Muérdago y Corazones Gruñones

CAPÍTULO-1

Beck apretó la mandíbula al bajar de su elegante sedán extranjero de color negro, mientras el aire invernal le azotaba el rostro como pequeñas agujas.

Su mirada recorrió la pintoresca calle, flanqueada por alegres casas adornadas con luces parpadeantes y decoraciones chillonas. El ambiente festivo le parecía un insulto personal a su mal humor.

—Encantador —murmuró con sarcasmo, su aliento formando una pequeña nube en el aire gélido—. Justo lo que necesito. Un maldito set de película navideña.

Cerró la puerta del coche con más fuerza de la necesaria; el sonido reverberó por el tranquilo vecindario. Un perro cercano comenzó a ladrar y él puso los ojos en blanco. Perfecto. Simplemente perfecto.

Cada paso que daba hacia su nuevo apartamento se sentía como un clavo en el ataúd de su carrera.

¿Cómo había llegado a esto? En un momento estaba cerrando acuerdos millonarios en una oficina con vista a Central Park, y al siguiente lo enviaban a un pueblucho en medio de la nada como un náufrago corporativo.

Sus dedos se cerraron con fuerza alrededor de su maletín. Asignación temporal y un cuerno, refunfuñó, recordando el tono condescendiente del CEO cuando le dio la noticia. —Necesitamos a alguien con tu experiencia para supervisar la expansión en Bellamere.

Bellamere. Por supuesto, tenía que ser un lugar con un nombre que sonaba como si perteneciera a una tarjeta de Navidad.

Experiencia. Claro. Como si gestionar un pintoresco local en la calle principal fuera algo parecido a navegar por el despiadado mundo inmobiliario de Manhattan.

Un alegre —¡Bienvenido al vecindario!— proveniente del otro lado de la calle hizo que Beck se tensara. Se giró, clavando al vecino excesivamente amistoso una mirada gélida capaz de congelar la lava.

—Gracias —respondió secamente, sin molestarse en reducir el paso ni suavizar su expresión. Lo último que necesitaba era verse envuelto en una charla insustancial sobre el clima o los chismes locales.

Al acercarse a su apartamento, sintió un atisbo de alivio al ver su arquitectura moderna en medio de un mar de casas tradicionales. Al menos aquí podía fingir que no estaba completamente desconectado de la civilización.

Tal vez si entrecerraba los ojos lo suficiente, podría imaginar que las líneas elegantes eran rascacielos en lugar de un triste intento de diseño contemporáneo en medio de la nada.

—Hogar, dulce hogar —murmuró Beck con sarcasmo, sacando las llaves de su bolsillo—. Que comience el exilio.

Más tarde, su mano se congeló en el pomo de la puerta cuando vislumbró el camión de mudanzas estacionado de cualquier manera frente al apartamento. Un grupo de trabajadores con uniformes desgastados pululaba a su alrededor, transportando cajas y muebles con un aire despreocupado que le puso los nervios de punta.

—¡Cuidado con eso! —ladró, dirigiéndose hacia un fornido transportista que manoseaba sin cuidado su preciada silla Eames—. Eso vale más de lo que ganas en un año.

El hombre le lanzó una mirada de desdén apenas disimulado. —Como usted diga, jefe —respondió con sorna, ajustando su agarre con un cuidado exagerado.

Beck se pellizcó el puente de la nariz, sintiendo que se le avecinaba un dolor de cabeza. Así no era como había imaginado empezar su día. Había esperado tener al menos un momento de paz antes de sumergirse en el caos de desempacar.

—¿Hay algún problema aquí? —Una voz, teñida de diversión, cortó la irritación de Beck.

Se giró para encontrarse cara a cara con un hombre que solo podía ser el jefe del equipo de mudanzas. La sonrisa serena y la postura relajada del tipo le crisparon aún más los nervios ya de por sí alterados.

—El problema —respondió Beck, con un tono cortante y preciso—, es que su equipo parece haber confundido mis pertenencias con sacos de patatas. Espero que todo sea manejado con el máximo cuidado.

La sonrisa del supervisor no flaqueó. —Por supuesto, señor Walsh. Nos aseguraremos de que todo sea tratado como si fuera de porcelana fina.

Beck entrecerró los ojos, tratando de determinar si se estaban burlando de él. —Asegúrese de que así sea —dijo finalmente, girando sobre sus talones para supervisar más de cerca el proceso de descarga.

Mientras observaba a los transportistas entrar y salir de su nuevo hogar, sintió la punzada del desplazamiento. Cada caja que pasaba era un recordatorio de la vida que había dejado atrás, una vida que ahora se sentía tan distante como el horizonte de Nueva York.

Esto es solo temporal, se recordó a sí mismo, apretando la mandíbula. Volveré a Manhattan antes de darme cuenta.

Incluso mientras las palabras salían de sus labios, una pequeña voz en el fondo de su mente susurró un pensamiento traicionero: ¿Y si esto era más que un revés temporal? ¿Y si este pequeño pueblo se convertía en algo más que un simple bache en su meticulosamente planificada trayectoria profesional?

Ignorando el pensamiento, se concentró en ladrar órdenes al equipo de mudanzas. Que lo condenaran si dejaba que este lugar lo cambiara. Él era Beck Walsh, y Beck Walsh no se prestaba al encanto de los pueblos pequeños ni al espíritu de comunidad pintoresco.

Él pertenecía a la gran ciudad, y allí volvería. Costara lo que costara.

Su mirada acerada volvió a la calle, donde un pequeño grupo de vecinos se había reunido, su curiosidad palpable incluso desde la distancia. Se encontró con sus miradas con una expresión fría y evaluadora, su semblante una clara advertencia de que mantuvieran la distancia.

—Vaya comité de bienvenida —murmuró entre dientes, su tono rebosante de sarcasmo.

Uno de los transportistas, un joven de rostro amable, captó el comentario de Beck.

—Oh, no les haga caso, señor. La gente de aquí es naturalmente curiosa con los recién llegados. No tienen mala intención.

Beck clavó sus ojos penetrantes en el chico.

—No he pedido tu opinión sobre sociología de pueblo —espetó—. Limítate a no romper nada valioso.

La sonrisa del transportista se desvaneció y rápidamente se retiró al interior del apartamento con otra caja. Beck sintió una punzada de culpabilidad, que rápidamente aplastó. No necesitaba amigos aquí; necesitaba eficiencia y privacidad.

Dentro del apartamento, comenzó a desempacar, sus movimientos metódicos mientras sacaba objetos de las cajas. Colocó una lámpara moderna y elegante en una mesita auxiliar y sus pensamientos se desviaron.

—Este lugar está muy lejos de mi vista del ático hacia Central Park —reflexionó en voz alta, su voz haciendo eco en el espacio.

Se detuvo, sosteniendo un premio enmarcado de su empresa. El peso en sus manos se sentía diferente aquí, de alguna manera menos significativo.

¿Es esto en lo que se ha convertido mi carrera? ¿Exiliado a la oscuridad de un pueblo pequeño?

Un golpe en la puerta interrumpió sus cavilaciones. Beck la abrió para encontrar a una mujer mayor sosteniendo un plato cubierto, su sonrisa cálida y acogedora.

—¡Bienvenido al vecindario, querido! Soy la señora Thompson, de enfrente. Le he traído algo para ayudarle a instalarse.

La miró fijamente, momentáneamente sin palabras. Finalmente, logró decir con brusquedad:

—Gracias, pero no será necesario. Prefiero comer fuera.

La sonrisa de la señora Thompson se apagó ligeramente, pero persistió.

—Oh, pero no es molestia en absoluto. Todo el mundo necesita una comida casera de vez en cuando.

—Agradezco el gesto —respondió Beck, su tono dejando claro que no era así—, pero estoy muy ocupado desempacando. Buenos días.

Cerró la puerta antes de que ella pudiera responder, apoyándose en ella con un suspiro.

—Comidas caseras y vecinos entrometidos —murmuró—. ¿En qué me he metido?

CAPÍTULO-2

Se apartó de la puerta con la mandíbula apretada por la frustración.

Cogió la fotografía enmarcada de su antigua oficina, donde las líneas del horizonte de Nueva York contrastaban notablemente con la pintoresca vista que se apreciaba desde su nueva ventana.

Sus dedos recorrieron el borde del marco en un raro momento de sentimentalismo.

Un murmullo de —Maldita sea— se escapó de sus labios mientras colocaba la foto con fuerza en una estantería cercana, su ira evidente en la innecesaria brusquedad que empleó.

No me he matado a trabajar durante una década para terminar en este... pueblucho.

Caminó de un lado a otro de la habitación, sus caros zapatos resonando contra el suelo de madera.

El sonido hacía eco en el espacio casi vacío, un ritmo que se sentía desacompasado en comparación con el constante zumbido de la ciudad que había dejado atrás.

—Un traslado, dijeron. Será bueno para tu carrera, dijeron —se burló Beck, con la voz cargada de sarcasmo.

Se detuvo frente a la ventana, mirando fijamente la tranquila calle—. Como si hubiera algo aquí que pudiera hacer avanzar mi carrera.

La tranquilidad del exterior parecía burlarse de él, tan en desacuerdo con la energía inquieta que corría por sus venas. Se pasó una mano por su cabello meticulosamente peinado, en un gesto de agitación.

—No pertenezco a este lugar —le dijo a su reflejo en la ventana—. Este pueblo, esta gente... no son mi mundo. ¿Cómo se supone que debo adaptarme a este... ritmo de caracol?

Se volvió hacia las cajas con movimientos bruscos y precisos mientras continuaba desempacando. La colocación de cada objeto parecía ser un pequeño acto de rebeldía contra el cambio que se le estaba imponiendo.

—Este contratiempo no definirá mi carácter. Tengo 35 años y estoy en mi mejor momento —afirmó Beck con una convicción inquebrantable, sus palabras resonando en el silencio de la