo quieren hacer leña del árbol caído. No es que me importe: Canturelli no
es de fiar, es un alborotador, y a saber qué negocios se trae. La gente quiere
distraerse con estupideces, Marga. Es más sencillo que pensar en todo lo que
está pasando y en el verdadero circo, que está en el Parlamento.
Le recordé que la primera vez que fuimos a su casa me había dicho que
Fabrizio era un tipo con «estilo y profundidad, cosa rara», y él me bufó
como nos bufaba el gato.
—¿Tienes ganas de discutir otra vez, con lo tranquilos que estábamos? —
me gritó.
—No veo el motivo para discutir, solo estamos comentando los cotilleos
de unos conocidos, ¿no?
—Tienes razón. Perdona, me altera ver a Michelangelo. Pero por
desgracia tenemos temas de los que hablar, ineludibles. —Rio sin ganas—.
No sé cómo nos tolera Scurati. Parece que la mujerzuela esa ahora le ignora,
y supongo que quería que lo consoláramos, pero al final hemos hablado de
nuestras cosas. Michelangelo...
Dejó la frase colgando y me miró, esperando aprobación.
—No pretenderás que te consuele...
Tuvo la decencia de no contestar, e incluso comió unos pocos gnocchi en
señal de concordia, sin hablar. Luego nos fuimos a la cama. Me moría por
preguntar por Fiorella, pero no me atreví. En la cama, él me acarició, y
hubiese resultado sencillo ceder, sepultar nuestra casi disputa en la pasión
fingida que llevaba acunándonos un mes. Sin embargo, no lo hice. Dije que
me dolía, de una noche anterior, y él aceptó sin quejarse y se quedó
bocarriba en la cama. No dormía. Yo tampoco.
—¿Hay algo de cierto en lo que publica La Tribuna? —dije—. Sobre lo
de que las chicas habían probado algo extraño. Recuerdo que en nuestra
primera vez allí Michelangelo le pidió a Fabrizio que «sacase lo suyo». Y
en la última fiesta todo el mundo estaba muy descontrolado.
—¿Fabrizio? No sabía que os llamabais por el nombre de pila. —No caí
en la provocación. Esperé su respuesta—. Tonterías. Solo lo de siempre,
aunque a la gente le encanten los cuentos de viejas. Cocaína. Cotardo es un
buen profesional, pero a veces se pasa. La bruja y sus juegos con el
inconsciente, escandalizando a católicos biempensantes. Todo es más vulgar
de lo que lo quieren hacer parecer. Nada que no suceda en cientos de
mansiones de Roma.
—¿Y los juegos?
—Provocaciones absurdas. Como la que viste. Se aburren, Margherita. Si
supieras las cosas que he visto hacer a los Venturini y a parejas calcadas a
ellos...
—¿Y tú participas en todo o qué?
Me giré para verle, aunque habíamos sostenido toda la conversación
mirando al frente. Él frunció los labios y alzó las cejas, su gesto de mentir.
—No. Ya sabes que no soy así.
Quise discutirle, pero no me quedaba energía. La había gastado en nuestro
viaje. Apagué la luz y, con su talento habitual para el sueño, la conciencia de
Giacomo también se apagó enseguida. Me quedé en vela hasta las cuatro de
la madrugada. Sabiendo que no se despertaría, me escabullí al despacho
para buscar en la agenda el número de Canturelli. Tenía la certeza de que
también estaba despierto, casi podía verle paseando por su casa
interminable, haciendo crujir los pasamanos. Cuando estaba en su despacho,
en camisón, rebuscando entre los cajones, sentí que él sabía que quería
llamarle, como si su fantasma estuviera corriendo en círculos a mi alrededor,
proyectándose desde su cuerpo insomne en Monteverde. Por mucho que me
esforcé, no di con la agenda por ningún lado. Desde luego, no estaba donde
la había encontrado la última vez. Mejor así. ¿Qué me importaba a mí lo que
estuviera haciendo Fabrizio? Volví a la cama. Saqué este cuaderno. Me puse
a escribir.

26 de septiembre

Los periódicos continuaron hablando de él. ¿No era cierto que su rechazo a
hacer declaraciones o a abrir la puerta a los periodistas demostraba
culpabilidad? ¿Alguien sabía exactamente dónde estaba durante la guerra y
cómo había muerto su mujer? Los Colomo eran una vía sin salida: estaban
todos muertos, menos una tía de Aurora que vivía en el extranjero y se
negaba a hacer declaraciones. Giacomo siguió ignorando el tema.
Pasábamos los días casi tan juntos como en vacaciones. El gato había
mutado de la apatía a la agresividad. Bufaba a todos los muebles cuando
salía de su escondite. Le pregunté a Giacomo por la agenda y él pasó más de
una hora buscándola. Se resistió a dármela con la excusa de que no aparecía,
pero fui persistente. Probé a llamar a Giulia para hablar de lo que sabía. Me
contestó con evasivas: ¡tenía tantas cosas que preparar! ¿Por qué no iba a su
próximo pique-nique, tal vez el último que permitía el buen tiempo? Iba a ser
su cumpleaños. Me mandaría detalles. Después probé a llamar a Fiorella.
 —¿Fiorella? No, no. Ya no tiene aquí la habitación —dijo el hombre que
había contestado las otras veces en medio de la algarabía—. Enfrente, yo
creo.
Le pedí la dirección pero me dijo que no la conocía. No quería dar
muchos detalles. Solo conseguí las señas de la trattoria, aunque no me
servían demasiado. Cuando colgué, Giacomo no me preguntó nada. Me
esperaba una vez más con el brandy y el tablero de ajedrez.
—Me ganas siempre.
—Ah, algún día no —respondió, adelantando un caballo blanco—. Estás
fumando demasiado, Margherita. Tienes que controlarte.
Apagué el cigarrillo a medio consumir en la mesa de mármol. Él fingió no
verlo. Ahora que no salíamos tanto, estaba más feo que nunca: el pelo muy
largo, la barba sin recortar, algo más orondo en la zona de las costillas, con
lo delgado que ha sido siempre. No tenía ante quién lucirse. Jugué mal, sin
interés, la partida era aburridísima. Sonó el teléfono y Giacomo corrió a
responder sin darme oportunidad de hacerlo.
—No era nada —dijo.
—¿Nada o nadie? —insistí yo.
Él se encogió de hombros y siguió jugando. Mate con alfil y reina nada
más empezar, y luego volví a perder, sacrifiqué mi reina como una estúpida.
—¿Otra? —dijo él, dedicándome una sonrisa torcida, y por tanto falsa. Él
no sonríe así—. Hace mucho que no me ganas.
El teléfono volvió a sonar, y a Giacomo no le dio tiempo a llegar. Lo
cogió Lenu.
—Es para usted —le dijo—. El señor D’Alessandro.
Suspiró y se levantó con pesadez. La conversación apenas duró.
—Tengo que marcharme. Van a venir a buscarme enseguida.
 No entró al salón. Se quedó en la puerta, esperando mi reacción. No
contesté.
—Tengo que marcharme. Es...
—No me importa. Vete, no pasa nada.
—¿Seguro?
—¿Qué quieres, que me queje?
Cambió el peso de un pie a otro, buscó sus cigarrillos en el bolsillo.
Estaban sobre la mesa. Se los tendí.
—Vete. Me da igual. No me apetecía seguir jugando.
Hizo un mohín, como si en lugar de darle permiso le hubiese exigido que
se quedara. Intentó entablar conversación, yo le respondí lacónica y al final
nos quedamos callados, él todavía sin sentarse, hasta que Lenu vino para
decirnos que el coche había llegado.
—Volveré pronto. De verdad —insistió.
—No me importa, en serio.
—¿Estarás en casa? —quiso saber.
—¿A dónde iba a ir?
Farfulló algo y se marchó. Dejé que el silencio se cerniera a mi alrededor,
dos, tres minutos. Qué sufrimiento más monótono, sin agudos y sin miseria.
Insoportable. Me levanté. Todavía era media tarde.
—Pídeme un coche —le dije a Lenu.
—¿A dónde, señora?
—Ya se lo diré yo. Si llega antes el señor, dile que volveré enseguida.

—¿Cuál es su destino, señora? —preguntó el conductor.

Le di las señas de la trattoria sobre la que antes se alojaba Fiorella.
 No era un buen barrio. Estaba sucio y triste, melancólico con los colores
del otoño. El local era ruidoso y estaba repleto de comensales descamisados
que pedían vino a voces. Me acerqué a la barra y tuve que esperar
demasiado a que me atendieran. Desentonaba. No era capaz de hacerme ver.
—¿Qué será, señora? —dijo el camarero, idéntico a los hombres que
llenaban el local y con las mejillas enrojecidas por el esfuerzo.
—Estoy buscando a Fiorella. No sé el apellido, antes se alojaba aquí
arriba y...
Él hizo un gesto negativo y me apresuré a explicarle que sabía que ya no
venía por aquí. ¿No sabría acaso dónde podía encontrarla?
—Hay un café aquí, tres calles a la derecha. Il Caffè della Luce. Nos dijo
que si alguien la buscaba, le enviásemos ahí. Pero eso fue hace más de dos
semanas. ¿Quiere algo?
Negué con la cabeza y le pedí señas más precisas. Me las dio e intenté
seguirlas. Nunca se me ha dado bien orientarme en la calle y esa zona de
Roma era caótica, los suelos sucios y la gente arremolinada en cafés y tascas
idénticos y abarrotados. ¿Se refería a la derecha de la trattoria o a su
derecha relativa? Intenté preguntar a alguien, pero una mujer se alejó de mí
cuando traté de abordarla, y los hombres solo me contestaron obscenidades.
Di varias vueltas en círculo, sin orientarme, y entonces los vi.
Me costó identificarlos, sobre todo a Canturelli. Durante unos segundos no
supe si se trataba de él o era mi propio fantasma acosándome. Estaba
demacrado, llevaba un abrigo desgastado que lo camuflaba con el vulgo y la
cabeza baja. El abrigo era innecesario para el tiempo que hacía, y él se
acurrucaba dentro como si pudiese ser reducido hasta desaparecer. Luigi
caminaba a su lado, más entero, vigilándole, aunque su paso también
vacilaba. No me vieron, pese a que aún no había caído el sol, y no
estábamos tan lejos. Quizá estaban ya borrachos. ¿Qué demonios hacían en
esa parte de Roma? Se metieron por una callejuela. Apreté el paso sin
alcanzarlos y sin saber si quería encontrarme con ellos. Todavía unos metros
por detrás, vi cómo se paraban al lado de un Fiat negro aparcado sobre la
acera. Canturelli se acuclillaba y Luigi le obligaba a levantarse, pero
Fabrizio se resistía. Cuando por fin lo consiguió, Luigi lo abrazó
palmeándole la espalda y Canturelli le devolvió el abrazo demasiado fuerte.
Después accedió a entrar al puesto de copiloto y Luigi arrancó, en dirección
norte. Volví a donde le había dicho al cochero que esperase. Mientras me
acercaba a la puerta de la trattoria, me crucé con un mendigo. Agitaba una
lata vacía, pero no parecía pedir. Gritaba, incomprensible.
—La civilización es una calavera —me dijo al pasar a mi lado, unas
palabras que le quedaban grandes.
El chófer estaba fuera, fumando un pitillo mientras miraba al horizonte.
—A la mansión de Canturelli —le dije—. Sabe dónde es, ¿no? Rápido.
Traté de distinguir su Fiat mientras el chófer escogía la dirección y
adelantaba a otros coches. No fuimos tan rápido, nos encontramos con un
atasco nada más doblar la esquina. Casi veinte minutos. Cuando llegamos a
casa de Canturelli, el Fiat no estaba aparcado en la calle y se había
levantado el viento.
—Espéreme aquí —le pedí al chófer unos metros antes de llegar al
camino principal—. Creo que volveré pronto.
Avancé unos pasos por la vegetación que rodeaba la mansión. Los árboles
se revolvían contra las vallas de forja, como si tendieran sus ramas al cielo,
voluptuosos, vivos, incontrolables. No tendría que haber ido allí, pero ya era
tarde. Sería ridículo que no hiciese nada, no tenía ningún sentido volver al
coche tan rápido. ¿Qué le diría al conductor?
Era extraño estar ahí, sin gente apelotonada en la puerta y música saliendo
del interior. Tampoco había luz. Toqué la aldaba. Golpeé la puerta varias
veces e incluso grité un «¿hola?», y mi voz salió como uno de los maullidos
del gato. Esperé unos minutos, pero nadie vino a abrirme. Tenía frío, ya
anochecía y llevaba un vestido de verano. Bajé las escaleras de la entrada,
caminé por el sendero hacia la salida y me detuve tras diez pasos. En medio
del terreno se distinguía la trampilla del zoológico de Canturelli. Atravesé el
césped y me senté sobre ella. Tenía un símbolo grabado, una épsilon
redondeada. Quizá podría fingir que había venido a hacer un recado.
Suspiré, tamborileé mis dedos contra la madera. Y sentí algo, una presencia
viva justo debajo de mí.
No puedo explicar por qué, pero tuve la certeza de que algo había
cambiado unos metros más abajo. Como si supiese que al otro lado había
alguien escuchándome, agazapado, aunque era una tontería: no había oído
nada, nada había cambiado, y era lógico que se oyese algún ruido, por los
animales. Pero estaba segura, al igual que la otra noche había estado segura
de que Canturelli caminaba despierto por su mansión, llamándome sin
llamarme.
—¿Fabrizio? —probé—. ¿Luigi?
Nada se movió bajo la trampilla. Todo estaba demasiado quieto. Repetí su
nombre, toqué la trampilla como si se tratase de una puerta. Nada.
—Sé que estás ahí —dije—. ¿Hola?
Solo se oyó el ulular de un pájaro. Al menos si no estaba dentro del
vivero, tampoco había nadie que pudiera escucharme hacer el ridículo.
Golpeé un par de veces más, juré, me puse en pie. Antes de volver al coche
me quedé parada, mirando hacia la casa y el jardín. Casi esperaba que se
levantara la trampilla y emergiese su cabeza, confusa y con gesto culpable.
Pero no lo hizo.
Giacomo no había vuelto a casa cuando llegué. Lo esperé a oscuras,
fingiendo estar dormida para no tener que conversar.
8 de octubre

Pareciera que en el último tiempo los periódicos llegasen más veces, aunque
sin apenas noticias de Canturelli. Recibimos la invitación para un pique-
nique en el jardín de los Venturini. Era el cumpleaños de Giulia, y
aceptamos; era difícil excusarse y tampoco teníamos nada mejor que hacer.
El clima no acompañaba, amenazaba con llover, pero nos engalanamos.
Elegí un abrigo de paño y unos guantes de ante, iba a hacer frío. Era la
primera vez que Giacomo y yo íbamos juntos a un evento desde que
volvimos de vacaciones.
Giacomo se recortó la barba, por fin, y se puso un esmoquin claro
demasiado fino. Sonó el teléfono cuando estábamos a punto de salir.
—No sé si puedo acompañarte. Tengo que reunirme con unos políticos. El
conde...
—¿Qué políticos? ¿Y cómo se supone que voy a ir?
—Te llevo yo y luego me marcho.
—Pero no quiero quedarme demasiado. Ya hace frío. ¿Qué voy a decir
sobre ti? Y...
Era la primera vez en meses que me molestaba una ausencia de Giacomo.
Me imaginaba que Giulia le habría contado a todo el mundo nuestra
conversación, para curarse en salud si yo decidía revelar algo de lo que
había visto en la fiesta. La esposa abandonada, no quería ser eso. Pero quizá
quedarme en casa enviaba el mismo mensaje.
—¿De verdad no puedes ir después? —insistí.
—Es una emergencia.
—¿Por qué?
 —No lo entenderías.
Luché durante diez minutos. No, no quería ir sola. No, tampoco quería
quedarme en casa. Lo que quería era que Giacomo renunciase, ¿no decía
estar muy enfocado en nosotros? ¿No quería pensar, aclarar las cosas? Una
batalla perdida: si Giacomo ha decidido hacer algo, es imposible que
cambie de idea por mucho que a una le moleste. O si lo hiciera, estaría todo
el día de mal humor, cabizbajo, casi peor que si no viniera.
—Está bien. Llévame —accedí—. Pero vuelve pronto.
Chispeaba. Cada pocos segundos caía una gota sobre el capó del coche, y
Giacomo intentó entretenerme durante todo el trayecto criticando a los
Venturini, uno de nuestros pasatiempos favoritos. Hablaba tanto, no callaba,
el silencio le hubiera resultado insoportable. Aventuré que quizá estaría allí
Fiorella, y él lo negó con contundencia. Hacía mucho que Scurati no sabía de
ella, más o menos desde que había surgido el escándalo con Canturelli.
Aunque al principio a Giacomo le irritaba el tema, ahora disfrutaba con él,
lo sacaba todo el rato. Le gustaba pensar en Fabrizio como un hombre
derrotado.
—De todas formas, no sé por qué te interesa esa mujer.
—Está fuera de todo. Eso me encanta. Sabes que no soporto a Giulia
demasiado rato. Antes tú eras mi compañero en eso. Pero ahora...
—Ya llegamos. Te dejo aquí, ¿vale? Así no tengo que saludar a nadie.
—Diré que me ha traído el servicio. Y que tú estás ocupadísimo con
asuntos de hombres.
No reaccionó a mi provocación, se quedó con la vista fija en el volante:
iba a llegar tarde, eso era todo lo que le importaba. Intenté explicarle que
Giulia podía pensar algo extraño, que me sentía desvalida yendo sola, pero
él reaccionó con impaciencia, ya lo hablaríamos en casa.
 Cerré con un portazo, sin despedirme, y él arrancó enseguida, sin tratar de
suavizar mi ánimo o dedicarme una triste mirada.
Fiorella no estaba. Solo los Venturini, varias parejas idénticas a los
Venturini, Cotardo y Scurati. Qué hastío sentiría Fiorella ante ese panorama,
y quizá para ella yo pertenecía a él: otra esposa aburrida. Cotardo tenía una
sonrisa estúpida ahogada en brandy, parecía incapaz de mantener una
conversación. Scurati estaba más delgado e inquieto, se movía entre las
conversaciones sin llegar a pararse en ninguna. Giulia lamentó la ausencia
de Giacomo, pero no hizo ningún comentario.
—Creía que estarías con Giacomo y Michelangelo —le dije a Scurati.
—¿Qué? Ah. Estoy muy desmarcado de todo últimamente.
Me serví una porción de tarta de cereza, bebí algo de té, dejé que me
sirvieran un campari. Me aburría, no era capaz de integrarme en ninguna
disputa sobre sociedad, telas o dónde comprar según qué artículos de lujo.
Debería haberme quedado en casa. ¿No seré adicta a acudir a fiestas en las
que no quiero estar en realidad? Nadie habló de lo que había sucedido en
casa de Canturelli, y cuando intenté que Giulia o Scurati me diesen su
opinión esquivaron el tema con elegancia. Scurati bebía rápido, así que
quizá pronto cambiaría de idea. Para las seis de la tarde estaba
completamente borracho, y se acercó a mí, atrapada en una discusión entre
Giulia y su prima sobre si merecía o no la pena invertir en arte francés.
Destrocé la tarta, y el bizcocho manchado de rojo, desparramado por todo el
plato, era como los restos de una masacre.
—¿Has sabido algo de Fiorella? —preguntó.
—No. Nada. Estuve de vacaciones y no me ha llamado desde que he
vuelto.
No le conté que yo misma había tratado de contactar con ella. Él hizo un
mohín apenado y se sentó junto a mí.
 —No entiendo nada. No sé qué ha pasado. Creo que estábamos bien,
¿recuerdas aquella noche, en el Hotel Monumental? Lo pasamos bien, ¿no? Y
luego se esfumó.
Siguió lamentándose y dándonos pormenores que ninguna de nosotras le
había pedido: cuánto llevaban saliendo, cómo después de aquella noche se
había mostrado fría un par de semanas hasta que desapareció.
—¿No puede tener que ver con lo que ha pasado con Canturelli? —
aventuré.
Supe que había tocado una tecla, porque me miró como quien asiste a un
accidente de tráfico.
—¿Tú también lo crees? Ellas me decían que era una tontería, Giulia y su
prima, me refiero.
Contuve el aliento. Quizá él tenía algo de la información que deseaba.
—¿Por qué lo piensas tú? Yo...
—Por Luigi. ¿Viste algo raro entre ellos? Antes salían. Y en la trattoria
bajo su casa una vez el camarero bromeó con ella diciéndole que cada vez
traía a alguien diferente a cenar, cuando creía que yo no los escuchaba...
Siguió balbuceando, muy borracho, criticando a Luigi y repasando todo lo
que sabía de sus andanzas. Qué decepción. Había visto a Fiorella con Luigi,
era una estupidez pensar que tenían algo. Traté de explicárselo, y poco a
poco la gente a nuestro alrededor fue desapareciendo. Nadie quería hacerse
cargo del pesado de Scurati. Él miró a los lados, comprobó que estábamos
solos.
—¿Alguna vez ha intentado algo raro contigo?
—¿Algo raro como qué?
Bajó la cabeza, sin atreverse a mirarme mientras hablaba.
—Giulia me dijo que había rumores sobre ella. Sobre su relación con sus
amigas —dejó que la frase reposase unos segundos antes de continuar. No
dije nada—. Sodoma y Gomorra, ya sabes.
—¿Qué?
—No quiero insinuar nada sobre ti —se apresuró a decir—. Perdona si te
he ofendido. Ya sé que eres buena. Solo estoy muy nervioso, y pensaba que
erais buenas amigas.
Suspiré. ¿Por qué pensaba que éramos buenas amigas, si apenas nos
habíamos visto y ahora Fiorella me ignoraba?
—Tranquilo, no me ofendes. No somos tan amigas. Y no, no he visto nada
de eso. Giulia es una cotilla, ya sabes. Le gusta confiar secretos para que
todo el mundo se sienta especial a su alrededor.
—Ya.
Scurati parecía abatido, trató de beber de su copa acabada y se sirvió otra
ración del vino más cercano. Me sirvió a mí también y pidió un cigarro.
Comenzaba a chispear y el resto de la fiesta se refugió bajo el porche de los
Venturini, aunque apenas caía agua. Nosotros nos quedamos en el exterior,
mojándonos muy lentamente.
—Siento lo que te pasó —dijo, mirándome de nuevo a los ojos—. Me lo
contó Giulia. A Fiorella también le daba mucha pena. No sé por qué todos
tienen tan mala opinión de ella. Es buena chica. Ya viste que enseguida quiso
acogerte entre nosotros.
Acusé el golpe. Por supuesto que a Fiorella nunca le había interesado
genuinamente. Soy aburrida. Una burguesa acartonada más, solo que esta le
da pena. Saqué otro cigarrillo y le quité importancia negando con la cabeza.
Ni siquiera sabía si se refería a lo de Giacomo o al bebé.
—¿Puedo preguntarte algo, ya que estamos hablando? Tranquilo. No es
nada sobre este asunto.
—Claro, claro. Llevas una hora escuchándome. ¿Qué sucede?
 Dudé. ¿Prefería averiguar qué sabía de Canturelli o dónde demonios
estaba ahora mi marido? Tosió. No estaba acostumbrado a fumar.
—¿Sabes qué ha pasado con Canturelli? Sé que vosotros pasabais mucho
tiempo por ahí.
Chasqueó la lengua, como si el mero hecho de mover su cuerpo con
coordinación fuera demasiado costoso. No dijo nada al principio, apenas
balbuceó un par de ideas deslavazadas, condes y marqueses con nombres
largos, noches interminables, la pulsión erótica irrefrenable que sentía por
Fiorella, ni siquiera tan erótica, más bien romántica, aunque quería revestirla
de una masculinidad conquistadora que no le encajaba en absoluto. Insistí, y
sus ojos se clavaron en mí como un estanque turbio. Calló. Silencio. Y dijo:
—No me extraña lo que pasó. Se lo decía a Fiorella: no era el mejor
ambiente. A ella le gustaban esas cosas, Michelangelo y tu marido me lo
advertían. No era una buena mujer. Pero...
Divagó. Yo ya estaba harta de hablar de su pasión por Fiorella. ¿A qué se
refería con que no le extrañaba lo que pasó? Era demasiado, dijo. Las
fiestas, el exceso, la incertidumbre. Cada noche tenía que pasar algo que no
sabíamos cómo acabaría. ¿Prostitutas? Por supuesto. ¿Cocaína? También. Y
luego los juegos absurdos de Luigi y Fabrizio, sobre todo en petit comité. A
él solo lo dejaban entrar en sus reuniones privadas si iba con Fiorella.
¿Quién era Canturelli? Nadie lo sabía. ¿Demasiado jolgorio para una esposa
recién muerta? Todo el mundo lo pensaba. Era el sueño y la pesadilla.
Primero Scurati fue magnánimo: tal vez Fabrizio buscaba un pedazo de vida
entre tanta muerte, entretenerse. Él compartía ese deseo, aunque no se
hubiera quedado sin esposa; Fiorella también, quizá todos los que estaban
ahí lo hacían, como si estuvieran de acuerdo en que, fuera como fuese el
futuro, sería apenas soportable. Seguro que alguien se propasó: era
demasiado, todo era demasiado, apenas aguantable para cualquiera con un
deje de cordura. ¿Muerte? Era la regla. Más aún para todos esos exmilitares
que habían visto morir a sus caballos en cualquier arcén, o para los
políticos, que se alimentan siempre de la desgracia ajena, por eso dejó el
Partido, y no por las estupideces de mi marido y Michelangelo sobre el
futuro de Italia: no había, eso cualquiera podía saberlo. Pero ellos eran
buenos. Michelangelo era bueno. Giacomo era bueno. Fiorella era buena, y
él mismo, y Canturelli. De Canturelli no estaba tan seguro, era cierto, ni de
Cotardo, ¿qué demonios tenía Cotardo con esos absurdos alemanes o con esa
espiritista histriónica? Scorpione, hacían llamar a su sociedad improvisada,
aunque a las fiestas sí estaba invitado todo el mundo, ¿no lo recordaba, en
nuestra última Nochevieja? Las invitaciones a la fiesta de Scorpione que se
repartieron tras el champán, las únicas antes de que todos se arrastraran
hasta ahí por pura inercia. Él no: había conocido a Fiorella en Nochevieja,
solo quería estar donde ella estuviese, ¿de verdad no la recordaba en esa
fiesta? Pero no. No lo hacía. En ese momento estaba borracha de felicidad, y
quién hubiera podido decir entonces todo lo que vendría después.
—Fiorella es buena —repitió—. Solo está dañada. Se acostó muy rápido
conmigo. Algunos me dijeron que era mala señal. Pero es la única forma en
la que ella sabe tener intimidad. Por eso pienso que se acuesta con mujeres,
y con sabe Dios quién.
Busqué nerviosa un cigarrillo. Balbuceé.
—Pero ¿sabíais de alguna muerte?
—Tal vez se trate de una estrategia —concedió tras negar con la cabeza
—. D’Annunzio ha vuelto a aparecer por ahí, y eso no les gusta a los
fascistas, así que quizá quieran tirar a cualquiera que simpatice. Pero
tampoco me extraña. Ah, Luigi y Canturelli, son demasiado.
—Ya. ¿Y qué están haciendo Canturelli y Luigi? No lo entiendo.
 —Yo tampoco. Nadie lo entiende. Es un experimento, con música, o
sustancias, yo qué sé. Hacen algo con sonidos, la gente toma brebajes, quién
sabe qué toman, y después todos entran en un estado alterado. En ocasiones
hay violencia, otras lujuria... No sé lo que hacen. Una vez que Luigi estaba
hablador me dijo que trataban de conectar con el inconsciente de la
humanidad. Inconsciente, vaya una palabra. No sucede siempre. Solo en
algunas fiestas. Yo he estado ahí un par de veces, y al día siguiente apenas
recordaba nada y, sinceramente, prefiero no hacerlo. —Se metió las manos
en los bolsillos, miró al horizonte, imposible decir si con rabia o melancolía
—. A Fiorella todo eso le gustaba. Le parecía divertido. Curioso. Luigi se
hacía llamar a sí mismo «la ménade». Si no me ha preocupado demasiado su
antigua relación con Fiorella es porque creo que él también era de Sodoma.
O solo él, espero...
—¿Qué hacéis ahí, mojándoos bajo la lluvia? —intervino el señor
Venturini con su tosca torpeza.
Nos arrastró hacia el porche para tomar el té, y a nuestra espalda cayó un
aguacero bíblico. No hablamos más, no pudimos hacerlo. Si había algún
momento de silencio, Venturini nos arrastraba al grupo con sus ademanes
generosos y viriles. Así les gustaba imaginarse a los Venturini, en el papel
de heroicos salvadores. La gente se fue marchando, incluido Scurati, que se
despidió alzando la barbilla. Casi me quedé sola, con la pareja. Giacomo no
venía a buscarme, y continuaba lloviendo; esperaba mirando fijamente, como
un niño olvidado por su aya. Venturini siguió bebiendo, Giulia no, se
ofrecieron a pedirme un coche. Me negué, Giacomo vendría más pronto que
tarde. Cuando le pregunté a Giulia por Fiorella, se levantó para buscar más
té, o brandy, y el señor Venturini me apretó la rodilla con virulencia, sus
mejillas enrojecidas como si la sangre fuese a escaparse de su piel. La lluvia
seguía, aciaga. Giacomo no llegó hasta las nueve.
 Volvimos a casa en silencio. Giacomo no me preguntó cómo había ido la
velada, solo me comunicó que tendría que salir de nuevo después de
dejarme. Algo que tenía que ver con Rávena, y con Michelangelo, y que yo
decidí no escuchar. Como cada vez que no le pedía cuentas, él estaba más
ansioso por explicarse: mi silencio parecía más insoportable que mis
preguntas. Se marchó nada más llegar, no quiso cenar. Lo hice en silencio
con Lenu, y sobró un montón de sopa, la primera del otoño. Después le dije
que tenía que mandar algunas cartas y volví a meterme en el despacho de
Giacomo. Tuvo la delicadeza de no afearlo, se fue a dormir, o eso creo.
Me había quedado pensando en esa frase de Scurati: Giacomo no es malo.
Claro que no lo es, nadie es malo, solo egoísta, o débil, infiel, mentiroso,
cobarde. No he tenido el lujo de conocer a nadie en el que el Mal campe a
sus anchas como si fuese el sobrino del demonio. Todo es vulgar, cotidiano,
casi doméstico, pero conozco el impulso a la maldad de Giacomo. Su
tendencia al desenfreno, a las figuras liminales, justo a punto de redimirse o
de reconocer con una franqueza inusitada que son presas de su deseo. A la
violencia verbal sin ambages. Busqué los periódicos. No había tantos
L’Ordine Nuovo como creía, aunque durante un par de semanas a él le
habían parecido la única respuesta posible al mal endémico del socialismo.
Había muchos Il Popolo d’Italia. Algunos Gerarchia, y yo ni siquiera
conocía ese periódico. La huelga general había sido para los socialistas un
fracaso similar a Caporetto. Se alzó de nuevo la bandera de Fiume en la
Piazza della Scala entre gemidos de placer, pero los fascistas respondieron
con hechos, quemaron otra vez una sede de Avanti! Qué ridículo, en el último
eslabón del desengaño, querer unirse con D’Annunzio a una presunta
hermandad fraterna, humana. Que se hubiese callado a tiempo. ¿Qué era esa
acusación contra Mussolini de ser un «esclavista agrario»? ¿Tal vez la
modernidad exagerada de «el arte por el arte» había hecho que D’Annunzio
se aliase con la más exquisita ideología? Mussolini era diferente. Por
ejemplo, era capaz de batirse en duelo, o dirigirse en marcha sobre Rávena y
Forlì hasta que ardiera la llanura de Roma. «El movimiento socialista se
desmorona. Es un cadáver menos que arrastrar con nosotros hacia el
porvenir». Julio. «El Imperio es la necesidad instintiva de todo individuo
que intenta abrirse camino en la vida, y cuando los pueblos ya no sienten este
aguijonazo dejan de ser carne viva». Y todos queremos estar vivos. Asusta,
la perspectiva de la muerte. Quizá nunca pensé lo suficiente en que el padre
de Giacomo falleció poco antes de que lo hiciera nuestro hijo en mi vientre.
Somos una generación acabada, un fin de raza. Ni pasado ni futuro, solo
existe el ahora, con su tendencia a la brutalidad: «Nos acusan de llevar la
violencia a la vida política. Nosotros somos violentos cada vez que es
necesario serlo. La nuestra debe ser una violencia de masas, inspirada
siempre en criterios y principios ideológicos. Cuando nos topamos con esos
sacerdotes y esos curas rojos, nosotros, que somos enemigos de todas las
iglesias, pese a respetar las religiones profesadas con decencia, penetramos
en ese vil rebaño de ovejas y arramblamos con todo». Leí.
El gato arañaba la puerta del despacho, buscaba a alguien, pero no había
nadie para él, nada que pudiera satisfacerlo. Seres sin madre ni padre, sin
hijos ni futuro, la pura esterilidad. El animal siguió maullando, y luego dejó
de hacerlo. Ni me molesté en guardar los periódicos, los dejé desplegados
sobre la mesa. Fui a buscarlo. Podía ser lo que no tenía, al menos por unos
segundos que parecerían eternos, como lo fui para Giacomo una vez. El
animal no estaba por ninguna parte. Por supuesto, tener hijos lleva tu estirpe
hacia el futuro, pero es apenas una excusa para el recuerdo. El tiempo nos
gasta. ¿Cuánto tardan unos hijos, unos nietos, unos bisnietos en olvidarte?
Nadie fantasea con un bisabuelo, por muy longevo que sea, a menos que a su
nombre lo acompañe alguna clase de gloria. La gloria es mejor, más
económica. Ni bajo la cama, ni en el hueco de las escaleras, ni en el salón:
el gato no aparecía. Me agaché muchas veces. Abrí y cerré armarios. En el
del cuarto había muchas prendas acopladas sobre la madera, sin guardar. Mi
culpa: ni pasado ni futuro, solo hace falta el presente para comprobar que
soy una mala esposa. Rebusqué entre las ropas y encontré su pelaje cálido.
Me bufó. En otras ocasiones me habría contentado con eso, con saber que
vivía, como si fuera un hijo adolescente. Pero me empeñé en sacarlo. Él se
aferró a una pieza de textil con todas sus uñas, y los saqué a ambos. En
cuanto tocó el suelo, corrió a esconderse. Me quedé con la americana de
Fabrizio entre las manos, llena de pelo y arañada. Así que a eso se aferraba.
Giacomo no había vuelto. Puse la americana sobre la cama, di varias
vueltas por la casa y al final dejé de fingir que no sabía qué hacía y busqué
el teléfono. Marqué su número. Sonó varias veces y se cortó. Volví a marcar.
Y alguien descolgó. No dijo nada.
—Hola —empecé yo.
—Hola —respondió Fabrizio, y luego respiró hondo.
—...
—...
—Hola —repetí.
—Hola.
—Hola.
—Hola.
—Tengo tu chaqueta.
—...
Y colgó.

Sin fecha[12]
Mientras miraba a Giacomo cenar en silencio, preso del nerviosismo, y
luego dar vueltas en la cama hasta que le venció el sueño, pensé en mi padre,
o más bien en una idea siniestra que se me cruzó una vez, cuando volvíamos
a casa después de una noche de teatro. Ni siquiera era demasiado viejo,
faltaban diez o quince años para que enfermara y muriese. Él estaba
inquieto: tenía en mente las penurias y gestiones propias de la vida adulta,
cómo administrar el dinero, lograr que me enderezara y casase
adecuadamente, rencillas con sus compañeros, la ausencia de mi madre, yo
qué sé. No recuerdo exactamente de qué se trataba, con seguridad nada
grave, pero pensé: que pase pronto. Ojalá suceda todo tan deprisa que no le
llegue una desgracia tan grande que no logre superar. Ojalá pueda verme
crecer sin que me pase algo que él no sepa encajar, sin que vea una guerra,
una traición de sus amigos; de hecho, que ni tenga que verlos morir, que no
envejezca mal, que llegue rápido al final sin que nada perturbe su relato
parcial de qué es la vida. Pero eso era casi como pensar ya en su muerte,
como se piensa en el final de una fiesta importante sin disfrutarla: quiero que
llegue ya el final, solo para tener la tranquilidad de que ya se ha terminado
sin que se acabe el champán antes de hora, la comida se enfríe o no esté del
gusto de los invitados, o uno de ellos beba demasiado y se ponga pesado, o
que haya silencios incómodos y alguien pueda pensar que soy una pésima
anfitriona. Era una hija pésima por pensar así, como más tarde sería una
esposa pésima.
Mi padre llegó al final sin que sucediese nada grave. No vio ni la guerra.
Y miré a Giacomo, dormido dándome la espalda, y tuve la misma sensación:
ojalá llegues a todas las etapas de la vida antes de que haya otra catástrofe.
Ojalá no me tengas que ver perder otro hijo. Ojalá llegues a la vejez sin
terminar de pelearte con tus hermanos. Ojalá podamos convivir sin
sobresaltos hasta que seamos viejos. Que pase todo muy deprisa.

15 de octubre

Giacomo está fuera casi todos los días. Ayer me empeñé en acompañarlo y
no me lo permitió, pero cuando le molesté aludiendo a que tal vez se trataba
de otra relación extramarital, si no la misma, me gritó a la cara que el amor o
el placer eran la última de sus preocupaciones. Días de silencio. No merecía
la pena discutir, ni escribir sobre ello: ¿qué iba a lograr con otra vuelta a los
mismos temas, repitiendo las mismas palabras que repetíamos siempre?
Ahogarme. Noches en vela y súplicas sin destinatario. Si no estaba dispuesta
a ser radical, no merecía la pena hacer nada. Ni siquiera moverse. Días de
nuevo entre las sábanas. Hasta echo de menos el ajedrez. A cambio, el gato
me ha cogido cariño: si necesitaba que viniera, ponía la americana de
Canturelli sobre las sábanas y en algún momento venía a posarse sobre ella.
Empezó a explorar la casa. Le gustaba Lenu, saltaba por el sofá, y luego
Giacomo se quejaba de los arañazos. Días midiendo lo que como, para no
enfermar, y registrando cada uno de los momentos de mi gato. Lo llamo
Bianchi, pero él nunca usa ese nombre. Pese a su entusiasmo inicial, ha
pasado a ignorarlo. Daba igual, ni a Bianchi le importaba tener un nombre ni
Giacomo jamás estaba en casa. Sin embargo, esta tarde lo agradecí.
—Han llamado al timbre, señora, ¿no lo ha oído? Hay una mujer que
pregunta por usted. La he hecho pasar.
—¿Quién?
—Ha dicho que era amiga suya. Fiorella.
 Me levanté. Eran las seis de la tarde, seguía con el pijama puesto, el pelo
como un enjambre a mi alrededor, legañas y los labios resecos con las
comisuras manchadas de café. Preferí entretenerme solo en la cara y el pelo
y ponerme encima una de las batas que me regalaron por la boda, aunque
asomaba el pijama por debajo y era patético.
—¡Dios mío! ¡Estás hecha un desastre! —dijo Fiorella cuando bajé. A
diferencia de ella: fumaba y tenía el gato subido al regazo, una toilette de
otoño y un collar de perlas.
—No esperaba visitas. ¿Café? Lenu, por favor.
—No lo decía como algo malo. Me encantan las mujeres bonitas cuando
están hechas un desastre. Sin tanta parafernalia ni tocados.
Lenu trajo el café, Fiorella no tocó el suyo, ni tampoco se esforzó en
entablar conversación.
—¿Cómo has sabido mi dirección?
—Me la dio Giulia. Quería hablar contigo, hace mucho que no nos vemos.
Quise contarle que había intentado llamarla o buscarla en la trattoria, pero
me callé. Quizá ya lo sabía, y el no decirlo era más ridículo todavía. Sonreía
como si así fuese.
—Has roto con Scurati. Eso me han dicho.
—¡Ah, nunca estuvimos juntos! Tampoco sé si hemos acabado para
siempre. Me agobiaba y tenía mucho que hacer. He ido a la costa con una
amiga... ¿Qué has hecho tú todo este tiempo?
—¿Qué amiga?
—¡Ah, no la conoces, querida! Una buena amiga. ¿Tú qué has hecho?
Magnifiqué mis vacaciones, pero apenas me escuchaba. Le prestaba más
atención al gato.
—Eres buena —me dijo, una de las veces en las que empezó a ronronear
—. ¿Se adapta bien?
 —Sí, muy bien.
—Es raro. Debes de tratarlo bien. Los animales de Canturelli están
desquiciados, solo se sienten bien dentro de su casa, se vuelven adictos a las
perrerías que les hacen. Lo estarás cuidando bien. Por cierto, Fabrizio me
dijo que tenías algo suyo.
—¿Vienes a por eso? ¿De su parte?
—No —sonrió. Le divertía mi reacción—. Solo me aburría, y quería
verte. Pero Fabrizio me lo dijo la última vez que nos vimos.
—Fui a verle un día —confesé. Quería molestarla: había ido a verle a él,
no a ella—. No me abrió la puerta. Leí sobre él en el periódico.
—Luigi está destrozado, pero en realidad no sucede nada. Habladurías.
Pasarán. Yo les digo que tienen que volver a celebrar las mismas fiestas que
siempre. Así les callan la boca a todos.
Arrastró ese «todos» y me fijé más en sus ojos, brillantes y agresivos,
¿estaba borracha? Ella se rio. Seguía sin tocar su café.
—¿Quieres otra cosa? ¿Brandy?
Aceptó.
Era incómodo. Parecía divertirse, pero no hablaba. No entendía qué hacía
aquí, y ella no esbozó ningún intento de explicación. Quizá solo se aburría,
como había dicho, y nadie más le hacía caso hoy. Bebió su primera copa de
un trago.
—¿Qué tal tu maridito?
—Bien. Mal. No sé. Supongo que tú sí sabías lo de Bianca. Muy
desagradable. —¿Qué más daba lo que Fiorella pensase? Mejor decir la
verdad—. Pero dice que ahora quiere cambiar. Por eso nos fuimos de
vacaciones. Aunque ahora está fuera todo el día. Asuntos de política, no
quiero enterarme.
 —Los fascistas se han puesto muy nerviosos con el discurso de
D’Annunzio y el ministro el próximo 4 de noviembre. Dicen que harán algo
grande antes. ¿Tu marido es de los suyos?
—Yo qué sé. —Me serví un brandy—. Creo que sí. Tiene propiedades en
Ferrara, y allí empezó a hacer negocios con ellos. Y con Michelangelo. Me
da igual. Todo es decepcionante.
Fiorella me dijo que no me daba todo igual, se rio. Traté de sacarle
información sobre Canturelli, Nakamura, Luigi, aunque era una experta en
esquivar mis preguntas. Solo se detuvo en una ocasión para comentar lo
interesante que le resultaría a Nakamura la adaptación del gato y algún
comentario oblicuo sobre Antonia, la espiritista. Emitimos sonidos,
articulamos palabras, pero no hablamos de nada. Casi parecía querer
únicamente una audiencia para sus maneras y su vestido. Me cogió la mano,
yo la retiré. Me contó algún detalle personal de su mudanza a Roma y cómo
había sido su familia. Nada más. Nada ecléctico y vibrante, como la última
vez. Dudaba de si me sentía estúpida por haber querido que una mujer tan
vanidosa a la par que vulgar me admirase y fuese mi amiga, o por el hecho
de que no lo hiciera.
—Tengo que marcharme —dijo una hora después—. Así te dejo
descansar. Vestirte para tu maridito.
—No lo voy a hacer.
—Era una broma. Oye, si hacemos una reinauguración de la casa de
Fabrizio, ¿vendrías? Me pidió que te preguntase. Bueno, no lo hizo. Pero si
vienes quizá le convencemos.
—Ya. —Así que por eso había venido. Sonreía, mostrando sus enormes
dientes de caballo—. Me lo pensaré. Si me aburro...
—Ah, seguro que te aburres. Las chicas siempre estamos aburridas hoy en
día.
 Y se marchó, apagando su último cigarro en la copa.

18 de octubre

Días enteros esperando que Giacomo vuelva a casa. Días enteros tentando al
gato con leche y pescado para que sea mi amigo, cogiéndolo en la americana
para sacarlo al jardín. La naturaleza viene bien para curarse. Incluso a los
gatos. Días enteros sin noticias de Fiorella, ni de nadie. Ni de Canturelli en
el periódico: asunto olvidado, Fiorella tenía razón. Algún esfuerzo por ser
una buena esposa. Tratar de cocinar, aunque no sé. Hasta vestirme una noche
y preparar carne, con las correcciones de Lenu, maquillarme esperando a
que volviera. Podíamos cenar pronto y luego ir a la ópera, había visto
buenas críticas de la última obra del Apollo en La Tribuna. Más tarde cenar
y luego salir a algún lado, a pasear o una recepción, era demasiado tarde
para la ópera. Aún más tarde: quizá ya haya cenado fuera, es de noche. Pero
vino y se esforzó en comer la carne gelatinosa. Bebió, sumido en sus
pensamientos y sin apenas mirarme.
—¿Está buena?
—Sí, bien.
—La he hecho yo.
—Ah, vaya.
Eso fue anoche. Al terminar la carne, que tragaba como si fuese medicina,
se bebió su copa de vino de una sentada. No puedo culparlo, no me había
quedado bien. Suspiró. Hasta dos veces. Le pregunté qué le pasaba.
—No te va a gustar, pero tendré que salir de Roma. En dos o tres días, a
Rávena. Quiero ver qué es lo que se está haciendo. Es importante que yo esté
allí.
 —¿Por qué?
No contestó. Lenu vino al salón; había estado agazapada en el pasillo,
esperando a que terminásemos la comida. A saber qué demonios pensaba,
cuánto se reiría de mí los domingos que tenía libres con sus amigas. O quizá
le daba pena, eso era peor. Luché un poco, sin ganas: podía ir con él, tal vez
no hacía falta que fuese, y Giacomo solo contestó que estaba agotado, tenía
que dormir. Se marchó al cuarto. Encendí un cigarrillo en la ventana del
salón. Tras la desaparición de Giacomo, el gato salió de debajo del sofá y lo
arañó con avaricia.
—¡Eh! —grité—. ¡Eh!
Quería que Giacomo lo oyese y se levantara. No lo hizo. Bianchi no se dio
por aludido, siguió destrozando la tapicería. El cigarro se acabó y ya no
había más excusas para no subir al cuarto. Pero no quería hacerlo. Me senté
en la mecedora, buscando algo que me rescatase de mi propia mente: ¿leer el
periódico? ¿Un libro? ¿Hablar con Lenu, aunque ella solo me hiciera caso
porque era mi empleada, y resultar patética? Entonces el teléfono sonó.
—¿Quién?
—Soy yo. Fiorella. Este es mi nuevo teléfono, te lo puedo dar si quieres.
—No hace falta. No nos llamamos tanto.
Se rio al otro lado de la línea. En ese momento la detestaba.
—He convencido a Luigi de dar una fiesta el día 22. Será grande. Solo
queda que Fabrizio acceda. ¿Vendrías? Seguro que eso ayudaría. Y nos hace
falta una fiesta. Demasiadas cosas desagradables, ¿no?
Miré a mi alrededor. La tela del sofá, destrozada. Lenu haciendo tiempo
en la cocina hasta que me acostase. Mi salón que de pronto me pareció
pasado de moda, hecho a la medida de mi padre; el gato ignorándome; el frío
colándose por la ventana mal cerrada; mi propio cuerpo como un peso
muerto sobre el mimbre de la mecedora. Por suerte no había un espejo para
que pudiera ver lo ridícula que resultaba, vestida y maquillada para una
carne gelatinosa servida ya fría.
—Dile que sí que iré. Giacomo estará fuera, iré sola. Llámame cuando
sepas los detalles.
Colgué sin que respondiera. Me sentí fuerte diciendo la última palabra, y
acto seguido me levanté como si volver a mi habitación fuese volver a una
vida de la que no me sentía parte. Después no pude dormir. Intenté
abrazarme a Giacomo sin éxito, quería estirarse por la cama. Incluso le
desperté y mentí, diciendo que había tenido una pesadilla. Medio
inconsciente, contestó con una familiaridad largo tiempo desaparecida entre
nosotros.
—¿Quieres contármela?
—No hace falta.
—Ven, que te abrazo. Descansa.
Vi el alba, luego dormí. A la mañana siguiente me esforcé por levantarme,
sentarme con Giacomo en el momento del café y el periódico. Él leía
Gerarchia, yo La Tribuna. Me detuve en una de las páginas. Anunciaba que,
pese a los rumores y a la investigación policial, todavía inconclusa,
Canturelli había avisado a algunos miembros de la société romana de que
celebraría una fiesta el próximo día 22. Lo había confirmado ayer por la
noche, según las fuentes del periódico.
—¿Qué pasa? —dijo Giacomo. Llevaba demasiado rato mirando la
noticia ojiplática, y él me arrebató el periódico—. Menudo sinvergüenza.
—No sé.
—Me alegro de no estar. Ni se te ocurra ir por ahí. ¿Cómo puede ser tan
caradura? ¿El 22?
—¿Qué pasa el 22?
 —Da igual. Ese hombre no conoce la decencia. Ya me ha amargado la
mañana.
Se encendió un cigarro para demostrarlo y luego se tragó de pie lo que le
quedaba en la taza. Repetí mi pregunta y él dijo que no con un gesto.
—Yo saldré el 19 o el 20 para Rávena con Michelangelo.
—¿Con Michelangelo?
—Volveré el 23 mismo. Ni se te ocurra ir. —Se le congestionó el gesto y
se le cortó la voz, como si lo que iba a decir fuese muy importante y a la vez
no fuera capaz de enunciarlo—. Ya lo hablaremos. No te acerques a esa
gente cuando no esté. Mejor: no salgas. No sé qué van a hacer los demás...
—¿Qué demás?
—No te preocupes de nada... Pero, Margherita...
—¿Qué? —pregunté. Me cogió la mano y se entretuvo en dibujar el
contorno de mis uñas con las suyas, sin contestarme—. ¿Qué pasa, Giacomo?
¿Va a suceder algo?
Negó con la cabeza, cansado, y me miró a los ojos.
—No, tranquila. Templanza. Todo va a salir bien. Pero no vayas a esa
fiesta. Ya hablaremos de esto.
Y se marchó, dejándome con la palabra en la boca. Durante la tarde
volvimos al mismo régimen de las vacaciones: fingimos. Si le recordaba la
conversación, fingía que no me escuchaba o trataba de distraerme, y yo
fingía caer en su artimaña.

22 de octubre

Giacomo llamó a las cinco de la tarde. Desde que se fue no paró de sonar el
teléfono, pero no contestaba nadie al otro lado de la línea. Solo una vez,
Giulia Venturini, y no saqué nada en claro de nuestra conversación.
—¿Cómo estás? —preguntó Giacomo—. ¿Todo bien por ahí?
—Sí, sí. Aburrida. No he salido desde que te fuiste. ¿Cuándo volverás?
Dijo que lo haría mañana por la noche a más tardar, y después se puso a
contarme pormenores sin importancia de qué había comido, prolongando
inútilmente la conversación. Seguí la charla con monosílabos, y él me
esquivaba si quería preguntarle algo más concreto. Aseguraba que quizá me
llamaría esa noche, ¿estaría en caso de que pudiera?
—Creo que sí. Aunque es posible que esté durmiendo.
—Nunca te acuestas muy pronto.
—Hoy estoy muy cansada.
Suspiró, como si previera mi posible estratagema, y después dijo que
probablemente no podría llamarme. Suspiré, él lo hizo de vuelta.
—Cuando venía hacia aquí por los campos me he acordado de algo —dijo
—. ¿Recuerdas cuando éramos jóvenes y paseábamos en coche de caballos?
—Sí. Justo hace poco pensé en ello.
—¿Te acuerdas de que hacíamos que el cochero diese vueltas y vueltas
para pasar un rato a solas? Cómo era tu padre.
—...
—Algún día tendríamos que coger uno. Aunque no tengamos que
escondernos de tu padre. En fin, Margherita. Tengo que dejarte. Alguien
quiere usar este teléfono.
—¿Me llamarás más tarde entonces? —contesté.
No sé por qué, si lo que quería era librarme de su yugo. De pronto solo
deseaba que me llamase, esperarlo en casa como una buena esposa, recibirle
con los brazos abiertos, perdonarnos y coger un coche de caballos para dar
vueltas por las afueras de Roma. Él suspiró de nuevo, tranquilo.
 —No creo que pueda. Pero lo intentaré. Mañana nos vemos, en cualquier
caso. Te quiero.
—Y yo a ti.
—Te quiero.
Colgó. La llamada ni siquiera había durado diez minutos, pero me
perturbó, y pasé la tarde persiguiendo a Bianchi por la casa, buscando su
cariño sin conseguirlo a menos que me tumbase en la cama con la chaqueta
de Canturelli encima. Pasaron más coches que de costumbre, y eso me ponía
nerviosa, como si estuviera a punto de suceder algo. A las ocho sonó el
teléfono de nuevo. Descolgué y nadie dijo nada, pero me pareció distinguir
el aliento contenido de alguien al otro lado de la línea. Incluso me pareció
distinguir el aliento contenido de una mujer.
—¿Fiorella?
Colgó.
Ella llamó una hora más tarde, y a su espalda se escuchaban risas y algo
de jazz.
—Hola, bonita. ¿Te veo en el Hotel Monumental? Estoy aquí con Scurati y
Paolo Renato. Vente e iremos a casa de Canturelli más tarde. ¿Hola? ¿Estás
ahí?
—No estoy segura de si me apetece ir —reconocí, tras un silencio, aunque
en realidad no había tomado ninguna decisión al respecto. Las palabras de
Giacomo me habían enternecido, sí, y también había notado algo enrarecido
en la ciudad y en los periódicos estos últimos días. No sabía si se trataba de
intuición o una superchería absurda por mi parte—. No me encuentro muy
bien, habré cogido frío con la llegada del otoño. Y Giacomo...
—¡Giacomo, Giacomo, Giacomo! ¡Por favor, Margherita! No creía que
fueses esa clase de mujer, atada a los deseos del maridito. —Trató de
picarme con varias frases en la misma dirección. También se puso Paolo
Renato, y me recordó que debía devolverle la chaqueta a Canturelli, invocó
de forma tácita la traición de Bianca. Esperé a que ella se volviera a poner
—. Y te esperábamos... Canturelli se disgustará si...
—Qué más me da lo que penséis tú o Canturelli —respondí con mal
humor—. Sí, soy una mujer aburrida, qué le vamos a hacer.
Me metí crispada en la cama, la chaqueta de Fabrizio sobre mis pies y el
gato encima. No consentí que Lenu me subiera la cena y Giacomo no llamó,
así que pasé las horas fingiendo que leía una novelilla de Conan Doyle en la
que no conseguía concentrarme. A las once dejé de intentarlo y apagué la luz.
Seguían oyéndose coches con sus honk honk corriendo por la carretera, ¿los
estaba imaginando? También creí oír sirenas de policía o bomberos a lo
lejos, muy lejos, tanto que tal vez no eran reales. Lenu vino a las doce a
decirme algo de la radio y la despaché: ¿no veía que estaba dormida? No
quería que hiciera ruido. Ella se quedó en el quicio de la puerta más de lo
necesario. Fingí no verla hasta que dijo buenas noches y se escondió en su
cuarto.
Bajé al salón para fumar y cambiar de ambiente, el gato bufó. Y allí volví
a intentarlo con la novela, me puse a escribir el inicio de este día en el
cuaderno, fumé y paseé en círculos sin saber qué hacer con mi cuerpo.
Entonces una piedra golpeó la ventana.
Al principio tuve la ocurrencia ridícula de que tal vez se tratase de
aquello que hacía moverse a los coches en todas las direcciones, la sombra
que había sentido en la casa del pueblo, acosándome. ¿O había jaleo en las
calles? Se escuchaba ruido. Me levanté y acudí a cerrar las cortinas.
¿Debería despertar a Lenu? Qué más daba. Para este momento, ya debía de
pensar que era una mujer triste, cornuda y loca. Empecé a subir las escaleras
y a medio camino oí tres golpes en la puerta.
Toc, toc, toc.
 Me agarré al pasamanos. No habían tocado al timbre, estaban dando
golpes en la puerta. ¿Lenu?, susurré, con un hilo de voz. Nadie dijo nada y la
puerta repitió: toc, toc, toc. Bajé los escalones. Me temblaba la mano. Me
pegué a la madera. No acertaba a correr el cerrojo, y cuando estaba a punto
de hacerlo, ¡toc!, un golpe más fuerte. Por fin conseguí abrir. Y al otro lado
estaba Fiorella.
—Me has asustado —dije mientras abría, otro detalle más que me hacía
parecer una damisela frágil—. ¿Qué haces aquí?
—¡Oh, Margherita!
Me abrazó. Apestaba a alcohol y tenía las pupilas desencajadas. Besó mi
mejilla, muy cerca de la comisura del labio, y cerró con un portazo.
—¿Me invitas a una copa, querida? No soportaba que no vinieras hoy.
—Claro, pasa.
Ebria como estaba, cuando encendí las luces del salón pareció de pronto
muy interesada en repasar cada uno de mis adornos y afiches.
—Ah, detesto la decoración —dijo—. Tan accesoria.
Revolvió mis cajones sin permiso, tocó los cuadros y pasó un dedo por
los muebles sin polvo.
—¿Dónde está el gatito? Quiero verlo —pidió con voz infantil, y volvió a
abrazarme, tirándome contra el sofá y babeándome las mejillas.
—Está arriba. Si quieres...
—No, no, no hace falta. El gatito me es igual, pobre diablo. Quería verte a
ti. Paolo me ha traído en coche, no sé cómo ha podido conducir con todo lo
que llevaba encima. Arréglate, Margherita. Ponte tan guapa como tú sabes —
rio, como si la suya fuese una ocurrencia muy graciosa—. ¡O sírveme algo!
Sírvete algo a ti también, ¿por qué estás tan seria? Scurati también está en el
coche. Me lo encontré con Paolo, ¡qué pesado! Tu maridito y los demás no lo
querían por ahí. ¿No era de fiar? ¿O será su excusa porque es un soberano
cobarde? —Me miró, juguetona, como si fuese la conductora de un
espectáculo de variedades—. ¡Hagan sus apuestas! Nunca lo sabremos.
¿Brandy? ¿Algo más fuerte?
Nos preparé dos copas de Campari mientras ella seguía correteando por
la casa. Según llevaba las bebidas al salón, ella subía hacia el piso de
arriba, los zapatos abandonados en el rellano. Oí cómo abría y cerraba
puertas, y un quejido de Lenu seguido de su risa histérica. Dejé las copas
deprisa y corrí a la habitación. Estaba tumbada en nuestra cama de
matrimonio, con el gato.
—Túmbate con nosotros —me invitó, acariciando con voluptuosidad la
colcha de entretiempo—. ¿Y el brandy?
—Está abajo. Campari.
—¡Dile a tu criadita que lo suba! Para eso sirve ser toda una señora como
eres, ¿no?
Bufé. Intenté buscar complicidad en el gato, pero parecía encantado con
Fiorella.
—Ya las subo yo. Una copa y te vas.
Cuando volví a subir, Fiorella había abandonado la cama y tiraba sobre
esta todos mis vestidos.
—Deberías ponerte este azul, ¿o hará fresco?
—No voy a ir a ninguna parte.
Volvió a reírse, como si se tratara de un chiste.
—Si te bebes la copa más rápido que yo, te dejo en paz.
Comencé a beber con fruición mientras ella hacía lo propio con la suya,
dejando que algunos hilillos se le deslizaran por el escote. Dio igual quién
ganase, porque me tiró hacia ella y caí sobre mis vestidos, en la cama.
—Deja que te maquille. No seas aburrida.
—No.
 —Si me ganas bebiendo, te lo perdono. Subiré la botella.
Esta vez ella ganó, dejé unas gotas al fondo del vaso. Procedió a
maquillarme y se lo permití. Luego visité el espejo para quitarme la cantidad
excesiva de rojo y negro que tenía por todas partes, y volví a tenderme sobre
la cama.
—Qué guapa estás —dijo Fiorella—. ¿Puedo besarte? Le dará rabia a
Scurati.
—Yo...
Me besó, metiendo la lengua entre mis dientes sin que pudiese oponer
resistencia. Apestaba, y al mismo tiempo resultaba suculenta, como ella era.
—Está claro. Te vienes con nosotros. Ponte el vestido azul. Es tu color. —
Comenzó a tirar de la manga de mi camisón.
—Ya lo hago yo. Pero no quiero ir.
—Si no vamos, montaré un escándalo. Tendrás que lidiar con una loca
toda la noche.
Me vestí, monté sobre los tacones y me miré al espejo. Mi pelo estaba
hecho un desastre, disparado por todas partes, pero de alguna forma eso
mejoraba mi apariencia. Fiorella aplaudió.
—Está decidido, nos vamos.
—Yo...
Ella le quitó la chaqueta de Canturelli al gato, que bufó e intentó agarrarla
con las uñas.
—Llévala, por si refresca. Así se la devuelves.
Bajamos las escaleras. El gato nos siguió maullando, algo que jamás hace.
Cuando estábamos en la puerta, detuve a Fiorella.
—Espera, voy a dejarle la chaqueta al gato. Cojo cualquier otra cosa.
—Si vuelves a subir, te pierdo. ¡Vámonos!
—Bueno, pues iré sin nada.
 Tendí la chaqueta sobre un cojín del salón y Bianchi, tras bufarnos, se
tumbó sobre ella como un dragón guardando su tesoro. Fiorella se carcajeó y
me cogió del brazo.
—Ya no puedes escaquearte. Le robaremos la chaqueta a algún estirado.
Y me arrastró fuera de casa. Hacía frío. Paolo Renato y Scurati nos
esperaban en el coche, fumando, sus rostros igual de desencajados que el de
Fiorella cuando entró.
—Habéis tardado más de una hora —se quejó Scurati—. Vamos a llegar
muy tarde.
—Al menos la has traído —dijo Paolo Renato—. Canturelli se iba a
volver loco si no.
—Lo sé —dijo Fiorella—. Me he esforzado. —Me miró por el retrovisor.
Mi cara debía de resultar poco agradable—. No te quejes, Margherita.
Vamos a pasárnoslo bien.

18 de noviembre

He tardado casi un mes en escribir lo que sucedió esa noche. Me costaba

escoger las palabras y he tenido algunos conflictos con Giacomo. No le
entiendo, no me entiende, y tiene sentido que así sea. ¿No debería estar
contenta, pletórica?, insiste todo el tiempo. No lo conozco, no me conoce,
por mucho que vivamos bajo el mismo techo, comamos, juguemos al ajedrez,
durmamos juntos cada madrugada después de hacer el amor o discutir. Yo
tengo mi gato y mi cuaderno, y él tiene su despacho, cuando queremos ser
independientes. Hasta la fecha solo he leído. Leído, releído, tachado y
corregido. Algunas de mis declaraciones de amor y pena me resultaban
ridículas. Nunca leerá esto nadie, ni yo misma quiero releerlo dentro de
cinco años. Y no he vuelto a ver a Fiorella.
Volvamos a ese día. Merece la pena contarlo, o eso creo. No quiero que
mis propios subterfugios me hagan olvidar.
Llegamos a casa de Canturelli pasada la medianoche. Scurati no quiso
explicarme nada cuando le pregunté por mi marido y Fiorella dijo que los
hombres de guerra siempre pierden. Nunca nada es suficiente.
—¡Ni para nosotros! —dijo Paolo—. Somos criaturas de placer.
—No hay que luchar contra la complejidad del mundo. Hay que seguirle
el juego —respondió ella.
La frase se me quedó grabada, aún hay noches que la escucho antes de
dormir. Y entonces nos bajamos.
Me sobresalté nada más entrar al jardín. Creí ver pasar a un animal
salvaje a nuestro lado, un jabalí o un cerdo, bramando con un quejido
gutural. La casa estaba iluminada sin gracia, estruendosa como un paisaje en
llamas, y muchas personas, en su mayoría hombres, se apelotonaban en el
jardín. Eso nunca había sucedido. La trampilla del vivero estaba abierta y
cerca había unos caballeros en círculo, mirando lo que pasaba en el centro
con devoción. Llevaban la camisa desabrochada pese al frío, y animaban con
ademanes exagerados a lo que ocurría en el interior. Nos acercamos. Dentro
del círculo había dos bichos enormes peleando. Creo que una mantis
religiosa inmensa y un escorpión. Cuando trataban de alejarse del centro,
algunos hombres los empujaban de nuevo a la pelea con sus propios zapatos.
Paolo Renato cogió del hombro a Scurati y gritó sin articular ni una palabra,
su voz desparramada como un cuerno de guerra.
—¿Hay apuestas? —musitó Scurati.
—Los de la derecha vamos con el escorpión.
 —Pasemos dentro a buscar a Canturelli —me dijo Fiorella, aunque el
espectáculo no parecía desagradarle.
La seguí. A nuestro alrededor, la gente gritaba, bailaba, se besaba, había
dos mujeres en las escaleras echándole el humo del cigarro a un gigantesco
lagarto, que las amenazaba con la lengua como respuesta, siseando. La
puerta estaba abierta, bloqueada toscamente con una silla, algo nunca visto.
No parecía haber mayordomos, y del interior salía un barullo aún más
grande que la fiesta báquica del exterior. Nada más entrar, un hombre cayó
por las escaleras como un talud de carne sin voluntad. Le seguía otro
individuo, sin gracia pero con fiereza, imitando con su trotar agachado a un
gorila o un mono. Saltó por encima del primero y tropezó, rodó hasta
nuestros pies y agarró el tobillo de Fiorella.
—Vaya, parece que esto está muy avanzado. —No se la veía ni alterada ni
molesta—. ¿Vamos arriba?
Como si el escenario no fuese escabroso en absoluto, me cogió la mano y
sorteamos a los dos hombres, que rodaban por el suelo siguiendo con un
juego incomprensible. La planta de arriba estaba repleta de humo, una niebla
artificial. Había parejas que se acoplaban contra las estatuas o por el suelo.
Una mujer exhibía los pechos, tirando de su vestido rasgado mientras un
pequeño público le aplaudía al golpear uno con el otro. Triste. Pornográfico.
Fiorella rio. La puerta del salón de baile estaba entreabierta y la gente
brotaba de allí por goteo, como hormigas del hormiguero. Franqueándola
estaba Nakamura y el otro japonés le acompañaba una vez más, su traje
impoluto y las lentes oscuras. Nos saludó con la cabeza e hizo un gesto
invitándonos a la habitación. Esta era como una tarta de cereza destrozada en
el centro del plato. Rojiblanca, cuerpos apelotonados en el suelo y los
sillones, desnudos, retozando o golpeándose entre la seriedad y la
inconsciencia, como si no tuvieran control de sus propios actos, las pupilas
dilatadas y los cuerpos mecánicos, sin ropa o con ropa a medio quitar,
miembros exánimes y otros animados por una extraña lascivia que les hacía
moverse como girasoles buscando el sol. Y el sol eran otros cuerpos. Con
deseo, o violencia, tratando de convertirse en una sola criatura. Un hombre
golpeó la cara de una mujer con la mano abierta y ella cayó con un cotoclonc
infernal, pero desde el suelo se arrastró, girando sobre sí misma con la boca
arriba hasta unirse a dos hombres que se besaban con torpeza, refugiándose
entre sus cuerpos, como si entregarse a la lujuria fuera la única forma de
escapar del miedo y la violencia. Algunos follaban. Otros no lo hacían, pero
porque eran incapaces de acertar con sus dedos, lengua o miembro en ningún
orificio ajeno, contentándose con darse topetazos primitivos contra los
demás.
Fiorella me volvió la cara y me lamió los labios, y después tocó uno de
mis pechos y deslizó sus dedos bajo mi trasero, con una virulencia que jamás
había sentido de ningún hombre. Me dejé hacer cinco segundos y luego la
aparté. No había música, solo golpes y gemidos, y en mi cabeza se instaló un
pitido agudo y desagradable, como una ventana que chirría.
—Espera —pedí.
—Espero, espero.
Me dio otro lametón. Me giré. Allí no estaba Canturelli, a menos que
estuviera desnudo y retozando entre unos cuerpos que no quería mirar con
demasiado detenimiento. Al fondo de la sala, algunos intentaban levantarse
como un ejército de cadáveres regresando a la vida y volvían a caer.
Babeaban y escupían, litros y litros de amor derramado. Lo más parecido a
una carnicería, cuerpos encarnados y húmedos sobre el suelo de mármol
blanco. Al fondo estaba Luigi, vestido pero aturdido, sentado como una
marioneta tras el piano. Se lo señalé a Fiorella, que seguía acariciando mi
trasero y mis genitales sin otorgarme placer ni daño.
 —Bellísimas, bellísimas estáis —dijo Luigi al aproximarnos. Besó con
lengua a Fiorella y se acercó a mí también, pero solo dejé que me lamiera la
barbilla—. Llevo toda la noche tocando. Esto y esto.
Señaló un instrumento extraño junto al piano, un palo enorme bajo el cual
había dos teclas.
—¿Qué es? —pregunté, y él solo me dijo que era ruso.
—Un ruso que conocí me regaló el prototipo, y yo lo mejoré. Antes no
había teclas. Se las pusimos en Fiume. Perdonad, queridas. Creo que la
música me ha afectado.
Nos cogió de los codos, arrastrándonos por la sala más rápido de lo que
yo podía caminar. Se oyó un sonido de succión y de expulsión de aire y todo
quedó impregnado de un olor horrible. Un hombre que aún conservaba la
mitad de su traje se rio como un demonio y se quitó los pantalones llenos de
mierda, y entonces el olor de verdad inundó la sala. La mujer que rodaba por
el suelo aspiró fuerte y también se rio. Rodó en dirección al pantalón y
hundió la cabeza en la tela, de la que emergió enseguida, manchada, para dar
un mordisco a las canillas del hombre, demasiado delgadas para sostener
tamaña barriga.
—¿Qué está pasando? —Traté de detener a Luigi. Sus ojos no enfocaban a
ningún lado, la boca entreabierta.
—Vamos. Sala azul —insistió.
Y abandonamos la estancia. Nos arrastramos por el pasillo, escoltados
por los dos japoneses, camino a la sala azul.
—No mires a tu alrededor —me susurró Nakamura, e hizo el juego de
taparme los ojos haciendo con su mano una visera. Era el único que parecía
entero, racional. Retiré la mano—. Ah, te advertí.
A mi alrededor no había nada demasiado raro: besos, lamidas, cuerpos
agotando el capital del deseo, enrojecidos por los golpes, coágulos o
tumoraciones. Me di la vuelta. Vi a Venturini, Giulia no estaba a su
alrededor. Lo miré y me miró de vuelta sin reconocerme, el ojo
completamente negro. Se abría rayas de sangre en la mano con un
cortaplumas y daba a beber del líquido a una joven de apenas quince o
dieciséis años, vestida con una toilette crema y un tocado de perlas
adornando su cabellera negra. Nakamura tiró de mí. Avanzamos hasta la sala
azul. Una mujer de unos cincuenta años con un Fortuny desabrochado
abandonaba la sala, borracha, con una rueca bajo el brazo.
—¿Está Antonia? —le preguntó Nakamura, y ella asintió con la cabeza y
corrió tratando de esconder la rueca, como si custodiara un objeto muy
preciado.
—Estamos listos —dijo Luigi—. ¿Canturelli?
—Deja a Canturelli —contestó Nakamura con impaciencia, y miró al
japonés sin nombre, que asintió y se desabrochó el botón superior de la
camisa—. Entra. Toca. Están todos dentro.
Abrió la puerta con un gesto ceremonial. No había tanta gente en la sala
azul como en la de baile, pero percibí movimientos animales reptando por el
suelo, insectos o mamíferos pequeños.
—Entremos —dijo Fiorella—. Me muero por verlo.
Me detuve.
—¿Qué pasa, Margherita?
—No sé.
Ella bufó.
—Ay, Margherita, ¡eres tan aburrida! Cuando te vi pensé que serías de las
mías. Pero parece que no. Y con lo que hace tu marido... Si con eso no
espabilas, no lo harás nunca.
Me cogió la barbilla y me obligó a mirarla. Su rostro era fiero, salvaje.
—Canturelli está en el vivero —dijo Nakamura—. Podéis ir a visitarlo.
 Fiorella se quejó.
—Quiero entrar. —Y tiró de mi brazo, inclemente—. ¿Eres valiente, o no
lo eres? —me gritó, obligándome a entrar en la sala.
El japonés y Luigi ya estaban dentro; este vacilaba, el japonés nos
sostenía la puerta como un mayordomo o un soldado. Trastabillé al frente.
Entré y Fiorella soltó mi mano, corriendo hacia uno de los sillones.
Nakamura tiró de mí hacia atrás, me cogió por la cintura y cerró la puerta.
—Ve a ver a Canturelli. Te espera. Y esto no te conviene.
Me soltó como si mi contacto le desagradara en extremo y se frotó los
dedos contra el pantalón.
—¿Qué...?
—Yo no voy a entrar. Me quedaré esperando. —Me miró con
impaciencia, con sus ojos rasgados llenos de bilis—. Venga, ¡ve! No tengo
tiempo para tonterías. Aléjate de aquí.
Me empujó un poco en dirección contraria a la sala. Tropecé y caí, me
subió un dolor de la rodilla a la cabeza. Estaba sangrando. Él me miraba
desde arriba, evaluándome como un consumidor que no se decide por uno u
otro vino.
—Vete. ¡Vete! —repitió creciéndose, su metro setenta aumentado de golpe
a la apariencia de un sátiro—. Canturelli está en el invernadero. Canturelli
está en el invernadero.
Gateé en dirección contraria. Me levanté, torpe, y me alejé de Nakamura y
la sala azul sin volver la vista. Me detuve en el límite del pasillo, antes de
girar. En el suelo había una botella de champán a medias y bebí tres tragos
de golpe. Giré. Nakamura ya no me miraba, pegaba la oreja a la puerta de la
sala azul.
Una mano cogió mi tobillo, subió por mi pierna y metió el dedo en mi
herida recién hecha. Era una mujer que había visto alguna vez, quizá la
princesa de Piamonte. Besó mi pantorrilla y traté de deshacerme de ella,
pateando, pero insistía en aferrarse a mi pierna y lamer mi herida, el carmín
corrido y su saliva rebosando la boca abierta. La golpeé con la otra pierna y
luego la pisé con el tacón en el cuello, una, dos veces. No pareció reconocer
el dolor. Casi reía y se tumbó bocarriba. Me bajé de los tacones. Corrí
escaleras abajo. Dudé si bajar un piso más e ir al vivero por la entrada
interior, pero del subsuelo emergía un grito atávico y decidí salir por la
puerta principal. Al menos sabía que la trampilla estaba abierta.
No vi a Paolo Renato ni a Scurati, y el círculo de hombres ahora se cernía
sobre otros dos individuos. Uno de ellos, acuclillado, fingía ser un cangrejo;
el otro hacía movimientos confusos e inidentificables, más allá del reino
animal. Tropecé con un pequeño desnivel, pero no caí. Mi pie se quedó con
una sensación dura y viscosa y lo aparté de golpe. Había una enorme araña
muerta en el camino, con eso había tropezado. Se podía adivinar la marca de
mi pie hendiendo su cuerpo redondo. No estaba muerta del todo, movía una
de sus patas con desesperación, buscando algo que la sacase del cieno.
Quise vomitar, me limpié el pie frotándolo con fuerza contra el césped y
volví a ponerme los zapatos, avancé. Al lado de la trampilla había un
anciano tumbado con la camisa abierta. Un escorpión reptaba por su panza,
pero a él no parecía interesarle pese al aguijón que se balanceaba. Lo sorteé
y entré por el otro lado. Por suerte nadie más trató de detenerme.
Caí sin gracia al otro lado de la trampilla. Creía que era una rampa, pero
había unos diminutos escalones para favorecer el descenso. El vivero tenía
la misma luz clínica que la última vez, pero ahora solo dibujaba sombras en
jaulas vacías, abiertas, inundadas de humo. Seguí bajando las escaleras
mientras revisaba que nada se escondiera allí dentro, no habría soportado ni
la visión de un gusano reptando. Canturelli fumaba en la fuente, sentado con
la camisa arremangada y los pies colgando, descalzos. Dibujó su media
sonrisa al verme y tiró la ceniza al suelo, junto a uno de sus zapatos
abandonados.
—Así que has venido. Fiorella dijo que lo harías. ¿Te ha mareado mucho
para convencerte?
Parecía sobrio, a diferencia del resto de personas en la casa. No dije
nada, tampoco me acerqué; había algo siniestro en su tranquilidad, la
tranquilidad de un hombre acabado. El vivero estaba sucio, si te fijabas
bien, y en cada rastro de polvo, heces o suciedad podías ver el tiempo
acumulado, días sin limpieza y sin luz.
—Creía que te gustaban los animales —le reproché—. ¿Qué está pasando
arriba?
—Sí. Siempre me han gustado. Pero ya no puedo más. Luigi, Gabriele,
Nakamura... Muchas presiones. Había poco que se pudiera hacer.
Hizo un gesto para que me acercara y me dio un cigarro ya encendido por
él mismo. Me senté a su lado. Quiso saber si el gato se encontraba bien. Le
conté que sí, que había sido difícil al principio pero que siempre dormía
sobre su chaqueta. Rio. Se alegraba de que tuviera una nueva madre. Cogió
mi mano con una calma antinatural. Quizá sí que había tomado uno de los
mejunjes del doctor Cotardo.
—¿Sabes si ya han terminado el concierto?
—Luigi iba a tocar algo más en la sala azul. Nakamura no me ha dejado
entrar. Me ha dicho que viniera aquí.
—Me alegro de que así fuese. Quizá debería haber subido a escucharla.
Habría sido lo más sencillo, dejarse ir. Si funciona. Pero creo que hubiera
sido injusto, Aurora no tuvo esa tranquilidad.
—¿Tu esposa...?
—No creas lo que dicen los periódicos. Se suicidó. No soportaba nada de
lo que pasaba a nuestro alrededor. Y lo entiendo.
 —¿Todo esto?
—No, todavía no. Gabriele y Nakamura se acercaron a mí cuando Aurora
ya estaba muerta. Me ofrecieron esta casa y sus medios para investigar con
Luigi, Nakamura estaba muy interesado desde nuestros días en Fiume. A
cambio, solo tenía que distraer a la gente. Y yo también necesitaba
distraerme. Y al final, los experimentos han funcionado. Hemos creado algo
único. A Aurora le habría gustado escucharlo. Se habría ido más tranquila.
Yo no me merezco esa paz.
Arrojó el cigarro a la fuente, ya había unos cuantos flotando en el agua.
Apretó mi mano, hizo círculos con su pulgar sobre mi palma. Puedes vencer
sin lograr la victoria. Yo tiré el mío modosamente junto a mis pies y lo
aplasté con el tacón. Creía que no, pero me había emborrachado; notaba el
leve mareo, la náusea subiendo por la tráquea.
—¿Le va a pasar algo a Fiorella o a los demás por escucharlo? La gente
está loca. En el resto de la mansión. Ellos... lo están destrozando todo.
—No estoy seguro. Es la primera vez que lo probamos todo junto, y a
cada persona le afecta la música de distinta manera. Otras piezas las
tenemos más medidas. La lujuria, la ira, el éxtasis, siempre funcionan
parecido. Pero esta pieza es diferente. Es nostalgia, angustia, útero materno,
comunión. No sé cómo funcionará. La hemos probado poco, y solo con los
animales.
—Así que es cierto lo que decía el periódico. Sobre las mujeres —lo
acusé, y él suspiró, hastiado—. ¿Qué demonios hacéis?
—Si lo que pretendes es que ahora te dé explicaciones sobre cómo
funciona, por qué lo hago, para quién o cualquiera de esas tonterías de
detective de segunda, no cuentes con eso. No estoy de humor, y no importa en
absoluto. —No me miraba a la cara, como si estuviera avergonzado—. Al
principio era algo más puro. Me acuerdo de cuando Aurora y yo conocimos
a Antonia, Luigi o Cotardo, cuánto nos alegramos, o de llamar la atención
del Vate. Pero después se convirtió en algo banal. Nakamura... va demasiado
en serio. Son demasiado serios para los negocios, los orientales. Y nunca
tendría que haber aceptado esta casa.
Se oyó un grito y un alboroto colectivo sobre nosotros. La luz blanca hacía
que me doliesen los ojos, después un estrépito, otro grito. Aplausos.
Canturelli se levantó y se puso frente a mí, sin mirarme a la cara.
—Deberías marcharte. Todo va a ir a peor. ¿Cómo has venido?
—Me ha traído Paolo Renato.
—Puedo llevarte a casa. No tengo nada que hacer aquí. Tal vez las calles
sean peligrosas. Prefiero llevarte yo.
—¿Qué está pasando?
—Mañana te enterarás. Te lo contará tu marido.
Levantó la cabeza, clavó sus ojos en mí.
—Cuando limpiemos todo esto, me marcharé de la ciudad —continuó—.
Quizá...
—¿Y a dónde vas a ir? —le interrumpí.
—No lo sé. Me queda algo de dinero. Y ya no pinto nada en esta casa.
Todo ha acabado. No me gusta lo que hago. No hay nada más para mí. —Me
sonrió y se pasó la lengua por los dientes—. Me encantaría decirte que
vinieras conmigo. He fantaseado mucho con esa idea. Te pareces tanto a
ella... Pero no vas a hacerlo. Era una ilusión, como todo lo que ha pasado en
esta casa los últimos meses. No tiene sentido. Con todo, marchémonos. No
puede ocurrir nada bueno esta noche. Quizá podría pasar a ver al gato. Tu
marido no estará en casa, seguro.
No supe qué contestar, ni tampoco quería preguntarle cómo lo sabía. Me
arreglé la falda, me levanté para ponerme más o menos a su altura. Seguía
sosteniéndome la mirada, y si alzaba la cabeza para mirarle me dolían más
los ojos por la luz.
—Tengo que buscar a Fiorella —dije, aunque todavía recordaba cómo se
había dirigido a mí, lo mucho que había dañado mi orgullo—. ¿Nos llevarías
a las dos a casa?
Suspiró. Parecía decepcionado, pero cabeceó, dándome su
consentimiento.
—No va a ir contigo. No merece la pena intentarlo.
—Quiero...
—Vale, vale, prueba. Voy a por el coche. Quedamos en la entrada. Ten
cuidado. Y si ella no puede... o no quiere venir, no insistas.
—De acuerdo.
No se movió. Sentía su aliento cálido apenas a unos centímetros de mi
cara. Yo tampoco me moví. Pensé que iba a besarme, y no quería que lo
hiciera pero tampoco rechazarle. Se acercó algo más a mí. Olía bien, a humo
y a selva. Quise detenerle, pero no pude moverme. Al final no hizo falta: me
rodeó con sus brazos, apretándome fuerte contra el pecho, y respiró tan
hondo que sentí que el aire pasaba de sus pulmones a los míos, a través de la
piel. Casi me dolía el vigor de sus brazos. Me soltó. Me besó la cabeza.
Musitó algo que sonaba a agradecimiento y se separó de mí, dando un paso
atrás.
—Anda, ve. Ten cuidado. Sal por aquí fuera, yo iré a por el coche. —Al
ver que yo continuaba sin moverme, zarandeó mi hombro con dulzura—. No
tardes.
Trepé por las diminutas escaleras. La trampilla se mantenía abierta, pero
la multitud a su alrededor parecía haberse disgregado: estaban en la otra
punta del jardín, sus cuerpos furiosos aleteando como si los tocase cal viva.
Miré hacia abajo. Canturelli seguía ahí, sin moverse, esperando a que
saliera. Asintió, y yo caminé hacia la casa. En las escaleras me topé con
Camillieri, el militar, vestido con una especie de sotana papal, roja,
metiendo sus dedos en la rabadilla de una anciana peripuesta, sus piernas
arrugadas y llenas de varices bajo la falda. Gruñeron cuando empecé a subir
las escaleras, la mujer reía y me impedían el paso. Bajé unos escalones,
prefería subir por el otro extremo de la escalera para ni siquiera entrar en su
campo de visión. Volvieron a gruñir y me giré, pero el grito no iba dedicado
a mí, sino a algo que sucedía con sus cuerpos. Entonces lo vi caer desde el
piso de arriba, a cámara lenta. Se oyó un ruido de cristales agrietándose, el
aire roto por la velocidad, el fardo cayendo como un muñeco, hasta que tocó
tierra y reventó contra el suelo, vaciándose de sangre como un limón
exprimido.
Era el japonés que acompañaba a Nakamura. Quedó anclado al césped en
una posición antinatural, la cabeza mellada y una de las patillas de sus gafas
clavándose contra la carne. Su rostro se congeló en una mueca dislocada y
placentera, similar al rostro de Giacomo en el orgasmo. Camillieri y la
mujer gritaron, y empezaron a bajar las escaleras para acercarse al cuerpo.
Tal vez todavía vivía, su pierna se agitaba como se había agitado antes la
pata de la araña. Una mano me cogió por la espalda y me revolví, caí sobre
el japonés y rodé para desasirme de su contacto sangriento. Debía de
haberme cogido la mujer o Camillieri, pero no seguí llamando su atención;
se arrodillaron junto al cadáver, divertidos, acariciando con sus dedos
mugrientos la tela del traje. Camillieri sacó las gafas de la carne y se las
puso. Me miró, riendo con todos los dientes y sus ojos brillando bajo los
cristales oscuros. Corrí al interior de la casa.
El aspecto era aún más lamentable que la última vez. Los animales libres
habían tomado los restos de la mansión que no habían destrozado los
humanos. Había una especie de cerdo en la escalera, una pareja de aves
fastuosas tratando de subir con sus cortas patas, ululando. Seguí corriendo
hasta la habitación azul, esquivando animales, un par de montículos de
heces, manos que surgían de las sombras y acariciaban mis piernas o mi
vestido por inercia y sin afán de retenerme, como si nunca se saciase su
deseo de tocar. La puerta de la sala azul estaba abierta, y de ella emergía un
aroma horrible, como la leche cortada. El interior estaba tranquilo, a
oscuras. Aparentemente nada se movía, solo rodaba el orbe de Antonia con
lentitud, hermoso pero inservible, reflejando la luz de la luna que se colaba
por el cristal roto. Busqué la luz a tientas, no daba con ella. Se adivinaban
bultos en el suelo, una veintena de personas postradas, y creí oír un ruido de
rasgado y mordisco, como si alguien masticara y sorbiera con ansia. Seguí
recorriendo la pared con la mano, buscando el interruptor, no estaba. Debía
de estar al otro lado de la puerta, y aunque la idea de entrar en la habitación
a oscuras me horrorizaba, me sobrepuse, pues tenía que hallar a Fiorella. Lo
encontré, y por fin pude encender la luz.
Un sonido llamó mi atención, un grito hermosísimo, entonado, alzándose
al fondo de la sala. Era Luigi, boca abierta y pupilas dilatadas, reposando
contra el piano de cola con una mirada que parecía poder enloquecerte si se
clavaba en ti. El sonido de succión y masticación provenía de la derecha, al
principio de la trayectoria del orbe. Era Antonia, tumbada bocarriba y con
una expresión similar, su mano tendida hacia la bola de cristal, que se
alejaba y se alejaba. Su muslo estaba rasgado, y un beagle mordía y lamía la
herida, alimentándose con calma sin que ella pareciera acusar el dolor. Me
acerqué y retiré al animal, que se resistió apretando un pedazo de piel entre
los dientes. Tuve que arrancarlo y lo arrojé unos metros atrás. Antonia me
miró sin enfocar las pupilas.
—Estamos aquí —dijo, abriendo mucho la boca—. Estamos abajo.
 El perrillo volvió a amorrarse a la herida y ya no me detuve a separarlo.
No era el único animal de la sala: insectos, reptiles y mamíferos pequeños
subían y bajaban por los humanos tendidos sin que ellos se resistieran,
gusanos reptando, felinos dormidos y posados en los estómagos, una cabra
oliendo la entrepierna de una señora y apretándola contra su frente. Busqué a
Fiorella. Estaba semidesnuda en uno de los sillones, tumbada contra el
pecho de Scurati, que dormía con una especie de escarabajo o cucaracha
paseándole por la cara. La zarandeé, no respondía. Repetí su nombre e
intenté levantarla. No se resistía, pero tampoco ayudaba; era más alta, así
que pesaba algo más que yo. Conseguí separarla del sofá y tirarla al suelo.
No reaccionaba. Miré a Scurati, pero el bicho le rondaba demasiado cerca
de la nariz y la boca, y eso era algo que no estaba dispuesta a ver. Busqué
algún líquido y encontré una botella de vino tinto. Se la arrojé a Fiorella por
la cara, pero solo sirvió para mancharla.
Al menos, nadie hacía nada por detenerme. La agarré por los pies para
arrastrarla por la sala, tratando de esquivar muebles, insectos, otros cuerpos.
Su pelo hirsuto recogía los restos de vino y suciedad como un paño de
fregar. Tuve que detenerme varias veces para recobrar el aliento, pero ya
estaba cerca de la puerta de la sala azul. Iba a conseguirlo, estaba segura, o
al menos eso pensaba hasta que golpeé algo frío con el talón: el orbe.
Maldito orbe. Cambió su trayectoria, y empezó a girar hacia la puerta.
Oí un crujir de huesos. La mano de Antonia tendida hacia la bola se había
cerrado con un sonido similar a una tijera oxidada. Su cabeza se había
girado, rozando los límites del movimiento habitual del cuello, y me miraba,
esta vez sí, fijamente. Sentí algo de vida en Fiorella, ella también había
alzado la cabeza para clavarme sus ojos negros. Y Luigi, desde el fondo de
la sala, su boca aún abierta, y Scurati, y más de una docena de cabezas que
abrían los ojos y alzaban el rostro para contemplarme con sus iris
desenfocados. Fiorella se incorporó, y pareció que intentaba coger mi mano
con torpeza. Di un paso atrás, y otro hombre trató de levantarse, muy lento,
aunque seguro. Antonia también quería rodar hacia mí, el peso del beagle le
impedía hacerlo con comodidad. Lentos como gusanos, todos los cuerpos
empezaron a virar hacia mí, siseantes y con una sombra de amenaza. Fiorella
volvió a amagar con agarrarme, la retiré con violencia y gritó, y de su boca
abierta pareció florecer un grito común que se extendía por todas las
gargantas de la sala, que se esforzaban en moverse más aprisa, aunque no
podían, y se arrastraban a por mí como imanes negativos al positivo. Los
animales se movían más rápido, y uno de los reptiles se plantó a mi lado en
tres saltos, agitando su larga lengua como si fuese un arma.
No hacía falta correr, nadie en aquella sala parecía capaz de moverse
rápido; pero lo hice, y cerré la puerta a mi espalda, y quizá no fue tan mala
idea porque poco después escuché el sonido que hacía la carne al golpear
contra la madera. No, no podía sacar a Fiorella de ahí, o quizá solo con la
ayuda de Canturelli, y qué más daba si no podía, si ella jamás me había
apreciado. Sostuve el pomo de la puerta cuando noté que una mano lo
buscaba, pero ¿podía hacer algo por bloquearla? No había nada en el
pasillo, solo una cómoda inmensa que no podría levantar ni en mis mejores
sueños. Tampoco era capaz de romper el pomo y sentí más peso al otro lado
de la puerta, así que hui por el pasillo, escaleras abajo.
La orgía de carne ya había rebasado el salón de baile y se disponía por la
escalera y la planta de abajo, pero no me prestaron atención. Tenía que
llegar hasta Canturelli, daba igual lo que se me pusiera por delante, daba
igual que tuviera que empujar, sortear a antiguos conocidos y a damas de
primer orden, que lo que viera me horrorizase. No había tiempo para el
asco. Conseguí llegar hasta el piso de abajo sin ningún percance, casi hasta
la entrada, bloqueada por una joven que fornicaba con un hombre quietísimo,
al que le apretaba el cuello para dar impulso a sus caderas como si fuera a
partírselo o estrangularlo. No iba a ser capaz de moverlos. Tenía que bajar
un piso más, entrar por el otro lado del zoológico y salir al jardín, por
mucho que la oscuridad del subsuelo resultase amenazadora, densa.
Descendí con tiento, porque aunque no parecía haber humanos en el piso
de abajo, sí que se escuchaban chasquidos y siseos, ruidos animales o de
personas reducidas a la nuda vida. Había algo de luz al fondo del pasillo;
por suerte estaba abierta la puerta del vivero y se colaba esa iluminación
clínica y desagradable. Estaba salvada, y había conseguido no perder el
bolso, solo los zapatos.
O eso pensaba.
Cuando abrí del todo la puerta del vivero, una mano me pellizcó el trasero
con fuerza, y me pareció que ya conocía el tacto de esas uñas contra mis
nalgas. Me giré. Se trataba del barón de San Giuseppe, su pelillo rizado
abandonando la calva pese a su relativa juventud, el monóculo perdido
dejando ver unas córneas sin apenas pestañas y tomadas por el verde del
iris. Babeaba, o tal vez moqueaba o sudaba, en cualquier caso su cara y su
cuello estaban cubiertos de una película semitransparente y viscosa,
escurriéndose hasta dejar ver su tripa generosa y sus piernas llenas de pelo
y, entre ellas, asomando con timidez y arrogancia, un miembro pequeño y
enrojecido. Me empujó sin ambages y logré no caer al suelo; sacó la lengua
y ya no la volvió a meter, como si él mismo fuera un perro hambriento ante la
caza. Retrocedí de espaldas y grité, le golpeé con el bolso en la cara, pero
eso solo pareció animarle más. Avanzó cojeando en mi dirección y tiró de la
pechera de mi vestido, forcejeé contra él haciendo que se rasgara y él cayese
al suelo, y yo también. Agarró mi tobillo y ya estaba sobre mí, sus rodillas
hincadas franqueando mi cintura y sus manos luchando por romper mi ropa,
indiferente a mis golpes, pataleos, arañazos. No acerté a gritar esta vez,
silenciosa, ni siquiera gemía, y él desistió de quitarme el vestido, descendió
y rasgó mis medias con las uñas, tiró y tiró de mis bragas clavándome el
encaje contra la cadera, hasta que cedieron haciéndome daño, con su otra
mano apretándome el pecho contra el suelo, para que no me pudiera mover.
Paró en seco, una vez que estuvieron rotas, y me miró a la cara quedándose
en las mejillas; babeó, como si fueran un suculento pastel. Y entonces cayó
sobre mí, moviendo con torpeza su cadera como un animal, como se movían
los hombres y mujeres del piso de arriba, reptando por mi cuerpo hasta que
se detuvo de nuevo y gruñó. Jadeó, y paseó su lengua seca y rutilante contra
mis mejillas, áspera y asquerosa. Me dio una arcada y ahí sí que grité y
luché, mientras él seguía esforzándose sin sufrir ante mis intentos de golpe o
mordisco, golpeando con su pene erectísimo las paredes de mi vulva, sin
lograr acertar y punzándome como una vara. El barón rugía: no era capaz de
entrar en mí, y eso le incomodaba. Grité, gritaba con cada golpe, su grasa
golpeaba mi carne, asfixiándome, chocando y chocando. En un momento
gimió con gusto y quizá eso significaba que había conseguido entrar en mí,
yo era incapaz de sentir nada; gimió tres o cuatro veces y creo que lloré,
sentí algo húmedo entre mis piernas y él se incorporó, tirándome del pelo
para que yo también lo hiciera. Me resistí. Y entonces sonó el disparo.
San Giuseppe cayó sobre mí con todo su peso, y sentí otra arcada, quería
vomitar. Sentía su pene enhiesto contra mí, pero él no se movía, solo me
aplastaba. Mantuve los ojos cerrados, me dolía la cara de los golpes contra
el suelo y oí muy cerca el repiqueteo de unos zapatos. Abrí los ojos. Eran
negros, brillantes, olían a betún y tuve el deseo estrafalario de besarlos
cuando se situaron junto a mi cara, ¿qué me pasaba? El dueño de los zapatos
dejó una pistola en el suelo y retiró al barón de un golpe. Luego me tendió la
mano. No la cogí, y escuché su voz, muy lejos, muy distante:
—Margherita, si no te levantas tú, voy a tener que alzarte.
 Alzarte, alzarte, alzarte, su voz resonó en mi cabeza como un eco. La mano
acarició mi cabeza y me revolví como el gato, él dijo:
—Tranquila, tranquila, tranquila.
Me tendió la mano otra vez. La rechacé. Me levanté sola, con esfuerzo, me
dolían las ingles, la cara, el pecho, pero supongo que quería conservar algo
de dignidad.
Lo primero que vi al levantarme fue al barón de San Giuseppe bocarriba,
su ojo derecho perforado por una bala que no había logrado atravesar del
todo la carne. Asomaba al fondo de su ojo, plateada, y su rostro seguía
anegado de la misma estupidez.
Me volví y vi a Canturelli. Parecía enfadado y a la vez indefenso.
Recuerdo pensar que quizá estaba enfadado conmigo, pero entonces me
atrajo contra su pecho de nuevo y no luché, aunque me incomodaba su
contacto, pues no quería que nadie me tocase. Lo entendió por mis brazos
rectos y mi cuerpo rígido, y me soltó.
—Lo siento, lo siento, lo siento.
—...
—Lo siento tanto, lo siento tanto. ¿Estás bien? ¿Ha llegado a...?
Negué para dar a entender que eso no importaba. Él lo interpretó como un
«no», y suspiró aliviado.
—He estado buscándote. Tardabas demasiado. ¿Y Fiorella...? Qué más
da. Tenemos que sacarlo de aquí. Tenemos que sacarlo y... Una cosa es matar
a prostitutas, o que alguna princesa coja un herpes. Otra es matar a un barón.
Tenemos que sacarlo. ¿Y tus zapatos?
Quería meterme en una de las jaulas, una muy grande, que debía de estar
pensada para un felino o un lagarto gigantesco. La toqué con los dedos,
asombrándome de la frialdad del metal en contraste con el cuerpo humano.
 —No pasa nada. No importa. Te llevo a casa y lo sacaré luego. O llamaré
a... ¿Has visto a Nakamura? ¿A su guardaespaldas?
—No. De eso nada. —La voz que salía no era mía. Era áspera y potente,
la voz de un hombre—. Lo sacamos. Quiero sacarlo y tirarlo al río. A trozos,
si hace falta.
Fabrizio alzó una ceja y me miró de arriba abajo.
—Lo del río es una buena idea. Pero no hará falta trocearlo. ¿Estás
segura?
—Vámonos.
Del mismo modo que recuerdo el encuentro con el barón como si fuese
ahora, sus golpes de cadera y el rostro atravesado por la bala, soy incapaz
de recuperar una sola imagen de cómo lo sacamos del zoológico, lo
arrastramos por el jardín y lo metimos en el Fiat negro de Canturelli.
Supongo que su cabeza tuvo que golpear rítmicamente con el suelo y los
escalones y que alguno de esos desaprensivos intentaría profanar su cuerpo y
que pesaría demasiado para meterlo en el maletero del coche con facilidad.
Recuerdo el viaje, algo. Yo de copiloto y Canturelli tratando de cogerme la
mano, las calles llenas de gente en la madrugada y la luna gibosa, a punto de
desaparecer. Él hablaba. Creo que me contó lo que pasaba en el Parlamento
y por qué había dado esa fiesta, aunque no me enteraría de todo hasta dos
días más tarde. Hablaba tanto como mi marido cuando no soportaba callar.
Hombres. Hombres como niños, con sus juguetes de guerra y sus mujeres
como muñecas de porcelana. Hombres maravillados de su propia fortaleza y
autocontrol, destinados a desaparecer, calzoncillos sucios y restos de
comida y cigarros. Hombres que desean en silencio que una se convierta en
su segunda madre, que la tratan como un trofeo y luego como un pariente
más, aburrido y gris, uno de esos parientes con los que se cuenta siempre y
uno detesta pasar la comida de Año Nuevo. Recuerdo más o menos el río,
arrojar su cuerpo contra el agua y Canturelli ofreciéndome una calada
mientras se hundía, demasiado lentamente. Y su mano buscando la mía, yo
dándosela: qué más podía dar. Qué importaba lo que hiciera en el comercio
permanente de los cuerpos. Arrancar, y el cuero y la gasolina inundando el
ambiente como agua de colonia. Cerrar los ojos y la voz de Fabrizio
acomodándome al sueño. Hasta que paró. De golpe.
—Lo siento tanto, Margherita. Todo esto es mi culpa.
No dije nada.
—Tu casa está a doscientos metros. Bájate. Vigilaré que entres, pero no
voy a acompañarte. Saluda al gato por mí.
No me moví.
—¿Sabes? Cuando te conocí, te parecías tanto a Aurora que pensé en
conquistarte. Nunca me gustó tu marido. Es un cobarde. Pensé en llevarte de
viaje, olvidar la fiebre del mundo para disfrutar contigo, enseñarte todo lo
que no habías probado, llevarte a esos campos de lavanda del sur de
Francia, y entonces contártelo todo. Seríamos tan felices, unas vacaciones
eternas. Y a ti te gustaría. He visto cómo todo te aburría, igual que a Aurora.
No estás hecha para este mundo. E irnos juntos de aquí. De aquí, de este
mundo perverso y desagradable; querría pensar que existe el cielo, o el
limbo, y que estaríamos allí juntos. O el infierno, y los dos juntos
mirándonos con burla ante un castigo cruel y permanente. Pero no puedo
más. No tengo fuerzas. Quiero desaparecer. Ni sé por qué me he querido
deshacer de ese cadáver. Nada importa ya.
Me cogió la mano y yo esta vez la apreté de vuelta. Me dio su chaqueta y
me recomendó que anduviese con cuidado, no tenía zapatos. Acarició mi
mejilla, qué violento resultaba, y luego la besó.
—Vete. Vete. ¿O quieres que te acompañe? No dices nada.
—Puedo ir yo.
 Salí del coche. El sol ya apuntaba en el horizonte, sin que el alba se
decidiera a inundar las calles de luz. No cerré la puerta y tuvo que hacerlo
él. Yo seguía teniendo el bolso, mi último resquicio de voluntad se dedicó a
buscar las llaves. Y ahí estaban, frías, al fondo. A medio camino, me escoré
contra la puerta de entrada de la casa e intenté con todas mis fuerzas
encenderme un cigarro antes de entrar. Acerté, y lo fumé mientras los colores
emergían a mi alrededor, más vivos a cada segundo. No quería entrar. Quería
acabarlo. Y lo hice, y lo tiré contra el suelo, suspiré, y casi confundí el ruido
de mi suspiro con el estruendo de calle abajo. Pero lo registré. Otro disparo.
Y corrí en dirección contraria a mi casa, aunque no debía, hasta situarme
frente al coche de Canturelli.
Los cristales estaban inundados de rojo. Su cabeza rota como una cereza
aplastada, y el hueso negro era la pistola, encajada en la mandíbula. Grité.
Lloré. Arañé el cristal, y dos uñas me saltaron de la carne al intentarlo, aún
no han terminado de curarse. El coche estaba cerrado por dentro. Me
arrodillé en la calzada hasta que una mujer salió de la casa vecina y corrí
como un animal huidizo, acertando apenas en la cerradura y derrumbándome
en el sofá a llorar. Lenu se levantó con mi alarido, me daba igual. Recordaba
el rostro de Canturelli, roto y con los ojos abiertos, todo lo contrario a la
paz. Lenu me abrazó y me llevó a la cama. Trató de tranquilizarme. Lo único
que lo consiguió fue la última frase, después de desvestirme y meterme bajo
las sábanas:
—No se preocupe, no se preocupe. No se lo contaremos al señor.

23 de diciembre
Giacomo cree que estoy a punto de tener otra crisis. Se pasa el día
cuidándome, obligándome a comer y beber los alimentos adecuados, al
menos cuando se lo permiten sus labores en el Parlamento. ¿Por qué no estoy
más contenta, si es lo que toca? Solo me ocupo del gato, el gato, y ya está
gordo como un cerdo, ha destrozado todos los muebles. Se acerca la
Navidad, lleva diciendo toda la semana, ¿no me encanta la Navidad?
Mañana vienen a cenar a casa sus hermanos, también dormirán aquí,
invadirán mi casa hasta Año Nuevo; parece que ya han hecho las paces,
Giacomo está pletórico, tanto que decide que vayamos juntos a comprar
regalos para todos, y también algún juguete. Otros años se ha encargado
Lenu.
—Estás demasiado pálida, Margherita, ¿tomas todo lo que debes? —dice
cuando me ayuda a subir al coche. Finjo no escucharle, harta de contestar
siempre a las mismas preguntas.
—Quizá deberíamos ir mañana por la mañana. Va a llover y hace frío.
Él me promete que no lloverá, pero lo hace una hora más tarde, cuando
solo llevamos en el maletero la mitad de los regalos. Primero insiste en que
prosigamos, pero debo de darle pena arrebujada en mi abrigo de armiño.
—Mañana continuamos —asegura.
—Vamos a por el anillo que falta. El resto no corre prisa, podemos
hacerlo después de las fiestas.
Chasquea la lengua, molesto.
—No entiendo por qué no estás más ilusionada —dice—. No va a pasar
nada, Margherita. Todo saldrá bien. ¿Seguro...?
Ante la posibilidad de que discutamos en medio de la calle, asiento y me
muerdo la lengua, camino del coche, y le prometo que mañana volveremos a
por todo. Nos cuesta movernos, tanta agua cae sobre la luna delantera del
coche, y el limpiaparabrisas moviéndose con fiereza, aunque insuficiente. La
lluvia arrecia, y se oye un trueno de fondo. Cuando logramos algo de
visibilidad, arranca, pero antes de que podamos salir del aparcamiento una
mano golpea el cristal junto a Giacomo dos veces. Frena de golpe y murmura
una maldición. Un cuerpo nos bloquea el paso, saludándonos por la luna
delantera a través del agua. Es D’Alessandro, que rodea el coche para
abrirle la puerta a Bianca y luego sentarse detrás de mí.
—¡Vaya lluvia, compañero! ¿Nos puedes acercar a Navona? Hemos
dejado allí el coche.
Sin ver a Giacomo, puedo adivinar cómo su gesto cambia de la pereza al
ánimo impostado, arranca y comienza a criticar a un tal Italo, y Michelangelo
secunda sus exabruptos, dándole la razón. Bianca no dice ni palabra. Ni
siquiera saluda, y yo me resisto a observarla a través del espejo retrovisor.
Cuando terminan con el tal Italo se hace un silencio, y finalmente
Michelangelo dice:
—¡Felicidades, Margherita! Ya me contó Giacomo, no nos habíamos
visto. No sabes cuánto nos alegramos por ti. ¿De cuánto estás?
—Será de finales de noviembre —responde mi marido—. Fue concebido
con el renacimiento de Italia, ¡vaya un granuja!
—Ah, grande, grande, amigo —dice Michelangelo—. El nuestro lleva ya
varios meses en camino. Mayo o junio, tal vez.
Se hace un silencio. Estamos a punto de llegar, y sé que es mi obligación
felicitar a Bianca, darme la vuelta y fingir que estoy genuinamente contenta
porque vaya a tener un tercer o cuarto hijo. No puedo.
—En cualquier caso, ambos nacerán para ver un mundo nuevo —prosigue
D’Alessandro—. Hemos hecho un buen trabajo.
Levanto la mirada, pese a que me he obligado a mantenerla baja, me noto
observada, y allí están los ojos de Bianca, clavados en mí a través del
retrovisor. La aparto muy rápido, sintiéndome descubierta.
 —Así es —dice Giacomo—. Ya llegamos, ¿dónde os dejo?
—Allá, por la esquina...
Miro al espejo. Ahora que van a marcharse, no soporto que lo hagan sin
volver a ver a Bianca, examinar su rostro cansado, el vientre que imagino
redondo y pleno, su lunar peludo que tantas noches me ha dejado en vela.
Sus ojos me esperan en el mismo punto, casi sin parpadear. No veo a una
enemiga, solo a una chiquilla asustada, oculta tras la hinchazón y el intento
de un gesto cortés, su boca congelada en una sonrisa tímida y nerviosa, un
lunar no tan enorme y el nacimiento del pelo sucio y mojado; unos ojos muy
abiertos, en busca de algo que no se puede ver sino imaginar. No siento
rabia, ni odio, ni culpa, ni celos. Allí, al otro lado del espejo, sepultada por
las voces masculinas de Giacomo y Michelangelo, no me espera ni un
súcubo ni una femme fatale, solo una mujer exhausta, débil, incomprendida y
rota. Solo una mujer más, tal vez una amiga.
 Interludio 2: Todestrieb

Thomas, septiembre de 2021

Auditorio del Museo Guggenheim, Bilbao

—Esta vez te pongo una, tío —dice DJ Benji—. No te escaquees. Ya

verás. Será la hostia.
Thomas niega con la cabeza, pero Benji pinta tres rayas en una de las
mesitas bajas del backstage. A nadie le escandaliza, pese al trajín de
técnicos que no cesan de pasar por su lado. Debe de tener ya treinta años, si
bien se empeña en vestirse como si tuviese diecinueve: una sudadera naranja
neón que grita «Damaged», una gruesa cadena negra en el cuello y un
peinadito a lo Ryan Gosling en La La Land.
—De verdad, no me apetece.
Decidió no meterse más desde el incidente con Spencer, hace ya año y
pico. Bueno, eso no es del todo cierto: con toda probabilidad ya salió del
útero de Madre pidiendo pastillas y canutos, no es capaz de concebir una
vida sin Sustancias. Pero ahora ha disminuido la frecuencia y el rango,
MDMA, benzos en situaciones extremas, nada de alucinógenos, otras
anfetaminas o Ambien. Lleva dos pastillas de M en el bolsillo y las tomará
de media en media comenzando cuarenta minutos antes de su concierto. O
antes, si DJ Benji se empeña en seguir irritándolo. Es el típico «niño bien»
al que sus padres le han pagado una carrera en la electrónica a base de
suministrarle dinero infinito para que invite a coca a DJ y productores
musicales. Podría decirse lo mismo de él (niño bien), pero al menos lo que
pagó Madre fue el conservatorio y unas estanterías de salón tan grandes
como la Biblioteca Nacional. ¿Elitista? Peut être, pero ya ha aguantado toda
la vida la Tiranía de los Tontos. Al menos él solo les jode dentro de su
privada cabeza.
Benji aspira una de las rayas. Seguro que compraría la coca a doscientos
euros el gramo si una tía del Etsy le dijese que la suya es orgánica y cruelty-
free. Antes le ha estado dando la chapa a una muchacha de montaje sobre
cómo el yoga y las drogas duras le ayudan a disolver su ego, meditar y
conectar con el Amor Puro que Mueve el Universo. Tremenda excusa para
meterse en sus pantalones: ni el mismísimo Manju Pattabhi Jois o todo el
alijo gallego de la Policía Nacional podrían aplacar semejante prepotencia.
—¿Seguro que no quieres, tío? —insiste.
Se enciende un cigarro y, ah, ahí sí que lo detiene uno de los oompa
loompas que están mareando micros y cables. Benji se disculpa, «vale,
vale», y lo tira casi entero en una botella medio llena de kombucha.
Chisporrotea, la mezcla huele a desinfectante multiusos. Ríe cual urraca,
pero solo con la boca; los ojos se quedan desencajados, vacíos, abismo
nietzscheano. Ese tío no está bien, a lo mejor no era una excusa para meterse
en los pantalones de nadie, a lo mejor intenta creérselo, es su patética forma
de aguantarse a sí mismo. Por eso le molesta que Thomas no participe en el
rito, cuestiona su eficacia. Me estoy volviendo demasiado agrio: tanto
tiempo sin contacto humano con alguien que no sea un gilipollas pretencioso
hace perder la fe en la raza humana. Y lleva mucho tiempo así, desde que
lanzó el disco que compuso en el pueblo, rodeado de productores,
periodistas y gente de la misma ralea. Solo puede agradecer que no se
permitan hacer tantos conciertos. Este es el tercero, y ni ha salido de Europa.
—Déjalo en paz, ya ha dicho que no —dice Marcel, acercándose.
 Es un chico negro imponente, vestido con un traje blanco y que parece
conocer a DJ Benji (si no, no hay otro motivo para que esté ahí, se lo han
presentado por la mañana y no era músico o técnico, sino artista visual). Le
ha caído mejor que los otros, al menos parece un tío inteligente. Solo tenía
un cuadro en la sala dedicada a «Correspondencias hispanas», una
actualización contemporánea al óleo de La Primavera de Botticelli como las
afueras de una discoteca desolada. De los quince o veinte cuadros de artistas
emergentes, era de los que más llamaban la atención.
El resto del Guggenheim está dedicado a una retrospectiva de Raffaella
Vitale, por eso Thomas le pidió expresamente a su productor actuar en este
espacio en la inauguración. Pero no ha conseguido hablar con ella en el
desayuno de prensa matutino, porque han sentado a todos los músicos que
actuaban en el festival juntos, lejos de ella y el núcleo de periodistas. Era el
primer evento gordo en Bilbao de la nueva normalidad, así que todo el
mundo estaba más desquiciado de lo que ya se suele estar en esos eventos.
Thomas era uno de los que más caché tenían de entre esos chavales, casi
todos artistas emergentes de la electrónica indie, e imagina que no tendrá
problemas para conseguir hablar con ella en privado. Al menos ha podido
charlar un rato con Pablo Und Destruktion.
—¿De verdad que no? —insiste Benji. Nunca había visto a nadie tan
deseoso de desembarazarse de su coca. Aunque bueno, podría decirse que es
su telonero. A lo mejor espera algo a cambio.
—Lo siento, tío, no me va.
Había puesto tres rayas en la mesa, una para cada uno, pero él se mete la
que deja Thomas después de que Marcel se incline para aspirar la suya.
Cree que murmura algo, una risa o insulto, tal vez «nenaza». Respira hondo,
Thomas, por favor. Va a salir al escenario en quince minutos y no lo vas a
volver a ver en toda tu vida. Marcel le dice al sujeto que deben irse a
prepararlo todo, pero lo mira a él. Quizá proyecta sus obras con la música
de Benji, ese era el concepto de la velada: pues vaya penitencia que tu
visibilidad dependa de semejante zopenco.
Julián le ha escrito un mensaje, ¿todo bien? Pobre. Está inquieto: lleva
cuidando de él más de un año, y aún le quedan energías. Sabe que socializar
en exceso pone a Thomas nervioso, y con toda seguridad percibe que algo
raro pasa por su cabeza en lo que a esta noche se refiere. Tiene mucho que
agradecerle a Julián (demasiado), pero odia que intente escarbar cada
migaja de su psique. Tampoco se puede negar que le ha dado motivos para
ser desconfiado. El caso es que desde hace un par de meses Thomas está
irritado. Hablar con Julián no lo calma: o lo hace sentir frustrado (cuando se
pliega a sus deseos) o lo hace sentir culpable (cuando no). Nunca habían
tenido una convivencia tan larga, ni la primera vez que salieron. Así que no
contesta, fingirá que no ha tenido tiempo de atender al teléfono. Se conecta al
link de la guardería de perros en la que han dejado a Mayordomo, pero no se
ve nada, son las once y media. Todos los animales están durmiendo.

Para cuando DJ Benji termina con su house cutre, él ya lleva encima una
pastilla entera de M, no ha sido capaz de esperar tanto como tenía pensado.
Mejor así, las luces tenues y artsy del auditorio lo deslumbran al salir,
aunque eso lo distrae del público, al que prefiere no mirar. Monta con ayuda
de un técnico el Ondes Martenot junto con el teclado y la mesa de mezclas.
De fondo va a proyectarse una especie de película que él mismo editó antes
de que saliera el disco, con trozos de vídeo que no recordaba haber grabado
en el pueblo, fragmentos de archivo de su niñez y de su convivencia con
Ángel, imágenes abstractas y sublimes suspendidas por el espacio que hizo
con el ordenador. Hizo un buen trabajo a la hora de captar su propio
desasosiego. Tanto es así que tampoco quiere mirarlo.
Al acabar de montar, engulle la segunda pastilla de M: a la mierda, hay
muchísima gente; si quiere más, luego puede subir a la habitación del hotel
(sin que se entere Julián, que desde el pueblo no aprueba su consumo) o
escabullirse del resto de la velada. Las luces se encienden, pero solo una
cuarta parte del público le presta atención, el resto está bebiendo, ligando,
haciendo contactos. La música, una excusa. Eso no conviene a su pieza, pero
ya se enterarán.
El escenario se ilumina en rojo y blanco con el tres invertido que dibujó
Spencer en Bajo astral. Espera que la nieta de la autora le diga algo, si es
que está por ahí. Julián y él averiguaron que podía tratarse de una
estetización de la letra épsilon o de un código secreto relativo a una orden
masónica, o Illuminati, no les quedó claro. Eso último parecía aplicarse más
a Spencer y, por supuesto, le hizo pensar en el artículo de la UO, por mucho
que disgustara a Julián:
—Esa tía era una pirada, Thomas —le decía siempre Julián—. No te
dejes liar por sus fantasías. Bastante hizo ya. Ni se te ocurra investigar más
sobre el tema.
Ah, Julián. Esta vez le obedeció. Cualquiera creería que vuelven a estar
juntos. Puede que lo estén: viven en la misma casa desde entonces, apenas se
separan, Mayordomo ya casi prefiere la compañía de Julián, mejor dueño.
Thomas se deja tocar, besar y abrazar. A veces se acuestan, aunque
últimamente muy poco. Nunca le ha contado que ha metido fragmentos del
iDoser especial de Spencer en la música. Tampoco la frasecilla de Ángel.
Ambas cosas le harían daño, ya le molesta el vídeo.
Si no fuese por mi tendencia a lo obsesivo y a la autodestrucción,
seríamos felices.
 Solo se atreve a mirar al público cuando la segunda pastilla ya está
arriba. En realidad, le gusta escucharse en directo, abandonarse a la
vibración. Las luces, ahora violetas, iluminan al público a pálpitos mientras
la música truena. Sístole, humanos morados, diástole, oscuridad. No, no está
por ahí Raffaella, o no la distingue. En primera fila está Julián... si bien no
parece muy contento. ¿O habla la paranoia? ¿Se dará cuenta de que voy muy
drogado? ¿Se dará cuenta todo el mundo? ¿Mandibuleo? ¿Qué cara tengo?
Hace un gesto demasiado brusco y el Ondes emite un chillido absurdo y
desagradable: que piensen que estaba preparado, total, aquí el criterio no
abunda en lo que se refiere a lo estrafalario. Las otras dos personas a las que
distingue son DJ Benji y una chica de pelo corto. Él está en primera fila con
sus ojos-abismo-nietzscheano clavados en él y con la boca abierta, babeante.
A saber qué llevará encima, tal vez deberíamos ser amigos. Ya no está con
Marcel ni los otros artistas de poca monta, parece totalmente entregado a La
Música. La segunda es una chica menuda que sostiene una copa de vino de la
que apenas bebe con una réflex en el costado. Ella no parece arrojada en
absoluto, más bien lo examina con el ceño levemente fruncido (eso se lo
imagina, porque no se ve nada: su cara solo aparece a intervalos, como una
ventana emergente). Lo pone nervioso, así que intenta no mirarla más. Tal
vez es una crítica musical.
En los últimos minutos de concierto mete un remix breakcore sobre toda la
composición anterior, la sala se ilumina en un blanco sala de autopsias y las
imágenes proyectadas empiezan a palpitar epilépticamente. Ahora que el
público no lo hace, Thomas puede verlos con claridad: Benji sigue
meneando la cabeza con los ojos cerrados, Julián mira la proyección, la
chica lo observa a él, no al vídeo. Nervioso como está, le hace un gesto con
la barbilla, como un saludo. Tremendo imbécil, eres ridículo, Thomas. Pero
¿por qué lo mira así? Ella ladea la cabeza, no responde al saludo.
 Se hace un fundido a negro, la gente aplaude, y solo después de unos
segundos vuelve a iluminarse el auditorio. Más aplausos, se escabulle
rápido. Ni la chica ni Benji están ya. Julián sí, revisando el teléfono.
Probablemente le está escribiendo, y querrá que se marchen cuanto antes.

—Nos vamos, ¿no? —dice Julián en cuanto baja a su lado. Suerte que ya
se había pedido una cerveza, la señala con el dedo—. ¿Te quieres quedar?
No me lo esperaba.
«No me lo esperaba» significa que quiere irse él. Le disgusta todo el rollo
Guggenheim y Raffaella Vitale. Casi lo puede imaginar, contándoselo a otra
persona. ¿Es que no puede renunciar a nada, con todo lo que he hecho por
él? Le aprieta el hombro como una caricia: no suelen tocarse en público,
espera que eso lo aplaque.
—Tengo que hacer acto de presencia, saludar a algunas personas.
Enseguida nos vamos.
Marcel se acerca, su traje blanco refulge en la distancia. No va con Benji,
menos mal.
—Ha estado de puta madre, tío. Muy la Dream House de La Monte Young.
Me ha vibrado todo el cuerpo. ¿Os presento a gente?
Asiente con la cabeza. Duda que ahí esté Raffaella, pero quizá alguien
entretenga a Julián y pueda buscarla con más ahínco. No se habrá ido de la
velada de su inauguración, ¿verdad? En el escenario ahora hay otro DJ y los
tres se alejan al fondo. Marcel los introduce en una panda mixta de
treintañeros con ropa extravagante, pelos de colores y ropa de marquitas
presuntamente independientes. No se queda con ninguno de los nombres,
pero por las caras que traen es seguro que pueden suministrarle MDMA.
También está Benji, al fondo, con la boca semiabierta y los ojos como dos
soles negros.
—¿Se encuentra bien? —pregunta Julián a Marcel, señalando a Benji.
Él se encoge de hombros. Thomas intenta otear el panorama, buscar a un
grupo ¿más distinguido? en el que pudiera estar su objetivo de la noche.
—Se pasa mucho, no os preocupéis. Estamos pendientes —dice Marcel
—. ¿Os traigo otra?
Julián va a decir que no, pero Thomas se ofrece a acompañarlo. Dos por
uno: buscar a Raffaella y preguntarle si tienen MDMA. Marcel dice que sí,
de hecho lo lleva en el bolsillo interior de su americana. Raspa la piedra con
disimulo sobre su copa y se la pasa a él, que la toma directamente del dedo.
—¿Sabes si Raffaella va a venir por aquí? —le grita mientras regresan.
Marcel le dice que ha estado en su concierto, pero que ahora no la ve.
—Creo que la tía sale duro, así que seguro que vuelve. Eso me dijo una
amiga que la conoció una vez. O con un poco de suerte averiguamos qué
hacen, aunque sea para el after.
Pobre Julián, a su vuelta no está con nadie, solo con una cerveza vacía en
la mano, vigilando a Benji. Va a acercarse a él, pero una mano le toca el
hombro. Es la chica de la primera fila. Se queda parada cuando se da la
vuelta, no dice nada.
—¿Eres amiga de Marcel y Benji? —le grita al oído, ante su mutismo.
Ella niega con impaciencia. A lo mejor es una fan, una particularmente
seria.
—No, no. Pero quería preguntarte algo.
Vuelve a quedarse callada. Vaya música más mala están pinchando. Casi
da vergüenza haber compartido el espacio con eso.
—Dime, dime.
Ella suspira.
 —¿Por qué has puesto ese tres invertido al inicio de la pieza? ¿Eres del
foro?
—Eh... no sé... Es parte del concepto. No estoy en ningún foro —
balbucea. Ya siente a Julián aproximándose a hacer de carabina—. ¿Qué
foro?
—Por El lamento de Orión. También reconocí el iDoser —continúa,
antes de apurar su copa de vino. Julián se mete literalmente en medio de los
dos, pero ella no lo mira—. Si no es por el foro..., ¿es por la novela de
Raffaella? Perdona, soy una maleducada. Me llamo Sara, encantada.
Tiende una mano con una pulsera de perlas que refleja la luz y Thomas se
la estrecha. Debe de ser una década más joven que él.
—No, no me suena nada de eso. ¿Conoces tú a Raffaella?
—Qué va. En parte he venido aquí para eso...
—Thomas, acompáñame un minuto. Hay que vigilar a tu amigo —dice
Julián. Luego tiende una mano a Sara, que tarda dos segundos más de lo
necesario en estrecharla—. Encantado de conocerte, pero tenemos que
cuidar de alguien. ¡Nos vemos!
Sin darle oportunidad de contestar, coge del hombro a Thomas y vuelven
con el grupo, aunque Benji no está con el resto.
—De menuda loca te he librado —le dice Julián. ¿Está subiendo tan
rápido el M o solo me estoy mareando?—. Anda, vámonos al hotel. Debes
de estar cansado.
—Vamos a acabarnos esto —dice Thomas, girándose—. Total, acabará
muy pronto. ¿Hacía cuánto que no salíamos?
—¿Y desde cuándo a ti te gusta salir?
—Eh...
Difícil contestar. Cada vez que Julián insiste en que cenen o tomen algo
con sus amigos es un muermo total del que quiere marcharse cuanto antes.
Dice que se ha sentido bien tocando, quiere celebrarlo, ¿no le ha parecido
mejor que en otras ocasiones? Vaya equipo de sonido... Nada. Julián
cabecea, no lo convence.
—No te entiendo. Se suponía que íbamos a ir a cenar tranquilos en el
hotel. Me estoy cansando. Ya verás, voy a acabar cuidando de tu amigo...
—Nos lo pasaremos bien —contesta Thomas, y le da un breve beso en los
labios—. No tienes que cuidar de nadie. Solo diviértete. Venga, vamos con
el resto.
Escoge a las dos personas del grupo que cree que más le gustarán a Julián
(parecen buenas y anodinas) y se pone a hablar con ellas sobre música, la
exposición y cuestiones domésticas. Ellas también parecen conformes con
que alguien les preste atención. Cuando ha pasado una media hora, cree
distinguir a Raffaella a lo lejos, hablando con un señor trajeado. Se la
distingue perfectamente, lleva un vestido rojo lleno de tules.
—Voy a pedir otra —susurra a Julián sin quitarle los ojos de encima. Él
sigue la dirección de su mirada y bufa.
—No me apetece, vámonos.
—Ahora vuelvo, en serio.
Avanza hasta la barra sin mirarlo a la cara, no quiere meterse en otra
discusión. Allí lo intercepta la chica de antes.
—¿Vas a ir a hablar con Raffaella? Voy...
Quiere gritarle que le deje en paz, no va a perder esa oportunidad, pero
Sara está en medio de su camino. ¿Cómo puede haber tanta decisión en un
cuerpo tan pequeño?
—Mira, chica, hablamos luego si quieres, pero es mejor que vaya solo.
—En realidad, creo que...
La esquiva al punto de ser descortés hasta que se sitúa entre Raffaella y el
hombre trajeado, ¿uno de los promotores del evento? Carraspea, y él se gira.
 —Ah, hola, Thomas. Te presento a Raffaella...
Pero en ese escaso lapso Raffaella ya se ha dado la vuelta para abrazar a
otra persona. Se disuelve entre la multitud, la música terrible y un montón de
imbéciles encocados que luchan por su atención. El hombre se encoge de
hombros y le pregunta si está todo a su gusto. Bah: él también puede
permitirse ser idiota, así que se gira y se va, vuelve al grupo sin nada entre
las manos para justificar su ausencia.
—Tu novio se ha ido —dice una de las chicas buenas y anodinas, con cara
de circunstancias—. Nos ha dicho que te digamos que te espera en el hotel.
Estupendo. Casi puede imaginar la retahíla de mensajes que se estará
acumulando en su teléfono. Nada, Raffaella sigue ocupada, y él no tiene
ningún interés en hablar con esa panda de zopencos. La otra Chica Buena y
Anodina le pregunta si está todo bien y él dice que sí, que va a pedir algo.
En la barra lo aguarda Sara, de brazos cruzados y sin quitarle los ojos de
encima. ¿Y a ti qué te pasa?, le gustaría gritarle. ¿Es Spencer II?
—¿Me acompañas a fumar? —pregunta ella, como para confirmar su
identidad de Spencer II—. Raffaella fuma. Quizá sale. Antes he estado con
ella en la entrada, pero no he podido acercarme. Tú tendrás más suerte.
—No sé...
—Es lo que quieres, ¿no? Hablar con Raffaella. Así te doy una buena
excusa —dice, tendiéndole un cigarro que él rechaza—. Bueno, yo salgo.
Ven si te apetece.
A su pesar, camina tras ella. Si no consigue hablar con Raffaella ahora, tal
vez aproveche y se vaya a casa. La situación no merece más.
Fuera no hay absolutamente nadie, y Sara enciende su cigarrillo con
parsimonia. Es lo bastante lista para no darle conversación. Eso hace que el
que tenga ganas de hablar sea él.
 —No quiero problemas —balbucea. Caramba, sí que tengo que estar
volado.
—¿Y quién sí?
Thomas ríe.
—¿La mayoría de la gente?
Ella ríe también y mira en dirección a la puerta.
—Me siento un poco patética —confiesa—. Como una fan de Justin
Bieber esperando a que salga de un concierto o algo así.
Enciende un segundo cigarro. ¿De verdad va a salir Raffaella o ha sido
una excusa para retenerlo?
—¿Tú también estás en esto aunque no conozcas El lamento de Orión? —
dice ella.
—¿Qué es eso?
—¿Conoces el foro de los suicidas?
A su pesar, cree que sabe a qué se refiere, pero eso solo refuerza su
paralelismo con Spencer.
—Te estás confundiendo. Ya estoy harto de esas historias.
—¿Qué historias?
—Historias locas. —Ve que ella alza una ceja, parece divertida con su
comentario—. Es mejor que me marche. Intentaré tener un encuentro con
Raffaella en otro contexto. Que te vaya bien.
Se levanta de la poyata en la que estaba sentado y saca el teléfono. Como
imaginaba, ristra de mensajes de Julián. Sara suspira, no se mueve. ¿En serio
no va a luchar para que se quede con ella y se trague lo que sea que tiene en
mente? Thomas dice «hasta luego» y comienza a caminar para salir del
recinto bordeando el Nervión. No, ella no se mueve a su espalda. De buena
me he librado. Aunque en el fondo no le apetece volver al hotel, discutir con
Julián, aceptar que no ha podido hablar con Raffaella.
 Mira fijamente al suelo y no se da cuenta de que está ahí hasta que pasa
casi a su lado y escucha sus jadeos hiperventilantes. Al principio, no sabe
bien de dónde proviene el sonido, si quizá incluso lo imagina. Parece un
espíritu suspendido sobre su propia cabeza, soplándole en el oído. Terror
infantil arcano: que se le queden acúfenos horribles instalados en el tímpano
para siempre, por escuchar tanta música por encima del volumen
recomendado. Casi peor que quedarse sordo, un Beethoven alucinado y
cutre. La avenida de entrada al Guggenheim está vacía y casi no tiene
adornos o vegetación, solo la gigantesca araña de Bourgeois. Y es sobre una
de las patas de Mamá de donde se cuelga DJ Benji, bocabajo, a casi diez
metros de altura, con las rodillas abrazando una de las extremidades de
metal y una sonrisa estúpida en la cara.
—¡Eh! ¿Qué haces? —le grita—. ¡Te puedes caer!
Benji ni se inmuta. No parece que la sonrisa vaya dirigida a él, y sus ojos
están tan huecos como el resto de la velada. ¿Cómo ha conseguido salir de la
sala sin que nadie lo acompañe? Menudos amigos de mierda, y menuda
mierda la que se le viene encima a él ahora.
Grita su nombre de nuevo y Benji sigue sin reaccionar, como si no lo
escuchase. Trata de ponerse en su campo visual, alzar los brazos para que lo
vea, pero quizá Benji ni siquiera tiene campo visual ahora mismo, no fija los
ojos en nada, le babea un poco la comisura del labio y el líquido se desliza
mejilla arriba, hacia sus ojos. Es tentadora la posibilidad de dejarlo ahí,
suspendido, y que sea otra persona la que se encargue de él. Pero Madre le
enseñó mejor.
Regresa de vuelta al auditorio, Sara sigue fumando en la puerta.
—¿Era una estrategia para librarte de mí? —le pregunta ella, aunque no
parece molesta en realidad.
 —No. Pero tenemos un problema. Bueno, hay un chico que lo tiene. Vamos
a llamar a seguridad.

Diez minutos más tarde alguien ha avisado a la ambulancia, o a los

bomberos, o a ambos, y el equipo de seguridad del evento está a los pies de
la gigantesca escultura de araña, rodeada de curiosos. Marcel no está, sí las
Dos Chicas Buenas y Anodinas y alguna otra persona de ese grupo. Podría
decirse que Benji no se ha movido, aunque es posible que ahora esté más
descolgado si cabe: la cabeza pendulante sobre el pavimento con la boca
abierta como un buzón. Uno de los de seguridad está empeñado en esperar a
que vengan otros profesionales, otra quiere que lo bajen por sus propios
medios. Sara enciende un cigarrillo a su lado.
—Si se cae, se mata —dice—. No estoy segura de querer verlo.
—Créeme, no quieres ver algo así —responde Thomas con amargura. Y
ella tampoco parece querer saber más.
Una de las Chicas Buenas y Anodinas también se acerca a él y le pregunta
si sabe qué ha tomado, como si fuese tan importante. Julián lo llama, él corta
la llamada y le envía una fotografía de Benji colgando de la araña como
respuesta. Es una buena foto. Aunque Julián contesta muy rápido, él no mira
los mensajes.
—Estaba ya así en el concierto —añade Sara—. Desde la mitad. Me fijé.
—Bueno, había tomado de todo antes —se defiende Thomas, demasiado
áspero. Va muy volado, pero hacia abajo.
—No he dicho lo contrario.
Al otro lado del río se escuchan sirenas policiales acercándose al museo.
Más curiosos han salido del interior del recinto y se arremolinan a su
espalda. Una voz femenina le grita algo a Benji, que, por primera vez en toda
la escena, fija los ojos en alguna parte. Mira hacia esa chica. Luego, hacia un
grupo de policías o bomberos, Thomas no está seguro de que se aproximen
en su dirección. Eso hace que la multitud contenga un gritito, porque se
bambolea demasiado sobre la pata de la araña.
—¡Pero tío, qué haces! Menudo subnormal —grita Marcel a su lado—.
¡Bájate de ahí!
Se acerca a la araña, metiéndose entre las patas y mirando hacia su amigo.
Dos policías cruzan la avenida a buen paso, aproximándose a ellos. Marcel
estira los brazos hacia arriba, le pide a Benji que salte para que lo recoja y
uno de los miembros de seguridad del evento intenta pararlo, lo coge del
hombro: no es una buena idea, deben esperar a los profesionales. Marcel se
revuelve, parece molestarle sobremanera que lo haya tocado, como si ese
fuese realmente el Drama de la situación. La parte del círculo de curiosos se
abre al fondo para dejar pasar a los policías. Benji está más consciente, al
menos reacciona, aunque sus ojos no llegan a posarse en ningún punto fijo.
Tambaleándose, se yergue sobre la articulación de la pata de la araña con
los brazos en cruz para mantener el equilibrio.
Aunque todo debe de suceder muy deprisa, Thomas lo ve lento, lento, los
gritos del público y los de seguridad alzando los brazos bajo la araña para
cogerlo si cayera, uno de los policías tratando de situarse en el campo visual
del DJ y otro que comienza a trepar por una de las patas de la araña. La
sensación rara de que Benji lo mira a él, a Thomas, que sus pupilas se
clavan un segundo más en él que en otro punto del paisaje, mientras el
policía que trepa está a punto de alcanzarlo. Y cómo salta, en una parábola
que esquiva los brazos que intentan recogerle, hasta que su cabeza impacta
contra la barandilla entre la avenida y el río, estallando en un rojo reventón.
Luego Benji ya no está, su cuerpo cae al agua negra y desaparece, solo está
la sangre en el agarradero, salpicando el suelo, el traje blanquísimo de
Marcel, el chillido agudo de los curiosos.
—En menuda nos hemos metido —dice un vigilante de seguridad a su
compañera—. ¡Venga, desaloja el interior!
El policía que no estaba sobre la araña se quita la porra y se lanza al agua
en busca de lo que sea que quede de Benji.
—Me haces daño —murmura Sara a su lado, y entonces Thomas se da
cuenta de que le está clavando las uñas en la piel desnuda del brazo.
—Lo. Lo siento. —Le cuesta soltarla.
—No pasa nada. Vámonos de aquí o no saldremos en horas —dice Sara, y
tiene razón, pero él no se siente capaz de coordinar sus extremidades para
moverse—. Venga —insiste—. No tienes nada dentro, ¿no? Vamos a
aprovechar e irnos antes de que no se pueda.
Lo coge de la mano y lo lleva por el lado contrario de la avenida, casi
corriendo. Cree que alguien los reclama cuando se alejan, pero Sara es
inclemente y no se detiene por nada hasta que están cruzando por la pasarela
de Pedro Arrupe.
—Ahora vamos lento, por si viene la policía del otro lado —le dice—.
Hemos salido del concierto y no hemos visto nada, ¿de acuerdo? —Mira su
teléfono y suspira—. Va a cerrar todo ya, menuda mierda. Sube a mi hotel si
quieres. Juraría que hay minibar en la habitación, pero mejor compramos
algo en un chino de camino. Necesito una copa. Y quiero hablar contigo.
Thomas no dice nada. ¿Le escribo a Julián? Quizá sí, aunque Julián es
capaz de plantarse en el Guggenheim para socorrerlo. Mejor apagar el
teléfono y luego contar la historia, aduciendo que se quedó sin batería. No
sería extraño que lo retuvieran para un interrogatorio y él obedeciese, es
buena persona, indudablemente dócil.
 —No pienses nada raro —añade Sara, malinterpretando su silencio—. No
quiero follar ni nada parecido.
Thomas se ríe con ganas, hasta la histeria. Es el comentario que más
gracia le ha hecho en meses, tal vez un año, y se carcajea al punto del flato
todo el recorrido por la pasarela. Se la imagina desnuda con cara de susto, y
a él de espaldas ocultando el bulto de sus calzoncillos. En un punto dado,
ella lo secunda y se detienen a desternillarse. Cuando la risa ya se extingue,
Thomas dice:
—Lo creas o no, no es la primera vez que veo a alguien reventarse la
cabeza.
—Pues por eso tenemos que beber. Ven, no estamos lejos.
Hacen todo el camino hasta un NH sin hablar, con una breve parada en una
tienda para comprar ginebra, tónica y unos vasos de plástico.
—Conseguí que me lo pagase mi jefa con la excusa de hacer fotos —dice
Sara cuando ya están en la habitación—. Es la primera vez que le pido algo,
así que está bien. Siéntate donde veas, nos sirvo yo.
—No tienes nada más, ¿verdad? M o algo. Yo también me alojo aquí, en
la segunda planta, pero si voy a la habitación mi novio me retendrá. He
apagado el teléfono para que no me persiga —confiesa sin que haya ninguna
necesidad.
Sara dice que no y le da un gin-tonic muy cargado. Thomas calcula las
posibilidades de entrar a su cuarto sin que Julián se entere, pero concluye
que son escasas (y que, de hecho, parecen escasas, y no inexistentes
únicamente por su estado mental alterado). Sara se sienta frente a él, en una
butaquita. Abre la ventana para fumar.
—¿Tú o yo? —dice Sara.
—¿Qué?
—Que quién cuenta primero.
 —Eh... no sé. ¿Tú?
Ella suspira y enciende el segundo cigarro sin casi acabar el primero. Un
poco más y fuma dos de golpe, como Nicolas Cage en Corazón salvaje. Es
una historia larga, dice: comienza con un relato sobre cómo conoció por
internet a un hombre que se mató y sigue con otro sobre una secta de
suicidas, o conspiranoicos, o los dos. Thomas la interrumpe, no respetan los
turnos: le habla de Spencer y de la Universidad de Oklahoma, una historia
que Sara ya conocía por posts que leyó en ese foro antes que él, lo cual le
sorprende. Hablan más de una hora sin parar hasta que se hace el silencio.
—Entonces, ¿tú no conocías El lamento de Orión? —dice Sara—. ¿O a
Los Escorpiones? Me extraña que no sepas nada. Casi da más la sensación
de que es... real.
—No, no lo conocía. ¿Por qué has pensado que sí?
—El tres invertido es el símbolo de Los Escorpiones. Hace unos meses
me encontré con el hombre del que te hablé. No con el que se mató, el otro.
Fue él quien me dejó Bajo astral, y no solo eso. Él también está obsesionado
con esta teoría y había seguido investigando. La cuestión, si pones las piezas
en orden, es que sea lo que sea que vuelve a la gente loca, alguien lo está
explotando de algún modo. Era lo que investigaba Canturelli en la novela, es
lo que aparece en ese iDoser falso que metías en tu música... Y Fabrizio, el
raro, también me envió unos archivos que posteó un investigador en internet
hace tiempo, en 2008. Se llamaba Seymour Tyler, y vinculaba la historia de
unas chicas que enloquecían con una cinta de casete. El que se las daba se
apellidaba D’Alessandro, como en Bajo astral, y la cinta de casete especial
tenía escrito el tres invertido. Por eso pensé...
—Es lo que escribió Spencer en mi ejemplar de Bajo astral —la
interrumpe Thomas—. Y también salía en la novela, como épsilon. Busqué
su significado, pero no ahondé tanto.
 —¿Has vuelto a ponerte ese audio? En el texto que te he comentado,
Seymour lo describe un poco.
Thomas le dice que aún lo guarda en su teléfono, pero que nunca se ha
atrevido a hacerlo tal y como debe hacerse. Solo seleccionaba fragmentos de
audio y los escuchaba en condiciones inadecuadas hasta que estaba
convenientemente remixeado.
—¿Crees que... Benji? —pregunta él.
—No lo sé. Fue lo primero que pensé, pero ¿por qué no afectó al resto?
Yo me siento bien. Reconocí el iDoser, aunque nunca he oído esa pieza. Casi
me dan ganas de pedirte que me la dejes... ¿Tú la entiendes? Como músico,
quiero decir.
Thomas suspira.
—No. No sé. La verdad es que he estado completamente enfocado en estar
bien. No he tentado demasiado a la suerte. Y siempre me ha parecido una
estupidez eso de los sonidos binaurales y las ondas alfa...
Sara le aprieta la mano y él se deja, aunque no suele. Luego ella enciende
el enésimo cigarro de la noche.
—No debería estar aquí —dice Thomas—. Obsesionarme con esto no me
conviene en absoluto. Mi novio estará volviéndose loco.
Ella sonríe con Comprensión Absoluta.
—A mí tampoco, pero no puedo evitarlo. En mi caso, no hay nadie que
esté tan pendiente de mí. Mi psicóloga piensa que todo este asunto de la
teoría de la conspiración es un escape para el malestar. Puede que lo sea,
pero no quiero renunciar a ello. Tampoco es que tenga nada más a lo que
dedicarme —dice con tristeza—. Cuando Fabrizio me hablaba de Los
Escorpiones me parecía ridículo, pero ahora me sorprendo deseando que
existan. Así habría alguien a quien culpar. O, en mis momentos más negros,
me gustaría encontrar El lamento de Orión y que me desconectase de la
realidad. Parece una forma placentera de irse.
Thomas se siente incómodo. Parece que espere de él una confesión
similar, y no está seguro de querer emprender ese camino. Imagina qué cara
tiene ella y prefiere no mirarla. Pregunta qué hora es.
—Las dos.
—Tengo que volver a la habitación. Te busco mañana y seguimos
hablando, si quieres, pero es que Julián me va a matar.
Ella parece decepcionada y le tiende su teléfono para que escriba su
número, aunque Thomas tiene la clara impresión de que ella tiene la clara
impresión de que jamás le escribirá. Puede que sea cierto. La despedida es
incómoda y es incapaz de mirarse en el espejo del ascensor mientras
desciende.
Cuando mete la tarjeta en su habitación, Julián no está dentro. Debe de
haber ido a buscarlo, a saber dónde está. No cierra la puerta y tampoco mete
la tarjeta para que se haga la luz. Rebusca entre sus calzoncillos y saca una
pastilla de MDMA, aunque toma la sabia decisión de no consumirla. Julián
llega una hora más tarde dispuesto al combate, pero lo encuentra con la
mirada fija en el techo y decide que está traumatizado, por Benji.
—¿Dónde estabas?
—Volví al hotel justo después. —No es del todo falso—. Nos habremos
cruzado en el camino.
—Mañana mismo volvemos a casa y nos olvidamos de esto —dice Julián,
metiéndose junto a él en la cama. Es una ofrenda de paz, pero lo siente como
un castigo.
A la mañana siguiente escribe a Sara, ya en el tren de regreso. Le dice que
Julián quería marcharse cuanto antes y que por eso no ha podido saludarla.
Ha pasado una noche horrible, sin dormir, su cabeza alternaba imágenes de
Benji colgando en la araña, Sara hablando de El lamento de Orión y la
muerte, Mayordomo aullando en una de las jaulas de la guardería. Eso no lo
dice. Ella responde al instante: «No pasa nada. Creía que te había asustado.
Vives en Madrid, ¿verdad? Quizá podemos vernos cuando regrese. Voy a
intentar coincidir con Raffaella». Thomas duda. Aún no está seguro de si es
buena idea.
—¿Qué haces? —pregunta Julián, intranquilo.
—Estaba hablando con mi hermano.
Es su insistencia en la Paz Mental y el Buen Sentido lo que lo hace
decidirse. «Claro que sí. Nos vemos a tu vuelta. ¿Puedes pasarme los textos
de los que me hablaste?».
Ella contesta al instante que sí. Le envía un artículo titulado «Los Hijos de
Orión y su lamento» y un PDF de casi cien páginas. «Esta es la historia de
Seymour Tyler. Habla de las cintas», le explica.
—Voy a leer un rato, ¿vale? —le dice a Julián, y él asiente y le retira el
pelo de la frente.
—No dejes que esto te angustie demasiado. Se pasará.
Thomas dice que sí, se pone los cascos y abre el segundo de los
documentos:
Tarde para todo
 Love is like a sin, my love
For the ones that feel it the most.

MASSIVE ATTACK ,
Paradise Circus
Sé que muchas personas se preguntan por qué he llevado tan lejos mi disputa
con Michael D’Alessandro, quizá más allá de los límites que marca el
sentido común. Por desgracia, que políticos y empresarios se vean envueltos
en escándalos por corrupción es una noticia vieja que no sorprende a nadie.
Incluso los casos en los que se incluyen elementos más sórdidos, como
tráfico de drogas o la muerte de inocentes, no llegan a asombrarnos. Más
bien confirman nuestras sospechas sobre aquellos que ostentan el poder.
Muchos a mi alrededor me han recomendado que deje correr esta historia:
D’Alessandro ha obtenido su castigo (aunque nimio) y hay poco más que
pueda hacerse. Persistir sería insensato, sobre todo después de que el caso
se haya cerrado. Podría meterme en problemas, y desde luego ha metido en
problemas a los que me rodean y ven, día a día, cómo me consumo con esta
historia. ¿Qué puedo lograr, más allá de la frustración, o tal vez dificultades
legales para mí y la organización a la que defendí durante el último lustro?
Nada o casi nada. Lo sé.
Cualquiera que me conozca sabe que confío totalmente en la ley y la
justicia, y a quien me lea sin conocerme así se lo reafirmo: confío en la ley.
Confío en la justicia. Jamás he apoyado prácticas políticas paralegales como
medida de presión, manifestaciones, linchamientos o escraches. Sin
embargo, pese a mi devoción por los organismos que nos gobiernan, soy
capaz de reconocer que el pasado 12 de agosto, cuando el juez falló en
nuestra contra después de estos largos y penosos meses, se alcanzó un límite
externo de la ley. Me tiemblan las manos al escribir: a nadie le extraña (es
sabido) que Michael D’Alessandro lleve más de veinte años saltando entre
una pugna y la siguiente. Todos sabemos que es culpable, ¿cómo es posible
que nuestras instituciones fracasen al reconocerlo? La situación pide que se
jueguen otras cartas, en este caso el poder de la opinión pública. Por eso me
dispongo a contar mi historia con el acusado, que se remonta a mis años de
estudiante en la facultad. Sé a lo que me expongo, pero no me importa. Este
juicio se ha convertido para mí en algo que va más allá de la legalidad. Es
una cuestión de principios. Esperemos que no sea demasiado tarde para
rectificar.

SEYMOUR TYLER, diciembre de 2008

 I

Seymour Tyler, Nueva Orleans, 1978

En esa época pasaba las tardes sentado en el mismo sitio de la ya olvidada

cafetería Maryland. Iba allí cada día para estudiar o al menos intentarlo,
lejos de la suciedad desconcertante de mi residencia, demasiado barata, y,
sobre todo, lejos del bullicio incansable de la biblioteca de la facultad, en la
que sentía que ya me conocía todo el mundo y que ya no quedaba ningún
secreto que pudiera desvelarse. En aquella época estaba obsesionado con
inventar historias que sacaban lo mejor de la miseria y la mediocridad que
me rodeaba, historias en las que yo era una versión mejorada de mí mismo:
un yo más adulto, con cierto aire a Sidney Poitier, que siempre se las
apañaba para hacer lo correcto en una investigación o juicio. Un yo que, en
lugar de vestir una camisa limpia y planchadísima, pero barata, llevaba un
buen traje, y en cuya muñeca no había un reloj de tres al cuarto, sino un
Montblanc.
Conducía en silencio los veinte kilómetros que separaban el campus de la
cafetería para sentarme siempre en la misma esquina, con la misma taza de
café americano y los mismos manuales. Me gustaba jugar con las personas
que veía a través del cristal, figurarme a dónde irían por las ropas que
llevaban, relacionarlas con las leyes o con casos prácticos que me tocaba
estudiar cada tarde. El elemento favorito de mis fantasías eran las mujeres, a
las que miraba desde lejos, buscando algún rasgo particular —mejillas
redondas, delgadez extrema, pelo rubio, esos eran mis preferidos— que
sirviera como catalizador de una fantasía nueva. Si una chica me llamaba
especialmente la atención, convertía a la del día siguiente en una
continuación conflictiva de la historia, tal vez una jovencilla en apuros —
aunque no tan buena— que me hacía dudar de mis sentimientos por aquella
que había protagonizado las ensoñaciones del día anterior. Supongo que por
aquel entonces aspiraba a un amor completo y sin incertidumbre que me
colmase sin resquicios, y vivía una existencia al margen del desastre y la
muerte auténtica.
Todo empezó como un juego, mi juego, una tarde más en el Maryland, un
juego sin riesgo y sin pérdida posible hasta que ella entró. Sola, rubia, con el
pelo rizado; delgada, sí, bastante, y con unas mejillas que bien podrían
calificarse como redondas. Cruzó la puerta del Maryland directa a la
primera mesa junto a la barra y pidió una limonada. Estaba sola, no acudió
nadie, no era una cita, y ello se me antojó un error en la lógica del universo.
Su rostro prometía a partes iguales astucia maliciosa y total inocencia.
Probablemente tenía mi edad, desde luego no más de veinticinco años.
Recuerdo que era la primera semana de diciembre porque estaba
estudiando para los exámenes de Navidad, Derecho de Vivienda, y porque
hacía mucho frío, había vaho en la cristalera. Me obligaba a mirar los
apuntes y subrayarlos, pero mi imaginación no funcionaba como de
costumbre: no fui capaz de inventarme ninguna historia para ella, ni siquiera
de regalarle un nombre, edad o profesión. En mi memoria, ese día el
Maryland estaba vacío, aunque es probable que no sea cierto. Sonaba el «I
Will Survive» de Gloria Gaynor, lo recuerdo perfectamente.
Me imaginé invitándola a una limonada en la barra, ganándome el gesto de
complicidad del camarero del Maryland, que le diría a la chica «de parte del
caballero del fondo». Ella se giraría algo ruborizada; yo dejaría que se
terminase la bebida antes de acercarme a su mesa, y qué perfecto habría
sido. Qué perfecto si hubiese sido ya entonces el hombre en el que me
convertí finalmente, y no un joven asustado al que solo se le daba bien soñar.
Recuerdo revisar mi camisa —azul, de las más nuevas, qué alivio— en
busca de lamparones, y recuerdo contar las monedas mientras me preguntaba
si tenía dinero suficiente para una limonada; recuerdo la inmovilidad a la
que mis piernas parecían haberse rendido, y recuerdo hundirme de nuevo en
las leyes sobre compra y arrendamiento en busca de algo que me forzara a
ser valiente. Una búsqueda desesperanzada que me impidió asimilar el
milagro que vino a mi encuentro: ella frente a mi mesa, diciéndome algo; ella
repitiéndolo y yo incapaz de escuchar, absorbido por la exploración
minuciosa de su figura delgada, las mejillas indudablemente redondas y la
ceja enarcada con ironía, como luego la vería hacer tantas veces. Llevaba un
vestido amarillo y ninguna joya, solo unos pendientes; se reía tanto que me vi
obligado a intervenir, a decir «qué».
—Que si podrías dejarme un folio. Y un boli.
—Claro.
Le tendí varios folios y el único bolígrafo que tenía. Tendría que
conformarme con el subrayador esa tarde.
—Soy Seymour.
—Yo me llamo Allison.
—Seymour Tyler.
Ella no me devolvió su apellido.
—¿Estás estudiando?
—Estoy aprendiendo italiano. Por cintas. ¿Y tú?
—Estudio Derecho.
—¿Quieres ser abogado?
—O policía.
 —Qué interesante.
—¿Quieres otra limonada? —farfullé sin gracia—. Podemos descansar y
tomarla juntos.
—Así que te has fijado en que estoy tomando limonada —replicó.
Me sentí completamente idiota, descubierto en una falta vergonzosa.
Allison solía causarme esa sensación. Traté de sacar mi voz de galán,
decirle que solo me fijaba en chicas guapas, pero la hice reír.
—Te invito yo —concluyó ella, y sentí a partes iguales alivio por no tener
que pagar y miedo de que se hubiese dado cuenta de mi Casio asomando por
la manga de la camisa barata—. ¿Puedo sentarme?
Tomamos una limonada y un café juntos. Aunque parezca mentira, no soy
capaz de recordar nada de nuestra conversación. Creo que lo pasamos bien.
Me acuerdo solo del final y de que ella fumaba demasiado.
—¿Por qué estás estudiando italiano?
—Me gusta. Quiero visitar Italia.
—Pero ¿estudias algo?
—No me gusta estudiar. No valgo.
—¿Nada?
—Me aburro. No hay nada que me interese. Solo el italiano.
Me reí, bebí el resto del café de un trago y ella no interrumpió mi silencio,
así que supuse que era mi tarea seguir hablando.
—Te interesa Italia.
—Supongo.
—¿Y no te apetece saber cosas de Italia? Geografía, historia, algo.
No sé por qué me empeñé en eso. Ella me dijo entre risas que parecía una
buena persona, pero el cumplido me disgustó, como si fuese una acusación y
no un elogio.
 —Cuando vaya a Italia, espero que alguien me lleve y sepa a dónde
llevarme —dijo, y yo me pregunté ya entonces si se refería a alguien en
concreto, tal vez a un hombre mayor y trajeado que bebiese su café de pie,
sin levantar la vista del periódico. También me planteé la cómoda duda de si
era una indirecta—. Me interesan las películas. Las películas románticas.
Pero solo verlas, no aprenderme el nombre de los actores y esas cosas.
—¿Y la historia? ¿La historia de Italia?
Ella se inclinó sobre la mesa. Claramente, estaba coqueteando, aunque
luego aprendí que esa era la forma en la que Allison se relacionaba con todo
el mundo, hombres y mujeres. Era su naturaleza, su forma de sobrevivir.
—No creo en nada que sucediese antes del 1 de marzo de 1955.
—¿Por qué solo a partir de entonces?
—Es el día en que nací.
Su respuesta me hizo reír. Le hice notar que entonces quizá debería creer
solo en las cosas que sucedieron un poco después, cuando empezasen sus
recuerdos, ¿o es que se acordaba del día en el que había nacido? Ella puso
los ojos en blanco, aunque no parecía molesta.
—Entonces, ¿qué fecha sugieres? ¿A partir del sesenta o es muy tarde?
No acerté a contestar nada ingenioso. Hablamos un poco más hasta que
dijo «¡me marcho!» y se me cayó el mundo. Luego añadió «nos veremos por
aquí, ¿verdad?» y me ilusioné otra vez. Hablé más entonces que en toda la
tarde junta: sí, claro, me encanta el Maryland, me encantan sus tazas de café,
me encantan la cristalera, las paredes de madera, el barman: aquí es fácil
encontrarme.
Tampoco recuerdo cómo se marchó, solo que fue muy rápido, que me
lanzó un beso antes de abrir la puerta del Maryland y el golpe que produjo su
descuido al cerrarla; que me sentí imbécil por no haberle preguntado dónde
vivía, su teléfono, si pensaba volver por aquí. Me acuerdo en cambio del
camino de vuelta a la residencia universitaria, del vago sentimiento de
culpabilidad por no haber estudiado nada en toda la tarde; la sensación de
intranquilidad que asocié a la que se siente una noche en la que se crece de
repente durante la adolescencia. Y recuerdo que, ya entonces, en ese breve
trayecto en coche del Maryland a la residencia universitaria, sentí que
cuando bajase del automóvil comenzaría el largo camino que me haría de
una vez adulto.

Los siguientes días tras mi primer encuentro con Allison estuvieron

aderezados por un dolor agradable, o tal vez un dolor que ahora parece
agradable, falseado por el tiempo. En todo caso, un dolor que no me impedía
participar en la vida cotidiana, dormir a las horas correctas, comer, hablar,
ir a mis últimas clases. Más bien era un pensamiento fijo que me atenazaba
en los minutos de soledad e impedía que pudiera seguir estudiando en el
Maryland como siempre, ya que me pasaba las horas contemplando esa
puerta que se abría sin que nunca fuera ella la causa. Como todos mis
compañeros estaban estudiando en el campus, me reunía con ellos a la
salida. Tomábamos una pinta mientras nos quejábamos de que teníamos
demasiado trabajo. Luego alguien presumía de tal o cual cosa, criticábamos
al señor Fowler, responsable de los créditos prácticos de Derecho Procesal,
e intentábamos conocer a las chicas de otras licenciaturas —había muy
pocas—. De pronto, ya era la hora de acostarse, entre quejidos por lo mucho
que tendríamos que madrugar al día siguiente.
No alardeé de Allison: no había mucho de lo que alardear, es verdad,
pero tampoco lo hubiese hecho de tener su número. Sí, pensaba en ella,
cuidaba mis palabras como si pudiese escuchar al azar cualquier
conversación. Por supuesto, Allison no era el mundo entero, pero esos días
el mundo entero parecía hecho para Allison, bien como escenario para su
aparición repentina, bien para testimoniar su ausencia; y mi imaginación
desbocada se balanceaba entre la esperanza de volver a verla y la
aceptación del fracaso; entre la certeza de que no ocurriría nada y el dar por
sentada la victoria. Esa primera quincena de diciembre fue incómodamente
agradable, con una belleza implícita que entonces no era capaz de apreciar.
Pero sufría. Recuerdo una noche en el Maryland —alargué mi estancia
hasta la hora de la cena, no soportaba otra tarde criticando al profesor
Fowler, menos aún otra tarde tratando de conocer a las chicas de la facultad
— en la que no había pasado ni tres páginas de los apuntes de los que tenía
que examinarme en apenas una semana. Lo estúpido que me sentí y lo poco
interesante que me pareció de repente ese café de madera vieja, con tazas
elegantes, sí, pero con el suelo sucio y los batidos hechos con fruta
congelada. Entró alguien que no era Allison y me marché con la sensación
trágica de que mi vida no iba a ninguna parte, fustigándome por el esfuerzo
que estaba poniendo mi padre para enviarme el escaso dinero que ahorraba
en el campo, los pocos amigos que había hecho en mis tres años en la
ciudad, lo mucho que sentía que no había aprendido sobre nada y lo negro
que parecía de súbito mi futuro. No negro. Gris. Aburrido. Como una tarde
muy larga en casa en la que a las siete te quedas sin nada que hacer y no te
coge el teléfono absolutamente nadie. Me marché conduciendo demasiado
deprisa, esperando que en casa me aguardara un destino mejor, sin deseo de
ir aquella noche a la cantina de la universidad.
Mi habitación olía a cerrado y tampoco había nada que hacer allí. Quise
darme una ducha larga en el baño compartido —por las mañanas era
imposible— y, de nuevo, volví a encontrarme una cucaracha en el suelo,
bajo el lavabo. Debería haber llamado a la señora Lovelace, pero qué
sentido tenía hacerlo a la hora de la cena. Otra vez, el arranque de
indignación cósmica ante mi vida, la misma indignación que me había
acompañado desde que tenía consciencia de quién era, que me hacía desear
alzar la cabeza al cielo y preguntar a gritos por qué demonios tenía que
aguantar yo todo eso.
Me metí en el cuarto de Adam y cogí una de sus tazas desportilladas, la
puse sobre la cucaracha de golpe, impidiendo que se moviese durante un
rato, hasta que tuve la seguridad de que había muerto asfixiada. La tiré por el
ventanal del baño, después limpié la taza por fuera y la dejé en su sitio antes
de que Adam regresase.
Llegó media hora más tarde y se metió directamente en mi cuarto. Era un
chico altísimo y desproporcionado, que intentaba sin éxito dejarse algo de
barba y que también estudiaba leyes. Su obsesión por las mujeres era tan
fuerte como la mía, pero marcada por un sentido muy serio de la realidad.
—¿Qué pasa? No has venido a la cantina.
—Estaba cansado. He estudiado mucho.
—Yo no.
—Muy mal.
—¿Has cenado?
—Sí.
—Pero no te he visto en la cantina.
—He picado algo por ahí.
—¿Con Babette? Ha llamado antes. Ha dicho que hace más de una semana
que no te ve.
Eso significaba que llevaba más de una semana sin ver a Allison y que, si
lo deseaba, podía hacer la cuenta mental de todas las horas malgastadas en
el Maryland, la mirada fija entre la cristalera y la puerta.
—No. Con otra amiga.
 Por supuesto, mentía. Adam hizo un gesto jocoso mientras se repantingaba
en mi cama. Estaba convencido de que tenía una tórrida historia de amor con
Babette, a pesar de que le había contado muchas veces que nos conocíamos
desde los catorce años. Era su forma preferida de molestarme, al igual que
se pasaba las horas insinuándole a Jason que era homosexual.
—Pues llámala. La tienes loca.
—Qué va.
Ese intercambio breve sobre mujeres me entristeció profundamente. No
soportaba la cotidianidad, sobre todo en lo que se refería al amor, y no
soportaba pensar que alguien a quien quería y respetaba, como era Adam,
pudiera ser tan distinto a mí. Él se puso a fumar en su habitación y cerré la
puerta, detestaba el olor. Traté de forzar la imaginación para que generase
una historia de detectives y engaños, con o sin Allison, quizá un extraño
suceso en el trayecto de la universidad al Maryland. No pude. Me dormí
mirando con hastío una revista de crucigramas. Ni siquiera soñé esa noche.

Pasé los siguientes días absorbido por mi propia adversidad. Estaba poco
preparado para el examen, así que me obligué a no ir más al Maryland por
mucho que lo desease, porque solo era capaz de estar pendiente de quién
abría la puerta. Renunciar al Maryland, sí, renunciar al Maryland y a Allison
y estudiar en mi cuarto deprimente. Odiaba la sensación de no tener siquiera
que vestirme, como si no fuera una persona completa a menos que llevase la
ropa adecuada y tuviese un público para el que peinarme. Comida
preparada, papeles arrugados y sábanas con olor a cerrado. Esa era mi vida.
Al acabar, decidí llamar a Babette. Ella me sugirió que lo celebrásemos
cenando fuera de la cantina de la facultad y propuse ir al Maryland, aunque
era una mala idea. Para mí ese sitio era algo totalmente privado, no un lugar
que quisiese compartir con cualquiera. Deseaba volver, creo. Pero no solo.
Llevaba una semana sin pasar por allí.
—Qué limpio tienes siempre el coche.
—Me gustan los detalles.
Fue lo único que Babette dijo en el trayecto de la universidad al
Maryland, y me puse contento, claro, porque le dedicaba varias horas a la
semana y nunca nadie se daba cuenta. Pronto el Maryland se reveló como el
lugar más inadecuado para cenar: no había comida de verdad, estaba lleno
de gente, resultaba algo ruidoso. Acabamos pidiendo patatas fritas dobles,
una ración de tarta de queso y cerveza, e hice la cuenta mentalmente, por si
me tocaba pagarlo todo.
Babette también acababa de terminar los exámenes, estudiaba Educación.
Parloteó sobre los detalles específicos de cada uno de ellos hasta que no
quedaron más patatas. Mi atención estaba dividida entre comprender lo que
me contaba y obligarme a no mirar la puerta del Maryland como un obseso.
Tenía poco que contar sobre las leyes de vivienda y arrendamiento, pero a
ella parecía interesarle, o lo hizo hasta que conseguí cambiar de tema,
probablemente a su hermana: Babette siempre hablaba de su hermana, o de
cosas inocentes y felices como qué regalarle a quién por Navidades.
Hablaba, Babette hablaba mucho, y yo me esforzaba por atenderla y no
evadirme con cualquier estupidez. Una mano me tocó el hombro y, antes de
que pudiese darme la vuelta, dejó un bolígrafo sobre la mesa.
—Te lo devuelvo.
No era el bolígrafo que yo le había dejado, sino uno plateado y cilíndrico.
Pero ella sí era Allison.
Balbuceé, algo así como «no hacía falta». Pero balbuceé poco. Estar junto
a Babette me daba alguna clase de confianza que me permitía fingir
jovialidad, una jovialidad que en parte sentía, porque estaba cenando en el
Maryland y allí estaba Allison, la verdadera, vestida con pantalones negros
y una blusa algo transparente. No llevaba sujetador y en ese punto comenzó a
molestarme la presencia de Babette.
—Qué útil.
—¿Qué tal tus exámenes?
—He acabado hoy. Todo en orden.
—Qué curioso. Tenía la intuición de que vendrías. Quería devolverte el
boli.
¿Significaba eso que había venido al Maryland a lo largo de la semana?
¿Que me estaba esperando? ¿Por el bolígrafo? No podía ser solo por eso.
Quizá llevaba horas esperándome y yo había llegado demasiado tarde y
acompañado, impidiendo que pudiéramos tener una conversación real. O tal
vez acababa de verme y había decidido contar esa historia para
desconcertarme. Sí, podía ser eso: ya entonces veía en Allison cierta
tendencia a la maldad inocente. Quizá mi boli había terminado en manos de
otro hombre en idénticas circunstancias, y Allison había conseguido que
todos los hombres que estudiaban o trabajaban en el Maryland
intercambiaran sus bolígrafos.
—Daba igual, podías quedártelo. ¿Quieres sentarte con nosotros a cenar?
—No puedo. Entro a trabajar ahora. Trabajo en el Lost Woods. Si queréis,
podéis pasar luego.
La última frase se la dirigió a Babette, con su misma mirada coqueta, a
una Babette que la observaba entre el hastío y el aburrimiento. Tan rápido
como la primera vez, Allison salió del Maryland lanzándome un beso y
provocando un estruendo al cerrar la puerta.
—¿Por qué le has dicho que se sentase con nosotros?
Babette me miraba con el ceño fruncido y me defendí: solo estaba siendo
amable. Cuando fui al baño, aunque era imposible que lo olvidase, escribí
en una servilleta «Lost Woods» con el bolígrafo cilíndrico y plateado. Aún
la conservaba cuando dejé mi cuarto en la residencia universitaria.

No conseguí dormir hasta bien entrada la madrugada y Jason y Adam me

despertaron demasiado temprano: habían empezado a hacer las maletas para
las vacaciones de Navidad y discutían sobre alguna cuestión del baño
compartido, una toalla o algo así. Imposible utilizarlo, así que me quedé en
la cama a la espera de que acabaran. No soportaba la idea de bajar al
comedor sin una ducha y al menos un vistazo en el espejo, pero entonces no
era la clase de persona capaz de exigir nada a nadie. Confinado en la cama,
me di cuenta de que yo también debería estar haciendo las maletas y de que
era la última noche en la que podía aspirar a ver a Allison antes de
marcharme. Sentir que el tiempo me era hostil me cerró aún más el
estómago, en esa inocencia casi adolescente por la que una medida temporal
como «dos semanas» parece un mundo. ¿Pasaría Allison por el Maryland?
¿Trabajaría hoy en el Lost Woods? La habilidad de mi mente para crear
historias se transformó en capacidad para dibujar los peores escenarios
posibles. Mientras tanto, Adam y Jason seguían discutiendo, no terminaban.
Como he dicho, en esa época no me veía con fuerzas para andar exigiendo
nada, o eso creía, aunque tampoco podía seguir enclaustrado en mi cama,
porque si lo hacía me iba a terminar estallando la cabeza por la velocidad de
mis propios pensamientos. Me levanté y toqué la puerta del lavabo.
—Eh, eh. ¿Qué pasa?
Adam parecía enfadado. Me respondió mirándome solo a mí, como si
Jason no estuviera presente en esa conversación.
—Cucarachas. Ayer este gilipollas pisó una y la dejó aquí. Hoy había
varias rapiñando el cadáver.
 —Al menos la mató.
—¡Estupendo, muchas gracias!
Jason era todo lo contrario a Adam: un tipo bajísimo y peludo de
Lafayette al que el mundo parecía asustarlo y sorprenderlo a partes iguales.
En mi juventud pasaba mucho más tiempo con Adam, pero me sentía mucho
más cercano a Jason en todos los sentidos y, de hecho, mantuvimos el
contacto años después de terminar la universidad. Adam, por su parte, pasó
a un cómodo olvido que se traducía en algunas llamadas por Año Nuevo e
invitaciones de boda por compromiso.
—Deberíamos hablar con la señora Lovelace. Que nos desinfecten esto en
Navidad. Pero dejadlo de una vez. Quiero ducharme.
Para mi sorpresa, me hicieron caso. Al salir, Adam estaba tratando de
convencer a Jason de que no se marchase esa misma tarde, ¿no podía
quedarse hasta mañana? Vivía al lado, ¿no podíamos hacer algo esta noche?
¿Qué prisa tenía?
—Estoy muerto, tío. Y mi madre...
—No seas marica.
—Eres imbécil.
—Sé un sitio al que podríamos ir. Esta noche. En la ciudad.
Los interrumpí y, de nuevo, obedecieron cuando hablé con una voz que no
era del todo la mía. A lo mejor desde fuera también se percibía que, de
alguna forma, era una persona distinta a la que había sido hasta dos semanas
antes. Adam quiso saber si habría chicas guapas y respondí que sí con
seguridad, al menos estaría allí Allison.
Fuimos en mi coche. Adam se irritó porque no le dejé fumar dentro, ni
siquiera con la ventanilla abierta.
El Lost Woods era una mezcla entre pub y discoteca, con una puerta negra
insonorizada y luces de neón violetas que anunciaban el nombre y la
distancia al aparcamiento más cercano. Adam, Jason y yo bajamos unas
escaleras mal iluminadas y entramos en una antesala con algunas máquinas
de arcade sin más luz que la de los muñecos, las naves extraterrestres, los
letreros y las pistolas. Apenas había gente jugando, pero un hombre golpeaba
un pinball como un obseso mientras se tambaleaba, borracho. Ya entonces
me disgustó que Allison tuviese que franquear cada noche esa sala y la
atención de tipos como él.
Disuadí a Adam de echar una partida y bajamos tres escalones para
acceder a la sala principal. Se trataba de un espacio diáfano, unos cincuenta
metros cuadrados iluminados tenuemente con unas barras fluorescentes al
fondo. Estaba casi vacío, era demasiado pronto para un sitio como ese.
Insistí en pedir mientras Jason iba al baño y Adam buscaba un puro que se
había reservado para esa noche. Vagabundeé por las barras en busca de
Allison sin encontrarla, solo a chicas vestidas como ella iba el día anterior,
con un parecido inquietante, pero no idénticas: tres o cuatro Allisons
ensombrecidas y sucias, mal iluminadas por las luces fosforescentes. La
verdadera Allison no estaba. No estaba, tal vez no trabajaba esa noche, y yo
ahogué el desánimo con un trago largo de cerveza; cinco o seis segundos sin
respirar, lamentándome por no haber dejado a Babette el día anterior. Adam
y Jason siguieron picándose mientras bebíamos demasiado aprisa, después
Adam intentó conseguir el número de una de las camareras que eran casi
idénticas a Allison. Cuando acabé la cerveza entré en un estado de ánimo al
que no estaba acostumbrado, una tristeza sorda en la que podía regodearme.
—Deberíamos pedir whisky ahora —sugerí—. Pega más aquí.
Adam insistió en invitarnos y traté de seguirle el juego, de tontear con otra
de esas camareras casi idénticas a Allison pero que distaban mucho de ser
ella. El local comenzó a llenarse, grupos de hombres que bebían en círculos
y miraban a las chicas de la pista o la barra. Sonaba new wave y algunos
trataban de bailarlo, mientras otros bebían con la misma violencia con la que
ese chico golpeaba la máquina de pinball. Pronto la disyuntiva que sentí
desde el momento en que entré —si quedarme lo máximo posible, para ver si
aparecía Allison, o marcharme tan rápido como pudiera, porque me
avergonzaban mis propios deseos— se vio reemplazada por la necesidad de
permanecer en el Lost Woods hasta que me mezclase por completo con esa
marabunta que lo poblaba. Adam me dijo que saliésemos a tomar el aire
para que Jason pudiera seguir a una chica que, según él, le había guiñado un
ojo. Era morena y algo redonda, lo contrario a Allison, a una Allison que no
aparecía por allí. Los acompañé con desgana y me senté con Adam en un
banco mientras Jason hablaba con la chica. Él parecía torpe, muy torpe, y me
pregunté si yo daría la misma impresión cuando hablaba con mujeres. Adam
empezó a contarme una historia de una tipa con la que tonteaba que solo
escuché a medias, desviando la mirada hacia el parking. Había un hombre
altísimo discutiendo con una de esas camareras idénticas a Allison. Rechacé
una calada de Adam, que se preguntaba si deberíamos cambiar de bar:
conocía otro sitio, pero no quería alejar a Jason de esa chica, ¿qué pensaba
yo? Yo no pensaba nada, seguía con la mirada a la pareja, que ahora se
acercaba a la puerta del Lost Woods. Ella fumaba, él parecía disgustado,
¿era Allison? Sí, lo era. No podía creerlo, ni era capaz de escuchar una sola
palabra de lo que Adam me estaba contando. ¿La estaba molestando ese
tipo? ¿Era mi momento para hacer algo, algo heroico, el primer escalón de
mi ascenso para pasar de Seymour Tyler a casi-Sidney-Poitier?
Se detuvieron cerca de nosotros, pero ella no reparó en mí. Sus figuras
formaban una sombra sobre nuestro banco, una sombra con dos alturas y una
escasa separación entre sus contornos.
 —Déjalo, Ali. Nos vemos cuando salgas.
Pese a que estaban a nuestra espalda, pude adivinar el mohín de «Ali», o a
lo mejor lo adivino ahora, después de haberlo visto tantas veces.
—A saber cuándo salgo.
—Yo acabo más tarde.
—Entonces no sé si te voy a esperar. Estoy harta.
—Serán solo unas horas. Y...
—Me lo pensaré —le interrumpió ella.
Supongo que dijo algo así. Lo único que recuerdo con claridad es que vi
cómo la sombra de Allison se inclinaba para besarlo y me sentí miserable y
absurdo. Por suerte, ahí estaba Adam para instarme a que volviéramos a
entrar mientras me aseguraba que esa noche iba a ser épica.
Decidí que quería emborracharme en las escaleras de descenso del Lost
Woods, aunque fuese algo que no convenía ni a mi economía ni a mi moral.
En cualquier caso, Adam estuvo de acuerdo, y Jason estaba demasiado
entretenido para llevarnos la contraria. Bebí más whisky, y cerveza, tarareé
canciones, lancé piropos. En mi boca se mezclaban palabras propias y
ajenas aderezadas con alcohol, en un estruendo tan ensordecedor que ni
siquiera me permitía preguntarme qué significaba que yo estuviese ahí. Veía
a las no-Allisons sirviendo en las barras y pensaba que de hecho eran
idénticas, sí, pero que era como si Allison les hubiese robado a todas el
brillo de los ojos y se lo hubiese guardado solo para ella. Tenían una mirada
muerta, bovina, almas de vaca u oveja embutidas a la fuerza en un cuerpo
humano.
Se me acabó el dinero y traté de convencer a una de ellas de que me
invitase a una ronda. Cuando me preguntó por qué, le dije que me habían roto
el corazón. Decirlo en voz alta me hizo reír y lo convirtió en cierto. Ella nos
sirvió a ambos un chupito de Jack Daniel’s y me dijo que le había sucedido
lo mismo. Resultaba difícil de creer. Resultaba difícil creer que alguien
pudiese despreciar a una chica tan parecida a Allison, «Ali»; y resultaba
difícil creer que sus ojos de vaca pudiesen realmente llorar. Me dijo que se
llamaba Helen, yo le dije que me llamaba Seymour y me desabroché la
corbata.
—¿Tu primera vez en el Lost Woods? —preguntó—. No me suenas —
añadió, como si fuera imposible que, de haber sido un cliente habitual, ella
no se hubiese fijado en mí.
Me incliné sobre la barra para continuar con el juego de la seducción, y
entonces una mano me tocó la espalda.
—Sí. Es su primera vez.
—¿Allison?
—¿Me acompañas fuera?
Llevaba la misma ropa de camarera y los ojos enrojecidos de forma
agresiva, como si lo que la hubiera hecho llorar no fuese la tristeza, sino la
rabia. Ni siquiera me despedí de la otra chica, hechizado como estaba por
Allison. Mientras subíamos las escaleras intenté pensar una coartada
coherente, ¿por qué había ido al Lost Woods justo hoy? Enseguida me di
cuenta de que no hacía falta. Allison empezó a quejarse de manera confusa
sobre un tal Matt, posiblemente ese tipo, de sus jefes, su casero y del imbécil
que había derramado la cerveza en su blusa.
Era cierto. Tenía un cerco oscuro a la altura del abdomen.
—Ni siquiera me tocaba trabajar hoy.
—¿Por qué has venido entonces?
Pensé en decirle que me alegraba de que hubiera tenido que venir,
contarle que llevaba toda la noche buscándola en esas chicas con mirada
bovina. Por suerte, mi timidez hizo su papel. Se encendió un cigarro y sacó
unas gafas de sol de un bolso pequeño y negro.
 —No te rías —me pidió, poniéndoselas—, no me gusta que nadie me vea
así.
Asentí con la máxima seriedad posible.
—Una chica se ha muerto. Una camarera del Lost Woods. Se llamaba
Mary, o Marianne, algo así. Llevaba dos días sin venir y hoy la han
encontrado muerta en su casa.
Lo dijo con una frialdad absoluta, como si lo único relevante del asunto
fuese que a ella le había tocado acudir fuera de turno.
—¿Murió? ¿De qué?
—Ni idea. El caso es que Matt me ha llamado y no he tenido modo de
negarme a trabajar. Y luego, encima de que me ha tocado limpiar, lo he visto
tonteando con la absurda de Helen, la tía plasta que te estaba poniendo un
Jack Daniel’s. Dije que me iba, hemos discutido, bla, bla, bla, ya te puedes
imaginar. Y luego el imbécil ese me ha tirado la cerveza, y Matt me ha dicho
que me puedo ir a casa; sí, claro, pero no quiero dejarlo solo con Helen. En
realidad debería importarme una mierda, porque Matt es un gilipollas y yo
no tendría que estar trabajando esta noche. A saber cuándo me pagarán.
¿Helen te parece guapa?
Me costaba procesar toda la información que Allison me había dado de
golpe, además de la información añadida que tenía que extraer: que Allison
podía enfadarse; que era celosa; que ¿salía? con el tal Matt; que podía ser
fría; que era vulnerable a lo que los demás le hiciesen, aunque fueran
personas grises como Matt o Helen.
—¿Hola?
—¿Qué?
—Que si te parece guapa.
—No. No, para nada.
 No era del todo mentira, porque, si bien se parecía mucho a Allison,
desde luego no era ella. Suspiró y apoyó la cabeza en mi hombro. Pensé en
preguntarle por la chica muerta, pero parecía que ese silencio era demasiado
preciado para romperse, o que si lo rompía tenía que ser para convencerla
de que dejase a ese idiota de Matt.
—La chica de ayer, ¿es tu novia?
—No. Es una amiga de la infancia.
—Menos mal. No era muy guapa, y no parecía muy divertida.
—No seas mala. Matt tampoco es gran cosa.
Allison rio.
—Es verdad. Pronto lo dejaré —afirmó taxativa.
Aunque iba a ser un lío, porque era portero en el Lost Woods y tenía que
verlo casi cada noche. Me ofreció un cigarro. Dudé y no fui capaz de
adivinar en qué estaba pensando a través de sus gafas oscuras. Yo nunca
había fumado.
—Vale.
Intenté encenderlo y dar la primera calada con la dignidad de un actor,
disimulando el asco y las ganas de toser. Por suerte, no me prestaba
atención. Suspiraba hacia el horizonte como si hubiese público
contemplándola.
—Puedes trabajar en otro sit...
—¿Ali?
Ella se volvió de golpe. El hombre que supuse que sería Matt se acercaba
a nosotros y me dedicó una mirada desdeñosa. Con extrema formalidad, me
estrechó la mano y dijo su nombre muy despacio, matt-ri-vers, casi sin
mirarla a ella, como si lo único que lo hubiera motivado a presentarse fuese
el deseo de conocerme. Qué forma tan estúpida de marcar territorio. Miré a
Allison interrogante.
 —Este es Seymour. Un amigo. Iba a llevarme a casa, ¿verdad, Seymour?
Sentí la mirada del tipo clavándose en mi frente y dudé.
—Sí, claro...
—No hace falta. Puedo llevarte yo. Vamos a cerrar pronto. Por Mathilde.
—Pero Seymour ya...
—Puedo llevarte.
—Seymour iba a llevarme.
—Ya, pero ahora puedo hacerlo yo.
—¿Puedes? Pensaba que estabas ocupado.
—No estaba ocupado.
—Lo parecía.
—¿Vas a llevarla? —me interpeló Matt directamente. Dudé.
—Lo que quiera ella —dije al final. Allison hizo un mohín de fastidio y se
quitó las gafas de sol. Ya no estaba llorosa. De repente se me ocurrió que
había traído a Adam y a Jason en mi coche, así que tendría que avisarles de
que nos marchábamos—. Tengo que entrar a por unos amigos. Te veo ahora y
vemos.
Matt se echó a reír.
Cuando conseguí arrancar a Adam y a Jason del Lost Woods, ya no había
ni rastro de Allison en la calle. El encuentro con Matt tuvo la virtud de
bajarme la borrachera, aunque para entonces mis amigos resultaban el doble
de estúpidos. Los senté en la parte trasera y los obligué a abrocharse el
cinturón mientras miraba en derredor, buscando a Allison. Una figura detectó
mi mirada entre los coches y se acercó. Era ella.
—Me voy con Matt. Siento el lío. ¿Este es tu coche?
Frunció el ceño. Parecía que la había decepcionado. No se fijó en que era
el vehículo más limpio de todo el aparcamiento.
—No pasa nada —mentí.
 —¿En serio?
—Sí.
—Pareces disgustado.
—Estoy cansado.
Y era cierto. Cuando estábamos sentados a solas, había sentido algo
parecido a la ingravidez. Ahora que todo había terminado, mi cuerpo pesaba
toneladas.
—Matt es idiota. Si quieres, te invito a una limonada en el Maryland una
hora antes de entrar a trabajar. Mañana.
Esa frase me habría ilusionado en cualquier momento, pero no lo hizo
entonces. Estaba demasiado cansado y decepcionado.
—Voy a pasar la Navidad con mi familia. Ya nos veremos.
Allison trató de evaluar si estaba o no enfadado, incluso me tocó el
hombro. Me dejé hacer, sintiendo un placer extraño al pensar en que tal vez
Matt nos veía desde su coche.
—¿Te parece si te doy mi teléfono y me llamas cuando vuelvas?
Fingí desinterés, pero accedí. Adam cantaba estupideces en el interior del
coche y Jason resoplaba. Allison no tenía bolígrafo para escribir y le tendí
el que ella me había regalado la noche anterior. Rebuscó en su bolso y lo
escribió en un tíquet de compra de unos zapatos que le habían costado un
dineral. Me lanzó un beso cuando se alejó del coche, pero fingí no prestar
ninguna atención.
—¿Quién era esa chica? Está tremenda —dijo Adam.
Jason estaba medio dormido apoyado contra el cristal.
—Una conocida de Amite —mentí.
Adam me preguntó si podía fumar dentro para que se le bajase el pedo, y
tuve que concedérselo pese a que no me hacía ninguna gracia. Después de
esa noche, hubiera sido ridículo decir que no.
Detestaba volver a Amite. En el mismo minuto en que dejaba mi maltratada
maleta en el suelo de casa de mi padre me sentía ridículo con mi ropa
universitaria, una triste parodia de hombre en traje que abrillanta demasiado
sus zapatos gastados.
—¿Qué tal el viaje?
—Bien.
—¿Frío?
—Un poco.
Detestaba verme reflejado en la casa de mi infancia, en las fotografías
dentro de marcos baratos que fingían ser de oro o plata, el cristo siempre
torcido, el hule con quemaduras y rastros de comida que no podían
limpiarse, la suciedad acumulada en una esquina, justo detrás de la escoba.
Detestaba mi habitación infantil, atiborrada de muebles de contrachapado y
trofeos estúpidos: fútbol, premio joven de agricultura o seguridad vial,
manualidades mal ejecutadas aún reposando en los anaqueles; más fotos en
marcos incluso peores. Detestaba cuando mi hermano aparecía con su esposa
con la ropa de trabajo sucia y un cigarrillo de liar permanentemente
colgando de la boca mientras hacía bromas soeces que implicaban con
frecuencia a sus deposiciones; lo odiaba todavía más cuando él me miraba
de vuelta y veía en sus ojos la risa por mi parodia de señorito. Detestaba la
pregunta predilecta que hacía mi padre sobre la mesa, cuando ya estábamos
todos sentados, mi hermano, su esposa Rachael, la tía Agnes, a la que él
insistía en invitar, mis primos:
—¿Cómo va todo por Nueva Orleans? ¿Vas bien de dinero?
Y en especial detestaba tener que mentirle con la cabeza hundida en el
plato y decir que sí, que tenía más que suficiente.
 —La ciudad es peligrosa. No es para cualquiera.
—No es para tanto.
—He visto que hay un nuevo caso de mujeres muertas. Tres o cuatro en
los últimos meses. Chicas jóvenes, una pena.
—No me había enterado.
—¿No? Pues la última fue la semana pasada. Ya van tres o cuatro.
—Tres o cuatro no es tanto.
La mujer de mi hermano se horrorizó. Preguntó si creíamos que se trataba
de otro asesino en serie, y yo calmé los ánimos. Me parecía que era su
mitificación absurda de la ciudad lo que había ocasionado la noticia, y no al
revés. Mientras, mi padre aseguraba que yo pronto sería una de esas
personas que salvaguardaban el orden. Mi hermano rio, hubo un silencio y
pasamos a una miríada de sucesos locales: nuevas máquinas, nuevos
impuestos, nuevos hijos de Frank y Marianne, nuevo bar a apenas quince
minutos en el todoterreno. Mi padre me regaló otra corbata barata, mi
hermano un paquete de calcetines ásperos y gruesos, yo deposité en la mesa
unos dulces y un colgante bañado en plata para su esposa. Nuestras veladas
nunca eran muy largas, pero se me hacían eternas. Cuando la tía Agnes ya
estaba limpiándolo todo, mi hermano insistía en que me subiese con él y su
mujer en el coche, que la dejaríamos en casa para poder tomarnos una copa
juntos. Ella se quejaba cada Navidad, puro protocolo. Mi padre decía
«divertíos, chicos» y nos daba un billete que no me daría ni para una semana
en el Maryland. Y ya estábamos solos mi hermano y yo en el coche, con la
radio puesta para disimular el silencio, conduciendo por una carretera que
siempre me resultaba extraña y aparcando junto a un bar entre lo mundano y
lo inmundo. Pero esa vez no aparcamos en el mismo sitio, mi hermano no
accionó el intermitente en el lugar que debía.
—¿Te llevo al sitio nuevo?
 —Vale.
—Lo ha abierto el hijo de Ross.
—Ah.
Estacionamos unos minutos después frente a un garito con luces de neón
como el Lost Woods. En la puerta había unos hombres enormes que
saludaron a mi hermano con efusión, y él me miró satisfecho. Pidió un
whisky y después otro, yo todavía iba por mi primera cerveza. Hablamos de
su esposa, y de los impuestos, y de la nueva maquinaria, y de Adam. Siempre
acababa contándole historias de Adam a mi hermano porque creía que
podrían llevarse bien. Cuando acabó la segunda copa, me señaló la pared
del fondo.
—Vamos a echar una.
Al fondo del local habían puesto unas máquinas recreativas parecidas a
las que había en el Lost Woods. Hice un mohín que significaba «no» pero
que él decidió interpretar como «sí». Él jugó y yo fingí mirar las partidas,
cuando en realidad lo observaba a él, con su mono de trabajo y los ojos
sumergidos en la erótica para mí incomprensible de esos juegos; encontré
cierto parecido entre él y ese hombre obseso que jugaba en la antesala del
Lost Woods. Jugó mucho, apenas ganó nada, pero parecía satisfecho. Quiso
celebrarlo con otra ronda, condenada al silencio y a miradas fugaces al
reloj.
—Entonces, ¿bien por la ciudad?
—Genial.
—¿Cuándo vuelves?
—El día 2. Tengo que trabajar mucho.
Era mentira. Él me palmeó la espalda y sonreí.
—¿Tienes novia?
—No.
 —Venga ya. ¿Y la chica del pueblo que también estudiaba allí?
—Solo somos amigos.
—Sus padres van a poner un molino en sus tierras —informó—. Creo que
haríais buena pareja.
En ese instante decidí que jamás saldría con Babette, aunque fuese la
única mujer en la tierra, para no darles esa satisfacción a él y a mi padre;
que en su lugar me casaría con una mujer rubia y alta, de ciudad, alguien que
nunca pondría fotografías antiestéticas en marcos dorados, alguien como
Allison. Por último, mi hermano se lio un cigarrillo apoyado contra su coche
e hizo la permanente broma de «¿quieres?», preparándose por adelantado
para mofarse de mí y de mis gustos y ademanes casi femeninos.
—Venga.
Él encajó bien la sorpresa y yo traté de que mis pulmones se acordasen de
cómo se hacía. Debí de hacerlo bien, porque me palmeó otra vez la espalda,
como si ese gesto nos convirtiese en más hermanos o más iguales.
—Tengo que ir un día a verte a la ciudad.
—Sí, claro.
—Cojo el coche un sábado por la mañana y el domingo me vuelvo. El
campus está cerca de Nueva Orleans, ¿no?
—Genial. A diez minutos en coche.
—Cuando pase el invierno.
Eso quería decir nunca, así que asentí. Mi hermano volvió a reírse, estaba
borracho, quiso fumar otro cigarro que ya no compartimos. Conduje yo de
vuelta a casa y mi padre estaba esperándome al llegar, medio dormido en el
sillón y con la televisión puesta.
—¿Lo habéis pasado bien?
—Sí.
Él también había estado bebiendo, tenía los ojos vidriosos.
—Qué orgullosa estaría tu madre.
 II

Siempre que volvía a la universidad después de unas vacaciones me sentía

fuera de lugar, como si caminara en tierra extraña o hubiese olvidado cómo
interactuar con los objetos a los que me había acostumbrado. Adam y Jason
no habían regresado todavía, el campus estaba casi desierto y mi habitación
era el mismo agujero infecto que de costumbre, así que decidí vestirme para
ir al Maryland después de comprar una revista de crucigramas en algún
quiosco.
También había olvidado los recovecos y curvas de la carretera del
campus. Conduje lenta y prudentemente entre la nieve, sorprendiéndome con
cada giro.
El Maryland estaba vacío, era 3 de enero y yo había llegado antes que de
costumbre. El camarero esperaba en pie tras la barra, en una mano un puro y
en la otra un sándwich de huevo chorreante. Ni siquiera se inmutó cuando
entré. Quizá no me había visto, yo abría y cerraba la puerta con tanto
cuidado que ni siquiera sonaba la campanilla. Me senté en mi esquina
habitual y vi pasar a la poca gente que quedaba en la ciudad. Tuve la vaga
sensación de que no eran reales, sino personas producidas como atrezo para
ese momento, algo así como «paseantes de un miércoles de enero por Nueva
Orleans». Intenté jugar a mi juego, al juego de las aventuras y las
suposiciones, pero no dio resultado. Me levanté de mi asiento, ya que el
camarero seguía ignorándome, y se sorprendió cuando me planté frente a él.
Tenía un periódico abierto sobre la barra. Se disculpó por no haberme visto.
—No pasa nada. Feliz año.
—Feliz año. ¿Qué va a ser?
Dudé. Hacía frío, pero no me apetecía tomar mi café de siempre.
—Una cerveza. ¿Cómo está el mundo?
Él señaló el periódico con desprecio mientras me servía y dejaba caer la
espuma, y asentí con la cabeza, como si fuese un elemento conocido, a pesar
de que jamás leía el periódico.
—Una mierda incluso en Navidad.
—Ya.
—Han hecho una redada en un local de aquí al lado, el Scorpio, no sé si
habrás estado. Pero no han encontrado nada.
—¿Qué buscaban?
—Drogas. Por esos sitios se mueve mucho. A alguien se le ocurrió decir
que lo de las chicas muertas tenía algo que ver con una droga nueva o con
una sobredosis.
—¿Las chicas?
—Sí, las chicas muertas. Cuatro el año pasado, ¿no te has enterado?
—Solo de oídas.
—Cuatro chicas muertas en sus casas en los últimos meses. Alguien las
echa de menos, no contestan al teléfono, no van a trabajar, no parece que
estén en ninguna parte. Al final hay que forzar la puerta de su casa y están ahí
tiradas, deshidratadas, sin señal de haber comido en los últimos días, pero
tampoco se ven signos de violencia. La última fue justo antes de Navidad,
aquí al lado, era camarera del Lost Woods.
Se me encogió el estómago al escucharlo y tuve que luchar contra el
impulso de arrebatarle el periódico de las manos: tenía que ser la
compañera de Allison. ¿O había una segunda muerta? ¿No sería la propia
Allison?
—¿Puedo verlo?
Él asintió y le dio la vuelta al periódico con la mano manchada, dejando
un rastro espeso en el centro. Después del artículo sobre la intervención
policial, que había sido el mismo día 1 de enero, dedicaban media página a
hablar sobre las chicas. Lo primero que hice fue buscar fotografías, y ahí
estaban: cuatro imágenes en blanco y negro, todas jóvenes, muy jóvenes,
ojos brillantes y pelo claro; guapas, muy guapas, con un innegable parecido a
cualquier camarera del Lost Woods, y por tanto a Allison. Pero ninguna era
ella. Respiré hondo y me bebí la mitad de la cerveza.
Arlene Harris había sido la primera, el marzo anterior, camarera del
propio Scorpio, veintidós años. La encontró su compañera de piso cuando
volvió de las vacaciones de Pascua. La segunda de ellas, Gwen Reynolds,
veintitrés años, desapareció en junio y la encontraron muerta quince días
más tarde. Nadie la echó de menos antes porque, según el artículo, llevaba
una vida agitada, solitaria y desordenada. Era bailarina en un club de las
afueras, Warlow’s, que también pertenecía al dueño del Scorpio. La tercera,
Sookie Hauer, había sido la más dramática: tenía tan solo veinte años y se
había escapado de su casa en Cold Spring para probar suerte en Nueva
Orleans después de una discusión con sus padres. También era camarera del
Scorpio, murió a principios de septiembre. Su familia se culpaba a sí misma
por su muerte, porque ¿no era acaso la disputa que tuvieron con ella lo que
la había llevado hasta ahí? La cuarta, Mathilde Trammer, era la compañera
de Allison en el Lost Woods. Veinticinco años.
El texto finalizaba con una reflexión general: todas eran jóvenes, todas se
dedicaban a la noche, todas vivían solas o alejadas de sus familias, todas
habían muerto tras unos días desaparecidas: deshidratadas, con signos de
inanición y sin señales de violencia en la escena del presunto crimen. Se
preguntaba si podían ser casualidad las similitudes, la periodicidad y los
patrones; si quizá sus fallecimientos se debían al consumo de una nueva
droga, a pesar de que no se había encontrado nada incriminatorio en la
redada ni en sus organismos.
—Qué horror.
—A saber.
—¿Usted cree que es eso? ¿Una droga?
—No lo sé, muchacho. Sé que se habla muy mal de ese tipo, Michael
D’Alessandro, pero que nunca nadie le ha pillado nada. Ahora se está
metiendo en el negocio de las máquinas recreativas y los jueguecillos, una
vergüenza, otra forma de seguir robando dinero a la gente. A lo mejor es
casualidad. No lo sé.
Apuré mi cerveza y me pregunté si quería seguir hablando con él o irme a
casa. Él fingió limpiar una veta en la madera y alzó la vista cuando se abrió
la puerta con estrépito.
—Niña, ¿lo de siempre?
—Sí, para llevar.
—Marchando.
Y de repente, detrás de mí estaba Allison, acercándose a la barra,
contoneándose, sepultada en un abrigo demasiado grande manchado por la
nieve.
—¿Ya has vuelto? —preguntó sonriendo y tocándome el hombro cuando
llegó a mi lado—. ¿Me acompañas a cenar? Estoy muy muy aburrida. Esta
ciudad está casi muerta.
 —Lo he dejado con Matt —dijo Allison en cuanto cerró la puerta de su
casa—. Era un estúpido, solo pensaba en sí mismo, un crío que jugaba a ser
adulto.
Dispuso los recipientes de plástico del Maryland sobre una mesa de
cristal, junto al sofá, y desapareció por una puerta para traer de vuelta un par
de vasos de cerveza.
—¿Cómo has estado tú? —preguntó, sentándose a mi lado.
—Bien. Bien. Navidades en familia.
No sabía qué más decir, pero Allison me salvó de la duda levantándose
del sofá y comenzando a errar por las habitaciones, sin parar quieta ni cinco
minutos: cigarros, más cerveza, un poco de agua, sal, ponerse más cómoda.
Es una casa minúscula, se disculpó, y yo pensé que en cualquier caso era mil
veces mejor que mi cuarto en la residencia universitaria.
—Lo he dejado con Matt —repitió entonces—. A veces sentía que cuando
estábamos juntos en el Lost Woods ocultaba que éramos pareja a menos que
me enfadase con él: entonces sí que corría a abrazarme o besarme, corría
literalmente, porque me escapaba por el aparcamiento, sabiendo que él
vendría detrás para insistir en llevarme a casa en su coche de mierda.
¿Quieres ver mi habitación?
Era una estancia pequeña con una cama individual, un armario y una
mesilla de noche en la que reposaba una máquina de casete y un montón de
cintas mal cerradas. Olía a ambientador barato y a colonia de droguería con
esencia de vainilla.
—Y tú, ¿sigues viendo a esa chica? —me preguntó.
—Nunca hemos sido novios —aclaré, y mi mente empezó a calcular los
resultados posibles de esa situación, esto es: yo allí, una noche con cerveza
y comida del Maryland enfriándose en el salón de Allison.
 Me di cuenta de que me había llevado sin querer el periódico que había
estado leyendo antes de que ella llegase, y que tal vez debería devolverlo o
disculparme. Comimos. Ella devoró un perrito caliente y unas patatas en un
instante y después se rio.
—Te preguntarás cómo estoy tan delgada —dijo—. Es que como solo
cuando me apetece, y muchas veces no me apetece en un par de días y no lo
hago, aunque cuando como, como todo lo que quiero. Y si engordo un poco,
estoy unos días sin comer mucho y fumando más, y entonces enseguida me lo
quito.
Después hizo un montón de preguntas sobre mis padres, mi pueblo, mi
infancia y la universidad. También me contó que se había criado en Lake
Charles, pero que su padre le había dado dinero para probar suerte en Nueva
Orleans y para que lo dejase en paz. Su madre había muerto hacía años y no
tenía hermanos. Reía un montón y cambiaba todo el rato de postura, como si
fuese una niña pequeña.
—No te imaginaba así —le aseguré.
—¿No?
—Soy bueno adivinando esas cosas. Inventándome la historia de la gente.
—¿Y cómo era la mía?
—No sé. No fui capaz de inventarme una.
—Entonces no me imaginabas de ninguna manera.
Me avergonzó, acepté un cigarrillo para paliar mi puerilidad.
—Lo he dejado con Matt —insistió de nuevo—. Creo que se liaba con esa
imbécil de Helen; un día desaparecieron mucho rato en el cuarto de baño, ya
ves. ¿Quién es el cutre que se lo hace en un cuarto de baño a estas alturas de
la vida? A veces estaba dos días sin llamarme y otras no me dejaba en paz.
No me merecía eso. Era un estúpido, solo pensaba en sí mismo, me merezco
estar con alguien muy por encima de Matt.
 Intenté valorarme a mí mismo desde los ojos de Allison mientras ella me
observaba expectante, sentada a escasos centímetros de mí. Yo estaba algo
borracho, ella estaba algo borracha, pero no me atrevía a besarla.
—He visto lo de la chica de tu trabajo. En el periódico. Bueno, lo de las
chicas muertas.
—Ya no trabajo ahí. También lo he dejado, la semana que viene busco
algo. Una pena. Pero no sé, no la conocía mucho y no me caía muy bien.
¿Lees el periódico? No te pega.
—¿Por qué no?
—No sé. Pareces uno de esos universitarios que ya son mayores pero se
comportan como si siguieran en el colegio.
—Pues sí que lo leo. ¿Y tú?
—No. Aunque siempre hay alguien que me cuenta las noticias, no me hace
falta. ¿Te ha molestado lo que te he dicho?
—No.
—No es algo malo. Estoy harta de ver lo contrario, críos de dieciocho o
veintipocos años que ya se comportan como si fueran señores. Matt era así.
Era un año más pequeño que yo. Estoy harta de esa porquería.
Puse una mano en el hombro de Allison y ella sonrió y me apretó la
rodilla, mirándome fijamente durante unos segundos. Sonreí, ella se levantó
a recoger los platos y me pregunté si se había pasado mi momento o iba a
llegar justo entonces. Volvió con los plásticos en una bolsa y me dijo que los
bajara cuando fuese a por el coche. Bostezó exageradamente, dándome una
señal inequívoca de que debía irme, así que farfullé algo sobre que tenía que
trabajar mucho al día siguiente, lo cual era falso a más no poder. Ella me
acompañó al rellano y me dio un beso en la mejilla, cerca de la comisura del
labio, aunque enseguida me abrazó eliminando cualquier acceso cómodo de
mi boca a la suya.
 —Te llamaré pronto. Mañana a lo mejor. Necesito distraerme desde que
lo he dejado con Matt. No quiero ser una de esas idiotas que vuelven
arrastrándose o que se enredan en historias que nunca acaban bien.
Y cerró la puerta.

Esa noche soñé con las chicas y sus habitaciones. Vi a Mathilde Trammer en
un piso más grande que el de Allison, limpísimo y con muebles de pino,
quitando el polvo de una estantería con los cuatro o cinco libros de rigor que
debía haber en cualquier casa seria. Entraba con mis propias llaves y ella no
se sorprendía, pero tampoco se alegraba especialmente de verme. Terminaba
de limpiar con calma mientras yo esperaba en la mesa y después se sentaba a
mi lado y entrecerraba los ojos, dejando ver unas finísimas arrugas. Me
preguntaba cómo había estado yo, encendiéndose un cigarro y sin mirarme
directamente. Aun así, sus ojos no tenían la mirada de vaca de las otras
chicas del Lost Woods, sino la misma vitalidad que los de Allison, incluso
más. Creía haber adivinado en la fotografía que eran claros. Yo le contaba
que había sacado muy buena nota en Derecho de Vivienda, ella me tocaba
una mano y me decía que era un buen chico. De repente estaba otra vez en el
rellano, casi a punto de despertarme, intuyendo a medias mi cuerpo sudoroso
y cubierto de mantas en la residencia, pero abandonándome de nuevo al
sueño, despertándome dentro de él en una cama incómoda y desconocida.
¿Hola?, gritaba, una, dos veces, y entonces se abría la puerta del dormitorio.
—¿Has vuelto a tener una pesadilla?
—Sí.
—Voy a hacer tortitas. Levántate.
Me levantaba, y accedía al salón de una casa enana, con el suelo picado y
las paredes llenas de desconchones que alguien había tratado de disimular
con flores en jarrones. Sookie Hauer estaba de espaldas a mí, tarareando
algo mientras cocinaba. Apenas llevaba ropa, pero la escena no era erótica
en absoluto.
—¿Trabajaste hasta tarde? —pregunté.
—El Scorpio cerró a las siete. Aún no me he acostado. He comprado el
periódico cuando venía, ¿lo quieres?
Yo asentía y ella me daba un periódico doblado en cuya portada estaba su
foto, la de la propia Sookie.
—Aquí dice que has desaparecido —dije.
Ella se encogió de hombros mientras traía las tortitas en un plato agrietado
y sucio. En el sueño tenía hambre, mucha hambre, y devoré cinco tortitas, sin
nata o sirope, dejando solo una, la más pequeña, en una de las esquinas.
—Lo siento. Me lo he comido todo. Esta para ti. Haré más.
Sookie volvió a reír y me pellizcó la mejilla desde el otro lado de la
mesa.
—Si yo nunca como nada, tonto. No tengo hambre. No voy a desayunar.
Acábatela y vístete para ir a clase.
Obedecía y me vestía en la penumbra mientras ella yacía en su cama,
nuestra cama, y se tarareaba canciones para poder dormir, muy bajito. Yo
salía del edificio y estaba justo enfrente del Maryland, buscando mi coche.
No había nadie en la calle y comenzaba a sonar el teléfono de una de las
cabinas. Sonaba. Sonaba. Me dirigí hacia él y desperté al descolgar.

Allison llamó a la mañana siguiente. Me había dejado la revista de

crucigramas y el periódico en su casa, ¿quería ir a recogerlos? Antes
podíamos dar un paseo, tomar chocolate caliente. Dije que sí, y paseamos,
tomamos chocolate caliente, hicimos un crucigrama juntos. Me sorprendió
que fuese tan aguda con las palabras, que supiera tantos nombres de actrices
o de presentadores de programas de televisión, sobre todo porque en su casa
no había televisor y el primer día me había dicho que no le interesaban. No
me invitó a subir y pasé una noche de insomnio feliz y esperanzado. Al día
siguiente, en efecto, volvió a llamar: podíamos ir al Maryland, o podíamos ir
a dar vueltas con mi coche, tal vez pasear por los parques. No lo sé. Los
planes se entrelazaron, no recuerdo el orden, y la influencia de Allison fue
creciendo en mí como una planta tropical, pese a que estábamos en enero. Un
día que hacía mucho frío me invitó a su casa y me fijé otra vez en cada
detalle, los bonitos y los feos, como si hubiese algo sagrado en aquella
sartén desgastada, en su teléfono fucsia con forma de labios, o en las flores
de plástico con las que trataba de dar algo de alegría a las paredes de papel
pintado.
Una noche me invitó a dormir junto a ella en la cama y yo dormí como si
jamás lo hubiera hecho, a pesar de que no pasó nada y de que, hasta que se
durmió, no paré de calcular la forma adecuada no solo de acariciarle la
espalda, sino todo el cuerpo, tal vez darle un beso en la frente o abrazarla de
tal manera que quedase claro que lo nuestro iba más allá de la amistad. Ella
no hizo nada para cortarme, pero tampoco me siguió el juego. Al final no nos
besamos. Por la mañana se levantó antes que yo e insistió en desayunar
fuera, eliminando cualquier posible intimidad. Después de eso no se repitió
la invitación en días, aunque quise convencerme de que se trataba solo de
azar.
A medida que el campus se iba llenando de gente y el inicio de las clases
se iba acercando, yo ya hacía cálculos de cómo seguir viendo a Allison con
la misma frecuencia cuando el curso comenzase y ella encontrara un trabajo.
No lo buscaba. Estaba muy tranquila, en ocasiones me preguntaba si tendría
un plan oculto del que yo no formaba parte. Sin embargo, era feliz. Si algún
día tardaba en llamar por teléfono, o el teléfono sonaba pero no era ella,
conservaba cierta certeza de que lo haría. Cuando finalmente la señora
Lovelace golpeaba mi puerta anunciando que alguien me esperaba al
teléfono, la miraba con la superioridad que suponía que tendría un hombre
enamorado. Llamaba «amor» a la esperanza de amor, pero en ese momento
era todo lo que me hacía falta.
Adam y Jason llegaron casi a la vez y me propusieron cenar juntos esa
noche. Le dije a Allison que no podía acudir esa tarde, sin dar detalles, y me
sentí valiente. Con ella mentía sin cargo de conciencia, y al mismo tiempo no
sentía la necesidad de fingir o exagerar defectos, como hacía siempre con
mis amigos, Babette, mi padre. La llamé yo al día siguiente, ¿quizá Allison
había estado preocupada, celosa?, y me ofreció ir a cenar a su casa.
Cocinaría.
Puede que fuera eso lo que le había faltado a nuestra relación, pensé,
cierta dosis de restricción y dolor, de espera. La vida ofrecía placeres en un
orden concreto y adecuado.

Fui a su apartamento con una botella de vino, aunque solíamos beber

cerveza, y ella me recibió en ropa de estar por casa, pero maquillada.
—He hecho filetes y patatas.
—Está bien. He traído vino.
Ella sacó un par de vasos desparejos y dos cigarrillos y nos sentamos en
su sofá diminuto. Me habló de una canción que no podía quitarse de la
cabeza y yo le hablé de Adam y de Jason, de que el lunes siguiente
comenzaba las clases; era sábado.
—Tal vez empiece a trabajar la semana que viene —dijo—. Por cierto,
tenemos que cenar rápido.
 —¿Por qué?
—Voy a una fiesta esta noche.
—¿Y eso?
No estaba seguro de si el hecho de que me hubiese invitado a cenar
significaba que podía ir con ella.
—Es una fiesta en el sitio en el que quiero trabajar.
—¿Cómo se llama?
—Scorpio. No lo conocerás. Es del mismo dueño que el Lost Woods. Está
a las afueras. Estoy segura de que me van a coger. Incluso sé algo de
italiano.
—¿Y eso qué tiene que ver? Aquí interesa más el francés, ¿no?
—A ese sitio van muchos italianos expatriados, y además es como una
seña del local. El menú está en italiano, ponen música italiana, esas cosas.
El dueño es medio italiano y me dijeron que era una apuesta segura.
Acabé el cigarro y me obligué a comer algunas patatas. Ella respetó mi
silencio y yo no me atrevía a hacerle la pregunta que quería hacerle: ¿había
aprendido italiano para trabajar ahí, y no porque le gustara Italia? ¿Sabía
desde hacía tanto tiempo que ese era su plan y por él había dejado el Lost
Woods, sin sentir ninguna angustia por buscar trabajo? Al final se lo pregunté
de forma torpe y atropellada, pero ella no le dio importancia. No recordaba
nuestra primera conversación.
—Pagan mejor y es más chic. Además, sí que me gusta Italia. Suena
elegante, romántico. Por cierto, me lleva Matt, tendré que aguantarlo esta
noche. A lo mejor cree que vamos a volver, pero no le voy a dar ninguna
oportunidad. Solo quería ir a esa fiesta.
Se dispuso a recoger los platos y en mí se instaló la sensación de que
estaba a punto de estrellarme, una sensación conocida que había olvidado
esos últimos días, pero con la que había convivido desde que tenía
conciencia y que ahora se concretaba en: la angustia ante la amenaza bárbara
de Matt, el recuerdo de la palabra «Scorpio» en esas páginas de periódico,
las dudas sobre qué podía hacer o decir para que no sucediese. Desde luego,
no estaba invitado a acompañarla. No se sentó de nuevo a mi lado. Dijo que
tenía que vestirse, aunque me pidió que esperara porque quería probarse un
par de vestidos y que le aconsejara cuál de ellos le sentaba mejor, una
concesión más por mi parte. Elegimos un vestido de terciopelo azul.
Balbuceé algo sobre el Scorpio y las chicas del periódico, aunque creo que
en el fondo no quería decir nada de eso. Muchas veces, de joven, acababa
diciendo justo lo que no quería decir. Ella contestó que era «mono» y que no
tenía de qué preocuparme, como si fuese su hermanito pequeño y no un
hombre de su edad.
Fumamos un último cigarro en la calle, Allison no paraba de parlotear, y
yo no podía escucharla, sumido en emociones negativas y totalitarias. Me
dijo que me lo pasase bien, que saliera yo también esa noche y que me
llamaría pronto. Le prometí que lo haría, pero se marchó sin escuchar mi
respuesta en dirección al Maryland, donde Matt iba a buscarla. Y después de
ella, la nada.

Pasé la noche tratando de ignorar que, si quería, podía utilizar mi

exacerbada imaginación para adivinar qué estaba haciendo Allison en cada
momento. Por ejemplo: a las doce está tomando algo con Matt, rememorando
viejos tiempos y bebiendo demasiado, como bebe siempre ella. Busqué a
Jason y a Adam en la fiesta de bienvenida de la universidad sin éxito. Volví
a casa, traté de hacer un crucigrama, aunque había hecho crucigramas con
Allison, así que no era una distracción válida: tal vez ella había discutido
con Matt, era probable, pero puede que entonces se hubiera lanzado a
coquetear con otro para darle celos, como coquetea siempre ella, y seguro
que con éxito. Mis compañeros llegaron de madrugada. Intenté hablar con
ellos para distraerme, aunque mi ánimo se hundía en un naufragio lento. Aun
así, prolongué la conversación hasta el infinito: Jason iba a quedar al día
siguiente con la chica que conoció en el Lost Woods y estaba deseando
hablar. A las cuatro se acostaron. Adam estaba tan borracho que se caía y
Jason quería dormir las horas suficientes. Yo di vueltas en la cama durante
horas: tal vez Matt y Allison se habían peleado y ella había corrido por el
aparcamiento del Scorpio para que la persiguiera, como hacía siempre, y tal
vez se habían encontrado y se habían besado; o quizá no, quizá Allison había
encontrado a alguien mejor con quien pasar la noche, quizá ahora mismo
dormía con otra persona en su cama. Quizá se había drogado con esa
sustancia de la que hablaba el periódico: Allison parecía perfectamente
capaz de drogarse, puede que estuviera en peligro de una forma difusa. A las
seis abrí la ventana esperando que la luz me diera permiso para levantarme,
pero incluso el amanecer se demoró. Di vueltas por la habitación como una
bestia enjaulada y a las diez y media bajé a por café y bollos a la cantina,
para tener una excusa para despertar a Adam y a Jason.
—Gracias, tío.
—Gracias.
—Nada.
—¿Tienes planes?
—Tengo algunas cosas que hacer.
—¿Vas a quedar con Babette?
—A lo mejor.
—¿Y la tía buena de la otra noche?
—Tengo que llamarla.
 En realidad, le tocaba a Allison. No lo había hecho. Tampoco al
mediodía, y no pensaba hacerlo yo. Supuse que podía llamar a Babette para
entretenerme, pero me atemorizaba no estar en el cuarto cuando Allison se
decidiera a descolgar. Fue una mala decisión: Adam salió a correr y no
regresó, Jason pasó el día encerrado preparándose para su cita. Dieron las
cinco y Allison no había llamado, lo que podía significar que había pasado
la noche con alguien o que seguía con alguien, o incluso que le había
sucedido algo. No era capaz de hacer nada con mi cuerpo ni con mi mente,
bajé a la cantina con la esperanza de que alguien me invitase a un cigarrillo y
lo conseguí. Era la primera vez que fumaba solo. Me calmó, pero me puso
triste darme cuenta, así que cuando acabé rompí la norma que me había
impuesto y decidí que era el momento de llamar a Allison. Pasé por la
portería de la señora Lovelace, que me recordó que tenía una pinta horrible
y se apartó para dejarme algo de privacidad. Sonaron tres tonos. No lo
cogía. Aguanté al máximo, porque no quería llamar otra vez: si ella estaba en
casa y no lo cogía adrede, quedaría como un obseso si insistía y ella
descolgaba al final, ¿o acaso podía fingir que esa era mi primera llamada y
que las demás habían sido de otro? ¿Llamaba mucha gente a Allison? Por
suerte, descolgó.
—¿Quién es? —dijo, con voz adormilada.
—Hola. Seymour.
—Ah, hola. —Bostezó—. Iba a llamarte luego.
No supe qué contestar. Al escuchar su voz fui consciente de que estaba
enfadado. No supe por qué había llamado.
—Necesito dormir media hora —añadió ante mi falta de respuesta—. Si
quieres podemos tomar café después y te cuento todo.
Eso es que no había dormido suficiente. Dudé, ejercí mi derecho al
narcisismo, pero al final me rendí. La recogería en una hora. Ella le dio un
beso a su auricular con forma de labios y colgó.

Fui en coche hasta su casa, porque no habíamos acordado qué íbamos a

hacer. Llamé al timbre y ella tardó más de quince minutos en bajar.
—Vamos al Maryland. Te invito, ¡tengo trabajo!
—¿En el Scorpio?
—Sí. Empiezo el viernes.
Allison no calló en todo el trayecto al Maryland, ni tampoco después.
Pidió un enorme batido de fruta congelada y yo un café solo, rechacé sus
cigarros y ella me habló del local, elegante, del uniforme de las camareras y
de cócteles que nunca había probado, de que Matt era un idiota arrastrado, lo
cual me tranquilizó, y de que había pasado una de las mejores noches de su
vida, hasta las siete de la mañana.
—Conocí al dueño. Michael. Tiene mucha clase.
—¿Sí?
—Su esposa estuvo al principio de la noche. Es una estirada y pensé
«como de esta tía dependa mi trabajo, no lo voy a tener nunca», pero luego
se fue.
—¿Y te dio él mismo el trabajo?
—Claro. Cuando el Scorpio cerró, me dijo «te llevo a desayunar y
hablamos de tu contrato». Fuimos a un sitio de las afueras, Audrey’s, no sé si
has estado. Era increíble, me tomé un batido igual que este, pero mucho,
mucho más bueno, y me dijo que mañana me llamará y firmaremos. Tiene un
Porsche. Nunca había montado en uno.
—Yo tampoco.
—Voy a cobrar más. A lo mejor puedo mudarme a un apartamento mejor.
—El tuyo está bien.
 —No pareces muy contento.
—Perdona, es que estoy muy cansado. Ayer salí hasta tarde.
Ella sonrió y dijo que se alegraba de que hubiese seguido su consejo.
Callamos. Bebió el resto de su batido con un sorbo sonoro y dijo que tenía
que volver a casa, estaba muy cansada, ¿no empezaba yo las clases mañana?
Me vendría bien dormir. Le dije que se marchase, yo aún no había acabado
mi café, y ella me apretó la mano y me dijo que lo sentía, lo que tal vez
significaba algo más que solo el hecho de que tenía que irse. Se levantó, y
antes de que se alejara sin mirar atrás le pregunté:
—Oye, Allison, ¿ese tío no será peligroso?
—¿Por qué dices eso?
—Lo decía el periódico.
—La gente es una envidiosa. Si lo conocieras, nunca pensarías eso. Pero
me alegra tener un amigo que se preocupe tanto por mí.
Y se marchó con el estruendo acostumbrado después de condenarme.
Permanecí en el Maryland casi una hora más, incapaz de terminarme el café.
Cuando salí, me quedé un buen rato apoyado en el capó de mi coche, muerto
de frío, temblando. Eran casi las ocho. Dirigí mis pasos hacia el Lost
Woods.

Por ser domingo o por ser por la tarde, el Lost Woods tenía una luz distinta,
tenue, que resaltaba su apagada imperfección. Atravesé la antesala de las
máquinas y me adentré en la sala principal, semivacía, con solo un grupo de
personas al fondo, muy juntas, amontonadas como un único cuerpo. Abrí la
cartera para contar mis billetes mientras esperaba en la barra, pensando en
lo mucho que había gastado en los últimos días, y también en que la cartera o
el dinero despedían mal olor. Helen apareció desde el almacén, ocupando el
espacio iluminado como si fuesen a tomarle una fotografía, y se dirigió a un
hombre que aguardaba a mi lado.
—No nos queda Pacífico.
—Entonces una Dixie.
—Vale. ¡Eh! ¡Cuánto tiempo! ¿Qué te pongo?
Me sorprendió que Helen me recordase y pedí lo mismo que el caballero,
apenas sabía nada de cervezas. Él se dio la vuelta para dejarnos espacio y
ella me dio conversación: el local estaba muerto los domingos, no había de
qué extrañarse; había trabajado mucho este fin de semana, casi no había
tenido vacaciones de Navidad. Le conté un par de anécdotas de mi pueblo y
ella rio. Cuando terminé la cerveza insistió en que tomásemos juntos un
chupito, quiso saber si mi corazón se había arreglado.
—Da igual —dije—. ¿Y el tuyo?
—Tampoco.
Ambos nos reímos y apuramos el chupito de un trago. Era tequila.
—¿Puedo preguntarte algo? —me lancé.
—Lo que quieras.
—He estado leyendo unos artículos en el periódico. Sobre las chicas
muertas, tu compañera. ¿Qué piensas de todo eso?
Ella negó con la cabeza: una pena lo de Mathilde, claro, habían sido más
o menos amigas cuando empezó a trabajar en el Lost Woods, aunque llevaba
distante una temporada. Tenía novio desde hacía poco, eso creía Helen,
porque ya nunca tenía tiempo y a veces aparecía con cosas nuevas que, me
aseguraba, no se podían comprar con un sueldo como el suyo: pendientes,
zapatos, un Royal Oak. Por eso, cuando desapareció unos días nadie se
extrañó demasiado, todos pensaban que se habría ido con él de viaje, o a
ninguna parte, en cualquier caso, que estaba lo bastante ocupada para
trabajar o coger el teléfono. No, Helen no sabía quién era el novio, si es que
era novio. Jamás se la vio en público con él y seguía coqueteando sin
remordimientos para conseguir propinas en la barra. Ahora que lo pensaba,
no sabía tanto sobre ella: si tenía amigas, familia, otro trabajo... Sí que había
intentado trabajar en el Scorpio, pero había sido incapaz de aprender
italiano, aunque en las últimas semanas, justo antes de morir, mareaba un
manual y unas cintas por todas partes. Solo compartían cigarros y cenas
antes o después de entrar al Lost Woods, confidencias sobre lo que tenían y
deseaban tener y, antes de que Mathilde tuviese novio, males de amores de
ambas, generalmente con chicos que trabajaban o iban al Lost Woods,
hombres que, me aclaró Helen, no eran hombres del todo, o al menos no
sabían cómo tratar bien a una mujer. Ella se imaginaba que el nuevo chico de
Mathilde era de otra clase, tal vez mayor o casado. No acudió al entierro,
fue muy poca gente. A Helen le pareció fatal. Fantaseó con que tal vez él la
había matado, si bien eso no era posible, claro, porque Mathilde murió sin
ningún signo de violencia, un paro cardiaco, una apoplejía, algo así. En
cualquier caso, a Helen le parecía difícil, muy difícil, que existiera un
hombre tan perfecto, y menos que estuviese disponible para chicas como
ellas.
—Pero espero encontrar a alguien, claro.
—¿No tienes a nadie?
—Nada serio, ¿y tú?
—Tenía. Ya no.
Helen y yo seguimos coqueteando y hablando de tonterías en la barra,
incluso me sugirió que esperase al cierre, pero era muy tarde y al día
siguiente tenía clase a primera hora. Me despedí, prometí volver pronto y me
alejé lo más rápido posible. El local se había llenado de grupos y parejas,
personajes indistintos y sin cara que se entremezclaban con el suelo y las
luces como fantasmas en la nieve. Había bebido mucho, pero no importaba,
porque así era más sencillo no pensar en Allison, en mi amiga Allison.
Cuando salí, me paré en la puerta con la esperanza de que alguien me
invitase a un cigarro y una figura masculina me gritó desde el umbral. Era
Matt. Me lanzó una mirada desdeñosa, cruzando los brazos para exagerar su
porte, y alzó el cuello en un gesto de desprecio. Escupió sonoramente según
me alejaba. Me metí en mi coche sin volverme y conduje demasiado deprisa
para las copas que llevaba encima.

Jason y Adam estaban callados a pesar de que aún era pronto. Primero lo
consideré una sorpresa agradable, pero después me impidió dormir, tan
acostumbrado como estaba entonces a sus murmullos en lugar de al silencio
sepulcral de la residencia. Tal vez habían discutido por las cucarachas, un
tema de disputa recurrente, aunque no vi ninguna cuando entré al baño, ni
tampoco restos de aplastamiento o limpieza. No dormí, no pude; me sumí en
una semiinconsciencia desagradable en la que las sábanas me apresaban y
me impedían moverme, veía imágenes de la carretera del campus como si
estuviese viva y dispuesta a expulsarme del quitamiedos en un descuido.
Mientras el sudor me atenazaba, fantaseé con que había algo vivo en la
cama, reptando entre mis piernas en el camino al interior de mis orejas u
otros orificios, una cucaracha o algo peor. Cuando llegó el alba tuve un
sueño confuso con el sabor de una masacre callejera en el que aparecía el
dueño del Scorpio, Michael D’Alessandro. Desperté segundos más tarde,
agitado, y sin saber exactamente qué estaba pasando. Recuerdo con claridad
abrir la ventana, contemplar el amanecer mientras me decía que debía
enderezar mi vida: volver a la fijación por la universidad, la obsesión por el
dinero y a las fantasías inocuas; contener mis emociones y olvidarme de todo
aquello. A las siete, salí a la cocina para esperar a que Jason se levantara,
siempre era muy madrugador. No apareció y desayuné solo, Adam se levantó
una hora después.
—La chica esa se ha echado novio.
—¿Quién?
En mi aturdimiento, pensé por un segundo que una suerte de camaradería
masculina le había permitido a Adam imaginarse qué había pasado con
Allison, a pesar de que no sabía quién era o siquiera que había quedado el
día anterior con ella.
—La chica de Jason. Pam. La del Lost Woods. Se lo dijo ayer. El pobre
está jodido.
—Ah.
Desayuné una segunda vez con Adam mientras él me contaba la historia
con todo lujo de detalles innecesarios y un tono de superioridad
condescendiente que podía aplicarse a todas las mujeres y relaciones. Salí a
la vez que él para ir a clase. Jason no se había levantado, y cuando sugerí
que quizá deberíamos despertarle, Adam destacó que era su primer
desengaño amoroso, lo cual probablemente no era cierto, y que debíamos
dejarle disfrutar de él para que se hiciera hombre por completo. Me pareció
que había algo de sabiduría masculina cristalizada en sus palabras y, antes
de entrar a clase, pasé por el quiosco a comprar un paquete de tabaco.

Que Jason estuviese consumido por el desamor hizo las cosas más sencillas,
porque cada vez que hablábamos de Pam sentía que hablábamos de Allison
sin comprometerme; y también porque, si consideraba que su apego por ella
era infantil e insensato, eso hacía que pudiese considerar también infantil e
insensato el mío, y por tanto algo que sin duda podría sobrellevar. Me
prometí no llamarla esa semana y ella tampoco lo hizo. Salí mucho. Fui
amable y dispuesto, como si esperase que, haciendo una ofrenda de paz al
mundo, el mundo me devolvería paz. Hablaba más que nunca solo para no
escuchar el silencio. En los ratos muertos, cavilaba sobre si ella me estaba
poniendo a prueba, viendo cuánto podía estirar mis sentimientos antes de
romperme. Incluso quedé con Babette esa semana, harto como estaba de que
la señora Lovelace siguiera pasándome llamadas suyas con las que me
ilusionaba unos instantes, pensando que podía ser Allison.
Nos vimos en la cantina de la universidad y me pareció vulgar y simple,
muy lejos de la erótica incomprensible de Allison. Sin duda, era una mujer,
pero, quizá por conocerla demasiado, veía en su rostro el fantasma de una
pubertad redondeada, restos en su piel de lo que una vez fueron granos. Pasó
una semana, Allison seguía sin llamar y yo bebía demasiada cerveza, seguía
fumando, apenas pasaba solo unos instantes y me aprovechaba de la
necesidad de consuelo de Jason para divagar sobre las mujeres y las
ilusiones rotas, generando escenarios patéticos en los que podía recuperar a
Pam. Se ve la desesperación en otro, la propia es ciega. La mía me
acompañaba en todas mis clases y se traducía en una obsesión por el orden y
la productividad.
Cuando intenté volver al camino de la soledad, me sorprendí varias
noches mirando el periódico que me había llevado del Maryland por error,
analizando los perfiles de las cuatro chicas muertas hasta que sentí que las
conocía íntimamente. Mathilde Trammer, la compañera de Allison, era la
más guapa de todas, a pesar de que en su fotografía parecía delgadísima,
casi enferma, y de que tenía los pómulos muy marcados y los ojos algo
hundidos, como si en ellos residiera una inteligencia cínica y resignada.
Sookie Hauer llevaba trenzas en su fotografía y tenía una sonrisa muy amplia
que mostraba unas paletas algo separadas. Quizá por el sueño que tuve, la
asocié a cierta estupidez y felicidad, a comida bien hecha y risa fácil, no me
costaba imaginarla siendo una perfecta hija cariñosa o la clase de amiga que
siempre organiza una fiesta de cumpleaños. Gwen Reynolds era la más
diferente, tenía el pelo liso y corto, las cejas muy pobladas, una mirada algo
intimidante que anunciaba sabiduría y calma, y que hacía que resultase
impropio imaginarla bailando sobre una barra. Arlene Harris, la primera en
desaparecer, era la más parecida a Allison, el mismo pelo larguísimo y
rizado, los ojos igualmente redondos y castaños, la misma mueca entre la
malicia y el descaro.
No había fotografía de Michael, pero me esforcé en encontrar algo sobre
él en la hemeroteca de la facultad. Era atractivo, sin duda, su piel era
olivácea y poseía los hombros y el porte que habría deseado para mí. Tenía
esa clase de rostro de los hombres de los que se esperan grandes cosas, que
parecen hechos para salir en televisión o ser concejales. Localicé algunas
noticias sobre él, noticias de apertura de locales, noticias de sociedad en las
que se casaba con la hija de un importante promotor inmobiliario, noticias
sobre redadas no fructíferas y noticias sobre cómo él se había convertido en
un pionero en el negocio de las máquinas de arcade. Allison no llamaba,
¿diez días ya?, y Jason seguía lamentándose a medida que se daba cuenta de
que lo suyo con Pam no era un bache, sino una vía muerta. Este barco se
hunde, le decía Adam, y si lloraba lo llamaba maricón.
Algunos días no fue a clase, no quiso salir el fin de semana, y Adam trató
de hacerle ver que resultaba estúpido sufrir por alguien a quien solo había
visto dos veces y que tampoco había para tanto. Jason, con una infantilidad
emotiva de la que yo mismo era incapaz, declaró que se había pasado todas
las Navidades pensando en ella y haciéndose ilusiones con la posibilidad de
una vida juntos. El fin de semana llegó otra vez sin noticias de Allison:
Adam quería salir y sugirió ir al Lost Woods para ver si Jason conocía a otra
mujer, pues sería el antídoto obvio de su dolor; pero Jason tenía miedo de ir
al Lost Woods y toparse con Pam y su flamante nuevo novio, al cual, como
nos había contado mil veces, ella había conocido en la fiesta de Nochevieja
del Lost Woods a la que él no pudo asistir. Ante la insistencia de que Jason
debía ver a otras mujeres, y no a esas feas de Filología o Educación, me
envalentoné.
—¿Y si vamos a un club de baile?
Adam me miró incrédulo, era algo a lo que me había negado en diversas
ocasiones. Le devolví un gesto ambiguo que trataba de explicar que todo eso
era por Jason.
—¿Al de la salida noroeste?
—Me han hablado muy bien de otro. Warlow’s. Pero tengo que buscar
dónde está.
Me comprometí a informarme mientras Adam cumplía su parte, esto es,
obligar a Jason a ducharse y a vestirse, e informarle de que incluso yo estaba
de acuerdo con el plan. Antes de que saliéramos de casa, abrí el segundo
cajón de la mesilla de noche; ahí estaban el periódico doblado y la servilleta
en la que Allison había escrito «Lost Woods», el bolígrafo de otro hombre
que ella me había devuelto, el tíquet de sus zapatos con su número escrito en
el revés y un paquete de tabaco. Cogí solo esto último.

El Warlow’s no me pareció muy diferente al Lost Woods. La fachada tenía

luces de neón y las barras estaban comandadas por el mismo tipo de
mujeres. Solo había dos diferencias claras: no había clientela femenina y los
hombres eran mayores, o al menos más oscuros y pesados, pequeños mamuts
en traje. Adam, Jason y yo nos acodamos en una de las barras laterales,
pedimos tres cervezas y tres chupitos que bebimos en silencio y brindando
con ceremonia. Mientras observábamos cómo una muchacha de pelo negro
trepaba a la barra en pantalón corto y top, Adam trató de resumirle a Jason
toda su sabiduría sobre las mujeres, esto es: que no te podías fiar de ninguna,
si acaso de unas pocas, que la mayoría eran unas aprovechadas que se
dejaban sorprender fácilmente y que, desde luego, no había que preocuparse
de ninguna de ellas, solo de las excepciones que valían la pena y de la
hermana y la madre de cada uno. Una segunda chica, de pelo rubio y corto,
se subió a la pista de baile vestida con una especie de bata de seda. Ante el
silencio de Jason, Adam intentó animarlo analizando la desfachatez y
banalidad de Pam, que no se merecía los desvelos de alguien como él:
seguro que ese chico iba a abandonarla pronto, por puta, y ella era incapaz
de amar a un hombre bueno.
Jason no parecía muy cómodo con el diagnóstico y se encogió de
hombros, yo traté de aplicar esa descripción a Allison e igualmente me sentí
mal. Adam continuó con su retahíla y Jason al final se lanzó a defenderla,
desencadenando una oleada de protestas. En aquel momento envidié a mi
amigo porque sentía que, si yo fuese el que estuviera siendo aconsejado,
jamás sería capaz de contravenir a Adam.
—Más pronto que tarde verás que tenía razón —sentenció él, y pidió otra
ronda de chupitos que de nuevo bebimos sin protestar.
Siguieron conversando sobre mujeres sin que yo interviniera, con mi
atención fija en las chicas que bailaban y en el séquito de hombres que las
observaban desde abajo. La primera de ellas se había quitado el top y se
encaramaba ahora a la barra en sujetador y unos pequeños jeans, la otra
estaba en el lado derecho del escenario, haciendo carantoñas a uno de los
grupos de mamuts. Mientras Jason y Adam discutían entre la camaradería y
el enfado, las chicas fueron quitándose la ropa entre silbidos y jadeos y, a
pesar de que yo había visto chicas con menos ropa que ellas —tampoco
tantas por aquel entonces—, me pareció que estaban más desnudas de lo que
nunca había estado nadie. Adam se rio de mí, malinterpretando mi atención,
y pidió que nos acercáramos al escenario. Yo les dije que iría después de
pasar por el aseo, pero me quedé apoyado en la barra cuando se alejaron,
fascinado por el espectáculo del sudor de esas chicas sobre su piel desnuda,
reflejando las luces de neón y los gritos de todos aquellos hombres. Pensé en
Gwen, la chica del periódico, en cuántas noches habría bailado así, si es que
ella bailaba y no se limitaba a atender la barra. Tenía cierta seguridad de
que había sido bailarina a pesar de que la idea me repugnara. La música
cesó antes de que las chicas terminaran de desnudarse, un rock and roll algo
hortera. Las luces se apagaron y el público silbó y aplaudió con expectación,
como si no supiese qué venía después; y yo mismo me sorprendí mirando al
espacio oscuro del escenario con anhelo. Las luces se encendieron segundos
más tarde, con tres chicas en lugar de dos sobre la barra, una de ellas tapada
con un chal, y el público silbó de nuevo. Me di la vuelta y pedí otra cerveza
a una de esas chicas casi idénticas a Allison.
—No sueles venir por aquí —afirmó mientras me servía.
—¿Tanto se me nota?
—No me suena tu cara. Y no pegas en absoluto.
—¿Por qué?
—No sabría decirte.
La chica se alejó de mi lado para atender a otro grupo de hombres que
querían cambiar billetes para dar propinas a las bailarinas. Bebí mi cerveza
demasiado rápido para poder abordarla, y les hice un gesto a Adam y Jason
cuando se acercaron a buscarme, pidiéndoles que me dejasen solo. Adam me
guiñó un ojo y Jason sostuvo mi mirada unos segundos, como si sospechase
que algo de todo aquello estaba mal.
—¿Puedo hacerte una pregunta?
—Claro.
 —¿Conocías a una tal Gwen?
La chica me miró con desconfianza súbita, como si en lugar de preguntarle
la hubiese golpeado.
—¿Eres poli?
—No.
—¿Por qué me preguntas por Gwen?
Con una valentía que únicamente tuve durante un corto lapso de mi
juventud, cuando hacía según qué cosas sin tener ninguna certeza de que
saldrían bien, mentí a esa chica y le dije que Gwen Reynolds y yo habíamos
crecido juntos. Ella alzó una ceja y me preguntó si era John, el de la escuela.
Dije que sí.

—Ella siempre tuvo la esperanza de que vinieras a buscarla, ¿sabes? —

dijo la camarera—. Decía que habían pasado muchos años y que tú te
habrías olvidado de todo, pero que existía una esperanza, muy muy pequeña,
de que tú todavía la recordaras y volvierais a encontraros.
Yo asentí con gravedad, ella siguió hablando y deduje que el tal John, esto
es, yo, había sido un amor temprano de Gwen, tal vez incluso el chico con el
que perdió la virginidad, y después el contacto. La camarera, Anna, quiso
saber a qué me dedicaba yo ahora y no mentí: le dije que estudiaba Derecho
y pareció cuadrarle.
—Dijo que eras un tipo listo —valoró, y me hizo saber que Gwen había
lamentado mucho lo que había sucedido en la bahía.
Me encogí de hombros tratando de mostrar la pena compartida y buscando
la manera de averiguar qué había pasado sin delatarme.
—Hace ya mucho —dije al final, cuando quedó claro que esperaba mi
respuesta. A ella le pareció suficiente.
 —¿Por qué has venido?
—Me enteré de lo de Gwen por el periódico hace unas semanas, y desde
entonces no he dejado de pensar en ella.
—¿Has hablado con su familia?
Le dije que no lo había hecho, pues tenía miedo de molestarlos después de
tanto tiempo. Anna me recordó entonces que me adoraban y me encogí de
hombros, disculpándome, sintiéndome extraño en ese desdoblamiento que yo
mismo había provocado con mis mentiras. Anna dudó: ¿quería hablar de
Gwen? ¿Era una visita nostálgica?, y yo le contesté que por supuesto, que me
interesaban en particular sus últimos días, tratar de encontrar algo de sentido
a lo que había pasado.
—Es difícil encontrarles un sentido a las cosas cuando alguien desaparece
de pronto —dijo Anna. Yo asentí, aunque no estaba pensando precisamente
en Gwen—. A ella le habría encantado tu visita —insistió.
Yo me volví a disculpar por algo que no sabía qué era y quise saber si al
menos ella había sido feliz aquí.
—Al principio no encajaba mucho. Ya sabes cómo era.
Asentí y me imaginé cómo sería Gwen por su fotografía: una chica seria,
inteligente, seca. Balbuceé que no sabía si había sido bailarina o camarera y
Anna me dijo que las dos cosas, pero que prefería bailar, para no tener que
hablar con nadie.
—Al principio no encajaba mucho —repitió—, parecía que se creía
mejor que los demás. No se quedaba ni un minuto después del cierre, sonreía
ante nuestras conversaciones sobre ropa, familia, hombres; parecía que
aspiraba a algo más que el resto de los mortales. Ni siquiera bebía alcohol.
Luego descubrí que había tenido una vida muy dura, más que cualquiera de
nosotras, y que eso era lo que la había hecho ser así. Daba muy buenos
consejos, siempre tenía la cabeza fría, y gracias a eso nos hicimos amigas. A
mí me gustaba un tío que venía aquí a veces, un tal Matt, pero él no me hacía
caso. De hecho, le gustaba Gwen, pero ella lo ignoraba. Un día, después del
turno, ella me dijo que no merecía la pena, y primero me enfadé, claro,
aunque luego me di cuenta de que tenía razón. No sé cómo, pero a partir de
entonces lo hablábamos todo. A Gwen no le interesaban las mismas cosas
que a todo el mundo, ya lo sabes, y sobre todo no le interesaban los hombres,
aunque ella sí les interesaba a ellos, quizá porque jamás le hacía caso a
ninguno. Un día me habló de ti y yo pensé que en el fondo se sentía muy sola,
porque quitándome a mí ni siquiera tenía amigos. Detestaba este sitio y
trabajaba en otro local por la mañana, para pasarles algo de dinero a sus
padres y a su hermana, que también estaba viviendo en Nueva Orleans pero
no encontraba trabajo. En mi opinión, la hermana era una aprovechada, aquí
tiene empleo todo el mundo. Se lo decía a Gwen y ella se encogía de
hombros. En el fondo era un cacho de pan.
Continuó dándome otros detalles de su vida, las veces que habían estado
juntas en tal o cual lugar, cómo su casa era la mínima expresión de la nada,
sin ni siquiera lámparas que cubrieran las bombillas. Adam y Jason pasaron
por la barra y Anna nos invitó a todos a chupitos entre los gestos cómplices
que ellos me lanzaron.
—Cuando murió me dio mucha pena, no solo por el hecho de que muriera,
sino porque llevaba unos meses más feliz.
—¿Por qué?
—Creo que por fin se echó novio, aunque nunca hablaba de él. A veces se
la veía contenta, intentaba tener fines de semana libres, comenzó a llevar
regalos que ella no podía pagarse, pendientes, un reloj caro, zapatos, esas
cosas. A mí no me acababa de convencer ese tío, porque otras veces Gwen
estaba muy triste, y no la había visto triste nunca en los dos o tres años que
trabajó aquí. Aunque, bueno, no sé si era por él o por otro motivo. Era muy
reservada y jamás me habló de él, ya te digo. Y empezó a estudiar para
encontrar un trabajo mejor. Italiano y francés. Iba con sus cintas a todas
partes, y ahora que lo pienso eso también se lo tuvieron que regalar, porque
Gwen tenía muy poco dinero.
—¿Trabajar dónde?
—No sé, ¿secretaria? No tengo ni idea.
—Y su novio, ¿no sería el tal Matt?
Anna se rio: imposible. Se hizo un silencio entre los dos, roto por otros
consumidores que querían tomar whisky. Observé cómo Anna servía las
copas a unos hombres trajeados con la camisa semiabierta, cómo cambiaba
su expresión a la coquetería inocente en la búsqueda de propina. Cuando
volvió, me dijo que estaba muy serio y que tal vez no debería haberme
contado nada del otro hombre; yo negué con la cabeza y le dije que había
pasado mucho tiempo, y que ahora qué más daba todo aquello. Jason
regresó: quería marcharse ya, por mucho que Adam hubiera tratado de
convencerle de lo contrario; y yo era el que llevaba el coche. Anna me
sonrió con tristeza desde detrás de la barra, y yo les dije a mis amigos que
esperasen fuera a que me despidiese.
—Tengo una pregunta más, si no te importa.
—Claro.
—He leído en el periódico algo sobre una droga. Que la muerte de Gwen,
y la de las otras chicas, podía tener que ver con el consumo de alguna droga.
—Basura. Gwen ni siquiera bebía alcohol, ya te lo he dicho. No te creas
nada de eso.
—Vale.
—Su muerte fue rara. Mucho. De drogas, nada. Tampoco creo en grandes
invenciones o conspiraciones. Estas cosas pasan, y punto.
 La miré sin saber qué decir, cómo despedirme, traté de averiguar qué
habría dicho el tal John en mi situación, qué era lo que Anna estaba
deseando escuchar, si existía alguna forma adecuada de preguntar por Matt o
por el que a lo mejor había sido su novio. Ella repitió que Gwen me había
tenido mucho cariño, y quién sabe si nos estaba viendo desde alguna parte.
Su comentario me hizo sentir avergonzado, quise huir del Warlow’s cuanto
antes. Me despedí con prisa, sin mirarla directamente. Ella me retuvo y me
anotó su número en una servilleta.
—Tengo algunas cosas de Gwen, nadie ha querido recogerlas, ni siquiera
sus padres. Son pocas, pero quizá te gustaría mirarlas. Hay incluso un reloj
caro. No me atrevo a usarlo.
—Seguro —respondí, sabiendo que jamás haría eso.
En el camino a la residencia, fingí que había ligado con ella ante Adam y
Jason, y creo que nunca antes me había sentido tan culpable.

Al día siguiente, Allison llamó. No lo esperaba y por un instante pensé que

esa era la razón por la que había llamado, porque no la esperaba. Ni siquiera
tuve que fingir el «ah, ¿eres tú?» despreocupado que le arrojé cuando la
señora Lovelace me pasó la llamada. No sé si se percató de mi indiferencia,
estaba demasiado sumida en su propia desgracia.
—Necesito verte —dijo, y algo en su voz me hizo recordar el primer día
en el Lost Woods, cuando lloraba tras las gafas de sol.
—Claro —dije, aunque tal vez no era lo que quería decir en realidad.
—¿Dónde has estado? Te llamé anoche.
—Salí por ahí.
—¿Puedes venir ahora?
—No. Si quieres, podemos desayunar mañana.
 No sé por qué dije eso. No tenía nada que hacer. Allison se quejó un poco,
pero al final accedió. Me pidió que quedáramos a las once, no quería
madrugar. Colgué y me fui a la cama agotado, a pesar de que había pasado
todo el sábado sin hacer absolutamente nada.
 III

Llegué al Maryland a las once y diez, en una tardanza calculada. Allison me

estaba esperando en mi mesa habitual, junto a la ventana. Quizá recordaba
que ese era mi sitio y lo había escogido en acto de deferencia o paz. Pasé
por la barra a pedir un café y un cruasán antes de ir hacia ella. Allison no me
había visto y se alegró sinceramente cuando me senté. En la mesa estaban sus
cintas de aprender italiano y, colgado en la silla, el abrigo enorme que
llevaba en nuestros primeros encuentros.
Tenía la intención de mostrarme duro, indiferente, de hacer un uso celoso
de la palabra y no revelar demasiado, pero el recuerdo de los primeros días
de enero desbarató mis planes; se derrumbó la fachada que había construido
para ella o para mí: volvía a sentir que tenía el corazón al aire. Ella me
preguntó por la universidad, qué había estado haciendo últimamente; yo le
hablé de la ruptura de Jason, de los nuevos profesores, de la visita al
Warlow’s, aunque ocultando que había ido a preguntar por Gwen. Se esforzó
en escucharme como nunca lo había hecho. Estaba nerviosa, no paraba de
fumar. En un momento dado, saqué mi propio paquete y ella dijo que me
estaba haciendo «un hombrecito».
Nos quedamos sin nada de lo que hablar, no le pregunté por el Scorpio y
ella no parecía tener la intención de hacer lo de siempre: abrumarme con
historias y detalles de cualquier hecho que le hubiese sucedido. Callamos.
Me dije a mí mismo que no diría nada hasta que ella hablara, o al menos
hasta que terminase mi café. Lo acabé sin que abriera la boca. Carraspeé.
—Cuéntame. Qué te ha pasado. Qué te pasaba ayer.
Dio la impresión de que estaba esperando la pregunta y suspiró. Dijo que
iría al baño, a pedir algo más, y que entonces me contaría. Me dio su cigarro
a medias para que lo terminase, con marcas rojas de pintalabios, y volvió
con otros dos cafés y otros dos cruasanes.
—No sé cómo empezar —dijo, y temí que fuese algo horrible e
irremediable, tal vez estaba enferma, o embarazada.
—¿Tiene que ver con el Scorpio?
—Más o menos.
—¿Estás bien allí? ¿Ha pasado algo?
—Te preguntarás por qué he estado dos semanas desaparecida. —Me
encogí de hombros, fingí demasiado que no me había dado cuenta—. Es por
Michael.
—¿Michael D’Alessandro? ¿Te está tratando mal?
—No es eso —replicó.
Y se embarcó en un relato confuso que venía a decir lo siguiente: a ella le
gustaba Michael y estaba segura de que a Michael le gustaba ella. Estaba
casado pero podía ofrecerme pruebas irrefutables: muchas noches esperaba
al cierre y la llevaba a desayunar al Audrey’s, gestos públicos y privados y,
por qué no, incluso el Royal Oak que ella llevaba en la muñeca izquierda,
pese a que odiaba los relojes y todo lo que supusiera un orden. Se lo había
dado después de una semana de trabajo en el Scorpio, y no creía que les
hubiera regalado algo así a todas las empleadas. Ahí su voz vaciló con una
emoción que nunca había visto en Allison: la inseguridad. Por supuesto, no
sabía si Michael iba haciendo regalos a todas sus empleadas; por supuesto,
Michael estaba casado —su esposa, una estirada, iba algunas noches al local
— y tenía dos hijos. No le pregunté si se habían acostado y Allison no me lo
quiso decir. Cuando terminó de hablar esperó a que le aconsejara algo.
Encendí otro cigarro, aunque me ardía la garganta.
—No sé qué decirte.
—¿Qué piensas?
—No sé, Allison. Tú lo has dicho, es un hombre casado. Además, es
mucho mayor que tú, ¿no? Y todo el mundo dice que no es muy buena
persona.
—Ya te dije que eso era envidia pura. Si lo conocieras... Conmigo es muy
atento, y nunca le he visto...
—Es muy fácil hacer regalos cuando tienes dinero.
—No me refiero a eso.
—En cualquier caso, está casado.
Allison hizo un mohín y se acodó sobre la mesa. Por un instante sentí
deseos de confortarla, mi mente echó a andar por el camino del consuelo
amistoso en el que al final descubríamos el amor que sentíamos el uno por el
otro. No lo hice. Ella balbuceó que Michael le había regalado más cintas de
italiano, para que adquiriera un nivel avanzado, consideraba que era muy
inteligente; incluso había sugerido que podrían ir a Italia el próximo verano.
¿También con su mujer?, pregunté, y la cara de Allison hizo acuse de recibo
del dolor. Acabamos de desayunar. Me sentía fuerte, duro, como si nada de
aquello pudiese tocarme, especialmente atento a la mundanidad del
momento: los paseantes, la absoluta irrelevancia de cualquier cosa que no
fuese ella. Allison me acompañó al coche. Cuando iba a meterme en él,
despidiéndome con frialdad, me frenó.
—¿Por qué no te vienes a comer a casa? Hoy no trabajo. Después te
puedo invitar al cine, si te apetece. Hace mucho que no pasamos una tarde
juntos.
 Tuvo la delicadeza de no añadir que no deseaba estar sola. Estaba
decidido a rechazar su ofrecimiento, pero me descubrí diciendo que sí y
cerrando la puerta de mi coche.

Las siguientes semanas estuvieron tan inundadas de Allison como lo habían

estado después de las vacaciones de Navidad. Aun así, algo era distinto. No
sabía de qué se trataba, pero sentía que antes había existido algo entre
nosotros de lo que no me había percatado hasta que desapareció. ¿Qué es lo
que me falta?, me preguntaba; pues en cierto modo podría decirse que todo
volvía a ser como antes. Hice cuanto se esperaba de un hombre enamorado:
falté a las clases, hablé con ella a diario, la invitaba a café o a cenar; pero
no pude abandonarme a lo cotidiano. Trataba de convencerme de que el
pasado —esto es, el Scorpio y Michael— eran solo fantasmas, y que por
delante teníamos un futuro prometedor. Sin embargo, no funcionaba.
Allison y yo fuimos al Maryland, a la cantina de la facultad, a pasear por
los parques, al cine un par de veces, a su casa; no podía negarme a su
llamada, aunque era incapaz de calmarme. No me tocó, no dormimos juntos,
no nos besamos. Yo prefería no hablar de Michael, pero podía verlo en los
momentos en que Allison parecía poseída por una felicidad inexplicable, o
en algunas noches en las que estaba triste, como aquella en la que me invitó a
cenar y engulló ella sola dos hamburguesas y unas patatas dobles, presa de
una gula histérica. Su casa estaba hecha un desastre, bebió cerveza hasta que
se cayó redonda y yo la ayudé a ordenarla, y también a desvestirse y a
tumbarse en la cama. No me quedé, aunque podría haberlo hecho.
Jason y Adam interpretaron que mi ausencia se debía a la camarera del
Warlow’s, que era ella la que estaba consumiendo mis tardes. Mis
calificaciones iban cada vez más justas y no encontré ningún momento para
hablar con mi padre o ver a Babette. Cuando Allison desaparecía me invadía
una rabia queda que me impedía siquiera mantener una conversación. Esa
tierra de nadie entre Allison y yo, o entre Allison y Michael, hacía que la
herida no pudiera cerrarse del todo; y casi deseaba el máximo castigo —esto
es, que Michael dejase a su esposa y se llevara a Allison de viaje por
Europa; o, peor aún, que Michael no dejara a su esposa y, aun así, se llevase
a Allison de viaje por Europa para luego volver con ella y que yo tuviera
que negarme a consolarla— para poner fin a mi sufrimiento.
Muchas tardes estábamos en su casa, yo tratando de estudiar y ella
escuchando las cintas de italiano. Una de ellas, Allison no lograba
concentrarse y me interrumpía todo el rato, a pesar de que en solo una
semana tenía examen de Derecho Procesal y necesitaba estudiar si quería
conseguir una nota decente, pues me había saltado varias clases y también un
trabajo en grupo.
—Voy a tirar este cacharro y comprarme otro. Es un reproductor de
mierda. Michael me dejó cintas buenas y se las voy a estropear.
Allison siempre encontraba una excusa para hablar de Michael, como
mención casual o en términos positivos. Jamás como crítica, a menos que
estuviese dolida por alguna minucia que debía exponerme, como la ocasión
en la que le hizo doblar turno y ni siquiera se lo dijo en persona, sino por
teléfono.
—¿Son caros?
—No lo sé. Este lo heredé.
—¿Lo heredaste?
—Sí, me lo dejó esa chica del Lost Woods que se murió, Mathilde, una
semana o dos antes de desaparecer. Y, claro, nunca se lo devolví.
Alcé una ceja.
—Creía que no erais amigas. Eso me dijiste.
 —Sí que lo éramos, ¿cuándo te he dicho que no lo éramos?
No sé, Allison, quise decir; tal vez nunca habías explicitado que no erais
amigas, pero no pareció darte ninguna pena que muriese, ni recordabas su
nombre y te quejaste de tener que trabajar el día que ella había muerto. Por
supuesto, no dije eso en voz alta. Me encogí de hombros y le sugerí que lo
correcto, ahora que tenía un sueldo, sería comprarse uno propio y devolver
el otro a su familia, o a alguna amiga de confianza.
—Puede que a Helen —aventuré, y ella saltó como un resorte.
—¿Por qué a Helen?
—Era amiga de esa chica, ¿no?
—¿Y eso cómo lo sabes?
—Me lo dijo ella.
—Así que has estado viendo a Helen.
—Alguna vez, en el Lost Woods.
En otro momento, ese arranque de celos de Allison —que le hizo dejar de
escuchar las cintas y dedicarse a recoger ruidosamente la casa, intentando
molestarme para que me marchase— me hubiera ilusionado, pero no fue así
aquella vez. No se trataba solo de esa-cosa-que-faltaba, que llevaba faltando
todo el mes, sino que de repente veía a Allison iluminada por una luz gris y
turbia, alguien que me había mentido, que podía reaccionar con esa frialdad
ante la muerte de una amiga, utilizar un objeto suyo solo por el deseo infantil
de aprovecharse. No me sugirió que cenásemos juntos esa noche y yo
tampoco lo hice. Me marché sin que ella se levantara del sofá para decirme
adiós.
Antes de volver a la residencia universitaria, paré en una pizzería para
comprar algo de comer para Jason y Adam, y cenamos juntos después de
mucho tiempo, riéndonos por estupideces y hablando de la nueva chica de
Adam, que tenía una amiga que podía presentarle a Jason. Me di cuenta de
que me trataban con un respeto nuevo, quizá influenciados por esa presencia
femenina en mi vida que intuían pero malinterpretaban. Me propuse no
llamar a Allison en varios días, incluso no cogerle el teléfono si ella lo
hacía. Ella tampoco llamó.
Durante los días de silencio volví a fantasear con las chicas muertas, a
pensar en Michael. A lo largo de esas semanas de sufrimiento compartido,
Allison me había contado muchas cosas sobre él. Por ejemplo, ahora sabía
que tenía cuarenta y dos años, que su padre era un italiano expatriado que
había luchado en la Primera Guerra Mundial —lo cual en mi cabeza se
tradujo en que era un fascista, parte de una familia de pequeños mussolinis
—, que era atrevido, culto y adoraba el teatro; que siempre estaba buscando
una excusa para visitar a sus familiares en Italia, unos aristócratas, o que
había conocido a su mujer, también hija de italianos expatriados, hacía ya
veinte años, y que había dejado de quererla hacía diez. No duermen en la
misma cama, aseguró Allison, diciendo las palabras muy deprisa, como si se
hubiera aprendido la sentencia de memoria. También me habló de cómo
había crecido, poco a poco, en el negocio de los locales, cómo había
emprendido alguna otra empresa fallida y ahora se dedicaba a la industria de
las máquinas tragaperras y de arcade. Es muy rico, aseguraba Allison, pero
se ha ganado cada centavo, sus padres no le han ayudado en nada —dudoso
— y ya ni siquiera se habla con ellos.
La ausencia de Allison hacía que la imagen de Michael se hiciera más
persistente, así como el miedo a un peligro indeterminado que la perseguía a
ella, o a los dos. Traté de pasar tiempo con mis compañeros, me inventé que
«había roto» con esa chica del Warlow’s a la que, por supuesto, nunca había
llamado para recoger las cosas de Gwen. Volví a ir al Maryland todas las
tardes, por si la casualidad jugaba a mi favor y me encontraba con Allison
sin necesidad de llamarla. No sucedió. Una noche, Jason me avisó de que
tenía una llamada cuando regresé. Corrí a pedirle a la señora Lovelace el
recado. Una tal Allison, dijo, pero al llamar no había nadie al otro lado de la
línea.
Cené con mis compañeros, que dudaban si debían salir o no esa noche —
Adam quería, Jason no, yo no sabía qué prefería—, y, una hora más tarde, la
señora Lovelace llamó a nuestra puerta de nuevo. Creí que había dejado bien
claro que nadie podía hacerlo pasadas las nueve, se quejó, solo he pasado la
llamada porque la chica me ha dicho que era importante. Me hizo un gesto
para que bajase a por el teléfono y volé por las escaleras.
—¿Puedes venir a buscarme?
Se escuchaba un sonido difuso al otro lado de la línea y la voz de Allison
estaba entrecortada, como si estuviese susurrando.
—¿Dónde estás?
—En el Scorpio. Salgo a las dos o a las tres. Es importante. De verdad. Si
no lo fuera...
—¿Quieres que vaya ya? —la interrumpí. Allison parecía a punto de
echarse a llorar, y yo había olvidado todo lo que se pareciese a la
indignación o al enfado.
—Tengo que seguir trabajando. Pero puedes venir si quieres.
Miré el reloj: las diez y media. Subí al cuarto y les dije a Jason y a Adam
que tenía que ir a buscar a una amiga al Scorpio, a las dos o a las tres.
Aunque podíamos ir antes. Adam dijo que sí, Jason se quejó. Minutos
después, los tres estábamos en mi coche.

Había varios deportivos aparcados fuera y sentí un atisbo de vergüenza por

mi Ford desconchado, también porque no me había arreglado lo suficiente, ni
siquiera me había duchado antes de salir de casa. Un portero trajeado, muy
distinto a Matt o a los del Warlow’s y el Lost Woods, nos pidió la
identificación antes de pasar, y descendimos unas escaleras para luego
volver a subir y entrar a otra sala. En el Scorpio no había una antesala de
máquinas de arcade, todo en él era negro y aterciopelado, a excepción de
elementos decorativos extravagantes, cuadros con letras griegas y diagramas
incomprensibles, piernas de maniquíes surgiendo de las paredes con zapatos
de tacón, luces en diversos tonos de rojo, espejos. La sala principal no
parecía llena a pesar de que había mucha gente, era enorme. Sonaba algo de
música electrónica en otro idioma, que supuse que sería italiano. Las barras
estaban en el centro, sobre una palestra, y un montón de Allisons corrían de
un lado para otro. Les dije a Jason y a Adam que me esperasen un instante y
me lancé a buscar a mi Allison, sin saber muy bien a quién preguntar si no
lograba verla. No estaba en mi lado de la barra, aunque era difícil saberlo,
pues había tantas personas acodadas en ella que no me dejaban ver con
claridad. En su lugar, había otra versión de Allison conversando con unos
hombres en traje y una mujer morena, algo mayor, que bien podría ser
italiana. Traté de llamar su atención agitando la cartera, y le pregunté por
ella.
—¿Allison? Ni idea.
Se alejó de mí sin concederme ni un momento para explicarme, pero yo no
iba a rendirme.
—Es camarera aquí, trabaja esta noche. Me ha llamado para que viniera
—añadí la siguiente vez que se acercó.
Ella le susurró algo a la otra chica, que se dirigió al otro lado de la barra.
Adam y Jason se aproximaron, impacientes, y les dejé a ellos la tarea de
pedirnos algo de beber. Como estaba mirando en dirección a la barra, me
sorprendió que Allison me tocara la espalda.
 —¡Has venido! —exclamó con una alegría exagerada. Después me abrazó
y me besó en la mejilla, cerca de la comisura del labio; se puso a hablar
conmigo de banalidades mientras me tocaba el hombro, me alisaba la
camisa, pródiga en caricias. No tenía la menor idea de a qué se debía
semejante efusión. Volvió a abrazarme—. Salgo a las dos y media. Te
quedas, ¿verdad?
—¿Allison? ¿Pasa algo?
—¿Por qué lo dices?
—Pensaba que me habías llamado porque pasaba algo.
—¿Está mal que tenga ganas de verte?
Allison hizo su mohín habitual, y entonces cacé sus ojos desviándose a la
izquierda, cerca de la puerta por la que habíamos entrado. Seguí su mirada.
No me había dado cuenta al pasar por primera vez, pero había otra palestra
junto a la puerta, apenas metro y medio sobre el suelo, tapada por biombos
semitransparentes que dejaban ver lo que había detrás: un sillón enorme y
exagerado, con aspecto de trono, y un sofá bajo frente a él en el que no había
nadie. En el trono sí había un hombre sentado y, sin necesidad de forzar la
vista, supe que se trataba de Michael D’Alessandro. Allison continuó
hablando, disculpándose porque tenía que volver a trabajar, pero no la
escuchaba. En mi cabeza se arremolinaban pensamientos sobre lo soberbia
que me parecía la idea de un trono en un local de noche, cómo tenía que ser
la persona que se subía a él, un dios celoso de su feudo sin ningún sentido
del ridículo. También sentí extrañeza, al estar a apenas diez metros del
hombre sobre el que había escuchado y leído tanto. Pero sobre todo empezó
a crecer un enfado con Allison: ¿intentaba darle celos conmigo, sin ninguna
consideración hacia mí, asumiendo con seguridad que yo acudiría a su
llamada? ¿O quizá se sentía en peligro? Instantes después, ganó la primera
hipótesis: a la palestra subió una mujer con moño, madura, que saludó a
Michael con un beso breve. Los señalé con la cabeza.
—Así que por esto me has traído.
—Es genial que estés aquí. Nos vemos luego, ¿verdad?
Se despidió de mí con otro beso en la mejilla, ignorando mi tono de voz,
actuando para cualquiera que nos mirase. Me acodé en la barra junto a Adam
y Jason. Era cierto que el ambiente era distinto. Cuando estábamos en el Lost
Woods o en cualquier otro de esos locales siempre me sentía rodeado de
perdedores, mientras que aquí parecía que todos caminaban por la senda del
éxito. Tal vez era una cuestión de la ropa y las maneras, o simplemente la
pulcritud oscura del local. Adam se acercó a mí con un whisky con hielo y
me dijo que todo era carísimo. También me informó de que habían visto a
Pam con su nuevo novio, sentada en uno de los sillones de detrás, y que
Jason había entrado en una mezcla de paranoia y preocupación. Por
supuesto, también me preguntó por Allison.
—Parecía que le gustabas —dijo.
—Lígatela si quieres. O mejor, no. No es buena persona.
Nos bebimos la copa en la barra mientras Jason discutía con Adam si era
mejor que Pam lo viese o que no. Decidieron que sí, que se sentarían cerca
para que se topase con nosotros al pasar. Pedimos otra y nos atendió la
mujer morena del principio, que me dirigió la misma mirada de desprecio,
aunque también cierto gesto de complicidad o advertencia.

Ninguno de los tres lo pasó bien esa noche. Jason estuvo todo el rato
mirando en la dirección en la que supuestamente estaba Pam; yo contaba los
minutos hasta el cierre sin atreverme a marcharme antes; Adam no estaba
acostumbrado a no ser el único hombre sin un papel claro a lo largo de una
velada entera. A diferencia de Jason, me obligué a no mirar a Allison en
absoluto. Sí que observé a Michael, que se pasó gran parte de la noche
subido a su trono, a veces acompañado de esa mujer, otras de hombres con
su mismo rostro que le palmeaban la espalda y fumaban puros. Adam intentó
que conociéramos a unas chicas y yo le seguí el juego, solo por si Allison
me observaba, o por si Michael lo hacía y se desbarataba el teatrillo de
Allison sin que yo pudiera sentirme culpable. Tras dos rondas más, a la una
y media, me tocó volver a la barra a pagar la última. Le insistí a una de esas
chicas para que me acompañase y me puse en el mismo extremo de la barra
en el que había visto a Allison.
—¿Vienes mucho por aquí? —me preguntó.
—Es mi primera vez. Suelo ir al Lost Woods.
—Uf, a mí me parece un antro, prefiero mil veces esto.
—Aún no lo había descubierto. ¿Qué bebes?
No me atendió ni Allison ni la camarera morena, solo otra de esas chicas-
vaca idénticas a Allison, que me observó como si supiese quién era. Aunque
ella tomó mi orden, me sirvió Allison, poniendo dos vasos de chupito extra
sobre la mesa, uno para mí, el otro para ella. La chica se quejó y yo alcé una
ceja, pidiendo a Allison que sirviera un tercero, como si esa, y no tantos
otros límites que había traspasado, fuese una barrera que no se podía
transgredir. Con disgusto, Allison accedió, me sonrió coqueta y se bebió el
suyo de un trago.
—¿Me acompañas a tomar el aire? —dijo en mi oído—. Tengo cinco
minutos de descanso.
—También vendrá mi amiga.
—Ah. ¿Cómo se llama? —me preguntó a mí, sabiendo que ella no podía
escucharla con la música. Era increíble la frecuencia con la que me hacía
quedar en ridículo.
 Aparqué a la chica con sus amigas y los míos. Salimos sin mediar palabra
y yo le ofrecí uno de mis cigarros.
—Estás enfadado.
—Creo que me has utilizado esta noche.
—Es complicado.
—Yo lo veo muy fácil.
—¿Qué tengo que hacer para que me perdones?
No sé, Ali, pensé, llamándola Ali como la había llamado Matt en el
aparcamiento del Lost Woods: tal vez no solo prestarme atención cuando un
chico te ha dejado, quizá darte cuenta de que me gustas y o bien dejarme en
paz o bien darme una oportunidad; dejar de suponer que cuando llames
estaré dispuesto a cualquier cosa; o al menos dejar de verme como un niño
pequeño, dejar de reírte de mis trajes, de mi coche: tengo veintitrés años,
joder, es normal que no pueda competir contra alguien como Michael.
Y lo dije en voz alta.
Allison calló. Se apoyó contra uno de los coches y sacó sus gafas de sol,
aunque no estaba llorando: a lo mejor solo quería fingir tristeza, y era la
forma que se le ocurría para ello. No me dejé conmover, esperé a que ella
respondiera. Y finalmente lo hizo, balbuceando primero, repitiéndose todo el
rato, diciendo algo así como: es muy difícil para mí, sabes, no estoy
acostumbrada a esto, no estoy acostumbrada a que me traten bien, no estoy
acostumbrada a ser la primera opción de nadie, lo sé, y por eso tengo que
jugar. En realidad no tengo un centavo, vivo de dinero prestado y regalos,
tampoco conocí a mi madre, como tú, y mi padre me detesta por motivos que
no alcanzo a comprender, puede que tenga que ver con que no soy su primera
opción, siempre va por delante mi hermana; no estoy acostumbrada a que
nadie me trate bien sin que yo tenga que ganar un pulso para lograrlo. Incluso
tú estabas tonteando con Helen.
 La interrumpí, le dije que estaba jugando de nuevo conmigo, que estaba
diciendo las cosas que sabía que podían conmoverme: pase la mención a la
pobreza, o a mi madre, pero lo de Helen no lo podía aceptar. Aunque en ese
momento ya me había ablandado y ella debía de saberlo. Esperé a que dijera
algo más, pero me pudo la impaciencia, y de algún modo ya había perdido.
—¿Qué ha pasado con Michael?
—Seymour...
—Cuéntamelo. Al menos explícame por qué estoy aquí. ¿Te ha hecho
algo?
Y Allison me contó la verdadera historia de ella, Michael, el Scorpio, o
probablemente una falsa, pero que sonaba más verdadera que la anterior.
Ella lo había conocido por Mathilde, porque Michael había ido algunas
noches a buscarla al Lost Woods. Allison se enamoró de esa promesa, sí, de
ese modo de vida, también, pero sobre todo de él, de cosas que esperaba que
no me doliese escuchar pero que eran ciertas: de cómo tenía una risa muy
sonora que las hacía reír a todas, de la mirada intensa que ponía justo antes
de que se avecinase una broma o un comentario socarrón. Sobre todo de
cómo trataba las cosas, cómo parecía que sus manos tocaban los objetos
dándoles su peso adecuado, fuera leve, fuera intenso, inútil, o la cosa más
preciada, revelando su auténtico valor con su roce; puede que fuese eso, tal
vez fueran las manos de Michael y nada más, esas manos limpias, morenas y
sin callos con las uñas perfectamente cortadas en forma cuadrada. Ella
fantaseó con conocerle, o con trabajar en el Scorpio al menos; habría
intentado trabajar allí aunque Mathilde no hubiera desaparecido del mapa.
Pero cuando ella lo hizo, vio una oportunidad con él.
Y los primeros días fueron maravillosos, ese primer desayuno en el
Audrey’s, alguna cita a media mañana, todavía sin tocarse, unos primeros
besos en el coche y las dificultades de hacer el amor en un deportivo,
algunas promesas a medias: ir a Italia, ir de vacaciones a secas, impresionar
a sus amigos, los amigos de él, con el dominio cada vez más avezado del
italiano. El italiano es una lengua de mierda, juzgué, una lengua de fascistas
y aprovechados, de muertos de hambre. Allison me ignoró. Ya había pasado
un mes y ninguna de esas promesas parecía que fuera a cumplirse, no tenía
claro que fuese ni siquiera su única amante —era un puesto con el que
podría conformarse, la amante única y principal; el vestigio de deseo
irresistible en un matrimonio acabado—. Michael le había dejado claro
recientemente que no iba a dejar a su mujer, el mismo día que ella le
preguntó por qué le había regalado un Royal Oak y no un Cartier, que era el
reloj que llevaba su esposa —por lo demás una persona frígida que no
tendría ninguna clase de gusto ni elegancia si no estuviera podrida de dinero
—. Eso había sido hacía dos días, y cuando ella lloró y pataleó, como
suponía que se esperaba de ella, él se limitó a llevarla a casa y le dijo que
tenía que acostarse temprano, debía madrugar. Después, ni una llamada. Hoy
se presentaba allí con ella, y a Allison le parecía que estaba estirando su
amor, viendo hasta qué punto resistía sin llegar a romperse. Soy una persona
de mierda, concluyó al final. Todo el mundo lo sabe ahora. Incluso tú.
Yo vi ante mis ojos las dos vías: o bien rendirme a Allison, tratar de
comprenderla y atraerla a mi lado; o bien apartarme para siempre y
confirmar que sí, que de hecho era una pésima persona. Ella me miraba
expectante, o al menos creo que eso hacía, porque seguía con las gafas
puestas, pero luego desvió el gesto... Alguien se acercaba, ¿Michael? Me
giré. No. Era la camarera morena, la que me miraba con desprecio desde la
barra.
—Creo que tus amigos se han metido en problemas. Vamos, creo que son
tus amigos.
 Allison desapareció en el interior del bar antes de que yo reaccionase.
Cuando crucé el umbral del Scorpio me topé con Matt, que salía y que me
golpeó con un hombro, a pesar de que había espacio de sobra para que
ambos pasásemos sin rozarnos.
—¿Por qué últimamente te veo en todas partes? —preguntó.
Después escupió al suelo de moqueta y desapareció. Me quedé
observando cómo la saliva empapaba el tejido hasta que la camarera morena
volvió a salir para buscarme.

Cuando entré al local, vi un tumulto en la zona en la que estaban Adam y

Jason, y después a este retorcido en el suelo, a Adam luchando por zafarse
de las garras de un segurata y a una muchacha cariacontecida que debía de
ser Pam. Suponía que mi tarea era rescatar a mis amigos de esa locura, pero
no tenía fuerzas, había bebido demasiado. Dejé que otros lo hicieran por mí.
El segurata redujo a Adam no con sus manos, sino con una amenaza
susurrada, después palmeó las mejillas de Jason y del otro chico,
obligándoles a levantarse y a enseñar su identificación. Los sacaron a la
calle, y qué podía hacer yo sino seguirlos. Busqué a Allison con la mirada,
pero no estaba en ninguna parte. Arrojaron a Jason y al otro chico a la calle.
Pam lloraba y Adam murmuraba insultos, a medio camino entre rendirse y
continuar con la lucha. Me encendí otro cigarro y busqué las llaves de mi
coche, aunque la camarera morena me detuvo.
—Deberíais llamar a un taxi. Habéis bebido demasiado.
Hice un gesto de indiferencia y le ofrecí un cigarro. Murmuré «vaya
mierda de noche» y le di una patada al suelo.
—Este no es sitio para vosotros.
—Puede que tengas razón.
 Mandó a alguien dentro para que llamase a un taxi, yo ya estaba haciendo
los cálculos de lo que iba a costarme: lo sacaría de la cartera de Adam, este
no había sido mi problema, y casi seguro que no había empezado Jason.
—No deberíais volver por aquí. Alejaos antes de que esto os trague,
como me pasó a mí. Aunque, bueno, está ella. Supongo que es eso, ¿no?
La miré por primera vez en esa conversación. Sí, era mayor, tal vez unos
treinta y cinco o cuarenta años, su voz tenía un acento extraño y no se parecía
en nada a las otras chicas del local. Me llamo Andrea, dijo. No le di mi
nombre y le pregunté si llevaba mucho tiempo trabajando allí.
—Casi quince años.
—Entonces sabes de lo que hablas.
Musitó una serie de cosas que me hicieron pensar que, aunque había
fingido desconocimiento al principio, sabía perfectamente quién era Allison,
quién era yo o qué significaba esa noche. Hablaba de tal forma que era
difícil saber si le importaba o no lo que pasara con nosotros.
—Deberías salir de aquí lo más rápido posible —repitió—, hay gente que
no puede salvarse, y si quieres intentarlo deberías llevártela, sacarla incluso
de Nueva Orleans. He visto esto tantas veces que no puedo ni contarlas, y
seguiré viéndolo hasta que muera reventada de trabajar en antros como este.
No tenía sentido explicarle que ella también podía marcharse, seguro que
lo sabía. En su lugar, pregunté:
—¿Conocías a las otras?
—¿A quiénes?
—A Arlene Harris y a Sookie Hauer.
Andrea me observó incrédula y con cierto respeto, no esperaba semejante
astucia de un pelele.
—Veo muchas películas —me disculpé, un ramalazo infantil que no
tardaría en perder.
 —Las conocía —dijo ella—. Las conocía.
—¿Es cierto lo de la droga?
Rio.
—¿El qué de la droga? ¿Qué droga de todas? Sí, ya sabes que aquí se
pasa de todo. ¿Por qué te crees que cuando tus amigos la han emprendido a
botellazos no hemos llamado a la policía?
—La droga y las chicas.
—Este tema te queda grande.
—Ah, perdona, se me olvidaba. Lo que tengo que hacer es escaparme, o
bien pudrirme aquí dentro, pero no hacer demasiadas preguntas.
Volvió a reír. Me caes bien, muchacho, dijo, y luego me señaló dos
flamantes taxis que se aproximaban por la calzada. Maté el cigarro y le
pregunté qué podía hacer para obtener más información, si es que acaso tenía
ganas de obtenerla. Te queda grande, volvió a decir Andrea. Los taxis ya
habían estacionado delante de nosotros y Jason, borrachísimo, no paraba de
llorar. Pam también lloraba, pero cada uno lo hacía mirando al frente, sin
observarse o fingiendo no percatarse del llanto ajeno. Su novio había
desaparecido.
—Ponme a prueba —exclamé.
—No deberías.
—Ponme a prueba. Si realmente me ves incapaz de asimilarlo, ¿por qué
me estás dando carrete?
Andrea se puso seria, y parecía incluso mayor entonces, o tal vez sabia.
—Vuelve mañana si de verdad quieres saber. Tu amiguita no trabaja. Pero
piénsalo bien.
—Lo pensaré.
Mentía. Pasé toda la noche dándoles vueltas a las palabras exactas que
había empleado Allison, una noche más de dolor plano y circular que no
terminó hasta que por fin llegó el alba.

Cosas que no le había preguntado a Allison: ¿sentía pena por la muerte de

Mathilde? ¿Por qué había sido tan fría al respecto? ¿Lo había dejado
realmente con Matt o había sido él? ¿Tomaba drogas, había escuchado algo
sobre la droga y las chicas? ¿Cuántas veces y de qué manera había visto a
Michael, no estaría acaso exagerando por un exceso de amor? Y, lo más
importante, ¿yo le gustaba al menos un poco? Por la mañana, Adam estaba de
mal humor y no se esforzó en paliar el desorden de la habitación. Fumó con
la ventana abierta y el salón estaba congelado. Dijo con desidia que había
visto tres cucarachas en el baño y no respondió a mi recriminación: ¿por qué
no había acabado con ellas?
Me contó su versión de la noche anterior: Pam había visto a Jason y había
ido a saludarle, y después, no sabía cómo, ese tío estaba amenazando a Jason
y él había tenido que tomar medidas. Jason no salió de su cuarto en toda la
mañana, yo la pasé fumando y tratando de leer mis apuntes sin éxito,
esforzándome por pensar en algo que no fuese ni ella, ni Andrea, ni nada.
Pasaría de Andrea, de la visita, de todo; ignoraría a Allison, que seguro no
iba a llamar —aunque de alguna manera esperaba que lo hiciese—. Después
de comer, solo, no sabía cómo entretenerme y decidí llamar a mi padre.
—Ya era hora, muchacho. No sabemos nada de ti.
—He estado estudiando mucho.
—¿Todo bien?
—Sí.
—¿La universidad?
—Genial.
—¿Chicas?
 —Nada especial.
—Dinero.
—Todo bien.
Silencio.
—Espera, que te paso a tu hermano, quería hablar contigo y justo está
aquí.
—Hola, ¿qué tal?
—Todo bien.
—¿Mucho trabajo?
—Sí.
—¿Alguna novia?
—Nada importante.
—Granuja.
—¿Tú qué tal?
—Pues quería proponerte algo. ¿Te acuerdas de que te dije que iría a
verte después de vacaciones?
Suspiré, murmuré un «sí» y él empezó a hablar muy rápido. No tenía
trabajo ahora mismo, se había quemado una era y había que reconstruirla, y
además las cosas no estaban muy bien con su esposa, necesitaba airearse.
¿Me parecía bien que fuese a verme el martes, que creía que era fiesta
nacional? Llegaría el lunes por la tarde y se marcharía al día siguiente.
—Vale. Dime cuándo llegas exactamente y anota la dirección.
No sabía por qué había aceptado. Podría haber balbuceado cualquier
excusa, y no hubiera sido del todo falsa: tenía que estudiar si quería pasar el
curso y seguir manteniendo la beca. Cansado de mí mismo, me tumbé a hacer
crucigramas durante horas, pero era incapaz de sacar ninguna definición y
estaba todo el rato mirando de reojo las soluciones. La señora Lovelace
subió sobre las siete. Tenía una llamada, de una tal Allison.
 —Dígale que no estoy.
A las ocho volvió a subir: de nuevo, Allison. Le dije que no quería hablar
con ninguna Allison, haría bien en no pasarme sus llamadas durante un par
de días; y que arreglase el tema de las cucarachas, esto era una cochambre, o
que al menos tuviera la decencia de matar ella misma a las dos o tres que
llevaban en el baño desde esta mañana. Tal vez mi aspecto la convenció —
ojeras, quince cigarros en el cenicero, calzoncillos y camisa—, porque un
rato después subió con algunos cacharros de limpieza y se introdujo en el
baño. Antes de marcharse dijo que no creía que tuviéramos problemas
durante varios días y que contrataría una desinfección para la semana que
viene. Al menos mi hermano no interactuaría directamente con mi
podredumbre. Probablemente debería arreglar mi habitación, intentar darle
una mejor impresión. Jason pasó a mi cuarto, tenía un moretón horrible en el
ojo, me dio pena pero no le pregunté nada. Se sentó a los pies de mi cama,
buscando consuelo sin atreverse a pedírmelo.
—Gracias, tío. Al final nos van a limpiar.
—Se consiguen más cosas siendo desagradable que pidiéndolas por favor.
Él asintió, nervioso, y dijo que Adam estaba enfadado con él. Le ofrecí un
cigarro que rechazó, lo envidié por su fortaleza. Me di cuenta en ese
momento de que hacía apenas tres meses yo era una persona tan formal o
anodina como él y que, de algún modo, había convertido mi vida en algo tan
interesante como había deseado, pero también era una persona incapaz de
mantener su beca, que bebía y fumaba a diario. Una persona que no se
parecía tanto a Jason, sino a Adam, o incluso a tipos como Matt o Michael.

Al día siguiente llegaba mi hermano y pasé toda la mañana sin pensar en

Allison, que llamó dos veces; limpié a fondo mi cuarto e hice un corto viaje
a la ciudad para comprar un par de plantas que poner en mi ventana en
sustitución de una conífera que había dejado morir hacía meses. Salí antes de
tiempo a esperarle en la cantina de la facultad, donde lo había citado para
que pudiera encontrarme fácilmente. Casi me apetecía verle y escuchar los
problemas con Rachael.
Al abrir la puerta del edificio de la residencia, ahí estaba ella, fumando,
con su abrigo enorme, aunque ya no hacía tanto frío, pintalabios rojo y las
gafas puestas.
—No me cogías el teléfono.
—He estado ocupado. De hecho...
—¿Estás enfadado conmigo?
—No es eso, Allison, solo que...
—Me odias, es eso.
Al verla más de cerca me di cuenta de que tenía la boca congestionada,
como si alguien la hubiera golpeado. Una ligera asimetría entre su mejilla
derecha y la izquierda que, sin embargo, no hacía que pareciera menos
encantadora. No solía hacer esas cosas, pero le toqué la cara y ella se dejó.
—¿Qué te ha pasado?
—Nada importante.
—¿Te ha hecho alguien algo? ¿Él?
—No, no. ¿Podemos hablar?
—Mi hermano llega en media hora. Viene del pueblo a visitarme un par de
días.
—¿Y tu padre?
—Mi padre no.
—¿Se queda en tu cuarto?
—Sí. Está al caer. Si quieres te llamo cuando se marche.
—Es un momento. Solo un momento. Te acompaño a donde sea.
 Accedí, claro, y de repente estaba entrando en la cantina con Allison, algo
que me habría dado vergüenza solo unas semanas antes. Ella se acodó en una
de las mesas, pidió una limonada, yo un café.
—Lo siento, lo siento tanto, llevo días pensando en lo que me dijiste, en
cómo me he portado contigo —me dijo.
Quise detenerla, explicarle que ya daba igual: mi obsesión por ella había
desaparecido y no tenía intención de sufrir, quería volver a la vida recta. No
me dejó hacerlo. Me cogió la mano y no supe zafarme. Me acarició el pulgar
y se quitó las gafas. Tenía los ojos veteados de rojo.
—Yo también estoy harta de sufrir todo el rato. No sé qué estaba
buscando. Te he echado de menos. No sé, quiero que me perdones. No sé si
es posible y...
Allison siguió disculpándose, muy bajo, patética; yo pensé en las palabras
de Andrea, en que tenía que sacarla de allí; y también pensé en todo ese
sufrimiento acumulado a lo largo de los meses, tantas esperas y desvelos.
Aún era muy joven, y estaba seguro de que se perdía algo irrecuperable en
cada amor que no llegaba a prosperar.
—Tienes que alejarte de esos sitios, Allison.
—Lo sé. Pero no...
—Deja el Scorpio. Aléjate de Michael. Busca otro empleo, puedes
trabajar de lo que sea. Y si no puedes pagar el apartamento, quédate algunos
días en nuestro sofá si tenemos cuidado con la señora Lovelace.
—Gracias.
—¿Lo harás?
—Lo haré.
—¿Lo prometes?
—Sí.
 Ni siquiera sabía si realmente quería haber dicho todas esas cosas, pero
ya estaban dichas, así que qué más daba. Apreté la mano de Allison y ella
lagrimeó un poco.
—Gracias —repitió—. Seymour. —Allison nunca pronunciaba mi
nombre, escucharlo en sus labios me impresionó—. Eres una persona
demasiado buena para mí, ¿lo sabes?
—No digas eso. Ahora tengo que marcharme. Bueno, va a venir mi
hermano y...
—Vale, ya me voy.
—Te llamaré cuando se vaya —le prometí, acompañándola a la puerta.
Aún faltaban unos minutos antes de que viniera mi hermano—. ¿Dejarás el
Scorpio? —insistí, y ella contestó que no trabajaba hasta el fin de semana,
pero que entonces lo diría y no volvería a aparecer por allí.
Nos quedamos el uno frente al otro delante de la puerta de la cantina.
Estaba nerviosa. No las tenía todas conmigo, pero me decía que siempre
estaba a tiempo de arrepentirme, y que habría hecho una buena acción si es
que finalmente Allison dejaba el Scorpio, aunque luego no quisiese saber
nada de ella. Quizá detectó mis dudas.
—¿Puedo abrazarte? —preguntó.
Asentí y ella me apretó muy fuerte. Yo la rodeé con delicadeza y cierta
sensación de irrealidad. Después se alejó unos centímetros de mí y me dio
un beso corto en los labios del cual no recuerdo nada, porque la sorpresa fue
demasiado grande. Bajó la mirada y volvió a ponerse las gafas, nerviosa.
—¿Me llamarás cuando se vaya tu hermano?
—Sí.
—...
—Pero, por favor, Allison, hazme caso. Aléjate del Scorpio. Sobre todo,
aléjate de Michael. Espérame, ¿vale?
—Claro —contestó, y después se marchó muy deprisa, casi corriendo.
 IV

Por suerte, mi hermano y Adam se llevaron tan bien que apenas tuve que
hablar durante las primeras conversaciones: Adam preguntaba por la vida en
el pueblo y mi hermano le hablaba de maquinaria agrícola, escarceos
adolescentes tras los molinos, perros de caza que bebían cerveza; mi
hermano preguntaba por la ciudad y Adam exhibía su anecdotario sobre
mujeres y vida alegre. Le narró en términos esperpénticos e hiperbólicos la
lucha con el novio de Pam y se interesó por cómo había conocido a su mujer,
Rachael. Por lo demás, la visita de mi hermano se me antojó como una carga
similar a acarrear sus noventa kilos de peso sobre la espalda. Me esforcé en
llevarlo a pasear por el campus, visitar unos grandes almacenes, cenar en el
Maryland, soportar las preguntas que me hacía sobre Babette, la carrera,
otras mujeres.
Creo que se lo pasó bien, porque lo pagó todo y decidió alargar su
estancia hasta el miércoles por la mañana. Incluso tonteó con algunas
mujeres de forma torpe y rural, aunque durante la primera noche afirmó que
en cuanto volviera a casa haría las paces con Rachael, que estaba enfadada
con él porque últimamente se quedaba todas las noches en el bar, y además
porque iba a estar un par de meses sin trabajar y cobrar. Yo pensaba todo el
tiempo en qué estaría haciendo Allison y en si podía confiar en su palabra en
lo que a «mantenerse a salvo» respectaba, resistiéndome a llamarla y, en su
lugar, consagrándome a mi hermano, a sus salidas de tono, a su risa
exagerada y a su apático engullir sin tregua.
Durmió en el sofá semidesnudo y yo decidí no ofenderme, si bien supuse
que a Jason le incomodaba. Recordaba que Allison me había dicho que no
trabajaba hasta el fin de semana y la promesa de Andrea de darme
información si me pasaba por allí, aunque se había referido al domingo. La
impaciencia me pudo y decidí llevar a mi hermano al Scorpio la segunda
noche, esperando que Andrea trabajase y que no estuviera Michael, porque
no tenía claro si me recordaría de la noche del sábado. Además, mi hermano
parecía capaz de impresionarse solo por el hecho de ver a un hombre en una
peana. Adam y Jason no quisieron acompañarnos por motivos obvios,
incluso trataron de convencernos de que nos quedásemos en una celebración
universitaria. Me mostré férreo en mi decisión, y qué otra cosa podía hacer
mi hermano sino obedecer.
Conduje yo, mi hermano parecía un completo inválido en la ciudad,
perpetuamente maravillado de todo lo que esta tenía que ofrecerle. Ya verás,
le dije, es un sitio increíble, si bien es cierto que no sabía si sería capaz de
apreciarlo. Mi hermano me preguntó si veríamos a «alguna chica» y le dije
que no. Estos días no son de mujeres, mentí, solo quiero pasarlos con mi
hermano. Él pareció conforme, una expresión de estupidez cruzó su cara y lo
analicé con una claridad cruel: su cuerpo demasiado grande, calloso, su
mejor camisa que no lograba ser elegante, el pelo mal cortado y los dientes
amarillos de tanto fumar. Se relacionaba con esfuerzo con la ciudad, como un
pez de acuario en mar abierto.
—Tenía muchas ganas de venir a verte.
—Lo sé.
—¿Cuándo irás tú por el pueblo?
—Quizá no hasta verano.
 Cuando aparqué frente al Scorpio y vio el resto de coches, me dijo que a
lo mejor había estado siempre equivocado y yo sí iba a ser un señorito algún
día.

Dejé a mi hermano junto a unas máquinas de arcade de las que no me había

percatado la primera vez que estuve allí, y me confirmó que no eran muy
distintas a las que había en el pueblo.
—¿Sabes? El dueño del bar es también el dueño de la empresa de estas
máquinas.
—Por el nombre, creía que eran alemanes. La empresa suena alemana,
¿no? —dijo, señalando un palabrujo bajo el único mando, una bolita azul
con una calavera.
Se quedó jugando al pinball y me acerqué a la barra para buscar a Andrea.
El Scorpio estaba muy vacío, y eso convertía su decoración en algo incluso
más elegante y extraño, aunque mi hermano no había hecho ningún
comentario al respecto; en su escasa percepción del estilo, ni siquiera era
capaz de verlo. Ni rastro de Michael. Me acerqué a una de las chicas y
Andrea apareció por detrás, mandándola al otro lado.
—Creía que no vendrías. Estuve esperando todo el domingo.
—Aquí estoy.
—Te invito a algo de mi tierra.
Me sirvió una copa de vino color ceniza. Italiano, dijo. Eres italiana,
pues, concluí, y ella dijo que sí, que había emigrado a América como otros
tantos, y que de hecho era familia lejana de Michael.
—Quieres saber qué es lo que pasa con Allison, qué es lo que ha pasado
con esas chicas, si es que acaso hay una gran conspiración, ¿no? —preguntó
sin preámbulo.
 —Sobre todo quiero que Allison esté bien —contesté, y qué ridículas
sonaban mis palabras, alejadas de cualquier heroísmo.
—Quizá sea tarde para salvar a Allison —juzgó Andrea.
Le pregunté de qué y ella se encogió de hombros, como si la respuesta
fuese obvia.
—Me dijiste que conocías a las otras dos.
—A Arlene y Sookie, sí.
—También salieron con Michael.
—Sí, pero eso no es nada especial por aquí. Muchas camareras salen con
Michael.
—¿Tienes alguna teoría sobre la muerte de esas chicas?
—No, la verdad es que no. Nada que no diga el periódico —replicó,
presa de un recelo súbito. Miraba en derredor mientras hablaba.
Suspiré. Qué inútil. Intenté mirar a Andrea de otra forma, como una mujer
algo mayor y aburrida que tenía el capricho de marearme. Quizá la luz del
local ocultaba su fealdad, su desinterés; pero no era más que una mujer
amargada, no muy distinta a la señora Lovelace.
—Decías que no creías que tuviese que ver con drogas.
—De eso estoy bastante segura. Si fuese una droga, no serían las únicas en
morir así. Además, Sookie nunca tomó nada, estoy segura.
Suspiré de nuevo, aburrido, y ella pareció carcajearse de mi frustración.
—Te estoy sacando de quicio, ¿no es así? —dijo en voz alta.
—Háblame de ellas —pedí, como si conocerlas pudiera ayudarme a saber
si se cernía sobre Allison alguna clase de peligro o, mejor todavía, a
demostrar que en torno a la figura de Michael existía un halo de muerte del
que esta haría bien en alejarse, por si le quedaban dudas la próxima vez que
habláramos.
 —Arlene tenía veintidós años, fue la primera; Sookie solo veinte, casi una
niña. Arlene siempre había vivido en Nueva York, malviviendo en trabajos
como este, como había hecho su madre y antes que ella su abuela; Sookie, en
cambio, vino desde Cold Spring y todo en esta ciudad le anunciaba la
posibilidad de una vida mejor que la que había llevado. Tu amiga Allison se
parece bastante a Arlene, me recuerda mucho a ella. Se podría decir que
tenían algo en común, algo distinto a lo obvio, su feminidad, el interés por
las cosas nuevas y caras, la búsqueda del amor. Ninguna tenía miedo a nada,
una por estar de vuelta de todo, la otra por su inmadurez. Allison tampoco
tiene miedo a nada o, mejor dicho, no tiene escrúpulos ni remilgos —destacó
Andrea—. Y tal vez eso es algo que hace que todas, cada una a su modo,
sean distintas a las demás.
Mi hermano volvió entonces, interrumpiendo nuestra conversación.
Andrea le saludó y le invitó a una copa de ese mismo vino grisáceo. Antes
de alejarse, se acercó a mi oído y me susurró:
—No quiero hablar más aquí.
—¿Dónde quieres hablar?
—Si realmente quieres saber, tendrás que hacer algo por mí. Mostrar que
eres de fiar.
Garabateó su número en una de las tarjetas del bar. Mi hermano me dio un
codazo, dijo que no imaginaba que me gustaran las maduritas. Me encogí de
hombros y dejé que pensase lo que le diera la gana.

Mi hermano se marchó a la mañana siguiente. Desayunamos en la cantina, me

habló de nuevo del pueblo, de papá, de Rachael, repitió que yo estaba hecho
todo un hombre. Después volví a meterme en la cama y fantaseé con llevar a
Allison a Amite, pese a que hasta entonces lo había detestado. Podía
imaginarnos a Allison y a mí paseando por los campos, a ella trabajando en
uno de los locales que le gustaban a mi hermano, a mí como abogado local.
Tuve la tentación inmediata de descolgar el teléfono y llamarla, pero me
contuve: no le había dicho cuándo iba a marcharse exactamente e intuía que
era mejor llamarla cuando todo hubiera terminado, tanto mi investigación
como su renuncia al Scorpio. ¿Lo haría? Seguía dudándolo. Me aferré al
recuerdo confuso de su beso de despedida, no era suficiente para distraerme.
Decidí llamar a Andrea.
—Soy Seymour —dije.
—Ah, hola.
Un silencio. Me preguntó si estaba convencido de querer saber más. Podía
meterme en un lío, y no estaba segura de si podía confiar en mí, ¿no me
enviaría Michael?
—Tendrás que hacer algo para probarlo —repitió—. Algo por mí.
Volví a decirle que sí, aunque me daba miedo. Fuera lo que fuese lo que
Andrea me pidiera, el amor lo haría digno.
—Estupendo —contestó—: esto es lo que tienes que hacer.

El plan era sencillo, nada que me comprometiera demasiado. Tuve que

saltarme clase el jueves, y eso fue lo primero que me disgustó, aunque no
podía decirse que la petición de Andrea fuese demasiado exigente. Allí
estaba yo, a las once y media de la mañana, en una cafetería del centro,
sentado en la terraza, fumando y con un café. Tenía que esperar, fijándome en
el portal número 23, quién entraba y quién salía. El lugar era parecido al
Maryland, pero no el exterior, pues era una avenida por la que paseaban
hombres que caminaban despacio, a diferencia de los trabajadores del
extrarradio; quizá ser rico fuera justo eso, no tener nunca ninguna prisa. Me
había disfrazado para el encuentro con mi mejor camisa y mis mocasines de
las ocasiones especiales, casi sin estrenar, aunque por lo que Andrea me
había explicado no tendría que interactuar con nadie, solo debía esperar allí,
lo más discretamente posible, a que llegase al número 23 un hombre que se
adecuara a cierta descripción, si es que aparecía. Debía hacerlo entre las
once y las doce, pero tendría que demorarme hasta la una o las dos si no
aparecía nadie antes. Pedí un segundo café. Aún no había venido nadie. Hice
el cálculo rápido de cuánto podría costarme uno en esa parte de la ciudad,
pero necesitaba tomármelo, no solo por afán de disimulo, sino por un ataque
de inseguridad lacerante. Llegaron las doce y el hombre no había aparecido,
lo cual agradecí antes de percatarme de que entonces me quedaban otras dos
horas de espera, alargando la sensación de angustia y casi con seguridad
perdiéndome las prácticas de Procesal. A mi lado, dos mujeres con una
miríada de bolsas elegantes que parecían casi vacías hablaban sobre los
problemas del hijo de una de ellas, empeñado en no acatar la disciplina
requerida y abandonar las clases de canto y de piano. La otra le decía que
eso ya le había sucedido con uno de sus hijos, un tal James, pero que se
había solventado después de unas colonias de verano en Europa. Antes de
que me trajesen el segundo café, apareció y, como Andrea me había
asegurado cuando me quejé la noche anterior de que quizá no lo reconocería,
la descripción despejaba cualquier asomo de duda. Cojeaba, llevaba un
bastón de madera con remache a pesar de que se trataba de un hombre joven,
una gabardina larguísima que parecía la más barata de aquella calle, un
sombrero de ala que le ocultaba la cara. Como Andrea me había advertido,
portaba una bolsa de algo que parecían bollos con el logo de la cafetería
Ninette, una especie de triángulo rosa que me había descrito. Se detuvo
frente al número 23, llamó al timbre y enseguida alguien le franqueó el paso.
Él se adentró en el portal sin mirar a los lados, con una rapidez insólita
teniendo en cuenta su cojera.
Pedí la cuenta. Pregunté si tenían un teléfono que pudiera usar y la
camarera me señaló el interior del local. Tenía el número que Andrea me
había dado, que no era el suyo, y dudé antes de marcarlo. De repente sentí
que no tenía una certeza tan clara de que se tratase del hombre de la
descripción, una duda ridícula que venía a evidenciar que no estaba seguro
de qué estaba haciendo exactamente, cuál era el motivo de esa vigilancia,
quién era aquel hombre, qué había en el portal número 23 o qué era lo que
mi llamada iba a ocasionar. Las otras dos reglas que Andrea me había dado
eran no hacer preguntas ni contar nada a nadie. ¿No sería una mera prueba?
Prefería pensar que era eso. Tal vez en ese portal vivía una amiga de
Andrea, una de las camareras del Scorpio, y ella había decidido jugar
conmigo sabiendo que un conocido iría a ese lugar precisamente entre las
once y las doce.
Me contestó una voz de hombre, preguntó «¿quién?» y yo, siguiendo la
indicación de Andrea, dije «ha venido». La persona al otro lado de la línea
colgó y me quedé como un estúpido sosteniendo el aparato. Recuerdo pensar
que, en cualquier caso, por sórdido que todo aquello pareciese, merecería la
pena, pues merecían la pena la justicia y el amor, merecía la pena la verdad
y merecería la pena Allison. Algún día, me dije, no recordarás ni la espera
ni el sufrimiento. Llamé a Andrea.
—Hola.
—Seymour.
—¿Ya está?
—Ha venido.
—Lo suponía. ¿Has llamado?
—Sí.
 —Te veo esta tarde, ¿puedes?
Tenía prácticas, claro, pero no me pareció importante. Dije que sí y
Andrea me dio una dirección: allí debía ir a las siete de la tarde.

Su barrio estaba alejado del centro, las calles desiertas y sin comercios.
Aparqué a una manzana de su casa y, según me acercaba a la dirección, me
asaltaron varios pensamientos angustiosos, que iban desde la sensación de
estar perdiendo el tiempo hasta el miedo por el posible robo o desperfecto
de mi coche en calles como esas. Era un quinto sin ascensor y subí las
escaleras con pesadumbre. Abrió una mujer que no era Andrea. Me hizo
pasar a un salón viejo y sin apenas decoración, lleno de mantas arrugadas,
pintaúñas desparramados y otros útiles de belleza. Me senté. El sofá era
incómodo, y tampoco me atrevía a reclinarme demasiado. Andrea tardó unos
minutos en venir, la escuché parlotear en italiano con al menos otras dos
voces femeninas. Apareció ataviada con una bata vieja y con el pelo
recogido en un moño descuidado.
—¿Quieres algo? ¿Una cerveza?
La acepté y trajo una lata de medio litro. Sin vaso. Bebí a sorbos, sin
saber muy bien cómo empezar. Le dije que había hecho el trabajo por la
mañana. Ella asintió y se sentó frente a mí en una silla vieja y deformada por
la humedad. También se abrió una cerveza, pero después ni siquiera la tocó.
—Vivimos cuatro en esta casa. Te ha abierto Marie. También viven aquí
mi hermana Sonia... y Dorothy. Es de ella de quien te voy a hablar. Tienes
que prometerme que no vas a contarle esto a nadie. Mi primo me mataría. Te
lo digo muy en serio.
—Andrea. Estoy aquí. Estoy preocupado. Cuéntame.
Ella se mordió el labio.
 —Dorothy llegó al Scorpio hace dos años y pico. Era una chica
demasiado sensible, muy bonita, pero a todas luces inadecuada para trabajar
en el local. Estúpida, podría decirse. También tenía ascendencia europea.
Primero Andrea se preguntó qué hacía ahí, pues al Scorpio solían ir a
trabajar chicas un poco más espabiladas, chicas con algo de modales, cierta
inteligencia, al menos algún conocimiento de la lengua italiana, pues era un
local para italianos expatriados, con cierta clase. La duda se despejó pronto,
una noche en la que Dorothy y ella cerraron: Michael la esperaba para
llevarla a desayunar.
—Era una chica muy bonita —repitió—. Es. Muy muy inocente. Atrevida
en su estupidez. Inocente y curiosa, y por tanto dispuesta a todo, como te dije
que estaban dispuestas a todo Sookie o Arlene.
Encendió un cigarro y prosiguió: entonces Michael no solía pasarse por el
local, pues estaba haciendo los primeros movimientos para meterse en la
industria del arcade; pero venía puntualmente a buscar a Dorothy cuando le
tocaba cerrar. Andrea censuró esa conducta, en aquel momento aún se
llevaba algo con su primo, ya que Michael estaba casado, Dorothy se estaba
ilusionando y, sobre todo, esta apenas había cumplido los veintiún años.
Andrea, que por entonces estaba menos curtida y era más tonta e incauta de
lo que es ahora y creía que de algún modo se podía solucionar el mal en el
mundo, la soledad y la pobreza, quiso apoyar o ayudar a Dorothy en lo
posible. Así descubrió que la chica estaba sola, muy sola en la ciudad, ya
que su padre había fallecido cuando ella solo tenía unos meses y su madre
acababa de hacerlo. Se había mudado aquí desde Jacksonville, tratando de
hacer de su vida algo mejor, y casi no conocía a nadie. Eso era algo en lo
que las chicas también se parecían, estaban muy solas. Intercambiaron
teléfonos y Dorothy le dejó una copia de sus llaves, porque era una chica
despistada y tendía a olvidarlas en cualquier sitio.
 Con todo, no pudo sacarle ni media palabra sobre Michael, ni siquiera
cuando su relación era patente para todo el mundo y Dorothy venía al
Scorpio con zapatos bonitos, relojes caros, accesorios que una chica como
ella no se podía permitir; o de repente tenía en su taquilla una de las
primeras máquinas de casete con varias cintas para aprender italiano.
Andrea trató de advertirle de forma sutil pero férrea, y Dorothy se enfadó: le
dijo que era una amargada, que quizá estaba celosa y deseaba a Michael, a
pesar de que se tratase de su primo segundo; que Michael le había prometido
muchas cosas con las que la pobre Andrea no podía ni soñar, entre ellas, que
dejaría a su esposa más pronto que tarde, en cuanto no estuviese liado con el
asunto de las nuevas máquinas de arcade. Discutieron entre dos turnos, y
Dorothy no le dirigió la palabra durante las siguientes horas, ni tampoco al
día siguiente.
—Y después, desapareció.
—¿Desapareció?
—Dejó de venir a trabajar dos días seguidos. Me pregunté si era por mi
culpa, o si habría sucedido algo con Michael. No cogía el teléfono. Les
pregunté a otras chicas, nadie sabía nada, le pregunté a Michael y solo dijo
que ya no trabajaba allí. Quizá debería haberme retirado entonces, como
otras veces he hecho, pero me corroía la culpa por haber sido tan dura.
Dorothy y yo habíamos sido algo parecido a amigas, no podía simplemente
dejarlo estar. Después de llamarla varias veces sin éxito, recordé que tenía
una copia de las llaves de su casa y decidí ir.
No me puedo imaginar lo angustiada que se sintió Andrea en aquel
trámite: conducir hasta allá y abrir una puerta a cuyo timbre nadie respondía.
Menos me podía imaginar lo que sintió al abrir, cuando vio lo que vio.
Dorothy llevaba ya tres días desaparecida, puede que cuatro, era de noche.
Estaba a oscuras, la ventana abierta, entraba frío de la calle. Encendió la luz
y dijo su nombre varias veces. Nada. Recorrió el salón, vio la cama
deshecha, sus ropas desparramadas de tal forma que sugerían que había
llegado tarde y no había tenido ganas de recoger. Andrea ya iba a marcharse
y a dejar su copia de las llaves en un cajón, pero en el último momento
decidió entrar en el baño. No sabía si había sido una cuestión de casualidad
o de intuición, y a menudo había lamentado ese instante de lucidez. Se habría
ahorrado problemas.
—La encontré en la bañera con la ropa puesta, aunque estaba llena de
agua. Miraba al frente, totalmente ida, y pensé que a lo mejor se había
suicidado, pero no había nada de sangre. Me acerqué. La toqué y sí, estaba
viva, viva y caliente, a pesar de que el agua estaba helada. Tenía una
expresión de estupidez total, los labios resecos, la piel como si llevase
varios días sin comer o sin dormir.
No consiguió que reaccionara. Apenas pudo sacarla de la bañera, se
dejaba caer. Solo sonreía, un poco. Así que Andrea tuvo que llamar a Marie
y a Sonia para que acudieran a ayudarla. Juntas la llevaron a su casa y
llamaron a un doctor para que fuese a verla.
—Nos costó un ojo de la cara. El hombre nos dijo que tenía signos de
entumecimiento muscular, de desnutrición y de deshidratación, como si
hubiera hecho alguna clase de ayuno. Nos preguntó si había consumido algo,
y no supimos qué responder. La tapamos. La obligamos a comer y a beber,
con esfuerzo. No sabíamos cómo, sobre todo los primeros días. No se
oponía, pero tampoco deseaba hacerlo. No habla. No reacciona a casi nada.
Andrea encendió un cigarro y trató de sonreírme.
—¿Sigue aquí? —balbuceé.
—Sí, claro, sigue aquí. Por eso te he invitado. Quería que la conocieras.
Andrea hizo pasar a Dorothy al salón. Digo «hizo pasar» en el sentido más
literal del término: la sostenía con ambos brazos, uno en la cintura y el otro
sobre los hombros, caminando con ella, como si fuera incapaz de hacerlo
sola. Tenía un cuerpo pequeño, pero, lejos de ser tan delgado como esperaba
—pues Andrea había dicho que tenía que alimentarla a la fuerza—, tenía
cierta redondez, tal vez el sedentarismo había modificado la forma de sus
músculos. La depositó sobre una mecedora vieja y destartalada. Tenía el
pelo de un rubio apagado, casi blanco, y cejas tupidas. No pareció registrar
mi presencia: miraba al horizonte con los ojos vacíos, una media sonrisa
boba esbozada en sus labios cuarteados.
—Lo más difícil es darle de beber. Acordarse y obligarla —dijo Andrea.
Cuando se cercioró de que Dorothy estaba lo bastante asentada en la
mecedora, le cogió una mano. Alzó su brazo. Lo dejó caer. La chica ni
siquiera parpadeó. Después, Andrea le puso una mano en la cara. Nada. Le
golpeó con un dedo en una mejilla. Tampoco. Me hizo un gesto para que me
acercase y le levantó la bata, mostrándome un muslo de un blanco lechoso.
Lo pellizcó. Aguantó la presión de los dedos unos segundos sin que Dorothy
se moviera, en un intervalo que se me hizo eterno. Moví la mano para
obligarla a detenerse, pero aún insistió un poco más. Al retirar la mano
quedó una marca roja y profunda, en la que se podía distinguir la hendidura
de la uña. Dorothy seguía sin moverse, quizá se había hundido más en la
mecedora por pura inercia. Parecía un artículo de exposición colocado con
descuido.
—Siempre es así. Da pena, lo sé. Aunque te acostumbras.
—...
—En ocasiones hemos probado a no ocuparnos de ella, a estar un día sin
darle de beber o de comer. Nada. No reacciona.
—...
 —Ni siquiera se mea. Solo lo hace de vez en cuando, cada muchos días, y
tenemos que moverle el vientre cuando creemos que es el momento de cagar.
Empujar un poco.
Volví a clavar la vista en Dorothy: su rostro de muñeca, inerte, los ojos
más bovinos que los de las chicas-casi-idénticas-a-Allison. Su rostro era
pura complacencia, como si dijera en silencio: quiero depender de ti, ser
usada por ti, hazme lo que quieras, jamás reaccionaré. Traté de encontrar
algo de vida en esos ojos muertos, en los que aún cabía adivinar alguna
clase de paz. Andrea me puso una mano sobre el hombro.
—Tampoco parpadea. Le cerramos los ojos por la noche, si nos
acordamos, y le echamos suero de vez en cuando. Pero no parpadea nunca, la
pobre.
Sostuvimos el resto de la conversación con el cuerpo de Dorothy
franqueando la puerta del salón.
—Es bueno para ella moverse un poco —aseguró Andrea—, y por eso a
veces la sentamos aquí, o le movemos las piernas y los brazos en la cama.
Supongo que te estás preguntando qué pasó, o qué significa esto. La verdad
es que no lo sé. Creo que hice bien en no llamar a la policía, a saber qué
habría sido de ella. Es mejor que Michael piense que ha muerto.
Me contó que él empezó a mostrarse inquieto unos días más tarde. Se lo
notaba en los gestos, en su irritabilidad cuando pasaba por el bar. Diez días
después de encontrar a Dorothy, Andrea fue hasta su casa para buscar algo
de ropa. Por suerte se dio cuenta de que uno de los hombres de Michael
estaba apostado en la puerta, vigilando, y giró rápido con el coche.
—La estaba esperando, creo, o a la persona que la había sacado de ahí.
Nunca se dijo que Dorothy murió, solo que había desaparecido. Como era
una mujer adulta, nadie se preocupó por ello. Tampoco en el Scorpio. Poco
después empezó el gran momento de las máquinas de arcade. Se decía que
Michael iba a comprar un casino o una sala de juegos y todo el mundo estaba
pendiente o de sí mismo o de las nuevas contrataciones.
Pero él estaba nervioso, y si bien Andrea dudó en algún instante si eso
podría atribuirse al amor, enseguida la idea desapareció de su mente:
parecía irritado, sostenía llamadas entre dientes en italiano y en inglés,
dando órdenes a sus hombres de que fueran a tal o cual sitio. Pronto
concluyó que Michael pensaba que Dorothy había escapado, y estuvo a punto
de contarle a su primo y jefe que no, que estaba en su casa. Tal vez
sencillamente habían tomado algo que no debían, Dios sabía qué, y eso era
lo que había dejado a Dorothy así. O no era culpa de su primo. Sin embargo,
la misma lucidez que la llevó a ocultarla al principio le hizo tomar las
riendas, y qué razón tenía sin saberlo.
Un año más tarde salió la noticia de la primera de las chicas, Arlene. No
fue la primera que se lio con Michael después de Dorothy, había estado con
otras tres o cuatro que resultaron indemnes —más allá de los lloros y el
despido—, lo cual hizo que Andrea pensara por un tiempo que quizá el
desastre de Dorothy había sido una mala casualidad. Sin embargo, en cuanto
leyó la descripción de la primera de las muertes en el periódico, supo que
no: había detectado en Arlene esa misma disposición al peligro que tenía
Dorothy, inocente, sola y ansiosa de algo distinto.
—A todas las mujeres nos educan así —dijo Andrea—, pero también nos
enseñan el miedo y el cuidado. Algunas no aprenden el miedo o el cuidado,
tal vez porque no quieren, y eso las hace más sensibles a hombres como
Michael.
Dorothy no se había movido durante toda la conversación, sumida en su
propio mundo estático. Encendí el cuarto o quinto cigarro de aquella tarde.
—Lo que no entiendo es cuál es tu hipótesis. Puedo entender que algunas
de las chicas de Michael acaben de este modo, que eso explica su muerte.
Pero no puedo entender qué crees que les hace, o por qué, o cómo es
posible.
—Yo tampoco.
—¿Nadie sabe que ella está aquí?
—Creo que Michael aún sigue preguntándose dónde está Dorothy. Por qué
no encontraron su cuerpo, como el de las demás. Y, aunque quizá no has
llegado a darte cuenta, Michael no es alguien a quien convenga tener en
contra, o que carezca de medios para hacerte la vida imposible o para que
termines en una cuneta. No sabes lo que se mueve en el Scorpio, ni la de
ojos que tiene Michael. Casi todos sus chicos de confianza son hijos de
compatriotas que le deben favores, como al principio éramos casi todas las
camareras. Pero ya he visto a un par de americanos caer en sus garras, y por
eso temía que tú fueras uno de ellos. Sé que puede sonar a paranoia...
—Para nada —la tranquilicé, señalando a Dorothy con la cabeza—. Y
crees que Allison puede acabar así. Como las demás.
—Tiene el perfil. De hecho, creo que la trajo uno de los chicos de
Michael a una fiesta que dimos hace unos meses. En cuanto vi cómo los
presentaban, lo pensé, y según la he ido conociendo, estoy más convencida.
—...
—No pude con Arlene, ni con Sookie, ni con ninguna de las chicas con las
que Michael salió. Pero te vi a ti y me dije que quizá podrías hacer algo. Al
menos tenía a quien aferrarse.
Recuerdo que pensé que había juzgado mal a Andrea, que estaba muy
lejos de la cínica despreocupación que le había atribuido. No solo la vi
buena, sino asustada. Le prometí que intentaría salvar a Allison. Ella asintió
incómoda y fingió que su atención estaba con Dorothy de nuevo. A mí
también me incomodó.
—¿Siempre es igual? ¿No reacciona nunca a nada, no cambia?
 —Hay algunas cosas que le gustan, bueno, creemos que le gustan. Sonríe
un poco, a veces le brillan los ojos o incluso dice alguna palabra suelta. Por
ejemplo, le pasa con algunas canciones de la radio ya algo viejas, como el
«Jive Talkin’» o «Sister Golden Hair», o cuando suenan fuegos artificiales,
o el olor de la canela. A veces le abrimos un bote de canela en su cuarto,
porque creemos que le gusta. Cuando la recogí, también me llevé algunas
cosas de su piso para ver si mejoraba y creo que estuvo bien, porque luego
los chicos de Michael pensaron que se había escapado. Sigue usando uno de
sus cojines, yo creo que es buena idea, y también a veces le pongo su ropa, o
sus cintas de casete. También creo que le gusta que estemos con ella, pero a
saber. A lo mejor una solo quiere sentirse útil.
—¿Las cintas de casete?
—Sí. Tenía una cinta de Queen y algunas para aprender italiano. A veces
se las ponemos, cuando nos acordamos. En general le gusta. Solo que alguna
vez se pone nerviosa. No sé por qué.
Andrea se encogió de hombros y añadió que seguiría intentando cuidarla
mientras se pudiese, aunque a saber cuánto aguantaría. Dijo el «cuánto
aguantaría» sin dejar claro si se refería a sí misma o al cuerpo de la pobre
Dorothy, cuya cabeza había comenzado a deslizarse hacia un lado.
—Pronto habrá que darle de comer —anunció Andrea, y decidí que no
quería quedarme para presenciar aquello.
El asunto me sobrepasaba completamente: quién era Michael, no lo sabía,
qué les había hecho Michael a esas chicas, tampoco. Solo podía pensar en
cómo alejar a Allison de aquello. Me quedaba el heroísmo o la curiosidad
justa para hacer una última pregunta.
—Andrea, sé que resulta extraño, pero ¿puedo ver las cintas?
Eran tres. Estaban numeradas con un rotulador rojo: Italiano 31, Italiano
32, Italiano 33, aunque la última estaba mal escrita, ponía εε. Puse la
primera y comprobé que, efectivamente, una voz femenina me daba
instrucciones en italiano. Puse Italiano 32 y encontré el mismo contenido.
Italiano 33, igual. Le pasé el casete a Andrea para que se lo pusiera a
Dorothy, quería saber si exageraba o no cuando decía que le hacían sonreír.
Pero no. No exageraba: en cuanto su cuerpo asimiló el sonido, pareció que
Dorothy se erguía y sonreía levemente; sus ojos adquirían un ápice de
conciencia. No abrió la boca, pero Andrea dijo que a veces mascullaba
algunos nombres: generalmente el de Michael, también el suyo propio.
—No sabes lo siniestro que resulta escucharla repitiendo
«dorothydorothydorothy». También dice otros, aunque mucho menos, sobre
todo «Audrey» y unas pocas veces «Peter», que quizá sean los de sus padres.
Le quité los cascos a Dorothy y le repetí despacio aquellos nombres.
Michael. Dorothy. Audrey. Peter. Michael. Dorothy. Audrey. Peter. Dorothy
parecía iluminarse con cada uno de ellos, como si le trajesen el recuerdo de
un mundo en el que ella aún se movía, una sombra de nostalgia.
—No vas a conseguir nada —murmuró Andrea.
Acepté la derrota. Permanecimos unos segundos en silencio. Ella me
ofreció otra cerveza que acepté, aunque ya estaba borracho, una borrachera
triste y apagada. También acepté otro cigarro, y otro intento de conversación
de Andrea, que me preguntó a qué me dedicaba o de dónde venía. Yo quise
saber si ella había vuelto a Italia y ella me confesó que jamás había estado.
Empezó a recoger la mesita, a retirar los restos de ceniza que habían caído
fuera del cenicero y a agrupar las latas de cerveza vacías. A nuestro lado,
Dorothy se movió: inclinó los brazos hacia atrás, arqueando la espalda y
apretando los dientes en un gesto ambiguo, entre la fiereza y la sonrisa,
liberando un hilo de baba y abriendo mucho los ojos. Me sobresalté e hice
amago de levantarme, pero Andrea me frenó.
 —Le pasa a veces. Se pone nerviosa, se estimula de más. Solo hay que
quitarle el casete y enseguida se tranquiliza.
Procedió a hacerlo con ademanes de una precisión médica, o de domador
de animales. Dejó el reproductor en la mesa y le puso su chaqueta sobre los
muslos, obligándola a relajar los hombros y la cara. Golpeó sus mejillas.
Dorothy balbuceó algo incomprensible. Andrea dijo que era el momento de
tumbarla, lo cual quería decir que también era el momento de que yo me
fuera. Llamó a una de sus compañeras de piso para levantar a Dorothy, sin
valorar mi posible ayuda, y ambas desaparecieron por el pasillo, llevándola
a hombros.
Apagué el cigarro. Miré el reproductor de casete, una máquina que había
aprendido a odiar, los cascos zumbaban. Me acerqué uno de ellos al oído.
De fondo había una vibración que sonaba como un secador de pelo
distorsionado, por el lado derecho entraba un pitido agudo, por el izquierdo
parecía todo el rato que alguien estaba a punto de hablar. Cerré los ojos y
entonces sentí cómo el sonido se metía por mi oreja y atravesaba el cráneo,
hacía crujir mi cerebro. Es muy difícil describirlo, pero aún hoy lo recuerdo
con claridad. Me quité los cascos. El ruido seguía sonando, evolucionaba
en mi cabeza, como si continuara oyéndolo. Grité y Andrea tardó un poco en
volver al salón, molesta e impaciente.
—¿Qué pasa?
Por suerte, con su voz el sonido desapareció de mi cabeza.
—Lo que estaba sonando no era un curso de italiano. Escucha.
Se puso los auriculares que, como yo había comprobado, no contenían la
misma voz femenina que había al inicio de la cinta.
—Cazzo —dijo, quitándoselos de golpe—. Normal que se ponga nerviosa.
Supongo que del uso se habrá gastado la cinta, no sé de estas cosas.
—Se me ocurre algo —afirmé—. Aunque puede que sea una locura.
Dejé el piso de Andrea una hora más tarde, con la cinta de Italiano 33 en el
bolsillo y sin compromiso de devolverla. Habíamos escuchado parte de las
cintas anteriores y no había nada parecido a ese sonido. Mi teoría era que tal
vez fuese ese sonido lo que había dejado a Dorothy en semejante estado, lo
cual también explicaría por qué algunas de las chicas que habían salido con
Michael habían acabado igual. Pero no se me ocurría cuál podía ser su
motivación —¿pura crueldad?, ¿un experimento?—, ni tenía la suficiente
información como para hacer ninguna clase de acusación seria. Puede ser y
puede no ser, había concluido Andrea. Al menos dejó que me llevase la
cinta, porque no iba a ponérsela a Dorothy nunca más, no tenía ninguna
pretensión de seguir investigando y le daba miedo tener algo así en casa. Ni
siquiera quiso saber qué pensaba hacer, si iba a escucharlo o a indagar en
esa línea. Yo tampoco lo sabía, así que agradecí que no preguntase. Solo me
pidió que no hablase con nadie de la chica.
Cuando llegué a mi cuarto de la residencia advertí que no tenía ni idea de
qué hacer. Quizá podía llevar Italiano 33 a la policía, exponer que creía que
en ese casete había algo —qué, no lo sabía— que había convertido a esas
chicas en seres sin voluntad, contarles la historia de Michael. No sabía cómo
hacerlo sin hablar del cuerpo medio vivo de Dorothy. Puede que tuviera
sentido romper mi promesa con Andrea, pero si la investigación no
prosperaba o me tomaban por loco, la estaba exponiendo ante Michael. No
era improbable que tuviera contactos en las fuerzas del orden. Me asustó mi
propio temperamento al pensar en delatarla tan deprisa.
Se me ocurrió llamar a Allison, preguntarle si, por casualidad, Michael
iba entregando esas copias de cinta por números; llamar a la chica del
Warlow’s para recoger las cosas de Gwen y ver si entre ellas estaba la cinta
Italiano 33, o cualquier otro número, pero con el mismo contenido que la que
yo llevaba en el bolsillo. Todo me parecía muy complicado. Solo quería
llamarla y abrazar a una Allison que hoy habría ido al Scorpio a trabajar, y
por la que estaba preocupado. Incluso sin torturarme con los peores
escenarios posibles, temía la galantería de Michael, temía que Allison me
hubiera mentido y no tuviese ninguna intención de dejarlo. Recordé su beso,
su actitud, y decidí que no tenía sentido recrearme en esa clase de
cavilaciones: tenía que confiar en ella. Era la única opción.
Intenté dormirme, me imaginé con Allison, escapando de la ciudad, lejos
de Michael; imaginé que la policía me tomaba en serio y no por un iluso —
en mi mente, yo acompañaba las cintas de una investigación privada que
hacía que los miembros de las fuerzas de seguridad reconocieran mi
inteligencia y valor—; imaginé a la policía deteniendo a Michael, cerrando
el Scorpio, acabando con el ridículo proyecto de las máquinas de arcade y
con tipos como Matt, del que empezaba a sospechar como uno de esos
«chicos de Michael» de los que Andrea me había hablado. Pero no podía.
Cuando se me cerraban los ojos, me asediaban imágenes del cuerpo sin
voluntad de Dorothy, ella repitiéndose a sí misma su propio nombre o el de
Michael en un acto de privado y vergonzoso amor. Imaginé a Audrey y a
Peter como dos padres comprensivos, puede que ya muertos, el único
consuelo en su desvelo que Dorothy podía encontrar; recordaba las notas
distorsionadas que había escuchado en la cinta de Italiano 33, el zumbido. Y,
por supuesto, pensaba en Allison, tonteando en el Scorpio. Di vueltas en la
cama hasta las tres de la mañana, me levanté a por agua o cigarros. Imaginé
que Allison tal vez había vuelto a hablar con Michael, o que estaba celosa
porque Michael estaba hablando con otra chica y decidía disculparse.
Di un salto en mi cama: ella me había dicho varias veces el nombre del
local en el que desayunaba con Michael: Audrey’s.
Salí en dirección al Audrey’s a las seis y media de la mañana. No tenía
ninguna duda de que estaría abierto, porque Allison me había contado que
había ido muchas veces después del cierre del Scorpio. Recordé la mirada
perdida de Dorothy. Quizá no tenía sentido acudir ahí, pero desde luego era
mucho mejor que escuchar aquella cinta que guardaba en la guantera del
coche o limitarme a esperar la llamada de Allison.
No había amanecido del todo y el parking estaba casi vacío, había una
figura de Audrey Hepburn fumando hecha de vinilo sobre la puerta y todo el
local era de un amarillo mostaza que contrastaba con el monocromo gris de
la carretera. En un arrebato, cogí la cinta y la llevé conmigo. Apenas había
nadie, solo unos trabajadores en camisa engullendo unos dónuts en la barra y
una pareja, en apariencia un matrimonio, bebiendo unos zumos de fruta
enormes y rellenando una y otra vez sus tazas de café. Me senté en uno de los
sofás desde los que podía ver la calle, como siempre había hecho en el
Maryland, pedí café y me encendí un cigarro. Examiné el local. No había
nada antinatural en él y su impersonalidad hacía que tampoco pudiese
encontrar en él rastro de Michael, más que la excéntrica costumbre de ir a un
sitio como este muchas mañanas antes de regresar a casa. Traté de figurarme
qué era lo que recordaba Dorothy, qué era lo que le hacía sonreír, tal vez
aquí fue donde pasó más tiempo con Michael, tal vez le hizo alguna promesa
especial, le regaló algo, hicieron planes de futuro y ella sintió que tenía una
excusa, aunque fuese pequeña, para seguir adelante con el curso natural de la
vida. Lo odié, de forma más intensa de la que nunca lo había odiado. Mi
mente estaba abotargada, acunada por el smooth jazz del local, que apenas
atenuaba los ruidos de la cafetera y las cucharillas contra los platos.
Sonaban alto, muy alto. Fantaseé con entregarlo a la policía, la venganza de
los cobardes. Les enseñaría la cinta y un periódico con las fotografías de las
chicas y diría: el culpable, el único culpable, es Michael D’Alessandro,
investíguenle. Quizá tendría que haber empezado por ahí, por llevarle esa
cinta a la policía, pero todavía era joven y estúpido y creía en el amor
salvaje, y en las novelas de detectives, y en la posibilidad de alcanzar la
salvación por mis propios medios.
La puerta se abrió y las campanillas me despertaron de golpe: había
dormido, sí, había dormido un poco, dejando en un lado de la mesa un rastro
de ceniza que me apresuré a limpiar. Me levanté como un zombi para
lavarme la cara. Tenía un aspecto horrible y ojeroso, mi camisa estaba
arrugada como si hubiera dormido con ella. Pero al salir del baño sonaba
Gloria Gaynor, como la primera vez que vi a Allison, y eso me pareció una
señal de que todo iba a salir bien. Pasé junto a la barra, y entonces lo vi,
cogiendo unos gofres en recipientes de poliespán y una bolsa llena de
bebidas para llevar. Era Michael D’Alessandro, jovial y despejado aunque
no hubiera dormido esa noche. Tenía una voz profunda con la que hizo reír a
la camarera.
Me demoré fingiendo buscar algo en el bolsillo para atisbar mejor su
figura, su porte, esas manos que habían encandilado a Allison, averiguar
quién había sido la escogida esa noche. No vi a nadie. Quizá había venido
solo, quizá era su costumbre, al margen de si tenía o no compañía. Me senté
de nuevo en mi mesa mientras él terminaba de recoger sus cosas y pagar.
Observé a través del escaparate el paisaje gris en el que destacaba un
deportivo rojo que debía de ser el suyo. Me levanté también y salí antes que
él del local, entreteniéndome para encender un cigarrillo y ver cómo pasaba
a mi lado. Quizá debería haberle detenido, decirle «sé lo que has hecho», o
al menos quedarme con el número de placa de su vehículo, como intuía que
haría cualquier protagonista de película. Permanecí quieto, congelado. Sentí
su calor al pasar, aunque nos separaba casi medio metro. Se acercó al coche
silbando y meneando la cabeza de forma impropia para su edad, dio tres
golpes en la ventanilla del copiloto y luego se sentó al volante, así que debía
de haber alguien con él. Allison me había comentado que le gustaba ir a la
parte trasera del Audrey’s, para lograr algo de intimidad, lo cual quería
decir que en escasos minutos iba a pasar junto a mí para hacer el giro. Me
asusté. Tenía que marcharme, pero no podía moverme y el breve trayecto del
coche para dar la vuelta se me hizo eterno.
El vehículo pasó a mi lado. Distinguí a Michael gesticulando mientras
conducía con una mano, las gafas de sol puestas. Fui incapaz de disimular o
de apartar la mirada, incapaz siquiera de dar un paso atrás para dejar
espacio a su estúpido deportivo. Ralentizó la marcha, y entonces la vi.
Era ella, Allison, en el asiento del copiloto, riendo detrás de sus gafas y
arrebujada en un fular para ocultar la desnudez de su ropa de trabajo. No me
vio al principio, pero sí cuando iniciaron el cambio de sentido. Se quedó
muy seria, se quitó las gafas para verme mejor, y yo miré fijamente a esos
ojos cansados, veteados de rojo, inundados de estupefacción y estupidez, su
boca curvada en «o». Desvié la mirada. Ella no.
Cuando el coche me dejó atrás, bajó la ventanilla y sacó la cabeza. Temí
que fuese a llamarme, y qué podía decir entonces. Jugué con la idea de gritar,
también con la idea de que quizá todo aquello era subsanable y que podría
hablar con ella esa tarde, hablarle de Dorothy y de las cintas, hacerle entrar
en razón. No la miré de vuelta, no directamente, pero sé que ella continuó
mirándome unos metros, su pelo escapándose del coche y la duda y la
sorpresa irradiando desde la ventanilla. Entonces levanté la mirada. Me
pareció que sonreía, o que, más bien, estaba conteniendo la risa, y me subió
por el esófago una bocanada de indignación. Giraron, dejé de verlos, me
senté en el suelo y me quité la chaqueta. Tenía demasiado calor, no podía
pensar. La cinta se cayó al suelo, no la recogí. Cuánto me arrepiento ahora:
no me queda ninguna prueba que incrimine a D’Alessandro más allá de mi
propio testimonio.
Volví a mi coche, accioné las palancas correctas e hice los giros de
volante necesarios para llegar a mi casa. Automáticamente. Sin sentir nada.
Subí las escaleras, me tumbé en la cama sin taparme y detecté algo de
movimiento en la penumbra, tal vez solo un sueño. No. No lo era. Era una
cucaracha, subiendo por la pared, del tamaño de un pulgar adulto, sin contar
las antenas. Una más. La miré mientras luchaba por encaramarse, en un ritmo
lento y perezoso, aterrador y patético. Entonces el dolor me golpeó. Grité.
Gemí. Lloré. Aplasté a la cucaracha con una zapatilla sin éxito completo, y
ella se quedó en el suelo, luchando torpemente por su vida acabada. No me
atreví a repetir el golpe, me volví en la cama para no verla e intenté dormir.
Pasé las siguientes horas, hasta que Adam y Jason se levantaron, acunado
por la ridícula idea de que el amor era un pecado, y de que esa tristeza me
duraría para siempre.
 Interludio 3: Sol negro

Martin, Nueva York, diciembre de 2024

—Sinceramente, no lo veo —sentencia Martin como cierre a su

exposición, estirándose la corbata azul satinada. Está sudando, qué asco.
Pero quería llevar el traje bueno, aunque siempre le dé calor en interiores—.
Hay mucho riesgo y pocas certezas. Es un producto aún no adaptado a los
estándares europeos. ¿Quizá se adapten en tres, cinco años? —Hace una
pausa dramática y se detiene frente a cada uno de sus oyentes, para simular
que los está mirando a los ojos—. Puede ser, pero de momento no es una
propuesta fiable: incluso es posible que algunas organizaciones
pseudoluditas pongan problemas para su comercialización aquí, tal y como
están los ánimos. No podemos exponernos a otro fiasco como el de Tender.
Aconsejo no invertir. Y menos a ese precio.
Se sienta de nuevo en la silla giratoria de la sala de conferencias. Los seis
ejecutivos que lo observan no saben dónde meterse, son de esa raza
empresarial que está —¿genéticamente? Martin casi podría apostar que sí,
mirando sus árboles genealógicos— diseñada para no trabajar nunca, solo
reunirse y dar el visto bueno a proyectos y adquisiciones en los que
desembolsar un buen pico de dinero bajo la tutela de sus consultores. Por
norma, cuando los negocios llegan tan alto, solo queda esperar el ansiado sí
colectivo y la celebración ulterior, ahogada en extravagancias como ginebra
Laverstoke aguada o tragos y tragos de un buen Satory. No saben cómo
enfrentarse a un «ni de coña».
Algunos fijan la mirada en la última de las diapositivas como si estuviese
repleta de información que conviene considerar, aunque solo pone
«Conclusión» en una Helvética blanca algo estilizada (de la que Martin se
siente bastante orgulloso). Otros cogen los papeles de la propuesta de Orion
Games que les repartió antes del encuentro, debidamente subrayados para
destacar los puntos importantes que critica. Ninguno lo mira a los ojos, solo
Nicholas, su jefe directo, que se muerde el labio con su gesto de «¿estás
seguro, muchacho?». Martin asiente de manera casi imperceptible y espera
que Nicholas capte su severidad. No es el accionista principal, pero sí uno
lo bastante potente como para poner problemas, y llevan años trabajando
juntos: Nicholas fue quien lo trajo al Gran Mercado, aunque fue Martin el
que hizo crecer su fortuna tanto como para ser parte de un fondo privado
como Freeman.
—¿Estás seguro, chico? —dice Lavey, otro de los inversores
mayoritarios. A su espalda, Reuben, el nuevo ayudante de Martin, emite un
gemido ahogado. Cuánto lo detesta—. Mis consultores no opinan igual.
Lavey parece molesto. Típico de un sujeto así: tomarse el fracaso de un
proyecto como si fuera él, y no sus empleados, quien ha hecho la propuesta y
sacado adelante el trabajo. Su consultora de confianza niega con la cabeza,
apoyada contra la pared.
—Accedí a que nos reuniésemos porque creía que ibas a sugerir una
modificación al acuerdo, no una enmienda a la totalidad —prosigue Lavey
—. Creo que todos los aquí presentes pensábamos lo mismo. ¿Quieres que
incluyamos alguna cláusula extra, que negociemos el precio partiendo de los
inconvenientes que planteas? Bien, puede que nos ahorremos medio millón,
nadie niega que has hecho un buen trabajo. —Y cuánto detesta Martin esa
clase de cumplidos envenenados. ¿De verdad cree que necesita que un
depravado inútil le dé una palmadita en la espalda?—. Sin embargo, tu
cautela me parece innecesaria. Estamos todos de acuerdo, ¿no? —dice,
mirando al resto de la sala de juntas—. Merece la pena lo que podemos
ganar en comparación con lo que hay que perder. Si no, algún otro invertirá,
y en un par de años nos lamentaremos.
Nicholas carraspea, pero aún no dice nada. No se trata solo de que Lavey,
otra vez, los esté desautorizando ante la junta, es que se fía de él: a Martin
no le importa la ética, solo la ley, que se conoce al dedillo. ¿Es malo infectar
a los trabajadores de una explotación africana de un tipo de mineral que hace
que se les caigan las uñas o desarrollen hipercalcemia? Depende, ¿qué dice
la legislación? ¿O cuánto costaría afrontar una demanda? Si ninguna de las
dos preguntas arroja una respuesta problemática, a Martin le parece todo
bien. Habita el Zeitgeist como alguien de su edad o más joven en lo que a la
frescura se refiere, pero tiene la capacidad analítica de un sesentón. Sobre
todo, posee una intuición fantástica para saber si algo huele a dinero o a
chamusquina. Y nunca se equivoca, quedó claro con todo el lío de Tender,
aunque Nicholas no sabe si insistir en ello.
Tender fue una empresa menor en la que invirtieron en 2023, carne
presuntamente vegana producida en un laboratorio con células madre de
ternero. Martin les advirtió de que esa carne tampoco pasaría los estándares
europeos, que no tenía mercado ni en China ni en Rusia, y que, además, no
era vegana, porque usaba como espesante un subderivado de la hidrólisis de
colágeno de piel de pollo y una proporción pequeñísima de colorante de
origen animal, un dos por ciento de cochinillas escachadas en el total del
tinte (sin contar el origen dudoso de esas células madre). No podría obtener
las certificaciones adecuadas con una mínima investigación, dejando a un
lado que la OMS aún no había estudiado lo suficiente los procesos de
generación de carne artificial. Martin dijo no. Nicholas dijo sí, el resto de la
junta lo convenció entonces, y fue un fiasco: problemas legales, denuncia
pública, imbéciles de Greenpeace y PETA aparcados en la sede, sospechas
(infundadas, en realidad, o al menos incomprobables, que es lo que importa)
de un grupo de padres y madres de menores afectados por meningitis
bacteriana. Pero Freeman tampoco perdió tanto, ¿cinco millones y un hashtag
de Twitter durante veintisiete horas? Calderilla. Además, la gente común
nunca se retrotrae hasta los inversores, excepto algunos colgados
izquierdistas. Suelen enfocar su odio en las caras visibles, las empresas.
Él se lo intentó explicar así a Martin, pero no estaba conforme:
—¿Por qué arriesgar capital e imagen en algo que no está claro? Podemos
sobrevivir al fracaso, eso seguro, pero es innecesario. Y no hay que
desmerecer el poder de un fracaso —le dijo—. Barcos más grandes han
caído por menos.
Y Nicholas pensaba que tenía razón.
—Yo digo no —contesta ahora—. O al menos, no de momento. Es posible
que estés en lo cierto —le dice a Lavey—, pero no cuesta nada darle una
vuelta a la propuesta, ¿no? Que Martin envíe los datos a vuestras
consultorías y nos reunimos en siete, diez días. Tampoco tenemos prisa, ni
competidores.
Lavey se queja: no hay prisa ni competidores de momento, y la propuesta
no es tan ambiciosa como para dedicarle tantos pensamientos. Otro de los
socios mayoritarios destaca que no es tan pequeña, después de que le susurre
algo su consultor. Algarabía general de inversores, consultores y
abogaduchos, en la que Martin no interviene. Nicholas intenta intercambiar
una mirada con él y no lo consigue, mantiene la vista en sus zapatos. Otra de
sus virtudes: jamás precipitarse, saber cuándo ha hecho más que suficiente.
Al menos en esta ocasión ha logrado sembrar una sombra de duda en
Nicholas y en otro de los socios. Lavey dice que, en buena ley, deberían
consultar al resto de accionistas, aunque sean tan minoritarios que ni los han
convocado a la reunión, una idea desesperada, ya que casi nunca se ha
aprobado nada sin que estén de acuerdo los seis, y al menos uno de los
consultores presentes parece impresionado por las críticas de Martin. Otro
de los inversores se muestra de acuerdo con Lavey, el que trajo la cuenta de
Orion Games a la palestra:
—¿Qué importan ciertos riesgos en la comercialización del proyecto? —
dice—. La gente se puso vacunas sin testear de manera estándar, seguro que
se atreven con un videojuego cuya consecuencia más grave para la salud
puede ser un mareíllo. Y los que están en contra de tecnologías como la de
Sinneslöschen nunca fueron compradores potenciales. Los típicos imbéciles
que usan calientaleches porque les da miedo el microondas. Ya invertiremos
en otro producto que sí les guste a ellos.
Galimatías y bulla de nuevo. Nicholas suspira media hora más tarde.
Están a punto de gritar y se le está cansando la voz. Saca de su maletín
(vacío, por lo demás) una caja de diez Diplomáticos.
—Bueno, es posible. Podemos llamar a los demás, pero revisar los
papeles tampoco haría daño. Es la primera vez que invertimos tan fuerte en
la industria del entretenimiento, no estamos acostumbrados. Propongo que
nos reunamos en diez días y luego incluyamos a los accionistas menores
virtualmente, para la votación —dice, y ya está calculando a cuántos de esos
mindundis podrá convencer su Martin—. Y ahora vámonos a comer.
Tenemos los mejores especialistas a nuestro servicio, está claro —añade,
señalando ampliamente a todos los consultores, incluso a la chica con cara
de malfollada que se ha opuesto a Martin—. Esto merece una celebración, ¿o
no?
 Martin se escapa al baño en cuanto la reunión se dispersa. Quiere ir al
lavabo, no porque lo necesite, sino para comprobar su propia imagen en el
espejo. Reuben sale como un rayo tras él, pero finge no darse cuenta, hasta
que no puede: el chico lo coge del codo, lo obliga a frenar. Cuando Martin
se gira y lo encara, aparta los ojos de su cara redonda. Está deseando
librarse de él. Solo ha entrado en la consultoría porque es el sobrino de
Nicholas, no vale para el oficio ni valdrá nunca, por mucho que su jefe se
empeñe en que Martin lo tutorice. Es demasiado dócil y ansioso. Como
máximo puede aspirar a ser el chico de los recados.
—¿Qué? —le dice.
—Podrías haberme dejado revisar la presentación —susurra Reuben, sin
mirarlo.
—¿Para qué? ¿Le has encontrado algún defecto? —El chico balbucea
algo, Martin se vuelve sin dejarle decir nada—. Eso pensaba. Voy al baño.
No necesito acompañantes.

El mensaje le llega a Martin cuando está fumando con Samantha en la puerta

de un local de Greenpoint. En realidad él no fuma, solo la acompaña. Ya
hace dos días de la nefasta reunión de inversores, y está tranquilo: hizo lo
que tenía que hacer, aunque Nicholas esté alterado, se lo nota. O quizá no
está tan tranquilo, por eso ha quedado con ella. Conoce a la perfección las
leyes en contra de la violencia de género a nivel casi universal, pero todavía
no hay ninguna que impida a alguien ser una patética (ni al resto
aprovecharse). Samantha es un sueño en ese sentido: guapa, idiota y acepta
sin problemas que un sujeto como Martin le haga caso solo cuando le viene
bien. Folla mal, aunque se deja hacer lo que sea, un chollo si te sientes
perverso y creativo. El único problema es que huele a cenicero, si bien
fumar le pega a una chica como ella: no sabe existir sin depender de algo
que corte los días. Sí, teme que Nicholas se harte de su excesiva rigidez,
pese a que está convencido de que tiene razón. Hay algo que huele mal en
Orion Games, no hay doctorado en Harvard o Excel ultradocumentado que
pueda convencerle de lo contrario. Ese e-mail solo refuerza su intuición:

Estimado Martin Sacks:

Mi nombre es Michaela D’Alessandro, actual CEO de Orion Games. Gracias a Enrique Lavey
he sabido que usted ha aconsejado desistir a Freeman en lo que respecta a la inversión en nuestra
compañía. Entiendo sus reticencias, que solo me muestran que usted es un gran profesional. No
obstante, creo de buena fe que se equivoca en lo que a nosotros se refiere. Me gustaría, en
cualquier caso, que nos visitara y poder convencerle de lo contrario. ¿Por qué no nos reunimos en
nuestra sede el próximo jueves a las 17 h? Después, le invito sin compromiso a una velada en
Inferno, a partir de las 20 h. Puede traer a un acompañante, a su jefe o a quien usted desee.
Espero su respuesta. Sinceramente suya,

MICHAELA D’ALESSANDRO

—¿Qué estás mirando? —lo interrumpe Samantha, nerviosa. Que mire el

móvil en su presencia es la prueba irrefutable de que no es capaz de captar
por completo su atención.
—Me ha llegado un mensaje extraño, del trabajo.
Es una respuesta insuficiente, pero tampoco puede decir mucho más. Su
trabajo está sometido a la más estricta confidencialidad, no le está permitido
presumir o quejarse en detalle más allá de algún exabrupto dedicado a
Nicholas o a Reuben (y ella lo sabe). Observa a Samantha mientras esta
apaga el cigarro: Samantha con su balayage, su microblading, sus pestañitas
rusas, su traje fucsia que vale tanto como un coche de segunda mano y su
pulsera Pandora en la muñeca, probablemente solo llena gracias a su madre
u otras amigas solteronas. No parece demasiado contenta, saca su propio
iPhone para protegerse la cara de la mirada de Martin. Sabe que la cita ha
sido decepcionante, pero qué esperaba, si solo era un preludio para ir a su
casa, y ella apenas tiene conversación o interés más allá de eso. Puede que
hoy esté más tocapelotas que de costumbre, ¿qué le ha hecho? Si se vieron la
semana pasada, o eso cree. En fin: ninguna chica guapa está preparada para
no ser deseada como le han dicho que merece serlo, y Samantha reacciona
de la peor manera ante los desplantes de Martin. Se pone ácida y desdeñosa,
como la tronista de un reality show. Hoy estaba empeñada en ir a cenar, no a
tomar una copa, pero a él le parecía innecesariamente largo, así que se ha
negado.
—¿A estas horas? Bueno, si quieres nos vamos en cuanto acabemos la
copa, yo también tengo asuntos que atender...
Por supuesto, espera que le diga que necesita que se quede y se disculpe
por tener la cabeza tan llena de asuntos que no son ella, mejor si incluye
alguna referencia oblicua a problemas traumas catástrofes que le permita
especular durante horas con sus amigas sobre por qué se comporta como un
imbécil. Martin no dice nada. Está seguro de que, cuando se despidan, ella le
ofrecerá que se pase por su casa a tomar la última, como si ese no hubiera
sido desde el principio el objetivo del evento. Pero ¿a quién no le divierte
un poco de crueldad? Va rápido a pagar en la barra mientras ella vuelve a la
mesa a apurar su copa. ¿Por qué le ha escrito la CEO de Orion Games? Es
algo inédito en su carrera, al menos con cuentas tan importantes. En todo
caso citan a Nicholas y él lo acompaña. No, eso solo confirma que no es
buena idea, se lo dirá a su jefe mañana mismo. ¿O ahora? Aunque puede que
quiera ser su acompañante o, peor aún, que insista en que Reuben lo sea,
para que aprenda cómo se hacen negocios. Martin detesta hacer lo que sea
con ese cantamañanas ruidoso, y menos con su sobrino pollafloja. Es
preferible llevar a una mujer bonita que sepa estar. Y mejor si no se entera
demasiado.
Saca el teléfono para escribir a Virginie, su candidata favorita para la
misión, una aspirante a actriz con pinta de angelito de Victoria’s Secret de la
que está enchochado desde hace un par de semanas. Pero su último mensaje
lleva tres días sin contestar; a lo mejor si supiese que la invita al Inferno sí
respondería, la muy furcia. Piensa en otras chicas a las que podría llamar:
todas las del mundo empresarial quedan descartadas, tampoco va a acudir a
una reunión así con la amante cincuentona a la que se tira a veces sin que
tenga muy claro por qué. ¿Tal vez Michelle? ¿O iba a estar esta semana fuera
de Nueva York? Sí, volvía el domingo. Una pena. Es mejor candidata que
Samantha, más lista.
Ella lo espera retocándose el pintalabios con la cámara frontal del móvil.
Le lanza una mirada altanera y toma un sorbito de su copa.
—Cuánto has tardado —musita.
Él se encoge de hombros y ella no añade nada. Ah, lo que no se puede
negar es que es guapa. Sobre todo en silencio.
—¿Conoces la discoteca Inferno? —pregunta Martin—. Me han invitado a
una fiesta privada, este jueves. Ese era el mensaje. Estaba averiguando si
podía llevar acompañante.
Él mismo no sabe mucho del sitio, le suena al típico lugar donde va la
crème de la crème del que prefiere no tener información, ya que no lo
invitan. Pero la zoqueta de Samantha abre los ojillos como una niña en
Nochebuena, anticipándose a la propuesta que se avecina. Claro que la
conoce, aunque solo por prensa rosa o redes sociales, no es un sitio al que
una pueda ir sin más. El concepto «fiesta privada» es redundante en este
caso, aclara, y apila referencias de gente que ha estado ahí o no, cuándo, en
qué circunstancia.
 —Es mítico. Incluso estuvo implicado en no sé qué asunto turbio con la
campaña de Hillary Clinton... Le cambiaron el nombre al local hace
relativamente poco, para lavarle la cara cuando resurgió toda esa historia
con Lotta Volkova y Don Odori... Creo que los investigaron.
A Martin ni se le había ocurrido que Samantha podría tener información
útil para la velada. Se dedica a la moda (nunca ha sabido muy bien
exactamente a qué, le aburre cuando habla de ello). Sí, sin duda sabrá
comportarse, y estará tan entretenida buscando a famosos de segunda que no
se enterará de nada de lo que haga él.
—Vaya chica lista —dice, tocándole la nariz como cree que haría un
enamorado—. ¿Por qué no me cuentas el resto en tu casa?
Samantha sonríe. Ya se le ha ido todo rastro de mal humor. Quizá vaya a
comprarse algo para el jueves, tiene por ahí una tarjeta regalo de Max Mara
que le dio su madre por su cumpleaños. Marca la palabra con un gesto
desdeñoso y detestable. Oh, mierda, fue su cumpleaños, ¿y cuándo? ¿Quién
sabe? Ni siquiera mira sus redes sociales, si no se habría enterado. Por eso
estaba tan cabreada.
—El jueves te llevo tu regalo —la aplaca—. No creas que me he
olvidado. Hoy he venido directo del trabajo, así que no he podido traerlo. Te
encantará.
—¿Me lo podré poner ese día?
Sonríe como si en lugar de tener ¿treinta? años aún tuviera trece. Ag, qué
fácil es contentarla. Es imposible que una adulta pueda creerse semejante
mentira.
—Claro que sí. —No debería haber contestado eso. Ahora acota sus
posibilidades, y no quiere dedicarle demasiado tiempo a la cuestión—. Si
quieres, pido un uber para que lleguemos antes.
 Apenas hablan durante el trayecto. Escorpio, dice Samantha mientras saca
las llaves de su casa. Está limpia, impoluta. Martin no sabe si está siempre
así o solo la deja en ese estado cuando existe la posibilidad de que él suba.
La ve capaz de contratar a una asistenta para echar un polvo.
—¿Qué?
—Se me había olvidado antes, te lo dije. Así es como se llamaba el
Inferno antes del escándalo, Escorpio. Por si te sirve de algo. Suenan a
italiano los dos, ¿no? ¿O es francés? ¿Te pongo una copa? He comprado
unos aperitivos de alga seca que...
Martin la coge por el cuello y la atrae hacia sí, haciendo que se le caiga el
bolso al suelo con un estruendo. No le deja ni encender la luz.
—Luego me sigues contando. Vamos a tu cuarto.

Martin no ha sido preciso en lo que se refiere a su reunión con Michaela

D’Alessandro. Le dijo a Nicholas que se vería con él en el afterwork del
viernes para darle el parte, pero nada más, así puede pasarse el jueves
completo haciendo su ritual para días importantes y eliminar cualquier
posibilidad de que le encasqueten al mentecato de Reuben. Soluciona alguna
cuestión de trabajo entre las siete y las nueve de la mañana, y le queda el
resto de la jornada para él, hasta las cinco. Entrena dos horas en cuanto deja
el ordenador: sabe que su físico no es impresionante, así que se esfuerza en
disimularlo con bíceps como satélites y abdominales marcados. Antes le
resultaba una obligación penosa, ahora es casi como meditar. Aunque está
seguro de que su potencia sexual aumentará con la edad, ya está pasando: es
alto y no va a quedarse calvo, los únicos regalos de la genética paterna; tiene
dinero, tiempo para cuidarse y la feminidad es un mercado que desciende
deprisa y sin frenos. ¿Cuántas de las chicas que lo miraban por encima del
hombro en secundaria estarían hoy dispuestas a hacerle una mamada? Ese es
el tipo de cosas que hacen que se le ponga dura.
Desayuna fuerte para no tener que comer y así llegar a la reunión con el
estómago vacío, lo prefiere. Después pasa tanto rato como una mujer
probándose trajes y ajustando la cantidad exacta de gomina. Desde hace
medio año utiliza crema antiojeras: con sus ojos diminutos y la nariz
ligeramente torcida, las bolsas no le sientan nada bien, y el efecto
desinflamante es inmediato. Michaela D’Alessandro tiene cuarenta y nueve
años, su apariencia puede jugar un papel. Martin investigó Orion Games a
nivel corporativo cuando llegó la oferta de inversión, ahora lleva dos días
estudiando a Michaela. Ha salido en unos cuantos artículos del estilo
«Women in business», pavadas así, pero su vida no ha sido demasiado
pública. Nació en Estados Unidos, no tiene hijos, ni marido, e hizo crecer en
un ciento cincuenta por ciento la herencia de su padre, Michael
D’Alessandro, gracias a invertir en algo más que locales de ocio y máquinas
tragaperras. ¿Será lista o solo tendrá olfato para contratar a los mejores? Por
las escasas fotografías que ha encontrado en la red, Martin se inclina hacia
la primera opción. Pero debe sentirse insegura todavía. Si no, no lo habría
citado a él, sino a Nicholas.
A las 15.25 inicia su app de meditación, sentado en el suelo, con el traje
elegido sobre el sofá de cuero.
Tú tienes el poder.
Tú eres válido.
Tú eres bueno, único, brillante: accede a la fuerza que te regala el
universo.
Para cuando termina son las 15.55, y aún tiene que comprarle un regalo a
la zoqueta de Samantha de camino. Sale casi corriendo del apartamento para
pedir un coche, pero hay un Porsche negro aparcado frente a su puerta.
 —¿Martin Sacks? Lo estaba esperando. Vengo de parte de Michaela
D’Alessandro —le dice un hombre alto y vestido con el típico traje de
chófer del pasado. ¿Cómo ha sabido esa mujer dónde vive, o que iba a salir
de su casa y no del trabajo? Espera que Nicholas no le haya dado sus datos.
Es celoso en lo que a su privacidad se refiere.
—Baje por Lexington —le pide—. Tengo que comprar un regalo.
Se detiene en una tienda de Chanel. Nada lo convence, no sabe qué
escoger, la dependienta, algo inexperta, lo pone nervioso (aunque intentaría
ligar si dispusiera del tiempo suficiente, tiene cara de cervatillo asustado, su
preferida en una mujer, y apesta a bergamota). Le suena que cerca hay un
establecimiento de ropa interior, un Victoria’s Secret o algo así, quizá podría
llevarle un conjunto de ropa interior y pedirle que solo se lo ponga cuando
vaya a quedar con él. Eso le gustaría a Samantha, ya imagina el olor ácido
del flujo llenando sus braguitas. Pero le dijo que podría ponérselo esa
noche, menudo imbécil. Vuelve a meterse en el Porsche. El chófer carraspea.
—Si quiere, puedo sugerirle un sitio. Está en el Lower Manhattan, pero
nos queda de camino.
—Eh... Vale, qué más da.
Veinte minutos después lo deposita frente a un local negro de aspecto
indie, con la palabra «Enoch» escrita en dorado sobre el dintel. Martin
jamás ha oído hablar de él, pero algo tendrá. Se dirige a la dependienta
directamente, son las 16.20, no tiene tiempo, por mucho que ese conductor
ridículo haya dicho que no pasa nada por un retraso.
—Busco algo para una chica. Original. Entre trescientos y mil. Que se
pueda poner en cuanto se lo regale. Joyas, mejor —dice, después de echarle
una breve ojeada a la tienda. La ropa es extravagante y oscura, no le pega a
Samantha en absoluto.
—¿Pendientes, colgante, conjunto?
 —Me es igual.
—¿Es una chica joven, mayor? ¿Su novia?
—Tiene unos treinta. No, no sé.
—Entonces evitamos anillo.
La chica le saca unos arneses steampunk terroríficos, un collar triple de
perlas, unas cadenas de oro de niña bien de las que cuelgan brocas de
taladro también chapadas en oro.
—Si quiere algo más original, tenemos una colección de diosas griegas
que ha tenido buena difusión en Instagram. Meghan Markle llevó una el
pasado otoño.
—Vale, sácame eso. —Puede contarle la tontería de Meghan a Samantha,
como si hubiera estado investigando el regalo perfecto, aunque no se merece
que se gaste un cuarto de su sueldo en su cumpleaños.
—Mejor colgante que anillo, ¿no? Le puedo vender por separado una
cadena —dice la dependienta, sacando un expositor de colgantes
minimalistas con detalles en piedra preciosa.
Sin prestarles demasiada atención, Martin señala uno dorado con detalle
en rubí rojo, una rama con una manzana. Pecado. Es diferente, y sencillo
asociarlo con Samantha, un placer culpable.
—Es uno de los más originales —le dice la dependienta, sacándolo para
mostrarle su brillo—. Está dedicado a la diosa Némesis, la justicia
consolidada o la venganza. Según algunas interpretaciones es la madre de
Helena, y por tanto lo que, al final, desató la cólera de Aquiles.
Martin asiente con la cabeza, le pregunta si cree que es femenino,
adecuado para una amante.
—Es un collar de mujer fuerte. Es lo que reivindicó la diseñadora: en
Roma, Némesis se transformó en «Envidia», pero antes de eso era una
auténtica fuerza de la naturaleza —contesta, didáctica. Se debe de saber
todos los colgantes de memoria—. Fue la que castigó a Narciso por su trato
con las mujeres, como venganza por el daño que había infligido. Quizá es un
regalo más de amiga que de amante. Pero...
—Póngamelo. Sin cadena. ¿Cree que puede colgarse de una pulsera de
Pandora?
La dependienta dice que sí, si incluye una argolla diminuta para ese fin.
Martin da el visto bueno. No cree que Samantha sea una mujer fuerte, pero es
mejor si ella cree que él la ve así. Saca la cartera para pagar y ella niega con
la cabeza.
—De eso nada. Invita la casa. Agradézcaselo a Michaela.
¿Cómo demonios sabe que va de parte de Michaela, si no ha dicho ni una
palabra? Quizá ha reconocido al chófer. Lo irrita. Preferiría pagar, y así se
lo dice, pero la chica se niega en redondo. Acepta, qué remedio queda. A
este paso va a llegar tarde. Y Martin nunca llega tarde.

La sede de Orion Games es completamente negra por dentro. No es un color

muy corporativo, piensa Martin, pero no puede negarse que tiene
personalidad. Huele ligeramente a ¿azufre? ¿Humedad? Bien, lo que se dice
bien, no. La única decoración del lobby es un barómetro gigante lleno de un
líquido misterioso y oscuro con un tres invertido hundido en el cristal. El
recepcionista, trajeado de negro, inclusive camisa y corbata, le dice que
Michaela lo recibirá enseguida. Pese a que no le apetece nada sentarse en
uno de esos sofás de terciopelo y aparentar estar relajado, es eso lo que
hace. Por suerte está bien entrenado: Michaela no percibirá un ápice de
debilidad. No piensa ni sacar el teléfono.
Innecesario. Veinte minutos (larguísimos) más tarde, el recepcionista le
indica la segunda planta y llama al ascensor por él. El cubículo es de un
amarillo desvaído, de moqueta. No pega nada con la primera planta y le da
un aspecto descuidado. El espejo lo refleja infinitas veces, un espacio
inmenso y desdibujado. Prefiere no mirarse, revisa cuán impolutos están sus
Aubercy. La segunda planta también es una gigantesca extensión amarilla,
como unas oficinas abandonadas con luminaria fosforescente. Huele a perro
mojado. Solo hay una estancia con la puerta abierta, así que Martin se mete
ahí. Y dentro está Michaela.
Al principio se ofende. Está en una sala de juntas que apesta a escape de
agua, con sillas negras e incómodas, y Michaela está en una de esas sillas
con un chándal rosa bebé y unas deportivas tan blancas que parecen recién
estrenadas. Apenas tiene tetas. Por Dios, ¿no podía haberse puesto una puta
americana, fingir que Martin era un poco más importante? ¿O es una
estrategia para bajarle la moral? Lo segundo, decide. Michaela deja su
iPhone en la mesa y le estrecha la mano con energía, pero no le indica dónde
puede sentarse. Sonríe a medias, disfruta de hacerlo sentir incómodo. Pues
va lista: con él no puede nadie, y menos una cuarentona con ínfulas.
—¿Habéis tenido un escape de agua? —pregunta Martin. Él también sabe
jugar a ese juego. Pero a ella no la incomoda, todo lo contrario: le divierte
que se lo pregunte.
—Es una broma privada. No la entendería.
Estupendo: decoras tus oficinas como un polígono abandonado y esperas
que haga gracia a los visitantes. Martin escoge una de las sillas negras y se
sienta con las piernas ligeramente abiertas, marcando su espacio. El plástico
se le clava por todas partes. Qué desagradable.
—Bueno, creo que quería verme —dice, repitiéndose el mantra: tú vales,
tienes el poder, eres válido, bueno, único, brillante, accede a la fuerza que te
regala el universo. No es un individuo a secas, representa a Nicholas,
incluso al fondo de inversión—. Cuénteme. Supongo que ya estará al tanto de
mi análisis, por Lavey.
Michaela parece divertida, es una de esas zorritas que disfrutan cuando se
les lleva la contraria. Se sienta a horcajadas en la silla de enfrente, dándole
la vuelta como si fuera a ponerse a bailar como una stripper.
—Me lo hizo llegar. Los números me aburren. También las leyes, ¿a usted
no? —dice, sacando un vaper del bolsillo de su chaqueta. Lleva unas uñas
de gel imposibles, larguísimas, y Martin enseguida piensa que no podrá
limpiarse el culo cómodamente, o hacerse un dedo.
—En absoluto. Son los que ponen límite a lo que es mentira y es verdad.
La silla es incomodísima, y Martin también lo está. Además, esa mujer ya
no tiene edad para semejantes tonterías, ¿qué pretende? ¿Cabe la posibilidad
de que esté volada? Tal vez sus pupilas exceden un poco el tamaño habitual.
Tal vez nada de esto es una estrategia, se dice, y solo se las ve con una
estrafalaria con demasiado tiempo libre.
—No sabía que seguíamos interesados en eso. En fin, no voy a hablarle de
estadísticas o cuestiones similares —dice, echándole el humo de fresa a la
cara—. No me interesan demasiado las cuestiones meniales. Lo que me
gustaría es que probase Orion Lost antes de ser tan taxativo. Es posible que
su ley no nos dé la razón todavía, o sus números. Pero cuando algo tiene que
ser, es. Eso lo puede ver cualquiera. Es muss sein.
Vaya, una nueva versión del whisky japonés y los Diplomáticos. A Martin
le encantaría decirle que no es un beta tester y que su opinión personal (ni la
de nadie) de poco sirve en el mundo real. Hay serias dudas sobre su posible
comercialización, al menos en lo que se refiere al gran mercado, no salen los
números ni tienen los permisos. Además, todos los productos de Orion
Games tienen el mismo tufillo a azufre que su sede: ¿restaurantes gourmet
que abren y cierran? ¿Cadenas hoteleras y discotecas que nunca duran más
de un par de años? ¿Productos de segunda (al menos hasta la fecha) en el
mundo del gaming y las apuestas? Por Dios, incluso tienen un zoológico
estrafalario en Kauai y un macroprostíbulo en Miami. No ofrecen ningún
valor seguro, ni crecimiento, ni nada, solo mala imagen y el peligro de
asociarse con unos italianuchos venidos a ricos. Martin nunca ha sido
racista, pero su corazón está con el cliché de mafiosos, alcahuetes y
macarras.
—No creo que sea el más apropiado para probar nada. No me gustan los
videojuegos... —miente. Ahora hace mucho tiempo que no juega a uno,
aunque de adolescente era un obseso.
—No es exactamente un videojuego —dice Michaela, dejando caer sus
larguísimas pestañas. No está operada, tiene marcas de futuras patas de
gallo, pero sus párpados están repletos de negro y azul, las pestañas de rímel
—. Si no le gusta, o no lo considera un valor para su compañía, lo respeto.
No obstante, hay que saber divertirse, ¿verdad? —Se levanta, y a su pesar
Martin lo hace con ella, obediente. La mujer es casi tan alta como él, no se la
puede mirar desde arriba. Su cuerpo es bastante masculino, es sencillo
imaginarla con barba y llamándose Henry—. Solo le he invitado a jugar a
algo y a una fiesta. No creo que sea pecado, no me mire así.
—Bien, vale.
Michaela lo conduce a la habitación contigua, una sala de cine con la
misma moqueta amarilla. Antes de que pasen, ella le pide su teléfono.
—¿Qué? ¿Mi número?
Ella pone los ojos en blanco, y por un instante le recuerda a Samantha.
—No, no. El terminal. Puede provocar interferencias, aunque la sala esté
aislada. Se lo custodiamos en la recepción.
Sin darle tiempo a decidir, le arrebata el móvil y una mano misteriosa
emerge del ascensor para recogerlo en una bandeja. Luego casi lo obliga a
entrar en la sala y cierra la puerta tras ella. Qué autoridad. Hay poca luz,
solo las de emergencia. Martin baja un escalón sin verlo del todo.
Jamás lo reconocería (ni siquiera ante sí mismo), pero siente un escalofrío
que se parece al miedo.
—Como verá, el aparataje no es demasiado engorroso —explica
Michaela—. Unas gafas de realidad virtual que además emiten luz pulsada,
auriculares aislantes de máxima calidad, dos sensores motrices, un reloj
inteligente para medir las pulsaciones... El impulsor bajo la lengua es lo
único un tanto extravagante, pero verá que no resulta incómodo. Nos permite
transmitir olores y sabores. Nos gustaría poder administrar microdosis
controladas a través de él, aún estamos trabajando en ello... También nos
gustaría investigar las posibles funciones médicas o sociales, especialmente
en lo que se refiere a la salud mental. Sí, Meta tiene más dinero. Pero
nuestro sistema es mejor.
Algo más seguro al escuchar su voz, Martin camina hasta la primera fila
del patio de butacas, donde está instalado el set, frente a la pantalla. Como si
le adivinase el pensamiento, Michaela le cuenta que la pantalla no será
necesaria, por eso no está encendida. Solo era el lugar más cómodo donde
probarlo. Al menos los aparatos son tecnológicos, líneas pulidas y limpias
en blanco y negro. Martin se estaba imaginando un aparato estilo
Videodrome.
—¿Cómo llegaron hasta esto? —Coge uno de los ¿mandos?, que parece
tener una muesca para el dedo—. He visto su trayectoria como empresa. No
es barato desarrollar algo así.
—Le prometo que es seguro, si es lo que le preocupa. Demasiado
avanzado para sus leyes y permisos, pero seguro. Zayed Nassef invirtió en la
idea, estará después en la fiesta. Puede hablar con él de la viabilidad del
proyecto, si lo desea. ¿Lo enchufo?
 Martin duda. No le distingue bien la cara, está muy oscuro, aunque le da la
impresión de que se está riendo de él. El nombre de Zayed Nassef le suena,
pero no tiene su teléfono para buscarlo, y eso casi lo pone más nervioso que
todo lo demás, la vulnerabilidad del desconocimiento. Michaela sonríe, y la
escasa luz se refleja en sus dientes pinchudos, parece un vampiro. El mismo
instinto que le dice que Orion Games hiede le aconseja a Martin que se vaya
echando hostias de ahí... si bien ya está sentado. ¿Cuándo se sentó? No se
puede negar que esa mala perra sabe cómo controlar el territorio. Un
asistente emerge a su lado, asustándolo. No lo había visto, da un gritito de
nena. Gilipollas, Martin, eres bien gilipollas. Le ajusta el mando-sensor de
la mano derecha, los cascos y una pila redonda bajo la lengua, conectada con
la mano y los cascos a través de un cable bastante rudimentario (algo que
habría que mejorar, piensa él, es incómodo). Antes de colocarle la otra mano
y las gafas, Michaela se planta frente a él con un portafolios negro, un
documento grapado y un bolígrafo rojo.
—Es un acuerdo de confidencialidad sobre el producto —le dice—. Una
formalidad para que pueda probarlo.
—No puedo leerlo con esta luz —responde Martin. O más bien «no poto
lezlo con ezta lu», con esa pila de mierda bajo la lengua.
Michaela suspira y le ilumina con su linterna del móvil, aunque tiene mal
pulso. Vaya, así que ella sí podía quedárselo sin interferencias, ¿de qué va
todo esto? Las circunstancias no son las mejores, pero Martin lee. Un NDA
clásico, excepto una de las cláusulas, más o menos por la mitad.
—Esto no tiene que ver con la prueba del juego, sino con mis objeciones
respecto al producto —masculla.
Pese a ello, Michaela lo entiende. Lo que él no comprende es por qué ha
escogido esa queja, menor a su gusto (cuestiones sobre crisis epilépticas,
sonidos binaurales y otros procedimientos de salud pública que deberían
estudiarse), y no sus críticas a otros aspectos de viabilidad financiera.
Ella jura en italiano, Martin no se lo cree (¿en serio quiere que piense que
una nacida en Nueva York jura en italiano sin un público para exhibirse?),
saca el vaper y da otra calada de fresa. Con todo, se siente listo. Por alguna
razón (que investigará) querían que aceptase esa estupidez, y con él no han
podido. El escenario negro, la semioscuridad, el teatro: todo debía de estar
destinado a que él tragase como un leguleyo. Espera que cuando se lo cuente
a Nicholas esté orgulloso de él.
—Vale, es igual, no firme nada —dice Michaela, arrebatándoselo—.
Mejor, casi. Luke, enchúfale el resto, que juegue sin más.
Martin quiere quejarse. ¿Mejor por qué? ¿Se le escapa algo? De nuevo, la
angustia reptando por el esófago. El obediente Luke le pone rápido el otro
mando y el casco con las gafas, que se tiende sobre él como un manto negro.
Él da un gritillo que transforma en un «¿cómo se juega?» para guardar un
poco de dignidad. La pila de la boca le sabe amarga, como un ibuprofeno
masticado.
—No se preocupe, lo entenderá todo rápido —dice Luke—. Es muy
intuitivo, aunque muy libre. Libertad total, de hecho. Ahora voy a darle al
aislamiento de sonido y luz, así que ya no podrá oír o ver nada. Hay un botón
rojo... Sabrá pulsarlo, si quiere salir.
—O si no ya te sacaremos —lo tutea por primera vez Michaela—. Venga,
dale al aislamiento y al play.
Unos segundos antes de que el sistema se active, Martin tiene una visión
clara, uno de los pensamientos intrusivos y autolesivos que aún lo acosan a
veces, desde su última depresión: está desnudo en una habitación aséptica y
Michaela se aproxima hacia él con una combinación de encaje rosa y una
sonrisa sexy. Tiene el vientre definido y moreno de las cuarentonas que se
matan a hacer abdominales y a sesiones de LPG. Cuando está lo
suficientemente cerca, lo coge de los huevos y aprieta con sus uñas acrílicas.
La visión no duele, pero sí distingue la sangre descendiendo por sus muslos,
y también cómo su sonrisa se transforma en mueca diabólica. Y luego,
oscuridad. Comienza el juego.

—Necesito que pare, de verdad —le pide Martin al conductor, y sale

pitando de la limusina rumbo a un local de copas en el que ha estado alguna
vez con Samantha.
Están al lado de su casa, pero no sabe si puede aguantar y tampoco quiere
hacer un escándalo en su baño. Cruza directo al servicio, ya comprará una
botella de agua al salir, y se encierra en el lavabo. Qué mal se encuentra, ¿le
habrán suministrado algo a través de esa pila de metal? ¿O solo es mareo? Si
no ha comido nada en todo el día, no puede haberle sentado mal nada. Coge
su móvil del bolsillo interior de la americana mientras espera, cree que
expulsará algo más. No queda batería.
Joder.
El instinto para detectar lo sospechoso de Martin está disparado. Sí, el
juego fue alucinante, si es que «juego» es la palabra adecuada..., pero estaba
mareadísimo cuando lo paró, bueno, casi desde que empezó a caminar por
ese mundo virtual (el ayudante de Michaela tenía razón: era fácil distinguir
cómo disolver la ilusión, aunque a la vez era muy difícil reunir la fuerza de
voluntad necesaria para hacerlo). Se parecía a esas experiencias de realidad
virtual que antes se hacían en centros comerciales o lugares así, en las que
matabas zombis o subías montañas mientras caminabas por una habitación
vacía. Solo que en este caso no te movías de la silla, y aun así parecía más
real que la propia vida. La primera sensación de Martin al salir a la calle fue
que el mundo exterior era una mala fotografía de lo que había
experimentado. Luego Michaela le dijo que le prestaba su limusina para que
le diera tiempo a pasar por casa a cambiarse. Una vez más, le echó el humito
de fresa a la cara, y su olor también le resultó pálido.
—¿Cambiarme? ¿Qué...?
Ella le señaló su camisa, aunque no podía distinguir a qué apuntaba su
dedo.
—No alcanzas a verlo, cariño, pero te has babeado entero.
Luego le pasó la bolsa con el regalo para Samantha, que había olvidado.
¿Por qué no habían hecho eso dentro? ¿Quería avergonzarlo en la calle,
hacer que se sintiera desamparado, o solo estaba siendo neurótico? Muy
cuco el colgante, valoró ella, avísala y la vas a buscar. Martin quiso
preguntarle quién se creía que era para mirar en sus bolsas y abrir las cajas,
pero se sentía torpe, tan torpe... Entonces ella le tendió su móvil, que Martin
ya había olvidado. Eran las seis y media, y Samantha le había escrito cientos
de mensajes, la pobre ya contaba con la decepción de que no se presentara.
Contestó rápido que iba a buscarla, y entonces se fijó en el porcentaje: dos
por ciento de batería. Juraría que había salido de casa con la carga casi
entera.
—¿Qué pasa, cariño?
Michaela le apretó el hombro. La situación era surrealista: la CEO de una
compañía en un parking, llamándolo cariño y acariciándole el brazo con su
cara de bruja perversa y chándal de poligonera. Quiso golpearla, pero solo
balbuceó que no tenía batería, y ella se ofreció a ayudarle tan rápido que la
parte paranoica (o lúcida) de Martin le indicó que indudablemente se estaba
divirtiendo a su costa. Gastó un uno de ese dos por ciento en buscar en
Google si era posible descargar la batería de un móvil con alguna técnica o
artimaña, pero no encontró nada concluyente. Y ahora está apagado.
 Tira de la cadena, no soporta el olor de su propia mierda. El local no
tiene papel higiénico como tal, solo servilletas ridículas y finas poco aptas
para limpiar lo que acaba de soltar su cuerpo. Y no se encuentra mejor, para
nada. Diría que está más ido a cada minuto que pasa, ese conductor
aceleraba y frenaba como un demente... ¿Indicación de Michaela? Mala puta.
Tampoco hay escobilla, tendrá que avisar a la camarera...
En el espejo lo recibe una cara horrible, aunque cree que no se distingue
su babeo en la camisa. No quiere ni pensar en dar otra vuelta en ese coche
infernal. No. No puede. Ni comprar una botella de agua ni informar a la
camarera de que debe limpiar. Necesita aire fresco. Aire fresco pero ya.
—Voy a buscar a la chica caminando —le dice al conductor—. Ahora
volvemos.
—¿Está seguro?
Martin está semidoblado por un flato que le ha entrado al respirar hondo,
pero está segurísimo. Le sabe la boca al olor que despedían sus heces
líquidas. Dice que sí solo con la cabeza y se arrastra hacia el timbre de
Samantha. Hace frío, o al menos él se retuerce por los escalofríos, mientras
trata de esquivar a los neoyorquinos y los humos fétidos de coches y
cigarros. Todo le huele diferente, agrio, putrefacto, y a la vez débil, como si
se tratara de una cata de hedores en esos papelitos blancos que dan en las
perfumerías. Se tambalea después de esquivar un carricoche, debe de
parecer un borracho. Pero por fin llega al portal de Samantha.
Ella baja enseguida e intenta contener la emoción dándole un besito en la
mejilla. Ha optado por la elegancia clásica: un vestido de terciopelo y
adornos dorados, pero eso solo hace que se parezca al lobby del puñetero
Orion Games.
—¿Qué pasa? Tienes mala cara.
—Me he mareado en el trayecto. En el coche te doy tu regalo.
 Es aún menos capaz de seguir el parloteo de Samantha que de costumbre,
y ella parece darse cuenta, o a lo mejor está conmovida porque ha accedido
a caminar de la mano, en este caso por necesidad. ¿Se las ha lavado? Espera
que sí.
Ella acaricia su mano por el pulgar, y por un instante su espíritu muda a un
estadio anterior. Es como si no fuese el Martin actual, sino uno pretérito, que
camina al lado de otra chica y todavía no conoce la tristeza. Eso le sucedía a
menudo cuando estaba saliendo de la depresión: cogía un metro o un taxi y
durante unos segundos tenía la convicción de que no volvía a su apartamento
de soltero, sino al que compartió con aquella chica, o al piso de estudiantes,
o a casa de sus padres. La sensación era tan vívida que le venían a la boca
comidas que le gustaron en otros momentos, el olor del gel de baño que
utilizaba su madre, y estaba a punto de olvidar el maletín o buscaba una
cremallera inexistente en su americana. Hacía mucho que no le sucedía nada
parecido.
Ya en el coche, ella saca un pañuelo de Hermès del bolsito y le quita el
sudor de la frente. Un gesto muy maternal. Martin casi quiere llorar, le ha
conmovido como no lo conmovía nada desde 2019 o 2020.
—Toma, tu regalo. Es una marca que llevó Meghan Markle hace poco —
dice, antes de que lo desenvuelva. Ella ahoga un gritito, adora a Meghan
Markle desde que tenía catorce años, no pensaba que él fuera a acordarse—.
Creo que hay una tarjeta en la caja que lo explica, pero es en honor a la
diosa griega de la justicia y la venganza. Me pareció que... —Se queda sin
ideas, y eso es impropio de Martin. Con las mujeres siempre sabe cómo
terminar una frase y salvar la situación—. Eh... Bueno. Cogí una argolla en
lugar de una cadena, para que te la pusieras en la pulsera. ¿Te gusta?
Ella lo abraza con excesiva efusividad y en un muy mal momento, una
curva. Cada giro y frenazo de ese tarambana lo acerca un pasito a la tumba o
al vómito. Casi se muere cuando cruzaron el puente. Tuvo que cerrar los ojos
para no marearse. El mejor regalo que ha recibido, promete Samantha, cuyo
pelo huele a naftalina y no a champú (o al menos a él se lo parece).
—Es ya aquí cerca, ¿verdad? —pregunta al conductor—. Déjenos, ya
caminamos...
Es como si el ruido de sus zapatos al posarse en el suelo le llegase en
sordina y con cierto retroceso. Parco y a la vez irritante. El sonido y las
luces de la calle le causan el mismo repelús que esos vídeos de ASMR que
algunos parecen adorar, que las imágenes para testar si tienes o no
tripofobia. Samantha lo coge de la cintura, qué te pasa, ha ido mal la reunión,
estás nervioso por algo, es eso, blablablá, parloteo insoportable. Martin dice
que algo le habrá sentado mal, solo quiere pasar por la farmacia, que lo
espere fumando fuera, por si luego no puede hacerlo. Se aprovisiona de
medicamento antidiarreico, caramelos para la tos (espera que sepan ácidos,
son de limón, y que le quiten el mal sabor de boca) y un agua vitaminada que
utiliza para tragarse dos de las pastillas. Mejor prevenir que curar. No sabe
cómo, pero termina contándole a Samantha algo de la reunión cuando sale,
nada muy confidencial, básicamente que Michaela es una mala bruja. Acaba
hablándole de la prueba del videojuego. No debería, a pesar de que no ha
firmado el NDA, pero sus defensas están bajas, parece una chica, no sabe
estarse callado.
—Parecía muy real. No se puede negar que era la hostia —se sorprende
diciendo.
—¿De qué iba?
Martin duda. El juego le ha impresionado, pero llevaba sin pensar en él
desde que se ha metido en el coche. Mala señal: lo poco que le queda de
lucidez le dice que su malestar, sin duda, será un problema a la hora de la
presunta comercialización. Por mucho que haya sido la hostia.
 —De nada, en realidad... Al menos, que yo haya visto. No te movías del
sitio, te quedabas sentado, pero veías algo así como... el comienzo del
mundo. Al principio era angustioso, te palpitaban luces en la cara y
escuchabas sonidos desde dentro. Como si el sonido proviniera de tu propio
cerebro moviéndose. Luego la imagen... tú mismo... te concretabas. Se
parecía al inicio de partida de uno de esos videojuegos retro, aunque no
sabría decir por qué. O sea, lo cierto es que no se parecía en nada, era como
si corrieras por una nebulosa, no había imágenes. Pero uno se sentía del
mismo modo que cuando ibas a ver al Profesor Oak por primera vez, o
escuchabas la musiquita del Final Fantasy, o del Ocarina of Time y te
tragabas la intro entera, porque tus padres por fin te habían dejado estrenar
el juego y, como aún no te la sabías de memoria, no querías darle al botón
start...
—¿Martin? ¿Estás bien? ¿No tendrás fiebre?
Ella le toca la frente, él cierra los ojos. Está medio desvariando, no suele
hablar así, menos aún a Samantha, pero de súbito le invade esa otra imagen,
sin pedir permiso, como una bofetada: la sensación vívida de estar el fin de
semana de Navidad probando un videojuego nuevo, la calidez, el empacho,
incluso el tedio... Le asegura que no le pasa nada, solo una pizca de
nostalgia. Vaya, «nostalgia», otra palabra fuera de su vocabulario habitual.
—Yo no recuerdo mucho esas cosas... Soy más pequeña que tú. ¿Y qué
pasaba después?
—Volvías al colegio.
Samantha ríe.
—En el juego —dice, fingiendo que su respuesta había sido broma. A ella
parece gustarle esa nueva faceta—. Después te ibas acercando al centro de
algo, adquirías conciencia de tu cuerpo, o de tu cuerpo mental, y moverlo se
sentía tanto o más real que mover el propio, el físico, el de carne: pensabas
que tenías pies, bajabas la vista y, plaf, ahí estaban, suspendidos en ese
vacío que cada vez se parecía más al espacio exterior, y olía, no sabría decir
a qué pero olía, a cielo, a luz, a nave espacial. Iban apareciendo cuerpos
celestes a lo lejos, similares a los del sistema solar pero no exactamente, y
tú podías aproximarte más o menos, correr más lento o más rápido, y cuando
te acercabas un poco de más a una estrella sentías el calor inundando tu
cuerpo ficticio, y olía a pólvora. Te olvidabas de tu propio cuerpo. Eso era
lo más fuerte. Tras un poco de desorientación, encontrabas el equivalente a
la Tierra: era rosa, pálida, como si las montañas estuviesen hechas de cuarzo
o turmalina. Podías ir a donde quisieras, descender en cualquier parte,
atravesar la atmósfera y ver a lo lejos ciudades y pueblos iluminados como
pequeños cementerios indios.
—¿Y dónde te bajaste?
—En ningún sitio.
—Vaya, ¿aún no estaba desarrollado? Era un prototipo, ¿no?
Ya están en la puerta del Inferno. Desde fuera es un local anodino, sin
colas o fumadores esperando, ni tampoco seguridad. No pone el nombre del
local, únicamente hay un 3 invertido en el dintel, pero solo puede ser ese.
Martin abre la puerta para Samantha, tembloroso y reuniendo las escasas
fuerzas que siente en el cuerpo. En el interior, un mastodonte comprueba sus
nombres en una lista y les pide que dejen el teléfono móvil en un casillero.
Samantha querría quejarse, se le nota; a él qué más le da, si no tiene batería.
Seguro que quería sacar fotos para sus amigas y su madre.
Bajan unas escaleras mareantes, tanto los escalones como el techo y las
paredes son espejos. Provoca la sensación de caminar por el vacío, o
pisotearte. Por suerte, Samantha ya ha olvidado la conversación, está
demasiado excitada por entrar ahí, correr la cortina negra que, después de
las escaleras, debe de conducir a la sala principal. Eso es estupendo, porque
Martin lleva media hora quedando como una maricona frente a ella, pese a
que sufre algún tipo de incontinencia verbal que le impide callarse. Sí que
sabía dónde ir, algo en él sabía exactamente a qué lugar descender en ese
planeta familiar y extraño, aunque no sabía qué iba a encontrar ahí, ni tenía
ninguna pista. Quizá la lógica propia del juego, que solo daba la ilusión de
libertad pero te marcaba qué hacer.
No lo hizo: se quedó toda la hora dando vueltas, nadando por la atmósfera
de ese planeta sonrosado hasta dar una vuelta completa. Sabía a dónde tenía
que ir, pero llegar le daba mucho miedo.

Otro suceso paranormal de la velada: Martin agradece estar con Samantha.

En la sala suena música más alta de lo que esperaba, una canción ya algo
vieja de Oliver Tree. Las luces son rojas y, aunque la sala no está en
absoluto repleta, sí hay la suficiente gente como para que se sienta
incómodo. ¿Qué debe hacer? ¿Sentarse en uno de esos silloncitos, quedarse
de pie, esperar a que alguien se lo indique? ¿Es un cóctel o uno tiene que
acercarse a una barra? Deja que Samantha le coja la mano y tome la
iniciativa, lo lleva a una de las mesas bajas con butacas en terciopelo rojo.
La textura le da repelús. El local parece decorado por una adolescente
gótica o por alguien que tiene una máquina del tiempo directa al siglo XIX.
No es lo que esperaba.
—Dios, me parece que esa de ahí es Taylor Swift —dice Samantha—. No
te vuelvas. No quiero parecer una paleta... Se ha metido por una puerta, al
fondo. Luego vamos a ver qué hay. ¿Pides?
—Vale. —No le apetece nada levantarse, aunque tampoco le gusta estar
apoyado en ese terciopelo angustioso—. ¿Hay barra? ¿Vienen? O...
 —Y yo qué sé, cariño —responde ella, ahogando una mueca. Qué
vergüenza, debe de parecer tan estúpido y débil como cuando tenía veinte
años y no sabía ligar. Tanto que ella se ha atrevido a llamarlo cariño. Y eso
le recuerda a Michaela.
Da un par de tumbos por la sala. Casi todos son grupos pequeños,
sentados o de pie. Parece desorientado, porque un camarero con una bandeja
llena de copas vacías le toca el codo para indicarle una barra al fondo,
también forrada de un terciopelo rojo poco funcional. Detrás de ella hay un
tipejo bajito y calvo, con un par de implantes para simular que tiene cuernos
en la frente y el cuerpo tatuado al completo, excepto el óvalo de la cara.
—Dos gin-tonics.
—¿Qué marca?
—Eh... no sé, ¿tienes Laverstoke? —dice, acordándose de Nicholas.
Aunque él no piensa aguarlo. Duda si tiene que pagarlo o no, pero el
camarero saca un datáfono que marca setenta y ocho dólares.
—Invita la casa —dice la odiosa voz de Michaela a su espalda—. ¿Con
quién has venido, encanto?
No sabe cómo lo ha hecho, pero parece otra: lleva puesto un vestido de
encaje rosa bebé imponente, casi parece de novia, y su pelo teñido está
elevado en un moño imposible. También ha cambiado su maquillaje, va
igualita a un personaje de Tim Burton. Está sola. Martin murmura un
«gracias» y señala a Samantha, que lo mira inquieta, cambian una mirada.
No sabe qué hacer con la espera sin su teléfono.
—Ah, la chica del collar. Preciosa. ¿Tu novia? —Martin se encoge de
hombros y Michaela le retoca el nudo de la corbata, ¿de qué va?—.
Tranquilo, casi no se nota la mancha de la camisa... Ahora voy a saludar a tu
princesa y os presento a alguien. Llévale un aperitivo a la mesa, Demetrius
—le dice al camarero—. Nuestro amigo tiene mala cara. Y es un amigo
especial.
—¿Quién era esa? —pregunta Samantha cuando vuelve con los gin-tonics,
dando tumbos e intentando disimular.
—La CEO con la que he tenido la reunión, la que me ha invitado —dice.
Samantha critica su vestido, exagerado, y el equilibrio se restaura—. Oye,
me quedé pensando en aquello que dijiste el otro día, de que este lugar había
estado metido en líos. Mi jefe quiere invertir en la empresa que gestiona
todo esto, y yo no lo veo claro...
Por Dios, ¿no sabe callarse? Parece un principiante. Pero Samantha no le
da demasiada importancia, está contenta de que Martin la escuche cuando
habla.
—Estuve leyendo sobre el tema antes de venir, para tenerlo fresco —dice
ella—. Fue hace poco más de diez años. WikiLeaks publicó algunos e-mails
de un gerente de la campaña de Hillary Clinton e internet se volvió loco. Los
que lo analizaron decían que había elementos que vinculaban al Partido
Demócrata y a varios restaurantes y locales con una red de abuso sexual
infantil. Creo que se refutó, pero bueno, va yendo y viniendo. Años más
tarde el tema volvió a salir con algunas firmas de moda, decían que había
indicios de que traficaban con menores, manipulaban mentes o incluso
practicaban el canibalismo... Hay miles de vídeos en internet de cómo dejan
pistas sobre el tema para reírse de los pobres mortales. Luego todo se
desmiente, pero Twitter está a tope cada cierto tiempo. Casi cae Balenciaga
por su culpa.
—¿Y el Inferno estuvo mezclado en esa trama?
—Ahora que me acuerdo, también decían hace unos años que se habían
encontrado restos humanos en el frigorífico de Taylor Swift. A lo mejor por
eso está por aquí —dice Samantha, riéndose—. Oye, ¿crees que puedo
fumar? La mujer que te ha saludado está vapeando, pero no sé...
—Espera, mejor —contesta Martin, intranquilo. Al menos al concentrarse
en la historia es capaz de detener los tumbos de su cabeza—. O sea, ¿este
local fue acusado de formar parte de la red de explotación?
—El lugar más afectado fue una pizzería de Washington. Creo que incluso
murió gente. Un loco entró ahí y les metió un tiro a los empleados, por
pedófilos. Por eso se llamó Pizzagate, pero se publicó una lista de personas
y locales implicados. Entre ellas estaba Inferno, que se llamaba Escorpio
entonces. Después de la pandemia no volvió a abrir, y cuando lo hizo se
cambió el nombre y acogió un evento del Partido Republicano. Eso fue un
lavado de imagen, está claro. Casi todos los que difundieron el Pizzagate en
la red eran de extrema derecha, y al final acusaban al pijerío de la izquierda
woke. Vamos, divas del pop que sacrifican bebés para tener un mejor cutis o
que hacen macrofiestas en las que se comen a los camareros en el after.
El camarero real, el de los cuernos, los interrumpe para depositar sobre la
mesa una bandeja con chucherías, del tipo de las que uno encuentra en las
tiendas en Halloween: ojos de chocolate, dedos sangrantes, gusanos de
gelatina, incluso unos ¿fetos? azules con pinta sospechosa. A Samantha le
divierte, considera que es genial que sean irónicos hacia sí mismos. Martin
bebe de un trago medio gin-tonic y traga varias chuches, se siente algo mejor,
su intuición se dirige hacia algún lado, aunque aún no sabe cuál.
—No sé si es tan divertido —dice—. Sí, se ríen de sí mismos, pero no
tengo claro que sea tan gracioso bromear sobre canibalismo y pedofilia.
Seguro que en algunos lugares es hasta problemático a nivel legal...
—Pero en el fondo da igual: a todo el mundo nos gusta el peligro, o
pensar que existe un más allá del velo —juzga Samantha—. La perversión
vende. Estoy segura de que en el fondo nada de esto los perjudica...
 —¿He escuchado perversión? —interrumpe Michaela, acercándose a la
mesa. Martin no la había visto, la mujer posa dos besos en las mejillas de
Samantha—. Encantador. ¿Por qué no venís con nosotros? Voy a presentarte
a Zayed y a su esposa —le dice a Martin. Samantha lo mira con su sonrisita
de Nochebuena, debe de conocer el nombre. Perfecto—. Estáis bebiendo
Laverstoke, ¿no? Venid con nosotros y pido que os traigan un par más.
El líquido ha aplacado el estómago y el espíritu de Martin, así que no le
cuesta tanto levantarse como había esperado. De hecho, rechaza la mano
tendida de Samantha. A ella no parece importarle demasiado que lo haga.
El salón está algo más lleno que cuando llegaron. Michaela los conduce a
una mesa de cóctel unos metros más allá. Ahora que Martin se encuentra
mejor (como mínimo su cuerpo responde, si bien todo sigue resultando
pálido e irreal), puede alzar la vista más allá de sus zapatos: no reconoce a
nadie de entrada, pero todos huelen a dinero y extravagancia. La música ha
cambiado a algo que suena como Depeche Mode, pero que Martin está
seguro de que no es Depeche Mode, aunque nunca le ha interesado la música
lo bastante como para saber de bandas.
—¿Sabes quién es Zayed Nassef? —le pregunta a Samantha—. El nombre
me suena, pero no he podido buscarlo...
Ella le dice que cree que es algo así como un jeque, o familia de un jeque,
o un político o millonario de Emiratos Árabes. Lo conoce porque es la
pareja de una cantante que le gustaba en su adolescencia... ¿O era egipcio, el
tío? No está muy segura.
—Pero es importante. Ay, por favor, creo que es ella. ¿Llevo bien el
pintalabios?
En el grupo está una chica mona con una mecha rosa que Martin supone
que es la antigua ídolo de Samantha, un hombre moreno de unos cuarenta
años muy engominado que debe de ser Zayed y un tirillas de más o menos su
misma edad, vestido con un traje rojo estrafalario y una camisa con
chorreras. Lleva un corte de pelo de tía, un bob muy planchado. Zayed le
estrecha la mano, y solo entonces se percata de que la suya está sudada y
temblorosa. No está en el mejor de los momentos para relacionarse con un
posible jeque. La chica estampa dos besos en sus mejillas y en las de
Samantha, el hombre estrafalario alza su copa con una sonrisilla de demente.
Lleva guantes de cuero, el personaje, y por encima media docena de
voluminosos anillos de oro y piedras brillantes. Michaela no siente
necesidad de presentarlo, por lo que parece. Qué incómodo. Ella se queda
vapeando adosada al tío raro, le hace algún comentario a Samantha que no
puede escuchar, y poco después llega el camarero de los cuernos con una
copa para cada uno. Zayed no dice nada. Es más alto que Martin, que no es
precisamente pequeño, pero tiene que alzar la cabeza para mirarlo. Él no
hace el esfuerzo por mirar a Martin, lo que le da una vista perfecta de sus
enormes y profundas fosas nasales. No puede dejar de mirarlas, se marea
clavando sus pupilas en esa negrura doble. Mareo, otra vez: era una ilusión
que se encontrase mejor, solo estaba distraído.
La chica susurra algo al oído de Zayed y le dirige una sonrisa de Madre
Teresa. Probablemente le está diciendo que resulta descortés, como si a
Martin le importase un carajo. Solo quiere marcharse cuanto antes, no
tendría que haber aceptado una segunda copa, ni siquiera haber ido. Zayed se
las apaña para mirarlo con desprecio sin dejar de ofrecerle la panorámica
del interior de su nariz.
—¿Y naciste aquí, en Nueva York? —le pregunta la antigua teen idol.
Es la típica putita lánguida y diminuta, ese mostrenco egipcio debe de
estar podrido de dinero, o no se entiende. Le dice que no e intercambian un
par de frases sobre sus orígenes de escaso interés para nadie. Eso hace que
Samantha se una a su conversación y abandone la de Michaela y el tipo raro.
Cinco minutos más tarde ya se está declarando fan, qué poco elegante. Zayed
no deja de mirarlo, lo pone nervioso.
—¿A qué se dedicaban tus padres? —pregunta, estirándose todavía más,
¿está sacando pecho? Es la primera frase que ha dicho en toda la velada, y
Martin desearía golpearle: típica pregunta de ricachón, que quiere saber
cuánto dinero había en tu casa. Si le dieran diez dólares por cada vez que un
idiota se la ha hecho, sería millonario.
—A educarme bien.
Pese a que le lanza su peor mirada despreciativa y desafiante, solo
consigue hacer reír a Zayed. La música cambia entonces, pasa del new wave
ochentero a una electrónica extraña, que a Martin le recuerda (no sabe por
qué, ni siquiera recuerda que el videojuego tuviese ninguna melodía) a los
crujidos que hacía su cerebro mientras se iniciaba la realidad virtual.
—Voy al aseo —declara, y el rarito que acompaña a Michaela señala con
la copa y los ojos muy abiertos hacia la derecha. No se le ha caído la sonrisa
de pirado ni un instante.
Martin no sabría decir si él y Michaela son novios o hermanos, pero sí
sabe que no quiere aguantar a su lado ni un minuto más. Echar un troncho,
lavarse la cara y las manos, excusarse y volver a casa con Samantha. En
cuanto cree que nadie lo ve, casi corre hasta el lavabo y se encierra en un
cubículo. Al menos aquí sí que hay papel higiénico de verdad. No sabe qué
hora es, eso lo pone todavía más nervioso. Expulsa de nuevo unas heces
pestilentes y clava la vista en las rodillas para no potar. El mareo ha vuelto.
Tira de la cadena dos veces, y cuando sale está Zayed en el lavamanos,
esperándolo. Él se queda quieto, pero el otro no abandona su puesto junto al
grifo.
—¿Me dejas, por favor?
 Por un instante parece que la respuesta es «no», aunque al final se aparta.
Martin continúa con su costumbre de no mirarse en el espejo. Se lava las
manos con cuidado, querría enjuagarse la cara y la boca, pero Zayed no lo
abandona. Se ha traído su copa al baño. En otra ocasión quizá lo habría
confrontado, pero baja la cabeza, sumiso.
—Quería saber si la tenías pequeña —dice, y Martin no se lo puede creer.
No acierta a dar con una respuesta ingeniosa, lo mira a través del espejo—.
Casi todos los consultores, ingenieros o gente obsesionada con porcentajes y
regulaciones la tienen como un bote de colirio, está comprobado. —Le
enseña los dientes desde el reflejo, como una hiena—. Hay que compensar
de alguna manera. No hay que negar que en general nos son útiles al resto.
¿Tú eres de esos? ¿O la tuya es un poco más grande y por eso nos quieres
dar por el culo?
Por la cabeza de Martin pasan tres cosas: la primera, que tiene que buscar
a ese tío en internet cuando llegue a casa; no debe de ser para tanto, no ha
conocido a alguien de buena familia con tan poca clase. Eso lo hace sentir
mejor. La segunda, que Michaela y Zayed deberían montar una comuna
hippie en contra de las hojas de cálculo para dejar de marearlos a él y a
Freeman, parece que tienen dinero de sobra para desembolsar en chorradas.
La tercera es que el baño apesta, seguramente por su culpa, y que debe
vomitar. Esto último es lo que impide que haga ningún comentario: corre al
cubículo que acaba de abandonar y expulsa un líquido de colores, fruto de
las chucherías.
Cuando sale, Zayed no está en los baños.
Ya vale de estupideces. Tiene que irse a casa ahora mismo. Abraza a
Samantha cuando la ve, lo que la sorprende. ¿Sigues encontrándote mal?, le
pregunta, acariciándole la mejilla, y en ese momento Martin decide que la va
a dejar en paz. No se merece que la maree un hombre como él, se inventará
alguna excusa sobre traumas de infancia y miedo al compromiso que impida
que se sigan viendo, pero que también la haga sentir mejor, tan buena que él
no se atreve a amarla, alguna chorrada así. O quizá no debe inventarse nada,
y las cosas son sencillamente de ese modo. Se imagina cómo habría sido
tener a Samantha como madre, hermana, vecina lesbiana. Seguro que es una
buena chica, no tan poco interesante como se lo ha parecido todo este
tiempo, seguro que tiene una sonrisa preciosa, unas costumbres adorables,
que sabe hacerte reír o ayudarte a dormir en una noche de insomnio. En
cualquier caso, la dejará marchar en cuanto salga de ahí. Y tal vez
reconduzca su vida.
—Voy a fumar —dice ella—. No me atrevo a hacerlo aquí, y tengo un
mono que te mueres. Sal conmigo, así te da el aire...
—Vale. Y quizá nos vamos ya, si no te importa. No me encuentro muy
bien, y hay algo de lo que quiero hablar contigo esta noche.
La pobrecilla sonríe, no se espera lo que viene. Martin quiere dejarlo
dicho: sabe que los golpes de voluntad en lo que a hacer el bien se refiere
son raros y fútiles, todo lo contrario a férreos. O al menos en su caso.
—Pero, cariño, si nosotros aún no hemos hablado de nada —dice
Michaela. Clava las uñas de gel en su brazo y Martin recuerda el
pensamiento intrusivo que ha tenido antes, en el que le apretujaba los
cojones con ellas.
—Bueno, la acompaño y...
—Que vaya Ramona con ella —dice Zayed, exhibiendo un tono de voz
cálido, muy distinto al del baño. Incluso se diría que tiene acento de alguna
parte—. También está en el vicio. Nosotros vamos a una de las salas del
fondo, ¿te parece, Luigi?
El hombre raro asiente, mismos ojos redondos y misma sonrisa falsa y
demencial. Martin ve la duda en el rostro de Samantha: ¿fumarse un cigarro
con su ídolo adolescente o apoyar a Martin? Él es egoísta, cualquier otro día
la habría convencido de seguir sus deseos. Pero le da pena, va a darle un
palo enorme, y la pobre se está haciendo ilusiones, se le nota. Mejor que
pase un último buen rato.
Primer acto de bondad de mi nueva vida, piensa Martin.
—Tranquila. Fuma, hablo un segundo de negocios y nos vamos a casa.
—No tardaré —asegura ella.
—Tarda lo que quieras —le dice, aunque intenta intercambiar con ella una
mirada de complicidad para indicarle que sí, por favor, que se dé prisa, que
lo saque de ahí. Primera mirada de complicidad en toda la relación. Casi le
da pena que se acabe.
—Ay, el amor —dice Michaela, y le hace un gesto a alguien, más lejos—.
Aguantáis sin veros diez minutos, os lo prometo. Es por aquí.
Tembloroso (el mareo ha vuelto), sigue a Zayed, al tal Luigi y a Michaela
a un reservado que ella abre con su huella dactilar. Ese saloncito sí es
pintoresco, está decorado como si se tratase de una sala de adivinación: una
bola de cristal, sobre la mesa más grande, y al fondo un barómetro idéntico
al del lobby de Orion Games. Hay tres hombres trajeados alrededor de una
partida de shogi y una pareja de tías enrollándose. Suena un hilo muy tenue
de música clásica y en una de las paredes se proyecta una película vieja
como decoración, quizá Nosferatu. La sala debe de estar aislada
auditivamente de la otra, no se escucha nada del exterior. Eso es lo primero
que Martin agradece en toda la velada, el silencio.
—Siempre me ha gustado la brujería —le explica Michaela, señalando la
bola y sentándose en esa mesa. Todos la imitan—. Como estética y como
práctica. Es cosa de familia.
Al instante se abre la puerta y aparece el camarero con los cuernos de
demonio para dejar una cajita dorada sobre la mesa. Antes de que uno pueda
decir «ketamina», Luigi ya ha abierto la caja y esnifado una pequeña
cantidad. Con la cara que tiene, no parece que le convenga en absoluto. El
camarero cierra la puerta a su espalda y Martin oye un pitido, como si se
hubiera cerrado electrónicamente. Esto le disgusta, de verdad quiere irse
cuanto antes, no tener que pedir permiso.
—¿Quieres? —Luigi le tiende la cajita. Su tono es agudo y descompasado,
igual que el de un adolescente cambiando de voz.
—No, gracias. No me encuentro muy bien. —Todos están sentados frente
a él, como si lo estuvieran entrevistando. El instinto vuelve: hay que irse—.
Mira, no sé de qué queríais hablar conmigo, pero es mejor que sea ya.
Tampoco es que todo dependa de mí. Imagino que algo de mi informe os
preocupa, ¿no es eso? Quizá si en lugar de agasajarme o tratar de
intimidarme habláramos con claridad nos entenderíamos mejor.
Michaela alza una ceja.
—Uh-uh, por fin algo de carácter. ¿Qué piensas, Zayed?
Este se encoge de hombros y se enciende un purito. ¿Por qué ha mandado
a Ramona a fumar fuera?
—Es por lo que incluías en el NDA de tapadillo, ¿no? —dice Martin,
envalentonado—. ¿Realmente pensabais que no iba a leerlo?
—Odio a los tipos que se pasan de listos —comenta Zayed, echando la
ceniza al suelo.
Martin suspira. No cree que deba aguantar nada más.
—Sinceramente, voy a desaconsejar la inversión de momento. Y voy a
marcharme. —Se levanta—. ¿Me abrís la puerta?
Michaela y Zayed se miran. Luigi encoge su sonrisa hacia abajo, cara
triste, como si fuese una máscara veneciana.
—Vaya, es una pena —dice Michaela, muy seria—. Una auténtica pena.
Ramona y Samantha salen por la parte trasera del local y comparten un
cigarrillo al lado de la salida de emergencia, diez de los minutos más
interesantes de la vida de Samantha, que ya es capaz de contenerse e intentar
aparentar que no está como loca por hablar con ella. Incluso le ha dicho que
Martin le parece guapo, lo ha llamado «tu pareja». Y Martin tiene que
hablar algo con ella. No quiere hacerse ilusiones, pero hoy lo ha visto más
cercano que nunca. Y es la primera vez que la invita a algo así. Ya imagina
una vida repleta de eventos similares.
—Ay, mierda, se ha cerrado la puerta —dice Ramona, golpeando la salida
de emergencia—. Tendremos que dar toda la vuelta a la manzana.
—Entonces me enciendo otro, ¿quieres?
Ramona lo acepta, aunque el primero lo ha fumado sin pasión y tirado por
la mitad. Retoman la conversación sobre shows televisivos de los dos mil,
pero Samantha está nerviosa, le pide que caminen hacia la puerta del Inferno.
Detesta no tener su teléfono y no poder ver cómo está Martin. Están tardando
más de lo que debería, él quería marcharse.
—Espera, voy a hacer pis por ahí —dice Ramona. Tira el segundo cigarro
casi entero, menudo desperdicio—. No voy a aguantar a dar toda la vuelta.
Ni se te ocurra contarle esto a nadie, ¿eh? —la amenaza, y Samantha ya las
imagina como grandes amigas, guardianas de secretos.
—Tranquila, tranquila.
Pasan cinco o diez minutos y no regresa. Samantha se aventura a buscarla
entre coches y arbustos, sin éxito. ¿Qué hora será? Tampoco parece la mejor
calle del mundo para estar sola y sin teléfono. Gasta parte de la espera en
colgarse de la pulsera el regalo de Martin. Lo mira y remira mientras camina
en dirección al Inferno.
 A mitad de camino, encuentra a un hombre paseando a su perro y le
pregunta qué hora es. Son solo las diez y media, pero está muy cansada. Por
fin, llega a la puerta del Inferno. Espera que Ramona no se enfade por
haberla abandonado, pero ya había pasado un buen rato, y le preocupa
Martin. No es tan superficial como para venderlo por una charla con una
famosa... o al menos no tanto rato. Pulsa la manija negra y se encuentra con
el gorila que les ha quitado los teléfonos antes. Perfecto. Así los recupera
ya.
—No puede pasar sin invitación —dice él—. Lo siento, señora.
—Ya estaba aquí antes. De hecho, tiene mi teléfono...
A Samantha le ha molestado el «señora». Es lo primero que piensa.
—Dígame su nombre, entonces. —El puerta parece escéptico.
—Samantha Wilde. He venido con Martin Sacks, quizá salga así...
Él niega con la cabeza y cruza los brazos sobre el pecho.
—Aquí no consta ninguno de los dos. Lo siento, señora. Le pido por favor
que se marche. No quiero recurrir a la fuerza.
No parece que admita discusión.
—¡Pero si tienen mi teléfono! —se queja ella.
La conversación se repite en bucle, hasta que ella amenaza con llamar a la
policía y él le recuerda que no tiene teléfono. ¿O se lo inventa?
—Pregúnteles a los camareros —suplica—. Al de los cuernos. Estaba
aquí con Martin Sacks, y Michaela, la jefa, y también con Zayed Nassef...
—Sí, sí, lo que usted diga. No me consta que ninguna de esas personas se
encuentre en el interior.
Todo sucede muy rápido: el mamotreto abre la puerta, la coge en volandas
y de repente está en la calle, al frío.
Golpea la puerta varias veces, pero es como llamar a una casa
deshabitada.
Los Escorpiones
If there is something comforting, religious, if you want, about
paranoia, there is still also anti-paranoia, where nothing is
connected to anything, a condition not many of us can bear
for long.

THOM AS P YNCHON , Gravity’s Rainbow

 I

Thomas, Madrid, septiembre de 2024

172. El principal problema de no dormir es que con el tiempo suficiente la

realidad cobra la consistencia del sueño. Uno se levanta tras seis horas
dando vueltas en la cama como un tonto y el mundo exterior tiene el aspecto
de un videojuego que no termina de cargar.
Hay un cierto delay en los gestos, una torpeza mayor de lo habitual
mientras Thomas se lava la cara o prepara la cafetera italiana. Siempre se
equivoca de fogón: escoge justo el de al lado, demasiado grande, y cada día
tiene que agacharse para comprobar cuál es la ruleta que corresponde al que
desea. ¿Era así de estúpido antes de la Gran Vigilia? Puede que sí, o puede
que el movimiento de apagar el equivocado-agacharse-comprobar el
correcto-encenderlo ocurriera mucho más deprisa, tanto que resultaba
irrelevante. Células rebeldes. Órganos cansados.
Aunque mientras permanece en la cama daría lo que fuese por dormir, una
vez en pie se alegra de haberse levantado temprano. Así puede tomar el café
en silencio y permanecer en cuasimuerte cerebral hasta las siete y veinte,
cuando el Vecino enciende el televisor. También despierta a Julián, pero a él
no le causa problemas. Acostumbra a cosechar siete u ocho horas de sueño
cada noche. Si Thomas está lento, le da tiempo a encontrarse con él mientras
se viste y prepara para pasear a Mayordomo. Desde hace meses, su
conversación es idéntica:
 —¿Mala noche?
Thomas asiente y se encoge de hombros. Julián señala la taza de café
vacía.
—No deberías beber eso. No ayuda.
Podría decir cualquier cosa. Sus voces están enmudecidas por las noticias
que consume el Vecino que, como siempre, no auguran nada bueno sobre el
destino de la humanidad.
Cosas que Thomas ha aprendido a detestar: los informativos, el aliento de
Julián al levantarse, la lumpen que vive en un colchón entre los contenedores
y cada mañana agita a su paso un vaso con monedas, clac clac clac, la
absoluta pérdida de tiempo que supone cada noche, los consejos que solo
son buenos enunciados en segunda persona, la erección inexplicable que
siempre emerge cuando comienza a caminar por la calle, la sensación
térmica (sea fría, cálida, neutra o húmeda, resulta indiferente: es el hecho de
que su cuerpo tenga una temperatura y el mundo otra lo que le molesta), casi
cualquier sonido, el presente.

A partir de octubre falló la excusa de los calores del verano. Hacía frío,
objetivamente, por mucho que se saliera del nórdico cada madrugada. Julián
insistió entonces en que visitara a un profesional. Thomas también detesta a
los profesionales. Valía de poco expresarlo:
—Ya he tenido suficiente de eso.
—Así no podemos estar. No puedes estar. Pero nada de fármacos.
Sabemos cómo eres.
Para entonces la discusión sobre aislar la casa también estaba más que
desechada. Thomas había buscado soluciones: podían construir una pared
falsa, al menos en el dormitorio. La obra duraría menos de una semana y
estaba convencido de poder persuadir al casero de Julián de que aceptase.
Apenas perderían medio metro cuadrado y la llenarían con hueveras u otro
material aislante. Ahí sí había profesionales en los que Thomas confiaba, al
igual que entre los agentes inmobiliarios, que les podían buscar un nuevo
apartamento.
—No creo que ese sea el problema —solía contestar Julián, con una
calma ficticia y condescendiente—. Sí, este vecino es algo más ruidoso que
el resto. Pero los vecinos siempre lo son y nunca habías tenido problemas.
Nada garantiza que un vecino futuro sea más pacífico, y ni te plantees lo de
la obra. Solo necesitas un poco de paciencia, disciplina, buenos hábitos. Y
ayuda. Necesitas ayuda.
Puede que sí que estuviera en la naturaleza del Vecino ser ruidoso. Tal vez
en la naturaleza humana en sí misma: en los últimos meses, ha aprendido a
identificar sus propios sonidos hasta el límite de lo soportable. Experimento
John Cage desbocado. Silbido de pulmones, crujir de tripas, la regularidad
absurda y acelerada del corazón. Dientes al masticar y glotis al tragar, el
tándem más desagradable. Quizá los ruidos del Vecino no importarían si
fuese un auténtico vecino. Vecino viene de vicus, «aldea», una palabra que
evoca Comunión y Fraternidad, no el extrañamiento de que alguien
desarrolle una existencia violenta y ajena a pocos centímetros de la tuya.
Thomas ha tenido muchas horas de Vigilia para investigar sobre el tema.

Cómo aislar una pared

Puedo denunciar a mi vecino por poner la tele alta
Cuántos decibelios es delito
Consejos dormir pronto sin fármacos
Valeriana funciona
De dónde viene palabra vecino
 Más cosas que Thomas ha aprendido a odiar: que el Vecino haga el amor
cada noche, puro estruendo sin contención alguna, y que, después de ese
íncubo sobreesfuerzo, ronque como un oso. No sabe si tiene compañera. Se
ve a una chica a veces, pero parece que no vive ahí de forma permanente.
Eso ha generado en Thomas una imagen perturbadora: la del Vecino solo en
la cama cascándosela con gran pasión y sin escatimar en jadeos, quizá
valiéndose de sofisticados juguetes sexuales, ungüentos o lubricantes;
meneando la cabeza sudada al mismo ritmo que su mano mientras se
contempla en un espejo de pared y disfruta como Thomas nunca ha sido
capaz. Es obvio que Julián también lo escucha, aunque finja que no lo hace
mientras lee en la cama el Muy Interesante con sus gafillas. El comentario
que nunca se hace: que ellos llevan ¿dos? años sin hacer el amor, sin que la
perspectiva resulte ni próxima ni apetitosa. Es increíble lo mucho que a
Julián le puede durar un número de Muy Interesante. Entra en el sueño
apenas ha mascado dos líneas sobre la conciencia de la muerte en los perros,
los peligros de la Inteligencia Artificial o lo que sea que cuente esa puta
revista.
Otra cosa que ha aprendido a odiar, pero que, después de muchas broncas
y conflictos, ya pertenece al pasado: Julián insiste en que Thomas sí duerme.
Promete que algunas noches él mismo se despierta de madrugada a por un
vaso de agua (imposible, Thomas está seguro: Julián pasa siete horas diarias
como un cadáver plácido) y que Thomas sí está dormido a su lado. ¿Es
posible que se haya obsesionado con que no duerme cuando lo hace a pierna
suelta? A Thomas lo ofende. No se trata solo de que sea dolorosamente
consciente de cada minuto del reloj entre la una y las seis de la mañana (que
lo es), sino que la sospecha de Julián tendría más consecuencias que las que
puede imaginarse al formularla. ¿Qué significaría que Thomas, un individuo
adulto, inteligente, equilibrado y que no consume ninguna droga o fármaco
por imperativo marital, no sea capaz de discernir entre el sueño y la Vigilia?
Su problema sería mucho más grave que la mera (en absoluto mera)
dificultad para dormir. Sería una discusión abierta con el Principio de
Realidad y el cogito cartesiano.
Esa fue la primera vez que Thomas accedió a visitar a un profesional,
aunque como táctica defensiva:
—Si quieres, puedo ir a una clínica del sueño. Así comprobarán si estoy
despierto o dormido.
Julián le dijo que no le parecía «una buena solución». Era casi un tópico,
como una starlet de segunda que acude a un centro de desintoxicación en
Malibú después de, pongamos, estampar su descapotable contra una
guardería con una sobredosis de Adderall.
—Te vendrá mejor un psicólogo. No como tu madre, claro. Algo más
práctico. Sabemos lo que has pasado en los últimos años. Después de todo
lo que te has tomado, es posible que estés en un desequilibrio químico. Un
desequilibrio químico permanente.
En cualquier caso, la discusión sobre el sueño falso o el sonambulismo
inverso de Thomas estaba más que enterrada para finales de mes. Cuando
Julián insistía sobre el tema se ponía violento. Violento de verdad. Su
capacidad para la represión merma cada noche que pasa sin dormir (181,
hasta la fecha). En ocasiones siente que podría pegarle, y ese conatus debe
transmitirse por mucho que Thomas se esfuerce por ocultarlo y seguir
pareciendo un sujeto civilizado. En cierto modo, le apena haber renunciado a
la clínica del sueño. Por lo que ha averiguado, en Madrid hay dos, no tan
lejos de casa.

Hacer obra en casa de alquiler

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Resonancia Schumann
Goebbels y la música
Cómo saber si mi perro está deprimido

Algunas noches casi logra conciliar el sueño imaginando que conduce de

madrugada hasta una de ellas y se abandona a sus cuidados quirúrgicos y
expertos. Si no fuese por Mayordomo, se encerraría en una durante meses.

Para el 11 de noviembre el Vecino lleva 203 días viviendo en el apartamento

de al lado, Thomas aproximadamente los mismos sin dormir, 332 días sin ser
capaz de componer nada, 291 desde que cesó de intentarlo. Se ha
comprometido a visitar a un psicólogo esa misma tarde, después de un
arrebato de ira nocturno que ha despertado a Julián (tampoco es que una
noche sin dormir vaya a hacerle daño a nadie: prueba con 203) y de que él
llamara de urgencia a su mejor amigo, Arturo. Según Julián, su amigo había
recibido una atención «cuidadosa y efectiva» de un auténtico profesional
hacía un par de años por «un problema similar» que no puede detallarle. Qué
tiene que ver Thomas con Arturo, un mastuerzo de CI 95 sin más
preocupaciones en la vida que hablar de los restaurantes que ha visitado (y
cuánto se ha gastado en cada uno de ellos), Thomas lo desconoce. Pero no
puede negarse. Es algo que añadir a la Lista de Cosas Detestables: lo
dependiente que se ha vuelto de Julián en los últimos años, sobre todo desde
la pasada Navidad. No es capaz de imaginarse un mundo sin su compañía.
Quizá esa es la quintaesencia del amor: un amor que impide cualquier
imagen de un futuro alterno. Un amor puro y sin sexo en el que no caben ni la
dignidad ni la distancia.
—Te espera a las cinco y media. Está por Argüelles —le dice Julián al
mediodía, sin mencionar el conflicto de la noche previa.
Thomas camina hasta la consulta primero por Pablo Iglesias y después por
Guzmán el Bueno. Se ha desacostumbrado a hacerlo sin Mayordomo.
Últimamente solo sale de casa para pasearlo, o al punto de la mañana o
pasada la medianoche. A partir de la una de la madrugada no hay nadie por
el barrio, excepto los fines de semana, y las postadolescentes con las que se
cruza parecen ser las únicas que se alegran de su Gran Vigilia. Un hombre
con su perro debe de darles seguridad en la oscuridad de la noche, y muchas
sonríen a Mayordomo.
La irrealidad aumenta a la luz del día. Ensoñación absoluta. Pasos sobre
acera y asfalto, cláxones, humo de tabaco ajeno, parpadeo de semáforos.
Todo llega a sus neurorreceptores unos segundos después de lo que debe.
Voy a perder la cabeza.
En cuanto lleva quince minutos de caminata, se le instala un pitido grave
en el oído derecho. Pudiera parecer que «pitido grave» es un oxímoron, pero
Thomas ha aprendido que no lo es. A veces se concreta como el chasquido
de un tocadiscos, otras como una voz en la distancia, otras como el la
sostenido de un clavicordio. Normalmente es solo ruido, vibración pura.
Tras varias noches en las que el pitido lo ataca por la calle, Thomas ha
aprendido a desbloquearlo. Solo tiene que respirar hondo, taparse un oído y
luego otro, enfocarse en la presión ensordecedora de sus orificios nasales al
atraer y expulsar el aire. Nunca le sucede en casa. La explicación más
razonable es que sobreviene ante la ausencia de los estímulos habituales del
edificio viejo, el inmenso vigor sexual del Vecino, su avidez de noticias
frescas o su gusto por acompañar las tareas del hogar con horteradas
noventeras como «Smells Like Teen Spirit». Sin embargo, a Thomas se le
ocurrieron dos alternativas a lo largo de sus paseos insomnes. La primera es
que tuviera un problema físico serio, un tumor oculto o un desajuste
hormonal que provocase el insomnio y el tinnitus. Algunas noches, cuando
parecía que estaba a punto de ceder al sueño, sentía una vívida sensación de
vértigo, como si cayera, y sus piernas y extremidades se movían inquietas sin
que pudiera controlar los espasmos. Acudió a diversos médicos y se gastó
más dinero del necesario en consultas hace unos meses. Todo estaba bien y,
no obstante, ese «todo bien» no era una buena noticia, solo otro
desfondamiento.
—¿Seguro que no me sucede nada? ¿No se nos ha podido escapar algo?
Creo que quizá...
—Está perfectamente, señor Serrano —contestó el enésimo doctor—.
Debería dejar de buscar tanta información en internet. Quizá si se alejara de
esos aparatos después de la hora de la cena dormiría usted mejor.
El diagnóstico tampoco cambiaba si les hablaba de sus alucinaciones,
generalmente auditivas pero que a veces rozan lo visual. En alguna ocasión
ha visto la silueta del Vecino con claridad a través del tabique, o creído que
podía abombar las paredes apoyándose con todo su peso. Acostumbran a ser
breves y poco interesantes. Los diversos doctores le pedían que se relajara y
acusaban al estrés o al insomnio.
La segunda teoría sobre el pitido viene de sus días con Spencer en el
pueblo. Thomas recuerda la noche en la que él se introdujo en el foro de los
suicidas, donde Spencer había conseguido la versión pirateada. Uno de los
usuarios (Thomas ha buscado ese post con fruición sin encontrarlo) decía
que el audio se basaba en la frecuencia Schumann, noción con la que él se
encontraba algo familiarizado. La resonancia Schumann es la vibración
electromagnética que emite el planeta Tierra, afinada a una media de 7,8 Hz.
Hay toda una teoría pseudocientífica y musical por la que ciertas vibraciones
u ondas de sonido pueden sintonizarlo a uno con la frecuencia del planeta, y
a partir de ahí con la del universo, que vibra a 423 Hz. Eso sucede cuando se
afina el la justo a 432 Hz, algo que Goebbels censuró en el año 53,
presuntamente como mecanismo ideológico para enervar al pobre pueblo
alemán y así hacerlo más sensible a cualquier dominación (y por extensión,
al resto del mundo). Dicha variación maligna empobrece la experiencia
humana y perjudica las capacidades individuales para alcanzar la felicidad,
además de provocar ansiedad, al alterar la dinámica cerebral y el ritmo
cardiaco. Nunca se volvió a afinar el la a 432 Hz, por mucho que músicos e
instituciones insistan en sus beneficios de cuando en cuando.
Desde hace un tiempo juega a imaginarse que el pitido que escucha es de
hecho la frecuencia del universo, o que el displacer que lo acompaña es
fruto de la relación diferencial entre la regresión de su oído y la brutal e
incontenible energía del mundo. Otro de los pensamientos que casi logran
hacerlo dormir: comunión, apego. Armonía universal y afinación humana,
nirvana secular. Tal vez en un mundo así el Vecino sí que sería el Vecino, el
compañero del vicus, y aprendería a amarlo sin ambages o a verlo como un
igual. Sonreiría cuando comenzara a masturbarse, alegrándose vicariamente
de su goce. «Menudo granuja», pensaría. El ejercicio funciona mejor por las
noches, cuando apenas hay ningún sonido que se atreva a romper la
ensoñación. En las más quietas, uno se cree capaz de escuchar a la Luna.
Ahora es imposible: coches, timbres, llamadas telefónicas, sirenas
policiales.
Llega quince minutos antes de la hora. Es paradójico, se siente más lento
cada día que pasa sin dormir, pero suele llegar pronto a todas partes.
Le habría gustado una consulta desordenada con una mesa de cedro o caoba
y un individuo con traje marrón al otro lado de la misma, sin secretario ni
intermediarios. Tal vez con algún rasgo judío. En su lugar, tanto la sala de
espera como la recepción o la misma consulta resultan ser un espacio
blanco, lampiño. Lo mismo serviría para que te vendan una cartera de
acciones o para que te practiquen una blefaroplastia, pero no es la clase de
lugar en el que Thomas se imagina desvalijando su psique.
La paciente anterior sale poco después de que él llegue, una mujer menuda
que transpira paz a través de su traje de chaqueta igualmente blanco. Aún
tarda diez minutos en pasar. Cierra los ojos. Podría dormirse. Cada vez que
está seguro de que podría hacerlo se encuentra muy lejos de una cama. Sus
mejores horas de sueño reciente se han dado en trayectos circulares de
metro. Si cogiera un avión transatlántico dormiría como un bebé durante todo
el viaje.
—¿Thomas Serrano? —dice la secretaria, innecesariamente. No hay nadie
más a la espera y le sonríe como si él fuera un infante al que se le están
cayendo los dientes de leche—. El doctor Vallés está listo para conocerle.
En ese preciso instante la secretaria del doctor Vallés se une a la lista de
cosas que Thomas detesta. No la abandonará a lo largo de las siguientes
semanas. Es posible que tenga un affaire con el doctor Vallés o esté
interesada en tenerlo, por cómo le sonríe al abrirle la puerta a Thomas,
riendo como una colegiala de mediana edad.
Vallés es un hombre calvo de unos cuarenta y cinco años y cierta
expresión diabólica, favorecida por el grosor de sus cejas y las orejas
levemente separadas del cráneo. La entrevista preliminar es eficiente.
—¿Qué le pasa a Thomas?
—Thomas no puede dormir.
 —¿Desde cuándo no puede dormir Thomas?
—Pronto hará un año.
—¿Le sucedió algo a Thomas por aquel entonces?
—Thomas dejó de componer y tuvo una crisis de pareja.
—¿Desde cuándo tiene Thomas pareja?
—... No sé. ¿La tiene? Es complicado.
—¿Tiene efectos negativos la falta de sueño en la vida de Thomas y, de
haberlos, cuáles son?
—Alucinaciones, irrealidad, pulsión de muerte constante, ataques de ira,
incapacidad para ser feliz aunque debería serlo, dolor psíquico profundo,
bruxismo, falta de apetito, anhedonia, falta de concentración, estreñimiento.
Sobre todo irrealidad. Voy lento, no entiendo nada, parece que el contorno
de los objetos pinche. Si me despertara de golpe y descubriera que los
últimos doce meses han sido una pesadilla, no dudaría en creérmelo.
Por supuesto no sucede exactamente así, pero Thomas no podría recordar
qué palabras se pronunciaron. Espacio diáfano y profesional, limbo sin
atributos. Sueño, tanto sueño. Separado del mundo por completo, sonámbulo.
Lo contrario a sonámbulo.
El doctor Vallés quiere tener una rápida composición de su familia,
amistades, parejas, profesión, la muerte de Ángel, intentos de suicidio,
medicación, etcétera. A diferencia de sus terapeutas anteriores, apenas lo
deja hablar. Apunta cada respuesta en su cuaderno de modo telegráfico y
lanza la siguiente pregunta. Quiere saber si ha tenido alguna vez problemas
similares con sus vecinos y Thomas recuerda entonces que sí, poco antes de
conocer a Ángel. Estaba obsesionado con que los vecinos o el portero
revisaban lo bien o mal que acometía el reciclaje en el cuarto común
destinado para ello desde que una hípster del tercero le reprochó tirar el
cartón en una bolsa de plástico. Su paranoia llegó hasta tal límite que dejó
de comprar según qué productos en los que no tenía claro cómo reciclar
cada una de sus partes, por mucho que los adorara. El psicólogo lo anota sin
entretenerse demasiado y es la primera vez que Thomas se imagina a Madre
en la sala, cuestionando los métodos del doctor Vallés con la ceja derecha
levantada y los labios apretados en una fina línea. No es un psicólogo, es un
tecnócrata de la psique. Pasan a cuánto tiempo lleva exactamente sin dormir
y qué circunstancias rodeaban ese evento. Después llegan a cómo no logró
terminar el cuarto volumen, y su renuncia ulterior a componer.
—No me salía nada. Ahí sí podía dormir, incluso dormía demasiado.
Tomaba muchas sustancias. Xanax, zolpidem y marihuana para dormir; LSD,
MDMA y anfetaminas para trabajar. —Thomas recuerda esos días como un
borrón viscoso y amarillento—. Al final me causó problemas de salud y con
Julián, y decidí dejarlo para siempre. Uno puede pagar según qué precios a
los veinte, pero no a los casi cuarenta. Sencillamente dejó de merecer la
pena.
Se calla de momento el ultimátum de Julián, y el psicólogo cambia de
tema.
—¿No trabaja usted en nada ahora mismo?
—A veces hago el espacio sonoro para alguna obra de teatro. Encargos
manejables. Pero no, en esencia no hago nada. Tengo dinero, y aún podría
tener más si vendiera la casa que compartí con mi marido.
El psicólogo frena entonces y lo mira con expresión de eureka. Por un
instante, Thomas cree que se aproxima una hierofanía sobre el pasado y la
culpa que tal vez lo ponga en el camino de la recuperación. Sin embargo, lo
que dice es:
—¿No ha pensado en irse a dormir alguna noche ahí? Así podríamos
descartar que sus problemas se deban de verdad a la presencia del vecino.
Thomas finge que valora la propuesta. Menudo imbécil.
 —No podría. Casi no he vuelto a pisarla desde que sucedió. Y nunca solo.
Madre abre los ojitos y apunta algo en su propio cuaderno.
—Entiendo.
Thomas está a punto de explayarse, pero el «entiendo» señala el fin de la
sesión. El psicólogo dice que le gustaría que se vieran dos veces por semana
y que va a mandarle un ejercicio: de aquí al jueves debe dedicar media hora
al día a pensar en todo aquello que odia del mundo y de sí mismo con toda la
vehemencia que sea posible. Luego quiere que lo escriba. A cambio, se
prohibirá a sí mismo pensar en esas cosas durante el resto del día. Hablarán
de los resultados a finales de semana. También le traerá unas fichas
explicativas sobre la higiene del sueño.
Él acepta. Luego pasa su tarjeta por el datáfono de la secretaria y agenda
otra cita. Bien pensado, puede que fuera entonces cuando empezó a hacer la
Lista de Cosas Detestables. Imposible dirimirlo. El tiempo se ha
desarticulado.

A partir de la cuarta sesión, la terapia deja de ser una conversación entre

Thomas y su psicólogo para convertirse en una interacción ficticia entre el
psicólogo y Madre. Thomas solo contesta para darles un acicate a ambos,
probarlo a él e irritarla a ella. Es un mito que un terapeuta tenga que ser más
inteligente que su paciente, pero lo que desde luego no puede ser es que se
trate de un completo idiota y que encima no sea consciente de ello. Juraría
que nunca ha conocido a un individuo tan banal. Lo imagina viendo los
Teletubbies en lugar del telediario. En cualquier caso, acudir a las sesiones
es útil: Julián es mucho más tolerante con sus interminables defectos, y el
proceso introspectivo que en teoría está acometiendo lo libra de algunos de
los compromisos sociales que se empeña en que mantengan (muchos de los
cuales incluyen al mítico Arturo que, desde que comenzó a ir a terapia, lo
mira como si se hubiera desvelado una dimensión empática inenarrable entre
ambos que los hace compañeros de trinchera). Supone que los amigos de
Julián esperan que, tras las sesiones suficientes (significando «suficiente» lo
que fuera que le costó a Arturo), emergerá un individuo nuevo y menos
taciturno. El sexo sigue brillando por su ausencia en casa y plenamente
presente en la del Vecino. El sueño, sin aparecer.
A cambio, el insomnio sostenido ha llegado a un punto que le produce una
sensación similar a estar drogado. Las sombras de la gente sobre el asfalto
son más reales que los propios individuos que las portan. La suya propia, la
de Mayordomo, la de las postadolescentes fiesteras recortadas por las
farolas. Quizá en sus sombras reside el alma, su geniecillo azul. Y cuánto
echa de menos Thomas un buen porro.
—Así que no te atreves a ir a tu antigua casa, ni siquiera con Julián —dice
el psicólogo.
—Creo que aún no estoy preparado —contesta Thomas.
—No te preocupes. El objetivo de estas sesiones es ayudarte para que
puedas enfrentarte a la realidad sin estrés y sin dolor. Una caja de
herramientas.
Madre cabecea y dice: ¿qué significa una casa? ¿Por qué tiendes a
encontrar o imaginar intrusos?, mientras mira al psicólogo con un gesto
hastiado que desconfía de que sea capaz de emplear una «herramienta» más
compleja que un sacacorchos.
Thomas dice:
—Creo que mi mejor amigo es mi perro, Mayordomo. Ya lo tengo desde
hace doce años.
El psicólogo opina:
 —La relación con los animales dice mucho de nuestra conducta moral y
nos permite exteriorizar afectos complejos de forma simple. Además, nos
obedecen y quieren pese a nuestros defectos. Es por esto por lo que el perro
siempre ha sido considerado el mejor amigo del hombre.
—¿No has pensado que Mayordomo pueda ser un símbolo de Ángel? —
apuntala Madre, y Thomas niega con la cabeza, sin hacerle caso al
psicólogo.
—Ya quería a Mayordomo mucho antes de querer a Ángel —susurra en su
cabeza. O al menos, espera que no en voz alta (aunque ya está en manos de
un profesional. Hay poco más que perder).
—Tal vez Ángel también era un símbolo de algo —dice Madre, y Thomas
se queda callado y rabioso ante semejante afirmación, hasta que el psicólogo
lo atosiga con otro asunto.

Conversaciones ficticias locura o normal

Diferencias conductismo y psicoanálisis
Alternativas a los tapones para no oír nada
Temblores psicológico o psicosomático
Suplemento de magnesio
Crisis de los cuarenta

El tema hoy es la bronca que tuvo anoche con Julián. Después de una
semana insufrible (el Vecino debe de estar de vacaciones, no abandona su
casa ni por la mañana), decidió tomar cartas en el asunto e ir a exponerle lo
desagradable que le resultaba, incluso informarle sobre los decibelios que
quizá propasaba cuando ponía música. Por supuesto, los decibelios no son el
problema. Thomas está tan sensibilizado que lo irrita un tenedor posándose
en un plato, un suspiro, la cisterna, los dedos del Vecino rascándose la
cabeza. En cualquier caso, anoche decidió que no podía más, porque Julián y
él estaban cenando en un silencio incómodo mientras el tío gozaba sin parar
al otro lado del tabique con no sé qué programa de telerrealidad. Pasaban
las diez y media, así que Thomas tocó la pared con el puño y le dijo a Julián
que pensaba plantarse en su puerta si no la apagaba, lo cual desencadenó
gritos amenazas lloriqueos y reproches que acabaron en un Thomas
desesperado diciéndole que llevaba días sin dormir y que sentía que Julián
lo sometía a un clivaje exagerado y emasculante. Él solo contestó a la
primera parte de la explosión, repitiéndole que en realidad muchas noches
dormía a pierna suelta (e incluso introdujo una nueva variable: la
posibilidad de que estuviera conscientemente exagerando). A falta de
mejores palabras, Thomas replicó dándole un puñetazo a la pared que
consiguió que le sangraran los nudillos, que Mayordomo ladrase y que Julián
se retirara al cuarto con una expresión de pánico y desolación, en su caso sí
exagerada.
Hicieron las paces antes de dormir, como siempre (justo antes del polvo o
la paja del Vecino), pero el «acostarse con las paces hechas» había perdido
ya todo su romanticismo. Burocrático, nada de catarsis o ternura. Lo que más
le sobrecoge el corazón es el recuerdo de los ladridos asustados de
Mayordomo, le explica al psicólogo. Es un amo pésimo.
Esa observación no le interesó demasiado al doctor Vallés. Prefiere
conocer otros conflictos o situaciones en los que Thomas se siente coartado
y emasculado, y también si suele tener reacciones violentas. Thomas se
explaya sobre las obligaciones sociales que tiene que acatar, el no consumo
de drogas y otras cuestiones cotidianas, y finalmente llega a Sara.
—Julián prefiere que no pase mucho tiempo con ella. Es la única amiga
que he hecho desde que Ángel murió, y hubo una época en la que nos
veíamos varias veces por semana. Él está convencido de que no me hace
bien. Fue uno de los puntos de su ultimátum.
—¿Por qué crees que sucede eso? ¿Tiene que ver con las drogas?
En parte, musita, pero se ve envuelto en un relato más largo de lo que
habría querido sobre cómo se conocieron y su fijación inicial por Bajo
astral y El lamento de Orión, hace ya tres o cuatro años.
—Pero nuestra relación después fue mucho más allá de todo eso. Hace
más de un año que ni hablamos del tema. Nos hemos ayudado mutuamente en
muchas ocasiones. Es de las pocas personas con las que no me aburro y que
siento que me entienden de verdad. Puede que Julián esté celoso.
Se sorprende a sí mismo al decir eso en voz alta.
—¿Románticamente celoso? —pregunta el doctor.
—No. La prohibición de verla surgió justo cuando Sara conoció a su
novio, con el que sigue ahora, no cuando estaba soltera y podía tener cierto
sentido.
El psicólogo no insiste, pero Madre sí: ¿qué significa ese «podía tener
cierto sentido»? Thomas esquiva la pregunta. Sí, es verdad que en algunos
momentos ha notado que Sara tal vez sentía algo por él, pero le parece
impúdico decirlo en voz alta. Traiciona su confianza. Incluso pensarlo lo
hace sentir mal.
—Pero no has dejado de verla —continúa el psicólogo.
—No. Solo hemos reducido la frecuencia, e intento no hablar con ella
cuando Julián está en casa. También tengo prohibido contarle mis problemas
con él. No sé si ella se ha dado cuenta de que algo ha cambiado.
Lo cual, por cierto, implica ocultarle gran parte de sus problemas de
sueño y casi todo lo esencial de su vida, así que apenas mantienen
conversaciones profundas desde hace siglos. Eso le ha irritado los últimos
meses. ¿De verdad Sara está tan enamorada de ese dinosaurio idiota que no
se ha percatado de que Thomas no es el de siempre?
El doctor Vallés quiere saber qué es eso de El lamento de Orión. Sí,
habían hablado antes de Spencer, pero no de toda la teoría de la
conspiración en la que se vio envuelto.
—Muchas veces la gente cree en conspiraciones o en cuestiones similares
como vía de escape. Es una forma de enfocar la infelicidad.
La terapeuta a la que Sara fue durante un tiempo dijo algo similar. Debe
de estar escrito en algún vademécum psicológico, justo por la «C» de
conspiración. Sin embargo, sí intenta hablarle de la resonancia Schumann a
raíz de Spencer. Intenta describir su alucinación sonora recurrente, lo que
leyó en el foro del iDoser y ha investigado más tarde. El psicólogo intenta
disimular su desconcierto mientras se humedece el dedo para pasar las
páginas de su cuaderno, hábito que repite demasiado para el gusto de
Thomas (llenar sus páginas de babas ¿no es una forma de llenarlo de babas a
él?), y le pide que «centren» lo que queda de charla. Quizá pueden hablar de
los resultados del ejercicio y proponer uno nuevo para las semanas
venideras, y repasar la hoja de protocolos de sueño que le dio hace un mes y
que no ha funcionado en absoluto. Debe de ser uno de sus pacientes menos
favoritos.
Mientras hablan, el pitido vuelve a instalarse en la cabeza de Thomas, y
es tan grave e impertinente que distorsiona la figura de Madre y las pocas
palabras que le quedan por pronunciar al psicólogo. Tiene el estómago
revuelto. Quiere vomitar. Necesita dormir de una vez.
Cuando sale de la consulta se encamina hacia la casa que compartió con
Ángel para ver si sería capaz de entrar. Las llaves siguen colgando de su
llavero. Dos calles antes de llegar tiene que parar y vomitar en un parterre
de geranios mustios. Intenta llamar a Sara. No se lo coge. Dos horas
después, cuando ya ha vuelto a su casa, ella le escribe «lo siento mucho.
Estaba en el cine con Daniel».

«Dormir alarga la vida», ese es el encabezamiento de los Protocolos de la

Higiene del Sueño que Thomas debería aplicar para alcanzar el anhelado
descanso. Desde el primer día que lo leyó se le ocurrió una posibilidad
inquietante: ¿y si cada individuo tiene destinadas un número de horas de
Vigilia, como esos teléfonos móviles de los dos mil con su obsolescencia
programada? Si decides agotarlas demasiado rápido, durmiendo menos por
las noches, acabas acortando tu esperanza de vida en semanas o años. Por
ejemplo, si durante una semana durmieras cuatro horas y no ocho, perderías
veintiocho horas de vida despierta, probablemente dos días menos de vida.
En cualquier caso, ¿a qué imbécil se le ocurrió que frases prescriptivas y
angustiosas como «Dormir alarga la vida» son la mejor opción para que un
paciente se sienta tranquilo ante su perspectiva de coger el sueño?
A media mañana suena el timbre. Thomas se acerca a la puerta con
lentitud, está agotado. Al otro lado está el Vecino en persona, abombado por
el cristal de la mirilla. Insiste, impaciente. Thomas abre la puerta. Nunca han
mantenido una conversación.
El pitido Schumann atraviesa su oído derecho en cuanto gira la manivela
para abrir.
—¿Puedo pediros un poco de sal? —dice el Vecino—. Me he quedado sin
nada a mitad de guiso.
Agita un salero blanco de Ikea esperando que Thomas lo coja para
rellenarlo. Su sonrisa es tímida, oculta por una barba descuidada, unas gafas
de ver baratas y unas mejillas fofas que no auguran ni un ápice de seguridad
en sí mismo. Tiene unas bolsas hinchadas y violetas, lo que no se
corresponde con lo mucho que ronca cada noche. Cómo semejante sujeto
puede emitir tamaños gemidos de placer o cantar a gritos «Welcome to the
Jungle», Thomas no se lo puede figurar. Tal vez es una doblez total, una
represión absoluta que hace que ese individuo solo pueda expresarse en
casa. Eso lo explicaría todo.
Debe de tardar algo más de lo apropiado en moverse. La sonrisa del
vecino se ensancha, todavía más incómoda. Cuando lo hace, el pitido
desaparece y Thomas coge el salero.
—Claro, ahora mismo voy.
Instantes después de marcharse, el Vecino vuelve a poner a todo trapo en
sus altavoces el «Rasputín» de Turisas, que Thomas no pensaba que nadie
escuchase sin ironía y sin estar en una fiesta revival. ¿Qué va a ser lo
próximo, «fiesta pagana»? Thomas se sienta en el suelo, con la espalda
apoyada en la pared que comparte con el Vecino, donde debe de encontrarse
este ahora. El pitido grave no regresa. Comienza a cantarlo en silencio. Aún
tiene buena voz, puede sostener una nota durante el triple de segundos que la
media y su timbre no es malo. El pitido le hace sentir bien, casi mejor al
cantarlo que cuando cree oírlo en el interior de su cabeza. Le vibran el
pecho y la garganta. Al rato empieza a modularlo a las notas del bajo de
«Ace of Spades», lo que ahora mismo está escuchando el Vecino. Ese sería
otro buen delirio tecnócrata: que entonando la misma frecuencia, dos
individuos pudieran ponerse en sintonía y acceder momentáneamente al
vestíbulo de la psique ajena. No haría falta mucho, una mirilla abombada
sería más que suficiente para que desaparecieran la mitad de las asperezas.
Podría invitar a Sara a echar un vistazo, o él mismo otear el del Vecino.
Ha estado leyendo algo más sobre la frecuencia en sus ratos de insomnio.
Desde 2022 está desbocada, y puede que eso tenga que ver con el cambio
climático o con el viraje del eje de la Tierra. Según algunos seguidores de
Schumann (tienen su propia aplicación para revisar sus virajes en el
teléfono), que últimamente se haya acelerado no es algo inocuo. La
experiencia del tiempo no es la misma: con la nueva vibración y los cambios
profundos del planeta, la experiencia de los días ya no es de veinticuatro
horas, sino de dieciséis. Por eso parece que el tiempo se está acelerando,
porque de hecho lo hace. ¿O es acaso el tiempo algo más que su
experiencia?

Se lo comenta al psicólogo en la siguiente sesión. Desde que entra, presiente

que todo va a ser diferente. No está la secretaria ni tampoco los marcos de
fotos con imágenes de sus hijos que solía tener sobre la mesa, casi el único
adorno de toda la consulta. El doctor Vallés lleva la camisa desabrochada y
las cejas levemente despeinadas, como si hubiera estado revolviéndolas o
arrancándose pelos. También hay cercos de sudor bajo sus mangas. El salón
ya no huele a ambientador de pino, sino a tabaco. No hablan del folleto de
higiene del sueño o de los ejercicios. Él se detiene en la parte de los delirios
tecnócratas más o menos a mitad de sesión.
—¿Por eso tomabas tantas pastillas en el pasado? ¿Te gustaba la idea de
que el ánimo pudiera cambiar con algo muy parecido a pulsar un botón? ¿Es
otra forma de tecnocracia, como tú la llamas?
Thomas se queda callado. Es la primera vez que dice algo medianamente
inteligente, y no está preparado para ello. Él parece sentirlo. Se hinca sobre
la silla y tira del pelaje de su ceja derecha. La deja completamente en punta,
fomentando su aspecto demoniaco.
—Sientes que esto no está funcionando, ¿verdad? —dice, y su voz tiene un
tono diferente al acostumbrado, menos pausado y TED Talk, más áspero. Es
casi maleducado.
 —No he... —protesta Thomas, pero él lo frena.
—Si fuera tú, me marcharía de aquí. Sé que no es la clase de cosas que se
espera que diga. Haz un viaje, ve a casa de tu antiguo marido, a tu pueblo.
Tienes que salir de esa casa. No creo que el vecino sea el auténtico
problema. Estoy seguro de que en el fondo estás de acuerdo. ¿Quieres un
whisky? —dice, y se levanta—. Ya son las seis y media. ¿O también estás en
abstinencia de alcohol?
Thomas no sabe ni cómo ponerse en la silla. Se menea varias veces y no
encuentra una posición cómoda. Está pensando en cómo luciría una mirilla
abombada en el alma del doctor Vallés. Él se ríe, lo adivina: «Te estás
imaginando cómo luciría un vistazo privilegiado a mi alma, ¿verdad?», y
luego le sirve dos dedos de whisky en un vaso apropiado para las
circunstancias que ha sacado de uno de los cajones. Sin hielo. Él bebe,
obediente. Incluso brindan sin mediar palabra.
En cierto punto, Madre desaparece de la parte trasera de la consulta. Ya
no hay nada, solo una silla de cortesía vacía.
—No creo que esté preparado para tratarte —dice él—. Estoy seguro de
que piensas que soy un completo imbécil y que solo vienes aquí porque te
obliga tu novio. Piensa lo que quieras. Me da igual. Después de ti aún tengo
a dos más. Necesitaba un descanso, y no creo que vayas a ser uno de esos
que me ponen una estrella en Doctoralia o hacen una llamada al Colegio de
Psicólogos. —Se bebe su vaso de un trago—. ¿Otro? Si necesitas un
informe, te lo hago. Tampoco vas a sacar nada en claro de aquí. Ni tú ni
nadie, ni aquí ni en ninguna otra parte, si a alguien le importa mi opinión
profesional.
Ríe. Thomas sigue sin palabras y apura su whisky, deja que le sirva otro.
Ambos beben hasta que dan las siete menos cinco y Vallés le dice que, por
desgracia, tiene que marcharse. Intercambian alguna frase más. Una de las
cosas que el psicólogo le dice es que él también perdió a alguien una vez:
—El problema no es la edad, sino la falta de inocencia acumulada.
Demasiadas decepciones. —Thomas asiente a sus palabras—. La
inmortalidad es una quimera. Todos nos suicidaríamos. Ni sé por qué no lo
hacemos a partir de cierta edad. Sé cómo hacer que alguien ni siquiera se lo
pueda plantear, pero no hay ningún motivo filosófico detrás. Nada que
argumente mantener una vida desilusionada y sufriente. Recuerdo el juego
que me comentaste. Sería un sueño.
Se levanta cuando alguien llama al timbre.
—Esta no te la cobro. Tampoco habría nadie para hacerlo. Márchate de
aquí, ¿me escuchas? —dice cuando ya casi ha abandonado la consulta, con
un gallo que suena a Desesperación Pura.
A Julián le dice que faltará unos días, el psicólogo se ha cogido
vacaciones de Navidad prematuramente. Ya verá cómo enmascara su huida a
partir de enero. Julián se queja, le parece poco profesional. Por supuesto, no
puede contarle nada sobre el tema. Se pregunta si el imbécil de Arturo
entrevería esa faceta del psicólogo. O, peor aún, ¿y si Arturo no es tan
imbécil? ¿Y si también fuera capaz de desabrocharse una camisa sudada,
servirse un whisky y hablarle a Thomas con la misma franqueza que el
psicólogo? ¿Podría hacerlo el Vecino? Sara no le contesta apenas. Quién la
culpa, con lo mucho que la ha ignorado los últimos meses. Ni siquiera sabe
que va a terapia. En mitad de la noche, se levanta de la cama y se acurruca
en el sofá junto a Mayordomo.
—No sé qué haría sin ti —le susurra al perro, que lo mira con la
comprensión de los mamíferos superiores—. Eres lo único que me sostiene.
Quizá pronto nos marchemos de aquí. Pronto. Pronto. Te lo prometo. Estarás
bien. Seré mejor amo.
 II

Sara, Madrid, marzo de 2025

Hoy Mayordomo ha muerto. Llevaba cerca de un mes sin ánimo para pasear
al ritmo acostumbrado o jugar a perseguir palos por el parque. Thomas lo
notaba, igual que yo, pero nunca lo comentamos en voz alta. El lunes pasado
me dijo que iba a hospitalizarlo, y tres días más tarde se decidió por la
eutanasia. Podrían haberlo operado, pero el pronóstico no era nada
alentador, y el perro habría sufrido mucho en el proceso.
—Además, todos nos merecemos un poco de clemencia, ¿no es cierto? —
me dijo, por mensaje—. Y también morir con dignidad, no cortados a
cachitos mientras perdemos la cabeza.
Sus palabras me alarmaron. Le pregunté si estaba bien y me dijo que sí,
por supuesto, al menos dentro de las circunstancias. Últimamente Thomas
siempre está «bien». No hay atisbo de la oscuridad que lo rodeaba cuando
nos conocimos. En todo caso, suele estar «cansado», aunque no especifica
por qué. Supongo que ha madurado. Espero que yo también.
—Llevo el coche, ¿vale? —dice Daniel mientras termina de vestirse—.
Hace un frío insoportable. Aparcaré en cualquier sitio. ¿Ya estás lista?
—Sí.
No me he arreglado apenas. O bien vamos a estar a solas con Thomas y
Julián, o bien estarán los palurdos de los amigos de Julián, cuya opinión no
me importa lo más mínimo. Por eso le pedí a Daniel que viniese, para que
haga de escudo humano en el caso de que seamos multitud. Sabe cómo lidiar
con cualquier conversación mientras permanezco callada en una esquina. Es
una de las cosas que más me gustan de salir con un hombre como él. Seguro
que, cuando nos vayamos, las arpías de Sonia y Claudia nos critican hasta la
extenuación: Daniel me saca más de quince años, soy una aprovechada, no
me merezco a un hombre como él. Si rompemos, asegurarán que se venía
venir.
—¿Qué hay en esa cabecita? —dice él, agitando las llaves del coche junto
a la puerta—. No pongas esa cara. Tenemos que salir ya o llegaremos muy
tarde. Si es insufrible nos vamos, tranquila. Pedimos algo para llevar y
vemos una película aquí. Venga, no seas remolona —insiste, y se inclina
para besarme la cabeza—. Levántate. Y sonríe un poco. Llevas unos días
rara. ¿Es por el perro?
Muchas veces Daniel me sorprende, es más perceptivo de lo que una diría
en un primer vistazo. He intentado disimular mi ansiedad creciente las
últimas semanas, pero ha debido de notarla. Aunque no tanto como cree: la
muerte de Mayordomo no ha ayudado, está claro, pero mi primer ataque de
ansiedad fue justo después de las vacaciones de Navidad. Nunca ha
cuestionado que no visite demasiado a mi madre ni que no haya querido
presentársela. Creerá que se debe a su edad. Está bien que piense eso.
Me pongo el abrigo de paño y cojo un pintalabios para aplicármelo en el
coche.
Él se detiene unos segundos de más en un semáforo para que pueda
terminar de hacerlo y luego me dice que estoy preciosa mientras me besa en
la mejilla, para no desdibujarlo. Es el mejor antídoto contra la neurosis.
Como sospechaba, en casa de Thomas no solo están Julián y él, sino sus
nuevos amigos, tres parejas de mediana edad absolutamente conformes con
su rol de parejas de mediana edad. Espero no parecerme a ellos dentro de
cinco o diez años.
Thomas entreabre la puerta cuando llamamos al timbre, como si
Mayordomo aún pudiera escaparse al rellano, y luego suspira al darse cuenta
de su estupidez y la abre por completo. Nos miramos. En un contexto menos
hostil, podría llorar. Me había acostumbrado a la presencia del perro, llevo
cerca de tres años paseando con él casi todos los domingos, aunque
últimamente lo veía menos. Thomas hace una mueca. Quizá va colocado. Me
encantaría darle un abrazo, pero no quiero incomodar. Nunca le ha gustado el
contacto físico, ni siquiera en saludos y despedidas.
—Gracias por venir —dice—. A los dos.
Julián nos planta dos copas de vino en las manos mientras recoge los
abrigos y sus amigos nos hacen un hueco en los sofás. La casa está impoluta,
no el desastre que me figuraba que sería tras haber sentenciado a tu mascota
hace apenas veinticuatro horas. El tema estrella de conversación es el frío:
cuánto hace, ¿verdad? Después, uno de los nuevos amigos de Thomas se
queja de las tonterías que ha tenido que hacer esta semana en el trabajo y
todos ríen alrededor de la mesa, incluido Daniel, que pasa a contar no sé qué
problema en el museo con una subcontrata. Nadie menciona la muerte del
perro y Thomas no hace demasiado esfuerzo por unirse a la plétora de risas
y anécdotas, como yo, pero no me mira y parece escucharlos con atención.
Me cuesta mucho entenderlo últimamente. Desde que fracasó en el intento de
componer el nuevo álbum, su vida parece consagrada a la banalidad más
absoluta. Antes se resistía a los rituales sociales de su novio, ahora los
abraza. Camina como un hombre acabado. Ha renunciado a componer de
momento y sin que parezca que la ausencia de creatividad lo importune
demasiado. No quiere escuchar una palabra sobre El lamento de Orión o
Bajo astral. Eso me molesta, no porque me apetezca seguir hablando sobre
el tema, sino porque es una forma de alejarse de mí.
Al poco llega su hermano Albert. Él sí pregunta por Mayordomo y sus
últimos días, pero eso solo desata la peor de las conversaciones,
capitaneada por Sonia y Arturo, la pareja más insoportable de los amigos.
¿Cuánto duró la agonía de Mayordomo? ¿Fue muy duro? Les da tanta pena...
¿Presenció Thomas la eutanasia? Sonia ha leído que eso tranquiliza a los
animales moribundos, pero no cree que ella misma fuera capaz de
soportarlo. Pues claro que no podría, la vacaburra: pertenece a esa clase de
personas que están convencidas de que son excepcionalmente sensibles, a
diferencia del resto de seres humanos, y que eso les permite ser
excepcionalmente egoístas sin culpa o justificación.
—¿Tenía seguro? —insiste Arturo—. ¿Cuánto costó el veterinario? Es
conveniente hacer un seguro a las mascotas, son tan caros los tratamientos...
Sobre todo si hay que hospitalizarlas. Si al final le compramos un conejo a
nuestra niña, le haremos uno, aunque nos cueste...
La cuestión de la muerte se desliza convenientemente hacia la de los
gastos, en concreto a los de calefacción, con el frío que está haciendo.
Thomas ha dejado de intervenir y mira al suelo. Se está clavando las uñas en
la palma de la mano, como siempre que no puede más.
—¿Me acompañas a fumar? —le digo.
Sonia hace infinitos aspavientos para mostrar que tiene frío cuando
abrimos la terraza.
—¡Daos prisa! ¡Esto es una nevera!
Thomas pone los ojos en blanco. Por fin un gesto cómplice.
—Pensaba leer un discurso, tirar las cenizas, algo así —susurra—. Pero
no creo que sea el mejor ambiente.
 —Quizá podríamos hacerlo mañana, en el parque.
—No es mala idea. Tendré que consultarlo con Julián, ya te diré.
¿Consultarlo? Saco un porro del bolso y se lo tiendo, pero niega con la
cabeza, así que lo apoyo en el cenicero de la repisa.
—Ya me he tomado un xanax hace un rato y me ha afectado de más.
Además, estoy intentando dejarlo.
—¿En serio?
No contesta. Si juntáramos todas las horas que hemos pasado fumados
sumarían más de una semana ininterrumpida, aunque es cierto que llevamos
mucho sin hacerlo. ¿Qué demonios le pasa? Termino el cigarro mirando
hacia el salón y Daniel cruza conmigo una mirada: quiere que nos
marchemos, ya se ha terminado su segundo vino.
—Bueno, te lo dejo ahí, por si no tienes y cambias de idea —le digo—.
Voy a entrar ya.
Me trago lo poco que me quedaba en la copa y le doy un agua rápida en el
fregadero, y también a dos platos vacíos de aperitivos. Thomas se va al baño
sin cerrar la puerta de la terraza y Julián se acerca a mí.
—No era necesario, de veras —dice, y mete los platos limpios en un
anaquel. Luego sigue fregando y dándome la espalda—. ¿Estás mejor?
Lo pregunta de tal forma que suena como una recriminación. Sonia vuelve
a quejarse de la cristalera abierta desde el sofá, pero la ignoro.
—Mmm. ¿A qué te refieres?
—Hace más o menos un año estuviste muy mal, ¿no? Antes de conocer a
Daniel. Algo así me contó Thomas, y no nos hemos visto apenas desde
entonces. —Es cierto. Antes no podía evitar toparme con él de vez en
cuando, pero ahora Thomas y yo nos vemos menos y él es cuidadoso, impide
que suceda. Sabe que Julián y yo no nos llevamos bien—. Pasabais mucho
tiempo juntos, decía que lo necesitabas. Ahora estás mejor, ¿no? Tienes un
novio muy guapo. No sé cómo sería el de antes, el que te dejó.
Cierra el grifo y se vuelve. Me sonríe, pero no hay calidez en sus ojos.
Giro la cabeza. Menudo imbécil. Miro cómo Daniel se despide del grupo
mientras Julián me observa. Pese a que les saca casi diez años a todos,
parece más joven. Solo te das cuenta de su edad desde muy cerca, o
hablando con él largo y tendido de según qué asuntos en los que hay un
decalaje generacional. Julián sigue mirándome y yo carraspeo.
—Eh, sí, he tenido mucha suerte. Y Thomas me ayudó mucho entonces,
claro.
Vámonos, le digo a Daniel instantes más tarde, y cojo mi abrigo yo misma,
sin esperar a que me lo den Thomas o Julián. Nunca había interpretado así
los sucesos del pasado año. Sí, tuve un momento tenebroso y pasé mucho
tiempo con Thomas, pero creía que nos hacíamos compañía, no que él se
ocupaba de mí. De hecho, estaba lidiando con el fracaso de su álbum. Ni
llegó a lanzarlo, fue incapaz de seguir componiendo y lo que salía «le daba
ganas de vomitar». Era mi mejor amigo, o eso pensaba. Ahora, en las pocas
ocasiones en las que nos vemos, siento que no me escucha o se pierde en mis
historias. ¿Quizá lo vivió como una carga, y por eso nuestra relación se
enfrió cuando comencé a salir con Daniel? Tal vez no quería dejarme sola
hasta que encontrase otro confidente. Y se supone que la pareja de una debe
serlo.
Me muerdo el interior de las mejillas para intentar mantener una expresión
neutra mientras me despido de esos idiotas. Ni siquiera intento ser amable,
así les doy material para criticarme. Quizá Thomas no los considere tan
desagradables. Les ríe las bromas, Julián y él suelen quedar más con ellos
que conmigo. Puede que solo escuche mis críticas ácidas para simular
camaradería: al fin y al cabo, son personas de su edad que llevan las vidas
propias de la gente de su edad, y puede que esté en paz con eso. Quizá su
forma de estar bien es abandonar la tristeza adolescente que una vez nos
unió. Soy un lastre.
—¿Ya te vas? —pregunta Thomas, que ha salido del baño o de donde
quiera que estuviese. Parece aún más ido que cuando llegué, incluso
vulnerable. Estará intentando dejar los porros, pero algo se ha tomado en el
lavabo—. Quedaos un poco más.
El enfado se desvanece: Thomas nunca te pide que te quedes, así que será
que realmente lo necesita. Puede que lo haya malinterpretado todo.
—Bueno... ¿Dani?
—Lo siento, tenemos que marcharnos —dice Daniel, y le da tres
palmaditas en la espalda que casi lo doblan.
Thomas asiente y desaparece en el interior de la casa sin decirnos adiós.
Me dirige una última mirada perdida, que se asemeja a la expresión que le
he visto tantas veces en privado. Una mezcla de inteligencia y desamparo.
—¿Y si esperamos un rato? —le susurro a Daniel, pero él se niega.
—De eso nada. —Abrocha su abrigo hasta el último botón y abre la
puerta—. Mañana quiero madrugar. Nos hemos quedado más de lo que
pensaba.
Por eso no quería que trajese el coche: preferiría quedarme, pero no tiene
sentido que me vaya por mi cuenta en metro o taxi, ni quiero hacer una
escena delante de Julián y estos petardos.
—¿Por qué tienes que madrugar mañana? —le pregunto mientras arranca.
—Quiero ir al gimnasio pronto. Además, estoy cansado.
—Es sábado, ¿qué más da? Era importante para Thomas.
—Esta semana apenas he podido ir. He tenido mucho trabajo, lo sabes. —
Como siempre que Daniel habla de trabajo, lo hace como si él fuese el único
que tuviera que esforzarse semana tras semana—. Y a tu amigo se le ha
muerto el perro, no el padre.
Así se cierra la discusión. Eso significa, además, que sus ofertas previas
de cenar algo, tomar un cóctel o ver una película quedan abolidas por mucho
que no tenga sueño y me sienta intranquila.
—¿Estás bien? —pregunta Daniel—. Parece que algo te ha disgustado.
No sé si se refiere a ahora mismo o a cuando aún estábamos en la casa. Si
fuera una molestia para Thomas, no me habría pedido que me quedase más
rato. Además, nuestra amistad es sólida. La construimos grano a grano desde
nuestro encuentro en Bilbao. No puede desmoronarse de la noche a la
mañana.
—¿Sara?
—Sí, todo en orden. ¿Seguro que no quieres que tomemos una copa? Me
vendría bien. Mayordomo...
Dice que prefiere que no. No hablamos durante el resto del trayecto.

Hace mucho que la marihuana no me hace dormir, todo lo contrario, pero lo

intento con un porro en cuanto Daniel se retira al cuarto. Es otra de las cosas
que ya no puedo hablar con Thomas: mis problemas ocasionales de sueño.
Ni me escucha. Debo de aburrirlo soberanamente. Cree que no son tan
graves. Tengo que atontarme: es una de esas situaciones-castillo de naipes
de las que me alertaba mi terapeuta antes de que la dejase, cuando en teoría
ya estaba bien. De acuerdo con ella, uno de los problemas que impedían mi
mejora es que vivo mis emociones de manera tan dramática que un único
detalle negativo puede hacer que todo se desmorone. Eres demasiado
radical, me decía.
 Cierro la puerta para no molestar a Daniel, aunque no vaya a decir nada:
no le gusta que fume, pero evita cualquier comportamiento que lo haga sentir
un padre. Tal vez eso cambie cuando hayamos vivido juntos el tiempo
suficiente. Es fácil imaginar cómo serán nuestras discusiones futuras, a
Daniel mirándome quieto como una estatua mientras grito.
De momento no le queda otra que disimular su disgusto porque elija estar
sola en el sofá en lugar de con él en la cama. Es rígido, de cuero, y la única
concesión a la comodidad es un cojín satinado. Quizá acepté demasiado
rápido la oferta de mudarme aquí. El salón es una extensión de su persona
que solo me acoge, no me pertenece. Creo recordar que tanto Thomas como
Alba me dijeron que era precipitado y no quise escucharlos. Estaba
absolutamente convencida de que Daniel era lo que más me convenía, y es
cierto que no sé qué haría sin él. Puede que mi pasión no sea tan
arrebatadora como en otras historias pasadas, y hemos ido muy rápido, pero
¿acaso es mala señal? Bien podría ser la base de un cariño más sólido,
maduro, un ejemplo de sabiduría práctica, y no del tira y afloja de mis
anteriores intentos de amor. ¿A dónde me ha llevado la pasión hasta la
fecha? Al delirio.
Mi presencia aquí es imperceptible. Me mudé tres meses después de
acostarnos por primera vez. Solo traje seis cajas de libros, la Switch y sus
juegos, la cámara de fotos y mis diez conjuntos de ropa más nuevos. Nada de
camisetas llenas de bolas, leggins de estar por casa, calcetines con agujeros,
cuadernos del pasado o peluches mullidos. Únicamente hizo falta un viaje en
el Audi de Daniel para la mudanza en sí misma, y más de media docena al
contenedor de al lado de mi antiguo estudio. A él le gusta el minimalismo,
así que no hay ninguna fruslería más allá de los típicos cuadros que podrían
colgarse en la sala de espera de un dentista (y tampoco demasiados). Una
limpiadora pasa a dejarlo todo impoluto tres veces por semana, así que
tampoco hay tíquets, envoltorios, mementos comunes, nada. Es como vivir en
el interior de un iPad. Al principio me gustó que fuese así. Cuando empiezas
a deshacerte de lo innecesario, la destrucción de la memoria es un placer.
Acabas vanagloriándote de ser capaz de tirar tu jersey favorito. Ahora echo
de menos mis mantas llenas de lamparones o mis cojines infantiles. Por
Dios, todas las bragas que tengo son de encaje, es imposible que una se
ponga cómoda. Siempre queremos otra vida, qué desgracia. Quizá ese es el
germen de mi radicalismo: siempre sospecho de todas mis decisiones. Si
tuviera una máquina del tiempo, destrozaría el continuo del universo
regresando permanentemente hacia atrás. Tal vez no me mudaría aquí, o me
mudaría más tarde. Puede que pensar esto sea justo lo que desbarata
cualquier conato de felicidad.
Cojo una de las sudaderas de Daniel y unos calzoncillos del cesto de la
ropa sucia, enciendo el porro y el televisor, muy bajito. Me gustaría escuchar
música, algo que vaya con mi ánimo, como PJ Harvey o Depeche Mode,
pero a Daniel le molestará y no me gusta fumar con cascos. ¿Debería
escribir a Thomas? Me apetece hacerlo. La muerte de Mayordomo me ha
afectado más que la de mis abuelos. Ni se me había ocurrido que los perros
mueren. Supongo que así debes de sentirte cuando cierran tu cafetería
habitual o si tiran el edificio frente a la casa de tu infancia. Su muerte ha
avivado mi intuición más recurrente cuando fumo o paseo a solas: nunca
volveré a sentir nada nuevo. Todo es una repetición desvaída de algo que ya
he vivido. Conoces a alguien y es como si quisieras jugar a revivir las
conversaciones iniciales con tus primeros amantes, pero los nuevos
jugadores nunca llegan a representar a la perfección su papel. Incluso cuando
te dan justo lo que siempre quisiste que te dieran, se siente como un error, no
como un deseo cumplido. Finges que una anécdota te sorprende, pero antes
de que comenzasen a contarla eras capaz de averiguar su final. Ninguna de
tus reacciones frente a lo que debería importarte es genuina, siempre hay un
punto de fingimiento o cinismo. Discutes y ya ni siquiera se grita o se
intercambian reproches, ni siquiera se discute en realidad: solo se cierra una
puerta con algo más de fuerza de la necesaria, un beso de buenas noches dura
unos segundos menos de lo que debería. Mi existencia es póstuma.
Como siempre que mi cabeza se dirige por esos derroteros, busco en la
papelera el último correo de Fabrizio/Marta. Está mal que aún me refiera a
ella como Fabrizio, pero nunca hablo del tema con nadie —y con seguridad
lo más llamativo no sería la cuestión del nombre, sino que siga
intercambiando mails con alguien que una vez me persiguió drogada por un
cementerio de Barcelona—. Nuestra relación ha atravesado sus más y sus
menos a lo largo de los años, lo cual es un eufemismo para decir que retomo
el contacto con ella cada vez que estoy deprimida y me siento sola. Llevo
casi un año sin contestarle, discutimos la última vez que hablamos. Le dije
que se comprara una vida o algo así, y la bloqueé de WhatsApp. Tremenda
banalidad. Ella no ha dejado de enviar correos. A veces hablan de tonterías
cotidianas, otras de arte, en algunos casos aún sigue con el tema de Los
Escorpiones o de El lamento de Orión. No los abro según llegan, pero suelo
rescatarlos de la papelera en noches como esta. A Thomas le disgusta que
los lea, así que ya no se lo cuento.
—No te hace bien, Sara —me dijo esa última vez—. Alimenta la
destrucción, no la frena. Por eso te gusta hablar con ella: a cualquiera le
gusta revolcarse en la inmundicia de vez en cuando.
El último correo llegó ayer y su asunto era «El destino de los hombres
está hecho de momentos felices, no de épocas felices». Es una frase de
Nietzsche.

Buenos días, Sara:

 ¿Cómo estás? Yo he estado pasando una temporada rara. Nada tiene significado por sí solo,
pero sí dirección. Y hay unas mejores que otras. Intenté contactarte por teléfono hace un par de
noches, pero creo que me has bloqueado. Tendrás tus razones. Quería intentarlo por aquí. Sé que
no hay motivo para que te responsabilices de mí, pero me gustaría hablar con alguien. No, con
alguien no: contigo. He hecho algo horrible. No sé si quiero darte detalles, aunque me gustaría
saber que no estoy completamente sola. Estuve unas semanas fuera de Barcelona antes de
comenzar las clases del segundo semestre. En parte seguía tu consejo. La última vez que hablamos
me dijiste que tenía que dejar de delirar con enemigos invisibles y hacer algo concreto con mi vida.
Eso hice: quise visitar a una amiga que vive en Nueva York y que conocí poco después de que tú y
yo discutiéramos. Sin embargo, las cosas nunca salen como una espera. Al menos en mi caso.
He visto en redes sociales que vas en serio con tu pareja. No te voy a mentir: él no me gusta
nada para ti, y sospecho que a ti tampoco te gusta tanto, por lo que nos conocemos. No obstante,
diría que es bueno que hayas decidido compartir tu vida con alguien, aunque no sea la persona más
adecuada. Significa que al menos te sientes capaz de amar, y sé que no es nada fácil para ti.
Recuerdo nuestras últimas conversaciones y el miedo que sentías. Desde que regresé hace unos
días, no puedo dormir por las noches. No debería escribirte, pero lo estoy haciendo. La culpa por lo
que hice me atormenta. Empiezo las clases el lunes que viene y no sé si seré capaz de soportarlo.
Tampoco soporto mi casa, mi vida, mi cuerpo. Sé que es egoísta por mi parte, pero me encantaría
que contestaras.

MARTA (aunque estoy pensando en cambiarme

el nombre de nuevo, ya lo hablaremos, tal vez)

La ira me sube por la garganta, podría tirar el teléfono al suelo sin

remilgos. ¿Quién demonios se cree para cuestionar cómo llevo mi vida? ¿Y
qué son esas ridículas insinuaciones sobre «algo horrible»? Empiezo a
escribirle un mensaje a Thomas para indignarme junto a él, pero no lo envío.
Su última conexión es de hace horas, debo dejarlo descansar. Quizá su
petición de que me quedase es solo un desliz similar al que yo cometo
cuando abro los correos de Fabrizio: algo que aumenta la destrucción, no la
frena. Una carga que pide absolución y llena minutos y minutos hablando de
teorías conspirativas y cosas que no le hacen bien a nadie. De lo contrario ¿a
qué se debe su distanciamiento en los últimos meses? No, Sara, frena: has
fumado demasiado, eso es lo único que sucede. Vete a dormir con Daniel,
descansa.
Apago el porro y la tele. Me duele la cabeza y el sueño no asoma, pero el
cuerpo cálido de Daniel sí me espera en la cama, con la boca entreabierta y
una mano tapándose los ojos. Tiene el atractivo de un vikingo retirado.
En el fondo está bien que ocurran estas cosas, una perturbación en el
repetitivo agobio doméstico: así lo valoramos más. Seguro que a otras
personas se les da bien que sus anhelos privados se adecúen a objetivos
saludables, pero yo necesito un recordatorio. Así valoro con justicia que
Daniel esté esperándome en la cama, y no un vacío. Me acurruco contra él y
me abraza por instinto. La calma no llega: tengo sed, aunque no quiero
levantarme y arriesgarme a despertarlo. Alargo la mano a la mesilla de
noche y cojo la Switch, no quiero mirar más el teléfono y arriesgarme a
escribirles cualquier estupidez de fumada a Thomas o Fabrizio. Compro y
descargo el Spirit Farmer en la consola, pero en el mismo momento en el
que empiezo a jugar pienso que es exactamente el tipo de cosa que le habría
encantado a Javier. Aún sigo acordándome de él en ocasiones, sobre todo en
largas noches de insomnio. Y la luz de la pantalla me desvelará todavía más.

A las cuatro de la madrugada sigo en línea mirando Instagram y me entra un

mensaje desde la cuenta de Marta Torres: «¿Despierta a estas horas?», dice.
¿Cómo ha sabido que he abierto su correo? ¿O ha sido casualidad? «Lo
siento», añade Fabrizio poco después, al ver que la he leído. «Quizá me
pasé con mi mensaje sobre Daniel, no debería meterme tanto en tu vida. Me
lo dejaste muy claro. Pero quería hablar contigo. Siento insistir por aquí. De
verdad, necesito hablar». Le escribo que la voy a bloquear, aunque no llego
a enviarlo. Habría sido ridículo: he bloqueado y desbloqueado a Fabrizio
tantas veces y de tantos perfiles diferentes que ya no significa nada. En
cualquier caso, no insiste. Siempre ha sabido hasta qué punto presionar.
Abro su e-mail una vez más, lo releo. También lo envió una madrugada,
quizá en medio de una noche igual de aciaga que la que estoy pasando hoy.
Su tono alegre y desenfadado es impostado, seguro. Se sentía sola y quería
hablar con alguien sin tener que pasar por la vergüenza de suplicar. Eso
puedo entenderlo: tantas veces he tenido que suplicar que alguien me
acompañe en la desesperación. Tantas veladas en las que fingí no enterarme
de que mi acompañante quería irse, o me estaba echando de su casa. Tal vez
el mensaje de esta noche sea una muestra de lo mismo. Insomnio sin testigos.
—Hola, Marta —le digo, aunque ya ha pasado media hora—. Perdona no
haberte contestado antes, he estado ocupada.
Soy incapaz de resistirme a Fabrizio. Es como si fuese una extensión de
mí, y sintiera que me abandono a mí misma si lo abandono. ¿Qué diría mi
terapeuta? El castillo de naipes. El sacrificio y el abandono. Intento
figurarme que estoy hablando con ella en la habitación. Media hora después,
aún no hay respuesta suya y sigo atascada en las dos mismas líneas de una
conversación ficticia acunada por el THC:
—¿Y a dónde conduce la puerta? —pregunta la terapeuta.
—No es una puerta. Es una ventana. Y no hay nada debajo.
—¿Y qué se ve a través de la ventana?
—No es una ventana: es un espejo.
El móvil vibra y me saca de la semiinconsciencia, pero solo es un correo
promocional. Basta de tanto heroísmo. Le escribo un mensaje a Thomas y
voy a por un orfidal.
Estoy sola en el apartamento de Daniel, con un cuchillo sostenido a la altura
del estómago. Aprieto la hoja contra mi piel, que no cede con facilidad, y un
hilo de sangre corre de mi vientre al suelo. Dejo caer el cuchillo y busco
desesperadamente el contacto de Thomas en la agenda del móvil. No está.
Escucho un ruido desde el cuarto: Daniel está ahí, tumbado bocarriba, y me
mira con desprecio cuando me ve con el pijama de satén blanco manchado
de sangre.
Después suena el despertador, justo cuando estaba a punto de dar una
cabezada. Daniel siempre se levanta con mucho tiempo, le gusta ducharse
con calma y desayunar como un capitán. ¿De verdad hace falta ir a las ocho
al gimnasio un domingo? Es en estos momentos en los que más echo de
menos vivir sola, en una mañana como hoy habría dormido hasta el
mediodía. No creo que pueda hacerlo de nuevo.
Regresa a la cama para darme un beso de despedida. Sabe que he dormido
mal, y la memoria corporal hace que me sienta mejor con su mero roce. Le
disculpo no haber querido salir anoche. Soy idiota.
—Incluso has gritado —dice—. ¿Seguro que estás bien? Volveré tarde.
Después del gimnasio pasaré a ver a Aitana y a los niños. Quizá no regrese
hasta las siete o las ocho, vamos a la bolera.
Aitana es su exmujer. Le aseguro que no sucede nada grave y él se marcha
tomando mis palabras por ciertas. Pese a que llevaba casi dos horas
esperando a que se fuera para intentar dormir de nuevo, su ausencia es aún
peor. Hay una parte minúscula de mi cerebro que se encoge cada vez que los
visita. No se trata de celos, más bien temo el contraste: he aquí una vida,
dicen a gritos «Aitana y los niños» cuando van juntos a la bolera, al cine o a
cualquier parte. ¿Se parece a una vida eso que tienes tú con esa jovencita
ridícula? ¿O es solo simulacro?
 Busco a tientas el teléfono. Thomas no me ha dicho nada. Quien sí ha
contestado es Marta Torres, hace un rato:
—Perdona, no vi tu mensaje. Estaba pasando una mala noche, creía que no
me ibas a contestar y apagué el móvil.
No respondo, pero debe de estar pendiente porque escribe en cuanto el
mensaje se marca como leído.
—¿Todo bien? ¿Sara?
—Yo también he pasado una mala noche.
Me lo busco, es lo que pensaría cualquiera. A lo mejor Alba tiene razón y
en el fondo me gusta estar así. Es una acusación tan vieja como nuestra
amistad, y probablemente no se equivoque.
—¿Qué estás haciendo ahora? —pregunta Marta—. ¿Quieres que
hablemos?
Nada. Ante mí se extiende una inmensa planicie de nada.
—Si quieres, podemos llamarnos por Skype —insiste—. A menos que
tengas sueño. Yo no voy a dormir más.
—Vale, tengo un hueco. Un segundo. Voy a por el ordenador.
Al encenderlo me espera una invitación de Skype de un tal Manuel Torres
con una dirección de correo asociada a la Universidad de Barcelona. La
acepto y en la pantalla emerge Fabrizio, en la misma habitación deprimente
que visité hace ya siete años. ¿De verdad no se ha cambiado de piso? Puede
que se haya operado u hormonado, su rostro es más femenino y no hay
sombra del vello facial pretérito. Llevaba mucho sin verla en movimiento,
desde Arco. Sigue teniendo algo de presbicia y la sonrisa torcida. Es lo que
hace su rostro reconocible.
—Gracias por atenderme —dice Fabrizio—. Sé que mi correo te disgustó.
Quizá me equivoqué en todo lo que dije.
 —Sí te equivocaste —miento, y busco el tabaco pese a que ni siquiera he
desayunado—. Pero pensé que quizá no estabas en tu mejor momento.
Así que esa va a ser mi fachada: si he accedido a hablar con Fabrizio ha
sido solo por pena y no porque yo misma haya pasado una noche de mierda.
Qué asco doy. Odio mi efigie diminuta en la esquina derecha de la pantalla.
Fabrizio no parece darse cuenta de mi desazón e intenta sonreír. Se ha puesto
un aparato dental repleto de gomitas de colores rosas y blancas, pese a su
edad.
—Esa es la casa de Daniel, ¿verdad? Es bonita —dice, y yo contesto que
sí. No sé qué más decir—. Lo siento de verdad. Fui demasiado dura, y
parece buena persona. Además, aunque no lo fuera, nada es peor que la
soledad. ¿No es cierto?
Ya empiezo a arrepentirme de la llamada. Enciendo un cigarro y dejo unos
segundos de silencio. ¿Qué demonios quiere? ¿Solo conversar? ¿Restaurar
unos lazos que jamás han existido? Fabrizio representa de forma tangible la
locura, el sinsentido, la obsesión. Debe de percatarse de que algo me
incomoda. Cruje los nudillos al otro lado, suspira, se apoya en la silla. Por
desgracia, ella también me conoce demasiado bien. No seré tan compleja
como me figuro.
—Podemos colgar si quieres —dice—. Creo que no te estoy haciendo
bien.
—No, no, para nada. —Es estúpido, pero la perspectiva de hacerlo me
aterroriza. No quiero estar sola en el apartamento hasta que Daniel regrese, y
Thomas sigue sin dar señales de vida. Puedo enchufarme un orfidal y un
videojuego, pero prefiero retrasarlo lo máximo posible—. Dices que has
estado de viaje. Cuéntame. Yo...
—He hecho algo horrible, Sara. Ni siquiera sé si puedo contártelo —me
interrumpe, sin mirar a la cámara.
 Entonces, ¿por qué saca el tema? ¿Quiere que le insista? No pienso entrar
en ese juego.
—¿Qué tal tu viaje?
—Sucedió en el viaje.
Suspiro. Ya estoy imaginando una escena similar a la que me montó en
Barcelona. Se lo digo y se indigna de que la crea capaz de algo así, otra vez.
—¿Qué ha pasado? —insisto, y repetimos las mismas líneas varias veces.
Cada vez que parece que está a punto de hablar, se calla y luego me dice que
no está preparada para contármelo.
—No así. Me encantaría, pero no por Skype.
—¿Por qué no por Skype?
—Tengo miedo —dice, mirando a ambos lados, los ojos abiertos y
expresión de pirada.
—¿De quién?
—No puedo contártelo por Skype.
—Bueno, como quieras. —Tampoco voy a morder ese anzuelo. Una cosa
es hablar con Fabrizio/Marta, otra quedar con ella—. Voy a por un café.
—No puedo contártelo todo —dice en cuanto me vuelvo a sentar. Se
muerde el labio y se rasca la cabeza, pero su afectación me parece
exagerada, falsa—. Aunque te puedo contar todo lo que pasó antes de llegar
hasta ese punto.
—No hace falta —digo—. Seguro que no es para tanto, o que no tenías
mala intención.
Fabrizio suspira, se masajea la frente, y ahora sí que su sufrimiento es
tangible. ¿No era lo que quería de mí, que la disculpase? Nunca la había
visto así, en todo lo que nos conocemos. Suele parecer desquiciada o
sospechosa, no atravesada por el dolor.
 —Sí que lo es, Sara. Sí que lo es. Peor de lo que te imaginas, y seguro que
ya te imaginas algo horrible. Aunque aciertas: no tenía mala intención. Pero
creo que es mejor que no te lo cuente. Por tu protección. Quizá, si nos
vemos...
—¿Por mi protección? —Mi corazón late dos veces, una pequeña
arritmia. Me está poniendo nerviosa. Quiero colgar—. ¿De qué va esto?
Vamos, cuéntamelo.
—No puedo.
—¿Por qué? ¿Por si alguien nos escucha? —me mofo. Ella resopla—. No
vamos a quedar, Marta. Vives en otra ciudad y no tengo tiempo.
Frunce el ceño con mi último comentario y se reclina sobre su silla.
Respira hondo sonoramente. No sé si está intentando recomponerse o es otro
golpe de efecto.
—No es solo por eso. Tal vez me odiarías, y prefiero poder imaginarme
la conversación en la que te lo cuento y tú me perdonas. —Bufo. Ahora
quiero saberlo. Es infantil, pero así es—. Aunque sí, también por tu
protección. Prefiero contártelo en persona...
Callo como estrategia para que hable más. Funciona.
—Hice algo horrible en Nueva York —dice al fin—. Tiene que ver con
Orión. ¿Sigues pensando en ello?
—No me apetece volver a hablar de Orión, ya he olvidado ese tema, y
deberías hacer lo mismo —resoplo. Me está asustando de nuevo. Puede que
no esté en sus cabales—. No sé lo que harías, pero seguro que tiene
solución. Y, si no la tiene, mejor no pensar más en ello. Solo no lo repitas.
—Mi última frase la hace reír, como si hubiera dicho algo tremendamente
gracioso. Es una risa horrible, de malvada de película—. ¿Cuánto hace que
volviste? Céntrate en cosas que puedas hacer para estar mejor.
 —Cuando te escribí. Bueno, te escribí unos días después de regresar. Eso
hice, pero la vida me devolvió lo que había causado. Intenté contactar a un
amor de la infancia y llevar una vida más sana. Se llamaba NightWhite,
puede que te contase algo al respecto. No me contestó, y eso me afectó
mucho. Creo que le escribí un buen mensaje... —dice, y termina de beber un
café en una taza desportillada. O está muy nerviosa o lleva días sin dormir.
Balbucea. No acaba las frases—. En fin, no es tan importante. Al menos en
comparación con lo otro. Debería haber tenido el coraje suficiente para
suicidarme cuando regresé.
—Por favor, no seas melodramática —respondo automáticamente.
Fabrizio acumulaba ocho mil mensajes en Sanctioned Suicide. No quiere
hacerlo de verdad, solo jugar con la posibilidad—. No vas a suicidarte, solo
tratas de llamar mi atención.
—No me creas si no quieres. —Retoma el tono cruel y despreciativo con
el que hablaba cuando aún era Fabrizio, aunque solo dura un instante—. No
lo tuve, y me arrepiento, pero sí lo intenté. Por eso te escribí, no aguantaba
más. Me gustaría pedirte algo.
Mira directamente a la cámara y se abraza, un gesto muy femenino.
Resulta difícil seguir odiando a ese ser arrebujado en su sudadera. Sí, la
llamada ha sido un error. A saber a qué delirio me conduce.
—No tengo mucha gente con la que hablar, Sara. No seas tan dura. Dime
algo.
Ahora soy yo la que suspira. Ya me imagino una petición similar a la del
cementerio.
—No sé si podré hacerlo...
—Tranquila —dice Fabrizio, adivinándome de nuevo el pensamiento—.
No es eso. Hace mucho que renuncié a mis grandes planes. Sabes que quería
encontrar a alguien con quien tener una comunión total, vivirlo todo juntos y
después acabar con todo a la vez. Si lo pienso bien, ese ha sido mi sueño
desde la adolescencia. Ahora sé que nunca se cumplirá. Solo quiero algo
mucho más modesto: llevo desde esa noche fantaseando con mi propia
muerte, aunque no te lo creas. Hay días mejores y peores, anoche fue uno de
los malos. —Ha dejado de mirar a cámara, lo agradezco. No soportaba la
potencia de su mirada—. Nada más llegar, me tomé un blíster entero de
orfidal con una botella de vino. Lo único que conseguí fue la peor resaca del
mundo tras dieciséis horas fuera de juego, pero morirme era lo que quería.
—No digo nada. El silencio raspa, y entonces Fabrizio vuelve a hablar—:
Supongo que una parte de mí todavía quiere vivir, pero me he cansado de
luchar. Pensé que construir una nueva identidad me salvaría, una identidad
más auténtica, pero cada vez veo más sus problemas que sus bondades.
¿Cómo reaccionarán mi familia, mis alumnos, mis escasos amigos? Y nunca
se me ha dado bien hacer nuevos... Tú sabes cómo es —continúa algo más
bajo, al ver que no replico—. Por eso me gusta hablar contigo, porque me
entiendes. Has estado en el mismo punto en el que estoy yo, y sabes que así
no se puede soportar demasiado. Es una tortura. No sé cuánto voy a aguantar.
Y aguantar, ¿para qué, si seguro que volveré a estar así en el futuro, cuando
todo vaya mejor en apariencia?
—Puede que estés mejor en un tiempo. Lo has estado.
—Tú y yo no somos de esa clase de personas que están bien. Al menos yo
no lo soy, ojalá tú sí. Tú y yo sabemos que ese mundo mejor no existe o
nunca será para nosotras. O al menos para mí, no quiero entristecerte. Pensé
en pedirle a alguien que acabase conmigo, a un desconocido del foro o de la
Deep Web, tengo ahorros, pero también soy cobarde para eso. Me aterra
sufrir o dejar un cuerpo horrible detrás... Menuda bobería, ¿verdad? Qué
más dará cómo quede un cuerpo. No creo que nadie se preocupase mucho
por el mío. Me produce pesadillas.
 —Fabrizio, yo... Bueno, Marta...
Cabecea, quitándole importancia.
—Fabrizio está bien. Ya no quiero usar el nombre de mi hermana, y no sé
si tiene sentido buscar uno nuevo. Y tranquila, nunca te pediría que hicieras
algo así. Sería injusto, podría meterte en problemas. Es otra cosa que...
—¿Qué? Dilo ya.
Respira hondo y se aprieta las sienes con ambas manos. Habla tapándose
la cara. Fuera cual fuera el objetivo de la llamada, está a punto de enunciarlo
en voz alta. Ojalá se fuese la luz y la conexión se cortase. Ojalá vivir en un
mundo en el que es más sencillo fingir un error técnico.
—¿Podemos quedar? Me gustaría verte una última vez, por si acaso todo
se tuerce. Y contarte algunas cosas en persona. Pedirte algo antes de que sea
tarde para mí. No creo que llegue al 18 de marzo. Prefiero no hacerlo.
—¿Qué pasa el 18 de marzo?
Sigue sin mirar a cámara. ¿Es su cumpleaños, o algo así? ¿El de su
hermana? Me levanto de la silla por instinto, aunque entonces solo queda en
pantalla la parte baja de mi camiseta. Cuarto cigarro.
—No te lo puedo contar por aquí. No es nada... personal. Tiene que ver
con Orión. Pero, como te decía, no creo que llegue. Y me gustaría que
hablásemos.
—Fabrizio, por favor. Marta. Qué dices.
—Puedo pagarte los billetes a Barcelona. —Le sale un gallo en la voz.
¿Va a llorar? Imposible saberlo, ahora soy yo la que no quiere mirar a la
pantalla. Se levanta y da vueltas por la habitación. Resulta patética, y su
patetismo es un espejo de la pobre alma humana en general y de la mía en
particular, que tantas veces ha querido suplicarle a alguien que se quede—.
Incluso un hotel, si no quieres estar en mi casa. Quizá a ti también te vendría
bien para pensar...
 —Para, por favor. No...
—Sé que es demasiado, pero te lo suplico. No aguanto un día más sola. Y
Clover vive demasiado lejos para visitarme. Además, ya ha hecho mucho.
—¿Clover?
—Mi amiga de Nueva York.
Me siento de nuevo. El corazón me late como si estuviera en peligro,
aunque solo esté en un sillón de cuero insufrible. El peligro es la misma
imagen de Fabrizio. Dejo los ojos un poco por encima de la pantalla, para no
tener que devolverle la mirada pero fingir que sí lo hago. Sigue abrazándose
a sí misma con los ojos clavados en el suelo y el labio tembloroso. Pese a
que lo más probable es que únicamente sea un chantaje absurdo para
recuperar mi atención, no puedo enfadarme. Busco palabras de ánimo, pero
solo me vienen a la cabeza esos posts horribles de Sanctioned Suicide que
leía sin parar cuando nos conocimos. Esos días aciagos, tanto los anteriores
a Javier como los inmediatamente posteriores a su muerte. En concreto me
viene a la memoria un post: «Todo el mundo te dice que está para ti, pero
luego te suelta excusas. ¡Estaba durmiendo! Estoy trabajando». Desorden
constante, comidas olvidadas, suciedad, llantos, el intento de distracción
permanente, la sensación de estar en una sala de espera para el peor de los
castigos. Y lo entiendo. Lo entiendo. Pero no puedo hacerlo. Me he
convertido en otra dispensadora de excusas.
—Creo que no puedo. Tengo que trabajar. —Cierro los ojos para no ver
su cara de decepción—. Quizá en verano...
Leí en el foro que nadie se suicida si tiene un compromiso claro, y el
verano es un objetivo lo suficientemente amplio para desembarazarme de
Fabrizio más adelante mientras le doy algo que esperar. Sonríe de nuevo,
esta vez con una amplitud fingida. Es posible que haya llorado, pero la
resolución de su cámara no es suficiente como para decirlo con certeza.
 —O en Semana Santa —añado, sin controlar del todo mis palabras—. Sí,
puede que en Semana Santa me venga bien, y para eso no queda tanto, ¿no?
Iré entonces.
¿Qué demonios estoy diciendo? Si nadie me frena voy a acabar
comprando un billete hacia Barcelona el fin de semana próximo. Pero
Fabrizio lo hace:
—No aceptes compromisos que no tienes que aceptar solo porque te dé
pena, Sara. Siento haberme propasado. —Cada vez se hace más pequeña en
su silla giratoria, le tiembla la bolsa bajo uno de los ojos, pero se empeña en
seguir alzando las comisuras de la boca, como un tic—. Espero que estés
mejor. Ahora tengo que marcharme.
—Un segundo, yo...
Sale de la reunión sin esperar respuesta. Cojo el teléfono de la mesa para
escribirle, pero un mensaje de Thomas me distrae. «No creo que podamos
vernos hoy», dice. «Necesito hablar», insisto. Él duda unos instantes y luego
escribe que me llamará más tarde, pero no lo hace. Tampoco hay señales de
Daniel. Sigue secuestrado por Aitana y los niños. Pido una pizza y me lío
otro porro. ¿Qué demonios me pasa? Debe de ser la quinta vez que me
deprimo en mi vida adulta y la única en la que no tengo motivos claros. ¿Y si
es una cuestión que va más allá de las circunstancias? ¿Estoy condenada a
pasar por lo mismo cada dos o tres años, tome las decisiones que tome,
suceda lo que suceda?
De repente una vida de setenta u ochenta años se me antoja larguísima.
Quedan por lo menos diez o quince golpes de angustia en el horizonte, eso si
no aumentan en frecuencia y duración ante la perspectiva de que mi vida se
acaba sin que haya logrado paz ni llegado a ninguna parte. Tengo que salir de
esto. De lo contrario, cobra sentido lo que ha dicho Fabrizio.
A la mañana siguiente se repite el ritual de despertador a las seis y media,
Daniel bamboleándose por la casa haciendo el mayor ruido posible, el té
verde acurrucada en la cama y los ojos entreabiertos mientras espero a que
se marche. Lo decidí anoche, en el lapso de tiempo entre tumbarme en la
cama y que el orfidal hiciera efecto: basta ya de ser una insatisfecha, de
escuchar música triste por la mañana y vagabundear horas y horas por
internet. Basta de no comer lo suficiente y obsesionarte con que todo el
mundo te odia por uno u otro motivo. Mañana te levantarás, no dejarás ni un
espacio a la neurosis, desayunarás bien, llegarás puntual al trabajo y no
cinco minutos tarde, sonreirás a los extraños, serás amable. Harás ejercicio,
quedarás con Alba o con Diego, saldrás a hacer fotos, leerás un buen ensayo
o te pondrás la tele, nada de novelas deprimentes. Apagarás el teléfono si es
necesario. Imita a Thomas. Él ha aprendido a ser prudente.
Pese a que dedico más tiempo del usual a arreglarme, salgo de casa con
diez minutos extra. Podré pedir un café para llevar en la esquina, no tendré
que correr tras el estúpido autobús. Pongo un disco de Tame Impala. Hace
frío, pero la ciudad tiene la serenidad nórdica que solo adquiere algunos
días de invierno. La luz es clara y tamizada. Si me doy prisa después de
comer, conseguiré buenas fotos.
—¿Estás despierta ya? —Me entra un mensaje desde el Instagram de
Marta Torres. La ignoro y sigo a mi tarea—. ¿Puedes hablar?
El bus llega entonces y no tengo un sitio para sentarme. Quiero cambiar de
canción, pero no sacar otra vez el teléfono. El mensaje de Fabrizio me ha
molestado, como me molesta ahora mismo tener que ir de pie. Lo saco y sí,
ha insistido.
—Te aseguro que lo necesito. No he dormido en toda la noche, tengo clase
ahora y siempre me cuestan los comienzos. Sé que es demasiado, Sara, pero
¿podemos hablar cinco minutos? Solo quiero tranquilizarme.
—Estoy trabajando, Marta —digo—. A lo mejor podemos hablar cuando
salga, pero esto es demasiado.
—Solo será un momento.
Subo el volumen de la música. Me sobran aún tres minutos, así que
compro un segundo café debajo del despacho de Amanda y cojo otro para mi
única compañera. El primer sorbo me sabe agrio, pese a que lo he ahogado
en azúcar. Justo antes de subir, veo otro mensaje de Fabrizio, esta vez en el
correo. Me ha reenviado un e-mail de American Airlines. Lo abro: es un
billete para Nueva York a mi nombre, el próximo domingo 9. ¿Cómo
demonios ha conseguido mis datos? Acto seguido, me escribe por Instagram:
«¿Lo has visto? Tenemos que hablar».
No contesto.
—Muchas gracias. Guau, estás guapísima —dice mi compañera cuando
entro con los dos cafés. Es el primer cumplido que me dedica en semanas.
Quizá sí me había abandonado un poco, y tampoco soy la compañera más
amable—. ¿Hay alguna reunión con un galerista o algo así? No me he
enterado.
—Qué va. Es que estoy de buen humor.
Ni siquiera estoy segura de si es verdad, pero en cuanto lo digo se
convierte en cierto. Archivo el correo del billete. Tal vez sí es así de fácil.
Una cuestión de esfuerzo.
Mantengo el teléfono apagado mientras trabajo, para no caer en la trampa
de hablar con Fabrizio. Ahí está la tentación de sentirme mal, ¿qué me
costaba contestarle a un mensaje? ¿Y a qué viene lo del billete? Al salir, no
me espera ninguna notificación del Instagram de Marta, pero sí cinco e-
mails. Dos son de promoción, dos de Fabrizio y otro de una dirección que
desconozco. El primero de Fabrizio solo tiene una frase en el cuerpo de
texto, sin asunto: «No hay razón para buscar el sufrimiento, pero si este llega
y trata de meterse en tu vida, no temas; míralo a la cara y con la frente bien
alta», y también lo ha enviado a otras seis o siete direcciones. El segundo es
solo para mí y adjunta dos PDF: «Sé que no quieres saber nada del tema,
pero quería que leyeses esto. Muchas gracias por todo, Sara. Me has dado
más de lo que merezco». El primer PDF se titula «Carta» y el segundo «Los
Escorpiones».
No miro los documentos, pero se me acelera el corazón. El bus llega y no
lo cojo, me siento en un banco. Abro el último de los mensajes. Es un e-mail
sin asunto de una tal Aurelia Álvarez en el que también aparecen otras seis o
siete direcciones como receptores.

Imagino que todos sois amigos de Manuel, estabais en su último mensaje. No os conozco a
ninguno. Soy su madre. Manuel se ha suicidado esta mañana, en la universidad. Ha sido una
sorpresa para todos. No haremos velatorio, pero lo enterraremos pasado mañana a las 11.30 en el
cementerio de Montjuic. Pensaba que podríais querer saberlo, ya que escribiros fue, con toda
seguridad, lo último que hizo.
 III. Blues de Samantha

Samantha, Nueva York, enero y febrero de 2025

La fantasía más antigua de Samantha es una en la que termina salvando al

mundo. Más que una fantasía, es una estructura para fantasías múltiples. En
ocasiones, más propias de su adolescencia, pero que aún comparecen, lo
hace de forma literal: descubre tardíamente un poder mágico o habilidad
secreta, y no uno cualquiera, sino el único capaz de acabar con el
Supervillano que acecha a Occidente. También puede suceder de forma
pasiva: es el objeto por el que se pelean el Bien y el Mal, quizá fruto de una
cuestión de sangre que había pasado desapercibida en su modesto linaje del
Medio Oeste. En cualquier caso, ella debe tomar la Decisión Final sobre el
destino del mundo, aunque en apariencia solo sea una chica anodina, común.
En otras, la cuestión es más realista y se ve implicada en una trama de
corrupción, o en el preludio de la Tercera Guerra Mundial, y encuentra la
pieza del rompecabezas que necesitan los buenos para vencer; o convence al
enemigo de que se le ablande el corazón gracias a la fuerza de su amor. Por
ejemplo: de ella se encapricha un terrorista, un político degenerado, un
señor de la guerra, y es capaz de dirigirlo por el buen camino, convertirlo,
perdonarlo. O no hace falta tanto: solo una palabra amable, una esperanza
romántica futura que hace a un pobre diablo desistir de envenenar el
depósito de agua de Nueva York, y con él a todos sus habitantes.
 En cualquier caso, su psique está más que preparada para dos cosas: tratar
de transformar a un hombre frío y seguramente traumatizado, como Martin, o
desentrañar un secreto a partir de algo que solo Samantha conoce: su
desaparición. Su ausencia duele, está claro, pero en ella hay un elemento que
la tranquiliza. ¿No es este el evento para el que se ha preparado desde
siempre? Quién soy, qué debo hacer: las preguntas se responden solas. Y
seguro que el frío y traumatizado Martin la está esperando al otro lado.
Hace ya días de su visita al Inferno y Samantha ha llamado a todas las
puertas que se le han ocurrido. Denunció el evento a la policía, pero no le
hicieron mucho caso: ¿un hombre adulto ha desaparecido sin que a nadie más
le preocupe? Vaya cosa. Una amiga de Martin le dijo por Instagram que se
había despedido del trabajo y que, por lo que se sabía, ahora estaba pasando
unas largas vacaciones en Argentina. No se cree ni una palabra: solo había
que ver la pinta del Inferno o de Michaela D’Alessandro para saber que
podía borrar del mapa a cualquiera sin problemas y sin preguntas. También
llamó a su oficina, donde confirmaron la versión. ¿Cuánto dinero habrán
pagado para que nadie se preocupe de cómo un hombre así ha decidido
abandonarlo todo de golpe? Samantha no conocía ni a su familia ni a sus
amigos, pero los buscó por redes sociales. Nadie sabe nada, únicamente la
tontería del súbito viaje a Argentina, y en pocos ha logrado sembrar la
semilla de la duda por muchos mensajes que les envíe. A eso se dedica todas
las mañanas antes de trabajar: busca rastros de Martin en internet, nada;
escribe a sus contactos o responde a sus mensajes, poca cosa; investiga a los
D’Alessandro: ahí sí hay mucha tela que cortar. Incluso lo ha escrito en su
agenda diaria: de 6.00 a 7.30, desayunar e investigación. De 7.30 a 8.00,
arreglarse. De 8.00 a 8.30, llegar al trabajo. Y luego lo que venga.
Esa también es una costumbre antigua, la agenda. La rellena a diario con
letra pulcra incluso aunque esté de vacaciones y las citas sean «piscina»,
«relajarse» o «skincare», y es tan detallada en sus horarios que necesita una
agenda de página completa por día. Desde hace tres o cuatro años las
compra de una marca que al pie de la hoja tienen una frase inspiradora y
espacio para escribir lo que a una le plazca. Se obliga a leer solo la que
toca, nunca las siguientes. El aforismo de hoy es: «Feliz es el hombre que
aprende temprano el amplio abismo existente entre sus deseos y sus
facultades», de Goethe. En las líneas blancas siempre escribe «Pensamiento
del día» e intenta contestar a esa píldora de sabiduría a lo largo de la
jornada. Mantiene su mente activa, incluso cuando no tiene tiempo para ello.
No necesita que el día pase para saber lo que piensa. Escribe a su lado
«Goethe era un cobarde. O un pringado». Rara vez conoce a los que firman,
si acaso le suenan sus nombres de agendas o meses anteriores, aunque está
segura de que hoy tiene toda la razón. El antiguo jefe de Martin, Nicholas, ha
accedido a verse con ella dentro de dos días a la salida del trabajo. Así lo
anota, a las 18.30, pese a que es innecesario, se va a acordar. Ya ha
terminado el rato de investigación y procede a vestirse. ¿Que haya accedido
a verla no significa que él también considera sospechosa la partida de
Martin? Chúpate esa, Goethe. Lo último que necesita el universo es a otro
conformista.

«El secreto de la existencia humana no solo está en vivir, sino también en

saber para qué se vive», Fiodor Dostoievski. Ese es el aforismo que hoy le
regala la agenda, y al que Samantha ha dedicado sendos pensamientos a lo
largo de toda la mañana. ¿Para qué vive una? ¿No es la clase de sabiduría
que se alcanza a posteriori? Deberían darte la misión desde el principio, qué
sentido tiene dar tumbos por la vida buscando un propósito. Ella ha tardado
treinta y dos años en encontrarlo, cuántas angustias se habría ahorrado de
otro modo. O tal vez sin esas angustias no estaría donde está ahora, se le
ocurre: ah, ese es un buen «Pensamiento del día». Lo anotará en la cena. De
momento, el espacio permanece en blanco.
Nicholas llega cinco minutos tarde, a pesar de que han quedado a cinco
minutos de Freeman, y se mete entre las mesas de la coctelería con la torpeza
de un autobús viejo. Tendrá unos cincuenta años y está cubierto de sudor,
aunque no huele más que a colonia de hombre. Casi no hay preámbulo, se
ponen a hablar de Martin sin que lleguen las copas. Parece tanto o más
abatido que ella por su ausencia. ¿Qué demonios hizo mal? ¿Lo habrán
comprado los imbéciles de Orion Games? ¿O alguien de la competencia?
Nicholas no se corta: qué agudo estuvo Martin objetando a la inversión y qué
rápido se lo quitaron de encima. Lo único que le extraña es que se haya
vendido, él, un individuo tan legal. Le cuenta todos los detalles de esa
reunión empresarial y de cómo, tras la fiesta a la que acudió con ella, Martin
les escribió a él y a Lavey diciendo que se había equivocado, y de paso les
comunicaba su despido. Ni siquiera se presentó a recoger sus cosas. Cuando
Nicholas le mensajeó en privado, solo le contestó con una fotografía de las
cataratas de Iguazú. A Samantha no le responde, pero no le preocupa: sabe
que su teléfono lo tienen esos desaprensivos, ¿quién habrá escrito a su jefe
fingiendo ser Martin? Él se traga su copa casi de golpe. Aún no ha
conseguido encontrar un buen reemplazo para él: ese chico era su mano
derecha, y su páncreas, y su ojo.
—Martin es irreemplazable —conviene Samantha. Dice «es». En sus
cálculos conspiranoicos no cabe la posibilidad de que haya muerto. Lo
sentiría si así fuese, está claro. Y ahora siente que está vivo, pero no
precisamente mojándose el culo en las cataratas de Iguazú.
—Él me apreciaba, ¿sabes? Me lo decía a menudo: nunca he tenido un
jefe como tú, Nicholas, puedes contar conmigo. Nunca esperé algo así. Pero
aquí estamos, los dos abandonados. —Sonríe—. Me habló de ti varias
veces. Eras aspirante a actriz, ¿no?
—No. Soy asistente de vestuario en Vogue.
La sonrisa de Nicholas se tuerce un instante y luego se amplía. Aprieta
más su mano, que Samantha no sabe cómo retirar. En ese momento decide
que no le contará nada de lo que sucedió en el Inferno.
—Me habré confundido. Tengo tantos empleados...
El resto de la conversación no arroja ningún dato nuevo: sí, es raro que se
haya ido, su jefe está de acuerdo, y es al que más tiempo le dedicaba, por lo
que ella sabe. Él se explaya en cómo Martin le expresaba su agradecimiento,
pese a que ella sabe que lo detestaba, y eso hace que Samantha recuerde el
aforismo del día anterior: «La mayor declaración de amor es la que no se
hace: el hombre que siente mucho, habla poco», Platón. Martin no le dirigió
nunca ni un piropo y, en cierto modo, eso demuestra que la apreciaba mucho
más que a él. Dicha idea sirve para acallar otra más molesta, la de la
aspirante a actriz con la que quizá también salía, y todo aquello que nunca
supo sobre él. Bah: no importa. De acuerdo con Platón, que no hablase de
ella era algo positivo. Nicholas persiste en sus intentos de tocarla. ¿Quiere
ligar con ella? ¿O solo es la angustia por la partida de su empleado de
confianza? Al final, tiene que inventarse una llamada para marcharse, está
claro que ese palurdo no tiene más información.
No espera a llegar a casa para completar la agenda, y de paso corregir la
del día anterior, saltándose sus reglas. Al lado de la cita de Platón había
escrito «¿Martin?», y ahora tacha y escribe: «A veces está bien ser un
secreto». Lo hace en el metro y la letra le sale temblorosa, pero no importa.
Así que Martin se opuso a la inversión de su jefe en Orion Games.
¿Suficiente para hacerlo desaparecer? Tendrá que seguir investigando.
«Se mide la inteligencia de un individuo por la cantidad de incertidumbre
que es capaz de soportar», Immanuel Kant. «Pues soy estúpida, señor
Immanuel», escribe Samantha justo al lado. Hay que rebuscar mucho para
encontrar información fidedigna sobre la plantilla de Orion Games, pero si
una escarba lo consigue. Después de dos días de desánimo, Samantha dedica
la mañana del sábado a ordenarla toda («investigación», en este caso, ocupa
el hueco entre las 9.00 y las 13.00, no tiene mucho más que hacer). Hay
algún artículo naif sobre Michaela D’Alessandro, «Why the world needs
women entrepreneurs», «How women are shaping the future of business».
Tiene un CI de 157, eso dice uno de los textos. Es la hija de un tal Michael
D’Alessandro, un italoamericano que inició un pequeño emporio de locales
y máquinas de arcade a finales de los setenta, en Nueva Orleans. En algún
punto, ella estudió en la Chicago Booth y trasladó la sede de la empresa a
Nueva York, invirtió en el desarrollo de varios videojuegos que fueron un
bluf, inencontrables, diversificó los locales (de hecho, en Luisiana solo
conserva uno, el Scorpio) y se constituyó como la sociedad Sinneslöschen
Holdings, con distintas empresas a su cargo. Estuvo casada con el
hombrecillo que estaba con ellos en el Inferno, Luigi, ese tío con cara de
demente que parecía la versión italiana de Willy Wonka. Se separaron hace
siete años, y ese es uno de los primeros lugares en los que Samantha
encuentra algo turbio: Luigi Venturini fue acusado de abusos sexuales a
menores en 2016 y estuvo año y medio en la cárcel después de retener a dos
niños-modelo en su mansión durante dieciséis horas. Según parece, se los
llevó por la mañana del set de grabación de uno de sus amigos (no es capaz
de encontrar el nombre del diseñador, aunque los conspiranoicos apostarían
una mano a que se trataba de Arnaldo Lacer) y no reaparecieron hasta
pasada la medianoche, confusos y drogados. ¿Cómo alguien puede hacer
algo así y solo pasar año y medio en la cárcel? Tuvo que haber dinero de por
medio. Ahora es el principal inversor de una marca de alta costura diminuta,
Enoch. Es la marca del colgante que le regaló Martin, recuerda Samantha.
Aún lo lleva prendido de su pulsera, es lo último que conserva de su novio.
Lo busca en la web de la firma: Némesis, venganza. Tiene que ser una señal,
decide. Martin sabía que iba a pasar algo, o lo sospechaba. Es un mensaje.
Debe actuar.
No parece que Luigi se haya reformado. Es uno de los consultores
artísticos de Sirio, una galería conocida por sus exposiciones escandalosas.
Samantha encuentra un videojuego maldito de Sinneslöschen de los ochenta,
Polybius, y otro titulado Mr. Mix, los únicos que, junto con El lamento de
Orión, hizo el padre de Michaela y perduraron más allá de los noventa. Por
lo que ve, después de ese juego y un prototipo de consola de mano, la
empresa se declaró insolvente hasta que Michaela la reactivó cinco años
atrás. Cuando busca información sobre el videojuego no encuentra nada
parecido a Pokémon felices o al Cooking Mama, los únicos que recuerda de
su infancia. Solo ese gameplay de PC con gráficos horribles titulado Mr.
Mix, en el que una debe escribir lo más rápido posible los ingredientes que
necesita un cocinero, el único gráfico de la pantalla. Es el típico chef gordo
y con sombrerito alto que uno puede imaginarse en Ratatouille o en una
trattoria italiana, pero está mal dibujado a propósito, mira al jugador con los
ojos desencajados y de fondo suena una respiración gutural y un chirrido
insoportable. Por lo que lee, el juego llevó a varios niños a la consulta del
pediatra por daños auditivos y ataques de ansiedad, rompió unos cuantos
altavoces o incluso, si pasabas el nivel 3, tu ordenador dejaba de funcionar
por completo. Tiene poco que ver con el videojuego que le describió Martin,
que se parece más al tráiler que salió a lo largo de esta semana. No sabe
cómo seguir. También ha intentado investigar a Zayed y a Ramona, nada, así
que busca información sobre el nuevo videojuego. Y pensar que creyó que
ella y Ramona podían ser amigas...
El lunes acaba en un hilo de Reddit en el que la gente odia de forma
radical a los D’Alessandro. Se hacen llamar Los Hijos de Orión. Dentro del
grupo hay desde madres con hijos problemáticos hasta republicanos New
Age. Esto a Samantha no le disgusta: siempre se ha sentido republicana, no
tiene ni idea de política, pero sí que está segura de que prefiere el acceso
libre a un arma. Y sus padres lo son. La vinculación de los D’Alessandro y
Luigi Venturini al Pizzagate solo confirma la teoría de Los Hijos: europeos
libertinos que se aprovechan de sus tretas para dar rienda suelta a sus
pasiones más oscuras. Sin tradición, ¿qué queda? Límites no: libertinaje. Y
acusan a la familia de ser parte de una macroteoría de la conspiración que
lleva más de un siglo jugando con la salud mental de los pobres seres
humanos que caen entre sus garras a través de una sociedad llamada Los
Escorpiones. ¿Por qué alguien iba a invertir su dinero en venenos químicos o
en propagar chemtrails que destrozan la salud física de Norteamérica
pudiendo atacar la frágil salud mental de los norteamericanos? Que el Covid
es un invento lo dan por supuesto, pero creen que todavía hay algo más: toda
la vida enchufados a máquinas que, a través de imágenes subliminales y
ondas alfa, predisponen la mente de los niños hacia el suicidio, la ansiedad,
el autismo, la hiperactividad, la violencia. Aunque, de acuerdo con ellos, los
suicidios, el autismo, el TDAH o las masacres escolares son ensayo y error,
no el objetivo final: no conviene que un adolescente se salga del todo de
donde debe estar, solo que sea adicto durante toda su vida a tranquilizantes,
ansiolíticos y antidepresivos y pantallitas mientras sigue produciendo para el
Capital. Mucho menos conviene que se mate, con un cadáver solo ganan los
sepultureros. Son las enfermedades crónicas las que generan dinero. Sobre
todo si están tan normalizadas que a uno no le impiden trabajar. Además, la
empresa de los D’Alessandro invierte en farmacología, incluso tiene una
pequeña empresa de homeopatía, Scorupi. ¿Debería contar algo sobre cómo
esos locos abdujeron a Martin y le arrebataron su teléfono? La maldita frase
de hoy de la agenda, de Charles Spurgeon, lo desaconseja: «El chisme es un
veneno triple, porque hiere al que lo dice, al que lo escucha y a la persona
de quien se habla». ¿Por qué últimamente parece que su cuaderno solo
quiere desalentarla o echarle la bronca? En cualquier caso, esto no es un
chisme. Es la Verdad, se dice mientras camina hasta el SoHo en busca de la
galería Sirio.
Cuando llega, está cerrada.
Vuelve a llamar a Nicholas. Tiene su número personal y el de la empresa.
No contesta a ninguno de los dos y cuando lo intenta por tercera vez con el
personal aparece como apagado. Media hora más tarde, insiste con Freeman.
Por fin descuelga.
—Nicholas, tenemos que hablar —dice, sin esperar respuesta—. He
estado pensando en lo que ha pasado y...
Deja la frase colgando, pero nadie contesta al otro lado.
—¿Nicholas? ¿Estás ahí?
No hay motivos para ello, pero siente una punzada de terror, un
estremecimiento. Alguien carraspea al otro lado. Es un carraspeo irritante,
de una voz casi adolescente.
—Martin no va a volver, ¿vale? —dice la voz—. Yo me encargaré de todo
de ahora en adelante. No tienes que preocuparte de nada. Todo está bien.
—¿Con quién hablo?
—No molestes más a Nicholas, por favor. Todo está bien, en serio. No
tienes que preocuparte de nada.
—¿Con quién hablo? —repite Samantha—. ¿Dónde está Nicholas? No
pienso colgar hasta que...
 —Soy Reuben, el sobrino de Nicholas —dice la voz al final, tras un
suspiro—. Él me ha pedido que lo coja en su nombre. No llames más, por
favor. Nadie aquí quiere una situación desagradable. Martin está bien, de
verdad —añade, tras un silencio—. Lo siento. No va a volver. Yo me
encargaré de todo de ahora en adelante.
Y cuelga.
En cuanto llega a casa abre de nuevo el Reddit de Los Hijos de Orión y
cuenta la historia de la desaparición de Martin.

A la mañana siguiente tiene varias respuestas. Una tal Clover le pide que
acuda a una reunión improvisada dentro de unos días y le envía un link a un
chat de Habbo y una contraseña por mensaje privado. Samantha la ignora.
¿No es su entusiasmo algo exagerado? ¿Qué pruebas tienen de que Samantha
dice la verdad? Por suerte, la agenda de hoy incluye una cita de Jen Knox:
«Una persona inteligente puede racionalizar cualquier cosa, una persona
sabia ni lo intenta». Jen Knox le pide que sea sabia en diferido, y eso la
convence. Y el recuerdo de Martin. Lo imagina allá donde esté,
contemplando sus esfuerzos con una sonrisa sardónica. Busca la fotografía
de Jen, su imagen le da confianza.
Son las siete de la tarde, y Martin solía salir a las ocho. Samantha pide un
uber como si fuese a ir a buscarlo y espera dentro, aunque vaya a costarle un
dineral. El mundo de Martin la fascinaba, así que buscó en su momento toda
la información posible. Por eso reconoce a Reuben cuando sale junto a
Nicholas, ha visto su fotografía en Facebook. Nicholas haraganea en el
exterior y vuelve a meterse en el edificio. Reuben no: coge una moto roja y
arranca en dirección norte. No le pega nada, tiene la típica pinta de pringado
que Martin le había descrito. Su apariencia es extraña: abrigo de paño y
mejillas redondas asomando por debajo de un casco negro y agresivo, la
corbata ondeando al viento.
—Sígale y le pago lo que sea —le pide al conductor, que no parece
escandalizarse por su petición y arranca con diligencia—. Deje un par de
coches de distancia —le aconseja un poco más adelante, y él obedece sin
discutir.

Las dos siguientes semanas transcurren así: Samantha va a trabajar por la

mañana, se mete en los foros de Los Hijos de Orión y a las siete de la tarde
acude a la puerta de la consultoría de Martin a esperar a que salga Reuben.
Las primeras visitas son anodinas. Reuben va a un gimnasio en Williamsburg
y luego a la que supone que es su casa, no muy lejos de donde vive
Samantha, por suerte. Se está gastando un dineral en ubers y taxis. Además,
así sabe dónde buscarlo el sábado y el domingo. «Yo me encargaré de todo
de ahora en adelante, ¿vale?». Esas palabras resuenan en la cabeza de
Samantha cada mañana, mucho más que las que le tocan en la agenda, «Es
mejor haber amado y perdido que jamás haber amado», Alfred Tennyson;
«El mejor hombre no es el que no tiene miedo, sino aquel que lo conquista»,
Nelson Mandela; «El amor es la única fuerza capaz de transformar a un
enemigo en amigo», Martin Luther King Jr. Después, Reuben comienza a
hacer movimientos raros. El sábado noche va al Inferno y permanece cuatro
horas en el interior. El domingo vuelve a ir, pero no se queda: solo recoge un
paquete en la puerta trasera, donde Samantha fumó con Ramona, y lo lleva en
su moto a un chalet enorme en Nueva Jersey. Los encargos similares se
multiplican y ella lo persigue siempre: cada tarde acaba recalando en el
gimnasio (aunque no se le nota, por su redondez), pero antes o después pasa
por el Inferno o por la sede de Orion Games, a veces recoge un paquete, a
veces nada. Diez días más tarde no va al gimnasio después del trabajo, sino
a un local en el SoHo cercano a la galería Sirio, y Samantha se baja del taxi
y sigue sus pasos diez minutos más tarde. Él está esperando en el interior y
ella se queda en la terraza, pese al frío, con el pelo recogido en un pañuelo,
las gafas de sol puestas y con solo una botella de agua con gas. Poco después
llega Ramona y ella esconde la cabeza en su teléfono. ¿Debería
confrontarlos? ¿La ven desde el interior? ¿De qué estarán hablando? La frase
de la agenda aconseja valentía: «Si no tomas riesgos, tendrás un alma
perdida», de Drew Barrymore.
Entra con disimulo en el restaurante y se sienta en la mesa contigua a
Reuben y Ramona, que se ríen de algo que no ha escuchado. Ella se sitúa
espalda con espalda contra Ramona, que es la que más riesgo tiene de
reconocerla.
—Tienes que conocer a Moloch —le recomienda Ramona a Reuben—. Te
va a encantar. Es demasiado guapo. Me comería su cara.
Se carcajean.
—Tal vez este fin de semana —dice Reuben—. ¿Tienes que marcharte ya?
¿Te acerco a algún sitio en moto?
—Voy a pedir un taxi —contesta Ramona—. Zayed y yo tenemos un evento
esta noche y necesito pasar por casa a cambiarme. Niños con cáncer. O
niños autistas. O niños autistas con cáncer. No sé, algo muy aburrido.
—Estás estupenda —dice Reuben, pero Samantha escucha cómo se
levanta de la silla.
—No exageres. Recuerdas las entregas, ¿no? El paquete pequeño el 1 de
marzo y el grande el 18. Entra por la puerta trasera. La Cincuenta y nueve
con la Tercera. No sé si has entrado por ahí alguna vez... Lo del 1 es una
prueba. Dáselo directamente a Zayed y ten cuidado. Es muy importante.
Sobre todo el del 18. Tiene que salir perfecto. ¿Entiendes?
 Ambos salen al exterior, así que Samantha no escucha la respuesta. Pide la
cuenta y le cobran nueve dólares por la botella de agua. Además, el proceso
de pago es largo y pesado. Ve cómo Ramona y Reuben se abrazan y luego él
se monta en su moto, sin posibilidad de seguirlo. Cuando llega a casa, busca
en Google Maps la dirección que dijo Ramona. Es la parte trasera del
Inferno.
A continuación, se mete en el chat de Habbo que le enviaron en Reddit:
—Creo que tengo información —escribe—. No sé si puedo hablar con
alguien.
Enseguida la tal Clover le dice que dos días más tarde han quedado en una
casa en Bushwick. El grupo tiene cosas de las que hablar.

La tarde en la que Samantha se dirige hacia allí tiene como signo una cita de
Aristóteles, «Los tiranos se rodean de hombres malos porque les gusta ser
adulados, y ningún hombre de espíritu elevado los adulará». Bien, los que la
esperan no parecen dispuestos a adular a nadie. Toca el timbre de un edificio
destartalado y alguien le abre la puerta del tercer piso desde dentro, pero no
gira el pomo o una llave, sino que emplea una ganzúa. Cuando Samantha
entra, la chica que le ha abierto vuelve a echar la cerradura. ¿Eso es que no
puede salir sin que alguien le abra? Mejor no pensar en ello.
Es difícil catalogar en un único grupo social a la decena de individuos
reunidos en el salón: tres o cuatro punkis clásicos con su cresta y sus
Martens, también una señora gorda que no dice nada, solo se queda leyendo
en uno de los sillones un libro infantil, un anciano barbudo, una chica con el
aspecto de una it girl noventera, un hombre con ropas anchas y de lino que
parece que en cualquier momento vaya a hacer el perro bocabajo. Esperaba
algo más impresionante. En internet hablaban de sí mismos como una
«plataforma» u «organización», pero lo cierto es que solo parecen unos
colgados que se han unido por casualidad. Lo que es seguro es que cada uno
de ellos se consideraría de espíritu elevado.
No está cómoda, la atmósfera exuda violencia. Solo faltan un cóctel
molotov y Tyler Durden para que la fantasía se complete. Eso es lo que
siente Samantha mientras espera en una esquina a que la reunión comience:
simulacro. No es una sensación que le resulte extraña, le ha sucedido en los
mejores y peores episodios de su vida, la impresión de que entra en un plató
de televisión in medias res. Cuando llegó a Nueva York. Los atentados del
11-S. Sus primeros pasos en la sede de Vogue. La primera vez que hizo el
amor. La primera vez que vio a alguien esnifar cocaína. ¿Era real o la
repetición de un patrón ajeno a los sujetos que integraban la escena, como
niños jugando a papás y a mamás? Eso mismo le pasa ahí, cuando la chica
altísima vestida como una it girl noventera se levanta para gritar los
argumentos que Samantha ha leído en internet. Pareciera que solo
representan en físico algo que alguien una vez leyó en un foro.
Alza un libro como argumento, un ejemplar delgado y manoseado titulado
Bajo astral. Samantha jamás había oído hablar de él. Agita el volumen y lee:
«Esos que creen que los gobernantes están haciendo lo mejor posible a pesar
de su incompetencia y la burocracia que los rodea». Todos menos la mujer
que lee lo corean. «Esos que no oyen el cinismo insondable que ríe
sarcásticamente detrás de todas las sonoras proclamas de humanismo y bon
sens». Samantha no tiene ni idea de qué significa todo eso, pero le reparten
un fanzine titulado Guía farmacológica para pervertidos y que incluye en la
contraportada un diagrama de cómo construir una bomba casera; «esos que
prefieren olvidar que la eugenesia, la colonización, la domesticación de
poblaciones o la Fundación Rockefeller», a su lado hay una mujer extasiada
con las tetas muy caídas, que a veces le roza el hombro como si necesitase
agarrarse a ella para seguir gritando; «esos que creen sinceramente que cabe
hacer el bien sin imponer una definición de bien sobre la Otredad»; todo el
mundo se está cogiendo, debe de ser parte de un rito que Samantha no
conoce; «esos que prefieren ignorar por orgullo, comodidad, aturdimiento o
frivolidad que la verdad estaba ya socialmente muerta y enterrada en la
segunda década del siglo XX»; y qué calor tiene, más calor que cuando vio
por primera vez el skyline de Manhattan en el horizonte, o no pudo acabarse
el desayuno para ir al colegio cuando cayeron las Torres, o incluso que la
primera vez que folló... Ah, ahí pasó frío, de hecho. Samantha se agobia. En
esta ocasión el simulacro es demasiado real; «a todos esos, lo quieran o no,
los rescataremos». Después se abre turno de palabra. Samantha duda, pero
ha venido para eso. Da un paso al frente.
—Mi nombre es Samantha —dice, y pasa a relatar atropelladamente la
historia de Martin, Orion Games y Reuben con más detalles de los que había
empleado en internet.
Nadie la interrumpe. La primera persona que ha hablado se acerca a ella
cuando termina y la coge por los hombros como muestra de solidaridad.
—No es el primero que desaparece así —le dice—. Lo que es una pena es
que te hayas gastado tanto en taxis. De ahora en adelante, Topanga te
ayudará.
Señala con la cabeza a un hombre con rastas canosas hasta media espalda,
que asiente.

Así se instaura el nuevo orden. Habitualmente Samantha se habría cambiado

de acera ante la mera visión de Topanga o Clover (la it girl noventera), pero
ahora comparte trayecto con ellos casi todas las tardes, en la furgoneta azul
cielo del primero. Siguen a Reuben, que con una frecuencia cada vez mayor
acude al Inferno o a la sede de Orion Games y luego conduce en su moto
hasta otro sitio, a veces simplemente edificios del centro, otras a un centro
de enfermedades mentales al noroeste de la ciudad, algunas a la boutique de
Enoch, otras a la galería Sirio, a un chalet fastuoso en Nueva Jersey que
Clover y Topanga aseguran que pertenece a Luigi Venturini. No consiguen
avances, pero sí movimiento. En última instancia la información se
concretará en conocimiento, como señala Kuhn en su agenda. O eso espera
Samantha. Les ha contado a Clover y Topanga lo de las fechas que le dio
Ramona a Reuben, aunque no tiene la hora.
—Tranquila —le dice Clover—. Nos apostaremos ahí todo el día, tanto el
1 como el 18. ¿Verdad, Topanga? Puede que tenga que ver con el
lanzamiento del videojuego, o con la inversión de Freeman. O puede que sea
algo mucho más turbio. Intentaremos pillarlos.
En uno de los trayectos en los que siguen la moto de Reuben desde su
furgoneta, él frena en medio de Lafayette y coge un taxi. Por supuesto, siguen
también al taxi, que solo lleva a Reuben hasta su casa por el puente de
Williamsburg. Aparcan frente al portal y él sale del edificio, se acerca
directamente a ellos y golpea el cristal.
—¡Pirados! ¡Sois unos pirados! ¡Dejad de seguirme! ¡Me he quedado con
vuestra matrícula, gilipollas!
Samantha se esconde en el asiento trasero, agacha la cabeza hasta que él
deja de golpear el vehículo y Topanga arranca. Temía que me asociase con
Martin, eso les dice a ellos, y Clover y Topanga asienten con la cabeza.
Durante los tres días siguientes, Reuben parece paranoico y seguirlo es
mucho más difícil: mira a los lados antes de arrancar la moto o subirse en un
taxi, da rodeos innecesarios para llegar a su destino. Samantha se ofrece a
pagar taxis para seguirlo, pero aun así Reuben sospecha.
 El viernes 21 de febrero su jefa la espera a la entrada al trabajo, sentada
en el sillón que suele ocupar Samantha. Sonríe como una muñeca de
porcelana. A Samantha le da un escalofrío similar al que sintió antes de
llamar a Nicholas y que descolgase Reuben.
—Samantha, cariño —le dice—. Sé que esto te va a encantar. Por una
baja de última hora, te voy a enviar a la Semana de la Moda de París. ¿No es
estupendo? —dice, y aún ensancha más su falsa sonrisa—. Sales esta misma
noche. Ahora te envío el billete. No hay excusas. Regresarás el 10 de marzo.
—Yo... —musita Samantha, aunque una oportunidad así es lo que estaba
esperando desde que entró en la revista, o incluso desde el útero materno—.
¿Estás segura?
—¿Por qué no iba a estarlo? —contesta ella, como si fueran íntimas y
hubieran hablado con frecuencia más allá de su entrevista de trabajo—. Pasa
por mi despacho cuando termines. Te diré todo lo que tienes que hacer.
Samantha se queda quieta. No sabe qué decir. Una parte de ella quiere
negarse, aunque sabe que sería absurdo. Como si le leyera la mente, su jefa
le coge la muñeca en la que lleva la pulsera Pandora.
—Este charm es de Enoch, ¿verdad? Es precioso. Quien te lo haya
regalado tenía un gusto estupendo. Luigi Venturini es un encanto —asegura
—. Lo verás por París.

En el último momento, Samantha se da cuenta de que ha olvidado la agenda,

pero ya está en el aeropuerto, es tarde para volver. Es un vuelo de
madrugada, incomodísimo, parece seleccionado aposta para joderla. En
cuanto lo piensa, se acuerda de las múltiples teorías de la conspiración que
ha estado leyendo en internet. Por ejemplo, que el hundimiento del Titanic no
fue accidental. Morgan, un defensor a ultranza de una Reserva Federal
Estadounidense, construyó el barco, invitó a la crème de la crème (incluidos
sus opositores) y no se montó justo antes de que partiera. Sus enemigos
murieron ahogados, y así sacó adelante la propuesta de una Reserva Federal.
Samantha pasa todo el vuelo sin poder dormir, examinando a los que la
acompañan en clase turista. ¿Son lo suficientemente mindundis para morir en
el mar solo con el objetivo de aniquilarla? Cree que sí, pero el vuelo llega a
su destino sin altercados. En cuanto aterriza, decide que perderá en el último
minuto el vuelo de regreso contratado por Vogue y cogerá otro. No quiere
volver a arriesgarse. Tampoco piensa arriesgarse en nada en las dos
semanas que le quedan por delante para regresar a casa. Lo único que
aceptará de desconocidos será tabaco.
 IV

Siento cómo me he puesto antes, Sara. Las mañanas para mí son lamentables, especialmente si no
he dormido. Mi intención no es agobiarte, pero no sé qué va a ser de mí, así que tengo que
decírtelo ahora. Anoche sabía que no dormiría bien a menos que tomase algo, y te imité. Un orfidal
y un porro. Últimamente tengo muy limitados mis espacios de seguridad, que abarcan poco más
que el sofá y los caminos archiconocidos que recorro a diario. Incluso esos se hacen más y más
áridos cada semana. Tener que volver a dar clase está muy lejos de ese perímetro. Por eso me
drogué, y más o menos pude descansar. Ahora he despertado. Por unos instantes mantuve el
ánimo sosegado, algo también inédito. Luego tuve que vestirme para ir a clase. Me costó el doble
de lo normal, iba a llegar tarde. Conoces la sensación. Te enfadas conmigo porque la conoces, no
porque no la entiendas. El futuro se ha perdido. No es que las cosas no puedan mejorar, es que han
desaparecido para siempre. Solo quedan variaciones del presente, una tumba recién cavada. Nada
tiene sentido porque pronto moriré, y da igual si pronto significa dos horas o veinte años. Como te
decía, llegaba tarde. Ya me imaginaba la bronca del director del departamento, las quejas de los
alumnos... Esa fue la primera vez que intenté hablar contigo y no me contestaste. Pedí un taxi,
pero lo hice detenerse justo antes de entrar a la facultad. Sin saber muy bien por qué, compré unas
chucherías, una botella de Sprite y otra de DYC. DYC es lo que bebe mi padre. Siempre lo he
detestado, incluso cuando comencé a tomar alcohol con cierta frecuencia. En cuanto he empezado
a beber, he entendido por qué no me contestas por mucho que insista. Tú también sufres y yo soy
excesiva. A veces un único mensaje tuyo es como una visión de Dios. Eso podría haberte escrito.
Pero no solo habría sido excesivo, sino falso. Nunca habría tenido suficiente.
Ya te dije que hace mucho que no aspiro a grandes cosas. No quiero logros estelares o una vida
repleta de emoción. Prefiero tener aventuras de poca monta, pero en compañía. ¿Recuerdas las
misiones secundarias que a veces tenían algunos videojuegos? Luego los odié y no sé si sigue
pasando, pero de niño me encantaban. Me acuerdo del inicio de Kingdom Hearts II, por ejemplo.
Las misiones eran pegar unos carteles mientras ibas con tu monopatín. Encontrar un objeto robado
que nadie sabía decirte qué era, porque también habían robado la palabra para referirse a él.
Vencer a un macarra local. Reunir dinero para ir con tus amigos a la playa. Me gustaban más esas
 escenas que la campaña épica posterior. Eran domésticas, y una siempre estaba rodeada de
amigos. Nos imagino así: cada una en su casa independiente de 8 bytes, sabiendo que podemos ir a
buscarnos cuando nos encarguen la misión diaria. Sin mucho éxtasis ni grandes dramas. Solo la
tranquilidad cotidiana de haber cumplido cada día nuestro cometido. A lo mejor algunas personas
viven así: sus misiones son ir a trabajar o comprar el pan, y por la noche las espera un amigo o
marido dispuesto a compartir el botín y una bonita animación de «logro completado». Quizá
necesitaba órdenes más claras para jugar. O alguien que me acompañase.
Eso quería decirte. Regalarte esa imagen, las dos casas de 8 bytes a la espera de una misión
diminuta pero entretenida, muy vainilla. Después no hablaré más. También quería pedirte perdón.
Por todo lo que te hice y por seguir escribiendo ahora, incluso en un día como hoy.

Marta se tiró desde su despacho en la facultad tras beberse entera una

botella de DYC a las once y media de la mañana. Su clase era de diez a
doce, y no se presentó. Uno de sus compañeros intentó entrar en el despacho
poco antes de que se tirase, para dejar unos exámenes, pero estaba cerrado
por dentro. No murió al instante, se rompió el cráneo y aguantó seis horas en
cuidados intensivos. El cuerpo quedó hecho un desastre. Los estudiantes
estaban celebrando el inicio del semestre en el parque. Seguro que
traumatizó a unos cuantos.
Así me lo cuenta una de sus primas mientras fumamos antes de entrar en la
capilla. No se parece en nada a Fabrizio. Es un repollo cuarentón que cree
que un funeral es el mejor momento para estrenar un traje beige y entablar
relaciones sociales. También dice que va a ser un entierro católico. No sé si
le habría gustado.
—¿Y tú eres compañera de la facultad? —me pregunta su prima—. ¿Erais
amigos? No tenía demasiados...
—Más o menos —contesto, y vuelvo a sentirme otra vez en el coche que
me condujo al entierro de Javier—. Sí, lo éramos. Aunque no nos veíamos
demasiado.
 Es difícil imaginar que ha muerto. Estoy acostumbrada a pensar en
Fabrizio con un cuerpo anexo a los impulsos eléctricos de la red, no con uno
falible y vulnerable que puede estamparse contra el asfalto. Thomas me coge
el hombro. Menos mal que se ofreció a acompañarme. A Daniel le resultaba
imposible, y en realidad prefiero que esté él. Hay muchas cosas que aún no
le he contado.
Somos pocos: su madre, media docena de tíos y primos, tres hombres que
van juntos y quizá son sus compañeros de trabajo, seis jóvenes, puede que
alumnos movidos por el morbo. Habría estado bien una capilla llena de sus
estudiantes y amigos de internet o la vida real, pero no es el caso. Su padre
tampoco ha venido. Al inicio del responso, llega otro hombre con melena
negra y una camiseta de un grupo de metal. No se sienta, se queda al fondo,
pese a que hay sitio de sobra en la bancada.
Es difícil seguir la ceremonia. El nombre que dicen es «Manuel», entre
otros lugares comunes sobre la vida y la muerte con los que no soy capaz de
identificarla. Thomas no deja de mirarme. Así es imposible llorar. Me ha
repetido tantas veces que no tengo la culpa de nada que estoy empezando a
dudar sobre si él piensa que la tengo. La misa es breve y nadie suelta una
lágrima. Durante la comunión, me levanto para no dejar al cura tan solo con
tres míseros familiares en la hilera.
Al tragar la hostia, siento que también trago la tristeza de Fabrizio.
—¿Quieres ir al entierro? —pregunta Thomas—. Creo que ya hemos
hecho suficiente.
—Claro que quiero. Estamos aquí, ¿no?
Pone los ojos en blanco. Lo estoy hartando. Él también me está hartando a
mí.
El féretro está cerrado. No hay posibilidad de ver el cuerpo y despedirse.
Me acerco a la única corona de flores. Tiene una nota diminuta con una frase
en inglés. «Tus esfuerzos no serán olvidados», dice. Como firma aparece un
ε y la letra C. Se lo señalo a Thomas.
—No le des demasiadas vueltas. A saber quién lo ha enviado. No tiene
importancia. Si quieres ir al entierro, vamos ya.
Obedezco. Es sencillo no pensar. Casi entiendo por qué Thomas ha cogido
la buena senda, sospechar de todo es decididamente agotador. Tengo miedo
de qué demonios pasará cuando haya descansado, qué ideas me acosarán
entonces.
Nos dirigimos hasta la zona en la que están los nichos familiares. Somos
incluso menos que en la iglesia. Su prima se ha esfumado. Apuntalan un
espacio justo encima de Marta Torres, imagino que su hermana. Hace mucho
frío, no llueve, pero el suelo está húmedo por las noches anteriores. No
recuerdo cómo sucedió en el entierro de Javier. Aquí es demasiado físico.
Dos hombres en uniforme de trabajo se suben a unas vigas, el féretro lo
eleva una grúa en miniatura. Al llegar a la altura suficiente empujan la caja
hasta que golpea el fondo del nicho, como si fuera un fardo. Después echan
una capa de yeso blanco y empiezan a manipularla con paletas metálicas,
suman otra capa, y otra, y otra. El chico de la melena estaba a mi lado y se
marcha entonces. Ponen una placa provisional y la familia y el resto también
se van.
—¿Nos vamos? —dice Thomas—. Sara, estás en shock. Vámonos de aquí.
Yo tampoco me encuentro bien.
—Cállate —respondo, y al segundo me arrepiento. No digo nada para
subsanarlo y él se aleja, pero solo unos pasos.
Yo me quedo, incluso cuando los obreros desmontan las vigas y se largan,
imagino que a comer. Es mediodía. Tras el tiempo suficiente en silencio
empiezas a escucharlo todo. Los insectos y el crujir de la vegetación, los
pasos lejanos y los coches en la distancia. El firmamento está nublado, el
aire helado es hostil. Cuánto me pesa el cuerpo. Al menos Fabrizio estará
tranquila, se me ocurre. Lo que sea que la atormentaba se ha esfumado.
Descansa por fin.
Así se lo digo a Thomas más tarde, comiendo en un restaurante cutre cerca
del cementerio. Él lo hace como si le fuera la vida en ello. Yo no puedo
probar bocado.
—No está descansando, está muerta. Es peligroso que pienses así.
Morirse no es dormir.
Me informa de que ha reservado dos habitaciones de hotel en el centro,
por si quiero quedarme o solo echar una siesta. Enciendo un cigarro por
mera costumbre. He fumado tanto que ni disfruto las caladas. No las distingo
del mero respirar.
—¿Pido un taxi y descansamos en el hotel?
Acepto. No tengo nada que hacer en Barcelona, pero coger un AVE ahora
mismo me resultaría insoportable. Y a Daniel le dará igual que desaparezca
una noche.
—Bueno, lo pido yo. Has hecho más que suficiente.
Saco el teléfono para hacerlo, pero en la pantalla se ha quedado el mail
abierto de Fabrizio.
—¿Qué pasa? —dice Thomas, y se acerca a mí.
—Nada. —Ojalá hubiera venido sola. Necesito dar rienda suelta a mis
emociones, y no puedo hacerlo si él me está mirando—. Pídelo tú, por favor.
Me estoy mareando.
En cuanto llegamos al hotel me encierro en la habitación sin despedirme.
Thomas se ha pasado, pero qué agradable resulta estar en un cuarto
limpísimo, con pantuflas y albornoz y un minibar con bebidas diminutas.
—Eres imbécil, Sara —le digo a la habitación vacía. ¿Qué sería de mí si
Thomas no me hubiera acompañado? Tendré que disculparme y darle las
gracias más tarde.
Después de dos horas intentando dormitar, me levanto y lleno la bañera.
Cojo un champán en botella individual, aunque mi ánimo no sea en absoluto
festivo. Espero que no se oiga el clonc de descorcharlo, son las seis de la
tarde.
Abro el adjunto «Los Escorpiones» cuando la bañera ya está llena y
espumosa, sacando la mano por encima del borde para que no se moje y con
la minibotella de champán en el espacio dedicado al gel y al champú. No me
atreví a leerlo cuando leí la carta.

Volví a Sanctioned Suicide cuando me dejaste de hablar el año pasado. De haber sabido lo que
ocurriría más tarde, jamás habría entrado de nuevo. Todo lo que sucedió después se me antoja
inexorable: ¿podría no haber ido a Nueva York después de conocer a Clover? ¿Podría no haber
acudido esa noche al Inferno?
El foro me sorprendió, había cambiado bastante. Por lo que me enteré, dos menores se unieron a
la web poco antes de la pandemia y después se mataron, así que la página fue investigada. Otra
chica hizo lo mismo en 2020, y Sanctioned Suicide fue capado en su país, Alemania. También en
Nueva Zelanda. Ahora tiene una nueva sección destinada a lavar la cara del foro llamada
«Recovery». Es más triste que la que comparte métodos de suicidio: en teoría, debe favorecer que
la comunidad cuente cómo se ha recuperado de sus intentos y se apoye en la búsqueda de un
porvenir, pero la perspectiva que arrojan es aún más desesperanzadora. Por aquel entonces yo
jamás me había intentado suicidar, como sabes. Mi acercamiento al tema fue estrictamente
intelectual hasta hace poco. Busqué el hilo dedicado a Los Hijos de Orión, y no estaba, pero aun
así me descubrí pasando mucho tiempo en el foro. Fue ahí donde conocí a Clover. Nos
encontramos en un megathread dedicado a personas transgénero. Ella posteaba mucho y me
pareció excepcionalmente inteligente. Cambiamos algunos DM, alguna recomendación de libros o
música, nada demasiado íntimo. Vivía en Nueva York y a mí no me quedaba claro qué demonios
hacía en Sanctioned Suicide: si se había intentado suicidar en el pasado, estaba plenamente
recuperada (algo que les encantará a las almas biempensantes que obligaron a instalar la sección
«Recovery»), porque ni tenía pensamientos depresivos ni hablaba nunca sobre el tema. Intentaba
animar a todos los que posteaban explicándoles por qué sus emociones negativas (o sus intentos de
suicidio) no eran su culpa, sino de un sistema que iba más allá de ellos.
Una noche en la que estaba vagabundeando por «Recovery» me topé con un hilo recién
actualizado dedicado a El lamento de Orión. Me había costado encontrarlo porque apenas
hablaba nadie. Tenía 42 páginas de mensajes, a razón de 10 por página. El primero era de finales
de 2020. El tono había cambiado. Mencionaban a una tal Michaela D’Alessandro (que, por lo que
entendí, es una empresaria americana) y su nueva aventura empresarial, un conjunto de empresas
llamado Sinneslöschen entre las que se halla una pequeña pero innovadora marca de videojuegos,
Orion Games. Ahí entendí la conexión. También había posts dedicados a su exmarido, un tal Luigi,
y a su presunta implicación con la fontanería más oscura del Partido Demócrata estadounidense.
Por último, hablaban de una fundación para la salud mental en Nueva York, Asclepius. Una de las
personas que escribían era Clover, así que le mandé un mensaje privado pidiéndole explicaciones.
Verla fue una señal. De lo contrario, quizá no habría vuelto a obsesionarme con el tema.
Encontrar a Clover fue lo mejor que me ha pasado en mucho tiempo. Imaginarás que no tengo
demasiadas amigas, y tú acababas de dejar de hablarme. Tener una amiga es importante. Una no
es nada sin una mejor amiga. Más allá de los asuntos ligados a El lamento de Orión, nos hicimos
íntimas a lo largo de los siguientes siete u ocho meses. Nuestras vidas no eran tan diferentes y,
aunque ella no se sentía tan sola como yo, agradecía mi conversación, o a lo mejor se lo tomaba
como una labor social. No me importaba en absoluto, hasta caridad aceptaba. Por eso (y no solo
por Orión, aunque principalmente) fui a visitarla. Tú lo sabes bien, es agradable que cuando miras
el teléfono haya un mensaje esperando respuesta. Durante meses, los suyos fueron los únicos que
recibí, y no parecía sentirse obligada a prestarme atención, como creía que te sucedía a ti. En fin,
ya he dado demasiados detalles sobre una amistad que puedes imaginarte sin problemas. Voy a lo
esencial.
Clover no había entrado en el foro porque quisiera suicidarse, sino por El lamento de Orión. No
es una persona que se deje llevar por la tristeza, más bien se mueve por la pura acción o por la
reacción ante aquello que le resulta intolerable. Es activista desde los catorce años, cuando las
desahuciaron a ella y a su madre de un bloque de edificios para que lo pudiera comprar una
empresa, renovarlo como una casa de apuestas y gentrificar su barrio. En teoría la reconversión
del bloque se hizo por motivos de salubridad (cuestiones de las tuberías o el alambrado eléctrico),
pero ella recuerda perfectamente el acoso y el terror al que las sometieron hasta que abandonaron
su casa. Lo que más odiaba era que llamaran a su timbre en medio de la noche y luego no
respondiese nadie por el portero. Sucedía con frecuencia a las dos o las tres de la mañana, en
ocasiones varias veces por semana, y nunca pudo establecer un patrón que las alertase de que iba
a suceder esa noche. A la Clover adolescente le daba auténtico pavor y, según ella, sigue teniendo
pesadillas con que alguien merodea por su casa. No se trataba solo de que las dejaran tiradas y en
una situación lamentable, es que consideró el proceso tremendamente inmoral. Junto con otros
desahuciados se unieron a un sindicato de inquilinos e intentaron protestar contra la empresa.
Como podrás imaginarte, la empresa pertenecía a los D’Alessandro.
Por aquel entonces (debía de ser 2002 o 2003), los D’Alessandro habían caído en desgracia.
Tuvieron diversas querellas y problemas en Nueva Orleans y Nueva York, habían invertido mal,
vendido mal, y el hijo mayor había fallecido en un accidente de coche. La casa de apuestas era uno
de los primeros intentos de Michaela D’Alessandro, la hija menor, de reflotar la fortuna familiar,
junto con un macroprostíbulo y una productora diminuta de videoclips y anuncios para empresas de
moda. Es de suponer que habían perdido el dinero, pero no los contactos. En aquellos años no
parecían unos enemigos demasiado terroríficos, pero Clover, su madre y el resto del inquilinato no
consiguieron absolutamente nada, más allá de una compensación económica nimia que ya estaba
propuesta desde el inicio.
Pasó el tiempo y Clover siguió politizada más allá del asunto del inquilinato, que, en su caso
personal, daba por perdido. Sus intereses se habían desviado del tema de la vivienda a cuestiones
identitarias casi exclusivamente. No solo se debía a su situación, sino a las dificultades de su madre
(diagnosticada con un leve nivel de autismo) para encontrar empleo o un subsidio que le permitiese
vivir con dignidad. Clover intentaba que admitieran a su madre en un programa de reinserción
social en la infame Fundación Asclepius, aunque entonces no sabía que era infame. Hasta la fecha
había tenido que contentarse con un grupo de apoyo en una biblioteca municipal que ni siquiera era
específico para el TEA, sino para cualquier neurodivergencia. Ahí se reencontró con Pat, una
antigua amiga, que ahora es su compañera de vida. Entonces volvió a aparecer el apellido
D’Alessandro, justo cuando comenzaba a olvidarse del tema, y también (por primera vez, en su
caso) El lamento de Orión. Pat había sido su compañera en el instituto, cuando Clover aún se
llamaba de otra forma. Para su sorpresa, era ella la que más había cambiado. De la niña popular y
alegre que había conocido no quedaba nada, solo una treintañera que había triplicado su peso y
apenas podía hablar o sonreír. Estaba diagnosticada de un TEA que comenzó a manifestarse
tardíamente a los diecisiete años. También tenía ataques ocasionales de pánico y epilepsia. La
madre de Pat, que era la que la llevaba a esas reuniones, estaba convencida de que el origen de los
problemas de esta era un videojuego al que había dedicado demasiadas horas en su primera
adolescencia (ya entonces le provocó algún ataque), hasta que decidió tirarlo, por mucho que su
hija le retirase la palabra durante una semana. El nombre de ese juego, por supuesto, era El
lamento de Orión. Pese a que su trastorno tardó en manifestarse, los ataques epilépticos de su
hija le recordaban a los que había tenido con «ese estúpido videojuego».
La historia de Pat conmovió a Clover (que ya sospechaba de los mecanismos audiovisuales de
control: nunca ha tenido ni un smartphone ni una tele) e hizo el mismo recorrido que tú y yo ya
hicimos una vez: informarse sobre el juego y posteriormente sobre Los Escorpiones. Con una
diferencia: ella ya conocía Sinneslöschen, en su caso como el conglomerado de empresas con las
que ya se había querellado, no como una leyenda urbana de los ochenta. Tardó menos en atar
cabos. A diferencia de ti o de mí, no se arrojó a la desidia o a la tristeza, sino que se tomó su
trabajo más en serio. No se contentó con leer posts en internet sobre el videojuego, como
cualquiera haría, sino que investigó seriamente a Michaela D’Alessandro y trató de organizar a
algunas personas que habían sido damnificadas por su figura.
En cuanto empezó a investigar a Michaela, se dio cuenta de que su biografía no estaba exenta
de sombras. Sinneslöschen se había diversificado desde que desahució a Clover y a su madre:
ahora invertía en I+D (como verás más tarde, no solo para lavar la cara de la empresa), tenía
muchos locales y, entre ellos, uno a las afueras de Nueva York, el Escorpio, en el que se decía que
se celebraban fiestas de lo más salvajes. Cuál fue su sorpresa al descubrir que, dentro de la
expansión de la empresa, Michaela era accionista mayoritaria en la Fundación Asclepius, el centro
especializado en enfermedades mentales graves y neurodegenerativas en el que todo el mundo
(incluida la madre de Pat o la propia Clover) aspiraba a internar a sus familiares incapacitados.
Creemos que lo utilizan como campo de experimentación o para hacer desaparecer a algunas
personas. El mismo Seymour Tyler está ahí, y la lista de pacientes con alzhéimer prematuro
alrededor de los D’Alessandro es amplia. Parece que, si uno se opone o sospecha, está condenado
a la desaparición o a perder la cabeza y ser internado en Asclepius. Ni me imagino lo que les
hacen ahí. Pese a lo célebre que es, casi nadie se recupera después de su internamiento.
Desde que Clover obtuvo toda esta información organizó a parte de su sindicato e investigó más.
Por eso acabó en Sanctioned Suicide, aunque ella y los suyos suelen hablar en un apartado del
olvidado Habbo, y en ocasiones en Reddit. No todo el mundo que escribió o escribe en los hilos de
El lamento de Orión está tan implicado como ellos (muchos ni saben todo esto, se quedan en el
creepypasta), pero son unos cuantos. Algunos de ellos casi consideran el juego un asunto menor.
Cuando llegué a Nueva York, seguían una pista que habían conseguido gracias a la desaparición de
un tal Martin Sacks. Tenían una «misión». Él era uno de los últimos desaparecidos en torno a los
D’Alessandro. Clover se enteró por Samantha, su novia. La excusa oficial sobre su ausencia era
que estaba de viaje por Argentina, pero ella no se lo creía. El jefe directo de Martin, Nicholas, era
el único que parecía preocupado por la renuncia de su trabajador (estaba poniendo problemas
económicos a la relación entre Freeman y los D’Alessandro), y de súbito dejó de hacerlo.
Samantha tuvo una corazonada y comenzó a vigilar los movimientos del jefe y los D’Alessandro
mientras hablaba con Clover y los demás a través de un hilo de Habbo. Y descubrió algo que la
perturbó: el antiguo ayudante de Martin, Reuben Cline, acudía con frecuencia al Inferno y solía
hacer recados para los D’Alessandro. Samantha comenzó a seguirlo a solas, pero pronto Clover y
Los Hijos la ayudaron en sus expediciones. Concretamente, descubrió (gracias a seguirlo a él y
también a Ramona Wanderwall, la esposa de Zayed Nassef, un magnate de la industria
armamentística) que Reuben tenía que entregar algo en el Inferno el 1 de marzo y, de nuevo, el 18.
Esta última entrega era de vital importancia. Nunca supo de qué se trataba, pero Ramona le
imprimió una urgencia especial. Eso fue providencial, porque su jefa (otra circunstancia
sospechosa) decidió enviarla a la Semana de la Moda de París de improviso y después de
mencionar casualmente a Luigi Venturini y su marca, Enoch, una semana antes de que se
produjera esa primera entrega. Por eso te envío los billetes para esa fecha: me gustaría que
ayudases a Clover a ver qué sucede en la segunda.
Cuando llegué, Clover y los suyos estaban investigando a ese hombre aunque Samantha no
estuviera. Su plan era intentar interceptarlo el 1 de marzo. Además, era el hilo más directo que
tenían con los D’Alessandro en mucho tiempo: estaba conectado con ellos, pero era vulnerable y lo
podían vigilar sin problemas. Él se daba cuenta de que lo seguían. Estaba paranoico. Cuando
llegué, alternaban entre el Chevrolet de Clover y misiones solitarias en moto de una muchacha que
se hacía llamar Lazy Tits.
 Después de todo lo que pasó, busqué información sobre Reuben. Tenía treinta y dos años, se
había criado en Nantucket y estudiado ingeniería informática. No sé cómo acabó en el mundo de
las finanzas. Tenía o tuvo una novia (al menos hasta el verano pasado, por las últimas fotografías
que vi) y no parecía mala persona, en todo caso algo ansioso por dinero y notoriedad. Le faltaban
agallas, eso estaba claro. Quizá temía tanto fracasar que no informó a los D’Alessandro de que lo
estábamos siguiendo, pero estaba muerto de miedo. No iba directamente a casa, pedía un taxi
hasta un kilómetro de donde vivía, y ahí lo estaba esperando su moto. Cada mañana conducía
desde su vivienda hasta ese punto en moto y luego pedía un taxi. Nos tenía calados.
El 1 de marzo acudimos en el coche de Topanga a la puerta de casa de Reuben, pero no salió en
todo el día, por mucho que esperásemos y que su moto estuviera en la calle. Quizá sabía que
íbamos a seguirlo y tomó precauciones, o no durmió ahí. A las ocho de la tarde, después del
desánimo inicial, acudimos al Inferno y aparcamos de tal forma que podíamos ver la entrada
(aunque Samantha nos había dicho que lo que fuera a suceder, lo haría por la puerta trasera). Allí
mandamos a Lazy Tits a fumarse un cigarro y echar un ojo. Había un desfile de moda o evento
similar en el interior, entraron varias drags y modelos vestidas con trajes extraños e inflados, como
si fueran monstruos mitológicos. Lazy Tits le envió un mensaje a Clover avisándole de que Reuben
acababa de abandonar el Inferno por la puerta trasera y se había montado en una moto distinta a la
habitual después de guardarse algo en el bolsillo interior de la americana y sin que ella pudiera
hacer nada por seguirlo. Me pidieron que saliera a la entrada principal para ver si volvía Reuben y
con quién, ya que yo era la única persona a quien con toda seguridad no había visto antes. El
objetivo era ver el interior, quién estaba dentro y cómo era, recabar información y, a ser posible,
grabarlo, ya que parecía que lo que tenía que entregar ya había sido entregado. Reuben apareció
cuarenta minutos más tarde y caminando, con una mujer muy atractiva que estaba claramente por
encima de sus posibilidades. Me acerqué a ellos haciéndome la tonta, como Clover me había dicho.
«¿Hay una fiesta aquí?», les pregunté, exagerando mi acento español. Reuben se puso nervioso y
no me contestó, la chica me dijo que sí, pero que era un evento privado. «¿Y no podría ir con
vosotros?», supliqué. Nunca me habría comportado así, como imaginarás, pero era importante que
intentase entrar con ellos. De hecho, iba vestida de forma muy exagerada. Estaba dispuesta a
fingir que era una prostituta en el caso de que hiciera falta. Además, sospechaba que solo con
pasar a su lado sería suficiente para que me dejasen entrar. Creía que lo iba a conseguir. Me
acerqué con ellos a la puerta mientras alababa las pestañas postizas de esa mujer. Reuben parecía
muy incómodo y le susurró algo al tipo de la puerta. No me dejó entrar. Quizá podría haber
persistido, intentado ligarme a algún vejestorio que se acercara al local, pero me dio vergüenza.
Clover me mandó un SMS y fui a la parte trasera del Inferno, donde estaba su Chevy. Dentro del
coche estaban su novia Pat (que ni siquiera habla, pero la acompaña siempre), Lazy Tits y
Topanga. «No ha habido suerte, ¿qué hacemos?», le dije. Decidimos esperar. Quizá cuando la
fiesta se desmadrase se presentaría una ocasión más propicia.
Estuvimos aproximadamente dos horas aguardando a que algo sucediera, pero solo salieron
algunos fumadores. Topanga llevaba varios paquetes de botellines de cerveza y eso hicimos,
beberlos. Y entonces Reuben salió, aunque no por su propio pie, más o menos a las cuatro de la
mañana.
En ese momento no había nadie en el exterior y nosotros ya estábamos algo borrachos. Reuben
cayó como un fardo al suelo y tardó unos segundos en levantarse. Parecía que estuviese muerto,
bocabajo con la cara encajada en el suelo. Me puse nerviosa, pero entonces él se incorporó con
torpeza y se sentó. Tendrías que haberle visto la cara, Sara. No era de este mundo. Recordé el
relato de Margherita en Bajo astral, o lo que describió Seymour Tyler en las últimas páginas de su
relato. La mandíbula le colgaba en una sonrisa, los ojos no enfocaban a ninguna parte. Era eso.
Tantos años pensando en ello y ahí estaba, delante de mí, o al menos sus efectos. Tal vez por los
nervios, Topanga se apoyó en el volante e hizo sonar el claxon, y después aún se escuchó más
ruido, porque también se le cayó el botellín de cerveza y dijo varias veces «joder». Reuben nos vio.
Yo no había dejado de mirarle. La boca se le cerró y comenzó a caminar hacia el coche, más
despierto pero todavía en un estado similar al de un zombi. Eso fue lo que nos asustó, y no su
violencia. Se apoyó contra la luna delantera del Chevy, con la boca semiabierta, y empezó a dar
golpes regulares con la mano izquierda en el cristal. Era una imagen horrible. Se le caía la baba.
Vámonos de aquí, dijo alguien, pero no era sencillo, porque Reuben estaba completamente apoyado
contra el coche, imposible maniobrar. «Voy a salir a apartarlo», dijo Clover. No quería que nos
descubriesen. Nos daba miedo la posible reacción de los D’Alessandro. Así que salió.
Al principio parecía que iba a ser una misión sencilla, era mucho más voluminosa que Reuben y
él seguía ido, no era un enemigo imponente. Pero en cuanto Clover le tocó el hombro, Reuben se
lanzó contra ella como jamás he visto lanzarse a un ser humano, más allá de en series de televisión.
Comenzó a atacarla, la tiró al suelo y la pateó, le estaba dando una auténtica paliza. Clover
consiguió levantarse del suelo y entonces él hizo algo horrible que no olvidaré jamás: le mordió el
hombro muy cerca del cuello. En ese momento yo ya estaba fuera, aunque no recuerdo cuándo salí
del coche exactamente. Y le di en la cabeza con el botellín. Todavía sigo escuchando el golpe.
Volvió a caer al suelo tal y como había caído fuera del bar, aunque ahora estaba el cuerpo de
Clover para amortiguarlo. Se lo quitó de encima y se oyó otro golpe de cabeza casi peor que el
anterior. Estaba nerviosa, sangraba, se levantó y aún le dio una última patada. Reuben no
reaccionó. Incluso antes de que Topanga saliera a comprobarlo, lo supe. Estaba muerto.
Quise llamar a una ambulancia, pero todos estaban seguros de que era mala idea. La novia de
Clover, Pat, estaba como loca dentro del coche. Hablar no hablaba, pero sí era capaz de gritar con
una voz agudísima e insoportable. Clover no paraba de sangrar, yo estaba en shock, Topanga
increíblemente fumado y borracho, la única que seguía en sus cabales era Lazy Tits. Cuando me
puse pesada con lo de la ambulancia, me abofeteó y me obligó a entrar en el coche. «Puede salir
alguien en cualquier instante», repetía todo el rato.
El recuerdo del resto de la noche está borroso. Clover no quería ir al hospital, esquivamos el
cuerpo de Reuben y dimos varias vueltas por Nueva York para despistar a un posible seguidor que
no existía. Llegamos a casa de Clover, y Pat y Topanga se quedaron curándole la herida mientras
Lazy Tits y yo lavábamos el exterior del coche a conciencia. Entonces caí en la cuenta de que mis
 huellas dactilares y mi saliva debían de estar en el botellín junto a Reuben. Me volví loca. Sabes
que estoy muy en contra de la medicación, pero tuvieron que darme un tranquilizante. Seguía algo
borracha, estaba asustada, quería confesar. Clover me convenció de que no lo hiciera y que
adelantase mi vuelo de regreso a España al día siguiente. Nadie podía conectarme con Reuben, era
imposible, me dijo. Sospecharían antes de cualquiera de la fiesta, o de un borracho anónimo.
Además, cabía incluso la posibilidad de que los D’Alessandro lo cubrieran todo, tal y como había
salido del local.
Te puedes imaginar cómo volví. No voy a extenderme sobre ello. Estaba muerta de miedo, sí,
pero también me sentía culpable. Clover estaba demasiado pendiente de mí, temía que los delatase.
Yo le juré mil y una veces que no iba a hacerlo, pero me sentía menos fuerte a cada instante.
Había perdido a mi única amiga en la vida, de eso también me di cuenta: lejos de unirnos por el
evento traumático que habíamos vivido, Clover dejó de tratarme como una igual. Me controlaba,
me trataba como a una niña voluble. No solo había perdido a mi amiga, sino cualquier propósito
vital razonable. Como decía antes, tenías toda la razón. Me gustaba pensar en Los Escorpiones
porque eran un enemigo amplio e inalcanzable. Irreal en cierto modo. Pero ver de lo que eran
capaces no me tranquilizó. Ver la cara de Reuben antes de morir tampoco, ni a esas ridículas
personas que entraron en la fiesta.
Llevo desde que llegué investigando a ese pobre chaval al que maté e informándome más y más
sobre los D’Alessandro y su empresa. La conclusión a la que llegué es que eran imparables, o que
al menos yo no podía hacer nada para pararlos, pero después de esta introducción encontrarás
todas mis averiguaciones. Por las noches soñaba con volver a Nueva York y confesar, o volver y
hablar con Clover para que se restaurase nuestra amistad, o volver y colarme en el puñetero
Inferno para destrozarlo con una bomba. La última idea era la mejor, pero me sabía absolutamente
incapaz de hacerlo. Entonces sobrevino la solución: si desaparezco de la tierra, no podré delatar a
Clover y no me seguirá atormentando lo que pasó con Reuben. Y total, ¿quién querría vivir en un
mundo como este, después de mirar al horror a la cara? Solo alguien que se atreviese a hacer algo
al respecto, y ese alguien no soy yo.
Si has llegado hasta aquí, me gustaría que hicieras dos cosas: que contactases con Clover y le
explicaras por qué he hecho lo que he hecho. Además, me gustaría que continuaras la
investigación sobre los D’Alessandro, que ayudes a Clover con lo del día 18. Por eso te envié el
billete de avión. Espero que lo cojas. Te adjunto pruebas de todo lo que te he contado aquí, incluida
una esquela de Reuben Cline, para mi pesar. Siempre has sido mucho más valiente que yo. Sabrás
qué hacer.

Uno de los primeros artículos pegados al PDF trata sobre el tal Zayed
Nassef, un artículo sensacionalista de The Daily Mail titulado «Las cinco
fortunas que mueven el mundo, y tú no lo sabías».
 Unos golpes en la pared interrumpen mi lectura. Me pongo el albornoz y
salgo goteando. Es Thomas.
—Solo quería comprobar si estabas bien. Como no has contestado...
—¿No has pensado que podía estar durmiendo?
Se mira a los pies, avergonzado. No es necesario que sea tan cruel.
—Bueno, no lo estabas. Te dejo en paz.
—No, no. Lo siento. —Dudo unos instantes—. Pasa. Hay un par de
cervezas en el minibar. Tengo que hablar contigo.
—¿De qué?
Le dejo que lea el mensaje de Fabrizio y su documento mientras me pongo
el pijama en el baño. Tiene las ojeras muy marcadas. Es como si hubiera
envejecido varios años en los últimos meses. Cuando llega al final, tira el
móvil contra el colchón y se levanta.
—¿No te lo crees? —pregunto—. ¿Piensas que se lo ha inventado?
—No es eso. Debería darnos igual. Parece que esté pidiéndote que te
hagas cargo de su investigación y la termines en apenas quince días aunque
él mismo haya renunciado y probablemente sea un delirio. Es injusto.
Saca un Enantyum de su bolsillo trasero, lo aplasta con el mando de la tele
y se lo esnifa.
—Ella misma —le corrijo—. Y no elegimos lo que nos importa y lo que
no. A ti te toca muy de cerca, o te tocó una vez. Spencer...
—No es eso —me interrumpe—. No se trata de que no me apele. Le hice
una promesa a Julián y... En fin, da igual. ¿Qué quieres hacer?
—¿Qué promesa?
—No es relevante.
—Cuéntamelo —insisto—. Últimamente no me cuentas nada. Y no quiero
seguir hablando de Fabrizio. Voy a volverme loca.
—Quizá luego. —Suspira—. Vamos a pedir algo de cena.
 Sus palabras me hacen regresar a un estadio anterior en el que aún estoy
sumergida en la bañera. El camarero golpea la puerta y deja una botella de
vino y dos hamburguesas. No las tocamos, pero acabamos el vino.
—Julián me dijo que no aguantaba más —dice entonces—. Después de la
crisis que pasé con el álbum. Me pidió que «espabilase». No aguantaba ni
más drogas, ni más desplantes, ni más tristeza. Me dijo que me daba un mes
para cambiar el chip, ni un día más. Y lo he estado intentando.
—¿También te pidió que no quedases conmigo?
Él se queda callado unos segundos, lo que significa «sí».
—Estar bien pasa por obligarse a estar bien, por lo menos una temporada
—dice, pero lo interrumpo, le digo que no me ha contestado. ¿O es que
considera que hablar conmigo lo aleja de estar bien?—. No me lo pidió
directamente, pero sí quería que pasásemos más tiempo juntos, o con sus
amigos. Y se ponía nervioso cuando tú y yo quedábamos. Pensé que podía
pasar más tiempo con él y que a ti no te importaría, por Daniel. ¿Estás
enfadada?
Lo que estoy es aliviada, pero no quiero decírselo: hay una explicación
razonable a su frialdad, es más que suficiente. A una parte de mí le gustaría
hurgar en si Julián estaba celoso, pero la reprimo.
—No, no estoy enfadada. Supongo que lo entiendo.
—He estado a punto de contártelo muchas veces. ¿Qué quieres hacer con
lo de Fabrizio?
—¿Qué más querías contarme?
Una vez que Thomas abre la boca no cesa: me habla de su insomnio, de un
vecino horrible, de la sensación de que está envejeciendo y de que el mundo
gira cada vez más rápido, de un nuevo (y estúpido) terapeuta. De una
alucinación auditiva que le hacía pensar en el sonido misterioso de El
lamento de Orión.
 —En cierto modo he seguido la recomendación de mi terapeuta gracias a
ti. Me dijo que cambiara de aires, que hiciese un viaje. Te resultará
superficial, pero me alegro de haberme movido. Apenas he tenido ningún
zumbido o alucinación desde que supe que iba a marcharme. En fin. Estoy
preocupado por ti. —Apoya la mano en mi hombro—. No me ha gustado el
comentario que has hecho antes sobre Fabrizio y el descanso. ¿No crees
que...?
—Vamos a ver cualquier tontería y mañana hablamos.
Cojo el mando del televisor, manchado de polvo de Enantyum. Thomas no
está harto de mí. Por hoy es más que suficiente. Mañana me arrepentiré de no
haberle cogido el teléfono a Fabrizio.
—¿Quieres... quedarte? —le digo dos horas más tarde.
Thomas está medio dormido en mi almohada. No sé si la pregunta es
inapropiada. Creo que no quiere estar solo. Yo tampoco.
—¿A dormir? —Parece sorprendido, casi alarmado.
—Sí, solo a dormir. Olvídalo. A lo mejor a solas consigues dormir bien.
—No, no. —Se levanta deprisa, coge la botella del suelo—. Hace mucho
que no duermo solo. Voy a por el pijama.
Cuando regresa, su cuerpo ha disminuido de talla. Trae otra manta y su
propia almohada. Hemos pasado muchas horas juntos, pero jamás habíamos
dormido en la misma cama. Se tumba rígido como una estaca y nos tapa a
ambos. Puedo escuchar su respiración, y también la mía. La suya es lenta y
tranquila, mucho más silenciosa que la de Daniel.

Entra algo de luz por las cortinas del hotel. Tengo sed. Últimamente me
sucede cuando bebo demasiado: lejos de permanecer en la cama hasta el
mediodía, me levanto de madrugada, deshidratada y confusa, y no puedo
dormirme después. Me asombra encontrarme a Thomas junto a mí. No me
atrevo a ir a por agua y despertarlo. Uno de sus brazos está sobre mi cintura
y por fin ha conseguido dormir. Me resigno a la falta de agua. Quizá en un
rato.
Entro por primera vez en años en Sanctioned Suicide. La web me dice que
está comprobando mis credenciales y luego me pide que verifique si soy
humana. El foro ya no es blanco y simple, sino de colores. Veo la sección de
«Recovery», pero entro directamente a la macrosección de «Suicidio». Ya
no está separada por subforos, los temas se amontonan. El primero en el que
entro se titula «¿Por qué es tan difícil permanecer hidratado?», y los
miembros contestan de forma literal o metafórica cuestiones sobre el cuerpo
y su decadencia o la dificultad de seguir vivo. Entro en otro que pide ayuda
para colgarse, y los miembros siguen como siempre, a nadie se le ocurre
decir «no lo hagas». También encuentro posts que buscan sodio de nitrato
(algo que no estaba de moda la primera vez que estuve aquí). Encuentro una
despedida, «Odio haber nacido»:

Hounds: Odio haber nacido para ver la pesadilla que es este planeta. Exteriormente el mundo
es bello, pero su esencia es terrible. Odio haber nacido para ver cómo mis congéneres se
aprovechan los unos de los otros. Odio que la gente coma animales y use sus pieles para llevar
vestidos ridículos. Odio comer. Mi corazón duele insoportablemente. Odio que los seres humanos
ejerzan violencia permanentemente, incluso al respirar, odio los coches, odio el dinero, odio los
trabajos, odio los aviones, odio la televisión. Me odio a mí mismo cuando me distraigo del horror del
mundo. Odio a los animales, que también son crueles y se comen los unos a los otros. Odio estar
vivo. Por eso he decidido acabar con todo. He jugado mucho con el destino y ¿para qué? Mi padre
murió. Mi madre está loca. Mi abuela lleva pañales. Esa es toda la muestra que necesito: o la
muerte, o la locura, o los pañales. La próxima semana todo se acabará. Estoy solo en casa, por fin,
y llevo meses informándome con vosotros. No sé si escribiré aquí, pero esto es una despedida.
También os odio a todos. A este foro. Pero, sobre todo, me odio a mí mismo.
 Tiene cuarenta y cinco me gustas y diez mensajes de buena suerte. Sigo
leyendo otros posts sobre métodos y quejas. «Ser feo ha sido mi maldición»,
«He estado pensando en salirme de la carretera con el coche». Por fin
encuentro lo que busco, aunque no sabía qué era hasta que aparece.

Clover_thewonderful: Es duro para mí escribir esto hoy. Escribo en nombre de otra persona,
@yunatakahashi, que ya no podrá hacerlo más. La conoceréis, ha estado posteando con
frecuencia en el foro. Se ha ido. Se ha ido para siempre. Sé que muchos pensaréis que es una
buena noticia. Yo no estoy segura. Nunca he querido cuestionar a nadie que quisiera matarse. Este
mundo es una mierda y no soy quién para juzgar. Pero en este caso me siento responsable, porque
Yuna era mi amiga, y yo debía acompañarla en su viaje. Según ella, solo éramos dos: Sara y yo,
una chica de España, y sé que en las últimas semanas no estaba bien, y que Sara no le hacía
mucho caso. Yuna se ha matado. Se ha tirado borracha por la ventana. Es curioso que haya salido
bien, ¿no? Solo era una primera o segunda planta. A veces pienso que es muy fácil morirse por
accidente y muy difícil hacerlo si te lo has propuesto en serio. No es su culpa, pero su muerte
siempre va a pender sobre mi espalda. ¿Qué podía haber hecho? Vosotras me lo diréis, que estáis
aquí, ¿qué puede hacer alguien para que una vida insoportable cobre sentido? Yo no estuve a la
altura. Existir es complicado, y siempre está a mano la tentación de la banalidad: qué hacer, qué me
molesta, qué me duele, los nimios asuntos humanos que a unas nos entretienen pero a otras las
conducen por caminos sin regreso. Las señales estaban ahí, y decidí ignorarlas. Espero que Yuna
esté en alguna parte y lea esto. Pero que esté en un lugar tranquilo, en una apacible mañana sin
resquicio de dolor o culpa. Eso es lo que espero: que allá donde esté, tenga la calma que yo no
supe darle.

Las respuestas son amables. Los mismos usuarios que con seguridad
alaban el suicidio en otros posts le dicen que no tiene la culpa, que el mundo
es complejo, que Yuna tuvo la suerte de tenerla en vida mientras permaneció
aquí. Es extraño lo amables que son. Supongo que cuando se renuncia al
propio futuro es más sencillo ser generoso. Abro otra pestaña y vuelvo a
entrar en la web. Recuerdo mis credenciales, uso la misma contraseña para
todo, venecia14. Busco el post de Clover y abro el panel de mensajes
privados. No me han expulsado, por mucho que lleve años sin postear aquí.
 —Hola, Clover. Soy Sara, la amiga de Marta. Vi tu corona de flores en el
entierro —escribo, y lo envío. No llega respuesta, aunque qué esperaba. A
saber qué hora es en Nueva York—. Marta me contó lo que os pasó cuando
te hizo una visita. Yo también lo siento mucho, muchísimo. Tampoco estuve a
la altura. Me escribió esa mañana y no le contesté. No sabía qué iba a hacer,
claro, aunque eso es lo de menos. Me ha dado tus datos de contacto, pero no
he podido evitar contestar a este mensaje. Me has hecho llorar. Es cierto que
es muy fácil ser egoísta. No te mortifiques por eso, estoy segura de que yo lo
fui mucho más que tú. Lo siento. Lo siento tanto. —Y, tras una vacilación,
añado—: Es posible que le haga caso. Es posible que vaya para allí. Me
envió un billete, fue casi lo último que hizo. Tal vez lo último que compró.
Se lo debo.
En cuanto envío el mensaje me deshago del abrazo de Thomas y voy a
beber agua directamente del grifo del lavabo. Son ya las ocho y media. Me
tumbo a su lado y lo obligo a abrazarme por la espalda, como si fuera
Daniel. He descansado al escribir ese mensaje y se escuchan algunos
pajarillos cantando en el patio del hotel. Tal vez pueda dormir de nuevo.
 V

Cero días. Nueve horas. Ha dormido nueve horas.

Sale de la cama que ha compartido con Sara. Piensa en escribir a Julián
para comunicarle la buena noticia, pero teme qué asociaciones hará de que
haya podido conciliar el sueño lejos de casa.
Regresa a su habitación, se da una ducha larga y caliente y hace la maleta
antes de ir a buscarla. Anoche pudo desahogarse. Ella fue comprensiva, y
cuánto echaba de menos hablar así. Quizá por eso ha dormido. Incluso se
ofreció a ir con él a la antigua casa de Ángel.
—En cualquier caso, tienes que irte de esa casa —le aconsejó ella—. No
solo por el vecino. No entiendo qué haces con Julián. No tengas miedo,
saldrá todo bien. Puedes venirte con Daniel y conmigo una temporada.
La verdad es que preferiría perder el bazo a compartir espacio con
Daniel. Quizá haga un viaje, le dijo entonces. Quiere honrar la memoria del
doctor Vallés, individuo al que ya considera como muerto (no lo está, su
perfil en Doctoralia sigue activo). Además, es una buena forma de
independizarse progresivamente de Julián y retrasar al máximo la decisión.
Nunca ha sido bueno tomándolas. Bueno en el sentido de conveniente, no de
Ley Moral Universal. Es mejor que se ocupe de todo lo posible el Thomas
del futuro. Espera tardar en convertirse en él.
 Apenas hablaron de Fabrizio. Eso fue un error. Se disculpará y la llevará
a desayunar a alguna parte antes de coger el tren. Después olvidarán esto
cuanto antes, hará lo posible por que así sea, por mucho que a Julián le
moleste que pase tiempo con Sara. Cargar con una muerte no es fácil. Es uno
de los mayores catalizadores del abismo.
Esperaba encontrarla todavía dormida, pero le abre con la ropa puesta y
una expresión optimista en el rostro. ¿La angustia vendrá más tarde? Quizá
hable su propia tendencia a la melancolía, y de verdad se ha repuesto.
En cuanto se sientan en la cafetería del hotel, Sara respira hondo y lo mira
con cara de circunstancias: aquí viene, piensa Thomas, aunque a saber qué
es lo que viene exactamente.
—Creo que voy a ir a Nueva York a cumplir la petición de Fabrizio.
Además, ya tengo el billete. Sería una pena desaprovecharlo.
Thomas deja la tostada sin morder sobre el plato. Sus palabras no lo
sorprenden. Aunque Fabrizio esté muerta, siente ganas de golpearla. ¿Qué
clase de desaprensiva mandaría un mensaje así justo antes de matarse? ¿Y el
billete? ¿Venganza post mórtem?
—No hace falta que me mires así —dice ella, con una agresividad
innecesaria—. ¿Crees que estoy loca por creérmelo? Te recuerdo que justo
por esto nos hicimos amigos. Y viste todo lo que me envió Fabrizio. Parece
real.
Thomas suspira. Todavía le cuesta comunicarse con ella, por muchos
meses de amistad que acumulen. Nunca ha tenido demasiados amigos de
larga duración más allá de Julián y su propio hermano, y casi nunca ha
pasado mucho tiempo con una mujer. Sara es distinta de cualquier persona
con la que ha tenido familiaridad, y a la vez le recuerda a Madre, la única
con la que ha tenido confianza. Además, parece incluso más desorientada
que él, y no está cómodo con el rol de persona responsable.
 —¿Y qué más da si es real o no? —contesta Thomas—. Es un cementerio
de basura psíquica. Me alegro de haberte conocido gracias a eso, pero no es
la única razón por la que somos amigos. Al menos no ahora. O al menos no
yo. Y sí, creo que es exagerado que te marches a Nueva York por mucho que
Fabrizio te haya regalado un billete.
—Vamos a fumar. No tengo más hambre.
No ha comido nada. Fuera, le enseña unas capturas de pantalla del foro:
—Esto lo escribió Clover. Es una persona real, Thomas. No puedo
pretender que todo es un invento de Fabrizio, como no haya fingido su propia
muerte y escrito esos mensajes con el único interés de perturbarme. Sé que
resultaría mucho más cómodo que me olvidara del tema y regresase a mi
vida como si nada. Pero no puedo, ¿qué quieres que le haga? Comprarme el
billete fue lo último que hizo Fabrizio. No me cuesta nada visitar a Clover y
estar por ahí el 18 de marzo.
«¿Y qué significa eso?», querría gritarle, pero calla y relee los mensajes
de Clover. Le gustaría fumar también para tener algo con lo que entretener
las manos.
—Creo que estás arriesgando demasiado por alguien que, que yo
recuerde, jamás te trató bien.
—Me gustaría que vinieras conmigo —lo interrumpe Sara—. Así le harías
caso a tu psicólogo y yo viajaría más tranquila. Además, El lamento de
Orión fue lo que nos unió.
Thomas se queda callado. Intenta figurarse qué dirían Madre o el doctor
Vallés, pero ninguno hace acto de presencia. Dormir bien ha terminado con
sus pequeñas desviaciones de la realidad: nada de objetos filosos, sombras
autónomas, luces borrosas, pitidos. Sara sigue observándolo y no quiere
seguir discutiendo. Hoy podría ser el primer buen día en mucho tiempo.
Puede darle un poco de esperanza, quizá es lo que necesita un día como hoy.
No todas las semanas una tía se suicida porque no le has cogido el teléfono.
—Me lo pensaré. Ahora vamos a la estación.

Es la primera vez que no hay absolutamente nadie para recibirlo en casa, ni

Julián ni Mayordomo. En su lugar, hay un post-it en la nevera, que lee sin
dejar siquiera la maleta: «Tu madre ha llamado un par de veces al fijo. Dice
que no se lo coges y quiere hablar contigo. He dejado pasta en la nevera por
si tienes hambre. Llegaré sobre las cuatro, pero no tienes por qué
esperarme». El Vecino tampoco está en casa. Thomas se alegra de que haya
vuelto a encontrar un trabajo. Últimamente ni siquiera se masturbaba o
follaba. Desde que el doctor Vallés se sirvió el whisky y se desabrochó la
camisa, Thomas intenta ser más cuidadoso con los demás, perdonar los
defectos de indeseables como Arturo o el Vecino. Rara vez lo consigue, pero
es un buen propósito.
No tiene cuerpo para hablar con Madre ahora, como no lo ha tenido en los
últimos días, cuando sus llamadas se acumulaban en el registro del teléfono.
Aunque aún no se ha jubilado, actúa como si le sobrase tiempo para hablar
con sus hijos. Lo ha comentado varias veces con Albert: quizá la vejez ya la
ha atacado y quiere aprovechar lo que le queda junto a ellos; o (lo que es
más propio de Madre) calcula que en ocho o diez años los necesitará de
verdad y está preparando el terreno para esa futura indefensión. Son las dos
y media. Aún queda antes de que Julián regrese, y Thomas tiene energía por
primera vez en meses. Puede que sea un buen momento para acometer la
tarea. Además, al contarle a Sara sus problemas se ha sentido patético.
Entiende por qué lo ha dicho, pero se ha sentido traidor al escuchar su
consejo de «dejar a Julián» y no defenderlo, con todo lo que ha hecho por él.
 El problema de cualquier modo de vida es que se antoja ridículo e
inauténtico cuando se lo examina con la frialdad suficiente. Puro Das Man
sin más salvación que el repetitivo tedio de lo mismo.
—Vaya, por fin me concedes audiencia —dice Madre.
—He estado ocupado.
—Desconocía que tuvieras ocupaciones.
—¿Qué tal Padre?
—Como siempre. Está bien que todo siga como siempre, ¿verdad?
Quizá Albert le ha dicho algo sobre Mayordomo. Es posible que esté
enfadada porque no se lo haya notificado él mismo.
—El perro ha muerto. Tenía la enfermedad de Legg.
—Era esperable. Tenía ya sus años.
—Sí, los tenía.
—Espero que sepas llevar bien el duelo. Podemos hablar del tema cuando
quieras, en caso de necesitarlo.
—No te preocupes. Lo llevaré mejor que con Cioran.
Cioran fue el perro de la infancia de Thomas, un shiba inu que sus padres
adquirieron tras su boda. Cuando murió, Thomas tenía siete u ocho años y
Albert diez. Según el relato oficial (Thomas no lo recuerda), se negó a
comer durante varios días e insistió durante casi un año en celebrar cada
semana de la muerte del perro leyendo algún que otro poema en tono
solemne y tocando serenatas infantiles con la flauta, o incluso representando
en el salón un fragmento de Hamlet. Fue motivo de broma durante su
adolescencia. Nunca más le dejaron tener otro.
—No me cabe duda —dice Madre—. Al fin y al cabo, de eso hace treinta
años. Cada duelo nos prepara para el siguiente como cada amor nos prepara
para el que viene. Sobre todo cuando macera.
 Cuelga enseguida. Ni siquiera ha tenido fuerzas para pedirle que le pasara
a Padre. En cuanto lo hace, ve que Julián le ha dejado un mensaje. Le
propone que queden directamente en la puerta del Teatro Real media hora
antes de la función. No pasará por casa. Thomas dice que vale y saca el
plato de pasta de la nevera. La salsa de tomate está correosa, amarronada, es
fácil figurarse cómo lucirá al descomponerse. Se sienta en el sofá mientras
espera a que se caliente. Hay algo que falta en el salón, un elemento de
unheimlich que hace que no se sienta cómodo.
—¿Has quitado la cama de Mayordomo? —le pregunta a Julián por
mensaje.
Acaba de discernir a qué responde el Hueco que llevaba un rato
detectando en el salón. Él responde enseguida.
—Pensaba que sería mejor para ti. Pero no la he tirado. Está debajo de la
cama.
Ya le molestó que limpiase tanto, aunque no se lo dijo. Era una de las
luchas de Julián, eliminar los restos de pelo y patas de Mayordomo por
todas las superficies de la casa, por su ropa. Batalla perdida, a los tres días
volvía a estar todo igual. Ahora la limpieza se ha completado para siempre.
Al menos Julián no ha sugerido que cojan otra mascota. Algo más manejable,
como un gato sin pelo o un yorkshire.
Sale al balcón a respirar. En la repisa de forja encuentra el cenicero con
los cigarros consumidos por Sara y el porro que le dejó, intacto. Thomas
había tomado la decisión de no fumar más después de lo que pasó la última
vez, pero ¿qué diablos? Lleva sobre sus espaldas la Semana Más Difícil de
la Historia. Lo enciende con el mechero del butano y saca un taburete.
«Ya estoy hablando con Clover y he encontrado alojamiento», le escribe
Sara. Thomas deja el teléfono en el suelo y mira las ventanas de los
apartamentos de enfrente. «Me encantaría que vinieras», añade. Mayordomo
solía dedicarse a eso, a asomar la cabeza por el balcón y fiscalizar qué
hacían sus vecinos a todas horas. Así se resarcía de los mediodías vacíos.
Los días debían de hacérsele largos. A Thomas también se le alargan los
días, por ejemplo, el de hoy. En las escasas ocasiones en las que está bien y
estable, siente que el tiempo pasa muy deprisa, pero al menos forma un todo
significativo. Cuando está mal, cada instante parece irremediable y eterno,
aunque los días y los años se funden en un continuo en el que se desvanece el
relato y el tiempo también se acelera, pero de forma completamente distinta.
Ayer fue el año pasado, y anteayer 2005. ¿Hace ya treinta años que murió
Cioran? Thomas lo recuerda con claridad. Eso significa que hace treinta
años que leyó el primer volumen de Harry Potter, y a Thomas le resulta
inasumible: se recuerda a sí mismo haciéndolo a escondidas en la cama
cuando se acostaba Madre. Veinte, treinta años. Es la medida de tiempo
propia de un viejo. Está acostumbrado a pensar en el pasado con referencias
más pequeñas: hace cuatro años que conocí a Sara. Hace cinco años que
Spencer incendió mi casa del pueblo. Hace cuatro años que vivo con Julián.
¿Eso significa que está muy cerca del Thomas que dirá «hace treinta años
que murió Mayordomo»? Recuerda lo que leyó sobre la frecuencia
Schumann: el tiempo se está acelerando. No podemos comprobarlo, porque
también se han acelerado los relojes. Es posible que sea cierto. Incluso la
convalecencia y la muerte de Mayordomo pasaron demasiado rápido.

El tiempo se está acelerando

Reseñas Teatro Real La Nariz Shostakóvich
Estrategias de duelo
 Se ha suicidado un amigo qué hago
Los perros tienen o no alma
Teoría de la relatividad
Orion Lost

Da otra calada al porro. La decisión de no fumar había sido prudente. No

le está sentando bien. En hora y media debería estar en la ópera. En un año y
medio explicará con vehemencia si le gustó o no la interpretación que
hicieron de Shostakóvich. En veinte años se acordará de ese porche.
Siempre le había resultado ridícula la obsesión con la magdalena de Proust.
Pensaba que no era para tanto, que si se repetía tanto ese tópico era porque
muy pocos habían leído el puto En busca del tiempo perdido, y esa escena
estaba al inicio. Ahora siente que la comprende, aunque en su caso no hay
magdalena, sino porro y terraza, o quizá algún paseo nocturno con
Mayordomo. Llama a Sara. Quiere disculparse. Por su frialdad los últimos
meses y la practicidad ridícula desplegada las últimas veinticuatro horas.
Incluso está dispuesto a ser más emocional. Es posible que ella nunca se
haya dado cuenta de lo que ha sido para él. No lo coge. Prueba varias veces
sin éxito y de repente son las siete y media. Estoy colocadísimo. Solo llegará
a la ópera en taxi.
Es una representación de La nariz. Julián le coge la mano porque cree que
esa pieza los representa. La escucharon juntos la primera vez que salieron,
Thomas iba a tocarla al piano en una función del conservatorio. ¿De eso
cuánto hace? ¿Quince, veinte años? Se levanta para ir al baño atravesando el
patio de butacas, costumbre que siempre ha considerado detestable, y se
encierra en uno de los cubículos con retrete. Una de las cuerdas no va
completamente al tiempo. Lo irrita. Entonces el zumbido vuelve.
 «Toc, toc, toc», susurra la voz de Madre al otro lado de la puerta. Thomas
le da una patada a la taza, y luego otra, hasta que tanto el pitido como la
persistente idea de que hay alguien fuera del cubículo desaparecen. Vuelve a
sentarse. ¿Qué demonios va a hacer Sara sola en Estados Unidos, con la
única compañía de Clover (con casi toda seguridad, demente) y apenas
dinero para gastar? ¿Qué pensaría el Thomas de hace diez años (o el de
dentro de diez) de sus actos? Es increíble que Sara piense en sacrificarse así
por una persona que no le ha traído nada bueno y que él sea incapaz de ser
más amable y comprensivo con ella, alguien a quien, en teoría, quiere. La
pieza cambia. Thomas se la sabe de memoria, por mucho que un imbécil se
empeñe en ir desacompasado. ¿Por qué demonios le está entrando sueño
ahora, justo ahí?

Julián no parece acusar su ausencia. En cuanto acaba, aplauden y salen a la

calle, pregunta:
—¿Quieres que vayamos a cenar? He marcado tres o cuatro restaurantes
en la zona que tienen buena puntuación.
Cosas que ha aprendido a odiar: elegir restaurante por una aplicación.
—¿En qué piensas? —pregunta Julián al cabo de un rato, cuando lo ve
taciturno, mareando una ensalada sin tocar. Solo es capaz de beber vino.
—Creo que voy a hacer un viaje —dice Thomas, aunque no lo ha tenido
claro hasta que ha abierto la boca—. Ahora que Mayordomo no está, tengo
libertad para hacerlo sin que tengas que ocuparte de él.
—¿Un viaje a dónde?
Duda unos instantes antes de contestar. La náusea del alcohol avanza por
su esófago.
—A Nueva York, tal vez.
 —Ah. —Julián suspira con alivio—. A ver a tus tíos de Boston, ¿es eso?
Nunca hubiera pensado que sería tan fácil. Asiente y se encoge de
hombros.
—Si esperas a Semana Santa, podría acompañarte. Ahora es imposible.
Casi no conozco a tus tíos de Boston.
—Creo que me apetece ir ya mismo, si no te importa. Así cambio de aires.
Puede que mañana.
—Me gustaría que al menos esperases hasta final de mes —insiste Julián
después, cuando están en casa y a punto de acostarse—. El próximo fin de
semana es el cumpleaños de Sonia, y dentro de dos semanas podríamos
visitar a mi hermana. No coincidimos con ella en Navidad.
—Ya lo he comprado —le informa Thomas—. Pensé...
La cara de Julián se reorganiza para tomar el gesto que adopta cuando
discuten. Thomas respira hondo y se incorpora en la cama, pero Julián no
grita, como esperaba. Por primera vez en mucho tiempo deja de parecer un
ser bidimensional. El aire que vacían sus pulmones viene de muy lejos,
fantasma de castillo encantado. Thomas es capaz de imaginárselo lejos de él.
Sentándose en una cervecería con Arturo para contarle una de las tantas
historias que le preocupan en el presente y que Thomas desconoce, ya que
apenas hablan por mucho rato que pasen juntos. Si Julián no interrumpiera su
hilo de pensamiento, a esa cervecería ficticia también entraría el psicólogo:
—Recuerdo que cuando decidiste mudarte aquí de forma permanente
dijiste que era por el parque —dice Julián—. No querías volver a la casa
que compartiste con Ángel, ni al pueblo, y no encontrabas un apartamento
que tuviese cerca una zona verde para pasear a Mayordomo. En ese momento
creí que era una excusa: ¿cómo no va a encontrar un piso que tenga cerca un
parque en toda la ciudad? No dejaba de recordar esa conversación desde
que Mayordomo enfermó y te obsesionaste con el asunto del Vecino. Pensaba
que pronto ya no ibas a necesitar un parque en absoluto. Y, por lo que
parece, tenía razón.

El inicio del gameplay de Orion Lost tiene una textura y un filtro que invitan
a la nostalgia, como esos remixes musicales en los que se escucha el tacto de
una aguja de vinilo. Al principio solo hay oscuridad, con el sonido de fondo
de un jadeo regular. La luz aumenta poco a poco, parece que estés montado a
hombros de una figura enorme, mucho más grande que tú, agarrándote de sus
cabellos. Es la figura debajo de ti la que jadea, se mueve exageradamente
mientras camina por un paraje grisáceo iluminado por estrellas y una
majestuosa luna azul. A los lados del camino hay un reguero de animales
muertos, algunos desollados. El único vivo es un perro fantasmal que te
sigue varios metros por debajo. Le recuerda a Mayordomo. El gigante es
muy alto, mirar al suelo da vértigo. Tras unos pasos, se escucha el ulular de
una lechuza en el horizonte y el brazo del gigante se alza para aplastarla con
su índice y el pulgar. Para hacerlo casi deja caer uno de sus ojos, que guarda
en la palma de su mano. Se escucha un rugir en el horizonte y el gigante se
gira para mirar el cielo. El pitido aumenta, y ahora sí se parece un poco al
sonido que alucina Thomas. Entre las estrellas emerge un carro a gran
velocidad y el gigante se da la vuelta y corre en dirección contraria, dejando
la Tierra para adentrarse en las aguas. Aunque él no se hunde, tú sí lo haces:
caes al fondo del mar y una de las manos del gigante te rescata, aplastándote
contra la pupila de su ojo arrancado. Después aparecen los títulos. Thomas
debe ir hacia atrás y ponerse los cascos para apreciar los matices de la
música, casi inexistente, pero que aumenta según avanzas. Más que al pitido
que alucina, le recuerda al audio que le puso Spencer. Tiene que quitarlo. El
vídeo lo pone nervioso, le recuerda al incendio, a la escopeta, al pobre
Mayordomo. Supone que eso es que sí se parece. Termina con un breve clip
en el que muestra a diferentes personas enchufadas a la máquina: jóvenes,
adultos, niños, inválidos, ancianos. Algunos tienen la boca abierta,
abandonados al éxtasis.
Busca información sobre el videojuego. No hay demasiada. El título es
Orion Lost y se centra en un episodio de la vida del gigante y cazador Orión.
Tras enamorarse de Mérope le pidió la mano a su padre, Enopión, que le
exigió que cazase a diversos animales de Kios para probar su valía y
concedérsela. Sin embargo, después de cumplir sus mandatos, Enopión
emborrachó a Orión y le arrancó los ojos mientras dormía. Comienza ahí:
manejas a Orión desde un niño montado a sus hombros, Cedalión. Tu ira
acaba con todos los animales de la isla y viajas hacia levante para recuperar
la vista en la forja de Hefesto mientras huyes de Enopión y Gea, ofendida
porque no tengas miedo de ningún ser de la Tierra. En el texto promocional
dice que «la leyenda de Orión es un relato singular sobre la hybris y cómo
retar y buscar lo divino».

Leyenda de Orión
Orion Games
Michaela D’Alessandro
Estrategias para solucionar conflictos de pareja
Fundación Asclepius
Vuelo Madrid-Nueva York

Le escribe a Sara que ha comprado el billete incluso antes de pagarlo.

En cualquier caso, su cotidianidad parece querer facilitarle la decisión de
marcharse: ahí no hay nada para él. La casa, los compromisos diarios,
Julián: todo simula una vida, pero no es exactamente una vida. O al menos
una vida que Thomas se sienta cómodo llevando. Julián tampoco le da
problemas. Finge que la conversación tras la ópera no ha sucedido. Se
comporta de nuevo como el amigo fiel y templado que solía ser tras la
muerte de Ángel, en la facultad, durante sus meses en el pueblo. Ni siquiera
le pregunta demasiado por sus planes en Nueva York, más allá de algún
comentario oblicuo sobre sus tíos. Thomas no le ha dicho que Sara también
va, pero sospecha que lo sabe.
—¿Sabes ya cuándo vuelves? —Es lo único que le pregunta antes de que
se marche, después de un frío abrazo. Thomas ha sido vago al respecto
porque él mismo cambia de idea todo el rato. Quizá el viaje abruma a Sara y
quiere regresar enseguida, o puede convencerle de que lo haga. Quizá él de
veras quiere quedarse y visitar a sus tíos. No quiere comprometerse.
—Creo que después del 19 de marzo. Pero justo después.
—Aquí te espero.
Thomas no se mueve. ¿Ha oído al Vecino encender la tele en el
apartamento de al lado? Lleva días sin hacerlo. Casi siente ganas de
despedirse.
—No te quedes ahí parado, vas a llegar tarde —insiste Julián, y sonríe
mientras le aprieta el hombro derecho. Está intentando tranquilizarlo. Es más
bueno de lo que Thomas se merece—. Solo son dos semanas. No pasa nada.
¿Me vas a hacer sacarte yo mismo? —insiste, tras unos segundos de silencio
—. Venga, vamos.
—Nos vemos pronto —repite Thomas y vuelve a abrazarlo, esta vez con
algo más de potencia.
En cuanto cierra la puerta siente que ha mentido. Es ridículo, pero una
parte de su cerebro está convencida de que nunca volverá a pisar ese
apartamento.
 VI

Me tomo dos orfidales justo antes de que el avión despegue. Siempre me ha

dado miedo volar, quizá porque no lo he hecho con frecuencia. Daniel me
promete a menudo que me llevará a los sitios más remotos, pero sus
proyectos no llegan a concretarse. También he pasado una noche sin dormir
para que me entre el sueño ahora. Ha sido horrible, pura neurosis. Me
levantaba para fumar, daba vueltas por la casa, me tumbaba de nuevo e
intentaba abrazar la espalda inmóvil de Daniel. No le importó demasiado
que me marchase. Apenas nos hemos visto desde que aquella mañana se fue
con Aitana y los niños. ¿Ya ha llegado el momento en el que se ha hartado de
mí? Thomas me aprieta la mano y yo cierro los ojos con fuerza mientras subo
los cascos al volumen máximo, sin que lleguen a ahogar por completo el
sonido del motor. Los ansiolíticos comienzan a hacer efecto, pero es una de
esas situaciones en las que solo consiguen calmar tu cuerpo, no tu mente, así
que se siente como si tus pensamientos acelerados estuviesen capturados en
una cárcel de carne. Ni hiperventilar puedo. Ni abrir los ojos. Le conté a
Daniel el suicidio de Fabrizio y le quitó importancia al tema, o al menos a
mi participación. Solo un poco de curiosidad morbosa. Tiene sentido: lo que
le fascinó de mí fue precisamente que era rara, impredecible, complicada,
joven, por mucho que diga que no se trata solo de eso. Que se me suicide un
amigo y tenga que ir a Nueva York a cumplir su última voluntad es justo lo
que se esperaba de mí, y no la normalidad a la que me estaba amoldando.
Aunque ¿no es esa normalidad lo que desea? Al menos es lo que dice en voz
alta. Tal vez solo soy una chica de transición entre una mujer y otra.
Incompatible con cualquier promesa de felicidad, esa dimensión negativa y
compleja en la que algunos hombres quieren refugiarse de vez en cuando. Un
oasis de horror en la calma. Era la mujer perfecta para Fabrizio, y al final ni
siquiera le gustaban las mujeres. No puedo gustarle a nadie, y si alguien
sintonizase ahora mismo con mi conciencia, le gustaría todavía menos.
Thomas me toca el hombro. Ha venido una azafata con una bandeja de
comida. Eso es que he debido de dormir, al menos un poco. Quiero negar
con la cabeza, pero no lo consigo. Ese es mi castigo, mi tara, que cuando por
fin adquiero la fuerza para decir lo que hay que decir, algo me impide hablar,
o no tiene sentido, o es demasiado tarde. Mi vida está compuesta por un
extenso catálogo de silencios célebres. Es lo que me pasó en Zaragoza, con
mis amigos, con mi madre o incluso con Él, que me abandonó justo cuando
estaba a punto de decirle de una vez que lo quería. ¿No entra en el terreno de
la «irregularidad estadística» que ya se hayan suicidado tres personas que
estaban más o menos a mi cargo, una justo al comenzar mi vida adulta, antes
de mudarme a Madrid; otra, Javier, cuando estaba empezando a superar la
anterior, y la última ahora, cuando parecía que mi vida comenzaba a
arrancar? Abro los ojos. Ya solo nos quedan tres horas y media de vuelo y el
avioncito en la pantalla no tiene tierra alrededor, está suspendido en el
océano. Como yo: si toco suelo firme, me tambaleo. Estaba cansándome de
Daniel, y ahora creo que no me esperará a mi vuelta. Encontrará a alguien
mejor, una mujer que no sea una mera transición dramática. No hay ningún
signo de que sea así, o a lo mejor el signo soy yo misma pensando esto: haré
que me odie, como hice que me odiara mi madre o cualquier persona que
haya tratado de ser mi amiga, o haré que me odie Thomas y, si no es capaz de
odiarme, se matará, y yo seré tan estúpida y orgullosa que no me dignaré a
cogerle el teléfono en sus últimos momentos. Me toca el hombro. Nos están
sirviendo un desayuno. Esta vez sí logro moverme, y engullo un bollo
chicloso y un vaso de café amargo. Es lo primero que ingiero en días que no
sea vino o unas patatas chips, y en cuanto toca mi estómago siento ganas de
vomitar.
—Llegaremos enseguida —dice él—. No ha sido tan grave, ¿verdad?
Dijiste que te daba miedo volar.
El miedo es una buena excusa. Ojalá tuviera más enemigos, o mejores
enemigos. Ante su ausencia me secuestra la cabeza.
—No. Voy a dormir de nuevo —digo, y cierro los ojos otra vez, aunque es
exactamente lo que no quiero hacer.

—¿Cómo se te ocurre meternos en un sitio como este? —se queja Thomas,

sin posar la maleta en el suelo.
Murmuro que era muy barato y no estaba mal puntuado. Lleva quejándose
desde que vio la dirección y supo que íbamos a compartir cuarto, y yo tenía
un humor tan oscuro que ni me esforcé en rebatir. Ya ha hecho bastante
acompañándome, como mínimo tengo que aguantar que se queje. Es cierto
que el hostal no resulta muy alentador: hay tres hombres con aspecto dudoso
fumando en la puerta y el interior está sucio, los muebles son viejos, huele a
lejía mezclada con cañería estropeada. Suena un disco de Bad Bunny a todo
trapo y no hay nadie tras la recepción, sin contar a una legión de moscones
extraños acosando un cacho de pizza margarita a medio comer. Se ha gastado
más en el taxi desde el aeropuerto de lo que me ha costado una noche aquí.
Thomas toca con impaciencia el timbre hasta que acude un hombre
delgado y tuerto que nos saluda en castellano y nos da una llave atada a un
coletero que lleva a una habitación en la tercera planta. El ascensor está
estropeado y Thomas resopla mientras coge su maleta con una mano y la mía
con otra. Ha sido ambiguo en lo que se refiere a Orión. ¿Siente curiosidad
por el tema o solo me está haciendo un favor? Esa ambigüedad me pone
nerviosa. Me recuerda a la que yo misma le servía a Fabrizio cada vez que
me decidía a contestarle un mensaje o cogerle el teléfono. Fabrizio, no: no
debo pensar en eso.
En la primera planta hay una cocina en la que un hombre solitario prepara
un sándwich con restos de un pad thai. Thomas y yo no intercambiamos
palabra. Mientras subimos las escaleras, todos los inquilinos parecen a
punto de matarse mutuamente dentro de sus propias habitaciones. Un término
medio entre no decir ni una palabra y matarnos a gritos: eso es lo que nos
hace falta a los seres humanos. Nuestro cuarto está al fondo de un pasillo
largo, estrecho y alumbrado por fluorescentes, escenario de película de serie
B, y es aún más sucio que la recepción: dos camas enfrentadas, moqueta
vieja, un perchero como sustituto del armario y un lavabo grisáceo anclado
en la pared con un cubo debajo lleno de líquido amarillento. Ninguna
garantía de que alguien haya cambiado las sábanas.
Abro la ventana, que cruje y da a un patio interior lleno de cables y
ventanas idénticas a la nuestra, todas sucias y sin persianas.
—No pienso quedarme —insiste Thomas—. ¿Cómo pretendes que consiga
dormir aquí? Ni siquiera parece muy seguro. Ni el hostal ni la zona.
Vámonos.
—No nos da tiempo.
Justo antes de montar en el avión decidimos que lo primero que haríamos
sería visitar Asclepius e intentar ver a Seymour Tyler. Hemos quedado con
Clover mañana, y ella me dijo que prefería «no acercarse a ese sitio». No sé
qué podemos sacar de Tyler, pero ¿en qué íbamos a gastar la tarde? Thomas
sugirió que podía enseñarme la ciudad, pero la idea era ridícula. No creo
que pueda permitirme gastar el último regalo de Fabrizio en hacer turismo.
—No hemos almorzado y llevamos casi un día sin ducharnos y sin dormir
—insisto. Él refunfuña y se sienta en una de las camas—. Vamos a comer
algo y a visitar a Seymour. Dormimos aquí esta noche y, si de verdad es tan
horrible, buscamos otra cosa.

Es un edificio bajo y blanco, con unas letras azules que rezan «Fundación
Asclepius. Centro especializado en enfermedades neurodegenerativas» sobre
el dintel. Franqueando la puerta hay un asiático con un bigotillo delgado y
algo semejante a un uniforme negro y gris. Fuma. Tal vez es un miembro de
seguridad, aunque me extraña que sea necesaria en una residencia de
enfermos y ancianos. Nos mira cuando cruzamos a su lado y no se aparta
para dejarnos pasar. Resulta hostil. Me pregunto si será así con todo el
mundo o si le parecemos sospechosos por alguna razón.
En cuanto entramos, Thomas se aproxima a la recepcionista y dice que
venimos a visitar a Seymour Tyler. Por suerte el espacio está bien
climatizado, no hace frío en absoluto. Menciona el nombre de su abuelo
estadounidense y dice que les llevó un caso familiar hace años, aunque es
innecesario. La recepcionista confía en él en cuanto dice dos palabras. Va
vestida de enfermera, con una bata azul. Todo Asclepius es blanco y azul
cielo, como el cuarto de un bebé en los noventa. También huele a bebé, a
aceite corporal, talco y productos de limpieza más refinados que la media.
Nos tiende una hoja de visitas para que pongamos nuestro nombre y
firmemos. Thomas se inventa el nombre, «Constant Lambert», y dibuja a su
lado una C y una L amorfas. A mí solo se me ocurre «Sarah Smith», y la
firma falsa me queda como el símbolo de las SS.
 —Es por aquí —dice la chica, y preside la marcha con el crujido de sus
Crocs.
Atravesamos un lobby silencioso y sin visitantes. Solo hay un televisor
muy grande, varias mesas con sus butacones azul bebé, un estante con juegos
de mesa infantiles y un anciano, en pie justo en el centro de la sala, su rostro
rugoso como una cicatriz. Dice algo que no comprendo cuando entramos en
su campo de visión, aunque no nos mira, sus ojos negros están clavados en el
suelo como si pudieran ver más allá del linóleo. La chica de las Crocs le
responde con un animado «claro, por supuesto que sí», pero no se detiene.
Nos deja en una sala de visitas privada con butacones y ventanales
orientados a un patio interior lleno de plantas tropicales. Son demasiado
voluptuosas para el espacio, pero tampoco sé qué habría escogido en su
lugar. Fuera sí hay gente, al menos dos externos que están visitando a alguien
y tres ancianas que parecen pasearse solas, o tal vez solo una de ellas es
residente, a las otras se las ve más cabales. Thomas coge el ejemplar del
Financial Times que hay sobre la mesa baja. Yo también me siento, y el
contacto con la tela me produce una leve arcada. Bajo el aroma a
desinfectante y talco habita una sombra de enfermedad, el regusto umami de
la vejez.
—¿Qué demonios vamos a decirle? —me pregunta Thomas.
Me quedo callada. No lo he pensado. Suponía que lo sabría en cuanto
viese a Seymour.
—Siento la espera —nos interrumpe la recepcionista—. El señor Tyler
tiene otra visita ahora mismo.
—No importa, lo veremos más tarde —dice Thomas.
La chica se muerde el labio, dudosa.
—Está con su mujer. Ella dice que pueden pasar a la vez. Sería lo más
conveniente, si no les importa. El horario de visitas termina a las seis; de lo
contrario, tendrán que esperar hasta mañana.
Thomas me mira y yo asiento. Son casi las cinco, y tal vez mañana no
podamos regresar. La chica de las Crocs nos pide que la sigamos. Vamos a
la sala contigua, con unos butacones y una decoración idénticos a la anterior,
aunque sobre la mesa no hay un Financial Times, sino una revista de cocina.
Al fondo hay un hombre negro y cano con la boca abierta en una silla de
ruedas. No reacciona cuando pasamos, pero sí lo hace la mujer a su lado,
que se acerca para estrecharnos la mano. Tendrá unos sesenta y muchos años
y lleva el pelo recién arreglado, un traje de falda.
—Soy Babette —dice—. La esposa de Seymour. ¿Quiénes sois vosotros?
No suele venir nadie.
Thomas se queda paralizado. Es un pésimo mentiroso cuando su
interlocutor le produce lástima, y estoy segura de que esta mujer se la
produce.
—Queríamos hablar con su marido —digo en un inglés pobre—.
Llamamos a su antiguo bufete y nos dieron esta dirección.
La esposa frunce el ceño y vuelve a sentarse.
—¿Fue Jonathan quien lo hizo?
No tengo ni idea de qué contestar. No aparecía ningún «Jonathan» en el
documento de Fabrizio. Miro a Thomas.
—Sí —improvisa él—. Jonathan. Sí, fue él quien nos dio la referencia de
la Fundación. Parece un buen lugar en el que estar.
Finge una sonrisa. ¿Quién querría pasar una temporadita en Asclepius, por
muchas revistas y patios con fuentes que haya por aquí? La mujer recoge una
servilleta de papel con una galleta de una de las mesas blancas. Intenta darle
algunas migas a Seymour, que no reacciona. Después, saca una servilleta de
tela bordada de su bolso y le limpia la baba. Nosotros también nos sentamos.
El silencio se está alargando demasiado.
 —Es por D’Alessandro y la demanda colectiva, ¿verdad? Sé que me
habéis llamado varias veces, pero no sabía qué contestar, así que dejé de
coger el teléfono —dice Babette. Acaricia la pierna de su marido cuando
acaba de limpiarle la boca. ¿Quién la habrá llamado? ¿Fabrizio? ¿Clover?
¿O los D’Alessandro? Intento cambiar una mirada con Thomas, pero no me
la devuelve—. Seymour dijo que este día llegaría, que alguien querría
investigar todo lo que pasó. Nunca pensé que fuese tan tarde. De hecho,
pensé que ya deliraba. ¿Leísteis su blog? ¿Venís de parte de la familia de la
chica?
Dejo que Thomas elija qué responder y dice que somos periodistas. Ella
asiente como si tuviera todo el sentido del mundo y se hace el silencio.
—Se quedó así tras ese intento de demanda colectiva. —Es ella quien lo
rompe—. Imagino que Jonathan os lo habrá contado. Los médicos dicen que
es neurológico. Una mezcla de párkinson y alzhéimer. Pero ¿por qué lo
golpeó con solo cincuenta años? Lo exprimieron demasiado.
—Sentimos la molestia —digo—. No era nuestra intención.
—No pasa nada. No recibimos demasiadas visitas. Nunca tuvimos hijos.
Supongo que se alegra, allá donde esté —dice, y le vuelve a limpiar la baba
con la servilleta—. ¿Por qué estáis escribiendo una crónica ahora? La
demanda lleva mucho cerrada. Me extrañó que me llamaran. Ni sé si
seguirán vivos los padres de esa chica... No quiero meterme en problemas.
Esta situación ya nos ha costado bastante.
—Puede dar el testimonio anónimamente —sugiero—. Pondremos las
iniciales.
—Qué estupidez. Cualquiera sabría que se trata de mi marido, después de
las tonterías que publicó en internet. —Se ajusta las gafillas y mira a
Thomas, al que parece conferir más autoridad—. Tampoco había muchos
abogados serios implicados, solo él y Jonathan. ¿Seguro que está de
acuerdo?
Thomas se queda helado. No es capaz de mentir así. Seguro que se está
imaginando a Babette yendo a la peluquería un día a la semana para seguir
manteniendo una imagen respetable, eligiendo un traje que solo verán las
enfermeras. Casi puedo escucharlo echándome la bronca en cuanto salgamos
de aquí.
—Sí —contesto yo—. Jonathan está de acuerdo. Fue él quien nos envió.
Puede preguntarle si quiere. Si no, ¿cómo habríamos conseguido esta
dirección?
Babette limpia otra vez la boca de su marido, que está cada vez más
abierta.
—La organización de damnificados a la que Seymour ayudó me aconsejó
que mantuviera un perfil bajo. Jonathan también, por eso me extraña que
haya cambiado de idea. Después de la historia que publicó mi marido, tanto
ellos como nosotros podíamos tener problemas legales. Y es esa
organización la que me financia todo esto —dice, señalando la Fundación a
través de la ventana. Me encantaría preguntarle por esa organización, pero
entonces se desbarataría nuestra coartada, así que callo. Nos mira, severa de
repente, y aprieta con fuerza la pierna de su marido. El candor desaparece y
regresa en un instante—. Bueno, qué más da. A él le habría gustado que la
lucha continuase. Es la expresión que habría utilizado, «que continúe la
lucha». ¿Qué necesitáis?
—Nos gustaría que contara su versión para el artículo, ya que él no puede.
Sabemos casi todo, pero queremos tener historias más allá de los datos.
—¿También habéis entrevistado a Jonathan?
Ninguno contestamos, pero a Babette parece convencerle el silencio. Se
aclara la garganta, aprieta la pierna de Seymour y suspira.
Todo comenzó hace unos veinte años, poco antes de la crisis, dice Babette.
Seymour trabajaba en un bufete de Nueva Orleans y les iba muy bien. Nunca
pudieron tener hijos, esa era la única pega y, en retrospectiva, lo que explica
que Seymour depositase tanta energía en el trabajo. Fue lo que enamoró a
Babette en la facultad, su impulso heroico por las causas perdidas. Desde
que lo conoció quiso convertirse en abogado de los desamparados. En
cuanto alcanzó la experiencia suficiente, comenzó a tomar casos pro bono en
sus ratos libres. A veces cosas pequeñas, chicos que habían cometido un
error y no podían pagarse un abogado decente; otras más serias, aunque
nunca hubo ninguna como la de Michael D’Alessandro.
Por aquel entonces D’Alessandro tenía varios locales de ocio en Luisiana.
La demanda comenzó por la adquisición dudosa de un terreno a las afueras
de Nueva Orleans para construir un casino. Fue una historia típica: algo
misterioso obliga a los vecinos a abandonar sus viviendas, en este caso un
incendio, y, dos o tres años después, emerge un negocio de la nada sobre las
ruinas. Por aquel entonces Michael era toda una figura en la zona. Una figura
para el Mal. Se le acusaba de básicamente todo: explotación laboral, tráfico
de drogas y mujeres, prevaricación y sobornos a las administraciones y a la
policía, métodos fraudulentos para hacerse con terrenos... Todo lo que uno
imagina que las figuras de poder hacen todo el rato sin que nadie se
cuestione que sea posible plantar cara para detenerlas. Esas cosas siempre
indignaron mucho a Seymour. Nunca se metió directamente en política, pero
no podía desviar la mirada, en especial cuando los delincuentes se
aprovechaban o se compinchaban con las autoridades o las administraciones
públicas. Esa fue la primera razón que lo hizo sumergirse en el asunto
D’Alessandro, la sospecha de corrupción que arrojaba. Trabajaba sin cesar
ordenando las denuncias que había tenido D’Alessandro en los cinco o diez
años anteriores. Aunque eso era habitual en Seymour.
Poco después de que accediese a ayudar en la demanda, una chica
apareció muerta en uno de sus locales, el Wendy’s. La peculiaridad del
asunto fue que, cuando la policía investigó, encontró un alijo de drogas
diversas que no sabía categorizar, incluso anticongelante en viales de un
centilitro. A Seymour le pareció demasiado, la obsesión alcanzó otro nivel:
una cosa era provocar un incendio controlado o contratar trabajadores en
dudosas condiciones (que tampoco estaba bien precisamente) y otra acabar
con la vida de una muchacha o distribuir drogas de diseño. Tan convencido
estaba de que lo que hacía era importante que incluso dejó su trabajo. Al fin
y al cabo, él y Babette tenían ahorros, como suele suceder en los
matrimonios que no tienen hijos y en los que los dos trabajan, y con
seguridad encontraría algo después. ¿Recuerda el nombre de la chica?, la
interrumpe Thomas. Claro que se acuerda: durante meses hubo una fotografía
suya en el despacho, que él insistía en mantener para no olvidar lo que
estaba en juego. Babette solo se la pudo quitar cuando ya había perdido
completamente la cabeza. Allison Hale. No era una jovencita precisamente,
tendría unos cuarenta años en la imagen y no tenía ninguna relación personal
con su marido. Parecía una mujer de la calle.
—¿Queréis que salgamos al patio? —dice Babette—. Me gusta que le dé
el sol al menos una vez al día, cuando hace buen tiempo...
Se mete los restos de galleta en el bolsillo de la chaqueta y empuja la silla
de su marido con dificultad hasta el exterior. No permite que Thomas lo haga
por ella. Apenas quedan visitantes, ya hace frío. Solo hay dos personas en
uno de los bancos: un anciano con el que quizá sea su hijo, de mediana edad.
El hijo se limita a escuchar alguna frase deslavazada que profiere su padre y
a asentir con la cabeza. El padre tiene entre manos una de las hojas
tropicales y la destroza con las uñas metódicamente, arrojando pedacitos
verdes a su regazo.
Babette los saluda al pasar. Comenzamos a caminar en círculos alrededor
de la fuente.
Después de un año trabajando en la demanda consiguieron pillar a
D’Alessandro, dice Babette tras una vuelta completa e intentar alimentar de
nuevo a su marido. Pero no por lo que querían, solo evasión de impuestos.
Cuando alguien evade impuestos generalmente no va a la cárcel, se prefiere
que los pague, así que Michael no la pisó. Sí tenía una condena a sus
espaldas, pero salió bajo fianza y con un aire triunfal de lo más insultante.
Babette lo recuerda porque acompañó a Seymour a ese juicio. Era la única
manera de pasar tiempo con él en aquella época, acompañarlo a juzgados,
asociaciones, periódicos. Jonathan se descolgó entonces del caso, aunque
había sido él quien lo metió en un primer momento. Siempre fue más
prudente. Nunca dejó su trabajo, y eso que tenía relación familiar con una de
las víctimas del incendio (que no había muerto, pero sí había perdido todo lo
que tenía, inclusive a sus dos gatos). Tras el fracaso del juicio, Seymour
siguió ayudando a todas las personas que se sentían decepcionadas por el
resultado, bien proporcionándoles apoyo emocional, bien estudiando
posibilidades e investigando para ellos. Los periodistas debían de odiarlo,
los acosaba en las sedes de los periódicos, y ellos le explicaban, cada vez
con menos paciencia, que el caso había quedado en nada y que difundir
divagaciones no probadas se consideraba difamación. Además, el asunto
había dejado de interesarle a nadie. Era una situación extraña: en el fondo
todos sabían que D’Alessandro era culpable, pero cuando un juzgado dijo lo
contrario y el tema se pasó de moda, a nadie parecía importarle en absoluto.
Seymour también intentó reclutar a otros abogados o bufetes, y Babette
supone que fue su actitud demente la que le impidió conseguir otro trabajo
cuando quiso volver al mundo legal. Estaba asustada: Seymour se conectaba
a diario a internet (algo que nunca había hecho) para hablar con gente de
todos los estados que tenía algo contra los D’Alessandro o problemas
similares. Su pensamiento era casi mágico por aquel entonces: se iba la luz y
tenía que ser culpa de los D’Alessandro. Se fastidiaba una cosecha por
heladas, y también. «Esa gente lo controla todo, Babette», le decía, «nada es
casual, son los que manejan nuestras vidas en la sombra».
Unos meses más tarde tuvo que volver a trabajar, les quedaban pocos
ahorros. Babette agradeció esa decisión, pensaba que lo vincularía al mundo
real, que otros casos más fructíferos enfocarían su anhelo de justicia. Fue un
desastre. Después de todas las escenas que había protagonizado en juzgados,
despachos privados y redacciones, nadie quiso contratarlo. Supone que
explicaba con orgullo en las entrevistas su ausencia laboral durante tres
años, y que a los entrevistadores les parecía simplemente un obseso.
Además, ya eran años difíciles para la economía, sería 2009 o así. Pese a su
experiencia, se puso a trabajar en un diner nocturno a las afueras de la
ciudad, de medianoche a las siete de la mañana. Ni dormía. Se echaba una
siesta de dos horas al regresar y seguía pasando los días con su obsesión.
Todos los implicados se habían desentendido ya, incluso los familiares y
amigos de la chica muerta, pero él persistía: D’Alessandro le parecía el
ejemplo sangrante de todo lo que iba mal en América. Al final su cruzada no
era contra un hombre, sino contra la condición humana en su conjunto.
Entonces comenzó a encontrarse mal. Babette aún recuerda su primera
visita al neurólogo. Primero creían que se trataba de cáncer de cerebro: se
quedaba catatónico en ocasiones, olvidaba cosas, no acertaba a pronunciar
palabra. Hablaba con la Allison de la fotografía como si la conociera. No
fue cáncer. Dijeron que era alzhéimer o párkinson, por los síntomas, pero
nunca se diagnosticó nada concluyente. La degeneración no llegó de golpe, y
en las primeras etapas aún seguía con el asunto de los D’Alessandro. Allison
y Michael fueron dos de los últimos nombres que olvidó, mucho después de
que ya no reconociese a Babette.

Ella se sienta en uno de los bancos alrededor de la fuente, se ha cansado de

empujar la silla. Coloca a su marido como si estuviera sentado frente a ella,
y yo me siento a su lado, Thomas permanece en pie. El asiático que antes
estaba en la calle sale del edificio y se apoya en la cristalera. Nos mira sin
parpadear. Me pone nerviosa.
—¿De qué murió Allison? —pregunta Thomas.
—Intoxicación por un elemento desconocido. Probablemente una droga.
Seymour estaba convencido de que no se trataba de un descuido, sino de un
asesinato. Desarrolló esa teoría por algo que leyó en internet. Nunca
deberíamos haberlo instalado, a veces pienso que fue esa máquina lo que le
frio el cerebro, y no los D’Alessandro. Se entrevistó con químicos, médicos,
parapsicólogos, todos los especialistas que os podáis imaginar. Buscó a
otras chicas que hubiesen fallecido de la misma forma y también pegó sus
fotografías en el despacho. Incluso intentó que se exhumara el cadáver, sin
éxito. Fue entonces cuando publicó en un blog la historia sobre Allison y los
D’Alessandro en los setenta, aunque no hablaba de su muerte, solo del
pasado. Me enteré de que lo había subido por Jonathan. Un día vino a casa
muy enfadado con mi marido y le pidió que retirara esa historia de internet, o
iba a causarles problemas a todos los que una vez estuvieron implicados en
la demanda, especialmente a sí mismo. Yo me moría de miedo: creía que lo
iban a meter en la cárcel por difamación, me dormía por las noches
pensando en cómo explicarles a las autoridades que mi marido sufría una
degeneración cognitiva, que no podían encerrarlo. No la terminé. Contaba
algunos eventos que recordaba, pero en esencia todo era falso.
Recuerdo a la perfección cómo dejaba el texto a Babette. Quizá por eso
no quiso seguir leyendo. Miro a Thomas, pero no me devuelve la mirada.
Quien sí lo hace es el asiático, que se palpa todo el rato los bolsillos como
si quisiese sacar un cigarro que no puede fumar aquí.
—Tampoco pensaba que fuera a cambiar nada —continúa Babette—. Pero
su hermano dijo que tenía un final premonitorio. Una de las chicas de su
relato acababa igual que ahora mismo está él. Esto es todo lo que puedo
daros.
—Lo siento muchísimo —murmuro.
Ella se encoge de hombros.
Su cuerpo se relaja ahora que ha terminado. El relato no ha sido nada
desordenado. Me pregunto si se lo habrá contado a mucha más gente. O quizá
se ha repetido muchas veces esta historia en la cabeza.
—No sé si ese hombre es culpable de todo lo que decían o si realmente
era el Demonio como pensaba Seymour, pero sí lo es de enloquecer a mi
marido. Durante un tiempo lo odié. Yo misma pensé en buscar a gente como
vosotros, que aún siguiera luchando contra ellos, pero ¿para qué? ¿Para
volverme loca yo también? Además, D’Alessandro sí salió perjudicado de
todo este asunto, aunque no acabó en la cárcel. Perdió todos los locales de
Luisiana y entró en bancarrota, por lo que sé. Se le murió su hijo mayor en un
accidente de coche. Luego su hija se lo llevó todo. Tengo entendido que no
tenían buena relación, Seymour intentó incluso que ella testificase para la
acusación, pero no lo consiguió. Se llamaba como él, Michaela.
Mira el reloj. Pronto darán las seis, quizá quiera tener un momento a solas
con su marido, aunque para qué, si Seymour no parece capaz de registrar su
presencia. Me ahorcaría si tuviese que venir aquí una vez al día. El asiático
se yergue y entra de nuevo al edificio. Me pregunto si nos habrá estado
escuchando.
—No la molestamos más —dice Thomas—. Nos ha impactado mucho su
testimonio. Saldrá en dos o tres semanas.
Me hace un gesto para que lo siga, pero yo me quedo.
—Es un poco extraño, pero ¿puedo ponerle un vídeo? —le digo a Babette
—. Algunas personas que sufrieron consecuencias por implicarse contra los
D’Alessandro presentan un cuadro similar al de su marido y reaccionan de
forma específica a ciertos sonidos.
—Eso también aparecía en su texto —contesta Babette. ¿No decía que no
lo había leído?—. Siempre pensé que era una alegoría de las drogas, la
música. ¿Le va a doler?
—No. No le va a doler. En absoluto.
Busco el vídeo de Orion Lost en YouTube. Mientras tanto, le pregunto si
le suena de algo El lamento de Orión.
—Sí —dice Babette—. Me suena que era una de las cosas que Seymour
vinculaba con los D’Alessandro ya antes de escribir ese texto, cuando había
perdido la cabeza.
—¿Soléis ponerle música? —pregunta Thomas, para romper el silencio
de la preparación. A su espalda, escucho cómo el hijo intenta darle
conversación al anciano sin que él diga una palabra excepto «me he dejado
el grifo abierto» de cuando en cuando.
—Suelo, en todo caso. Nadie viene por aquí. Sí, sobre todo música de
cuando éramos jóvenes. Diría que le gusta. O a mí me gusta escucharla con
él.
Me imagino por un instante la conciencia de Seymour sin apagar,
escondida en un rinconcito de su cerebro, mirando a la realidad como quien
usa unos binoculares. Lo imagino rabioso, queriendo gritar «ni mucho menos
vienen de parte de Jonathan»; o que la música de los ochenta no le gusta en
realidad, o que no quiere salir a pasear, ni comer más migas de galletas, lo
que sea. Y jamás puede quejarse.
Le doy al play. Durante los primeros veinte segundos del vídeo, Seymour
no reacciona, sigue con los ojos y la boca abiertos. No lo mira, solo
escucha. Después se estira en la silla como si quisiera levantarse y luego se
deja caer como un fardo, con la cabeza hacia atrás. Babette se levanta para
ponerlo en su lugar y entonces él emite un sonido bestial, un gangoseo gutural
y baboso que no articula nada mientras agita la cabeza a un lado y a otro
como si estuviera en la silla eléctrica.
—Dios santo, ¡páralo! —grita Babette.
Desenchufo los cascos de golpe, el sonido se detiene. A mi espalda el
anciano del grifo ha empezado a emitir un sonido gutural que parece decir
«cuidado, cuidado, cuidado» y su hijo se acerca para ver qué sucede.
Babette grita que qué demonios le hemos hecho a su marido, le pide ayuda a
ese otro señor, que no sabe si intentar calmar a Seymour, ir al interior para
avisar o dedicarse a su padre, que está balanceándose peligrosamente cerca
de la fuente mientras sigue con su «cuidado, cuidado, cuidado». Intento tocar
a Babette, que reacciona con agresividad y agitando sus cortos brazos.
—Vámonos —susurra Thomas, cogiéndome del hombro—. No corras.
Sígueme.
Me coge la mano para regresar al interior del edificio y entonces Babette
sí se pone a gritar en serio, empieza a agitar los brazos para que la vea
alguien del interior. Nos cruzamos con dos enfermeros vestidos de azul, que
corren en dirección a Seymour y ni nos miran. Thomas aprieta el paso, es
cuestión de tiempo que alguien nos frene. En la recepción no está la chica de
las Crocs, pero una voz masculina que emerge de uno de los pasillos grita
que nos detengamos.
 Thomas me mira y yo también a él. Echamos a correr en cuanto pasamos
las puertas acristaladas, aunque puede que no sea necesario.
—¡Pide un uber! —le grito a Thomas, que tiene el teléfono en la mano—.
Vámonos de aquí.
Él lo hace, pero tenemos que esperar tres minutos hasta que llegue el
conductor. Quizá sería mejor correr, o al menos cruzar a la acera de enfrente.
—¿Y si nos movemos?
—Solo queda un minuto. Ahí está.
Una voz masculina dice algo a nuestra espalda, en un inglés siseante que
no comprendo. Me giro y ahí está el asiático, con un pitillo sin encender en
la comisura de la boca y las manos a la espalda. Me asusta su bigote cruel.
Enarca una ceja y da dos pasos hacia nosotros, pero entonces llega el
coche y saltamos al interior.
—Ha estado cerca —digo, un par de manzanas después—. ¿No te parece
increíble cómo está Seymour? Si lo hubiera visto Fabrizio... Lo hicieron
enloquecer, ¿no?
Dejo la frase colgando, pero Thomas no contesta. Mira con insistencia al
asiento del conductor, no a mí. Eso me pone aún más nerviosa. El coche gira
con lentitud y luego vuelve a hacerlo para cambiar de avenida. Creo que
vamos en dirección contraria al hotel, aunque no podría asegurarlo. El
conductor tiene la radio puesta, pero no es una emisora musical y no
entiendo nada de lo que están hablando.
Me pregunto si alguien me iría a visitar a diario en el caso de que me
quedase como Seymour. No estoy segura de que Daniel lo hiciera. Si acaso,
Thomas.
No digo nada de eso en voz alta.
—No estoy tan seguro de eso —dice Thomas—. Ya tiene una edad.
 Se recoloca en el asiento y se gira hacia atrás. Yo insisto un poco más,
quiero repasar todo lo que ha contado Babette: Allison está muerta. Los
D’Alessandro tuvieron que irse de Luisiana. Unas figuras misteriosas están
pagando por su estancia aquí, y otras la han llamado durante la última
semana. Thomas apenas me presta atención. Le dice algo en inglés al
conductor, muy rápido. Agita su cartera.
—¿Qué sucede? —pregunto, y el coche gira en la siguiente calle y da una
vuelta completa a un edificio anodino antes de reincorporarse de nuevo a la
avenida de la que partíamos.
—No mires atrás —me pide—. ¿Puedes revisar el retrovisor? ¿Ves esa
furgoneta gris clara? Creo que nos está siguiendo.
Dirijo la vista al espejo y es cierto que, cuatro puestos por detrás de
nosotros, hay un coche grande color gris perla.
—Debería habernos adelantado cuando hemos hecho el giro por ese
edificio —susurra—. Pero sigue detrás de nosotros. Llevo viéndola desde
que hemos salido de Asclepius.
—¿Crees que nos siguen desde la Fundación? ¿Por Babette? Hay mucho
tráfico.
—No estoy tan seguro de que sea un coche oficial, si es a lo que te
refieres. Le he pedido al conductor que nos deje en Times Square.
Intentaremos perderlo más adelante.
Le tiembla la voz. También la mano. Se la cojo. Él no rechaza el contacto.
Estas son las únicas ocasiones en que admite que se le toque, cuando todo va
mal.
—¿No crees que simplemente puede llevar el mismo destino que
nosotros?
—Entonces ¿por qué sigue detrás y no delante después de que hayamos
dado una vuelta ridícula?
 El coche nos lleva por unas calles muy concurridas y terminamos en un
atasco. Thomas saca la cartera para pagar y me pide que salga deprisa del
coche. Corre hacia la acera atravesando los vehículos y yo lo sigo. Me giro
al bajar, pero no veo la furgoneta.
En cuanto tocamos el asfalto me obliga a seguir la calle tan rápido como
pueda, atravesando todas las avenidas. Es lo más seguro para que no puedan
ubicarnos.

Tras un larguísimo paseo, Thomas se detiene. Ya ha anochecido por

completo, llevamos dos horas dando vueltas por la ciudad. Nuestro edificio
está a la vuelta de la esquina y creía que ya habíamos pasado lo peor, así que
me sobresalta. Mi cuerpo y mis pensamientos por fin habían acompasado su
velocidad, ya me he cansado de darles vueltas a las mismas cosas y cada vez
andamos más rápido. Señala a la esquina opuesta y ahí está: una furgoneta
clara, idéntica a la que antes nos seguía por las calles.
—¿Es la misma matrícula?
—No he podido fijarme. Siempre ha dejado un par de coches de distancia,
y cuando hemos salido de Asclepius estaba demasiado lejos. No sé si
deberíamos entrar ahí —dice, señalando al hostal, y no soy capaz de
discernir si está siendo irracional—. Si nos han seguido, no parece un lugar
muy seguro.
—Tampoco podemos hacer otra cosa. Todo nuestro equipaje está ahí.
Atravesamos el hall, desierto, y los tres pisos de escalera. En la cocina,
diez o doce hombres con varias latas de cerveza a sus espaldas se
arremolinan en torno al televisor, que emite un partido de béisbol. Jalean. La
cocina apesta a basura acumulada. Uno se vuelve hacia nosotros y me hace
un gesto obsceno, sacando la lengua entre los dedos índice y corazón. He
visto cosas peores, pero la interacción entre sus ojos vacíos y su lengua
pastosa hace que suba corriendo las escaleras.
Al llegar a nuestra planta, cruzamos el largo pasillo casi corriendo, cierro
con llave la habitación en cuanto entramos y la dejo colgando por dentro.
Buena idea, juzga Thomas, y se gira para dejar que me cambie. Me pongo el
pijama, pero hace demasiado frío. Dormiré con abrigo.
—Tendría que haber comprado marihuana —digo. En cuanto lo pienso me
llegan con claridad su olor y sabor al paladar. Lo he intentado varias veces
de camino, pero Thomas no quería que nos detuviéramos, ni fumar él—. ¿Me
das un zolpidem?
—Es mejor que no tomemos nada. Por si sucede algo.
—¿Qué va a pasar?
Me arrepiento en el mismo instante en el que pronuncio esas palabras. El
peligro se hace real, tanto que los devaneos de mi conciencia en las últimas
cuarenta y ocho horas parecen más y más ridículos. ¿Es posible de verdad
que alguien nos haya seguido? Me encantaría pensar que no, pero Clover me
advirtió que no me acercase a Asclepius, y, si no concedo ningún tipo de
credibilidad al peligro de los D’Alessandro, ¿qué demonios hago aquí? Me
giro. Diría que Thomas también está asustado, se rasca la cabeza y mira al
suelo con los ojos tan vacíos como el anciano del lobby de Asclepius. Me
siento en su cama y le cojo la mano. Él se deja, pero instantes después niega
con la cabeza y se levanta, como si le repeliera mi contacto.
—Tienes razón. No va a pasar nada.
Me tumbo en mi cama. Me gustaría dormir con él otra vez, aunque su
lenguaje corporal no invita a un acercamiento. No me atrevo a pedírselo.
Escribo a Daniel, que no contesta de inmediato. Apagamos la luz. Las
escasas partes de mi piel que no están cubiertas de tela me pican con el
contacto de las sábanas. La oscuridad no es completa: no hay persiana, solo
una cortina fina, y entra una línea de luz por debajo de la puerta y por la
mirilla. El pasillo tiene esa clase de fluorescentes diabólicos que están
permanentemente encendidos por la noche. Puede que tenga razón y debamos
cambiar de hotel.
Es lo último en lo que pienso antes de dormir: ahora que tengo algo
concreto en lo que pensar, no me cuesta en absoluto. Soy un avión
suspendido en el océano.

Fabrizio y yo estamos en una de las salas de la Fundación Asclepius y él va

en silla de ruedas. Tiene la misma boca abierta y babeante que exhibía
Seymour. Lleva el aparato dental, como en Skype. Qué tortura más
innecesaria, meses de hierros en la boca para matarte antes de ver el
resultado.
Estoy a su lado con una servilleta bordada e impoluta, la elevo para
limpiarle las comisuras de los labios. Reacciona al contacto y cierra la
mandíbula de golpe, se atraganta con el exceso de líquido en el cielo de la
boca. Parpadea y me mira, confuso, pero contento de verme.
—Estás aquí —dice—. Creía que también habías desaparecido.
—¿Dónde iba a estar?
—La gente desaparece.
—Yo no. Te dije que vendría una vez al día, era una promesa. La gente no
desaparece, son figuraciones tuyas. Ven, vamos a pasear por el patio.
Arrastro la silla de ruedas entre niños adultos y ancianos con la mirada
perdida. Salimos al patio y damos dos o tres vueltas en torno a la fuente, en
silencio, acunados por las conversaciones delirantes de los enfermos.
Entonces habla:
 —Me aburro mucho aquí. Es peor que el sufrimiento. El sufrimiento tiene
una dirección, el tedio no. —Se gira a duras penas—. ¿Vas a rescatarme?
Detengo la silla y me siento en uno de los bancos libres. En el de enfrente
hay un niño con una discapacidad severa al que su madre distrae con unos
cubos de plástico de colores. Hace el juego de esconder uno de los cubos y
luego hacerlo reaparecer, pese a que el niño ya tendrá doce o catorce años y
no debería resultar una sorpresa que el cubo esté siempre tras la espalda de
su madre.
—Si te aburres, entretente con cualquier cosa —le digo a Fabrizio—.
Aburrirse no es el peor de los escenarios.
—¿Estás segura de que no lo es? —contesta Fabrizio—. Circula por ahí
una leyenda urbana que dice que el dolor solo potencia el placer que vendrá
en el futuro. Y yo me pregunto, ¿qué pasa si el placer nunca llega? ¿Qué
sucede si lo único que siento son pequeños oasis de dolor en un desierto de
aburrimiento insoportable? Entre el horror o el vacío ¿qué potencia a qué?
Es ahí donde me doy cuenta de que sueño: Fabrizio ha reproducido a la
perfección el único post que una vez escribí en Sanctioned Suicide después
de nuestro encuentro en Barcelona. ¿Te estás riendo de mí?, le recrimino.
¿Eres real?, justo después.
Él alza con dificultad un dedo hacia el cielo, que se ha oscurecido de
repente. En lugar del sol o la luna lo corona una inmensa estrella negra, tan
refulgente como el astro rey pero mucho más lejana en el horizonte. Se
levanta un suave viento terrorífico. Las conversaciones a nuestro alrededor
han cesado, también el crepitar de la fuente. Todo está muy quieto, incluso
él.
—Cómeme —dice entonces, y se muerde la mano hasta hacerse sangre—.
Cómeme de una vez.
¿He oído un ruido? Algo acaba de despertarme y permanezco en silencio en
la cama. ¿De verdad había un enemigo externo dispuesto a rescatarme de mis
pesadillas? No se escucha nada, he debido de imaginarlo, o quizá solo eran
los borrachos de la cocina, regresando tarde a su cuarto. Aunque el nuestro
es el último del pasillo. Thomas está dormido, así que no ha podido ser él.
Son las dos y media de la madrugada. Estoy sudada, el abrigo me da calor,
así que me levanto a quitármelo. Me tumbo de nuevo, busco alguna posición
cómoda en este colchón de mierda lleno de muelles.
Entonces veo la silueta: en medio de la rendija bajo la puerta hay dos
columnas cortando la luz, como si hubiera otra persona al otro lado.
Vuelvo a levantarme haciendo más ruido del que desearía. Los pies no se
mueven, si es que son pies. ¿Debería ignorarlo? Al fin y al cabo, hemos
cerrado por dentro, ¿qué podría pasarnos? Pero ¿qué coño hace alguien
apostado al otro lado de nuestra puerta? Avanzo muy lentamente. Se ve la luz
diminuta de la mirilla. Eso elimina la posibilidad de que se trate de un ser
humano, o sería uno muy bajo. Ya estoy casi a punto de ver qué hay al otro
lado. Estoy conteniendo la respiración, vuelvo a tener frío, mis manos son
carámbanos de hielo y mis pasos torpes. Es como si anduviera sin haberme
despertado del todo. Quizá sí estoy soñando.
Mi cuerpo hace que la puerta cruja cuando me apoyo para asomarme a la
mirilla, y creo que oigo otro crujido de vuelta al otro lado. Pongo mi ojo en
el agujero; solo me deja ver el espacio inmediatamente enfrente de nosotros,
el pasillo pintado de gris y el fluorescente titilante.
En cuanto veo la imagen, una figura negra emerge desde abajo, da un
golpe en la puerta a la altura de mi cara y tapa la mirilla. Nada. Ya no se ve
nada. Si me esfuerzo lo suficiente creo que escucho una respiración a apenas
dos centímetros de mí.
 —Thomas —le susurro al oído, zarandeándolo—. Thomas, despierta.
—¿Qué pasa? —dice, demasiado alto.
—Sssh.
Los pies al otro lado de la puerta se siguen viendo con claridad. Puede
que estén más separados entre sí. Sigue sin haber luz en la mirilla. Thomas
rezonga hasta que le digo que permanezca en silencio. Le señalo la parte
baja de la puerta y le escribo con torpeza lo que acaba de ocurrir en una nota
del teléfono. En cuanto comprende, se levanta rápido y él mismo intenta
acercarse hacia la puerta, pero lo retengo con violencia.
—Tal vez sea un borracho —susurra.
—¿Y qué se supone que hace?
Él se encoge de hombros. Se comporta de un modo diferente al que estoy
acostumbrada, como si estuviera drogado o impostando su masculinidad. Me
recuerda a algunos amigos cuando han tomado demasiada cocaína.
—Encendamos la luz —dice—. Que vea que estamos despiertos. Y abre
la ventana. Así, si gritamos, es más probable que alguien nos oiga.
—¿Por qué íbamos a gritar?
—Y yo qué coño sé, Sara. No deberíamos estar aquí.
Ha alzado la voz. En el momento en el que lo hace, la mano y los pies se
desplazan de nuestra puerta y vuelve a hacerse la luz al otro lado. Thomas
avanza hacia allí.
—¿Qué haces? Para.
Vuelvo a retenerlo por el brazo y él intenta desasirse. No lo consigue tan
fácilmente y al final deja de ejercer presión.
—Quería ver de espaldas a la persona que se marchaba.
—¿Y si no se ha marchado y está esperando a que abramos?
Suena un portazo en la distancia.
 —¿Quieres que vaya a ver? —se ofrece—. Parece que ha regresado a su
cuarto.
Abro la ventana y saco un cigarro del bolsillo del abrigo. La bisagra
chirría al abrirse y entra un frío helador en apenas unos segundos. El sudor
acumulado se congela sobre mi piel.
—Casi no has podido conmigo hace un instante —contesto—. Es mejor
que nos quedemos aquí hasta que amanezca y luego nos marchemos.
Él asiente y yo enciendo el pitillo, que me marea solo con su olor. Temía
que se empeñase en salir.
—¿Crees que era el hombre de Asclepius? —pregunto—. ¿O uno de los
borrachos de abajo?
—No tengo ni idea. Prefiero pensar que no. Pero sí, vámonos cuanto
antes. —Mira el reloj—. En tres horas podemos salir de aquí, en cuanto haya
algo de movimiento fuera. Me quedo despierto yo. Tú intenta descansar.
Tómate un orfidal o lo que sea. —Protesto. No creo que pueda dormir en
estas circunstancias—. Dudo mucho que nadie vuelva por aquí y tienes una
cara horrible. Hace días que ni comes ni duermes en condiciones, no creas
que no me he percatado. Estaré pendiente. Estoy acostumbrado a la vigilia.
Se acerca a mí y me coge por los hombros, obligándome a bajarlos. Los
tenía casi a la altura de las orejas. En cuanto lo hago respiro hondo. Sí, estoy
a punto de desmayarme. Me siento en la cama.
—De acuerdo. Pero prométeme que no saldrás.
—Me tumbo contigo, si quieres. Te prometo que ni saldré ni me dormiré.
Venga, tómate ese orfidal.
Le obedezco, saco otra pastilla del neceser y me tumbo en su cama con la
vista puesta en la pared. Él se tumba detrás de mí y me abraza por la
espalda. Nunca habíamos hecho algo así. Me acaricia entre las cejas con
movimientos circulares para que me relaje.
 Me despierta el sonido de agua cayendo. Thomas ya no está en la cama.
Lo veo de espaldas a mí, orinando en el lavamanos.
Él da un respingo mientras se sube los pantalones. Luego acciona el grifo
y mueve la mano para limpiar la porcelana, salpicando la moqueta de agua.
—Perdona, qué vergüenza. No quería salir solo y dejarte aquí.
Se gira con la cabeza gacha y busca algo inexistente en sus bolsillos.
Vuelve a ser el Thomas de siempre. Agradezco que así sea, su actitud
dominante de anoche hacía que todo fuera más extravagante. Ya son las siete
y cuarto. Entra algo de luz por la ventana, muy poca. Supongo que estamos a
salvo.
—Sí, ya podremos marcharnos enseguida. Pensaba despertarte pronto.
Buscaré otro hotel, y si quieres podemos ir en taxi.
—Hemos quedado con Clover, ¿recuerdas? A las diez aquí.
Thomas resopla.
—¿De verdad quieres quedar aquí con ella? ¿Y qué hacemos hasta
entonces? ¿Esperar?
—Salgamos a una cafetería y lo pensamos. —Tampoco me apetece
permanecer en este hotel—. Nos alejamos un poco de aquí y le escribo un
SMS. Creo que pasamos por un Dunkin’ Donuts de camino, a unas manzanas.
Seguro que ya está abierto.
No hay nadie a lo largo del pasillo, que atravesamos casi corriendo, pero
sí se oyen voces en las habitaciones y en las escaleras. No quito la vista del
suelo. No se me va la sensación de que hemos agotado nuestra cuota de
buena suerte. Un paso en falso y puede suceder cualquier cosa.

Dos horas más tarde seguimos en el Dunkin’ Donuts. El baño está

decentemente limpio, así que he podido asearme y maquillarme. Aún tengo
un aspecto horrible y huelo a adrenalina, pero no puedo hacer más. Quedan
solo cinco minutos para que Clover llegue. A Thomas la angustia nocturna le
sienta mejor. Las ojeras y el pelo despeinado le dan el aspecto de un indie
trasnochado. No para de hablar, y hablar, y hablar, como si se hubiera estado
guardando cosas desde hacía semanas, lo cual probablemente ha sido así.
—Creo que ahí está Clover —se interrumpe a sí mismo—. Parece que
espera a alguien.
Me giro y sí, es posible que lo sea, aunque no tengo ninguna fotografía
suya. Es altísima, con una larga ristra de rastas emergiendo de un pañuelo
azul con motivos étnicos. Va vestida con una especie de sari brillante, un
abrigo de pelo blanco, unas Doc Martens, los labios violetas y unas gafas de
sol inmensas e innecesarias para lo poco que brilla el sol. Se abanica con un
folleto y saca un teléfono diminuto del bolsillo. Lo marca con unas uñas
incómodas y larguísimas teñidas de rojo. Al instante el mío comienza a
vibrar sobre la mesa. Descuelgo.
—Espera, te veo —balbuceo en inglés—. ¿Salimos o entras?
Cuelga sin decir nada y veo cómo se introduce en el Dunkin’ seguida de
una mujer embutida en un polar rosa pastel que le queda enano. Rastrea la
estancia y se dirige hacia nosotros con paso decidido.
—Tú eres Sara, ¿cierto? —Tiene un acento extraño que no sabría
identificar. Se quita las gafas. Tras ellas hay unos ojos negros franqueados
por unas larguísimas pestañas postizas—. He visto alguna fotografía. Soy
Clover. Esta es Pat.
La mujer de atrás solo asiente con la cabeza. Tiene una expresión
bobalicona, infantil. Es una mezcla entre una mamá entrañable que hace
magdalenas caseras y Phyllis en The Office.
—Siéntate, Pat —le ordena—. Voy a pedirnos algo.
 —Puedo ir yo —se ofrece Thomas, que parece incómodo con su presencia
y está empezando a recoger los restos de nuestro desayuno en una bandeja.
Clover sienta a Pat donde estaba Thomas, trae otras dos sillas y se quita el
abrigo. Cada una a su manera son demasiado grandes para los asientos. Pat
debe de pesar ciento cincuenta kilos y Clover medirá uno ochenta y tantos,
además de tener los brazos propios de un luchador de Smack Down.
—Lo siento mucho, amor —dice, cogiéndome una mano—. Ojalá hubiera
podido hacer algo, o al menos acudir al entierro. Era demasiado caro y no
quería dejarla sola.
Señala con la mirada a Pat, que ha sacado un libro viejo de Enid Blyton y
mira una página sin pasar las hojas. La conversación versa sobre Marta a
partir de entonces; no sobre los aspectos sórdidos de Los Escorpiones o de
Reuben —Clover no quiere hablar de eso aquí—, sino de cómo era en vida y
lo difícil que fue todo para ella. Parece conocer más o menos nuestra
historia, incluso lo que pasó en Barcelona.
—Marta te tenía en alta estima —asegura, aunque luego añade que
entiende por qué se suicidó.
Si ya es extraño lidiar con que los demás tengan una opinión sobre ti que
escapa de tu control, más lo es en el caso de un muerto: no hay nada que
pueda hacer para cambiarla, es demasiado tarde. Su juicio ha quedado
grabado en piedra. ¿A qué se refiere con «alta estima»? ¿Es una crítica
velada?
Me duele la cabeza. Abro el bolso para tomarme un ibuprofeno ahora que
ya he comido algo. Clover se fija entonces en nuestras maletas y pregunta
por qué las llevamos. Thomas se apresura a explicarle que hemos tenido un
incidente con el hostal, pero que no pretendemos acoplarnos a ella.
—No me importa acoger a amigos de amigos, si lo necesitáis —me dice a
mí. En general, trata a Thomas con cierto desdén, apenas lo ha mirado. Pat
sigue mareando su ejemplar de Los Cinco en el páramo misterioso—. ¿Qué
os ha pasado?
Agradezco el cambio de tema. No soportaba ni un minuto más hablando de
Marta. Enseguida íbamos a llegar a sus últimos días, y no quiero revivir
cómo no quise quedar con ella ni le cogí el teléfono. Le cuento el incidente
con el furgón gris, Asclepius y el visitante nocturno. Resulta irreal, como si
le hubiera sucedido a otra persona. Clover me corta a la mitad, no deja de
mirar en derredor mientras hablo. Ya se ha bebido su cerveza en vaso de
plástico, la bebida que ha elegido pese a que son solo las once y media de la
mañana. Coge un dónut decorado como el monstruo de las galletas de la caja
que le ha encargado a Thomas y lo muerde.
—Ya le dije a Marta que no debía acercarse a Asclepius. Además, ¿para
qué? ¿Habéis sacado algo en claro, más allá de lo que se podía suponer?
Acábate esto, Pat —dice, dándole la mitad del dónut. Pat lo coge y devora lo
que queda manchándose la cara de azul. Yo me encojo de hombros—. No me
siento segura hablando de estos asuntos aquí. Quizá sea mejor que hablemos
en otra parte. Tengo el coche aquí aparcado. Vamos a mi casa. Samantha, la
novia del desaparecido, acaba de aterrizar. Llegará en dos o tres horas.
 VII

Clover los conduce hasta un Chevrolet rojo y viejísimo dos calles más abajo
del Dunkin’, que abre con un manojo de llaves desproporcionadamente
poblado. Thomas y Sara ocupan el espacio trasero.
—¿Puedo fumar aquí? —pregunta Sara.
Clover asiente y arranca con violencia. Pat le pasa una lata de cerveza
vacía que coge del suelo. Ah, el suelo: el coche de Clover es un muestrario
de los elementos constitutivos de su psique. Está repleto de chustas, tíquets
de conciertos, ¿comida de gato?, envoltorios de caramelos y chicles, latas.
Sara baja la ventanilla para fumar y Pat enciende un aparato de radio casi
soviético para sintonizar un canal de música pop a todo volumen.
—Estamos lejos —informa Clover—. Poneos cómodos. Es mejor no
acercarse a Asclepius, ya se lo dije a Marta. Han ocurrido cosas ahí.
—¿Qué clase de cosas? —pregunta Sara.
Revisa su teléfono con la mano que le deja libre el volante, tan
prehistórico como el coche. Casi ni tiene pantalla. Les pide que apaguen los
suyos para hablar con comodidad. A Thomas le parece a todas luces
exagerado, pero obedece sin cuestionarlo.
—Creo que Marta te contó que conocí a Pat en un grupo de apoyo de
personas neurodivergentes —contesta Clover, y enciende su propio pitillo
—. Una compañera consiguió meter ahí a su padre dentro de un programa
experimental benéfico para personas con alzhéimer prematuro. Su padre
empeoró enseguida y falleció poco después. Según ella, le hicieron unas
pruebas extrañas para admitirlo. Una suerte de test de Rorschach, unos
audios perturbadores que le causaron mareos y tinnitus incluso antes de
entrar en la Fundación, y que también le daban pesadillas y aumentaban su
violencia. Le aseguraron que se trataba de algo completamente normal y que
el tratamiento lo haría mejorar pronto. No fue así. —Tira la ceniza al suelo
del coche, junto al embrague—. Su desconexión con la realidad se agravó a
las dos semanas de entrar en Asclepius, y también su agresividad. Seguía
viniendo al grupo de apoyo para hablar justamente de eso, de cómo cada vez
que iba a visitar a su padre él amenazaba con acabar con su vida o la
insultaba de las formas más terribles que una podía imaginar. Su memoria se
había restaurado en parte, eso era cierto: recordaba los detalles más
vergonzantes de su niñez y adolescencia, y todas y cada una de las ocasiones
en las que la había odiado por ser pesada o débil, impedirle tener sexo con
su madre o por cuestiones domésticas como lo mucho que tardó en aprender
a limpiarse el culo.
»Una de las últimas veces que fue a verlo, las asistentas tuvieron que
retenerlo con ayuda de seguridad, porque quiso ahorcarla. A ella se la
llevaron a un piso en el subsuelo para hablar con la médica responsable.
Tuvo que esperar más de lo que le permitían sus nervios, así que comenzó a
dar vueltas por la planta. A través de una de las puertas acristaladas vio a
varias personas de la edad de su padre, o incluso más jóvenes, enchufadas a
unos aparatos extraños. En ese momento yo no lo sabía, claro, pero la escena
se parecía mucho al vídeo promocional sobre el sistema de realidad virtual
que distribuyó Orion Games. Tampoco sabía nada de Los Escorpiones o de
El lamento de Orión, pero ya me dio mala espina. Renuncié a meter ahí a mi
madre. —Tira la colilla por la ventana después de girar a toda velocidad—.
Se planteó sacarlo, pero no tenía dinero para ingresarlo en otro sitio y
obviamente ese hombre ya no podía llevar una vida normal, ni siquiera con
una interna en casa. Cuando me encontré con Pat y me enteré de todo el
asunto, intenté contactar con esa mujer, pero no quiso saber nada del tema.
Consideraba que su padre era insalvable y que había hecho lo mejor optando
al programa experimental y dejándolo morir ahí. Pensar otra cosa era
demasiado duro.
Sube la radio. Aunque conduce como una demente, consigue sacarlos
rápido de Manhattan. Thomas deja que sea Sara la que hable y enciende de
nuevo su teléfono para buscar hotel. Si la casa de Clover se parece en algo a
su coche, quiere permanecer en ella el menor tiempo posible.
Media hora después, Clover da un frenazo y aparca con un solo giro de
volante. Ayuda a salir a Pat y camina apenas dos pasos antes de sacar de
nuevo el juego de llaves superpoblado. El edificio está repleto de grafitis
que podría haber hecho la propia Clover: «Jesús murió por los pecadores.
No dejes que sea en vano», «Que le jodan al Capitalismo» o simplemente
«Percocet». Les abre la puerta de la calle y ella da un salto para
encaramarse a la escalera de incendios.
—Es el tercero a la derecha. Os abro desde dentro. Seguid a Pat.
Thomas siente los ojos de Sara clavados en su nuca mientras arrastran las
maletas por los escalones del interior. Poco después de que lleguen, Clover
les abre desde dentro del piso valiéndose de una herramienta metálica.
—Esperad, ahora conecto la luz —dice Clover—. Pasad.
En cuanto lo hace, el equipo de música se enciende inmediatamente a
mitad de una canción de industrial metal. Clover debe de ser horrible como
vecina. El interior de la casa se abre con unos sillones desparejos y un
mandala gigantesco negro y fucsia, con el típico elefantito neohippie en el
centro.
 —¿Dónde está el baño? —pregunta Sara.
Pat señala hacia la derecha, un marco sin puerta, y Sara intercambia una
breve mirada con Thomas. Está muy pálida y lleva el maquillaje cuarteado.
—¿Quieres una benzo? —le ofrece él—. Llevo.
—Creo que necesito un porro —contesta, mientras busca a tientas el
interruptor que enciende la triste bombilla colgante del aseo.
—Tranquila. He localizado un lugar para que nos quedemos a dormir. Y
no nos va a pasar nada. Son inofensivas y hemos perdido a quienquiera que
nos vigilase en el hostal. Además, no creo que tengas problemas para
conseguir un poco de maría aquí —dice, señalando el elefante budista que
preside la pared. Logra que sonría, al menos un poco—. Te espero en el
salón.
Es una versión en miniatura de una casa okupa en la que no hay sofá o
sillas, sino pufs y mantas distribuidas en círculo bajo la barra americana.
Clover está tumbada en uno, Pat ha desaparecido. La única decoración
consiste en unas pesas rosa chillón tiradas por el suelo, un póster de Die
Antwoord en una puerta y otro de los Sex Pistols pegado al techo, desde el
que Johnny Rotten te contempla sacando la lengua.
—¿Queréis café? ¿Cerveza? —dice Clover.
—¿Tienes marihuana? —contesta Sara.
—Buena idea. Voy a por el grinder y hablamos. Pero dejad los teléfonos
apagados.
Thomas aguanta otro resoplido. Clover desaparece por una de las dos
puertas que no conducen ni al baño ni al vestíbulo. Más cosas que odiar: los
punkis zarrapastrosos. No es una novedad, ya lo descubrió durante el
conservatorio, pero lo había olvidado hasta ahora. Imposible empatizar. Su
alma y la de Clover son dos conjuntos sin intersección posible.
 La ventana da a unos edificios bajos, grises y depauperados, la pura nada
impersonal. Podría ser cualquier lugar si no fuese por las escaleras de
incendios que adornan algunas viviendas. Ese pensamiento le angustia, como
si él mismo no se encontrase en ninguna parte. Los efectos benéficos de la
noche de sueño titubean, pero Thomas está contento en lo que a ese tema
respecta. Incluso con la extraña visita, ha logrado dormir tres o cuatro horas,
mucho más de lo que conseguía en Madrid.
—No creo que nadie sepa quiénes somos nosotros ni que tenemos algo
que ver con lo de Reuben —dice Clover, después de liar un porro que
mezcla hachís con marihuana y de que los tres den un par de caladas
ceremoniales.
La primera golpea a Thomas como un relámpago, hace que tenga que abrir
y cerrar los ojos varias veces para comprobar si su cara sigue en
funcionamiento. Aun así, acepta una segunda. El colofón del cigarro es un
cartón rojo y mugriento que Thomas no sabe de dónde ha salido ni quiere
averiguarlo. Es increíble la cantidad de agresiones que soporta una boca
humana: saliva ajena, sustancias de dudosa procedencia, comida de baja
calidad, insectos, fluidos desagradables. La abre y la cierra. Sara está tirada
en un puf como si la hubieran noqueado y la voz de Clover llega lenta y
lejana, con un toque oracular:
—No salió ninguna noticia sobre su muerte en los periódicos. Solo una
esquela diminuta en un diario local. Llamamos varias veces a Freeman desde
el móvil de Topanga, que está a nombre de una tía suya ya fallecida. Nos
preguntaban a quién buscábamos y el motivo de nuestra llamada, pero la
secretaria jamás llegaba a ponernos con nadie. Fuimos a su casa. Nadie ha
pasado por ahí. El único cambio significativo es que no ha habido mucho
movimiento en el Inferno. No ha habido una fiesta en condiciones desde
entonces. Supongo que Michaela y los suyos están preocupados. ¿Tenéis
hambre?
Thomas dice que no. Sara está en otra esfera, ni siquiera está seguro de
que se esté enterando de la conversación. Clover se levanta y dice que
cocinará algo, a la espera de que lleguen Samantha y los demás. Ella va a
quedarse aquí unos días. Tiene miedo de regresar a su casa. Ha vuelto con
vida de Europa, lo cual es más de lo que esperaba.
—¿Conocéis su historia? —pregunta.
—Un poco —contesta Sara muy rápido. Está más pendiente de lo que
parece—. Me contó algo Marta. En su carta de despedida.
Clover se da la vuelta y apoya una mano sobre el hombro de Sara, aunque
tiene que agacharse demasiado.
—Me da mucha pena que Marta haya muerto por algo que apenas ha
tenido impacto en el mundo —añade Clover—. Además, fue mi culpa. No
debería haber salido del coche.
—No, no sabemos bien la historia. Cuéntanosla antes de que lleguen los
demás —la interrumpe Thomas. No quiere que Sara recuerde el suicidio de
Marta mientras roza un amarillo. Cada vez que ha salido el tema ha sentido
que está a punto de tirarse ella misma por la ventana.

Dos horas después, Thomas sigue en ese salón. Pat ha vuelto y está en el
suelo con su libro de Enid Blyton, entre Topanga, un hombre de unos sesenta
años, y la mujer joven a la que llaman Lazy Tits; y es cierto que debajo del
jersey se adivinan unas tetas grandes sin sujetador y separadas, cruzando el
plexo solar a su libre albedrío. Por lo que Thomas averigua mientras esperan
a Samantha, Topanga es un comunista de la vieja guardia, uno de esos que
creen que la CIA controla las mentes y los medios de comunicación, que el
11-S fue orquestado por Estados Unidos y que Stalin fue bueno (bueno en el
sentido de bondadoso), y solo ha pasado a la historia como Genio del Mal
por las estratagemas mentirosas de Robert Conquest o William Hearst. Sobre
la llegada a la Luna no se pronuncia, pero Thomas se figura el paquete
completo. Deduce que hay algún motivo psicológico detrás de toda esa
sospecha que tiene que ver con su propia familia y el macartismo. También
conoce a Clover del sindicato de inquilinos y siempre la ha acompañado en
su cruzada contra los D’Alessandro, entre otras cosas. Tits es más difícil de
clasificar. No habla tanto como Topanga o Clover y parece una de esas tías
capaces de amenazar con una escoba a un hombre armado si la ocasión se
presenta.
El timbre suena y Clover abre a una mujer absolutamente normal. No, ni
siquiera normal: tiene la piel luminosa de un anuncio de cosméticos, el pelo
ondulado artificialmente, un traje rosa pastel con alto riesgo de mancharse en
contacto con el suelo. Se parece a algunas de sus compañeras de
conservatorio. Es Samantha.
—Darrell y su novia no van a venir —dice Tits.
—Me da miedo volver al trabajo mañana —dice Samantha después de
presentarse y cambiar unas frases con los demás sobre lo sucedido en su
ausencia—. Sobre todo después de lo que me ha contado Clover. Ahí soy
fácil de encontrar, pero supongo que tengo que hacerlo. Mi jefa me ha dicho
que quiere verme a primera hora. No esperaba que le fuese a pasar nada tan
malo a Reuben.
—¿Y por qué no acudís a la policía? —pregunta Thomas. Clover lo mira
como si la propuesta hubiese sido invocar a Belcebú—. Si hay
desaparecidos, o incluso muertos...
—¿Dirías que Martin está muerto? —pregunta Samantha, horrorizada ante
una posibilidad que, con sinceridad, no es tan improbable si uno se cree la
Gran Conspiración.
—Me refería a Reuben. ¿O a ti no es eso lo que te preocupa?
Samantha baja la cabeza. Avergonzada, se siente avergonzada. Thomas le
sirve de espejo de lo delirante que resulta estar ahí, huyendo de su propia
casa y conspirando con semejantes sujetos.
—Ya lo probé cuando desapareció Martin —musita—. No me hicieron
caso. Y París...
—Llevo tres días sin dormir pensando en eso —la interrumpe Topanga, si
bien parece que solo está a un trago más de cerveza de hacerlo ahora mismo,
tan repantingado como está en la alfombra.
—¿En qué? —dice Clover.
—En todo, en todo... —contesta Topanga.
—¿Qué es todo?
—No he dicho nada.
—No tengo toda la noche —dice Lazy Tits, después de un bufido—. Aún
tengo que pasar por el refugio. ¿Qué ha pasado en París?
Samantha suspira y enciende un cigarrillo.
—Cuando llegué estaba asustadísima. El inicio fue de lo más anodino.
Tenía un pase de prensa y un calendario, un buen hotel... Me daba pena no
ser capaz de disfrutarlo, con toda la historia de Martin en la cabeza. Siempre
había soñado con algo así. Incluso dudé si me había imaginado todo cuando
hubieron pasado un par de días. Y entonces vino el desfile de Enoch.

Al principio pensaba no ir, mantener un perfil bajo, les explica. No sabía

qué hacía ahí exactamente, no tenía tareas inmediatas. Tomar ideas, eso le
había dicho su jefa, pero ¿para qué? Ella no escribía artículos ni tampoco
solía tener ni voz ni voto a la hora de elegir las prendas que se fotografiaban
en los shootings. Fue a algún desfile con su pase de prensa, pero la mayor
parte de los primeros días se los pasó bebiendo vino blanco en el restaurante
del hotel. Tampoco se atrevía a ir a ninguna fiesta, tenía miedo del
descontrol, ni a marcharse sola a hacer turismo por la ciudad. Y pensaba en
Martin. Era su principal ocupación. Por eso decidió pasarse por el desfile y
el cóctel posterior de Enoch, en un château a las afueras. Ya que estaba ahí,
¿qué podía perder? Cualquier cosa mejor que esa inactividad, a la espera de
que le sucediera algo horrible. Fue en taxi. Las dos compañeras de la revista
con las que solía desayunar no la acompañaron, tenían pendiente el desfile
de Loewe. Samantha les dijo que prefería explorar «algo diferente» y ambas
lo dieron por bueno. Seguro que pensaban que era rara. Debería haber
estado ilusionada, y la mayor parte del tiempo fue una amargada que se
marchaba demasiado pronto de todas partes.
Cuando llegó, estuvieron a punto de no dejarla pasar al château. Si no
hubiera llevado el pase de Vogue, quizá se habría quedado en la calle. No
había demasiada gente, era un evento exclusivo y el código de vestimenta iba
desde sobrios trajes negros en algunos hombres hasta los outfits más
estrafalarios. Se sintió insegura y fuera de lugar, lo primero que hizo fue
pasar al baño para retocarse y pedir una copa de vino. Se había puesto un
vestido de terciopelo negro que creía que servía para cualquier evento y
unos tacones de aguja horribles. El palacete apenas se pisaba, más allá del
hall. Todos se dirigieron a un inmenso patio interior, pero la misma entrada
apestaba a dinero. Compartió lavabo con dos mujeres que hablaban en
francés. Una le señaló el charm de Enoch en la muñeca mientras se lavaba
las manos y ella les sonrió y lo tomó como una invitación a unirse a ellas.
No quería estar sola.
—Así que vienes de Vogue —le dijo una de ellas, y luego aseguró que
conocía a la directora de Francia, de tal manera que quedaba claro que la
directora de Vogue no la conocía a ella en absoluto.
Luego casi no hablaron en inglés, más allá de un par de comentarios
cordiales. Parloteaban en su lengua, y a veces parecía que criticaban a la
propia Samantha. Se rieron cuando ella asegundó demasiado rápido con el
vino, que servían en bandejas camareros ataviados con el mismo traje
tachonado con arneses steampunk. No era un desfile muy formal, no había
lugar donde sentarse, ni apenas prensa. Tampoco un escenario, las modelos
iban a caminar alrededor de una fuente desde la que tiraban agua cuatro
querubines de piedra. Al fondo del camino había un croma en el que se
proyectaba la palabra «Enoch» y el tres invertido debajo. Ellas estaban
situadas a la derecha, por donde suponía que las modelos llegarían o
saldrían. La iluminación también era escasa. Samantha dudaba que fueran a
apreciarse del todo las prendas sin unos focos en condiciones. A las nueve y
veinte, media hora después de que Samantha llegara (y durante su tercera
copa de vino), un grupo de tres hombres trajeados se abrieron paso a
trompicones y se pusieron delante de ella y sus nuevas amigas, que
protestaron por lo bajo en francés. Uno de ellos se volvió y les dijo en inglés
sorry, sorry. Samantha le sonrió y él sonrió de vuelta a Samantha. Tendría
unos cuarenta y cinco años y rasgos árabes. No era nada atractivo, pero sí
muy alto.
—¿Te dejo pasar? —le ofreció, y ella dijo que vale.
Él la rozó por la cintura para dejarle hacerlo. Apestaba a ginebra. Una vez
que llegó a la primera fila, vio que justo enfrente estaban Zayed Nassef y
Ramona hablando con unos desconocidos. Ella llevaba un traje de bebé
tamaño adulto de color azul pastel. Por suerte, parecía demasiado
entretenida para fijarse en Samantha. Y poco después se apagó la luz.
—¿Eres de aquí? —le susurró el hombre que la había dejado pasar.
—No. Vengo de Nueva York. Prensa.
 —Te relleno la copa.
Él se alejó causando el descontento de las dos francesas, a las que no
había invitado a pasar más adelante. No parecía importarle perderse el
inicio del desfile, que comenzó justo entonces. Los focos se encendieron de
golpe y empezó a sonar alto, muy alto —Samantha no tenía ni idea de dónde
salía la música, no se veían los altavoces en un primer vistazo—, una
canción poco conocida pero que ella juraría que era un remix electrónico de
Marilyn Manson. Tras un par de compases salió la primera pareja: una mujer
tirando de otra con una cadena recubierta de brillantes que iba gateando a
trompicones detrás. Ambas llevaban trajes de un satén pálido que Samantha
creía agotado desde 2023, la primera inflado y antinatural, como si fuera un
disfraz de extraterrestre, y la segunda más convencional, pero con una
corona de espinas tapándole los ojos, de un estilo y material que le recordó
a su propio charm. La primera abandonó a la segunda en la fuente justo
cuando llegó el hombre con la copa de vino prometida, molestando otra vez
a las francesas. Se quedó ahí, emitiendo un jadeo exagerado y visible, y la
otra se situó frente al croma mientras salía la segunda pareja. Lo que más le
impresionó a Samantha fue un hombre totalmente tapado por el cuero,
incluso la cara, pero con el pene erecto asomando por una hendidura de
metal, y una pareja en la que la mujer que llevaba la cadena tenía ambos ojos
surcados de morado, como si le hubieran propinado dos buenos puñetazos
—y Samantha creía que el efecto era demasiado bueno como para tratarse de
maquillaje—, mientras que la segunda se arrastraba con un traje de bebé muy
similar al de Ramona, pero en rosa, y con un cabezón de Nenuco cubriendo
su propia cabeza. Sucedía siempre lo mismo: una modelo tiraba de otra con
una cadena y la depositaba en la fuente. Apenas duró media hora. Acabó con
unas luces rojas y un silencio musical en el que las modelos abandonadas en
la fuente gatearon hasta sus lideresas y les lamieron las manos o los zapatos.
Luego volvieron a ponerles la cadena, se encendieron las luces y del público
emergió Luigi Venturini, justo al lado de Ramona. Samantha se estremeció al
verlo. La última noche que pasó con Martin parecía más real que nunca.
Hizo una reverencia, dijo algo en francés que Samantha no entendió y todo se
oscureció por completo.
—Es amigo mío —le dijo el hombre que le había facilitado el vino a
Samantha—. Menudo cabronazo.
Cuando las luces se encendieron de nuevo no había ni rastro de las
catorce modelos ni de Luigi Venturini y sus compinches. Se habían esfumado.
El hombre comenzó a avanzar en dirección al croma, ya apagado, y
Samantha lo siguió como si la hubiera invitado. Él la rodeó por la cintura y
le echó su aliento apestoso en el cuello.
Fue a la parte trasera del croma y allí estaban las modelos, las
diseñadoras y Venturini, formando un círculo con los brazos.
—Es uno de sus rituales para los desfiles —le dijo el hombre, sin soltarla
—. Es mejor que los dejemos. Luego saludaré a Luigi y a Adelaida. ¿Cómo
te llamas tú?
—Samantha. ¿Y tú?
—Llámame Alan —contestó el muy idiota—. ¿Quieres una copa? También
tengo MDMA, toma.
Samantha escupió la pastilla en el gin-tonic que acababa de conseguir y
luego se lo cambió sin pudor a una francesa que acababa de dejar el suyo en
una de las mesas de cóctel. Alan conocía a un amigo de Luigi Venturini del
club de golf y, por lo que parecía, sentía un gran complejo de inferioridad
económica y vital tanto ante su amigo como ante Venturini, alimentado por
algunas rencillas personales con su padre.
—El viejo no quiere soltar la pasta —dijo—. Pero yo tengo ideas.
 No aclaró qué hacía en París, vivía a caballo entre El Cairo y Los
Ángeles. Dijo «a caballo», como si estuviera escribiendo su biografía. Era
un gilipollas. Samantha también entendió que tenía —o había tenido, o
quería tener— un rollo con una de las modelos de Enoch, una que había
desfilado con un traje rojo de látex, pero que el asunto no iba bien
precisamente. No quiso saber demasiado de Samantha, pero ella estaba más
que acostumbrada a eso. Era mucho más feo y vulgar, aunque le recordaba a
Martin.
—Mira, ahí está —dijo, y señaló a Luigi—. Voy a saludarlo. Quizá
consigues hacerle una entrevista.
Samantha ya le había explicado que no escribía artículos, pero lo siguió,
cogida de su brazo. Se arrepintió casi al instante: tal vez Venturini la
reconocía, llevaba el mismo vestido que en el Inferno, aunque el pelo
recogido. Y allí también estaba Zayed Nassef, junto con las dos que habían
salido al estrado con Luigi y tres desconocidos. Si Luigi la reconoció,
disimuló bien: misma sonrisa demente, la misma copa permanentemente
alzada. Llevaba un sombrerito que reforzaba su aspecto de Willy Wonka
desquiciado. Michaela no estaba, por suerte, ni Ramona. Zayed sí que la
observó con insistencia, pero lo único que dijo fue:
—¿Nos presentas a tu amiga, Alan?
—Viene de Vogue. Nos estamos conociendo, ¿verdad?
Samantha se esforzó por sonreír y les estrechó la mano a todos. Peligro,
estaba rozando el peligro. Pero era lo que tenía que hacer.
Luigi señaló entonces su muñeca.
—Némesis —dijo, con la mirada desencajada—. Bonita. Mía. Única.
—Me lo regaló mi novio —contestó Samantha, desafiante. En aquel
momento ya había bebido demasiado.
—Exnovio. Pienso —dijo él con un gesto de barbilla hacia Alan.
 —Veremos.
Se echó a reír y luego se acercó a esos dos.
—¿Mansión? ¿Ketamina? —les preguntó.
—Vamos a cenar —le susurró Alan al oído, pese a que eran las dos de la
madrugada y nadie parecía tener hambre ni tener ganas de «cenar»—.
¿Vienes?
Samantha estaba tentada de decir que sí, pero temía coincidir con Ramona
o Michaela. A la primera la había visto a lo lejos en la fiesta, hablando con
otras mujeres.
—Tengo que marcharme —musitó—. Loewe...
—¿Tu jefa está aquí?
—Mi supervisora. —Bien pensado, una de sus amargadas compañeras
podría serlo.
—No te vayas, nena. Hablo yo con ella si hace falta.
Samantha dudaba que eso fuera cierto, y nunca nadie la había llamado
«nena» sin ironía.
—Acompáñame ahí detrás. —Alan la arrastró más allá del croma, a una
casa diminuta que parecía de servicio y que había servido de backstage.
Abrió la puerta después de comprobar que no había nadie y la besó con
violencia empujándola contra la pared. Metió la rodilla entre sus piernas y
empezó a frotar su sexo con ella a trompicones. Samantha se dejó hacer y lo
agarró del pelo, para controlar que no le introdujese demasiado la lengua. La
metía rítmicamente, la violaba con ella, y al poco se escupió los dedos y se
abrió camino con ellos por debajo de la tela de sus bragas. Después de unos
minutos que a Samantha se le hicieron eternos dijo:
—Eres una muñeca.
Samantha volteó los ojos con desdén y aprovechó el gesto para fingir que
se corría con unos gemidos exagerados. Resultaba del todo inverosímil, pero
convenció a Alan, que se separó de ella y le dijo que tenían que verse más
mientras se bajaba los pantalones con torpeza.
—Es posible que vaya a Nueva York —añadió, mientras se sacaba el
miembro semierecto y procedía a masturbarse con grandes dosis de saliva
mostosa.
—¿Sabes si hay algún desfile el 18 de marzo? —le preguntó Samantha,
pero él la ignoró.
—Zayed me ha ofrecido algo, no como el mierdas de mi padre.
Ese pensamiento pareció ponérsela dura definitivamente, y Samantha
pensó en cómo escaquearse del asunto. ¿Apelar a la ausencia de condones?
¿O eso la abocaba a hacerle una mamada? Por suerte, una voz femenina
emergió desde el exterior y un instante después se abrió la puerta.
—¿Alan? —gritó, y encendió la luz.
La chica entró, tal vez la modelo que antes vestía de látex rojo y que ahora
llevaba un vestido de cóctel fucsia de lo más mainstream. No debía de tener
más de diecinueve o veinte años. En cuanto los vio, empujó a Samantha —
que se dejó caer hacia atrás— y se enzarzó en una discusión con Alan en lo
que parecía español. La bronca se extendió tanto que Samantha decidió
encenderse un cigarro, ya que había infinidad de colillas en el suelo. La
mujer se marchó, Alan corrió tras ella sin cerrar la puerta y volvió pocos
minutos después.
—Siento el drama —dijo—. ¿Puedo pedirte dos cosas? —Samantha
asintió con desgana—. Tus bragas y tu número.
Ella recitó su teléfono mientras dejaba caer la prenda hasta los pies. Alan
anotó las cifras, recogió las bragas del suelo, las olió como quien huele un
cruasán recién hecho y se las metió en el bolsillo interior de su americana.
—Te llamaré —aseguró—. Mañana, y si voy a Nueva York. Esa tía está
loca. Vete de aquí. A Luigi no le gustaría encontrarte.
 No se quedó ni un segundo para ver si obedecía y cerró la puerta al salir,
sin apagar la luz. Estaba en un saloncillo lleno de trajes en sus rieles,
botellas de vodka y Jäger semivacías, latas de Monster, varios peluches de
Psyduck, ceniceros repletos de cigarrillos, comida a medio consumir encima
de las dos mesas y el sofá. Samantha apartó una bolsa de patatas y se sentó
en el sillón, aún sin saber qué hacer. ¿Debería seguir a Alan? Entonces vio la
pistola, en la parte baja de una mesa de cristal, un revólver negro que hizo
que casi se le cayera el cigarrillo de la boca. Se levantó y prestó más
atención a su alrededor. En un estante había una manzana con unos cascos
enchufados. Un vibrador en forma de martillo. Una calavera en el suelo, con
restos de pintalabios en los dientes, un arnés extraño similar al que llevaban
los camareros, pero con un aguijón anexo a una cola de cuero. Y otra vez la
sensación de irrealidad, la misma que cuando conoció a Clover y al resto.
Cogió la pistola para ver si estaba cargada o era decorativa. Sí lo estaba.
Pesaba mucho. Tenía que salir de ahí.

—La dejé exactamente donde estaba y entonces vi las polaroids, que

estaban bocabajo en la mesa. Había muchas, unas cincuenta. Cogí unas
cuantas y me las metí en el bolso mientras pedía un taxi. Pensaba que podían
ser una prueba y que no se notaría demasiado. También hice alguna foto del
sitio...
Saca un sobre amarillo de su bolso y lo lanza sobre el suelo. Nadie parece
querer acercarse. Con cautela, Thomas deja caer las fotografías desde el
sobre, algunas de frente y otras al revés. Hay cinco imágenes. En la primera
aparece una niña atada a un sillón con cinta americana, que la mantiene
inmóvil y tapa sus genitales, pezones y boca. Tiene la expresión de éxtasis
que solo se asocia a los adultos, la mirada vacía y los ojos conectados a
unos auriculares. El cable jack está clavado en una manzana roja y lustrosa
que sostiene una mujer desnuda con los brazos puestos en forma de balanza.
En uno está la manzana, en el otro una calavera con los labios pintados. La
mujer tiene la cara tachada con rotulador negro. El fondo consiste en una tela
blanca con un ε y frutas desparramadas por el suelo, pero se adivina la
sombra del que tomó la foto, proyectándose en el horizonte.
—Puede que acabasen de hacerlas —dice Samantha—. Algunos de los
elementos estaban en la sala.
La segunda muestra tres cuerpos o muy delgados o infantiles bocabajo en
el suelo, con la espalda llena de arañazos y el suelo empapado de sangre o
un líquido rojo. En el centro de la imagen hay un tigre dormido con la boca
abierta, y a escasos centímetros de donde debieran estar sus dientes se
encuentra un pene erecto, que pertenece a un hombre desnudo montado sobre
él con una cimitarra. La cara de ese individuo también está tachada con el
mismo rotulador, y en la parte alta de la imagen han escrito «Let’s go safari».
La tercera consiste en un niño abrazando a un oso de peluche más grande que
él y con otra manzana en la mano que tiene pinchos y tijeras clavadas. El
pequeño mira a cámara, pero tiene la boca abierta, como si estuviera a punto
de morderlo. En la cuarta, una mujer diferente a la anterior sostiene a dos
bebés sobre su regazo desnudo. Uno le chupa uno de sus pezones, el otro
mira a cámara, llora. El rostro de la mujer tampoco se ve, porque sobre él
tiene puesta la careta de un cerdo, que parece sacada de un cerdo real. Estas
últimas dos imágenes tienen un fondo más cuidado, repleto de frutas, latas de
Monster, botellas de Jägermeister, afiches y adornos que no dejan ver el
fondo, varios pájaros vivos posando en escena. La última de las imágenes es
más inocente en apariencia: hay una niña con el pelo rizado, de apenas
cuatro o cinco años, rubia, que contempla la cámara con la misma expresión
boba, vacía. Lleva puestos unos cascos enormes y un abrigo y sostiene una
maleta diminuta en la mano derecha. A su lado hay una joven, también con la
cara tachada, vestida con una gabardina e infinitas bolsas, como si fuera a
irse de vacaciones. Enseña el folleto de un crucero. Los únicos elementos
extravagantes de esa foto son que una de las maletas es una jaula con un
escorpión gigantesco y un lazo, y que la niña no parece cómoda con el roce
de la mano de la adulta sobre su pelo.
Clover y los demás las cogen según Thomas va dejándolas sobre la mesa.
La última en hacerlo es Sara.
—Creo que las caras están tachadas porque son famosos —dice Samantha
—. Para que no se les reconozca. Es la única explicación, ¿no? No sé si la
chica de esta foto puede ser Ramona... Mira, la busco en Google para que
veáis la imagen.
—Samantha, debería estar apagado —la reprende Clover, pero ella ya le
está tendiendo a Thomas el aparato con una imagen de Ramona.
Sí, su cuerpo podría ajustarse, aunque es solo un cuerpo menudo y
delgado, como tantos otros, y apenas se le ve la melena rubia. En cuanto
acaban de mirarlas, Samantha guarda las fotografías y se las mete en el
bolsillo de su americana.
—Me fui corriendo. No quedaba mucha gente en el château. En cuanto
saqué el teléfono para pedir un taxi vi que Alan quería verme, allí o en
Nueva York. Seguimos hablando un poco más, pero prefería verlo aquí. Al
fin y al cabo, era un contacto con los D’Alessandro. Tonteé con él e insinué
que quería ir al Inferno, y prometió que me llevaría. Hoy, mientras esperaba
en el aeropuerto, me ha dicho que llega mañana desde Malibú. Me ha
ofrecido que acuda con él a otra fiesta de Enoch, pero no sé qué hacer.
—¿Cuándo es? —pregunta Clover.
—Mañana. Pero no es en el Inferno, es en una galería de arte del SoHo,
Sirio. No sé si ir es arriesgado. Puede que Zayed me reconociese, y seguro
que Ramona o Michaela lo harán. Además, creo que tendría que acudir sola,
aunque me acompañéis hasta ahí para vigilar. Es un evento exclusivo —dice,
y lo cierto es que no parece que Topanga o Clover vayan a ser bienvenidos
en un espacio así. Pero es una oportunidad.
—Esperad, voy a acostar a Pat. Bajad la voz.
Clover desaparece unos instantes con Pat y Topanga y el resto se lanzan
sobre el chile, seguramente ya frío. A Thomas no le apetece. Mira a Sara.
Tiene los ojos llorosos. Apenas ha abierto la boca desde que Clover habló
de Marta.
—Tal vez nosotros podríamos acompañarte —dice Sara—. O al menos
yo. Podrías decirle que te encantaría ir con una amiga.

—Me ha dolido que se hable así del suicidio de Fabrizio —dice Sara
cuando están caminando hacia el metro—. Un evento entre otros tantos, algo
que no tiene importancia. Quizá no la tenga. Recuerdo que cuando pasaba
muchas horas en Sanctioned Suicide ese era un pensamiento recurrente entre
los usuarios: por una parte, temían hacer un gran escándalo con su muerte,
pero por otra les aterrorizaba la irrelevancia. Un dato más. Un número en
una estadística escabrosa.
Thomas suspira. Él también se marea. Le ha subido mucho el porro. No es
el mejor momento para una conversación así, pero es la primera vez que ella
ha decidido sacar el tema.
—Todas lo son: fallecidos en accidente de tráfico, de tal o cual
enfermedad, accidentes laborales, suicidio, cáncer. Una muerte siempre es
un dato. A veces está bien que lo sea. Si no, es demasiado difícil.
Sara no dice nada. Se detiene para encender un cigarrillo justo antes de
entrar a la boca del metro.
 —Es lo que decía todo el mundo cuando me sucedió lo que me sucedió en
Zaragoza. O Javier. O incluso con lo de Fabrizio: tienes que superarlo.
Pasan cosas terribles cada día. Hay que seguir hacia delante. Sé que para ti
ella era algo desagradable de lo que por fin me he librado. —Aspira el
cigarro con la misma necesidad con la que una vez lo aspiró Spencer—. No
sé hacerlo. Me parece una traición.
—No creo que puedas traicionar a Fabrizio ahora mismo. En realidad, has
hecho lo contrario: estás aquí. Era una locura, pero has venido. Vamos a
sentarnos. Tranquila.
Ella obedece y se sientan en un banco. Thomas está a punto de decirle que
es mejor que hablen en el hotel. Será un espacio más amable, y quizá tenga
una buena idea de camino. Pero ella saca un segundo cigarrillo, lo enciende
con dificultad. Hace mucho frío. Sus dedos deben de estar helados.
—No se trata de traicionar a Fabrizio. Me traiciono a mí, a... a lo que yo
misma he sentido en otras ocasiones. Incluso esto nos lo estamos tomando
como un juego: hemos venido hasta aquí siguiendo unas pistas dudosas que
no van a devolverle la vida descubramos lo que descubramos. —Thomas
intenta interrumpirla, ¿no están cumpliendo su última voluntad? ¿Qué más
quiere que hagan? Ella no escucha—. Me llamó varias veces la mañana en la
que lo hizo. No se lo cogí. Sabía que era importante, pero no descolgué.
Quería imitarte, estar mejor. No sabes lo que me arrepiento.
Thomas permanece en silencio y la rodea con el brazo con torpeza. Sí
puede imaginarlo, pero no acierta a contestar, y ella sigue:
—Este último año he pensado en ocasiones que yo era para ti lo mismo
que Fabrizio era para mí.
—No es así —dice Thomas, y pone su mano en el hombro de Sara. Ella
parece agradecerlo, así que la deja caer a su rodilla y se la aprieta—. Solo
digo que a Fabrizio no le gustaría que estuvieras así ahora. ¿Qué más da si
para algunos la muerte de Fabrizio es solo un dato?
En realidad, lo duda: ¿no quería justamente eso, con esa carta de
despedida? Sara acaricia la palma de su mano con el pulgar. Lo mira. Sus
pupilas están muy dilatadas. No debería haber fumado tanto.
—No sería eso para ti, ¿verdad? Un dato biográfico. Una carga
desagradable de la que por fin te has librado.
—Pues claro que no —dice Thomas, y la abraza—. En parte, por eso
estoy aquí. Temía que hicieras alguna tontería. No quería dejarte sola.
Sara le devuelve el abrazo apretando la frente contra su hombro. Él le
acaricia la espalda y deja que solloce, pero quiere que termine ya. Ladea la
cabeza para susurrarle que está todo bien, y entonces ella se gira y le da un
breve beso en los labios.
Él se echa para atrás de golpe. Casi la empuja, se levanta y retrocede dos
pasos. Ella lo mira con sorpresa, aturdida, pero Thomas desvía la mirada.
Aunque ha sido él quien ha dado un empujón, se siente agredido. Clava la
vista en sus zapatos.
—Perdón —susurra ella, tan bajo que su voz se pierde.
—No pasa nada —dice Thomas y alza la vista. Ella sigue con expresión
estupefacta, tiene los ojos vidriosos—. Estás drogada.
En cuanto lo dice, Sara saca otro cigarrillo y su cara se recompone hacia
un gesto irreconocible. Jamás le había dirigido una mirada similar, entre la
rabia y el profundo desprecio. Nunca se le habría ocurrido que podría
sonreír así, Crueldad Pura. Thomas sería capaz de hacer cualquier cosa para
que desapareciera esa sonrisa.
—¿Tan ridículo te resulta? —dice ella.
—No quería decir eso. Pero sabes que, en general, no me gustan las
mujeres. Y Daniel...
 —Ah, claro, Daniel —dice ella, y se aleja en dirección al metro—.
Vámonos.
—No quería decir eso.
No lo escucha. El trayecto de metro es largo e incómodo. Tienen que
hacer un transbordo y es aún peor. Thomas se ofrece a llevar las dos maletas
en un intento de paliar su ira, pero ella se niega. La arrastra con rudeza y la
golpea contra paredes, escalones, el molinete de acceso. Se adelanta,
haciendo imposible que hablen. Es mejor así, porque Thomas no sabría
cómo continuar, pero cada uno de sus bufidos despreciativos le sienta tan
mal como el intento de beso. El problema es la extrañeza, se le ocurre
cuando están a punto de bajar: que algo que era de una forma se comporte de
otra es violento. Como si un peluche se moviera o a Mayordomo le hubiera
dado por hablar. Llegan al hotel. Mientras Thomas los registra, ella sale a
fumar una vez más, y luego no se atreve a ir a buscarla. Tiene que esperar a
que regrese, y Sara lo hace con la misma mirada de odio. Le arrebata una
copia de la tarjeta de cada habitación y vuelve a golpear su maleta contra las
paredes del pasillo mientras corre hacia su cuarto y cierra de un portazo.
Él se deja caer en su cama, pared con pared. ¿Quizá debería haber
reaccionado de otro modo? Este escenario era imaginable. Cierra los ojos y
en la oscuridad comienza a repasar cada uno de los momentos desde que se
conocieron al presente. Aunque se ahoga en la introspección, abre los ojos y
solo ha pasado un minuto en el reloj despertador. El tiempo ha vuelto a
desarticularse. Podría haberse dejado besar y fingido que no sucedía nada a
la mañana siguiente. La escucha moverse al otro lado de la pared, está
deshaciendo la maleta sin cuidado y ha puesto la televisión del hotel, tan alta
como el Vecino. La imagina iracunda, sacando la cabeza por el ridículo
resquicio que dejan las ventanas de los hoteles para fumar, la noche insomne.
Si tuviera la palabra adecuada, la pronunciaría para deshacerlo todo. Intenta
reproducir algunas de sus conversaciones pasadas en el parque con
Mayordomo, cuando ella se quejaba de tal o cual hombre con el que salía,
pero su memoria se desfonda, es como si de repente lo hubiese olvidado
todo. No, no tiene la palabra adecuada, así que saca el blíster de zolpidem y
coge uno. Quizá esa podría ser una buena ofrenda de paz, regalarle el sueño.
Resopla y llama a su habitación. Sabe que está despierta porque no para
de escuchar cómo se mueve, qué hace. Ella no abre, así que deja las pastillas
en el suelo y regresa a su cama. Un rato después escucha cómo las recoge.
 VIII

Despierto pasadas las doce. Tengo un mensaje de Thomas. Me ofrece dar un

paseo por la ciudad, visitar el Metropolitan hasta que vayamos a Sirio, una
ofrenda de paz idéntica al zolpidem en el pasillo. Me da vergüenza mirarlo
después de lo de anoche. Recuerdo cómo hablaba de Spencer, de Julián, de
la camarera de su pueblo. Me he convertido en lo mismo. Le digo que no y
huyo de mi cuarto, por si aparece. Compro un cruasán y, antes de salir del
hotel, busco cómo llegar a Sirio. Camino suspendida en la nada, sin tocar
tierra. No soy capaz de imaginar qué estará pensando: Thomas no te entrega
el cien por cien de su conciencia. Es posible que por eso nunca haya dejado
de interesarme. Cuando la intimidad es completa, la destrozo.
En cuanto pienso eso me acuerdo de Fabrizio. No somos tan distintas, ese
es el problema.
Soy incapaz de tragar el cruasán y lo tiro en una papelera cuando llego a
Washington Square. Entro en un Starbucks y me compro un café con dinero
que no debería gastar, pero al menos eso sí puedo tragarlo. «Estás drogada»,
me dijo ayer. Podría haberlo aceptado, habría sido una salida digna. Quizá
ahora es tarde. Continúo hasta la galería. Absurdo, una puerta cerrada.
Busco datos sobre la exposición o el evento de esta tarde y encuentro el
perfil del dueño, que se hace llamar Moloch, parece escandinavo y saca
todas sus fotografías a 0,5 pese a que debe de tener cuarenta años. Thomas
no ha insistido más. Llamo a Daniel, pero no lo coge, tampoco lo hizo
anoche. Eso es lo único que queda, puertas cerradas. Apenas me ha hecho
caso desde que me fui, quién sabe si mi ausencia le sirve para darse cuenta
de lo innecesaria que resulto. Tal vez solo besé a Thomas por el diez o
veinte por ciento de su conciencia que nunca me regalaba: el amor es una
promesa de comunión completa, o al menos la única que conozco.
Regreso a Washington Square, compro un segundo café y le escribo a
Thomas que es mejor que nos veamos directamente por la tarde, cuando
vayamos a ver a Samantha. Ella me ha dicho que enviará un rider a las
cuatro con algo que puedo ponerme esta tarde. Me molesta la presunción de
que no tengo nada adecuado, aunque está en lo cierto. Eso me deja solo dos
horas de margen para regresar, pero necesito sentarme. Lo hago en una
esquina de la plaza, justo al lado del centro católico de la NYU. Recuerdo la
última vez que estuve en un sitio así. Fue justo después de lo que me pasó en
Zaragoza, antes de conocer a Javier, Fabrizio. La terapia grupal a la que me
obligaban a ir me parecía insultante: estaba rodeada de jóvenes drogadictos
(en retrospectiva, los que me hicieron probar por primera vez la marihuana),
adolescentes que se saltaban las clases o hijos de padres divorciados que
trataban de llamar la atención de las formas más diversas. Yo era a la vez la
más normal y la más intensa de todos ellos, aunque probablemente cada uno
de nosotros pensaba lo mismo del resto. No era la única a la que se le había
muerto alguien, pero mi muerte me parecía la más auténtica. Era lo bastante
joven para pensar en el fallecimiento de un abuelo o padre como un mero
dato biográfico. En cierta ocasión, una de las chicas —no recuerdo qué le
sucedía, entonces el dolor ajeno no era para mí más que un espejo con el que
diferenciar el propio— dijo haber encontrado paz al confesarse. Y aunque es
imposible que me acuerde de qué demonios le pasaba, sí recuerdo que su
situación no era la estupidez típica y primermundista que aquejaba a la
mayoría de nuestros compañeros, así que decidí probar una tarde en la que
nadie más parecía dispuesto a aguantarme. Fui en horario de confesiones al
centro católico en el que había hecho la catequesis. No había nadie a la
espera y me senté frente al cura y le conté todo. Qué significa «todo»
tampoco lo recuerdo: en aquella época «todo» era muy confuso, la mayor
parte del tiempo no era capaz de distinguir si pasaban días o semanas. Sé
que el cura me escuchó. Sé que me dijo, mirándome a los ojos a través del
mimbre, que me habían estado esperando y que, por mucho que me sintiera
perdida o desolada, en el fondo de mi conciencia habitaba una verdad: que
Jesús me amaba pese a todo y que era posible el perdón. En mi estado
alterado esas palabras me perturbaron profundamente, supongo que porque
ponían sobre la mesa algo que yo no esperaba de los otros —excepto de mi
madre, a la que apenas consideraba un ser humano independiente en aquella
época—: el amor incondicional y sin fisuras. Tampoco sé qué me dijo, pero
sí que sus palabras eran tan precisas que me resultó imposible no pensar que
se dirigían solo a mí. Lloré mientras fumaba cigarrillos en la puerta del
centro y regresé a casa como una católica convencida. Durante unos días la
angustia que se cernía sobre mí de forma permanente se disipó. No hablé con
nadie, no hice nada espectacular. Pero podía dormir tranquila.
En la siguiente terapia grupal intenté comunicar esa verdad secreta a mis
compañeros. La chica recién convertida al catolicismo no había acudido, eso
fue lo primero que me molestó. Quizá solo aspiraba a llamar su atención, era
la más interesante. Muchos del grupo ni me escuchaban, pero no me importó
en absoluto: yo misma había sido como ellos hacía apenas una semana, y sus
sonrisillas sardónicas o miradas casuales al teléfono no hacían que mi fe
recién descubierta se tambalease lo más mínimo. Lo que sí hizo que se
tambaleara fueron las palabras del dinamizador del grupo, un hombre muy
parecido a cualquier hombre español entre los cincuenta y los sesenta. No
dijo nada desagradable, todo lo contrario: me felicitó, me dijo que iba por el
buen camino, me aconsejó perseverar en los sentimientos positivos y las
decisiones tomadas si venían días difíciles. El caso es que el dinamizador
utilizó el mismo tono y casi las mismas palabras que llevaba diciendo más o
menos semanalmente a una de las chicas que acudían al grupo y que siempre
quería acaparar el turno de «compartir experiencias», una de esas chicas con
un trastorno alimentario profundo y dañino que, pese a todo, están gordas.
Solía tomar resoluciones que siempre quería comunicarnos: a veces decía
que estaba preparada para aceptar su cuerpo, y el dinamizador la felicitaba,
le decía que iba por el buen camino, le pedía que recordase esa resolución
en los momentos más duros que con seguridad vendrían. Otras se proponía
seguir en serio una dieta equilibrada para adelgazar en lugar de continuar
con el ciclo de atracón y vómito, y el dinamizador también la felicitaba, era
el buen camino, sabía que esa resolución la ayudaría en los instantes de
duda; también habló de insertarse un balón gástrico, tomar medicación
homeopática, adoptar la dieta Dukan unos meses, hacerse vegetariana. Daba
igual: siempre la felicitación, el buen camino, la necesaria fuerza de
voluntad para afrontar el futuro. Quizá incluso acababa de repetírselo a esa
chica, no recuerdo si ese día compartió algo con el resto.
Me sentí ridícula. Dios se había convertido en una válvula llena de aire
insertada en mi estómago o en unas pastillas de dudosa eficacia científica.
Jamás regresé. Era una terapia gratuita del Ayuntamiento, así que nadie se
preocupó de mi marcha. Había sido estúpida: Dios te ama y te perdona
funcionó igual que funciona el horóscopo o un libro de autoayuda, hace que
una se sienta única y especial con un mensaje dirigido a cualquiera. Y esa
verdad me destrozó, o destrozó cualquier ruta posible hacia la recuperación:
no solo desactivaba los buenos consejos del psiquiatra o de mi madre, por
razonables que fuesen, sino cualquier enunciado que emplease las mismas
palabras que todos empleamos de forma cotidiana (o sea, todos) y que
pudiera imaginar que otro le diría a un tercero en circunstancias parecidas.
Nada era lo suficientemente singular, todo era un cliché, igual que el
encuentro de la fe católica una tarde en la que no me aguantaba a mí misma y
todavía no había descubierto el poder del orfidal o los porros. Por eso
tampoco funcionaba el «me importas» que pudiera decir cualquiera de mis
amigos, o no funcionó ninguna declaración de amor o cariño hasta que llegó
Javier, o después de Javier se mantuvo esa sensación de engaño hasta que,
por fin, decidí ir a terapia. A veces incluso ahí persistía el glitch.

Llego al hotel justo a tiempo de recibir el paquete de Samantha. Es un

vestido sencillo y negro de línea A, sin adornos, confeccionado con tela de
buena calidad. No tengo tacones, pero sí unos mocasines negros y unas
medias. Tendrá que bastar.
Thomas pasa a buscarme al cuarto. Él se ha puesto una americana y no me
sostiene la mirada más de un segundo.
—¿Podemos hablar? —dice.
—Prefiero que no. Además, vamos a llegar tarde.
Es mentira. Tenemos que esperar hasta que Samantha diga algo, y la
pasamos en el más incómodo de los silencios.
—Sara, de verdad...
¿Qué le iba a decir? ¿Que me equivoqué, fingir que fue una tontería?
¿Pedirle cuentas por algo que ni yo misma sé si quiero? ¿Insultarlo?
¿Acusarle de mandar señales contradictorias, de jugar con mi estabilidad
mental, con mi relación? Ni siquiera creo que sea cierto. ¿Suplicarle que me
quiera? Enciendo un cigarrillo.
—Concentrémonos en esto —le pido—. Por favor. No me apetece hablar.
 Tres cigarros más en la puerta del hotel Riu hasta que emerge Samantha,
escoltada por un hombre alto y feo según cualquier criterio estético posible.
Su boca se tuerce a la izquierda cada pocos segundos, un tic permanente. O
tal vez ya va encocado.
Samantha se alegra demasiado al vernos, sobre todo a Thomas, le da un
abrazo y a mí dos besos. Lanza una breve mirada a mis zapatos. Con toda
seguridad ella ha pasado por la peluquería para hacerse esos tirabuzones.
—Esta es la amiga de la que te hablé —dice. ¿Por qué suena como si me
ofreciera?—. Y él es Thomas, su amigo.
—Encantado —dice Alan con un marcado acento de no sé dónde, y agarra
a Samantha de la cintura de una forma violenta, vulgar. Ella sonríe
falsamente, se adivina incluso debajo de sus Ray-Ban—. Vamos a
divertirnos.
Cogemos un taxi, yo me siento delante y así me escapo de su estúpida
conversación llena de tópicos banales. Suena como un listening de inglés,
interrumpido por las risas falsas y estridentes de Samantha. Llegamos casi
una hora antes del desfile, pero ya hay algunas personas en la entrada. Alan
se adelanta para hablar con el puerta y Samantha se baja las gafas y cambia
por completo su expresión.
—Menos mal que habéis venido. Es inaguantable. Clover y los demás
están en un coche dando vueltas, por si pasa algo o los necesitamos.
—Vale —dice Thomas. Enciendo otro cigarro.
A la espera hay gente tan guapa que parece que Dios te quiera tomar el
pelo con su presencia. Me siento sucia, diminuta.
Alan nos hace un gesto para que entremos. Yo no he acabado de fumar,
pero ni Thomas ni Samantha me esperan. Aguanto dos caladas más y luego
los sigo al interior.
 La galería huele como huelen todos los museos del mundo. A la derecha
hay una pequeña puerta con un letrero de neón que reza «Experiencia
Schumann». Me pregunto si Thomas lo habrá visto, pero está demasiado
lejos para comentarlo. Hay un cartel diminuto que informa de que es una
instalación de audio y vídeo de dieciséis minutos, pensada para grupos
inferiores a cinco personas.
—¿Quiere entrar? Ahora está vacío —me ofrece una chica del personal de
la galería.
Digo que no y continúo hacia el fondo, una antesala negra con unas letras
blancas que titulan «La potencia del juego: niños salvajes y niños adultos»,
seguida por un breve manifiesto artístico con una cita de Nietzsche y un
alegato superficial sobre la inocencia perdida. Suena una versión de Al
Bowlly lenta y fantasmal. A lo largo de la sala hay diversos juegos de azar,
una mesa de póker, dos tragaperras, unas máquinas de arcade, incluida una
que creo que es la de Polybius. Quiero decírselo a Thomas, pero ya ha
pasado a la siguiente sala junto con los demás. Los sigo hasta un espacio
abierto cuyo centro lo ocupa un escenario negro con un cartel donde pone
«Enoch». Hay unas veinte personas en pequeños círculos, y al de Alan,
Thomas y Samantha se ha unido una pareja. Todos llevan en las manos copas
de champán, así que busco a alguien que me dé una.
—Estos son Zayed y su esposa Ramona —dice Alan. Si siente alguna
emoción, lo disimula muy bien. Miro a Samantha, que sí parece nerviosa y
evita mirar a esos dos. El abrazo de Alan la defiende.
—Yo soy Sara —contesto.
A nadie parece importarle. Me concentro en el champán y la misma
música pasada de moda que se sigue escuchando desde la sala anterior. El
alcohol me sube a los dos tragos. Llevo casi tres días sin comer y me alegro
de no llevar tacones, piense lo que piense Samantha. Me caería. Zayed y
Ramona se alejan y volvemos a quedarnos solos los cuatro. El desfile
debería haber empezado ya. Alan saca una especie de mechero que nunca
había visto y esnifa algo dándole a un botón.
—¿Queréis? —nos ofrece.
Todos callamos.
—Nosotras vamos a retocarnos —dice Samantha, y me coge del brazo
para arrastrarme. De camino, para junto a uno de los camareros trajeados de
marrón y coge otras dos flautas de champán—. No lo aguanto, en serio. El
rato hasta que habéis llegado ha sido insufrible. Como siga sobándome voy a
ponerme a gritar.
Las dos bebemos de nuestras copas rápido, recluidas en una esquina, y
luego nos echamos a reír. Supongo que eso podría sucederte con cualquiera:
un atisbo a su interior y no te queda más remedio que sentirte identificada.
—¿Crees que Zayed y Ramona te han reconocido?
—Sí. Pero creo que piensan que soy una cazafortunas o una prostituta. Si
el pobre Alan quería respeto, no lo va a conseguir gracias a mí. Salgamos a
fumar. Después vamos al baño. No soporto verlo un segundo más.
Eso hacemos. Fuera de la galería hay una cola de más de treinta personas
fumando como nosotras o esperando para entrar. No parece que el desfile
vaya a comenzar pronto. Samantha me cuenta que su jefa solo quería
felicitarla por algo inexistente cuando se vieron, y que la única razón por la
que no se ha quitado el charm de Enoch es porque es lo último que tiene de
Martin. Desprecia a Luigi Venturini. Luego dice que pasemos al baño. Me va
a dejar uno de sus labiales, cree que me quedará mejor que el que llevo.
Acepto la crítica en silencio y la sigo. Ya he bebido la segunda flauta de
champán. Mi interior chispea.
En el baño hay una chica con un traje metalizado, el pelo sostenido en
vertical hacia el cielo de forma imposible y un maquillaje excesivo. Está
inclinada sobre el lavabo esnifando unos polvos de color rosa brillante,
parecen chucherías o sidral. Nos mira. Por un instante creo que va a gritar,
pero se echa a reír, histérica. ¿Queréis un poco?, ofrece. Yo niego con la
cabeza, Samantha dice que sí. Le doy la espalda mientras completa el ritual
de hacerse y esnifar una raya. Ha dejado sobre el lavabo un pintalabios rosa
muy oscuro. Supongo que es el que quería para mí. Froto mi rojo con un
papel y agua y me pongo ese. Es cierto que me queda mejor.
Ella entabla una conversación cordial con la chica del pelo imposible.
Por lo que escucho, es una de las modelos y necesitaba tomar el aire.
Samantha le pregunta si estuvo desfilando en París y ella dice que no.
—Soy nueva. Cubro una baja. A una chica le pasó algo en París y no ha
podido venir.
—¿Algo grave? —pregunta Samantha.
Ella contesta que no tiene ni idea. Estoy nerviosa, añade, y vuelve a sacar
sus polvos rosados para aspirar otra raya. Samantha miente y dice que adora
Enoch. Miro a la chica. Tiene la cara ida, está en otro plano de consciencia.
No sé cómo va a caminar sobre esos tacones con semejante cuelgue.
Se abre el último de los cubículos y emerge otra modelo con un traje de
látex rojo pegado al cuerpo. Tiene la misma cara que la anterior y un cuerpo
casi idéntico: los mismos labios hinchados, las pestañas postizas simulando
un cat eye, los pómulos y las cejas estirados antinaturalmente hacia arriba
como si llevara encima un filtro de Instagram. Si alguna pasa de los veinte
años, lo disimula bien. Camina con decisión hasta la primera modelo y la
aparta casi de un golpe para aspirar ese polvo rosa neón. Entonces ve a
Samantha y su cara se agría. Dice algo en un inglés despectivo del que solo
entiendo la palabra «bitch» y la golpea en el pecho. Yo me adelanto unos
centímetros para defenderla, pero comienza a decir cosas inconexas. Una de
las frases que creo distinguir es «soy un puto balón de béisbol, zorra»,
aunque es probable que no la esté entendiendo. Samantha comienza a
caminar hacia atrás y dice algo que suena tranquilizador, pero no funciona.
Cruza la vista conmigo en el espejo y se da la vuelta aprisa, tirándome del
brazo.
—Creo que era la ¿novia? de Alan —dice, tras arrastrarme más allá de la
antesala. No parece asustada, aunque puede que sea el efecto de la cocaína o
lo que sea que haya esnifado—. Me ha acusado de robar algo. Tal vez las
fotos.
—¿Qué hacemos?
—Vamos a mezclarnos con la gente —dice Samantha, y se aproxima a las
filas que franquean el escenario—. Prefiero no juntarme con Alan. Nos
quedamos en una esquina y luego tratamos de pasar al backstage.
—¿Para qué?
—¿No te apetece ver qué sucede ahí? Quizá encontremos algo, igual que
encontré las fotografías.
—¿No crees que es más sencillo que consigamos algo de información
hablando con Zayed o el resto?
No me apetece colarme en un backstage. Ya he tenido demasiados líos.
—¿Qué más información quieres? Además, no sé qué puede pasar si
Michaela me reconoce y me asocia con Martin.
El desfile comienza con unas notas de una pianola siniestra. La estética es
similar a lo que describió Samantha en París, puede que incluso sean las
mismas modelos y los mismos trajes. Cuando la séptima pareja está saliendo
de detrás del cartel, me coge la mano para que vayamos a la parte trasera. En
la esquina izquierda del escenario hay un hombre de seguridad con los
brazos cruzados y una mujer raquítica comiéndose una barrita de proteínas.
Samantha se dirige a esta última y saca de su bolso un identificador
plastificado de Vogue.
 —Soy amiga de Luigi Venturini —le grita a la mujer—. Me ha pedido que
me reúna con él para una entrevista. Llámalo si quieres —insiste ante sus
dudas.
—Está bien —contesta, después de lanzarle una mirada al mastuerzo de
seguridad—. Pero el evento aún no ha terminado. Luigi va a decir unas
palabras.
Samantha se encoge de hombros y tira de mí para que pase tras el
escenario. Es decepcionante, solo unas vigas negras y algunas prendas y
folios tirados, como en una función escolar. Un par de personas con
auriculares de diadema nos miran en cuanto pasamos. Minutos más tarde se
oyen aplausos al otro lado y casi todo el personal va en una dirección u otra,
sin fijarse en nosotras. Samantha está nerviosa, mira en derredor
mordiéndose el labio y agarra su bolsito con fuerza.
—¿Por qué haces esto? —pregunto.
—¿El qué?
—Esto. —Señalo a nuestro alrededor.
Ella me mira como si fuese estúpida.
—Por Martin. Ya lo sabes.
Se enciende una luz a nuestra derecha y aparece uno de los hombres con
micrófono de diadema con una caja de botellas de agua. Las deja en otro
cubículo que parece un baño idéntico al del exterior y Samantha hace que
pasemos justo después. Todo es de mármol negro, los grifos son dorados y
del techo cuelgan unas lámparas de estilo industrial. Se examina en el
espejo, repite los mismos gestos coquetos una y otra vez. Quiere disimular.
Al poco entra una de las modelos, casi idéntica a las chicas con las que
nos hemos encontrado antes, y se echa agua en la nuca mientras se abanica
con una revista que ha debido de sacar de alguna parte. Nos saluda con la
cabeza sin darnos importancia y luego coge una de las aguas del suelo. A
continuación entra otro modelo, que tiene que quitarse un voluminoso
sombrero lleno de flecos para poder atravesar la puerta del servicio. Dice
algo que suena como un insulto o una queja y también coge un agua envasada
después de limpiarse el pintalabios con el dorso de la mano.
—Qué frío —se queja la primera—. Tengo los pezones en carne viva.
El otro ríe y tira al suelo su botella a medio beber. El líquido transparente
se derrama por el suelo negro. Tampoco nos presta atención.
—Vamos a salir —dice él—. Menudo imbécil. Pero es lo que toca.
Ambos abandonan el servicio y yo miro a Samantha. No sé si deberíamos
seguirlos. Ella tira de mí hasta que llegamos al quicio de la puerta, aunque
no hay mucho que ver: los modelos y algún miembro del equipo se abrazan
en círculo, dando vueltas alrededor de Luigi Venturini, que está en el centro.
Estrafalario, pero no revelador. Colarnos aquí ha sido una pérdida de
tiempo.
La modelo vestida de látex rojo y la que hemos conocido antes son las dos
primeras en romper el círculo. Caminan hacia el baño, y ahora soy yo la que
coge a Samantha para que se introduzca en uno de los váteres, también
dorado. Las modelos entran al servicio y cierran. Me subo a la taza para que
mis pies no asomen por debajo e insto a Samantha a que me imite. «Qué
frío», repite una. «Tengo los pezones en carne viva». La otra ríe. Samantha
me observa desde enfrente. Es más alta que yo, así que debe de ver algo,
aunque también es posible que su coronilla asome a la vista por arriba. El
baño huele demasiado bien para ser un baño, como una tienda de moda de
gama media. Las dos chicas hablan extendiendo las sílabas y no entiendo del
todo lo que dicen, pero parece una conversación de lo más banal. Algo que
tiene que ver con un retraso, no estoy segura de si en el desfile o en los
preparativos.
 —¿Vas a ir al Inferno después? —pregunta la de látex—. Ya se les ha
pasado el susto por lo de ese chico que murió. Van a reabrir.
—Menudo imbécil. ¿Te acuerdas?
—Un pesado.
Samantha me mira con los ojos muy abiertos. Supongo que le preocupa
que no hablen de Reuben, sino de Martin. En cualquier caso, que traten así el
asunto muestra que tal vez la muerte no es algo tan chocante para ellas y su
círculo. Se oye un grifo abrirse y cerrarse, un leve chapoteo de manos
interrumpiendo la corriente.
—No creo que vaya. Ese sitio me pone los pelos de punta.
—¿Has ido a la planta de abajo? —pregunta la de látex.
—Sí. Contigo, ¿no te acuerdas? Por eso precisamente no quiero volver.
—Seguro que cambias de idea dentro de un rato.
—Eres una mala influencia. —Las dos ríen—. No, de verdad, no iré. Tuve
pesadillas. Y siempre duermo como un bebé.
—Entonces pásame eso. No lo vas a necesitar.
Samantha se estira sobre el retrete para ver qué hacen o qué es lo que
tienen que pasarse. Queda de puntillas con solo un pie sobre la taza y las
manos agarradas a la puerta negra. Entonces se oye un grito.
Todo sucede muy rápido. Una de las chicas exclama «¿hay alguien ahí?» y
la de látex abre la puerta del retrete de una patada. No estaba puesto el
seguro. Aunque me ve a mí primero, se fija antes en Samantha y la coge del
pelo tirándola contra el suelo del baño. La otra chica abandona corriendo la
sala y la de látex escupe a Samantha en la pechera del vestido sin soltarle el
pelo. No sé qué hacer, no acierto a moverme, pese a que en la práctica tengo
libertad absoluta. Nadie repara en mí. La chica de rojo sigue gritando
improperios a Samantha. Tiene las pupilas dilatadas y el labio superior
manchado de polvos rosados. Salto del retrete al suelo y avanzo un par de
pasos hacia la puerta. Cuando estoy a punto de salir, me mira y me grita que
yo no voy a ninguna parte. Samantha aprovecha y saca algo de su bolsito con
la mano izquierda. Es una pistola diminuta. La chica de látex grita y yo
también. Ella retrocede unos pasos hacia atrás con los brazos en alto, pero
Samantha estira más la mano y sigue rozando su estómago con el arma.
—¡Al fondo y de espaldas! —le grita. Cuando obedece, me mira a mí y
dice—: Vámonos.
—¿Qué coño haces con eso? —le pregunto.
Ella me mira con suficiencia y se retira los tirabuzones de la cara con la
punta del arma mientras se dirige hacia el exterior y yo la obedezco.
Cierra la puerta del lavabo de golpe. Todavía lleva la pistola fuera, pero
se la cambia a la diestra y la mantiene baja.
—Salvarnos el culo. —Observa a nuestro alrededor. Es cuestión de
tiempo que una de las dos modelos dé la voz de alarma—. Tiene que haber
una puerta trasera. Clover y los demás están ahí, me lo han dicho. Sígueme.
Samantha avanza lenta pero segura en dirección contraria al escenario.
Atravesamos un pasillo en el que hay unos aparatos de sonido, cajas de agua
y otros afiches. Al fondo se adivina una puerta negra con un pulsador rojo
alargado y un cartel luminoso que marca la salida de emergencia. Si alguien
nos está buscando, todavía no sabe dónde encontrarnos, pero se oye un grito
de alarma a nuestras espaldas.
—Corre —dice Samantha, y emprende la carrera hacia la salida.
Corro con más torpeza que ella, pese a que Samantha sí lleva tacones.
Cuando estamos a punto de llegar se escucha una voz masculina detrás de
nosotras. Samantha no se gira, yo sí, y veo a apenas unos metros a tres
hombres de seguridad que caminan con paso decidido. Doy un traspié, pero
por suerte no caigo. En el momento en el que Samantha va a abrir, uno de
esos hombres le grita «alto» y saca su propia pistola, mucho más grande y
amenazadora que la nuestra. Samantha se frena y me mira mientras espera a
que la alcance, levanta las manos en expresión de paz sin soltar el arma. Los
de seguridad ya no están a diez metros, sino a seis o cinco, y qué demonios
nos harán cuando nos alcancen, no lo sé. No van a disparar, ¿no?
—Corre detrás de mí. A la izquierda no hay salida, pero a la derecha sí
—me susurra Samantha, y abre el pulsador con un golpe de trasero.
Ella corre hacia la derecha siguiendo su propia recomendación, yo me tiro
como un fardo al lado izquierdo de la puerta e intento ocultarme entre dos
contenedores. Los de seguridad salen segundos más tarde y corren en
dirección a Samantha, sin mirarme. Los veo avanzar hacia ella, pero no la
distingo, ha llegado ya a la calle principal. Frente a mí está la parte trasera
de una tienda de ropa. Respiro hondo. Tres, cuatro veces. Recojo el bolso
del suelo. Saco el teléfono, que tiene la pantalla agrietada por la caída, y le
escribo un SMS a Clover con la mano temblorosa, «problemas». No
responde inmediatamente y no me queda mucha batería. Me asomo por
encima del vehículo y no hay ni rastro de Samantha o los demás en el
horizonte. Entonces lo escucho en la distancia. Un crash. ¿Un disparo? Corro
en dirección contraria hasta doblar una esquina. Me duelen los pulmones de
respirar con rabia. Una vez que estoy segura de que no hay peligro inmediato
intento llamar a Thomas, a Samantha, a Clover. No me lo coge ninguno de
los tres.
Me levanto con cautela y salgo a la calle principal. No se ve a nadie,
aunque algunas personas parecen consternadas y un chiflado está gritando
desde el suelo «cógela, cógela, cógela».
Escucho una sirena policial de fondo y corro hacia donde creo que está
Washington Square.
Vagabundeo por el barrio cerca de una hora, perdiendo las calles una y
otra vez y fumando cigarrillos hasta que se me acaba el paquete y me duele
todavía más la garganta. El teléfono se ha apagado hace un buen rato.
Cuando me tranquilizo, intento caminar dando un rodeo hasta donde creo que
debería estar el coche de Clover, de acuerdo con las indicaciones de
Samantha. Evito la puerta trasera de la galería, también la principal. El
Chevrolet no está en ninguna parte y no sé qué demonios voy a hacer. Tal vez
volver al hotel sería lo más prudente.
Una vez que decido eso, suena un claxon en la distancia y un coche avanza
hacia mí por la izquierda con las luces apagadas. Mi primer impulso es
correr, pero entonces me adelanta. Es el Chevrolet. Sin esperar a que se
detenga, intento abrir la puerta trasera y meterme en el interior. Tienen que
parar para que lo haga.
—¿Qué demonios ha pasado? —me pregunta Clover—. He visto tu
mensaje. No contestabas. Hemos oídos disparos.
Además de ella, en el coche solo están Topanga, Tits y Pat.
—¿Y Samantha? —pregunto—. ¿Y Thomas?
Clover se encoge de hombros y enciende un porro.
—No tengo ni la menor idea.

No dormimos en toda la noche. En cuanto comprobamos que Thomas y

Samantha no están en los alrededores, comenzamos a dar vueltas frenéticas
en coche. Yo quería entrar de nuevo en la galería para buscarlos, pero me
convencieron de que no era mi idea más lúcida, y cualquiera de Los Hijos
iba a llamar demasiado la atención.
Clover saca un mapa turístico arrugado, típico de un punto de información
gratuito, y lo despliega sobre el volante. Ha marcado los sitios por donde
solía moverse Reuben. Primero subimos hasta el Inferno. Yo quiero intentar
encontrar a Thomas, y Clover tiene que cerrar el coche para que no pueda
abandonarlo.
—Es una estupidez, Sara. No te van a dejar entrar, solo vas a conseguir
que se queden con tu cara.
Me da un porro y me pide que me tranquilice. Obedezco. Es tan fuerte
como los demás, así que me mareo mientras cruzamos el puente de Brooklyn
para llegar a la sede de Orion Games, que está igual de desierta que el
Inferno. Lazy Tits dice que cabe la posibilidad de que Samantha esté en su
propia casa, o en la de Clover y Pat, pero ni responde a su timbre ni está
esperando en la puerta del edificio de Clover. Eso es que no está, no puede
entrar sin ayuda.
Aprovechamos para dejar a Pat. Lleva todo el camino dormida en el
asiento trasero.
—Y Thomas, ¿puede estar en el hotel? —dice Clover—. ¿Cuándo fue la
última vez que lo viste?
—Ha tenido que pasarle algo. Seguro. —Es imposible que haya regresado
sin decirme nada y sin intentar comunicarse conmigo. Lo conozco.
Después vamos a un local cercano a la galería, otro en Tribeca, a la casa
de Luigi Venturini en Nueva Jersey. Ningún resultado. Solo la sensación
aérea de que he perdido algo y no voy a recuperarlo, similar a la que tuve
cuando Javier se suicidó. Le pido más a alguien y ese alguien desaparece o
muere, ese es el régimen de mi existencia.
Por último, vamos hasta la casa de Reuben. El trayecto desde el chalet de
Venturini es eterno y para entonces he fumado tanto que tengo que abrir una
puerta del vehículo para vomitar, sin llegar a detener del todo la marcha.
—La luz está encendida —dice Clover en cuanto nos acercamos, y señala
la quinta planta.
—¿Y no lo estaba? —contesto yo—. Tal vez se quedó así.
 —Yo volví hace una semana y estaba todo apagado, como siempre —
asegura Topanga, y luego se enciende su propio porro.
Tits pregunta qué más da. Quizá solo son luces automáticas, programadas
para que una casa parezca habitada cuando no lo está, aventura.
En cuanto lo dice, una sombra cruza la ventana y acto seguido apaga la
luz.
—Vámonos de aquí —dice Tits—. Probemos el hotel.
No nos dicen nada en recepción y subimos hasta el piso veinte. La última
vez que estuve en este ascensor estaba enfadada con Thomas. Por supuesto,
no está en su cuarto. Ya son las cinco y media de la mañana.
—¿Qué hacemos? ¿A dónde vamos? —insisto.
Me muevo con lentitud, mi cuerpo pesa demasiado, pero mi interior está
intranquilo, frenético. Me tiro en la cama de Thomas. Los tres permanecen en
pie frente al televisor.
—Quizá deberías venir a mi casa —dice Clover—. No tenemos nada que
hacer y quiero volver con Pat, pero no me gusta que te quedes aquí sola.
—¿Y si regresa?
Llegamos a la conclusión de que Topanga y Tits dormirán en mi habitación
y yo esperaré a Thomas en la suya.
—Volveré pronto —dice Clover—. Me encargo de Pat, duermo un par de
horas y enseguida estoy aquí. Tranquila. Seguro que todo tiene una
explicación.
Me da un abrazo con su cuerpo alto y anguloso. Huele a sudor y a
tapicería de coche. Su contacto hace que me entren ganas de llorar. Consigo
disimularlo hasta que todos abandonan el cuarto y yo apago la luz y me
pongo una camiseta y unos calzoncillos de Thomas. Encuentro un zolpidem
en su cajón e intento llamarlo otra vez: teléfono apagado, como toda la
noche.
 IX

—¿Queréis? —dice Alan después de aspirar algo de su mechero. Cuando

nadie dice nada, mira directamente a Thomas.
Las chicas se alejan con la excusa de retocarse y Thomas se queda a solas
con él. Un estupendo espécimen de idiota. Vuelve a agitar el encendedor y le
explica cómo funciona.
—Aprietas y sube un poco hacia arriba. Solo tienes que aspirar. ¿Zayed?
Zayed asiente, pero entonces Thomas coge el aparato antes de que él lo
haga. Alan ríe y grita un «tranquilo, hay para todos». Puede ser, pero sabía
que iba a acabar tomando y prefería hacerlo antes de que pasase por la nariz
de ese sujeto. Pulsa, aspira, y ahí está la cocaína propulsada.
El golpe llega segundos más tarde. Polvo agitando cerebro. Temblor de
piernas, sangre al punto de ebullición. El peso de dos mil años de historia
tirando de él hacia abajo. Zayed ríe. Le da dos palmadas en la espalda y
Thomas se tambalea. El calor sube a sus pies pecho cabeza, tras los globos
oculares. Esos muñecos de goma que apretabas y se salían los ojos hacia
fuera. Solían ser pececillos. Alan lo sujeta. Eso no era cocaína. Ketamina, si
acaso. Debería haber preguntado. Zayed señala a Thomas y su novia se
vuelve. Ríen. Ella es guapa. Ondina de Hoffmann en una planicie de horror
interminable. Las luces bajan y la gente grita o se calla. El desfile va a
comenzar.
 Se sienta en el suelo. Todos parecen más altos, cuerpos centímetros
elevados sobre el suelo. Fiesta de fantasmas del Overlook, cónclave en
cementerio indio. Alan se agacha.
—Vamos a tomar el aire. No pasa nada.
Thomas no es consciente del trayecto. De repente está sentado en un suelo
frío, a su alrededor más gente de pie que orbita en trajes de gala y humo de
tabaco. Alan saca su propio cigarro y le da otro. Se sienta junto a él.
—Necesito a Sara —dice—. ¿Dónde está?
Alan enciende el mechero, el fuego vibra en la noche.
—No sé dónde está. No creo que tengas de qué preocuparte. No parece
una guarra.
Ríe y Thomas se descubre riendo con él.
—Mi exnovia sí que lo era. No soporto verla sobre el puto escenario.
Samantha es mejor, más mona. Aunque a mi ex me la he follado esta mañana
en el hotel. Hay que saber cómo calmar a las ***.
Utiliza una palabra que Thomas no conoce y no parece inglés. Está
apretando la boca demasiado fuerte. Le van a saltar los dientes. Muelas
grises y erosionadas por el uso. Caries, seguro que tiene caries. A la vuelta
iré al dentista, y al médico de cabecera, y al dermatólogo.
—Me encuentro mal —susurra.
Alan se levanta y le tiende la mano. Thomas descubre que ha estado
fumándose el cigarro. No recuerda haberlo encendido siquiera.
—No te preocupes, amigo. Vamos a por una copa y unos frutos secos y
seguro que te sientes mejor.
Lo deposita en la entrada de la galería y se acerca a una de las chicas con
gran autoridad. Thomas tiene entre las manos un platito negro lleno con cinco
bolas negras y desconocidas. Las engulle. Amargas. Testículos de pato, se lo
creería. Al menos sirve de algo la potencia de su mandíbula. Los aplasta.
Alan le tiende una copa de champán y es cierto que después de tragarla se
siente mejor. Pero está solo. Alan ha desaparecido. Thomas no sabe dónde
posar los ojos. Le parece que las coronillas de los calvos que esperan
brillan con inusitada potencia. Bombillas humanas. Ríe. Alan reaparece.
—¿Otra? Ni Zayed ni las chicas están por ninguna parte.
—Pero no me dejes solo.
Alan le palmea la espalda, como Zayed. Ya van dos veces. Tendrá que
palmearle él la espalda a alguien.
—No lo haré. ¿Quieres volver al desfile? A mí me es igual. Vine por
Samantha, que se empeñó. Podemos simplemente beber hasta que acabe esta
tontería. Luego iremos al Inferno. ¿Lo conoces?
No contesta. Posa sus ojos en el cartel a su derecha. Pone «Experiencia
Schumann». Se lo señala a Alan.
—¿Conoces eso?
—Creo que lo ha hecho uno de los amigos de Luigi y Michaela. Bueno, un
muchachito al que se tira Luigi. Tendrías que verlo. Es muy listo, pero
podría estar en secundaria. A lo mejor se ha operado.
—Es la frecuencia del universo. Es mágico. La empatía universal.
—Me encanta el universo. ¿Quieres entrar? Esta mierda es fuerte.
—¿Ketamina?
—No tengo ni idea. Me lo pasó Zayed.
—Creía que era cocaína.
—Pues no. ¿Podemos entrar? —le grita a la chica que custodia la entrada.
Ella se muerde el labio.
—Lleva minuto y medio empezada y hay cuatro personas dentro. En teoría
no pueden ser más de cinco.
—Lo que digas, preciosa. —Alan arrastra a Thomas hacia el interior.
 Aún se escucha la voz de la chica diciéndole que no pueden pasar con las
copas mientras avanzan por el pasillo negro. Vaya gatita obediente, dice
Alan, y se vuelve a reír. Retira una cortina negra con la mano, luego empuja
una puerta negra, y de repente ya están dentro. Alan se golpea el pecho.
—No me convence eso que dices de la empatía universal. ¿Por qué
demonios me tiene que caer bien todo el mundo?

Lo primero que sorprende a Thomas es lo alto que está el volumen. ¿Cómo

es posible que no se oiga el zumbido desde fuera? Le habría venido bien esa
tecnología cuando aún convivía con el Vecino. Es un espacio oval con una
pantalla permanente que lo cubre todo. Deben de estar suspendidos sobre
una placa de cristal. El suelo también parece esférico, pero se siente plano
al pisarlo. Hay algunas figuras humanas que no proyectan sombra. Tal vez no
tienen alma. Se amarra a Alan. La pantalla era dorada y límpida hasta
entonces, pero aumenta la vibración y todo se pone a girar hasta que cae.
Experiencia nueva: tumbarse en el suelo y ver a través. Ojos que atraviesan
el núcleo de la Tierra. En cuanto Thomas cae, comienza a girar, o el propio
Thomas gira. Intenta amarrarse al suelo, pero no es barro ni moqueta, nada
dúctil. Cristal frío que rechaza sus dedos. Cierra los ojos y aun así ve. Así
es como debe de sentirse un milagro. La vibración evoluciona, se introduce
un sonido agudo solo por la derecha y la distorsión aumenta. La luz deja de
ser luz para ser pulso. El cuerpo se eleva, píxeles en viaje sideral, cielo sin
estrellas. Su propio cuerpo vibra. También el de Alan, que ya no lo sujeta.
Cada uno su planeta con su propio sistema orbitacional. ¿Pánico o éxtasis?
Buena pregunta. Es demasiado parecido cómo se comporta el corazón
cuando tienes miedo y cuando estás ilusionado. Una cara. La pantalla es una
cara o el interior de una cara, una boca que abre su propia mandíbula y
deglute. Thomas la imita. Es una bacteria. Un residuo biológico que se cuela
en una boca humana y penetra en el sistema respiratorio el sistema digestivo
el sistema límbico los pulmones. Como esa bacteria malvada que hace
caminar a los insectos cuando ya no tienen cerebro o corazón. Esa es la idea,
ser gusano en una Tierra nueva. Thomas se retuerce. No le duele nada pero
tiembla. El dolor es una respuesta psicológica a un proceso biológico sin
sentido o dirección. El dolor no duele, pero prueba a argumentar con tus
neurorreceptores. ¿Cuándo fue la primera vez que me dolió algo? Lo
recuerda. Lo recuerdo. Se incorpora. Una bicicleta a toda velocidad y yo
saltando por encima hasta estamparme contra el barro. Me rompí la ceja.
Tara infinita. O finita. Hasta que se consuma mi cuerpo. El agua tiene
memoria. Lo demostró un científico chino. Por eso los peces de goma dejan
de parecer sorprendidos cuando los aprietas demasiado. El plástico cede.
Cuando la ceja derecha se convierta en abono de gusanos ¿recordará que se
rompió? Y los infinitos gusanos que se lo coman ¿guardarán un fragmento del
dolor de esa ceja? Cae de golpe. La pantalla se mueve. Debe de ser el flujo
de la garganta al cuerpo. Es una teoría. Todos los seres somos fruto de la
descomposición de los mismos cuatro o cinco seres. Cuando nos
enamoramos, en realidad nos enamoramos de una parte de nosotros mismos.
Todo es un símbolo de mí. Yo soy un símbolo de todo. Lo dijo Leibniz o
Berkeley. Todo el mundo es una casa con su ventana y todas las ventanas
miran al mismo sitio desde su posición independiente. ¿Quieres conocer el
infierno? Pregúntame la hora. Hace falta ser imbécil para creer en la culpa
infinita y un inconsciente para no creerlo. La imagen se concreta en el ojo
circular del abuelo, que de nuevo ocupa toda la pantalla. Thomas lo
recuerda. Su paso de hombre autoritario a niño senil. Esa mirada. Se tapa los
oídos y cierra los ojos. Respira hondo, Thomas. Él mismo entona una nota
para salir de la ensoñación. Demasiado parecida a lo que sucedió con
Spencer. Recuerda cómo te sentiste. La imagen que te sacó. Camino por los
pasillos de la UO. Terminé mi conferencia mediocre y la gente me espera
para saludar. El tal Walton, Hagen, Griffith, Arthur Gardner acompañado por
Spencer. ¿Cómo te llamas? Soy Thomas Serrano. Yo me llamo Arthur. Esta
es mi novia, Spencer.
Abre los ojos con los oídos aún tapados. Sus manos siguen vibrando, todo
su cuerpo. Se concentra en su regazo para no mirar las imágenes que pasan a
toda velocidad por la pantalla continua. Quiero vomitar. Se me van a salir
los ojos de la cara, me cruje el cerebro por el pitido. Pez de goma. Dolor de
mandíbula. ¿Cuánto durará esto? Ocho tiempos, dieciséis, veinticuatro. Ocho
tiempos, dieciséis, veinticuatro. Ocho tiempos. Dieciséis. Veinticuatro.
Todo ha terminado.

Salen. Atraviesan la puerta, las cortinas negras y conquistan la calle.

Necesito un cigarro, dice Alan. Qué mareo, dice Alan. Flipante, dice Alan.
¿Quieres?, y le vuelve a tender el mechero de la droga paranoide. Quiere
decir no, pero ya está tomando. No duele esta vez. El calor es agradable.
Contrasta con el frío de la calle. ¿En qué momento me he quitado la
americana? ¿Y dónde está?
—El tío ese es un colgado —dice Alan, y enciende dos cigarros a la vez,
poniéndose ambos en los labios.
Le da uno a Thomas, que lo acepta obediente como una gatita. Buena
excusa para sostener el cuerpo. Mira alrededor. Hay mucha gente en la
puerta (¿alguien se ha quedado al desfile?), pero sus ojos se posan en un
hombre concreto, que fuma un habano y se carcajea con indolencia.
—Conozco a ese hombre —le dice a Alan.
 —Genial —opina él—. Absolutamente genial. Yo no lo conozco. De nada.
Ni me suena su cara.
—Yo sí. Pero no debería estar aquí.
—¿Y las chicas?
—Debería estar muerto.
—¿No te cae bien?
—¿Lo ves? —pregunta Thomas, y lo señala con el dedo.
—Camisa abierta, puro, vaqueros, cincuenta y muchos. Claro que lo veo.
Thomas se aproxima a él. Entra en el rango de acción de su puro, que lo
golpea con el humo. El individuo está tan absorto en una conversación
inexistente con los de al lado que ni se da cuenta. Thomas le palmea la
espalda con violencia, es lo que toca. Él se echa para atrás y agita la mano
sobre su pecho. Quizá lo ha quemado con su cigarro. «¡Eh!», grita.
—Eres Gideon, ¿verdad? Gideon Hagen. —Thomas intenta palmear su
espalda por segunda vez, pero él se defiende.
—No soy Gideon, gilipollas. Me llamo Alan. Debes de confundirme con
otro.
—No —razona Thomas—. Gideon es mi amigo. Quiero decir, Alan es mi
amigo. Está ahí. —Lo señala—. Tú no eres Alan, Alan es él. Tú eres Gideon
Hagen. Y deberías estar muerto.
—No quiero problemas, tío —dice Gideon. Da un paso hacia atrás y mira
a su alrededor con nerviosismo. Sonríe para los hombres a su alrededor—.
Está colocado.
—Ni yo —contesta Thomas, estupefacto—. ¿Quién quiere problemas?
Gideon Hagen mira por encima de Thomas y le hace una señal a alguien.
Thomas percibe el aura del auténtico Alan acercándose. Es probable que no
sea real (Thomas es consciente), pero está convencido íntimamente de que
sus pasos se mueven al ritmo del Mefistófeles de Gounod.
 —Leí el artículo sobre tu desaparición. Quizá no te acuerdes de mí. Me
invitaste a la UO. Entonces te hacías llamar Gideon Hagen. ¿Los demás
también están vivos?
Él retrocede otro paso y mira a sus amigos con una sonrisa falsa y
desquiciada. Da otra calada a su puro y luego agita su camisa con la mano
libre, para darse aire.
—De verdad, tío, no sé de qué estás hablando. Tienes que relajarte.
¿Dónde está Michaela?
A Thomas le molesta que lo tome por estúpido. Después de la tragedia
Spencer, visitó mil veces la web de la UO y buscó fotografías de los cuatro
profesores desaparecidos. Está claro que ese es Hagen. Mismas ondas
surferas, la nariz ligeramente torcida hacia la izquierda. Hagen da otro paso
hacia atrás y el auténtico Alan lo coge del hombro. Hagen parece alterado.
Quizá no contaba con ser descubierto.
—Relájate, amigo —dice Alan a su espalda, reteniéndolo por el hombro.
Thomas intenta avanzar hacia Hagen, pero Alan lo frena. Sin saber cómo, en
sus manos hay una botella de Evian.
—Bébetela —dice una voz a su derecha—. ¿Sala? ¿Moloch?
Frente a él ya no está Hagen, sino un individuo con los ojos muy abiertos y
un bob alisado y negro como el de una chica. Tiene su propia botella de agua
y le insta a que brinden.
—Mala suerte —murmura Thomas.
—Me sobra —dice el individuo, y se ríe como un histérico. Después se
gira hacia Gideon, que ha encendido un puro—. No te preocupes. Amigo de
Alan.
—¿Por qué iba a preocuparse? —pregunta Thomas. Nadie contesta. El
hombre del bob interrumpe su campo visual y Gideon se aleja hasta que
desaparece. Le tiende la mano.
 —Luigi Venturini. —Lo mira de arriba abajo—. Tú ¿amigo especial de
Alan? ¿Entrevista? ¿Vogue?
—Es una chica —interrumpe Alan en un tono de voz demasiado agudo.
Luego le dice algo en otro idioma a Zayed, que suelta una carcajada
despectiva—. Mi cita es una chica, Luigi. No sé dónde estará ahora mismo,
pero es una chica...
—Necesitas calmarte —dice Zayed, poniendo una mano en el hombro de
Thomas. En ese momento se da cuenta de que está hiperventilando.
Respiración Zen. Inspirar cuatro, retener ocho, soltar ocho. Da dos vueltas
—. Así me gusta, amigo. Vamos a tomar una copa.
Le palmea la espalda de nuevo y lanza una mirada a Luigi, que asiente y
deja caer su sonrisa. Thomas ve a Hagen detrás, dando vueltas en círculo y
hablando con una mujer vestida con un traje negro y dorado y un moño alto
coronándole la cabeza. No lo necesita, es muy alta. Gideon parece nervioso,
y la mujer le pone una mano en el pecho y saca su teléfono. Deja ahí la mano.
Lo calma como a un caballo. Thomas se zafa de la mano de Zayed y se
acerca a ellos a tiempo de ver cómo la mujer dice:
—Te pido un taxi, Gideon. No pasa nada.
—Pues claro que pasa, joder.
—Vamos dentro —insiste Zayed, volviendo a cogerlo por el hombro—.
Necesitas una copa. O un tranquilizante.
La mujer los ha escuchado hablar y clava sus ojos en Thomas. Son negros
y enormes, en ellos brilla el rastro de la inteligencia. Thomas le sostiene la
mirada, desafiante. Ella le sonríe. Tendrá unos cuarenta y tantos, o tal vez
cincuenta, y es una mujer muy atractiva. Tampoco aparta la mirada, solo le
imprime un extra de intensidad. Thomas la imita. Alza una ceja y Thomas
también. Parece un concurso de patio de colegio.
 Zayed interrumpe la escena y se lo lleva hacia el interior, pero Thomas
sigue sintiendo la mirada de la mujer. Alan lo escolta por el otro hombro.
Intenta darse la vuelta, aunque ya no se ve ni a la mujer ni a Hagen.
Hablan en su lengua mientras atraviesan el lobby de la galería y le dicen
algo a la chica de la puerta, que los hace subir hacia un reservado de
impoluto blanco. Luigi Venturini los sigue, así como otras tres personas que
Thomas no identifica. No están ni Sara ni Samantha. En la sala suena un
smooth jazz de ascensor y hay varias botellas de champán metidas en hielo.
Hay unas cuantas mujeres sentadas en los sofás, personajes andróginos, y
también algún hombre, todos con ropas estrafalarias entre el steampunk y el
backstage de Mad Max. En cuanto Alan coge una botella para descorcharla,
se oye un disparo en el horizonte. Instantes después sale despedido el corcho
y todos aplauden.
—¿Eso ha sido una pistola? —dice Thomas, pero nadie más parece
alarmado.
—No creo. —Luigi alza su copa medio llena hacia la sala—. O sí. Ni un
día normal. Nos aburren. Toma. Brindemos. Así no mala suerte. De antes.
Thomas obedece y se bebe la mitad de su copa.
—¿Y tú quién eres exactamente? —dice Zayed, rodeando con el brazo a
su novia. Sonríe, pero sus ojos no lo hacen.
—Me llamo Thomas. Soy...
Se queda sin más que añadir, así que vuelve a elevar la copa con una
sonrisa imbécil cruzando su cara. La mujer de Zayed sonríe y le da un beso
en la mejilla.
—No estés tan serio, cariño. Thomas es amigo nuestro, ¿a que sí?
—Eso espero —contesta él, e hincha su pecho musculado como un
papagayo—. Cuéntame un poco más.
Zayed es uno de esos hombres que saben ponerse en posición de poder en la
circunstancia que sea. Le hace algún cumplido cuando hablan brevemente de
su carrera, pero en todos ellos hay una sombra de condescendencia o
superioridad, como en esos manuales incel que enseñan cómo ligar con
mujeres. Con todo, Thomas transige: se ve a sí mismo devolviendo las pullas
con sutileza o, peor aún, fingiendo que no se da cuenta del tono ácido de
Zayed, carcajeándose en falso mientras bebe más y más champán. No quiere
emborracharse, pero no puede parar de beber. ¿Dónde demonios están Sara y
Samantha? ¿Y Alan? ¿Debería preocuparse?
No tiene tiempo, Zayed emprende un interrogatorio sin disimulo. ¿Desde
cuándo está en Nueva York? ¿Qué hace ahí y de qué conoce a Samantha?
¿Sabe dónde está? ¿Dónde se aloja? Thomas se descubre balbuceando
mentiras que no llega a registrar. Por suerte, entra alguien en la sala que
provoca un aplauso colectivo hostigado por Luigi Venturini. Probablemente
no sea así, pero parece un chico de unos catorce o quince años, rubio Justin
Bieber y envuelto en un traje deliberadamente grande, como para ensalzar su
juventud y fragilidad. Hace una reverencia torpe. Auténticamente torpe, casi
se cae. Luigi avanza hacia él y lo rodea con el brazo. Dice unas palabras y
luego señala a Thomas.
El adolescente sonríe y le estrecha la mano. No está seguro de cómo
sucede, pero Thomas acaba presentándose, y el chico dice conocerlo. Se
llama Manny.
—Claro que sé quién eres. Me flipó Schwanengesang. Lo escuché por
primera vez en aquel corto, el que ganó el Oso de Berlín. Supongo que eso
me convierte en un normie —dice, y ríe mientras se retira el pelo de la cara
—. Acabo de terminar el conservatorio. ¿Te ha gustado la instalación? Es
muy importante para mí.
 Thomas sonríe, incómodo. Han transcurrido largos meses desde que
alguien decía conocerlo o lo fingía, pero el chico parece entusiasmado de
verdad.
—Trabajas para Luigi —dice, por cambiar de tema.
—Sí. Me ha dado una superoportunidad. Luigi es estupendo. He creado el
espacio sonoro para su juego. Me encantaría que me dijeras qué piensas
cuando salga. Recuerdo tu tercer volumen. Era muy evocador —dice, y
Thomas asiente, odia los halagos—. Creo que fuiste tú quien me dio la idea
de usar las ondas alfa. ¿Para cuándo el cuarto?
Thomas se queda callado con la boca abierta.
—Perdona. No estoy acostumbrado a que demasiada gente conozca mi
trabajo.
El chico le quita importancia y lo llama «leyenda». Luego afirma que gran
parte del mundo es imbécil, con la insolencia propia de los ¿dieciséis?,
¿veinte años?, y se acerca de nuevo a Luigi y Zayed.
—¿Conocías la resonancia Schumann? —le pregunta, ya al lado de ellos.
Aún no ha conseguido averiguar su nombre.
—Sí —contesta Thomas—. En los últimos meses he estado obsesionado
con el tema.
—¡Estamos sincronizados! Tienes que conocer a Michaela. Ella sí que es
una experta. ¿Dónde está, Luigi?
—Gestiona. Algo —contesta él, con una sonrisilla nerviosa y evitando
mirar a Thomas.
—Me está gestionando a mí —dice Thomas sin pensarlo, y todos ríen.
La sala se ha llenado, debe de haber acabado el desfile. Thomas se
envalentona. Ya no está drogado sino borracho, y no cree que pueda estar en
peligro delante de tantos ojos.
—Ah, ahí viene Michaela —dice el chico—. Tienes que conocerla.
 Entra la mujer con el traje negro y dorado. Tiene cara de cansada y el
gesto sombrío. A Thomas le da tiempo a verlo antes de que lo cambie para
contentar al resto.
—Felicidades, mis amores —dice, besando en las mejillas a Luigi y al
chico—. El desfile ha sido espectacular. Y tu instalación es maravillosa,
Manny... ¿Quién eres, cariño?
Mira a Thomas directamente, los ojos negros atravesando su alma una vez
más.
—Es un amigo de la novia de Alan —dice Zayed.
—Es increíble —dice el chico, y luego pasa a resumirle a Michaela el
currículum de Thomas mientras ella no le quita los ojos de encima.
—Tengo que ir al baño —se excusa Thomas, y Luigi le indica hacia la
derecha.
Thomas entra en el lavabo unisex. Dentro está Alan apoyado contra la
pared mientras una chica vestida de látex rojo le grita como una posesa. En
cuanto ve a Thomas, la aparta y avanza hacia él.
—Es cierto, tenemos asuntos de que hablar... —dice, sacándolo del baño
—. Muchas gracias. Está loca. No sabía cómo salir de ahí.
Así que Thomas está de vuelta en la sala, pese a que tenía que mear.
Michaela le endereza la corbata.
—Así mejor. ¿Te encuentras bien?
Lo cierto es que sí. Se siente entero. Pero quiere hablar con Sara.
—Gideon se ha ido a casa, supongo.
Ella eleva una ceja y sonríe, divertida. Acepta la provocación.
—Cariño, conozco a ese hombre y es demasiado aburrido para llevar una
doble vida. Créeme.
—Lo has llamado Gideon. Te he escuchado.
 —¿Lo he hecho? Caramba, sí que eres convincente. He recogido tu
americana del suelo.
Se la tiende. Thomas se ahorra preguntar de dónde la ha sacado y cómo
sabía que era suya. Comprueba que está todo en los bolsillos. La tela
despide un sutil aroma de perfume de mujer. Michaela le revuelve el pelo al
chico rubio y luego mira a Luigi.
—Trae otra botella. De verdad que la necesito.
Tiene varias llamadas perdidas de Sara y Clover. No le da tiempo a mirar
los mensajes porque el champán llega y el estruendo al descorcharlo lo
sobresalta. Michaela le quita su copa de la mano para rellenarla y deja los
dedos sobre los suyos unos segundos más de lo necesario. Luego se marcha y
él se queda en el centro de la sala como un bobo, con una copa llena y unos
huesos que no sabe dónde posar. Da igual, está más que entrenado para
sentirse fuera de lugar. Cosas que Thomas ha odiado toda su vida: las
fiestas. Se bebe la copa de un trago y acude a una mesa en busca de relleno.
Ve a lo lejos a Zayed hablando con Alan con gesto preocupado. Se lo lleva
fuera. Ramona se queda hablando con un hombre muy alto vestido de negro
que parece escandinavo. Thomas bebe otro trago. Manny se acerca a él y lo
arrastra hacia otro grupo de seres humanos, en la esquina contraria. Lo
presenta, Thomas solo sonríe y no se queda con ningún nombre. Sí, puede
que hablen, o que incluso él mismo responda, pero no escucha sus palabras.
Persigue con los ojos a Michaela por la sala. Ella siempre está en otra
conversación, o más bien la gente le habla por turnos mientras ella no
contesta demasiado. Se aburre, se nota. ¿Cómo será el vestíbulo de su alma?
Un mausoleo sobrio en blanco y negro, esa debe de ser la entrada. Ella se da
cuenta en varias ocasiones de que la está observando. Le devuelve la
mirada, sin sonreír o hacer algún gesto de reconocimiento, excepto en la
tercera o cuarta ocasión, cuando ladea la cabeza.
 —Tienes que conocer a Moloch —le dice Manny, y le presenta al
escandinavo, que está esnifando cocaína en una mesa baja junto con Ramona
—. Es el dueño de la galería.
Moloch lleva unas Ray-Ban con cristal reflectante que no parece tener
intención de quitarse en toda la velada. No se distingue su mirada, ni sus
pómulos, pero incluso sin mostrar los ojos domina el espacio. Manny lo
adora. Lo trata como a un profesor, o un padre. La sala está cada vez más
llena. Sigue sin ver a Zayed por ninguna parte, ni a Alan. La música deja de
ser una electrónica experimental solemne para convertirse en algo parecido
a Calvin Harris. Thomas está clavado entre Manny, Ramona y Moloch, que
la rodea a ella con el brazo y consume rayas como quien come pipas. La
mujer se incorpora de golpe y se deshace de Moloch.
—¿Qué ha pasado, reina? —le pregunta a una chica vestida de látex rojo
que se sienta en el escaso espacio que deja Thomas en su puf. No es que
necesite mucho más. Su trasero es diminuto.
—Déjalo —contesta ella, encendiéndose un cigarro. Moloch protesta—.
No me jodas. Lo necesito.
—Todo está bien —dice Manny, rozándole la rodilla brillante y roja—.
Estas cosas siempre pasan.
Ella le quita la copa a Thomas sin preguntar y la apura.
—Me da igual. Estoy harta de Alan y sus amigas. —Mira a su alrededor y
luego a su teléfono—. ¿Nos vamos? No es tu culpa, Mol...
—Sin problema —contesta él—. Una última y vamos al Inferno.
Thomas es el primero en sorber, y entonces la chica de látex se fija en él.
—¿Eres amigo de esas locas?
—Conozco a muchos locos. —Se encoge de hombros—. Seguro que lo
soy.
 Debe de ser un especialista en la comedia, porque de nuevo los hace reír
involuntariamente.
—Puto genio —dice Manny, y luego le pide que comparta taxi con él.
Las treinta o cuarenta personas que estaban dentro empiezan a pedir
coches por teléfono en el exterior de la sala, o tal vez llaman a sus chóferes
privados. Thomas saca su móvil, pero está sin batería. Un vehículo negro
espera a Manny y Moloch, le hacen gestos a Thomas. Él duda. Quizá es el
momento de marcharse. ¿Les habrá pasado algo a Sara y a Samantha? Lo más
prudente es volver al hotel, aunque uno de los objetivos sea entrar en el
Inferno. No será lo mismo sin Sara. Entonces se da la vuelta. Siente unos
ojos en su cogote. Es Michaela, se han invertido los papeles. No dice nada,
pero Thomas siente el imperativo.

Unos treinta minutos después, Thomas baja con dificultad del taxi. Ni la
cocaína lo espabila. Durante el trayecto ha tenido que cerrar los ojos para no
marearse con los constantes frenazos del taxista y ha abierto la ventanilla.
Manny lo coge de la cintura.
—Necesita otra raya —le dice a Moloch, que asiente.
—Ahora vamos. Dentro.
Después de una puerta insonorizada, un hombre de dos metros de estatura
lo frena y le pide que deje su teléfono para poder pasar. Thomas decide
fingir que está más borracho de lo que está.
—No pasa nada —dice Manny—. Está con nosotros.
El segurata protesta, pero Manny pronuncia el nombre de Michaela y el
suyo propio y el conflicto desaparece. Suben y descienden unas escaleras
hasta llegar a la sala principal. A Thomas casi lo marean el terciopelo negro,
la decoración y las luces al estilo fumadero de opio del XIX. No hay mucha
gente en la sala, pero Manny se acerca sin dudar a cuatro hombres sentados
frente a una de las mesas redondas del fondo bebiendo champán.
—Enhorabuena —le dice a uno de ellos, y se palmean las espaldas como
orangutanes.
—¿Dónde están los demás? —pregunta Moloch.
—Zayed y Ramona están en uno de los reservados, el único que está
abierto hoy. No ha llegado casi nadie más.
—¿Y Alan? —dice Thomas—. ¿Dónde está Alan?
—¿Quién es Alan? —contesta otro de los tipos.
—No te preocupes —dice Manny—. Aparecerá tarde o temprano. O si no,
te quedas con nosotros. ¿Mol...?
—Mejor dentro —dice Moloch, y detiene a uno de los camareros en mitad
de su trayecto.
Es un individuo bajito como el enano de Carretera perdida, con el cráneo
tatuado y unos cuernos falsos inflando sus sienes. El demonio asiente, y
Moloch se acerca hacia una pared al fondo de la sala, con una cortina negra
y una reproducción de la Melancolía de Durero sobre el dintel.
Pese a que el local le había parecido pequeño desde el exterior, la cortina
arroja una nueva escalera con una luz verdosa al fondo y una sala larga y
húmeda de la que cuelgan bonsáis cabeza abajo. Se marea en el descenso.
Está a punto de eructar. Al fondo efectivamente está Zayed con Ramona, la
chica de látex rojo y algunos de los modelos de la fiesta anterior.
—No me esperaba esto —murmura Thomas—. La puerta...
—Es enorme —contesta Manny—. Hay ocho o nueve salas como esta,
algunas en el subsuelo y otras más arriba. Creo que ni yo mismo lo he visto
entero, y eso que vengo muy a menudo. No siempre están abiertas, claro.
Solo en ocasiones especiales. Hoy esperaba más. Pronto habrá una gorda.
Espera, voy a saludar.
 Lo sigue hasta Zayed y Ramona, que beben cócteles rojos y espesos como
la sangre.
—¿Dónde está Alan? —les pregunta, y Zayed saca un purito sin contestar,
mirándolo con desprecio. Ramona sonríe y le tiende la copa.
—Toma, si quieres. Me he bebido parte de la tuya antes.
Thomas no es capaz de reconocer del todo el sabor, quizá lleva ron blanco
y diversos zumos, aunque también tiene un regusto amargo y artificial. De
repente está sentado con esos imbéciles. Pecera, estoy en la pecera. Un
cristal rodea mi cabeza y abomba el mundo. Sonidos amortiguados, hedores
débiles. Falso sofá, falsos sujetos sosteniendo copas. Tanto Moloch como
Manny desaparecidos, Zayed enfrascado en una conversación aburridísima
con un vejestorio vampírico llamado Lavey. Del lado contrario al que ha
utilizado Thomas para entrar emerge Michaela, acompañada del camarero
demonio. Le dedica una mirada a Thomas, bebe champán y contempla la sala
con ojos vacíos. Lavey intenta captar su atención y ella primero le sonríe y
luego lanza un gesto de desprecio al techo cuando ya no está mirando. Al
bajar los ojos, ve a Thomas. Le sonríe y él asiente. Lavey vuelve a insistir.
Si mira la pantalla caerá al suelo. Algunas personas se acercan a Michaela y
Lavey la espera, como si de verdad estuviera interesada en ver su estupidez.
Consigue escapar, pero a cambio de caer en conversaciones igual de banales
con desconocidos. Los saluda y despacha como lo haría Ozymandias. Lamé
dorado y terciopelo negro, Dios Sol. Zayed y los demás sí atienden.
El individuo a su lado coge a Thomas del hombro. Intenta zafarse de él,
incómodo, Michaela lo sigue mirando. Se aleja en el sillón para conseguirlo
y le devuelve la mirada. Michaela se aproxima hacia él, pero alguien la
interrumpe antes de que pueda acercarse.
A partir de ahí, la noche se dispersa sin que Thomas pueda hacer nada. Bebe
más y acepta religiosamente cada pastilla o raya que le ofrecen. Los cuerpos
a su alrededor parecen bailar una compleja coreografía que lo acerca lo
suficiente a Michaela para que cambien una mirada, y luego los aleja hasta
que desaparecen del campo visual del otro. Thomas se convierte en un
monolito, un cliché andante de «estar solo en una multitud». Que alguien me
saque de aquí. Él mismo no puede marcharse. Es una de esas situaciones-
país de las hadas en las que una vez que uno toma un trago no puede
marcharse de una fiesta que detesta. La sensación es familiar, hasta que dejó
de salir de casa por voluntad propia solía vivirla cada poco tiempo. Luego
Ángel murió y la sensación lo hizo con él. Como acostumbra, bebe más y
más para soportar su propia desidia y reparte sonrisas y comentarios
ocasionales que lo mantienen a flote. Habla sin parar en las escasas
ocasiones en que alguien le dirige la palabra. Mecanismo de defensa
contraproducente, cada vez más dentro. Intenta imaginarse cómo será la vida
de los asistentes fuera de esa fiesta. Moloch ha empezado una partida de
póker con algunos de los hombres (a él no lo han invitado, pero está cerca) y
puede verlo en su casa, un apartamento negro de estilo industrial en el que
los únicos adornos son un Picasso menor y diminuto, una mesa de cóctel bien
abastecida y un grinder de marihuana. Manny no juega, ha dejado de ser el
tutor de Thomas para hacerse unos arrumacos demasiado teatrales con Luigi
en uno de los sillones del fondo. Si son sensuales, lo son al estilo del amor
cortés. Thomas lo imagina más joven aún, en una cervecería universitaria,
contándoles a sus compañeros que ha dejado que un ricachón extravagante le
dé por el culo y fingiendo que tiene el control de la situación. Tal vez lo
tiene. Con los demás no puede. Quizá un poco con Luigi, pero no quiere
adentrarse demasiado en ese cúmulo de barro. El resto tienen la consistencia
de hologramas, es difícil creer que existen sin un público. Ramona está
sentada junto a Moloch, que la llama «mi amuleto de la suerte», ignora sin
tapujos a Zayed, que lleva varias rondas perdiendo y se ha desabrochado la
camisa. Trata de visualizar su vuelta a casa, enfurruñados en el coche, la
posible bronca y el sexo de reconciliación, a Ramona levantándose por la
mañana y sacando un smoothie de la nevera. No es capaz. No existen.
Zayed se levanta de la mesa después de perder unos cuantos cientos de
dólares. No dice nada y abandona la sala privada con un puro en la mano,
aunque no es necesario salir de ahí para fumar. ¿Te animas, Thomas?, le
pregunta Moloch, y es una pena que lo haga, porque en el mismo momento en
que Thomas se encoge de hombros y se sienta a la mesa, Michaela pasa por
el punto justo en el que él se encontraba hacía escasos segundos. Ella sí tiene
una presencia más yoica que el resto. Tampoco puede imaginarse su vida,
pero se adivina una inmensidad. No la ve, está de espaldas, aunque la siente.
Siente su mirada en el cogote y todas las células de su cuerpo luchan contra
su psicocracia, quieren volverse. Lo hace, y en el preciso instante en el que
se gira, Michaela descorre la cortina para seguir a Zayed. Sus ojos se cruzan
brevemente, de soslayo, y Thomas ya tiene una mano de cartas. No se le da
mal, aunque no pone mucha voluntad en el asunto. ¿De veras son esto las
fiestas dionisiacas del Inferno? ¿Qué pensaría Sara de estar ahí? ¿Y dónde
estará ahora? Tiene que arreglar lo que sucedió anoche. No sabe cómo. Se le
cruza una imagen en la que comparte con Sara el apartamento de Julián. Ella
lo sustituye. Podría ser divertido, incluso más que con él. O no. Hubo un
tiempo en el que Julián y él también fueron amigos. Sara acabaría hartándose
si lo sustituyera, y hartándolo a él. Acepta un chupito ritual de la mesa. Es
absenta, una absenta especialmente fresca que no duele en la garganta, solo
en el cerebro.
—Te toca —dice el hombre a su derecha—. Vamos.
—Dejadlo. —Moloch tira sus cartas sobre la mesa—. He vuelto a ganar.
 Nadie protesta, solo ponen los ojos en blanco y él recoge los billetes de la
mesa con excesivo entusiasmo. Tal vez no es como Thomas lo había
imaginado, el dinero todavía parece excitarle. O le gusta demasiado ganar.
Ramona da un gritito y ambos se levantan de la mesa, igual que todos los que
lo rodean. Thomas se queda solo. A saber cuánto tiempo ha pasado. La
absenta le embarulla aún más el cerebro. Qué deprimente le parecería todo a
un observador invisible tras las cortinas. Quizá por eso a la gente le gusta
creer en dioses, para imaginar qué pensarían en el caso de verlos en la
distancia y tener un compás moral adecuado. La gente buena e interesante,
claro. Él solo consigue sentirse ridículo.
Se levanta dando tumbos y busca a Moloch, necesita otra raya. No lo ve.
Tampoco ha averiguado qué ha sido de Alan. Se acerca a Manny y a Luigi,
que siguen acariciándose mutuamente las mejillas sin rozarse más que con
los dedos. Manny parece contento por la interrupción. Luigi sonríe como un
monigote, pero en su párpado derecho hay un tic nervioso y agresivo.
—No sé dónde está Moloch, aunque igual tú tienes algo, ¿no, amor?
Luigi asiente y saca una bolsita de pastillas de debajo de las chorreras de
su chaqueta. No dice ni palabra. Thomas entiende el mensaje. Coge dos y se
marcha, pero ¿a dónde? Quizá pueda salir del reservado, e incluso irse a
casa. O encontrarse con Michaela. Encontrarse ¿y qué? Se detiene ante la
cortina negra y se mete una de las pastillas en la boca. Busca a su alrededor
un trago para eliminar el sabor, pero no hay nada a la vista. La cortina se
abre y sobre él cae la chica de látex rojo.
—Gilipollas —dice con violencia innecesaria. Thomas ni la mira, adivina
una mirada desencajada. Su aliento le llega hasta la nariz, apesta—. Imbécil.
Desaparece. Vete. No te quiero ver, ¿no me has oído? ¡Que te muevas!
Le da un empujón en el pecho que casi lo hace caer y se dirige al
reservado con el paso firme y decidido de una modelo. Es una suerte que lo
haya golpeado, porque tras ella aparece Zayed, con el porte embravecido de
un toro. La energía que desprende casi termina por tirar a Thomas al suelo,
pese a que ni lo roza. La chica de látex tenía razón. Es hora de marcharse.
Tras la cortina casi no queda nadie. Todos los que vinieron están en el
reservado, y no hay consumidores ajenos más allá de una vieja con una
papada hinchada y vestida con un traje de chaqueta azul, el camarero de los
cuernos limpiando distraídamente la barra y Michaela, sentada a una de las
mesas con dos copas vacías delante. Ella levanta la vista en cuanto Thomas
aparece y de nuevo se sostienen la mirada. Lo hace con tanta intensidad que
él la ve flotar unos centímetros sobre el suelo y el sillón. Cuanto más se
miran, más se eleva, y Thomas tiene que alzar el cuello para seguir
sumergido en sus pupilas.
Michaela ladea la cabeza y se desbarata la ilusión.
—¿Vas a marcharte? Puedo pedirte un coche a donde me digas. Es tarde.
O puedo invitarte a una copa.
Sin esperar respuesta, la mujer llama con un gesto al camarero, que
asiente y se da la vuelta para preparar algo. Se oye un grito desde el
reservado, pero ninguno lo comenta. El camarero regresa con dos copas
amarillas en un recipiente achatado y transparente.
—¿No vas a acercarte?
—Sí, claro, perdona.
Thomas se sienta frente a ella.
—Tus amigos... —murmura.
—¿En qué piensas? —pregunta Michaela al mismo tiempo.
Sonríen. Ella alza la copa para brindar.
—Siento lo de antes —dice Thomas.
Ella niega con la cabeza y le da un trago. Thomas la imita. Hay una hojita
diminuta flotando en el líquido. Cuando toca la bebida con la lengua siente
una pequeña descarga eléctrica.
—Me has caído bien —dice Michaela—. No tiene importancia.
—Manny ha exagerado.
Ahora que están tan cerca le resulta difícil seguir sosteniéndole la mirada.
Se entretiene mirando la hojita negra que flota en su cóctel.
—No me importan las tonterías que me pueda contar nadie. Me has caído
bien porque parecías tan aburrido como yo.
—Estoy algo desorientado... —se descubre diciendo Thomas. Es posible
que Michaela se parezca un poco a Madre, por eso lo hace hablar. Todavía
no le devuelve la mirada. Le está subiendo la pastilla más rápido de lo
acostumbrado.
—¿Jet lag?
—No. Lo mejor de no dormir nada es que no se tiene jet lag.
—Yo también pasé una larga época de insomnio —dice Michaela, y por
alguna razón Thomas no cree que lo diga a la ligera, como lo piensa cada
vez que otra persona se queja de no dormir, incluso Sara.
—¿Se terminó? ¿Hace cuánto?
—Sí. Aprendí. Tú también aprenderás. Murió mi hermano. Fue difícil.
Trabajaba un montón por aquella época y después no podía dormir por las
noches. Hace ya mucho tiempo. Duró bastante, pero no recuerdo nada. Sin el
corte de las noches, todo era un borrón.
—¿No te da la impresión de que el tiempo cada vez pasa más rápido? —
dice Thomas.
Michaela se encoge de hombros.
—En días como hoy, pasa demasiado lento.
—Siento lo de tu hermano. —Por primera vez se atreve a mirarla, pero
ella no parece muy afectada. Al menos tampoco tan aburrida como en la
fiesta—. ¿De qué murió?
 En ese momento alguien sale del reservado caminando como un elefante.
Thomas se gira: es Zayed, que murmura algo en un idioma desconocido y tira
al suelo una de las mesitas bajas. El camarero-demonio llega en apenas un
segundo hasta él, se las apaña para cogerlo del cuello de su camisa, pese a
su altura, y encaja un puñetazo de Zayed.
—No aquí —dice el camarero—. Me da igual quién seas.
—Déjalo, Demetrius —interviene Michaela—. Suéltalo. Que se marche.
Instantes después salen varios hombres y sacan a Zayed de la sala. Cuando
Thomas consigue dejar de mirar la escena se encuentra con la sonrisa de
Michaela.
—Se suicidó —dice—. Mi hermano se suicidó. Con el coche.
—Lo siento mucho...
La cortina vuelve a abrirse y Ramona corre tras la chica de látex. Ambas
llevan los tacones en la mano.
—Lo siento mucho —repite Thomas.
Las dos mujeres se paran en la puerta y piden un teléfono. Se abrazan.
Ramona mira hacia el reservado, niega con la cabeza y abandonan el Inferno.
—Mi padre perdió la cabeza después de eso. No es que culpe a mi
hermano, el viejo se merece todo lo que le pase. O casi todo —añade tras
unos segundos de silencio.
—Tuvo que ser difícil, en cualquier caso.
—Sigue siéndolo. He aprendido a distraerme mejor.
—Yo no sé distraerme. O mejor aún, no sé si quiero hacerlo.
Thomas le dice que su marido murió, y luego su perro. Ella asiente con la
cabeza y le roza brevemente el dorso de la mano.
—¿Y antes no te sucedía?
—¿El qué?
 —El insomnio, la desesperación. —Sonríe—. Tal vez me equivoque, pero
me resulta difícil creer que son una novedad de los últimos cinco o diez
años. Lo mismo me sucedió cuando murió mi hermano: mi dolor creció y
disminuyó a la vez. Tenía sentido, era más sobrellevable. Pero lo cierto es
que hay personas mucho más capaces de sobrellevar una muerte o cualquier
desgracia. Algunos somos demasiado conscientes de lo que nos falta. Mi
psique estaba hecha a la medida perfecta para que un evento traumático me
diera la excusa para revolcarme en mi propia mierda mientras me decía que
el mundo ante mis ojos era falso y ruin, que había una Verdad Oculta que
solo la tristeza podría desvelar.
—¿Dónde está Ramona? —interrumpe Moloch, que ha aparecido a su
lado—. Tengo que hablar contigo, Michaela. No es lo que piensas. No
quiero líos. Luigi y tú sois como unos padres para mí, y entiendo...
Ella lo despacha negando con la cabeza.
—Tendremos tiempo de sobra para hablar, Moloch. Estás drogado.
Mañana será otro día. Que Demetrius te ayude a conseguir un coche.
Espera a que se aleje sin dejar de observar a Thomas. Cuando
desaparece, se reclina contra el asiento. Está demasiado cerca, pero Thomas
no es capaz de poner distancia. La huele, el mismo perfume que dejó en su
americana y algo más. Algo agrio.
—Hay gente que no tiene esa sospecha. Acepta la realidad tal y como
viene —dice Thomas, señalando a otra comitiva de chicas que abandona el
reservado.
—O quizá han llegado a la conclusión de que la Verdad Oculta es que no
hay ninguna Verdad Oculta, y por fin se han liberado —aventura Michaela, y
le sonríe.
—Es cierto. Soy demasiado elitista.
 Tres meses desde el whisky del psicólogo y aún sigue menospreciando a
desconocidos.
—No me malinterpretes: yo suelo menospreciar a casi todo el mundo, y
creo que tengo razón. El humanismo me aburre. Lo que quería decir es que la
existencia bajo los ojos desesperados no entraña ninguna Verdad Oculta. En
realidad es triste: en caso de que así fuera, el dolor serviría para algo. Pero
es un engaño, la clase de engaño contra el que la conciencia debe estar
prevenida, porque no se puede salir de él por pura fuerza de voluntad.
—¿Y no es un engaño todo lo demás? —responde Thomas, y señala a otro
hombre que se dirige a Demetrius para pedirle que le abra una botella de
champán con una chica abrazada a su espalda. Estaba en el reservado, todo
el rato pegado a Lavey, y Thomas cree que ella es otra de las modelos. El
camarero niega con la cabeza y él señala a Thomas y a Michaela.
—¿A qué te refieres?
—Es algo que he pensado mucho en mis noches de insomnio. Cuando todo
funciona automáticamente es difícil estar deprimido. Te enredas en si quieres
o no a alguien, si un amigo es un buen amigo o te engaña, si tienes o no éxito,
si tu perro está o no enfermo, el puro entretenimiento y discurrir de los días.
Hasta que algo lo cuestiona. Nada es importante, y lo peor no es eso, el
hecho de que lo que una vez fue importante haya dejado de serlo, sino que no
eres capaz de distraerte de un dolor psíquico y profundo que hace que
cualquier discusión o malentendido parezca un juego de niños a su lado.
—Es cierto: la depresión o la tristeza nos muestran que todo lo que
creíamos importante no lo es —le interrumpe Michaela—. Desde ahí,
cualquier distracción parece intolerable. Pero eres cobarde. Crees que eres
más valiente y especial que el resto, pero hablas con rodeos.
Pese a sus palabras, su mirada no es dura. Lo contrario a la de Sara.
 —Vamos a zambullirnos en esa Verdad Oculta —continúa—. ¿Qué es lo
que hay detrás? ¿Que la vida, la humana o propia, no tiene sentido o valor?
¿Que algún día morirás, o moriremos todos y nada tendrá importancia,
incluso las cosas que una vez parecieron sagradas? ¿Que todo lo que es
considerado universalmente sagrado también desaparecerá, empezando por
la misma idea de futuro? Es posible que en trescientos años nadie recuerde
nada de lo que hoy consideramos trascendente. Es posible que la humanidad
ni exista.
—No voy tan lejos —la interrumpe Thomas—. Hace demasiado que no
me preocupa la posteridad, o lo sagrado. Lo que me importa es lo que yo
mismo pensaré en el futuro de mis actos. Eso sí es algo que me planteo a
menudo. El sufrimiento puede enseñarnos a ser mejores. A mí me ayuda a ser
más compasivo.
—Estás siendo cobarde. Estoy segura de que no hace falta que te lo
explique: necesitas pensar así para que cobre sentido tu dolor, pero no lo
tiene. Aunque digas que no, sí estás haciendo un ejercicio de trascendencia.
Hablas del Thomas de dentro de diez años como podrías hablar de un hijo, o
de amigos que te sobrevivan. Dime una cosa, ¿recuerdas a tu abuelo?
Thomas la mira de nuevo. Claro que recuerda al abuelo. Incluso conserva
alguna de sus prendas, en casa de Julián.
—Sí, claro que lo recuerdo.
—¿Y a tu bisabuelo? O, más bien, ¿crees que tu hijo recordaría a tu
abuelo? Si lo hace, será a través de una anécdota, como para el Thomas de
dentro de diez años será una anécdota lo que para ti es un mundo hoy. Una
anécdota que, para bien o para mal, justificará su presente.
Él calla. No se le ocurre respuesta, a lo mejor porque sigue drogado.
—En el fondo lo sabes —insiste Michaela—, aunque no te atrevas a
llegar hasta sus últimas consecuencias. Lo que te sugiero es que lo aceptes y
te liberes, ya que no eres capaz de olvidarlo. ¿O se te ocurre algo más
horrible que pueda habitar tras el velo? Asúmelo como cierto en toda su
magnitud. Si hay una solución al enigma, es la que yo te he dado. ¿Piensas
que encontrarás otra a base de sufrir? No hay respuesta porque no hay
enigma, Thomas. Ya se ha desvelado la Verdad Oculta. ¿Qué vas a hacer al
respecto? ¿Vivir atormentado para contentar a un Thomas futuro o a una
civilización futura que ni siquiera tienes certeza de que vaya a existir?
—¿Qué vas a hacer tú?
—Yo ya lo he asumido. —Se acaba la copa. A Thomas aún le queda la
mitad—. No quiero dedicar ni un segundo a preocuparme por diatribas
morales absurdas. No quiero buscarle sentido a nada, sino dárselo a lo que a
mí me apetezca.
Zayed aparece entonces, acompañado de Luigi y Manny.
—Llevaba mucho rato sin verte —le dice este último a Thomas, y lo coge
del hombro. Su mano imprime una calidez mucho mayor a la que empleaba
contra la mejilla de Luigi—. Pensaba que te habías marchado. Tienes que
darme tu número.
—Estará ocupado —interrumpe Luigi con su voz de castrato.
Zayed saca otro puro.
—Puede que hoy duerma en la casa vieja —le dice a Michaela—. Espero
que no te importe.
—No me importa, pero hablamos mañana —contesta ella—. Seguro que
lo ves todo con más claridad.
Parece ofenderlo, pero no discute. Thomas no se esperaba verlo
doblegado por una mujer. Ya van dos tótems humillados: él y Moloch. Manny
insiste en conseguir su número o cualquier forma de contacto con Thomas.
—Te lo daré yo —dice Michaela—. Es hora de marcharse.
 Le hace un gesto a Demetrius, que los hace desaparecer. Cuando por fin se
alejan, mira a Thomas alzando las cejas. Él le sonríe.
—¿Quieres que vayamos a desayunar? Mi padre solía llevarme a un diner
en Queens cuando nos quedábamos toda la noche despiertos con mi hermano
recién enterrado. Ya no puede acompañarme, pero sigo haciéndolo a solas.
Me gusta conducir después de haber salido.
—¿Qué le sucede?
—Alzhéimer. El primer dinero serio que gané lo invertí en una fundación.
—Asclepius —susurra Thomas.
Es la primera vez que consigue sorprenderla. Se aleja levemente hacia su
lado de la mesa. Al no tenerla pegada, puede por fin respirar hondo. Debería
haberse callado. No puede olvidar que, si se han conocido, ha sido por su
intervención demente con Gideon Hagen.
—¿Cómo lo sabes? ¿Me has investigado?
—No sé, lo he imaginado.
—Mi padre era un imbécil —dice Michaela, que puede que esté más
borracha de lo que deja entrever—. Vámonos.
Afuera ya hay luz. Cogen el coche de Michaela, que Demetrius acerca a la
puerta.
—¿No has bebido demasiado? —pregunta Thomas.
—Si me muero conduciendo, buena suerte. Me encanta hacerlo —dice, y
saca un paquete de American Spirit de la guantera y abre la ventana—. No te
asustes. Era una broma. Es el único que fumo al día desde hace diez años. Y
solo si he pasado la noche fuera. Por desgracia, sucede demasiadas veces.
Tengo que darte algo. Recuérdamelo en el diner.
Thomas reclina la cabeza en el asiento del copiloto y cierra los ojos
buena parte del trayecto. Michaela le cuenta cómo llegó a Nueva York y tuvo
que regentar una sala de juegos mugrienta en Little Italy para recuperar todo
el dinero que había perdido su padre. También le habla de su hermano,
tardes enteras en un lago cuando aún eran adolescentes, o tal vez una playa,
Thomas no se detiene en los detalles. Le dice que le gustaría que probase el
prototipo del videojuego, quizá algún día de la próxima semana.
—Manny ha hecho un trabajo interesante con la banda sonora, pero
querría saber qué piensas. Él parece respetarte.
—Vi el tráiler de Orion Lost —dice Thomas—. Es idea tuya, ¿verdad?
—Más o menos. Gran parte del concepto era de mi hermano, y he querido
recuperarlo. Aunque el sistema de juego es mío. ¿Conoces las Backrooms?
—Asiente cuando Thomas dice que no—. Las Backrooms me dieron la idea.
Es un creepypasta de hará seis o diez años en el que se especulaba con que
la realidad no fuese más que un programa informático y que, cuando salías
de sus límites por la razón que fuese, acababas en la parte trasera del mundo,
un espacio renderizado y sin contenido, similar a lo que pasaba en los
videojuegos antiguos cuando te equivocabas de camino. Hay gente que
realmente cree en ello: la Gran Simulación. Me pareció fascinante. ¿Y si
algunas personas están atrapadas en un loop vital o tecnológico, y por eso se
quedaron así? Piensa en los impedidos, en los enfermos mentales... Sobre
todo la degeneración cognitiva. Ancianos repitiendo los mismos gestos
torpes y compulsivos, como cuando te empeñabas en que un personaje
atravesara una pared. Mi padre. ¿No sería posible crear otro nivel de
realidad en el que esas personas tuvieran salida, o incluso cualquiera, igual
que a veces en los videojuegos pones a un personaje a jugar a un
videojuego? Ese fue el germen. Por aquel entonces él ya comenzaba a
desvariar, así que lo tenía muy presente. No quería ser una vieja aparcada en
la esquina de una residencia, muerta de aburrimiento y sin escapatoria. Ya
me muero de aburrimiento a diario, no quisiera aburrirme más. Esa es otra
posible aplicación, la salida del ennui, del aburrimiento que toda persona
inteligente padece sin concesión y a diario. Ojalá alguien crease esto para
mí. Seguro que también te ha pasado. Es lo primero que me llamó la atención
de ti, cómo te aburrías entre Zayed y los demás, cómo no podías o no querías
ocultarlo.
—¿Por qué escogiste la leyenda de Orión como primer juego?
—Eso sí fue cosa de mi hermano. Mi abuelo formaba parte de un club de
caballeros que tenía al gigante como símbolo. Se supone que uno de los
amigos de la familia conservaba una copia de la Astronomía de Hesíodo,
donde se cuenta su leyenda, aunque en teoría se ha perdido para siempre. La
tengo en casa. Podría enseñártela, si quieres, pero quién sabe si será un
fraude. En cualquier caso, representaba la capacidad de franquear cualquier
límite, moral u ontológico. A mi hermano le encantaban esas cosas.
Aparca junto a un edificio anodino. Quizá estén cerca del aeropuerto, si
Thomas recuerda bien. Entran al establecimiento sin hablar. Es el típico
espacio de película americana random en el que se ofrecen huevos y
pancakes, demasiado iluminado.
—Estos sitios te agobian, ¿verdad? —dice Michaela—. Los adoro. Si por
mí fuera, comería en los Burger King de un centro comercial o en la cafetería
de un hospital. Bien, por fin una sonrisa.
Se sientan. Con esa luz Michaela parece mayor, tan mayor como
probablemente es. Se suelta el pelo y lo recoge en una pinza que ha sacado
de su bolso. Su cuello es delgado, moreno y compacto.
Una camarera se acerca.
—Dos de lo de siempre —dice Michaela—. Espero que no te moleste que
pida por ti. ¿En qué estás pensando?
—En lo que has dicho antes. —A Thomas le cuesta abrir la boca. Llevaba
mucho sin usarla—. En la posibilidad de que el mundo no fuese real, solo un
juego.
 —Lo es. O es la mejor forma de tomárselo. Es de lo que te intentaba
convencer antes: hace las cosas más sencillas.
—También terminar la partida.
—La gente sórdida me aburre —dice Michaela, y Thomas baja la mirada,
pero se siente mentalmente estimulado, una emoción ya vieja y olvidada.
—No parece que los demás te den ningún miedo, ¿no? Eso hace del juego
algo aburrido. Demasiado fácil.
—No necesito que los demás me den miedo. —Sonríe como una
vampiresa, y mira por encima del hombro de Thomas—. El Enemigo Final
soy yo.
A la mesa llegan dos cafés americanos y unos gofres con huevos y cuencos
de fruta en almíbar. Es fácil hablar con ella. Es una cuestión de textura. Sus
mentes vibran en la misma frecuencia. Thomas lo ha sentido casi desde el
primer instante, aunque apenas haya tenido un atisbo. O quizá lo han
alimentado el miedo y la droga, como esas personas con las que te vinculas
si las conoces en un accidente o en medio de una situación angustiosa. No,
no es así. Thomas no ha tenido esa sensación tan a menudo, y ha pasado por
las suficientes circunstancias traumáticas. No se trata de similitudes
superficiales: es Comprensión Pura más allá de los atributos concretos que
la acompañen. Incluso se diría que la concreción la entorpece, o la propia
dinámica de la vida. Véanse los casos de Sara o Julián: demasiada
cotidianidad para la pureza. Cuanto más compartes con alguien, más difícil
es esa clase de comunicación. Michaela sonríe como si siguiera su tren de
pensamiento y le roza la mano. Thomas no la aparta, pero sí desvía la mirada
a una de las sienes de ella, para simular que la está mirando a los ojos. Se
escapa un pelo de sus cejas rebeldes. Él abre la boca sin saber todavía qué
va a decir. Entonces a ella le vibra el teléfono.
 Contesta en italiano. Si se esforzase podría comprender algo, pero no lo
hace. Ella se levanta y él mira por la cristalera. Una ardilla solitaria corretea
entre los coches. ¿Cómo demonios habrá llegado hasta ahí?
—Tengo que marcharme —dice Michaela, y Thomas se pone en pie—.
Dime a dónde te acerco.
—Déjame en Times Square. Me vendrá bien caminar para espabilarme.
—No me has obedecido —dice Michaela, ya en la puerta del coche, y se
quita un anillo negro del dedo índice—. Te dije que me recordases algo.
Toma. Con esto podrás entrar siempre al Inferno. Enséñalo en la puerta.
Es un anillo negro con una filigrana dorada con forma de constelación.
Pesa. Thomas deja que repose en los dedos y Michaela se lo pone en el
corazón, acercándose demasiado.
—Me gustaría que vinieras el próximo 18. A partir de las nueve, o cuando
quieras. Cae en martes.
Thomas quiere preguntarle por qué, pero entonces Michaela se acerca más
y le da un leve beso en los labios. No siente nada. Ella se separa. O sí, un
golpe como el de un caramelo de mentol. Pero en el sistema límbico.
Hacen el resto del trayecto en silencio. Pese a lo que había dicho,
Michaela se enciende otro cigarro. No llega a ser incómodo. Esta vez ella se
da más prisa, conduce furiosamente, adelantando y tomando calles
secundarias para ahorrarse minutos de tráfico. Aun así, el trayecto es suave.
Conduce bien. Lo deja en Bryant Park, baja el volumen de la música y se
quita las gafas, pero no se acerca a él de nuevo.
—Te veo el martes, quizá.
—Quizá —dice él, y ella sonríe, burlona.
Puede que ahora sí vaya a acercarse. Tiene que salir de ese coche.
Cuando llega a su habitación, Sara está dentro, sentada en la cama con el
televisor puesto. No parece aliviada por verlo, sino furiosa.
—¿Dónde coño has estado?
Thomas cierra los ojos. Madre ha vuelto, sentada en la silla del pequeño
escritorio junto a la cama, justo detrás de Sara.
—Necesito dormir —musita.
—Y yo necesito que me des una explicación. No pienso marcharme hasta
que la tenga —dice Sara, levantándose de la cama. Puede que haya llorado,
tiene los ojos rojos—. Pensaba que no ibas a volver nunca.
Madre también se levanta. Entonces vuelve el pitido a su oído derecho,
alto, muy alto. Thomas se deja caer y Sara se inclina a su lado.
—Thomas, ¿qué pasa?
—Necesito dormir, en serio.
Madre se quita el vestido y se aleja desnuda hacia la ducha. Él escucha el
agua correr. Es lo único que oye sobre el zumbido.

Lo despiertan unos golpes en la puerta de la habitación, y unos cuchicheos

que los acompañan. Ya está anocheciendo, no entra luz por la ventana. Los
golpes insisten. Al otro lado de la mirilla están Clover y otras sombras. Cree
que escucha a Sara, un «seguirá descansando», y cómo Clover la ignora y
persiste. Cierra los ojos. Puede fingirse dormido. No, no puede. Los golpes
se repiten una y otra vez.
—¿Dónde está Samantha? —dice Clover nada más entrar.
Su cuerpo es demasiado grande para la estancia y lo mueve furiosamente,
caminando a uno y otro lado. Sara la sigue con timidez. No hay nadie más, o
no entran. Thomas está demasiado cansado para comprobarlo y asomarse. Se
sienta de nuevo en la cama y se tapa.
 —No lo sé. No la vi desde que Sara y ella se marcharon.
Sara también se sienta en la cama, aunque lejos de él. Thomas se cruje los
nudillos y redescubre el anillo en su dedo. Se lo enseña. Está confundido,
pero no lo suficiente como para saber lo que no quiere: seguir escuchando a
Clover, o aguantando la mirada de Sara, que ya no expresa Crueldad Pura,
sino Desesperación Absoluta. Clover prácticamente le arrebata el anillo del
dedo y lo examina a la luz del flexo, que ha encendido sin permiso y golpea
las córneas de Thomas con su violencia blanquecina. Él balbucea los
sucesos de la noche anterior. Eso consigue que Clover calle, pero la cara de
Sara empeora segundo a segundo.
—Al menos podremos entrar el 18 —dice Thomas, mirándola
directamente—. ¿Qué ha pasado con Samantha?
—Vamos a seguir buscándola —contesta Clover, levantándose tras una
somera explicación en la que no borra su gesto de desprecio—. ¿Vienes?
Solo se lo ofrece a Sara. Está enfadada con él, pero en este punto a
Thomas le da igual. Quiere que se calle, que desaparezca. El zumbido ha
regresado y tiene un hambre feroz. O dormir o comer, pero no aguantar más
estupideces.
—Si no la encontráis esta noche, iré mañana. Estoy muy cansada —
responde Sara. Clover asiente y cierra de un portazo que solo puede ser
deliberado—. Perdónala —le dice ella, después de suspirar. Tiene el anillo
en su propio dedo, juega con él—. Ayer fue un día difícil. Todos están muy
nerviosos. Pasé miedo. Por mí, primero, y luego por ti. No quería ni
imaginarme que te había ocurrido algo.
Si es así, ¿por qué lo trata de ese modo? Ni lo mira a la cara, solo da
vueltas y vueltas al regalo de Michaela sobre su dedo.
—Estoy bien.
 —Clover cree que tienes algo que ver con los D’Alessandro. He intentado
convencerla de que no es así, pero...
—Me da igual lo que piense —dice Thomas, y le arrebata el anillo. Ella
aprieta las manos y los labios justo después, le ha molestado—. Clover me
da igual. Tenemos la llave para entrar el 18. Eso es lo que queríamos, ¿no?
No la necesitamos.
Sara se levanta y le da la espalda.
—¿Crees que es buena idea? ¿No te parece extraño que Michaela te lo
diese? A lo mejor es una trampa.
Thomas resopla y coge el folleto del servicio de habitaciones.
—No estuviste ahí. No me estaba tendiendo una trampa.
—No, no estuve. No te preocupaste por mí en toda la noche. Es más
lógico pensar que es una trampa que dar por bueno que Michaela se haya
interesado súbitamente por ti, entre todas las personas que la rodean. —Ve
que Thomas no quiere arriesgarse a que le vuelva a dirigir la mirada de odio
y no contesta—. Deberíamos marcharnos. No quiero volver a estar tan
asustada como ayer. Tampoco creo que vayamos a conseguir nada. Vámonos
de aquí.
—Yo voy a ir —contesta, sin meditarlo del todo. Entonces lo decide—.
Hemos venido para esto.
—Ya has hecho suficiente con acompañarme, Thomas. No hace falta que
hagas más, y puede ser peligroso —insiste, pero él protesta: quiere ir. Ya
están aquí, ¿no? La mirada de odio asoma tímidamente—. ¿Por qué te
apetece tanto de pronto?
—No lo hago por ti. Además, de eso se trataba: ir al Inferno el 18,
cumplir la última voluntad de Fabrizio. —Thomas escucha un sonido en el
cuarto de baño. Sara no está ahí, así que eso confirma que las alucinaciones
han vuelto más allá del sueño—. Estoy cansado. Voy a pedir algo de cenar.
Si quieres, puedes cenar conmigo.
Sara dice que no hace falta y también abandona la habitación con un
portazo. Madre sale del baño entonces, con su típico batín de seda negro de
estar por casa, pero es una Madre rejuvenecida, de unos cuarenta años. Le
arrebata el menú de la mano y selecciona un sándwich BLT. Thomas querría
rebelarse, pero es justo lo que le apetecía. Después de comérselo de pie se
tumba en la cama. Flashes de la noche anterior regresan: la primera mirada
que le dirigió Michaela, con Gideon Hagen enfurecido a su lado; la luz
ensordecedora del diner, similar a la del flexo que no ha apagado; Moloch
sirviéndole una raya. Madre le acaricia el pelo en círculos. Continúa
haciéndolo hasta que se duerme.

Quedan seis días hasta el 18, pero pasan tan rápido como los momentos de
felicidad automática que Thomas llevaba siglos sin experimentar. Sara y los
demás siguen rastreando a Samantha, que no va al trabajo el resto de la
semana ni tampoco regresa a su casa ni a ninguna parte. Le informa de
cuando en cuando de sus pasos, pero nunca le pide que los acompañe. No se
cruza con Clover, solo una vez con Topanga, en el hall. Es difícil resumir
qué hace, incluso para él mismo. Ondea en torno a dos afirmaciones de
Michaela aquella noche: la ausencia de Verdad Oculta y que ella es el
Enemigo Final. Thomas nunca ha sentido algo como final o definitivo. Solo
su relación con Ángel, y ni siquiera con la virulencia necesaria para que
desapareciera su neurosis, pero la cree. Tal vez se trata de una verdad
parcial que se disolverá con el paso de los días: ahora lo consume. Su olor
no ha desaparecido por completo de la americana. No puede evitar
imaginarse qué estará haciendo Michaela en cada momento. Pasea por la
Quinta Avenida figurándose que ella también lo hace, quizá quiere
comprarse algo para la fiesta del 18. Menuda estupidez: seguro que Luigi le
da algo o que, incluso si lo hiciera, es casi imposible que se encuentren.
Durante una madrugada, le escribe a Julián: pasará a buscar sus cosas
cuando regrese, no quiere seguir viviendo con él. Julián intenta llamarlo, no
lo coge, y él le contesta con un mensaje largo que borra sin leerlo. Puede
imaginar su contenido, le da igual. Vivirá en un hotel mientras busca algo.
Tampoco está preparado para volver a la casa que compartía con Ángel, ¿y
qué importa? ¿Qué demonios probaría regresando? ¿Y ante quién? No
duerme apenas, y si recordara la dirección le apetecería ir al diner de
madrugada, pero enseguida su intención se diluye. ¿Qué haría, dar vueltas al
azar con un taxi, a la espera de que aparezca un edificio idéntico a otros
tantos? ¿Y qué diría si la encontrara? Si Sara le insistiese con la búsqueda,
tal vez los acompañara con la esperanza de recalar en el chalet de Venturini
en Nueva Jersey. Zayed o alguien habló de «dormir en la casa vieja», así que
es posible que aún la compartan. Le gustaría verla, aunque fuese el porche,
tal vez incluso ser lo suficientemente atrevido para adentrarse en el jardín y
mirar por la mirilla. Tal vez así Clover se reconciliaría con él. Thomas tiene
claro que lo odia, más allá de sus sospechas: lo odiaba incluso antes. Bien,
está más que conforme con el hecho de no causar simpatía entre punkis
zarrapastrosas.
Cada vez que ve a Sara está más delgada y sombría que la anterior. Puede
que nunca vuelvan a ser amigos. Conforme pasa el tiempo, más le indigna el
intento de beso. Falsea sus experiencias anteriores. ¿Y si jamás hubo
comunión alguna, solo un fingimiento por parte de Sara para conseguir lo que
quería? No le dedica demasiados pensamientos, si el duelo viene será más
tarde. Y ya imagina cómo la perdonará: se siente magnánimo. Pero no, nada
volverá a ser como antes.
 Sara llama a su puerta, como si le adivinara el pensamiento a través de la
pared. Ya es la noche del 17. Thomas se ha duchado dos veces hoy. Cuando
el agua corre es el único momento en el que se desvanece Madre, siempre
dispuesta a cuestionar cualquier cosa que esté haciendo o pensando.
—Topanga ha visto movimiento en el Inferno —dice Sara—. Clover
quiere ir a ver, aún no hemos encontrado a Samantha. Solo podemos ir ella y
yo, el coche estará vacío. ¿Quieres acompañarnos? Tits y Topanga están
asustados. Creen que esta mañana los han visto husmeando, y cuando
huyeron en el coche un vehículo los siguió hasta la casa de Clover.
Thomas acepta. No se le ocurre una circunstancia en la que el Inferno
pueda abrir sin Michaela. Clover ni lo saluda cuando se mete en el coche,
Sara se sienta delante y Thomas detrás.
Se apostan en la salida trasera, la última que atravesó Reuben.
—Esto es una tontería —dice Thomas después de un rato—. Deberíamos
retirarnos y regresar mañana.
—No sé si deberíamos volver mañana —dice Sara—. Yo no voy a
hacerlo.
En ese instante la puerta trasera se abre y sale la chica de látex. Tiene la
mirada desencajada y anda con dificultad subida en sus tacones. Tropieza
con el escalón, pero consigue no caer al suelo. Se apoya contra la pared, se
desliza hasta quedar sentada, desmadejada como una muñeca, y hunde la
cabeza entre las rodillas. Deja caer algo de su regazo que Thomas no
distingue y se quita los tacones con dos golpes. Poco después, abre un bolso
diminuto y saca un paquete de tabaco. Enciende un cigarro, pero deja que se
consuma sin dar ni una calada.
—¿Deberíamos hacer algo? —dice Sara.
Clover niega con la cabeza.
—Que nadie salga del coche.
 La chica sigue sosteniendo la torre de ceniza entre los dedos hasta que se
cae, y aun entonces sujeta la colilla. Si Thomas aguza la vista parece que
sonríe, bobalicona, y también que el lado derecho de su cara está hinchado,
sobre todo en la zona del ojo. Se vuelve hacia ellos y mira al coche. Deja
caer la colilla y lleva un dedo a sus labios como quien pide silencio.
—Fuego —susurra, sin dejar de mirarlos—. Fuego.
Una limusina negra pasa por delante y se detiene. El asiático de Asclepius
desciende del asiento del conductor, se la echa al hombro y luego la tira en
la parte trasera. Se agacha para coger algo que también tira al interior del
vehículo, se mete dentro y arranca. Sara desabrocha su cinturón.
—Espera —dice Clover.
—Creo que se ha dejado algo ahí.
—Puede ser, pero voy a acercarme con el coche. Mira desde la ventanilla
y nos vamos.
Gira en lo que con casi toda seguridad es dirección prohibida y conduce
con lentitud y las luces apagadas hasta la trasera del Inferno. Ya desde la
distancia se distinguen los Mary Janes de cuero que llevaba la chica cuando
salió, abandonados, pero hay un bulto más, de unos veinte o treinta
centímetros de largo. Cuando se detienen, Thomas baja la ventanilla y
enciende la linterna del móvil. En el suelo hay un animal que parece un
Pokémon, una especie de lagarto cubierto de pinchos con dos cabezas.
—Es algo así como una iguana —dice Sara—. ¿Lo cojo?
—No deberías tocarlo —responde Thomas, pero ella ya ha abierto la
puerta.
Sara coge uno de los zapatos abandonados y golpea al bicho para ponerlo
panza arriba. Es duro, y su segunda cabeza falsa, una protuberancia de piel.
Al girarlo se retuerce un poco. Está sangrando por los ojos, y da la
impresión de que esos ojos te miran directamente. Escuchan un sonido desde
el interior del Inferno, así que Sara arroja el zapato y se mete de nuevo en el
coche. Clover arranca al instante, aunque nadie sale por la puerta trasera.
Entonces suena el móvil de Clover, con un politono prehistórico. Le pide a
Sara que mire quién es mientras conduce a toda velocidad.
—Pat.
—¿Pat? No puede ser. Nunca llama. Tiene que haber sucedido algo.
Gira de golpe, metiéndose a medias en una acera y provocando un grito
ahogado del único transeúnte de las calles. Arranca el teléfono de las manos
de Sara y sale del coche.
—Era horrible, Thomas —dice—. Ese animal no estaba bien. Quizá no
deberíamos dejarlo ahí.
—Lo he visto. No podemos hacer nada. Cuando estuve ahí no había
animales, aunque creo que solo vi una parte muy pequeña.
—¿Y si llamamos anónimamente a la policía?
Clover regresa entonces. Es la primera vez que no tiene una mueca irónica
en el rostro en toda la velada. Está asustada, o iracunda, deshace con los
dedos una de sus rastas a la altura de la oreja.
—Mi casa ha ardido. Pat está bien, pero en el hospital. Ha sido una
enfermera la que ha llamado. No está claro qué ha pasado. Tengo que
marcharme.
—Te acompañamos —dice Sara, y ella mira a Thomas sin arrancar.
—¿Les has dicho dónde vivo, imbécil? —le recrimina—. Sal de mi coche
ahora mismo.
Thomas abre mucho los ojos y se tensa. No duda de que Clover es capaz
de golpearlo, así que se desabrocha el cinturón para salir.
—Clover, no seas así. Tal vez fue por lo de anoche —dice Sara—. No te
bajes.
—¿Ha sido... provocado? —pregunta Thomas.
 —Bajaos del coche ahora mismo —dice Clover, y para subrayar la frase
toca el claxon—. Te llamaré mañana —le dice solo a Sara.
—Estará todo bien. —Sara es comprensiva. A Thomas lo ofende: ¿le da
igual que alguien lo llame mentiroso?—. Llámame en cuanto sepas algo.
—Ten cuidado —dice Clover, y arranca casi antes de que Thomas pueda
cerrar la puerta, obligándolo a dar un traspié.

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—Pat está bien —dice Sara al día siguiente.

Ha entrado al cuarto a las nueve de la mañana. Thomas está despierto, no
cree que haya dormido desde la noche que compartió con Michaela. No le
importa, no está angustiado, y tiene entrenamiento contra la Vigilia. Tampoco
se le ha hecho largo. Para individuos como él está bien que se acelere el
universo.
—Inhaló mucho humo, pero sobrevivirá —continúa—. Se supone que el
incendio comenzó por un cigarrillo mal apagado. Clover dice que fue
provocado. Pat no fuma, ni sabría cómo hacerlo. Tampoco le han dado
muchas explicaciones, no es la dueña de la casa.
—No me sorprende —contesta Thomas.
Es impresionante cómo uno se acostumbra al descanso y lo rápido que se
resiente el cuerpo. Han vuelto el dolor de cabeza, y las alucinaciones
breves, y el pitido. También el oído sobrehumano: cree que ha escuchado
todos y cada uno de los eventos que han sucedido a su alrededor, incluso
cuando Sara comía o se removía en la cama. Cada sonido aumenta su
resentimiento. Ella ni llega a pasar, se queda en la puerta. Thomas lo
agradece. Cosas que ha aprendido a detestar: a Sara, quién lo hubiera dicho.
El problema fundamental de la intimidad es que cuando se desbarata lo que
era tuyo se convierte en un Otro total, un Otro especialmente amenazante por
lo cerca que ha estado de ti. Un vicus falso, como el Vecino.
—Busqué al lagarto en internet. Es un diablo espinoso. También se lo
conoce como moloch. Pese a su aspecto, no es peligroso en absoluto.
Se hace el silencio.
—¿Sigues pensando en acudir hoy? —continúa Sara, incómoda. Sabe que
sí. Hace unas horas él le informó de que había comprado unos billetes de
vuelta para ambos, la noche del 20. Thomas asiente—. Iré contigo. Tenías
razón, hemos llegado hasta aquí y era lo que quería Fabrizio. Y me gustaría
que habláramos. Sé...
—Haz lo que quieras —la interrumpe—. Saldré de aquí a las nueve.
Espérame en la puerta del hotel si quieres venir, pero no es necesario. Te da
miedo, puedo entenderlo.
—Thomas...
Como su vista está desenfocada, la sombra de Sara baila en el suelo como
un fantasma, un fantasma alto y con las orejas separadas.
—¿Algo más?
Ella duda unos instantes, pero al final solo dice:
—¿Te apetece un porro? Iba a salir a por algo. Podemos comer y
fumárnoslo.
—No, Sara, no quiero un porro. De hecho, prefiero ir solo esta tarde.
—¿Por qué?
 —No tienes el patrimonio de El lamento de Orión —dice, aunque en
realidad eso no es lo más importante—. Pienso que podrás estorbarme. Estás
demasiado nerviosa.
—¿Por qué iba a estorbarte?
—No quiero discutir.
Ella dice que tampoco, pero Thomas no se lo cree. Si alguien va a soltarle
una charla, por lo menos que sea Madre. Esas ya se las sabe.
—Si decides venir, nos vemos a las nueve en la puerta del hotel. Ahora no
quiero seguir conversando.

Baja a recepción diez minutos antes, con la esperanza de que no esté a las
nueve en punto y poder marcharse sin culpa. Pero ella ya está ahí, fumando.
Lleva un vestido diferente al que se puso en la galería, satén rojo, y también
unos tacones, una americana y un bolso negro diminuto.
—He pedido un uber —dice Sara—. Me imaginaba que no querrías
caminar. Llegará en cinco minutos.
Le da tiempo a fumarse un segundo cigarro hasta que llega el coche. Los
deja en la puerta, y Thomas avanza hacia el Inferno con gesto decidido. Hoy
quien está ahí es el camarero de los cuernos. Thomas extiende la mano para
enseñarle el anillo, pero no es necesario.
—Los tuyos están al fondo. Tras la cortina que tiene un cuadro de un
gigante con un niño a hombros. A la derecha de la del otro día.
Thomas asiente. No pone ningún problema en que Sara lo acompañe. Ella
está nerviosa. Le aprieta el codo mientras cruzan la sala, en la que hay unos
cuantos individuos haciéndose una selfie en uno de esos butacones
decimonónicos.
—Creo que esa es una famosa —le susurra Sara.
 Él no contesta. Camina directo al fondo y busca el cuadro de Orión en los
dinteles. Corre la cortina negra. Detrás hay una puerta de madera grabada.
Acciona el pomo.
—¿Nombre? —dice una voz, aún en penumbra.
—Thomas —contesta, y le enseña el anillo—. Ella viene conmigo.
—Seguidme.
La voz cierra la puerta tras ellos y enciende una linterna. Es un pasillo
largo y descendente. Caminan unos veinte metros hasta que llegan a un
ascensor.
—Planta menos uno. La única a la que lleva —indica la voz, y pulsa el
botón de apertura.
Es un cubículo diminuto y sin espejo que desciende trabajosamente. Sara
lo mira buscando complicidad. Está asustada. Empatía, de eso se trata.
Thomas puede permitírsela. Desde que salió del hotel está feliz, signifique
lo que signifique.
—Todo saldrá bien —dice cuando se abren las puertas, y le aprieta el
hombro.
La habitación está decorada con una luz parpadeante que proviene de una
proyección de una película expresionista en la pared más grande de la sala.
Suena Diablo Swing Orchestra. Thomas ve a Michaela en cuanto salen. Está
de espaldas a él, con un vestido blanco estilo años cincuenta. En la sala hay
una veintena de personas bebiendo y fumando. Al fondo hay una tarta
enorme, nupcial, de la que faltan un par de pedazos. Michaela se gira, como
si presintiera su presencia, y se acerca a ellos sonriendo. A él le da dos
besos. Luego mira a Sara.
—Es mi hermana pequeña —dice Thomas, incluso antes de pensarlo—,
Sara. Sara, esta es Michaela D’Alessandro. —Ambas se saludan como
procede, aunque Michaela casi no la mira—. ¿Qué se celebra?
 —Hoy cumplo cincuenta años. Una edad vergonzosa.
Sonríe y parece infinitamente más joven.
—Una edad muy respetable. No te he traído regalo. No lo sabía.
Sara se revuelve a su lado.
—No tiene importancia. Ya debería estar muerta.
—Exageras —responde él, y Michaela cabecea y dice que no se trata de
una cuestión de años. El ascensor se abre a su espalda.
—Poneos cómodos —dice solo a Thomas, acercándose a su oído—.
Tengo que encargarme de mi propia fiesta.
Se aleja tras rozarle la cadera, separándolo de Sara para pasar. Thomas
distingue a Zayed, Manny y Moloch en los sillones, pero no a Alan, Ramona
o Luigi. Manny también lo ve y le pide que se acerque agitando el brazo. Les
presenta a Sara.
—Hoy vamos a pasarlo bien —dice Manny—. ¿Queréis una bengala?
Todos tenemos. ¿Y cocaína?
Thomas acepta ambas. Sara solo la bengala, y saca un porro ya liado del
bolso.
—Qué bajón —dice Moloch, mirando el porro, y ella sonríe incómoda.
Él se queda parado y mira unos centímetros por encima de Thomas, que se
ha sentado. Sara lo imita, entre Manny y Zayed.
Moloch se vuelve. Ramona se acerca hacia ellos con paso decidido, sola.
Se sienta al lado de Thomas y mete la mano en la americana de Moloch para
sacar una bolsa de cocaína. Se esnifa una raya con un turulo con la cara de
Benjamin Franklin.
—¿Sabíais que una de las leyendas sobre la muerte de Orión es que lo
mató Artemisa por abusar de una chica de su séquito? —dice mirando
directamente a Zayed, que al instante pasa un brazo por encima de los
hombros de Sara. Ella da un respingo, pero Zayed persiste en el contacto—.
Después de que Mol me hablara sobre el tema, investigué un poco por mi
cuenta. Es una historia interesante.
—Desde luego —dice Zayed, y mira a Moloch, que se levanta de golpe y
farfulla algo sobre Michaela y su regalo.
Se aleja. Thomas lo sigue con los ojos y ve que se sienta con el que tal
vez es Gideon Hagen. Luego mira más allá y distingue a Michaela, con el
mismo gesto aburrido que la noche pasada. Se levanta y va hacia ella.
—Pareces aburrida —le dice. Debe de ser la cocaína sin mezclar con
nada más. Nunca ha sido tan audaz.
—Lo menos importante en tu cumpleaños es que te diviertas tú. Tienen
que divertirse los demás, para que se acuerden.
—Juguemos —dice la voz agudísima de Luigi, que ha aparecido por
sorpresa a su lado—. Un juego del libro. Así no te aburrirás.
—Me aburriré, pero al menos el aburrimiento tendrá sentido —contesta
ella, cogiendo a Thomas por el brazo.
Regresan al grupo en el que ha dejado a Sara, que ahora habla con Zayed
con una copa de champán en la mano. Moloch organiza a las personas del
resto del salón para que queden en semicírculo. Luigi saca un librito de su
americana, que tiene en la portada un ε. Le da tres golpes a la cubierta,
luego tres vueltas al libro completo, y lo abre.
—Que alguien diga «Vale» —dice, con su timbre estridente.
—¡Vale! —grita Ramona cuando apenas lleva unas pocas páginas.
—Muy pocas —dice Manny—. Será sencillo.
—Que siga, entonces —interviene una voz desconocida.
—Está bien. Es principio de noche —dice Luigi después de sacar un
monóculo ridículo de su bolsillo para leer—. Hay que elegir. Qué obra de
arte sacrificar. Por alguien de la sala. No solo original. El concepto. Su
recuerdo para la humanidad. Por ejemplo. El Hombre de Vitrubio. Perdido
para siempre.
—Propongo ampliarlo —dice Zayed alzando su copa—. Cualquier
invento en general. Por ejemplo, nuestra anfitriona Michaela bien merece el
olvido de la cocaína.
Ovación generalizada. Michaela responde al brindis, incómoda, y aprieta
el brazo de Thomas. Unos cuantos esnifan en su honor. Thomas no ha visto
cómo la sacan, es como si creciera de los árboles. Sara vuelve a rechazarla
y lo mira, pero Michaela lo distrae:
—No tienes una copa, cariño. Tráenos dos —le dice a alguien a su
espalda—. Y otra para su hermana.
—Luke merece el sacrificio de los ceniceros de cerámica —comenta
alguien. Otro alguien les trae las copas y Michaela tira una pastilla en cada
una de ellas. Quizá M.
—Lavey, el del despertador.
—Manny, el del sintetizador. Lo inventaría de nuevo.
—No estaba mal. Lo de obras de arte —interviene Luigi, muy bajo. Nadie
lo escucha. Las voces se elevan a su alrededor sin mencionar un solo cuadro
o sinfonía, hasta que Zayed vuelve a intervenir.
—Ramona merecería la destrucción de los tampones. Siempre ha estado
muy interesada por la liberación femenina. Sí, ella sería un tampón, o mejor
aún, la píldora del día después.
Ella alza la cabeza, pero justo a su lado Moloch brinda como un estúpido.
Ramona lo mira y se levanta. Abandona el reservado sin que nadie la
detenga. Michaela está al lado de Thomas, demasiado cerca.
—Lo que dijiste sobre tu familia... —dice él—. ¿Tiene que ver con un
libro, Bajo astral?
 Ella se ríe. La luz rebota contra sus dientes anchos. Ladea la cabeza y baja
las cejas.
—Así que has estado investigándome... Me equivocaba. Una nunca se
hace vieja.
—No. Ya lo sabía.
—¿Quieres que te enseñe el resto del Inferno? También fue idea de mi
hermano. Te hablé de él. Es bastante sofisticado. Cada fin de semana vienen
aquí cientos de idiotas, y ninguno se da cuenta.
Thomas mira brevemente a Sara, que sigue parapetada entre Zayed y los
demás. Michaela lo capta.
—Puede venir tu dulce hermana, por supuesto. —Le hace un gesto a
Zayed, que se levanta, y también levanta a Sara, Manny y Moloch.
—No te puedes ir sin soplar las velas, Michaela —interviene otro
desconocido, y al instante se apagan las luces y varios de los asistentes
encienden sus bengalas.
Una mano le tiende un mechero a Thomas, que prende la suya. Cuando
todas explotan, un individuo trajeado que a Thomas le suena hunde su cabeza
ceremonialmente en la base de la tarta, destrozándola con la frente. Algunos
aplauden, y el pináculo de la tarta se le cae sobre la calva. Michaela
resopla.
—Vámonos de aquí. Por favor.

Después de pasar por la sala principal, Michaela se dirige a otra cortina,

esta vez ascendente y sin guía. Giran tras diez pasos. A partir del primer giro
se empieza a oír de fondo, muy lejana, la Gnossienne más famosa de Satie,
pero el pasillo no parece tener final. Aún deben dar dos giros más para que
se haga la luz. Según ascienden, la melodía suena más y más alta. Thomas se
estremece. El M le está subiendo.
Llegan en medio de la tercera repetición. El volumen es ensordecedor
para una pieza de piano, pero la habitación está repleta de hueveras negras
que impiden que el sonido salga al exterior. La iluminan antorchas
auténticas. No parece muy seguro.
La primera figura en la que Thomas se fija es un anciano calvo que está
esposado a una viga a la altura del suelo, lamiendo el dedo gordo del pie de
una adolescente tan desnuda como él. No es el peor de los escenarios: al
fondo hay un hombre follando salvajemente a una mujer atada y con una
pelota en la boca, y dos sujetos hacen pesas en calzoncillos mirándose con
lascivia. Una chica está clavando agujas de coser en el pecho de otra como
si fuese un portaagujas; hay un casi niño encadenado que otros utilizan para
que les chupe alternativamente la polla a uno y a otro. Manny se dirige al
fondo, acepta un billete y saca algo de su americana. El aire acondicionado
está demasiado alto, hay un viento feroz que los agita. Es tan fuerte que a
Thomas se le erizan el vello y los pezones. Que nadie se lo tome como una
invitación para pellizcarlos.
Su polla también se endurece, aunque finge que no es así. Soy una persona
horrible. Va a decir algo, pero Michaela se pone un dedo en los labios y pide
que se acerque. Hay que guardar silencio. Y es cierto que nadie habla. Ni se
escuchan los gemidos.
Un hombre desnudo pero muy maquillado se mete en su campo visual, con
gesto coqueto, y le enseña el pene a Moloch como quien ofrece un perfume
de promoción. Después se da la vuelta y se coge las nalgas, para enseñarle
el ano. Thomas no aparta los ojos.
—Puedes quedarte aquí si quieres —susurra Michaela, divertida—. Si
esto te va.
 —No, no. Sigo —contesta—. No me va en absoluto.
—A mí tampoco me gusta —dice ella—. Pero está bien que exista. La
sociedad es demasiado moralista.
—Creía que muchos de tus amigos eran conservadores.
Ella le quita importancia negando con la cabeza.
—Todo el mundo es conservador, lo que pasa es que cada cual quiere
conservar cosas diferentes. Y aquí nadie quiere conservar el decoro, en eso
nos parecemos.
Abre otra puerta y les cede el paso. Ahora toca descender escalones
apenas alumbrados. Son empinados, Thomas casi se marea. Según bajan
hace más frío. Manny se ha quedado en la otra sala. Michaela empuja una
puerta después de activar algo con su teléfono móvil. Suena un fiiiu.
—Rápido —dice—. No hay que perturbar el ecosistema.
Al otro lado de la puerta hay un invernadero lleno de plantas y de jaulas
con animales. Al fondo se escucha el correr del agua en una fuente. Cuando
la puerta va a cerrarse, alguien la frena y también pasa. Es el doble de
Gideon Hagen, vestido con un traje a cuadros, y masca algo con fruición.
—Este era otro gran proyecto de mi hermano —dice Michaela, caminando
hacia la fuente, coronada por una estatua. La señala—: Es una copia de
Montorsoli.
Se sienta sobre la piedra. Frente a ellos duermen unos armadillos y un
perro de caza, apilados, apenas iluminados por unos halógenos. Thomas
también toma asiento, y Sara junto a él. Su polla ya se ha relajado un poco.
Sara le coge la mano y juguetea con los dedos. Se deja hacer.
—¿No te parece horrible mantener así a los animales? —le dice Thomas a
Michaela.
—Estoy inmunizada contra todo. Me dijiste que tenías un perro, ¿verdad?
Podría darte algo. ¿Qué raza era el tuyo?
 —Un cruce de galgo y pastor alemán. El problema no es la edad, sino la
falta de inocencia acumulada. Demasiadas decepciones.
—Te quedas sin galgo.
Un mamífero gruñe en el horizonte y ella se levanta para acercarse a la
jaula. Sara se levanta también y se aleja en el sentido contrario, por donde
han venido. Michaela se demora en volver.
—Tengo que hablar con Demetrius de un asunto. Espérame aquí. Ahora te
enseño el resto —le dice a Thomas, y sigue a Sara por el camino de salida,
aunque ella ya ha desaparecido.
Thomas respira hondo. Se siente bien. Buena pastilla. Mandíbula Batiente.
Gustoso repiqueteo molar, mejor con otra copa en la mano. Zayed se sienta a
su lado y le pone una mano en el hombro. No es un gesto cariñoso, sino
agresivo. Se retuerce, pero Zayed no lo suelta. Busca a Moloch con la
mirada, y lo encuentra en pie, quieto, con un revólver apuntando a su
estómago. Lo empuña el posible Gideon Hagen, que mete una mano en el
bolsillo de su pantalón y saca una petaca.
—¿Sabes que el lagarto que lleva tu nombre bebe por la piel? —dice
Zayed, sin dejar de sujetar a Thomas y, como Thomas, también con una
mandíbula estirada, larga, que llega casi hasta Canadá—. El otro día lo
probamos. Dale un trago, amigo.
Gideon le da la petaca y sube el revólver hasta sus pectorales. Moloch
mira a Thomas, que está más tranquilo de lo que debería. El miedo no llega a
impregnar sus neurorreceptores.
—Venga, bebe —dice Hagen, golpeándolo con la punta de la pistola en la
barbilla.
Sin dejar de mirar a Thomas, Moloch le da un trago.
—Vacía el frasco —ordena Zayed.
 Cuando lo hace, Hagen lo empuja al suelo y él cae como un fardo
tembloroso. Gideon apunta a Thomas directamente entre las cejas.
—Nunca me fie de ti —dice Zayed—. Ni de cómo te comportaste con
nuestro amigo aquí presente ni de tu putita, Samantha. ¿Qué has venido a
hacer? —le pregunta. Thomas quiere encogerse de hombros, pero está
paralizado. No puede moverse—. También tenemos algo para ti. —Mete la
mano en el bolsillo de su propia americana—. Vamos a divertirnos un rato.
Le pasa otra petaca idéntica e indica a Gideon que lo siga apuntando
mientras él va hacia la puerta de salida para cerrarla o comprobar que no
viene nadie. Thomas la alza y se moja los labios con el líquido. Sabe a
química pura, paracetamol o Biodramina. Imita el gesto de tragar, pero solo
mueve su propia saliva. Gideon parece demasiado borracho como para
percatarse de sutilezas. Lo apunta, pero su mano tiembla. Moloch se ha
tumbado y respira hondo. Hiperventila. Se le escapa una carcajada.
—Bebe más —ordena Gideon, y Thomas repite la parodia. Escucha cómo
Zayed vuelve. Su ventana de oportunidad está a punto de cerrarse y en
realidad sí está bebiendo algo, pero poco. No sabe qué es, tampoco quiere
descubrirlo—. ¡Más! ¡Acábala!
Thomas da un trago auténtico mientras finge que la termina y luego arroja
la petaca contra la fuente. La luz es escasa, así que Gideon no ve cómo se
mezclan los líquidos. Thomas se tira al suelo, como Moloch, e intenta imitar
su expresión idiotizada, las leves convulsiones. Zayed le pone un pie en el
estómago.
—¿Cuánto hasta que les suba del todo?
—Diez minutos a lo sumo —dice Hagen—. Ya que estamos aquí... ¿Cómo
quieres empezar?
—Tengo muchas ideas.
 Moloch se arquea por una arcada a su lado y Zayed le grita a Gideon que
le tape la boca.
—No debe vomitar.
Gideon deja de apuntarlo con la pistola y se inclina sobre Moloch, que
convulsiona. Zayed le da una patada en la entrepierna a Thomas que no le
duele tanto como se habría figurado, de hecho, no le duele en absoluto, luego
otra en el costado, y también se inclina sobre Moloch. Nos hemos pasado,
dice Gideon, pero Zayed contesta que sobrevivirá al menos un rato. Es mi
momento. Thomas gira sobre sí mismo en el suelo fingiendo que se retuerce
de dolor y Zayed apenas lo mira, está sujetando la cabeza del otro.
Cuando ya está en la dirección correcta, echa a correr hacia la puerta de
salida.
Recorre los tres metros de pasillo antes de escuchar el grito de Zayed, que
llama a Gideon. El ascensor está donde debe y Thomas se mete en él sin
dificultad. Respira hondo y pulsa el botón de bajada, pero el aparato es
antiguo, escucha varios clics y crujidos mientras se dispone a arrancar.
Gideon o Zayed llega a la puerta mientras tanto e intenta abrirla. Mano
golpea cristal.
Por suerte es demasiado tarde, y el ascensor lo transporta con torpeza
hasta el piso de abajo.
Se quita la americana. La deja hecha una bola para que no pueda cerrarse
el ascensor después de abandonarlo y corre los metros de pasillo que lo
separan de la sala principal.
—¿Qué haces aquí? —dice un hombre en la puerta.
Thomas busca el anillo en su mano, pero ya no lo tiene. Arcada. Quiero
vomitar.
—Tengo que ver a Michaela. He entrado con ella. Se ha ido. Me
encuentro mal.
 —Fjfdjnfgfdkmkgklmgfkg —dice la voz, y su cuerpo parpadea como si
fueran dos hombres uniéndose y separándose.
—Por favor, déjame salir —suplica Thomas, y lo esquiva para llegar a la
entrada del Inferno.
Cae al suelo. Tengo que encontrar a Sara. Que no vuelva ahí por nada del
mundo. Alguien se acerca para recogerlo. Una mano de mujer.
—¿Dónde está Mol? —pregunta Ramona. Cachete en una mejilla, en la
otra—. Capullo.
Su ira lo tranquiliza. Cierra los ojos.
Cuando despierta, un hombre voluminoso lo lleva cargado al hombro por
unas escaleras descendentes y lo arroja contra el suelo. Tiene manos y pies
atados con cinta. Le duelen las muñecas. Él se levanta justo a tiempo de ver
cómo se entorna la puerta. Al otro lado no solo está quien lo ha traído, sino
Luigi Venturini, alumbrándose con una de las antorchas de la sala de BDSM.
—No hice nada —se queja Thomas—. Fue Zayed. Moloch...
—No estás aquí por eso —dice Luigi Venturini.
Y cierra la puerta.
 X

Aprieto el anillo de Thomas en la palma de la mano y salgo por donde

hemos venido. Espero que de verdad me deje entrar en cualquier parte, y que
Thomas me perdone por robárselo. Pese a lo que dijo Samantha, nadie nos
ha pedido el teléfono en la entrada. Buena señal. Supongo que así es más
difícil hacernos desaparecer.
Regreso a la estancia principal, que apenas he podido mirar cuando hemos
entrado. ¿Qué coño hago? ¿Agitar cortinas para ver si hay alguna puerta
detrás?
Me acerco a la barra, aunque no debería usar aquí la tarjeta de Daniel. Si
sucediera algo, tendrían forma de localizarlo. Aunque se lo habría buscado,
después de días ignorándome. Intento captar la atención del camarero de los
cuernos, pero una mano me coge por el codo.
—Sarah, ¿verdad? —dice el que creo que es Manny, deshaciéndose del
brazo de Luigi, que me sonríe y alza su copita. No le corrijo la
pronunciación. Tiene la camisa abierta, las mejillas sonrosadas y el pelo
revuelto—. ¿Dónde está tu hermano? Quería presentarle a un amigo. Te
invito yo —me susurra al oído—. Pero sácame de aquí.
—Si quieres podemos ir a un reservado en el que no haya mucha gente —
digo, enseñándole el anillo con disimulo.
 Parece sorprendido de que lo tenga y me mira de arriba abajo. Me alegro
de haberme gastado dinero en este outfit. Le atienden mucho más rápido que
a mí. Enseguida tenemos dos copas, hace un gesto de disculpa a Luigi y me
lleva al fondo. Apenas puedo seguirlo con los tacones.
—Luigi es un amor, pero llevo tres días sin despegarme de él. Puedes
imaginarlo, ¿no? Los mismos que llevo drogado.
Abre una puerta que parece de servicio entre dos sillones. No hay nadie al
otro lado para pedirnos acreditación. Es una sala pequeña y oval con mesas
de cartas y un par de máquinas de arcade. La luz sí está encendida, azulada,
y hay una pareja al fondo haciéndose arrumacos. Manny cierra la puerta y se
sienta frente a una de las mesas.
—No se lo digas a nadie, ¿vale? La última vez que Luigi se enteró de que
estaba un poco cansado de él se pasó diez días sin cogerme el teléfono,
enviándome rosas negras cada mañana y a un matón que se quedaba día y
noche apostado en la puerta de mi casa. —Sonríe y me pide que brindemos.
Se desabrocha un botón más de la camisa y se estira ocupando todo el
espacio. Incluso su tono de voz ha cambiado. Es menos dulce—. Así que
hermana de Thomas, ¿verdad? Ni me imagino lo que debe de ser tener un
hermano como él. Si vieras a mi familia...
Yo también sonrío, incómoda, y le doy un largo trago a mi copa. Él casi se
bebe la mitad.
—El anillo, ¿os lo ha dado Michaela? Increíble. Llevo dos años con la
familia y aún no he conseguido uno. Sé que Moloch sí tiene uno, y Zayed.
Supongo que respeta a tu hermano. ¿Hace cuánto los conocéis? No eres de
aquí, ¿verdad?
—No. No demasiado.
Debo ser cautelosa. A nada que alguien se fije, se preguntará por qué
Thomas y yo tenemos una formación tan distinta, o por qué mi inglés es
mucho peor que el suyo. En cualquier caso, era una mentira absurda e
innecesaria. ¿Por qué la dijo?
—Tienes que decirle a tu hermano que tenga cuidado. Michaela es difícil
con los hombres. Bueno, esta familia es complicada con cualquiera que se
relacione, pero Michaela es especialmente complicada con los hombres.
Casi nunca los vemos con ella, pero he oído que tiene muchos. Solo se ha
casado una vez, con Luigi, y se rumorea que se ha acostado con Kanye West
y Milo Rau, pero no sé si es verdad. Nunca los ha traído por aquí. Lo que sí
está claro es que duran poco. Y es cruel. ¿Quieres coca?
Digo que no y saco un porro del bolso. Se lo ofrezco después de que
esnife una raya que a todas luces no necesita.
—Siempre creí que los porros eran de perdedores.
—Soy una perdedora.
Le hago reír.
—Yo también, pero lo disimulo. —Alza su copa para que brindemos—.
¡Por los perdedores! Me das confianza, Sarah. Me recuerdas a mis amigas
del instituto público.
En el fondo es un insulto, pero brindo. Él le da una calada al porro y se
bebe el resto de su copa.
—¿Te cuento un secreto? En realidad, no he estudiado música
profesionalmente en mi vida. —Se le escapa una risilla—. Si eres guapo,
estos tíos se creen cualquier cosa. Luigi incluso se cree que tengo
veinticinco años.
Vuelve a reír, pero luego mira a la pareja del otro extremo con expresión
de alerta.
—No se lo digas a nadie —me susurra, y le prometo que nunca lo haré—.
Ni a Thomas. Me daría mucha vergüenza.
—Por supuesto.
 Suspiro. El porro me está relajando.
—Así que llevas dos años con los D’Alessandro. Seguro que sabes algún
secreto interesante.
—No creas. Michaela todavía no me toma en serio, ni Zayed. Solo soy el
juguetito de Luigi. Si no me esforzase, duraría poco.
—¿No te gustaría indagar en sus secretos? —Agito el anillo y luego me lo
pongo en el pulgar—. Estoy aburrida. Y seguro que sí sabes algo. Al menos,
dónde están las salas más interesantes...
En ese momento la pareja del fondo se levanta. Manny calla y los mira, no
querrá que escuchen nuestra conversación. Yo también me giro. La chica
baja la cara y la esconde en el hombro de un tipo muy viejo, con seguridad
ella es mucho más joven. Reconozco esas mechas.
—¿Samantha? —digo, y me pongo de pie—. Llevamos desde el miércoles
buscándote.
Samantha se yergue y mira hacia otro lado.
—Creo que te confundes de persona.
—Eh...
El anciano abre la puerta y Samantha se escabulle deprisa. Cuando se
cierra, Manny me dice:
—A mí me la han presentado hace un rato como Blair. Pero esas cosas
aquí son muy habituales. Hay un sitio al que me gustaría volver —dice, y
tiende la mano para que le pase de nuevo el porro. ¿Debería seguir a
Samantha? ¿Llamar a Clover?—. ¿Seguro que no quieres coca? Es buena, te
lo prometo. Me la pasa Zayed, y él no se anda con tonterías.
—Podemos ir ahí si me llevas.
Él saca la cocaína de su bolsillo y también la tarjeta de crédito y un turulo
de metal grabado.
 —Vale, pero toma un poco. No me dejes solo —añade, haciendo un mohín
que lo hace parecer aún más crío—. Somos los más perdedores de la sala y
de los más jóvenes. Sin contar los modelos. Tienes que acompañarme.
Tienes que acompañarme. Tienes que acompañarme.
Ya me ha pintado una raya en la mesa y agita insistentemente el tubo de
metal. No me queda más remedio.
—Vale —acepto, y sorbo. Para mi sorpresa, no siento nada. Creía que me
quemaría la nariz o que sentiría algo reptando por las fosas, nunca lo había
hecho—. Pero vamos a donde me decías.

Manny me lleva casi hasta la puerta del Inferno cogiéndome del brazo como
si fuéramos pareja. Camina deprisa por la sala principal, aunque no hay
rastro de Luigi ni de nadie que identifique. Bajamos unas escaleras paralelas
a las escaleras de entrada y ahí sí nos encontramos con un puerta, un asiático
larguirucho y musculado, pero que no es el asiático de la Fundación
Asclepius.
—Por aquí no se puede. Además, no hay nadie. Quizá más adelante.
Enseño el anillo en mi pulgar.
—Nos mandan Luigi y Michaela. Quieren que todo esté preparado. ¿No
me reconoces? —dice Manny con insolencia.
El asiático duda. Mira el anillo y luego a él.
—Sé quién eres tú. Quizá debería hacer una llamada —dice.
—Vas a enfadar a Michaela —digo. No sé por qué me siento tan valiente.
Estoy a un tris de golpear a ese individuo en el pecho—. Me lo dio en el
desfile de Enoch justo para esto. Dijo que podría ir a cualquier parte. Soy de
la familia Serrano. Déjanos pasar.
 Manny sonríe, impertinente. Es demasiado obvio. El asiático duda, pero
abre la puerta.
—Michaela no suele dejar que nadie entre aquí sin ella. La informaré, en
cualquier caso.
Quizá ese comentario me habría asustado en cualquier otro momento, pero
no ahora. Manny y yo pasamos y la puerta se cierra tras nosotros, después de
que el asiático encienda la luz. Es un espacio pequeño, del tamaño de una
habitación, y en él hay una cama, y estanterías, y pósters, y distintas consolas
retro.
—Es una reconstrucción de la habitación del hermano de Michaela cuando
era adolescente —dice Manny—. Muy raro, si me preguntas. No sé qué hace
aquí. Creo que Michaela vuelve aquí algunas noches. Son sus cosas. Sus
cosas de verdad —me dice, alzando las cejas—. La única vez que estuve
aquí, Luigi me contó que Michaela incluyó incluso su basura o las tonterías
que guardaba en los cajones. Ahí.
Sí, hay una papelera con varias latas de Coca-Cola con un diseño antiguo,
y papeles. Camino hacia una de las estanterías. Hay varias colecciones de
cómics, Bleach y Oyasumi Punpun completos, unos cuantos tomos de
Naruto, además de infinitos libros que desconozco. Al lado hay un estante
con juegos de Game Boy, PS1 y PS2 y Game Boy Advance. Paso los dedos
por el estante mientras examino cada uno de los títulos. Manny avanza por la
sala.
—Una vez un tío me dijo que Michaela estaba enamorada de su hermano.
En lo físico, incluso. Una relación incestuosa. Aunque, claro, la gente cuenta
cada cosa... Mira esto.
Manny me enseña unas gafas de realidad virtual, un par en cada mano.
—El primero es antiguo. Se parecen, ¿verdad? Fue un prototipo fallido de
Nintendo. La tecnología era pobre y no tuvo éxito, pero al hermano de
Michaela le gustaba. No recuerdo cómo se llamaba. Se disgustó mucho
cuando casi no sacaron juegos. Por eso Michaela quiso readaptarlo. —Agita
las segundas gafas—. La única vez que estuve aquí fue cuando jugué a una
versión beta de Orion Lost. Querían que lo viese para que pusiera música,
adecuándome a una melodía que ellos me dieron. Fue raro. Jugué escuchando
esa melodía y, aunque no estaba borracho, no recuerdo nada. Volví a casa
medio colocado y compuse todo en tres días. Me dieron quince mil dólares
en billetes de uno. Fue muy siniestro. Entonces fue cuando pude marcharme
de casa de mis padres. ¿Quieres jugar?
—Un segundo —digo—. Quiero mirar los estantes.
Tengo la mente especialmente lúcida, pese al porro y todo lo que he
bebido, así que no me cuesta mucho encontrar la caja de El lamento de
Orión. La saco de la estantería. La imagen es idéntica a la que vi en internet:
la calavera azul con el tres invertido en la frente. Me cabe justa en el bolso,
si saco el tabaco y el teléfono.
—¿Qué haces? No te lleves nada. No quiero líos.
—No me he llevado nada —miento, y Manny parece contento con la
explicación. Me acerco a él—. ¿A qué quieres que juguemos? ¿A Orion
Lost? ¿O a un juego de la Nintendo?
—Al prototipo de Orion Lost. Va a ser un exitazo. Aunque supongo que
aquí estará la versión sin música... —Trastea con los botones—. O con la
melodía antigua.
Hago un vídeo breve de la habitación. Hay un póster de Atari Games con
un puño alzado, y también varios de Pokémon, Evangelion y diversos
animes. Incluso una imagen enmarcada de un diálogo de Pueblo Lavanda que
dice «Do you believe in ghosts? Hahaha, I guess not? That white hand on
your shoulder it’s not real». Manny me llama con un grito y lo enfoco.
 —Es para mi Instagram privado. No te preocupes, solo tengo cincuenta
seguidores.
—Vale, pero no lo mandes a ninguna de esas cuentas de cosas chungas o
teorías de la conspiración.
Bajo el teléfono, aunque quiero sacar más fotos.
—¿Por qué iba a hacer eso?
—No sé. —De nuevo vuelve a parecer infantil. ¿Cuántos años tendrá,
veinte?—. Es algo que una vez me pidió Luigi. ¿Quieres empezar tú? En un
rato me pongo yo el mando.
No sé si quiero, pero me siento a su lado y dejo que él me encasquete esas
gafas en la cabeza, y algo bajo la lengua y en los dedos. ¿Qué podría
pasarme? ¿Que me enloqueciera y arrojase al nirvana?
Bienvenido sea. Ojalá lo hubiese tenido Él, o Javier, o Fabrizio. Soy la
que menos lo merece.
—Le doy al play, ¿vale?
Sin que pueda contestar, las gafas vibran en mis sienes y la pila bajo la
lengua también se agita. Aparezco en medio de un paisaje de estrellas,
volando junto a la constelación de Orión, que he aprendido a reconocer. La
constelación se ilumina y una voz dice, dentro de mi propia cabeza:
«Recordamos a los héroes que han triunfado, pero no a los que han caído».
La voz suena en castellano, aunque no creo que Manny haya hecho nada para
que sea así. «Un día fuiste grande. Un día caíste, pero no pudieron hacerte
desaparecer. He aquí tu historia».
Las luces palpitan tanto que tengo que cerrar los ojos, y luego caigo a
peso muerto por el universo, tan rápido y tan auténtico. Me mareo. Muevo
los dedos y apenas consigo nada, solo que se agite mi cuerpo virtual.
Tampoco lo veo. Es una primera persona. Marea más que la peor montaña
rusa que nunca haya probado. «Nos lo han robado todo. Hasta la
inmortalidad es suya. Pero la recuperaremos». Distingo la nebulosa de la
Vía Láctea y paso cerca del Sol. El calor me quema la piel, y también me
vibra la lengua. Intento agitarme con más ahínco, pero solo empeoro el
vértigo. Vacío. Hay vacío bajo mis pies, por mucho que los mueva y toque el
suelo con mis pies auténticos. Al menos debería tocarlo, no lo siento. Una
vibración se instala en mi cerebro. Me cruje. La Tierra aparece. Veo Europa,
y Asia, y me precipito hacia el mar, aunque parece que voy a una superficie
de tierra, a una isla.
La animación acaba de golpe. Todo está a oscuras y el dispositivo sobre
mi lengua se siente frío y amargo. Me quito las gafas. Manny ya no está a mi
lado. Estoy confusa. Oigo voces, pero no sé lo que dicen. Me giro.
A mi espalda están el asiático de la puerta, el camarero de los cuernos y
Michaela. También Manny, tirado en el suelo. Michaela me mira, pero no
dice nada.
—Cógela —le dice al de los cuernos.
Luego saca una pistola y me apunta.

El camarero me coge como un fardo y me lleva escaleras arriba. Manny grita

a mi espalda y Michaela le dice «ni se te ocurra moverte». No lucho, es
inútil. Baja otras escaleras, luego sube, y tras un trayecto interminable me
tira en una sala negra. Estoy llorando. Lo sé porque noto cómo las lágrimas
se deslizan por mis mejillas. Él se tira sobre mí, pone una mano en la
espalda y con la otra me amarra manos y pies con una cinta. Después se
levanta y una puerta se cierra.
—¿Sara? —dice la voz de Thomas, dos tonos más dulce de lo habitual—.
No sé qué hago aquí. Creía que estaba a salvo, y de repente me han atado.
Gruño.
 —¿A salvo de qué?
—No estoy seguro. —Su cuerpo trata de acercarse al mío. Lo siento en la
oscuridad. Uno de sus pies golpea contra mi cintura—. Perdona.
—No pasa nada. No me has hecho daño.
—He sido un idiota.
No digo nada e intento levantarme. Sigo mareada por el videojuego, y
cada vez que me muevo me siento peor. Tras varios giros, consigo sentarme
al lado de Thomas. Estoy cansada. Apoyo la cabeza en su hombro.
—No se me da bien ser cariñoso con mis amigos —dice él—. Siempre me
lo han dicho. Quiero decir, me lo dijo Ángel, o Julián: con lo cariñoso que
eres con nosotros, y a un amigo no se te ocurre decirle que le quieres. Pero
lo hago. A mi manera, claro. Espero que lo sepas. Te quiero. Siento que no
te hayas dado cuenta.
Cierro los ojos. Siento el parpadear de las constelaciones bajo mis
párpados. Podría dormirme.
—No pasa nada, Thomas.
—Cuéntame por qué estamos aquí exactamente.
No me da tiempo. La puerta se abre y entra Michaela. No lleva el vestido
de la fiesta, sino un chándal rosa y unas New Balance blancas. La siguen el
camarero de los cuernos y un asiático tatuado que debe de medir más de dos
metros. Se sienta tras el ordenador y murmura algo en italiano. Sobre la
mesa está mi bolso abierto, con El lamento de Orión a punto de salir, y
también las llaves y mi tabaco. Nos observa sin decir nada.
—Lo decía en serio —dice Thomas en castellano—. Te quiero. Sé que lo
hago de forma extraña. Siento que no haya sido suficiente.
Suena como una despedida. Tengo ganas de llorar. Aunque Samantha
estaba viva. Tal vez hemos sobreinterpretado.
 —¿Y ahora qué hago con vosotros? —Michaela mira a Thomas—. Por
favor, dime que hay una explicación. Lo de Gideon fue raro, pero Zayed me
dijo que tenías algo que ver con la loca que disparó en Enoch. Y tú... —dice,
dirigiéndose a mí.
Demetrius carraspea antes de que a Thomas le dé tiempo a contestar.
Señala la caja del juego sobre la mesa y deposita el anillo con el tres
invertido. Michaela mira a Thomas con decepción profunda. Tiene las bolsas
bajo los ojos también repletas de negro. Se las frota. El negro empeora.
—¿Tenéis algo que ver con esos locos? No me lo esperaba. —Solo mira a
Thomas, y sonríe—. Hacía mucho que nadie me engañaba así. Es una pena
que hayas sido tú.
—No somos nosotros quienes deben dar explicaciones —digo,
envalentonada.
Michaela enarca una ceja.
—¿Y quién tiene que darlas? Eres tú la que se ha colado en el mausoleo
de mi hermano.
La corto. Bajo astral, Orión, lo que he visto en los salones de arriba,
Luigi, Samantha, su novio, las fotografías que encontró, Manny, el lagarto
casi muerto. A mitad de mi discurso, Michaela coge uno de mis cigarros y lo
enciende. Tira la ceniza directamente al suelo, justo al lado del zapato de
Demetrius. Continúo. Acabo balbuceando en inglés la historia de Javier,
Fabrizio, la mía propia.
Michaela me deja acabar sin decir ni una palabra. Y se ríe. La cabrona se
ríe cuando acabo de hablar y todavía estoy jadeando por el esfuerzo. Luego
coge otro cigarrillo del paquete.
—Así que era eso —dice, y le pide a los de seguridad que abandonen la
sala—. Has venido desde España por esto. —Tira el segundo cigarrillo—.
Increíble. Los seres humanos nunca dejarán de sorprenderme. Es una buena
noticia, supongo.
 XI

Demetrius carraspea antes de que a Thomas le dé tiempo a decir nada.

Señala la caja del juego sobre la mesa y deposita el anillo con el tres
invertido. Michaela lo mira con decepción, y es una decepción aún más
insoportable que la de Sara, una decepción tan grande que le hace querer
suplicar el perdón. Tiene las bolsas bajo los ojos también de negro. Se las
frota. El negro empeora. Le dedica otra sonrisa vampírica.
—Hacía mucho que nadie me engañaba así. Es una pena que hayas sido tú.
Coge uno de los cigarros del bolso de Sara y lo enciende. Tira la ceniza
directamente al suelo, justo al lado del zapato de Demetrius.
—Deduzco que no es tu hermana —le dice a Thomas. Luego mira a los
dos hombres de seguridad que franqueaban la puerta—. Marchaos.
Se levanta para sentarse sobre la mesa y deja caer las New Balance. Los
mira como si fueran ejemplares de una especie extinta, corderillos
sacrificiales. Nada parecido al interés que Thomas sintió la otra noche.
—Sabía que un hombre como tú podría sorprenderme. Fue lo primero que
pensé cuando te vi con Zayed, con ese gesto aburrido y los ojos fijos en algo
que nadie más parecía ver. Creía que eras como yo.
Thomas se siente ridículo. Por primera vez en años el tiempo está pasando
demasiado lento. Su corazón late en blancas, no en negras. Es más que capaz
de asimilar cada una de sus estupideces, y eso le impide hablar.
 —Todo es mentira —dice Michaela—. No hay ninguna conspiración
macabra.
Sara ha recobrado las fuerzas para gritar: recupera los nombres de Luigi,
Martin Sacks, Fabrizio.
—Luigi jamás ha hecho daño a nadie —la interrumpe Michaela—. Tiene
impulsos diferentes a la norma. Es fácil juzgarlos si tú no los sientes, pero
no todo el mundo tiene esa suerte. Me gusta que todo el mundo sea capaz de
seguir su deseo, siempre dentro de unos límites. Estoy harta de moralistas, se
lo dije a tu hermano, o a tu novio. Luigi los expresa a través de la fotografía.
Si le conocierais os daría pena, no terror. Sobre los animales... no puedo
decir lo mismo. Pero la gente come y viste animales. Tampoco es una
sorpresa. Desde luego, no una que merezca vuestra epopeya.
Fija los ojos en Thomas, que no puede sostenerle la mirada.
—En el cuarto de tu hermano había un ejemplar de El lamento de Orión
—dice Sara—. No puedes fingir que no es real.
—No existe. Al menos no como crees. Es una invención de internet, pero
a mi hermano le encantaban esas cosas —suspira—. Si jugaseis,
encontraríais un prototipo idiota que hizo con Game Maker o algún programa
similar. Quería dedicarse a los videojuegos. Por eso no se alejó de mi padre,
como sí hice yo por aquella época. Cuando murió y mi padre enloqueció, me
propuse cumplir sus deseos, de ahí salió el nuevo Orion Lost. No hay
ninguna épica. Conozco la teoría de la conspiración, me divierte. Espero que
si existe el más allá, mi hermano esté muriéndose de risa.
Sara vuelve a gritar. Su chillido es tan agresivo como el neón; a Thomas
le duele la cabeza. Michaela se dirige directamente a él.
—¿De verdad crees que es la explicación más sencilla? Tu amiga está
mal. Por lo que he entendido, su novio se suicidó. Lo siento mucho: mi
hermano también lo hizo, y sé que duele. Al final ese es el problema, cómo
gestionar la finitud humana. A lo mejor también lo habéis pensado,
suicidaros, vaya una sorpresa. No conozco a nadie que no tenga un retraso
mental y no lo haya pensado. Se arrancó la cabeza atándosela a una farola y
luego acelerando con el coche. Cuando fuimos a recogerlo, ya no quedaba
nada que recoger, excepto la cabeza. Yo misma he sentido la tentación, desde
que comencé a conducir de noche. Salirme de la carretera o ponerme en el
carril contrario en la autopista. Es humano, muy humano.
—Y vosotros os aprovecháis de ello —la acusa Sara.
—¿Quién es «vosotros»? ¿Cualquiera que no seas tú?
—Tu familia.
Thomas escucha cada una de sus palabras en retardo. Michaela vuelve a
bajar de la mesa para acuclillarse frente a Thomas.
—Sí, lo hago, pero no de la forma en la que tu amiga sugiere. Podría
decirse que otros se aprovechan de mí, y también sería cierto. Hay adictos,
hay enfermos, las personas tienen deseos inenarrables que muchas veces
llevan a cabo si pueden permitirse un espacio ajeno a los estándares de la
moral. A menudo ese espacio lo permite el dinero. El dinero también
permite controlar a los demás, hacer que deseen lo que tú quieres que
deseen. Yo no tengo tanto, en realidad. Dinero. Ni que fuese el puto
BlackRock. No tengo nada. Si no, podría ser uno de los que se aprovechan
de mí, en lugar de entretener a quienes sí lo tienen. Es lo que lleva haciendo
mi familia desde que tuvo un apellido. Así se hizo su apellido, de hecho.
—Me das asco —contesta Sara.
Thomas no es capaz de hablar. Se pierde en los ojos negros de Michaela,
y siente ganas de vomitar.
—Creo que necesito un lavado de estómago —dice, pero Michaela niega
con la cabeza y le da una palmadita en la rodilla. Condescendiente, eso es lo
que es.
 —Eres un hombre inteligente, Thomas. ¿Crees que nos reunimos todos los
malvados en una cumbre semanal para ver cómo aprovecharnos de los
pobres diablos como vosotros? ¿Y crees que podrías estar hablando así
conmigo si perteneciese a la cumbre de los malvados? Exprimir a la
humanidad hasta lo que permita la extinción de la especie, planes
quinquenales de control de los afectos. Eso es a lo que creéis que nos
dedicamos.
Se levanta, enciende otro de los cigarrillos de Sara y contempla el humo.
—Me he equivocado; es la explicación más sencilla. Un mal atávico, a los
seres humanos siempre nos ha gustado pensarlo así. Uno podría llegar,
cargárselos a todos, y el mundo sería feliz y libre. O ser como vosotros y
pensar que hay un Gran Enemigo Todopoderoso que es responsable de todos
los defectos de la raza humana. Incluso de los vuestros. Pero la realidad no
es sencilla. Siempre se empeña en rebelarse.
—No entiendo nada —contesta Sara—. ¿Quieres decir que no existen Los
Escorpiones?
Michaela suspira con hartazgo.
—Los Escorpiones existieron una vez. Era un club de caballeros al que
pertenecía mi abuelo. Te lo conté —le dice a Thomas—. Estaba de moda
entonces, la masonería, como hoy lo están el horóscopo o las enseñanzas de
la Madre Tierra. Mi bisabuelo ni siquiera era demasiado importante, pero
hizo sus contactos en Fiume y en el periodo de entreguerras. Engañaron a
unos cuantos con dos o tres tonterías sacadas de un manuscrito perdido de
Hesíodo. Algunos se lo creían, pero mi abuelo siempre las juzgó como lo
que eran: tonterías. Por eso sabía utilizarlas. Si se las hubiera creído no
habría logrado tanto. Pensaba que tú lo entendías: no hay ninguna Verdad
Oculta. Ni dentro ni fuera de nuestra conciencia. Esa es la única verdad.
Ojalá hubiera una, yo misma me uniría a vuestra cruzada, pero no existe.
¿Diríais que es necesario un instrumento cuasimágico para que la gente
quiera perder la cabeza y entretenerse? ¿No vivís en el mismo mundo en el
que vivo yo? ¿De verdad es necesaria una gran conjura para que un
depravado mate a otro, lo viole o se aproveche de él sin que este ni siquiera
se dé cuenta o incluso esté de acuerdo? No hay a quien culpar de la
desgracia humana. Y menos a la enfermedad o al delirio.
Michaela se levanta de la mesa, coge el bolso de Sara, pero luego lo deja
de nuevo. Pasea por la sala y, cada vez que se acerca a ellos, Sara se
encoge.
—No quiero aterrorizarte —dice—. Nunca he querido aterrorizar a nadie.
—¿Y Martin Sacks? —pregunta—. Lo depurasteis. ¿Y Samantha?
Ella cabecea.
—Para nada. Necesitábamos el dinero, y estaba poniendo impedimentos.
A mí no me importaba tanto, pero Zayed temía perder su inversión. Le
ofrecimos a Martin una considerable compensación económica para que
desapareciera del mapa y renunciase a sus pegas y principios. Suele
funcionar, el dinero, contra las pegas y principios. Conmigo también
funciona. Creo que está en Argentina. Nos dijo que su exnovia vivía ahí y
que estaba pensando en recuperarla. Si queréis, podemos llamarlo —dice,
sacando su teléfono—. Contestará. Contestará y vosotros os sentiréis idiotas.
Que yo sepa, los únicos que aquí han matado a alguien son los vuestros,
seáis quienes seáis. Ese chico, Reuben. No os preocupéis, a mí me da igual,
y tampoco quería problemas. Espero que piense lo mismo su familia. Apenas
tenía. Mirad, he ahí un motivo para alegraros de la soledad y la tristeza de
alguien. ¿Eso significa que os habéis unido a la cumbre de los malvados? Si
os quedan dudas respecto de algo, sugiero que lo achaquéis a la casualidad o
a la mediocridad humana, y no a la maldad absoluta de mi familia —
continúa Michaela con cansancio, después de una pausa. Quizá le gustaría
que Thomas contestase, pero él no se siente capaz—. Sé a lo que me
arriesgaba cuando creé Orion Games con ese nombre y llamé a la empresa
Sinneslöschen. Me parecía divertido, aunque a posteriori suene tonto. Mi
pulsión por entretenerme es mi peor condena. Ahora me arrepiento: veros
aquí me hace ver cuán lejos puede llegar una verdad a medias. Si Freeman
no nos hubiese comprado ya, me plantearía cosas. Es tarde.
Su teléfono vibra y Michaela lo consulta con hartazgo. Sin decirles nada,
se dirige hacia la puerta.
—¿Qué vais a hacer con nosotros? —pregunta Sara cuando está a punto de
salir.
Michaela se gira y le sonríe de nuevo.
—¿Qué voy a hacer? No lo sé. ¿Qué haría un miembro de la cumbre de los
malvados?
Y cierra la puerta, dejando a Demetrius y a su compañero custodiándolos.

Durante los primeros instantes en los que Michaela abandona el cuarto,

mientras Sara lloriquea y rebulle a su lado, Thomas toma una decisión: si
logra salir, se suicidará. Lo hará de la forma más rápida e indolora posible,
pero lo hará. Se imagina en la soledad de un hotel redactando cartas de
despedida: una para el doctor Vallés, otra para Julián, Albert, Padre, Madre,
Sara. Incluso para Ángel: puede que por fin me atreva a regresar a casa y lo
haga en nuestra habitación, eso escribirá. Sara ya se ha callado, y eso solo
hace el silencio más insoportable. El problema fundamental del silencio es
que no existe, siempre puedes escucharte a ti mismo. Pero esa nota no sería
para Ángel. En todo caso, para la tranquilidad del Thomas del futuro, el
Thomas póstumo en este caso; o para alguien que la encuentre y la lea, tal
vez Madre, Julián, Sara o el miembro del SAMUR. Alguien que la lea y
piense: «Qué pena, era demasiado bueno para este mundo». En la de Julián
debería incluir una disculpa: la primera vez que salieron, cuando Thomas ya
se estaba cansando de él, tuvieron una pelea porque Mayordomo se quedó
toda una noche fuera del piso. Se escapó como acostumbraba al abrir la
puerta y ninguno de los dos se percató. Thomas se enfadó y le echó la culpa
a Julián con una virulencia que no solía emplear. La imagen de Mayordomo
vagabundeando por el edificio sin que nadie le abriera era lo bastante
potente como para que diera rienda suelta a su odio, usualmente reprimido al
fondo de su psique. Una arcada. ¿Qué líquido de mierda le habrá dado
Zayed? Se le están durmiendo las extremidades. Era mentira: llegaron tarde
de una cena, borrachos, y Thomas se sentía molesto contra Julián por
arrastrarlo a eventos a los que no quería acudir (en retrospectiva, también
falso. Las tardes a Thomas siempre se le han hecho largas, su estadio
favorito es cuando alguien lo obliga a salir y él puede lamentarse por
abandonar su guarida, una guarida que odiaría si nadie se empeñara en que
la abandonase). Sintió a Mayordomo pasando entre sus pies, corriendo al
rellano, y pensó: «Da igual. Lo habré imaginado». Estaba cansado y lleno de
odio. Gran parte de mi vida me la he pasado cansado o lleno de odio. Acaba
de descubrir otra variante de la neurosis: la de figurarse qué pondrá en tal o
cual carta de suicidio para distraerse del Dolor Profundo que lo atraviesa,
cómo comunicar a la vez su Dolor Profundo y su superioridad moral e
intelectual en un par de líneas elegantes. ¿Alguien puede comunicar de veras
el dolor? El típico problema de si existe un lenguaje privado, algo que solo
enreda a desesperados y adolescentes. Thomas estaba desesperado. Ahora
cree a Michaela. Espera que Sara también lo haga, pero que eso arroje en
ella otro resultado. ¿Cómo pudieron creer alguna vez en El lamento de
Orión? ¿Cómo pudieron de verdad pensar que si Pat tenía un TEA, o si
Fabrizio se suicidó, o si Thomas vivía en una anhedonia profunda, era culpa
de los D’Alessandro? No sabe cómo no ha podido verlo antes. Un ejercicio
de apatía nerviosa, una huida hacia delante. Y «delante» ya no existe, quizá
nunca existió, como tal vez jamás existió el futuro, solo la tendencia natural a
manosear el presente hasta convertirlo en una masa infecta. El enemigo
siempre fuera, porque fuera el dolor nunca es pleno. Hablar sobre él es
banalizarlo. Sí, si Michaela los deja ir, se suicidará. Cualquier cosa mejor
que esta indigencia. A lo mejor solo lo piensa porque la muerte es una
posibilidad real. Pero que las premisas sean falsas no cambia el valor de
verdad de la conclusión.
—¿Thomas? —dice Sara—. ¿Estás ahí? ¿Qué crees que va a pasarnos?
—Todo irá bien —promete.
Ha logrado la calma tras tomar la resolución. Pase lo que pase, todo irá
bien. Recuerda un fragmento de Bajo astral. La protagonista deseaba para su
marido la muerte, que acabase la fiesta antes de que todo se descontrolase.
Sara sufre. No le iría mal que se acabe la fiesta. A él tampoco.
—¿Estás seguro?
—Lo estoy.
La certeza de que todo da igual es lo que siempre les dio calma a los
nihilistas. No es que Thomas haya conocido a muchos. Tal vez solo a
Michaela, por eso lo impresionó tanto. Bien, por fin soy nihilista, lo que
llevo buscando desde que cumplí diez años. Sin represión o distracciones,
por fin abrazo el ahora. Solo quedan pulsiones fugaces, sensaciones
pasajeras. Por ejemplo, el neón violento impactando contra sus párpados
cerrados. En algún sentido es similar al instante preciso en el que cerraba
los ojos cuando se encendían las luces del escenario, antes de un concierto,
o cuando se tumbaba en el sofá cada mañana después de la Gran Vigilia y
contemplaba cómo se iba haciendo la luz en el horizonte, penetrando a través
del cristal del balcón hasta llenar el salón de sombras angulosas. Si viaja un
poco más, la luz le recuerda al abuelo, cuando lo levantaba de buena mañana
en el pueblo para exigirle que lo acompañase otro día al aprisco de las
ovejas. Entonces todavía odiaba el pueblo, aún era un niño: Madre y Padre
lo dejaban ahí todo el verano para viajar por el globo. Si escribe de verdad
las cartas, la que más posibilidades tiene de ser sincera es la de Madre, y no
será precisamente bonita. Lo cierto es que eso se ha perdido, y poco tiene
que ver con la decisión de acabar con su vida: el abuelo y el mundo que él
regentaba son una parcela de la experiencia ya inaccesible. Tampoco
volverá a cruzar el puente que lo llevaba al colegio, aunque sí es probable
que siga erguido sobre la autopista oliendo a fábrica de papel. No volverá a
su piso de estudiantes, con sus ritmos propios, fogones que se encendían de
tal o cual forma, unos muebles y un ventanal que hacían que Thomas fuese de
cierta manera, que fuese la persona que se sentaba en esas sillas, y usaba
esos cubiertos, y tenía veintitrés años y un profundo convencimiento de que
los Swans eran el producto cultural más excelso que la humanidad había
dado. Tampoco puede regresar al apestoso cuarto de reciclaje, un cuarto
que, en retrospectiva, tenía su encanto como ritual cotidiano o lucha de la
civilización contra la barbarie, o al menos adquiere dicho encanto cuando
tomas consciencia de que no existe más, de que no puedes visitarlo; que, si
sigue existiendo, ya no es para ti.
Una arcada. Casi ha perdido la dignidad del todo, no le importaría
vomitar. Si el alma persiste más allá del cuerpo, echará de menos el parque
frente a la casa de Julián. Ya echa de menos la humedad mezclándose con el
barro y el olor metálico de los columpios, que le lleva a pensar en cuando
todavía era un niño, se subía a uno y dejaba que Padre lo empujase. El
mareo de columpiarse: desagradable, sí, pero a Thomas no le importaría
experimentarlo una vez más. Solo una. Otra náusea, y el regusto del
medicamento absurdo que le dieron en el vivero, no tan distinto al del
columpio. Vomita un poco en el lado en el que no está Sara, casi todo aire y
algo de líquido. Ya echa de menos bromear con Sara en el césped mientras
fuman, con la posibilidad de drogar a Mayordomo con su humo. Quedan
muchas cosas de las que hablar, ahora lo ve, cuando se avecina la
posibilidad de que todo acabe. Al menos espera que su ejecución dure un
poco, aunque duela.
Echará de menos el apartamento de Ángel. Cómo le gustaba ese colchón,
aunque era incómodo. El cariño que él ponía en ordenar los botes de
legumbres en la alacena. Las plantas: si se decide a visitarlo, habrá más de
media docena de monsteras y yucas podridas, resecas tras tantos años. Era
incapaz de llevárselas o regarlas cuando murió. Al menos podría pasar la
mano por los maceteros. Algo de Ángel debe de quedar en esa selección de
macetas. Impulso y libertad humana condensadas en unas vasijas de barro.
Amor.
—¿Thomas? ¿Estás bien? Estás temblando —dice Sara.
Vomita de nuevo y se deja caer contra ella. Ahora ha salido un poco más y
se siente mejor.
—Perdóname —susurra.
—No es tu culpa. Te encuentras mal.
—No es eso.
—Si te refieres en general, yo también quería venir.
Se imagina mirando desafiante a Michaela cuando regrese, tratando de
recuperar la compostura que exhibió la otra noche: nunca le diré nada a
nadie, le explicará, pero necesito unos días. Cuando termine unos asuntos
pendientes, podrás acabar conmigo si de verdad crees que es necesario.
—Thomas, dime algo, por favor. No enfocas la mirada.
Cierra los ojos de nuevo para defenderse del neón. Sara le da un golpecito
con la barbilla en la frente, casi lo único que puede hacer. Seguro que
apesta. Y ella está demasiado tranquila.
—Samantha estaba viva, la he visto antes. Tal vez no nos hagan nada.
Mírame.
Thomas lo hace, aunque le cuesta fijar la vista, tiene los ojos nublados.
—No sé qué piensas tú. Tampoco sé cuánto tiempo llevamos aquí, o si
cambiaré de idea cuando salgamos, pero...
Baja los ojos, avergonzada. ¿Por qué está perdiendo el tiempo en eso?
Hay cosas más importantes que decir.
—¿Qué?
—Prométeme que no te enfadarás.
—No voy a hacerlo.
Sara respira hondo.
—Puede que Michaela tenga razón.
—La tiene. Ese es el problema.
La puerta del zulo vuelve a abrirse entonces. Michaela entra seguida de
Demetrius y arroja la americana de Thomas sobre su regazo. En la mano
derecha lleva un revólver y él se encoge. Los budistas lo sabían: uno nunca
quiere morirse, sino matar algo que vive dentro de sí, aunque a veces eso
implique acabar con la propia vida. O al menos eso dicen los hechos porque,
ahora que el peligro acecha, Thomas no tiene ningunas ganas de desaparecer.
Sara tampoco: grita. Michaela suspira con hartazgo y se pone en cuclillas
frente a ella. Thomas imagina un pequeño buda dorado y flotante muerto de
risa, justo sobre el moño de Michaela. ¿Y ahora qué, amigo?, dice la
figurilla. Ahora nada. Ahora. La. Nada. Eso te gusta, ¿verdad, cabrón? Luego
los observa de hito en hito, y Thomas quiere inspirarse en Sócrates, Áyax, o
al menos en el Capitán América cuando lo tirotea Sharon Carter.
—No le hagas daño a ella —dice, intentando resultar amenazador—. Ya
has hecho suficiente. Tu discurso sobre la no trascendencia es ridículo.
Podrías hacer cualquier cosa y te dedicas a abrir salas para que niños ricos
tomen cocaína.
Michaela lo contempla con aburrimiento.
—Si no lo hiciera yo, lo haría otra en mi lugar y yo sería pobre. No me
tientes. Pensaba dejaros marchar. Me dais pena, en especial tú. Os quitaré
los teléfonos y os iréis. No sé si habéis tomado fotografías, y ya tuvimos un
escándalo hace cuatro años por nuestras fiestas. Mucha gente que viene por
aquí jamás querría verse reflejada haciendo lo que hace.
—¿Ves? Me das vergüenza.
—Cállate —susurra Sara.
—No te preocupes, no es una crítica muy original —dice Michaela—. La
he escuchado mil veces. Es mi única pena: blanquear a esos idiotas sin
escrúpulos. Cada cual carga con lo suyo. Vosotros sabréis con qué cargáis.
Saca el teléfono de Sara de su escote y luego otro cigarro, aunque no lo
enciende.
—Regístralos —le dice al camarero de los cuernos—. Y luego los
sueltas. Rápido. Quiero irme a dormir.
Otro hombre entra en la sala para ayudarlo. Registran primero a Thomas y
luego a Sara, que no para de temblar. Es la propia Michaela la que dispara a
sus teléfonos con la pistola y luego los arroja de una patada al fondo de la
sala.
—Sacadlos fuera. No quiero tonterías —le dice a Sara, que asiente como
una niña pequeña. Luego se gira hacia él—: Entenderás que no vayamos a
tener más citas. Hasta nunca.
Después se cierra la puerta, y el camarero de los cuernos los arrastra
escaleras arriba.
 Epílogo

El sol me ciega. Está amaneciendo. El amanecer me ha dado miedo en

algunos momentos, después de pasar una noche de insomnio o tomar
demasiado orfidal. Hoy me pongo la mano en la cara para bloquear el sol
bajo el cielo encapotado. Quizá llueva más tarde. Los rayos atraviesan las
nubes. Hacía mucho que no veía uno: nunca me despierto tan temprano, y si
paso la noche en vela no tengo fuerzas para levantarme y encaramarme a la
ventana.
Nuestros ojos se acostumbran al fulgor del día. Podríamos permanecer así
horas, contemplando en silencio la luz creciente, sin hastío ni euforia. Esa es
otra de las razones por las que ni el amanecer ni el atardecer me han
interesado demasiado. Me incomodan. Nunca sé si adoptar una postura fría
—se trata de algo rigurosamente cotidiano— o abrazar con entusiasmo la
belleza que la Tierra ofrece.
Pasa un coche haciendo crujir los neumáticos contra el asfalto. Es rojo. Es
lo que desbarata el hechizo. Miro a Thomas. Quisiera cogerle la mano, pero
eso haría que todo fuera demasiado solemne. Nuestra relación se ha
restaurado en el zulo, tenía que salir algo de provecho. Se lo digo.
—Es lo más humano, encontrar sentido en el dolor. Una enseñanza. La
hermana menor de la conspiración y la paranoia.
 Comenzamos a caminar hacia la avenida más cercana. No nos cruzamos
con demasiada gente. Individuos de mediana edad que van al trabajo, un
grupo de jóvenes ruidosos que vuelven de una fiesta o se dirigen a la
siguiente, una anciana que camina al rebufo de un chihuahua. ¿Qué habrá sido
de Samantha? ¿Y de Moloch? Tampoco le preguntamos a Michaela por
Asclepius, o por Seymour.
Qué más da. Todo da absolutamente igual.
Llueve un poco, no nos amilana, no hacemos nada por resguardarnos.
Luego deja de llover. A nuestro lado desfilan cada vez más trabajadores,
vehículos con sus pitidos y frenadas, mujeres empolvadas; lúmpenes y
loonies que desenvuelven las cajas de cartón en las que han pasado la noche.
Un camión de bomberos seguido de un furgón policial. Una mano que se alza
para parar un taxi. Caminamos lento. Dos puntos en el tránsito infinito.
—¿Qué hacemos? —dice Thomas mientras esperamos para cruzar.
Habremos caminado treinta manzanas. Su rostro conserva el estupor del
zulo, pero también una extraña quietud. Como esas personas a las que
entrevistan en televisión después de que un huracán haya borrado sus
viviendas del mapa.
El semáforo cambia a verde. Cruzamos y volvemos a detenernos al otro
lado del paso de cebra. Él entrecierra los ojos como si quisiera
comunicarme algo telepáticamente. Una verdad importante.
—Vamos a desayunar. Llevamos horas sin comer —digo—. Días.
Lo hago sonreír, y me parece que es la primera vez que lo consigo en
mucho tiempo.
—Eso haremos: vamos a desayunar. Iremos a desayunar, y después
volveremos a casa.
 Nota de la autora

Toda la conspiración que se describe en este libro es ficticia, incluso las

partes que parecen aludir a empresas, objetos reales (como algunos
videojuegos) o personalidades célebres. En algunos casos se recrean
términos e ideas de las teorías conspiranoicas o creepypastas que circulan
en internet, así como del foro Sanctioned Suicide. Aunque este foro se define
como prodecisión y no como un espacio que aliente al suicidio, no
recomendaría a ningún lector entrar en él.
Hay muchos elementos de la cultura popular referenciados tácitamente en
la novela, ya sea en los nombres de usuarios del foro, en personajes o en
citas parciales. Ejemplos serían los grupos My Chemical Romance,
Godspeed You! Black Emperor, Hatsune Miku, Have a Nice Life, novelas
como Ruido de fondo o En busca del tiempo perdido o series como
Hannibal. También hay una versión libre de un fragmento del Manifiesto
conspiracionista, publicado en castellano por Pepitas de Calabaza. No
pretendo con ello otra cosa que realizar un pequeño homenaje.
Esta novela no habría podido llevarse a cabo sin el apoyo de algunas
personas que me han leído durante el proceso de escritura o me han ayudado
a confeccionar la historia. Los más importantes son Jorge Velasco Baleriola,
Elizabeth Duval y mi editora, María Fasce. Sin sus consejos esta novela no
sería lo que es, o yo me habría vuelto loca escribiéndola. También tengo que
agradecérselo a Luna Miguel, Diego Pinillos, Rubén Laplaza, Francisco
Miguel Espinosa, Ana Muñoz, Vicente Monroy, Julián Pavón, Nuria
Barquinero, Andrea Chapela, Alicia Valdés, a la Residencia de Estudiantes
de Madrid (donde comencé esta novela), a mis padres y, en general, a todas
las personas que me han acompañado durante el proceso, aunque no en la
propia escritura.
 LA MONUMENTAL NOVELA DE UNA
GENERACIÓN
La joven Sara Barquinero, elogiada por Carlos
Zanón, Nuria Labari, Andrés Barba, Elvira
Navarro, Elizabeth Duval y Luna Miguel, se
consagra con una obra asombrosa.

Los Escorpiones es una novela de novelas: una obra narrativa titánica y

misteriosa. Los protagonistas, Sara y Thomas, se ven envueltos en el
entramado de una teoría de la conspiración dirigida por los poderes
políticos y económicos, que pretenden controlar a los individuos a través de
la hipnosis y los mensajes subliminales en libros, videojuegos y música para
inducirlos al suicidio. Ambos llevan a cuestas desequilibrios emocionales y,
mientras se teje entre ellos una relación inclasificable y poderosa, deciden
investigar sobre esta secta cuyo nombre es el de una de las pocas especies
animales que prefiere matarse antes que seguir soportando el dolor.
Desde la Italia de los años veinte, pasando por el sur profundo de Estados
Unidos en los ochenta, hasta llegar a la época actual en Madrid, Bilbao, un
pueblo perdido de la España rural y Nueva York, esta es una historia sobre
la angustia existencial, la soledad y la necesidad de creer en algo, sea lo que
sea, para encontrar el sentido a la vida.
 Sara Barquinero brinda una experiencia de lectura que obsesiona, inquieta
y arrastra al lector hasta el final.

La crítica ha dicho:

«La novela española (¿o las novelas?) de mayor ambición en los últimos
años. La anhedonia y el escapismo de Barquinero se encuentran aquí con lo
mejor de La broma infinita de David Foster Wallace y las novelas de Don
DeLillo, entrecruzándose con los ecos de 2666 de Roberto Bolaño, Ottessa
Moshfegh, Mariana Enriquez o Michel Houellebecq, y edifican un
monumento a la conspiración, la muerte y la necesidad de sentido».
Elizabeth Duval

«Una compleja historia, una novela de novelas».

Babelia

Sobre Estaré sola y sin fiesta:

«Sara Barquinero nos muestra a su protagonista, Yna, hechizada en un

ejercicio de serendipia mediante un estilo claro, directo y fresco».
Carlos Zanón

«La frase No se puede ser tan joven y escribir tan bien se dice mucho pero
no siempre es cierta. Esta vez sí. Enhorabuena, Sara Barquinero».
Nuria Labari
«Toda una lección sobre cómo dos cosas tan aparentemente distintas como la
obsesión por las vidas ajenas y el desconcierto que a veces nos produce
nuestra propia vida pueden llegar a convertirse en una sola pulsión
indistinguible. Acuérdense bien de este nombre: Sara Barquinero. Porque ha
llegado para quedarse».
Andrés Barba

«Marcará un antes y un después en la literatura de su generación».

Luna Miguel

«Una novela impecable sobre cómo lo que suponemos sobre los demás solo
habla de nosotros mismos».
Elvira Navarro

«Barquinero es una Sherezade interprovincial que mantendrá despierto horas

y horas a quien se sumerja dentro de esta intrigante y al mismo tiempo
sencilla historia. Una novela que también remite al mejor Marsé. No dejéis
de leerla, porque jamás una tela de araña fue tejida con un ansia tan
liberadora».
Sonia Fides, Público
Sara Barquinero (Zaragoza, 1994) es Doctora en Filosofía. En 2018 obtuvo
una beca de creación en la Residencia de Estudiantes de Madrid, en la que
escribió su nouvelle Terminal (Milenio, 2020). Ha obtenido el Premio de
ensayo Valores Universales de la Fundación Unir en 2016, el Premio
Virginia Woolf de relato en lengua inglesa en 2017, el Premio del IAJ de
creación artística y tecnológica en la modalidad de literatura en 2018, el
Premio Voces Nuevas de poesía de la Editorial Torremozas en 2019 y ha
sido considerada autora revelación de las letras españolas 2021 por la
revista Woman. Tras Estaré sola y sin fiesta (2021), Lumen publica Los
Escorpiones (2024).
 Primera edición: febrero de 2024

© 2024, Sara Barquinero

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 [1] El Proyecto Arcoíris, según la Fundación SCP (cuya ficción o realidad problematicé en Siskind,
2015), fue un régimen de acondicionamiento mental desarrollado por investigadores de la Fundación
junto con el Departamento de Parapsicología de la Universidad de Andhra Pradesh en 1975. El
propósito era desarrollar habilidades de visualización remota en individuos expertos en psiconáutica con
fines de recopilación de inteligencia, como parte de las obligaciones contractuales de la Fundación con el
gobierno indio durante la Guerra Fría. En su etapa final de desarrollo, consistía en administrar a un
sujeto una dosis controlada de escopolamina y un derivado sintético de mescalina bajo una combinación
de privación sensorial, terapia electroconvulsiva y exposición de fondo a peligros cognitivos auditivos de
Clase-1. Aunque dicho experimento conllevaba la capacidad de viajar astralmente, también inhibía el
movimiento de los músculos voluntarios y la percepción sensorial. Dependiendo de la experiencia del
sujeto en cuestión con la meditación o las drogas alucinógenas, este podía fallecer, lo que hizo que el
programa se cancelase en 1985. Véase: https://scp-wiki.wikidot.com/scp-2498
[2] Véanse las páginas dedicadas a los hipsistarianos en Athanassiadi, Polymnia; Frede, Michael
(2010), Pagan Monotheism in Late Antiquity, pp. 19 ss. La idea es que ningún ser humano está
preparado para escuchar el nombre de Dios (por eso se utilizan términos eufemísticos, como «el
Altísimo», hypsos) y que, de escucharlo, el sujeto en cuestión entraría en la revelación espiritual o la
catatonia.
[3] Constitución de la Organización Mundial de la Salud, OMS, 22/07/1946.
[4] Entrevista a Sigmund Freud, verano de 1939.
[5] El primer tinte conspiranoico devino de vincular los efectos de El lamento de Orión con otras
leyendas urbanas del mundo del videojuego. Los principales vínculos son los siguientes, de mayor a
menor relevancia para la comunidad: a) Polybius: La empresa desarrolladora es la misma en ambos
casos. Para saber más de Polybius véase Siskind, 2012; b) La tonada maldita de Pueblo Lavanda en
Pokémon: Véase Siskind, 2009, donde realizo una comparativa extensa entre ambos juegos; c) Berzek:
Juego de los ochenta que presuntamente provocaba cuadros de ansiedad y epilepsia, además de la
muerte de tres jugadores. Sin embargo, como señaló Torretti (Torretti, 2016), es imposible que la
empresa desarrolladora sea la misma, pues se trata de Stern Games. Lo mismo sucede con Taboo. The
Sixth Sense (en este caso, desarrollado por Rare), que a veces también se ha intentado vincular con El
lamento de Orión; d) Mr. Mix: Juego de mecanografía para PC que presuntamente contenía un audio
misterioso que ocasionaba pesadillas, roturas de tímpano o incluso daño en los altavoces. Se reportaron
diversos casos de ataques diversos en niños pequeños, y casi ninguno de ellos superó el tercer nivel. Los
que jugaron decían que sonaba como un secador de pelo en una habitación lejana. De acuerdo con la
leyenda de Mr. Mix, de hacerlo, el videojuego copiaba cientos de archivos de imágenes de rostros
desfigurados que destrozaban el disco duro. Dada la oscuridad en torno a su desarrollo, se piensa que
puede haber sido creado por el mismo equipo de Sinneslöschen. Una parte posterior de la conspiración
en torno a Mr. Mix habla de la locura y desaparición de unos hackers que trataron de entrar en su
código y pasar más allá de los niveles habituales; e) Drowned God y Sad Satan son dos juegos que
alimentan la otra versión de la teoría, con tintes más conspiranoicos y que van más allá de la experiencia
personal de El lamento de Orión. El primero, un juego de ciencia ficción de 1996 para Windows 95,
parte de la premisa de que los humanos provienen originariamente de la constelación de Orión (de ahí la
conexión) y han sido insertados en la Tierra por una raza superior. A lo largo del gameplay en primera
persona, el jugador va desentrañando una teoría de la conspiración con tintes illuminati, basados en una
novela de Harry Horse. De Sad Satan ya hablé (Siskind, 2016b), es un videojuego que en teoría
destapa una inmensa red de tráfico de personas e implica, entre otros, a Margaret Thatcher como
culpable. Se ha asociado con El lamento de Orión por su gama cromática (según los escasos vídeos
que se tienen del mismo) y por su posible uso para el control mental masivo.
[6] Nota a la edición en castellano: el manuscrito de la novela podrá verse en la retrospectiva de
Raffaella Vitale para el Museo Guggenheim de Bilbao el próximo septiembre de 2021, junto con otros de
sus trabajos en torno a la memoria familiar y el fascismo italiano. La entrevista con Raffaella, en este
caso, no se encuentra disponible al final del libro, sino en el blog de la editorial
(www.edicioneseljilguero.com).
[7] Se recogen aquí una serie de entradas del diario de Margherita, probablemente entre el 14 de julio
y el 10 de agosto. Entre estas hay bastantes páginas ilegibles de las que no se ha transcrito nada. (Nota
del editor).
[8] Antes y después de esta entrada hay varias páginas ilegibles, de las que solo hemos podido
rescatar estas líneas. (Nota del editor).
[9] Probablemente 6 de agosto. (Nota del editor).
[10] Esta entrada da fin a los fragmentos no fechados. (Nota del editor).
[11] Expresión utilizada frecuentemente por Gabriele D’Annunzio y sus afines, «no me importa».
(Nota de la traductora).
[12] Probablemente entre el 10 y el 14 de octubre. (Nota del editor).
 Índice

Los escorpiones

Prólogo
Cambiatuvida.exe

Capítulo I
Capítulo II
Capítulo III
Capítulo IV

El perro mexicano
Capítulo I

Capítulo II
Capítulo III

Capítulo IV

Interludio 1: Girl Next Door

Bajo astral. Una novela de Margherita Vitale

Prefacio del editor

Bajo astral

Interludio 2: Todestrieb

Tarde para todo

 Capítulo I

Capítulo II
Capítulo III

Capítulo IV

Interludio 3: Sol negro

Los Escorpiones

Capítulo I

Capítulo II
Capítulo III

Capítulo IV

Capítulo V
Capítulo VI

Capítulo VII
Capítulo VIII

Capítulo IX

Capítulo X

Capítulo XI

Epílogo

Nota de la autora

Sobre este libro

Sobre Sara Barquinero
Créditos

Notas